Basta a esos pensadores que asentaron las bases del machismo —recordemos que fue nada menos que Charles Darwin quien dijo «la mujer ocupa un grado evolutivo entre el hombre y el niño»—. Basta a las clasificaciones burdas donde las mujeres son débiles, envidiosas o brujas. Basta a ese tipo de chistes obscenos que lo único que hacen es transformarnos en objetos. Basta, de una y vez y para siempre, del patriarcado. Este libro, con información esencial, toques de humor hilarantes e ilustraciones geniales, nos propone una serie de herramientas para que seamos nosotras quienes desmontemos el machismo imperante y no tengamos miedo de gritar: ¡ERES UNA CACA!

Lula Gómez

Eres una caca: guía para entender y desmontar el machismo

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Titivillus 24-01-2023

Lula Gómez, 2019

Ilustración de portada: © Lula Gómez

Editor digital: Titivillus

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A todas las personas que están

llegando al feminismo. Porque una vez

que lo comprendan, no podrán más que

abrazarlo para siempre

INTRODUCCIÓN

Crecemos creyendo que lo que nos sucede es culpa nuestra. Nos sentimos avergonzadas y solas. Vivimos incómodas, con la sospecha de que algo va mal, de que no es justo que se nos trate de forma diferente que a los varones que nos rodean. Y en muchos, muchísimos casos no nos queda más remedio que ocultar, naturalizar y hasta olvidar durante años el maltrato y los abusos sufridos, para poder seguir viviendo.

Hasta que llega el feminismo.

Hacernos feministas

Me gusta mucho escuchar historias. Mi abuela Delia me contaba los mejores cuentos del mundo, con muchas onomatopeyas, canciones improvisadas y cambios de voces, y me gusta pensar que de ella aprendí a escuchar historias, y a contarlas.

Me apasiona la Historia, con mayúscula, la de la humanidad. La primera de las cuatro carreras que comencé y abandoné demasiado pronto como para siquiera mencionarlas fue la de Historia.

Habrás escuchado miles de veces que la historia sirve para aprender de los errores cometidos y no repetirlos. Las filósofas, las antropólogas, las sociólogas y las historiadoras revisan la historia constantemente buscando causas, definiciones, mentiras y verdades, para acercarse a la comprensión y explicación de nuestro presente. Y esto funciona con la historia que se aprende en la universidad, pero también con nuestras propias historias.

Muchas de nosotras hemos llegado al feminismo sin haberlo buscado. Es más, el feminismo ha venido a cachetearnos la cara, porque o lo rechazábamos creyéndolo cosa de locas, o directamente lo ignorábamos. Pero una vez que comprendemos que el feminismo sí tiene que ver con nosotras, y que sí lo necesitamos, comienza en nuestra vida una revolución que ni las hormonas de la adolescencia pueden igualar. Nuestra mirada cambia para siempre. Cambia absolutamente todo lo que nos rodea. Nuestra familia, nuestros amigos, nuestras amigas, nuestras parejas, nuestros amantes, nuestros hijos e hijas, nuestros profesores, jefes, compañeros de trabajo, vecinos, políticos, actores, músicos, escritores… Desde nuestra nueva mirada feminista, detrás de nuestras recién estrenadas, lustrosas y excitantes GAFAS VIOLETAS, nada es igual y nada se salva de ser cuestionado, preguntado, criticado, peleado. Nuestra propia historia es una fuente inagotable de revisiones y aprendizajes… «Entonces, aquellas cosquillas extrañas que me hacía mi tío de niña… Aquella vez que en el patio del cole me regañaron por pegar como un varón… Aquel profesor que me decía que por ser mujer no esperaba mucho de mí… Aquel exnovio que me llamaba cada cinco minutos cuando no estaba con él… Aquel día en que yo no quería y él insistió… Aquel empujón que me dio cuando le dije que parara…». Todo cobra un nuevo sentido cuando comenzamos a entender que nuestras experiencias, pasadas y presentes, no son solamente casualidades, mala suerte o malas elecciones. El feminismo viene a echarnos un cubo de agua fría sobre la cabeza y a gritarnos:

«¡DESPIERTA! ¡NOS ESTÁN SOMETIENDO, NOS ESTÁN PEGANDO, NOS ESTÁN VIOLANDO, NOS ESTÁN VENDIENDO Y NOS ESTÁN MATANDO, Y NO SON CASOS AISLADOS! ¡PIENSA, LEE, APRENDE, CAMBIA TÚ Y CAMBIA TU ENTORNO!».

Me gusta decir que el feminismo te arruina la vida, porque es verdad. Nada vuelve a ser como antes y la explicación es que, en realidad, la que ha cambiado eres tú. Has comenzado a comprender lo injusto que es que se nos trate como a seres humanos de segunda, que por el solo hecho de ser mujeres se nos impida el acceso a puestos de importancia y de poder, a la vida pública, al gobierno, a la propiedad. Que haya tareas a las que no podamos siquiera aspirar por ser mujeres, que se nos considere propiedad de los hombres y que se comercie impunemente con nuestro cuerpo.

El feminismo te cambia y habrá cosas que ya no podrás soportar. Habrá chistes de los que no volverás a reírte, y no solo eso, además te empezará a parecer un cretino el amigo que los cuenta. Habrá canciones, libros o películas que te parecerán insoportables, y tus ídolos irán cayendo uno a uno como moscas.

Pero justo antes de que te sumerjas en la más terrible angustia y desazón, el feminismo te trae algunas grandes noticias que hacen que todo valga la pena: las amigas feministas, las viejas amigas que crecen contigo y las nuevas, las que antes veías como competencia y el feminismo las ha transformado en hermanas; los proyectos que surgen incontenibles porque el feminismo nos empuja, nos patea, nos mueve desde dentro hacia fuera a hacer cosas, a hablar, a gritar, a contar nuestra experiencia y a enseñarnos el camino entre nosotras; la historia feminista, la que nunca nos contaron en la escuela ni en la universidad, el orgullo que da descubrir que no estamos improvisando, sino que caminamos seguras sobre las baldosas que han puesto para nosotras cientos de mujeres durante los últimos trescientos años, luchando por nuestros derechos, tejiendo nuestra épica, la ÉPICA DE LAS MUJERES que nos propone Amelia Valcárcel, que si no la contamos nosotras, si no la ponderamos, no existe, y que, como dice la gran filósofa Ana de Miguel, es necesaria porque nos enseña cómo nuestras antecesoras consiguieron derechos que parecían imposibles, y porque nos marca el camino para nuestras propias metas actuales y futuras.

En mi caso fue mi amiga Zaida la que me habló de feminismo y de sororidad por primera vez. Y es con mi amiga María con quien vamos codo con codo aprendiendo como locas, y con mi amiga Laura con quien rememoramos tanta historia juntas y resignificamos todo con nuestra nueva conciencia.

¿Y tú? ¿Cómo has llegado hasta aquí? ¿Quién te ha dado las gafas violetas? ¿Quién te ha enseñado lo que es realmente el feminismo?

Es emocionante ver que vamos llegando tantas, que cada día somos más, que llenamos cursos, auditorios, plazas, que ocupamos la calle gritando por nuestros derechos. Es motivo más que suficiente para celebrar y para sentirnos esperanzadas.

Pero esta lucha es dura y habrá que enfrentarse con momentos difíciles, en lo privado y en lo público, reveses para los que tenemos que estar preparadas.

Estoy convencida de que la mejor herramienta con la que contamos es, definitivamente, el saber. Saber de dónde viene nuestra opresión, cómo se ha fortalecido tanto, cómo ha logrado enquistarse y perpetuarse durante tantos años. Saber qué han dicho y qué han hecho nuestras compañeras durante la historia, qué han investigado, a qué conclusiones han llegado. Entender por qué tu cuñado, tan buen tipo, tan simpático y tan amigo de sus amigos, el sábado pasado le tocó el culo a una desconocida en la discoteca, usa a su madre como una verdadera sirvienta y, de vez en cuando, se va de putas con sus amigos.

Yo no soy académica, ni soy una intelectual, ¡ya me gustaría! En este libro no encontrarás nuevas teorías o rompedoras tesis feministas. Con este libro no pretendo más que invitarte a que pensemos juntas. Me gustaría compartir aquí mi propia manera de recorrer el feminismo y algunos conocimientos que adquirí leyendo a las grandes y brillantes teóricas feministas (¡permitámonos ser épicas!) que me lo han enseñado todo, y animarte a que tú también las leas. Quisiera que este libro sirviese de puente entre las vivencias cotidianas presentes en tu vida y en la mía, y el marco teórico que nos explique los porqués.

Además, me gustaría que encontrases en él herramientas para desmontar todo el machismo que nos rodea. Desmontarlo, desarmarlo, desmenuzarlo para entenderlo, para poder ubicarlo y para que puedas superar ese primer momento de rabia y angustia y, con la mente fría, comprendas que las feministas tenemos montones de armas que nuestras antecesoras nos han preparado para nuestra lucha. Y me refiero a la lucha política que debemos dar, pero también a la del día a día, a las conversaciones en las cenas familiares, a las parejas posesivas y tóxicas, a los compañeros de instituto o de oficina que te llaman feminazi y al cretino que te acosa cuando caminas por la calle.

Por último, espero que, en esta mezcla agridulce del horror que nos oprime y el conocimiento que nos salva, podamos reírnos juntas, porque el humor es una herramienta muy poderosa y muy efectiva para gritar cosas que normalmente se callan, y también para sobrellevar la mierda que nos ha tocado vivir. El humor es tan IMPORTANTE que a las mujeres se nos ha negado siempre. Piensa conmigo en cuántos programas de humor guionizados, producidos y conducidos por mujeres has visto en los últimos setenta años en la tele. Sí, sí, estás en lo cierto, todos los programas de humor son de hombres y para hombres, querida. El humor permite analizar realidades durísimas sin sentir que nos caemos por un abismo. Pero, sobre todo, y esto es lo fundamental, el humor nos hace pensar. Y ya sabemos aquello de que al poder no le interesa demasiado que la gente piense. En el patriarcado todo está dispuesto para que las mujeres no solo no pensemos, sino que además creamos que no necesitamos hacerlo, porque siempre habrá un hombre que nos resolverá cualquier problema.

Por eso hasta hace muy poco, y en muy pocos sitios, lo único que conocíamos como «humor femenino» (mátenme si alguna vez me escuchan diciendo «humor femenino» seriamente) eran mujeres haciendo chistes sobre suegras, novios y amigas envidiosas. En definitiva, solo había sitio para mujeres que hacían un humor de lo más inofensivo.

Gracias al feminismo hoy podemos ver, leer y escuchar a mujeres humoristas brillantes que se apropian del espacio público, hablan, gritan y saben usar el humor de la mejor manera posible.

LA SERIE

El humor es también el camino que me llevó hasta ti con mi serie Eres una caca. Quizás la sigas desde el primer capítulo, o tal vez ni siquiera sepas bien de qué se trata. Déjame contarte. En octubre de 2017 explotó en mi cabeza algo que me iba a cambiar la vida: la idea de una serie de stop motion feminista. El stop motion es un tipo de animación con el que se hacen montones de películas y cortos. Seguramente habrás visto Pesadilla antes de Navidad, Wallace y Gromit o Pingu. Eso es a lo que me dedico, soy animadora de stop motion desde hace mucho tiempo. Soy, en definitiva, una animadora friki en su cueva, rodeada de pinturas, papeles, tijeras, plastilinas y muñecos.

Una cosa que nos pasa a las feministas es que, una vez que empezamos a analizar y a comprender cómo funciona nuestra opresión, no podemos parar. ¿Te pasa a ti también? Nos carcome esa ansia de saber cada vez más, de leer, de escuchar, pero también de compartir y de explicar todo lo que estamos aprendiendo a nuestras amigas, hermanas y compañeras. Y como también soy profesora de stop motion, lo de explicar cosas me encanta. Así que hice el primer capítulo de Eres una caca usando la animación como herramienta narrativa. Gracias a que miles de mujeres abrazaron la idea, se rieron y sintieron conmigo esa sensación de justicia feminista que se percibe en los capítulos, la serie, que comenzó como una idea pequeñita para hacer reír a mis amigas, se transformó en algo enorme, que llega cada vez a más mujeres, que nos sirve de puente para pensar y reírnos e indignarnos y luchar juntas. Partiendo de un simple gag podemos reconocer nuestra opresión en nuestro día a día, analizarla y buscar de dónde viene, entender que no nos sucede solo a nosotras sino a todas, nombrarla y desnaturalizarla para, entre todas, impedir que siga sucediendo.

Con la serie se ha creado una comunidad de miles y miles de mujeres de todo el mundo que crecemos, pensamos, nos pasamos información y noticias, nos reímos, nos indignamos, nos emocionamos, compartimos lo que hacemos, lo que nos sucede, rompemos las barreras que nos imponía aquel mandato patriarcal que dice que no somos capaces de hacer cosas juntas sin pelear y competir entre nosotras. Todo esto se consigue con un chiste. Así de poderoso es el humor, que nos guiará durante todo el libro hasta la última página, a la que llegaremos más conscientes, más fuertes y más unidas que ahora.

IGUALISMO

He escuchado muchas veces, de boca de gente poco enterada, que el feminismo es lo mismo que el machismo pero al revés. ¿Tú también lo has oído? Ay, querida, qué tedio, qué aburrimiento de gente. ¿Has notado que quienes esgrimen tal argumento lo hacen con un gesto y un brillo en la mirada que delatan que se sienten orgullosos de haber hecho tremendo descubrimiento al que tú aún no has llegado? ¡Qué bien se sienten con ellos mismos creyendo que han encontrado la solución a todo! ¡Claro, ni machismo ni feminismo! ¡Igualismo!

TODA ESTA CONFUSIÓN PROVIENE, EFECTIVAMENTE, DE LA PEREZA, QUE HACE QUE SE DEJEN LLEVAR POR LA SIMILITUD DE LAS DOS PALABRAS.

Es normal que estés harta de escuchar esta tontería. Lo que yo hago en estos casos, y casi en todos, es explicar una única vez por qué ese argumento es erróneo y no se sostiene. Me interesa remarcar que lo hago una sola vez y no más, sobre todo porque estoy muy ocupada. Y no quiero que pienses que soy una flipada o que llevo una vida agitadísima, distinta de la tuya: tú también estás ocupadísima y no tienes tiempo que perder.

Las mujeres tenemos tanto que leer, comprender, pensar, investigar, escuchar de otras mujeres… y hemos estado muchos años adormecidas, por lo que tenemos tanto que explicarnos y enseñarnos entre nosotras, que no podemos permitirnos perder más tiempo discutiendo con gente cuya actitud nos demuestra que no están realmente interesados en comprender el feminismo.

Por eso he decidido desde hace un tiempo, y solo con personas que en un principio creo que pueden estar atentas, explicar una sola vez cuestiones como esta. Si la conversación avanza en buenos términos y yo estoy cómoda y tengo ganas de continuar, sigo. Si no, invito a la otra persona a buscar información en libros feministas. O en Google, si el ser en cuestión no es amigo de las bibliotecas.

Las mujeres no tenemos por qué asumir siempre ese papel de pedagogas, maestras o educadoras que se nos ha impuesto. Si quieres y tienes paciencia y ganas, lo explicas. Y si no, recomiendas unos libros y cambias de tema. O de amigos.

EL MACHISMO Y EL FEMINISMO NO SON LAS DOS CARAS DE UNA MISMA MONEDA.

FEMINISMO

El feminismo es un movimiento que lucha para que las mujeres (ni un colectivo, ni un grupo, ni un pueblo: las mujeres, la fucking mitad de la población mundial) podamos tener los mismos derechos que los hombres. Todos: los sociales, los políticos, los económicos. Es decir, que se nos considere SERES HUMANOS.

El feminismo en su conjunto no se engloba dentro de ningún partido político en particular, pero las feministas estamos haciendo política todo el tiempo. Las mujeres feministas somos todas distintas: tenemos diferentes lugares de nacimiento, colores de piel, etnias, tipos de educación, clases sociales… El feminismo es amplio y nos abraza a todas. Los distintos sectores del feminismo hablan de las particularidades de su propia opresión, las denuncian y articulan sus luchas; y entre todas escuchamos, aprendemos y entretejemos redes. Por eso el feminismo es tan emocionante: somos millones, somos distintas, pero nos hermana la lucha contra lo que nos oprime a todas, que es ni más ni menos que el sistema patriarcal.

El feminismo tiene trescientos años de historia, que han tejido miles de mujeres brillantes, valientes, perseverantes; líderes que han sabido analizar y comunicar lo que nos pasa, que han sabido llegar a nosotras y a todas las mujeres que nos precedieron.

En su historia distinguimos una primera ola, que se inicia en tiempos de la Revolución francesa, con el firme reclamo de las mujeres de ser consideradas sujetos políticos en cuanto se dieron cuenta de que sus compañeros de lucha revolucionarios las dejaban fuera de cualquier posición de poder, y despojadas de sus derechos. Destacan en este primer momento mujeres brillantes y con vidas apasionantes como Olympe de Gouges y Mary Wollstonecraft.

La segunda ola comienza a finales del siglo XIX con la reivindicación de las sufragistas del derecho al voto y la educación de las mujeres, y acaba con la magnánima Simone de Beauvoir y la obra que la volvió feminista a ella misma: El segundo sexo.

La tercera ola se inicia con la publicación del libro La mística de la feminidad, de Betty Friedan. En esta etapa encontramos también a feministas determinantes como Angela Davis, Kate Millett como propulsora del feminismo radical (las feministas radicales somos las que queremos eliminar el patriarcado desde su raíz, de ahí viene el nombre, y no de que queramos romperlo todo, aunque también, para qué negarlo), Celia Amorós, Amelia Valcárcel…

Quisiera animarte a que leyeras el libro Feminismo para principiantes, de la gran periodista Nuria Varela. Es un trabajo estupendo en el que recorre apasionadamente nuestra historia, la que nunca nos contaron, y explica en detalle estas etapas, y las vidas y obras de nuestras protagonistas, nuestras héroas. (Sí, héroas. Lo de «heroínas» me suena a diminutivo flojo, igual que «actriz» o «poetisa». Prefiero «actora» y «poeta»).

Para que esto no quede en una recomendación olvidada, te propongo un juego: he preparado unos «cromos épicos feministas». Puedes recortarlos o dejarlos en el libro, como prefieras. Tu misión será buscar información sobre estas nueve mujeres, para empezar. Y luego deberás completar los nueve cromos vacíos con otras mujeres que hayas encontrado en tu recorrido por las biografías de los primeros cromos. Si no quieres dibujarlas, puedes poner solo su nombre, pero sí o sí debes apuntar en el reverso unas líneas con lo más destacable de su vida y obra. Puede parecerte una tontería, pero es muy importante. De hecho, si yo te pidiera ahora que pensaras en nueve hombres destacados de la historia de la humanidad, en unos cinco minutos tendrías la lista. Pero si te pido lo mismo con mujeres… ¡Venga! ¡Construyamos nuestra épica!

Anota en un cuaderno lo que has encontrado de cada héroa.

Busca nueve mujeres más y dibújalas, o escribe sus nombres en tu cuaderno.

Anota en un cuaderno lo que has encontrado de cada héroa.

MACHISMO

El machismo es un conjunto de actitudes, frases, costumbres, productos, hábitos, enseñanzas, leyes, normas e ideas que se transmiten de generación en generación.

Todo lo que se espera de ti por haber nacido mujer, o por haber nacido hombre, es machismo puro y duro.

Ojalá hubiera podido dibujarlo como realmente es:

Pero he elegido dibujarlo diminuto, disimulado, imperceptible, porque este es uno de los mayores logros del patriarcado:

HACERSE INVISIBLE.

¿Cuántos hombres te han dicho que nosotras ya no tenemos por qué luchar, que en otros países están peor (seas de donde seas), que las mujeres ya somos libres?

¿Y cuántas mujeres te han dicho que el feminismo no las representa porque ellas no se sienten oprimidas?

Pero ¿cómo logra pasar desapercibido algo que estamos definiendo como gigante? Las mujeres feministas vienen explicando el funcionamiento del patriarcado desde hace décadas, así que prepárate un té bien cargado, quítate los zapatos y acomódate en el sofá, porque nos vamos a tomar el tiempo para comprenderlo de una buena vez.

EL PATRIARCADO NO EXISTE

Te quedaste loca con eso de que el patriarcado nos hace creer que ya somos libres, ¿verdad?

¿Cómo ha llegado el sistema a tal grado de sofisticación? Pues enseñándonos a través de nuestros padres y maestros, y de toda la cultura que consumimos, que el orden jerárquico en el que vivimos, que mantiene a los hombres en el poder y a las mujeres en la subordinación, nos gusta, nos encanta, nos hace sentir completas y realizadas. Además, nos dice que ese orden es el natural, el que corresponde, el que fatalmente nos merecemos mujeres y hombres desde que nacemos hasta que morimos, porque está grabado en nuestros genes y no se puede cambiar (y esto último es lo más peligroso, y lo primero que tenemos que desmontar).

LO CIERTO ES QUE A ESTAS ALTURAS YA ESTÁ AMPLIAMENTE DEMOSTRADO QUE ESA SUPUESTA DIFERENCIA GENÉTICA QUE EMPUJA A LOS HOMBRES A DOMINAR Y A LAS MUJERES A OBEDECER

Vamos a hacer un rápido repaso sobre lo que hizo Charles Darwin (sí, él, el respetado científico del siglo XIX que revolucionó el mundo con su teoría de la evolución biológica por medio de la selección natural) para perpetuar la opresión de todas nosotras en todo el planeta, que fue mucho y muy terrible.

Quiero decir que mientras no tuve conciencia feminista, que fue la mayor parte de mi vida por ahora, Darwin me caía genial. El tipo le dio una patada en la cara a la Iglesia católica y a todas las religiones que sostenían que el mundo y la humanidad habían sido creados por tal o cual dios de turno. Puso lógica científica donde había oscurantismo e ignorancia. Pero claro, aunque me considero una fan absoluta del pensamiento científico como forma de conocimiento empírico y comunitario, ya lo decía Virginia Woolf: «La ciencia no carece de sexo. La ciencia es un hombre, es un padre, y está infectada».

Virginia nació en 1882, justamente el año en el que Darwin murió. Pero la muerte del viejo Charles no se llevaría consigo toda la mierda que este había escrito en vida sobre nosotras. Así que también, y especialmente, le arruinó la vida a Virginia escribiendo cosas como que el hombre es más valeroso, más enérgico, tiene más imaginación, raciocina más que la mujer, que es más tímida, más tierna e intuitiva. Dijo rotundamente y sin despeinarse que el hombre es más inteligente que la mujer, que posee facultades mentales superiores, que es más atrevido y valiente. Afirmó también este simpático cretino que el hombre es capaz de alcanzar niveles más altos que cualquier mujer en cualquier área que se proponga. (El temita de parir y amamantar no lo contempla, según parece. Por más fuerza que hagan pujando, los señores no conseguirán más que cagarse encima). Y sentenció que el cerebro del hombre es más grande, y que el de la mujer se asemeja al de los animales.

Para acabar con este compendio misógino, recordemos que Darwin sostenía que la mujer blanca se ubicaba en un punto evolutivo entre el hombre y el niño. Eso sí, le daba el siniestro privilegio de ser superior a las mujeres y los hombres negros. Así de ancho se quedaba el tipo después de afirmar, sin ninguna base científica, esta serie de barbaridades que no eran hijas de la ignorancia ni de la inocencia. Darwin no hizo más que darles un nuevo formato a declaraciones que tantos otros célebres pensadores habían propagado con el único fin de justificar y legitimar el hecho de que sus madres, sus hermanas, sus mujeres y sus hijas ni siquiera pudiesen soñar con una pizca de las libertades de las que ellos gozaban básicamente por sus dos cojones.

Así encontramos a Homero, en el siglo VIII a. C., escribiendo la Odisea y haciendo callar en sus páginas a Penélope a través de su hijo, el imberbe Telémaco, que la envía a su habitación y le explica que el derecho de hablar es de los hombres. Una lección nada inocente que enseñaba a las mujeres de la época a no pretender tomar la palabra, y lo que es más importante: a no pretender tomar la palabra pública, que, en definitiva, implica la participación política y finalmente el poder.

Hesíodo, en el mismo siglo, escribió la Teogonía, una compilación de mitos griegos en la que relata la creación de la primera mujer, Pandora. No creo que te sorprendas si te cuento que Pandora (¡oh, milagro!) fue creada por un dios hombre, Zeus, con la ayuda de los otros dioses y diosas del Olimpo. Como sucede en la religión católica con aquel asuntito de que Eva nació de la costilla de Adán, según la mitología griega las mujeres, que somos las que parimos, no tuvimos nada que ver con la creación de la especie humana. (Por cierto, ¿sabes que a principios del siglo XX Sigmund Freud, el llamado padre del psicoanálisis, desarrolló la teoría de la envidia del pene en las mujeres? El tipo nos hizo creer durante décadas que el pene era algo que, en el proceso de nuestro desarrollo sexual, las niñas envidiábamos a nuestro padre. Esto coloca claramente al pene en una posición de poder y de importancia tal que o lo tienes, o lo envidias, pero no puedes serle indiferente. Unos cuantos años más tarde, Karen Horney, considerada la primera psicóloga feminista, criticó duramente a Freud y planteó en contrapartida la envidia del útero. Esos mitos antiguos nos pueden hacer pensar que Karen no estaba tan errada, y que quizás el útero, con su poder creador, puede llegar a ser mucho más envidiable que un pene, ¿no?).

Volviendo a Pandora, los dioses y diosas le concedieron distintos dones antes de enviarla a la Tierra. Por supuesto, el relato no menciona la inteligencia, la valentía, la sabiduría o el liderazgo, claro que no. A Pandora le regalaron la belleza, la persuasión, la gracia y la habilidad manual. Todas cosas de chicas, vamos.

Pero no contentos con transformarla en un pelmazo de persona florero, Hermes, el dios correveidile del Olimpo, sembró en la personalidad de Pandora la falsedad, la seducción y la inconstancia. Listo, pim, pam, pum, ya tenemos el retrato de Pandora, que como primera mujer representa a todas las mujeres, en tres palabras terribles que se nos han repetido por siglos y que nos hemos terminado creyendo y acatando: falsas, seductoras, inconstantes. Las locas que no hay quien entienda.

Como debes ya ir sospechando, Pandora lo arruinó todo. Fue entregada al hombre, que vivía muy feliz, contento y sin preocupaciones, hasta que ella abrió una caja que se le había prohibido abrir, donde estaban encerrados todos los males del mundo.

Desde ese momento, la existencia fue una mierda, y todo por culpa de una mujer que no supo contenerse y que, en definitiva, quiso saber: no acató las reglas para conocer, para explorar lo que había en esa fucking caja. Algo que en los hombres siempre es celebrado e incentivado, ese espíritu rebelde del macho que trasciende normas y fronteras y conquista tierras, descubre reinos, inventa la ciencia y la tecnología. Pero la pobre Pandora era mujer, así que su curiosidad ha causado nada más y nada menos que todos los males del mundo, solo con abrir una cajita.

Más de lo mismo, otra vez, encontramos en la religión católica. Adán vivía de lo más feliciano, en bolas y con sus amiguitos animales. Hasta que llegó Eva y, cómo no, con su torpeza y falta de prudencia (repito, si hubiera sido hombre hablaríamos de valentía y tenacidad) desobedeció la orden de no probar jamás la manzana prohibida. No solo la probó, sino que le pareció que estaba buenísima y que era el camino para alcanzar la sabiduría. Y además convenció a Adán de probarla también. Bueno, la que se lio. Otra vez, todo el mundo a la mierda por culpa de una mujer: pecados, enfermedades, muerte, adiós paraíso, a tomar por culo comer y beber gratis, a trabajar y a sufrir todo el mundo. Todo porque una mujer quiso saber.

Claro, ahora lo repasamos juntas y queremos quemarlo todo. Pero durante siglos, y aún en la actualidad, estos mitos originarios han sentado las bases y las normas no solo de cómo es y debe ser una mujer, sino de cómo hay que tratarla: es evidente que lo va a estropear todo, entonces mejor que no toque nada, que no hable, que no proponga; será mala consejera y mala administradora, torpe, mejor que no tenga poder y que se quede encerrada criando niños, que para eso fue creada.

Y no creas que alguno de los brillantes filósofos y pensadores posteriores movieron un dedo para protestar por este evidente atropello a la mitad de la población mundial. Muy por el contrario, refrendaron y ampliaron esta ideología para enquistarla más aún y asegurarse de que las mujeres hicieran el trabajo que ellos no querían hacer, como limpiar culos de bebés y pelar patatas, y hacerles creer que era lo máximo a lo que podían aspirar, y que debían sentirse realizadas haciéndolo. Por supuesto, ese trabajo esclavo de las mujeres les permitía a ellos estudiar, pensar, viajar, investigar, conquistar, poseer y gobernar.

Ahí tenemos a Platón echando leña al fuego, en el siglo V a. C., afirmando que la mujer es una degeneración física del ser humano, y a Aristóteles en el mismo tono, asegurando que la mujer es el ser humano imperfecto (ambos entendían como ser humano solo al hombre). Y Jenofonte, en la misma época, presentaba como ideal a la mujer a la que se tenía bajo estricta vigilancia, dejándole ver y pensar poco.

Cualquier señoro entusiasta de los pensadores clásicos puede argüir, después de llamarnos feminazis, que aquellos solo reflejaban la situación de la época y que no les podemos exigir retroactivamente que tengan una posición feminista. No les exigimos nada, tranquilos. Simplemente establecemos la asociación que nos permite comprobar que en sus obras no reproducían inocentemente lo que veían a su alrededor, sino que a través de sus escritos construían una realidad inmensamente conveniente para ellos mismos.

Esa sensación de libertad que en los ochenta se representaba con ir por la carretera en moto, sin casco y sintiendo el viento en la cara, los hombres de la antigüedad la conocían bien porque, aunque no tenían motos, tenían a sus mujeres que se encargaban del alimento, los cuidados y la supervivencia de la especie criando niños, mientras ellos gobernaban, viajaban, luchaban y se daban por culo en los gimnasios y baños públicos.

Pasa el tiempo y tenemos más de lo mismo. En el cristianismo, ya en el siglo I, san Pablo enseñaba a sus seguidores que a las mujeres había que hacerlas callar en las congregaciones y asambleas, porque no les estaba permitido hablar; que la mujer viene del hombre y no al revés (¡y dale!); que las mujeres debían llevar velo como signo de sumisión y que, si tenían cualquier duda, debían preguntarle a su hombre. ¿Para qué estudiar entonces, verdad, amigas?

Lo resumía todo hermosamente diciendo que su Dios era el jefe de Jesús; Jesús, el del hombre; y el hombre, el jefe de la mujer. Y a llorar, a la iglesia.

Santo Tomás de Aquino decía que somos una semilla defectuosa, un varón mutilado, física y espiritualmente inferiores al hombre.

Martín Lutero, en el siglo XVI, decía que las mujeres somos más saludables, alegres y limpias si parimos, y si morimos en el parto no importa, que para eso estamos.

Jean-Jacques Rousseau, el padre de la progresía y la bondad personificada, adorado y admirado por todo filántropo que se precie, aseguraba ya bien entrado el siglo XVIII que las niñas aprenden con repugnancia a leer y a escribir, pero con mucho gusto las labores de costura. En sus consejos para educarlas, recordaba que las mujeres son caprichosas e inconstantes, así que recomendaba insistentemente que se las educara en la sujeción, es decir, enseñándoles a contenerse, a dejar de lado su voluntad para someterla a la voluntad de los otros, porque ese será al fin y al cabo su destino. En su extensa compilación de recomendaciones para educar a una niña, recuerda que hay que enseñarle canto, danza y, sobre todo, conversación entretenida, porque, según el bonachón de Jean-Jacques, el hombre dice lo que piensa, y la mujer dice lo que agrada. Se compadece de nosotras porque afirma que tenemos en contra nuestra cortedad y debilidad, aunque dice que a favor tenemos nuestra habilidad y nuestra belleza, y que hay que permitirnos desarrollarlas. Gracias, querido, quizás lo utilice como atenuante cuando logre viajar en el tiempo para darte unas buenas patadas karatecas.

Es importante que sepamos que todos estos mitos, normas y enunciados repartidos entre las personas durante tantos siglos no son ocurrencias aisladas de tipos mareados por el alcohol o el opio. Son las bases de nuestra opresión, creadas por el hombre para tener sirvientas gratuitas y felices.

La mentira favorita de tu cuñado

¿Verdad que has escuchado muchas veces que es natural que los hombres trabajen fuera y las mujeres se queden en casa criando a los niños? Para justificarlo, se dice que nuestros ancestros hombres, en la época de las cavernas, salían a cazar y alimentaban a las mujeres y a los niños, quienes se quedaban en las cuevas para protegerse mientras esperaban pasivamente.

Aunque no nos lo enseñen en el cole, lo cierto es que son muchas las mujeres que ya han desmontado estas patrañas desde hace años, como Gerda Lerner, de quien te recomiendo que leas La creación del patriarcado, que ya desde su título nos da un dato importante: el patriarcado es un invento.

Gran parte de la comunidad de antropólogas coincide en que la caza de grandes animales no era exclusiva de los hombres. Analizando restos óseos de homínidos de los dos sexos, los antropólogos Mary C. Stiner y Steven L. Kuhn han descubierto cicatrices y golpes de iguales características que sugieren una misma actividad física de lucha y de caza.

Por otro lado, el mito del hombre eternamente proveedor de alimento también cae: la caza mayor era una actividad auxiliar, un extra en la rutina nutricional de las tribus. La mayor parte de la comida provenía de la caza menor y de la recolección de vegetales… ¡Nos han hecho creer que para sobrevivir las mujeres y los niños dependíamos de los hombres cazadores, cuando en realidad éramos nosotras quienes alimentábamos a las tribus!

Y también éramos nosotras las artistas que pintaban las cuevas; las chamanas que se pillaban un colocón y veían espíritus y guiaban a sus discípulos; las que fabricaban armas y casas, y las jefas que planeaban las estrategias de supervivencia. ¿Por qué no? No hay nada que nos impida, como seres humanos que somos, asumir ninguna de esas tareas, ni hay pruebas que demuestren lo contrario.

Sin embargo, jamás en mi vida he visto ninguna ilustración de las que recrean escenas de la prehistoria, en ningún libro del cole, ni museo, ni revista Muy interesante, que mostrara una cueva distinta de aquella en la que hay un grupo de mujeres con muchos niños sentadas al calor de un fuego, probablemente cocinando, tejiendo o amamantando, y unos hombretones de pie, entrando a la cueva con animales muertos, o pintando las paredes con pasión, o luciendo un casco de esos tan chulos hechos con el cráneo de un oso o un lobo, en posición dramática y trascendental, haciéndonos entender que el hombre era el capo di tutti capi, el rey del bacalao, el mandamás, el jefe.

Esta mentira que nos han contado tampoco es inocente ni es casual. Este irresponsable traslado de costumbres y mandatos patriarcales arraigados miles de años después, a comunidades prehistóricas de las que poco sabemos, tiene como fin NATURALIZAR nuestra opresión: «Mira, si es que no podemos hacer nada, desde los comienzos de la humanidad estuvisteis bajo nuestra tutela, está en vuestra biología someterse».

Su objetivo, en definitiva, es contribuir a la idea que nos cuelan por todos lados: las mujeres somos incapaces de sobrevivir sin los cuidados de un hombre, dependemos de ellos y, claro, como mínimo, debemos ser agradecidas y bajarnos las bragas cuando ellos lo exijan, queramos o no.

Plantear la maternidad en el Paleolítico con los términos actuales también es un error. Esa idea de que una mujer que ha tenido un hijo debe permanecer esclava de los cuidados al niño no tiene ningún sentido más que la intención de mantenernos en casa.

Hay un gran consenso entre las expertas que afirman que la paternidad en ese período no era exclusiva. Es decir, que las mujeres practicaban sexo libremente con varios hombres y no se sabía con certeza quién era el padre de sus hijas e hijos.

Se cree también que esas niñas y niños se criaban en comunidad y toda la tribu compartía la responsabilidad de su educación (y he dicho toda la tribu, no todas las mujeres de la tribu).

Incluso hay algunos trabajos antropológicos que plantean la posibilidad de que, en aquellos tiempos remotos, ni siquiera se conociera la relación entre la actividad sexual y la reproducción.

Lo que observamos en este fugaz repaso revisionista de la prehistoria y de nuestras ancestras es que no siempre todo fue como es ahora. Y entonces esto nos lleva a concluir que el patriarcado no está en nuestros genes, ni es instintivo, ni biológico.

Cómo y cuándo comenzó es un apasionante objeto de investigación y debate que ya lleva décadas ocupando a mujeres científicas de varias áreas (que síííííí, que a hombres también, que no pasa nada por no mencionarlos, son los fucking dueños del mundo, no te sientas culpable).

Se cree que el patriarcado empezó en el Neolítico, cuando la humanidad dejó de ser nómada y se instaló en asentamientos donde aprendió a cultivar la tierra y a domesticar animales. Y también se cree que la primera forma de propiedad privada fue el intercambio de mujeres.

Cómo se llegó a comerciar con mujeres es otra discusión aún vigente. Puede que por el —en aquel momento novedoso— tabú del incesto los hombres procuraran procrear con mujeres de pueblos vecinos, violándolas y sometiéndolas por el vínculo con los hijos fruto de esas violaciones; o puede que, debido a las altas tasas de mortalidad en el parto, se robaran mujeres de asentamientos extranjeros.

También se cree que fue el deseo del hombre de legar sus pertenencias a sus propios hijos lo que lo llevó a exigir fidelidad a la mujer y a confinarla al ámbito privado, considerándola de su propiedad.

Pero son temas aún en discusión, así que te recomiendo muchísimo que, además de leer a Lerner, leas también a otras antropólogas feministas como Françoise Héritier, Elena Hernández Corrochano o Amparo Gómez Rodríguez para ahondar en la cuestión. (Léelas a todas y busca más, que tenemos mucho que aprender ^_^).

Como hemos visto, los padres del pensamiento han propagado como una verdad absoluta que uno de los motivos «naturales» de la dominación del hombre sobre la mujer es su supuesta superioridad física. La respuesta también es contundente: NO.

Aunque parezca ridículo, aún hace falta aclarar que las mujeres también tenemos fuerza. La principal diferencia radica en que a los hombres, desde niños, se les anima a sentirse orgullosos de ella y a entrenar en sus juegos, a mostrarla y a utilizarla peleando con sus amigos. En cambio, a las mujeres, desde niñas, se nos educa para avergonzarnos del uso de la fuerza, se nos enseña a ser suaves y sumisas bajo la amenaza de que, si no lo somos, no parecemos niñas. ¿Te das cuenta de lo horrible que es esa amenaza? Si luchas, si corres demasiado rápido, si le devuelves la hostia al niño que te la ha pegado, si gritas, si te quejas, si protestas, si cuestionas… no pareces una niña.

Ahora que ya hemos hecho un repaso por la historia, sabemos que estas normas no son un invento de tu abuela. Nos las han inculcado durante miles de años, desde Platón con sus afirmaciones hasta Johnny Depp, acusado de agredir física y verbalmente a su ex porque, seguramente, no cumplió con sus expectativas de lo que es ser una buena mujer, una buena niña.

Detengámonos solo un momento para recordar que ser un maltratador (como han confirmado sus guardaespaldas, ya que a ella nadie la creyó) no ha hecho mella alguna en la carrera del actor. En el momento de escribir este libro se está estrenando la segunda parte de Animales fantásticos y dónde encontrarlos, con el enfant terrible de Hollywood como uno de los protagonistas, gracias a la cual recuperará los millones que dilapidó en vinos y en la indemnización a su ex (quien, por cierto, donó todo el dinero a una asociación de mujeres maltratadas). El mensaje es el mismo de siempre: la violencia no tiene consecuencias porque es natural que se nos someta; hemos nacido defectuosas, hemos llenado el mundo de males con nuestra imprudencia y nuestra estupidez, no hacemos más que atormentar a los buenos hombres que gobiernan por nuestro bien. En definitiva, nos merecemos el machismo.

Nos habíamos quedado en el uso de la fuerza. ¿Te imaginas un mundo en el que las niñas entrenáramos nuestro físico desde pequeñas, como hacen los niños jugando, y supiéramos pegar una puta bofetada bien dada?

Pero lo más importante del asunto es que, en todo caso, la brutalidad no es suficiente.

Coerción y consentimiento

Por poner un ejemplo externo al patriarcado, por medio de la fuerza un gobierno puede exterminar a toda una generación de ciudadanas y ciudadanos que considera peligrosos por su ideología. Me refiero a secuestrarlos, desaparecerlos, torturarlos, fusilarlos. En España y Latinoamérica hay terribles ejemplos de dictaduras sangrientas de hace muy pocos años, en el siglo XX.

Pero si bien la fuerza bruta puede ser la herramienta con la que este tipo de gobiernos lleguen al poder, no será lo que los mantenga durante años gobernando de forma criminal. Lo que hace posible que se queden en el poder es la cultura. Lo que perpetúe la opresión será la transmisión de unos valores, unas normas, unos miedos, unas metas que conseguir, unas pautas de consumo, unos parámetros para ser aceptados y exitosos, en definitiva, unas convenciones sobre lo que está bien y lo que está mal.

El gobierno convencerá a la gente de que todo lo hacen por el bien de todos, que su sistema es el mejor posible, que lo distinto a ellos es peligroso y amenazante, que cualquier otra ideología llevaría el país a hambrunas y miseria; manipulará los medios y la información ocultando y mostrando lo que le convenga, y la gente terminará apoyándolo.

Veamos. Si un chico al que has conocido por Tinder te pega una bofetada en la primera cita, por más guapo o gracioso que te hubiera parecido, reconocerás la agresión al momento, te enfadarás muchísimo y lo enviarás a la mismísima mierda.

Pero si el tío comienza siendo un encanto, y con el paso del tiempo va sembrando en ti la semilla de la inseguridad con celos, te va alejando de tus amigas, de tus amigos y de tu familia, te va aislando, te va haciendo sentir que eres la causa de todos sus males, pero te jura que si lo dejas se mata y será por tu culpa, minando tu autoestima hasta llegar al punto en el que realmente creas que tu existencia no tiene sentido sin él… el día que te dé una hostia es muy probable que creas que te la mereces por no haber hecho lo que fuera que él te exigía que hicieras.

Salvando las distancias, que valgan estos ejemplos para comprender que la opresión sistemática hacia las mujeres por parte de los hombres no se sostiene en el tiempo sin un constante y sólido adoctrinamiento en la cultura patriarcal. Fue la genial filósofa Alicia Puleo quien definió estas dos formas de patriarcado: el patriarcado de coerción (la bofetada) y el patriarcado de consentimiento (el machaque constante).

Estos dos tipos de opresión han convivido desde siempre, y lo siguen haciendo aún en la actualidad, y son la combinación perfecta para someternos a las mujeres por medio del miedo, pero también de la «obediencia inconsciente».

Cuando comenzamos a entender nuestra opresión, cuando nos ponemos las gafas violetas, nos encontramos con situaciones machistas que de repente nos parecen muy obvias, y no podemos creer que no las hayamos notado antes… ¿Te ha sucedido alguna vez? Actitudes y frases que escuchabas y que reproducías sin darte cuenta de lo machistas que eran… ¡Incluso puede que te sigas sorprendiendo en medio de un pensamiento que luego hace que te enfades contigo misma!

Críticas a amigas por haberse acostado con tal y cual, o con muchos, o con pocos, o por cómo se visten o no se visten, por su cuerpo, su pelo, sus dientes… Haber justificado a novios de amigas creyendo que ellas estaban locas, o que los volvían locos. No haber creído a alguna mujer cuando denunciaba algún abuso y haber pensado que exageraba. Haber estado convencida de que la ex de tu ídolo, enfrentándose a él por medio de un juicio y sufriendo la condena social y mediática de ser la que se atreve a denunciar a un tipo tan querido, simpático y talentoso, solo buscaba fama y dinero. Todas hemos sido funcionales al patriarcado repitiendo sus mandatos para nosotras mismas o para las demás. Y eso es lo que hace que sea tan difícil combatirlo: el patriarcado nos tiene a nosotras, las propias oprimidas, como aliadas y cómplices inconscientes. Por eso es tan fuerte. Y ha logrado que nosotras mismas fuéramos sus eficaces agentes involuntarias porque hemos mamado cultura patriarcal desde que nacimos. La cultura es lo que nos domina.

Ya hemos visto como, a lo largo de la historia, el patriarcado se ha encargado de describirnos a su conveniencia.

La pregunta es: si ni tus abuelos, ni tus padres, ni tú misma habéis leído la Odisea, y quizás no conocías el mito de Pandora, ¿por qué acataste fielmente las normas del viejo Homero? Porque aquellos pensadores, filósofos y científicos que estuvimos revisando, y cientos más en todas las partes del mundo, son los que dan forma teórica y científica a nuestra opresión, pero el patriarcado tiene montones de herramientas para asegurarse de que nos llegará a todas.

En la antigüedad precisamente los mitos eran muy populares, se transmitían oralmente en poemas y canciones, y también en el teatro. Con el tiempo, las herramientas de difusión fueron cambiando, pero toda expresión cultural que revisemos estará atravesada por el machismo: la pintura y la escultura, artes en las que solo somos musas pasivas; la literatura, llena de cuentos, fábulas y leyendas aleccionadoras en las que somos vírgenes puras y bellos trofeos para los caballeros, simples seres que no encuentran mayor realización posible que a través del casamiento con un tipo al que casi no conocen pero se muestran desesperadas por conseguir que él les permita servirle la cena para siempre y colmarlo de hijos (o, en contrapartida, también podemos aparecer como auténticas zorras hijas de Satán, brujas maléficas causantes de todos los males de la Tierra, como ya hemos visto); la música, con sus letras misóginas, también nos da pistas de lo que nos espera: celos, maltrato, abusos, posesión, obsesiones y terribles amenazas que nos hacen vislumbrar las consecuencias de no cumplir con lo que el carismático músico espera de nosotras. «You better run for your life if you can, little girl. (…) Catch you with another man, that’s the end», cantaba el maltratador John Lennon (pegaba a su primera mujer y a su primer hijo, lo han contado sus víctimas y también él mismo) ante unos Beatles y un mundo impasible. «Every breath you take I’ll be watching you» revolvía mis hormonas preadolescentes y, sin que me diera cuenta, me enseñaba que aquello que aconsejaba Jenofonte de tenernos bajo estricta vigilancia no había caducado y los progres burgueses de The Police le hacían honor ya entrados los años ochenta. Más cerca teníamos a Loquillo cantando «Que no la encuentre jamás o sé que la mataré. Solo quiero matarla a punta de navaja, besándola una vez más». Romantizando el feminicidio como un campeón. Y hace muy poco Alejandro Sanz sentenciaba con esa gracia que lo caracteriza (eh… no): «Si no quieres flamenquito, no toques las palmas». Vamos, aquello de la calientapollas que hemos escuchado tantas veces.

El cine nos ha enseñado desde su invención, hace ya más de un siglo, que las chicas, además de ser todas hermosas y delgadas, solo queremos hablar de novios y bodas para cumplir nuestro objetivo final, que es ser madres, pero también envidiarnos entre nosotras y robarnos a esos novios y esas bodas. A menos que se trate de una película para machotes. En ese caso somos unas exuberantes bombas sexuales, igual de idiotas, pero con menos ropa, muy dispuestas a ser secuestradas, atadas, a enamorarnos de nuestros agresores o, simplemente, a caernos de manera estúpida por correr con tacones por la selva, para que nuestro héroe nos pueda rescatar, no sin hacernos un reproche por casi arruinarle todos los planes con nuestra torpeza, heredada directamente de Pandora y Eva. (Busca el test de Bechdel en Google y descubre por qué el 99 % del cine que viste hasta ahora es una mierda. Solución: veamos cine de directoras feministas).

Si agregamos nuestro paso por las instituciones educativas, donde se omite alevosamente cualquier mención a mujeres importantes en el devenir histórico, no se nombran mujeres científicas y, lo peor, no se hace referencia alguna durante todos los años de escuela primaria e instituto a un movimiento que lleva más de trescientos años luchando por los derechos fundamentales de la mitad de la población mundial, el feminismo, todo esto es educación machista inculcada mediante la cultura. Educación machista para nosotras, pero también para ellos, ¡claro! A los chicos les explican cómo son esos seres débiles e inestables a los que nadie entiende y les proporcionan alivio con una respuesta simple, clara, accesible: lo que falla no es su capacidad de comprensión, es que nosotras estamos locas, somos defectuosas, evolutivamente inferiores. Mejor sujetarnos, dominarnos y, si hiciera falta, maltratarnos.

Las religiones son todas machistas. Todas, sí, todas. No me vengas con el budismo, que tienen pinta de apacibles monjecitos amables con sus movidas de reencarnarse en un caracol, pero, aunque digan que Buda quería la igualdad, la realidad es que las mujeres son monjas de segunda categoría, nunca son elegidas dalái lama, y hace poco estalló un escándalo de denuncias de abuso sexual por parte de monjes tibetanos. No hay religión que se salve. Somos el pecado, las brujas, la desdicha del hombre. El hombre es superior, a imagen y semejanza de los dioses. A nuestras pobres abuelas las han atormentado con la culpa: la de ser descendientes de Eva, la de haberlo arruinado todo, la de haber perdido el paraíso. El cristianismo dice que las mujeres parimos con dolor como castigo divino por haber probado la manzana. Nos han hecho pagar esa culpa siendo sirvientas durante siglos y siglos.

La publicidad nos condena a lavar platos, hacer la compra, quitar piojos de niñas y niños que parecen no tener padre, a comprar maquillajes, perfumes, cirugías estéticas. Las telenovelas, las series, los noticiarios, los realities y los concursos de televisión nos enseñan que, aunque estudiemos y nos esforcemos y seamos unas cracks en lo que sea que elijamos hacer, nada será más importante en nuestra vida que conocer a ese hombre que nos complete con un par de niños. Los medios nos inculcan que nuestro futuro depende de si llegamos a bajar unos kilos para el verano, de si somos capaces de ocultar nuestra celulitis y nuestras estrías, de si se nos nota que nos estamos haciendo viejas. Y que un cambio radical en nuestro destino de mierda dependerá de si conseguimos un marido millonario, de ganar la lotería o de lo que nos diga un tarotista beodo a las dos de la mañana en la tele. Pero nunca nos hablarán de que nuestra libertad ha de estar basada en nuestra independencia económica, en la exigencia a los padres de nuestros hijos de que se encarguen de ellos y de las tareas de la casa exactamente igual que nosotras, en nuestra inteligencia y en nuestra capacidad de juntarnos a hablar, a reconocernos, a estudiar y entender el sistema que nos oprime, a hacer política.

La cultura nos enseña que somos tontas y no valemos para mucho, y nosotras, nuestras abuelas y nuestras ancestras hemos terminado acatándolo sin darnos cuenta, y nos hemos convencido de que no está tan mal hacer carrera preparándonos para gustar a los hombres siguiendo dietas, depilándonos y cuidándonos el cutis con todos nuestros esfuerzos. Nos terminamos creyendo que necesitamos casarnos con ese hombre que nos salvará, y ser princesas por un día con una fiesta que dará sentido a nuestra existencia y recordaremos para siempre como el día más feliz de nuestra vida, y con un vestido suntuoso que envidiarán nuestras amigas porque somos así, envidiosas, competitivas, no podemos estar juntas más de diez minutos sin convertir cualquier espacio decente en un gallinero, porque estamos locas y nadie nos entiende, ni siquiera nosotras mismas.

Y LO MÁS TRISTE, PERO TAMBIÉN LO MÁS PELIGROSO, ES QUE NO SOLO REPETIMOS ESTOS PATRONES, SINO QUE FINALMENTE CREEMOS QUE LOS HEMOS ELEGIDO.

Y aquí es cuando el patriarcado da su estacada mortal. Esta es la parte que más nos cuesta en nuestra propia deconstrucción.

Estamos convencidas de que gastamos un dineral en cremas anticelulíticas con extracto de caviar de pez globo en peligro de extinción y nos arruinamos la piel y el espíritu con cera caliente porque queremos. Lo cierto es que nadie nos pone una pistola en la cabeza para que nos calcemos unos tacones de trece centímetros que nos harán daño en los pies y nos deformarán los juanetes y la columna vertebral. Es verdad. Nadie nos espera en la puerta de casa con un látigo para castigarnos si no salimos perfectas de casa. Pero es que no hace falta.

Ya hemos aprendido que hay una manera de ser mujer, que es la única manera posible, y que si no cumplimos con ella nos enfrentaremos a la vergüenza, se nos juzgará y simplemente no encajaremos. Y nadie quiere no encajar, y menos aún durante la niñez y la adolescencia, cuando la aceptación de los otros nos define y nos da seguridad.

Esto es el patriarcado del consentimiento, el haber logrado que la mujer elija sola y defienda los hábitos que la oprimen creyendo que está haciendo uso de su supuesta libertad. Hasta el momento en que nos ponemos las gafas violetas, somos agentes inconscientes del patriarcado. Reproducimos la cultura machista en nuestra propia vida, con nuestro entorno, juzgando cada cosa que se sale de la norma que tan bien tenemos aprendida y naturalizada. Nos da asco una mujer sin depilar y creemos que las chicas que salen vestidas así o asá están provocando, así que un poco se están buscando que les pase algo. Esta y no otra es la explicación a la existencia de mujeres machistas. Cuando entendemos el feminismo, nos enfadan y nos duelen estas mujeres, pero lo único que podemos hacer es explicarles, dentro de lo posible, y definitivamente esperarlas con un abrazo.

¡¿QUIERE DECIR ESO QUE DEBO DEJAR DE DEPILARME Y DE MAQUILLARME?! Claro que no, pero te aseguro que mucho más placentero que el MAQUILLAJE es el CONOCIMIENTO, y tú ahora ya sabes que puedes HACER LO QUE TE SALGA DEL COÑO, pero no es eso lo que te empodera. Lo EMPODERANTE es saber POR QUÉ lo haces. Y ESO VALE MÁS QUE CUALQUIER TRATAMIENTO DE BELLEZA.

El género, nada que celebrar

Todo esto que se nos impone a las mujeres y a los hombres por haber nacido mujeres u hombres es el GÉNERO.

El género es el conjunto de mandatos que tenemos que acatar para ser consideradas mujeres. Buenas mujeres. Nietzsche decía que, si una mujer tenía aspiraciones intelectuales, tenía también algún defecto en su condición de mujer. La norma no puede romperse y, si se rompe, dejamos de ser mujeres y hombres.

Al género se refería la gran Simone de Beauvoir cuando decía que «No se nace mujer, se llega a serlo».

Razonémoslo juntas. Una niña puede pensar, crear, construir, imaginar, luchar, pegar, cagarse en todo, trepar a los árboles, jugar con insectos, gustarle el color azul y querer ser astronauta como cualquier niño. Ya hemos estudiado juntas que no hay nada en su cerebro ni en su anatomía que se lo impida. Pero, si se la deja libre y se le permite hacer todo lo que es capaz de hacer, dejará de ser una buena niña y se convertirá en un marimacho, una camionera, una mala niña. Del mismo modo, si un niño no quiere luchar ni jugar al fútbol, sino que prefiere jugar a cuidar bebés o a bailar en tutú y no tiene miedo de mostrar sus sentimientos, puede hacerlo, ya que no hay nada en su biología que dicte lo contrario. Pero si no lo enderezan y le dejan hacer, será señalado como marica, débil, nenaza y poco hombre (no podemos pasar por alto que todo afeminamiento es considerado un insulto, el peor que se le pueda decir a un hombre).

Ninguna mujer nace siendo la mujer que el patriarcado le exige ser, porque ese modelo de mujer es un invento cultural, lo que las feministas llamamos un constructo social, y nada tiene que ver con nosotras.

Cuando yo era niña no me gustaba jugar a las mamás. En lugar de Barbies tenía dos Action Man, uno era la imitación de un Ken, y el otro era forzudo y aventurero, tenía barba de pelo y, en un avance siniestro e inútil dentro de la industria del juguete, se le movían los ojos con una palanquita que tenía detrás de la cabeza.

Para un cumpleaños o por Navidad pedí una caja de complementos para mi Action Man que había visto en la juguetería. Por cierto, en Argentina en los ochenta a los Action Man se les llamaba Temerarios. Y aquellos complementos eran realmente para un temerario: una telaraña con una araña gigante, un gorila aterrador, una serpiente, un sistema con ganchos y cuerdas para montar una tirolina en cualquier rincón de la casa, una mochila de explorador que tenía dentro una red, un par de walkie-talkies, un arma con dardos, un equipo de primeros auxilios y una granada. En la caja también había una camilla y un trajecito de expedicionario para Mario que le quedaba ridiculísimo y hacía que pareciese más bien un boy scout crecido de golpe.

Mis Temerarios vivían aventuras peligrosísimas como viajar en tirolina desde la mesa hasta la silla del salón, rescatar animales gigantes y luchar contra malos como los que veía en El equipo A, que nunca entendía bien qué hacían, pero eran malísimos.

También jugaba a La Liga de la Justicia con mis primos. Era fan de Star Wars y de He-Man. Todo lo que me tenían preparado por ser niña me parecía poco interesante. Ni cambiarle los pañales a un bebé de plástico, ni combinar prendas y zapatos para que Barbie pudiera ir al baile, ni cocinar con la cocinita, ni barrer con la escobita, ni planchar con la planchita que habían fabricado para mí me resultaba atractivo. Yo corría con los niños, tenía de mascota una mantis a la que le daba de comer moscas que cazaba yo misma, y me peleaba con las maestras para defender a mis amigas y amigos. Era, a todas luces, un varón.

ALGUNA VEZ TUVE ESE PENSAMIENTO DE «OJALÁ HUBIERA NACIDO VARÓN». PERO LO QUE ANHELABA EN REALIDAD ERA TENER LOS MISMOS DERECHOS QUE UN VARÓN. QUERÍA SER LIBRE.

Para mí ser mujer era aburrido. Todos los referentes culturales que tenía me mostraban mujeres tontas, cobardes, reprimidas y débiles. Yo no quería ser princesa rescatada ni damisela en apuros. Pero no es que yo fuera una excepción, éramos muchas las que sentíamos lo mismo.

No encajar en lo que se espera de ti es un problema, y yo lo sufrí. Mientras crecía fui acatando y, cómo no, a los doce años me depilé las piernas, el bigote y las cejas, a los trece menstrué por primera vez y entendí que tenía que ocultarlo porque era una vergüenza que alguien pudiera darse cuenta de que estaba menstruando, a los catorce me ponía relleno de algodón en el sostén porque adónde iba yo sin tetas…

Poco más pude contenerme y finalmente, en la adolescencia, mi cerebro dijo basta y estalló en unos terribles ataques de pánico que paralizaron mi vida durante unos cuantos meses. Tenía un miedo atroz a volverme literalmente loca. Estaba convencida de que iba a escuchar voces y que iba a perder el control de mi mente para siempre. Porque claro, socialmente, ¿qué es una loca? Una mujer que se sale de lo normal, de la norma, que no encaja en la normalidad. La ansiedad y la depresión afectan más a las mujeres que a los hombres, y este no es un dato menor. Todas las frustraciones, las inseguridades y los miedos que derivan de nuestra opresión han de salir por algún lado. (Busca en Google «el problema que no tiene nombre» y llegarás a Betty Friedan, autora del libro La mística de la feminidad y propulsora de la tercera ola feminista).

Comencé una terapia psicoanalítica de urgencia gracias a la cual conocí a mi querido psicólogo, Ricardo, quien me hizo revisar toda mi vida y reacomodar deseos y miedos. Asumí finalmente que yo no quería ser como tenía que ser. Yo no quería el destino de las mujeres de mi familia. No quería buscar un novio para casarme. Yo quería follar con todos y todas, quería estudiar, quería pensar, cantar, dedicarme al arte, viajar, quería ser libre, como los hombres. Y fui contra todo y hui del destino de ama de casa que me esperaba, y pensé y estudié y me rebelé contra todo lo que se esperaba de mí por ser mujer.

Tuve que alejarme diez mil kilómetros de mi familia y de mi ciudad para poder realizarme. El camino fue duro y aún a veces siento el peso de toda la inseguridad cosechada en aquellos años, pero lo conseguí.

Conseguí, simplemente, ser otro tipo de mujer. No la de la norma, no la femenina, no el ama de casa. Otra, tan posible como la de la idea que me habían vendido. Conseguí demostrar lo que siempre mantuve en discusiones con amigos que me halagaban en oposición a otras mujeres considerándome uno más de ellos, y a los que yo les decía que entre ellos y yo no había realmente ninguna diferencia, que cualquier mujer o que yo misma era capaz de cualquier cosa y que mi sexo no me impedía nada.

Nada sabía yo entonces de patriarcado ni de feminismo. En mi mente, las feministas eran lo mismo que en el imaginario de la época: mujeres frígidas y resentidas a las que les faltaba una buena polla. Yo creía que el feminismo no era para mí, que no lo necesitaba. Y, sin embargo, lo estaba pidiendo a gritos.

El feminismo lucha por abolir el género. Las feministas (qué orgullo da incluirnos, salir del armario y asumirnos como feministas, ¿verdad?) luchamos para acabar con esa mochila inmensamente pesada que se tejió en los comienzos de la civilización y se nos carga a las niñas (y a los niños) cuando nacemos. Esta es una de nuestras grandes luchas. Fueron las grandes teóricas del feminismo radical, como Kate Millett y Shulamith Firestone, las que definieron el género como una herramienta del patriarcado para someternos.

Y fue Simone de Beauvoir quien les marcó el camino a ellas y a todas, y nos enseñó que la mujer que llegamos a ser, la que el patriarcado nos exige, no tiene nada que ver con nosotras mismas. Ella lo vio muy claro, supo que nuestras armas estaban en la independencia económica, en el conocimiento y en nuestra unión. Y nosotras tomamos su bandera y nos juntamos, hablamos, nos enseñamos que no somos defectuosas, que no estamos locas ni histéricas. Lo único que queremos es ser mujeres libres del género, orgullosas de nuestro útero poderoso, nuestras tetas prodigiosas, nuestros pelos en cualquier parte del cuerpo, dejando de ocultar nuestra menstruación, nuestro cuerpo y nuestro deseo.

Nos violan porque quieren y pueden

Hemos visto hasta ahora cómo de una manera increíblemente eficiente el sistema patriarcal nos prepara a las mujeres para ser sumisas y hacerles la vida agradable a los hombres. Pero lo que me parece aún más sorprendente es cómo prepara a los hombres para que vivan con la certeza de que tienen el derecho de someternos.

¿No te parece increíble que un tipo transite por su vida dando por sentado que primero su madre y luego su pareja tienen la obligación de cocinarle, lavarle los calzones sucios, limpiarle la casa y criarle los hijos? Pero, sobre todo, ¿no te parece escalofriante que un tipo (un buen tipo digo, ¿eh?, uno de tus amigos) vaya por la vida sabiendo que de una u otra manera el sistema le proveerá una mujer para su satisfacción sexual, sea como sea y cuando él quiera?

Los hombres nos follan cuando ellos quieren. Ellos tienen el poder. Puede que nosotras también queramos, o puede que no. Dejemos las hipocresías de lado: nuestro deseo no importa.

Durante siglos, esto fue así sin que a nadie se le despeinara un pelo, excepto a nosotras las violadas, claro. Las violaciones dentro y fuera de casa era lo que nos esperaba a las mujeres, y con eso vivíamos. De un tiempo (muy poco) a esta parte, las cosas comenzaron a cambiar, pero no tanto. Está abiertamente mal visto cualquier abuso sexual. Las feministas de la tercera ola, en los años sesenta del siglo XX, lograron poner de manifiesto que la violencia que sufríamos las mujeres en nuestra casa no era un asunto íntimo en el que no había que meterse. Había que hablarlo y transformarlo de privado a público:

«LO PERSONAL ES POLÍTICO», dijeron a gritos.

Hoy en muchos países del mundo vivimos en sociedades donde aparentemente se ha logrado la igualdad. Las mujeres votamos, podemos ir a escuelas y universidades, podemos trabajar.

Ana de Miguel se pregunta en su libro Neoliberalismo sexual (deja ya mismo este librejo que tienes entre las manos y vete a comprarlo por internet, ponte el abrigo y baja a la librería o pídelo en la biblioteca: ¡tienes que leerlo cuanto antes!) cómo es posible que en sociedades formalmente igualitarias la violencia hacia las mujeres no solo no se detenga, sino que siga fomentándose. En su libro encontramos que la respuesta está, por un lado, en la socialización violenta de los niños y servicial de las niñas, y, por otro lado, en el sostén de un formato de relaciones que ponen a los hombres como jefes y a las mujeres ya no como subordinadas, sino como objetos de su propiedad.

Cuando una mujer no cumple con su dueño, es castigada. Y el castigo va desde el desprecio hasta los golpes, la violación o el asesinato.

¡Pero cómo! ¿Cómo puede ser que, en una sociedad en la que está claro que violar está muy pero que muy mal, se sigan produciendo varias violaciones al día y nada indique que ese número vaya a disminuir?

Eso es porque, en realidad, y aunque el discurso sea otro, en nuestra sociedad la violación está normalizada y aceptada.

Ya hemos visto que el patriarcado es capaz de sofisticarse hasta el punto de transformar nuestra opresión en vocación. Pues esta es otra fina herramienta de la que dispone: la cultura de la violación.

Los mitos griegos, que adoré durante tantos años, son un perfecto y variopinto catálogo de violaciones de todo tipo a mujeres que se negaron a practicar sexo con el dios o el hombre de turno, o a mujeres que pertenecían a otro hombre o dios y había que arrebatárselas y violarlas como botín de guerra, o a mujeres que simplemente se estaban bañando y pasó Zeus y se calentó al verlas. Pienso en Medusa, una bella muchacha que fue violada por el dios Poseidón en el templo de otra diosa, Atenea, quien se enfadó muchísimo por el ultraje en su recinto sagrado. Adivina quién se fue de rositas y quién terminó fatal. Poseidón siguió con su vida de dios, de hombre, de poderoso, sin que nada cambiase para él. Medusa, en cambio, fue castigada por Atenea, que convirtió su melena en un puñado de serpientes, y la condenó a convertir en piedra todo cuanto mirara. El castigo, para ella. Para la violada.

Estoy segura de que esto te resulta muy familiar. Estamos hablando de un mito de hace tres mil años, pero no parece que la cosa haya cambiado mucho para nosotras.

Hace dos años, el movimiento #MeToo dejó al descubierto a muchos violadores y maltratadores de Hollywood, que es el Olimpo de Occidente. Hubo unas cabezas de turco que cayeron rodando para aplacar el maremoto de mujeres que denunciaban abusos, pero ¿y el resto? El resto de los dioses sigue con su vida como si nada. Las denuncias contra Woody Allen, Roman Polanski, James Franco, Johnny Depp, Gary Oldman (sí, sí, Sirius Black), Gérard Depardieu, Christian Slater, Jared Leto, Mel Gibson, Dustin Hoffman, Marlon Brando y el encantador ídolo de masas progres y hípsters, Bill Murray, no han hecho ni un rasguño a su carrera ni a su prestigio. Siguen rodando películas y ganando premios. Son aplaudidos de pie en las galas de los Oscar, y alguno hasta se permite llevar el pin del movimiento Time’s Up en la chaqueta y llamarse a sí mismo feminista, con sus dos huevazos. Y estos son solo unos pocos. Para saber más sobre artistas acusados de maltrato y abusos visita Tu ídolo es un forro. Ahí están reunidos muchos de ellos. Navegar por esta página es como recibir una catarata de patadas en la cara pero, chica, tenemos que dejar de endiosar a cretinos.

Por otro lado, ¿qué ha pasado con las víctimas de todos estos machotes? Pues que han tenido que soportar que se las acuse (¡a ellas!) de mentirosas, de trepadoras, de perseguir fama y dinero, de querer arruinar la carrera de estos tipos (un fracaso absoluto, como demuestran los ejemplos). Han sido revictimizadas hasta que se cansaron y desistieron, o accedieron a firmar contratos de silencio para no tener que soportar más mierda. O simplemente siguen intentando que las escuchen y las crean, como Dylan Farrow, que acusó a su padre de abusos durante la niñez, pero nadie le creyó porque su padre es Woody Allen, el desgraciado al que cada vez que viene a Europa le dan títulos honorarios y le cortan el mejor jamón del pueblo para agasajarlo.

Nos están enviando un mensaje muy claro: no denuncies, pues no conseguirás nada; acepta tu destino y calla, porque, si no lo haces, tú serás más juzgada que tu abuelo, el que te hacía cosquillas raras a los cinco años.

Como en la mitología, también la literatura, el cine, el teatro, la música y la televisión están llenos de escenas de violación naturalizadas, minimizadas, erotizadas y romantizadas. Y es algo que hemos visto todas y todos. A través de ellas aprendemos y normalizamos.

La mujer violada es quien está en el punto de mira, el centro de todas las sospechas.

¿Cómo iba vestida? ¿Qué hacía a esas horas en la calle? ¿Por qué se emborrachó? ¿Para qué fue a casa del tipo si no quería nada? ¿Por qué no se quejó más fuerte mientras la violaban? ¿Por qué sube fotos sonriendo a las redes sociales habiendo pasado tan poco tiempo desde la violación? Tan mal no se la ve, tan mal no lo habrá pasado entonces.

La mujer es la culpable de todo, como nos vienen repitiendo desde Pandora, desde Eva.

El tipo… Bueno, tenemos dos versiones de violador. La primera es el hombre al que quieren presentar como un monstruo aparentemente criado en otro planeta, un villano, un agente del mal más maléfico, un enfermo, un raro, un alien. Sobre todo se hace hincapié en esto último, en que es un tipo raro: «Yo no soy así», «Yo no tengo nada que ver con ese tipo», «Yo soy hombre y no violo a nadie». Esta reacción le viene muy bien al patriarcado, claro que sí, porque no solo libra de culpas a sus beneficiarios directos, que pueden entonces dormir tranquilos y seguir haciéndose unas buenas pajotas viendo pornografía de violaciones múltiples sin la más mínima angustia, sino que también le ayuda a invisibilizarse, porque si los violadores son locos, si son raros, es que son excepciones y no son una prueba de que hay por detrás un sistema siniestro de dominación.

La otra versión de violador es la del hombre bueno, el amigo de sus amigos, el que tiene una mujer y una familia hermosa, al que le gusta divertirse, como a todos, porque es hombre, y bueno, una vez se le descontroló un poquito la noche y no se dio cuenta de que estaba violando a una chica que, por cierto, lo provocó. Cosas que pasan, ¿no?

¿Cuántas veces has salido de fiesta con tus amigas, os habéis metido una rayita, o dos, y entre copas y bromas no os habéis dado cuenta de que estabais violando a un adolescente que, roto en llanto, os pedía que por favor lo dejaseis marchar?

No es condición del hombre violar. No está en su naturaleza. A violar se aprende viendo la tele.

En la película de la saga Indiana Jones En busca del arca perdida, el irresistiblemente sexy Harrison Ford, a quien amé desde los ocho años, llega a una cantina mugrienta en Nepal buscando un collar que había sido de su mentor, y que le ayudaría a encontrar el Arca (movidas de machos de Hollywood). Al llegar se encuentra a Marion, una mujer joven y hermosa, fuerte, inteligente, capaz de sacar adelante un tugurio lleno de mafiosos nepalíes y de ganarle bebiendo vodka a un tipo de dos metros y doscientos kilos. (Por supuesto, en la hora y media de película la veremos transformarse en una débil damisela que va de apuro en apuro esperando que Indy la rescate).

Jones llega cuando el bar ya está vacío. Al verlo, ella le pregunta dónde estuvo en los últimos diez años, y le pega una trompada a puño cerrado, de las buenas. Él le dice que no quiso herirla, y ella le grita exactamente: «¡Yo era una niña, y estaba enamorada! ¡Eso estaba mal y tú lo sabías!».

Investigando sobre la historia de la película llegué al dato de que cuando fueron amantes ella tenía catorce años y él veintiséis.

Desde mi niñez hasta ahora, he visto esta película unas cien veces. No fue hasta hace poco tiempo, viéndola atentamente con mi hijo, que me di cuenta del dolor de Marion y me identifiqué y pude empatizar con ella. Todos estos años había pensado que ella era una resentida, una torpe, un estorbo que los malos secuestran para debilitar a Indy, el héroe, el brillante, el que piensa y el que hace, el personaje con el que yo sí me identifiqué siempre.

Nunca más se vuelve a hablar del abuso y la pedofilia de Indiana Jones, ni en esa ni en las siguientes películas de la saga. La única que lo dice es Marion y nadie la escucha, ni Indy, ni yo, ni nadie. Ella termina aceptando, y cae en los brazos del héroe. Lo perdona: «Ya cambiará. Lo cambiaré. Ahora es distinto». Vete a saber lo que habrá pensado Marion para llevar esa mierda adelante.

Inconscientemente, todos aprendimos la lección: Indy es un buen tipo, es talentoso, un aventurero, en definitiva, es un hombre. Marion no tiene por qué reclamarle nada, él no tuvo la culpa y, al fin y al cabo, ella lo habrá buscado, ya sabemos cómo son las hormonas adolescentes.

Máster en violación

Los hombres aprenden a violar mirando pornografía. Desde los diez u once años, a veces más y a veces menos, tienen al alcance de su mano una cantidad inmensa de películas que muestran a mujeres de todas las formas, edades y etnias. Como cuando elegimos algún producto en Amazon, las mujeres se despliegan en un catálogo minucioso de seres humanos listos para el consumo. Ahí están, dispuestas, con ganas de complacer, listas para hacer lo que quiera y cuando quiera el hombre (o el niño, claro, que está aprendiendo lo que tiene por derecho, lo que le corresponde).

Viendo pornografía el niño aprende que las mujeres estamos a su servicio, sin que importe jamás nuestro deseo ni nuestra aprobación. Aprende que se nos puede pegar, humillar, violar, y que no pasa nada. Aprende que se nos puede cortar en pedazos: somos unas buenas tetas, un tremendo culo, una buena mamada.

Cruz Leal, feminista española y presidenta de la Asociación Lletra Violeta, explica que el feminismo nos devolvió a las mujeres el placer sexual. Desde hace años disfrutamos del sexo y, en general, los hombres no encuentran grandes dificultades, dentro de un marco de relaciones pares y sanas, para practicar sexo con nosotras. Ya no existe aquello de tener que irse de putas porque «las mujeres de bien no follan». Entonces el sistema prostituyente necesita encontrar algo más que ofrecer, algo que los hombres no puedan hacer con el resto de las mujeres. Y la respuesta a esa búsqueda es la violencia. Y su medio para publicitarla es la pornografía.

Los vídeos porno más buscados son los de violaciones múltiples, pero también los de «se folla a su hermana pequeña» o «profesor y alumna». Entendámoslo. Se calientan, se les pone dura viendo una violación, viendo a una mujer que llora y grita pidiendo que la dejen ir.

Y esto no es una mera fantasía, se los está educando para formar futuros consumidores. Por eso las manadas, esos tipos normales con vidas funcionales, salen a violar entre todos a una chica; por eso no son monstruos. Son los hombres que nos rodean.

La normalización de la industria de la pornografía no tiene nada que ver con la libertad sexual de las mujeres. Como su crítica no tiene nada que ver con una reacción puritana.

Otro apunte que me gustaría hacer es que la socialización, la educación de los machos como machos, exige también ritos de masculinidad. Los tipos de La Manada no buscaban placer sexual la noche de San Fermín. Como ya vimos, buscaban violencia, la violencia que mediante la pornografía se les enseñó a ejercer; pero también buscaban la exhibición, el relato de sus hazañas para ser admirados, pero sobre todo aprobados, por el resto de sus amigos. Han grabado vídeos y han relatado todo lo sucedido. «¡Mirad! ¡Somos todo lo machos que debemos ser, somos los más hombres de todos!».

Permitámonos hacer aquí una necesaria pausa para pensar juntas en un as que el patriarcado tiene bajo la manga, con el que nos gana partidas enteras si estamos desprevenidas:

La libertad

El sistema socioeconómico en el que vivimos (el neoliberalismo patriarcal que goza de tan buena salud y se va cargando el planeta alegremente), como todo sistema de opresión, tiene sus propias herramientas de dominación.

El escenario es el siguiente: hay una parte de la población mundial que accede a una vida con las necesidades básicas cubiertas, sostenida directamente por la explotación de recursos naturales y humanos en el otro lado del mundo, lo más lejos posible.

Entre las herramientas del neoliberalismo yo distingo claramente tres fundamentales, y paso a contártelas:

La primera es hacer que nos creamos muy importantes quienes tenemos la suerte de tener la panza llena y un lugar donde vivir. Me refiero a hacernos sentir que somos gente muy relevante mediante todo el aparato cultural, incluida y con papel protagónico la publicidad. Yo importo mucho, pero, sobre todo: yo importo más que los demás. Se promueve el individualismo como forma de vida, la ruptura del funcionamiento comunitario, la certeza de que estamos solos y que sálvese quien pueda, así que me salvo yo, y no me importan los demás, porque yo soy lo más importante del mundo.

La segunda herramienta es la seductora y excitante idea de que nuestros deseos son derechos. Tú te mereces este coche, esta mujer, este trabajo, más que nadie. Tú tienes derecho a tener lo que quieras y nadie lo va a impedir.

Y la tercera es la mentira de la libertad. ¡Somos libres!

Recuerdo la primera clase de sociología a la que asistí en la universidad. Yo había sido una excelente alumna durante todo el cole y el instituto, y me encantaba estudiar. Pero no conocía más que lo que me habían enseñado en clase. Excepto algunos ejemplares de la revista Muy interesante y alguna colección nefasta de fábulas clásicas, en casa de mis padres no había libros y, siéntate que no te dé un desmayo, en aquellos años NO HABÍA INTERNET.

Así que asistí cándida y entusiasmada a esa primera clase. La profesora atacó con toda la artillería pesada, para despertar nuestros inocentes y jóvenes cerebritos: «Creéis que estáis aquí porque lo habéis elegido libremente, pero solo habéis podido elegir dentro de un acotado número de carreras que el sistema considera que, o son productivas, o no son peligrosas. Vuestra libre elección está condicionada, siempre».

Menudo disgusto me llevé. Me enfadé muchísimo y pensé: «Esta tipa flipa, claro que soy libre y claro que hago lo que me sale de los huevos». (Yo hablaba de forma muy patriarcal antes).

Por supuesto, no pasó mucho tiempo hasta que comprendí que la profesora tenía razón. No pienso ni siquiera en asomarme a la vertiginosa idea de intentar definir la libertad, o de debatir sobre ella. Es uno de los grandes temas de la filosofía y es inabarcable, por lo que nos queda de libro y porque no tengo las herramientas necesarias. Pero quedémonos con esta idea: la libertad está condicionada.

Y está condicionada por muchos motivos. Por ejemplo, por el lugar donde has nacido, y me refiero al país, la ciudad, pero también dentro de qué familia. No es lo mismo una familia de costumbres religiosas ortodoxas que una familia atea, no será igual tu vida si creciste en una familia machista o feminista, o si tus padres te querían o no, si te pegaban o si te explicaban las cosas, si eran ricos o pobres, ilustrados o ignorantes, honrados o estafadores. Tu vida también será diferente según el color de piel con el que hayas nacido, según tu sexo y tu orientación sexual. Son miles los factores que condicionan nuestras oportunidades, nuestro punto de partida en la carrera y los obstáculos que nos encontraremos al recorrerla. Hacernos creer que somos totalmente libres le sirve al sistema para responsabilizarnos de todo lo que nos suceda. Esto es la meritocracia: todo depende solamente de tu mérito, de ti misma y de nadie más. Si eres pobre, por algo será, no te habrás esforzado lo suficiente. De todos los millones de pobres que hay en el mundo, hubo uno que vendiendo calcetines puerta a puerta terminó convirtiéndose en el dueño de un imperio textil multimillonario. Si tú eres pobre y no llegas a ser la dueña de Zara, será porque no te gusta trabajar, porque ser libre para hacerlo, lo eres.

La sensación de libertad que tenemos las personas de este lado, las de la panza llena, es un caramelo que nos han colado para hacernos sentir bien mientras el mundo se va a la mierda, pero también para que la usemos de arma contra los que sostienen nuestro mundo con su propia explotación.

Y si volvemos a la pornografía planteada como una inocente expresión de la libertad sexual de las mujeres, bueno, quizás ahora sabemos que no es tan así.

Cuando las geniales feministas de los sesenta (las de la tercera ola, las radicales, las de «Lo personal es político») iniciaron la liberación sexual de la mujer, lo que querían era terminar de una buena vez con la realidad de aquel entonces: las mujeres no tenían derecho al deseo sexual. Se follaba donde, cuando y como el hombre quería, las mujeres no se tocaban, no se conocían a sí mismas, morían sin haber tenido un orgasmo jamás.

Lo que el patriarcado hizo con la liberación sexual de la mujer fue Interviú. Nos puso en tetas en las portadas de las revistas, pero ya no de esas revistas que se compraban a escondidas, no; ahora estábamos en tetas en las portadas de revistas respetables, en las que se publicaban artículos políticos, literarios y científicos, todos escritos por hombres en general progres, libres de pensar, opinar y decidir, y decoradas por mujeres libres de… ¡mostrar las tetas! ¡Claro que sí! ¿Queríais libertad sexual? ¡Aquí la tenéis! Y nadie podrá criticarlos porque las revistas con las que se hacen pajas los señores ahora están llenas de mujeres ejerciendo su libertad de seguir siendo objetos de consumo, delgadas, tetonas, guapas, depiladas, complacientes, listas para satisfacer el deseo de todos los hombres.

La libertad de exponernos como objetos de consumo, condicionada por la orden terrible y terminante de complacer a los hombres.

En la pornografía entran en juego con mucha más fuerza otros condicionantes además de la orden patriarcal: la pobreza, el hambre, la marginación, el engaño, la estafa de una prometedora carrera en el cine y el ascenso social, y también el secuestro y la trata, como en la prostitución. Son muchísimos los testimonios de mujeres que han trabajado en la industria del porno y cuentan los abusos y el maltrato que han vivido durante sus carreras. Haz esta prueba: busca «abusos y maltrato en el porno» en Google. Además de leer testimonios que confirman el horror de las actrices, comprobarás también que varias webs de pornografía te ofrecen ver vídeos de violaciones y abusos de lo más variopintos. Como siempre, también están los ejemplos blanqueadores, los que tienen micrófono, altavoces y auspiciantes: las mujeres que hablan maravillas del porno y de sus compañeros, directores y productores (los que se llevan la pasta gansa siempre son los hombres). Como las prostitutas escort, una minoría absoluta, que cuentan las bondades de ganar en un día más dinero que una empleada de McDonald’s en un mes. Y lo más peligroso es que se intenta presentar la prostitución como algo empoderante y feminista.

Como dice Ana de Miguel en Neoliberalismo sexual (¿ya lo tienes?): «Hoy, especialmente cuando hay sexo de por medio, se trata de imponer la idea de que toda acción es feminista con tal de que sea fruto de la decisión individual de una mujer. Y si ganas dinero con tal acción, ya es superfeminista».

Nadie va a decirle a ninguna mujer lo que tiene que hacer. No es esa la función del feminismo. Pero pretender que se blanquee, que se minimice y que no se luche contra la prostitución cuando la inmensa mayoría de las mujeres prostituidas quieren salir de esa situación, pero no pueden, es lo menos feminista que se nos puede pedir.

La violación ha sido desde siempre una herramienta de control sobre las mujeres. Violar a una mujer o a una niña es follársela aunque ella no quiera. La pornografía es sentir placer viendo cómo se follan a una mujer o a una niña aunque ella no quiera. La prostitución es pagar a una mujer o a una niña (o a su chulo) para follársela aunque ella no quiera.

La violación a mujeres y niñas es también un arma de guerra. Las mujeres son utilizadas como botín, se las secuestra, se las vende, se las viola, se las tortura, se las prostituye.

En los países que no están en guerra, la cosa no mejora. Las mujeres también somos violadas, torturadas y prostituidas.

EL FEMINISMO RADICAL COMO RESPUESTA AL FEMINISMO (NEO)LIBERAL: EL ABOLICIONISMO

Vivimos en un mundo en el que se admite y se celebra que cualquier cretino con un billete de diez euros pueda acceder a una mujer cuando quiera. Solo tiene que disponer de la pasta. El mercado tiene para él un catálogo de mujeres inmenso, como en la pornografía.

En España, el 93,9 % de los puteros cree que las putas que se follan lo son por necesidades económicas. El 72 % cree que lo hacen por obligación o amenazas. Pero ninguno deja de follárselas, porque su deseo, el del hombre, es tan importante como un derecho. Tienen derecho a follar, son hombres, y además tienen un billete.

El feminismo ha luchado desde siempre contra la opresión, la explotación sexual y la mercantilización del cuerpo de la mujer en cualquiera de sus formas. Luchamos para abolir el género, que es lo que nos oprime, y la prostitución, la pornografía y los vientres de alquiler. Somos abolicionistas.

De un tiempo a esta parte, con la bandera de la libertad individual por delante, el patriarcado en sus formas más variadas nos quiere señalar a las feministas radicales como enemigas de la libertad de las mujeres. Es curioso que la libertad de no ser explotadas o la libertad de gobernar un país les importe un pimiento. El liberalismo está francamente preocupado por que nadie impida a las mujeres ser libres de prostituirse, de hacer pornografía y de alquilar sus vientres. Tres actividades revolucionarias que a todas luces harán temblar el sistema. Ah, no, espera.

Nosotras, las feministas, tenemos armas para desmontar estas patrañas. Contamos con trescientos años de historia y de conocimiento que debemos aprender y utilizar.

Cuando nos acusen de impedir la libertad de las mujeres, diremos que lo que estamos impidiendo es el derecho de los hombres a comprarnos y a pagar por hacer lo que quieran con nosotras.

Cuando nos llamen puritanas, diremos que nuestra lucha es por la liberación sexual de las mujeres, para que follen todo lo que quieran según su deseo y nada más que su deseo, sin condicionamientos.

Cuando nos digan que no escuchamos a las mujeres que ejercen estas tareas, diremos que sí, claro que las escuchamos, escuchamos a la mayoría, al 95 %, a las que nadie da voz porque denuncian la mierda, a las que logran salir, escapar, y cuentan el horror vivido, como Amelia Tiganus, Sonia Sánchez, Alika Kinán, Ambar IL. Búscalas y escúchalas, ellas sí que representan a la mayoría de las mujeres prostituidas en el mundo.

Cuando nos digan que legalizar la prostitución es la solución para romper con el estigma de ser putas, diremos que durante la mayor parte de la historia de la humanidad la prostitución fue legal, era legal pagar a niñas desde los trece años para abusar de ellas, y que no hay ninguna evidencia de que mientras fue legal la palabra puta no hubiera estado estigmatizada como ahora.

Las mujeres que quieren trabajar como prostitutas por cuenta propia pueden hacerlo. La prostitución en España es alegal, cualquier persona puede darse de alta como autónoma y tener seguridad social, baja por maternidad y jubilación. Pero la minoría que elige prostituirse no puede minimizar los millones de mujeres explotadas en el mundo.

Cuando nos digan que una mujer puede querer alquilar su vientre por generosidad, o prostituirse por vocación, diremos que ninguna opresión sistemática puede medirse por casos aislados o excepcionales. Y que estos casos minoritarios, aunque por supuesto merecen atención, no pueden empujar a que se le lave la cara y se legalice un sistema que se alimenta de mujeres vulnerables.

Cuando nos digan que estamos en contra de las mujeres que hacen porno, que se prostituyen o que alquilan sus vientres, diremos nuestra verdad más grande: el abolicionismo lucha por que todas las mujeres podamos tener casa, trabajo, educación, salud y seguridad sin que la miseria y la desprotección nos empujen a ningún tipo de abuso, ni el de la prostitución, ni el de la pornografía, ni el de los vientres de alquiler, ni el del marido golpeador, ni el del confinamiento a la servidumbre doméstica por haber nacido mujeres.

Y cuando nos digan que la prostitución no es igual a la trata de personas, diremos que son negocios indisociables: la demanda de mujeres y niñas para el consumo de los puteros es tan grande que no podría ser cubierta sin los millones de hermanas obligadas a prostituirse en todo el mundo.

Te animo a que sigas de cerca a Zúa Méndez y Teresa Lozano, las activistas creadoras de Towanda Rebels, quienes en su libro Hola Guerrera y en sus campañas en redes sociales dan muchas herramientas para hacer frente al contraataque reaccionario del sistema prostituyente.

¿Y AHORA QUÉ HAGO?

Bueno, querida, muy bien, muy lindo todo, muy terrible todo, madre mía el patriarcado, sus cómplices y el putero que los cagó. ¿Qué hacemos ahora con todo esto?

A estas alturas ya debes de tener ganas de armar brigadas ninja para salir de noche a repartir justicia. Te entiendo, mi querida, pero eso es algo que no podemos hacer. (Si montas una, escríbeme por privado, que me apunto).

Lo más jodido es aquello de lo que hablábamos al principio: cambiaste tanto que no encajas en tu propia vida. Tus amigos te parecen unos cretinos infumables y tu familia se ha transformado en tu kriptonita: cuanto más cerca estás de ella, más débil te sientes.

Vamos a aclarar algunos puntos que son necesarios para ordenar nuestra nueva vida de feminazis.

Antes que nada, ten en cuenta una cosa importante: tu familia biológica va a morir.

¡No pasa nada! ¡No te estoy diciendo nada que no sepas, es ley de vida! Pero es importante tenerlo en cuenta como símbolo. Si eres adolescente o jovenzuela, sentirás que tu familia, la casa de tus padres, es el fucking universo. Todo se centra ahí, las opiniones y juicios de tus padres, hermanos y primos te resultan trascendentales y quieres a toda costa, tozudamente, ser aprobada y aceptada por ellos.

Pues te voy a decir algo que ojalá me hubieran dicho cuando era una niña: eso no tiene futuro, y puedes permitirte no querer pertenecer a ese club de gente que te resulta tan extraña. Las relaciones no son sagradas, ninguna de ellas. No, la de madre e hijo tampoco, no hay relaciones sacrosantas e intocables, como me enseñó mi amada amiga Laura. Lo digo yo que tengo un hijo que es un fenómeno, y lo digo justamente por eso. Mi relación con mi hijo depende estrictamente de nosotros, de que nos queramos mucho y nos tratemos bien y con respeto. Ninguno de los dos está obligado a querer al otro para siempre, y aunque en su infancia la responsabilidad de una relación sana recae en mí, que soy la adulta, yo quiero que él tenga las herramientas para que en su adultez construyamos a la par nuestra relación de amor y respeto, sin obligaciones ni deudas eternas.

Si en tu familia no hay respeto, no hay cariño (entendido como un sentimiento que no hace daño, sino que hace bien), si no te aceptan por feminista, por lesbiana, por querer ser una mujer libre de opresiones… ese no es tu lugar. Puede que si vives con ellos aún no puedas irte, no pasa nada. Y tampoco se trata de cortar relaciones o dejar de verlos. La cosa va de saber que, simplemente, ese no es tu lugar, y que tu lugar lo tienes que encontrar o te lo tienes que fabricar tú. Tu propia familia. Una familia de amigas, de amigos, de hermanas elegidas, de pareja, con hijos, sin hijos, con mascotas, viviendo con ellas, viviendo sola, qué más da. Lo único que es inaceptable es que no se nos respete y no se nos acepte. No hay que mantener relaciones que hacen daño. Hay que terminar con ellas.

Y si son lazos muy fuertes, como los de la familia biológica, hemos de tomar una pausa, una tregua, un poco de distancia que permita que podamos ser nosotras mismas sin culpa y sin miedo.

Volviendo a lo que hablábamos al comienzo del libro, lo primero que ha de quedar claro es que no tienes la obligación de explicar eternamente, ni de hacerte cargo de la formación feminista de nadie. Lo que hago en mi propia experiencia es detectar rápidamente si el hombre con el que estoy hablando tiene intenciones reales de aprender o no. Si es que no, adiós para siempre, la vida es corta, querida. Si es que sí… Veamos.

Todos los hombres se sienten interpelados por el feminismo, por supuesto. Les estamos señalando sus privilegios y les estamos diciendo que se los queremos quitar. Joder si se sienten interpelados. La buena noticia es que hay muchos (sí, he dicho muchos) hombres buenos e inteligentes, capaces de comprender la lucha feminista y sumarse a ella. Te lo juro. Yo conozco a algunos y los adoro, de hecho estoy en pareja con Jordi, uno de los mejores (ejem, que hay que elegir bien con quién reproducirse) y seguramente tú también tengas varios a tu alrededor. La pregunta es: ¿cómo lo consiguen? Haciendo un gran trabajo de autocrítica, de revisión de sus actos y pensamientos, de deconstrucción, que los hará sentirse incómodos con situaciones que tenían naturalizadas y jamás habían siquiera percibido. Hasta aquí se parece bastante a nuestro propio camino. El asunto es que al no ser mujeres no conocen de primera mano lo que se siente al ser sometida por el patriarcado, pero esa no es excusa para nada. Lo que no conocen lo pueden aprender, como cualquier otro asunto. El hombre que quiera ser parte de la lucha deberá escuchar a las feministas que tiene cerca, y deberá, sobre todo, leer libros feministas escritos por mujeres feministas. (Si necesitas recomendar un libro, además de todos los ya citados, creo que el ideal es Machismo: Ocho pasos para quitártelo de encima, de la grandiosa Barbijaputa. Y una película necesaria es No soy un hombre fácil, de la enorme Eléonore Pourriat). Además, tendrá que hacer el trabajo de encontrar todas las formas en las que el patriarcado también les jode la vida a ellos con exigencias ridículas, competitividad, represión de sentimientos, y toda la mierda que el género le impone por ser hombre.

Deberá renunciar a su pulsión de querer protagonizarlo todo siempre, y hagamos aquí una aclaración: las feministas no odiamos a los hombres. No luchamos contra ellos, luchamos contra los hombres machistas. Y cuando creamos espacios no mixtos o pedimos que no vengan a manifestaciones es porque necesitamos ámbitos seguros para compañeras que de otra manera no participarían, o porque es la única forma que encontramos de que no se apropien del espacio y de la palabra, y de ser nosotras las dueñas de la voz. Yo, que antes no entendía la razón de los espacios no mixtos, cambié totalmente mi parecer cuando asistí a uno. La libertad y la tranquilidad con la que nos movemos las mujeres entre nosotras es emocionante. Nos abrimos y hablamos con una seguridad y una confianza que no es usual, nos atrevemos a más, y no tenemos que soportar mansplainers ni interrupciones continuas.

Los hombres que quieran acercarse genuinamente al feminismo sabrán que son bienvenidos, porque son la mitad del planeta y los necesitamos, como a cualquier persona inteligente y empática. Pero a cada uno de estos hombres también le haremos saber que su tarea no está en tomar la voz sino en escuchar y aprender. Que no necesitamos que nos diga constantemente que es feminista. Su misión es pararles los pies a los tipos de su alrededor. Ponerles límites a ellos. Explicarles minuciosamente y con mucha paciencia todo lo que van aprendiendo. Dejando de celebrar cualquier machistada a su alrededor, al amigo putero, las tetas en WhatsApp, el vídeo de la novia del de la oficina. Cuidando a sus hijos de la misma manera, quiero decir, la misma cantidad de horas y a la par que su pareja, pidiendo jornada reducida en el trabajo si es necesario, como cualquier mujer. Limpiando su casa. No llevándole nunca más la ropa a su madre para que se la lave. Protestando en su trabajo porque su compañera cobra menos que él, pero protestando él mismo, no apoyando la protesta ajena. Reclamando la presencia de mujeres en las películas que ve, en las series, en los grupos de música, en las editoriales, en los partidos políticos. Votando a quien tenga propuestas feministas reales. Muchacho, qué alegría, has comprendido la importancia de la lucha feminista, qué feliz me hace verte a nuestro lado, ¡pero deja de contármelo a mí, y ve a pelearte con los machotes de tus amigos!

¿Y qué hacemos con los otros, los amigos de tantos años, que derraman sus lágrimas de hombre porque desde que eres feminista ya no eres tan simpática, los que se sienten agredidos por tus críticas pero jamás levantan un dedo para señalar que están incómodos con el hecho de que en España se denuncien cuatro violaciones al día?

Una vez más, depende de ti. De tu paciencia. Si te estoy diciendo que no son sagradas las relaciones con tus progenitores, imagina lo que opino de tu amistad con un tarado.

Y al necio que no hace más que decirte que si las denuncias falsas, que si nosotras estamos mejor que nunca, que si ya tenemos más derechos que ellos… para lidiar con ese te repito mi consejo, hermana:

Esto vale para novios, amigos, compañeros de trabajo, vecinos y primos. Bloquéalos de tu vida. DE TU VIDA. No solo de las redes. A la mierda, listo, chau. ¿Para qué vas a perder tiempo explicándoles cómo funciona todo, justificándote, dedicándoles sonrisitas, educándolos, mostrándoles una paciencia infinita? ¿A cambio de qué? ¡De nada! En cuanto te descuides, los necios se pasarán todo lo que les explicaste por el santo culo y te volverán a decir que si las denuncias falsas, que si las mujeres que pegan a los hombres, que si eres una puritana.

Mira, hace poco, tras discutir con uno de estos viejos amigos a quienes se los mantiene como a familiares lejanos, y después de dejarlo fino cara a cara, volví a casa y me sentí muy libre y muy ligera por quitarme gente así de encima. Y me di cuenta de algo maravilloso: me dejó de importar agradarles. El feminismo me liberó de la orden de agradar, de ser amena, de ser amable. Estamos educadas para gustar hasta al último de los cretinos, estamos programadas para eso. Quítate esa mierda de encima y no te parará nadie.

Y si nada de esto sucede a tu alrededor porque te quedaste más sola que la una, ¿sabes qué te digo? Mejor.

Chica, tienes un mundo de posibilidades, una hoja en blanco, un enorme espacio vacío y limpito para tu nueva misión en la vida:

No hay otra solución, querida. Recuerda lo que dijo Simone, lo que nos hará libres es la independencia económica, el saber y rejuntarnos entre nosotras. Hablar, hablar y hablar. Es tal nuestro nivel de opresión que hablar nos resulta revolucionario. Hablar de nuestra vida, de las mierdas que hemos mantenido en secreto, nuestros abusos, nuestras violaciones. Sentirnos acompañadas, saber que no somos las únicas, que nos ha pasado a muchas, a todas en mayor o menor medida, saber que no fue nuestra culpa, que no estamos locas. Hablar de nuestro cuerpo, siempre humillado, siempre menospreciado, siempre señalado como defectuoso, como insuficiente. Hablar de nuestro sexo, de nuestro deseo, de nuestra vulva, conocerla, tocarla, saber lo que nos gusta, hablar sin vergüenza ni culpa de nuestro cuerpo y nuestro sexo, joder, ¡que estamos en el siglo XXI y hay mujeres que aún no se han visto el coño jamás!

Juntarnos para hablar, pero también para estudiar, para aprender, para crear esta épica feminista, para reconocer y valorar todo lo conseguido y tomar fuerzas para todo lo que queda, para allanarles el camino a las que vienen detrás. Juntarnos para hacer planes, para estudiar estrategias, para hacer política, organizarnos, tomar el poder, ¡para ser legisladoras, ministras, presidentas!

La única manera de llegar a volar alto será desobedeciendo aquella mentira del patriarcado que dice que no podemos trabajar juntas porque nos odiamos, competimos y nos envidiamos.

Busca en las redes, en tu ciudad, en tu barrio… ¡Escríbeme! Hay una agrupación feminista cerca de ti, acércate y dilo tranquilamente: necesito amigas feministas. Te abrazarán y conocerás mujeres increíbles. ¿Quiere decir esto que todas las feministas somos fantásticas y nos amamos en armonía? ¡Claro que no! ¡Somos humanas! Pero estoy convencida de que encontrarás un ámbito seguro y confortable para ser tú misma sin que nadie te juzgue.

Tenemos mucho trabajo que hacer, y aunque el camino es duro, ahora ya sabemos lo más importante:

JUNTAS SOMOS IMPARABLES, Y NOS TENEMOS.

AGRADECIMIENTOS

Gracias a los miles de mujeres que me han seguido en la locura de una serie tan pequeñita como Eres una caca, por su apoyo, sus enseñanzas y por escucharme con tanto cariño y atención. Entre ellas, y especialmente, a Flavita Banana, a Raquel Riba Rossy, a Ana Belén Rivero, y a Srta. Bebi por haber sido tan generosas con sus consejos y palabras de aliento a esta novata.

Gracias a Ana de Miguel por ser tan cercana, por haber leído el texto y haber sido tan generosa de darme algunos consejos maravillosos, y por su apoyo, que me da mucha fuerza y mucha confianza.

Gracias a Gonzalo, mi editor, por confiar en mí, por acompañarme con tanta paciencia y por darme absoluta libertad.

Gracias a María, mi hermana elegida, mi compañera y mi apoyo en esta nueva rutina de viajes y charlas y rocanrol feminazi, por ser tan brillante, tan amorosa y tan generosa. Y a Laura y a Zaida, mis otras hermanas de vida, de quienes aprendo constantemente, por estar siempre conmigo aunque estemos lejos. Y a mis hermanos elegidos, a Martín, que no hace más que alentarme y empujarme al cuestionamiento constante, y a Juan Pablo por tantos años de amistad incondicional.

Gracias a mi madre y a mi padre, que han sobrellevado lo mejor que han podido a esta hija marciana que les ha salido.

Gracias a la familia Piulachs Jery en su totalidad, por quererme, por dejarme ser parte de ella, y por ayudarme tanto.

Gracias a mi hijo Pablo, uno de los tipos más interesantes que he conocido jamás, por el amor más hermoso del mundo, por escucharme y por plantearme el desafío constante de pensar y encontrar la manera de explicar, y volver a pensar todo, todo el tiempo.

Y gracias a Jordi por tanto amor, por tanta inteligencia, por permitirme crecer a su lado, y por enseñarme a creer en mí misma.

Lula Gómez nació en Buenos Aires pero hace muchos años que vive en Barcelona. Es realizadora y animadora de stop motion y ha trabajado para productoras y agencias nacionales e internacionales. Junto con Jordi Piulachs fundó La Academia de Animación. Sus trabajos en publicidad y en La Academia han cosechado premios en festivales de todo el mundo. Uniendo su profesión y su conciencia feminista, en octubre de 2017 creó la serie Eres una caca, compuesta de capítulos animados en los que pretende apropiarse del humor para sobrellevar el día a día en este mundo machista, para despertar alguna que otra conciencia y para repartir, al menos en la ficción, un poco de algo que escasea desde hace miles de años: justicia feminista.