Érika

(c) 2015 C. Argenziano

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A Carmen, por seguir estando ahí

I. El mundo de Érika

Como cada día al amanecer, Érika salía a practicar running y recorría la avenida principal del pueblo en ambos sentidos y varias veces, hasta completar cinco kilómetros. En Valley Hills había pocos lugares por los que correr. Era un pequeño pueblo de apenas seiscientos habitantes, con una avenida principal de doble carril y multitud de adyacentes y angostas callejuelas a ambos lados, todas empinadas, que  transcurrían frente a los hogares de los residentes. En la principal estaban los negocios propios e indispensables en cualquier comunidad, pero tampoco en gran número: la tienda de comestibles del señor Dupont, la ferretería de los Blazer, la librería de la guapa Amanda, la consulta del viejo doctor Duncan y su fiel y también longeva enfermera Martins, el bar de dudosa reputación de Duffy, un par de cafeterías más, una tienda de ropa que cambiaba de dueño constantemente y la de productos electrónicos de Hassan, un emigrante sirio que por más que lo intentaba no terminaba de aprender el idioma. En la entrada se encontraban el colegio y un instituto de secundaria juntos en un mismo edificio, y al final de la avenida el Ayuntamiento acompañado de una pequeña iglesia baptista a su izquierda. La oficina del sheriff Duncan, hijo del doctor, por su parte, quedaba integrada a la derecha.

Valley Hills había sido fundada en la época de los pioneros, cuando multitud de valientes sin nada que perder ni mucho que ganar cruzaron el continente de este a oeste en el siglo XVIII. La Main Street de entonces, de nombre y existencia obligados por imperativo legal de la administración estatal de aquellos tiempos, se llamaba hoy Lake Avenue, ya que el principal atractivo del pueblo era un lago mediano que descansaba bajo una de las dos colinas que se postraban a ambos lados del pueblo, lugar al que acudían numerosos turistas en verano atraídos por la belleza del lugar. El lago Blake. Un pequeño quiosco de helados, golosinas, souvenirs y butacas de playa adornaba el lugar durante la temporada estival, y facilitaba a los transeúntes cierto asueto adicional.

Ambas colinas eran la razón de ser de aquellas callejuelas inclinadas. Algunas veces, cuando necesitaba infundir intensidad a sus esfuerzos, Érika remontaba esas calles y zizagueaba a través de ellas, convirtiendo el trayecto en una especie de tiovivo extenuante. La mayoría de las veces, no obstante, jugaba a recorrer Lake Avenue en ambos sentidos e imprimía un fuerte ritmo para terminar haciendo escala en el lago. Para acceder a él había que tomar un pequeño camino de tierra pasando junto a la iglesia, cruzar un puente de unos cincuenta metros y bajar los doce escalones que daban entrada a la arena que rodeaba el lago.

En invierno, la niebla cegaba por completo los alrededores del mismo, alcanzando al puente y convirtiéndolo en un lugar siniestro y tenebroso como ningún otro.

Érika pasó junto a la librería de Amanda, que andaba fuera situando la prensa del día, y ambas se miraron, saludaron con la mano y sonrieron como de costumbre. Eran amigas desde hacía quince años y durante esos tres lustros Érika siempre pensaba lo mismo cuando la veía.

-La besaría en la boca. -Pensaba para sus adentros.

Pero nunca se atrevía a intentarlo. Por su parte, los pensamientos de Amanda eran más decididos; se limitaba a disfrutar de la escultural figura de Érika con disimulo y, algunas veces, traía de vuelta esa imagen a su mente mientras tomaba un baño relajante. En un pueblo tan pequeño donde la iglesia estaba tan cerca del Ayuntamiento, y el Alcalde era también el máximo regidor religioso, ciertas cosas no estaban bien vistas.

El fino y rubio cabello de Érika, su piel de porcelana y sus verdes y cristalinos ojos ojos contrastaban con el poderoso matiz de ébano de la mulata Amanda; otro tabú más. Era mejor dejar las cosas como estaban, y resguardar esos pensamientos relegándolos a la intimidad más personal parecía la mejor estrategia.

-Pero la besaría en la boca. -Dijo de nuevo para sí misma Érika tras pensar en ello.

Y sonrió sin aminorar el ritmo. Incluso le imprimió más fuerza en un sprint final. Bajó los escalones y al alcanzar la arena del lago Blake ni siquiera redujo preventivamente el ritmo. Se detuvo en seco y se tumbó bocarriba. Qué maravilloso lugar. Qué hermosa era la bruma que se levantaba desde el lago, y qué reconfortante era cuando acariciaba su sudorosa piel. Cerró los ojos y pensó en Amanda, en aquella ocasión en la que ambas se bañaron desnudas en esas aguas. Pecados de juventud. Érika recordaba con agrado aquella sensación; se le erizó la piel, los pezones se le pusieron duros como piedras y el clítoris se abrió paso entre los labios de su vagina, ensanchándolos, en un mar de humedad cuyo disfrute era difícilmente rehusable. Pensaba que ambas sabían que existía algo más entre ellas que pura amistad. Érika lo llamaba feeling sexual, Amanda pura atracción romántica primigenia a la espera de que la llama creciese tanto que llegase a  consumirlas. Nunca hablaban de ello, pero tampoco hacía falta. El intercambio de miradas, la vista fija en las partes más bellas del cuerpo de una y otra, las sonrisas. Érika se excitaba recordando cómo, mientras se bañaban, la miraba con descomunal descaro mientras Amanda se limitaba a sonreír y a pavonearse. En una ocasión, estando sentadas en la orilla, la tuvo tan cerca de pie que estuvo a punto de besar su vulva.

El sentimiento le gustaba y le reconfortaba. Le divertía pensar en ese día, fantaseaba con aquellas cosas que podrían haber sucedido. Imaginaba la situación de mil maneras distintas y se excitaba. A veces, no con tanta frecuencia como Amanda, se dejaba llevar y disfrutaba del que ella pensaba era un merecido placer físico imposible de encontrar en un pueblo como aquel, lleno de paletos y asiduos al bar de Duffy. Gente dual, conservadores hasta la médula para lo que les interesaba. No había candidatos y, a falta de ellos, la imaginación bien merecía poder volar libre aunque fuese con otra mujer, por otra parte bellísima y cautivadora con aquellos hermosos ojos grises y oscura piel.

Después de pensar y deleitarse con todos aquellos pensamientos se levantó, hizo un último pero más liviano esfuerzo y se digirió a casa, esquivando la acera de Amanda y circulando por la contraria. Se dió un baño y aplacó el tremendo impulso sexual que sentía. Y acudió, un día más, a impartir clases al colegio, donde la mitad de los chicos estaban prendados de ella y la otra mitad soñaba algún día con despertar con diez años más como por arte de magia y así poder tratar de conquistar a su hermosa profesora.

A media mañana, durante el recreo de los chicos, recibió una llamada de Amanda. Acordaron para tomar café esa tarde, en casa. A Érika le pareció una buena idea y volvió a fantasear, aunque advirtiéndose a sí misma que, de suceder algo, tendría que ser puntual.

Sin embargo, no llegaría a esa cita. Después de almorzar quiso volver al lago, a experimentar de nuevo la suave brisa del lugar en un pequeño paseo en bicicleta. Érika relacionaba el lago Blake con esos instintos tan agradables y tan buenos recuerdos. Al llegar al puente se extrañó de que la bruma matinal no se hubiese extinguido aún a esas horas de la tarde. Fue al pisar la entrada cuando notó que ésta se transformaba en una densa niebla. Trató de cruzarla; pedaleó con mayor rapidez en un intento de luchar contra ella en vez de ser más precavida y dar la vuelta. Y cuando al fin lo consiguió se encontró en un lugar muy distinto al que esperaba encontrar.

Donde debía estar el otro lado del puente, la escalinata y el lago, se encontraba de nuevo el pueblo con el puente a sus espaldas. Frenó en seco, se detuvo un momento para echar un vistazo atrás y continuó pedaleando asustada mientras, completamente absorta, se preguntaba qué había sucedido.

Pensó en llegar hasta casa pero recordó que tenía una cita con Amanda. Aparcó la bicileta frente a su casa, armó el candado y llamó a la puerta. En cuanto entró recibió un somero beso de los finos labios de su amiga, que cerró la puerta a sus espaldas. Se quitaron la ropa, se tumbaron sobre la alfombra e hicieron el amor. Érika se dejó llevar, y el asunto del puente quedó consumido en aquella hoguera de placer en la que ambas se fundieron aquella tarde. Nunca se lo habría dicho a nadie, pero aquella fue su primera vez.

Al terminar charlaron de cosas del pasado y asuntos del presente.

-El Alcalde Mena dice ahora que el pueblo debe atraer fábricas si quiere crecer. Tejido productivo lo llamó. -Dijo Amanda.

-¿Mena?.

-Sí. Como Alcalde piensa que el pueblo necesita más habitantes y...

-Un momento -interrumpió Érika-. El Alcalde Jackson.

-¿Qué dices? -rió Amanda llevándose sus finos dedos a los labios-. ¿El reverendo?.

-Sí, claro.

-¡Jajaja!. No creo que Jackson tenga tanta influencia en Charles Mena como para que lo consideres el mandamás de Valley Hills. De hecho el otro día el Alcalde hizo un comentario despectivo sobre él y su puritanismo en un acto público. Todo el mundo lo oyó.

-¿Qué me estás contando?.

-En serio. Dijo algo así como que los carcamanes entorpecen la evolución de nuestra sociedad y juzgan con facilidad a los demás mientras llevan dos copas de whisky en el gañote.

-Pero si Jackson es... menuda la lió en la verbena del 4 de Julio.

-Estás loca -dijo Amanda levantándose y riéndose-. No me vas a liar. Que Jackson tenga cierto poder no le hace ser una especie de... alcalde en la sombra.

La estupefacción de Érika era tal que no movió ni un dedo para incorporarse. Se quedó tendida, aún desnuda, sobre la alfombra.

-¿Crees que si Jackson pintase algo tu y yo apareceríamos en esas fotos que ves sobre la mesa?. -Sentenció Amanda-. Nos fusilaría públicamente. ¡Dos lesbianas!.

En las dos fotografías en cuestión se les veía juntas y complacientes. Vivían en marcos de color oro y reflejaban a una pareja divertida y besucona.

En ese momento, Érika tuvo claro que aquel lugar no era el mismo que en el que se encontraba antes de cruzar el puente. Pensó sabiamente en salir al día siguiente a visitar a sus vecinos, para saber en qué medida eran las cosas diferentes a ese lado.

II. El Reverendo Jackson

El Eric Jakson de ese lado no era el típico reverendo envejecido . Tenía cuarenta y dos años y aparentaba treinta. Era, a su modo, atractivo, sobre todo porque demostraba su autoridad en cada momento de la vida y esa seguridad era una virtud atrayente en las distancias cortas. Pero oírle dar un discurso sobre la degradación moral, ante un público numeroso, podía ser una experiencia mística y reconfortante hasta que extrapolaba esa degeneración de banqueros, políticos y empresarios a la vida familiar de los del pueblo. Sus oyentes, entonces, dejaban de sentirse identificados con él y con su discurso.

Era, en realidad, incapaz de ordenar sus discursos de forma que tocasen la vena sensible de sus interlocutores sin que después éstos sintiesen que les arrojaba un cubo de agua helada. Para él, todos en el pueblo se comportaban como fariseos. A su manera, era un integrista religioso moderno, y con un oscuro pasado.

El Alcalde Charles Mena, sabedor de la pasión de Jackson por el bourbon, aprovechaba cada convivencia vecinal ya fuese oficial  como informal para aprovecharse de esa debilidad. Dos copas bastaban al menudo Jackson para comenzar a criticar el comportamiento de sus convecinos. Así cortaba de raíz sus aspiraciones políticas. A nadie le gusta escuchar que lo está haciendo mal en la vida. Charlie era astuto.

Claro que todo ello sucedía a ese lado del puente. Al otro, el lugar del que provenía Érika, Charles Mena era un simple abogado de pueblo con pocos casos que resolver más allá de las habituales disputas entre vecinos, y Eric Jackson se había convertido en Alcalde al haber sabido dominar y enfocar su particular versión de la vida, la moral y la decencia sin fustigar a sus vecinos. Era un político con una pizca de reverendo. Valley Hills era, por lo tanto, bastante conservador a un lado del puente y bastante moderno al otro. Los pueblos siguen a sus líderes.

El único punto de conflicto en común a ambos lados era en bar de Duffy, cargado de hermosas y no tan hermosas féminas dispuestas a sonsacar un par de copas a elevado precio a los vecinos, y a intimar con ellos posteriormente. Solteros y demasiados casados acudían con asiduidad.

Tanto para Jackson como para Mena, lo que allí se destilaba era el cáncer del pueblo y el centro neurálgico del tráfico de drogas.

En el lado del puente en el que ahora se encontraba Érika, el reverendo soñaba con tres cosas en la vida. La primera era acabar con el bar de Duffy, que trató infructuosamente de comprar en un par de ocasiones para convertirlo en un local decente que proveyese de fondos a su iglesia. La segunda era con ser Alcalde y guiar al que mesiánicamente consideraba su pueblo. Y la tercera era conquistar a Érika, pasión que compartía con una inmensidad de varones de Valley Hills.

La profesora le parecía una chica elegante, formal y además tremendamente atractiva. Una buena madre para sus tres hijos imaginarios: Josué, Ruth y Ezequiel.

Pero el problema del reverendo estaba en su mano derecha. Vivía no sólo por, sino también de su iglesia. Los donativos de la comunidad iban a formar parte de una contabilidad ficticia, lo cual le permitía conducir un BMW Serie 5 sin apenas tener que oír los murmullos de sus fieles. Como buen contable que era, él sólo hacía la ley y la trampa. Cogía lo que era suyo, el pago por los servicios prestados a una sociedad marcada por la indecencia.

Cuando tenía diez años, Jackson asistió por accidente al degradante espectáculo de su tía manteniendo relaciones sexuales. Margaret permanecía a cuatro patas y su pareja, que no era precisamente su laborioso tío Gregory, la penetraba por detrás. Esa imagen trastocó su frágil mente y aún le causaba un tormento inimaginable. Los gemidos y los exabruptos que pudo oír habían creado en él la idea de que el sexo era un caramelo del diablo cuando no se hacía uso de él para cumplir con las divinas obligaciones biológicas. Pero pensaba, para sus adentros y de forma subconsciente, que para redimirse de lo que él consideraba el pecado de haber mirado y sentido interés durante aquel terrible espectáculo, tan sólo debía repetirlo. Un bautizo de carne. Y con Érika. Moría por ella en silencio y en secreto, y aunque era hábil para esconder ese sentimiento algunos en el pueblo, sobre todo los más jóvenes, no lo tenían muy difícil a la hora de percatarse de ello. Era extremadamente amable y atento con ella. A Érika el reverendo de ese ñadp le ponía la piel de gallina. Sabía que escondía oscuros secretos, podía notarlo tan sólo mirándolo a sus intensos ojos negros. Prefería mantenerse a distancia. En su vida al otro lado del puente, su lado natural, nunca había tenido esa impresión. La gente era otra y multitud de detalles de sus vidas habían configurado sus mentes de manera desigual.

En su lado, el alcalde Jackson era un temeroso de Dios que había vencido su fanatismo para incorporar a sí mismo la diversidad del pueblo. Un hombre que trataba, o al menos lo parecía, no de castigar al indecente sino de convencerlo. A este lado, en el cual compartía cama con la dulcísima Amanda, Jackson era la sombra maldita de aquel reverendo.

Érika se preguntó dónde estaría su yo de ese lado y que tal le habría ido con Eric Jackson. Pensó con curiosidad si podría darse el caso de estar frente a ella. Pero durante el tiempo que permaneció a ese lado no encontró ni el más mínimo rastro de ella.

Sí que se encontró en dos ocasiones con el reverendo, lo que le permitió emitir un juicio certero sobre él.

III. Duffy

Duffy era lo que cualquiera podría considerar un despojo humano. Había nacido y lamido las amargas hieles en Detroit, mamado de su progresiva pero implacable decadencia. Y por ello, como casi cualquier superviviente que en su día formase parte de una horda de delincuentes, era lo que era. Un cuarentón despreciable.

Gestionaba el bar como un club de alterne, desde su oficina situada al fondo. Anteriormente había pertenecido a Frank Petterson, un buen hombre en apuros al que Duffy compraría la propiedad del negocio para acabar transformando aquella preciosidad íntegramente realizada en madera en un pub cualquiera lleno de bazofia y gente a punto de transformarse en ella.

La barra era territorio de chicas con la camiseta maravillosamente escotada y la falda muy corta, vigiladas por el implacable ojo de León Casanova, un matón de ascendencia italiana que Duffy se había traído consigo de sus tiempos en Detroit. Medía casi dos metros y pesaba más de ciento veinte kilos, lo cual atemorizaba a cualquiera y su sola presencia servía para evitar altercados en un local donde se trapicheaba con unas drogas que proporcionaban el diez por ciento de todas las transacciones al propietario. Lo que unido al cuarenta que se llevaba de la actividad sexual de las chicas, hacía un negocio próspero.León llevaba un puño americano en el bolsillo derecho de su blanca chaqueta, mal combinada con el resto del oscuro atuendo, y una Deagle calibre 50 en la pistolera interior, de modo que convenía no meterse con él.

Su imagen, no obstante, contrastaba con la de Duffy, un tipo de metro setenta delgaducho, melenudo y greñoso, mal peinado y con una nariz que ya querría para sí el mismísimo Cyrano de Bergerac. Por ese motivo era objeto de las burlas de sus más allegados, aquellos pelotas típicos de cualquier bar, esos que piensan que mantener cercanía con el dueño ayuda a levantar de vez en cuando una copa gratis. Y Duffy sabía recompensar esa cercanía, en realidad porque sabía que el día de mañana bien podría dar buen uso a ese tipo de lealtades y favores.

Duffy y su negocio existían también al otro lado, aunque no así León. De donde venía Érika, la seguridad del local se delegaba en  una empresa del sector y el negocio de las drogas lo tenía mucho más complicado gracias al buen hacer del Sheriff Duncan y su ayudante Carmelo Batalla.

IV. El sheriff Duncan

Theodore Duncan, hijo del anciano doctor Clark Duncan y la enfermera Mary Martins, era una buena persona en el lado de Érika. Al otro, ponía la mano para que Duffy pudiese huntársela debidamente y así conseguir que todo un sheriff hiciese la vista gorda. Duffy proporcionaba mil dólares semanales a Duncan que bien valían la tranquilidad de su negocio.

Conducía un Mustang con ciertos elementos de competición, claramente financiados por su silencio. ¿Qué había podido ocurrir en su vida para que alguien que a un lado era capaz de salir a patrullar a las tres de la madrugada a buscar el gato perdido de la pequeña Alice Derek, pudiese ser sobornado y consumiese cocaína de forma habitual en el otro?.

Érika caminaba por la acera con destino a su oficina. Planeaba explorar el estado de las cosas, quién era quién y cómo era, cuando se cruzó con el sheriff, que mascaba un palillo con la espalda apoyada sobre el Mustang, vehículo que prefería usar para patrullar en vez del Ford oficial. Fue verla a cincuenta metros y no quitarle ojo, hasta el punto de que se deshizo de sus gafas reglamentarias.

-Supongo que a ambos lados le gustan mis piernas, pero allí no era tan descarado. -Pensó mientras se acercaba balanceando la minifalda con el extraordinario y femenino vaivén de sus caderas.

-Hola Érika. -Dijo él.

-¿Qué tal, sheriff?. ¿Qué tal las cosas por aquí?.

-Es un pueblo aburrido donde nunca pasa nada, ya lo sabes.

Duncan no dejaba de mirarla lascivamente, algo que a Érika la incomodó sobremanera.

-Voy a ver a Carmelo.

-Se alegrará, qué suerte... -Contestó él.

Cuando caminó varios metros aún podía sentir los ojos del sheriff en el cogote, de modo que giró la cabeza y lo pilló escudriñando su anatomía. No hizo nada por disimular.

De camino a la oficina del Sheriff, donde Carmelo Batalla hacía guardia, se detuvo en la tienda de Hassan Nazif con la excusa de comprar un reproductor de música. Cuando la puerta comenzó a abrirse sonaron las campanillas de aviso. Pudo ver con claridad cómo Hassan hablaba por el móvil en la trastienda, y se asomaba con aspecto temeroso tras la cortinilla al oír el tintineo.

-Un momento señorita Clayton. -Masculló desde el fondo con su particular acento.

Érika aprovechó para dar un vistazo a la tienda. La distribución era algo distinta y el trabajador de Hassan al otro lado, un chino de nombre impronunciable, había sido sustituido por una mujer árabe que portaba la típica vestimenta. Se encontraba al otro lado de la tienda, plumero en mano, quitando el polvo y recolocando aparatos de todo tipo.

-¿Qué desea señorita Clayton?. -Interpeló Hassan situándose tras el mostrador.

Pudo notar cómo el sudor caía de su frente hasta las cejas y la nariz, y percibió el notable nerviosismo del vendedor.

-Un reproductor mp3 que no sea muy caro.

-Nueve dólares -en realidad no usó la tilde- por más barato.

-Bien, démelo Hassan.

Mientras éste cogía el modelo de exposición y lo incorporaba a su polvorienta caja entraron tres clientes más al local. Eran sin duda árabes y su aspecto era más de matones que de amigos. Érika se puso nerviosa, aunque no tanto como Hassan y la mujer, y se fue rápidamente soltando un hasta luego que no fue correspondido.

Estaba claro que algo extraño sucedía, probablemente que Hassan se había metido en algún lío. Sin embargo, no dejaba de pensar en las palabras de Amanda cuando le contaba la tirria que sentía el reverendo Jackson por Hassan Nazif y sus sospechas de que se trataba de un terrorista islámico.

Al salir de la tienda se encontró de nuevo con el sheriff Duncan, postrado en la acera de enfrente. Había ido a deleitarse de nuevo con la escultural Érika, lo que la incomodó hasta la indignación.

V. Carmelo Batalla

Enamorado desde niño de Érika, Carmelo Batalla parecía ser exactamente la misma persona a ambos lados.

-Quizá un poco más ambicioso en éste, o eso espero. -Pensó Érika.

-Hola Carmelo. -Se presentó.

-Érika... ¿cómo tu por aquí, se te pinchó la bicicleta y necesitas a alguien que te cambie la rueda?.

A Érika le gustaba el buen humor que siempre destilaba su amigo, un humor sarcástico e irónico que le divertía mucho.

-Solo pasaba a verte. He visto al sheriff en Lake Avenue. Dos veces.

Carmelo entró casi en estado de shock al oír que Érika, la fantástica profesora de la cual estaba locamente enamorado, había pasado ¡a verle!

-Pues... ya sabes. Raro que no esté tomando bourbon o esnifando con Duffy..

-¿Qué le ha pasado a ese hombre?. -Preguntó Érika.

-Pasar lo que se dice pasar, nada. Es así y ya está. Ya lo conoces.

-Deberías presentarte a sheriff, Carmelo. -Dijo Érika.

-¿Me votarías?. -Replicó él sonriendo.

-Sí.

-Y si ganase, ¿te casarías conmigo?.

-Ey para el carro... -Érika enseño las palmas de las manos a Carmelo, en un ademán de tratar de detenerlo. Quieres pasar de ayudante de un cocainómano putero a sheriff y esposo de la mejor y más guapa chica de este pueblo.

-Jajaja – se rió estruendosamente Carmelo mientras se le acercaba manejando algunas carpetas.

Al pasar a su lado le dió una palmadita en el trasero.

-Qué rica esposa serías.

-¿Qué haces?. -Preguntó Érika muy seria.

-Venga... ¿A qué has venido?. Te pongo y tu me pones y ambos sabemos que algún día terminaremos juntos follando como bestias en el lago.

Mientras soltaba esas palabras tiró las carpetas de informes, y se abalanzó contra ella agarrándola con fuerza y tratando de besarla. Ella trabó sus piés con uno de los suyos, lo empujó y lo mandó al suelo. Las clases de aikido de aquel campamento de verano en la juventud habían servido para algo.

Carmelo se levantó y se llevó las manos a la boca. Se había partido algunos dientes al caer y sangraba profusamente por la boca.

-¡Serás puta!. ¡Maldita zorra con minifalda!. -Le gritó.

Érika salió corriendo de allí a la velocidad del viento y no se detuvo hasta llegar a casa de Amanda, en la cual entró agitada.

-¿Qué sucede en este pueblo?. -Le preguntó.

-Estás muy nerviosa, ¿que ha ocurrido?.

-El sheriff es un salido que me persigue para mirarme con lascivia, en la tienda de Hassan entran gángsteres árabes, y el ayudante Carmelo me ha metido mano en la mismísima oficina del Sheriff. -Dijo acelerada.

-Ya sabes que éste no es el pueblo ideal. Y también sabes que no me gusta que vistas tan provocativamente. ¿A qué has ido a la oficina así vestida, a ver a un tipo que está colado por ti sin esperar que reaccione?. ¿Qué esperabas?.

-¿Me estás culpando?. -Preguntó ofendida Érika.

-No, pero no eres nueva en el pueblo. Los conoces a todos, a casi todos desde niña.

-Por favor... -Se lamentó.

Durante toda la tarde y parte de la noche estuvieron sin dirigirse la palabra. Gracias a las fotografías, la ropa de los armarios y demás enseres suyos era consciente de que en ese lado, Amanda y ella vivían juntas.

-Alguna dormirá en el sofá. -Pensó.

Sin embargo, mientras la bella Amanda tomaba una ducha Érika salió, tomó la bicicleta y se dirigió de nuevo al puente. Aquel no era su pueblo y en él todos parecían haber enloquecido, por lo que decidió probar suerte y cruzarlo de nuevo por si el Altísimo le daba la oportunidad de regresar.

Nuevamente apareció la misteriosa niebla. Érika se adentró en ella y apareció, efectivamente, en su lado. Lo supo por la bandera de la nación que colgaba del balcón del Ayuntamiento, que no había observado al otro lado. Pensó en que había sido como una pesadilla.

-Al menos me he tirado a Amanda. Y dos veces. Ha sido lo único bueno de aquel lugar.

Llegó a casa, cenó y se retiró a dormir. Al día siguiente trabajaba.

VI. Hassan Nazif

Hassan Nazif era un hombre oscuro a ambos lados. De procedencia siria, regentaba una tienda de productos electrónicos, especialmente teléfonos móviles, tablets, cámaras fotográficas y tarjetas de telefonía para que los turistas pudiesen llamar barato a sus países de origen.

Era un hombre callado y de difícil sonrisa, incapaz de mantener una conversación en inglés de más de veinte segundos a causa de su desconocimiento del idioma. Apenas se relacionaba con la gente, pero ofrecía buenos precios, por lo que ostentaba la consideración de la comunidad. Abría el negocio a las nueve en punto cada mañana, y no cerraba hasta las diez de la noche, como mandaban las ordenanzas locales. Almorzaba allí mismo, respetando escrupulosamente el código de todo buen musulmán en lo que a su dieta se refería.

La única persona que jamás entraba en su tienda era el Reverendo Jackson, y eso sucedía a ambos lados. En el de donde venía Érika, el Alcalde Jackson le había planteado varios problemas con la licencia y los horarios de apertura y cierre. A este otro lado, el reverendo aseguraba a todo aquel que quería oírle que Hassan Nazif era un terrorista que tarde o temprano se inmolaría en mitad del Ayuntamiento.

VII. Milton Cooper

Mientras los chicos jugaban en el recreo, un hombre los observaba desde detrás de la malla metálica que separaba el patio de los alrededores. Era un tipo alto y delgado, como de metro noventa de estatura, con la cara fina y angulosa. Vestía un traje gris, camisa blanca, zapatos negros y un sombrero que recordaba a viejos tiempos.

Rápidamente llamó la atención de Érika, que se acercó a la malla a interesarse por los motivos de su presencia como medida de protección de los chicos.

-¿Desea algo señor?. -Le preguntó.

-Miraba a esos dos chicos. Uno gordo y otro flaco. Tan distintos pero a la vez tan humanos. Dos versiones distintas de un mismo tipo de ser.

Érika se temió lo peor.

-Llamaré al sheriff Duncan si no se marcha ahora mismo. -Le espetó.

-Señorita Clayton, no hay motivos para temerme. En realidad vine a verla a usted.

Su voz era tremendamente pausada y agradable. Poderosa pero sutil a la vez.

-No recuerdo conocerlo.

-Por supuesto, no tuve el placer de hablar con usted ni en este lado ni en el otro.

Érika se acercó más a la malla, hasta casi rozarla. Acercó su cabeza a los agujeros y habló en tono más bajo.

-¿Qué podría decirme sobre ello?. ¿Usted también ha estado allí?.

-Yo he estado en muchos lados señorita Clayton. ¿Puedo llamarla Érika?.

-Cuando me diga su nombre. -Dijo en un tono ya amigable.

-Puede llamarme Milton Cooper.

-Bien Milton, ¿ha estado usted al otro lado?.

-Claro Érika. Estuve cerca de usted y volví a este lado justo después de usted. Pero me parece que éste no es un lugar adecuado para trasladarle lo que he venido a contarle. ¿Qué le parece si tomamos café esta tarde?.

-Perfecto. Le esperaré ansiosa a las cinco, en Moody's.

Milton hizo una reverencia sombrero en mano y se alejó con andar pausado.

-Allí estaré. -Dijo antes de retirarse.

Durante toda la mañana y parte de la tarde, Érika se planteó mil y una preguntas e hipótesis sobre la existencia del otro lado, y al parecer de otros muchos. Pensó en la existencia de otras dimensiones paralelas. Era la respuesta más fácil a todos los interrogantes, y también la más lógica. Dimensiones iguales a ésta pero con algunas diferencias. Quizá existiesen algunas tan dispares que configurasen mundos absolutamente distintos al que conocemos. Uno donde los nazis hubiesen ganado la guerra, otro donde los dinosaurios no se hubiesen extinguido, los estadounidentes hubiesen perdido la Guerra de la Independencia, o no hubiese tenido lugar el 11-S. Mil preguntas asaltaban su mente y sólo Milton Cooper parecía tener las respuestas. Finalmente llegó la hora y éste ya se encontraba ocupando sitio cuando Érika llegó a Moody's.

-Es usted puntual en extremo señor Cooper. -Le dijo-. Debe ser la única persona en este pueblucho capaz de cumplir con una cita.

-Por favor tome asiento. -Dijo incorporándose y haciendo el ademán correspondiente.

Parecía que todas las dudas iban a disiparse.

-¿Qué sabe de las dimensiones?. -Le preguntó de sopetón mientras se sentaba.

-¿Dimensiones?. Jaja. Érika Clayton, tiene usted una gran imaginación. Seguro que le ha estado dando vueltas a la cosa durante toda la mañana y parte de la tarde.

-Pues sí.

-¿Café?.

-Sólo.

Les sirvió café Tricya, otra atractiva chica del pueblo que a Érika le parecía la más presumida y presuntuosa de todas. La conocía desde la infancia y habían tenido sus rifirrafes. Se podía palpar cierta tensión ambiental entre ellas y Cooper pudo notarla.

-No es usted indiferente a nadie, Érika Clayton.

-Érika. -Puntualizó ella.

-Bien, Érika. No existen tales dimensiones. El motivo de mi llegada es para advertirle y pedirle que no cruce usted más al otro lado bajo ningún concepto.

-¿Y qué es ese otro lado?. -Preguntó ella inclinándose hacia Cooper desde su asiento.

-Producto de su imaginación. -Contestó éste con una sonrisa.

-Por supuesto. Cada día sueño que me miran con lascivia, que me intentan violar y que unos gángsteres árabes vuelan medio pueblo en un atentado terrorista. -Contestó con sarcasmo.

-¿Y que tiene usted relaciones con su hermosa amiga?.

Érika miró desafiante a Cooper. Aquel comentario no le pareció adecuado.

-Baje la voz. Aquí en esta aldea de conservadores y trogloditas no se pueden hacer ni mucho menos decir ciertas cosas. Explíqueme qué es ese otro lado.

-Verá Érika. Nosotros no somos como ustedes. Tenemos el poder de crear realidades alternativas. Pero éstas no pueden considerarse dimensiones, ya que no son permanentes; aparecen cuando alguien entra en ellas y se difuminan como el polvo cuando sale.

-¿Entonces creó usted esa realidad?.

-Así les estudiamos sin interferirles.

-Y pensó en un lugar en el que medio pueblo me quiere violar o  hacer volar por los aires.

-Eso escapa a nuestro control, Érika. Allí, tan sólo usted era real. El resto de personas son residuos de lo que podrían haber sido. Las experiencias vitales construyen la personalidad en función de cómo responde cada uno al estrés del ambiente que le rodea.

-¿Quiere decir que esas personas eran versiones de lo que pudieron haber sido en este lado?.

-Exactamente.

Érika recordó a Carmelo Batalla. Indudablemente, a este lado no era más que un chico enamorado perfectamente capaz de contenerse. ¿Qué tendría que haberle pasado, rondado por la mente, o qué decisión hubo de tomar un buen día para convertirse en lo que era a este lado y no en el otro?. ¿Y el resto de personajes?. Sobre el Alcalde Jackson lo tuvo claro: un buen día pensó que era mejor dialogar que gritar, acercarse al enemigo y tratar de convencerlo antes que acusarlo públicamente. Por eso, pensó, a este lado Eric Jackson era Alcalde de Valley Hills en vez de Charlie Mena.

Érika creyó que la explicación de Cooper cuadraba perfectamente con su experiencia. Al otro lado el sheriff Duncan -continuó pensativa y en silencio- se había corrompido por la influencia de Duffy. Quizá todo el cambio se obró en un efímero momento de un mal día, o quizá se trató de un proceso más o menos largo. Un tipo honrado, trabajador y decente podría corrompense a causa de las malas compañías. La genética marca nuestra respuesta al estrés que nos rodea, pero no siempre resulta vencedora. Un instante puede bastar para hacer de nosotros, a la larga, una persona bien distinta de la que somos.

De repente recordó que estaba ante un ser extraordinario al que podía y debía seguir interrogando.

-¿Qué es usted exactamente?.

-Un observador, un vigilante, como le dije antes.

-¿Observador y vigilante de qué cosas?. -Preguntó con gran interés Érika.

-De ustedes. En realidad, nosotros somos muy distintos. Existimos desde siempre, adoptando las más variopintas formas para observar a las distintas culturas del universo.

-¿Qué edad tiene, Milton Cooper?.

Cooper dejó caer la cabeza a un lado, intrigado por la pregunta.

-No existe forma de responderle a esa pregunta. Nosotros existimos fuera del tiempo. Vamos y venimos a nuestro antojo.

Érika, aunque consternada a la par que divertidamente intrigada por lo que estaba oyendo, tenía bastante interés en conocer qué peligros podría aguardarle el otro lado, lo suficientemente importantes para que Cooper le estuviese advirtiendo de no volver.

-¿Por qué me pide que no vuelva alli?. -Le preguntó.

-¿Se vió usted a sí misma al otro lado?.

-No, es curioso. -Contestó pensativa-. Ahora que lo dice, soy la única persona que no tenía un doble allá.

-Porque es usted su propio doble, Érika. ¿Qué hubiese sucedido si el ayudante del sheriff la hubiese golpeado antes de tratar de hacerla suya?. Probablemente la habría violado. Piense en ello. ¿Cuál habría sido su respuesta emocional a algo así?. -Preguntó Cooper tratando de escudriñar su mente.

-No recuerdo haber mencionado esos detalles más que vagamente.

-Yo estuve allí y pude verlo. Como le dije, soy un observador, un vigilante y un viajero.

-Ciertamente eso habría marcado mi vida. Quién sabe cuál habría sido mi reacción. Matarle a él, o matarme yo.

Érika cambió de tercio y se propuso conseguir más información personal del observador.

-¿Qué le sucedió al sheriff Duncan para convertirse en lo que era al otro lado?.

-Como le dije -respondió Cooper- nada al otro lado es real, sino un reflejo de historias posibles.

-Haga un esfuerzo...

-Las malas compañías y el poder corruptor del dinero. Como toda persona, el sheriff tiene sus tentaciones. Las comenzó a superar cuando dijo 'no' por primera vez. Se le han presentado más oportunidades y en cualquiera de ellas podría hacer dicho 'sí', pero cada vez que se negaba se hacía más fuerte ante ellas.

-Comprendo. Decir 'no' una vez no garantiza la siguiente, pero decir 'sí' una sola vez puede arruinarte la vida.

-Así es, así funcionan ustedes. Viven en una eterna guerra de decisiones. Todas las personas que vió al otro lado son la representación de tomas de decisiones equivocadas.

-Si no quiere que vuelva, ¿por qué creó ese lugar y me permitió entrar?.

-Porque entró usted justo cuando iba a hacerlo yo. Los accidentes existen, Érika. Hemos decidido que ahora tiene usted el poder de elegir entre el 'sí' y el 'no'. No pondremos trabas si de sea volver. Pero le advierto que sería un error.

-Usted está jugando conmigo, Milton Cooper. Pero es tentador. ¿Es siempre el 'no' la respuesta correcta?. Quién sabe... Voy a pagar el café, he de entrar a trabajar a las seis.

Érika pagó la cuenta, intercambió una mirada felina con Tricya y cuando se dió la vuelta Cooper había desaparecido. Caminó hacia la puerta, se volvió para mirar el interior y tuvo algunos pensamientos involuntarios.

-Qué bella es Tricya. -Dijo, y dejó que la puerta se cerrase a su espalda.

VIII. La decisión

Habían pasado seis días desde la entrevista con Milton Cooper y no lo había vuelto a ver. Ignoraba si la mejor decisión era lanzarse a la aventura, tomar de nuevo su bicicleta y cruzar el puente o continuar con su aburrida vida de profesora de pueblo.

¿Debía de ser necesariamente malo cruzar al otro lado de nuevo?. ¿O comportarse cobardemente y huir de la posibilidad de experimentar aquello era la respuesta equivocada?. Estaba claro que el mismo Cooper le había advertido que no cruzase, que era una mala idea, pero también que fue él mismo el que, por motivos que desconocía por completo, le había puesto la miel en los labios.

En realidad, aquel lugar le parecía moderadamente agradable Las suaves sábanas de Amanda sólo la podían cubrir en el otro lado. Y eso, pensó, quizá era motivo suficiente. Más que suficiente. Esperó al sábado y tomó la bicicleta, se dirigió decidida al puente y volvió a cruzarlo. La bandera del Ayuntamiento había desaparecido, de nuevo señal de que había llegado a su destino. En su lugar, una lona negra con un par de lazos del mismo color. Una señal de luto propia de Valley Hills. La última vez que se había usado fue en los años setenta, cuando un autobús escolar cayó por un terraplen en las afueras y murieron seis chicos. Un momento agrio y que el pueblo jamás olvidaba.

Continuó avanzando por Lake Avenue y se encontró con un espectáculo dantesco. La tienda de Hassan Nazif había quedado reducida a escombros, dañando los edificios anexos. No había nadie por las calles, excepto un tropel de policías y algún coche militar. Se acercó hasta casa de Amanda, puso el candado a la bicicleta y llamó a la puerta.

No hubo respuesta.

Volvió a tomar su transporte y continuó recorriendo las calles anexas, esquivando a la policía, hasta que vió una importante aglomeración a lo lejos.

-Dios Santo, es en el cementerio. Creo que al final Hassan hizo lo que el reverendo Jackson le acusaba de querer hacer. -Pensó apresurando notablemente el paso.

Cuando llegó encontró un espectáculo horripilante. Se situó entre la gente y adoptó la misma actitud de luto que todos ellos. Sin embargo, a esas alturas Érika ya había despersonalizado a todos los miembros de esa comunidad. Era consciente de que no eran reales, por lo que todo lo que allí sucediese carecía de importancia. Miró a su derecha y a su izquierda, luego al frente, y no vió a Amanda. Se temió lo peor.

-¿Cuánta gente?. -Le dijo a la persona que tenía al lado.

-Cincuenta. Una catástrofe.

Cuando volvió la cara vió que estaba hablando con Tricya.

-Lo siento por Amanda. Se que érais muy amigas. -Dijo ésta.

Aunque todo allí era irreal, no pudo evitar soltar algunas lágrimas por su amiga. Quiso volver para estrecharla entre sus brazos al otro lado. Se calmó al cabo de varios minutos, cuando asumió nuevamente la irrealidad del lugar.

-¿Qué se sabe, Tricya?.

-Esa gente quiso volar medio pueblo. Algo les salió mal con los explosivos y salieron a la calle a disparar a todo lo que se movía. Venían preparados -dijo llevándose una mano al pecho-, querían destrozar medio pueblo. Medio pueblo. Medio pueblo..

-Tranquilízate Tricya. Al menos tu estás bien.

-Traían esos rifles de guerra de Afganistán. La mitad de los cristales de Lake Avenue los hicieron trizas. Como a sus habitantes. A algunos los mataron, y a otros nos mataron el alma. Para siempre. Este pueblo vive incansablemente en la desgracia.

Se echó a llorar y Érika puso la cabeza sobre su hombro. Se abrazaron y permanecieron allí durante todo el funeral.

Los terroristas, con Hassan Nazif a la cabeza, habían planeado volar el Ayuntamiento, la iglesia y el conjunto de escuela e instituto de secundaria. Sin embargo, uno de los detonadores no estaba bien diseñado. Hassan había muerto manipulándolo dentro de su propia tienda. El resto de terroristas, que salieron de un enorme Chevrolet Escalade aparcado en la mitad de Lake Avenue, salieron en tromba con sus AK-47 y se pusieron a disparar mientras se repartían por el pueblo. Uno de ellos mató al sheriff Duncan y a Carmelo Batalla, poco eficientes con las armas, cuando estaban en la escalera de la oficina tratando de interpretar lo que estaba pasando. A Amanda le sesgaron la vida mientras colocaba un ejemplar de National Geographic en el expositor de la acera de la librería. Toda persona que anduvo por la calle en esos tristes momentos terminó bajo tierra.

Érika pensó que quizá debería haber cruzado otro día.

-Maldito sábado. -Dijo para sí misma.

Salió de allí con Tricya, la acompañó hasta su casa y ésta la invitó a entrar como agradecimiento. Tomaron café juntas, hablaron de lo sucedido y luego decidieron dejar de pensar en ello.

-Nunca entendí como jamás nos hicimos amigas, Érika.

-Ni yo. Bueno, quizá fue porque te robé a Christian en el instituto. -Contestó ésta haciendo una mueca de arrepentimieto.

-Pero yo te perdoné en dos días. Nunca te guardé rencor. Al fin y al cabo, te llevaste a un mentiroso. Eras una víctima como yo.

Al fin, Érika comprendió o quiso comprender el por qué de esas tensas miradas de la Tricya del otro lado. Podía sentir su desprecio y su odio.

-Quizá la Tricya de mi lado tomó la decisión de odiarme, cuando pudimos ser amigas, o al menos indiferentes. -Reflexionó.

Cuando terminó el funeral, Érika decidió volver a cruzar el puente para no volver nunca jamás, de modo que nuevamente se montó en la bicicleta y tomó rumbo al lago. Al llegar a la entrada del puente se bajó y, con una piedra, escribió algo en el suelo.

-RIP Valley Hills. ¡Qué bella eres, Tricya!.

Durante el tiempo que había estado con ella había visto el otro perfil de esa chica que al otro lado la miraba con ojos amenazantes. Tuvo ganas de escribir algo más atrevido; pensó que total, nunca iba a volver... Finalmente cruzó y se detuvo justo en el lugar donde había escrito en el suelo. Nada. Nada de lo que había allá perduraba acá.

-Curioso entrar por un lado y salir por el mismo -pensó.

Acudió a la librería de Amanda y le dió un fuerte abrazo.

-Me alegro de que estés bien. -Sentenció.

-¿Y por qué no iba a estarlo?. -Contestó ella.

-Anoche soñé que tenías un accidente.

-Vaya sueño.

-Fue una pesadilla -puntualizó Érika.

-¿Tomamos café?.

-Creo que voy a volver a casa. Pero queda pendiente esa invitación.

Se despidió de ella, admiró su increíblemente hermosa sonrisa y después de guiñarle un ojo se montó en la bicicleta para ir a descansar.

Al día siguiente acudió a Moody's. Se acercó a la barra, donde estaba Tricya, y le dijo lo que pensaba.

-Ya se por qué me miras mal. -Le soltó de sopetón mientras Tricya mantenía los ojos abiertos como platos-. Es por lo de aquel chico que se marchó a Chicago, Christian, en nuestra etapa en secundaria. Pues te diré algo. Me llevé a un mentiroso, y si no llego a llevármelo yo, habría sido para ti. En cierto modo te salvé de sufrir.

-Siempre fuiste una zorra, como ahora. -Contestó Tricya mientras salía a barrer una mesa.

Establa claro que sentía una repulsión irreversible hacia Érika.

Érika decidió no responder mal por bien. Pensó que cuando conoces la historia de alguien puedes ponerte en su lugar, y comprenderla, y conocer mejor a esa persona. De modo que se acercó a ella y, emulando a Carmelo Batalla, le dió una palmadita en el trasero mientras le decía:

-Me odias pero yo a ti no. Tu... me gustas. ¡Eres tan guapa!. Te pareces a Kelly Lebrock en La mujer de Rojo. Te besaría en los labios.

Tricya se quedó como una estatua durante algunos segundos, con los ojos nuevamente como platos. Ese era para ella un día de sorpresa.

-¿Eres lesbiana?. - Le preguntó-. Zorra y lesbiana, vaya perla estás hecha. Si me vuelves a tocar te daré con la escoba en los dientes, maldita invertida.

Érika se echó a reír y se marchó de Moody's, mientras Tricya permanecía desconcertada. Algunas cosas, como las habladurías, comenzaban a dejar de importarle. La experiencia del otro lado la estaba cambiando, y era consciente de ello.

Pensó en ese otro lado como su caja de juguetes. Podía entrar en él y salir a su antojo, sin que nada persistiese en esta orilla. Si bien el día anterior se había marchado de allí con la pura convicción de no volver jamás, el ver a dos personas tan diferentes la animaba a regresar al otro lado.

IX. Tricya

Había aprendido a moverse entre los dos lados con gran soltura. Y era divertido. Pensó en cómo una simple decisión, la de guardar rencor o no a otra persona, había configurado a dos personas bien distintas. La Tricya auténtica era malhablada, brusca y hostil. Y lo era con todo el mundo, no sólo con ella. La del otro lado, dulce y compasiva. Efectivamente, tal y como le dijo Cooper, las decisiones que tomamos en la vida nos van construyendo como personas.

Volvió a cruzar al otro lado con el objetivo de decirle exactamente las mismas palabras a Tricya, para ver su reacción.

-Ahora la observadora soy yo. Pienso estudiar a cada personaje. -Se dijo a sí misma mientras el puente se acercaba cada vez más.

Al cruzar se detuvo en el improvisado grafittie con piedra que había realizado el día anterior. Habían añadido una frase: "Siempre me decías que me parecía a Kelly Lebrock". Érika se rió ruidosamente. Ahora existía complicidad, ambas sabían quién era la persona que había escrito cada mensaje. Se dirigió de nuevo a Moody's, que estaba prácticamente vacío a excepción de un cincuentón que se hallaba ajeno a todo viendo la tv al fondo de la cafetería.

-Hola Tricya, un café solo. -Dijo ante la sonrisa de ésta.

Ella sonrió, la miró y le guiñó un ojo.

-Fue divertido lo que escribiste. Lo vi cuando fui al lago.

-Aún te acuerdas de cuando te llamaba Kelly, jajaja. -Se rió.

-Me gustaba que lo hicieras. Me estabas llamando guapa.

-Aún te pareces.

-Gracias, eres un encanto.

-¿Quieres venir luego a mi casa?.

-Bueno, salgo bastante tarde, como a las doce.

-Te invitaré a chocolate caliente del que te encanta -Insistió Érika. Como en el funeral me lo dijiste, he comprado un poco.

-De acuerdo, pero sólo media hora.

-¿Quieres hacer el amor, Tricya?. A mí me encantaría hacértelo. -Le susurró.

El saber que aquel lado era una parte inocua de nuestro universo proporcionaba ciertas ventajas a la hora de tomar decisiones.

-Sí. -Dijo ella secamente, como quien esperaba esa pregunta desde hacía una eternidad.

-Entonces será más de media hora.

Se despidió de Tricya dándole un fugaz beso en los labios, tras asegurarse de que aquel cincuentón no miraba, y se marchó a prepararlo todo en casa. Esa noche la pasión corrió como agua de cascada, como un imponente torrente imposible de detener. Fumaron marihuana y dieron rienda suelta a mil y una fantasías.

Érika pensó por un momento en que podía intentar aprovechar la situación. Declararle sus sentimientos a Amanda en el mundo real, y disfrutar con Tricya en éste. Comenzaba a corromperse sin darse cuenta; el propio poder la corrompía. Y sólo era el principio.

Disponía de un juguete que le proporcionaba la oportunidad de tomar el poder por asalto, y no pretendía desaprovecharlo. Si nada de lo que hiciese a ese lado quedaba, ¿por qué no hacerlo jugar a su favor?.

Esa noche cruzó el puente sin apenas darse cuenta. Se había convertido en un hábito. Traspasar la línea nunca había sido tan fácil ni tan seguro. Es lo que tiene jugar a dos bandas en la vida.

A la mañana siguiente, volvió a hacerlo bien temprano. Llamó a casa de Tricya y volvieron a caer en las garras de la pasión. A Érika le encantaba Patricia Sloan. Su piel era suave, su rostro angelical, y en la cama era una delicia para cualquier ser humano. Volvieron a fumar marihuana e hicieron el amor otra vez más. Al tercer intento ya no era tan fácil.

-Tengo algo para remediarlo -Dijo Tricya, y sacó un papel envuelto de la mesita de noche.

Lo abrió con cuidado, tomó un poco del polvo blanco con su dedo índice y, mientras le susurraba al oído que la amaba se lo untó en la vulva y en el clítoris.

Érika sintió inmediatamente cómo el efecto de la cocaína amenazaba con hacer estallar sus partes íntimas. Con el clítoris excitado en extremo, tomó un poco del papel y lo esnifó. Tricya hizo lo mismo y nuevamente la lujuria corrió por sus venas a tal velocidad que el acto fue brusco, pero tremendamente agradable para ambas.

Cruzar la línea había sido placentero, pero Érika ignoraba cuanto de peligroso tenía. No decir 'no' iba a traerle consecuencias.

X. La línea

Antes de cruzar el puente, Érika hizo un nuevo experimento. Se pellizcó en el brazo con las uñas hasta hacerlo sangrar. Se puso en marcha y encaró a la niebla para luego aparecer al otro lado. Su lado, aunque ya empezaba a albergar dudas acerca de ello. Se detuvo y se miró el brazo: nada. Nada de lo que hiciese allí tenía repercusiones físicas en el mundo que ella llamaba real. Podía drogarse, quizá hasta cortarse una pierna, y volvería intacta. La sensación de poder se acrecentaba.

Después de almorzar se dirigió a casa de Amanda. Juntas limpiaron un poco el salón, hasta que en un momento dado Érika la tomó suavemente por la espalda.

-He descubierto algo. -Le susurró al oído.

-Qué... qué descubriste. -Contestó Amanda visiblemente nerviosa.

-Que si nos quitamos la ropa la una a la otra y hacemos el amor en secreto nadie tendría por qué enterarse.

-Estás loca -Respondió riendo.

Al comprobar que Amanda pensaba que se trataba de una broma, llevó ambas manos a sus senos. No hubo ninguna reacción hostil, de modo que bajó una de ellas hasta su entrepierna. Amanda inhaló aire de forma notoria.

-No es buena idea, Érika. -Dijo, separándose de ella-. Vete.

Tras unos segundos de estupefacción, Érika dió con el problema. Al otro lado Amanda tenía claro que el hecho de que dos hermosas mujeres se amasen era conveniente y placentero. Por lo tanto, en éste su reacción, a pesar de sus sentimientos, bien podía ser la contraria.

-Y en este lado Amanda dijo 'no'. -Masculló sonriente Érika.

-Y te volvería a decir 'no' en cualquier otro lugar. -Contestó ella, ignorante del sentido de sus palabras.

-Me deseas tanto como yo a ti.

-No quiero que me señalen. Ni quiero marcharme del pueblo. Aquí tengo mi vida y mi trabajo.

-Te entiendo, Amanda. ¿Son cero las posibilidades?.

-Menos de cero. Deberías irte.

Érika tomó el camino hacia la puerta y se marchó pensativa. ¿Y si llevaba a Amanda al otro lado?. Allí podrían hacer lo que les pareciera conveniente.

Se giró repentinamente con la puerta ya abierta y le hizo una propuesta.

-Quiero enseñarte un lugar.

-¿Qué lugar?.

-Un lugar increíble que te hará perder la razón sobre lo que existe y lo que no existe. Lo que es real y lo que no. Ven, vamos paseando, no tengas miedo.

Amanda aceptó el paseo de buen grado y mientras hablaban de banalidades recorrieron la distancia hasta el puente con sorprendente rapidez. Al acercarse a él volvió a emerger la niebla. Érika la tomó de la mano y juntas cruzaron al otro lado. Una vez allí, y ante la estupefacción de Amanda, le contó la historia de ambos lados de la realidad, de Milton Cooper, y de todo lo que sabía, deducía o directamente se inventaba de forma inconsciente..

-Todo lo que hagas aquí no tiene trascendencia. Este lugar no existe. Te puedes cortar el brazo y regresar intacta. Aquí la gente es en cierta manera la versión opuesta a nuestro lado. Experiencias pasadas han configurado un mundo distinto, aunque irreal. El sheriff Duncan era un corrupto a sueldo de Duffy, le hacía la vista gorda. El Alcalde no es el reverendo Jackson, sino Charlie Mena. Carmelo Batalla intentó tomarme por la fuerza y Hassan Nazif trató de volar por los aires media ciudad, que es la razón de que ahora veas todo ese permanente despliegue policial y militar, así como a la prensa. Todos tomaron decisiones distintas a los de nuestro lado. Éste es el hogar donde se reparten las consecuencias de las decisiones equivocadas.

Amanda no salía de su asombro, pero las pruebas estaban ahí. La niebla, un pueblo que se veía distinto, el despliegue policial.

-¿Y qué haces cuando vienes aquí?.

-Me acuesto con Tricya Sloan, fumamos marihuana y nos huntamos cocaína en el...

-¿Qué estas diciendo Érika?.

-Nada de lo que sucede aquí queda allí. Me hice un corte en el brazo, escribí en el suelo... nada permanece. Ni las drogas. Puedes hacer lo que quieras porque este lugar es como un monumental cajón de arena.

-No me parece mal que de vez en cuando fumes un poco de maría pero... creo que te pasas. Además, ¿te acuestas con esa borde y me intentas seducir a la vez?.

-No es ninguna borde. Patricia Sloan es dulce como la miel. Vamos a su casa, acompáñame.

Abatida por la realidad que tenía ante sus ojos, Amanda no quiso preguntar nada más. Por el camino, Érika la puso al tanto de todos los detalles, le continuó contando su conversación con el misterioso Milton Cooper y la animó a aprovechar una existencia irreal pero vívida como ninguna otra.

-Aquí los días son como los de allí, son una vida paralela. Como te dije puedes hacer cualquier cosa, puedes herirte, puedes pegarle a alguien, puedes drogarte. Y no esperar las consecuencias. -Le dijo.

Subieron hasta casa de Tricya, en una de las callejuelas perpendiculares a Lake Avenue. La sorpresa de Tricya al ver a Amanda fue monumental, pero cuando Érika le contó la historia no tuvo más remedio que creerla a la luz de los acontecimientos. Aunque Tricya no tenía tan claro que su vida fuese una farsa e irreal, pues recordaba perfectamente su vida durante la niñez, la adolescencia y esaa madurez que aguardaba agazapada esperándola en el próximo tren. Pero el hecho era que Amanda, a la cual habían enterrado días atrás, estaba ante sus narices.

Amanda, por su parte, aun dulce y formal como era, cayó rendida a la evidencia de que todo ser humano hace no lo que puede sino lo que le permiten hacer. De modo que tomaron café y luego, en un acto de locura y desmadre sin igual, hicieron el amor las tres, consumieron alcohol, marihuana y cocaína, y se montaron una fiesta monumental hasta que un vecino se presentó en la puerta para llamarles la atención.

Tanto Érika como Amanda se sentían eufóricas no ya por las drogas, sino por la inevitable sensación de poder y control que les proporcionaba aquel lugar irreal.

El señor Andersson, un cascarrabias de manual al que no soportaban ni sus vecinos ni su propia esposa, no esperó a recibir explicaciones y cruzó el dintel de la puerta. En medio de la discusión sobre el volumen de la música y pensando acertadamente que allí estaba teniendo lugar una orgía de campeonato a juzgar por el escaso atuendo de las chicas, agarró a Amanda por el cuello con ambas manos.

-Zorra malparida, deberían mataros a tod...

Érika, que se había puesto muy nerviosa al ver esas manazas sobre el precioso cuello de Amanda, extrajo un cuchillo de veinte centímetros del soporte de la cocina, que estaba integrada en el salón, y le asestó una poderosa puñalada al señor Andersson en el costado derecho. Éste cayó de rodillas, con el hígado seccionado en dos, se echo las manos a la herida y pudo comprobar cómo la hoja aún permanecía allí incrustada. Sintió la heladez de la hoja. La miró con cara de enorme sorpresa y, antes de siquiera prever su propia muerte, cayó de bruces contra el suelo. Se apagó su luz, pero no era suficiente. Érika extrajo el cuchillo y volvió a introducirlo dos o tres veces más en el mismo costado. Luego lo sacó con suavidad.

-Es como mantequilla. -Dijo ante la cara de sorpresa de las demás.

Con tanta carga emocional y algunas drogas en en cuerpo, todas se miraron dubitativamente durante unos segundos y luego se echaron a reír a carcajadas.

-Este maldito viejo irreal quería matarme. Para no existir, esas manos se sentían poderosas.

-¿Ahora qué hacemos?. -Preguntó Tricya.

-Pasar al otro lado y no volver jamás. -Respondió Érika.

-¿Y cómo voy a pasar yo?. Se supone que no existo. -Contestó con gran sarcasmo.

Ni siquiera sabía si Tricya podría acceder al otro lado, pero le daba francamente igual. Con la tensión del momento, tan sólo quería salir de allí, de ese efímero mundo, con Amanda. Por un momento pensó en que la bella Tricya desaparecería para siempre o bien terminaría caminando por el lago tras cruzar el puente, porque al fin y al cabo no podían existir dos Tricyas al otro lado, del mismo modo que no había otra Érika a éste.

-Si no puedes cruzar con nosotros, nos desharemos de la Tricya de nuestro lado y volveremos a por ti. Puede funcionar.  Amanda ha podido cruzar cuando su yo de este lado dejó de existir. -Le dijo para tranquilizarla.

-No puedo quedarme aquí, -dijo Tricya-,  pasaría el resto de mis días entre rejas.

Ambas miraron a Amanda.

-Estoy de acuerdo. Vámonos ya.

Salieron rápidamente y se dirigieron al puente en el coche de Tricya. Se bajaron y penetraron en él unos pasos. Había comenzado a llover obtusamente, y apareció la niebla. Un trueno sonó como si hubiese caído al veinte metros. Apenas se podía ver nada cuando divisaron una figura al final del puente. Como no podía ser de otra forma, Érika supo que se trataba de Milton Cooper. Avanzaron unos pasos y la niebla se alejó de ellas la misma distancia. Volvieron a hacerlo y el fenómeno se repitió.

-No va usted a cruzar señorita Clayton. Ni sus amigas. -Dijo.

-¿Por qué Milton?. -Le increpó una sorprendida Érika, que tenía que alzar la voz a causa del temporal.

-Deben aceptar las consecuencias de sus actos.-Sentenció.

Acto seguido Milton Cooper se giró y se marchó de espaldas, llevándose la niebla con él a un lugar desconocido. La lluvia apretó aún más y las tres, en medio de una gran agitación, decidieron volver a la casa para tratar de deshacerse del cadáver.

-¿Y cómo vamos a hacerlo?. ¿Lo cortaremos en pedazos y lo meteremos en bolsas de basura?. -Dijo Amanda con gran sarcasmo.

-Yo se lo que hay que hacer. -Dijo Tricya.

-¿Qué?. -Contestaron las dos al unísono.

XI. Llamar a Duffy

Fuera continuaba lloviendo a cántaros. León Casanova miraba el cadáver del señor Andersson con ambas manos metidas en los bolsillos.

-Qué putada, chica. -Le dijo a Érika.

Duffy se rió estruendosamente y León le acompañó con su voz bronca y profunda.

-Ésto no va a ser barato, no no... -Dijo Duffy con tono infantil.

-Habla claro Duffy. Cuánto. -Preguntó Tricya.

El pequeño gangster de pueblo las escudriñó durante unos instantes. Se fijó en la piel de porcelana de Érika, en sus hermosos ojos verdes y en el dulce y perfecto rostro de Tricya. Y pensó maliciosamente.

-Dos chicas, dos clientes. Conozco a quien pagaría una fortuna por vosotras.

Amanda se hallaba escondida en el armario del dormitorio, ya que en ese lado se suponía que había muerto. Pero lo que estaba escuchando la hizo estremecerse.

-¿Estás loco?. -Dijo Érika.

-Bueno, León, quizá deberíamos marcharnos de este lugar. Se ha cometido un brutal crimen, dos chicas han matado a un ciudadano honrado y nosotros somos también ciudadanos honrados. Habría que dar parte de esta atrocidad, ¿qué te parece?.

-Me parece que tiene usted razón, jefe. Como buenos ciudadanos que somos tenemos una deuda con la ley al tener conocimiento de ello. Vayamos a la oficina del nuevo sheriff y...

-Esperad, esperad por favor. -Contestó Tricya- Yo estoy dispuesta a hacerlo.

-Ya, -respondió Duffy acercándose-, pero resulta que eso sólo cubriría una parte de la deuda. Una parte considerable pero...

Acarició la cara de Tricya y ella torció el rostro con temor.

-... pero digo yo que algo tendré que sacar de todo ésto. Podría sacar tres mil dólares contigo, preciosa. Pero la deuda está en seis mil. Y esta lindeza rubia de aquí bien vale esos tres mil que faltan.

Se dirigió a Érika sabedor de tener la sartén por el mango, y le susurró al oído.

-¿Qué te parece si le busco un cliente a tu amiga y mientras tu y yo nos conocemos mejor?.

Érika tenía el rostro descompuesto. Ya no valía de nada no aceptar el precio. Sin poder cruzar al otro lado estaba indefensa y perdida. La presencia de Amanda a ese lado también requeriría muchas explicaciones, todas falsas. Necesitaban ocuparse de ese asunto y esconderla. Toda la sensación de poder desapareció de repente, esfumándose como el humo.

-Está bien. Que tu hombre haga desaparecer el cadáver.

-Mételo en el maletero y asegúrate de que nadie te ve, León. Ve con ese bombón -señaló a Tricya- al club y llama al señor Ortega. En cuanto llegue deshazte del cuerpo -Le dijo Duffy.

-¿Jefe usted se quedará aquí con el otro bombón?.

-Sí, tenemos muchas cosas de las que hablar -Dijo indicando dos comillas con los dedos de ambas manos.

León hizo inmediato caso y Érika y Tricya ni siquiera se miraron por vergüenza.

Estando ya solo, Duffy se acercó a Érika y la besó. Nunca había sentido algo tan horripilante. Tocó sus senos, su entrepierna y le dió la vuelta. Forzó a sus brazos a situarse sobre la barra de la cocina y le bajó las bragas.

-Oh Señor -Dijo alargando las palabras-. Creo que vas a ser el coñito más hermoso que me voy a follar en vida.

Extrajo su miembro y, justo cuando estaba a punto de rozar a una Érika que ya soltaba algunas lágrimas, recibió un brutal botellazo en la cabeza. Amanda había salido del armario en el que se escondía, dispuesta a no aceptar lo que estaba a punto de producirse.

Las dos se abrazaron durante medio minuto mientras Amanda no le quitaba ojo a Duffy, que yacía tendido en el suelo y sangraba profusamente.

-Lo se, Érika, lo se. Nunca debimos venir. Pero ahora debemos centrarnos en lo que tenemos entre manos. Hay que deshacerse de este tipo. Sabe lo que ha pasado y hay que acabar con él, y luego con su gangster.

Amanda tomó otro cuchillo y asestó no menos de veinte puñaladas por la espalda a Duffy. Todas con gran lentitud y suavidad. Realmente la hoja entraba y salía como si fuese mantequilla caliente. Érika se sorprendió de ver tanta frialdad. Desde luego aquel era el lugar donde cualquiera podía llegar hasta donde le dejasen. Todo el suelo comenzó a tornarse de rojo. Érika le dió la vuelta al ya cadáver, tomó el cuchillo de las manos de Amanda y propinó una fuerte cuchillada en la entrepierna al hombre que instantes antes había querido deshonrarla.

-Hay que llevarlo a la bañera, tengo una idea.

Lo tomaron de brazos y piernas y lo transportaron hacia el baño. Duffy era bastante liviano e insignificante.

-Este hijo de puta no valía ni como hombre. Pesa menos que una mosca. -Dijo Érika.

-Tenemos que cortarlo en pedazos y meterlo en bolsas de basura. -Contestó Amanda.

-Antes, en el puente, dijiste eso mismo con gran sarcasmo.

-No hay otra opción, Érika. Y luego limpiaremos todo, amarraremos las bolsas entre sí, le pondremos un peso y las tiraremos al lago. Ya buscaremos la forma de salir de aquí y regresar a nuestro lado.

-¿Y Tricya?. -Preguntó Érika.

-Ella no es real... tu misma lo dijiste. Intentaremos cruzar de nuevo, y si aparece ese tipo trataremos de convencerlo. Y si no nos deja volver, Tricya nunca sabrá de nuestra traición.

-Pero León sabrá tarde o temprano que nos hemos cargado al enano.

-Hay que encargarse de él. Se me ocurre que lo llames y le digas que a este tío le ha dado un infarto. En cuanto entre lo coseremos a cuchilladas. Pongámonos a limpiar rápido.

No fue fácil limpiar los cinco litros de sangre esparcidos por el suelo. Entre las múltiples cuchilladas, tanto Érika como Amanda habían seccionado la carótida y la arteria femoral de Duffy. Usaron agua, ropa de Tricya, lejía, de todo lo que pudieron.

-Mientras no venga uno de los de CSI con su spray y su linternita ultravioleta, estaremos a salvo. -Dijo Érika.

Cerraron la puerta del baño y tomaron el teléfono de Duffy. Érika se propuso hacer un buen papel y llamó llorando al enorme León contándole la milonga. En cinco minutos estaba llamando al timbre. Érika abrió la puerta y lo llevó hasta el dormitorio principal de la casa. Amanda se hallaba escondida de modo que quedaba oculta tras la puerta al abrirse ésta. Asestó dos rápidas puñaladas por la espalda al gigante, que se volvió y, en vez de retorcerse de dolor, cogió a la bella mulata por el cuello y la elevó suspendiéndola en el aire primero y dándole un fuerte golpe contra la pared después. Érika había tomado el otro cuchillo escondido bajo la almohada que simulaba ser el cuerpo de Duffy y le dió otra puñalada a León, que no pudo sino caer al suelo.

-Putas... -Dijo antes de cerrar los ojos.

Como estaba claro que no iban a poder cargar con él, lo dejaron en el suelo. Ya habría tiempo de limpiar esa sangre. Tomaron las llaves de su coche, un imponente Chevrolet Impala del 68 que adivinaron gracias al llavero que las portaba. Salieron fuera, se montaron y marcharon hacia el lago. Como no podían cruzar el puente con un vehículo tan grande, tuvieron que detenerse. Abrieron el maletero y el señor Andersson no estaba allí.

-Si a éste merluzo no le ha dado tiempo a deshacerse del todo del cadáver, lo habrá dejado en algún lugar que lo implicará directamente en su muerte. -Dijo Érika-. Debemos ir al club a por Tricya, y si todavía está allí sacarla con la excusa de que León nos ha mandado recogerla. Con el coche en nuestro poder nadie dudará.

-¿Y luego?.

-Nos deshacemos del coche quemándolo en algún lugar remoto.

-Me parece una buena idea. Nadie podrá relacionarnos y no quedarán huellas.

Afortunadamente, a León ni siquiera le había dado tiempo de llamar al tal Ortega. Tricya esperaba temerosa en la oficina de Duffy, al fondo del club.

-León nos ha mandado a recogerla. -Le dijo Érika al encargado, que por un momento pensó que se trataba de un nuevo y espectacular fichaje de Duffy.

Amanda se había quedado junto al puente para que nadie se alarmase de la presencia de una muerta. Lo cruzó varias veces, con la esperanza de que la niebla o al menos el dichoso Milton Cooper apareciesen. Nada.

Cuando aparecieron Érika y Tricya, las tres se dirigieron a casa de esta última.

-Tu ve con el coche a las afueras. -Le encomendó Amanda. Al norte, a unas doce millas hay un descampado. Escóndete allí tras los árboles del final. Nosotras solucionaremos el problema que tenemos dentro y te daremos el encuentro con tu coche. Haremos desaparecer el Impala y volveremos como si nada de ésto hubiese ocurrido. No vayas rápido no sea que te haga parar un agente de carretera, ni llames la atención.

Tricya no tenía en casa nada para que el plan de Amanda de cortar los cuerpos en pedazos pudiese llevarse a buen puerto. Tras mucho pensar, usaron el congelador para meter dentro a León previo vaciado de todos los víveres. Así ganarían tiempo. Dado que Duffy era bastante más manejable, lo envolvieron en la alfombra y se dispusieron a sacarlo afuera para introducirlo en el maletero del coche de Tricya. La casa se encontraba a pie de calle, de modo que Amanda salió primero a vigilar mientras Érika aguardaba tras la puerta. A su señal ambas lo metieron rápidamente en el maletero ya abierto de antemano. Se dirigieron al puente, lo sacaron de nuevo y, vigilando la no presencia de otras personas, lo cruzaron hasta la mitad. Amanda usó la rueda de repuesto como pesa para conseguir que el cuerpo se hundiese hasta el fondo. Unió ambos elementos con un invento improvisado: desposeyó a Duffy de los pantalones y la camisa, los ató entre sí y con esa larga cuerda amarró la rueda a la altura del pecho del despojo, que ahora parecía un rebozado envuelto en aquella alfombra.

Duffy había dejado de existir para siempre.

Cruzaron el pueblo y marcaron el rumbo hacia el descampado. En los pantalones de Duffy encontraron un mechero zippo bañado en oro, que Amanda conservó para el siguiente paso. Se detuvieron en una estación de servicio a tres millas del pueblo, pusieron gasolina y compraron un recipiente de cinco litros de capacidad que también llenaron. Diez minutos después estaban con Tricya.

Volcaron la gasolina en el interior y usaron el zippo para echar a arder el magnífico Chevrolet Impala.

Luego volvieron a casa de Tricya a pensar en cómo deshacerse de León Casanova.

-Podríamos disolverlo en ácido como en Breaking Bad. -Dijo Érika.

-¿Y dónde encontraríamos ácido, Érika?. -Protestó Amanda.

Tricya tenía la cara descompuesta. Toda su vida se había venido abajo en una sola tarde. Ni siquiera era capaz de intervenir.

-Quizá las tres sí podamos moverlo. Por la noche, de madrugada. -Propuso Amanda.

Durante un buen rato, se dedicaron a limpiar la sangre de León, que no era tan abundante. Luego tomaron tila para tranquilizarse, y a las tres de la madrugada planearon el transporte como en la ocasión anterior. Pero la sorpresa saltó al abrir el congelador.

-¡No está!. ¡Ese hijo de puta no está!. -Dijo Erika lamentándose.

-Maldita sea, ¿cómo es posible?. -Contestó Amanda.

Buscaron por toda la casa y cayeron en la cuenta de que había un pequeño reguero de sangre que corría del congelador a la puerta. Ni siquiera se habían percatado de él al entrar, ya que el suelo era de un parqué color oscuro y a que no esperaban nada ni remotamente parecido a que el gigante renaciese de sus cenizas y escapase.

Entre lamentos transcurrió la noche y ninguna pudo pegar ojo. Mantuvieron los cuchillos cerca por si el imponente León Casanova decidía volver a ajustar cuentas.

Con un temor terrible, las tres pasaron dos días sin salir de casa, sin apenas comer y sin contestar al teléfono. Tricya se sabía ya despedida de su trabajo, pero le daba igual. Su vida se había desmoronado y su única esperanza era esperar la compasión del tal Cooper, al que imaginaba tanto como un mágico y poderoso ser como un demonio ascendido a la tierra.

Poco a poco llegó la normalidad y se atrevieron a salir de casa. 

No tardaron en conocer el destino de León Casanova. Empequeñecido por las heridas, había muerto tres calles más allá. La policía, escasa de personal y de medios y con un nuevo sheriff al que las circunstancias superaban, había dictaminado que estaban ante un ajuste de cuentas. El Impala quemado, Duffy desaparecido y León Casanova apuñalado. Las malas compañías propias del tráfico de drogas traen estas cosas, dijeron. Y con la que había montada tras el atentado, cerraron el expediente con gran rapidez.

De modo que las tres decidieron volver a hacer vida normal, o lo más parecido a ella. Tricya convenció a su jefe de que la readmitiese. A éste le interesaba mantener a una mujer tan hermosa entre el plantel de camareras.

Érika volvió a las clases y Amanda quedó relegada a tareas del hogar, puesto que no era una buena idea que los vecinos viesen pasear por el pueblo a una mujer que había muerto hacía poco tiempo y de la que se hablaba en las noticias.

Las esperanzas de las tres estaban en el regreso de Cooper, pero éste nunca se produjo. Lo intentaron cada día, sin perder la esperanza. Y así fue pasando el tiempo y, a los seis meses, Érika pidió el traslado y fue aceptada en un centro de Kansas City. Tricya y Amanda la acompañaron, con tal de que esta última pudiese hacer vida normal.

Tricya encontró trabajo en otra cafetería, y Amanda continuó al cuidado de la casa ya que teóricamente ya no pertenecía a este mundo, con todas las consecuencias burocráticas que ello conllevaba. No podía trabajar, pero al menos no tenía por qué encerrarse en casa. Sin embargo esas circunstancias la fueron matando en vida.

Algún tiempo después, desaparecería sin dejar rastro. Tricya pensó que se había hartado de su monótona vida. Érika, que Milton Cooper la había rescatado del infierno y devuelto a su lugar de origen. Al fin y al cabo, Amanda era una víctima.

En lo que respecta a Érika y Tricya, se habían ido distanciando con el tiempo. Para la primera, su mundo era bastante real. Para Érika, nada en él existía de verdad. Tan sólo era un infierno. Esas dos antagónicas visiones se reflejaban en sus estilos de vida. Tricya era ordenada y planificadora, mientras que Érika vivía al día y no le importaba nada en su justa medida. Poco a poco fue arrastrada hacia el hastío más supremo.

Un mal día razonó que quizá quitándose la vida volvería a su antiguo mundo, el real. Esa noche, como queriendo vivir su última aventura, le hizo el amor Tricya y volvieron a repetir los desmanes pasados en una noche sin igual.

A la mañana siguiente, en vez de ir a trabajar, subió al Una Kansas City Palace, el edificio de rascacielos más alto de la ciudad, y se arrojó al vacío.

Despertó plácidamente en su cama, bostezó y se estiró, mientras algunos rayos de sol se colaban por su ventana. Durante unos segundos todo le pareció normal, hasta que comenzó a recordar lo sucedido y a tomar conciencia.

Volvía a estar en el mundo irreal. Y con la sensación de que jamás podría escapar de él, ni aún con la muerte. Debía asumir las consecuencias de sus actos.

Se incorporó vagamente y se llevó un susto tremendo. Sentada en una silla, a su derecha, permanecía una Amanda impasible que la observada con enorme seriedad.

-¡Amanda!. ¿Dónde has estado?. -Le preguntó.

-¿Sabes Érika?. Estuve pensando. Y pensé que quizá la única forma de salir de aquí tenga que ver contigo. Tu eres la protagonista de esta historia y única en ambos lados. Yo tenía mi réplica aquí, y Tricya la tiene allí. Pero tu no.

Érika pudo ver que Amanda sostenía un enorme cuchillo en su mano derecha, aunque trataba de esconderlo. Observó mejor sus manos y vió restos de sangre.

-¿Qué has hecho?. -La increpó asustada-. ¿Y Tricya?.

-Tricya no existe. Nada ni nadie existe, salvo nosotras.

Se incorporó rápidamente y a Érika no le dio tiempo a detenerla cuando se abalanzó sobre ella. Pudo sentir cada puñalada no ya como una hoja atravesando su piel, sino su alma. Cada arremetida era una traición. Se miraron a los ojos, y los de Érika se cerraron lentamente.

FIN

(continuará...)

EPÍLOGO

¿Somos las personas lo que somos, o lo que nos dejan ser?. A lo largo de la historia innumerables ejemplos, sobre todo los relacionados con la barbarie y la guerra, demuestran que muchas personas se alzan todo lo que pueden hasta alcanzar el techo impuesto por el mundo que les rodea. Hitler, Stalin y otros grandes dictadores y asesinos son pruebas extremas. En lo mundano y corriente, todo el mundo guarda un muerto bajo la cama, que podrían ser más. En los negocios, en la amistad...

¿Qué haría el lector si tuviese la oportunidad de conocer a Milton Cooper?. ¿Qué cosas haría a ese otro lado si pensase que nada quedaría al regresar?. ¿Somos como somos o como nos dejan ser?.

Igualmente, una sola experiencia puede cambiarnos la vida. La forma en que respondemos a ella es capaz de marcar cómo reaccionaremos al resto de retos vitales. Pasar del blanco al negro es fácil. Se puede negar uno sistemáticamente a hacer el mal, una ocasión tras otra, y convertirse en alguien fuerte frente a las tentaciones. Pero se puede perder irremediablemente ese estatus entregándose a cualquiera de ellas en cualquier momento.

El bueno pelea cada día para hacerse mejor y más fuerte, pero puede pasar de bueno a malo en un solo instante.

La vida es, pues, una continua lucha entre nuestro ser y nuestro entorno.

Espero que al lector le haya gustado este relato corto. El objetivo del mismo es hacernos pensar en lo explicado anteriormente, aderezando la historia con tintes fantásticos y eróticos.

¿Ha deseado en algún momento obtener el poder de Érika?. Érika es usted, querido lector. Si su respuesta es afirmativa, quizá esté ahora tratando de perforar su propio techo.

C. Argenziano