NOTA DEL AUTOR

Han pasado varios suspiros desde que os creé. Sois inconscientemente conscientes de mi existencia, algunos me buscáis, otros me maldecís. Os hice libremente y libres continuáis.

Soy la oración incrédula de un sacerdote al acostarse, soy el juramento del asesino antes de matar. Soy el agua que bebes, la tierra donde trabajas, el cosquilleo que recorre tu piel desapareciendo tan rápido como acabas de sentirlo.

Recorro el Reino de Tokras a lomos de los vientos distinguiendo los castillos y valles. Bajo por las montañas en los riachuelos, al ras de la espuma de los rápidos hasta alcanzar los lagos. Los brazos de molino me acarician, empujándome a merced de la corriente. Me remolca hasta las lindes de estos variopintos dominios, cuya guardiana, la Reina, disfruta de una placida regencia. El calor del sol me evapora, elevándome a las alturas hasta tocar las nubes, mis vigías del mundo, donde varias agitaciones de la energía natural llaman mi atención; es la escuela de los hechiceros.

El desierto es tan hermoso, uniforme y mortal. La arena podría ser mi piel, caliente, viva. Juego entre las enormes y poderosas dunas hasta vislumbrar la ciudad de los elfos rojos. Percibo a mis hijos predilectos sobre los demás, su odio, rabia. Funden los granos de arena en ligero metal, puntas de flecha, escudos.

Me alejo hacia el cielo mientras la luz cambia por la oscuridad y como un azor, caigo sobre los dominios de los enanos. Les siento débiles, quietos, retirados dentro de los montes y montañas donde les engendré. Están enfermos, su pulso palpita con suavidad, lentamente.

Mis lunas, mis soles nocturnos, juego con ellas como un malabarista con sus bolas. Desde ellas diviso el reino de los elfos verdes, los Bosques Oceánicos. En las copas de sus árboles brillan sus cristales amarillos, azules, verdes… es un pequeño paraíso en la tierra. Sus habitantes leen, pasean relajados, beben de sus cristalinos riachuelos. Acerco mi mirada a su capital, la ciudad de Fuentes Blancas, dejo que me recorra un sentimiento parecido a la consternación. Las arenas no son para los elfos.

El cielo llora, la lluvia de sus lágrimas baja feroz hacia la tierra de los orcos. Caigo en el caos de su reino como una tromba, dispuesto a limpiar la sangre que encharca su suelo. Los clanes luchan entre ellos, pero, algo ha cambiado, dirigen sus ojos hacia los Bosques Oceánicos, no es el mismo anhelo de siempre, noto una cosa nueva en su oscuro corazón, esperanza...

Me incorporo al vuelo de un halcón solitario. Recorro los bordes de las fronteras trazadas por las razas desde las alturas. Los marrones se juntan con los verdes que a su vez son agujereados por manchas azules. Lagos, bosques, por fin distingo mis praderas, las estepas, los mares de hierbas agitados por el viento. Dejo al ave y caigo sobre la consciencia de los hombres de las llanuras, están en paz, su entorno, también.

Abandono la agradable sensación de no sentir lo que algunos llaman bueno y otros malo. Subo a los rayos del sol alcanzando el reino más norte del continente. Es invierno, las tormentas descargan en esta zona mantos de nieve en sus escarpados riscos. La pureza del polvo de diamante que se forma es tan bella como letal. Los habitantes de los Picos Helados se resguardan en sus casas al lado de sus enormes hogueras; la primavera no queda lejos.

Atravieso la helada tierra hasta alcanzar los lagos de lava. Varias capas más abajo percibo a los Antiguos, su atormentado pensamiento atraviesa mi consciencia y se desvanece en su primitivo espíritu. Siempre buscando salir de las cavernas, recuerdan el manto azul del cielo, la calidez del sol, la caricia del viento.

Regreso a mis estrellas para contemplarles. Todos son mis hijos.

Capítulo  1

Yadur

Hace varios otoños tomé una decisión; elegí la orden del Dragón Oscuro como la línea que recorrería en la vida, la orden que daría sentido a mi existencia; la escuela que me enseñaría conocimiento, manejo de la hechicería y control de su poder.

El primer año los aprendices estudiamos juntos hasta saber a qué orden vamos a pertenecer. Los métodos de estudio de las órdenes son complejos, cada uno tiene sus propias formas de instruir la magia, de enseñarnos a controlar al ser que susurra suaves palabras y actos terribles en nuestro interior. A medida que se van superando los exámenes, crecemos en sabiduría y poder hasta alcanzar las tres últimas pruebas, las más duras, aquellas que definen a un verdadero hechicero.

Al ingresar en el monasterio comprueban que eres apto para la magia, que anida en tu interior. Después, te hacen recitar los juramentos sagrados en la cúspide de la Torre de los Tres Colores, ante las diosas, los maestros y el superior de todos ellos. Es curioso, aunque recuerdo cada palabra que pronuncié en su día, todavía hoy no logro entender el significado de las frases que juré obedecer por el resto de mi vida.

Hace mucho tiempo, con apenas tres o cuatro otoños vi a un hechicero deambulando por la aldea. Era alto y delgado, vestía una túnica azul impoluta, paseaba dando largas zancadas al compás de su bastón. Mis amigos se marcharon corriendo mientras yo le contemplaba con curiosidad, era el primer mago que veía. Al pasar junto a mí, una de sus runas parpadeó, quedé maravillado, la luz que despedía era del color de la plata, el mismo que las relucientes joyas del mercado. El mago detuvo sus pasos, observándome. Mientras se acercaba hacia mí, la luz de la runa crecía en intensidad, su brillo estaba dejándome ciego. Al día siguiente me despedí de mi padrastro en la puerta de la escuela del monasterio, empezaba una nueva vida. Aquel hechicero es ahora mi maestro…

–¡Muévete, necio! ¿En qué estás pensando? Jajaja –vocea mi compañera Fatua.

Sonríe con sorna mientras me adelanta, exponiéndose a recibir lo que iba dirigido a mí. En la zona de entrenamiento no se admiten muchas distracciones.

Una nueva tanda de proyectiles se aproxima. Fatua se desliza entre ellos sorteándolos con la elegancia de un halcón y ríe. Es feliz, acaba de superar la prueba que la sitúa en la tercera categoría de su orden, la casa del Águila Afilada.

Como todos los días, entrenamos nuestras habilidades dentro del grado de la casa a la que pertenecemos. Pronunciamos las runas, las palabras del poder, los encantamientos básicos de ataque y defensa. Aprendemos de las plantas y los animales, sus virtudes, su fuerza, su veneno, sus técnicas de ataque y sus formas de camuflaje. Asistimos a las clases de alquimia, de anatomía y de control del impacto. Estudiamos los libros de brujería y los objetos encantados. Leemos la historia de los llamados hechiceros, magos y arcanos; saber los errores que cometieron en su vida nos preparará para no repetirlos en el futuro.

Hay seis casas guardianas de la magia repartidas dibujando la forma de una estrella de seis puntas, cada una con su torre que guarda y protege a sus moradores. En el centro del monasterio se erige la Torre de los Tres Colores, más alta que todas las demás, el lugar donde moran los maestros; allí se realizan las pruebas. De ella se cuentan muchas leyendas, unas son buenas, otras no tanto. Todo ello y mucho más, conforma este monasterio, el antiguo y sagrado Libro del Cielo.

El monasterio se alza protegido por gruesas murallas de color arena, su entrada es una puerta de piedra tallada con símbolos antiguos. Pequeñas pero altas almenas se reparten por la muralla, diferenciadas unas de otras por marcas divinas y demoniacas; cuentan antiguas profecías, sabias historias. La zona de los sirvientes se sitúa cerca de las cocinas y los establos, a su lado hay una pequeña huerta donde se extraen los componentes necesarios para realizar las pócimas y algunos hechizos. Estatuas de venerados maestros custodian cada una de las seis torres, las zonas de entrenamiento…

–¡Cuidado! –oigo el grito de Fatua justo antes de recibir un impacto en el pecho.

Mientras caigo Fatua se ríe, esa hilera de dientes blancos y burlones… maldición, el suelo. Me levanto tan rápido como puedo, se acerca la segunda parte del entrenamiento. El duelo, combate cuerpo a cuerpo con otro aprendiz. Fatua se ha ido a su zona de adiestramiento, también ella debe enfrentarse con un compañero de otra casa.

Hoy mi oponente pertenece a la casa del Lince Negro, una orden peculiar, guerrero y brujo, bastante más de lo primero que de lo segundo. Combinan habilidad, rapidez, reflejos y el arte de la guerra con la hechicería, esta de forma muy superficial. Es Anuk, uno de los mejores de su casa. El peto de cuero, la armadura de medio cuerpo y su característica forma de andar le delatan. Una capucha cubre su rostro, no percibo sus emociones, no sé qué va a hacer. Solución, empezaré yo, no hay miedo.

Concentración, respiración, inicio el conjuro… pero no consigo acabarlo. Anuk ha lanzado un cuchillo antes de que terminase de pronunciar la primera sílaba, lo veo venir, giro el cuerpo y el cuchillo me corta superficialmente el hombro, podía haber sido la yugular.

¿Dónde demonios...? Mientras el cuchillo volaba, Anuk, ágil como un gato, se sitúa a mi altura golpeando mis rodillas; maldigo mientras vuelvo a volar hacia el suelo para comprobar con sorpresa que su ataque no ha terminado. El guerrero y mago pone la mano en la tierra, dibuja parte de una runa pronunciando rápidamente unas palabras. De pronto, unas raíces salen del suelo justo donde voy a caer.

Con precisión milimétrica, las raíces atraviesan ropa donde podrían haber atravesado piel, músculos o huesos. No me puedo mover, las raíces han girado sobre sí mismas rodeando mis extremidades.

–Anuk, ¡libérame!, hoy has ganado –digo tosiendo y sin apenas resuello.

–¿Hoy? Y la semana pasada y hace dos... –se quita la capucha mientras se burla de mí, es normal, yo haría lo mismo.

–Algún día te ganaré Anuk, tenlo por seguro.

–Procura que no me haga muy viejo esperando. Ah, por ahí viene Ardell, tu maestro.

Anuk murmura haciendo un gesto y las raíces desaparecen. Saluda con una inclinación de cabeza a mi maestro mientras se aleja hacia la biblioteca. Ardell se acerca, su sombra tapa el sol, he de tener cuidado de no levantar la mirada más de lo necesario, seguramente me soltará una reprimenda junto con alguna frase sabia, rebuscada...

–Estúpido –dice con tono seco.

Sus ojos color dorado oscuro me taladran, el susurro resuena en mi cerebro antes que en el oído. No sé si está disgustado, triste o al límite porque le desespera mi actitud.

–Lo siento maestro, no volverá a suceder –murmuro en señal de respeto, no quiero aumentar su rabia.

Pasa delante de mí arrastrando su túnica desgastada, moldeada de antiguas batallas. Repaso una a una las runas que conforman parte de su tejido que ondea a merced del viento otoñal, runas de fuerza, poder y defensa, grabadas en su atuendo como premio al superar las altas pruebas.

–Sígueme joven aprendiz, se acaba el día –dice parsimonioso.

La mano que sujeta su bastón tiembla, su madera es antigua y la piedra de ébano engarzada en su centro, brilla.

–Sí, maestro.

Salimos del monasterio rumbo al bosque cercano, avanzamos lentamente rodeados de árboles y animales camino a ninguna parte, a mi maestro le gusta pasear cuando anochece.

–Joven Yadur, escuchar y controlar nuestro interior es nuestra tarea más ardua. Recuerda que cuando combates, debes concentrarte en tu objetivo, sea cual sea –Ardell resopla, ausente.

Le miro fijamente mientras caminamos, ha envejecido durante estos últimos días...

–Aprendiz, ¿estás listo para enfrentarte al reto que te permitirá entrar en la tercera categoría? –su barba lisa y larga parece agrandarse cuando habla.

–Creo que sí, maestro.

–¿Crees? ¿Cuáles son tus dudas? –sus ojos se abren, sus pobladas cejas se elevan.

–Aprobar el examen significa abandonar el monasterio en busca del resto de las pruebas, maestro, y no quiero irme –digo mientras pienso en Fatua; aún sigue en el monasterio… no sé por qué.

–¿No quieres ser un gran hechicero, joven aprendiz?

–Sí maestro Ardell, pero he crecido aquí y me da pena partir –digo tratando de ocultar la nota de tristeza.

–¡Todas las crías abandonan el nido! –sus cejas se alinean, la charla se acabó.

Dejo de caminar mientras él se aleja, en breve comenzará el último entrenamiento del día, la magia de batalla. Todavía no porto un bastón, no tengo ese honor, solo poseo el poder elemental.

–Atento, joven aprendiz –la piedra de ébano empieza a refulgir y las runas de sus mangas cambian de color, no me hará daño, bueno, no demasiado.

De su mano extendida salen llamas que vienen como proyectiles hacia mí. Me abstraigo de todo lo que existe a mi alrededor, salvo de mi mentor y yo. Susurro un hechizo de transporte desapareciendo un segundo antes de que me alcancen las bolas de fuego, aparezco un poco más adelante. El ejercicio consiste en llegar hasta Ardell sin repetir ningún hechizo y como mínimo en seis movimientos. Poco a poco la distancia se va haciendo más corta, una onda de aire me golpea, continúo, siento el fuego, siento el frío. Continúo, voy combinando magia con físico y no tardo en alcanzar la meta. Mi maestro me mira satisfecho. Este año hemos entrenado la resistencia al dolor, sin ella no sería posible ejecutar ningún hechizo; es la debilidad de los hechiceros, lo que les separa de los Dioses.

–Bien, Yadur, bien hecho –murmura.

Las runas de su túnica se apagan poco a poco desapareciendo en la noche que nos rodea, asiento resoplando mientras limpio el hilo de sangre que cae por mi labio superior.

La aprobación de Ardell significa que seré convocado. Mi mentor se desvanece, suele hacer esas cosas sin avisar, surgir, desaparecer… Recupero un poco el aliento contemplando como la noche tiñe de negro el cielo. De pronto, todas las antorchas del monasterio se prenden a la vez, es curioso, no me había fijado nunca; visto desde este lado, con sus enormes torres iluminadas, el monasterio se asemeja a una vela en un fondo de oscuridad.

Es hora de partir, en mi mente visualizo mi celda y murmuro el conjuro de traslado; al acabar la última letra, mi corazón se acelera, la magia invade todo mi cuerpo y desaparezco.

Agotado, arrastro los pies hacia la cama, el último hechizo me ha dejado sin fuerzas, pero no podía venir andando desde el bosque. He de ganar tiempo, descansar, recuperar energías. Se me llamará en breve, porque al caer la noche las tres lunas aparecerán, y cuando estén en lo más alto, como un eclipse, se unirán en una.

Capítulo  2

Yadur

La campana del Dragón Oscuro ha rugido tres veces, mantengo los ojos cerrados hasta que el sonido desaparece. En breve, mi maestro vendrá a buscarme para afrontar la antepenúltima prueba; la que determinará si poseo las capacidades que un aprendiz debe atesorar para aprender la verdadera hechicería.

Chasqueo los dedos, mi hábito me envuelve, respiro profundamente y salgo de la celda; ya está esperando, me observa y asiente satisfecho.

–Recuerda Yadur, el reto no establecerá la potencia de tu magia, tan solo revelará si sabes utilizarla –dice orgulloso.

¿Eso de qué me sirve? debería escribir un libro de frases, quiero algún consejo, algo útil.

–Es un honor ser su discípulo, maestro.

Ardell conoce mi impertinencia, mi rabia. Todo forma parte del potencial que un día, al tomarme como alumno, vio en mi interior; en menos de un segundo cruzan por sus ojos las ganas de castigarme, pero sonríe levemente.

–Relájate, Yadur –susurra en tono paternalista.

El maestro Ardell pone un brazo en mi hombro y murmura unas palabras; noto cómo mi cuerpo es invadido por su hechizo, lo conozco, es el mismo que he usado antes con otra pronunciación; cuando acabe, nuestros cuerpos aparecerán donde haya visualizado su mente.

Estoy en lo alto de la Torre de los Tres Colores, he llegado hasta aquí de la única forma posible, acompañado por un maestro. El salón que me rodea está iluminado por antorchas de fuego cobrizo; tallados en el techo hay símbolos de todas las casas arcanas del monasterio, tumbas de hechiceros pueblan las paredes a gran altura. Huele a hierbas, algo tonificante, debe ser flor serrada. A ambos lados esperan los Seis, los mejores hechiceros de cada una de las órdenes; tres a la izquierda, tres a la derecha y, en el centro, el superior de todos, el poderoso y sabio Tilus.

Detrás de los hechiceros, entre los enormes ventanales, resplandecen las lunas; la creencia dice que ellas son las guardianas de la magia, claro que nunca han bajado para confirmarlo. Estoy nervioso, empiezo a pensar tonterías, debo centrarme en dónde estoy y en lo que tengo que hacer.

Saludo con una inclinación de cabeza a los Seis. Cuando llega el turno de dirigirme al Alto Maestro demoro un poco el gesto, el respeto que infunde, el poder que emana de su bastón, hace que se me erice el pelo. Tilus, el centinela del monasterio, custodio de sus secretos. Dicen los cuentos que participó en la batalla de los Príncipes, aunque nadie sabe cómo ni porqué; desde entonces vigila que reine el equilibrio en las órdenes de hechicería. Su barba no es muy larga, sus nudillos se marcan en las manos que aferran el bastón; no distingo sus ojos, la oscuridad cubre esa parte del rostro. La túnica que viste parece negra con runas amarillas, qué curioso…

–He oído hablar de ti, joven Yadur, tu maestro dice que tienes un gran talento, no es de extrañar en un descendiente de los Silvaros –le oigo hablar, pero no mueve los labios.

Las luces de las antorchas empiezan a palidecer como preludio del comienzo de mi examen. De pronto, detrás de los hechiceros nace un nítido resplandor que resalta sus siluetas.

–Las pruebas sirven para que la magia elija si eres digno de ella, lo que has aprendido, lo que aprenderás… –él sigue hablando.

Es extraño, esto no es como lo que me contó Fatua, que Tilus presida el consejo que realiza mi examen es un honor o…

–¡Yadur! El Dragón Oscuro penetrará en lo más profundo de tu interior, observará aquello que te da fuerza y lo que te sume en una profunda tristeza, lo utilizará contra ti –los ojos de Tilus buscan a mi maestro que asiente en silencio.

El día nace, desde mi celda oigo como los gallos empiezan su rutina. El sol lucha por colarse entre las rendijas de madera que tapan mi ventana ¿Todo ha sido un sueño? Cansado, me aseo, visto y bajo al patio; allí está Fatua, parece impaciente.

–Llevo un buen rato esperándote. ¡Vamos dormilón!, acompáñame al pueblo –dice con tono alegre.

Paseamos hacia la aldea Salemyi a comprar fruta y pan, hay que comenzar el día con energía. Queda lejos, hemos de atravesar varios campos y subir alguna pendiente, pero el camino se hace más corto en buena compañía. Vamos hablando de las runas, de los diferentes libros de encantamientos, los objetos encantados, las pócimas. Me gusta hablar con Fatua, es lista, con ganas de vivir y disfrutar de la vida, el resto de hermanos y hermanas de la torre llevan una existencia unida al conocimiento de la magia y la oración; demasiado sedentaria para mí. Apenas tenemos relación con unos pocos, Gredow el mercenario, varios maestros y Anuk, que cuando está con Fatua, da vueltas a su alrededor como un buitre.

El sol se torna amarillo en el horizonte cuando el reflejo de la punta de una flecha corta el aire hacia mi garganta. Probablemente sean bandidos. Por la dirección del proyectil lo más probable es que quieran sacarse unas monedas saqueando nuestros cadáveres.

–saSim ka –conjuro un hechizo de escudo, la flecha choca contra él, se hace trizas.

Fatua susurra; al instante se convierte en una majestuosa águila real que alza el vuelo en dirección al sol; después de eclipsarlo durante un breve segundo, cae en picado sobre los bandidos. Aterrorizados, huyen en todas direcciones gritando presas del pánico. Rápida como el viento, el águila planea a ras del suelo enganchando con sus garras a un salteador. Tras elevarse un poco lo tira contra los árboles dejándolo inconsciente, golpea a otro con el pico aturdiéndolo y así uno tras otro. Es muy buena, en menos de cinco minutos podremos continuar nuestro camino, espera, esa sensación... es... no puede ser.

–¡Fatua! ¡Cuidado! Hay un Hukmir con ellos –grito; mi advertencia llega demasiado tarde.

Un rayo de color verde surge de la nada atravesando la forma alada de Fatua. Entre lágrimas impido que su cuerpo, ya humano, se estrelle contra el suelo.

–No, no... –si no quiero unirme a ella debo concentrarme.

Hukmirs, magos renegados que luchan contra las casas establecidas, son peligrosos y astutos, además, no respetan las reglas, lo que no me supone ningún problema.

Suavemente dejo el cuerpo en el suelo mientras la rabia recorre cada célula de mi cuerpo. Los bandidos se reagrupan, seguramente, el mago será su jefe.

–¡Muéstrate, ser oscuro! yAsim Be ha sim –susurro el hechizo de Puntas mientras extiendo las manos.

De mis dedos salen agujas plateadas que vuelan hacia los mercenarios cercenando su garganta, los pocos que sobreviven deben llevar algún amuleto de protección.

–Aprendiz, ríndete. No puedes ganar –esa voz, su forma de hablar trae recuerdos a mi mente de hace mucho tiempo, cuando era un niño, esa voz...

–Eres un cobarde, Hukmir, te encontraré.

Intento provocarle, le siento cerca. Un conjuro de invisibilidad no es eterno; pronto tendrá que dar la cara.

Al fin se deja ver, viste una túnica oscura de tonos verdes, un anillo de plata en su dedo anular. Es igual que una sombra, se desliza sobre la hierba lentamente frente a mí. Su cara se oculta tras una capucha, sin embargo, tengo la sensación de… algo familiar.

–naSir fat, ha misAm ba, yamiN –digo enfurecido.

El hechizo de las Bolas de Fuego parte de mis manos con tanta intensidad como el odio que siento hacia el que ha malherido a mi amiga.

Los pequeños meteoritos viajan atravesando a los pocos bandidos que quedaban con vida explotando contra el Hukmir. Silencio, nada... Esto ha terminado, oigo algún grito de dolor entremezclado con el polvo levantado por las explosiones. Vuelvo corriendo hacia donde yace Fatua, no sé si sigue viva.

–Yadur, ¡no es tan fácil acabar conmigo! –no, por qué no se calla, el Hukmir surge del humo, intacto.

–¿Quién eres? ¿Por qué me conoces? –grito a la vez que me preparo para recibir su hechizo.

El mago murmura y la tierra tiembla a mis pies, intento sujetar a Fatua, pero se resbala entre mis dedos, cae por las grietas, cae... la pierdo... el tiempo se detiene mientras algo explota en mi interior, el universo desaparece de mi consciencia. Conjuraré el hechizo del Aire Quebrado, no pertenece a mi categoría aunque poco me importa, cierro el círculo con las manos creando un aura, entrelazo mis dedos y pronuncio las palabras necesarias.

–hasS be gaRsen, nbasa alvhus llamIr –conjuro lentamente.

Un pequeño dragón transparente surge del aura desplegando sus alas y se lanza sobre mi oponente.

Con un rugido ensordecedor, se introduce por su nariz, boca y oídos. Lo ahoga. Su capucha cae mientras la vida escapa de su cuerpo, su rostro se desencaja con una mueca siniestra, consigue mirarme, su brillo en los ojos… No, no es posible. ¡Es mi hermanastro Gael!

Es mediodía, la luz del sol cae con fuerza; herido, exhausto, voy perdiendo la consciencia, mi último pensamiento es que fui demasiado lento para salvar a Fatua, indisciplinado por matar en lugar de herir a mi hermanastro... ¿Podré perdonarme algún día?

–Despierta aprendiz, la prueba ha concluido –esa voz, la conozco, he de abrir los ojos.

Es Tilus, mi cabeza retumba a punto de reventar. Me encuentro en algún sitio de la torre que no reconozco. Delante de mí hay un escritorio con un libro abierto; no sé qué hago aquí, solamente falta la evaluación, tarea de los seis maestros.

–No pierdas este libro, léelo al amanecer, nunca al anochecer –murmura Tilus.

El centinela farfulla unas palabras que no entiendo; el libro se cierra elevándose hacia el Gran Maestro que aparece en la oscuridad. Lo coge entre sus manos y con uno de sus dedos recorre la runa de la tapa de madera entonando un cántico antiguo, triste... el símbolo se va iluminando y cuando el hechicero calla, parpadea hasta apagarse.

–¿Qué libro es, Gran Maestro? –no recuerdo haberlo visto en la biblioteca, no es que vaya mucho, pero tengo buena memoria.

–Es el códice de los Ojos del Dragón, aprendiz. ¿Has oído hablar de él? Fue escrito por antiguos maestros de tu orden –contesta con voz ronca.

¡¿Hablar de él?! La mayoría de los libros de hechicería hacen referencia a este. Debe ser de los pocos que existen, gran parte de los ejemplares fueron destruidos durante las primeras contiendas de las órdenes de hechicería.

–Sí, Gran Maestro –balbuceo nervioso; nunca me habían hecho un regalo de tal envergadura.

–¡No le hables a nadie de este libro! –mis ojos se nublan mientras sus palabras rechinan en mis oídos.

Ya no me encuentro en esa estancia, estoy frente a los Seis. El salón deslumbra mucho más iluminado que antes. Aún me duele el costado de mi duelo con el Hukmir, aquello que parecía ser mi hermanastro; he sido víctima de un encantamiento de ilusión, las visiones afectan física y mentalmente... No he vuelto a verle desde que nos separaron al empezar la batalla de los Príncipes, aquella que el antiguo soberano de este reino, el llamado Rey Elmo, perdió. Quién sabe qué habrá sido de Gael.

Los maestros vuelven a sus asientos en silencio, las deliberaciones son rápidas, normalmente hay unanimidad. Camino hacia el centro de la sala esperando que Ardell comience. ¿Habré pasado la prueba?

–Como tu mentor, este consejo me concede la palabra para anunciarte el resultado de tu actuación –hace una pausa, respira, frunce el ceño, vuelve a respirar–. Sea, aprendiz, ¡has superado el reto!

Mis ojos se abren perplejos; es toda una sorpresa para lo mal que lo hice.

–Acabaste con tus enemigos utilizando unos hechizos menores, pero con un enorme poder.

No noto orgullo en su voz, quizás un leve pesar, bastante rabia. Su rostro parece luchar entre el enfado y la tristeza.

–Sin embargo, tu amiga cayó durante el combate a manos de tu hermanastro, al que después diste muerte sin ningún tipo de control ni raciocinio –sus manos huesudas aprietan con fuerza el bastón, me fulminaría aquí mismo si pudiera–. Por este último motivo, has de saber que he votado en contra.

Tras las palabras de mi protector oigo un breve murmullo entre los hechiceros; es bastante inusual que el propio mentor del discípulo evaluado vote en su contra. Los maestros ya no tienen puestas las capuchas. Me escrutan con distintas expresiones en sus caras, indiferencia, diversión... Uno en especial tiene clavada su mirada en mí con una extraña fijación, siento odio en sus ojos, es el maestro elfo KananSa. El maestro Ardell carraspea y alza la voz.

–Espero que hayas aprendido la lección, Yadur, piensa en las vidas que dependerán de tus decisiones –dice Ardell con tono paternal.

Él sabe que era una ilusión, pero como todo buen maestro seguro que esperaba una mejor actuación de su novicio.

Mi mentor se acerca para darme el premio de la prueba. Es una túnica azul, ligera en verano, cálida en invierno, de un tono claro, por ahora no tiene marcas, ni runas, solo innumerables bolsillos secretos en sus mangas e interior. Sus propiedades, su color, irán creciendo, cambiando a medida que yo lo haga. Tiene un único símbolo dorado grabado en la capucha, una pequeña garra de dragón, el emblema de la orden a la que pertenezco.

Por fin ya no soy un mero aprendiz.

Capítulo  3

Yadur

La música suena chirriante en la posada, al unísono de las voces malsonantes de mis hermanos que vociferan una canción popular; por las diosas, menos mal que han elegido la magia como su futuro.

La cerveza deleita la garganta de los hombres como mi túnica nueva alegra mi corazón. Su suave tacto, su olor, es tan agradable como el de la hierba recién cortada. Ardell no estaba, no era amigo de celebraciones, estas, decía, son como las velas, cuando calientan, ya se han derretido.

Hacía poco que Fatua había regresado al monasterio. Al despedirse me dio un sonoro beso en la mejilla y me dijo gritando de forma extraña, como si tuviera la lengua trabada, que lo pasara bien. Se transformó en un pequeño búho que volaba de lado a lado para las risas de todos. Con un poco de suerte, llegará a su celda antes de la medianoche.

La fiesta continúa, las camareras pasan sinuosas e insinuantes llevando las bebidas a los clientes. El ambiente, cargado de humo, parece a punto de explotar cuando la puerta se abre de golpe y una bocanada de aire fresco nos golpea en el rostro. El causante de aquello es un anciano, tiene la cara pecosa y unas pobladas y grises cejas al ras de su agujereado sombrero, que sin duda tiene los mismos otoños que él. Recorre la estancia con la mirada hasta encontrar un asiento libre; por la diosa oscura, que suerte la mía, en mi misma mesa. En un abrir y cerrar de ojos toma asiento enfrente de mí a la vez que pide un vaso de vino caliente.

–¡Qué mal está el servicio! En mis tiempos te atendían mejor –exclama en voz alta.

Ahora que le tengo cerca, creo que los tiempos de los que habla debieron ser por lo menos hace mil otoños; tiene la piel ajada, las uñas largas y marrones. Sin embargo, sus ojos son como nubes de tormenta, brillantes, jóvenes.

–¿Cómo te llamas aprendiz? Te veo un poco pálido, ¿quieres un poco de vino? La cerveza es bastante mala aquí –dice el abuelo agitando una jarra en mis narices.

No muevo ni una pestaña, me han enseñado a respetar a los ancianos, de ahí a responder a sus preguntas, hay un abismo.

Hago ademán de levantarme para irme a otra mesa cuando me hace una pregunta que me deja clavado en el sitio.

–¿Tienes el libro? ¿Sabes dónde está siquiera? –no puede ser ¡¿Tilus?!

–Perdón Gran Maestro, no sabía quién... –bajo inmediatamente la mirada.

–¡Cállate! Y deja esa pose, vas a descubrirme. Siéntate, bebe tu pinta y habla tranquilo. No tengo mucho tiempo –murmura con tono grave.

Ya no oigo los cánticos, ni los golpes de las jarras, solo al centinela del monasterio. Tilus mira a su alrededor antes de continuar y, agarrando mi jarra, llena su copa de vino.

–Escucha con atención, he de partir para encontrar un objeto que nos ayudará en la lucha contra los elfos rojos. El libro está en tu túnica, imagino que no has tenido tiempo de buscarlo y mucho menos de leerlo –dice con los ojos clavados en mi manga izquierda.

Era mucha información en muy poco tiempo para asimilarla de golpe, ¿el libro está en mi túnica?, ¿el custodio nos deja?, ¡¿estamos en guerra?!

–¿Puedo ir con vos, Gran Maestro? –hago la pregunta sin pensar; si acepta, supondría aprender del legendario Tilus.

–¡Claro que no! Eres un polluelo, escúchame con atención, deberás buscar y superar el resto de pruebas; sal al camino cuanto antes, pues nada es seguro aquí. Yo te encontraré después –se levanta de la mesa y empieza a dirigirse hacia la puerta.

–¿Por qué yo? –es lo único que quiero saber... de momento.

–Las respuestas vendrán después, algunas ya las intuyes, otras te serán reveladas a su tiempo –con paso cansado, encorvado, sale por la puerta; justo antes de cerrarse, desaparece.

Como de la nada, una gran sombra aparece desde mi espalda cubriendo toda la mesa. Una mano, con restos de sangre y olor a vino, se posa sobre mi hombro con brusquedad.

–Pagarás lo de los dos, ¿no es así? –dice amenazante el posadero.

Él sí que tiene ojos de halcón, ni la magia más poderosa conseguiría hacerle perder monedas.

Salgo de la posada a la gélida noche; el tabaco, el ambiente y la cerveza estaban provocándome dolor de cabeza. De camino a casa, intento pensar en las palabras del anciano, han sido estremecedoras, ¡¿la guerra?! Cierto es que el monasterio habita apartado del mundo y que solo nos dicen del exterior lo que quieren, pero en el pueblo el ambiente es jovial, nada indica que se acerca la guerra.

Elfos rojos, habitantes del desierto. Según mis estudios, hace cientos de otoños se produjo una gran división entre los habitantes de los Bosques Oceánicos. No se conocen muchos detalles de lo que ocurrió. Sin duda debió ser algo terrible; los hijos se volvieron contra sus padres, contra los árboles, contra el agua y el viento. Desterrados de la eternidad de los verdes bosques, fueron arrastrados al desierto situado más al oeste de Tokras, alejados de los dominios de nuestra reina. Elfos... la raza elegida por los dioses y abandonada por los mismos. Antaño, los elfos rojos traicionaron las más antiguas enseñanzas de las diosas; no hagas daño al agua, ni al bosque, el fuego te engañará.

Ya estoy al pie del monasterio, gracias al viento y al paseo tengo despejada la mente para trasladarme a mi celda. Enciendo la luz con una palabra, con otra abro la ventana. Empiezo a revisar los bolsillos de mi túnica para encontrar el libro que me entregó Tilus; lo tengo en la manga. Lo contemplo curioso, es de color morado, tiene un trenzado en los bordes en forma de círculos, parecen las lunas. Estoy cansado, empiezo a notar el efecto de la última cerveza, la cama espera…

Una explosión hace temblar los cimientos de la torre, sacándome de mis sueños. No sé qué ocurre, algún experimento, una mala mezcla en el laboratorio. Maldita cerveza. Me incorporo torpemente y voy hacia la ventana tropezándome con la silla. Consigo llegar, para contemplar el fin de lo que conozco.

Queda poco para que amanezca, las lunas se esfuman. Bajo la mirada... millares de combatientes alineados enfrente de las murallas golpean las espadas contra sus escudos; magos de túnicas oscuras con runas invertidas unen sus hechizos intentando abrir la puerta del monasterio que aúlla como un lobo herido. Perplejo, me quedo unos segundos contemplando la escena. Después guardo rápidamente lo imprescindible en la túnica, resoplo e intento tranquilizarme, va a ser mi primera batalla real.

Bajo corriendo alertando a mis hermanos y hermanas por las diferentes plantas de la torre. La mayoría han salido, otros, los más jóvenes, se han encerrado en sus celdas paralizados por lo que ocurre. Afortunadamente, algunos compañeros los están ayudando; tienen miedo, seguro que han visto lo mismo que yo por sus ventanas. Ya llego al patio, se oyen gritos, son los mercenarios que llaman a agruparse delante de las puertas.

Los magos del monasterio se colocan en las azoteas para repeler al enemigo. Tanto la defensa como el ataque se basa en los hechiceros, apenas tenemos una pequeña guarnición de mercenarios por una sencilla razón, durante décadas, la paz ha reinado en esta parte del reino.

Casi estoy en la explanada cerca de la puerta principal. El caos reina por todas partes, a poca distancia distingo a varios aprendices que llevan a los niños a la biblioteca situada en lo más profundo del monasterio.

Primera oleada de defensa, relámpagos, llamaradas, tormentas de nieve y las más variopintas formas se van uniendo al tímido nacer del sol, que parece luchar por no ver la batalla. Un haz verde protege a las tropas enemigas y cortinas de varios colores nos preservan a nosotros.

La batalla se recrudece. Una nube verde avanza situándose sobre el monasterio, cubriéndolo. Un maestro de túnica negra aparece en el patio, levanta la mirada e inicia un conjuro. Las filas de las runas grabadas en sus mangas pasan de brillar tenuemente a refulgir; a su alrededor la arena, agua y las piedras, se elevan empezando a girar. Ha creado un tornado de barro. Tras dos segundos el mago inclina su bastón y araña el tornado marcándole una runa; ahora gira más fuerte, más rápido. El bastón se ilumina y el tornado parte hacia la nube verde. Llega hasta ella desapareciendo. Nada sucede, el maestro oscuro ha fallado. Vamos, seguiré mi camino a la biblioteca. De pronto, un rugido sordo proveniente del cielo hace que vuelva a levantar la cabeza. El tornado absorbe la nube con rapidez, el sol comienza a iluminar el monasterio. El maestro oscuro asiente y se encamina a otro lado del muro.

Anuk aparece a mi izquierda corriendo hacia la parte alta de la muralla junto a varios más de su orden. ¿Qué es eso? Escucho un silbido penetrante, no cesa, suena algo más alto y extrañamente cerca; no es posible, las defensas...

–¡Yadur! ¡Nos han traicionado! –el grito suena encima de mi cabeza.

Es lo último que oigo antes de que una explosión me lance contra una pared. Un segundo después, otra más fuerte me lanza en sentido contrario. Los cientos de ejercicios de adiestramiento han hecho que los hechizos de protección, aprendidos a sangre y fuego, se activen de forma refleja salvándome la vida; mientras vuelo sin control, mi último pensamiento antes de perder el sentido es quién y por qué.

Debo salir de la biblioteca. Vamos, vamos, ¡me siguen! Lo noto, lo siento en la nuca. Ya casi estoy, la salida queda cerca. Oigo un susurro, es un conjuro de derrumbamiento. ¡No!, ¡no!, el techo que hay encima de la puerta se resquebraja. No llego, acelero la marcha, algo tira de mí hacia atrás. Vuelvo la cabeza, solamente veo oscuridad, no hay libros, ni estanterías, la luz irradia más cerca, más cerca...

¿Estoy soñando?, alguien pide que me levante, que despierte; no puedo, noto cómo suavemente me elevo, ¿estoy muerto?... No. Entreabro los ojos para contemplar desde las alturas el asedio del monasterio. La impotencia que siento mezcla mis lágrimas con la sangre de los cortes de mi cara mientras todo se hace más y más pequeño.

–¡Despierta! ¡No tardarán en mandar a alguien a buscarnos! –la voz de Fatua llega a mis oídos. Nos dirigimos a la montaña.

Planeamos lentamente sobre la cima. Inesperadamente, abre las garras con las que me sujeta, caigo, mi espalda golpea el suelo y el dolor me recorre la espina dorsal como un fuego abrasador; Fatua viene corriendo donde estoy, llena de hollín y con algún rasguño de poca importancia. Me incorporo con su ayuda y nos acercamos al saliente, la batalla continúa.

Los Hukmir se alinean delante de la puerta, hay unos treinta más o menos. No sé muy bien qué hacen los de los extremos, parecen encargarse de la defensa y ataque; los del centro dibujan runas invertidas en el aire, sus manos trazan como un pincel líneas verdes creando las mismas runas que conozco para luego girarlas. Un Hukmir, una runa. Ahora las enlazan formando un enorme conjuro, la fuerza se concentra en el que debe ser el jefe. Las runas brillan y una enorme ola verde parte hacia la entrada principal del monasterio. Las defensas se resquebrajan como cristal ante semejante poder, que choca violentamente contra el gran portón; la piedra se agrieta, se pulveriza.

 Han derribado la puerta y los elfos rojos entran en tropel. Pasan a cuchillo a todo el que se resiste, y al que no… también. Los mercenarios tratan de resistir, empujan con sus escudos intentando que los elfos retrocedan pero son muy inferiores en número; cada vez quedan menos, quizá cien, siguen cayendo, cincuenta, se agrupan. La nube azulada de un conjuro me ahorra ver el final de sus vidas.

Sus magos cercan a nuestros hechiceros, los bastones giran, cambian de manos, los escudos se entremezclan con los ataques. Muros de tierra se levantan en segundos para quedar destruidos por ondas de aire. Los maestros siguen mandando a los aprendices que quedan con vida a la biblioteca. Fatua me agarra de la mano con fuerza, no puede hablar. Su cara está blanca por la tensión, descompuesta por lo que ve; no lo olvidaremos nunca.

Empiezo a recordar el sinsentido del que Tilus me habló anoche; que abandonara el monasterio, que buscase el resto de las pruebas...

–Debemos ayudarles, ¡vamos! –Fatua se incorpora al hablar, sus manos tiemblan.

–¡No!, no podemos hacer nada, acabaríamos muertos. Tenemos que avisar de lo sucedido –digo intentando tranquilizarla; me mira durante unos segundos y asiente, sabe que tengo razón.

–¡Iremos a alertar de la invasión a la ciudad de Calamansa! –exclama con rabia.

Un ligero zumbido suena en el aire, suave primero, ahora es más agudo, sube en intensidad…

–¡Cuidado Fatua! ¡Agáchate! –mientras se guarnece una flecha de los elfos rojos traspasa su brazo izquierdo haciendo que grite de dolor.

Son varios, empiezan a subir por la ladera, tenemos que huir, aunque antes les dejaré un recuerdo.

–ssiH me hEn su bass, tirss, raco –susurro con la mano pegada a la piedra, mis ojos brillan, mi corazón se acelera.

El hechizo funciona. La montaña es sacudida por un leve temblor, lo suficiente para formar un pequeño desprendimiento. Rocas grandes y pequeñas bajan rodando la ladera dirigiéndose hacia los elfos, que intentan esquivar lo que se les viene encima.

–Hemos ganado tiempo. ¿Cómo estás?

No me responde y aprieta los dientes. Con la mano derecha agarra y parte el astil, lo arroja con furia y se arranca la flecha gimiendo de dolor. Examino un poco la herida, tiene mala pinta pero no es grave, aunque no podrá transformarse en unos días.

Le arranco un trozo de tela para hacer un torniquete, esperemos que la flecha no esté envenenada.

–Estoy preparada, te sigo, Yadur –dice con firmeza, aunque no puede evitar del todo que le tiemble la voz; tiene una voluntad de hierro.

Se levanta empezando a caminar, observo su pelo moreno, sus ojos verdes, su esbelta figura... Es hija de guerreras, orgulloso es su pueblo, los Akotek.

Avanzamos como podemos el resto del día, sin comer, sin descansar. Solo nos detenemos para apretar el torniquete de su brazo; pierde mucha sangre, le gotea por los dedos. Recuerdo una escaramuza en la que un mercenario del monasterio fue herido en un brazo. Un curandero, después de vendárselo, sentó al soldado apoyando su espalda en un árbol, levantó su brazo ensangrentado atándolo al tronco para mantenerlo en vertical, logrando así que la herida sangrara bastante menos.

–Mantén el brazo apoyado, Fatua –se lo sujeto mirando hacia arriba, creo que funciona.

Tras reposar un poco seguimos nuestra marcha. Nos dirigimos hacia el este, son dos días y medio a caballo, tres o cuatro días a pie para llegar a Calamansa. Los elfos de las arenas vienen del oeste y, por el contingente que mueven, no podrán avanzar deprisa entre las Montañas de la Desesperación; esto nos da más margen, incluso lo más probable es que los rodeen, dándonos dos días de ventaja.

El camino es peligroso, llevamos un día de travesía sin ver a nadie. Vamos bordeando los bosques, evitando las explanadas. Fatua parece casi curada de sus heridas, pero necesita descansar; yo también he de recuperar fuerzas, pensar.

Anochece, tenemos que buscar resguardo enseguida porque cuando la luz desaparece, las criaturas nocturnas salen a cazar. Si no recuerdo mal, hay un cambio de caballos más adelante, una pequeña taberna que nos dará refugio esta noche. Sí, allí lo veo, conozco esas luces, ¿qué es eso? Hay algo o alguien al lado del camino.

–Agáchate Fatua, puede ser peligroso –murmuro.

Nada ha dicho desde el ataque al monasterio, su rostro sigue serio, sus ojos, tristes.

–¡Una limosnaaa, una monedaaa! –una voz chirriante atraviesa nuestros oídos.

Bueno, a los nuestros y probablemente a todos los de alrededor. Maldita sea, si hay espías mágicos, animales o humanos, seguro que vienen a husmear por aquí.

–Soy un pobre ciego, una limosna, un vaso de vino, paaan –chilla el ciego.

Esa voz es como un cuchillo. Me dan ganas de dejarle mudo con un hechizo, pero no debo malgastar fuerzas.

–Yadur, llevemos al mendigo a la posada –al fin Fatua habla.

–No podemos correr riesgos, Fatua, no le pasará nada, nadie se mete con los mendigos –aunque este tenga voz de gato.

–¿Quién anda ahí? ¿Quién va? Una limosnaaaa –pregunta el ciego moviendo la cabeza hacia los lados.

No puede ser, apenas nos oímos nosotros; sí que se les desarrollan el resto de los sentidos a los ciegos.

Fatua se incorpora y camina hacia el ciego; me acuerdo de todos los dioses que conozco. Después de echar un último vistazo, voy detrás de ella.

–Buena noche buen hombre, venga con nosotros a cenar, el camino es peligroso –le dice Fatua mientras se agacha junto al ciego.

No sé si he visto al mendigo sonreír, con relativa rapidez mueve el bastón situándolo delante de él como si fuera un escudo.

–¿Quién eres? ¿Por qué debería ir con vosotros? ¡Dame unas monedas y continúa tu camino! –grita a pleno pulmón; deben saber dónde estamos hasta las truchas de los ríos.

–Aquí no está seguro, mi hermano y yo vamos a la posada, acompañadnos, llega la noche y estaréis mejor cerca de un buen fuego –dice Fatua con suavidad mientras coge su mano.

La voz de Fatua convence al anciano que, a regañadientes, recoge sus cosas y se incorpora con dificultad.

–Fatua, tenías que haberte dedicado a cuidar pobres y ancianos –le susurro.

–Yadur, los elfos buscan a dos, no a tres, con el ciego podremos pasar como monjes por la posada en vez de hechiceros –dice en tono burlón.

Siento que la tristeza tiñe cada palabra que pronuncia. Se recuperará, sí, aunque noto en su mirada que ya no volverá a ser la de antes.

Los caballos empiezan a relinchar cuando nos aproximamos a la posada. De repente la puerta se abre de golpe. El que parece el posadero sale con un par de antorchas que clava violentamente en el suelo. No tiene buena pinta, las manos sucias, el mandil lleno de grasa y sangre. Se vuelve a meter en la posada sin dirigirnos la palabra, creo que ni siquiera nos ha visto.

El ciego va agarrado a Fatua, le dice que debe de ser muy guapa, que cuántos otoños tiene, que si él fuera más joven... Miro al cielo para pedirle a las lunas que me den paciencia. Fatua sonríe, supongo que por un momento ha olvidado la masacre del monasterio.

La atmósfera es densa nada más cruzar la puerta, varias piezas de caza cuelgan del techo observando en silencio a los variopintos clientes que pueblan la atestada barra. Hay un grupo de hombres al fondo del bar que han empezado a vociferar al reparar en Fatua; es normal, no es muy frecuente ver mujeres en las tabernas a menos que sea para otros fines. Por lo que distingo, no tienen ningún estandarte ni símbolo grabado en sus ropas, tal vez sean mercenarios o bandidos; van bien armados, algunos llevan un arco corto, todos portan espadas y hay varios escudos redondos apoyados contra la pared.

Mis ojos tardan un poco en acostumbrarse al humo de hierbas y especias que sale de la chimenea. La noche afuera es fría, el ciego tiembla, así que buscamos sitio cerca de la hoguera. Una chica se acerca para preguntarme qué vamos a tomar, le pido una jarra de vino caliente, sopa y un trozo de pan.

Fatua tenía razón, la muchedumbre nos toma por monjes acompañando a un ciego, nadie nos presta atención. Pruebo un poco de vino para entrar en calor y, por primera vez, me relajo. Fatua está agotada, se ha quedado dormida apoyada en la pared, qué suerte. En cambio, el viejo ha devorado su sopa, su pan, el mío y casi también la comida de la mesa de al lado.

–¡Qué hambre! ¿No tienen cordero asado? –dice el anciano olisqueando el ambiente con su nariz afilada, ha cenado bien; Fatua estará contenta.

Gira la cabeza hacia donde nos encontramos, de un trago acaba su vaso de vino y con la lengua humedece sus secos labios.

–¿Dónde os dirigís, jóvenes monjes? –si no tuviera la venda, juraría que nos mira.

Echo un vistazo alrededor asegurándome que nadie más presta atención a nuestra conversación, bien, parecen más ocupados en su bebida que en nuestra presencia.

–Vamos a Calamansa de peregrinación, a orar a las Lunas –contesta Fatua susurrando.

Se ha despertado y tapa su rostro aún más con la capucha, gente de diferentes razas bordea nuestra mesa. Los mercenarios me preocupan, nos observan de vez en cuando. Levantan sus jarras vociferando un brindis por las mujeres con hábitos. Fatua va a incorporarse, la detengo agarrando su brazo y con una mirada le insto a controlarse.

–¿Atravesaréis las Montañas de la Desesperación? Es una ruta peligrosa –dice de pronto el ciego levantando la cabeza.

–Puede que sí, llevamos prisa –le contesto cortante para terminar la conversación, sin embargo, el anciano no parece tener la misma idea.

–Por si no conocéis las leyendas que rodean esas montañas, os las contaré... por la cena –dice el ciego con seriedad.

Arqueo las cejas sorprendido, el anciano ya no está encorvado y su voz ha ganado en profundidad.

“Hace siglos, tres grandes hechiceros se congregaron en una noche sin lunas ni estrellas. Cuentan que, al resplandor de sus bastones, sus sombras eran de la misma tonalidad que sus túnicas, una cálida, otra oscura y la última... indefinible.

En ese tiempo, las órdenes estaban separadas por algo más que sus creencias. Aún con todo, acordaron verse en terreno neutral. El encuentro se produjo en lo más profundo de las Montañas de la Desesperación, cuyo nombre antiguo es innombrable. El motivo del cónclave, su oscuro fin, era marcar el destino de los elfos por ser más poderosos que las demás razas. Quizás esas virtudes eran insoportables para Thiara, la organizadora del cónclave.

El superior del Bien, Gilabel, dijo que los elfos no habían hecho nada al resto de las razas, solo progresar. El Neutral, el llamado Sihagun, el más poderoso de las órdenes de hechicería, dijo que debían recordar que no eran dueños del destino del mundo. Tras oír esas palabras, la superior del Mal, Thiara, retiró su capucha, miró a los ojos a Gilabel y sonrió…”

–No tenemos toda la noche, anciano ¿Qué debemos saber exactamente? –le increpo; es tarde y se despeja la taberna, nos pueden oír.

–La magia se distorsiona y corrompe a los hechiceros en esas montañas, pero bueno, vosotros sois monjes –dice el ciego con tono burlón... no me gusta nada.

El anciano agarra el bastón que había dejado junto a la hoguera, su rostro tiene mejor color que cuando lo recogimos en el camino, incluso parece... más joven.

–Hay viajeros que intentan atravesarlas sin conseguirlo, ladrones que han ido buscando un tesoro y no lo han encontrado, guerreros que fueron para superar sus miedos y volvieron trastornados; recordad mis palabras –otra vez noto que, si pudiera ver, estaría mirándome el alma–: las leyendas cuentan que las Montañas de la Desesperación están bajo la atenta mirada de la diosa de la neutralidad, la más poderosa de los todos los dioses.

Miro al anciano, la verdad es que la charla ha sido animada. Necesitaba este rato de distracción y el ciego me lo ha dado. Fatua se estira como una gata salvaje descubriendo su rostro, los hombres del fondo vuelven a jalearla, me dan ganas de hacer desaparecer su lengua.

Ya es más de medianoche. El posadero echa a los que no se quedan a dormir en la posada cuando, de repente, la puerta se abre. Un enano ensangrentado entra tambaleante, al cuarto paso se desploma delante de una camarera que le pone boca arriba para oír el último aliento que sale de su boca medio desdentada.

–Elfos... –la sangre sale a borbotones entre los pocos dientes que le quedan.

Algunos clientes empiezan a apelotonarse alrededor del enano y a maldecir. Con un gesto le indico a Fatua que me siga, agarro del brazo al mendigo, vamos a salir por la cocina. El posadero se aproxima a la puerta para cerrarla cuando una flecha le atraviesa la garganta. Me asomo a la ventana, varios encapuchados se aproximan a la posada, hemos de escapar antes de que nos rodeen.

Con un gesto tiro unos cubos de agua sobre la hoguera para apagar la luz, con otro apago las antorchas que iluminan la estancia. Mi corazón late con fuerza cuando ejecuto los hechizos, la sensación es maravillosa y agotadora. El ciego sigue sospechosamente callado, algunos aldeanos gritan de pánico mientras otros se agrupan; son los mercenarios, seguro que ofrecerán resistencia. Esperemos que nos den tiempo para escapar. Ejecuto otro conjuro que me dirá si hay algún Hukmir en la zona. Nada, estoy empezando a cansarme, muchos hechizos, poco tiempo para recuperarme, una mala combinación.

Abro la puerta, la zona parece despejada. En la posada, los mercenarios lanzan sus flechas sobre los elfos rojos dándonos un tiempo precioso para abandonar el lugar discretamente. Todo va bien, demasiado bien, los elfos están tardando en intentar tomar la posada. Salimos corriendo hacia el bosque, la espesura no queda muy lejos. Giro la cabeza para echar un vistazo, dos hilos de luz rompen el cielo oscuro dirigiéndose al techo de la posada. Al principio no lo reconozco, es algo que vi hace mucho tiempo en la escuela, en la clase de elementos prohibidos. Gredow y el resto de mercenarios del monasterio llamaban con cariño “limpia roñas” a este artilugio.

–¡Es polvo amarillo! ¡Al suelo! –exclamo a la vez que empujo a Fatua y al anciano.

Creado a partir de oro y artes oscuras; dotado de tal poder destructor que solo un puñado haría pedazos la posada. Son bolsas con mechas atadas con cuerda a piedra Morgon. Sus propiedades la hacen capaz de atravesar la madera de cualquier habitáculo como si fuera mantequilla. Todo junto es capaz de barrer una pequeña fortaleza en segundos.

Las explosiones hacen temblar hasta el tiempo, que parece detenerse mientras salto hacia el suelo. La onda expansiva hace que vuele varios metros; por suerte, ya estábamos a cierta distancia de la posada. Fatua yace tirada a varios pasos y el anciano... no logro verlo. Hay humo, restos de madera y ceniza por todas partes.

–Vamos Fatua, hemos de llegar al bosque –intento apremiarla, está aturdida por la explosión.

La arrastro hacia la oscura espesura mientras gime de dolor; sangra otra vez. Se le ha abierto la herida del brazo tras el impacto contra el suelo.

–¡Yadur! ¿Dónde está el anciano? –murmura preocupada, yo tampoco consigo verlo.

–No lo sé, quizás haya huido por los caminos.

Echo un vistazo a mi alrededor, nada, entre la oscuridad y el humo apenas veo; el ciego ha desaparecido.

Dejo a Fatua apoyada contra un árbol y retrocedo para observar a los elfos; merodean alrededor de los restos de la explosión, no sé si llegan a veinte. Portan capas grises, solamente distingo unos símbolos en sus escudos gracias al reflejo de las llamas, un dragón envuelto en llamas con las lunas en sus garras y debajo de ellas, un alacrán. Empiezan a mirar, examinan los restos de la posada, buscando algo... o a alguien. El que parece al mando tiene quitada la capucha; no puedo ver su rostro, solo sus largas y puntiagudas orejas.

Tenemos que movernos, sin decir palabra señalo a Fatua la dirección de las Montañas de la Desesperación; asiente y nos ponemos sigilosamente en marcha. La noche tiene un cierto color azul claro en el horizonte, eso significa que falta poco para el amanecer.

Han pasado demasiadas cosas en tan poco tiempo que aún estoy asimilando todo lo que ha ocurrido. La escuela, mi casa, ha sido destruida, arrasada. ¿Habrá supervivientes? Tampoco sé si la biblioteca ha podido ser sellada a tiempo. Los maestros son poderosos y el monasterio era una fortaleza custodiada por centinelas arcanos ¿Cómo fue posible el ataque? ¿Tan eficaz y poderoso es el traidor? Ya no soy aprendiz, aunque necesito pasar las dos pruebas que me faltan para ser un verdadero hechicero. No logro entender los motivos de Tilus para confiar en mí, había estudiantes mucho mejores en el monasterio. Estoy muy cansado, pero acabo de recordar que debo estudiar, se me entregó un libro para empezar a ser dueño de mi destino.

Tras atravesar una arboleda, llegamos a la falda de la montaña, su superficie pedregosa refleja levemente la luz de las lunas; tenemos que reposar, dormir un poco. Fatua se apoya en una piedra, sus ojos están rojos por el cansancio; tras unos segundos cae en un sueño profundo.

Quiero imitarla, pero todavía tengo deberes que atender. Saco el libro del bolsillo, lo miro fijamente mientras toco el cerrojo con mi mano derecha. Un brillo blanco recorre las runas del libro para acabar en mi mano. Me ha reconocido, el poderoso códice de los Ojos del Dragón se eleva mientras va abriéndose lentamente, los misterios que guarda, la magia milenaria y todos sus secretos, serán míos.

Capítulo  4

Gael

Desde lo alto de la montaña, la mirada del Rey de los Desiertos recorre el horizonte teñido de colores; al oeste, remolinos de arena realizan piruetas sobre las dunas abrasadas por el tórrido sol, al este, el paisaje contrasta con el oeste, un mar de tonos verdes y manchas azules que se extiende más allá de donde alcanza la vista. Tan fugaz como un rayo, un pequeño brillo de nostalgia aparece en sus ojos, desvaneciéndose para volver a su rostro el ceño fruncido. Parece que la vida ha quedado sepultada o evaporada de la faz de este desierto, nada más contrario a la realidad.

Contemplo al señor de estas tierras y futuro conquistador de muchas otras, FalHaSu, rey de los elfos rojos; es alto, con pómulos salientes, ronda la madurez. Su pelo, largo y liso, cuenta con numerosas canas. Sus cicatrices son mudo testigo de los numerosos duelos para permanecer en la soberana silla de los elfos de las arenas.

Debajo del alto en el que nos encontramos, en un valle que se encuentra a corta distancia, las tropas se organizan en filas de pequeña anchura para facilitar el movimiento en los caminos. Los suministros se distribuyen más atrás, junto a todos los enseres y pertrechos necesarios para la guerra.

Los magos renegados, los Hukmir, viajan en la retaguardia, aislados del resto de los elfos. Estos, por temor y repulsión, no soportan convivir cerca de los brujos pese a que deben entrenar juntos y luchar codo con codo.

Los guerreros portan su característica armadura roja, creada de arena y metal; ligera, con acabados de cuero, decorada con los emblemas de su orden y por supuesto, de su rey. Van en escuadrones pequeños, con los escudos a su espalda, la espada en el cinturón. Los arqueros avanzan en la retaguardia, la armadura que visten tiene menos piezas; en la espalda cargan su arco cruzado sobre el escudo. Sus entrenamientos son todo un espectáculo pues arman sus flechas veloces como el viento, alcanzando sus objetivos con una precisión fuera de lo normal.

Veo todo esto mientras me acerco al monarca, debo recordarle que tenemos que reunirnos con los oficiales para determinar la ruta a seguir; los informes proporcionados por la avanzadilla indican que la tranquilidad reina en las poblaciones cercanas y en el monasterio. Pero, sin duda, él ya lo sabe.

–Dime, caballero de la Orden del Cobre, ¿eres fiel a tu rey? –su voz viaja por el aire hasta mis oídos.

Detengo mis pasos y clavo mi rodilla en la tierra.

–He jurado servirle, majestad.

–Es una curiosa manera de no decir sí. Baja y reúne a los oficiales; concretaremos el ataque a las poblaciones que bordean nuestra frontera –me despide con un gesto mientras contempla el ocaso y el nacer de las lunas–, Gael –me paro en seco esperando–, confío en ti.

Sonrío para mis adentros, he luchado mucho para ganarme el favor del soberano. Bajo mi espada se ha labrado mi ascenso hasta ser la diestra del Rey Rojo.

Desciendo por la escarpada montaña mientras recuerdo cómo llegué a caballero de la Orden del Cobre; la Batalla de los Príncipes, el hombre que me tomó a su cargo para después inculcarme la disciplina militar y labrar mi futuro, la elección de mi orden... Ya vislumbro el campamento. Es enorme, cientos y cientos de tiendas. Nuestras brigadas se distinguen unas de otras por los colores y emblemas de cada una. Reúno a un grupo de soldados para que notifiquen a los superiores el sitio y la hora de la asamblea, la tienda del rey, al anochecer. Estos mensajeros deben buscar la tienda de los oficiales, suele ser la más grande y normalmente se erige en el centro de su campamento. Los comandantes conviven con su regimiento, no se separan de sus soldados ni un instante, ellos son los responsables de la comida, el equipamiento y, sobre todo, de su buen adiestramiento. Cada regimiento debe moverse como un único guerrero.

Las hogueras empiezan a encenderse a medida que el día termina. Se acerca la hora; hoy no faltará nadie, han sido convocados por el rey. Acabo mi trozo de venado y tomo un sorbo de cerveza. Ceno solo mientras los soldados elfos me observan de reojo, recelosos. Conozco el motivo de su rechazo. Por primera vez, un humano es la diestra de un rey elfo y hay más, saben también que la hoja de mi espada de doble filo ha bebido su sangre varias veces.

La reunión va a comenzar en breve. La tienda es inmensa, alta, decorada con la sobriedad que exige la campaña. Hay un mapa sobre la mesa. Es mucho más grande que el habitual, más detallado; incorpora los reinos colindantes a nuestro desierto. Los oficiales esperan sentados a ambos lados de la mesa; en una esquina, donde la luz apenas llega, se encuentra el jefe de los hechiceros. En la tarima el monarca asiente satisfecho, puede comenzar la asamblea. El comandante de más edad, un elfo con la armadura abollada, de color marrón, se levanta.

–¡El yugo de los elfos rojos caerá sobre vosotros! –grita enardecido señalando el mapa.

Todos aúllan, alterados por las palabras del comandante, tienen ganas de sangre; tras siglos de destierro, piensan que el resto de las razas tiene la culpa de su desgracia. Es una forma peculiar de empezar la reunión pero al rey no le molesta.

Mi trabajo consiste en extraer algo útil, analizar los planes de los comandantes y vigilar a los hechiceros. Los espías que nos vigilaban fueron eliminados y sustituidos por otros afines a nuestra causa; durante mucho tiempo, han transmitido mensajes de paz al resto de reinos para su tranquilidad. Afilo mi espada mientras escucho a los mandos describir los planes de ataque, las vías de suministro, el levantamiento de los campos de prisioneros y demás preparativos.

–No habrá prisioneros –el rey habla, el rey sentencia; pocos son los que se atreven a contradecir al soberano.

–Perdonad, mi señor, deberíais reconsiderar el no tomar prisioneros –el que se atreve a hablar es el comandante del clan Carcaj–. No sabemos si más adelante necesitaremos rehenes para negociar o engañar al enemigo –nada ha de temer, en estas reuniones es donde se deben exponer ideas o discutir las ya existentes.

–Lo tendré en cuenta, comandante, puede ser que algunos rehenes sean demasiado valiosos como para eliminarlos –el rey asiente y el comandante se muestra satisfecho.

–Comandante del clan Baobabs, sois el encargado de la vanguardia de nuestros ejércitos, informadnos –este no me cae bien, demasiado estirado, incluso para ser un elfo.

–Majestad –el comandante se levanta, se prepara, se toca el pelo... insoportable–, tenemos patrullas vigilando las poblaciones colindantes, nos envían datos a diario sobre los movimientos del enemigo.

–¿Está todo en orden? Quiero saber cualquier cambio en la rutina del monasterio –el rey le corta, se levanta acercándose a la mesa.

–Sí, majestad, no se advierte ningún movimiento inusual –dice el estirado con un ligero temblor en la voz.

–No deben sospechar nada, es la prioridad sobre el resto de objetivos –el rey se queda mirando a sus súbditos.

Una sombra se mueve en la esquina más oscura de la tienda. El jefe de los Hukmir, Huk Rasú, retira su capucha, su tez pálida refleja la poca luz que se atreve a envolverle. El gesto no pasa desapercibido para mi señor.

–Señor de los Hukmir, ¿tenéis atados todos los detalles concernientes a la batalla que se aproxima? Vuestros hermanos presentarán batalla, los maestros de las seis órdenes no os lo pondrán fácil –dice con sarcasmo el rey.

Sus palabras no provocan aparentemente ningún efecto en el hechicero, cuyo rostro sigue impasible, carente de emociones. Contemplo su indumentaria con atención, pocas veces tengo la oportunidad de estar cerca de él. El interior de su capucha es de un color verde más claro, como el musgo; filas de símbolos envuelven su túnica. Su bastón, hecho de acero forjado en fuego de dragón, descansa apoyado en la silla. Va a hablar.

–Rey Elfo Rojo, sus defensas caerán cuando se ha previsto y sus ataques no tendrán efecto, los amuletos se han repartido entre las tropas –las palabras salen solemnes de su garganta.

Un escalofrío recorre mi espalda, habla a mi rey como a un igual, no hace falta ser un historiador para saber lo que sucede cuando dos monarcas pasan mucho tiempo en la misma sala.

–Comandantes, jefes de los diferentes clanes, clan Órix, clan Fénec, clan Baobabs, clan Dingo y clan Alacrán, todo está dispuesto –el rey menciona el nombre de todos los clanes y hace otra pausa–. Si alcanzamos Calamansa sin encontrar resistencia, sin que la Reina pueda convocar a sus ejércitos, el reino de Tokras quedará a nuestra merced. Después seguiremos con el resto de las razas y, una tras otra, caerán a nuestros pies –levanta la voz para que retumbe en la tienda–. ¡La sangre que derramemos calmará el odio que hemos acumulado durante nuestro destierro! –es un buen orador, los comandantes le miran como si fuera un dios–. Nuestra conquista comienza aquí y ahora, hermanos –el soberano vuelve a su asiento.

Sus gestos muestran a un rey con una firme determinación. Los comandantes se miran unos a otros sonrientes; se sienten llenos de confianza porque notan el respaldo de su líder.

–No quiero errores –sentencia, es una advertencia para todos.

La reunión termina con esta última frase; los comandantes y el hechicero se levantan de sus sillas para salir de la tienda. Están satisfechos, las ganas de venganza y revancha han hecho a los elfos más... ¿humanos?

El rey permanece sentado en su trono hasta que el último de sus generales abandona la tienda. En silencio espero sus órdenes; mientras tanto, recorro la tienda con la mirada. Mantas y alfombras cubren todo el suelo, la mesa situada en el centro de la sala de reuniones tiene el mapa del continente con la distribución de los ejércitos y los diferentes reinos. Observo las tierras de los enanos bajo el mando del príncipe Nínromun, los Bosques Oceánicos del Rey Eterno, el reino de Tokras liderado por su reina y las demás tierras y razas que pueblan el mundo conocido.

Hay unas arcas a los lados del monarca, cada una tiene un sello distinto en su tapa. Se dice que contienen objetos mágicos, armas secretas de antaño y tesoros de valor incalculable.

–Dime, Gael, ¿qué crees que hay dentro de estos baúles? –ha observado mi cara de curiosidad y ha sumado dos más dos.

–No lo sé, mi señor.

–¿Nunca has tenido ganas de abrirlos, Gael? –es una pregunta peligrosa hecha con un tono difícil de definir.

–Lo que guardan no me incumbe, si no, me lo hubiera dicho mi rey –a la vez que respondo, el rey sonríe; le hace gracia que nunca responda directamente.

–¿Qué piensan los oficiales que contienen, Gael? –es otra manera de preguntarme, y no puedo evadir la respuesta; haré bien en recordar que no has de subestimar a tu rey.

–Tesoros, objetos encantados, armas, mi señor.

–Cierto, no van desencaminados, lo que tengo aquí es lo que nos proporcionará la victoria. Acércate Gael, mira.

No me creo tal honor, no conozco a nadie al que le haya enseñado su contenido. El monarca pasa la mano por las arcas mientras susurra unas palabras, las tapas se levantan, si estaban atrancadas por un cerrojo mágico, no puedo ni imaginar qué contendrán; armas que arrasarán cientos de enemigos, oro para pagar mercenarios ¡¿Libros y papiros enrollados?! Tienen bastante polvo y parecen muy usados. Levanto la mirada para encontrarme con la del monarca, no entiendo nada.

–Conocimiento Gael, aquí tengo recopilada toda la información sobre este reino, sus costumbres, sus clanes, sus castillos, sus leyendas. Conocer sus puntos débiles para hacerlos más grandes y sus puntos fuertes para aniquilarles –es impresionante.

–Grande es mi señor e infinita su sabiduría –no puedo decir otra cosa.

No hay mucha luz en la estancia, las llamas de las antorchas se mecen a la voluntad del cálido viento, confiriendo vida a las diferentes sombras que nos acompañan en la tienda. Los ojos empiezan a escocerme, es tarde y la preparación de los ejércitos resulta agotadora.

–Gael, mi fiel servidor, dentro de poco empezará nuestra venganza, ¡las diosas temblaran por la caída de sus siervos! Sin embargo... hay algo que puede hacer que la balanza no se incline a mi favor.

El monarca se acerca a un arcón que tiene una estrella labrada en su frontal, abre su tapa de hierro cogiendo un papiro de su interior. Va hacia la mesa, lo desenrolla, después, con cuidado, lo extiende sobre la madera.

–Gael, ¿sabes qué es esto?

Me acerco a la mesa; bajo la luz tenue de las velas distingo el dibujo de una sencilla lanza con una hoja curva.

–Una lanza, majestad.

–Sí, aunque no una cualquiera, es la temida y legendaria Lanza del Destino, Gael, guardada por mis hermanos de los bosques. La necesitamos para arrasar a los humanos y echar a los elfos verdes de nuestro antiguo reino, pero permanece oculta, protegida en sus dominios. Debe acabar cuanto antes en nuestro poder –nunca había oído hablar de tal objeto.

–Mi rey, un objeto así estará fuertemente custodiado, además, los elfos verdes no dejan entrar extraños en sus bosques –sé de lo que hablo, en uno de mis viajes por su territorio varias flechas de advertencia casi me dejan sin orejas.

–Confía en mí, Gael, ya me he encargado de eso –su mirada brilla.

–Majestad, ¿puedo preguntaros algo?

–Hablad.

–¿Por qué los humanos? Ellos no tomaron parte en aquella contienda; vuestra ira, el motivo de esta guerra es por lo que ocurrió con vuestros hermanos, los elfos de los bosques, ¿no es así?

–Hay cosas que no se escribieron en los libros de historia donde habrás leído lo que sabes, Gael.

Su rostro, impávido, se torna como la piedra, sus ojos miran a ninguna parte.

–Te lo explicaré brevemente, Gael. Fuimos traicionados por los humanos, no acudieron a nuestra llamada de auxilio, nos dieron la espalda –dice con rabia y rencor.

Noto cómo una ligera tensión se mece en el ambiente con mi pregunta, no quiero irritar al monarca.

–Mi señor, ¿cuáles son sus órdenes? –creo que me espera otra noche en vela.

–Partirás de inmediato, nuestros espías te indicarán hacia qué entrada debes dirigirte de los Bosques Oceánicos. Descubre tu brazo derecho.

Sus pupilas fluctúan, la magia del rey se activa. Mi cuerpo reacciona pero me controlo, solo será un segundo.

–Tu espíritu me pertenece, Gael. La marca te hace visible a los ojos de los hijos del desierto y de la noche.

Me agarra del brazo con su mano izquierda, la derecha la pone sobre el antebrazo.

–Ha as mint os –creo entenderle mientras sus ojos se oscurecen.

Miles de agujas penetran mi carne formando el símbolo del rey, las lunas atrapadas en las garras de un dragón envuelto en llamas. Aprieto los dientes con fuerza, el poder del rey recorre cada fibra de mi cuerpo, cada célula de mi ser.

–Tu alma es mía, caballero del Cobre –me aparto tambaleante hacia atrás.

Siento frío y calor, una energía que empieza a disiparse extendiéndose hasta por el último de mis cabellos.

–Irás solo, conseguirás la Lanza y volverás para entregármela. El camino no será fácil; recuerda, Gael, la muerte y el dolor, las huestes rojas, van detrás de ti –murmura mientras mira al infinito.

Salgo aturdido de la tienda a la noche clara. Las lunas alcanzan su cénit, soberanas del cielo nocturno. Mi tatuaje fulgura intensamente desafiando la luz de las diosas. Se acaba su era; la de los elfos rojos, acaba de comenzar.

Capítulo  5

Gael

Kalafel, mi caballo criado por los elfos, un regalo de mi señor, resopla ansioso mientras patea el suelo, sabe que queda poco para partir. Contemplo entusiasmado el anaranjado horizonte, se asemeja a la fragua de un herrero a punto de estallar. Quiero marchar, hacer algo útil por mi monarca. He dejado mi armadura hecha de plata y acero oscuro para vestirme como un mercenario; solo llevo mi espada, una daga, una ballesta pequeña, cuatro cuchillos y poco más, lo básico.

He revisado el mapa para trazar la ruta a seguir, la verdad es que puesto sobre el papel no parece difícil; cruzar el Valle del Silencio, pasar cerca del monasterio Libro del Cielo, rodear las Montañas de la Desesperación, continuar hacia la ciudad de Calamansa, tomar provisiones e informarme por nuestro espía de cómo entrar en el reino de los elfos. Visto así, si todo sale bien, podré llegar a la ciudad en cinco días, después, ya es otra cosa; espero que nuestros espías averigüen cómo entrar en los Bosques Oceánicos.

Ya tengo casi todo preparado. Kalafel carga dos fardos de provisiones y lo necesario para un largo viaje a lo ancho del reino de Tokras. Mi misión está a punto de comenzar, no he de olvidar algo importante; elevar una oración a mi diosa, ella me guiará y protegerá en el camino.

–¡Espera Gael!

El monarca irrumpe en el establo acompañado por una hechicera. No lleva puesta la capucha, tiene los ojos verdes, el cabello rubio, las facciones anguladas; no parece lo que es, el mal también puede ser hermoso.

–Majestad.

–Ella te acompañará, la necesitarás para mezclarte sin levantar sospechas en la corte –el rey sonríe mientras pronuncia sus palabras, la misión era mía, ¿por qué ahora no?

–Mi rey ordena –me arrodillo, supongo que sigue sin fiarse de mí, por lo que veo.

Quizás, por nuestra conversación de anoche me impone un acompañante; puede que se haya tomado mis preguntas como una debilidad.

–Te presento a Noasella –dice el monarca haciéndose a un lado.

Se acerca a mí deslizándose por el suelo; entrecierra los ojos examinándome. Yo hago lo mismo, lleva una cadena de plata con un colgante y varios objetos extraños enganchados en su cinturón.

–Un placer, caballero del Cobre. Vuestra fama os precede, he oído hablar mucho de vos –inclina la cabeza; su voz es suave, firme, sus modales exquisitos.

Su túnica verde oscura ondea al son del viento, los símbolos grabados en sus mangas empiezan a reflejar tenuemente la luz del sol, no sé qué significan, mi conocimiento es casi nulo en hechicería. Lo que sé es que, si tiene símbolos grabados, no es una simple maga.

–Mi señora Noasella, será un honor compartir la misión con vos –digo con tono respetuoso; también he oído hablar de ella, aunque por el momento, mejor que no lo sepa.

–Gracias, caballero, espero seros de ayuda.

Un elfo se acerca al rey entregándole un mensaje. El monarca rompe el sello y después de leerlo sale apresuradamente del establo.

–No sé si estáis preparada para partir, mi señora, el camino es largo y el tiempo apremia –digo de mala gana; ella asiente y hace un gesto con la mano.

Un escudero le acerca un caballo; este, alterado, patalea por la presencia de la hechicera. Lentamente se acerca a él, susurra unas palabras mientras monta en el equino, que inexplicablemente, se calma.

Salimos por el camino que nos ha marcado la avanzada como seguro, veloces a lomos de los caballos a través de los pequeños campos y arboledas. Dejo que Noasella tome un poco la delantera para observarla; ha tapado su túnica con una capa marrón y espolea sin piedad a su jamelgo, de seguir así, lo reventará.

Se nota que es el primer día, Noasella cabalga con energía y no baja el ritmo de la marcha, creo que disfruta de su salida del campamento. Va a ser divertido comprobar si puede seguir este ritmo todos los días.

Al final de la jornada empezaremos a adentrarnos en el territorio del Valle del Silencio. Nos es imposible rodearlo, está en medio de la ruta y tenemos prisa. Su nombre, según relatan los ancianos, viene dado por la maldición de un hechicero blanco que, harto de duelos estúpidos entre las diferentes órdenes, prohibió todo sonido arcano en aquel lugar: “Maldición conjurada a fuego y sangre, ningún ser viviente pronunciará aquí el lenguaje de la magia."

Paramos cerca de un río para que los caballos puedan beber y descansar. Noasella descansa sentada debajo de un árbol, quizá esté meditando o rezando a las diosas. El estómago me recuerda que debemos comer, tenemos provisiones para los primeros días.

–Mi señora Noasella tendrá hambre –digo con la ración en la mano.

Guardo la distancia hasta que ella me da permiso para invadir su espacio, otra opción, si no contesta, es dejar la comida en el suelo.

–Caballero Gael, llamadme Noasella, el camino es largo y las palabras de formalismo son demasiado pesadas. No finjáis que no me conocéis, sé que las hechiceras gozamos de una buena fama entre la tropa –vaya, la ironía no está exenta en los magos.

Se echa la capucha hacia atrás, su belleza ilumina la sombra del sauce bajo el que nos encontramos, sin embargo, sus ojos no parecen tener vida, son duros, crueles.

Dejo la comida a su lado sin soltar la empuñadura de la espada con la otra mano. Mi gesto no pasa desapercibido, de lo cual me alegro, debe saber que estaré en guardia.

–Gael, cuando alcancemos Calamansa, entraremos en la corte fingiendo ser señores feudales… actuaremos como un matrimonio, ese es el plan.

–Queda mucho para eso, mi señora, aún debemos cruzar estas tierras, después atravesar las Montañas de la Desesperación y entrar en la ciudadela sin problemas. Para entonces, aunque mi señor elfo hace ímprobos esfuerzos en ocultar la invasión, seguro que la reina ya estará al corriente.

Me muestro serio, pero no deja de divertirme la situación, yo preocupado por llegar, ella porque parezcamos una pareja.

–Volvamos al camino, Noasella, dentro de unas horas anochecerá.

Atravesamos puentes, prados y lagos hasta alcanzar las lindes del Valle del Silencio. Al ocaso llegamos a un pequeño claro perfecto para acampar; hasta tiene un riachuelo cercano que nos proveerá de agua. Los caballos relinchan mientras los ato a un árbol cerca del pasto y del río.

Noasella sube a lo alto de una pequeña colina para otear la planicie que se extiende a nuestro alrededor. Mientras reúno un poco de leña, me acerco a ella para averiguar lo que observa con tanto interés. Es un inmenso valle sin árboles, parece seco. Como me indicaron varios miembros de nuestra vanguardia, su extensión es enorme. No vislumbro nada anormal, sin embargo, ella no se mueve, no dice nada, no respira.

–Noasella, ¿qué sucede? –su mandíbula aprieta los dientes con rabia, incluso sus ojos verdes brillan.

No obtengo respuesta. Sigo su mirada, lejos, casi al final del horizonte, hay una estructura con unas torres, varias luces empiezan a prenderse en sus torreones, parece un castillo por las murallas.

–Es el monasterio...

–Libro del Cielo –no me deja terminar, su tono es una mezcla de añoranza y odio.

Se gira empezando a descender la colina. Me quedo mirándola mientras se aleja, ¿será que su destino alguna vez estuvo unido a los moradores del monasterio?

Gruesas nubes acompañan a la noche cubriendo el oscuro cielo; mientras, Noasella ha conseguido con dos piedras lo que llevo intentando durante media hora, encender la hoguera; después de todo, va a resultar útil un hechicero.

–Pérfidas criaturas moran el valle en esta hora, Gael, acercaos a la hoguera. Hay guardianes que velan por la maldición de este lugar –su tono es cálido, incluso su rostro tiene un tenue color rosado.

–Desconozco los pormenores que relata la leyenda. He oído que cuando se ganaba un cierto número de duelos, al ganador se le otorgaba un regalo, amuletos o artefactos encantados, creo –sabiduría popular de mercados y tabernas, nunca sabes lo que es cierto o no.

–Algo de lo que se cuenta es verdad, caballero.

–Quizá mi señora conozca más detalles –levanta la cabeza y asiente; el fuego se refleja en sus pupilas, el amarillo se vuelve verde.

“Mi longevo Señor Huk Rasú, pues esto sucedió hace mucho tiempo, fue el primero de mi Orden, los Hukmir. Pertenecía a las órdenes del Bien, su túnica era blanca, sus runas doradas, pero su ambición no conocía, no conoce límites.

Antes, la investidura de un hechicero dependía de la magia que quisiera aprender, no de los valores que la misma infundía. Las órdenes de colores claros igualaban en poder a las neutrales, pues virtuosos hechiceros vivieron en aquella época. El lado más oscuro de la magia esperaba, acechaba el declive del resto de las órdenes.

Huk Rasú fue el último en disputar los siete duelos requeridos; se batió con tres hechiceros de las distintas órdenes de su categoría, tres de una categoría superior y por último… desafió a su propio maestro.

El último reto se formalizó para disgusto del Consejo de lo Arcano y comenzó el combate; la lucha con su maestro se prolongó durante dos días, agotados ambos, sin aliento y sin fuerzas para hacer hechizos, Huk Rasú se acercó a su mentor y de un único golpe en la garganta acabo con él; con su sangre en las manos, conjuró a las lunas pidiendo su premio. Lo que se le concedió, lo que reclamó, hizo temblar a la misma diosa del mal; invertir la primera runa, fuente de todas las demás. Grande es mi maestro y su poder.”

De pronto, me señala con dos dedos, recorre con un gesto desde mi cabeza hasta los pies haciendo una ese invertida mientras susurra. Es rápida, cuando intento incorporarme y saber qué sucede, mis músculos no responden, apenas puedo mantener el equilibrio, aprieto los dientes...

–Caballero del Cobre, no entiendo por qué nuestro rey confió una misión tan importante a alguien tan débil –dice con tono de desprecio.

La capucha tapa su cara, salvo su boca; sus labios brillan rojizos, excitados por el hechizo.

–Necia, ¿has olvidado que no debes pronunciar hechizos en este lugar? –casi no puedo hablar, escupo mis palabras a duras penas.

Una repentina bocanada de viento me levanta por los aires lanzándome contra el suelo. Lo último que alcanzo a ver, antes de darme de bruces contra la hierba, es la capucha negra de Noasella echándose hacia atrás descubriendo el rostro de la hechicera. Su cara no vaticina nada bueno.

–Noasella, ¡libérame! –hace un gesto rápido y mis músculos se estiran.

Desenvaino la espada a la vez que giro sobre mí mismo. Tenues formas se acercan a nosotros lentamente, son tres. Empieza a resonar en mis oídos una especie de salmo, es doloroso, pero nada comparable con lo que sufre Noasella; por sus oídos brotan finos hilos de sangre. Parte de las runas que forman su túnica, las situadas en la cintura y capucha, chispean con un intenso fulgor; apostaría a que son las de protección, están librándola de una muerte segura.

–Vuestra vida es nuestra, vuestras almas, vuestro cuerpo. Formad parte de este valle, de su silencio.

La letanía sigue una y otra vez, lo prefería antes cuando no entendía lo que decían.

La maga se desploma inconsciente sin poder articular palabra, no ha podido defenderse ni atacar, el esfuerzo de mantener activas las runas de la túnica ha consumido todas sus fuerzas. Las formas rodean a la hechicera, son brujos de cada deidad, el bien, el mal y la neutralidad. El salmo sube en intensidad, he de hacer algo, no sé qué, pero algo.

–¡Atrás! ¡Dejadla! –vocifero abalanzándome sobre las sombras con la espada en posición de ataque; no conozco espíritu, sombra o fantasma que no odie el acero.

Cuando mi espada está a punto de cortar el aire, el brujo de túnica roja se gira hacia mí, el salmo se detiene.

–No sois un mercenario cualquiera.

No puedo hablar, su voz retumba en mi cabeza mientras mi espada cae.

–Lleváis la marca del Rey Rojo, muy pocos tienen tal honor y tal... horror.

El espectro continúa su monólogo, no me gusta lo que dice, pero puede que salgamos vivos de esta.

–No obedecemos a soberano alguno, solo a las diosas, solo a la maldición.

Una sensación recorre mi cuerpo, es como si estuviera jugando a los dados en la taberna justo antes de perder todas las monedas.

–La marca os salva, las diosas favorecen al rey. Esta noche, viviréis, atravesad estas tierras cuando llegue el alba. La próxima vez, se cumplirá el juramento, no lo olvidéis.

Las sombras desaparecen mientras caigo de rodillas, la leve neblina se disipa, el viento arrecia, hemos sobrevivido. Noasella yace tirada en el suelo a varios pasos de la hoguera. Por mí, como si se la comen los lobos. Me acerco a la fogata y me tumbo con la mano cerca de la espada, no queda mucho para que amanezca, debo descansar.

Las primeras luces asoman tímidas entre las montañas. Noasella se agita, empieza a despertarse, sus ojos se abren de par en par para ver mi rostro y sentir mi puñal en su garganta.

–¡Escucha hechicera! La próxima vez los espíritus no tendrán que cumplir la maldición porque yo mismo te mataré –deseos no me faltan, sin embargo, por alguna razón que desconozco, siento que la necesito.

–No dejéis que os domine el guerrero que habita en vuestro interior, Gael, reservadlo –dice cautivadora; su mirada no pierde la mía.

Noto algo que me pincha en el abdomen, la daga de los magos, su última defensa y ataque. Retiro mi puñal lentamente rozando su fino cuello. Tengo que tranquilizarme, reprimir los deseos de rebanarla el pescuezo.

Atravesaremos el valle, avanzaremos un buen trecho antes del siguiente anochecer. Debemos ir por los caminos del monasterio y del poblado, con suerte, aunque improbable, pasaremos inadvertidos.

El sol empieza a mostrarse entre los montes luchando con la niebla gris. Me giro para observar a Noasella, se ha colocado la capa marrón, imagino que para pasar desapercibida. Los caballos relinchan ansiosos por partir, algo me dice que el día será largo.

Ninguna palabra hemos intercambiado desde que casi perdimos la vida la noche pasada. El recuerdo de los espectros todavía hace que se me erice el vello. Por fin dejamos atrás el maldito Valle del Silencio, volviendo mi pulso a la normalidad.

Discurre el día poco a poco. El cielo está teñido de gris, grandes nubes cubren el cielo presagiando una lluvia intensa. En la tierra, los árboles son custodios de nuestro camino, flanquean ambos lados del sendero, solemnes y callados.

Escucho el canto tímido de los pájaros. En las próximas horas nos habremos alejado bastante del Valle y del monasterio. Puedo relajarme un poco, pero, no sé qué le pasa a la bruja, se han desatado sus nervios. Tira de las bridas de su caballo y vuelve a espolearlo. Da igual, poco me importa qué le pase.

Según los planes de nuestro monarca, el monasterio quedará arrasado al amanecer. Ahora las tropas estarán posicionándose, preparándose para morir rezando cada cual a sus dioses. A partir de aquí, los movimientos del monarca son impredecibles, dependerán de los informes de sus espías, de la respuesta del enemigo y, sobre todo, de mi misión.

–¡Gael! –la bruja ladra mi nombre como si tuviera la culpa de lo que la perturba–, caballero Gael –dice en un tono más suave.

Dejo que su caballo se ponga a la altura de Kalafel. Escucharé lo que tenga que decirme.

–Sé que no ha sido de vuestro agrado compartir vuestra misión conmigo, pero tenéis que comprender que el monarca me comunicó hace dos noches que iba a ser mi misión, solo mía y de nadie más –las palabras salen de su capucha atropelladamente.

No sé cuántos otoños tiene Noasella, seguramente pasa la veintena. Estos últimos días me ha sorprendido por su falta de disciplina e inexperiencia.

–¿Cuál es tu historia, hechicera? ¿Por qué te eligió el monarca?

La reacción instintiva de la maga es hundirse dentro de su capucha, callar; malditos magos.

La jornada termina. Nos preparamos para pasar la noche al raso, hemos encontrado una cueva vacía, perfecta para encender un pequeño fuego que calentará nuestros huesos y espantará a las criaturas que intenten entrar. El sol se despide entre los árboles dejando un rastro dorado tras de sí. Sus colores pierden fuerza pasando del amarillo al azul oscuro, dejando a las nubes blancas solitarias, indefensas, atrapadas por la noche.

Cenamos rápido y en silencio. La bruja parece que se está recuperando todavía, va a tener que madurar deprisa si quiere sobrevivir. Es extraño, los hechiceros tienen varios pilares que son intrínsecos a lo arcano como disciplina, resistencia y sacrificio. De todas formas, Noasella es una Hukmir, desconozco su entrenamiento. Poco a poco el sueño me va venciendo, lentamente...

La batalla está a punto de concluir, mi espada teñida de sangre pide más y más, pero los enanos huyen despavoridos a la montaña. De repente, el eco de una explosión llega a mis oídos, todo tiembla, giro la cabeza sin distinguir nada entre el humo. Otra explosión débil, lejana; el cielo se resquebraja, la tierra se hunde. Abro los ojos, la bruja aún duerme, sin hacer ruido me incorporo y salgo de la cueva. Una nueva explosión, no era un sueño. Buscaré un sitio donde subirme para localizar el origen de los estallidos.

Escalar un árbol casi a oscuras no es buena idea. Cuando llego a la copa, los estallidos han disminuido tanto como la oscuridad, poco queda para el amanecer. No puedo ver muy bien. El resto de árboles y la distancia se entremezclan con numerosos destellos de luz. Parecen provenir de algún escudo protector que rodea las murallas del monasterio. ¿Debería despertar a la bruja? El otro día no pareció gustarle mucho la vista del monasterio, estaba aturdida, afectada por algo relacionado con él.

La batalla continúa. Empiezo a descender pues la luz del sol me impide ver en la lejanía. Debemos continuar nuestro camino. Me acerco a la cueva, vacía... ¡¿Y la hechicera?!

–Has madrugado, Gael –el susurro acaricia mi oído a la vez que siento un aliento que mueve mi cabello.

Me giro con la mano izquierda en mi daga pero la bruja se encuentra a varios pasos de distancia. Asiento lentamente, tiene puesta la capucha, las runas parpadean con una luz tenue, quizá ha ejecutado un hechizo o va a hacerlo...

–¿Dónde estabas, cazando el desayuno? –hay algo en su tono que no me gusta, da igual, no tengo por qué mentirla.

–Oí explosiones y fui a investigar, hechicera.

Me percato de que la parte inferior de su túnica tiene un ligero tono marrón, barro fresco. Si la cueva es toda de piedra, los alrededores un manto de hierba... No hay duda, viene de la batalla.

–¿Y vos de dónde venís? Vuestra túnica está sucia –la bruja se acerca poco a poco, se desliza a mi lado y contesta.

–Vengo de saldar una cuenta pendiente, Gael –su tono helado me deja petrificado, sus palabras han sido como una sentencia a muerte, secas, tajantes.

Capítulo  6

La Reina

Mi pueblo, mi castillo, mi ciudad, mi tierra. Cuidaré de ella, de lo que nace y de lo que muere. Su sentimiento regirá su destino y el mío. Ellos me protegen y yo velo por ellos, así ha sido desde siempre y seguirá por siempre.

No hace mucho que soy la reina de este lugar, tal vez por eso se repiten en mi mente algunos de los juramentos de la tierra y del cielo, pronunciados el día de la investidura de los reyes en la plaza de los Últimos Testigos, ante mi pueblo, la nobleza y los dioses.

Desde lo alto de la terraza miro al infinito sin observar nada. Estoy cansada, la jornada se hace eterna; soportar quince audiencias, asistir a ocho juicios, revisar veintitrés ordenanzas... Hay días que me gustaría arrojar la corona al mar, por suerte, una copa de vino caliente, de la mejor cepa, calma y relaja mis nervios.

La tarde está más que avanzada. Mi mente, por voluntad propia, viaja al pasado, a cuando podía recorrer mi hermosa ciudad como una más; los barrios bajos, el mercado, las iglesias de las lunas, el Puerto del Adivino. La belleza de mi ciudad no tiene parangón a este lado del continente pues fue construida en piedra azul, un regalo de los enanos por nuestra ayuda en las antiguas guerras.

Esta noche no saldrán las lunas. Las antorchas se encenderán antes para iluminar las calles y las murallas. Las puertas se abrirán y se realizará el cambio de guardia. Noche tras noche contemplo cómo de forma mecánica, ordenada, la guardia de la ciudad enciende de norte a sur las teas de la gran muralla. Es un espectáculo hermoso, alcanza su esplendor cuando las lunas hacen acto de presencia y el mar se eleva alcanzando la parte norte de la muralla.

Calamansa, la ciudad de piedra azul, la inconquistable, de las más bellas del continente conocido, aunque también corrupta e inestable. Los nobles de palacio se dividen entre los que dominan el grano, las minas y el comercio. Condes, duques, vizcondes y caballeros; se autoproclaman nobleza, un término que por lo que significa y por quienes lo representan...

–Perdonad, majestad –no hay tiempo libre, ni intimidad, desde que ocupé el cargo, pero mi ayudante no tiene la culpa.

–¿Qué ocurre? –sigo mirando el horizonte, el mar, las estrellas.

–El Conde del Guardián Ciego solicita audiencia, majestad.

–Hacedle pasar.

El conde Tromos, un ser sin valores, sin bandos. Uno de los responsables de la protección del reino. Fue elevado a señor feudal por mi predecesor, mi tío el Rey Elmo, apodado por el pueblo como el Rey Cortado. Hace tiempo, el conde hizo buenos servicios a la corona, o eso decía mi tío.

–Mi reina.

Armadura de acero gris del mismo color que su pelo canoso, su andar es altivo aunque cada vez menos vivo por el paso del tiempo.

Su rostro está aviejado, marcado por los horrores cometidos, por los pavores sufridos. Tanta luz parece dañar sus ojos, meras rendijas en una cara decadente, decrépita.

–Hablad, conde, el día termina –se acerca a pocos pasos de donde estoy, no suele andarse con rodeos, mala señal.

–Creemos que han asaltado el monasterio Libro del Cielo, majestad. No hay supervivientes, que sepamos –dice el conde en voz baja.

Problemas, grandes problemas, los magos suelen inclinar las guerras a favor del que sabe utilizarlos o eliminarlos, no son parte decisiva, pero casi.

–¡Maldita sea! Eres el encargado de la protección de Tokras, Guardián Ciego, si nos atacan, ¿cómo es posible que nos enteremos después de que suceda y no antes? –mi voz tiembla.

No soy una guerrera, sí una estudiosa. Uno de los pasos previos a la invasión de un reino es terminar con sus hechiceros.

–Mis espías no han respondido y los últimos informes no indicaban nada inusual –su tono es de rabia, sabe que su cabeza pende de un fino hilo.

–Necio... y no se te ocurrió investigar por qué no respondían. Partirás de inmediato hacia el oeste para averiguar qué ocurre –el conde asiente–. Convoca a los mandos de nuestros ejércitos, que reagrupen las tropas; si os preguntan la razón, decid que se han avistado bandas de orcos por los campos.

–Sí, majestad.

–Ni deciros, conde, que la verdadera razón se mantendrá en el más absoluto secreto.

–Partiré inmediatamente, mi reina.

–Una cosa más, Tromos, ¿han podido ser los magos renegados? –quizá todo sea obra de los Hukmir, hace tiempo que tienen ganas de revancha.

–No lo sabemos, majestad. Debido a la singularidad de la situación, he creído que era mejor informaros antes de hacer nada.

–Ya tenéis mis órdenes, Guardián Ciego, ganaos vuestro título.

El conde sale de mis aposentos lentamente, como si no se tomara la situación en serio o si quisiera provocarme. Dentro de unos días tendré información más detallada de lo que ocurre en mi reino, ya sea por unos medios o por otros. Los mandos tardarán al menos una o dos jornadas en reunir a los hombres y, cuando llegue ese momento, necesitarán instrucciones precisas.

Vuelvo al balcón a contemplar mi hermosa ciudad, sus altas almenas, los monumentos a los héroes y a los reyes antiguos. Observo las luces de las tabernas del puerto y en las puertas de entrada; se respira paz, tranquilidad.

Mañana averiguaré el estado de las defensas de la ciudad; hablaré con los arquitectos sobre la firmeza de las murallas, consultaré el nivel de nuestras reservas de comida y, sobre todo, el de las cuentas del reino. Delegaré el resto de mis deberes diarios a mis consejeros, ellos se ocuparán por el momento de esos quehaceres.

He de acostarme si quiero dormir algunas horas. Delante de mí, los albatros cruzan el cielo estrellado. Huele a sal más que de costumbre, el viento despierta de su sueño. “Has de buscar las señales de los cambios en las hojas de los árboles –decía mi abuela–, en el mar, en el cielo. Si aún tienes dudas busca en tu corazón, porque la consciencia de una reina no pertenece a ella misma, sino a todo su reino”. La abuela era sabia.

Descansar, que el sueño se adueñe de mi pensamiento.

Hoy no quiere amanecer, la niebla bordea la falda de la montaña haciéndola formar parte del cielo. Antaño, los ancianos contaban cómo en los picos de las montañas los ancestrales y poderosos tejedores de niebla lanzaban su gris manto para enriquecer y proteger su extenso territorio.

–Coralsa, manda que preparen la sala del consejo, avisa al alto estado y a Tilus, el Gran Maestro.

–Lo que ordenéis, majestad.

–Quiero que cuando el sol llegue a lo más alto, esté todo preparado.

Mi confidente, mi ayudante, asiente sin preguntar, con una fe absoluta; la han enseñado desde pequeña a obedecer a su señora.

Apenas queda una hora y voy a sacarle todo el provecho que pueda. La forma más rápida de saber cómo está el reino es consultando el tesoro, así que allí me dirijo; se encuentra en el sótano del palacio, en las antiguas mazmorras. Al sentarme en el trono decidí que era mejor tener a la escoria lejos de mi ciudad; construí un pequeño castillo en las afueras donde los indeseables pasarían el resto de sus días.

Las puertas que guardan el tesoro están flanqueadas por guardias; van abriéndome paso a medida que atravieso los pasillos hasta alcanzar la puerta de los tres hierros. Únicamente dos llaves abren la puerta, una la tengo yo y la otra, el Canciller. Aproximo la llave al centro insertándola en la cerradura, la giro; suena un chasquido y el ruido de varios engranajes. Los hierros se mueven, la puerta está libre.

Ahora falta la segunda parte, diez hombres tiran de una cuerda para levantar la pesada verja forjada por los enanos y hechizada por los elfos. Su elevado coste fue casi la mitad de lo que vale el reino. Trece extraños símbolos marcan su acero plateado que no puede ser traspasado por brujería ni magos. Según los antiguos escritos que hablan de aquella época, el secreto de su invulnerabilidad reside en la magia que se utilizó. Aquel día, los más poderosos hechiceros elfos se juntaron para realizar un encantamiento de protección que hizo palidecer al mismo sol... En fin, ya se sabe, historias de viejos. Cierto es que nadie ha conseguido entrar en la cámara.

Por fin ya puedo acceder a su interior. Un guardia me pasa una candela y entro sola, queda recorrer un pequeño pasillo. Enciendo alguna tea, la inmensa cámara del tesoro toma forma, atestada de arcones, sacos, algunos objetos. Doy un repaso general, queda poco tiempo para la reunión y no quiero llegar tarde. A cada paso mi furia crece, los baúles están medio vacíos, las estanterías también, casi no hay joyas, ni piedras preciosas. Algo ha pasado en los últimos meses, algo que desconozco.

Salgo a paso ligero de la cámara y hago un gesto rápido al jefe de los guardianes del tesoro.

–Nadie debe entrar. Cualquier intento de acceso por parte del Canciller se me notificará sin su conocimiento –el capitán asiente mientras camino por los pasillos, llego tarde.

Entro en la sala del consejo acompañada por mi fiel Coralsa. La luz atraviesa los cristales de colores llenando la estancia de claridad, repartiéndose entre los asientos del consejo, sillas perfectamente alineadas, hechas en madera de roble, con sus respaldos de cuero. La mesa tiene tallado en el centro la insignia de nuestra ciudad, la torre azul encima de la espada y un barco, todo dentro de un Fénix.

Mis consejeros esperan sentados alrededor la mesa, nueve sillas forman el consejo, siete están ocupadas.

–Coralsa, Tilus y Dorxos...

–Mi señora, no tenemos noticias de Tilus. El gran sacerdote Dorxos no ha querido asistir –los ojos verdes de mi ayudante me recuerdan a las esmeraldas.

–Es lo habitual en Dorxos, en cuanto a Tilus, si no llega, al terminar la reunión mandadle otro mensaje. Decidle que quiero hablar urgentemente con él –Coralsa asiente y se va.

Vuelvo a centrar mi atención en los asistentes. De todo el consejo, solo dos me inspiran confianza. Al resto no le importaría ver mi cabeza cortada sobre una bandeja, pero saben que la traición se castiga con la muerte y el olvido.

Lentamente, me dirijo hacia mi sitio, tiempo tienen de observarme mientras bajan la mirada. La mitad de los presentes pasan de largo los cuarenta otoños; viejos cascarrabias acostumbrados a tener tantas mujeres en su lecho como copas de vino en sus manos. Comencemos.

–Miembros del consejo real, os he convocado para saber cuál es la situación del reino.

Les doy la espalda mientras hablo. Contemplo el jardín, las flores, el agua; me ayuda a pensar, a concentrarme.

–Duque del Acantilado Negro, hablad, ¿cómo están nuestros ejércitos, nuestras fronteras permanecen seguras? –me vuelvo hacia él, su cara, marcada de cicatrices, palidece; sus ojos marrones miran hacia los lados.

–Mi reina, las fronteras están tranquilas, las relaciones con nuestros aliados son mejores que nunca. La mayor parte del ejército sigue en la reserva, hace décadas que la paz se instauró en el país y por orden de la corona se disolvió gran parte de este.

–¿Cuál es el estado del tesoro real? –ha dicho gran parte de lo que me interesa, ahora, quiero saber lo más importante.

–El tesoro... –el viejo Canciller, lento, lentísimo, da igual lo que tenga que decir, malo o bueno, acabaría antes revisando yo misma las cuentas.

–Acabad Canciller, o le diré a la guardia que os corte la lengua por el poco uso que le dais –mis cejas se levantan mientras clavo la mirada en la suya.

El Canciller solo revisa y administra una pequeña parte, no tiene nada que temer, al menos, por el momento.

–Mi reina, las arcas están casi vacías, se entregó gran parte del oro para cerrar las deudas con las Urracas –malditas Urracas, la sangría del reino, uno de los clanes más poderosos y ricos.

Son buenas noticias, casi dependemos de nosotros mismos. Si los rumores de guerra son falsos, en pocos otoños podremos devolver los préstamos que el reino lleva arrastrando desde hace más de un siglo; las deudas de la última contienda, la llamada con tristeza y vergüenza, la Guerra de Todas las Sangres.

–¿Tenemos alguna novedad del resto de las razas? –contemplo perpleja cómo los miembros del consejo se miran unos a otros sin saber qué contestar; me dan ganas de colocar una guillotina en el dormitorio de cada uno de ellos.

El aire se levanta y la brisa golpea las ramas, las hojas. El viento enmaraña mi cabello y ondula el agua del estanque. Todo me habla, todo se transmite, solamente hay que saber escuchar, y la canción, la que yo escucho, habla de lágrimas.

Mientras los miembros del consejo susurran entre ellos, un reflejo metálico en lo alto del patio busca llamar mi atención. Es mi buen Noracy, mi fiel guerrero Brazo de Hierro. Sus ojos azules se ensanchan tanto como su sonrisa al ver que le devuelvo la mirada. Hay personas que no cambian a lo largo del tiempo, su carácter sobrevive a vicios, rebeliones y desamores. Los valores de este hombre van más allá del cielo, son más profundos que el mar, más brillantes que el sol.

–Está claro que el consejo no se ha preparado la reunión como es debido. Quizá sea por lo precipitado de la misma –digo enfadada; estar al día, esa es la misión del consejo, su responsabilidad.

Trago saliva para aguantar las ganas de ordenar a la guardia que les clave un cuchillo en la garganta.

–¡Salid! Haremos un descanso de dos horas, para entonces espero que tengáis algo que decir.

Les doy la espalda mientras abandonan la estancia y vuelvo a mirar hacia arriba, el reflejo ha desaparecido.

–Coralsa, busca al Conde Noracy, tráelo a mi presencia. No andará muy lejos.

–Sí, mi reina.

Conociéndole, esperará justo a que salga Coralsa para aparecer. Él juega en la corte al mismo rompecabezas que su homólogo, el Conde del Guardián Ciego, aunque sus métodos no tienen nada que ver...

–Mi reina junta la noche y el mar, suave, atenta, oscura, mis ojos son sus ojos, suya es mi lealtad –su característica forma de hablar, de unir las palabras, son poesía para mis oídos.

–Mi fiel Noracy, cuánto tiempo. ¿Qué tal vuestros asuntos? Son varias las estaciones que habéis estado ausente.

–Se zanjaron, mi reina, otros me traen cerca de vuestras manos. Los rumores se extienden, lo que no son rumores también –su rostro está serio, sus ojos han envejecido durante el tiempo que ha estado fuera de la ciudad.

–¿Qué sucede, conde Noracy? Los espías de Tromos han muerto o eso nos han hecho creer. Las noticias que nos han llegado hablan de la caída del monasterio Libro del Cielo –mientras hablo, el conde se mueve.

Va hacia la mesa de piedra del fondo de la sala, contempla los perfectos detalles hechos por los enanos, sus relieves, los diferentes reinos, los castillos de los humanos, los dominios orcos, las praderas de las tribus.

–Mi reina, estad prevenida, los ríos rugen, sus aguas atraviesan montañas. Los hechiceros y la magia no son de fiar como bien sabéis –Noracy coge varias figuras antes de continuar.

–Entonces, conde...

–Áridos vientos vienen del oeste, mi señora. El enemigo camina más cerca de lo que creemos, aun así, no somos capaces de verlo.

Paulatinamente mueve las torres que representan nuestras tropas hacia los caminos de las montañas, los arqueros y la caballería a las colinas, la tropa de a pie, cerca del castillo azul.

Respiro profundamente, intento calmar el pálpito de mi cuello. Cierro las manos para controlar mi creciente nerviosismo. El reino agoniza al borde de la ruina, mis consejeros saben más de cotilleos de la corte que sobre el estado del feudo y no sabemos nada de los aliados. Mi sirvienta aparece por la puerta, tras reparar en Noracy, se queda quieta, esperando.

–¡Coralsa!, comunicad al consejo que la reunión no continuará –asiente y sale del salón.

Mientras contemplo la danza de las llamas en la chimenea, no puedo dejar de pensar en que si Noracy intuye que no estamos preparados, el posible enemigo también lo sabrá.

Quizá ya estemos perdidos. Todo perdido.

Capítulo  7

Yadur

La pizarra está llena de dibujos raros como círculos atravesados por rayas y cosas así. Los armarios tienen botes de líquidos asquerosos, arenas de color oscuro de brillantes reflejos, animales de formas y colores que no he visto en mi corta vida.

Los niños y niñas se empujan tirándose de los pelos. Antes, mi padrastro y yo aguardábamos en la entrada de un sitio que no había visto nunca, con una muralla muy grande con extraños símbolos en las paredes. Allí apareció un señor muy arrugado ataviado con una especie de hábito marrón; entregó un saquito a mi padrastro. Sin decir palabra, cara arrugada me arrastró al cobertizo donde ahora estoy.

Hay una niña debajo de una mesa, tiene el pelo sucio, creo que es castaña o rubia, sus ojos son verdes como las hojas de los árboles. Me acerco a ella poco a poco, parece un animalillo asustado, como yo, aunque procuro que no se me note. Lentamente, me agacho junto a ella.

–¿Cómo te llamas? –mi voz suena afinada, inmadura.

La niña da un respingo echándose hacia atrás. Tiene miedo, se encoge más y más.

–No te voy a hacer daño, dime cómo te llamas –me examina de arriba abajo, creo que ahora sí que confía un poco en mí.

–Me llamo Noasella. ¿Y tú? –su cara pecosa se tranquiliza mientras habla.

–Yadur, me llamo Yadur.

He debido quedarme dormido mientras leía el tomo que me entregó Tilus, habré descansado una hora aproximadamente; siento el libro en mi manga, intento recordar lo que leí, repasarlo mentalmente.

–¡Fatua! –no la percibo, probablemente estará cazando.

Es extraño, los pájaros suelen alborotar con sus cantos el amanecer pero casi no les oigo, quizás sea porque la montaña tiene menos vegetación de lo habitual.

–Te has levantado, ya era hora –su voz llega desde las alturas; cae adoptando su forma humana, trae unos peces.

Rápidamente hacemos una pequeña hoguera para asar el pescado. Tenemos que alimentarnos, en las montañas escasean los animales. Las raciones que sobren las guardaremos y continuaremos nuestra marcha.

–¿Por dónde iremos, Yadur? No he visto ningún sendero mientras volaba, solo una especie de cañón que parece desembocar en las entrañas de las montañas, nada más –me mira preocupada.

Nunca habíamos viajado tan lejos de casa. Todo a nuestro alrededor es nuevo, lo que conocemos de estos lares es gracias a los libros, a las leyendas.

–Recorreremos el cañón, es la mejor opción por el momento –intento tranquilizarla con el tono de mis palabras, tengo ganas de abrazarla.

–Acábate el pez, Yadur. Hay que ver lo que tardas en comer –se le arquean los ojos, sonríe; le encantan este tipo de bromas.

Me río observándola por el rabillo del ojo mientras recoge. Tiene el pelo desaliñado; su túnica color azul claro cuenta con algún que otro rasguño. Un golpe de viento levanta un poco la parte inferior de su ropa. Los tatuajes se asoman como si estuvieran vivos en su piel. Aves e insectos forman una cola de serpiente que sube abrazando su pierna hasta la rodilla; abeja, mariposa, libélula, gorrión, cuervo, azor, halcón, águila, grifo... todos en los que es capaz de convertirse. Faltan dos, el fénix y el dragón, son sus dos últimas pruebas. Por lo que conozco de su orden, el fénix se tatuará en sus brazos y el dragón, sobre su corazón. Que los tatuajes se vean significa que continúa alerta, preparada por si ocurre cualquier cosa; en otro estado permanecerían ocultos.

–¿Qué te pasa? Deja de mirarme con esa cara –otra vez me ha pillado, toso y me pongo la capucha.

–No te miraba, estaba pensando –soy un mentiroso.

El camino no es fácil, los pequeños arbustos se enganchan en nuestras vestiduras, como si no quisieran dejarnos pasar. El viento nos golpea con fuerza haciendo de cada paso un suplicio. El día no acaba de despegar, una fina niebla cubre el cielo permitiendo al sol mostrarse como un disco amarillo. Finalmente, llegamos al cañón que vio Fatua; es muy estrecho, desde donde lo vemos parece adentrarse en la montaña. La luz rehúye entrar, debe ser mediodía y el camino a seguir se introduce en la noche. Al rebasarlo quizá tengamos que atravesar alguna cueva o escalar algún risco.

–Este es el camino. Fatua, ¿qué te sucede? ¿notas algo?

–Tengo una sensación rara en la piel, Yadur, es como si... no sé cómo explicarlo –dice preocupada.

De pronto, con la última respiración, mi pulso se acelera. Jamás había tenido tal sensación, sudores fríos, pequeños calambres. Noto la magia de mi interior bailar al son del viento, como la llama de una vela. Por suerte, solo dura un segundo.

–No podemos hacer nada con eso. ¿Llevas tu parte de agua y provisiones? –nunca se sabe en las montañas, un alud o una mala caída...

–Sí, Yadur –tartamudea, nerviosa.

Perseguidos, escondidos a la sombra de las montañas; la sensación pesada y húmeda de la niebla hace que la túnica se pegue a la piel, todo se mezcla mermando nuestras fuerzas antes de empezar nuestro camino.

–Perfecto, ya sabes que como mucho –digo chismoso.

Sonríe un poco, sé que le gustaría darme una colleja, pero suspira hundiendo un poco más el rostro en la capucha.

Con un poco de suerte, lograremos atravesar estas montañas en un par de días. La marcha empieza bien, el camino es serpenteante. Hay símbolos tallados en varias paredes del camino, medio difuminados por el paso del tiempo. Es curioso, tienen marcas enanas a los lados. He logrado distinguir alguno de los símbolos, son básicos de estructuras; los maestros enanos reforzaron estos pasos con magia para prevenir desprendimientos.

–Yadur, ¿no reconoces estas marcas? –su tono es una mezcla de asombro y preocupación.

Recorro con mis dedos los trazos desgastados por el viento y la humedad; es extraño, los símbolos emiten calor. La verdad es que me suenan pero no consigo ubicar dónde los he visto. Los bordes son profundos, hechos para perdurar a lo largo de los siglos.

–Lo estudiamos con aquel viejo chiflado, según estas señales, aquí se encuentra una de las columnas que separa nuestro mundo del antiguo –mientras habla, Fatua da un paso atrás.

Ahora lo recuerdo, es una de las leyendas más viejas que se conocen. Antes de que existieran las diferentes razas, hubo una anterior, la primera de todas; pero los dioses, creadores de todo lo que existe, olvidaron darles algo esencial, el alma. Sin ella, no podían distinguir lo claro de lo oscuro. No queriendo destruirles, sintiéndose responsables de su fallida creación, resolvieron encerrar su mundo bajo la tierra, sostenida por tres columnas repartidas por el continente conocido. Nadie sabe si es cierto, ni siquiera los magos más poderosos han logrado descender a las entrañas de la tierra… No debemos demorarnos.

Notamos que llega la noche porque casi no nos vemos, no hay lunas ni estrellas. Las montañas nos rodean. Supongo que algo hemos avanzado, no sabría decir si en línea recta o en círculo, no ver el cielo dificulta mucho la orientación. Fatua se sienta sobre una piedra, agotada, tiene las manos cortadas de sujetarse en las paredes, de apartar enmarañados matorrales. Procuramos no usar nuestros poderes, este lugar nos pone los nervios a flor de piel.

Cenamos un poco de nuestras modestas provisiones y nos acomodamos para pasar la noche en un desnivel protegido por una densa zarza. Fatua se tumba frente a mí, sus ojos verdes parecen tener luz propia en este lugar oscuro. Por un instante, me dejo atrapar por ellos, me llevan a paisajes claros, a enormes llanuras. Ya no es una niña, sobrepasa por poco los veinte otoños; recordará cada noche la muerte de sus compañeros, los que fueron sus hermanos, sus padres. No volverá a conciliar el sueño con la paz de antaño, ni ella, ni yo.

–Descansa un rato Fatua, velaré por tu sueño –asiente cansada mientras sus dos piedras preciosas se guardan detrás de dos pequeñas rendijas.

Mientras espero a que su respiración se tranquilice y tome el ritmo adecuado, intento no pensar, quiero un poco de tranquilidad. No escucho sonidos a nuestro alrededor, la montaña parece muda, sin roedores, ni aves, nada. Por fin duerme, su delgado cuerpo tirita agitándose. Con suavidad la cubro con mi capa, no tengo frío, tampoco mucho sueño.

Salgo por debajo de la zarza intentando ver las lunas o las estrellas. De repente, percibo un ligero movimiento en la parte superior de la montaña, el cuerpo de esta se deforma. Es como un manto gris, se camufla perfectamente con las rocas, los riscos; se adapta a su forma y color. De pronto, advierto un par de puntos plateados en un rostro que se desvanece y aparece. Se mueve lentamente de montaña en montaña, lleva una especie de instrumento. Los dibujos de códices, pergaminos desusados y los tomos de la biblioteca de los más antiguos cuentos, hablan, describen así, a los ancestrales y poderosos tejedores de niebla.

Vuelvo corriendo donde Fatua para despertarla, la sacudo suavemente, no quiero que se alarme. Cuando abre los ojos, hago un gesto tapándome la boca para que no hable.

–No te vas a creer lo que hay ahí fuera –susurro.

Con una seña le indico que me siga, salimos fuera y la señalo los puntos grises.

–No veo nada Yadur, solo un par de estrellas un tanto extrañas.

–Fíjate bien, no las pierdas de vista.

–Por las tres lunas, no es posible, es un… –los ojos de Fatua están a punto de salirse de sus orbitas– tejedor de niebla, es increíble.

–Subamos a ese risco, Fatua, a ver si le podemos observar de cerca.

Empiezo a caminar hacia allí. El ascenso no es sencillo, la pared de la montaña tiene una pendiente casi vertical.

–Yo lo tengo más fácil que tú, Yadur –antes de poder detenerla se ha convertido en un pequeño búho pardo que vuela hacia el tejedor de niebla.

Suspiro aliviado porque acabo de recordar las palabras del anciano sobre la leyenda de este lugar; afortunadamente, nada ha sucedido. Mi alegría dura poco, no ha pasado desapercibida la transformación de Fatua. Los ojos del tejedor han ganado intensidad, observándola con... ¿Curiosidad? Ahora que lo pienso, no he leído en ningún libro que los tejedores de niebla fueran malos, claro que tampoco leí que fueran buenos.

Fatua se posa en un pequeño y seco árbol, no está en un sitio fácil. Mientras la sigo, pierdo de vista al tejedor. Por fin llego donde se encuentra, ha vuelto a su forma humana.

–¿Quiénes sois? –retumba una voz parecida al trueno lejano de una tormenta.

El sonido me envuelve como el viento helado de la más fría noche de invierno, húmeda como si estuviera al lado del mar, profunda como los pozos del infinito.

–Soy Yadur y ella es Fatua. Somos dos aprendices del monasterio Libro del Cielo, tejedor de niebla –no sé dónde dirigir mis palabras, una espesa niebla rodea el lugar.

–Tejedor de niebla... Ese es uno de los nombres que tengo. Así se dirigen a mí los humanos. No temáis, os estaba esperando–¿cómo?, ¿esperando?

Mi pensamiento se interrumpe cuando, de manera suave, la niebla empieza a moverse arrastrada por el viento. Se concentra formando un cuerpo de hombre ataviado con una sencilla capa; viene hacia nosotros deslizándose sobre el viento. Sostiene un instrumento en su mano izquierda, lo reconozco aunque lo vi hace mucho tiempo. Fue en Salemyi, un comerciante los vendía en el mercado; es un arpa.

–Fatua, perdonadme, no quería lastimaros, pero extraños seres merodean las Montañas de la Desesperación en estos tiempos –dice el tejedor con un armónico tono.

Respiro desahogado. Antes de soltar todo el aire, hago un breve pestañeo; en ese pequeño intervalo, el tejedor de niebla dibuja un símbolo con los dedos. Alarmado, intento avisar a Fatua; ya es demasiado tarde, cae inconsciente.

Abro los ojos y contemplo el cielo, el horizonte y la tierra. Estoy en el pico de una de las montañas, es extraño, no hay viento, ni frío, solo calma.

–Dime, Yadur, ¿qué ambicionáis?, ¿riquezas?, ¿poder ilimitado? –dice el tejedor atravesándome la mente con sus ojos grises.

–No lo sé, conocimiento supongo –sabe lo que siento, lo que anhelo, respuestas.

–El conocimiento te dará millares de preguntas por cientos de respuestas –su voz se torna dura.

–Noto cómo sigue horadando mi cerebro, finos hilos de niebla me rodean.

Defiéndete aprendiz, reacciona, tu penúltima prueba comienza ahora –el ritmo de su voz aumenta.

La niebla gana consistencia en torno a mí, se ha solidificado formando una plaza o un foso. Estoy desorientado, a mi alrededor todo es grisáceo. El tejedor no deja de mirarme, sus pupilas se vuelven amarillas, su mano se alza acariciando suavemente su arpa. Suena una música, son unas pocas notas, bellas, tristes, rápidas. Las cuerdas del instrumento salen de él, se han convertido en haces de luz que derriten lo que tocan como si fuera mantequilla; empiezan a rodearme, a cortarme.

–naS ka sas ma kA –grito mientras tenso los músculos para saltar.

El hechizo hace que me impulse tres veces más alto. Giro en el aire para no perder de vista a mi objetivo.

–¿Qué tengo que hacer, tejedor? ¿En qué consiste el reto? –vocifero mientras los hilos vuelan hacia mí de nuevo.

Al caer me agacho y dibujo una runa en la tierra delante de mí a la vez que pronuncio un conjuro de protección.

Los hilos rozan el escudo arcano más poderoso que conozco, destrozándolo; a los diez segundos empieza a desmoronarse, mantenerlo firme está costándome un tremendo esfuerzo.

–Tienes que herirme aprendiz, solamente un roce y mientras tanto, sobrevivir.

No puede ser, el combate es desigual. Soy un ratón contra un dragón. Concéntrate, si pienso en la derrota de antemano, perderé seguro.

El escudo se desploma, perfecto, tengo preparado el ataque. Mi corazón se acelera cuando pronuncio las palabras dejando caer un puñado de piedras al suelo. La tierra se levanta alrededor del tejedor, que frunce el ceño; bien, no se lo esperaba. No tiene ni un rasguño siquiera, pero es evidente que en su forma humana no es tan poderoso, o por lo menos, no tan invulnerable. Voy corriendo hacia él a la vez que pronuncio un hechizo de distracción.

–vI nis so yaNn –susurro agitando los brazos.

Una tempestad se crea alrededor del tejedor; oscura, espesa, no verá nada, eso me dará unos instantes para colocarme junto a él y derrotarlo.

De repente, la melodía cambia volviéndose más lenta, armónica, melodiosa; me trae recuerdos de cuando era muy pequeño, cuando mis padres...

–Adiós, aprendiz –murmura el tejedor.

Su tono de tristeza me devuelve a la realidad al mismo tiempo que miles de hilos blancos me atrapan como una telaraña cortándome la túnica, la circulación, la piel... Si no me libero en breve perderé el conocimiento.

Gracias a las diosas, justo antes de ahogarme, el tejedor deja de tocar su poderosa arpa. Los hilos desaparecen y caigo ensangrentado sobre una piedra a punto de partirme la espalda.

–Has fallado, Yadur, no has pasado la prueba.

Su rostro refleja pena, sus ojos ira.

–Decían que cambiarías el mundo... –se va, desaparece.

Bajo como puedo dejando un rastro de sangre tras de mí, arrastrándome hacia donde esta Fatua, comiendo polvo y piedras.

–Fatua, despierta, por favor.

–¿Qué pasa Yadur, qué ha sucedido? –no puedo mirarla a los ojos, no puedo decirla que no pasé la penúltima prueba, que me distraje, que…

–¡Inepto! –el grito baja del cielo a lomos de un águila real.

Antes de tocar el suelo se transforma en Tilus. Sus ojos brillan de rabia, su cetro da más luz que el sol, su túnica parece tan enorme como su cólera.

–¿Cuál de los juramentos que hiciste al entrar en el monasterio has olvidado? Entregar tu vida al conocimiento, entregar tu corazón a las diosas que te otorgan tu poder, entregar tu vida y sacrificarla por y para la hechicería. Dime, ¡¿cuál?!

Sus gritos resuenan en la montaña haciéndola temblar. Mi túnica se echa hacia atrás arrastrada por el aura de energía que desprende el centinela del monasterio caído.

–En cambio, para tu desgracia, para la pérdida de tiempo de todos nosotros, de tus maestros, de tus compañeros muertos, solo se ha demostrado algo, que eres débil, indigno de la túnica que llevas, indigno de la orden de la que formas parte, indigno de ser llamado hechicero.

–Lo siento... –me quedo mirando al suelo, al vacío, a mí mismo.

–Otra muestra más de debilidad, disculparse no te librará de mi condena. Formabas parte de la maquinaria que nos salvaría y has fracasado.

–Yo no pedí formar parte de nada, ni salvar esta mierda de mundo... –estoy empezando a enfadarme, a perder la razón.

–Mira, Yadur, contempla tu castigo.

Levanto la mirada, Tilus camina hacia Fatua y empieza un conjuro llamado Tierra Muerta.

–¡No!, no lo hagáis maestro, ella no tiene la culpa.

–Cierto, la tienes tú, aprendiz.

Tilus acaba el hechizo y Fatua cae sin vida sobre la piedra con las venas y arterias llenas de tierra. No es posible, es culpa mía, mía... No, yo no elegí este destino, te mataré Tilus.

–¡Ella no tenía la culpa! –me abalanzo sobre Tilus; mi túnica azul cambia de color, oscureciéndose.

–Morirás, y esa será tu última frase, Yadur –las runas de su túnica comienzan a refulgir, su cetro golpea la montaña haciéndola vibrar.

Me concentro para lanzar mi último hechizo, nos matará a ambos, eso me hará feliz, muy feliz. Tilus desaparece y aparece delante de mí, golpea mis manos anulando las runas que dibujaba y me abofetea en el oído haciendo que pierda el equilibrio. Veo en su siniestra un reflejo de plata, el cuchillo de los magos. Me hace finos cortes en la yugular y en la vena femoral. Estoy condenado a una muerte lenta y dolorosa.

–No mereces ni morir con magia, Yadur –dice con desprecio mientras me arrastra junto al cuerpo sin vida de Fatua.

Tilus desaparece. Durante el tiempo que me queda repaso lo que he vivido, los momentos pasados. Noto que mis fuerzas menguan poco a poco. Nunca he dejado de ser yo mismo y ahora estoy pagando por ello con mi vida. Contemplo a Fatua, mi amiga, mi compañera, muerta por algo que no pedí, por los demás, por aquellos que consideraba mi familia. Elevo una silenciosa plegaria a las lunas para que me permitan vivir para matar, para vengarme. El odio, la rabia, envuelven mi cuerpo en mi último aliento. Antes de que el velo de la muerte cubra para siempre mis ojos, mi túnica se vuelve tan negra, tan oscura, como mi corazón.

Capítulo  8

Gael

Ya casi es mediodía, el día se vuelve gris pese a que el sol había empezado su trabajo con energía. Con esa mezcla de calor y humedad, Kalafel resopla creando pequeñas nubes de niebla que se disuelven en el aire matinal. Tras doblar un pequeño recodo relincha nervioso, señal de que hay movimiento en los alrededores.

Hemos llegado a los pies de un poblado compuesto por una veintena de chozas de madera, una iglesia en el centro y una taberna al principio del camino que atraviesa el pueblo. Varias columnas de blanco humo salen de las chimeneas. Desde lo alto de unas gigantescas piedras, Noasella y yo contemplamos el discurrir de carros y personas en el mercado, la capilla y los huertos. Apenas unas cuantas maderas hacen las veces de cerco para delimitar la villa.

No hay rastro de movimientos nerviosos, nadie corre, salvo los críos. Los hombres van a las huertas, las mujeres al río, otras persiguen a los niños. Nadie les ha avisado de lo que se aproxima por el oeste.

Sé muy bien dónde nos encontramos, me crie cerca de aquí. Mi hermanastro y yo recorríamos los caminos junto con nuestro padre, un buen hombre sin ambición, tranquilo, dedicado a su granja desde que madre murió. Yadur, mi pequeño hermanastro... No sé qué habrá sido de él, se suponía que iba a seguir mis mismos pasos, sin embargo, nunca llegó a la academia; unos dicen que un día vieron a padre con él por el camino y que a la vuelta ya no estaba; realmente, nadie sabe nada. Pobre padre, muerto por una extraña enfermedad, quizás Yadur tuvo el mismo destino; ni siquiera pude despedirme de ellos, las diosas los guarden.

Salemyi, eso pone en un poste clavado justo antes del cerco que rodea las casas. No tenemos por qué entrar en la villa, sin embargo, hace varios otoños que no pasaba por aquí. Es uno de los lugares donde viví algunos de los mejores momentos de mi infancia; quiero verlo antes de que se pierda para siempre, antes de que se convierta en cenizas.

–Vamos a entrar en el poblado, Noasella –solo se lo comento; me pongo en marcha.

–¿Por qué? Va a resultar sospechoso, habrán oído las explosiones –tiene toda la razón.

–Así averiguaremos qué saben, vamos –espoleo a Kalafel, que relincha.

Poco importa si viene o no, puede rodear el poblado y esperarme más adelante. Obviamente me sigue, no se fía, no dejará de vigilarme. Noto su mirada en la espalda, fija, curiosa; tal vez tratando de averiguar el motivo por el que nos desviamos de nuestra ruta.

Intento tapar algunas de mis armas antes de entrar en el poblado, no quiero alarmar a la población. No creo que nadie me reconozca, han pasado más de quince otoños desde la última vez que pisé sus calles.

–Noasella, tapad vuestro atuendo. No creo que una Hukmir sea bien recibida.

La hechicera me mira mientras se echa por encima su capa marrón; es raro que obedezca sin poner pegas.

Vamos entrando en la aldea lentamente, los niños se acercan a ver quién penetra en sus dominios, me recuerdan a mí a su edad, sucios, desaliñados, con piojos... No sé por qué se han callado, nos observan boquiabiertos. Vaya, no me miran a mí, ahora lo entiendo. Noasella se ha quitado la capucha mostrando su hermoso rostro; lo de no llamar la atención, no lo ha entendido muy bien, tampoco puede hacer mucho más, salvo taparse la cara.

Nos detenemos delante de un puesto de fruta, desciendo del caballo y me acerco para coger una manzana.

–Una pieza, una pequeña moneda, mi señor –el aldeano me escudriña de arriba abajo, sonriente.

–Aquí tenéis –le entrego la moneda y recojo la manzana para darle un buen mordisco.

Un repentino soplo de viento agita mi capa dejando al descubierto algunas de mis dagas. El comerciante levanta las cejas y empieza a sudar. Es una mala señal, estamos a punto de llamar la atención, no quiero que grite o se espante. Noasella juega con los niños, sacando cosas de sus orejas o trucos parecidos. Tengo que despistar al aldeano, confundirlo.

–¿Qué le ocurre mercader? Son dagas para defenderme de los bandidos, nunca se sabe qué esconden los bosques –la sonrisa desaparece de su rostro, balbucea algo que logro entender a duras penas.

–Hemos oído varios estallidos y estamos un poco nerviosos, mi señor –se va relajando mientras habla.

Asiento varias veces como para darle a entender que también he oído las explosiones.

–Han mandado a varios hombres a investigar, pero aún no han vuelto, estamos un poco preocupados por ellos –el hombre habla deprisa, esto último que ha dicho me preocupa, si alguno vuelve alertando a la aldea, otros irán a Calamansa a advertir a la Reina– y, en estos tiempos de paz, ver a alguien tan armado no es lo más corriente. Perdóneme –el hombre baja la cabeza.

Recorro con la mirada el mercado buscando si alguien más se ha percatado de mis armas; ningún rostro me observa, todo está tranquilo.

–¿De dónde vienen, mi señor? –vaya, el mercader se crece de tanto hablar.

–Del noroeste, mercader –con esta respuesta, puede pensar en cualquier tribu, ciudad...

–Ah, eso explica la tez tan pálida de su esposa. Permítame decirle que es muy hermosa, mi señor es muy afortunado –afortunadísimo, le doy unas cuantas monedas más al mercader, tiene buen ojo el pobre.

Me quedo mirando a Noasella mientras juega con los niños. Estos no saben que dentro de poco dejarán este mundo, ni que la hechicera con la que juegan no dudaría en quemarlos a todos en nombre de su señor, el Rey FalHaSu.

Alguien se aproxima, por su ropa es el jefe del poblado y sumo sacerdote de las diosas. Se queda a una veintena de pasos observándonos, esto tiene mala pinta.

–Gracias, mercader –me despido y voy hacia Kalafel.

Ver al sacerdote me trae recuerdos, visiones que creía olvidadas, perdidas, de cuando aún no sabía en lo que me iba a convertir. Hace dieciocho otoños, él estaba en la capilla con los niños del pueblo, enseñándoles las directrices de las diosas. Iba con mi padrastro de camino hacia la escuela de los caballeros y nos desviamos al pueblo a comprar provisiones; me llamó la atención que la enorme puerta del templo estuviera abierta, asomé la cabeza en su interior y oí unas voces...

–Decidme, ¿alguno sabéis por qué nuestro mundo es redondo? –la voz del sacerdote es profunda, infunde respeto, varios niños y niñas le rodean mirándole con los ojos muy abiertos.

–¡Noooo! –gritan todos al unísono.

Entro sigilosamente, situándome a varios pasos de ellos. El sacerdote se percata de mi presencia y, sin dejar de observarme, continúa hablando.

–Las diosas, en su infinita sabiduría, no querían que unas razas estuvieran por encima de otras. La única forma posible de conseguirlo era haciendo el mundo redondo, así nadie sabe si está por encima o por debajo de los demás –relata sin perderme de vista.

–Ooohhh, claro, es verdad –dicen los niños a la vez que asienten.

–Gael, vamos, hemos de irnos –me llama mi padrastro; siento los ojos del sacerdote siguiéndome mientras salgo del templo...

Vuelvo al presente mientras Noasella sigue jugando con los chiquillos, los hombres la miran con deseo, las mujeres con envidia.

–Vamos, cariño –Noasella ríe al oír mis palabras, viene hacia mí, se para y me da un beso.

–No sé de qué va todo esto, Gael, podría arrasar esta aldea con un par de gestos. Luego me lo explicaréis –su susurro es rápido, el tono, helado.

–Han mandado exploradores, aún no han vuelto, si regresan ya sabéis lo que tenéis que hacer, sed discreta –Noasella asiente mientras sonríe.

Le acerco a la hechicera el caballo para abandonar el pueblo. Caminamos poco a poco saludando a los aldeanos que nos encontramos. Somos los espectros que se despiden de los vivos. Un pensamiento perturbador cruza mi mente, esta gente no tiene culpa de nada, son las decisiones de otros las que engullen su destino, las que marcan su vida, el final de ella.

Un poco antes de salir de la villa nos montamos en los caballos. Los elfos rojos no tardarán en llegar; seguramente la avanzadilla ya rodea el pueblo, asesinando a los que han ido al campo, a las que han ido al río.

Una niña viene corriendo hacia nosotros, jadeando, trae un pequeño saco bajo el brazo, apenas puede con él.

–Señor, señor, esperad –resopla mientras recupera el aliento, pobre–. Mi padre dice que os dé esto, por las monedas y para el camino –me tiende el saquito, parece fruta.

–Vuelve con tu padre, niña.

Me mira con gesto contrariado, no entiende nada.

–¡Vete! –grito; asustada, la niña se gira llorando y se va corriendo.

Espoleo a Kalafel, poniéndome al galope, al poco Noasella se sitúa a mi altura.

–¿A qué ha venido eso, Gael?

Tiro de las riendas frenando en seco a Kalafel, que protesta con un relincho; solo nos hemos alejado un poco de la aldea. Los pájaros cantan, los árboles se agitan al son del viento. Observo a Noasella evaluando qué respuesta darla cuando una serie de chillidos hacen enmudecer a los pájaros, incluso el viento desaparece espantado. Más y más alaridos, el mercader, el sacerdote, los niños, la niña, habrán abandonado este mundo sin saber por qué, pagando los errores que otros cometieron. No me he dado cuenta, pero estoy rascándome la marca del Rey Rojo, escuece, quema, maldita sea.

El método de aniquilar la población lo estudié con mi señor cuando preparábamos la conquista de estas tierras. Es sencilla, se rodea el poblado, primera fila, los guerreros, segunda y tercera fila, los arqueros. Los guerreros se cubren con su capa, desenvainan sus espadas y avanzan hacia el pueblo lentamente. Los arqueros se reparten entre el suelo y los árboles, colocan sus proyectiles fijando su víctima; inician la lluvia de flechas, una y otra vez. Los aldeanos no pueden defenderse, el suelo se va tiñendo de sangre mientras huyen despavoridos, siguen cayendo flechas del cielo, no tienen dónde huir salvo sus chozas. Cuando los guerreros entran, los que han sobrevivido refugiados en sus casas, rezan, suplican, lloran; los guerreros solo tienen que pasar a cuchillo a los supervivientes.

Como bien dijo mi señor, la muerte y el dolor, van detrás de ti.

Capítulo  9

Valim, el Elfo

Otro herido, rezo, me concentro. Siento el calor, luz que nace de mis manos como una fuente de energía; igual que el mar, se expande por su cuerpo introduciéndose por sus heridas, cerrándolas, sanándolas. Oigo un balbuceo en el que creo entender un “gracias” mientras voy notando cómo el guerrero se queda inconsciente; no puedo evitarlo, siento envidia. Llevo seis horas curando, asistiendo, cosiendo, cerrando ojos que miran buscando un paisaje en el cielo infinito.

La muerte pasea a mi lado junto con la vida. Noto las garras de ambos en cada uno de mis hombros, chocan el uno contra el otro a mis espaldas. Su peculiar batalla es cruenta, luchan por cada alma cuyo cuerpo malherido atiendo, por salvarle o aliviar su sufrimiento.

Contemplo mis manos llenas de sangre y entre mis dedos veo que traen más y más heridos. Al incorporarme compruebo que el resto de compañeros están igual, totalmente sobrepasados, pero no damos el brazo a torcer, cuando la batalla acabe, ya nos desplomaremos, agotados, aterrados.

–Vamos, Valim, vienen más. Toma aliento durante un instante, pero debemos continuar –es la voz calmada, rasgada, de mi superior.

Me encantaría poder cumplir lo que ordena sin más; lo que él no sabe, es que dentro de mi cabeza no dejan de retumbarme los gritos de dolor, el choque de las espadas, los huesos rompiéndose...

Sus manos tiemblan, sujetan unas vendas y un cuchillo corto. Varias cuerdas cuelgan de su cinturón, le quedan pocas; normalmente las usamos para hacer los torniquetes o, en otros casos, inmovilizar a los heridos. Quizá mañana tenga que sujetarme o yo a él.

Cierro los ojos por un segundo para descansar; sin embargo, las imágenes se repiten, perennes, nítidas, sigo viendo el bosque, mi casa, atacada. Aquí, en el límite de Bosque Mayor, los árboles milenarios han enfermado; sus ramas eternas están quebradas, sus hojas de colores milverdes se han vuelto marrones, su corteza llora la resina ancestral; la sangre de los árboles se derrama, se mueren.

Guerreros que traen compañeros malheridos; tienen las armaduras abolladas, perforadas, llenas de tierra con sangre. Son elfos que ya no lo parecen; sus rostros están más pálidos que de costumbre; tras cientos de otoños de paz, no recordábamos el horror del campo de batalla.

Debo sanar las heridas de los nuestros, pero no puedo curarlo todo. Aunque poseo el don, algunos cortes son tan terribles que son incurables para mí. Los orcos usan espadas aserradas, flechas con veneno, un polvo que estalla y otras armas que antes no tenían o no conocíamos. Antaño, iban en pequeños bandos haciendo breves incursiones, sin casi causar daños; ahora nos atacan por millares, en formación, como si hubieran sido entrenados para tal fin.

Ayer, en medio de la batalla, me sentía eufórico haciendo una de las dos cosas que mejor sé hacer, luchar. Aún siento la excitación de chocar contra el enemigo mientras mis discos y cuchillos atravesaban su carne sucia y maloliente.

El alba se aproxima lentamente. Los estallidos empiezan a disminuir, el enemigo se retira; a los orcos no les gusta la luz del sol. En poco tiempo saldrán nuestros ejércitos, ellos nos castigan de noche, nosotros durante el día. Tengo que reposar, comer; en unas horas cambiaré la sangre rojiza de mis hermanos por la oscura de mis enemigos.

Un jilguero se posa en la rama donde descanso, trae un mensaje. Se convoca una reunión en el Árbol de las Lágrimas y mi primo quiere que acuda. Es un privilegio, habitualmente los comandantes son los únicos que asisten. Tengo media hora para limpiarme un poco e ir.

A medida que me adentro en el bosque, paz y armonía invaden mi corazón bombeándose al resto del cuerpo. Las hojas, el agua, la suave hierba, mi espíritu se une al entorno para darme fuerzas. Llego a los pies del Árbol de las Lágrimas, así llamado porque solo es utilizado en épocas de conflictos y, sobre todo, porque aquí se tomó una terrible decisión de la que algunos aún se arrepienten.

El sitio está tomado por guardias que rodean el lugar; pertenecen a las brigadas de los oficiales que componen el consejo de guerra. Los distingo por las diferentes hojas de árboles que lucen grabadas en su ropa y armadura. No reconozco a nadie de mi orden, no es de extrañar, no somos muchos y la mayoría están atendiendo a los heridos.

He alcanzado la entrada. Cuatro guerreros cierran el paso, pertenecen a la brigada del Roble, y ciertamente, son tan grandes como ese buen árbol.

–Alto ahí, ¿qué quieres, luciérnaga? –vaya, me ha tocado un gracioso; así nos llaman por la luz que emitimos al sanar, una luz blanquecina con tonos verdes.

–Estoy emplazado a la reunión –ni le miro al contestar, no voy a perder el tiempo.

–Han convocado unos asistentes especiales, los altos oficiales y el rey, nadie de tu orden –dice mirando mi emblema, la estrella del norte dentro de un disco con una rama del árbol de Moringa.

–Aquí tienes el pase, guerrero del Roble –se lo entrego, hace su trabajo; le echa un vistazo y asiente a sus compañeros, que abren paso.

Subo sin demora las escaleras que llevan a la asamblea, hay guardias a ambos lados, les contemplo mientras asciendo, si no respiraran diría que son estatuas. Tengo que llegar al final del árbol, hasta las verjas que forman la puerta del Jardín de los Llantos; las vistas son agradables por un lado y amargas por otro, a mi alrededor hay luz y al final de donde alcanza la vista, oscuridad.

El Jardín de los Llantos es inmenso, en la corteza resplandecen lámparas de cristal capaces de retener un tiempo la luz del sol. El suelo de madera tiene pintados todos los árboles que crecen en nuestros dominios, y debajo de los pies del monarca, resplandece pintado en plata el emblema del reino, el bosque dentro del sol. Al fondo espera el rey sentado en un pequeño trono; en medio hay una mesa redonda de piedra, a cuyo alrededor están sentados los oficiales.

Mi primo me hace un gesto con la cabeza dándome la bienvenida, está en el semicírculo colocado frente al monarca; señala un sitio al fondo, donde hay más invitados a la reunión, puede que sean asistentes a los que el consejo tenga que consultar. Antes de sentarme, distingo la figura de mi viejo amigo Dairon, está de pie al lado de su padre, uno de los más longevos sacerdotes de nuestro reino.

Silencio, se oye el rumor del viento, el mecer de las hojas, el chasquido de las ramas. Nadie hablará hasta que el monarca no empiece, mira uno a uno a los miembros que se sientan a los lados de la mesa. Hará cien otoños que no veía al monarca, Brakma – Su, el Eterno. Sigue casi igual que siempre, los ojos almendrados, las cejas pardas, su cara angulada. Viene preparado, porta una cota de mallas ligera de color verde, dagas en las botas. Detrás del trono distingo las empuñaduras de dos espadas, seguramente sean las legendarias gemelas llamadas Arena y Ortiga.

–Da comienzo la asamblea. Oficiales, la situación es la siguiente; los orcos acampan a los pies de nuestros bosques, mediante algún encantamiento que desconocemos, han hecho crecer las raíces de los árboles hasta casi alcanzar la altura de su copa.

La voz del rey llega potente y triste a mis oídos, su rostro refleja determinación, sus ojos en cambio, no muestran emoción alguna; sin embargo, los oficiales parecen nerviosos.

–Nada ni nadie puede salir del bosque y las raíces son casi indestructibles. Los accesos que nos quedan son los Portones de la Brújula en los extremos de nuestro reino y los cuatro permanecen custodiados por el ejército de los orcos –ahora su voz refleja una honda preocupación.

El monarca deja de hablar aunque se nota que no ha terminado. Los oficiales aprovechan para mirarse unos a otros, desde aquí advierto que la mayoría agacha la cabeza, con desánimo, desde el trono hacia el suelo. Mi primo Balkarat, oficial al mando de la Brigada del Sauce Blanco, joven entre el resto de los milenarios mandos, es el único que mantiene el cuerpo erguido sobre su asiento. El protocolo manda que, ante el monarca, el oficial debe presentarse impoluto, pero tiene la armadura abollada y su rostro manchado de hollín.

Conozco a Balkarat desde hace centurias, orgulloso como un enano, impulsivo como un humano, patriota como el más antiguo de los elfos. Posee los defectos de las otras razas, sin embargo, los hombres bajo su mando lo idolatran; pocos son los oficiales que entran en batalla y él es uno de ellos.

–Hemos pedido el apoyo del resto de las razas. Los enanos no han respondido y los humanos vienen de camino –dice el rey levantando el puño en señal de victoria.

Las pupilas del monarca se dilatan de la emoción, son buenas noticias, ya era hora.

–Llevamos días soportando unos ataques que nos han pillado desprevenidos. Sin embargo, gracias al encantamiento que realizaron en los límites de nuestro reino, hemos podido reorganizarnos y detener lo que parece un intento de invasión. La estupidez de los orcos ha evitado un gran desastre para nosotros y nuestros bosques –los presentes en la sala asienten murmurando entre ellos.

Percibo el ambiente más relajado, la noticia de la ayuda de los humanos ha sido un bálsamo para todos los presentes.

–Ahora, pido a los asistentes que se encuentran detrás de los oficiales que salgan y comuniquen al pueblo lo que el rey acaba de deciros, el asedio pronto terminará.

Las puertas se abren y el rey nos hace un gesto de agradecimiento. Varios soldados van entregando un papiro con el sello real, contendrán las palabras del rey. Recojo el papiro destinado a mi superior y me encamino hacia afuera. Después de salir con el resto de invitados, la verja se abate silenciosa a nuestras espaldas. Me separo unos pasos para mirar cómo se cierran, al fondo mi primo me mira por un instante despidiéndose.

Las puertas que conforman la verja acaban de atrancarse con un chasquido metálico que retumba en el árbol. El emblema que conforma la verja se completa: “Todos bajo el mismo cielo, ninguno nacido en la misma cuna. Recuerda al entrar y al salir de esta sala, que has de hacer lo que por ti tu hermano no haría”. El lema llama a los buenos actos y a perdonar, queda bien en la verja.

Elevo la mirada para contemplar las diferentes hojas de los árboles élficos que coronan la altísima verja que guarda el jardín, relucen tan pulidas que brillan como las esmeraldas, tan talladas que parecen de verdad.

–Señor, ha de salir, tenemos que cerrar el recinto –es el mismo guardia, el de la Brigada del Roble.

Asiento con la cabeza, me giro comenzando a bajar las escaleras. El guardia me sigue a cierta distancia asegurándose de que no demoro la marcha. Es extraña tanta seguridad.

No le doy vueltas al asunto, estoy de buen humor. En poco tiempo llegaré donde mi superior y como el monarca ordenó, le comunicaré las buenas nuevas.

El camino de vuelta al campamento de los heridos es mucho más liviano cuando el ánimo es bueno, incluso parece que los árboles no están tan oscuros en los límites del bosque. No queda mucho para que el sol esté en lo alto, justo en el punto donde más daño hace al enemigo. He de darme prisa o me perderé la batalla.

Mi superior está atendiendo a los heridos. Le entrego el mensaje del rey, mientras lo lee un suspiro de alivio escapa de su boca.

–Hoy no irás a la batalla, Valim –mis ojos se abren de par en par, no es posible, ¿por qué? –, te preciso aquí; si los humanos llegan pronto no se necesitarán todos los efectivos y... el trabajo que haces aquí es necesario –solo le falta implorármelo, sé que tiene razón, no pondré pegas.

–Lo que ordenéis –agacho la cabeza en señal de respeto.

Apoyo la espalda en las raíces de un árbol para descansar un poco antes de lo que se avecina. Las noticias han corrido más rápidas que el viento por el bosque subiendo la moral de todos. Hay risas e incluso se oyen chanzas entre los compañeros. Para mí nada ha cambiado, en breve estaré atendiendo heridos, soportando golpes, insultos, lleno de sangre, invocando a las diosas para curar las heridas, orando para que todo esto acabe.

Queda poco para que los elfos salgan a batallar a campo abierto. Nuestra puerta, el Reflejo del Norte, ruge a punto de abrirse para que las tropas marchen contra los orcos. Formaciones ordenadas, cuadradas, moviéndose como una ola, rápida, letal. Guerreros con armaduras doradas con verdes surcos brillan a la luz del sol, portan espadas marcadas con símbolos élficos. Mi hueco no se notará entre los guerreros elfos, pero para muchos de ellos, mi rostro será lo último que contemplen en este mundo.

Capítulo  10

Valim, el Elfo

Es más de media tarde, falta poco para que anochezca. Dentro de unas horas será el turno de los orcos, atacarán nuestras puertas, lanzarán sus flechas, vendrán con sus torres de asalto e intentarán entrar, una y otra vez, hasta el amanecer.

Los humanos no aparecen, quizás lleguen mañana o dentro de dos días como mucho. Desde sus feudos tienen varios días de marcha por campos y montañas. Si el aviso salió cuando comenzó el ataque, no debería demorarse mucho su venida.

Hoy hemos atendido a menos heridos que la jornada anterior, se lucha mejor con la moral alta. Dejo mi armadura y los discos en el campamento, no los necesito, se me ha prohibido combatir; no tengo que prepararme para la batalla.

Recorro la cristalina urbe de los elfos saludando brevemente a familiares y amigos, caminan deprisa sin levantar los ojos del suelo. La delicada ciudad de Fuentes Blancas está más oscura que nunca. Los ríos que discurren junto a las calles emiten un sonido parecido al llanto. El rey debería hablar al pueblo, subir el ánimo como hizo con el Ejército; si la victoria está próxima, si los humanos están a punto de llegar, ¿por qué tener al pueblo sumido en una profunda tristeza?

Paso por una de las principales plazas, un grupo de sacerdotes coloca flores debajo de unas estatuas que representan a la diosa del bien. Cantan, cantan por los caídos, para que sean guiados al paraíso. Voy alejándome de ellos, cuando un sentimiento de repulsión hacia esos sacerdotes se apodera de mí. Mejor harían en ir a ayudar a los heridos, a tapar sus heridas, pero eso significa mancharse las manos y los ropajes. Tomo aire profundamente, una, dos, tres veces, he de calmarme.

A lo lejos una bandada de jilgueros empieza a dispersarse, uno viene hacia donde estoy, pasando de largo. Con un suspiro de alivio sigo el camino hacia una pequeña cascada en las afueras de la ciudad. Necesito un baño, envolverme en frías aguas relajantes; el rumor de la corriente calmará mente y cuerpo. Vaya, un jilguero se posa en mi hombro, por un momento tengo ganas de sacar el cuchillo y... es mi primo Balkarat, quiere que vaya a su tienda ahora.

La noche empieza a extender su manto de estrellas sobre el cielo cuando alcanzo la tienda; dos guerreros vigilan la entrada, les saludo, son de la guardia personal de mi primo. Las lanzas que portan acaban en afilado metal con forma de hojas de sauce. Sus cascos son de color verde con rebordes dorados. Con su mano izquierda sujetan la esbelta lanza, la derecha la apoya sobre el pomo de su espada ligeramente curva, forjada especialmente para la batalla, ligera y mortal. Se apartan al reconocerme, otros tendrían que esperar o pedir audiencia; yo dispongo de algún privilegio.

–Valim, primo –sonrío al verle.

Él también se alegra, me da un abrazo y una sensación extraña recorre mi cuerpo. Es una forma de saludo humana y no consigo acostumbrarme.

–Recorramos el campamento, Valim, no quiero hablar bajo el techo de mi tienda –me aparto dejándole salir, tiene prisa.

–¿Qué tal fue la reunión, Balkarat?, después de marchar nosotros os quedasteis varias horas deliberando.

Al oír mis palabras, gira la cabeza hacia atrás, hace un gesto a los guerreros que nos siguen; estos paran y vuelven camino del campamento.

–Vamos a subir a lo alto de la Montaña de los Nidos, Valim, allí hablaremos –su tono es serio, profundo.

–De acuerdo.

No acabo la frase cuando Balkarat sale corriendo como un corzo, está en forma, no le pesa la armadura. Le sigo, no queda muy lejos la cima de la montaña.

El sol se va despidiendo por el oeste y las estrellas van conquistando poco a poco el cielo. Desde el borde de la montaña la visión es hermosa, irreal.

Los elfos poseemos la vista más aguda de todas las razas y desde aquí avistamos los límites de los cuatro puntos cardinales de nuestro reino. Los campamentos de los orcos empiezan a ponerse en movimiento, se ordenan en forma de cuña. No se distinguen las fuerzas élficas, me imagino que nuestros guerreros estarán reforzando los enormes portones, prendiendo fuego al terreno que las rodea para entorpecer el paso de los orcos, los arqueros se apostarán en las ramas de los arboles...

–¿Qué ves, Valim? –es curioso, mi primo tiene los ojos cerrados.

–Orcos, se preparan, marchan hacia las puertas cardinales, hacia los cuellos de ánforas que ellos mismos crearon para su destrucción –estoy imaginando los cientos de orcos que caerán bajo nuestras flechas; la pena es que no puedo luchar en las cuatro puertas a la vez para arrancarles la cabeza.

–Yo solo veo orcos que combaten como hace centurias luchábamos nosotros, que usan extraños encantamientos que dañan los árboles y que nos diezman poco a poco.

Le miro, no hay atisbo de emoción alguna en su rostro, no entiendo lo que quiere decir.

–¿No te parece extraño, Valim, que los orcos alcanzaran las lindes de nuestros bosques sin que nos enterásemos? Hace días que esperamos a los humanos o por lo menos alguna noticia de su paradero, pero siempre tenemos la misma contestación, estamos de camino, ya llegamos –son preguntas a las que no tengo respuestas.

Sé que los orcos suspiran por nuestras montañas y ríos desde hace milenios, sin embargo, nunca pudieron acabar con la fuerza de nuestros bosques.

–Primo Balkarat, ¿qué opina el monarca?

De pronto abre los ojos como si despertara de un sueño y me mira como si estuviera escogiendo cuidadosamente las palabras con las que contestarme.

–Su majestad... ha ordenado que si mañana no aparecen los humanos, se liberará la Lanza del Destino.

No puede ser, no hemos podido llegar a ese punto.

–Quiere evitar que más elfos mueran innecesariamente, usará su poder para acabar con este sitio, o lo que sea, cuanto antes.

–Pero, ¡la Lanza vuelve a su portador extremadamente inestable y poderoso! además juramos ante todas las razas no volver a liberarla y... no sé si nuestro rey tiene la fuerza necesaria para manejarla –susurro.

Debo tener cuidado con lo que digo, si alguien más me escucha seré acusado de traición.

–Ahí entramos nosotros Valim, quiero pedirte algo, ya sabes cuál es la forma de liberarla –sí, todos estábamos allí, no entiendo lo que me quiere pedir, no puede ser que...

–Dos deben renunciar a sus dones de corazón, repudiarlos ante las diosas, solamente así se romperá el lazo que sujeta los extremos de la Lanza –repito las palabras de aquel día.

Recuerdo el momento en el que todos los elfos pronunciamos el salmo necesario para formar el lazo que contuvo su enorme poder. Aquel día, fuimos los elegidos de entre todas las razas que habitan el continente para una triple misión; ser los custodios de la Lanza, relegarla a un reposo eterno y salvaguardarla por siempre del mal.

–Escucha, Valim, llegado el caso se te preguntará si quieres salvar a tu pueblo. También has de saber que he aceptado ser uno de los dos –en sus palabras percibo una enorme tristeza mezclada con orgullo y determinación.

Si los humanos no llegan, mi primo renunciará al más preciado de los dones, la inmortalidad.

–¡He de irme, Valim!

Balkarat parte raudo hacia la puerta que tiene que proteger, los orcos empiezan sus embestidas. Desciendo por la montaña lentamente. Así que por eso quería verme, me necesitan, pues uno de los requisitos del conjuro es que los dones no pueden ser iguales.

Sigue en mi cabeza el recuerdo nítido de aquel día. El rey astro en su cénit, la plaza de las Mil Fuentes abarrotada de almas, árboles, puentes, caminos; todos y cada uno de nosotros creando el lazo repitiendo las palabras una y otra vez. El más poderoso hechicero de la neutralidad caminaba pisando cada una de las runas que rodeaban el altar donde estaba depositada la Lanza, haciendo de conductor entre él y nosotros. Al tratarse de un objeto sagrado, no pertenece al bien o al mal, solo a quien tiene la suficiente fuerza de voluntad para manejarla.

El rey se encontraba en una rama gigantesca, rodeado de sus consejeros, pero si no recuerdo mal, no cantaba. ¿Era anhelo lo que había en sus ojos? No lo sé. El cántico poco a poco se fue apagando, los lazos que neutralizaban la Lanza estaban completos. El hechicero se situó delante del poderoso objeto y una explosión de luz nos cegó a todos. Cuando recobramos la vista, la Lanza había desaparecido. Ocultada por el mago, este solo compartió con el rey su paradero antes de morir.

Casi he llegado donde están los heridos. Al principio eran cientos, ayer ampliamos el área porque ya son miles. Lo mismo ocurre en los campamentos de los demás portones. ¿Estoy dispuesto a renunciar a mi don? Forma parte de lo que soy; ¿este es el motivo por el que las diosas me concedieron el poder de sanar a los demás?

A los pies del montículo desde donde diviso el campamento encuentro mis respuestas. Innumerables hermanos heridos, muertos, se agolpan en el suelo, la sangre baja por los desniveles como un riachuelo, y continúan llegando, aullando, gritando por el dolor o en silencio.

Capítulo  11

La Reina

Han pasado dos días desde que el Conde del Guardián Ciego me diera la noticia del asalto al monasterio. No sé nada más, no hay noticias suyas. En palacio la corte continúa con su habitual rutina, los nobles beben y ríen despreocupados. Envidio su ignorancia, seguro que han dormido plácidamente las dos últimas noches. Tal vez debería unirme a ellos, a lo mejor he sido un tanto exagerada, quizás lo que realmente ha ocurrido es que los magos han conjurado algo que no han podido controlar o que los Hukmir han decidido reclamar el monasterio como suyo. Da igual, en unas horas su tranquilidad acabará, conocerán las noticias que nos llegan del oeste.

Miro al espejo para ver en lo que me he convertido tras ungirme en reina. Han sido dos otoños de locura, de ponerme al día, de cortar alguna cabeza y salvar alguna otra. Estoy en mi esplendor, mi cabello brilla, mi piel es suave y tersa. Los nobles giran a mi alrededor susurrando hermosas palabras. Me dejan mensajes en sobres perfumados envueltos en pañuelos de seda; es gracioso, me divierte darles esperanzas constantes y constantes calabazas.

Voy a pasear por el patio del Rey de los Mares hasta la hora de la reunión que he convocado en la gran sala. No sé cómo decírselo, estoy nerviosa. Debo comunicar a la corte lo que ocurre, que puede que nos hayan atacado, que no sabemos quién ni por qué... pero no puedo jugarme el trono, ni mi reputación, por un posible ataque a nuestro territorio. Les pondré en lo peor; si luego no es nada, mejor para todos.

Vaya, el conde Noracy se apoya en la muralla mirando hacia el horizonte. Viste unos pulcros ropajes de marrón claro; no porta la armadura, qué novedad.

–Conde.

–Mi señora, solo alguien podría competir con la luz del sol y sois vos –se pone de rodillas, besa mi mano y espera.

–Levantaos, conde Noracy, caballero del Brazo de Hierro, quiero algo de vos, necesito ver vuestras manos.

Se incorpora mirándome fijamente a los ojos y asiente. Cojo sus manos y observo los símbolos tatuados en sus dedos.

–Decidme qué significan los tatuajes de la mano izquierda, por favor, conde.

–Sí, majestad, la mano del corazón, sacrificio, honor y fe –toma aire, su pecho se infla de orgullo.

–¿Y los de la mano derecha, conde?

–La mano derecha, mi señora, fuerza, destreza y energía.

La que blande su espada; temida, respetada en todo el continente, muy pocos aguantan el formidable embate de su acero.

Noracy Lince Gris, hijo de un rico sacerdote tribal que traicionó a su clan casándose con una tokrana. Fueron repudiados por los habitantes de ambos reinos; no sé más, algún día le pediré que me cuente su historia. No puedo evitar pensar en lo que habrá sufrido para forjarse unos principios tan recios.

–Gracias, caballero, paseemos un poco –suelto sus manos, Noracy baja la mirada.

Hago un gesto a mi guardia para que no nos sigan.

–Conde Noracy, he de preguntaros algo, ¿tenéis noticias de los enanos? Hace meses que no sabemos nada de ellos.

Moradores de las montañas que habitan al sur de las fronteras de nuestro reino, tan hábiles arquitectos y artesanos como tozudos y rudos, nunca se distinguieron por su diálogo con las otras razas.

–No sé nada, mi señora, ninguno he visto durante mi periplo, siquiera sé si siguen vivos.

–Es extraño, los maestros constructores dejaron hace tiempo de venir a revisar nuestras murallas, conde, sus artesanos tampoco visitan nuestro mercado.

La luz del sol se refleja en mi brazalete de plata de manufactura enana. Sus detalles, estrellas, flores, incrustaciones de pequeñas piedras preciosas, son simplemente perfectos.

–Quizás sería conveniente interesarnos por el estado de nuestros aliados, alteza –dice con un ligero tono de reproche.

–Está bien, conde, he entendido vuestra indirecta. Enviaré un mensajero a su reino. Solicitaré la ayuda del Príncipe Nínromun en caso de que la necesitemos.

Noracy mira hacia el infinito océano cuando termino la frase. Parece nervioso, no deja de dar vueltas a un anillo de plata. Está fraguado con el sello de su familia, una espada encima de las bandejas de una balanza.

–Si mi reina no me necesita por ahora, he de arreglar unos asuntos –dice suavemente.

–Un galán tendrá a cientos de damas a sus pies, por supuesto –Noracy se para en seco, perplejo, y sonríe de forma picaresca.

–Solo las que tropiezan, majestad –nos reímos, eso me relaja un poco.

–Id a atender vuestros quehaceres, buen conde. Sabed que he convocado una reunión con la corte, pero vos adivinasteis ayer el motivo; no hace falta que asistáis. Hacedme un último favor, comprobad el estado de las puertas. En mi nombre, doblad la guardia al anochecer.

–Lo que ordenéis, mi señora, que las diosas os inspiren –con una elegante genuflexión, Noracy me besa la mano y se aleja.

Antes de marchar hacia la reunión, veo en el agua un grupo de gaviotas zampándose un banco de peces; las aves los tienen rodeados y emiten ese sonido que parece una risa siniestra. Un escalofrío recorre mi espalda, espero no sea una señal del destino que nos aguarda.

La gran sala rebosa, creo que toda la nobleza ha acudido a la convocatoria. Recorro el habitáculo hasta situarme en mi sitio. La sala fue construida como el interior de una iglesia; la zona del trono ensalza al rey y la parte inferior empequeñece a quien recibe en audiencia. La luz entra a raudales por las cristaleras hechas de maestros vidrieros; muestran escenas de antiguas batallas y viejas conquistas. Las enormes columnas incrustadas en las paredes harían menguar a los gigantes. En el techo brillan los escudos de la nobleza decorados con espadas, hachas, tigres, leones, águilas… abajo, la corte aguarda impaciente que les explique el motivo de mi llamada.

–Mi reina, el último en ser llamado acaba de cruzar las puertas, salvo el Gran Maestre. Os pide disculpas, una fuerte dolencia le impide acudir; ha remarcado que contáis con toda su lealtad –Coralsa me susurra la mala noticia; le hago un gesto de agradecimiento.

Es una pena que el Gran Maestre no haya podido asistir, es un peso fuerte dentro del reino; si se diera el peor de los casos, su batallón nos sería de gran ayuda. Luego enviaré una misiva esperando su pronta recuperación, además de darle las gracias por su apoyo.

Dejo que el murmullo se disipe como muestra de su respeto y sometimiento. Sé qué contemplan desde abajo, a su reina coronada con una fantástica pintura del emblema de la ciudad, la torre azul encima de la espada y un barco, todo dentro de un Fénix.

–Nobles, caballeros, os he convocado para comunicaros que uno de nuestros aliados ha sufrido un ataque y, por lo que parece, no hay supervivientes –mi propia voz me suena extraña, como si no fuera la mía.

Se van mirando unos a otros, algunos empiezan a cuchichear, otros levantan la mirada al techo mientras juran por las diosas. Después de una pequeña pausa, el murmullo cesa y puedo continuar.

–Han atacado la fortaleza de los magos, su escuela, situada en la zona más al oeste de nuestro reino, el llamado Monasterio Libro del Cielo.

El nerviosismo que se mecía en el ambiente de repente desaparece. Desde hace décadas, la desconfianza hacia los actos de los hechiceros está presente en la mente del pueblo y sus dirigentes.

–Por esta razón, y hasta que no se aclare qué ha pasado en el monasterio, os comunico que declaro el estado de guerra –intento mantener mi rostro impávido mientras pronuncio estas palabras, sé lo que va a pasar.

Varios señores feudales maldicen por todos los dioses conocidos, otros callan. Varios jóvenes nobles ríen a carcajadas, seguro que no saben lo que significan mis palabras; que toda posesión, comida, oro, hombres, lo que sea, pasa desde este mismo momento a pertenecer a la corona.

–¡No podéis hacer eso! –la voz amenazante del Vizconde de las Urracas se eleva sobre las demás, enmudeciéndolas.

Le miro fijamente de arriba abajo como lo que es, una urraca.

–Perdonad, mi graciosa majestad –dice mientras da un paso atrás.

Pertenecer a una de las castas más poderosas no le libraría de ser acusado de traición.

–Mi reina, permitidme hablar –solicita el Duque de Lago Alto alzando la voz entre el tumulto.

Es miembro de mi familia por parte de mi tío. Cortés, educado, aunque igual de preocupado por lo suyo que las Urracas.

Le hago un gesto de asentimiento, la sala calla a la espera de sus palabras.

–Lo que ha ocurrido puede ser un ataque aislado o los propios magos haciendo de las suyas. ¡No podéis quitarnos nuestros bienes por algo que no sabemos con certeza! –su grito resuena por las paredes atravesando mis oídos, el pulso se me acelera; debo mantener la calma.

Las cabezas que pueblan la sala empiezan a asentir, a murmurar. Comienzo a notar un dolor en la frente que en breves momentos será insoportable. Tengo que terminar con esto rápidamente.

–Por supuesto, duque, es mi deber comunicar a la corte lo que sucede en nuestros dominios y actuar en consecuencia; cuanto más prevenidos estemos, mejor. Dentro de un día sabremos qué ocurre –intento sonreír, no puedo permitirme que se pongan en mi contra–. Se ha convocado la ayuda de los aliados y ordenado a los hombres que vuelvan al ejército, en poco tiempo estaremos preparados para lo que sea.

Los nobles me miran de reojo, incrédulos ante lo que pasa; les entiendo, pero no tengo tiempo.

–Volved a vuestras villas, a vuestros castillos, permaneced alerta –mi voz empezó débil, poco o nada acostumbrada a estos eventos, ahora suena potente, retumba en toda la sala; si hay contienda, será mi primera asamblea de guerra–. ¡Que las diosas nos guíen! –grito con rabia, los señores feudales responden con potencia y fervor; salen a proteger a sus familias y sus tierras.

Los nobles abandonan la sala en tropel por las grandes puertas, pacientemente espero hasta que salga el último de mis súbditos. Tengo ganas de salir de aquí, ir a mi alcoba, que Coralsa cierre las ventanas, apague las antorchas y me dé un suave masaje que aplaque el dolor de cabeza. Sin embargo, el placer del cuerpo deberá esperar.

Oigo a los soldados hablar detrás de la puerta, tras unas pocas palabras uno de ellos se acerca arrodillándose frente a mí.

–Majestad, el Conde del Guardián Ciego ha traspasado las puertas de la ciudad.

–Gracias, soldado. Retiraos.

Por fin, esperemos que traiga buenas noticias.

–Coralsa, mandad a mi guardia en busca de Tromos y Noracy. Les quiero en mi estudio en una hora –se queda mirándome y se ruboriza.

–Muy bien, que sea en dos horas –parece que la cosa se alargará; Coralsa sonríe y marcha rauda.

Cuando vuelva estaré preparada para que sus suaves manos me recorran, calmen...

Capítulo  12

Gael

El sol es una enorme naranja engullida por las Montañas de la Desesperación; eso significa que nos quedan dos horas de luz como mucho. Hemos avanzado bastante, sin contratiempos, raudos con los caballos atravesando campos y bosques.

Nada ha cambiado en estos parajes desde que los abandonara hace casi tres otoños para ponerme a las órdenes de mi señor. El lugar donde me convertí en caballero queda a dos semanas a pie de donde nos encontramos, bastante alejado de nuestra ruta.

Aquellos eran buenos tiempos. Desde que entré a las órdenes del Gran Maestre me gustó la vida militar; al principio era muy duro, levantarse antes que el sol, entrenar con la espada, equitación, instrucción con armas varias, supervivencia, y al final del día, rezar. ¿Qué habrá sido de Ogiser? Estaba tan delgado como un palo aunque comía como un oso. ¿Y de Blucark el galán?, cómo perseguía a las jóvenes de los pueblos; cada dos por tres, los padres estaban en la puerta de la academia con las guadañas reclamando las partes bajas del buen Blucark. ¿Qué será del noble Noracy? Leal con sus amigos, temible con sus enemigos; no me gustaría encontrármelo en una batalla.

–Gael, si os parece acamparemos en este claro –Noasella me mira esperando una respuesta.

–Este sitio es tan bueno como cualquier otro, hechicera –mi tono es alegre, es lo que tienen los buenos recuerdos.

Dejamos los fardos alrededor de un árbol, cerca de los caballos para que los animales salvajes se mantengan alejados. Hago un pequeño círculo de piedras y pongo unas ramas dentro de él, Noasella murmura y un fuego prende las ramas.

Cenamos parte de nuestras escasas provisiones, en los próximos días tendré que salir de caza, o mejor, le diré a Noasella que cace; seguro que es un espectáculo.

Durante nuestra travesía la he visto mover los labios; tal vez rezaba o estudiaba sus conjuros. No habla, parece que da vueltas a algo en la cabeza mientras acaba de cenar; percibo su tensión mientras come como un cervatillo. No sé cómo aguanta la jornada ese cuerpo tan delgado.

–Gael, contadme algo, vuestra escuela de caballería no queda muy lejos de aquí, ¿no es así? –qué curioso, ahora tiene ganas de charla.

–Más o menos a tres o cuatro días al galope. No hay mucho que contar, lo típico, todo muy aburrido –no tengo ganas de hablar; sigo dando vueltas a cómo vamos a desenvolvernos en Calamansa.

–Seguro que no, me encantaría escuchar alguna aventura. ¿Alguna vez os habéis enfrentado a las tribus? ¿Cuántos duelos ganasteis? –ahora vuelve a ser aquella hechicera de buenos modales, si se cumple el ciclo habitual intentará matarme en un rato.

No puedo evitar reírme con lo que acabo de pensar, Noasella debe creer que estoy loco y quizás razón no le falte. Este páramo me trae tantos buenos recuerdos…

–De acuerdo, hechicera –la noche es cálida y la verdad es que me apetece hablar.

Noasella se apoya contra una piedra, no lleva la capucha puesta y me mira con interés.

–Blucark, un escudero como yo, se había metido en problemas con la hija de un granjero que vivía cerca de la escuela...

–¿De quién erais escudero? –vaya, sí que es curiosa.

–Del comandante Blacok, el “Rabioso”. Como iba diciendo, la hija del granjero había dicho por el pueblo que estaba embarazada de Blucark, quien no gozaba precisamente de buena reputación...

–¿Por qué elegisteis la Orden del Cobre? –otra interrupción, así no voy a terminar en toda la noche.

–La orden se impone por criterio de todos los superiores, dependiendo de la destreza, inteligencia y habilidad en la batalla, los entrenamientos, las justas...

–¿La vuestra es la más honorable? –uhm, cambian las tornas, el que tiene ganas de asesinarla soy yo.

–¿Vais a seguir interrumpiéndome? No, no es la más honorable. De entre las siete órdenes atesora algunas virtudes pero la mayoría en disciplina militar, nada más ¿Era eso lo que queríais averiguar?

–Realmente no, me gustaría saber cómo acabasteis en las filas del Rey Rojo –su mirada se intensifica; bien, se lo diré, no es importante.

–Os lo contaré –Noasella se inclina hacia delante.

–Un elfo, bueno, creo que era un elfo porque no se descubrió, llamó una noche al gran portón de la escuela con una misiva. Un gran señor necesitaba caballeros que se unieran a su causa, los que quisieran podían entrar a su servicio. En un mes volvería para llevar a aquellos que aceptaran ante el gran señor.

–¿Ya erais caballero entonces?

–No, era escudero. De acuerdo con la tradición, solamente cuando los sacerdotes visitaban la academia podías consagrarte caballero; iban una vez al año.

–¿Hay pruebas o algún requisito, cumplir alguna misión?

–Por supuesto, me mandaron salvar a una princesa de un dragón –bajo la cabeza para que no me vea apretar los dientes.

–¿De verdad? –su tono de credulidad es inocente, jovial, casi me da hasta pena.

–Pues no, sois más pesada que una vaca. Voy a intentar dormir.

Su cara es un poema, vuelvo a reírme a carcajadas mientras le doy la espalda; solo queda rematarla.

–¡Ya que estáis tan despierta haced la primera guardia!

Creo que si sus ojos fueran dagas ya estaría muerto; espero unos instantes antes de soltar mi espada por si ardo o me convierto en conejo.

Noasella abandona el círculo iluminado por el fuego situándose al pie de un tronco. El bosque tiene un tono blanquecino a nuestro alrededor, es por las lunas; coronan la noche. Sin embargo, a la sombra del árbol, no hay diferencia entre la hechicera y la oscuridad.

El crepitar de los últimos rescoldos me despierta de un sueño profundo. Hacía mucho que no dormía así de bien, si no recuerdo mal, desde uno de mis últimos bautizos en distintas contiendas. Custodiábamos una caravana por encargo de un rico mercader cuando nos atacaron unos bandidos. Su jefe, un pecoso pelirrojo que se hacía proclamar señor de aquellas apestosas tierras, las llamadas del Hoyo Lodoso. Era un personaje amargado, con cuerpo en forma de pera que mandaba a sus secuaces atacar la caravana mientras él lo contemplaba rascándose el trasero... menudo dirigente. Los nervios duraron poco, los asaltantes y su lamentable cabecilla, menos.

Kalafel resopla pateando levemente el suelo. Doy la vuelta para ponerme boca arriba, las lunas han desaparecido y casi no distingo las estrellas entre el denso ramaje. Ya debe ser la hora de cambiar la guardia; Noasella también tiene que descansar.

Me acerco medio somnoliento hacia el árbol donde se encuentra la hechicera, no veo nada, ¿dónde está?

–¡Noasella! –no obtengo respuesta.

Alargo el brazo para tocar el tronco... rápida como una serpiente, la bruja coge mi brazo por la parte inferior de la muñeca e inmoviliza mi mano con un pequeño giro hacia abajo. Si quería demostrarme que estaba atenta, lo ha conseguido.

–Os toca, caballero del Cobre.

La silueta de Noasella sale de la sombra, se aproxima al lugar donde antes brillaba el fuego y con un gesto hace que la hoguera vuelva a arder.

Me apoyo donde estaba la hechicera, es un buen sitio, puedo distinguir el claro iluminado tenuemente por las estrellas, también parte del camino. En tres o cuatro horas empezará a amanecer, tiempo suficiente para que Noasella descanse.

Un relincho, no sé qué le pasa a Kalafel. Me quedo inmóvil mirando a mi alrededor; desde aquí controlo la mayor parte del claro. Hay algo que no encaja, que falla, vamos... ¿Qué es?... Estoy poniéndome nervioso; mi mente dice que pasa algo pero no soy capaz de interpretarlo, ¡ya!, los grillos han dejado de cantar, eso es, rápido, apagaré la hoguera y despertaré a la hechicera. Vamos, sea lo que sea lo que tenemos cerca, no es un animal; los grillos no dejan de sonar por eso.

¿Lobos? Podría ser una manada. Apago la hoguera con un puñado de tierra y me acerco a la hechicera. Le pongo una mano en la boca suavemente y sujeto sus brazos, no quiero acabar con su puñal en mi costado.

–Shhh, hay algo en el bosque, no habléis –Noasella asiente y se incorpora.

Nada más ponerse en pie, dos lazos surgen a nuestras espaldas atándonos el uno contra el otro. Antes de que pueda coger mi daga y cortarlos, cuatro siluetas nos rodean. En la oscuridad no distingo qué seres son; rápidamente golpean a Noasella en la cabeza. Su peso muerto hace que pierda el equilibrio cayendo sobre ella. Los seres se acercan, casi tengo la daga en la mano cuando una patada me golpea brutalmente en la sien.

Mi cabeza... El dolor se extiende por el oído bajando por el cuello. Siento la humedad y el olor pesado de la sangre. Permaneceré inmóvil, sin abrir los ojos y mantendré la cabeza gacha, oigo voces.

–¿Te has asegurado de atarle bien las manos a la maldita bruja?

–Sí, otra vez, sí. Ve tú a revisarlo si no te fías.

–¿Y la boca? Ya sabes que no debe hablar.

–Cortémosla la lengua, nos ahorraríamos problemas.

Orcos, no puede ser, están muy lejos de sus dominios. ¿Cómo es posible que nos hayan sorprendido?

–Deberíamos matarlos.

–No podemos, el jefe viene para verlos.

–El jefe sabrá qué hacer.

–Él sabe todo.

–Si no, nos los comeremos.

Entreabro ligeramente los parpados, distingo unos cuantos pares de sucias piernas a quince pasos de donde me encuentro. Las dagas de mis botas y mi espada han desaparecido. Noasella yace a mi lado inconsciente, además de la cuerda que la ata contra el árbol y las manos, tiene un trapo en la boca. No parece muy malherida.

Varios gruñidos llegan de la espesura. Si es lo que pienso, por fin voy a ver uno, aunque me hubiera gustado que fuera otra la situación. Tramagores, así se llaman las monturas de los orcos, una especie de jabalí gigante de color parduzco, rápidos, resistentes y con muy malas pulgas.

–¡Manunkk, Manunkk, Manunkk!

Los orcos jalean al que parece ser su jefe, creo que hemos tenido la mala suerte de cruzarnos con una especie de patrulla.

Por los gruñidos que oigo, deben ser cuatro o cinco tramagores; están muy cerca. No sé qué hacer, abrir los ojos arriesgándome a echar un vistazo o seguir recopilando información haciéndome el inconsciente.

–Manunkk, señor de la fortaleza, os hemos llamado antes de hacer nada con los prisioneros –oigo más o menos.

El que habla parece ser el jefecillo de la patrulla; qué mal pronuncian con esa voz acatarrada, casi no les entiendo.

–Espero que haya una buena razón para molestarme Nomik, si no, servirás de comida a mi tramagor. ¿Son pastores, aldeanos? –dice una voz cavernosa.

–Señor de la fortaleza, es que la chica es una bruja, debajo de su capa marrón vimos la túnica negra y las runas... –el suelo tiembla levemente.

El orco debe ser grande, pesado y huele que apesta. Cierro totalmente los ojos, por ahora, esperaré.

–Estúpido, necio, es una Hukmir, ¿no sabes que somos aliados? –¿lo he entendido bien?, ¿aliados?

–Yo... no... era de noche... por eso mandé llamaros...

–¡Basta! Cállate de una vez, ¡soltadla! Y reza para que esté viva, Nomik.

El tintineo metálico de armas chocando contra las armaduras llega a mis oídos, ¿qué sucede?

–Vamos, ¡despertadla! Tus órdenes eran vigilar los caminos; si alguien pasaba, no hacer nada a menos que tomaran los caminos del bastión, ¿tan difícil era? ¡Estúpido!, ¡hijo de puercas! –grita el jefe orco.

No entiendo nada, ¿qué fortaleza?, la única de estos lares es la de los caballeros, pero no... no puede ser.

Noto varias pisadas a mi alrededor, me dan un empujón y dejo de notar el cuerpo de Noasella. Se hace el silencio salvo el jadeo de los tramagores ¿Qué hago?, ¿abrir los ojos?, no, antes esperaré a ver cómo reacciona la hechicera.

Manunkk dice algo que no entiendo, creo que vuelve a ordenar que le corten las cuerdas y que la despierten. Oigo un chorro de agua al chocar, toses, Noasella se despierta.

–Mi señora, perdonad a los estúpidos de mis vasallos –tono devoto, lentitud al hablar, el jefe orco debe estar tirado a los pies de la hechicera.

–¿Quién me golpeó, quién mandó capturarnos? –otra vez el tono helado de la hechicera, carente de vida.

–Mi segundo aquí. Nomik, idiota, da un paso al frente.

–No quería... clemencia... –no entiendo el resto de lo que dice.

La hechicera murmura dos palabras, de repente escucho un golpe sordo en el suelo.

–Mi escolta y yo vamos camino de Calamansa por orden de nuestro señor, el Rey Rojo –la voz de la hechicera es potente, supongo que quiere que todos los orcos la oigan.

–Mi señora, ¿vuestro compañero es de fiar?

–Descubridle el antebrazo derecho y comprobadlo vos mismo –pisadas cerca, qué mal huele, alguien descubre mi brazo.

–Mierda, soltadle y despertadle, porta la marca del rey –su tono refleja pavor.

Mis ataduras desaparecen en segundos, ahora llega... el agua. Abro los ojos y procuro actuar como si no supiera dónde estoy o qué ha pasado.

–Noasella, ¿qué sucede? Creo que me debéis una explicación –digo incorporándome lentamente.

Tengo una buena brecha en la nuca, por suerte, casi no sangra. Aprieto mis brazos con las manos para recuperar la circulación; la sensación de rigidez desaparece.

La maga se toma su tiempo, quizás sopesa lo que debe o no contarme. Maldita sea, soy la diestra del rey y ella sabe más cosas sobre esta invasión que yo.

–Gael, hace tiempo nuestro soberano firmó una alianza con los orcos para invadir el reino de Tokras por varios frentes. Yo misma le acompañé cuando viajamos a sus tierras varios otoños atrás.

Noasella me mira fijamente, sé que lo que dirá no me va a gustar.

–Los orcos aceptaron y el monarca a cambio les prometió ciertas cosas –eso ya ha quedado claro, ahora, tengo que saber algo.

–Tú, Manunkk, ¿de qué fortaleza eres señor? –digo mientras rezo para que no sea lo que pienso, espero por las diosas que la fortaleza sea alguna de sus lejanas tierras.

–El asqueroso Bastión de los Caballeros, mercenario –escupe mientras lo dice.

Aprieto las manos con furia, estoy desarmado, cálmate... No puedo, las ganas de estrangular al orco se apoderan de mí.

–Tardamos muy poco en tomarla, pasamos a cuchillo a los guardias y después descuartizamos a todos lentamente; destruimos las capillas, asamos a los jovencitos... –dice relamiéndose mientras lo cuenta, hijo de perra...

–Gael, tembláis, calmaos –murmura Noasella; se ha percatado de lo que estoy pensando e intenta tranquilizarme.

–¿Me devolvéis mis armas? –intento que mi tono resulte lo más inocente posible, quizás lance dos o tres cuchillos hacia la asquerosa garganta de Manunkk.

El cabecilla orco hace un gesto a su apestosa horda e inmediatamente traen unas alfombrillas con una mezcla de armamento. Entre mis pertrechos distingo alguna daga con nombres inscritos, nombres que conozco.

–Decidme, Manunkk, ¿cómo tomasteis la fortaleza? Moraban en ella hombres diestros en la batalla.

Me resisto a creerlo. Voy poniendo las dagas en las botas y en el cinto mientras espero la respuesta.

–Fácil, Gael, por uno de los tratos que hicimos con vuestro rey; los elfos de las arenas tenían que instruirnos en la batalla –un chasquido parecido a una carcajada sale de su garganta infecta–. Ahora sabemos cuándo y dónde atacar, estudiar al enemigo, cómo asaltar un castillo o fortaleza o lo que sea.

Sigo colocando mis armas, debe haber unos quince orcos y cinco tramagores. La espada a mi espalda, la ballesta encima, dos dagas pequeñas en mis antebrazos...

Ya lo tengo todo, he cogido unas espadas cortas y los cuchillos de mis amigos. Elevo una plegaria silenciosa para que sus almas descansen allí donde estén, por los viejos tiempos.

–Manunkk, señor de la fortaleza, debéis dirigiros a mí por mi título –mi tono de rabia hace que Noasella levante las cejas y que el podrido orco de un paso atrás.

–¿No sois Gael? –el orco mira a la hechicera confundido, no entiende nada.

–Gael, caballero de la Orden del Cobre, diestra del Rey Rojo.

Cuando Manunkk reacciona, un orco cae atravesado por la flecha de mi ballesta y antes de que el resto empiece a sacar sus espadas, dos más mueren por mis dagas clavadas en su pecho. Saco la espada y pronunciando los nombres de mis amigos, de mis maestros, de los que fueron mis compañeros, empiezo a cortar cabezas.

Contemplo cómo los orcos ejecutan el entrenamiento elfo; me rodean haciendo un círculo a mi alrededor. Manunkk grita, los tramagores gruñen; un garrote me hiere en la espalda, aprovecho para girar rebanando una muñeca, el orco grita y sale corriendo. La situación no pinta bien, aún quedan ocho orcos y su jefe. De repente, Noasella murmura mientras con su mano izquierda dibuja un símbolo. Una red hecha de sanguijuelas surge del suelo atrapando a los orcos que me rodean, aúllan, gritan, la piel se les quiebra, seca, medio devorada; la tierra absorbe sus restos hasta que desaparecen.

–¡Esto es traición, traición, zorra hechicera, maldito caballero! –berrea Manunkk mientras salta montando un tramagor.

Viene hacia mí enarbolando su enorme hacha, me agacho, suelto la espada y, con la última daga que me queda, corto la tripa al animal. El tramagor gruñe de dolor y con un espasmo se desploma bruscamente haciendo volar a su jinete por los aires.

–Sucio orco, cobarde, acabaré contigo Manunkk –digo con voz temblorosa.

–Sí, Gael, maté a tus compañeros por la espalda, ¡gritaron como niñas! –vocifera.

Enseña sus dientes amarillos, se ríe, aúlla, intenta distraerme, enfurecerme para que ataque sin sentido.

Alzo la hoja de mi espada por encima de mi cabeza y me abalanzo sobre él. Nuestras armas chocan una y otra vez; su hacha desvía mis acometidas. El orco es hábil, la técnica que le han enseñado los elfos es la correcta, movimientos cortos sin dejarse llevar por el peso del hacha. Sin embargo, tiene un fallo; para la envergadura de un elfo está muy bien, pero el orco es bastante más pesado y por ende, lento.

Tras una finta la hoja de mi espada corta los tendones de sus muslos y los ligamentos de sus tobillos. Ya no puede sostenerse en pie. Aúlla de dolor repitiendo una y otra vez cómo mató a los habitantes de la fortaleza. Mientras habla, recojo las armas de los que fueron mis hermanos.

Me acerco, intenta herirme con el hacha, ladeo el cuerpo y su arma pasa cortando el aire.

–Noracy.

Cerceno el brazo del hacha a la altura del codo con la daga de mi amigo; adiós, noble caballero.

–Ogiser.

La espada corta de mi compañero perfora su tripa de lado a lado; buen viaje, gran oso.

–Blucark.

La lanza, partida por la mitad, atraviesa la armadura del orco junto a su pecho, aún se distingue el escudo de su familia en la madera; adiós, loco mujeriego.

Sangre y bilis salen de la boca del orco. Quiero que sufra, su último aliento será cuando yo quiera que sea.

–¡El rey elfo os castigará...! –grita enfurecido.

–Aceptaré el castigo, orco.

Cerceno su calva cabeza lentamente con mi espada. Grito de rabia, miles de recuerdos pasan por mi cabeza, los viejos tiempos ya no existen, se han ido. Solo quedan cenizas.

–Gael –no he sido consciente de Noasella, si quiere fulminarme, lo tiene fácil.

Guardo mi espada y voy recogiendo el resto de mis armas lentamente. La bruja me sigue con la mirada, se ha puesto la capucha; las runas de su túnica titilan adormecidas o preparadas.

–Gracias por vuestra ayuda, hechicera –quedan muchas preguntas por responder.

–Gael, el Rey Rojo me dijo que si vuestra fe flaqueaba, debía deciros algo en su nombre –no sé si quiero oírlo.

¡Maldita sea! ¿Por qué no me lo dijo él, por qué?

–Decidle a Gael que le quiero como a un hijo, recordadle que confío en su juramento, susurradle… el que no luche a mi lado, perecerá –la voz de la hechicera surge de la oscuridad de su túnica.

No sé si antes sentí rabia o insurrección, pero después de matar a los orcos ha dejado de darme vueltas la cabeza. Comienza a llover, hemos de marcharnos de aquí, los que han huido volverán con refuerzos de la academia. Mi señor también se enterará, tarde o temprano seré castigado.

–Vámonos, Gael, los caballos siguen donde los dejamos anoche –la bruja empieza a caminar.

–¿Sabéis más cosas que yo desconozca, hechicera? –se para en seco.

–No, Gael. No entiendo vuestro enfado, no soy culpable de lo que el rey no os dice –maldita sea, tiene razón, además, lo único que ha hecho es ayudarme.

Monto a Kalafel para retomar nuestro camino mientras la lluvia limpia mi ropa de la sangre y del olor de los nauseabundos orcos.

–Calamansa nos espera Gael, estamos cerca –Noasella espolea a su caballo y se va.

Tiene razón, apenas queda un día y medio para llegar a la ciudad.

Mi mente entiende las palabras de mi señor. No obstante, el pinchazo que noto en el pecho y la sensación de ahogo que tengo me advierten de que estoy dejando demasiadas cosas en el camino, partes de mi alma que no recuperaré jamás.

Capítulo  13

La Reina

Mis nudillos están blancos por la impotencia. Tengo ganas de golpear algo, de lanzarlo tan lejos como la frustración que recorre mi cuerpo igual que un torrente de agua sin control. El viento, en una extraña solidaridad con mis sentimientos, entra por las ventanas golpeando sin piedad las cortinas que protegen del sol a los pergaminos de mi pequeña biblioteca; también el fuego de las antorchas ruge pidiendo piedad a las bocanadas de aire que amenazan con apagarlas.

–Entonces, no hay duda, ¡nos invaden! –digo con voz trémula.

El Guardián Ciego asiente, mudo por primera vez desde que entró a mi servicio. Noracy cruza los brazos y tampoco habla.

–Elfos rojos, ¿por qué? Nosotros no tenemos nada que ver con ellos –miro a Noracy, que aparta la mirada hacia el suelo–. Bien, por ahora poco importan las razones. ¿Cómo respondemos? –les digo paseando la mirada entre ellos dos y el mapa.

No me gusta lo que veo, percibo las dudas de mis consejeros. Si los que más conocimiento tienen de la situación no saben qué hacer, manejarla a nuestro favor será imposible.

Tromos arrastra una pierna al andar, le han herido, su armadura tiene varios rallones en la parte abdominal y dos feas heridas tiñen de rojo su blanco cuello. Tiene que estar agotado, ha cabalgado sin descanso durante estos últimos días. No me da ninguna pena, faltó a su deber y el reino está en peligro por su incompetencia. Su rostro es inescrutable; dadas las circunstancias resulta singular. ¿Habrá vendido su alma? Sigue vivo de milagro, de los que salieron con él únicamente han vuelto tres. Agarra unas figuras que representan al enemigo colocándolas en la mesa que hace las veces de mapa.

–Esta es la situación, alteza, y el tiempo apremia. En tres o cuatro días a lo sumo, el enemigo alcanzará las puertas de la ciudad –Tromos acaba la frase desplomándose en una silla.

Reviso el mapa y quedo estupefacta. Casi no dispongo de efectivos al oeste de mi territorio. No entiendo cómo demonios los elfos de las arenas entraron en mis dominios, arrasaron pueblos y conquistaron fortalezas sin que nos hayamos enterado.

–¿Alguno de los dos me puede explicar un pequeño detalle? He perdido la mitad de mi reino y nadie, ¡nadie!, se ha dado cuenta –mi grito de frustración resuena por toda la biblioteca.

–Majestad, las comunicaciones fueron saboteadas y suplantadas, el enemigo apenas necesitó unos pocos días para posicionarse –dice Tromos, Noracy pasea la mirada entre la ventana y el mapa.

–Tromos, ¿por qué habéis puesto una figura roja en la fortaleza del Gran Maestre? ¿Ya no contamos con ese bastión? –digo perpleja; no puede ser, tengo el mensaje que llegó hace tres horas.

–Mi reina, los hombres que mandé a inspeccionar el bastión no regresaron. A las pocas horas un caballo volvió donde estábamos esperándoles, tenía flechas sin marcas en los fardos –al hablar señala en el mapa el lugar donde se encontraban.

Le miro para contemplar a un hombre que parece más pequeño ahora que cuando se fue; pero me preocupa Noracy. Este traga saliva volviendo su mirada hacia el mapa. Si no recuerdo mal, su adiestramiento militar se realizó en esa fortaleza.

–¿Sin marcas? –Noracy habla por fin visiblemente afectado.

–Por su fabricación no sabemos si son flechas hechas por humanos, elfos, orcos o enanos, aunque en mi opinión, son de orcos –afirma Tromos.

–¿Orcos? ¿Cómo lo sabéis? –sin pruebas, sin cuerpos…

–Por el olor, mi señora. Nauseabundo, solamente los orcos pueden emitir un olor tan desagradable y duradero –es bueno en su cometido, no hay duda.

Ya tenemos otra raza invitada en la contienda. No puede ser. ¿Elfos aliándose con orcos? El mundo se está volviendo loco.

La verdadera guerra empezará en unos días. Realmente, evaluando lo que tengo delante, el enemigo ha conquistado paja, pequeños pueblos y castillos. Sin embargo, son dos duros golpes la caída del Bastión de los Caballeros y el monasterio. Si los habitantes de los Bosques Oceánicos llegan a tiempo, podremos expulsar a los enemigos de nuestro territorio.

–¿Sabemos más de los elfos rojos? ¿Cuántos efectivos tienen? ¿Algo?

Los dos se miran, Tromos asiente. Poco a poco estamos más al corriente de la situación, pero cada vez pinta peor.

–Millares, majestad, pero no es seguro, son elfos de las arenas, se deslizan por los bosques y los campos, lo único que les retrasa son los enseres, el avituallamiento, las montañas y las grandes extensiones.

La voz de Tromos se diluye en mi cabeza, solamente oigo yo creo, me parece, puede ser... Nada concreto, estoy empezando a agobiarme.

–Conde Noracy, por las diosas, ¡hablad! –le exijo; no deja de mirar el inicio del ocaso, el cielo empieza a arder.

–Mi reina, revisad el mapa, acabaron con los magos, tomaron villas y fortalezas sin nuestro conocimiento. El enemigo ataca de fuera hacia dentro, es decir, rodea, no deja salir ni entrar. Después acaba con su objetivo –susurra Noracy, no sé si habla con nosotros o consigo mismo.

–¿Qué queréis decir, Noracy? Hablad claro –dice Tromos con sarcasmo.

Noracy se vuelve hacia el mapa tomando varias figuras que simbolizan las tropas de la ciudad. Con un movimiento las desplaza hacia la prisión; vaya, eso es lo que cree que deberíamos hacer, si no lo entiendo mal, quiere atrapar a la avanzadilla élfica entre la prisión y la ciudad.

–Si esa es la estrategia del enemigo, majestad, deberíamos situar parte de nuestras tropas fuera del castillo. Una buena opción sería la prisión, desde allí podríamos atacar a los elfos desde dos frentes –dice Noracy con el ceño fruncido.

–No me convence lo que decís, dividir nuestras fuerzas es una locura –rebato mientras Tromos mueve la cabeza de un lado a otro, tampoco parece gustarle la idea.

–Hemos de estudiar todas las posibilidades, mi señora, incluso la de evacuaros de la ciudad, nuestra flota podría llevaros a un lugar seguro –murmura Tromos mientras sus ojos brillan... ¿emocionados?

No puedo creer lo que acabo de escuchar. Con rabia golpeo con mi puño la mesa; el Guardián Ciego se echa hacia atrás.

–Conde, tened clara una cosa, ¡no abandonaré al pueblo a su suerte! Además, ¿un lugar seguro?, ¿hasta cuándo? ¡No sabemos siquiera por qué nos atacan, si quieren nuestro reino o todo el continente! –espero que entienda la advertencia y mi enfado, sin embargo, lo que ha dicho me recuerda algo.

Desde que empezó la invasión tengo la sensación de que hay espías en la corte. Encomendaré a mis dos leales que lo descubran. Eso vendrá después.

–Otra opción que no hemos considerado es usar la diplomacia, enviar a alguien a hablar con ellos –Tromos y Noracy me miran, casi diría que tienen media sonrisa en la cara.

–Creo que han dejado muy claras sus intenciones, mi reina –Noracy tiene razón, idea descartada.

Muchas de las guerras y batallas sobre las que he leído terminaron antes de empezar gracias a la diplomacia. Los condes pensarán que no tengo ninguna experiencia, que no sé qué hacer y... en parte tienen razón, pero no puedo verme superada, no puedo.

–Guardián, ¿cuánto tardarán mis ejércitos en agruparse en el este?

–Mínimo una semana majestad, no quiero engañaros. Tened en cuenta que no contáis con un ejército como antaño, la mayoría serán jóvenes poco o nada instruidos. Doblaremos en efectivos a los elfos, pero en la lucha poco podremos hacer, la contienda quedará igualada –Tromos pone otras figuras sobre el mapa, son pequeñas, representan los batallones; las coloca alejadas unas de otras y pone una torre azul más grande donde se concentrarán.

–Si las tribus de las llanuras aceptan unirse a nuestra causa, tendremos más posibilidades de ganar la guerra que se aproxima –Noracy señala al sureste del mapa.

–¿Confiar en los salvajes? –digo reticente.

Mi tío Elmo, el Rey Cortado, hizo un pacto con ellos, preservarían las fronteras de los habitantes lejanos del noreste mientras que nosotros les protegeríamos de las sombras escamosas.

–Son hombres valerosos, mi señora, en mis viajes he tenido la oportunidad de convivir con ellos y os sorprendería su sabiduría –vaya, así que allí estuvo Noracy.

–¿Y los Hukmir?, ¿de qué lado están?

–De los elfos rojos, majestad, de otra manera no hubieran podido tomar el sitio donde se concentraba casi la totalidad de los hechiceros del continente –únicamente escucho malas noticias salir de la boca del Guardián Ciego.

–Tilus sigue sin responder a mis llamadas, es posible que haya caído junto a los demás magos en el ataque al monasterio.

Noracy y Tromos se miran. Una vez más, el caballero del Brazo de Hierro dirige su mirada al mapa.

–También puede ser que haya huido hasta que todo termine –dice Tromos escupiendo sus palabras con odio, seguro que alguna de sus feas cicatrices es de origen mágico.

–Si Tilus no acude en nuestra ayuda, no sé cómo vamos a defendernos de los Hukmir –Noracy tiene razón, pero no estamos del todo desprotegidos.

–Podemos recurrir a los hechiceros elfos… –Tromos va perdiendo fuerza en cada frase, la herida de la pierna no tiene buen aspecto.

Esto no tiene fin, voy a sentarme para intentar calmarme un poco y dejar de dar vueltas alrededor de la mesa. Ahora mismo no sé qué hacer y mis consejeros más allegados tampoco. Primero arreglaré las otras cuestiones que me inquietan, después pensaré los siguientes pasos.

–Conde del Guardián Ciego, permaneceréis en la corte. Hay traidores, espías que campan a sus anchas en el palacio. ¡Hacedlo como queráis, pero apresadlos y traedlos a mi presencia!

Tromos asiente levantándose con dificultad.

–Buscad en la corte, la ciudad o donde sea, a alguien que sea experto en estrategia élfica; necesitamos saber cómo luchan y la mejor manera de defendernos.

El Guardián Ciego me mira con una mueca extraña. Su sangre empieza a manchar el suelo.

–Antes id a que os curen las heridas –cada vez está más pálido, de nada me sirve si se desangra.

–Gracias, alteza.

–Conde Noracy, partiréis de inmediato al bastión del Gran Maestre. No me puedo creer que los orcos hayan conquistado una fortaleza llena de caballeros armados y entrenados –Noracy asiente.

–¡Sí, mi reina! –contesta con firmeza.

–Volved en cuanto sepáis quién mora en el bastión, os necesito para preparar la defensa de la ciudad. Sed precavido.

–Vos también, mi señora –el conde sale raudo del estudio seguido lentamente por Tromos.

Ya en soledad, me incorporo para contemplar mejor el mapa. Sobre la mesa, las figuras rojas toman vida acercándose a mis azules, masacrándolas. Es irónico, visto desde aquí parece una simple guerra de estrategia, pero es mi reino el que está en juego y, por ahora, he perdido la mitad del tablero.

Capítulo  14

Valim, el Elfo

No puedo dormir, el tiempo discurre, no tenemos noticias de los humanos, sus tropas no llegan, se agotan las horas, los minutos, los segundos.

Voy a entrenar un poco, estoy nervioso. Mi superior no quiere dejarme ir a la batalla y necesito desahogarme.

–¿Dónde vas, Valim? –esa voz tan peculiar me resulta muy conocida.

Es Dairon, el sacerdote amigo de la familia. Sale a mi encuentro de un camino próximo al mío, es raro que se encuentre aquí, tan alejado de los templos que tanto ama.

–Al Jardín de los Fresnos, a practicar un poco –mientras hablo se quita su capucha verde y pone su mano en mi hombro.

Ligeramente mayor que yo, Dairon me observa con una extraña terquedad; su mano me aprieta el hombro haciéndome sentir incómodo. Esboza una media sonrisa en su rostro, no entiendo por qué.

–¿Estás bien? Te noto raro, Valim.

La confianza forjada por nuestra antigua amistad y su voz calmada, hacen que por un segundo piense en confesarle lo que me pasa.

–Sí, Dairon, estoy bien, son estos malditos orcos. ¿Quieres venir conmigo? Puedes ayudarme tirando las piedras, así mejoraré mis lanzamientos.

Dairon asiente sonriente, hace cientos de otoños que nos conocemos; miembro de una de las sectas religiosas más poderosas de nuestra raza, mucho tiempo ha transcurrido desde que nuestro camino se separó, el suyo ejercita el espíritu, el mío todo lo contrario.

–Toma las piedras, tíralas entre los árboles y el claro. No te acerques mucho, los discos son peligrosos.

–Entendido, Valim.

Me desplazo a una distancia prudencial y le hago una señal.

Las piedras vuelan disparadas de sus manos. Tomo aire, agarro mis armas con la firmeza que exige su manejo; tienen el tacto suave de plata y acero. Los discos están decorados con marcas élficas que cantan la gloria de antiguas batallas. Pierdo un segundo más contemplándolos, son magníficos, su mecanismo hace que al lanzarlos o moverlos a cierta velocidad surjan pequeñas puntas de su borde, estas pueden morder, atravesar cualquier armadura conocida. Su extraña forma circular hace que, después de golpear, el disco vuelva a mi mano. Gracias a mi capacidad de curación puedo recogerlos cuando estos regresan sin perder mis dedos.

Empiezo a correr, alcanzo la velocidad justa. Con un gesto rápido arrojo el disco contra una de las piedras más cercanas. Este la atraviesa pulverizándola y vuelve rugiendo a mi mano. Una y otra vez, Dairon sigue lanzando guijarros del montón, habrá unos sesenta; rodeo los árboles, trepo, salto, los discos cortan hojas, alguna pequeña rama; salto y giro en el aire arrojando mis dos discos a la vez, rompo las últimas piedras. Ya casi llego al suelo, los discos vuelven, algo no va bien, cerca de donde caigo aparece Dairon.

–No, ¡sal de ahí! los discos... –no acabo la frase cuando los discos rasgan su costado lanzándole sobre mí.

Intercepto los discos y el cuerpo de mi amigo casi a la vez.

–Dairon, ¿por qué te moviste?, ¡háblame!

Finos hilos de sangre brotan de su boca, un leve estertor sacude su cuerpo.

–Te curaré –Dairon se revuelve y agarra mis muñecas.

–Valim, mañana ya no podrás sanar… –le miro estupefacto, se supone que nadie conocía los planes del monarca– ¿Serás capaz de renunciar a tu don por el rey, Valim, por sus grises motivos?

–No sé de qué hablas, lo hago por mis hermanos, ¡quiero acabar con este asedio!

–Muchos pensamos que el rey quiere empezar una guerra, Valim, además no solo renunciarás a curar, tampoco podrás usar tus discos.

Tose escupiendo sangre, su cuerpo se estremece a punto de perder el conocimiento.

–Pi... piénsalo bien, Valim.

Me suelto de sus manos, me concentro, dejo que mi don recorra y cierre sus heridas. Dairon se desploma inconsciente en un sueño reparador. Al parecer, no todos son tan fieles al rey, mi deber sería acusarlo de traidor, aunque tengo en mi interior una inquietante sensación.

Sí, es cierto, no volveré a curar, eso significa que tampoco volveré a manejar mis discos; no había sido consciente de esto último. Cuando vuelven de su mortal trayectoria, las puntas continúan levantadas, haciendo cortes en mis manos que inmediatamente se cierran gracias a mi poder. Maldita sea, no puedo dejar de pensar en los miles de heridos y muertos; pero si la guerra acaba, no necesitaré más el don, además, otros pocos lo poseen.

Dairon abre los ojos, tiene mejor aspecto. Me mira con tristeza mientras se incorpora con rapidez.

–Piénsalo, Valim.

–Dairon, yo... –se ha marchado, ligero como la brisa.

Los discos brillan con las primeras luces del alba, lentamente los engancho en mi espalda dentro de las cintas. No puedo creer que, quizás en unas horas, ya no lucharé con ellos. Paciencia, seguro que llegan los humanos, o si no, quizá otro hermano quiera sacrificar su don.

–Valim, de la Orden de Moringa –cuatro soldados me rodean, pertenecen a la guardia real.

–Yo soy, ¿qué queréis? –digo quitándome la capucha.

Un soldado se acerca tendiéndome un pergamino con el sello real.

–El rey os llama a su presencia –leo la misiva mientras el soldado habla, son muchos guardias para entregar un mensaje.

–Decidle que en cuanto esté preparado iré a ver a su majestad.

–No, el rey os espera ahora –los soldados dan un paso al frente.

Por lo que veo iré de un modo u otro, ¿qué le pasa al rey?

–Es un honor tener semejante escolta. Muy bien, vamos –el que parece al mando asiente; su rostro se relaja, no le han pasado desapercibidas mis armas.

Viajamos raudos por los senderos rumbo a la ciudad, rodeándola; el monarca no se encuentra en palacio, se aloja en otra de sus residencias. La ubicada en la cuesta de una de las muchas montañas que se levantan como enormes vigías de los bosques de los elfos.

Los guardias se detienen al principio de un pequeño camino de madera que asciende por la montaña. El soldado al mando me indica con un gesto que suba las escaleras, al final distingo una planicie. Luces amarillas bordean el empinado camino iluminando un poco la frondosidad de la parte baja de la montaña. Percibo una suave melodía dulce y tranquilizadora; proviene del final de las escaleras, ya queda poco.

–Gracias por venir, Valim –dice una voz que sale de un lado del claro.

Pequeños árboles rodean una fuente hecha de piedras que reflejan la luz del sol. El rey está sentado en su borde leyendo un manuscrito. Respiro paz, los pájaros cantan mientras vuelan entre las miles de flores que rodean el jardín. Me dan ganas de poner la mano en la tierra y fundirme con el entorno.

–Mi rey, la luz del bosque –digo arrodillándome en señal de respeto.

–Ven, Valim –se levanta y camina hacia el borde del jardín, allí donde el sol nace.

Nunca había estado tan cerca de mi soberano, no me pongo a su altura, permanezco siempre un paso por detrás; tengo así la oportunidad de contemplarlo. Es viejo, el peso de varias eras se aprecia en sus hombros, físicamente está bien para alguien inmortal; las enfermedades le han respetado, apenas unas pocas canas pueblan su pelo. Llegamos al borde del jardín, el rey se gira e inmediatamente bajo los ojos en señal de respeto.

–Vuestro primo Balkarat me ha contado cosas muy buenas de ti, Valim, ¿conocéis nuestra situación? –asiento y espero.

Las palabras de mi rey llegan pausadas a mi mente; siento algo parecido a los días que bebo un par de vasos de cerveza.

–Bien, los humanos no llegan, sospechamos que nunca han recibido nuestros mensajes de auxilio.

¿De dónde viene esta sensación de mareo? El ambiente está cargado del aroma de las flores, no es nada a lo que no esté acostumbrado. Magia...

–La batalla con los orcos debe terminar cuanto antes, Valim; tengo entendido que con tu bendición, curas y alivias de sus heridas a tus hermanos sin descanso.

Vuelvo a asentir, no hablaré hasta que el rey no acabe.

–El agradecimiento de tu pueblo, mi gratitud, no tiene límites, hacia ti y los miembros de tu orden, vuestra labor es enorme. Sin embargo, he de pedirte algo más, un enorme sacrificio para que la batalla termine, para arrasar al invasor, para que el temor que infundan los elfos de los bosques paralice a cualquier enemigo que quiera invadirnos.

Silencio, por un instante todo a mi alrededor enmudece.

–¿Qué puedo hacer por mi pueblo, majestad? –conozco la respuesta, cierro los ojos, respiro.

–Lo sabes, Valim –levanto la mirada, el sol a la espalda del monarca lo alumbra con su aura, parece un dios.

–Si me llamáis, acudiré, majestad –el rey sonríe, visiblemente satisfecho por mis palabras.

–Valim, nada de lo que pueda decirte podrá igualar mi eterna gratitud por el sacrificio que vas a hacer. Tu pueblo y tu rey, te dan las gracias.

–Es un honor, majestad.

El monarca hace un gesto dando por concluida la entrevista. De la nada, un guardia real aparece a mi espalda para escoltarme fuera del recinto. Saliendo del jardín un soplo de viento fresco golpea mi rostro. Noto como si despertara de un sueño, el guardia ha desaparecido, queda la mitad de las escaleras por bajar, las luces que bordean el camino empiezan a apagarse. Ahora que he comprendido lo que me espera, no sé qué hacer, ni dónde ir.

Pasaré por el campamento, seguro que hay heridos que atender.

–¿Has aceptado, Valim? –Dairon surge del bosque cruzándose en mi camino.

–Claro que sí Dairon, no podemos seguir así, ¿qué otra opción tenemos? –le increpo levantando la voz.

–Ven, no hablemos aquí. Vamos al Último Claro –le miro incrédulo, precisamente el cementerio está lleno de gente.

Me coge del brazo para llevarme, aunque no quiero. Cerca de allí, empezamos a oír cantos; surgen de los sauces, despiden a los caídos con una melodía triste y dulce. No entramos en el recinto; hileras de hermanos preparan a sus muertos para que la tierra abrace y entierre los cuerpos sin vida.

–Para ti es muy sencillo hablar. Dime, ¿has ido a la batalla?, ¿has atendido a los heridos? –Dairon va a hablar pero se calla y palidece–. ¡Mírate!, tus manos y ropajes permanecen limpios mientras caemos, ¡nuestros hermanos mueren por cientos! –susurro acercándome a su cara, quiero que sepa lo que pienso–. ¿Ganaremos, Dairon? Seguro, pero a qué precio, si sobrevivimos a este asedio cualquier otra raza podría invadirnos –Dairon me mira con tristeza, de repente, sus ojos se entrecierran.

–Ya no somos lo que antaño fuimos, Valim, quizás nos haga falta un nuevo nacer, uno de sangre y fuego –¿fuego?, Dairon ha perdido la cabeza.

Le doy la espalda y me alejo, no quiero escuchar más palabrería, estamos llamando la atención; las palabras de mi amigo pueden resultar peligrosas.

–Después no habrá vuelta atrás, Valim, ¡no habrá vuelta atrás! –el sonido de su voz desaparece a medida que voy alejándome del recinto.

Llego al pie del campamento con el aliento entrecortado. El sol alcanza su cénit, mis hermanos pasean entre los heridos con su letanía habitual; cerrar ojos, tapar rostros, rezar. Hay un silencio extraño en el ambiente, pero sigo oyendo las palabras de Dairon; en algo tiene razón, no estábamos preparados para todo esto. Solamente queríamos seguir como antaño, apartados del mundo, leyendo, estudiando, viviendo en paz y armonía con el bosque.

Un bramido de alas irrumpe en el claro, son varios cientos de jilgueros en bandada, van posándose sobre los elfos entregándoles un pequeño mensaje. Llegado mi turno leo la misiva, por orden de nuestro monarca, todos los elfos son convocados a media tarde en la plaza de las Siete Cataratas para presenciar el comienzo del fin de los orcos. Levanto la cabeza mirando a mi alrededor, todos se abrazan, ríen, gritan, algunos lloran; empiezan a ir en tropel hacia la plaza. El mensaje se resbala entre mis dedos, debería sentirme mejor, mi pueblo dejará de sufrir, el bosque volverá a ser lo que era, ¿y yo?, ¿qué seré sin una parte de mí?

Hablaré con Balkarat antes de que comience el evento. Vamos, más rápido, tengo que llegar a su tienda lo antes posible. Ya alcanzo a verla, los soldados al reconocerme cruzan sus lanzas cerrando el paso.

–El comandante Balkarat ha ordenado que no se le moleste.

–Dejadme paso, soy Valim, su primo, ¡anunciadme!

–¡Nada ni nadie le moleste! –exclaman al unísono los guardias; darían la vida por él y por cumplir sus órdenes, muy bien, pero he de hablar con mi primo.

–¡Balkarat!, ¡soy Valim! –grito.

Los guerreros dan un paso al frente, amenazantes, cuando una voz sale de la profundidad de la tienda.

–¡Dejadle pasar!

Los guardias retroceden ladeando sus cuerpos a modo de pasillo. Entro en la tienda, casi no hay luz en su interior pese a ser de día. Balkarat está sentado en el suelo con los ojos cerrados y las piernas cruzadas.

–¿Qué sucede, Valim? –reconozco la postura y la respiración, es una técnica de relajación.

–Balkarat... yo... ¿estamos seguros de lo que vamos a hacer? –mi primo abre los ojos, se levanta y va hacia la puerta de la tienda para cubrirla.

–¿A qué te refieres? –no sé cómo explicárselo; lo intentaré para que disipe mis dudas.

–Lo que va a suceder hoy, lo que vamos a sacrificar para liberar y entregar la Lanza al rey –hablo apresuradamente, Balkarat me mira sin pestañear.

–Valim, que no decaiga tu voluntad, aceptamos nuestro destino para que todo acabe –Balkarat parece plenamente convencido.

–¿Seguro que terminará?, ¿crees eso realmente? Lo siento primo, solo quiero asegurarme de hacer lo correcto –su mirada por un momento declina, él también tiene dudas, lo noto.

–No tenemos otra opción, ambos aceptamos nuestra parte en lo que está por venir. Ten fe, tus vacilaciones y la guerra con los orcos terminarán pronto –sus palabras están llenas de fuerza y esperanza.

Asiento más animado, contagiado por la alegría de mi primo. Tiene razón, el fin de este asedio sin sentido se acerca. Nuestro rey armado con la Lanza expulsará a los apestosos orcos de nuestras fronteras, volviendo la paz a nuestros bosques.

–Ve a la plaza, Valim, yo iré más tarde, tengo que dejarlo todo preparado –mi primo se gira y camina hacia la mesa donde empieza a firmar documentos.

–Es un honor ser de tu familia, primo –digo orgulloso; Balkarat levanta la cabeza, sonriente.

–Que las diosas te protejan, Valim –me despide con la mano para volver a hundirla entre papeles y mapas.

Es casi la hora fijada, hileras de hermanos y hermanas se mueven lentamente hacia la plaza. Todos acudiremos, incluso los soldados, los orcos no atacarán si el sol surca el cielo.

La plaza de las Siete Cataratas, llamada así por los saltos de agua que se pueden ver situándose en el centro de la plaza. La ciudad, el bosque, lo que rodea la plaza está a rebosar, cuantos más seamos para el sortilegio, mejor.

Me pregunto cómo habrá resuelto el monarca el tema del mago, Sahagún murió hace mucho tiempo y ningún hechicero elfo tiene el poder necesario para realizar el sortilegio que puede liberar la Lanza. Levanto la cabeza intentando ver a través de mis hermanos, Dairon se encuentra bordeando el lago, su mirada se enfrenta al agua que ruge cayendo por la pendiente. Supongo que en algún momento tendré que acudir con Balkarat a la presencia del rey.

–¡Valim! ¡Primo! –es Balkarat, su guardia le abre paso entre la gente.

Llega a mi lado y me da un abrazo, ya no tengo la sensación extraña de antaño; con tristeza, pienso que dentro de unas horas, Balkarat, será el elfo más parecido a un humano que haya existido jamás, no será inmortal.

–¿Estás bien, Valim?

–Sí, primo.

–El rey nos espera, en breve empezará el sortilegio y el monarca nos quiere a su lado –mientras habla dirige su mirada hacia donde se hallaba Dairon.

–Tu fe y entusiasmo me contagian. Vamos, nuestro pueblo nos necesita –sonríe al oír mis palabras.

Pasamos entre el gentío hasta alcanzar una zona despejada custodiada por la guardia real. La estructura es impresionante, dos árboles, uno gigantesco con una rama que hace de esqueleto al otro árbol, más pequeño, cuya copa es enorme, ancha; ahí se ha colocado un suelo de cristal. Es donde se encuentra el monarca acompañado por su séquito.

Una escalera de caracol rodea el arco de forma serpenteante hasta la plataforma. Comenzamos el ascenso, observo mis flancos mientras asciendo, continúan llegando más hermanos, millares de guerreros, aprecio el reflejo de sus armaduras en las zonas más alejadas de la ciudad.

Al pie de la escalera, la guardia real nos abre paso. Subimos, en los últimos escalones empiezo a verlos a todos; el rey, los altos elfos, los comandantes... Un soldado se acerca al monarca para decirle algo, el rey asiente mostrando su conformidad, a continuación se gira viniendo hacia nosotros.

–Pasad, amigos míos, sed bien recibidos –está feliz, se le nota en la voz, en los ojos–. La hora ha llegado, os presentaré ante el pueblo.

El rey se acerca hasta el borde de la plataforma, a los pocos segundos el murmullo del gentío mengua hasta que únicamente se oye el rumor del agua y el canto de los pájaros.

–¡Habitantes de los bosques, la hora de nuestra victoria ha llegado!

Su potente voz rasga el aire logrando ser escuchado por todos los presentes; el pueblo grita respondiendo a las palabras del rey.

–Gracias al sacrificio de nuestros hermanos será posible el sortilegio que liberará la Lanza del Destino; con ella, expulsaremos a los orcos de las lindes de nuestros bosques, la paz volverá a nuestro reino.

Calla, tomándose su tiempo mientras recorre con la mirada al gentío, quiere hacerles partícipes de lo que va a suceder.

–Quiero que los conozcáis, están a punto de convertirse en leyenda. ¡Son el comandante Balkarat de las Brigadas del Sauce, y Valim, de la Orden de Moringa! –grita el rey mientras nos hace un gesto para que nos acerquemos a él.

Nos sitúa uno a cada lado. La visión es impresionante, miles de habitantes de los bosques gritan nuestros nombres llamándonos salvadores, otros lloran de alegría. La sensación es increíble, pura energía transmitida por mis hermanos. Miro de reojo a Balkarat y al rey, a ambos les ocurre lo mismo.

–Hermanos, retiraos de la plaza, vamos a comenzar –la voz del rey se ha tornado profunda.

Soldados de la guardia real se aproximan en fila de a dos al centro de la plaza empezando a retirar a la gente hacia los extremos. Empieza la primera parte, sacar la Lanza de su escondida guarida. El monarca nos mira complacido.

–Acompañadme –nos dice amablemente.

El rey recorre el pasillo que forman sus soldados, le seguimos, descendemos por las escaleras de caracol hasta el centro de la plaza; hace un gesto para que nos retiremos unos pasos y... si no recuerdo mal, no puede hacer nada sin un hechicero. El monarca levanta sus manos.

–aV nass kA saa, Tilus –no he entendido nada de lo que ha dicho.

De pronto, una sombra gigante tapa al mismo sol; es un águila gigantesca. Varios soldados desenvainan sus espadas, otros empiezan a dirigir sus arcos hacia el ave que se acerca en picado hacia el monarca.

–¡Guardad vuestras armas! –la voz profunda del rey hace que los guardias, incluso los más recelosos, bajen sus espadas y flechas.

A pocos metros del suelo, el águila se convierte en un humano, un mago a juzgar por su atuendo. Cuando sus pies tocan el suelo, este tiembla; ahora, sin estar frente al sol le veo mejor. Su túnica es rojiza, tres filas de runas incrustadas en sus bordes brillan con un intenso fulgor que poco a poco pierde intensidad; varios objetos extraños cuelgan de su cinturón. Lleva un bastón, parece ligero, es más alto que él y su madera está tan arrugada como el rostro de su portador. Noto la energía que emana del humano, es muy poderoso.

El rey sonríe satisfecho mientras se acerca al hechicero.

–Gracias por venir, Tilus, nos traes la esperanza.

–Los desterrados están a pocas semanas, majestad –susurra el mago.

Muevo la cabeza hacia Balkarat, que me mira expectante, también lo ha oído.

El rostro de nuestro rey, por un segundo, cambia. No sé describir la emoción reflejada en su rostro, tal vez… ¿satisfacción plena?

–Hemos de comenzar. ¡Hermanos! ¡Nuestra victoria comienza aquí y ahora! –grita el rey entusiasmado; todos vociferamos arrastrados por su aclamación.

El monarca comienza a caminar, dirigiéndose al río que bordea parte de la plaza situándose en la orilla. Se agacha, acaricia el agua mientras dice el nombre antiguo de las Siete Cataratas. Nada sucede, permanecemos callados, expectantes. Poco a poco, en un espectáculo maravilloso, las cascadas resplandecen como si sus gotas fueran de plata. El rey regresa al centro de la plaza, vuelve a agacharse y toca la tierra pronunciando el nombre élfico de los Bosques Oceánicos; tras unos segundos, se levanta separándose unos pasos mientras la piedra se rompe. Lentamente, surge de las entrañas de la tierra una especie de altar rodeado de runas; en su centro descansa la Lanza del Destino. Está muerta, sin poder, los símbolos sagrados no brillan, grises, vacíos.

–La Lanza ha sido convocada, pero para unir su esencia a la parte física dos elfos deben renunciar de sus dones; venid, Balkarat y Valim –dice el mago con voz potente; todas las miradas se giran hacia nosotros.

Miro a mi primo, este asiente con seguridad. Ambos comenzamos a andar hacia el hechicero. Algo me llama la atención, la túnica de Tilus ha dejado de ser roja por un instante, juraría que... no puede ser... quizás los nervios estén jugándome una mala pasada.

–Balkarat, ¿lo has visto? –vaya, estaba mirando al suelo.

–Cállate Valim, ¿ver qué?

–¡Creo que la túnica del hechicero se ha vuelto oscura!

–No digas tonterías. Deberías pensar que dentro de poco no podrás curar ni utilizar tus discos… yo dejaré de ser inmortal –el rostro de mi primo muestra una enorme angustia.

Tiene razón, lo hago por todos, por nosotros, por ellos, para acabar con este asedio, lo hago... de corazón.

–¡Por nuestro pueblo! –grito; Balkarat me mira, asiente y sonríe.

Tilus nos señala un sitio entre él y el monarca. El silencio se hace entre la multitud. El rey levanta los brazos, quiere hablar.

–No conozco palabras que agradezcan lo que vais a hacer por todos nosotros, seréis recordados durante eras por vuestro sacrificio y valor –dice satisfecho; el pueblo grita nuestros nombres.

Vuelvo a notar esa energía que mis hermanos transmiten, esa sensación que debe ser parecida a volar. Todos nos miran, esperanzados, contentos.

Levanto un brazo, la gente calla a la espera de mis palabras. El rey levanta las cejas en señal de sorpresa, y hace un gesto para que hable. Tilus también me observa con atención.

–Mi rey, mi pueblo, sabéis que entrego mi don para que todo esto acabe.

Inspiro profundamente, noto todos los ojos sobre mí, un pequeño escalofrío sacude mi cuerpo.

–Pero, quiero entregar algo más a su majestad, porque hoy son dos cosas las que sacrifico.

El monarca, perplejo, me observa con atención, no sabe a qué me refiero, empiezo a quitarme las cintas que sujetan los discos a mi espalda. Ahora lo entiende y asiente.

–Entrego mis discos al rey. Con gran tristeza hago este segundo sacrificio porque ya no podré defender al pueblo con ellos.

–Ninguna de las dos cosas harán falta, Valim, yo me encargaré de ambas. El pueblo y tu soberano, te agradecen tu gesto y harán cuanto esté en su mano para compensártelo –dice el monarca con voz paternal; el pueblo grita de júbilo.

–Mi señor ya puede –digo elevando la voz por encima del gentío. El rey me mira sorprendido; el pueblo calla.

Me agacho dejando los discos a los pies del monarca y levanto la cabeza para fijar la mirada en el guardia que custodia las armas de su majestad, las fabulosas espadas gemelas Arena y Ortiga.

El rey frunce el ceño; tras un interminable segundo, asiente.

–Sea, Valim, seguirás defendiendo a tu pueblo, sirviéndole con el mismo fervor que has hecho durante milenios.

El soberano hace un gesto al guardia, este se acerca con paso solemne y deposita las armas delante de mí. Ahora, solamente espero su última bendición.

–Te concedo las armas del rey, sé que no estarán en mejores manos –el pueblo aplaude, el monarca sonríe, pero su mirada no refleja lo mismo que su rostro.

El rey pone sus manos en las espadas y susurra las palabras que rompen su vínculo con ellas. El guardia encaja las vainas a mi espalda, noto un chasquido y una especie de descarga que recorre mi cuerpo al introducir las espadas en sus fundas. Toda arma encantada debe reconocer a su dueño para servirle solamente a él.

Balkarat me mira con una expresión mezcla de sorpresa y perplejidad. La verdad es que no me creo lo que acabo de hacer, no es propio de mí.

–Por las lunas, ¡empecemos de una vez! Venid, colocaos delante de mí –vocifera el mago.

La voz de Tilus silencia a la del gentío, el rey asiente. Nos mira, señala el sitio y nos ponemos frente a él separados por un par de pasos.

–Recordad antes de empezar, los dones han de entregarse de corazón, si no, será imposible –no sé si su tono es de ruego, advertencia, amenaza... lo que está claro es que Tilus ha tomado el mando.

Mi primo y yo asentimos; es la última vez que le veo como inmortal, espero que después siga siendo el mismo de siempre. Bueno, como me diría él, preocúpate por ti.

Tilus mueve los brazos lentamente hasta ponerlos en cruz mientras dice unas palabras en un idioma que desconozco. Continúa moviéndolos creando un círculo que se cierra en su bastón. Murmura frases repitiéndolas rápidamente con un ritmo armónico; poco a poco, las runas de su túnica empiezan a cobrar vida, su vara comienza a emitir un brillo plateado. Sus ojos se abren y dos haces de luz nos envuelven; noto un frío abrasador que recorre mi cuerpo, las piernas, la cabeza, el cerebro, va hacia mi espíritu... Sí, lo hago por mi pueblo, por mis hermanos, de corazón... me desplomo en el suelo. Abro los ojos, una luz blanquecina sale de mí, otra de Balkarat y otra de Tilus. Este abre el círculo hecho con sus manos juntando las luces en una pequeña estrella. Se eleva alumbrando las siete cataratas, mezclándose con su luz plateada, uniéndose a ella. Las cascadas rugen, siete fuentes de fuerza chocan contra la Lanza que grita como una bestia liberada. Un chorro de energía parte del altar dirigiéndose a los cielos como desafiando a las mismas diosas. El camino hacia nuestra victoria acaba de comenzar.

El pueblo canta, unen sus voces canalizando su energía hacia la plaza. Las runas comienzan a brillar; Tilus empieza a pisarlas, caminando en el sentido contrario que su homólogo recorrió tiempo atrás. Ya no queda mucho para que el sortilegio termine y una de las armas más poderosas de este mundo acabe en manos del rey. Una a una, las runas que conforman el círculo se ensombrecen.

–La Lanza os espera, majestad, las cadenas que la sujetaban se han roto –dice Tilus exhausto, su frente está cubierta de sudor.

Me acerco donde yace Balkarat inconsciente. Arrastro su cuerpo fuera de la plaza y le zarandeo hasta que despierta. Su rostro, antes liso, pálido y brillante, tiene ahora las marcas del tiempo.

–Sed fuerte, Rey Eterno, recordad antes de empuñarla los nobles motivos por los que se ha liberado, salvar a vuestro pueblo, salvar los bosques, salvarnos... –dice Tilus mientras el rey se va acercando a la Lanza.

El rostro del rey muestra una férrea determinación. Alarga sus manos para cogerla; primero un extremo con la mano derecha, después el otro con la mano izquierda. La luz que rodea la Lanza se propaga hacia el rey, que cierra los ojos sosteniendo el arma frente a él.

Colores, la Lanza cambia de tonalidades, claras, oscuras; está vinculándose con el rey, viendo sus deseos, haciéndoles más fuertes. Es nuestro momento, la hora del fin de los orcos. El rey les barrerá con la Lanza expulsándoles de nuestros bosques. Tilus se acerca al monarca, parece que quiere decirle algo más.

–BrakmaSu, recordad que cuando acabéis con los orcos, debéis ayudarnos con vuestros antiguos hermanos.

–Acabaré con los orcos, Tilus, pero no hare más, por ahora.

El hechicero observa con suspicacia el rostro marmóreo del rey, sus palabras hacen que retroceda y ladee su cuerpo como si estuviera a punto de enfrentarse a un enemigo.

–Nuestro pacto, el trato que hicimos... –el mago habla hasta que el rey le interrumpe bruscamente.

–Dejaré que los elfos rojos aniquilen a los humanos en su camino hasta aquí, hechicero, cuando lleguen a nuestros dominios les arrasaré, ellos me harán el trabajo sucio y nuestros territorios se expandirán por todo el continente.

Varios jilgueros surgen repentinamente de los bosques colindantes posándose en los comandantes. Al fin llega uno a mi primo, que lee el mensaje con la angustia reflejada en su rostro.

–Balkarat, ¿qué ocurre? –le pregunto mientras se pone en pie con dificultad.

–Las raíces que aprisionaban las fronteras de nuestro reino han desaparecido, los orcos se preparan, cuando el sol caiga entrarán, ¡volved! –dice con voz entrecortada.

El sol desciende al ras de las montañas, apenas queda una hora hasta el anochecer. Los soldados abandonan la plaza volviendo a nuestras fronteras. Tilus y el rey continúan hablando, alguien tiene que informarle, pero nadie se acerca; el poder que ambos emanan se palpa en el aire.

–Así que esos eran tus planes desde el principio rey elfo. Te quitaré la Lanza, la destruiré.

–No harás nada Tilus, no puedes, estás agotado, gastaste la mayor parte de tu poder en liberarla. Además, veo en tus ojos que dudas, ahora mismo soy tu mayor esperanza y lo sabes; no somos tan diferentes.

El rey se acerca al mago, que retrocede y murmura algo. Al instante se apagan las runas de su túnica y la luz de la piedra del bastón.

–¡Soltad la Lanza majestad!, os domina, no sabéis lo que decís –ordena Tilus mientras contemplo perplejo cómo intenta golpear con su vara al monarca.

Sin apenas esfuerzo, el rey hace un giro aprovechando la lentitud del ataque del hechicero, colocándose a su espalda. El monarca pasa las manos por la cabeza de Tilus con la Lanza en horizontal oprimiéndole el cuello, ahogándolo, el hechicero suda, aprieta los dientes por el esfuerzo.

–Adiós, Tilus, no te mataré por los viejos tiempos. Recuerda, si se vuelven a cruzar nuestros caminos no seré tan clemente.

La Lanza del Destino relumbra con intensidad. El hechicero abre la boca intentando decir algo, pero desaparece en medio de una espiral de colores.

El monarca vuelve a su posición inicial en medio de la plaza, parece más ancho, más alto; tiene los ojos cerrados. El sol desaparecerá en pocos minutos. Todas nuestras fuerzas han partido para defender los bosques, debo informar al rey.

–Majestad, perdonadme –mantengo una distancia de diez pasos, aun así siento el poder de la Lanza que abrasa mi piel.

–Hablad, Valim, de la Orden de Moringa, vuestro rey os escucha.

–Las raíces que aprisionaban nuestras fronteras han desaparecido, majestad, los orcos van a entrar en nuestros bosques; nuestros ejércitos no pueden cubrir tan extenso territorio.

–Es la hora de que los orcos prueben el poder de los elfos. Vendréis conmigo Valim, seréis testigo de honor de nuestra victoria.

El rey sale corriendo hacia el bosque, intento seguirle tan rápido como puedo pero le voy perdiendo; alcanzo la frontera del este, las lindes de los Bosques Oceánicos, no veo a mi señor. Empiezo a oír aullidos, explosiones, iré más adelante. Ya casi estoy... es impresionante; el monarca blande la Lanza y las tropas de los orcos se retuercen, rompen cual hojas secas; caen por cientos, intentan herirlo con flechas, garrotes, pero el rey se mueve a otra velocidad. Cuando los orcos quieren darse cuenta ya han caído, atravesados o despedidos por los aires. Sus filas se desgarran, los orcos se retiran en desbandada. Nuestros guerreros van detrás del monarca rematando a los orcos moribundos o que tratan de huir.

–Valim –Balkarat está a mi lado, no me había dado cuenta.

–¿Qué tal estás, primo? –me alegro de verle, tiene mejor aspecto.

–Mucho mejor, ¿cómo va el combate? –su mirada recorre con una extraña fascinación el rastro dejado por el rey.

–A este ritmo, antes de medianoche los orcos serán historia; por fin acabará este asedio absurdo.

Después de casi un día de una batalla cruenta y desigual, cuando nace el atardecer, el Rey Eterno regresa a sus bosques; ha empujado al enemigo más allá de nuestras fronteras. El pueblo celebra la victoria, los soldados están con sus familias, los vecinos se abrazan unos con otros, sonrientes. Estoy llegando a Fuentes Blancas, sus luces irradian una sensación especial; es la primera noche no teñida con nuestra sangre.

Voy a ver a Balkarat, los guerreros dicen que los comandantes se han reunido en la plaza de las Siete Cataratas. Varias patrullas vigilan los accesos a la plaza; no dejan pasar a nadie. Vuelvo sobre mis pasos buscando un árbol que me sirva. Trepo discretamente por su tronco, después me deslizo entre las copas silenciosamente; debajo, la escolta personal del rey vigila. Están a una distancia prudencial de la plaza, tengo que averiguar qué pasa. Dos árboles más y alcanzaré mi objetivo.

El rey se encuentra en el centro, junto al altar sobre el que descansaba la Lanza. Contemplo la escena oculto desde unas ramas. Cubierta de sangre negra, una suave luz envuelve la Lanza que sujeta el monarca. Los comandantes comparecen arrodillándose ante él.

–El asedio ha terminado, los orcos han sido derrotados y expulsados de los límites de nuestros dominios.

La voz del monarca es distinta, cavernosa. Su frente se apoya sobre la Lanza dando una falsa impresión de tranquilidad.

–Comandantes, quiero anunciaros algo, es el momento de que los elfos tomen su lugar sobre este mundo.

Lo único que se mueve de los oficiales es su capa al son del viento. Parecen petrificados, apenas puedo distinguir el rostro de dos o tres. El rey emite un aura, es idéntico al que sentí el día que hablamos. Están bajo el embrujo del monarca. ¿Por qué?, ¿qué necesidad tiene de utilizar tal encantamiento?

–Nuestros hermanos desterrados, los elfos rojos, vienen hacia aquí, han invadido Tokras, el reino de los humanos; aprovecharemos sus movimientos y cuando hayan terminado con ellos, les exterminaremos –dice el rey con suavidad.

–Majestad –no, cállate primo, controla tus impulsos.

–Comandante Balkarat, hablad.

–Pido permiso para dejar el ejército, no quiero participar en semejante barbarie –dice con determinación.

El rey asiente mientras pasa su lanza de una mano a otra. Su aura se intensifica, hasta yo puedo sentirla desde donde me encuentro. Por un instante me dan ganas de bajar y jurar lealtad al monarca; tras un tremendo esfuerzo logro controlar esos deseos. Balkarat no tiene ninguna posibilidad, está demasiado cerca. Sorprendentemente, su rostro no cambia, ni su ceño fruncido se relaja. El rey también levanta las cejas extrañado.

–Permiso... concedido, no seréis acusado de traición porque sois un héroe para el pueblo, retiraos –respiro aliviado, he contenido el aliento desde que Balkarat abrió la boca.

Mi primo se levanta clavando sus ojos en el monarca y se arranca el símbolo de su tropa. Un golpe de viento zarandea las ramas, casi me caigo, aún no estoy acostumbrado al peso de mis nuevas armas. Cuando vuelvo a recuperar el equilibrio, advierto con sorpresa que hay alguien más en la plaza.

–¿Quiénes sois? –exclama el rey observando al desconocido con una extraña mueca.

El sujeto da un paso al frente e inmediatamente los comandantes sacan sus armas y rodean a su señor. Solamente ha avanzado un poco, lo suficiente para distinguirle mejor; viste una túnica negra con tonos verdes y en su mano derecha porta un bastón.

–He venido a por la Lanza –anuncia el desconocido; un escalofrío recorre mi cuerpo tras escuchar su voz.

–Por lo que veo, sois un hechicero, un Hukmir por vuestros ropajes –dice el monarca haciendo un gesto.

Los comandantes gritan mientras se abalanzan sobre el mago, solamente tardarán un segundo en reducirlo… el hechicero levanta el bastón y lo mueve dibujando un semicírculo. No pronuncia ningún conjuro ni dibuja runa alguna, pero como si el aire se hubiera vuelto sólido, algo golpea a los comandantes haciéndolos volar, cayendo inconscientes detrás del monarca.

–Impresionante, Hukmir, eres Huk Rasú, ¿no es así?

–Entrégame la Lanza, Rey de los Bosques Oceánicos, pasa los días que te quedan despidiéndote de tus amados bosques, de las diosas, hasta que tus hermanos desterrados, los llamados elfos de las arenas, reclamen tu vida, todas las vidas de estas tierras.

Tengo que moverme, la situación se pone tensa por momentos. No sé quién es este Hukmir. Sin embargo, tal y como ha barrido a los mejores hombres de nuestro ejército, sin duda es poderoso. Balkarat yace tirado cerca del río, intentaré sacarle de aquí.

El Hukmir permanece inmóvil. El monarca pone lentamente la Lanza delante de él; no sé mucho sobre hechicería, pero si juntas lo mágico con lo sagrado no suele ocurrir nada bueno. Este es el último árbol, procuraré bajar sin ser visto, por suerte, están muy ocupados el uno con el otro.

–Cuando acabe contigo, mago renegado, nada podrá impedir que mi Lanza atraviese el pecho del Rey Rojo.

Se examinan, evaluando las fuerzas de cada uno, perfecto, seguro que paso desapercibido. Estoy a menos de cien pasos de mi primo; oigo un gemido, un comandante despierta, intenta levantarse... no, no, el mago se ha dado cuenta, contengo la respiración mientras el índice del hechicero se levanta apuntando a su sien.

–kaA va –una luz verde sale de la mano del hechicero atravesando la cabeza del comandante, que se desploma sobre la plaza con un golpe sordo–. Dámela o mataré a tus comandantes uno por uno.

–¡A otros pondré, Hukmir!

El rey se abalanza sobre el mago que gira su bastón para defenderse del ataque, la Lanza choca contra el bastón varias veces, qué extraño, no pasa nada, a menos que sus respectivos poderes no estén activos. Vamos, ahora puedo llegar donde se encuentra Balkarat, por los márgenes del río, sin que me vean.

Continúan chocando, suenan como cuando un tronco golpea el suelo al caer. Silencio... ¿Qué sucede? No oigo nada, me acerco a la orilla sigilosamente... están empujándose, el uno contra el otro, aprietan sus dientes, al no poder usar sus poderes, la batalla se ha vuelto una prueba de resistencia física.

–Los orcos están reorganizándose, rey elfo, se preparan; invadirán vuestros bosques –dice el hechicero; no puede ser posible, esta noche han caído por miles.

–Eso es mentira, Hukmir.

–Esperan mi señal, después atacarán. Ensuciarán vuestros manantiales, talarán los árboles, quemarán vuestros claros...

–¡Mientes, acabé con ellos! –grita el monarca con un asomo de miedo.

–Apenas había una parte de sus fuerzas, un pequeño sacrificio para forzaros a convocar la Lanza –el hechicero sonríe enseñando unos afilados dientes.

Huk Rasú toma impulso y empuja hacia atrás al monarca, cuyo pálido rostro muestra signos de agotamiento; controlar la Lanza, más la batalla contra los orcos, ha mermado sus fuerzas.

–Observa, rey elfo –el Hukmir golpea la base de la vara contra el suelo; un haz de luces verdiblancas parten hacia el cielo nocturno.

Nada sucede, las luces desaparecen tras varios segundos... ¿qué es eso?, ese sonido, son... ¡Tambores!, suenan por todas partes, se entremezclan con el rumor del vuelo de jilgueros que empiezan a poblar el cielo nocturno. He alcanzado a mi primo, vamos, debo arrastrarle un poco más, cerca de los márgenes del río.

–Todo era un engaño –murmura el monarca mientras varias gotas de sudor caen de su frente.

–Únicamente alguien de sangre real puede liberar y portar la Lanza, majestad – dice con sarcasmo el hechicero.

Los jilgueros empiezan a posarse en los oficiales inconscientes. Uno se posa sobre el abdomen de mi primo, el mensaje es claro; orcos, orcos por todas partes, ¿qué hacemos comandante? Ya casi estoy en el agua, vamos.

–Acabaré contigo, Hukmir. Luego mataré a los orcos, a los elfos rojos, a los humanos...

El rey está perdiendo la razón, murmura, los símbolos sagrados de la Lanza refulgen, ha encendido su poder y... ¡no! Se va a arrojar sobre el Hukmir. Si el hechicero activa su magia para defenderse y ambos chocaran, la explosión reduciría la ciudad de Fuentes Blancas a cenizas. El rey apunta con la Lanza al pecho de su oponente, se abalanza sobre él más rápido que un halcón, va a matar al Hukmir, llega a su altura... ¿pero qué hace el mago?, suelta su bastón de la mano derecha y ladea su cuerpo. El rey atraviesa sus ropajes, no carne, el Hukmir ha atrapado la Lanza entre su brazo izquierdo y su cuerpo; con la mano derecha tiene cogido el cuello de mi señor.

–¿Querías que ambos muriésemos, verdad? –dice el llamado Huk Rasú, sonriente.

Ha sido... ¡increíble! Estoy perplejo, paralizado por la ejecución del movimiento para atrapar la Lanza y anular al monarca, casi diría que el Hukmir lo ha entrenado durante décadas.

El mago levanta por encima de su cabeza al rey, que forcejea por liberarse. Los comandantes despiertan aturdidos, vamos, así podrán ayudarlo. Mi primo no reacciona, quizás su nueva condición de mortal le haga más vulnerable, no lo sé.

–¡Adiós, Brakma – Su, Rey Elfo de los Bosques Oceánicos! –el Hukmir aprieta la garganta del monarca, cuyos ojos parece que se van a salir de las órbitas.

El rey murmura algo. Vislumbro un pequeño reflejo plateado en su mano izquierda, ¡porta una daga!, va hacia la garganta del Hukmir, a un pelo de su objetivo, unas runas de forma extraña se encienden.

–Lo sagrado y lo mágico... –susurra el rey.

Son las últimas palabras que oigo antes de que una explosión nos lance a Balkarat y a mí por los aires.

Mientras caigo, una nube de fuego y humo llena la plaza; la Lanza, inmune, vuelve volando al altar; eso solo puede significar una cosa, el rey ha muerto. Varios trozos de las armaduras de los comandantes pasan despedidas a mi alrededor. Desgraciadamente, se encontraban demasiado cerca de la pugna entre el monarca y el hechicero. Mi cuerpo se golpea violentamente contra el río y las rocas. Caigo boca arriba, intento moverme, no puedo, la corriente me arrastra, adormeciéndome.

La noche chispea llena de estrellas, poco a poco dejo de percibir lo que ocurre a mi alrededor, no oigo nada, no siento el frío del agua, solo veo el cielo. No quiero que mi último pensamiento sea que tanta lucha no ha valido para nada, que todos los sacrificios fueron en vano...

Antes de perder el único sentido que me queda, la lágrima de una diosa, la más grande que he visto en mi larga vida, cruza el cielo nocturno esparciendo su polvo estelar en un espectáculo maravilloso.

Los humanos las llaman estrellas fugaces, según         sus leyendas, si las vislumbras, una nueva vida te espera.

Capítulo  15

Gael

Sus torres se erigen desafiantes hacia el cielo rasgando las nubes sin piedad. Las murallas se muestran imponentes a la luz del sol; situadas al lado del mar, parecen formar parte de él. Kalafel relincha cansado, ambos lo estamos, pero ya llegamos al primero de nuestros destinos.

–Ahí está, Noasella, la ciudad de las dos caras –sigue igual la capital azulada, majestuosa y brillante.

–¿Dos caras, Gael? No entiendo a qué os referís.

Alcanzaremos la ciudad cuando el sol se encuentre en lo más alto. Me giro para mirar a Noasella, sus ojos brillan ansiosos, se muerde el labio inferior.

–Grandes murallas, dulces mujeres, enormes estatuas e iglesias, ricos comerciantes... también pobreza en cada esquina, asesinos a sueldo, corrupción. Quizás llegamos al lugar más peligroso desde que comenzamos el viaje –contesto mientras retomamos la marcha.

Hace mucho que no contemplaba la ciudad, no ha perdido su embrujo.

–Vaya, pues la soberana siempre vende al resto de reinos las bondades que esconden sus altas murallas –la Hukmir sonríe con picardía.

–Conozco la Calamansa de los tiempos del Rey Elmo, hechicera, poco o nada sé de cómo va ahora la ciudad.

Maldito y caprichoso rey, apretaba al pueblo más fuerte que un guerrero la empuñadura de su espada.

–¿Cómo entraremos, Noasella? Días atrás hablamos de hacernos pasar por nobles, ¿no es así? Dadme más detalles –la bruja asiente sonriente.

–Así es, Gael, entregaremos un pergamino a la guardia que custodia la entrada. Nos anuncia como señores feudales de las tierras del noroeste, eso nos proporcionará el paso que necesitamos para entrar en la corte.

–No entiendo por qué debemos arriesgarnos tanto, hechicera. Podríamos pasar como simples viajeros y esperar a que nos contacte el espía, por cierto, ¿le conocéis?

–No, él nos reconocerá. En cuanto a lo otro, nuestro rey me especificó que debíamos entrar en la corte y ver a la reina.

–¿Sabéis por qué? –digo mientras la miro fijamente.

–No lo sé, Gael –me devuelve la mirada, ha pillado la indirecta.

El calor empieza a apretar, nos ponemos al galope para salvar cuanto antes la distancia que nos separa de las puertas de la ciudad.

–¡Gael, esperad! He de cambiar mi vestimenta.

Freno a Kalafel tirando suavemente de las riendas. La hechicera baja del caballo y va hacia unos arbustos no muy frondosos.

–¡Giraos! ¿acaso pensais que soy una de vuestras granjeras? –grita de repente.

–Solo vigilo que no venga alguien u os ataque algún animal –digo inocentemente.

–Ya, claro.

La maga sale de los arbustos como el sol surge del horizonte cuando amanece. Qué cambio, sin la túnica negra y la capa marrón es otra persona. El vestido color blanco con reflejos azules me recuerda a las cascadas de las altas montañas después del invierno.

–¿Os gusta mi vestimenta? –asiento sin poder hablar, no puedo dejar de mirarla, está preciosa–. ¿Os habéis quedado afónico, caballero del Cobre? –Noasella sonríe mientras se cubre con la capa marrón–. Ahora que no habláis, os diré una cosa, hay un pequeño cambio en los planes, no somos esposos, sois mi sirviente.

–¿Qué?

–Temo que poco podemos hacer con vuestro atuendo, Gael, vais bastante sucio... –miro mis pantalones, las mangas, las manos... no es para tanto–. Si preguntan, diremos que el resto de la escolta cayó al asaltarnos unos bandidos.

–Como queráis, Noasella, pero tened cuidado, procurad no hablar de más.

Con sorna, la bruja hace una elegante inclinación de cabeza y sonríe. Hace menos de cinco minutos la mayoría de sus ademanes eran toscos, propios de una chica de pueblo. Ahora cabalga con la espalda recta, su cara se ha envuelto con una especie de solemnidad, incluso su mentón mira al cielo en vez de apuntar al suelo.

–Gael, debo preguntaros algo.

–¿Qué queréis?

–¿Alguien de la ciudad puede reconoceros?

–No creo, de niño venía por estos lares a comprar provisiones; cuando ingresé en el bastión pocas veces visité la ciudad –claro que me pueden reconocer, he viajado por estos parajes durante más de diez otoños...

–¿Seguro? Pensadlo bien, algún amigo de taberna o amiga –es triste, pocos quedan de los que tuve.

–Nadie, hechicera, nadie.

–Perfecto, una cosa más, delante de la concurrencia no olvidéis dirigiros a mí con respeto, sirviente.

–Por supuesto, mi señora.

–A esta distancia seguro que ya pueden vernos desde las almenas, Gael, cabalgad detrás de mí –tiene razón; aprieto las riendas de Kalafel calmando un poco su ritmo.

Meterme en el papel, permanecer lo más callado posible. Todas las frases que diga deben acabar con “mi señora”; no sé si seré capaz.

–Gracias, caballero Gael –la hechicera se gira hacia la ciudad mientras habla.

Hay más guardias en la puerta de los que cabría esperar, abren los arcones, interrogan a los viajeros. La fila de los que intentan entrar es de varios pasos, tendremos que esperar a que nos toque el turno.

Esto no es normal, cuando yo venía había cuatro o cinco soldados, comprobaban que los comerciantes eran lo que decían ser y que habían pagado sus impuestos antes de abandonar la ciudad. Ahora hay una patrulla entera armada hasta los dientes, revisando los carros, las alforjas; no sé qué buscan.

–¡Vamos!

Noasella espolea al caballo rebasando toda la fila hasta alcanzar la puerta, donde un guardia le da el alto alzando una mano; la otra, descansa sobre el pomo de su espada.

–¡Deteneos! ¿Por qué os saltáis la fila? –dice visiblemente nervioso, otro soldado se acerca.

–Una dama no sigue el mismo camino de los plebeyos, soldado, arrodillaos, os encontráis ante la Duquesa de los Picos Helados.

–Nunca he oído hablar de ese lugar, ni de sus gentes, ¡esperad aquí! –dice el soldado mientras va hacia un guardia de más edad, probablemente, el jefe de la patrulla.

Empieza a hablar con él señalando a Noasella. El jefe, un soldado con barba blanca y ojos azules asiente sin mirarla; hace un gesto y dos guardias más se ponen en movimiento situándose a su lado. Empiezan a andar, vienen hacia nosotros; no puedo decir nada a Noasella sin que lo escuchen, a ver cómo salimos de esta.

–Soy el capitán de la guardia que custodia la puerta –hace una pausa, mientras, dos soldados se sitúan detrás de mí cortándome la retirada–. Habéis dicho a mis hombres que sois una duquesa. Venís de muy lejos, señora, vuestra escolta es muy reducida para proceder de un reino tan lejano –la bruja ni se inmuta, no sé qué pensará hacer.

–Fuimos atacados por varios grupos de bandidos en la frontera, capitán, aquí tenéis nuestras credenciales –la voz de la hechicera es despectiva, sin ninguna emoción aparente; con un gesto le tira un pergamino.

El capitán lo coge al vuelo; con una mueca de rabia examina el pergamino. Tras echarlo un breve vistazo lo cierra, entregándoselo a otro guardia al que susurra algo que no entiendo.

–Señora, os tengo que pedir que os descubráis, quiero veros –dice el capitán con una pasmosa sangre fría.

–Vuestra osadía tendrá su castigo, capitán –el tono de Noasella hace que el hombre vacile por un segundo.

–He de insistir, si no es así volveos a vuestras tierras, no entraréis en Calamansa –el capitán hace un gesto, los soldados desenvainan sus espadas.

Suavemente, empiezo a apartar mi capa para coger la espada, dos guardias no me suponen un problema.

–Me habían dicho que la ciudad es famosa por su hospitalidad, acogedora con los visitantes. No olvidaré esto, capitán –la hechicera se quita la capucha mostrando su rostro sin emociones.

Para mi sorpresa, el capitán resulta inmune a la belleza y a las amenazas de Noasella; encoge los hombros colocándose de lado, dejándonos paso libre entre los enormes portones de la muralla.

–Sed bienvenida, Duquesa de los Picos Helados –el capitán se pone firme y hace un gesto a los guardias que vigilan la entrada.

Noasella espolea a su caballo pasando delante de él como si hubiera dejado de existir. El capitán se gira hacia mí, no me quita ojo de encima, despacio paso a su lado, sus ojos azules me escudriñan...

–¡Esperad! –es el oficial.

Maldita sea, ¿nos han descubierto? Lentamente, cojo un cuchillo. El capitán se acerca a mi espalda, aguardaré a ver qué sucede.

–Un guardia os escoltará a palacio, los nobles pasan su estancia allí. Díselo a tu señora –asiento pausadamente mientras vuelvo a dejar el cuchillo en su sitio.

Cuando atravieso la entrada, el mismo soldado al que el capitán entregó el pergamino sujeta las bridas del caballo de la hechicera; esta vuelve a cubrirse con la capucha y habla con él. Antes de llegar donde ellos, giro la cabeza, la reja desciende hasta cerrar el paso. Alguien llama mi atención en la parte alta de la muralla, una figura con una capa negra parece que nos observa fijamente. Sí, tras percatarse de que le he descubierto se desliza desapareciendo entre las almenas; no he podido verle bien, el sol me deslumbraba, ¿será nuestro espía?

–¡Sirviente!, vamos, no te retrases, nos alojan en palacio –grita.

La bruja sonríe durante menos de un segundo mientras su rostro se pierde en la sombra de su capucha.

–Sí, mi señora –murmuro sumiso; esto va a ser un suplicio.

La ciudad permanece tal y como la recordaba. El mercado sigue instalado en la parte media de la ciudad, haciendo de barrera entre los pobres y los ricos. Calamansa está construida como una rueda; varias murallas conforman el esqueleto de la estructura. Varios siglos atrás, las guerras entre las diferentes razas asolaron estas tierras, la villa pasó a formar parte del castillo por seguridad. Así nació la ciudad.

Atravesamos pequeñas calles y patios guiados por el soldado. A nuestro paso noto enrarecido el ambiente. La gente susurra en pequeños grupos; caminan apresuradamente con la cabeza gacha. Sin duda, el pueblo sabe que se aproxima la guerra o que hay rumores de ella. Varios ciudadanos se agolpan alrededor de una platea, alguien se sube. Pasaremos cerca de allí, veremos qué sucede; de golpe, la gente calla.

–Por orden y mandato real, se convoca al pueblo de Calamansa a asistir, cuando el sol esté en lo más alto, a la plaza de los Últimos Testigos.

El grito atraviesa la calle como el graznido de una corneja, es un emisario el que habla, en su ropa lleva el escudo de la corona.

–Su majestad se dirigirá al pueblo en ese lugar, todos debéis acudir, pues importantes noticias se os comunicarán.

El heraldo ha terminado su breve discurso, baja de la platea y cruza la vía. Sin duda se dirige a otras calles para continuar con su cometido.

Si la reina cita al pueblo en la plaza principal es porque algo crítico tiene que anunciar. Seguramente se trate de un comunicado de guerra. Hemos de cerciorarnos.

–Excelentísima duquesa –esto es un sufrimiento.

–¿Qué queréis, sirviente?

–Debemos ir a la plaza a escuchar el comunicado de la reina –bajo el tono de voz, Noasella me mira y asiente.

–¡Soldado!, llevadnos a la Plaza de los Últimos Testigos –ordena la bruja; el hombre se gira observándonos detenidamente.

–Como ordenéis, pero la travesía no se puede hacer a caballo –dice señalando una calle estrecha con pieles de distintos colores haciendo las veces de techo; tiene razón, iríamos golpeándonos en la cabeza.

–Muy bien soldado, ¡guiadnos! –dice Noasella bajando de su caballo con un elegante movimiento.

Kalafel relincha alterado cuando desciendo de su silla, no me extraña, andamos por la zona del mercado con su característica mezcla de gente y olores; puede poner nervioso a cualquiera. Acaricio un poco su poderoso cuello para tranquilizarlo mientras atravesamos la pequeña calle. A ambos lados los mercaderes nos ofrecen sus productos, algunas muchachas acarician juguetonas sus cabellos desde su alcoba y los niños, cubiertos de barro, gritan, ríen, jugando por el suelo.

Bien, llegamos al final de la calle desembocando en la misma plaza, está abarrotada, poco debe quedar para que la reina aparezca. Las estatuas siguen igual, enormes y majestuosas, unas señalan la tierra, otras el cielo; se reparten entre ellas la guardia de lo divino y lo terrenal.

El púlpito de la reina está preparado. Varios círculos de guardias armados separan la pequeña distancia que existe entre el gentío y la plataforma. Si no está toda Calamansa aquí, poco faltará. Oigo un retumbar no muy lejano, debe ser el séquito de la reina que se aproxima. Cada vez se oye más fuerte, el sonido de los tambores ensordece al gentío que ocupa la plaza. Ahí llegan.

Es la primera vez que veo a la reina. No está mal, es guapa, su piel morena y larga cabellera le dan un cierto atractivo y carisma. Sube hacia el púlpito de forma elegante y estudiada, tomándose su tiempo para que todo el pueblo la contemple, se fije en su largo vestido azulado, en el reflejo de las piedras que lo adornan. Por fin llega a lo más alto, el gentío permanece callado, expectante.

–¡Pueblo de Calamansa!

Tiene buena voz, potente; hace una pequeña pausa.

–Os vengo a confirmar lo que muchos ya sospechabais y lo que todos nos temíamos. Estamos en guerra, los elfos de las arenas han arrasado nuestras villas y castillos desde el oeste. El enemigo avanza y pronto estará a las puertas de la ciudad.

Surgen los cuchicheos, los gritos desolados, algunos empiezan a abandonar la plaza.

–¡Pueblo de Calamansa, esta tierra es nuestra y nada ni nadie nos la arrebatará! ¡La defenderemos con nuestras vidas! –vocifera.

Su grito suena en toda la plaza, el gentío aplaude de forma tímida, nunca resulta grato escuchar que quizá mueras mañana.

La soberana se retira mientras los escasos aplausos aún resuenan. Baja rápidamente las escaleras y la pierdo de vista; indudablemente regresa a palacio.

Noasella apremia al soldado para que continuemos nuestro camino; este se despide del comerciante con el que hablaba y vuelve mirándome como asegurándose de que aún sigo allí.

Rodeamos la plaza que se va vaciando con rapidez. La gente choca, discute; arrastran animales, provisiones, otros portan armas. Conozco la sensación, ya hace tiempo que tuve que enfrentarme a ella, controlarla, se llama pánico. Para vuestra desgracia, habitantes de Calamansa, esto no ha comenzado, esperad, y el miedo os dominará, no os dejará moveros ni pensar, cada paso será un tormento, vuestra voluntad se tornará inerte, la fe en vuestra reina y en las diosas desaparecerá, todos moriréis. Maldita sea, la marca del Rey Elfo Rojo me quema.

Pasamos detrás de las imponentes estatuas. La espalda de Noasella refleja las sombras cortando la luz del sol como si el bien y el mal estuvieran separados.

–Guardia, ¿por qué vamos tan despacio? –grita Noasella en tono despectivo.

–Perdonad, mi señora –el hombre hace una especie de reverencia.

De los lados de las estatuas surgen varios hombres armados con lanzas; en los pequeños ventanales cuatro arqueros apuntan a nuestras cabezas.

–¿Qué es todo esto? –Noasella sigue en su papel, su tono muestra indignación, incredulidad.

–Señora de los Picos Helados, duquesa, nada menos, si no me equivoco –dice una voz que surge de algún sitio.

Los guardias siguen tensos, no levantaré la cabeza. Esperaré un poco más.

–¿Quién se dirige a mí? –bien, hechicera, muy bien, no pierdas los nervios; se desenvuelve con entereza, estoy sorprendido.

–Venís de muy lejos y en mal momento, duquesa –la voz rasgada habla con sarcasmo, no me gusta su tono.

–¡Mostraos, quien quiera que seáis! –vocifera la bruja acaparando la atención de los guardias; aprovecharé a deslizar mi brazo lentamente hacia la espada.

–Decid a vuestro sirviente que no se mueva o nuestras flechas le atravesarán la garganta. En cuanto a vos, os concederé el que quizá sea vuestro último deseo –no es una chanza, su voz rasgada se ha vuelto amenazante.

–Sirviente, aguardad. No sé quién sois, señor, pero seréis castigado por esta ultranza.

Una sombra surge de una estatua caminando hacia nosotros con una ligera cojera. Es un hombre de mediana edad, delgado, varias cicatrices recorren su cuello y su rostro aviejado. Una mueca muestra sus dientes, algunos de ellos rotos, seguramente en combates; la armadura que porta es negra con varios símbolos dorados, llena de arañazos. No puedo ver su rostro, se ha puesto donde no hay estatuas y el sol le da de lleno.

–Me presentaré, soy Tromos, el Conde del Guardián Ciego.

Hundo un poco más si cabe el rostro en la capucha para ocultar mi sorpresa. El Conde del Guardián Ciego, tras muchos otoños oyendo historias de tramas palaciegas y asesinatos sospechosos, por fin le conozco; el brazo invisible de reyes y príncipes del Reino de Tokras, el llamado Ejecutor por el pueblo.

–Poco me importa quién seáis, conde, ¡no podéis tratar así a una dama y aliada de Calamansa!

–Duquesa, no he visto vuestras tropas de apoyo desde las almenas y a menos que vuestro sirviente se convierta en un gigante, dudo mucho que podáis ayudarnos en la contienda que se avecina.

Noasella va a hablar, pero Tromos levanta la mano.

–Seréis escoltados a la corte y encerrados en unos aposentos hasta que verifiquemos vuestras credenciales. ¡Guardias!, registrad al sirviente, la duquesa no va armada, por lo menos, a la vista –los soldados ríen por la burla de su superior; dos se acercan, empiezan a quitarme la ballesta, espada, dagas...

–Mi señor, ¡este hombre lleva armas para acabar con una patrulla!

–Llevaba. Tapadles la cara y escoltadles a su aposento –dice Tromos con tono de mofa.

–Os azotarán por esto –Noasella continúa a lo suyo, imagino que no les ha hecho cenizas porque vamos a palacio después de todo.

–Escuchad duquesa, si no sois quien decís, vuestros huesos colgarán de la muralla, y si lo sois, os pido disculpas de antemano –otra chanza de Tromos acompañada de las carcajadas de los guardias, ya no veo nada.

Noto la punta de un arma clavándose en mi espalda, empujándome hacia adelante. No sé qué harán con nuestros caballos, Kalafel sabe cuidarse solo, aceptará comida y bebida de cualquiera; pero acudirá cuando oiga mi llamada. Noasella continúa gritando, maldiciendo, hablando de su alta cuna, de sus finos pies. Subimos escaleras, pasamos por jardines, otras escaleras, el murmullo de la ciudad se queda atrás. Ya no noto el calor del sol, debemos estar dentro de un edificio.

–Metedles aquí, podéis quitaros lo que tapa vuestro rostro, recordad, permaneceréis encerrados hasta que sepamos quiénes sois –no reconozco la voz, será algún esbirro del conde.

–Esto es un ultraje...

La puerta se cierra estruendosamente ahogando la voz de Noasella, oigo el chasquido de varios cerrojos y el raspado de una madera. Han cerrado y bloqueado la puerta para que no se pueda abrir desde dentro.

Retiro el trapo de mis ojos, nos encontramos en una habitación de palacio, de eso no hay duda. Hay pieles en las paredes y alfombras en el suelo.

–¡No tengo poder! –Noasella resopla y empieza a removerlo todo.

–¿Qué buscáis, mi señora? –la susurro.

–Símbolos, runas, cualquier marca que anule la magia –su voz refleja preocupación y no me extraña, estamos totalmente desarmados.

Pasamos un buen rato examinando la habitación sin encontrar nada. Puede que lo que anule el poder de Noasella se encuentre fuera de la habitación o en la misma puerta. Me asomo a la ventana, probaré a abrirla, el pestillo cede y los postigos se abren con un chirrido. Veo el mar, el rumor de las olas llega a nuestros oídos, giro el cuello a mi derecha para divisar parte de la ciudad y de las llanuras colindantes. Nos han alojado a una buena altura en una torre del palacio, no podemos descolgarnos, ni trepar a lo alto. Nos hallamos indefensos y, por si fuera poco, atrapados.

–No podemos salir.

–Hablad bajo, mi señora, no sabemos si nos escuchan.

Noasella asiente, se acerca a la ventana, el rumor de las olas llevará nuestras palabras lejos de oídos indiscretos.

–Tenemos que escapar antes de que lleguen las tropas de nuestro señor, si mañana al anochecer no hemos salido de Calamansa, cumplir nuestra misión a tiempo será imposible –al oír mis palabras, Noasella se asoma a la ventana mirando hacia todos los lados.

–Ahora no podemos hacer nada, Gael, debemos descansar. Esperaremos, las credenciales son buenas, el reino de los Picos Helados existe –mientras habla camina hacia la cama y se derrumba sobre ella.

–Lo habéis hecho bien hoy, mi señora, descansad.

–Vigilad, Gael.

La hechicera se queda dormida casi sin terminar la frase. Permanezco observándola... nuestra misión nos une, dependemos el uno del otro y, aunque el principio de nuestra historia no comenzó bien, hemos llegado hasta aquí, juntos.

Vuelvo a echar una ojeada por la ventana, desde aquí tengo una buena vista de casi toda la ciudad. No puedo ver por dónde nos han traído, aunque sí parte de la enorme Plaza de los Últimos Testigos y las antiguas murallas, en su mayoría desmontadas para llevar su piedra a la primera barrera. Donde antes se levantaban los muros, hay casas, posadas y algunos pequeños palacios. La zona interior de la última defensa, la gran muralla exterior, es la que tiene más movimiento, cientos de hombres van como hormigas, cargadas con sacos, piedras... preparan la defensa de la ciudad; cuanto más tiempo tardemos en contactar con nuestro espía y abandonar Calamansa, más difícil resultará salir de aquí.

Me acerco a la cama donde Noasella duerme, no tiene un sueño tranquilo; se agita, murmura en sueños cosas que no entiendo. Aprovecharé para echar otro vistazo a la habitación, bueno, celda. Busco detrás de los armarios, aparto el espejo y en su reflejo advierto algo extraño, un símbolo cobrizo en el techo detrás de una viga de madera, por eso no lo habíamos visto.

–Señora, ¡despertad! –la hechicera abre los ojos mirando alrededor desconcertada.

–¿Qué sucede, sirviente?

–Venid, mirad el espejo, tiene una excelente manufactura –Noasella me mira intensamente mientras se acerca.

–Tenéis... razón, la talla es magnífica y su entramado es peculiar –la hechicera frunce el ceño–. Venid, sirviente, vamos a la ventana a contemplar el mar.

Al asomarme observo que continúa la frenética actividad en la ciudad. Dudo que sepan defenderse del asedio de los elfos rojos.

–Es una runa peculiar, hecha de una sola vez, enfrenta entre si todos los tipos de magia...

–Al grano, hechicera.

–Bien, no podemos alcanzarla para destruirla ni desplazarla; seguimos como al principio. Imagino que las marcas estarán por todo el palacio –la hechicera sigue cavilando, moviendo la cabeza a los lados.

Un golpe en la puerta nos pone en guardia; quitan la madera, en breve sabremos si las credenciales eran tan buenas como aseguraba la hechicera.

–¿Aún tenéis la daga, mi señora?

La mano de la hechicera se mueve inconscientemente recorriendo una parte de su cintura.

–Reservadla para vos, creedme, es mejor que la tortura.

El último chasquido del cerrojo llega a nuestros oídos cuando la puerta se abre de golpe. Varios guardias entran situándose a ambos lados de la puerta con la mano en el pomo de sus espadas. La bruja cierra los puños y aprieta los dientes, no se dejará apresar sin pelear. De repente, una voz conocida surge desde la puerta.

–Mi señora, perdonadme.

Tromos atraviesa la puerta y hace una leve reverencia. No me gusta, algo hace que me ponga tenso cuando está a pocos pasos de mí.

–Son malos tiempos y tenemos que asegurarnos de no tener invitados indeseables en nuestra ciudad, duquesa –dice Tromos a modo de disculpa.

La hechicera se relaja volviendo a subir su mentón con solemnidad, tiene su gracia después de todo.

–¡Sacadnos de este pajar y llevadnos a unos verdaderos aposentos! –exclama la hechicera con indignación; bien hecho, si tenemos magia saliendo de aquí, mejor.

–Como ordenéis, duquesa –el Guardián Ciego hace un gesto a los soldados para que salgan.

Tromos nos espera fuera, impaciente; espero a que salga la bruja y voy detrás. Noasella no lleva puesta su capa y camina como si fuera una verdadera noble. Vamos por los pasillos en silencio hasta que nuestro guía hace un comentario que me deja estupefacto.

–Pensaba que vuestro lejano reino había desaparecido, duquesa; también desconocía totalmente que tenéis un lejano parentesco con el linaje de la corona –Tromos se acerca a Noasella–. Ciertamente sí que tenéis algunos rasgos similares a nuestra reina...

–Poco tiempo han durado vuestras educadas formas, señor –la hechicera resopla señalando con la mano hacia arriba–. Decidme Guardián Ciego, ¿qué son esas extrañas formas que hay en el techo?, ¿decoráis el palacio con marcas de los salvajes? –muy bien, ingenuidad, aunque Tromos parece perspicaz.

–Son... runas, duquesa, anulan la magia –ha dudado al contestar, incluso ha escudriñado a Noasella al responder.

–Muy bien, esos malditos magos, siempre haciendo lo que quieren –dice resoplando Noasella; qué graciosa la hechicera.

–El palacio entero está protegido, duquesa, si algún hechicero quiere entrar, tendrá que hacerlo por la puerta –dice el conde con un marcado tono de odio.

No son buenas noticias, aunque al menos ya lo sabemos. Por un instante, el rostro de Noasella se quiebra, vamos, ahora no, aguanta. Por suerte, Tromos no la miraba.

–¿Antes no? –bien hechicera, retoma la conversación, no decaigas.

–El anterior monarca, el Rey Elmo, dejaba que brujos y brujas camparan a sus anchas por la ciudad y el palacio. Ahora, su majestad quiere que el que entre en sus dominios, pase por la entrada –así que la reina teme y respeta a los magos.

Nuestra pequeña comitiva se detiene delante de una puerta. Un soldado sale de su fila y la abre con rapidez.

–Estos son vuestros aposentos, mi señora, ¿queréis que el sirviente duerma en otro sitio?

–Dormirá aquí, en el suelo. Está acostumbrado.

–Como queráis, sabed que la reina ha convocado a los nobles para cenar, justo cuando el sol desaparezca.

–Allí estaré, conde.

–Muy bien, duquesa, mandaré a buscaros cuando sea la hora.

–Conde, esperad, ¿y nuestras cosas?

–En la habitación, señora; las armas de vuestro sirviente están a buen recaudo en la armería, únicamente la guardia va armada en palacio. Le devolveremos todo cuando abandonéis vuestra estancia.

El conde Tromos espera a que entremos en nuestro aposento para marcharse con su escolta escaleras abajo. La habitación es más grande que la anterior; localizo nuestros enseres tirados y revueltos encima de la cama.

–Vuestra capa...

–No puede utilizarse, ni verse por nadie a menos que yo quiera o que la lleve puesta, sirviente.

Recorro con la mirada la nueva estancia. Es la primera vez que estoy en un aposento tan suntuoso; alfombras de seda cubren el suelo y varios espejos cuelgan de las paredes. No le va mal a Calamansa, solamente vendiendo lo que hay aquí, una familia podría vivir cinco otoños. Quizá sea porque mi vida siempre ha estado regida por la austeridad pero nunca entenderé la necesidad de todo esto.

–Mi señora, si os parece saldremos antes de que vuelvan; debemos averiguar cómo salir de aquí si queremos escapar.

–Hay dos opciones sirviente, encontrar un lugar donde no haya símbolos, y por lo que nos han dicho, habrá en las murallas y en las puertas; el otro camino, es por mar –mientras habla se acerca a la puerta y comprueba que no hay nadie–. ¡Vamos!

Salimos como señora y criado volviendo sobre nuestros pasos; se supone que hemos de bajar. Caminamos por los largos pasadizos alejándonos del rumor del mar. Noasella pasa entre los guardias que custodian las puertas de palacio como si fuera su dueña y señora. Los hombres la saludan, los soldados descruzan sus lanzas para dejarla pasar.

–Mi señora, tengo curiosidad por saber cuándo aprendisteis a comportaros así.

–Hace tiempo, el Rey Elfo Rojo me llamó a su presencia; dijo que tenía que aprender a comportarme como una noble y dispuso una mujer para enseñarme; no hice preguntas, solo obedecí.

–Pero lo del reino de los Picos Helados, el linaje...

–Mi madre era de allí, no sé mucho más –su voz cortante termina nuestra conversación, aunque Noasella me ha dicho más de lo que esperaba.

Continuamos descendiendo durante un buen rato; pasando bajo arcos decorados de halcones, fénix y estrellas, atravesamos patios, jardines. Creo que ya llegamos a una de las salidas, sí, al final de este patio se ve la muralla...

–Duquesa de los Picos Helados, ¿os habéis perdido? –Tromos surge de las sombras del palacio, flanqueado por dos soldados.

–Sí, conde, este palacio es enorme, ¿nos acompañaréis al salón en el que se celebra la cena?

–No, señora, pero mis hombres os escoltarán para que no erréis en el camino de vuelta. Llegaréis a tiempo de disfrutar de los exquisitos manjares de su majestad.

–Gracias, señor.

Los guardias se colocan uno delante y otro detrás, igual que si fuéramos prisioneros. Recorremos un sendero parecido sin subir tanto; no me importa, ya no estoy tan desorientado como al principio. Llegamos frente a unas puertas que se abren a nuestro paso, hay mucha luz, mesas alineadas formando un rectángulo, no distingo mucho más al fondo, la capucha oculta mi rostro pero también limita mi visión.

Un criado señala un sitio a Noasella. Después me acompaña hasta una mesa situada en una esquina. Voy a tener una variopinta compañía de sirvientes, cortesanas y mercenarios, supuestamente desarmados. Este sitio me permite observar parte de la mesa de los nobles; no veré a la soberana, pero tendré vigilada a Noasella por si me necesita.

–¡Su majestad, la reina! –grita una voz potente que resuena por toda la sala.

Inmediatamente los nobles empiezan a levantarse, pocos con devoción, otros con cansancio, vaya, otros no, la mayoría; si las fuerzas de la reina se midiesen por la forma de levantarse de su séquito, sería una conquista muy fácil para mi señor.

El sonoro golpe de una jarra haciéndose añicos contra la mesa donde me encuentro llama mi atención. Su causante es un hombre barbudo de aspecto rudo; berrea como los ciervos en celo atemorizando a los criados, toquetea a las cortesanas. No sé si está borracho o mal de la cabeza, aunque por su culpa puede que acabemos en las mazmorras; algunos nobles ya miran de vez en cuando hacia aquí.

–Eh tú, ¡quítate la capucha! –balbucea el tipo barbudo, grande como un oso; alarga su mano hacia mí.

Huele a una mezcla de vino y cerveza. Intercepto el brazo con la mano izquierda y le giro la muñeca hacia la parte externa de su cuerpo; con la mano derecha agarro su tráquea y acerco mi rostro a su oreja.

–¡Cállate!, siéntate y estate quieto o aplastaré tu garganta –el hombre asiente casi sin respiración.

La música suena suave, las voces de las conversaciones se entremezclan entre la melodía que recorre el salón. La chusma que me acompaña está medio dormida, voy a intentar desplazarme un poco para poder observar mejor a la reina y a sus invitados.

Justo cuando iba a moverme, Tromos atraviesa la puerta. Se dirige hacia un anciano que abandona la sala. Ambos se saludan, creo que he oído algo de Canciller, probaré a acercarme un poco, tal vez pueda escuchar algo interesante…

–¿Entonces abandonáis la mesa, Canciller?

–Todo lo que podía hacer por su majestad hoy, se ha hecho, Guardián Ciego, mis viejos huesos necesitan descansar.

–Antes de iros, ¿sabéis si el conde Noracy ha vuelto? –no puede ser, habré oído mal.

–No le he visto esta noche, conde, ni sabía que había partido.

–Claro que no, id a descansar Canciller, se acercan malos tiempos.

–Escuchad, Tromos, ya son varios los reyes que se encuentran enterrados bajo mis pies y nunca fueron los tiempos, buenos o malos, lo que les mató.

–¿Me acusáis de algo, anciano?

–Adiós, Tromos; creedme, hoy al contrario que vos, dormiré tranquilo.

El anciano deja plantado al conde abandonando el salón. Resoplando, Tromos mira al techo, vaya, no lo había visto; colgadas con cuerdas caen las banderas de los escudos del reino. Tienen sus emblemas bordados de variopintos colores; bestias, espadas, mazas y torreones se mueven al son del viento que entra en pequeñas corrientes por los enormes ventanales del salón.

Varios criados retiran las mesas, otros rellenan las copas de los nobles. Los músicos han subido el volumen, aun así pocos nobles bailan. Creo que la reina da el último festín que habrá en mucho tiempo. Noasella se pasea saludando, asintiendo sonriente a todo el mundo, esperando a que el espía se ponga en contacto con ella, le deje algún mensaje o que le haga una señal.

Es extraño, la reina no ha dicho nada, ningún anuncio, ni arenga. Se acerca el enemigo, sus nobles no tienen la moral alta que digamos. Algunos de ellos están borrachos. No se oyen risas, hablan en pequeños grupos; echaré un vistazo. La monarca permanece sentada con las manos cruzadas frente a su cara, sus ojos observan a la concurrencia, uno a uno, fijamente. A su izquierda está Tromos, y detrás una sirvienta. El ceño de su majestad se marca fruncido, concentrado.

–La Reina se retira –la voz se eleva por encima de la música y de los murmullos; los nobles se inclinan.

La soberana abandona el salón visiblemente enfadada. Noasella hace un gesto para que me acerque, nos vamos; el resto de los nobles también se marcha, la música se apaga con suavidad. Salimos del salón rodeados del resto de nobles y de su séquito. Unos soldados nos esperan, por suerte nos dejan solos para escoltar a los nobles más perjudicados a sus aposentos.

–¿Alguna novedad, mi señora?

–Sucios babosos con falsos halagos, proposiciones indecentes... –Noasella farfulla hasta que dice algo que entiendo–. No sirviente, nada de nada.

Llegamos a nuestra habitación, solamente nos queda el siguiente día para contactar con el espía. La hechicera agarra un camisón antes de colocarse detrás de un biombo. Me acerco a uno de los ventanales de la habitación, únicamente se ven las enormes antorchas de la ciudad y las pequeñas culebrillas que forman las luces que iluminan algunas calles.

–¿Ni la capa os pensáis quitar, sirviente? –Noasella se sienta sobre la cama.

–Sí, mi señora, contadme qué tal la cena –sonrío a la vez que dejo la capa sobre una silla.

La hechicera se queda mirándome, ¿qué le pasa? Da un paso hacia mí señalando algo a la altura de mi cintura; inconscientemente bajo la mano hacia donde señala y encuentro un papel doblado en el cinturón. Maldita sea, ¿cómo ha llegado ahí?, nadie me ha tocado, ni acercado lo suficiente, tampoco he chocado con nadie. Noasella se acerca arrebatando el papel de mis manos; nerviosa, lo abre.

–Mi señora, ¿qué dice?, hablad –susurro.

–“Los portones del infierno se abrirán por el oeste, vuestro destino os será entregado bajo la atenta mirada de las diosas, daos prisa, o no podréis partir“.

Ya caigo, el gigante, el hombre que quiso quitarme la capucha, mierda, ese fue el que deslizó el papel, solo bloqueé una de sus manos y fácilmente pudo deslizar el mensaje en mi cinto. No recuerdo quién era su señor, no pude fijarme...

–El mensaje es claro, deberíamos abandonar cuanto antes Calamansa.

Noasella camina visiblemente nerviosa hacia donde ha dejado su vestido para volver a ponérselo.

–¿Habéis visto alguna vez una mujer desnuda, sirviente?

–Sí, mi señora.

–Qué pena, pensaba que iba a ser la primera.

Recojo mi capa y las pocas cosas de la hechicera cuando la puerta se abre de golpe. Tromos y varios soldados entran en la habitación con la espada desenvainada.

–Duquesa de los Picos Helados, siempre es un placer volver a veros.

–Conde Tromos, ¿qué queréis?, ¿qué significa esto?

–La reina ha ordenado encarcelar a todos los nobles hasta descubrir al traidor que colabora con el enemigo.

Noasella se acerca al conde plantándose frente a él.

–¡Nosotros acabamos de llegar!

–Cierto, pero es orden de mi soberana. ¿Qué tenéis en vuestro puño?

No, no puede ser, no hemos podido deshacernos del mensaje. La hechicera cierra el puño estrujando el papel.

–Nada que os incumba.

–Entregádmelo u os cortaré la mano; dadme ese placer, recogeré el papel de vuestros dedos inertes –dice Tromos amenazante; Noasella le entrega el papel arrugado.

El conde lee el mensaje. Cuando termina de ojearlo su cara se torna en una mueca siniestra. Tras un gesto rápido de su mano, los guardias cierran más el círculo a nuestro alrededor.

–¡Encerradla en el sótano con los demás nobles!

Tras oír la orden de Tromos, los soldados se sitúan a ambos lados de la hechicera. Queda una posibilidad, un criado no es importante...

–Señor, ¿qué hacemos con el sirviente?

Maldito guardia, el conde ya se había olvidado de mí; ahora me observa con atención, pensando qué hacer conmigo.

–Que corra su misma suerte.

Salimos de la habitación con las espadas pinchando nuestra espalda. Noasella grita algo de ultraje y más palabras que no entiendo. Bajamos escaleras, seguimos descendiendo, todo es oscuridad. Pasamos por multitud de celdas, todas desocupas. Llegamos a una mazmorra enorme llena de nobles que se apiñan asustados; no veo al gigante borracho, pocos sirvientes acompañan a sus señores.

–Su majestad os envía sus más sinceras disculpas, se ha visto... obligada –dice Tromos en voz alta con una mueca siniestra–. Hay ratas en palacio, mezcladas entre corderos... Había otra solución, aunque la reina no accedió a mi petición, mataros a todos.

Varios nobles empiezan a vociferar insultos y amenazas. Tromos hace caso omiso hasta que da un paso al frente, los que gritan enmudecen.

–¡Tendréis comida y agua, pero permaneceréis encerrados! –su voz es cavernosa, deformada por las paredes del calabozo.

Tromos se aleja por los pasillos, los guardias cierran filas por donde se ha marchado. Por lo que hemos descendido, es muy probable que nos encontremos en los sótanos de palacio; le hago un gesto a Noasella para apartarnos del resto de los nobles.

–¿Cómo saldremos de aquí, Gael? –no lo sé, maldita sea.

–¿Seguimos sin magia, mi señora? –la hechicera asiente con frustración.

Echo un vistazo rápido a mi alrededor. Los nobles están aterrados, cabizbajos. Las paredes excavadas en la tierra no ofrecen ninguna vía de escape. La verja es el único camino posible para huir de aquí; abrir una cerradura de la que no tengo llave y acabar con diez guardias totalmente desarmado... Es imposible, por ahora no hay nada que hacer.

–No podemos salir, mi señora. Debemos esperar –Noasella asiente, se ciñe su capa tapando su rostro con la capucha.

Pasado un breve lapso de tiempo, empezamos a oír movimiento al final del pasillo. Unas antorchas se acercan, vuelve el Guardián Ciego visiblemente enfadado.

–Hemos de trasladar a un grupo de nobles para interrogarles, ¡abrid la puñetera verja! –grita furibundo; un guardia va hacia la puerta con la llave, la abre y se aparta.

Tromos va hacia el capitán, oigo varias palabras sueltas, por lo que he entendido varios nobles irán a las celdas de la torre situada cerca del puerto.

–Vamos, coged unos cuantos traidores y pongámonos en marcha –varios guardias entran en la mazmorra, los nobles callan sumisos; se nota que temen a Tromos.

Me pongo detrás de Noasella, quizás tengamos una posibilidad.

–Estad atenta, mi señora –la susurro.

Dos guardias nos arrastran fuera de la celda junto con otros nobles. Los soldados se colocan rodeando nuestro pequeño grupo, obligándonos a caminar. El conde del Guardián Ciego no viene, se queda charlando con el carcelero. Subimos muchas escaleras, llegamos a cielo abierto, cruzamos un patio, se oye el mar, subimos y ahí está, el puerto.

–Avisadme cuando recuperéis vuestro poder –susurro.

–Vosotros, ¡callaos! –vociferan los guardias.

El soldado le dice a su compañero que nos arrancará la piel a latigazos y ambos ríen estrepitosamente. Tras unos pocos pasos, Noasella hace el gesto que esperaba con las mejillas rojas por la excitación. Muy bien, es mi turno, tirándome al suelo toso como si me ahogara. Entre el tumulto que me rodea logro ver cómo Noasella esboza una runa en el aire mientras susurra. Los guardias caen dormidos, los nobles salen corriendo tropezándose unos con otros; eso mantendrá ocupados al resto de los guardias.

–¡Vamos! –agarro a Noasella y la llevo en volandas hacia las barcazas.

La hechicera vuelve a murmurar mientras la empujo dentro de una pequeña embarcación. Continúa arañando el aire. De repente, su llamativo vestido se transforma en su túnica negra. No tengo tiempo para decir nada, tengo que remar, debemos alejarnos del puerto. Por suerte, la niebla nos cubrirá en unos pocos metros, ¡vamos! Noasella sigue de pie, puede volcar la barca en cualquier momento. Cuando voy a decirle que se siente, levanta su dedo para señalarme, los símbolos de su túnica brillan tenuemente durante un segundo rasgando la oscuridad. Acto seguido, se derrumba sobre la barcaza.

–¡Hechicera!, ¿estáis bien?, ¿qué habéis hecho? –la sacudo intentando despertarla, su tez blanca podría competir con la luz de las lunas.

–Vuestras armas... –susurra antes de desmayarse.

Mis armas quedaron atrás, espero que algún día pueda recuperarlas. Por el momento, al desembarcar en tierra... ¿Qué es eso que hay detrás de la hechicera?, no puede ser, ¡mi espada, dagas y resto de pertrechos! No me extraña que esté agotada. Vamos, oigo gritos, los guardias nos buscan, debo seguir remando; luces de antorchas se mueven recorriendo el puerto y las murallas colindantes. No pueden atisbarnos, la niebla nos cubre; en cualquier caso, estamos lejos para que nos alcancen sus flechas.

Tengo los brazos entumecidos de luchar contra la corriente. Me apoyaré sobre el timón, no debo alejarme demasiado de la costa. No queda mucho para que amanezca, esperaré a desembarcar para ponerme mis armas, si un bandazo nos tira al agua, me hundiría por el peso.

No sé cuándo podremos arribar o si nos estrellaremos contra las rocas o si lograremos alcanzar a tiempo los Bosques Oceánicos. Me encuentro exhausto, no estoy acostumbrado a remar y la hechicera no puede ayudarme. Amanece, nos adentramos en el mar; no me importa, he perdido tanto estos días... Mi existencia pasada está casi totalmente destruida. Recuerdos, amigos, familia. ¿Qué pasaría si desaparezco?, si echo a Noasella por la borda, si partiera a las tierras de las brumas eternas y cambiase mi nombre...

Capítulo  16

La Reina

Treinta o treinta y cinco, no sé cuántos llevo; libros, códices y manuscritos se agolpan a ambos lados de la mesa, apilados a mis pies. Los ojos me escuecen, acabaré este, tengo que encontrar algo...

–Majestad, ha llegado un mensaje de Tilus –la voz del criado retumba en la habitación.

–¡Entregádmelo! –cojo el papel rápidamente, por fin noticias.

“Malherido. La Lanza del Destino ha sido desatada por los elfos de los bosques. Aguantad”. No puede ser, Tilus, uno de los más poderosos hechiceros que ha conocido este mundo, ¡¿herido?! ¿Será que los poderes de los que hablan las leyendas comienzan a liberarse? No sé qué significa la segunda parte del mensaje, ¿qué es la Lanza del Destino? Si el mensaje la menciona tiene que ser importante.

–Coralsa, manda que enciendan más velas y ve a llamar a Tromos –la escasa claridad de la estancia está al mismo nivel que mis fuerzas.

Aparto un libro más y contemplo las estanterías que aún quedan por revisar. La luz de las velas titila sobre otros manuscritos que no dicen nada del enemigo, los elfos de las arenas. He estado buscando la causa de esta invasión, información sobre ellos, sobre elfos en general, cualquier cosa que nos ayude a defendernos. Los tratados casi no contienen datos relacionados con su raza, solamente aparecen algunas de sus familias, hechos aislados, recepciones en la corte y alguna batalla.

El espejo del escritorio muestra mi cara de agotamiento, las ojeras, los labios mordidos, el pelo alborotado... estoy desesperada, las tropas enemigas avanzan a pocos días de camino y mis ejércitos se agrupan lo más rápido que pueden; en una semana estarán reunidos, pero no listos. Me froto los ojos con fuerza, respiro profundamente; la noche llega y no espera a nadie.

–Majestad, Tromos acudirá a veros en un momento –bien, debo arreglarme un poco.

–Coralsa, venid, peinad mi cabello.

Mi buena ayudante acaricia mi melena con sus dedos proporcionándome un momento de delicia y relajación. Pone sus manos sobre mis hombros, hace suaves presiones sobre el cuello y los músculos, la sensación es maravillosa, placentera...

–Mi reina, el Guardián Ciego espera –la voz del soldado tras la puerta me saca de mi corta ensoñación.

–Pasad, conde –los guardias abren la puerta, Coralsa retrocede unos pasos.

–Majestad, ¿qué es tan urgente? Perdonadme, estoy muy ocupado organizando la defensa de la ciudad.

–Lo sé, Tromos, esto es importante. Mirad, es un mensaje de Tilus.

Recoge el papel y se aleja donde hay más luz. Su rostro no cambia, sus ojos se mueven de izquierda a derecha una y otra vez, lee y relee el mensaje ¿sabrá qué es ese objeto al que hace referencia la nota?

–¿Sabéis qué es la Lanza del Destino, Tromos? –el conde continúa leyendo el mensaje.

–No, majestad, ¿creéis que es importante? –dice apartando sus ojos de él.

–Debe de ser crucial si Tilus la menciona en su mensaje, conde. Debéis averiguar qué significa.

–Tengo un confidente en la ciudad que quizá pueda decirme algo, majestad, iré ahora mismo a buscarle.

–¡Arrancadle la información!, y si es preciso, los dientes uno a uno, Guardián Ciego –Tromos levanta las cejas sorprendido por lo que acabo de decir.

–Sí, mi reina.

El conde camina hacia la salida, hay una cosa de la que no me ha informado. Tromos no suele olvidarse de nada, qué raro.

–Una cosa más Tromos, ¿cómo van las otras cuestiones? –el conde se para dándome la espalda.

–No he descubierto al espía y… tampoco sé cómo defender la ciudad de un asalto élfico. Los preparativos continúan majestad, os prometo que la ciudad resistirá cualquier ataque, sea cual sea su origen.

–Hay guerras que se pierden antes de empezarlas, Tromos.

–No será esta, majestad, muchos velamos porque no sea así.

–Marchad, volved cuando sepáis algo.

El Conde del Guardián Ciego sale de la biblioteca cojeando levemente. Su capa gris oscura es una sombra alargada que llega hasta los cráneos alineados encima de las estanterías. Eso me recuerda que el paso entre la vida y la muerte es tan breve, como lo que tarda la luz en llegar a las tinieblas.

–Coralsa, llama al vizconde de las Urracas y al Canciller –la sirviente asiente.

Debo levantarme, necesito asomarme por la ventana de la habitación contigua. El paseo es corto, mis ojos agradecen abandonar la atmosfera cargada de la habitación. Mañana tengo que contar al pueblo qué es lo que está pasando, por qué las puertas de la ciudad están casi cerradas, por qué las murallas se refuerzan, por qué hacemos acopio de víveres. Mañana les confirmaré lo que ya sospechan.

Lanza del Destino, no me suena para nada ese nombre. ¡Vamos, piensa!, tengo crónicas de todo lo que ocurre, mis escribas registran sucesos, hechos, historias del mundo conocido. ¡¿Qué se me escapa?! A menos que... he consultado manuscritos de hasta trescientos otoños atrás... ¿y si es anterior? Salgo corriendo hacia las puertas, las abro y los guardias se cuadran.

–Llamad a los tres bibliotecarios, los quiero aquí, ¡ahora! –un guardia sale presto a cumplir mis órdenes.

Coralsa aparece por el fondo del pasillo con el vizconde y el Canciller. Vuelvo al escritorio a esperar que lleguen. Entran acercándose al ritmo del Canciller. A unos pocos pasos el vizconde hace una reverencia y el Canciller agacha la cabeza en señal de respeto.

–Canciller, vizconde, os he mandado llamar para pediros ayuda, Calamansa necesita de sus siervos –ambos asienten–. Vizconde, la corona necesita un préstamo para pagar sus próximas deudas. Canciller, ¿os parece bien?

–Majestad, ¿no sería mejor hablarlo primero en privado? –implora el Canciller.

Su blanca barba se estremece, sus viejos pero vivaces ojos miran con recelo al Vizconde de las Urracas.

–No hay tiempo, Canciller, en dos, tres días, los elfos rojos estarán frente a nuestras murallas. La corona debe tener oro para pagar a sus hombres, a los mercenarios, además... él ya lo sabe –digo mirando de reojo a la Urraca.

–Sí, majestad. Vizconde, convendréis un crédito con la corona, un pago inicial y a medida que se necesite nos proporcionaréis el oro que necesitemos –dice el Canciller con solemnidad.

–Puede, Canciller, que no disponga de todos los fondos que necesitéis –contesta desafiante el vizconde.

–Como ya sabéis, Urraca, la corona toma posesión en tiempo de guerra de toda pertenencia que se encuentre en su vasto reino –la palabra “toda” vuela en el aire, remarcada por el Canciller.

–Os repito, Canciller, que quizá... no tenga todo lo que necesitéis; decidme, ¿Cómo recompensará su majestad mi esfuerzo por salvar el reino?

–Cuidado, Vizconde de las Urracas, puedo acusaros de traidor, despojaros de vuestras pertenencias y borraros de las memorias –cierro los puños, subo el tono de voz, inflo mi pecho y aprieto los dientes.

–Vuestro orgullo hará que el reino de Tokras sea conquistado –la Urraca da un paso al frente acercándose al escritorio–. Sabed que no encontraréis el oro, majestad –dice el vizconde a un palmo de mi cara; huelo su mal aliento.

–¿Qué queréis de mí, Urraca? –le pregunto temiendo la respuesta.

–Su majestad ya no es tan joven, quizás deba casarse pronto... –mi estómago se revuelve tras sus palabras.

–¡Salid de aquí!, ¡dad las gracias a las diosas que vuestra cabeza permanezca aún sobre vuestros hombros! –le ordeno a la vez que empujo el escritorio hacia adelante golpeando su estómago.

El vizconde retrocede unos pasos encogiendo su cuerpo. Con una mueca de dolor en su cara pone su mano donde la mesa ha magullado su oronda tripa. El Canciller observa la escena con diversión, pero la Urraca no ha terminado de hablar.

–¡Los hombres quieren más al oro que a sus madres, majestad, el honor no llena barrigas, ni calma su sed, ni dará de comer a sus esposas e hijos!, esperaré vuestra contestación –exclama furibundo.

El vizconde sale apresuradamente de la biblioteca y el silencio se apodera de la sala como una sábana al cubrir la cama. Las toses del Canciller rompen la calma, al anciano no le quedan muchas primaveras por contemplar, bueno, pensándolo fríamente, puede que a ninguno nos quede mucho tiempo.

–Majestad, como vuestro leal servidor, canciller de vuestro reino y supervisor de vuestras cuentas, os aconsejo que aceptéis su proposición –entre carraspeos sus palabras, como cuchillos, se clavan en mis oídos–. Una reina debe reinar por encima de sí misma –maldito Canciller.

Con un gesto le indico que se marche. El anciano abandona la estancia arrastrando sus pies, sus palabras resuenan en mis oídos con una claridad aterradora; sin oro para pagar a las tropas, no habrá guerra.

–Mi reina, los tres bibliotecarios esperan audiencia –tras hablar, el soldado se cuadra esperando mi permiso.

–Hazles pasar.

Entran en silencio, con las manos ocultas bajo sus mangas.

–Decidme, ¿tenemos escritos de hace más de trescientos otoños?

El más anciano da un paso al frente, la piel de su cara es blanca como la nieve y tan agrietada como la superficie de las rocas.

–Majestad, nuestros libros más longevos son de hace mil otoños, pero su estado es deplorable, su tinta apenas es legible.

–No me importa; necesito todo lo relacionado con guerras élficas, lanzas, armas. Trabajad toda la noche si es preciso.

–Mi reina, mañana tendréis aquello que buscáis, tanto si existe o ha existido alguna vez en este mundo –dice con autoridad el viejo bibliotecario mientras sus dos acólitos asienten al unísono.

–Gracias, vigilantes del saber, sabios de la palabra.

Los tres se retiran tras realizar una leve genuflexión. Arrastran su vestidura marrón, marcada por un símbolo en el pecho que acredita su función, un códice abierto tejido con hilo de oro y plata.

–Coralsa.

–¿Mi reina?

–Mañana quiero dirigirme al pueblo. Ordenad que preparen la plaza de los Últimos Testigos, que los emisarios salgan mañana al salir el sol; debe saberlo hasta el último hombre, mujer y niño.

–Sí, mi señora, como ordenéis.

–Todo el pueblo ha de estar allí. Cuando acabéis con esto, id a mi alcoba.

Necesito un baño de agua caliente, relajante, que me ayude a conciliar el sueño. Casi no he comido hoy, los nervios atenazan mi estómago para no soltarlo. Salgo con prisa de la pequeña biblioteca, quiero contemplar desde mi alcoba cómo se adormece la ciudad, igual que una madre esperando que su hijo cierre los ojos para que descanse tranquilo.

Ya estoy cerca, las dos puertas se abren ante mí. Varias sirvientas se acercan a quitarme la capa, extender paños en el suelo, preparar la cama... todas las noches lo mismo.

–Preparadme un baño caliente, echad las sales y los pétalos de rosas. No olvidéis el vino –las sirvientas asienten.

Entro al enorme balcón y camino hacia la parte que da a la montaña. La muralla azulada reluce llena de antorchas. Más adelante, pasando el foso, hay una enorme extensión poblada de pequeños montes, ríos y algunos bosquecillos. Las tres lunas brillan con fuerza en el cielo despejado, se muestran en todo su esplendor.

El ruido de los cubos llenando la enorme bañera de piedra aleja las ensoñaciones que invaden mi pensamiento. Gracias al pequeño ejército de sirvientas la pila se llena con rapidez; muero de ganas por meterme en ella, cerrar los ojos y olvidar por un instante quién soy. Camino hacia la bañera, con un gesto indico a mis sirvientas que se retiren, por el momento no las necesito.

Coralsa aparece por la puerta justo cuando la preciso, se acerca, deshace los nudos del vestido, desliza las pequeñas diademas de plata que sujetan mi larga melena, retira los zapatos de mis pies, nuestra ropa cae con la misma armonía que suena la música.

Una pierna, el agua abraza mi piel, otra pierna, estoy dentro. De pie, desnuda en la bañera, la bella Coralsa se sitúa detrás de mí y se sienta esperando que haga lo mismo. Bajo despacio, disfrutando cada segundo del cambio de temperatura. Cuando llego al final, apoyo mi espalda, castigada de tener que estar lo más recta posible durante el día, sobre los pechos de Coralsa; con sus manos empieza a tocar cada uno de mis músculos, relajándolos lenta y suavemente. El vino de la copa que tengo en las manos sabe a miel, noto su efecto en mi mente y cuerpo; giro el cuello para encontrarme con los labios de Coralsa, su calor, su pasión. Todo se entremezcla en un torbellino de besos, caricias. El agua muta por las mantas, no hace falta hablar, su piel es mi piel, no somos dos, solo una.

Las trompetas anuncian el cambio de guardia y, como cada nuevo día, despierto justo al amanecer. Muevo los brazos apartando las mantas; aunque no quiero, abro los ojos, estoy sola. Me despierto descansada y hambrienta. Los guardias abren las puertas, dos criadas entran con el desayuno recién preparado, caliente. Coralsa aparece un poco después, tiene cara de traer buenas noticias.

–Buen día, majestad –el desayuno aparece por arte de magia en mis rodillas, señal de que sigo medio dormida–. Los heraldos salieron al alba y la plaza estará preparada en la hora prevista –maravilloso, pero queda un tema pendiente.

–Muy bien, ¿sabemos algo de los bibliotecarios? –pan, leche, fruta, todo exquisito.

–Aún no, mi reina, si queréis puedo mandar a alguien a llamarlos.

–No, dejadles trabajar, tienen el día de hoy para darme noticias.

–¿Qué vestido se pondrá su majestad?

–Pues... el azul claro con piedras preciosas, el pueblo tiene que ver a la reina que se merece. Recoged mi cabello con las diademas de plata y sacad mi collar de reflejos de oro.

–Su majestad estará muy hermosa –miro a Coralsa y medio sonrío.

Apenas he terminado de desayunar cuando un grupo de sirvientas entra para arreglarme; peinar, vestir, después, los señores, comerciantes y caballeros, vienen a presentarme sus respetos, sus problemas. El reino no debe quedarse parado y mis estúpidos consejeros no me ayudan. Resuelvo problemas, juicios y temas de varias índoles a la vez que me preparo para dirigirme a mis súbditos. El discurso será breve, el pueblo tiene que saber lo que le espera.

–Llamad a Tromos.

–Estoy aquí majestad, acabo de llegar –y silencioso como una serpiente, además.

–¿Habéis encontrado a vuestro confidente? Hablad.

–No majestad, parece que las ratas han abandonado sus nichos.

Coralsa me hace un gesto, la hora del discurso se acerca. He de marchar a la Plaza de los Últimos Testigos.

–Seguiremos hablando después, Tromos, espero que me traigáis mejores noticias.

–Sí, majestad. Una cosa más, ¿qué hacemos con los nobles que llegan a la ciudad?

–¿Nobles? Qué raro, suelen avisar antes de venir y no tenemos conocimiento de... Seamos precavidos, conde, comprobad su procedencia y encerradles mientras tanto en las habitaciones preparadas para tal efecto en la corte.

–Como ordenéis, mi reina.

Salgo volando por los pasillos de palacio, el sol estará en lo más alto en apenas unos minutos. La guardia ha despejado el camino hasta la plaza. Ya suenan los tambores anunciando al pueblo que voy a su encuentro. Oigo el murmullo del gentío, deben ser miles, por las diosas, estoy nerviosa.

–¡Todo listo, majestad! –dice con aire solemne el capitán de mi escolta personal mientras abre el paso hacia la plataforma; inspiro aire profundamente.

Los nervios aceleran mi pulso, casi no puedo respirar, mi cabeza retumba a punto de explotar... Soy la reina, dueña, señora y defensora del reino de Tokras, de Calamansa y de su pueblo. Las dudas desaparecen, sonrío, tengo todo bajo control. El pueblo calla a medida que subo a la plataforma, cuando llego al final, apenas se escucha el ladrido de los perros.

–¡Pueblo de Calamansa!, os vengo a confirmar lo que muchos ya sospechabais y lo que todos nos temíamos. Estamos en guerra, los elfos de las arenas han arrasado nuestras villas y castillos desde el oeste. El enemigo avanza y pronto estará a las puertas de la ciudad –vocifero.

Desde aquí observo las caras de mis plebeyos. Su rostro sucio, la ropa ajada; hace mucho que no bajo a recorrer las calles de mi ciudad.

–¡Pueblo de Calamansa, esta tierra es nuestra y nada ni nadie nos la arrebatará! ¡La defenderemos con nuestras vidas! –grito; se acabó.

Bajo de la platea rápidamente, oigo algún aplauso y varios silbidos. He de volver a palacio.

Al cruzar el patio de los Escudos de Barro, de camino al escritorio, algo llama mi atención; hay tres sombras al pie de la escalera. Son los monjes, veremos qué noticias traen.

–Alteza, ya hemos revisado los textos más antiguos que descansan en nuestras estanterías.

–¿Y bien?

–Hay una breve constancia sobre los elfos y una lanza; la llamada Lanza del Destino, majestad.

–Hablad, ¿qué dicen los viejos manuscritos sobre esa lanza?

El anciano desenrolla un pequeño manuscrito y coge aire con una breve inspiración.

–Escribieron: “Prometieron ante todos guardarla pero nunca debió conjurarse un arma tan poderosa que solo pertenece a sí misma... Su despertar señalará el camino a los Antiguos de las entrañas de la tierra... Empuñarla solo pueden los que sangre real pura tengan. Por ella, los elfos aún lloramos la desgracia de nuestro destino”. Nada más sobre la Lanza, majestad.

–Perfecto. Capitán, que los bibliotecarios os detallen todo lo que han averiguado sobre los elfos; cualquier cosa puede sernos útil –el capitán asiente.

Con respeto, inclino levemente la cabeza a los bibliotecarios; debo retirarme a reflexionar, pensar en lo que significa. Con paso ligero llego al Jardín de los Océanos; me siento frente al mar y cierro los ojos. Necesito un momento de soledad para dar sentido a este rompecabezas. La Lanza, de un poder enorme, está en manos de los elfos, ¿por qué la han liberado? ¿Para ayudarnos? No puedo creer que los elfos hayan atacado con ella a Tilus, pero, ¿de qué otra manera le han podido herir? ¿Y qué tienen que ver los antiguos en todo esto? Cuanto más se, más preguntas me surgen. Quiero esa lanza, si encierra tanto poder puedo utilizarla para expulsar a los elfos de las arenas de mis dominios. El problema es que los elfos de los bosques no me la entregarán voluntariamente.

–Mi reina, disculpadme.

–Conde Noracy, habéis regresado vivo.

–Tal y como ordenasteis, majestad.

–¿Qué habéis descubierto, qué ha ocurrido en el bastión?

–Desgraciadamente, Tromos tenía razón, los orcos han tomado el sitio –noto tristeza y rabia contenida en su voz

–Retiraos.

–Majestad...

–¡Retiraos!, conde.

Oigo sus pasos alejándose hasta que solo vuelvo a oír el rumor del mar. Vamos, he de concentrarme; había olvidado a los orcos. No alcanzo a entender su papel en esta contienda, ¿aliados de los elfos rojos? ¿O una simple venganza por tantos otoños de acoso a su raza? Inhalar, espirar. ¿Quién en mi corte querría traicionarme de este modo? ¿Tromos, el Canciller, la Urraca...? Son muchas las opciones, ¡¡maldita sea!!

–¡Coralsa!

–Estoy aquí, Majestad.

–Hoy daré una cena justo cuando el sol se oculte, invitad a todos los nobles de la corte, quiero música, comida, mucha bebida y no quiero que falte nadie.

–Como ordenéis, mi reina.

Y aún queda algo por hacer, algo que necesito.

–¡Guardia!, avisad al capitán que debo realizar una visita, que despeje el camino al Templo de las Diosas.

Dejo pasar el tiempo suficiente para que todo esté preparado al salir. Abro los ojos y me sitúo delante de mis soldados. Atravieso las espléndidas puertas de los dos fénix del palacio. Recorro las calles con paso ligero, el templo no está lejos, sus cuatro picos tienen la misma altura que la torre más alta de palacio. Ya lo veo, las estatuas de los llamados santos ocupan sus muros; vigilan con sus ojos de piedra la entrada principal del templo. Símbolos de las Diosas tallados en las paredes dan vida a la fría roca que forma su estructura.

Paro delante de los dos portones, uno es como la entrada de una casa, hecho de madera, sencillo, con refuerzos de acero oscuro sujetando sus tablones; el otro es hermoso, tiene estrellas labradas imitando el cielo nocturno, lunas en todas sus fases coronan los motivos que bordean su estructura de cristal. Hay un enigma en el suelo, a los pies de las puertas, habla sobre ellas, ¿cuál elegirás para entrar, visitante? ¿Qué escoge el humilde para entrar en la casa de las diosas?

–Alteza, no os quedéis en la puerta. Entrad a vuestra casa, la casa de todos nosotros.

La voz surge de una de las entradas, o de las dos, nunca se sabe. Entro por la de cristal, la oscuridad abraza mi alma, roba el aire de mi pecho; acabo de cruzarla al fin, dos pasos han parecido miles.

–Dorxos, el señalado por las lunas –murmuro con temor y respeto.

El clérigo hace una ligera genuflexión a la que respondo de la misma manera.

Es mi igual, pero él responde por lo divino y yo por lo terrenal. Paseo por la gran sala, admirando las magníficas paredes, los altos techos, me siento pequeña, enana; los ventanales iluminan el altar y al sacerdote, cuya túnica bordada contiene los símbolos sagrados de las diosas.

–Hace mucho que su majestad no nos agraciaba con su visita.

Sus pequeños ojos expresan serenidad, esboza una sonrisa que muestra unos dientes blancos y perfectos.

–Querido Dorxos, innumerables deberes me tienen aprisionada en palacio. He venido a hablar con vos, necesito vuestro consejo.

–Sirvo a las diosas y a mi reina con el mismo fervor. Decidme en que puedo ayudaros –su tono grave resuena en la gran sala.

–Los elfos de las arenas invaden nuestro reino, la corona no tiene casi oro para pagar al ejército, hay traidores en la corte...

Hago una pausa porque no me queda aire, cada vez que enumero los problemas que nos asolan, los nervios atenazan mi cuerpo.

–Respirad, alteza –Dorxos se dirige hacia donde estoy.

–¿Qué dicen las diosas?, ¿cuál es el destino que nos aguarda?

El sacerdote se planta ante mí. La luz que entra por los ventanales le ilumina, haciendo que los símbolos que adornan su vestimenta resplandezcan.

–Hace más de quinientos otoños que las lunas hablaron por última vez, majestad. Siguen calladas, observando cómo destrozamos el equilibrio que ellas construyeron.

–Lloran, se ríen, contemplan impasibles la caída de sus hijos, dime, Dorxos, ¿cómo es posible que no hagan nada?

–Hace milenios nos proporcionaron las herramientas que nos harían dueños de nuestro destino, majestad; conocimiento, armas, valores, pilares sobre los que crecer. Algunos prosperaron, otros, los olvidamos.

–¿A que os referís, sacerdote?, ¿nos castigan, es eso?

–No lo sé, si os respondiera a esa pregunta, significaría que conozco el destino que nos aguarda.

El sacerdote se vuelve hacia el altar y calla. Las arrugas que pueblan su rostro se acentúan, preocupadas.

–He de marchar, Dorxos, gracias por la charla.

–Ya sabéis dónde encontrarme, mi reina.

–Una cosa más, ¿tenéis conocimiento sobre armas sagradas?, ¿os suena la Lanza del Destino?

–Poco sé, hace miles de otoños las diosas forjaban armas fabulosas marcadas con sus símbolos; eran portadas por los ungidos de las lunas, conquistadores, príncipes... Muchas se perdieron, otras se destruyeron; todas ellas fueron bendecidas por el bien, maldecidas por el mal y arrojadas a este mundo por la neutralidad.

–Lo que significa que no pertenecen a ninguno –digo cavilando.

Dorxos levanta los parpados, da un paso más abandonando la luz de las ventanas. Sus ojos brillan en la oscuridad como los de un demonio.

–¡El instrumento será guiado por la mano que lo empuña, majestad, el corazón será dueño de su uso!

Retrocedo ante la advertencia del sacerdote, que da un paso volviendo a estar en la claridad. He de salir de aquí.

–Cuidaos, Dorxos.

–Que las diosas os guarden, alteza, rezaré para que veáis la luz en vuestras tinieblas.

Salir siempre es más fácil que entrar. La claridad mengua en el cielo rasgado por los minaretes. La guardia espera, iré a mi alcoba a prepararme; la cena comenzará al salir las lunas.

Debo reflexionar sobre lo que me ha revelado el sacerdote. Para sobrevivir a esta contienda necesito averiguar por qué invaden mi reino. También necesitaré esas armas de antaño, pero... como dicen los maestros, ¿de qué sirve la espada mejor forjada si la mano que la empuña no sabe utilizarla? ¿Quiénes atesoran las virtudes necesarias? Valor, fuerza, humildad, coraje y sacrificio. ¿Puede ser esta la mezcla que salve el reino? Pocas personas tienen principios en este tiempo, será difícil encontrarlas, aunque al menos, tengo a alguien que atesora muchos. En cuanto a las armas, tengo que conseguir esa lanza que Tilus menciona en su nota, ¿pero cómo? Los elfos verdes no nos dejarán entrar en sus bosques, antaño fuimos aliados, ahora nos tratamos como simples conocidos.

A medida que subo a mi habitación, el sol es devorado por el hambriento océano en el horizonte. Esta noche descubriré al traidor, aquel que me ha hecho perder la mitad de mis dominios.

–¡Coralsa!, ¡deprisa!, el vestido negro con cristales.

Mi sirvienta vuela a los baúles haciendo un gesto a otras dos lacayas para que la ayuden.

–Quiero un recogido, perfume de pétalos de rosas y aceite de seda en la piel.

Contemplo en el espejo mi preocupado semblante mientras me preparan. Casi sin darme cuenta, estoy lista.

–Vamos, Coralsa, acompañadme.

Salimos de la estancia. Mis invitados estarán esperándome hambrientos y sedientos. La puerta del salón se abre a mi paso; no es la principal, hoy entraré directamente a mi mesa.

–¡Su majestad, la reina!

Paso lentamente observando la multitud que llena el salón. En silencio recorro la distancia que me separa de mi asiento, nadie osará sentarse hasta que yo no lo haga; con un gesto les saludo y me siento. Algunos se miran unos a otros sorprendidos por mi mutismo. Hago un gesto para que los músicos empiecen a tocar, quiero que el traidor se ponga nervioso, que note que las cosas no van como siempre, que hay más guardias que de costumbre, que les vigilaré mientras comen y beben.

Hay alguien que no conozco, una joven hermosa, pálida, luce un vestido precioso; coge su copa de vino con estudiada elegancia. Ríe, habla con los nobles que la acompañan, supongo que Tromos se refería a ella esta mañana. Un soldado entreabre la puerta principal del salón; el Guardián Ciego aparece al fin. Va a cruzarse con el Canciller, que se retira, está muy mayor, demasiado para estas cenas en las que casi no prueba la comida.

–Alteza.

–Tromos, acompañadme, sentaos a mi lado.

–Sí, majestad.

–Contadme, ¿hay novedades?, me he fijado en que tenemos nueva compañía esta noche.

–Es la Duquesa de los Picos Helados, Noasella es su nombre, majestad. Como ordenasteis la retuvimos hasta comprobar sus credenciales, son verdaderas, sin embargo, esta tarde la descubrimos rondando por el palacio.

–Es muy hermosa, ¿verdad, conde?

–Se parece a vuestra majestad –¿un halago?, miro a Tromos buscando un asomo de sarcasmo, pero su semblante permanece serio.

Fuerzo la vista, ya se han retirado las mesas; los nobles bailan o hablan en pequeños grupos. La llamada Noasella se mueve con gracia entre los nobles, como pez en el agua, dirían en el pueblo. Con sorpresa reparo en que Tromos tiene razón, algunos de sus rasgos son parecidos a los míos, pero bueno, eso no quiere decir nada.

–¿Veis algo extraño, conde?

–Nada fuera de lo habitual, los mismos rostros de siempre –dice entre dientes mientras come tranquilo, disfrutando de la cena; eso me enfurece.

–¡Maldición Tromos!, cumplid con vuestro deber, ¡si no otros lo harán! –digo mientras me levanto de la mesa.

La música se detiene cuando acabo de incorporarme, a la vez, un criado anuncia que me retiro; volveré al escritorio. He sido una ingenua al pensar que en una simple cena averiguaría quién me está traicionando. Estoy harta, debo reanudar la búsqueda sobre el enemigo porque Tromos es un inútil, espero que haya entendido mi advertencia.

Mi guardia abre la puerta, las velas que alumbran la pequeña biblioteca se agitan recibiendo mi vuelta con alegría. Cojo varios tomos de hace varios cientos de otoños dejándolos encima de la mesa para empezar a revisarlos. No llevo leídas ni cuatro páginas cuando la puerta se abre.

–Majestad, ¡tenemos algo! –Tromos llega al pie del escritorio con la respiración acelerada.

–Por fin, hablad, conde.

–Después de la cena, en vuestro nombre, ordené encerrar a toda la nobleza en las mazmorras. Pensé que si no sabemos quién es el traidor, al menos impediremos que se comunique.

La maniobra del conde es muy arriesgada, no podemos perder el favor de los nobles; aunque eso tiene solución, perder el reino, no.

–¡¿Habéis perdido el juicio?!

–No, mi reina, estamos desesperados. Hay algo más, cuando fuimos a buscar a la duquesa de los Picos Helados para encerrarla, ocultaba esto en sus manos –Tromos pone un pequeño papel en el escritorio.

–¿Es importante?

–Me recordó al mensaje de Tilus, majestad.

Leo lo que pone, tiene razón, es de nuestros enemigos. Gracias al mensaje de Tilus podemos relacionar ambas notas.

–Dadme permiso para interrogarles, dirán hasta lo que no saben –los ojos de Tromos brillan de excitación.

–¡No tenemos tiempo!, al parecer ellos conocen dónde se encuentra la Lanza, podemos utilizarles.

–Entonces... –dice Tromos asintiendo.

–¡Soldados!, mandad a la guardia que traiga al conde Noracy a mi presencia, ¡que revuelvan toda Calamansa si es preciso!

Sí, por fin tenemos dónde agarrarnos, quizás tengamos una posibilidad. Me levanto y salgo de la biblioteca hacia la habitación contigua. Tromos me sigue, esperaremos a Noracy aquí.

–¿Ya sabéis lo que estoy pensando, verdad? –Tromos asiente visiblemente nervioso.

Se oyen varios pasos en el pasillo, esperemos que sea...

–Aquí estoy, mi reina –dice el guerrero Brazo de Hierro atravesando la puerta, bien.

–Gracias por venir tan rápido, conde Noracy, el tiempo apremia, así que os pondré al tanto de las últimas noticias; necesitamos conseguir un arma para defendernos –digo mientras Noracy me mira con suma atención.

–La Lanza del Destino se llama, creada por las diosas hace milenios –indica Tromos.

– “Arrojada al mundo por las diosas... en otro lugar, bajo blancos sortilegios, se forjo su némesis, la Espada de los Esclavos” –recita Noracy.

–¿Qué es eso? ¿Qué más sabéis sobre la Lanza? –brama Tromos tan sorprendido como yo.

–Había un códice en el bastión sobre armas divinas y encantadas. Lo leí hace mucho, no recuerdo si ponía algo más –dice Noracy.

–Ya nos explicaréis el resto, ahora, Guardián Ciego, explicad a Noracy qué debe hacer.

La mano de Tromos se apoya sobre el pomo de su espada con un ligero temblor.

–El plan consiste en dejar escapar a los prisioneros, seguirles y volver con el arma que nos librará de la invasión –dice Tromos apresuradamente.

–Parece sencillo, ¿a quién debo seguir, hemos descubierto al traidor? –el sarcasmo de Noracy hace que se me escape una sonrisa.

–A una noble que no es noble y un sirviente que tampoco lo es. Guardián Ciego, preparadlo todo, dadle los detalles por el camino.

Muevo a ambos lados la cabeza con frustración, vamos a jugarnos todo a esta mano.

–Noracy, mi leal guerrero Brazo de Hierro, debéis seguir a los falsos nobles y conseguir a cualquier precio aquello que salvará nuestro reino.

–¡Como ordenéis, majestad! Lo lograré, estad tranquila –dice Noracy con fervor en voz alta.

Ambos salen de la biblioteca tras realizar una leve genuflexión. Me acerco a la puerta para verlos marchar mientras aprieto los puños hasta que no siento los dedos. No queda mucho tiempo para el amanecer y las piernas apenas me sostienen, pero esperaré a que Tromos vuelva.

Regreso caminando lentamente a mi alcoba. Aguardaré el resultado a la vez que tomo una copa de vino cómodamente. Una vez allí, las sirvientas colocan una silla y una pequeña mesa con comida en la azotea. Tras una espera interminable, la puerta se abre, oigo los pasos inconfundibles de Tromos, arrítmicos por su cojera, parece que su pierna no acaba de curarse.

–Majestad, todo ha salido como esperábamos, la llamada Noasella y su sirviente han huido en una barca.

–¿Pudieron sospechar algo?

–Los guardias cayeron desvanecidos, imagino que nuestra Duquesa de los Picos Helados es en realidad una maga, sin duda, una Hukmir.

–¿Por qué no el sirviente? Vos no estabais allí.

–Demasiado corpulento, majestad, sin duda es un guerrero.

La intuición de Tromos no ha fallado por el momento, esperemos que siga así. Sus ojos están inyectados en sangre, llevará días sin dormir.

Asiento sin energía mientras me levanto; dirijo la vista hacia el mar. Una tupida manta neblinosa cubre el cielo extendiéndose hasta las laderas de las montañas. El sol comienza su camino por los cielos rasgando el manto gris, va a ser un día largo y despejado.

–¡Ya llegan!

El eco del grito resuena en las paredes, y otro, otro más, hasta ser cientos.

Tromos me mira expectante.

–Sabéis lo que hay que hacer, cumplid vuestro cometido, defended la ciudad.

–Sí, mi reina.

Tromos sale llamando a gritos a los capitanes de las tropas de la ciudad, oigo rápidas pisadas por todas partes que se alejan.

–¡Coralsa, cierra la puerta! –la sirvienta asiente y abandona la estancia.

Contemplo las fuerzas del enemigo y una sensación vertiginosa se apodera de mí. Los elfos rojos van apareciendo en la llanura, alineándose delante de la ciudad; el sol se refleja en sus escudos creando algo parecido a un espejo. Son miles, muestran su número ante la ciudad, tal vez esperan sembrar el pánico entre mis guerreros y el pueblo. ¿Atacarán? Mis tropas se mueven entre las murallas tomando posiciones, preparando la defensa, las catapultas se cargan, los arqueros colocan las flechas, los mercenarios se agolpan en las puertas. Los elfos de las arenas se acercan pausadamente, muy despacio, en silencio, no golpean sus escudos, no gritan, qué extraño.

A unos mil pasos de mis murallas se detienen. Sus armaduras tienen diferentes tonalidades entre el marrón y el rojo. Los estandartes de sus regimientos ondean al son del viento, ¿por qué se paran? ¿Quiénes son esos? Una especie de monjes ataviados con túnicas de un verde oscuro salen de sus filas dirigiéndose a la ciudad. Son Hukmir, no hay duda; cuento seis, portan bastones negros, se acercan a la muralla separándose unos de otros. Ochocientos pasos, setecientos pasos... dentro de poco se situarán al alcance de nuestras flechas; no, se detienen, tras unos segundos agarran sus varas con las dos manos golpeando la tierra con ellas. Mueven los brazos dibujando algo, runas quizás.

Un leve movimiento sacude el palacio, la ciudad se agita, ¿nos han atacado?, no hay humo, ni gritos; entonces, ¿qué ha sido este temblor? Hay algo, una leve niebla verde parece salir de sus bastones extendiéndose hasta casi los pies de la muralla. Rebota, bien, las inscripciones que anulan la magia funcionan; no habíamos tenido ocasión de probarlas. La niebla verdecina se posa en la llanura agrietando la tierra, surgen unos brotes de color morado; empiezan a crecer árboles inmensos y densas zarzas. Donde había hierba, matorrales, ahora se levanta un inmenso y lóbrego bosque. Ya no veo a los elfos, solamente distingo un camino en mitad del bosque que llega hasta donde me alcanza la vista. No, esto era impensable, nuestra ventaja era la seca llanura, diezmar sus tropas mientras avanzaban hasta nuestras murallas. Mientras limpio las lágrimas de mi rostro comienzo a vislumbrar el asedio al que nos someterán. Esperarán a que muramos de hambre y sed, esperarán a que, desesperados, salgamos, y así, masacrarnos en el bosque.

¿Será el principio del fin de mi breve reinado? Defenderé hasta la muerte al reino de Tokras y a su joya, Calamansa, la ciudad de piedra azul, la inconquistable…

AFRONTA EDITORIAL ە FANTASÍA ÉPICA

1ª Edición: julio de 2014

© VÉLEZ DEL RÍO

Email: velezdelrio@gmail.com

Twitter: @velezdelrio

© AFRONTA EDITORIAL

C/Salas 4, 6º D

09001 Burgos (España)

Telf. 947 05 26 08 / 669 409 136 / 653 952 300

Email: afronta.editorial@gmail.com

Web: www.afrontaeditorial.com

Blog: afrontaeditorial.blogspot.com

I.S.B.N.: 978–84–942581–3–8

Depósito legal: BU–83–2014

Maquetación y diseño: AFRONTA EDITORIAL

Concepto portada: Isabel Furelos

Diseño portada: Raquel Lázaro / raquellazaro.blogspot.com.es

Imprime: Grupo ULZAMA

Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de la cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún medio, ya sea electrónico, químico, mecánico, óptico, de grabación o de fotocopia, sin autorización escrita del editor.

A mi luz en la oscuridad.

“Nunca atribuyas a la maldad

lo que puede ser explicado por la estupidez”

Principio de Hanlon.

“Si caminas solo, irás más rápido;

si caminas acompañado, llegaras más lejos”

Proverbio chino.

“[…] seguro que hay en el chiscón de tu alma

la llama de un modesto don”

Vittorio Gassman.

Gracias Marta, por tu paciencia e innumerables lecturas.

A Isabel, por dar forma a mis pensamientos.

A Dani, por tus aportaciones y ánimos.

A Raquel, por tu magnífico trabajo.

A Alfredo, por apoyar los nuevos proyectos.

A mi hermana, por cada una de sus críticas.

A mi tía Nati, allí donde estés.

A mis padres.

A Judith, por ser un ejemplo de lucha.

A Margaret Weis, Tracy Hickman, Ende,

James Lowder, Tolkien... son muchos los autores

 a los que agradecer sus relatos.

A muchísima gente por sus ánimos.

Muchas gracias a tod@s los que me habéis ayudado

en esta aventura; en cierta manera, también es vuestra.