Epílogo

Iñaki Santamaría

© 2012 Iñaki Santamaría. © Del texto: Iñaki Santamaría. © Imagen de portada: NcDoogs.

Primera edición: 2012 La difusión de esta obra será permitida, excepto con fines lucrativos, siempre que se acredite a su autor original. Esta obra no podrá ser reproducida, ni parcial ni totalmente, sin el permiso escrito del autor. Todos los derechos reservados.

Para el corazón que una vez tuve Iñaki Santamaría

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RA UNA noche fría la del 16 de octubre.

Sobre un Londres cubierto por la niebla, caía una torrencial lluvia, cuyas pesadas gotas provenían de las grises nubes que cubrían el cielo, y que tapaban las estrellas, y, según en qué parte de la ciudad, hasta la misma Luna.

Por fortuna para los viandantes, era ya una hora muy avanzada de la noche, lo que, unido a las desfavorables condiciones meteorológicas, hacía que la mayoría de los ciudadanos londinenses estuvie ran ya en sus casas, abrigándose al calor del fuego de la chimenea, o frente al radiador.

Salvo en una zona indeterminada de la ciudad, donde una puerta se abrió con un escalofriante chirrido, que taladró el ruido de la lluvia cayendo sobre los techos de las casas, y se volvió a cerrar unos segundos después.

La campana del Big Ben sonó, dando las dos de la mañana. En la estación de Metro de Baker St, con la estatua del más famoso de los detectives frente a ella, Charles Deason, el vigilante, comprobaba que las puertas de entrada hubiesen quedado bien cerradas, para evitar que alguien se colara. Tras realizar la comprobación, dio media vuelta, y regresó al puesto de control.

Se sentó en la silla que había tras una enorme pared llena de monitores, desde los cuales se controlaba

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cada rincón de la estación, cogió su vaso de café caliente con las dos manos, y se reclinó sobre el respaldo. Echó un vistazo a los monitores, y sonrío: todo estaba en orden.

El último Metro hacía ya tiempo que había pasado, y los andenes aparecían despejados, sin una sola persona. El resto de los pasillos y entradas estaban vacíos. Aquélla iba a ser una noche tranquila.

Echó un par de tragos del vaso de plástico, mientras sentía, con gran agrado, el calor en sus manos, para luego dirigir su atención hacia el libro entreabierto, y cuya lectura reanudó. Miró el reloj de la pared: las dos y ocho minutos.

La siguiente vez que lo miró había pasado casi una hora. Eran las tres y siete minutos. Dejó el libro sobre la mesita adyacente, y resopló, con una evidente desgana. Dirigió su mirada a los monitores: todo seguía igual.

Murmurando entre dientes, se levantó de la silla, caminó hacia la puerta, y la abrió con la llave. Una ráfaga de aire helado le golpeó el rostro. Un fuerte impulso de regresar a la silla se apoderó de él. Negó con la cabeza, y, tras cruzar la puerta, cerró con llave, e inició la ronda.

Sus zapatos negros resonaban a cada paso que daban. La luz de la linterna se reflejaba en los azulejos blancos de las paredes cercanas a los andenes.

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Mientras tanto, en el puesto de control, los monitores registraban el movimiento de una sombra en la zona de uno de los andenes.

Deason siguió con la ronda, tarareando una canción que había escuchado en la radio esa mañana. Su mano izquierda sujetaba la linterna, y la derecha tabaleaba sobre la funda que guardaba su arma, marcando el ritmo del tarareo.

Llevaba quince minutos vagando por las entrañas de la estación, y no había encontrado nada destacable. Los vagabundos habituales, a quienes casi conocía por nombre, eran inofensivos, y sólo buscaban un sitio donde pasar la noche a cubierto. No se veía capacitado para arrojarles al frío helador de la madrugada, así que les dejaba en paz, siempre que no hicieran mucho ruido.

Cosa que sí hacían las ratas, que, atraídas por la luz, y aprovechando la total ausencia de seres humanos, se animaban a salir de los túneles, y a echar un vistazo al mundo exterior.

Poco más o menos, lo de todas las noches, desde que fue asignado a esa estación, hacía ya más de cinco años.

Detuvo sus pasos de nuevo ante la puerta de entraEpílogo

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da. Tras asegurarse de nuevo de que estuviera bien cerrada, dio media vuelta, y caminó de regreso a su puesto.

Bajó las escaleras que tenía ante él, pero, cuando pasó junto a un banco de madera, sobre el cual había, en la pared, una placa con el nombre de la estación, se detuvo. Con la linterna, alumbró la pared, y la luz sacó a relucir un mensaje escrito:

TE VEO.

Asustado y desconcertado, miró a su alrededor, con el halo de luz yendo de un lado a otro sin control.

Tuvieron que pasar unos minutos hasta que logró calmarse. Sentía las sienes palpitándole con fuerza, y su respiración acelerada.

Un fuerte ruido sonó en la entrada al pasillo de los andenes. Con la linterna apuntando fija en aquella dirección, comenzó a caminar, muy despacio, y con un sigilo extremo.

Ya en el último escalón, se giró con gran rapidez, y alumbró el camino que había recorrido: todo en orden. Siguió adelante, hacia la entrada, ahora con su pistola desenfundada; sin percatarse de una silueta que salió de debajo del banco de madera, y se alzó a sus espaldas.

Deason registró los alrededores de la entrada que tenía ante él. Alumbrando con la linterna y apunIñaki Santamaría

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tando con la pistola, se asomó, y vio una gran cadena en el suelo. Frunció el ceño, extrañado. "Eso no estaba ahí antes", pensó. No había oído ningún ruido de pasos, así que el que había dejado ahí eso tenía que haberlo tirado a distancia, y esconderse.

El problema era averiguar dónde.

Echó un vistazo a través del largo pasillo sumido en oscuridad. Tras unos segundos sopesando las opciones, optó por la más sensata: regresar al puesto de control, y pedir refuerzos. La entrada estaba cerrada, y, si quería salir, tendría que ir a través de los túneles. Quienquiera que hubiera sido, estaba atrapado, sin salida. No valía la pena arriesgarse.

Resopló, aliviado, y guardó el arma en su funda. La linterna se desvió, apuntando hacia la pared lateral, y Deason clavó su mirada en ella, mientras retrocedía un par de pasos, alumbrando con la luz de la linterna. Cuando se detuvo, pudo ver un mensaje escrito en la pared, que constaba de una única frase:

ME VES.

Una mano cubierta por un guante negro salió de la oscuridad, tapándole la boca, y evitando que gritara. El vigilante trató de zafarse, pero una segunda mano, sujetando una jeringuilla, hizo su aparición.

La aguja hipodérmica se clavó en el cuello de Deason con tanta rapidez, que ni se enteró cuando salió.

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Los esfuerzos por librarse de su atacante se fueron debilitando de manera progresiva, hasta que, pasados unos breves segundos, su cuerpo se quedó inmóvil por completo. La mano que sujetaba la linterna se quedó sin un ápice de fuerza para sujetarla, y la dejó caer al suelo. Sus ojos vieron borroso, y, antes de cerrarse por completo, lo último que pudieron ver fue una sombra que se cernía sobre él.

El impacto de agua fría sobre su rostro le despertó de golpe. Aturdido y confuso, no sabía dónde estaba, ni lo que había pasado. Echó un vistazo a su alrededor, pero todo estaba sumido en la oscuridad más espectral.

Un silbido sonó en alguna parte. Agudizó su oído, a ver si lograba ubicarlo, pero le fue inútil. Trató de andar, pero se notó los pies atados. Las manos también estabas atadas, pero a una especie de palanca.

Sin percatarse de ello, el silbido se había esfumado, y lo había sustituido un tenue tintineo.

En el otro extremo, una luz brilló. Los ojos marrones del vigilante enfocaron de forma automática hacia allí, y pudieron reconocer la linterna. Trató de hablar, pero estaba amordazado. Intentó mover la cabeza, pero notó cómo una cadena le sujetaba el cuello.

De repente, frente a él centellearon unas potentes Iñaki Santamaría

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luces, que le obligaron a cerrar los ojos. Al de unos segundos, los pudo abrir, poco a poco, y, entonces, cuando sus pupilas se hubieron acostumbrado a la luz, pudo ver y captar toda la situación.

Las luces venían de un Metro que tenía justo delante, iluminando varios metros más allá de su persona. Bajó la vista, y vio la cadena alrededor del cuello, que bajaba hasta la vía, donde estaba sujeta. Y vio cómo sus manos estaban atadas con cinta aislante a un cambio de agujas.

Su rostro, desencajado de terror, estaba cubierto por grandes gotas de sudor. Sus ojos miraban a todas partes, tratando de encontrar alguna forma de salir de aquel túnel. Pero, más allá de la luz del Metro, y de la linterna en la distancia, todo estaba sumido en la oscuridad y el silencio; sólo roto por el ruido de sus gritos amortiguados, el tintineo de la cadena, y su respiración desbocada.

Una silueta surgió de entre las sombras, causándole una tremenda impresión. La figura del hombre se detuvo a escasa distancia, al tiempo que las luces se atenuaban, ocultándole de forma parcial de la vista.

Cuando detuvo su caminar, se dedicó a mirarle en silencio unos segundos, que al guarda de seguridad le parecieron una eternidad cada uno que pasó. Por fin, movió el brazo derecho. El hombre que estaba ante él vio su mano cubierta por un guante de cuero negro, en la que el dedo índice y el corazón se junEpílogo

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taron, extendidos, y los otros tres se encogieron.

Los dos dedos extendidos se movieron muy despacio hacia abajo, unos pocos centímetros, y, tras subir un poco, se desplazaron en horizontal; dibujando una cruz invisible en el aire.

Deason observó esta escena horrorizado, y aún se quedó más cuando el otro hombre desapareció entre la penumbra. Ahora estaba solo allí, y, si no quería morir, tenía que hacer algo. De manera instintiva, sus ojos buscaron la linterna: tenía que llegar hasta allí, cogerla, y salir.

Comenzó a mover las manos a un lado y al otro. La cinta americana era resistente, pero no estaba muy apretada. Le tomó varios minutos, pero logró zafarse de ella. Se quitó la mordaza de la boca, y, antes de que pudiera gritar por ayuda, vio, perfilado por la poca luz que había, cómo el cambio de agujas iba moviéndose hacia el lado de la izquierda. Intentó levantarlo, pero no pudo. La palanca terminó su trayecto con un golpe seco, y se pudo oír el ruido chirriante de las vías.

Al instante, las luces del Metro aumentaron su intensidad. El vigilante se protegió con el brazo, pudiendo ver cómo, de forma lenta pero inexorable, se iba aproximando hacia él.

Tiró con desesperación de la cadena, pero estaba unida a la vía. Sus pies estaban sujetos por las esposas. Volvió a mirar la linterna, a lo lejos, y, conIñaki Santamaría

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vencido de que su liberación pasaba por llegar hasta ella, comenzó a andar; descubriendo, sorprendido, que la cadena se deslizaba entre los raíles.

Fijó su vista en el Metro: avanzaba como un coche sin freno de mano por una pendiente. No avanzaba a mucha velocidad, pero tampoco frenaba. Echó un vistazo rápido a sus pies: sujetos por las esposas, aún le permitían avanzar, aunque muy despacio.

Sin pensárselo más, inició la marcha.

Sus pies descalzos se arrastraban por el suelo, frío y húmedo, resbalando a veces. Sus manos iban extendidas, para poder detectar cualquier obstáculo en el camino. Su mirada iba de la linterna al Metro, que seguía avanzando.

Fueron unos angustiosos minutos, con la única percepción de las luces, el ruido de su respiración, y el tintineo de la cadena. Sus sentidos se embotaron, y, por unos instantes, por su mente pasó la idea de quedarse parado, y que todo terminase.

Pero la linterna ya empezaba a estar más cerca, así que se obligó a seguir. Apretó los dientes con fuerza, y, pese a sentir el tacto calido y viscoso de la sangre que le caía desde la altura de los tobillos, se obligó a acelerar el paso todo lo que pudo.

Frente a él, la mole seguía avanzando, y hasta había conseguido recortarle distancia. Las luces aparecían en la penumbra como ojos gigantes, con sus pupilas Epílogo

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fijas en él. Bajo él, las esposas iban cortando la piel y la carne a cada paso que daba; provocándole un dolor insoportable.

Miró hacia la zona que tenía tras él, y vio, gracias a las luces del Metro, cómo, a escasos pasos de donde se encontraba, el túnel se ensanchaba hacia la derecha. Con el rostro empapado en sudor, hizo un último esfuerzo, y, sin perder de vista el peligro que tenía justo delante, tan cerca que podía sentir la luz quemándole en el rostro, torció a la derecha.

Aliviado, pudo ver cómo el tren pasaba de largo justo ante él, avanzaba unos metros, y se detenía, apagándose las luces. Vio la linterna tan cerca que sonrió, nervioso y aliviado a la vez.

Sobre su cabeza se encendió una luz, tenue, pero que iluminaba lo suficiente como para ver la explanada donde se hallaba la linterna, sujeta a una palanca de cambio de agujas, rodeada de cristales rotos.

No había ninguna otra salida, así que no le quedaba otra que cruzar. Miró un momento al Metro, por si volvía a ponerse en marcha. Tras comprobar que se quedaba quieto donde estaba, tragó saliva, y comenzó a andar sobre los cristales rotos; sintiendo cómo se le clavaban en la planta del pie a cada paso, haciéndole sangrar, y gritar de dolor.

Por fin, tras mucho crujir de cristales rotos, y solloIñaki Santamaría

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zos en la oscuridad, logró llegar hasta donde estaba la linterna. Estiró el brazo, y la cogió, alumbrando con ella a su alrededor, buscando una salida que no logró encontrar.

Un ruido comenzó a sonar en alguna parte indeterminada del túnel. Los latidos de su corazón desbocado casi lo ocultaban, pero se iba abriendo camino a través de la oscuridad, taladrando sus tímpanos a cada segundo que pasaba.

La linterna alumbró la pared que tenía enfrente, en la que se pudo ver que había algo escrito, aunque no lo pudo ver del todo bien. Pisando unos cuantos cristales más, retrocedió unos pasos, y, tras alumbrar de nuevo, pudo ver lo que había escrito ante él:

APRENDE LA LECCIÓN.

El ruido cesó de repente. Ahora, sólo se oía su respiración, y el tintineo de la cadena. Asustado, confuso y ensangrentado, movió la cabeza varias veces.

Un fuerte dolor le atenazó la garganta de repente, una presión que se apoderó de su cuello. De forma automática, se llevó las manos a la cadena que se lo rodeaba, y notó cómo se iba enroscando con cada vez más fuerza.

Intentó moverse, pero, en uno de los tirones que dio de la cadena, activo una palanca de cambio de aguEpílogo

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jas, y las vías se movieron, atrapándole ambos pies.

A media que se movían, se fue oyendo el ruido de los huesos al crujir, hasta que ambos pies quedaron aplastados.

Para ese entonces, Deason no pudo gritar, porque a duras penas podía respirar ya. Notó cómo la cadena se enroscaba alrededor de su cuello, como si fuera una gran serpiente de metal. Lo último que pudo percibir fue un viscoso y calido sabor a sangre en su garganta, y el ruido de las cervicales al romperse en el último giro de la cadena.

Su cuerpo sin vida se desplomó sobre el frío suelo, y todo quedó en absoluto silencio.

El teléfono móvil sonó a primera hora de la mañana. Por fortuna para ella, Judith White llevaba ya tiempo levantada, y estaba tomando un café caliente en la cocina de su casa, en el número 24 de George St. Dejó la taza de café sobre la mesa, y contestó.

- Buenos días, Inspector St. James.

Al otro lado de la línea, el inspector David St. James, de Scotland Yard, se hallaba rodeado de agentes de policía.

- Buenos días, detective White. Confío en no haberla despertado.

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- Ya sabe que me gusta madrugar para correr por Hyde Park. Es una buena forma de empezar el día.

St. James frunció el ceño.

- No se lo voy a discutir, porque es muy temprano para esas cosas.

Judith cogió la taza de café, bebió un trago largo, y la dejó de nuevo sobre la mesa.

- No le oigo, St. James. O se ha quedado callado, o ha dicho algo en voz baja.

El Inspector Jefe de Scotland Yard bajaba por unas escaleras de metal.

- Perdone, pero estoy en la estación de Metro de Baker St. -¿En Baker? ¿Y qué hace por ahí?

- Ha aparecido muerto el vigilante de la estación.

Al parecer, le han asesinado.

La detective dejó a medio camino la taza de café, que se disponía a beber de nuevo. -¿Asesinado? ¿Seguro?

- Me dirijo a la escena del crimen, para confirmarlo.

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- Ya decía yo que le notaba más alta la voz: era por el eco.

St. James rió, mientras bajaba las escaleras, giraba a la izquierda, y enfilaba un largo pasillo.

- Muy graciosa. ¿Cuento con su presencia en el lugar del crimen?

White alzó la mirada hacia el reloj que descansaba ante ella, colgado en la pared.

- En media hora estoy allí.

- Le espero.

El hombre moreno, vestido con un traje azul marino, una camisa granate, y una corbata azul colgó, y guardó el móvil.

- Esto es peor que el laberinto del minotauro rezongó -. ¿Queda mucho?

Uno de los agentes miraba un plano de la estación, dándole vueltas cada cierto tiempo.

- Enseguida se lo digo, Inspector. ¿Qué clase de perturbado diseñó esto?

St. James resopló.

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- La primera estación se abrió en 1863. Imagine lo que ha podido construirse desde hace tanto tiempo.

El plano giró un par de veces más, hasta que se detuvo.

- Prefiero no pensarlo dijo el agente -. Vale, ya está en orden.

- Menos mal suspiró el inspector -. Me veía dando vueltas por la estación por toda la eternidad. ¿Vamos bien?

- Sí. Hay que ir por aquí, todo recto.

El grupo de cinco personas caminó por el túnel, hasta que vieron un segundo grupo ante ellos, que les hacían señas con las linternas. Unos minutos después, los dos contingentes se habían juntado.

- Inspector Jefe St. James, de Scotland Yard se presentó -. ¿Con quién debo hablar?

Uno de los hombres del segundo grupo, con uniforme de guarda de seguridad, dio un paso al frente.

- August McShane, Jefe de Seguridad.

- Bien, señor McShane. ¿Me pone al día?

El Jefe de Seguridad iba a empezar a hablar, cuando unos pasos sonaron en la penumbra, acercándoEpílogo

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se, hasta que Judith White hizo su aparición.

- Perdone, pero ¿Quién es usted? preguntó McShane.

- Es la detective White. Viene conmigo dijo St.

James -. Espero que no le moleste.

McShane miró a la joven morena: llevaba las manos en los bolsillos de la chamarra marrón oscuro de cuero, y unas botas negras que le llegaban hasta las rodillas de la pernera de sus pantalones vaqueros.

- En absoluto. Detective White, sea bienvenida.

- Gracias dijo la joven -. Cuando quiera, puede empezar.

- El hombre asesinado es un vigilante, llamado Charles Deason. Esta noche se encontraba vigilando esta estación.

Judith abrió la libreta, y comenzó a escribir. -¿Dónde lo han encontrado? preguntó St. James.

McShane señaló hacia el norte con la linterna.

- Allí. Varios de mis hombres lo están vigilando.

Judith frunció el ceño.

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- ¿Tienen miedo de que se escape?

St. James reprimió una carcajada, y McShane le miró serio.

- Están evitando que algún desaprensivo se cuele, y contamine la escena del crimen. -¿Aún no han venido los forenses? preguntó el inspector.

- Están de camino. De mientras, lo mantenemos…

McShane hizo una pausa para mirar a la detective, cruzada de brazos, y a St. James, riéndose por lo bajo -. Quiero decir: mantenemos acordonada la escena del crimen.

- Me gustaría examinar el cadáver, si no tiene inconveniente en ello dijo Judith, un poco osca -.

Por ir avanzando un poco. Le prometo que no bailaré con su cadáver.

El Jefe de Seguridad le miró al inspector de reojo, y éste asintió con la cabeza.

- Puede fiarse de ella. No le gusta mucho bailar.

- Está bien. Vengan conmigo.

St. James se giró hacia sus hombres.

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- Pueden retirarse, caballeros. Gracias por su ayuda.

Les veo fuera.

Los agentes dieron media vuelta, y se fueron por donde habían venido. Por su parte, White y St. James siguieron a McShane hasta el grupo de vigilantes.

- Bien, chicos. Éstos que me acompañan son el Inspector Jefe de Scotland Yard David St. James, y la detective Judith White. Vienen a echar un vistazo al cadáver.

La media docena de hombres de uniforme que tenían ante ellos se hicieron a un lado, dejando al descubierto el cadáver de Charles Deason. St. James y White lo miraron, boquiabiertos. -¡Santo cielo! exclamó la detective.

El cuerpo en la vía aparecía con una cadena enrollada en el cuello, con los dos pies enganchados en la vía, y salpicado de sangre. La cadena aparecía enganchada en una palanca de cambios.

- Esto es un poco retorcido para empezar el día dijo St. James.

White se aproximó al cuerpo, y se agachó para poder examinarlo con detenimiento.

- Parece que ha muerto por asfixia señaló -. Tiene Iñaki Santamaría

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la cadena casi unida por ambos lados sus ojos marrones se fijaron en los dos pies enganchados en la vía -. Y casi me atrevería a decir que los pies están aplastados.

- Me desconcierta la linterna dijo St. James -. La cadena parece estar unida a la vía, y tiene los pies esposados.

Judith echó un vistazo al suelo.

- Hay un rastro de sangre que va desde el cuerpo hasta allí señaló con el dedo -. Atravesando una explanada de cristales rotos. -¿Qué puede ser tan importante como para tener que cruzar hasta allí?

- En un túnel y por la noche, la linterna.

La detective miró la pared que tenía ante ella, y su cuerpo se tensó cuando leyó el mensaje escrito. St.

James lo miró, también, y lo apuntó en la libreta.

- Una pista interesante dijo el inspector -. Parece que quien lo hizo iba a por él.

- Eso parece dijo la detective, mirando al Jefe de Seguridad -. Tiene cortes muy profundos a la altura de los tobillos. ¿Han encontrado algún rastro de sangre en la zona por la que hemos venido?

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- Había sangre por la vía dijo McShane -. Empezaba varios metros más al sur, pero no hemos pisado ninguna prueba del crimen.

Judith y St. James miraron la pared, el suelo lleno de cristales, el cuerpo en las vías, y luego echaron un vistazo a la parte del túnel por la que habían venido.

- Imagino que, empezando desde algún punto de allí, tuvo que venir hasta aquí, para coger la linterna dijo White.

- Encadenado, esposado… y asesinado resumió St. James, con tono neutro de presentador de informativos; luego, volvió a mirar el mensaje de la pared -. Un asesino moralizante.

- Señor McShane dijo la chica morena -. ¿Qué me puede contar del fallecido?

El Jefe de Seguridad se encogió de hombros.

- Era un hombre tranquilo, al que le gustaba su trabajo. Era puntual, y no daba problemas. -¿Qué nos puede decir de él antes de que pasaran a tenerlo en nomina aquí? preguntó Judith.

McShane se encogió de hombros.

- Antes trabajaba de vigilante en el Museo BritániIñaki Santamaría

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co. Ahí le podrán decir más de él.

- Un considerable descenso de escalones observó St. James, moviendo la cabeza -. Sin ánimo de ofender. ¿Qué pasó para que acabara aquí?

- Como le he dicho, inspector, en el British le podrán dar más datos de cuando trabajaba allí. Yo sólo puedo informar del tiempo que ha estado aquí, y eso he hecho.

Judith suspiró, y puso los brazos en jarras.

- Éste es el acceso que da a la calle con la estatua de Holmes, ¿verdad? preguntó.

- Sí. Hemos cerrado el acceso, y desviado a los víajeros al otro, para poder analizarlo sin contaminaciones externas. -¿Deason trabajaba en alguna especie de puesto de control?

- En efecto. Desde ahí podía ver toda la estación por los monitores. Cada hora, tenía que hacer una ronda a pie para comprobar que todo estuviera en orden.

- Me gustaría echar un vistazo al puesto de control, y también a la parte de la estación cercana a la salida dijo la chica -. Así dejaremos a los forenses tranquilos mientras juegan con el muerto.

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- Parece que le han oído dijo McShane -. Ahí vienen los chicos del maletín. ¿Qué les parece si uno de mis hombres les llevan al puesto de control mientras yo hablo con los forenses un momento?

- Por mí, no hay problema dijo St. James, mirando a Judith -. ¿A usted le parece bien?

La detective estuvo unos segundos apuntando en la libreta a toda velocidad, bajo la atenta mirada de todos los presentes. Cuando terminó, cerró la libreta, y la guardó en el bolsillo interior de la chamarra.

- Terminé. Cuando quieran, nos vamos.

Uno de los agentes acompaño al inspector y a la detective al puesto de control, al tiempo que el Jefe de Seguridad iba hacia el equipo de forenses con paso firme y decidido.

En otra parte de la ciudad, en el número 44 de Old Street, un despertador sonaba, marcando el inicio de un día más en la vida de los habitantes de la casa.

Una mano salió de entre las sabanas de la cama, golpeó un par de veces el aire, y por fin logró dar con el molesto aparato, haciéndolo callar con un fuerte golpe.

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Sus ojos brillantes, de color marrón oscuro, se abrieron, y se quedaron mirando al techo, ensimismados. Durante un fugaz instante, se desviaron hacia el teléfono, que descansaba sobre la mesilla de madera de al lado de la cama, luego miraron la hora en el despertador, y se pusieron en blanco. Una sonrisa se le escapó en su rostro. Negó con la cabeza, y, tras resoplar, se levantó, y salió de la cama.

Salió del dormitorio, y caminó por el enmoquetado pasillo, hasta que se detuvo frente a la puerta del otro extremo. Golpeó varias veces con los nudillos, y bajó a la planta inferior a través de las escaleras, que conectaban con la cocina.

Una vez allí, abrió la nevera, y sacó una botella de leche y otra de zumo de naranja. Sacó tres vasos, los puso sobre la mesa, y, acto seguido, comenzó a hacer tostadas.

La puerta a la que había llamado en la planta de arriba se abrió, y unos pasos comenzaron a sonar por las escaleras. Cuando cesaron de oírse, dos niñas, de 17 y 9 años, habían hecho su aparición en la estancia, y se dirigían, aún más dormidas que despiertas, a la mesa; donde su madre ya les estaba poniendo el desayuno.

- Buenos días, mis niñas saludó -. ¿Han dormido bien?

Las dos niñas respondieron con algo parecido a un Epílogo

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gruñido, y comenzaron a desayunar, hecho que aprovechó su madre para ir al salón, y recoger la ropa que estaba desperdigada en los dos sofás que lo poblaban: uno frente a un mueble de madera que cobijaba una televisión LCD de 32 pulgadas, y el otro en un lateral, junto a la pared.

Recogió toda la ropa que pudo, y la dejo apilada en el sofá frente al televisor. Resopló, y miró su reloj de pulsera. Fue a la puerta que llevaba a la cocina, y la abrió con un leve empujón.

- Niñas, vayan vistiéndose. Hay que salir.

Las dos pequeñas subieron al piso de arriba, y entraron en su dormitorio. Abajo, la progenitora se tomó unos segundos, y se llevó una mano a la cabeza.

Un poco a trompicones, logró llegar hasta la silla más próxima, y sentarse.

Los pasos de las niñas bajando las escaleras sonaron de nuevo, y, tras unos segundos, ambas aparecieron en la cocina, vestidas con el uniforme del colegio.

- Ya estamos, mamá dijo Clara, la mayor.

- Mamá se encuentra mal, niñas dijo su madre -.

Clara, ¿puedes llevar a Nhora al colegio?

Clara estuvo unos segundos pensativa, mirando de reojo a su hermana, hasta que asintió con la cabeza.

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- Vale, mamá. Sin problemas. Vamos, Nhora. Cuídate, mamá.

Cogió a su hermana de la mano, y ambas fueron a la puerta, por la que salieron de casa. Cuando oyó que la puerta se cerraba, con mucho esfuerzo, logró levantarse, ir al salón, y tumbarse en el sofá. Se tapó con la manta, y cerró los ojos.

David St. James miraba la pared que tenía ante él.

Sus ojos marrones no se movían de la frase escrita sobre los azulejos. Dos sencillas palabras, TE VEO, captaban toda su atención, y no la dejaban escapar.

Transcurrieron varios minutos, imposible precisar cuántos, hasta que sus pupilas por fin se movieron, y se centraron en la puerta de acceso a los andenes.

Dos agentes flanqueaban la entrada. El inspector bajó las escaleras, y se reunió con ellos. Echó una mirada rápida a la pared, con la inscripción ME VES sobre ella, y suspiró.

- Bien, caballeros dijo -. ¿Alguna idea interesante?

Los agentes se miraron, serios. St. James miró las dos inscripciones, sin moverse de donde estaba.

- Parece ser dijo el agente Smith -, que éste es el punto donde el asesino capturó al vigilante.

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La mirada del inspector se dirigió hacia la otra pintada.

- Seguro que vino de ahí dijo el otro agente, Jack Fields -. Inspeccionaría la puerta de acceso a la estación, y bajaría por las escaleras, hasta aquí.

St. James se tomó unos segundos para pensar en lo que había escrito en la pared.

- Si vino de allí, es casi seguro que su atacante le estaba esperando en algún rincón de esa zona los dos agentes asintieron -. Bien. ¿Por qué no le vio?

Hubo un abrupto silencio en la estancia.

- Frente a la pared de la inscripción siguió explicando St. James -, lo único que hay es el banco de madera, así que sería un buen punto donde esconderse. -¿Bromea, verdad? replicó Fields -. Si está a plena vista.

- Por eso mismo. Nadie pensaría que alguien que se está escondiendo escogería ese punto. Lo más seguro sería echar un vistazo alrededor.

- Tiene sentido, la verdad resopló Smith -. Pero, ¿Por qué no le atacó allí?

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- Por comodidad. Si su propósito era, como creemos, bajarlo hasta el túnel, hubiera sido muy incómodo tener que cargar con el cuerpo escaleras abajo, y de aquí hasta el túnel.

- Pero, aunque hubiera esperado hasta aquí, podría habérsele escapado, o haberle descubierto señaló Smith -. ¿Cómo logró acercarse desde el banco hasta aquí sin ser visto?

El Inspector Jefe de Scotland Yard frunció el ceño: algo tenía que haberle retenido ahí el tiempo suficiente como para permitir a su atacante acercarse a él. Pero ¿cómo lo había conseguido?

Asomó la cabeza por la entrada, y echó un vistazo: los azulejos de las paredes estaban impolutos, así como los del techo y los del suelo. Salvo un par de ellos, que presentaban una visible grieta. Miró hacia arriba, y vio algo sujetado al techo.

- Bien, chicos dijo, con una sonrisa en su rostro -.

He ahí la respuesta.

Smith y Fields dirigieron su atención hacia el objeto negro y alargado del techo. -¿Qué demonios es eso? preguntó Smith.

St. James dio un paso al frente, y lo observó con más detenimiento, mirándolo desde distintos ángulos.

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- Parece ser una especie de dispositivo. Por lo que puedo ver, sujetaba algo que cayó sobre estos azulejos de aquí señaló a los azulejos rotos -, que fue lo que hizo que Deason se entretuviera por aquí. -¿Y qué es lo que sujetaba? preguntó Fields.

La voz de la detective Judith White respondió al otro lado del pasillo, al tiempo que su silueta hacía acto de presencia.

- Una cadena dijo, mientras caminaba hacia el grupo de tres hombres.

- Detective White saludó St. James -. Me alegra ver que su reunión con los forenses ha sido productiva. -¿Alguna cadena concreta? preguntó Fields.

- La que le hundió la garganta, juntándosela con la nuca.

El Inspector Jefe de Scotland Yard sonrío. -¿Algo más que sea interesante? preguntó.

- Vengo del puesto de control del fallecido. -¿Ha conseguido las cintas de vigilancia de la noche de autos?

Iñaki Santamaría

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- Las mandarán en un par de horas a la central. Las van a procesar en el laboratorio. ¿Qué tal les ha ido por este lado del Mundo?

- Poca cosa dijo St. James -. Luego le informo. ¿Han levantado ya el cadáver?

- En estos momentos, viaja rumbo al St. Bart´s, donde el doctor se dispondrá a hacerle la autopsia.

- Habrá que ir al British, a ver qué nos cuentan de nuestro amigo. ¿Usted qué prefiere?

Judith se encogió de hombros.

- Me da lo mismo. Escoja usted lo que más rabia le dé, y lo que sobre para mí.

- En ese caso, vaya usted al Museo, si no le importa. Yo haré compañía al doctor mientras opera al muerto.

- Muy bien repuso la chica morena.

St. James se giró hacia los policías. -¿Nos acompañan a la salida, caballeros?

- Claro dijo Fields -. Sígannos.

El grupo de cuatro comenzó a caminar por el pasiEpílogo

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llo.

Un Ford Mondeo Sedan Trend 2.0 de color plateado se detuvo con un chirrido de neumáticos frente a la entrada del Hospital Saint Bartholomew. Los limpiaparabrisas se movieron unos instantes, hasta que el motor se detuvo. La puerta delantera derecha se abrió, y David St. James bajó de su coche. Cerró la puerta, y, tras estar unos segundos sintiendo la lluvia cayéndole en pesadas gotas sobre su cabeza y sus hombros, se dirigió hacia el Hospital.

Cruzó el reluciente pasillo que llevaba hasta el mostrador de recepción, detrás del que estaba sentada una chica morena, con ojos verdes, y ataviada con un jersey de cuello alto de color carmesí, una chamarra y unos pantalones vaqueros, y unas botas.

La chica, de nombre Martha Harper, miró al detective, quien detuvo su paso, y le presentó su identificación.

- Buenos días. Soy el Inspector Jefe David St. James, de Scotland Yard. Vengo a ver al doctor Elliot Jordan.

La chica morena estuvo unos segundos mirándole.

- La morgue está en el sótano. No tiene pérdida: suba en el ascensor, y todo recto hacia abajo.

St. James frunció el ceño, y resopló.

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- Gracias. No hace falta que me acompañe, que igual le sienta mal.

Harper se dispuso a replicar, pero St. James se dio media vuelta, y se dirigió hacia el ascensor, dejándola con la palabra en la boca. Cruzó todo el pasillo con una sonrisa triunfal en su cara que no se molestó en disimular. Pulsó el botón de llamada, y la puerta metálica que tenía delante se abrió con un pitido. Entró, pulsó el botón del sótano, y, mientras bajaba, tarareó la canción del hilo musical.

Cuando llegó a su destino, el aparato elevador se detuvo, las puertas se abrieron, y el Inspector Jefe de Scotland Yard salió.

Nada más poner un pie fuera, se vio envuelto por la radiante luz del blanco inmaculado que inundaba cada pared de la morgue. En el techo, sobre su cabeza, tres hileras de ventiladores giraban despacio, haciendo que soplase una suave brisa, aunque en esa parte del Mundo parecía el gélido soplo del aliento de la Muerte. Frente a él, un arco de mármol hacía de entrada a la sala de operaciones. A ambos lados, dos tétricas esculturas de ángeles flanqueaban el acceso a la sala de las cámaras frigoríficas. -¿Doctor Jordan?

Su voz sonó unos segundos, suspendida en el aire.

Epílogo

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- Soy David St. James, de Scotland Yard. Quisiera hablar un momento con usted, si es posible.

Transcurrieron de nuevo unos segundos en silencio, hasta que se oyó un ruido seco y sordo, seguido de unos pasos que se iban acercando. El hombre moreno metió las manos en los bolsillos, y esperó.

Menos de un minuto más tarde, vio la esbelta figura de una chica rubia, con ojos azules, con sus pómulos poblados de pecas, y vestida por completo de blanco. La joven rubia, con su melena recogida en una coleta, irrumpió en la estancia entre las dos estatuas de ángeles. -¿Puedo ayudarle? preguntó.

La mente de St. James aún estaba asimilando la visión que acababa de presenciar, por lo que le costó un momento reorganizarse y reaccionar.

- Vengo a hablar con el doctor Jordan dijo, por fin -. Es sobre el cuerpo que les tienen que traer del laboratorio forense.

- Ah, sí repuso la chica -. Charles Deason, el vigilante del Metro.

- El mismo. ¿Ha llegado ya?

La dama rubia frunció el ceño.

Iñaki Santamaría

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- ¿Quién? ¿El doctor, o el muerto?

El Inspector Jefe sonrió.

- Los dos.

- El muerto llegó hace tiempo, pero no creo que tenga prisa.

- Bueno es saberlo. ¿Y el doctor?

La chica le sonrió, y extendió la mano.

- Soy la doctora Elliot Jordan. Encantada de conocerle, Inspector Jefe S t. James.

Se quedó mirándola unos segundos, y le estrechó la mano con fuerza.

- Un placer. ¿Empezamos con la autopsia?

- Claro. Por aquí, por favor.

La doctora cruzó el arco que llevaba a la sala de operaciones, y St. James la siguió.

En el interior de su coche, Judith White observaba el ir y venir de los limpias sobre el torrente de agua que se formaba sobre el parabrisas. Sus ojos recorrieron las líneas que poblaban las páginas de su libreta. Estuvo leyendo unos minutos, hasta que la Epílogo

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cerró, y la guardó en el bolsillo de su chaqueta. Alargó el brazo, cogió un vaso de plástico que descansaba sobre el salpicadero, con café en su interior, y echó un trago largo.

Suspiró aliviada al sentir el calor que inundaba el interior de su cuerpo, se frotó las manos, y miró a través de la ventanilla la grandiosa fachada con relieves helenos del Museo Británico. Una acuciante sensación de desasosiego la fue invadiendo poco a poco. Notó cómo sus ojos se iban cerrando, haciéndose cada segundo más y más pesados. Se reclinó sobre el asiento, y de repente su cuerpo pareció de plomo.

Con un terrible esfuerzo, logró abrir los ojos, se separó del asiento, y echó otro largo trago de café.

Agarró el vaso por la parte superior, suspiró de manera profunda, y, tras lograr armarse de ánimo, abrió la puerta, y salió del coche.

Una vez fuera, cerró la puerta con llave, y fue caminando bajo un torrencial chaparrón hacia el más insigne de los Museos Europeos. Tras cruzar la entrada, fue hasta el mostrador de recepción, y se presentó.

- Judith White. Detective. Me gustaría hablar con e l encargado de personal, por favor.

El hombre que le estaba atendiendo descolgó el auricular del teléfono, y marcó un número.

Iñaki Santamaría

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- Directora Stintson, está aquí la detective White, que quiere hablar con usted. Sí, aquí mismo. Sí, se lo digo. Vale. Perfecto.

Colgó el teléfono, y dirigió su atención de nuevo a la detective.

- Espere un momento, que ahora viene.

- Vale. No tengo prisa.

Judith miró el reloj, y tabaleó varias veces con sus dedos sobre la mesa. Tuvo que esperar varios minutos, hasta que oyó el ruido de unos zapatos de tacón acercándose por el pasillo. Ante ella se personó una chica de largo pelo moreno, vestida con un elegante conjunto negro de chaqueta y falda, que le llegaba hasta las rodillas, y una blusa de color carmesí. Sus ojos marrones, oscuros y brillantes, la miraron desde detrás de unas elegantes gafas de diseño, con montura al aire. La detective la miró: era una persona que emanaba autoridad y energía.

- Detective White, supongo dijo la mujer del traje, extendiendo la mano -. Victoria Stintson, encargada de personal, entre otras cosas.

La detective le estrechó la mano con fuerza.

- Un placer, señora al ver que su interlocutora arrugaba la nariz, rectificó -… Señorita Stintson.

Epílogo

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Espero no haberla pillado en mal momento.

- Éste es uno de los museos más prestigiosos del Mundo. Siempre hay algo que hacer. Así que le agradezco que me rescate de mis labores administrativas.

- Es reconfortante que a alguien le venga bien mi presencia.

- Bueno, ¿Qué le parece si me explica el por qué de esta charla?

- Verá, esta mañana han encontrado el cadáver de un vigilante del Metro.

Victoria contristó su pecoso rostro.

- Una desgracia, sin duda; pero ¿Qué tiene que ver conmigo, o con el Museo?

- Su nombre es Charles Deason. El Jefe de Seguridad del Metro me ha dicho que trabajó aquí, antes de su actual destino.

- Charles Deason masculló la otra chica, pensativa -. Sí, estuvo aquí, trabajando de vigilante.

White sacó su libreta, y la abrió con un gesto enérgico. -¿Qué me puede decir de él?

Iñaki Santamaría

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Stintson la miró por encima de las monturas al aire de sus gafas. -¿Qué quiere saber?

- Lo que usted me quiera contar.

- En ese caso, será mejor que me acompañe a mi despacho. Así podrá apuntarlo todo con mayor comodidad.

- Como usted prefiera.

- Por aquí. Sígame.

Victoria dio media vuelta, y, acompañada por Judith, caminó de regreso a s u despacho.

En la morgue del Bart´s, la doctora Elliot Jordan se ajustó los guantes de látex en las manos, y suspiró.

Echó un vistazo a la bandeja que había delante, con los utensilios quirúrgicos esterilizados y relucientes. Durante unos segundos, los visualizó cortando piel y carne, y cubiertos de sangre, como iban a terminar al final de la operación.

David St. James observaba el cuerpo sin vida de Charles Deason tumbado sobre la camilla metálica del centro de la habitación, cubierto por una sábana blanca, con las luces del techo irradiando una iluEpílogo

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minación fluorescente que rebotaba contra los azulejos blancos de las paredes y del suelo.

Fuera, los ventiladores del techo seguían girando.

Jordan se giró, y, sujetando la bandeja metálica con el material quirúrgico, caminó hasta la camilla central. Se protegió sus ojos azules con unas gafas, para evitar que la sangre le salpicara, y dejó la bandeja en una mesa metálica que había en la cabecera.

Luego, miró a St. James: el Inspector Jefe de Scotland Yard, que hasta entonces había estado con la espalda apoyada contra la pared y con las manos en los bolsillos, las sacó, y se aproximó a la camilla. -¿Está preparado? preguntó la doctora, con su pelo rubio recogido.

El hombre moreno miró el cuerpo unos segundos, y luego miró a Elliot.

- Cuando quiera.

Judith asintió, cogió la parte superior de la sábana blanca, y, con un gesto enérgico, tiró de ella, dejando al descubierto el cadáver. -¿Alguna preferencia? preguntó.

- Puede empezar por lo que se ve, si no le importa.

- Me parece bien dijo ella, acercándose a la zona Iñaki Santamaría

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del cuello -. Múltiples fracturas en la zona cervical, así como aplastamiento de varias vértebras se detuvo en un lateral de la camilla, y levantó uno de los brazos con cuidado -. Distintas marcas de ataduras en las muñecas bajó unos centímetros más, parándose a la altura de los pies, y notando cómo aguantaba la respiración al verlos -. Cortes profundos a la altura de los tobillos. Los pies están aplastados, con varios huesos asomando entre la carne ensangrentada sus ojos miraron a toda prisa a St.

James -. ¿Todo en orden?

El Inspector Jefe se limitó a asentir con la cabeza.

- Bien resopló Eliot -. Procedamos al examen interior.

Regresó hasta la mesa metálica, cogió un escalpelo, e hizo dos cortes en diagonal que se unieron a la altura del esternón. La afilada hoja cortó la piel y la carne hasta el abdomen. Tras dejar el escalpelo de nuevo sobre la bandeja metálica, separó la carne cortada, y dejó al descubierto el sanguinolento interior de la caja torácica. Alargando el brazo, cogió la sierra eléctrica, la encendió, y la fue deslizando a través del esternón. Las costillas se separaron con un ruido seco, y la doctora apagó el cortante aparato, dejándolo junto a la bandeja metálica.

- A primera vista, parece que todo está en orden dijo St. James, aproximándose al cadáver, aunque a una distancia prudencial -. Pero, claro, usted es la Epílogo

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experta.

Elliot introdujo un fórceps, y separó los huesos, dejando a la vista los pulmones, y el corazón.

- Pues, quitando lo mencionado, todo está orden.

Las manos de la doctora se posaron a ambos lados del cuello del fiambre, y ladearon la cabeza de forma leve hacia la izquierda, dejando al descubierto un pequeño agujero en la parte lateral. -¿Y este agujero? preguntó Jordan.

St. James se aproximó, aunque mirando receloso el cuerpo sobre la camilla.

- Todo apunta a que es un pinchazo de una jeringuilla. Inspeccionando la estación, le puedo apuntar a que le han inoculado algún somnífero. -¿Han encontrado algo concreto los análisis del cuerpo?

- Los forenses están ocupados con las pruebas de la escena del crimen. Si quiere, sáquele usted sangre, y me dice qué ha encontrado.

Elliot puso los ojos en blanco, mientras alargaba una mano y cogía una jeringuilla. Clavó la aguja en pleno corazón, y sacó una muestra de sangre, que guardó en un tubo de análisis, que cerró con tapa, y Iñaki Santamaría

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guardó en el bolsillo de la bata. -¿Algo más, inspector?

- Hágalo cuando pueda. No corre excesiva prisa.

Cuando tenga los resultados, por favor, avíseme.

El Inspector Jefe le dio una tarjeta. La rubia doctora hizo ademán de cogerla, pero dejó el brazo suspendido en el aire.

- Lo siento. Si no le importa, déjela por ahí, y ya la cogeré cuando tenga menos sangre en las manos.

St. James sonrió, y asintió con la cabeza. Dejó la tarjeta sobre la mesilla metálica, y caminó hacia el arco que servía de acceso entre esa sala y la anterior.

- Un placer haberla conocido, doctora Jordan. Espero su llamada en breve.

Elliot sonrió de forma amplia, enseñando su blanca dentadura.

- En cuanto tenga el resultado, le llamo. Le doy mi palabra.

- Con eso me vale.

Elliot frunció el ceño, sorprendida.

Epílogo

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- Un poco antiguo eso de confiar en la palabra de alguien, ¿no cree?

El Inspector Jefe se encogió de hombros.

- Supongo que sí, pero es como me han educado.

- Además, imagino que no debe ser muy rentable.

- Eso mismo opina un buen amigo mío. Es una buena forma de pensar, en realidad. Se evitan decepciones inútiles.

La rubia doctora estuvo mirándole unos segundos sin decir nada. -¿Eso tambié n se lo dijo su amigo, o es algo de su cosecha?

St. Ja mes rió de forma re lajada.

- Eso se lo diré cuando venga a por el resultado de los análisis. ¿Le parece bien?

- Si le digo que no, ¿Hay alguna posibilidad de que me lo diga ahora?

- Me temo que no respondió St. James, con una sonrisa burlona en su cara.

- Me lo figuraba la chica se giró -. En fin, cuando sepa algo nuevo, le llamaré.

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- Se lo agradezco.

St. James cruzó el arco de mármol blanco, y, silbando, caminó con las manos en los bolsillos hacia el ascensor.

Mientras, a sus espaldas, Elliot Jordan echaba un segundo vistazo al cuerpo tendido sobre la camilla central, con la caja torácica abierta, y las costillas separadas.

Judith White cruzó la puerta, la cerró con un leve empujón, y se sentó en una de las tres sillas que había frente a una brillante mesa de madera, con el nombre de Victoria Stintson grabado en una placa dorada sobre la mesa, y con la elegante mujer morena sentada frente a la detective, con sus ojos azules y penetrantes mirándola por encima de las gafas.

- Así que han asesinado a Charles Deason dijo, con tono neutro.

Judith asintió con un leve movimiento de cabeza.

Permaneció sin decir nada, para evitar tener que repetir algo ya dicho con anterioridad.

- Bueno, habrá que decir que es una pena.

- No parece muy convencida observó la detective.

Epílogo

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Victoria carraspeó un par de veces, y puso las manos juntas sobre la mesa.

- Como bien le han informado, estuvo trabajando aquí, hace ya un tiempo. Era un buen vigilante, y siempre era puntual.

- Pero…

Stintson suspiró.

- Digamos que tuvo una serie de percances con el personal femenino del Museo.

White apuntaba a toda prisa en su libreta. -¿Muy serios?

- Lo suficiente como para que tuviéramos que invitarle a que se fuera. Como usted comprenderá, una institución tan prestigiosa, a nivel mundial, como ésta, no puede permitirse verse mezclada en esos asuntos.

- Entiendo. ¿Y fue con alguna en concreto, o fue algo general?

- Puede decirse que fue general.

La detective permaneció unos segundos en silencio.

Victoria la observó con gran detenimiento.

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- ¿Qué quiere preguntarme, detective? La veo inquieta.

Judith tragó saliva, y exhaló el aire con lentitud. -¿Quién fue la que se atrevió a dar el primer paso?

Victoria sonrió, y se reclinó sobre el respaldo del sillón.

- Me encantaría decírselo, pero eso ha quedado como confidencial. Espero que lo entienda. Es un asunto bastante delicado para todos los implicados, y no conviene airear un as unto ya zanjado.

- Lo entiendo. Pero tenía que preguntárselo.

- Lo comprendo. Es su trabajo.

- Y, ¿Cómo acabó el asunto, si me permite preguntarlo? Aparte de lo que ya se sabe.

- Se zanjó el asunto de manera extrajudicial. Un expediente disciplinario, una fuerte indemnización, y un despido inmediato y fulminante.

- Y las… afectadas, ¿siguieron trabajando para el Museo?

- Algunas se quedaron, otras se fueron… Hubo un poco de todo, la verdad. Por supuesto, las que se Epílogo

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quedaron recibieron una importante mejora contractual, y las que se fueron tienen las puertas abiertas para volver, si así lo desean.

Judith miró a Victoria: mientras se dirigía hacia el Museo, se iba haciendo una idea en su mente de cómo sería la persona que ocupaba un cargo tan elevado en tan prestigiosa institución. La mujer que tenía ante ella tenía las ideas más que claras, y sabía a la perfección la forma en la que tenían que hacerse las cosas. Mientras seguía apuntando en su libreta, tuvo que admitir de manera mental que sentía una admiración hacia su interlocutora.

- Sobre Deason, ¿sabe de alguien que quisiera… digamos, quitarle de en medio?

- Está de broma, ¿verdad? ¿Quiere la lista por orden alfabético, o cronológico?

La detective White sonrió, y se encogió de hombros.

- Tiene razón. Yo, de hecho, conozco a un amigo que se hubiera prestado voluntario para tomarse la justicia por su mano, si hubiera estado involucrada su chica.

- Vaya. Todo un caballero a la antigua usanza.

- La verdad es que, en algunas cosas, un poco antiguo sí que es. Anacrónico, como le gusta definirse.

Iñaki Santamaría

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- Al menos, él lo tiene asumido. Eso es bueno.

- Es una forma de verlo dijo Judith, frunciendo el ceño.

Victoria se inclinó hacia delante, intrigada.

- Percibo en usted un dilema.

La detective se movió sobre la silla, un poco incómoda.

- Como mujer, lo veo bien, y hasta halagador. Pero, como agente de la Ley…

- Lo entiendo. Es una situación complicada.

- Vivimos en un mundo complicado, señorita Stintson dijo Judith, levantándose de la silla, y extendiéndole la mano -. Ha sido un placer hablar con usted.

- Lo mismo le digo dijo Victoria, estrechándole la mano de forma enérgica -. Lamento no haber podido ser de más ayuda.

- Lo entiendo. No es algo que sea agradable.

La detective caminó hacia la puerta del despachó, y se giró de pronto.

Epílogo

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- Una última pregunta.

A Stintson se le escapó una sonora carcajada, que hizo que su interlocutora la mirase con el ceño fruncido.

- Perdone, detective. Ha sido un lapsus. ¿Qué me quería preguntar?

- Por un casual, ¿no podría usted darme el nombre de quién llevó el caso?

Victoria la volvió a mirar por encima de la montura de sus gafas. Judith arqueó las cejas, y arrugó la nariz.

- Entiendo. De todas formas, gracias por su tiempo.

- A usted por venir. Espero que tenga suerte con su caso.

- Gracias. Que pase buen día.

Judith abrió la puerta, y salió del despacho. Victoria regresó a la silla tras su escritorio, y suspiró.

David St. James salió del ascensor, y, mientras caminaba por el pasillo hacia la salida del hospital, sacó su móvil, y marcó un número a toda prisa, al tiempo que miraba de reojo a la chica de recepción, que estaba ocupada con una vorágine interminable Iñaki Santamaría

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de papeleo. Al de cuatro tonos, una voz de mujer contestó.

- Dígame, St. James dijo Judith, al otro lado de la línea.

- Detective White. ¿Qué tal sus andanzas por el Museo?

La detective caminaba por el pasillo, en dirección a la puerta de salida.

- Ha sido interesante, la verdad. Resulta que Deason fue invitado a abandonar la institución, por propasarse con las féminas del lugar.

- Vaya, todo el mundo tiene un pasado. ¿Le ha dicho algo más sobre el tema?

- Parece que el asunto se cerró de forma extrajudicial, y, por el bien de todos los involucrados, se ha echado tierra sobre lo que pasó.

El Inspector Jefe de Scotland Yard esbozó una sonrisa triunfal al cruzar la puerta sin ser visto por la chica de recepción, que se le borró en cuanto notó las pesadas gotas de lluvia sobre su cabeza.

- Qué civilizado todo.

Judith salió del Museo, y fue caminando hacia la verja negra de entrada al recinto.

Epílogo

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- Una cosa: ¿no podría usted pasarse por el Old Bailey, y hacer algunas preguntas?

St. James frunció el ceño ante la idea.

- Detective White, está usted hablando de la Corte Criminal. No es el supermercado.

- Ya lo sé, pero, siendo usted quien es, igual…

St. James permaneció callado unos segundos.

- Está bien resopló -. Pasaré a preguntar. Pero no prometo nada.

- Gracias. Llámeme cuando salga.

La detective colgó, y guardó el móvil.

Melinda Shacks abrió los ojos, y se incorporó muy despacio. Estaba con la espalda enhiesta, sobre el sofá del salón, donde se había tumbado al de poco de irse sus dos hijas. Miró al carillón de madera que estaba ante ella: ya había pasado el mediodía.

Se levantó del sofá, y fue a la cama.

Se sirvió una taza de café bien cargado, y se sentó en una silla del comedor. Mientras tomaba pequeños sorbos de la taza, fue hojeando las revistas que había sobre la mesa.

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Cuando terminó, la dejó sobre el fregadero, y cogió el teléfono, marcando un número con cuidado de no equivocarse. Transcurridos dos tonos, alguien contestó al otro lado de la línea.

- Hola, ¿Qué tal? ¿Cómo? ¿A estas horas? ¡Qué poca vergüenza tienes! rió a carcajadas -. Buf, mejor no te cuento. Estoy fatal. Me duele la cabeza, el pie, estoy mareada. Sí, todo para mí. Una cosa: ¿puedo verte esta tarde? Sí, ya lo sé, pero igual estabas ocupado. Vale. Sobre las cuatro. ¿Te va bien?

Perfecto. Nos vemos. Un beso. Y feliz día. Yo también. Cuídate. Hasta luego.

Tras colgar el auricular, fue a la cocina.

David St. James se agachó, con sus ojos marrones fijos en la palanca del cambio de agujas, donde había aparecido enroscada la cadena que había estrangulado a Charles Deason. Un escalofrío le recorrió la espalda al desviar la mirada, y mirar la ranura de las vías por las que había tenido que ir avanzando.

Su atención se centró, más hacia delante, donde la inscripción APRENDE LA LECCIÓN seguía escrita sobre la pared. Frente a ella, el suelo seguía poblado de cristales rotos. Trató de mirar los raíles ensangrentados, que le habían aplastado los pies, pero no pudo.

Epílogo

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En su mente repasó lo que ya sabía: Deason había venido de algún otro extremo del túnel, hasta allí, y, en algún momento, algo había hecho que la vía le aplastara los pies. Se ajustó los guantes de látex en las manos, y se acercó a la palanca de cambio de aguja.

Echó un vistazo a su alrededor: tenía que admitir que el lugar era lúgubre en grado sumo. A sus oídos llegaba el sonido del goteo del agua sobre las vías, resonando entre las paredes con un fuerte estruendo, como si fuese una caverna. Tras armarse de valor, agarró la palanca, resopló, y tiró de ella con fuerza.

Un sonoro ruido metálico sonó en la penumbra, y vio el brillo de unas vías moviéndose coincidiendo con la zona en la que estaba la sangre reseca. Una parte del misterio ya estaba resuelta. Dedujo que, en la oscuridad, la cadena se había enganchado con la palanca. Ahora le quedaba resolver el tema de la cadena.

El arma homicida estaba a escasa distancia, entre dos raíles. Se puso de cuclillas, y examinó el extremo inferior: sujeto a la vía, pero con espacio suficiente para poder deslizarse por ella, sin soltarse.

Suspiró. Quienquiera que lo hiciera, sabía lo que quería. El otro extremo estaba salpicado de sangre.

Recordó que, cuando habían llegado, la cadena estaba tan enroscada al cuello de Deason, que, tras analizar el cadáver, tuvieron que cortarla para poIñaki Santamaría

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der llevárselo al depósito.

Su mente analizó la situación, sin comprenderla del todo. El agua cayendo a gotas a su alrededor le crispaba los nervios. Frunció el ceño, pensativo.

Cerró un momento ojos, y sus oídos se llenaron de todos los ruidos que le rodeaban. Notó cómo se le aceleraban el pulso y la respiración, y sus sentidos se embotaban. Abrió los ojos de repente, y se arrodilló, tratando de recobrar el aliento.

Cuando se hubo recuperado, se incorporó, y resopló. Puso los brazos en jarras, y miró al techo. Al final, había descubierto que el propio Deason se había estrangulado con la cadena, debido al nerviosismo. Estuvo pensando que era un acto de rabia, pero lo vio unos pasos más allá de la ira más visceral.

El móvil sonó de repente, interrumpiendo sus elucubraciones. Lo sacó de uno de los bolsillos de la chaqueta del traje, y contestó.

- St. James.

- Inspector Jefe dijo una voz de mujer -. Espero no llamarle en mal momento.

- Doctora Jordan. Me alegra oírla.

- Le oigo con eco. ¿Se ha cansado del caso, y ha huido a una aislada cueva?

Epílogo

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- Lo he estado pensando, la verdad.

- No me diga la chica sonó extrañada -. ¿Y qué ha decidido?

- Pues, de momento, me he mudado a la escena del crimen, que está en un túnel, para irme aclimatando.

La doctora rió a carcajadas.

- Menuda sorpresa. Si tiene usted sentido del humor. Qué desconcertante.

St. James frunció el ceño ante esa última frase. -¿Qué ha querido decir con eso último?

- Es igual. Le llamaba porque ya tengo los resultados de los análisis.

El Inspector Jefe miró el reloj, sorprendido.

- Qué rapidez.

- La gente suele darse prisa cuando una chica rubia les pide las cosas por favor. Y que sea algo para el Inspector Jefe de Scotland Yard también ayuda. -¿Han revelado algo interesante?

- Los tengo guardados en el sobre en el que venían.

Iñaki Santamaría

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Dese una vuelta por aquí, y los comentamos juntos.

St. James guardó silencio de forma repentina. -¿Inspector? ¿Sigue ahí?

- Sí, estaba calculando el tiempo. Tengo que pasar antes por el Bailey.

- Bueno, pues se pasa cuando pueda. Pero avise antes. No me gusta recibir visitas del golpe mientras estoy con los muertos.

- Lo tendré presente. Ahora la veo. Que lo autopsie bien.

El Inspector Jefe colgó, guardó el móvil, y comenzó a caminar hacia la salida.

El coche de la detective White se detuvo frente a la puerta de la Old Bailey, la Corte Criminal Central de Inglaterra. Los ojos de Judith miraron hacia la estatua dorada de la Justicia que coronaba el techo del edificio, y cuya espada aún presentaba rastros de sangre reseca, proveniente de la cabeza encontrada hacía ya más de un año ensartada en la hoja.

Bajó del coche, y cruzó la puerta de entrada. Subió la hilera de escaleras que ascendía ante ella, y que la llevaron hasta un pasillo de mármol grisáceo. A su alrededor, vio, a través de las ventanillas de crisEpílogo

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tal a prueba de balas, el ajetreo que correspondía a tan insigne institución.

A su mente acudieron recuerdos de otras veces que había acudido, y suspiró al ver cómo había cambiado; sobre todo, a raíz del atentado sufrido por la ciudad unos años antes. Ahora, lo que primaba ante todo era la seguridad. Sobre todo, la de aquéllos encargados de velar por la seguridad de los habitantes de la capital del mundo civilizado.

Antes de seguir avanzando, dirigió una mirada furtiva a la primera puerta de la derecha, de madera y cristal reforzado, y que en otros tiempos perteneció al sargento Nicholas Angel; quien llevaba ya un par de años asignado a un pueblo del norte del país. Un excelente agente, y un gran amigo personal de la detective.

Sacudió la cabeza, y, con una visión fugaz de los bancos que había entre las distintas puertas, frente a ella, vio cuatro agentes tras las ventanillas yendo de un lado a otro con carpetas bajo el brazo.

Uno de los agentes la vio frente a una de las ventanillas, y se detuvo a hablar con ella.

- Buenas tardes. ¿Puedo ayudarle?

Judith le enseñó s u identificación.

- Detective White. Estoy investigando un homiciIñaki Santamaría

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dio con el Inspector Jefe St. James.

El agente dejó las carpetas que sujetaba a un lado.

- Muy bien. Usted dirá.

- Me han informado de que el fiambre tuvo un asunto desagradable que tratar en este lugar. Me gustaría hablar con el encargado de llevarlo, si no es mucha molestia. Su nombre es Charles Deason.

- Espere un momento, por favor.

El agente, de nombre Vincent Neil, se sentó frente al ordenador, y, tras teclear un momento, frunció el ceño. -¿Qué sucede, agente? preguntó la detective.

Los ojos de Neil estaban fijos en el monitor.

- No encuentro nada relativo al caso que me dice.

- Defíname "nada".

El agente apartó la mirada de la pantalla, y la posó en Judith, quien le miraba seria.

- Justo eso: nada. No hay ficha.

White tabaleó con los dedos, y resopló.

Epílogo

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- ¿Y eso cómo puede ser? ¿Ha metido bien los datos?

- Por supuesto. El caso es que no hay ficha registrada de Charles Deason. Si la hubo en su día, alguien la ha borrado.

- Pues vaya resopló la chica.

- Lamento no poder ayudarla más en este campo. Si necesita alguna cosa más…

- Por hoy ya vale. Gracias de todas formas.

La detective dio media vuelta, y caminó hacia las escaleras.

El Metro surcaba las arterias de la ciudad a gran velocidad bajo la superficie. A la salida del un túnel, aminoró la marcha, hasta que se detuvo por completo. Las puertas de los vagones se abrieron, y los pasajeros que habían llegado ya a su destino se bajaron. Los que esperaban de pie en el andén subieron, las puertas se cerraron, y el transporte siguió su camino.

Melinda Shacks cruzó las puertas de cristal de acceso a la estación, guardó el ticket en el bolso de color marrón oscuro que llevaba al hombro, y caminó hacia el andén. Los pasajeros que caminaban hacia la salida de la estación marchaban en orden a Iñaki Santamaría

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un lado de la línea roja que dividía el pasillo en dos, mientras que la dama morena y el resto de conciudadanos que iban hacia el andén lo hacían por el otro lado, en orden.

Al llegar al andén, se sentó en el banco que más cerca le quedaba. Alzó la mirada, y vio el tiempo que quedaba hasta la llegada del tren que tenía que tomar: diez largos minutos. Sacó el móvil del bolso, se puso los auriculares en los oídos, y se puso a escuchar música.

Se reclinó en el respaldo del banco, y suspiró. Miró su reloj de pulsera: las cuatro de la tarde. Puso los ojos en blanco, y resopló: ya llegaba tarde. No había forma humana, e inhumana tampoco, lo más seguro, de que llegara pronto cuando quedaba con…

Un escalofrío le recorrió la espalda al pensar en él.

Ese mismo día hacía ya seis meses que se conocían, y dos desde que se había percatado de sus verdaderos sentimientos hacia él. Habían sido dos duras semanas sin verse, pero había merecido la pena.

Un suspiro se le escapó sin querer. La luz del Metro asomaba ya por el túnel. Echó un último vistazo a la pared que tenía delante, donde se anunciaba la reciente exposición en el Museo Británico, que quedó tapado de forma parcial cuando el transporte público llegó. Las puertas se abrieron, Melinda se levantó del banco, entró en el vagón, y se sentó.

Epílogo

66

El Metro se puso de nuevo en marcha, y desapareció en el interior del túnel.

Las puertas del ascensor se abrieron, y St. James salió. Sus pasos resonaron por el pasillo, mientras en la lejanía seguía sonando el hilo musical. Arrugó la nariz al percibir en olor a desinfectante, que se iba haciendo más fuerte a medida que se iba acercando a las dos esculturas en forma de ángel.

- Doctora Jordan. ¿Está por ahí?

Una cámara frigorífica cerró su puerta, y Elliot Jordan salió de la estancia. Tenía los guantes que cubrían sus manos llenos de sangre, así como gran parte de su bata blanca. St. James la miró con el ceño fruncido.

- Espero que el otro haya quedado peor.

La doctora sonrió.

- Es lo que tiene este trabajo. Me imagino que a usted también le pasará.

- Yo llego siempre después, cuando la sangre ya está seca.

- Pues se pierde toda la diversión.

- No existe el trabajo perfecto.

Iñaki Santamaría

67

- En eso coincido con usted.

Hubo un momento repentino de silencio. Elliot arqueó las cejas.

- Imagino que vendrá a por los resultados de los análisis.

- Aparte de por disfrute de su compañía, que también tiene su importancia.

La rubia doctora le miró por encima de las gafas.

St. James puso los ojos en blanco, y desvió la mirada, silbando con las manos en los bolsillos.

- Vale, me callo.

- Haremos como que usted no ha dicho nada, y yo he oído menos. ¿Vale?

- Lo veo bien. ¿Me da los resultados, por favor?

La respingona nariz de su interlocutora señaló hacia la mesilla que había ante ella, con una carpeta de color marrón.

- Ahí los tiene. Sírvase, si no le importa. Se los daría yo misma, pero… - dijo, enseñando sus ensangrentados guantes.

El Inspector Jefe de Scotland Yard alargó el brazo, Epílogo

68

y cogió la carpeta. La abrió, y comenzó a leer las hojas que había en su interior.

- Observo una elevada presencia de sustancias sedantes, y somníferos. ¿Han podido identificarlos?

- Por lo que he podido leer, parece un preparado de anestesia, algo profesional. Anestesia médica. Algo muy complicado, y elaborado.

- Ya veo, ya. ¿Han echado de menos por aquí algo?

- Pues no le sé decir. Yo aquí no uso esas cosas.

Mis pacientes ya vienen dormidos.

St. James sonrió.

- Me lo creo. ¿Podría hablar con algún médico que utilice este preparado?

- Eso es más tema de anestesistas, que son los que los preparan. Los médicos se dedican a las operaciones.

- Vamos, a hacer el trabajo fácil.

- Sería más complicado con el paciente despierto, ¿no le parece?

- Visto así…

Siguió hojeando el informe con detenimiento.

Iñaki Santamaría

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Judith llamó un par de veces a la puerta de cristal que tenía ante ella. En el interior del despacho, un hombre con una bata blanca se acercó a paso ligero hasta ella. La chica morena le enseñó su identificación, y el hombre abrió la puerta.

- Pase, detective. Le estaba esperando.

Judith cruzó la puerta, y accedió a una sala con cinco grandes pantallas planas, conectadas a múltiples reproductores de video. Marck Archer, el experto en análisis de video, se sentó en una silla giratoria, con el respaldo negro. -¿Tienen las imágenes de la estación de Baker St. de esta noche? preguntó la chica morena.

Archer cogió un sobre marrón de encima de la mesa, y de su interior sacó una caja fina de cd con los

DVD.

- Recién traídos del sistema de vigilancia.

Introdujo los DVD en dos de los reproductores, y los encendió. Las pantallas parpadearon, y, tras centellear la estática, aparecieron las imágenes de la estación. -¿Algo concreto?

Epílogo

70

- A partir de las doce.

Archer deslizó el dedo pulgar por un mando circular, que hizo girar con cuidado. En los monitores, las imágenes fueron avanzando a cámara rápida. El horario saltaba de minutos a horas en segundos.

Conforme se iban acercando a la medianoche, el técnico en análisis de video fue reduciendo el avance rápido. Cuando las imágenes recuperaron su velocidad normal, el indicador horario señalaba las doce de la noche, y los monitores mostraban distintos ángulos de la estación.

- A partir de esta hora, las cámaras de vigilancia sólo se activan cuando detectan movimiento explicó Archer.

- Bueno, al menos así nos ahorraremos tiempo - suspiró Judith.

El reloj fue saltando a medida que los pasajeros trasnochadores iban entrando por los accesos a la estación. Cuando la hora pasaba de la una de la madrugada, en los monitores apareció el difunto Charles Deason, haciendo la ronda.

- Al menos a ése le conozco dijo la chica.

Archer iba cambiando a distintas cámaras.

- Un momento dijo, de repente, la detective -.

Iñaki Santamaría

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¿Qué es eso?

- Parece ser uno de los andenes dijo Archer.

- Ya, pero está desierto. ¿Por qué graba la cámara?

El técnico de análisis de video se inclinó hacia delante: no se veía ni un alma. O se había activado al pasar una rata, o…

- Ahí dijo Judith, señalando al monitor.

De entre las sombras del andén surgió una silueta, que desapareció en un parpadeo. Las dos personas que estaban ante las pantallas quedaron en silencio.

- Usted también lo ha visto, ¿verdad? preguntó la detective.

Archer parpadeó, y se acordó de respirar de nuevo.

- Creo que sí. Ha pasado una sombra por el andén, y se ha esfumado. ¿Era eso, verdad?

- Sí.

- Entonces, hemos visto lo mismo. Bien. ¿Dónde demonios ha ido?

Las cámaras cambiaron de ubicación a una velocidad vertiginosa. Lo único que salía en imágenes era Charles Deason haciendo la ronda. White se echó Epílogo

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el pelo hacia atrás con las dos manos, y resopló.

- Es imposible. Se ha esfumado.

- El Metro de Londres esconde muchos secretos, detective.

Judith le dio una palmadita en el hombro.

- Siga al fallecido, a ver si descubrimos al fantasma del Metro.

En el monitor, Deason comprobaba que la puerta del acceso a la estación estuviera cerrada. Dio media vuelta, bajó las escaleras, y se detuvo a la altura del banco de madera, mirando la inscripción de la pared. Judith tenía la mirada fija en la imagen de la pantalla central, con el rostro serio, y los brazos cruzados a la altura del pecho; no pudiendo evitar dar un bote cuando se oyó el ruido de la cadena golpeando el suelo.

Deason se giró, y bajó las escaleras hasta llegar al lugar donde había sonado la cadena al caer. Mientras, aún con el corazón acelerado, Judith tensó su cuerpo, y se mordió el labio inferior de forma involuntaria.

Sus pupilas se dilataron cuando vieron una sombra saliendo de donde estaba el banco de madera, que bajó las escaleras, y se detuvo a la altura del vigilante. Deason se desplomó inconsciente, y ambos Iñaki Santamaría

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desaparecieron entre las sombras. Judith seguía sin parpadear, y tardó unos segundos en darse cuenta de que estaba aguantando la respiración. Respiró una bocanada de aire, y se quedó mirando la pantalla en negro, tras lo que se humedeció los labios.

- Vale. Creo que los dos hemos visto lo que ha sucedido.

- La verdad es que, si no es el fantasma del Metro, se le parece bastante.

- Será algún primo suyo.

Las pantallas parpadearon un instante, y las dos figuras antropomórficas que habían desaparecido entre las sombras, aparecieron a lo largo de un pasillo. Un hombre vestido de negro arrastraba a Deason, con la cámara enfocándole de espaldas. Judith le dio un golpe en el hombro de Archer.

- Sígale. No le pierda.

El técnico en análisis de video se inclinó hacia delante, y comenzó a seguir al desconocido a través del entramado de túneles, pasillos y accesos de la estación. Tras mucho trasiego, la detective dio un respingo al ver cómo una de las cámaras enfocaba de frente. ¡Por fin iba a ver la cara del asesino!

A lo lejos, vio a las dos figuras, que se iban acercando, con paso firme y decidido la que vestía de Epílogo

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negro riguroso, y Deason inconsciente siendo arrastrado por el frío suelo. Los dedos de la detective tabaleaban sobre el respaldo de la silla, a medida que se iban aproximando hacia la cámara.

- Vamos, miserable dijo, apretando los dientes, y clavando las uñas en la silla -. Muéstrate.

Las dos figuras humanas seguían acercándose, con una lentitud exasperante para la detective, que estaba desgastando ya el respaldo de la silla con las uñas. Sus dientes rechinaban con más fuerza a cada paso que daban.

- Venga, un poco más. Que ya casi te veo.

Pasaron unos eternos segundos, hasta que estuvieron lo bastante cerca como para poder distinguirse sus rostros. Una sonrisa triunfal se dibujó en el rosTro de Judith, que se transmutó, de una manera indescriptible.

- Pero, ¿Qué demonios…?

La cámara enfocaba a los dos hombres a escasa distancia, y pudo ver, con una expresión de horror e incredulidad, una calavera donde debería de haber un rostro humano. Archer y White retrocedieron de forma instintiva al verla. Pasaron unos segundos en silencio absoluto, hasta que se hubo perdido de vista, y las pantallas se quedaron en negro.

Iñaki Santamaría

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Judith respiró de nuevo, y parpadeó. -¿Seguimos viendo lo mismo? preguntó.

- Parece que sí. ¿Hemos visto un ente con una calavera por cabeza, llevándose a Deason por un pasillo?

La detective frunció el ceño, y se encogió de hombros.

- Dicho así…

Archer resopló, y se reclinó en el asiento.

Melinda Shacks salió de la estación de Metro, en Picadilly Circus, sintiendo las pesadas gotas de lluvia sobre su morena melena, hasta que un paraguas negro apareció sobre su cabeza. Giró la cabeza hacia un lado, y vio a un hombre con un abrigo austriaco de color verde oscuro, sujetando el paraguas con su mano derecha, y su rostro cubierto entre las solapas del abrigo, y la tela negra que la protegía del agua. La chica sonrío, alzó la mirada, y vio dos ojos grises mirándola, radiantes.

- Buenas tardes, Melinda.

Shacks le dio un fuerte abrazo, y un beso en los labios.

Epílogo

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- Buenas tardes, cariño. ¿Qué tal?

El hombre rubio le cogió de la mano.

- Bien. Contento de verte, como siempre.

Melinda se ruborizó un poco, como siempre que le veía. Pese a sus 37 años muy bien llevados, un tortuoso camino, culpa de un par de malas elecciones en el terreno amoroso, hacía que en los últimos seis meses se sintiera como una quinceañera junto a su actual acompañante. Por fin había logrado encontrar a un hombre que la amaba de verdad, sabía tratarla con cariño y ternura. Un escalofrío le recorrió la espalda cuando sintió la mano izquierda del hombre del abrigo austriaco recorriéndole con suavidad su rostro. Siempre recordaba que él había sido el primero, y el único, en hacerlo. -¿Nos vamos? dijo la dama morena, con la voz un poco temblorosa, hecho que a su acompañante le pareció divertido -. ¿De qué te ríes?

- De nada dijo él, sonriente -. Vamos.

Melinda le cogió del brazo, y el hombre rubio comenzó a andar. La pareja cruzó todo Picadilly, hasta llegar a la altura de Burlington House, giraron a la izquierda, bajaron por Duke St, James St, y se detuvieron frente al número 32. El hombre cerró el paraguas, sacó las llaves del bolsillo derecho del abrigo, y, antes de abrir la puerta, le dirigió una miIñaki Santamaría

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rada socarrona a la mujer. -¿Qué? preguntó ella.

Él sonrió, giró la llave en la cerradura, y abrió la puerta.

- Nada. Pasa invitó, haciéndose a un lado, y haciéndole un gesto con el brazo, para que entrara.

Melinda cruzó la puerta, y el hombre rubio con el que estaba la siguió, cerrando la puerta tras ellos.

Judith White salió del laboratorio, cogió su móvil, y marcó el teléfono de St. James. El Inspector Jefe de Scotland Yard contestó.

- Dígame, detective.

- Inspector St. James. Le llamo para decirle que acabo de ver las cintas de las cámaras de seguridad.

- Ah, bien. ¿Ha podido ver al autor del asesinato?

- Sí, le he visto.

- Así que ya podemos saber su identidad.

- Pues eso ya va a ser un poco más complicado, me temo.

Epílogo

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St. James frunció el ceño. -¿Y eso? ¿No me acaba de decir que le ha visto?

- En efecto, pero, donde debería haber un rostro, sólo había una calavera.

El Inspector Jefe parpadeó varias veces, incrédulo. -¿Le he escuchado bien? ¿Ha dicho una calavera?

- Así es. -¿Y era una calavera humana, o una máscara?

- La verdad es que me gustaría creer que es sólo una máscara.

- Yo también, la verdad. Ya tuve suficiente de cosas raras en mi anterior caso. -¿Y me lo contará algún día, o se guardará el secreto para usted solo?

- Mejor me lo guardo, si no le importa.

- Como quiera. Por cierto, le oigo como con eco. ¿Está en alguna iglesia? ¿Se ha metido a rezar, a ver si la Divina Providencia le inspira?

- Algo parecido. Estoy en la morgue del Bart´s, examinando los resultados del análisis de sangre Iñaki Santamaría

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del muerto. -¿Y ha visto algo interesante?

St. James caminó hasta la mesilla metálica sobre la que estaba la carpeta marrón.

- Opiáceos varios, en preparación profesional. -¿Un anestésico profesional? Qué desconcertante.

Por cierto, hablando de cosas desconcertantes: me he pasado por la Old Bailey.

El Inspector Jefe puso los ojos en blanco, y negó con la cabeza. -¿Y? se limitó a decir, resoplando.

- Pues he descubierto algo interesante: no hay ficha policial de Charles Deason? -¿Y por qué es eso algo interesante?

- Porque alguien la ha borrado.

St. James se quedó sin respiración un momento. -¿Que han hecho qué con qué de quién?

- Han borrado la ficha de Charles Deason. ¿Lo he dicho lo bastante claro?

Epílogo

80

- ¿Y quién ha podido…?

La frase quedó incompleta.

- Olvídelo, no he dicho nada. ¿Está lejos del Bailey?

- Me queda un poco a desmano, pero puedo hacer un esfuerzo. ¿Qué necesita?

- Pregunte por el Departamento de Delitos Informáticos. Dígales que va de mi parte, y que investiguen lo que ha pasado con la ficha.

La detective colgó, guardó el móvil, y resopló.

St. James colgó, también, y se topó con los ojos azules de la doctora Jordan mirándole por encima de las gafas. -¿Un ente calavérico suelto por el Metro? No sabía que le habían afectado tanto los efluvios del desinfectante.

- Sólo es un chiflado con una máscara, haciendo el tonto.

- Como táctica para ocultarse a su víctima, queda original. Y truculento, la verdad.

- Un asesino que ataca a su víctima con una máscara de una calavera.

Iñaki Santamaría

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- De lo más apropiado, por otro lado.

St. James ladeó de forma leve la cabeza, y puso cara de: "Pues visto así…".

- Un favor, me gustaría pedirle.

Elliot arqueó las cejas.

- Una forma un poco complicada de construir la frase, pero usted dirá.

El Inspector Jefe entrecerró los ojos. -¿También es especialista en gramática?

- Estaba pidiéndome un favor. ¿Por qué no espera a enfadarse conmigo cuando lo haya hecho? -¿Me podría pasar una lista de los distintos anestesistas del hospital?

- Está al final de la carpeta.

- Ya, seguro St. James cogió la carpeta -. La lista de los anestesistas está al final de la carpeta fue pasando las distintas hojas -. Y yo voy, y me lo… vaya, sí que está.

El último folio era, en efecto, la lista de los anestesistas del hospital. La doctora Elliot Jordan se limiEpílogo

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tó a dar media vuelta, y a caminar hacia la sala de operaciones.

- De nada.

St. James contemplaba la hoja con la cabeza gacha, más avergonzado que apesadumbrado.

Friederich Eishemhaim tenía sus ojos grises en la escultural silueta de Melinda Shacks, quien caminaba hacia el sofá. Rodeó la mesilla que estaba a un lado, y se sentó.

El hombre rubio dejó las llaves en un pequeño recipiente en una mesa cercana a la puerta, colgó el abrigo en el perchero de madera, el paraguas lo dejó en el paragüero con una representación de la pintura EL TALLER DEL ARTISTA, de Jan Vermeer, y se sentó en el sofá junto a la dama morena, quien ya se había quitado las botas, y se había tumbado. Eishemhaim la miró, y sonrío. -¿Estás cómoda?

- Ya sabes que sí. Este piso me transmite una paz que hacía mucho tiempo que echaba de menos.

- Me alegro de que así sea. Si alguien se lo merece, eres tú.

- Gracias, Friederich. ¿Sabes por qué me gusta veIñaki Santamaría

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nir aquí?

- A ver, sorpréndeme dijo Eishemhaim, con tono burlón.

Melinda le dio un manotazo en el brazo, en tono cariñoso.

- Tonto.

- También. A ver, venga. ¿Por qué te gusta venir aquí, aparte de por el disfrute de mi compañía?

- Por lo bien que me tratas. Me malcrías, Friederich.

- Ya veo que eso te causa un gran sufrimiento.

- Es triste que, en casi 40 años de vida, seas el hombre que mejor me ha tratado.

- Pues sí que es triste, sí repuso el muniqués, negando con la cabeza.

Melinda de acomodó en el sofá.

- Estoy muy cansada. ¿Te importa si me echo una siesta?

- En absoluto. Ya sabes que mi casa es la tuya.

- Gracias, Friederich. Me haces tanto bien…

Epílogo

84

El joven muniqués se reclinó, y sonrió cuando vio los hermosos ojos marrones de su acompañante cerrarse.

- Y tú a mí, Melinda. Y tú a mí.

Judith White subió rezongando las escaleras que llevaban a la recepción del Old Bailey, y se detuvo frente a la ventanilla en la que el agente la había atendido la vez anterior, y que de nuevo estaba ante ella.

- Detective White. Cuánto tiempo.

- Vengo de parte del Inspector Jefe David St. James. Me gustaría hablar con los encargados de Delitos Informáticos.

- Ahora les llamo. Un momento, por favor.

- Aquí le espero.

El agente dio media vuelta, y desapareció tras una puerta. Judith se sentó en uno de los bancos de madera, y resopló, mirando el reloj. Sus oídos se vieron bombardeados por una incesante torrente de ruido: los pasos de agentes yendo y viniendo, los teléfonos sonando, los teclados de los ordenadores, las puertas abriéndose y cerrándose…

Iñaki Santamaría

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- ¿Detective White? preguntó una voz de hombre, que se abrió camino a través de la algarabía reinante.

La detective pegó un pequeño respingo, y alzó la mirada: vio a un hombre de mediana edad, moreno, con ojos verdes, y barba. No iba vestido de uniforme, sino con ropa más informal, de andar por la calle.

- Dígame, agente…

- Leonard. Robert Patrick Leonard.

- Tres nombres seguidos. Casi nada.

- Una curiosidad familiar. Me han dicho que viene de parte de St. James. ¿A qué se debe su visita?

- El Inspector Jefe y yo estamos investigando el asesinato de Charles Deason, vigilante del Metro.

- Pues, si no existe, no veo dónde está el problema.

Judith se levantó del banco, y miró con gran fijeza a su interlocutor.

- El problema está en que antes sí existía. No sé si me hago entender.

Leonard frunció el ceño.

Epílogo

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- ¿La han borrada?

- Sí. Borrada del todo. No hay ni el más mínimo rastro.

Leonard arqueó las cejas.

- Sígame, por favor. Vamos a resolver este misterio.

- Le sigo. Usted dirá.

La detective siguió al encargado de la Unidad de Delitos Informáticos por el pasillo. Leonard sacó una tarjeta de identificación, abrió con ella una puerta metálica, y la cruzaron.

Melinda Shacks suspiró, y se quedó unos instantes mirando el reloj que colgaba ante ella en el aire, sujeto a una columna de madera.

- Me gusta ese reloj dijo -; me lo voy a llevar a mi casa.

Sentado a su lado, sintiendo la calidez, de las piernas de la chica sobre él, Friederich Eishemhaim la miró, sonriente.

- A este paso, te me vas a llevar media casa.

- Ya sabes que lo tuyo es mío.

Iñaki Santamaría

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El joven germano la miró de reojo.

- Eso no es todo cierto, y lo sabes. -¿Sigues con tu condición?

- Condicionada a muchos condicionantes, pero sigo insistiendo en ello.

Melinda guardó silencio, limitándose a mirarle con los ojos muy abiertos. Eishemhaim notó una ausencia repentina de ánimo en su persona.

- Espero no haber sido muy brusco dijo, cogiéndola de la mano -. Pero pensé que lo sabías… Aunque sólo fuera porque te lo llevo diciendo desde abril.

- Ya, pero no sabía que siguieras con ello.

- Pues, sintiéndolo mucho, sigue en pie. Y, hasta septiembre, seguirá inamovible.

- Bien está saberlo. -¿Me perdonas?

- No hay por qué, pero sí, te perdono.

- Gracias.

Epílogo

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- No hay de qué.

Eishemhaim le cogió la mano, y le dio un beso en el dorso.

- Me malcrías, Friederich.

El joven alemán dejó escapar una sonora carcajada.

- Lo sé. Por eso lo hago.

Melinda le miró, con una radiante sonrisa en su rostro.

- Pero puedes seguir.

- También lo sé. Pero te agradezco que me lo digas.

La dama morena se acomodó en el sofá, y Eishemhaim cogió una manta, y la tapó con ella con suavidad.

Robert Patrick Leonard se sentó en una silla negra, que estaba ante una mesa, sobre la que había un teclado, y cuatro grandes monitores. Judith White se detuvo a un lado.

- Puede sentarse, si quiere. Tiene alguna silla por ahí escondida.

- Ya tengo bastante con andar buscando a un asesiIñaki Santamaría

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no, como para ponerme a buscar una silla escondida. Usted a lo suyo; yo le espero.

- Como quiera.

Leonard encendió el ordenador, y los cuatro monitores parpadearon con estática, hasta que se encendieron. En uno de ellos apareció un recuadro en blanco, donde había de teclear su clave para acceder al sistema. Sus dedos se deslizaron a toda velocidad, pulsó ENTER, y accedió al sistema.

- Bien. ¿Cómo se llamaba el muerto?

- Charles Deason.

Leonard tecleó el nombre, y activó la búsqueda. La pantalla se llenó de líneas de código que ascendían a una velocidad vertiginosa, hasta que, transcurridos unos minutos, salió una ventana con dos palabras: SIN COINCIDENCIAS.

- Eso ya pasó antes dijo Judith.

- Ya. Pero antes no estaba yo.

- Le veo un poco sobrado. Más le vale que pueda demostrarlo.

Leonard se limitó a girarse, y a teclear. Las cuatro pantallas se llenaron de líneas de código. Los dedos del encargado de Delitos Informáticos se deslizaEpílogo

90

ban a toda velocidad sobre el teclado, ante la mirada atónita de la detective.

- Para que me entere. ¿Qué está haciendo?

- He dividido el acceso a la ficha en partes, y cada una de ellas está en un monitor. -¿Cuatro? ¿Y por qué en cuatro?

- Por tener cada una en un monitor.

- Pero, quiero decir: ¿hay más de cuatro, o sólo ésas?

- Hay infinitos millones.

- Ah, vale. Ya me quedo más tranquila. Siga, siga.

- Gracias.

Judith siguió mirando los cuatro monitores con gran fijeza, viendo letras y párrafos, que aparecían y desaparecían en cuanto parpadeaba, llenando las cuatro pantallas.

Los minutos transcurrieron a cámara lenta. Al cabo de media hora, en una de las pantallas centelleó estática, y se quedó en negro. -¿Qué ha pasado? preguntó Judith.

Iñaki Santamaría

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- En esa pantalla se han agotado las posibilidades.

- Parece que se había sobreestimado un poco.

- Aún quedan tres pantallas.

White arrugó la nariz, y guardó silencio. El único ruido era el de las teclas pulsadas, y el disco duro del ordenador funcionando a pleno rendimiento.

Los minutos volvieron a pasar, y una segunda pantalla se apagó.

- Ya va a la mitad dijo Judith, entre dientes.

Leonard se humedeció los labios.

- Gracias por no meterme presión.

Los dedos del técnico volaron sobre el teclado. El tercer monitor centelleó, y se quedó en negro. Leonard resopló, dejándose caer sobre el respaldo de la silla.

- Esto es lo que me falt…

Los ojos de Leonard miraban fijos la pantalla en negro, en la que parpadeaba un cursor. -¿Qué demonios…?

Pulsó ENTER, y la pantalla volvió a llenarse de letras. Leonard se inclinó hacia delante. TranscurrieEpílogo

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ron unos interminables segundos en silencio, con Judith conteniendo la respiración. El monitor se fue quedando sin letras, hasta que quedó una sola línea.

Leonard pulsó ENTER, y la línea de texto fue aumentando de tamaño, hasta que se hizo legible a la perfección.

- Ahí la tenemos dijo el técnico, henchido de satisfacción personal -. La dirección de nuestro amigo pirata.

La detective apuntó la dirección a toda prisa en la libreta, dio media vuelta, y salió de allí a toda velocidad.

Instantes después, por las calles de Londres sonaban en hilera las sirenas de media docena de coches de policía. Los vehículos policiales recorrieron las arterias de la ciudad, hasta que se detuvieron con un fuerte chirrido de neumáticos enfrente del número 38 de Charwood St.

Los agentes salieron de sus vehículos, y rodearon la casa. Judith se detuvo a un lado del coche que le había traído. El Inspector Jefe David St. James se reunió con ella.

- Me alegra verla, detective. -¿Siempre es usted tan educado?

Iñaki Santamaría

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- La mayor parte del tiempo St. James suspiró, y miró la casa que tenía ante él -. ¿Me aclara la situación?

- Como ya le he dicho por el móvil, el encargado de la Unidad de Delitos Informáticos ha localizado al que ha borrado la ficha de Deason.

- Ya St. James permaneció en silencio unos segundos -. Y alguien que ha logrado entrar en las fichas de la policía, borrar una, y salir sin que nadie se haya enterado ha dejado que le rastreen hasta su casa.

- Yo también lo he pensado, pero habrá que probar, digo yo.

St. James se encogió de hombros, y, junto con la detective, fue hasta la puerta principal. Cuatro agentes les flanqueaban, mientras el resto mantenían la casa en estrecha vigilancia. Judith se disponía a llamar a la puerta, pero el Inspector Jefe le cogió del brazo, tirando de ella. -¿Qué va a hacer?

La detective frunció el ceño, sorprendida ante la pregunta.

- Llamar a la puerta. Pensaba que estaba claro.

- No creo que sea una buena idea llamar a la puerta Epílogo

94

de un sospechoso de un delito informático grave.

- Y, ¿Qué propone, entonces?

St. James se giró, e hizo un gesto con la mano, y dos agentes se acercaron portando un ariete. Los cuatro que flanqueaban a sus superiores se fueron dos para cada lado de la puerta, y Judith empuñó con firmeza su arma, mientras pegaba un oído a la puerta. Pasados unos segundos en silencio, se hizo a un lado.

- No oigo nada informó.

- Lo que no quiere decir que no haya nadie. Habrá que tener cuidado.

- Siempre lo tengo.

- Me lo creo.

Mientras los dos agentes con el ariete tomaban posición, en el interior de la casa todo estaba en silencio. Debido al hecho de que su única ocupante en ese momento, una señora de unos setenta años, estaba amordazada, y atada de pies y manos a una silla. Con sus ojos rojos de llorar casi desorbitados, miraba la cuerda firme que estaba atada al pomo de la puerta, y que acababa enroscada alrededor de la empuñadura de una espada, que flotaba a escasa distancia de su cabeza, y cuya a filada hoja apuntaba directa a ella.

Iñaki Santamaría

95

Para completar la estampa, una segunda cuerda se enroscaba alrededor del gatillo de una escopeta, cuyos dos cañones apuntaban directos a la nuca de la anciana mujer; que tenía el rostro cubierto de sudor, la mirada fija en el pomo de la puerta, y la mente llena de ruegos para que no se abriera.

Por desgracia para ella, en el exterior, los dos agentes habían echado el ariete hacia atrás, para coger impulso. Bajo la mirada de St. James y Judith, a quienes les pareció que se movía a cámara lenta hacia la puerta, impactó con gran violencia contra ella.

La mujer amordazada oyó el impacto del ariete, y, con los ojos fuera de sus órbitas, lo último que pudo ver, fue la puerta abriéndose con un golpe terrible.

La espada comenzó a caer en vertical, y en pocos segundos, el filo impactó en la parte superior de la cabeza, abriéndose camino a través de la piel, y perforando el cráneo y el cerebro. Antes de que nadie pudiera acceder al interior de la casa, la otra cuerda accionó el gatillo de la escopeta, y las dos balas salieron por los cañones; atravesando y reventándole la cabeza.

Al oír el disparo, todos los agentes empuñaron con fuerza sus armas. St. James fue el primero en cruzar la puerta.

Epílogo

96

- ¡Santo Dios!

Retiró la mirada del cuerpo sin cabeza, del que sobresalía la mitad de la espada. Judith entró poco después, y sintió una profunda sensación de nausea al ver el cuerpo sobre la silla, que a duras penas logró reprimir. -¿Se encuentra bien? le preguntó el Inspector Jefe.

La detective recobró la compostura, y le miró, seria.

- Perfecta. Llame a los forenses, para que analicen la escena del crimen, y que los agentes acordonen la zona.

St. James sonrío de forma lacónica al verla tan recuperada tan de repente, y sacó el móvil.

Friederich Eishemhaim se encontraba ahora solo en el sofá de su casa. Hacía ya unas horas que Melinda Shacks se había marchado, pero aún podía percibir su aroma flotando en el aire.

Sus ojos grises estaban fijos en las gotas de lluvia que caían sobre el cristal de la ventana. Una fina neblina se extendía por la calle como un blanco y silencioso fantasma, colándose entre los distintos Iñaki Santamaría

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callejones.

Echó un vistazo a uno de los sofás, el de mayor longitud, sobre cuya funda roja descansaba una manta de color amarillo. Respiró de manera profunda, llenando de aire sus pulmones, y su nariz se vio invadida por el aroma inconfundible de Melinda; ese mismo aroma que le atormentaba cada noche al irse a la cama, y que le había llevado a dormir en el sofá que estaba mirando ahora mismo desde los últimos tres meses.

Resopló, y negó con la cabeza. Se alejó de la ventana, fue al sofá que estaba frente a la televisión LED de 37 pulgadas, y se sentó a ver lo que echaban.

Judith White miraba con gran atención la escopeta, aún humeante. Con los guantes de látex que cubrían sus manos, siguió el camino de la fina cuerda que estaba enroscada en el gatillo, hasta que vio cómo acababa en la espada, clavada hasta la mitad en el cuerpo sin cabeza, que descansaba con comedidad sobre la silla.

En el otro extremo de la habitación, David St. James alzaba la vista, siguiendo con la mirada el trayecto de la cuerda atada al pomo de la puerta, para verla, en el otro lado, alrededor de la empuñadura del arma. El Inspector Jefe de Scotland Yard se acercó hasta la detective.

Epílogo

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- ¿Alguna teoría interesante?

La chica morena suspiró.

- La escopeta estaba conectada a la espada, así que me imagino que, al bajar una, ha accionado el gatillo de la otra.

- Algo un poco rebuscado para un simple asesinato, ¿no cree? señaló St. James. -¿Algo personal?

El Inspector Jefe rió.

- Todo es personal, si trata de personas.

La detective se limitó a sacarle la lengua. St. James rió, divertido.

- Aunque no le falta razón. Tanta dedicación para llevar a cabo esto implica una motivación personal.

- Una motivación bastante fuerte. ¿Sabemos algo de la fallecida?

St. James pasó unas cuantas hojas de su libreta.

- Theresa Russell, de setenta y cinco años. La casa está a su nombre. -¿Familia?

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- Por las fotos que adornan la casa, parece ser que sólo le quedaba su hijo.

- De quien conoceremos el nombre, seguro.

Judith esbozó una mueca a medio camino entre la sonrisa y el fastidio.

- John Francis Russell. Trabaja como escolta de una famosa directiva de televisión.

- Bueno, entonces seguro que le localizamos rápido. -¿Quiere que le molestemos ahora? preguntó la chica, extrañada.

El Inspector Jefe de Scotland Yard le miró, serio.

- Mejor ahora que luego, ¿no cree?

La detective se encogió de hombros.

- Visto así… - sacó su móvil, y se disponía a marcar un número, pero se detuvo, y miró a St. James - . ¿Tiene su número?

El hombre moreno sacó su teléfono móvil, y marcó a toda prisa, ante la mirada incrédula de su compañera.

Epílogo

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- Soy el Inspector Jefe David St. James, de Scotland Yard. Me gustaría hablar con la señorita Louise Preston. ¿Está aún ahí? Sí, espero pasaron unos segundos en silencio -. Ajá. Vale. Pues dígale que espere un momento, que es importante. Vale, muchas gracias.

Colgó, y miró a Judith. -¿Ya está? preguntó ella, atónita.

- Ya está. ¿Me acompaña? -¿Cómo? ¿Vamos a verla ahora?

- Si usted quiere.

Judith le sonrió de forma burlona.

- Mejor ahora que luego.

- Bien dicho. Venga, en marcha.

Los dos dieron media vuelta, y salieron de la casa; mientras los forenses barrían la escena del crimen en busca de pruebas.

Melinda Shacks esperaba frente a la puerta del colegio, mirando nerviosa el reloj de pulsera, mientras aguardaba a que sus hijas salieran. Miró varias Iñaki Santamaría

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veces la hora, resoplando: siempre que salía de casa de Friederich, se le encogía el tiempo del resto del día. Negó con la cabeza, y sonrió al recordar que le había dicho que le mimaba demasiado. Valiente tontería: si era justo por eso por lo que le gustaba ir a su casa. Por eso, y por la paz que obtenía nada más cruzar la puerta de su casa. Quizás fuera algo que obtendría en cualquier otro lugar, pero el caso era que sólo lo había conseguido allí.

Las puertas se abrieron, y los niños fueron saliendo del colegio, todos con su correspondiente uniforme, y corriendo a reunirse con sus madres, que esperaban, pacientes, en la puerta. Una sonrisa se le dibujó en la cara cuando vio a dos niñas que salieron de entre la marea humana, y se reunieron con su madre; quien les dio un beso y un fuerte abrazo.

- Hola, mis niñas. ¿Qué tal les ha ido el día?

Clara puso los ojos en blanco, y resopló.

- Muy aburrido dijo -. Menos mal que ya lo hemos terminado.

Shacks se agachó para ponerse a la altura de Nhora, su hija pequeña. -¿Y tú qué tal, princesa? ¿Muchos deberes? la niña asintió con la cabeza -. Bueno, pues ahora vamos a casa, merendamos, y los hacemos juntas; ¿te parece bien?

Epílogo

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- Vale, mamá.

Las tres chicas comenzaron a andar de regreso a su casa.

David St. James caminaba bajo la torrencial lluvia, sujetando un vaso de plástico en cada mano. Recorrió toda la calle, hasta que alcanzó a ver el coche de White detenido. Logró abrir la puerta delantera izquierda, para acceder al interior del vehículo.

Tras dejar los dos vasos sobre el salpicadero, cerró la puerta, y se quedó unos segundos mirando a Judith, reclinada sobre el respaldo del asiento, con la cabeza ladeada de forma leve, y con su mirada fija en las gotas de lluvia que caían sobre el parabrisas. -¿Se encuentra bien? preguntó él.

Judith permaneció en silencio, oyendo las gotas al caer sobre el cristal, y el vahó de su respiración, acompasada, tranquila. A su lado, St. James se giró, alargó el brazo, cogió uno de los vasos, y echó un trago largo.

- Sí dijo al de un rato la chica -. Sólo estaba descansando un poco.

Alargó el brazo, y cogió el vaso que quedaba sobre el salpicadero.

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- Un día largo dijo el Inspector Jefe.

- Y aún no ha terminado. Aún tenemos que hablar con esa directiva.

- Sobre eso, me temo que me he ofuscado un poco.

Si quiere, podemos ir mañana, y damos el día por concluido. Además, tengo que hacer luego unos asuntos. -¿Personales, o del caso?

- Un poco de las dos. Tengo que pedir disculpas a una persona.

La detective miró el reloj, y resopló.

- Usted vaya a quedar bien con esa dama misteriosa. Ya hablaré yo con la directiva. -¿Está segura?

Judith le miró, sonriente.

- Márchese ya, antes de que cambie de idea.

St. James abrió la puerta, y bajó del vehiculo.

- Nos vemos mañana. Que tenga suerte se despidió.

- Lo mismo para usted dijo la chica, mientras su Epílogo

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compañero daba media vuelta, y comenzaba a caminar calle arriba.

Giró la llave de contacto, se puso el cinturón de seguridad, y arrancó.

St. James cruzó la puerta de entrada al Hospital de Saint Bartholomew tan deprisa que la recepcionista apenas tuvo tiempo de parpadear antes de perderlo de vista. Entró en el ascensor, pulsó el botón del sótano, y silbó la canción del hilo musical mientras esperaba a llegar a su destino.

El ascensor se detuvo con un agudo pitido, abriendo sus puertas. El Inspector Jefe de Scotland Yard salió con paso firme y determinado.

- Doctora Jordan. ¿Tiene un momento?

Hubo un silencio escalofriante. St. James miró las estatuas de los dos ángeles con aire sombrío. Menuda idea había tenido quien las había mandado poner ahí.

Se oyó un ruido de pasos desde el interior de la estancia a la que conducía el arco blanco de mármol.

Pasaron unos segundos, y ante él apareció la silueta de la doctora Elliot Jordan, ataviada con una blusa granate, unos pantalones vaqueros, unas botas negras, y una chamarra de cuero blanca. Sus ojos azules le miraron, fríos y serios.

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- Tiene mucha cara viniendo por aquí, después de lo de antes.

St. James tardó unos instantes en asimilar la presencia de la doctora de pie entre las dos esculturas angelicales. Se imaginó que, a una orden de ella, se abalanzarían sobre él. Tragó saliva, y se humedeció los labios.

- Comprendo que siga enfadada, y tiene todo el derecho a ello. No estuve acertado con lo que dije, y por eso vengo a pedirle disculpas.

Elliot se quedó mirándole de manera fija, parpadeando, y con los brazos en jarras. -¿Me está hablando en serio?

- Por completo. Le presento mis más sinceras disculpas.

La doctora rubia siguió inmóvil, sin saber cómo reaccionar. Transcurrido un rato largo, extendió uno de sus brazos con la mano abierta.

- Le agradezco el gesto, y le acepto las disculpas.

St. James le estrechó la mano, y sonrío.

- Gracias. ¿Ha terminado ya de trabajar?

Epílogo

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- Sí. Iba ahora para mi casa, a descansar un poco.

- Y tan poco. -¿Por? ¿Qué ha pasado?

- Ah. ¿No se ha enterado aún?

El porte de la doctora se tensó. -¿Qué? Dígamelo. ¿Qué ha pasado?

- No sé si debería decírselo los ojos azules de la doctora parecían clavársele en el corazón -. Bueno, vale. Esta tarde ha habido otro muerto.

Elliot resopló, hastiada.

- Un día largo.

- Y lo que queda aún.

La doctora miró el reloj de pulsera.

- En fin, al menos podré dormir un par de horas, hasta que me lo traigan. ¿Es un examen complicado?

- Una katana le atravesó la cabeza, y una escopeta se la voló. Hay trozos - Eso mantendrá ocupados a los forenses un rato.

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- Visto así… - dijo St. James, encogiéndose de hombros.

- En fin. ¿Me acompaña a la salida? A no ser que quiera quedarse aquí, a recibir al cuerpo.

El Inspector Jefe sonrió.

- No me gusta tanto mi trabajo.

- Eso es bueno. Hay que saber desconectar.

La doctora y su acompañante se dirigieron hacia el ascensor. St. James pulsó el botón de la planta de entrada, y las puertas del aparato elevador se cerraron.

Pasados unos segundos, el pitido indicó que ya llegaron a su destino. Ambos salieron del ascensor, cruzaron el pasillo de mármol, y abandonaron el hospital.

- Bueno, inspector. Ha sido un día interesante. Imagino que le veré mañana.

- Tendrá esa mala suerte.

Elliot sonrío.

- La misma que usted, supongo.

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- Eso ya lo dejo a su criterio. De momento, lo dejamos en que nos vemos mañana.

- Me parece bien.

Ambos se despidieron con un apretón de manos, y se fueron cada uno por su lado.

John Francis Russel estaba sentado en el coche que conducía todos los días. En eso consistía su trabajo: llevar a la directiva hasta su trabajo, dejarla sana y salva en su despacho, para luego, a la vuelta, dejarla en su casa; y así repetir al día siguiente.

Sacó su móvil, y marcó un número, pero al otro lado de la línea no obtuvo ninguna respuesta. Lo guardó, enfadado de forma visible, y siguió esperando.

Judith White cruzó la entrada, y se dirigió a hablar con el portero. Le preguntó por la cadena de televisión que estaba buscando, y, tras recibir la respuesta, fue al ascensor, pulsó el botón, y vio cómo la puerta se cerraba.

Cuando llegó arriba, salió del ascensor, cruzó el pasillo, y se detuvo frente a una puerta de madera.

Pulsó el timbre que había a un lado, y esperó un rato.

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Transcurridos unos segundos, la puerta se abrió, y un hombre calvo, con gafas de pasta, un traje gris claro con rayas, camisa blanca, corbata a juego con el traje, y zapatos negros apareció ante ella. -¿Detective White? preguntó el hombre; la chica morena asintió con la cabeza -. Timothy Hill; soy el director de la cadena. Hemos hablado antes.

- Cierto, le he llamado yo. ¿Se encuentra aquí Louise Preston?

- Le está esperando en su oficina. Si quiere pasar, le acompaño.

- Gracias, muy amable.

La detective cruzó la puerta, y Hill la guió a través del ensordecedor ruido de teléfonos sonando, y de teclas siendo pulsadas, al ser las últimas noticias redactadas. El director abrió la puerta que tenía ante él, y Judith pudo ver a una mujer de cuarenta años, con una larga melena rubia, un elegante traje de color negro, una blusa blanca, y unos zapatos de tacón negro, esperando con las piernas cruzadas. Sus ojos verdes esmeralda se dirigieron hacia la chica morena.

- Así que usted es quien me ha retenido aquí a estas horas. Espero que haya sido por una buena razón.

La detective se giró, y le miró a Hill.

Epílogo

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- Gracias por acompañarme. Ahora me encargo yo.

El hombre calvo le miró a Louise, y ésta asintió.

- No hay problema, Timothy. La detective sólo quiere hablar un rato. ¿Verdad, detective?

- Por supuesto. Sólo vengo a charlar con usted.

Hill dio media vuelta, salió del despacho, y cerró la puerta. Judith se sentó frente a Louise Preston.

- Bien, señorita Holm. No le aburriré con los detalles. He venido a hablar con su escolta, John Francis Russell. ¿Le importaría llamarle, por favor? -¿Por qué razón?

- No le incumbe. ¿Le va a llamar, o prefiere que le haga venir yo?

La mujer rubia sacó su móvil, y marcó un número.

Esperó un par de tonos, y colgó.

- Ya está en camino. Sólo queda esperar un poco.

Judith cruzó los brazos, y se reclinó sobre el respaldo de la silla.

- Pues, entonces, esperaremos.

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El móvil sonó un par de veces, y guardó silencio.

En el interior de su coche, John Francis Russell lo cogió, miró la pantalla, y lo guardó. Ya solucionaría a la vuelta su asunto con aquélla miserable, que ni se dignaba a cogerle el teléfono.

Bajó del vehiculo, y, tras cerrar la puerta, caminó hacia el ascensor del aparcamiento, que conducía desde allí a los pisos superiores; donde estaban las oficinas. Sus pasos resonaban con fuerza sobre el frío y húmedo suelo.

Se detuvo de repente, y permaneció alerta. Le había parecido oír un ruido. Echó un rápido vistazo a su alrededor: los pocos coches que aún quedaban allí le miraban con sus faros apagados como tenebrosos ojos. El único ruido que pudo percibir fue el de pequeñas gotas de agua al caer sobre los charcos del suelo.

Negando con la cabeza, dio media vuelta, y continuó su camino. Respiraba hondo mientras andaba, para lograr calmarse. Aceleró de forma leve el paso, para llegar lo antes posible al ascensor, que ya vislumbraba ante él a varios metros.

Cuando llegó a su destino, pulsó el botón de llamada, y esperó a que el elevador llegara. Tuvo que aguardar casi medio minuto hasta que oyó el agudo pitido, que precedió a la apertura de las puertas.

Epílogo

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Russell dio un paso al frente, y entró en el ascensor.

Sin que pudiera hacer algo por evitarlo, una sombra se le abalanzó. El escolta trató de zafarse de su agresor, y estuvo a punto de lograrlo varias veces, hasta que notó un leve pinchazo en el cuello. Sintiendo cómo las fuerzas iban huyendo de su cuerpo, le inundó una profunda sensación de sueño, hasta que cerró lo ojos, y quedó inconsciente sobe el suelo.

La puerta del despacho se abrió, y Timothy Hill entró en el despacho de Louise Preston. La directiva y Judith White le miraron, mientras trataba de recobrar el aliento. -¿Va todo bien, Timothy? preguntó Louise -. Parece que te vaya a dar un infarto.

El hombre que acababa de irrumpir respiró unos segundos más, hasta que pareció recuperar el aire que le había faltado hasta ese momento.

- Perdone que les haya molestado. Es el ascensor.

Ha subido hasta aquí.

- Claro que sí repuso la directiva -. Es John, mi escolta. Le he mandado venir a petición de la detective White.

Hill tragó saliva, y se humedeció los labios. Judith Iñaki Santamaría

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estaba empezando a sospechar que algo no iba bien. -¿Ha pasado algo? preguntó la detective.

- Será mejor que me acompañen dijo Hill, con voz grave.

Judith se levantó como un resorte, y en un par de pasos ya estaba en la puerta. Louise Preston se incorporó, también, y, junto con sus dos acompañantes, salió del despacho. Los tres cruzaron el pasillo a toda prisa, hasta que se detuvieron frente a las puertas abiertas del ascensor. -¡Santo cielo! exclamó la directiva de televisión, asomando la cabeza al interior del ascensor. -¿Son de su hombre? preguntó la detective.

Preston, aún consternada, se limitó a asentir con la cabeza. Las pupilas oscuras de White se elevaron, para mirar el espejo que había en la pared frente a ella, y leer la inscripción que estaba escrita con sangre:

EL HOMBRE EQUIVOCADO

PARA PROTEGER

La detective White sacó su móvil, y marcó un número mientras resoplaba. La noche aún no iba a terminar.

Epílogo

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David St. James se detuvo enfrente de su casa. Se disponía a entrar, tomar algo ligero de cena, y dar por concluido el día. Ese pensamiento en su cabeza le había hecho esbozar una leve sonrisa, que se le había borrado en cuanto su móvil había sonado.

Con una sombría sensación de inevitabilidad, lo cogió, y contestó.

- Buenas noches, detective White dijo, mientras ponía los ojos en blanco.

- Confío en no haberle pillado ya en casa.

St. James miró la silueta de su casa ante él, con cierto aire de nostalgia, que dio paso enseguida a una profunda resignación.

- No, esté tranquila. No estaba en casa.

- No sé si alegrarme, o sentirme mal. Pero, bueno.

El caso es que John Francis Russell ha desaparecido. -¿Se lo ha llevado nuestro desconocido hombre misterioso? -¿Cree que, de lo contrario, le hubiera llamado?

- No; la verdad es que no.

- Pues para qué pregunta, entonces.

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- ¿Sigue con la directiva?

- La tengo a mi lado, rozando la catarsis contestó la detective, observando a Preston con la mirada perdida.

- Procure calmarla un poco. Enseguida voy para allá.

- Aquí le esperamos.

St. James colgó el móvil, y comenzó a caminar bajo la lluvia, cuyas pesadas gotas golpeteaban su cabeza y sus hombros.

Melinda Shacks se dejó caer sobre la cama, y suspiró, aliviada. Eran bien pasadas las once de la noche, pero había logrado, un día más, que sus hijas hicieran los deberes, y, tras un breve descanso, se fueran a dormir. Le daba rabia reconocerlo, pero le hacía muy bien quedar con Friederich, aunque fuera tan sólo una miserable hora. Tal vez, pensó, y en ello se sorprendió pensando, no fuese algo tan descabellado aceptar su propuesta.

Un escalofrío pareció envolver todo su escultural cuerpo. A falta de tres años para cumplir los cuarenta, y con dos hijas a su cargo, lo que ella quería era estabilidad. ¿Qué podía aportarle seguir con Friederich, que era nueve años menor que ella?, se Epílogo

116

preguntó. Aparte de amor sincero, respeto profundo, paz interior, y ser tratada como ella se merecía, o mejor, por primera vez en mucho tiempo, se respondió.

Pero la decisión ya estaba tomada. En unos meses marcharía a su Australia natal, donde le habían ofrecido una estupenda oferta de trabajo, y, de paso, aprovecharía para tratar algunos asuntos familiares aún pendientes. Entonces sería el momento de decidir qué hacer.

Por su parte, Friederich sólo le había pedido una cosa: no saber si aceptaba su oferta, o no. Razonaba diciendo que prefería no saberlo, y que, si había de ser, sería cuando ya se verían. Mientras tanto, pese a sus enconadas reiteraciones, él había dado su palabra de esperar. Era de una tenacidad terrible, pero él decía, con plena convicción, que al final valdría la pena. Y ella sabía, por experiencia propia, que si estaba resuelto a algo, no había nada en este Mundo que le hiciera cambiar de idea. Para bien, o para mal.

Se tomó unos segundos para calmarse, estiró el brazo, y descolgó el teléfono.

Para cuando hubo llegado a su destino, David St.

James parecía acumular sobre su persona la entera totalidad del agua caída durante el Diluvio UniverIñaki Santamaría

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sal. Por no mencionar que, por su cara, parecía que le hubiera atropellado el arca.

Salió del ascensor, y vio a Judith, a cuyo lado estaba Louise Preston. Y alrededor de las dos pululaban los forenses. -¡Por el amor de Dios! exclamó la detective al verlo -. ¿Acaso ha venido nadando?

- La verdad es que he venido en coche respondió St. Ja mes -. Pero he aparcado lejos.

- Va a terminar cogiendo una pulmonía, si sigue así.

- Luego en casa me doy una ducha caliente. ¿Me informa?

Judith llamó a un agente para que se quedara con Louise, y ella se acercó al Inspector Jefe.

- Ha sido en el otro ascensor. Han aparecido su pistola y su móvil, pero ni rastro de él.

St. James miró de reojo a la directiva. -¿Ella le mandó venir? preguntó, en voz baja.

- Sí respondió White; hizo una pausa -. A petición mía.

Epílogo

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- Y yo le hice venir aquí. ¿Sabe que no ha sido culpa de ninguno de los tres?

- Lo sé. Pero eso no lo hace más fácil.

Hubo un momento de silencio. -¿Alguna idea sobre lo que pudo pasar? preguntó el hombre moreno.

- Por lo que parece reaccionó Judith, recobrando la compostura -, le estaba esperando en el aparcamiento. Lo que no sabemos es si fue antes o después de que entrara en el ascensor. -¿Cámaras de video vigilancia?

- Muchas, pero ninguna donde nos haga falta. El parking es privado, sólo se puede acceder a él con autorización. Y el vigilante no ha visto nada, ni a nadie, sospechoso.

- De todas formas, que vuelvan a hablar con él, a ver si recupera la memoria. ¿Los videos están ya analizándose?

Judith asintió con la cabeza.

- Sí, han sido mandados al departamento correspondiente al ver que su interlocutor miraba a los forenses, añadió -: están analizando la escena del crimen.

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- ¿Algún mensaje?

Judith extendió la mano, invitándole a que mirara.

St. James se asomo al ascensor, y leyó la inscripción en el espejo. -¿Alguna idea o teoría?

La detective se encogió de hombros.

- Nada por ahora. Parece ser que nuestro desaparecido tenía un pasado con varias sombras.

- Todos tenemos un pasado, detective. Pero parece que a algunos les acaba alcanzado. -¿Habrá que volver a mirar en las fichas del Old Bailey?

- Le agradecería que echara un vistazo si puede, pero antes vaya a dormir un poco. Ya seguiremos por la mañana, un poco más despejados le miró a Louise de soslayo -. ¿Estará bien?

- Aún está un poco en shock, pero se le pasará. De todas formas, antes de irme, me gustaría quedarme un poco más con ella, para asegurarme.

- Me parece bien St. James miró su reloj: pasaban unos minutos de la medianoche -. Pero no se entreEpílogo

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tenga mucho: acaba de empezar un nuevo día.

Dicho esto, el Inspector Jefe se despidió, montó en el otro ascensor, y se perdió de vista tras la gran puerta metálica. Judith, por su parte, regresó de nuevo al lado de Holm.

Eishemhaim colgó el teléfono, se tomó dos aspirinas, y echó un trago largo de agua. Se sentó en el sofá frente al televisor, lo encendió, y fue pasando canales hasta que se detuvo en el que estaban echando un interesante documental sobre los infames años de la II Guerra Mundial. Hacía unas semanas que lo había descubierto por casualidad, y había adquirido la costumbre de quedarse viéndolo.

Una forma sana e instructiva de mantener la mente ocupada.

El programa llegó a su fin una hora más tarde. Apagó el televisor con el mando a distancia, y, teniendo cuidado de no tropezarse con nada, caminó hasta el otro sofá. Se tumbó en él, y, tapándose con una fina manta, se quedó un rato oyendo cómo la lluvia seguía cayendo sobre el cristal de la ventana.

- La gota perdida, que se va, y ya no está. Como la lluvia en el cristal.

Cerró los ojos, y se quedó dormido poco después.

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St. James salió de la ducha, se secó el pelo con una toalla, y se puso un pantalón de pijama negro, y una camiseta blanca. Echó un vistazo a su reflejo en el espejo empañado por el calor, y esbozó una leve sonrisa.

- Esto está mejor.

Salió del cuarto de baño, echó un vistazo a su traje, que reposaba sobre un gabán, y luego dirigió su atención a la cama. De forma automática, sus ojos enfocaron a su teléfono móvil, que estaba sobre una de las mesillas laterales, y se vio invadido por una repentina desazón.

- En fin, al menos podré dormir un par de horas.

Se dejó caer sobre la cama, y cerró los ojos.

John Francis Russell abrió los ojos de golpe. No sabía el tiempo que había permanecido inconsciente, ni dónde estaba. Trató de moverse, pero se notó atado de pies y manos. Un tacto metálico le rodeaba todo el cuello, y sentía frío en el resto del cuerpo. Se balanceó de forma leve, y se percató de que estaba zambullido, de forma parcial, en agua.

Un fuerte olor le golpeó de manera súbita, dejándole un poco mareado. Sintió una nausea abrumadora, que logró reprimir, no sin esfuerzo. Al menos, pensó, ya había resuelto uno de los misterios: estaba en Epílogo

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una alcantarilla.

Lo último que recordaba era una figura sin forma definida, que le había atacado nada más entrar en el ascensor, le había dejado sin conocimiento, y se había despertado hacía unos instantes. Entremedias, todo era oscuridad.

Las piernas estaban sujetas, atadas por una cuerda, pero pudo moverlas, y encogerlas de forma muy leve, por lo que, dedujo, no estaban inmovilizadas.

Los brazos los tenía extendidos en toda su longitud.

Trató de moverlos, pero fue imposible. Algo metálico se extendía por ellos, le rodeaba el cuello, y los mantenía inmóviles.

Una vez analizada la situación en la que se encontraba, ahora tenía que salir de allí -¡Eh! ¿Puede oírme alguien? ¡Necesito ayuda! ¿Alguien me oye? ¡Socorro!

Repitió la petición varias veces más, pero sólo obtuvo por respuesta el leve movimiento del agua, que le llegaba hasta el pecho, y un tintineo metálico.

Una luz se encendió sobre su cabeza, casi cegándole. Sus oídos captaron el ruido atronador de cuatro luces más encendiéndose, y pudo sentir su calor en el rostro. Poco a poco fue abriendo los ojos, y vio que una de ellas le iluminaba de frente, y una por Iñaki Santamaría

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cada uno de los lados. Se imaginó que la que quedaba provenía de sus espaldas, y maldijo no poder ver la situación ahora que hubiera podido.

Unos pasos sonaron en alguna parte en la oscuridad. John movió los ojos en todas direcciones, para ver si acababa viendo a alguien. -¿Hola? ¿Quién es? ¿Puede ayudarme?

Los pasos seguían sonando en la penumbra, acercándose cada vez más. Russell sintió cómo las gotas de sudor le resbalaban por el rostro, y cómo las sienes le palpitaban con fuerza.

Fue toda una impresión ver cómo una calavera salía de repente de entre la oscuridad, y se quedaba mirándole, en silencio. El hombre atado se quedó sin respiración unos segundos. El ente fantasmal dio un paso, y reveló un cuerpo humano, enfundado en un vestuario negro en su totalidad.

El hombre de negro se llevó un dedo a la boca, mandándole callar, metió la mano derecha en el bolsillo del largo abrigo de cuero que llevaba, y sacó un objeto pequeño, de color grisáceo, con un botón negro en el centro. Russell notó cómo se le disparaban los latidos. -¿Qué vas a hacer con eso? ¿Para qué es?

Epílogo

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La única respuesta que obtuvo fue que pulsó el botón, y un ruido de engranajes comenzó a sonar. Con sus ojos sin saber dónde mirar, John notó cómo la parte izquierda de su cuerpo se sumergía por completo. Luego, oyó un ruido de agua en algún lugar, hasta que, transcurridos unos diez segundos, su brazo izquierdo emergió, sólo que algo más pesado, sobre la barra a la que estaba atado.

- El contrapeso de tu brazo tiene una capacidad para diez litros dijo el hombre enmascarado, con su voz distorsionada -. Cada diez segundos, se iré llenando con un litro de agua. Luego, lo haré con el lado derecho. Una vez que los dos estén llenos, empujarán la barra que tienes en el cuello, y te ahogarás.

Russell se quedó más petrificado por el tono de la explicación, que por la misma. El hombre que tenía ante él le acababa de decir que le iba a matar, sin que le temblara un poco la voz, con un tono neutro y calmado que asustaba.

La barra del brazo izquierdo bajó varias veces, hasta quedar llena en dos minutos. El desconocido enmascarado pulsó el botón de nuevo.

- Puede ser que te preguntes a qué viene esto. Como bien has dicho, a mí no me has hecho nada. Pero sí se lo has hecho a una persona a la que aprecio mucho. Y eso ha sido lo que te ha llevado a esta siIñaki Santamaría

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tuación. Si hubiera sido a mí, lo podría dejar pasar.

Pero, habiendo sido a ella, no puedo permanecer más tiempo sin intervenir.

El guante negro que cubría su mano agarró la parte superior de la máscara, y la quitó; dejando al descubierto su rostro. Russell le miró, con los ojos fuera de sus órbitas.

- Ya te conozco, miserable. Sé quién eres.

El hombre de negro sonrió, y en sus ojos hubo un brillo de alegría.

- Sólo quería que supieras quién ha sido, y por quién. Ahora, despídete; sólo te quedan unos minutos de vida. Y pienso disfrutar cada segundo que pase hasta que mueras.

Volvió a pulsar el botón, y, entre los insultos, palabrotas, y amenazas que profería Russell, la barra del brazo derecho comenzó a sumergirse, esperar diez segundos, y volver a emerger.

- Se podría hacer más rápido informó el hombre, ya con la máscara puesta de nuevo -. Pero, admitámoslo: sería menos divertido.

El contrapeso estaba ya a la mitad. John le miraba lleno de furia y odio.

- Más vale que me mates, porque, si salgo de ésta, Epílogo

126

voy a hacer de su vida un infierno.

- Eso ya lo es. Pero sólo porque tú estás en ella. Por fortuna, es algo que tiene fácil solución.

La barra bajó, y volvió a subir. -¿Qué te hace suponer que te la mereces? -¿A mí? Nada en absoluto. De hecho, estoy seguro de que no me la merezco el contrapeso chapoteó al sumergirse -. De hecho, para bien o para mal, ningún hombre se merece a la mujer con la que está.

El brazo derecho emergió. El hombre de negro pulsó de nuevo el botón, y e l mecanismo se detuvo. -¿Qué haces? preguntó John, desconcertado -. ¿Me vas a soltar? Porque te mataré en cuanto lo hagas, y luego a ella.

El enmascarado negó con la cabeza. -¿Ves? Tú mismo me das razones para que todo esto merezca la pena.

- Déjate de charla, y acaba con esto ya.

- Ahora enseguida. Sólo quería que supieras una cosa antes de morir, para que sea lo último que tengas presente: en el fondo, tendrías que estarme Iñaki Santamaría

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agradecido. Cuando tu cabeza se sumerja bajo estas aguas fétidas, podrás reunirte con tu querida madre.

Russell sintió que se le paraba el corazón unos segundos. -¿Qué has dicho?

- Lo que has oído: tu mamá está muerta, y tú vas a reunirte con ella. Lo menos sería darme las gracias por ayudarte a ello.

John notó cómo algo se rompía, dentro de él, y sintió cómo toda fuerza le abandonaba.

- Acaba ya, por favor fue lo único que pudo decir.

- Encantado. Sólo lo he detenido para que me diera tiempo a decírtelo. Es mi regalo de despedida.

Y, tras decir esto, pulsó el botón, la barra bajó por última vez, el contrapeso se llenó, y la cabeza de John Francis Russell desapareció bajo las aguas fecales. El hombre de negro hizo el signo de la cruz con los dedos índice y corazón juntos, y desapareció cuando las luces se apagaron.

Judith White llegó a casa bien entrada la madrugada. Le había tomado una cantidad considerable de tiempo que Louise Preston se acabara calmando, y aún así no estaba segura de que se hubiera recupeEpílogo

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rado lo suficiente. Sintió una punzada de remordimiento al pensar en la directiva.

Dejó las llaves sobre una mesilla de madera que había en el recibidor, y le quedaron las fuerzas justas para cerrar la puerta de un empujón, arrastrar los pies hasta el sofá más próximo, y, dejándose caer en él, dar por concluido el día.

Los primeros rayos del sol, que anunciaban el amanecer de un nuevo día, se colaron a través de las nubes grises que cubrían el cielo, que amenazaban con derramar sobre la metrópoli londinense una tromba de agua semejante a la del día anterior; aunque, de momento, en las primeras horas de la mañana, parecía que iba a aguantar.

Los negocios cercanos al Támesis fueron los primeros en reanudar su actividad cotidiana. Frank H.

Barbour abrió la puerta de su establecimiento con un leve giró de la llave, y salió; llenando sus pulmones del aire matutino. Respiró hondo, se llevó mano al bolsillo interior de la chaqueta color beige, sacó una petaca reluciente, la abrió, y echó un trago largo de Bourbon.

- La mejor combinación para empezar el día dijo.

Echó un vistazo a la concavidad grisácea que se extendía sobre su cabeza, y arrugó la frente. "Va a caer una…", resopló. Guardó la petaca de nuevo en el Iñaki Santamaría

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bolsillo, y se disponía a entrar de nuevo en su establecimiento, cuando un ruido agudo llamó su atención. Sus ojos pardos miraron hacia el cielo de nuevo, y pudo ver una bandada de gaviotas, junto con varios cuervos, volando hacia la zona del río que estaba frente a Barbour. El hombre moreno se mesó la barba de su rostro, y arqueó las cejas.

- Algo no va bien dijo, cuando vio que las aves descendían a gran velocidad, tras planear unos segundos.

En todos los años que llevaba en aquella parte del Tamesis, se había acostumbrado a ver varias veces esa misma escena: de vez en cuando, las gaviotas se agolpaban en distintas zonas del curso del río, y se daban un festín con las distintas inmundicias que flotaban en el agua. En ocasiones, incluso, el cuerpo inerte de algún pequeño animal pasaba a ser un sorprendente plato del menú.

Pero ahora, a las gaviotas les acompañaba un nutrido grupo de cuervos; lo que hizo que a Barbour se le encendiera una alarma. Tal vez fuera una reacción exagerada, y tuviera que regresar a su establecimiento maldiciéndose a sí mismo. Pero, por echar un vistazo, sólo perdía el tiempo.

Así, tras cerrar la puerta con llave, cruzó la calle, y se asomó al río. Siguió con la mirada el grupo de aves que pasaba sobre su cabeza, planeando, y bajando en picado. La bruma matutina cubría parte Epílogo

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del Tamesis, y la distancia era considerable, por lo que le tomó cierto tiempo descubrir la fuente de aquella reunión de aves.

Hasta que, por fin, pudo ver que se trataba de un cuerpo humano.

Barbour retrocedió asustado, hasta que un coche que iba por la carretera pasó por su lado con un fuerte bocinazo que le devolvió a la realidad. Con un rápido movimiento de la mano, sacó su móvil del bolsillo, y llamó a la policía; mientras veía cómo más y más aves acudían as u festín.

Una hora más tarde, los agentes de policía habían sacado el cuerpo del agua, y lo habían dejado en tierra firme, con el acceso cerrado a periodistas y curiosos; los forenses lo estaban analizando como podían, ya que los picos de las aves habían causado importantes destrozos; y David St. James tomaba un vaso de café bien caliente y más cargado para terminar de despertarse. Una silueta se detuvo a su lado.

- Buenos días, detective White saludó, sin girarse -. ¿Ha dormido bien?

Judith White cogió el vaso de plástico con tapa que le ofreció el Inspector Jefe de Scotland Yard, y echó un largo trago.

Iñaki Santamaría

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- Lo suficiente, gracias respondió; señaló al cadáver con un gesto de la cabeza -. ¿Es nuestro hombre?

- Cuando acaben de examinarlo se lo podré decir, pero todo apunta a que sí. Mucha causalidad sería que, habiendo desaparecido anoche, ese cuerpo fuera de otra persona. -¿Tenemos a alguien que pueda identificar el cuerpo?

- De la familia, su madre no nos puede ser de mucha ayuda. Está en el depósito, con la cabeza reventada.

- Una descripción acertada, aunque carente de todo tacto señaló la detective -. Habrá que recurrir a la protegida.

Un agente de policía se les acercó, y les entregó una cartera guardada en una bolsa de plástico. St.

James la observó: estaba abierta por el carnet de conducir.

- Vamos a tener suerte, y le ahorramos el disgusto señaló -. Tenemos su cartera, con el carnet de conducir. Está a nombre de John Francis Russell.

Miró a la detective, y ésta asintió con la cabeza.

- Es él. "El hombre equivocado para proteger".

Epílogo

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- Es desconcertante, la verdad resopló St. James -.

Vaya inicio de semana hemos tenido.

- Tres muertos en menos de dos días dijo Judith -.

Sí que va bien, sí.

Los forenses cerraron sus maletines, y procedieron a retirarse. Judith apuró el vaso de chocolate caliente.

- Nuestro turno dijo, mientras iba con St. James hacia el cordón policial.

La doctora Elliot Jordan giró la llave de contacto de su coche, un Rover 45 1.6 Classic plateado, deteniendo el motor, y retirándola de la ranura. Antes de bajar del vehiculo, dedicó unos diez minutos, como hacía todas las mañanas antes de entrar en el hospital, a tomarse un pequeño descanso para ella. Mientras se tomaba un vaso de café bien cargado, encendió el cd, y se reclinó sobre el respaldo del asiento; al tiempo que la música comenzaba a sonar.

Aquéllos eran los primeros minutos de desconexión del Mundo cada día, antes de salir del coche, y dirigirse a su puesto de trabajo. Sentada allí, en su coche, en el aparcamiento privado del Hospital de Saint Bartholomew, durante diez minutos al día, no había cadáveres que examinar, ni nada de lo que hacía del Mundo el lugar tan horrible que es. Un Iñaki Santamaría

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pequeño oasis de paz y tranquilidad, en medio de un desierto urbano de puro estrés y prisas.

La alarma de su reloj de pulsera sonó con un leve pitido agudo. Jordan la desconectó, y resopló, molesta. El descanso había terminado, y era el momento de enfrentarse a la dura realidad. Recogió el vaso vacío de plástico, apagó la música, y salió del coche. Cerró la puerta con llave, y comenzó a andar hacia el ascensor de acceso al personal del Hospital.

Pocos minutos después, estaba en el depósito de cadáveres del Bart´s, abrochándose su bata blanca, y ajustándose los guantes de látex en sus manos, después de lavárselas. Tras completar el ritual de la mañana, entró en la Sala de Operaciones, donde, en la camilla metálica central, se hallaba un cuerpo, tapado con una sábana blanca.

Se aproximó a la camilla, cogió una carpeta de color marrón, y, tras abrirla, hojeó el informe que se hallaba en su interior. Sus ojos azules se deslizaban a través de las líneas escritas. Pasaron varios minutos, hasta que cerró la carpeta, y la dejó sobre la mesilla auxiliar.

- Ahora lo veremos.

Cogió la sábana que cubría al cadáver con las dos manos, y respiró hondo, no sin antes echar un rápido vistazo a sus instrumentos quirúrgicos.

Epílogo

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- Bien, allá vamos.

Tiró con fuerza, y retiró la sábana.

Los rayos de sol se colaron a través de la ventana, iluminando el salón de la casa de forma parcial, aunque lo suficiente para despertar a Friederich Eishemhaim, quien dormía de forma placida en uno de los dos sofás de la estancia.

Abrió sus ojos grises con gran esfuerzo, y dirigió su atención hacia la ventana. Era lo mismo cada mañana: despertarse con los rayos del sol, y luego volver a dormirse bajo la manta.

Un pequeño precio a pagar a cambio de poder dormir durante la noche.

Miró el reloj que colgaba de la columna, pero no alcanzó a distinguir la hora. No sabía si era pronto, tarde, o muy tarde. Se debatió unos segundos entre seguir durmiendo o levantarse, y al final optó por comenzar un nuevo día, y se levantó del sofá.

Vestido con una camiseta negra y un pantalón, se encaminó hacia la escalera que conducía a la planta superior. Una vez arriba, entró en el cuarto de baño, y se mojó la cara con agua fría. Se quedó mirando su imagen en el espejo unos instantes. Luego, se retiró, alargó una mano, y, tras coger una toalla Iñaki Santamaría

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que colgaba de la mampara de la ducha, se secó con ella.

Bajó a la cocina, y fue a la nevera. Sacó una botella de leche, y echó un trago largo. Su mirada se centró en el fregadero, a cuyo lado había una hilera de platos limpios y en orden, y una leve sonrisa se dibujó en su rostro.

De vuelta en el piso superior, tras una ducha rápida, se estaba afeitando. La afilada hoja de la cuchilla se deslizaba por la piel de la cara, quitando la barba de dos días que se esparcía por su superficie. Sus ojos grises se quedaron fijos en su imagen reflejada en el espejo. La hoja, detenida a la altura del pómulo derecho, comenzó a clavarse en la carne. Con los dientes apretados, y sin parpadear, Eishemhaim bajó la mano, y el filo descendió, alargando la longuitud del corte, y haciendo que la sangre saliera de manera fluida.

Cuando parpadeó de nuevo, dejó la cuchilla a un lado, abrió el grifo, y estuvo unos segundos quitándose la sangre de la cara, y viendo cómo se mezclaba con el agua caliente, yéndose por el desagüe. Aprovechando que la hemorragia iba remitiendo, untó la punta de un bastoncillo con alcohol, y se limpió la herida.

Tras salir del baño, se dirigió hacia la cama, sobre la que descanaba una camisa de color granate, un pantalón de vestir azul marino, y unos zapatos neEpílogo

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gros, que descansaban a sus pies. Se vistió con gran calma, sabedor de que no tenía ninguna prisa. Acabó de atarse los cordones de los zapatos, salió del dormitorio, y, tras bajar la escalera que llevaba al piso inferior, se dirigió hacia la puerta principal.

Descolgó una chamarra de cuero que colgaba del perchero de madera junto a la puerta, y, después de ponérsela, salió de casa.

La doctora Elliot Jordan se inclinó, con su respingona nariz a escasos centímetros del cuerpo que estaba en la camilla. Del cuello a los pies, estaba de una pieza. Más arriba del cuello, sólo presentaba un muñón sanguinolento, donde antes había estado la cabeza, y donde ahora sólo había sangre reseca, y una empuñadura plateada en forma de cobra, con los ojos rojos.

Tratando de no despistarse con tan artesanal obra, se centró en las marcas de los pies: tenía moratones a la altura de los tobillos, de donde la habían atado con fuerza, al igual que en las muñecas. El resto del cuerpo no presentaba ni una magulladura. Eso sí, presentaba grandes salpicaduras de sangre.

En un lateral del cuello, observó algo que concentró toda su atención. Se acercó aún más, y lo pudo ver mejor: un pequeño agujero, de similares características al que tenía el cuerpo examinado el día anterior. Alargando la mano, cogió una cámara, e Iñaki Santamaría

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hizo varias fotografías.

Alzó la mirada, y vio los dos puntos rojos de los ojos de la cobra, mirándola con gran fijeza. Un escalofrío le recorrió la espalda. Era un trabajo tan artístico como terrorífico. Le pareció curioso que apenas tuviera sangre. Sus manos se des lizaron sobre ella, y sintió un fuerte impulso de sacarla. Pero, en su lugar, sacó su móvil, e hizo una llamada.

La detective Judith White tenía su mirada fija en el cielo, cubierto por completo de grises nubes, entre las que se colaban unos tímidos rayos de sol. Sintió unas pequeñas gotas sobre su rostro, provenientes de la cercana bruma matutina.

- Detective White.

La chica morena bajó la mirada, y vio a David St.

James a su lado, mirándole con sus ojos marrones y brillantes bien abiertos. -¿Se encuentra bien?

Judith suspiró hondo, y movió la cabeza, asintiendo.

- Sí; sólo estaba pensando un poco, sin más.

- Los forenses se han retirado. Podemos inspeccionar el cadáver, antes de que lo manden al depósito.

Epílogo

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- Bien. Vamos a ello.

Ambos pasaron por debajo del cordón policial, y caminaron hacia el cadáver. Un móvil comenzó a sonar, y St. James lanzó una maldición, al tiempo que contestaba. Judith detuvo su paso.

- Inspector Jefe St. James al habla.

- Buenos días, Inspector saludó una voz de mujer al otro lado de la línea -. Le habla la doctora Elliot Jordan.

- Saludos, doctora Jordan. Usted dirá.

- Tengo ante mí al cadáver del que me advirtió ayer.

- Pues yo tengo ante mí uno que le hará compañía en breve.

La doctora Elliot resopló. -¿Otro? Esta ciudad se va por el desagüe cada día que pasa. -¿Algo más que desee decirme?

- Sí. Iba a retirar el arma que tiene clavada en el cuello, y, bueno, me gustaría que hubiera algún encarIñaki Santamaría

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gado del caso delante.

St. James miró a la detective. -¿Le causaría mucho trastorno ir al Bart´s, a acompañar a la doctora Elliot mientras extrae el arma del cadáver de ayer? -¿El de Theresa Russell? No hay problema. ¿Se queda usted aquí?

El Inspector Jefe de Scotland Yard se encogió de hombros.

- Qué remedio. ¿Todavía sigue ahí?

- Aquí sigo respondió Jordan.

- La detective White se dirige hacia allí. Trátela bien mientras esté con usted.

Jordan sonrío.

- Por supuesto. La trataré tan bien como a usted.

St. James guardó silencio un momento.

- No voy a contestar a eso. Luego igual me paso por ahí, para hablar con los anestesistas.

- Como usted quiera. Que le vaya bien el día.

Epílogo

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Elliot colgó el móvil, y el Inspector Jefe de Scotland Yard guardó el suyo, y le miró a la detective. -¿Le importa? le preguntó.

- En absoluto respondió Judith, dando media vuelta -. Le pediré a la doctora una copia del informe.

Ambos se despidieron, y, mientras la detective se dirigía hacia su coche, St. James se aproximó al cadáver. Alzó los ojos, y resopló.

- Bueno, allá vamos.

Melinda Shacks se levantó de la cama, y salió de su dormitorio. Las puertas de los otros dos dormitorios estaban abiertas, con lo que supo que las dos niñas se habían marchado ya a clase. Abrió la cuarta puerta del piso superior, entró en el baño, y se dio una ducha rápida.

De vuelta en su dormitorio, una toalla blanca y mojada descansaba sobre la cama, mientras la chica morena, ataviada con una blusa azul marino, y una falda de color crema, se ajustaba unas botas negras en las piernas.

Cuando terminó de vestirse, fue hacia el tocador, sacó un colgante, una pulsera y unos pendientes, y se quedó mirando un reloj de bolsillo dorado, en cuyo reverso había grabada un águila. Sonrío de Iñaki Santamaría

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forma amplia, enseñando los dientes, se puso la pulsera en la mano derecha, los pendientes, y se puso un reloj en la mano izquierda, antes de ponerse el colgante.

Cuando estuvo lista del todo, bajó a la cocina, y, como acostumbraba cada mañana, encendió el televisor mientras se ponía a prepararse el desayuno.

El agua comenzó a hervir en la cafetera, al tiempo que una presentadora con el rubio pelo corto, ojos azules, y con una blusa blanca, que transparentaba de forma sutil un sujetador de un color más oscuro, hablaba sobre un terrible asesinato acaecido en la ciudad el día anterior.

Melinda echó un chorro de leche fría en una taza, le añadió el café, y lo mezcló, añadiendo un terrón de azúcar. Cogió la taza por el asa, y se giró, justo cuando la presentadora del informativo terminaba de hablar, y se daba paso al video.

La chica morena se había quedado petrificada, con sus ojos marrones clavados en las imágenes que salían en el televisor, y en las que se veía una calle acordonada por la policía, y que ella conocía bien.

La voz en off del informador comentaba cómo se había encontrado en su domicilio el cuerpo sin vida de una mujer anciana. Contaba cómo los policías habían acudido siguiendo una pista, y, al entrar, hallaron el cadáver. Los agentes del orden no Epílogo

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habían dado más explicaciones al respecto, pero las cadenas televisivas, mediante una ardua tarea de investigación entre los vecinos de la zona, tenían ya el nombre de la mujer fallecida: Theresa Russell. El nombre salía en la pantalla acompañado de una foto de la anciana.

La voz del reportero siguió hablando, pero Melinda ya no fue capaz de escuchar nada más. Sus sentidos se habían embotado, y sintió cómo las fuerzas huían de ella. Sus piernas temblaron, y tuvo que sujetarse para no caer. Notaba un fuerte dolor en el pecho, y le costaba respirar.

Hubo de esperar unos minutos, para poder levantarse de nuevo, ya un poco recuperada. Alzó la mirada, y volvió a mirar la pantalla de televisión, como si quisiera cerciorarse de que lo que había visto y oído era verdad. Su mente no procesaba del todo la noticia, y su cuerpo se movía a cámara lenta. Olvidándose por completo de la mancha de café que ensuciaba el suelo, salió de la cocina.

St. James examinaba el cadáver con gran detenimiento. A primera vista, no presentaba heridas, y lo más destacable era que no parecía haberse defendido de su atacante. Pensó en que trabajaba como escolta, y que, al menos, debería haber tratado de hacerle frente. La inscripción del ascensor cruzó su mente como un relámpago: "EL HOMBRE EQUIVOCADO PARA PROTEGER". Igual tenía más Iñaki Santamaría

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razón de lo que parecía.

Con un cuidado extremo, puso las dos manos a ambos lados del cuello, y lo giró de forma leve, dejando al descubierto un pequeño agujero. El Inspector Jefe de Scotland Yard resopló, mirando al cielo:

"Por supuesto", pensó.

Aparte de eso, el cuello presentaba un gran moratón todo alrededor. St. James frunció el ceño, y mandó llamar a uno de los agentes, quien acudió enseguida.

- Dígame, agente. ¿Está el cuerpo tal cual lo encontraron? antes de que pudiera responder, el Inspector añadió -. Aparte del hecho de que antes estaba en el agua, y ahora está en tierra firme.

El agente respondió con voz con voz firme y segura.

- Sí, señor. Sólo lo hemos tocado para sacarlo del agua.

St. James sacó un bolígrafo, y elevó la manga que cubría el brazo del cadáver, deteniéndose a la altura del antebrazo. Un gran moratón lo rodeaba. Pensó durante unos instantes, y luego miró al agente.

- Gracias. Puede retirarse.

El policía asintió con la cabeza, y se retiró. El homEpílogo

144

bre de Scotland Yard se incorporó, y se limpió las rodillas. Unos hombres se acercaron con una camilla, levantaron el cuerpo, y se lo llevaron. Solo ahora, St. James alzó la mirada, y sintió las pequeñas gotas de lluvia cayendo sobre su rostro.

Elliot Jordan levantó la cabeza cuando oyó el pitido del ascensor al llegar. El sonido de las puertas al cerrarse, dejando en silencio el hilo musical, precedió al de unos pasos acercándose hacia ella. Reconoció el sonido característico de calzado de mujer, y miró al gran reloj redondo que tenía en la pared.

- Por aquí dijo, cuando los pasos se detuvieron.

Pocos segundos después. Judith White aparecía ante la doctora, con paso firme y decidido.

- La detective White, imagino.

Judith miró a la doctora, con su bata blanca y los guantes ensangrentados, con el cadáver con el tórax abierto sobre la camilla a su lado, impertérrita. Imaginó que sería la fuerza de la costumbre. Un escalofrío le recorrió la espalda al pensar que eso le podía pasar a ella.

- Doctora Jordan, supongo.

Elliot arrugó la nariz.

Iñaki Santamaría

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- No ha podido resistirse, ¿verdad?

- Usted ha empezado.

- Eso también es verdad. ¿Me acompaña a la mesa de operaciones?

- Le sigo, aunque imagino que no quedará muy lejos.

- Qué observadora.

La doctora se giró, y comenzó a ir hacia la gran camilla metálica, con el cuerpo con el tórax abierto sobre ella. A su espalda, la detective la seguía, con las manos a la espalda, y con cara de circunstancias: tenía la sensación de que ninguna de las dos se había caído bien de primeras, y aquello podía hacerse muy largo.

Jordan se detuvo en la parte de la camilla donde estaba la empuñadura de la espalda. Sus ojos azules miraban a la otra chica, que se quedó frente a ella, y la miraba sin decir nada.

- Puede relajarse, detective dijo, con una amplia sonrisa -. Sólo quería incomodarla un poco. En realidad, soy de lo más sociable.

Judith tardó unos instantes en reaccionar.

- Vale. Aclarado todo. ¿Me informa?

Epílogo

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La doctora rubia cerró sus dos manos sobre la empuñadura de la espada, y respiró de manera profunda. Con mucho cuidado, fue tirando, y la hoja fue saliendo, despacio, pero sin pararse. Judith se sorprendió al percatarse de que había estado aguantando la respiración, en unos segundos que parecieron extenderse por toda la eternidad.

Por fin, la hoja del arma salió en toda su longitud, y la doctora la dejó con un cuidado casi reverencial sobre una mesa metálica. Judith se acercó, con sus ojos abiertos como platos: sus pupilas estaban fijas en la afilada hoja de más de medio metro, cubierta de sangre, que descansaba sobre la mesa. La doctora Jordan la miraba, también, en silencio.

- Impresiona dijo, al cabo de un rato.

White asintió con la cabeza, sin emitir una sola palabra, y elevando la mirada a la empuñadura con la cobra de ojos rojos mirándola con gran fijeza. Frente a ella, la doctora se aproximó a la grabadora.

- Como el Inspector Jefe de Scotland Yard había indicado, el arma que atraviesa el cuerpo de la fallecida es una katana. La empuñadura tiene forma de cobra, con dos piedras rojas en los ojos.

Mientras Elliot seguía hablando, Judith parpadeó, y sintió cómo la sangre le volvía a recorrer el cerebro.

Iñaki Santamaría

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- Perdone. ¿Puede repetir eso último que ha dicho?

La doctora la miró sin entender del todo. -¿Que es una katana?

- Lo anterior.

- Como el Inspector Jefe de Scotland Yard había indicado repitió Elliot. -¿St. James se lo había dicho?

- Sí, anoche. Me dijo que habían hallado otro cadáver, y que tenía una katana incrustada en la cabeza.

Bueno, en lo que quedaba de ella.

La detective se quedó un momento en silencio, tratando de encajar todas las piezas en su mente. -¿Se encuentra bien? le preguntó la doctora.

Judith respiró, y exhaló el aire muy despacio.

- Sí, sin problema. Gracias, doctora. Ha hecho usted un muy buen trabajo. Ahora, si me disculpa, he de irme.

- Faltaría más. ¿Le acompaño?

- No hace falta, gracias. Recuerdo el camino.

Epílogo

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- Era por ser amable. No se enfade, que le sienta mal.

Judith sonrío, y, dando media vuelta, caminó por el pasillo de vuelta al ascensor; mientras sacaba su móvil, y marcaba a toda prisa un número.

Friederich Eishemhaim abrió la puerta de su casa, con una bolsa en su mano. Apenas le había dado tiempo a cerrar la puerta, cuando el teléfono comenzó a sonar. Extrañado, descolgó el auricular, y contestó. -¿Sí?

Durante unos segundos, nadie contestó al otro lado de la línea.

- Friederich dijo por fin una voz de mujer.

- Dime, Melinda. -¿Qué tal?

- Por lo que me transmite el tono de tu voz, mejor que tú. ¿Qué mal ha pasado a una hora tan temprana?

- Han matado a la madre de John.

Iñaki Santamaría

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Friederich se quedó sin palabras al oír la noticia. -¿Hola? ¿Sigues ahí?

- Sí, aquí sigo. ¿Estás segura de eso?

- Lo he visto esta misma mañana, en las noticias.

- Vaya forma de empezar el día. ¿Y qué tal estás? ¿Cómo te ha sentado la noticia?

Shacks se tomó unos segundos para ordenar un poco las ideas en su mente.

- Pues no te sé decir, la verdad. Siempre es triste que alguien muera, y más así.

- Pero…

- Una persona tan pérfida y manipuladora se merece eso, y mucho más.

Eishemhaim se humedeció los labios, y exhaló el aire con lentitud. -¿Y del querido hijo se sabe algo?

- No han dicho nada aún; sólo que no se sabe nada de él.

El joven de Munich frunció el ceño.

Epílogo

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- ¿Y qué esperamos que ocurra?

El silencio se adueñó del hilo telefónico. Por no oírse, no se oía ni la respiración de ninguno de los dos. Al de unos segundos, que se hicieron eternos, Melinda suspiró, y de sus labios salieron muy despacio dos palabras. -¿La verdad?

Eishemhaim tragó saliva.

- Entiendo. Bueno, si te enteras de algo, avísame.

- Lo haré - Melinda guardó silencio de nuevo -. Me da miedo preguntarte…

- Ya lo sabes dijo Eishemhaim, con voz grave -.

En eso no he cambiado.

La chica esbozó una ligera sonrisa, que duró menos de un segundo.

- Se me olvidaba lo firmes que son tus convicciones.

- Las convicciones son lo único que acaba por quedarle a las personas. Alguien sin ellas es peligroso.

- Gran verdad es ésa. Bueno, te mantendré al corriente.

Iñaki Santamaría

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- Gracias. Pasa buen día.

- Lo intentaré. Dentro de un rato tengo que ir a ver a la psicóloga.

A Friederich se le disparó el pulso de golpe, al tiempo que un terrible dolor de cabeza le atravesaba de una sien a otra, como si cien clavos ardiendo se le clavaran de uno en uno, muy despacio. -¿Friederich? ¿Estás bien?

El joven rubio respiró, y expulsó el aire muy despacio, logrando calmarse un poco.

- Sí, estoy bien. Al menos, tendrás algo interesante que comentar con ella. -¿Seguro que estás bien? Te noto algo rara la voz.

- Es sólo que hoy no he dormido todo lo bien que me hubiera gustado. No te preocupes.

- Vale, si tú lo dices…

- Tú ten buen día, y estate tranquila.

- Gracias, Friederich.

- De nada.

Friederich colgó, suspiró, y miró su reloj.

Epílogo

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- Maldita sea. Con lo que aún tengo que hacer…

Enfadado de forma visible, dio media vuelta, y salió de cas a.

St. James se encontraba andando por la calle, absorto en sus pensamientos, cuando un coche se detuvo ante él con un fuerte chirrido de neumáticos.

En su interior, pudo ver a Judith White, con las manos en el volante y la mirada fija al frente. La ventanilla ante el Inspector Jefe se bajó.

- Me alegra verla, White. Justo ahora iba a…

- Suba al coche se limitó a decir ella, con tono grave, y sin apartar la mirada.

St. James permaneció unos segundos sin parpadear. -¿Cómo dice?

La respuesta tardó en llegar. Sólo tres palabras, espaciadas entre sí un par de segundos.

- Suba al coche repitió Judith, alargando el brazo, y abriendo la puerta.

St. James se encogió de hombros. Subió al coche, y cerró la puerta.

Iñaki Santamaría

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- Muy bien. Ya estoy aquí. ¿Qué me quiere decir?

Con un gesto brusco, le tiró una carpe ta de color marrón os curo. St. James la abrió, y se puso a hojearla.

- Parece el informe de la autopsia de Theresa Russell siguió pasando hojas, hasta detenerse en las fotografías de la espada -. Ah, vaya. Veo que la doctora Jordan extrajo la espada del cuerpo. Bonita katana.

White siguió en silencio un rato más, hasta que golpeó con violencia el volante, y se giró hacia St. James. -¡Ya basta!

El Inspector Jefe de Scotland Yard le miró con los ojos muy abiertos. -¿Perdón? ¿Cómo dice?

- He hablado con la doctora. Me ha dicho que usted identificó la espada antes de que la extrajera.

St. James le alcanzó una foto ampliada de la empuñadura en forma de cobra. -¿Bromea, verdad? ¿Ha visto bien la empuñadura?

Sólo puede ser de una katana. No hace falta ser un experto en armas para saberlo.

Epílogo

154

- ¿Y por qué no me dijo nada?

St. James la miró con una sonrisa burlona.

- Ya lo sabe ahora. ¿Va a seguir chillándome, o podemos seguir?

La detective respiró hondo, y se fue calmando de manera visible.

- Eso está mejor. ¿Hacia dónde iba? preguntó St.

James.

- A la escena del primer crimen. -¿Al Metro? ¿Y para qué?

- Quisiera analizar la zona donde se encontró el cadáver.

- No quiero parecerle pedante, pero ya la examiné yo.

- Bueno, por darle un repaso no creo que pase nada.

Si no tiene usted inconveniente, claro.

- En absoluto. De hecho, le puedo acompañar, si usted quiere.

- Cuatro ojos y dos mentes pensantes son mejores que la mitad. Pero no dé mucho la tabarra, o le haré Iñaki Santamaría

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salir.

- Prometido.

A regañadientes, Judith arrancó el coche de nuevo, y se puso en camino hacia la estación de Metro de Baker St.

Melinda Shacks hojeaba una revista, mientras esperaba en la consulta de Isabel Khüntz, la doctora a la que llevaba viendo desde hacía ya tres años; aunque los últimos meses estaba nerviosa siempre que le tocaba ir. A Friederich no le hacía especial gracia que lo hiciera. No tenía en gran estima a los de la profesión innombrable, como le gustaba decir. Pensaba que se limitaban a vivir en sus despachos, llenos de libros inútiles, y por completo ajenos a la vida real; lo que, según él, invalidaba cualquier consejo que diesen.

Tras una leve espera, la puerta se abrió, y una mujer morena, con un vestido verde, y medias negras, se detuvo bajo el umbral.

- Melinda anunció -. Adelante.

Shacks dejó la revista sobre la mesa de cristal ante el sofá en el que estaba sentada, se levantó, y, tras saludar a la doctora Khüntz, entró en su despacho.

La puerta se cerró tras ella. Mientras la doctora paEpílogo

156

saba por su lado para dirigirse a su escritorio, Melinda echó un vistazo a su alrededor: el sofá negro de cuero donde se sentaba, las estanterías llenas de libros, y la barrera entre la seguridad del mundo teórico y la temida frialdad de la realidad: una mesa de madera brillante, con una lámpara dorada con la parte superior de color verde turquesa. Una moqueta verde lima en el suelo, y las paredes llenas de diplomas y títulos completaban la estampa de la habitación.

Khüntz se sentó en el sillón de color pardo que había tras la mesa; el mueble emitió un resoplido al reposar su espalda sobre el respaldo.

- Por favor, siéntese invitó, con un gesto de la mano.

Melinda suspiró, y se dirigió hacia el sofá, con el molesto pensamiento en su mente de que en alguna parte de aquel despacho iba a aparecer Friederich, diciéndole que, una vez más, él tenía razón. Tras sentarse, cruzó las piernas, y puso las manos sobre las rodillas. La doctora cogió un bolígrafo, y abrió un cuaderno.

- Bueno, ¿y qué tal va todo?

Melinda suspiró.

- Pues no muy bien. Está siendo una semana bastante convulsa.

Iñaki Santamaría

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- Curiosa palabra, la que ha escogido.

- Pero acertada. -¿Por? ¿Qué ha pasado?

Melinda se inclinó hacia delante, y se humedeció los labios.

- Verá. Esta mañana me he enterado de que la madre de mi ex ha fallecido.

- Vaya, ya lo siento. ¿Y él qué tal está?

- Pues él ha desaparecido, y no hay ninguna pista de dónde puede estar.

La doctora se tomó unos segundos para apuntar en su libreta. -¿Y cómo se siente al respecto?

Shacks se encogió de hombros.

- La verdad, me ha generado sentimientos encontrados. No sé si alegarme, sentirlo, las dos a la vez, o ninguna. Es una situación complicada.

- Una respuesta muy concreta.

- No se ofenda, doctora, pero nadie sabe mejor que Epílogo

158

yo cómo me siento. Por lo tanto, no hay nadie que pueda darle una respuesta más concreta al respecto de mis sentimientos.

Khüntz siguió apuntando en su libreta.

- Le veo bastante resolutiva en sus respuestas. -¿He dicho algo que no fuera verdad?

- En absoluto; al contrario.

- Pues eso.

El silencio se adueñó de la estancia.

- Y, por lo demás, ¿Qué tal todo?

Melinda se reclinó en el sofá, más tranquila.

- Un poco como siempre. Las niñas siguen dando guerra con las clases. -¿Alguna idea de por qué puede ser?

- Si así fuera, ¿no cree que ya lo habría solucionado?

- No tiene por qué. Si ellas no quieren, no hay nada que hacer. Por mucho que intente, o que les diga.

Melinda suspiró, y asintió con la cabeza: lo mismo Iñaki Santamaría

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que Friederich le había dicho, cuando le preguntó qué estaba haciendo mal con Clara y Nhora. Y sin necesidad de llenar la pared de diplomas.

- Y, cambiando de tema, ¿Qué tal vas con lo último que hablamos?

Shacks notó cómo su cuerpo se tensaba de forma involuntaria.

- Pues voy bien, la verdad.

- Me alegro de que hayas pensado en ello, y te hayas percatado de que, en realidad, no te aporta nada.

Melinda se tomó unos segundos antes de responder.

- Sí que he pensado en ello. Y, la verdad, es que he descubierto que me aporta lo más importante: me trata con respeto, me hace sentirme querida tal como soy, y me da su apoyo cuando lo necesito.

- Eres consciente de que estarías mejor con alguien de tu edad, ¿verdad?

- Claro. Como John, que le saca once años, y es un malcriado. Como un niño grande y mimado.

- Bueno, para todo hay excepciones dijo Khüntz, con el aire solemne de quien no quiere admitir una equivocación.

Epílogo

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- En eso estamos de acuerdo dijo Melinda, observando cómo la doctora se hinchaba de orgullo -.

Por eso prefiero estar con uno de 29, que me transmite con su presencia una paz interior que nunca he sentido, que estar con alguien de mi edad que me amarga la vida.

La doctora frunció el ceño, no muy contenta con esa respuesta. Mientras apuntaba en su libreta, Melinda respiraba para intentar calmar los latidos de su corazón. Khüntz se disponía a hablar de nuevo, cuando el teléfono sonó.

- Disculpe.

La doctora descolgó el auricular, y Shacks resopló, aliviada por tener un breve respiro. -¿Diga? Sí, soy yo. ¿Para hoy? Pues no sé, tendría que mirar. Bueno, como quiera. Ahora le confirmo abrió un cajón del escritorio, sacó una agenda, y comenzó a pasar hojas -. ¿Para cuándo querría una?

Sí, podría ser, pero sería la última sesión de hoy.

Muy bien, a esa hora le espero.

Khüntz colgó, y juntó las manos sobre el escritorio.

- Perdone la interrupción.

- No pasa nada. Gajes del oficio, imagino.

Iñaki Santamaría

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- Bueno, por lo que me ha contado, parece que tiene las cosas claras.

Melinda asintió, mientras se preparaba para el inminente golpe bajo. -¿Y sus hijas qué tal lo ven? ¡Ahí estaba! Directo a donde más daño podía hacer.

La miró con los ojos entrecerrados, seria.

- Pues, por lo que sé, ellas se llevan bien con él, y al revés.

- Me alegro, pero, que yo recuerde, la pequeña sentía una especial predilección por John.

Shacks resopló.

- No quiero sonar como una mala madre, pero es una niña de ocho años, hablando de un adulto que le consiente todos sus caprichos, y que desautoriza a su madre cuando ésta la castiga, o le dice que no a algo. En su lugar, ¿no sentiría también predilección por é l?

La doctora movió la cabeza en un gesto de afirmación casi imperceptible.

- Visto así… - hizo una pausa -. ¿Y con su "amigo" no tiene ese problema?

Epílogo

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- En absoluto. Friederich siempre me apoya, y sólo con su presencia ya me transmite paz. Y siempre puedo contar con él cuando lo necesito.

- Tal y como lo cuenta, parece el hombre perfecto.

- Bueno, todos tenemos nuestros defectos, y él es el primero que conoce y admite los suyos. Así que no sé qué decirle.

- Me alegro, porque ahora soy yo la que quiere decirle algo.

Melinda notó cómo su cuerpo se tensaba de repente. De forma instintiva, clavó sus uñas en el sofá.

- Como ha dicho, todos tenemos defectos, y cometemos errores. Y es importante reconocerlo, y admitirlos, para poder corregirlos. Por eso, quiero decirle que me he equivocado al decirle que no le aporta nada en su vida.

Shacks la miraba boquiabierta, con los ojos bien abiertos. -¿Me lo está diciendo en serio? -¿Me nota usted que bromeo?

Melinda se encogió de hombros.

- Pues no sabría muy bien qué decirle, la verdad.

Iñaki Santamaría

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- Se lo digo en serio.

- Entonces, ¿Qué debería hacer?

- Si tan beneficioso es para usted, le recomiendo que siga con él.

Shacks seguía sin saber cómo reaccionar.

- Le haré caso dijo, por fin -. ¿Algo más que quiera decirme?

- No. ¿Y usted?

Melinda se levantó del sofá, y se quedó mirándola.

- Gracias. De verdad.

Khüntz esbozó una leve sonrisa.

- De nada. Antes de irse, permíta me un último consejo: procure ser feliz.

- Lo intentaré. De nuevo, muchas gracias.

Melinda abrió la puerta, y salió del despacho.

Khüntz resopló, y se reclinó sobre el respaldo de su silla.

David St. James miraba hacia arriba, oyendo el goEpílogo

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teo de agua que sonaba sobre su cabeza. A unos diez metros de él, Judith examinaba con total detenimiento la zona donde se había encontrado el primer cadáver. Sus ojos marrones miraban a los cristales con sangre reseca. Luego, miraba de nuevo hacia donde estaba la cadena enganchada al rail de la vía.

La luz de la linterna iluminó la pared ante ella, y leyó la inscripción escrita. Sólo tres palabras, que hicieron que sus pupilas se quedasen allí fijas, y que, sin darse cuenta, aguantase la respiración.

Los pasos de St. James acercándose sonaron muy lejanos, incluso cuando se detuvieron a su lado. El único ruido que se oía era el de las gotas de agua cayendo del techo. Judith suspiró. -¿Y bien? pregunto el Inspector Jefe.

La detective giró la cabeza, y señaló a la cadena del suelo. -¿Por qué retrocedió?

St. James la miró, sorprendido ante la pregunta. -¿Cómo dice?

- Si estaba ya en la explanada, ¿Por qué volvió a la vía?

- Estaría aturdido, confundido, desorientado… CuIñaki Santamaría

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alquier cosa. Quién sabe lo que le pasaría por la cabeza.

- Cierto. Quién lo sabe.

Volvió a echar un vistazo al suelo, esta vez donde había una mancha sanguinolenta perteneciente a lo que antes había sido un pie. Alzó la mirada, y miró hacia el oto extremo, donde estaba el Metro detenido. -¿Allí hay un cambio de agujas? preguntó White.

- Sí respondió St. James -. Y en el otro lado, también. ¿Por? -¿Le importa ir, y cambiar?

El Inspector Jefe dio media vuelta, se fue por donde había venido, y se detuvo ante el cambio de agujas, accionándolo con un estruendo metálico. Judith observó cómo el rail se movía, haciendo que la cadena emitiera un leve ruido. -¡Ya está! voceó St. James -. ¿Ahora, qué?

- Vuelva aquí, por favor.

St. James se reunió con la detective.

- Espere un momento dijo ella, dando media vuelta, y yéndose al otro lado.

Epílogo

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En la distancia, los pasos de Judith se fueron atenuando. Se oyó un ruido metálico, y las vías cambiaron su ubicación. Otro ruido metálico, y las vías volvieron a moverse, esta vez, acompañados por un tintineo.

White se juntó con su compañero.

- Usted dirá se limitó a decir St. James.

- Los cambios de aguja, al moverse, iban moviendo la cadena. Repetido varias veces, ocasionó la asfixia.

- Vale. Tiene sentido. Pero, entonces, surge la pregunta… -¿Cómo activar las dos agujas a la vez?

Ambos estuvieron pensativos un momento.

- Una se puede activar de forma manual dijo de pronto el Inspector Jefe -, y el otro con un dispositivo a distancia.

- Parece lógico. Pero, ¿Por qué no hemos encontrado el receptor?

- Ahora mismo, sólo se me ocurren dos opciones: o se lo llevó tras asesinarle, o el emisor era lo bastante útil para que no hiciera falta.

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- Sea como sea, aquí no lo vamos a encontrar resopló la detective -. Este caso me está empezando a tocar la fibra sensible.

St. James sonrío de forma burlona.

- Si se lo cuenta a alguien, tendré que matarle. Lo sabe, ¿verdad? advirtió Judith.

- Algo imaginaba. ¿Q ué quie re mirar ahora?

- Me gustaría hablar con la doctora, si le parece bien.

- Sin problema. Tengo una lista de anestes istas con los que debatir.

- Dos pájaros de un tiro.

- Eso es.

Ambos comenzaron a andar hacia la salida.

El timbre de la puerta sonó. Tras unos segundos de espera, la puerta se abrió, y un hombre alto y moreno se quedó observando a la figura vestida de negro que tenía ante él. Con su cabeza y sus hombros siendo martilleados por las pesadas gotas de lluvia que caían del cielo.

Epílogo

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- Ya pensaba que no ibas a venir.

- Ya me conoces, Michael dijo Friederich Eishemhaim -. Me gusta estar ocupado. -¿Vas a pasar? preguntó Canyon.

El hombre rubio miró el reloj, y suspiró.

- Sí, claro. Tengo tiempo.

Canyon se hizo a un lado, Eishemhaim subió la media docena de escalones que le separaban de la entrada, y la cruzó. La puerta se cerró tras él, y Canyon se le acercó. -¿Quieres tomar algo?

Friederich se quitó los guantes de piel que cubrían sus manos, así como el largo abrigo de cuero, y lo colgó en el perchero de madera que había tras la puerta.

- Un botellín de agua, si haces el favor.

- Te preguntaría cómo la quieres, pero sé la respuesta.

- Y el agua fía, por favor dijo el invitado, sonriendo.

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Canyon le miró, en silencio. Luego esbozó una sonrisa.

- Claro. Ahora mismo.

Mientras Eishemhaim se sentaba en el sofá, su anfitrión fue a la cocina, regresando al de poco con un botellín de agua en una mano, y un vaso de whisky en la otra. Tras dejar las bebidas sobre la mesa de cristal, se sentó en el sillón que había junto al sofá.

- Bien, Friederich. Tú dirás. ¿Visita de cortesía?

El hombre rubio echó un trago largo de agua, y se reclinó sobre el respaldo.

- Verás, Michael. Sólo me queda un asunto que tratar, así que puede considerarse una visita de despedida.

- Entiendo. Bueno, es un momento que sabríamos que llegaría.

- No te me pongas ñoño. La cosa está que arde, y tengo que enfriarme un poco. -¿Ya has acabado?

- Esta tarde. Sólo me queda un… cabo que atar. ¿Tú has eliminado tu rastro?

Epílogo

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Canyon bebió un trago de whisky, que saboreó mientras se reclinaba sobre el respaldo de su asiento.

- Sin problema. Todo ha quedado registrado en el departamento de ingeniería, y nada coincide ni en nombre, fechas, ni nada. Puedes estar tranquilo. -¿Seguro? -¿Alguna vez te he fallado?

- Espero que sea una pregunta retórica.

- Claro que sí.

Eishemhaim rió, y miró su reloj. -¿Tienes prisa? preguntó Canyon.

- Ya sabes que me gusta mirar el reloj varias veces a lo largo del día. Pero un poco apurado sí que voy de tiempo.

- Bueno, en tal caso no me gustaría entretenerte.

Acaba lo que tengas que acabar, y sé feliz.

Friederich se incorporó, y Michael hizo lo mismo.

Ambos se abrazaron.

- Gracias por tu ayuda, Mike.

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- No se merecen. Para eso están los amigos. Te acompaño a la salida.

- Gracias. No me gustaría perderme.

Los dos fueron hacia la puerta, y Eishemhaim se detuvo de repente. -¿Qué pasa, Friederich? preguntó Canyon -. ¿Estás bien?

- Me acaba de cruzar una idea por la mente.

Hubo un momento de silencio. -¿Y la vas a compartir conmigo, o te la vas a guardar?

- Creo que mejor me la guardo. Toda chica debe tener sus secretos.

Mike sonrió, y asintió con la cabeza, al tiempo que abría la puerta.

- Vale, como quieras.

Ambos se despidieron con un fuerte apretón de manos, y Eishemhaim salió de la casa; tras ponerse el abrigo de cuero, y ajustarse los guantes de piel en sus manos. Canyon cerró la puerta, y, negando con la cabeza, sonrió.

Epílogo

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- Buena suerte, amigo.

El coche se detuvo. Los limpiaparabrisas iban y venían con rítmico son, y, en el interior, la detective Judith White golpeteaba sobre el volante. A su lado, David St. James la miraba de reojo. -¿Lo va a decir ya, o va a seguir torturándonos al volante y a mí?

White resopló. La lluvia caía ahora con fuerza sobre el cristal.

- Estaba pensando en la espada respondió, diciendo las palabras muy despacio.

- La verdad es que la empuñadura era preciosa. Antes sí que hacían bien las cosas, no como ahora, que…

- El caso interrumpió Judith de forma brusca -, es que he estado pensando en alguien a quien puede pertenecer. -¿Y va a compartir la información?

La detective guardó silencio un momento, meditando bien su respuesta.

- Hace mucho tiempo comenzó a decir -, un buen amigo me preguntó si estaría bien pasar por la kataIñaki Santamaría

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na al ex de su pareja, si éste le hacía la vida imposible.

- Ya me acuerdo. Y usted le dijo que St. James calló de repente, mientras su acompañante apartaba la mirada con rapidez -… Espere un momento. ¿No me estará diciendo que…?

Judith parpadeó, con su mirada perdida en algún punto a través de la lluvia.

- Vamos, Judith. No puede hablar en serio.

- Me temo que es una posibilidad que deberíamos considerar. Por mucho que nos desagrade.

El Inspector Jefe de Scotland Yard resopló, manchando el cristal de la ventanilla con su aliento.

- Está bien dijo, por fin -. Usted dirá.

Judith no respondió; se limitó a girar la llave en el contacto, y a arrancar el coche a toda velocidad.

Escuchando el ruido de la lluvia que caía en pesadas gotas sobre el cristal, Friederich Eishemhaim suspiró, y miró por la ventana: desde su escritorio tenía una esplendida vista panorámica de la ciudad de Londres envuelta por la niebla.

En su rostro se dibujó una sonrisa al imaginarse en Epílogo

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su adorado Londres victoriano, de finales de 1800; donde siempre había pensado, y así lo había dicho en múltiples ocasiones, que pertenecía. No sabía explicar por qué. Igual, en alguna vida anterior, sus pies habían cruzado las adoquinadas calles victorianas, envueltas, al igual que más de 100 años después, justo en aquella noche, por el velo misterioso de la niebla.

En la lejanía, el Big Ben sonó. Las campanadas llegaron como un sonido lejano, y le sacaron, de forma brusca, de su maraña de pensamientos. Muy despacio, giró la cabeza, y sus ojos grises se clavaron en la blanca hoja de papel, que resaltaba en la superficie de la mesa de madera tras la que se encontraba.

Notó cómo su pulso se aceleraba, y un insufrible dolor le cruzó la cabeza de una sien a otra. Cerró los ojos, y respiró muy despacio. Le tomó unos segundos, pero logró tranquilizarse. Abrió los ojos, y, con paso decidido, se encaminó hacia el escritorio de madera.

O lo hacía ahora, o nunca.

Se sentó en el sillón tras el escritorio de madera oscura, tiró del cordel dorado de la lámpara, y la luz incidió de manera directa sobre el folio en blanco, a cuyo lado quedó revelado un bolígrafo de punta fina y tinta negra.

Iñaki Santamaría

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Se reclinó sobre el respaldo del sillón, y resopló.

Sentía su cuerpo tenso, y respiró de forma honda, al tiempo que se percató de que tenía las uñas clavadas en los reposabrazos. Decidió tomarse unos minutos de descanso, para relajarse, y ordenar un poco las ideas.

Un trueno sonó en el cielo, despertándole de la leve ensoñación en la que había caído, y que, a decir verdad, le había venido mejor que bien. Llevaba algo de sueño acumulado en los últimos días, lo que, unido a una larga lista de cosas que tenía aún por hacer, hacía que su facultad de dormir fuese un poco pobre durante las noches.

Pero ahora se encontraba despejado, y resuelto.

Alargó la mano, cogió el bolígrafo, le quitó el capuchón, y se disponía a comenzar a escribir, cuando el timbre de la puerta sonó. Con una sonrisa sarcástica en su rostro, volvió a colocar el capuchón, y el bolígrafo regresó a su lugar de origen.

- Será que la divinidad no quiere que escriba la carta hoy se dijo, mientras apagaba la lámpara.

Se levantó del sillón, salió del despacho, cerró la puerta tras él, y bajó las escaleras hacia el piso inferior, donde caminó hasta la puerta de entrada, y la abrió.

- Ésta sí que es una buena sorpresa dijo, apoyándose en el umbral de la puerta.

Epílogo

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Ante él, tratando de protegerse de la lluvia bajo la tejavana, estaban Judith White y David St. James.

- Hola, Friederich saludó la detective.

- Imagino que vienen en visita oficial, así que me tomaré la licencia de hablarles de "usted", con su permiso. -¿Podemos pasar un momento? Nos gustaría hacerte unas preguntas.

El joven rubio se hizo a un lado, y les invitó con un gesto a que pasaran.

- Faltaría más. Pasen, por favor. Están ustedes en su casa.

Judith agradeció la invitación, y fue la primera en entrar. St. James la siguió, y Eishemhaim cerró la puerta. La detective echó un vistazo al salón.

- No está nada mal señaló -. Muy acogedor.

- Gracias dijo Friederich -. La verdad es que ya venía así. Me he limitado a darle un poco mi toque personal dentro de lo que cabe. Por favor, siéntense.

Los dos agentes de la Ley se sentaron en uno de los sofás, el que quedaba frente al televisor. Su anfiIñaki Santamaría

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trión se sentó en el del lateral, y cruzó las manos.

- Bien, agentes. Ustedes dirán.

Se hizo un abrupto silencio entre los dos. Ambos se miraban de reojo, esperando a que fuera el otro quien empezara a hablar.

- Oh, vamos. No me vendrán ahora con ésas protestó Eishemhaim -. Los tres somos amigos, así que pueden decir lo que sea que hayan venido a decirme. Aunque, eso sí, les agradecería un poco de brevedad. Tengo bastantes cosas que hacer esta tarde. -¿Dónde tiene que ir? preguntó, por fin, Judith.

- Buen intento, detective. Pero no he dicho que fuera a ninguna parte. Sólo que tengo bastantes cosas que hacer.

- Por cómo lo decía, y por cómo va vestido, he supuesto que había quedado con alguien, y que tenía que reunirse con él… o con ella.

- Ya que lo plantea de forma tan sutil, es ella. -¿Y dónde van a ir?

- Lo lamento, detective. Pero un caballero no habla de esas cosas. No se ofenda, pero imaginaba que, usted, siendo mujer, lo entendería.

Epílogo

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Judith sonrió, y asintió con la cabeza. St. James tomó ahora la palabra.

- Verás, Friederich. Como sabrás, estos días han ocurrido una serie de asesinatos.

- Eso he oído en las noticias. Es inquietante que esas cosas sigan pasando en pleno siglo XXI, y en la capital del mundo civilizado.

- Una buena amiga me dijo una vez que en todos los sitios cuecen habas. El problema está en que nadie mata al cocinero.

- Una reflexión bastante acertada.

- El caso es intervino White -, que en una de las escenas del crimen ha aparecido un arma un tanto, digamos, característica. -¿Ah, sí? - Eishemhaim se inclinó hacia delante, intrigado -. ¿Y qué pistola era?

- No era una pistola respondió St. James -. Era una espada.

- Vaya. ¿En serio? preguntó Friederich -. Eso es aún más interesante. ¿Y de qué espada se trataba? ¿Un sable? ¿Un florete?

- Una katana dijo la detective, con un tono serio y grave, que retumbó por toda la estancia.

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- Entiendo. Y eso está relacionado conmigo porque…

El Inspector Jefe se aclaró la garganta, y miró de reojo a la detective, pero ésta no dijo nada.

- Nos hemos acordado de una charla en la que tú mencionaste algo sobre una katana.

- En concreto añadió Judith, ya impaciente -, preguntaste si estaría permitido pasar por la katana al ex de tu chica, si éste le estaba incordiando.

El joven rubio estuvo pensativo unos segundos.

- Ah, sí; ya me acuerdo - de hecho, creo recordar que estuvimos los tres de acuerdo en ello.

- Eso no te lo discuto dijo Judith -. Lo que me gustaría saber es si lo has llevado a cabo.

Los ojos grises de su anfitrión la miraban con gran fijeza.

- No me lo estará preguntando en serio.

- Me temo que sí.

Friederich se tomó unos segundos para asimilar la situación, y, mirándole a la detective a los ojos, respondió.

Epílogo

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- La verdad es que la idea se me ha pasado muchas veces por la cabeza. Pero seguro que a usted se le ha pasado por la mente matar a alguien, y no lo ha llevado a cabo.

- Seguro, pero comprende que tengo que hacerte la pregunta.

- Por supuesto. Y yo le doy mi palabra de que, en la última semana, no he pasado a nadie por la katana.

St. James esbozó una sonrisa, pero White le miraba seria.

- Friederich, por favor.

- Lo siento. Era por quitar un poco de tensión.

Judith seguía sin apartar la mirada de él, mientras le preguntaba si le daba su palabra, y él le respondía, serio e imperturbable, de manera afirmativa.

- Bueno, ¿Ya está contenta? preguntó el Inspector Jefe.

Judith suspiró.

- De momento, es suficiente. Pero, escúchame bien, Friederich. Como descubra un solo indicio de que me has mentido, vamos a tener problemas.

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- Me parece justo dijo Friederich, levantándose -.

Bien, agentes. Si no tienen nada más que preguntarme…

St. James le miró a Judith, quien negó con la cabeza.

- Por ahora, eso ha sido todo.

- En ese caso, y sin querer ser descortés, agradecería que me dejasen terminar de prepararme.

- Claro, faltaría más. Gracias por tu tiempo Friederich.

- Siempre es un placer estar con los amigos dijo Eishemhaim, levantándose.

St. James y Judith le imitaron, y los tres se dirigieron hacia la puerta de entrada. Friederich abrió la puerta, y, tras despedirse de sus amigos, la cerró; apoyando su espalda contra ella, y resoplando aliviado.

Miró su reloj, y caminó deprisa hacia la puerta de atrás; por donde salió.

Elliot Jordan estaba sentada en un banco de St. James Square. Estar tanto tiempo entre cadáveres, formol y otras sustancias químicas tenía el añadido de saber apreciar el aire fresco.

Epílogo

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A su lado en el banco tenía un vaso de cartón con café caliente, y un bocadillo Manhattan que tanto le gustaba. Sobre la ciudad caía ahora una leve llovizna, que era molesta, pero a ella le res ultaba refrescante. Habían sido unos días estresantes, con tanta gente entrando y saliendo del depósito. Para alguien acostumbrada a que los que entraban no salían, todo aquel tránsito de gente resultaba inquietante.

Dio un par de mordiscos al bocadillo, y echó un trago largo de café. A su alrededor, oyó el ruido del tráfico y de la gente, pero no le importaban en absoluto. Era su momento de calma antes de la vuelta a la tempestad, y nada se lo iba a alterar.

Miró su reloj: aún quedaba bastante tiempo para que empezara su turno. Tenía tiempo de sobra para acabarse el bocadillo y el café, e ir al hospital con total tranquilidad. Ese día no iba a permitir que nada le alterara.

A varios metros de ella, se encontraba un grupo bastante nutrido de palomas. De repente, una sombra cayó sobre ellas. Las aves volaron en desbandada, salvo una, que quedó aferrada por las garras de un cernícalo, que remontó el vuelo con s u presa bien sujeta.

La rubia doctora observó la escena atónita, sin parpadear. La única prueba de lo sucedido era un puñado de plumas flotando en el aire. Cuando se hubo Iñaki Santamaría

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recuperado de la impresión, parpadeó de nuevo, y atacó el bocadillo.

Cuando lo hubo acabado, apuró el vaso de café, y, tras levantarse del banco, tiró los envases vacíos a la papelera. Se sacudió las migas de su blusa granate y de sus pantalones vaqueros. Echó un último vistazo al lugar del ataque del cernícalo, como queriéndose asegurar de que había pasado de verdad.

Todo había sucedido tan deprisa, que no pudo reprimir una sonrisa al ver las plumas sobre el suelo.

Ya tenía algo interesante que contar.

Caminó con paso calmado hasta abandonar la plaza, y se dirigió hacia la estación de Metro de Picadilly Circus.

David St. James trataba de adivinar la canción que sonaba en el hilo musical del los anestesistas presentes en el hospital, y no había conseguido sacar nada en claro; aparte de llenar su libreta con nombres impronunciables de compuestos químicos y opiáceos varios.

Al menos, antes de ir allí, había logrado convencer a Judith de que creyera la versión de Friederich. Tal y como le conocían, argumentó, si él hubiera matado a alguien, y más siendo al ex de su chica, no habría tenido ningún problema en admitirlo. Además, la katana había aparecido en la casa de una anciana, Epílogo

184

con lo que, de ser el cuerpo extraído de las aguas del Támesis el del individuo en cuestión, cosa que aún no se había podido descartar, la fallecida hubiera sido su madre, y Friederich no había dicho nada de clavarle una katana en la cabeza después de volársela con una escopeta.

Muy a regañadientes, la detective había accedido a hacer un esfuerzo, y creérselo; al menos hasta que apareciera alguna pista que indicara lo contrario.

Para ello, había ido de nuevo hacia el Old Bailey; dejándole antes a él en el hospital, para poder interrogar a los anestesistas. No había logrado avanzar por esa vía, pero, al menos, lo había intentado. ¿Cómo demonios se llamaba la canción?

Antes de que se pudiera responder su pregunta, las puertas se abrieron, y él salió del ascensor, con su mente aún puesta en ese estribillo pegadizo que había estado escuchando durante el trayecto. Eso odiaba de las canciones modernas: eran deleznables, pero, a nada que escucharas unos segundos de ellas, se te instalaban en el cerebro, y ya no había forma de hacerlas salir.

Su cuerpo se tensó de nuevo al tener que cruzar el arco de mármol que conducía a la Sala de Operaciones, con las dos esculturas de ángeles custodiando el acceso. Se dijo a sí mismo que, sin importar cuántas veces pasara por allí, no sería nunca capaz de asimilar la presencia de las esculturas angelicales;

Iñaki Santamaría

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y, de paso, se preguntó el verdadero propósito de quien las mandaría poner allí, así como quién había tenido tan macabra idea.

Tras pasar entre ellos con cierta prisa, su porte se relajó al ver la Sala de Operaciones, con su gran y metálica camilla central, sus cámaras frigoríficas, y la doctora Elliot Jordan al otro extremo, limpiando el instrumental quirúrgico, desinfectándolo, y poniéndolo de nuevo en su lugar; todo en orden, y listo para ser usado en el próximo cuerpo que llegara a aquel lugar.

- Llega usted tarde, detective - dijo la doctora, con sus ojos azules fijos en los útiles de operación, mientras los colocaba todos con esmerada precisión -.

Ya he terminado con el hombre del Támesis.

- No se preocupe. Estoy acostumbrado a que empiecen sin mí. ¿Me haría un resumen?

- Ahí encima tiene la carpeta con todos los detalles.

St. James la miró, sin hacerle mucho caso.

- No se ofenda, doctora Jordan, pero es más agradable su voz.

- Seguro que se lo dice usted a todas.

- La verdad es que sí.

Epílogo

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- ¿Y funciona alguna vez?

- La verdad es que no.

La rubia doctora sonrió, enseñando los dientes.

- Eso me parecía. De todas formas, ya que me he tomado la molestia de hacerle la copia, podría, al menos, echarle un vistazo. Luego, si quiere, le puedo cantar el himno de Rusia al revés, para que disfrute de mi agradable voz.

Sin decir ni una palabra, el Inspector Jefe cogió la carpeta marrón.

- Veo que tiene los pulmones encharcados señaló -. Muerte por ahogamiento, supongo.

Elliot Jordan terminó de colocar el material quirúrgico, y se acercó a él.

- Supone bien, pero no se ahogó en el Támesis. -¿Alguna prueba que lo demuestre, aparte de las marcas en los brazos y en el cuello?

- Las muestras de agua no encajan al cien por cien.

- No quisiera pasarme de listo, pero eso puede decir que se ahogó en otra parte del río, y fue arrastrado por la corriente.

Iñaki Santamaría

187

- Podría ser Jordan alargó la mano, y pasó varias hojas -. Pero, como puede ver, había gran concentración de bacterias y sustancias nocivas. Por lo que me inclino a pensar que lo ahogaron en las alcantarillas.

St. James hizo una mueca de desagrado con su cara.

- Mal sitio para ahogarse. Y peor para que lo ahoguen a uno.

- Lo que no he conseguido adivinar es de qué son las marcas. Es obvio que tuvo algo ahí atado, pero… ¿Qué?

- Igual algún tipo de peso, que lo tuviera inmovilizado mientras se llenaba de agua.

- Puede ser. Pero, ¿Qué era, y dónde está ahora?

St. James se encogió de hombros.

- Lo primero, lo ignoro. Lo segundo, lo más seguro, es que esté bajo el agua, en algún punto entre la red de alcantarillado y la desembocadura del Támesis.

- Una amplia superficie donde buscar.

- Lo malo es que no sabemos con exactitud lo que tendríamos que buscar. Y en el río hay desde restos del carruaje de Boadicea hasta cosas nazis.

Epílogo

188

- Toda una colección de historia.

- Pero poco útil para este caso, la verdad.

- El caso es poner pegas Elliot hizo una pausa -.

Cambiando de tema: ¿Qué tal su charla con los anestesistas?

El Inspector Jefe de Scotland Yard resopló, y puso los ojos en blanco. La doctora no pudo evitar, y tampoco puso mucho empeño en ello, la verdad, esbozar una sonrisa.

- Ya veo que muy fructífera.

- Han sido las horas más largas de mi vida. Y, encima, no he sacado nada en claro.

Elliot frunció el ceño. -¿Y por qué tengo la impresión de que su presencia aquí tiene que ver con ello? Supongo que no vendrá a echarme la bronca por la falta de información de los nombres que le he dado en la lista.

- Pues, la verdad, al principio venía con esa idea, pero no hubiera sido justo; así que le quería dar las gracias por haberse tomado la molestia de haberme pasado la lista.

- Hum, vaya. Todo un detalle por su parte. No me Iñaki Santamaría

189

lo esperaba.

St. James rió.

- Así soy yo: toda una caja de sorpresas.

- Ya veo, ya. En fin, ¿puedo hacer algo más por usted?

El Inspector Jefe agarró con fuerza la carpeta en su mano.

- Que ahora se me ocurra, eso es todo. De nuevo, gracias, doctora Jordan.

- Elliot, por favor. Puede llamarme Elliot, si viene alguna vez más por aquí.

- No sé si sería bueno para la sociedad civilizada que tuviera que venir más veces por aquí. Aunque estaría bien para mí, porque seguiría con trabajo. -¿Siempre es tan positivo?

- Si no, la vida es muy oscura. -¿Se me está poniendo trascendental, Inspector?

- Perdóneme. Habrán sido las tres horas de charla con anestesistas, mezcladas con el desinfectante y el formol; a lo que hay que añadir otros aromas no reconocibles.

Epílogo

190

- Admítalo: echará de menos tanta conjunción aromática.

- Seguro que sí dijo St. James, sonriendo -. Aunque no tanto como estas interesantes charlas con usted.

- Eso lo dice sólo por quedar bien.

- Puede ser, pero nunca le daré la satisfacción de averiguarlo.

- Oh, no. Esta noche seguro que no voy a poder dormir.

- En ese caso, mi labor aquí ha concluido.

- Espero poder verle pronto, Inspector. Al estar todo el día rodeada de gente que no habla, se agradece tener algo de compañía con algo que decir.

- Vaya, al final parece que será usted la que me echará de menos a mí. Qué desconcertante.

- Todo en este caso parece serlo.

- Es lo bonito de nuestra profesión: resolver todos estos misterios que nos rodean.

Elliot le miró unos segundos, atónita.

Iñaki Santamaría

191

- ¿Me lo está diciendo en serio, o está bajo los efectos del formol?

El Inspector Jefe avanzó unos pasos, y se encaró con la doctora; mirándola con gran fijeza a sus ojos azules.

- Me temo, mi querida doctora, que nunca lo sabrá.

Y, tras decir esta frase, dio media vuelta, y caminó hacia la salida; mientras la chica rubia de la bata blanca sonreía, negaba con la cabeza, y regresaba a la rutina de su trabajo.

Eishemhaim entró en su casa, dejó el abrigo de cuero negro colgado en el perchero de madera de detrás de la puerta, y subió a toda prisa al piso superior. En su despacho, dejó la bolsa que sujetaba en su mano derecha sobre el escritorio de madera, echó un vistazo a todo cuanto lo rodeaba, resopló, y se arremangó la camisa.

- Bien, vamos a ello.

Con gran orden y meticulosidad, fue quitando los distintos libros y objetos de las baldas, y fue agrupándolos en un escrupuloso orden. En poco más de una hora, las estanterías estaban vacías, y todo su contenido en grupos por el suelo. Se secó el sudor de la frente con el dorso de la mano, y salió para dirigirse al dormitorio.

Epílogo

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Abrió las puertas de los armarios, y fue sacando una amplia colección de trajes y camisas, dejándolos sobre la cama con un cuidado casi ceremonial.

En media hora, su colección de zapatos descansaba a los pies de la cama, y los armarios vacíos por completo.

Cuando hubo terminado, miró su reloj, y salió como una exhalación. Bajó las escaleras hacia la cocina a toda velocidad, llenó un vaso de agua, y se lo bebió de un trago. Sacó el móvil del bolsillo del pantalón, y marcó un número a toda prisa. Una voz de hombre contestó al otro lado de la línea. -¿Andas ocupado? preguntó Friederich.

- No mucho, la verdad. ¿Qué me cuentas?

- Necesito un último favor.

- Ya van unos cuantos, Eishemhaim. Vas adquiriendo malas costumbres por momentos.

Friederich se despegó el teléfono de la oreja, miró la pantalla, y frunció el ceño, sorprendido.

- Es curioso. Estaba bastante seguro de que no había llamado a mi madre.

Una sonora carcajada explotó en el auricular.

Iñaki Santamaría

193

- Pues, a lo mejor, deberías haberlo hecho.

- Ya veo, ya.

- Venga, cuéntame qué favor necesitas, y lo añadiré a la lista.

- Verás, necesito que vengas mañana a mi casa. -¿Por? ¿Qué pasa?

- Hay unas cosas de las que te agradecería que te encargaras.

- Suena a algo importante.

- Mañana a primera hora tengo que tomar un avión, y no sé cuánto tiempo voy a estar fuera, así que tienes que encargarte de mis cosas.

El silencio se instaló en la línea, hasta que la segunda voz volvió a sonar. -¿En serio?

- Por completo. Hoy acabo, y mañana me largo. Está ya decidido.

- Vaya, es toda una sorpresa. No sé qué decir, la verdad.

- Con que aceptes hacerme este favor, es suficiente.

Epílogo

194

- Claro, Friederich. Cuenta con ello.

- Gracias. Lo siento, pero tengo que colgar. Aún tengo cosas que hacer.

- Vale. ¿Seguiremos en contacto?

Eishemhaim suspiró.

- Por una temporada, mejor que no. Seguro que lo entiendes.

- Claro. Cuídate, Friederich.

- Tú también, amigo.

Friederich colgó, subió al despacho, cogió la bolsa, y, tras bajar y coger el abrigo de cuero, salió de su casa.

St. James guardó su teléfono, y salió del ascensor; reuniéndose fuera del hospital con la detective White. -¿Ya ha terminado de ser educado?

- Espero que no esté celosa.

- Yo no, pero si quiere consultarlo con mi novio…

Iñaki Santamaría

195

El Inspector Jefe miró su reloj, y resopló. -¿Un trío a estas horas? No me apetece. Quizás más tarde, si sigue en pie la oferta.

- Claro. Le llamaré para confirmárselo dijo, en tono sarcástico.

- No sé por qué, pero no me suena sincera.

- Y usted no ha respondió mi pregunta.

- Nunca está de más ser educado, detective White.

Judith se encogió de hombros.

- Si usted lo dice… - hizo una pausa -. ¿Me acompaña al Bailey? -¿Qué quiere mirar?

- A ver si los sabios informáticos han conseguido arreglar lo de las fichas desaparecidas. Me dijeron que pasara hoy.

- Como quiera. Espero que lo hayan arre glado.

Ambos montaron en el coche de la detective, y pusieron rumbo al Bailey.

Isabel Khüntz se despidió de su paciente, le acomEpílogo

196

pañó hasta la puerta, y, tras abrirla, se volvió a despedir de ella. Cuando hubo salido de su despacho, reparó en la presencia de un hombre que esperaba en el recibidor. Con un vestuario de un riguroso color negro, su mano derecha sujetaba una pequeña bolsa. Su rostro estaba serio, y su porte, sereno.

- Perdone, señor…

El hombre rubio dio un par de pasos al frente, y esbozó una leve sonrisa.

- Espero no molestarla. Me llamo Jargan Fnich. He llamado antes para concertar una cita con usted.

- Sí, ya me acuerdo. Aunque creo recordar que habíamos quedado a última hora de la tarde.

- Lo sé, y le pido disculpas por presentarme tan pronto. Si quiere, puedo venir más tarde.

Khüntz miró su reloj: el siguiente paciente no vendría hasta dentro de hora y media. Puso los ojos en blanco, y resopló.

- Está bien. Puede pasar.

Fnich sonrió, y fue a paso ligero hacia la doctora.

- Gracias. Se lo agradezco.

La doctora le indicó con un gesto que pasara a su Iñaki Santamaría

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despacho, cosa que ella hizo luego, y cerró la puerta.

St. James y White entraron en la Unidad de Delitos Informáticos con paso firme y decidido. El agente Robert Patrick Leonard se giró en su sillón, dejó de mirar su ordenador, y se levantó para saludarla.

- Me alegra volver a verla, detective. Inspector.

- Venimos a ver si ha habido algún adelanto con lo de la ficha borrada.

- Pues, la verdad, es que todo sigue igual. He estado tratando de rescatar la ficha, pero no ha habido forma. Quien lo hizo, sabía lo que hacía, y cómo hacerlo.

- Resulta un poco inquietante que alguien pueda entrar con tanta facilidad en los archivos de la policía sin ser detectado señaló el Inspector Jefe -. Habrá que pedir más fondos al alcalde.

- Sigo convencida de que ha sido alguien de dentro dijo Judith -. Inspector, ¿podría ver los expedientes de aquellos agentes con conocimientos informáticos suficientes como para llevar a cabo algo semejante?

- Por mi parte no habrá problema, pero vamos a molestar a mucha gente.

Epílogo

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- Eh. Míreme bien. ¿Tengo cara de que me importe?

- Mejor no se lo digo.

- Pues eso.

Robert Patrick Leonard intervino, cortando la charla entre los dos.

- Lamento interrumpir, pero ¿Qué quieren que haga ahora?

St. James se limitó a mirar a White, y ésta contestó. -¿Hay alguna posibilidad, por microscópica que sea, de que pueda encontrar algo?

El agente se encogió de hombros.

- Puedo volver a intentarlo, pero no puedo ser muy optimista con ello.

La detective se tomó unos minutos para pensar.

- Haga un intento más hoy, a ver si se obra un milagro.

Robert Patrick Leonard miró a St. James, y éste asintió.

Iñaki Santamaría

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- Está bien. Le avisaré si encuentro algo.

- Gracias. -¿Algo más, detective? preguntó St. James.

- En principio, hemos terminado. Gracias de nuevo, agente. Espero su llamada.

- Yo espero poder llamarle.

St. James y White se despidieron del agente, y salieron.

Isabel Khüntz se sentó en la silla tras su escritorio.

Cruzó las manos encima de la mesa, y se quedó mirando a Fnich, quien estaba de pie al lado del sillón que estaba frente a ella. El joven rubio miraba la colección de diplomas y títulos que colgaban de la pared.

- Interesante colección la suya señaló.

- Lo dice usted como si fuera algo malo.

- Oh, no quería decir que se haya dedicado a coleccionar títulos para colgarlos en la pared.

La doctora guardó silencio un momento. -¿Siempre está tan a la defensiva?

Epílogo

200

- Puede respondió Fnich, sin mirarla -. ¿Y usted?

Khüntz respiró de forma calmada. La mayoría de sus pacientes venían, se sentaban, y se dejaban aconsejar. Pero aquél hombre parecía estar dispuesto a presentar batalla. De momento, optó por no entrar en el juego.

- Bien, señor Fnich. ¿Quiere sentarse?

No obtuvo ninguna respuesta. El hombre de negro vestuario se limitó a seguir mirando los marcos de las paredes, con sus manos cruzadas a la espalda.

La doctora notó que se impacientaba mientras le veía yendo de un lado a otro, mirando un marco durante unos segundos, yendo a otro, y haciendo lo mismo.

Transcurridos unos minutos, que a ella le parecieron eternos, se giró, y caminó hasta el sillón, sentándose. Sus ojos grises miraron a la doctora, que, por alguna extraña razón, notó cómo su cuerpo se tensaba de forma involuntaria. -¿Está usted cómodo? preguntó, mientras trataba de relajarse en la silla.

Fnich la miraba, con sus ojos fijos en ella, sentado, con la pierna derecha cruzada sobre la izquierda, y con una expresión serena en su rostro.

Iñaki Santamaría

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- Por lo que parece, más que usted.

- Bien, si le parece, puede empezar a contarme de qué quería que hablásemos.

El hombre rubio parpadeó un par de veces, y, sin cambiar de expresión lo más mínimo, comenzó a hablar.

- La verdad es que no sé muy bien por dónde empezar. Todo esto es nuevo para mí.

- Tómese su tiempo.

Fnich se tomó un momento.

- Verá. Resulta que llevo ya varios meses con una chica.

- Entiendo dijo Khüntz, tomando notas -. ¿Y les va bien?

- Muy bien. Estamos muy contentos juntos.

- Pero supongo que habrá alguna pega.

- Por desgracia, así es el hombre rubio hizo una pausa -. Hay una serie de personas que se están entrometiendo en la relación, y eso la está haciendo sufrir.

- Suele ser habitual que siempre haya gente amarEpílogo

202

gada, que sólo suele ser feliz a costa de querer estropear la felicidad de los demás.

Fnich sonrió de forma amplia, enseñando los dientes con una mueca que a la doctora le dio escalofríos.

- En eso coincidimos, doctora.

Khüntz trató de retomar la conversación.

- Veo que ha venido con una bolsa. ¿Le importa si le pregunto qué contiene?

- En absoluto dijo Fnich, volviendo a su porte sereno y tranquilo -. Sólo tiene una vela, una caja de cerillas, y una cuerda.

- Es curioso. ¿Y para qué son?

- Para usted.

Hubo un momento en silencio.

- Perdone. ¿Para mí? Me temo que no entiendo.

Fnich se levantó con un movimiento rápido, y comenzó a andar por el despacho. La doctora le miraba, preocupada.

- Como usted ha dicho, hay muchas personas amargadas en esta vida. Y, por desgracia, entre ellas se Iñaki Santamaría

203

encuentra usted.

- Lamento decirle que no sé de qué está hablando.

Es la primera vez que le veo, y, que yo recuerde, no le conocía de antes.

- Cierto, pero sólo a medias. Ambos nos conocemos de antes, aunque, sí, ésta es la primera vez que nos vemos. Ambos llevamos bastante tiempo oyendo hablar el uno del otro.

Khüntz frunció el ceño, pensativa. De pronto, vio dos ojos grises, grandes, fijos sobre ella, mirándola sin parpadear.

- Vamos, doctora. Se supone que es usted lista. Piense un poco.

La doctora tabaleaba sobre la mesa, nerviosa. Notó cómo una gota de sudor le bajaba por su rostro. De forma súbita, sus ojos marrones miraron al hombre rubio muy abiertos, como si acabase de darse cuenta de algo.

- Usted es…

Antes de que pudiera acabar la frase, Fnich caminó hasta detenerse justo a su lado. Una mueca grotesca, que emulaba a una siniestra sonrisa, apareció en su rostro.

- El mismo.

Epílogo

204

Con un rápido movimiento, sacó un pañuelo de uno de los bolsillos de su abrigo, y se lo puso en la cara a la doctora, tapando con él su boca y su nariz. Ella trató de zafarse, pero fue inútil. Sus ojos se fueron cerrando, hasta que perdió el conocimiento.

El hombre rubio retiró el pañuelo, lo guardó, y fue a por la bolsa. Una vez que la tuvo en su poder, la dejó sobre el escritorio de la doctora, y la miró, serio, en silencio, y con una jeringuilla en su mano.

Los relámpagos centelleaban en el gris cielo, y los truenos sonaban con gran fuerza sobre la ciudad.

La lluvia caía ahora en una fina cortina, pero de una forma constante.

Isabel Khüntz abrió los ojos, aunque tuvo que parpadear varias veces para poder ver de forma nítida.

Seguía en el interior de su despacho. Movió la cabeza, pero notó algo que la tenía bien sujeta. Trató de hablar, pero estaba amordazada. Bajó la mirada, y vio cómo una cuerda le sujetaba las manos y las piernas.

Un silbido rompió el silencio, acercándose hacia ella de forma pausada, pero continua. Su cuerpo atado se puso en tensión, cuando se dejó de oír. Pasaron unos segundos interminables, hasta que, frente a sus ojos marrones, apareció la silueta del hombre rubio. Con sus ojos grises fijos en ella, fue Iñaki Santamaría

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avanzando, hasta que se detuvo a escasa distancia, y le aflojó la mordaza.

- Como ya habrá podido constatar, es inútil que intente escapar, o gritar. Está por completo a mi merced, como sus pacientes a la suya.

Un hormigueo recorrió el cuello de la doctora, que notó cómo se entumecía. -¿Qué demonios…?

Fnich tomó una bocanada de aire, mientras se quedaba unos segundos mirando por la ventana, con la lluvia cayendo en pesadas gotas sobre el cristal, y el velo de niebla extendiéndose por toda la ciudad, como un fantasma que alargaba sus manos para envolver sus calles.

- No se estrese, doctora. El corazón latirá con más fuerza, la sangre circulará a mayor velocidad, y el relajante muscular que le he inyectado en el cuello actuará con mayor eficacia.

Khüntz notaba cómo el hormigueo en el cuello iba aumentando, hasta que notó cómo un tirón en su nuca evitaba que su cabeza se viniera abajo. El hombre rubio seguía mirando la lluvia en el cristal. -¿Guarda silencio? Bien, eso es que ha hecho efecto.

Epílogo

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Se giró, y caminó despacio hacia el escritorio. La doctora le miraba con sus ojos llenos de pavor, y el rostro empapado en sudor.

Fnich alargó el brazo, y, con la punta de los dedos, empujó con suavidad el pisapapeles de la mesa, y lo dejó a la altura de la cabeza de la doctora. Luego, retrocedió un par de pasos, y cogió la bolsa con la que había entrado en la consulta.

- Verá, doctora. Tenemos mucho tiempo, y nadie nos va a molestar. He llamado al resto de sus pacientes para hoy, y he cancelado todas sus citas. Tenemos la tarde para nosotros solos.

Con una gran tranquilidad, metió la mano en la bolsa, y fue sacando lo que había en su interior.

- Como le he dicho, usted y yo nos conocemos. No en persona, eso ya lo hemos dejado claro. Pero sí compartimos una amistad común.

Hizo una pausa, y dejó una vela sobre la mesa.

- Espero que no le importe: es de vainilla. Bien, ¿por dónde íbamos? Ah, sí. Nuestro nexo en común. Podría decirle quién es, pero seguro que usted lo adivina.

La doctora tragó saliva, y logró articular algunas palabras.

Iñaki Santamaría

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- Yo… Yo no le he hecho nada. Déjeme marchar, por favor.

Fnich sacó una caja de cerillas, y la dejó junto a la vela.

- Lamento decirle que se equivoca, doctora. ¿Sabe?

Para tener tantos títulos en su pared, se equivoca usted bastante. Espero que a la hora de aconsejar a sus pacientes ande más atinada. Lo que me lleva de vuelta al por qué de esta situación. Ha dado usted un mal consejo a una buena amiga. No me importaría tanto, si no fuera porque también me afecta a mí.

- De verdad, le prometo que no sé de qué me está hablando.

El hombre de negro vestuario apoyó los nudillos sobre la mesa.

- No juegue conmigo, doctora Khüntz a pesar de su tono enérgico, su voz no subió el volumen, manteniéndose en la sosegada crispación que tan nerviosa la estaba poniendo -. Seguro que recuerda a una mujer a la que haya dado un consejo sobre un hombre de su vida.

- Eso es demasiado genérico. Aquí vienen muchas mujeres, y la mayoría buscan consejo sobre sus parejas sentimentales.

Epílogo

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Los ojos grises que tenía delante se inclinaron hacia ella, mirándola desde más cerca; casi tanto que podía sentir su mirada.

- Supongo que la mayoría de esas mujeres que usted menciona tienen problemas con sus parejas debido a que ellos no se porta bien con ellas, ¿correcto? hizo una pausa, y Khüntz respondió de manera afirmativa -. Bien. Ahora, ponga toda su atención en concentrarse, y recordar a alguna de ellas que haya venido a verla, y tenga en su vida a un hombre que, pese a amarla, respetarla y trasmitirle una gran paz, usted le haya dicho que no aporta nada a su vida.

De forma involuntaria por su parte, el cuerpo de la doctora Khüntz se tensó, y sus ojos por fin logaron enfocar el rostro de él, reconociendo al hombre con que había estado hablando, y a quien había identificado antes.

- Oh, Dios mío. Es usted.

Algo parecido a una sonrisa surcó la cara de Fnich en lo que dura un parpadeo, y se retiró un poco hacia atrás.

- Ha acertado las dos veces. Ha ganado el premio gordo. Déme un momento, por favor.

Cogiendo los objetos que había sobre la mesa, desapareció de su vista. Oyó sus pasos por el despaIñaki Santamaría

209

cho, un ligero ruido, y luego le llegó el olor de una cerilla apagándose. -¿Va a quemar mi consulta? preguntó, asustada.

Ante sus ojos apareció Fnich, con su porte sereno habitual, y su voz calmada.

- No era ésa mi intención. Todo ese saber no tiene la culpa de su ineptitud, ni tampoco otras personas a las que el fuego podría perjudicar. Tan sólo usted hizo una pausa -. Y, por eso, tan sólo usted lo pagará.

Tras guardar las cerillas en el bolsillo de su abrigo, de cuero negro, siguió hablando.

- La situación es ésta: usted tiene el cuello paralizado, por lo que su cabeza está sujeta por una cuerda para que no se caiga. La cuerda está atada a un busto de la estantería, ese tan chulo, seguro que sabe cuál es, y encima de la llama de una vela. Y, justo debajo de su cabeza, tiene su pisapapeles, con esa enorme punta metálica apuntando a su frente. ¿Se ha hecho ya con toda la escena? Míreme con pavor si lo ha entendido.

Los ojos marrones de la chica le miraron llenos de miedo. Fnich la miraba, sonriente.

- Veo que nos vamos entendiendo. He de decirle que me alegro que me haya reconocido tan rápido.

Epílogo

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El olor a cuerda quemada comenzó a extenderse por el despacho. -¿Es consciente de que, con su comportamiento, me está dando la razón?

- Por eso tienen ustedes tan mala fama: siempre tergiversándolo todo. Se limitan a sentarse en su silla tras su escritorio, y a destrozar las confusas mentes de sus desorientados pacientes. Pues, ahora, su mente va a ser la que va a quedar destrozada. Pero en sentido literal.

- En el fondo, usted sabe, tan bien como yo, que no le conviene a ella.

- Puede ser, pero le corresponde a ella decidirlo, no a usted.

La llama de la vela iba consumiendo la cuerda con una lentitud exasperante. La doctora tragó saliva. -¿De verdad la quiere?

Fnich retrocedió un par de pasos, desconcertado ante la pregunta. Su cuerpo se tensó, pero recuperó la compostura en pocos segundos.

- Al final, parece que lo ha entendido. Una verdadera pena que haya sido tan tarde. Éstos son los últimos segundos que le quedan de vida. Disfrútelos.

Iñaki Santamaría

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Se giró, y caminó hasta el sofá, sentándose, y cruzando las piernas, mientras fijaba sus ojos grises en la figura de la doctora.

- Sólo queda esperar a que se queme la cuerda, y el pisapapeles le atraviese el cerebro. No hay prisa.

Hubo unos segundos en silencio. -¿Serviría de algo si le dijera que lo siento? preguntó la doctora.

Fnich lo pensó durante unos segundos antes de responder.

- La verdad que sí dijo con voz grave, viendo cómo Khüntz se relajaba de manera visible -. Morirá con la conciencia tranquila.

Una sensación de sombría inevitabilidad se apoderó de ella. Comprendía que aquello era el fin para ella, y, al horror de esa comprensión, le sucedió un deseo final de que todo acabara pronto.

En lo que a ella le pareció una eternidad infinita, la llama de la vela acabó por quemar la cuerda. El cuello no pudo soportar el peso de la cabeza, y se desplomó a toda velocidad hacia abajo. La punta metálica entró por la frente, agujereó el cráneo, atravesó el cerebro, y salió por el otro lado manchada de sangre.

Epílogo

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Fnich se limitó a levantarse. Se acercó al escritorio, y guardó la bolsa en el bolsillo del abrigo. Luego fue donde estaba la vela, y, tras agacharse un poco, inhaló el aroma a vainilla que desprendía. Pensó en apagarla, pero, al final, decidió dejarla encendida.

Tras ajustarse los guantes que cubrían sus manos, salió del despacho silbando.

La tarde londinense iba llegando a su fin. La lluvia seguía cayendo sobre la ciudad desde la gran concavidad gris del cielo.

La llama de la vela seguía temblando cuando Judith White y David St. James entraron en el despacho de Isabel Khüntz. El aire estaba impregnado de un aroma a vainilla que llenaba cada rincón de la estancia.

Judith se dirigió a examinar el cuerpo, mientras St.

James iba a donde la vela.

- Al menos, la causa de la muerte está clara dijo White, mirando la punta ensangrentada que ensartaba la cabeza de la doctora.

St. James observaba un busto en la estantería, alrededor de cuyo cuello había parte de la cuerda.

- Ha sido un buen detalle que nos deje este aroma tan agradable. Después de lo del cuerpo del TámeIñaki Santamaría

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sis, se agradece.

- Está atada de pies y manos dijo Judith -. Y también tiene una cuerda en la parte posterior de la cabeza.

- Que seguro que iba hasta aquí dijo St. James, levantando el trozo quemado de cuerda -. Esta parte está quemada. Seguro que era donde estaba la vela.

Los ojos de Judith se fijaron en el agujero del cuello.

- Localizado el agujero del cuello.

- Por lo que parece, la cuerda sobre la vela sujetaba la cabeza. Una vez que se partió… Bueno, lo que vemos.

La detective caminó hasta el sofá, mirando con detenimiento la marca que aún había sobre el asiento. -¿Piensa lo que yo creo? preguntó St. James, sin moverse de donde estaba.

- Lo más probable. Si alguien se tomó tantas molestias para preparar todo esto, ¿cree que se arriesgaría a marcharse, y que la vela se apagase?

- No lo creo. Pero, para quedarse ahí sentado hasta que la cuerda se partiese, hay que asegurarse de que no le iban a molestar.

Epílogo

214

De forma automática, los dos pares de ojos miraron a un libro de tapa negra que había sobre la mesa, rodeado de sangre.

- Ya lo miro yo dijo St. James -. Estoy más cerca.

- Gracias.

El Inspector Jefe de Scotland Yard caminó hacia la mesa, y, con mucho cuidado, lo abrió. Como habían imaginado, era la agenda de la doctora. Pasó varias hojas, hasta que llegó a donde estaban apuntados los nombres de los pacientes del día. -¿Algo interesante? preguntó White, quien se había acercado al escritorio.

- Hay un tal Jargan Fnich apuntado como última visita del día. ¿Damos por supuesto que es un nombre falso?

- Casi seguro que sí, pero se puede comprobar. ¿Conoce a alguien de la lista?

St. James se giró hacia ella, molesto. -¿Qué está insinuando?

- Vamos, Inspector. No se lo tome a mal. Sólo le pregunto si alguno de estos nombres le es familiar, por las razones que puedan ser.

Iñaki Santamaría

215

- No, lo siento. Son ciudadanos anónimos con sus problemas cotidianos.

Judith repasó con detenimiento la lista de nombres.

St. James tenía razón: todos eran ciudadanos corrientes, que asistían allí para tratar de solucionar sus problemas cotidianos. Ninguno conocido, todos personajes anónimos en la gran ciudad de Londres.

De pronto, un nombre destacó entre todos, atrayendo toda su atención. -¿Qué pasa? preguntó St. James -. ¿A quién ha reconocido?

La detective le miró con los ojos muy abiertos. Sin decir una sola palabra, se limitó a señalar un nombre, uno solo entre todos los apuntados. El Inspector Jefe de Scotland Yard frunció el ceño, sorprendido.

- No me fastidies.

- Me temo que sí. En marcha.

Ambos salieron del despacho a toda prisa.

Friederich Eishemhaim suspiró, mirando el papel que había sobre la mesa. Había pasado las últimas horas en su despacho, tratando de ordenar las palaEpílogo

216

bras en su mente, y poder así plasmarlas por escrito. Había sido más difícil de lo que un principio parecía. Hacía escasos minutos que había logrado terminar, y, tras repasar que todo estuviera en orden, firmó, dobló el papel con un cuidado casi reverencial, lo guardó en un sobre, y lo dejó sobre la mesa.

El timbre sonó. Eishemhaim tragó saliva, se levantó de la silla, y, tras salir de su despacho, bajó a la planta inferior, y se detuvo frente a la puerta principal. Tras unos segundos, empuñó el pomo, y, con un leve giro de muñeca, la abrió.

- Bienvenido, Inspector St. James dijo, nada más abrir -. Detective White. Siempre es un placer hablar con ustedes.

Ambos se miraron, sorprendidos. -¿Cómo sabías que éramos nosotros? preguntó Judith.

- Les estaba esperando. Imagino que querrán pasar.

- Con permiso dijo St. James.

- Claro. Los amigos siempre son bien recibidos.

Adelante.

- Gracias.

Iñaki Santamaría

217

El Inspector Jefe fue el primero en cruzar la puerta, seguido de White. Se sentaron en el sofá. Eishemhaim cerró la puerta, y se sentó con sus visitantes.

- Bien, agentes. Ustedes dirán.

St. James se limitó a reclinarse en el sofá, con las piernas cruzadas, White maldijo en su mente. Le iba a tocar hablar a ella. Resignada, optó por no demorarlo más.

- Venimos de la consulta de la doctora Isabel Khüntz.

- Vaya, lamento oírlo. Espero que ambos estén bien.

- Era psicóloga.

- Ah, entonces no era una doctora de verdad. Sólo una calientabutacas. Un momento. ¿Hemos dicho "era"?

- Sí, "era". Está muerta.

- Vaya, qué lástima. Una muerte bien aprovechada, por lo que veo.

St. James sonrió, y Judith siguió hablando.

- Veo que sigues sin cambiar de opinión respecto a los psicólogos.

Epílogo

218

- Si alguien me demuestra que tienen alguna utilidad, estaré encantado de pedirles disculpas.

- Seguro que sí la detective hizo una pausa -. ¿Y qué tal está tu chica?

- Bastante bien, gracias. Aunque no veo qué relación guarda una cosa con la otra.

- Sobre el escritorio de la doctora, rodeada de sangre, estaba su agenda, con el nombre de tu chica escrito para el día de hoy.

Eishemhaim le miró de reojo a St. James, quien asintió con la cabeza.

- Cierto. Fue esta mañana a verla. Luego, yo fui a la tarde, y la maté.

White se quedó petrificada. Parpadeó varias veces, hasta que logró reaccionar. -¿Puede repe tir, por favor? Me temo que no le he oído bien.

- Seguro que sí. A la doctora Khüntz la maté yo. Le había dicho a Melinda que yo no aportaba nada a su vida, y quería que se alejara de mí. Así que me vi obligado a actuar. Así como ella se dedicaba a destrozar mentes ajenas, yo me limité a destrozar la suya. En un sentido literal, como habrán podido ver.

Iñaki Santamaría

219

Judith seguía sin sentir su cuerpo. Su mente trataba de asimilar todo esa información.

- Entonces, el resto… - se limitó a decir, con la garganta seca. -¿Quiere algo de beber, detective? preguntó Eishemhaim.

- Un vaso de agua le vendría bien intervino St. James.

- Enseguida se lo traigo.

El hombre rubio se levantó del sillón, fue a la cocina, y regresó poco después con un vaso de agua. Se lo dio a la detective, y ella se lo bebió de un trago.

- Gracias. Lo necesitaba.

- De nada. Cuando se encuentre mejor, me puede repetir la pregunta.

La detective dejó el vaso sobre la mesa de cristal que tenía delante, y tragó saliva.

- Preguntaba por el resto de los asesinatos. ¿También los cometiste tú?

- Sí. Le haré un resumen: los tres se lo merecían.

Epílogo

220

- Ya me quedo más tranquila sabiéndolo.

- Veo que quiere la versión detallada.

- Casi la puedo adivinar: los tres hicieron sufrir a Melinda.

- Premio para la detective. John era su ex novio. -¿El de la katana? Quiero decir: el que me preguntaste si estaría bien pasarlo por la katana.

- El mismo.

- Eso lo puedo llegar a entender. Pero, ¿Y su madre? ¿Y el vigilante del Metro?

- Lo de la madre es tan excusable como lo del hijo.

Los dos lo merecían, al ser igual de miserables. En cuanto a nuestro amigo, el del Metro, él fue el que inició todo esto. Por sus mentiras, Melinda tuvo que dejar de trabajar en el Museo.

- Hay algo que no alcanzo a comprender. Si lo que me has contado de su ex es verdad, ¿Por qué no está su ficha en los archivos de la policía?

Eishemhaim cruzó los brazos, y se reclinó sobre la silla.

- De eso tengo yo la culpa dijo St. James, de repente -. Yo la oculté.

Iñaki Santamaría

221

Judith le miró, incrédula. -¿Cómo…?

- Utilizando mis dotes de informático y mi autoridad sobre el Departamento de Delitos Informáticos.

White se levantó, y desenfundó su pistola.

- Arriba. Los dos.

- No necesita ese arma, detective dijo Eishemhaim, levantando las manos -. Ninguno de los dos pensamos oponer resistencia.

- Chica precavida vale por dos dijo ella -. Así que arriba. Despacio.

Friederich y David se incorporaron, muy despacio.

- Usted misma me dijo que le parecía bien, así que…

- No intentes liarme, Friederich. Una cosa es que una idea me parezca bien, y otra cosa es aprobar que alguien se salte la Ley, y la lleve a cabo.

- No se ofenda, detective; pero me encantaría que me explicase la diferencia; a modo de satisfacer mi curiosidad personal.

Epílogo

222

- Las leyes están para evitar ese tipo de acciones. Si cada uno se tomase la justicia por su cuenta, la ciudad sería un campo de batalla continuo.

- En eso estoy de acuerdo con usted. Pero, a veces, las leyes vigentes no son suficiente; por desgracia, debería añadir.

Judith suspiró, y tragó saliva.

- Tienes razón. Pero eso no es excusa para lo que has hecho luego dirigió su mirada al Inspector Jefe St. James -. Ni para lo que ha hecho usted.

- Los amigos están para ayudarse, detective dijo St. James -. Y más si es por una buena causa. -¿Sabes que es usted cómplice en los cuatro asesinatos?

- No creo que haga falta llegar a ese punto intervino Eishemhaim -. El Inspector Jefe St. James no ha tenido intervención directa en ninguno de ellos.

De hecho, estoy bastante convencido de que hay un gran número de testigos que declararán a favor de su entrega personal en la investigación de los asesinatos. Si quiere a los culpables, vaya al depósito, y vuelva a mirar los cuatro cadáveres. Porque sólo ellos son los únicos responsables de lo que les ha pasado. De todas formas, si su sentido del deber es más fuerte, lléveme a mí. Ya he hecho todo lo que tenía que hacer, y le doy mi palabra de que no me Iñaki Santamaría

223

resistiré.

Eishemhaim juntó las manos por las muñecas, y las extendió ante la detective. Judith se quedó mirándole, con el cañón de su arma apuntándole. Una irrespirable tensión se apoderó de toda la estancia; el único ruido que se oía era el de la lluvia cayendo sobre el cristal de la ventana. -¿Has terminado ya?

- Sí; no tengo nada más que decir.

- No me has entendido, Friederich. Quiero decir si has terminado ya.

La detective se quedó mirándole unos segundos.

- La doctora era la última de la lista. -¿Me das tu palabra?

- Nunca le mentiría a una amiga, y menos si me apunta con su pistola.

Tras pensárselo unos minutos, Judith le puso el seguro al arma, y la guardó. St. James y Eishemhaim respiraron, aliviados.

- Gracias.

- Espero no tener que arrepentirme dijo Judith.

Epílogo

224

- Le doy mi palabra, detective.

- Más te vale.

- Hay un último asunto intervino St. James.

- Usted dirá, Inspector Jefe.

- He hablado con todos los anestesistas del Saint Bart´s, y no he conseguido dar con el que te preparaba el anestésico. Si nos puedes dar un nombre, le podemos cargar los muertos a él, y así dar el caso por cerrado.

Friederich le miró a Judith, quien, tras pensárselo, asintió con la cabeza.

- Bueno, se lo podría decir, pero no creo que le puedan encontrar. - ¿Y por qué no? preguntó St. James.

- Porque no le encontrarán, pero sí la encontrarán. -¿Es una mujer? preguntó Judith.

- Pensaba que había quedado claro le miró a St.

James -. ¿No había quedado claro?

El Inspector Jefe se encogió de hombros.

Iñaki Santamaría

225

- Bueno, basta de charla dijo Judith -. ¿Me vas a decir quién es?

Eishemhaim se acercó un par de pasos.

- No debería, pero una persona tan cobarde no es de fiar. Bien, detective. Si un nombre es lo que quiere, un nombre le daré.

La tarde caía sobre la ciudad de Londres. En el Hospital de Saint Bartholomew, Anne Greentiles terminaba su turno como auxiliar dental, y se hallaba limpiando los distintos utensilios quirúrgicos y de limpieza dental usados durante el día. Suspiró, cansada: había sido un día agotador, y estaba deseando terminar para regresar a su casa, y descansar.

La chica, de blanca piel y rubia cabellera, iba colocando los utensilios en su correspondiente lugar; sin poder, o querer, evitar suspirar cada vez que dejaba uno. Aquélla era la peor parte del día para ella: los minutos previos a marchar, y dar por acabado el día, para emprender el siguiente día con fuerzas renovadas.

De pronto, un ruido al otro lado de la puerta de la consulta hizo que sus brillantes y oscuros ojos marrones enfocaron de forma automática hacia allí.

Pocos segundos después, la puerta se abrió, y un hombre trajeado, seguido de una chica morena, enEpílogo

226

tró. -¿Señorita Greentiles? preguntó el hombre, con una voz suave. -¿Quién lo pregunta? replicó ella, desconfiada.

- David St. James Inspector Jefe de Scotland Yard se presentó él -. Me acompaña la detective Judith White. -¿Y en qué puedo ayudarles?

- Nos gustaría hablar con usted en un lugar, digamos, más discreto - dijo Judith.

- Ya veo repuso Anne, seria -. ¿Y sobre qué querían hablar conmigo, si me lo pueden decir?

- Como le he dicho. Nos gustaría hablar con usted, así que, si nos acompaña, se lo agradeceríamos. -¿Y si me niego?

St. James dio un paso hacia delante, encarándose con la chica.

- En ese caso, vendrá con nosotros esposada, y le estaríamos menos agradecidos. Así que usted decide.

- Si es sobre algo de lo que ha ocurrido estos días, Iñaki Santamaría

227

tengo información que les puede interesar saber.

- Sea lo que sea, nos tendrá que acompañar dijo Judith -. Si hace el favor…

Greentiles terminó de ordenar los utensilios quirúrgicos, y, acompañada por St. James y White, salió de la consulta. Los tres caminaban por el pasillo ha cia la salida, cuando, de pronto, Anne notó cómo su cuerpo se ponía en tensión. Justo ante ella, vio una silueta que le miraba en el umbral de la puerta. La chica rubia bajó la mirada, tratando de disimular.

Notó cómo dos manos le cogían con fuerza de los brazos, haciendo que levantara la cabeza, sobresaltada. La figura de la puerta había desaparecido.

Ya fuera del hospital, siguieron hasta llegar al coche de la detective, quien abrió la puerta trasera, y le indicó a Greentiles que saliera. La chica rubia obedeció, y White cerró la puerta de nuevo. -¿Se encarga usted? preguntó St. James.

- Sin problema repuso Judith -. Todo controlado.

- Me alegro. Si necesita ayuda, avíseme. Nos vemos luego.

El Inspector Jefe se giró, y fue hacia donde estaba su coche. Subió, y se reclinó en el asiento del conductor, observando a la detective a través del parabrisas.

Epílogo

228

- ¿Es de fiar? preguntó una voz que sonó en alguna parte detrás de él.

St. James desvió la mirada hacia el espejo retrovisor, donde vio brillar dos ojos grises.

- Lo es. Es de palabra. -¿Sabes lo que tienes que hacer?

- Todo en orden.

- Bien. Pues en marcha.

St. James giró la llave en el contacto, el motor arrancó, y el coche se puso en marcha. Judith vio cómo el vehiculo se alejaba, y subió al suyo. -¿Se encuentra bien, señorita Greentiles? Parece usted mareada.

Sentada en el asiento trasero del coche, Anne estaba de lo más nerviosa. No hacía más que mirar por la ventanilla y a la detective, y se frotaba las manos con fuerza, mientras las ponía sobre sus rodillas.

- La verdad es que me gustaría alejarme de aquí.

- Claro. Sin ningún problema.

Iñaki Santamaría

229

Judith bajó el seguro de las puertas, arrancó, y se puso en marc ha.

- Sólo por curiosidad, ¿A qué se refería antes?

- Es sobre los asesinatos que ha habido en los últimos días.

- Ah, eso. Ya lo sabíamos todo. De hecho, el caso está casi cerrado. -¿En serio?

- Claro. Hoy mismo hemos capturado al asesino.

- Pues me alegro. Pero, entonces, ¿A qué se debe su presencia en mi consulta, si…?

Anne calló de repente, y vio los ojos de la detective mirándola desde el espejo retrovisor.

- No… No puede ser. No puede estar hablando en serio. Yo no fui. Yo sólo… ¡Oh, Dios! Déjeme salir. ¡Déjeme salir!

La chica rubia trató de abrir las puertas, pero estaban todas cerradas. La detective pisó el acelerador, y las ruedas chirriaron en el asfalto.

Melinda Shacks abrió la puerta principal, y vio al Inspector Jefe David St. James, tratando de resguEpílogo

230

ardarse de la lluvia lo mejor que podía. -¿Sí? preguntó la mujer.

- Perdone las molestias. Me llamo David St. James.

Soy el Inspector Jefe de Scotland Yard. ¿Es usted Melinda Shacks?

- Imagino que sabe usted que sí, así que no le mentiré. ¿Qué desea?

- Venía a hablar con usted un momento. ¿Me permite pasar?

Melinda miró su reloj de pulsera.

- Tengo que recoger a mis niñas de la escuela, así que me iba ya. Si quiere usted volver más tarde…

- No será necesario. Sólo quería darle una carta, y no la molestaré más.

Shacks frunció el ceño, sorprendida. -¿Una carta? No sabía que los agentes de Scotland Yard tuvieran que hacer horas extras como carteros.

St. James sonrío, y sacó un sobre del bolsillo interior de la chaqueta.

- Es de parte de un amigo común. Léala cuando puIñaki Santamaría

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eda.

Melinda cogió el sobre, y lo guardó en su bolso.

- Lo haré. Gracias.

El Inspector Jefe asintió con la cabeza, se giró, y comenzó a alejarse. Melinda salió de la casa, abrió el paraguas, y caminó bajo la lluvia.

Era ya una noche cerrada la que había ahora sobre la ciudad de Londres. Una suave llovizna caía sobre la ciudad, y la niebla fina se colaba entre los callejones. En el interior de la casa de Melinda Shacks, Nhora y Clara dormían de manera plácida en sus camas; cansadas tras un largo día de colegio.

Su madre estaba sentada en el sofá, viendo en el televisor la rueda de prensa que daba una detective, llamada Judith White, en la que estaba comunicando cómo se había detenido a una tal Anne Greentiles; auxiliar de clínica dental, y principal sospechosa de los asesinatos que había estado ocurriendo esos días. Comentaba que habían encontrado sus huellas dactilares en las jeringuillas halladas en los crímenes, con lo que la cosa no pintaba muy bien para ella.

Suspiró, y cambió de canal. Un asesino menos suelto por el Mundo. Sus ojos miraron varias veces el bolso, que descansaba al otro lado de la manta que Epílogo

232

la protegía del frío nocturno, y en cuyo interior aún guardaba el sobre que le había dado el Inspector Jefe de Scotland Yard, y cuya lectura había ido demorando a lo largo del día.

Apagó el televisor, dejó el mando en la mesa que tenía al lado, y cogió el bolso. Lo abrió, y sacó el sobre. Se quedó mirándolo unos segundos: era un sobre blanco, alargado, y no tenía nada escrito por fuera.

"Un amigo común", le había dicho St. James. Sólo conocía a una persona que, en tiempos de sobredosis tecnológica, aún dedicara tiempo a escribirle una carta. La abrió con mucho cuidado, sacó el papel doblado que había en su interior, y comenzó a leerlo.

A medida que sus ojos se deslizaban por las líneas escritas, su rostro fue cambiando de expresión. En la primera parte del escrito, unas lágrimas escaparon de sus ojos. Llorando con gran amargura, intentó dejar de leer, pero continuó la lectura.

Llegada la mitad, logró secarse las lágrimas, y, a medida que avanzaban los párrafos, su rostro se relajó, y una amplia sonrisa se le dibujó. Acabada la carta, la guardó de nuevo en el sobre, y se quedó mirándolo.

- Tú también, Friederich. Tú también.

Iñaki Santamaría

233

Sin soltar el sobre, se levantó del sofá, apagó la luz, y fue a su habitación.

Mientras tanto, a miles de metros de altura, en el interior de un avión que surcaba el velo oscuro de la noche, Friederich Eishemhaim dormía en su asiento de al lado de la ventanilla, escuchando música.

Sus ojos se abrieron un momento, dejaron escapar una lágrima de amor, y volvieron a cerrarse. Eishemhaim se acomodó en su asiento, y siguió durmiendo.

Epílogo Iñaki Santamaría

237

N AÑO DESPUÉS, a finales de octubre del 2012, Melinda Shacks suspiró, y miró por la ventana: ante ella podía ver la ciudad de Londres, envuelta por su sempiterno velo de niebla. Un escalofrío le recorrió la espalda. Echó un vistazo al salón, donde había dos maletas. El resto de la casa yacía por completo en silencio. La brisa soplaba, y mecía las cortinas con el sinuoso ondular del fantasma que camina.

Suspiró, y observó cómo su aliento se condensaba sobre el cristal, salpicado de gotas de lluvia. Por fin, se giró, y caminó hacia el sofá, donde descansaba su bolso marrón. Vestida con una chamarra negra, unos pantalones vaqueros, y unas botas marrones, cogió el bolso, y las maletas. Salió del salón, y fue hacia la puerta de entrada. Empuñó el pomo, y miró una última vez la casa de la que se marchaba, para no volver. Giró el pomo, abrió la puerta, y, tras cruzarla, salió.

Delante de la casa, esperaba un taxi. El taxista salió del vehiculo, le saludó, y guardó las maletas en el maletero. Melinda le dio las gracias, subió al taxi, y se abrochó el cinturón de seguridad. Sus brillantes ojos marrones miraron la casa que nunca más volvería a pisar. El conductor le preguntó su destino, y, tras suspirar, le indicó que la llevara al aeropuerto de Heatrow. El vehiculo arrancó, y se puso en marcha.

Casi 50 minutos más tarde, se detuvo frente a la puU

U

Epílogo

238

erta de entrada a la terminal de vuelos internacionales. Pagó las 45 libras que costó el trayecto, dando alguna más de propina, salió del taxi, y, una vez que le sacaron las maletas, entró en la terminal.

La gente iba y venía, dejando y cogiendo sus maletas, entrando y saliendo. Toda una marea humana.

Melinda fue hacia la zona donde precintaban las maletas, y, una vez aseguradas, fue a recoger su billete. Facturó el equipaje, cogió el billete, lo guardó en su bolso, y se disponía a ir a la puerta de embarque, cuando su móvil sonó. Lo sacó del bolsillo de su chamarra, y abrió el mensaje que acababa de llegar.

Mira detrás de ti.

El número desde el que había sido mandado era desconocido. Guardó de nuevo el móvil, y, con mucho cuidado, se giró, despacio. De entre toda la marabunta de gente que la rodeaba, destacaba una silueta, vestida por completo de negro, de largo pelo rubio, con perilla, y con ojos grises, que le miraban muy abiertos.

Shacks tardó un momento en reconocerle. Sonrío, se acercó hacia él a paso rápido, y le dio un fuerte abrazo.

- Eres tú dijo, llorando de alegría -. Eres tú de verdad.

Iñaki Santamaría

239

El hombre rubio la estrechó con fuerza entre sus brazos, y sonrío.

- Ya ves que sí. Te he echado de menos, Melinda.

- Y yo, Friederich.

Eishemhaim tomó la iniciativa, y fue el que se separó de un abrazo que amenazaba con no acabarse nunca.

- Bueno, cuánto tiempo sin verte dijo Melinda -. ¿Dónde has estado?

- Transcurriendo por la tierra, y andando por ella respondió él, sonriendo.

La mujer sonrió, también. Luego, miró la maleta que había al lado de él.

- Veo que marchas.

- En realidad, vengo. He estado una temporada en Munich, con la familia, y, ahora, he vuelto a mi casa adoptiva.

- Ah, muy bien. Me alegro por ti.

- Gracias. Creo que tú sí te marchas.

- La verdad es que sí. Necesito un cambio de aires.

Epílogo

240

Eishemhaim miró su reloj.

- Mi vuelo sale en una hora. Puedo estar un rato contigo.

- Te agradezco el detalle. Te invito a tomar algo a la cafetería.

- Claro. Sin problema Eishemhaim cogió el asa de su maleta, aún precintada, y, junto con Melinda, fue a la cafetería. Pidió un botellín de agua para él, un refresco para ella, y ambos se sentaron.

- Bue no, ha s ido mucho tiempo dijo Melinda.

- Así, directa. Eso está bien. Veo que te ha ido bien.

- Gracias. Tú también tienes buen aspecto. Te ha sentado bien cumplir los 30 y viajar.

- Eso siempre me sienta bien. Es bueno para el cuerpo, y para el espíritu.

Eishemhaim cogió el botellón de agua, y bebió un poco de agua. Melinda se fijó en el anillo que llevaba en su dedo anular.

- Bonito anillo.

- Gracias. Recuerdo de Dublín.

Iñaki Santamaría

241

- Ah. ¿Al final fuiste?

- Sí. Fue un viaje muy productivo.

- Está bien, Friederich. ¿Qué me ocultas? -¿Perdón?

- Llevas un anillo con dos manos, un corazón, y una corona. Tendrías que estar contándome todo lo que sabes de él. Así que dime qué me ocultas.

Eishemhaim bebió un poco más de su botella de agua.

- Es un anillo Claddagh. Lo diseñó un joyero, llamado Richard Joyce, quien aprendió su oficio cuando fue vendido a un orfebre musulmán, en los 14 años que estuvo preso. Y, pese a que el orfebre le ofreció la mitad de su fortuna y a su hija en matrimonio si se quedaba con él, renunció, y regresó a su país, a casarse con su novia, a quien nunca había olvidado, y diseñó el anillo como símbolo de ese amor: el corazón simboliza el amor, las manos la amistad, y la corona la lealtad y fidelidad. También tiene significado dependiendo cómo lo lleves: el anillo en la mano derecha con el corazón mirando hacia afuera es que nadie ha ganado aún tu corazón; con el corazón mirando hacia ti, que tienes el corazón ocupado. En la mano izquierda apuntando hacia el exterior: la persona está comprometida; y Epílogo

242

con el corazón mirando para ti, dos personas se aman para siempre.

La dama morena había estado embelesada, escuchando toda la historia.

- Ya veo dijo al de un rato, fijándose en que lo llevaba en su mano derecha, un poco tapado -. Y tú lo llevas así porque…

- Porque he conocido a alguien en Dublín. De hecho, su avión llega en poco más de una hora, y la estoy esperando.

Melinda se tomó unos segundos para asimilar la noticia. Luego, sonrió, de manera amplia y sincera. -¿En serio? Es estupendo. Me alegro mucho por ti.

- Gracias. Sé que debería haberte dicho algo en este año, pero, como te decía en mi carta, la mejor forma de que fueras feliz era empezar de nuevo. Y eso, por desgracia, me incluía a mí. Lamento haberme ido de una manera tan brusca, pero era lo mejor.

- Lo sé. Y te lo agradezco. Al principio fue muy duro. Pasé muchas noches llorando, y sin poder dormir. Pero, como has dicho, acabó siendo lo mejor.

- Por cierto, no veo a las pequeñas. ¿Qué es de ellas?

Iñaki Santamaría

243

- Están ya de camino. Yo he tenido que quedarme unos días para terminar de hacer unas cosas, pero ahora voy a reunirme con ellas.

- Entonces, abandonas la capital del mundo civilizado. Es una gran pérdida.

- Vamos, Friederich. Ya sé que adoras esta ciudad, pero creo que exageras un poco. Hay muchos buenos lugares donde ir, y donde vivir.

- Ya lo sé dijo Eishemhaim, terminando la botella, y sonriendo -. Lo decía por ti; se te echará de menos en la ciudad. Londres no será lo mismo sin ti.

Melinda sonrió, ruborizada.

- Gracias, pero es mejor que estés tú en ella. Por cierto, ¿Qué fue de tu casa?

- Oh, no te preocupes. Un amigo ha estado cuidándomela. Luego iré a recoger mis cosas.

- Eso está bien Melinda miró su reloj, y acabó su refresco -. Y ahora, tengo que irme, o perderé el vuelo.

Ambos se levantaron, y fueron hacia donde los guardas de seguridad realizaban registros de seguridad a los pasajeros, quienes aguardaban la cola deEpílogo

244

jando en la bandeja de plástico que cogían los objetos metálicos que llevaban, así como sus equipajes de mano. Melinda ocupó su lugar, y miró a Eishemhaim.

- Bueno, esta vez si es la despedida - dijo, abrazándole.

- Prometo que estaré más localizable.

- Más te vale.

- Espero que te vaya bien en tu nueva vida.

- Y yo a ti ambos se separaron -. Cuídate, Friederich. Y sé feliz.

- Tú también, Melinda.

Eishemhaim se giró, y se fue alejando de allí. Melinda pasó el registro de seguridad, llegó a la puerta de embarque, y, tras sacar su billete del bolso, se lo dio a la chica de uniforme que estaba junto a la puerta; quien le sonrió, le saludó, y, después de comprobar que el nombre del pasaporte coincidiera con el del billete de avión, le deseó buen viaje.

Melinda cruzó el pasillo de embarque, saludó a una azafata, y buscó su asiento, que estaba al lado de la ventanilla. Se sentó, se abrochó el cinturón, y se reclinó en el asiento. Mientras apagaba su teléfono móvil, miró por la ventanilla. Tan ensimismada esIñaki Santamaría

245

taba, que no se percató de los dos pasajeros que se sentaron en su fila, ni de la voz del piloto hablándoles.

Una lágrima se le escapó de los ojos. El avión se puso en marcha. Enfiló la pista, aumentó la velocidad, y despegó.

Sentado en la sala de espera, Friederich Eishemhaim leía un libro, al tiempo que, cada cierto tiempo, echaba un vistazo a su reloj. Trataba de aparentar que estaba tranquilo, pero la mano que no sujetaba el libro golpeaba de manera repetida el reposabrazos.

Los minutos fueron pasando con una lentitud exasperante. Miró el reloj, suspiró, y cerró el libro. Se levantó, y miró por el enorme ventanal de cristal a la infinita concavidad grisácea del cielo, donde, en la lejanía, apareció un punto blanco, con luces, que se iba acercando. Eishemhaim agarró con fuerza el asa de su maleta, y sonrió.

El avión se abrió camino entre la lluvia. Sacó el tren de aterrizaje, y, en poco más de diez minutos, tomó tierra y se dirigió hacia la terminal. Una vez que se detuvo, lo conectaron al pasillo de embarque, el pasaje se desabrochó el cinturón de sus asientos, y cruzaron el pasillo en dirección a la salida.

Epílogo

246

Friederich estaba con la mirada fija en la salida del pasaje. La gente había ido saliendo, cansada del víaje, escuchando música, hablando por el móvil…

Al de unos minutos, Eishemhaim sonrío. Sus grises pupilas brillaron radiantes al contemplar la visión de una mujer de unos 42 años, con una larga y lisa melena morena, unos brillantes ojos de color marrón oscuro, con pantalones vaqueros, botas negras, una blusa granate, y una chamarra de cuero; que llevaba su bolso colgando del hombro izquierdo. Con una amplia sonrisa, que dejó ver sus blancos dientes, le saludó con la mano derecha, fue hasta donde él estaba, le dio un fuerte abrazo, y un beso en los labios. -¿Qué tal el viaje? le preguntó el hombre rubio.

- Bastante aburrido, la verdad respondió ella -. He estado durmiendo todo el rato.

Ambos rieron.

- Conociendo lo que te gusta dormir, me lo creo.

- Tengo que ir a recoger las maletas. ¿Me acompañas?

- Por supuesto.

- Gracias.

La dama morena comenzó a andar, distanciándose Iñaki Santamaría

247

unos metros de Eishemhaim, quien se había quedado absorto mirándola.

- Vija llamó él; la chica se giró, y le miró -. Gracias.

Ella se apartó un mechón de pelo de la cara. Las luces del techo incidieron sobre sus ojos, haciendo que brillaran más.

- De nada. ¿Vamos?

Vija Milnau sonrío, extendiéndole la mano izquierda, donde llevaba un anillo Claddagh mirando hacia el exterior. Eishemhaim guardó el libro en uno de los bolsillos de su abrigo de cuero negro, agarró la parte superior de su maleta, y cogió de la mano a Vija; caminando ambos juntos por la terminal.

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15/01/2013