ENGAÑANDO A LA MUERTE

Adolfo Rodríguez

<<Al final, lo que importa no son los años de vida, sino la vida de los años.>> Abraham Lincoln.

Dedicado a todas aquellas personas que luchan o lucharon contra el cáncer.

Prólogo

              Barcelona. Dos de febrero de 2015. Sonia había llegado a la universidad con ojeras y con palidez. Las malas noches se sucedían en un invierno frío y lluvioso, donde los continuos despertares le impedían descansar. En las últimas semanas, los desayunos desaparecieron de su rutina, dando paso a largos ayunos que trataban de esquivar los molestos vómitos.

Aquel día trató de combatir las bajas temperaturas equipada con gorro, guantes, bufanda y un grueso abrigo de felpa. Cuando entró a la facultad, Emma y Carla le recibieron con una sonrisa. Emma era más cuidadosa y no solía preguntar, pero Carla lo hacía sistemáticamente, presa de una tradición que no era del agrado de Sonia.

              —¿Cómo estás? ¿Has dormido bien? —preguntó Carla, a la vez que extendía sus brazos tratando de ayudar a Sonia con el peso de sus libros.

              —Déjalo, no hace falta. Ya lo llevo yo —Sonia le retiró la mirada y trató de seguir andando como si nada.

              —¿Te apetece entrar o quieres que vayamos a la cafetería? Dice Marc que en la primera clase no suele dar materia y aunque así fuera, él nos puede pasar los apuntes —sugirió Emma tratando de ser condescendiente.

              —No, quiero entrar —replicó Sonia con contundencia.

Emma hizo una mueca, era incapaz de mantener ocultos sus sentimientos. Puso su mano sobre el hombro de Sonia.

              —No es necesario que entres, estamos contigo.

Sonia miró al techo a la vez que suspiró, su amiga estaba siendo algo impertinente, pero lo hacía con bondad y en parte lo entendía.

              —Y yo os lo agradezco de verdad, pero es que quiero entrar, no he venido a primera hora de la mañana para ir a la cafetería. Por favor, vamos a dejarlo estar, solo quiero ir a clase.

Las dos voluntariosas amigas de Sonia no dijeron una sola palabra más, limitándose a seguirla camino de su aula.

Cuando parecía que el asunto había quedado zanjado con rotundidad, Emma pensó en algo ingenioso para romper la tensión existente.

              —Oye, me encanta ese gorro, ¿es nuevo?

              —Sí, me lo trajo mi padre ayer, ha estado en un congreso en Londres. Siempre que viaja por ahí, aunque solo esté un par de días, nos trae algo a mi hermana y a mí. —A Sonia le cambiaba la cara al hablar de su padre, incluso esbozó una leve sonrisa.

              —Pues tiene buen gusto.

Para llegar a clase, tenían que subir unas escaleras que se hicieron interminables para Sonia. Cada peldaño le suponía un esfuerzo agotador, pero logró disimularlo y seguir el ritmo de sus amigas. Era la más alta de las tres, apenas le sacaba unos centímetros a Emma, pero el contraste con Carla era evidente. Su visceral amiga, no llegaba al metro sesenta de estatura y lucía un aspecto demasiado infantil: vestía una falda negra, medias de color rojo y un abrigo de rayas blancas y negras. En el momento en el que entraron a clase, un chico moreno con unas gafas extremada y ordinariamente grandes, levantó la mano para llamar su atención.

              —¡Aquí! —se le oyó gritar entre el bullicio del resto de alumnos.

La clase era circular, con las mesas posteriores más elevadas que las delanteras. Faltaba poco para que estuviese llena pero, por suerte, aquel poco agraciado alumno había tenido la delicadeza de guardar tres sitios para sus amigas.

              —Gracias Marc —dijo Carla a la vez que le dio un beso en la mejilla. Fue suficiente para que el rostro del joven cambiase, mostrando sin tapujos, que se derretía por la menuda amiga de Sonia.

Tras acomodarse, Emma sacó un folio en blanco y una multitud de bolígrafos de diferentes colores.

              —Eso no te va a hacer falta —dijo Marc.

              —¿Por qué estás tan seguro? —preguntó Sonia.

              —Él cuelga todos los apuntes en la web, es absurdo tomar los propios cuando lo que entra para el examen es lo que hay allí. Además, sus clases son diferentes, son más participativas. No es el típico que te suelta el rollo leyendo apuntes, a todo esto… ¿no es amigo de tu padre?

              —Sí, han trabajado en algún proyecto juntos —contestó Sonia. Parecía querer ocultar la relación entre ambos.

              —¡Pues ya sabemos a quién podemos pedirle las preguntas del examen! —exclamó Emma entre risas.

La tertulia del cuarteto se dividió; Carla y Marc se sentaron uno al lado del otro, charlaban sobre una serie de televisión que los dos seguían con entusiasmo. Por su parte, Sonia retomó con Emma la conversación sobre su estado de salud. Era evidente que estaba deseando poder desahogarse, pero le frenaba hacerlo allí, delante de más personas.

              —¿Has vomitado hoy? —quiso saber Emma.

              —Casi, pero por suerte hoy me he librado, tengo la sensación de que algún día va a salir el estómago directamente. Lo que peor llevo es el brazo, mira cómo se me ha puesto.

Sonia aprovechó el momento para desvestirse de guantes, bufanda y abrigo. Después colocó el brazo derecho sobre la mesa, dejando visible una gran inflamación. La piel brillaba con un color rojizo intenso, haciendo que el miembro pareciese a punto de estallar.

              —¡Joder Sonia! Tía... es que tendrías que quedarte en casa descansando, no es normal lo que estás haciendo, te operaste hace nada... Mira tu brazo. —Emma se sentía impotente al no poder cambiar la actitud de Sonia, pero en parte le comprendía, eran muy buenas amigas.

              —Me volvería loca, creo que si tengo posibilidades de salir adelante es así. En casa estoy sola, mi padre llega tarde y aunque quiere cogerse la baja para estar conmigo, no puedo permitirlo. Es lo mejor para los dos.

Hubo una pausa en la que se apreciaron las carencias de Emma como terapeuta. No sabía qué decir, la situación era desbordante para una familia como la de Sonia, que ya había sido azotada por desgraciadas circunstancias.

              —¿Te ha crecido algo el pelo? —preguntó Emma. Sabía que los silencios eran incómodos.

              —Un poco, pero aún está muy corto.

              —¿Crees que te dirá algo por llevar el gorro en clase?

La sonrisa de Sonia volvió a aparecer, era como un oasis en medio del desierto. Fue tímida, corta y finiquitada por una arcada, pero fue suficiente para que Emma se contagiase.

              —No creo, mi padre ya se ha encargado de eso —dijo Sonia tras recuperarse.

De repente, el bullicio fue dando paso a siseos cuando el profesor Pesquera entró en el aula. Pronto, no se oyó nada más que el ruido de sus pisadas camino del escritorio.

Era un hombre canoso de marcada delgadez, vestido con camisa y vaqueros, reduciendo en apariencia su verdadera edad. Sus movimientos eran impulsivos y rápidos. Había entrado como una exhalación, depositando una carpeta encima de su mesa. Se giró rápidamente hacia sus alumnos y con la mirada buscó a Sonia. Cuando la encontró, asintió y acto seguido se presentó.

              —Bueno, podría gastar mucho tiempo diciendo quién soy, cómo van a ser las clases, de qué tipo es el examen y un sinfín más de particularidades sobre esta asignatura. Pero como ustedes ya lo saben, sería una pérdida de tiempo por la que no quiero hacerles pasar. Así que escuchen lo que tengo que decir y participen conmigo cuando lo crean conveniente.

No era un profesor del montón. El tono de su voz era firme y transmitía una seguridad que atrapaba a cualquiera en el contenido del mensaje. Mientras hablaba, caminaba mirando a sus alumnos a los ojos. Se detuvo para mirar fijamente a uno situado en primera fila.

              —¿Qué cree usted que es lo más importante de esta asignatura? —preguntó Pesquera al joven, que en ese momento se hallaba desprevenido.

              —Pues… Tutéeme por favor. —Había dado, sin buscarlo, con el gracioso de la clase. Se percató enseguida.

              —Usted cree que tutearse, bien. ¿Y usted? —dijo mientras señaló al alumno situado dos filas atrás, levantando de esta forma, las risas de la clase, entre ellas la de Sonia.

              —No sé... ¿Los tratamientos? —dijo un alumno más tímido que el anterior.

              —Los tratamientos son importantes sí, estoy de acuerdo con usted. De hecho alguno caerá para el examen seguro. Pero hay algo más importante aún. Dígamelo usted. —Esta vez señaló a una chica de la última fila.

              —Quizá el pronóstico —apuntó la joven.

              —Tiene usted razón, el pronóstico es vital cuando se quiere informar a la familia, pero dejen de pensar como médicos. Piensen como seres humanos. Hay algo por encima de tratamientos o pronósticos. ¿Qué cree usted que es lo más importante de la oncología? —Ahora su pregunta fue dirigida a Sonia. Todos sus compañeros se giraron al unísono. Aunque trató de esconderlo durante mucho tiempo, fue inevitable que la gente se acabase enterando de su enfermedad.

              —Curar a las personas. —Sonia no dudó, lo tenía claro.

El profesor chascó sus dedos y le señaló de nuevo.   

              —¡Eso es! Curarla. —Dio media vuelta y con movimientos enérgicos escribió en la pizarra con letra grande la palabra “curar”.

              —Les puedo hablar mucho sobre los tipos de cáncer, puedo contarles todo lo que sé sobre la quimioterapia, la radioterapia, la cirugía de los tumores o la terapia hormonal. Sería sin duda una clase insoportable.

La clase entera volvió a reír. Durante la pausa que esto supuso, se produjo una mirada de complicidad entre el profesor Pesquera y Sonia, a ella le gustaba ser tratada como una más, sin deferencia alguna por su estado de salud.

              —Desafortunadamente tienen que estudiar para el examen, porque tratará sobre todo lo anterior, no se hagan ilusiones. —Se oyó un lamento generalizado.

              —Pero en esta primera clase, vamos a hablar de lo más importante, curar. Para curar hay que entender el problema, aquello que queremos sanar. ¿De qué se trata pues? No es más que un pequeño grupo de células rebeldes que se han propuesto engañar a la muerte. Deberían morir, como todos lo haremos cuando llegue nuestro momento. Pero estas despreciables células se niegan a ello, amontonándose en tumores. Resulta paradójico que sean ellas quienes se niegan a morir matando de esta manera al organismo que habitan. —Se tomó un segundo para carraspear.— Como les he dicho anteriormente, y concluyendo esta presentación, todos los que estamos aquí conocemos a alguien que ha sufrido cáncer, e incluso a alguien que ha muerto a consecuencia de esta enfermedad. Nuestra obligación como futuros médicos no es solo estudiar para aprobar esta asignatura, es aportar nuestro granito de arena para que algún día podamos hablar de cáncer sin tener miedo, para que algún día tener un cáncer sea como tener un resfriado o una gripe, para que algún día la comunidad científica pueda anunciar con orgullo que hemos vencido a esta enfermedad. —Terminó su discurso inicial dando un golpe sobre la mesa, no había duda de que sentía sus palabras.

Tras acabar, un vacío en forma de silencio, llenó la clase. Un cohibido y dubitativo aplauso fue promovido por aquel gracioso que quería tutearse con el profesor y sirvió como preludio de una merecida ovación. Los alumnos de la facultad de medicina no estaban acostumbrados a clases en las que los profesores mostrasen tal entusiasmo y transmitiesen un mensaje de ese calibre.

Sonia y Emma no tardaron en mirarse para comentar la situación. Ambas coincidieron en que fue algo precioso, el hecho de que fuera inesperado, acrecentó el impacto del discurso.

El resto de la clase siguió su curso con la totalidad de alumnos atendiendo con esmero. Era una materia más, como cualquier otra, que podía gustar más o menos dependiendo de cada persona, pero la forma de desarrollar las ideas, la interacción con los integrantes de la clase y la visceralidad en el mensaje del ponente, motivaron hasta el más despistado de los estudiantes.

La hora de clase pasó muy rápido, el asombro fue generalizado cuando Pesquera dijo la típica frase de profesor, anunciando que el próximo día seguirían por donde lo habían dejado.

A la salida de la facultad Carla abordó a Sonia y Emma.

              —Me voy a tomar algo a la cafetería con Marc. ¿Os venís?

Emma asintió con la cabeza a la vez que miró a Sonia en busca de su aprobación.

              —Ve tú, yo estoy algo cansada, no he dormido bien y creo que voy a ir a casa —dijo Sonia.

Sus amigas no insistieron, era comprensible que se encontrase mal y además su aspecto le delataba. En su estado, pocas personas sacarían fuerza suficiente para intentar hacer vida normal.

Le esperaba media hora en metro hasta su casa. Era un tiempo en el cual, la soledad le abordaba y en cierta medida le gustaba. Los largos ingresos hospitalarios le hicieron aborrecer las visitas con el paso de los días. Ella pensaba que su batalla era en gran parte mental y la soledad le ayudaba a concienciarse. Desde fuera, se confundía esto con aislamiento y sus amigos y familiares temían que se estuviese marginando ahogada por las penas.

En el metro sufría por las miradas de la gente. Era consciente de que su aspecto no era muy vistoso y se sentía demacrada. La mayoría intentaban disimular, pero siendo el centro de atención entre una multitud indiscreta, resultaba sencillo sentirse observada. En otro tiempo, fue una joven muy atractiva que lucía una larga y morena melena. Ahora las ojeras borraban cualquier antiguo rastro de belleza, dejando, tan solo, un lunar visible al lado de la nariz. Decidió aislarse de la civilización poniéndose los auriculares para oír música. La primera canción que sonó fue una de sus favoritas: Mad world de Tear for Fears.

Sintió una sensación reconfortante cuando llegó a casa. Tenía la intención de darse una ducha y meterse en la cama, pero se detuvo a mirar unas fotos que su padre había olvidado guardar. Estaban encima de la mesa de la cocina, metidas en un sobre. La primera foto que vio fue la de su madre. Su inicial sonrisa se transformó en llanto. Se deprimió al recordarla. Cinco años atrás falleció víctima de un cáncer de mama. La enfermedad era parecida a la suya, pero los oncólogos le habían dicho en infinidad de ocasiones que los tratamientos habían evolucionado mucho y que en el caso de su madre, la detección fue muy tardía.

Pasó unos minutos llorando y el doble de tiempo recuperándose. Intentó seguir viendo más imágenes, pero tras pensarlo un momento, cambió de opinión. No quería castigarse más. Volvió a meter las fotos en el sobre y se dirigió al despacho de su padre. En un primer momento, su propósito fue dejarlas en su escritorio, pero para evitar que su padre le preguntase sobre ellas, abrió el primer cajón para meterlas allí. Un sobre negro con un lacrado rojo llamó su atención. Sonia no solía entrometerse en asuntos ajenos y respetaba mucho la intimidad de los demás, sin embargo, sitió el impulso de averiguar de qué se trataba.

              <<No debo hacerlo —pensó a medida que acercaba su mano al cajón.>>

              <<Ya está abierto, no lo notará.>>

Sin ningún motivo aparente y movida simplemente por una inquieta curiosidad, cogió el sobre y extrajo su contenido. Se trataba de medio folio en el que había unas palabras escritas a mano: “Hoy entra. Si todo va bien lo sacamos esta semana.”

Sonia no entendía nada. Supuso en primera instancia que se trataría de algún mensaje laboral o alguna broma. Dejó el sobre tal como lo encontró y las fotos las puso encima del escritorio. Una vez que ya había husmeado donde no debía, creía que era mejor no dar pistas sobre ello.

Lo siguiente que hizo fue ducharse. Se recreó bajo el agua caliente cerca de media hora. La agradable sensación de calor le hizo olvidar por completo su enfermedad y sus dolencias. No era fácil en su estado, además, cualquier estímulo podía derrumbarla emocionalmente. Tras secarse y ponerse el pijama, se metió en la cama cobijada bajo un grueso edredón. En días como aquel, no debería resultar costoso conciliar el sueño, pero había algo que no le ofrecía la parsimonia necesaria para dormir.

              <<¿Por qué tiene un lacrado? ¿A quién quiere sacar y de dónde?>>

Su padre era un hombre tranquilo. Le admiraba por su inteligencia y sabiduría. Era farmacéutico y centraba su carrera profesional en la investigación, trabajando para una reconocida multinacional. Su tiempo libre lo empleaba en actividades como leer, hacer deporte o viajar, pero nada fuera de lo normal. No le cuadraba ese misterioso mensaje en su escritorio, por absurdo que pareciese, algo no iba bien y Sonia lo sabía.

Le dio muchas vueltas. Por un lado, algo le decía que estaba magnificando la importancia de su hallazgo, desconociendo el contexto, podía tratarse de cualquier cosa. Aunque en algún momento le preocupó estar perdiendo el norte o la objetividad, era una mujer curtida en mil batallas y la seguridad en sí misma, le dotaba de un instinto tenaz.

Sus giros en la cama, la inoportuna sirena de una ambulancia y una vejiga de corta capacidad, terminaron por desquiciar a Sonia. Fue en el momento en el que salió del baño cuando pensó en hurgar un poco más en los asuntos de su padre. No era propio de ella, y una sensación de culpabilidad le acechó fuertemente. Movida por la inercia y dejando de lado sus sentimientos, volvió a entrar al despacho.

El sobre seguía en el mismo sitio donde lo dejó, pero cuando fue a abrirlo de nuevo, el corazón le dio un vuelco. De repente oyó como la puerta de su casa se abría. Se apresuró a meter el sobre en el cajón y cerrarlo. Aparentemente lo hizo con demasiada fuerza, porque el ruido le delató.

              —¿Sonia? —dijo una voz de hombre.

              <<Mierda.>> Intentó salir del despacho antes de que su padre entrase, pero fracasó y dio de bruces con él en la puerta. Se trataba de un hombre calvo de corta estatura y perfectamente trajeado.

              —Hola cariño, no te esperaba por aquí. ¿No tenías clase? — preguntó a la vez que se aflojaba la corbata.

              —Sí, pero me encontraba mal, por eso he vuelto —contestó Sonia.

              —Vaya… ¿Nauseas?

              —Sí, parece que me van a acompañar siempre.

              —¿Qué estabas haciendo aquí?

              —Te habías dejado las fotos de mamá en el salón, las he puesto encima de tu escritorio —mintió.

              —Soy un desastre, las saqué ayer…Bueno, ¿qué tal la clase de Julio? ¿Os ha pedido ya que curéis el cáncer? —preguntó el padre sonriendo.

              —Es lo primero que ha hecho. La verdad es que la gente está encantada, tiene algo diferente. Se nota que le gusta lo que hace y eso siempre es bueno.

              —Sí que le gusta sí. Ese hombre se desvive por la docencia, aprenderás mucho de él, ya verás.

              —Seguro. He intentado dormir pero no puedo. ¿Qué vas a hacer? —Sonia miró a su padre sin poder dejar de pensar en el sobre lacrado.

              —Iba a comer algo, ¿quieres que te prepare alguna cosa? ¿Qué te apetece? —Se dio media vuelta y caminó unos metros para dejar su americana colgando de un perchero en la entrada.

              —No me hables de comida por favor. —Sonia hizo una mueca.

              —Está bien, descansa un poco entonces. Por cierto el miércoles me voy a Bruselas, voy a estar allí hasta el lunes en un congreso.

              <<¿Tendrá algo que ver con la nota? —meditó Sonia.>>

              —Bien, no te preocupes, ¿se lo has dicho a Mar? —Sonia se frotó los ojos.

              —Sí, ella el fin de semana no trabaja, así que estará contigo. ¿No te importa verdad? —En la pregunta se apreciaba cierto remordimiento por dejar sola a su hija enferma. No era algo inusual, la hermana de Sonia estaba acostumbrada a acompañarla en las ausencias de su padre.

              —¡Claro que no papá!, no empieces.

Su padre le sonrió y le dio un beso. Sonia quería preguntarle por el contenido del sobre, aunque con total seguridad, se trataría de un asunto de escasa importancia y no ganase nada indagando. Por este motivo, su pregunta fue poco concreta al respecto:

              —¿Va todo bien papá? —preguntó Sonia.

A su padre le extrañó esa pregunta y se encogió de hombros.

              —Claro... ¿A qué viene eso?

              —A nada en particular. Tráeme algo bonito de Bruselas. —Se acercó a la mejilla de su padre y le dio un beso.

 El psiquiátrico

Dosrius. Dos de febrero de 2015. La lluvia se había cebado con este pequeño pueblo; las densas cortinas de agua obligaban a sus vecinos a pasar el día en casa. Era una localidad pequeña, en la que sus habitantes se conocían sobradamente y era difícil hacer algo sin que todo el mundo se enterase. Predominaban las casas unifamiliares, adosadas unas a otras. Formando calles tortuosas de escaso tránsito. A sus afueras, cerca del cementerio, se erigía el edificio más grande de esta población, el único moderno que había. Se trataba de un psiquiátrico de gran prestigio internacional cuyas instalaciones eran vanguardistas. Corría el rumor de que varias celebridades habían pasado días ingresadas en el centro, pero la política de clandestinidad y la férrea protección a sus pacientes, hacían imposible contrastar esa información. Por esta razón, todo eran rumores de gente que juraba haber visto a un actor pasar con el coche o habladurías de alguien con ganas de llamar la atención.

Para los vecinos de Dosrius, el centro psiquiátrico era un misterio del cual poco se sabía. Hace unos diez años todo era distinto. Por aquel entonces, el edificio principal pertenecía a la administración pública, tenía capacidad para veinte personas y casi todos los trabajadores residían en el mismo pueblo o en los aledaños. Todo cambió después de una operación millonaria que supuso el traspaso del negocio, y con él, una gran cantidad de terreno sobre el cual fue ampliándose el centro. Aquel día de intensa lluvia ya había cuadriplicado su capacidad desde sus orígenes. Una cosa era cierta sobre la rumorología en torno al psiquiátrico: en él entraban todos los días coches de gama alta y hasta limusinas, sin embargo, nadie en el pueblo conocía a una sola persona que trabajase allí para poder preguntarle al respecto. Decían quienes se encargaban de llevar pedidos o repartir prensa, que era imposible acceder si no era para quedarse y que la entrada estaba hecha para no ser visto y no ver a nadie.

A primera hora de aquel treinta y uno de enero, un ostentoso BMW color rojo surcó la lluvia y se detuvo en la puerta del psiquiátrico. Una mujer de medio siglo de edad asomó su cabeza por la ventana. La poca altura del deportivo, le obligó a mojarse para llegar al timbre. Pasado un tiempo, una voz de mujer contestó.

              —Hola. ¿En qué puedo ayudarle?

              —Vengo a traer a mi hijo, Eduardo Pascual —contestó la mujer del coche medio gritando.

Sin más conversación la puerta se abrió. Desde la entrada donde se encontraban, hasta el edificio en cuestión, el coche tuvo que pasar por debajo de un alto y frondoso pinar.

El diluvio no cesó, provocando que la mujer que conducía se tomase su tiempo para abandonar el vehículo. Abrió un paraguas nada más salir, sin la presteza necesaria para no mojarse su largo y teñido pelo rubio. Iba muy elegantemente vestida y aunque ya tenía cierta edad, trataba de quitarse años de encima con prendas atrevidas. Los tacones y la lluvia, propiciaron un desgarbado andar hasta la puerta del copiloto donde le esperaba su hijo.

Era un adulto joven, de alrededor de veinticinco años. Llevaba la capucha puesta, de tal manera que sus rasgos no se apreciaban con claridad, dejando solo al descubierto una despoblada barba y una pálida piel. Gesticulaba continuamente con la boca y entrecejo sin patrón alguno, parecía nervioso por sus irritantes y repetitivos movimientos.

Los dos se adentraron en el edificio principal del complejo. Lejos de encontrarse con un amplio recibidor, descubrieron una pequeña estancia donde una persona uniformada salió a recibirles.

              —Hola, soy Ingrid. Acompañadme por favor.

La madre agarró del brazo a su hijo y le animó a iniciar la marcha, él no parecía muy seguro de querer hacerlo, pero al final cedió. Atravesaron un largo pasillo con varias puertas, cuando ya casi habían llegado al final, la joven que les recibió abrió una de las puertas y les invitó a entrar.

              —Enseguida les recibirá el doctor, esperen dentro por favor.

              —Gracias —contestó la madre con un sonrisa nerviosa.

Los dos tomaron asiento tras las premisas recibidas. Se encontraban en una consulta médica, similar a las convencionales pero con los detalles pulidos: el mobiliario era de primera calidad, olía muy bien y todo estaba perfectamente ordenado. A pesar de no tener ventanas, la iluminación era perfecta y la limpieza de la habitación inmejorable.

Ninguno pronunció palabra alguna durante la espera. El silencio solo fue perturbado por el molesto vaivén de pie del joven aún encapuchado, haciendo que la suela de goma de su calzado sonara con el roce.

El doctor no se hizo esperar mucho tiempo. Era un hombre mulato de aspecto serio, tal vez por sus pequeñas gafas. Su bata llevaba bordado un nombre en el bolsillo: "Dr. Fernández."

              —Hola. Soy el doctor Fernández. —Tomó asiento y abrió la carpeta que llevaba en la mano.

              —Hola, encantada. —Solo reaccionó la madre, su hijo miraba al suelo.

              —Bueno Eduardo. Para que hablemos debes quitarte la capucha, ¿de acuerdo? —exigió el doctor con los codos sobre la mesa y los dedos entrecruzados. El joven miró a su madre, la cual asintió y acto seguido descubrió su cabeza. Tenía un pelo moreno muy corto.

              —Gracias. Bueno he estudiado tu caso, ¿de acuerdo? ¿Cómo te encuentras? —preguntó el doctor dando unos golpecitos con el borde de la carpeta en la mesa.

              —Estoy algo nervioso, me da miedo estar aquí. —Tardó en contestar. Su voz no era la que se esperaba de alguien que sufría ansiedad; hablaba con voz grave transmitiendo fuerza y seguridad.

              —No debes estar nervioso, ¿de acuerdo? Siéntete afortunado, somos un centro de referencia a nivel internacional, ¿de acuerdo? Tienes que estar contento porque no podíamos aceptar más solicitudes, si estás aquí ha sido porque te han hecho un favor, ¿de acuerdo? —El doctor repetía la muletilla casi instintivamente.

La madre se incorporó ligeramente para participar en la conversación.

              —Agradecemos mucho la ayuda del señor Marín. Significa mucho para nosotros que Eduardo esté aquí. —Trataba de mirar a los ojos al doctor, pero él le retiraba la mirada haciendo como que se centraba en los papeles de la historia clínica.

Eduardo volvió a mirar al suelo, el talón de su zapatilla continuaba haciendo ruido por su continuo y repetitivo movimiento. En un momento determinado, su madre le puso una mano en la rodilla para tratar de calmarle, su estrategia funcionó.

              —Pues sí, ciertamente va a ser bueno para él, ¿de acuerdo? Lo mejor es empezar cuanto antes. ¿Cómo es que ha estado sin medicación con este diagnóstico? —preguntó el doctor.

              —Verá doctor, creo que en el pasado hemos acudido a las personas equivocadas en busca de ayuda. Por eso estamos tan contentos de haber acertado con ustedes, sus referencias son maravillosas.

La madre sonrió y acarició el hombro de su hijo, quien levantó la vista del suelo mostrando un rostro de expresión tímida, en contraste con un fuerte y definido cuerpo.

              —Bien, estoy al corriente de que les han explicado nuestra metodología de trabajo, ¿de acuerdo? Nosotros no trabajamos con métodos convencionales pero lo cierto es que nuestros resultados son espléndidos, ¿de acuerdo? No solo en esquizofrenia, como es el caso de Eduardo, sino también en otras enfermedades mentales, ¿de acuerdo? Como ya sabéis, somos un centro que cuida mucho la imagen de los pacientes y están prohibidas las visitas, las llamadas o la tenencia de ordenadores y teléfonos móviles, ¿de acuerdo? —El doctor soltó la parrafada dando la sensación de tener el discurso bien aprendido, para decirle lo mismo a todos sus pacientes.

La madre aprovechó el breve silencio para preguntar.

              —Nos dijeron que estaría alrededor de un mes. ¿Podría ser menos si va todo bien? —La voz de la madre era entrecortada, estaba preocupada y no podía ocultarlo.

              —No lo creo, normalmente suelen estar de uno a dos meses, ¿de acuerdo?, menos tiempo se queda corto y nosotros siempre buscamos lo mejor para el paciente, ¿de acuerdo? —El tono del doctor era seco y tajante, podría decirse que altivo.

Durante un largo rato el doctor Fernández entrevistó a madre e hijo sobre sus hábitos y sobre algunas preguntas personales. La mayoría de veces, se limitaba a escribir sin ni siquiera levantar la vista para hacer más cercana su conversación. En más de una ocasión, la madre de Eduardo tuvo que hacer pausas, para saber si el doctor seguía escuchando lo que decía.

Estuvieron alrededor de media hora en la consulta. Aunque era cierto que el centro contaba con reconocimiento y prestigio, sus métodos eran cuestionables. Para muchos, se trataba de una cárcel de locos en la que además, había que pagar dinero, y mucho. Otros profesionales del sector, sin embargo, alababan los resultados obtenidos allí, calificando al centro como visionario y vanguardista. La verdad era que existía división de opiniones y poco fundamento, pues era difícil profundizar mucho en su metodología debido a la atmósfera de secretismo que rodeaba al psiquiátrico.

Llegó el momento en el cual, Eduardo iba a ingresar en el centro. La despedida entre madre e hijo no fue emotiva, se limitó a un beso y cierto temor por parte de ella, plasmado con una leve caricia en la mejilla. Eduardo siguió a un celador del centro por un largo pasillo hasta llegar a una especie de vestuario; allí le pidió que se desvistiera y dejase sus pertenencias en una caja de plástico.

Sin mediar palabra, el joven esquizofrénico obedeció. Tuvo que hacerlo, pues aquella persona le miraba fijamente. Ya desnudo, le realizaron una exhaustiva inspección que incluía boca, pliegues cutáneos y nalgas. Después, se puso el pijama del centro. Ahora vestía totalmente de blanco y su rostro no podía esconderse bajo ninguna capucha. Su cuerpo era atlético, con marcados bíceps y pectorales, contaba con buena planta. A pesar de lo inapropiado del lugar, era un joven de cierto atractivo.

Tras atravesar otro pasillo, llegaron a una puerta en la que el celador tuvo que pasar una tarjeta y activar un código de seguridad. Cuando la puerta se abrió, Eduardo pudo descubrir su nuevo hogar. El salón central era amplio, allí se encontraban en aquel momento unos 20 pacientes como él. Bordeando la sala, había escaleras que subían a las habitaciones de las personas que estaban ingresadas. Eduardo empleó unos instantes en analizar el lugar, mientras observaba las habitaciones del segundo piso. Otro paciente se le colocó delante, a escasos centímetros de su rostro.

              —Hola. ¿Quién eres? ¿Cómo te llamas? —dijo, tan rápido como sus labios le permitieron, un hombre calvo y de escasa estatura, cuyos ojos parecían a punto de salir de sus órbitas.

Eduardo dio un paso atrás sin saber qué decir, a la vez que el celador se apresuró a separarles. El menudo enfermo mental no paraba de repetir la misma frase, sin embargo, no obtuvo respuesta alguna.

              —Hola. ¿Quién eres? ¿Cómo te llamas? —preguntó de nuevo.

Otro celador acudió para ayudar con el impertinente hombre y se lo llevó a otro sitio sin que dejase, en ningún momento, de preguntar lo mismo. Eduardo no le dio más importancia, al fin y al cabo, tendría que acostumbrarse a situaciones de este tipo, de modo que continuó observando el lugar en el que se adentraba.

El trabajador del psiquiátrico le hablaba continuamente, iba dando indicaciones mientras se dirigían a su nueva habitación en el primer piso.

              —Este es el salón. Aquí es donde prácticamente pasarás el día junto al resto de pacientes. Solo saldrás de aquí para ir al comedor, a consulta o a hacer actividades. —Su voz no trasmitía mucho entusiasmo.

Eduardo no le estaba escuchando, tenía todos sus sentidos ocupados en analizar a cada residente, cada trabajador o cada lugar. Pudo ver a un hombre de pelo extremadamente largo rascarse el antebrazo con ahínco, a una mujer peinando a otra que tenía las manos vendadas y a un chico, de no más de veinte años, caminar a pasos muy cortos mirando al suelo.

Sin mostrar mucho interés en el nuevo interno, el operario del psiquiátrico le enseñó su habitación y gastó escasos segundos en mencionarle los horarios y ciertas normas de conducta.

Cuando terminó, volvió a bajar al salón principal. Esta vez iba solo. Su aparente inocencia y su nerviosismo habían desaparecido. Ahora su mirada iba destinada a una búsqueda concreta y sus andares mostraban seguridad. Llevaba actuando desde el momento en que salió del coche bajo la densa lluvia. Descendía pausadamente peldaño a peldaño las escaleras, fijándose en el resto de pacientes sin importarle nada más. Sin embargo, no pareció encontrar lo que buscaba y se dirigió a una mesa compartida por varios hombres.

              —Hola. A ver el nuevo… yo diría que esquizo. ¿Tú qué dices Óscar? —dijo el más voluminoso de los hombres de la mesa. Su pijama de interno estaba a punto de reventar. Era tan gordo, que su papada parecía la de un pelícano y sus mejillas el contorno de un balón de fútbol.

              —Que va… Intoxicado seguro, me juego lo que quieras —replicó Óscar mientras el resto de la mesa reía. El hombre que acababa de tildarle de toxicómano era moreno, de pelo rizado, con una perilla fina y estilizada. Miraba a Eduardo sonriente con sus dos grandes ojos marrones, totalmente ajeno a quién era de verdad.

A Eduardo no le hacía mucha gracia que jugasen a descifrar su diagnóstico, todavía menos, teniendo en cuenta que era un diagnóstico inventado, y que de todos los hombres que allí había, era quien menos problemas mentales tenía. A pesar de esto, se acercó a la mesa y jugó un poco con la situación.

              —Os equivocáis ambos. Tengo doble personalidad. Esta es la versión apacible de mí: Eduardo por cierto... Con mi otro yo, no gastaría ese tipo de bromas —dijo Eduardo mientras dejaba claro con una pose soberbia, que sus músculos podrían marcar la diferencia. Ninguno de los allí presentes podría plantarle cara en una pelea.

De esta forma, las risas se acabaron de manera súbita, e incluso uno de los hombres que reía, se marchó de allí sin decir nada ni mirar atrás.

              —Tu cara me suena mucho. ¿Te conozco? —preguntó Eduardo señalando a Óscar, rompiendo el silencio que él mismo había creado.

Óscar miró a otro lado y suspiró, fue un hombre de mediana edad quien tomó la palabra.

              —Es, es…es fa…fa…famoso. Es actor. —Su voz era prácticamente ininteligible, pero Eduardo hizo un esfuerzo y consiguió entenderle.

A Óscar no le gustó en absoluto que se destapase su identidad, o al menos, eso se podía deducir de la mueca que hizo cuando escuchó las palabras del tartamudo. Eduardo chascó sus dedos y le señaló.

              —Lo sabía, sabía que te había visto antes.

              —Sí, en este centro somos varios los que tenemos cierta fama, pero no nos gusta mucho hablar de eso, ¿sabes? —dijo Óscar mientras se levantaba para marcharse. Eduardo no lo dudó y ocupó su asiento. El hombre pasado de kilos acompañó a Óscar quedando solo tres personas más, aparte de Eduardo en la mesa. El tartamudo era uno de ellos, había clavado la mirada en Eduardo, luciendo una extrema delgadez y una prominente nuez bajo un denso pelo moreno. Los otros dos eran mayores que el tartamudo, de estatura similar y pose despreocupada, uno de ellos sonreía por la situación con la mirada perdida en el fondo del salón.

<<Alcohólicos —pensó Eduardo.>> No se detuvo a recapacitar sobre su llegada tan agresiva. Probablemente habría sido más inteligente entrar con mejor pie, y tratar de ser uno más para encontrar su rol en el grupo. Pero él no era así, y luchar contra su autodestructiva forma de ser, era algo que no merecía la pena por las inexistentes probabilidades de éxito.

              —Bueno. ¿Vosotros que sois? —dijo Eduardo con cierta mofa.

              —Yo so…so…soy Bipo —dijo el tartamudo.

              —¿Bipo? —preguntó Eduardo sin saber a qué se refería.

El hombre que sonreía se anticipó a los demás y dijo:

              —Bipolar. ¿Es verdad eso de que tienes doble personalidad?

              —¡Qué va! Era por vacilar un poco, soy esquizofrénico —dijo Eduardo ya con un tono más amigable.

              —No lo pareces —sentenció el más normal de los tres.

              —Me alegro de que así sea, no es algo que te ayude a ligar. —Eduardo no podía evitar tomarse todo como un ataque y saltaba a la mínima.

              —Nosotros somos alcohólicos, yo soy Sergio y el Gonzalo.—

              <<Estaba claro —pensó Eduardo.>>

              —Es un placer conoceros, yo soy Edu. —Esta vez tuvo más tacto y estrechó su mano a ambos rompiendo la tensión. El tartamudo no hablaba mucho, al ritmo al que lo hacía, debía estar acomplejado.

              —Dime una cosa Sergio: ¿cuánto llevas aquí? —preguntó Eduardo.

              —En total unos cinco o seis meses, pero en dos períodos. Tuve una recaída y por eso he vuelto.

              —¿Eres veterano entonces?

              —No sabría decirte, es verdad que ya llevo tiempo pero no soy el que más ni de lejos. Jacinto lleva aquí un año y Román casi dos.

Eduardo quería aparentar que participaba en una conversación normal, pero no era así. Sus planes eran otros y siempre fue un hombre de poca paciencia, quería pasar a la acción cuanto antes. Había derrochado mucho tiempo preparando la estrategia y se había dotado de recursos para cualquier circunstancia, o al menos eso creía.

              —¿Qué tal se porta aquí el personal con vosotros? Tengo que decir que estoy algo acojonado, antes de entrar he oído a dos que estaban hablando de putear a un tal Juan Gallego —mintió. No había oído nada al respecto pero quería sacar el nombre de Juan en la conversación. Ese hombre era la verdadera razón por la que había entrado en el psiquiátrico.

              —¿Gallego? ¿El científico? —preguntó con incredulidad Gonzalo.

              —No sé, yo solo he oído Juan Gallego, no sé si es científico o fontanero —dijo remangándose el pijama.

              —Joder, ¿más aún? Si ya lo tienen puteadísimo... Con toda la mierda que le dan no puede ni hablar bien el pobre hombre.

              —¿Quién es ese tipo? ¿Y por qué lo llamáis el científico? —quiso saber Eduardo.

              —Es un tipo que lleva aquí año y medio. Desde que entró, parece ser que cuenta historias sobre que él fue un importante científico y descubrió grandes cosas. Ya sabes, aquí a la gente se le va un poco la cabeza. Luego uno de los celadores nos dijo que en realidad era taxista. Por eso le llamamos el científico, en plan cachondeo.

              —¿Dónde está ahora? —preguntó Eduardo con semblante serio.

              —En el agujero —dijo Sergio.

              —Suena mal. ¿Qué es eso?

              —Donde no quieres que te manden nunca. Si alguno de los enfermos tenemos un mal comportamiento, incitamos a los demás a tenerlo, o simplemente el doctor lo considera oportuno, nos mandan al agujero. Es una sala enmoquetada, donde no hay ruido ni hay nada. Es totalmente blanca con las paredes acolchadas. Te tienen ahí metido todo el día y solo puedes salir para ir a consulta —dijo Gonzalo.

              —Así que me voy a quedar con las ganas de conocer al científico… ¿Cuándo saldrá?

              —Eso es algo que nadie sabe amigo, solo depende del médico y es un tiempo variable. Pueden ser unas horas o unas semanas. Depende de lo que hiciera y tal, aunque el científico se pasa allí más tiempo que nadie que yo conozca. —Gonzalo parecía saber mucho del funcionamiento y de los pacientes del centro.

Eduardo quedó pensativo. La conversación siguió su curso con cruces de preguntas e intercambio de opiniones. El recién llegado oía, pero no escuchaba. Desde que descubrió que el paradero del científico era un lugar inaccesible, su mente solo maquinaba sobre sus alternativas, pues esto había trastocado sus principales intenciones. Después de tanto tiempo preparando el plan, no podía permitir que un inconveniente así lo tirase por la borda.

Conociendo a Juan 

              El primer día le había parecido un lustro. Sus intenciones se vieron frustradas desde el principio, al no encontrar al hombre que buscaba. Por ello se sentía desamparado en su arriesgada aventura. Eduardo acumulaba exactamente un año y un mes, preparando su entrada en el psiquiátrico para sacar de él a Juan Gallego. La idea era simple: aquel hombre había sido recluido allí injustamente, así que le rescataría y saldrían con la ayuda de un enfermero que formaba parte de la trama.

A pesar de que ahora se sentía como un preso y quería salir cuanto antes, en su día se ofreció voluntario para entrar al rescate de Juan. A decir verdad, su ímpetu lo convertía en el candidato perfecto. De todas las personas que formaban parte de la autodenominada Patrulla Libertad, Eduardo era el menos inteligente de largo. Por esta razón, se originó una discusión entre los miembros de la patrulla, quienes se dividían en partidarios y detractores de su entrada. Finalmente se hizo una votación y ganaron aquellos que optaron por dar a Eduardo una oportunidad. A decir verdad, no sería el más listo, pero probablemente nadie fuese tan honesto y voluntarioso como él.

La Patrulla Libertad estaba formada por catorce miembros originalmente, y se formó tras la entrada de Juan Gallego al psiquiátrico. De las catorce personas que fundaron esta asociación, solo quedaban once operativas. Uno de sus principales fundadores murió de un infarto tan fulminante como inesperado. Otro, tuvo un grave accidente que le dejó graves lesiones irreversibles, se convirtió en un trozo de carne encima de una cama, sin más. El paso del tiempo y la escasez de resultados, supusieron el abandono de otra persona más, que nunca quiso volver a saber nada de su causa ni de sus ideas e intenciones. Estos once supervivientes se dividían en siete hombres y cuatro mujeres, que se referían a sí mismos como los Majestic Eleven. La mayoría eran científicos de alto prestigio, pero también estaba Eduardo, que lejos de ser un genio, había tenido un pasado complicado en la escuela. No llegó a estudiar absolutamente nada después de graduarse en el colegio. Sin embargo, su padre sí que fue un hombre importante para la ciencia. Por desgracia, el cáncer se lo llevó años atrás. En sus años en activo, el padre de Eduardo trabajaba codo con codo con el hoy interno en un psiquiátrico Juan Gallego y les unía una férrea amistad.

La Patrulla Libertad se había formado a la sombra de una poderosa organización, a la que ellos se referían como El Olimpo. Se decía que las personas que pertenecían a este grupo, eran intocables como los dioses. Los intereses de ambas organizaciones nadaban en direcciones opuestas y sus nombres o sus planes, jamás salían a la luz, a pesar de que tenían gran repercusión en materia política y social. Solo contadas personas estaban al corriente de la existencia de estas instituciones. Mientras El Olimpo contaba con una amplia red de contactos en puestos influyentes y personas con poder en el sitio adecuado, la patrulla se formaba únicamente por once valientes que antepusieron sus principios a sus intereses.

Si había un nombre importante para ambas partes, ese era el de Juan Gallego, quien era a su vez, el motivo por el cual Eduardo se había alistado. Quería ayudar a la persona que su padre tanto apreciaba y la mejor manera de hacerlo era evitar que siguiese ingresado en aquel lugar.

Juan no tenía familia. Llevaba aislado en aquel lugar un año y medio, al ser declarado incompetente por un tribunal que El Olimpo controlaba. Desde entonces, quedó a la merced del centro psiquiátrico en el cual residía y de las personas que lo administraban. Muchos internos que conocían a Juan se preguntaban de dónde conseguía los fondos necesarios para financiarse su estancia allí. De todos era sabido, que suponía un alto coste, y una persona sin familia y sin trabajo no encajaba en el perfil. Pero Juan no pagaba, estaba allí porque El Olimpo quería, no existía otra razón. Necesitaban algo de él que no estaba dispuesto a dar, aunque la fuerza de esta organización era suficiente para tenerlo retenido el tiempo que hiciera falta.

A Eduardo le había despertado a primera hora el ruido de una máquina que pulía el suelo. Había dormido poco y mal, dándole vueltas a su problema. No tenía reloj, ni forma de saber la hora, pero sabía que era temprano, demasiado para que alguien hiciera tanto ruido. Su habitación estaba mejor de lo que imaginó. Antes de entrar, idealizó el lugar como una cárcel, incluso pensaba que tendría barrotes en lugar de paredes. Lejos de parecer una celda, su habitación disponía de una cómoda cama, un escritorio e incluso un pequeño cuarto de baño con ducha. Tenía una estantería en la que se apilaban tres libros. Llamó su atención La tapadera, de John Grisham. Eduardo no solía leer mucho pero Grisham era uno de sus autores predilectos a la hora de elegir una novela.

La luz comenzó a dejarse ver por la ventana, acrecentando la impaciencia de Eduardo, quien tenía un problema que se hacía mayor con el paso del tiempo: Los Majestic habían sabido por su contacto del psiquiátrico, que Juan estaba drogado la práctica totalidad del día. Era solo una de las muchas atrocidades que allí sufría. El cuidado que se le practicaba no lo prescribía un médico, ya que no estaba enfermo, lo dictaba El Olimpo, haciendo lo posible por tener a Juan controlado y exprimirle para sonsacarle información. Le obligaron a drogarse hasta el punto que se hizo adicto y dependiente. De esta forma, pasaba gran parte del día dormido y cuando estaba despierto era incapaz de realizar una vida normal.

El plan para desintoxicarle había dado mucho de qué hablar. En un principio el enfermero que servía de enlace, se mostró dispuesto a facilitar flumazenilo, el antídoto para las benzodiacepinas que le administraban en el psiquiátrico. Así, en caso de estar muy adormilado, Eduardo podría despertarle y huir según lo previsto. Por desgracia, una llamada meses atrás, alertó a los Majestic sobre la imposibilidad de hacerlo de esa manera. La política del centro había cambiado. Las nuevas normas exigían tener un control estricto de todos y cada uno de los fármacos que se administraban. Aquel enfermero infiltrado ya no podría robar el antídoto sin ser descubierto, y sus condiciones fueron siempre muy claras, no quería ser descubierto bajo ningún concepto.

Eduardo y los suyos no tuvieron más remedio que buscar una alternativa, la cual no resultó sencilla. El psiquiátrico hacía controles de seguridad al ingreso de cada paciente, con lo que el fármaco sería detectado sin duda. Tras un amplio debate, se optó por un plan algo enrevesado. Quizá por ser idea de Eduardo, la gente no se lo tomó muy en serio: propuso ingerir el fármaco para después defecarlo y disponer de él sin ser descubierto en el control. La idea era similar a la que usaban algunos traficantes de drogas para pasar cocaína por la frontera. Desgraciadamente había un problema añadido, el fármaco no tenía una buena absorción si no era inyectado por vena. El impetuoso joven estaba dispuesto a tragarse el fármaco, la jeringa y la aguja. <<Si está bien envuelto no hay nada de qué preocuparse —pensaba Eduardo.>> Por suerte para él, un miembro de los Majestic medió con el enfermero y le convenció de que aunque no aportase el flumazenilo, sí proporcionase jeringa, aguja y que a ser posible le pinchase él mismo. De hacerlo Eduardo la escena podría convertirse en algo excesivamente sangriento.

El frasco que Eduardo se tragó, fue producto de Mario Rossi, un miembro de la patrulla que tenía su propio laboratorio donde investigaba la biodisponibilidad de ciertos fármacos, entre ellos el Flumazenilo. Consiguió para la causa el frasco más pequeño posible.

Eduardo había empleado algún tiempo investigando cómo hacían los traficantes para esconder la droga, y de este modo utilizar una técnica similar. La protección contra jugos gástricos se la ofreció un preservativo dentro del cual había introducido el frasco, que a su vez se rodeaba de una gran cantidad de papel transparente, normalmente útil para cocina.

El plan que se había ideado, contaba con que Eduardo y el enfermero pudieran acceder a Juan en cuanto el fármaco hubiese terminado su travesía por el tubo digestivo. El problema residía en que Juan estaba en un lugar inaccesible y las ganas de defecar de Eduardo habían empezado a aflorar.

Seguía en su habitación, impaciente por salir, pero aún no le habían dado permiso para ello. Le asustaba la idea de no poder aguantar las ganas y tener que cargar con el fármaco encima. En caso de ser descubierto, todo el trabajo hubiera sido en balde.

Por fin, un celador abrió su puerta.

              —Ya puedes salir —dijo con voz de cansado. Tenía cara de sueño, probablemente le había tocado hacer el turno de noche.

              —Vale, gracias —contestó Eduardo saliendo ipso facto de la habitación.

Fue el primero en bajar, el resto tardó más tiempo. La mayoría aún dormían cuando abrieron sus puertas. Según fueron apareciendo, Eduardo trataba de analizarlos.

              <<Tal vez necesite la ayuda de alguno de estos colgados —pensó.>>

Volvió a ver a su amigo Óscar, el actor con el que tuvo un encontronazo el día anterior. Había pasado parte de la noche pensado en qué película le había visto, pero no se acordó. Al actor le acompañaba el mismo hombre grueso, parecían inseparables. Seguramente el gordo le hacía la pelota o le gustaba ser visto con celebridades. Ambos dirigieron una mirada tímida a Eduardo, seguida de un cohibido saludo al que contestó asintiendo.

Bajaron también el tartamudo, los alcohólicos y una mujer muy atractiva a la que no pudo evitar mirar fijamente, también le sonaba mucho pero no sabía de qué. Alrededor de veinte personas se congregaron en el salón a la espera del desayuno, todos con cara de sueño.

El joven calmó su incertidumbre buscando un cruce de miradas con la bella e inestable mujer. Ella también le miraba, era un chico guapo y fuerte, además de la novedad en un sitio monótono. De repente alguien le agarró con fuerza del brazo.

              —Eduardo. ¿Verdad? —dijo alguien vestido con la indumentaria que llevaban puesta los trabajadores del centro. Era un hombre feo, con verrugas en la cara y pelos saliendo de su nariz como las ramas de un árbol.

              —Sí, soy yo.

              —Acompáñame a la enfermería, el enfermero quiere verte.

              <<¡Por fin!>>

Juntos subieron a la primera planta para llegar hasta el final del pasillo. Cruzaron una puerta para la cual hizo falta un código de seguridad y la tarjeta de quien acompañaba a Eduardo.

Nada más entrar en la enfermería lo vio. No lo conocía en persona pero había visto fotos suyas y sabía que no se equivocaba, era él. El enfermero era prácticamente calvo, con una ridícula coleta de pelo gris naciente de las sienes y una cara redonda y pálida, con grandes ojos marrones. Su nombre era Manuel, la persona infiltrada que servía a los Majestic.

              —Hola Eduardo, soy Manuel. Gracias Víctor, puedes dejarnos —dijo el enfermero sin mirar a nadie a los ojos.

El operario que había llevado a Eduardo hasta allí, asintió y sin decir nada abandonó la enfermería.

              —¿Qué tal estás? —preguntó Manuel.

La visceralidad de Eduardo no se hizo esperar en cuanto se quedaron solos.

              —¡No me jodas tío! ¿Cómo quieres que esté? Llevo la mierda esa dentro y tengo ganas de cagar. ¿No podías haber avisado de que Juan estaba aislado para que entrase más tarde?

              —Baja la voz por favor y tranquilízate —dijo Manuel haciendo un gesto de calma con las manos y mirando a su alrededor—. No supe nada hasta esta mañana. He estado librando y cuando he venido me he enterado, pero tranquilo que lo arreglaremos. —El enfermero olía a rancio.

              —Bien, me encanta que tengas soluciones, pero tengo ganas de ir al baño, si cago eso no lo puedo llevar encima, te lo tengo que dar a ti para que lo guardes —dijo Eduardo con tono firme y notablemente molesto.

              —Mira, es mucho más sencillo que todo eso. Si tienes ganas de ir al baño ve, no hay problema, saca el frasco y dámelo. Juan está en la sala aislada, pero si haces algo que cabree al médico te enviarán allí seguro y estarás con él. Solo hay una sala y es compartida —explicó Manuel.

Eduardo se quedo mirándole fijamente. Le costó un rato analizar la situación y determinar qué decir. Sin cambiar su postura ni desviar su mirada clavada en los ojos de Manuel, por fin se arrancó a hablar.

              —Bien, eso cambia las cosas. Pero parece ser que la medicación tiene que ser inyectada para que sea efectiva y yo no sé cómo mierda hacerlo.

El enfermero sonrió y se giró, dando la espalda a Eduardo.

              —No te preocupes por eso. He pensado en todo. Tiene una vía puesta. Aún así, seré yo quien se la inyecte. Está programada una administración de benzodiacepinas a las doce, pero yo haré el cambiazo con el frasco que me des y nadie notará nada. Salvo tú, que tendrás que hablar con él. En ese momento estará más despierto. Todo lo que pase a partir de ahí será cosa tuya.

Eduardo era muy impetuoso y lo demostró abrazando al enfermero a pesar de su mal olor. Se sentía aliviado por la noticia. Por suerte no había nadie en la consulta y Manuel pudo zafarse de él rápidamente.

              —¿Estás loco? Aquí no. No nos conocemos de nada y van a sospechar de mí si nos ven —recriminó Manuel.

              —Lo siento tío, es que lo he pasado verdaderamente mal esta noche, no podía dormir pensando en cómo íbamos a hacer esto y al decirme tu plan me he venido arriba.

              —Bueno, tranquilízate un poco. ¿Tienes ganas de ir al baño ahora? —preguntó Manuel.

              —Sí, ya lo creo, desde hace un rato pero no sabía… ¿Voy?

              —Sí, toma. —Manuel entregó a Eduardo un frasco para una muestra de orina y unos guantes—. Cuando salgas saca también el frasco con orina, por si alguien entra a la consulta o pregunta qué haces en el baño. Diremos que es un análisis de tóxicos.

La cara de Eduardo era un poema, miró a los ojos a Manuel y asintió. El baño que estaba dentro de la enfermería tenía unas dimensiones minúsculas. Cuando entró y se dispuso a realizar su tarea, se quedó mirando a su alrededor.

Antes de verse en la tesitura de tener que hurgar en sus propias heces, creía haber pensado en todo. No podía arriesgarse a defecar en el retrete y perder el frasco por el desagüe, así que dispuso una gran cantidad de papel higiénico sobre la taza del váter que estaba cerrada. Tuvo que hacer sus necesidades encima de ese nido de papel, con las rodillas en flexión aguantando el peso de su cuerpo. Sentía necesidad de evacuar, así que no le supuso un gran esfuerzo. Fue desagradable tener que buscar con sus propias manos. En un primer momento no vio el frasco, pero tras una inspección algo más meticulosa, descubrió el látex del preservativo asomando ligeramente. Aún llevando guantes y tratarse de su propia materia fecal, las nauseas le acecharon. Le costó trabajo desenvolver bien el medicamento y dejar el baño en condiciones óptimas. Cuando lo logró, se lo metió en el bolsillo tapado con algo de papel y salió.

En la enfermería había otra persona además de Manuel. Eduardo recordó entonces que había olvidado algo.

              —¿Has podido orinar? —preguntó Manuel.

              —No, lo siento, he dejado el bote dentro. Es que no tengo ganas, quizá si bebo un poco de agua... —contestó Eduardo.

La tercera persona que estaba en la enfermería era un guarda de seguridad: la porra, los guantes y las esposas le delataron rápidamente. Se dirigió a Eduardo.

              —No sé por qué os cuesta tanto orinar, no somos la policía. Si habéis consumido decidlo, que no os va a pasar nada. En fin… —Aquel guarda se metió donde no debía.

Eduardo no contestó y se limitó a mirar al suelo. Manuel y el guarda intercambiaron unas palabras sobre un problema que el operario tenía con una medicación de su suegro. Tras unos minutos se marchó, y volvieron a quedarse los dos solos.

              —¿Qué parte de saca un bote con orina es la que no has entendido? —preguntó Manuel con cierto enfado.

              —Lo siento, estoy algo nervioso —Eduardo sacó el frasco y Manuel se apresuró a cogerlo con aversión. Teniendo en cuenta de donde procedía, era normal que le repugnara. Se giró para guardarlo en un cajón y aprovechó para sacar del mismo una tarjeta que tenía preparada. Se la metió a Eduardo en el bolsillo.

              —Bueno ahora escúchame con atención. Cuando salgas de aquí tienes que pegar a uno de los celadores. Cuando hagas eso, te llevarán rápidamente a la sala donde está Juan. Una vez allí, te esperas a que yo llegue y le inyecte la medicación. Cuando hayan pasado unos minutos, después de que le administre el fármaco, estará más receptivo, antes no creo que pueda hablar. Se lo pondré a medio día y a media noche. Tienes que hablar con él y hacerle entender qué ha pasado para que os vayáis juntos, es posible que no esté muy lúcido. Durante la noche, los celadores duermen. Sobre las dos o las tres de la madrugada será el momento perfecto para salir. Usa la tarjeta que te he dado para abrir las puertas que te encuentres bloqueadas, el código es 1357. Ahora métetela en la ropa interior y no la saques de ahí. El resto del plan es el que tú ya sabes. ¿Lo tienes claro?

              —Lo tengo clarísimo. ¿A qué guardia le casco?

Las cuestiones más sofisticadas eran un campo incómodo para Eduardo, pero si se trataba de utilizar la fuerza era un especialista; había practicado boxeo y artes marciales desde muy pequeño.

              —Pues hombre… Ya que lo dices, podrías darle a Carles, lo reconocerás por la cicatriz que tiene en la ceja.

              —¿Te cae mal ese hijo de puta? —preguntó entre risas Eduardo, dejando ver que había disminuido su tensión.

              —Digamos que tenemos ciertas diferencias. —El apestoso enfermero esbozó una sonrisa.

Eduardo asintió y se dispuso a salir de la enfermería. Cuando ya estaba a punto de hacerlo, Manuel le dijo unas últimas palabras.

              —Tienes que tener clara una cosa: si algo sale mal, yo no tengo nada que ver con esto. —Levantó su dedo índice y le señaló como muestra de advertencia.

              —Nada va a salir mal —dijo Eduardo sin girarse.

La actitud de Eduardo mezclaba la ignorancia con la majestuosidad. Tras deshacerse del fármaco y liberarse de la tensión, estaba desinhibido. Se apreciaba en su manera de andar, repleta de soberbia a su llegada al comedor. Había llegado tarde al entretenerse en la enfermería. Todos los pacientes estaban sentados tomando el desayuno en grandes y largas mesas con bancadas comunes. Se situó enfrente del actor y de su grueso e inseparable compañero. No dijo nada, limitándose a sonreír cada vez que alguien le miraba. Era cierto que su entrada allí formaba parte de una trama para liberar a un inocente, pero su actitud y la particularidad de su personalidad, hacían que pasase desapercibido. Al cabo de un rato un celador se acercó.

              —¿Qué le pongo señor? —La cicatriz en la ceja era grande e inconfundible. Esta vez Eduardo comprendió la ironía, pero aún así siguió el juego.

              —No tengo muchas ganas, tomaré un café solo, gracias.

              —Mira listillo, levanta el culo y ve a ponértelo tú mismo o te quedas sin desayuno, corre. —La voz de Carles era chulesca. Movía mucho la boca al hablar y apretaba los dientes cuando no hablaba.

Eduardo no dijo nada y obedeció. <<No me extraña que quieran pegarle —pensó.>>

Se sirvió café aún caliente de una cafetera que estaba al lado de una bandeja con bollería. En la barra, coincidió con el tartamudo.

              —Es, es, es… Des desca…descafeina, descafeinado —logró decir finalmente.

              —Me lo imaginaba. Gracias —contestó Eduardo.

Portando tan solo una taza de café y continuando con sus altivos andares, volvió a sentarse en el mismo sitio.

Tras sentarse, levantó la vista y se percató de la continua mirada del celador con la ceja partida.

              <<Le partiré la otra para que vaya a juego.>>

Sin pensárselo dos veces, pasó a la acción. Era decidido, de eso no cabía duda.

              —Eh, actriz... —dijo dirigiéndose a Òscar, el actor. Tanto él como su acompañante miraron a Eduardo, pero no dijeron una sola palabra e hicieron como si nada.

              —Te digo a ti. Ya te recuerdo, ha sido al verte con Bud Spencer cuando he caído —insistió.

              —Oye por qué no te vas a otro sitio y nos dejas en paz —pidió Óscar.

Eduardo se levantó bruscamente y levantó la voz.

              —¡Porque no me sale de los cojones!

En un abrir y cerrar de ojos, acudieron allí varios celadores, entre ellos Carles, el de la ceja partida, que parecía estar deseando tener un altercado con Eduardo. Fue el primero en llegar hasta la mesa. El joven Majestic, demostró con un movimiento certero que no era el primer puñetazo que daba. Le golpeó en la otra ceja, la que no tenía cicatriz, aunque viendo la sangre que pronto manchó el suelo, era cuestión de tiempo. El actor y el gordo se habían apresurado a marcharse lejos de allí asustados. Tres personas se abalanzaron sobre Eduardo tirándolo al suelo, no sin esfuerzo. El cuarto en llegar fue el guarda de seguridad que se encontró en la enfermería, éste clavó su rodilla en su nuca mientras le ponía las esposas. Carles seguía aturdido, pero consiguió levantar la vista lo suficiente para mostrar su rostro, la sangre le caía a borbotones de la ceja y le llegaba hasta la barbilla y el cuello.

Algunos de los enfermos se alteraron con la pelea y pronto se oyeron gritos. Los celadores tuvieron que dividir sus fuerzas conteniendo a Eduardo y calmando a todo aquel que levantaba la voz agitado. El doctor no tardó en llegar al lugar. Su cara seguía siendo muy seria y no varió mucho mientras le contaban lo que había sucedido. Sin pensarlo ni un momento, ordenó que se le llevase a la sala de contención, comúnmente conocida como el agujero.

Eduardo apenas ejerció resistencia, fue escoltado por dos personas a una salita pequeña que parecía una consulta.

              <<Esto no parece la sala de la que me han hablado —pensó a la vez que se iba poniendo nervioso.>>

Pasó un cuarto de hora esposado en soledad hasta que entró en aquella sala Carles, ya con la hemorragia contenida, sacando pecho e hiperventilando.

              —Seguro que no tendrías esa cara de chulo si no llevase puestas las esposas capullo —dijo Eduardo demostrando que se le daba bien buscar las cosquillas.

Carles se la devolvió, no fue un golpe tan certero como el que había recibido, pero sí tuvo cierta potencia y provocó que se le escapase un gemido.

Uno de los compañeros de Carles trató de contenerle, pues el aún sangrante celador estaba dispuesto a seguir golpeando a Eduardo. Le convenció al decirle que si seguía, podía perder su puesto de trabajo y consiguió sacarle de allí.

Eduardo no sangraba, aunque le habían golpeado en el pómulo y sentía algo de dolor. No pasó mucho tiempo hasta que le quitaron las esposas y le trasladaron nuevamente, esta vez a una sala enmoquetada, donde no se oía ruido alguno. Era totalmente blanca con las paredes acolchadas y en una esquina había una cama pequeña con un hombre sobre ella acurrucado, con las rodillas pegadas al pecho. Estaba conectado a un gotero, y de la cama colgaba una sonda que desembocaba en una bolsa con orina.

Se acercó a él lentamente. Cuando se situó en su espalda lo bordeó ligeramente para verle la cara y descubrir que se trataba de Juan Gallego.

Luigi

              A Eduardo aún le dolía el puñetazo de Carles. Le irritaba encajar un golpe y sentía impotencia al no poder defenderse. Durante años practicó boxeo, decían quienes entendían de este deporte que el joven barcelonés se movía en el ring como pez en el agua y que su gancho de derechas era excepcional. Había llegado a competir desoyendo los consejos de sus padres, ellos le decían que no sacaría nada bueno de semejante práctica. Tenían razón, era bueno, pero no lo suficiente como para ganarse la vida con ello. Además, no era excesivamente disciplinado con sus entrenamientos. Con el tiempo, dejó de compensar llegar a casa con la cara hinchada o la nariz sangrando.

Se había formado un buen alboroto con la pelea. El incipiente silencio parecía anunciar que la paz había llegado al centro psiquiátrico, al menos a la habitación que ahora compartía con Juan Gallego. El hombre estaba seco, verle tan consumido avivó su lástima por él. Le recordaba poco. Cuando era más pequeño solía ir a su casa a comer alguna que otra vez acompañado de sus padres. Recordaba como las conversaciones entre su padre y él siempre eran aburridas, pues trataban sobre temas laborales de los que poco entendía. Un día tuvieron una conversación que Eduardo recordaba como si hubiese sido ayer. Sobre una mesa en su despacho, Juan tenía una colección en miniatura de soldaditos de plomo que él mismo pintó y conservó durante años. A Eduardo le fascinaban y Juan se tomó su tiempo explicándole todas y cada una de las indumentarias que había pintado sobre el metal.

              <<Ahora no podría pintar ni una pared con una brocha.>>

Se agachó para estar más cerca de él y le susurró.

              —Juan… Juan, soy Eduardo el hijo de Fernando. —Juan olía a enfermo. Seguramente no se habría duchado en mucho tiempo y su aliento era de un fuerte olor agrio.

No obtuvo respuesta alguna, estaba adormilado. Eduardo insistió.

              —Juan voy a sacarte de aquí, pero tienes que colaborar conmigo —dijo esta vez con un tono algo más elevado.

Sus ojos hicieron ademán de abrirse pero no llegaron a hacerlo. Trató de zarandearle para hacerle despertar, pero un sonoro quejido brotó de la boca del científico, haciendo que Eduardo se separase de él y le dejase tranquilo. No quería ser visto tan cerca de él para evitar sospechas. 

Decidió esperar a que Manuel cumpliese con su parte. El enfermero era un tipo peculiar, no solo por su ridícula coleta y su mal olor, sino por su manera de hablar y su mirada. Aún así, contaba con el respeto de Eduardo, además de estar jugándose su trabajo, podía estar en peligro su vida, al ser éste un asunto peliagudo. Los miembros de El Olimpo eran personas capaces de todo para lograr sus intereses. Eduardo recordaba como en las numerosas reuniones que tuvo con los Majestic, se les comparaba con la mafia. El señor Marín, miembro de la asociación que había conseguido meter a Eduardo en el psiquiátrico a golpe de talonario, decía que se trataba de mafiosos corrientes pero con puestos muy relevantes.

Todas las reuniones de los Majestic se llevaban a cabo en la más estricta clandestinidad. Algunas veces en un club de fumadores propiedad del señor Marín, otras veces en un punto determinado de una ruta de senderismo y hasta en la habitación de un geriátrico, donde el padre de Julio Pesquera pasaba sus últimos años de vida. No siempre todos podían acudir. Mario Rossi, por ejemplo, vivía en Italia y le era imposible trasladarse tan asiduamente. A veces, las reuniones solo las llevaban a cabo dos o tres miembros y el mensaje, era trasmitido posteriormente con sobres lacrados al resto del grupo. Muchos integrantes preferían hacerlo así, porque los grupos pequeños no llamaban tanto la atención como los grandes.

Eduardo perdió su mirada en las blancas paredes acolchadas. La soledad de aquella habitación, y el estado de salud tan deteriorado de Juan, le llevaron a cavilar sobre sus posibilidades de éxito en la operación. Al ver a Juan, aceptó que huir con alguien así sería una tarea ardua, pero llegados a ese punto, tenía que intentarlo. Comenzó a repasar el plan en su cabeza con tal de evitar futuros errores; tenía tiempo y nada mejor que hacer en aquel momento. Instintivamente, se llevó la mano a los genitales para comprobar que la tarjeta que Manuel le dio, seguía allí donde la escondió.

Con el paso del tiempo, la angustia empezó a aseverarse. No tenía reloj, ni forma de saber la hora que era. Los minutos pasaban demasiado despacio para él. Esperaba la entrada de Manuel en cualquier momento, lo que le daría la oportunidad de hablar con Juan, o al menos eso era lo previsto. Volvió a intentar hablar con el deteriorado científico, pero estaba profundamente dormido y no hubo forma.

Cuando habían transcurrido alrededor de tres horas, Eduardo oyó un ruido tras la puerta, a lo que siguió un largo pitido y la puerta se abrió. Para su alegría, fue Manuel quien entró. Esta vez pudo controlar su ímpetu y no mostró sus sentimientos. Trató de parecer afligido por el puñetazo del celador, llevándose su mano al pómulo donde le había golpeado. El enfermero iba escoltado por otro operario, que por suerte no era Carles.

              —Hola. Me han hablado de tu incidente en el desayuno, ¿estás más tranquilo? —preguntó actuando Manuel.

              —Sí. Lo siento, ha sido una estupidez. Dígale a su compañero que lo siento —mintió. La verdad es que si pudiera, le golpearía de nuevo.

              —Bueno, se lo diré, pero es mejor que se lo digas tú mismo cuando salgas de aquí.

              —¿Cuánto tiempo voy a estar? —No le importaba mucho. Se pensaba escapar esa misma noche, pero tenía que actuar acorde a lo que se esperaba de él en una situación así.

              —Eso no depende de mí, depende del médico, pero vamos... por lo que yo sé, estarás aquí un par de días como mínimo.

Eduardo no dijo nada, se limitó a asentir. El celador que acompañaba al enfermero dio un paso al frente.

              —La próxima vez piénsate mejor lo de ir pegando a la gente por ahí —dijo con tono soberbio.

              <<La próxima vez igual te la suelto a ti —pensó Eduardo.>>

              —Te han pautado medicación. Tienes que tomar este fármaco, es posible que notes ganas de dormir —dijo Manuel a la vez que extendía su mano haciendo llegar una pastilla al joven farsante.

A Eduardo le cogió por sorpresa, no esperaba tener que tomar medicación. Su instinto natural fue rechazarla ya que sería un lastre para sacar a Juan de allí, más aún, cuando el hombre a rescatar parecía poco colaborador. La expectante mirada del celador y la cara de circunstancia de Manuel, le hicieron comprender que no tenía elección. Se la llevó a la boca y cogió el vaso de agua que le ofrecía el enfermero. Como era consciente del perfil colaborador de Manuel, decidió jugársela. Tal vez había cambiado la pastilla y la medicación que le estaba ofreciendo no tenía efectos sedantes. Aún así se la jugó: bebió una pequeña cantidad de agua y controló cuidadosamente no tragarse la pastilla. Cuando terminó, el enfermero le pidió que abriese la boca. No era el momento de ponerse a realizar juegos con la lengua tratando de ocultar la pastilla en algún recoveco de su boca, así que sin más, la abrió todo lo que sus comisuras labiales le permitieron.

              —Está bien, gracias, comprende que es una comprobación rutinaria —dijo Manuel. Eduardo se limitó a asentir.

Era evidente que la ubicación de la pastilla, justo en el centro de la lengua, no había sido pasada por alto. Sin embargo, el hecho de que ambos fueran aliados y que el ángulo en el cual el celador se encontraba, hacía imposible que viera el interior de su boca, facilitaron que se saliese con la suya.

Tras acabar con él, ambos se dirigieron a la ubicación de Juan, abandonado a su suerte en la esquina de aquella sala. Eduardo aprovechó que le habían dado la espalda para sacarse la pastilla de la boca con cierto disimulo, hubiera esperado, pero ya se estaba disolviendo.

El enfermero se agachó y administró un fármaco directamente por vena a Juan, utilizando una vía que llevaba puesta. Manuel sabía lo que hacía y fue precavido al apremiar a su compañero para salir de la habitación.

Eduardo estaba de nuevo a solas con Juan. Pensó en acercarse rápidamente y pasar a la acción, pero algo le detuvo. Hasta ahora no la había visto, aunque fue un error de bulto, pues tenía que haberse fijado previamente, sobre todo antes de sacarse la pastilla de la boca. En una esquina de la habitación, estaba instalada una cámara de video. A decir verdad no era muy grande, y a simple vista podía pasar desapercibida, pero Eduardo sabía que había cometido un error al no percatarse.

A pesar de los intentos por contener su nerviosismo, comenzó a sudar abundantemente. Las gotas le caían por la frente como caudalosos ríos que iban a parar a sus mejillas. Sin tiempo para pensar mucho, Juan comenzó a moverse desperezándose. En aquel momento no supo qué hacer, y pronto se vio desbordado por la situación. Sus nervios le impidieron pensar con claridad.

El antídoto administrado por Manuel había comenzado a hacer efecto; Juan comenzó a articular palabras que resultaban ininteligibles.

              —Juan, soy el hijo de Fernando. He venido a sacarte de aquí —susurró Eduardo a cierta distancia del científico.

              —¿Quién? ¿Dónde estamos? —consiguió decir Juan con la voz muy ronca.

Eduardo se le acercó lo justo. No quería que aquel que estuviese detrás de la cámara le descubriera, por lo que guardó cierta distancia.

              —Escúchame bien, voy a sacarte de aquí. Tenemos un plan. Lo han organizado todo varios amigos tuyos.

              —¿De qué me hablas chico? ¿Quién eres tú?

              <<Va a ser más complicado de lo que creía —pensó Eduardo.>>

              —Soy Eduardo, el hijo de Fernando Rubio. —Sus palabras provocaron una pronta reacción en aquel pobre hombre. Le costaba moverse y hablar; llevaba mucho tiempo en la cama y había pasado momentos horribles, aún así, pareció sonreír al saber que el hijo de un buen amigo suyo estaba allí.

              —¿Eduardito? Pero bueno… ¿qué estás haciendo aquí?

Eduardo no quería levantar sospechas, sabía que no debían ver a Juan moverse o todo el plan se desmantelaría. Por desgracia, ya se había incorporado ligeramente; el instinto le llevó a actuar bruscamente y con una mano volvió a tumbar al frágil científico, quien no tardó en exaltarse.

              —¿Qué estás haciendo? ¡Me haces daño! —increpó Juan.

              —Oye no tengo tiempo para esto, voy a sacarte de aquí. Si todavía eres aquella persona tan brillante que llegaste a ser, sabrás por qué hemos tenido que hacerlo de esta manera. Hay una cámara de seguridad en la esquina, y como te imaginarás, te han estado drogando hasta las trancas, así que quédate callado y sin moverte. Si nos ven todo se va al carajo —dijo con firmeza Eduardo.

El silencio volvió a reinar en la estancia. Juan hizo caso a Eduardo y se quedó quieto acurrucado en la cama. El joven miembro de los Majestic Eleven parecía estar llevando las cosas bien después de todo. Las gotas de sudor habían ido a menos, y tras un rato caminando sin sentido ni rumbo por la habitación, se sentó en la esquina opuesta a la de Juan.

Pasaron alrededor de cinco minutos hasta que la voz del débil hombre rompió el parsimonioso silencio, sobresaltando a su compañero de sala.

              —¿Cuánto tiempo tengo que estar así? —preguntó carraspeando.

              —¡Joder Juan! Te he pedido por favor que estés en silencio, nos van a oír —dijo Eduardo tratando de controlar su tono de voz.

              —Dices que hay una cámara. La última vez que tuve uso de razón, las cámaras de seguridad solo grababan imágenes, no sonido. ¿Llevo mucho tiempo drogado? En ese caso he dado tiempo a la tecnología a avanzar. —El tono de Juan era pedante e irritante a oídos de Eduardo, pero se alegraba al ver que estaba más despierto.

              —Podría haber un micrófono.

              —Podría, pero de ser así ya hubieran entrado a separarnos.

              —¿Cómo estás tan seguro? —preguntó Eduardo con un tono menos elevado que el del científico.

              —Es sencillo. Desconozco la razón por la que estamos juntos, pero principalmente nos deja dos posibilidades. La primera y más plausible es que todo esto sea una estrategia para intentar engañarme y que confíe mi secreto a quien dice ser hijo de un gran amigo mío, que por cierto en paz descanse. La segunda es que te las hayas arreglado para llegar hasta aquí y Dios sabe cómo, también hayas conseguido flumazenilo para el tratamiento con benzodiacepinas que me administran desde hace tiempo. En ese segundo supuesto, épico por tu parte si se me permite decirlo, tu plan se habría desmantelado al decirme nada más despertar tus intenciones, si hubiera un micrófono. Como ya sabes soy muy valioso y nadie me dejaría a solas con una persona que quiere sacarme de aquí. Eso nos lleva a simplificar la solución de la ecuación, o bien eres un farsante, o bien no hay micrófonos.

Había una diferencia intelectual abismal entre ambos y a Eduardo le costaba seguir el hilo de la conversación. Tras asimilar las conclusiones a las que había llegado Juan, se arrancó a hablar.

              —Y no podría ser yo... alguien que quiere ayudarte y además, que no haya micrófonos en esta sala —dijo Eduardo con timidez.

              —Claro. Es una posibilidad, pero en ese supuesto seguirías siendo un farsante, ciertamente no conmigo, sino con los que hayas engañado para entrar aquí.

              <<Es increíble, el tiempo que lleva drogado y lo lúcido que está.>>

              —Así que responde a mi pregunta. ¿Cuánto tiempo tendré que estar así? —preguntó Juan.

Eduardo no tardó en comprender que Juan tenía razón. Ahora ya no le importaba hablar, siempre y cuando no fuera muy alto, y sin que a ojos de la cámara pareciese una conversación. Por este motivo, se colocó de espaldas a la esquina desde la cual grababa el dispositivo. De esta manera, no mostraba el movimiento de sus labios. Por su parte, Juan estaba tan acurrucado que los suyos tampoco eran perceptibles.

              —Nos iremos a las dos de la mañana aproximadamente. El enfermero está de nuestra parte. El medicamento ese que dices, te lo ha puesto él. Cuando venga, te administrará más antídoto. Después de que se vaya, esperaremos unas horas y nos iremos nosotros. Déjalo en mis manos, tenemos un buen plan.

              —¿Tienes idea de qué hora es? —preguntó Juan.

              —Más o menos las doce del medio día.

              —Va a ser mucho tiempo sin moverme, pero bueno, recapacitaré. Hay un ejercicio de yoga que consiste en permanecer quieto mucho tiempo, hasta que el cuerpo deja de percibir estímulos táctiles y parece que estás flotando. Lo he intentado en mil ocasiones y nunca lo he logrado, hoy puede ser el día.

              —Haz lo que quieras pero no te muevas —dijo Eduardo.

              —Descuida, no lo haré, tanto como si lo que intentas es ayudarme, como si tratas de engañarme, me vendrá bien salir de aquí. Hace mucho que no me expongo a la luz solar y mis niveles de vitamina D deben ser paupérrimos.

              <<Lúcido sí, pero está como un cencerro.>>

Juan siguió hablando:

              —Por cierto, desconozco el hecho de si has contado en tu elaborado y majestuoso plan con mi amigo Luigi.

Eduardo estaba algo cansado de escuchar a Juan y contestó con un tono borde.

              —¿Quién cojones es Luigi?

              —Luigi es un entrañable ser, con el que mantengo cierta amistad en mis escasos momentos de clarividencia.

              —¿Y qué pasa con él?

              —Que viene conmigo a donde quiera que vayamos.

Eduardo no pudo evitar levantarse para increpar a Juan.

              —¡Qué! ¿Te das cuenta de lo que está en juego? No podemos llevarle, es arriesgado.

              —Pues si él no puede venir, mucho me temo que yo no me moveré.

              —¡La madre que te parió! ¿Tú sabes el tiempo que llevamos preparando esto? —preguntó visiblemente enfadado.

              —La compañía de Luigi es innegociable Eduardo.

No tuvo más remedio que controlar su ira, dio un paseo por la sala para tratar de pensar. Las palabras de Juan fueron tajantes y no daban lugar a ningún pacto. Si querían escapar de aquel psiquiátrico de irregulares prácticas, debían hacerlo en compañía del tal Luigi. Eduardo volvió a colocarse ocultando su rostro a la cámara y se dirigió a Juan.

              —¿Dónde está? —preguntó.

              —Mi querido amigo Luigi se encuentra en la habitación ciento uno, es la primera que uno puede encontrar al acceder a la primera planta.

              —¿Puede andar?

              —Conserva esa facultad, sí.

              —Está bien, iremos a por él, pero lo haremos como yo diga y no quiero más sorpresas. ¿Entendido? —apuntó Eduardo.

              —En algunos casos las sorpresas dotan de sentido la vida de las personas.

Eduardo negó con la cabeza ante la actitud de Juan. No recordaba que su comportamiento fuese tan particular. Le recordaba más bien como un hombre serio, aunque cercano y cariñoso. Imaginó que tanto tiempo en un sitio así podría cambiar a cualquiera.

El silencio se prolongó durante horas, rompiéndose únicamente por las impertinentes preguntas de Juan sobre el estado de la familia de Eduardo, y por las personas que habían trenzado el plan para sacarle de allí. Como no se fiaba mucho por la posibilidad de estar siendo escuchado, sus contestaciones se ceñían a monosílabos y el tono dejaba entrever que no se encontraba cómodo con el interrogatorio.

Tras un período excesivamente taciturno, Eduardo sintió remordimientos al ver que Juan estaba preocupándose por su familia. Quizá no era el momento idóneo, y tal vez lo hacía para ponerle a prueba y saber si era quien decía ser. De una manera u otra, sintió lástima por un hombre que lo había perdido todo. Su mujer falleció hace años, tantos que Eduardo no llegó a conocerla. Nunca tuvieron hijos, lo cual aumentó la soledad de Juan. Movido por la pena, le dirigió unas palabras simpáticas.

              —Eres alguien muy bien considerado por nuestro grupo, todos te idolatran.

              —Deberías contarme más acerca de ese grupo del que hablas si esperas crear en mí una respuesta emocional.

              <<¡Qué pedante es!>>

              —Éramos catorce personas…

              —¡Tú eres uno de ellos! —interrumpió Juan.

              —Sí, lo soy. Tuvimos unas bajas y nos quedamos en once miembros. Entre ellos viejos conocidos tuyos como Mario Rossi, Julio Pesquera o Blas Quiles.

              —¡Blas Quiles! ¿El boticario?

              —Bueno, es farmacéutico, no sé si significa lo mismo —contestó tímidamente Eduardo.

              —Buena apreciación. La palabra boticario proviene del griego y significa: aquel que está en la botica, que era un establecimiento donde se fabricaban pócimas y recetas prescritas por los médicos, desde el siglo XV al siglo XVII aproximadamente. Farmacéutico es una palabra que aparece más tarde, pero bueno, podemos extrapolar su significado.

              <<¿Quién me ha mandado abrir la boca?>>

              —Sí, pues eso…

              —Dime una cosa joven, ¿qué tal le va a mi amigo Blas?

              —No muy bien, su hija está enferma de cáncer.

Al oír esto Juan levantó la cabeza. Hasta ahora había permanecido en constante quietud, pero la gravedad de la noticia le exaltó. Miró a los ojos a Eduardo, descubriendo un rostro desgastado con párpados caídos y extrema palidez. Apenas le quedaba pelo y su piel se veía fina y frágil. El tono de su voz, hasta ahora jocoso y cargante, cambió radicalmente para dar paso a una voz seria y contundente.

              —Tenemos que salir de aquí.

Eduardo estaba preocupado por la posibilidad de que los movimientos de Juan no pasasen desapercibidos, controlando sus impulsos y tratando de tranquilizarse asintió levemente con la cabeza. No hacía falta una inteligencia suprema, ni una mente maravillosa como la de Juan Gallego, para darse cuenta de que la noticia le había afectado.

Tras esta conversación no hubo más intercambio de palabras entre ambos. Las horas fueron pasando sin acontecimientos relevantes, hasta que Manuel llegó puntual a su cita y administró más flumazenilo a Juan. Eduardo se hizo el dormido hasta que el infiltrado enfermero se marchó.

El tiempo siguió pasando hora tras hora y los nervios creciendo a medida que se acercaba el momento de la verdad. Justo cuando Eduardo estaba a punto de volver a hablar para empezar a movilizarse, Juan se le adelantó.

              —Ha llegado la hora.

              —No quiero precipitarme, esperemos un poco más —propuso Eduardo.

              —He contado el tiempo tomando como referencia la administración de medicación, la velocidad de perfusión de los sueros y mi nivel de diuresis. En la bolsa de mi sonda vesical hay 130 mililitros, yo debo pesar alrededor de 65 kilogramos, lo que me da una tasa de filtración aproximada de 65 mililitros a la hora; por lo que calculo que han pasado dos horas. Si el enfermero vino a las 12 de la noche, son las 2 de la madrugada. Momento en la que tú dijiste que partiríamos.

              —Tengo que reconocer que eres una máquina, ¿estás seguro de que no te equivocas?

              —Por favor Eduardito…

Tal vez fue la tensión, provocada por la inminente puesta en marcha, o posiblemente el hecho de que ambos comenzasen a congeniar, pero Eduardo, por fin, esbozó una sonrisa.

              —¿Puedes ponerte en pie? —preguntó Eduardo.

              —Necesitaré tu ayuda.

Eduardo decidió entonces pasar a la acción con premura. Recordó las palabras del profesor Pesquera mientras planificaban todo. <<Hagas lo que hagas, no dudes nunca.>> Y eso hizo, con tal entusiasmo que el tirón sobre el brazo de Juan, le provocó un sonoro quejido.

              —¡Perdona! ¿Estás bien? —preguntó.

              —¡Uf!, pues quizá deberíamos amainar la marcha, me siento muy entumecido.

Antes de comenzar a andar, se arrancó la vía y contuvo la hemorragia con la manga de su pijama. Poco a poco consiguió dar unos pasos, sosteniendo con una mano la bolsa de orina y aferrado con la otra a Eduardo. A medida que avanzaban algunos metros, su equilibrio fue estableciéndose.

              —¿No puedes quitarte eso? —preguntó con cara de asco señalando la bolsa de orina.

              —Dispone de un globo hinchado dentro de la vejiga para evitar que se salga, si me la arranco tendría que pasar ese globo por la uretra.

              —¿Por la polla dices?

              —Más o menos. En cualquier caso es extremadamente doloroso, si no te importa prefiero llevarla en la mano.

Llegaron a la puerta y Eduardo se sacó la tarjeta que llevaba guardada en la ropa interior.

              —La patrulla tiene controlado el programa informático de seguridad que usan aquí. En el momento que pase la tarjeta, un coche vendrá a recogernos a la puerta —apuntó Eduardo, confiando en que los tres mil euros que el hacker les cobró por el trabajo, estuviesen bien invertidos.

              —Magnífico, después de ti —dijo Juan.

Tras pasar la tarjeta por la banda magnética, tuvo que activar el código que le dijo Manuel: 1, 3, 5 y 7.

La luz roja se convirtió en verde y un pitido sirvió de preludio a la apertura de la puerta. Eduardo sabía que la salida estaba a mano izquierda. Creía recordar el camino, pero había olvidado algo.

              —Por ahí no, tenemos que ir a por Luigi —susurró Juan.

              <<Mierda, Luigi.>>

              —Indícame el camino. ¡Rápido!, no podemos perder mucho tiempo.

Aún débil, Juan se agarró con fuerza al musculoso brazo de Eduardo y le guió por un entramado de pasillos en busca de Luigi. Caminaban con cautela, tratando de hacer el menor ruido posible. Pasaron por una puerta que estaba entreabierta y vieron a dos celadores durmiendo con la tele encendida, emitiendo en ese momento la película Doce hombres sin piedad. Uno de ellos estaba de espaldas en un sillón, con los pies apoyados en una silla, de tal manera, que solo se le veía la cabeza asomando ligeramente por el respaldo. El otro estaba tumbado en un sofá, dentro de lo que debía ser una sala de estar para trabajadores. Eduardo le reconoció inmediatamente, era Carles con un apósito en la ceja; probablemente tuvieron que darle unos cuantos puntos.

Pasaron sigilosamente por delante sin ser descubiertos, y avanzaron unos metros para pasar otra puerta. Tras atravesarla, accedieron al salón. Subir las escaleras hasta el primer piso fue todo un desafío para Juan, quien a base de esfuerzo lo consiguió.

La primera habitación de la planta era la de Luigi. La puerta estaba cerrada y Eduardo no vio manera de abrirla hasta que Juan intervino.

              —No puedes abrir solo una. Hay que pasar la tarjeta por la banda magnética que está allí. —Juan señaló un lector de tarjetas ubicado en mitad del pasillo—. Con una particularidad... se abren todas.

              —¡Joder!, estos colgaos harán ruido. Nos van a descubrir.

              —No les llames así. Son enfermos Eduardo, son enfermos —replicó Juan.

              —Lo que sea...

Eduardo no se detuvo ni un solo segundo más, avanzó hasta el lector dejando a Juan apoyado en la pared y cuando deslizó la tarjeta, un fuerte pitido precedió a la apertura de puertas. Se desplazó corriendo hasta la primera habitación, la de Luigi, y cuando lo vio, no pudo esconder su asombro.

Se trataba de un pequeño hombre de mediana edad. No era un enano, pero casi, su talla era llamativamente pequeña. Estaba de pie al lado de la cama, luciendo el pijama del centro y una generosa barriga. Sus orejas eran grandes y su pelo corto y moreno.

              —¿Quién osa presentarse como si tal cosa? —preguntó con una irritante voz de pito Luigi, y una cara carente de expresión.

              —Se me olvidó decirte que el pequeño Luigi tiene un desorden psiquiátrico… A resumidas cuentas solo habla con pareados —explicó Juan.

              —Luigi coge tus rimas y vámonos cagando hostias de aquí —dijo ostensiblemente nervioso Eduardo.

              —Si Juan lo dice, no haré nada que os ralentice.

              <<Esto es de locos –pensó Eduardo.>>

Antes de salir, Luigi abrió el cajón de su mesilla y de un doble fondo sacó un amuleto. Se trataba un camafeo de color verde con la figura de una mujer. La política del centro era la de no permitir la entrada de objetos personales, más aún, la de aquellos que pudieran ser un peligro para los pacientes, pero Luigi lo tenía muy bien escondido, alguien debió dárselo una vez dentro del psiquiátrico, porque pasarlo por la inspección era muy complicado.

Los tres hombres abandonaron la habitación. Cuando salieron al pasillo, descubrieron que algunos pacientes habían accedido al exterior y caminaban desorientados. El cuarto adyacente al de Luigi, era el del tartamudo, que presenció la escena anonadado.

              —¿Qué…qué…              qué es, es, estáis haciendo?

Ninguno de los tres contestó. La escena que podía presenciarse comenzó a resultar cómica. Unos cinco pacientes se agruparon para ver cómo Eduardo arrastraba a Juan todo lo rápido que podía. Les seguía Luigi, que parecía estar disfrutando de la situación, pues tenía una sonrisa de oreja a oreja.

Las preocupaciones comenzaron porque los pacientes hacían mucho ruido. Uno de ellos reía a carcajadas y vociferaba, lo que animó al resto a hacer lo mismo. Como no podía pararse a razonar con ellos, Eduardo decidió salir cuanto antes del lugar, lo hizo como buenamente pudo, pues tenía que cargar con Juan y el pequeño Luigi no ayudaba en nada, solo miraba y reía caminando a su lado.

Cuando salieron del salón se llevaron una sorpresa. Al entrar al pasillo se dieron de bruces con Carles. De manera simultánea, ambas partes quedaron boquiabiertas al verse entre sí. El celador tenía cara de recién despertado, esto provocó que tardase unos segundos en reaccionar.

              —Pero… ¿Qué es todo esto? —Su voz mostraba asombro y miedo al ver a Eduardo sin esposas.

Eduardo se zafó rápidamente de Juan, que tuvo que esforzarse para no caer por la inercia. Dio un paso al frente y esta vez, el puñetazo fue tan certero que Carles cayó desplomado casi al instante. La sonora caída alertó a su compañero, que comenzó a incorporarse del sillón aturdido por el despertar. Miró al sofá y descubrió que Carles ya no estaba allí. Se desperezó estirando sus brazos y encogiendo su cuello antes de levantarse. Cuando menos se lo esperaba vio algo moverse rápido hacia él. Acababa de recibir, estando desprevenido, un gran gancho de derechas que hizo que volviese a caer al sillón casi de la misma manera en la que dormía, pero esta vez inconsciente.

              —Ponles las esposas —dijo Juan.

              —¿Qué esposas? ¡No veo ninguna joder! Estos tíos no llevan, ¡no son guardas de seguridad! —exclamó Eduardo.

              —Vaya, es cierto. Este estado de nerviosismo está afectando a mi percepción. —Juan se echó la mano a la cabeza, había andado más en los últimos minutos que en todo el mes anterior, sudaba y jadeaba esforzándose por seguir el ritmo.

              —Venga, rápido. ¡Vámonos de aquí! —gritó nervioso Eduardo.

Los tres comenzaron a andar todo lo deprisa que Juan podía; Eduardo iba tirando de él con ahínco. Dejaron atrás a los celadores. Carles había empezado a reaccionar quejándose desde el suelo, pero parecía que iba a tardar un buen rato en levantarse; el golpe había ido directo al mentón, haciendo que su boca sangrase mucho y manchase las baldosas.

Al llegar al fondo del pasillo se encontraron con dos puertas. Movido por las prisas, Eduardo fue a abrir una de ellas pero Luigi intervino casi en el último instante.

              —Para salir esa puerta no debes abrir.

              —¡Dime por donde es coño! —Eduardo estaba a punto de estallar.

Luigi abrió la otra puerta y entonces, el otrora gran púgil, recordó el camino por el que había entrado el día anterior. Se apresuraron a salir al exterior, pero sus intenciones fracasaron al descubrir que la puerta estaba cerrada y no había otra forma de abrirla que con llave.

<<Esto no lo habíamos pensado.>> Pensó que era el fin, echó un rápido vistazo a las ventanas pero tenían barrotes y descartó la idea. Trató de empujar la puerta, si no se apresuraba a abrirla los celadores iban a detenerles y ya no habría manera de sacar a Juan de allí.

Mientras a Eduardo le caían gotas de sudor por la cara y Juan trataba de pensar en alguna solución, Luigi se metió detrás del mostrador de la recepción sin decir ni una sola palabra.

              —¿Qué coño estás haciendo? ¡Ven aquí! —ordenó Eduardo. Juan le daba palmaditas en la espalda tratando de calmar su ira.

El pequeño y grueso poeta se agachó para abrir un cajón y sacar de él un manojo de llaves. Con toda la parsimonia del mundo volvió a bordear al mostrador y seleccionó una antes de entregar el manojo a Eduardo.

              —Ésta es la llave para salir de este enclave —dijo Luigi.

Eduardo estaba sufriendo una subida de adrenalina y sus impulsos eran difícilmente controlables. Dudó entre partirle la cara a Luigi o abrazarle. Finalmente optó por coger la llave y no perder más tiempo en abrir la puerta. Ya eran perceptibles las pisadas procedentes del pasillo.

              —Mi amigo tiene una memoria eidética —apuntó Juan.

              —No sé qué cojones es eso, pero me vale.

La puerta se abrió cediéndoles el paso al exterior. Cuando salieron, el frío se hizo notar inmediatamente; no iban lo suficientemente abrigados para semejante temperatura. El suelo estaba aún mojado de la lluvia, y la visibilidad por el largo camino que iba desde la puerta del centro a la entrada de vehículos era nula.

Con sus perseguidores pisándoles los talones, los tres hombres se dirigieron rápidamente hacia la arbolada que acompañaba al camino de manera paralela. La penumbra se convirtió en un fuerte aliado, desde una prudente posición permanecieron quietos y en silencio. Desde allí pudieron ver a Carles salir con la mano en la mandíbula, tras él lo hizo su compañero tambaleándose del golpe, iba tan mareado que tuvo que sentarse en las escaleras de la entrada y meter su cabeza entre las rodillas.

Los tres se fueron moviendo desde su escondite con cuidadoso sigilo, avanzando según la dirección de la calzada. Cuando los trabajadores del centro encendieron las luces, los fugitivos ya estaban lo suficientemente lejos como para ser vistos.

La debilidad de Juan llevó a Eduardo a coger al marchito científico en brazos, le costaba andar sobre hierbajos y pequeñas plantas. Por otro lado, Luigi seguía sonriendo ajeno al peligro al que aún estaban expuestos.

Llegaron a la entrada de vehículos, era una gran puerta metálica de apertura corrediza que ya había sido forzada por los cómplices de Eduardo. Allí les estaba esperando un hombre de mediana edad. Se situaba al lado de la puerta, era rubio y muy alto. Al ver a Eduardo cargando con Juan, se acercó corriendo para echarle una mano.

              —¿Quién es éste? —preguntó el hombre alto refiriéndose a Luigi.

              —Una larga historia Sebas, ayúdame con Juan.

Entre los dos fue más fácil cargar con él. Luigi les seguía a pasos cortos y rápidos. Un gran Audi A8 negro del año 2007 les esperaba en marcha a pocos metros de la entrada. En cuanto subieron arrancó a toda velocidad.

El piso franco

              Conduciendo el Audi iba una mujer guapa y elegante. En aquel momento vestía un pantalón vaquero y una corta chaqueta de piel, dejando ver una silueta atlética. Se llamaba Lorena De Sanctis y era italiana. Rondaba los cuarenta años y disimulaba sus primeras canas con una frondosa melena tintada de un negro intenso. Formaba parte de la representación femenina de los Majestic Eleven. Fue iniciada por Blas Quiles, quien la conoció en un congreso sobre ingeniería genética. No había abierto la boca desde que Eduardo y los otros subieron al coche, pero era una persona con carácter y su enfado no se hizo esperar.

              —¿De dónde ha salido el monigote? —preguntó mientras conducía a toda velocidad. Aunque llevaba mucho tiempo en España y su castellano era perfecto, su acento todavía se hacía notar.

En el asiento del copiloto estaba sentado Sebas, el otro miembro de los Majestic que había ido en busca de Eduardo y Juan. Ellos iban detrás en compañía de Luigi.

              —Luigi es mi nombre, mientras tu ofensa resulte así de pobre —dijo el medio enano pronunciando uno de sus clásicos pareados.

Sebas giró el cuello para mirar a Eduardo a expensas de una explicación que solicitó gesticulando.

              —¿Qué? Pero… ¿Qué dice este tío? —preguntó Lorena medio extrañada, medio sonriente, presa de la tensión por la huída.

Eduardo comenzó a reírse al haber descargado toda su tensión. Ya estaba en el coche y aún le quedaba mucho camino por recorrer, pero lo cierto era que lo más difícil se había logrado; Juan por fin estaba fuera.

              —¿Por qué no le preguntáis a vuestro querido amigo Juan? Él os explicará quién es —apuntó Eduardo.

              —No tengo problemas en ofrecer una explicación que considero más que merecida por vuestra parte, pero deberíamos disminuir la velocidad. No quisiera que mi libertad se viera frustrada por un accidente —dijo Juan. Estaba sentado en medio del asiento trasero, sosteniendo con una mano la bolsa de orina.

              —Lo siento Juan. Seguramente nos estén siguiendo, tenemos que darnos prisa —dijo Lorena utilizando un tono más respetuoso que el destinado a Luigi.

              —Bueno, veo que ya me conocéis y que habéis tenido oportunidad de presentaros a Luigi. Pero no sé quién sois ninguno de los dos —comentó Juan pidiendo una aclaración.

              —Perdona. Con las prisas… Soy Sebas y ella es Lorena, no sé si Eduardo te ha comentado algo, pero formamos parte de un grupo que trabaja para ponerte a salvo. —La voz de Sebas era dulce y sosegada, transmitía tranquilidad.

              —Antes estaba a salvo en una habitación, drogado pero a salvo. Ahora las leyes de la cinética me llevan a pensar que estoy en peligro —ironizó Juan en alusión a la conducción de Lorena.

              —¡Joder! está bien, no se va a callar si no vas más despacio —exclamó Eduardo, dejando patente que ya había tenido tiempo de conocer a Juan y sus particularidades.

Lorena disminuyó la velocidad, aunque seguía circulando con rapidez. Se formó un incómodo silencio, en el cual, solo se hizo perceptible el sonido de líquido de la bolsa de orina al oscilar. Luigi Miraba el paisaje por la ventana que había tras el copiloto y Eduardo hacía lo propio con el infinito.

              —¿A dónde nos dirigimos? —preguntó Juan.

              —A un piso franco en el Prat de Llobregat. En unas horas cogemos un avión rumbo a Bruselas —contestó Lorena.

              —¿De qué parte de Italia eres? —preguntó Juan.

              —Veo que mi acento me delata... Soy de Roma —dijo Lorena sin perder de vista la carretera.

              —Bueno, te lo pregunto porque quería saber qué tipo de mujer eres; me avergüenza reconocer que creo en los tópicos.

              —¿Y qué concepto tienes de las mujeres romanas?

              —Que son conductoras temerarias. —Las palabras de Juan arrancaron la risa de Sebas y Eduardo. Lorena se estaba cansando de las impertinencias de Juan y estaba deseando mandarle callar, pero por respeto hacia él cambio de tema.

              —Como te decía iremos a Bruselas…

              —Eso es estupendo, me encantan los mejillones. ¿Tenemos ya los billetes? Sois unos profesionales bien organizados. ¿Nos pondrán juntos a los cinco? —interrumpió Juan.

              —A los tres, Sebas se queda, y en cuanto podamos nos desharemos del monigote —dijo Lorena sin quitar la vista de la carretera.

              —Creía que esa parte ya la habíamos aclarado Eduardito —dijo dirigiéndole la mirada.

Sebas se echó a reír y Lorena acompañó con una sonrisa al oír el diminutivo aplicado a Eduardo. Él permanecía cruzado de brazos, y tampoco pudo evitar reírse ante la atenta y seria mirada de Juan.

              —Aquí, el mente prodigiosa dice que o va con el mediano o no va —apuntó Eduardo.

              —Vuestro gozo en un pozo —afirmó sonriente Luigi.

              —¡Pero eso no puede ser! Es una locura, no sabemos quién es —apuntó Sebas.

              —Puede que tú no lo sepas, pero yo he convivido con él en ese infierno que llamas psiquiátrico durante mucho tiempo y es mi mano derecha. Si me queréis a mí, él tiene que venir —sentenció Juan.

Los tres Majestic se quedaron mudos tras las palabras de Juan, solo se oyó levemente el lamento de Lorena. El coche seguía circulando a gran velocidad mientras la lluvia volvió a hacer acto de presencia. Ante el panorama, Sebas se sacó un teléfono móvil del bolsillo y llamó a alguien, todos estaban callados; al cabo de unos segundos contestaron.

              —Ya estamos con él… Sí, ha ido todo bien… No tardaremos en llegar, oye ha habido un imprevisto. Necesitamos otro pasaporte falso. Te mando la foto en cuanto lleguemos al piso franco… No, no es para mí, es una historia difícil de contar, pero va todo bien… ¿Puedes llevarlo a las 6 al aeropuerto?... Gracias tío, te veo allí.

Según colgó, Juan le dio una palmadita en la espalda. Sebas trató de disimular su repulsión, ya que antes de tocarle sostenía la bolsa de orina con esa misma mano.

              —¡Bien hecho chico! —exclamó Juan.

Lorena no paraba de negar con la cabeza. No era capaz de entender la escena que había montada en aquel Audi. Por el retrovisor alcanzaba a ver el rostro orejudo de Luigi, quien mantenía la sonrisa en parte siniestra, en parte inocente. Juan no era como lo había imaginado cuando Blas u otros miembros de los Majestic le hablaban acerca de él. Durante años se nutrió profesionalmente de sus trabajos y llegó a idolatrarle, pero verle tan consumido y desgastado sosteniendo una bolsa con orina, le hizo desilusionarse drásticamente. En parte se imaginaba que esto pudiera pasar, tanto tiempo ingresado y drogado tenía que pasarle factura a cualquiera, pero le asustaba la idea de que hubiera perdido el juicio.

Cuando llegaron al Prat de Llobregat, Lorena aminoró la velocidad, motivada en gran parte por un coche de la guardia urbana que circulaba delante de ella. Tras una serie de giros, llegaron a un edificio de cinco pisos de altura con un restaurante chino en el local de al lado de la portería. A unos metros del restaurante, estaba la entrada al garaje, formando una pronunciada cuesta hacia abajo. Entraron a un oscuro parking, donde solo había dos coches y un par de bicicletas viejas colgando de la pared junto a un montón de telarañas.

Tras aparcar, Eduardo salió el primero del coche seguido de Sebas y Lorena. A Juan le costaba moverse y había empezado a temblar por la abstinencia de las altas dosis de relajantes que venía recibiendo. Luigi permanecía inmóvil, con su sonrisa pegada al cristal de la ventana. Lorena agotó su paciencia al ver que Juan tardaba en movilizarse y Luigi era incapaz de ayudar. Llegó a la puerta donde se ubicaba el menudo y risueño hombre abriéndola con brusquedad.

              —Sal monigote —dijo tendiendo la mano a Luigi.

Luigi se ayudó de Lorena para salir del coche cogiendo su mano. Tenías las manos gruesas y grasientas, lo que innegablemente no era muy agradable. Tras salir, quedó de pie justo en frente de Lorena que le miró de arriba abajo con un leve movimiento de cuello. Era mucho más alta que él y el contraste hacía a Luigi más ridículo si cabe.

              —¿Qué es esto, un amuleto? —dijo sosteniendo el camafeo que Luigi llevaba colgado de su cuello, aquel que recuperó de un doble fondo en el cajón de su mesilla de noche.

              —Un recuerdo, que no volverás a tocar o te muerdo —contestó Luigi.

              —Tranquilo, quería ver si había escrito un número de teléfono por si te perdías —bromeó Lorena. No pudo evitar estallar en una carcajada en la cara de Luigi, que permaneció inmóvil y sonriente.

              —Venga, intentemos descansar un poco antes de ir al aeropuerto —apremió Sebas.

Los fugitivos y los rescatadores subieron al piso franco. Se trataba de un desolado e inhóspito hogar en la tercera altura del edificio. Constaba de dos pequeñas habitaciones en las cuales solo había un colchón tirado en el suelo, que ni siquiera contaba con sábanas. La decoración brillaba por su ausencia y en el salón solo había un sofá que, al menos, era amplio. En la puerta se ubicaban tres maletas y sobre la mesa de la cocina alguien había tenido la delicadeza de dejar algo de comida. No era gran cosa, un poco de pan y latas, pero serviría.

Nada más subir, Eduardo se tiró al sofá con tal violencia que incluso lo desplazó unos centímetros. Una vez acomodado en él, le pidió a Sebas un cigarrillo. El espigado miembro de los Majestic Eleven se sacó una cajetilla de tabaco y antes de dársela a Eduardo se encendió uno.

              —Oye espera, ven aquí. Ponte junto a la pared blanca. Tengo que hacerte una foto para el pasaporte —le dijo Sebas a Luigi. Posó sonriente sin apenas esfuerzo, ya que era su gesto habitual. Después, Sebas envió la foto a su contacto para que se pusiera manos a la obra; no quedaba mucho tiempo.

A Juan le habían ayudado a subir hasta arriba, pero una vez llegaron se olvidaron de su fragilidad y quedó medio encorvado apoyado en la pared del salón.

              —No deberías fumar Eduardito —dijo Juan provocando nuevamente la risas de todos menos de Luigi. Lo dijo con voz de cansado, casi ahogado. Cualquier esfuerzo hacía que se fatigase.

              —Es solo un pitillo Juan —contestó.

El científico puso cara de circunstancia a la vez que trataba de controlar sus temblores. El malestar físico y mental había comenzado a brotar ya en el coche, pero se había magnificado al llegar allí. Su rostro no era el de una persona sana, tragaba saliva constantemente para luego dejar la boca bien abierta y jadeante.

Lorena llegó como un terremoto desde el servicio y empujó con desprecio los pies de Eduardo.

              —Hazle un hueco a Juan —ordenó Lorena.

Obedeció sin más reproche y entre Sebas y Lorena sentaron al debilitado hombre que lo agradeció. Mientras tanto, Luigi se había acercado a la ventana para observar la calle.

              —Juan, imaginábamos que estarías mal por la abstinencia. Toma. —Lorena ofreció a Juan una caja con pastillas que se sacó del bolso—. Son poca cosa comparado con lo que te han estado poniendo, pero te ayudarán a deshabituarte y te encontrarás mejor. Puedo retirarte la sonda, tengo un botiquín en el baño con algo de material, pero si sientes reparo te la puede quitar Sebas.

Sebas y Eduardo se miraron mutuamente con una silenciosa sonrisa de complicidad. Ninguno de los dos sentía la inspiración necesaria para cuidar de Juan en ese sentido, pero no se atrevían a mostrar abiertamente su postura, pues Lorena les habría recriminado con total seguridad.

              —Está bien, no me importa quién me la quite pero sería todo un placer poder deshacerme de este entuerto cuanto antes —dijo levantando la bolsa de orina levemente—. ¿Sería posible tomar algo de comer? Estoy hambriento.

              —Sí, yo también tengo un hambre de tres pares de cojones, parece que tengo un león en el estómago —apuntó Eduardo.

              —Hay una bolsa con algo de comida. Sebas, prepara algo para Juan por favor —dijo Lorena.

Eduardo acompañó a Sebas a la cocina, donde comenzaron a hablar de cómo se había desarrollado la huída. El espigado hombre soltó una carcajada cuando se enteró de la pelea con los celadores, la mano de Eduardo aún seguía entumecida y en su cara podía verse la herida por los golpes recibidos mientras estaba esposado.

Juan Gallego venció sus temblores con un par de pastillas. Sus párpados comenzaron a pesar y su respiración se hizo más pausada, sin embargo no llegó a dormirse, ni tampoco lo pretendía. Observaba a ambos varones con cierta reticencia ya que continuaba sin fiarse. Al cabo de un rato tratando de averiguar algo sobre ellos mediante su conversación, apareció Sebas cargando una bandeja con sándwiches improvisados de pan de molde y algo de embutido en sobre. El manjar no era gran cosa, pero en un corto espacio de tiempo no quedó ni una miga. El único que no comió nada fue Luigi, argumentando una estricta rutina como hábito alimenticio.

Lorena se acercó a Juan y pidió a todos que se retirasen para conseguir intimidad. En aquel momento parecía que el científico estaba remontando un poco gracias a la medicación y la comida.

Se habían quedado los dos solos. Lorena le retiró la sonda usando una jeringa que tenía en un botiquín. Fue algo molesto, pero por suerte pasajero.

              —Eres muy amable, creía que nunca me libraría de este maldito tubo —dijo Juan.

              —De nada, lo que necesites.

              —Ahora que lo mencionas, tal vez necesite algo más.

              —¿De qué se trata?

              —Verás, no sé si será por todo lo que me ha pasado, pero me cuesta mucho confiar en las personas. Es verdad que estáis ayudándome pero una parte de mi retorcida mente me dice que tal vez queráis algo a cambio. Solo quería saber si hay algún modo de convencerme de vuestra buena voluntad —apuntó Juan sin apartar la vista de Lorena.

              —Te comprendo, has sufrido más de lo que ningún hombre debería sufrir nunca. Nosotros somos personas de fiar, de no ser así, ¿por qué razón íbamos a ayudarte con Luigi? Él no nos hace falta, lo hacemos por ti. No sé si con eso te vale. —Lorena trataba de convencerle, necesitaba contar con su confianza para que el plan fructificase, pero no estaba resultando sencillo.

La conversación íntima entre ambos finalizó cuando Eduardo volvió a aparecer para tumbarse en el sofá, justo al lado de Juan. La digestión hacía que estuviese a punto de caer dormido, tenía sueño acumulado.

              —¿Esas maletas son para Bruselas? —preguntó Juan señalando las maletas de la entrada.

              —Sí, hay una muda en cada una: la mía, la tuya y la de Eduardo. A Luigi le conseguiremos algo de ropa. En el armario puede que haya alguna cosa —contestó Lorena.

              —¿Por qué no vienes Sebas? —preguntó Juan.

              —No me necesitaréis y además tengo que ir a trabajar mañana mismo. —Al ver que Juan se interesaba por él, agarró una silla vieja de madera que había al lado de la ventana y se sentó al lado del sofá.

              —¿A qué te dedicas? —Las preguntas tenían un tono poco amistoso.

        —Soy microbiólogo. Trabajo para NewFarma.

              —¡Vaya, eso es toda una sorpresa! ¿En qué centro trabajas? —dijo con sarcasmo.

              —En el de Castelldefels. Sé que tú trabajaste allí y lo que te pasó, pero tranquilo, puedes fiarte de mí. —Sebas pedía calma con las manos a Juan.

Lorena y Eduardo se miraron entre sí con cara de circunstancia ante el devenir de la conversación. Juan se llevó la mano a la barbilla a la vez que volvió su vista hacia Lorena.

              —¿Y tú? temeraria conductora… ¿También trabajas para ellos?

Lorena suspiró, las palabras de Juan no le hacían sentir cómoda. Habían ocultado esa información porque eran conscientes del efecto que causaría en Juan, pero estaba fuera de lugar mentirle.

              —Juan necesito que confíes…

              —Te he hecho una pregunta, trabajas o no trabajas para NewFarma —interrumpió Juan con voz seria.

              —Trabajaba. Participé en un proyecto con ellos sobre una nueva terapia que funcionó a la perfección en ratones pero que resultó ser un fracaso al ponerse en marcha.

              —¿Terapia de qué?

              —Inmunosupresores —contestó Lorena.

Juan Levantó los brazos y los dejó caer sonoramente sobre sus rodillas esbozando una sonrisa. Miró entonces a Eduardo.

              —Parece, querido amigo Eduardo, que estamos rodeados de científicos de NewFarma. Hazme un favor, ayúdame a levantarme, necesito que me dé el aire, llévame a la ventana. —Alargó su brazo para que le ayudase a incorporarse.

Eduardo se levantó con premura y tiró del debilitado Juan cogiéndole por debajo del hombro. Cuando llegó a la ventana, el científico le hizo un gesto con la mano, fue suficiente para que entendiera que podía volver a sentarse. Al abrir la ventana, entró un aire gélido que molestó a todos menos al impasible Luigi y a Juan, que parecían disfrutar del aire fresco.

              —Juan, estamos aquí para ayudarte, confía en mí —afirmó Sebas.

Se hizo un silencio. Juan se giró para dar la cara a sus acompañantes y se mantuvo con el brazo apoyado en la ventana. Sebas se encendió otro cigarro y acto seguido se frotó las manos por el frío. Lorena miraba sin saber qué decir.

              —Voy a contarte una historia, microbiólogo. Versa sobre la última persona que quiso ayudarme, así que presta atención. Yo estaba en la cumbre de mi carrera cuando acepté un proyecto de investigación para NewFarma. Tenía un compañero. Era francés; se llamaba Christophe Foissard. Era un tipo brillante, no tanto como yo, todo sea dicho, pero me venía bien contar con alguien tan inteligente para debatir ciertas vicisitudes del proyecto. Un buen día decidí darle un giro a la investigación y probar algo nuevo en lo que creía fervientemente. Esto era algo que no estaba permitido por el protocolo y que podía poner en peligro mi carrera, pero lo creí interesante por ser algo tan innovador. Me la jugué… ¿Sabes por qué lo hice?

Sebas se encogió de hombros, Eduardo se había sentado en el reposabrazos del sofá escuchando la historia, cruzó los brazos por el frío.

              —Lo hice porque mi compañero me animó con las siguientes palabras: será nuestro secreto, confía en mí. Lo que pasó es algo que ya sabes, de eso estoy seguro, no te hubieras interesado por mí de otra forma. Te cuento esto porque espero que entiendas que me cuesta confiar en la gente.

En un movimiento rápido e impropio de alguien como Juan, el científico sorprendió a todos cogiendo impulso al apoyarse en el saliente inferior de la ventana y sentarse sobre ella, aguantando su peso con ambas manos, una a cada lado del marco. La reacción inicial de los tres fue levantarse en ayuda de Juan. Pero su grito les paró en seco.

              —¡Quietos! Estoy harto de esto, ahora vais a contestar unas preguntas, si dais un paso más me tiro y ya no habrá nada que hacer. —La respiración de Juan se aceleró. Las venas de su cuello se hicieron visibles desde la distancia y de repente a todos se les olvidó que hacía frío. Era tarde y no había nadie en la calle, el grito de Juan rompió el silencio que reinaba en aquel solitario barrio del Prat de Llobregat.

Lorena se echó las manos a la cabeza, Sebas estaba agitado moviéndose con nerviosismo de un lado a otro sin tener claro qué hacer. Eduardo gesticulaba tratando de calmar a Juan moviendo los brazos y Luigi seguía con la mirada perdida sonriente, ajeno a cualquier circunstancia que no fuera su propio mundo.                 

              —Juan, tranquilo. Soy el hijo de Fernando. ¿Te acuerdas? —dijo Eduardo con tono suave y parsimonioso.

              —Podrías ser hijo de cualquier Fernando de la ciudad y hacerte pasar por alguien que conocí hace años, aprovechando mi ingreso en el psiquiátrico y que ahora mi ingenio está alterado. —Más que hablar gritaba, la conversación podría haber sido escuchada por cualquiera que pasase por allí.

              —Pero no es así Juan… Hemos luchado mucho para hacer todo esto. Si no estuviéramos de tu parte, ¿por qué íbamos a sacarte del psiquiátrico? Tú has visto como me he peleado con los celadores, estabas allí mismo conmigo y con Luigi. —Eduardo hablaba calmado, sabía que si seguía hablando no se tiraría, pero estaba atento a cualquier despiste para abalanzarse.

              —La mente humana es retorcida, podría ser un montaje, nadie además de mí sabe mi secreto. Y es un secreto de millones y millones de euros. ¿Por qué razón vamos a Bruselas? —Seguía gritando.

              —Baja la voz por favor… Nos van a oír y te aseguro que es lo último que queremos. —Por fin Lorena dijo algo, aunque lo hizo con cara de pánico.

              —Tenemos que escondernos Juan, no podemos quedarnos en Barcelona, había que salir de aquí y Bélgica es una buena opción, allí conocemos gente que puede ayudarnos con esto. Queremos lo mismo que tú, pero hay que preparar el terreno —dijo Sebas sin parar de moverse.

              —¿Y qué es lo queremos? ¡Decídmelo! —exigió Juan.

Tras un silencio que se alargó de manera angustiosa, Lorena dio un paso al frente.

              —Queremos desarrollar la terapia L2256 siguiendo tu modelo —dijo a punto de empezar a llorar.

A Juan se le resbaló una mano del marco de la ventana y el susto fue generalizado. A la par que Juan abría sus ojos todo lo que sus cuencas le permitían, Sebas dio una zancada tratando de llegar a tiempo a lo que el científico contestó levantando su dedo índice en señal de advertencia, frenando de esta manera sus intenciones.

              —Queréis. Pero no podéis, porque necesitáis la molécula. Creo que intentáis engañarme. No me fío de nadie. —Sentado en aquella ventana, Juan negaba con la cabeza, convencido de que le tendían una emboscada.

Eduardo se acercó un par de pasos ante la atenta mirada de Juan.

              —Juan, lo hacemos para curar a gente como Sonia, la hija de Blas Quiles.

              —¡Deja de mentir! No veo a Blas por ningún lado, si mi hija estuviera enferma yo mismo habría entrado a ese psiquiátrico. —Seguía gritando, no le hizo nada de gracia que Eduardo tratase de convencerle usando a la hija de Blas.           

              —¿Te crees que es tan sencillo? Crees que la gente que nos sigue no sabía de tu relación con Blas o con Pesquera. ¿Crees que no tienen a gente vigilando sus casas ahora que no estás en el psiquiátrico? Probablemente les hayan pinchado los teléfonos… Hemos planeado esto siendo muy cuidadosos porque sabemos lo que nos jugamos. Por favor confía en mí.

Miraba a los ojos a Eduardo pero no le terminaba de creer. Daba la sensación de que era inútil cualquier cosa que dijese, pues no cambiaría de opinión, como si estuviese apresado por una convicción motivada por el miedo o sus vivencias pasadas. Había pasado tanto tiempo encerrado en el psiquiátrico, que sus dudas eran más que comprensibles.

En un momento determinado, Juan flexionó su rodilla ligeramente para coger impulso, todo se iba a acabar cuando cayese al suelo desde el tercer piso. El impacto acabaría con su vida y con el secreto que tan bien guardaba.

Eduardo había medido sus palabras para convencerlo. Llegó incluso a pensar que ya estaba prácticamente hecho cuando se aproximó a él, pero cuando vio que su cuerpo se elevó ligeramente de la ventana, todo parecía destinado a un final poco feliz. Reaccionó rápido y con agilidad; se lanzó a por él con un potente salto, estirando sus brazos todo lo que pudo. Consiguió agarrarle de un pie antes de caer al suelo.

Juan quedó suspendido entre el vacío y el salón de aquel piso franco, sostenido por los brazos de Eduardo que poco a poco fue incorporándose. Su peso era reducido y pudo tirar de él sin necesidad de realizar un gran esfuerzo. El marco de la ventana se convirtió en el punto de apoyo del cual pendía la vida de Juan. Sebas fue mucho más lento y tardó unos segundos en reaccionar, pero tras el grito de Lorena acudió a ayudar a Eduardo. Entre ambos consiguieron introducir el cuerpo de Juan totalmente en el inhóspito y frío salón. Al hacerlo, tropezaron entre ellos y cayeron al suelo.

Tratando de calmar sus nervios, Eduardo no paraba de preguntar a Juan por qué razón no confiaba en él, no se le entendía mucho al decirlo hiperventilando. Sebas permanecía callado, se levantó rápido para cerrar la ventana. En el bloque de edificios situado delante, alguien se había asomado a través de una cortina para ver qué sucedía. Se había formado mucho bullicio y estas eran las consecuencias.

De repente, el grito ahogado de Lorena llamó la atención de todos. Cuando se giraron alertados por el sollozo, Luigi estaba situado detrás de ella, sonriente como siempre. Le había dado tiempo a ir a la cocina y coger el cuchillo más grande que había. Su corta estatura le llevó a agachar a Lorena tirándole de la melena, mientras mantenía el cuchillo directamente sobre su garganta. Las continuas inspiraciones profundas de Lorena, provocaron que su piel contactase con el frío metal intermitentemente viendo multiplicada su angustia. En uno de esos vaivenes, el filo cortó la piel superficialmente y una gota de sangre le cayó por el cuello.

Sebas se asustó y dio un paso atrás, su rostro reflejaba el pánico.

              —Soltadle antes de lo que un gallo canta, o le corto la garganta. —Incluso en momentos como aquel, Luigi era incapaz de hablar sin que rimase.

Instintivamente Eduardo soltó a Juan, quien se desplomó en el suelo, él también respiraba aceleradamente. Él único que mantenía la calma de aquel lugar era el pequeño Luigi. A pesar de estar a punto de seccionar la yugular de Lorena permanecía impasible mirando al infinito.

              —¡Juan dile que la suelte! —espetó Eduardo.

              —Luigi no le hagas daño, nadie tiene que salir herido. —Las palabras de Juan no crearon reacción alguna en su amigo.

              —¡Suéltame por favor! —La voz de Lorena sonaba entrecortada por el horror de la situación y el roce con el cuchillo. Juan hizo un esfuerzo para levantarse y se acercó a ellos.

              —No confío en vosotros, pero creedme cuando digo que quiero hacerlo. Estoy harto de esto, no hago más que sufrir. Dadme un clavo ardiendo al que agarrarme. ¡Dadme una buena razón para creeros!

Nuevamente quedaron todos mudos. En ese momento solo se podía percibir la angustiosa respiración de Lorena y sus esfuerzos por tragar saliva con en el cuello estirado. Sebas dudó entre acercarse despacio a Luigi e intentar reducirlo o coger otro cuchillo y usarlo en el cuello de Juan para negociar. Pero finalmente su falta de determinación le llevó a no hacer nada y quedarse mirando como había hecho hasta ahora.

En medio de la desesperación, Eduardo recordó una historia que podría servir para convencer a Juan.

              —¡Juan mira! —exclamó Eduardo a la vez que se bajaba los pantalones, aún llevaba puestos los del centro psiquiátrico. Nadie entendía nada y quedaron atónitos, observando cómo se desnudaba.

              —¡Mira! —dijo esta vez señalando una cicatriz cercana al ombligo.

Juan frunció el ceño al verla y después levantó las cejas. Había empezado a recordar.

              —Después de comer en tu casa un día, empecé con un fuerte dolor de estómago. Tú habías preparado la comida, si no recuerdo mal fue una receta china, o algo así, que mi padre odiaba. Esa misma noche mi padre te llamó para ver si había alguien más como yo. Te preocupaste mucho y te sentiste culpable aunque al final no fue culpa tuya porque tuve una apendicitis. ¿Te acuerdas de esta historia?

Juan asintió, era obvio que se acordaba y el hecho de oírla de Eduardo, supuso un hálito de esperanza para labrar una relación de confianza. En vistas de la nueva información, no había duda de que era quien decía ser.

              —Eduardo, yo… —Juan se derrumbó emocionalmente y rompió en un angustioso llanto. Nadie acudió a consolarle, la situación no invitaba a ello.

              —Luigi, baja el cuchillo —ordenó Juan. Esta vez Luigi obedeció instantáneamente y Lorena se echó rápidamente la mano al cuello alejándose de él aliviada.

              —¡No vuelvas a tocarme enano! —increpó Lorena gritando.

La situación parecía haberse controlado. Tras vestirse de nuevo, Eduardo acudió al consuelo del amigo de su padre, que seguía llorando y lamentándose.

El genio al que todos alababan por su magnífico trabajo había sufrido mucho. Tiempo atrás le robaron todo lo que tenía, le torturaron, le manipularon y le utilizaron. Sus emociones ya no tenían valor para nadie y se consideraba la víctima de un sistema, que solo pretendía de él una parte de su conocimiento. Eduardo puso la mano sobre su hombro y él le miró con los ojos rojos y húmedos.

              —Lo siento, perdonadme por favor. No os hacéis una idea de lo que he sufrido. No puedo fiarme de nadie. Solo quiero que esto termine. —No le mantuvo la mirada, en parte se sentía avergonzado.

              —Vamos a ponerle fin Juan. Pero para eso tienes que creer en mí. Descansa un poco, haremos borrón y cuenta nueva. En un rato nos vamos a Bruselas.

La llamada

              La noche del tres al cuatro de febrero fue muy fría en Barcelona, especialmente en el selecto barrio de Pedralbes. Sobre las tres y media de la madrugada no quedaba nadie despierto, ni mucho menos, algún valiente que desafiase a la intemperie. Ni un alma, a expensas de los guardias de seguridad que vigilaban la avenida Pearson como cada noche. Toda la zona contaba con casas majestuosas, sucedidas una tras otra pertenecientes a las personas más pudientes de la ciudad. Justo en el lugar donde la calzada de la avenida comenzaba a describir una pronunciada curva, se erigía una mansión de reciente construcción al estilo victoriano. Su característico techo empinado contrastaba con la modernista vivienda de su más próximo vecino, un jugador de fútbol de talla mundial al que poco o nada se veía por la zona.

Dentro de la casa victoriana había un jardín en el que dormían dos perros de la raza doberman, tan enormes como oscuros; se situaban uno al lado del otro, para protegerse del frío a la vera de una enorme piscina con un islote en el medio en el que había plantada una palmera. El jardín era hermoso y perfectamente cuidado, quizá algo exótico pero no muy cargado.

En el interior de la mansión, un hombre disfrutaba de un profundo y placentero sueño, cuando de repente, recibió una llamada. El sonido del teléfono despertó primero a su mujer y después a él. Aquel recién levantado hombre, tardó una infinidad en descolgar.

              —Diga —dijo con voz entrecortada y totalmente desubicado.

              —¿Quién es? —preguntó su mujer con preocupación.

El hombre comenzó a incorporarse y le hizo un gesto para que aguardase sin respuesta a su pregunta. Una difusa voz se oía a través del teléfono, a ella le tranquilizó escuchar que era un hombre quien hablaba.

              —¿Cómo dice?... Pero… ¿Cómo es eso posible?... Voy para allá inmediatamente. — Esta vez dejó patente con sus palabras un cerrado acento francés.

Se levantó de la cama de un salto, librándose del pesado edredón nórdico que le arropaba. Se trataba de un hombre de cierto atractivo a pesar de su edad. Rondaría los sesenta años, pero conservaba un cuerpo propio de alguien más joven y, a pesar de estar recién levantado, transmitía cierta vitalidad. Su pelo era totalmente blanco pero frondoso y su estatura era tirando a alta. Mientras se dirigía al armario para coger algo de ropa, su mujer volvió a preguntar.

              —¿Qué ha pasado? —preguntó una mujer de mejillas gruesas y papada arrugada, bastante peor conservada que su marido.

              —Nada, vuélvete a dormir —contestó aquel hombre de pelo blanco. Se movía con celeridad, la noticia que acababa de recibir requería su actuación inmediata.

              —Pero… ¿Dónde vas?

              —Una urgencia en el trabajo, tengo que irme —dijo rechistando.

No tardó mucho en ponerse algo de ropa. Había elegido un traje azul marino de corte italiano. Acostumbraba realizarse un aseo matutino que con el paso del tiempo se convirtió en una especie de ritual. Aquella madrugada fue diferente, se limitó a un buen lavado de cara y a un apresurado peinado. Cuando salió del baño descolgó el teléfono de casa y marcó solo un número. La conversación con su destinatario fue escueta.

              —Saca el coche a la entrada, nos vamos en 10 minutos, ha surgido un inconveniente…. ¡Me da igual cuál pero que sea en diez minutos! —Había llamado a su asistente, al que ofrecía una habitación de la casa para dormir.

Colgó el teléfono con furia, probablemente no enfocada a la persona con la que hablaba, pero sí con una situación que parecía desbordarle. Su mujer le había obedecido y seguía tumbada en la cama. No estaba dormida, pero la relación entre ambos estaba tan deteriorada que no había sentido alguno en preguntar más sobre el tema. En otro momento, posiblemente se hubiese preocupado por el destino de su marido, o por quién iba a pasar la noche con él, pero aunque sabía perfectamente que le engañaba, se había acomodado a una vida llena de lujos y eso, era ahora lo único que le importaba.

Fueron diez minutos exactos los que tardó el joven y moreno chófer en sacar a la entrada de la mansión un Maserati Quattroporte GTS de color negro. El coche lucía impoluto su línea deportiva. Por la matricula se podía intuir que era de reciente adquisición. El dueño no fue tan puntual como su asistente y tardó quince minutos en salir desde llamó. Llevaba un maletín marrón colgando de su mano y no se había puesto corbata, algo que siempre hacía. El chófer esperaba de pie al lado de la puerta del copiloto con el coche en marcha, para poder así aclimatar su interior. Cuando vio a su jefe venir la abrió a la vez que se dirigió a él.

              —Buenas noches señor. ¿A dónde iremos?

              —A Dosrius, tenemos prisa.

              —Sí señor.

              —¿Qué tal estás? ¿Todo bien? —Era un pregunta banal, realmente no le importaba en absoluto como estuviera, pero tras sacarle de la cama a media noche se sentía en la obligación de, al menos, parecer interesado.

Los perros habían salido a despedir a su dueño, sin embargo, éste no les ofreció ninguna muestra de cariño y se montó en el vehículo sin perder un solo segundo.

Tanto para entrar, como para salir de la avenida Pearson, había que pasar necesariamente por delante de los vigilantes de seguridad. Como no era habitual a esas horas, les extrañó ver salir un Maserati y le dieron el alto. No hizo falta que bajasen la ventanilla, los guardas de seguridad conocían tanto al chófer como al dueño del coche. Un tímido saludo acompañado de una falsa sonrisa fue toda la conversación entre ambas partes. De este modo siguieron su camino hacia Dosrius. La carretera desde la mansión hasta el psiquiátrico donde pretendían llegar, era un trayecto que normalmente se completaría en tres cuartos de hora, pero la ausencia de tráfico y el motor del espectacular Maserati, redujeron ese tiempo a veinticinco minutos. Fue algo menos de media hora de angustia para aquel adinerado hombre que, ni paró de morderse las uñas, ni cruzó palabra alguna con su acompañante.

Cuando llegaron a la entrada del centro tocaron al timbre. La puerta se abrió inmediatamente sin que nadie les preguntase primero, era obvio que les esperaban.

Atravesaron el pinar de la entrada y llegaron al edificio principal. El vehículo aparcó casi en el porche, donde tres hombres esperaban fuera desafiando al frío. Dos de ellos permanecían cabizbajos y un tercero ponía cara de circunstancia. El chofer se quedó al volante mientras su pasajero bajó rudamente y se dirigió al único hombre que le mantenía la mirada.

              —Doctor Fernández, ¿qué está pasando aquí? —gritó el hombre de pelo blanco con la cabeza bien alta y el pecho firme.

              —Chris, vamos dentro y te explico lo que ha pasado, ¿de acuerdo?.

              —¡No me llames Chris! —exclamó a la vez que emprendió la marcha siguiendo al doctor. Los dos avergonzados hombres saludaron con timidez al recién llegado, pero ni siquiera contestó.

Después de un angustioso recorrido por el interior del edificio, entraron en lo que parecía una consulta médica. No había sillas suficientes para los cuatro, pero no fueron necesarias porque ninguno de ellos se sentó.

              —¿Quiénes son? —preguntó directamente al doctor refiriéndose a los otros dos hombres. Le dio igual que estuviesen delante.

              —Yo soy Carles y él es Joan señor Foissard, somos celadores y estábamos aquí cuando…

              —¿Eso te lo hizo Juan? —interrumpió el señor Foissard apuntando con el dedo la ceja hinchada de Carles. El segundo golpe también habría requerido una cura, pero aún no se la había realizado. Solo llevaba cubierta la primera, la que Eduardo le había roto antes de entrar en la sala de aislamiento.

              —No señor, él iba con un chico joven que me sorprendió por la espalda.

              —¿Cómo coño alguien te da una hostia por la espalda y te parte la ceja?, explícamelo. —Foissard tenía acento francés, pero dominaba el castellano a la perfección, también su expresiones más vulgares.

              —No fue exactamente así señor, ayer por la mañana… —A Carles le temblaba la voz, tenía que hacer pausas para hablar.

              —Eso da igual ahora, déjame que te cuente lo que ha pasado, ¿de acuerdo? —dijo el doctor que no quería que la conversación se fuese por las ramas—. Anteayer entró un chico al centro diagnosticado de esquizofrenia, ¿de acuerdo? Según cuentan ha conseguido llegar hasta Juan Gallego y se las han ingeniado para huir, ¿de acuerdo? —apuntó el doctor Fernández.

              —Según cuentan… —dijo con tono picante Foissard. El doctor asintió—. ¿Tú entonces no metiste al chico aquí no? Fue la mujer de la limpieza.

              —Pero Chris… —El doctor Fernández era muy altivo con casi todo el mundo, pero con Foissard se acobardaba.

              —¡Qué no me llames Chris!

              —Venía recomendado por Marín, ¿cómo iba yo a saberlo?

              —Ese es tu puto trabajo, no el mío. Vosotros dos, fuera —ordenó con tono firme Foissard. Ambos celadores salieron de la consulta con el orgullo herido al ser humillados de semejante manera. El doctor Fernández sacó un pañuelo de su bolsillo para secarse el sudor de la frente a la vez que se sentó en una de las sillas.

              —¿Habéis mirado bien en todo el centro? —preguntó Foissard.

              —Sí, toda esa parte está cubierta, ¿de acuerdo? He llamado a gente que estaba librando para que echasen una mano. La cámara de seguridad de la entrada ha grabado a tres personas salir, ¿de acuerdo? Solo se les ve un instante porque la cámara tiene un mal ángulo, pero deben de subir a un coche que les está esperando, porque en un momento determinado aparece una cuarta persona, ¿de acuerdo? —explicó el doctor Fernández.

              —¿Cómo que tres personas? —preguntó Foissard merodeando la consulta con inquietud.

              —Además del chico joven y de Juan, ha huido un paciente más con ellos, Luigi Padello.

              —Seguro que esos hijos de la gran puta llevaban preparando esto bastante tiempo.

              —Con mis debidos respetos señor, no creo que Luigi les sirva de mucho, ¿de acuerdo? Más bien será un lastre, es una persona con un retraso importante. —El doctor  volvió a secarse la frente.

Foissard sacó un paquete de tabaco y encendió un cigarrillo en la consulta del doctor Fernández. Aquel médico odiaba el tabaco, pero no reunió el valor necesario para tener una confrontación al respecto, sin duda era un mal momento.

              —¡No me mires así!, no iba a fumar en el Maserati. ¿Dices que Armando Marín te lo recomendó?

              —Sí señor, no quedaban plazas de hecho, y se hizo una excepción por tratarse de él, ¿de acuerdo?

              —Entonces... ese cabrón está detrás de todo esto. Tendremos que hacerle una visita a ver qué nos cuenta. —El francés le dio una calada profunda al cigarro y lo tiró al suelo para después pisarlo, consciente del desprecio que eso suponía.

              —¿Hay algo que pueda hacer para ayudar? —preguntó el doctor Fernández.

              —Pues... tendrás que explicar mejor lo que ha pasado, porque para serte sincero no entiendo una mierda. Pero en fin, estamos perdiendo el tiempo aquí. Habrá represalias por esto, tenlo claro. Manda una copia de la cinta de seguridad a esta dirección. —El señor Foissard escribió rápidamente el contacto en uno de los folios que había amontonados en un lateral de la mesa—. Quiero que registréis las habitaciones de los tres y busquéis cualquier cosa, notas, direcciones, mensajes... lo que sea. Preguntad al resto de pacientes por si habían oído algo sobre fugarse y llámame en cuanto sepas algo —ordenó.

              —Pero… son las cuatro y media de la madrugada, todo el mundo duerme.

              —¡Pues los despiertas joder! —Al grito le acompañó un sonoro y contundente golpe sobre la mesa que provocó el estremecimiento del doctor Fernández. Foissard se giró, y sin decir nada más cerró de un portazo.

Salió a toda prisa para toparse con Carles y Joan fumando en la entrada. No le vieron llegar hasta que estaba muy cerca. En ese momento ambos guardaron silencio. Foissard se les acercó y se dirigió a Carles.

              —¿Cuánto ganáis aquí? —preguntó ajustándose la chaqueta.

Los dos quedaron sorprendidos con la pregunta, su sola presencia les intimidaba. A pesar de que era él a quien miraba, fue Joan el que contestó.

              —Netos unos mil cien al mes.

              —Tenéis un permiso de una semana por lo que ha pasado. Hablad con el Doctor Fernández y decidle que yo os lo he dicho. Si en esos días libres, por algún casual, encontráis a Juan Gallego y me lo decís a mí antes que a nadie, estaré dispuesto a pagaros cien mil euros. ¿Os parece un trato justo? —dijo Foissard a la vez que entregaba una tarjeta con su número a Carles.

Los párpados de ambos no podían estar más abiertos al oír semejante cifra. Intercambiaron una mirada de asombro antes de hablar.

              —Sí señor, me parece un trato muy razonable. Gracias.

Foissard no dijo una sola palabra más y desapareció después de subirse al Maserati.

              —Usted dirá señor —dijo el chófer.

              —A la central. De camino haré varias llamadas.

              —¿Va todo bien señor? ¿Hay algo que pueda hacer por usted? —El asistente de Foissard tenía un tono de voz grave pero dulce y un habla muy pausada.

              —Tranquilo Fran, no va a pasar nada, a nosotros no nos jode nadie.

Siguiendo la pista

              Laszlo Ivanov era un hombre de estatura mediana, pero de grotesca envergadura y compacta musculación. Hacía ya bastantes años que empezó a quedarse calvo, dos grandes entradas surcaban su morena cabellera, haciendo esto visible al resto de la gente. Había nacido cuarenta y nueve años atrás en Sofía, la capital de Bulgaria. Parecía más viejo de lo que realmente era. Quizá, porque su ritmo de vida le pasaba factura. Su alimentación era penosa y bebía alcohol con asiduidad. A pesar de estas circunstancias, se le consideraba uno de los mejores en su trabajo y por eso, tanto Foissard como el resto de miembros de El Olimpo, confiaban ciegamente en él.

Su profesionalidad no dejaba lugar a dudas; sus métodos, por el contrario, eran cuestionables. Algunas personas relacionadas con el mundillo decían que en ciertas ocasiones se precipitaba, mostrando su lado más visceral. Era bastante común verle perder los papeles y comportarse con vehemencia.

Rondando las cinco de la madrugada del cuatro de febrero, recibió una llamada de Christophe Foissard. A ambos no les unía un estrecho lazo. El francés llevaba relativamente poco tiempo formando parte de El Olimpo. En una ocasión coincidieron en una cena que un amigo en común organizó, pero nada más. Si Foissard había contactado con él, definitivamente era por sus buenas referencias. El motivo de la llamada fue suplicarle que se pusiera manos a la obra en la búsqueda de Juan Gallego. Las condiciones se negociarían sobre la marcha, aunque de todos era sabido que el caché de Laszlo se pagaba caro.

El búlgaro no era, ni mucho menos, el único que se había puesto a trabajar en la búsqueda del codiciado científico. La organización contaba con muchos activos como Laszlo, aunque quizá no tan determinantes. Era esta competencia lo que le convertía en un ser directo y temerario. Quería la recompensa íntegra; no se conformaba con un puñado de euros solo por participar.

A medida que fueron pasando las horas desde la huida de Juan, a cada uno de los que comenzaron a seguirle la pista, se les asignó una tarea algo más concreta. Algunos vigilarían su antigua casa, en aquel momento desocupada. Otros, harían preguntas por los hoteles cercanos a Dosrius y varios hombres seguirían la pista de alguna persona cercana al fugitivo como el señor Marín.

En el caso de Laszlo, la premisa fue vigilar a Blas Quiles, un viejo amigo de Juan a quien El Olimpo quería seguir estrechamente por su posible implicación. Laszlo Ivanov era muy meticuloso en su quehacer. Imponía una serie de condiciones a la hora de desarrollar sus habilidades, cada cual más esperpéntica. La primera y para él la más importante, era la compañía de su inseparable compañero Mishka. Nadie comprendía la razón por la cual trabajaba con otro hombre tan dispar. Realmente eran antagónicos, donde Laszlo era la garra y la determinación, Mishka era la parsimonia y en cierto modo la incompetencia.

A las nueve de la mañana, tan solo unas horas después de haber recibido la llamada de auxilio, Laszlo estaba parado en su coche, esperando en la barcelonesa calle de Sant Martí, ubicada en el barrio de El Raval. Allí vivía su compañero. A pesar del frío, solo llevaba un chaleco sin mangas que dejaba al descubierto sus grotescos brazos repletos de cicatrices. Mientras esperaba que su amigo bajase, escuchaba un programa de radio de temática religiosa. Tenía un Volkswagen Corrado del 92 color gris, bien cuidado a pesar del paso del tiempo; de no ser porque en su interior apestaba a tabaco y a vodka, el coche hubiese estado como nuevo.

Su compañero tardó más de lo que él hubiera querido en dejarse ver. Cuando lo hizo, no disimuló mucho su enfado por haber sido despertado. Mishka era un apodo que realmente significaba osito de peluche en ruso. Pero era un mote irónico, el fiel amigo de Laszlo era un monstruo de dos metros de alto con unos bíceps del diámetro que normalmente tiene el torso de una persona. Le costaba entrar en el Corrado y desde luego, cuando consiguió meterse no estaba cómodo debido a su tamaño. Su pelo era rubio y escaso, peinado hacia atrás sobre una gruesa cara, donde sus ojos, si alguien conseguía verlos escondidos detrás de tanta carne, eran de color azul.

              —¿Qué coño es tan importante? —preguntó Mishka a la vez que se encendía un cigarrillo. Era Más joven que Laszlo, acababa de cumplir treinta y seis años.

              —Apaga esa mierda. En mi coche no fumar, esto no ser tu chatarra. —Laszlo le quitó el cigarro de la boca y lo tiró por la ventana. Mishka abrió sus brazos ocupando prácticamente todo el coche y se encogió de hombros.

              —¿Desde cuándo? Hemos fumado aquí siempre —preguntó extrañado Mishka.

              —¡Desde que yo cabreado porque tardas en bajar joder! ¿Qué estabas haciendo?, ¿comiéndote vaca? —Realmente Laszlo era el primero que fumaba allí, lo había hecho por fastidiar. Era búlgaro de nacimiento. Aunque llevaba unos cuantos años afincado en España, su castellano era imperfecto y se hacía notar en sus conversaciones. Por su parte, Mishka era ruso, pero solo había vivido allí unos meses. Cuando solo era un bebé emigró con su familia a Torrevieja, allí se crió y por tanto hablaba perfectamente el idioma. Entre ellos usaban el castellano para comunicarse. Laszlo también se atrevía con el catalán cuando bebía alguna copa de más, lo cual sonaba ridículo y hacía que quien le oyese, no pudiera evitar reírse de él.

              —Bueno, ¿qué tenemos? —preguntó Mishka resignado por lo del tabaco.

              —Algo bueno, encontrar a un tipo. Cinco mil fijos por cabeza. Si encontramos, cien de los grandes a repartir.

              —¡Coño! ¡Eso es de puta madre! ¿Quién es el capullo? —La voz de Mishka era muy aguda, era disonante al no estar en concordancia con su cuerpo.

              —Sé nombre y que ha fugado de psiquiátrico, nada más —dijo Laszlo. Parecía que su enfado con Mishka había desaparecido.

              —¡Joder! Gracias por contar conmigo para esto Laszlo, voy corto de pasta. —El enorme hombre dio un par de palmadas y se frotó ambas manos. Iba más abrigado que su compañero, con un voluminoso jersey de algodón de color azul.

              —Si tu no gastas todo en vodka, tal vez puedes vivir mejor —increpó Laszlo.

              —¡Venga amigo! Tú sabes que para los rusos el vodka es como el agua. Lo necesitamos. Por cierto, antes de empezar necesito comer algo, no he tomado nada de nada y me va a dar algo.

              —¡Y una mierda! Tú y yo irnos cagando hostias, me han dado pista y tenemos que ir ya. —Laszlo arrancó el coche. Por el sonido se intuía que lo había llevado al taller para algún retoque.

              —¡Joder Laszlo! Yo así no puedo trabajar, soy diabético —dijo Mishka con cara de preocupación, sin embargo Laszlo no sabía lo que significaba esa palabra.

              —¡Que te jodan! Hay cien mil euros en juego y tú solo pensar en llenar estomago, maldito gordo. —Salió sin mirar por el retrovisor y casi se lleva por delante a una moto que pasó a gran velocidad, frenó justo a tiempo. El conductor de la moto levantó el brazo en señal de protesta y Laszlo masculló algo entre dientes—. Vamos, te cuento más por el camino.

              —¿Dónde vamos? —preguntó Mishka.

              —A aeropuerto, la pista que tenemos es un tal Blas Quiles, parece ser que es mejor amigo de hombre que buscamos. La información que tenemos es que el volar a Bruselas este mediodía. Así que nos vamos a Holanda.

              —La Bruselas que yo conozco está en Bélgica.

              —Pues a Bélgica. ¿Qué coño importar eso?

              —¿Y nos vamos así sin más?

              —Sí.

              —¡Pero qué mierda dices tío! No llevo nada encima, eso se avisa. —Mishka se echó las manos a la cabeza.

              —¿Has cogido pasaporte?

              —Claro, pasaporte y pistola, como siempre, pero no llevo nada más. —Miró a Laszlo con la esperanza de que le dejase volver.

              —Pues ya es más de lo tú necesitar, la pistola ya te la puedes ir metiendo por culo, a no ser que quieras que te detengan en aeropuerto.

Tras las palabras de Laszlo, Mishka se sacó una Beretta de color negro de la parte trasera de su pantalón y la dejó en la guantera. El arma parecía de juguete en sus enormes manos.

              —¡Ahí no hijo de puta!, a doble fondo. —Laszlo señaló la parte baja de la guatera, no miraba mucho la carretera mientras conducía.

Mishka forzó el plástico donde terminaba la guantera por su parte inferior, de esta manera abrió un pequeño compartimento e introdujo la pistola. El sitio no era muy grande, pero bien ordenados cabían varios pasaportes falsos y un par de pistolas, además de un fajo de billetes de cincuenta euros.

              —Oye, ¿cojo algo de pasta para el viaje? —Mishka aprovechó para preguntar.

              —Ya he cogido yo, aparta tus gordas manos de mi dinero. ¿Llevas algo más? —preguntó Laszlo.

              —Un poco de coca, pero me la enchufo antes de llegar, tranquilo.

Mishka tuvo que esforzarse mucho para levantar el trasero del asiento y meter su mano dentro del bolsillo posterior del pantalón. Allí guardaba una bolsa de plástico pequeña, con un cierre hermético para la droga.

              —¡Eres la hostia! Si me llevo tiro por tu puta culpa, te juro que te corto pelotas y se las doy de comer a perro.

Mishka sonreía, se toma todo a broma. Usando la pantalla de su teléfono móvil para apoyarse, esnifó hasta el último de los polvos mientras Laszlo negaba con la cabeza. Siguieron discutiendo sobre el estilo de vida poco saludable de aquel enorme y descuidado hombre durante gran parte del trayecto. El búlgaro le contó cómo tenía pensado proceder; siempre era él quien tomaba las decisiones. También le mostró su preocupación por que no quedasen asientos libres en el vuelo a Bruselas en el que partía Juan Quiles. Por su parte, a Mishka le irritaba tener que adelantar dinero para gastos antes de cobrar los cinco mil que tenían asegurados. A regañadientes, Laszlo aceptó cubrir su parte correspondiente, no sin antes volver a increparle su mala gestión.

Según habían podido saber a través de Foissard y los suyos, el vuelo en el que viajaba su objetivo despegaba a las 12:30 horas. Cuando llegaron al aeropuerto eran casi las 07:30 y lo primero que Mishka hizo al bajar del coche fue encenderse un cigarrillo, después de todo, iban sobrados de tiempo.

              —¿Cómo sabrás quién es el tipo? —preguntó Mishka a la vez que ofrecía otro cigarro a su amigo.

              —Sabremos, tus ojos también ser importantes. Tengo foto mira. —Laszlo le enseñó una fotografía de tipo carné del rostro de Blas en la que aparecía sonriente.

              —Bueno, si estamos seguros de que ese es su vuelo, pondré a trabajar mi magia. No te preocupes, le encontraremos —apuntó Mishka con cara de circunstancia. Le encantaba bromear y aunque Laszlo no era un hombre de sonrisa fácil, no podía evitar reír con cierto tipo de comentarios de su compañero. A decir verdad, su comportamiento dejaba mucho que desear, pero por alguna razón, Laszlo le apreciaba y no le cambiaría por ningún otro.

Cuando el oso apagó su cigarro, se apresuraron a entrar al aeropuerto. Necesitaban conseguir dos billetes a Bruselas y era crucial que fuese en el mismo vuelo que Blas. En un primer momento, Laszlo había intentado hacer una reserva por internet, pero la diversidad de pasaportes falsos que usaban Laszlo y Mishka supusieron un obstáculo. Por este motivo, tomaron la decisión final de ir al aeropuerto lo antes posible y gestionar todo desde allí.

Mientras caminaban desde el coche a la terminal, Laszlo se puso a pensar movido por los remordimientos que de vez en cuando le acechaban. En cierta manera estaba harto de ganarse la vida como lo hacía. Él solía decir que El Olimpo lo utilizaba como un peón. Era un hombre soltero, cuyas relaciones más duraderas eran las que se costeaba con prostitutas. Mishka también era un hombre solitario, sin embargo, no pagaba por sexo y tampoco lo conseguía gratis, podría decirse de él que era un misógino.

Aunque no tuviesen mujer o hijos, los dos sabían que si las cosas salían mal, jamás debían hablar de Foissard o de cualquier cosa relacionada con su organización. Las represalias podrían ser catastróficas, tanto para ellos como para sus familiares. Laszlo tenía una hermana y dos sobrinos a los que quería con todo su corazón. Mishka conservaba a su madre y a dos hermanos en Torrevieja, les llamaba una vez por semana y en verano les visitaba.

Aunque el aeropuerto estaba repleto de gente, la colosal silueta de Mishka no pasaba desapercibida para nadie, pronto se convirtió en el centro de todas las miradas. Por razones como ésta, no era muy lógico que Laszlo le eligiese como compañero. Si quería pasar inadvertido, ir acompañado del ruso no era la mejor manera de hacerlo.

Por fin llegaron a la ventanilla de la compañía aérea donde el dependiente se quedó mirando a Mishka con cara de circunstancia. Esto no gustó nada a Laszlo que fue descortés en sus formas tras percatarse.

              —¿Puedes atender? Yo Necesitar dos billetes para Bruselas a las 12:30 —dijo con voz exigente. Su tono, al contrario del de su compañero, era grave y afectado por una bronquitis, herencia de un tabaquismo implantado desde su adolescencia.

              —Pues… Déjeme ver. —El operario bajó la mirada a su ordenador unos segundos—. Verá… No quiero parecer grosero, hay asientos disponibles pero tienen que ser en primera clase.

              —¿Qué coño es grosero? —Laszlo se giro hacia Mishka para preguntarle.

              —Algo así como que te falta al respeto, algo que ofende.

              —¿Y por qué coño primera clase es grosero para nosotros? —Laszlo no estaba entendiendo muy bien la conversación y su ira iba creciendo. Mishka se encogió de hombros.

              —Pues porque en clase turista hay asientos, pero debe comprender que se trata de asientos estrechos y no creo que su acompañante vaya cómodo allí —dijo con voz tímida y mirando hacia el suelo el hombre de la ventanilla.

              —La última vez que volé con esta compañía me dejaron dos asientos y levanté el reposabrazos —interrumpió Mishka.

              —Sí, eso hubiese sido la solución preferible, pero lamento decirle que no quedan dos asientos libres seguidos.

              —Pues poner a otro hombre en otro asiento —exigió Laszlo.

              —Lo siento señor, eso no es posible —sentenció cabizbajo.

Laszlo era de mecha corta, saltó enseguida, éste era el temperamento que arrastraba y que le había jugado malas pasadas en el pasado.

              —¡Qué no ser posible o que no te sale de huevos! Llevas mirando con cara de tonto desde que nosotros llegar. —El dependiente no contestó y se limitó encogerse de hombros, su compañero de mostrador se acercó a ver qué sucedía. Mishka puso su mano sobre el hombro de Laszlo y le susurró algo al oído consiguiendo calmar a la bestia búlgara, que ya tenía los puños cerrados y la mirada perdida en aquel operario.

              —Dame dos en primera. —dijo finalmente Laszlo resignado, poniendo fin a la tensión. Esa era la gran virtud de Mishka, y la razón por la que a Laszlo le encantaba trabajar con él. El ruso le conocía, sabía que su carácter era su principal debilidad, y además tenía razón en lo que le dijo, no les convenía en absoluto llamar la atención de nadie. Su cuerpo ya era suficiente reclamo para el resto de personas del aeropuerto.

Tras el altercado, ambos pasaron el control de seguridad con sus pasaportes falsos. Lo habían hecho tantas veces que ninguno de los dos se puso nervioso. Cuando accedieron a la zona de embarque, se dirigieron a una cafetería muy concurrida para desayunar. En el caso de Mishka, el desayuno fue copioso. Le había pedido la foto unas cuatro veces a Laszlo creyendo haber visto a alguien que se parecía a Blas. Cuando se la pidió por quinta vez se negó a dársela.

              —¿Cuántas veces necesitar ver puta foto? —preguntó atónito. Tenía razones para dudar de él, las otras veces en las que afirmaba haber visto a Blas Quiles, el parecido era realmente ridículo.

              —Solo quiero estar seguro tío. Mira aquel, el que lleva un maletín negro y traje azul detrás de ti. —Laszlo no miró de primeras. Se tomó su tiempo, hasta que se levantó y caminó hacia los servicios. Fue entonces cuando desvió ligeramente la mirada hacia el hombre de traje azul y maletín negro, un segundo fue más que suficiente para Laszlo, que le retiró la vista inmediatamente, no quería ser descubierto. <<Es él —pensó convencido.>> Siguiendo su estrategia, se dirigió al servicio, y aprovechó para vaciar su vejiga coincidiendo con un hombre al que le dio por silbar dentro del baño.

Cuando regresó, no volvió a mirar. Lo último que podía permitirse era que sospechase. Laszlo estaba curtido en mil batallas y actuaba en consecuencia, por eso casi estalla al ver a su compañero. Al llegar a la mesa descubrió que Mishka se había girado para hablar con dos hombres que estaban sentados detrás de él.

              —…Lo mejor que puedes hacer es pedir un hielo… ¡Ah! Ya estás aquí. Oye, ¿podemos pasar por la tienda a comprar tabaco? —pregunto Mishka levantando las cejas, con la mirada más tierna e inocente que podían permitirse sus pequeños ojos azules. Laszlo se sentó de nuevo mordiéndose el labio inferior a modo de contención y asintiendo con la cabeza, se dirigió a su compañero murmurando.

              —¿Qué coño estar haciendo tú idiota? ¿Tener que hablar con esos dos capullos?

              —¡Joder tranquilo! Solo estábamos comentado una cosa, tío estás muy tenso. Venga demos una vuelta por la tienda, seguro que te relajas. Por cierto, ¿era él?

              —Sí.

              —Te lo dije, cuando me pongo a la faena hago maravillas.

Laszlo se echó la mano a la cabeza, no había entendido muy bien esa última frase pero no quiso preguntar.

El osito de peluche intentó disimuladamente alertar a Laszlo para que se fijase de nuevo en el hombre de traje azul, lo hizo con un sutil movimiento de cuello, pero sonriendo.

Blas Quiles, su objetivo, se había parado a saludar a una joven mujer pelirroja muy apuesta y de esbelto cuerpo. Por cómo hablaban se podía intuir que se conocían bastante bien. Laszlo observaba de reojo a ambos intentando sacar conclusiones que pudieran servirle para su verdadero fin, encontrar a Juan Gallego. La razón por la cual aquel hombre que se había fugado de un psiquiátrico era tan importante para El Olimpo, era algo que desconocía. Ciertamente no le importaba lo más mínimo. Su intención, única y exclusivamente, era embolsarse el dinero. Esta vez quizá fuera diferente. Laszlo llevaba un tiempo ahorrando y si conseguía esos cien mil euros, cincuenta mil tras darle su parte a Mishka, tenía pensado montar un negocio y dejar de cometer crímenes. Sabía de buena mano que al final, los hombres como él que no se retiran a tiempo, acaban muertos o en la cárcel.

Desde que dieron con Blas hasta que el avión partió, no sucedió nada destacable, al margen de la llegada de otras dos personas que conocían a la pelirroja y se unieron a la conversación. Ellos parecían menos cercanos a Blas, al menos en sus gestos.

Al bueno de Mishka le ilusionaba volar en primera clase. Preguntó alrededor de cinco veces si en el vuelo servían comida para ellos. Por ciertos comentarios, el gran hombre ruso parecía un niño pequeño. Durante unos minutos se escondió en el servicio para fumar, ese tiempo supuso un respiro para la paciencia de Laszlo. Tras una espera tediosa, llegó la hora de subirse al avión. Mishka tenía terminantemente prohibido mirar a Blas, todo podía  torcerse si se daba cuenta de que le seguían. Salvo en un par de ocasiones en las que le observó de pasada, obedeció las órdenes de Laszlo.

Al poco de despegar, a Mishka le ofrecieron un aperitivo que recibió con alegría. Se comió el suyo y el de Laszlo, quería pedir más, pero su amigo no se lo permitió aguándole la fiesta, al fin y al cabo él era quien pagaba.

              —Entonces… cuéntame un poco qué tienes pensado cuando bajemos —comentó Mishka en un momento del vuelo.

              —Es simple, de momento seguir hasta donde poder, luego ya veremos. Tengo esperanza de que tenga previsto reunir con ese hombre, Juan Gallego —susurró Laszlo.

              —¿Tienes foto del loco ese? ¿Por qué vale tanto dinero ese cabrón? —preguntó el inmenso hombre. A pesar de estar en primera y disponer de butacas más amplias, le costó mucho encajarse en su asiento.

              —Sí a primera pregunta, pero en móvil y está apagado así que tener que esperar. A segunda pregunta, ni yo saber ni importar —contestó tajantemente.

              —¿Estás cabreado conmigo?

              —¿Qué? Anda cállate un rato, necesito pensar, tú venir bien hacer lo mismo alguna vez.

El vuelo duró algo más de dos horas en las que Mishka aprovechó para echar una cabezadita. Laszlo no daba crédito a la tranquilidad y parsimonia de su compañero. De no ser porque confiaba plenamente en él, ya lo hubiese despedido. En cierto modo se sentía en deuda con él. Juntos habían realizado una gran cantidad de trabajos. Hace ya mucho tiempo participaron en una entrega de armas que se complicó cuando todo parecía ir bien. Uno de los implicados resultó ser un policía encubierto y acabó con el negocio, sin embargo, Laszlo salió absuelto del proceso al cargar Mishka con la culpa. Ese detalle probablemente fuese la respuesta a su férrea amistad. El ruso pasó varios meses en prisión, salió mucho antes de lo que debía porque los tentáculos de El Olimpo eran capaces de llegar a cualquier lugar. Tras unas negociaciones de Laszlo con personas de peso dentro la organización, Mishka salió a la calle indultado.

Cuando el avión aterrizó, fueron los primeros en bajar debido a su ventajosa posición en primera clase. Descendieron directamente a pista por las escaleras de la parte delantera. Desde allí había que recorrer unos trescientos metros andando hasta la terminal, suficientes para experimentar las bajas temperaturas de Bélgica en esa época del año. La pareja se detuvo a medio camino a petición de Laszlo, sabía que el tamaño de Mishka llamaba la atención y no quería que Blas se fijase en él. Tomó la precaución de enviarle al interior del edificio y él se quedó fuera esperando. Al cabo de un rato, Blas pasó casi rozándole mientras hablaba sonriente con la misma pelirroja que habían visto en el aeropuerto de El Prat. El búlgaro estaba disimulando, haciendo como que enviaba un mensaje de texto con el teléfono móvil. Una vez pasaron de largo, les siguió manteniendo cierta distancia.

Durante el sigiloso acecho, recorrieron un largo camino de escaleras mecánicas en medio de una marea de personas. Por suerte para los persecutores, Blas no echó la vista atrás en ningún momento; mientras andaba, hablaba sin parar con su acompañante. Los otros hombres que vieron en Barcelona no estaban con ellos, o al menos no en ese momento. Laszlo se vio obligado a improvisar cuando su objetivo subió a un ascensor. No quería correr el riesgo de compartir el pequeño habitáculo y que pudiese sospechar, además, prácticamente se había llenado y no cabían más personas. Mishka se mantenía al margen, tratando de no perder la vista ni de Laszlo, ni de Blas. Siguió a su compañero cuando optó por las escaleras como medio para llegar al mismo sitio que el ascensor. Fue un momento de tensión en el que casi pierden a su objetivo, la incertidumbre sobre cuál sería el piso en el que se bajaría, se despejó gracias al llamativo color rojizo del pelo de su acompañante. Era reconocible entre la multitud y gracias a esta particularidad lograron ubicarle.

El aeropuerto de Charleroi estaba conectado directamente con una estación de ferrocarril. desde allí partían trenes hacia todos los rincones de Bélgica, y allí fue donde se detuvieron Blas y la atractiva mujer. Desde la distancia, pudieron ver cómo cada uno adquiría un billete de tren y después se colocaban en el arcén que les llevaría al centro de Bruselas.

Minutos después, Laszlo y Mishka copiaron la acción y compraron los mismos billetes. El tren se hizo esperar quince minutos, durante este lapso de tiempo, vigilaron estrechamente a Blas desde el recoveco que un tablón publicitario formaba con la pared. Ya estaban juntos de nuevo, aunque a Laszlo le habría gustado mantener las distancias con el gran hombre ruso, pero Mishka era poco cuidadoso y se acercó a él en cuanto erróneamente creyó que podía.

              —¿Por qué tú venir? —preguntó Laszlo en voz baja y mirando hacia el infinito.

              —Tío yo aquí me pierdo; o voy contigo o aparezco en Suiza si me descuido.

Con los brazos en jarra, Laszlo miró al suelo y suspiró. No tuvo tiempo para mucho más porque el tren había llegado. Cuando subieron, evitaron hacerlo en el mismo vagón. Se colocaron de pie en la parte posterior del vagón adyacente; desde su angosta y sucia ventanilla podían ver una pierna de Blas, lo cual era suficiente para tenerlo controlado. Mientras Laszlo estaba tenso y concentrado en hacer un buen trabajo, Mishka parecía ajeno a todo lo que sucedía y se limitaba a seguir órdenes con increíble mesura. Sacó un paquete de chicles que había comprado en Barcelona antes de partir, así calmaba sus ansias por encenderse un cigarrillo.

La travesía se hizo corta, en un suspiro se habían plantado en la capital de Bélgica. Aproximadamente veinte minutos, fue el tiempo que el tren tardó en llegar a Bruselas. Era un momento crucial ya que desconocían el verdadero destino de Blas. Podía bajarse en cualquiera de las diversas paradas que el tren hacía por la ciudad, así que tenían que estar bien atentos. Un inoportuno hombre de gruesa silueta se colocó delante de la ventanilla dejando a Laszlo sin visibilidad. Como no tuvieron otra elección, entraron en el mismo vagón y se sentaron en un par de asientos que quedaban libres en el fondo, evitando así pasar por delante de ellos. En un determinado momento, la pelirroja que acompañaba a Blas se levantó recolocándose el bajo de su vestido para después coger su equipaje de mano y dedicarle una sonrisa.

              —Atento Mishka, nos movemos —apuntó Laszlo.

              —Claro jefe, siempre lo estoy.

Para sorpresa de Laszlo, Blas seguía sentado, sin moverse ni un ápice cuando el tren se detuvo. Por la manera en la que intercambiaban palabras, dedujo que se estaban despidiendo.

              <<¿Él no baja aquí? ¡Qué raro!>>

              —¿Y ahora qué?

              —¿Tú qué creer? ¿Seguimos pelirroja o seguimos hombre? —preguntó Laszlo irónicamente a la vez que Mishka se encogía de hombros.

El tren reanudó su marcha con un solitario Blas mirando por la ventana y dando golpecitos con su anillo de casado en el cristal. Su mujer había fallecido hace tiempo, pero la alianza siempre iba con él.

Resultaba extraño que no se guiase mediante ningún mapa; también llamaba la atención que no le hiciera falta preguntar a nadie. Parecía obvio que no era su primera visita a Bruselas.

Dos paradas después de que su compañera de viaje le abandonase, Blas se levantó. Lo hizo raudo y veloz, justo en el momento en que el tren se detuvo, no antes. De no haber sido por la constante vigilancia del búlgaro, le hubiesen perdido la pista. Mishka, por el contrario, se había distraído mirando a un niño que jugaba con un pequeño avión de juguete dos asientos delante. Con brusquedad, Laszlo le tiró del brazo para advertirle que tenían que bajar y centrarse en su trabajo.

Siguieron a su objetivo tras una muchedumbre en la estación Gare Du Midi, la más grande y una de las más concurridas de Bruselas. Sin la referencia del colorido cabello de su antigua acompañante, fue más complicado su acecho. Además, se movía con gran celeridad por los pasillos de la estación, algo que a Mishka le resultaba dificultoso. Un joven belga de raza negra les ofreció una bebida de la cual se estaba haciendo una campaña publicitaria. Con la excitación del momento, Laszlo apartó el brazo del joven de manera grosera y tuvo que oír cómo le increpaba en francés.

Salieron al exterior, donde el sol brillaba con fuerza pero el aire era helado. Allí la persecución fue más llevadera al no haber tantas personas. Se mantuvieron a una distancia prudente de Blas, haciendo las mismas pausas que él hacía y esperándole fuera de la tienda de chocolate a la que entró.

Con un paso firme, fueron adentrándose en el corazón de la ciudad, las calles se iban haciendo cada vez más estrechas. Blas accedió por la Place Du Conseil, allí se habían implantado varios puestos que vendían manualidades y artículos de regalo. Dejando la plaza atrás avanzó unos metros y cruzó la calle para acceder a la Rue Ruysdael. La vía era poco espaciosa y en ese instante, solo un señor mayor paseando a su perro se dejaba ver. A pesar de ser una calle céntrica, era residencial, sin comercios que propiciasen una mayor afluencia de personas. Sin detenerse, giró hacia su izquierda para adentrarse en un callejón sin salida donde solo había un par de cubos de basura apoyados en paredes de ladrillo. Este movimiento hizo que sus perseguidores perdiesen el contacto visual.

Laszlo y Mishka se detuvieron dubitativos. Blas solo tenía la opción de acceder a uno de esos bloques de edificios.

              —¿Ahora qué? —preguntó Mishka. Tras un leve silencio Laszlo contestó.

              —Vamos pasar por ahí, pero disimular. Ver que hace, si no hay opción tener que usar fuerza, prepárate. —Laszlo parecía dispuesto a pasar a la acción y se dispuso a dar un paso al frente, pero justo en ese instante, la gruesa mano de su amigo se lo impidió agarrándole con fuerza del hombro. Dos hombres siguieron los pasos de Blas irrumpiendo en el callejón y abrieron la única puerta que había en él. Tenía unos barrotes negros y parecía la entrada a un edificio de viviendas.

              —¡No me jodas! Mira eso. Esos dos tipos que están entrando al callejón estaban en el aeropuerto, hablaba con ellos cuando fuiste al baño. ¿Te acuerdas? —dijo Mishka.

              —¿Qué coño decir tú? ¿Seguro? —Laszlo estaba contrariado.

              —¡Joder!, ¡claro tío!, uno de ellos tenía la ceja partida y parecía que se lo había hecho hace poco porque tenía un chichón tremendo. Le dije que tenía que ponerse hielo. Son ellos seguro.

              —¡Mierda, esos hijos de puta han…! — A Laszlo no le salía la palabra.

              —Adelantado... Se han adelantado.

              —Eso.

              —Vamos a por ellos y les pegamos una paliza, no me duran ni cinco segundos —sugirió el gran hombre ruso chascando sus nudillos. Laszlo no le contestó; se echó la mano a la barbilla pensativo, después miró a Mishka a los ojos.

              —Todo esto ser muy raro, no gustar nada. Mejor nos quedamos por aquí. Si ellos querer salir tener que hacerlo por esta calle, no creer que sea idea buena entrar.

              —Pero… Si les dice a ellos dónde está Juan Gallego, se van a llevar la pasta...

              —Como yo he dicho, ellos tener que salir por aquí, si ellos hacen trabajo sucio por mí mejor, al final ellos dirán a mí cuando les coja. —No era precisamente un libro abierto a la hora de explicarse, pero Mishka le había entendido.

El ruso no estaba del todo de acuerdo con la decisión tomada, pero aceptó y se quedó en la salida de aquel callejón deambulando de un lado a otro con los brazos cruzados tras la espalda.

El tiempo pasaba y nada cambiaba. Los dos hombres que Mishka reconoció habían entrado por la misma puerta negra por la que Blas entró. En principio buscaban lo mismo que ellos, la recompensa de cien mil euros. Pero también cabía la posibilidad de que fueran aliados de Blas. Lo que pasó después lo aclaró todo.

Pasados unos minutos se oyó un portazo desde el callejón. Casi al instante, mientras se asomaban a ver quién salía por la puerta, unas sirenas de policía comenzaron a sonar relativamente cerca.

              —Esto no gustar… —murmuró Laszlo.

              —Vámonos de aquí Laszlo, no quiero ir a la cárcel otra vez. —Mishka miraba a su indeciso amigo con cara de preocupación. Laszlo mantuvo la mirada en el callejón y de allí vio salir a Blas Quiles, con los mismos andares, el mismo maletín y el mismo traje que antes.

Justo en el mismo instante en el que desvió su rumbo por la Rue Ruysdael, cuatro coches de policía entraron en la calle como una exhalación, desalentando cualquier propósito de interceptar a Blas. Dos de ellos cortaron la vía en cada uno de sus extremos y los otros dos, cortaron el callejón enfrentados morro con morro. Uno de los policías salió del coche y gritó en francés que despejasen la calle inmediatamente. Mishka chapurreaba un poco de francés y las palabras del agente supusieron un alivio tremendo al hacerle entender que no era a ellos a quienes buscaban. Blas ni se inmutó, continuó su rumbo hacia otro lugar lejos de allí sin mirar atrás.

Antes de seguirle, el ruso se permitió el lujo de preguntar a un policía haciéndose el asustado con un imperfecto francés.

              —¿Qué pasa agente? ¿Estamos en peligro?

              —¡Tienen que salir de aquí ya! Tenemos un aviso, una operación de narcotráfico. ¡Fuera! —gritó.

Abandonaron el lugar sin demorar más. Mishka tradujo a Laszlo lo que había dicho el policía, como era un tipo avispado, no tardó en comprender qué estaba pasando.               <<Les ha tendido una trampa.>>

Blas había conseguido que dos de sus seguidores mordiesen el anzuelo. Consciente de que muy probablemente fuese seguido, tenía preparado un apartamento de dos alturas en el cual los Majestic Eleven habían construido un laboratorio de metanfetamina. Una vez Carles y Joan, los celadores del psiquiátrico que buscaban enriquecerse, tocaron al timbre, la puerta se abrió automáticamente. No eran muy inteligentes y la cruzaron. En ese momento la puerta se cerró y se quedaron de piedra al ver que necesitaban un código de seguridad para abrirla de nuevo. Blas, por su parte, había subido un piso e introducido el código necesario para abrir la otra puerta del apartamento y huir de sus persecutores. Una maniobra brillante que dejaba a los celadores atrapados sin posibilidad de salir. El posterior aviso a la policía belga con su ubicación, finiquitó el plan. Ahora tendrían que convencer a las autoridades de que no tenían nada que ver con ese lugar en el que fueron sorprendidos.

Por desgracia para Blas, los Majestic Eleven planearon todo sin pensar que podía haber otras personas a la salida de la Rue Ruysdael. Laszlo y Mishka reanudaron su persecución. Era evidente que había comenzado a caminar más despacio e incluso se dibujó una sonrisa en su cara. Con todo lo sucedido se había quitado un gran peso de encima.

Aproximadamente ochocientos metros al norte de aquel callejón, Laszlo tomó una decisión agresiva, no estaba para juegos y había comprobado de buena mano de qué era capaz aquel hombre. Así que no estaba dispuesto a seguirle por si tenía preparada otra trampa. Pasó a la acción acercándose rápidamente a Blas por la espalda y colocándole una llave a la altura de los riñones por debajo de la chaqueta. El frío metal enmudeció al señor Quiles quien quedó mirando atemorizado a su agresor.

              —A esos dos idiotas tú dejar atrás, pero a mí no. Di una palabra o haz algo que no guste y yo pegarte un tiro ahora mismo. ¿Es eso lo que tú querer?

Un paseo en bicicleta

              —Eduardito, no te lo tomes como algo personal, pero de ahora en adelante ciertas decisiones será mejor que las consensuemos —se apresuró a decir Juan antes de subirse al asiento que habían acoplado a la bicicleta de Eduardo.

              —Te vuelvo a repetir que es lo mejor. Así no llamamos la atención —contestó Eduardo notoriamente molesto.

              —¡Qué no llamamos la atención! Vamos con dos bicicletas tirando de un soporte para niños con dos personas adultas —exclamó Lorena con cara de enfado.

              —No es para niños, en ese caso no cabrían dentro, ¿no crees? —replicó Eduardo negando con la cabeza.

Habían llegado a la ciudad de Brujas pasadas las doce del medio día. Allí, el sol brillaba pero no calentaba. El grupo acumuló muchas horas sin dormir prácticamente nada, salvo Juan, que consiguió conciliar un ligero pero reconfortante sueño en el avión. Luigi no paraba de quejarse diciendo que tenía hambre ante la ira de Eduardo, quien creía tener la situación controlada a pesar de los reproches del resto del grupo.

Como parte del plan, nada más llegar a Bruselas no perdieron ni un instante y subieron a un tren con destino a Brujas. Su intención desde el principio, era la de esconderse en una pequeña casa a las afueras de la ciudad de los canales, cerca de una diminuta población llamada Damme. La idea era esperar una visita allí. Hasta aquel lugar, se podía llegar de muchas maneras, en taxi, en autobús, en un coche alquilado o en bicicleta. El motivo por el cual se decantaron por esta última opción, fue el error que cometió Eduardo antes de dejar España. Él era el encargado de llevar dinero en efectivo y olvidó cogerlo antes de salir rumbo a Bruselas. Ahora solo disponían de una pequeña cantidad que les llegaba, como mucho, para alquilar unas bicicletas. La tarjeta de crédito estaba descartada, en caso de utilizarla, podrían rastrear sus movimientos y no sería nada bueno para los intereses del grupo. De este modo, Eduardo se dirigió a la tienda de alquiler que había en la estación de tren de Brujas y se gastó los veinte euros que tenía alquilando unas bicicletas. Afortunadamente cayó en la cuenta de que Luigi y Juan tenían que ser transportados, así que les añadió un soporte. Consistía en un asiento trasero con una forma similar a la de un sidecar. Este accesorio, normalmente era utilizado para transportar mascotas, no tuvieron más remedio que adaptarse a las circunstancias.

Como no les quedaba dinero para nada más, utilizaron dos grandes bolsas de plástico para introducir sus mudas de ropa; perdiendo sus maletas, pero pudiendo transportar su equipaje en bicicleta. Eduardo no tuvo problemas en entregar una documentación falsa cuando se la pidieron para el alquiler. No fue fácil porque aquel hombre quería un documento oficial y una fianza. La negociación fue ardua, pero se las arregló para que aceptase sus maletas como fianza, haciéndole creer que todo su equipaje estaba dentro. Como documentación para el alquiler, entregó un carné universitario con nombre falso que le había proporcionado Sebas antes de partir. A decir verdad, se sintió mal por el dueño de la tienda, sabía que nunca devolverían las bicicletas, sin embargo, su causa lo merecía y estaba dispuesto a lo que fuera con tal de salir victorioso. Se prometió a sí mismo que cuando todo acabase, reembolsaría las pérdidas al empresario, aunque tal vez esto tampoco sucediese nunca.

Durante cinco minutos, el joven y voluntarioso miembro de los Majestic, permaneció mirando el mapa sin encontrar la ruta que buscaba. Lorena sufría en silencio su desesperación mordiéndose las uñas. Los demás permanecían callados incomodando aún más la situación. Tener que pedalear no era lo pensado. Se podía haber llegado allí de infinidad de maneras, todas ellas mejores que el paseo en bicicleta. No obstante, habiendo perdido el dinero, parecía la única solución plausible.

              —Dame eso anda —pidió Lorena extendiendo con rabia su mano.

              —No, ya lo tengo, es por aquí —dijo señalando a su derecha, hacia una gran avenida donde los coches eran numerosos.

              —Pero… ¿Vamos a ir por ahí con estos trastos? —Lorena levanto ambas cejas y mantuvo sus brazos en jarra esperando una respuesta.

              —A ver… Solo es ese tramo, después ya hay carril bici. —Eduardo dobló el mapa y se lo metió en el bolsillo de la chaqueta. De todo su grupo era el que menos preparado iba para el frío invierno belga. En el piso franco, Juan, Luigi y él cambiaron sus pijamas del psiquiátrico por ropa de calle. A Eduardo le había tocado un chándal que le venía algo corto y Sebas le prestó una chaqueta que tenía olvidada en el Audi de Lorena, pero no era lo suficientemente gruesa como para protegerle adecuadamente. Juan sí que iba bien provisto con unos pantalones de lana marrón y un grueso abrigo que le cubría hasta las rodillas. A Luigi le obligaron a ponerse un pantalón vaquero y un forro polar, no era gran cosa pero resultaba ser lo único que se aproximaba a su talla. Lorena, por su parte, no se cambió de ropa, tan solo cogió un abrigo más grueso.

Eduardo emprendió la marcha tirando de Juan y Lorena le siguió resignada, haciendo lo propio con Luigi. El transalpino seguía sonriente, probablemente era el único que disfrutaba del paseo como si se tratase de un turista más.

Circulaban despacio debido a la carga que tenían que arrastrar. Dejando atrás un cruce de circulación rápida y poco apropiada para las bicicletas, accedieron a un carril bici que se perfilaba paralelo a la carretera, estrecho y con el suelo pintado de color verde. El frío no daba tregua, haciendo que el aire que venía de cara fuese molesto; era lo único que mermaba las preciosas vistas y el maravilloso contraste de la civilización y la naturaleza a un lado y otro del carril. Un carril que rodeaba la ciudad de Brujas dibujando su perímetro. Se dirigían al norte, dejando la ciudad a su izquierda y una serie de ríos y canales con gran cantidad de vegetación a su derecha, donde de vez en cuando, surgía un camino de tierra que se perdía entre los árboles.

No fue necesario mucho más tiempo para que los tres rebajasen su tensión, olvidando que tenían detrás a una gran organización persiguiéndoles. Luigi lo había olvidado desde el principio, o tal vez nunca lo supo.

El día no era desapacible a pesar de las bajas temperaturas, el sol brillaba con fuerza ofreciendo luz a la ciudad y solo se escondía cuando alguna aislada nube pasaba por allí.

A medida que avanzaban, dejaron atrás varios desvíos en los que Eduardo dudó acerca de cuál sería la correcta dirección a seguir. Preguntó a unas personas que andaban por ahí, con la mala suerte de que resultaron ser turistas y no sacaron nada de ellos. Poco después, el impetuoso Eduardo entró en una gasolinera buscando indicaciones pero no hablaba francés y su nivel de inglés era pésimo, por lo que salió incluso más contrariado de lo que entró. Tras abdicar, fue finalmente Lorena quien tomó el mando, bastándole una ligera mirada al mapa para saber hacia dónde dirigirse.

Tuvieron que pedalear por delante de unos molinos, emblema de la comunidad belga. Cerca de ellos, se detuvieron en un parque cuando ya llevaban unos quilómetros recorridos y Lorena empezaba a sentirse algo cansada. Cargar a los dos fugitivos del psiquiátrico era una tarea costosa, más aún cuando sus horas de sueño eran reducidas.

Poco después de perder de vista los molinos, accedieron a una vía pequeña que acompañaba un río. La angosta carretera se alejaba de la ciudad de Brujas al abandonar el carril bici que la rodeaba. La senda se adentraba en un precioso bosque, tan frondoso que apenas dejaba pasar los rayos de luz a través de su vegetación. La flora de aquel lugar era extensa. Pudieron apreciar ejemplares de vincapervinca y lirios reluciendo sus coloridas hojas. El prado que quedaba a un lado del camino era inmenso, y en él pastaban varios rebaños de vacas que movían la cola de un lado a otro espantando a los insectos; incluso se cruzaron con unas ovejas custodiadas por un ruidoso perro pastor.

Según Eduardo tenía entendido, ese camino era frecuentado por turistas en otras épocas del año, quizá el frío mes de febrero fue su aliado. El paseo estaba despejado y solo coincidieron con algún atrevido atleta que había salido a correr.

Por todo el camino se sucedían casas de una gran variedad de arquitecturas y estilos; iban desde lo más modernista a lo más rudimentario, alternándose una tras otra a lo largo de la carretera que acompañaba al río.

Fueron aproximadamente seis, los quilómetros que tuvieron que pedalear cargando con Juan y Luigi. Cuando llegaron a Damme descubrieron un lugar encantador. No dejaba de ser una localidad diminuta, de unas tres o cuatro calles como mucho, sin embargo, cada uno de sus rincones transmitía un encanto particular. Sobre una cuidada estética, destacaba respecto al resto de la ciudad el edificio del ayuntamiento. Las casas eran de escasa altura con tejados empinados y de color púrpura. En la plaza del ayuntamiento unos niños jugaban con un balón de fútbol sin importarles el frío.

Las calles de Damme estaban pavimentadas con adoquines provocando que Luigi y Juan botasen de su asiento intermitentemente. No transcurrió mucho tiempo hasta que atravesaron el pueblo en su totalidad. Desde que Lorena hacía de guía, parecía que el grupo se movía con un destino concreto a pesar de las reticencias de Eduardo.

Una vez salieron de Damme, se adentraron aún más en la naturaleza, enfilando una carretera estrecha a la sombra de grandes árboles. Una ardilla cruzó el asfalto pasando a escasos metros de la bicicleta de Eduardo y se subió al primer árbol que encontró. Habían ido a parar a un lugar donde la ausencia de rayos de luz intensificaba el frío. En un momento determinado giraron a la izquierda, no muy lejos de la última casa del pueblo. De esta forma cambiaron la carretera por un camino de barro húmedo y sinuoso.

A unos cien metros se levantaba una casa escondida tras una compacta y opaca arboleda. Era una construcción pequeña de color blanco, algo desgastado. Desde fuera se podía intuir que disponía de una o dos habitaciones, no más y de su chimenea se alejaba humo blanco y espeso. Del suelo nacían hiedras que se adherían a la fachada, tan densas que casi ocultaban por completo la pared.

              —¿Es aquí? —preguntó Eduardo.

              —Yo creo que sí. He seguido las indicaciones que nos dieron —contestó Lorena.

Probablemente fueron sus voces lo que alertó a la bestia, se acercó mirándoles con unos profundos ojos negros.

              —¡Joder un lobo! —exclamó asustado Eduardo mientras los demás eran incapaces de articular palabra. La bestia era inmensa, pero no mostraba una actitud agresiva.

De repente una voz surgió de una de las dos ventanas que tenía la casa en su parte frontal.

              —No es un lobo exactamente, es un perro lobo checoslovaco.

              —¡Margaret! —exclamó Lorena.

Su cabeza desapareció entre las cortinas y a los pocos segundos se abrió la puerta.

              —Siéntate Duna. —La perra obedeció, tenía un largo pelaje gris y una mirada aterradora, pero estaba perfectamente adiestrada. La mujer que salió de la casa, tenía el pelo largo y canoso, un tanto descuidado. En apariencia rondaría los sesenta años, usaba unas gafas de pasta enormes y sus gruesas caderas no concordaban con un estrecho y encorvado torso. Sonrió al ver a Lorena y abrió los brazos pidiéndole un abrazo.

              —Baja Luigi —pidió Lorena a su pasajero, Eduardo y Juan también desmontaron de la bicicleta. Las dos mujeres se fundieron en un abrazo.

              —¡Por fin nos conocemos en persona! Eres mucho más guapa al natural —dijo Margaret poniendo sus manos sobre las mejillas de Lorena—. Tú debes de ser Eduardo. Has hecho un muy buen trabajo, puedes sentirte orgulloso —apuntó Margaret.

              —Gracias, he oído hablar mucho de ti. Es muy amable por tu parte dejarnos la casa para escondernos.

              —No hay de qué, será un placer compartirla contigo. —Margaret le guiñó un ojo y Eduardo le devolvió la sonrisa—. ¡Y tú! Pequeño hombre… ¿Cómo estás viejo amigo? —dijo dirigiéndose a Juan Gallego.

              —No tan bien como tú. Sabía que acabarías en un rincón escondido por cualquier lugar del mundo, pero no esperaba que tuvieses tan buen gusto, este lugar es precioso.

              —Gracias Juan. Esto es mi vida ahora. Estaba cansada de la ciudad y aquí he encontrado la paz. —Abrió sus brazos para mostrar su alrededor y realizó una inspiración profunda.

              —¿Por qué nadie me avisó de que veníamos a ver a la gran Margaret Aubriot? Hubiera sido todo mucho más fácil —comentó Juan.

              —Porque mantenemos ciertas cosas en silencio, por precaución más que nada. Parece que has olvidado el incidente del piso franco —ironizó Eduardo.

              —¿Qué pasó en ese piso? —Margaret Preguntó con cierta preocupación.

              —Mejor olvídalo. ¿Vamos dentro? —Lorena dio un paso al frente con los brazos cruzados, tenía frío.

Margaret realizó un gesto con la mano mostrándoles el camino hacia su casa. Antes de entrar, Eduardo apartó las bicicletas dejándolas en la parte trasera, de esa manera no podrían ser vistas desde el camino que llevaba hasta la casa. En cualquier caso el hogar de Margaret estaba ubicado en el interior del bosque, en una zona de nulo tránsito.

Una vez dentro, pudieron confirmar lo que se sospechaba desde fuera, se trataba de un pequeño hogar. Disponía de un salón de reducidas dimensiones con un sofá orientado a la chimenea y una mesa para cuatro personas. Contaba también con una minúscula cocina y tenía un cuarto de baño además de dos habitaciones con literas.

              —No he preguntado para no parecer grosera, pero no conozco a vuestro amigo, tal vez deberíais presentármelo —sugirió Margaret.

              —Descuida Marga, ha sido culpa mía, te presento a mi amigo Luigi, lo conocí en el psiquiátrico.

              —¡Vaya! Eso es muy tranquilizador —ironizó.

              —Puedes estar tranquila, es inofensivo y aunque parezca un hombre pequeño, tiene el corazón más grande que jamás he visto —afirmó Juan.

              —Un placer Luigi. —Margaret le tendió la mano.

              —El placer es de este ser —dijo Luigi respondiendo con un apretón de manos.

              —No os esperaba tan temprano, así que no tengo lista la comida, pero si queréis preparo algo pronto.

              —Cualquier cosa estará bien, gracias. Estamos hambrientos —contestó Lorena.

Los cuatro viajeros habían llegado a casa de Margaret con escasas energías y necesitados de un merecido descanso. El sofá no era muy grande y solo sirvió para que Juan y Luigi se sentaran y cerraran los ojos mientras Margaret cocinaba. Eduardo y Lorena aprovecharon para turnarse el cuarto de baño y darse una ducha.

Margaret cocinó pasta con algo de carne picada y mucha verdura. Los estómagos de sus comensales estaban vacíos y devoraron la comida. Especialmente glotón estuvo Luigi que se comió tres platos saltándose por un día su estricta rutina alimentaria.

La conversación fue distendida. Margaret hacía a Juan reír y ese nexo motivó al grupo para relajarse después de la tormenta. Luigi fue audaz con sus pareados cada vez que le tocaba participar en el diálogo, e incluso parecía que empezaba a conectar con Lorena.

Terminado el manjar, la digestión fue haciendo que el sueño acumulado emergiese y uno tras otro fueron ocupando las literas. El lugar era idóneo para relajarse a pesar de los incipientes ronquidos de Eduardo. Antes de irse a dormir, Juan tuvo que tomarse otra pastilla para acabar con su abstinencia. Para sorpresa de Lorena, lo estaba llevando mucho mejor de lo esperado. Margaret aprovechó la siesta de sus invitados para recoger la cocina y arreglar una casa en la que el orden y la limpieza destacaban por encima de todo.

Tres horas pasaron hasta que Juan se despertó. La siesta le sentó de maravilla. Fue el primero en despertar y paulatinamente pudo levantarse por sí mismo y salir de la habitación. Cuando entró al salón, encontró a Margaret leyendo una novela y esbozó una sonrisa.

              —¿Qué lees? —preguntó desde su espalda.

              —¡Juan! Qué susto me has dado.

              —Lo siento, pensé que me habías oído.

              —Ven, siéntate. ¿Puedes o te ayudo?

Juan no contestó y comenzó a caminar con dificultad agarrándose a los muebles de la casa. Margaret lo vio, pero no quiso levantarse para ayudarlo pues temía que se sintiese incapaz. Llegó hasta ella y se sentó a su vera en el sofá, mostrando curiosidad por el libro.

              —Estoy leyendo Némesis, de Asimov —comentó Margaret al ver que no retiraba la vista de su cubierta.

              —Me pregunto cuántas veces habrás leído esa novela.

              —Muchas, siento debilidad por Asimov, ya lo sabes. —Cerró el libro y lo dejó encima de la mesa.

              —Eso es porque era bioquímico, como tú.

Se conocían desde hace muchos años. Habían llegado a tener una relación muy estrecha. Nunca fueron amantes, pero sí existía una conexión fuerte entre ambos. Así que conocían perfectamente los gustos y pasiones el uno del otro.

              —Lo he pasado verdaderamente mal por lo que te sucedió —dijo Margaret cambiando de tema.

              —Los franceses sois muy pesimistas siempre.

              —¡Oye! Yo soy española. —Le dio un pequeño golpe sobre su rodilla a modo de broma.

              —Sí, pero tu sangre es francesa. —Margaret volvió a reír.

              —Vas a conseguir que los despierte —susurró.

              —Entonces no te rías, déjalos dormir un rato más, es el primer momento de paz desde que salí de aquel sitio.

              —Debió ser horrible…

              —Te mentiría si dijera que no, y yo a ti nunca te mentiría.

              —¿Quieres hablar de ello?

              —Sí, por qué no… —Juan carraspeo y se acomodó en el sofá—. Para alguien que vaya allí como enfermo psiquiátrico no está nada mal. Tienen una dinámica diferente a los centros especializados que yo estaba acostumbrado a ver. Allí los enfermos van un poco a sus anchas, pero claro... esa libertad no era para mí.

              —¿Te hicieron daño?

              —Sí. Mucho. Y no solo físico, cada dos o tres días me llevaban al despacho del médico. Me amenazaban con hacer daño a una persona por la que sabían que sentía afecto. Salió tu nombre, el de Blas e incluso el de una vecina a la que no conozco mucho, pero que ellos deben creer que sí, no sé… —La pena se apreciaba en los tristes ojos de Juan al hablar.

              —¿Tú les creíste?

              —Nunca. Sabía que estabais bien, solo eran amenazas sin fundamento, aunque tengo que reconocer que cuando llevas mucho tiempo allí dudas de todo, incluso de ti mismo.

              —Quise ir a verte. Hice todo lo que estaba en mis manos para ayudarte. Estuve hablando con un abogado para sacarte de allí, te habían declarado incompetente así por las buenas y yo pensaba que tal vez podíamos conseguirlo por la vía legal, pero Blas me dijo que tenía que parar. —Margaret trataba de excusarse.

              —No hubieras conseguido nada. Esta gente tiene contactos en todos los sitios.  Es una organización muy poderosa.

              —Aún así… Lo siento. Siento no haber podido hacer nada más por ti. —Margaret estaba a punto de llorar. Juan se acercó a ella y le puso la mano en la mejilla.

              —No llores, habéis hecho algo fantástico por mí sacándome de allí, no era fácil. Te estaré eternamente agradecido.

Margaret asintió y contuvo las lágrimas. Cambió de tema para romper el incómodo momento.

              —¿Quieres aún más tranquilidad? Acompáñame. —Agarró efusivamente a Juan por el brazo y le ayudó a levantarse.

              —¿Dónde vamos? Despacio por favor.

              —Ahora lo verás, seguro que te gusta.

El precario estado de salud de Juan le llevó a apoyarse en Margaret para caminar. Salieron de la casa tratando de ser sigilosos al cerrar la puerta y así no despertar a los demás. Una vez fuera, Margaret guió a Juan hacia el bosque, donde la naturaleza emergía en su forma más virgen.

Detrás del recóndito hogar, había un pequeño camino de tierra que se iba desdibujando según avanzaban. A unos treinta metros de la casa, el camino dio paso a un pequeño sendero de tierra húmeda pero firme. A su alrededor todo era verde y colorido, con un silencio solo truncado por el soplido del viento a través de las hojas de los árboles. De vez en cuando, algún pájaro gorjeaba, perdiéndose su canto en las profundidades del bosque.

Cuando ya habían avanzado más de doscientos metros por el sendero, encontraron un gran tronco de madera tirado en el suelo. Los dos se sentaron para disfrutar del lugar cuando algo rompió el sosiego de manera abrupta. Toda la calma quedó quebrantada con el sonido de unas rápidas pisadas y el movimiento de plantas cercanas. Fuera lo que fuese, parecía anunciar la llegada de algo o alguien de grandes dimensiones. El sobresalto de Juan, que ya había empezado a levantarse, finalizó al ver que se trataba de Duna, la perra de Margaret.

              —Tranquilo Juan. Ven aquí guapa. —La perra se acercó jadeante y rascó su cabeza con la pierna de su dueña. Ella le devolvió la carantoña.

              —Te has buscado una buena protección para tu solitario retiro —apuntó Juan.

              —Me da la compañía que necesito. Los perros son mejores compañeros que las personas en muchos casos. ¿Sabes por qué? Sé que ella nunca me traicionará. Son fieles por naturaleza, pero el ser humano es muy distinto Juan. Tienes que ser muy cuidadoso.

              —Algo me dice que tus palabras son el preludio de alguna advertencia.             

              —Pues sí… Eres la persona más inteligente que conozco, otra cosa es que no quieras admitirlo.

              —¿Por eso me has traído aquí?

              —En parte sí, a mí tampoco me gustaría mentirte. —Margaret señaló en dirección a su casa—. ¿Te han hablado de los Majestic esos dos? —preguntó.

              —Sí, algo me han contado.

              —Cuando sube el número de personas implicadas en algo, irremediablemente surgen más preocupaciones y el nivel de seguridad disminuye. De los once miembros solo pondría la mano en el fuego por cinco, eso es menos de la mitad.

              —¿Ha habido algún tipo de problemas entre vosotros?

              —¡Pues claro que los ha habido! De no ser así no te estaría contando esto. Durante los meses que estuvimos planeando todo, se perdieron unos documentos. Hay quien dice que uno de los once es un infiltrado.

              —¿Entre los que dicen que hay un infiltrado, estás tú?

              —Sí.

              —Háblame de esos documentos… ¿Comprometían el plan? —Juan le retiró la mirada.

              —No exactamente, hicimos varias propuestas para sacarte del psiquiátrico. La idea principal era la de sobornar a una persona para que te sacase una noche. Teníamos un archivo con la documentación sobre varios candidatos que podríamos utilizar. Los datos desaparecieron y nadie sabe dónde están.              —Margaret dio unos pasos para colocarse de nuevo en su campo de visión.

              —Pudieron perderse sin más, hay que contemplar todas las posibilidades si vamos a ser meticulosos. —afirmó Juan a la vez que se rascaba detrás de la oreja.

              —Vaya, no esperaba que fueras tan crédulo —dijo Margaret levantando la cejas y arqueando su cuerpo.

              —Y no lo soy… Veo que no estás al tanto del incidente que tuve con esos chicos en el piso al que me llevaron después de rescatarme.

              —Pues no, ¿qué pasó?

              —Digamos que la próxima vez, sería conveniente que mandaseis una cara conocida, casi me suicido pensando que me habían tendido una trampa.

              —¿En serio? Mira que yo lo advertí, te lo prometo, dije: "No estará cómodo, no conoce a estas personas…" Pero dijeron que era lo mejor para no correr riesgos, decían que una cara conocida podría perjudicarnos, no sé, en algunas cosas se creen unos maestros del crimen o algo así. —Margaret gesticulaba mucho al hablar.

              —Bueno, hay que reconocer que les ha salido bien.

              —En eso tienes toda la razón. Pero deja que siga contándote sobre los documentos de los que te hablaba.

              —Vas directa al grano.

              —No sé cuánto van a tardar en despertarse...

              —Los informes de los posibles cómplices. Continúa.

              —Eso es… Lo que te voy a contar no lo sabe casi nadie, Eduardo y Lorena no tienen ni idea, mejor que no lo sepan de momento, así que no digas ni una palabra. Dos de los tres hombres que habíamos investigado como candidatos a un soborno, fueron despedidos a la semana de perderse el archivo.

              —Pero eso es muy evidente entonces. Me extraña que seáis tan buenos para unas cosas y algo tan obvio lo paséis por alto —recriminó Juan.

              —Lo que pasó es que lo descubrió alguien que supo reaccionar y no dijo nada. ¿De qué hubiera servido hacerlo público? Simplemente se lo habríamos puesto más fácil al intruso. De esta manera solo unos pocos lo sabemos y siempre que organizamos algo lo hacemos en consecuencia, a sabiendas de que alguien nos podría tirar el trabajo por la borda. Cada uno sabe lo que tiene que saber y nada más. Así funcionamos.

              —Pero entonces… ¿Cómo es posible que haya podido salir de allí?

              —Pues porque El Olimpo quiere hacerte creer que estás a salvo fuera, pero uno de los nuestros te está vigilando y ellos saben que estás fuera. Así de sencillo. Sabíamos que era algo que podía pasar desde el momento que los once conocíamos el plan. En cualquier caso es mejor tenerte fuera que dentro.

Juan se quedó callado unos instantes recapacitando.

              —He de confesarte que eso fue exactamente lo primero que pensé cuando me sacaron, pero al ser Eduardo el hijo de Fernando…

              —No confíes en nadie Juan.

              —¡Pues entonces sácame de aquí Margaret!

              —Estoy en ello, no lo dudes, pero no es fácil porque no sé quién es el infiltrado. —La voz de Margaret se vio interrumpida por un grito.

Eduardo había salido de la casa muy preocupado, buscando a Juan desesperadamente mientras gritaba su nombre entre la maleza. Al oírlo, decidieron posponer la conversación e ir en su búsqueda. Se encontraron en medio del sendero que unía la casa con el bosque.

              —¡Joder Juan! Me he asustado al ver que no estabas. —exclamó Eduardo.

              —Parece que hoy asusto a todo el mundo, es curioso porque mi apariencia da más pena que miedo.

              —Vamos dentro, Lorena también está buscándote.

Juan asintió y junto con la perra y Margaret se dirigieron nuevamente al interior de la casa. Luigi seguía durmiendo plácidamente en una de las literas y Lorena esperaba al grupo cariacontecida en el salón.

              —Juan, estaba muy preocupada.

              —Todos estáis preocupados, pero la verdad es que solo he dado un paseo de menos de trescientos metros con una vieja amiga, no creo que sea tan grave.

Coincidiendo con las palabras de Juan, un teléfono comenzó a sonar sobre la mesilla de la entrada.

              —¿De quién es ese móvil? —preguntó Eduardo.

              —¡Mío! —Margaret se dirigió a la mesa junto a la chimenea y cogió su teléfono—. Dime. —Pasaron unos segundos en los que no se oyó ni un suspiro hasta que Margaret habló de nuevo—. De acuerdo, llámame en cuanto sepas algo. —Acto seguido colgó y miró al resto con cara de preocupación.

              —¿Qué pasa? —quiso saber Eduardo.

              —Es Blas. Tiene problemas.

La preocupación.

              Sonia sostenía el teléfono móvil con la mano temblorosa a la vez que rebuscaba en los cajones de su padre. Estaba revolviéndolo todo sin saber exactamente qué buscaba, aumentando su incertidumbre a cada segundo que transcurría. Alguien contestó al otro lado del teléfono.

              —Dime Sonia —dijo Emma sorprendida por la llamada.

              —¡Emma! Creo que estoy un poco paranoica.

              —¡No me hagas reír!, cuéntame, ¿qué pasa?

              —Es mi padre. ¿Te acuerdas que te comenté que hoy iba a Bruselas a un congreso? Pues son ya las diez de la noche y no consigo hablar con él, estoy preocupada.

              —Cálmate, seguro que olvidó cargar el móvil o algo así. No te preocupes, no tardará en llamarte.

              —No sé, es muy raro. Él siempre llama cuando llega. Se siente culpable por dejarme sola y quiere saber cómo estoy a cada momento, no sé. Tengo la sensación de que algo no va bien. —Al otro lado se podía escuchar su respiración, era fuerte y rápida.

              —¿No te quedabas con tu hermana? —preguntó Emma.

              —¡Qué va!, siempre le miento para que esté tranquilo, pero me quedo sola en casa.

              —Como se entere verás. Bueno, a ver… ¿Conoces a alguien que haya viajado con él?

              —No sabría decirte. Cuando he llamado a su trabajo ya no había nadie. —Mientras hablaba, seguía buscando en el cajón. Abrió una agenda con lomos de piel negra. Debido al temblor de sus manos, se le resbaló y cayó al suelo. Tras el golpe, una tarjeta que estaba metida en la agenda sobresalió de una de sus páginas y llamó la atención de Sonia. En ella estaba escrito a mano el nombre de Margaret Aubriot y un número de teléfono. También sobresalieron papeles con números apuntados, pero no eran nombres propios, pertenecían a compañías como: Laboratorio Dr. Valero, Ideolabs o cosas similares. Pensó que la tarjeta le sería más útil, tal vez porque podría tratarse de una amiga.

              —¿Quieres que vaya a tu casa? ¿Estás bien?

              —Sí, lo siento. Quiero decir… Estoy bien, no hace falta que vengas. Debo estar volviéndome loca. Es que me estoy preocupando más de la cuenta porque el otro día… —Sonia se detuvo, prefirió no seguir hablando sobre lo sucedido con el sobre.

              —¿Qué? —Hubo un silencio—. ¿Sonia? ¿Qué pasó el otro día? Me estás asustando.

              —Nada, olvídalo. Tengo que colgar. —Sin decir nada más colgó el teléfono y se quedó mirando la tarjeta fijamente. Su afán por encontrar un contacto o un itinerario del viaje de su padre, le llevó a registrar de nuevo el sobre lacrado que tantas preocupaciones le dio días atrás. Cuando lo encontró, pudo comprobar que seguía allí, en el mismo sitio en el que ella lo había dejado. Igual de misterioso, escueto y desconcertante.

Su teléfono sonó. Era Emma, probablemente tratando de ayudar. Rechazó su llamada y marcó de nuevo el número de su padre. Su móvil seguía apagado y el nerviosismo de Sonia seguía creciendo. Mientras continuaba buscando por el escritorio, recibió otra llamada. Saltó a por el teléfono desesperada, deseando que fuera su padre quien la llamaba y pusiera fin al asunto, pero no. Lamentablemente su amiga Emma insistía una y otra vez. Sonia volvió a colgar y se detuvo un segundo para pensar qué hacer. No sabía nada sobre el congreso, ni sobre quién lo organizaba, ni dónde era exactamente. Solo sabía que su padre había volado a Bruselas, el resto, una incertidumbre cada vez mayor que la estaba matando.

Su teléfono sonó de nuevo. Esta vez era un número que no tenía en la memoria del dispositivo, pero había marcado tantos en las últimas horas que podía ser cualquiera de ellos.

              —Diga —dijo Sonia expectante.

              —Hola soy Pedro. Tengo una llamada perdida de este número. —Tenía una voz extraña, algo gangosa.

              —Hola soy Sonia Quiles, creo eres compañero de mi padre, Blas Quiles. He sacado tu número de un listado que encontré en su agenda. Perdona que te llame de esta manera, pero estoy preocupada por mi padre. Hoy viajaba a Bruselas y no sé nada de él. Temo que le haya pasado cualquier cosa.

              —Sí, bueno… No te preocupes. Yo sé que hoy iba a Bruselas por el congreso pero no sabría decirte nada más…

              —¿Conoces a alguien más que haya viajado con él?

              —Pues… Personalmente no, sé que la jefa de farmacia del Vall d´Hebron iba al congreso también, puede que volasen juntos, no sé. Pero siento decirte que no tengo su teléfono.

              —¿Cómo se llama? Intentaré conseguirlo yo.

              —Teresa Bru. En cualquier caso haré un par de llamadas y si lo consigo te llamo de nuevo, si puedo ayudarte en algo me dices.

              —De acuerdo, te lo agradezco mucho —dijo Sonia.

              —Bueno espera, no sé si te servirá pero me dijo que se alojarían en el Sandton Centre, me acuerdo porque le pregunté, yo iré a Bélgica en un par de meses y quería consejo sobre algún hotel.

              —Sí que me ayuda, mucho de hecho. Mil gracias. Por favor si se te ocurre alguna forma más de contactar con él, llámame —suplicó Sonia.

              —Descuida, que tengas suerte, seguro que se le ha estropeado el teléfono o algo así, puedes estar tranquila —dijo aquel gangoso hombre tratando de consolar a Sonia.

              —Gracias por tu ayuda. Adiós. —Sonia colgó y fue corriendo a su ordenador para buscar el hotel por internet. La búsqueda resultó sencilla y consiguió el número enseguida. A medida que lo leía iba marcándolo en su móvil.

Una música se escuchó al otro lado de la línea durante unos interminables segundos hasta que alguien contestó en francés. Sonia no sabía hablar nada en el idioma galo, pero se defendía en inglés y lo utilizó.

              —Hola. ¿Habla usted inglés?

              —Sí. ¿Qué puedo hacer por usted?

              —Mi nombre es Sonia Quiles. Mi padre tenía previsto alojarse en su hotel hoy y no consigo localizarle. ¿Podría decirme si ha llegado por favor?

              —Dígame su nombre —dijo el recepcionista del hotel.

              —Se llama Blas Quiles.

              —Un momento por favor. —Otra vez volvió a sonar la música de espera. Sonia estaba tan angustiada que no le quedaban uñas para morder. Por fin, la voz del recepcionista se oyó otra vez.

              —Hola.

              —Sí, dígame.

              —Lo siento pero no aparece ninguna reserva a nombre de Blas Quiles. ¿Entraba hoy al hotel?

              —Sí, hoy llegaba allí. ¿No tiene nada con ese nombre? ¿Está seguro? Él es español, iba a un congreso. —El tormento de Sonia era apreciable en sus palabras. Su padre no estaba donde se suponía que debía estar, pero peor aún, ni siquiera le esperaban.

              —Estoy seguro, hoy no ha venido nadie con ese nombre, tampoco con esa descripción.

No se despidió del recepcionista, ni le dio las gracias. Simplemente colgó el teléfono dirigiendo su mirada al infinito. Con una decena de ideas surcando su mente, hizo aparición una lágrima que se perdió en sus labios. Estaba débil y sensible, pero por encima de todo preocupada.

Con el paso de las horas su intranquilidad se volvió insoportable. Inicialmente echó un vistazo a través de internet a la página de la compañía aérea. Desde allí pudo confirmar que el vuelo había aterrizado y que no sufrió retraso alguno. Como no era capaz de saber si su padre subió a ese avión, llamó a la compañía buscando respuestas. La negativa fue tajante, era información privada.               "Atañe a uno de nuestros clientes y la ley de protección de datos me impide facilitarle esa información." Con esas palabras se despidió la operadora de la aerolínea.

Cada dos o tres minutos aproximadamente, llamaba a su padre. Siempre saltaba el contestador de voz; contando el último, ya le había dejado cuatro mensajes que no obtuvieron respuesta alguna.

Cuando consiguió contener las lágrimas motivadas por su impotencia, volvió a llamar al amigo de su padre, aquel que le había facilitado el nombre del hotel.

              —Hola Sonia, ¿le has localizado ya? —preguntó directamente.

              —Lo siento, aún no he llamado —mintió. No quería parecer una paranoica—. Disculpa que vuelva a llamarte, me dijiste Sandton centre, ¿verdad?

              —Sí, eso es —afirmó.

              —Ah vale, es que siempre que va a Bruselas se aloja en el Dominican, por eso me extrañaba un poco.

              —Pues esta vez estoy seguro de que se queda donde te he dicho. Lo hemos estado hablando toda la semana, es más, le dije que me comentase qué tal estaba el hotel porque me gustaría viajar allí con mi mujer —apuntó Pedro.

              —Entonces no hay duda, siento haberte molestado.

              —¿Has llamado ya?

              —No que va, voy a ello ahora. Gracias.

Durante un tiempo permaneció indecisa. <<Debería llamar a la policía —pensó.>> En algún momento de su vida había oído que si una persona no permanecía perdida más de veinticuatro horas, no se podía tramitar la denuncia. Lo cierto es que no se acordaba si era algo que vio en una película americana o fue algo que le sucedió a alguien cercano. Finalmente no optó por esa opción.

Antes de llamar desesperada al Vall d´Hebron y suplicar por el teléfono de su jefa de farmacia, recapacitó. Era muy complicado, por no decir imposible, que le dieran esa información a un desconocido. Siempre podía pedir que le transmitiesen el recado, pero a Sonia no le convencía esta opción por varias razones. Una de ellas era el efecto que tendría en su padre todo el revuelo que había organizado para localizarle. Su hija le conocía mejor que nadie y sabía que era capaz incluso, de volver a España si pensaba que su hija tenía un problema, por irrelevante que fuese. Aún con el teléfono en la mano, decidió que no perdía absolutamente nada por probar suerte llamando a la tal Margaret, la mujer cuyo nombre vio apuntado en una tarjeta. <<Quizá es alguien que también ha acudido al congreso y puede acabar con este infierno.>> Tuvo que volver a buscar la tarjeta entre el desorden producido por su intensa búsqueda. La encontró encima de un montón de papeles revueltos. Volvió a leer aquello de "Margaret Aubriot" y acto seguido marcó su número. A quien fuera que estuviese llamando, tardó un buen rato en responder.

              —Hola. —contestó una voz de mujer hablando castellano. Sonia sintió alivio, pues temía que con ese apellido, solo hablase francés.

              —Hola. ¿Margaret? —preguntó Sonia dando lugar a un corto silencio.

              —¿Quién es?

              —Me llamo Sonia Quiles, creo que usted conoce a mi padre, Blas Quiles, ¿es así? —De nuevo se percibió una inquietante demora en la respuesta.

              —Lo siento, creo que se ha equivocado. —Sin más, aquella persona colgó el teléfono.

La conversación había sido algo extraña, no solo por las pausas, sino porque era obvio que su padre tenía algo que ver con aquella mujer. Puede que ella no le conociese a él, pero era una posibilidad remota pues el número de teléfono estaba escrito a mano y era la letra de su padre. La manera de contestar a la llamada, resultó sospechosa a oídos de Sonia, que ya no sabía qué pensar.

Sonia se sentó en la silla más próxima y se echó las manos a la cabeza. Esta vez no lloró, aunque tenía ganas. Transcurrieron unos largos minutos en los que trató de pensar en su mejor opción. No consideraba que esperar de brazos cruzados fuese una buena idea; estaba débil pero tenía que hacer algo, eso lo tenía claro. Utilizó su ordenador para buscar información sobre el congreso a través de internet. Pronto descubrió que había varios en Bruselas en esas fechas, por lo que tuvo que hacer una criba. Había dos posibilidades: un congreso sobre genética que duraba tres días y que empezaba el mismo día en que su padre cogió el avión, u otro congreso sobre las nuevas vías de investigación en insuficiencia cardiaca. Su padre trabajaba con muchos fármacos relacionados con la cardiología y era una posibilidad que visitase Bruselas con el propósito de actualizarse en investigación. Pero también había acudido a varios sobre genética, así que no tenía más remedio que llamar a los dos.

Sus fuerzas eran cada vez más escasas. Tan solo mirar a la pantalla unos segundos le secaba los ojos y tenía que parpadear con fuerza para poder seguir con su cruzada. Le dolía el cuello y los hombros como si el peso del mundo recayese sobre ellos. La cabeza le pesaba y de vez en cuando sentía el latido del corazón en sus sienes. Aún así, sacó fuerzas de donde pudo para seguir buscando a su padre.

De repente su teléfono sonó, al oírlo rezó por que fuera él, pero una vez más, no fue así. Era el mismo número que había marcado para hablar con la mujer de la tarjeta, Margaret Aubriot.

              —Hola —dijo la entrecortada voz de Sonia.

              —¿Quién eres? —preguntó aquella mujer.

<<No tiene acento francés, habla español perfectamente —meditó Sonia.>>

              —Ya te lo he dicho, soy la hija de Blas Quiles, estoy muy preocupada buscando a mi padre y encontré una nota con tu nombre y este teléfono, te llamé por si sabías algo de él, eso es todo. ¿Puedes ayudarme? —La debilidad comenzaba a sentirse en su voz.

              —¿Cuándo fue la última vez que viste a tu padre?

              —¿Qué? Ayer en casa, pero… ¿Qué es esto un interrogatorio? ¿Sabes dónde está mi padre? —Sonia estaba sorprendida por la manera en la cual se desarrollaba la conversación.

              —Simplemente responde a las preguntas que te hago si quieres que te ayude. ¿Eres Sonia Quiles? ¿Vas a la universidad?

              —¡Esto es de locos! ¡Ya te he dicho que soy Sonia! Y sí, voy a la universidad, estudio medicina. Por favor si sabes algo de mi padre dímelo, tengo mucho miedo —gritó Sonia con una angustia que le desbordaba.

              —¿Cómo se llama tu profesor de Oncología?

              —No sé de qué va todo esto la verdad, si es un juego para ti por favor para.

              —¿Cómo se llama tu profesor de Oncología? — repitió.

              —El profesor Pesquera —contestó.

              —¿Te conoce?

              —Sí, es amigo de mi padre.

              —Voy a mandarte un número de teléfono, es el de Pesquera, llámale a él. Te dirá lo que tienes que hacer y no hables con nadie más, haz exactamente lo que te digo. —Aquella mujer colgó el teléfono.

Sonia no pudo contenerse y tuvo que salir corriendo al baño a vomitar. No tenía casi nada en el estómago, pero los nervios le hicieron tirarlo todo. Era incapaz de entender lo que estaba sucediendo. Agarrada a la taza del váter sus rodillas comenzaron a sufrir el frío de las baldosas y notó una sensación de mareo, todo le daba vueltas. Pasaron más de cinco minutos hasta que fue capaz de incorporarse ligeramente, trató de levantarse sin éxito y volvió a sentarse al lado del váter. En aquel momento se hubiera quedado dormida allí mismo. Sus brazos estaban flácidos y sudorosos, caían a lo largo de su cuerpo como miembros inertes y descubrió que sus párpados pesaban toneladas cuando intentó abrir los ojos. Finalmente logró ponerse en pie. Lo primero que hizo fue lavarse los dientes para quitarse el mal sabor de boca, las nauseas no se habían ido del todo y se agravaron con las pasadas del cepillo.

Una vez más, se recompuso y miró su teléfono. Había recibido un mensaje en algún momento en el que sus tripas estaban cerca de ser vomitadas. Le habían mandado el número de teléfono que supuestamente pertenecía a Julio Pesquera. Todo el revuelo por el que había pasado en el baño provocó que no oyera sonar el móvil.

Su garganta estaba irritada por el esfuerzo y a sus cuerdas vocales les costaba emitir sonido. Antes de llamar carraspeó varias veces y se acarició con la mano el gaznate. Por fin, se vio en disposición de llamar y marcó aquel número. No tardaron en responderle.

              —Hola.

              —¿Eres Julio? —La voz de Sonia aún sonaba débil y al final le acompañó una tos.

              —Sonia, no digas nada, solo respóndeme una cosa. ¿Te acuerdas la última vez que nos vimos? Te hablé de engañar a la muerte, ¿lo recuerdas? Responde solo sí o no. —Pesquera hablaba de manera precipitada y transmitía nerviosismo.

              —Sí… Creo que sí —contestó Sonia.

              —Estupendo, ve al lugar donde hablamos de eso. Te veo allí.

              —¡Espera! —gritó Sonia, pero ya era demasiado tarde, su profesor había colgado.

Sonia no había visto a Julio Pesquera desde principios de semana en la universidad. En aquella ocasión dio su primera clase sobre oncología y les habló de la importancia de esforzarse en la investigación sobre los tratamientos del cáncer. Para ella todo era muy extraño y tenía la sensación de estar metiendo las narices en un asunto peliagudo. Se preguntaba por qué querría reunirse con ella en privado. Mientras tanto, su preocupación acerca de su padre no había menguado y lo estaba pasando francamente mal.

Antes de salir rumbo a la universidad se detuvo en el cuarto de baño para asearse. Pensó en llamar a Emma y pedirle que le llevase hasta la universidad, ella tenía coche y lo hubiera hecho encantada. Entre ambas existía un fuerte vínculo de amistad que se forjó antes de que enfermase. Cuando le descubrieron el tumor, su amiga tuvo un comportamiento ejemplar. Si alguien había estado a su lado a las duras y a las maduras, esa fue Emma.

La manera en la que Pesquera le había hablado por teléfono, le llevó a prescindir de su amiga, estaba claro que fuera lo que fuese, Pesquera quería decírselo en clandestinidad. Así que no tuvo más remedio que desplazarse hasta allí en taxi.

Llamó y pidió que la recogieran en la puerta de su casa, no estaba en condiciones de andar mucho. El taxista que acudió no era hablador, tampoco llevaba la música puesta y gracias a esto, Sonia encontró un lugar tranquilo donde poder meditar tratando de ordenar su mente. El sosiego solo se interrumpió con alguna llamada de la central preguntando por radio qué taxista estaba libre.

En muy poco tiempo, un millar de pensamientos le invadieron. Lo primero que irrumpió en su mente fue que su padre estaba metido en un buen lío, pero le resultaba difícil de comprender. Ella le conocía y sabía que no era un hombre asiduo a los problemas; era. más bien, todo lo contrario. Otra idea que le rondó la cabeza fue que tal vez le había pasado algo malo y nadie quería decírselo, quizá amedrentados por su enfermedad. Desde que se supo que padecía cáncer, Sonia había percibido cómo muchas personas eran condescendientes con ella, creyendo equívocamente que le ayudaban de esta manera. Sin embargo, esta última posibilidad también le extrañaba, porque el devenir de los acontecimientos no cuadraba en absoluto con ese suponer.

También seguía pensando en el sobre lacrado <<¿Y si es la razón de todo esto?>> Tratar de ordenar sus pensamientos no fructificó, y lo único que consiguió fue acrecentar su impaciencia y desconcertarse aún más.

Cuando llegó a la universidad eran ya las once y media de la noche. A pesar de las horas, en el campus aún quedaban alumnos. La mayoría de ellos permanecían en el único edificio que estaba iluminado, la biblioteca; otros estaban sentados en el césped hablando. Sonia pasó por delante de ellos con la esperanza de no conocer a nadie y poder llegar hasta su facultad lo antes posible y sin distracciones. No tuvo suerte, alguien le reconoció por el gorro de lana que se había puesto.

              —¡Eh Sonia! —gritó Marc en el momento que vio a su compañera de clase. Estaba sentado con dos de sus amigos en un banco, sin libros y sin nada. Llevaba una sudadera negra con la cabeza de Darth Vader y el logo de “La guerra de las galaxias”. Marc era un chico peculiar a la par que inofensivo, sus dos amigos eran más o menos de su mismo perfil y mientras él se había levantado, ellos permanecieron sentados.

              —Hola Marc.

              <<Maldita rata de biblioteca —pensó Sonia.>> Trató de seguir caminando y evitar el encuentro.

              —¡Oye! ¿A dónde vas?

              —He perdido el móvil, voy a ver si puedo entrar a clase y buscar allí  —improvisó.

              —Vaya… ¿Quieres que te acompañe? Soy bueno encontrando las cosas perdidas.

              <<Pues busca tu dignidad y piérdete.>>

              —No. Iré sola. —Su respuesta fue tajante. A Sonia siempre le había costado mucho disimular su fuerte carácter, cuando alguien no le caía bien se podía notar fácilmente.

Marc solo pudo reaccionar asintiendo. Se quedó tan cortado que no dijo ni una sola palabra. Sus dos amigos reían en el banco tras oír la brusca contestación de Sonia. Consiguieron que Marc se pusiera colorado haciendo bromas al respecto.

Desde el lugar donde se encontró con Marc hasta la facultad, existía una distancia de aproximadamente ochocientos metros. El campus ya no estaba en funcionamiento y la luz del edificio de la biblioteca, no era suficiente para alumbrar toda la universidad. Sonia se introdujo entre las sombras, perdiéndose en la oscuridad a ojos de Marc y de cualquier persona que rondaba por allí.

El silencio y la penumbra le amedrentaron, tuvo que andar más despacio. Creía ver siluetas de personas moverse cerca de ella. Se había levantado algo de viento, de tal forma que movía los árboles haciendo notorio el ruido de sus ramas y el silbido del aire frío. Se detuvo en la puerta de su facultad, donde solo la tenue luz de la luna permitía cierta visibilidad. Sus piernas temblaban por las bajas temperaturas, su miedo y su debilidad. Miraba a todos lados en busca de respuestas pero no obtuvo nada más que incertidumbre. Cuando estaba a punto de volver hacia la zona de la biblioteca amedrentada, una voz procedente de su espalda la disuadió.

              —Hola Sonia.

Se giró rápidamente emitiendo un grito ahogado. El profesor Pesquera estaba de pie, mirándola fijamente con un rostro que transmitía preocupación.

              —¡Julio! ¿Qué está pasando? —preguntó a punto de llorar. Se acercó a él y le abrazó.

              —No tengo buenas noticias Sonia.

              —¿Mi padre está bien?

              —No sé nada de tu padre y eso no es bueno. Esa es la verdad.

              —¿Pero dónde ha ido? ¿Ha pasado alguna cosa? Por favor dime algo.

              —No va a ser fácil de explicar —admitió el profesor Pesquera.

              —Estoy preparada, no entiendo absolutamente nada de todo esto.

Pesquera suspiró y le retiró la mirada. No se atrevió a mantenerla mientras le contaba la historia.

              —Tu padre y yo además de otras personas teníamos un plan para rescatar a Juan Gallego. ¿Te dice algo ese nombre?

              —Me suena mucho, pero no sé de qué.

              —Es un magnífico científico que descubrió algo muy importante, algo que no solo movería millones y millones, además cambiaría el mundo. Hay mucho en juego y una gran organización quiere apoderarse del descubrimiento, por eso va tras nosotros. No se trata de cualquiera, te hablo de personas con cargos en el gobierno, policías, empresarios… Tienen mucho poder.

              —Pero… Antes has dicho que teníais un plan para rescatar a Juan Gallego, ¿rescatarlo?

              —Él estaba internado en un psiquiátrico, no porque esté loco, sino porque la organización de la que te he hablado lo mantuvo allí con tal de sonsacarle su secreto. No lo consiguió y nosotros metimos un infiltrado haciéndose pasar por paciente y han conseguido escapar.

              <<Eso explica lo que había escrito en el sobre lacrado.>>

              —Es posible que descubriesen que tu padre sabe el lugar donde se esconde Juan ahora mismo y por eso fueran a por él —explicó Pesquera.

Sonia miró al oscuro cielo y suspiró. Su profesor era alguien que le infundía respeto, cierto era que le tranquilizó toparse con él en la lóbrega puerta de su facultad, pero no sabía cómo asimilar lo que acababa de oír.

              —¿Cuánto tiempo lleva mi padre metido en todo esto? —quiso saber Sonia. Ahora su voz era seria.

              —Desde el principio. El descubrimiento de Juan fue a finales de 2013. Se sabía de sobra que trabajaba en un proyecto ambicioso, pero no que fuera a llegar tan lejos. Todo se torció ese mismo año, cuando quiso publicar los resultados. Desde ese momento tu padre está metido hasta el fondo.

              —¿Y por qué él?

              —Sonia, déjalo. Ya estoy hablando demasiado. No quiero ponerte en un compromiso, créeme, cuanto menos sepas, mejor —dijo agarrándola de los hombros.

              —Mi padre está desaparecido Julio, me da igual lo que tenga que saber o no. Quiero saber dónde y cómo está. —Su tono de voz había ido cambiando, ahora mostraba rabia.

              —No sé dónde está tu padre. He quedado contigo aquí porque puede que te estén siguiendo o me estén siguiendo a mí. Debes llevar cuidado, esa gente es peligrosa. Ve a casa y espera allí, en cuanto sepa algo más te volveré a llamar, te lo prometo.

              —De eso nada. ¿Mi padre viajó a Bruselas o era todo mentira?

              —Sonia…

              —¿Viajó o no viajó mi padre a Bruselas? —interrumpió con firmeza.

              —Sí, llegó a Bruselas, debía reunirse con otras personas allí, pero no llegó a hacerlo. Sé que fue a un sitio al cual estaba programado que fuese, lo que le pasó después es un misterio para todos. —Pesquera negaba con la cabeza a la vez que hablaba, era reacio a poner esta información en conocimiento de Sonia, pero se trataba de su padre y no tuvo opción.

              —¿Con quién tenía que reunirse?

              —No puedo ni debo decirte su nombre, sé que estás muy preocupada pero hacemos todo lo que podemos de verdad.

              —Está bien, no me lo digas. Pero vas a hacer una cosa, vas a llamar ahora mismo a esa persona y les vas a decir que voy a Bruselas en el primer vuelo que salga para allá. Más vale que vengan a por mí al aeropuerto y me ayuden a encontrar a mi padre o en cuanto llegue voy a hablarle a la policía de ti, de ese tal Juan gallego y de esta mujer. —Sonia se sacó del bolsillo la tarjeta donde estaba escrito el nombre de Margaret Aubriot y su número de teléfono para enseñársela a Julio, al verla, el profesor se echó las manos a la cabeza.

              —Sonia por favor, estamos aquí para ayudarte, los altos cargos de la policía están con ellos, tirarás el trabajo de muchos años por la borda si lo haces.

              —Pedirme que vaya a casa y espere no es una buena manera de ayudarme Julio. No tengo más que decirte y por lo que veo tú a mí tampoco —sentenció Sonia.

Pesquera se quedó callado, sin saber qué decir; tras dar unos pasos Sonia se giró.

              —Una cosa más. —De su otro bolsillo sacó el sobre lacrado que encontró en el escritorio de su padre y se lo mostró al profesor—. ¿Es ésta tu letra?

Tras verlo Pesquera asintió.

              —Sí, es mi letra, pero no me culpes por lo que le ha pasado a tu padre. Todos sabemos lo que puede ocurrir cuando decidimos entrar en este juego.

              —Está bien, no lo haré. Pero no me culpes tú a mí por querer jugar.

La reunión

              El jueves cinco de febrero Christophe Foissard acumulaba dos noches sin dormir. Bajo una mirada cansada se dibujaban dos llamativas ojeras que copaban cualquier atisbo de atención hacia su rostro. Necesitaba descansar de manera imperiosa o su salud se vería afectada. Había llegado a ese punto en el cual resulta complicado incluso mantener los ojos abiertos. Mientras confirmaba en la pantalla del aeropuerto que su vuelo conservaba la hora de despegue inicial, su chófer le pedía una y otra vez que descansase.

              —Podemos ir a la sala VIP y te tumbas un rato —dijo el apuesto chófer.

              —Prefiero subir al avión y dormir algo allí, queda poco tiempo para embarcar.

Lo cierto era que Foissard no tenía previsto viajar a Madrid para asistir a ninguna reunión en un principio. Pero la gravedad de la situación, propició una cumbre de emergencia entre un grupo de poderosas personas. Debían tomar cartas en el asunto a favor de sus intereses. Este elenco era la cúpula de El Olimpo, y su reunión no podía organizarse de manera más meticulosa. Todos los miembros que asistían gozaban de una reconocida posición social y prestigio. Así, evitaban dejar cualquier cabo suelto que pudiera involucrarles. Por descontado, se trataba de gente de un enorme poder adquisitivo y sus recursos eran inmensos.

Cuando Foissard recibió la llamada en la que se le citaba a la reunión, había concluido un largo día de gestiones tratando de acotar el cerco a su antiguo compañero Juan Gallego. De momento no había tenido éxito, pero era pronto para valorar si tanto sus actuaciones como sus decisiones fueron acertadas.

Su itinerario estaba totalmente planificado. En el momento en el que llegase a Madrid, un coche le recogería en el aeropuerto y pondría rumbo a la moraleja. En este barrio, concretamente en una finca de estilo señorial, le esperaban siete miembros de las altas esferas de la organización. No eran los únicos dirigentes del turbio entramado, pero sí eran los siete con más voz dentro de El Olimpo.

Foissard se sentía intimidado, normalmente disfrutaba de las comidas y cenas que se organizaban allí. Él siempre fue alguien a quien la lujuria le ganó el pulso y se derretía cada vez que era invitado a comer marisco y beber Vega Sicilia. En una ocasión, el dueño de la finca donde hoy tendría lugar la reunión, se las arregló para hacer llegar a su casa carne de Kobe. Pocas personas en el mundo podían decir que la habían consumido fuera de Japón, debido a la cantidad de trabas para su exportación. No mucho después, tuvo el placer de degustar Chatka de un cangrejo real ruso. Foissard oyó decir que el anfitrión había llegado a pagar cien mil euros por ese manjar. El nivel de vida de estas personas les permitía pagar cualquier precio por algo deseado, pero en la mayoría de casos, eran incapaces de apreciar su valor.

Por desgracia para el francés, hoy no sería un día en el que aquellos hombres deleitasen sus paladares y riesen brindando con champagne. Era consciente de que la razón por la cual se le había invitado era muy distinta a las anteriores visitas risueñas y despreocupadas. Aquel día tenía que rendir cuentas a un grupo al que no le gustaban los errores. En parte tenía miedo. Un miedo motivado por el fallo que se había producido bajo su responsabilidad. Sabía de buena mano, porque así lo había visto con sus propios ojos, que la cúpula de El Olimpo no tenía reparo en eliminar a las personas que no cumplían sus objetivos.

Desde que pasó a estar en nómina del grupo de poderosos hombres, Foissard se convirtió en un esbirro con diversas funciones. La primera y más importante de ellas, era la de gestionar el psiquiátrico donde se daba cobijo a Juan Gallego. Suyas eran las tareas tales como interrogatorios o vigilancia ante un posible ataque a su seguridad. Se le asignó un puesto en El Olimpo como saldo de una deuda. Foissard había sido compañero de Juan Gallego y posteriormente le traicionó a favor de la corrupta organización. Esta acción le valió como carta de presentación para su nuevo trabajo. No solo era un hombre egoísta y sin honor, era además un bufón. Sus jefes se reían de él continuamente y él asumía ese rol.

Con los últimos acontecimientos, era obvio que su labor como guardián había fracasado estrepitosamente. Quizá fuera su orgullo, pero él se creía capaz de sacar adelante la situación y dar con la pista de Juan, siempre y cuando no le enterrasen y le permitieran intentarlo.

El asistente Fran Pérez y Foissard subieron al avión. Antes de que despegase, el francés se durmió. Como no podía ser de otra manera, viajaban en primera clase. Ambos hombres llevaban juntos desde el primer día de Foissard en El Olimpo. Le contrató porque sintió un flechazo al entrevistarle, y no se equivocó; había cumplido con su deber a la perfección desde el inicio de su relación profesional. El vínculo se había forjado férreamente y ahora no se plantearía prescindir de él por nada del mundo. No eran amigos íntimos, ni mucho menos, pero para Foissard era el hombre ideal: discreto, dispuesto y sobre todo leal. De nada le valía tener a un empleado con quien pasar tardes bebiendo cerveza y charlando. Él quería alguien serio, un adicto al trabajo que antepusiese su deber a su ocio, alguien como Pérez, que desde el principio rechazó todo y se fue a vivir a casa de su jefe para estar disponible las veinticuatro horas del día.

El vuelo a Madrid era muy corto, pero durmió lo suficiente para recuperarse parcialmente. Sus ojos se habían vuelto rojos, de un color intenso que resaltaba ante otros rasgos.

Una vez en Madrid, se dirigió a Pérez al bajar del avión.

              —Vamos a parar a comer algo antes de salir.

              —Pero nos están esperando señor. Quizá sería mejor comer después —sugirió el chófer respetuosamente.

              —Me muero de hambre, necesito comer. —Se echó la mano a su blanca cabellera y se la atusó hacia atrás suspirando.

              —Está bien, compraré algo y se lo comerá por el camino.

Pérez se dirigió entonces al mostrador de una franquicia que vendía comida rápida. Foissard se estaba comportando de una manera extraña, motivado tal vez por el miedo. Cuando salieron de la terminal, ya se había terminado la hamburguesa a excepción de unas migajas. Pérez buscaba con la mirada a alguien que le guiase, pero no encontró a nadie hasta que esa persona se colocó delante de Christophe Foissard.

              —Buenos días señor, tengo orden de llevarle hasta la finca del señor Massa.

Foissard asintió con la cabeza a la vez que se limpiaba los labios manchados de salsa. Trataba de disimular su nerviosismo como podía, pero sus intentos no fueron suficientes. El hombre iba perfectamente trajeado. Era joven, moreno y con unas gafas de sol que tapaban casi toda su cara. Le siguieron hacia el exterior del aeropuerto. Había aparcado su coche en la zona prohibida y al llegar, le dio una propina al personal de seguridad que custodiaba la zona. Pérez y Foissard se subieron a un mercedes negro con las lunas traseras tintadas y tapicería de piel. Ambos se sentaron atrás. Una vez el coche se puso en marcha, Pérez trató de romper el silencio con conversaciones banales a las que Foissard contestaba con monosílabos mientras miraba a través del oscuro cristal. Como la charla no fructificó, el vacío sonoro se adueñó del interior del coche durante el resto del camino.

El tráfico en Madrid, sobre todo a las horas en las que ellos circulaban, era muy denso. Tanto, que a veces daba la sensación de que tardarían un siglo en llegar a Alcobendas.

Pérez y Foissard habían acudido muchas veces a reuniones en este complejo residencial. La zona era considerada por todos como una de las más lujosas de Madrid. El Mercedes tuvo que atravesar varias calles repletas de ostentosas casas para llegar hasta su destino. En un desvío, un par de hombres vigilaban la entrada a una finca. Para acceder, tuvieron que identificarse y avanzar por un camino privado que se alejaba del núcleo urbano. La finca era de dimensiones colosales; solo su fachada permitía hacerse una idea del nivel de vida del dueño. Los muros que la delimitaban, se extendían a lo largo del extenso camino, dando a entender que el terreno que albergaban era colosal, hasta tal punto, que no llegaba a verse su final.

Foissard conocía el lugar a la perfección. La propiedad gozaba de trece habitaciones, siete cuartos de baño, un cine, un salón de juegos, una piscina climatizada en su interior y un gimnasio. En su terreno, el propietario había construido además de una gran piscina con barra de bar incluida, una pista de paddle, una de tenis y otra de futbol. Para moverse a lo largo de la hacienda, disponían de varios coches eléctricos, similares a los que se utilizan en los campos de golf para trasladarse. Era habitual encontrarse con miembros del personal asistente en cualquier lugar, pues solo la casa empleaba a más de veinticinco personas entre cocineros, masajistas, limpiadoras, jardineros y demás.

El hombre que les había llevado hasta allí aparcó el mercedes en una gran cochera. En aquel lugar había estacionados más de veinte coches. Los vehículos se disponían en círculo; había de todos los tipos: un Ferrari F40 rojo, un Rolls Royce, un Pagani Zonda y un Impala entre otros.

Nadie salió a recibirles cuando abandonaron la cochera. Desde el lugar donde se encontraban, podían escuchar las voces de una muchedumbre. Según fueron acercándose se percibían con más nitidez, y fue cuando accedieron a la zona de la piscina cuando vieron a unas cuarenta personas disfrutando de un aperitivo. Foissard se sorprendió al presenciar la escena. En parte sintió alivio, pues creía que si le iban a matar, no lo harían en una casa repleta de gente. Sin embargo, algo no le cuadraba, supuestamente era una reunión clandestina y aunque él no era una celebridad como algunos de los miembros de El Olimpo, sabía que al resto no le gustaría que la reunión de hoy fuese multitudinaria, o al menos, eso creía.

Las personas que disfrutaban del almuerzo, charlaban y reían alegremente. La mayoría ni se inmutó al ver a los recién llegados, pero una mujer se acercó sonriente a Foissard. Lucía un abrigo de piel largo; aunque estaban en el jardín y el sol brillaba con fuerza, en Madrid corría un frío día de febrero.

              —¡Chris! Me alegro de verte. ¿Has venido con María? —dijo la mujer del abrigo. Rondaría los cuarenta años y parecía producto de un desalmado cirujano plástico, tenía operados pechos, labios, glúteos y probablemente le retocaron la nariz. Se apartó su largo cabello rubio de la cara para hablar con Foissard.

              —Hola. ¿Cómo estás? —Se dieron dos besos—. He venido solo, María no ha podido venir, está enferma. —La voz de Foissard era tímida, no miraba a la mujer a los ojos.

              —Vaya, ¿qué le pasa? Tú también tienes mala cara. —Su entonación era desagradablemente refinada.

              —Pues está con un catarro fuerte y me lo ha debido pegar porque yo no he dormido muy bien —mintió.

              —Lo siento. Si necesitas algo... Tengo analgésicos.

              —Gracias, no es necesario. ¿Dónde está Roberto? —preguntó Foissard.

              —Te espera con más gente en su despacho, Raúl te acompañará. Me pidió que cuando llegases te enviara para allá.

              <<Parece que finalmente sí es una reunión.>>

Foissard asintió y se despidió de la mujer con una leve sonrisa. Desde la distancia, también saludó tímidamente a una pareja que tomaba un cóctel, trataba en todo momento de ocultar su desfigurado rostro. En cada mirada veía algo que no le gustaba. Se preguntaba por qué el hombre que les recogió en el aeropuerto no se había separado de él ni un instante. Era como si no quisieran que se escapase.

              —Acompáñeme por favor —pidió Raúl que estaba situado a pocos metros de la mujer rubia. Raúl era el mayordomo de la casa. Era un hombre viejo, de rostro arrugado y escaso pelo, que trabajaba a las órdenes de Roberto Massa desde los años noventa. Podía decirse que envejecieron juntos. Roberto se hizo rico emprendiendo desde bien joven, a base de garra y constancia. Era de esas personas que sin tener una formación académica extraordinaria, supieron aprovechar sus oportunidades teniendo un agudizado sentido para los buenos negocios. A los diecisiete años vivía en Roma y trabajaba como camarero en un restaurante; fue poco después de abandonar la escuela, donde ya le habían advertido que nunca lograría ser un buen estudiante y le recomendaron dedicarse a otra cosa. No duró ni un año en su trabajo como camarero, cuando cumplió los dieciocho, era un joven apuesto con mucho carisma y una labia extraordinaria al que le gustaba divertirse como a cualquier otro chico de su edad. Por aquel entonces, un conocido suyo trabajaba para una multinacional farmacéutica y le ofreció ser comercial de artículos de parafarmacia. El joven Roberto Massa aceptó y en poco tiempo se convirtió en el vendedor con mejores cifras de la compañía, además del niño mimado de su jefe. Siendo fieles a la verdad, la diferencia con respecto al segundo mejor comercial era abismal; lo logró a base de ímpetu y de esfuerzo. A los pocos meses le ascendieron y dejó de dedicarse a la parafarmacia, ampliando su gama de productos, que ya pasaban a ser exclusivamente farmacéuticos.

Después de varios años en los que aprendió a desenvolverse en el mundillo y alcanzó su techo en el organigrama de la empresa, decidió emprender por su cuenta. Fue un movimiento ambicioso, ya que por esas fechas disponía de un generoso salario y unas condiciones de trabajo realmente envidiables. En solo cinco años, había pasado de ser un camarero en Roma, a ser jefe nacional de la compañía para la que trabajaba, el más joven conocido en cualquier farmacéutica hasta la fecha. Había quien creía que no era una cuestión de dinero, probablemente fuera verdad, porque los honorarios de Roberto Masa sobrepasaban con creces el salario medio. Se decía que lo hacía por una cuestión de poder. A él le gustaba tener el control sobre todo lo que le rodeaba, era muy meticuloso y bajo esta perspectiva dimitió de su cargo para fundar la exitosa NewFarma.

No fue una rescisión de contrato que contentase a ambas partes. Por su parte, Massa lo tenía claro, pero su anterior jefe le venía cuidando desde hacía años y al enterarse de las intenciones de su protegido de querer fundar una compañía que sería competencia directa, entró en cólera. Finalmente, tras varias peripecias legales, Roberto Massa consiguió deshacerse de su pasado y ser libre para poner la primera piedra de su nuevo proyecto. La nueva farmacéutica encontró una alfombra roja en su estreno. Gracias al trabajo de Massa, cientos de inversores consiguieron los fondos necesarios para generar una empresa líder en el sector. Fue una fundación sin precedentes, pero desde sus comienzos su manera de trabajar fue turbia. Al poco tiempo de inaugurarse la nueva compañía, se relacionó a Massa con la cúpula de la mafia italiana. Según se decía, había sobornado a miembros del gobierno para obtener concesiones y subvenciones que impulsaron su negocio. Se trataba solo del principio, luego vendrían los experimentos poco ortodoxos, la falsificación de datos en ensayos clínicos para favorecer sus productos y la extorsión a miembros de las compañías rivales para que llevasen la competencia a la quiebra a base de malas decisiones; compañías que a la postre acabarían siendo absorbidas por el imperio de NewFarma.

Foissard había recordado todo esto mientras se dirigía al despacho de Massa. Quizá sucedió al ver fotos suyas en plena juventud adornando diversos rincones del hogar. Ellos no se conocerían hasta mucho más tarde, pero la historia de Massa era bien sabida por todos. Unos meses atrás, la revista Forbes le había incluido en la lista de los cincuenta hombres más ricos del mundo con una fortuna cifrada en cantidades astronómicas.

Su despacho estaba en el piso de arriba. Cuando llegaron, la puerta estaba cerrada, Raúl golpeó dos veces la madera y poco después la puerta se abrió. Un hombre recibió a Foissard saludando con la cabeza. Como se había procedido en otras ocasiones, tanto Raúl como Pérez quedaron fuera, el hombre que les recogió en el aeropuerto se retiró y Foissard entró solo.

El despacho de Massa era particular, en ciertos aspectos se caracterizaba por ser un hombre excéntrico. Años atrás mandó construir una réplica exacta del despacho oval de la casa blanca. La estancia era calcada, con la misma decoración, el mismo espacio y hasta la misma chimenea. Por si fuera poco, el escritorio era una réplica exacta del Resolute que había en Washington. El mueble de la casa blanca se creó en 1880 con la madera de un barco que se llamaba Resolute. Fue creado por orden de la Reina Victoria. Ordenó fabricar dos iguales, uno para la casa blanca y otro para el Palacio de Buckingham, en agradecimiento por el rescate de un barco británico que había sido abandonado en el hielo del ártico. El de Massa no tenía esa madera, pero de haber existido alguna posibilidad de conseguirla, lo hubiera intentado sin importarle el coste.

Cuando Foissard entró a al despacho oval, se encontró con seis hombres y una mujer. Fede Pozuelo fue el hombre que abrió la puerta. Era notario desde hacía treinta años y además empresario con varias discotecas y restaurantes en su haber. Además de sus negocios propios, tenía acciones en NewFarma, no demasiadas, pero sí las suficientes como para ser escuchado por Massa y su séquito. Su aspecto era el de un hombre de cierta edad con estilo tradicional; de todos los presentes era el que más arreglado iba, vistiendo un traje y pajarita negra en contraste con su canoso cabello.

La única mujer que había era Alexandra Moore, de nacionalidad estadounidense y dueña de la mayor cementera americana. Había acudido a la reunión porque fue una de las principales benefactoras de la investigación llevada a cabo por NewFarma, en el estudio que desencadenó la situación que les ocupaba. Su inversión fue generosa y como buena mujer de negocios, consideraba que había llegado el momento de recuperar el dinero.

Sentados en el sofá estaban los hermanos Lottar y Philip Steinhofër. Ellos eran alemanes, Lottar presidía la cámara de comercio de su país y Philip era el director ejecutivo de un importante banco teutón. Eran gemelos idénticos, hasta el punto en el que solo se les diferenciaba por el peinado. Solían divertirse haciéndose pasar el uno por el otro y hasta llegaron a compartir algún ligue en su juventud.

Detrás de ellos, de pie y con los brazos cruzados incrustando su mirada en Foissard, se situaba el viejo Lucas Moragón, mano derecha de Massa en España y descendiente de un linaje político relacionado con la España franquista. Sus ojos anunciaban descontento con Foissard, por aquella mirada se intuía que de haber sido posible le hubiese estrangulado allí mismo.

El único que salió a darle la bienvenida fue el ruso Yuri Solovióv, viejo amigo de Foissard. Juntos habían recorrido medio mundo y se habían bebido una gran cantidad de botellas de whisky. Yuri tenía predilección por el Ladybank, a razón de unos cuatro mil euros la botella. Era un hombre importante dentro del gobierno ruso por sus buenas relaciones internacionales. Su trato era dicharachero y caía bien a todos, se le conocía cariñosamente como “La troika”.

Por último, sentado tras su escritorio con cara de pocos amigos estaba Roberto Massa perfectamente trajeado. Era un hombre alto y fuerte que aún conservaba su atractivo. Una corta barba poblaba una cara de gruesas facciones bajo su pelo canoso y rizado. No miró a Foissard directamente, aunque sí se dirigió a él en inglés; dadas las múltiples nacionalidades que había en su despacho, utilizaban esa lengua para comunicarse.

              —Hola Chris. Te estábamos esperando. —Aún hablando inglés, su acento italiano quedaba patente. Foissard saludó con escasa energía y no apartó su vista del suelo. Había empezado a sudar y se retiró la americana; al no encontrar perchero se la colgó del brazo.

              —Tendrás que dar explicaciones… —dijo Lucas conservando su desafiante mirada. Massa alzó la mano pidiendo calma a su hombre de confianza.

              —La verdad es que he estado dándole vueltas Chris. Me he puesto en tu lugar, un hombre que vive al límite con tanto trabajo, con tanta responsabilidad... cómo evitar que un solo hombre se escape de una institución vigilada por toda una plantilla de empleados… No sé, ¿te has sentido desbordado con tanto trabajo? —preguntó irónicamente Massa.

              —No señor, ha sido un error que voy a enmendar —contestó sin desviar su mirada del suelo.

              —¿Cómo piensas hacerlo? —preguntó Alexandra antes de encenderse un cigarrillo estrecho, al que le había colocado un filtro.

              —Tengo a muchas personas buscándole en este momento. Además se está vigilando a sus amigos y personas cercanas, localizarle es cuestión de tiempo.

              —Con lo que te pagamos más te vale que lo encuentres —apuntó Lucas, el más agresivo de todos. Foissard no contestó.

              —Aún no me ha quedado clara una cosa, ¿cómo ha sido posible que se haya escapado? —preguntó el dueño de NewFarma dejando al resto de personas expectantes.

              —No… No sabría decir qué ha fallado, estoy avergonzado y quiero dejar claro que aunque asumo la responsabilidad, esto no se podía prever.

              —En eso no estoy de acuerdo. Sí que se podía prever, de hecho lo sabíamos desde hace ya varios meses. —Massa se puso en pie y esbozó una sonrisa. Foissard alzó la cabeza con asombro, esperando oír algo más. Entonces vio a Massa riéndose; comenzó a contagiarse con una leve sonrisa al ir perdiendo la tensión, pero no entendía nada.

              —Sabíamos que tenían planeado sacarle de allí Chris. Relájate, no va a pasarte nada, está donde queríamos que estuviese —dijo Yuri.

Los seis hombres y la mujer estallaron en una carcajada al ver la cara que se le había quedado al francés.

              —¿Puede alguien explicarme qué pasa aquí? —preguntó Foissard desconcertado.

              —Todos nosotros lo sabíamos. Le hemos dejado salir; está con uno de los nuestros y él no lo sabe. Lo hemos hecho porque puede que sea la manera de arrebatarle la fórmula. Dijo Yuri agarrando a su amigo por el hombro.

              —Seréis… ¿Y me lo decís ahora? ¡Llevo dos noches sin pegar ojo joder!

Roberto Massa y sus secuaces no paraban de reírse a costa de Foissard. El italiano golpeaba la mesa sin poder contenerse, estaba disfrutando de la escena.

              —No podíamos decírtelo, hubiese comprometido la operación; de esta forma tú has actuado como se supone que debías actuar, así es más creíble —dijo Massa.

Foissard fue felicitado por todos, su nerviosismo había desaparecido e incluso le sirvieron un whisky con hielo. Le explicaron más detalladamente cómo se había gestado el plan. Tiempo atrás recibieron un soplo de un infiltrado que tenían dentro de los Majestic. Decía que un grupo de personas intentaría sacar a Juan Gallego del psiquiátrico y decidieron que podía ser interesante dejarle salir, haciéndole creer que estaba a salvo. Su intención era la de colocar un topo en su grupo y de esta manera acceder a la información que el científico guardaba meticulosamente para sí. Tras varias semanas preparándolo, el plan había salido a la perfección. Sabían que la persona infiltrada estaba con Juan Gallego en Bélgica.

              —¿Por qué demonios han ido a Bélgica? —preguntó Foissard.

              —Tu vieja amiga Margaret Aubriot tiene una casa allí. Está escondida cerca de un pequeño pueblo de Brujas que se llama Damme. Se esconden ahí con el propósito de reunirse con Blas Quiles —contestó Yuri.

              —¿Se le ha sacado información a Juan Gallego? —quiso saber el francés.

              —Aún no —contestó tajantemente Massa.

              —Por otro lado, ha habido un problema con Blas Quiles, dos de tus hombres le han cogido en Bruselas, esperábamos que se reuniera con el resto de su grupo pero nos ha jodido bien que lo cazaran —comentó Yuri.

              —Si me hubierais avisado…

              —Chris ya se te ha explicado por qué no te tuvimos al corriente. Ahora deja de quejarte y escúchame. Necesito dos cosas de ti: la primera es que llames a esos tipos y les digas que se deshagan de Quiles, la segunda es que vayas a Bélgica. Quiero que estés cerca por si tienes que actuar —ordenó Massa.

Foissard quedó pensativo mientras se rascaba la barbilla, necesitaba dormir antes de hacer cualquier otra cosa. Llevaba tanto tiempo sin descansar que ya incluso le costaba pensar con claridad.

              —Necesito lo mejor de ti Chris, si el plan sale bien, pronto tendremos lo que buscamos y se acabó. —La voz de Massa sonaba ahora motivadora.

              —Cogeré el primer avión que salga hacia allá.

              —De eso nada, te hemos preparado un vuelo privado. Como ves, cuido a mi gente. Sé que tienes sueño, descansa un par de horas. Raúl te acompañará a tu cuarto, después te llevará al aeropuerto.

La cúpula de la organización fue abandonando el despacho de Massa para unirse al aperitivo que había en la piscina. Foissard no llegó a bajar porque se quedó en una habitación preparada para invitados. Antes de entrar, tuvo un intercambio de palabras con Alexandra y algunos hombres que se quedaron para dialogar con él. La conversación más distendida fue la que mantuvo con su viejo amigo Yuri. Después de todo, la reunión había sido mucho más cordial de lo que esperaba y durante cerca de hora y media consiguió dormir en la silenciosa y confortable habitación de invitados. Mientras tanto, Pérez le esperaba abajo, en el jardín, pasando frío pero flirteando con una mujer joven de buena apariencia que formaba parte del servicio de la casa. No le fue muy bien, en hora y media no consiguió robarle nada más que una sonrisa condescendiente.

Cuando a Foissard se le acabó el tiempo de descanso, mandaron a Pérez a despertarlo para que se pusieran rumbo al aeropuerto. Al francés le hubieran hecho falta unas diez horas más para reponerse, pero no era posible. El agua helada que salía del grifo no fue suficiente para eludir el letargo. Sentía los ojos acartonados sufriendo a cada parpadeo. Le hubiera encantado tener tiempo para tomar una ducha, pero se quedó con las ganas y tras una breve despedida se subió nuevamente junto a Pérez y Raúl en el Mercedes, con el objetivo de subir a un avión rumbo a Bruselas.

              —¿Sabes ya dónde vamos? —preguntó Foissard dirigiéndose a Pérez.

              —Roberto Massa tuvo la delicadeza de informarme señor, será un placer acompañarle —contestó Pérez.

              —Tengo que hacer una llamada. —Cogió su teléfono y marcó el número de Laszlo. Tras una breve espera le contestó.

              —Aún no tener nada, pero yo creer que estoy cerca —dijo el búlgaro nada más descolgar.

              —Sé que tienes a Quiles capullo. ¿Qué habéis hecho con él? —preguntó increpando.

              —¿Cómo carajo tu saber? No he llamado nadie yo.

              —Yo lo sé todo. —Había mucha diferencia en cómo se dirigía Foissard a los miembros de El Olimpo y a sus subordinados.

              —Le hemos traído a hotel en las afueras de ciudad, yo intentar sacar información pero tipo es duro.

              —Deshazte de él.

              —¿Cómo?... ¿Me estás pidiendo que yo matar?

              —Creo que no me entiendes cuando hablo. No te lo estoy pidiendo.

Todo tiene una explicación

              Brujas, cinco de febrero de 2015. Cuando Sonia bajó del tren marcaban las 12:35 horas. El primer vuelo a Bruselas había partido desde Barcelona muy temprano. Sin retrasos ni altercados que le hicieran perder tiempo, llegó a la capital de Bélgica en un par de horas. Desde allí se las arregló para averiguar cuál era el tren que iba directo a Brujas. No fue complicado, desde la misma terminal se podía acceder a los trenes que llevaban a las principales ciudades del país.

El paisaje por el cual el tren surcó no podía ser más verde. La vía se abría camino a través de inmensos y frondosos prados habitados por ganado. En otro momento hubiese sido magnífico pasear y perderse por el interior de Bélgica. Aquel día sin embargo, Sonia solo pensaba en su verdadera preocupación. Su padre se hallaba implicado en lo que parecía un serio problema y no se quedaría esperando en casa bajo ningún concepto. Sus nauseas y el malestar no tuvieron la deferencia de darle un día de tregua, la enfermedad le acompañaba a donde quiera que fuese y le consumía.

En el tren que unía el aeropuerto con Brujas se sintió exactamente igual que en el autobús de la ciudad condal, observada. Si su aspecto ya era lo suficientemente demacrado, había que añadir que acumulaba horas de insomnio. Su nerviosismo se unía a una creciente debilidad que le robaba cada atisbo de energía.

En una hora llegó a Brujas. Cuando bajó del tren, el frío le azotó con fuerza y se estremeció, fue la gota que colmó el vaso para terminar de decaer. Dirigió sus pasos con toda la velocidad que pudo al interior de la estación, acompañada por una marabunta de personas con el mismo destino. No era usual para ella tener hambre, pero dado que no había desayunado nada, ni prácticamente cenado la noche anterior, comenzó a sentir deseo de ingerir algo que calmase su delicado estómago.

Se sentó a tomar un café y pidió algo de bollería en la primera cafetería que le convenció. Tampoco tuvo mucho donde elegir, pues la estación no era muy grande y contaba con pocos establecimientos. Durante el tardío desayuno, no dejó de mirar su teléfono móvil. Julio Pesquera había accedido a ayudarle tras su petición, no sin antes manifestar su desacuerdo y oponerse a que viajase en busca de su padre. Las insistencias y amenazas de Sonia le llevaron a cambiar de opinión, ya que dejó claro que lo haría con o sin su ayuda. Hasta ahora se había ceñido a sus indicaciones: cogió el primer vuelo a Bruselas y el primer tren a Brujas a los que tuvo acceso, pero una vez llegó allí, no sabía dónde ir. Se suponía que Pesquera llamaría y le diría como proceder. Si todo iba bien, pronto se reuniría con los aliados de su padre en busca de respuestas.

Durante el viaje, tanto en el tren como en el avión, tuvo la pasajera impresión de estar soñando, a veces la sensación le llegaba con convicción, haciéndole incluso dudar. Tal vez fuese más un deseo que una manera de percibir la situación. En escasos segundos, el deseo de estar viviendo un sueño se desvanecía, le gustase o no, la realidad era cruda e indigesta.

El bizcocho le sentó de maravilla, sin llegar a su plenitud se sintió repuesta. La cafetería donde se encontraba, era un pequeño rincón con una gran barra pero solo cuatro mesas para quien quisiera sentarse. Un joven encapuchado entró a pedir un café, además de él, solo una mujer mayor le acompañaba en aquel sitio leyendo el periódico. A pesar de ser hora punta se respiraba cierto sosiego en aquel rincón.

Sonia era desconfiada por norma general, más aún de alguien que entra con capucha a un establecimiento cerrado, por mucho frío que hiciese fuera. Mientras terminaba su café no le quitaba el ojo de encima. Se trataba de un joven corpulento del cual no se sabía mucho más al ir su cabeza escondida.

Cuando obtuvo su café caliente y lo pagó, se giró para salir de la cafetería con aparente normalidad. Sonia le retiró la mirada pero intuyó con nerviosismo que se acercaba a su mesa. Un pequeño papel fue a parar justo delante de su cabizbajo rostro. Entonces levantó la mirada para descubrir su procedencia y comprobar que el chico encapuchado ya se había alejado unos metros. No había nadie más, así que Sonia no tenía la menor duda de que había sido él. Cuando lo cogió, le temblaban las manos y aquel bizcocho que tan bien le había sentado, comenzó a revolverle las tripas. Miró a su alrededor, quería averiguar si alguien más vio cómo le dejaban la nota. Pero tanto la única camarera de la cafetería como la mujer que leía el periódico seguían a lo suyo.

Abrió el pequeño papel. En su interior había escrito un mensaje en castellano, en el que decía:

“Hay un baño a la salida de la estación, arriba de la cisterna del último váter hay una bolsa con ropa, póntela. Después sal a la calle y cruza al parque que hay enfrente. Espera allí.”

Cuando terminó de leer, volvió a fijarse en todo lo que había a su alrededor por si estaba siendo observada. El mensaje era misterioso y procedía de alguien que no conocía, pero era claro y conciso, convenciendo a Sonia para actuar según le había pedido el encapuchado. Supuestamente la única persona que sabía que estaba en Brujas era Pesquera, y de él se fiaba, así que no demoró más y se dirigió al baño.

Su ímpetu se topó con la mala fortuna, el váter que indicaba la nota estaba ocupado en ese momento, por lo que tuvo que pasar varios minutos disimulando delante del espejo, haciendo como que se limpiaba la cara.

Las condiciones higiénicas eran mejorables en aquel cuarto de baño. Desde que Sonia enfermó, se había vuelto excesivamente escrupulosa. Era comprensible, pues su sistema inmune era precario y cualquier infección podría comprometer su salud. Hubiera preferido cambiarse en cualquier parte antes que en ese antro. Las náuseas le atacaron de nuevo con el olor a rancio que impregnaba el aire. Una vez se desocupó el último baño, se metió dentro y con la ayuda de la taza del váter se aupó para poder llegar a la cisterna. No le costó encontrar la bolsa con la ropa. Aunque no era visible desde abajo, solo con meter la mano fue suficiente para palparla. Su sorpresa vino después, cuando descubrió que en el interior de la bolsa había un velo de color negro.

Sonia no era una mujer de ideas cerradas, si era necesario vestirse con un velo, lo haría sin ningún tipo de problemas. Lo que realmente le preocupaba era descubrir el secretismo y la planificación con la que se estaba llevando a cabo el asunto. <<Todo esto no me gusta nada —se dijo a sí misma.>>

Había viajado a Bélgica apresurada, por esta razón solo llevaba un bolso con lo imprescindible. Se colocó el velo por encima de su ropa, pero el abrigo era muy voluminoso y aunque le tenía cariño y no quería desprenderse de él, se vio obligada a dejarlo en la bolsa y tirarlo a la basura. El bolso no conjuntaba con el velo, pero no tenía espacio suficiente en sus bolsillos para guardar todas sus pertenencias y no estaba dispuesta a deshacerse del gorro que su padre le había regalado.

Cuando salió al exterior se sintió como en el tren o en el autobús, el centro de atención. Era extraño que cualquiera con el que se cruzara no fijase su mirada en ella. Se sentía escondida bajo el velo, en cierta manera le proporcionaba protección contra su angustia e inseguridad.

La carretera que separaba la estación del parque situado justo enfrente contaba con varios carriles de rápida circulación. El tiempo que el semáforo permaneció en color rojo se le hizo interminable. Con su nueva indumentaria estaba más expuesta al frío, pero el sol brillaba con fuerza haciéndolo más llevadero.

Una vez alcanzó la acera contraria, se encontró con un precioso parque de profusa vegetación. Su extensión seguía la senda de un canal donde se sucedían bancos de piedra, casi todos ocupados. Mirando con disimulo a través del angosto hueco que dejaba el velo, no advirtió nada atípico: personas que paseaban en bicicleta, turistas nórdicos mostrando mejor tolerancia al frío con atuendos más estivales y ancianos disfrutando de un soleado día para caminar, pero nada más. Sonia decidió sentarse en uno de los bancos de piedra ciñéndose a las órdenes de la nota; en principio solo debía esperar.

A medida que los minutos transcurrían, crecía en su pensamiento la incertidumbre acerca de las verdaderas posibilidades de encontrar a su padre con vida. Sentada en aquel banco, observaba a todas las personas que caminaban por sus proximidades, pensando que alguien se detendría ante ella para darle indicaciones, pero se equivocó; el tiempo pasaba y allí no acudía nadie.

Apareció de manera imprevista una mujer con un velo de tonalidad más clara que el de Sonia. Caminando lentamente se sentó en el mismo banco que ella y permaneció en silencio. <<Estupendo, espero que no me hable —pensó.>>

Un hombre trajeado apareció por el camino de tierra que dividía el parque caminando velozmente. Portaba un maletín oscuro y gafas de sol. Sonia comenzó a tener claro que le estaba mirando y se dirigía hacia ella. Aún les separaba cierta distancia cuando aquel hombre le clavó la mirada. Con pasos acelerados se acercó a un metro escaso de la posición de Sonia y se quedó observándola, a pesar del cruce de miradas el hombre continuó andando y la dejó atrás.

<<Mierda.>>

Sonia creía que la otra mujer que llevaba puesto el velo sentada a su lado pudo haberle disuadido ya que no tenía forma de saber cuál de las dos era ella. Impulsivamente se levantó y miró hacia el lugar por donde el hombre trajeado se perdía.

              —Siéntate Sonia. —La voz de la mujer del velo que se había sentado en el banco sonó con escasa potencia, pero fue suficiente para que su destinatario le oyera. Sus palabras fueron inesperadas, había estado a su lado sin sospechar lo más mínimo. Se giró para poder ver, tan solo, unos ojos oscuros a través del velo. Por el trazo que dibujaba su cuerpo y por su voz, dedujo que se trataba de una mujer joven.

              —¿Quién eres? —preguntó Sonia.

              —Julio nos avisó, estoy aquí por eso. —La mujer tenía acento italiano.

              —¿Dónde está mi padre?

              —No sé dónde está tu padre, estamos haciendo todo lo posible por encontrarle, créeme.

              —¡Cómo que no sabes dónde está! —gritó Sonia.

              —Cálmate, ya es muy arriesgado que hayamos venido a por ti para que encima me grites aquí en medio —espetó la mujer oculta tras el velo.

              —¿Cómo te llamas? —preguntó Sonia a la vez que volvió a sentarse en el banco.

              —Eso no importa ahora…

              —¿Conoces a mi padre?

              —No personalmente, pero conozco su trabajo. No es tiempo para interrogatorios, escucha atentamente: ¿ves ese coche rojo que está parado ahí en frente? —La mujer señaló con la mirada y Sonia levantó la vista, cuando lo encontró asintió—. Sube en él sin llamar la atención, quien conduce es uno de los nuestros, te llevará a un lugar seguro.

              —¿Cómo sé que puedo fiarme de ti? Todo esto es nuevo para mí.

              —No lo sabes. Si tienes una opción que consideres mejor, por mí no te prives. —Después de decir esto, la mujer se levantó y se marchó por el camino que describía el parque, adentrándose en su interior.

              <<Menudo carácter —pensó Sonia.>>

El coche rojo estaba situado a unos cien metros de su posición. Era difícil reconocer quién conducía desde esa distancia. Creía que era un hombre joven pero no podía asegurarlo. Se levantó y se dirigió hacia el vehículo tratando de hacerlo con la mayor normalidad posible, tuvo que controlar sus nervios y su creciente angustia. Comenzó a arrepentirse de haber comido algo en la estación, pues las náuseas se acrecentaron.

Según fue acercándose, pudo confirmar sus sospechas sobre la edad de aquel hombre. Además era corpulento y tenía la mirada perdida con pose despreocupada. Sonia se fijó en su sudadera y no tuvo ninguna duda, al juntar las piezas comprendió que se trataba del chico de la capucha con el que se encontró en la cafetería. Abrió la puerta y se subió. Nada más hacerlo, el joven arrancó el coche y puso el intermitente para incorporarse a la circulación.

              —Hola —dijo Sonia con voz vacilante.

              —Hola, ¿estás segura de que no te han seguido?

              —Pues… No sé muy bien cómo puede una estar segura de eso.

              —Es simple, caminas con cuidado, te fijas… cosas así.

              —Lo siento, soy novata en persecuciones, espero que puedas perdonarme —ironizó Sonia arrancando una sonrisa al conductor.

              —Lo siento, me pongo nervioso con esto, quiero que todo salga bien.

              —¿Cómo te llamas? —preguntó Sonia.

              —Soy Eduardo. —El coche ya estaba en medio de la circulación periférica de Brujas.

              —Yo soy…

              —Sé quién eres Sonia —interrumpió Eduardo.

              —¿Vas a llevarme con mi padre? —Contenía las lágrimas al hablar.

              —Sonia… No sabemos dónde está tu padre, esa es la verdad. Julio nos explicó tu situación y lo justo es que sepas qué está pasando, por eso voy a llevarte a un sitio seguro donde te pondremos al corriente.

              —Pero… ¿Le ha pasado algo?

              —Tampoco lo sabemos. Él debía reunirse con nuestro grupo en el sitio a donde te llevo, pero nunca llegó, alguien ha debido impedírselo.

En ese momento se formó un silencio que precedió a las lágrimas de Sonia. Eduardo se dio cuenta de su llanto mientras conducía. Quería ayudar, pero no sabía cómo, intentó en varias ocasiones consolarla, sin embargo no se arrancó al no encontrar las palabras adecuadas. Sonia miraba hacia abajo haciendo silencioso su pesar. Mientras tanto, Eduardo seguía mirando a la carretera impotente. De repente se salió de la vía principal desviándose a la derecha. El camino era menos transitado y seguía la senda de un río de pequeño caudal por el que navegaban embarcaciones turísticas.

Detuvo su coche a un lado de la carretera y suspiró ante la tristeza de su acompañante.

              —Sonia, te entiendo. Créeme cuando te digo que lo hago. Soy consciente de todo lo que has sufrido, no solo ahora, sino también antes, con tu enfermedad. Por desgracia no sé lo que ha pasado con tu padre. Pero algo me dice que está bien y tengo un buen instinto. Te prometo que voy a ayudarte en cuanto pueda.

Sonia se giró aún con lágrimas en sus ojos y abrazó a Eduardo con fuerza, quien se sorprendió pero devolvió el cariño acariciándole la cabeza. El achuchón se prolongó en el tiempo lo suficiente para que Eduardo se percatase, al tocar la cubierta cabeza de Sonia, que había perdido su cabello; también notó como su piel se empapaba de lágrimas. A Sonia le vino bien desahogarse y tener un hombro donde poderse apoyar. Cuando se separaron, se quedaron mirando fijamente a los ojos. Eduardo hizo una mueca que no fue exactamente una sonrisa, pese a ser esta su intención.

              —Confía en mí, todo va a salir bien —dijo Eduardo.

Ella no le creía y odiaba que le dieran falsas esperanzas, con todo lo que sufrió en el pasado era una experta en este tipo de mensajes. No obstante aquella vez fue distinto, le gustaba Eduardo, no solo en el plano físico, donde destacaba con un cuidado cuerpo, también por ser alguien que le transmitió seguridad en un momento delicado para ella.

Antes de reincorporarse a la carretera, Eduardo se fijó a través de los espejos en todo lo que alcanzó a ver a su alrededor. Quería cerciorarse de no ser seguido. Mirando por el retrovisor pudo ver un Honda Civic negro, le sonaba haberlo visto por las proximidades de la estación, pero no estaba seguro. Cuando arrancó, el Honda permaneció parado, disipando de esta manera sus dudas.

Aún así no fue directo a la casa donde se encontraban Juan Gallego y el resto. Dio un rodeo bastante largo en el cual volvió sobre su recorrido en varias ocasiones. Probablemente fuera desmesurado, pero nadie podía negar que el joven Majestic estaba tomando todas las precauciones posibles y actuando con más tino de lo que podría esperarse de alguien tan vehemente como él.

Cuando llegaron a la casa de Margaret Aubriot, su perra Duna salió a recibirles. Dejaron el coche en la parte posterior de la casa, donde no podía ser visto. Duna se acercó a Sonia y la saludó acariciando su cabeza entre sus piernas, fue la primera sonrisa que esbozó desde su llegada a Bélgica y a Eduardo le encantó la escena.

              —Parece que le gustas —apuntó.

              —Es inmensa, parece un lobo.

              —Eso mismo dije yo la primera vez que la vi.

              —Este sitio es precioso… —dijo Sonia antes de ser interrumpida. Lorena salió de la casa levantando la voz más de lo necesario, se dirigía a Eduardo.

              —¿Se puede saber dónde coño estabas?

              —He dado un rodeo para asegurarme que no nos seguían.

              —¿Un rodeo? He salido mucho más tarde que tú y aún así he llegado hace un rato.

              —¿Qué estás insinuando? —preguntó Eduardo sacando pecho, estaba empezando a cansarse de las impertinencias de Lorena.

Margaret salió a poner calma entre ambos seguida de Juan, a quien le costaba seguir el ritmo.

              —No creo que esta chica haya venido hasta aquí para veros discutir absurdamente —dijo Margaret a modo de reprimenda para ambos.

Los dos se callaron, aunque Eduardo le dirigió una mirada provocativa a Lorena. La dueña de la casa se acercó a Sonia sonriente.

              —Hola, soy Margaret. Bienvenida a mi hogar.

              —¿Margaret Aubriot? Hablamos por teléfono.

              —¡Sí!, eso es. Debes estar cansada. Pasa, te prepararé algo de comer.

              —No tengo mucha hambre, pero si pudieras darme algo de agua.

              —Claro, vamos.

El grupo al completo se dirigió al interior de la casa. Juan no pudo evitar mirarla con pena. La vio tan deteriorada físicamente que sintió lástima e impotencia. Cuando Sonia entró, no se esperaba que hubiese nadie más dentro y se vio sorprendida al encontrar a Luigi.

              —Sonia, yo Soy Juan y éste es mi amigo Luigi —dijo Juan Gallego señalando a su diminuto e inseparable compañero.

              —Un placer conoceros a todos y muchas gracias por venir a por mí a la estación —agradeció Sonia.

              —Hubiera ido pero no me lo han permitido —dijo Luigi.

Sonia se sentó en el sofá y se bebió a pequeños tragos el vaso de agua. A su alrededor se dispusieron el resto: Eduardo quedó de pie a su lado, Lorena se sentó al lado de Sonia en el sofá y Juan próximo a Luigi en una silla. Margaret quedó de pie hablando con Eduardo sobre el recorrido que había seguido para saber si le seguían. El joven trataba de justificarse por su demora, visiblemente molesto por las palabras de Lorena que últimamente parecía dudar de todo el mundo.

              —No quiero parecer impertinente, pero imagino que comprenderéis que he venido porque quiero encontrar a mi padre —comentó Sonia yendo directa al grano.

              —Desde luego que no lo pareces, te comprendo y quiero que sepas que nos comprometemos a ayudarte. No solo lo haremos por ti, lo haremos también por tu padre ya que es alguien al que todos apreciamos enormemente —dijo Lorena algo más calmada.

              —¿Alguien sabe dónde puede estar? —preguntó con timidez.

              —No, ninguno lo sabemos. Pero vamos a contarte lo que sí sabemos —dijo Juan a la vez que Sonia se incorporaba ansiosa por escucharle.

              —Tu padre y el resto de personas que están en esta casa salvo Luigi y yo, forman parte de una organización clandestina. Su finalidad era rescatarme de un centro donde estaba recluido ilegalmente en contra de mi voluntad —Juan lo soltó de golpe, sabía que Sonia estaba deseosa de oír lo que tenían que decir.

              —Algo me contó Pesquera por encima pero nada más… ¿Quién te retenía?

              —Un grupo de personas miserables que querían hacerse ricos a mi costa —sentenció Juan.

              —¿Haciendo qué?

              —Verás… Es una historia muy larga. Hace unos años decidí participar en un proyecto de investigación de ingeniería genética que llevaba a cabo NewFarma. Trabajaba codo con codo con Christophe Foissard, un magnífico científico de paupérrimo valor moral.

              —Me suena ese nombre —interrumpió Sonia.

              —¡Claro que te suena! Como imagino que te sonará el mío, tu padre era amigo de ambos y un hombre que siempre ha luchado por conseguir su propósito. —La voz de Juan sonaba firme, mientras hablaba, todos los demás se limitaban a escuchar.

              —¿Qué tiene que ver mi padre con esto que me cuentas?

              —Espera y verás. Durante el proyecto de investigación tuve una idea muy buena y decidí ponerla en práctica. Suponía escindirse del protocolo, por lo que necesitaba la colaboración de Foissard para que me cubriese, de no ser así, NewFarma jamás lo hubiese permitido. Había que hacerlo porque era algo grande. Tu padre también colaboró en cierta forma.

              —¿No podíais haberlo investigado por vuestra cuenta?

              —No teníamos los medios suficientes, pero NewFarma sí, además su proyecto era una basura, no hubiese llegado a nada y mi idea era mucho mejor.

Sonia asentía acompañando a la conversación de Juan.

              —¿Y qué pasó? —preguntó.

              —Pues que la idea fue un éxito y encontramos un tratamiento revolucionario para el cáncer.

Al oír esto, a Sonia se le abrieron los ojos, lo primero que le vino a la mente fue la posibilidad de beneficiarse de ese tratamiento. Desde el momento en el que enfermó, se nutría de esperanzas banales. Si un día mejoraba, aunque solo fuera un poco, creía que se estaba recuperando. También dedicaba parte del día a leer las últimas noticias sobre investigación en busca de una cura que nunca llegaba. Era absurdo pensar que algún día llegaría, sin embargo, fue allí, a las afueras de Brujas, en una casa preciosa perdida en el bosque, donde Juan Gallego le dio una nueva esperanza en el momento en el que ya parecía haber sucumbido por completo.

              —¿Conseguisteis una cura? —preguntó exaltada.

              —No quiero alardear, pero más bien la conseguí yo. Foissard solo me encubrió, en teoría. Si tuviese que dar las gracias a alguien no sería a él, sería a la comunidad de científicos y de personas que han colaborado aportando su granito de arena desde que somos conscientes de esta enfermedad, ellos sí que aportaron algo.

              —Pero… ¡Eso es magnífico! ¿Cómo fue?

              —Tenemos a un erudito aquí delante —añadió Eduardo sonriente.

              —Bueno, sé que eres del gremio, así que puede ser que use tecnicismos. En esencia, lo curamos con penicilina.

              —No me lo puedo creer… ¿Es una broma?

              —Sí, seguramente Fleming tampoco lo creería si tuviéramos oportunidad de decírselo, pero es la verdad.

              —Pues me gustaría saber exactamente cómo hacerlo porque estoy aún con quimio y esto no es vida, ¿La gente como yo podría salvarse? —Sonia movía sus piernas nerviosa.

              —Desgraciadamente el proceso no es sencillo. Mediante ingeniería genética desarrollamos una molécula en base a la bacteria Clostridium Novyi modificando sus receptores para que se fije a ciertos patrones genéticos. Es una bacteria que vive en el suelo y que crece en condiciones anaerobias. Como muchos tumores carecen del aporte suficiente de oxígeno, esta bacteria introducida en el torrente sanguíneo, llega hasta ellos y prolifera en las membranas de las células tumorales. Después de un tiempo, el tumor deja de crecer, sus células mueren por los ácidos que excretan las bacterias y gana la partida la infección. Al final, la penicilina se encarga del resto.

Margaret acudió a darle un beso en la mejilla a Juan, pese a esto, no estaba contenta por el hecho de que Juan divulgase su conocimiento delante de todos. Sonia estaba en estado de shock, pero seguía sin saber nada sobre su padre.

              —Necesitamos más personas como tú en este mundo Juan. —dijo Lorena.

              —Bueno eso no es todo. No todos los tumores son lo suficientemente compactos como para que el oxígeno en su interior sea escaso. Por eso a la molécula inicial le añadí una mejora, así fue como creé la molécula L2256. El título no es muy original, lo sé. En realidad se llama así porque cuando miré el reloj, en el momento de decidir el nombre, eran las 22:56 horas de un lunes. —Juan se rio de sí mismo al contarlo, contagiando al resto—. Decidí entonces fusionar la molécula a un anticuerpo creado en laboratorio que tiene la facultad de actuar específicamente contra las células que engañan a la muerte con la apoptosis, es decir, las cancerígenas. De esta manera la L2256 es letal para los tumores por sus diferentes mecanismos de acción.

              —¿La has probado en humanos? —preguntó Sonia.

              —Bueno, he de confesar que no utilicé métodos muy ortodoxos, de ahí que precisase cobertura, pero creo que este es uno de los casos en los que el fin justifica los medios. En teoría mi proyecto tenía que haber sido sometido a las diferentes fases que toda investigación debe pasar. Pero cuando la evidencia es tan grande y los resultados preliminares tan esperanzadores, la megalomanía se apodera del hombre. Quizá mi gran error fue precipitarme. —Juan carraspeó. Antes de llegar Sonia, tomó de nuevo pastillas para saciar su inquietud por la abstinencia, seguía estando muy débil a pesar de que hacía lo posible por disimularlo—. Un hombre me ayudó, bueno en realidad fueron varios, pero principalmente uno en concreto. No te diré su nombre porque nadie lo sabe. Me derivó pacientes al borde de la muerte por cáncer. Según la medicina actual no se podía hacer nada por ellos, salvo drogarles para que no sintiesen dolor y alargar su agonía. Los ubiqué en una nave de las afueras de Barcelona. Allí fabriqué una especie de sala de tratamientos con camas, equipo médico y demás. Confieso que gran parte del material lo tomé prestado de NewFarma. Utilizamos la molécula en diecinueve personas con enfermedad oncológica terminal. Muchos ya esperaban a la muerte como el que espera a que llegue el tren en una estación. Sus oncólogos no les daban ninguna posibilidad, tenían metástasis incluso por rincones aún por descubrir del cuerpo humano. —Volvió a sonreír—. Hoy puedo decirte que curamos a esas diecinueve personas, el cáncer desapareció en su totalidad. Les perdí la pista cuando entré al psiquiátrico pero estoy seguro de que no han muerto de cáncer. —Juan pidió un vaso de agua.

              —Dieciocho están vivos y sin efectos secundarios. Uno de ellos murió de un infarto —apuntó Lorena.

              —¿Quién? —preguntó Juan afectado por la noticia.

              —Salvador Motrell. El que era minero.

              —Sé perfectamente quién es… ¿Y esto me lo cuentas ahora?

              —Juan lo siento pero tampoco he tenido ocasión de contarte nada de esto. Te lo cuento ahora porque ha salido el tema —dijo Lorena.

              —Y… ¿Se puede saber cómo ha llegado a ti esa información? —preguntó Juan.

              —Ya te dije que trabajé un tiempo para NewFarma. Allí había un grupo especial de investigadores que hicieron un seguimiento a tus pacientes haciéndose pasar por colaboradores tuyos, era importante saber si la curación había sido total. Eso es todo.

Juan no llegó a darle ni un sorbo al agua, estampó con todas sus fuerzas el vaso en la pared para asombro del resto, Luigi fue el único que no se sobresaltó y mantuvo su inocente sonrisa. Margaret se acercó a consolar a Juan y Eduardo fue a la cocina a por la escoba y el recogedor sin el valor suficiente para abrir la boca. Sonia había desviado su mirada al sentirse incómoda por el arrebato de Juan, aunque le comprendía a la perfección. Ella misma hubiera querido romper en mil añicos aquel vaso de cristal. Veía en Juan una persona consumida pero con un pasado brillante, alguien que aún tenía mucho que mostrar al mundo.

              —Lo siento, no quería… Le tenía mucho cariño a ese hombre —se excusó Juan.

              —Te comprendo… Siento la misma rabia al no saber nada de mi padre. —Sutilmente Sonia trató de conducir la conversación hacia sus intereses.

              —Sí, terminaré de contarte la historia: solo Foissard y yo sabíamos de la existencia de L2256, así como de su fulminante eficacia. El problema era que lo habíamos... perdón… Lo había desarrollado en los laboratorios de NewFarma. Ellos te obligan a firmar una cláusula en la cual todos tus descubrimientos durante tu trabajo allí, pasan a formar parte de su propiedad. Si lo hubiéramos hecho público con ellos, hubieran facturado miles de millones de euros a costa de poner muy caro el tratamiento, es su manera de hacer las cosas. Durante sus años de patente seguirían muriendo muchas personas de cáncer que no pueden costearse ese tratamiento, en los países subdesarrollados verían morir a sus enfermos oncológicos cuando ya existe una cura y es algo que podemos erradicar. Y esto que te cuento supondría el mejor de los casos, porque lo más probable es que no hubieran fabricado el tratamiento ni lo hubieran hecho público para así seguir ganando auténticas millonadas con los tratamientos actuales, les es mucho más rentable. Solo harían una tirada concreta si alguno de sus familiares o ellos mismos enfermasen.

              —Fue entonces cuando Foissard le traicionó —añadió Eduardo.

              —Así es… Le propuse hacer llegar la L2256 a la organización mundial de la salud y que ellos cedieran la patente para que cualquier laboratorio pudiera fabricarla. Para evitar que se pacten precios, serían ellos quienes propusieran el coste. Como NewFarma corrió con los gastos iniciales, accedí a que se le recompensase con una comisión de las ganancias durante diez años. Me parece que es un trato justo, teniendo en cuenta la barbaridad de tratamientos que se fabricarían. Lo que no es justo es que solo pudieran tener la molécula ellos y estableciesen el tratamiento en veinte o treinta mil euros, o como ya te he dicho ni lo sacasen al mercado.

              —¿Qué se torció? —quiso saber Sonia.

              —Pues que con este trato Foissard y yo no nos llevábamos nada, básicamente. Sí, iríamos a un par de entrevistas de la tele y alguien publicaría algo sobre nosotros, bueno… Sobre mí, a él le salpicaría la fama por proximidad, pero nada más. Así que, como el francés quería ser rico, se fue corriendo a contárselo al dueño de la compañía y fin de la historia. Por suerte, sospeché que esto podía pasar y escondí los documentos del proyecto en un lugar seguro. Como no tenían lo que querían y solo yo sabía la composición de la molécula, que es complicada a nivel genético, me retuvieron en ese centro con la idea de que algún día les dijera cómo fabricarla, estoy seguro de que estaría muerto de haberles dicho lo que querían.

              —Menuda historia… ¿Foissard no podría reproducir esa molécula? —preguntó Sonia.

              —Eso está muy por encima de sus posibilidades. Lo único que puede hacer es tener remordimientos de conciencia por lo que hizo —contestó Juan.

              —No quiero ser pesada pero… ¿Dónde encaja mi padre en todo esto?

              —Tu padre sabía de qué iba todo este asunto desde el principio, siempre fue un hombre que consideré un amigo y lo ha venido demostrando día a día. Con el tiempo tu padre, Eduardo, Lorena, Margaret y otras personas, todas ellas increíbles, formaron un grupo que ellos mismos denominaron los Majestic Eleven.

              —Primero nos llamábamos la Patrulla Libertad — interrumpió Eduardo sonriente.

              —Como sea… Su propósito era sacarme de allí y hacer llegar al mundo el tratamiento que descubrí. El plan era reunirnos aquí. Pero él nunca llegó, creemos que porque le interceptaron.

              —¿Qué ibais a hacer después? Quiero decir, cuando mi padre llegase, ¿qué teníais pensado?

              —Tu padre tiene un contacto en la OMS, nos proporcionaría cobertura para sacar esto como fruto de una investigación propia y establecer la patente, no podemos fiarnos de nadie porque hay mucho interés en este asunto. No solo NewFarma saca dinero de esto, muchas personas con poder sacan tajada —dijo Lorena dando un paso al frente.

              —¿Quién es ese contacto? —Sonia estaba abrumada con tanta información.

              —Solo tu padre lo sabe. Sus condiciones de anonimato eran innegociables.

Tras un breve silencio, Juan se dio una palmada en la rodilla y se levantó con cierta dificultad, aún estaba débil.

              —Pero bueno, los últimos acontecimientos han inclinado la balanza… Por eso, le he estado dando muchas vueltas, y he tomado una decisión. Hablaremos con Foissard y le plantearemos un acuerdo: la fórmula a cambio de tu padre y tratamiento para ti Sonia.

Las palabras de Juan sonaron concluyentes. A Sonia la idea le pareció magnífica, pero Eduardo, Lorena y el resto no pensaban lo mismo.

              —Juan me vas a perdonar. —Lorena se giró hacia Sonia—. De verdad que espero que tu padre esté bien y que consigas un tratamiento cuanto antes, pero hemos luchado desde hace mucho tiempo por algo distinto. —Volvió a dirigirse a Juan—. Eduardo se coló en aquel psiquiátrico para salvarte, los demás hemos invertido nuestro tiempo y dinero por la causa, que es una cura para todo el mundo, no puedes mirar a otro lado ahora, ¡nos hemos jugado la vida!

              —Te comprendo Lorena, de verdad. Pero yo nunca os pedí que pusierais en riesgo vuestras vidas, el hecho de ver a mi amigo en peligro me hace reflexionar, no quiero que nadie salga herido y si seguimos adelante más de uno lo hará. Además, hacía mucho tiempo que no respiraba aire fresco y me ha venido de perlas, parece que ahora pienso con más claridad.

La ira de Lorena se acrecentó, se echó las manos a la cabeza a la vez que caminaba sin rumbo despotricando en voz baja por el salón de la casa de Margaret. Finalmente soltó un improperio casi gritando y salió al exterior del hogar.

Los demás guardaron silencio. Margaret se acercó a Juan y le cogió de la mano, Luigi no varió mucho su rutina y Eduardo vio como Sonia empezaba a llorar de nuevo. La agarró del brazo y se la llevó a una habitación.

              —No llores, hay que entender las dos partes. De verdad que a mí me da igual, lo que quiero es que todos sigamos sanos, si al final no funciona el plan y hay que hacer lo que Juan dice, me sentiré orgulloso de haber luchado por una causa tan buena como ésta y de que tanto tú como tu padre estéis bien.

Sonia no dijo nada, le abrazó fuertemente y le dio un beso en la mejilla mientras seguía llorando. Había encontrado en Eduardo la protección que necesitaba. En realidad estaba contenta y las lágrimas procedían de la tensión acumulada. Si todo se hacía según las directrices que Juan acababa de mencionar, ella se salvaría y volvería con su padre, aunque era irremediable dudar sobre si su padre seguía con vida o no.

En el salón, Margaret trataba de explicar a Juan que  era una decisión importante y que debía estar seguro.

              —Esta gente ha trabajado duro por ti. ¿Qué piensas decirles?

              —Tú déjalo en mis manos querida Margaret. Ahora hazme un favor, consígueme el número de teléfono del traidor y llámale.

Te propongo un trato

              —Necesitaba descansar. ¡Qué bien me ha venido! —dijo Foissard a la vez que se sentaba en el sofá. Pérez estaba absorto con el teléfono móvil, no le miró cuando le habló, solo asintió.

              —¿Ha llamado alguien? —preguntó Foissard.

Ahora sí levantó la vista, pero esta vez negó con la cabeza y suspiró.

              —Hace años vine a Bélgica, fue a un congreso, no recuerdo muy bien de qué. Cuando viajaba por ahí me importaba más bien poco la charla que me iban a dar, solo quería saber qué sitios buenos había para tomar unas copas y las zonas donde había fiesta. Eran otros tiempos… —El francés que tanto había sufrido con la fuga de Juan Gallego, se encontraba ahora mucho más relajado, mostrando su verdadera personalidad tras saber que todo se trataba de una estrategia de la organización, y que ni su trabajo ni su pellejo peligraban.

              —Si lo desea podemos salir a tomar algo señor —dijo Pérez con voz firme.

              —No lo descarto, pero de momento busquemos un buen sitio para cenar. Hace tiempo me hablaron de un italiano que cocina pasta fresca, creo que me apetece algo así. Aunque la verdad es que venir a Bélgica y cenar en un italiano… No sé si deberíamos buscar otra cosa. ¿Qué te apetece?

              —¿Eso importa señor? —preguntó Pérez sonriente.

              —Tienes razón, no importa, pero así puedo hacerme una idea de lo que hay y tal vez cambie de opinión. ¿Por qué no buscas el teléfono de ese sitio y reservas? Voy a darme una ducha.

              —Enseguida. —El chófer, asistente, guardaespaldas y compañero de Foissard sacó un ordenador portátil de un maletín y lo encendió. Comenzó a buscar el restaurante italiano que tan buenas críticas tenía. Lo hizo guiado más por su instinto que por las precarias indicaciones de su jefe. Pérez oyó a Foissard cantar en la ducha, le prefería nervioso. A decir verdad, le aburría su carácter y estaba con él solo por interés personal. Durante el vuelo, el francés le había dicho que no sabía si su incipiente felicidad venía por haberse quitado un peso de encima o porque no veía a su mujer en varios días. Pérez no entendía por qué razón seguía casado con ella si ni la quería ni la respetaba. Solo tenían un hijo, al que habían enviado a Princeton, la prestigiosa universidad de Estados Unidos situada en Nueva Jersey. Quizá fuese este tipo de beneficios tan estratosféricamente caros, lo que motivó a Foissard para traicionar a Juan Gallego.

De una manera u otra, desde que salieron de la mansión de Massa todo parecía ir mejor. A Pérez no le quedaba muy claro por qué motivo se habían desplazado hasta allí, pero a fin de cuentas su obligación era ir quisiera o no. Desde un segundo plano, el chófer había ido adquiriendo conocimientos muy útiles que ponía en práctica a su merced; cuando le convenía sabía hacerse el tonto a la perfección. Siendo justos a la verdad, su jefe no era alguien con el ingenio muy agudizado, de tal manera que se le podía manipular con facilidad. Pérez era un lacayo en apariencia, pero la realidad era muy distinta, ya que sacaba mucho partido de su relación con Foissard.

Tras investigar en varias páginas de internet que se dedicaban a valorar restaurantes en cualquier ciudad del mundo, encontró uno que cuadraba con la descripción dada. Se trataba de un restaurante italiano situado en el centro de Bruselas donde, al parecer, los comensales salían muy satisfechos, o al menos eso podía intuirse leyendo los comentarios. Cuando quiso llamar para hacer una reserva su teléfono se anticipó y sonó.

El número procedía de la central de NewFarma en España, Pérez no lo tenía memorizado en su móvil, pero lo conocía de sobra.

              —Diga.

              —Hola, soy Leonor Carreira. Le llamo de la central de NewFarma en Madrid. ¿Es el señor Foissard? —Al fondo se escuchaba ruido de oficina.

              —No, soy su asistente. ¿En qué puedo ayudarle?

              —Hemos recibido insistentes peticiones de una mujer llamada Margaret Aubriot para hablar con el señor Foissard. He quedado con ella en tomar nota de su teléfono y hacérselo llegar por si es de su interés, no podía facilitarle su teléfono por la protección de datos.

              —Por supuesto, dígame. —De la misma funda del ordenador sustrajo un bolígrafo y un bloc de notas para apuntar. Se despidió cordialmente y colgó.

Durante los siguientes diez minutos estuvo pensando sobre Margaret y sobre cómo iba a comunicarle a su jefe la noticia. Pérez simulaba no estar al corriente de la situación en infinidad de ocasiones, pero era audaz y se enteraba de todo. A esto había que sumar las continuas borracheras en las que Foissard daba rienda suelta a su lengua. Le encantaba fanfarronear y sentirse admirado por su posición. Pérez era abstemio y su sobrio estado, le permitía no solo cuidar de su jefe, sino también manipularlo a su antojo.

Foissard Salió de la ducha secándose el pelo con la manga del albornoz. Mostró su lado más vulgar al no llevar cubiertas su partes íntimas. Había dejado una reguero de agua marcando su recorrido desde la bañera, evidenciando su falta de educación.

              —Te he oído desde la ducha, ¿con quién hablabas? — preguntó Foissard.

              —Han llamado de NewFarma, Margaret Aubriot está tratando de dar contigo, quiere hablar. Ha dejado su teléfono.

Al francés se le abrieron los ojos como platos tras oír las palabras de su compañero y se le aproximó, con sus partes aún al descubierto.

              —¡No me digas! ¿Qué crees que querrá esa zorra? Yo creo que debe estar acojonada por todo esto. —Mostró una risa de satisfacción.

              —Es difícil saberlo sin hablar con ella, ¿le llamo? —Pérez permanecía con semblante serio.

              —No, espera, que sufra un poco. Voy a llamar al servicio de habitaciones y voy a pedir una botella de Champagne, ¿quieres algo? —Se levantó enérgicamente del sofá para dirigirse al teléfono, Pérez realizó un gesto de negativa ante la oferta.

              —Hola soy Christophe Foissard, no sé en qué habitación estoy, mírelo en el ordenador. Quiero que me suba su mejor botella de champagne y que sea rápido, tengo sed. ¿Entendido? —Habló en su lengua materna.

La recepcionista contestó cordialmente a pesar de los malos modales con los que realizó el pedido. Pérez miró a su jefe con cierta desaprobación, entendía lo que había dicho y le daba vergüenza ajena oírle cuando actuaba así, lo cual se repetía a menudo.

              —Demasiado exigente sin conocer el servicio señor —dijo Pérez con voz firme.

              —En esta vida o creen que eres un mal tipo o no te toman en serio. ¿No te he hablado de esto alguna vez

              <<Más de una por desgracia, sin embargo, diga lo que diga lo vas a volver a hacer —pensó Pérez.>>

Sin esperar respuesta se arrancó.

              —En la sociedad hay una jerarquía invisible. Nadie puede verla ni tocarla, pero está ahí. En las relaciones de pareja, las relaciones laborales, la familia o los amigos. El ser humano tiende a ocupar su rol y puede ser arriba o abajo en la escala. Si te quedas abajo, entonces decides poner buena cara cuando los demás te gasten una buena putada, si saben que eres blando o si no muestras el carácter suficiente, te avasallarán. Se reirán de ti porque jerárquicamente estarán por encima de ti y tu vida será una mierda. Sin embargo si muestras fuerza, si no dejas que te pisoteen y eres firme, entonces serás tú quien esté en la cúspide de la jerarquía. —A pesar de su acento francés, su dominio del castellano era espléndido.

Pérez estaba harto de los delirios de grandeza de aquel hombre, así como de sus continuos intentos por querer ser su maestro. La única verdad es que detestaba a su jefe y solo le seguía por dinero y por la esperanza de usarlo como trampolín dentro de la organización El Olimpo.

              —Tiene razón señor. Seguro que de esa forma la botella no tarda en subir. Además tiene la suerte de que estará cerrada y así nadie podrá orinar en su interior —ironizó.

Foissard no pudo evitar reírse, le hicieron gracia las palabras de su chófer.

              —¡Eres un cabronazo! Ahora vas a probarla tú primero —dijo sonriente Foissard.

              —Lo siento señor, ya sabe que no bebo. —Pérez levantó los brazos excusándose.

              —Bueno, voy a llamar a la perra esa, hace tiempo no estaba mal. Cuando empezó a trabajar era una jovenzuela de buen ver. De esas con aspecto tímido pero que sabes que esconden una bestia en su interior, ahora no es mi tipo. Está muy vieja.

              —¿Tiene más o menos su edad señor? —preguntó Pérez haciéndose el inocente.

Con el teléfono en la mano, le señaló aún sonriente.

              —No te pases de listo chaval, dame el número.

Le pasó entonces la nota en la que lo había copiado. A Foissard le fallaba la vista desde hacía años, así que tuvo que forzarla para ver lo que había escrito y marcar.

La espera cuando el aparato dio señal fue corta.

              —Diga —contestó una mujer.

              —Sigues teniendo una voz sexy a pesar de los años —dijo Foissard a la vez que miró a su compañero y le guiñó un ojo.

              —Chris… No tengo tiempo para tonterías.

              —¿Acaso yo sí? Yo aún trabajo preciosa, de hecho estoy buscando a Juan Gallego, ese pajarito se ha escapado y todo el mundo sabe que es muy peligroso, algo me dice que tú sabes dónde está.

              —No eres más tonto porque no te entrenas. ¿Por qué no escuchas mi propuesta y acabamos con esto? —pidió Margaret.

              —Soy todo oídos. —Mientras hablaba, tocaron a la puerta de la habitación y Foissard le hizo un gesto a Pérez quizá algo despectivo. El asistente se apresuró a abrir.

              —Sabemos que tenéis a Blas Quiles, si nos lo entregáis y me garantizas que su hija será la primera en obtener tratamiento, Juan te dará la fórmula de la L2256.

Se formó un silencio. <<¡Por fin! —pensó Foissard.>>

              —Es una suculenta oferta, no puedo decir que no. Pero me gustaría añadir una cláusula más.

              —¿Qué quieres?

              —Una noche contigo a solas y el trato está hecho.

              —No pasaría una noche contigo a solas ni aunque fueses el último hombre en la faz de la tierra y dependiese de ti para no morir —dijo Margaret con el tono de voz elevado.

              —Está bien, ¡era una broma! Si no te importa tengo que atender unos asuntos, te llamaré en una hora y te diré como proceder. Acepto vuestra oferta pero no quiero trucos ni jugadas extrañas. Haremos lo que proponéis si cumplís con vuestra parte. Ha sido mucho más fácil de lo que creía si se me permite decirlo.

              —¡Qué te jodan Foissard! —Colgó el teléfono, a lo que el francés reaccionó riéndose. Su sonrisa pronto cambió.

              —¡Mierda! —gritó. Horas atrás había ordenado la ejecución de Blas Quiles y ahora le necesitaba. En ese momento el chico del servicio de habitaciones aún estaba presente y pudo escuchar el grito desde el pasillo. Tras cerrar la puerta, Pérez se acercó para preguntar.

              —¿Ocurre algo señor?

              —¡Sí que ocurre hostias! Me han propuesto un trueque que no puedo ofrecerles. Espera… —Volvió a dirigir la mirada a su teléfono y buscó rápidamente en los contactos el número de Laszlo.

              —Vamos cógelo maldito Búlgaro mugriento… —masculló.

              —¿Qué pasa? —contestó con voz despreocupada Laszlo.

              —¿Está hecho lo de Blas Quiles? —Foissard fue directo al grano.

              —Claro. Yo no saber que hay que confirmar.

              —Mierda y más mierda. Adiós.

Foissard tiró el teléfono al sofá y se echó las manos a la cabeza.

              —Ha llegado el champagne señor, ¿quiere que le sirva una copa? —Pérez sabía de sobra que no era buen momento, pero le gustaba meter más leña al fuego.

              —¡Joder Pérez! Espera un poco, necesito pensar.

El chófer se quedó con la botella en la mano. Mientras tanto, su jefe rondaba por la habitación con evidente desazón, parpadeaba rápido y se rascaba la coronilla a la vez que deambulaba por la suite.

Haciendo gala de una gran seguridad y carácter, Pérez abrió la botella y sirvió una copa a Foissard. Al verlo le recriminó.

              —¿No escuchas cuando hablo? Te he pedido que esperes.

              —Sé lo que me ha pedido. También sé que su problema solo tiene una solución posible, cuando uno se preocupa de las cosas que no puede controlar su sufrimiento es en balde.

              —Más te vale que lo que tengas que decir sea importante, continúa…

              —Le han pedido a Quiles como parte del trato, y usted le dijo a Laszlo que acabase con él. Parece que ya es tarde para el intercambio, pero... ¿Quién sabe lo de Quiles además de nosotros y el búlgaro? Usted debe aceptar el trato y pedir la información por adelantado jugando con la baza de hacerles creer que aún tiene al señor Quiles.

Las palabras de Pérez devolvieron la sonrisa al francés que miraba con gesto de aprobación a su lacayo.

              —¿Y cuando me pidan una muestra de que está vivo qué hago listillo?

              —Quiles ha dado muchas conferencias, la mayoría son accesibles por internet. Conozco a un tipo que diseñó un software para sintetizar la voz de cualquier persona con tan solo algunos fragmentos. Si le piden una prueba, podemos grabar un mensaje de voz, de esa parte puedo encargarme.

—Aún así… no creo que funcione, me pedirán verlo.

—Les ofrecerá el siguiente trato: una vez usted obtenga la fórmula, usará el tratamiento con la hija de Blas Quiles. Cuando hayamos comprobado que funciona, soltaremos a Blas, está claro que nunca lo haremos porque está muerto, pero ellos no lo saben. De esta forma el trato es creíble y se asegura que le den la fórmula correcta.

              —Dame esa puta copa, te has ganado un aumento de sueldo. —Foissard se bebió el champagne de un trago y extendió la copa para que le sirviera de nuevo—. Voy a llamar a Margaret, le diré que quedamos, creo que voy a llamar a Laszlo para que venga con nosotros también, imagino que querrán hacerlo en persona y no me fío de ellos —afirmó Foissard.

              —Será una buena idea señor, siempre viene bien tener refuerzos.

Con dos copas de champagne en el cuerpo, volvió a llamar a Margaret Aubriot, quien nuevamente no demoró en contestar.

              —Dime.

              —Muy bien, lo haremos de la siguiente manera: quedaremos en Barcelona, elige tú el sitio, allí nos intercambiamos las mercancías, primero sintetizamos la molécula y tratamos a la niña, si el tratamiento funciona soltamos a Blas. —Foissard no quería que Margaret supiera que estaba en Bélgica, de haberlo sabido podía intuir que le seguía la pista de cerca, por eso sugirió Barcelona.

              —¿Barcelona? Sé que sabes que vivo en Brujas.

              —Bueno, prefiero algo más cercano, pero por ti voy al fin del mundo. ¿Quedamos en Bruselas entonces?

              —¿Crees que voy a fiarme de tu palabra? Suelta a Blas y cuando esté aquí con nosotros te daremos la fórmula —contestó Margaret.

              —De eso nada, a Quiles lo veréis después de que cumpláis vuestra parte o en un sudario, vosotros elegís.

              —Eres el ser más despreciable que conozco Chris. Muy bien. Lo haremos a mi manera o no lo haremos, y deja de amenazar porque vosotros también salís perdiendo si no hay trato. Nos veremos en Brujas mañana al mediodía. En la plaza Burg. Cuando llegues allí dirígete al ayuntamiento, sin trucos o no tendrás lo que buscas.

              —Lo mismo digo. Hasta mañana pues. —Foissard colgó el teléfono y miró a su chófer—. Bueno, tenemos trabajo, hay que llamar a Massa y ponerle al día, necesitamos su soporte, supongo que nos conseguirá hombres y armas por si acaso. Tenemos que planificarlo bien. Tú llama a Laszlo y hazle venir aquí.

              —De acuerdo señor.

Ambos se pusieron a trabajar. Mientras lo hacían, Foissard seguía bebiendo champagne <<Es mañana cuando debo estar sobrio —pensó.>> Llamó a Massa, quien mostró su emoción por la noticia, aunque fue muy cauteloso. Se lamentó por el hecho de haber ordenado que se prescindiera de Blas Quiles y que ahora fuese una pieza clave en el puzle. Dio su aprobación a la estratagema ideada por Pérez, aunque Foissard se la atribuyó como propia. En cuanto supo la noticia, el dueño de NewFarma movió sus hilos, tenía contactos en la policía de Bruselas. Estos también formaban parte de la dilatada lista de nombres que recibían beneficio de una de las muchas raíces de El Olimpo. En este caso particular, se trataba del jefe de la policía de Bruselas, Pierre Dubois. Se le contactó ipso facto para ponerle al corriente del caso. En situaciones como ésta, se podía apreciar que la corrupción traspasaba fronteras, siendo hombres como Dubois muestra de ello. No hizo falta suplicarle para que accediese a controlar la zona. Brujas no era su ciudad, pero su posición en el cuerpo de policía le permitía gozar de ciertos privilegios. Estaría allí al día siguiente al mediodía, como también lo estaría Laszlo. El búlgaro advirtió que su presencia en Brujas debía ser considerada como un trabajo extra y tendría que ser remunerado al respecto, tanto él como su amigo inseparable, el osito de peluche Mishka, quien también acudiría a la cita.

Foissard y Pérez salieron a cenar con el trabajo hecho. Finalmente consiguieron una reserva en aquel italiano que ciertamente no defraudó. El local era pequeño, solo tenía capacidad para unos veinte comensales. Aunque podía parecer poco, los altos precios de la carta rentabilizaban tener un aforo tan corto.

Durante la cena hablaron del escenario de la ciudad de los canales para la mañana siguiente, el cual se presumía tenso. Había algo que preocupaba a Foissard, y era que probablemente volviese a ver a Juan Gallego. Lo venía viendo a menudo en el geriátrico por sus rutinarios interrogatorios, pero mañana sería diferente y él lo sabía. Juan le odiaba con razón y las drogas no podrían impedir en este caso que su intolerante lengua le castigase con reprimendas. Se las merecía, y en algún momento su remordimiento de conciencia ganaba presencia en su mente. Este pensamiento nunca fue suficiente para desbancar al gusto por la ostentación y la soberbia que marcaban la personalidad de Foissard, pero como humano, a veces se sentía culpable.

Pérez sentía vergüenza ajena cada vez que salía a la calle con su jefe, pero lo sufría en silencio. Era tan común verle realizar actos despectivos respaldado por una gran billetera, que Pérez a veces se separaba unos metros para no sentirse partícipe de sus acciones. Durante la salida nocturna que ambos compartieron, no hubo una sola camarera a la que no dedicase un piropo que le retratase como un viejo verde. Ni un camarero al que no increpase por cualquier motivo independientemente de su importancia. El carácter habitual de Foissard era poco atractivo, salvo para algunos parásitos oportunistas que buscaban en él un escalón para ascender. Éste temperamento se multiplicaba por diez cuando bebía más de la cuenta.

Tras saciar sus estómagos y visitar un par de locales medio vacíos, se dirigieron a un bar que estaba de moda, el Elefante Azul. Además de dar nombre al local, también se refería al logotipo de una marca de cerveza belga de alta graduación. El sitio era grande y llamaba la atención la cantidad de grifos que se podían apreciar por todos sus rincones. Los dueños se jactaban de ser una de las cervecerías con más marcas de cerveza en stock. A decir verdad su carta era interminable, pudiendo elegir entre cervezas de todos los tipos existentes. Pérez continuó fiel a sus principios y tomó un refresco mientras su jefe pidió la Delirium Tremens, una de las cervezas más fuertes que había disponibles. No era tan fuerte de sabor como se esperaba, pero una vez digerida, su potencia hizo efecto en el cuerpo del francés.

              —Deberíamos descansar si pensamos en el día que nos espera mañana señor —sugirió Pérez.

              —Tal vez tú deberías. Yo estoy fresco aún, no pienso irme de Bruselas sin mojar —contestó Foissard —. ¿Alguna vez te he hablado de que soy capaz de calar a las personas por su físico?

—No señor. ¿Cómo es eso posible?

—Fíjate en ese tipo de allí. —Foissard señaló una mesa situada a escasos metros de la suya, Pérez trató de girarse disimuladamente para descubrir que su jefe se refería a un hombre obeso, calvo y de corta estatura que había sentado junto a otros dos hombres—. Puedo asegurarte que ese tío no es de fiar —comentó a la vez que llamaba al camarero para pedir otra ronda.

              —En ciertas ocasiones las apariencias engañan señor.

              —Ese hombre es gordo, enano y feo, la naturaleza no ha sido benevolente con él. ¿Qué te hace pensar que va a estar agradecido con la vida que le ha tocado vivir?

              —Puede que valore más otras virtudes que su físico.

              —Eso es algo que no te crees ni tú. Puedo asegurarte que es una rata de cloaca solo con ver cómo es. Hazme caso, soy experto en esto. Ahora… ¿Quieres saber lo que vi en ti cuando te contraté?

              —No estoy seguro señor…

              —Yo te lo diré. Vi a un hombre con ganas de comerse el mundo. Yo sé de buena mano cuáles son mis defectos, por eso me gustó mucho que no bebieses, alguien debe ser el que guarde las apariencias, pero por encima de eso vi ambición, una condición que me ha gustado mucho hasta ahora. Pero te voy a ser sincero, sé que un día te desbordará. Cuando eso pase, habla conmigo, seguro que podremos arreglarlo antes de que hagas una estupidez.

              —Creo que no le entiendo señor —dijo Pérez tras dar un trago a su refresco.

              —Claro que lo haces. Solo te pido que no lo olvides.

Pérez guardó silencio. Por suerte para él, su compañero de mesa no podía estar callado más de un minuto y rompió la tensión analizando a otras personas de aquel bar. Habló de una mujer a la que tildó de pretenciosa por su manera de vestir, a otro hombre le acusó de ser un don nadie por su reloj y al camarero le atribuyó descalificativos varios por su manera de sonreír a los clientes.

Al cabo de dos rondas más, Foissard iba completamente borracho y tuvo que apoyarse en el hombro de Pérez para volver al hotel. El chófer era consciente de la imagen que estaban ofreciendo y sentía una profunda vergüenza. A pesar de que la noche había caído hacía tiempo, el centro de Bruselas estaba muy transitado y varias personas se quedaron mirando a la pareja entre risas. La cara de Pérez era un poema que llegó a su máxima expresión cuando su jefe tuvo que alejarse unos metros por una calle estrecha para vomitar.

El lugar era oscuro. Estaban cerca del hotel, a unas dos manzanas más o menos, rodeados de oscuros e inhóspitos muros, donde nadie se dejaba ver por las proximidades. En la calle olía fatal por la cantidad de personas que acudían allí a orinar. Cerca, en la Grand Platz, se había organizado un concierto a costa del ayuntamiento, por lo que los aledaños estaban concurridos. Sin embargo, en ese momento no era nada más que una calle desértica donde uno se retiraba para no ser visto y ocultarse de la civilización; alguno, además de hacer sus necesidades consumía drogas en aquella zona.

La primera arcada que expulsó contenido gástrico, manchó por completo los zapatos de Pérez, quien no pudo evitar gritar un improperio y separarse de su jefe. La segunda, dejó a Foissard fuera de juego por completo, cayendo de rodillas en el asfalto del callejón.

Un par de jóvenes de no más de veinte años, accedieron a la calle por un extremo. También habían bebido, incluso uno de de los dos se permitía el lujo de caminar con una botella de vodka en la mano. Eran de esa clase de jóvenes que cultivan sus músculos en el gimnasio y les gusta lucir los frutos de su actividad. Al ver la escena y movidos por la embriaguez, se acercaron riéndose de Foissard sin disimulo.

Se dirigieron a Pérez en un idioma que entendió como ruso o algo similar, pero del que no tenía noción alguna. Los dos jóvenes reían cada vez más fuerte a lo que Pérez contestó en inglés pidiendo que les dejaran en paz, eso sí, con cautela.

Foissard consiguió incorporarse dando tumbos y se quedó mirando a los borrachos recién llegados. Estos estallaron en una carcajada al ver que el francés tenía restos de vómito por toda la camisa. Su estado era tan lamentable, que su rostro era incapaz de reaccionar; tenía la boca abierta y babeaba, los ojos rojos inyectados en sangre y su mirada perdida en la visión doble que percibía de los recién llegados.

En un movimiento lento y descoordinado, que no hubiera impactado en nadie con un mínimo de reflejos, trató de asestar un puñetazo a uno de ellos, el que tenía más cerca. El joven se echó hacia atrás con apenas esfuerzo y esquivó el golpe. La inercia del fallo le llevó a caer al suelo golpeando su cráneo directamente con el asfalto. Se oyó un golpe seco, pero aún así hizo ademán de volver a levantarse. Pérez, que no se esperaba nada de esto, tardó en reaccionar, y cuando quiso hacerlo ya era tarde para evitar que el joven que llevaba la botella de vodka se la rompiera a Foissard en la cabeza, provocando que cayese inconsciente tras el sonido hueco del vidrio haciéndose añicos.

Los dos borrachos salieron corriendo tras el incidente <<Menos mal, porque yo también habría caído —pensó Pérez aliviado por la huída de aquellos chicos.>> Era bueno en muchas facetas, pero no peleando. Trató de darle la vuelta al inerte cuerpo de su jefe. La hazaña fue una tarea ardua que acabó con Foissard tendido boca arriba y sus brazos estirados.

Le abofeteó un par de veces pero no reaccionó, así que cogió su teléfono para llamar a emergencias. Cuando estaba a punto de marcar, una idea acudió a su mente y le hizo dudar.

Miró a un lado de la calle, luego al otro, después hacia arriba. Nadie le observaba; se había quedado solo con Foissard en el suelo, sangrando por la herida que le hizo la botella. En ese momento Pérez no oyó otro ruido que el latido de su propio corazón y no sintió nada más que una ola de calor consumiéndole por dentro. Ya no percibía la música lejana del concierto, ni a los viandantes que se movían tan solo una calle atrás, solo estaban él, sus arterias a punto de estallar y Foissard.

Buscó en los bolsillos de su chaqueta y le quitó el móvil y la cartera, tratando sin éxito de controlar sus nervios y no temblar. Después, diciéndose a sí mismo que nadie le veía, apretó el cuello de Christophe Foissard con fuerza, aplastando su tráquea y bloqueando su respiración. No reaccionó, estaba muy afectado por el golpe y la borrachera, al cabo de unos segundos, comenzó a agitarse levemente, nada que Pérez no pudiese controlar. Tras aproximadamente un minuto, sus piernas y su torso dejaron de ofrecer resistencia y le soltó.

              —Como te dije, a veces las apariencias engañan —susurró.

Tras decir esto, se dio la vuelta sin más dilación y salió del callejón por el mismo sitio por el que había entrado, dejando el cuerpo sin vida de Foissard tirado junto a su vómito y los añicos resultantes de una botella de vodka rota.

La caza de Brujas

La rutina diaria acumulada tras años de duro trabajo, había llevado a Pérez a no precisar despertador. Solía perder el sueño a horas tempranas y no tenía capacidad para retomarlo. A pesar de esto, programó una alarma para las siete de la mañana a sabiendas de que no la necesitaría; siendo muy optimistas, dormiría ininterrumpidamente hasta la seis de la mañana, no más.

Le costó, y mucho, conciliar el sueño aquella noche. Fue un día de sentimientos encontrados, donde el remordimiento apareció desde el principio. <<A lo hecho pecho.>> Se decía tratando de convencerse a sí mismo. En cualquier caso sus planes de futuro se centraban en él mismo y su estrategia fue forjada con rapidez, sin arrepentirse de nada.

Lo que había sucedido el día anterior le atormentaba, sobre todo por la duda que le carcomía, dada la posibilidad de haber sido visto por alguien. <<No había nadie.>> Repetía una y otra vez. <<Culparán a los chicos de la botella.>> Pero Pérez no era un experto asesino y tenía miedo de ser descubierto, podía haber dejado algún lazo suelto que llevase a la policía hasta él. En realidad cualquiera pudo haberse fijado en Foissard dando tumbos por la borrachera, en el Elefante Azul o en cualquier punto de los que habían recorrido en la fatídica noche. Probablemente la policía creyese que había muerto por la contusión. <<¿Qué dirá la autopsia de esto?>> Sentía miedo.

Antes de dormir, lo cual consiguió a pesar de las circunstancias, estuvo repasando punto por punto su coartada. Diría que en un determinado momento de la noche, su compañero se fue con una mujer y él regresó al hotel. Esto no era descabellado ya que no sería, ni de lejos, la primera vez que pasaba. En su poder tenía el móvil y la cartera de su difunto jefe, iba a deshacerse de ambas cosas en cuanto tuviera opción pues era obvio que quedarse con ellas sería tan absurdo como peligroso. Eso sí, había guardado todos los contactos que le importaban antes de hacerlo y bloqueado la señal del terminal nada más doblar la esquina del callejón donde acabó con su vida.

Pérez se dio una tempranera ducha y se arregló para la ocasión. Le encantaba ir de traje y tener una apariencia elegante. Tanto él como su familia habían crecido en un barrio humilde de Barcelona. No tenía amigos de su época adolescente, siempre fue muy independiente y prefería jugar solo en lugar de hacerlo acompañado. Esto le supuso más de una paliza en la escuela, pero con el paso de los años fueron cesando y se convirtieron en simples mofas. Su padre siempre decía que como no le gustaba el fútbol no se relacionaba con los demás niños, pero no era así. La verdad era muy distinta; la causa era el escaso interés de Pérez para establecer relaciones sociales. No sentía placer jugando con otros niños.

Según fueron pasando los años, demostró ser un chico que no resaltaba en ninguna faceta. Se mantenía en forma porque le encantaba realizar grandes rutas con su único e inseparable amigo Kurko, un Golden Retriever que seguía a duras penas sus pasos en la multitud de senderos por los que su dueño le hacía pasar. Allí encontraba la tranquilidad que buscaba, alejado de todo núcleo urbano. Tampoco se le conocían novias ni amigas cercanas, no era buen estudiante y desesperaba a sus padres pasando incontables horas delante del ordenador.

En una ocasión, un chico del instituto hizo correr un bulo en el que afirmaba que Pérez planeaba ir armado a las clases y acabar con todo aquel que se le cruzara. Era mentira, pero en aquel entonces estaba muy reciente en las mentes de todos la masacre de Columbine y dada la situación y el comportamiento del susodicho, no era descabellado pensar que esto podía ocurrir. Sus padres y él fueron entrevistados por la dirección del centro para aclarar este asunto. No trascendió mucho más, pero la vergüenza que tuvo que pasar la familia dejó huella.

Cuando Pérez terminó el instituto no fue a la universidad. No hubiera tenido mucho donde elegir porque su expediente académico no era bueno. Paradójicamente era un chico listo y culto. Le gustaba leer mucho, no solo novelas, sino también ensayos, artículos científicos y demás.

Con la necesidad de labrarse un futuro, venció la ausencia de ganas y decidió instruirse como guardia de seguridad. Su intención era la de vigilar en un futuro establecimientos en los que pudiese pasar toda la noche sin hacer nada, al menos era lo que él creía. En cualquier caso la realidad con la que se dio de bruces en su primer trabajo fue muy distinta. Le contrataron para hacer el turno de noche en un parking del centro de Barcelona, donde los fines de semana los chicos jóvenes acudían a beber ilegalmente. Entre semana tampoco reinaba la calma, porque cuando no intentaban robar algo del interior de los coches, los indigentes buscaban vehículos abiertos para resguardarse del frío. De esta manera su supuesta tranquilidad no llegó a existir, y decidió presentarse a una oferta de trabajo que leyó en el periódico; se buscaba un empleado para formar parte de la seguridad de una farmacéutica llamada NewFarma.

De la compañía solo sabía que hacían las pastillas que su padre tomaba para la hipertensión. Cuando se presentó, lo hizo pensando que sería para vigilante en una fábrica o algo similar. El trabajo resultó ser muy diferente a eso, fue el propio Foissard quien le eligió en persona entre una gran cantidad de aspirantes. Pasó de ser un guardia de seguridad, a ser un chófer, asistente, asesor y guardaespaldas, todo ello con un sueldo mucho más generoso que el anterior, aunque ciertamente trabajaba muchas horas. Poco a poco se fue haciendo con el puesto, aprendió mucho de Foissard y supo cómo moverse por ese mundillo. Antes de hundirle la garganta, Pérez venía sintiéndose preparado para ocupar el puesto del francés durante meses. Creía fervientemente que lo haría mucho mejor que él y éste era su propósito actual.

Cuando terminó de acicalarse, bajó a la recepción del hotel y preguntó sin inmutarse por su compañero. Como era de esperar, la recepcionista dijo no tener constancia de su llegada, ni tampoco que hubiese alquilado otra habitación. Entonces fingió muy convincentemente estar preocupado.

              —El problema es que su móvil está apagado y es muy raro porque hoy tenemos una reunión importante. Temo que le haya pasado algo —dijo Pérez.

              —¿Puede ser que esté con alguien conocido? ¿Se le ocurre algo?

              —No, o al menos creo que no, pero estoy muy preocupado, no sé qué hacer.

              —Si lo desea puedo llamar a la policía, ellos podrán ayudarle —sugirió la recepcionista.

              —Hágalo por favor.

Mientras Pérez esperaba a que se personase la policía en la recepción del hotel, buscó en su móvil el número de Massa; lo había copiado desde el teléfono de Foissard. Había apagado el teléfono, también lo limpió y lo escondió en el falso techo de la habitación del hotel, detrás de una tubería donde rara vez alguien pondría el ojo, cuando todo acabase se desharía de él. La cartera, la cortó en trocitos pequeños que fueron a parar a la cisterna. El propio Massa en persona contestó la llamada.

              —Diga.

              —Hola señor Massa, soy Pérez, el asistente de Christophe Foissard.

              —Hoy es un gran día, ¿verdad? —dijo el italiano en respuesta.

              —No sabría decirle señor…

              —¡Ah! ¿Ya no realiza personalmente sus llamadas? Se le está subiendo a la cabeza todo esto. —Se oían risas a través del teléfono que incomodaban a Pérez.

              —Me temo que tengo que darle una mala noticia señor. Foissard falleció ayer en una pelea en el centro.

              —¡Qué! ¿Es una broma? —Massa gritó a través del teléfono.

              —No, no es una broma, lo que le estoy diciendo es cierto.

Se hizo un largo silencio en el cual se pudo escuchar su respiración acelerada.

              —Pero… ¿Qué pasó? ¿Has llamado a la policía? ¡Madre mía!

              —Christophe bebió varias copas de más, me dijo que iba a vomitar en un callejón de camino al hotel. Yo me quedé a unos metros esperándole, cuando quise darme cuenta se había enzarzado con un par de jóvenes que tal vez quisieron atracarle. Uno le dio un fuerte golpe en el cráneo con una botella de licor que llevaba en la mano, el golpe fue muy desafortunado y cuando conseguí acercarme a ayudarle ya no respiraba.

              —¿Y los dos hombres?

              —Salieron corriendo señor, no les perseguí porque pensé que sería más útil quedarme con Foissard y ayudarle, lo malo fue que llegué tarde.

              —Tenía que ser hoy, ¡justo hoy! Dios bendito...

              —Señor, perdone que le aborde el tema de esta manera ante la delicada situación. Sé que se ha previsto un encuentro con Juan Gallego. Conozco todos los detalles y lo que usted espera conseguir hoy aquí. Ahora mismo soy su mejor opción para dirigir la operación y le aseguro que no le defraudaré.

              —¿Me estás pidiendo ocupar el puesto de Foissard?

              —Sí. Pero los dos salimos ganando, esto ha venido así, es una desgracia pero no tenemos tiempo para lamentarnos. Hay que actuar.

              —¿Cómo no me llamaste ayer cuando todo esto pasó? ¿Me estás tomando el pelo?

              —No señor, lo que le cuento es cierto.

              —¿Qué dice la policía?

              —Acabo de llamarles.

              —¿Ahora?

              —Sí, era lo mejor.

              —Chico dame una buena razón para no ir yo mismo allí y arrancarte la cabeza.

              —Si hubiese llamado a la Policía ayer, me hubiera pasado la noche en comisaría. No podría acudir hoy a la reunión que hay organizada. Al llamarles ahora, lo que consigo es tiempo. Evidentemente habrán encontrado el cuerpo y querrán hablar conmigo. Pero usted tiene contactos en muchos lugares. Estoy seguro de que con una llamada consigue aclarar todo el asunto y yo puedo ir a Brujas a la reunión.

              —Así que quieres que te salve el culo.

              —A decir verdad, los dos salimos beneficiados. Mire la hora que es. Confíe en mí. No se arrepentirá.

Massa quedó en silencio, pensativo tras las palabras de Pérez. La inminencia de lo planeado y la falta de activos en mejor situación que él le convencieron. Pérez había organizado muy bien su estrategia.

              —De acuerdo. No cometas ningún error.

              —No se preocupe, lo tengo todo planeado. Necesitaré el apoyo de sus hombres en Brujas y de Laszlo. En caso de no salir bien, prefiero que no se escapen.

              —Bien pensado, bien pensado… —Respiró profundamente —. Bien, habrán encontrado su cadáver y es posible que pronto lleguen a ti. Voy a llamar a un amigo que es policía por allí, él se encargará de todo. Quiero que me mantengas informado de todo cuanto pase ¿Entendido?

              —Por supuesto señor. Así lo haré.

Cuando colgó el teléfono miró al frente perdiendo su mirada en el hall del hotel, sumido en su más profundo pensamiento. La tesitura en la que se hallaba inmerso podría hacer perder los nervios a cualquiera, sin embargo, una tranquilidad propia de una gran seguridad en sí mismo se mostraba en el rostro de Pérez. Al cabo de una media hora, pudo apreciar a través de la puerta las luces de un coche patrulla que se paró delante del hotel. De él se bajaron dos policías, un hombre y una mujer. Llamaba la atención ver que ella era considerablemente más alta que su colega, a quien la naturaleza no correspondió con centímetros.

Resultó que la espigada agente del orden se defendía en castellano, conservando un ligero acento francés. Se acercó a Pérez acompañada por el recepcionista.

              —Hola, ¿Puede decirme el nombre completo de su amigo por favor? —dijo la alta mujer, en su placa identificativa podía leerse: Lorrain Martínez. Pérez entendió que probablemente fuese descendiente de españoles.

              —Su nombre es Christophe Foissard. ¿Saben algo de él?

              —Pues le voy a ser sincera, veníamos aquí con la intención de realizar nuestro trabajo de la mejor manera posible, pero mientras lo hacíamos, hemos recibido una llamada de nuestro superior; parece que es un tema del que quieren encargarse personalmente las altas esferas… así que tomaremos nota de su teléfono móvil y recibirá una llamada para informarle. No sé si querrán que vaya a comisaría o qué harán, pero sí sé que nosotros ya hemos cumplido.

              <<Eso es simplemente estupendo.>>

              —No entiendo muy bien, ¿debería preocuparme? —Se hizo el tonto a sabiendas de que Massa ya habría desplegado su todopoderoso imperio de influencias.

              —No, es algo que tiene que ver con el funcionamiento interno, no con lo que haya pasado.

              —Pues me deja un poco perplejo la verdad. Así no resuelvo nada. —Optó por parecer indignado.

La mujer se encogió de hombros con cara de impotencia, su compañero estaba detrás escuchando la conversación sin entenderla, con los brazos en jarra y mirando de un lado a otro.

              —Está bien, gracias por su ayuda, espero poder solucionar esto. —Antes de despedirse, miró el reloj, tenía que irse a Brujas y tenía que hacerlo ya. No demoró ni un segundo más en salir del hotel, ni en atender a dos turistas que se acercaron a él con un mapa en la mano.

Por suerte para sus intereses, la estación estaba próxima y llegó antes de que el tren de las diez en punto saliese. Le esperaba una hora de trayecto en un tren que estaba casi lleno. Compartió vagón con un grupo de rusos demasiado ruidosos a su gusto. También con un anciano tísico que leía una novela a través de unas enormes gafas, con una cara poblada por una densa y blanca barba del mismo color que su repeinada melena.

Cuando el tren se puso en marcha, a Pérez le alivió saber que partía a la hora prevista. Iba a llegar a Brujas tan solo una hora antes de la reunión, tan solo una hora antes de que su futuro en la organización de Roberto Massa se forjase hacia el éxito o hacia el fracaso. No existía margen de error, sería juzgado por el devenir de los acontecimientos próximos. Su sangre fría fue crucial para poder pensar con claridad y analizar sus posibilidades.

Laszlo tenía que reunirse con él en la estación de Brujas, pero lo haría sin Quiles, la moneda de cambio pactada. Como él mismo sugirió a Foissard antes de acabar con su vida, tenía la intención de hacer creer a Juan Gallego que Quiles estaba vivo y que le sería entregado una vez conocida la fórmula. Se adelantó a los acontecimientos contactando con un amigo suyo informático que podía proporcionarle un archivo de audio con la voz de Quiles. A través de sus ponencias y discursos accesibles en internet, su contacto sintetizaría un mensaje donde diría que se encontraba sano y salvo a expensas del intercambio. Hasta ahí todo parecía factible. Quizá algo caro, porque las tarifas de su conocido no eran despreciables, ni mucho menos, pero a fin de cuentas el plan tenía un gran número de posibilidades de funcionar. Sin embargo, había que considerar otras variables.

Por un lado estaba la archiconocida astucia de Juan Gallego; engañar a alguien así no iba a resultar sencillo. Además, Juan estaba siendo ayudado por un grupo de personas que también tendrían preguntas. Cierto era que una de ellas estaba infiltrada, pero el resto protegería sus intereses con ahínco.

El lugar donde iba a llevarse a cabo la reunión también suponía un obstáculo, aunque tenía a la policía de su lado, no le convenía ninguna reyerta en público. Con total seguridad, habían elegido ese lugar porque allí tendrían protección, el simple hecho de contar con testigos haría dudar a Pérez y los suyos sobre emplear la fuerza en caso de ser necesario.

El viaje se hizo largo, tal vez por la ansiedad que le producía su debut al mando. El tren fue reduciendo su velocidad y los rusos se amontonaron en la puerta con ganas de salir a conquistar Brujas, tenían pinta de llevar varias horas bebiendo. Cuando bajó a tierra firme se percató del frío de inmediato y se echó la mano a la garganta, le dolía al tragar. Caminó rápidamente tratando de contrarrestar las bajas temperaturas, al poco de adentrarse en la estación lo vio.

Conocía a Laszlo desde hacía aproximadamente seis o siete meses. No le caía bien, ni tampoco confiaba en que se tomase de buena forma obedecerle a él, ahora que Foissard estaba dentro de un sudario. Le estaba esperando de pie, con una cazadora de color verdoso que marcaba su prominente barriga. Cuando alzó la mano para saludar, Pérez no pudo evitar fijarse en sus inmensos dedos.

              —Buenos días —dijo Pérez sin sonreír.

              —¿Dónde coño es Foissard? —preguntó con su habitual tono vulgar Laszlo.

              —Ha desaparecido, no sabemos nada de él, así que estoy al mando.

Laszlo sonrió, miró de arriba abajo a Pérez y le puso una mano en el hombro.

              —Parece que tú tener ganas de decir eso, lleva cuidado con momento de gloria amigo —ironizó el búlgaro.

              —Laszlo, nuestra relación no es de amistad, es profesional, no trato de parecer un hombre distinto a lo que soy. Así que será mejor que nos ciñamos al asunto que nos ha traído aquí.

              —Yo tener trato con Foissard sobre dinero…

              —Sobre eso está todo aclarado, tus honorarios por buscar y encontrar a Quiles son independientes a los de hoy —interrumpió Pérez.

              —Muy bien, entonces tomemos café. —Laszlo señaló una pequeña cafetería que quedaba detrás suya, al verlo Pérez negó con la cabeza.

              —Vamos ya mismo a la plaza del ayuntamiento, llegaremos antes de hora, cuando estemos allí te diré donde nos tomamos ese café. —Al terminar de hablar emprendió la marcha y Laszlo no tuvo más remedio que seguirle decepcionado.

En la puerta de la estación se subieron a un taxi cuyo interior olía a podrido. A Laszlo parecía no importarle, pero Pérez bajó la ventanilla a expensas de el frío, lo prefería antes que el hedor. El taxista les acercó todo lo que pudo a la plaza Burg, donde se encontraba el ayuntamiento de la ciudad.

Por la zona habían prosperado una infinidad de locales hosteleros a costa del turismo. En uno de ellos, de no muy grandes dimensiones decidieron tomar un café.

El sitio estaba adornado con fotos de molinos de viento, orgullo y emblema del país. La camarera era una joven apuesta que les tomó nota y sirvió con premura.

              —Bien, ¿vas a decirme qué coño yo hacer? —preguntó Laszlo rompiendo la línea de la cortés conversación que estaban manteniendo hasta aquel entonces.

              —Eso haré en cuanto tú me digas dónde está Mishka —señaló Pérez mirándole fijamente a los ojos

              —No quiere participar, él tener cosas que hacer. —Laszlo daba golpecitos sobre la mesa con sus enormes dedos.

              —De todas las posibles respuestas que podías darme, has elegido una mentira poco creíble. Te lo advierto, si no me dices la verdad estás fuera de este asunto.

              —¡Qué! No poder echarme ahora, he venido hasta aquí porque tú pedir. Yo no decidir por ese gordo —reprochó Laszlo.

              —Con mucho gusto cubriré los gastos de tu billete de vuelta.

Laszlo vaciló unos instantes.

              —De acuerdo, ¿quieres saber verdad? Yo te cuento verdad. Hemos tenido problemas. Cuando Foissard dar orden de acabar con Quiles él querer negociar dinero, mucho dinero por matar. Entonces yo hice trabajo y él se enfada, se vuelve loco, jamás yo ver así. Él pega a mí y todo. Mucho dolor por hostia de ese mamut. —Laszlo se levantó la camiseta y enseñó a Pérez un hematoma enorme en el costado—. Así que nosotros terminado. Yo no poder fiar de Mishka.

Pérez bebió su café de un trago sin dejar de mirarle. Al terminar se limpió con una servilleta y suspiró.

              —Imagino que será Margaret Aubriot quien aparezca a mediodía. Cuando lo haga, hablaré con ella. Tú observarás desde la distancia, seguramente habrá gente vigilando, así que disimula bien. Si ves que me rasco detrás de la oreja, prepárate para seguir a la persona con la que hable, sea Margaret o quién sea. En media hora, justo a menos cuarto, alguien dejará una bolsa con armas en ese contenedor de allí. —Señaló un contenedor visible a través de la ventana de la cafetería—. Si llevas una consérvala, si no es así  puedes coger una. ¿Preguntas?

              —¿Yo seguir para coger o para ver dónde van?

              —Los sigues hasta que yo te llame y te diga qué hacer, es algo que puede variar.

              —Yo no fiar de ese grupo. Cuando seguimos a Quiles ellos saber qué hacer, nos llevó a trampa y dos hombres engañados que también estaban siguiendo Quiles. No principiantes.

              —Los hombres que cayeron en la trampa sí eran principiantes, tú eres un experto y no te pasará lo mismo —afirmó Pérez a la vez que su teléfono comenzó a sonar, lo que interrumpió la conversación. Laszlo le pegó un buen repaso a la camarera con la mirada de una manera que lindaba con lo enfermizo. Ella se dio cuenta y le evitaba como mejor podía.

Al otro lado del teléfono, con una voz titubeante hablaba Roberto Massa. El todopoderoso hombre se mostraba algo preocupado por cómo iban a desarrollarse las cosas en unos minutos. Él trataba de calmarle con palabras concisas pero no fue suficiente.

              —En la plaza verás que patrullan unos policías, están de tu lado, si la cosa se pone fea les he dicho que detengan a Juan Gallego, es mejor tenerlo con nosotros de nuevo si esto sale mal —apuntó Massa.

              —Le comprendo señor, pero creo que si me deja un poco de libertad en ese sentido puedo serle de gran ayuda. No me malinterprete, es un alivio saber que contamos con más hombres sobre el terreno, simplemente digo que tal vez sea buena idea jugar su juego. Tenerlo capturado no fue algo que diese buenos resultados en el pasado. —Pérez se había levantado para ir al baño, no tenía ganas, pero quería alejarse de los curiosos oídos del búlgaro.

              —Tienes cojones chico, hay que reconocerlo. Imagino que quieres marcarte un tanto con lo de hoy, pero déjame contarte algo. Yo soy el primero que sabía que Foissard era un ignorante, alcohólico y gilipollas. Lo supe desde la primera vez que lo vi y no me importó, si ese don nadie mantuvo su puesto tanto tiempo fue porque si yo le decía que hiciera algo, lo hacía y punto. Ahora dime, ¿quieres seguir haciéndolo a tu manera o a la mía?

Pérez tragó saliva, tal vez se había pasado de la raya con quien no debía.

              —Lo haremos a su manera señor.

              —Bien, llámame en cuanto sepas algo. —No hubo cabida para la despedida, la conversación acabó ahí, con el sonido de la línea tras el cuelgue de Massa.

Salió del baño a los pocos segundos para descubrir que Laszlo seguía acosando con la mirada a la camarera. Pagó la cuenta y dejó algo de propina pensando que la pobre chica se lo merecía después de haber aguantado a su poco disimulado compañero. Cuando miró el reloj vio que quedaban escasos cinco minutos para que un hombre dejase la bolsa con armas en el contenedor. Se trataba de uno de los hombres de Massa, durante el viaje en tren habían planificado ciertos aspectos logísticos y las armas suponían uno de ellos.

Ya en el exterior, ambos permanecieron de pie a escasos metros del lugar donde iba a producirse la entrega. Laszlo sacó una cajetilla de tabaco e invitó a Pérez. El no era fumador habitual, pero de vez en cuando se encendía uno.

Ni un minuto antes, ni un minuto después de la hora exacta, un joven vestido con ropa deportiva se acercó al contenedor pasando por delante de ellos. Llevaba una bolsa de basura en la mano izquierda y de su hombro derecho colgaba una mochila negra. Abrió el contenedor para depositar la basura y dejó la mochila en el suelo ante la atenta mirada de Laszlo. Sin más, aquel joven desapareció a paso desgarbado por el primer callejón que nacía a su derecha. El búlgaro se agachó y cogió la bolsa para después emprender la marcha con Pérez a su lado. Se desviaron por una angosta y solitaria calle donde la humedad había hecho crecer malas hierbas en los rincones. Sin tapujos, Laszlo sacó rápidamente un arma y se la colocó en la parte trasera del pantalón, así quedaba oculta por la cazadora.

Pérez hizo lo propio, pero él se la colocó en un bolsillo interno de la americana, el cual ya había sido empleado para esa función en otras ocasiones; desde que trabajaba con Foissard iba armado por orden de su antiguo jefe.

Todavía quedaba una pistola más dentro de la bolsa, que debería haber sido para Mishka, la dejaron dentro de la mochila y la tiraron al primer contenedor que vieron. No parecía una buena idea ir cargado con muchas armas, su volumen podría delatarles.

Los dos hombres dirigieron sus pasos a la plaza Burg, donde nada más llegar, era sencillo ubicar el ayuntamiento construido en estilo gótico-florido. Justo en aquel momento, la plaza no estaba siendo visitada por un gran número de turistas y cierto silencio le otorgaba más profundidad a su impactante belleza. Era allí donde se produciría el desenlace. El escenario parecía vestido para la ocasión con cientos de flores adornando los balcones.

Faltaban cinco minutos para la cita cuando Pérez se colocó en la misma puerta del ayuntamiento con los brazos cruzados y las piernas firmes, tan expectante como nervioso. Laszlo obedeció sus órdenes y se quedó por los aledaños haciendo las cosas que un turista solía hacer: se paraba a mirar suvenires, sacaba una foto de la plaza, luego otra, hasta que finalmente se detuvo a mirar un mapa que encontró cerca de una papelera tratando de disimular.

Desde su posición, Pérez alcanzó a ver a unos policías que entraban en la plaza. Una mirada bastó para que supiese que se trataba de sus aliados, como no quería levantar sospechas y sabía a ciencia cierta que estaba siendo observado, se distrajo mirando a otro lado. Ahora sospechaba de cualquier persona que anduviese por allí. Chasqueaba sus dientes inconscientemente con sus ojos abiertos de par en par. La rigidez de sus piernas clavadas en el suelo había dado paso a un andar de pasos cortos y sin rumbo que llevaba a cabo de manera automatizada. Fijó su mirada en una mujer de treinta años relativamente poco agraciada y pasada de quilos. Por alguna razón pensó que podía tratarse del séquito de Juan Gallego, pero el paso de los segundos y la manera de actuar de aquella mujer le llevaron a pensar que se fijaba en él con otro propósito, la gruesa dama incluso llegó a sonreír buscando la complicidad de Pérez. Definitivamente no era un día para ese tipo de cosas, probablemente nunca lo sería para alguien como él, que no mostraba interés alguno en ese tipo de relaciones.

Por fin marcaron las doce en punto, y allí seguía esperando que pasase algo con Laszlo en un segundo plano, impaciente y carente de ideas para seguir aparentando ser un turista cualquiera. Su desasosiego se iba acrecentando a medida que pasaban los minutos y nadie aparecía. Cabía la posibilidad de que Margaret Aubriot no hiciese acto de presencia si no veía a Foissard. Pérez caviló sobre llamarla para avisarle, había copiado su teléfono cuando Foissard estaba en la ducha y ella llamó a la central de NewFarma. Pensar en eso le hizo dudar de sí mismo, estaba sometido a una gran presión por parte de Massa.

              <<Tal vez estén llamando al número de Foissard.>> Habría parecido demasiado ansioso telefonear cuando solo marcaban las doce y cinco minutos. Por eso decidió esperar hasta que algo sucediese

Cuando Pérez estaba al borde de la desesperación, una mujer mayor pero bien conservada apareció por una esquina de la plaza, con paso firme hacia su posición. Desde la distancia había clavado la mirada en él. No era una mirada cualquiera, había odio en ella. Siguió andando hasta que se detuvo dos metros delante de él y le miró de arriba abajo despectivamente. Sus dudas sobre la identidad de esta mujer se disiparon. Había coincidido con Margaret meses atrás, en una convención de antiguos alumnos y profesorado de postgrado que organizó la universidad de Barcelona. Fue uno de los primeros días que trabajó a las órdenes de Foissard. Él no había tenido el honor de estudiar allí, pero acompañó al francés quien en su día impartió clases sobre bioquímica y bajo ningún concepto se perdía fiestas de ese tipo. Sentía devoción por embaucar a alguna alumna con sus habladurías.

              —¿Dónde está Foissard? —preguntó Margaret Aubriot yendo directa al grano. A ella no se le olvidaba la cara de Pérez, sabía que en aquella reunión iba con Foissard.

              —Foissard está muerto —contestó Pérez dejando a Margaret boquiabierta, no esperaba recibir tal información. A la inicial respuesta de asombro le siguió una sonrisa que se fue dibujando paulatinamente en sus labios, mitad incredulidad mitad satisfacción.

              —No caerá esa breva —dijo a la vez que negaba con la cabeza.

Pérez extendió su mano ofreciéndola a Margaret.

              —Usted no me conoce a mí pero yo sí que la conozco a usted. Mi nombre es Fran Pérez.

              —Te vi con Foissard en la reunión del año pasado.

              —Bien, me alegra que me recuerde, hace tiempo que la conozco y deseo llegar a un acuerdo, ahora todo es diferente.

              —No me conoces —puntualizó Margaret.

              —Sí, a decir verdad la conozco francamente bien. Lo sé todo sobre su trabajo, sus gustos o sus relaciones por ejemplo. Pero eso no es el tema que hemos venido a tratar.

              —No hablaré con la marioneta de nadie, llama a Foissard y dile que venga o no hay trato —utilizó ese término con el propósito de herirle el orgullo.

              —Eso va a ser muy difícil señora, le recuerdo que está muerto.

              —¿Y cómo es que no me he enterado?

              —Porque falleció ayer noche.

              —¿Cómo?

              —Yo le maté —afirmó Pérez levantando las cejas y sonriendo. Margaret no pudo evitar estallar en una carcajada.

              —Has conseguido hacerme reír, créeme cuando te digo que me encantaría que esa historia fuese cierta. Pero no tengo tiempo para jueguecitos, o viene o me voy.

              —Sería una verdadera lástima que no entienda lo que ha pasado, verá…Quiles está deseando ver a su hija, sabe que vamos a tratarla primero a ella cuando tengamos la fórmula, cuando le diga que en lugar de eso va a morir porque usted no me tomó en serio seguro que se va a llevar un gran chasco.

Margaret suspiró y miró hacia la parte de la plaza donde estaban los policías.

              —Hablas mucho pero no traes nada —dijo Margaret.

              —Tampoco usted ha traído su parte del trato, está sola. Mire, yo pretendo hacer las cosas mucho más sencillas. Es cierto que no hemos tenido el placer de trabajar juntos antes, pero le aseguro que mis intenciones son las de llevar a cabo el trato sin incidentes.

              —En ese caso, dime dónde está Blas y acabemos con esto.

              —Hemos de puntualizar algunas cosas, desconozco las condiciones que acordó con Foissard, pero eso ahora ha cambiado. Lo haremos de la siguiente manera. Cuando reciba la fórmula, llevaremos a la hija de Blas Quiles a someterla a tratamiento. En el momento en el que nos aseguremos de que no hay trampa ni cartón les daremos a Quiles.

              —Eso es absurdo. Pretendes que me fie de ti así por las buenas, ¿me has visto cara de tonta?

              —Sé de buena mano que usted no tiene un pelo de tonta, por eso comprenderá que la compañía para la que trabajo no pierde nada si ese tratamiento no sale a la luz y ustedes salvarían dos vidas. Me ha llegado información sobre el estado de salud de la hija de Blas Quiles y parece que lamentablemente el cáncer es terminal.

              —No se te ocurra mencionarla, no tienes derecho. Margaret señaló con el dedo a Pérez que trató de calmarla, el nuevo esbirro de Massa estaba optando por negociar.

              —Le puedo asegurar que le deseo lo mejor a esa chica, pero yo hago mi trabajo, creo que ambos salimos ganando.

              —Lo primero que quiero para seguir hablando es una prueba de que Blas sigue vivo.

              —Sabía que pediría algo así y le pedí que grabase un mensaje. —Pérez sacó su teléfono móvil, allí tenía almacenado el mensaje que su contacto le había enviado con la voz de Blas Quiles. Puso el altavoz y le colocó a Margaret el teléfono cerca del oído. A continuación escuchó su voz, era imposible darse cuenta de que era una trampa. En la grabación mencionaba la fecha, la hora, la noticia de portada del periódico más importante de Bélgica y que estaba bien y deseando ver a su hija. A Margaret le costó aguantar las lágrimas.

              —Otra vez —pidió Margaret cuando terminó.

              <<¿Habrá notado algo?>> Pérez no conocía la voz de Quiles salvo por los vídeos de internet, no podía saber si su amigo había hecho un buen trabajo. Cuando Margaret terminó de escucharlo por segunda vez, miró fijamente a Pérez.

              —¿Cómo sé que no nos traicionarás?

              —Margaret, usted sabe que es complicado saber eso a ciencia cierta, mi palabra no va a ser suficiente por mucho que le diga, lamentablemente en esta negociación tenemos que confiar el uno en el otro. —Pérez se cruzó de brazos.

              —Está bien, tú ganas, sígueme. —Margaret se dio media vuelta, no estaba muy convencida. Realmente ella no quería hacerlo, pero Juan así se lo pidió, y a él no le desobedecería.

              <<Esto no me gusta.>> Pensó Pérez. Salir de la plaza Burg no entraba en sus planes, sabía que podía pasar así que pasó a la acción.

              —Antes le he dicho que le conozco bien, sé que es una mujer muy lista y por eso temo que me tienda una emboscada. —Había empezado a andar tras Margaret que ya se alejaba. Ella no contestó y ante el silencio, continuó hablando.

              —Verá… Que ya no esté Foissard es bueno para su grupo, ahora soy yo quien toma las decisiones y puedo garantizarle que obro de buena fe. Solo quiero un cambio simple, la fórmula por Quiles y el tratamiento de Sonia.

Margaret ni se inmutaba pese a las insistentes palabras. Siguió sus pasos sin titubear dirigiéndose hacia el interior del ayuntamiento. Para entrar había que pagar una entrada y pasar por un detector de metales. Cuando lo vio no supo reaccionar con disimulo.

              —No voy a entrar ahí —dijo Pérez con tono firme.

              —¿Por qué no? ¿De qué tienes miedo? Es un sitio público, no tienes que preocuparte por nada, te daré la fórmula dentro.

              —De eso nada, lo haremos a mi manera o no hay trato.

              —¿La tienes en la espalda? —preguntó sin rodeos.

              —¿De qué está hablando?

              —Lo sabes perfectamente, la pistola, ¿la tienes en la espalda?

Pérez no le vio sentido a seguir mintiendo, le había descubierto de una manera magistral, se echó ambas manos a las caderas, retiró la vista y asintió levemente mientras tragaba saliva. Se acababa de llevar su primera gran decepción como persona al mando; ser descubierto de semejante forma, le llevaba a pensar que tenía que mejorar en algunos aspectos.

Margaret se acercó a él sonriente y le abrazó, introduciendo sus brazos por dentro de la americana, se tomó la libertad de pegar su cabeza al pecho del humillado hombre. Deslizó suavemente la mano por su espalda sudorosa hasta que se topó con el metal del arma. La cogió y disimuladamente la metió en su bolso.

              —Cambio de planes, no vamos al ayuntamiento. Despídete de esos polis amigos tuyos y sube al coche negro que está ahí parado. —Margaret señaló un coche estacionado en una esquina de la plaza.

              <<Tengo que seguir con este juego, es lo mejor —pensó Pérez.>>

Antes de obedecerla, puso cara de desacuerdo y se rascó la cabeza. Era la señal que Laszlo esperaba para seguir a Margaret. Después asintió y se dirigió al coche. Al llegar, un joven musculoso y tirando a guapo le observaba desde el volante del conductor. Se subió delante con él porque al tratar de sentarse en el asiento trasero, un pequeño hombre de peculiar silueta se lo impidió, mirándole fijamente por la ventanilla.

              —Hola —dijo tímidamente tras sentarse. Se giró para tratar de averiguar si el hombre de atrás iba armado. Le chocó tanto, que se pasó unos segundos observándole ante su atenta y risueña mirada. Sus orejas estaban muy separadas de un diminuto cráneo acorde a su baja estatura. De su cuello colgaba un camafeo tan llamativo como poco apropiado para la indumentaria deportiva que vestía.

              —¿Donde está Quiles? —preguntó el conductor.

              —¡Tú eres el que entró en el psiquiátrico para sacar de allí a Gallego! Me quito el sombrero, hiciste un trabajo genial —dijo Pérez con tono excesivamente adulador, comenzaba a tener miedo.

              —Gracias. ¿Dónde está Quiles? —preguntó de nuevo.

              —Oye, tenemos un trato, no pienso entregároslo sin que vosotros hagáis lo mismo con la fórmula, son negocios, seguro que lo entiendes. Por cierto ¿Quién es este tío? —dijo señalando con el pulgar al hombre que estaba sentado detrás. No les hablaba de la misma manera tan respetuosa que había empleado con Margaret.

              —De tu interés eso no es —respondió Luigi con una de sus rimas.

              —¡Vale! Lo siento, bueno... por qué no me lleváis a ver a Juan y aclaramos todo esto.

Eduardo le miró con reticencia, finalmente puso el coche en marcha.

<<Espero que Laszlo haga su trabajo.>> Ahora estaba desarmado y rumbo a un lugar desconocido donde habría de negociar con algo que no tenía.

No irás a ninguna parte

Margaret salió a paso ligero de la plaza Burg. Atrás dejó a los policías que no dejaron de observarla en ningún momento. Parecían dubitativos, cualidad que aprovechó para desaparecer. Conocía Brujas bastante bien, se había afincado allí años atrás y solo acudía a España de manera esporádica. Siempre fue amante de la ciudad y le encantaba perderse por sus calles. Solía recorrerlas con bicicleta las frías tardes de invierno. En una de esas caídas de sol conoció a un belga con el que compartió inolvidables momentos. Nunca fue una mujer de mostrar sus sentimientos, quizá fuera esa la razón por la que nadie de su entorno conocía esta historia. Se enamoró como se enamoran los adolescentes. El hombre de quien lo hizo no tenía la hermosura como don, pero a Margaret no le importaba. A su edad, el sexo y las carantoñas habían sido relegadas a un segundo plano, haciendo que su entusiasmo viniera de largas conversaciones, complicidad y compañía. Una compañía que su perra Duna cubría solo parcialmente.

El hombre en cuestión era un ilustre profesor de arte jubilado de la universidad de Bruselas. Amaba Brujas y al igual que Margaret se instaló allí. Su casa era un segundo piso con vistas a un canal, de dimensiones reducidas y carente de tecnología moderna. En este sentido los dos eran bohemios, de tal manera que congeniaron en el mismo instante en el que se conocieron.

Por cada calle que Margaret giraba tratando de despistar a un posible persecutor, infinidad de recuerdos le venían a la mente. Todos ellos al lado de su amante. Finalmente llegó a Waalsestraat y una gran pena le invadió al pasar por el lugar donde René se desplomó víctima de un infarto. Ese día tenían pensado acudir a ver Doctor Zhivago a un pequeño cine que pasaba películas antiguas.

Fueron muchos los días posteriores en los que la apesadumbrada Margaret caminaba sola por la misma calle. A veces, su subconsciente le jugaba una mala pasada, haciéndole creer que veía de nuevo a René, pero solo era cualquier otro hombre con el que guardaba cierto parecido, o a veces ni eso.

Dos calles más adelante, Lorena le esperaba sentada al volante de un Nissan Micra de alquiler. Estaba situada donde se esperaba que lo hiciera, así que a Margaret no le costó dar con ella.

              —¿Cómo ha ido? —preguntó Lorena.

              —Arranca, no quiero pasar mucho tiempo aquí. No vayas por el exterior, callejea todo lo que puedas.

              —No era lo que teníamos pensado.

              —Cambio de planes —añadió Margaret.

              —Pero… yo no sé callejear por Brujas.

              —No te preocupes, yo te guiaré. —Margaret llevaba aún el arma que le había quitado a Pérez. Colocó su bolso encima de sus rodillas. Lorena miraba de reojo, intuía que algo no iba bien. Arrancó el coche sin tener claro a dónde ir.

              —La primera que puedas giras a la derecha —sugirió Margaret.

              —¿Qué ha pasado? ¿Estaba Quiles?

Margaret miraba ahora la carretera atentamente, no contestó.

              —Ahora sigue recto hasta aquel restaurante que tiene las sillas fuera, cuando lo pases, te metes por la calle estrecha que va hacia la izquierda.

              —De acuerdo. —Lorena suspiró—. Oye, estoy preocupada, no me dices nada... ¿Ha ido todo bien?

              —Ya habrá tiempo para hablar de eso Lorena, ahora estoy preocupada con otras cosas.

              —¿Por qué? ¿Por si nos siguen? Es imposible que nos hayan seguido, hemos dado mil vueltas, primero tu andando y ahora con el coche… —Lorena había girado siguiendo las instrucciones de Margaret por una calle muy estrecha donde tuvo que reducir la velocidad debido el espacio.

              —Bien, ahora la calle termina y llegas a una más grande, incorpórate y sigue recto, vas a salir a la vía rápida exterior. ¿Ahí ya sabes ir? —Margaret se fijó ahora en el coche que tenían detrás. Parecía sospechar de cualquiera. Tras observarlos con detenimiento no los consideró una amenaza, se trataba de un matrimonio que además transportaba un bebé en la parte trasera del coche.

              —Pues creo que sí ¿Voy hacia Damme?

              —Sí, pero no por el camino del canal, ahora te diré.

Lorena asintió. Continuó conduciendo por el centro de Brujas donde la circulación era lenta. Se ponía nerviosa al volante, a eso había que añadir el desconcierto por la actitud de Margaret. Llegó a la vía que rodeaba la ciudad de Brujas, allí el tráfico era más fluido. Resultaba sencillo moverse por esta carretera. Dejaron atrás los molinos de viento que a Lorena le servían como referencia. Margaret seguía mirando constantemente a su alrededor con nerviosismo, era un momento tenso.

              —Cuando pases la gasolinera métete por un pequeño camino que hay a la derecha —ordenó Margaret y Lorena obedeció. El camino no tenía nada que ver con la gran vía de la que venían. Era un angosto carril de alquitrán rodeado de salvaje vegetación. En algunos tramos el asfalto ya había perdido la partida contra las malas hierbas y surgían cráteres que dificultaban la conducción. El tramo era serpenteante y con grandes desniveles donde ni siquiera se distinguían líneas pintadas que separasen carriles. Prosiguió con cautela alrededor de tres quilómetros más en la misma dirección. Cuando ya prácticamente habían llegado al corazón del bosque, Margaret pidió a Lorena que disminuyera la velocidad pues no se acordaba muy bien del camino.

              —Es por allí, gira a la izquierda —dijo Margaret señalando un camino de tierra  pedregoso.

              —¿Dónde vamos?

              —Vamos a parar allí un momento. —El camino se hacía intransitable a medida que avanzaban por él, el lugar era demasiado abrupto para que el coche pasase por allí, podía quedar encallado en cualquier momento. Aproximadamente doscientos metros después, el camino ganó amplitud dando paso a una especie de llanura aislada de cualquier civilización. Los árboles cercaban un espacio de cien metros a la redonda albergando al Nissan Micra y a sus dos ocupantes en el interior.

              —¿Y ahora qué? —preguntó Lorena.

              —Sal del coche —dijo Margaret.

              —¿Para qué? ¿De qué va todo esto? —El tono de Lorena había subido de intensidad, desconocía las pretensiones de Margaret pero ya estaba harta de obedecerle sin más.

Con un movimiento rápido y decidido, Margaret metió la mano en su bolso para sacar la pistola y apuntar a Lorena a Bocajarro. Esto hizo que levantara las manos del volante asustada y quedase petrificada a la vez que comenzó a sollozar.

              —¡Tranquila! ¡Tranquila por Dios, tranquila! Ya salgo.

Abandonó el coche muy asustada, Margaret lo hizo también y volvió a apuntarla con premura. Permanecieron de pie en las puertas de piloto y copiloto respectivamente. Lorena con los brazos en alto y Margaret sosteniendo el arma con las dos manos.

              —¿Qué estás haciendo Margaret? ¿Has perdido la cabeza? —Su voz era entrecortada por el miedo. En aquel rellano en medio de la nada, pareció pararse el tiempo para ella. Con la mirada buscó a alguien que pudiera ayudarle, pero no había nadie, estaban las dos solas.

              —Sabes muy bien lo que estoy haciendo. Llevo detrás de ti mucho tiempo, es posible que hayas engañado a los demás pero a mí no. —Margaret no separaba su vista de Lorena, las manos no le temblaban y mostraba seguridad. Su dedo índice se apoyaba firmemente sobre el gatillo y sus párpados no pestañeaban.

              —Oye... te juro por Dios que no sé de qué estás hablando, pero antes de hacer algo de lo que puedas arrepentirte dame la oportunidad de demostrar que te equivocas. —Ahora las manos de Lorena pedían calma, a Margaret no le gustó el gesto.

              —Vuelve a poner las manos arriba, y sal de detrás del coche, ponte ahí. —Señaló hacia su derecha, donde la tierra mostraba una superficie libre de vegetación. Lorena asintió e hizo lo que le pidió. Se movió muy lentamente. Cuando llegó al lugar que Margaret señaló, comenzó a llorar a lágrima tendida.

              —Estás cometiendo un error, no sé qué crees que he hecho pero…

              —¡Calla! —interrumpió gritando Margaret—. De rodillas y las manos detrás de la cabeza, ¡ya! —Sin dejar de llorar se arrodilló y miró al suelo.

              —No lo hagas por favor —suplicó entre lágrimas. Margaret se acercó y se situó apuntando a su cabeza a menos de metro y medio.

              —Tienes una oportunidad de vivir. Dime cuál es el plan que estáis llevando a cabo, si me dices lo que quiero saber saldrás de aquí con vida.

              —¿Qué? Así que es eso… ¿Crees que soy yo la infiltrada? Pero… ¿Has visto todo lo que he hecho por nosotros? —Lorena parecía sorprendida.

              —Tengo poca paciencia.

              —He venido hasta aquí, he puesto en juego mi vida y mi carrera, ¿así es como me lo agradeces? No me lo puedo creer...

Margaret desvió el cañón de su pistola de nueve milímetros ligeramente hacia su derecha, acto seguido apretó el gatillo. El ruido fue seco y retumbó fuertemente, Lorena se tiró al suelo cuando oyó el disparo y no se atrevía a levantar la mirada, el sonido de la bala hizo eco durante unos segundos.

              —La siguiente te volará la cabeza.

              —¡Margaret por favor! No sé qué puedo hacer para que me creas, pero por favor, alguna manera habrá…

              —¿Dónde está tu teléfono?

              —Lo tengo aquí... en el bolsillo de la chaqueta

              —Vuelve a ponerte de rodillas y lanza el teléfono a mis pies.

Lorena se levantó, estaba en el suelo desde el estruendoso disparo. Cuando se incorporó llevaba la cara llena de tierra. Fue a echar mano del bolsillo derecho.

              —Muy despacio, si haces algo que no me gusta, dispararé y luego preguntaré, ¿entendido? —advirtió Margaret.

Lorena asintió y movió su mano lentamente, abrió la cremallera de su chaqueta y con los dedos índice y pulgar sacó el móvil pellizcado.

              —Tíralo —ordenó Margaret. Con un sutil vaivén de brazo Lorena arrojó el teléfono a sus pies. Se agachó para cogerlo sin dejar de apuntar al entrecejo. Echó un vistazo por encima. Había dado un paso atrás para poder mirar el móvil y tener más distancia entre ambas. Se fue directamente al listado de llamadas. Había un número que no estaba memorizado. Lo marcó y puso el manos libres. Se acercó a Lorena y le colocó el cañón en contacto con su cráneo. Mientras, con la otra mano sostenía el teléfono cerca de su boca.

              —Alguien va a contestar y quiero que hables con él.

El teléfono dio tono varias veces hasta que alguien descolgó.

              —Hola Lorena, ¿qué tal? —contestó una voz masculina al otro lado del teléfono.

              —Hola... ¿Bruno?

              —Sí, ¿cómo estás guapa?

              —Bien, aquí ando. Llamaba para preguntarte por mi perro.

              —Pues… está bien. Yo diría que te echa de menos pero bueno, lo lleva bien. Le saco a pasear tres veces como quedamos. Oye, ¿te pasa algo? Te noto rara la voz.

              —Lo siento, estoy enferma, es por eso —mintió.

              —Pues vaya viaje te estarás pegando entonces. Vi el otro día al dálmata con el que estuvo jugando en el parque…

Margaret colgó el teléfono.

              —Es el hombre que me está cuidando al perro mientras estoy aquí. ¿Ves como no hay nada extraño?

              —Lorena, llevo años tratando con gente como tú, sé quién eres y es cuestión de tiempo que encuentre una prueba.

Lorena se puso entonces a negar con la cabeza. De repente el teléfono de Lorena empezó a vibrar, el tal Bruno devolvió la llamada pensando que se había cortado. Margaret desvió su mirada hacia el dispositivo que sostenía con la mano izquierda. Fue una fracción de segundo, pero fue suficiente para que Lorena, aprovechando que ahora estaban muy próximas, cargase contra ella sorprendiéndola. Se tiró con todas sus fuerzas incorporándose rápidamente desde su posición arrodillada y forcejearon. Con una mano trató de coger la pistola pero Margaret no la soltaba. Las dos cayeron al suelo bruscamente aguantando el peso de ambas la espalda de Margaret, se oyó su grito ahogado tras el golpe. Con la caída, el arma salió disparada unos centímetros quedando tendida sobre la tierra. Lorena fue la primera en recomponerse de la caída y cogió la pistola, dio un giro y ahora era ella la que apuntaba. Las tornas habían cambiado a su favor.

              —¡Puta! —exclamó Lorena jadeante.

Margaret había sufrido un duro golpe que le cortó la respiración. Se fue incorporando con debilidad hasta que finalmente consiguió mirar a Lorena a los ojos.

              —¿Así que llevas mucho tiempo tratando a gente como yo y sabes calarnos? —Se acercó y le propinó una patada justo cuando comenzaba a levantarse, esto le hizo caer de nuevo. Margaret no podía hablar, levantó la mano en señal de clemencia.

              —Pues te voy a decir una cosa zorra, tu querido amigo René, ese hombre al que tanto querías, era de los nuestros, siempre lo fue. Le dabas asco, solo estaba contigo por el dinero que le dábamos. Fíjate si era insufrible estar contigo que le dio un infarto. Ahora se acabó, tú te lo has buscado.

Disparó dos veces a Margaret, la primera le impactó en el costado y la derribó en su nuevo intento de incorporarse. La segunda fue a quemarropa sobre su espalda, al nivel de los pulmones. Aún se movía después del segundo disparo, aunque solo podía oírse un gemido agonizante y algo parecido a una tos. La sangre comenzó a dejarse ver formando un riachuelo que nacía en su recostado pecho. La bala le había traspasado, aún así, le dolieron más las palabras de Lorena sobre René que el disparo en sí.

Se quedó mirando cómo moría. No llegó a un minuto el tiempo que tardó su cuerpo en dejar de contornearse. Para certificar su muerte. le golpeó en la cabeza con la punta de su zapato un par de veces. Cuando se dio por satisfecha miró a su alrededor y recogió su móvil del suelo.

<<Tres disparos en total, tengo que salir de aquí ya —pensó.>> El arma no era suya así que deshacerse de ella sería sencillo. Se tomó unos segundos para limpiar meticulosamente las huellas, sabía cómo hacerlo. Dejó de ser una intelectual al servicio de la ciencia hacía tiempo. Su mayor ambición no fue realizarse o llegar lejos con su trabajo, le perdía el dinero. Tal vez esta motivación fuera promovida por necesidad; su familia no era pudiente y las dificultades económicas les azotaban con dureza. Durante años, sus padres esperaban en silencio que Lorena fuese la luz al final del túnel, tanto para ella como para los demás, pues habían invertido todo lo que tenían en su formación. Sin embargo, la realidad fue muy distinta. Los trabajos de becaria le generaban precarios ingresos y el pago de las deudas se hacía insostenible. Todo pintaba oscuro para ella hasta que la todopoderosa mano de Roberto Massa le fue tendida.

La clandestinidad fue siempre un dogma en esa relación. Su persona de contacto dentro de la compañía fue Foissard, no siempre se veían ellos, a veces, el chófer del francés era el encargado de contactar con Lorena. Tenían prohibido comunicarse por correo electrónico o por cualquier otro método que pudiese ser rastreado por algún conocedor de la materia. Las llamadas telefónicas eran escasas y nunca se realizaban directamente entre sus teléfonos; si una de las dos partes quería contactar con la otra, el protocolo era acudir a una cabina y comunicar a la otra parte: "el pedido de carne está listo". Eso quería decir que al día siguiente, a la misma hora a la que se realizaba la llamada, debían reunirse. El lugar donde se llevaba a cabo era variado; una vez fue en un cine, otra vez a las afueras en un hotel de carretera y otra en una cafetería perdida en una zona industrial. En estas reuniones las palabras eran concisas. Evitaban tener encuentros dilatados y siempre pactaban dónde se realizaría la siguiente reunión, de esta manera no decían nada por teléfono que no fuese la mencionada frase a modo de clave.

A Lorena no le gustaba en absoluto tanto misterio, llegó a pensar que estaban exagerando, sin embargo, las cifras que recibía por colaborar con El Olimpo la mantenían sumisa. Era obvio que si su participación en la causa movía tales cantidades de dinero, la cifra en la que se podría valorar el objetivo final sería astronómica. Pronto comprendió la magnitud de lo que llevaban entre manos y ansiaba cobrar la prima final. La que le habían prometido en caso de lograr la fórmula.

Durante este tiempo había recibido formación que iba más allá de lo aprendido en la facultad. Sabía manejar armas, utilizar dispositivos de espionaje y adoptar una identidad falsa. Pero hoy había sido la primera vez que mataba a alguien. La sensación fue paradójica a la vez que preocupante. Aunque era cierto que segundos antes la situación era diferente y temía por su vida, la lógica dictaba que debía evocarse algún sentimiento de culpa, desgraciadamente no fue así. Sintió más alivio que pena al ver el cuerpo yacer en aquel lugar y la sangre manchando su alrededor. Si pudiese salvarle la vida en aquel momento, no lo hubiera hecho. Cierto era que Margaret no fue de su agrado incluso antes de conocerla, pero eso no justificaba quitar la vida a alguien.

Con la adrenalina por las nubes y un nefasto sentimiento de poder tras arrebatarle la vida a otra persona, Lorena no perdió ni un segundo más y arrojó el arma limpia de huellas lo más lejos que pudo. Para ello utilizó un pañuelo que llevaba en la chaqueta y dedicó toda su atención a no tocar el arma en el lanzamiento. A pesar de ser cuidadosa con las posibles pruebas que le implicasen en la escena del crimen, era sabedora del respaldo que tendría en caso de necesitarlo por parte de Massa y los suyos, o al menos eso creía.

Cuando se subió al coche y estaba dispuesta a marcharse de allí, sus ojos volvieron a fijarse en Margaret, que seguía tendida sobre la tierra. Al ser un lugar recóndito, Lorena dudaba que la encontrasen pronto, solo darían con ella si alguien hubiese oído los disparos y decidiese investigar. De no ser así, podría tirarse en el mismo sitio días, e incluso semanas hasta que alguien la encontrase y alertase a la policía. Para entonces, el estado de descomposición sería avanzado y Lorena estaría lejos.

Le costó algo maniobrar para salir de aquel lugar, en parte por su estado de excitación y en parte por las condiciones del terreno. Sus pulsaciones continuaban disparadas mientras trazaba el camino de vuelta; se centró en su respiración tratando de calmarse.

<<¿Habrá comentado con alguien que sospechaba de mí? —recapacitó con cierta preocupación.>>

Era un momento crucial y debía tomar decisiones. Cogió su móvil, la pantalla se había roto tras el impacto con el suelo después de embestir a Margaret, pero seguía funcionando y buscó el número de Foissard. Lo tenía memorizado como Cristina Flores, buscó el número y lo marcó para descubrir, a los pocos segundos, que lo tenía apagado. Preocupada y sin saber qué hacer, tomó la determinación de contactar con Roberto Massa.

Tenía un contacto, no era el número directo de Massa pero podría llevarle hasta él. Era un número que se le dio con la premisa de no ser marcado salvo situación de extrema urgencia. Consideró que había llegado el momento de utilizarlo. Lo marcó y le contestaron pronto.

              —Hola —dijo una voz de mujer

              —Buenas, necesito hablar con Roberto Massa un asunto de vital importancia.

              —Disculpe, ¿quién es usted? Y cómo ha conseguido este número.

              —Soy Lorena De Sanctis, él sabe quién soy.

              —Un momento por favor. —Sonó de nuevo el tono de espera. Estuvo esperando un par de minutos hasta que por fin volvieron a descolgar, no habían hablado nunca, pero por el acento supo ipso facto que se trataba de Massa.

              —Hola, ¿Lorena?

              —Hola soy yo. Necesito contarte algo… —Por alguna razón decidió hablarle en italiano.

              —¡Un momento! Espera no vayas tan rápido. Yo no conozco a ninguna Lorena.

              —Soy yo, se lo juro... mire es un momento difícil. Sé que me conoce, esto no es una trampa.

              —Vas a tener que hacerlo mejor cariño.

              —No sé qué decirle… —dijo Lorena

              —Prueba contándome quién te dio este teléfono.

              —Me lo dio Foissard, me dijo que no llamase nunca, salvo que fuera un caso de extrema urgencia y no pudiese contactar con él antes.

              —¿Has probado a llamarle? —preguntó Massa.

              —Sí, pero me sale apagado.

              —¿Qué es lo que quieres contarme?

              —Como ya sabe estoy infiltrada en el círculo más cercano de Juan Gallego, hoy se reunían con Foissard y tenían un plan. Se separaron para no exponer a Juan, dos hombres fueron a por Foissard después de que Margaret Aubriot hablase con él. Para despistar, ella fue por un lado y ellos por otro. Yo la recogí en el punto donde acordamos y ella me llevó a una encerrona. Me había descubierto y amenazó con matarme si no le decía el plan que íbamos a llevar a cabo. En un descuido conseguí arrebatarle el arma y le disparé.

              —¿Le has matado? —preguntó Massa.

              —Sí.

Se hizo un silencio.

              —¿Solo Margaret sabía lo tuyo o los demás también?

              —No lo sé, creo que ella solamente —señaló Lorena.

              —Está bien, vuelve con ellos e invéntate una historia. ¿Juan sigue en la casa de Margaret?

              —Sí, está allí con la hija de Blas Quiles.

              —Bien, ve allí y espera que te diga algo.

La conversación terminó ahí. El magnate había abandonado a Lorena a su suerte. Ahora tendría que volver a la casa de la mujer que había asesinado e inventarse cualquier coartada para tratar de convencer al resto de personas del grupo. Por si fuera poco, era más que probable que Margaret no fuera la única que sospechaba de ella, e incluso podría haberlo comentado con alguien más. En caso de ser así, daba igual lo buena que fuera la historia que contase, nadie le creería.

El resto de sus opciones no eran mucho mejores. Si desobedecía una orden directa de Massa, podía despedirse de los beneficios económicos que rescataron a su familia y también de ser respaldada por un grupo de personas con poder. Eso no le interesaba mucho ahora, teniendo en cuenta que acababa de cometer un homicidio.

Continuó conduciendo mientras trataba de pensar sobre todo esto. Dejó atrás el camino serpenteante que se adentraba en la salvaje naturaleza y volvió a la circulación periférica de Brujas. No pudo evitar sentir un escalofrío y aminorar la marcha cuando pasó por su lado un coche de policía. Llegó al desvío que se dirigía a Damme y finalmente se detuvo poco después de salir del pueblo, a menos de un kilómetro de la casa de Margaret. Aparcó su coche a la derecha, metido en el arcén, con la intención de calmarse y tomar una decisión con sentido y no improvisada.

Todavía indecisa, volvió a marcar el número de Foissard pero seguía apagado. No lo pensó mucho más y pasó a la acción.

<<Tengo que ser yo la primera que llame.>>

Marcó el número de Eduardo. Tardó tres tonos en descolgar.

              —¿Todo bien? —preguntó Eduardo.

              —No, no va bien, tenemos problemas y serios —dijo forzadamente, tratando de parecer muy nerviosa.

              —¿Qué ha pasado?

              —Margaret no ha aparecido, he esperado donde me dijo pero alguien ha debido interceptarla porque ha pasado mucho tiempo —mintió

              —¿Sigues allí?

              —No, he tenido que irme; creo que me estaban espiando a mí también, no estoy segura pero… tenía miedo.

              —Joder Lorena, no debiste irte. ¿Le has llamado por teléfono?

<<¡Mierda! Su teléfono…>>. Sintió el mismo escalofrío que al ver el coche patrulla. Miró al asiento del copiloto y vio el bolso de Margaret debajo de la guantera.

              —Sí, he llamado pero está apagado —volvió a mentir. Esta vez sonó más improvisada y menos creíble.

              —Está bien, vuelve a casa de Duna, te veo allí —pidió Eduardo.

<<¡Qué idiota! Debe estar con Foissard o con alguien y no quiere decir en voz alta que vaya a casa de Margaret, por eso utiliza el nombre de su perra, por cierto, ¿Qué va a pasar con la perra ahora?>> Sus pensamientos iban y venían rápido.

              —Vale, no tardes por favor.

              —No lo haré.

Nada más colgar se apresuró a mirar el contenido del bolso de Margaret. Tuvo que hurgar un poco entre un sinfín de papeles para dar con su teléfono, estaba encendido y tenía una llamada perdida de Eduardo. Lo desbloqueó y se puso a buscar mensajes tratando de averiguar si alguien más sospechaba de ella. No encontró nada y lo apagó. Limpió las huellas y salió del coche tirando el teléfono tan lejos como pudo hacia el bosque, cuando cayó al suelo se perdió entre la hierba.

Antes de partir hacia casa de Margaret, regresó al pueblo y tiró el bolso a un contenedor de basura. No fue muy inteligente tirarlo allí, pero fue lo primero que se le ocurrió y actuó impulsivamente.

Ahora se le planteaba la cuestión más peliaguda: cómo decirle a Juan lo que había pasado. Desde el primer momento en que llegaron a esa casa quedó patente que existía una muy buena relación entre Juan y Margaret; con todo lo que estaba pasando sería una noticia complicada de digerir. Además era muy probable que Juan estuviese al tanto de las sospechas de su amiga; tenía la sensación de estar dirigiéndose a la boca del lobo.

Cuando llegó a la casa, Duna salió a recibirle en primer lugar. Casi al instante de abrir la puerta del coche, la perra comenzó a olisquearla con efusividad. Lorena levantó la mano con la intención de acariciarle la cabeza pero la perra emitió un potente ladrido que le asustó y le hizo dar un paso atrás. Duna gruñía mirando fijamente a Lorena, que no se atrevía a moverse.

              —Soy yo Duna… —dijo con voz ahogada sin conseguir calmar a la perra.

El ruido de los ladridos alertó a Juan Gallego y a Sonia que se asomaron para ver qué pasaba. Juan llamó a la perra y se tranquilizó. Sonia se acercó con rapidez, le miraba impaciente con su cara demacrada.

              —Han cogido a Margaret —apuntó Lorena.

Juan no dijo ni una sola palabra, se dio media vuelta y volvió a entrar en la casa.

              —¿Sabes algo de mi padre? —preguntó Sonia.

              —No lo sé, tenemos que esperar a que llame Eduardo.

En los ojos de Juan vio duda, enseguida supo que no le creyó. No quería entrar en la casa, pero no tenía mejor opción. Sabía perfectamente que le habían descubierto, así que decidió cambiar de estrategia.

Hagamos el trato

Eduardo condujo por Brujas durante más de media hora dando vueltas sin sentido. Pasó por el mismo sitio hasta en tres ocasiones. Su intención era despistar a un posible persecutor, pero su plan casi se ve frustrado al ser él quien se pierde.

La escena en el interior del coche no podía ser más disparatada. Pérez ocupaba el asiento del copiloto, estaba cansado de tanta vuelta y pedía a gritos que parasen a hablar. En el asiento trasero se sentaba Luigi, ajeno a cualquier circunstancia que no fuese su perpetua y macabra sonrisa. Su aspecto psicodélico conseguía paradójicamente intimidar a Pérez, algo útil en realidad, pero totalmente opuesto a su verdadera intención.

Eduardo conducía con la certeza de estar haciendo un buen trabajo, se exigía mucho a sí mismo. Desde que consiguió rescatar a Juan Gallego del psiquiátrico, con pelea y victoria incluida, se sentía orgulloso y esa confianza se mostraba en su temperamento. Circulaba con la ventanilla bajada a pesar del frío, le servía para estar alerta.

En las afueras de Brujas, donde un barrio residencial se levantaba paralelo a uno de los muchos canales de la ciudad, detuvo su coche de sopetón. Con un frenazo que hizo chirriar las ruedas. Lo hizo bajo la sombra de un árbol, visible a los viandantes que en aquel momento miraban fijamente el coche debido a la sonora maniobra.

              —Bien, por fin… ¿Podemos salir del coche y hablar? — preguntó Pérez.

              —Nadie saldrá del coche —sentenció Eduardo aún con las manos en el volante.

              —Necesito hablar con Juan para poner fin a esta locura. Mirad, se trata de un intercambio, es mucho más sencillo que todo esto.

              —¿Por qué no ha venido Foissard?

              —Porque está muerto —contestó tajantemente Pérez.

              —¿Cómo que está muerto?

              —Pues eso, que ya no está vivo.

              —¿De qué ha muerto?

              —¿Qué más da eso ahora? Lo importante es que yo estoy aquí y soy quien toma las decisiones, así que, ¿por qué no me lleváis con Juan y nos dejamos de tanta tontería? —sugirió Pérez.

              —¿Así actúa tu gente verdad? Debí imaginármelo, como Juan salió del psiquiátrico había que buscar responsables y se han quitado del medio a Foissard. No es que me alegre, pero tampoco me entristece.

              —Piensa lo que quieras. Hacerte cambiar de idea no es mi intención. ¿Puedes por favor llevarme con Juan? Voy desarmado, átame si quieres.

              —No verás a Juan, no lo necesitas para cerrar este trato. El hombre que tienes detrás conoce todos los detalles del tratamiento. Si traes a Blas aquí y ahora siguiendo nuestras indicaciones, entonces él te dirá lo que quieres saber —señaló Eduardo.

              —Has debido verme cara de tonto por lo que parece.

              —No escondo que de buena gana te cosería la cara a hostias, pero esa tampoco es la cuestión ahora —Eduardo Estaba sacando su lado más chulesco.

Pérez sonrió, se giró a ver a Luigi, luego miró a Eduardo y negó con la cabeza, se desabrochó el cinturón e hizo amago de bajarse del coche pero Eduardo le agarró del hombro.

              —¿A dónde crees que vas?

              —Mira, he venido a hacer un trato con Juan Gallego, yo quería cumplir nuestra parte del trato, pero vosotros estáis actuando de una manera que no es la pactada, así que me voy.

              —¿Te vas?

              —Sí, me voy.

La fuerza de Eduardo era muy superior a la de Pérez, de un simple manotazo volvió a ponerle firme en el asiento del copiloto. Pérez suspiró.

              —Luigi, dile a este energúmeno por qué no va a ninguna parte.

El pequeño hombre sacó un revólver del bolsillo de su chaqueta, Pérez no lo vio, pero sí lo sintió y escuchó con claridad el ruido del tambor al cargar el arma. En ese momento, ante la sonrisa de Eduardo levantó los brazos muy lentamente.

              —Quieto o el gatillo aprieto —advirtió Luigi que seguía sonriente.

              —De acuerdo, esto no es necesario pero si me decís qué queréis lo podemos solucionar sin hacer daño a nadie. —Pérez hablaba muy pausadamente ahora que veía la amenaza.

              —Muy bien, Coge tu teléfono y haz que Blas Quiles venga hasta ese buzón que hay en la esquina. —Eduardo señaló un buzón que se situaba a unos doscientos metros desde su posición—. Que venga solo y que no tarde más de una hora.

              —Mira chico…

              —Vuelve a llamarme chico y te juro que yo mismo te pegaré un tiro —interrumpió Eduardo.

              —Lo que intento decirte es que yo no sé el trato que hicisteis con Foissard. Yo en realidad solo soy un emisario de la compañía, he venido a presentar un trato, el que me han dicho que presente y poco más puedo hacer. Se lo he dicho antes a Margaret Aubriot; lo que ofrecen es lo siguiente: vosotros entregáis la fórmula y nosotros tratamos a la hija de Blas Quiles, una vez veamos que el tratamiento funciona soltamos a Blas. Ni tú ni yo podemos cambiar esto.

Eduardo no dijo nada durante unos interminables segundos para después acabar asintiendo con suspicacia.

              —¿Así que ya has hablado con Margaret de esto? Preguntó echando su mano al bolsillo.

              —Sí, de hecho ella aceptó.

              —Muy bien, dame un segundo. —Se sacó el teléfono móvil y marcó el número de Margaret pero no contestó—. Bueno pues… Lo siento pero hay cambio de planes, Margaret no contesta así que me toca improvisar.

              —¿Y eso que implica? —preguntó Pérez.

              —Que o traes a Quiles aquí o no saldrás con vida de este coche.

Se tomó unos segundos antes de afirmar con la cabeza, no se atrevió a llevarle la contraria. Eduardo metió su mano dentro del bolsillo de la americana de Pérez, rebuscó un poco y sacó su teléfono móvil para ofrecérselo.

              —Ahora llama a quien tengas que llamar, te juro por mi difunto padre que si dices algo que nos comprometa o sospecho lo más mínimo, le pediré a Luigi que te meta un balazo.

              —Vale, vale, tranquilo, oye… No quiero ofender, pero me sentiría más tranquilo si sostuvieses tú la pistola, no me fío mucho de ese hombre, ¿comprendes? —Pérez empezaba a mostrarse angustiado.

              —Claro que lo comprendo, pero me importa una mierda. —Le puso el teléfono en la cara—. Haz lo que te he dicho.

Miró a Eduardo a los ojos, después asintió tímidamente y agarró el teléfono. Los dedos le temblaban al marcar, quería aparentar mucha seguridad en sí mismo pero lo cierto era que su debut en este tipo de negociaciones se estaba torciendo. Marcó el número de Laszlo y esperó unos segundos a que contestase.

              —Hola, escúchame con atención. Necesito que Blas Quiles vaya solo a una dirección que voy a darte. —Se giró hacia Eduardo esperando a que le dijera el sitio.

              —Esquina de Peperstraat con Bapaumestraat, hay un buzón —dijo Eduardo demostrando que no había llegado a aquel cruce por casualidad.

              —Esquina de Peperstraat con Bapau... ¿cómo?

              —Bapaumestraat —completó Eduardo.

              —Esquina de Peperstraat con Bapaumestraat, hay un buzón —repitió Pérez.

Lo siguiente no se escuchó, Eduardo intentó acercarse para oír qué le decían a Pérez, pero fue algo corto y colgaron enseguida. Fijó la mirada en Pérez expectante.

              —Ya está hecho, ¿podemos bajar el arma? —suplicó Pérez.

              —Eso lo decidiré yo. ¿Sabes? No me gustan las sorpresas, espero no llevarme ninguna porque ya sabes lo que pasará.

Entre miradas incómodas permanecieron los tres hombres sin mover ni un solo dedo ni hablar de nada. Pérez se fijó en el buzón rogando que Laszlo le sacase de allí de una u otra forma. Se la había jugado llamándole a él, esperaba que entendiese el mensaje como un grito de auxilio ya que ambos sabían que Quiles estaba muerto.

Eduardo se sentía cómodo en su papel de hombre duro, pero aún así estaba nervioso y ojeaba la calle de arriba abajo una y otra vez, no se fiaba. Por su parte, el pequeño Luigi continuaba impasible con el dedo en el gatillo, sin variar en ningún momento su postura, solo parpadeaba muy de vez en cuando.

Eduardo tomó la precaución de tapar el arma con una camiseta vieja y manchada que había en el vehículo, de no ser por él, Luigi hubiese pasado allí una eternidad mostrando el revólver a cualquier persona que pasase por allí.

Ya habían transcurrido aproximadamente cuarenta minutos sin que nada ocurriese desde que Pérez colgó. La paciencia de Eduardo estaba llegando a su fin cuando de repente, su teléfono sonó, era Lorena.

              —¿Todo bien? —preguntó Eduardo.

              —No, no va bien, tenemos problemas y serios.

              —¿Qué ha pasado?

              —Margaret no ha aparecido, he esperado donde me dijo pero alguien ha debido interceptarla porque ha pasado mucho tiempo.

              —¿Sigues allí? —Miró de reojo a Pérez y apreció una gota de sudor cayendo de su frente.

              —No, he tenido que irme; creo que me estaban espiando a mí también, no estoy segura pero… Tenía miedo.

              —Joder Lorena, no debiste irte. ¿Le has llamado por teléfono?

              —Sí, he llamado pero está apagado.

              —Está bien, vuelve a casa de Duna, te veo allí. —Trató de decirle que volviese a casa de Margaret por el nombre de su perra, así Pérez no lo entendería. Se sintió muy ingenioso al hacerlo.

              —Vale, no tardes por favor.

              —No lo haré.

Acto seguido colgó. Se quedó unos segundos pensativo, la conversación que había tenido con Lorena no le había gustado nada, tenía la intuición de que algo no iba bien. Volvió a mirar los dos extremos de la calle que su vista alcanzaba a ver. En un acto impulsivo arrancó el coche.

              —¿Qué haces? ¿Nos vamos? —preguntó Pérez.

              —Luigi, no dejes de apuntarle. —Antes de pisar el acelerador se dirigió a Pérez—. No me fío de ti y sé que algo no va bien. No abras la boca a no ser que yo te lo pida.

Salió derrapando y de manera temeraria, otro coche que se incorporaba subiendo por Peperstraat tuvo que frenar bruscamente e hizo sonar el claxon.

La conducción fue brusca y demasiado acelerada, en cada curva parecía que el coche se estamparía en un muro. La manera en la que derrapaba en los adoquines era demencial, pero el único que parecía estar asustado dentro del vehículo era Pérez. Luigi, impasible como siempre solo reaccionaba para redirigir la pistola a la nuca del copiloto.

              —¡Por favor! Baja la pistola, en cualquier bache puede dispararse por accidente —gritó Pérez.

              —¡Has visto demasiadas películas! No dejes de apuntarle Luigi —ordenó Eduardo con la adrenalina por las nubes.

Tras una serie de acelerones y bruscas frenadas, salieron del núcleo urbano de Brujas. Se unieron a la circulación de una vía de tres carriles por los cuales fue esquivando coches a diestro y siniestro. Otros conductores le dedicaban gestos obscenos ante su agresividad al volante.

Llegaron al desvío que llevaba a Damme y se desviaron por él. La gran recta que acompañaba al canal sirvió para que acelerase a fondo sembrando el pánico de algún ciclista que pretendía tener un agradable paseo.

Como una exhalación, el coche se plantó en casa de Margaret en un abrir y cerrar de ojos. Cuando frenó en las proximidades de la casa Pérez hiperventilaba.

              —No hagas tanto ruido —ordenó Eduardo.

              —¿Qué hemos venido a hacer aquí? Blas estará yendo al sitio que tú me dijiste.

Sin poder controlar sus nervios, agarró a Pérez del cuello con su mano izquierda y pegó su cara a la suya.

              —No me fío de ti, ¿Dónde está Margaret? —preguntó.

              —¿Qué? ¡Esto es ridículo! Tú viste como Margaret se fue después de dejarme en tu coche. ¿Cómo iba yo a saber dónde está?

Eduardo le propinó una sonora bofetada que le hizo girar el cuello.

              —Eres muy valiente cuando no puedo devolverte el golpe.

              —Estoy tratando de controlarme, de buena gana me pelearía contigo sin armas, hombre contra hombre. No me has visto en acción, desea no hacerlo nunca. —Utilizó un tono sutilmente agresivo—. Te diré lo que vamos a hacer, vamos a entrar a esa casa y más te vale que todos los que haya dentro estén bien y no les haya pasado nada, porque de lo contrario voy a disfrutar mucho desollándote hasta que no resistas más.

Pérez comenzó a cambiar la expresión de su cara, pasó de ser un serio rostro a tener una sonrisa dibujada de oreja a oreja.

              —¿Te hace gracia? ¿Quieres que empiece ya?

              —Me parece que voy a ser yo el que te torture a ti idiota. Pensaba que eras más listo. —Pérez señaló con su dedo índice la parte delantera del coche. La expresión facial de Eduardo se volvió indescriptible, fue un golpe duro de encajar.

A un metro de distancia del vehículo alcanzó a ver a Lorena de pie. A su lado, de rodillas y mirando al suelo con el pecho inflándose y desinflándose a gran velocidad, estaba Sonia. Lorena Sostenía una pistola que apuntaba directamente a su cabeza.

La reacción no se hizo esperar: Eduardo salió del coche a toda prisa mostrando su sorpresa.

              —¡Quieto! No te muevas, no tengo nada que perder. Así que ni un paso más o le volaré la cabeza —advirtió Lorena.

              —Nos has estado mintiendo todo este tiempo, ¿cómo has podido? —Eduardo se sentía engañado y abatido.

              —No ha sido muy complicado engañarte a ti cariño, no eres el más listo del grupo que digamos —se mofó Lorena.

              —Deja que se vaya, ella no tiene nada que ver con esto. —Sonia miró de reojo, agradeció enormemente el gesto de Eduardo aunque era consciente de lo improbable de su éxito.

              —He visto cómo la miras, es muy tierno que te hayas enamorado de una moribunda. ¿Es por lo de tu padre? ¿Te resulta conmovedor? —Lorena desquiciaba a Eduardo con sus palabras. Tras oírla, apretó sus puños con fuerza conteniendo su rabia, miró al cielo y suspiró.

              —¿Qué es lo que quieres? —preguntó con los ojos inyectados en sangre.

              —Para empezar que el enano deje de apuntarle. —Tras las palabras de Lorena, Sonia no pudo resistir más y comenzó a llorar, eran lágrimas débiles, acordes a su estado de salud.

Eduardo dio un paso hacia el coche y se asomó por la ventanilla para dirigirse a Luigi.

              —Luigi, dame el revólver y sal del coche.

              —¡Quieto! —gritó Lorena rápidamente—. Buen intento pero no será así. Dile que lo tire por la ventanilla, tú aléjate del coche.

Eduardo levantó ambas manos y dio un par de pasos atrás.

              —Haz lo que dice.

              —Un vuelo y al suelo. —Tras la rima, lanzó el arma a un metro de distancia del vehículo. Cuando Pérez lo vio, se levantó y salió al exterior apresurándose a coger el revólver.

              —Sigue apuntando a la chica, tengo que hacer una cosa —ordenó Lorena.

Pasó cerca de Pérez y le entregó su arma, ahora tenía dos pistolas en su poder. Lorena se dirigió como un rayo hacia Luigi, abrió la puerta del coche y lo sacó con cierta facilidad. No era un hombre corpulento, así que no supuso un gran esfuerzo para ella. La lluvia de golpes fue intensa. Comenzó con un tortazo que hizo estremecer a la aún arrodillada Sonia. Después, con Luigi ya en el suelo, se sucedieron una docena de puntapiés, manotazos e incluso escupitajos ante la mirada impasible e impotente de Eduardo. Pérez sonreía por el cambio de tornas. Luigi, lejos de protegerse o devolver algún golpe, se limitó a agarrarse a su camafeo con las dos manos y cerrar los ojos. Fue la primera vez que Eduardo dejó de apreciar su sonrisa. La paliza duró lo suficiente para que suplicase clemencia hasta en dos ocasiones, una petición que fue desestimada.

Cuando Lorena por fin se cansó de golpear, se volvió hacia Eduardo con el pelo desmelenado, jadeando por el esfuerzo y esbozando una desafiante sonrisa.

              —Eso por ponerme un cuchillo en el cuello. Ahora que las cosas están en su sitio, tenemos mucho de qué hablar.

              —¿Dónde está Juan Gallego? —preguntó Pérez.

              —Le he atado, está dentro. Vamos —contestó Lorena.

              —De acuerdo. —Dio una patadita a Sonia en el talón sin dejar de apuntarla—. Levántate y pon las manos detrás de la cabeza, tú también idiota, las manos detrás de la cabeza —dijo Pérez dirigiéndose a Eduardo—. Vamos, moveos despacio.

              —¿Qué hago con el enano? No se levanta —quiso saber Lorena. Luigi seguía tirado en el suelo con los ojos cerrados y agarrado a su camafeo. Parecía estar esperando otro golpe, su boca temblaba junto a sus párpados y sus manos—. ¿Le pego un tiro? —Tras acabar con Margaret, el lado más homicida de Lorena había despertado.

              —No le vas a pegar un tiro a nadie, creo que me puede servir para negociar. —Con esas palabras, Pérez puso en su sitio a Lorena que movida por la tensión y la adrenalina estaba exultante.

Ambos se conocían desde hacía tiempo, Pérez fue el hombre que suplió a Foissard como persona de contacto de Lorena en sus días de infiltrada. La visión que tenía sobre él era la de alguien por debajo de ella en la cadena jerárquica. Si fue a verla en aquel entonces, fue porque Foissard bebía más de la cuenta y era un impresentable que delegaba cualquier cosa que no le apetecía hacer. Por esta razón realizó la siguiente pregunta.

              —¿Dónde está Foissard? ¿Se ha tirado del barco cuando ha habido que pasar a la acción?

              —Foissard está muerto, ahora yo estoy al mando. —La escueta respuesta paralizó a Lorena que no supo qué decir. Supuso toda una declaración de intenciones—. Ayuda a ese hombre a levantarse y vamos dentro, quiero hablar con Juan Gallego.

El hombre misterioso

La Plaza Mayor de Brujas no era un buen lugar para pasar desapercibido, ni mucho menos, para conseguir la esencia que envuelve a un hombre misterioso que trata de moverse entre un tumulto de gente sin que nadie se percate de su presencia. Una gabardina de color gris cubría la mayor parte del cuerpo de un hombre que andaba con pasos cortos y la mirada clavada en el suelo. Su estatura era mediana y su línea descuidada. Bajo un rizado pelo negro, el hombre se escondía detrás de unas grandes gafas de sol. Si algo llamaba la atención de su rostro, era un corte reciente provocado por una cuchilla de afeitar.

Se detuvo en una cafetería que contaba con mesas en el exterior. Se sentó en una de ellas y colocó su maletín en el suelo, al lado de sus pies, donde resultaba poco visible. Apenas se movía, observaba su alrededor con suaves movimientos oculares tras las gafas de sol, pero su postura no variaba.

Miró el reloj dos veces de reojo, antes de levantarse a coger el periódico que un hombre había dejado en la mesa de al lado. Estaba escrito en inglés, pero a pesar de no ser su lengua materna, lo entendía a la perfección. Pasó varias páginas hasta que dio con una noticia que le resultó interesante, hablaba de la crisis económica.

Aquel hombre estaba fuera de casa, pretendía disimularlo pero no lo hacía bien. Era algo obvio para cualquiera que tuviese un par de ojos. Cuando ya habían transcurrido más de diez minutos, se dio cuenta de que el servicio de la cafetería no atendía a las mesas exteriores. Sus ganas de tomar un café mientras esperaba se frustraron.

El hombre misterioso había llegado a Brujas en tren desde Ámsterdam, en un trayecto de cuatro horas y media. Durante el viaje repasó alrededor de siete veces que todos los documentos que llevaba en el maletín estaban en orden. La operación que pretendía realizar era complicada. No por lo que a él correspondía, su labor se reducía a intermediar y a confiar en su habilidad burocrática. La razón que enredaba el plan era la multitud de personas colaboradoras y la imposibilidad de contactar con ellos sin el material que necesitaba. Sus intereses no eran económicos, buscaba justicia y hacer el bien, pero tenía miedo de que la gesta le costase algo más que su puesto de trabajo. El destino había querido que su papel en la cruzada que se estaba llevando a cabo fuese crucial. No era, ni mucho menos, un hombre de acción, ni decidido, ni con las facultades necesarias para finiquitar el trabajo, pero era la única opción posible.

En otra esquina de la plaza, un camarero servía unos refrescos a un grupo de jóvenes mujeres ostentosas, a juzgar por su indumentaria. Las pocas horas de sueño acumulado le llevaron a tomar la decisión de desplazarse hasta esa cafetería en busca de un buen café largo. No había desayunado nada y era adicto a la cafeína, hasta el punto de sufrir grandes cefaleas si no tomaba su dosis diaria de café.

Cuando se sentó allí, volvió a mirar su teléfono para descubrir que solo habían transcurrido cinco minutos desde la última vez que comprobó la hora. Se estaba impacientando cada vez más. El camarero no tardó en presentarse y tomarle nota. El resto de su espera lo gastó contemplando la plaza, deleitándose con la arquitectura del campanario y del mercado. Meditó sobre el aguante de las estructuras con el paso del tiempo y se sirvió de esto para disminuir sus nervios.

Cuando el café llegó estaba hirviendo, por lo que tuvo que concederle tiempo para que templara. En un momento determinado su teléfono sonó, haciéndole botar de su asiento instintivamente. <<Ha llegado el momento —pensó>>. Pero fuera quien fuese la persona que llamaba, lo hacía ocultando su identidad, no era lo que esperaba y le sembró la duda.

              —Diga. —El hombre misterioso hablaba castellano a la perfección.

              —Hola, tenemos que vernos, hablo en nombre de Blas Quiles. ¿Dónde estás? —dijo también en castellano una masculina voz algo particular.

              —No sé de qué me habla, debe haberse confundido —contestó el hombre misterioso.

              —Déjate de mierdas, estoy contigo. Sé lo que llevas en ese maletín y lo que has venido a hacer aquí. Estoy de tu lado, tranquilo.

              —¿Cómo sabes que llevo un maletín? —preguntó antes de darle un sorbo al café que aún estaba muy caliente.

              —Porque te vi bajar del tren que te trajo hoy aquí, no quería que tú me vieras a mí, solo me acerqué por si alguien te había seguido.

              —¿Y después qué? ¿Te fuiste sin más? —El hombre misterioso dudaba de la veracidad de esa historia.

              —Pues la verdad es que traté de seguirte pero te perdí cuando subiste al taxi, puede parecer poco profesional pero es así como pasó.

              —Veo que eres un meticuloso profesional, dime una cosa, ¿de verdad crees que voy a confiar en alguien como tú?

              —No tienes mejor opción, ¿no has caído en eso?

              —Solucionemos esto, quiero hablar con Blas Quiles —pidió el hombre misterioso a la vez que aprovechó la proximidad del camarero para hacerle un gesto y ofrecerle un billete de veinte euros.

              —Me temo que eso no va a ser posible.

              —¿Por qué?

              —Porque no se puede poner en este momento.

              —Entonces volveré por donde he venido. —El hombre misterioso no esperó a que contestasen al otro lado del teléfono, simplemente colgó, se levantó, cogió su maletín y se fue de allí dejando una generosa propina al camarero que se despidió de él con una gran sonrisa desde la distancia.

En pocos segundos se encontraba en el centro de la plaza sin saber hacia dónde ir. Después de la conversación que acababa de tener, se sentía observado por cualquiera que le mirase, aunque fuera mera casualidad. Creyó que un joven que iba en bicicleta le seguía y cambió su dirección. Tras andar unos metros fijó su mirada en una salida de la plaza, la del lado norte. Allí, un establecimiento hostelero ofrecía comida rápida a una gran cola de clientes. Cuando se decidió a perderse tras la marabunta, alguien le sujetó del hombro con firmeza, al hombre misterioso casi se le para el corazón en ese instante.

Se giró con el rostro blanco, en profundo contraste con sus oscuras gafas de sol. A través de ellas pudo apreciar la figura de un hombre de inmensa envergadura y altura que le miraba sonriente.

La mole produjo un eclipse solar dejando en penumbra el semblante del hombre misterioso. Tal fue la oscuridad creada que el cambio le provocó una ceguera momentánea. Le miró de arriba abajo con una amplia flexión de cuello y trató de dar un paso atrás, sin poder desprenderse de la zarpa de aquel ser.

              —¿Puedo ayudarle? —preguntó el hombre misterioso tratando de disimular.

El colosal hombre estalló en una carcajada y encorvó su tronco para acercar sus cabeza.

              —¡Te encontré! —dijo riéndose.

              —¿Le conozco de algo? —La voz del hombre misterioso temblaba.

              —Acabamos de hablar por teléfono, está muy feo eso de colgar así de buenas a primeras. Por cierto, ¿cómo se te ocurre vestir así? ¡Pareces el inspector Gadget! Ha sido fácil encontrarte.

Esa frase le hizo recordar la voz chirriante del hombre que le había llamado, no tenía la menor duda, era él. Y ahora el miedo se apoderó por completo de su cuerpo. Las piernas le temblaban haciéndole incluso difícil mantenerse en pie.

              —¿Qué quieres de mí?

              —¡Oh! Aquí no, ni por todo el oro del mundo, los dos sabemos que yo soy reconocible fácilmente y tú con esa pinta también. —Volvió a reír provocando que el hombre misterioso le retirase la mirada—. Ven conmigo. —Con un movimiento de brazo le hizo girar bruscamente y empezaron a caminar a paso ligero hacia la esquina opuesta de la plaza.

              —¿Quién eres tú? —preguntó mientras era empujado y sin retirar la vista del suelo.

              —Me llaman Mishka.

              —Y… ¿Qué piensas hacer conmigo?

              —Protegerte amigo, protegerte. —Le dio un par de palmaditas en la espalda.

              —Yo no sé si puedo fiarme de ti...

              —Oye, eres muy pesado, camina y cierra la boca, no tenemos todo el día.

La conversación terminó de esa manera tan brusca. Cruzaron la plaza uno delante del otro. El hombre misterioso tenía la sensación de estar siendo conducido a su ejecución, aunque Mishka aseguraba lo contrario.

Durante el trayecto, como era habitual, la gente miraba a Mishka y alertaba a sus amigos para que no se perdieran el espectáculo. Sus proporciones corporales era un aclamo para la civilización, sin embargo a él no le importaba, estaba acostumbrado.

Tras abandonar la plaza cruzaron un puente por encima de un pequeño canal. Después siguieron andando por una calle que cada vez se hacía más estrecha y se alejaba del núcleo urbano y turístico. Zigzaguearon por calles peatonales cada una más angosta que la anterior. Cuando ya la calle tenía una anchura minúscula, Mishka ordenó al hombre misterioso que se detuviera delante de una puerta de madera que acusaba el paso del tiempo. La humedad había desquebrajado su superficie. El gran hombre dio tres fuertes golpes sobre ella y se giró para sonreír a su nuevo compañero, dio la sensación de que podía tirar la puerta abajo si la golpeaba de nuevo. El hombre misterioso le devolvió una sonrisa tímida y con toda la agilidad de la cual disponía trató de salir corriendo a toda velocidad. Llegó a dar dos pasos, con el segundo ya se creía a salvo, pero el brazo de Mishka se alargó y sus dedos agarraron con fuerza el enclenque hombro del huidizo hombre de la gabardina. Tiró hacia él con fuerza de tal manera que faltó poco para que le luxara la articulación. El maletín al cual se aferraba cayó al suelo.

              —Agáchate y cógelo —dijo Mishka algo molesto por el intento de fuga.

Mientras recogía su maletín la puerta se abrió. Un anciano encorvado les recibió en ropa de cama y miró a Mishka. Sin decir ni una sola palabra se apartó, dejándoles la entrada libre.

El oso dio un empujón al hombre misterioso obligándole a entrar. En el interior se retiró las gafas de sol y las guardó en un bolsillo de la gabardina. Avanzaron por un pasillo donde solo había un perchero, del cual colgaban un par de abrigos; tras caminar unos pasos llegaron a un salón grande.

Habían entrado en un bar clandestino. Se percató rápidamente gracias al olor a marihuana que inhaló nada más acceder allí. Cinco mesas se situaban formando un círculo que albergaba una estatua de bronce de pequeñas dimensiones en su interior. El hombre misterioso quedó perplejo al ver que la estatua era un dragón de tres cabezas. La iluminación de aquel lugar era precaria, no había luz natural y tan solo alumbraban la estancia unas pequeñas lámparas de cristal con variopintos colores, colgando del techo sujetadas solo por el cable.

Cuando las ráfagas de humo dejaban respirar aire algo más puro, el hedor era considerable, hasta el punto en que, tal vez por la angustia o quizá por los nervios, una arcada casi le estropea por completo la gabardina.

Solo tres de las cinco mesas estaban ocupadas. La primera, la más cercana a la entrada, tenía como huésped a un delgadísimo hombre barbudo que llevaba puestas unas gafas enormes que le tapaban toda la cara, era el único del lugar que no fumaba. Parecía un vagabundo al ir vestido con prendas que bien podrían haberse confundido con harapos.

<<Un cadáver no debe ser muy diferente a ese hombre —pensó el hombre misterioso mientras le miraba.>>

En otra mesa, una pareja de jóvenes hippies hablaba entre sonoras risas. Vestían coloridas prendas y sus cabellos lucían alternativos: ella rapada por completo y él una cresta de gran magnitud. Ambos llevaban perforadas sus caras con pendientes y aros bastante llamativos. El cuello del varón, estaba totalmente tatuado, no fue fácil distinguir la figura que se veía por su parte lateral, pero parecía una dentadura de animal de grandes colmillos.

Unos hombres de apariencia más normal, se ubicaban en la mesa próxima a la barra, tras la cual, una anciana colocaba vasos recién salidos del lavavajillas. El hombre misterioso pensó que debía tratarse de la mujer del anciano que les abrió la puerta. Los hombres de la mesa iban bien vestidos; eran tres y todos llevaban traje de color oscuro y corbata. Estaban fumando marihuana mientras charlaban. Uno de ellos, el más grueso, parecía muy perjudicado con los párpados caídos y una profusa sudoración. A los otros dos no les importaba mucho su estado y seguían hablando como si nada. Aunque trataban de disimularlo, era obvio que estaban comentando la impactante condición física de Mishka.

El ruso señaló una de las dos mesas que quedaban libres, la que estaba entre los hippies y el cadáver. El hombre misterioso se sentó, intimidado por el particular lugar en el que se hallaba.

              —Bueno, aquí estaremos a salvo, poca gente conoce este sitio —dijo Mishka.

              —¿A dónde me has traído?

              —En su día fue un fumadero de opio, luego ha ido evolucionando. Ahora es un sitio donde la gente viene cuando no quiere ser vista. El dueño se llama Eden y su mujer creo que Nicole, pero no estoy seguro. Ellos aceptan a la gente que conocen, a nadie más. Parece que no les va mal.

              —Da un poco de miedo.

              —Tú no tienes que tener miedo de nada. Dime quién te da miedo, le diré que se vaya y problema resuelto.

              —¿Qué? No, olvídalo, solo quiero…

              —¿Es el capullo este? —interrumpió señalando al hombre delgado que estaba a su espalda.

              —No, que va…

              —Está bien, observa; espero que esto te haga confiar en mí —interrumpió nuevamente.

Mishka se levantó y se situó a medio metro del hombre delgado de las gafas grandes. Le dio unos golpecitos con el dedo índice sobre su hombro derecho, a lo que el fiambre respondió girándose y sonriendo.

              —Lárgate de aquí —dijo el oso. El hombre se encogió de hombros, no hablaba castellano y no sabía lo que Mishka le decía. La siguiente frase vino acompañada de un gesto clarificador.

              —¡Fuera! —gritó Mishka señalando el pasillo que llevaba a la puerta. En ese momento, los hippies y los hombres trajeados se quedaron petrificados mirando la escena. A los dueños del local parecía no importarles mucho lo que sucedía.

Aquel hombre no contestó, ni siquiera le miró a los ojos, simplemente se levantó y se esfumó tan rápido como Mishka se lo pidió. Tras verle salir, volvió a sentarse al lado del hombre misterioso con una sonrisa de oreja a oreja. Se había formado un silencio incómodo en el bar clandestino. Los hombres trajeados sabían que en caso de pelea, no podrían con él ni con ayuda de los hippies, así que aunque no les gustó lo que pasó, no dijeron ni una sola palabra.

              —Ves, estoy de tu lado —apuntó Mishka.

              —Mira… te soy sincero, estoy acojonado, no sé de qué va todo esto, por favor, explícame qué quieres de mí —pidió angustiosamente.

              —Creía que eras un hombre listo, veo que me equivocaba. A ver… yo estoy aquí en lugar de Blas Quiles.

              —¿Dónde está él? Preguntó echando su cuerpo hacia delante.

              —En algún lugar que no te incumbe. Yo he venido a hacer el trabajo, quiero lo mismo que tú, así que, ¿por qué no nos ponemos a trabajar?

              —¿Tú vas a llevarme con Juan Gallego como prometió Blas?

              —¡Bien! Veo que lo vas pillando, ¡Pues claro! Para eso estoy aquí. —Mishka levantó el brazo tratando de llamar la atención de la anciana. Cuando lo consiguió levantó dos dedos y ella asintió.

              —Entonces, ¿por qué no me llevas con él? ¿Qué hacemos aquí?

              —No seas impaciente, acabo de pedir dos whiskies con hielo. ¿Te gusta el whisky? —preguntó Mishka.

              —No mucho la verdad.

              —No sufras, si no te gusta me lo beberé yo. Así esperaremos a que nos llame mi compañero diciendo que podemos ir a ver a Juan.

              —No entiendo nada.

              —Ni falta que hace. —Mishka se echó para atrás apoyando su espalda en la silla, haciéndola crujir con tal fuerza que tuvo que comprobar si la había roto. La anciana llegó con dos vasos enormes, cargados con una gran cantidad de Whisky y solo un hielo por vaso.

              —No puedo beberme eso como comprenderás, me caería al suelo y lo que tengo entre manos es importante —dijo el hombre misterioso.

              —La magia de un hombre aparece siempre con un buen Whisky de por medio amigo —afirmó Mishka con tono filosófico.

              —Pues me vas a perdonar pero éste en concreto es una mierda. —El hombre misterioso mostraba su enfado, le frustraba haber sido muy meticuloso y que ahora aquel enorme hombre ruso lo tirase por la borda.

Mishka dio un gran trago al whisky, casi la mitad de lo que había en el vaso. No le cambió la cara, ni tuvo dificultad para beberse semejante cantidad.

              —Pues sí… tienes razón, es una mierda. Pero que vamos a hacerle, no todos los días se puede beber Johnny Walker etiqueta azul. —Extendió su vaso para brindar con el hombre misterioso que entre dudas, agarró su vaso y brindó. Su trago fue tímido, apenas un sorbo que le humedeció los labios—. Bueno, cuéntame un poco, ¿qué haces exactamente en la OMS? —El hombre misterioso se sorprendió.

              <<Sabe donde trabajo.>>

              —Pues formo parte del comité ético, aprobamos fármacos, ensayos clínicos, velamos por que se cumplan unas ciertas normas… No sé, un poco de todo.— Contestó mientras se incorporó para retirarse la gabardina; en aquel antro hacía mucho calor.

              —Parece un trabajo cómodo y bien pagado

              —Lo es, no puedo quejarme.

              —¿Y entonces por qué te untas de mierda hasta el cuello con este asunto?

Ya sin gabardina, se apoyó sobre el respaldo de la silla y se cruzó de brazos. Sin su particular atuendo y sin las gafas, había perdido su aspecto intrigante.

              —¿Por qué lo haces tú? —respondió con una pregunta.

              —Yo por dinero, no te habría resultado difícil adivinarlo.

              —La otra parte podía haberte dado mucho más dinero —dijo con tono jocoso, parecía estar poniéndole a prueba, pero el ruso solo reía.

              —Ahí es donde entra mi compañero. Su hermana tiene un cáncer terminal y quiere curarla, por eso estamos haciendo esto.

La respuesta de Mishka supuso un alivio para el hombre misterioso, por fin estaba empezando a confiar en su captor. El argumento que acababa de darle era factible, rebuscado e improbable, pero factible al fin y al cabo.

              —¿Tu compañero está con Blas Quiles? —Apoyó los dos brazos sobre la mesa y se acercó al oso esperando con ansia su respuesta.

              —No exactamente. Blas está solo en un piso de las afueras, no puede salir de ahí.

              —¿Por qué? Necesito verle.

              —Pues tendrás que esperar porque Roberto Massa y los suyos creen que está muerto, ¿cómo era? El Olimpo o algo así, de esa forma les llamáis. —El hombre misterioso asintió con la cabeza—. Para nosotros es mejor que crean que está muerto. Tú de momento esperarás a que mi compañero localice a Juan gallego y lo lleve a un sitio seguro, cuando eso pase nos reuniremos todos y tú debes cumplir con tu parte.

              —Te juro por mi vida que si Juan Gallego me da la fórmula tardaré menos de una hora en patentarla y cederla a la OMS, así ninguna farmacéutica podrá tener la exclusividad y el tratamiento será económico y accesible a todo el mundo, he hablado con las personas adecuadas. Confía en mí.

Mishka mostró una vez más que no podía tomarse nada en serio y volvió a reír.

              —Confiaré en ti de la misma manera que tú confiabas en mí cuando intentaste salir corriendo.

              —¿Qué? ¡Vamos hombre! Ponte en mi lugar… un tío como tú obligándome a entrar aquí. —El hombre misterioso le devolvió la sonrisa y los dos simpatizaron, atrás quedó el miedo y la inseguridad.

              —Te llamabas Aitor ¿verdad? —preguntó Mishka.

              —Sí, ese es mi nombre.

              —Pues Aitor, si no te vas a beber el whisky y no te importa… —Mishka hizo una mueca con los labios.

              —¡Ah! No, claro que no, toma. Bebes mucho amigo, con ese cuerpo no me extraña. —Por fin se había relajado. Llegó a creer que moriría en aquel lugar.

Mishka asintió pero pronto su atención se dirigió al bolsillo de su pantalón, donde su móvil había comenzado a vibrar. Fue necesario para él adoptar una postura desgarbada, su obesidad le forzó a una angustiosa batalla por conseguir introducir la mano en el bolsillo del pantalón. Finalmente lo logró. Nada más ver quién le llamaba, volvió su vista hacía Aitor.

              —Bien, parece que pasamos a la acción. —Descolgó el teléfono—. Dime, ¿cómo va todo? —Los segundos se hicieron interminables para Aitor, veía como la cara de Mishka iba cambiando, adoptando un semblante serio. El gran hombre se limitaba a asentir y responder con monosílabos, de tal manera que no pudo esclarecer nada sobre el devenir de la conversación. Cuando colgó, movió su cabeza esperando oír lo que tenía que decir—. No son buenas noticias… A ver, ¿cómo te lo explico? Mi compañero había ido allí acompañando a un tipo que sustituye a Foissard…—

              —¿Dónde es allí? Y… ¿Qué le ha pasado a Foissard? — interrumpió Aitor.

              —¡Joder! ¿Te lo cuento o no? —Se disculpó por la interrupción y el enorme oso siguió—. Había ido a una reunión entre el grupo de Juan y una persona que sustituye a Foissard. Ha ido de infiltrado, una vez apareciese Juan Gallego la idea era intervenir, cogerlo y llevarlo con Blas Quiles, ahí es donde entras tú. Los hombres de El Olimpo creen que Laszlo, mi compañero, está con ellos, pero no es así.

              —¿Y qué problema ha habido?

              —Pues principalmente que Juan Gallego no ha aparecido, han ido los que cuidan de él. Mi compañero ha recibido una llamada en la que el tal Pérez le dice de quedar en un lugar para hacer el supuesto intercambio, es decir, Blas Quiles por la fórmula.

              —¿Pero ese hombre no creía que Blas Quiles está muerto? —preguntó Aitor contrariado.

              —Sí, es un poco lioso, obviamente lo hace porque le han forzado a ello y él llama a mi compañero para que vaya a ayudarlo —dijo Mishka.

              —Ya, comprendo o sea que es como una llamada de socorro.

              —Sí, algo así, pero cuando Laszlo, ha llegado a ese lugar no había nadie, así que no sabe dónde están.

              —Tal vez han descubierto las intenciones de Laszlo y es una trampa.

              —Lo dudo, él se habría dado cuenta.

              —Ya... y, ¿no tenéis ni idea de dónde han podido ir?

              —Bueno, sabemos que hay una casa donde han estado este tiempo, Laszlo va hacia allí, así que nosotros volvemos con Blas Quiles. Es nuestra mejor opción.

              —Pero…¡No podemos perder a Juan, es el más importante aquí! —dijo Aitor levantando la voz, los hombres trajeados de la mesa de al lado se quedaron mirándole.

              —Deja que te explique una cosa, nosotros estamos jugándonos el cuello por esto también, es más, hasta ahora El Olimpo nos ha dado de comer a Laszlo y a mí, así que relájate y deja que hagamos esto a nuestra manera. De momento levanta el culo y sígueme.

Mishka se dirigió entonces a la barra regentada por la pareja de ancianos. Sacó un billete de cincuenta euros y se lo entregó a la mujer que lo cogió con una sonrisa. Se despidió de ellos cortésmente y se giró hacia la mesa de los hombres trajeados.

              —Dadme María —ordenó. Los tres hombres le miraron sin saber qué decir. No entendían lo que les estaba diciendo. Uno de ellos tenía al lado de su vaso una bolsa pequeña con marihuana en su interior. Mishka, al ver que no contestaban, la cogió, dio las gracias y se dio media vuelta emprendiendo el rumbo hacia la calle. Cuando se habían alejado unos metros Mishka se dirigió a Aitor, ante la atenta mirada de los hombres trajeados y de la pareja hippie.

              —Sí, lo sé. Es un poco caro, pero la clandestinidad vale dinero amigo. Venga, démonos prisa, vamos con Blas.

Dentro de la casa

              Eduardo estaba de rodillas, mirando al suelo en una esquina de la casa de Margaret. Pérez le había puesto allí junto al magullado y dolorido Luigi. Prefería tenerlos juntos y controlados, pues no se fiaba de ellos. A escasos metros, atado a una silla, se ubicaba Juan Gallego, con los ojos parpadeantes perdidos en el paisaje que veía a través de la ventana. Tanto el otrora chófer de Foissard, como la traidora, se hallaban de pie pistola en mano, vigilando a todos los miembros de la casa, incluida Sonia, que aún tenía el miedo en el cuerpo después de haber sido encañonada a bocajarro por Lorena.

              —Como la perra siga ladrando le voy a pegar un tiro —increpó Lorena mirando de reojo por la ventana de vez en cuando para sentirse a salvo.

              —Deja a la perra en paz —dijo Eduardo sin levantar la vista, utilizando un tono amenazante.

              —¿O qué? No seas estúpido —sugirió enseñándole la pistola.

              —La estúpida eres tú Lorena, necesitáis algo de nosotros; matar a la perra no te ayudará. —En el rostro de Eduardo se reflejaba decepción.

              —No necesito nada de ti, estás mejor callado.

Pérez no intervino, no quería participar en juegos de palabras inútiles. Llevaba un tiempo buscando la mirada de Juan. Seguía contemplando el paisaje por la ventana en completo silencio, consciente de que Pérez trataba de captar su atención, pero no le hizo caso. Comprendió que debía cambiar de estrategia ya que así no lograría nada. Se guardó la pistola antes de dar unos pasos, coger una silla y colocarla cerca de la de Juan.

              —Juan. ¿Cuánto va a durar esto? —preguntó Pérez mientras se sentaba.

Tras sus palabras Juan giró el cuello lentamente para, por fin, encontrar la mirada de su captor.

              —Para mí hace mucho tiempo que terminó, lo que dure para ti me trae sin cuidado. —Sus ojos se clavaron en los de Pérez mostrando desprecio.

              —Creía que te preocupabas por los tuyos y resulta que estás dispuesto a sacrificarlos por tu secreto. —Trató de convencerle tocando su lado más emocional.

              —No voy a prestar atención a juicios morales de alguien que no conoce tal concepto.

              —¿Qué es lo que quieres? —dijo abriéndose de brazos.

              —Tu memoria no es buena, la mía sí, aunque no hace falta una excepcional para recordar que teníamos un trato. —Volvió a mirar a la ventana.

              —Juan, voy a ser honesto contigo. Se acabaron los juegos y las tonterías. Blas Quiles está muerto, puedo cumplir la parte de su hija y hacer que le traten en un buen hospital pero…

              —¿Qué has dicho? —Sonia se levantó bruscamente con los puños cerrados.

              —Siéntate —ordenó Lorena poniéndole una mano en el pecho. Sonia se zafó de su brazo con agresividad y se dirigió hacia Pérez a pasos rápidos; al verla, se levantó de la silla y echó mano de su pistola. Sonia gritaba desconsolada y empezó a propinar inofensivos manotazos a Pérez. Él ya había sacado el arma y la sostenía con su mano derecha mientras mantenía a cierta distancia a Sonia con la izquierda. Antes de que le diera tiempo a apuntar, apareció Lorena por detrás y con la culata de su pistola golpeó el cráneo de Sonia que cayó al suelo inconsciente. Eduardo no pudo resistir más y se levantó todo lo deprisa que pudo con la intención de abalanzarse sobre Lorena, pero Pérez estuvo rápido y disparó su arma impactando a Eduardo en el hombro, haciéndolo caer de rodillas. Estuvo a punto de apretar el gatillo por segunda vez, pero frenó su instinto y terminó de reducir a Eduardo de una patada en el abdomen. Cayó sin resistencia al suelo; quedó reducido por completo sufriendo un dolor atroz.

Con Sonia inconsciente y Eduardo noqueado, solo quedaban en condiciones Juan y Luigi. El primero lloraba desconsolado y no había parado de gritar desde que Lorena tumbó a Sonia, el segundo había perdido su sonrisa desde la paliza que recibió, pero aún así no parecía mostrar empatía por sus amigos. Lorena respiraba con fuerza mostrando nerviosismo, Pérez seguía apuntando con la pistola a Eduardo con la intención de matarle si volvía a levantarse. Pidió a Lorena que moviese el cuerpo de Sonia a una esquina junto con Eduardo y que vigilase a los dos mientras él hablaba con Juan.

              —¡Eduardo! ¿Estáis bien? —gritaba Juan entre lágrimas desde la silla donde estaba atado.

Eduardo gemía, retorciéndose de dolor y haciendo presión con la mano para taponar la hemorragia. La sangre le caía por el brazo derramándose en el suelo. Lentamente consiguió incorporarse para apoyar su espalda sobre la pared.

              —No hagas una estupidez —sugirió Pérez.

              —¡Necesita un médico! —exclamó Juan.

              —¿Quieres que le vea un médico? Dame lo que quiero y todo esto se acabó.

              —Eres un ser despreciable.

              —Seamos claros, la vida de tus amigos no vale nada en estos momentos, puedo acabar con ellos aquí y ahora. Esto había que haberlo hecho antes; tu paso por el psiquiátrico nunca se hubiese producido y mucha gente se podría haber beneficiado de tu tratamiento. Eres un egoísta haciendo lo que haces, tienes la clave para salvar millones de vidas y no das tu brazo a torcer. Pues ahora se acabó, te doy cinco minutos, si no me dices nada mataré a uno de tus amigos y después a otro si es necesario, en un cuarto de hora estaremos solos si es lo que quieres. —Pérez miraba desafiante a Juan sin compadecerse de su llanto.

              —No le digas nada Juan, por mí pueden irse al infierno —dijo Eduardo con voz débil, afectado por el disparo.

              —¡Tú cállate! ¿Quieres que te pegue otro tiro ahora mismo? —señaló Lorena acercando su arma al cuerpo del herido joven.

              —¿Dónde está Margaret? ¡Lorena! ¿Dónde está? —preguntó Juan.

              —Esa zorra quería matarme. No tuve opción —contestó Lorena. Al oírlo, Juan dejó caer su cabeza hacia atrás mientras balbuceaba palabras de lamento.

              —No puede estar pasando todo esto, déjales ir, es a mí a quién quieres —suplicó Juan.

              —Cuatro minutos Juan, puedes seguir preocupándote por los que ya no están o salvar la vida de los que aún siguen aquí. —Pérez metía toda la presión que podía sin importarle nada el sufrimiento que soportaba.

              —Si les dejas ir y me llaman desde un lugar seguro te lo diré —propuso Juan.

              —No iré a ningún lado. —Eduardo hablaba con dificultad, su herida no paraba de sangrar. Tenía los ojos cerrados y sudaba profusamente.

              —¡No! De eso nada, las condiciones las pongo yo —gritó Pérez—. Tres minutos y medio.

Sonia abrió los ojos y se quedó quieta, había estado unos segundos inconsciente por el golpe, pero sabía en qué lugar estaba y lo que había sucedido con su padre. Al girar su cuello vio a Eduardo sangrando, eso no lo recordaba y se asustó mucho.

              —¿Qué ha pasado? ¿Estás bien? —preguntó desubicada.

              —¡Niña! ¡Silencio! —intervino Lorena.

De repente un estruendo surgió de la nada. Los cristales de la ventana cayeron al suelo hechos añicos y todos se estremecieron al oír el disparo. Nadie fue capaz de averiguar la trayectoria del proyectil hasta que Lorena se desplomó, primero sobre la mesa que tenía próxima y después sobre el suelo tras rebotar en ella. Fueron unos segundos de incertidumbre en los que era difícil saber qué ocurría. El cuerpo de Lorena yacía de costado, dejando visible el orificio de bala del cual emanaba sangre partiendo de su sien. Pérez se agachó en cuanto vio la herida, lo hizo justo a tiempo para evitar la lluvia de balas que sucedieron a la muerte de Lorena.

Los impactos sonaban uno tras otro en el interior de la casa. Alguno incluso, rebotaba y se incrustaba en el techo o en alguna de las paredes. Rompieron la lámpara y un juego de tazas que había en una estantería cercana a la chimenea. Un proyectil reventó la televisión haciendo salir humo de su interior. Pérez se arrastró por el suelo tratando de llegar a la ventana. Todos se encogieron en el suelo durante el tiroteo, menos Juan, que no podía al estar atado a la silla y Luigi, que desafió a la muerte permaneciendo de pie en una esquina. Una de las balas debió rebotar cerca de Juan y le rozó el muslo derecho provocándole un profundo corte. Notó algo caliente y vio la sangre, pero no sintió dolor.

Cuando Pérez llegó a la parte inferior de la ventana, asomó su arma y la disparó sin mirar, tratando así de contrarrestar los disparos adversos. Su plan no dio resultado y el tiroteo no cesó.

              —¡Eduardo! ¡Aprovecha y vete!, llévate a Sonia y a Luigi —gritó Juan desesperadamente.

Eduardo actuó rápido y agarró a Sonia de un brazo. Vio las estrellas cuando se incorporó y casi se desmaya del dolor. Tambaleándose, consiguió llegar hasta Luigi, pasando antes por encima del cuerpo sin vida de Lorena. Pero las balas seguían sucediéndose una tras otra y Luigi no hizo ademán de querer ser salvado, limitándose a negar con la cabeza. Por esta razón, Eduardo se apresuró a salir de la casa con Sonia.

Pérez lo vio y trató de evitarlo, pero cuando fue a apuntarles con el arma, una bala impactó en el marco de la ventana e hizo saltar astillas a gran velocidad, frenando la acción al perder Pérez el equilibrio y tener que tirarse al suelo. Desde allí alargó su brazo de nuevo hasta alcanzar la ventana y disparó dos veces su arma para responder. Eran las dos últimas balas que le quedaban en la pistola. No se atrevió a correr hacia el cuerpo de Lorena y coger su arma. Así, tuvo que presenciar impotente cómo se escapaban sus rehenes.

Nada más salir al exterior, Eduardo supo que no llegaría muy lejos en su estado. Empezó a ver borroso, tan solo pudo apreciar manchas en un verde bosque. En medio de la maleza creyó ver a un hombre de pie, sosteniendo una pistola en cada mano. El esfuerzo le estaba pasando factura y decayó, cerrando los ojos y esperando que un disparo acabase con su sufrimiento. El golpe que notó fue suave, más una caricia que un golpe en sí. Cuando abrió los ojos de nuevo, vio a Sonia gritándole algo que no era capaz de comprender. Poco a poco fue volviendo de su letargo, captando un ruido ambiental que iba transformándose en disparos secos.

              —Tenemos que salir de aquí, por favor… ¡Ayúdame! —Sonia sostenía como podía a Eduardo, pero era incapaz de moverle. Tras un gran esfuerzo, avanzó unos metros para dejar la casa atrás y adentrarse en un camino de tierra que se perdía en el bosque. Los disparos cesaron por un momento y consiguió recomponerse lo suficiente como para alejarse de allí.

Se sentía débil. Por suerte la bala no había perforado ningún órgano vital; le había impactado por encima de la clavícula, rompiendo el músculo trapecio y haciendo que la sangre fuese abundante, pero en principio no debía temer por su vida. El dolor era fuerte, a cada movimiento sentía un ardor que le llegaba hasta los pies y se le irradiaba a la mandíbula. Por su parte, Sonia no iba sobrada de fuerzas, sin embargo, trató de ayudar a Eduardo para seguir alejándose todo lo posible de la casa.

              —¡Vamos aguanta! Te pondrás bien. —Sonia no paraba de transmitir palabras de ánimo. Por una vez no era ella la enferma.

              —Tú vas más rápido sola, déjame aquí y vete, no llames a la policía, seguramente la tengan comprada.

              —Estás delirando, no pienso dejarte aquí.

El silencio que vino después de los disparos se rompió. Unos pasos sonaban a través de los árboles procedentes de una silueta que se distinguía vagamente entre la vegetación. El corazón de Sonia se encogió y su reacción no fue lo suficientemente rápida como para esconderse. Aquella silueta salió de entre los árboles de un salto y se plantó justo delante de la pareja. Duna, la perra de Margaret se había dado una buena carrera para llegar hasta ellos. Ambos suspiraron aliviados al ver al animal, e incluso una sonrisa se esbozó en la cara de Sonia.

              —Maldita perra, va a conseguir que nos maten —dijo Eduardo.

              —Hay que esconderse —sugirió Sonia.

              —No podemos dejar allí a Juan —contestó Eduardo con una mueca de dolor.

              —¿Y qué hacemos, vamos para allá tu y yo? Dos moribundos a salvar el mundo.

No contestó. Sabía que tenía razón y era motivo suficiente para no decir nada. A eso había que añadir el cariño especial que sentía por ella. En medio de la trágica situación, tenía ganas de besarla, pero no las fuerzas necesarias.

              —Aquí estaremos bien, dame unos minutos para que me recupere y nos vamos —dijo Eduardo antes de sentarse en un pedrusco que acompañaba al camino.

              —No tenemos tiempo. Vamos a buscar un teléfono y llamamos a la policía. —Sonia ofreció su brazo para ayudarle a levantarse. La perra se había acercado a Eduardo y olisqueó su ensangrentado hombro.

              —No podemos llamar a la policía, si lo hacemos estamos perdidos, la controlan ellos y no sabemos quién está disparando.

              —¿Qué quieres decir?

              —Cuando salimos por la puerta vi a un hombre de pie con dos pistolas. Me estaba mareando y no pude hacer mucho, pero te garantizo que ese hombre estaba en una posición franca para dispararme y matarme. Sin embargo no lo hizo. La única explicación que le doy es que es de alguna manera está de nuestro lado. —Eduardo se estaba aclimatando al dolor, pero éste seguía existiendo.

              —¡Podría ser mi padre! —exclamó Sonia. Eduardo la miró con cara de circunstancia y no se atrevió a decir nada. Ella también había escuchado las palabras de Pérez, tal vez estaba negando la evidencia movida por el dolor.

              —Dime, ¿qué viste? ¿Un hombre, dos? ¡Dime algo! — Trató de aclarar Sonia.

              —No sé lo que vi exactamente. No llegué a desmayarme del todo. Ya te lo he dicho, juraría que era un hombre armado.

              —¿Quién podría ser? Ya has oído a Lorena, mató a Margaret y mi padre… —Sonia no pudo terminar la frase en la que recordó la suerte de su padre. Se tapó la cara con las manos y se acercó a Eduardo que trató de acurrucársela con el brazo sano sufriendo por superar el dolor.

              —Mi padre… Todo esto para nada… —dijo Sonia llorando. Sus palabras eran contradictorias, resultaba difícil interpretarla.

              —Tranquila, todo va a salir bien.

El llanto duró unos segundos, la perra también se puso a llorar haciendo mucho ruido.

De repente Eduardo miró a su alrededor con la sensación de estar siendo observado por alguien. Un hombre de estatura mediana, pero de grotesca envergadura y compacta musculación estaba de pie mirándole. Era medio calvo, con dos grandes entradas surcando su frente. Sostenía una pistola en su mano derecha pero no les apuntaba. Al verle, golpeó el brazo de Sonia haciendo que levantase la cabeza y se llevara un gran susto. Por la inercia cayó hacia atrás.

              —Tranquilos yo no hacer daño a nadie —dijo el hombre armado.

Eduardo se puso en pie y ayudó a Sonia a levantarse. Ella se colocó detrás del encorvado joven que seguía apretando el hombro de la herida.

              —Cuando vosotros salir yo digo que esperar, por poco yo pierdo ustedes.

              —¿Quién eres? —preguntó Eduardo yendo directo al grano.

              —Me llamo Laszlo. No me conocer pero yo a tu sí, ella no saber quién es —contestó el búlgaro.

              —¿Tratabas de ayudarnos? —preguntó Sonia suplicando para sus adentros que la respuesta fuese afirmativa.

              —Eso es lo que yo intentar, sé que no es mejor manera así pero no tener elección yo.

              —¡Podías habernos matado! ¿Y Juan? ¿Y Luigi? Ellos aún están dentro, seguramente estarán muertos —gritó Sonia.

              —Si quieres mejor yo entrar ahí a saludar… Para ver qué tal. No disparar a vosotros yo, sé lo que hago. Además, ustedes vivos gracias a mí.

              —Bueno, bueno, relajémonos… ¿Por qué nos ayudas? —preguntó Eduardo.

              —Joder tío tú sangrar mucho, he visto desde la ventana qué pasar ahí dentro, tú entender que yo no poder evitar —dijo Laszlo tratando de disculparse por no haber llegado a tiempo.

              —Tranquilo, estoy bien… Responde a mi pregunta por favor, ¿por qué haces esto?

              —Por hermana mía.

              —¿Cómo? —Eduardo estaba contrariado.

A lo lejos, desde el camino en el que se ubicaban, se vieron pasar las luces de varios coches de policía de manera difusa a través de la vegetación. Las sirenas solo sonaron cuando se hallaban cerca de la casa de Margaret.

              —Yo contar a tú después, ahora no haber tiempo. Esos polis no buenos para nosotros —dijo Laszlo a la vez que le ofreció su mano para ayudarle a salir de allí.

                                                                                      Sirenas

              Pérez no consiguió calmarse, ni siquiera para poder asomarse por la ventana. Estaba convencido de que si levantaba la vista, aunque solo fuese un centímetro por encima del marco de la ventana, el pistolero le volaría el cráneo desparramando sus sesos por aquella hermosa casa de las afueras de Brujas. No era una buena manera de morir, después de todo, seguía teniendo a Juan y a Luigi; aunque el italiano no fuese de gran utilidad, era el único rehén que le quedaba.

Los disparos cesaron al poco de huir Eduardo y Sonia, dando lugar a un insufrible silencio plagado de momentos de pánico. Desde el suelo trató de controlar la ventana, también la puerta y hasta creyó posible que alguien descendiese por la chimenea y le acribillase a disparos, cosas del miedo. En un movimiento raudo en el que su corazón se detuvo, reptó hasta el cuerpo de Lorena y cogió su pistola. En el trayecto se manchó la camisa con su sangre, que formaba un gran charco en el suelo.

Juan Gallego había cerrado los ojos para no volver a abrirlos. Perfectamente podía estar muerto a consecuencia del rebote de alguna bala perdida. Pérez se fijo en él, y supo que seguía con vida por el bombeo de una gruesa arteria en el cuello y por el sudor que le caía de la frente mezclándose con alguna lágrima. Luigi le miraba impasible, con la espalda pegada a la pared. La vida había cambiado drásticamente para Pérez: sus sosegadas veladas a cargo del alcohólico de su jefe, habían dado paso a jornadas tensas y llenas de cadáveres. Desde luego no era una excepcional carta de presentación para su nuevo oficio. Un puesto para el que se creía preparado, pero lejos de la realidad, el tormento que sufría allí tirado en el suelo, con el cuerpo de Lorena mirando fijamente hacia él, le hizo sentir diminuto ante la magnitud del problema. Antes de acabar con la vida de Foissard en un callejón perdido de la capital belga, jamás había matado a nadie. No había sido un ciudadano ejemplar, pero tampoco un asesino. Mirando el rostro de Lorena, vio al francés pidiéndole con los ojos que no le asfixiase. Era un poco tarde para eso.

Con el arma apuntaba directamente a la puerta, mirando de reojo la ventana. Juan estaba atado y Luigi no suponía una amenaza. Mientras esperaba la llegada del pistolero, oyó las sirenas de los coches de policía y cerró los ojos suspirando aliviado.

              <<Gracias a Dios.>>

Eran varios los coches que se acercaban, seguía sin atreverse a mirar por la ventana, así que no pudo ver cuántos eran. Por lo que le pareció oír, por lo menos había tres. Escuchó cómo se abrían las puertas de los vehículos y los agentes bajaban. Uno de ellos comenzó a gritar algo en francés, lengua de la cual Pérez tenía nociones pero no suficientes como para entender lo que estaba diciendo.

Los gritos se fueron aproximando. Era consciente de los contactos de Massa en la policía y no temió, en un principio, por su situación. Aún así, el estrés le había dejado petrificado. Las palabras cesaron para dar lugar a un corto silencio que se vio truncado por el sonido de la puerta al ser derribada. Cuatro agentes entraron corriendo pistola en mano, uno de ellos se abalanzó sobre Luigi y otro acudió a por Juan, un tercero apuntó a Pérez y le gritó algo que no entendía, a lo que respondió dejando el arma en el suelo y alzando las manos. El cuarto hombre colocó sus dedos sobre el cuello de Lorena para buscar sin éxito su pulso.

Desde su perspectiva, el bueno de Juan se atrevió a mirar de reojo por última vez a Lorena. Él no vio a una chica joven aniquilada por una bala, vio a Margaret sonriendo, pero era una sonrisa triste, sin fuerza ni vigor. No pudo evitar consumirse, se hundió en su propio orgullo avasallado por las muertes con las que tenía que cargar. En su día había logrado algo bueno descubriendo la cura contra el cáncer, siempre lo supo. Sin embargo ya eran muchas las vidas destruidas y la carga era cada vez más pesada. Con la de Margaret, sintió el colapso de ese pensamiento. Deseaba acabar con todo y morir, pues su valentía al desafiar a sus poderosos adversarios había terminado agotándole. La herida de la bala perdida que rajó su muslo no paraba de sangrar; en principio no parecía serio, pero la debilidad que ya sentía se acrecentó con la pérdida de sangre. Sintió una bajada de tensión, y tuvo el sentimiento de que podía desmayarse de un momento a otro.

Los últimos acontecimientos no habían transcurrido como tenía previsto; había perdido por completo la esperanza y las ganas de seguir adelante. Cuando estaba solo en el psiquiátrico era diferente. Los días pasaban uno tras otro en una rutina de la que escapaba frecuentemente con los recuerdos del hombre que fue. Había sido una buena persona, siempre al servicio de los demás. Muy diferente era el Juan que actualmente contaba a sus amigos como pérdidas. Podía perfectamente haber sido uno de los hombres más ricos del mundo si se hubiese rendido a los cantos de sirena que trataron de adularle desde El Olimpo. En aquel momento, se sentía pobre y miserable, culpable en cierto modo. Lloraba delante del agente de policía que le interrogaba incesantemente sin obtener respuesta alguna. Él sí hablaba francés, e inglés y también alemán e incluso chino, pero la última víctima de su causa, la de Margaret, fue especialmente dolorosa y no conseguía sobreponerse. La quería desde tiempos remotos, en los que aún era capaz de conocer el amor, virtud que fue dando paso al odio acumulado. No le quería por su físico, ni tampoco por un impulso pasajero que confundiese sus verdaderos sentimientos. La quería por la complicidad que existía entre ambos, por su forma de ser y por la manera en la que se complementaban mutuamente. Su muerte fue quizá la gota que colmó el vaso, que ya llevaba un tiempo al borde del colapso; necesitaba acabar con todo.

Se oyeron más voces procedentes del exterior a las que resultaba complicado prestar atención. A pesar del exceso de estímulos que Juan, Pérez y en menor medida Luigi recibían, hubo algo que acaparó todas las miradas. Por la puerta entraron tres hombres. Por sus andares y por cómo les miraban los demás, parecían estar al mando. Dos de ellos vestían indumentaria del cuerpo de policía, ésta no era igual que la del resto de agentes, se diferenciaba por el color y por los galones en forma de medallas que colgaban de su pecho. Su edad era mayor en comparación al resto de los allí presentes, a excepción de Juan. El tercer hombre no vestía uniforme de policía. En su lugar, vestía una camisa de seda blanca bajo un abrigo largo de vicuña sin abrochar. Sus pantalones de corte italiano eran de un color negro impecable, terminando en unos brillantes y puntiagudos zapatos oscuros que cuidadosamente evitó manchar de sangre. Este hombre era bien conocido por Juan, y su odio era tal, que al verlo escupió indignado vencido por una incontrolable e impotente ira.

Roberto Massa se había personado en la casa de la difunta Margaret, era obvio, por la manera en la que entró, que la policía trabajaba por y para él. Al verlo, Pérez palió su angustia. Tras unos segundos en los que se paró a mirar la escena con detenimiento, se acercó a Pérez y le tendió la mano ante la pasividad de los agentes que no dijeron, ni hicieron nada. Todos quedaron de pie, expectantes por cuál sería la próxima orden de sus superiores y estos, a su vez, de las órdenes de Massa.

              —¿No tienes nada verdad? —preguntó directamente el italiano a un Pérez aún sobresaltado.

              —No señor, la situación se ha complicado como puede ver.

              —Esa sangre entonces… —dijo Massa señalando su camisa.

              —No es mía señor.

              —Bien… No me gustan las complicaciones. He tenido que venir yo a arreglar esto porque estoy harto de tanta tontería.

              —Lo siento señor… ¿Cómo ha venido tan rápido? —Pérez temía a Massa y se notaba solo con echar un vistazo a su postura encorvada y defensiva.

              —Llegué ayer a Bélgica, no me fiaba de Foissard y quería estar cerca, veo que hice bien.

              —Señor estoy a su disposición, haré cuanto necesite.

              —Está bien, ya hablaremos. —Las palabras de Massa fueron tajantes y desalentadoras para las aspiraciones de un Pérez que ansiaba heredar el puesto de Foissard.

El jefe de El Olimpo se giró para mirar hacia Juan que le miraba fijamente con los labios apretados y temblorosos.

              —Hola Juan. —Juan no contestó y el italiano se movió bajo un profundo silencio en el que solo sus pisadas fueron audibles hasta que llegó a su lado. Le miraba desde arriba con una especie de sonrisa macabra en su rostro.

              —¿Has visto todo lo que has hecho? ¿Cuánta gente más tiene que morir?

Juan quería decirle tantas cosas que no supo por dónde empezar. Se quedó parado mirándole, incapaz de contener las lágrimas. El llanto avivó a Massa que seguía tratando de hundirle emocionalmente.

              —Podríamos haber salvado a tantas personas juntos… Los hombres a veces cometemos errores, lo importante es saber reaccionar ante ellos —señaló Massa.

              —Entonces acepta que te has equivocado y déjame marchar —sugirió Juan con voz trémula.

El italiano frunció el ceño y levantó su mirada hacia los policías de más rango en la sala.

              —Dejadnos solos. —El poder de Massa quedó patente con esta acción. Era el escenario de un crimen y acababa de sacar de allí a seis policías para que no estuviesen presentes en una conversación con un testigo. Pérez hizo ademán de salir con los agentes al exterior pero Roberto Massa le detuvo.

              —Tú no, tú te quedas.

Aquello le subió el ánimo, creía haber decepcionado profundamente a su nuevo jefe al no haber sido capaz de cumplir su cometido. El gesto no es que significase mucho, pero siempre era mejor acompañar al jefe que ser apartado. En la casa de Margaret quedaron solo Juan, Luigi, Massa y Pérez. El gran hombre de NewFarma se acercó con los brazos en jarra a ver a Luigi. Se plantó delante de él, haciendo patente la diferencia de altura. Luigi había borrado la sonrisa de su cara para dar lugar a un rostro serio y de rasgos poco atractivos.

              —¿Quién es este? —preguntó Massa.

              —Se llama Luigi. Es un amigo que Juan conoció en el psiquiátrico —contestó Pérez.

              —¡Ah! Ya… El italiano… ¿Eres italiano no?

              —Italiano y enano —rimó Luigi. Esta vez sin su armónica entonación habitual, lo hizo más bien desganado, casi realizada por obligación, pero a Massa le hizo mucha gracia y estalló en una carcajada.

              —¿Has oído eso? ¡Qué tío!

              —Sí, parece ser que solo contesta con rimas, es un hombre particular.

              —¿Qué te ha pasado? Llevas sangre en la cara, estás hecho un asco. —Massa se acercó aún más a Luigi.

              —Un hombre y una mujer me golpearon a placer —contestó el enano.

Massa reía con cada contestación poética de Luigi. Le costaba tomarlo en serio. Le dedicó entonces una mirada pícara, alargó su brazo derecho para agarrar su camafeo y examinarlo de cerca, tras unos segundos lo soltó y le miró a los ojos.

              —Juan. ¿Qué hacemos con Luigi? —Juan no contestó—. Habrá sido una gran ayuda para ti ahí dentro, estoy seguro. Pero aquí fuera... para mí es un estorbo. ¿Quieres que le pegue un tiro? Dime: ¿es eso lo que quieres? —A pesar de hablar con Juan, su mirada estaba clavada en el pequeño e indefenso Luigi.

              —Déjale ir, él no tiene nada que ver con esto —suplicó Juan.

              —¡Claro que tiene que ver! Todos los días muere gente de cáncer Juan, ¡todos los días! Y tú eres el hijo de puta que puede pararlo y… ¿qué haces?... Nada. No haces nada porque eres un miserable, te dan igual las vidas de tus amigos. Dime una cosa, si no te importan a ti, ¿por qué iban a importarme a mí?

Juan se dispuso a contestar cuando uno de los agentes, el más mayor y supuestamente de más rango, entró en la casa y pidió a Massa que se acercase. Intercambiaron unas palabras en francés pero a un nivel de decibelios reducido y ninguno en la sala fue capaz de entender de qué se hablaba en esa conversación. El diálogo terminó con Massa asintiendo y con el agente al mando propinándole una palmadita en la espalda y abandonando nuevamente la casa. Pérez buscó la mirada de su jefe a la espera de información.

              —Tenemos que irnos. Alguien ha oído disparos y ha llamado a la policía, con lo que más coches patrulla vienen hacia aquí. No nos conviene que haya muchos ojos mirando, así que dejemos a estos hombres hacer su trabajo. Llevarán a Juan y a Luigi a comisaría. Allí les veremos. —Lo dijo en voz alta, no solo para que lo oyese Pérez, sino también para que Juan supiese que aunque le perdiera de vista en aquel momento, su diálogo no había terminado.

Juan estaba deseando saber qué había pasado con Eduardo y Sonia; tenía la incertidumbre de si seguían con vida o por el contrario se habían sumado a la larga lista de bajas en su particular cruzada. No quería preguntarlo porque cualquier respuesta no hubiese sido de fiar y además podría ser algo que usaran en su contra. Por otro lado le intrigaba la procedencia de los disparos que acabaron con la vida de Lorena y permitieron a sus dos amigos escapar. Ya no le quedaban aliados, ni tenía idea de quién podría estar detrás de aquello. Pensó en algún miembro de los Majestic que se hubiese arriesgado a realizar trabajo de campo. Pero la idea resultaba poco convincente, ya que de ser así, alguien habría avisado de la llegada de refuerzos y eso no sucedió en ningún momento, o al menos no le constaba. Además, los Majestic eran un grupo reducido y ya agotaron todos sus efectivos. Con Lorena resultando ser una infiltrada, Margaret y Blas supuestamente muertos y tal vez Eduardo corriendo la misma suerte, a Juan no le salían las cuentas. Sebas dejó bien claro en el aeropuerto que su labor había terminado. Mario Rossi ya se había involucrado más de lo que quería y permanecía a la sombra con su hermano Andrea. Ellos, junto a Pesquera y Armando Marín, completaban el cupo de hombres al servicio de los Majestic. Según Sonia había contado, Pesquera se quedó en España cuando ella partió, así que él tampoco pudo ser el hombre que disparó. La mujer que se hizo pasar por la madre de Eduardo cuando entraron al psiquiátrico era Ana Lledó y como madre prudente de dos hijos, se apartó del trabajo de campo. La única que faltaba era Paula López, pero la ayuda que ella aportaba era logística y resultaba improbable que una mujer con secuelas de polio llegase hasta Damme para salvarles la vida. Con todos los miembros de los Majestic descartados, Juan no tenía ni idea de quién sería el hombre de los disparos.

El reencuentro

Laszlo ayudaba a Eduardo a moverse. Caminaban despacio por el lastre que suponía su estado de salud y porque trataban de ser invisibles. Sonia les seguía de cerca sin ánimo de hacer absolutamente nada, creyendo que su cometido en la vida había llegado a su fin y en parte sintiéndose afortunada por su enfermedad, pues no era capaz de sobreponerse a su sufrimiento y así, el cáncer pronto acabaría con ella.

Laszlo había aparcado su coche cerca de la casa de Margaret. En realidad no era suyo, Mishka lo robó en un barrio de las afueras de Bruselas cuando llegó a Bélgica. En momentos como aquel, le echaba de menos. La casa estaba custodiada por policías, por lo que no era buena idea acercarse a recoger el vehículo. Sus mejores opciones para salir de aquel lugar y para que Eduardo conservase la vida, pasaban por robar otro coche. Era una de las especialidades de su compañero. Mishka se jactaba de ser capaz de robar cualquier tipo de coche en menos de tres minutos. El búlgaro no era, ni de lejos, tan buen ladrón de coches como Mishka, pero no tendría más remedio que luchar contra ese inconveniente.

A medida que se acercaban a la carretera, extremaban sus precauciones andando tan sigilosamente como podían. El bosque conservaba un cierto desnivel con respecto a la calzada, de tal forma que quedaron ocultos tras la vegetación. Siguiendo una senda paralela a la carretera, avanzaron casi un kilómetro en dirección opuesta a la casa de Margaret. Por allí no encontraron nada destacable hasta que descubrieron un camino de tierra que nacía hacia la derecha. Accedieron por él, llegando hasta una cuidada casa de color blanco con tejado gris. En el exterior había un Renault Megane de color azul aparcado. Laszlo se acercó todo lo que pudo con la intención de averiguar si había alguien dentro. Por la presencia del coche, todo hacía indicar que estaba ocupada.

              —Tal vez sea un segundo coche —apuntó Sonia.

              —Sea el que sea nosotros necesitar. Así que yo ir por él. Quedar aquí vosotros, si alguien sale de casa no quiero que vosotros hacer nada —dijo Laszlo

Sonia y Eduardo asintieron, este último sin apenas fuerzas para moverse por la hemorragia. La perra siguió los pasos de Laszlo, lo cual no fue de su agrado y pidió a Sonia que la contuviera. Cuando el animal estaba agarrado, el búlgaro avanzó hasta el coche tratando de no ser visto. En la parte lateral de la casa, alcanzó a ver una especie de trastero cuyo contenido estaba expuesto al exterior, sin ninguna puerta que les separase.

              <<Eso facilitará las cosas —pensó Laszlo.>> No le vendrían nada mal algunas herramientas para llevar a cabo su cometido.

Accedió al trastero y con la mirada buscó algo que le fuera de utilidad. En la parte superior de una estantería encontró una caja de herramientas que abrió cuidadosamente para no hacer ruido. Entre muchos clavos y tornillos, había un destornillador plano que podría servirle. Volvió hacia el coche y se arrodilló al lado de la puerta del conductor para forzar la cerradura con el destornillador. No fue algo complicado, en cuestión de segundos había conseguido abrir el coche. La segunda parte era más difícil, era aquí donde Mishka marcaba la diferencia. Se agachó para acceder al cableado del coche, que se ubicaba bajo el volante. Cada modelo era distinto y no los dominaba todos. Hacía mucho tiempo que no robaba un coche y la escasez de práctica le llevaba a dudar más de lo normal.

Los minutos pasaban para desesperación de Sonia y Eduardo.

              —Lleva demasiado tiempo allí —comentó Sonia

              —¿Se te ocurre una idea mejor? —preguntó Eduardo cerrando los ojos.

              —¡Oye! No te duermas, nos vamos ya.

              —Quiero dormir Sonia. Bueno… También querría besarte antes de morir, pero eso es otro asunto.

              —Calla, no sabes lo que dices. —Sonia miró a otro lado.

              —Lo siento, no es el mejor momento para decírtelo después de lo de tu padre, perdóname —pidió Eduardo.

Sonia negaba con la cabeza. Por alguna razón a Duna le dio por emitir un ladrido sorprendiendo a los tres. Sonia se apresuró a calmar a la perra y Laszlo a encontrar el juego de cables que arrancaría el coche.

Una de las cortinas de la casa se abrió justo en el momento en el que Laszlo consiguió poner el coche en marcha.

              —¡Corred! —gritó Laszlo.

Sonia tiró del brazo de Eduardo con fuerza. Aunque lo hizo del sano, el gemido fue considerable. Mientras se dirigían al coche, una anciana abrió la puerta de la casa y comenzó a gritar algo en francés. No era necesario conocer a fondo la lengua gala para averiguar lo que aquella mujer decía.

Entraron al coche a trompicones, sentándose en el asiento trasero. Laszlo pisó el acelerador antes de que la puerta se cerrase. Lo hizo tan bruscamente que el coche derrapó y levantó una gran nube de polvo que casi ocultó el vehículo por completo. Cuando habían avanzado unos metros Sonia se acordó de Duna.

              —¡Para! La perra… —exclamó dirigiendo su mano a la manivela de la puerta.

              —¡Qué le jodan a perra! No tener tiempo —contestó Laszlo. No tuvo más remedio que disminuir la velocidad pues el coche derrapaba mucho en el camino de tierra.

              —No puedes dejarla aquí, ¡Para! —Sonia abrió la puerta con el coche en marcha, lo que obligó al búlgaro a frenar en seco e increparle a gritos. Al salir del coche pudo ver que Duna les había seguido ladrando, estaba justo detrás de ellos.

              —¡Vamos! Sube —ordenó Sonia. Duna se acercó corriendo al coche y entró por la puerta que Sonia había dejado abierta, al hacerlo golpeó a Eduardo en su hombro herido y éste gritó de dolor. Por último, Sonia se sentó junto a la perra y a su ensangrentado amigo en el asiento trasero. Laszlo seguía gritando en búlgaro palabras a las que sus acompañantes no prestaron mucha atención. Cuando salió del camino de tierra para incorporarse a la carretera, aceleró demasiado. Quizá, lo más sensato era no correr mucho para no llamar la atención pero había sido un momento tenso. Resultaba disparatado pensar que aquella anciana podría seguirles, más aún cuando le habían robado su coche. Laszlo trazó un combinado de curvas a gran velocidad para lamento de Eduardo que en cada giro veía su hombro impactar con el lomo de Duna sintiendo un profundo dolor.

              —Ve más despacio por favor —suplicó Eduardo. Laszlo miró por el retrovisor encontrando una escena esperpéntica. Un hombre desangrándose al lado de una perra enorme y una mujer pálida con el rostro desfigurado. Accedió a la petición de Eduardo y redujo la marcha. No pudo evitar reírse

              —¿Dónde vamos? —preguntó Sonia.

              —Vamos a piso franco con amigo mío. Allí yo poder curar hombro de tu novio —contestó Laszlo.

              —Nosotros no…No somos pareja —comentó Sonia.

              —Quiero que esto me lo cure un médico —exigió Eduardo. Utilizando sus últimas reservas de fuerza.

El búlgaro se encogió de hombros.

              —Bueno, en piso donde vamos hay profesional.

              —¿Vas a decirnos ya quién coño eres y por qué nos ayudas? —quiso saber Eduardo.

              —Yo trabajar para Foissard. Él pidió que yo seguir a hombre. Este hombre ser amigo de Juan Gallego. Una vez yo coger, él pide que yo mate. Pero cuando yo voy a hacer esto él cuenta a mí historia increíble.

              —¿Qué dijo? —preguntó Sonia exaltada.

              —Él decir que tener cura contra cáncer y que todo esto venir por eso, porque Massa no quiere que esto ser público para ganar más dinero. Yo tener hermana con cáncer terminal y en mi familia mucha gente morir por esa mierda. Así que yo decidir ayudar por vida de mi hermana, en Bulgaria familia es muy importante. Esta es historia.

              —¿Cómo se llama ese hombre? —Sonia se acercó a la parte delantera del vehículo mientras Eduardo miraba contrariado.

              —Su nombre ser Blas Quiles.

Una lágrima sin fuerza rondó la mejilla de Sonia goteando casi al instante de ser derramada. Le costó volver a preguntar pero reunió las fuerzas suficientes y lo hizo:

              —¿Dices que Blas Quiles está vivo?

              —Sí, el estar vivo, y así seguir mientras él poder salvar a mi hermana.

Sonia se echó las manos a la cara emocionada. Eduardo se incorporó empujando a la perra. Laszlo miraba por el retrovisor sin saber exactamente qué pasaba.

              —Nos dijeron que estaba muerto —apuntó Eduardo, tratando de aclararle el por qué de su reacción.

              —Sí, eso ser parte de plan, mejor que ellos creer muerto.

              —¿Me llevas con él por favor? —La voz de Sonia sonó aliviada, como rendida al esfuerzo realizado por una buena recompensa. Seguía llorando, aunque ahora no estaba triste.

              —Sí, vamos a piso, él estar allí. —Tras las palabras de Laszlo y su continua mirada por el retrovisor tratando de entender lo que sucedía, Eduardo decidió intervenir.

              —Es su padre, hasta ahora pensaba que estaba muerto.

              —Ya veía yo que aquí pasar algo. Pero… ¿tú también enferma? Yo digo por… —Laszlo no sabía cómo referirse a su pérdida de cabello, pero Sonia lo entendió.

              —Sí, estoy en tratamiento. Igual que tú, deseo que tengamos éxito para salvar mi vida, aunque ahora siento alivio por lo de mi padre, la verdad. —Seguía emocionada, sus lágrimas habían abandonado su rostro para dar paso a una sonrisa creciente aunque aún contenida debido a las circunstancias.

              —Siento decir esto, pero necesitamos a Juan para eso y probablemente esté muerto —apuntó Eduardo.

              —No, ellos no matar hasta saber cómo desarrollar fórmula, y solo él conoce esto. Si él no habla, no morir —dijo Laszlo.

              —¿Cómo estás tan seguro? —preguntó Eduardo mientras trataba de apartar a Duna para acomodarse.

              —Lo sé, yo llevar mucho tiempo trabajando con ellos, sé cuál es su mod… su mod… — A Laszlo no le salía la palabra.

              —Su modus operandi —señaló Sonia.

              —¡Eso! —exclamó Laszlo.

              —Pues dime una cosa genio, ¿cómo piensas recuperar a Juan? —Eduardo parecía enfadado.

              —Yo no tener ni idea. Algo tener que pensar.

Hubo una pausa en la conversación, solo se hizo perceptible el jadeo de Duna, Eduardo parecía haber contenido su hemorragia aunque la sangre era abundante y había teñido la sudadera por completo. Durante el resto del trayecto, Sonia solo pensaba en abrazar a su padre y poner fin a su sufrimiento.

Al cabo de unos veinte minutos se encontraban a las afueras de Brujas, en un conjunto de edificios cercano a la estación de tren. Allí Laszlo condujo hasta un bloque desgastado y poco cuidado. La fachada del edificio parecía a punto de derrumbarse, e incluso había franjas en las cuales se habían desprendido trozos de pared.

El barrio no era lujoso, era más bien pobre; además de por el precario estado de su arquitectura, lo era también por el aspecto de sus calles, oscuras y sucias. Por allí transitaban jóvenes sin rumbo, agarrados a una botella de cerveza mientras se tambaleaban calle abajo, bajo la atenta mirada de gente vestida con harapos tumbada sobre unos cartones apilados.

Laszlo salió del coche y pidió a sus nuevos amigos que permanecieran dentro. Se dirigió al maletero y lo abrió. En él había una caja de herramientas, una carpeta con papeles y una toalla, buscaba algo que sirviera para ocultar la hemorragia de Eduardo. Le ofreció la toalla y le pidió que se tapase. No tuvo más remedio que hacerlo, porque realmente su aspecto era un reclamo; sin embargo fue reacio a usar una prenda para cubrirse, argumentando que podía producirle una infección.

Laszlo ofreció ayuda a Eduardo para caminar, parecían dos hombres afectados por el alcohol. La perra les seguía de cerca. Gracias a ella, por el respeto que infundía un animal de sus dimensiones suelto y sin correa, pudieron caminar por la calle sin ser acompañados por otras personas. Algunos incluso cambiaban de acera al ver a Duna.

              —Es aquí —dijo Laszlo al llegar al número 22 de la lóbrega calle. Se sacó las llaves del bolsillo del pantalón y todos entraron al edificio. Sonia corría impaciente hacia el lugar donde iba a reencontrarse con su padre después de tanto llanto y sufrimiento. Subieron todos, incluida la perra, en el mismo ascensor. Llegaron al tercer piso y en el rellano se encontraron con bolsas de basura y cucarachas. Laszlo abrió la puerta que quedaba a la derecha e invitó a todos a entrar. Sonia fue la primera en acceder. Lo hizo corriendo hacia el interior, buscando con afán a su padre. El piso estaba prácticamente vacío, apenas pudo ver un pequeño sofá al lado de una mesa de baja altura, donde un cenicero almacenaba decenas de colillas. La cocina estaba integrada en el salón y solo existía una puerta cerrada, que debía ser el conducto que llevase a la única habitación de la casa. Mishka estaba sentado en el sofá, al lado de un hombre con una gabardina puesta. Ambos se quedaron mirando atónitos.

              —¡Este hombre no es mi padre! —exclamó Sonia. Mishka miraba a Laszlo con cara de asombro y el hombre de la gabardina se llevó la mano a la boca cuando Eduardo se retiró la toalla, descubriendo el reguero de sangre marcado en su sudadera.

              —¿Qué coño es todo esto? —preguntó Mishka.

Sonia se había empezado a poner nerviosa al no encontrar a su padre en aquel lugar. Miraba de un lado a otro esperando una explicación.

              —¿Sonia? —Una voz masculina sonó a sus espaldas. Se giró repentinamente, había reconocido su voz al instante. Le alegró verlo igual que cuando se fue, con el mismo traje y el mismo aspecto. El rostro de su padre mostraba una grata e inesperada sorpresa que fue correspondida por Sonia. Acababa de recuperarle, y corrió hacia él sacando fuerzas de donde pudo; lo rodeó con sus brazos y lloró en su hombro, manchando de lágrimas su traje.

No se oyó ninguna palabra durante cierto tiempo, se habían aferrado el uno al otro con gran fuerza y no se soltaban. Los demás no interrumpieron y se limitaron a mirarse con cara de circunstancia. Por fin, padre e hija estaban juntos de nuevo.

La comisaría

Juan Gallego volvió a sentir la presión de las esposas en la piel de sus muñecas. Tenía callos en la zona por los numerosos momentos en los que había sido retenido de esta forma. Le dolía la espalda de llevar tanto tiempo sentado, no podía levantarse porque ni tenía fuerzas, ni opción de hacerlo, ya que sus grilletes también abrazaban la silla en la que estaba sentado.

A su alrededor no había nada. Le recordó a la típica sala de las películas policiacas en las que se interroga a un delincuente para que confiese un crimen. Pensó sobre sus actos, y también en lo que podía contar a los policías corruptos que le tenían retenido ilegalmente. Realmente no había hecho nada de lo que debiese arrepentirse, pero la soledad, unida al afán de acabar de una vez por todas con su lamentable vida, le llevó a plantearse ceder. Se sentía responsable de la muerte de Margaret, de la de Blas y probablemente también de la de Eduardo y Sonia. Había perdido de vista a Luigi, con lo que también podría sumarse a esa lista de nombres. Llevaba solo en aquel lugar más de una hora, con hambre y sueño. Su aspecto era nefasto, preámbulo de un desenlace esperado pero injusto. Su cansancio no era el habitual, no parecía de los que pasan con unas horas de sueño. Aquel sentimiento anunciaba el fin de su resistencia. Sus párpados parecían dos berenjenas maduras y sus ojos un par de tomates. Sentía que su salud no era buena cada vez que respiraba y veía como sus pulmones no trabajan con eficacia. Su sensación era premonitoria de muerte, y le agradaba la idea.

El desgaste de una cruzada como la que afrontó años atrás, dejando de lado todo lo que tenía valor en su vida, había acabado consumiéndole. Como hombre sabio, llegó a la conclusión de que hoy sería su último día, o le mataban o él mismo allanaría el camino. Era triste que después de todo lo que había pasado, sus aspiraciones se redujeran de semejante manera.

En la pared de la sala, un habitáculo de unos diez metros cuadrados, había un espejo. Tras él, escondidos por la opacidad se encontraban Massa y su séquito de despreciables hombres. Probablemente estarían observándole.

              <<¿A qué están esperando? Deben querer que muera de hambre… —pensó.>>

La luz del techo emitía un sonido algo desagradable, como el de unos cables pelados haciendo mal contacto, el resto era silencio.

Se imaginó lo distinto que hubiera sido su vida en otras circunstancias. El día que supo como curar el cáncer abrió una botella de champagne que tenía guardada en la nevera. Había sido un regalo de navidad que su amigo Fernando, el padre de Eduardo, le hizo años atrás. Llevaba tanto tiempo en la nevera, que las probabilidades de que aún estuviese bueno eran escasas. Nunca había encontrado la ocasión de abrirlo y festejar algo, lo que fuera. Pero aquel día sí lo hizo. No llamó a nadie: ni compañeros de trabajo, ni amigos, ni a la lejana y olvidada familia que aún le quedaba. Fue una celebración única y exclusivamente para él, donde las conversaciones eran consigo mismo. El champagne fue simbólico porque Juan no bebía. El intento de dar un sorbo de alcohol casi acabó en vómito, así que desistió.

Su solitaria velada sirvió más para reflexionar que para festejar. Pensó sobre el bien que ofrecería a la humanidad, la alegría que supondría para las familias que en aquel momento sufrían de ese mal, o la vida que ofrecía a muchos niños no exentos de caer enfermos de cáncer. Se sentía orgulloso y emocionado, pero era un hombre muy inteligente y supo desde el primer momento que lo que tenía entre manos podía ser tan divino como infernal. Estuvo cerca de hacer las maletas y largarse, cuanto más lejos mejor, quizá debió haberlo hecho, pero no fue así. Decidió mover sus hilos confiando en quien no debía, el traidor de Foissard. Juan era un hombre de principios, pero lo cierto fue que no lamentó en absoluto la noticia de su muerte. Hubo un tiempo en el que buscaba aliados que colaborasen para que su fórmula no cayese en manos de un laboratorio que exprimiera el negocio, se equivocó midiendo sus posibilidades. Legalmente el fármaco era de NewFarma, así estaba escrito en las cláusulas de su contrato de investigación. No era justo, pero era así. Su única opción para frenarles, era encontrar una persona que se atribuyese el mérito en un laboratorio propio y lo llevase a la OMS como donación. Había encontrado a esa persona, era un viejo amigo y su nombre era Blas Quiles.

Por desgracia Foissard trabajaba codo con codo con Juan por aquel entonces, y la simbiosis tuvo un resultado demoledor. No para el francés, que se hizo millonario con la operación, sino para Juan, que acabó en una sala acolchada de un psiquiátrico siendo torturado física y mentalmente día tras día. Aún le sorprendía ver que mantenía la cordura después de todo lo que le habían hecho.

Abandonado en aquella sala de interrogatorios, llegó un punto en el cual su mente no tenía fuerzas para seguir trabajando, sus ojos se cerraron y perdió la conexión de sus sentidos con el mundo exterior. Ya no había nada rondando su cabeza, solo el preludio de un sueño que no terminó de llegar. A los pocos segundos de cerrar los ojos, entró Pérez en la sala y dio un par de pasos hasta llegar a la mesa que Juan tenía delante. Dio un manotazo sobre la madera que retumbó en toda la estancia. Juan abrió los ojos sorprendido y descolocado.

              —Perdona, no quería despertarte —ironizó Pérez.

Juan tardó en reaccionar, miró a su captor de arriba abajo, hasta donde el borde de la mesa le permitió.

              —¿Cuánto va a durar esto? —preguntó resignado.

              —Dímelo tú, somos nosotros los que estamos esperando. —El aspecto de Pérez era desaliñado, se había cambiado la ropa manchada de sangre pero también parecía cansado.

              —¿Tienes madre? —preguntó Juan tratando de incorporarse.

              —Todo el mundo tiene una. —Su voz venía acompañada de una sonrisa sarcástica.

              —Me refiero a si está viva.

              —Eso no es asunto tuyo.

              —No, no lo es. Pero de estar viva, será mayor y tal vez su condición podría hacerte entender que en este mundo hay que preocuparse por las personas indefensas.

Pérez no contestó, se dio la vuelta y desapareció por la misma puerta por la que entró.

Durante unos minutos Juan se tambaleaba en la silla tratando de aguantar el sueño. Su cabeza caía y se levantaba impulsivamente. En una de esas, volvió a cerrar los ojos el tiempo suficiente para que entrase alguien en la sala. Esta vez se trataba de Roberto Massa. Hizo lo mismo que Pérez pero menos violentamente, en lugar de golpear con fuerza la mesa, le dio unas palmaditas en la cara hasta que despertó.

              —No puedes dormir. ¿Qué te pasa? ¿Tienes sueño? —dijo Massa.

              —¿Qué le habéis hecho a Luigi? —preguntó Juan.

              —Tengo curiosidad por saber de dónde has sacado a ese personaje, quiero decir… Sé que estuvo contigo en el psiquiátrico, pero no comprendo vuestra relación. ¿Cómo os hicisteis amigos? —Massa no se quedó de pie, se sentó en otra silla que había en el lado opuesto de la mesa al que estaba Juan.

              —Luigi es un ser increíble. Es muy listo. Tiene una memoria eidética. ¿Sabes lo que es? —preguntó Juan siguiéndole el juego a Massa.

              —No tengo ni idea, pero tendrá algo que ver con su autismo imagino.

              —No tiene nada que ver, el autismo tiene un rango tan amplio que es difícil calificar a alguien como autista, no soy psiquiatra pero creo que Luigi no lo es. Por otro lado la memoria eidética es una condición que te permite acordarte de todo lo que has vivido con lujo de detalles.

              —¿Se acuerda de todo lo que ha visto?

              —Visto, sentido u oído. Es increíble.

              —Entonces es un privilegiado.

              —Yo no diría tanto. Imagina que tú tuvieses una memoria eidética, siempre recordarías cada una de las personas que has masacrado para llegar donde estás, estoy seguro que eso acabaría contigo.

Tras las palabras de Juan, Massa rió en voz alta y dio un golpe en la mesa, no tan potente como el de Pérez, pero resonó.

              —Eres un rencoroso.

              —No, es solo que para ciertas cosas yo también tengo una memoria eidética —contestó Juan devolviendo la sonrisa.

              —También eres muy inteligente, eres un genio, lo sabe todo el mundo. Pero ahora no lo pareces. Te garantizo que no voy a parar hasta que me digas lo que quiero oír, ¿estás dispuesto a morir hoy aquí?

              —Todos tenemos que morir, a mí ya no me importa cuando.

              —Podíamos habernos comido el mundo juntos.

              —No entiendes que somos personas distintas.

              —Pero las personas distintas se complementan. Si hubieras acudido a mí con lo que me pertenecía, todo esto no hubiera sucedido jamás.

              —Disculpa… ¿Te pertenecía? Eres bueno con los negocios pero tú no serías capaz de definir la palabra molécula.

              —Lo conseguiste con mis medios y mi dinero, eso hace que sea mía.

              —Veo que es imposible razonar contigo. Todavía no has respondido a la pregunta que te he hecho sobre Luigi.

              —Está en otra sala como ésta, pero con él no se puede tener una conversación tan agradable como la tuya, así que puedo prescindir de él en el momento que quiera —dijo Massa con tono amenazante.

              —Tráelo aquí y haremos un trato.

Massa volvió a reír, esta vez fue una carcajada.

              —Eres increíble. Ha muerto mucha gente cercana a ti por esta causa, ¿y ahora tienes los santos cojones de decirme que haces un trato por ese enano? ¡Eres la hostia Juan!

              —¿Te interesa el trato o no?

              —Me interesa, me interesa. Pero no sé si debería fiarme de ti —advirtió Massa.

              —Podría contarte mil y una historias para tratar de convencerte, pero la verdad es que no sabrás nunca si puedes confiar en mí hasta que me traigas a Luigi aquí. No tienes nada que perder, a menos claro está, que temas a un anciano débil y esposado y a un enano que según tú es autista —dijo Juan tratando de provocar al italiano.

Massa dio un par de golpecitos con sus nudillos sobre la mesa, asintió con la cabeza, apretó sus labios y abandonó la sala sin decir una sola palabra.

De nuevo Juan se vio envuelto en la soledad de la sala con aspecto de confesionario. Le recordó a su infancia. Sus recuerdos eran borrosos; antes de dedicarse a la ciencia quiso ser detective. No fue una intención seria, fue más bien uno de esos caprichos de la niñez. Acababa de ver El halcón maltés cuando dicha idea rondó su mente inspirado por la interpretación que Humphrey Bogart hizo del detective Sam Spade. Durante un tiempo sus juegos se basaban en interrogatorios a sus allegados y búsquedas de objetos que emulaban la estatua del halcón. Por desgracia esos días ya pasaron hace mucho tiempo.

En sus largos y aburridos días confinado en la soledad de su habitación del psiquiátrico, Juan había desarrollado otro juego. Hablaba consigo mismo, de tal manera que se hacía preguntas y las contestaba como si la respuesta fuera dirigida a otra persona. Un día se preguntó qué haría si fuese a morir; compartir su fórmula aunque esto conllevase entregársela a los despiadados miembros de NewFarma, o llevársela a la tumba. Contestar no fue fácil, pero él mismo llegó a convencerse de que la mejor opción era hacer que viese la luz, al fin y al cabo alguien podría salvarse de esta manera.

Pasados unos minutos desde la marcha de Roberto Massa, a Juan volvió a invadirle el sueño. Sus párpados pesaban demasiado, no iba a ser capaz de sostenerlos durante mucho tiempo. El constante ruido del cable pelado se volvió incluso placentero, y sirvió para que conciliase el sueño. Pronto todo se volvió negro para él.

Al otro lado de la sala, ocultos tras un cristal opaco, Massa y Pérez no perdían ojo de la escena. El policía de los galones que acudió a casa de Margaret, les acompañaba en una angosta sala oscura.

              —¿Entro a despertarlo? —preguntó Pérez a su jefe.

              —No, deja que duerma un poco. ¿Qué opinas de lo de Luigi? ¿Accedemos?

              —Creo que no perdemos nada señor. Después de todo se trata de un enano enfermo mental que no nos aporta nada en absoluto. Si sirve para que nos entregue la fórmula bienvenido sea.

              —Estoy cansado de tanta historia, creo que ya no me interesa su investigación, ni lo que haya descubierto —dijo Massa, haciendo rechinar su silla al dejar su peso muerto en el respaldo y cruzar los brazos por detrás de la nuca.

              —No le entiendo señor, todo esto es precisamente para eso.

              —Sí, lo sé, he sido yo quien ha montado todo este tinglado. Pero a uno se le hinchan las pelotas cuando después de todo no consigue nada.

              —Hay mucho en juego, se trata de millones y millones —comentó Pérez tratando en todo momento de ser respetuoso.

              —Te abruman las cifras de las que hablas. Es cierto que ganaríamos mucho dinero con esa nueva fórmula, pero no es eso lo que más me interesa. Lo que no quiero es perder lo que ya gano. Mi empresa se saca una verdadera burrada de pasta con los tratamientos para el cáncer. Si alguien saca un tratamiento mejor que lo que yo tengo, será un desastre para mí. Pero si nadie lo saca… Todo seguirá igual.

              —Entonces… ¿Está sugiriendo matar a Juan Gallego? —preguntó Pérez incrédulo. Massa Se echó hacia delante y le dio una palmadita en el hombro a Pérez mientras le sonreía.

              —Eso es exactamente lo que digo amigo. —Se giró hacia el policía—. ¿Podemos hacerlo aquí? —le preguntó.

              —Sí pero sin que haya sangre, ahógale o inventa algo que no le haga sangrar —contestó el policía como si se tratase de algo cotidiano. Massa sonrió y se puso en pie.

              —Bueno, pues acabemos de una vez por todas con esta mierda. Ya está bien de tanta tontería. —Emprendió la marcha dispuesto a ahogar a Juan con sus propias manos. Cuando llegó a la puerta que separaba ambas habitaciones Pérez le gritó.

              —¡Espere señor!

              —¿Qué pasa ahora?

              —Déjeme hablar con él, solo le pido una hora, le prometo que no pasará de ahí. Si en ese tiempo no he logrado la fórmula, haga lo que quiera, pero deme esa oportunidad —rogó Pérez.

              —Esto debería haberlo hecho hace tiempo.

              —Lo sé, pero piense una cosa, si un científico como Juan Gallego ha logrado descubrir un tratamiento para el cáncer, significa que la comunidad científica no está tan lejos de eso ahora. Es cuestión de tiempo que alguien más lo descubra, y si ese alguien es de la competencia, entonces perderá mucho dinero. —Pérez se había puesto en pie y se iba acercando a su jefe a medida que hablaba. No lo hacía por Juan, ni por la cura, lo hacía por sí mismo. Sabía que si conseguía la fórmula, Massa le respetaría y conservaría su nuevo trabajo como sustituto de Foissard, pero de no ser así sería prescindible.

              —¿Una hora dices?

              —Una hora, ni un minuto más, ni un minuto menos —afirmó Pérez.

              —Muy bien, supongo que no estaría mal tener esa cura por si algún día tengo cáncer. —Miró su reloj—. A las 18:30 tu tiempo se acabó. Pierre, ¿Tenéis alcohol en esta comisaría?

              —Hay algo de whisky, iré a por la botella, a mí también me vendría bien un trago —contestó el policía.

              —Gracias señor, no se arrepentirá —dijo Pérez.

Pérez se apresuró a entrar en el confesionario. Allí estaba Juan profundamente dormido. Se acercó y le agarró del hombro zarandeándolo con fuerza.

              —Despierta Juan, es importante.

Juan no se despertaba.

              —¡Juan! Abre los ojos…

Sus ojos se abrieron con debilidad, era la tercera vez que le despertaban y estaba muy cansado, tardó en reaccionar.

              —Esto no va a terminar ¿Verdad? —preguntó Juan con voz trémula.

              —Voy a hablarte con franqueza, es muy posible que mueras hoy.

              —Dime algo que no sepa.

              —Ayúdame a convencerles de que no lo hagan. Dame tu fórmula y haré lo que sea por ti, pero si no lo haces te van a matar igual.

              —¿Has hablado con Massa? Por Dios… ¡Qué cosas tengo! No te ha hecho falta porque estabas detrás de ese cristal… Bueno, entonces ya has oído mi propuesta.

              —¿Lo del enano? —preguntó Pérez.

              —Se llama Luigi, y es muy sencillo, si le dejáis marchar os doy la fórmula, luego matadme si es lo que queréis, ya no me importa.

              —¿Así de sencillo?

              —Bueno, llámame loco, pero me cuesta fiarme de vosotros, por esa razón quiero que dispongas un teléfono móvil desde el que Luigi me llamará cuando esté a salvo, una vez eso suceda tendrás lo que buscas.

              —Espera aquí.

              —No veo posibilidad de moverme… —bromeó Juan.

Pérez salió pitando por la puerta y tras abandonar la sala, volvió el ruido del cable pelado.

Fueron aproximadamente cuatro minutos de espera, en los que a Juan le costó mantenerse despierto. Pérez volvió a entrar, esta vez acompañado de Luigi, al cual arrastraba. Su cara se había hinchado tras la paliza recibida e iba lleno de magulladuras.

              —Muy bien, explícale al enano lo que tiene que hacer —se apresuró a decir Pérez.

              —¿Llevas dinero encima? —le preguntó Juan a Pérez.

              —Algo… no sé… —Se buscó en los bolsillos y sacó unos cuantos billetes pequeños arrugados.

              —Quítale las esposas y dáselo todo —ordenó Juan.

Pérez se acercó a la puerta y la abrió para asomarse y pedir las llaves al policía, que en ese momento se encontraba bebiendo Whisky con Massa. Accedió a dárselas y tan pronto como las tuvo en su mano, corrió para soltar a Luigi; el tiempo corría para él y para Juan.

              —Toma, es todo lo que llevo encima. —Le ofreció los billetes a Luigi, quien no los cogió hasta que Juan le pidió que lo hiciera.

              —Luigi coge un taxi nada más salir y que te lleve lejos de aquí. Luego llama a Fisher y que te ayude. Una vez estés a salvo llámame y dímelo. —Luigi asintió—. Dile tu número de teléfono —dijo Juan dirigiéndose a Pérez.

              —Espera se lo anoto.

              —No será necesario, solo díselo.

Pérez quedó contrariado por la afirmación de Juan, se encogió de hombros y pronunció su número de teléfono, la memoria eidética de Luigi haría el resto.

              —¿Y ahora qué? Se va sin más… ¿Eso es todo lo que querías? —Pérez estaba nervioso y asombrado.

              —En ocasiones las cuestiones más complejas cuentan con las respuestas más simples, es un error común no tener eso en consideración.

              —Gracias por todo, sobreviviré de algún modo, pero digo sin cinismo que no será lo mismo —dijo a modo de despedida Luigi. Juan no pudo evitar esbozar una sonrisa.

              —Corre Luigi, te lo mereces —dijo Juan.

Pérez volvió a acceder a la sala en busca del consentimiento para dejar partir a Luigi. Lo obtuvo en el acto, Massa parecía convencido de acabar con la vida de Juan de un momento a otro y lo demás le importaba bien poco. Levantó su tercera copa de whisky en señal de aprobación.

El policía se levantó con cierta lentitud y pereza. Entró en la sala y dijo:

              —Le acompañaré a la salida.

              —¡Acompáñale a la torre de Mordor! —gritó la voz de Massa desde dentro en tono risueño. El policía no pudo aguantarse la risa, a los demás no les hizo especial gracia la broma.

Pérez se acercó al policía y le susurró al oído.

              —Sin trucos, haremos esto a mi modo. —El policía asintió y llevó a Luigi a la calle. Una vez allí, el pequeño hombre quedó solo ante el peligro y debía valerse por sí mismo.

El otro piso franco

Eduardo gritaba de dolor a cada punto. Sonia le había dado un trapo para que se lo introdujera en la boca, pero no fue suficiente. Su cara se fue enrojeciendo y las venas de su cuello hinchándose, hasta el punto en que parecía inminente su explosión.

              —¿No te queda más anestesia? —preguntó Mishka.

              —¿Tú escuchar cuando yo hablo? Porque habré repetido doscientas veces misma cosa —contestó Laszlo. Se hallaba al lado de Eduardo, cosiéndole la herida con los precarios instrumentos que habían conseguido en una farmacia.

              —Lo siento, para que la chica de la farmacia me diera un frasco he tenido que sobornarla, decía que solo me podía dar uno —comentó Blas Quiles, que miraba el trabajo de Laszlo asintiendo a modo de aprobación.

              —Eso es porque no es para ella. De ser así seguro que podría trapichear alguno más —apuntó Mishka mientras comía patatas fritas de una bolsa.

              —¡Para! Por favor… Dame un descanso, me estoy mareando —suplicó Eduardo.

              —Hay que tumbarle y levantarle las piernas —dijo Blas.

              —Oye… Una cosa, si tú eres el médico, ¿por qué tengo a un sicario cosiéndome mientras miras? —A Eduardo se le había escapado alguna lágrima.

              —Bueno, verás… Realmente soy farmacéutico, no médico, y yo hago investigación, no veo mucha clínica, quiero decir, que las técnicas no son lo mío, ¡vaya!

Eduardo levantó las cejas y se tumbó en el sofá. El boquete que le produjo la bala fue considerable. Laszlo había cosido mil veces, e incluso se había cosido a sí mismo en más de una ocasión. Estaba realizando una gran sutura en la herida, pero aún le quedaba faena.

El hombre misterioso que resultó llamarse Aitor, sentía aprensión por la sangre y tuvo que salir de allí. Los demás ayudaban como podían. Habían comprado un antiséptico que les sirvió para mantener la herida limpia y para oír chillar a un corpulento hombre de manera estridente. No disponían de campo estéril, así que unos paños introducidos en agua hirviendo hicieron las veces. El bueno de Laszlo se apañó con lo que tuvo y solo se puso unos guantes ante la insistencia de Blas Quiles. El pequeño frasco de anestesia sirvió, pero no lo suficiente, los gritos fueron una muestra de ello.

Una vez Laszlo terminó de coser la herida, le colocó un vendaje compresivo.

              —Has hecho un magnífico trabajo Laszlo. Enhorabuena —dijo Blas Quiles impresionado por la manera en la que un sicario como el búlgaro había puesto en práctica sus conocimientos en técnicas médicas. Laszlo asintió y Eduardo por su parte emitió unas palabras parecidas a un agradecimiento. Estaba agotado y necesitaba dormir. Se quedó tumbado en el sofá y no tardó en conciliar el sueño. Sonia fue a por una manta y le cubrió, protagonizando una tierna escena a ojos del resto. De vez en cuando miraba a su padre, todavía reacia a creer que estaba vivo. Fue, con diferencia, la mayor alegría de su vida. Por esa razón el abrazo se alargó en el tiempo dejando a los sentimientos surgir.

Seis personas se reunieron en aquel piso franco en el que Aitor y Blas Quiles habían acordado reunirse para tramitar la patente de la formula de Juan Gallego, la archiconocida L2256. La reunión se había llevado a cabo, pero sin la materia prima necesaria para poner en marcha el plan.

              —Déjale descansar, se pondrá bien —dijo Blas a su hija, que estaba sentada al lado de Eduardo acariciándole el pelo.

              —Se ha portado muy bien conmigo Papá. Estoy preocupada.

              —Pues no te preocupes por este bicho, es muy duro, si te contase las cosas que ha llegado a hacer no te las creerías. Si no fuera por él, dudo mucho que hubiésemos llegado tan lejos.

              —No sé a qué te refieres con llegar lejos… No tenemos nada —dijo Aitor irrumpiendo en el salón. Se había desprovisto de la gabardina, dejando más visible su enclenque figura.

              —Tranquilízate, estas cosas no son fáciles —apuntó Mishka.

              —No, tiene razón. No podemos quedarnos aquí mucho más tiempo, tenemos que hacer algo —sugirió Blas.

              —¿Alguna idea? —preguntó Mishka mientras seguía comiendo.

              —Bueno, según la historia que me habéis contado, es muy probable que hayan cogido a Juan —dijo Blas.

              —¡Bien! Tenemos un ganador a la mente más creativa de la sala —ironizó Aitor notoriamente enfadado.

              —Oye, tú no pasar de listo —advirtió Laszlo, poniéndose de pie y señalando con el dedo, Mishka dio un paso al frente para entrometerse entre su amigo de toda la vida y su más reciente conocido, el hombre de la OMS.

              —He venido aquí poniendo en juego mi trabajo y por lo que veo hasta mi vida, y sois una banda de incompetentes. Éste se pasa bebiendo todo el día —dijo señalando a Mishka—. El otro es médico y deja que cosa una herida de bala un asesino a sueldo, esto es de locos.

              —Soy farmacéutico a decir verdad —dijo Blas a destiempo. Laszlo estaba irritado y por su mirada, se podía intuir que pretendía llegar hasta Aitor para pegarle. Los brazos de colosal diámetro de Mishka lo evitaron, las copas de whisky que compartieron en aquel antro de Brujas parecían haber servido para confraternizar.

              —¡Calmaos! —exclamó Sonia.

              —No conocer tú a mí, no hablar así o tu arrepentir. Laszlo tenía la sangre inyectada en su mirada. El hombre misterioso se había envalentonado, pero a decir verdad temía a Laszlo como cualquier otro mortal con dos dedos de frente.

              —Vamos a pensar entre todos qué es lo mejor que podemos hacer. No creo que sea buena idea discutir entre nosotros —dijo Blas en tono conciliador—. Decís que después de que os fuerais vosotros llegó la policía, eso podría ser bueno para Juan.

              —Eso no ser bueno para nosotros nunca, polis estar de su lado. Yo tener idea… —dijo Laszlo antes de ser interrumpido por Aitor.

              —¡Oh! Sí, oigamos con atención la idea de nuestro asesino a suelo. —Laszlo no quiso complicar más la convivencia. Bastó con una mirada en la que transmitió sus intenciones. El hombre misterioso iba camino de cambiar la gabardina por un sudario en caso de seguir utilizando ese tono.

              —El hombre que sustituir Foissard se llama Pérez. Él ser quien estar con vosotros en casa antes de yo llegar. Él no ver a mí, eso seguro. Si yo llamo a él, yo poder sacar información —dijo Laszlo.

              —Es un poco arriesgado por si sospecha algo de nosotros, pero a mí me parece bien, total pase lo que pase ya no van a contratarnos nunca más —dijo Mishka.

              —Sí pero hay mucha diferencia entre que no te contraten y que te maten —reprochó Blas.

              —Ahora mismo es mejor opción —comentó Laszlo. Como nadie más dijo nada, se sacó del bolsillo su teléfono móvil y lo alzó advirtiendo a los demás que iba a realizar una llamada. Tras esto, se aisló adentrándose en la única habitación del piso franco. Eduardo había comenzado a roncar, era una buena noticia para Sonia, que de tanto en tanto miraba su abdomen para corroborar que estaba respirando. Aitor tuvo que soportar una reprimenda de Mishka por hablar de semejante manera a Laszlo y le puso sobre aviso contándole un par de batallitas del búlgaro. Le dijo que en una ocasión, le rompió las dos piernas a un hombre a la salida de un bar, a consecuencia de una broma acerca de su incipiente calvicie. Otra vez, estrelló su coche contra el escaparate de una prestigiosa tienda de ropa de hombre, a la que le habían negado el acceso por querer entrar en chanclas. Con este tipo de información, Mishka esperaba que Aitor recapacitase antes de dirigirse a Laszlo.

Sonia y su padre se sentían aliviados tras haberse encontrado. Blas insistía una y otra vez tratando de convencer a su hija de que se hospedase en un hotel hasta que todo acabase. Ella le comprendía, pero después de haberlo perdido una vez, no iba a separarse de él por nada del mundo.

Al cabo de unos minutos, Laszlo salió de la habitación cabizbajo, mirando su teléfono y negando con la cabeza, haciendo que todos, menos Eduardo que gozaba de un plácido sueño, temieran lo peor.

              —¿Qué te ha dicho? —preguntó Blas impaciente.

              —Pues ha sido conversación corta. Él dice que ya no me necesita más y que pagar lo que deben, pero ya no decir nada más.

              —¿Por qué no has insistido? —preguntó Sonia acercándose al búlgaro.

              —¿Qué yo decir? Que quiero saber lugar dónde está para ir a por Juan. A veces no piensan en que yo guardo riesgo con esto —trató de explicar Laszlo con su imperfecto castellano.

              —Pues eso cambia las cosas… —dijo Blas antes de ser interrumpido.

              —¡No cambia una mierda! Seguimos igual, sin nada —exclamó Aitor angustiado.

              —Mishka dile a tu amigo que calle boca de una jodida vez o yo meter bala entre ojos.

              —Por favor, si no podemos estar todos en una misma habitación no vamos a ser capaces de llegar a nada. Se me ocurre algo: vamos a llamar a España, a un amigo que puede ayudarnos. Ahora mismo no tenemos dónde ir y yo no me atrevo a sacar a mi hija de aquí sin garantías. Si alguien quiere irse que lo haga —dijo Blas cansado de tanta discusión.

              —Está bien, me parece una buena idea, yo me voy. — Aitor fue en busca de su gabardina a toda prisa, la había dejado en la única habitación del piso franco; cuando salió, ya con ella puesta, Mishka le agarró del hombro.

              —Vuelve a sentarte y quédate calladito, no vas a ninguna parte hasta que sepamos qué ha pasado con Juan.

              —¡Porque tú lo digas! Yo voy donde me da la gana.

              —Te digo que no.

              —¿Esto es un secuestro entonces?

              —Llámalo como te dé la gana pero ya me has oído, y deja de tocarle los cojones a Laszlo —sentenció Mishka.

Movido por más miedo que respeto, obedeció las órdenes de Mishka y se sentó en el sofá al lado de los pies de Eduardo.

              —¿A quién vas a llamar? —preguntó Sonia a su padre.

              —A Pesquera, no se me ocurre nadie más, tiene el teléfono de emergencias y es seguro. Tal vez pueda mandar a alguien a por nosotros, no sé. Voy a probar. Laszlo necesito que me dejes tu teléfono por favor. —El búlgaro accedió sin reticencias y se quedó al lado de Blas mirándole expectante con los brazos en jarra. El padre de Sonia marcó el número de la línea segura que había memorizado para este tipo de circunstancias, pero estaba apagada o fuera de cobertura.

              —No da señal, probaré en un rato —comunicó al resto. La llamada se repitió a los cinco minutos, a los diez y a la media hora, pero la respuesta fue la misma. La frustración del grupo era inmensa; todos querían lo mismo, pero empezaba a crecer entre algunos el deseo de desistir. Lo daban todo por perdido, la tensión era notoria y los suspiros incomodaban a Blas, que veía como en cualquier momento los sicarios y el hombre de la gabardina se irían y le dejarían solo con un tullido y con su hija.

De repente, Laszlo paró de deambular de un rincón a otro del piso, como venía haciendo incesantemente la última media hora.

              —Mishka y yo nos vamos a ir. No parecer que cosa cambie.

Mishka dio un golpe con ambas manos sobre sus rodillas e hizo ademán de levantarse, pero Sonia se colocó delante de él, frenando sus intenciones.

              —Espera. Solo os pido que esperéis un poco más. Tengo una idea, si no funciona os vais, pero dejadme intentarlo por favor.

              —¡Ya has oído al sicario! —dijo Aitor mientras se levantaba del sofá. Laszlo dio dos zancadas y agarrándolo del hombro lo sentó violentamente de nuevo. El golpe despertó a Eduardo que abrió los ojos sorprendido y por su mueca se pudo intuir que dolorido.

              —Tú sientas hasta que yo diga —apuntó el búlgaro—. ¿Qué idea tú tener? —preguntó a Sonia. Aitor se quedó blanco, se creía intocable hasta que sintió la fuerza de Laszlo sobre su enclenque cuerpo.

              —Confía en mí —pidió Sonia. Tras unos segundos en los que Laszlo no le retiró la mirada, terminó por asentir. Una vez contaba con su aprobación, Sonia le pidió el teléfono móvil y marcó un número que se sabía de memoria. Contestó una voz de mujer.

              —¿Quién es?

              —Hola, soy Sonia… —Se formó un silencio.

              —Estaba preocupada —contestó mostrando enojo.

              —Lo sé, pero no hay tiempo para eso ahora, te lo explicaré todo cuando nos veamos. Necesito que me escuches con atención y hagas exactamente lo que te voy a pedir.

El profesor

A medida que el tiempo transcurría, iba creciendo la ansiedad del profesor Pesquera. Llevaba dos noches durmiendo en su despacho sin atreverse a ir a casa. El primer día nadie notó nada extraño, porque salió del despacho sobre las once de la mañana, algún compañero le mostró su sorpresa afirmando que no le había visto llegar, pero no paso de ahí. El día siguiente fue distinto. Bajó a por un café de la máquina muy temprano, no eran ni las seis de la mañana y tuvo la mala suerte de cruzarse con el guardia de seguridad. Puso la excusa de tener trabajo atrasado y querer adelantarlo, creíble o no, el hombre fue permisivo y no le puso pegas.

Hoy era el tercer día, todos con la misma ropa. Su olor corporal empezaba a ser abrumador, necesitaba salir de allí y ducharse, pero no se atrevía. Bajo la aparente seguridad y confianza en sí mismo que le definía como docente, se ocultaba un ser débil y temeroso.

En estos tres días había ordenado el despacho cuatro veces y repasado el programa de la materia que impartía en dos ocasiones. En una caja de cartón guardaba recuerdos de todos sus años impartiendo oncología. Nadie lo sabía pero coleccionaba exámenes. No guardaba muchos, solo los que le hacían especial gracia. Se entretuvo un rato volviendo a leer las respuestas de sus alumnos. Uno al que tenía mucho cariño era el que hizo Mario Talero, un examen perfecto de quien más tarde sería un brillante oncólogo de talla mundial, desarrollando su trabajo en el Mont Sinai de Nueva York. También le encantaba el examen que hizo un tal Xavier Plaza. Era un alumno que había entrado a la facultad como deportista de élite, pero sus resultados académicos eran lamentables. Sus respuestas no tenían desperdicio: cuando no sabía algo, se lo inventaba o escribía folios y folios parafraseando la misma escoria sin sentido.

Tenía pensado guardar también el examen de Sonia, la hija de su amigo Blas, pero no confiaba en poder enseñárselo algún día, su cáncer tenía un pronóstico muy malo. Bajo la pila de exámenes, guardaba fotos con alumnos y un reloj que le regalaron en 2009, año en que realizó una clase magistral el día de la graduación. En un portarretratos se podía ver una foto en la que aparecían Blas Quiles, Juan Gallego y él. Posaban sonrientes con atuendos propios de la época, aproximadamente a principios de los años noventa. Se quedó varios minutos contemplando la fotografía entristecido.

Durante todo el tiempo en que se había confinado en su despacho, no recibió noticia alguna ni de Sonia, ni de Blas, ni de nadie que le informase sobre el devenir del plan que estaban llevando a cabo. Todos sus aliados sabían que disponía de un teléfono móvil exclusivo para emergencias. Nunca nadie le había llamado a ese teléfono, así que en cierta ocasión, llegó a dudar de su correcto funcionamiento. Su primer día de encierro, bajó a la cabina de la facultad y se llamó a sí mismo para corroborar que funcionaba. En tan solo unos segundos comprobó que al teléfono no le pasaba nada y volvió a subir.

Pensó en llamar a la policía para denunciar una desaparición, pero luego declinó ese impulso, sabedor de su inutilidad.

              <<Llamar a la policía es como llamar a El Olimpo —pensó.>>

Se sentía solo. Los miembros de los Majestic se habían dividido en dos grupos al principio de todo, los activos y los pasivos. Los activos eran aquellos que pasaron a la acción: Eduardo, Blas Quiles o Lorena por ejemplo. Julio Pesquera dudaba de que quedase alguno con vida. Los otros eran los pasivos, valiosos en cierta medida, pero su compromiso no iba más allá de soporte intelectual o económico. Existía un acuerdo entre los once miembros que establecía una norma básica. Consistía en no contactar bajo ningún concepto con los miembros pasivos. Esto era debido al miedo que tenían de ser descubiertos, tal vez por esta razón decidieron actuar de una manera más comedida. Julio Se encontraba en un lugar intermedio entre los pasivos y los activos. Él creía fervientemente que su contacto con Sonia a las puertas de la facultad le había convertido en un miembro activo, pero restando aquella acción, ofrecía su apoyo desde una cómoda posición, sentado en su escritorio.

La tarde estaba llegando a su fin cuando Pesquera decidió reclinar su silla y tratar de dormir un poco. Se juró a sí mismo que esa sería la última noche que pasaría en su despacho. Tras un lapso de tiempo en el que los intentos por conciliar el sueño fueron en balde, su teléfono comenzó a sonar. No era su teléfono móvil particular, se trataba del prepago que adquirió para emergencias, aquel que nunca había sonado hasta ahora.

Se levantó de un salto y la silla cayó hacia atrás. Agarró el teléfono violentamente movido por los nervios. Ni siquiera se paró a ver quién le llamaba, directamente descolgó.

              —Diga.

              —Con Pesquera hablar quisiera —dijo una voz de pito.

              —Eh… Sí. ¿Quién es?

              —Luigi es mi nombre, soy amigo de Juan el pobre, un antiguo compañero tuyo más duro que el cobre.

              —Pero… ¿Qué es esto una broma? ¿Por qué hablas así? —preguntó Pesquera mientras se movía de un lado a otro de su despacho.

              —Tengo una manera curiosa de mencionar cada cosa. No es broma ni se borra con goma.

              —Por favor… ¡Para! ¿Qué es lo que quieres de mí?

              —Es el plan de Juan. El tiene problemas en relación a sus teoremas. ¿Puedes salvarme antes de que un lio se arme?

              —Esto es… Esto es increíble. No me creo nada de lo que hablas, debe ser una trampa, no sé qué pretendéis pero voy a colgar —amenazó Pesquera.

              —Muy bien, uno no se calienta mucho la sien. Si cambias de opinión, búscame en Rubicón.

              —En Rubicón… Muy bien, eso haré. Adiós. —Julio Pesquera colgó muy enfadado, con la sensación de que se estaban riendo de él.

Después de tanto tiempo esperando a que sonase el teléfono, se llevó una gran decepción al descubrir que la primera llamada que recibía se trataba de algún burlón. Meditó sobre lo sucedido llegando a la conclusión de que nada debía ir bien en Bélgica. Si alguien tenía su número de emergencias y malgastaba la llamada de ese modo, era porque miembros del Olimpo se habían hecho con el número. No encontró otra explicación.

Su disgusto le llevó a actuar impulsivamente. Con la línea segura descubierta, optó por reventar el teléfono de emergencias contra el suelo, con tal fuerza que saltaron trozos por toda la habitación. Pasó dos horas más en su despacho pensando qué hacer y dónde ir. Era un hombre meticuloso al que no le gustaba tomar decisiones precipitadas. Fueron dos horas de reflexión, en las que cualquier posible escapatoria se veía refrendada por alguna posibilidad que surcaba su mente y trastocaba sus planes.

Finalmente decidió acudir a su casa, era posible que alguien hubiese tratado de contactarle en ese lugar y podrían haber dejado una nota o algún mensaje, o peor aún, estar allí esperándole con malos propósitos. En cualquier caso era algo que debía descubrir, pues había llegado el momento de dejar su escondrijo. Se puso la chaqueta y salió de su despacho. Estaba ofuscado mentalmente y necesitaba salir de allí a toda costa. Bajó las escaleras a toda prisa y salió de la facultad de medicina rumbo a su coche, que estaba aparcado en el parking de profesores, en el otro extremo de la facultad.

Cuando dejó atrás el edificio, alcanzó a ver a la atractiva profesora asociada de oftalmología, Clara Verdú; junto a ella, había una alumna que pudo reconocer a medias, sabía que era amiga de Sonia, pero no recordaba su nombre. En un momento determinado la chica y el profesor cruzaron sus miradas y a ella se le iluminó la vista. Se despidió apresuradamente de la otra profesora y por su gesto, Julio supo que estaba preguntándole por él. Ella le abordó con prisas y se vio obligada a seguirle, pues Julio no se detuvo.

              —Profesor, ¿tiene un momento? Soy Emma, alumna suya de oncología —dijo con rostro de preocupación.

              —Lo siento tengo algo de prisa, he quedado y…

              —Tengo un mensaje de Sonia —interrumpió poniéndose delante de él, obligándole a detener la marcha.

Pesquera se sorprendió, esperaba que la chica le pidiese aclarar algún tema relacionado con la materia impartida en clase, pero lo que quería decirle le importaba mucho más que eso. Le agarró de los hombros y le retiró del camino que llevaba hasta la facultad. Por allí pasaban pocas personas a esas horas del día pero no quería arriesgarse.

              —¿Qué dices?... ¿Sonia? Dime, ¿qué quiere? ¿Está bien. —Le tambaleaba la voz, aunque intentó actuar con normalidad.

              —Me ha pedido que te diga que llames a este teléfono. —Emma le entregó un papel arrugado en el que había anotado el número que Sonia le dio. La llamada entre ellas había sido corta. Emma estaba preocupada porque llevaba días sin verla y no cogía el teléfono ni respondía sus mensajes. Sonia no fue especialmente tranquilizadora al pedirle que hiciera exactamente lo que le pedía y que no le preguntase nada. Emma obedeció, no estaba muy de acuerdo con la forma de proceder de su amiga y en cierto modo le asustaba, pero le hizo caso.

              —¿Eso es todo?... ¿No te ha dicho nada más?

Guardó silencio durante unos segundos pero no pudo aguantar.

              —Pues no me ha dicho nada, y la verdad es que esperaba que usted me explicase algo, porque llevo llamándola dos días y no me responde y además no contesta los mensajes que le he dejado, he ido a su casa pero no está y sus amigas no saben nada de ella. Además me llama para decirme que tengo que traerle esto, pero no me dice por qué, ni qué…—

              —Tranquila, tranquila. No te preocupes. Voy a llamar a este número, seguro que todo va bien. Dime una cosa, ¿le has contado esto a alguien? —preguntó Pesquera.

              —Pues no, no lo sabe nadie más que usted, pero si no me dice nada tendré que contárselo a la policía porque no sé si le pasa algo y la verdad… —hablaba a toda velocidad.

              —¡Calla, calla! ¿Por qué vas a llamar a la policía hombre? No te alarmes que todo va bien, yo me encargo de esto. —Pesquera esperaba que tras sus palabras la chica se marchase de allí y así poder llamar a Sonia, pero se quedó de pie con los brazos cruzados, esperando que le dijera algo más.

              —¿Cómo has dicho que te llamas?

              —Emma. Voy a su clase de oncología, soy amiga de Sonia desde que entramos a la carrera, siempre me ha….

              —Vale, vale. Mira Emma, tengo que atender esto ahora. ¿Por qué no me dejas un teléfono y te llamo en cuanto sepa algo de Sonia?

              —Vale. Pero llámeme cuanto antes por favor porque estoy muy nerviosa.

              —Ya, ya me doy cuenta. Pero puedes estar tranquila, esto no es nada.

Tras amansar a la impetuosa amiga, se despidió de ella y dirigió sus pasos hacia la cantina más cercana a la facultad, allí había una cabina desde la que podía llamar. Se lamentó de haber roto en mil pedazos el teléfono de emergencias, pero ya era demasiado tarde. Su paso era apresurado; no quería correr para no llamar la atención, pero lo hacía igualmente al andar de esa manera tan atropellada y desgarbada.

Llegó a la cantina y le tocó esperar unos minutos a que una inoportuna joven terminase de hablar por teléfono. Pesquera casi le empuja, cuando colgó y se quedó unos segundos delante del aparato anotando algo en una libreta.

Por fin estaba allí y se dispuso a marcar el número, la espera no fue larga. Una voz de mujer respondió, le reconoció al instante, era Sonia.

              —Diga.

              —¿Sonia?

              —¿Julio?

              —Dime que estás bien por favor.

              —Lo estoy, lo estoy, y mi padre también, está aquí conmigo…

              —¡Madre mía que alivio!, lo he pasado fatal. ¿Por qué no habéis llamado antes? ¿Y Juan? Cuéntame… ¿Ha ido todo bien?

              —Créeme, no hemos podido llamarte antes, es una larga historia. Estamos en Brujas en el piso en el que se tenían que reunir mi padre y el hombre de la OMS. Juan no está aquí, vinieron a casa de Margaret y se lo llevaron, no sabemos si está vivo o no, tampoco tenemos forma de llegar hasta él. Te llamo porque necesito que nos ayudes.

              —Coged el primer avión que salga para España, ¿necesitáis dinero? ¿Os mando?

              —No, no es eso. Mi padre no quiere salir de aquí, ni mucho menos ir al aeropuerto. Pero yo no quiero abandonar, quiero salvar a Juan y que todo esto termine bien. —Las últimas palabras las dijo llorando, no pudo aguantar.

—Sonia cariño, iré yo a Brujas, ahora mismo salgo, creo que lo mejor es que vaya en coche, tardaré más, pero es mejor así. No podemos poneros en riesgo, piensa que ya tienen a Juan y no podemos hacer nada, cancelamos el plan. —En el silencio de la conversación solo se oían los sollozos de Sonia, así que Julio siguió hablando—. Esa gente siempre está por delante, debimos haberlo pensado mejor antes de hacer lo que hemos hecho. Hace no mucho ha llamado uno de ellos a mi teléfono de emergencias. ¿Te lo puedes creer? Tenían el número, lo consiguen todo. Encima se burlaba de mí, hablaba haciendo rimas estúpidas y decía que era un amigo de Juan que necesitaba ayuda.

Sonia dejó de llorar.

              —¿Cómo dices?

              —Pues eso, que siempre nos sacan ventaja…

              —¿El que te ha llamado se llamaba Luigi?

              —Eh…Pues creo que sí, ¿cómo lo sabes?

              —Dios mío Julio… No era ninguno de ellos, es un amigo que Juan sacó del psiquiátrico… ¿Dónde está? ¿Te lo ha dicho?

              —¡Joder! ¿Cómo iba a saberlo? Hablaba que parecía estar riéndose de mí. ¡Mierda!

              —Habla así siempre. ¡Es un enfermo mental! Si ha conseguido llamarte es porque de algún modo ha conseguido escapar, o le han dejado ir.

              —Lo siento… no me dijo nada… Bueno, no sé… Espera. ¡Sí! Me dijo que le buscase en Rubicón.

              —¿En Rubicón? —preguntó Sonia extrañada.

              —Sí, eso dijo, Rubicón, búscame en Rubicón, ¿te dice algo eso?

              —No me dice nada… Tengo que colgar. —dijo Sonia algo disgustada con Pesquera, tanto por lo de Luigi como por querer abandonar la misión que tenían entre manos. A su profesor no le dio tiempo a decir nada más, se quedó escuchando el sonido de la línea telefónica.

 La mentira

              —¿Cuánto tiempo va a durar esto? —preguntó Pierre a Massa.

              —La verdad es que ya he bebido bastante, deberíamos ir acabando. ¿Cómo lo hacemos? —dijo Massa dándose unos golpecitos en la barriga.

              —Como siempre…

              —Yo no soy un criminal como tú, sé más concreto —pidió Massa. Sus ojos rojos por el alcohol se perdían en la nuca de Juan Gallego a través del cristal opaco.

              —Sin sangre, algo que no manche, a mi me gusta estrangularlos. Es lo más cómodo, después a un sudario y a un canal. —El policía belga hablaba con naturalidad del proceso.

              —No me gusta… Tarde o temprano el cuerpo aparecerá.

              —¿Y?

              —Pues que no es bueno que alguien descubra el cadáver de un hombre al que has mandado asesinar, no sé si has caído en esa particularidad.

              —Sí, pero no hay huellas, ni pruebas que les lleven hasta ti.

              —¿Cuánto te pago por esto? —En el momento de la pregunta el italiano miró a los ojos de su corrupto amigo.

              —Medio millón en total, trescientos para mí y doscientos a repartir entre los hombres que han intervenido. Los que vinieron a la casa y los que nos han visto entrar aquí.

              —Sois una manada de perras sin remordimientos. —Le retiró la mirada para fijarse de nuevo en Juan, que permanecía callado al lado de Pérez.

              —¡Vaya! No sabía que te habías vuelto tan honesto y pulcro.

              —Déjate de mierdas. Estás dónde estás porque yo te puse ahí. Desde que abrimos sucursales en Bélgica te he pedido pocos favores y tengo que decir que me alegro, porque estamos haciendo una chapuza. Te voy a dar ese medio millón pero no quiero que toques el cadáver, se encargará uno de mis hombres, porque desde luego si lo hicieras a tu manera acabaríamos compartiendo celda.

              —Pues hazlo como te dé la gana pero que salga de mi comisaría antes de esta noche. —Pierre se dio media vuelta  para servirse la última copa que quedaba en la botella. Entre los dos la habían acabado hablando del pasado. Se conocieron años atrás, a través de un amigo en común. Bélgica cobró mucha importancia como lugar estratégico para NewFarma, tanto por ser referencia en la unión europea, como por ser una nueva sede desde la cual operaba la farmacéutica de Massa. Por aquel entonces, Pierre era un simple agente del orden recién llegado al cuerpo, pero fue promocionado por Massa, al pagar éste las cantidades apropiadas a las personas oportunas. Desde ese momento, se convirtió en su persona de confianza dentro de la policía Belga. Sus trabajos extraoficiales eran diversos: ofrecía información privilegiada, manipulaba auditorías o licencias de construcción y velaba siempre porque NewFarma estuviese amparada por la ley en el país. El asesinato y posterior tratamiento del cuerpo, no fue una de sus ocupaciones al servicio de Massa, pero era un hombre turbio, de los que están envueltos en asuntos oscuros; por eso, esta no era la primera vez que debía hacer frente a tal hazaña.

Massa le dedicó una última mirada de desprecio antes de entrar en la sala de confesiones. Cerró la puerta ante la atenta mirada de los dos hombres que estaban dentro.

              —¿Han avanzado las negociaciones? —preguntó entrelazando los dedos de ambas manos por detrás de la espalda.

              —Pues Luigi ha llamado hace un rato, era lo que Juan quería, así que le toca cumplir su parte —apuntó Pérez.

              —Adelante Juan.

              —Sé cómo termina esto Roberto, no necesitamos alargarlo más —dijo Juan con una débil mirada, directa a los ojos del italiano.

              —Yo también lo sé. Antes incluso de que dejásemos ir a tu pequeño amigo, pero bueno, me parece justo que salves a los tuyos si tienes tan claro lo que va a pasar contigo. —Juan asentía ante las palabras de Massa—. Sin embargo yo no quiero que pase, ¿sabes? Te lo digo de verdad, no es algo que me guste hacer.

              —Vas a hacerlo igualmente, así que ahórrate la cháchara.

              —No quiero hacerlo. Te aprecio, y mucho. Pero no tengo otra opción.

              —¿Todo esto es para justificarte? ¡No! No intentes parecer la víctima aquí, tú eres el culpable de que haya muerto tanta gente desde que esto empezó, ¡no yo!

              —Juan, Juan, Juan… Relájate, no quiero justificarme de nada, quiero que lo entiendas. Soy un hombre de negocios y en mi mundo hay que actuar así si quieres dominar. Tú eres la persona más inteligente que conozco, estoy seguro de que lo entiendes.

              —Claro que entiendo por qué lo haces, no es por dinero, es porque eres un ser despreciable. Es por eso y por nada más.

Pérez estaba deseando tomar parte en la conversación, aún con la idea en mente de convencer a Juan para obtener la fórmula y con eso marcarse un tanto a ojos de Massa. El intercambio de palabras entre ambos no daba pie a una tercera persona y decidió mantener la boca cerrada.

              —El mundo no es un lugar adecuado para que todos tengamos lo que buscamos. Unos sufren y otros gozan, una cosa es consecuencia de la otra. Llega un momento en la vida en el que hay que decidir en qué bando quieres jugar. No me siento culpable por haber elegido tener una buena vida. Sabes de sobra que esto no me ha llovido del cielo, me lo he ganado con el sudor de mi frente. Lo que me sorprende, es que haya gente como tú que podría perfectamente tenerlo todo y deciden morir sin nada.

Se formó un silencio pasajero.

              —¿Has terminado ya de decir tonterías? —No hubo respuesta—. Bien, entonces te diré dos cosas, no lo entiendes porque eres un psicópata, así de simple. Y sí, tienes razón cuando dices que el mundo no es un lugar donde todos encontramos lo que buscamos, por eso tú nuca tendrás mi fórmula. Hemos acabado, haz lo que tengas que hacer.

Tras las palabras de Juan, Massa hizo un gesto a Pérez para que le acompañase fuera de la sala. En un primer momento parecía resistirse a marchar, pero se dio por vencido y acompañó a su jefe. Pierre ya no estaba al otro lado del cristal, así que quedaron ellos dos solos.

              —Voy a llamar a un hombre que se encarga de este tipo de cosas. Haremos lo que él diga y nos olvidaremos de todo.

              —Siento haberle decepcionado señor —dijo Pérez mirando al suelo.

              —No lo has hecho hijo, las decepciones vienen cuando confías en que algo suceda y luego eso no ocurre. Yo sabía desde el principio que Juan no diría nada, así que tranquilo. Te veo comprometido y eso es lo importante. —Massa dio una palmadita al hombro de Pérez y sacó su teléfono. Con un dedo hizo un gesto para que le disculpase mientras llamaba. La conversación tuvo lugar en italiano.

              —Hola, necesito que te ocupes de un asunto… Sí exactamente eso… Pues estoy en Brujas, Bélgica… Si lo haces tú mejor, yo no estoy hecho para eso… Lo entiendo… Así lo haré.

Pérez se quedó mirando mientras esperaba que le pusiera al corriente. Se sacó el paquete de tabaco del bolsillo de la americana y se encendió un cigarro.

              —No sé si le hará mucha gracia a Pierre que fumes aquí —dijo Massa.

              —¿Quiere uno?

              —Sí, dame, si no le gusta que se joda. —Massa era un hombre de calada profunda y se encendió el cigarro haciendo gala de ello—. Este tipo está en camino, pero no llegará hasta mañana. Vamos a llevarnos a Juan de aquí y mañana cuando venga se hará rápido, dice que busquemos un hotel o algo parecido y le esperemos allí.

              —Yo conozco un hombre que tal vez pueda ocuparse hoy mismo, está aquí en Brujas y hace ese tipo de trabajos.

              —¿Quién?

              —Se llama Laszlo, trabajaba mucho para Foissard.

              —Sé quién es, podría servir, pero confío más en el otro.

Massa tiró su cigarro al suelo y le hizo un gesto a Pérez para que le siguiese. Asomó la cabeza por el pasillo que llegaba hasta el lugar donde se encontraban. A unos metros se encontraba Pierre, balanceándose en una mesa de oficina con los brazos cruzados sobre la barriga con parsimoniosa actitud. El italiano emitió un silbido suave que llamó la atención de su amigo, al verlo se levantó de su silla y se acercó a él.

              —Entra —ordenó Massa.

              —¡Joder! Aquí huele a tabaco, habéis fumado —protestó el policía.

              —Y tú has bebido whisky estando de servicio, así que tampoco vayas de casto —replicó Massa—. Nos lo llevamos, prepara las cosas para sacarlo de aquí, necesitamos un coche y que no nos vea nadie, no quiero tener que soltar más pasta.

              —Pero… ¿Vivo? —preguntó asombrado el agente cuyo estado de embriaguez era cada vez más obvio.

              —Sí, vivo. Dame la llave de las esposas y haz lo que te he dicho, tú prepáralo todo y te esperamos aquí.

              —¿Y cuándo me pagarás?

              —Ahora, voy a sacarme medio millón del bolsillo y te lo dejo encima de tu mesa, ¿te parece?

Pierre captó la ironía y tras realizar una mueca con la boca desapareció.

Entraron al confesionario donde Juan se había vuelto a dormir. Su aspecto era lamentable. Su piel se había tornado pálida y fina, dando la sensación de estar consumiéndose. Incluso sus labios comenzaron a teñirse de un color azulado.

              —Juan, Juan, ¡Juan! —Finalmente Pérez tuvo que zarandearlo con cierta violencia para despertarlo. El pobre hombre abrió sus párpados levemente, sus ojos temblaban moviéndose de un lado a otro. Solo se oyó su respiración, volvió a cerrar los ojos y su cabeza se inclinó hacia delante.

              —Está hecho polvo… bueno, le llevaremos nosotros, es un escombro, no pesará mucho —sugirió Massa.

              —Señor, no veo por qué tiene usted que hacer esto. Puede dejarlo en mis manos si lo desea.

              —Lo sé. Pero quiero hacerlo. Se trata de una persona especial y no me sentiría bien de no hacerlo yo mismo.

              —En ese caso… —Pérez trataba a Massa de manera muy cordial.

Transcurridos unos minutos Pierre entró al confesionario e hizo saber al jefe de NewFarma que todo estaba listo. Entre Pérez y el italiano cargaron con Juan, pasando sus lacios brazos por encima de sus hombros. Vagamente andaba, según Massa lo hacía a propósito, porque sabía a dónde iba, pero siendo fieles a la verdad, su aspecto era acorde a su debilidad.

Atravesaron un largo pasillo, al final del cual, un hombre les abrió una puerta metálica. Conducía a la cochera de la policía. La mayoría eran coches patrulla, pero también había aparcados otros automóviles sin los logotipos del cuerpo, era turismos normales que habían sido confiscados o que se empleaban para realizar trabajos que requiriesen ir de incógnito.

Pierre les había preparado un Mercedes clase C ranchera de color azul marino. El coche tenía varios arañazos y un gran golpe en una de las puertas traseras, pero era más que valido.

Subieron a Juan al maletero, donde quedó postrado sin apenas resistencia, de hecho, dadas las circunstancias agradecía estar tumbado con independencia del lugar, y por suerte para él, el maletero del Mercedes era amplio. Al volante subió Pérez, le resultaba paradójico que después de tanto pelear por llegar a ser algo más que un chófer, tuviese en aquel momento la misma responsabilidad que antes de matar a Foissard.

Massa era un hombre grande y tuvo que acomodarse el asiento de copiloto para ganar espacio. Se despidieron de Pierre con un leve movimiento de cabeza y abandonaron la comisaría.

En Brujas ya había caído la noche y con ella, la humedad incrementó la sensación de frío. Unas finas gotas de lluvia comenzaron a caer para hacer la puesta de sol aún menos apacible. Acordaron abandonar la ciudad y esperar al día siguiente en la periferia, en cualquier lugar aislado del mundo, donde la vegetación les ofreciese cobijo y evitase que fueran vistos por los demás. Se trataba de pasar una noche en el coche. Era preferible esperar a que llegase el hombre de confianza de Massa para encargarse de todo; así no correrían riesgo alguno accediendo a un hotel u hostal donde podrían llamar la atención de alguien. Además, Juan estaba en el maletero y eso lo complicaba todo.

Pérez condujo sin prisa y sin abrir la boca. Lo hizo durante un largo rato, dejó Brujas bien atrás y siguió la carretera camino de Bruselas. Alrededor de treinta kilómetros después de haber abandonado la ciudad de los canales, se desvió por una salida que llevaba a una gasolinera. No paró para repostar, sino para seguir un camino accesorio que llevaba a una urbanización de chalés. Las casas aquí eran unifamiliares y había de todo, desde edificaciones a las cuales les hacía falta urgentemente una reforma, a hogares con estilos más definidos y elegantes. Entre todas las casas no sumaban más de veinte hogares. Tras ellos, crecía un vasto prado cuya dimensión no podían ver en su totalidad por la ausencia de luz. Avanzaron hasta adentrarse en un bosque de altos álamos, donde Pérez aparcó en un lugar donde pasaba inadvertido.

              —Aquí no nos verá nadie —dijo Pérez

              —Y si nos ven pensarán que somos un par de maricones que hemos venido a meternos mano.

Pérez sonrió tras las palabras de Massa.

              —Éste no ha dado guerra… Deberíamos sacarlo para que mease o haga lo que tenga que hacer. —Massa asintió y salió del coche. Al abrir el maletero pudo encontrar a Juan gracias a la luz del interior del vehículo, porque todo lo demás estaba muy oscuro.

              —Juan, sal del coche y mea o caga, o ambas cosas —dijo Massa.

Nadie contestó. Pensando que seguía dormido, Massa tiró de su hombro hacia atrás consiguiendo hacer girar su cuerpo, al hacerlo notó un peso muerto caer sobre el tapizado del maletero. En aquel instante, su rosto quedó orientado hacia la tenue luz que ofrecían las pequeñas lámparas del interior del maletero. Pudo ver sus facciones tensas y su piel seca. Sus ojos estaban cerrados y su boca abierta con dos agrietados y azulados labios.

              —¡Joder! ¡Pérez! Ven aquí —exclamó Massa. El chófer salió corriendo del vehículo alarmado.

              —¿Qué pasa?

              —Joder, creo que está muerto… ¡Mira!

              —Y será verdad… —Se acercó al maletero y le dio una bofetada, le llamó la atención que su piel estaba fría, Juan no reaccionó. Pérez acababa de abofetear a un cadáver. Probablemente una mezcla de factores provocaron su muerte: la debilidad acumulada por las drogas del psiquiátrico, el estrés emocional o la ausencia de horas de sueño, eran factores determinantes.

              —¡La madre que nos parió! —Massa se echó las manos a la cabeza.

              —¿Qué hacemos ahora señor?

              —Pues no tengo ni idea. Voy a llamar por teléfono, espera.

Massa se apresuró a marcar el número de su hombre de confianza, al que él llamaba el limpiador. Dada la situación acababa de facilitarle la tarea.

Mientras Massa hablaba, Pérez se quedó mirando a Juan. Había muerto, pero parecía estar en paz. Después de todo lo que había sufrido, probablemente hasta lo estuviese deseando, pero Pérez sentía impotencia. Desde que mató a Foissard, había visto en Juan el billete que impulsaría su carrera profesional y no lo consiguió. Juan Gallego había muerto después de mucho tiempo de tortura. Con él se había ido el secreto de la fórmula L2256; el revolucionario tratamiento le acompañaría a la tumba, por lo que millones de vidas seguirían sumándose anualmente a la larga lista de víctimas del cáncer.

La luna proyectaba algo de luz de manera intermitente, ya que el cielo se había nublado provocando lloviznas. Massa colgó el teléfono y miró a Pérez con cara de circunstancia, éste le devolvió la mirada levantando las cejas.

              —Dice que no podemos movernos, es muy arriesgado conducir por ahí con un cadáver en el maletero.

              —No entiendo la diferencia entre un hombre esposado y un hombre muerto, creo que nos llevarían a la cárcel igual.

              —Hombre ir iríamos, pero para luego arreglarlo es más fácil teniendo a alguien con vida en el maletero —contestó Massa, la conversación se había vuelto esperpéntica.

Pérez ofreció un cigarro a su jefe y ambos empezaron a fumar.

              —Así que pasaremos la noche aquí… ¿y después qué? —preguntó Pérez.

              —Pues poca cosa cambia, realmente es lo que estaba previsto. Él llega mañana a primera hora a Bruselas. Me ha pedido que le mande nuestra localización por móvil. ¿Tienes cobertura? —Pérez exhaló el humo y miró su dispositivo para afirmar con la cabeza—. Pues nada, vendrá aquí y él se encargará. Nosotros volveremos a casa y a trabajar en otra cosa.

              —Señor, quisiera saber si cuenta conmigo.

              —Claro. Hace ya años que quiero deshacerme de Foissard, ya no tendrás que vigilar a Juan pero te encontraremos otras tareas.

              —Se lo agradezco. No se arrepentirá.

Los dos hombres se metieron en el coche para protegerse del frío y de la humedad. Acomodaron los respaldos de sus asientos para poder relajarse. El sueño sería bastante incómodo por el lugar y por la compañía de un ser sin vida. Estuvieron charlando sobre Juan. Massa le contó a Pérez cómo lo había conocido y la opinión que tenía de él. Siempre le respetó y admiró; pero para el italiano, la vida era un negocio en el cual había que elegir entre prosperar o morir.

De vez en cuando se podía ver pasar a lo lejos las luces de un coche. Esto hacía que ambos levantasen la guardia, pero nadie se desvió por el recóndito camino en el que se habían escondido.

La luz se dejó ver pronto. Los dos hombres descansaron poco y mal. No resultaba sencillo encontrar una buena postura para dormir en un coche, menos aún en compañía de un cadáver. De este modo, solo pudieron dormir a ratos, despertándose por casi todo. Una vez los rayos de sol asomaron entre los álamos, ninguno de los dos volvió a intentar dormir. Se limitaron a esperar en silencio, fumando un cigarrillo tras otro hasta que Pérez se quedó sin tabaco. El frío era penetrante y disuadió a Massa de darse un paseo matutino. Las horas pasaban sin noticias del contacto que tenía que sacarles las castañas del fuego.

La mañana avanzó de manera interminable. Con ella, un par de coches rondaron la misma zona en la que habían aparcado.

Las nubes se habían despejado y el cielo era azul claro, teñido por una leve capa de color naranja allá por donde el sol comenzaba a asomarse.

El tiempo se detuvo para ambos cuando un BMW negro con las lunas tintadas aparcó a escasos metros del Mercedes.

              —¿Es su hombre señor? —preguntó Pérez echando mano de la pistola.

              —Deja eso. Espera aquí a ver qué pasa.

Massa ajustó el retrovisor para poder ver quién salía del coche, Pérez giró su cuello para descubrir que el coche tenía matrícula belga. Pasados unos segundos la puerta del piloto se abrió. Un hombre alto y moreno salió del BMW. Vestía una chaqueta negra de cuero larga que le llegaba hasta las rodillas, la llevaba desabrochada. <<Para acceder a la pistola con rapidez —pensó Pérez cada vez más nervioso.>> Si por él fuera, hubiese salido del coche apuntando a aquel hombre para interrogarle y saber qué quería. Pero Massa era más listo y decidió esperar sin meterse en líos.

El hombre fue acercándose. Era apuesto y lucía una incipiente barba que le otorgaba un aire despreocupado. Llegó hasta la ventanilla del piloto y se quedó mirando a Massa con unos ojos verdes de color muy claro. Al verse, ambos sonrieron y rompieron la tensión que acumulaba Pérez.

Massa salió del coche y le dio un abrazo.

              —Has llegado pronto —dijo Massa en italiano.

              —Tú sabes que si me necesitas me las arreglo —dijo el hombre de la chaqueta de cuero. Se quedó mirando a Pérez cuando éste salió al exterior del coche.

              —Pérez éste es Luca. Hablaremos en castellano para que nos entiendas. —Massa presentó a ambos. Pérez rodeó el coche y estrechó su mano con Luca que se le quedó mirando sonriente.

              —Un placer, gracias por venir a ayudarnos —dijo Pérez.

              —Bueno va bene, hagámoslo rápido. Enseñadme qué tenéis —dijo Luca, tenía mucho acento y hablaba un castellano mezclado con italiano.

Massa hizo un gesto a su paisano para que le siguiera y se dirigieron al maletero del coche, al abrirlo Luca pudo ver el cuerpo de Juan Gallego. Le bastó con una simple ojeada.

              —Está bien è suficiente. Por lo menos no huele a muerto aún.

              —¿Qué hacemos? —preguntó Pérez.

              —Vosotros niente, quedaos aquí. —Luca se acercó al BMW y sacó dos bolsas de plástico ofreciendo una a cada uno.

              —Esto es ropa limpia, todo lo que llevéis puesto lo metéis en esas mismas bolsa di plástico y las dejáis dentro de vuestro coche. No sabía la tua talla, así que tienes que apañarte con lo que hay —dijo dirigiéndose a Pérez—. Después de cambiaros cogéis il BMW e os largáis de aquí a donde quiera que tengáis que ir, si salís del país è meglio.

              —Volveremos a España —apuntó Massa—. ¿Qué vas a hacer con el Mercedes?

              —Quemarlo, ¿perché?

              —Me lo han prestado.

              —Pues ya se puede ir olvidando di recuperarlo. Cómprale uno mejor, será por dinero… —dijo Luca sonriendo. Massa  negó con la cabeza y se llevó la bolsa de plástico a la parte delantera del Mercedes para cambiarse con algo de intimidad; Pérez hizo lo mismo en el BMW. La nueva ropa de Massa era acorde a su nivel: camisa, americana, buenos zapatos y elegante pantalón. Sin embargo, Pérez no corrió la misma suerte y tuvo que vestirse con un chándal de color gris y unas deportivas que le venían grandes. <<Mejor grandes que pequeñas —pensó.>> La nueva ropa de ambos no estaba ideada para el frío. Pérez se frotaba las manos mientras Massa se encogía de hombros.

              —Si estáis listos coged el auto e largaos, aquí ya no tenéis nada más que hacer —recomendó Luca.

              —¿Qué harás tú? —preguntó Pérez.

              —Salvarte el culo.

              —Ya… Pero me refiero a cómo…

              —Il tuo ragazzo quiere aprender cómo se hacen los trabajos sucios —Le dijo Luca a Massa, luego volvió a dirigirse a Pérez—. No quieres saber, créeme.

              —No te ofendas, pero me gustaría saberlo, no te conozco y vas a encargarte de esto tú solo.

Luca se tomó un segundo para tragar saliva y después asintió.

              —Va bene, quieres saber lo que va a pasare, yo digo lo que va a pasare. Voy a llevarme il cuerpo a una casa que está a setenta kilómetros de aquí. Una vez allí, yo tomaré gran parte del día descuartizando a quien quiera que sea il que tenéis en maletero, e después yo haré desaparecer todo lo que quede de él y quemaré el auto —explicó Luca.

              —¿Cómo te desharás del cuerpo?

              —De lo que reste de él querrás decir, e tú ya sabes más de lo que necesitas. Ahora ciao. —Luca se dio media vuelta y se dispuso a subir al Mercedes. Massa y Pérez hicieron lo propio con el BMW.

De nuevo, Luigi

              Sonia se vio envuelta en la tensión no resuelta que arrastraban Laszlo y Aitor. Incluso el taxista que les llevaba a la estación de tren debió notar algo. Aunque probablemente, sus incesantes miradas por el retrovisor fueran provocadas por el aspecto poco agraciado de Sonia.

La división del grupo había sido motivo de discusión. Era razonable y aceptado por todos que Laszlo pasaría a la acción y que Eduardo, dado su precario estado de salud se quedaría en el piso franco. El problema venía con el resto de personas. Cada uno de ellos presentaba unos argumentos válidos y distintos que hacían imposible llegar a un acuerdo.

Laszlo dejó bien claro que no se movería sin Aitor, pues tenía miedo de que se diese a la fuga sin estar él presente para impedirlo. Sonia quería salir de allí a toda costa, aunque su padre tratase de evitarlo. Al final le convenció tras explicarle que lo necesitaba, por su enfermedad y por los esfuerzos que todo el grupo estaba realizando para favorecer a gente en su situación; se sentía en deuda y quería saldarla.

Blas Quiles dijo con rotundidad que no volvería a separarse de su hija y así fue, estaba sentado en el asiento delantero del taxi, con unas gafas de sol que le cubrían toda la cara, trataba de esconderse tras ellas.

Mishka no participó mucho en el debate, le daba lo mismo irse que quedarse. Cuando Laszlo le pidió que permaneciese en la casa al cuidado de Eduardo, no opuso resistencia. Fue el único miembro del grupo junto con el tullido, que no pasó a la acción.

Habían sufrido una mala noche, sin apenas dormir, debatiendo qué sería lo mejor. Fue laborioso pero al final todos estuvieron de acuerdo en dar por perdido a Juan y, con su pérdida, lo mejor era abortar el plan. Ahora solo tenían un objetivo en mente y era rescatar a Luigi, porque así lo hubiera querido Juan. Se trataba más un favor en honor al científico que otra cosa.

No fue necesario un despliegue exhaustivo para dar con la pista de Luigi. En primer lugar, Julio Pesquera tuvo que regresar a su despacho y recuperar la tarjeta SIM del teléfono prepago que servía de emergencias, aquel que en un arrebato de ira rompió de un golpe. El número de teléfono que tenía grabado coincidía con el de una cabina en el centro de Brujas. Era una de esas cabinas que pueden recibir llamadas entrantes. Las primeras tres veces que Sonia llamó, se encontró con personas poco dispuestas a colaborar que colgaban enseguida. Ella hablaba francés, no a la perfección pero sí lo suficientemente bien como para defenderse, así que tuvo una idea que puso en práctica y le dio resultados al momento: se hizo pasar por la presentadora de un programa de radio que ofrecía mil euros a la primera persona que descolgase y supiese decirle el nombre de la calle en la que se encontraba, con un plazo máximo de treinta segundos. El pobre ingenuo que creyó haber ganado mil euros debió permanecer a la espera un buen rato antes de darse cuenta de que era una tomadura de pelo.

La calle en la que se situaba la cabina se llamaba Kleine Sint—Amandsstraat y estaba cerca de la Markt Platz. Una rápida búsqueda en internet les dio una buena pista sobre la palabra “Rubicón” que Luigi había mencionado en la conversación con Pesquera. A pocos metros del lugar en el que se produjo la llamada, se hallaba un hostal con ese nombre, con lo que era más que probable que Luigi se ocultase allí.

Habían salido del piso franco a primera hora de la mañana. Iban bien abrigados, a esas horas el frío se hacía notar. La ciudad todavía dormía cuando ellos llegaron. Por las calles se podía apreciar un silencio inusitado que junto a los primeros rayos de luz y a la humedad, formaban una atmósfera de tranquilidad y paz.

El taxi les dejó en la explanada que se situaba en frente de la estación de tren. Algún que otro mendigo se había acercado hasta allí para pasear sus mugrientos zapatos por esa parte de la ciudad. A excepción de ellos y del grupo de Sonia y compañía, no existían más muestras de vida inteligente por la zona. Habían decidido caminar desde la estación hasta la calle. Al ser Brujas una ciudad relativamente pequeña, el paseo no supuso un esfuerzo sobrehumano; además, ninguno de los allí presentes volvería a ver la ciudad en ese estado de sosiego que hacía agradable el paseo.

Al poco de adentrarse en el corazón de Brujas y zigzaguear por sus preciosas calles y canales, pasaron por una panadería cuyo horno convirtió en armonía el aire que respiraron. Laszlo comentó bromeando que de haber estado allí Mishka, hubiese esperado a que abriesen para poder comérselo todo. La broma del búlgaro causó indiferencia en un grupo que no tenía su sangre fría y que necesitaba más tiempo para poder aceptar una pérdida, le costaba empatizar con ellos.

Llegaron rápido al centro urbano, por el camino tan solo se cruzaron con unas diez personas y algún que otro gato callejero. Blas había memorizado el mapa para dar con el hostal Rubicón, gracias a ello, guió al resto del grupo por el camino más corto.

El hostal era poco atractivo a primera vista. La última reforma debió hacerse en otro siglo, porque la pared que rodeaba la pequeña puerta de hierro oxidado se caía a pedazos. En la parte superior había un rótulo eléctrico con la palabra "Rubicón", que tenía dos de sus letras apagadas y una tercera parpadeante. Al ver la puerta cerrada, Laszlo tocó el timbre.

              —Este sitio no me gusta —dijo Blas.

              —En peores lugares dormir yo, te lo aseguro —comentó Laszlo.

Alguien salió a abrir la puerta, se trataba de un hombre de mediana estatura pero enorme barriga. Llevaba una camisa a rayas con los botones inferiores al borde del colapso. Miró a Laszlo y después al resto.

              —Hola —saludó en francés.

              —Hola, venimos a buscar a un amigo que se aloja aquí. —Sonia dio un paso al frente para contestar.

              —¿En qué habitación está? —Preguntó aquel hombre.

              —No lo sé, se llama Luigi.             

              —¿Un hombre bajito?

              —¡Sí! El mismo.

              —Pues me alegro de veros porque me dijo que pagaríais vosotros la factura, viendo cómo es y cómo habla, daba el dinero por perdido.

              —No se preocupe, nosotros le pagaremos —Sonia tradujo la conversación y le dijo a su padre que tenían que pagar las noches de Luigi, el negó con la cabeza diciendo que no tenía nada de dinero.

              —¿Cuánto costar esto? —Laszlo se echó la mano al bolsillo de atrás y sacó un fajo de billetes.

              —¿Cuánto le debemos? —preguntó Sonia al dueño del hostal.

              —Si se va hoy es solo una noche, cincuenta euros —contestó ajustándose el pantalón con dificultad.

Sonia cogió un billete de cincuenta de la mano de Laszlo y se lo dio a hombre barrigudo.

              —¿Podemos subir? —preguntó Sonia.

              —Sí, claro, pero deben salir antes de las doce.

              —No se preocupe.

En aquel hostal no había ascensor. La recepción era una diminuta barra alta, en cuyo mostrador cabía un teléfono y poco más. La parte posterior daba a un cuarto donde presumiblemente pasaba las horas comiendo el dueño de aquel lugar. No había ascensor, ni absolutamente nada más que unas angostas escaleras con peldaños irregulares que subían al piso superior. A Sonia y su séquito les costaba encontrar espacio para situarse en la recepción del hostal.

              —Es en el segundo piso, la primera habitación de la derecha. No ha salido para nada, le ofrecí comida pero no quiso.

              —De acuerdo gracias. —Al instante Sonia tradujo el mensaje a su padre y comenzaron a subir las escaleras uno detrás del otro pues no podía hacerse de otra forma. El primer piso estaba formado por un pasillo corto y tres puertas. Apenas había luz y tenían que fijarse detenidamente en los escalones para no tropezar. Por fin llegaron al segundo piso y tocaron a la primera puerta que quedaba a la derecha. Quien abrió la puerta fue Luigi. Sus heridas se habían puesto feas y parecían infectadas. Sonia ya le había visto así pero el resto no. El enano se quedó pasmado mirado a los cuatro con indiferencia.

              —¡Luigi! ¿Cómo estás? madre mía como tienes la cara… —dijo Sonia. Luigi se dio media vuelta y entró a la habitación. En un mismo habitáculo se apelotonaban una cama, una televisión antigua y una mesilla de noche, no quedaba espacio para nada más. Un estrecho conducto, sin puerta ni cortina, desembocaba en el cuarto de baño. Detrás de Luigi pasaron Sonia, Blas, Laszlo y Aitor. El pequeño hombre se apoyó en la ventana que daba al patio interior. Eran demasiados para estar juntos en aquel sitio.

              —Luigi, soy Blas, no nos conocemos. Soy el padre de Sonia.

              —Algunos te dieron por muerto, parece que sin acierto.

              —Lo sé, lo sé. Estoy vivo como puedes ver, ¿cómo has llegado hasta aquí?

              —Paso a paso. —La contestación de Luigi hizo que Blas arquease sus cejas y negase con la cabeza, Sonia vio la desesperación de su padre. Aitor se reía mitad disgustado mitad enfadado y Laszlo le miraba con los brazos cruzados.

              —¿Qué sabes de Juan? —preguntó Sonia.

              —Juan ya no está vivo, mi sentimiento de dolor es excesivo.

Los cuatro se miraron sorprendidos, menos Laszlo, que ya se lo imaginaba. Blas se echó las manos a la cabeza y se sentó en la cama. No sabía qué decir y se limitó a mirar al suelo.

              —Se acabó, ya no hay nada que hacer, me largo de aquí —dijo Aitor.

              —Tu esperar aquí. Te irás a casa, pero vamos salir todos a la vez, ¿tú entender? —dijo Laszlo, Aitor no contestó.

Sonia se acercó a Luigi, a pesar de su trastorno y de su peculiar forma de expresar sus emociones, se le veía muy afectado por la muerte de Juan.

              —Luigi, ¿quién  lo mató? —preguntó Sonia.

Luigi se encogió de hombros y negó con la cabeza.

              —¿No lo sabes? Pero… ¿Lo has visto morir? Luigi, sé claro por favor.

              —No necesito ver para saber, si no estoy con él es por cumplir mi deber.

              —A ver tú, se acabó historia, ¿Juan Gallego es muerto? ¿Sí o no? —preguntó Laszlo con cierta violencia.

              —Sí —contestó Luigi

              —¿Cómo tú saber?

              —Porque Juan tenía un plan que durante mucho tiempo me enseñó con afán.

Laszlo se giró hacia Sonia con gesto de desesperación.

              —¿Qué coño decir éste?

              —Déjale, Luigi ¿De qué plan hablas? —dijo Sonia.

              —Juan sabía que iba a morir, así que solo a él se le podía ocurrir. En el momento en el que me dijera: habla con Pesquera, en clave o como fuera; sin demorar yo debía actuar. De hombres existe una lista, para entregar mi pista. Muerto hacía al primero, pero ahora lo veo entero. —Luigi se echó la mano al cuello y se descolgó el camafeo, aquel que cogió de un cajón en su habitación del geriátrico, antes de que Eduardo le rescatase. Los demás miraban anonadados. Con cuidado, forzó el lateral del colgante hasta que sonó un ruido seco. El camafeo era hueco por dentro y escondía en su interior un papel doblado sobre sí mismo varias veces. Luigi se lo ofreció a Blas Quiles que alargó su mano temblando.

Tras desenvolverlo tuvo que forzar la vista pues la letra era minúscula, según fue descifrando lo que había escrito en aquel papel se fue poniendo en pie.

              —¡Madre mía!

              —¿Qué es? —preguntó Sonia.

              —Sonia cariño… —Su padre corrió a abrazarla, Laszlo y Aitor se miraban y preguntaban ansiosos por saber.

              —¡Es la fórmula de Juan! —exclamó Blas. A su hija le cambió la cara e incluso derramó una lagrima que se había ido formando desde que Luigi abrió su camafeo. Laszlo estalló en júbilo y le propinó una palmada a Aitor que casi lo parte por la mitad. El hombre misterioso recuperó la sonrisa.

              —¿Qué pone exactamente? —preguntó Aitor.

              —Pues qué va a poner, la manera de lograr la molécula. —Blas volvió a fijarse en el papel. —Habla de… un momento, eh… creo que falta algo.

              —Si no quieres sufrir, dame algo donde escribir —sugirió Luigi.

Sonia buscó a su alrededor sin suerte, también en su bolso con el mismo resultado, por último se acercó a la mesilla de noche y abrió el primer cajón, donde alguien había guardado allí bloc de notas y un lápiz.

              —¡Toma! —dijo Sonia entregando el material a Luigi.

Luigi agarró el bloc de notas y el lápiz para empezar a escribir a toda prisa una serie de letras y barras. Lo hacía a tal velocidad, que pronto llenó la primera hoja y tuvo que usar su uña para sacar mina al lápiz, de manera poco ortodoxa pero práctica, dada la ausencia de sacapuntas. Blas se fue acercando para soltar una carcajada al descubrir lo que Luigi escribía.

              —Es increíble. Faltaba una secuencia de cadena genética y Luigi la está transcribiendo directamente. ¡Se la sabe de memoria! No me lo puedo creer.

              —Juan dijo que tenía una memoria eidética, que se acordaba de todo sin olvidar nada. Es… es… no sabría decir lo que es. —Sonia estaba presente de cuerpo pero ausente de mente, comenzó a pensar en sus posibilidades de curación y se puso nerviosa.

              —¿Tenemos todo lo necesario para activar el protocolo Blas? —preguntó Aitor.

              —Lo tendremos en cuanto este señorito acabe. —Blas irradiaba alegría, también pensaba en el futuro de su hija como gratificación por todo el proceso.

El pequeño italiano escribía una letra tras otra a una velocidad endiablada. Su cabeza estaba tan cerca del papel, que en algunos momentos incluso llegaba a tocarlo. En un momento determinado levantó la vista y se giró ofreciendo a Blas el bloc de notas en el cual había escrito la cadena genética que faltaba en la fórmula.

              —Éste es el secreto, que guardaba en mi amuleto —dijo Luigi arrancando una sonrisa al grupo.

              —Creo que yo llamar a mi hermana. —Laszlo levantó a Luigi un palmo del suelo y le dio un beso, a lo que el pequeño hombre no reaccionó como venía siendo habitual. Sonia buscó la mano de su padre que estaba de espaldas, al notar el contacto se giró y le abrazó con fuerza.

              —¡Esperad! Vamos a calmarnos antes de hacer nada, Blas vamos a actuar con prudencia —dijo Aitor. Laszlo soltó a Luigi que difícilmente pudo mantenerse en pie.

              —Vamos a hacer caso a aguafiestas, tranquilidad —apuntó Laszlo.

              —Si tienes la fórmula, voy a llamar a la OMS y hacemos lo previsto. —Aitor trataba de controlar sus nervios.

              —¿Qué es previsto? —preguntó Laszlo.

              —Ahora el contactará con una tercera persona que trabaja también en la OMS —dijo Blas señalando a Aitor—. Lo tenemos todo preparado para que el proceso de la patente se haga apretando un botón en un ordenador. Es un proceso que nos ha sido complicado de establecer pero confía en mí, funcionará.

              —Yo no entender una mierda pero vale, hagámoslo. Voy a llamar hermana y digo que venga. —Laszlo se sacó el teléfono, Sonia y su padre querían decirle que se contuviese, pero no encontraron la forma. Aitor se acercó a Blas, quien sostenía los dos papeles con la fórmula. Los ojeó durante un rato, tiempo en el que Laszlo acabó de hablar por teléfono. Su hermana no se creía nada, llevaba tiempo arrastrando un cáncer de mal pronóstico y las palabras de su hermano no le resultaron verídicas; a pesar de eso, consiguió convencerla para que se vieran y hablar en persona del asunto.

Durante casi media hora, cinco personas celebraban, cada uno con motivos diferentes, el éxito de la misión. Se habían olvidado de las pérdidas, aunque fuera solo por un momento. Tanto la muerte de Juan Gallego como la de Margaret, cobraban cierto sentido al conseguir patentar la fórmula que cambiaría el mundo. El esfuerzo se recompensaba, aunque para ello se sufrió más de la cuenta. Durante el proceso, Blas Quiles trató de concentrarse sin poder evitar sonreír a cada gracia que Laszlo hacía. Se sentó como pudo en el borde de la cama y se encogió para apoyar el bloc de notas en sus rodillas. Trataba de alguna manera de ordenar todas las ecuaciones químicas que solo ellos entendían. No era la primera vez que patentaba algo, así que sabía lo que hacía. Cuando terminó, entregó a Aitor un papel, más ordenado, en el que decía paso a paso las fórmulas y composiciones que debía patentar. Con la tarea facilitada, el hombre misterioso realizó una llamada. Todos guardaron silencio cuando alguien contestó.

              —Hola soy yo. Lo tengo… Ya, sé que he tardado un poco más pero… ya te contaré… ¿Lo tienes todo?... Estupendo apunta…

Demoró un rato explicando punto por punto como debía hacerse la patente. Al otro lado del teléfono, un compañero de Aitor transcribía lo que oía. Cuando terminó, permaneció unos minutos a la espera de confirmación. No quería colgar sin saber que habían logrado su objetivo. Fueron minutos de angustioso silencio donde los nervios afloraban. Laszlo se daba golpecitos en el hombro con los brazos cruzados, Sonia se mordía las uñas y Blas parpadeaba incesantemente. Por fin, alguien dijo algo al otro lado del teléfono.

              —Muy bien, gracias. Hablaremos en cuanto llegue —dijo Aitor, después colgó el teléfono y miró al resto que esperaban impacientes—. ¡Está hecho!

Todos gritaron emocionados. Nuevamente Laszlo le demostró su frenesí al abrazarlo de tal manera que casi le rompe un par de costillas, Blas se levantó de un salto de la cama donde se sentaba y trató de acceder a Aitor para, al menos, darle la mano, pero la habitación era tan diminuta que no podía, salvo que saltase por encima de su hija. Sonia lloraba, y se tapaba la cara para disimular inútilmente. Luigi permanecía como si nada hubiese pasado, postrado de pie al lado de la ventana.

Un mundo mejor

Eduardo se sentó a desayunar con la intención de leer el periódico. Aquella mañana la cicatriz no paraba de darle la lata, le picaba y de alguna forma le provocaba un dolor difuso que le incapacitaba. Delante de él se enfriaban dos apetitosas tostadas, acompañadas de un zumo y un café. Había cogido algo de peso. Aunque siempre fue deportista, llevaba varios meses sin hacer nada por culpa del hombro y los kilos de más empezaban a notarse, sobre todo en la cara. Como cada mañana, se tomaba al menos cinco minutos para estirar el hombro y tratar de ganar movilidad. Los médicos le advirtieron de que no conseguiría la misma soltura con la que contaba antes del disparo, pero él se negaba a rendirse. Era un ejercicio que realizaba al margen de su trabajo con los fisioterapeutas. Después del desayuno le esperaba una larga sesión de rehabilitación.

De repente alguien le habló desde el pasillo:

              —Ya estás en marcha… Sonia podría aprender algo de ti —dijo Blas con el maletín en la mano y un elegante traje color gris marengo.

              —Tiene que recuperar horas de sueño…

              —Tú lo has dicho, horas no meses.

              —¿Tienes congreso hoy?

              —Veo que el traje me delata… Pues sí, pero tengo tiempo para tomarme un café contigo si no te interrumpo.

              —¡Por Dios! Ésta es tu casa.

              —Créeme, es más de Sonia que mía, aquí no tengo ni voz ni voto.

              —Mujeres… —Eduardo trató de coger el vaso de zumo con su brazo afectado, el movimiento fue lento y llamó la atención de Blas.

              —¿Cómo va ese hombro? —preguntó Blas.

              —La verdad… Jodido, pasan los días y no noto que mejore, desespera un poco.

              —Paciencia Edu, paciencia. —Blas era el único que le llamaba Edu.

              —Este fin de semana me gustaría invitaros a comer. Hay un restaurante muy bueno en la diagonal, ahora que Sonia ha recuperado el apetito, tenemos que aprovechar.

              —Yo nunca lo he perdido —bromeó Eduardo tocándose su incipiente barriga.

              —Bueno, pronto volverás a hacer deporte, eso te lo quitas en nada.

              —Me gusta mucho comer

Sonia entró a la cocina. Su aspecto había cambiado radicalmente. Ganó peso, lo que le hacía mucha falta, y el tono de su piel adquirió un color más vivo, dejando atrás la palidez. Ya no tenía ojeras y su pelo, aún corto, había crecido lo suficiente como para hacerse un peinado y subir su autoestima.

              —Buenos días —dijo Sonia bostezando.

              —Buenos días bella durmiente. Un poco más y te despierto para ir al médico —dijo Blas.

              —¡Qué dices! Aún quedan dos horas. —Se acercó y dio los buenos días a Eduardo con un beso en los labios, también besó a su padre en la mejilla. Sacó una taza del armario para servirse café y se sentó al lado de su novio.

              —A ver… —dijo quitándole el periódico.

              —Pero bueno… Algunos madrugamos para poder ir a comprar el periódico y desayunar —apuntó Eduardo.

              —Gracias cariño —dijo Sonia arrancando la sonrisa de su padre—. ¿Habéis visto esto? —Señaló un artículo que ocupaba la mayor parte de la portada. Se había realizado un estudio en el que se determinaba que la población mundial aumentaría en seis millones anuales tras la notable disminución de muertes por cáncer.

              —Ayer lo hablaban en el laboratorio, una pasada —comentó Blas.

              —Ahora dirán que es un palo para el ecosistema, siempre tienen que criticar, da igual que cures el cáncer o lleves agua al desierto. —Eduardo parecía molesto con la noticia.

              —Tranquilo, te enseñaré algo que te hará sonreír —dijo Sonia. Se sacó el teléfono y buscó en su contenido—. Mira. —Sonia mostró una foto de Laszlo en Disneylandia, acompañando a su hermana y a su sobrino pequeño. La hermana de Laszlo aún llevaba un pañuelo en la cabeza, pero su sonrisa y el brillo de su rostro desvelaban una notoria mejoría. En su caso, el tumor estaba muy avanzado cuando comenzó el tratamiento y aunque consiguió vencer a la enfermedad gracias a la nueva patente, ciertas secuelas le acompañarían de por vida. En un segundo plano de la foto, no por ello menos visible, estaba Mishka con el brazo rodeando a Mickey Mouse y posando para la foto.

              —¡Madre mía! ¡Es buenísima!, pásamela por favor.

              —A ver… —Blas también quería verla.

              —Me la mandó ayer, dice que están acompañando a su hermana y a su sobrino. No os lo vais a creer, van a abrir un restaurante en Madrid. No quieren volver a dedicarse a sus negocios turbios.

              —¿Mishka y Laszlo? —preguntó Blas.

              —Los mismos, seguramente no les sea rentable porque Mishka se lo comerá todo —dijo Sonia.

              —Pues es una magnífica noticia la verdad. —A Eduardo le alegraba saber que habían puesto fin a sus prácticas poco convencionales para ganarse la vida.

Desde que había bajado Sonia a la cocina, Eduardo no paraba de mirarla. Estaba muy enamorado de ella y sus ojos no sabían disimularlo. Entre los dos había nacido una relación muy sana. Se respetaban y admiraban mutuamente y el vínculo fue haciéndose cada día más fuerte. Para Sonia, lo más importante fue la dedicación de Eduardo, que se sintió atraído por ella en unas condiciones muy diferentes. Cuando estaba enferma cuidó de ella y no mostró reparo ni temor a empezar una relación. Sonia estaba retomando las clases de medicina, aunque había perdido algunos exámenes, pronto recuperaría el ritmo de su promoción. Por su parte, Eduardo tuvo algunos problemas con la herida de bala. A pesar de los esfuerzos de Laszlo, la herida se infectó y tuvieron que intervenirle para limpiar bien toda la zona. Por esta razón la recuperación se demoró en el tiempo y sus planes de empezar a trabajar se frustraron.

Desde la OMS se le había ofrecido un puesto en la administración, como compensación por jugarse la vida en beneficio de todos los enfermos de cáncer. En principio sería algo parecido a la figura de un embajador. A él no le gustaba el trabajo pero era un buen sueldo y no tenía ofertas mejores.

Al poco tiempo de la llegada del grupo a España desde Bélgica, pasaron muchas cosas: en primer lugar la OMS hizo público un comunicado. En él se decía que unos estudios habían logrado un nivel de evidencia IA, el máximo, para el tratamiento de un gran número de tipos de cáncer. El procedimiento tenía una tasa de curación altísima, rondaba el 95% para la mayoría de tumores, aunque por desgracia, en algunas clases de leucemias disminuía hasta el 47% y por alguna razón aún desconocida, el tratamiento no respondía a los linfomas. El comunicado era cierto a medias. Era verdad que su nivel de evidencia era el más alto que se podía obtener y con eso el tratamiento se podía aplicar de inmediato, sin necesidad de pasar por diferentes ensayos clínicos. Sin embargo, se había obviado la parte en la que se decía que esos estudios los realizó Juan Gallego, y no la propia Organización Mundial de la Salud. En cualquier caso, ambas partes ganaban y, sobre todo, los enfermos, cuyo tratamiento en la mayoría de países estaría subvencionado y en otros supondrían una suma asequible, gracias a la política de la organización que contaba con la patente.

Sonia fue la primera en contar con un tratamiento. Se hizo famosa por ello, apareciendo en todos los periódicos del mundo, algo que detestaba. No fue un caso aislado, la hermana de Laszlo lo obtuvo al poco tiempo, al igual que otras muchas personas. Según el laboratorio producía el fármaco, éste se agotaba, al ser el ritmo de producción muy inferior a la demanda.

Se determinó que Blas Quiles estaría al frente del desarrollo logístico en un primer momento. Rápidamente, científicos de todo el mundo viajaron para asistir a uno de los dos congresos por semana que ofrecían Blas Quiles y su equipo. Allí formaban a los profesionales sobre las características del nuevo tratamiento contra el cáncer. En menos de un mes, cerca de cien laboratorios podían producir el fármaco, sin embargo la producción estaba controlada por la OMS, que fijó su precio basándose en su coste de producción.

Aquella mañana los tres héroes se quedaron un rato charlando antes de que Blas se fuese a trabajar. Habían logrado recuperar la felicidad que un día tuvieron.

Cuando Blas salió del ascensor, el portero le saludó como cada mañana con una sonrisa de oreja a oreja. Desde que saliera a la luz la fórmula L2256 que lograba vencer el cáncer, se había convertido en una especie de celebridad. Todos los vecinos sabían quién era, e incluso muchos de ellos le paraban por la calle para felicitarle, al fin y al cabo era una enfermedad tan extendida que casi todo el mudo conocía a alguien afectado y tenía motivos para estar agradecido. Los más extrovertidos se hacían fotos con él. Esto último no le gustaba mucho, pero terminaba cediendo para no parecer grosero. Al salir del portal hizo lo mismo que solía hacer todas las mañanas, se encendió un puro. Había dejado de fumar cuando le diagnosticaron cáncer a su hija. En una fiesta familiar para celebrar la curación de Sonia, cometió el error de encenderse uno y desde entonces consumía a diario. Un hombre de pelo blanco y espalda encorvada se le acercó al ver que estaba fumando.

              —¡Oiga! ¿Fuma sin miedo ahora que ha descubierto la cura contra el cáncer? —El hombre estaba bromeando. Como todos en el barrio, sabía quién era Blas. Se incomodó con las palabras de aquel hombre, sentía vergüenza por no poder controlar su mal hábito.

              —Sigue siendo malo créame —contestó con una sonrisa forzada. Le costaba asimilar la fama, pero era un hombre cortés con todo aquel que le hablase. En cierto modo, uno de los motivos por los cuales no se sentía orgulloso de las alabanzas recibidas, era que se consideraba a sí mismo un usurpador. Juan Gallego fue quien descubrió la cura, pero no estaba allí para vivir su éxito. Muchos pacientes que vieron como se abrían de nuevo las puertas de la vida, escribieron cartas a Blas Quiles. En casi todas ellas se referían a él como la figura del curador, equivocación que le hacía sentir culpable.

Nunca se encontró el cuerpo de Juan Gallego. Durante un tiempo, Blas mantuvo la esperanza de que siguiera con vida, pero el sentimiento se fue desvaneciendo por el peso de la lógica. Se acordaba de su amigo a menudo, era muy común en él dirigir palabras en voz alta a Juan, como si en algún lugar pudiera escucharle. Le daba las gracias por haber salvado a su hija en todas y cada una de estas conversaciones y le ponía al día de los acontecimientos que iban sucediendo.

Apagó el puro en el mismo cenicero en el que lo hacía todas las mañanas, el que se situaba a la entrada del metro. Después, bajó las escaleras para subir al tren que le llevaría a su laboratorio. En los quince minutos que duraba el trayecto, Blas solía leer un periódico gratuito que podía cogerse en algunas esquinas del metro. En los últimos meses siempre había una noticia relacionada con la L2256. No leía todas; las que más le gustaban eran las crónicas que escribían diariamente personas que habían superado la enfermedad gracias al tratamiento.

El laboratorio en el que trabajaba había cambiado mucho. Para empezar, su personal se había triplicado por dos razones: por el aumento de la carga laboral y por ser el nuevo icono político de quien destinaba los fondos. Pertenecía a una compañía privada, pero con la patente del fármaco en las manos adecuadas, pasó a formar parte de la administración pública a cambio de una compensación económica. Realmente era una concesión de diez años en la cual ambas partes obtenían beneficio.

Las instalaciones del laboratorio también se habían modernizado. Con las primeras curaciones comenzaron a llegar las donaciones, algunas muy generosas. Un importante empresario americano de tecnología médica, renovó gran parte de la maquinaria en agradecimiento por la curación de su hijo pequeño, al cual, le habían diagnosticado un tumor de mal pronóstico. Además, al poco de comenzar la elaboración y distribución del fármaco, tanto el presidente del gobierno como el rey visitaron el lugar; por esta razón el ayuntamiento de la ciudad destinó dinero para pintar las paredes y mejorar la imagen del lugar.

El laboratorio pronto se llenó de becarios dispuestos a dar lo máximo. Estaban orgullosos de formar parte del equipo. Su sueldo fue financiado por varias fundaciones que querían colaborar con la causa. Algunas lo hacían simplemente por poner su nombre en un papel, plasmando de esta forma, una donación con alta carga publicitaria.

Cada mañana, el laboratorio recibía varias bandejas de dulces y pasteles procedentes de una de las mejores pastelerías de Barcelona. Su dueña superó un cáncer de mama gracias al tratamiento. Por cosas así, podía decirse que los trabajadores estaban bien cuidados.

Blas llegó a su hora, puntual como siempre. No era el primero en ponerse manos a la obra pero sí de los primeros en llegar. El laboratorio no cerraba, ni siquiera por la noche. Había tanta demanda que la producción se prolongaba las veinticuatro horas del día. Cuando Blas no estaba, había un supervisor de guardia que tomaba el mando. El de Barcelona no era el único centro que trabajaba ininterrumpidamente. De los noventa y cuatro laboratorios con el certificado para poder producir L2256, cincuenta y dos trabajaban sin cerrar.

Blas se detuvo un instante en la bandeja de pasteles. Su preferido era el cono de trufa y galleta. La pastelera solía servir varios, pero todo el personal estaba avisado de que al menos uno, debía ser guardado para Blas. Nadie incumplió esta norma jamás. Pastel en mano, se dirigió a la sala de reuniones, donde cada mañana se encontraba con algunas personas del laboratorio para hablar del orden del día y comentar las novedades.

Al entrar sintió frío, el aire acondicionado estaba puesto muy alto. En el centro de la sala había una gran mesa ovalada de madera rodeada de sillas. La pared del fondo se había reservado para las proyecciones de las presentaciones que allí se hacían, en ese momento el proyector estaba apagado. Era una sala muy iluminada gracias a las dos ventanas que dejaban pasar luz del exterior. Tras un breve y cordial saludo, Blas se terminó el cono allí mismo, esperando a que los demás miembros fueran llegando. A su derecha se sentaba un becario llamado Isaac. Era menudo, con gafas de pasta color negro y un rostro lleno de pecas. Todos en el laboratorio habían comentado alguna vez su timidez. Blas solía tratar de sacarle conversación porque le preocupaba su integración, pero aquel día no lo intentó. Delante de Blas y anotando algo en un cuaderno, estaba Raquel, era la encargada de comunicaciones, un puesto que se creó exclusivamente para ella tras las necesidades emergentes de atender a los medios. Además de concertar las entrevistas y emitir comunicados, también realizaba la faceta de secretaria, al organizar la agenda de Blas y otros altos cargos del laboratorio. Se había formado una tertulia sobre fútbol entre Alfonso el bioquímico, Jean Pierre el técnico de laboratorio y el enfermero Jesús, quienes se sentaban en un lateral de la mesa. A su lado, la doctora de origen inglés Samantha Cooper miraba por la ventana ajena a la conversación. En unos minutos, la sala se fue llenando de gente, tanta, que algunos de ellos no tuvieron silla para sentarse.

En un momento determinado, Raquel dejó de apuntar en su cuaderno y buscó a Blas con su mirada para advertirle de algo con el dedo, señalando la puerta. Alguien había entrado buscándole.

              —¡Ah! No sabía si venías hoy a la reunión o ya venías más tarde —dijo Blas levantándose.

              —Incluso con calor es un honor —dijo Luigi. Estaba siendo acompañado por una joven mujer de rasgos latinos.

              —¿A qué hora venís a por él? —preguntó Blas.

              —En principio como siempre si usted quiere. —La mujer se encogió de hombros.

              —Sí, claro… Perdona pero con las reuniones y eso voy un poco perdido. Gracias. —Blas dio un par de palmaditas a Luigi en la espalda para que se sentase en su sitio, Isaac se dio cuenta y se levantó rápidamente para que Blas se sentase al lado de Luigi. Desde el grupo de hombres futboleros se oyó como se burlaban del acto de Isaac, haciendo que casi todo el mundo riese con el comentario y el pobre becario se pusiera rojo como un tomate.

Luigi llevaba varios meses en una institución privada donde cuidaban de él; el propio Blas la costeaba. Allí dormía, comía, cenaba y participaba en actividades con gente similar a él. Blas decidió que entre semana, siempre que él pudiera, le llevarían a Luigi para echarle una mano en el trabajo y así tenerlo entretenido, en parte se sentía culpable por haberle internado. Realmente no aportaba mucho en lo referente a lo estrictamente laboral, pero a Blas le entretenía tenerlo allí. A veces le pedía que memorizase una serie de datos para luego transcribirlos, era tan fiable o más que sus propias anotaciones y también solía preguntarle por las experiencias que vivió con Juan en sus tiempos en el psiquiátrico.

              —Bueno, empiezo yo aprovechando que estamos todos porque hoy tengo mucha prisa. —Raquel pasó una página de su bloc de notas—. Para el día 25 necesito a alguien que vaya a la tele, a una tertulia en un programa de actualidad, es por la mañana.

              —¿Qué programa? —Preguntó Juanjo, el becario más extrovertido.

              —El que te gusta —contestó Raquel.

              —Entonces voy yo… Sí a los jefes les parece bien —dijo mirando hacia Blas.

              —Todo tuyo, no tengo ningún interés en ir —contestó Blas.

              —Adjudicado entonces. Más cosas… Hoy van a llamar de la radio. Preguntas y respuestas, durará media hora. Alfonso te llamarán al móvil ¿Vale?

              —Sí, me acordaba, no te preocupes.

              —Y qué más… Vale, Blas, en principio no hay problema para cambiar las conferencias al salón de actos de la universidad, más aforo, menos días a la semana. —Raquel daba golpecitos con el bolígrafo sobre el papel a la vez que hablaba.

              —Pues concrétalo y empezamos cuanto antes. ¿Algo más? —preguntó Blas.

              —No, nada más.

              —A ver… no llegó el encargo de excipientes, en principio llegará hoy. Hay suficientes para aguantar varios días pero no está de más que se reclame —dijo Jean Pierre, el técnico de laboratorio.

              —Es que ya está reclamado y llegará hoy. —Una chica joven, que debía ser la encargada de esa labor, contestó enfadada y se quedó boquiabierta.

              —Vale, entonces me callo, no lo sabía.

La conversación se desvió un par de ocasiones para hablar del programa al que iría Juanjo; según contaban, estaba deseando ir para coincidir con una periodista asidua de ese canal que era de su agrado. Después de las bromas cada uno se fue a su puesto de trabajo. Blas tenía el despacho más grande, justo al lado de la sala de reuniones. Cuando entraron, pidió a Luigi que cerrase la puerta.

              —No me apetece nada trabajar hoy, te soy sincero Luigi.

              —Con la puerta cerrada, nadie sabrá nada —comentó el pequeño hombre haciendo reír a Blas.

              —Bueno, tengo que mirar el correo a ver si hay alguna incidencia en los demás laboratorios. Siéntate y lee un poco o lo que quieras.

Luigi no contestó, se levantó y se dirigió a la ventana del despacho, tenía buenas vistas desde allí. Se quedó de pie mirando al horizonte mientras Blas trataba de concentrarse en el correo. Al cabo de un rato, levantó la vista y vio a Luigi impasible, en la misma posición, con los brazos cruzados por detrás de la espalda. Se quedó atónito pensando en él, recordando la historia que vivieron juntos y el contenido del amuleto. Le admiraba por la lealtad que había mostrado pasase lo que pasase. Había acordado con Juan, que solo abriría el camafeo cuando él le diera la señal. Podían haberle puesto una pistola en la cabeza, pero él hubiera seguido siendo fiel a su palabra.

              —Luigi. ¿Tú eres consciente de que has salvado la vida a millones de personas? —preguntó Blas con la cabeza apoyada en su puño.

Luigi no se giró, tampoco pestañeó o reaccionó a  las palabras de Blas. Siguió mirando el paisaje desde la ventana y dijo:

              —Una vida nueva podrán vivir y yo en paz podré morir.

                                                                      —FIN— 