Berlín, 17 de marzo de 1945. El comandante en jefe de la Luftwaffe Hermann Göring mantiene una entrevista secreta con Paul Demarsands, miembro de una familia de banqueros suizos. Poco después, un convoy encabezado por Demarsands y miembros de la SS emprende una peligrosa carrera contrarreloj hacia la frontera suiza.

En 1997, el abogado Antoine Demarsands, después de diez años instalado en Los Ángeles, regresa a Lausana para asistir al entierro de su madre. A su llegada, recibe una carta de un profesor universitario que afirma poseer pruebas irrefutables que demuestran que su padre, Paul Demarsands, fallecido hace años, colaboró con los nazis.

Empeñado en desmentirlo, Antoine se ve inmerso en una conspiración en la que su vida y la de cuantos le rodean corre peligro. Perseguido por viejos enemigos de su familia, sin saber dónde se esconde la clave de su pasado, se verá obligado a enfrentarse a la verdad sobre su padre.

Pierre Simenon

En nombre de la sangre derramada

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Titivillus 14-11-2023

Título original: Au nom du sang versé

Pierre Simenon, 2010

Traducción: José Miguel González Marcén

Editor digital: Titivillus

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Para Lili y Liam,

y, por supuesto, para ti, papá

No desplaces el lindero antiguo que tus padres pusieron.

Proverbios, 22, 28

Hemos pacificado el mundo para los canallas.

PFC HAL HEIMLICK

551.º Regimiento de Artillería, Ejército

de Estados Unidos

Nuestra generación no será juzgada en función de los actos del pasado, sino por nuestra capacidad para enfrentarnos al pasado con honestidad y alcanzar algo parecido a la justicia.

STUART E. EIZENSTAT

Los suizos fundaron una banca sobre las calamidades humanas.

FRANÇOIS-RENÉ DE CHATEAUBRIAND

Detesto el invierno.

ANTOINE DEMARSANDS

Prólogo

En tiempos de guerra, todo el mundo roba un poco.

HERMAN GÖRING

Sábado, 17 de marzo de 1945

Sorprendentemente, el vuelo de mil kilómetros se había desarrollado sin sobresaltos. La noche y el mal tiempo habían resultado una protección tan eficaz contra los cazas aliados que, ironías del destino, la única amenaza con la que se había enfrentado el destartalado Junkers 52 de la Transportverband de la Luftwaffe procedía del fuego amigo. En las orillas del Oder y del Neisse, el Ejército Rojo reunía masivamente tropas, tanques, artillería y aviones para la ofensiva final que se aprestaba a lanzar sobre la capital del agonizante III Reich. Frente a las quinientas curtidas divisiones de Stalin, Hitler y su agotado estado mayor se habían limitado a rascar el fondo del cajón, proclamando una movilización general sin otra esperanza que la de prolongar durante algunas miserables semanas los sufrimientos de millones de personas. Todas las unidades que no habían sido capturadas o destruidas se habían amontonado en el frente oriental de la ciudad asediada, en trincheras preparadas a toda prisa, para un último combate a muerte. En cuanto a los escasos cañones que todavía protegían los cielos alemanes de los bombarderos aliados, habían sido confiados a Flakhelfers de apenas quince años. En medio de tal caos, no era de extrañar que el Junkers, a pesar de un plan de vuelo cuidadosamente elaborado, hubiera sido el blanco de disparos antiaéreos aislados, cuya falta de precisión había contribuido en gran manera a que resultara indemne.

Con las primeras luces de un alba gris, el avión emprendió el descenso hacia el aeropuerto de Tempelhof. Extenuado tras una noche en blanco, Paul Demarsands exhaló un profundo suspiro de alivio cuando las ruedas se posaron por fin sobre la pista. Se frotó los ojos inyectados de sangre y vio un coche del estado mayor que se acercaba a toda velocidad al aparato, que aún rodaba.

En cuanto el Junkers se detuvo, se abrió al vuelo la puerta de la cabina y dio paso a un oficial de la Luftwaffe con el rostro tenso, que se dirigió inmediatamente al único pasajero.

—¿Herr Demarsands?

—Sí.

Paul Demarsands se desabrochó el cinturón y levantó del estrecho asiento su desgarbado cuerpo. Con una mueca, estiró sus hinchadas piernas antes de girarse hacia el joven oficial. El alemán se llevó la mano derecha a su casco con un gesto seco.

«Parece que el saludo nazi ya no se estila mucho en estos tiempos», se dijo el suizo, respondiendo con una leve inclinación de cabeza.

—Soy el mayor Leber. Sígame, por favor. El Reichmarshall le espera.

Tras una ligera vacilación, Demarsands agarró su petate y avanzó con cautela hacia la puerta.

Sobre la pista, un sargento de la Luftwaffe aguardaba en posición de firmes junto a la portezuela abierta del coche. Los hombres tomaron asiento y se hizo un incómodo silencio mientras franqueaban la vigiladísima entrada del aeropuerto y se dirigían hacia el centro de la ciudad.

Berlín ofrecía un espectáculo apocalíptico. A través del cristal empañado, Demarsands observaba, incrédulo, la metrópoli que antaño había conocido tan bien. La orgullosa capital de un «imperio de mil años» no era ya más que un caótico montón de escombros del que de vez en cuando emergían fachadas destripadas, carrocerías de coches quemados y farolas torcidas en grotescas posturas. Por aquí y por allá, algunos edificios aún se mantenían en pie, milagrosamente intactos, como testigos incongruentes de un esplendor desaparecido. Cuando las ruinas de los edificios hundidos no bloqueaban las calles, barricadas, barreras y otras improvisadas trampas para tanques, instaladas en previsión de un inminente ataque soviético, obligaban al coche del estado mayor a dar numerosos y complicados rodeos.

A pesar de meses de incesantes bombardeos aéreos, los berlineses, como los náufragos que se aferran en vano a maderos mientras el torbellino creado por su navío les arrastra inexorablemente, continuaban ejerciendo un remedo de rutina cotidiana. Demarsands vio a hombres con abrigos raídos y cartera en mano escalar montañas de cascotes para ir a su oficina mientras, cerca de allí, cadáveres desmembrados esperaban ser recogidos por exhaustos voluntarios. Incluso tras las ventanillas cerradas del Mercedes camuflado se percibía el olor pútrido e intenso de los cuerpos en descomposición.

Para sorpresa de Demarsands, tras haber subido por la Stresemann Strasse, el coche no giró a la derecha por la Leipziger Strasse para acercarse a las oficinas de Göring, sino que prosiguió hacia el norte en dirección a la Potsdamer Platz.

—¿Adónde vamos? —preguntó a Leber, invadido por una súbita inquietud.

—El Reichmarshall prefiere que su encuentro sea discreto.

En ese momento, el Tiergarten apareció ante ellos. Del grandioso parque quedaban solamente tocones y enormes cráteres. A la derecha, la Cancillería del Reich también había quedado prácticamente destruida, lo cual había obligado a Hitler a instalar su cuartel general en un búnker situado a diecisiete metros de profundidad.

—El cuartel general de la Gestapo también ha quedado indecentemente malherido —añadió el mayor Leber, como si leyera sus pensamientos y sin preocuparse por reprimir una sonrisa satisfecha.

—Al final se hace justicia. Pero es insuficiente y llega demasiado tarde.

Tras una pausa forzosa ante un convoy de carros Tigre, alcanzaron por fin la Puerta de Brandeburgo y se dirigieron al este por Unter der Linden, hacia Alexanderplatz. A la orilla del Spree, el espléndido palacio de los Hohenzollern, residencia de la familia real de Prusia desde 1451, no era ya más que un montón de cenizas.

Tras otros cuantos rodeos, el coche se desvió finalmente hacia una callejuela, antes de detenerse frente a un edificio de tres pisos sin pretensiones. Por un milagro, parecía que las bombas habían respetado el barrio. Tras subir por una escalera de caracol, Leber hizo entrar a Demarsands a un elegante apartamento.

—Por aquí, por favor, Herr Demarsands.

Éste siguió al mayor por un pasillo brillantemente iluminado que les llevó hasta una pesada puerta de roble. Leber se tomó unos segundos para ajustarse el uniforme antes de entrar, con Demarsands tras sus talones. Esta vez, el oficial ejecutó un saludo nazi en toda regla.

—¡Heil Hitler! Herr Reichmarshall, aquí está monsieur Paul Demarsands.

«Efectivamente, ahí estaba yo. En plena boca del lobo».

La habitación tenía una agradable temperatura, algo sorprendente en aquellos tiempos de crisis. Un fuego crepitaba en la chimenea, iluminando con una luz ambarina a los cuatro hombres que escrutaban al suizo. Paul reconoció inmediatamente al oficial moreno que estaba un poco apartado de los demás. Más bajo que él, pero mucho más atlético, llevaba el uniforme azul grisáceo de la Luftwaffe y en su cuello brillaba la cruz de Caballero con hojas de roble. Piloto condecorado en la primera guerra mundial, Göring gustaba de rodearse de verdaderos ases.

El oficial dirigió una sonrisa furtiva a Demarsands, quien no tuvo ninguna dificultad para adivinar la identidad del personaje sentado detrás de un escritorio dorado elegantemente trabajado. Aunque nunca se hubieran visto en persona, no había lugar a equivocación. Más que su estatus de Reichmarshall, comandante en jefe de la Luftwaffe, presidente del Reichstag, primer ministro de Prusia y sucesor oficial de Hitler, era el físico de Hermann Göring lo que hacía de él el hombre más reconocible del III Reich después de Hitler.

Con sus ciento dieciocho kilos y su metro setenta y siete, Göring no era ya, sin embargo, más que la sombra abotargada del guerrero de antaño. Vestido con uno de sus célebres uniformes gris perla confeccionados a medida y con el pecho cubierto por una colección de cintas y medallas, aquel hombre obeso transpiraba a chorros.

Después de haber dirigido una larga mirada inquisitorial a Demarsands, el Reichmarshall se levantó lentamente y se acercó con paso pesado.

—Encantado de conocerle, Herr Demarsands —dijo, tendiéndole una mano cargada de joyas—. El Oberst von Weissdorf me ha hablado muy bien de usted y de su familia.

Mientras estrechaba aquella mano suave y extrañamente femenina, Demarsands no pudo impedirse notar la ligera insistencia de su interlocutor en las últimas palabras. Una mirada a los ojillos de Göring confirmó la amenaza cuidadosamente velada. Todo el mundo sabía de qué se estaba tratando en la habitación; lo demás no era más que una cuestión de cortesía a la vieja usanza en un juego implacable del gato y el ratón.

—Espero que el viaje no haya sido demasiado pesado.

El rostro fláccido, húmedo y congestionado de Göring permanecía impasible. Sólo su mirada, viva y penetrante, contrastaba con su aparente ingenuidad. A pesar de su pinta de campesino bonachón, el Reichmarshall era uno de los actores más astutos y despiadados del escenario nazi. Aunque adulado por su extravagancia, su gusto por la juerga y su humor de vividor, era también responsable, en tanto que jefe de la policía prusiana, de la creación de los campos de concentración en Alemania, una herramienta de represión política que no había tardado en convertirse en un diabólico instrumento genocida.

—Ya conoce al Oberst von Weissdorf, pero permítame que le presente a mi ayudante, el general Koller.

Sin mediar palabra, el oficial hizo una seca inclinación de cabeza.

—En cuanto a este individuo —prosiguió Göring con desprecio—, es el Obersturmbannführer Joseph Schlinge.

Demarsands, que se esperaba un saludo solemne por parte del miembro de la SS, se sorprendió cuando le estrechó la mano con notoria displicencia. De unos treinta años, con los cabellos de un color rubio pajizo y los ojos azules, parecía salido de un cartel de propaganda nazi: el perfecto ario, tan caro a Hitler.

Göring observaba a ambos hombres con una curiosidad divertida:

—Beobachten Sie auf Schlinge aufmerksam —dijo con tono malicioso—, er ist ein Schlingel[1].

El SS aceptó la broma con una risita.

—Herr Reichmarshall, alles, was ich zu sein bestrebt bin, ist eine Schlinge für die Feinde unseres Geliebten Führer[2] —replicó con voz suave, visiblemente encantado de poder cerrar el pico a su superior con total impunidad.

A una señal del general Koller, todos tomaron asiento alrededor de una mesa rebosante de café, licores y chocolatinas, exquisiteces que nadie hubiera imaginado encontrar en un país neutral como Suiza, aún menos en la Alemania asediada. Cuando Göring se sirvió una copa de coñac, Demarsands observó que las manos le temblaban ostensiblemente. No era un secreto para nadie que, tras haber sido herido en la ingle por la bala de un policía durante el golpe abortado de la cervecería Bürgerbräu en Múnich el 8 de noviembre de 1923, una herida que le causaba desde entonces atroces dolores y que, según algunos, le había dejado impotente, el Reichmarshall se había convertido en un adicto a los opiáceos.

Göring aspiró el alcohol con delectación antes de tragárselo de una vez. Luego se volvió a servir, mirando a Demarsands directamente a los ojos.

—Herr Demarsands, dentro de un momento podrá pasar revista a los detalles de nuestra operación con estos señores. Me gustaría mucho quedarme, pero me esperan en el búnker del Führer.

Demarsands se divirtió con la perceptible falta de entusiasmo que traslucían esas palabras. Desacreditado desde que la Luftwaffe había fracasado en contener la ofensiva aérea lanzada por los aliados contra el Vaterland, Göring tenía también que enfrentarse con la abierta hostilidad de Martin Bormann, jefe de la Cancillería del partido y devoto secretario particular del Führer. Las repetidas críticas, sarcasmos e incluso amenazas de Hitler probaban al Reichmarshall que había perdido su confianza y hacían de sus visitas al búnker un verdadero calvario del que siempre dudaba si iba a salir vivo.

—De todas formas, antes de despedirme —añadió Göring— querría confirmarle en persona que, por nuestra parte, todo está en regla. La transferencia tendrá lugar en cuanto reciba la confirmación por parte del Oberst von Weissdorf de que el cargamento ha llegado al destino previsto. No obstante, si ocurriese cualquier percance, fuera el que fuera…

Göring hizo una pausa, amenazante, mientras que Demarsands, apenas conteniendo su rabia, hundía las uñas en las palmas de sus manos.

—… nuestro acuerdo sería anulado de la manera más perjudicial. Así que Mein Herr, todo queda en sus manos.

Hizo una señal al general Koller, que tendió una hoja de papel a Demarsands.

—En prueba de mi buena fe, aquí tiene un certificado firmado por la Cruz Roja ayer en Flossenbürg. Espero que confíe en la palabra de un compatriota suyo.

«Muy astuto, aunque parece auténtico».

—Como le he dicho, el destino de la transacción está en sus manos.

El suizo se esforzó por sonreír.

—Le puedo garantizar, Herr Reichmarshall, que todo se desarrollará según lo previsto.

—Tanto mejor. Ahora, si me disculpan, tengo una guerra que atender. Encantado de haberle conocido, Herr Demarsands.

Tras levantarse con dificultad de su asiento, Göring salió de la estancia sin dirigirles la mirada a sus oficiales.

Por el rabillo del ojo, Demarsands miró a Schlinge. Como perdido en la contemplación del fuego, el SS sonreía con aire enigmático.

Capítulo 1

Los pichones están hechos para ser desplumados.

EDWARD FRANCIS ALBEE

Viernes, 14 de febrero de 1997

Ante el inmenso ventanal de su despacho de Century City, que le devolvía su imagen como si de un espejo se tratara, Antoine Demarsands se afeitaba con una maquinilla eléctrica de bolsillo. En el horizonte, el sol salía perezosamente por encima de las montañas de San Bernardino, horadando con sus rayos dorados la bruma violácea que recubría Los Ángeles.

«Hasta la contaminación es aquí un espectáculo», se dijo con una sonrisa.

Apagó la maquinilla y se frotó las mejillas para asegurarse de que estuvieran bien lisas. Tras una última mirada a la ciudad, se volvió hacia su escritorio y dejó el aparato en el cajón de arriba. Con un gesto maquinal, se alisó sus rebeldes cabellos oscuros, mirando a su alrededor con aire satisfecho.

Al contrario que la mayoría de sus colegas, que no parecían estar a gusto más que entre montañas de informes y carpetas, Antoine mantenía siempre su escritorio en un orden perfecto. Los informes de los asuntos en curso estaban perfectamente colocados en bandejas de metal sobre la cómoda y, en su escritorio, contratos y memorias estaban clasificados por orden de prioridad. A su llegada al prestigioso bufete Friedman & Weiss siete años antes, el resto de los abogados habían predicho que su meticulosidad no duraría mucho. Pero hasta el presente no les había dado la razón, de lo que se sentía orgulloso.

Echó una ojeada a su reloj. Las siete y cuarto. Llevaba en el despacho más de veinticinco horas. Se encogió de hombros con indiferencia. Eso formaba parte del juego y por nada en el mundo cedería su lugar.

Promovido a socio hacía poco, Antoine había tenido que foguearse como abogado de negocios antes de acceder al muy codiciado ámbito del derecho del espectáculo. No sólo la transición había resultado sorprendentemente fácil, sino que había tenido algo así como una revelación: había nacido para ese oficio. A pesar de las transacciones, a menudo muy complicadas, y de los ejecutivos de los estudios, no todos idiotas, no había tardado en darse cuenta de que en Hollywood, más que en cualquier otro lugar, la capacidad de razonamiento solía estar oscurecida por egos sobredimensionados. Había sabido utilizar en su provecho la arrogancia de sus adversarios y muy pronto había logrado brillantes éxitos que se habían traducido en jugosas primas de fin de año.

—Toc, toc.

Anna estaba en el umbral de la puerta con una taza de café en cada mano.

—He pensado que te iría bien un pequeño reconstituyente antes de terminar —dijo, avanzando hacia él.

Era una esbelta morena de apenas treinta años con una tez mate perfecta. Anna Mariscal de Mataró tenía ese tipo de belleza discreta que exhala una intensa sensualidad.

Antoine bebió un trago de café, cuyo aroma le cosquilleó agradablemente la nariz.

—Gracias, Mariscal —contestó con un aprobador chasquido de lengua—. Un café muy bueno. Nada que ver con el zumo de calcetín habitual de la cafetería.

—Me alegro de que te guste —respondió ella con una sonrisa traviesa—. ¡He tenido que bajar hasta tu reserva personal de Mocca Sasani!

—Vale por esta vez. ¿Está todo listo?

—Hemos tenido algunos problemas de última hora con la autorización del banco, pero todo está arreglado.

—¿Y para el acuerdo de venta?

—Acabo de enviar a imprimir las últimas modificaciones. La versión final tendría que estar lista en menos de media hora.

Después de seis meses de negociaciones, estaban en la trigésimo quinta modificación del contrato y todos esperaban que fuera la última.

—Ahora ya sólo nos queda la firma de esa bendita gente en sus jodidos contratos y todos podremos dormir un poco…

Le interrumpió el timbre del teléfono. Con un suspiro exasperado, apretó el botón del altavoz.

—Buenos días, Diana. No esperaba escucharte tan pronto. ¿Te has caído de la cama?

—Buenos días, Antoine —respondió su secretaria con voz melodiosa—. Sabía que la jornada iba a ser ajetreada; como prueba, ya tengo a Jack Cummings al teléfono.

—Gracias, pásamelo.

Anna le lanzó una mirada interrogativa. Cummings, un personaje odioso y engreído, era asociado de Hurst & Dodge, el bufete neoyorquino que representaba a la parte contraria. No había cesado de regatear sobre la formulación jurídica de los términos del contrato, causando retrasos injustificados que exasperaban a todo el equipo de Antoine.

—Bonjour, Jack. ¿Cómo estás?

—No muy bien —respondió el otro con tono quejumbroso—. Me temo que tenemos un problema, Tony. ¿Está Josh por ahí?

Josh Caldwell, jefe del departamento de derecho del espectáculo, era el superior de Antoine y el abogado principal del caso.

—No, me ha dejado al timón mientras iba a echar una cabezadita. ¿Qué pasa?

Hubo un breve silencio.

—El problema le incumbe en realidad a Josh —el desprecio era tan evidente que su acento resultaba esnob.

—Bueno, explícame de qué se trata y, si hace falta, le despertaré.

—He revisado personalmente la lista de los derechos de sucesión para el catálogo de largometrajes y he apreciado insuficiencias.

—¿Qué es eso de insuficiencias? —exclamó Antoine. Haciendo un esfuerzo por conservar su sangre fría, continuó con una voz más calmada—: Jack, os enviamos todos los documentos hace seis meses. Es un plazo más que suficiente para hacer las debidas comprobaciones sobre una lista de cuatrocientas ochenta películas. Hace tres semanas, vuestro bufete nos notificó que la lista de derechos sucesorios era aceptable. ¿Cómo puedes ahora, dos horas antes de la firma, decirme que está incompleta?

Frente a él, Anna sacudió la cabeza con aire asqueado.

—Escucha, Antoine, siento ser un aguafiestas, pero verifícalo tú mismo. Ralph Jameson, el guionista de Galaxia bárbara y de Galaxia bárbara: el retorno nunca cedió formalmente los derechos sobre su obra.

—Porque murió de una sobredosis de heroína hace dos años, justo después del estreno del Retorno. No tenía familia, ni compañero o compañera, ni heredero alguno. ¡Y lo buscamos, créeme! Adjuntamos un certificado en el expediente. Bill Armstrong, uno de vuestros asociados, estaba perfectamente al corriente de la situación cuando aprobó la lista de derechos.

La voz de Cummings por el altavoz era tan cortante como una katana.

—Yo soy el único que puede dar luz verde a los derechos de sucesión. Bill se extralimitó en sus atribuciones.

—Ése es vuestro problema, amigo. En lo que me concierne, estáis desdiciéndoos de un compromiso formal.

Después de algunos segundos, Antoine añadió con frialdad:

—Odiaría pensar que estás intentando una rebaja de última hora sobre el precio de compra porque vuestros clientes se han aterrorizado al ver vuestra última factura.

—¿Me estás acusando de falta de ética?

—Todo el mundo sabe que facturas hasta el tiempo que pasas cagando.

—¡Eso es una pura difamación! ¡Te voy a meter una demanda por el culo, Tony!

Antoine sonrió. Cuando el enemigo se toma demasiadas confianzas, hay que maltratarlo.

—¿De verdad? Dime, Jack, ¿estás seguro de tener el título de abogado? Porque si es así, tendrías que saber que, para que haya difamación, hace falta que las alegaciones hayan sido proferidas en presencia de un tercero, y no sólo del litigante; además, la verdad constituye una defensa absoluta contra una acusación de difamación. Si te ves obligado a mostrar tus libros de cuentas ante un tribunal, lo único que podría evitar que te condenaran por fraude y falta de ética profesional es que el juez se muriese de un ataque de risa.

Mientras hablaba, Antoine garabateó unas palabras en un bloc de notas, que tendió a Anna. Luego, sin prestar atención a su fruncimiento de ceño, le indicó que saliera.

—¡Todo eso es un montón de bobadas! —resonó la voz, cada vez más estridente.

—Tendrías que pensar atentamente en lo que haces, Jack, y más teniendo en cuenta que Tom Mendelsohn, de New World Pictures, intenta hablar conmigo desde ayer. No me sorprendería que aprovechase la ocasión para recuperar el contrato que vuestro cliente le birló al principio.

—Buen intento, ¿pero tú te crees que voy a caer en una trampa tan vieja?

—Lo que quieras. Lo único que sé es que tus puñetitas de última hora están a punto de costar a tus clientes un contrato de mil doscientos millones de dólares por el que han trabajado mucho y han gastado un montón de dinero. Sin contar con que nuestro cliente les llevará a los tribunales por negociaciones fraudulentas y prácticas ilegales. En cuanto a vuestro bufete, será acusado de interferencia delictiva en una relación contractual. Sea cual sea el resultado. Y aunque no pierdan dinero, vuestros clientes coreanos se arriesgan de todas maneras a perder prestigio, y tanto tú como yo sabemos que no les sobra.

La segunda línea de Antoine se puso a sonar en el mismo momento en que Anna volvía a la habitación. Con un gesto ostentoso, Antoine apretó el botón de conferencia telefónica.

—Demarsands al aparato.

—Antoine, tengo al señor Mendelsohn en la línea dos. Dice que es urgente.

—Dile que espere, Diana. Enseguida estoy con él. Bueno, Jack, amigo, tienes que tomar una decisión, ¿y bien?

Hubo un silencio, abruptamente interrumpido por una voz de barítono.

—¿Alô, Antoine? Aquí, Théodore Hurst.

—Buenos días, Ted, ¿en qué puedo ayudarte? —Ocultando el ligero temblor de sus manos, Antoine le guiñó el ojo a Anna.

—Tengo que tranquilizarte: no estamos renegociando nada. He pedido a Jack que te llamase la atención sobre un pequeño problema técnico, eso es todo. Me temo que se ha dejado llevar. Pero no hay ningún problema, el contrato se firmará tal como estaba previsto. Acepta mis disculpas por este lamentable malentendido.

«Ya, y yo soy la reina de Inglaterra, viejo tiburón hipócrita».

—No tienes que disculparte por nada. Me gustará decir a Mendelsohn que ha perdido su oportunidad.

—Me alegra comprobar que estamos en la misma onda. Que tengas un buen día, Antoine.

—Lo mismo digo, Ted.

Colgó el auricular con una sonrisa satisfecha en los labios.

—Vaya, ¿así que te ha gustado ese concurso de ver quién mea más lejos con Cummings? —le preguntó Anna, furiosa.

—Después de esto, el pobre ya puede empezar a redactar su currículum. A fin de cuentas, me ha intentado engañar, ¿no crees?

—¡De hecho, lo que no puedo creer es que hayas decidido jugar en plan Cincinnati Kid!

—¿Y qué? Me he tirado un farol en toda regla con ese tarugo.

—No estabas autorizado a hacerlo, Tony. Hubieras tenido que consultar con Josh.

—¿Y arriesgarnos a retrasar la firma del contrato varios días más ahora que nuestro cliente está ya en camino? ¡Es ridículo!

—Más valía retrasarla que perderlo todo. ¿Y si tu farol no hubiera funcionado? Sabes perfectamente que Mendelsohn ya no se interesa por esa compañía.

—Yo lo sé y tú lo sabes, pero Jack lo ignora. De todas formas, ha funcionado, y con Hurst también, así que asunto concluido.

—¡Has cometido una seria falta de ética profesional y me has forzado a seguirte! Las Model Rules y el Model Code prohíben presentar hechos que se saben inexactos, como aludir a una oferta ficticia. En jurisprudencia, eso incluso equivale a un fraude.

—Pero la jurisprudencia reconoce también que lo que constituye una presentación de hechos inexactos depende de las circunstancias propias de cada asunto.

—¡Oh, Tony, no hagas trampas a un tramposo. Lo que has hecho es inaceptable, y lo sabes!

—Y las artimañas de Jack, ¿no eran inaceptables? Le he vencido con sus propias armas, eso es todo.

—¡Estás chiflado!

—No estoy chiflado —replicó Antoine con una sonrisa—. Soy astuto.

Como siempre después de una firma, el departamento ofrecía una ronda de champagne a todos los que habían trabajado en el tema, y a juzgar por la calidad de las botellas, el asunto había resultado redondo. Pero Antoine no necesitaba ver las etiquetas Louis Roederer Cristal para saber que la venta de Magnum Pictures por su propietario, Oskar Lubiesz, había reportado un jugoso porcentaje a Friedman & Weiss al tiempo que una suma importante al multimillonario de Chicago. Ese éxito no tenía nada de sorprendente. Tras haber amasado una pequeña fortuna trasegando con chatarra, Lubiesz, un polaco que emigró a Estados Unidos tras la segunda guerra mundial, había construido un verdadero imperio gracias a su talento de despiadado depredador financiero.

Algo aparte del pequeño grupo que rodeaba a Lubiesz y al representante de la multinacional coreana que acababa de adquirir a un precio altísimo una compañía de producción cinematográfica, Antoine bebía a pequeños sorbos su champagne. Su estrés iba desapareciendo poco a poco bajo los efectos del alcohol y no vio a Oskar Lubiesz hasta que lo tuvo delante.

—No creo que conozca a la estrella emergente del departamento —dijo Josh Caldwell con su habitual tono jovial—. Antoine Demarsands ha pasado muchas noches enfrascado en el asunto durante los últimos meses.

Elegantemente vestido con un terno Gieves & Hawkes de color antracita, Lubiesz estaba erguido, ligeramente apoyado en su bastón con pomo de marfil.

—Herr Demarsands, es ist mir eine Ehre, Sie zu treffen[3].

Estrechó la mano de Antoine con una fuerza sorprendente para un hombre de su edad y le dirigió una mirada azul de extraordinaria intensidad, escrutándole con curiosidad.

—Danke, gleichfalls, Herr Lubiesz. Verheizen Sie mir, aber ich muss bekennen, dass ich sehr kleines Deutsch spreche[4].

Una leve sonrisa se dibujó en los labios del anciano.

—Perdóneme por suponer lo contrario. Su padre lo hablaba fluidamente, así que he pensado que también lo haría usted.

Antoine se dio cuenta de que todo el mundo los observaba.

—No sabía que conociera a mi padre —respondió, tan turbado por esa revelación como por la insistente mirada de Lubiesz.

—Fue hace mucho tiempo, antes de que usted hubiera nacido. De cualquier forma, quería felicitarle y también a su equipo por el excelente trabajo que han realizado. Estoy seguro de que pronto tendremos la ocasión de colaborar de nuevo.

—Gracias, señor. Estaré encantado.

Cuando Lubiesz se alejó, Antoine se dio cuenta de que cojeaba ligeramente. Eso explicaba, sin duda, la existencia del bastón del que, se decían, no se separaba jamás.

Con una nueva copa de champagne en la mano, se dirigió hacia su despacho. Apenas se había quitado la chaqueta cuando sonó su móvil. Lo sacó del bolsillo y echó una ojeada a la pantalla, en la que aparecía el nombre de su interlocutor. Con una amplia sonrisa, abrió la tapa.

—Hola, hermanita, cuánto tiempo, ¿qué hay de nuevo?

Su sonrisa se desvaneció al escuchar la respuesta.

—¿Cuándo es el entierro?

Alumbrados por la cruda luz de potentes reflectores, unos soldados extenuados cargaban los últimos cofres en los seis camiones alineados en el patio principal del castillo de Weidenstein, bajo la atenta mirada de un cordón de paracaidistas. Colgada de la cima de una escarpada colina a veinticinco kilómetros al nordeste de Nuremberg, la imponente fortaleza medieval había sido el marco de los juegos infantiles del pequeño Hermann Göring. En aquella época, Veldenstein pertenecía a su padrino, un rico médico judío amigo de su padre, que no tardó en convertirse en amante de su madre. Cuando murió, en 1937, Göring, entonces en el apogeo de su poder en el seno del partido nazi, había heredado el castillo.

A primera hora del 18 de marzo, Paul Demarsands estaba al pie de las imponentes murallas junto al coronel von Weissdorf, intentando en vano calentarse las manos, que aferraban una humeante taza de sucedáneo de café. A pesar de sus gruesos abrigos, aquella noche, húmeda y fría, ambos hombres estaban helados hasta los huesos. Con un lápiz en la mano, von Weissdorf tomaba notas en una pequeña libreta forrada de cuero. A pocos metros, el Obersturmbannführer Schlinge discutía con el jefe de su pelotón de escolta, un capitán achaparrado con uniforme de camuflaje. Demarsands no podía oír lo que decía y el espeso vaho que se formaba alrededor de la boca del oficial de la SS le impedía leer en sus labios. A pesar de todo, el desprecio que se adivinaba en el rostro del paracaidista era fácil de descifrar.

Schlinge masculló una última orden y el capitán, tras saludarle sin ningún entusiasmo, volvió con sus hombres. Al ver que Schlinge se acercaba, von Weissdorf cerró su libreta.

—El cargamento está terminado. ¿Están preparados los chóferes y la escolta?

—Jawohl, Herr Oberst. Tal como ha ordenado.

El tono sarcástico de Schlinge invalidaba la deferencia de sus palabras.

—En ese caso, vámonos. Póngase a la cabeza del convoy, Obersturmbannführer, y que le sigan el halftrack de los Fallshirmjägers y los camiones. Herr Demarsands y yo cerraremos la marcha.

Schlinge asintió con la cabeza, giró sobre sus talones y se alejó sin mediar palabra.

—Un encanto de chico, ¿verdad? —comentó Demarsands mientras vaciaba el contenido de su taza en el suelo.

—Las serpientes no son famosas por su afabilidad. —Von Weissdorf consultó su reloj—. Si todo va bien, tendríamos que estar en Friedrichshafen antes de medianoche, como estaba previsto.

—Es un «sí» muy importante, Herr Oberst.

Los camiones arrancaron y los dos hombres ocuparon su lugar en el asiento trasero del Mercedes de von Weissdorf. Mientras atravesaban la inmensa propiedad, Demarsands contempló, atónito, cómo centenares de soldados se afanaban por enterrar el resto de tesoros que Göring había evacuado de su residencia de Carinhall, cerca de Berlín; sus inmensas sombras se contorsionaban como fantasmas retorcidos, con los árboles desnudos como telón de fondo. Demarsands iba entrando poco a poco en calor, por un lado aliviado al haber dejado Berlín y por otro lleno de aprensión ante lo que les esperaba.

—Hemos tenido suerte esta mañana —dijo von Willendorf, apartándole de sus pensamientos.

—¡Sí, el vuelo ha sido tranquilo, gracias a Dios!

—Los cazas aliados estaban demasiado ocupados escoltando a sus bombarderos hasta Berlín. Si hubiéramos partido una hora después, nos habríamos encontrado en medio de los fuegos artificiales. Según un informe que acabo de recibir, ha habido más de mil muertos. Civiles, casi todos.

—Hitler no habría tenido que cabrear a los americanos.

Von Weissdorf suspiró.

—Y espere a que los soviéticos metan mano en Berlín. En comparación, las bombas americanas parecerán pelotas de goma.

—¿Hay noticias de Prusia Oriental?

Von Weissdorf no respondió inmediatamente. Se había puesto a llover y, por encima del ruido del motor, el golpeteo regular de los limpiaparabrisas marcaba su silencio. Cuando volvió a hablar, lo hizo con una voz extrañamente neutra.

—Lo que queda del cuarto ejército está completamente rodeado. El tercer frente bielorruso de Vassilievski está a las puertas de Könisberg, a apenas doce kilómetros del Báltico. Ya sólo es cuestión de días el que ceda esa plaza. Y si eso ocurre, Mehlsack caerá inmediatamente en manos del enemigo.

Von Weissdorf sacó un cigarrillo de una pitillera de plata y lo encendió lentamente. A la juguetona luz de la llama, su rostro estaba desprovisto de toda expresión.

—¿Y su padre? —preguntó Demarsands.

Von Weissdorf inhaló una larga bocanada de su cigarrillo.

—Se ha negado a dejar las tierras familiares. La última vez que hablé con él, me dijo que esperaba a los rusos con el fusil en la mano. —Sacudió la cabeza—. ¡Qué idiota!

—No sabía que tuviera tanta afección por Hitler.

—¡Mi padre odia a ese cerdo!

La vehemencia del coronel sorprendió incluso a su chófer, que le lanzó una mirada inquieta por el retrovisor. Von Weissdorf inspiró profundamente, antes de proseguir en un tono más calmado.

—Es un oficial prusiano. Ya tuvo que capitular una vez, ante los franceses, en 1918. Ha jurado que no lo volverá a hacer.

—En ese caso, ¿por qué se va usted, Herr Oberst? ¿O acaso no es también un oficial prusiano?

—¡Tenga cuidado con pasarse de la raya! —masculló entre dientes von Weissdorf con los ojos clavados como puñales en el suizo.

Durante unos segundos interminables, nadie dijo nada. Después, el coronel recuperó su sangre fría con tanta rapidez como la había perdido.

—Tiene razón, soy un oficial prusiano —admitió con una sonrisa desengañada—, pero un oficial prusiano realista. Más que morir como un héroe, prefiero permanecer vivo para librar otra batalla.

—Yo, lo único que quiero es la paz —intervino Demarsands con tono hastiado.

Von Weissdorf le dirigió una mirada burlona.

—Ja, la paz, por supuesto. Pero la venganza también, nicht war?

Capítulo 2

Le advierto que el pasado es un cubo de cenizas.

CARL SANDBURG

Lunes, 17 de febrero de 1997

El airbus de Swissair emprendió el descenso hacia el aeropuerto internacional de Ginebra-Cointrin. Gruesos nubarrones dominaban el lago, ocultando las montañas que lo rodeaban. Todavía desorientado por el sueño, Antoine contemplaba tristemente el país bañado por la lluvia que desfilaba tras su ventanilla. Nunca había comprendido lo que atraía a los turistas de esos lugares taciturnos y fríos. Desde hacía diez años, cuando había cambiado Suiza por California, no había vuelto más que una vez, con motivo del fallecimiento de su padre, en el verano de 1991.

Y ahora otra muerte, esta vez la de su madre, le hacía volver al país. No tenía más que setenta y dos años. Antoine se acababa de enterar, estupefacto, que le habían diagnosticado un cáncer de hígado del que no había hablado a nadie hacía más de dos años. Por supuesto, no esperaba que su madre le comunicara la noticia a él, ni ninguna otra noticia, para el caso, dado que apenas habían hablado desde su partida a Estados Unidos. Pero su hermana había permanecido cerca de ella: el hecho de que no supiera nada, le chocaba más que el fallecimiento en sí mismo.

A decir verdad, no sentía una tristeza real, sino más bien una mezcla de irritación e impaciencia. Estaba resentido con su madre por haberle obligado a dejar Los Ángeles y tenía ganas de que todo hubiera terminado. A pesar de los esfuerzos que hacía desde hacía dos días —por culpabilidad o por guardar las apariencias—, no había conseguido sentir algo que se pareciera a la pena.

Sophie, que le esperaba cerca de la aduana, le hizo gestos frenéticos en cuanto lo vio.

—¡Qué contenta estoy de verte, hermanito! —le dijo al tiempo que le estrechaba entre sus brazos.

—Yo también, hermanita.

—¿Quién se ocupa de Sultán en tu ausencia? —preguntó ella, refiriéndose al gato persa al que Antoine adoraba.

—Anna.

—Esa chica es genial. Siempre he pensado que hiciste mal al romper.

—¡Por favor, Sophie, no empecemos!

La sujetó por los hombros y la observó con cariño.

Como él, tenía el cabello oscuro y los ojos verdes de su madre. Pero, mientras que Antoine medía más de un metro ochenta, su hermana también había heredado la pequeña talla y los delicados rasgos maternos. A pesar de sus treinta y seis años, todavía le pedían de vez en cuando el carné de identidad en los bares, lo cual la llenaba de orgullo.

—¿Qué tal va por Sotheby’s?

—Mucho trabajo. Dentro de tres semanas organizamos una gran venta de objetos de jade que datan de la dinastía Shang.

Doctora en historia y apasionada desde siempre por las filosofías orientales, Sophie no había tardado en erigirse en una de las mejores en arte asiático de Sotheby’s. Se había convertido al budismo en la universidad y, desde entonces, pasaba la mayor parte de su tiempo de vacaciones viajando por Asia para visitar templos y monasterios.

Antoine recogió su bolsa de viaje y ambos se dirigieron hacia la salida.

—¿Vegetariana como siempre?

—Más que nunca.

—La vida sin sushi… eso sí que debe de ser el infierno, hermanita.

—Y tú, ¿sigues borrachín y persiguiendo mujeres?

—No hago más que aprovechar los pequeños placeres de la existencia. ¿Y cómo le va a Chris?

—Una galería del Soho acaba de aceptar diez de sus pinturas.

—Estupendo, estoy seguro de que acabará por hacerse famoso.

Antoine le tenía mucho cariño al novio de su hermana, un simpático gigante repleto de talento.

—Yo también —respondió ella—. Sólo espero que le ocurra antes de su muerte, al contrario que a la mayoría de los artistas.

—¿No habéis pensado nunca en casaros?

—¿Para qué arruinar una hermosa relación con papeleos? —preguntó ella, mientras abría la portezuela de su coche alquilado—. El amor no se resume en un contrato redactado por un abogado cretino.

Antoine rió.

—Estás hablando con un convencido.

Sophie salió del aparcamiento y condujo lentamente el pequeño Opel hasta la autopista Al que unía Ginebra con Lausanne, a setenta kilómetros al este.

—Ya puedes apagar el intermitente, abuelita. Hemos dejado el carril de acceso hace al menos tres kilómetros.

Sophie farfulló un insulto ininteligible.

—Por si no lo has notado —prosiguió su hermano sin piedad—, la velocidad está limitada a ciento veinte. ¿Estás segura de ser capaz de superar los ochenta?

—¡Un comentario más sobre mi manera de conducir y continúas a pie, desagradecido!

La lluvia había cesado, sustituida por capas de niebla que se adherían a los árboles desnudos como pañuelos hechos trizas. A lo lejos, un motel de dos pisos alzaba en medio de un prado fangoso su fachada rosa adornada con balcones violeta.

Antoine exhaló un largo suspiro.

—Estoy convencido de que después de haber creado este soberbio paisaje de postal, Dios se dijo que sería divertido regarlo con lluvia e instalar en él a los seres humanos más desprovistos de gusto e imaginación que pudiera encontrar. Y así nació Suiza.

—Di lo que quieras, pero tú acabas de llegar de la ciudad más kitsch de todo el planeta.

—Al menos hace buen tiempo.

Ella se encogió de hombros.

—Rémy me telefoneó ayer. Está en medio de un proceso y no podrá venir al entierro. Te envía recuerdos y condolencias y espera verte antes de que te vayas.

Antoine sonrió. Rémy Bergeron era su amigo de la infancia. Inteligente, espiritual y dotado de un sentido del humor extremadamente cáustico y gran pasión por el whisky de malta, había estudiado derecho en Ginebra, mientras que Antoine fue a Harvard; desde entonces, se había convertido en una estrella de la abogacía y había ganado varios casos importantes que todo el mundo había dado como perdidos de antemano.

—Sabía que encontraría la manera de escaquearse. Rémy lo pasa mal en los entierros. Detesta la muerte.

—¿Ha encontrado algún amiguito?

—Su problema no es encontrarlos —rió con sarcasmo Antoine— sino retenerlos. Rémy es un negado para el romanticismo.

—No es extraño que seáis amigos.

Sophie echó una ojeada al reloj del salpicadero.

—Hemos quedado con Alex en el hotel a las once y media. Ha pensado que así tendrías tiempo de refrescarte un poco antes de la ceremonia.

—Qué amable por tu parte.

Antoine contempló las colinas de suaves pendientes que hacían de contrafuertes del Jura, con sus laderas recubiertas de viñedos de los que emergían, aquí y allá, pueblecitos apiñados alrededor de un campanario.

—No me puedo creer que mamá muriese el jueves y no se tomara la molestia de ponerme al corriente. Si tú no me hubieras llamado, aún estaría en L. A.

«Ahora que lo pienso, tampoco hubiera estado tan mal».

—Si eso te consuela, a mí tampoco me avisó. Fue Madeleine, la secretaria de mamá, la que me dio la noticia.

—¿Crees de verdad que eso me consuela?

—No empieces a criticarla, Antoine. El propio Alex no lo supo hasta el viernes por la mañana. Según Madeleine, mamá no quiso ver a nadie, salvo al cura que fue a administrarle la extremaunción. Igual que nosotros, Alex se quedó atónito, y se ha tenido que pasar el fin de semana organizando el funeral.

—Vale, vale.

Sophie le miró furtivamente.

—Sé que no significa gran cosa para ti, pero, por favor, en recuerdo de mamá, prométeme que no discutirás con Alex. En todo caso, hoy no, ¿de acuerdo?

—Claro. Y hasta seré amable con Maxime.

Una sonrisa apareció en los labios de su hermana.

—No hagas promesas que no podrás cumplir.

Sophie sabía hasta qué punto Antoine despreciaba a su primo Maxime. Tampoco ella le quería mucho más. Poca gente le apreciaba, y desde luego no su esquilmada familia, de la que sin embargo había salido bien surtido. Hijo único de su tío Albert y, a los sesenta y siete años, el mayor de todos los primos, Maxime Demarsands había heredado de su padre, además de la dirección del banco familiar y una devoción desaforada por la prosperidad, un carácter totalmente desprovisto de humor.

—Tengo muchas ganas de volver a ver al viejo roñoso —dijo Antoine—. Me pregunto cómo Alex puede trabajar con él y, lo que es peor, vivir bajo el mismo techo.

—Bel-Âge pertenece a la familia desde hace casi doscientos años. Y sabes muy bien que Alex no quería dejarlo en manos de Maxime.

—¿Y por qué no? A papá le daba lo mismo. Incluso creo que no le gustaba ese sitio. Si no, se hubiera instalado allí al volver de Estados Unidos, en lugar de ir a Lausanne.

—Alex cree en las tradiciones familiares.

—Cosa que respeto, pero no hasta el punto de cohabitar con Maxime.

—No cohabitan, la casa está separada en dos por una pared, para que cada familia conserve su intimidad. No comparten más que el jardín.

—El paraíso terrenal, sin duda.

Sobre el altar de la pequeña capilla, lirios blancos y rosas amarillas, las flores preferidas de su madre, rodeaban el ataúd y expandían su embriagador perfume. De pie justo al lado, con la cabeza baja, Antoine se sorprendía por el minúsculo tamaño del ataúd: parecía como si su madre, ya bajita en vida, hubiera menguado tras su muerte. Afortunadamente, no había pedido un ataúd abierto. A pesar de sus bravuconerías, no se sentía con ánimos para ver el rostro sin vida de su madre.

Ese pensamiento le hizo estremecerse, y se apresuró a acercarse a su hermano y a su hermana, que ocupaban la primera fila junto con Olivia, la mujer de Alexandre, y sus dos hijos. En la fila de detrás, Maxime exhibía un rostro tan sombrío como su estricto traje negro. Los amigos de Helen Demarsands ocupaban el resto de las filas, y más de uno había tenido que quedarse de pie, apoyado en la pared del fondo. Se habían intercambiado muchos abrazos y palabras de simpatía. Hasta Maxime había estrechado a sus primos entre sus brazos, algo de lo que Antoine habría podido prescindir. Cuando las primeras notas de Jesus Bleibet meine Fraude resonaron en la capilla, Sophie y Olivia se pusieron a llorar en silencio.

La ceremonia fue sobria y digna, y Antoine se sorprendió al constatar que le invadía una ola de melancolía.

Pero antes de que pudiera dar rienda suelta a sus sentimientos, la misa terminó y se encontró en los escalones de la iglesia, deslumbrado por la dura luz invernal.

Eran las dos de la tarde y, triste o no, todo el mundo tenía hambre. Alexandre había reservado una mesa en la brasserie du Beau Rivage, el hotel más elegante de la ciudad. Para su alivio, Maxime no pudo unirse a ellos. Tenía una reunión en el banco.

Antoine se dirigió al coche de su hermana y se puso al volante.

—No ha sido tan terrible —comentó, mientras seguía al BMW de su hermano por las estrechas calles de Lausanne—. Hasta Maxime ha resultado tolerable.

Sophie le miró, con los ojos llenos de tristeza.

—¿Sólo se te ocurre decir eso? Nuestra madre, tu madre, estaba en ese ataúd, ¿y lo único que se te ocurre decir es que «no ha sido tan terrible»?

—Siento que haya muerto —murmuró tras un breve silencio.

—¿Lo sientes?

Por primera vez en su vida, adivinó un punto de amargura en la voz de su hermana.

—Por el bien del hermano al que quiero, por el bien de tu alma y de tu salud mental, espero que en alguna parte en lo más profundo de tu corazón se esconda una pena sincera. Porque aunque no os hablaseis, aunque estés resentido, era tu madre y te quería. Y mientras no lo admitas, serás desgraciado.

Las manos de Antoine se crisparon en el volante.

—Pensaré en ello.

—Buena idea, hermanito. Si no lo haces por ti, hazlo por mí.

—Entonces, Antoine, ¿cómo te va todo?

Antoine, que se había pasado la mayor parte de la comida bromeando con su sobrino y su sobrina, se resignó con un suspiro a volver al mundo de los adultos.

—Siempre con mucho trabajo. Acabamos de concluir la venta de una productora y tenemos otras tres transacciones a punto.

Alexandre hizo una aprobadora inclinación de cabeza. Le tocaba ahora a Antoine pretender que se interesaba por la vida de su hermano.

—¿Y el banco?

En realidad, le daba lo mismo.

—Los negocios van bien. Las cosas han cambiado desde la época en la que trabajabas con nosotros. Además de Londres y Tokio, hemos abierto sucursales en Singapur y en las islas Caimán, y trabajamos sobre un proyecto en Yibuti.

Unos centímetros más alto, Antoine había heredado la silueta desgarbada y el cabello rubio de su padre, que se peinaba como él con la raya en medio. Se preocupaba mucho por tener siempre el control sobre sí mismo y por actuar racionalmente, y no perdía nunca la ocasión de burlarse de su hermano pequeño, cuyo temperamento excesivo se explicaba, según él, por los orígenes irlandeses de su madre.

—Los problemas a los que nos enfrentamos ahora —prosiguió, encendiendo un cigarrillo pese a la mirada reprobadora de su mujer— son más bien de índole política.

—Déjame adivinar —sonrió Antoine—. ¿La Comisión d’Amato te quita el sueño?

—No tiene nada de divertido —replicó Alexandre, visiblemente contrariado—. Desde hace más de un año, los bancos y todo el país tienen que soportar los ataques de ese jodido senador, del Congreso Mundial Judío y de los medios de comunicación. Durante la guerra fría, los americanos estaban la mar de contentos de tenernos como aliados. Ahora que ya no nos necesitan, nos hemos convertido en los malos de la película.

—¡Ya era hora, Alex! Yo también he trabajado en la banca, ¿recuerdas?, y sé el tipo de basura que hay entre tus clientes. Y, además, las víctimas del Holocausto y sus descendientes tienen todo el derecho del mundo a reclamar la restitución del dinero que confiaron en aquella época a los bancos suizos. No acabo de ver cuál es el problema para devolvérselo.

Sophie, sentada cerca de los niños, se sentía cada vez peor ante el cariz que adoptaba la conversación. Una mirada a Olivia le confirmó que su cuñada compartía su aprensión.

—¡Ya lo hicimos! Al final de la guerra, los bancos elaboraron la lista de todas las cuentas pertenecientes a personas perseguidas por su raza, religión o adscripción política. Y los fondos les fueron restituidos a todos aquellos que pudieron probar que tenían derecho a dichos bienes.

—¿No te parece aberrante pedir a las familias certificados de defunción de los prisioneros muertos en los campos de concentración? ¿Crees de veras que la SS proporcionaba ese tipo de documentos?

—¡No puedes entrar en un banco reclamando dinero sin aportar la más mínima prueba de que te pertenezca! No sólo en Suiza, sino en cualquier parte del mundo.

—Quien habla de situación sin precedentes, habla de medidas excepcionales.

Mientras buscaba a su alrededor un camarero que le rellenase la copa de coñac, Antoine se dio cuenta de que Olivia y los niños habían dejado la mesa, sin duda con destino a la sala de videojuegos del hotel. Le hubiera gustado poder seguirlos.

—Como antiguo ejecutivo bancario —continuó Alexandre, dirigiendo hacia Antoine un dedo acusador—, sabes muy bien hasta qué punto es difícil establecer la naturaleza de las cuentas de más de cincuenta años de antigüedad.

—Razón de más para solventar el problema. Si desde el principio la Asociación Suiza de Banqueros hubiera aceptado cooperar en lugar de tratar a las víctimas y a sus descendientes como unos apestados, no os estarían dando la lata hoy. Es una cuestión muy sensible, que tendría que haberse abordado con tacto y delicadeza. Pero, por supuesto, ésas no son precisamente cualidades por las que se distingan los banqueros.

—¡Y eso lo dice un abogado!

—También es verdad —sonrió Antoine.

«¡Quién lo hubiera creído! ¡Mi hermano tiene sentido del humor, después de todo!».

—Lo que me exaspera es el oportunismo de Wall Street —prosiguió Alexandre—. Para los yanquis es fácil interpretar el papel de moralizadores y hacer que nosotros pasemos la gorra. En aquel tiempo, el mundo hacía como si ignorase que las sucursales europeas de sus bancos proseguían tranquilamente sus actividades, e incluso prosperaban, bajo la ocupación nazi. ¿Sabías por ejemplo que Prescott Bush, el padre del presidente George H. W. Bush, era director y accionista de la UBC? Es el banco que representaba en Estados Unidos los intereses de Fritz Thyssen, magnate alemán del acero y el principal apoyo financiero de Hitler.

—Los errores de los demás no excusan los nuestros.

Antoine miró a su hermano. Realmente, era el vivo retrato de su padre, hasta en sus modales, de un clasicismo impecable. Evidentemente, no era casualidad. Alexandre siempre había querido imitar a su padre, una manía conmovedora y exasperante a la vez. Pero a pesar de sus esfuerzos por seguir las huellas paternas, se parecía cada vez más a su tío Albert, que había dirigido con mano de hierro el banco familiar durante veinte años.

—Todo este asunto es sumamente serio —continuó Alexandre—. Y la caza de brujas no se detiene en las instituciones financieras, sino que han comenzado a investigar a particulares, vivos o muertos. Y, por desgracia, eso nos concierne a nosotros.

—¿Y eso?

Alexandre se aclaró la garganta.

—A causa de papá.

—¿Papá? No entiendo.

—Hace dos semanas recibí una carta de un historiador de la universidad de Ginebra, el profesor François Bonnard.

—Nunca he oído hablar de él.

—Si vivieses aquí, lo conocerías. Bonnard es bastante conocido por su enfoque radical, incluso proselitista, de las cuestiones históricas. Le encanta hacerse publicidad a expensas de los demás y le encanta la polémica. Más que su rigor científico, eso es lo que le permite impartir conferencias ante auditorios repletos y ver cómo sus ensayos se colocan con regularidad entre los libros más vendidos.

—¡Un personaje encantador! ¿Y qué quería de ti?

—Todavía no he encontrado la ocasión para hablar con él, pero, según su carta, parece ser que está escribiendo un libro sobre las actividades de algunas personalidades suizas durante la guerra y sus presuntas simpatías por el régimen nazi, cuando no, lisa y llanamente, de su colaboración con él.

—No veo qué relación tiene eso con nuestro padre.

—Bueno, Bonnard ha tenido que encontrar algo; si no, no me habría pedido una cita para hablar de los vínculos de papá con el III Reich.

Antoine enarcó las cejas.

—¡Pero es completamente absurdo! ¿Estás seguro de que no hablaba del tío Albert?

—Como acabo de decirte, aún no me he reunido con él, pero su carta hacía clara alusión a nuestro padre.

Alexandre miró a su alrededor y, satisfecho porque Olivia no anduviera por allí cerca, encendió un nuevo cigarrillo.

—¡Pero si papá era arquitecto! —intervino Sophie, que había permanecido callada hasta entonces—. ¿Cómo habría podido trabajar para los nazis?

—¡Contando además con que el tío Jerôme y su mujer murieron ambos en Auschwitz! —añadió Antoine.

—Antoine, lo mejor sería que hicieras una pequeña visita a ese Bonnard para escuchar lo que tenga que decir.

—¿Por qué crees que se interesa por nuestro padre?

—Ni idea. Lo que sé es que, al acabar la carrera, papá trabajó en Berlín con el padre de Albert Speer en varios proyectos. Y si bien es verdad que el viejo Speer era el mejor arquitecto alemán de la época, también lo es que al final de su vida realizó algunos encargos para el III Reich. Quizás eso haya bastado para despertar las sospechas de Bonnard, que ha creído haber hecho saltar la liebre.

Se hizo un silencio pesado, que se interrumpió con una galopada que se acercaba a la mesa. Los hijos de Alexandre ya tenían suficiente: había llegado la hora de irse.

—¿Podrías organizarme una cita con Bonnard, Alex?

—Sin ningún problema. Te dejaré un mensaje en el hotel. Y no olvidéis los dos que el miércoles cenáis en mi casa.

Se le hizo un nudo en el estómago al ver la austera fachada blanca. El edificio de tres pisos en forma de «U», recubierto por un tejado de pizarra, debía de parecer especialmente moderno cuando su padre lo hizo construir, a finales de los años sesenta. En aquella época, el pequeño villorrio anidado en las colinas al norte de la ciudad no se había convertido aún en un barrio elegante. Antoine y sus amigos podían correr por los prados de sus vecinos, agricultores que les llevaban cada mañana huevos y legumbres frescas.

La vista, magnífica, se extendía desde las cimas nevadas del Eiger y del Mönch al este hasta el Mont Blanc al oeste, dominando todo el lago Leman. Antoine constató con consternación que la belleza del paisaje no iba a tardar en desaparecer tras una hilera de edificios insípidos que estaban construyéndose en los límites de su propiedad.

—¿Precioso, no? —dijo Sophie al percatarse de su mirada—. Mamá intentó bloquear el proyecto, pero el consejo municipal dio su aprobación. Una historia de mucho dinero.

—¡Y qué se le va a hacer! De todas maneras no es que ninguno de nosotros tres vivamos aquí.

Entró en el patio y, por la fuerza de la costumbre, aparcó delante de la puerta de la cocina. En otros tiempos, sólo los invitados utilizaban la puerta principal. Apagó el motor, pero se quedó sentado un instante, repentinamente vacilante. En el jardín, los abedules y los cipreses habían crecido mucho desde su última visita. En cuanto a la casa, necesitaba con urgencia una capa de pintura.

Sophie le tocó el brazo.

—Vamos —murmuró sonriente—, te prometo que mantendré alejados a los fantasmas.

Con una mueca, salió del Opel y se dirigió hacia la puerta de la cocina, que se abrió en ese momento. Una mujer rechoncha de unos sesenta años, con cabello blanco y mejillas rosadas, apareció en el umbral. Llevaba un traje de chaqueta de color burdeos muy sobrio. Madeleine no había cambiado.

«Apuesto a que la vieja cabra me sigue odiando igual».

Antoine se sintió obligado a abrazarla.

—Madeleine, me alegra volver a verte. Cada vez que nos encontramos estás más joven.

«¡Menos mal que eso no pasa a menudo!».

—Bonjour, Antoine. Tú tampoco has cambiado mucho —por el tono de voz se notaba que no era un cumplido—. Te presento mis condolencias.

Sophie rodeó con sus brazos el cuello de la anciana y le dio dos besos en las mejillas.

—Tu madre se ha ido con los ángeles, mi pequeña —dijo Madeleine con voz suave—, pero una parte de ella seguirá siempre con nosotros.

Impasible y distante, no demostraba calidez y amor más que a Sophie y, en una variante más respetuosa, a su madre, su patrona y amiga desde hacía treinta años. No ocultaba su falta de afecto por los dos chicos, como llamaba a Antoine y a su hermano, a quienes reprochaba sin ambages que hubieran abandonado a su madre. Era sin duda por esa razón por la que ella había declinado, educada pero firmemente, asistir a las exequias.

Eran las ocho y media de la mañana y Oskar Lubiesz llevaba ya tres horas en su despacho. Cuanto más envejecía, menos sueño necesitaba, como si su cuerpo, al notar que se acercaba el reposo eterno, quisiera aprovechar todos los instantes que le quedaban. Y era lo mejor, ya que tenía negocios en todas las zonas horarias del mundo.

Tras las inmensas ventanas de su despacho, situado en el último piso de la Hancock Tower, el aire matinal era fresco y vivificante. Era hora punta: una flota de coches avanzaba por Lake Shore Drive entre el vapor blanco de sus tubos de escape y rodeaba Soldiers Field para alcanzar los imponentes rascacielos de La Salle Street.

Pero Lubiesz se preocupaba tan poco de la luz como de los carísimos muebles que decoraban su despacho. Para él, era un lugar de trabajo como cualquier otro. Todo lo que necesitaba para dirigir sus negocios era una mesa, una silla, una docena de líneas telefónicas y una secretaria. El resto no servía más que para impresionar a los hombres de negocios y a los políticos, para quienes los símbolos de prestigio contaban más que la inteligencia y la fuerza de carácter. Él había estado a gusto en un cuchitril sin ventanas, en la parte trasera de un destartalado almacén de chatarra al sur de la ciudad, donde había empezado su primera empresa. Y, si bien pensaba a veces con nostalgia en aquella difícil época, tampoco se arrepentía de la que le había precedido.

—¿Señor Lubiesz? —la voz de su secretaria por el interfono le devolvió al presente—. El señor Studer en la uno.

—Gracias, Liz.

Se quitó las gafas y cogió el auricular.

—Herr Studer, Wie Gatz?[5] —preguntó, empleando el dialecto suizo alemán—. Me llama desde una línea protegida, ¿no? Bien. Escuche, Herr Studer, necesito que haga algo para mí. Esto debe ser algo estrictamente confidencial. ¿Queda claro?

—Absolutamente claro, Herr Lubiesz. Ya sabe que puede confiar en mí —respondió la voz familiar.

—Quizá necesite refuerzos; supongo que no hay ningún problema.

—Ningún problema, señor.

—Perfecto —después de una pausa, Lubiesz prosiguió—. Necesito que se ocupe de Antoine Demarsands.

—¿Por qué me has arrastrado hasta aquí? —se quejó Antoine mientras subía hacia la habitación de Sophie—. Podías haberme dejado en el hotel y volver para la cena. Tengo trabajo, ya sabes.

—Primero, en Los Ángeles acaba de amanecer, así que me extrañaría que pudieras contactar con muchos de tus colegas. Y, además, esta casa va a venderse y quizá sea la última vez que pones los pies en ella.

Antoine se encogió de hombros.

—Me podía haber ahorrado esta peregrinación lúgubre.

Sophie se detuvo antes de volverse hacia su hermano, roja de ira.

—Cuando acabes de refocilarte en tu mal humor y tu egoísmo, podrías considerar, aunque sólo sea una vez, que quizá, digo bien, quizá, yo pueda estar también afectada por lo que acaba de pasar y que yo, tu hermana pueda necesitar la presencia de mi hermano a mi lado.

Se le llenaron los ojos de lágrimas. Pero cuando Antoine abrió la boca, le cortó antes de que pudiera decir una palabra.

—El mundo no gira siempre a tu alrededor, Antoine. ¡Los demás también tienen sentimientos! Harías bien en recordarlo de vez en cuando.

Se dio la vuelta bruscamente, subió los últimos escalones y se precipitó en su cuarto dando un portazo tras de sí.

Durante un minuto, Antoine se preguntó qué tenía que hacer. Era la segunda vez que Sophie, normalmente la persona más tranquila de la familia, levantaba la voz aquel día. «La muerte de mamá la ha desestabilizado de verdad —se dijo, dirigiéndose hacia el cuarto de su hermana—. Razón de más para excusarme».

Pero en el momento de llamar a la puerta, suspendió su gesto. Con una profunda inspiración, se giró hacia el pasillo que llevaba a la habitación de sus padres y contempló, fascinado, la puerta herméticamente cerrada. Después, con pasos de sonámbulo, avanzó lentamente hacia el pesado tablero de cedro.

Con mano temblorosa, rozó la madera barnizada con cuidado, como si tuviera miedo de quemarse. El corazón le golpeaba en el pecho y sentía la repentina necesidad de salir corriendo de aquella casa. Pero así no era como escaparía del pasado, lo sabía demasiado bien.

En una asfixiante noche, un extraño ruido le había sacado bruscamente de su sueño. Sentado en la cama y con el corazón latiendo a toda velocidad, había pensado primero que alguien había entrado en su cuarto.

—¿Mamá? ¿Eres tú? —había preguntado con voz adormilada.

Ninguna respuesta. Después, el ruido había vuelto a empezar, débil y apagado, una especie de murmullo o, mejor, de gemido procedente del pasillo. Durante unos minutos permaneció sentado en la oscuridad, reteniendo el aliento y prestando atención. Algo dentro de él quería a toda costa que el ruido parase para que pudiera volverse a dormir y despertarse a la mañana siguiente culpando de todo a un mal sueño. Pero lo seguía oyendo, cada vez más nítido.

Alguien lloraba.

Aunque cada fibra de su ser le pedía que se quedara en la cama y metiera la cabeza bajo la almohada, se forzó a levantarse y, sin encender la luz, entreabrió la puerta. En el umbral necesitó unos segundos para recuperar el aliento y hacer callar a su desbordante imaginación.

«No es nada. Sophie tiene una pesadilla, eso es todo».

Con cautela, echó una ojeada por el intersticio. Sólo la pálida luz de la luna iluminaba el pasillo. Tuvo que entrecerrar los ojos para horadar la penumbra y lo que vio le produjo un escalofrío de horror.

Acurrucado contra la puerta de la habitación conyugal, su padre, vestido solamente con el pantalón del pijama, sollozaba sin advertir su presencia.

—Por favor, querida, por favor, ábreme —tenía la voz pastosa del hombre que ha bebido demasiado—. Hace tanto tiempo, amor mío, ¿no puedes olvidar y perdonarme? ¡Te necesito, te necesito tanto!

Sus llamamientos no tenían respuesta. Paul Demarsands se había puesto a arañar la puerta. Si su mujer le oía, no lo daba a entender.

—Sólo quiero hablarte, tenerte en mis brazos, te amo, querida. Sabes cuánto te amo, ¿verdad?

Torciendo el cuello, Antoine había conseguido ver el rostro de su padre. Tenía las mejillas bañadas en lágrimas y moqueaba.

—¡Te lo suplico, querida! Por favor, déjame entrar. Déjame volver a ser tu marido.

Incapaz de dar sentido a lo que veía, Antoine contemplaba la escena, incrédulo. Una voz interior le animaba a ir a reconfortar a su padre, pero era inmediatamente ahogada por una agobiante vergüenza ante aquel ser vulnerable y lloroso. En silencio, se puso a rezar para que su madre abriese y dejara de torturar a su padre. Y mientras permanecía allí, impotente, le fue invadiendo poco a poco una sorda cólera. No estaba tanto dirigida contra su padre, al que encontraba tan débil, como contra su madre, responsable de su deplorable estado.

Al cabo de un rato, su padre dejó de suplicar. Postrado en el suelo, con los hombros sacudidos por los sollozos, continuó llorando en silencio sin saber que su hijo le observaba.

Antoine nunca contó a nadie lo que había visto. Y nunca había perdonado a su madre. A su entender, ella era a la vez la fuente y la encarnación de la desdicha que parecía haberse abatido sobre su casa. Por eso había acabado por irse a estudiar a Estados Unidos. Ni la ambición ni el deseo de volver al país en el que había nacido le habían impulsado a dejar el nido, sino la imperiosa necesidad de huir de aquella casa, más asfixiante que una cárcel.

Encontraron el primer control de carreteras a pocos kilómetros al norte de Donauwörth, en la carretera de Ulm. Lo había montado una patrulla de SS-Waffen en busca de desertores cuyo jefe, un joven y nervioso teniente, autorizó que pasara el convoy tras una breve discusión con Schlinge.

—Por lo menos ese cabrón sanguinario se gana el sueldo —comentó von Weissdorf mientras el coche se abría paso por entre rollos de alambre de espino—. El gordo sabía lo que se hacía cuando le sobornó para que participara en nuestra pequeña aventura.

Habían previsto atravesar el Danubio en Ulm y detenerse poco antes de despuntar el día en una cochera de la Luftwaffe cerca de Achstetten, a veinticinco kilómetros al sur de la ciudad histórica. Allí, al abrigo de los cazas aliados que merodeaban por allí, el convoy esperaría que cayera la noche para seguir hacia Friedrichshafen y la frontera suiza.

Pero ese plan no tenía en cuenta el pandemónium en el que se había convertido la ciudad. Desde hacía diez días, la batalla del Rin hacía estragos y las carreteras estaban repletas de convoyes militares que se dirigían hacia el oeste y el sur, para reforzar las guarniciones de Stuttgart y Friburgo, mientras que en sentido inverso, un reguero ininterrumpido de refugiados huía del frente hacia el este y la seguridad temporal del interior bávaro. La Feldengendarmerie, ayudada por destacamentos de la Ordnungspolizei y por miembros de las Juventudes hitlerianas, intentaba desesperadamente poner un poco de orden en aquella barahúnda, pero hasta la legendaria disciplina germánica se veía sobrepasada por la amplitud del caos.

Mientras iban avanzando con lentitud, Demarsands contempló horrorizado los cuerpos de tres soldados de la Wehrmacht colgados de farolas, en una escena que recordaba a las crucifixiones romanas. Los cadáveres, de ojos desorbitados y rostro cianótico, llevaban colgadas al cuello grandes pancartas de cartón en las que estaba escrito con letras rojas: «Ich bin ein Beige Schwein: Ich habe meinen Führer verraten»[6].

—Obra de nuestros amigos SS —dijo von Weissdorf con tono calmado.

—¿No ven que la guerra ha terminado? Ejecutar a los desertores no cambiará nada.

—No importa. Son perros sedientos de sangre. Su olor les enloquece.

Demarsands iba a responder cuando el coche se detuvo.

—Donnerwetter![7] ¿Qué pasa ahora, Karl?

—Otro convoy, Herr Oberst —explicó el chófer—. Véalo usted mismo.

Ante ellos, el último camión había franqueado la encrucijada justo antes de que dos soldados obligaran al Mercedes a detenerse. Demarsands constató con alivio que los otros habían aparcado en la cuneta para esperarlos.

Se esperaba un nuevo desfile de tanques y vehículos blindados en marcha hacia el frente. En su lugar, apareció una procesión recién salida del infierno de Dante. Ocupando todo el ancho de la carretera, varios millares de muertos vivientes con harapos a rayas se arrastraban miserablemente, titubeando sobre sus pies desnudos y ensangrentados, bajo los golpes y las injurias de una escolta de la SS. Dirigiendo una mirada vacía a este mundo de infinito sufrimiento, la cohorte de esqueletos avanzaba con un silencio sobrenatural. De vez en cuando, un pobre desgraciado caía al suelo, muerto o demasiado fatigado para continuar. Enseguida, un guardia se acercaba y le disparaba una bala en la cabeza, antes de proseguir su camino como si no hubiera hecho otra cosa que aplastar una cucaracha.

Con los ojos llenos de lágrimas, Demarsands se volvió bruscamente hacia von Weissdorf, cuyo rostro permanecía impasible.

—Trasladan hacia Dachau a los prisioneros de los campos cercanos al frente. Los que sobrevivan a la marcha serán gaseados o colgados —sacudió la cabeza—. ¡Qué desastre!

Incapaz de pronunciar una palabra, Demarsands vio pasar a los mártires.

Cuando su coche se volvió a unir al convoy, ya era de día. Justo habían alcanzado la orilla izquierda del Danubio cuando las sirenas anunciaron una incursión aérea. Abandonando la carretera principal y su enmarañamiento de tanques, camiones y carretas por caminos de tierra, huyeron a toda prisa hacia Achstetten y su relativa seguridad.

Capítulo 3

El secreto de las grandes fortunas sin causa aparente es un crimen olvidado.

HONORÉ DE BALZAC

Martes, 18 de febrero de 1997

Era la última persona a la que esperaba ver, pero allí estaba, frente a él, con una divertida sonrisa en los labios. Antoine dejó caer su revista y se levantó torpemente, dejando traslucir su sorpresa.

—¡Isabelle! ¿Qué haces aquí? —dudaba entre estrecharle la mano o darle un abrazo.

—Encantada de volver a verte, Antoine, a pesar de las tristes circunstancias —respondió ella con gentileza antes de resolver su dilema, besándole en la mejilla. Después, se giró hacia Sophie y Alexandre para presentarse.

—Me llamo Isabelle Dumas. Era la abogada de su madre y me ha encargado la ejecución de su testamento. Acepten mis sinceras condolencias. —La mirada curiosa de Sophie no se le había escapado—. También tengo que informarles que Antoine y yo salimos juntos hace mucho tiempo. En aquella época yo no era abogada todavía y no conocí a su madre hasta años más tarde. Les garantizo que aquel… —le dirigió una mirada enigmática— aquel episodio no ha afectado en absoluto mi gestión de los intereses de su madre. Por otra parte, ella estaba perfectamente al corriente de esa relación cuando me contrató. Y, como sin duda saben, en tanto que ejecutora testamentaria, tengo una responsabilidad fiduciaria para con todos los beneficiarios.

—Gracias por su honestidad, maître, que dice mucho sobre su profesionalidad y su ética profesional —respondió Alexandre con una sonrisa irónica—. De todas formas, pasara lo que pasara entre mi hermano y usted, el desagradable recuerdo que debe usted de guardar no podría más que jugar a mi favor y al de Sophie, si decidiera a pesar de todo quebrantar su deber de imparcialidad.

Antes de que Antoine pudiera protestar, un ujier les anunció que el juez de paz estaba preparado para recibirlos. Al salir de la sala de espera, Sophie agarró a su hermano por el brazo.

—¿Qué le hiciste a esa mujer? —murmuró.

Antoine hizo un mohín.

—Es una larga historia.

El testamento no les reservaba ninguna sorpresa. Con la excepción de una generosa suma legada a su fiel Madeleine, todos los bienes de su madre, incluida la mansión familiar y la colección de cuadros heredada de su marido, pasaban a sus hijos.

Durante la lectura, Antoine no pudo evitar observar con disimulo a Isabelle. Estaba muy tiesa en su silla, concentrada y con un aire de lo más profesional. ¿Escuchaba realmente lo que contaba el carcamal sentado tras su escritorio o, como él, estaba sumergida en el recuerdo de una velada que se remontaba a diez años atrás, es decir, en otra vida?

Había cambiado. Se había cortado hasta los hombros la larga cabellera rubia, lo que daba más redondez al delicado óvalo de su rostro. Los rasgos adolescentes habían dado paso a una belleza más elegante, más madura. Ya no se adivinaban huellas de la timidez que le hacía bajar los ojos, como pidiendo excusas por ser tan encantadora. La mujer actual respiraba autocontrol y confianza en sí misma. Y si alguien tenía que excusarse, era Antoine.

Helen Demarsands había adjuntado una carta a su testamento. Dirigida a sus hijos, estaba redactada en inglés; cuando el juez de paz se puso a leerla con su tono oficial teñido con un fuerte acento suizo, las frases de su madre les parecieron extrañamente desencarnadas, como si se expresase a través de un médium.

«Queridos hijos, Cuando oigáis estas palabras, yo habré partido a reunirme con vuestro padre en el paraíso. Él y yo tenemos muchas cosas que decirnos, pero sé que al final, si existe un final cuando uno está muerto, sabremos comprendernos y amarnos de nuevo, tal como lo hicimos durante tantos y tan maravillosos años. Vosotros sois el fruto de ese amor, que llevaréis vayáis a donde vayáis, durante toda vuestra vida».

Cualquier cosa salvo emocionado, Antoine empezaba a impacientarse. A su lado, Sophie sollozaba y Alexandre se miraba obstinadamente los pies, con los dientes apretados. Incluso Isabelle parecía presa de una sincera emoción.

Sin embargo, al igual que en la víspera en el entierro, él no conseguía experimentar tristeza alguna.

«Ese amor es vuestra más preciosa herencia —continuaba la carta—. Es la pura verdad, aunque durante años vuestro padre y yo olvidáramos su sentido. Sé que me reprocháis, en diferente medida, la desgracia que se abatió sobre nuestra casa. No sois los únicos: yo también he pasado el resto de mi vida reprochándomelo. Cuando la llama del amor se extingue entre dos personas, tan responsable es una como otra. Y hasta hoy, mi mayor pesar ha sido el de haber visto cómo ese fuego se iba apagando y no haber hecho nada por reavivarlo. El daño que causé a vuestro padre, ahora me doy cuenta, fue muy injusto. Desde su muerte, no ha pasado un día sin que lo sienta. Pero eso no es nada comparado con la vergüenza que siente una madre cuando sabe que no ha sabido proteger a sus hijos de la tristeza. No os pido que me perdonéis, porque yo misma soy incapaz de hacerlo».

«¡Al menos tienes razón en una cosa, mamá!». Cada vez más irritado, Antoine dejó que su mirada errase hacia la ventana. A lo lejos, la catedral de Notre-Dame de Lausanne vigilaba como un plácido centinela sobre los tejados de la ciudad vieja, con sus flechas y sus torreones desapareciendo entre las nubes. Sin embargo, la sensación de paz que emanaba del espectáculo parecía asociarse con las palabras de su madre para hacer que resurgieran desagradables recuerdos. Tenía auténticas ganas de que acabara aquel siniestro latazo.

«Todo lo que os pido es que mantengáis siempre vivo el fuego que anida en vosotros, sean cuales sean los vientos contrarios que intenten extinguirlo a lo largo de vuestra vida. Y recordad que vuestro padre y yo nunca hemos dejado de quereros».

El juez de paz depositó suavemente la carta sobre su escritorio y se quitó las gafas. Durante un largo minuto, la asamblea permaneció silenciosa. Después, con una amable sonrisa, el anciano les ayudó a cumplimentar las formalidades administrativas, antes de dar a cada uno una certificación conformada de los documentos que acababa de leer.

Por último, se levantó la sesión y Antoine pudo precipitarse fuera, seguido por los demás instantes después.

—Su madre era una mujer extraordinaria —dijo Isabelle— y ha sido un privilegio conocerla.

Estrechó la mano de Alexandre y de Sophie.

—Volveré a contactarles cuando termine el inventario. Por supuesto, pueden llamarme cuando quieran.

Cuando iba a dar un beso a Antoine, éste la llevó aparte.

—Isabelle, sé que no es el momento adecuado —dijo a media voz—, ¿pero aceptarías tomar una copa o cenar conmigo esta noche? Tengo que hablar contigo.

Ella le miró con curiosidad.

—Por favor, Isabelle, te lo pido como un favor, aunque no tenga el derecho de hacerlo.

Tras dudarlo un momento, Isabelle se encogió de hombros.

—De acuerdo, siempre que no sea «en recuerdo de los viejos tiempos». A las siete, en el café del Teatro. Invitas tú. Y no te retrases.

Desde las gafas con montura de acero a la chaqueta de tweed, pasando por los tejanos de marca y el aire de falsa modestia, todo en François Bonnard señalaba a un profesor de facultad encantado de conocerse. Uno de esos universitarios modernos con quienes los jóvenes estudiantes eran lo bastante estúpidos como para establecer lazos amistosos. De unos cuarenta y pocos años, no había duda de que era inteligente, pero ni la mitad de lo que él mismo pensaba.

Dos minutos después de haber entrado en su despacho, Antoine ya le odiaba cordialmente.

—Encantado de conocerle —dijo Bonnard con un entusiasmo ficticio—. Francamente, no le esperaba. Pensaba que vivía en Estados Unidos.

Hablaba muy deprisa, soltando entre sus dientes apretados frases cortantes, como el repiqueteo de una ametralladora. Sus manos, que temblaban ligeramente, nunca estaban quietas.

«Me jugaría el cuello a que este tipo se empolva la nariz. ¡Está completamente colocado!». Al moverse en un ambiente profesional en el que la cocaína era tan corriente como las aceitunas en el Martini, Antoine percibía a un esnifador a kilómetros. Aunque él mismo no hiciera ascos a alguna rayita de vez en cuando, tenía como norma no mezclar la droga y el trabajo.

—Sí, en Los Ángeles. He venido para el entierro de mi madre.

Bonnard adoptó un aire compasivo tan teatral que Antoine tuvo dificultades para guardar la seriedad.

—Lo siento mucho. ¿Se quedará algún tiempo en Suiza?

—Dos o tres días solamente. Ya sabe usted lo que es el trabajo.

Con ganas de terminar con las cortesías, se inclinó para mirar directamente a los ojos del profesor.

—Hace dos semanas, usted pidió una cita a mi hermano para discutir sobre unos presuntos vínculos de mi padre con Alemania durante la segunda guerra mundial. He de decir que, como poco, nos sorprendió, ya que nuestro padre no era precisamente conocido por su simpatía por el régimen nazi. Estoy ansioso por escuchar sus explicaciones.

Sin inmutarse, Bonnard sostuvo su mirada.

—Para serle totalmente franco, soy yo el que esperaba explicaciones por su parte, señor Demarsands.

—Pues aquí están: mi padre no tenía nada que ver con el III Reich y sus dirigentes. Pasó los años de guerra en Suiza y detestaba a Hitler y a sus acólitos. ¿Satisfecho?

Bonnard sonrió con condescendencia.

—Me temo que las cosas no son tan sencillas. Déjeme que le exponga la situación. Durante años, los historiadores han afirmado que los países neutrales, como Suiza, Suecia, Portugal, España o Turquía, habían participado activamente en el esfuerzo bélico alemán, poniendo al servicio de los nazis divisas, tecnología, equipamientos y materias primas. ¡Pero todo el mundo se burlaba de ellos! Estábamos al borde de la aniquilación nuclear y nadie, salvo los israelíes, se preocupaba por llevar ante la justicia a viejos chochos porque algún día hubieran llevado el uniforme de la SS. Y durante todo ese tiempo, nuestro querido, pequeño y apacible país podía dormir tranquilo. Nadie iba a venir a cuestionar su pintoresca imagen de democracia neutral.

Hizo una pausa para encender un cigarrillo y comprobar qué efecto producían sus palabras en su interlocutor.

—Con la caída de la Unión Soviética, no sólo desapareció el enemigo número uno, sino que se hicieron públicas toneladas de documentos y de informes de espionaje que hasta entonces habían sido confidenciales.

—Y llegó la hora de pasar cuentas.

—Exactamente. Por otra parte, a pesar de la reciente cobertura mediática, no conocemos todavía más que la punta del iceberg. Lo más fascinante de los nazis no era la indecible crueldad de su régimen, ni la asombrosa facilidad con la que conquistaron tantos países, ni siquiera su concepción casi industrial del genocidio, sino su inmensa red de colaboradores que consiguieron organizar en los planos ideológico, político, industrial y financiero, incluso en los países que estaban en guerra contra ellos.

—Lo que me está contando es absolutamente apasionante, profesor, pero sigo sin ver cuál es la relación con mi padre.

Bonnard sonrió como si se dirigiera a un niño impaciente.

—Ahora llego, cher ami, si me lo permite. Sin querer parecerle pretencioso, me hallo entre los historiadores que han mantenido durante años que Suiza debió su supervivencia, no a la neutralidad armada, sino a su papel de banquero de Alemania. Entre 1940 y 1945, nuestros vecinos nos trajeron mil setecientos millones de francos suizos en forma de lingotes de oro, que hoy equivaldrían a cuatro mil millones de dólares. Y eso son sólo las transferencias oficiales del Reichsbank. Todos los dirigentes nazis, desde Hitler, Goebbels y Göring hasta el menor de los oficiales de la SS, tenían cuentas secretas en Suiza. Añada a eso las inversiones occidentales, de ambos lados del Atlántico, que continuaban inyectándose en secreto en la economía alemana incluso cuando la guerra estaba en su apogeo, y se dará cuenta de que Suiza no tuvo que esperar a que los cárteles colombianos inventaran el concepto de blanqueo de dinero.

—Curioso, pero sigo sin saber qué pinta mi padre en todo eso. ¿Puedo recordarle que era arquitecto, no banquero?

—Tranquilícese, conozco la diferencia, señor Demarsands. A fuerza de investigaciones, he llegado a elaborar la lista de todas las personalidades suizas que colaboraron de una u otra manera con los nazis. Como el doctor Max Hubert, legendario presidente de la Cruz Roja Internacional y propietario de dos fábricas en Alemania, una de ellas dirigida por la SS.

—Parece que estemos en la columna «Revelaciones» del National Enquirer. ¿Y no ha descubierto la presencia de extraterrestres en el Oberland de Berna?

—No —replicó Bonnard sin desconcertarse y con una sonrisa sarcástica en los labios—, pero he descubierto pruebas de la colaboración activa de su padre con uno de los más altos dignatarios del III Reich.

El coche estaba aparcado a unos metros del edificio en el que trabajaba Bonnard. Era un Mercedes azul, no un vistoso modelo de gama alta, sino un viejo 240 D, idéntico a la mayoría de taxis del país. El hombre sentado al volante se le parecía: vulgar, de edad madura, de tamaño y corpulencia medios y de físico anodino. Con su impermeable y su sombrero de fieltro, se confundía con la masa de empleados bancarios del centro de la ciudad, el tipo de hombre al que se olvida inmediatamente después de cruzarse con él. Y eso le convenía.

Peter Studer era detective privado. Como la mayoría de sus colegas, había sido policía antes de decantarse por una actividad más lucrativa. Una decisión juiciosa, ya que, al contrario de tantos otros, tenía una mente despierta y excelentes relaciones. Por supuesto, conocía personalmente a todos los policías, procuradores y jueces del cantón, lo que era lo mínimo en su profesión. Pero, sobre todo, Studer, al cabo de los años, había conseguido hacerse con la clientela aparentemente ilimitada de extranjeros ricos que pululaban por la ciudad.

Aunque los bancos suizos se mostraban cada vez más puntillosos en cuanto al origen de los fondos que se les confiaban, seguían administrando más de la tercera parte de las riquezas privadas mundiales. La actividad financiera se concentraba sobre todo en dos ciudades, Zurich y Ginebra. Y, cuando se habla de dinero, el pecado no está lejos. En Ginebra abundaban ambos, para mayor goce profesional de Studer.

Encendió un cigarrillo y miró el reloj. La una y media. Demarsands y Bonnard llevaban hablando casi una hora. «No tenían para mucho tiempo más». Había verificado el horario del profesor y tenía que impartir una asignatura a las dos: «De la democracia balbuceante al totalitarismo triunfante: lucha de clases y conflictos políticos en la República de Weimar». Nada muy original. Se preguntó si ese pedazo de pijo abordaría el asunto desde un ángulo interesante. Probablemente no. ¿Qué sabría ése de la violencia y la lucha de clases?

Quien sí había sabido mucho sobre la República de Weimar había sido el abuelo de Studer. Y con razón: como miembro de los Freikorps, se había enfrentado en varias ocasiones a sus enemigos del Komintern. Más tarde, había entrado en la guardia personal de Hitler, la Schutzstaffel, que se haría célebre con el acrónimo de «SS». Como Obersturmführer, había participado, el 30 de junio del año 1934, en la Noche de los Cuchillos Largos, que había culminado con la detención, tortura y ejecución de ciento setenta y siete dirigentes del Partido Nacional-Socialista y de la SA considerados como peligrosamente desafectos por Hitler. Entre ellos se encontraban varios de sus antiguos camaradas de los Freikorps. En ese momento, la República de Weimar quedó ya muerta y enterrada.

Sí, ¡la verdad es que el abuelo Ernst podía haberle dado clases a ese gilipollas! Pero hasta su muerte, a la venerable edad de noventa y dos años, siempre se había negado a hablar de aquella época. Lo cierto es que el viejo hijo de puta estaba casi siempre demasiado borracho para hablar de lo que fuera.

El detective se frotó sus fatigados ojos y encendió otro cigarrillo. ¿Por qué su cliente se interesaba tanto por ese joven abogado californiano? Consideraba un deber el no preguntarse nunca, y menos informarse, sobre las razones por las que se le confiaba una misión. Pero esta vez era diferente. Oskar Lubiesz era más que un cliente: era un amigo muy respetado por su familia. Y sin necesidad de preguntárselo, Studer sabía que para el viejo magnate se trataba de un asunto fundamental. Y muy personal.

—Es una acusación muy grave, profesor. ¿Podría ser un poco más concreto?

«Veamos qué cartas está dispuesto a enseñar».

—Por supuesto, pero debo proteger a mis fuentes: cuestión de ética; usted, que es abogado, lo debe comprender.

Antoine sonrió. «Te estás divirtiendo, ¿eh, cabronazo?».

—El 20 de enero de 1947, el cónsul general americano en Viena transmitió al secretario de Estado un informe de catorce páginas redactado por la Strategic Service Unit. El informe afirmaba que, al final de la guerra, varios altos dignatarios nazis habían conseguido transferir fondos a Argentina, vía Suiza, gracias a la valija diplomática helvética.

—¿Ese informe tenía que ver con la operación aliada que buscaba seguir la pista de los capitales nazis?

—El proyecto Safehaven, sí.

—¿Cómo pudo el gobierno suizo permitir la utilización de la valija diplomática con esos fines? Eso representaba una violación flagrante del derecho internacional, por no hablar de una infracción al principio de neutralidad.

—Parece ser que ni el Consejo Federal ni el departamento de Asuntos Exteriores estaban al corriente. Recuerde que, en aquella época, el gobierno no vacilaba en encomendar a importantes hombres de negocios misiones diplomáticas en las cuatro esquinas del mundo, incluida América Latina. Esos intermediarios tenían así acceso a la valija diplomática, que, como no tenía de valija más que el nombre, era de un tamaño ilimitado. Algunos aprovecharon para embolsarse jugosas comisiones de transferencias por definición imposibles de detectar. O, por lo menos, según mis fuentes. Hermann Göring habría hecho transportar a Suiza unos meses antes del fin de la guerra lingotes de oro, dinero en metálico, piedras preciosas y obras de arte por un valor total de trescientos millones de dólares, es decir, unos dos mil setecientos millones actuales, ¡y el equivalente al cuarenta por ciento de las reservas de oro del Reichsbank! Una bonita suma, y un cargamento que debía de ser difícil de disimular.

—Dudo que eso hubiera sido un problema para Göring. Estaba a la cabeza de la Luftwaffe: para él debía de ser un juego de niños enviar su botín por avión a cualquier aeropuerto suizo si contaba con la complicidad de los funcionarios locales.

Bonnard sacudió la cabeza.

—Ahí se equivoca, Antoine. ¿Me permite que le llame Antoine, no?

Aunque no le gustaba nada, Antoine no quería demostrarlo.

—Un hombre en la posición de Göring tenía todas las razones del mundo para mostrarse discreto. Tenía muchos enemigos poderosos en el seno de la jerarquía nazi a los que les habría encantado cargarse sus proyectos de una jubilación dorada. Pero eso no es todo. Los servicios secretos de la Luftwaffe habían conseguido descifrar parcialmente el código utilizado por la OSS en Berna para sus comunicaciones con su cuartel general de Washington. Hay muchas posibilidades de que Göring estuviera al corriente del proyecto Safehaven.

—¡Bromea!

—En absoluto. Por eso tenía que encontrar un camino que estuviera protegido a la vez de los nazis y de los aliados. Tenía que evitar los principales bancos comerciales y cantonales suizos y otros pivotes del botín nazi, como el banco Wehrli. Göring buscaba una institución discreta, con una reputación que permaneciera intacta. El banco de su familia, Demarsands, Conti & Cie., ofrecía la solución ideal.

—¿Y eso qué más da? Mi tío quizá tuviera una caja fuerte en lugar de corazón, pero no era idiota. Si había mantenido su banco lejos de los nazis durante toda la guerra, ¿por qué tenía que empezar a ayudarlos a pocos meses de su derrota? En cuanto a mi padre, sé con certeza que odiaba el totalitarismo en todas sus formas.

Bonnard sacudió lentamente la cabeza, como decepcionado por tanta vehemencia.

—No es ni mucho menos mi intención cuestionar la honestidad de los negocios de su tío o la integridad moral de su padre. Sin embargo, sé por una fuente segura que en el curso del primer trimestre de 1945, su padre viajó a Berlín en secreto para encontrarse con Göring. Perdone si supongo que no se trataba de un viaje turístico; el momento hubiera sido un poco inconveniente.

Parecía muy orgulloso de sí mismo.

—Por otra parte, era el momento ideal si su viaje tenía como objetivo la transferencia de los bienes de Göring a las arcas de su banco.

Hirviendo de rabia, Antoine tuvo que emplear toda su voluntad para mantener la sangre fría.

—Ya que está tan bien informado, también sabrá que mi tío Jerôme y su mujer murieron en Auschwitz por haber dirigido una red que ayudaba a los refugiados judíos a franquear la frontera suiza. Y, además, mi padre también pertenecía a su organización.

Bonnard se encogió de hombros.

—Hay muchos ejemplos de familias divididas por la guerra. Mientras Raoul Wallenberg salvaba a decenas de miles de judíos húngaros de la deportación, el banco Enskilda, propiedad de su familia en Estocolmo, trataba con los nazis.

—Insinuar así que mi padre colaboró con el régimen que asesinó a su hermano es un insulto que usted haría mejor en defender con pruebas irrefutables o, créame, ¡se arrepentirá de haber ideado esta patraña!

En los labios de Bonnard se dibujó una sonrisa. Por fin había conseguido llevar a ese maldito arrogante a donde quería: acalorado y excitado, ahora estaba a la defensiva. Aunque no obtuviera nada de él, al menos había tenido el placer de sacarle de sus casillas.

—Créame que entiendo su reacción, Antoine. Como ya le he dicho, no puedo revelar mis fuentes por ahora, pero puede estar seguro de que gestiono mis investigaciones de manera exhaustiva.

Miró su reloj y se levantó lentamente.

—Ahora, si me disculpa, mis estudiantes me esperan.

Sin decir una palabra, Antoine le imitó.

—Si quiere pensar en elementos que se me puedan haber escapado —añadió Bonnard—, estaría encantado de tomarlos en consideración, aunque contradigan mis primeras conclusiones.

Ignorando la mano que le tendía, Antoine salió de la habitación dando un portazo.

La lluvia había vuelto a caer a cántaros y los limpiaparabrisas apenas si podían con ella. Antoine se concentró, intentando ver algo entre aquel diluvio que había transformado la autopista en un río desbordado. Tenía la impresión de que todo se volvía irreal a su alrededor, y la meteorología no era la única responsable.

Si bien su corazón rechazaba con virulencia las acusaciones de Bonnard, a su razón le resultaba algo más difícil. Era abogado desde hacía el suficiente tiempo como para reconocer cuándo algo olía mal. Y, dada la acumulación de elementos, éste apestaba por todos los lados.

Parpadeó para reprimir las lágrimas de rabia. No soportaba la idea de que su padre hubiera podido colaborar, ni siquiera de lejos, con los nazis. Y, sin embargo, no conseguía acallar la vocecita que horadaba poco a poco su certidumbre. Después de todo, su padre era humano; Antoine lo sabía demasiado bien. Con ese recuerdo le sobrevino una náusea y, con la nuca cubierta de un sudor frío, estuvo a punto de vomitar.

A todo esto, un Mercedes Benz azul le seguía pacientemente, casi invisible bajo la lluvia.

—Llegas tarde —dijo ella.

No había rastro de cólera ni sorpresa en su voz. Se lo esperaba.

—Lo siento de veras —respondió Antoine con aire contrito.

«Bien empezamos, yo que quería demostrar que había cambiado», pensó mientras se sentaba.

—Evidentemente, no tengo ninguna excusa.

La miró. Después de toda una jornada en el despacho, tenía un aspecto tan fresco y radiante como si acabara de salir de un spa.

—Estás condenado a llegar tarde. Forma parte de ti.

Abrió la boca para protestar, pero cambió de opinión.

—¿Cómo te las arreglas cuando tienes un juicio? —continuó ella.

—Gestiono transacciones. No pleiteo. La última vez que estuve delante de un tribunal fue para protestar por una multa por exceso de velocidad.

—¿Y ganaste?

Él sonrió con sarcasmo.

—¿El papa es católico?

Se hizo un molesto silencio, afortunadamente interrumpido por el camarero, que apuntó el pedido.

—Lo lamenté cuando supe de tu divorcio —dijo ella finalmente.

—Y, sin embargo, tú eres la persona del mundo que menos debería haberlo sentido. —Por más que supiera que acabarían tocando el tema, se sentía incómodo.

Salían juntos desde hacía más de un año cuando Antoine había dejado a Isabelle por Catherine, su mejor amiga. No sólo le había roto el corazón, sino que la había humillado. Por aquel entonces, él estaba cegado por su nueva pasión, y cuando recobró la vista y el discernimiento, ya era demasiado tarde.

—No encuentro ni consuelo ni placer en las desgracias de los demás, ni siquiera en las tuyas, Antoine.

El camarero les llevó unos platillos repletos de pastas y ella se puso a comer con aplicación, como una niña a la que le están enseñando buenos modales.

—De hecho, cuando supe que te habías divorciado, me decepcionó. Como si hubiera sufrido para nada.

Antoine desvió la mirada.

—Siento haberte fallado por segunda vez, pero la verdad es que no podía hacer gran cosa. Catherine me dejó por otro.

Ella le dirigió una triste sonrisa.

—Bienvenido al club —bebió un sorbo de vino—. Considéralo una señal, Antoine. Va siendo hora de que dejes de buscar excusas y asumas tus responsabilidades. Para que una relación funcione hacen falta dos personas, y otras tantas para que fracase. Créeme que he tenido mucho tiempo para pensar en ello.

—Tengo la impresión de estar escuchando a mi madre.

De lo que menos tenía ganas de hablar era de su ex. Cogió un par de pastas y se las zampó sin apenas masticarlas.

—Lo digo en serio —continuó Isabelle—. Tienes que reconciliarte con tu pasado y quitártelo de encima si quieres tener derecho a tu parte de felicidad.

Él terminó su copa y se sirvió otra. Después de las revelaciones de Bonnard, esa advertencia tenía un sentido amargamente irónico. Por supuesto, Isabelle no podía saberlo.

—Y a la vista de cómo bebes, también deberías ponerte en contacto con Alcohólicos Anónimos.

—Mi hígado se porta bien, no te preocupes.

Durante un instante, comieron en silencio.

—¿Y si me dijeras por qué tenías tanto interés en verme? Espero que no sea para pedirme matrimonio, porque ya estoy comprometida.

—Bueno, de hecho, no; no te he invitado para hablar de nosotros. Pero felicidades. ¿Quién es el afortunado?

—¿Y quién te ha dicho que sea un hombre? —preguntó ella con seriedad.

Él abrió la boca sin conseguir proferir una palabra.

Isabelle se echó a reír.

—¡Dios mío, te has puesto colorado… si te vieras! Parece que te hubiera caído un rayo encima. No sabía que eras tan pacato.

—No, para nada… Estoy… muy contento. Lo que pasa es que no sabía… que eras, bueno… que te gustaban…

—Tranquilo, Tony, bromeaba. Mi novio es un hombre. Se llama Jérémy y es uno de mis colegas.

Antoine se rio algo forzadamente.

—Casi me decepcionas. Durante un momento, realmente has despertado mi curiosidad.

—Vale, ya está bien. Conozco demasiado bien el tipo de fantasías que deben de estar dando vueltas por tu cabeza. Mejor si me dices por qué estamos aquí.

Después de haber terminado de dividir el montoncito de polvo blanco en cuatro líneas perfectamente paralelas, Bonnard se detuvo, con la boca hecha agua, para contemplar el resultado de su minucioso trabajo. «Cocaína de una pureza del noventa y cinco por ciento; cara, pero vale la pena». Con un billete de diez francos enrollado y apretado entre los dedos, inhaló rápidamente la droga, dos rayas en cada orificio nasal.

Después de haber rebañado los residuos con la punta del índice, se estaba frotando las encías cuando sonó el teléfono.

—Bonnard, ¿diga? —respondió con voz estridente, maldiciendo en su fuero interno al intruso.

—Buenos días, profesor, soy Éric, ¿qué tal?

Como de costumbre, el eterno entusiasmo de su ayudante le irritaba y casi anulaba el efecto de la cocaína. Ese joven atontado parecía vivir en un permanente estado de beato optimismo. La vida le hacía planear por esferas que el profesor no alcanzaba más que artificialmente.

—Muy bien, gracias. ¿Algo nuevo sobre Demarsands?

Desde hacía más de tres años, Éric Morgenstern escudriñaba con minuciosidad los Archivos Federales de Berna y extraía pacientemente de ellos todo lo que pudiera ser útil para el libro de Bonnard a cambio de un sueldo miserable y del permiso para utilizar el resultado de sus investigaciones en su tesis sobre el movimiento fascista en Suiza.

—No mucho más de lo que ya sabemos. En enero de 1945, parece ser que se reunió en Berna con un coronel del entorno de Göring. Tengo también un informe de la policía de fronteras de Kreuzlingen/Constanza, según el cual habría tomado un avión hacia Berlín el 16 de marzo por la noche. Curiosamente, no hay ninguna pista sobre su vuelta a Suiza. Por supuesto, el informe puede estar incompleto…

—O volvió discretamente. Con el botín de Göring.

—Es exactamente lo que he pensado. ¿Qué tal fue la entrevista con su hijo? ¿Le ha contado algo interesante?

—Casi nada, por desgracia. O ese cretino pedante se hace el idiota o no tiene ni idea de las actividades de su padre durante la guerra.

—Ya noto que se han caído bien, ¿no?

Bonnard cloqueó.

—¡Un verdadero flechazo!

—Bueno, lo mejor será que vuelva al trabajo. Le llamaré la semana que viene, a no ser que encuentre algo de aquí a entonces.

En el momento en que ambos colgaban, se oyó un pequeño clic apenas perceptible en la línea, demasiado débil como para que ninguno de los dos lo captara.

—¿Cuánto tiempo hacía que eras la abogada de mi madre, Isabelle?

—Cinco años más o menos, ¿por qué?

—¿Te habló alguna vez de las actividades de mi padre durante la Segunda Guerra Mundial?

—Que yo recuerde, no —frunció el ceño—. Espera, sí, una vez. Hace dos años, durante las celebraciones por el cincuenta aniversario de la victoria. Le enseñé un artículo de La Tribune de Lausanne que rendía homenaje a tu padre y a tu tío por haber salvado a miles de judíos de la deportación gracias a su red de pasadores de frontera clandestinos.

—¿Y qué dijo?

—Sólo que «a veces no hay que fiarse de las apariencias». Y luego, añadió: «Mi marido no siempre ha frecuentado a buenas personas».

—¿Y eso es todo? —El corazón de Antoine tamborileaba en su pecho.

Isabelle asintió.

—Yo estaba sorprendida y preferí no pedir detalles, pero parecía especialmente amargada.

—¿No dijo nada más? Intenta acordarte, puede ser muy importante.

—Nunca volvimos a hablar de ello. De todas formas, tu madre y yo no charlábamos mucho, sobre todo al final, porque hablar le exigía un inmenso esfuerzo.

—¿Te confió documentos, aparte de su testamento?

La agradable embriaguez creada por el vino había desaparecido súbitamente, dejando paso a una sorda sensación de angustia.

—El acta de propiedad de la casa, sus pólizas de seguros y sus extractos bancarios. Nada más.

—¿Sabes si tenía una caja fuerte en la casa?

—Si hubiera sido así, lo hubiera mencionado en su testamento. No tenía intención de ocultaros nada.

Recostado en el respaldo de su silla, Antoine se puso a dar vueltas al vino en su copa.

—¿Qué pasa? —preguntó Isabelle, un poco desconcertada—. ¿Estás buscando el mapa de un tesoro secreto?

Lentamente, negó con la cabeza.

—Ya me gustaría. No, sólo tengo una idea estúpida que me da vueltas por la cabeza —bebió un sorbo de vino—. Hablando de tesoros secretos, ¿sabías que, según las estadísticas, la mayor parte de la gente esconde sus objetos de valor en su bodega? Como si tuvieran a los ladrones por abstemios.

—¿Y los que no tienen bodega?

Con la mirada vaga, Antoine no respondió. Sus meninges iban a toda velocidad.

—Dios mío, me pregunto si…

—¿Qué? ¿Acabas de darte cuenta de que no habrías tenido que dejar tu pila de doblones detrás de tu Zinfandel preferido?

La miró sin comprender.

—¿Qué? No, no bebo Zinfandel.

—¿Entonces qué pasa?

—Nada importante, de verdad.

—Muy bien, señor de los misterios —dijo ella, mirando el reloj—. Se hace tarde y, al contrario que tú, tengo que trabajar mañana.

Él se levantó y rodeó la mesa para sujetarle la silla.

—Gracias por haber venido, Isabelle —la estrechó entre sus brazos—. Estoy muy contento de haberte vuelto a ver. Te deseo toda la felicidad del mundo.

—Gracias, Antoine. Hago lo que puedo. Tú también deberías intentarlo.

El sol del mediodía que se filtraba a través de las persianas dibujaba rayas luminosas en la alfombra. Anna estaba redactando notas en una pila de contratos cuando sonó el teléfono.

—¡Tony! ¿Qué tal te va? ¿Todo bien por Suiza? —dejó el bolígrafo y se instaló cómodamente en el sillón, con los pies sobre el escritorio.

—Estupendo, ¿lo dudas acaso? ¿Y tú, qué tal?

—Tengo el placer de comunicarle que la fortaleza se mantiene en pie, mi general. Lo único que debería inquietarte, dados mis brillantes resultados, es que acabara por quitarte el puesto.

—Entonces tengo una buena noticia para ti: voy a tener que quedarme aquí más tiempo del previsto, pero, dado que haces tan buen trabajo, nadie notará mi ausencia.

—¿Tienes problemas?

—Nada importante. Viejas historias familiares, eso es todo.

Se calló, repentinamente agotado.

—¿Estás bien, Tony?

—Sí, sí, es el desfase horario. Dime qué hay de nuevo. Mientras Anna desgranaba la lista de los asuntos más urgentes, Antoine no pudo impedir que su mente divagara. «Mi marido no siempre ha frecuentado a buenas personas», había dicho su madre. A la luz de las revelaciones de Bonnard, esa frase le provocó un escalofrío en la espalda.

—… y lo mejor es que el estudio ha aceptado un margen predefinido en el interior del cual asumirán el riesgo de cambio… ¿Me escuchas, Tony?

—Umm, sí, claro. Eso es genial, Mariscal. ¿Con quién has hablado? ¿Con Alan?

—Sí, con el responsable de la distribución internacional en persona —dijo ella con orgullo—. Creo que prefiere mi voz a la tuya.

—¡Me sorprendes! ¿Le has prometido favores sexuales?

—¡Macho asqueroso! ¡Cuando un hombre triunfa en la vida, es gracias a su cerebro; pero cuando triunfa una mujer, es gracias a su culo!

Antoine se echó a reír.

—Tranquila, Mariscal, estaba bromeando. Para tu información, Alan es gay. Has hecho un excelente trabajo.

—Ah… gracias —respondió ella, pillada de improviso.

—Ahora, ¿podrías pasarme con Mark Bloomberg? Tengo una pregunta que hacerle.

—Enseguida. Pero no te acuestes muy tarde.

Unos segundos después, tenía a Mark Bloomberg al otro lado del hilo.

—¿Mark? Soy Tony. ¿Me harías el favor de tramitar una petición al FBI en mi nombre, en el marco de la Ley de Libertad de Información? Sobre alguien llamado Paul Demarsands. Sí, mi padre.

Antoine no contaba con descubrir gran cosa. Los informes de los servicios secretos concernientes a los crímenes de guerra nazis no estaban sometidos a esa ley. Y aunque las agencias gubernamentales tenían la obligación de tramitar cualquier petición en el plazo de diez días, las respuestas obtenidas no eran muchas veces más que meros acuses de recibo. De todas formas, no veía qué otra cosa podía hacer por el momento.

El cuerpo yacía allí desde hacía menos de una hora, pero las hormigas y los gusanos ya estaban trabajando. Evitando las superficies cubiertas por la ropa deportiva de lycra, la hormigueante chusma había concentrado sus excavaciones en las orejas, la boca y la nariz, y escarbaba profundamente en las más mínimas grietas para saciarse de la carne todavía tibia.

La noche había caído hacía tiempo en el bosque de Bremgarten, donde no se oía más que el gemido del viento invernal entre los pinos. Medio escondido por el follaje y con la cabeza reposando apaciblemente sobre una piedra, como si fuera una almohada, Éric Morgenstern parecía profundamente dormido. Sólo la contusión violácea en su nuca sugería la violencia del golpe que le había roto las vértebras.

Unos tras otros, los pilotos traseros de los camiones se encendieron en la oscuridad. Ante ellos, el cruce estaba bloqueado.

—Scheisse! —masculló von Weissdorf.

Desde su salida de Aschtetten, el convoy había sido detenido tres veces. Hasta entonces, los oficiales responsables de los controles se habían sometido con deferencia a la autoridad de Schlinge, hasta el punto de que Demarsands había llegado a apreciar la presencia de ese reptil sociópata entre ellos.

—Schlinge lo arreglará —dijo.

—Más nos vale. Ahora no le tenemos más que a él, amigo.

Demarsands no necesitaba que se lo recordara. Cuando habían alcanzado los barrios del norte de Friedrichshafen, hacia las once, el convoy se había dividido en dos. Los paracaidistas, una vez terminada su misión de escolta, habían seguido hacia el oeste y el frente, dejando a los seis camiones y a los dos coches que les acompañaban recorrer solos los últimos cincuenta kilómetros. Los dos hombres sabían que se trataba de la parte más peligrosa del periplo.

Su coche se detuvo e iluminó un panel de señalización.

—Bregenz. Casi hemos llegado al punto de encuentro.

Von Weissdorf había bajado el cristal de su ventanilla para mirar qué pasaba por delante.

—Más vale no vender la piel del oso antes de haberlo matado, como se suele decir.

A la luz de los faros, se distinguían siluetas de soldados tomando posiciones a ambos lados del convoy.

—Orpos —dijo el chófer con tono despectivo.

Demarsands contó una treintena, todos ellos armados hasta los dientes.

—Un Zug[8] entero.

A lo lejos, delante de ellos, vieron a Schlinge salir de su coche y enzarzarse en una intensa discusión con el jefe de la sección. Después de muchos gritos y gesticulaciones, el Orpo sacó de repente su arma y la apuntó al pecho del SS. Obviamente, eso ponía fin a la disputa, dejando pocas dudas sobre su conclusión. Antes de volver a su vehículo, Schlinge se volvió hacia ellos y levantó los brazos al cielo en señal de impotencia. El jefe de sección ladró algunas órdenes, se encaramó a un halftrack y se puso a conducir al convoy hacia una carretera secundaria.

—¿Qué pasa? —preguntó Demarsands con voz angustiada—. ¿Adónde van?

Von Weissdorf, con los ojos fijos en los soldados, no respondió.

—Karl —ordenó al chófer—, conduce despacio. Quiero observar a esos hombres de cerca. Hay algo que no cuadra —añadió, girando el rostro hacia la ventana.

Cuando estaban cerca del cruce, vio a una decena de soldados que les cortaban la carretera con las armas en la mano, y que les hacían señales para que siguieran a los camiones.

—¡Karl, vorwärts, schnell[9]! —gritó de repente von Weissdorf.

Con un chirrido de neumáticos, el Mercedes se lanzó hacia los soldados, que saltaron fuera de su camino.

—¡A la frontera, sin pararte!

Propulsado por su potente V12, el coche se lanzó por la carretera desierta, con un enjambre de balas trazadoras horadando la noche tras ellos.

—¡Dios mío! ¿Qué está pasando? —gritó Demarsands, que se había lanzado hacia delante al oír los disparos e intentaba enderezarse.

—¡Una trampa! ¡Nos han tendido una jodida trampa! ¡Esos hombres no son Orpos!

Antes de que Demarsands hubiera podido comprender lo que el coronel quería decir, se escucharon nuevos disparos, que esta vez sí alcanzaron al coche. Detrás de ellos, un único faro se acercaba a gran velocidad.

Una moto BMW, con una ametralladora montada en el sidecar, había surgido de la nada y ganaba terreno rápidamente. Diestramente conducido por Karl, el Mercedes se puso a zigzaguear, en un desesperado intento por escapar a la lluvia de balas. Sin éxito. Fue alcanzado varias veces. Con un ruido ensordecedor, el cristal trasero voló de repente en pedazos, y una bala rozó la mejilla de Demarsands antes de alojarse en la cabeza del chófer, rociando el cubículo de sangre y masa cerebral.

Durante un breve instante, el coche prosiguió su camino y después dio un brutal bandazo y saltó por un talud. Tras una loca carrera por un campo desierto, se estrelló contra una hilera de árboles. A raíz del impacto, el cuerpo inerte de Karl voló a través del parabrisas. Aún no se había posado la polvareda cuando la moto se detuvo prudentemente a pocos metros de allí, con su faro y su metralleta apuntando hacia la catástrofe.

Capítulo 4

Pisa el viñedo en el que están guardadas las uvas de la ira.

JULIA WARD HOWE

Miércoles, 19 de febrero de 1997

La vieja bodega se conservaba exactamente como en sus recuerdos: olor a uva fermentada, a moho y a polvo, bombillas desnudas proyectando una luz pálida sobre las miríadas de botellas, apiladas hasta el techo en sus alvéolos. Contra la pared de enfrente, tratados de enología, vasos de degustación y garrafas desportilladas se amontonaban en un enorme banco gastado por el tiempo. Hacía fresco, unos trece grados, la temperatura ideal para la maduración del vino tinto.

Con el corazón encogido, Antoine dejó vagar su mirada por las filas de botellas con prestigiosas etiquetas: Pétrus, Cheval Blanc, Brene-Cantenac, Nuits-Saint-Georges y Gevrey-Chambertin, nombres que había aprendido a la vez que las normas gramaticales y las tablas de multiplicar. Se detuvo ante una recámara que llevaba el nombre de «Château Margaux 1961». Para su sorpresa, la encontró casi llena. Se trataba de un vino legendario, considerado por Thomas Jefferson como uno de los cuatro mejores del mundo, y 1961 era una añada excepcional, que valía una pequeña fortuna. Dado el número de botellas, allí debía de haber casi veinte mil dólares. Con un pequeño silbido admirativo, cogió delicadamente una de las botellas.

«¡No puedo creer que no los enviara a subastar!».

Fiel a sus orígenes irlandeses, Helen Demarsands era una bebedora de cerveza y whisky. Antoine siempre había supuesto que habría vendido la preciosa colección de vinos. Pero seguía allí, intacta, y aún más impresionante que en sus recuerdos.

—Sabía que amabas el vino, como tu padre.

Se sobresaltó y giró sobre sus talones.

—¡Por Dios, Madeleine, me ha dado un susto de muerte!

De pie, cerca de la puerta, Madeleine le miraba con una sonrisa condescendiente.

—No sabía que eras tan emotivo, Antoine —señaló con su regordete dedo hacia las botellas—. Espero que un día las bebas a su salud.

Repuesto del susto, Antoine le devolvió la mirada.

—Usted no me quiere mucho, ¿verdad, Madeleine?

—Tu madre fue mi amiga desde el día en que empecé a trabajar para ella. Por entonces, usted no era más que un niño. Estuve a su lado cuando su matrimonio se hundió, después, cuando perdió a vuestro padre y, más tarde, cuando cayó enferma. También fui yo quien recogió su último suspiro. Todos esos momentos fueron extremadamente dolorosos. Pero nunca, nunca, la vi sufrir tanto como cuando, año tras año, «olvidabas» llamarla por su cumpleaños o por Navidad.

Calló, como para permitirle responder, pero él permaneció mudo.

—Quizá esto te ayude a comprender quién era.

Le tendió dos gruesos libros encuadernados en cuero que llevaba bajo el brazo.

Cuando Antoine tendía la mano para cogerlos, ella se echó atrás.

—Es el diario íntimo de tu madre, Antoine. No está mencionado en el inventario de sus bienes. Por razones que se me escapan, quería que llegase a tus manos. Me dio instrucciones para que te hiciese jurar que no dirás a nadie lo que leas y que destruirás los dos volúmenes cuando los hayas acabado.

Él no se movió, aún con los brazos extendidos.

—¿Y bien? —preguntó ella con voz áspera.

—Lo haré, Madeleine, se lo prometo.

Con un profundo suspiro, le dio los libros y se fue tan silenciosamente como había llegado.

Un poco desconcertado, Antoine miró el diario. «¿Por qué yo?». Había borrado a su madre de sus pensamientos y de su vida, y siempre había creído que ella había hecho lo mismo. A pesar de su curiosidad, no podía resolverse a abrir los volúmenes.

De repente, la razón de su presencia en la bodega le volvió a la cabeza. Dejó los libros en el banco y, casi aliviado por pensar en otra cosa, concentró su atención en el vino.

Comenzando por el burdeos, fue cogiendo delicadamente cada botella y depositándola en el suelo, con la etiqueta hacia arriba para no remover el poso. Vació así la primera estantería de su precioso contenido, pero aparte de una espesa capa de moho verduzco, no encontró absolutamente nada. Golpeó la pared en busca de algún sonido hueco que le revelara una cavidad escondida tras el yeso, pero en vano.

«Hubiera sido demasiado fácil». Volvió a poner las botellas en su sitio con precaución y pasó al siguiente panel.

Dos horas más tarde, rodeado por una nube de polvo que le hacía estornudar, colocaba la última botella de borgoña, un Vosne-Romanée de 1989. Fatigado y sediento, estuvo a punto de subir a la cocina antes de examinar el último muro, pero la perspectiva de encontrarse con Madeleine le disuadió. «¡Prefiero morir de sed antes que volver a ver a esa arpía!».

Sus ojos se posaron en las hileras de botellas de champagne, cuyos tapones envueltos en papel dorado brillaban débilmente en la penumbra. Vaciló. No eran todavía las once de la mañana: un poco temprano para empezar a beber, incluso para él. «Pero, como decía papá, nunca es demasiado pronto para el champagne si la ocasión merece la pena». Se hizo con una botella de Bollingeer R. D. de 1982, que descorchó diestramente antes de pegar un buen trago, un segundo y un tercero. Sentado en el banco y con la botella en las rodillas, esperó a que el efecto apaciguador del alcohol se extendiese de su estómago a sus doloridos miembros.

«In vino Veritas». Por el momento, parecía que los romanos no decían siempre la verdad.

Acordándose de las palabras de Madeleine, levantó solemnemente la botella.

—Por ti, mamá.

Pero, cuando se disponía a beber, una idea le atravesó la mente. «¡Reservado para las grandes ocasiones!». Puso la botella en el banco y se puso a vaciar frenéticamente la primera estantería de champagne. Para su decepción, el trozo de pared que descubrió detrás era tan sólido como el del resto de la bodega. Sin perder el tiempo en colocar las botellas, pasó a los otros alvéolos, golpeando la pared conforme a intervalos. Por fin, en el antepenúltimo, oyó el sonido deseado.

«¡Bingo!».

En uno de los cajones del banco encontró un martillo con el que arrancó fácilmente el frágil yeso. Minutos más tarde, descubrió un pequeño escondite del tamaño de una caja de zapatos. Con la boca seca, Antoine sacó un sobre de grueso papel encerado. En la solapa, cosida con grapas, reconoció enseguida la elegante firma de su padre, con la tinta desleída por el tiempo. Tras haber verificado que no había nada más en el escondite, volvió a poner las botellas en su sitio y, con su champagne en una mano y el diario y el sobre en la otra, salió a toda prisa de la bodega. Consiguió llegar al despacho de su madre sin cruzarse con Madeleine. Allí, tras haber cerrado la puerta, se sentó y bebió un par de tragos más. Sólo entonces, abrió el sobre.

Con un suspiro de satisfacción, Wladeck Bisorski terminó su tercer bollo con pasas y chupó glotonamente la nata que le había quedado en los dedos. Crecido durante la guerra fría en el lúgubre arrabal industrial de Pilsen, donde solamente los representantes del partido tenían acceso a las pastelerías, se solía considerar por aquel entonces feliz cuando caía un mendrugo de pan de centeno en su sopa. Bizqueó ante la cesta de bollería que tenía delante y resistió la tentación de comer un cuarto. Tras terminar su taza de café, dejó unas monedas en el mostrador y se dirigió hacia la puerta. Había llegado el momento de ponerse a trabajar.

A Bisorski le gustaba su trabajo; se consideraba el ejemplo vivo del empresario independiente, que hacía dinero a espaldas de la sociedad sin deberle nada. Treinta años antes, el día de su decimocuarto cumpleaños, había dejado el cuchitril familiar y había partido a pie hacia la frontera con Alemania del Oeste, a ochenta kilómetros de allí. Cuando la hubo alcanzado, la noche siguiente, cavó con las manos un paso bajo el alambre electrificado y pasó como una rata. Una vez al otro lado del telón de acero, sin dinero ni título alguno, se dio cuenta rápidamente de que sólo el crimen le permitiría ganarse la vida y satisfacer sus expectativas personales. Sobre todo, porque al lado de los métodos de la Státní bezpečnost, las autoridades capitalistas, con su insistencia en el respeto en el procedimiento y los derechos humanos, no representaban una amenaza que tener en cuenta.

Desprovisto de piedad y de miedo, no había tardado en convertirse en un asesino a sueldo próspero y reputado. Tras haber ejercido en varias ciudades alemanas, se instaló en Suiza, donde los clientes eran más ricos y la policía, menos eficaz. Una vez establecida su reputación, podía permitirse el lujo de escoger las misiones más interesantes. Y, si bien no faltaban, ninguna había destacado hasta el punto de la que le ocupaba desde hacía unos días.

Bisorski no tenía más que una única regla, no negociable: no se reunía nunca con los clientes, y prefería comunicarse con ellos mediante una red compleja y siempre cambiante de direcciones de Internet ilocalizables y teléfonos de prepago. Así, ninguna de las dos partes conocía la identidad de la otra, lo cual reducía mucho los riesgos. Por lo demás, desde el momento en que se le pagaba, se concentraba intensamente en la persona a la que le habían pedido que matase.

A aquella primera hora de la tarde, la circulación ya era densa en la avenida Dumas, y eso le convenía. Contrariamente a lo que la gente cree, la noche pocas veces es el momento para cometer un crimen. Cuando uno se mete en casa de una persona en medio de la noche, lo más normal es que esté en guardia. Y, si bien hay menos posibilidades de ser apercibido, hay mucho más riesgo de llamar la atención. Mientras que en pleno día, si uno llama a la puerta, puede ser perfectamente un repartidor de FedEx y es raro que los testigos potenciales presten atención a las idas y venidas de un desconocido.

Después de haber cruzado la puerta deslizante de cristal de un edificio moderno, Bisorski se dirigió hacia el ascensor. Se paró en el primer piso, pero daba lo mismo; subir escaleras es bueno para el proletariado.

Unos momentos más tarde, llamaba a una puerta.

—¿Quién es? —inquirió una voz huraña.

—¿Profesor Bonnard? Inspector Marcellin, brigada de estupefacientes. Abra la puerta, por favor. Tengo una orden judicial para registrar su apartamento.

Había extendido sobre el escritorio el contenido del sobre, escaso y de enorme importancia a la vez. Primero estaba el Ausweiss, un documento amarillento que llevaba el sello del III Reich, el águila y la cruz gamada, procedente del cuartel general de la Luftwaffe, que estipulaba que su poseedor realizaba una misión oficial para el ejército del aire alemán y le garantizaba la libre circulación por todo el territorio, así como la colaboración incondicional de todo el personal de la Luftwaffe. Con fecha del 11 de marzo de 1945, era válido para un mes y llevaba la firma del general Karl Koller en persona, jefe del estado mayor de la Luftwaffe.

Y, como temía Antoine, estaba expedido a nombre de su padre.

Lo releyó una y otra vez con la vana esperanza de haber cometido un error de traducción, pero el Ausweiss era inequívoco y absolutamente contundente. Y lo peor de todo, parecía perfectamente auténtico.

Con un hondo suspiro, dirigió su atención al segundo documento, un mensaje escrito a mano sobre un lujoso papel con el membrete de Albert Demarsands. Estaba fechado el 15 de marzo de 1945 y era de un laconismo glacial.

Querido Paul:

Acabo de recibir de Ícaro la autorización para la Operación Recovery. Procede según lo convenido.

Buena suerte.

Albert

Antoine intentó denodadamente encontrar una explicación a esas desconcertantes frases. Quizá la Operación Recovery designara la salvación de judíos o de otras víctimas de los nazis. Sabía que su padre había pasado una parte de la guerra en la mansión familiar de vacaciones, a orillas del lago Constanza, cerca de Rorschach, a apenas trece kilómetros de la frontera alemana. Desde allí, había trabajado en la red de inmigración clandestina de su hermano. Era posible que después de la detención de Jerôme en el año 1944, Paul hubiera continuado sin él.

¿Pero qué pintaba Albert en todo eso? Que él supiera, el poderoso banquero no tenía nada de buen samaritano. ¿Y quién era Ícaro?

«En la mitología griega, Ícaro se acercó demasiado al sol gracias a las alas fabricadas por su padre Dédalo; la cera se fundió y las alas se soltaron, con lo que se precipitó al mar Egeo».

El paralelismo parecía demasiado evidente. Y por el momento, todo confirmaba la teoría de Bonnard. Ícaro era un nombre en clave lo suficientemente transparente para Göring, un antiguo piloto dotado de una ambición desmesurada. El Reichmarshall había debido de dar el plácet a su contacto en Ginebra, el respetable banquero Albert Demarsands, con un salvoconducto para que su hermano Paul se hiciera cargo del tesoro de guerra en Alemania y franqueara con él la frontera suiza, utilizando, cruel ironía, la red de paso clandestino creada por Jerôme. Todo cuadraba. Con excepción de un punto: ¿Por qué su padre habría aceptado participar en un proyecto tan detestable?

El último documento era una foto en sepia de su padre. De una treintena de años, parecía estar posando en el patio de la casa de Rorschach. A su lado, un hombre muy delgado, casi demacrado, se apoyaba en un bastón. Llevaba un uniforme raído con alas en las solapas del cuello y, en el bolsillo izquierdo del pecho, el águila plateada de los pilotos de la Luftwaffe.

«Conocía muy bien a mi padre», se dijo. Y con razón: el rostro que le miraba fijamente, a través de los años, era el de un Oskar Lubiesz mucho más joven.

¿Qué hacía el multimillonario en esa historia? ¿Y por qué llevaba un uniforme alemán? Un polaco se habría dejado matar antes de llevar semejante uniforme; a menos, claro está, que no fuera quien pretendía ser. Pero, en ese caso, ¿quién era? ¿Uno de los refugiados a los que Paul Demarsands había ayudado a pasar la frontera? ¿Por qué su padre había guardado esa foto junto a los otros dos documentos? Tenía que haber una explicación sencilla, e incluso honorable.

Antoine sacudió la cabeza para expulsar las innumerables preguntas que daban vueltas en su cabeza. Tras haber dejado a un lado los viejos documentos, abrió el primer volumen del diario de su madre.

Redactado con su letra redondeada, comenzaba el 18 de septiembre de 1969, el día en que la familia se había trasladado de California a Suiza. A la vez excitada y llena de aprensión por la nueva vida que les esperaba, Helen Demarsands había intentado poner un poco de orden en sus sentimientos, plasmándolos en el papel. Antoine se encontró repentinamente inmerso en un pasado olvidado, que durante mucho tiempo se había negado a aceptar o comprender. Lo descubría a través de los ojos de una madre llena de vida y de amor, una madre cuya existencia se había empeñado en negar durante años. Abría su corazón con franqueza, claramente persuadida de que nadie leería nunca esas líneas y, al hilo de las palabras, Antoine iba sintiendo que le invadía una extraña sensación de voyeurismo malsano.

Página a página, había consignado todos los acontecimientos, pequeños o grandes, alegres o tristes, que formaban la vida cotidiana de una familia, una familia más feliz y unida que nunca.

Hasta que las cosas empezaron a cambiar.

Aunque se lo esperaba, Antoine tuvo un sobresalto cuando, al principio del segundo volumen, se encontró con el primer comentario inquieto de su madre a propósito del comportamiento de su padre. Todo había comenzado a su vuelta de Cracovia, donde había asistido a una conferencia internacional de arquitectura. Cuando fue a buscarle al aeropuerto, Helen lo había encontrado encerrado en sí mismo, nervioso y reticente a hablar de su viaje, lo cual no era propio de él. Al principio, había achacado su reserva al cansancio producido por el exceso de trabajo. Pero una tarde, una semana después, sorprendió una conversación telefónica al pasar por delante de su despacho. La discusión parecía muy animada. No cesaba de repetir un nombre. «Joseph». Una frase en especial le había llamado la atención.

—No tengo elección, debo pagar. ¡Sabe demasiado!

Aquella noche, ella le preguntó quién era Joseph.

—Nadie, uno con el que estoy negociando para un proyecto —respondió con tono evasivo—. Nada que tenga que inquietarte.

Pero su humor no había mejorado. Y cada vez que ella le preguntaba qué estaba pasando, él se cerraba en banda y hablaba del exceso de trabajo.

Dos meses más tarde, estaban juntos cuando Madeleine les llevó el correo. Mientras pasaba revista a la pila de cartas, Paul se puso lívido de repente. Con las manos temblorosas, abrió a toda prisa uno de los sobres y se puso a leer en silencio. Unos segundos más tarde, estaba hundido en su sillón, sacudido por sollozos incontrolables.

—¡Oh, Dios mío! —le había oído murmurar con tono lastimero—. Él tenía razón, ¡le maté, le maté!

Ella se precipitó hacia él.

—Querido, ¿qué te pasa? Dímelo, por favor.

Pero, con el rostro entre las manos, él continuó llorando, repitiendo sin cesar las mismas palabras.

—¡Le maté, le maté!

Ante la imposibilidad de consolarle, ella recogió la carta, que llevaba el membrete de la International Tracing Service, una agencia encargada, según recordaba vagamente, de identificar y determinar la suerte de las víctimas de las persecuciones nazis. Era una respuesta a una petición de información enviada por Paul varios años antes a propósito de su hermano Jerôme y su mujer Suzanne. Se leía en ella que, según los informes de la administración nazi y las declaraciones de los testigos, Suzanne había muerto en Auschwitz en el otoño de 1944, mientras que Jerôme había sobrevivido al campo y había sido evacuado hacia Alemania en enero de 1945, con otros sesenta mil prisioneros. Fue ejecutado en su celda de la cárcel de Flossenbürg en la mañana del 22 de marzo de 1945.

Tan afectada por la frialdad burocrática de la carta como por su contenido, Helen se volvió hacia su marido:

—Querido, sé que son noticias terribles. Pero no hacen más que confirmar lo que ya sabíamos: Jerôme y su mujer murieron deportados.

Cuando pasó la mano por su cabello para calmarle, como hacía siempre que se agobiaba, él le asió bruscamente la muñeca, apretando hasta hacerle daño.

—¡No entiendes nada! —gritó—. ¡Soy responsable de la muerte de Jerôme! ¡Es como si le hubiera matado con mis propias manos! Le traicioné… dos veces… y luego le maté.

Ella intentó en vano sonsacarle, tanto aquel día como en muchas otras ocasiones: siempre se negó a volver a hablar de ello.

Poco después, Paul empezó a beber más de la cuenta y comenzó un infernal engranaje. Se enfurecía por cualquier cosa y cada vez pasaba menos tiempo con su familia, fue perdiendo poco a poco todo interés por su trabajo y dejaba cada vez más contratos en provecho de sus competidores. Cuando Helen tuvo por fin el coraje para enfrentarse con él, se encontró con la ira de un borracho.

Durante algún tiempo, continuó describiendo sus jornadas en el papel, pero las entradas cada vez se hacían más escasas y breves. Al igual que su espíritu, su diario estaba acaparado por el inquietante estado de su marido y dejaba ver su propio agotamiento físico y mental.

Y, al pasar una página, vio la última inscripción:

«Anoche, Paul me violó. Estaba borracho. ¡No sé qué hacer! No quiero que los niños lo sepan. ¿Qué nos está pasando? ¿Cómo ha podido hacerme eso? Que Dios le perdone, porque yo no puedo…».

Iluminado por el halo de la lámpara del escritorio, Antoine miró fijamente aquellas palabras que le quemaban los ojos y el alma. Los segundos desfilaron por el viejo reloj de pared, pero no se movió. Al cabo de un buen rato, con un gesto vacilante, giró la página. El resto del diario estaba en blanco, pero continuó pasando cada página, lenta, meticulosamente, como si intentara descifrar una historia que sólo él podía ver. Cuando llegó a la última página, cerró cuidadosamente el diario, elevó los ojos al techo y, por fin, dejó libre curso a su tristeza.

Seguía llorando cuando Sophie entró en la habitación. Sin decir una palabra, le cogió de la mano y lo llevó hasta el sofá. Sentada a su lado, acercó su cabeza a su pecho y le acarició suavemente el cabello. Con el cuerpo recorrido por los sollozos, Antoine se acurrucó entre los brazos de su hermana como un niño pequeño.

—Es mamá… yo no sabía… si al menos…

—Todo va bien, hermanito, todo va bien. Déjate llevar. Tiene que salir todo —murmuró sonriendo entre sus propias lágrimas.

Jadeante, con las manos crispadas sobre el corazón, que le martilleaba los costados y las piernas sacudidas por incontrolables temblores, François Bonnard trastabilló a través del salón. Relámpagos de luz le turbaban la vista y apenas podía distinguir el teléfono colocado sobre la mesita baja. Cubierto de sudor, todo su cuerpo le parecía de fuego y ansiaba arrancarse la ropa, aunque no se atrevía a liberarse de su opresión por miedo a que el corazón le estallase en el pecho.

De repente, un dolor atroz le traspasó el cráneo y vomitó violentamente. Intentó pedir ayuda, pero su mandíbula se cerró con un chasquido brutal. La hemorragia se expandió por su cerebro; sus ojos se pusieron en blanco y todo se volvió negro a su alrededor. Convulso como un pelele desarticulado, cayó al suelo. Pero ya no sentía nada.

Eran cerca de las siete de la tarde cuando por fin dejaron la casa.

—¿Has visto? —señaló Sophie al ver un coche aparcado algo más lejos.

Antoine le dirigió una rápida mirada y apretó el acelerador.

—La verdad es que la gente no tiene otra cosa que hacer.

—Madeleine me ha contado que, de tapadillo, siguen llamando a la casa la boîte —Sophie rió—. Eso le debía de poner nervioso a papá.

—Al contrario. Adoraba desmarcarse de los demás por su estilo. Estoy seguro de que estaba encantado.

Pero el chófer del otro coche no estaba allí para admirar el edificio. Esperó a que pasaran la curva para arrancar a su vez. A aquella hora, la carretera estaba casi desierta, y sobre todo, no quería llamar su atención siguiéndoles demasiado cerca. Hasta el punto de que no encendió los faros hasta que alcanzaron la autopista.

En la carretera de Ginebra, Antoine contó a su hermana su entrevista con Bonnard. Furiosa, no creyó ni por un momento en las alegaciones del historiador, que, según ella, intentaba irritar sacando a la luz viejas historias. Si su padre había ido realmente a Alemania al final de la guerra, seguramente había sido para intentar liberar a su hermano y a su cuñada.

—Papá no era Gandhi —añadió con vehemencia, mirando sin verlas las majestuosas luces del puerto de Ginebra—, pero no me lo imagino colaborando con los criminales. ¡Simplemente no me lo creo!

—Yo tampoco, pero nos hace falta más que eso para demostrar a Bonnard que está equivocado.

No tenía ninguna intención de revelar a Sophie el contenido del sobre que había encontrado en la bodega. Era demasiado pronto. Al dejarle su diario, su madre le había confiado una misión. Ahora estaba seguro. Y era a él y sólo a él a quien incumbía desenredar los hilos del pasado.

Atravesaron el puente del Mont-Blanc y, luego, rodeando el centro de la ciudad, siguieron por la avenida Gustave-Ador en dirección al elegante barrio de Vandoeuvres.

—Por cierto, ¿sigues en contacto con aquel ex tuyo, el que trabaja para la CIA? —preguntó Antoine con un tono que quería ser despreocupado—. El analista ese que quería hacerte creer que trabajaba sobre el terreno.

—¿John Webster? Me llama de vez en cuando, ¿por qué?

—¿Podrías preguntarle si ha oído hablar de una cierta Operación Recovery, que habría tenido lugar en febrero o marzo de 1945 en Alemania y quizás en Suiza? Si encontrase cualquier cosa sobre el tema, me interesaría.

—¿Tiene algo que ver con papá? —preguntó ella, instintivamente desconfiada.

—No lo sé, a lo mejor. Pero para cerrar el pico a Bonnard, tengo que saber más, encontrar algo con que bajarle los humos. Por eso estoy buscando información.

—¿Te importaría decirme dónde has oído ese nombre? ¿Ha sido en los libros que has cogido del escritorio de mamá?

—Lo siento, hermanita, no puedo decir nada. Por ahora.

—Si concierne a mamá y papá, tengo derecho a saberlo.

—Tienes que confiar en mí, Sophie. Por ahora, intento poner un poco de orden en un montón de elementos confusos desparramados por aquí y por allá. Te prometo que os explicaré todo, a Alex y a ti, cuando llegue el momento. Si es que hay algo que explicar, claro. Sea como sea, no me da la gana dejar vía libre a ese maldito historiador.

Sophie exhaló un profundo suspiro.

—¿Por qué nunca hay cerca un ashram cuando hace falta?

—Así, ¿puedes hacerme el favor de contactar con Webster?

—Vale, le llamaré esta noche.

—Gracias, te lo agradezco mucho.

—¡Eso espero! El tipo sigue soñando con que volvamos a estar juntos y si le pido un favor, insistirá para cenar conmigo la próxima vez que venga de Nueva York. Chris no puede soportarlo y le tendré que mentir. En compensación, hermanito, quiero estar al corriente de lo que averigües, maldito liante.

El gran comedor de Morton’s estaba repleto, con la multitud habitual de productores y su galante compañía. Tras haber abrazado a Anna y Becky, Chad, el barman jefe, les sirvió su famoso Cosmopolitan, elegido el mejor de L. A. por tercer año consecutivo.

—¿Y dónde se esconde tu apuesto jefe? —preguntó a Anna con una mirada picara.

—Está en Europa, en el funeral de su madre.

—¡Oh!, la próxima vez que hables con él, transmítele mi pésame.

—Hablan todos los días —precisó Becky con aire burlón—. Tony no lleva fuera más que setenta y dos horas, pero se pasan más tiempo al teléfono que dos adolescentes transidos de amor.

Anna le dirigió una mirada irritada.

—Es por el trabajo, nada más.

—Lo que quieras, pero es divertido oír qué arrullos haces cada vez que hablas con él —continuó, implacable, la dicharachera abogada—. Curiosamente, nunca empleas ese tono cuando hablas con Josh o conmigo.

—Sí, pero, querida, está bien que le impida sucumbir de nuevo a los encantos de la vieja Europa —comentó Chad.

—¿Alguien podría explicarme por qué soy amiga de dos imbéciles como vosotros? Eso dice mucho sobre mi capacidad de discernimiento.

—Igual que tus opciones amorosas, para el caso —contestó Becky, con una carcajada.

Mientras sus amigos intercambiaban los últimos chismes de Hollywood, el pensamiento de Anna derivó hacia su última conversación con Antoine.

Estaba muy emocionada al anunciarle la firma del contrato de distribución que había perseguido durante semanas. Pero, para su enorme decepción, él se había contentado con un «buen trabajo» distraído. Sin dejarse desanimar, ella había continuado hablando de su reunión con el presidente de una nueva empresa japonesa de material electrónico, al que había convencido de que contratase sus servicios. Como prueba de gratitud, él le había regalado su último modelo de grabadora digital.

—Qué simpático —había murmurado Antoine.

—Y de repente, me quité la ropa y le pedí que me poseyera allí mismo, encima de mi escritorio.

—Umm, sí, claro.

—¿Por Dios, Antoine, qué te pasa? No has escuchado ni una palabra de lo que te estaba diciendo. ¿Estás bien?

—Lo siento, Mariscal, tengo un montón de cosas en la cabeza en este momento.

El cansancio de su voz le había inquietado.

—¿Quieres hablar de eso?

—No, pero gracias por preguntar.

—Estás pensando en él, ¿no? —la pregunta de Becky sacó a Anna de sus ensoñaciones.

—¿Qué? ¿Que pienso en quién?

—Para ser una abogada, mientes bastante mal, querida —dijo Chad con una cálida sonrisa—. En Tony, por supuesto. ¿Qué otra persona podría ocupar tus pensamientos hasta el punto de desdeñar uno de mis Cosmos? —Señaló con el dedo el vaso medio lleno.

—Perdona, Chad, el día ha sido largo.

—Si es lo que yo digo, está enamorada —cloqueó Becky.

—Y falta de sexo, sin duda.

—¡Pandilla de primates degenerados! Me pregunto qué hago aquí.

—Deberías estar agradecida, querida. Sin nosotros, no tendrías ninguna vida social. No me gustaría ver el kilometraje de tu consolador.

Esta vez, Anna no pudo evitar reírse.

—De hecho, rindió su alma hace unos días.

Durante unos segundos, los otros dos la miraron con incredulidad. Luego se echaron a reír.

Capítulo 5

No podemos soportar nuestros vicios ni sus remedios.

TITO LIVIO

Jueves, 20 de febrero de 1997

Antoine conducía a toda velocidad el Opel de su hermana por la autopista casi desierta. Las colinas de Gruyère, salpicadas de bosquecillos y de fortalezas medievales, desfilaban por delante de su parabrisas, por entre las brechas de la niebla. Si no fuera por el tiempo desapacible, sería como la Suiza de las postales y las revistas de viajes. Una cara bonita que esconde un alma culpable.

La víspera, en la cena, había reinado un espeso silencio alrededor de la mesa. Su cuñada, Olivia, hija de un antiguo consejero federal, era una anfitriona competente. Con la ayuda de Sophie había hecho lo posible para animar el humor de los dos hermanos, pero había sido en vano.

Tras haber escuchado el relato del encuentro con Bonnard, Alexandre había permanecido silencioso durante un largo rato, el tiempo necesario para clasificar todas las informaciones.

—Ahora comprendo lo que los griegos debían de sentir mientras esperaban a que el oráculo de Delfos se expresase.

Alexandre le dirigió una mirada irritada.

—No te decepciones demasiado si no entro en trance antes de pronunciar la sentencia de Apolo…

—¿Que sería…?

—Que lo mejor que podemos hacer es no hacer nada y seguir con nuestras vidas, por muy lamentable y frustrante que sea.

Antoine se atragantó con su vino.

—¿Qué? ¿Y dejar que ese cabrón arrastre por los suelos la memoria de papá? ¿Has perdido la cabeza o qué?

—Reconoce que no podemos hacer gran cosa —prosiguió Alexandre sin inmutarse—. Sin el tiempo y la ayuda necesarios no veo cómo podríamos descubrir milagrosamente información que a la vez contradijera las teorías de Bonnard y limpiase el nombre de papá. Cuanto más nos movamos, más parecerá que tenemos algo que ocultar, lo que no hará más que llevar el agua a su molino. Y, además, ¿has pensado que sus argumentos pueden tener fundamento?

—¡Qué bobada! ¡Papá no era un colaboracionista, y tú lo sabes muy bien!

—Es lo que yo creo. Pero no estoy seguro. Y tú tampoco. No vacilas en inculpar en masa a los banqueros suizos de colaboración financiera con Hitler, pero rechazas plantearte la posibilidad de que nuestro padre pudiera haber estado implicado. Tu piedad filial te honra, pero tu análisis no tiene nada de racional.

—¿Entonces prefieres rendirte?

—Simplemente sugiero que no entremos a empellones en un asunto que podría tener graves consecuencias, precisamente a causa de un problema de déficit conceptual.

—Perdón, ¿de qué?

—Hay que evitar mirar al pasado con los ojos del presente. Las percepciones y las actitudes sociales cambian con el paso del tiempo y no podemos pretender comprender, y mucho menos juzgar, los acontecimientos sin ponerlos en su contexto. Actualmente, una gran mayoría de los norteamericanos considera la segregación como una abominación, pero en 1944, muy pocos denunciaron su existencia en el seno del ejército, el mismo que estaba liberando al mundo del fascismo. Y, sin embargo, los soldados negros eran a menudo peor tratados que los prisioneros de guerra alemanes. En cuanto al antisemitismo, hacía furor en toda Europa, y no sólo en Alemania. En 1939, varios meses antes de los tan difundidos horrores de la Noche de los Cristales Rotos, un sondeo publicado en Fortune Magazine revelaba que el ochenta y tres por ciento de los norteamericanos se oponía a la flexibilización de las leyes de inmigración, incluso para los judíos perseguidos.

—¿Qué quieres decir? ¿Que como había tantos antisemitas en aquella época, nuestro padre también pudo serlo?

—Sencillamente, quiero decir que no deberíamos sorprendernos demasiado si nos enteráramos de que ése es el caso; e intentar por todos los medios preservar su imagen acarrea, por el contrario, el peligro de hacerle parecer aún más culpable.

—Lo siento, Alex, pero hay algo que huele mal en este asunto y tengo la intención de descubrir qué es, sean cuales sean las consecuencias. ¡La verdad, por fea que sea, es mejor que la duda!

—No tengo ninguna posibilidad de hacerte cambiar de opinión, ¿verdad?

Antoine negó lentamente con la cabeza.

—En ese caso, hay alguien con quien deberías hablar.

Era casi la una de la tarde cuando Antoine aparcó delante del albergue. Colgado en la ladera de la Colina, Der Lachende Bär[10] dominaba el valle en el que estaba el pequeño pueblo de Sankt Margrethen, a un tiro de piedra del lago de Constanza. Sobre la puerta, un jovial oso sosteniendo una jarra de cerveza adornaba una enseña visiblemente tan vieja como la imponente casa.

En el interior, camareras con el traje tradicional y delantal bordado se afanaban en torno a las atestadas mesas. Una de ellas le llevó a un reservado al fondo de la estancia. Minutos después, daba buena cuenta de un plato de Zürcher geschnetzeltes Kalbfleish mit Spätzli[11], que bajó con un par de vasos de Johannisberg.

Cuando llegó el momento de pedir el café, la mayoría de los clientes ya había dejado el restaurante. Dio entonces su nombre a la camarera y le dijo que quería hablar con el dueño.

Poco después, un hombre de anchas espaldas apareció delante de él.

—¿Monsieur Demarsands?

De unos sesenta años, tenía un rostro simpático, oculto en parte por una nariz impresionante y unas cejas increíblemente tupidas.

—Hans Ruetlinger, soy el propietario del albergue. ¿Quería hablar conmigo?

—En efecto —respondió Antoine, estrechándole la mano—. Encantado, Herr Ruetlinger.

El hombre se sentó enfrente y pidió dos copas de kirsch, el aguardiente de cerezas más inevitable en Suiza que el tequila en México. Después, con los ojos fijos en él, escrutó al joven con curiosidad.

—He de decirle que no escucho el nombre de Demarsands desde hace una eternidad. Me trae viejos recuerdos.

—Me parece que su padre y el mío eran amigos.

El hostelero pareció perplejo.

—Pero usted es demasiado joven para ser el hijo de Jerôme.

—Jerôme era mi tío. Yo soy el hijo de Paul.

Durante un segundo, un velo sombrío oscureció las facciones del hombre, que recuperó enseguida su sonrisa afable.

—Paul Demarsands, por supuesto; el arquitecto que se fue a vivir a América. Supe que murió hace unos años. Aunque sea con retraso, acepte mis más sinceras condolencias.

—Gracias, Herr Ruetlinger.

—Por favor, llámeme Hans, Antoine. Nuestras familias se conocen desde hace mucho tiempo, aunque no se hayan visto mucho desde la venta de la casa de Rorschach.

—Justamente eso es lo que me trae por aquí, Hans. Si no me equivoco, su padre formaba parte de una red creada por mi tío para ayudar a que los refugiados judíos cruzaran clandestinamente la frontera durante la guerra.

El hostelero hizo una señal a la camarera para que volviera a llenar las copas y dejara la botella en la mesa.

—¿Por qué quiere saberlo? —preguntó después.

—Recientemente me han puesto delante algunas acusaciones contra mi padre concernientes a sus actividades durante la guerra. No creo que estén fundadas, pero quién sabe, y tengo la firme intención de descubrir lo que pasó realmente.

—Por casualidad, ¿esas «acusaciones» no procederán de un tipo llamado Bonnard?

—¿Se ha reunido con él?

—Igual que usted. Me visitó hace unos meses para plantearme todo tipo de preguntas sobre las relaciones de mi padre con su familia.

—¿Y qué le dijo?

—Que no sabía nada sobre el tema, que era demasiado joven para acordarme de cualquier cosa y que mi padre nunca había querido hablar de la guerra. Le invité a un par de copas y se marchó algo achispado, pero sin haber sacado nada en claro.

Antoine se sentía a la vez aliviado y decepcionado.

—Entonces, le he molestado por nada. Siento haberle hecho perder el tiempo.

Ruetlinger alzó una de sus cejas de fauno.

—Creía que quería saber más sobre la red de su tío…

—Pero acaba de decirme…

—Que había dicho a Bonnard que no sabía nada. Pero no he dicho que eso fuera la verdad.

—¿Y me lo va a decir a mí?

—Le voy a confiar lo que sé, aunque no es gran cosa. ¿Pero está seguro de querer oírlo?

—Absolutamente.

Ruetlinger se apoyó en el respaldo de su silla, con los ojos clavados en el alcohol transparente que llenaba su copa.

—Para empezar, tiene que saber que su tío Jerôme no creó la red, de la que fue, como mi padre, uno de los primeros miembros. Fue el capitán Grüninger, jefe de la policía del cantón de Saint-Gall, quien empezó, a finales de los años treinta, a facilitar la entrada clandestina de judíos alemanes en el país, violando así tanto la política de inmigración de la época como sus órdenes directas. Pero en 1939 fue descubierto y expulsado de la policía. Para entonces, su red y él ya habían ayudado a más de tres mil refugiados a pasar la frontera. Su tío decidió recoger la antorcha y convenció a mi padre y a otros para que le siguieran. Gracias a los contactos de Grüninger en la policía y en la aduana local, continuaron su trabajo durante la mayor parte de la guerra, a menor escala, ya que la vigilancia se fue reforzando a ambos lados de la frontera conforme el conflicto iba adquiriendo magnitud. La casa de vacaciones de Rorschach se convirtió en una sede secreta y Jerôme utilizó los fondos de la familia para pagar sobornos, papeles falsos y refugios.

—Me extraña que mi tío Albert aceptara financiar ese tipo de actividades. No era conocido precisamente por su caridad.

—Al principio, Albert no sabía nada. Jerôme fue echando mano de su economía y, cuando se encontró corto de dinero, recurrió a su padre, que aceptó entusiasmado unirse a la red. Cuando Albert descubrió el pastel, sus dos hermanos estaban ya tan implicados que no pudo negarles su ayuda. Sin ese apoyo financiero, los riesgos hubieran sido demasiado grandes.

—Para ellos y, sin duda, para la reputación del banco —comentó Antoine con tono sarcástico.

John Webster se apartó de la pantalla de su ordenador y se frotó los ojos. Por detrás de sus pupilas danzaban manchitas luminosas. No eran más que las diez de la mañana, pero ya llevaba varias horas escudriñando las bases de datos de la CIA, del FBI, de la NSA, de los servicios secretos y del Pentágono en busca de alguna referencia a la hipotética Operación Recovery. Referencia como poco huidiza, como no había tardado en comprobar.

La víspera había sido agradablemente sorprendido por la llamada telefónica de Sophie. Nunca había entendido qué hacía una chica tan sexy con un artista neoyorquino fracasado. Y desde que ella había puesto fin a su corta relación, aprovechaba la más mínima ocasión para ganarse su estima. Así que cuando le había pedido que buscara información sobre una vieja operación secreta, había aceptado con entusiasmo. La petición había despertado su curiosidad, pero ella se había negado a decirle nada más. Lo más seguro es que Sotheby’s hubiera adquirido obras de arte de origen dudoso y quisiera cubrirse las espaldas.

A pesar de sus defectos, Webster era un excelente analista que tenía un don para encontrar información útil en los comunicados, los recortes de prensa o los informes de embajada aparentemente más anodinos. Experto en piratería informática, podía desbaratar los sistemas de protección electrónica más sofisticados. Gracias a su talento, a su perfecto conocimiento del alemán, el ruso y el húngaro y a una buena dosis de intrigas de despacho, había conseguido obtener el codiciado puesto de analista jefe para Europa del Este.

Pero, en este caso, empezaba a invadirle la frustración. Había rebuscado en todos los archivos informáticos que se le habían ocurrido, utilizado los sistemas de búsqueda más punteros entre los que tenía a su disposición, e incluso había recurrido a los conocimientos de algunos amigos de los Archivos Nacionales. Sin éxito. La verdad es que no le hubiera sorprendido mucho que la presunta operación secreta no hubiera existido nunca: la prensa y los libros de historia están llenos de referencias a asuntos de ese tipo, la mayoría de los cuales resultan ser falsos. Pero le hubiera gustado tener algo concreto que ofrecer a Sophie.

Intentaba una última búsqueda en los dossier top secret de Asuntos Exteriores —a fin de cuentas, ellos también habían dirigido misiones de espionaje durante la guerra— cuando le interrumpió repentinamente el timbre de su línea interna.

Irritado, descolgó el aparato.

—John Webster —masculló, sin quitar la vista de la pantalla.

—Señor Webster, el almirante Lowell quiere verle inmediatamente en su despacho.

Webster se sobresaltó, poniéndose casi firmes.

—Por supuesto… voy ahora mismo.

Desconectó, agarró su abrigo y salió a toda prisa de su despacho. Mientras recorría el pasillo a grandes zancadas, se preguntó desesperadamente qué podría querer de él el vicealmirante Jason E. Lowell, legendario director adjunto encargado de operaciones. Para empezar, Webster trabajaba para la dirección de información, cuyas actividades se limitaban a la evaluación, el análisis y la producción de informes; así pues, no dependía de la autoridad de Lowell, que dirigía el servicio de Acción, encargado de las operaciones clandestinas en el extranjero. Aunque muchas veces le gustaba pretender lo contrario, Webster no había participado nunca en una acción sobre el terreno y la única vez que se había encontrado con el almirante Lowell había sido en una gala benéfica.

Una vez en el ascensor, se ajustó la corbata delante del espejo. Tenía la boca seca; con una mano nerviosa, buscó la caja de caramelos de menta que guardaba siempre en el bolsillo. Después de quince años en la administración, sabía que cuando un superior te convoca en su despacho, rara vez es para felicitarte. Pero fuera cual fuera la razón, siempre era preferible tener el aliento fresco.

Las puertas del ascensor se abrieron con un zumbido.

A lo largo del pasillo que llevaba al despacho del director adjunto se sucedían en la pared grabados que representaban antiguos barcos de guerra, una alusión no muy sutil a su brillante carrera en la Marina. El despacho de su secretaria, presidido por no menos de tres pantallas de ordenador y una imponente centralita telefónica, guardaba la puerta del santuario.

—Señor Webster —dijo la mujer con tono glacial—, puede usted pasar. El almirante le espera.

«¿Ni siquiera me hace esperar? Esto no es bueno, no es nada de bueno».

Con un nudo en la garganta, Webster se apoyó en el tirador de la puerta.

—Entre, John —dijo el almirante, levantándose de detrás de su escritorio. Mientras le estrechaba vigorosamente la mano, añadió—: Me parece que no nos han presentado, ¿no?

—Bueno, sí, señor. En el Kennedy Center, hace dos años.

Lowell pareció sorprendido.

—¿De verdad? En ese caso, mis excusas por haberlo olvidado. Mi memoria ya no es lo que era. Menos mal que ahora trabajo en una oficina, ¿no cree?

Le indicó una silla.

—Siéntese, por favor. Si me lo permite, estoy con usted dentro de un segundo. Tengo que terminar de redactar un correo electrónico.

Webster le vio teclear a toda la velocidad en el teclado de su IBM ThinkPad. Grande y atlético, con el cabello gris platino muy corto, el director adjunto tenía una pinta impresionante. En su rostro bronceado, profundas arrugas rodeaban sus oscuros y penetrantes ojos, testimonio de una vida pasada más en la pasarela de un navío que en una oficina del Pentágono. Pero lo que más impresionaba a Webster era su capacidad para utilizar un ordenador, una rareza entre los oficiales de su rango y generación.

Cuando terminó, Lowell pulsó la tecla intro y cerró el portátil. Arrellanado en su sillón, giró a izquierda y derecha con una afable sonrisa en sus delgados labios.

—Siento haberle hecho esperar. Era mi hija. Está en el último año en Stanford y me monta escenas cuando no le contesto enseguida.

—Ningún problema, señor. —Webster se forzó a sonreír.

—Los dos estamos muy ocupados, así que iré directamente al grano. —Con los ojos fijos en él, Lowell dejó de girar su sillón.

—Dígame, John, ¿por qué esas investigaciones sobre la Operación Recovery?

Había hablado con un tono despreocupado, pero la pregunta provocó en Webster el efecto de un trueno. Aclarándose ruidosamente la garganta, se esforzó desesperadamente en poner algo de orden en sus pensamientos. ¿Cómo podía estar al corriente Lowell? ¿Y tan pronto?

—Esta última temporada, he tenido que estudiar un cierto número de memorandos del NKGB recientemente desclasificados —comenzó con todo el aplomo del que era capaz—. En ellos se hace mención a diferentes nombres en código utilizados por la OSS, en referencia a agentes, operaciones o lugares, que los rusos intentaban descifrar en aquella época. Entre ellos estaba la Operación Retrieval, puesta en marcha en 1945 para socorrer a los agentes occidentales bloqueados en Hungría tras la invasión del país por el Ejército Rojo.

—He oído hablar de ese proyecto. La OSS temía que sus agentes sufrieran la misma suerte que Wallenberg si nuestros aliados los desenmascaraban. ¿Pero cuál es la relación con la Operación Recovery?

—De hecho, no la hay. Como usted sabe, la traducción no es una ciencia exacta. Algunas palabras en una lengua pueden tener varios sentidos en otra. Lo más frecuente es que se trate de sinónimos, pero no siempre ocurre así, sobre todo cuando las dos lenguas no tienen raíces comunes, como ocurre con el inglés y el ruso.

Lowell le hizo una señal para que se atuviera a los hechos.

—Cuando encuentro nombres en código en documentos extranjeros, en general establezco una búsqueda cruzada a partir de los diferentes sentidos que las palabras puedan tener en inglés, para asegurarme de que no ocultan ningún significado, sea por casualidad o aposta. Desde esa óptica, he verificado si existía una Operación Recovery en nuestra base de datos.

—¿Pero por qué el NKGB no utilizaba los nombres de código originales cuando se refería a nuestras operaciones? Sus agentes hablaban inglés.

La pregunta había sido planteada en un tono neutro, pero Webster notaba un punto de duda, incluso de amenaza.

—Efectivamente, sus agentes sobre el terreno, así como sus analistas para el hemisferio occidental hablaban todos fluidamente inglés, lo que sigue siendo cierto en nuestros días, en el seno del FSB —respondió, sin amilanarse—. Pero no ocurría así en otros departamentos. Por eso empleaban, como, por otra parte, nosotros, traducciones en sus notas interservicios.

Lowell le dio la espalda para contemplar el paisaje de Virginia que se extendía más allá del inmenso ventanal de su despacho.

—¿Y qué ha descubierto sobre la Operación Recovery?

—Nada. Ni una sola alusión.

Siguió un silencio, que se eternizó unos segundos.

Webster se seguía preguntando cómo el director adjunto había descubierto sus investigaciones, pero habría apostado su plan de jubilación a que había sido gracias a un sistema de alarma integrado en la base de datos de la CIA. En efecto, para todas sus búsquedas «externas», se había cuidado de utilizar múltiples servidores redundantes y contraseñas de difícil localización.

Cruzando los dedos dentro de los zapatos, añadió:

—Como ocurre con la «Operación Repossession» o la «Operación Reactivation», son posibles otras traducciones de las mismas palabras rusas.

Evidentemente, nunca había usado tales expresiones, pero para saberlo, Lowell tendría que haberle vigilado las veinticuatro horas del día. Y Webster no pensaba que fuera objeto de un control tan severo. Al menos, por ahora.

El almirante se giró. Para sorpresa de Webster, exhibía una amplia sonrisa.

—Si no ha encontrado nada, John, es porque no había nada que encontrar. La Operación Recovery fue creada de pies a cabeza por nuestro servicio de contraespionaje.

—¿Ah, sí?

—Sí. Como usted sabe, la Agencia se dedica desde hace tiempo a reforzar la protección de sus bases de datos. Para detectar eventuales intrusiones, nuestros agentes dejan que se filtren de vez en cuando nombres en código que remiten a operaciones o a personas puramente ficticias. Cuando alguien empieza a investigar sobre esos nombres en nuestros dossier electrónicos, se activa un programa de búsqueda que nos permite encontrar el origen.

—¿Entonces, la Operación Recovery es una trampa para piratas, un cebo?

—Sí. Y como esta vez la investigación estaba siendo efectuada por uno de nuestros agentes, he querido ocuparme personalmente.

—Perdone la pregunta, señor, ¿pero ese tipo de vigilancia no es competencia de la red ECHELON?

—Efectuamos esos controles en colaboración con la NSA, en esto tiene toda la razón. Pero recientemente se ha constatado que ECHELON tenía dificultades para interceptar ciertos tipos de comunicación, por ejemplo, la transmisión por fibra óptica. Además, la red no dispone del equipamiento necesario para tratar los casos de piratería más sofisticados, en especial si se efectúan desde dentro. Por eso hemos puesto en marcha nuestro propio sistema de protección.

Lowell esperó, tamborileando con los dedos en su escritorio, que Webster captase bien la implicación de sus palabras.

«El Gran Hermano te vigila, John, no lo olvides nunca».

—Siento mucho las molestias que he causado, señor. Le puedo asegurar que, como le he dicho, no ha sido intencionado en absoluto.

El almirante levantó una mano benevolente.

—No tenía ninguna manera de saberlo. Pero comprenda que preferimos mantener en secreto la existencia y la naturaleza de estas medidas de seguridad para que conserven toda su eficacia. Por eso querría que esta conversación quedase entre nosotros. Es usted uno de nuestros mejores analistas, así que no tengo que recordarle hasta qué punto la confidencialidad es necesaria para la seguridad de nuestros agentes.

—Por supuesto señor. Puede contar con mi absoluta discreción.

Lowell se levantó, dando a entender con ello que la entrevista había terminado. Acompañó a Webster hasta la puerta y le puso una mano en el hombro.

—Continúe haciendo un buen trabajo, John, y no pierda más tiempo con la Operación Recovery.

—Sí, señor. No, señor. Gracias, señor.

Tras un breve apretón de manos, John se volvió a encontrar en la sala de espera profusamente iluminada. Al dirigirse hacia el ascensor, se dio cuenta de hasta qué punto le temblaban las piernas. Aparentemente, no era más que una coincidencia que sus investigaciones hubieran activado una alarma integrada en el sistema. Y, sin embargo, si había algo que Webster había aprendido durante todos sus años en Langley, era que, en el mundo de la información, las coincidencias son rarísimas.

Cuanto más pensaba, menos convincentes le parecían las explicaciones del general. Es verdad que el centro de contraespionaje dependía de la autoridad final del director adjunto, pero lo que él había hecho no justificaba tal ruptura de la cadena de mando, sobre todo tan rápidamente. ¿Podía todo eso tener alguna relación con Sophie? Empezaba a preguntarse seriamente cómo había llegado ella a oír hablar de la Operación Recovery. Si realmente se trataba, como había dicho Lowell, de un cebo para piratas, había muchas posibilidades de que estuviera implicada en un asunto, como poco, sospechoso.

«Ante la duda, protege tu culo», había sido siempre la divisa de la administración. Tenía que decirle a Sophie que dejara sus investigaciones y se olvidara de ellas. Y sería mejor si la llamaba desde una cabina telefónica.

De pie detrás de su mesa, el almirante Lowell apretó el botón que activaba su línea de teléfono personal. Como las otras cuatro líneas de su despacho, estaba protegida por un sistema de encriptado muy sofisticado. El origen de las llamadas era imposible de rastrear y el número era tan confidencial que sólo tres personas (el director de la CIA, el presidente del Comité de Jefes de Estado Mayor de los tres ejércitos y, por supuesto, el presidente de Estados Unidos) tenían acceso a él.

Levantó el auricular y vaciló un momento, con el dedo a unos centímetros del teclado numérico. Por fin, con un suspiro, marcó un número telefónico memorizado desde hacía mucho tiempo y casi tan secreto como el suyo. Al otro extremo de la línea, alguien descolgó sin decir una palabra.

Pero Lowell conocía perfectamente la identidad de su interlocutor.

—Buenos días, señor —empezó, sin presentarse tampoco—. Tenemos una alerta.

—¿Cuándo y quién?

—Esta mañana temprano. Uno de nuestros agentes, John Webster. Analista en jefe para Europa del Este.

Y en unas pocas frases, el director adjunto relató su entrevista con Webster.

—¿Cuál es su opinión sobre la situación?

—Pienso que se trataba de una simple coincidencia, señor. Su hoja de servicios es impecable y su explicación era coherente.

El viejo soltó un juramento. Decenas de topos y de agentes dobles, empezando por Kim Philby, al que había conocido personalmente, también tenían una hoja de servicios impecable… hasta que se descubría su traición, generalmente demasiado tarde.

—¿Le ha puesto bajo vigilancia?

—Desde que ha saltado la alerta. Su teléfono está pinchado, vigilamos su correo y hemos registrado su apartamento y su coche. Por ahora no hemos encontrado nada anormal.

—Examine sus cuentas bancarias y busque cualquier indicio de irregularidad. Investigue a su familia, a sus amigos y a sus relaciones. Quiero saberlo todo sobre ese individuo.

—Señor, con el debido respeto, ¿puedo recordarle que a la Agencia no le está permitido operar en suelo americano? Ya nos hemos excedido pinchando su teléfono, pero lo que me está pidiendo es competencia del FBI.

Víctima de severas restricciones presupuestarias, la CIA tenía mejores cosas que hacer que derrochar preciosos recursos en una caza de fantasmas tan ridícula como ilegal. «Porque se trata de eso: una caza de fantasmas organizada en torno a una operación fantasma por un hombre que no será pronto más que un fantasma. ¡Y cuanto antes mejor!».

—Cuando necesite su opinión, Lowell, se la pediré. Mientras tanto, no me obligue a hacer una llamada que llevará a que le den las mismas instrucciones, formuladas con mucha menos amabilidad.

—Comprendido, señor —respondió Lowell, con la voz temblorosa por la rabia—. Me ocuparé de su… petición y le tendré al corriente del curso de los acontecimientos.

—Más le vale, Lowell. Una última cosa: ¿Webster ha descubierto algo?

—Claro que no. ¿Qué diablos podía descubrir? La Operación Recovery nunca existió.

El pálido sol de media tarde dibujaba sombras alargadas en las vacías mesas del restaurante. Las camareras charlaban en un rincón, aprovechando la tregua antes del follón de la noche. Aunque Antoine había bebido tres veces menos kirsch que Ruetlinger, notaba que la cabeza le empezaba a dar vueltas.

—Hábleme de la detención de Jerôme. ¿Qué pasó aquella noche?

El hostelero le dirigió una mirada triste.

—A decir verdad, Jerôme no consideraba a su padre el miembro más fiable del grupo. Estaba entregado a la causa, por supuesto, pero… —se calló un instante, jugando como un autómata con su copa vacía.

—En tiempos de guerra —prosiguió por fin—, el miedo es omnipresente. A su tío, a mi padre y a todas las personas implicadas en la red les entraba el canguelo en cuanto ponían pie en suelo alemán. Pero se aguantaban. Su padre tenía problemas para controlar el miedo. Como, a pesar de todo, era un hombre orgulloso, participar en las operaciones era para él una forma de demostrar su valor. Era un estado de ánimo peligroso en un contexto en el que la seguridad del equipo dependía de la sangre fría de cada uno de sus hombres. Así que Jerôme se las arreglaba para que su hermano se quedara en la retaguardia, donde corría menos peligro.

Antoine bebió un trago de kirsch para prepararse para lo que venía a continuación, que adivinaba, en vista del preámbulo, poco alentador.

—Aquella noche de abril de 1944, parece ser que su padre se negó a quedarse resguardado y Jerôme le llevó al punto de encuentro, una granja abandonada en los alrededores de Höchst, que también servía de escondite a la resistencia de la zona. Recogieron a los refugiados sin problemas. El grupo estaba en el camino de vuelta cuando vieron que a lo lejos venía una patrulla militar. Como estaban al descubierto y no tenían tiempo de volver al escondite, Jerôme ordenó a sus hombres que se escondieran en una callejuela oscura mientras pasaban los soldados.

El hombre tuvo un momento de vacilación y desvió la mirada.

—A su padre le entró el pánico y huyó corriendo, revelando la posición del grupo. Los soldados se pusieron a disparar. Mi padre, herido, consiguió huir, pero no todos tuvieron la misma suerte. Vio a dos refugiados caer a su lado, muertos. Los demás, incluidos Jerôme y su mujer, fueron capturados.

—¿Qué… qué ocurrió con la organización? —Antoine tragó saliva.

—Por lo que sé, aquella desastrosa noche marcó el final de sus actividades. Su tío, su mujer y varios de sus camaradas estaban en manos de la Gestapo. Los que quedaban, empezando por mi padre, sabían que acabarían por hablar bajo tortura, por muy valientes que fueran. La parte alemana de la red estaba quemada. En cuanto a los miembros suizos, se contentaron hasta el fin de la guerra con ocuparse de los refugiados que habían conseguido hacer entrar en el país.

—¿Y mi padre?

—Parece que pasó un período difícil. No soportaba la idea de haber provocado la detención de Jerôme y Suzanne. Durante meses, se encerró en Rorschach, rechazando cualquier visita, a excepción de las de mi padre.

—Después de lo que había pasado, me parece asombroso que su padre quisiera volver a verle.

—Temía que Paul se intentara suicidar. Pensaba que ya había demasiadas muertes inútiles.

—¡Pero le debía de odiar!

Ruetlinger sonrió con amabilidad.

—Más que juzgar a la gente, prefería intentar comprenderla.

—¿Y qué pensaban los demás?

—Nadie supo nunca la verdad. Yo soy el único al que mi padre contó lo que había pasado y me hizo jurar que guardaría el secreto. Para todo el mundo, el grupo cayó en una emboscada. Durante una guerra, más que en cualquier otra actividad humana, el azar juega malas pasadas. Nadie puso en duda la veracidad de su historia.

—¿Pero por qué le protegió?

—¿Qué tiene de bueno golpear a un hombre caído?

Se ponía el sol cuando Antoine enfiló la carretera de Lausanne. Turbado por las revelaciones de Ruetlinger, no prestó ninguna atención al paisaje invernal. «Comprender y no juzgar». En ese preciso instante necesitaba mucho los consejos del viejo Ruetlinger. Cuanto más ahondaba, más feo se ponía el pasado.

De todas formas, había obtenido una información interesante. Aunque el hostelero estaba casi seguro de que no se había organizado ningún pase de frontera después de la captura de Jerôme, recordaba que una noche, hacia el final de la guerra, le habían despertado ruidos de voces en el comedor. Había bajado de puntillas por las escaleras y había visto a su padre y a Paul Demarsands cuidando a un tercer hombre, un oficial, tendido sobre la mesa. Tanto su uniforme como el traje de Demarsands estaban llenos de barro.

—¿Cómo era el uniforme?

—No era ni gris verdoso, como el del ejército suizo, ni gris de campaña, como en la Wehrmacht. Era azul pizarra, con alas en la solapa amarilla de la guerrera. Me acuerdo bien porque el único uniforme azul que había visto antes era el de un piloto de la RAF que se había lanzado en paracaídas cerca de nuestra casa un par de años antes… Pero aquel hombre hablaba alemán, no inglés.

—¡Lubiesz! —se le escapó a Antoine.

—¿Sabe usted quién era? —Ruetlinger parecía sorprendido y repentinamente suspicaz.

—No estoy muy seguro, quizá sí. ¿Recuerda de qué hablaban?

—No tuve tiempo de oír gran cosa. Mi padre me vio y me mandó a la cama. Más tarde vino a mi cuarto para pedirme que olvidase lo que acababa de ver. Parecía muy nervioso.

—¿Qué pasó después?

—A la mañana siguiente, el oficial había desaparecido. Nunca le volví a ver.

Absorto en sus pensamientos, Antoine volvió a Lausanne tan deprisa como se lo permitía la circulación vespertina, sin darse cuenta de que el Mercedes azul continuaba siguiéndole pacientemente.

La Tacetería mexicana se encontraba en la parte alta de la calle Marterey, una callejuela sinuosa y escarpada en la que era prácticamente imposible encontrar una plaza de aparcamiento. Volvía a llover y Sophie aparcó entre dos enormes todoterrenos, en la calle de Béthusy, a unas manzanas del restaurante.

Mientras esperaban para cruzar la calle, Antoine, con la cabeza hundida en el cuello levantado de su chaqueta de cuero, se quejaba en voz alta del mal tiempo.

—Deja de refunfuñar y escucha un poco, para variar —le cortó su hermana, por encima de los ruidos de salpicaduras de los coches—. He hablado con John Webster esta tarde. Parece que ha registrado sin éxito todas las bases de datos en las que pensaba que podía haber alguna mención de una Operación Recovery.

—Bueno, por lo menos valía la pena intentarlo —murmuró Antoine, castañeteando los dientes.

—Pero hay algo curioso —continuó ella, visiblemente preocupada—. Me ha parecido que John estaba muy tenso. Ni siquiera me ha pedido que cenara con él. No le pega nada.

—A lo mejor ya no le causas ese efecto, hermanita. Es lo que pasa cuando uno tiene una relación duradera.

—No estoy bromeando. Antes de colgar me ha aconsejado que me olvidara de esa Operación Recovery y que no hablase con nadie de ella. Ah, y llamaba desde una cabina telefónica. ¿No te parece raro?

Antes de que Antoine pudiera contestar, el semáforo pasó de rojo a verde y bajaron al paso de peatones.

Lo que pasó después fue tan rápido que todo lo que Antoine notó fue una serie de sensaciones inconexas. El golpe violento en su espalda. La caída de cabeza sobre la acera. El rugido del motor y el chirrido de los frenos. Su brazo adelantado en un gesto instintivo para amortiguar la caída. El pánico de los transeúntes a su alrededor.

Y el intenso dolor al chocar con el asfalto.

La lluvia chorreaba por su rostro y tenía dificultades para distinguir la multitud que le rodeaba. Aturdido y confuso, se puso de rodillas con dificultad. Intentó enderezarse, vaciló y, justo en el momento en que iba a perder el equilibrio, notó que le agarraban dos fuertes manos.

—¿Está usted bien, señor? —Era una voz de hombre, con intenso acento local. Vestido con un largo abrigo y con sombrero, le ayudó a ponerse de pie sobre sus piernas aún vacilantes.

Antes de que hubiera podido responder, Sophie estaba ya a su lado y le acariciaba la cara.

—Antoine, ¿estás herido? ¡Dime algo, por favor!

—Bien… estoy bien.

Se frotó el brazo e intentó mover el hombro con precaución. El dolor le hizo torcer el gesto. Magullado, seguro, pero no roto. Su rodilla izquierda también le dolía, pero consiguió doblarla sin demasiados problemas. Por el contrario, sus vaqueros estaban completamente destrozados.

—¡Dios mío, estás sangrando! —exclamó su hermana.

Antoine siguió su mirada: pequeños hilillos de sangre corrían a largo de sus dedos por un corte en la palma de la mano.

—El hospital está a dos pasos de aquí, voy a llevarte a urgencias.

—Estoy bien, no te preocupes. No es más que un corte —señaló la cruz luminosa de una farmacia cercana—. Un poco de antiséptico y un vendaje y se acabó el asunto. ¿No querrás hacer esperar a tus amigos, verdad?

—Olvida la cena. Necesitas tumbarte y reposar.

—Lo que necesito es un tequila. O diez. No te preocupes, no es nada.

Le dirigió una mirada tranquilizadora antes de fijarse en el hombre que estaba de pie junto a él.

—Te ha salvado la vida —dijo Sophie—. ¡Si no te llega a dar un empujón, el coche te hubiera aplastado! Él también ha tenido que apartarse.

—No sé cómo agradecérselo, señor —dijo Antoine, tendiéndole su mano sana.

—No es nada, de verdad —replicó el desconocido con una sonrisa modesta—. Siento haberle hecho caer, pero era eso o las ruedas de ese inútil que se ha saltado el semáforo en rojo. Espero que no tenga nada roto.

—No, estoy un poco machacado, pero me recuperaré. Me ha salvado de una buena. Déjeme invitarle a una copa, es lo mínimo.

—Gracias, pero llego tarde a cenar. La próxima vez —añadió con tono malicioso— no olvide mirar a ambos lados antes de cruzar.

Antes de que Antoine o Sophie pudieran preguntarle su nombre, se había ido.

Capítulo 6

Seguiré el buen camino hasta quemarme, pero sólo si puedo.

MICHEL EYQUEM DE MONTAIGNE

Viernes, 21 de febrero de 1997

La fachada de gres se alzaba ante él: cuatro pisos de pura austeridad calvinista, sin cambios desde hacía siglos. Para un ojo no avezado, no era más que un edificio anodino entre otros muchos, pero las riquezas que albergaba compensaban con mucho la falta de gracia arquitectónica. Sobre la placa de bronce colocada al lado de la puerta de cristal blindado se leía simplemente «D., C. & Cie». Como la mayoría de los bancos privados suizos, Demarsands, Conti et Compagnie no buscaba publicidad alguna; cualquier persona lo suficientemente rica como para ser su cliente conocía su reputación.

No había llegado Antoine a apretar el botón del timbre cuando la puerta se abrió sin ruido, dejando al descubierto un vestíbulo que parecía haber sido tallado en un único bloque de mármol amarillo de Carrara.

—Monsieur Demarsands, ¡qué grata sorpresa! —exclamó el más anciano de los dos ujieres sentados en el mostrador de recepción, que parecía el de un hotel.

Detrás, un inmenso espejo dorado disimulaba, Antoine lo sabía, un complejo dispositivo de videovigilancia. El segundo ujier se había contentado hasta ese momento con dirigirle una mirada vacía, como si intentase determinar si aquel recién llegado de cazadora de cuero y vaqueros desteñidos era un vástago de la jet set merecedor de todos sus respetos o un vagabundo al que podía echar sin miramientos. Pero, al oír su nombre, se deshizo en una sonrisa obsequiosa.

—Me alegra volver a verle, Alfred. ¡Hacía mucho tiempo! Pensaba que ya se había jubilado… ¿no está harto de esta mesa?

—Termino a finales de año. —El hombre le guiñó un ojo antes de añadir en voz baja—: Después, me dedicaré a pescar y nunca más tendré que saludar a «usted sabe quién».

Antoine le devolvió la sonrisa. Su primo no era muy apreciado en el banco.

—¿Ha venido a ver a su hermano?

—De hecho, estoy citado con el señor Dufour.

—Muy bien, voy a avisarle de que está usted aquí. Jean le acompañará.

Al oír esas palabras, el joven ujier se levantó y le precedió hasta el ascensor, mientras Alfred descolgaba el teléfono. Aparte de los empleados, nadie estaba autorizado a subir sin escolta. Esa regla no admitía ninguna excepción, ni siquiera para la familia del socio principal.

En el tercer piso, Antoine fue conducido en silencio a un pequeño salón de recepción, elegantemente amueblado con un escritorio y sillones de estilo Restauración. Espesos tapices recubrían las paredes, ahogando los más mínimos sonidos. «Un verdadero confesionario de financiero». Había perdido la cuenta de las veces que había recibido a gente en habitaciones de ese tipo, casi siempre para discutir sobre su estrategia de inversiones o para crear sociedades pantalla para evadir impuestos o soslayar las leyes sucesorias. A veces se trataba de cosas más personales, como cuando organizaba citas con acompañantes, chicos o chicas. Todo eso había formado parte de su vida cotidiana hasta que se hartó y decidió irse a estudiar derecho a Estados Unidos e instalarse allí, esta vez definitivamente.

Hoy Antoine se sentía como un extraño entre esas paredes. Peor aún, se había convertido en uno de esos herederos que planteaban cuestiones estrambóticas sobre los bienes de sus difuntos padres cuando el ataúd apenas si se había cerrado.

«Dufour me va a tomar por un chiflado».

La puerta se abrió a su espalda. Sin siquiera volverse, reconoció el familiar olor a Grey Flannel.

—¡Antoine! Qué alegría verte, a pesar de las circunstancias.

Pierre Dufour era uno de aquellos seres para los que el tiempo no parecía haber pasado. Calvo, filiforme y con un cuello desmesurado, evocaba algo así como un cruce entre una grúa y un buitre hambriento. Antoine siempre había sentido afecto por aquel hombre de voz suave, cuyo talante y gran erudición destacaban en el universo de las finanzas, generalmente poblado por vanidosos arrogantes.

En lugar de sentarse tras su escritorio, el banquero tomó asiento en uno de los sillones e invitó a Antoine a que hiciera lo propio. Le daba a indicar así, de manera sutil, que iban a hablar de igual a igual, lo cual hizo sentirse cómodo al joven.

—Si has venido a decirme que estás hasta las narices de tu alocada vida de abogado en Hollywood y que quieres volver a trabajar con tu antiguo mentor, quizá podríamos instalarte en tu antiguo despacho… pero te lo advierto, ¡seríamos incapaces de pagarte tanto como lo que estás ganando allí!

—Gracias por tu atractiva oferta —se disculpó Antoine—, pero la perspectiva de frecuentar a mi primo es mala para mi salud. ¡Prefiero la contaminación y los terremotos! En cualquier caso, aquí no ha cambiado nada. Sigue pareciendo un burdel de lujo.

—Nuestro objetivo es complacer a los clientes —sonrió Dufour—, y dado lo que les cobramos, debemos tener un look apropiado, como se suele decir. Pero dudo que hayas venido a hablar de decoración de interiores. ¿En qué puedo ayudarte?

—Administraste los bienes de mi padre desde nuestra vuelta a Suiza. Supongo que seguiste haciéndolo cuando mi madre heredó sus cuentas después de su muerte, ¿no?

—Sí. Estamos elaborando el inventario para tu hermano, tu hermana y tú. Pero te advierto que está lejos de la fortuna de la que hablan algunos periódicos.

Antoine sonrió. No podía culpar a Dufour, cuyo trabajo dependía en gran manera de la codicia de sus clientes, por haber interpretado mal su visita.

—No me preocupa el contenido de las cuentas y estoy seguro de que están en las mejores manos posibles.

Con un pequeño movimiento de cabeza, Dufour le agradeció el cumplido.

—Sé que el asunto puede parecer extravagante —se interrumpió, con las palabras de su madre resonándole en la mente—. Pero estoy intentando seguir la pista a unas transferencias que efectuó mi padre a la cuenta de un tal Joseph a finales de los sesenta o principios de los setenta. ¿Crees que puedo consultar los archivos?

—Como beneficiario de los bienes de tus padres, claro está que tienes acceso a los archivos, pero ¿puedo preguntarte qué motiva esa búsqueda?

—Creo que el tal Joseph extorsionaba a mi padre. Y, si es así, quiero saber por qué.

El banquero guardó silencio un momento.

—Tus sospechas tienen fundamento —respondió al fin con voz neutra—. Tu padre, efectivamente, era víctima de un chantaje. Pero no necesitas ir a rebuscar en los archivos para encontrar su pista.

—¿Y eso?

—Porque el chantaje continúa.

—Atención, por favor —anunció una voz por los altavoces del aeropuerto de Frankfurt—. Debido a una tormenta de nieve que afecta actualmente al sur de Polonia, el vuelo LOT número 398 aterrizará excepcionalmente en Varsovia, donde habrá dispuesto un servicio de autobuses hacia Cracovia. Se ruega a los pasajeros que deseen modificar su reserva que pasen por el mostrador. Rogamos disculpen las molestias ocasionadas.

—¡Pues sólo me faltaba eso! —farfulló Antoine.

Pero de todas formas, al final de la pasarela de embarque tuvo la sorpresa de encontrar un flamante Boeing nuevo en lugar del viejo Tupolev que se temía. Saltaba a la vista que se había producido un cierto progreso desde la caída del telón de acero. El interior del avión también estaba inmaculado y su asiento de primera clase era tan cómodo como el del Swissair MD-80 en el que había llegado de Ginebra una hora antes. Y agradeció especialmente que le diesen la opción de elegir entre champagne y vodka antes del despegue.

—No hay ni que decirlo. Los polacos hacen el mejor vodka, ¿no cree? —le consultó el hombre rubicundo sentado a su lado.

—Sin duda alguna.

—Johannes van der Brock, de Bruselas —añadió su vecino, tendiéndole una mano rechoncha.

—Antoine Demarsands, encantado.

—¿Es la primera vez que va usted a Polonia?

—Sí.

—Es un país muy agradable en cuanto uno lo conoce un poco. La comida no es de lo mejor, pero las damas son… muy acogedoras. Mi sociedad tiene tratos con varias acerías en los alrededores de Cracovia y con otras en Katowice. Voy al menos un par de veces al mes. ¿Dónde se alojará?

—En el Demel —respondió Antoine, pensando en la manera más educada de recuperar la lectura de su revista.

El hombre asintió con la cabeza.

—Es un buen hotel, aunque un poco apartado. La próxima vez, vaya al Francuski o al Gran Hotel; están en medio del State Miaste, el centro histórico de la ciudad. ¿Va en viaje de negocios?

—No, turismo.

—Cracovia le encantará. ¿Sabía que es la única gran ciudad polaca que no fue destruida durante la guerra? Fue porque los nazis la habían hecho capital de su gobierno central.

—Fascinante.

Para cortar la avalancha de consejos turísticos, Antoine reclinó su asiento y cerró los ojos.

La revelación de Dufour le había dejado estupefacto.

—Hace casi diez años que murió mi padre. ¿Cómo ha podido durar tanto tiempo el chantaje?

—De hecho, todo me lleva a pensar que no ha cesado. Mira, a principios de los setenta, tu padre abrió una cuenta numerada y cursó una orden de pago permanente: dos veces al año, la cantidad de 20 000 dólares debía enviarse a cierto individuo. Salvo anulación expresa de tu padre, las transferencias debían proseguir hasta la muerte del beneficiario. La cuenta estaba diseñada de manera que fueran aumentando los pagos sobre la base de un interés medio muy bajo. Tu padre nunca anuló la orden. A su muerte, pregunté a tu madre si había dejado instrucciones con respecto a esa cuenta, pero no había sido así. De modo que deduje que sabía que la amenaza no desaparecería con él.

—¿Y no se habría olvidado, sin más?

—Es posible, pero poco probable. Conocías a tu padre mejor que yo. A pesar de su… enfermedad, siempre administró sus finanzas con mano maestra.

—¿Cuál era la razón del chantaje?

—Lo ignoro. Tu padre me habló alguna vez con medias palabras de las presiones de que era objeto y deduje que había algo turbio, pero nunca me dijo nada más.

—¿No le planteaste la cuestión?

—No tenía por qué hacerlo. Lo sabes perfectamente: «Nuestro papel no es buscar la razón»…

—… «sino hacer y amontonar dinero», lo sé.

—Una variante interesante del poema de Tennyson. Siempre he sabido que tenías el talante de un gran banquero.

—He tenido buenos maestros. ¿Y cómo se llama esa sabandija chantajista?

—Józef Pulapka. Vive en Cracovia, en Polonia.

El avión entró en una zona de turbulencias. El hombre de negocios belga, muy ocupado en rebañar su plato con un trozo de pan, no se había dado cuenta de que su vecino había entreabierto los ojos. Para no tentar al destino, Antoine los volvió a cerrar inmediatamente.

Según Dufour, el dinero del chantaje no se enviaba mediante una simple transferencia, lo cual hubiera sido imposible bajo el antiguo régimen comunista y seguía acarreando el peligro de llamar la atención de las actuales autoridades polacas. Dos veces al año, un mensajero le entregaba el dinero en mano junto con una botella de coñac Hennessy XO.

—¿Por qué el coñac?

—Ni idea. Nuestro hombre debía de tener gustos lujosos.

Como el destinatario tenía que firmar un recibo en cada entrega, Dufour estaba seguro de que Pulapka aún vivía.

—A menos que alguien imite su firma —señaló Antoine.

—Te toca averiguarlo.

—Y a todo esto, ¿cómo te las arreglas para enviar a un passeur hasta allí dos veces al año?

Dufour frunció el ceño al escuchar la palabra. Aunque fuera corrientemente utilizado en los círculos financieros de Ginebra, el término no le gustaba, porque a sus ojos sonaba al tráfico de drogas.

—Desde la caída del telón de acero, utilizamos los servicios de un banco asociado de Varsovia. Antes era un poco más complicado. Digamos que la valija diplomática resultó ser muy práctica.

—¡No me digas!

«¿Llevará alguna vez esa maldita valija verdaderos documentos diplomáticos?».

—Cuarenta mil dólares al año no es una suma por la que valga la pena correr tantos riesgos.

—No olvides que en Polonia es más que el salario anual de un ingeniero. Y representaba mucho más hace veinticinco años.

—¿Sabes por qué mi padre no recurrió a la policía?

—Insistí en que lo hiciera, pero se negó en redondo. De todas maneras, no habría servido de mucho. Estábamos en plena guerra fría y la cooperación entre las autoridades suizas y las polacas no era algo muy usual.

Antoine tuvo el tiempo justo para pasar por su hotel a recoger unas cuantas cosas y correr al aeropuerto, donde le esperaba una reserva hecha a última hora en la agencia de viajes del banco. Desde allí, intentó contactar con su hermana, pero Madeleine, siempre glacial, le había informado que su hermana no volvería hasta la tarde.

—¿Sabes que mañana se va a Nueva York, no? Si no he entendido mal, va a un retiro budista que empieza el domingo. No estará localizable durante unos cuantos días.

«Mierda, se me había olvidado».

—¿Le dará un beso de mi parte y le dirá que la llamaré la semana que viene?

La azafata zarandeó suavemente el hombro de Antoine y le indicó que se ajustara el cinturón, dado que iban a aterrizar. Estaba a punto de poner pie en Polonia, un país del que ignoraba todo y que no le interesaba en absoluto, en busca del hombre que había chantajeado a su padre hasta la tumba, y con la esperanza de descubrir una verdad que seguramente más valía ignorar.

«¡Si esto no es un asco de plan, no sé qué es!».

Al igual que el resto de pasajeros de su vuelo, Antoine iba y venía por la helada acera de delante de la terminal, esperando la llegada del transporte prometido. De vez en cuando, un empleado de la LOT, que parecía cada vez más agobiado, iba por todo el grupo, cada vez más impaciente, para asegurarles que los autocares ya estaban en camino. Con su chaqueta de cuero, una mísera protección contra el frío glacial, Demarsands estaba a punto de volver al interior cuando van der Brock se acercó a él.

—La mala noticia es que los autocares aún tardarán unas horas en llegar —dijo, entre el vaho helado de su aliento—. Hablo polaco y he conseguido sonsacar a un tipo de la LOT. Parece ser que la compañía aérea y los chóferes no llegan a ponerse de acuerdo sobre la tarifa de las horas extra. Y conociendo a los polacos, las negociaciones pueden durar horas.

Antoine resopló.

—¡Estupendo! ¡Pues la buena noticia tiene que ser realmente buena!

—Aquel alemán de allá ha contratado a un taxista que todavía no se había ido a dormir. Acepta llevarnos a Cracovia por cuatrocientos dólares, lo que resulta razonable si lo dividimos entre tres. Y estaremos allí antes de que estos pobres gilipollas hayan salido del aeropuerto. ¿De acuerdo?

—Bueno, vale.

Serían casi las tres de la madrugada cuando consiguió llegar por fin al hotel, cuya puerta de entrada apenas se distinguía a través de la ventisca. Reinaba un profundo silencio en el vestíbulo, escasamente iluminado. Detrás del mostrador, la recepcionista estaba inclinada sobre un voluminoso libro. Al oír el ruido de sus pasos, alzó la mirada y sonrió. Antoine olvidó inmediatamente las horas de trayecto agotador por entre una oscuridad barrida por la nieve.

—Usted debe de ser el señor Demarsands —dijo la joven en un inglés teñido de un ligero acento.

—¿Cómo lo ha adivinado?

De veinte años escasos, tenía grandes ojos verdes, labios carnosos y una naricilla pecosa que le conferían un aire de traviesa inocencia absolutamente irresistible.

—Es usted el único cliente que todavía no se había presentado. Con este tiempo, todos los demás ya están en la cama.

Mientras le tendía un formulario y un bolígrafo, los ojos de Antoine se posaron en su prometedor escote. Al notar su mirada, ella se ajustó su chaqueta.

—Es increíble que haya conseguido llegar al hotel esta noche.

—No tiene ni idea de lo que ha costado —murmuró Antoine, mientras intentaba concentrarse en el formulario—. Debe de sentirse muy sola aquí —añadió, arrepintiéndose inmediatamente de su torpe comentario.

—Me gusta trabajar por la noche. Me deja tiempo para estudiar —le dedicó una sonrisa fascinante—. Estoy en la facultad de Derecho a tiempo parcial.

Antoine rió burlonamente.

—Pues lo siento por usted.

—¿Por qué?

—Resulta que soy abogado. ¿Y sabe que se dice de nosotros en Los Ángeles? Que cobramos más que las prostitutas y que damos mucho menos placer.

Ella rió de buena gana.

—Ahora soy yo la que lo siente. Debería usted instalarse en Polonia. Aquí se respeta mucho a los abogados; tanto como a los médicos y sólo un poco menos que a los curas.

—Los médicos tampoco son muy venerados en mi país. Y en cuanto a los curas… —se encogió de hombros y se dijo que más valía no entrar en el tema en un país tan católico—. ¿Cuánto gana aquí un abogado?

—Mi padre es socio de un bufete —dijo ella con orgullo— y gana alrededor de un millón de zlotys al año.

«¡Sesenta mil dólares! Creo que voy a seguir haciendo de puta de lujo en Los Ángeles».

—¿Quiere que le despierten, señor Demarsands?

—Sí, gracias, a las nueve por favor.

—Que pase una buena noche. —Tras una última mirada color esmeralda, volvió a su libro.

A pesar del agotamiento, a Antoine le resultó difícil conciliar el sueño. Tumbado en la oscuridad, no podía dejar de pensar en el comentario de van der Brock.

Para matar el tiempo mientras el taxi zigzagueaba por la carretera nevada, le había enseñado la dirección de Pulapka y le había preguntado cómo llegar. El belga había cogido el papel con sus dedos regordetes, intentando descifrar la diminuta escritura de Antoine.

—Ese amigo suyo, el señor Pulapka, tiene un apellido poco corriente. Es la traducción directa de una palabra alemana… ¡Oye, Hans!

El hombre de negocios alemán, que estaba dormitando, se sobresaltó en su asiento.

—Was is lost?

—¿Cómo se dice Schlinge en inglés? Lo tengo en la punta de la lengua.

—Snare. Ein Schlinge es una trampa, un cepo, como los que utilizan los cazadores furtivos para cazar pájaros.

—Menos mal que usted no es un pichón, amigo. Si no, tendría problemas con ese tipo.

Capítulo 7

Cuando miras mucho tiempo al fondo del abismo, el abismo también mira el fondo de ti.

FRIEDRICH WILHELM NIETZSCHE

Sábado, 22 de febrero de 1997

Como le había aconsejado van der Brock, Antoine tomó el tranvía en la calle Królevska, el largo bulevar que unía el norte de la ciudad, donde estaba su hotel, con el State Miasto. Se había puesto a llover y las calles estaban llenas de nieve sucia y medio fundida. Mientras el tranvía avanzaba con su ruido de chatarra por entre los atascos matinales, Antoine veía cómo los austeros inmuebles de la época comunista iban cediendo el paso a elegantes edificios que databan del Renacimiento o del Barroco. Cuando el tranvía se detuvo delante de los Planty, el parque que rodea la ciudad vieja, se extasió ante la sutil arquitectura de las mansiones del siglo XV y, más allá, del impresionante campanario gótico de la basílica de Santa María.

Con un paquete bajo el brazo, siguió escrupulosamente las indicaciones de van der Brock hasta llegar a la calle Garncarska. Se detuvo delante del número 21, un edificio decrépito de fachada amarillenta y con el techo presidido por tres antenas parabólicas de una modernidad un tanto incongruente. Inspiró profundamente y empujó la pesada puerta de entrada.

En el interior, una estrecha escalera que apestaba a orina de gato y a col hervida le condujo hasta el primer piso. Segundos más tarde estaba ante la puerta del apartamento 2-D. El momento de la verdad. Llamó a la puerta con una mano vacilante. Al principio, no oía más que el latir de la sangre en sus sienes. Luego, captó un rumor de pasos que se arrastraban y tuvo la sensación de que le observaban. Fijó en la mirilla una mirada resuelta.

—Co czy to[12].

—Przepraszam. Czy mówisz po angielsku?[13] —Antoine esperaba haber repetido correctamente las pocas palabras de polaco que el belga le había enseñado la víspera. «¿Y si acabo de insultar a este tipo?».

—¿Qué quiere usted? —El acento era muy fuerte y el tono, visiblemente irritado.

—¿El señor Pulapka?

—¿Quién pregunta por él?

—Me llamo Antoine Demarsands. Siento haber venido sin avisar, pero no tengo su número de teléfono. Querría hablarle de algo importante.

—¿Puedo ver algo que demuestre su identidad?

Tras un segundo de duda, Antoine sacó su permiso de conducir californiano y lo deslizó por debajo de la puerta. Hubo un corto silencio, un ruido de cerrojos y la puerta se abrió.

El hombre que apareció ante él, muy delgado y con una bata, tenía bastante más de ochenta años. Pero lejos de estar encorvado bajo el peso de los años, se mantenía muy erguido. Un mechón de cabellos de un blanco amarillento caía sobre su rostro, cubierto por las manchas de la vejez.

—Está más gordo en la foto —dijo, devolviéndole su permiso—. ¿Está usted enfermo?

—Bueno, no, hago ejercicio —respondió Antoine, desconcertado por la extraña alusión y por la intensa mirada azul del hombre. Recordó súbitamente el paquete que llevaba y añadió—: Le he traído coñac. Creo que le gusta el Hennessy XO.

El viejo agarró la botella y le llevó hasta una sala ricamente amueblada con extrañas antigüedades y soberbias alfombras persas, cuya opulencia contrastaba claramente con la pobreza del edificio.

Sin una palabra, colmó dos copas de cristal, tendió una a su visitante y le señaló el sofá antes de hundirse en un profundo sillón. El silencio se prolongó mientras paladeaban el coñac. Mientras Antoine apenas se mojaba los labios, su anfitrión bebía a grandes sorbos con evidente placer.

—Su nombre me dice algo —dijo por fin Pulapka—. ¿Qué hace usted aquí?

—Soy el hijo de Paul Demarsands. Me parece que se debe de acordar de él.

—¡El hijo del célebre arquitecto! Es un honor conocerle. —El sarcasmo en su voz dejaba pocas duras respecto a su desprecio.

Antes de dejar el hotel, Antoine había reflexionado mucho sobre lo que diría, planteándose incluso hacerse pasar por un empleado del banco encargado de una entrega imprevista. Pero, ahora que se encontraba ante él, se daba cuenta de que Pulapka no era un hombre que se dejase engañar.

—Me gustaría poder decir lo mismo, señor Pulapka, pero la naturaleza de sus relaciones con mi padre me impide compartir su entusiasmo.

—Chss, chss, vaya manera de dirigirse a un anciano y empezar una conversación. ¿Y si le exigiera que se largase de aquí?

Antoine le miró sin parpadear.

—En ese caso, me vería obligado a informar a las autoridades de su pequeño chantaje.

Pulapka se encogió de hombros.

—Si va a la policía, no tendré otra opción que revelarles todo lo que sé sobre su padre, y créame que no es muy agradable.

—Enterarme de lo que usted sabe es precisamente el objetivo de mi visita, y poco importa la manera. De todas formas, preferiría escuchar sus revelaciones en la comodidad de su salón, en cuyo caso no pondría fin a las transferencias que le han permitido amueblarlo, a pesar del asco que me inspira su conducta. Pero si se niega a cooperar, o tengo la más mínima impresión de que me intenta engañar, le juro por Dios que arrastraré su viejo esqueleto hasta la cárcel. Usted decide.

El rostro de Pulapka permaneció impenetrable. Tras un largo silencio, se levantó lentamente y se dirigió hacia un pequeño escritorio. Rebuscó en un cajón, volvió a sentarse y, sin una palabra, tendió una foto a Antoine. Deteriorada y amarillenta, mostraba a un joven oficial de la SS en posición de firmes, con el uniforme de gala negro, botas de montar y puñal en la cintura, con la tristemente célebre enseña de la calavera en la gorra. La mirada bastaba para reconocerle.

—Soy yo, en los buenos tiempos.

—Es una forma de hablar. —Antoine le devolvió la foto como si le quemara en las manos—. ¿Por qué me enseña esto?

—Son mis referencias. Usted me ha dado las suyas, así que es justo que yo le dé las mías. Mein Ehre heisst Treue[14].

Un innoble fulgor de orgullo iluminó los ojos del anciano.

—Pero usted es polaco. ¿Cómo acabó siendo miembro de la SS?

—Los polacos son unos cerdos ignorantes. Yo soy austríaco.

—Curiosa idea para un antiguo SS austríaco la de ir a refugiarse a Polonia, ¿no?

—Es una larga historia.

—Tómese su tiempo, señor Pulapka. Soy todo oídos.

El otro rió con sarcasmo.

—Mi verdadero nombre es Joseph Schlinge. Nací en 1912 en Wadowice, una ciudad que entonces formaba parte, como Cracovia y toda la Polonia al sur del Vístula, de la provincia austrohúngara de Galitzia. Cuando la provincia fue entregada a Polonia al final de la primera guerra mundial, mis padres, aunque austríacos, decidieron quedarse en Wadowice, donde mi padre tenía una pequeña empresa. Cuando murió, en 1928, mi madre vendió el negocio y me llevó con ella a Viena, donde todavía tenía familia. Yo acababa de salir del instituto y hablaba fluidamente polaco y alemán. Uno de mis tíos me encontró trabajo en un banco. Ahí empezaron mis problemas.

—Suele pasar con los bancos —señaló Antoine—. ¿Qué pasó?

—Un día, mi jefe se burló de mí por mi acento de Galitzia. Me puse furioso. Cuando acabé con él, su cara era un amasijo de sangre. Es inútil que le diga que fui despedido. También pasé un año en la cárcel por agresión. Cuando salí, era la época de la Gran Depresión y no conseguí encontrar trabajo. Como otros muchos, recurrí a chanchullos no siempre legales para subsistir: proxenetismo, robos, pero sobre todo, contrabando. El de alcohol y cigarrillos era muy boyante en aquella época. Como era espabilado, conseguía más dinero del que podía gastar —sonrió con delectación, con los ojos medio cerrados y hundido en sus recuerdos. De repente, su sonrisa desapareció—. Hasta el día en que me detuvieron.

—Estaba entre rejas cuando, en septiembre de 1940, el Obersturmführer Oskar Dirlewanger creó un comando de SS-Waffen compuesto por cazadores furtivos, criminales y delincuentes militares. No podía dejar pasar esa oportunidad. Como ocurría en la legión extranjera francesa, se borraron mis antecedentes en cuanto me enrolé. Nos enviaron al frente Este y nuestra especialidad eran las operaciones de limpieza antipartisanos y antijudíos. Era un trabajo sanguinario, pero mucho menos peligroso que combatir contra el Ejército Rojo. En septiembre de 1944 fui ascendido al rango de SS-Obersturmbannführer y agregado al estado mayor de Himmler, recomendado por el viejo Oskar en persona.

»Himmler era un crápula dotado de una ambición desmesurada y se había forjado muchos enemigos en el seno del gobierno. Como no confiaba en nadie, buscaba a alguien ajeno a la jerarquía tradicional de la SS, alguien que no le planteara ninguna pregunta. Y así me convertí en su espía preferido y, en más de una ocasión, en su asesino personal. —Schlinge bebió un sorbo de coñac antes de proseguir—. En enero de 1945 me contactó un coronel del entorno de Göring, uno de esos pilotos condecorados que, después de una herida de guerra, había movido sus relaciones familiares para obtener un enchufe.

Antoine notó que un escalofrío le recorría la columna vertebral. Casi había esperado que Schlinge fuera una pista falsa, pero la pesadilla continuaba.

—¿Oskar Lubiesz? —preguntó en un susurro.

—Ése es el nombre que el hijo de puta adoptó cuando huyó a América, al final de la guerra. En realidad, se llama Joachim von Weissdorf. —Chasqueó los labios como si fuera a escupir—. Der Schweinehund![15]

—¿Por qué le contactó Lubiesz… quiero decir… von Weissdorf?

—Göring se disponía a enviar una parte de su botín de guerra a Suiza para esconderlo en las cajas de un banco que resultaba ser el de su familia. Quería que yo estuviera a la cabeza del convoy.

Se calló y miró a Antoine.

—La tarea de su padre consistía en garantizar que los camiones atravesaran la frontera sin problemas.

«¡Me cago en la puta, Bonnard tenía razón!».

Su consternación debía de ser patente, ya que Schlinge esbozó una sonrisa satisfecha.

—¿Por qué usted? —inquirió Antoine con un hilo de voz.

—Göring tenía miedo de los Orpos, la policía uniformada, una sucia banda de degenerados, si quiere mi opinión, y, por supuesto, de la SS. Acosaban a los desertores e instalaban controles de carretera por todas partes. No podía permitirse que metieran las narices en su cargamento: si uno sólo de sus rivales, empezando por Himmler, se enteraba de la operación, fuera todo lo Reichsführer que fuera, corría el peligro de ser ejecutado por alta traición. Pero llevando a la cabeza a un oficial de la SS-Waffen provisto de falsas órdenes de misión emitidas por el cuartel general de la Schutzstaffel, el convoy tenía pocas probabilidades de ser registrado. De ahí mi presencia.

—¿Por qué aceptó usted? No tenía por qué ser leal a Göring.

—¡Claro que no! —respondió Schlinge con tono despreciativo—. Odiaba a ese viejo saco de grasa. Pero me había ofrecido cien mil dólares a cambio de mis servicios, lo que era mucho dinero en aquella época. La suma, así como una nueva identidad y un pasaporte suizo, me sería entregada una vez cumplida la misión.

—¿Cuándo conoció a mi padre?

—El 17 de marzo de 1945, en Berlín. Nos reunimos con von Wissendorf y Göring justo antes de subir al avión de este último cerca de Nuremberg. Allí cargamos los camiones y partimos, después de medianoche, el 18 de marzo.

Schlinge se levantó bruscamente y se dirigió hacia la ventana más próxima. De espaldas, continuó su relato con una voz descarnada.

—Al principio, todo se desarrolló según lo previsto. Circulamos hasta el alba y entonces nos escondimos hasta el crepúsculo para escapar de los cazas enemigos. Los controles no suponían ningún problema: yo me ocupaba de ellos. Pero cuando llegamos a apenas unos kilómetros de la frontera, empezaron los problemas. Era casi medianoche y nuestra escolta de paracaidistas nos había abandonado para volver al frente. Yo iba en el primer coche; su padre y von Weissdorf cerraban la marcha. De repente, salidos de la nada, una patrulla de Orpos nos dio el alto. Esta vez se burlaban olímpicamente de mi rango y de nuestro salvoconducto. Nos ordenaron que nos acercáramos a un hangar no lejos de allí para inspeccionar el cargamento.

—¿Obedecieron?

—Con una veintena de fusiles de asalto apuntándome, no tenía otra opción. Fue la última vez que vi a von Weissdorf y a su padre.

—¿Quiere decir que no le siguieron hasta el hangar?

—Nunca llegaron allí.

Antoine notó que Schlinge había apretado los puños.

—¿Qué pasó después?

—Una vez en el hangar, alinearon a los conductores contra una pared y los mataron.

Al principio, Antoine creía no haber comprendido bien.

—¿Nadie intentó resistirse?

—No estaban armados. Y todo pasó muy deprisa. Apenas acababa de salir de mi coche cuando empezó el fusilamiento. Y antes de que pudiera sacar mi pistola, recibí un balazo en la espalda y caí sobre el capó. Conseguí darme la vuelta y le vi.

—¿A quién?

—Al cabrón que acababa de dispararme, ¡un puto civil! Estaba plantado delante de mí, con una Luger todavía humeante en la mano. Me miró un instante. Luego, sin decir una palabra, apuntó la pistola hacia mi cabeza para terminar el trabajo. Ni siquiera sentí la bala.

—¿Me está diciendo que le dispararon una bala en plena cabeza y que sobrevivió?

El viejo se giró lentamente y se acercó a Antoine. Inclinó la cabeza y apartó sus cabellos, revelando una larga y visible cicatriz.

—No hay duda de que tuve suerte —dijo con una sonrisa amarga—. O el tipo no sabía disparar. Según el cirujano que me intervino, la bala me había alcanzado justo encima de la oreja, donde el hueso es más denso, y rebotó en el cráneo. Una posibilidad entre un millón. La primera me había perforado el pulmón derecho y me había roto tres costillas al salir por el pecho. También en eso tuve suerte, porque no me tocó el corazón. Cuando recobré el conocimiento, estaba cubierto de sangre y sufría un martirio, pero estaba vivo. Y todo el mundo se había ido: los Orpos, el civil y los camiones. Allí sólo quedábamos un montón de cadáveres y yo.

Visiblemente agotado por la intensidad de los recuerdos, Schlinge se dejó caer en su sillón y se frotó el rostro como para despertarse de una pesadilla.

—No sé cuánto tiempo estuve allí —continuó en un tono más bajo—. Intenté moverme, pero el dolor era demasiado fuerte. Me desmayé varias veces. Al final, me salvó un campesino de la zona que venía a despojar a los muertos. Afortunadamente, tenía un hijo en la SS-Waffen. Si no, me hubiera dejado a merced de los cuervos. Me llevó al hospital, donde estuve hasta el final de la guerra. Cuando anunciaron en la radio la rendición incondicional de Alemania, no esperé a que los aliados me capturasen. Robé la ropa de un civil y me mezclé entre los refugiados que atestaban las carreteras.

Durante las largas semanas que pasó en la cama de un hospital, Schlinge había tenido tiempo de reflexionar. Dados los antecedentes de su unidad, sabía que caer en manos de los rusos equivalía a una sentencia de muerte. Podía intentar franquear la frontera suiza, pero sin papeles ni contactos tenía muchas posibilidades de ser capturado y entregado al Ejército Rojo en pocos días. Y estaba convencido de que pasaría lo mismo si se rendía a los occidentales.

Como criminal curtido, había aprendido que el mejor sitio para esconderse es a la vista de todo el mundo, así que volvió a su ciudad natal de Wadowice, donde se hizo pasar por un resistente comunista herido. Fue fácil. Había combatido a los partisanos durante tantos años que conocía como la palma de su mano su organización y su manera de operar. Y como la mayoría habían muerto (a sus manos y a la de sus compinches, una ironía que saboreaba al máximo), había pocas posibilidades de que alguien descubriese su tapadera. De hecho, el Estado polaco acabó por asignarle una pequeña pensión de veterano. Pero, a pesar de toda su astucia, Schlinge no había previsto la aparición del telón de acero: se encontró encerrado en un país comunista con pocas posibilidades de salir algún día de allí. Como último recurso había encontrado un trabajo en una biblioteca de Cracovia. No era un trabajo muy pesado, por lo que tenía tiempo para soñar con la vida que habría podido llevar con cien mil dólares y un pasaporte suizo.

—No había día en que no pensara en cómo su padre y von Willedorf nos la habían jugado.

Antoine lo miró, incrédulo y molesto.

—¿Cómo que se la habían jugado?

—Piense. Los Orpos mataron a todos los miembros del convoy salvo a ellos. Nunca llegaron al hangar. ¿No le parece curioso? Al principio, pensé que habían sido abatidos en el puesto de control. Pero cuando supe, mucho después de la guerra, que ambos habían sobrevivido y vivían prósperamente en Estados Unidos, mientras que Göring se había suicidado en Nuremberg sin haberse nunca aprovechado de su tesoro, me olí la trampa. Tan cerca de Suiza, ya no me necesitaban. En mi opinión, los hombres con uniformes de Orpos eran sus cómplices. Al matar a todo el mundo justo antes de la frontera, se aseguraban de que ningún testigo pudiera denunciarles a Göring. Una vez en Suiza, no tenían más que llevar los camiones hasta Ginebra, depositar el cargamento en las arcas de su banco y repartirse el botín. El mismo plan que al principio, pero con nuevos beneficiarios.

—¡Eso es completamente grotesco! —exclamó Antoine, hirviendo de rabia, mientras otro sentimiento, más insidioso y lacerante, comenzaba a nacer en él. La duda.

—Joven, si lo que intenta es disculpar a su padre a cualquier precio, vuelva a su casa e invente la historia que le vaya bien. Pero si, como dice, quiere la verdad, va tener que mirarla de frente.

Antoine se esforzó por recobrar la calma.

—Hace unos días, hablé con un hombre cuyo padre ocupaba un puesto clave en la red de pasadores clandestinos de mi tío. Se acuerda de que una noche, hacia el final de la guerra, mi padre llevó a su casa a un oficial del ejército del aire alemán, herido. Pero no vio ningún camión. Quizá mi padre y von Weissdorf consiguieron escapar de los Orpos, lo que explicaría la herida del coronel y la ausencia de camiones en Suiza.

Schlinge se encogió de hombros con indiferencia.

—Quizá. Pero también von Weissdorf podría haber resultado herido al cruzar la frontera, después de lo cual su padre habría decidido detenerse en casa de su amigo para curarle mientras los camiones continuaban hacia Ginebra. El único que puede aportar alguna luz sobre esta historia es Graf von Weissdorf. ¿Por qué no habla con él?

Gotas de sudor perlaban el rostro de Schlinge, que había adquirido una palidez mortal. Pero su ardiente mirada conservaba toda su intensidad.

—Si su padre, como usted se empeña en creer, era inocente, ¿por qué tenía que ceder a mi chantaje? Después de todo, cuando le volví a ver en esta ciudad, más de veinte años después del final de la guerra, él era un rico y célebre arquitecto, mientras que yo era un buscado criminal de guerra nazi, que se había escondido en un país comunista. ¿Por qué no me denunció a la policía? ¿Cree que no lo pensé antes de seguirle hasta su hotel y llamar a su puerta? Pero yo sabía, claro que lo sabía, que era culpable, y que no correría nunca el riesgo de ver cómo se desvelaba su pasado. Y tenía razón. Lo leí en su expresión en cuanto me reconoció. Peor que si acabara de ver un fantasma.

—En ese caso, ¿por qué no le pidió que le sacara de Polonia? ¿Por qué se contentó con una pequeña renta y unas cuantas botellas de alcohol?

Schlinge sonrió con tristeza.

—Durante muchos años, soñé con huir a Sudamérica. Pero en 1962, cuando el Mossad secuestró a Eichmann en Buenos Aires y lo llevó a Israel para colgarlo, me di cuenta de que estaba más seguro aquí, fuera del alcance de esos puercos judíos. Además, era más difícil para su padre y para von Weissdorf sacárseme de encima aquí. En cuanto a lo que usted califica de pequeña renta, me ha permitido vivir muy confortablemente y con la más completa discreción.

Agitó la mano con gesto cansado.

—Ahora que he cumplido con lo que me tocaba, he de pedirle que se vaya.

—Una última pregunta —pidió Antoine, levantándose con rapidez, ansioso por dejar el asfixiante antro de aquel repugnante psicópata—. ¿Sabe quién era el hombre que le disparó en el hangar?

—Ni idea. Pero nunca olvidaré su cara.

—¿Podría describírmelo?

—Sí y no. Er war Gesichtloss. No tenía cara.

Oskar Lubiesz había esperado la llamada con impaciencia. Ahora, vuelto hacia el lago y con las mandíbulas apretadas, escuchaba la confirmación de lo que siempre había temido. Schlinge seguía vivo y estaba hablando. Pero había algo peor.

Un largo silencio siguió al fin del informe, silencio que su interlocutor se cuidó mucho de interrumpir. Cuando por fin habló Lubiesz, sus instrucciones fueron lacónicas:

—Ya sabe lo que tiene que hacer. Asegúrese de no dejar ninguna pista.

Un viento áspero barría la calle, pero, por una vez, Antoine se alegró. Inspiró profundamente el aire fresco, como para purificar sus pulmones de vapores tóxicos. Se sorprendió al ver lo avanzado de la tarde: no se había dado cuenta de que su entrevista con Schlinge hubiera durado tanto. ¡No era extraño que el viejo le hubiera puesto de patitas en la calle!

Con las manos en los bolsillos, se dirigió con paso enérgico hacia las animadas calles del State Miasto, ansioso por zambullirse en la agitación del presente. Por desgracia, su deseo no se vio satisfecho, ya que en el centro de Cracovia, donde la historia era omnipresente, cada paso le remitía al pasado.

No dejaba de pensar en el misterioso hombre sin rostro. La descripción de Schlinge era a la vez sobrecogedora y vaga. Evidentemente, el hombre había sufrido graves quemaduras que le habían desfigurado de manera horrible. Pero, aparte de eso, todo lo que recordaba Schlinge era que se trataba de un hombre de estatura media vestido de civil, lo que no era gran cosa.

—Estaba hipnotizado por la Luger que me apuntaba —le había explicado el antiguo SS—. Era como ver mi propia muerte ante mis ojos. No se puede imaginar hasta qué punto parece enorme una pistola cuando te apunta a la nariz.

Efectivamente, Antoine ignoraba totalmente esa sensación y no tenía ningunas ganas de experimentarla.

El hombre sin rostro no había pronunciado una sola palabra antes de disparar, con lo que no había ningún indicio sobre su nacionalidad. Sus heridas, que podían ser perfectamente heridas de guerra producidas por un bombardeo, no permitían saber si pertenecía a las fuerzas armadas. Buscar a un superviviente desfigurado de la Segunda Guerra Mundial sería como buscar una aguja en un pajar, sin contar con que Antoine no sabía siquiera si seguía vivo.

Así pues, había decidido ir a ver al que sí sabía: Lubiesz. Aunque la perspectiva no le hacía nada feliz. Schlinge no le había ocultado los peligros que acarrearía esa gestión. De todas formas, antes quería bucear una vez más en los recuerdos del viejo SS. Tras mucho implorarle, Schlinge había aceptado recibirle otra vez a la mañana siguiente, a cambio de una nueva botella de coñac.

La joven pelirroja estaba sentada en la recepción, aún más encantadora que la primera vez. Ocupada en recibir a los nuevos huéspedes, dirigió una amplia sonrisa a Antoine, que se dirigió directamente hacia el bar. Se sentó en la barra y esperó. Que él supiera, el Demel era el único hotel en el que la recepcionista se ocupaba también del bar. El sistema, probablemente pensado para economizar, resultaba muy poco práctico en las horas de más afluencia. Pero esperar no le molestaba. No tenía nada que hacer y ningunas ganas de estar solo en su cuarto.

—¿Está usted bien? Parece que acabara de ver un fantasma.

Perdido en sus pensamientos, no la había visto llegar.

—Casi —intentó sonreír—. ¿Podría tomar algo?

—¿Qué desea, señor Demarsands?

—Antoine, por favor.

—No creo que dispongamos de esa marca —dijo ella, antes de estallar en una carcajada—. Perdone, ha sido un chiste malo polaco.

—Ha sido muy bueno. En fin, lo diré otra vez: por favor, llámeme Antoine y me gustaría un vaso de Zubrówka.

—Enseguida, Antoine. Yo me llamo Clara-Jadwiga, pero puede llamarme Clara. —Le sirvió un vaso que él vació de un trago. Con el pulgar, le hizo un signo para que se lo rellenase.

—¿Qué ha hecho usted hoy? ¿Turismo?

Vació su segundo vaso e hizo una mueca.

—Digamos más bien que he viajado al pasado. He estado con un… mmm… viejo conocido de mi familia.

—Espero que su amigo le acompañe a visitar Cracovia esta noche. Tenemos algunos restaurantes muy buenos.

Había pronunciado el nombre de la ciudad a la polaca, haciendo rodar las r y con una v muy suave. En su boca, formaban una consonancia increíblemente sexy.

—La verdad es que no —respondió él, riendo—. El tipo es más viejo que Matusalén. Ya debe de estar acostado. Creo que voy a pedir la cena al servicio de habitaciones y a acostarme pronto yo también.

Clara sacudió la cabeza con aire de desaprobación.

—No puede hacer eso. Yo termino en una hora. ¿Quiere cenar conmigo?

Él abrió los ojos como platos.

—¿Son siempre tan directas las polacas?

—No, sólo yo. —Se inclinó sobre la barra—. Conozco un sitio encantador en el que se sirve auténtica comida polaca, no bazofia para turistas. ¿No irá a dejar morirse de hambre a una pobre estudiante de derecho?

Su sonrisita inocente resultaba irresistible.

—No soy tan cruel. Me encantaría cenar con usted, Clara.

—Fantástico. Quedamos aquí a las ocho.

—¡Os va a hacer falta un barco más grande! —gritó el jefe Brody, lívido, al ver aparecer al tiburón gigante.

Acomodado en su sillón reclinable, en calzoncillos y con una vieja camiseta de la universidad de Nueva York, John Webster saboreaba cada segundo de su película preferida. Aunque la había visto una buena cincuentena de veces y conocía los diálogos de memoria, no se cansaba nunca de ella. Después de haber jugado al squash toda la tarde con un antiguo camarada de Langley, daba cuenta de una Budweiser bien fría delante de la televisión y se preguntaba qué iba a pedir para cenar.

El volumen estaba tan alto que apenas oyó el timbre.

—¡Mierda! —gruñó antes de apretar el botón de pausa del mando a distancia.

A aquella hora no podía ser más que la señorita Stratford. La solterona del tercero era toda una experta en el arte de dar la lata a sus vecinos. Y Webster se había convertido en su víctima favorita.

«¿Para qué asociación caritativa va a pedirme dinero esta vez?», se preguntó abandonando a regañadientes la comodidad de su sillón. Se planteó durante un instante si quitarse los calzoncillos. Al viejo pellejo le daría el susto de su vida. Sí, pero ¿y si le gustaba? Abandonó el desagradable pensamiento y abrió la puerta.

—Lo siento, señorita Stratford, pero estoy muy ocupado y…

Sin una palabra, el hombre le empujó brutalmente al interior y cerró con llave tras de sí.

—¡Pero quién eres, hijo de puta! —exclamó Webster, más estupefacto que asustado.

Al ver la Glock que apuntaba a su frente, se calló. La pistola estaba provista de silenciador y la mano que la sostenía estaba enguantada. Webster comprendió enseguida que no se enfrentaba a un aficionado. Con el cabello cortado a cepillo, la mandíbula cuadrada y la silueta atlética, todo en el tipo señalaba a un veterano de las fuerzas especiales.

—Una palabra de más y, pum, está muerto. ¿Entendido?

—El tono, cortante, era el de alguien habituado a dar órdenes y a que se le obedeciera al segundo.

Webster asintió.

—¿Estás solo?

—Sí… sí —balbuceó, con la boca seca de repente por el miedo.

Sin quitarle los ojos de encima, el intruso se acercó a la ventana y corrió las cortinas. Luego, volvió hacia Webster, que seguía de pie, impotente, en medio del salón.

—¡Vuélvete, las manos a la espalda!

Petrificado de miedo, Webster no se movió. Pero cuando sintió el frío acero de la pistola contra su frente, se sobresaltó.

—No me lo hagas repetir, Johnny boy.

El hombre había murmurado, lo que hacía sus palabras aún más amenazantes. Webster se apresuró a obedecer y notó cómo unas esposas se cerraban sobre sus muñecas. Un violento golpe en la espalda le proyectó al suelo. Incapaz de frenar su caída, se mordió la lengua cuando su mandíbula chocó con el suelo. El sabor metálico de la sangre le llenó la boca.

—¡Quieto! —dijo el hombre, como si hablase a un perro.

Dejo su arma en la mesita baja y sacó del bolsillo un rollo de cinta aislante negra que utilizó para amordazarle.

—Ahora podré hablar sin que me interrumpas.

Medio asfixiado, Webster miró aterrado de reojo mientras su agresor se apoderaba del mando a distancia y volvía a poner la película en marcha.

—Calma, Johnny boy —añadió el hombre, poniéndose en cuclillas junto a él y dándole golpecitos en la espalda—, esto no te dolerá.

Cuando vio que agarraba la pistola, el analista de la CIA dejó escapar un grito ahogado. Con una precisión indolente, el intruso apoyó el cañón sobre la cabeza de Webster, apretó el gatillo y disparó.

¡Clic!

Webster tardó unos segundos en comprender que no estaba muerto. Volvió a abrir los ojos y descubrió el rostro macizo de su agresor, atravesado por una amplia sonrisa de satisfacción.

—¿Has tenido miedo, eh? —rió burlonamente el hombre, deslizando su arma en el cinturón—. Para que este juguete dispare de verdad, primero hay que cerrar la recámara. Y no dudaré en hacerlo si intentas alguna estupidez.

Webster notó que algo caliente se abría paso entre sus piernas y se dio cuenta, para su vergüenza, que acababa de orinarse. El hombre contempló la mancha que se extendía por el parqué y sacudió la cabeza.

—Chss, chss, mira que mearte encima… vamos a tener que tomar un baño.

Cogió a Webster por el pelo, lo arrastró hasta el cuarto de baño y lo dejó caer como un saco en el frío pavimento. Temblando de dolor y de terror, el analista consiguió enderezarse, con la espalda contra el váter, y miró con inquietud cómo el intruso se inclinaba sobre la bañera, abría los grifos y regulaba cuidadosamente la temperatura.

—Caliente, pero no abrasando. No estaría bien que te cocieses, ¿verdad? Ahora, te voy a ayudar a desnudarte.

Tras quitarse su cazadora y dejarla sobre el lavabo, el hombre se arrodilló a su lado. Como por arte de magia, una navaja de afeitar apareció en su mano enguantada, con su hoja reflejando siniestramente la cruda luz cenital.

Antes de que Webster pudiera moverse, el hombre rasgó su camiseta en dos hábiles movimientos que dejaron libres de manera experta sus brazos, su nuca y su torso, sin apenas rozarle la piel. Arrancó después los jirones antes de quitarle el calzoncillo mojado y tirarlo a un lado. Desnudo como un gusano, Webster alzó sus ojos aterrorizados hacia el rostro impasible de su torturador.

—Vamos a ver, Johnny boy. Escúchame bien. Haz exactamente lo que te diga y podrás llegar a viejo. Voy a quitarte la cinta y a preguntarte algunas cosas. Como se dice en los tribunales, quiero que me digas la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad. Si intentas pedir socorro o contarme tonterías, haré sashimi con tu pollita.

Mientras hablaba, el hombre le agarró del sexo a Webster y apoyó el filo en la vena dorsal, cerca de la raíz. Webster gimió y las lágrimas brotaron de sus ojos.

—¿Está claro?

Luchando contra el pánico, asintió frenéticamente con la cabeza.

Con un gesto brutal, el hombre arrancó la mordaza. Con la boca llena de sangre, Webster ahogó un grito.

—Acuérdate, una sola llamada de socorro, una sola mentira y puedes ir diciendo adiós a tu colita.

Una vez más, Webster asintió silenciosamente.

—Vale. Entonces, dime. Cuando Sophie Demarsands te llamó desde Suiza, ¿qué te contó?

«¡Así que era eso! Dios mío, ¿en qué berenjenal se ha metido Sophie?».

Una nueva presión de la navaja le hizo sobresaltar.

—Me pidió que le buscara datos sobre una operación secreta durante la Segunda Guerra Mundial, cuyo nombre en código era Operación Recovery —respondió con voz temblorosa—. Según ella, se trataba de una tentativa por parte de los aliados de recuperar los tesoros de guerra nazis escondidos en países neutrales.

—¿Te dijo por qué se interesaba en esa operación?

—No… me lo pidió como un favor, en recuerdo de nuestros buenos tiempos.

El filo le arañó la piel, haciendo brotar una gota de sangre.

—¡Es verdad, lo juro!

Durante un momento, el hombre miró a su víctima, antes de apartar la hoja.

—Continúa.

—Ella trabaja para el departamento de bellas artes de Sotheby’s, así que supuse que quería asegurarse de que los objetos de la próxima venta no hubieran sido robados.

—¿Era tu amiguita?

—No… sí. Bueno… lo había sido, hace unos años.

El hombre sonrió.

—Y tú te has dicho que, si la ayudabas, a lo mejor podrías tener nuevamente acceso a su cama, ¿no?

A pesar de las circunstancias, Webster enrojeció.

—Ya entiendo, es una monada. Y me apuesto que un puntazo. Quién sabe, a lo mejor no tardo en saberlo.

Del salón llegó el ruido del gran tiburón blanco reduciendo a astillas el barco de Quint. Webster se dio cuenta de repente de que, aunque gritase, los vecinos pensarían que formaba parte de la película.

El intruso se enderezó y cerró los grifos. Luego se volvió a acercar a su prisionero, con la navaja de nuevo estratégicamente situada.

—¿Y qué descubriste?

—Nada. Resulta que era una trampa ideada por la Agencia para detectar tentativas de pirateo de sus dossier electrónicos.

—¿Cómo lo sabes?

—Mi jefe me convocó en su despacho porque mi búsqueda había hecho saltar una alarma integrada en el sistema. Fue él quien me habló de su existencia.

—¿Y cómo saliste del apuro?

—Le dije que estaba probando diversas traducciones de un nombre codificado ruso.

—¿Y te creyó?

—Me parece que sí. Simplemente, me ordenó que cesase en mi búsqueda.

El hombre inclinó la cabeza, visiblemente satisfecho con sus respuestas.

—¿Y qué hiciste después?

—Llamé a Sophie para decirle que no había encontrado nada y que no podía ayudarle más.

—¿Le dijiste algo más? —El hombre apoyó el filo de la navaja contra el escroto de Webster—. Reflexiona bien antes de contestar.

Webster tuvo un segundo de duda.

—No, eso es todo.

Gritó cuando la hoja de la navaja se incrustó en su testículo izquierdo. Un dolor fulgurante se extendió por su pelvis. Inmediatamente, el hombre le tapó la boca con una mano para ahogar su grito. Sin aliento, Webster se puso a sollozar incontrolablemente.

Muy despacio, el hombre retiró la mano.

—¿Ves lo que pasa cuando tengo la impresión de que me mientes? No podrás decir que no te había avisado.

Levantó el mentón de Webster con un dedo.

—¡Mírame, maricona! Te lo voy a preguntar por última vez: ¿Le dijiste algo más?

—Le pregunté que cuándo pensaba venir. Me respondió que venía este fin de semana a un retiro en un templo budista en el norte del Estado de Nueva York.

Por primera vez, bajó la mirada y vio sus muslos llenos de sangre.

—¡Oh, Dios mío!

El intruso le agarró por el cabello y le forzó a levantar la cabeza.

—¿Eso es todo? Ten cuidado, Johnny boy, porque no habrá segunda oportunidad esta vez.

—¡Lo juro! —chilló Webster—. ¡Por favor, no me haga daño! ¡Le estoy diciendo la verdad!

Transcurrieron interminables segundos antes de que su agresor le soltara y se incorporase, dejándole llorando en el suelo.

—¡Para de llorar como una cría! Aún tienes tus cojones, ¿no? ¡Entonces, compórtate como un hombre, nenaza!

Le agarró por las axilas y lo puso en pie con la misma facilidad con que se levanta un bebé. Después, manteniendo la navaja sobre su garganta con una mano, le quitó rápidamente las esposas.

Webster lanzó una mirada furtiva a la puerta del cuarto de baño, sólo a un metro de él.

—Si fuese tú, yo no lo intentaría, Johnny boy. ¿Sabes a qué velocidad se vacía uno de sangre cuando le cortan la carótida? ¡Ahora, métete en la bañera, rápido!

Con las piernas temblorosas, Webster franqueó el borde y se sentó. El agua caliente aliviaba un poco el dolor de su bajo vientre.

Vigilando a su víctima con el rabillo del ojo, el hombre se sacó del bolsillo una pequeña caja de metal que contenía una jeringa hipodérmica rellena con un líquido transparente. Sin dejar a Webster tiempo para reaccionar, le agarró el brazo y, con gesto seguro, introdujo la aguja en la vena media cefálica.

Webster gesticuló, pero a medida que el producto se extendía por su sangre, una cálida sensación de bienestar invadió su brazo antes de expandirse por el resto de su cuerpo.

—¿No ha sido demasiado doloroso, eh? —preguntó su torturador, retirando la aguja.

De repente, los miembros de Webster fueron presa de espasmos incontrolables, salpicando el embaldosado del cuarto de baño.

—No te preocupes —continuó el hombre con voz tranquilizadora—. Es un desagradable efecto secundario, pero sólo dura unos segundos.

Apenas había pronunciado esas palabras cuando volvió la sensación de bienestar, aún más intensa. Los brazos, las piernas y todo el cuerpo de Webster le parecían muy pesados, como lastrados con plomo. El miedo se desvanecía poco a poco, dejando paso a una especie de estúpida despreocupación.

El intruso le miró, con una sonrisa casi amistosa en los labios.

—Gracias por haberte mostrado tan cooperador, Johnny boy. Te has ganado el derecho a morir casi sin dolor.

El corazón de Webster le dio un salto en el pecho. ¡Aquel hijo de puta le había mentido! Su única esperanza ahora era derribarle y abalanzarse hacia la puerta. Intentó doblar las piernas para saltar fuera de la bañera, pero se negaron a moverse.

—¿Estás atascado, eh? Es por la succinilcolina que te acabo de inyectar; inhibe la respuesta de las fibras musculares a los estímulos nerviosos. Hablando claro, eso quiere decir que estás como un insecto atrapado en la resina. Ves, sientes y consigues (apenas) respirar, pero, aparte de eso, no puedes hacer nada más.

Con una amplia sonrisa, se sentó en el borde de la bañera.

—Lo cierto es que el efecto paralizante no dura más que unos minutos, lo que me da el tiempo justo para abrirte las venas seguro de que no intentarás resistirte. Y lo mejor de todo es que esta droga no deja apenas ninguna huella en el cuerpo. Cuando te hagan la autopsia, no encontrarán nada.

Las lágrimas surcaron el lívido rostro de Webster, único signo que indicaba que seguía con vida.

—Vamos, Johnny boy, ¿no pensarías que te iba a dejar vivo, eh?

Mientras hablaba, blandió la navaja de afeitar, metió los brazos de Webster bajo el agua y, con dos cortes rápidos, le abrió las muñecas. La sangre brotó enseguida de las arterias seccionadas.

El hombre dejó caer la navaja en la bañera, se levantó y se dirigió tranquilamente hacia la cocina. Tras haber abierto algunos armarios, encontró lo que buscaba y volvió al cuarto de baño con una botella de lejía en la mano. Con ayuda de una de las toallas de baño de Webster, se dedicó a limpiar meticulosamente el suelo cubierto de sangre y después secó las baldosas con una segunda toalla.

—Bueno, apuesto a que este suelo nunca ha estado tan limpio —dijo en tono alegre—. Todo el mundo creerá que te has suicidado. Claro que si el forense hace correctamente su trabajo, notará el pequeño tajo en tu cojón izquierdo, pero me extrañaría que le hiciera mucho caso. Con un poco de suerte, pensará que te has sentado sobre la navaja después de haberla hecho caer en la bañera.

Se levantó, se puso la chaqueta, guardó la jeringa en la caja de metal y se la metió en el bolsillo. Un último vistazo a su víctima le permitió constatar con satisfacción que el agua se había teñido de púrpura. Las lágrimas ya no corrían por las mejillas de Webster, cuya boca abierta y ojos en blanco daban a su rostro un aire de sorpresa idiota.

El hombre recogió las toallas manchadas y lo que quedaba de la ropa de Webster antes de volver al salón, donde, siempre con la ayuda de la lejía, limpió la mancha de orina y sangre del suelo. Por último, colocó la botella en la cocina, apagó la televisión y, con el paquete de toallas y ropa bajo el brazo, salió tranquilamente del apartamento.

Capítulo 8

Quien combate a los monstruos debe cuidarse de no convertirse él mismo en un monstruo.

FRIEDRICH WILHELM NIETZSCHE

Domingo, 23 de febrero de 1997

Schlinge estaba de pie ante él y en los ojos le brillaba un fulgor sádico. Tenía una pinta ridícula dentro de su viejo uniforme de la SS, que le quedaba grande. Ridícula, pero mortalmente peligrosa. Apuntó su arma al rostro de Antoine, con los dedos deformados por la artrosis apretados sobre la culata, como si fueran raíces secas que se aferran a una roca.

«No se debería dejar jugar a los viejos chochos con armas de fuego».

—¡Ahora ya sabe lo que se siente cuando tiene delante el cañón de una pistola, Herr Demarsands! No puede imaginar cuántas veces he disparado a la cabeza de alguien, cuántos cerebros he visto explotar. ¡Salude a todas mis víctimas cuando las encuentre en el infierno, con un saludo especial a su padre!

Después, lentamente, apretó el gatillo.

Atado a su silla por los tobillos y las muñecas, Antoine sabía que no tenía ninguna salida. Se contentó con cerrar los ojos y esperar el final.

La bala partió, pero en lugar de la deflagración que había anticipado, oyó un insistente timbre.

Antoine alargó el brazo hacia el despertador y apretó el botón de la alarma. Para su alivio, se hizo el silencio.

«¡Maldito sueño!». Había tenido pesadillas en su vida, pero ésta se llevaba la palma. Su búsqueda quimérica de la verdad se estaba convirtiendo visiblemente en obsesión malsana.

A la vuelta igual tendría que visitar a un psiquiatra.

La alarma volvió a sonar, lo cual le sobresaltó. Echó una mirada al cuadrante luminoso. ¡Las siete y diez! Más le valdría ponerse en marcha. Schlinge le esperaba a las ocho.

Al dirigirse hacia el cuarto de baño, vio con una pizca de melancolía que Clara le había dejado una nota en la cómoda. Se había ido sin despedirse. Las imágenes de la noche que habían pasado juntos le volvieron repentinamente a la memoria y lamentó haberse inquietado por un sueño idiota.

Al leer el mensaje, pudo ver la sonrisa pecosa de Clara y oír la cantarina entonación de su voz.

«Querido Antoine.

No olvides buscar el sol en tu corazón.

Espero que nos volvamos a ver algún día, en esta vida o en otra.

Siempre tendrás un lugar en mis pensamientos, Clara-Jadwiga».

Con una sonrisa triste en los labios, dobló el papel y lo metió en su cartera.

—Espero de verdad encontrar el sol del que hablas, Clara —murmuró—. Antes de que me encuentre la pistola de mi sueño.

—¡Lo siento, señor! No puedo ir más lejos, ya ve, policía. Están parando a los coches.

Antoine miró en la dirección indicada por el taxista y constató que la circulación estaba detenida. Delante, dos coches de policía con los faros giratorios iluminados impedían la entrada a la calle Garncarska, su destino. No merecía la pena esperar en el taxi. Pagó la carrera y salió.

Inmediatamente, sus pies resbalaron en el asfalto helado y tuvo que agarrarse desesperadamente a la portezuela para no caer de culo. Recuperó mal que bien el equilibrio y se abrió paso entre la gente. El aire frío le cortaba el rostro y una nube de vaho se formaba ante su boca cada vez que respiraba. Instantes más tarde, al ver por qué la policía bloqueaba la calle, le dio un vuelco el corazón.

A una treintena de metros de allí, otros tres coches de policía y una ambulancia estaban aparcados ante un edificio con la entrada bloqueada por una cinta amarilla. Al otro lado de la calle vio un camión de televisión coronado por una ancha antena para emitir por satélite. Los flashes crepitaron cuando dos enfermeros descargaron una camilla de la ambulancia y la empujaron hacia el edificio, con sus ruedecillas saltando ruidosamente sobre los adoquines.

Antoine avanzó con un nudo en la garganta. Tuvo que hacer uso de toda su fuerza de voluntad para no salir corriendo. Porque conocía muy bien el edificio en cuestión, con su fachada mugrienta y sus tres antenas parabólicas en el tejado. Era el número 21 de la calle Garncarska: la dirección de Schlinge.

Antes de que despuntara el alba, había forzado en silencio la cerradura de un apartamento del tercer piso y matado a la anciana que lo ocupaba. Apenas si se despertó mientras él la asfixiaba con la almohada, apretándola con firmeza contra su rostro hasta que dejó de moverse. No tenía nada contra ella. De hecho, ni siquiera conocía su nombre. Simplemente, había tenido la mala suerte de vivir en el apartamento que, desde su punto de vista de experto, ofrecía la mejor línea de tiro.

Daños colaterales, nada más.

El asesinato había sido limpio y rápido, como le gustaban. No había tenido nada que ver con la horrible carnicería, también necesaria, por desgracia, que había tenido lugar al otro lado de la calle. No había experimentado ningún placer al hacer ese trabajo. El viejo nazi había resistido mucho más de lo que habría podido pensar antes de hablar. Pero sus instrucciones habían sido muy claras y él seguía siempre las instrucciones al pie de la letra. Ahora ya no le quedaba más que uno de esos tiros de precisión que le encantaban. Un caramelito.

Arrastró un sillón hasta una de las dos ventanas que daban a la calle y lo colocó de manera que pudiera gozar de una visión despejada sin que nadie le viera desde abajo. Abrió la ventana y dejó que entraran bocanadas de aire glacial. Luego, de una larga maleta forrada con gomaespuma había sacado el cañón, el cuerpo, el doble sistema de mira telescópica y láser y el cargador de nueve cartuchos de un fusil de francotirador Mauser 86SR hecho a medida, que montó en pocos segundos. Como hacía siempre, había puesto tanto cuidado en la operación como una geisha en la ceremonia del té. Después de haber fijado un silenciador de veinte centímetros en el extremo del cañón, había verificado con meticulosidad la calibración del visor y determinado el alcance de tiro enfocando el punto rojo del láser en varios blancos seleccionados previamente en la calle. Una vez satisfecho, colocó con precaución el fusil en el suelo, al lado de su sillón.

Se frotó suavemente las manos para eliminar la sensación de picor que sentía siempre antes de entrar en acción. Estaba listo. Ahora, no tenía más que esperar la llegada de su presa.

Abriéndose paso entre la multitud, Antoine intentaba por todos los medios enterarse de qué estaba pasando. Pero la mayoría de la gente no entendía sus preguntas, y los que sí, le contestaban en polaco. Finalmente, vio a una periodista hablando frente a una cámara. Estratégicamente situada delante de la ambulancia y de la entrada del edificio, adoptaba la actitud solemne de los reporteros que cubren un acontecimiento trágico. Una vez terminada la retransmisión, tendió el micrófono a su ayudante y fue hacia la camioneta.

Antoine la siguió.

—Perdone, señorita, ¿habla usted inglés?

Ella acabó de encender un cigarrillo antes de alzar la vista.

—Sí —le dirigió una mirada interrogante—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Siento molestarla, pero me preguntaba por la causa de toda esta agitación —le explicó señalando la multitud.

—¿Es usted americano?

—Sí, de Los Ángeles. Me llamo… James Baker. Trabajo para HBO. Me han enviado a Cracovia para buscar localizaciones para una miniserie que se va a filmar aquí.

Ella pareció ablandarse y le tendió la mano.

—Christina Kuszki, reportera en TVP 3. Parece que estamos en el mismo oficio, aunque usted viaja en busca de ficción, mientras que yo busco noticias.

—Encantado de conocerla, señorita Kuszki —dijo él, estrechándole la mano—. Pasaba por aquí cuando he visto la aglomeración y la ambulancia. ¿Ha habido un accidente?

Ella sonrió con ironía.

—Sí, si es que ser golpeado hasta la muerte puede considerarse un accidente.

—Ajá, ya está aquí, señor Demarsands —murmulló el hombre, con los ojos clavados en la mira telescópica.

La cabeza de Antoine estaba exactamente en la intersección de las dos líneas del visor. Había tardado tanto tiempo en llegar que el asesino se estaba empezando a preguntar si no esperaba en vano. Pero, después de largos minutos escrutando a la multitud, había acabado por encontrar al joven al lado de la camioneta de televisión. Su dedo estaba ya sobre el gatillo cuando vio que empezaba a hablar con la periodista. Inspiró lentamente y, con suavidad, relajó la presión. Disparar sobre su blanco en pleno día y en medio de la multitud no le planteaba ningún problema: habría salido por la puerta de atrás incluso antes de que la gente comprendiera lo que acababa de pasar. Pero si se cargaba al tipo justo delante de las narices de una periodista corría el riesgo de llamar demasiado la atención.

—Paciencia, mi joven amigo. Unos minutos más —murmuró sin apartar la vista de su presa— y tendrás respuesta a todas tus preguntas, de una vez por todas.

—¿Lo dice en serio?

—De la muerte, si me permite la expresión.

Le miró a los ojos, como dando a entender que su profesionalidad estaba fuera de toda duda.

—He hablado con la persona que ha encontrado el cuerpo. Es una vecina de la víctima, un anciano que vivía solo. Esta mañana, ha visto que la puerta de su apartamento estaba entreabierta. Ha llamado varias veces. Como nadie le respondía, ha entrado en el salón y ha seguido llamándole sin éxito. Ha curioseado un poco y ha acabado por echar una ojeada a la habitación; lo que ha visto casi le produce una crisis cardiaca.

La periodista hizo una pausa para mantener el suspense y encendió un nuevo cigarrillo antes de continuar.

—Parece ser que la víctima estaba acostada en su cama, completamente desnuda y con los brazos y las piernas atados a los barrotes. Todo su cuerpo daba la impresión de haber sido pasado por una taladradora. A la pobre vecina le causó tal impresión que vomitó el desayuno. Menos mal que, por lo menos, consiguió llamar a la policía.

Alzó una ceja en su dirección.

—¿Macabro, no? Parece que los americanos ya no tienen el monopolio de los asesinos psicópatas.

Aunque una parte de él se lo esperaba, Antoine recibió esas revelaciones como un puñetazo en el vientre.

—¿No se va a poner usted enfermo también, eh? —preguntó la periodista, haciendo una mueca—. Se ha quedado blanco como una sábana.

—No, estoy bien, no se preocupe —consiguió sonreír—. Es que no he desayunado y esa horrible historia me ha afectado un poco.

Dudó en plantear la pregunta siguiente, porque temía escuchar la respuesta. Pero no tenía más remedio.

—Me ha dicho que la víctima era un anciano que vivía solo. ¿Por qué le habrán matado y más de esa manera? ¿Le han robado?

—Según mi contacto en la policía, no hay ningún signo de robo o de destrozos. Claro que acaban de empezar la investigación. Por ahora, ni siquiera están seguros de la hora de la muerte. Pero parece que piensan que el motivo del crimen sería la venganza.

El cerebro de Antoine trabajaba a toda velocidad intentando asimilarlo todo.

—¿Venganza? ¿Por qué, hacía trampas en el bingo? —su penosa tentativa de humor no hizo nada de gracia.

—Los fantasmas de la guerra, señor Baker; malos recuerdos que nunca se borran. En la pared, al lado de la cama, el asesino ha escrito: «Muerte a los cerdos nazis». Las palabras están escritas con sangre, seguramente de la víctima. Quizás el anciano fuera un antiguo criminal de guerra. Todavía queda más de uno en el país, viviendo bajo falsas identidades. Éste ha debido de tener la mala suerte de cruzarse con algún pariente o amigo de una de sus víctimas. Lo descubriremos tarde o temprano.

—¿Y no puede ser cosa de los israelíes? Persiguen a los nazis, ¿no?

Ella negó con la cabeza.

—No creo. El Mossad lo habría secuestrado y enviado a Israel para juzgarlo, tal como hicieron con Eichmann. O le habrían ejecutado, como a los terroristas de Septiembre Negro después de los Juegos Olímpicos de Múnich. No, este asesinato no está lo bastante pensado como para que sea cosa suya. Yo apostaría por una venganza personal.

«Vale, Tony, última pregunta». Tenía que estar seguro.

—¿Sabe la identidad de la víctima?

—¿Y qué más le da a usted? —preguntó ella, repentinamente desafiante—. ¿O es que acaso conoce a alguien en el edificio?

Él se encogió de hombros.

—No, claro que no. Como le he dicho, pasaba por aquí en busca de localizaciones, pero es una historia interesante. Quién sabe, podría sacar un guión de ella.

Ella se echó a reír y meneó la cabeza.

—Ustedes, los americanos, no pierden nunca su sentido de los negocios. Se llamaba Pulapka, Józef Pulapka.

¡Nunca es tarde!

El tirador exhaló un suspiro de alivio cuando vio que su blanco se despedía de la periodista. Aunque la vieja dama del cuarto de al lado no pareciera tener una vida social muy intensa, un miembro de su familia o un vecino bien podían decidir hacerle una visita. Y prefería no estar allí cuando llamasen a la puerta.

—Vamos, amiguito —murmuró mientras observaba a Antoine a través de su mira—, sé buen chico y apártate para que pueda arreglarte todos tus problemas.

Unos pasos más y estaría en el sitio perfecto. Todas las miradas estaban dirigidas a la escena del crimen: la gente tardaría unos momentos en darse cuenta de que un hombre había caído en la calle. Y, en este oficio, cada segundo contaba.

—¡Cabrón!

Su víctima acababa de detenerse otra vez. Justo delante de uno de los coches de la policía.

Una suerte de guirigay surgió de la multitud cuando los enfermeros salieron del edificio con un saco mortuorio negro colocado sobre la camilla. Antoine no pudo evitar esbozar la silueta de Schlinge, que se adivinaba bajo el plástico. El asesinato del SS, apenas unas horas después de su visita, no podía ser una coincidencia. Sin querer, había conducido al asesino hasta la guarida del anciano, lo que significaba que le estaban siguiendo. ¿Pero quién? ¿Y por qué? Sólo un puñado de personas, todas dignas de confianza, sabían que estaba en Polonia. ¿Cómo había podido alguien saber que él había descubierto la identidad y dirección del antiguo criminal de guerra? Todo eso no tenía ningún sentido.

«O también puede ser que el móvil del crimen no sea la venganza», pensó mientras el cadáver de Schlinge desaparecía dentro de la ambulancia.

¿No le había contado Schlinge que nunca dejaba supervivientes, para que nadie le pudiera identificar más tarde? Aunque hubiera cometido actos horrendos, Schlinge nunca había sido un nazi de primera fila cuyo rostro sería reconocible por todos, sino más bien un engranaje relativamente anónimo de la enorme máquina del Holocausto. Y si no le habían matado por espíritu de venganza, no había más que una explicación: alguien había querido callarle.

En ese caso, el culpable debía de estar implicado en la desaparición del convoy de Göring y tenía demasiado que perder como para dejar al anciano con vida. Y a Antoine no se le ocurría más que un hombre que respondiese a esa descripción: Lubiesz.

Schlinge le había señalado como el cerebro de la operación. ¿Sería posible que le estuviera vigilando? «Estoy seguro de que pronto tendremos la ocasión de volvernos a ver», le había dicho el multimillonario en Los Ángeles. En ese momento, Antoine había tomado la frase como una manera cortés de terminar la conversación o quizás una promesa de futuras colaboraciones, pero ahora le sonaba más bien a una amenaza. Y si Lubiesz había decidido asesinar a Schlinge porque había hablado, Antoine se convertía en el próximo de la lista.

El ruido de las puertas de la ambulancia al cerrarse le sobresaltó. Ahora que ya no había nada que ver, la gente empezó a dispersarse.

«¡No es el momento de ponerse paranoico, Tony!».

Al fin y al cabo, Schlinge podía haber sido asesinado perfectamente por un antiguo miembro de la brigada Dirlewanger que temía que su identidad fuera revelada. Pero, fuese cual fuese el móvil del asesino, más le valía dejar el país. Tarde o temprano, la policía averiguaría que había ido a visitar a Schlinge y no le apetecía nada explicar sus vínculos con el antiguo SS a unos policías polacos suspicaces.

Dio la espalda al edificio y descendió por la calle a paso rápido.

El punto rojo del láser se posó sobre el temporal izquierdo, garantizando que la bala blindada 7,62 OTAN causara daños irreparables. Con la precisión minuciosa de un relojero, el asesino puso el dedo en el gatillo. La culata de su fusil rebotó contra su hombro al disparar.

Había sido algo así como el ruido de un guijarro impactando en una plancha metálica. Sorprendido, Antoine levantó la cabeza justo a punto para evitar un gran trozo de nieve helada que se había desgajado de un canalón, mientras una bandada de palomas emprendía el vuelo con un sordo rumor de alas.

—¡Qué asco de bichos! —refunfuñó, mientras se embutía más en la chaqueta. Luego, acordándose del extraño ruido, volvió a levantar la cabeza y aguzó la vista para ver de dónde había provenido. El sol había terminado por abrirse paso entre las nubes y caían gotas de agua de las miríadas de carámbanos que decoraban los canalones y los alféizares de las ventanas.

«Debe de ser el hielo, que se está rompiendo». Se encogió de hombros, giró por la esquina de la calle y se dirigió hacia la parada de taxis más cercana.

En el mismo momento en que el asesino abría fuego, su cabeza fue brutalmente llevada hacia atrás y su cuello atrapado en un abrazo mortal. Al desequilibrarse, su fusil envió la bala muy por encima de su blanco, de modo que acabó alojada en un canalón al otro lado de la calle. El tirador dejó caer el arma y se llevó instintivamente las manos a la garganta. Con la punta de los dedos notó el acero de la cuerda de piano que se hundía profundamente en su carne y le asfixiaba. Alzó una enloquecida mirada y descubrió un rostro impasible que le contemplaba sin el menor rastro de emoción. Desesperadamente, intentó agarrar la cuerda para liberarse o, al menos, relajar la terrible presión que se ejercía sobre su tráquea; pero no consiguió más que herirse en la piel con sus uñas. Haciendo aspavientos con los brazos, como un pájaro angustiado, intentó denodadamente golpear a su agresor, de pie detrás de él, pero, al tener la espalda hundida en el sillón, no consiguió alcanzarle. En cuanto la cuerda de piano bloqueó la circulación de la sangre en su arteria, la hipoxia comenzó a hacer su aparición. Con el cerebro privado de oxígeno, luchó por respirar mientras su garganta emitía obscenos gorgoteos. Su visión se nubló. Sus movimientos se hicieron cada vez más lentos y sus miembros empezaron a pesarle. Al borde de la asfixia, continuó debatiéndose durante largos e insoportables segundos. Después, cedió. Casi indiferente, oyó el asqueroso ruido de su tráquea, que se rompía como si fuera de cartón. Un momento antes de perder la consciencia, se dijo que al menos moría a manos de un profesional.

Tras haber tecleado en su ordenador, el empleado de la LOT hizo una mueca.

—Tenemos un vuelo para Roma dentro de treinta minutos, pero en Fiumicino tendrá que esperar casi tres horas para hacer el transbordo a Ginebra, así que no ganará más que una hora con respecto a su actual reserva. No parece que merezca la pena.

—Para mí, sí —respondió Antoine, sonriendo—. Adoro la cocina italiana. ¿Me puede cambiar el billete, por favor?

Si se había sorprendido, el empleado no lo mostró. No había duda de que estaba acostumbrado a los turistas caprichosos y sus ridículas exigencias.

Minutos más tarde, con el nuevo billete en mano, Antoine se puso a la cola ante el control de pasajeros. ¿Era posible que las autoridades ya le hubieran identificado como uno de los últimos visitantes de Schlinge y alertado a la policía de fronteras para que le retuvieran como testigo potencial o, lo que era peor, sospechoso? Tanta eficacia le parecía poco probable, pero no pudo evitar una cierta aprensión al mostrarle sus papeles al policía.

Para su alivio, el hombre se contentó con echar un rápido vistazo a la foto antes de sellar el pasaporte.

—Buen viaje —dijo con aire anodino—. Y vuelva a vernos pronto.

—No dejaré de hacerlo.

«Cuando las ranas críen pelo».

Era una fría noche de invierno. La nieve caía lánguidamente sobre Ginebra y las rachas de niebla flotaban sobre las sombrías aguas del Ródano, velando los ruidos y las luces de la ciudad. Despreocupado, por una vez, del tiempo, Antoine deambulaba con las manos en los bolsillos por el puente del Mont-Blanc, con un Montecristo entre los labios. Tras haber aterrizado en el aeropuerto de Cointrin y haber vencido, a bordo de su coche alquilado, a la infernal circulación del fin de semana, había cogido una habitación en el hotel des Bergues, el más antiguo y, según él, el más distinguido de los numerosos cinco estrellas de la ciudad. Había pedido la cena y, después, había llamado a su hermano: la criada le había respondido, para su alivio, que el señor Alexandre y la señora Olivia aún no habían vuelto de su fin de semana en Megève con los niños. Aunque era perfectamente consciente de que tendría que dar cuentas a su hermano de lo que había descubierto en Polonia, la perspectiva no le hacía muy feliz. Por lo menos, su ausencia le daba tiempo para ordenar sus ideas.

Una vez cenado, repuesto y contento por hallarse a centenares de kilómetros del cadáver de Schlinge, había decidido dar un paseo.

Se dirigió con paso relajado hacia la orilla izquierda e intentó apartar de su cabeza los temores que la habían invadido durante los últimos días y dejar que sus pensamientos fueran al ritmo de la niebla. Los copos de nieve se posaban en su rostro, «como besos de ángel», hubiera dicho su madre.

Eran cerca de las diez y la circulación por fin había vuelto a la normalidad. Antoine oía al agua correr a oleadas unos metros bajo sus pies. Cuando llegó al final del puente, se detuvo en lo alto de las escaleras que bajaban hacia el muelle, situado a ras de agua en esa parte de la bahía. Dirigió una mirada a los peldaños, medio ocultos en la oscuridad, y recordó de repente lo que le había dicho su amigo Rémy unos años antes sobre aquel barrio, cuya seguridad se había degradado mucho. Aunque era un paraíso para los turistas durante el día, ese sector de la orilla izquierda se transformaba por la noche en guarida de camellos, macarras, prostitutas y yonquis en busca de una dosis. De golpe, su paseo le pareció mucho menos atractivo.

Aparte de algunos coches que pasaban, estaba solo. La impresión de bienestar creada por la nieve y la niebla había desaparecido, cediendo su lugar a una sensación de soledad y vulnerabilidad. Por el rabillo del ojo creyó ver una sombra que se movía en la parte baja de la escalera. Sin querer verificar si era fruto de su imaginación, se giró y volvió sobre sus pasos, con una especie de hormigueo en la nuca y la desagradable sensación de que le estaban siguiendo.

Un ruido de pasos detrás suyo le sobresaltó. Se volvió bruscamente. No había nadie, sólo la nieve y la niebla.

«¿Así que ahora tienes miedo de la oscuridad, Tony? La verdad es que sí deberías ir al psiquiatra».

Reemprendió su camino y respiró hondo para calmarse. No había recorrido ni cincuenta metros cuando se levantó una ligera brisa que disipó la niebla. Las luces del hotel aparecieron al otro lado del puente, radiantes y tranquilizadoras. Bajo el tejadillo, un alegre grupo se despedía mientras cada uno se iba hacia su coche. Antoine detuvo sus pasos y miró su puro; lo había dejado apagar. Contrariado por su negligencia, se inclinó por encima de la barandilla para lanzarlo al agua. Una pareja de cisnes pasaba justo por debajo, con sus plumas blancas brillando en la oscuridad. Sus siluetas fantasmales avanzaban muy lentamente, única indicación de los esfuerzos que debían desplegar para remontar la corriente.

«¿Por qué no utilizan las alas?».

De repente, un grito llegó desde la orilla. Una voz de hombre, con las palabras deformadas por la distancia. Y de nuevo, más fuerte:

—¡Cuidado, a su izquierda!

Sorprendido, Antoine giró la cabeza justo a tiempo para ver cómo una silueta difusa se lanzaba sobre él a toda velocidad, con una brillante navaja en la mano. Instintivamente, levantó el brazo izquierdo para protegerse, antes de la colisión.

El impacto le cortó el aliento. Horrorizado, oyó cómo su cazadora se rasgaba y notó el cortante acero que le hería el brazo. Su agresor volvía a levantar ya el cuchillo, dispuesto a golpear en el corazón. En un reflejo desesperado, Antoine aferró la muñeca del hombre con una mano, y con la otra le asió por la garganta.

Sus miradas se cruzaron brevemente. El rostro duro y gesticulante del hombre estaba a unos centímetros del suyo.

Incapaz de liberarse, su adversario buscó golpearle con su mano libre. Antoine lo esquivó por poco y, sin dejarle tiempo para volver a intentarlo, le asestó un cabezazo en el rostro que le partió la nariz.

Cegado por el dolor y la sangre, el hombre reculó un paso.

Enseguida, Antoine se precipitó sobre él y proyectó varias veces el cuerpo de su agresor contra la barandilla, manteniendo siempre la cabeza baja y los ojos fuera del alcance de unos dedos que buscaban cegarle. Pero el hombre recuperó pronto el aliento y, con todas sus fuerzas, se puso a asestar puñetazos en la cabeza y la nuca de Antoine, obligándole a soltarle la garganta.

Durante largos instantes lucharon cuerpo a cuerpo, con sus pies resbalando en la nieve mojada sin que la pelea se decantara a favor de ninguno. A lo lejos, los gritos se habían redoblado, pero, por lo que Antoine podía ver, seguían solos en el puente, sin visos de ayuda en el horizonte. Y, lo que era peor, sentía cómo sus fuerzas mermaban con rapidez. Los músculos de sus brazos, tensos hasta casi romperse, estaban al borde del calambre y su herida le martirizaba. Pronto, muy pronto, iba a tener que dejar su presa y sería apuñalado.

Haciendo acopio de la energía que le quedaba, se lanzó con todo su peso contra su adversario y le hizo perder el equilibrio. Con la espalda apoyada en la barandilla, el hombre intentó recuperarse. Y luego, como a cámara lenta, sus piernas cedieron y comenzó a caer hacia atrás. Gritando de rabia, lanzó su cuchillo y agarró la chaqueta de Antoine en un vano intento por detener su caída. Llevado por su impulso e incapaz de liberarse del abrazo de su atacante, Antoine notó que caía hacia delante. Durante una fracción de segundo, agarrados uno a otro, vacilaron sobre la barandilla como un grotesco balancín. Y luego, cayeron de cabeza a las oscuras aguas del Ródano.

En aquella radiante mañana, la circulación era fluida por Barrington Street. La primavera empezaba pronto en la ciudad de Los Ángeles, donde realmente el invierno no existía más que en el calendario.

Anna giró hacia el oeste por Montana Avenue, pisó el acelerador para aprovechar el semáforo verde en el cruce con San Vincente Boulevard y su furgoneta rebotó excesivamente por la cuneta. Inmediatamente, se puso a buscar aparcamiento, maldiciendo a Antoine por haber encerrado en su coche el mando a distancia del garaje. ¡Como si fuera fácil aparcar en Brentwood! Menos mal que había pensado, aunque fuera en el último momento, en dejarle las llaves de su apartamento. Si no, al pobre Sultan le hubiera tocado hacer una estricta dieta.

Tuvo suerte y, justo antes de alcanzar Bundy Drive, encontró una plaza lo suficientemente grande como para que cupiera su Dodge Power Ram. Hizo una maniobra perfecta, dejando el enorme parachoques trasero a dos centímetros escasos del capó de un flamante BMW nuevo.

El apartamento de Antoine estaba en un edificio de arquitectura pretenciosa. Para Anna, aquello no era más que una jaula de yupies de yeso y cristal como tantas otras. De cualquier forma, le daba lo mismo. Y las pocas noches pasadas en aquel edificio inmaculado pertenecían a una época superada.

Se encogió de hombros y tecleó el código para abrir la puerta de cristal oscuro. En lugar del zumbido habitual, una voz sintética y andrógina anunció alegremente: «¡Buenos días y bienvenido a la Residencia Montana!».

«Los Ángeles en todo su cretino esplendor», pensó con los dientes apretados. Cuando abrió la puerta, una corriente de aire acondicionado helado la asaltó. Evidentemente, los propietarios no se preocupaban mucho ni de ahorrar energía ni del medio ambiente. Atravesó el vestíbulo temblando y enfiló por un pasillo brillantemente iluminado, con sus tacones resonando en el suelo. Se detuvo ante la última puerta y golpeteó suavemente el panel de madera con las uñas, su manera de dar a conocer su visita a Sultan. Sabía que le estaría esperando al otro lado de la puerta para reclamarle unas caricias en el vientre. Giró la clave y abrió la puerta: nada de gato.

«¡Maldito ingrato peludo! Por lo menos podías tener un poco de consideración con la mano que te alimenta mientras papá está de picos pardos».

—¡Sultan, soy la tía Anna! ¿Dónde te escondes, bola de pelo?

Como no veía rastro del animal, se dirigió hacia el salón. Al pasar verificó la bandeja de arena instalada en el cuarto de baño. Estaba intacta. Una ojeada en la cocina le permitió constatar que Sultan no había tocado su cuenco de alimento desde su última visita, dos días antes. Como conocía el apetito del pequeño glotón, Anna empezó a inquietarse. ¿Estaría enfermo? Pero, en ese caso, habría ido hasta la puerta, porque no dudaba nunca en quejarse.

Volvió al salón y lo llamó, sin éxito. Miró detrás de los muebles y bajo el sofá. Nada. ¿Es que el maldito gato se había escapado del apartamento? Verificó las puertaventanas, pero estaban bien cerradas.

Inquieta, entró en el dormitorio y miró debajo de la cama. ¡Estaba allí! Con los pelos erizados y el lomo arqueado, se puso a dar bufidos en cuanto la vio.

—¡Eh, bebé! —murmuró con voz tranquilizadora—. Soy yo. ¿No reconoces a tu tía Anna?

Lentamente, tendió la mano hacia él, pero Sultan retrocedió con un gruñido amenazador.

De repente, notó el olor. Arrugó la nariz y descubrió, desparramados por debajo de la cama, montoncitos oscuros muy reconocibles. «¡Por eso no ha tocado la caja de arena!». ¿Pero cómo explicar ese comportamiento? Sultan era limpio en exceso, incluso más que la mayoría de los gatos, como si compartiese la obsesión de su amo por la higiene.

—¿Qué te ha pasado, bebé?

Se tumbó boca abajo, extendió las dos manos ante ella y se puso a rascar la moqueta, para atraer su curiosidad.

—¿Estás enfermo?

El bufido cesó y dio paso a un jadeo trabajoso. A fuerza de zalamerías, Sultan acabó por acercarse centímetro a centímetro. Poco más tarde, estaba en sus brazos, y ella se sentó en la cama, con el gato sobre las rodillas, acariciando su pelaje enmarañado. Notaba cómo el corazón del animal latía con fuerza bajo sus dedos. «¿Pero qué ha podido pasar que te asustase tanto?». A su alrededor, la habitación estaba perfectamente en orden. Sobre la cómoda, Antoine le sonreía, un chaval posando orgullosamente junto a su padre. La foto parecía tan real y tan viva que no pudo evitar una sonrisa. De repente, se le heló la sonrisa y su mano se quedó suspendida en el aire. Sultan levantó la cabeza para reclamar más caricias, pero ella no le prestó atención. En el lujoso marco, el cristal estaba roto.

El impacto dejó a Antoine medio atontado. Entonces, notó un dolor penetrante, atroz, paralizante, como si un millar de agujas de hielo traspasasen su carne y aprisionaran su cabeza en un congelador. Por efecto de la adrenalina y del choque térmico, su corazón se puso a martillear frenéticamente los costados. Abrió los ojos y descubrió el rostro de su agresor, como un fantasma gesticulante, a través del agua turbia. Presa del pánico, el hombre se seguía aferrando a él como a un salvavidas, arrastrándolo inexorablemente hacia el fondo.

Antoine intentó liberarse, luchando tanto contra el peso de sus vestimentas mojadas como contra el abrazo de su adversario. Pero el hombre se negaba a soltar a su presa y Antoine, con los pulmones cruelmente desprovistos de oxígeno, comprendió que no iban a tardar en ahogarse ambos. Con todas sus fuerzas, hundió su rodilla en el bajo vientre de su agresor. El hombre gritó y un reguero de burbujas escapó de su boca, torcida por el dolor. Al notar el fondo rocoso bajo sus pies, Antoine se impulsó tan fuerte como pudo en dirección al débil brillo de la superficie. El río no era muy profundo en ese punto, cinco metros, como mucho. Pero para Antoine, que luchaba contra el reflejo de hacer una inspiración mortal, con su cerebro vacilando al límite de la inconsciencia, la remontada pareció durar una eternidad.

Por fin, su cabeza emergió fuera del agua y aspiró con avidez el aire helado, que le quemó los pulmones como si fuera nitrógeno líquido. Tosiendo y escupiendo, y con los dientes castañeteando incontrolablemente, notó la fuerza vertiginosa de la corriente que le arrastraba. La ropa le entorpecía y tenía que nadar con todas sus fuerzas para no hundirse de nuevo. Elevando el cuello por entre los torbellinos de nieve, intentó orientarse.

Ya no veía a su asaltante, pero era la última de sus preocupaciones; aquel cabrón tendría que arreglárselas solo. No tenía más que una idea en la mente, salir del agua, ¡y deprisa! La corriente le estaba arrastrando ya más allá de la pequeña isla Rousseau. En lugar de dirigirse hacia la orilla y malgastar sus fuerzas en un combate perdido de antemano contra las aguas desencadenadas, Antoine se puso a nadar con la corriente pero manteniendo un rumbo que le acercaba a la ribera. Sin embargo, avanzaba muy despacio. Cuando pasó por debajo del puente des Bergues, se encontraba todavía a una buena treintena de metros de la orilla del río. Redoblando sus esfuerzos y golpeando sin reposo el agua con brazos y piernas, redujo la distancia, metro a metro.

El frío, el dolor y el miedo estaban olvidados. En ese universo de lucha puramente animal por la supervivencia, no era capaz de pensar ni de sentir. Todo su ser no era más que una máquina concentrada en el único objetivo de alcanzar la orilla. Los latidos de su corazón y su respiración parecía que estuvieran regulados por la cadencia de sus miembros. El tiempo había dejado de existir; ahora sólo contaba el espacio que todavía le separaba de la orilla, de la seguridad, de la vida. Con una tozudez mecánica, nadaba como un robot, con la mente en blanco, yendo hacia delante obstinadamente como una mula que sigue avanzando más allá del agotamiento.

De repente, tropezó con el muro de piedra del muelle. Sorprendido, levantó la cabeza hacia lo que le pareció un acantilado infranqueable. ¿Y ahora? Al final, nadar había sido la parte fácil. Pulidas por el río y cubiertas de un musgo deslizante, las piedras de la orilla no ofrecían ningún asidero a sus dedos entumecidos y, mientras tanto, la corriente seguía arrastrándole. Sus piernas, pesadas como el plomo, habían dejado de obedecer y Antoine no podía sino agitar los brazos para no hundirse.

Por suerte, la escena había acabado por atraer la atención de los transeúntes. Oyó gritos por encima de él y, a través de las salpicaduras y la nieve, distinguió unas siluetas que corrían por el muelle. Agitando la mano, intentó pedir socorro, pero no consiguió más que emitir un aullido transido de frío. Se había formado un pequeño grupo en la orilla y algunos se inclinaban por encima del pretil con la improbable esperanza de alcanzarle. Uno colgó incluso su abrigo para que lo agarrara; demasiado corto, se balanceó en el vacío como burlándose de él, lejos de su alcance. Otros se habían ido, seguramente a buscar una cuerda. Pero ¿cuánto tiempo aguantaría?

Mientras los segundos transcurrían, inexorablemente, y el agua helada acababa rápidamente con sus últimas fuerzas, Antoine intentaba en vano agarrarse al muelle para frenar su loca carrera, pero no conseguía más que desgarrarse las yemas de sus dedos.

De repente, su costado izquierdo chocó con una fuerza inaudita contra un amplio obstáculo y su loca carrera se paró en seco. Antoine se giró rápidamente y se dio cuenta de que la corriente acababa de proyectarle contra el peldaño inferior de una vieja escalera de piedra que subía de la superficie del río hasta el muelle.

Con un atisbo de esperanza, intentó encaramarse a la losa, que estaba medio sumergida. Con el torso pegado a la piedra, casi lo había conseguido cuando resbaló por la superficie recubierta de musgo y volvió a hundirse hasta las orejas en el agua helada. Presa del pánico, luchó contra la corriente que amenazaba con aprisionarle bajo la escalera y consiguió volver a la superficie, jadeante. La fuerza implacable de la corriente le estaba volviendo a empujar. Reunió las pocas fuerzas que le quedaban para intentar una vez más subir al escalón; esta vez, ni siquiera consiguió sacar el torso del agua. Agotados por el frío y el esfuerzo, sus músculos comenzaron a sufrir calambres. Con la punta de los dedos apenas rozando la piedra, ya no podía resistirse más al mortal abrazo de la corriente.

Se acabó. Había perdido.

—¡Mierda!

Cerró los ojos y se dejó ir.

Sin dejar de abrazar a Sultán, Anna saltó hacia la cómoda. Había un agujero abierto en medio del marco roto, pero ningún trozo de cristal por alrededor. Quizá la asistenta lo había roto al limpiar el polvo y había recogido los trozos. Anna recorrió la habitación con la mirada. Todo estaba en su sitio, los cuadros bien centrados, los libros cuidadosamente alineados en las estanterías. En la mesita, el precioso despertador de oro y esmalte, herencia familiar, no se había movido, como tampoco la cigarrera china esmaltada en la que Antoine guardaba los gemelos. Se giró y abrió el primero de los cinco cajones de la cómoda. Los trozos de cristal estaban allí, desparramados entre los montones de calcetines clasificados por colores.

—No entiendo —murmuró—. Carmela nunca habría dejado los cristales en el cajón, ni siquiera para disimular su torpeza.

Apretando al gato contra ella, fue al estudio. Después de dejar a Sultan en un sillón, se acercó a la gran mesa de teca. Para cualquiera que no estuviera acostumbrado al carácter maniático de Antoine, nada dejaba traslucir una hipotética intrusión. Pero Anna tenía buen ojo. Notó que algunos objetos no estaban exactamente en su lugar. Para ella, eso significaba mucho. Registró a fondo la habitación y abrió cada cajón y archivador. Aunque no faltaba nada, los indicios de una visita muy discreta no dejaban de aparecer.

Alguien había entrado en el apartamento, un extraño cuya presencia había aterrorizado a Sultan. No se trataba de un simple ladronzuelo, que se habría contentado con robar aparatos electrónicos y joyas sin preocuparse por borrar sus huellas. Se había registrado el apartamento con cuidado y método. Faltaba saber si el visitante había encontrado o no lo que buscaba. De cualquier forma, ella no iba a entretenerse más. No hace falta ser un genio para adivinar que una persona bienintencionada no entra subrepticiamente en casa de alguien para registrarla de arriba abajo.

Abrazó al gato y se apresuró a salir del apartamento.

—Vas a venir a vivir con tía Anna, Sultan —susurró, besándole el morro.

Al volver a su furgoneta, se preguntó si debería decir a Carmela que no fuera el martes, como solía hacer. Pero primero tenía que hablar con Antoine.

«¡Ojalá supiera dónde localizar a ese estúpido!».

De repente, Antoine sintió que le izaban del agua. Alguien le arrastraba por los resbaladizos peldaños, sosteniéndole por el cuello de la camisa, como un pelele desarticulado. Después, el movimiento se paró y se desplomó, con la cara contra el suelo, incapaz de moverse. Cuando consiguió, dolorosamente, girar la cabeza, no vio más que un par de zapatos negros empapados. Eran unos zapatos muy vulgares, con una gruesa suela de caucho, pero en aquel instante le pareció no haber visto jamás nada tan hermoso. Quiso hablar, pero no consiguió más que escupir agua; unos brazos sólidos le agarraron por las axilas y le arrastraron hasta el muelle, donde se acurrucó en la nieve.

En la calle, los ruidos eran más fuertes. Oyó gritos y, a lo lejos, una sirena que se acercaba. De pronto, los zapatos negros reaparecieron en su campo de visión y, cuando su salvador se arrodilló, distinguió un pantalón gris empapado hasta las rodillas. Una mano se posó suavemente en su cuello para verificar su pulso. Después, extendió sobre su cuerpo algo pesado y caliente, que le llevó unos segundos identificar como una manta. De nuevo, Antoine intentó levantar la cabeza para ver a su salvador, pero el mundo empezó a girar a su alrededor y luego desapareció.

Flotaba en una extraña bruma azulada. Un calor agradable corría por sus venas y le hacía girar la cabeza. Sabía que si extendía los brazos, podría irse más allá de la bruma y alcanzar la luz que brillaba en el firmamento. Ignoraba por completo dónde estaba, y le daba absolutamente igual. El momento era demasiado delicioso como para preocuparse por pensamientos pedestres. Hubiera querido que aquello durase para siempre. A lo lejos, oía vagamente susurros apagados. Poco a poco, se hicieron cada vez más claros y cercanos, y le rodearon de una manera desagradable. Pronto, un pitido regular se unió a ellos, marcando el ritmo con tanta regularidad que su corazón se puso a seguirle.

Antoine meneó la cabeza para expulsar los ruidos desagradables y volver a su estado de apacible levitación, pero en lugar de eso, su movimiento provocó una reacción en el mundo de los susurros.

—Buenos días, ¿ha dormido bien?

Abrió los ojos y descubrió a una joven y sonriente enfermera con bata de hospital. Encima de ella brillaba un neón en medio de un techo pintado de azul. Cortinas del mismo color rodeaban su cama.

Intentó sentarse, pero la cabeza le empezó a dar vueltas y volvió a caer sobre la almohada.

La enfermera le puso la mano en la frente.

—Despacio, despacio. Viene de muy lejos.

—¿Dónde… dónde estoy? —Tenía la voz ronca y le dolía la garganta.

—Está en urgencias del hospital cantonal de Ginebra.

Cogió un termómetro desechable de una bandeja cercana a la cama.

—Abra la boca, por favor.

Demasiado somnoliento como para plantear otras preguntas, obedeció. Se seguía oyendo el mismo pitido irritante y, girando la cabeza con precaución, vio que provenía de un monitor cardíaco instalado junto a la cama. En la pantalla negra, y sobre una curva fluorescente, las cifras oscilaban entre setenta y ochenta y cinco. La máquina estaba unida a una pinza de plástico sujeta a su dedo.

—Su pulso vuelve a ser normal —comentó la enfermera.

Retiró el termómetro.

—Treinta y seis. Es todavía un poco baja, pero totalmente alentadora si tenemos en cuenta por lo que ha pasado usted.

No le sorprendía encontrarse en un hospital. Se acordaba vagamente de que había caído en las aguas glaciales del Ródano y que había nadado una eternidad antes de salir por fin de ellas. Debía de haberse desvanecido, porque no se acordaba de lo que había pasado después. También le resultaba imposible acordarse de por qué se había caído al río.

—Es usted un tipo fuerte —añadió la enfermera, dirigiéndose hacia un teléfono fijado en la pared—. Y con mucha suerte.

Descolgó el auricular y se puso a hablar con una voz neutra y profesional.

—Dana, ¿querrías decir al doctor Bernstein que su nadador se ha despertado? —Colgó sin esperar la respuesta y volvió hacia Antoine con un vaso en la mano. Le levantó la cabeza para llevarle el vaso a los labios.

—Beba un poco de agua. Seguramente pensará que ya ha bebido suficiente agua para el resto de su vida. Pero le irá bien para la garganta.

Tenía razón: el efecto calmante fue inmediato.

—Cuando le rescataron, estaba usted en parada respiratoria —explicó en tono coloquial, dejando el vaso vacío sobre una bandeja—. Los médicos de urgencias tuvieron que entubarle, y de ahí le viene el dolor de garganta. Pero tuvo suerte: no necesitaron hacerle reanimación cardíaca. Es sorprendente que no se ahogara. Según me han dicho, se bebió medio río.

—¿Cuánto tiempo he estado inconsciente? —Su voz seguía pareciendo salir de un viejo gramófono.

—Unas tres horas. Cuando le trajeron aquí, estaba con hipotermia y en estado de choque —señaló su brazo izquierdo, vendado—. Le tuvieron que poner dieciséis puntos de sutura, pero también en eso le sonrió la suerte. Gracias al cuero de su cazadora, la herida no es muy profunda y la pérdida de sangre fue limitada.

Señaló la bolsa de perfusión suspendida cerca de la cama y unida a un catéter en su muñeca.

—Es una solución salina con antibióticos.

De repente, le vino todo a la memoria: la agresión, el cuchillo, la lucha y la caída desde el puente. ¿Pero por qué le habían atacado y qué le había pasado a su asaltante? Y aún más importante, ¿quién había sido su salvador?

Abrió la boca para preguntar pero, antes de que pudiera decir una palabra, la cortina se abrió para dar paso a un hombre corpulento con bata blanca.

—Me alegra que haya terminado por fin su siesta, señor Demarsands. Soy el doctor Bernstein.

—Encantado de conocerle, doctor. Bueno, es una manera de hablar.

Una sonrisa se dibujó en el rostro de Bernstein.

—Ya sé que los californianos tienen una manera muy suya de divertirse, pero, si me permite que se lo diga, la próxima vez que quiera bañarse en el Ródano espere al verano. O, mejor, báñese en la piscina de su hotel. Le evitará muchos problemas, ¡y a nosotros también! —El tono burlón de Bernstein quedaba desmentido por el cuidado con el que examinaba a Antoine y evaluaba metódicamente su estado.

—Intentaré recordarlo, doctor. Gracias por el consejo.

—Al contrario que su estancia entre nosotros, es gratis.

—Entonces, ¿cómo estoy?

Bernstein le miró, con una ceja levantada.

—Digamos que el destino le acaba de hacer un gran favor sin pedir nada a cambio. En todo caso, no esta vez. Pero, si yo fuera usted, intentaría no tentar a la suerte muy a menudo. Sus signos vitales han vuelto todos a la normalidad, lo cual es impresionante. Eso no quiere decir que no tenga derecho a una pequeña crisis de diarrea, dada la cantidad de agua sucia que se ha tragado, pero los antibióticos que le estamos dando deberían impedir que fuese a peor. También impedirán que su herida se infecte y prevendrán, espero, cualquier riesgo de neumonía. También le hemos puesto una inyección contra el tétanos; es el protocolo.

—¿Así que me puedo ir?

El médico negó con la cabeza.

—No tan deprisa, amigo. Le tendremos en observación hasta mañana por la mañana para asegurarnos de que todo va bien.

—De acuerdo, doctor, usted decide. —Con su mano sana apretó el brazo de Bernstein—. Gracias… por todo.

—Vamos, vamos, no caigamos en el melodrama —respondió el doctor con una risita—. No hemos hecho más que nuestro trabajo. Guarde sus agradecimientos para su salvador. Sin él, creo que habría acabado en el estómago de las percas, lo que no hubiera contribuido mucho a mejorar su alimentación, pobres.

Dio un paso hacia la cortina.

—Hay dos personas que quieren verle. Su hermano, me parece, y un amigo suyo. Voy a concederles veinte minutos. Luego, quiero que repose. Volveré a pasar mañana por la mañana.

Antes de irse, Bernstein se volvió hacia la enfermera.

—Veinte minutos, señorita Blanchard, ni uno más, ¿de acuerdo?

—Cuente conmigo, doctor. Los echaré a patadas si es necesario.

—¡Antoine!

Alexandre entró como una tromba con Rémy Bergeron pegado a sus talones y, en su apresuramiento, casi derriba al doctor Bernstein. Se inclinó sobre la cama y abrazó estrechamente a su hermano, con los ojos cerrados.

—¡Me has pegado un susto enorme!

Antoine le palmeó el hombro.

—Estoy bien, no pasa nada.

Como si de repente estuviera molesto por haberse dejado llevar por un acceso de emoción, Alexandre dio un brusco paso atrás. Rémy aprovechó para adelantarse y plantar dos sonoros besos en las mejillas de Antoine.

—¡Maldito gamberro! —dijo, con una sonrisa de alivio—. Llevas una semana en Europa y no has tenido tiempo para llamarme. ¡Si hubiera sabido que había que mandarte a urgencias para verte, te abría apuñalado yo mismo!

Antoine miró a su amigo. Siempre tan pulcro, estaba en un estado desastroso. Despeinado, sin afeitar, con la corbata suelta y el cuello torcido, olía a cigarrillo frío y a whisky.

—Lo siento, Rémy, pero he estado muy ocupado estos días. Y al verte y olerte, parece que he interrumpido una velada loca. Espero no haber hecho fracasar tu cita.

Rémy hizo un gesto desdeñoso con la mano.

—¿Por qué preocuparse por veinte centímetros cuando hay kilómetros de rabos en libertad?

Antoine se divirtió al ver la expresión de disgusto de la enfermera. Evidentemente, no estaba preparada para el tono desenfadado del abogado Bergeron.

—Les dejo solos —dijo, tras haberse aclarado la garganta—. Volveré dentro de veinte minutos exactos.

Señaló un botón amarillo junto a la cama de Antoine.

—Llámeme si necesita cualquier cosa.

—Esta vez he sido yo el que te ha impedido rematar la faena —rió burlonamente Rémy—. Ya nos hemos librado de ella.

Alexandre fue a buscar dos sillas a un rincón de la habitación y los visitantes se colocaron junto a la cama.

—Bueno, ¿cómo te encuentras? —preguntó a su hermano.

Antoine sonrió débilmente.

—Considerado en conjunto, yo creo que podemos hablar de una velada de mierda.

—Pero ¿qué ha pasado?

—No lo sé muy bien. Yo iba paseando por el puente del Mont Blanc cuando un tarado intentó apuñalarme. A Dios gracias, alguien me avisó desde el muelle, si no me hubiera hecho picadillo. Nos peleamos un rato y luego intenté sacármelo de encima tirándole al río.

—¡Qué tontería la de pegarte con el tipo! —le riñó Rémy—. ¿Por qué no le dista la cartera, sin más?

—¡Porque no me la pidió! Créeme, Rémy, vivo en L. A. y sé que no es buena idea resistirse cuando te quieren robar. Pero él no me amenazó ni me pidió nada, se limitó a saltarme encima. Si lo que quería era mi cartera, parece que contaba con matarme para llevársela.

Rémy frunció el ceño.

—Curioso. Quizá fuera adicto al crack.

—Adicto o no, el hijo de puta era muy fuerte. Cuando le empujé por encima de la barandilla, me arrastró con él. Una vez en el río, conseguí deshacerme de él y nadar hacia la orilla. —Se estremeció—. ¿Habéis intentado alguna vez nadar vestidos, en un agua glacial y contra una corriente de cinco nudos? No es un plato de gusto, podéis creerme. Estaba a punto de rendirme cuando alguien me rescató. —Miró a su alrededor—. A lo mejor sigue aquí. Me gustaría agradecerle que me haya salvado el pellejo.

Rémy se encogió de hombros.

—Quizás en la sala de espera. Voy a ver si lo puedo encontrar.

Tras su salida, Antoine miró a su hermano a los ojos.

—Tengo que hablar contigo, Alex. En Polonia me he enterado de cosas muy inquietantes.

—Más tarde. Primero tienes que descansar. ¡Son órdenes del doctor, acuérdate!

—No, tenemos que hablar ahora —insistió Antoine—. Si mis temores son justificados, no tenemos mucho tiempo.

Antes de que su hermano pudiera protestar, Antoine se apresuró a relatarle su encuentro con Schlinge. Cuando llegó al asesinato del viejo, Alexandre se puso lívido.

—¡Santa madre de Dios! ¿Tú crees que lo que pasó en Cracovia tiene algo que ver con la agresión de esta noche?

—Sería una coincidencia muy rara: después de hablar conmigo, se cargaron a Schlinge y, luego, un loco furioso intenta matarme sin razón aparente.

Hizo una pausa para reflexionar, antes de proseguir con tono decidido.

—Quiero que busques en los archivos del banco si hay alguna huella de los fondos desviados de los que me habló Schlinge.

Alexandre abrió los ojos como platos.

—¡No pensarás que se depositaron en nuestras arcas!

—Sólo quiero verificar la historia de Schlinge. Si la operación tuvo realmente lugar y si papá participó en ella, hay muchas posibilidades de que el tío Albert también estuviera al tanto. Y, en ese caso, los fondos debieron al menos transitar por su banco.

Alexandre frunció el ceño.

—Muy bien, lo miraré mañana por la mañana. Pero espero sinceramente que te equivoques.

Antoine sonrió débilmente.

—Gracias, te llamaré en cuanto salga de aquí.

Fueron interrumpidos por la apertura de la cortina. La enfermera apareció seguida por un hombre con el traje arrugado.

—Señor Demarsands, este señor es de la policía y tiene algunas preguntas que hacerle. El doctor Bernstein ha dicho que si usted se siente con fuerzas, le autoriza a hablarle durante diez minutos. Pero lo decide usted.

Antoine miró al policía.

—No me alargaré, se lo prometo —dijo éste con voz pausada—. Sólo un breve interrogatorio de rutina.

—De acuerdo, señorita. Cuanto antes, mejor.

La enfermera se volvió hacia el policía.

—Diez minutos, ni uno más. Este paciente ha estado muy mal.

Giró sobre sus talones y se fue.

El hombre avanzó.

—Señor Demarsands, permita que me presente. Soy el inspector Bordier, de la Brigada Criminal.

—Encantado.

—Yo soy Alexandre Demarsands, el hermano de Antoine —intervino Alexandre, levantándose para estrecharle la mano.

—Encantado de conocerle. ¿Puedo sentarme?

Sin esperar respuesta, Bordier se apoderó de la silla que Rémy había dejado libre.

—Como le decía, señor Demarsands —continuó, sacándose una libreta y un lápiz del bolsillo interior de la chaqueta—, el procedimiento habitual en casos de agresión es el de interrogar a la víctima lo más pronto posible, cuando sus recuerdos todavía están frescos. Ahora, ¿puede decirme lo que pasó?

Antoine asintió con la cabeza y empezó a contar los acontecimientos de la noche. Mientras hablaba, el inspector tomaba notas rápidas sin alzar ni una vez la mirada de su libreta. Cuando terminó, Bordier le pidió que describiera a su agresor y Antoine se dio cuenta de que no se acordaba apenas del hombre que había intentado quitarle la vida.

—Blanco, entre veinte y treinta años, de talla media… y más bajo que yo. Delgado, pero sorprendentemente fuerte. Llevaba una parka oscura, azul o negra, no estoy seguro, y tejanos.

—¿Y su rostro?

—Tenía el pelo largo, castaño, y una barba enmarañada. Eso es todo lo que recuerdo. —Antoine miró al inspector—. En ese momento, me importaban otras cosas más que escrutarle.

—Perfectamente comprensible —respondió Bordier con una amable sonrisa—. ¿Alguien sabía dónde estaba usted anoche?

Sorprendido por la pregunta, Antoine lanzó una mirada a su hermano, que permanecía impasible.

—Sólo la asistenta de mi hermano. Cuando llegué al hotel, llamé a casa de Alex y ella me dijo que todavía no había vuelto de su chalet en Megève.

—Es inútil que diga que tengo plena confianza en ella —cortó Alexandre con una voz calmada pero firme—. Está a nuestro servicio desde hace más de quince años y prácticamente forma parte de la familia. ¿Piensa usted que el ataque ha sido premeditado?

Esta vez, la sonrisa de Bordier pareció un poco forzada.

—Mi trabajo, señor Demarsands, consiste en juntar todos los elementos, no en elaborar hipótesis —y, dirigiéndose a Antoine, prosiguió—: Entonces, aparte de la empleada de su hermano, ¿nadie más sabía que estaba de vuelta en la ciudad?

—No lo comenté con nadie más.

Bordier miró su reloj.

—Una última pregunta, ¿hay alguien que querría hacerle daño?

Antoine dudó un momento y sonrió.

—¡No hasta ese punto! No se puede decir que mi exmujer me lleve en su corazón, pero está demasiado ocupada ligando con su profesor de tenis como para pensar en algo tan complejo como un asesinato. Sin contar con que si yo muriese, no ganaría nada.

—¿Quizá clientes descontentos o colegas poco escrupulosos?

La sonrisa de Antoine desapareció.

—Mire, inspector, soy abogado; así que sí, mucha gente me detesta. Pero cuando en la profesión se dice que la competencia es asesina, es una manera de hablar. Y, además, si alguien en L. A. quisiera matarme, ¿no cree usted que sería más sencillo hacerlo allí?

—Sin duda. Se lo repito, no me gusta plantearle estas preguntas. Es la rutina.

Bordier deslizó la libreta en su bolsillo y se levantó.

—Para serle sincero, todo parece indicar que fue agredido por un yonqui que quería su dinero. Pero pronto tendríamos que saber más. He contactado con mis colegas franceses y ahora mismo nuestros hombres y los suyos están dragando el río. La verdad es que parece poco probable que el hombre sobreviviera a su inmersión en el Ródano. Si sabemos algo más me pondré en contacto con usted. Tenga mi tarjeta por si quiere algo de mí. Mientras, le rogaría que no dejara la ciudad sin advertirme —sonrió—. Otra vez, simple rutina.

—La rutina… ¿qué más podríamos esperar de nuestra animosa Policía Judicial?

Bordier se volvió y se encontró cara a cara con Rémy.

—Abogado, no esperaba encontrármelo por aquí. Los negocios deben de ir mal para que haya acabado corriendo detrás de las ambulancias.

Rémy sonrió con condescendencia.

—Comparto su sorpresa, inspector. ¿Está haciendo horas extra?

Un músculo en el rostro de Bordier se contrajo nerviosamente.

—Mientras usted y sus colegas continúen sacando a los criminales de las cárceles alegando defectos de forma, me temo que no tendré mucho tiempo para dormir.

—Mientras los inspectores de su brigada no hagan investigaciones en regla y no consignen correctamente las pruebas, a mí no me faltará trabajo.

—Siento interrumpirles —gimió Antoine—, pero ahora me gustaría dormir un poco.

—Por supuesto. Mis excusas, señor Demarsands —respondió Bordier, inclinándose un poco—. Le deseo un pronto restablecimiento.

—¡Qué imbécil, este Bordier! —masculló Rémy mientras seguía a Alexandre por los desiertos pasillos del hospital—. Con polis así, es increíble que no haya más crímenes.

—¿Es así de inútil? —preguntó Alexandre.

—De hecho, es mucho más eficaz que sus colegas, lo que tampoco es decir gran cosa. Torpe, pero honesto, y extremadamente tenaz. Pero, volviendo a nuestros asuntos, no he conseguido encontrar al hombre que salvó a tu hermano.

—¿Has preguntado a los de la ambulancia?

—Sí, y se acordaban vagamente de un hombre de unos cincuenta años que estaba cuidando de él cuando llegaron. Pero se fue antes de que pudieran preguntarle su nombre.

—Un héroe modesto, ¡eso lo cambia todo!

—O alguien que no quería que se supiera de su presencia por el barrio a esas horas. Después de todo, la calle des Pâquis y sus putas no está muy lejos. —Una profunda arruga se dibujó en su frente—. Lo cierto es que es sorprendente: en nuestros días, la gente haría cualquier cosa por aprovechar sus quince minutos de fama.

—Rémy, he estado hablando con Antoine cuando te has ido. Hay algunas cosas que debes saber. Ya sé que es tarde, ¿pero tendrías tiempo para tomar una copa?

Rémy sonrió ampliamente.

—¡Yo siempre tengo tiempo para tomar una copa, Alex!

Capítulo 9

A los hombres les gusta creer en lo que desean.

JULIO CÉSAR

Lunes, 24 de febrero de 1997

Sentado detrás de su escritorio, Alexandre jugaba nerviosamente con un bolígrafo. Sobre la pared de enfrente, unos monitores retransmitían en directo las cotizaciones de las principales bolsas mundiales, coronado cada uno con un reloj que indicaba la hora local. Otras pantallas difundían, a la sordina, informaciones continuas de CNN, LCI, BBC World News y CNBC. A aquella hora de la mañana, Hong Kong y Tokio ya habían cerrado. Pero Zurich, París, Frankfurt y Londres estaban en plena actividad, con una tendencia al alza que le hubiera llenado de satisfacción en otras circunstancias.

Aquel día, sin embargo, no conseguía concentrarse en las cifras luminosas de los paneles electrónicos de cotización. No dejaba de dar vueltas a los acontecimientos de la noche anterior. Aunque le costaba admitirlo, parecía evidente que Antoine, en su loca cruzada por lavar la memoria de su padre, había descubierto involuntariamente algo que amenazaba con volverse desagradablemente contra él. Alexandre no era aficionado a las teorías conspirativas, pero si los mercados financieros le habían enseñado algo, es que nada pasa por casualidad. Desgraciadamente, las verdaderas razones aparecen en general mucho después que los hechos, y para su hermano sería demasiado tarde.

Tras su visita al hospital, informó a Rémy del viaje a Polonia de Antoine y de la suerte de Schlinge.

—Menos mal que no habéis dicho nada a Bordier —había comentado Rémy.

—¿Por qué? ¿No crees que haya materia para investigar?

—Claro que sí. Pero, por ahora, más le vale a Antoine que la policía no busque vínculos entre su baño de medianoche en el Ródano y el asesinato del viejo nazi. Si no es más que una coincidencia, la investigación no hará otra cosa que atraer la atención, y no creo que a tu familia le vaya muy bien en estos momentos.

—Pero ¿y si efectivamente existe un vínculo? El que se esconde tras todo esto seguramente insistirá.

—Y puedes apostar a que descubrirá que la policía tiene sospechas, lo que podría llevarle a tomar medidas aún más drásticas.

—¿Y qué puede haber más drástico que matar a Antoine? ¿Arrasar la ciudad entera?

Rémy esbozó una sonrisa cínica.

—Si alguien está intentando hacer callar a tu hermano, está extremadamente bien informado. Después de todo, nadie, ni siquiera tú, sabía que había vuelto antes de lo previsto a Ginebra, lo que significa que sin duda lo han seguido desde Polonia. Y quizá fue a causa de su visita por lo que el anciano de la SS fue asesinado. En ambos casos, nuestro villano ha hecho todo lo posible para disimular el verdadero móvil de sus actos. Nadie se extrañará de que un criminal de guerra como Schlinge haya acabado por pagar sus crímenes. La misma atrocidad del crimen y el mensaje escrito en la pared pueden tanto ser indicios de un deseo de venganza real como de una puesta en escena. En cuanto a la agresión de la que ha sido víctima Antoine, las tentativas de robo fallidas por yonquis colgados no son raras, ni siquiera en Ginebra. La persona que hay detrás de todo esto es un maestro en el arte de ocultar sus crímenes y, probablemente, no le falta ni dinero ni poder.

—Pero ¿por qué no mató a Antoine en Cracovia, en ese caso?

—No lo sé. Quizá lo intentó y no lo consiguió. O quizá consideró que dos asesinatos en la misma ciudad en tan poco tiempo parecerían sospechosos, sobre todo si una de las víctimas era extranjera. Sea como sea, si sabe que los polis se huelen algo raro, es capaz de abandonar sus buenas maneras y reducir a Antoine al silencio de una manera contundente antes de que puedan seguir sus pistas. Así que, por ahora, disponemos de un poco de tiempo antes de que pueda poner a punto un nuevo plan para eliminarle de manera discreta. No es que sea gran cosa, pero siempre es mejor que la otra alternativa.

—¿Y no podría darse el caso contrario? ¿Que una investigación policial le llevara a la prudencia, o incluso le disuadiera de actuar?

El abogado se burló.

—Créeme, Alexandre, si el tipo es capaz de torturar y matar a gente para proteger su secreto, no creo que Bordier y su panda de holgazanes le vayan a dar mucho miedo.

Después de algunas horas de insomnio que pasó reflexionando sobre las implicaciones de las palabras de Rémy, Alexandre corrió al banco y fue directamente a la sala de archivos.

Por miedo a los piratas informáticos, la dirección había decidido desde hacía mucho tiempo no informatizar los datos más sensibles, como los nombres y las direcciones de los titulares de cuentas numeradas y, por lo tanto, la masa de documentos relativos a ellas seguía conservándose en vulgares archivadores de papel kraft. Construida como una fortaleza de muros reforzados y puertas de acero de treinta centímetros de espesor, y protegida por un sistema electrónico de vigilancia último modelo, la sala de archivos tenía prohibido el acceso al personal del banco; sólo el administrador de cartera encargado de una cuenta en concreto podía pedir que se le dejaran ver los dossier que le concernían.

Cuando la documentalista sentada detrás del espeso cristal blindado leyó su petición, no pudo ocultar su sorpresa.

—¿Quiere usted todas las cuentas abiertas entre septiembre de 1944 y junio de 1945 a nombre de Paul Demarsands, Joachim von Weissdorf y Oskar Lubiesz?

—Exactamente. Así como todas las cuentas en las que una o varias de estas personas fueran beneficiarias, mandatarias o responsables, incluidas las compañías offshore, trusts o fundaciones, bien estén en activo o cerradas —le dirigió una sonrisa—. Y no se olvide del panteón.

El panteón era una creación de su abuelo, Jules Demarsands. La ley obligaba a los bancos suizos a conservar sus dossier durante diez años después de la liquidación de una cuenta, tras los cuales estaban autorizados a destruirlos, una práctica ampliamente adoptada con el fin de ganar espacio. Pero Jules, visionario como era, sospechaba que el principio del secreto bancario, instaurado por la ley federal del 8 de noviembre de 1934 sobre los bancos y las cajas de ahorro acabaría por disgustar a los gobiernos extranjeros, que querrían evitar que sus contribuyentes escondieran sus bienes en Suiza. El país correría el peligro, según él, de ceder poco a poco a la presión de sus poderosos socios comerciales. Para alcanzar el justo equilibrio entre el interés de la banca por conservar documentos justificativos de sus actividades y el deseo de anonimato de sus clientes, había decidido guardar los dossier vinculados a las cuentas «sensibles» (debido al origen de los fondos, a la identidad del cliente o al tipo de transacciones implicadas) más allá del plazo reglamentario de diez años. Para hacerlo, había ordenado la construcción de un anexo especial a la sala de archivos, concebido, por razones de seguridad, como una réplica de la cámara acorazada reservada a los metales preciosos y las divisas situada en el sótano del banco. Como no estaba previsto que los documentos que allí se encontraban volviesen a ver la luz del día, la estancia recibió rápidamente el sobrenombre de panteón.

—Lo siento, señor Demarsands —respondió, vacilante, la documentalista—, pero debo pedir la autorización de monsieur Maxime antes de poder emprender una búsqueda en el panteón.

Alexandre no pudo evitar hacer una mueca.

—Discúlpeme por mi mala memoria, pero ¿cómo se llama usted? —preguntó con voz melosa.

—Doris, señor.

—¿Y cuánto tiempo hace que trabaja para nosotros, Doris?

—Hará tres años en junio, señor.

—Tres años… —súbitamente, su voz se hizo glacial—. Entonces debería saber que no necesita molestar a mi primo para eso. El reglamento del banco estipula que todos los miembros del comité de dirección (y no tengo que recordarle que formo parte de él) tienen libre acceso al panteón.

La empleada enrojeció hasta las orejas.

—Lo siento, señor, lo había olvidado. La verdad es que no tenemos muchas peticiones sobre los documentos del panteón.

Enseguida, Alexandre recuperó su amable sonrisa.

—Gracias, Doris, aprecio su diligencia. No olvide que esta petición es de máxima urgencia.

—Será tratada prioritariamente, señor.

Tanteando en la oscuridad, vertió el vaso de agua que tenía en la mesita y soltó una maldición antes de encontrar el teléfono.

—Hola, Mariscal, siento despertarte.

—¡Joder, Tony! ¡No das señales de vida durante días y tienes que llamarme en mitad de la noche!

—Lo siento, de veras. He estado muy ocupado.

Antoine echó un vistazo a su alrededor. Comparada con la decoración fría y aséptica de urgencias, la lujosa comodidad de su habitación de hotel le parecía extrañamente exótica. A primera hora de la mañana, y a pesar de su agotamiento, había insistido para que le dejaran salir del hospital. Pero ahora, con los párpados medio cerrados y un dolor lacerante en el brazo, se preguntaba si había sido una buena idea.

—Tengo que hablar contigo —dijo, luchando contra el vértigo.

El tono de su voz alertó a Anna.

—¿Estás bien?

—Sí… por ahora.

Dudó un momento y, después, de una tirada, le relató los acontecimientos de los días precedentes. Anna le dejó hablar, intentando hacer todo lo posible por digerir el alud de información.

Estaba tan concentrada que tardó unos segundos en darse cuenta de que había acabado su relato.

—Entonces, ¿qué piensas?

—No es ninguna broma, Tony. Está claro que Lubiesz quiere matarte, lo que explicaría que haya registrado tu apartamento.

—¿Registrado?

A su vez, Anna le puso al corriente.

—Me pregunté si no me había vuelto paranoica, pero ahora no hay duda, alguien ha registrado tus cosas. ¡Esa vieja basura quiere tu piel, Tony, hablo en serio!

—Me gustaría saber por qué.

—Si Schlinge ha dicho la verdad, el deseo de esconder su verdadera identidad de criminal de guerra y su papel como cerebro de uno de los golpes más grandes del siglo me parece móvil suficiente. Los asesinatos y crímenes de guerra no prescriben, ¿recuerdas?

—El problema es que no tengo ninguna prueba y, ahora que Schlinge ha muerto, su historia no la admitirá ningún tribunal —meneó la cabeza—. Estoy con la mierda hasta el cuello.

—Quizá ha llegado la hora de que lo dejes correr y vuelvas.

—¿Y cómo resolverá eso mis problemas? Si Lubiesz quiere matarme, lo puede hacer dónde y cuándo quiera. No es que sea muy difícil asesinar a alguien en L. A.

—¿Cuál es tu plan, entonces?

—Tengo que encontrar pruebas tangibles que vinculen a Lubiesz con el ataque al convoy. Mi hermano ya ha empezado a pasar revista a los archivos de su banco por si acaso se hubieran depositado los fondos allí. Pero no es seguro.

—Y si consigues reunir esas pruebas, ¿qué harás después?

—No lo sé todavía. Dárselas al FBI, supongo, o intentar negociar mi seguridad.

—¿Estás seguro de haberlo pensado bien?

—Perdona si el nivel de mis razonamientos no está a la altura de tus expectativas, pero hace apenas unas horas que me han apuñalado y casi me ahogo. Te aseguro que eso no ayuda a la reflexión estratégica desapasionada.

—Tranquilo, Tony, sólo quería impedir que te lanzaras ciegamente a una nueva trampa.

Antoine permaneció silencioso.

—¿Te has enfadado?

—No, claro que no. Estaba pensando en otra cosa. ¿Te acuerdas de Matt Wilson?

—¿Aquel abogado que intentó…?

—Sí, sí, ése —le cortó él.

Dos años antes, Matt Wilson, un abogado poco escrupuloso que representaba al presidente de una sociedad que un cliente de Antoine quería comprar, había instalado ilegalmente escuchas telefónicas en Friedman & Weiss. Desgraciadamente para él, el profesional que había contratado hizo un trabajo tan malo que todas las líneas dejaron de funcionar y el técnico al que llamó el bufete para la reparación no tardó en descubrir el pastel. Para evitar una publicidad molesta, los socios renunciaron a poner una denuncia. Pero mandaron instalar lo último en sistemas de protección contra pinchazos y pirateo informático.

Anna puso los ojos como platos cuando comprendió lo que sugería Antoine.

—¿Crees… que podríamos encontrarnos en una situación semejante?

—No sé, pero más vale no arriesgarnos. Ya te llamaré más tarde, al despacho.

Si alguien estaba espiando su conversación, ya habían dicho demasiado.

—Claro. De todos modos, tengo que volver a la cama. Ten cuidado, ¿de acuerdo?

—Lo intentaré. Buenas noches, Mariscal.

Apenas había colgado, cuando sonó su teléfono.

—Buenos días, señor Demarsands.

El tono del inspector Bordier seguía siendo cortés y ceremonioso.

—Me alegro de que haya salido del hospital. ¿Podríamos vernos en el depósito de cadáveres? Creo que hemos pescado a su agresor.

La nieve caía a grandes copos ante la luz de los faros. Lo que había empezado como una noche clara de luna llena no había tardado en transformarse en una ventisca infernal.

«Qué asco de campo», gruñó Chris, entornando los ojos para distinguir la carretera. Había vivido toda su vida en Nueva York, no le gustaba conducir y, además, estaba poco dotado para ello.

Casi sin chirriar, sus ruedas delanteras derraparon sobre una placa de hielo y tuvo que dar un par de volantazos para impedir que el viejo Chevrolet invadiera el carril contrario. De todas maneras, no hubiera sido muy grave, ya que la carretera estaba desierta. A las tres de la madrugada, la gente normal dormía bien caliente en su cama, y él empezaba a lamentarse por no haber esperado al día siguiente para volver a Manhattan.

Apenas una semana le separaba de la inauguración de su primera gran exposición y Sophie había insistido en que se tomasen un tiempo de relajación antes del acontecimiento. ¿Y qué mejor sitio que su ashram preferido? Aunque respetaba su pasión por todo lo que tenía que ver con el budismo y comprendía que después de la muerte de su madre necesitaba reponerse lejos de la ciudad, consideraba que los retiros de meditación eran una pérdida de tiempo prodigiosamente aburrida, y fue sólo tras muchas súplicas por su parte cuando aceptó acompañarla al norte del Estado.

Así, cuando el ayudante del galerista le había llamado a media tarde para que volviera lo más rápido posible, ya que su jefe quería discutir con él la colocación de los cuadros, Chris había aprovechado la ocasión. En realidad, no era urgente, pero no podía dejar pasar la oportunidad de dejar el ashram. Sophie había preferido terminar su ciclo meditativo y tomaría el tren para reunirse con él a tiempo para la inauguración.

—El tipo me ha dicho que la galería acababa de adquirir una rara figurita de jade de la dinastía Chin; querrían que hicieras una estimación.

—Le echaré un vistazo cuando vuelva. Sé prudente y no ligues demasiado con tus groupies. —Por supuesto, bromeaba. Su club de fans se limitaba a una decena de artistas gays y sus novias mariconas.

Miró la hora. Las tres y cuarto. No llegaría antes de seis horas, en el mejor de los casos. Con los ojos siempre fijos en la carretera, rebuscó en la guantera, esperando encontrar allí un paquete de cigarrillos. Sophie había dejado de fumar, pero, dada la frecuencia con la que limpiaba su coche, había posibilidades de que… en efecto, había uno. Con la punta de los dedos, contó los cigarrillos. Seis. No era mucho, pero tendría que conformarse con eso.

Apretó el encendedor y esperó con impaciencia a que se calentase. No fumaba muy a menudo, pero a fuerza de concentrarse en conducir por aquella tempestad, se sentía falto de nicotina. Cuando saltó el encendedor, lo cogió y acercó el extremo incandescente al cigarrillo. Durante una fracción de segundo, apartó la mirada de la carretera.

Cuando levantó los ojos, notó con asombro que la cortina de nieve se había apartado; ante él no había más que oscuridad total, tan densa que parecía un muro. Instintivamente, levantó el pie del acelerador. Pero la distancia continuaba disminuyendo, como si la masa oscura avanzase hacia él. Cuando entró en la luz de sus faros, comprendió con horror de qué se trataba.

Dejando aparte una inscripción discreta en letras de cobre, nada distinguía el depósito de cadáveres del resto del hospital cantonal de Ginebra. Lo mismo en el interior, donde sólo la ausencia de pacientes y de enfermeras por los pasillos revelaba que la razón de ser de la instalación no era la de curar a la gente. Para Antoine, de pie en la entrada brillantemente iluminada y pintada del mismo azul pastel que la sala de urgencias que había dejado pocas horas antes, esa falta de frontera visible entre el mundo de los enfermos y el de los muertos sugería una transición no muy agradable.

Luchando contra las ganas de darse la vuelta, se acercó a un empleado que estaba leyendo un tebeo tras un mostrador de un blanco inmaculado.

—Me llamo Antoine Demarsands. El inspector Bordier me espera.

Molesto por haber sido interrumpido, el joven echó un vistazo a su lista.

—Habitación 131, pasillo de la izquierda.

—¿No quiere verificar mi identidad?

Con un suspiro exagerado, el empleado alzó la mirada hacia él.

—Si insiste… pero en general, la gente tiene una buena razón para venir aquí. Si no, estarían en cualquier otra parte.

Antoine asintió.

—Me rindo ante el argumento. Que pase un buen día.

A su espalda, el empleado murmuró algo ininteligible.

«Por lo menos, sabe de qué va su trabajo».

Al llegar ante la habitación 131, abrió la puerta con aprensión y descubrió la familiar silueta del inspector Bordier de pie ante un amplio ventanal.

—Me alegro de verle de pie, señor Demarsands. Y siento haberle hecho venir a este lugar siniestro después de lo que acaba de pasar, pero quería asegurarme de que habíamos encontrado a su hombre.

Señaló con el dedo el vidrio que daba a una especie de gran sala de operaciones en el centro de la cual estaban alineadas una serie de mesas metálicas. Cada una tenía encima una lámpara halógena suspendida muy baja, lo que les daba un aire de mesas de billar futuristas. Todas estaban vacías, a excepción de la más próxima, justo detrás de la ventana, en la que se distinguía una forma humana bajo una sábana blanca.

Antoine tragó saliva.

—¿Es… él? —preguntó con un movimiento de cabeza.

—Es usted el que me lo tiene que decir —respondió Bordier con una sonrisa alentadora—. No se preocupe; sólo tendrá que verle la cara. Dígame cuando esté preparado.

—Vamos.

El inspector pulsó un botón cercano a la ventana y una silueta con bata quirúrgica, mascarilla, gorro y guantes verdes apareció en su campo de visión. Tras una ojeada en su dirección, levantó delicadamente la parte de arriba de la sábana.

«Podría ser peor».

El hombre parecía dormido. En realidad había perdido sus colores (su rostro era de un enfermizo gris pálido y un feo hematoma cubría la parte derecha de su frente), pero para ser un cadáver, no estaba tan mal.

Antoine se sorprendió al no sentir ni cólera ni remordimientos; solamente se sentía aliviado por no estar en su lugar.

—Es él.

—¿Está seguro? Tómese su tiempo.

—Absolutamente.

—Muy bien, en ese caso, ya está.

Bordier apretó de nuevo el botón y el hombre del otro lado del vidrio volvió a bajar la sábana.

—¿Sabe de quién se trata?

—Jacques Michaud, un ladronzuelo adicto al crack, con una lista de antecedentes tan larga como poco notable. Sobre todo, por tirones y por trapicheo con droga. También, hace ocho meses, por el robo de un coche.

—Entonces, el asunto está cerrado, ¿no?

El inspector le miró, pensativo.

—No del todo. Todavía tenemos que determinar las razones que le llevaron a atacarle.

—Me parece evidente, ¿no? Tenía el mono y quiso robarme para comprar nuevas dosis. Es el móvil más probable, usted mismo lo dijo ayer.

—En efecto, es una posibilidad. Pero el hecho de que el expediente del señor Michaud no presente ningún antecedente de agresión, a mano armada o no, me preocupa un poco.

Antoine se encogió de hombros.

—Una cosa es segura. ¡No fui yo el que le atacó!

De nuevo, el inspector le dirigió una sonrisa benévola.

—No lo dudo, señor Demarsands. Además, seguramente tiene usted razón.

Le puso una mano en el hombro y le dirigió hacia la puerta.

—Pero comprenda que, por su propia seguridad y por respeto al procedimiento, es importante que examinemos cuidadosamente todos los aspectos del caso.

—No puedo más que felicitarle por sus desvelos.

—Y yo tengo que agradecerle su cooperación. De todas maneras, me permito reiterar mi petición: no deje la ciudad sin avisarme previamente. ¡Buenos días!

Antoine sintió la mirada de Bordier clavada sobre su espalda mientras se alejaba por el pasillo desierto.

Tras el ensordecedor estruendo de la colisión, se instaló un silencio de muerte. El aire estaba repleto de nieve, como si fuera una cortina que caía sobre el último acto de una tragedia. El hombre sacudió la cabeza. Por mucho que se hubiera preparado, el choque resonaba todavía en sus huesos.

«Han debido de quedar hechos papilla». A través del parabrisas, echó una ojeada a la chatarra. No se necesitaría el tiro de gracia.

Se hizo con una linterna que había en la guantera, salió de la cabina y se acercó a lo que quedaba del Chevrolet. De cerca, la escena todavía era más dantesca. La parte delantera del coche estaba tan arrugada como una pajita, el parabrisas había quedado reducido a migajas y el techo hundido.

Avanzó hacia el asiento del conductor y dirigió el haz de su linterna al interior. El airbag había protegido la cabeza del hombre, que se apoyaba en el reposacabezas, extrañamente intacta, y le miraba con sus ojos muertos. Los estragos estaban más abajo. A causa de la violencia del impacto, la columna de dirección se había hundido en el abdomen de Chris, empalándole justo bajo las costillas.

El hombre inclinó la cabeza con aire satisfecho antes de iluminar el asiento del acompañante.

¡Me cago en diez!

A excepción de miles de esquirlas de vidrio, el asiento estaba vacío.

Dio la vuelta al coche corriendo. Quizás ella no llevaba atado el cinturón y había salido disparada. Dada la violencia del choque, podía haber sido proyectada a una buena distancia. Con nieve hasta las rodillas y barriendo la oscuridad con su linterna, recorrió en círculos concéntricos los alrededores de aquella chatarra hasta que no pudo negar la evidencia: ¡Aquella guarra no estaba allí!

—¡Puta mierda!

El viento se llevó enseguida su grito. A pesar de todo el cuidado que había puesto en su preparación, su estratagema había fracasado miserablemente.

Al principio, había pensado en aniquilar a ambos en el ashram. Pero las órdenes eran claras: tenía que pareciera un accidente. Así que había decidido atraerlos a la carretera. Después de haber escondido un GPS en el parachoques trasero de su coche, había llamado al novio haciéndose pasar por el ayudante del galerista.

Todo parecía desarrollarse según lo previsto. Gracias al GPS, había podido localizar su coche a distancia. En cuanto salió para Nueva York, se las arregló para robar un semirremolque en un restaurante de carretera a algunos kilómetros del lugar elegido para el «accidente». Luego sólo había tenido que precipitar el camión, con los faros apagados, contra el coche que llegaba en sentido contrario.

Un trabajo limpio, eficaz.

Salvo porque su blanco principal no se encontraba en el coche.

Aparcó delante del banco, reconfortado por la vista de aquel entorno tan familiar. Inquieto por él, Alexandre le había propuesto que utilizara su plaza reservada, una de las seis situadas justo enfrente de la entrada y destinadas a los miembros del comité de dirección.

—¿Cómo te encuentras? —le preguntó a su hermano, estrechándole entre sus brazos.

—En conjunto, no demasiado mal.

Alexandre volvió a su sitio tras el escritorio y lo miró.

—Tienes mala cara.

—Tú tampoco pareces muy despejado.

—Después de irnos de urgencias, Rémy y yo mantuvimos una pequeña charla en un bar. Y ya conoces a Rémy, no le gusta beber solo.

—Vaya, así que mientras yo yacía en una cama de hospital, vosotros os dedicabais a empinar el codo. ¡Gracias por la solidaridad!

Alexandre sonrió.

—A Olivia, ni una palabra de esto. Me arrancaría las entrañas.

—Mudo como una tumba. —Antoine se dejó caer en un sillón—. Y, por cierto, vengo del depósito. Han pescado el cuerpo de mi agresor en el Ródano. Era un golfo de baja estofa y un drogadicto, pero que no había cometido ningún crimen violento hasta ayer. Bordier espera el informe de toxicología para ver si su comportamiento pudo ser causado por una posible intoxicación.

—Rémy no se acaba de creer que se trate de una coincidencia —dijo Alexandre, con el ceño fruncido, antes de relatarle la conversación de la víspera—. Su conclusión es que no podemos contar con la ayuda de la policía.

Antoine tenía un aire sombrío.

—Necesito una copa.

—En tu estado, no creo que sea muy recomendable. Pero podrías comer un poco.

—Tanto da morir con la tripa llena.

Mientras su hermano pedía un almuerzo, Antoine se acercó a la ventana. Abajo, la calle empezaba a llenarse en la pausa del mediodía. Entre la multitud de trajes oscuros destacaba el porte coloreado de los escasos turistas. En algún lugar, no lejos, el asesino preparaba su próximo ataque.

Al poco rato, la secretaria de Alexandre llevó una bandeja de sándwiches, que dejó en el escritorio.

—¿Has encontrado alguna huella del dinero robado? —preguntó Antoine entre bocado y bocado.

—He mandado que investiguen esta mañana, pero, por ahora, sólo he recibido respuestas concernientes a las cuentas que siguen en activo. Ningún resultado.

—Era de esperar. Lubiesz nunca hubiera dejado los fondos en el mismo sitio durante mucho tiempo. No hay duda de que los transfirió a otros establecimientos décadas antes de liquidar la cuenta. ¿Estás verificando también el panteón?

—Sí, por supuesto. Pero llevará su tiempo. Como quizá recuerdes, antes de agosto de 1990 los bancos suizos no estaban obligados a identificar, y mucho menos registrar, el nombre del beneficiario económico de una cuenta. Un intermediario, casi siempre abogado, podía abrir una cuenta a nombre de una sociedad fantasma de la que era administrador, sin revelar el nombre del poseedor real de los fondos. Naturalmente, después de 1990, todas las cuentas fueron puestas al día o forzadas a cerrar. Por eso nuestra búsqueda ha sido relativamente fácil en lo que concierne a las cuentas en activo. Pero ése no es el caso de las cuentas ya liquidadas; como la identidad del beneficiario no está revelada, la información que buscamos podría estar ante nuestras narices y no la veríamos.

—Con o sin nombre, una cuenta que contiene tanto dinero difícilmente puede pasar desapercibida.

—Pueden haber repartido el botín en varias cuentas y colocado los objetos de valor, como lingotes de oro y obras de arte, en una caja separada o en un depósito. Será difícil seguir el rastro. No imposible, pero sí difícil.

Antoine negó con la cabeza, desanimado. Si hasta los banqueros suizos perdían la pista de las cuentas de su propio banco, ¿quién podría seguirla?

—Por lo menos tenemos los nombres de los bufetes de abogados que han servido de intermediarios. La ley les obliga a conservar los dossier de sus clientes.

—Vamos a ver, Antoine, tú estás bien colocado como para saber que esos dossier son estrictamente confidenciales. Incluso si encontramos una cuenta sospechosa y el bufete existe todavía, el secreto obligaría al abogado a contener su lengua.

—No cuentas con el talento de Rémy. Si en esta ciudad hay alguien que sabe remover la mierda, es él.

—Esperemos —suspiró Alexandre, mirándose el reloj—. No creo que reciba los resultados completos hasta última hora de la tarde. Mientras tanto, tengo que tener la tienda abierta. Lo último que necesito es que Maxime meta su larga y fría nariz en este montón de mierda.

—No hay problema. Estaré en mi hotel, si me necesitas para algo.

—De hecho, mientras estabas aquí, he enviado a uno de mis empleados para que recogiese discretamente tus cosas y las llevara a otro sitio. Por supuesto, he pagado tu cuenta.

—¿Y eso por qué? —preguntó Antoine, sorprendido.

—Si efectivamente un asesino te está siguiendo los talones, a la fuerza sabe dónde te alojas. He pensado que sería más seguro instalarte en una de las suite que el banco tiene alquiladas en el Richemond.

—Vaya, vaya, ¿sigues cuidando del «bienestar» de tus clientes, eh?

Sin tomarse la molestia de responder, Alexandre sacó una llave de un cajón y se la tendió.

—Suite 804. No apareces en la lista de clientes: nadie sabrá que estás allí. Además, el acceso al piso superior del hotel está reservado a los VIP que, como nosotros, alquilamos suite por años, y la seguridad del hotel está asegurada por profesionales. Nadie vendrá a molestarte —le dirigió una mirada de soslayo—. Y no te aconsejo que llames a ninguna prostituta a domicilio. Además de atacarte, podría hacer saltar tu tapadera.

Fuera, la persistente lluvia no mejoró el humor de Antoine. Perdido en una ciudad que en otros tiempos había conocido bien, pero que ya no reconocía, se sentía completamente desvalido frente a la trampa invisible que podía cerrarse sobre él en cualquier momento. Helado por el viento glacial, le traía sin cuidado lo que hubiera dicho el médico. Necesitaba una copa.

Atravesó la calle hasta el bar más cercano, se instaló en un taburete al final de la barra vacía y pidió un Courvoisier XO. Lo saboreó a grandes sorbos, haciendo que el alcohol girase en su boca antes de tragarlo. Al acabarse la copa, pidió otra. Muy pronto, su herida dejó de hacerle sufrir y su angustia se retiró a un rincón de su mente, ahogada por la serenidad acolchada del aguardiente de cuarenta grados.

Cuando por fin dejó el bar al cabo de una media hora, estaba ligeramente mareado. Inclinado contra el viento, se subió el cuello y fue en dirección a su coche con paso decidido. La calle estaba casi vacía; la hora de la comida había pasado y el viento había impulsado a los transeúntes a ponerse al abrigo. Desde lejos, vio a dos hombres de negocios con trajes elegantes que salían de una limusina negra y entraban en el banco. Quizá clientes de Alexandre.

Cuando su mirada se posó en el coche de alquiler, algo llamó su atención. Se paró y aguzando la vista, vio a un hombre que se acercaba tranquilamente a la portezuela del lado del conductor y forzaba la cerradura. Antes de que tuviera tiempo a dar sentido a lo que pasaba, el hombre estaba sentado al volante.

—¡No me lo creo! —exclamó, comenzando un sprint. El tipo le estaba robando el coche en pleno día y en el centro del barrio financiero de Ginebra.

Mientras corría tan rápido como podía, hacía grandes signos con su brazo sano.

—¡Eh, tú, para! ¡Que alguien me ayude! ¡Ese gilipollas me está robando el coche!

Sus gritos le valieron miradas curiosas por parte de los transeúntes. Una pareja se paró para observarle.

—¡Allí! —gritó, señalando con el dedo su coche, en el que el hombre, sin inmutarse, se inclinaba sobre el volante para cortocircuitar el alumbrado—. ¡Mi coche, mierda, me está robando el coche!

Cada vez más gente se paraba para mirarle, sin saber mucho de qué iba la cosa. Antoine, repentinamente desembriagado, no se encontraba más que a una cuarentena de metros cuando vio que el hombre se ponía de pie y giraba la cabeza hacia él. Aunque demasiado lejos para distinguir sus rasgos, notó que le miraba.

Luego todo desapareció en un relámpago de luz.

Como todos los demás en la sala de conferencias, Alexandre notó la explosión incluso antes de oírla. La onda expansiva fue tan terrible que, durante unos terribles segundos, creyeron que el edificio se iba a venir abajo. Las palabras se helaron en sus labios, los gestos quedaron en suspenso y el tiempo pareció detenerse, mientras que las mentes intentaban desesperadamente concebir lo impensable.

De repente, un pensamiento sacó a Alexandre de su letargo. Como un poseso, saltó fuera de la habitación y corrió por el pasillo, apartando sin contemplaciones a todos los que encontraba a su paso. Cuando llegó al descansillo, lo atravesó a toda velocidad y entró en su despacho, cuya puerta giró sobre sus goznes. Allí, se paró en seco.

La explosión había hecho volar los cristales en pedazos y una lluvia de trozos de vidrio y de escombros cubría el suelo. En la pared, dos de las pantallas habían explotado. La habitación estaba llena de humo y de hojas de papel, que flotaban en el viento como copos gigantes de nieve en una tempestad.

¡Antoine!

Sin pensar en el peligro, corrió hacia la ventana.

En la calle reinaba un caos total. Por todos los lados había gente que corría en busca de un abrigo, mientras otros lo hacían para ofrecer ayuda a los heridos. En medio de los gritos de dolor y terror, había cuerpos que yacían en su propia sangre, algunos inertes y otros agitándose espasmódicamente. Justo bajo su ventana, una espesa columna de humo ascendía de la carrocería en llamas de un coche.

Repentinamente, una figura emergió del humo. Con el cuerpo en llamas y las manos extendidas al frente como para pedir ayuda, el hombre se tambaleaba como un zombi, con la boca torcida en un gesto de agonía. Con una fascinación morbosa, Alexandre le vio dar unos pasos de ciego hacia la multitud antes de desplomarse, con las manos siempre adelante, en un irrisorio gesto de súplica.

Una nueva detonación le hizo agacharse tras la ventana. Cuando se atrevió a mirar de nuevo, vio que el fuego se había propagado a otro coche. No tuvo ningún problema en identificar la lujosa berlina cuyo depósito acababa de explotar. Era el amado Bentley de Maxime, que había tenido la mala suerte de estar aparcado justo al lado del primer coche. El viento había disipado momentáneamente la humareda, lo que le permitió entreverlo un momento. El techo estaba doblado como la tapa de una lata de sardinas y las puertas arrancadas. Aunque ya no era más que un montón de chatarra incandescente, lo reconoció sin duda alguna.

Estaba caído en la oscuridad. No veía nada, pero distinguía gritos, gemidos, pasos precipitados, chirridos de neumáticos y, lo que era más siniestro, el fragor desatado de una hoguera. Antoine abrió los ojos y la oscuridad se vio sustituida por nubes. Lentamente, un miembro tras otro, recuperó la sensibilidad. Tumbado boca arriba, con la cara mojada por la llovizna, no sufría. Durante un momento, se tranquilizó.

«¡Pero cuando uno está paralizado, tampoco siente nada!».

Enseguida, agitó los dedos de las manos y de los pies; para su gran alivio, le obedecieron. Intentó luego mover los brazos y las piernas, no sin provocarse una dolorosa punzada al nivel de su herida en el brazo. Con precaución, se palpó la cabeza y el cuello, sin descubrir más que un gran chichón. Sea lo que fuere que había pasado, aparentemente había salido ileso.

Cuando oyó una nueva explosión, el corazón le dio un salto. Se sentó de golpe y vio, a lo lejos, el Bentley de Maxime que ardía, justo al lado del otro coche que ya estaba quemándose. A su alrededor, la gente huía como ratas, atropellándose y pisando los cuerpos que yacían en la calzada.

Contemplaba la carnicería horrorizado cuando sus ojos se posaron en una mujer, caída en el suelo a unos metros delante de él. Vestida con un elegante traje de chaqueta, seguía empuñando su maletín, mientras se sacudía entre espasmos. Clavado en su frente había un trozo de metal del tamaño de un platillo de café que le había partido la cara en dos.

Incapaz de apartar los ojos, la vio convulsionarse en el suelo como un pez al final de un anzuelo, hasta el momento en que su espalda se arqueó una última vez y dejó de moverse. Antoine sintió de repente cómo la bilis le subía por la garganta y apenas tuvo tiempo de girar la cabeza antes de vomitar.

Durante largos minutos, se quedó sentado donde estaba, invadido por las náuseas. Después, levantó la cabeza, justo en el momento en el que el viento disipaba la columna de humo y se apreciaba un cadáver achicharrado, desplomado sobre el volante del otro coche calcinado. Su coche alquilado.

Una ola de pánico le invadió, como un mar de fondo.

Había nevado toda la noche y los tejados de los rascacielos del centro de la ciudad estaban recubiertos de dunas blancas que suavizaban sus contornos geométricos y les conferían una apariencia casi orgánica. Oskar Lubiesz tenía la impresión de estar viendo réplicas gigantes de los hormigueros que se alzaban en las secas tierras del Kalahari. Y, en cierta manera, así era; cada uno de esos edificios albergaba una colonia de criaturas dedicadas con empeño a un único objetivo: la preservación del grupo y la defensa de sus intereses.

El viejo alemán sonrió con desprecio.

Las sociedades humanas no podían ni soñar aproximarse a la perfección de las colonias de hormigas. Para éstas, la colonia representaba una razón de ser y un fin en sí misma, mientras que para los humanos, la sociedad no era más que un medio para alcanzar sus fines. Los hombres cerraban filas en caso de peligro, pero en cuanto la amenaza se alejaba, su egoísmo volvía a imperar. Por eso las sociedades humanas necesitaban leyes tan complicadas. Lejos de ser la manifestación de un sofisticado proceso de evolución, no eran más que la prueba patética de que los humanos eran por naturaleza tan imperfectos que habían tenido que concebir reglas elaboradas para evitar hacerse daño. Las hormigas no necesitaban leyes porque nunca cuestionaban cuál era su papel en el universo.

Se encogió de hombros. Hormigas, humanos… le parecían igual de insignificantes. No les deseaba ningún mal mientras no quisieran hacérselo a él.

«Por cierto». Echó una mirada a su reloj y frunció el ceño. Studer ya tendría que haber llamado. El detective suizo nunca se retrasaba; pasaba algo.

Casi se sobresaltó con el timbre. Sin dejar a su secretaria tiempo para descolgar, cogió el auricular.

—¡Herr Studer, por fin! Esperaba su llamada.

Conforme escuchaba la respuesta de su interlocutor, su rostro se ensombreció.

Antoine no sabía cuánto tiempo llevaba corriendo. Iba con la cabeza baja y con una sola idea, alejarse lo más rápido posible del cadáver incinerado en el chasis de su coche: reflejo de su propia muerte. Cuando se le acabó el aliento, se apoyó contra una pared. A lo lejos, la siniestra columna de humo se elevaba, amenazadora, por encima de los tejados, y sirenas estridentes convergían hacia el lugar de la explosión.

Al notar que los transeúntes le dirigían miradas intrigadas, se alisó los cabellos revueltos y limpió como pudo el barro que ensuciaba su ropa mientras intentaba poner orden en sus pensamientos. Se había puesto un precio a su cabeza, ahora ya no cabía ninguna duda. El asesino podía estar observándole en ese mismo momento, dispuesto a atacar.

Barrió la calle con la mirada, pero no parecía correr peligro.

Tenía que suponer que nadie le había seguido, más que nada porque no había nada que pudiera hacer en caso contrario. Era absolutamente necesario que dejase la ciudad y encontrase un sitio en el que esconderse el tiempo necesario para curar sus heridas. Un poco más lejos, vio una cabina telefónica y pensó en llamar a su hermano. Alex sabría dónde encontrarle un escondite seguro, más seguro y más discreto que la suite del Richemond. ¿Y si su teléfono estaba intervenido? Revelar su posición equivaldría a una condena a muerte. Tampoco podía llamar a Rémy.

El desánimo le invadió. Quizá hubiera llegado el momento de contactar con la policía, de contárselo todo a Bordier y esperar que pudiera protegerle. Pero si Rémy tenía razón, eso no haría más que retrasar unos días el desenlace fatal.

Sus ojos volvieron a fijarse en la cabina telefónica. Esta vez, sonrió.

—¿Anna? Soy yo, Antoine.

La había llamado por su nombre de pila, lo que no hacía desde su ruptura. Eso no era normal.

—¡Tony! ¿Qué ocurre?

—Ha pasado algo. Acabo…

Su voz se quebró mientras desfilaban ante sus ojos las imágenes de la carnicería. Con una opresión en el pecho, tenía la impresión de que las paredes de la cabina se acercaban y le impedían respirar. Se aferró al auricular. «Oh, Dios mío, haz que no me desmaye ahora. No es el momento».

—Era… horrible —su voz se ahogó.

—¡Tony, reacciona! —exclamó ella, notándole aterrorizado—. ¡Serénate, por favor, y dime qué ha pasado!

Cerró los ojos y se forzó a respirar profunda y lentamente. Al cabo de un momento, los volvió a abrir.

—Acabo de asistir a mi propia muerte.

Después de haber colgado, Lubiesz permaneció inmóvil, inmerso en sus pensamientos. Se había dejado sorprender, lo cual no le pasaba desde hacía más de cincuenta años. Los primeros versos de un poema de Robert Burns le vinieron a la memoria:

Los mejores planes de los ratones y de los hombres

a menudo no se llevan a cabo.

Se encogió de hombros. Por muy verdadero que fuera el poema, no podía permitirse ceder al fatalismo. Tenía que actuar, y deprisa. Ya no era el momento de planes elaborados, tendría que confiar en su instinto, que tanto le había servido en el pasado, con una única excepción.

Apretó el botón del interfono.

—Liz, llame a O’Hare; que tengan mi avión preparado para despegar dentro de dos horas con destino a Los Ángeles. Diga a Kyle que prepare mi bolsa de viaje habitual y que pase por aquí a recogerme dentro de cuarenta y cinco minutos. Viene conmigo, así que dígale que haga también su equipaje.

—Enseguida, señor. ¿Y sus citas?

—Anule todo hasta el fin de semana.

Ya era imposible detener el proceso que se había desencadenado. Y esta vez, haría todo lo posible por encontrarse en el bando de los vencedores.

Con esos pensamientos en la cabeza, descolgó el teléfono.

Con voz entrecortada, Antoine contó lo que acababa de pasar. Curiosamente, el hecho de poner en palabras el horror le resultó terapéutico; al final de su relato, se sintió invadido por un inmenso alivio.

Para Anna fue todo lo contrario. Blanca como un sudario, tuvo que hacer acopio de toda su energía para no ser presa del pánico.

—¿Sabes quién era el tipo de tu coche?

—Ni idea. Al principio, creí que lo quería robar, pero ahora no estoy tan seguro. ¿Quién iba a querer robar un viejo coche de alquiler, en pleno día y delante de un banco, cuando estaba rodeado por cochazos de lujo?

—Quizás estaba poniendo la bomba y ha cometido un fallo.

—Es posible. En cualquier caso, le debo la vida. Ahora necesito encontrar la manera de preservarla.

—¿Los polis han identificado el cuerpo?

—¿Cómo quieres que lo sepa? Además, yo acababa de llenar el depósito… lo que queda de él debe de caber en un cenicero.

Pensando a toda velocidad, Anna esperó a que su corazón latiera más despacio.

—De hecho, eso podría ser algo bueno —murmuró finalmente.

—¿De verdad? Explícame eso.

—¡Piensa, Tony! El coche estaba alquilado a tu nombre. Seguramente, la policía pensará, al menos al principio, que el cuerpo calcinado en el interior es el tuyo. Incluso podrían publicar un comunicado.

—¿Y eso es bueno?

—Con un poco de suerte, Lubiesz creerá que ha alcanzado su objetivo y te dejará en paz.

—Pero no voy a estar haciéndome el muerto el resto de mi vida.

—No, sólo unos días, el tiempo necesario para que encontremos una manera de salir de este follón.

—Quizá tendría que dejar que los policías hicieran su trabajo.

—¿Y luego? Aunque creyesen tu historia, cosa que no es segura, dado que no tienes ninguna prueba sólida contra Lubiesz, la investigación requerirá meses, o incluso más. Me extrañaría que Lubiesz sea lo bastante torpe como para haber dejado huellas. E incluso si la policía consiguiera encontrar su pista, el procedimiento de extradición retrasaría aún más las acciones judiciales. Tendría mucho tiempo para reducirte al silencio, con protección policial o sin ella. No, la mejor solución por ahora es hacerte pasar por muerto.

—El problema es que no tengo adónde ir.

Anna reflexionó un instante.

—¿Cuánto efectivo tienes encima?

—Unos trescientos dólares, ¿por qué?

—Muy bien, hay de sobra. ¿Estás lejos de la estación?

—No mucho, a dos o tres kilómetros. ¿Te importaría decirme qué tienes en mente en lugar de hacerme preguntas misteriosas?

—Vete a la estación y compra un billete, en efectivo, para el próximo TGV hacia París. No utilices la tarjeta de crédito, dejaría rastro. Sería más rápido en avión, pero en el aeropuerto verifican los pasaportes más cuidadosamente y corres el peligro de que te reconozcan. Por otra parte, ¿tienes tu pasaporte suizo encima?

—Tengo los dos, nunca los dejo en la habitación.

—Bien. Utiliza el suizo, llamará menos la atención. Mi tía Veronica vive cerca de Rambouillet, a unos sesenta kilómetros al suroeste de París. La voy a llamar para pedirle que te vaya a esperar a la estación de Lyon. Estarás seguro en su casa.

—¿Y cómo la reconoceré?

—Ella te reconocerá. Le voy a enviar tu foto por correo electrónico.

—No estoy seguro de que sea una buena idea, Mariscal. Mi presencia puede ponerla en peligro.

—No te preocupes por eso, Tony. Como a todas las mujeres de mi familia, le gusta la aventura. ¡Si se casó con un francés! Y después de su divorcio, se aburre como una ostra. Estará encantada con esta ocasión para distraerse.

—¿Y Alexandre, y Sophie? También van a creerme muerto…

«Si sólo fuera eso…» pensó ella.

—No te preocupes, ya les avisaré. ¿La línea de tu hermano está blindada?

—No lo sé. Más vale que se lo preguntes antes de contarle cualquier cosa. En cuanto a Sophie, se encuentra en un ashram cerca de Ithaca, pero no conozco ni el nombre ni el número de teléfono del sitio.

—Lo encontraré. Tampoco puede haber toneladas de establecimientos budistas en el norte del estado de Nueva York. Ahora, vete. Y asegúrate de que no te sigan.

—No sé cómo agradecértelo, Anna.

Ella sonrió. Por segunda vez aquel día, acababa de llamarla por su nombre.

—Parece que tu amigo se ha metido en un buen lío —comentó Veronica Rousselet, riéndose, después de haber escuchado la historia de Anna.

—¿Te parece bien ayudarle?

—Por supuesto, querida, haría cualquier cosa por mi sobrina preferida. Dime, ¿por lo menos es guapo ese Tony?

—Júzgalo tú misma. Estoy a punto de enviarte su foto por correo electrónico. Pero, por favor, pórtate bien. El pobre bastantes problemas tiene ya como para andar esquivando tus avances.

—No te preocupes, seré prudente.

—Gracias, tía. Te debo un favor enorme. Y, acuérdate, ni una palabra de todo esto a nadie.

Luego Anna llamó a Alexandre.

No tenía ningunas ganas de hablar con él. Sólo le había visto una vez, en Los Ángeles, en la época en la que todavía salía con Antoine. Ella les había llevado a cenar a Spago, y no fue nada bien. Los dos hermanos se habían peleado como verduleras por todo, desde la elección del vino a la cuantía de la propina. Como de costumbre, Antoine no había dado prueba de ninguna paciencia y menos aún de discreción. En cuanto a Alexandre, se había mostrado tan pretencioso y arrogante que al final de la comida había concluido que el único punto en común entre los dos hombres era su obstinación inquebrantable.

Después de hablar sucesivamente con tres secretarias con diferentes grados de agitación, le habían pedido que esperase. Mientras esperaba, se preguntó si Alexandre iba siquiera a ponerse al teléfono. El caos debía de reinar todavía en el banco y la última cosa en que debía pensar era en ponerse a discutir con la ex de su hermano, de la que seguramente no se acordaría apenas.

Sus pensamientos fueron interrumpidos por una voz seca.

—Anna, ¿eres tú?

—Sí, gracias por darme tiempo para hablarte…

—¿Sabes lo que acaba de pasar aquí? —le cortó Alexandre con un tono en el que se mezclaban el pánico y la desesperación—. Ha habido una explosión justo delante del banco y Antoine… su coche…

—Alexandre, por favor, cálmate. ¿Puedes decirme si tu línea telefónica está blindada?

La pregunta le pilló por sorpresa.

—Eeeh, sí, claro, por supuesto. Trabajo en un banco suizo, no lo olvides, pero ¿por qué?

—Bien, entonces, escucha: Antoine está sano y salvo. ¿Me oyes? No estaba en el coche cuando explotó.

—¿Estás segura? ¿Cómo es posible? ¡He visto cómo ardía el cuerpo en el asiento del conductor!

—No era el suyo. Acabo de hablar con él y, aparte de algunas contusiones, está bien.

Oyó a Alexandre reprimir un grito y después murmurar, tan suavemente que apenas le pudo oír. «Gracias, Dios mío, gracias, gracias, gracias».

De nuevo volvió a contar la conversación que había tenido con Antoine, esta vez hasta el más mínimo detalle. Si quería escapar a la muerte, la ayuda de su hermano le resultaba indispensable.

—Esperemos que Lubiesz le crea muerto. Mientras tanto, estará seguro en casa de mi tía.

—Eso debería dejarnos unos días para encontrar la antigua cuenta de ese criminal y reunir las suficientes pruebas contra él. Voy a poner a todo el mundo manos a la obra.

—Antoine ha dicho que su amigo abogado podría ser de valiosa ayuda.

—¿Rémy? Sí, absolutamente, sobre todo si hay colegas suyos implicados en el blanqueo de los bienes robados. Yo serviré de enlace.

—¿Su línea también está blindada? Parece que Antoine desconfía mucho de las escuchas.

—Sí. Dado los clientes con los que trabaja, Rémy no tiene otra opción.

Anna dudó un instante antes de decir lo que tenía en la cabeza.

—Alexandre, si Lubiesz se esfuerza tanto en borrar cualquier huella de sus hazañas, bien podría…

—¿Ir a por mí? Sin duda alguna. Ya he pedido a mi mujer que vaya a pasar una temporada a casa de su padre con los niños. Como antiguo consejero federal, goza de la protección de nuestros servicios secretos. Estarán perfectamente protegidos.

Realmente, Alexandre tenía la cabeza sobre los hombros. Subió un peldaño en su estima.

—¿Y tú?

—He contratado guardaespaldas. No faltan en esta ciudad. ¿Pero tú, Anna? Lubiesz ha utilizado los servicios de vuestro bufete, así que sabe que eres socia de Antoine.

—Ya he previsto algo, por si acaso —miró su reloj—. Oye, no tengo mucho tiempo. ¿Sabes cómo encontrar a vuestra hermana Sophie? Antoine me ha dicho que estaba en un ashram cerca de Ithaca, pero necesito más datos.

—Sí, me ha dejado un número de teléfono. Voy a llamarla y decidiremos el sitio más seguro para ella.

—Excelente, gracias.

—A veces, los hermanos mayores moralizadores pueden resultar útiles.

Anna no pudo evitar sonreír. Había leído en ella como en un libro abierto.

Alexandre esperó con impaciencia que alguien quisiera descolgar.

«¿Me responderá al final alguno de esos budistas majaderos?».

El equipo de limpieza no había tardado mucho en recoger los escombros que tapizaban su despacho. Sobre la marcha, su secretaria, a pesar de que tenía los nervios de punta, había insistido en reordenar todos los documentos que se habían desparramado por la habitación. Dejando aparte los emplazamientos vacíos donde estaban las pantallas destruidas y las ventanas cubiertas con placas de contrachapado, apenas quedaban vestigios de los estragos producidos por la explosión. Y eso era exactamente lo que Maxime quería. Mientras las ambulancias seguían recogiendo cadáveres en la calle, había hecho circular una nota exhortando a los empleados a «reemprender el trabajo sin dejar que este deplorable incidente afecte a la calidad del servicio que ofrecemos a nuestros clientes».

Antoine tenía al menos razón en una cosa: nada contaba más para ese mamonazo que la reputación del banco y su volumen de negocio.

—Templo de la Serenidad, ¿puedo ayudarle?

«¡Coño, ya era hora!».

—Buenos días, Alexandre Demarsands al aparato. ¿Podría hablar con mi hermana Sophie, por favor?

Hubo un largo silencio al otro lado de la línea, hasta el punto de que Alexandre se preguntó si se habría cortado la comunicación.

—¿Oiga, sigue usted ahí?

—Sí, perdón, señor —respondió la voz con reticencia—. Desgraciadamente, su hermana no está aquí.

—Creía que iba a hacer un retiro en su establecimiento.

—En efecto, pero ha partido hace unas horas. Ha habido un accidente.

Alexandre sintió que se le helaba la sangre.

—¡Un accidente! ¿Sophie está bien?

—Sophie no tiene nada, señor. Es Chris, su novio. Está muerto.

Nevaba sobre la pequeña ciudad, lo que obligaba al hombre a accionar los limpiaparabrisas intermitentemente. Había tenido la suerte de encontrar un sitio desde donde veía perfectamente la comisaría de policía de Poughkeepsie. Y tras el contratiempo de la noche anterior, la suerte era más que bienvenida. Hervía aún de rabia pensando en su fracaso.

Bebió un sorbo de café. Hacía mucho rato que estaba frío, pero el hombre no iba a interrumpir su vigilancia para ir al Starbucks de la esquina. Miró su reloj. La joven llevaba allí más de dos horas, desde que un individuo no identificado, un amigo sin duda, le había llevado en un Pacer amarillo verdoso. No había visto una de esas letrinas de culo bombeado desde que John Goodman había conducido una en True Stories y se había puesto a reír al verla.

Pero de eso hacía rato, y empezaba a impacientarse. La identificación del cuerpo no tendría que llevarle tanto tiempo. Las autoridades se esforzaban por ahorrar sufrimientos a las familias afligidas y resolvían el molesto trámite con la mayor celeridad posible. Claro que había papeles que rellenar y un breve interrogatorio, pero ya tendría que haber salido.

Quizá la policía sospechaba algo. La idea le hizo estremecerse, pero la alejó rápidamente de su mente. Era imposible que los polis de ese agujero perdido sospechasen algo. Él era un profesional y se había cuidado de no dejar ninguna huella. Seguramente, la chica se había desmayado o había sufrido una crisis de histeria al ver a su amiguito tendido en una mesa de autopsias, con una columna de dirección metida en las entrañas. No había más que esperar, seguirla directamente a su apartamento y esperar a que estuviese sola. Entonces podría ocuparse por fin de ella y el viejo se pondría contento.

En el momento en que tomaba otro sorbo de café, las puertas de la comisaría se abrieron y la joven salió, con el rostro hundido en el hombro de su amigo.

«Por fin», gruñó mientras arrancaba.

Ella se paró un momento antes de bajar las escaleras para escuchar lo que le decía un oficial de policía. Sacudida por los sollozos, ni siquiera levantó la cabeza. Luego, su amigo la condujo hasta el coche. El aire digno que exhibía valientemente a su llegada había desaparecido.

«Ver a tu novio tieso y frío, jode, ¿eh, querida? No te preocupes, no vas a tardar en reunirte con él».

En cuanto bajó del tren, Antoine la reconoció en medio del grupo de gente reunida al final del andén. Incluso de lejos, su aspecto, a la vez elegante y relajado, le resultó extrañamente familiar. Ella le vio y le hizo un pequeño gesto. Vio cómo se acercaba con una curiosidad divertida.

Le tendió una mano enguantada, con largos y finos dedos y de una sorprendente fuerza.

—Tú debes de ser Antoine. Yo soy Veronica, la tía de Anna —dijo con una voz extrañamente ronca—. ¿Has tenido buen viaje?

De cerca, el parecido con Anna era aún más patente: los mismos ojos de un negro intenso, los mismos pómulos altos, la misma piel perfecta. Sabía que rondaba los cuarenta años, pero aparentaba apenas treinta. Un poco más pequeña que su sobrina, era también más voluptuosa y, a pesar de su agotamiento, Antoine no pudo evitar observar con disimulo las formas generosas que ponían de relieve un abrigo de marca muy ajustado.

—Es un placer conocerte, Veronica. Anna me ha hablado muy bien de ti.

Veronica se echó a reír.

—Me halagas. Me ha dicho lo mismo de ti. Aunque debo confesar que su descripción no te hacía enteramente justicia. En fin, no le puedo reprochar que haya querido guardar para ella la existencia de un chico tan guapo.

Levemente turbado, Antoine se aclaró la garganta.

—Quería agradecerte tu ayuda. Estás corriendo un gran riesgo.

—Soy yo la que tendría que agradecértelo. Aportas un poco de distracción a mi monótona vida. A propósito…

Echó una rápida ojeada a su alrededor.

—Propongo que vayamos al coche. Este sitio es un poco demasiado público, dada tu situación. Y, además, estoy aparcada en una zona de estacionamiento prohibido.

Le agarró del brazo y le arrastró hacia la salida.

En el exterior les esperaba una sorpresa.

—Mierda —gruñó Veronica al observar a un agente de policía dando vueltas alrededor de un Renault Safrane negro. Se precipitó hacia el hombre, mientras Antoine permanecía rezagado. No había más que una posibilidad entre un millón de que el policía le reconociera, pero, ante la duda, prefería no correr riesgos.

Con las manos en los bolsillos, vio cómo Veronica entablaba conversación. Estaba demasiado lejos como para oír lo que decían, pero sólo con ver su sonrisa, su caída de ojos y la manera en que rozaba el brazo del agente, se notaba que se estaba empleando a fondo. Y, por supuesto, con éxito. Un último mohín coqueto, y el funcionario rompió la multa antes de alejarse.

—Dime que no has corrompido a ese pobre tipo con proposiciones indecentes —dijo Antoine, sentándose en el asiento del pasajero.

—Nunca en la vida —gorjeó ella—. Una mujer que se respete se contenta con sugerir promesas; así, nunca necesita romperlas.

Arrancó el coche y, tras una rápida ojeada al retrovisor, se metió en medio del tráfico con destreza.

Acarició el flexible cuero del brazo del sillón.

—¿Le has robado el coche a un ministro?

—¡Casi! Me lo quedé al divorciarme. No me gusta especialmente, demasiado pequeño burgués, a imagen de su anterior propietario, por cierto. Pero no iba a dejar que mi exmarido se llevara algo, fuera lo que fuera, si me lo podía quedar.

Veronica se reveló como una conductora como poco agresiva. Zigzagueaba de un carril a otro, reforzándose con bocinazos para apartar de su camino a motos y scooters, y adoptando además la costumbre local de levantar el dedo a quien se atreviera a protestar. Visto y no visto, estaban en la autovía periférica en dirección a la puerta de Auteil. Una vez en la autopista A13, la circulación se hizo mucho más fluida, lo cual permitió que ella condujera con menos nervio y que Antoine se relajara.

Ella le miró de reojo.

—Para un hombre que ha estado a punto de morir dos veces en veinticuatro horas, me pareces un poco impresionable.

—Tu manera de conducir es muy original. ¿Nunca has pensado hacer carrera en la Fórmula 1?

—No, pero me lo tomo como un cumplido —miró por el retrovisor antes de añadir—: No sólo hemos salido de la ciudad en un tiempo récord, sino que nuestra marcha, efectivamente un poco rápida, me ha permitido asegurarme de que no nos siguen.

—¡No me digas! El propio Michael Schumacher hubiera tenido problemas para seguirnos.

Ella le dirigió una sonrisa cómplice antes de seguir.

—He escuchado los informativos al venir. La explosión de Ginebra ha hecho mucho ruido, sin que quiera hacer un pésimo juego de palabras. Aparentemente, había unos explosivos muy potentes colocados bajo el asiento del conductor. Además del hombre del coche, ha habido ocho muertos y una docena de heridos. Una llamada anónima a un diario local ha reivindicado la responsabilidad del atentado en nombre de un grupúsculo antiglobalización resuelto a destruir a la élite financiera del mundo capitalista.

—No está mal como tapadera. El barrio de los bancos de Ginebra resulta un blanco perfecto. Por supuesto, son sólo bobadas, pero está bien logrado. ¿Han hablado de mí?

—Según la policía, los restos del conductor son muy difíciles, si no imposibles, de identificar. Pero parecen convencidos que se trata de la persona que había alquilado el coche.

Giró la cabeza hacia él.

—Lo que significa, querido Tony, que estás oficialmente muerto.

Se apoyó en el respaldo de su asiento y suspiró aliviado.

—Es la mejor noticia que he tenido desde hace mucho tiempo.

Durante un rato, rodaron en silencio a través de la campiña oscura de los Yvelines. Antoine acabó por adormecerse y se despertó sobresaltado cuando el Safrane negro entró por un estrecho sendero.

—Lo siento, no he sido muy buena compañía —farfulló, frotándose la cara.

El doble haz de los faros indicaba que el sendero giraba hacia la izquierda antes de detenerse ante la fachada de entramado de una vieja casa solariega.

—Bienvenido a mi humilde morada —dijo Veronica—. Data de la época en que Luis XV mojaba sus pañales, pero no te preocupes, posee todas las comodidades modernas.

Además, está a nombre de mi exmarido y el teléfono no está en la guía. Dudo que te encuentren aquí.

Al salir del coche, Antoine tuvo un desfallecimiento y hubo de agarrarse a la portezuela para no caer. Veronica se apresuró a sujetarle por el brazo.

—¿Estás bien, querido?

—Creo que sí. Un poco débil, eso es todo. Y tengo hambre, también.

—Ahora te preparo algo —lentamente, le condujo hacia la casa—. Pero no soy muy buena cocinera. Será à la bonne franquette.

En el momento en que alcanzaban el George Washington Bridge, la nieve se transformó en lluvia. Habían avanzado bien por la Autopista 87, donde la circulación era fluida. Pero una vez en el Henry Hudson Parkway, las cosas se habían complicado. Parachoques contra parachoques, avanzaban al ralentí en dirección al centro de la ciudad, y aunque eso facilitaba la persecución, el hombre comenzaba a perder la paciencia. Incapaz de olvidar el humillante fracaso de la víspera, le costaba concentrarse en la misión en marcha.

Así es que se sintió extremadamente aliviado cuando giraron por la calle 42 y pararon a dos pasos del edificio de Sophie Demarsands. Momentos después, la vio salir del coche y subir corriendo los escalones del viejo edificio de piedra roja. Cuando estuvo segura en el interior, su amigo se fue al volante del Pacer.

Sin preocuparse ni por un instante de los bocinazos furiosos que resonaban detrás de él, el hombre permaneció en doble fila durante unos minutos para asegurarse de que el amigo no volvía después de haber encontrado aparcamiento. Pero, al parecer, ella quería estar sola. Con un chirrido de neumáticos, hizo frenar a un taxi y atravesó en tromba la calle para aparcar en una callejuela en la que se alineaban desbordantes contenedores de basura. No cerró con llave, por si tenía que volver precipitadamente, y se dirigió hacia el edificio. Las aceras estaban atestadas y, como es normal en Nueva York, nadie le prestó atención.

En lo alto de las escaleras, buscó el nombre de Sophie en el interfono. Ocupaba el apartamento 36. Apretó al azar unos cuantos timbres. Al cuarto intento, le respondió una áspera voz de mujer.

—¿Quién es?

—Perdone que le moleste, señora; pero tengo un ramo de flores para entregar a… —hizo una pausa para buscar un nombre en la lista— la señora Goldstein y, dado el tiempo que hace, preferiría no dejarlo fuera. ¿Por qué no me abre para poder dejarlas en el portal?

—De acuerdo, entre.

«Un truco tan viejo como el mundo, que siempre funciona». La puerta se desbloqueó, entró en el vestíbulo y subió la escalera. En pocas zancadas se encontró ante la puerta del número 36 y aguzó el oído para asegurarse de que nadie se acercaba.

Necesitó menos de diez segundos para forzar la cerradura. Tenía que actuar deprisa: entrar, matar y salir. No había tiempo para tonterías. Suavemente, empujó la puerta y notó la familiar subida de adrenalina. Echó una ojeada y vio un salón lleno de objetos de arte asiático y de muebles lacados, pero nadie a la vista. Se deslizó al interior y cerró tras él sin hacer ruido. A su izquierda, un pequeño pasillo llevaba a una habitación de la que procedía una voz de mujer. El ritmo de la conversación parecía indicar que estaba al teléfono.

Con un gesto muy entrenado, sacó una daga de la funda atada a su tobillo y avanzó con paso de lobo hacia la habitación. Con una mujer tan menuda como ésta no iba a necesitar un arma de fuego: hacían ruido y dejaban demasiadas pistas para los forenses. Además, sabía imitar a la perfección el sangriento estropicio de un robo que hubiera acabado mal. Al pensar en eso, su rostro se iluminó.

Se detuvo en el vano de la puerta. De pie ante una gran ventana, a menos de tres metros de él, su blanco le daba la espalda. Absorbida por su conversación, estaría muerta antes incluso de haber comprendido lo que estaba pasando. Con la daga en la mano, dio un paso adelante.

El «pequeño tentempié» de Veronica resultó ser de lo más copioso. Salchichón, chicharrones del Mans, camembert y una barra de pan crujiente, regado con un Puligny-Montrachet bien frío, hicieron maravillas para devolver las fuerzas a Antoine. Cuando llamó a su hermano, una vez hubo terminado, casi estaba contento.

—Hola, Alex, ¿has hablado con Anna? He llegado a casa de Veronica sin problemas. ¿Algo nuevo por ahí?

—Desgraciadamente, sí. Han matado a Chris esta mañana. Volvía a Nueva York desde Ithaca cuando le ha embestido un semirremolque. A Dios gracias, Sophie no estaba con él. Pero, por ahora no he conseguido dar con ella; ya conoces su aversión por los móviles.

—¿No está en el ashram?

—Ha ido a identificar el cuerpo de Chris, pero nadie me ha sabido decir dónde.

Antoine se pasó nerviosamente la mano por la cara.

—Tenemos que advertirle, Alex, decirle que se esconda.

—He llamado a Rémy. Conoce una buena agencia de detectives en Nueva York que ya se ha puesto manos a la obra. Intentan localizarla gracias a sus contactos con la policía local. Sólo espero que no lleguen demasiado tarde.

Antoine dio un puñetazo en la mesa, lo que le valió una mirada sorprendida de Veronica.

—¡Ese maricón de Lubiesz! Voy a hacer que se coma sus cojones.

—Puedes contar con mi ayuda.

—Parece que tiene intención de ocuparse de toda la familia y tú eres el próximo de la lista. ¡Tienes que irte de la ciudad, y deprisa!

—No te preocupes, todo marcha bien. Rémy me ha puesto bajo estricta protección. De todas maneras, la verdad es que no tengo elección. Soy el único que puede acceder a los archivos del banco, no lo olvides.

Antes de que hubiera podido dar un segundo paso, la mujer se volvió bruscamente con una SIG Sauer P-229 en la mano.

—¡Policía! ¡No se mueva!

El hombre se paró en seco, más sorprendido que asustado por el arma y el grito.

—¡Suelta tu arma! ¡Ahora! —gritó ella, apuntando a su pecho con la pistola. Su voz era cortante, su postura una perfecta posición de tiro. Claramente, no era una novata.

Durante unos surrealistas segundos, él permaneció allí quieto, con el brazo levantado, dispuesto a golpear, mirándola sin comprender. Tenía la misma talla y la misma silueta que Sophie Demarsands, lo que explicaba que se hubiera dejado engañar. Pero de cerca, se veía bien que tenía al menos diez años más que ella.

«¡Una poli, una mierda de poli!».

De repente, lo vio todo claro. ¡El emisor! Había olvidado retirar el jodido emisor del coche. Seguro que la policía lo había encontrado al inspeccionar la chatarra y, claro, había levantado sus sospechas. Los localizadores GPS de larga distancia no forman parte de las prestaciones habituales de los Chevrolet Cavalier. En cualquier caso, se quitaba el sombrero: habían montado la emboscada en un tiempo récord.

—Suelta el arma y pon las manos detrás de la cabeza —dijo la mujer sin moverse un milímetro—. ¡Ahora!

La tardanza en la comisaría había sido porque estaban organizando la operación. Y se había dejado engañar como un pardillo.

—No me obligues a disparar, haz lo que te digo —le miraba directamente a los ojos, sin pestañear.

Una sonrisa malévola apareció en los labios del hombre.

—Parece que me ha pillado, ¿eh, inspectora? —dijo en tono tranquilo.

Lentamente, abrió la mano, con la daga en la palma.

—Deja el cuchillo y pon las manos detrás de la cabeza.

—Sí, señora.

Como un relámpago, cerró los dedos sobre el mango y se lanzó hacia ella.

Resonaron dos disparos ensordecedores. Debido al impacto de las balas del calibre 40, el hombre fue proyectado hacia atrás. El olor acre de la pólvora impregnó el aire. Sin dejar de apuntarle, la policía se acercó prudentemente.

Pero los dos agujeros oscuros en pleno centro del pecho del asesino, de los que fluían regueros de sangre arterial, no dejaban ninguna duda.

Dos balas en pleno corazón. No era necesario llamar a los servicios de emergencia.

Capítulo 10

¡Los muertos!

¿Por qué los muertos no pueden morir?

EUGENE O’NEILL

Martes, 25 de febrero de 1997

—Buenos días, bella durmiente —dijo alegremente Veronica cuando Antoine entró en la cocina—. ¿Cómo estás hoy?

Un agradable olor a café y a pan recién hecho flotaba en la habitación. En la pared, el reloj indicaba que era cerca de mediodía.

—Como si me acabara de aplastar un bulldozer.

Ella señaló hacia la mesa del desayuno.

—Siéntate. Tomas el café solo y sin azúcar, ¿no?

—Sí, gracias.

Puso ante él una taza humeante y un plato con huevos, beicon y salchichas. Bajo su aprobadora mirada, se puso a dar buena cuenta del alimento.

—Si quieres afeitarte —añadió ella, mirándole el mentón—, debe de haber por ahí una vieja maquinilla eléctrica de mi marido. Aunque esa barba de tres días te da un encanto un tanto canalla.

—El sutil encanto de un fugado de la cárcel, querrás decir —replicó entre dos bocados—. Si no te importa, querría llamar a mi hermano antes de ir a asearme.

Como era de suponer, Alexandre estaba en su despacho.

—Ah, Antoine, qué oportuno; acaban de cambiar las ventanas.

—Espero que no hayas dormido allí.

—De hecho, he dormido en la suite que te estaba destinada, bajo la vigilancia de dos armarios. No sé de dónde saca Rémy sus guardaespaldas, pero no bromean. Me sentía verdaderamente seguro.

—No te alegres demasiado pronto. No olvides que Lubiesz tampoco bromea. ¿Has conseguido encontrar a Sophie?

—Sí, esta mañana. Está muy afectada y loca de dolor, pero fuera de peligro. Se aloja en casa de un amigo, bajo protección policial las veinticuatro horas. Parece ser que el asesino de Chris la siguió hasta su apartamento ayer, pero la policía le abatió antes de que pudiera hacerle nada.

—¡Hijo de puta! ¿Está vivo?

—Desgraciadamente no, murió allí mismo antes de que le pudieran interrogar. Pero al menos le han identificado: era un tal Frank Lawry, antiguo sargento de la Delta Force. Justo después de la operación Tormenta del Desierto pasó por un consejo de guerra y acabó en la cárcel antes de ser expulsado del ejército, aunque nadie sabe qué crimen había cometido porque una parte de su expediente ha sido misteriosamente borrada. Después, fue asesor en diversos países en vías de desarrollo. Oficialmente, estaba especializado en el entrenamiento de fuerzas locales de la policía y el ejército. Pero los policías creen que actuaba en secreto por cuenta de la CIA.

—¡Un auténtico santo! —bromeó Antoine.

—No tiene nada de divertido. Hay serias lagunas en el expediente del tipo, lo que significa que tenía relaciones poderosas. ¿Cuáles? Los policías no tienen la menor idea. Pero cuando han sabido lo de la bomba en tu coche, se les han fundido los plomos y han pasado el asunto al FBI.

—Ignoran que estoy vivo, ¿no?

—Sí. Y he pedido a Sophie que no se lo cuente.

—¿Y las autoridades suizas?

—Según Rémy, que ha investigado un poco por su cuenta, parece ser que la policía de Ginebra ha pedido ayuda a la policía judicial federal, que tiene jurisdicción en materia de terrorismo.

—Hay que reconocer que Lubiesz está muy dotado: consigue lanzar a la policía tras una pista falsa haciéndome pasar por un simple daño colateral.

—Parece que no todo el mundo ha mordido el anzuelo. El inspector Bordier ya ha llamado dos veces a mi despacho. Quiere hablar conmigo sin falta. Voy a intentar retrasar la cita lo máximo posible, pero tarde o temprano tendré que verle.

Antoine frunció el ceño. Lo último que necesitaban era que un policía suizo bienintencionado metiera la nariz en sus asuntos.

—Sólo tendrás que jugar al afligido hermano mayor. ¿Y de tus investigaciones, qué? ¿Has encontrado algo?

—Todavía no, pero estoy en ello. Por su parte, Rémy me ha contado que más de una decena de bufetes de abogados ginebrinos todavía en activo ya existían durante la guerra. Sin más información, será imposible determinar cuál pudo tomar parte en la operación. Sea lo que sea, te llamaré en cuanto sepa algo más.

—No te agobies mucho.

—Si pudiera elegir…

Mientras se bebía el café en la terraza, Antoine tuvo la impresión de estar atrapado bajo una chapa de plomo. Ni la copiosa comida, ni la alegre amabilidad de Veronica conseguían borrar la impresión de estar en las últimas. Se sentía prisionero en una trampa, como un toro en la plaza, luchando por sobrevivir aun sabiendo que cada pase le acerca al golpe de gracia.

No se engañaba con respecto a su seguridad actual; tarde o temprano, Lubiesz acabaría por descubrir que el cuerpo carbonizado del coche no era el suyo y reanudaría la caza. Mientras tanto, tenían que seguir creyéndole muerto y, para eso, tenía que permanecer escondido mientras otros se encargaban de reunir las pruebas que hundirían al alemán, con todo el peligro que eso implicaba.

Recapitulando: no sabía dónde encontrar las pruebas, ni siquiera si existían. Por supuesto, un extracto bancario a nombre de Lubiesz y que contuviera la lista de los bienes robados resolvería el asunto. Pero la cuenta podía haberse abierto perfectamente con un nombre falso y no necesariamente en Demarsands, Conti & Cie. En cuanto a lo de echar una ojeada a los archivos de otro banco, era mejor olvidarse de ello.

¿Por qué diablos había tenido que lanzarse a esa búsqueda quimérica de la verdad, mucho más penosa que todas las dudas que pudiera llegar a tener nunca respecto a su padre? ¿Qué intentaba demostrar? ¿Y a quién? Su padre llevaba muerto mucho tiempo y a su madre la acababan de enterrar. A ellos ya no les importaba, habían encontrado la paz en la tumba. ¡Pero él, Antoine Demarsands, tenía que demostrar al mundo entero que él no podía venir de una familia con pasado sospechoso! Porque era de eso de lo que se trataba: no tanto defender la memoria de su padre como afirmar la integridad de su ascendencia. No era más que una insensata cruzada que ponía en peligro la vida de sus hermanos, que había causado ya la muerte de varias personas y que mataría a muchas más si no ponía rápidamente fin a ella.

Antoine meneó la cabeza. Alexandre tenía razón desde el principio: el pasado era el pasado.

Se hizo con un cigarro de la caja que Veronica había dejado delante de él —otra herencia de su reciente divorcio—, lo encendió despacio y, arrellanado en su sillón, se puso a fumar perezosamente. La lluvia había parado y bajo el cielo plomizo el aire estaba cargado de humedad y de un aroma de humus que le recordaba los bosques de detrás de su casa familiar.

Se sobresaltó al oír una puerta abrirse detrás de él. Era Veronica, con el teléfono en la mano.

—Perdona que te moleste. Tu amigo Rémy quiere hablar contigo.

Le tendió el aparato y dejó una copa de coñac sobre la mesa.

—Me he dicho que sin duda apreciarías un pequeño pousse-café después de la comida —explicó, guiñándole un ojo.

—Con mucho gusto, gracias —acercó la copa a sus labios, pero se detuvo en seco—. ¿No será Hennessy, verdad?

Veronica le miró sorprendida.

—No, Delamain. ¿Está bien?

—Perfecto —respondió, dando un sorbo. Schlinge le había quitado las ganas de Hennessy para siempre—. Rémy, siento haberte hecho esperar.

—Ya era hora —gruñó el abogado—. Aunque hay cosas más importantes que discutir de licores con una mujer, por lo menos deduzco que estás mejor.

—Estaré mejor cuando Lubiesz esté entre rejas.

—A ese respecto, mientras estás tumbado a la bartola en el campo y con una compañía encantadora, tu hermano y yo hemos acabado el trabajo. Acaba de darme la lista de bufetes de abogados que tenían negocios con vuestro banco en la época en la que Lubiesz podría haber abierto una cuenta. Como me esperaba, tu tío no colaboraba más que con los mejores. Los seis gestionan una vasta clientela internacional y están especializados en complejas transacciones económicas y financieras. La buena noticia es que todos esos bufetes siguen hoy en activo, lo que debería facilitar nuestras investigaciones. De antemano, ya podemos eliminar uno, porque pertenece a una importante familia judía conocida por haber ayudado a sus clientes a esconder sus bienes de los nazis. No creo que aceptasen cubrir las trapacerías de Lubiesz.

—¿Y los otros? ¿Hay algo que pudiera ayudar a que determinásemos con qué bufete trabajó?

—Ésa es la mala noticia —dijo Rémy con un suspiro—. Tienen todos una reputación de acero, lo que, como sabes, es más notable aún en nuestra profesión. Ninguno de ellos aparece en la lista de bufetes sospechosos de colaboración con el III Reich. Dicho esto, si Lubiesz y tu tío robaron efectivamente el botín de Göring, parece lógico que no recurrieran a los servicios de abogados cercanos al régimen nazi. El riesgo de filtraciones hubiera sido demasiado grande.

—¿Crees que puedes poner en marcha a tus contactos para descubrir cuál de los bufetes participó en la trama?

—La verdad es que no es el tipo de temas de los que se habla en la barra de un bar. Sin más información, mis pesquisas no servirían de nada y, lo que es peor, correríamos el riesgo de llamar la atención de Lubiesz.

—Así que la única manera de encontrar el nombre que buscamos es investigar en los archivos del banco. ¿Tiene algo nuevo Alex?

Rémy no respondió enseguida.

—Sí. Aparentemente, ha fracasado.

El corazón de Antoine se oprimió. ¿No habría nada que funcionara, para variar?

—No es sorprendente, dada la poca información de la que disponemos —continuó Rémy.

—Pues estamos jodidos.

Con la mano temblorosa, Antoine se llevó a los labios la copa de coñac, pero el alcohol parecía haber perdido de repente su poder reconfortante.

—Calma, chico. Esperemos a ver qué piensa Alexandre, ¿de acuerdo? Tu primo Maxime ha entrado en el despacho mientras estábamos hablando, lo que le ha obligado a colgar precipitadamente.

—No sirve de nada, Rémy. Aunque encontrásemos el expediente bancario y el nombre del bufete, ¿cómo podríamos descubrir la identidad del beneficiario de la cuenta? ¡No nos la dirán nunca! Y sin eso, no tenemos ninguna prueba.

Rémy rió burlonamente.

—No subestimes mi poder de persuasión. Cuando llegue el momento, obtendré esa información. Mientras tanto, tú estás en lugar seguro y Sophie también. En cuanto a Alex, tiene la mejor protección que pueda comprarse con dinero. No todo el mundo puede decir lo mismo.

—¿Qué quieres decir?

—¿Te acuerdas del profesor Bonnard?

—¿Cómo voy a olvidarme de ese fracasado pretencioso? Por su culpa empezó todo.

—Pues debe de lamentarlo, porque está muerto. La policía encontró el cuerpo en su apartamento ayer por la tarde. Como había faltado a varias clases y no respondía al teléfono, el decano de su departamento avisó a la policía.

—¿Muerto? ¿De qué manera?

—Sobredosis. Según mi topo en la brigada de estupefacientes tenía bastante polvo en el organismo como para abastecer a todas las discotecas de Ibiza durante una semana. Sin contar con la reserva que tenía bajo la cama.

Antoine recordó las manos temblorosas del hombre, su hablar a trompicones y su manía de hacer chirriar los dientes. No cabía duda de que el profesor esnifaba y no era el primero que sucumbía por sus malos hábitos. Pero la coincidencia era más que sospechosa.

—¿Estás pensando lo mismo que yo?

—¿Que las coincidencias se acumulan más que la mierda en una pocilga? ¡Tú dirás!

No había nada que añadir. No quedaba más que rezar para que Alexandre descubriera algo útil, un detalle que hubiera escapado a sus empleados. Pero Antoine no creía en las plegarias. Después de colgar, permaneció sentado un rato, con los hombros hundidos. Cansado y muerto de frío, contempló la niebla que subía del bosque y se transformaba en llovizna.

Lentamente, se levantó, con las piernas rígidas y doloridas. Una siesta le sentaría bien. Ya que no podía ser útil, intentaría recuperar las fuerzas. Y si Lubiesz le encontraba, al menos, moriría descansado.

—¡Tony, despierta, pedazo de holgazán!

Se sobresaltó y abrió los ojos. Ella estaba sentada en el borde de la cama, muy cerca de él.

—¡Ya era hora! —se burló Anna.

—Pero ¿qué haces aquí? —sacudió la cabeza—. ¿No se supone que estabas en L. A.?

—Yo también me alegro de verte —le pinchó ella—. ¡Qué manera de recibirme!

Antoine se pasó una mano por el rostro para estar seguro de que no soñaba.

—No entiendo. ¿Cómo has llegado hasta aquí?

Ella rió, divertida al verle tan despistado.

—En avión, imbécil. Me he dicho que más valía que me pusiera a cubierto, por si Lubiesz también quería buscarme las cosquillas. ¡Y aquí estoy!

—No puedes quedarte —protestó, antes de salir de la cama y ponerse sus tejanos—. Tu tía ya asume demasiados riesgos acogiéndome. Me niego a dejarte hacer lo mismo. Debes volver a Los Ángeles.

Ella se plantó delante de él desafiante, con los brazos cruzados.

—¿Y hacer qué? ¿Acogerme al programa de protección de testigos? Aquí, por lo menos, puedo ayudarte a combatir a Lubiesz.

Iba a protestar, pero su mirada le redujo al silencio.

—Tienes razón —admitió por fin con un suspiro resignado.

—Evidentemente, pero te agradezco que lo reconozcas. Ahora, vete a lavar los dientes. Tienes un aliento de chacal.

La cena no duró mucho. Ninguno de los tres tenía verdaderamente hambre y nadie hizo honor al delicioso coq au vin preparado por Veronica. Entre molestos silencios y comentarios triviales, era como si cada uno se esforzara por evitar el único tema que tenían en la cabeza.

Después del postre, Veronica se retiró a la cocina, mientras que Anna siguió a Antoine a la terraza. Con una taza de café en la mano, permaneció de pie cerca de él. El graznido de un cuervo solitario resonó lúgubremente en la tarde antes de ser tragado por la niebla.

Sin una palabra, se pusieron a andar por el jardín empapado por la lluvia. Perdida en sus pensamientos, Anna miraba fijamente hacia delante.

—Según tú, ¿cuáles son las posibilidades que tenemos de salir vivos de todo esto? —preguntó por fin, sin levantar los ojos.

—Yo diría que casi nulas.

—La verdad es que no es la respuesta que esperaba. ¿Existe al menos una posibilidad de parar a Lubiesz antes de que nos mate a todos?

—Alex trabaja en ello. Pero sin resultado, por ahora.

Ella se estremeció y él la rodeó amablemente con su brazo para acompañarla hasta la casa, cuyas luces brillaban, tranquilizadoras, en la oscuridad. Quizá valía más abandonar, buscar un agujero en el que esconderse y esperar que Lubiesz abandonase su búsqueda o muriese de viejo. Tarde o temprano, quizás acabara por dejarles en paz. Por supuesto, lo perderían casi todo: casa, carrera, amigos. Pero siempre era mejor que perder la vida.

Iba a volver a hablar cuando Anna se paró en seco, pálida como la muerta. Siguió su mirada y vio a Veronica en la terraza, delante de la contraventana, petrificada. No estaba sola. A pesar de la distancia, Antoine reconoció enseguida el aire marcial del hombre que tenía a su lado. Lubiesz les había encontrado.

El aire helado cuajaba la nieve. En lo alto de la escalinata del banco, Alexandre se enrolló la bufanda alrededor del cuello. A sus guardaespaldas les bastaría un minuto para ir a buscar el coche al garaje subterráneo de alta seguridad donde estaba aparcado. Tras una larga jornada en el despacho, respiró aliviado. Eran cerca de las diez y la calle estaba desierta. La mayoría de sus colegas hacía tiempo que estaban disfrutando del calor de sus hogares.

Ahora que Olivia y los niños estaban a buen recaudo en casa de su suegro, cerca de Zurich, Sophie bajo la protección de la policía de Nueva York y Antoine escondido en la campiña francesa, Alexandre sabía que sólo él permanecía expuesto, salvo por los guardaespaldas armados hasta los dientes que le vigilaban día y noche.

Miró su reloj: esperaba desde hacía casi un cuarto de hora. ¿Qué estaban haciendo?

Por el rabillo del ojo, detectó de repente movimiento a una decena de metros. Una ola de adrenalina recorrió sus venas mientras escrutaba la oscuridad, al acecho. Pero, a excepción de un tranvía que atravesaba chirriando un cruce un poco más lejos, no se veía un alma. En ese momento, su limusina se detuvo rechinando delante de él y uno de los guardaespaldas saltó para abrirle la puerta trasera.

—Perdón por haberle hecho esperar, señor. Un camión bloqueaba la entrada del garaje.

Alexandre asintió y echó una última mirada por encima del hombro antes de adentrarse en el calor reconfortante del coche. Cuando arrancaron, volvió la cabeza y, durante una fracción de segundo, creyó ver una silueta solitaria a la sombra de un pilar.

—¿Pasa algo, señor? —preguntó el guardaespaldas sentado en el asiento del pasajero.

—No lo sé bien. Tengo la impresión de que alguien estaba agazapado cerca del edificio. Pero quizá sólo estaba esperando un taxi.

—Quizá, pero nuestro trabajo es no dejar nada al azar. Voy a pedir refuerzos. No nos irá mal tener unos cuantos hombres más esta noche.

Anna le dio la mano y la apretó fuerte. Durante un segundo, miraron la silueta enmarcada en el vano de la puerta. Luego, sin una palabra, avanzaron.

Lubiesz les invitó a entrar con un gesto de la cabeza y siguieron a Veronica al salón brillantemente iluminado. Al otro lado de la habitación, un hombre muy grande estaba al lado de la puerta. Bajo su traje negro se adivinaba una constitución atlética. Un minúsculo cable de escucha salía de su oreja izquierda y desaparecía en el cuello de su chaqueta.

«Un guardaespaldas, o algo peor», pensó Antoine.

—Siéntense, por favor —dijo Lubiesz, cerrando la puerta tras ellos, con una voz aún más amenazadora por lo que tenía de calmada y firme.

Todavía bajo el impacto de la aparición, Antoine se dejó caer en un sillón de cuero. Lubiesz tomó asiento enfrente de él, mientras que las dos mujeres se acurrucaron en un sofá.

—Creo que ha llegado la hora de que tengamos una pequeña conversación —continuó, mirándoles uno a uno.

—¿Por qué no nos mata directamente y acabamos de una vez por todas? Es lo que nos espera de todas maneras —dijo Antoine en tono desafiante.

Lubiesz pareció sinceramente sorprendido.

—¿Por qué haría algo parecido si es en gran parte gracias a mí por lo que sigue vivo?

—¡Tonterías! Va detrás de mí desde que descubrí por casualidad su pequeño chanchullo. ¡Hasta ha intentado matar a mi hermana, viejo asqueroso!

Una pequeña sonrisa apareció en el rostro de marcadas facciones del alemán.

—Evidentemente, está muy equivocado acerca de la naturaleza de mis objetivos, lo que hace aún más indispensable esta entrevista. Pero, primero —añadió, volviéndose a hacia Veronica—: Geerthe Dame[16], querría excusarme por abusar así de su hospitalidad. Le ruego que no vea en esta intrusión más que el producto de circunstancias extraordinarias.

—No me molesta su intrusión, lo que me preocupa son sus intenciones —replicó Veronica con una voz que se esforzaba por mantener serena.

—Dé por seguro que mis intenciones no son en ningún caso contrarias a su seguridad. Mientras tanto, me atrevería a pedirle una taza de ese café de aroma tan delicioso.

Tras un instante de vacilación, Veronica se encogió de hombros y, sin mediar palabra, se fue a la cocina. Minutos más tarde, volvía con una cafetera humeante y cinco tazas sobre una bandeja.

—He pensado que vuestro… amigo también querría tomar un café —explicó, señalando al guardaespaldas.

—Es muy amable por su parte, pero Kyle no bebe ni café ni alcohol, un triste defecto que revela una incapacidad total para apreciar las cosas buenas de la vida.

—Pero aprecio el detalle, señora —dijo el hombre, respetuosamente.

Lubiesz bebió un sorbo de café y cerró los ojos.

—Maravilloso café, señora Rousselet.

Veronica esbozó una sonrisa crispada. Su mano temblaba ligeramente cuando se llevó su propia taza a los labios.

—Como le dije cuando nos encontramos en Los Ángeles —siguió Lubiesz, devolviendo su atención a Antoine—, en otros tiempos conocí bien a su padre. Incluso se podría decir que éramos amigos, amigos lejanos, ya que nunca nos volvimos a ver después del final de la guerra. Hace unos meses, me enteré de que un tal profesor Bonnard investigaba sobre sus actividades en aquella época. No dudaba que eso pasaría tarde o temprano, y, a decir verdad, me sorprendió que hubiera tardado tanto. Pedí a un conocido, un detective privado de Ginebra, que me mantuviera al corriente de los progresos del profesor. En cuanto a usted, Antoine, sabía dónde encontrarle porque era el abogado encargado de la venta de mi productora. Por cierto, ¿qué es lo que me hizo escoger su bufete, según su opinión?

—¿Mi físico arrebatador?

—Tenía curiosidad por conocerle, por descubrir qué había sido del hijo más joven de mi amigo después de instalarse en América. Y mis expectativas no se vieron defraudadas, ya que es usted un excelente abogado. Cuando supe de la muerte de su madre, y aprovecho, por otra parte, para presentarle mis condolencias, y de su vuelta a Suiza, encargué a ese detective que, digamos… velase por usted. No me sorprendí cuando me dijo que se había reunido con el profesor Bonnard y aún menos cuando comprobó que estaba empezando a investigar sobre el pasado de Paul. Por el contrario, no me esperaba su repentino viaje a Polonia; tuvo mil problemas para seguirle. Afortunadamente, lo consiguió, ya que usted corrió un peligro mortal en Cracovia. Así, pude tenerle a usted a la vista hasta ayer, cuando, repentinamente, perdí sus huellas tras aquella lamentable explosión.

—¿Cómo me ha encontrado?

Lubiesz sonrió.

—Durante mi visita a su bufete, noté una cierta… connivencia entre usted y la señorita Mariscal. Me dije que, en caso de necesidad, recurriría a su amiga de confianza. No me equivoque.

Miró a Anna.

—Me ha conducido directamente hasta él, querida.

—¡Estupendo! —farfulló Antoine, fulminándola con la mirada.

—No se enfade; sin querer, le ha prestado un servicio inestimable.

—Así que usted contrató a un detective…

—Se llamaba Peter Studer.

—¿Contrató a ese Studer para protegerme en recuerdo de un viejo camarada de guerra? ¿Y quiere que le crea?

—Era una de las razones, sí —respondió Lubiesz con voz neutra—. La otra, confieso que más pragmática, era tenerle bajo observación por si descubría alguna información interesante. Fue buena idea, ya que usted descubrió la identidad y la dirección actuales de Joseph Schlinge, mientras que yo había fracasado durante más de medio siglo.

—Espere —intervino Anna—. Acaba de decir que el detective se llamaba Peter Studer. ¿Qué le ha pasado?

El rostro de Lubiesz se ensombreció.

—Estaba en el coche de Antoine, ayer, cuando explotó.

Transcurrió un largo momento antes de que sus palabras adquirieran todo su significado.

—¿Era él? —preguntó por fin Antoine, con voz ahogada.

—Afortunadamente para usted, sí. Supongo que intentaba desactivar la bomba cuando explotó. Nunca podremos estar seguros —hizo una pausa antes de continuar—. Era un amigo muy querido, como su padre antes que él.

—No tiene sentido.

—Claro que sí. No era la primera vez que sus caminos se cruzaban. Fue él quien le sacó del Ródano. Había intentado avisarle al ver que un hombre se disponía a atacarle en el puente del Mont-Blanc, pero estaba demasiado lejos para ir en su ayuda. También fue el que le empujó cuando un coche estuvo a punto de atropellarle en Lausanne, la semana pasada, lo que, por otra parte, no era un accidente.

Antoine reflexionó en silencio sobre lo que implicaban todas esas revelaciones. Se acordaba de que un hombre había gritado justo antes de la agresión; de hecho, ese grito era lo que le había salvado la vida al permitirle parar un golpe que, de otra forma, hubiera resultado fatal. Aquella noche, como el día del incidente con el coche, su misterioso salvador había desaparecido sin que él le hubiera podido preguntar su nombre.

—Y también fue él quien, sin que usted lo supiera, le salvó la vida hace dos días en Cracovia.

—¿Qué? ¿Y eso?

—El hombre encargado de matar a Schlinge tenía un segundo objetivo en su lista: usted. Y estuvo a punto de cumplir su misión. Studer lo suprimió en el momento en que iba a meterle una bala en la cabeza.

—¡Vaya, un verdadero ángel de la guarda!

—Del todo. Gracias a su sacrificio, todo el mundo le cree muerto, lo que le ha permitido permanecer con vida, por ahora.

—No todo el mundo. Usted me ha encontrado, y era de usted de quien me escondía.

Lubiesz se inclinó hacia él.

—Lo que de verdad importa es que no soy yo el que intenta matarle.

—Perdone, pero me cuesta creerle.

—Si hubiera querido librarme de usted, ya estaría muerto a estas horas —dijo Lubiesz con un tono perfectamente neutro.

—Entonces, ¿por qué no me ha avisado antes?

—Hasta hace dos días, no tenía ninguna prueba. Además, no me hubiera creído.

—¿Mientras que ahora sí?

—No tiene otro remedio.

Antoine le miró, intentando descifrar sus pensamientos. Su historia parecía demasiado bonita para ser verdad. Sin duda se trataba de una trampa para que se confiaran y sacarles más información. Luego, Lubiesz se libraría de ellos.

—Se está riendo de mí —masculló con desprecio—. Váyase al diablo.

El alemán exhaló un profundo suspiro.

—Muy bien —dijo, sacando algo de detrás de su espalda—. Tenía miedo de que no me dejara otra solución.

Antes de que Antoine pudiera comprender lo que pasaba, Lubiesz le estaba apuntando con una pistola.

Por enésima vez, el inspector Bordier releyó el informe del forense, aunque sabía muy bien que no le serviría de nada. El test de ADN, los análisis de sangre y la comparación de historiales dentales no eran concluyentes. El intenso calor concentrado en un espacio tan reducido había convertido el coche en un alto horno, incinerando literalmente el cuerpo, haciendo hervir la sangre y la médula, fundiendo los dientes y reduciendo los huesos a fragmentos calcinados. Sabían solamente que la víctima era de sexo masculino, de raza caucasiana, de alrededor de un metro ochenta y de una edad de treinta a cincuenta años, una descripción que correspondía tanto a Antoine Demarsands como a buena parte de la población suiza.

Ni siquiera el tipo de explosivo utilizado, una mezcla altamente inflamable de napalm, magnesio, fósforo y C4, aunque indudablemente obra de un profesional, le proporcionaba ningún indicio. Ampliamente disponibles en el mercado negro, sus componentes eran utilizados por numerosas fuerzas armadas, unidades paramilitares y organizaciones terroristas en todo el mundo. En cuanto al detonador, se trataba de un detonador activado por la apertura de la portezuela, algo sencillo, eficaz y de lo más común.

Bostezó, dejó el dossier sobre su escritorio y se masajeó las sienes, intentando en vano aliviar su dolor de cabeza. Los escasos datos de que disponía indicaban que Antoine Demarsands era la víctima, lo que significaba que la primera agresión no tenía nada que ver con un robo que había acabado mal, sino que había sido una tentativa de asesinato cuidadosamente camuflada. Al fracasar, quienquiera que quisiera ver muerto al joven había decidido ir a lo grande para alcanzar su objetivo. Bordier no creía en un móvil terrorista. El objetivo era personal, estaba seguro.

Pero ¿cuál era el móvil? Al principio, se había preguntado si el abogado no estaría metido en algún turbio asunto en California, pero la llamada a la policía de Los Ángeles no le sirvió de mucho. Aparte de un par de multas de aparcamiento, el expediente de Demarsands estaba impoluto. Ni siquiera una detención por conducir en estado de embriaguez o por tenencia de drogas.

Y luego, la misma tarde, el profesor de la universidad de Ginebra, cómo se llamaba… Bonnard, François Bonnard. Sobredosis de cocaína. Bordier no había tardado en descubrir que no sólo el bueno del profesor estaba escribiendo un libro sobre la presunta colaboración de Paul Demarsands con los nazis, sino que se había reunido con su hijo poco antes de morir. El inspector estaba dispuesto a apostar su jubilación a que no se trataba de una coincidencia y estaba convencido de que Demarsands le había mentido cuando le preguntó si había alguien que le quisiera hacer daño.

Sin embargo, las convicciones e intuiciones no bastan para resolver un caso. Por el momento, cortés, pero firmemente, le habían negado una reunión con Alexandre Demarsands, y su secretaria le había explicado que estaba demasiado afectado por la muerte de su hermano como para hablar con la policía. Pero no estaba tan afectado como para no dejar de trabajar. Por supuesto, Bordier siempre podía hacer que compareciese como testigo, pero eso no llevaría a nada. El banquero se apresuraría a llamar a su abogado y se cerraría como una ostra. En cuanto a Rémy Bergeron, el inspector sabía que interrogarle sería una pura pérdida de tiempo. El cabronazo se escudaría en el secreto profesional antes incluso de que hubiera tenido tiempo de darle los buenos días.

Y, además, estaba el arma descubierta junto al cuerpo de la víctima. Una M1911A1 cargada con .45 ACP de punta hueca, un arma muy usada y que ofrecía un gran poder de fuego. Quizás al asesino se le hubiera caído al instalar la bomba, pero parecía poco probable. Uno no perdía un objeto tan pesado sin darse cuenta. Bordier echó una ojeada a la foto de las balas que se habían incrustado en el chasis del coche, ya que el incendio había provocado la explosión de la pólvora de los cartuchos, despedazando la culata y enviando las balas en todas direcciones, afortunadamente sin herir a nadie. Sorprendentemente, el número de serie de la pistola continuaba siendo legible, aunque no sirviera de mucho. El arma estaba registrada a nombre de una fundación de Liechtenstein, que a su vez servía de pantalla a una compañía panameña. A no ser que ocurriera un milagro, nunca se encontraría al verdadero propietario.

Estaba claro que, tras la agresión del domingo por la noche, Antoine Demarsands podría haberse comprado una pistola. ¡En su lugar, Bordier no lo hubiera dudado! Aunque el uso de un arma corta estaba prohibido en Suiza, uno podía conseguirla fácilmente. Sin embargo, sin saber por qué, al inspector le costaba imaginarse a Demarsands manejando una pistola. No pegaba con su concepción del personaje.

Tan rápido como la había sacado, Lubiesz bajó su arma y la deslizó por la mesita baja hasta que se detuvo a pocos centímetros de las rodillas de Antoine. Sorprendido, el joven le observó sin entender nada.

—Cójala —dijo el alemán con voz calmada y casi tranquilizadora—. Venga, cójala. No es una trampa. Está cargada. Nos puede matar, a mi guardaespaldas y a mí, sin muchas dificultades.

Tras un momento de vacilación, Antoine se apoderó de la pistola, una Glock 22 de calibre .40, arma corta de los agentes del FBI. Sólida, fiable y extremadamente precisa.

—¿A qué retorcido juego está usted jugando, Lubiesz?

—No es un juego, Antoine. Es a la vez muy serio y muy sencillo. Usted dice que no se fía de mí y que quiero matarle. Así que le doy una oportunidad para librarse de mí. Usted decide: si cree de verdad que soy el que intenta asesinarle, máteme y se habrán acabado sus problemas.

Se acomodó en el sillón y cruzó las piernas, con aire indiferente.

—Pero si se equivoca, se encontrará de nuevo en el punto de partida y habrá matado a la única persona que podría ayudarle a salir de este embrollo.

Antoine sopesó el arma sin decir una palabra; su presencia era a la vez tranquilizadora y amenazante.

—Vamos, ¿qué escoge? —insistió Lubiesz, mirándole directamente a los ojos—. ¿La confianza o la muerte?

Transcurrieron unos instantes en los que Antoine acarició el gatillo con un dedo tembloroso. ¿El viejo boche le estaba diciendo la verdad? ¿O se marcaba un farol, apostando a que no tendría el valor para dispararle a sangre fría? Y, por otra parte, ¿lo tenía?

En un silencio mortal, los ojos de Anna iban de Antoine a la pistola, después a Lubiesz y de nuevo a Antoine, mientras que Veronica, con la cabeza baja, se preparaba para lo inevitable.

Por fin, tras un hondo suspiro, Antoine dejó la Glock sobre la mesa.

—Muy bien, Herr Lubiesz, escuchemos lo que tenga que decir. Pero, si no le molesta, mantendré su pistola a mi alcance.

Un rumor de pasos apresurados le hizo levantar la vista de sus documentos. El sargento Jacquet estaba ante él, con una impertinente sonrisa en los labios.

—¿No le han enseñado a llamar a la puerta, sargento? —gruñó Bordier, molesto por la intrusión.

—La puerta estaba abierta, jefe. No podía llamar.

El sargento de policía Émile Jacquet, apodado el Sapo por su cuerpo rechoncho, su rostro plano y su boca de labios desmesurados, era un inspector competente, que habría sido ascendido a teniente hacía lustros si hubiera mostrado un poco más de respeto hacia sus superiores.

—¡Espero que lo que me va a decir valga la pena! Estaba a punto de irme a casa.

—¿Me hubiera atrevido a molestarle si no? —replicó Jacquet, contento por la creciente impaciencia de su jefe—. Bisorski está de nuevo en la ciudad.

Bordier abrió los ojos como platos.

—¿Está seguro?

—Sí. Uno de mis informadores le ha visto hace menos de media hora por las inmediaciones del banco Demarsands, Conti & Cie.

—¡Válgame Dios!

—Exactamente lo que he pensado —comentó Jacquet, hurgándose los dientes con una sospechosa uña—. ¿Cree que está detrás de la explosión?

—¡Si no lo está, yo soy la madre Teresa! La reivindicación terrorista no era más que una cortina de humo. Alguien está muy interesado en deshacerse de Antoine Demarsands. Uno no contrata a Wladeck Bisorski simplemente para vengarse del vecino que ha atropellado al perro.

—Está claro que no se dedica a eso.

El sargento contempló el resultado de sus investigaciones bucales y después, aparentemente satisfecho, se chupó el dedo.

Bordier reprimió una náusea.

—Jacquet, es usted repugnante.

—Yo también le quiero, jefe. Entonces, ¿qué hacemos?

—¿Su informador sabe dónde se encuentra Bisorski en estos momentos?

—No estoy seguro. El hijo de puta se ha esfumado cuando se ha dado cuenta de que le observaban. Mi confidente le ha seguido, pero no tengo más noticias de él.

«Mierda, ahora tenemos un tirador de élite en la fiesta».

—De acuerdo, manténgame al corriente y diga a todos sus informadores que estén alerta. Voy a emitir una orden de busca y captura. Quiero a todos los polis de ambos lados de la frontera pisándole los talones.

—¿Tiene miedo de que deje la ciudad?

—La verdad es que no. Me ha dicho un pajarito que no ha terminado el trabajo para el que fue contratado.

—Mi verdadero nombre es Joachim Erich Graf von Weissdorf —comenzó Lubiesz, volviéndose a servir una taza de café—. Nací en 1919 en el seno de una vieja familia de junkers, terratenientes, en lo que en aquella época era Prusia Oriental. Mi padre combatió a los franceses durante la Primera Guerra Mundial y luego, al comienzo de la Segunda, comandó una división de panzers en Polonia, y más tarde en Francia. Fue ascendido a General der Infanterie después del armisticio y estuvo a la cabeza de un grupo del ejército en el frente oriental. Pero en 1942 fue destituido de sus funciones porque rehusó colaborar con los Einsatzgruppen; fue obligado a dimitir y pasó el resto de la guerra en su tierra. Aunque nunca participó activamente en ningún complot contra Hitler, mi padre estaba muy próximo a la Schwarze Kapelle; sus vínculos con algunos de sus principales miembros le hubieran podido costar la vida tras el fracaso, en julio de 1944, del proyecto de asesinato del Führer en su cuartel general de Rastenburg. Se salvó gracias a la intervención de Hermann Göring, que era un antiguo amigo y que, como les contaré, se sirvió de él para garantizar mi lealtad.

Las comisuras de los labios se le contrajeron ligeramente.

—En cuanto a mi madre, procedía de una rica familia polaca. De hecho, Lubiesz era su nombre de soltera. Su matrimonio con mi padre suscitó un pequeño escándalo entre la aristocracia junker. En aquella época, el norte de Polonia estaba bajo ocupación prusiana y los polacos eran considerados seres inferiores. Murió de neumonía en diciembre de 1944. A mi padre le costó mucho reponerse, porque además acababa de perder a mi hermano en los primeros días de la batalla de las Ardenas.

Lubiesz bebió otro sorbo de café y miró a sus oyentes uno a uno.

—Perdonen si les aburro con mis historias de familia, pero para ser claro tengo que ser exhaustivo.

«Ya está —pensó Antoine—, y mientras tanto voy a intentar convenceros de que era uno de los “buenos alemanes” que nunca apoyaron a Hitler». Por su parte, se reservaba el veredicto.

—Como todos los von Weissdorf, estaba destinado a la carrera militar. Como había desarrollado desde muy pequeño una pasión por la aeronáutica, me integré en la Luftwaffe el día que cumplí dieciocho años, contra la opinión de mi padre, que consideraba el ejército del aire como una rama inferior. Mi bautismo de fuego fue como miembro de la Legión Cóndor, durante la Guerra Civil española. Cinco meses después, estallaba la Segunda Guerra Mundial y participé en todas las grandes campañas aéreas, de Polonia a Francia, y, por supuesto, en la batalla de Inglaterra. Al inicio de la Operación Barbarossa, mi escuadrón fue trasladado al frente y empezamos a acumular victorias contra los aparatos obsoletos y los pilotos mal entrenados del ejército del aire soviético. El 2 de septiembre de 1942 abatí mi nonagésima novena víctima y, ese mismo día, Hitler en persona añadió las hojas de roble a mi cruz de caballero. En ese momento, Alemania estaba desarrollando una serie de prototipos revolucionarios y, gracias a mi talento como piloto y a mi experiencia en combate, fui seleccionado para pilotar el Messerschmitt Me 163 Komet, el primer avión-cohete de caza, en pruebas en Peenemünde y Rechlin.

Bebió un poco más de café.

—Increíblemente potente y ágil, pilotar el Me 163 era una verdadera delicia. Desgraciadamente, los aterrizajes eran muy complicados. Al más mínimo error, el avión se agitaba y tocaba el suelo. Y para acabar de arreglarlo, el carburante utilizado, que se llamaba T-Stoff, era extremadamente volátil. Un aterrizaje forzoso, sin consecuencias en cualquier otro aparato, acababa generalmente en una explosión. Perdí a muchos de mis camaradas así. En 1943, cuando acababa de escapar por los pelos a un accidente de esa índole, mi padre hizo que me agregaran al estado mayor de Göring.

¿Así que era ese, el famoso Bisorski, la siniestra máquina de matar, al que el Sapo quería atrapar? No tenía una pinta tan terrible. Era algo pequeñajo y flacucho para ser un asesino profesional. Y tampoco era tan profesional, que dijéramos. Desde que había empezado a seguirle, no le había visto volverse ni una sola vez ni preocuparse por despistarle. El tipo iba tranquilamente, con las manos en los bolsillos, como si estuviera haciendo un digestivo paseo.

Eso ya le iba bien porque, dado lo que el Sapo le pagaba, no iba a jugar al James Bond. Continuaría siguiendo al pichón a una distancia razonable, hasta que descubriera su nido. Luego, llamaría a los polis y cobraría.

—Desde el principio comprendí que Göring no tenía intención de utilizar mis servicios de ayudante de campo para la conducción de operaciones militares —prosiguió Lubiesz—. Sin duda saben que desde el principio de la guerra, el gordo Hermann había acrecentado su ya considerable patrimonio confiscando las más importantes colecciones de arte, públicas o privadas, en los países ocupados por la Wehrmacht. Enviaba una parte a Carinhall, su casa de campo cerca de Berlín, e intercambiaba o vendía el resto a coleccionistas y galerías de países neutrales. Mi dominio del francés, el inglés y el polaco le resultaba muy útil para sus transacciones. Y los vínculos de mi padre con la Schwarze Kapelle le garantizaban mi lealtad.

—¡No me diga! —intervino Antoine—. Una palabra suya y su padre estaba en un campo de concentración.

—No creo que hubiera tenido esa oportunidad —respondió Lubiesz con aire sombrío—. Pero, de cualquier forma, era más útil a Göring vivo que muerto. La Schwarze Kapelle fue poco eficaz, pero tenía muchas ramificaciones. Aunque diezmadas por la Gestapo, las relaciones de mi padre en su seno contaban con varios diplomáticos cercanos a las potencias occidentales y se hacían más valiosas conforme la derrota iba pareciendo inevitable.

Göring pasó la segunda mitad del año 1944 preparando el traslado de sus bienes al extranjero. Como la mayoría de la élite nazi, ya poseía varias cuentas en Suiza, aunque no representaban más que una fracción infinitesimal de su riqueza. A finales de octubre, le acompañé a Davos, donde debía encontrarse con varios banqueros y abogados suizos a fin de organizar en secreto el envío de veinte millones de dólares —es decir, unos ciento ochenta millones de dólares actuales— hacia Argentina, donde el gobierno del que formaba parte Juan Domingo Perón no escondía sus simpatías por el régimen nazi. Los fondos serían enviados a Buenos Aires por mediación de la sucursal de un gran banco suizo, gracias a la valija diplomática.

—De eso me habló el profesor Bonnard. Aparentemente, el Consejo Federal no tenía ni idea de lo que estaba pasando.

Lubiesz asintió.

—Sin duda le explicó que muchos jerarcas nazis enviaron así sus riquezas fuera de Europa. Eso preocupaba a Göring, que había comprendido que cuanto más se utilizara el mismo conducto, más peligro había de que fuera descubierto. Durante el viaje de vuelta, me hizo partícipe de sus reflexiones. La transferencia a Argentina no era más que un ensayo, la precursora de un envío masivo de fondos al extranjero. Pero, para hacerlo, necesitaba una nueva red y nuevos cómplices.

—Y ahí es donde usted propuso su ayuda —intervino Anna.

—En efecto. Gracias a los contactos de mi padre con la comunidad alemana exiliada en Suiza podía encontrar un banco que no estuviera ya asociado con el Reich. Haría como si fuera por cuenta de mi padre, lo que justificaría mi búsqueda de un establecimiento que no estuviera conchabado con los nazis.

—¿Y Göring estuvo de acuerdo?

—Por el momento, no dijo nada. De hecho, durante semanas no hizo ninguna alusión a nuestra conversación, hasta el punto de que empecé a temer que me hubiera hecho caer en una trampa y me hiciera detener por alta traición. Y una mañana de principios del mes de diciembre me convocó a su despacho. Sin ningún preámbulo, me anunció que partía para Berna, donde debía negociar oficialmente la compra de piezas necesarias para la Luftwaffe. «No dedique mucho tiempo a las negociaciones —me dijo—. Con o sin piezas, ya no tenemos carburante suficiente para que nuestros aviones vuelen. Pero cuando vuelva, Mein Kleine[17], más le valdrá haberme encontrado un banquero digno de confianza». Por supuesto, yo sabía que después de haber obtenido esa información, se desharía de mí. Y de ahí el plan que concebí.

—¿Esconderse en Suiza hasta el final de la guerra? —preguntó Antoine.

—Imposible. Aunque consiguiera evitar a los agentes alemanes destinados allí, corría el peligro de ser detenido y expulsado por las autoridades de la Confederación. Además, mi objetivo no era sobrevivir a la guerra para volver a mi devastado país. Quería a cualquier precio dejar Europa e instalarme en América, donde podría empezar de cero. Por eso, desde mi llegada a Berna, me puse en busca de un tal Hans Bernd Gisevius, antiguo vicecónsul alemán y agente de la Abwehr en Zurich. Lo había conocido unos años antes, durante una recepción en el castillo de mi padre. Sabía que Gisevius servía secretamente de intermediario entre la Schwarze Kapelle y Allen Dulles, jefe de la OSS en Berna.

Localizarle resultó difícil. El verano anterior, Gisevius había vuelto a Berlín para participar en el complot de Rastenburg. Tras su fracaso, había conseguido eludir milagrosamente a la Gestapo y, luego, gracias a los papeles falsos proporcionados por Allen Dulles, llegar a Suiza. Cuando le encontré, estaba escondido en una granja en los alrededores de Berna. Afortunadamente, convencerle para que me ayudase fue mucho más fácil. Las únicas personas que despreciaba más que a los nazis era a los nazis que intentaban escapar de la justicia con su botín.

—Precisamente, lo que Göring quería hacer.

—Por eso no pudo resistirse a mi oferta de devolver el tesoro de Göring a los aliados a cambio de una nueva identidad y un visado para Estados Unidos. La OSS no tenía más que proporcionarme el nombre de un banco suizo que aceptase recibir los fondos y darme los medios para franquear la frontera con total seguridad.

—Me da miedo comprender adónde quiere llegar —comentó Antoine, con el rostro sombrío.

—Una semana después, Gisevius me presentaba a Richard McKenzie, un oficial de X-2 que había llegado a Berna después de la liberación de Francia. McKenzie me informó que uno de sus agentes había empezado a buscar un banco para lo que ya tenía el nombre en clave de Operación Recovery. Lo más difícil para ellos consistía en encontrar cómo hacer entrar en Suiza el botín, un volumen bastante considerable, sin ser descubiertos. Antes de mi salida de Berlín, Göring había hablado de más de trescientos millones de dólares de la época en forma de lingotes de oro, divisas, obras de arte y piedras preciosas. También era imperativo que los servicios secretos suizos ignorasen todo el asunto. «Si el brigadier Masson se entera de nuestros proyectos», me dijo McKenzie un día, «los bienes de Göring serán confiscados, a mí me mandarán de vuelta a Nebraska, y a usted, Herr coronel, apenas le dará tiempo de recitar una plegaria».

Lubiesz miró fijamente a Antoine.

—Finalmente, no tardó mucho en encontrar una solución. En nuestro segundo encuentro, el 10 de enero del año 1945, McKenzie estaba acompañado por dos hombres, que me presentó como Albert y Paul Demarsands.

—Mi tío y mi padre —murmuró Antoine, pasándose nerviosamente la mano por el cabello. Tanto Bonnard como Schlinge habían dicho la verdad desde el principio. Simplemente, él se había negado a verla.

—McKenzie me explicó que, según sus investigaciones, Demarsands, Conti & Cie representaba el mejor candidato posible. Era un banco lo suficientemente pequeño como para que pudiéramos actuar con total discreción y no había tenido nunca ninguna relación, ni siquiera indirecta, con el régimen nazi. Aunque reticente al principio, su tío había aceptado participar en la Operación Recovery cuando la OSS le hizo comprender que así se granjearía las simpatías del departamento del Tesoro americano y de la SEC. En cuanto a su padre, debía reactivar la red de pasadores creada por su hermano para permitir que el convoy entrara en Suiza sin problemas. Se ocupó de ello con la ayuda de Franz Ruetlinger, el padre del hostelero con el que habló usted la semana pasada, según el difunto Studer.

—¿Por qué aceptó mi padre unirse a la operación?

—La venganza es un poderoso motor, Antoine, y, al contrario de lo que dice Juvenal, no es solamente el placer de las almas débiles, estrechas y mezquinas. Su padre habría hecho cualquier cosa para vengar la muerte de Jerôme.

—¿Y Göring no se enteró de nada? —intervino Anna.

—En esa época ya había empezado a evacuar sus bienes hacia diferentes propiedades en el sur de Alemania y esperaba desesperadamente poder sacarlos del país. Y, para mi estupefacción, no tardó en obtener un medio de presión inestimable.

—¿Cuál?

La duda se leyó un instante en el rostro de Lubiesz.

—Unos días después de mi vuelta a Berlín, Göring me contó que había encontrado la pista de Jerôme. Por increíble que pueda parecer, su tío sobrevivió al confinamiento en Auschwitz; justo antes de que el Ejército Rojo tomase el control del campo, fue trasladado por orden de Göring al de Flossenbürg, en Baviera. Su vida a cambio de la lealtad de su familia: la transacción no podía ser más sencilla.

Antoine movió la cabeza, incrédulo.

—¿Qué pasó cuando mi padre supo la noticia? Eso debió de trastornar todos sus planes.

—Eso es precisamente lo que me temía. Por eso, cuando volví a ver a McKenzie, discutimos y decidimos, por el bien de la operación, ocultarle la verdad. La OSS elaboró un falso certificado de defunción de la Cruz Roja que McKenzie remitió a su padre, previniéndole de que Göring pretendería que Jerôme seguía con vida y que no debía dejarse engañar.

Lubiesz dirigió una mirada triste a Antoine.

—Su padre nos creyó…

—¡Cabrón! Usted sabía que si mi padre cooperaba con ustedes, lo primero que haría Göring en cuanto se enterase de la desaparición de su convoy sería ordenar la ejecución de Jerôme.

—Su tío era hombre muerto, pasara lo que pasara, Antoine. ¿Cree usted realmente que Göring habría mantenido su promesa de liberarle? ¡No sea tan ingenuo!

«¡Soy responsable de la muerte de mi hermano! Le he traicionado… dos veces… y luego le he matado». Las palabras de Paul cobraban de repente todo su sentido. McKenzie y Lubiesz habían sacrificado fríamente a Paul, pero era su padre el que había pagado el precio.

—Que le diese absolutamente lo mismo la familia de mi padre, vale —continuó Antoine con tono furioso—, pero ¿y la suya? ¿No se le ocurrió que Göring también intentaría vengarse en ellos? ¿O estaba tan ocupado salvando su pellejo que pasaba por alto ese tipo de detalles?

—Mi madre y mi hermano ya habían muerto —replicó Lubiesz—. Y mi padre nunca había escondido su intención de defender hasta el final su castillo de Mehlsack contra los soviéticos. Era él el que quería que «salvara mi pellejo», como ha dicho usted con tanta elegancia, para que al menos uno de los miembros de nuestra familia sobreviviera a aquella guerra insensata.

—Es muy práctico apoyarse en los muertos para justificar los propios actos.

—¿Cómo se atreve a juzgarme? —explotó Lubiesz—. ¡Usted no sabe nada de la guerra!

—¡Pero sé reconocer a un cobarde cuando lo veo!

Se hubiera dicho que Lubiesz acababa de recibir una bofetada. Saltó sobre sus pies con una agilidad desconcertante y fulminó a Antoine con una mirada del color de la noche. Su guardaespaldas también dio un paso adelante, dispuesto a repeler un ataque.

—¡Basta ya!

El grito de Anna resonó como una detonación. Se puso también de pie, sujetó a Antoine por los hombros y le obligó a mirarla.

—Tony, si tú quieres morir, es tu problema. Pero no nos arrastres contigo —dijo, mirándole a la cara—. ¡Así que deja de comportarte como un gilipollas y siéntate, imbécil!

Empujándole con todas sus fuerzas, le hizo caer en su sillón.

—Creo que deberíamos respirar profundamente y calmarnos —prosiguió con un tono más mesurado—. Sea cual sea el mal que se hizo, ya no puede deshacerse. Y en lugar de seguir machacando el pasado, más nos valdría buscar la manera de salir del maldito tinglado en el que estamos metidos.

Nadie respondió. Hasta Antoine, sumiso, guardó silencio.

«¡Aficionado!», gruñó Bisorski, lleno de desprecio, soltando lentamente el cabello del hombre y dejando caer su cuerpo inerte al suelo.

Se inclinó sobre la víctima y con un movimiento seco de muñeca, sacó el cuchillo hundido en la órbita, lo limpió con el abrigo del muerto y lo deslizó en su bolsillo.

Un rápido registro del cuerpo reveló un mechero Bic, una pipa de vidrio ennegrecido, media dosis de metanfetamina y doce francos. Ni carné de identidad ni permiso de conducir.

—Fueras freelance o soplón, te pareces terriblemente al pardillo que contraté la otra noche, y eras más o menos igual de inútil.

Bisorski se enderezó, arrastró el cadáver detrás de un contenedor de basura y, después de una última patada en las costillas como despedida, salió de la callejuela y se perdió tranquilamente en la noche.

—Continúe, por favor, señor Lubiesz —dijo Anna, vigilando a Antoine por el rabillo del ojo.

El alemán permaneció silencioso unos momentos, mientras su rostro recobraba el color. Cuando por fin habló, lo hizo con un tono calmado, como si no hubiera pasado nada.

—El plan, aunque simple en teoría, resultó mucho más difícil de poner en práctica. Necesitamos casi dos meses para poner a punto todos los detalles. Por fin, la mañana del 17 de marzo de 1945, todo estaba preparado y su padre, Antoine, tomó el avión hacia Berlín.

La narración de los acontecimientos que habían seguido, del encuentro con Göring a la lenta progresión del convoy hacia la frontera suiza, coincidía punto por punto con lo que le había dicho Schlinge. Antoine notó cómo poco a poco la cólera iba cediendo paso a la fascinación.

—Alcanzamos el lago Constanza, como estaba previsto, el 18, un poco antes de las once de la noche. Después de habernos separado de nuestra escolta militar, seguimos la ribera hacia el este, en dirección a la ciudad fronteriza de Höchst, donde Ruetlinger y sus hombres nos esperaban. Debían reemplazar a los conductores alemanes, que volverían a Nuremberg en compañía de Schlinge, mientras que yo atravesaría la frontera con su padre y los camiones para reunirnos con McKenzie cerca de Rorschach.

—Schlinge me dijo que el convoy nunca alcanzó la frontera. ¿Es verdad?

—Sí. Nos pararon los Orpos, la policía uniformada, justo antes de llegar a Bregenz, en el extremo del lago. Al principio, no me preocupé: al estar tan cerca de la frontera suiza, era normal que hubiera controles policiales. Pero esta vez, ni nuestras falsas órdenes de misión ni la presencia de Schlinge bastaron para convencer al jefe del destacamento para que nos dejara pasar. Cuando nos hicieron tomar una carretera secundaria, entendí que algo fallaba. Y entonces vi los fusiles.

—¿Qué fusiles?

—Justo antes de meternos por la carretera secundaria detrás del último camión, me di cuenta de que los Orpos estaban armados con Sturmgewehr 44.

—¿Y?

—El Sturmgewehr 44 era nuestro fusil de asalto más avanzado, con el que sólo estaban equipadas un número limitado de unidades de primera línea. Los Orpos, que no participaban en los combates, estaban armados con Mauser Karabiner 98k, como el resto de nuestras tropas. Enseguida deduje que no nos las estábamos viendo con la verdadera policía.

—Schlinge parecía convencido de que mi padre y usted estaban detrás de la emboscada.

—¡Evidentemente! Ese dimmkopf[18] no me tragaba.

—¿Y qué pasó después? —preguntó Anna.

—Ordené a mi chófer que se saltara la barrera. Pillamos a esos chacales por sorpresa. Antes de que empezaran a disparar, ya estábamos fuera de su alcance. Desgraciadamente, enviaron una moto con sidecar tras nosotros. Y no tardó en alcanzarnos; acertaron al chófer y nos estrellamos en un campo. Mi rodilla izquierda estaba hecha migas, pero milagrosamente seguía vivo. Me giré hacia Paul y, al verle inconsciente y cubierto de sangre, pensé que estaba muerto. Conseguí arrastrarme fuera del coche e intenté alejarme mal que bien, pero apenas había dado unos pasos cuando oí el ruido de un fusil que se armaba. Detrás de mí estaban dos Orpos dispuestos a disparar.

Lubiesz sonrió débilmente.

—Sólo me quedaba pedirles el último cigarrillo del condenado, a lo que no creo que hubiesen accedido. Repentinamente, se oyó una ráfaga de pistola-ametralladora y los dos hombres se desplomaron. Sus cuerpos no habían tocado aún el suelo cuando Paul salía del coche, con mi Schmeisser en la mano.

—¿Así que mi padre le salvó la vida? —Antoine meneó la cabeza, incrédulo—. ¡Esto sí que es nuevo!

—Como ya le he dicho, la guerra crea extrañas amistades. Resulta que, al tener el accidente, Paul había perdido brevemente el conocimiento después de haberse golpeado la cabeza con la portezuela. La sangre que yo había tomado por suya era la del chófer. Se despertó justo a tiempo.

—¿Y después? —preguntó Antoine, hirviendo de impaciencia. Si el relato de Lubiesz era verdadero, no sólo la memoria de su padre quedaba limpia, sino que se convertía en una especie de héroe. Aunque no acababa de fiarse del alemán, se moría de ganas de creer en su historia.

—Nuestro coche estaba destruido. Después de haberme vendado la rodilla con un trozo de su chaqueta, su padre me arrastró hasta el sidecar. Como sabía que no tardarían en llegar otros Orpos, le supliqué que me dejara allí y salvara su vida. Pero se negó, y a pesar de su nulo talento como motociclista, conseguimos llegar a Höchst, donde Ruetlinger nos ayudó a pasar la frontera. Nos llevó a su casa, donde uno de sus amigos, médico, curó mi herida, mientras su padre continuaba hacia Rorschach para reunirse con McKenzie. Por el camino, Paul y yo habíamos decidido que me haría pasar por muerto.

—¿Por qué? Yo creía que usted quería irse a Estados Unidos.

—Como la operación había fracasado, la OSS no tenía ninguna razón para cumplir su parte del trato. Y lo que era peor, resultaba molesto para ellos. Sabía demasiado sobre sus actividades en Suiza. No podían permitirse dejarme con vida.

—¿Cómo reaccionó McKenzie cuando supo que la operación había fallado?

—Se mostró muy desconfiado, lo que podía comprenderse, dada la fortuna que estaba en juego. Ordenó a su padre que permaneciese en Rorschach hasta que la OSS terminara con su investigación. Estuve sin noticias de él durante varias semanas, escondido en una granja abandonada cerca de la casa de Ruetlinger, recuperándome de mis heridas. Una buena mañana, Paul vino a verme. La OSS había concluido que la intercepción del convoy debió de ser orquestada por Hitler, sin duda informado por Schlinge. No sabía qué había ocurrido con el botín y no albergaba esperanzas de recuperarlo nunca. Hay que decir que, en esos momentos, la delegación de la OSS en Berna estaba ocupada negociando la rendición de las fuerzas alemanas en Italia y no tenía efectivos suficientes como para ponerse a buscar el tesoro de Göring.

—¿Y cómo consiguió usted salir de ese follón?

—Gracias a la Rattenlinien del Vaticano.

—Espere, ¿no era una especie de red de monasterios utilizada por los nazis para huir de Europa?

Lubiesz asintió.

—Sí. Las rutas se crearon hacia el final de la guerra por la extrema derecha del clero, que temía que el comunismo se propagase por Europa. La mayoría de sacerdotes implicados no eran tanto pronazis como obsesivamente anticomunistas, y algunos de ellos habían apoyado a la Schwarze Kapelle. Gisevius me había dado el nombre de un sacerdote suizo miembro de los servicios secretos del Vaticano, que le servía de contacto con Roma. Resultó ser de valiosa ayuda cuando quise dejar el país.

—Buenas noches, abogado.

Rémy echó una rápida ojeada al reloj colocado sobre su escritorio, que marcaba las once cuarenta y cinco.

—¿Qué? ¿Pasando la noche en vela, inspector? ¿Tendría que sentirme tranquilizado, en tanto que ciudadano, al ver que pone tanto empeño en trabajar para protegerme? ¿O preocuparme, en tanto que contribuyente, por tener que financiar sus horas extra?

—La justicia nunca duerme —replicó Bordier, irritado por el sarcasmo del abogado.

—También es ciega, lo que debe de ser un engorro para sus investigaciones. ¿En qué puedo ayudarle, inspector?

Bordier reprimió las ganas de colgarle en las narices.

—Escuche, abogado Bergeron, no tengo ganas de chistes. He intentado quedar con Alexandre Demarsands durante todo el día, sin éxito. Imagino hasta qué punto la situación debe de ser dura para él y le compadezco sinceramente. Pero tengo la absoluta necesidad de hablar cara a cara con él. Su vida puede depender de eso.

«Vaya, vaya, el buen inspector empieza por fin a atar cabos».

—¿Quiere usted decir que está en peligro?

—No se haga el tonto, abogado. Sabe de qué le estoy hablando. Limítese a transmitirle el mensaje y a decirle que si le queda un gramo de sentido común, haría bien en llamarme lo antes posible. Buenas noches.

Sin esperar respuesta, Bordier colgó. Apoyado contra el respaldo de su silla, se frotó los ojos. Dudaba que Demarsands se pusiera en contacto con él, pero con un poco de suerte, esta advertencia le llevaría a adoptar medidas que harían avanzar su investigación. Si no podía proteger a ese hombre contra su voluntad, al menos podría sacar partido de su imprudencia.

—Según usted, ¿quién estaba detrás del ataque al convoy?

—Durante mi convalecencia, su padre y yo pasamos horas discutiéndolo y concluimos que las dos operaciones tenían que haber sido ordenadas por la misma persona.

—¿Quiere decir que Göring puso en escena la intercepción de su propio cargamento?

—Claro que no. No tenía ninguna razón para hacerlo. Y, contrariamente a lo que pensaba McKenzie, tampoco era probable que sus enemigos en Berlín tuvieran algo que ver con todo eso. Habíamos seleccionado cada participante de la operación con mucho cuidado. Schlinge, el único cuya lealtad podía ser puesta en duda, no conocía los detalles. No fue puesto al corriente del itinerario hasta la mañana de nuestra salida del castillo de Veldenstein, demasiado tarde para transmitir la información a un cómplice, y no digamos para montar una emboscada. De todas maneras, ya sabíamos que no era el responsable. No, la traición no podía venir más que de la OSS.

—¿Por qué habrían saboteado su propia operación?

—La corrupción y el ánimo de lucro no eran exclusivos de los alemanes y los suizos. También había ovejas negras entre los aliados. Después de la guerra, el propio Allen Dulles fue objeto de una investigación por parte del departamento del Tesoro, porque era sospechoso de haber blanqueado dinero por encargo de los nazis.

—¿Piensa que fue él quien ordenó la emboscada?

—No, eso hubiera sido demasiado peligroso para un hombre de su posición. Además, enviar una banda de mercenarios al ataque de un convoy no era uno de sus métodos habituales.

—¿Quién entonces?

—Es un misterio que había esperado dilucidar con su ayuda. Con el transcurso de los años he ido efectuando discretas investigaciones que, si bien no me han revelado el nombre del culpable, sí me han permitido eliminar un cierto número de sospechosos. Primero, tiene que saber que entre finales de 1942 y el otoño de 1944, Suiza estuvo rodeada de territorios controlados por el Eje, lo que significa que la OSS de Berna no podía recibir refuerzos. Durante todo ese período no había más que tres agentes destinados allí, contando a Dulles, y según mis investigaciones, ninguno de ellos pudo participar en el complot. Sin embargo, después de la liberación de Francia, llegaron nuevos agentes al país, lo que hace aumentar considerablemente el número de posibles sospechosos, no todos fáciles de identificar, dada la naturaleza secreta de sus misiones.

En la época de la Operación Recovery, yo tenía dos contactos en el seno de la OSS, ambos llegados a Suiza con el primer contingente de 1944. McKenzie, el responsable del asunto, y un agente subalterno llamado Jimmy Marston. McKenzie dejó la OSS después de su desmantelamiento en 1945 para ir a trabajar a una compañía de seguros en Omaha. Hasta que el cáncer se lo llevó en 1953 no volvió a poner los pies en Europa. En cuanto a la información que pude reunir sobre el estado de sus finanzas, no revelaron nada anormal. En cualquier caso, yo siempre le consideré un hombre honrado.

—¿Y Marston?

—Todo lo contrario que McKenzie: joven, arrogante y ambicioso. Aunque no me parece que fuera capaz de organizar una emboscada tan compleja, el hecho de que fuera asesinado un mes después en una callejuela de Zurich me lleva a creer que estaba implicado. Sin duda, el jefe de la banda se deshizo de él cuando ya no necesitó de sus servicios.

—¿Quiere decir que habría otra persona detrás de todo eso, desde el principio? —preguntó Anna que, a esas alturas, luchaba por mantener los ojos abiertos.

—Sí, y no solamente porque refuerza mi teoría. Desde un punto de vista puramente logístico, hacían falta más de dos agentes para orquestar una misión tan compleja como la Operación Recovery. El hecho de que Paul y yo no encontráramos más que dos no significa nada. En el ambiente de los servicios secretos, cada participante no tiene más que un limitado número de contactos. Estoy absolutamente convencido de que una tercera persona, estrechamente vinculada con la Operación Recovery, organizó el ataque al convoy, sin duda con la complicidad de Marston y, siento decirlo, Antoine, con la de su tío Albert.

—¿Qué es lo que le hace pensar que Albert tomó parte en el complot? El tercer tipo también pudo llamar a otro banco suizo, ¿no?

—Mire, fue Paul el primero que empezó a sospechar de su hermano —el alemán miró a Antoine, pensativo—. Hace falta mucho valor para asumir los pecados de las personas próximas, sobre todo de los miembros de la familia —dijo—. Siempre le admiré por eso.

«¡Y para hacer frente a su propia culpabilidad en la muerte de su hermano!». No es extraño que su padre hubiera intentado huir de los fantasmas de su pasado dejando Europa tras la guerra.

—Si uno se para a pensarlo —continuó Lubiesz—, resulta lógico. Hay pocas posibilidades de que, en el corto lapso de tiempo que precedió a la Operación Recovery, el tercer hombre consiguiera encontrar otro banco en el que tener la suficiente confianza como para depositar allí tal cantidad de bienes robados. En esos momentos, pocos banqueros suizos hubieran estado lo suficientemente locos como para aceptar ese riesgo. Es más que probable que la razón por la que el banco de su familia fue seleccionado fue precisamente porque el tercer agente ya había convenido con su tío repartirse el botín entre los dos.

—Ahora, nos hace falta una manera de descubrir su identidad.

—Puede empezar contándome lo que Schlinge le reveló.

Mientras Antoine le repetía las palabras del viejo nazi, intentando no omitir ningún detalle, Lubiesz no le quitó los ojos de encima, como si viese desfilar el pasado por su rostro.

—¿Gesichtloss? —exclamó cuando Antoine hubo acabado—. ¿Está usted seguro de que es el término que empleó para describir al hombre que le disparó a bocajarro?

—Absolutamente. Incluso me lo tradujo.

—Mein Gott!

—¿Qué? ¿Sabe de quién se trata?

Lubiesz vaciló.

—Quizá… pero espero equivocarme.

Capítulo 11

¿Pero quién guardará a los guardianes?

JUVENAL

Miércoles, 26 de febrero de 1997

Bisorski se escurrió detrás del edificio, pero el hombre del pinganillo ya le había visto. Más le valía no seguir rondando por allí: era la segunda vez aquella mañana que uno de los guardaespaldas de Alexandre Demarsands se fijaba en él y, como la primera vez, sabía que la policía no tardaría en llegar. Después de haberse subido el cuello de la chaqueta para protegerse de la lluvia, atravesó en dirección a la calle Pradier. Por suerte, su escondite estaba a dos pasos del Richemond.

«Bien por Gina, tan servicial y tan útil. Y tan discreta, algo poco corriente para una puta».

Cabe decir que tenía razones para mostrarse agradecida. Cuando liquidó a su chulo unos años antes, Bisorski le ofreció el mejor de los regalos para una chica como ella: protección gratuita. Por supuesto, no era la compasión lo que le había impulsado a actuar así. El macarra había aparecido en medio de una mamada y se había puesto a zurrar a Gina antes de que pudiera terminar el trabajo. Romperle el cuello al tío no sólo había constituido un alivio adecuado para su frustración, sino que había resultado una iniciativa juiciosa. El minúsculo apartamento de Gina estaba cerca de la estación de Ginebra, en un barrio en el que abundaban turistas y visitantes entre los que podía confundirse muy fácilmente. Y la señorita siempre estaba dispuesta a proporcionarle placer.

Al pensarlo, una sonrisa se dibujó en sus labios, aunque desapareció rápidamente al oír las sirenas de la policía que se acercaban.

«Más tarde, cuando el trabajo esté acabado».

Por ahora, necesitaba tener la cabeza fría y la polla en el pantalón. Pero, sobre todo, necesitaba un plan. Después de la muerte de su hermano, Alexandre Demarsands se había rodeado de un equipo de gorilas de élite. Profesionales extremadamente bien entrenados, mucho más dotados que los habituales polis de supermercado. La víspera, Bisorski había cometido la imprudencia de vigilar el banco un poco más de cerca y enseguida lo habían notado. Habían debido también de reclamar la ayuda de la policía porque la pasma aparecía como por arte de magia en cuanto enseñaba la punta de la nariz. Cuando eso pasaba, los guardaespaldas mantenían su posición, sin cometer nunca el error de perseguirle.

Cuando entró en el vestíbulo del viejo edificio, Bisorski constató con satisfacción la ausencia de cinta adhesiva roja en el buzón de Gina, lo que significaba que no tenía cliente. Se dirigió hacia el ascensor, pero, al acordarse de que a ella no le gustaba que fumara en su apartamento, volvió sobre sus pasos. Una vez fuera, se apoyó en la pared, sacó un paquete de cigarrillos del bolsillo y encendió uno con delectación.

Desde la explosión, Demarsands pasaba los días en el despacho y las noches en su habitación de hotel. Ni se le ocurría intentar algo en el banco. No se entraba en un banco suizo como en un supermercado, con un fusil en la mano. Una ojeada a su limusina le había bastado para constatar que estaba blindada y equipada con cristales antibala: tampoco había ninguna posibilidad por ese lado. El único sitio donde el banquero podía ser vulnerable era en su hotel. Allí, a pesar de todos sus esfuerzos, los guardias no podían vigilar materialmente todas las idas y venidas. Pero, para alcanzar su blanco, tenía que descubrir dónde estaban apostados y perturbar su organización.

Dando vueltas al asunto, quizás acabara de encontrar una manera de hacer las dos cosas a la vez.

Tiró la colilla a una moto que pasaba antes de dirigirse a su coche, aparcado al otro lado de la calle. Si lo planificaba bien, pronto tendría todo el tiempo del mundo para aprovechar los encantos de Gina.

Al bajar la escalera, Antoine fue recibido por los sonoros ronquidos de Kyle. El perro guardián de Lubiesz estaba tumbado boca abajo en el sofá, con su arma al alcance de la mano sobre la chaqueta, cuidadosamente doblada. Le rodeó por la parte de los pies para llegar a la cocina.

Lubiesz, sentado a la mesa del desayuno, trabajaba con un ordenador portátil. Sin chaqueta, con las mangas remangadas y la camisa abierta, parecía más un contable agotado que uno de los más poderosos hombres de negocios de Estados Unidos, y aún menos un verdadero conde prusiano y un antiguo as de la Segunda Guerra Mundial.

—Gutten Morgen, Antoine —dijo sin levantar la vista—. ¿Ha dormido bien?

—Como un tronco, gracias.

—Me he permitido preparar una cafetera del excelente café de la señora Rousselet. Espero que no se enfade.

—¡Yo no, en todo caso! —replicó Antoine, sirviéndose una taza.

Bebió primero una taza y después otra, sin apartar los ojos de Lubiesz. Por sus mejillas hundidas y sus ojeras, parecía haber envejecido diez años en una noche.

—En cambio, usted no tiene pinta de haber descansado mucho.

Lubiesz tecleó todavía un poco más y luego, visiblemente satisfecho, se desperezó en su silla.

—¿Quién necesita sueño a mi edad? Pronto tendré todo el que quiera.

Antoine se sentó frente a él.

—Hablando de sueño, ¿los ronquidos de su guardaespaldas están pensados para asustar al enemigo?

El alemán descartó la cuestión con un gesto de la mano.

—No se preocupe. Tengo cuatro hombres que montan guardia fuera.

—¿Qué? —Antoine se atragantó con el café—. ¿Y no podía habérmelo dicho antes?

—No hubiera cambiado nada.

—Cómo que no. ¡Si yo le hubiera disparado ayer por la noche, sus hombres nos hubieran cortado en rodajas!

—Es verdad, pero eso no hubiera hecho más que acelerar las cosas, como ya le he explicado —sonrió ampliamente—. Vamos, Mein Freund, no perdamos el tiempo discutiendo hipótesis estériles y centrémonos en nuestro problema.

—¿Nuestro problema? ¿Desde cuándo todo esto también se ha convertido en su problema?

—Desde que empecé a ayudarle —señaló el ordenador con el dedo—. Y créame que va a necesitar toda la ayuda que pueda encontrar. Mientras usted yacía en los brazos de Morfeo, he hecho algunas investigaciones. Ahora conozco la identidad del hombre que se esconde detrás del ataque al convoy y que intenta suprimirles, a usted y a su familia. Es un terrible adversario.

Antoine tuvo la impresión de que le arrojaban un cubo de agua helada al rostro. ¡Por fin, el momento de la verdad!

—Como le dije ayer —prosiguió Lubiesz—, con los años he podido establecer una lista de los agentes aliados que habían servido en Suiza durante la guerra. Ninguno de ellos aparecía como un sospechoso verosímil. Sin embargo, desde el principio había cometido el error de suponer que antes de 1944 solamente la OSS tenía agentes apostados en Suiza. Esa presunción era bastante razonable: las fuerzas aliadas poseían unos recursos limitados y, después de Pearl Harbor, concentraron sus esfuerzos de información en el frente del Pacífico. Lo que ignoraba era que en el otoño de 1942, el departamento del Tesoro había enviado un pequeño grupo de agentes secretos a Berna y Zurich. Se trataba de una misión top secret de la que sólo Dulles había sido informado. Nuestro culpable era uno de esos hombres.

—Entonces, ¿quién era?

—Antoine, le presento a su enemigo —dijo Lubiesz con énfasis, girando el ordenador hacia él.

—Esto va sobre ruedas, créeme.

Rémy estaba apoltronado en uno de los sillones que estaban enfrente del escritorio de Alexandre.

—Para una vez que algo funciona… —respondió el banquero sin entusiasmo. Con las manos en los bolsillos, miraba por la ventana. Abajo, en la calle, la lluvia borraba las manchas negras de hollín, últimos vestigios de la explosión.

—Mejor será que te apartes de esa ventana. Bisorski tiene fama de ser un gran tirador.

—Cristales blindados —dijo Alexandre sin volver la cabeza—. ¿Tú crees que Bordier cree verdaderamente que nosotros ignoramos todo lo que está pasando?

—No es tan estúpido. No se tragó la hipótesis del atentado terrorista y estoy dispuesto a apostar que sospecha que le escondemos las verdaderas razones que hay detrás de las tentativas de asesinato de Antoine. Pero no duda ni un segundo de que hemos sido nosotros quienes hemos proporcionado a su informador el nombre del asesino. Hemos tenido la suerte de que te fijaras en Bisorski ayer por la noche y de que uno de los hombres de Orejas Largas apostado en el banco lo reconociera.

Alexandre dejó escapar un profundo suspiro. La suerte… la necesitarían si querían sobrevivir los días venideros. Volvió lentamente a su escritorio y se sentó en su sillón, que emitió un crujido familiar.

—La mejor manera de hacer que los polis hagan lo que quieras —bostezó Rémy— es hacerles creer que han comprendido las cosas por sí mismos. Ahora están tan contentos buscando a Bisorski como las moscas con una boñiga de vaca.

Se puso de pie.

—Es hora de ocuparme de mis otros clientes.

—¿Qué debo hacer si Bordier me sigue llamando?

—Sigue dándole plantones. No puede obligarte a hablar con él. No todavía, al menos.

Al llegar a la puerta, Rémy se giró.

—Y harías bien en encontrar algo útil en tus archivos, amigo, y deprisa. Porque, aunque detengan a Bisorski, será reemplazado.

—Más bien guapo —dijo Anna desde la puerta, con los ojos todavía hinchados de sueño—. Para un tipo sin cara, encuentro que está bastante bien.

En la pantalla se veía la foto en blanco y negro de un hombre de unos veinte años, con cabello moreno y ojos negros, con una gorra de piloto de la Royal Air Force.

—Se llama Krauss —dijo Lubiesz—, Stanley Jacobius Krauss. La foto es de antes de su accidente. Desde entonces, huye de los fotógrafos.

—¡No me diga que también era aviador! —exclamó Antoine, incrédulo.

—Sí, ironías del destino. Y no de los peores.

Anna se les unió en la mesa. Lubiesz se puso a leer en voz alta las notas que había tomado durante la noche.

—Krauss nació en Dallas en 1916. Su padre, un emigrado alemán que trabajaba como prospector petrolífero, se casó con una belleza sureña de Galveston. Enseñó su lengua materna a su hijo, que la hablaba con fluidez. Aunque resultó una ventaja más tarde en su vida, la herencia alemana no era fácil de asumir en los años que siguieron a la Primera Guerra Mundial, sobre todo en Texas, que no es precisamente un estado famoso por su amplitud de miras.

Como reacción, Krauss no tardó en desarrollar una intensa aversión por todo lo que fuera alemán (lo que, no hace falta decirlo, perjudicó bastante las relaciones con su padre), así como un carácter más bien violento. A pesar de todo, era muy buen estudiante. Después de licenciarse en Física en la universidad Texas A&M, donde también consiguió su título de piloto, y tras un máster en Administración de Empresas en Wharton, se instaló en Nueva York, donde trabajó para Merrill Lynch.

Tras la derrota de Francia, su odio visceral hacia los nazis le llevó a dimitir de su trabajo para enrolarse en Canadá en el primer Eagle Squadron, una unidad de la RAF formada por voluntarios americanos.

—Se diría que tenía algo que demostrarse a sí mismo.

—¡Pues lo consiguió! Su escuadrón fue operativo en febrero de 1941 y en el curso de sus ocho primeros meses de combate, Krauss consiguió siete victorias homologadas. Desgraciadamente para él, su carrera de as de la aviación terminó brutalmente el 10 de octubre de 1941, cuando su compañero y él fueron atacados por una patrulla de Me 109 al volver de una incursión sobre Francia. En la refriega que siguió, Krauss abatió uno de los aviones enemigos antes de ir a socorrer a su compañero, al que perseguía uno de sus atacantes. Según el informe de vuelo, Krauss alineó al Messerschmitt en su objetivo y apretó el gatillo, pero no consiguió disparar más que algunas balas antes de quedarse sin municiones.

—¿Qué hizo entonces, tiró bolitas de papel al boche… lo siento, al Messerschmitt?

—Mejor. Lanzó su Spitfire contra el 109 y le segó el estabilizador con el ala derecha.

—¡Qué chiflado! —exclamó Anna.

—Muchas veces, la frontera que separa el heroísmo de la locura es muy tenue. En este caso, Krauss salvó la vida de su compañero, pero su depósito se incendió con el impacto. Consiguió salir de su aparato y tirarse en paracaídas, pero no antes de haberse quemado horriblemente la mano, los brazos y el torso. Pasó seis meses en un hospital militar, donde los médicos le remendaron lo mejor posible, aunque quedó desfigurado de por vida. Su acto de valor apareció en la primera página de los diarios y el rey Jorge VI de Inglaterra le concedió la Victoria Cross. Una vez restablecido, quiso reintegrarse a su escuadrón, pero, a pesar de sus protestas, se le consideró incapaz para volver al servicio. Fue dispensado de sus funciones y enviado a Estados Unidos.

—¿Es allí donde se convirtió en agente secreto? —preguntó Antoine.

—Estados Unidos acababa de entrar en guerra y Krauss tenía hambre de acción. En la primavera de 1942 pidió el ingreso en la OSS, recién creada, pero le rechazaron por sus heridas de guerra. Sin desanimarse, ofreció sus servicios al departamento del Tesoro, que, visiblemente impresionado por su historial de héroe, su experiencia en el ámbito de las finanzas y su dominio del alemán, lo contrató para su sección de investigación.

Lubiesz levantó la nariz de sus notas.

—Ahora es cuando las cosas se ponen interesantes, amigos. El secretario del Tesoro, Henry Morgenthau, que desconfiaba profundamente de los lazos comerciales de los países neutrales con el III Reich, acababa de autorizar la infiltración de investigadores del departamento en las sucursales neoyorquinas de los grandes bancos suizos. Krauss era uno de ellos. Pero no tardó en cansarse de ese trabajo de oficina; se presentó voluntario para una misión secreta en Suiza, donde llegó a finales de 1942, apenas unas semanas antes de que la Wehrmacht ocupase el sur de Francia y cerrara la frontera. Oficialmente, se suponía que estaba trabajando como analista financiero para el Banco de Pagos Internacionales en Basilea. En realidad, debía investigar sobre las transacciones financieras entre los nazis y los bancos suizos y, si era posible, identificar a los poseedores alemanes de cuentas secretas. También le habían ordenado echar un vistazo a las transacciones de oro del BPI, ya que el Tesoro sospechaba, con razón, que se trataba de blanqueo de oro robado.

—¿Formaba parte del proyecto Safehaven?

—No. Safehaven no se puso en marcha hasta dos años después. A este respecto, Krauss era un precursor. Y estaba en la posición ideal para desarrollar vínculos sólidos con la comunidad financiera suiza.

—Que debieron resultar muy útiles cuando oyó hablar de la Operación Recovery —añadió Anna, con excitación.

—Precisamente.

—Pero ¿cómo pudo pasar del patriotismo más extremo a la traición fríamente calculada?

Lubiesz se encogió de hombros.

—¿Quién sabe? Quizá no hubiera digerido su expulsión del escuadrón y el rechazo a su candidatura para la OSS. Si hacemos caso de su reputación, Krauss posee un ego sobredimensionado. El hecho de encontrarse desfigurado debió de aumentar su sensación de rechazo. O quizá, simplemente, la ocasión era demasiado buena como para dejarla pasar. Fueran cuales fueran sus motivos, triunfó más allá de todas sus expectativas.

—Si Krauss era un agente del Tesoro, ¿por qué Dulles le asignó a la Operación Recovery? No tenía ninguna autoridad sobre él.

—Indirectamente, sí. A finales de 1944, cuando yo entré en contacto con la OSS, el proyecto Safehaven ya estaba en marcha y la OSS se encargaba de las investigaciones. Desde el comienzo, Dulles se mostró poco entusiasta, e incluso francamente hostil, sin duda porque algunos de sus antiguos clientes corrían el peligro de ser investigados. Pero no tenía elección: debía obedecer las órdenes de Washington. Entonces, ¿por qué no confiar Safehaven a la banda de novatos que acababan de llegar a Suiza y asignar a Krauss, que había pasado los dos últimos años husmeando el culo de los banqueros suizos, una misión que no pusiera en peligro sus relaciones comerciales, es decir, la Operación Recovery? Dulles mataba así dos pájaros de un tiro: sacando el mejor partido de sus escasos recursos, apartaba a un perro guardián un poco demasiado afanoso. Sin contar con que Krauss había adquirido una sólida experiencia en materia de infiltración en el sur de Alemania.

—¿Y eso?

—Uno de mis contactos en los Archivos Nacionales encontró un cable enviado por Dulles a su jefe, William Donovan, con fecha de 13 de julio de 1943, en el que le contaba que un «agente del Tesoro» había conseguido entrar en Alemania, haciéndose pasar por un veterano mutilado de la Luftwaffe, que había entrado en contacto con la resistencia local y que pedía autorización a sus superiores para crear una red de agentes alemanes que operarían por cuenta de la OSS. Parece ser que Krauss, tan ansioso por volver a la acción, consiguió convencer a Dulles de que le dejara trabajar clandestinamente para la OSS en territorio enemigo.

Antoine inclinó la cabeza.

—Con buenos papeles falsos, con su alemán perfecto y con sus heridas de guerra, nadie podía dudar de su historia.

—Y cuando la Operación Recovery estuvo montada, Krauss no tuvo ninguna dificultad para reclutar una banda de mercenarios para interceptar el convoy y menos aún para atravesar la frontera y llegar al almacén donde disparó a Schlinge. En ese momento, ya se debería de haber metido a los suficientes guardias de fronteras en el bolsillo como para hacer que pasasen los camiones a Suiza sin la ayuda del padre de Antoine.

Anna miró una vez más la pantalla.

—¿En qué momento cree usted que empezó a trabajar por su cuenta?

—Imposible saberlo, a no ser que se lo preguntemos —respondió Lubiesz con una sonrisa—. En cualquier caso, un hombre en su posición hubiera podido causar más estragos haciendo chantaje a los banqueros y amenazándoles con denunciarles a la OSS o al departamento del Tesoro. Por supuesto, se trata de meras especulaciones por mi parte, pero eso explicaría cómo pudo asegurarse tan deprisa la colaboración de Albert Demarsands y financiar el reclutamiento de los falsos Orpos.

Antoine se levantó para contemplar el sombrío paisaje a través de la ventana e intentó digerir la masa de información que Lubiesz acababa de servirle de desayuno. Al cabo de un momento, se volvió hacia el viejo alemán.

—Ahora que sabemos quién es nuestro hombre, ¿cómo vamos a enfrentarnos a él?

—No será fácil. Poco después de la guerra, Krauss dejó el departamento del Tesoro. En cuanto regresó a América, se puso a jugar a la Bolsa, donde se concentró como por azar en las acciones de las compañías europeas. Recuerde que, hasta hace poco, ni Alemania ni Suiza habían penado el delito de información privilegiada. Así, con la ayuda de Albert Demarsands, debió de ser un juego de niños para él blanquear los bienes robados, haciéndolos pasar por inversiones arriesgadas, sobre todo en una época en la que ningún ordenador vigilaba las transacciones. Hacia mediados de los años cincuenta, ya era oficialmente multimillonario. Como ardiente conservador, durante años fue apoyando generosamente la campaña de cada candidato del Partido Republicano. También financió la carrera política de su hijo en Austin y más tarde en Washington, donde Stanley junior acaba de comenzar su tercer mandato como senador. Vive recluido; incluso se dice que desde hace cuarenta años no ha salido de su propiedad, situada en los alrededores de Abilene. Ni que decir tiene que dispone de un poder financiero y una influencia política considerables, reforzadas por sus estrechos lazos con el mundo de la información.

—En pocas palabras, que no tenemos la menor oportunidad.

—Todo el mundo tiene su talón de Aquiles y, en el caso de Krauss, se trata de su hijo, su único hijo, de cuya madre no he encontrado la menor huella. Stanley junior alberga grandes ambiciones. Su base electoral es la derecha religiosa. Su eslogan es: patria, familia y moralidad. Krauss preferiría morir, y mucho más matar, antes que ver comprometida la carrera de su hijo, que es lo que pasaría si lo denunciáramos por criminal de guerra e impostor. No se preocupa por él mismo; tiene suficiente dinero y abogados como para rechazar cualquier tipo de acusación hasta mucho después de su muerte. Pero el menor indicio de escándalo, sobre todo de la magnitud del que hablamos, amenazaría con enterrar definitivamente la carrera de su hijo. Krauss no lo soportaría. Quizá posea el dinero y el poder, pero nunca ha formado parte de la clase dirigente. Es un paria, un monstruo, mientras que su hijo ha alcanzado el grado de respetabilidad con el que él siempre soñó. ¿Qué mejor recompensa, para aquél a quien sus compañeros de clase llamaban Krauss the Kraut[19] que ver a su primogénito convertirse en presidente de Estados Unidos?

—¡Darles por culo por última vez!

—Me quita las palabras de la boca. Por eso tenemos que volver a Ginebra para encontrar los dossier de la cuenta original. Son las únicas pruebas irrefutables de su implicación en el ataque al convoy.

Antoine tuvo que soltar su taza de café.

—¿Qué? ¿Volver a Suiza? ¿Está usted loco? Sería descubierto y abatido antes incluso de haber pasado la frontera.

Lubiesz se echó a reír.

—No se preocupe. Lo haré de forma que eso no llegue a pasar. Quizá no sea tan poderoso como Krauss, pero tengo recursos para todo.

Detrás del cristal desfilaban las fértiles praderas de Borgoña, en las que pastaban rebaños de vacas charolesas blancas bajo un cielo plomizo. Aquí y allá, un castillo o una granja fortificada montaba guardia sobre el paisaje, que no había cambiado desde el tiempo en que Carlos el Temerario se había jugado su ducado y su vida en su lucha sin cuartel contra Luis XI.

Antoine dejó escapar un suspiro impaciente.

Cada minuto que pasaba le acercaba al lugar en el que la muerte le había rozado y, aunque no le gustase a Lubiesz, se sentía como el proverbial cordero camino del matadero. Apartó la mirada del paisaje y la posó en Anna, que estaba adormilada en los asientos supermullidos del Rolls Royce Phantom VI de Lubiesz. Envidiaba su calma. ¿O sería simplemente el efecto del desfase horario? Delante, Lubiesz hablaba con Kyle, que también hacía de chófer. Antoine no tenía necesidad de volverse para saber que el resto de los guardaespaldas les seguía por la A6 en un Range Rover negro.

Desde que habían dejado la casa de Veronica tres horas antes, habían circulado a toda velocidad, a pesar de la insistencia de Lubiesz en que respetasen las limitaciones para evitar cualquier contratiempo con la gendarmería francesa. Gracias al teléfono portátil codificado, incluso habían podido organizar una conferencia con Alexandre y Rémy. Había hecho falta toda la capacidad de persuasión de Antoine para convencerlos de la buena fe de Lubiesz; pero en cuanto oyeron el nombre de Krauss, se terminaron sus reticencias.

—¡No me digas que nunca has oído hablar de Stanley Krauss, Antoine! —exclamó Alexandre estupefacto—. Es el nuevo Howard Hughes.

—¿Por qué tendría que conocerle? Al contrario que su homólogo tejano, tan célebre como desquiciado, no produce películas.

—¡Típico de Los Ángeles! Tu horizonte no va más allá de la sala de casting.

—Estoy de acuerdo con el señor Lubiesz: el poder de Krauss le hace extremadamente peligroso —cortó Rémy—. Pero quizá tengamos una pista. Ha hecho varios negocios en Suiza y conozco muy bien el bufete que representa sus intereses aquí. Tú también, Alex: se trata de Morin, Gautier & Holtz.

—Claro, nos mandan clientes con regularidad. Pero no pudieron estar implicados en el robo de los bienes de Göring porque el bufete no existía en 1945.

—De hecho, sí. Simplemente, cambió de nombre cuando los antiguos socios se retiraron. Antes se llamaba Fresson, Schmidt & Morin.

—Suponiendo que hubieran ayudado a Krauss a esconder su botín, ¿crees que habrían conservado unos documentos durante más de medio siglo, sobre todo de una índole tan sensible?

—Es lo que yo hubiera hecho para cubrirme las espaldas en caso de problemas con el cliente. Y conociendo al abogado Morin, que sigue representando personalmente a Krauss hoy, no me sorprendería que el viejo tiburón haya hecho lo mismo. Después de todo, el dossier de Krauss es más comprometedor para él que para sus abogados. Una inculpación por blanqueo de bienes robados hace medio siglo sería como poco dura, mientras que el asesinato y los crímenes de guerra envejecen mucho mejor. De todos modos, vale la pena investigarlo. Y creo que sé cómo hacerlo. Dadme uno o dos días.

—Esperemos seguir vivos para entonces.

Esta vez, Alexandre decidió encargarse él mismo de las investigaciones. Maxime podía seguir vociferando que eso iba en contra del reglamento del banco, pero a él le importaba un bledo. Había vidas en juego, empezando por la suya, y no iba a confiar esa tarea a otro. La documentalista había empezado a protestar, pero un mero fruncimiento de ceño había bastado para convencerla de que le dejara pasar.

La sala de archivos parecía una inmensa caverna que ocupaba las tres cuartas partes del segundo piso. En los veinte años que llevaba trabajando en el ámbito, Alexandre no había entrado allí más que dos veces, de modo que necesitó un momento para orientarse. Ante él, hilera tras hilera, los clasificadores metálicos ignífugos, con sus cajones protegidos por un sistema de cerrojo electrónico con reconocimiento óptico, formaban un denso laberinto de acero reluciente. Sólo los archiveros —cuyos antecedentes eran controlados con regularidad, con tanto esmero como si trabajaran para un servicio de inteligencia nacional— y los miembros del comité ejecutivo tenían derecho a acceder a su contenido.

Mientras avanzaba a lo largo de una hilera de archivos, Alexandre oyó los cuchicheos ahogados que procedían del puesto de trabajo de los archiveros. En el techo, las cámaras de vigilancia, parecidas a las utilizadas en los casinos de Las Vegas registraban hasta el menor de sus movimientos. No había manera de escapar a ellas. Las grabaciones se borraban automáticamente al cabo de una semana, pero mientras tanto, Maxime tendría la posibilidad de estudiarlas si barruntaba investigaciones poco ortodoxas por parte de su primo. En cuyo caso agarraría un enfado de aúpa.

Pero, por el momento, tenía un trabajo que hacer.

Al llegar al fondo de la sala, giró a la derecha y siguió la pared durante unos metros, hasta llegar a una puerta absolutamente insignificante que, para quien no lo supiera, podía ser la de un armario para las escobas. Del mismo color crema que la pared, era perfectamente lisa y sin picaporte, teclado numérico u otras ruedas graduadas características de los accesos a las cámaras acorazadas. Sin embargo, Alexandre sabía que, a pesar de sus engañosas apariencias, la puerta, con un blindaje de sesenta centímetros de espesor, al igual que la habitación de la que custodiaba la entrada, era virtualmente inexpugnable.

En el interior, Alexandre se encontró en un espacio rectangular no mayor que un dormitorio de tamaño medio. Con la excepción de una mesa y una silla instaladas en un rincón, la habitación estaba vacía. Los mismos clasificadores metálicos que en la sala principal recubrían las paredes. En cada uno, una etiqueta indicaba una fecha. Alexandre les pasó revista hasta encontrar el cajón que buscaba: enero-marzo 1945. No le hicieron falta más que unos segundos y un nuevo escáner óptico para abrirlo. Cuando estiró de la manija, un olor caduco a polvo y papeles viejos le subió a la nariz.

Hojeó los dossier, clasificados por orden alfabético, en busca de la letra K. Para su gran decepción, ninguno llevaba el nombre de Krauss.

Negándose a rendirse, examinó los cajones marcados octubre-diciembre 1944 y abril-mayo 1945: sin éxito. Aunque no esperaba descubrir cualquier cosa en otras fechas, verificó y volvió a verificar la totalidad de los dossier concernientes a los años 1945 y 1946.

Con la frente cubierta de sudor, miró su reloj. Llevaba en el panteón casi una hora; era hora de irse. De mala gana, volvió a cerrar los cajones uno a uno. Estaba punto de bloquear el primero que había abierto cuando suspendió el gesto.

«¡Imbécil! ¿Por qué no se te ha ocurrido antes?».

Repasó febrilmente todos los dossier que contenía. Por fin, enjugándose la frente con el dorso de la mano, contempló sin comprender la hilera de documentos amarillentos. Su corazón latía con fuerza.

Después, todo resultó claro.

«¡Mierda!».

La voz de Antoine se elevó sobre el zumbido del motor.

—Dígame, Herr Lubiesz, ¿conoce usted a ese Bisorski del que hablaba mi hermano?

A su lado, Anna se removió en su sueño, sin despertarse.

—Sí, es uno de los mejores asesinos a sueldo de Europa.

—Estoy encantado de ir a su encuentro —refunfuñó Antoine.

—Mire las cosas por el lado bueno —dijo Lubiesz por encima de su hombro—. Todavía no ha conseguido matarlo, ¿no?

—Ha estado a nada de hacerlo.

—Para un asesino, eso no vale para nada, y él lo sabe, lo que podría redundar en nuestro favor.

—¿Y eso?

—Matarle no representaría más que la mitad de su contrato, y tampoco ha conseguido acercarse a su hermano. Krauss debe de estar encima de él para que acabe el trabajo. Créame, cuando a uno le emplea alguien de su temple, más vale ser eficaz.

—No es peor que ser perseguido por él, si quiere mi opinión.

—Lo que importa es que, con la presión, corre el peligro de cometer errores. Quién sabe, hasta la policía podría detenerle antes de que intentara cualquier cosa.

—Lo creeré cuando pase. 5/ es que pasa.

—Ahora me toca a mí hacerle una pregunta, Antoine. El nombre de John Webster, ¿le dice algo?

—Claro. Es un amigo de mi hermana que trabaja para la CIA. La semana pasada pedí a Sophie que le pidiera que investigara sobre la Operación Recovery.

—Es lo que me temía. Webster está muerto.

Antoine hizo un gesto.

—¡Él también, no! ¿Qué ha pasado?

—El informe de la autopsia habla de un suicidio. Según uno de mis informadores, la policía le encontró en la bañera con las muñecas abiertas. Pero, dado lo que me acaba de decir, lo más probable parece ser que Krauss lo haya mandado liquidar.

—Pobre tipo. Es culpa mía.

—No se lo reproche. No podía saberlo. Pero eso explica por qué Krauss se lanzó tan deprisa tras la pista de su hermana. Debía de temer que Webster le hubiera contado algo.

Antoine se recostó en el respaldo y cerró los ojos.

—¿Tiene más buenas noticias?

—Bueno, después de la tentativa de asesinato de su hermana y la muerte de su novio, más su supuesta muerte, el FBI ha abierto una investigación. Y sabemos que la policía de Ginebra no cree realmente en la pista terrorista. Lo que significa que el margen de maniobra de Krauss se ha visto considerablemente reducido.

—Entonces, quizás haya llegado la hora de ir a ver a las autoridades, contarles todo lo que sabemos y dejar que se ocupen de Krauss, ¿no?

Lubiesz sacudió la cabeza.

—No tenemos más que suposiciones, que no bastarían nunca para que uno de los hombres más ricos de América fuese inculpado. Confíe en mí: si sale de su escondite ahora, morirá.

—Lo que sigo sin entender es por qué asume usted tantos riesgos para ayudarme. ¿Qué le lleva a hacerse enemigo de Krauss?

—Su padre arriesgó su vida para proteger la mía. Nunca he tenido ocasión de saldar mi deuda.

Antoine miró por la ventana. El coche subía ahora por unas gargantas boscosas que llevaban a la frontera suiza. Se acercaba inevitablemente al lugar en el que había empezado todo y en el que, de una u otra manera, todo acabaría. Curiosamente, su miedo había dejado paso a una sensación de tranquila resolución. Si ése era su destino, que así fuera.

—No querría cuestionar la nobleza de sus sentimientos, pero reconozca que también tenía otra razón para tenerme vigilado. Si comenzaran a llover problemas, siempre tendría tiempo para abrir el paraguas.

Lubiesz carraspeó.

—No puedo decir lo contrario.

—Durante todos estos años, ¿nunca ha temido que el responsable del ataque al convoy quisiera encontrarle?

—La verdad es que no. Él no sabía cómo era. Nunca nos vimos. Los archivos de mi familia fueron destruidos por los soviéticos cuando saquearon nuestro castillo y mis hojas de servicio ardieron durante los bombardeos de Berlín. Sin contar con que me creía muerto.

—¿Y mi padre? Krauss sabía que estaba vivo.

—Sabía también que no suponía ninguna amenaza, aunque sin duda le mantuvo bajo una discreta vigilancia para estar seguro de que continuaba así. Krauss no mata por placer, sino únicamente cuando lo necesita.

—En ese caso, ¿por qué mi padre aceptó someterse al chantaje de Schlinge?

—Como ahora debe entender, ser acusado de colaboracionismo no es ninguna tontería. Pocas veces se sale indemne. La gente se sigue acordando, aunque hayas sido declarado inocente. Y, además, ¿cómo podía probar su inocencia? No es como si hubiéramos firmado un contrato con la OSS. La Operación Recovery estaba clasificada como secreto de defensa y cuando su padre se topó con Schlinge, todos los agentes implicados ya estaban muertos. Si aceptó pagar no fue por una cuestión de cobardía, sino de lucidez.

En la frontera, el aduanero no dirigió más que una rápida mirada a la limusina antes de dejarlos pasar. En pocos minutos, rodearon el extrarradio oeste de Ginebra y enfilaron hacia el norte a lo largo de la costa. Al cabo de unos kilómetros, se pararon ante un pesado pórtico de hierro forjado que se alzaba en medio de un gigantesco muro de ladrillo rojo, justo antes del pueblo de Versoix.

Kyle apretó un botón en el panel de a bordo y el pórtico se abrió lentamente. Cuando pasaron, Antoine se fijó en que las cámaras colgadas en el muro registraban todos sus movimientos.

—Bienvenido a mi retiro lacustre —dijo Lubiesz, sonriente.

A cada lado de la calzada se extendía un césped perfectamente mantenido, salpicado por abedules, arbustos recortados y esculturas abstractas.

—¿Es un Henry Moore? —preguntó Anna, todavía medio dormida, señalando una soberbia figura situada sobre una peana de mármol.

—Tiene buen ojo, querida —respondió el viejo—. Adoro la manera en que sus obras logran captar la esencia de su tema y nada más.

Por fin, el coche paró ante la mansión de Lubiesz, que ofrecía a su mirada una espléndida fachada de mármol gris perla con paredes curvilíneas y asimétricas, realzada con paneles y pilares de acero liso. A intervalos irregulares, pequeños nichos albergaban otras esculturas modernas y daban al conjunto de la estructura un aire de sutil ligereza.

—¡Guau! —exclamó Antoine al salir del coche—. ¿Sueño o parece que le haya diseñado esta casa Frank Gehry?

—Así es, efectivamente.

Antoine le miró, incrédulo.

—¿Bromea, no?

—¿Para qué tener dinero si uno no lo disfruta?

—Vale, estoy impresionada —murmuró Anna, con los ojos como platos.

Lubiesz abrió una pesada puerta de acero y cristal esmerilado y los precedió a lo largo de un pasillo brillantemente iluminado y enmarcado a uno y otro lado por cascadas que se deslizaban silenciosamente por paredes de grava pulida.

—Por aquí, por favor.

Llegaron a un amplio vestíbulo circular, rematado por una cúpula de vidrio. A un lado, una inmensa escalera de caoba suspendida de cables de acero subía trazando una curva hacia la planta, mientras que una serie de puertas de madera a juego ocupaban la pared de enfrente. Haciendo resonar sus pasos en el suelo de mármol, rodearon un bronce de Botero situado en medio de la habitación y franquearon un arco para llegar al salón.

El salón se extendía a lo largo de toda la casa según un audaz trazado y tenía algo de loft neoyorquino y de galería de arte. A la izquierda, unas escaleras de mármol llevaban a un espacio-comedor, donde una veintena de invitados podían cenar tranquilamente. A la derecha, unos sofás y sillones Le Corbusier rodeaban una chimenea semielíptica de granito en la que ardían alegremente unos leños tan grandes como troncos. Un poco más lejos, en otro entresuelo, una mesa de billar profesional estaba junto a un bar bien provisto. Y delante de ellos, unas contraventanas deslizantes se abrían sobre una piscina olímpica, más allá de la cual una amplia extensión de césped bajaba con una suave pendiente hasta el borde del agua, donde se distinguía un viejo pontón de piedra.

Antoine miró los cuadros colgados de las paredes.

—Kandinsky, Klee, De Chirico, Magritte… tiene debilidad por el surrealismo, ¿no?

—Me recuerda mi juventud, aunque, para ser exactos, Kandinsky pertenece más bien al movimiento abstracto. Pero, por favor, siéntense. He hecho que preparasen un tentempié.

Al decir estas palabras, apareció un criado como por arte de magia con una bandeja cubierta por una montaña de entremeses. La puso en la mesa baja y, ante la mirada aprobatoria de Antoine, procedió a descorchar una botella de Château Pétrus 1978.

—¡Qué lugar tan magnífico, señor Lubiesz! —se extasió Anna entre dos bocados—. Y muy tranquilo. Es lo menos que se puede decir.

—Como dicen los franceses, para vivir felices, vivons cachés, a lo que añadiría, pour vivre longtemps aussi.

—No sabía que fuera filósofo —se burló Antoine.

—El instinto de supervivencia es una filosofía que me ha servido fielmente hasta ahora, joven, y usted haría bien en seguir mi ejemplo.

—¡Touché!

—Mientras tanto, estará seguro en este lugar —prosiguió Lubiesz, bebiendo un sorbo de vino—. Esta propiedad dispone de su propio generador y está vigilada por cámaras, detectores de movimiento e infrarrojos. Seis hombres armados montan guardia día y noche, sin contar a Kyle y a los cuatro que han hecho el viaje con nosotros. Todas las líneas telefónicas están protegidas y conectadas a un sistema de vigilancia electrónica capaz de detectar la más mínima escucha. A la menor alerta, mi helicóptero, que espera en un área de despegue al otro extremo de la casa, nos puede llevar a cualquier sitio a seiscientos cincuenta kilómetros a la redonda.

Antoine inclinó la cabeza.

—Ahora sé lo que sería vivir en Fort Knox.

¡Por fin un poco de movimiento!

Bisorski ahogó un bostezo. Esperaba en su coche desde hacía más de cuatro horas; su cuerpo y su mente ardían de impaciencia. La vigilancia era el aspecto de su oficio que más odiaba (el único, la verdad sea dicha).

A lo lejos, vio a Alexandre Demarsands subir a su limusina bajo la atenta mirada de un guardaespaldas. El hombre lanzó una breve mirada en su dirección, pero Bisorski sabía que la lluvia que tamborileaba sobre su parabrisas disimulaba eficazmente su presencia. Cuando la limusina arrancó, se introdujo con su coche en el tráfico vespertino y se puso a seguirles. Se preguntaba adónde podría ir el banquero para dejar el despacho tan pronto. Quizás había llegado la ocasión de actuar. Era poco probable, pero valía la pena intentar el golpe. De todas maneras, su pequeña conversación matinal con uno de los guardaespaldas le había proporcionado toda la información que necesitaba para terminar con su misión sin más tardar.

Y había sido muy fácil.

Todo lo que había tenido que hacer había sido esperar delante de la entrada de servicio del hotel a que los gorilas terminaran su turno de noche. Había seguido al más joven —el que más probabilidades tenía de vivir solo— hasta su apartamento. Efectivamente, el hombre era soltero. No es que la presencia de una esposa o de una amiguita hubiera cambiado algo; de hecho, probablemente, le habría hecho más parlanchín. De cualquier forma, el guardaespaldas se había mostrado muy cooperante. Bisorski era despiadadamente persuasivo con un cuchillo. Había notado un fulgor de intenso alivio, casi de gratitud, en los ojos del hombre cuando había puesto fin a sus sufrimientos.

Enfilaron por la calle de Lausanne hacia el norte y la salida de la ciudad. Bisorski hubiera podido esperar tranquilamente hasta la noche en casa de Gina, pero le encantaba jugar al ratón y el gato. Y el hecho de saber que los polis le buscaban hacía el juego aún más excitante.

—Me alegro de verte con vida —dijo Alexandre, abrazando a su hermano—, pero tus devaneos con la muerte están empezando a ponerme los nervios de punta.

Se apartó, se giró hacia Lubiesz y le tendió la mano.

—Usted debe de ser Joachim von Weissdorf.

—Prefiero que me llame Oskar Lubiesz, si no le importa. El nombre von Weissdorf no existe ya desde hace mucho tiempo. Es un honor conocerle, monsieur Demarsands.

—Si mi hermano dice la verdad, el honor es mutuo.

—El señor Lubiesz es un anfitrión muy generoso —intervino Rémy, que había llegado unos minutos antes y degustaba ya un Dalmore de treinta años de edad—. Y un verdadero conocedor de los single malt.

—No tanto como usted, abogado Bergeron —respondió el alemán con una pequeña sonrisa—. ¿Le puedo ofrecer algo de beber, monsieur Demarsands?

—Querría un café.

—Raymond, café para el señor Demarsands, por favor.

Al otro lado del bar, el criado se puso firme.

—Enseguida, señor.

—Y otro Dalmore, si le parece bien, querido Raymond.

El sirviente reprimió una risita.

—Con mucho gusto, señor.

Bisorski pasó por delante del pórtico y siguió conduciendo unos centenares de metros; luego aparcó el coche al lado de la carretera y volvió sobre sus pasos. Con cuidado de permanecer fuera del alcance de las cámaras de vigilancia, inspeccionó meticulosamente la propiedad y sus alrededores y memorizó el menor detalle, desde la altura de los muros a la doble fila de alambre de espino que los coronaban, pasando por el emplazamiento y orientación de las cámaras y de los proyectores. No le hizo falta mucho tiempo para llegar a la conclusión de que a menos que utilizase una unidad de asalto del tamaño de una sección de infantería, el lugar era inexpugnable por aquel lado.

«No faltan más que atalayas».

La curiosidad le devoraba. No se construía ese tipo de fortaleza sólo para defenderse de los ladrones. Fuera rey del petróleo o narcotraficante, quien viviera detrás de esos muros tenía buenas razones para creer que su vida merecía tal protección. Aunque no se hubiera extrañado de que ese tipo de persona hiciera negocios con un establecimiento como el banco Demarsands, Conti & Cie., Bisorski tenía la intuición de que el banquero no había ido a visitar a un simple cliente. Y estaba seguro de que su jefe encontraría la información muy interesante.

Después de comer, se instalaron en el despacho de Lubiesz. La habitación, relativamente pequeña, contrastaba con el resto de la casa. Entre los paneles de madera esculpida, las bibliotecas Tudor y los sillones siglo XVIII con orejas de cuero, uno podía pensar que estaba en el Reform Club, el club privado inglés de caballeros. Ninguna obra de arte, pero libros por todos los lados, y detrás de un escritorio de viejo ministro, una foto en blanco y negro de una patrulla de Focke-Wulf Fw 190.

—Dime qué lees y te diré quién eres —comentó Antoine, pasando revista al contenido de una estantería.

—Creo que mis gustos son demasiado eclécticos como para poder clasificarse —respondió Lubiesz, antes de prender una larga cerilla para encender fuego en la chimenea.

—Historia de la decadencia y caída del Imperio romano, de Gibbon, al lado de Auge y caída del III Reich, de Shirer. No me diga que no hay ninguna relación.

—Todo lo más un vago interés por la deplorable tendencia de los hombres a repetir los errores de sus predecesores.

Antoine se sentó ante la chimenea y tendió las manos hacia las llamas. A pesar del calor que reinaba en la casa, se sentía destemplado.

—Alex —preguntó sin volver la cabeza—, ¿cómo han ido tus investigaciones en el panteón?

Su hermano se aclaró la garganta.

—Por desgracia, no he encontrado ningún dossier que se parezca ni de lejos a lo que buscamos. Ninguna mención a Krauss, bien sea como titular, responsable o beneficiario de una cuenta, y ninguna suma que se acerque ni por asomo al montante robado. Pero, a veces, lo que no se encuentra es más revelador que lo que se encuentra.

—¿Y eso? —preguntó Rémy.

—En el panteón, los dossier están colocados en los archivadores en función del mes de apertura de las cuentas. Para facilitar la búsqueda, una lista de todas las cuentas abiertas durante el período correspondiente está añadida a cada archivador. Ahora bien, para marzo de 1945, no había nada. Por supuesto, es posible que haya sido omitida por accidente o incluso que se haya perdido, pero conociendo la disciplina de hierro que imponía nuestro tío hasta en las operaciones más triviales, ese tipo de negligencia me parece poco probable. Lo que no deja más que otra explicación plausible: el robo. Si alguien quería borrar sus huellas después de haber cogido un dossier del panteón, tenía que llevarse también la lista; si no, el primer control habría revelado que faltaba un dossier.

—Resulta difícil creer que durante todo este tiempo nadie notara la ausencia de esa lista —intervino Anna.

—No, si consideras que esa sala no guarda más que archivos relativos a cuentas cerradas y, por lo tanto, inactivas. A menos que una investigación criminal obligue al banco a consultarlos, no hay ninguna razón para que se abran los archivadores. Sin contar con que, dada su naturaleza muy sensible, sólo los cinco miembros del comité ejecutivo tienen derecho a verlos.

—¿El banco no se somete a auditorías regulares? —se extrañó Antoine.

—Se verifican concienzudamente los dossier activos que los gestores de las carteras consultan con frecuencia. Pero no los archivos de las cuentas cerradas, que no dejan nunca el panteón. Además, desde 1990, un sello magnético invisible está insertado en todos los documentos conservados en esa habitación. Si alguien intentara sacar aunque sólo fuera una hoja de papel, se dispararía la alarma inmediatamente.

—Lo que significa que si tuvo lugar un robo, fue antes de 1990 —concluyó Lubiesz.

—Sí, es más que probable.

—O durante un corte de electricidad —sugirió Anna.

Alexandre negó con la cabeza.

—El sistema de seguridad del banco está conectado a una serie de generadores de urgencia redundantes que toman automáticamente y uno tras otro el relevo en caso de corte de corriente. —Hizo una pausa, con los ojos perdidos en la contemplación de las llamas que danzaban en la chimenea—. Sea como sea, es alguien de la casa el que ha tenido que dar el golpe. Alguien en un puesto muy alto…

—¿Por qué?

Alexandre guardó silencio, con los codos sobre las rodillas y la cabeza baja.

—Tengo la ligera impresión de que no nos lo estás contando todo, hermanito.

Dando un largo suspiro, levantó lentamente la mirada.

—Estoy casi seguro de saber cuándo tuvo lugar el robo —confesó por fin con una voz neutra—. En 1957, el banco fue atracado.

—¡Te estás riendo de mí! —exclamó Antoine—. ¿Cómo es que nadie ha oído nunca hablar de eso?

—Es un secreto muy bien guardado. A mí no me pusieron al corriente hasta que me convertí en socio. Como puedes imaginar, tanto en aquella época como hoy, lo importante es preservar la confianza de los clientes en el establecimiento. Según me contaron, nuestro tío utilizó su influencia en el ayuntamiento para que el asunto quedara silenciado. Lo que fue bastante fácil, porque no faltaba casi nada, aparte de unos miles de francos de un cajón de la caja que se había quedado abierto. Parece que el ladrón, que nunca fue atrapado, no consiguió alcanzar el sótano donde se guardan los cofres de los clientes y la cámara de valores. De hecho, el atraco hubiera podido pasar desapercibido si el intruso no hubiera disparado la alarma al salir por una ventana del primer piso. No había ningún signo de violencia, hasta el punto de que hasta hoy nadie sabe cómo consiguió entrar. La investigación que se llevó a cabo sobre el personal y el equipo de limpieza no dio ningún resultado. Sin embargo, aunque no se pudo probar nada, siempre se ha sospechado que el ladrón conocía bien el lugar. No había detectores de movimiento en la época, solamente una alarma de perímetro y guardias que efectuaban rondas a intervalos regulares. Para evitarlos, el hombre debía de estar al corriente de sus horarios.

Tras un breve silencio, añadió:

—Creo que el atraco sirvió para esconder el robo de los dossier de Krauss.

—Pero el contenido del panteón debió de ser inventariado después del incidente —se extrañó Lubiesz.

—Lo dudo mucho. La puerta de la sala de los archivos, así como la que da al sótano, son de acero blindado. Sólo algunas personas muy escogidas conocen el código y, cuando la policía llegó, la encontró cerrada. Nada indicaba que el atracador hubiera conseguido entrar en esa habitación y aún menos en el panteón.

—Como poco, me extraña que el tío Albert, con lo meticuloso que era, no hiciera verificar hasta el último centímetro cuadrado del banco —señaló Antoine.

Alexandre negó lentamente con la cabeza.

—No había ninguna razón para inspeccionar el panteón. En aquella época, para abrirlo era necesaria una llave de la que no existía más que una copia. Y la tenía él.

Cuando el inspector salió del ascensor, el agente apostado junto a la puerta se enderezó y saludó con un gesto seco antes de levantar la cinta de delimitación que cerraba el paso a la escena del crimen para facilitarle la entrada al apartamento. Bordier se lo agradeció con un signo de cabeza. Ya casi no tenía necesidad de mostrar su chapa. Tras veinte años, todo el mundo le conocía, aparte de los nuevos, con los que actuaba de manera que aprendiesen deprisa.

En el pequeño salón fue asaltado por el familiar olor a sangre coagulada y excrementos. No tardó mucho tiempo en encontrar el origen. Rodeada por un grupo de expertos de la policía científica, la víctima estaba sentada en un sillón al fondo de la habitación, con el torso desnudo, las muñecas y los tobillos sujetos al asiento con ataduras de plástico y los ojos abiertos con desmesura, fijos en un mundo que ya no podían ver.

—Se diría que un iluminado ha creído que era buena idea practicar una apendicectomía radical en este tipo, ¿verdad?

Como siempre, Jacquet se había acercado hasta su espalda sin hacer ruido.

—No creo que haya tenido derecho a anestesia.

Bordier contempló el amasijo de vísceras que salía de una raja abierta en el vientre de la víctima y se expandía por el suelo. Sus entresijos blancuzcos le hacían pensar en gigantescos tallarines japoneses flotando en una espesa sopa de miso.

—Eso le ha tenido que hacer daño, pero no es lo que le ha matado —con un dedo mugriento, indicó el pequeño agujero negro que adornaba la frente del hombre—. Nada que ver con el tercer ojo, en mi opinión.

Bordier se acercó al cuerpo, teniendo cuidado de evitar el charco de sangre, y se inclinó hacia delante para examinarlo más de cerca.

—Calibre .22. A juzgar por la marca de la quemadura y las huellas de pólvora alrededor del punto de entrada, le dispararon a bocajarro.

—Y a juzgar por el olor —añadió Jacquet, aspirando sonoramente—, se cagó de miedo.

—A menos que los intestinos se vaciaran por efecto de las contracciones musculares en el momento de la muerte —comentó el inspector, observando la raja en el abdomen—. ¿Hay algo que le resulte raro en esta herida, sargento?

Ahora le tocó a Jacquet inclinarse hacia el cuerpo.

—¿Dejando aparte el hecho de que sus tripas estén desparramadas por el suelo?

—Exactamente. Si partimos de la base de que el cuerpo no ha sido desplazado, lo que parece poco probable, dado que la víctima estaba atada y dado que no hay sangre en ningún otro sitio de la habitación, según la posición y la anchura de la herida, la cavidad abdominal no tendría que haberse vaciado tan radicalmente, ni siquiera tendría que haberse vaciado.

—¿Quiere usted decir que el que le ha rajado el vientre le ha sacado las entrañas después?

—Y lentamente, diría yo. Las heridas en el vientre son extremadamente dolorosas, pero en este caso concreto nuestro hombre ha debido de sufrir un martirio. Es una vieja técnica de tortura, en su tiempo muy apreciada por los bucaneros. El asesino quería obtener información del pobre chaval a cualquier precio —señaló un trapo en el suelo—. Y, para que los vecinos no se alborotasen, le amordazó hasta que estuvo dispuesto a hablar.

—¡Joder!

—En lugar de holgazanear, sargento, ¿por qué no intenta descubrir la identidad de la víctima?

Jacquet se encogió de hombros y se dirigió hacia dos agentes uniformados.

Bordier se enderezó lentamente haciendo una mueca. Jacquet tenía razón, el cuerpo hedía. Se volvió hacia el agente de la policía científica más cercano, una rubita regordeta que no tenía pinta de tener más de veinte años.

«Vaya, ¿ahora los recluían en el instituto o qué?».

Le mostró su chapa.

—¿Han encontrado alguna bala o algún casquillo?

—Ningún casquillo, inspector —respondió la joven con tono profesional—. En cuanto a la bala, ha atravesado el cráneo de parte a parte antes de clavarse en un listón del parqué. —Con el dedo enguantado señaló un pequeño agujero en la madera un poco más lejos—. Por desgracia, el culpable la ha extraído con la ayuda de un cuchillo.

—Un hombre que hace limpieza tras de sí. ¿Y pistas? ¿Han encontrado huellas, cabellos, fibras?

Ella negó con la cabeza.

—Nada por ahora, pero no hemos terminado la búsqueda de huellas.

—Llámeme si encuentran algo. Se trata de un asunto prioritario.

—Comprendido, inspector.

Bordier echó una última ojeada al cadáver. Era un trabajo de profesional. Sádico, pero fríamente profesional.

Cerca de la puerta, Jacquet seguía hablando con los dos policías mientras tomaba notas. Al ir a reunirse con ellos, Bordier se cruzó con el forense, que acababa de llegar.

—Hola, Bordier, ¿qué tipo de fiambre me has preparado hoy?

—De primera clase, Jules. Maduro y bien jugoso, como a ti te gustan.

—Voy corriendo —rió el forense.

—Jefe —dijo Jacquet—, ya sé quién es la víctima.

—Ya era hora.

—Se llama Paolo Rimizzi. Veintiocho años, originario de Turín. Alquilaba este apartamento desde que llegó a Ginebra, hace cuatro años.

—¿Profesión?

El sargento hizo chasquear la lengua con delectación.

—Le va a encantar, jefe. Trabajaba para Personal Security Services.

Bordier, sorprendido, enarcó las cejas.

—¿Guardaespaldas, eh?

—Ajá. Hemos descubierto su permiso de armas en su cartera y una funda vacía al lado de su abrigo y su camisa.

Pero el arma, una Beretta 9 mm según el permiso, ha desaparecido.

—El asesino se la ha debido de llevar. No cabe duda de que la encontraremos en un cubo de basura. Es demasiado astuto para guardársela y menos aún utilizarla.

Jacquet miró a su jefe.

—¿Está usted pensando lo mismo que yo?

—Siempre me he preguntado si su cerebro estaba capacitado para el pensamiento deductivo, Jacquet. Pero sí, no me sorprendería descubrir que el joven Paolo pertenecía al equipo que protege a Demarsands.

Jacquet sonrió.

—Voy a llamar a PSS.

—No, ya me ocupo yo. Usted interrogue a los otros habitantes del edificio. Podrían haber visto u oído algo.

—Ahora mismo, jefe.

Al dirigirse hacia la puerta, Bordier sintió una cierta excitación. Alexandre Demarsands había rechazado la protección policial y había preferido recurrir a los servicios de guardaespaldas profesionales. Pero si el muerto era uno de ellos, confirmaba sus sospechas de que Bisorski estaba siguiéndole los talones al banquero y no iba a tardar en atraparlo.

Se produjo un largo silencio, durante el que no se oyó más que el crepitar de los troncos en la chimenea.

«Una vez más, Lubiesz tenía razón».

Desde que el alemán le había revelado los detalles de la Operación Discovery y su catastrófico desenlace, Antoine se aferraba a la esperanza de que su tío, así como su padre, no habían sido más que actores inocentes de esa obra teatral, víctimas de los planes maquiavélicos de Krauss. Pero las pruebas de la culpabilidad de su tío eran ahora demasiado flagrantes. ¿Sabía su tío que al ayudar a Krauss estaba condenando a muerte a su hermano Jerôme? Sin duda, ¿cómo habría podido ignorarlo?

Rémy se aclaró sonoramente la garganta.

—Bueno, ahora estamos seguros de que el viejo Albert está pringado de mala manera en todo esto. ¿Cuándo has dicho que tuvo lugar el atraco?

—En septiembre de 1957. El 16, para ser exactos.

El abogado entrecerró los ojos.

—¿Y no fue ése el año de la muerte de vuestro tío?

—Sí, murió el 19 de diciembre. ¿Crees que hay alguna conexión?

—¿Y tú no? ¿Que muera tres meses después de haber organizado el atraco a su propio banco no te parece un poco sospechoso?

—Pero él murió en un accidente al volver de un fin de semana en Chamonix —protestó Alexandre—. Según la policía, perdió el control de su coche en la carretera helada y acabó en el fondo de un barranco.

—No sabía que vuestro tío fuera aficionado a los deportes de invierno.

—Había ido a ver a unos clientes que estaban allí de vacaciones. Los franceses nos piden muchas veces que nos reunamos con ellos en su país para evitar ser detenidos en la frontera en posesión de fuertes sumas o de documentos comprometedores. Una estancia en una estación como Chamonix o Megève les permite resolver los asuntos aprovechando las pistas nevadas.

—Como mínimo debía de tratarse de un cliente importante para que su tío aceptase desplazarse. ¿Sabe quién era?

Alexandre negó con la cabeza.

—Ni idea. Fue mucho antes de que yo entrara en el banco. ¿Pero qué relación puede haber entre el accidente y el atraco?

—¿Y si el cliente con el que debía reunirse aquel fin de semana hubiera sido precisamente Krauss? —intervino Rémy—. Pudo atraerle allí con cualquier pretexto y sabotearle el coche.

—¿Por qué matarle, si eran cómplices desde el principio?

—Imaginemos por un momento que vuestro tío, a pesar de las instrucciones de Krauss, hubiera decidido no destruir los dossier tras el cierre de la cuenta y los hubiera guardado en el panteón del banco. Tú mismo lo has dicho, Albert era muy puntilloso con el reglamento. O quizá quería conservar los documentos comprometedores como póliza de seguros en el caso de que su socio quisiera hacer de las suyas. Supongamos ahora que, de una manera u otra (quizá gracias a un informador dentro del banco), Krauss lo hubiera descubierto. Tendría razones para preocuparse y para dudar de la lealtad de vuestro tío. En ese caso, Krauss no hubiera retrocedido ante nada para recuperar los papeles.

—¿Por qué Albert le habría ayudado a robarlos entonces? —intervino Anna.

Rémy se encogió de hombros.

—Krauss pudo chantajearle amenazando con destruir su reputación, su vida o la de su familia. Una cosa es segura: sabe mostrarse persuasivo.

—Salvo que si nuestro tío había aceptado devolverle los documentos —objetó Antoine—, no tenía necesidad de escenificar toda la historia del atraco. Tenía libre acceso al panteón y podía recuperarlos perfectamente durante las horas de apertura.

—Eso no es del todo cierto —respondió Alexandre.

Antoine miró a su hermano sin entender.

—Dirigía el banco, ¿qué hubiera podido impedírselo?

—No digo que no hubiera podido hacerlo, sino que no hubiera podido hacerlo sin llamar la atención. Como sabes, se accede al panteón por la sala de archivos. Efectivamente, Albert podía coger cualquier dossier, a condición de firmar un registro donde se indicaba la referencia y la fecha. Los archiveros llevan ese registro con una escrupulosidad casi religiosa. Si hubiera sacado los documentos durante las horas de trabajo, habría dejado pistas.

—Habría podido reemplazar fácilmente su contenido por documentos falsos y haberse guardado los originales en el bolsillo.

—Sí, pero habría dejado una pista que llegaba hasta él.

—¿Y por qué no esperar al final de la jornada para cogerlos, entonces? —preguntó Anna.

—Factible, pero arriesgado. Ya en aquella época, el banco cerraba a las dieciocho horas. A las veinte horas, todos los empleados debían estar fuera y a las veinte quince se bloqueaban las puertas y se activaba la alarma. Si alguien (incluyendo a los socios), quería trabajar hasta más tarde, tenía que decírselo al responsable de seguridad e indicar a qué hora pensaba dejar el lugar. Entonces, se anotaban cuidadosamente esas informaciones para que hubiera un guardia presente en la puerta trasera que desactivase la alarma y dejara salir al rezagado en el momento que quisiera. Y como os he dicho, a partir de las ocho de la tarde, los guardias efectuaban rondas regulares por todo el edificio. Si hubieran descubierto a alguien registrando los archivos durante la noche, le hubieran planteado preguntas. Incluso (o sobre todo) si se trataba de nuestro tío. Los miembros del equipo nocturno tenían como consigna la de ser minuciosos y no hacer ninguna excepción: su empleo dependía de eso. A Albert le interesaba dejar que un profesional se encargase del golpe.

—Si eran tan competentes, ¿cómo es que no se dieron cuenta de que había un ladrón escondido en el banco?

—Eran muy eficaces, pero no infalibles. En aquella época no había cámaras de vigilancia. Se instalaron un año después, precisamente a causa del atraco.

Antoine miró a Rémy.

—¿Así que piensas que el tío Albert fue a Chamonix a devolverle los documentos a Krauss?

—En su lugar, ¿no hubieras insistido para que te los diera en persona? Y una vez que los tuvo en su posesión, ¿por qué no eliminar a ese cómplice con el que ya no podía contar realmente?

—Bueno, vale —dijo Antoine, mientras se levantaba y empezaba a dar vueltas por la habitación—. Pero ¿por qué Krauss esperó tres meses para recuperar sus documentos? ¿Y cómo nuestro tío, que no tenía nada de imbécil, pudo ser lo bastante idiota como para devolvérselos sin haber hecho copias, e informar a Krauss de que serían enviadas a las autoridades en caso de que le ocurriera algo?

—En efecto, hubiera sido una negligencia no tomar algunas precauciones elementales.

—Así que Krauss no pudo ordenar su muerte.

—No solamente pudo, sino que estoy convencido de que lo hizo, y por la misma razón que no vino corriendo a Europa a recuperar los dossier —continuó Rémy—. Debía de tener un cómplice bien colocado que, a escondidas de vuestro tío, pudiera echar mano de las copias y destruirlas. Creyéndose protegido, vuestro tío devolvió los originales a Krauss, que pudo suprimirle con total impunidad. Y apostaría cualquier cosa a que ese cómplice también era el que vigilaba a vuestro tío, por el que Krauss supo que los originales no se habían destruido.

—Tenía que ser alguien que trabajara en el banco —comentó Lubiesz—. Alguien muy cercano a Albert Demarsands.

—Os daré una pista. —Con las manos sobre el corazón, Rémy adoptó una pose teatral—. Κ αι συ τεκον?[20]

—¿Maxime? —inquirió Antoine, con voz ahogada—. ¡Es absurdo!

—¿Por qué? De casta le viene al galgo. Tu primo tiene una calculadora por corazón, tú eres el primero en decirlo. Quizá no pudiera resistirse a la perspectiva de ponerse al frente del banco. Sea como sea, Krauss no podía soñar con un cómplice mejor. Maxime ya era socio y se conocía el banco de memoria. ¿Y quién mejor que él podía saber dónde guardaba Albert los papeles importantes?

—Maxime es un gilipollas intransigente, de acuerdo, ¡pero me cuesta creer que participara en el asesinato de su propio padre!

—Quizá no sabía que Krauss tenía la intención de cargárselo. Pero su complicidad explicaría que vuestro tío, que no se había caído de un guindo, se dejara engatusar tan fácilmente.

—También eso explicaría que, desde la explosión, no haya dejado de aparecer por mi despacho para ver qué estaba haciendo —añadió Alexandre con aire pensativo—. Afortunadamente, te cree muerto, Antoine.

—¿Le has hablado de tus investigaciones en los archivos del banco? —preguntó Rémy.

—Claro que no. Pero acabará sabiéndolo.

—Esperemos que sea lo más tarde posible. Y, si yo fuera tú, haría todo lo posible para que ignorara todo sobre tus desplazamientos fuera del banco, incluido éste.

—¡Vaya mierda! —exclamó Antoine.

Fue interrumpido por el timbre del móvil de Rémy.

—Bergeron, ¿diga?

El abogado agarró rápidamente un bolígrafo del bolsillo de su chaqueta y garabateó una dirección en el dorso de su mano.

—¡Estupendo! Voy enseguida.

Eran casi las once de la noche cuando Rémy llegó al cruce de Rive, donde, como solía pasar a aquella hora tardía, no se veía sitio para aparcar. Pero le daba absolutamente lo mismo. Desde que se había ocupado del difícil divorcio de un importante miembro del consejo municipal, no había tenido que pagar ni una multa. Unos minutos más tarde, aparcaba en una zona de estacionamiento prohibido.

Con las manos en los bolsillos, se dirigió hacia la ciudad vieja antes de torcer a la derecha por una callecita bordeada de edificios de fachadas anónimas. Una buena parte de los apartamentos, como bien sabía, estaban ocupados por estrípers del Pussycat Club, situado a dos pasos de allí. Como todos los locales de ese tipo en el país, ejercía también de burdel semiclandestino.

Al llegar a un viejo portal, miró a su alrededor para asegurarse de que estaba solo y entró. Tres pisos después, se detuvo ante una puerta de color caca de pato y llamó con tres golpes breves y uno largo, el código morse para la letra «v». Era el único del que se acordaba, porque le hacía pensar en las primeras notas de la Quinta Sinfonía de Beethoven. Después de unos segundos, la puerta se abrió y apareció un coloso cuya enorme cabeza calva parecía haberse tallado en granito rosa.

—Salut, Robert —dijo Rémy, arrugando la nariz a causa del olor a pies que inundaba el pequeño estudio—. ¿Así que estás haciendo guarradas esta noche, eh?

Robert Mathieu era uno de los detectives privados mejor informados del país, lo que le permitía ganarse muy bien la vida y le había valido el apodo de Orejas Largas.

—He visto cosas peores.

El gigante se encogió de hombros y se encaminó hacia una cámara instalada sobre un trípode al otro lado de la habitación. Un grueso cable de fibra óptica partía de la cámara y desaparecía en un agujero de la pared.

—¿Ha empezado la acción?

—Hace un momento. Tenía miedo de que el espectáculo terminara antes de que llegaras pero ese tipo es insaciable.

—¿Has filmado lo que necesitamos?

—Tengo hasta los menores detalles, en alta resolución y en color.

Rémy palmeó afectuosamente el hombro del detective.

—Excelente. En ese caso, ha llegado el momento de hacer una visita a esos buenos chicos.

Tras haber apagado la cámara, Orejas Largas cogió una máquina Polaroid y siguió al abogado por el pasillo.

—Ya he forzado la cerradura —murmuró mientras se acercaban con sigilo a la puerta vecina—. Sólo hay que empujar.

—¡Vamos!

Irrumpieron en la habitación, que era más o menos idéntica a la que acababan de dejar, de no ser porque una gran cama redonda ocupaba la mitad del espacio. Mientras Orejas Largas tomaba foto tras foto, Rémy observó tranquilamente la escena que se estaba desarrollando allí.

Y hasta para alguien tan curtido como él, merecía la pena el viaje.

Henri Holtz era un brillante abogado, tan célebre por sus alegatos como por su impecable gusto indumentario. Escasas veces perdía un proceso y jamás hubiera combinado una corbata con un estampado cachemir y una camisa de rayas. A sus sesenta y ocho años, era un hombre importante y distinguido, con cabellos blancos siempre impecablemente peinados, uñas con una manicura profesional y trajes italianos tan perfectamente ceñidos como sus alegatos. Por mucho que Rémy supiera que tenía un secreto poco edificante, no pudo evitar su asombro al verle tumbado boca arriba, desnudo y desgreñado, mientras que, sentada sobre su rostro, una chica muy joven, también desnuda, le orinaba en la boca.

Ella fue la primera en darse cuenta de su presencia.

Con los ojos desencajados por el miedo, exhaló un gañido de zorro herido y saltó de la cama. Cuando se precipitó hacia la puerta, Rémy la agarró por el brazo y la envió al lado de su compañero de orgía.

—Quédate ahí, querida. No vas a ir corriendo desnuda por la calle, podrías coger frío.

Dirigió su atención a Holtz, que se enjugaba la cara con una mano, mientras con la otra se tapaba el sexo.

—Buenas noches, maître. Siento haberle interrumpido su encantadora cita, pero necesito hablar seriamente con usted.

El viejo abogado, con una sábana enrollada al cuerpo, se levantó lentamente y le lanzó una mirada desafiante.

—¿Qué hace usted aquí, Rémy? ¿Y quién es ese hombre? Podría hacer que les detuvieran a los dos por allanamiento con violencia.

Había que reconocer que no le faltaba aplomo.

—Mi amigo es detective privado y estamos aquí para vigilar sus escapadas sexuales con una prostituta de…

Tendió la mano hacia el carné de identidad que Orejas Largas acababa de sacar del bolso de la joven.

—… ¡trece años! —silbó con admiración—. Es usted un chico muy malo, querido colega.

—¡Salga ahora mismo de aquí!

—Siéntese, Cicerón —replicó Rémy con una voz súbitamente glacial y amenazadora—. Según los artículos 187 y 195 del Código Penal federal, que estoy seguro de que conoce perfectamente, se expone a un mínimo de diez años de cárcel por incitación a la prostitución y relaciones sexuales con una menor. Son unas buenas referencias para el currículum de un penalista de su renombre, ¿no cree?

—Han obtenido esas pruebas de manera ilegal —se ofuscó Holtz—. Un tribunal nunca las admitiría.

—No me decepcione, hombre. No somos representantes de las fuerzas del orden, sino simples ciudadanos. No necesitamos mandato judicial.

Rémy avanzó hasta que su rostro estuvo a un centímetro del de Holtz.

—Aunque consiguiera escapar a la cárcel, las fotos y el vídeo que tenemos de sus escarceos acuáticos harían furor en los telediarios, por no hablar de la reacción que provocarían en su mujer, sus tres hijos y sus cinco nietos.

Durante un instante, Holtz miró al joven abogado con aire furioso y mandíbula temblorosa. Luego, como si estuviera borracho, cayó hacia atrás y se desplomó en la cama.

—¿Me ha dado por culo, verdad? —murmuró al fin, con la cabeza baja.

—Hasta el codo —respondió Rémy con voz suave.

—¡Dios mío!, ¿qué he hecho?

Rémy retrocedió un poco e hizo un guiño triunfante al detective privado, que, con los brazos cruzados sobre el pecho, asistía a la escena con rostro impasible.

—No estoy muy seguro de que al Todopoderoso le gusten mucho los pervertidos como usted, Holtz, así que haría bien en escuchar lo que tengo que decirle. ¡Tú —añadió, dirigiéndose hacia la chica—, vístete y fuera!

Reprimiendo un sollozo, dio un salto y agarró su ropa. Segundos más tarde, se había ido.

—He de reconocer, Holtz, que es muy guapa. Pero en lo que respecta a bebidas, prefiero el scotch. Ahora, ¡míreme!

De mala gana, el hombre alzó la cabeza.

—Bueno —dijo Rémy con una sonrisa—. Escúcheme atentamente. Tengo una propuesta que hacerle.

Las volutas de humo azul flotaban perezosamente en torno a las lámparas bajas, haciendo bailar sombras furtivas sobre el terciopelo verde de la mesa de billar. Con un puro en la boca, Antoine reflexionaba sobre su siguiente jugada, una curva difícil que iba a necesitar una gran destreza para evitar la bola número ocho. Pero le quedaban tres bolas lisas, mientras que Lubiesz no tenía más que una rayada: tenía que jugarse el todo por el todo.

Después de que Rémy se fuera, Anna se había ido a acostar y Lubiesz había insistido en que Alexandre pasara la noche en su casa. Agotado, el banquero no se había hecho de rogar. Seguro de su talento tras las innumerables horas pasadas jugando en los bares de West Hollywood, Antoine había propuesto una partida de billar al alemán.

Ahora se alegraba de no haber apostado dinero.

—La cuatro, al fondo a la derecha —anunció, inclinándose sobre la mesa.

Apuntó con cuidado, hizo que el taco se deslizase varias veces entre sus dedos antes de golpear la bola de choque y falló el golpe. La cuatro rebotó contra la banda a menos de cuatro milímetros del agujero.

—Buen intento —comentó Lubiesz con una punta de ironía.

Antoine masculló una respuesta ininteligible y bebió un trago de armañac.

—La diez, al fondo a la izquierda —dijo Lubiesz antes de enviar la bola directamente a la posición anunciada. Como por arte de magia, la bola de choque se alineó justo detrás de la número ocho.

—La ocho, en medio a la derecha.

Al igual que antes, la bola golpeada con justo el efecto necesario alcanzó su objetivo.

—Un golpe de suerte —se burló Antoine.

—Tanto en el billar como en la vida, no hay que contar con la suerte. Uno no cuenta más que consigo mismo.

—¿Willie Mosconi?

—No, proverbio chino.

—Me debe una revancha —dijo Antoine, juntando las bolas en el triángulo—. Le toca romper.

Casi sin apuntar, Lubiesz tiró y embocó una bola.

—Hay una pregunta que quería hacerle hace tiempo —comenzó Antoine con tono vacilante.

—Diga.

—Me preguntaba si sabía lo que le pasó a la mujer de Jerôme, Suzanne. Según me han contado, fue deportada a Auschwitz al mismo tiempo que él.

—¿Por qué quiere saberlo? —Inclinado sobre la mesa, Lubiesz propulsó una nueva bola hasta el agujero más cercano—. ¿No tiene ya suficiente dolor?

—Dígamelo, necesito saberlo.

—Como quiera. Según un informe de Rudolf Höss, cuando llegó a Auschwitz, su tía fue destinada al Bloque 10.

Antoine abrió desmesuradamente los ojos.

—¿El edificio en el que practicaban experimentos médicos con los prisioneros? ¿Sirvió de cobaya?

Lentamente, Lubiesz negó con la cabeza.

—No. Como era enfermera, se la adscribió al equipo del doctor Horst Schumann. Su «ámbito de investigación» era la esterilización mediante rayos X y la castración quirúrgica.

—¿Me está diciendo que mi tía colaboró con ese desalmado?

—No tenía otra opción. Todos los prisioneros que tenían formación médica eran forzados a ayudar a los médicos del campo. Pero, en tanto que enfermera, no participó en las operaciones.

—¿Y qué le pasó?

—Fue sorprendida robando morfina, que confesó que utilizaba para poner fin al sufrimiento de los pacientes de Schumann —calló un instante—. La colgaron el 4 de noviembre de 1944.

Robert Mathieu no era conocido por su exuberante optimismo. Reservado, incluso hosco, había aprendido a lo largo de su larga y fructuosa carrera que nunca había que dar nada por hecho. Pero cuando salió de su coche en el aparcamiento del hotel Richmond, mostraba una sonrisa satisfecha. Gracias a su meticuloso trabajo y a horas de preparación, su pequeña operación sobre la orilla izquierda había sido un innegable triunfo.

Habría podido volver a su casa para paladear una cerveza helada delante de la tele, pero, como no dejaba nada al azar, había decidido ir primero a ver a sus hombres. Desde que había fundado la agencia PSS, hacía doce años, siempre se había preocupado por reclutarlos personalmente y supervisaba estrictamente cada una de sus misiones.

Los tres guardias apostados en la entrada le dijeron que el banquero aún no había aparecido. Tomó el ascensor hasta el piso VIP, en el que estaba la suite de Demarsands. Sin contar con una pareja achispada que reía bobamente mientras intentaba abrir la puerta de su habitación, el pasillo estaba desierto.

—¡Mierda! —gruñó, repentinamente inquieto.

Corrió hacia la puerta de la suite y se chocó de frente con un hombre que salía de los lavabos.

—¡Eh, mire por dónde va! —dijo el tipo, que casi se había caído.

—¡MacTavish! ¿Qué estás haciendo? ¡Sabes que no puedes dejar tu puesto!

—Lo siento, boss —protestó el guardia, con un fuerte acento escocés—, pero tenía que mear. Un segundo más y mi vejiga estallaba.

Mathieu miró a su alrededor.

—Por eso estáis dos vigilando esta puerta. ¿Dónde está Rimizzi?

MacTavish meneó la cabeza con aire de estar harto.

—Ni idea. Ese jodido macaroni debe de seguir durmiendo.

—¡Válgame Dios! ¿Cuánto tiempo has estado lejos de la puerta?

—Dos minutos nada más. Y tranquilo, boss, que el cliente no está.

—Ya lo sé, y, de paso, me pregunto por qué.

Mathieu sacó su móvil del bolsillo y apretó un botón.

—Martel, ¿dónde estás? —ladró al aparato.

Tras haber escuchado la respuesta, añadió:

—Muy bien, vete a casa. Pero no te olvides de ir a buscarle mañana temprano.

Colgó, llamó a otro número, esperó con impaciencia y cerró la tapa del teléfono.

—Rimizzi no contesta, debe de estar en camino.

—Más le vale —gruñó MacTavish—. ¿Hacia qué hora vendrá el banquero?

—Pasa la noche en otro sitio.

El rostro del guardia se iluminó.

—¿Así que me puedo ir, boss?

—Negativo. Vacía o no, tu trabajo es vigilar que nadie entre en la suite. No quiero que Bisorski coloque una bomba mientras estás roncando en tu cama.

—Pero…

—¡No hay «peros», MacTavish! Te quedarás aquí hasta que acabe tu turno. Si Rimizzi no aparece de aquí a quince minutos, te enviaré a otro para que te haga compañía por si tu vejiga vuelve a hacer de las suyas. En cuanto a mí —añadió, deslizando una tarjeta magnética en la ranura pertinente—, voy a echar una ojeada para asegurarme de que todo va bien.

—¿Quiere que le acompañe?

—No necesito canguro.

Mathieu encendió la luz, cerró tras de sí e inspeccionó el lujoso salón. Muebles Luis XV con tapicerías de seda damasquinada. Todo parecía en orden. Era evidente que el paseo del imbécil de MacTavish al lavabo no había tenido consecuencias. Rodeó la mesita baja y se dirigió hacia la habitación. En el vano de la puerta, apretó el interruptor. Sin resultado. El cuarto siguió sumido en la oscuridad.

En ese momento, una alarma sonó en su mente. Dio un rápido paso atrás e intentó sacar su arma.

Demasiado tarde.

Sonó un ruido apagado, como un tapón de champán que saltara. Su lóbulo temporal izquierdo apenas tuvo tiempo de registrarlo antes de que su cráneo explotase por el impacto de la bala. Cuando Robert Mathieu cayó al suelo, no vio ninguna luz vivida ni tuvo la impresión de flotar por encima de su cuerpo. Tampoco sintió dolor. Simplemente, la nada.

Capítulo 12

Avanzábamos… sin temor, y casi siempre sin esperanza.

GENERAL MAXIMILIEN SÉBASTIEN FOY

Jueves, 27 de febrero de 1997

La temperatura había caído por debajo de los cero grados y un violento viento azotaba la superficie cubierta de espuma del lago. En otra época, Antoine no hubiera dudado en desafiar a los elementos sobre su tabla de surf. Pero en aquella sombría mañana de invierno, aquello parecía pertenecer a otra vida.

—¡Eh!

La voz de Anna le sobresaltó. Enfundada en un anorak tres veces más grande que ella, había llegado detrás de él sin hacer ruido.

—Hola —respondió él con voz suave—. ¿Has dormido bien?

—Como un bebé. Lo necesitaba.

Él asintió, con la mirada perdida a lo lejos.

—¿Qué tal, Tony?

Giró la cabeza y vio que ella le estaba mirando. Hizo lo que pudo para esbozar una sonrisa.

—Bien.

—Has cambiado. Hay algo en tus ojos que no estaba antes.

—Lo que no te mata, te hace más fuerte. Y dado el número de veces que han intentado matarme recientemente, debo de estar volviéndome invencible.

Dirigió su mirada a las olas.

—¿Sabes esas tardes de verano al borde del agua, cuando ves cómo se acumulan en el horizonte grandes nubarrones que anuncian tormenta? Miras cómo se acerca la tempestad e intentas aprovechar cada minuto de sol. Luego, de repente, el sol resplandece justo antes de ser engullido por las nubes, y empieza a caer la lluvia. Bueno, eso era hace dos semanas. Desde entonces, no ha dejado de llover.

—Todo esto acabará pronto —respondió Anna con una sonrisa vacilante— y podremos retomar el curso de nuestras vidas.

Él permaneció silencioso.

—¿No te lo crees, verdad?

—Lo que crea importa poco. Lo único que puedo hacer es permanecer concentrado en la tarea que hay que cumplir y esperar que todo ocurra de la mejor manera.

—¿Has pensado qué harás cuando pongas la mano en los dossier de Krauss?

—Le propondré un pacto: nuestra vida a cambio de nuestro silencio. No hay alternativa.

—¡Podrías entregar los documentos a las autoridades, contar todo a la prensa, enviar a ese cabrón a la cárcel para el resto de sus días y lavar el nombre de tu padre!

—¿Y correr el riesgo de que nos mate a todos? No puedo, no.

—Pero Krauss robó millones que pertenecían a las víctimas del Holocausto y no ha dudado en asesinar a todos los que se interponían en su camino. ¿Sabes qué me dijo Lubiesz ayer? En el botín de Göring había dos cajas llenas de lingotes en forma de medias naranjas, fundido en los campos de concentración ¡a partir de los dientes de oro de las víctimas de las cámaras de gas! ¿Cómo puedes plantearte negociar con semejante basura?

Antoine se giró con brusquedad.

—Créeme, me encantaría enviar a ese hijo de puta a la cárcel, o mejor, a la tumba —musitó, con los dientes apretados—. Ha asesinado a Chris, ha intentado matar a Sophie y por poco lo consigue conmigo, ¿recuerdas?

Cuando ella bajó los ojos, se arrepintió de haberse enfurecido.

—Tenemos que mirar la verdad de frente, Mariscal —siguió en tono más reposado—, y no nos es favorable. No soy un héroe, pero si sólo fuera mi vida la que estuviera en juego, no dudaría en estrangular a Krauss con mis propias manos. Desgraciadamente, este asunto no sólo me concierne a mí. Alex, Sophie, Rémy, tu tía y tú corréis el mismo peligro. No vale la pena la justicia a expensas de tantas vidas.

—¿Y tu padre? ¿Su reputación? ¿No empezó todo por ese motivo?

—Sí, pero las cosas han cambiado. Por mucho que me importe la memoria de mi padre, es más importante salvar a los vivos que preocuparse por los muertos.

A su vez, Anna permaneció silenciosa.

—Entremos —dijo por fin—. La verdad es que no es el momento de pillar un resfriado.

Agarró una rama caída de un árbol y azotó el aire al frente.

—¿Sabes? Me casé cerca de aquí. Como la boda se celebró en julio, tuve la brillante idea de escoger un tema tropical. Todos los invitados tenían que ir con camisas hawaianas y bermudas, o taparrabos y sostenes de cáscaras de coco.

—¡Muy típico de ti!

—Pensaba que sería original. Había alquilado el parque de un hotel al borde del lago, que había hecho decorar con palmeras en tiestos y flores exóticas. Había un grupo de música calipso, barriles de ponche y cerdos enteros que se asaban en espetones; y había previsto fuegos artificiales a las doce de la noche. Por desgracia, el día D la temperatura bajó a doce grados y se puso a llover a cántaros. Era imposible utilizar el parque; tuvimos que refugiarnos en la sala de recepción, que, por suerte, estaba disponible, lo que no nos impidió mover el culo con nuestros trajes hawaianos, ya que, en medio del verano, la sala no tenía calefacción. Ni que decir tiene que, con la lluvia, no hubo fuegos artificiales.

Rió sin alegría.

—Lo único positivo de aquel desastre es que, para calentarnos, bebimos litros de alcohol. Y acabamos todos desmadrados.

Tiró la rama tan lejos como pudo y se frotó las manos.

—Hubiera podido ser divertido si no hubiese sido porque era mi boda.

—Que acabara mal no es razón para que borres los buenos recuerdos.

—La verdad es que aquella noche comprendí que me había estado mintiendo a mí mismo. No estaba enamorado de Catherine, estaba enamorado de la idea de casarme con ella. Pero me negaba a admitirlo. ¿Sabes? Por mucho que me hiciera faenas no muy correctas…

—¿Como cuando te repintó el interior de tu coche con caca de perro o destrozó tu colección de CD? ¡Sí, se puede decir así!

Él continuó como si no hubiera oído nada.

—No era más que su manera de reaccionar al hecho de que yo hubiera renunciado a nuestro matrimonio.

—¡Por favor! Soy la última persona que debería decirte esto, pero hace falta que dejes de asumir todos los errores. Según tengo entendido, ella también tuvo su parte de responsabilidad en el fracaso de vuestra relación. Ya es hora de que dejes de tratarla como una niñita inocente.

Habían llegado a la piscina, cuya superficie verdosa estaba cubierta de hojas muertas. Antoine se sentó en el trampolín y Anna se quedó de pie delante de él.

—Hubiera podido esforzarme más en que aquello funcionara en lugar de… irme.

—Lo mismo vale para ella. La vida no gira a tu alrededor, Tony. Pasan cosas, a veces agradables y a menudo penosas. La mayor parte del tiempo no podemos hacer nada y tenemos que seguir viviendo de la mejor manera posible. Es bueno ser consciente de las propias responsabilidades, pero imaginarte que puedes influir en todo lo que te rodea y atribuirte así los fallos cuando las cosas van mal no sólo es ridículo, sino casi megalómano o desesperadamente pueril. No es recitando fórmulas mágicas antes de ir a la cama como impedirás que los monstruos salgan del armario, ya sabes.

—¡Eh, eh, que tengo treinta y cuatro años! Tú todavía llevabas pañales cuando yo dejé de creer en monstruos.

—Entonces deja de comportarte como un crío. Ahora, vámonos, estoy helada.

Le agarró por el brazo para obligarle a levantarse.

—¿Crees de verdad que soy un caso perdido? —preguntó con aire avergonzado.

—¡Cállate! —le sujetó la cara y le besó, primero con vacilación, luego con abandono.

—Así que, resumiendo la situación —dijo su interlocutor con voz glacial—, en el lapso de veinticuatro horas ha matado usted a tres hombres y ninguno de ellos era su verdadera presa. Empiezo a dudar seriamente de su competencia profesional.

A pesar del viento helado, Bisorski tenía las mejillas enrojecidas.

—A veces no se pueden evitar daños colaterales.

—Los daños colaterales son aceptables si se alcanzan los objetivos, no si se yerra por completo. No hacen más que llamar la atención inútilmente. Todos los hombres que usted ha eliminado eran guardaespaldas de Alexandre Demarsands. A estas alturas, hasta el policía más bruto de Ginebra debe de haber comprendido que alguien está detrás de esa familia.

Un coche pasó por un charco al lado de Bisorski, obligándole a dar un salto de lado para no mojarse.

—Señor, con el debido respeto, desde la muerte de su hermano, Demarsands tiene un empleo del tiempo regulado al segundo. Ha pasado todas las noches en su cuarto del hotel, como me confirmó el guardia que interrogué. No podía adivinar que dormiría en la mansión de Versoix.

Hubo un silencio tan largo que Bisorski pensó que su interlocutor había colgado.

—Señor, ¿sigue usted ahí?

—¡Claro que sí! Estaba pensando, algo que usted debería hacer de vez en cuando.

—Pero…

—¡Calle y escuche! Quiero que siga vigilando a Demarsands, pero discretamente. No haga nada antes de que me vuelva a poner en contacto con usted. Deje que las cosas se calmen un poco. Mientras, voy a intentar obtener información sobre el propietario de esa mansión.

—Monsieur Demarsands —dijo su secretaria, de pie ante la puerta entreabierta—, el inspector Bordier desea verle.

—Estoy ocupado —respondió Alexandre con tono huraño—. Dígale que pida una cita para la semana que viene.

—Es lo que he hecho, pero insiste —la secretaria vaciló—. Dice que si se niega a recibirle, vendrá con una orden de comparecencia.

Alexandre ahogó un juramento, se quitó las gafas y se frotó el puente de la nariz. Desde la llamada de Rémy, se esperaba la visita del inspector, aunque no tan pronto.

—Muy bien. Hágale pasar.

Un instante después, Bordier estaba ante él.

—Gracias por recibirme tan deprisa, monsieur Demarsands. Le presento todas mis condolencias. La muerte de su hermano es una trágica pérdida, lo que hace mi presencia aquí aún más necesaria.

—Gracias, inspector. Efectivamente, mi familia y yo atravesamos un período muy difícil. Siéntese. ¿Puedo ofrecerle algo de beber? ¿Café, un vaso de agua?

—No, gracias —respondió Bordier con una sonrisa cortés.

—¿Qué puedo hacer por usted?

—Anoche, dos de sus guardaespaldas fueron asesinados en el hotel Le Richemond, uno, el jefe, en su suite y el otro en el pasillo, justo delante de su puerta.

El inspector observaba a Alexandre con atención, espiando sus reacciones.

—Acabo de enterarme. Rémy Bergeron que, como sin duda sabe, me había ayudado a contratarles, me ha dado la terrible noticia.

—En ese caso, también le habrá dicho que ayer por la tarde, otro miembro del equipo fue encontrado en su casa, asesinado.

—En efecto. Trágico.

—Monsieur Demarsands, me parece evidente que corre un grave peligro y que a este ritmo pronto estará escaso de guardias, si es que no se le acaba la suerte antes. Le interesa colaborar con nosotros y dejar que le ayudemos. Le hago la misma pregunta que le hice a su hermano hace unos días: ¿Tiene alguna idea de quién y por qué querría matarle?

El rostro de Alexandre permaneció impasible.

—Bien, inspector, he reflexionado mucho desde la muerte de mi hermano y he llegado a la conclusión de que su asesinato fue un lamentable error. Creo que el verdadero blanco era yo.

Al oír esas palabras, Bordier sintió renacer en él un fulgor de esperanza.

—Mire —prosiguió Alexandre—, cuando mataron a Antoine, su coche estaba aparcado en mi plaza de aparcamiento delante del banco. Mi nombre está indicado allí con un letrero. El grupúsculo anarquista que reivindicó la responsabilidad del atentado dijo que quería atacar a los grandes nombres de las finanzas. Pero Antoine era un abogado especializado en derecho del espectáculo; no tenían ninguna razón para matarle. Mientras que yo soy uno de los socios principales de uno de los bancos privados más importantes del país. Creo que los terroristas iban detrás de mí, no detrás de él.

Bordier, silencioso, hizo todo lo posible para ocultar su decepción. O bien ese hombre era un idiota redomado o mentía como un vendedor de crecepelo. Y dudaba que Alexandre Demarsands fuera idiota.

—Dígame, monsieur Demarsands, ¿ha oído hablar de un tal Wladeck Bisorski?

Alexandre frunció ligeramente el ceño.

—¿Es una especie de asesino a sueldo, no? ¿No había prevenido usted a monsieur Bergeron que ese asesino podía seguirme los talones?

«¿Así que jugamos a hacernos el listillo, cabroncete?».

—En efecto, es un hombre muy peligroso.

—¿Cree que está vinculado con ese grupúsculo anarquista?

Esa conversación no llevaba a ninguna parte. Tenía que ir por otro lado.

—¿Dónde estuvo usted anoche? Evidentemente, no en su habitación en el hotel.

Alexandre sonrió con aire benévolo.

—Por suerte, monsieur Bergeron y yo estuvimos trabajando hasta muy tarde en un asunto que concierne a uno de nuestros clientes comunes. Decidí pasar la noche en su casa.

—Supongo que él lo confirmará.

Por primera vez, Alexandre pareció sorprendido.

—¡Pues claro! No me diga que sospecha que he matado a mis propios guardaespaldas, inspector.

Bordier negó lentamente con la cabeza.

—No, aunque he visto cosas aún más raras.

Le dirigió una dura mirada.

—El lunes, alguien hizo explotar una bomba en el coche de su hermano. Esa persona intenta ahora matarle. Acabo de saber por la policía de Nueva York que, el mismo día, su hermana escapó por los pelos a una tentativa de asesinato poco después de la muerte de su novio en un accidente de carretera más que sospechoso. He de serle franco, monsieur Demarsands: creo que me está mintiendo. Sabe más de lo que quiere decir y sí, encuentro su falta de cooperación, en un momento en el que cualquier persona sensata reclamaría la protección de las autoridades, como poco dudosa.

Con las manos sobre el escritorio, Alexandre se inclinó hacia delante y le devolvió la mirada, sin pestañear.

—Inspector —respondió con la voz temblorosa por la rabia— no acabo de entender lo que ha dicho y aún menos lo que insinúa. Como acaba de subrayar con razón, mi hermano y el novio de mi hermana han muerto. Intento superar mi dolor y hacerme a la idea de que puedo ser el siguiente blanco. Dadas las circunstancias, encuentro ultrajante por su parte que aparezca por mi despacho para acusarme a mí de que no le ayudo a usted a hacer su trabajo.

Se volvió a sentar y miró su reloj.

—Ahora, si me disculpa, tengo un banco que dirigir.

Cuando entraron en el salón bien caldeado después del penetrante frío del exterior, tuvieron la sensación de llegar a un microclima. Antoine cerró detrás de él, tiritando.

—¿Qué dirías de una buena taza de café? —preguntó a Anna, ayudándola a quitarse el abrigo.

—Me lees el pensamiento.

Anna tenía las mejillas enrojecidas, y durante un instante se preguntó si era efecto del frío o del beso.

Cuando se dirigía hacia la cocina, Antoine vio a Rémy, de pie junto al bar, sirviéndose un vaso de whisky. Como si no estuvieran allí, el abogado apuró su vaso y se sirvió otro.

—¿No es un poco pronto para una copa, incluso para ti?

Rémy le dirigió una mirada abatida y vació el vaso de un trago.

—Orejas Largas ha muerto. Fue asesinado anoche en la suite de Alex, al mismo tiempo que uno de sus hombres.

—¿Bisorski?

—¿Quién si no? Ayer por la tarde encontraron a otro de los guardaespaldas de Alex, asesinado en su apartamento. Además, parece ser que fue torturado.

Antoine se sentó delante del fuego.

—Así que Bisorski conocía los hábitos de Alex y el número de su habitación. ¡Menos mal que se quedó anoche aquí!

—Él ha tenido exactamente la misma reacción.

—¿Dónde está ahora? —preguntó Anna.

—En el banco, seguro. He apostado hombres en todas las entradas y, como sabéis, el sitio ya es de por sí muy seguro. Bisorski no correrá el riesgo de atacar allí y, aunque Maxime tenga algo que ver con todo este asunto, dudo que se atreva a eliminar a su primo y socio dentro del banco familiar. Esta noche me las arreglaré para que traigan a Alex aquí sin que corra peligro. Ni hablar de que vuelva al hotel.

—Pero Bisorski podría seguirle.

—Ya he ordenado que se tomen todas las precauciones posibles, incluyendo el recurso a un segundo coche para engañar a posibles perseguidores. De todas maneras, por ahora no hay sitio más seguro que esta casa.

Rémy vació otro vaso más y luego bajó la cabeza.

—Orejas Largas tenía una mujer encantadora y tres hijos adorables. Yo soy el padrino del mayor. Era mi amigo.

Permaneció en silencio un rato, contemplando su vaso vacío, antes de ponerlo lentamente en la mesita baja.

—Pero no es eso por lo que he venido. Creo que he encontrado una manera de echar mano a una copia del dossier de Krauss.

Antoine abrió los ojos como platos.

—Ayer os di a entender que quizá conociera a alguien en Morin, Gautier & Holtz, los abogados de Krauss en Ginebra. El contacto no es otro que Henri Holtz en persona. Estuve con él ayer por la noche y ha aceptado ayudarnos.

—¿Puedo saber cómo lograste convencerle?

—No. Digamos solamente que no estaba en posición de negarse.

—¡Por fin buenas noticias! —exclamó Anna.

Rémy levantó una mano.

—Ha hablado con él hace una hora y resulta que hay una buena noticia y otra mala. La buena es que el dossier sigue existiendo y él sabe dónde está.

—¿Y la mala?

—Uno de sus socios le ha sorprendido mientras registraba en la caja fuerte donde está guardado el dossier antes de que pudiera recuperarlo. Holtz le ha contado un camelo, pero cree que ha despertado sus sospechas y se niega a volver a intentarlo. Se caga de miedo ante la idea de que sus socios se enteren de su traición. Lo he intentado todo, zalamerías, amenazas, pero no ha habido manera.

—O sea, que estamos otra vez en el punto de partida.

—No del todo, porque Holtz ha aceptado facilitarnos el acceso a sus oficinas esta noche. También me ha indicado el número del dossier, el emplazamiento de la caja y su combinación.

—¿Y te ha dado una llave del despacho?

—No hay llave, sólo un código para la puerta, que sí me ha dado. Los locales también están protegidos por un sistema de alarma, que el último empleado activa manualmente cuando se va. Holtz se las arreglará para quedarse después que los demás y no la encenderá. Luego, me avisará.

—¿Qué te hace creer que puedes confiar en él?

—No confío en él, sino en las pruebas que tengo contra él.

—¿Y quién irá? —preguntó Anna—. Me parece muy arriesgado.

Rémy se encogió de hombros.

—Orejas Largas hubiera sido perfecto, pero…

—Yo iré —intervino Antoine con voz tranquila.

—¡Eso sí que no! Eres el candidato menos cualificado para el trabajo. Si te pillan, no sólo te descubrirás, sino que perderás la vida.

—¿Me he perdido algo?

—Antoine ha decidido hacerse atracador. —Anna le relató su conversación en pocas palabras.

El viejo alemán meneó la cabeza con aire pensativo.

—Antoine tiene razón. Por desgracia, es la única solución posible.

—¿Y por qué no enviar a Kyle o a otro de sus hombres? —preguntó ella—. A fin de cuentas, dispone de un pequeño ejército.

—Lo siento, no es posible. No puedo pedir a mis empleados que infrinjan la ley. Si les atraparan, tendría serios problemas con las autoridades suizas. Dada mi notoriedad, eso no tardaría en desembocar en una investigación en profundidad. Recuerde que yo entré en Estados Unidos con una identidad falsa. En el caso de que la Office of Special Investigations lo llegase a saber, podrían retirarme la nacionalidad americana y expulsarme del país.

—¡No me lo puedo creer! ¡Deja que Antoine arriesgue su vida para salvar la suya! Lo ha utilizado para desenmascarar a Krauss y ahora quiere poner en peligro su vida para neutralizarle.

—Por favor, cálmese, señorita Mariscal —respondió Lubiesz, imperturbable—. No olvidemos que, sin mi intervención, Antoine ya estaría muerto. Voy a continuar ayudándole tanto como pueda, siempre que eso no ponga en peligro mi propia seguridad. Tácheme de cobarde si quiere, pero eso no cambiará ni un ápice mi posición.

—Hay algo más, ¿verdad, Herr Lubiesz? —preguntó Antoine con tono tranquilo y la mirada perdida—. Un hombre como usted no debería temer gran cosa de la OSI. Es verdad, mintió para obtener la nacionalidad americana. ¡Vaya un problema! No es lo mismo que si fuera un criminal de guerra… ¿o lo es?

Lubiesz le miró un rato antes de responder.

—Cuando era Geschwader Kommodore en el frente —dijo por fin, en un susurro—, di órdenes que luego he lamentado. En aquella época no había piedad entre los rusos y nosotros. En general, cuando capturaban a uno de nuestros pilotos, lo ejecutaban. Ordené a mis hombres que hicieran lo mismo. Si las autoridades americanas llegaran a descubrir mi verdadera identidad, me extraditarían a Rusia, donde, efectivamente, sería juzgado por crímenes de guerra.

—¡Dios mío! —exclamó Anna—. ¡Es usted un canalla!

—No espero que me comprenda, y menos aún que me excuse.

—¡Es verdad, puede estar seguro!

Antoine puso la mano en el hombro de Anna.

—Anna, por favor. Recuerda lo que me dijiste el otro día. Lo que Herr Lubiesz haya hecho en el pasado no nos corresponde a nosotros juzgarlo. Y, sobre todo, tenemos otros problemas que solucionar.

Se volvió hacia el alemán antes de añadir:

—Estoy en deuda con usted por toda la ayuda que me ha prestado. Voy a ocuparme del asunto.

—¿Pero se te han cruzado los cables o qué? —exclamó Alexandre, dando furiosas zancadas por todo el salón.

—No vale la pena que malgastes tu saliva, Alex —respondió Anna—. Ya he intentado disuadirle, pero este cabeza de mulo no quiere escuchar nada.

Tumbado en el sofá, Antoine sabía que no servía de nada argumentar con su hermano cuando se enfurecía. Más valía dejar que se desahogara. Rémy y Lubiesz habían considerado que era el momento oportuno para jugar una partida de billar. En cuanto a Anna, a pesar de que era de la misma opinión que Alex, no había tardado en desistir de sus vanas tentativas para hacer que Antoine entrara en razón y se había concentrado en la lectura de una revista.

Agotados los argumentos, Alex movió las manos en señal de impotencia.

—¡Muy bien, déjate matar, me importa un carajo!

—¿Por qué todo el mundo está seguro de que me van a pillar? ¡Ten un poco de confianza en mí, hermanito!

—Esto no es un juego, Antoine. No hay un pase para salir de la cárcel. Por otra parte, tendrás suerte si es en la cárcel donde acabas.

—Adparebat, quo nihil iniquius est, ex eventu famam habiturum[21] —declamó Lubiesz, desde la mesa de billar.

—¡Una vez muerto, a Tony le dará lo mismo el juicio de la posteridad! —protestó Anna.

Todos la miraron en silencio, estupefactos.

—¡Bueno, sí, entiendo latín! Seis años en un colegio de monjas dejan huella.

—Me impresiona usted —dijo Lubiesz, riendo.

—¡No me diga! —farfulló Antoine.

Alexandre tomó su cartera y sacó un fajo de documentos impresos que tendió a su hermano.

—Antes de ir, deberías echar una ojeada a esto.

—¿Qué es?

—La lista de todos los seudónimos correspondientes a las cuentas cerradas. Como hoy no conseguía concentrarme en mi trabajo, la he impreso por curiosidad y he intentado adivinar cuál podría ser el de Krauss, en el caso de que tuviera uno. Por supuesto, es un ejercicio completamente inútil, pero me apetecía más que hacer un crucigrama.

—¿A quién corresponden esos seudónimos? —preguntó Anna con recelo.

Antoine levantó la vista de la pila de papeles.

—Son las contraseñas que permiten a los beneficiarios de cuentas secretas efectuar transacciones por correo o por teléfono sin tener que utilizar su verdadero nombre o un número de cuenta. Sólo el cliente y el gerente de su cartera saben quién se esconde tras el seudónimo. Así, si una carta es interceptada o una conversación espiada, el anonimato del cliente queda preservado. Sencillo, pero eficaz.

—Cuando se abre una cuenta —añadió Alexandre—, el cliente, o el administrador si se trata de la cuenta de una sociedad, elige un seudónimo y firma un formulario que se guarda en el dossier. Cada gerente de cartera conserva también en su oficina una lista de las contraseñas vinculadas a las cuentas que tiene a su cargo. Cuando recibe una llamada telefónica, puede verificar así con quién está tratando. Para evitar confusiones que puedan ser catastróficas, cada nombre es único y se refiere a una sola cuenta. En caso de cierre de una cuenta, el gerente suprime el seudónimo de su lista personal. Pero sigue sin estar disponible hasta la supresión del dossier al cabo de los diez años reglamentarios. Los dossier archivados en el panteón constituyen una excepción: como nunca son destruidos, sus contraseñas no pueden volverse a utilizar. Para evitar que los gerentes atribuyan a una nueva cuenta un seudónimo ya reservado, están todos catalogados en una lista informatizada. He impreso los que están seguidos por la letra C, es decir, que se refieren a cuentas clausuradas.

Anna se acercó a Antoine para echar un vistazo a los documentos.

—No hay ninguna referencia a las cuentas.

—Por desgracia, no. La función de esta lista es catalogar los seudónimos existentes, no identificar a sus propietarios. La mayoría de nuestros clientes no suelen necesitar contraseñas. De hecho, menos del cinco por ciento de nuestras cuentas tienen una. Pero, dada la naturaleza excepcional de su «depósito», seguramente Krauss recurrió a este procedimiento.

—En ese caso, uno de los nombres de esta lista es el suyo —meditó Antoine, recorriendo la lista—, pero ¿cuál?

—Alouette, Albacore, Amadeus, Asteroid, Bald Eagle, Babar, Batman, Bambino, Bürgermeister, Carrousel, Cinecitta, Confiture… al menos se puede deducir la nacionalidad del titular de la cuenta —comentó Anna.

Alexandre sacudió la cabeza.

—No te puedes fiar de ese tipo de indicios. No olvides que se trata de una medida de protección. La mayoría de nuestros clientes eligen a propósito palabras que no tengan nada que ver con ellos, con su país o con su lengua materna. Cualquiera de esos seudónimos podría pertenecer a la antigua cuenta de Krauss.

—¿No sería posible contrastar esta lista con los formularios contenidos en los dossier? Sabemos que el de Krauss fue robado; por eliminación, el seudónimo que no correspondiera a ninguna cuenta sería el suyo.

—Es factible, pero nos llevaría muchísimo tiempo. Y aunque encontráramos la contraseña de Krauss, seguiríamos sin saber nada sobre la cuenta en sí.

—Muy bien —concluyó Antoine, dejando la lista en la mesita baja—. Razón de más para hacer una visita nocturna a Morin, Gautier & Holtz.

Antoine contempló su reflejo en el espejo. Iba vestido de negro de pies a cabeza: jersey de cuello alto negro, vaqueros negros e incluso calzado Converse negro prestado por uno de los hombres de Lubiesz.

—Pareces Tony Curtis en La carrera del siglo —se burló Anna.

—Revisa los clásicos, Mariscal. En esa película, Tony Curtis va de blanco; el que va de negro es Jack Lemmon, ¡que además hace de malo!

—El negro te sienta mejor a la cara —intervino Rémy.

—Sin contar con que es más adecuado para tu misión, agente 007 —prosiguió Anna.

—No, no —protestó Rémy—. Le encuentro demasiado americano para ser Bond. Yo diría que se parece más a Robert Wagner en Atrapa a un ladrón.

—¿Habéis acabado ya, vosotros dos?

Cuando se dirigía hacia la puerta, Antoine notó que una mano se posaba en su hombro. Se volvió y se encontró frente a Lubiesz.

—Como acostumbrábamos a decir antes de una misión, Ich wünsche Sie Glück und gutes Jagen[22], Antoine. Me hubiera gustado poder acompañarle.

Antoine sonrió.

—Ya lo sé.

Durante todo el trayecto, permaneció silencioso. A su lado, Rémy miraba con frecuencia hacia el retrovisor de su Lexus, que conducía a una velocidad considerable por una desierta carretera costera. En el asiento trasero, Anna se roía las uñas y escrutaba también la oscuridad, con la mirada acechante. Inicialmente llena de confianza, había insistido en acompañar a los dos hombres, a pesar de los consejos de prudencia de Lubiesz y las vehementes protestas de Antoine. Pero una vez fuera de los tranquilizadores muros de la mansión, había notado cómo el miedo le invadía poco a poco.

«¡Todo está tranquilo, demasiado tranquilo!».

Cuando llegaron a la avenida Wilson, empezaron los embotellamientos. Necesitaron casi una hora para alcanzar la orilla izquierda. Se hubiera dicho que toda la ciudad había salido a la calle. Para Antoine, la visión de los juerguistas detrás de los cristales empañados de los restaurantes y los bares, no hacía más que empeorar las cosas. Aquella noche se jugaban su única posibilidad de éxito, un todo o nada que hubiera preferido jugarse con dinero en una mesa de blackjack antes que con su vida en un desierto edificio de Ginebra.

Dejaron atrás las luces de la bahía y se dirigieron hacia el elegante barrio de Tranchées, donde se detuvieron en una calle bordeada de fachadas centenarias.

—Ya estamos aquí, en la calle Mont-de-Sion —dijo Rémy, apagando el contacto—. Es la puerta que tiene encima un tejadillo de cristal. ¿Te acuerdas del código?

—Sí, no te preocupes. Ahora, idos. No vaya a ser que el coche llame la atención.

Rémy sacó un móvil de la guantera y se lo tendió a Antoine.

—He metido el número de mi coche en el modo abreviado. Sólo tienes que apretar la tecla 1 cuando hayas terminado y vendré a buscarte. Buena suerte, tronco.

Antoine esbozó una sonrisa.

—Gracias, Rémy.

Antes de que pudiera salir del Lexus, Anna se inclinó y le besó.

—Todo va a salir bien, ¿de acuerdo, Tony?

—Esto va a ser pan comido —replicó con más convicción de la que sentía realmente.

Cerró la portezuela tras de sí y esperó a que Rémy se alejara antes de atravesar la calle desierta en dirección al edificio. El viento había amainado y se había instalado una espesa niebla, horadada a intervalos regulares por el halo de las farolas.

Tras dar unas cuantas zancadas, se encontró ante una pesada puerta de madera en la que estaban grabadas en letras historiadas las palabras «Morin, Gautier & Holtz, Avocats». Después de haber barrido la calle con la mirada, abrió la puerta y entró en un sombrío vestíbulo.

En lugar de encender la linterna que Rémy le había prestado, esperó a que sus ojos se habituaran a la penumbra. Pronto, el débil resplandor que se filtraba a través de la imposta le bastó para orientarse. Como muchos otros del barrio, el edificio era un antiguo palacete privado en el siglo XVIII. Tres peldaños llevaban al descansillo del entresuelo y, desde allí, una escalera de granito ascendía en espiral. Cada piso estaba protegido por una puerta con dos batientes, asegurada por una cerradura codificada. Según lo que le había dicho Rémy, la sala de archivos tenía que estar en el cuarto.

«Tienes que moverte, amigo, o vas a echar raíces».

Avanzando sin hacer ruido sobre sus suelas de caucho, subió por la escalera, con la mano apoyada en la redondeada pared. La oscuridad se espesaba poco a poco y pronto tuvo que encender la linterna. Poco después, alcanzaba sin mayores problemas el cuarto piso y veía el panel digital colocado al lado de la puerta. Sin vacilar, tecleó el código que le había pasado Rémy y esperó un chasquido o un zumbido, pero no pasó nada. Agarró el pomo y lo zarandeó vigorosamente, pero, para su desconcierto, la puerta no se movió ni un milímetro. Volvió a teclear el código con una mano febril, pero sin resultado.

«¡Mierda!».

Dividido entre la rabia y la frustración, dio un puñetazo a la puerta. No podía haberse equivocado: había memorizado cuidadosamente las ocho cifras del código antes de dejar la mansión de Lubiesz y los había repetido como una oración durante todo el trayecto. No había más que una explicación: voluntariamente o no, Holtz había dado un código equivocado a Rémy.

Con la cabeza apoyada contra la fría piedra de la pared, contempló el panel digital cuya iluminación fluorescente parecía estar burlándose de él.

¿Y ahora? ¿Tenía que llamar a Rémy y largarse? Sería el final de la partida. Nunca tendría otra oportunidad como aquélla para ponerle la mano encima al dossier de Krauss. Holtz podría perfectamente haberse achantado y contado todo a sus socios. Cuando pensó en eso, unas ganas irrefrenables de bajar corriendo la escalera le oprimieron el vientre.

«Calma, Tony, si ese gilipollas se hubiera chivado, habrías tenido un comité de recepción nada más llegar».

No había duda, algo había fallado, pero por el momento, todo estaba en calma. No había más que encontrar otra manera de entrar. Tras unos momentos de reflexión, apareció en su rostro una amplia sonrisa. Era arriesgado, pero valía la pena. Volvió a bajar con paso rápido.

La calle, cubierta por la niebla, parecía aún más falta de vida que antes. Antoine retrocedió unos pasos para examinar la fachada del edificio. Típica del Segundo Imperio, estaba excesivamente decorada, cubierta de molduras, ventanas con dovelas y cornisas decorativas bajo un tejado a dos aguas. Los ángulos estaban adornados con grandes morrillos separados por profundas junturas, que parecían ofrecer buenos agarraderos.

La verdad es que no era muy aficionado a la escalada, y menos aún a la escalada de edificios, pero la necesidad es la madre de la inventiva: tras haberse asegurado de que nadie le observaba, se agarró a una de las piedras, se izó a fuerza de brazos y comenzó a subir, con una mano y un pie a la vez.

No tardó en comprender que la tarea iba a resultar más ardua de lo que había previsto. Aunque profundos, los intersticios eran muy estrechos, y apenas podía deslizar en ellos la punta de sus zapatos. Por si fuera poco, la niebla hacía la pared muy resbaladiza, lo que retardaba considerablemente su progresión.

Al término de una larga y penosa ascensión, se encontró a menos de un metro del cuarto piso. Con un suspiro de alivio, empezaba a izarse otra vez cuando, de repente, un pie resbaló. Suspendido como una marioneta, se agarró desesperadamente a los bordes cortantes de los morrillos. Sintió un violento dolor en su brazo izquierdo cuando se le saltaron los puntos de sutura de la herida y le desgarraron la carne. Luchando contra el pánico, pataleó frenéticamente en la pared con sus pies hasta que por fin encontró un apoyo.

A punto de ahogarse, se quedó pegado al muro como una lagartija, con los miembros sacudidos por convulsos temblores. Bajando la mirada, tuvo una visión estremecedora de la distancia que le separaba del suelo. Sus dedos se crisparon instintivamente sobre la piedra y cerró los ojos para luchar contra el vértigo que le invadía.

Mientras los segundos se iban transformando en minutos, Antoine sentía cómo los músculos de sus pantorrillas se contraían poco a poco, al borde del calambre. Superando el miedo, se impulsó con las piernas, se forzó a tender la mano hacia un nuevo asidero y reemprendió prudentemente su ascensión. Cuando por fin llegó al cuarto piso, estiró su brazo derecho lo más lejos posible y consiguió atrapar una de las estrechas columnas que flanqueaban la ventana más próxima. Inspiró profundamente, balanceó la pierna izquierda de costado y plantó firmemente los dedos de los pies en el reborde plano de la ventana. Luchando contra la resbaladiza pared y con el cuerpo tan tenso que parecía estar a punto de romperse, tuvo que echar mano de toda su fuerza de voluntad para no mirar otra vez hacia abajo. Con un gemido de esfuerzo, llevó su pierna izquierda hacia la derecha y atrapó por fin con su mano libre el capitel que coronaba la columna.

Sin darse tiempo a titubear, rompió el cristal de un codazo justo por encima de la manija.

«Esperemos que no esté conectada con el servicio de alarma».

Con agilidad, saltó al interior y aterrizó sobre una espesa moqueta, constelada por trozos de cristal que crujían bajo sus pies.

Se encontraba en una habitación de considerable tamaño, sin duda el despacho de uno de los socios. Sin preocuparse por la ventana, se dirigió hacia la puerta, la entreabrió y echó una ojeada. Para su alivio, descubrió un pasillo sumido en la oscuridad. Sin moverse, encendió su linterna e inspeccionó el lugar. En lo alto de una pared, acabó por notar la forma inquietante de un detector de movimientos. A juzgar por la falta de luz parpadeante, no debía de estar conectado, pero no había más que una manera de saberlo: salió de la habitación con paso resuelto y agitó los brazos delante del detector: nada.

Quizá Holtz había mantenido finalmente su promesa.

Sacó una hoja de papel del bolsillo y la desplegó a la luz de la linterna. Era un plano apresurado del piso, dibujado por Holtz aquella tarde. Habida cuenta del emplazamiento del despacho por el que había entrado, dedujo que la sala de los archivos estaba al fondo del pasillo, a la derecha.

Se metió el papel en el bolsillo y emprendió el camino silenciosamente. Pasó por delante de unos cuantos despachos y por la puerta acristalada de una gran sala de reuniones, antes de encontrarse con una puerta de metal con la inscripción «Archivos». Con las manos temblorosas de excitación, accionó el picaporte. Para su sorpresa, la puerta no estaba cerrada con llave. Por supuesto, Holtz les había prometido que la dejaría abierta, pero hasta el momento, el hombre no había resultado muy fiable.

En la habitación, larga y estrecha, hileras de archivadores cubrían las paredes. En el fondo, presidía una imponente caja fuerte Fichet Bauche.

Rogando para que, esta vez, Holtz les hubiera proporcionado la combinación correcta, Antoine se arrodilló ante la puerta blindada e hizo girar la rueda graduada según la secuencia que le habían indicado. Gracias al halo luminoso de su linterna, se dio cuenta de que un reguero de sangre corría por su manga izquierda y goteaba en el suelo.

«¡Eso sí que es ser discreto!». Aparte de una nota de agradecimiento, no podía dejar un indicio más claro del objetivo de su visita.

Cuando la rueda se detuvo ante la última cifra, oyó un ruido sordo. Tragó saliva y tiró de la manija. La puerta se abrió.

En el interior había dos cajones con dossier. Según Holtz, los documentos relativos a Krauss se encontraban en el de abajo.

Con la linterna entre los dientes, Antoine pasó revista a los dossier cuidadosamente etiquetados. Por fin, su mirada cayó sobre la inscripción «REC. K. 03/45». Su corazón le dio un vuelco en el pecho. ¡El dossier de Krauss! En su caso, era como haber descubierto el Santo Grial.

Con los dedos temblorosos, sacó la abultada carpeta que buscaba, la llave de la supervivencia de todos ellos.

Se disponía a abrirla cuando un ligero ruido procedente del pasillo hizo que se le erizaran los pelos de la nuca. Inmediatamente, apagó la linterna. Transcurrieron segundos en los que no oía otra cosa que los latidos de su corazón.

Después, el sonido volvió a comenzar, esta vez más fuerte. Unas voces, las de dos personas al menos, se acercaban. Y, de repente, un rayo de luz apareció bajo la puerta.

«¡Es hora de irse!».

Sin hacer ruido, Antoine volvió a cerrar la caja fuerte y, con el dossier bajo el brazo, se acercó a la puerta de puntillas. Como esperaba, el pasillo estaba totalmente iluminado. Pero no vio el menor rastro de los hombres, de quienes seguía oyendo las voces. Parecía que procedían de uno de los despachos. Quizá fueran de unos abogados que volvían al trabajo después de haber cenado o, lo más verosímil, de unos vigilantes que estaban haciendo su ronda. Sea como fuere, que lo descubriesen era cuestión de poco tiempo. Y la única salida estaba al otro extremo del piso.

Era ahora o nunca. Abrió la puerta de golpe y se encontró en el pasillo.

Al principio, como no pasaba nada, empezó a creer que los hombres estaban demasiado ocupados como para oír el ruido apagado de su carrera. Pero cuando había recorrido la mitad del camino, sonaron voces a su espalda.

—¡Eh, tú! ¡Alto!

Antoine corrió a toda velocidad, sin mirar atrás.

En el momento en que giraba en dirección a la recepción, oyó un tiro seguido del silbido de una bala. ¡Esos cabrones le estaban disparando!

«¡Definitivamente, no eran abogados!».

El miedo le dio alas y se marcó un sprint a lo largo del segundo pasillo. A pocos metros de allí, vio la puerta abierta sobre el descansillo. Quizá consiguiera salir de allí, después de todo.

En el mismo instante, una silueta apareció en el marco.

—¡No te muevas! —gritó el hombre, apuntando su arma hacia él.

Antes de que pudiera apretar el gatillo, Antoine se lanzó hacia él y le dio un potente cabezazo en el mentón. Debido a la violencia del golpe, la mandíbula del hombre se rompió con un crujido asqueroso. Con los ojos desencajados, el hombre cayó hacia atrás y chocó contra el quicio de la puerta. Su pistola cayó a los pies de Antoine, que pensó durante una fracción de segundo en cogerla, pero sonó un segundo disparo y se precipitó hacia la escalera, bajando los peldaños de cuatro en cuatro en un esfuerzo desesperado por escapar de sus perseguidores.

«¿Y si hay más guardias bloqueando la salida?». En ese caso, estaba muerto. De lo contrario, no iba a tardar en saberlo. Tras un último giro, desembocó en el vestíbulo de entrada.

¡Vacío!

Sin detenerse, abrió la puerta con el hombro y se lanzó a la calle.

A una decena de metros de allí, un hombre fumaba tranquilamente un cigarrillo, apoyado en el capó de su coche. Cuando vio a Antoine, echó mano de su arma.

Antoine atravesó la calle como una flecha, esperando que los árboles y los coches aparcados le cubrieran.

La esquina de la calle Émile-Gourd no estaba más que a unos sesenta metros, pero antes de que hubiera podido alcanzarla, el hombre consiguió disparar dos veces. La primera bala rozó peligrosamente la mejilla izquierda de Antoine, mientras que la segunda, demasiado alta, se estrelló en una fachada justo encima de su cabeza, provocando una lluvia de escayola. Se agachó sin detener su carrera. Detrás suyo, resonaron gritos en la noche, seguidos de nuevos disparos.

De repente, Antoine sintió un fulgurante dolor en el costado izquierdo, seguido de un formidable golpe en el hombro, que estuvo a punto de enviarle al suelo. Apoyándose en la pared, fue trastabillando hasta la esquina de la calle, mientras las balas silbaban a su alrededor.

Con los dientes apretados y al borde del desvanecimiento, corrió tan deprisa como pudo en dirección al bulevar Helvétique, buscando con desesperación un sitio en el que esconderse o un coche que parar. Por desgracia, a aquella hora de la noche, la calle estaba desierta.

¡Tenía que llamar a Rémy, y deprisa! Sin pararse, intentó echar mano de su teléfono, pero su brazo se negaba a moverse. Un violento dolor le horadó el pecho y pensó que iba a vomitar. Mientras sus perseguidores llegaban a su vez a la calle de detrás, intentó servirse de su mano izquierda. Pero eso significaba dejar el dossier de Krauss, con lo que, de todas maneras, estaría muerto.

Su única posibilidad consistía ahora en alcanzar el bulevar, donde seguramente habría circulación. Construida sobre antiguas fortificaciones, esa parte de la ciudad la dominaba seis metros por arriba y estaba unida a la parte vieja por dos puentes que la franqueaban en toda su anchura. Pero ni pensar en aventurarse por allí: antes de que hubiera llegado al otro lado, le habrían abatido. Por suerte, la calle en la que estaba torcía en ángulo recto y se transformaba en una rampa de acceso al bulevar.

Reuniendo las pocas fuerzas que le quedaban y con su visión velada por la pérdida de sangre, Antoine bajó por la empinada pendiente. Cincuenta metros más abajo, veía pasar los coches por el bulevar.

Con un chirrido de neumáticos, un coche apareció de repente al final de la calle. Con los faros apuntándole, subía hacia él, a pesar de ir en dirección contraria. Eso no podía significar más que una cosa: le habían rodeado.

Antoine miró hacia atrás. Tres hombres acababan de llegar a lo alto de la rampa. No tenía salida.

Los hombres, que habían llegado a la misma conclusión, se detuvieron para apuntarle mejor.

—¡Quédate donde estás! —gritó uno de ellos. Su voz resonaba de manera siniestra en la noche—. ¡Un solo movimiento y estás muerto!

Buscando una salida, Antoine echó una ojeada a la barandilla que daba al bulevar, a un metro de él. Aunque consiguiera saltar por encima, tenía pocas posibilidades de sobrevivir a la caída. Sin contar con que, una vez abajo, sería un blanco fácil para sus perseguidores.

La partida había terminado.

Detrás de él, oía cómo se acercaba el coche. Quizás iban a contentarse con aplastarle y hacer que su muerte pareciera un accidente.

«Al inspector Bordier se le van a fundir los plomos cuando se entere de que he muerto por segunda vez».

Se preparó para el choque.

Con un nuevo chirrido de neumáticos, el coche se detuvo derrapando ante él, mientras que su capó le protegía momentáneamente de los tres hombres armados. Estaba tan oscuro que Antoine apenas reconoció el rostro de Anna cuando le abrió la portezuela trasera.

—¡Tony, sube! —gritó, tendiéndole las manos.

Pillados por sorpresa, sus asaltantes dudaron un momento antes de abrir fuego al unísono. Bajo una lluvia de balas, Rémy pisó el acelerador y el coche saltó entre una nube de caucho quemado. Con las piernas todavía colgando en el exterior, Antoine se agarró desesperadamente al asiento, mientras Anna le tiraba con todas sus fuerzas hacia ella. En cuanto consiguió meter los pies, cerró la portezuela.

Sin dudarlo un momento, Rémy enfiló hacia los hombres, que huyeron como cuervos enloquecidos. Uno de ellos no fue lo bastante rápido. El parachoques de Rémy impactó con él de lleno, y planeó antes de aplastarse contra el suelo.

—¡Toma, hijoputa! —gritó Rémy, trazando el viraje de lo alto de la rampa con habilidad. Con el pie casi en el suelo, se lanzó hacia el lago.

Se saltaron stops y semáforos en rojo con la gran ayuda de los bocinazos y llegaron a los muelles en pocos minutos. Antes incluso de que Antoine hubiera tenido tiempo de enderezarse, atravesaban el puente del Mont-Blanc en dirección a la orilla derecha y a la morada de Lubiesz.

Sólo entonces, Rémy levantó el pie y echó una ojeada por el retrovisor.

—¡Vaya, amigo mío, parece que esta vez la caballería ha llegado justo a tiempo!

—Nunca me ha alegrado tanto verte —murmuró Antoine.

Apartó de sí el brazo izquierdo y dejó caer la gruesa carpeta sobre el asiento.

—Tengo el dossier de Krauss —añadió con un rictus.

Al cogerlo, Anna vio que estaba cubierto de sangre.

—¡Dios mío, Tony, estás herido!

Le dedicó una débil sonrisa antes de desplomarse sobre sus rodillas.

Capítulo 13

Grita ¡Devastación! Y suelta los perros de la guerra.

WILLIAM SHAKESPEARE

Viernes, 28 de febrero

—¿Tony, me oyes? ¿Tony?

La voz de Anna era débil, como si viniera de muy lejos. Antoine intentó abrir los ojos, pero sus párpados pesaban como si fueran de plomo. De repente, un rayo de luz vivida golpeó su retina. Guiñó los ojos y giró débilmente la cabeza.

Guiñó de nuevo los ojos y consiguió por fin distinguir vagamente unos rostros. Cuando sus contornos se precisaron, reconoció a Anna y luego a Lubiesz, inclinado sobre su hombro. Un hombre al que nunca había visto estaba cerca de ellos.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó este último con una voz cálida y tranquilizadora.

Con esfuerzo, Antoine giró la cabeza hacia él. Tenía el rostro curtido de un filibustero. Abundantes pecas y una pelambrera rojiza le conferían un aire juvenil, que sólo desmentían profundas arrugas en la comisura de los ojos y en la frente.

—Como si tuviera la peor resaca de mi vida —respondió Antoine, con la lengua pastosa—. Tampoco veo muy bien.

—Es normal. Ha perdido mucha sangre. Pero pronto recobrará plenamente su visión.

—¿Quién es usted? ¿Y dónde estoy?

—Me llamo Bernard Giroux. Soy médico.

—Y está de vuelta en mi casa, en Versoix, Antoine —añadió Lubiesz.

—¿Cuánto tiempo llevo inconsciente?

El doctor Giroux miró su reloj.

—Unas siete horas. Son las ocho de la mañana. Estamos a viernes.

—¿Te acuerdas de lo que pasó ayer por la noche? —preguntó Anna, acariciándole suavemente los cabellos.

Ahora que veía un poco mejor, se percató de que parecía agotada.

—Sí… demasiado bien. Apenas había abierto la caja fuerte cuando oí que se aproximaba alguien. Agarré el dossier y salí corriendo. En la calle había otro tipo, su chófer sin duda, que esperaba al lado de un coche. Huí y se lanzaron en mi persecución. Antes de que comprendiera lo que estaba pasando, me estaban disparando. Me dieron. Iban a rematar la faena cuando llegasteis. Recuerdo que subí al coche de Rémy y, luego, nada más.

—Te desmayaste enseguida. ¡Me diste un buen susto! Pero te gustará saber que Rémy aplastó a uno de tus perseguidores.

—Su suerte no se queda ahí —comentó el doctor Giroux, tomándole el pulso a Antoine—. Le pegaron dos tiros. La primera bala rozó su músculo oblicuo externo sin causar muchos estragos. Dos centímetros más a la izquierda y hubiera perforado su colon ascendente. La otra atravesó su deltoides y le fracturó la clavícula antes de salir por el pecho, evitando por fortuna su pulmón. Dadas las heridas limpias de entrada y de salida, yo diría que se trataba de balas blindadas de calibre .40. Si hubieran utilizado balas de cabeza hueca, el efecto hongo le habría reducido el hombro a migajas y habría seccionado la arteria subclavia. Se habría quedado sin sangre en pocos segundos. También se volvió a abrir la herida de su brazo, lo que contribuyó a la pérdida de sangre. En conjunto, está un poco estropeado, pero no tiene ningún traumatismo interno serio y le he podido remendar. Gracias a la transfusión que le he hecho, podría estar de pie en unas semanas. Lo que necesita ahora es reposo.

—Sabe usted mucho de heridas de bala para ser un médico suizo —comentó Antoine, echando una mirada a su hombro vendado—. ¿No habrá estado de interno en Los Ángeles County Hospital, por casualidad?

El doctor se echó a reír.

—He pasado quince años en Médicos sin Fronteras.

Lubiesz se acercó y puso la mano sobre el hombro del doctor Giroux.

—Bernard es un viejo amigo y un excelente cirujano. También podemos contar con su discreción total: para preservar su seguridad, no informará de sus heridas a las autoridades.

—La verdad es que hubiera preferido ingresarle en un hospital, pero después de lo que me ha contado Oskar, tengo que reconocer que tiene más posibilidades de… restablecerse aquí.

—Gracias por su ayuda, doctor. Le debo una. A ti también, Mariscal. Sin Rémy y sin ti… ¿Por cierto, dónde está? ¿Y Alex?

—Alex se ha pasado toda la noche en vela vigilándote —respondió Anna—. El doctor ha acabado por convencerle de que se fuera a descansar un poco.

—Por desgracia, su encantadora amiga se ha negado a imitarle.

Ella se encogió de hombros.

—Tenía que asegurarme de que el señor Kamikaze no se fuera otra vez de aventuras.

La risa de Antoine se transformó en una mueca.

—Mariscal, el hecho de que me hayas salvado la vida no te da derecho a torturarme. Además, a la vista de cómo conduce, es Rémy quien merece el apodo de kamikaze. ¿Dónde está?

—En mi despacho, al teléfono —le informó Lubiesz—. Creo que está intentando enterarse de qué es lo que falló ayer.

—Yo se lo puedo decir —dijo Antoine—. Para empezar, el código que nos había dado Holtz no funcionaba. Tuve que escalar por la fachada y entrar por una ventana del cuarto piso.

—Eso explica las múltiples laceraciones en las manos y los puntos de sutura arrancados —comentó el doctor Giroux.

—Así como tu deplorable encuentro con esos granujas —añadió Rémy, irrumpiendo en la habitación—. Bonitos vendajes, Antoine. ¿Es una especie de déjà-vu o tienes el don de atraer problemas?

—¿Crees que Holtz nos ha traicionado?

—Si lo hubiera hecho, no habrías salido del estudio con vida. Debiste de activar una alarma silenciosa al romper la ventana.

—¿Y cómo explicas que te proporcionase el código equivocado, en ese caso?

—Ni idea. He intentado contactar con él, pero no responde al teléfono, lo que no tiene nada de sorprendente, visto cómo se desarrolló nuestro último encuentro. Quizás el código acabara de cambiarse y no estuviera al corriente. O tal vez se equivocara al pasármelo. Créeme, Holtz no tenía ningún interés en que te pillaran. Pero, en fin, lo que cuenta es que te has salvado.

Antoine se volvió hacia Lubiesz.

—¿Ha echado una ojeada a los documentos que he traído? ¿Son los buenos?

El viejo cruzó una breve mirada con Rémy.

—Lo son, en efecto. Los extractos bancarios registran los depósitos que tuvieron lugar durante el período que nos interesa y que se corresponden a los montantes de oro y divisas catalogados en la lista del convoy.

—¡Menos mal! —suspiró Antoine—. Estamos salvados.

—Más bien no… —precisó Anna de mala gana—. La carpeta que has encontrado no contiene la totalidad del dossier del cliente, sino solamente los extractos concernientes a una cuenta abierta a nombre de una fundación en Liechtenstein.

—¿No hay ninguna mención del nombre del beneficiario?

—No. Ni siquiera del posible seudónimo de Krauss. Todos los movimientos de fondos fueron efectuados a través de retiradas y depósitos en metálico, con lo que no proporcionan ningún indicio sobre el origen o el destino de los fondos.

—Dada la naturaleza sensible del asunto —intervino Rémy—, no cabe duda de que Morin prefirió no rellenar una declaración de beneficiario económico cuando se abrió la cuenta. En esa época, la ley no le obligaba a hacerlo. En cuanto al resto del dossier, lo debió de colocar en otro lugar, por precaución.

—Todo esto para nada —suspiró Antoine.

—Aún no está todo perdido, Tony. Llevará su tiempo, sin duda, pero voy a encontrar a Holtz, por muy escondido que esté. Y créeme que sabré convencerle para que nos consiga esos jodidos documentos.

—Por desgracia, el tiempo es un lujo del que no disfrutamos —cortó Lubiesz con voz sombría—. Analicemos las cosas de frente: desde anoche, Antoine, su tapadera ha saltado. Krauss sabe ahora que está vivo y no necesitará mucho tiempo para localizarle. Si queremos tener una posibilidad de ganar, tenemos que actuar deprisa.

—¿Y cómo? Seguimos sin tener la más mínima prueba que vincule a Krauss con esa cuenta. Tampoco podemos llamar a su puerta y pedirle simplemente que nos deje de acosar.

—De hecho —intervino Anna, pensativa—, es precisamente lo que tendríamos que hacer.

Wladeck Bisorski estaba rabioso. Afortunadamente, la carretera que llevaba al pueblo de Anières estaba desierta, porque le hubiera apetecido aplastar a algún peatón, aunque no fuera más que para relajar la tensión.

Por la mañana, al teléfono, el viejo le había echado una bronca memorable. No sólo no había conseguido matar a Alexandre Demarsands, sino que ahora resultaba que su maldito hermano, Antoine, había resucitado. Peor aún, ese cabrón había conseguido robar unos importantes documentos en las mismas narices de los abogados del viejo.

Bisorski tenía que reconocer que al chaval no le faltaban agallas. No tenía nada que ver con el yuppie mimado que se había imaginado. Y no le debían de faltar recursos cuando había conseguido la cooperación de Holtz, cuyo cuerpo bien lastrado reposaba ahora en el fondo del lago. Al menos, Bisorski se lo había pasado bien saldando cuentas con ese degenerado, pero no había sido más que un magro consuelo.

A lo largo de su carrera, había tenido que lidiar con clientes descontentos. En general, le acosaban para que terminase su misión lo más rápido posible, sin darse cuenta de las dificultades que conllevaba una ejecución discreta. Pero el viejo americano estaba hecho de otra pasta. Ni una sola vez, mientras repasaba con un tono despectivo la lista de los fracasos de la semana precedente, había levantado la voz. Sus reprimendas, en las que se adivinaban amenazas apenas veladas, eran por eso más temibles.

Lo peor es que tenía razón. Bisorski había fracasado lamentablemente. Y por eso se sentía humillado y fuera de sí, y un tanto preocupado. Su cliente disponía de un considerable poder del que no dudaba de hacer uso, como lo probaba la operación prevista para aquella misma noche. El asesino no ignoraba que sería su última oportunidad para redimirse, y sin duda para seguir vivo.

—¡Podemos engañarle!

Los otros la miraron, con aire escéptico.

—Quizá no tengamos ningún documento que vincule a Krauss con la cuenta —prosiguió Anna—, pero él no lo sabe.

—Forzosamente, Morin le ha tenido que informar sobre el robo —objetó Rémy—, así que debe de saber que no tenemos más que los extractos.

—Quizá, pero no tiene ningún medio de verificar si Morin le dice la verdad o si sólo intenta salvar su pellejo.

—O sea, que si he entendido bien —resumió Antoine, incrédulo—, ¿estás proponiendo que uno de nosotros intente convencer a Krauss de que poseemos las suficientes pruebas sólidas para meterle entre rejas y arruinar la carrera de su hijo?

—A grandes rasgos, eso es.

—¿Qué te hace creer que va a tragarse tal mentira?

—No hay más que una manera de saberlo: intentar la jugada.

Antoine se enderezó con esfuerzo, apoyándose en sus almohadas.

—Eso no funcionará. El que vaya, no volverá vivo.

—Yo creo que puedo hacerlo.

—¡Estás loca! ¡Ni hablar de que vayas sola a Texas, Mariscal!

—¿Ah, no? ¿Y quién me lo va a impedir? ¡Como si hubiera una solución mejor!

—Antoine tiene razón, Anna —intervino Lubiesz—. Es demasiado arriesgado.

—No más que quedarnos aquí esperando a que Krauss nos bombardee o nos someta a cualquier otro tratamiento de favor que esté rumiando ahora.

Miró fijamente a Antoine.

—Estoy sorprendida por no encontrar apoyo en un hombre que no ha dudado en poner en peligro un contrato de mil doscientos millones de dólares por el simple placer de humillar a su adversario.

—¡Pero no me estaba jugando la vida!

—Pues ahora toca que me la juegue yo. Y, además, más vale actuar. Y, por otra parte —añadió con una sonrisa maliciosa—, he aprendido el arte de los charlatanes al lado de los mejores.

—Rémy —suplicó Antoine—, ¡di algo, por favor! Dile que está chalada.

—Lo siento, tronco, pero por muy chalada que esté, su plan podría funcionar. De todas formas, ¿tenemos otra opción?

Había conseguido llegar a Zurich justo a tiempo para subir al vuelo de las trece horas hacia Dallas. A partir del momento en que había decidido enfrentarse a Krauss, todo había ido demasiado deprisa como para tener tiempo de reflexionar sobre las consecuencias. Pero ahora, acomodada y con varias horas por delante en un avión que cruzaría el Atlántico, le invadía la inquietud. ¿Y si su farol no funcionaba? Krauss se desharía de ella, quizás en su propiedad, pero en un rincón recóndito de los páramos tejanos donde nunca se encontraría su cuerpo. En ese caso, los participantes en ese horrible juego del gato y el ratón estarían todos perdidos. Rémy, Alexandre y, por supuesto, Antoine.

Justo antes de partir para el aeropuerto, había pasado por su habitación a decirle adiós y lo había encontrado dormido. El doctor Giroux le había puesto una inyección de Demerol: no había ninguna posibilidad de despertarle. Le había besado en la frente, decepcionada y aliviada a la vez por no poder hablarle. Lo que tenía que decirle ya se lo diría cuando se volviesen a ver, si es que se volvían a ver algún día.

Movió la cabeza y se enjugó las lágrimas. Sus ojos se posaron en el maletín que estaba en el asiento contiguo, su único equipaje. Contenía una copia de los extractos bancarios de Krauss y la lista de seudónimos que Alexandre había llevado la víspera. Abrió la cartera, sacó la lista y repasó los nombres por enésima vez, con la esperanza irracional de descubrir un vínculo con Krauss, aunque no fuera más que por la satisfacción de resolver el enigma.

A pesar de los consejos de Alexandre, se concentró primero en los términos de origen anglosajón, que representaban casi un tercio de la lista. Entre ellos, una treintena aludían evidentemente a Estados Unidos: «Corn Dog», «Groucho» y «Okeechobee», por ejemplo. Claro está que no podía deducir la nacionalidad y menos aún la identidad de los beneficiarios, pero esperaba que las informaciones de que disponía sobre la vida y la personalidad de Krauss le permitieran adivinar qué seudónimo hubiera podido escoger.

Casi enseguida, un término atrajo su atención: «Jerónimo». Se acordaba de que en una antigua película de John Wayne, durante la Segunda Guerra Mundial, los paracaidistas americanos utilizaban el nombre del célebre jefe chiricaua como grito de guerra. ¿Podía ser que Krauss, que había tenido que saltar de un avión en pleno vuelo, hubiera escogido esa contraseña? ¿O podría ser «Victoria», en alusión a la cruz que le habían concedido?

Al cabo de una hora de infructuosa reflexión volvió a guardar la lista en la maleta. El seudónimo de Krauss seguro que no tenía más que un vínculo tenue, si es que lo tenía, con su vida. No había esperanzas.

Inclinó su asiento, cerró los ojos y confió en que la tensión acumulada durante la jornada se relajase.

En la noche sin luna, las dos Zodiac, propulsadas por sus silenciosos motores fueraborda, se deslizaban furtivamente por las aguas del lago. La niebla se había levantado y Bisorski, sentado sobre la borda de la segunda embarcación, miraba el centelleo de miríadas de estrellas sobre su cabeza. Lejos de extasiarse ante la belleza de la escena, maldecía internamente la cobertura protectora de las nubes. No es que eso cambiara realmente gran cosa para él y para los doce comandos que formaban su equipo. Según la información proporcionada por el viejo, su blanco estaba protegido por media docena de guardias armados que disponían de material de defensa de último grito: detectores de movimiento, captadores de presión y sistemas de visión nocturna pasivos y activos. Y como la casa poseía su propio generador de energía, los asaltantes no tenían ninguna manera de cortar la corriente desde el exterior.

En resumen, con niebla o sin ella, serían descubiertos en cuanto tocaran tierra. De ahí la sencilla estrategia orquestada por el jefe del grupo, un taciturno antiguo capitán del GIGN: un ataque frontal de todos a la vez concebido para superar a la defensa adversa a base de una combinación de velocidad relámpago y potencia de fuego masiva.

Bisorski escrutó los rostros camuflados que le rodeaban. Al igual que su jefe, todos eran veteranos de diversas fuerzas especiales o de unidades del SWAT. Y todos estaban armados hasta los dientes. Apretó instintivamente la culata de su pistola-ametralladora compacta Steyr TMP. Con una anchura de trece centímetros y un peso de apenas kilo y medio, parecía un juguete. Pero con una cadencia de tiro de novecientos disparos por minuto, un alcance de noventa metros y un manejo fácil con una sola mano, era el arma ideal para el combate de cerca.

Acarició el metal liso con deleite y un escalofrío de excitación recorrió su cuerpo. Esa noche sería la apoteosis de su carrera, unos fuegos artificiales a los que no hubiera renunciado por nada del mundo. Y los riesgos serían limitados: dado que los mercenarios se encargarían de abrir la vía y abatir a los guardias, su misión sería para él un juego de niños, para el que tenía precisamente el juguete soñado.

De pronto, el ronroneo apagado de los motores se detuvo. Bisorski alzó la mirada y vio que la orilla no se encontraba más que a una treintena de metros.

—Preparados —murmuró uno de los hombres, mientras los demás, llevados por la inercia, seguían avanzando.

Bisorski quitó tranquilamente el seguro de su Steyr. Había llegado la hora de lavar su reputación y deshacerse de una vez por todas de esa mierda de hermanos Demarsands.

En la sala de control, las pantallas se iluminaron súbitamente como árboles de Navidad, con luces rojas y naranjas procedentes de una multitud de imágenes térmicas, reemplazadas segundos más tarde por siluetas de hombres armados brillantemente iluminados por los proyectores de alta intensidad. Antes de que el guardia medio dormido hubiera tenido tiempo para apretar el botón de alarma, los intrusos habían alcanzado la piscina.

Incrédulo, el hombre vio a uno de ellos poner una rodilla en tierra y echarse al hombro lo que parecía ser un lanzacohetes anticarro. Un parpadeo más tarde, el aullido lúgubre de la alarma resonaba en la casa, ahogado enseguida por la ensordecedora explosión de la carga hueca.

El guardia se apoderó de su micro y se puso a gritar órdenes en los altavoces.

—¡Gran número de asaltantes en el césped; han abierto una brecha en el salón! ¡Kyle y Brian, evacuad a los civiles hacia el helicóptero! ¡Piloto, calienta motores! ¡Todos los demás, reuníos inmediatamente en el vestíbulo; no dejéis que esos hijos de puta se desplieguen! ¡Tirad a matar!

Dio un salto, atrapó al vuelo un fusil de cañón recortado del armero situado detrás del escritorio y salió corriendo.

Estaba leyendo tranquilamente delante de la chimenea. Rémy no llegó a saber lo que estaba pasando. Una esquirla de obús incandescente le traspasó el corazón y murió antes de que el primer hombre hubiera puesto un pie en la habitación.

En el primer piso, el doctor Giroux acababa de cambiar el vendaje a Antoine cuando la detonación hizo temblar las paredes a su alrededor. Avezado por años de experiencia, el médico agarró a su paciente por las axilas y le ayudó a levantarse.

Sin tener tiempo de reflexionar o de asustarse, Antoine se apoyó en el hombro de Giroux y, con los dientes apretados de dolor, cojeó hasta la puerta. En el descansillo, se encontraron a uno de los guardias con un Uzi en la mano, acompañado por Lubiesz, que había cambiado su sempiterno bastón por un Walter P38.

—¡Al helicóptero! —ordenó el viejo alemán, señalando con su arma hacia la escalera—. Brian y yo les cubrimos.

—¿Y Alex? —gritó Antoine por encima del estrépito de disparos que llegaba del piso de abajo.

—Kyle está con él. ¡Dense prisa!

Con un rugido de llamas, el cohete había hecho explotar los cristales blindados de las puertaventanas, regando el salón con una lluvia de esquirlas mortales. Inmediatamente, dos miembros del comando tomaron posiciones a cada lado del agujero y, al unísono, lanzaron un par de granadas de concusión antes de ponerse a cubierto. Cuando explotaron, se lanzaron a través del humo.

Agazapado tras el murete que rodeaba la piscina, Bisorski vio cómo los dos hombres vaciaban sus cargadores sobre un guardia, recargaban sus armas y desaparecían bajo el gran arco que llevaba a la entrada. A unos pasos delante de él, el jefe del grupo hizo una serie de señales con la mano antes de lanzarse hacia la casa, con siete de sus hombres pisándole los talones.

Bisorski no se movió.

Todavía no había disparado una sola bala y esperaba que la vía estuviera libre antes de entrar. Su trabajo era matar a los civiles, no enfrentarse con su servicio de seguridad. Por el momento, se contentaba con contemplar el espectáculo.

Con el guardia a la cabeza y Lubiesz detrás, bajaron la escalera lo más rápido que permitía el estado de Antoine.

Estaban a medio camino cuando un comando con una arpillera negra surgió en el vestíbulo y los descubrió. El guardia levantó su arma, pero una ráfaga certera le abatió sin que hubiera podido disparar ni una sola bala. Se desplomó, dejando a Antoine frente al cañón de una pistola-ametralladora.

Instintivamente, el joven cerró los ojos.

Una detonación resonó a pocos centímetros de su cabeza, seguida de un grito inmundo. Con las orejas doloridas, Antoine volvió a abrir los ojos justo a tiempo para ver cómo caía el comando. Lubiesz, con su pistola todavía humeante en la mano, rodeó el cadáver de su guardaespaldas.

—¡Síganme, schnell!

Apenas había penetrado el último miembro de la escuadra en el salón cuando fueron recibidos por un fuego a granel procedente del vestíbulo. Uno de ellos cayó inmediatamente a tierra, con el cuerpo agitado por los espasmos de la agonía, mientras que otro, herido por debajo de la rodilla, consiguió arrastrarse hasta detrás de un sofá, donde permaneció tumbado con las manos crispadas sobre su pierna mientras la sangre brotaba entre fragmentos de hueso que estaban a la vista. Precipitándose a cubierto, el resto del grupo respondió, pulverizando todo lo que se encontraba en la habitación, incluidas, para desesperación de Bisorski, las preciosas obras de arte del propietario.

Había esperado saquear la mansión, pero tal como iban las cosas, no iba a quedar nada que robar. Y lo que era peor, los guardias se defendían con un encarnizamiento tan eficaz como inesperado.

Estaban perdiendo un tiempo precioso.

Irritado, Bisorski hizo una señal a los dos mercenarios que estaban en la retaguardia para que le siguieran. Con la cabeza baja, corrieron a lo largo de la piscina. En pocos minutos, habían rodeado la casa y corrían por la ancha avenida principal en dirección a la puerta delantera.

De repente, unas balas silbaron peligrosamente cerca de sus orejas. Uno de los comandos, herido en pleno rostro, cayó al suelo. Bisorski vio salir el disparo antes incluso de oír la detonación. Acurrucado tras un matorral a menos de quince metros, un guardia les disparaba.

Sin frenar su carrera, Bisorski sacó de su cadera su pequeño TMP y lo agarró con rabia. La primera ráfaga, demasiado baja, trazó un profundo surco en la gravilla. Pero la segunda dio en el blanco y casi cortó al guardia en dos.

Segundos más tarde, alcanzaban la puerta.

—¡Semtex! —gritó a su compañero—. ¡Reviéntame esta puerta!

La entrada se había convertido en un infernal campo de batalla, cubierto por una espesa nube de humo y de polvo, e inundada por el crepitar apocalíptico de los disparos. Las balas rebotaban violentamente contra el Botero y marcaban lívidas sangrías en las paredes de mármol. Agazapados al otro lado del arco, seis de los hombres de Lubiesz, con su Uzi escupiendo fuego, mantenían a los asaltantes pegados al suelo bajo ráfagas disuasorias.

Agarrado al hombro del doctor Giroux, Antoine bajó los últimos escalones tan rápido como pudo.

—A mi despacho —ordenó Lubiesz, después de haber evaluado la situación con una rápida ojeada.

Una calma incongruente reinaba en la habitación, respetada por los combates. Seguía reinando en ella el mismo olor a cuero viejo y a cigarro, y los troncos ardían tranquilamente en la chimenea. Al fondo, una pequeña puerta disimulada en el artesonado estaba entreabierta.

Con una mano, Lubiesz les indicó que se detuvieran. Después, con el arma en la mano, se acercó silenciosamente a la puerta, la abrió de una fuerte patada y, con una agilidad sorprendente, saltó hacia el vano, preparado para disparar.

Antoine esperaba ver al anciano despedazado por un disparo de pistola-ametralladora, pero no pasó nada.

—La vía esta libre —gritó Lubiesz por encima de su hombro—. ¡Vamos!

Le siguieron a lo largo de un pasillo interminable que llegaba, adivinó Antoine, al ala izquierda de la casa y al helicóptero. Por el camino tuvieron que pasar por encima del cuerpo de uno de los asaltantes, cuyo rostro no era más que una papilla sangrienta. Tres metros más allá, descubrieron otro cadáver, el de uno de los guardias de Lubiesz, todavía con las manos aferradas a su fusil de cañón recortado.

Al final del pasillo, entraron en una sala de control desierta en la que un abanico de pantallas ofrecía imágenes notablemente nítidas de las diferentes partes de la propiedad. Uno de los monitores atrajo inmediatamente la atención de Antoine. Se veía, filmado desde el techo, el vestíbulo que acababan de dejar. La ausencia de sonido confería a la escena una atmósfera irreal. Los guardias, abriendo fuego sin descanso, seguían manteniendo su posición. Bruscamente, se vio un relámpago cegador, pronto seguido de una espesa nube de humo y una lluvia de escombros. El suelo tembló en el momento en que el ruido de la explosión llegaba hasta ellos.

—¡Han hundido la puerta de entrada! —gritó Lubiesz—. ¡Mis hombres están rodeados!

Abrió una pesada puerta metálica y, con gesto imperativo, les ordenó que pasaran. Como había supuesto Antoine, estaban en el helipuerto, con el rostro azotado por el viento de los rotores de un Dauphin HH-65A.

Cerca del aparato, nervioso, Kyle montaba guardia, con su M16 apuntando a la casa.

Inclinados hacia delante, los tres hombres corrieron hacia el helicóptero. Giroux subió el primero y ayudó a Antoine a subir al asiento de al lado.

A través de las lágrimas de dolor, Antoine descubrió con alivio a su hermano, sentado frente a él.

—¿Dónde está Rémy? —gritó por encima del estrépito del motor.

Antoine sacudió la cabeza, con el rostro sombrío.

—No se ha salvado.

Apenas había pronunciado esas palabras cuando estallaron disparos procedentes de la sala de control. Las balas rebotaron sobre el fuselaje con un sonido amenazador. Antoine volvió la cabeza justo a tiempo para ver cómo Lubiesz, todavía sobre el asfalto, cerraba la puerta del helicóptero.

—Dios mío, ¿pero qué hace usted? ¡Dese prisa y suba!

El anciano sonrió.

—Ya he corrido demasiado, Mein Freund. Wir sehen uns in Walhalla[23].

Antes de que Antoine hubiera podido reaccionar, el alemán hizo una señal al piloto y el aparato se elevó en la noche.

—¡Mierda! —masculló Bisorski, dirigiéndose al jefe del comando—. Le había dicho que le quería vivo.

El comando, con el rostro cubierto de sudor y hollín, se encogió de hombros con total indiferencia.

—Se lo debía de figurar —respondió, señalando con la punta de su bota el agujero negro que adornaba la sien de Lubiesz—. Se disparó una bala en la cabeza cuando se vio rodeado, pero no antes de haberse cargado a uno de mis muchachos.

Bisorski escupió con desprecio. Se arrodilló junto al muerto y le despojó de su cartera, su reloj y su sortija. Visto el estado de la casa, su botín corría el peligro de limitarse a eso. No había tiempo de registrar entre los escombros para encontrar más.

—Vámonos antes de que los polis se pointent —dijo el jefe del grupo como si hubiera leído sus pensamientos.

—¿Y vuestros muertos y heridos?

—Ya están en los botes. Hemos hecho limpieza y no hay nada más que nos podamos llevar.

Volvieron hasta el embarcadero a paso ligero y Bisorski echó una última mirada a lo que quedaba de la mansión.

«Qué pena, una casa tan bonita. En fin, su propietario tampoco la hubiera podido disfrutar más».

Entró en el agua helada y se encaramó a bordo de la Zodiac. Uno de los hombres que quedaban ilesos arrancó el motor; pronto avanzaban en la noche en dirección a la costa francesa.

Todos los guardaespaldas habían muerto, así como el abogado y, por supuesto, el dueño del lugar. Pero la expedición les había costado cara: habían muerto seis miembros del grupo de asalto y otros tres estaban heridos, incluido el jefe. Esos cabrones eran más de los previstos y se habían defendido sorprendentemente bien. Y lo más grave era que las presas principales de Bisorski, los hermanos Demarsands, habían conseguido escapar una vez más.

Ya había transmitido por radio su informe al cliente. Como era de esperar, no se había quedado muy contento con el resultado de la operación. No iba a ser fácil volver a encontrar a los fugitivos, ya que el helicóptero podía habérselos llevado a cualquier parte. Pero eso no atañía ya a Bisorski. Había fracasado una vez más y era hora de hacer cruz y raya a la misión y al salario y ahuecar el ala si no quería arriesgarse a acabar tan frío como los cadáveres tirados al fondo del barco.

Miró al jefe del grupo, sentado frente a él, que se fumaba tranquilamente un Gitane.

—Una pelea estupenda, pas vrai? —dijo el hombre, guiñándole un ojo.

—¡Y tanto!

Con la punta del dedo, Bisorski verificó que el seguro de su arma seguía sin estar puesto.

—¿Qué le ha pasado a Rémy? —preguntó Antoine, que acababa de acordarse de las gélidas palabras de su hermano.

—Estaba en el salón en el momento del ataque. Según el guardia que me llevó al helicóptero, le mató la explosión.

Antoine cerró los ojos, reprimiendo las lágrimas.

—Si no hubiera metido la nariz en toda esta mierda, todavía seguiría vivo.

—Lamentarte no le hará volver. Por lo menos, intentemos que su muerte no haya sido en vano.

—¿Y qué propones? No es más que una cuestión de tiempo que Krauss nos atrape de verdad.

Alexandre apretó la rodilla de su hermano.

—¡Para, Antoine! Nosotros todavía no hemos dicho nuestra última palabra. Anna ya debe de haber llegado a Texas a estas horas. Lo que ha pasado esta noche no afecta para nada a sus posibilidades de éxito. Al contrario, demuestra que no es tan fácil deshacerse de nosotros.

—¿Y si la mata? ¿Ya has pensado en eso?

—Claro que lo he pensado. Pero es ella la que tiene que decidir si quiere continuar o no, y sé de antemano lo que decidirá.

Mientras hablaban, Giroux se había instalado en la parte delantera del aparato para hablar con el piloto. Al cabo de un rato, el hombre asintió con la cabeza y, con una ligera presión sobre la palanca de mando, modificó su rumbo, al tiempo que Giroux llamaba por su móvil. Minutos más tarde, volvía a su asiento al lado de Antoine.

—Según el piloto, las instrucciones de Lubiesz eran que les dejara en el aeropuerto de Zurich Kloten, donde podrían tomar un vuelo a Estados Unidos o al destino que prefirieran, pero usted, Antoine, no está en condiciones de viajar.

—¿Y qué otra solución tenemos? —preguntó Alexandre—. Yo me niego a separarme de mi hermano.

Giroux sonrió.

—Lo supongo. Por eso acabo de dar un nuevo plan de vuelo al piloto. Mi familia posee un chalet entre Gstaad y Shönried, y allí es donde vamos. Estarán seguros, se lo garantizo. Krauss no me conoce y no se le ocurrirá buscarles en los alrededores de Berna.

—Es muy generoso por su parte, doctor —respondió Antoine, con los dientes apretados—, pero no podemos aceptar que corra más riesgos. Mire lo que le ha pasado a nuestro amigo Rémy…

Giroux negó suavemente con la cabeza.

—No hay discusión posible. No acostumbro a abandonar a mis pacientes.

—¿Y el piloto? Podría revelar nuestra posición.

—Es poco probable. Para empezar, no tiene ni idea de lo que se esconde detrás del ataque. Además, ha perdido un montón de amigos esta noche y está hecho polvo. No piensa más que en una cosa. Dejar el helicóptero y largarse. Pero por si Krauss le encuentra, le he pedido que nos deje en Château d’Œx, a más de quince kilómetros de nuestro verdadero destino.

—¿Y cómo llegaremos al chalet, entonces?

Giroux señaló su móvil.

—Mi hermano nos esperará en el punto de aterrizaje.

—No sé qué decir…

—Por ahora, más vale que no diga nada y que me deje examinar sus heridas.

Para Antoine, el resto del trayecto se desarrolló en medio de una dolorosa neblina. Aunque los puntos de sutura habían aguantado, la herida del hombro se había infectado, lo cual le había hecho subir la fiebre hasta los cuarenta grados. A pesar del calor que reinaba en la cabina, tintaba, le castañeteaban los dientes y tenía los labios azules. Como había dejado su maletín médico en casa de Lubiesz, Giroux no podía hacer nada hasta que llegaran.

A pesar de su visión velada, Antoine vio por fin acercarse el suelo nevado cuando descendieron en un claro desierto escondido entre los pinos. En cuanto tocaron el suelo, Alexandre y el doctor Giroux sujetaron a Antoine por los brazos y le llevaron hasta el Land Rover aparcado en la linde del bosque.

Un hombre vestido con una parka oscura corrió a su encuentro.

—Hola, soy Jonathan —dijo, ayudándoles a subir al coche—. Bienvenidos a las montañas.

Sus últimas palabras fueron ahogadas por un rugido de turbinas: el helicóptero despegaba entre una nube de nieve. El hermano de Giroux cerró la portezuela y se instaló al volante.

—No vamos muy lejos —dijo con voz jovial, sonriendo a los pasajeros—. Pero será mejor que se abrochen los cinturones. La carretera es muy resbaladiza.

Con esas palabras, Jonathan lanzó el coche por la carretera helada, tomando con destreza unas curvas que eran como horquillas. A cada lado, las laderas cubiertas de nieve reflejaban el claro de luna entre las sombras fantasmales de las abruptas rocas y los abetos gigantes.

Pronto alcanzaron el centro de Gstaad, dominado por las torres medievales del Palace Hotel, residencia invernal de la jet set internacional. Sin bajar la velocidad, atravesaron las calles desiertas bordeadas de tiendas de lujo y restaurantes elegantes y, a la salida de la ciudad, torcieron por un estrecho sendero que ascendía por una empinada pendiente hasta la cima, entre dos inmensos taludes nevados. A pesar de las cuatro ruedas motrices y el potente motor V8, Jonathan tuvo que hacer valer toda su destreza y una buena colección de pintorescas maldiciones para evitar resbalar. Después de varios interminables minutos, la carretera terminó por fin ante una vieja cabaña de troncos.

Jonathan apagó el contacto y corrió a abrir la puerta del chalet.

—Ya estamos, frangin —dijo Alexandre, soltando el cinturón de seguridad de Antoine. Hay una cama bien caliente que te está esperando.

Pero Antoine no le oía. Desplomado en su asiento, había perdido el conocimiento.

La ducha caliente le había servido para deshacer los nudos de su espalda. Sentada en su cama, y con el cabello recogido en una toalla, Anna devoraba su cena. Aunque apreciaba todo tipo de culturas, sus gustos seguían siendo inevitablemente americanos: en los momentos difíciles, nada le sentaba mejor que una hamburguesa doble con queso acompañada de patatas fritas con salsa picante y una buena dosis de ketchup como remate final. Tenía que coger fuerzas porque las iba a necesitar de verdad si pretendía enfrentarse con Krauss al día siguiente por la mañana.

Mientras masticaba las patatas, le sonó el móvil. Se limpió los dedos antes de sacarlo de la bolsa. La pantalla indicaba: «Número desconocido». Frunció el ceño. Su número no figuraba en las guías y, salvo sus colegas, poca gente lo conocía. Siendo tan tarde, y además un viernes por la noche, había pocas posibilidades de que la llamada fuera de trabajo. En cuanto a su tía y Antoine, habían quedado en que sólo la llamarían en caso de emergencia. Mientras sonaba con insistencia, miró al teléfono como si se tratara de una serpiente de cascabel dispuesta a atacar, preguntándose si Krauss estaría al corriente de su presencia en Abilene.

Pero ¿por qué iba a tomarse la molestia de llamarla? Si sabía donde estaba, ya habría podido secuestrarla… o matarla.

Inspiró profundamente y respondió.

—¿Diga?

—¿Anna? Soy yo, Alexandre.

—¡Alex! —exhaló un suspiro de alivio—. No esperaba tu llamada.

De repente, le invadió un nuevo temor.

—¿Va todo bien?

—La verdad es que no. Ha habido algunos… desgraciados acontecimientos.

A medida que Alex le iba contando el asalto a la casa, su estómago, hasta entonces agradablemente saciado, se retorció de angustia.

—No me puedo creer que Rémy haya muerto —dijo ella, pensando en la sonrisa picara y el aire indolente del abogado suizo.

—Ha pagado un precio muy alto por haber querido ayudarnos.

—Como Lubiesz. Cualquiera que fueran sus motivaciones y su pasado, gracias a él seguimos con vida.

—Por ahora, al menos…

—¿Qué tal está Antoine?

—Duerme. Esta tarde lo ha pasado mal, pero el doctor Giroux le ha inyectado una buena dosis de antibióticos y la fiebre ha bajado.

—¿Crees que estáis seguros en el chalet de Giroux?

—Todo lo que se puede estar. Me gustaría poder decir lo mismo de ti. Quizá debieras renunciar a encontrarte con Krauss y marcharte rápidamente de Abilene.

—¿Para ir adónde? ¿Volver a L. A. y esperar a que alguna bala acabe conmigo? ¿O reunirme con vosotros en vuestro nido de águila y esperar a que Krauss muera de viejo antes de atraparnos? No, lo que ha pasado esta noche hace la cita aún más indispensable.

—Muy bien. Buena suerte, Anna. Rezaré por tu éxito.

—Gracias, Alex. Necesitaré todo el apoyo posible.

Después de haber colgado, se quedó sentada sobre la cama, inmóvil, con la mirada fija en la pared. Después, puso delicadamente el plato de comida en el suelo, apagó la luz y se tumbó sobre las sábanas, sin abrir la cama.

En el silencio de la oscuridad, hundió su rostro en la almohada y se puso a sollozar suavemente.

Capítulo 14

Nuestra invencibilidad depende de nosotros; la vulnerabilidad del enemigo, de él.

SUN TZU

Sábado, 1 de marzo de 1997

Al salir de la ciudad, Anna se sorprendió al descubrir las verdes colinas y los altos árboles allí donde se había imaginado tierras áridas y un chaparral seco. Barreras de madera blanca flaqueaban una carretera rural bien mantenida, evocando más un paisaje de Virginia que del Far West.

En un cielo sin nubes, el sol matinal aún no había expulsado del todo el frescor nocturno y el aire olía a hierba recién cortada y a savia de pino. A su alrededor, todo era claro y vigorizante, pero Anna se sentía tan grogui como un boxeador que hubiera encajado demasiados golpes.

Había llorado mucho la noche anterior. Después, sin fuerzas, pero incapaz de conciliar el sueño, había dado vueltas en la cama hasta perder la paciencia y volver a encender la luz. Una vez más, había pasado revista a la lista de seudónimos, con el único fin de ocupar la mente y dejar de lado las oscuras ideas que le invadían. Al cabo de un rato, se puso a recitarla en voz alta, como un mantra absurdo que había repetido durante horas. Al final, el extraño ejercicio había ejercido en ella un efecto tranquilizador y, poco antes del alba, había caído en un sueño agitado, con la lista todavía en la mano.

Siguiendo las indicaciones que le había proporcionado el conserje del hotel, condujo el Chevrolet de alquiler a lo largo de una serie de pequeñas carreteras sinuosas que se adentraban profundamente en las colinas. Por fin, se detuvo delante de un pórtico rematado por dos triángulos entrelazados y el nombre «Twin Delta Ranch».

Enseguida, la imponente silueta de un guardia uniformado emergió de una garita y se aproximó perezosamente a su vehículo. Bajo una contundente barriga, llevaba un cinturón de policía equipado con un impresionante abanico de armas disuasorias. Anna se fijó sobre todo en el revólver Smith & Wesson, apenas algo más pequeño que un obús de campaña, que sobresalía de su cartuchera.

—Me llamo Anna Mariscal y vengo a ver al señor Krauss —dijo, con todo el aplomo que logró reunir.

—¿Tiene cita?

—De hecho, no, pero…

—Lo siento, señora, pero sin cita no puedo dejarle entrar.

Antes de que pudiera dar media vuelta, Anna sacó una tarjeta de visita de su bolso y se la tendió con su sonrisa más seductora. El hombre vaciló un instante antes de coger la tarjeta.

—Con cita o sin cita, creo que el señor Krauss estará muy interesado en recibirme. ¿Podría decirle que estoy aquí de parte de Antoine Demarsands?

Deletreó cuidadosamente el nombre, dos veces.

—Se trata de una cuestión de la mayor importancia —añadió, dirigiéndole una mirada que habría hecho fundirse a un glaciar.

El guardia la miró unos segundos y acabó cediendo. Se alejó unos pasos, sacó su radio del cinturón, pronunció unas palabras y esperó. La sorpresa se dibujó en su rostro al oír la respuesta. Tras haber murmurado un rápido asentimiento, hizo un respetuoso signo con la cabeza a Anna.

—Puede entrar, señora —dijo, llevándose la mano a la visera de su gorra—. Haría bien en no salir de su coche hasta que haya alcanzado la casa. El señor Krauss tiene una maldita jauría de perros —sonrió con aire maligno— y los extraños no les caen bien.

—Gracias. ¿Tengo que saber alguna otra cosa? ¿Tiburones en el estanque de las carpas, por ejemplo?

—No, señora —respondió el guardia sin pestañear—. No tiene nada que temer ni del río ni del estanque, pero no estoy muy seguro de que al señor Krauss le gustara encontrarla nadando allí.

Subiéndose el cinturón, giró los talones y volvió a su garita con paso pesado. Un momento después, la verja se abría lentamente.

Alea jacta est, murmuró Anna antes de entrar con su coche en la avenida, preguntándose si volvería a ver el exterior del pórtico.

El camino particular se extendía a lo largo de varios kilómetros, atravesando jardines meticulosamente cuidados, en los que cerezos, melocotoneros, flores de jazmín, lantanas, rosas, madreselvas y muchas otras plantas que Anna no reconocía componían una deslumbrante sinfonía de colores. A media altura de la colina, un arroyo serpenteaba entre bambúes en miniatura y caía en cascada sobre centelleantes bloques de lava hasta un gran estanque cubierto de nenúfares.

Reinaba una envolvente atmósfera, en la que Anna no se dejó atrapar. Quizás aquello no fuera el fuego y el sufrimiento del infierno, sino un jardín del Edén envenenado.

Tras una curva, la residencia de Krauss se alzó de repente ante sus ojos.

«¡Dios mío, esto es el Versalles del Pecos!».

En lugar del rancho tradicional que se había esperado, contemplaba la majestuosa réplica de un castillo francés del siglo XVII, cuyos cinco pisos dominaban una vasta explanada bordeada por árboles corales centenarios, en medio de la cual se alzaba una fuente monumental de mármol pentélico.

«¡Estoy soñando! ¡Este tipo debe de creer que es la reencarnación del Rey Sol!».

Aparcó su Chevrolet Malibu al lado de un rutilante Rolls-Royce Silver Cloud. El contraste entre los dos coches le recordó la penosa diferencia de peso de sus respectivos propietarios en las negociaciones que iba a emprender.

Cuando estaba saliendo del coche, apareció un hombre en lo alto de la escalinata de granito. Tenía unos treinta años y llevaba un traje de alpaca azul oscuro y una camisa color lavanda. Tenía el pelo negro elegantemente peinado hacia atrás. Observó cómo Anna se acercaba con una mezcla de curiosidad y desdén apenas disimulado.

—Señorita Mariscal —le saludó, tendiéndole una mano fría y blanda—, soy William Prescott, el secretario personal del señor Krauss.

Hablaba con voz afectada, teñida de un acento indefinible, esnob y suavemente exótico a la vez.

—Encantada, señor Prescott. Perdone esta visita intempestiva, pero debo hablar urgentemente con el señor Krauss en persona.

Una sonrisa forzada se dibujó en los labios de Prescott.

—Parece que, en efecto, así es. He transmitido sus… referencias al señor Krauss, que ha aceptado recibirla. Lo que es, debo añadir, bastante excepcional.

—No soy cualquiera, señor Prescott.

La sonrisa del hombre se borró bruscamente. Con un gesto seco, señaló hacia las elegantes puertaventanas.

—Por aquí, por favor.

Le siguió por un vestíbulo decorado con tapices medievales extremadamente bien conservados y, a continuación, por una columnata decorada con telas de Caravaggio, Tintoretto, Tiziano y otros contemporáneos suyos.

«No importa si son comprados o robados. Nuestro anfitrión tiene un gusto impecable y medios para satisfacerlo», pensó, mientras intentaba no distanciarse.

Al final de la galería, llegaron a una antecámara en la que un hombre estaba sentado tras un escritorio.

—Jim —dijo Preston—, ésta es la señorita Anna Mariscal. El señor Krauss la espera.

El hombre meneó la cabeza con aire de hastiado profesionalismo y se levantó sin prisas. Se acercó a Anna con un detector de metales.

—Ponga su bolso en la mesa, señora —ordenó—. Ahora, levante los brazos.

Con gesto experto, pasó el aparato por cada centímetro cuadrado del cuerpo de Anna. Después, vació su bolso, examinando cada objeto con cuidado. Empezó por el sobre de papel kraft que contenía los extractos bancarios y continuó con la cartera de Anna, su pasaporte, sus llaves, un tubo de pintalabios, un paquete de chicles medio vacío y un tampón.

Cuando le vio blandido, Anna enrojeció ligeramente.

—Son los días malos del mes… —balbuceó, evitando su mirada.

Detrás de ella, Prescott sonrió burlonamente.

El hombre volvió a poner todo en el bolso, se lo devolvió y se encogió de hombros.

—Nada de armas, nada de micros, está limpia.

—Eso espero —respondió Prescott, llamando a la puerta antes de abrir.

Al ver titubear a Anna, le hizo una señal con impaciencia.

—No hagamos esperar más tiempo al señor Krauss.

Con su bolso bajo el brazo, Anna inspiró profundamente y entró.

Se encontró en un inmenso despacho, tan sombrío y austero como luminosa y ricamente decorada estaba la galería. El aire era frío, olía a cerrado y la poca luz que se filtraba a través de las pesadas persianas venecianas bañaba la habitación con un siniestro claroscuro. A excepción de un elegante escritorio Luis Felipe con superficie de mármol y sillas de caoba a juego, no había ningún mueble. Una silueta inmóvil estaba sentada detrás del escritorio, con el rostro en la sombra.

Como casi todo lo que Anna estaba descubriendo desde su llegada a suelo tejano, Krauss no se parecía en absoluto a la imagen que se había hecho de él. Con su traje de lana jaspeada demasiado grande para sus hombros estrechos, parecía más bien un bibliotecario jubilado. Con el cuello descarnado y la coronilla calva, tenía grandes orejas deformes que ceñían de manera cómica una corona de cabellos blancos y estirados.

«Esperaba ver a Christopher Lee y me he encontrado a Woody Allen».

Con reticencia, avanzó un paso.

—Gracias por aceptar recibirme sin cita previa, señor Krauss.

—Usted dice venir de parte de Antoine Demarsands. ¿Por qué no se ha desplazado él en persona?

—Resulta que no se encuentra en condiciones de viajar. Me temo que tendrá que conformarse conmigo.

—Mal asunto.

—¿Tenía usted tantas ganas de verle o sencillamente le decepciona tener que hablar con una mujer?

—Señorita Mariscal, me da absolutamente lo mismo lo que tenga usted entre las piernas. Pero, como dicen los franceses, prefiero hablar con el Buen Dios que con sus santos. Siéntese.

Se trataba claramente de una orden, no de una invitación.

Mientras lo hacía, el multimillonario tejano se inclinó hacia delante y su rostro se le apareció de repente en un rayo de luz. Anna reprimió un grito. Lo que quedaba de la nariz de Krauss no era más que una cresta huesuda cubierta de una excrecencia de piel descolorida recorrida por obscenos agujeritos. Desde las cejas desnudas al mentón truncado, pasando por las mejillas hundidas, la piel del rostro se había fundido en un grotesco amasijo ceroso de tejido cicatrizado. Su boca, una raja oscura desprovista de labios, dejaba ver sus dientes amarillos en un eterno rictus. Y en medio de ese torturado paisaje humano, unos ojos negros la escrutaban con la fría intensidad de un tiburón a punto de morder.

Las palabras de Schlinge le volvieron a la cabeza: Gesichtloss!

—¿Admirando la vista, querida? Espero que no haya venido hasta aquí sólo para mirarme con tan pocos modales —incapaz de pronunciar algunas consonantes, se expresaba como un lúgubre ventrílocuo.

Turbada, Anna desvió la mirada y contempló el cuadro que se hallaba en la pared de detrás del escritorio.

—Es una obra magnífica la que tiene ahí —comentó a toda prisa—. El Alcad, de Velázquez.

—Veo que estoy ante una experta.

—No, solamente una antigua estudiante de arte.

El viejo se encogió de hombros.

—No creo que haya recorrido todo este camino para hablar de pintura conmigo. ¡Así que déjese de rodeos y de hacerme perder un tiempo precioso con su lamentable erudición universitaria!

Reuniendo todo su coraje, Anna le devolvió su mirada, impasible.

—Resulta que su colección de arte es una de las razones de mi visita. El Alcad es uno de los mil lienzos robados por Hermann Göring en diversos territorios ocupados por los nazis durante la Segunda Guerra Mundial. Algunos cuadros, entre ellos éste, nunca se han recuperado. Entonces, con todo el respeto que le debo, ¿podría explicarme su presencia aquí?

Krauss suspiró, impaciente.

—Su ingenuidad casi me divierte, señorita Mariscal. Y nada más que por eso, voy a compartir un secreto con usted. No porque sienta la necesidad de justificarme, ni ante usted ni ante nadie.

Se apoyó sobre sus codos y se inclinó hacia ella, continuando con tono de conspirador.

—Ese cuadro, como todos los que poseo, han sido adquiridos con total legalidad en una subasta o en una venta privada. Tengo documentos que lo atestiguan.

—Las salas de ventas no dan demasiadas muestras de gran diligencia cuando se trata de verificar el origen de las obras que proponen para las subastas —replicó ella, encogiéndose de hombros—. Pero ésa no es la cuestión. Ambos sabemos que usted no ha comprado este Velázquez ni los prestigiosos cuadros que adornan su galería.

—¿De verdad piensa usted que me iba a arriesgar a ir a la cárcel por unas cuantas pobres telas cuando tengo dinero suficiente como para pagarme la mitad del museo Getty?

—No sería usted el primer hombre extremadamente rico que se comporta de manera extremadamente estúpida. Pero, para volver al tema que nos ocupa, mi amigo Antoine Demarsands y yo estamos en posesión de documentos que prueban que, poco antes del final de la guerra, se apropió, no sólo de las obras de arte robadas, sino también de lingotes de oro, divisas y piedras preciosas, por un total estimado hoy en más de dos mil quinientos millones de dólares. Hasta ahora, su secreto ha sido bien guardado. Y por una sencilla razón: los muertos no hablan. Usted mató para adquirir esa fortuna y ha matado para conservarla, reduciendo al silencio a todos los que conocían su origen. Por eso ha intentado asesinar a Antoine en varias ocasiones. Pero ese macabro juego se ha terminado. Estoy aquí para asegurarme de ello.

Durante un momento, Krauss guardó silencio y ella empezó a preguntarse si iba a sacar un arma y cargársela sobre la marcha.

Pero, de repente, el viejo estalló en una risa malsana que hizo brotar una lluvia de esputos de su boca mutilada.

Anna sintió que la bilis ascendía hacia su garganta.

Siempre sacudido por la risa, Krauss sacó un pañuelo para secar la saliva que le corría por el mentón.

—Esas ridículas acusaciones no merecen ninguna respuesta.

—Usted sabe bien que no habría venido hasta aquí sin pruebas irrefutables.

—Su historia es el producto inverosímil de una mente enferma. Sea razonable y vaya a consultar a un especialista, ¿quiere?

—El único profesional que necesito, como todos los que tienen algo que ver con usted, es un guardaespaldas armado hasta los dientes. Aunque ni siquiera eso sirve para desanimar a sus asesinos. Mire usted, señor Krauss, ni Antoine ni yo tenemos intención de acabar como Albert Demarsands, Joseph Schlinge o John Webster, por no citar más que a algunas de sus víctimas. Por eso he venido a proponerle un pacto: nuestras vidas por nuestro silencio.

—¡Está usted delirando!

—¿De qué tiene miedo? ¿De admitir la verdad? Sus hombres se han asegurado de que no llevase micro. Sin contar con que usted jamás habría aceptado recibirme si no tuviera al menos una brizna de inquietud respecto a la información que poseemos sobre su pasado. Vamos, deje de insultar a mi inteligencia jugando al ciudadano apacible y respetuoso de la ley. ¡Deje eso para las galas del Partido Republicano!

—Señorita Mariscal —respondió Krauss, con la boca torcida en lo que Anna interpretó como una sonrisa—, su belleza apasionada ofrece una segunda juventud a mi alma fatigada y despierta en mí sensaciones que creía muertas hace tiempo, y me hacen aspirar de repente a una «verde vejez», como decía Homero.

Ella no respondió y rebuscó en su bolso, del que sacó un chicle que se introdujo en la boca.

—Suponiendo —continuó Krauss—, e insisto en el término suponer, que sea el hombre que usted describe, ¿qué le hace creer que aceptaré su supuesto pacto?

Había escupido la palabra como si fuera un trozo de fruta podrida.

Anna agarró el sobre que contenía los extractos bancarios y lo lanzó sobre la mesa.

—Esto —respondió con calma.

Después de un instante de vacilación, Krauss abrió el sobre y se puso a hojear los documentos.

Si había esperado una reacción del multimillonario, quedó decepcionada. Su rostro permaneció casi tan impasible como una máscara mortuoria.

—Como ve, se trata de copias de extractos bancarios relativos a una cuenta abierta a nombre de Adler Investition[24], una fundación de Liechtenstein, hoy difunta, que usted creó al final de la guerra con la ayuda de su no menos difunto amigo Albert Demarsands para acoger el botín de Göring, que acababan de robar. De hecho, me gusta el nombre de esa fundación, una sutil referencia a su servicio en el seno de los Eagle Squadrons.

Krauss permaneció en silencio. Leyó cada página con atención, recorriendo cada columna de cifras. Anna no llegaba a determinar si buscaba algo en particular o si simplemente jugaba con sus nervios. Mientras se desgranaban unos segundos eternos, los nervios de la joven aumentaban de forma exponencial. Un pesado silencio se instaló alrededor de ellos, como si la propia mansión retuviera el aliento.

Mientras intentaba mantener la calma, Anna se fijó en una foto con un marco dorado que había en una esquina del escritorio. En ella se veía a un hombre de cuarenta años largos, saludando a la multitud y sonriendo durante un mitin político. Más corpulento que su padre y con los cabellos oscuros muy cortos, el senador Stanley Krauss junior había heredado su mirada sombría y amenazadora. Amigo del gobernador de Texas desde la universidad y ferviente evangelista, era conocido por su conservadurismo social y su devastadora ambición.

—¿Esto es todo?

La voz de Krauss la sobresaltó.

—¿Perdón?

—¿Estas son las únicas pruebas que tiene usted de mis «maldades»? —preguntó, con los ojos horadando en su cráneo para leer sus pensamientos—. Más le vale que haya algo más. Porque, por si no se había dado cuenta, estos documentos no mencionan nunca mi nombre. ¿Cómo piensa probar usted que yo era el beneficiario de los bienes depositados en esta cuenta?

Era imposible no sentir la amenaza que planeaba en su voz. A pesar de su edad y sus heridas, ese hombre desprendía la energía mortal de un crótalo.

—Esto no es más que una parte del dossier muy completo que hemos elaborado gracias a la preciosa colaboración de monsieur Henry Holtz. No soy tan idiota como para traerlo todo aquí, para que usted pueda matar dos pájaros de un tiro y eliminarme al mismo tiempo que las pruebas. Estos documentos no representan más que una muestra, un teaser, como se dice en los ambientes del cine. El resto se encuentra en buenas manos.

Krauss emitió una risita divertida.

—He de reconocer, señorita Mariscal, que tiene unos fantásticos cojones. Ahora, seamos serios, ¿quiere? Está marcándose un farol cuando lo que tiene en la mano no es más que una pobre pareja de doses. Si posee papeles más comprometedores, como pretende con tanto desparpajo, ¿por qué no me ha traído copias?

—Como sus contactos en Suiza seguramente le habrán informado —respondió Anna sin venirse abajo—, recuperamos sus dossier en el despacho de Morin, Gautier & Holtz hace dos noches. Una vez establecida su autenticidad, apenas he tenido tiempo de coger un vuelo para Dallas. Con sus asesinos pisándonos los talones, sabe muy bien que intentaron liquidar a todos mis amigos anoche, no teníamos un minuto que perder. Y, por supuesto, no el tiempo necesario para fotocopiar todo el dossier.

—Si dice la verdad, ¿por qué no pide a sus amigos que me lo envíen por fax ahora?

Ella rió burlonamente.

—¿Para que usted pueda rastrear el origen de la llamada y descubrir dónde se esconden? Buen intento, señor, pero no cuente con ello.

Krauss inclinó la cabeza, como si intentase mirar detrás de una máscara.

—¿Qué quieren ustedes exactamente?

—Esencialmente, que llame a sus asesinos y nos deje vivir en paz. Si Antoine Demarsands, un miembro de su familia o uno de sus amigos cercanos, entre los que me cuento, advierto, llegara a morir prematuramente, copias del dossier serían enviadas a las autoridades suizas y americanas, así como a la BBC, a la CNN y a varios grandes periódicos internacionales. Tendría que hacer frente a montones de cargos, incluidos los de crímenes de guerra, robo, asesinato en primer grado y delito de información privilegiada, por no citar más que los más importantes.

—Lo dudo sinceramente. Tengo ochenta y un años. Estaré muerto mucho antes que un fiscal federal haya podido arrastrarme delante de un tribunal, suponiendo que los plazos de prescripción no se lo impidan.

—¿Le puedo recordar que no existe prescripción ni para los asesinatos ni para los crímenes de guerra? Y además, aunque usted consiga escapar a las requisitorias, su reputación quedará arruinada para siempre, así como la carrera política de su hijo, del que se habla como uno de los principales candidatos en el año 2000. ¿Estaría dispuesto a comprometer sus posibilidades de presentarse a la elección presidencial?

Anna vio cómo lanzaba una rápida mirada a la foto enmarcada.

«¡Touché!».

—Veo que no tiene ningún escrúpulo en asestar golpes bajos —comentó fríamente.

—Usted es un excelente maestro y aprendo rápido.

Sin levantar la voz, Krauss dio un puñetazo en la mesa.

—¡Ya basta! Siento decepcionarla, señorita Mariscal, pero no creo ni una palabra de su historia. Esta entrevista ha terminado. Ha sido divertida un rato, pero tengo otras cosas que hacer. Me gustaría poder decirle que ha sido un adversario a mi altura, pero no es más que una vulgar aficionada.

Con un gesto, la invitó a salir.

—¡Adiós!

Anna se sintió palidecer.

Si se iba ahora, estaban todos muertos. Pero ¿qué podía hacer? El viejo hijo de puta había visto claro su juego. Mientras pensaba desesperadamente en una respuesta, sus ojos se posaron sobre el Velázquez, un magnífico retrato de un magistrado regordete del siglo XVII. Si al menos pudiera inspirarse como el gran maestro, que había sabido insuflar tanta vida en los rasgos vulgares de ese pequeño burgomaestre…

Sintió que una descarga eléctrica le atravesaba el cuerpo. Y si quizá…

—Comete un error del que se arrepentirá hasta el fin de sus días, señor Krauss —dijo ella con voz dura—. ¿O tendría que llamarle Herr Bürgermeister, en recuerdo de los viejos tiempos?

Se hubiera dicho que acababa de golpearle en pleno rostro. Con los ojos como platos, abrió la boca sin que ningún sonido surgiera de ella.

—Apuesto a que no se imaginaba que pudiéramos conocer su viejo seudónimo —prosiguió sin dejarle tiempo para recuperarse—. Después de todo, se esmeró en borrar sus huellas en 1957. Quizá monsieur Morin no se haya mostrado totalmente sincero con usted, a fin de cuentas. Pero ¿cómo hacerlo, dada su tendencia a juzgar, condenar y ejecutar el mismo día? Después de que Antoine asaltara su bufete, imagino que hizo todo lo posible para convencerle de que su sucio secretito seguía estando protegido. No me extrañaría que, a estas horas, estuviera empaquetando su cepillo de dientes para desaparecer muy, muy lejos.

En ese momento, Krauss tuvo una reacción inesperada. Se puso a aplaudir lentamente.

—Bravo, señorita Mariscal. Me he equivocado al subestimarla. Durante un breve instante, casi me ha convencido. Pero, como bien sabe, ese seudónimo no le sirve de nada.

—El seudónimo, no, ¡pero los estatutos de su fundación en Liechtenstein, sí! Las disposiciones en caso de muerte del beneficiario cuentan muchas cosas.

—Ese documento no existe.

—El original, no, en efecto. Pero hemos encontrado una copia muy buena, quizá procedente de viejos microfilmes.

—¡Miente!

—Eso, señor, soy yo quien lo sabe y usted quien tiene que averiguarlo.

Krauss se puso a tamborilear nerviosamente sobre su escritorio con un lápiz.

—Si, como pretende, ha visto los estatutos, tendría que poder decirme quién era mi beneficiario. ¡Vamos, por favor!

«Mierda, me lo hubiera tenido que esperar».

Debía encontrar una respuesta, y esta vez no había cuadro que le sirviera de indicio. Sabía que en 1945 Krauss no estaba casado y todavía no tenía un hijo. ¿Pero sí una novia, quizá? ¿O sus padres? ¿Estaban vivos todavía en aquella época? Lubiesz había dicho que el padre de Krauss era alemán y se había casado con una tejana. Pero nunca había mencionado su edad ni la posibilidad de que Krauss tuviera hermanos o hermanas. Espera, Alemania… Según Lubiesz, Krauss odiaba todo lo que era alemán, incluyendo su propia ascendencia, lo que podría significar…

—Usted era el perfecto niño de mamá —respondió ella con toda la calma de la que era capaz—. Si hubiera muerto prematuramente, su madre habría sido inmensamente rica.

Acababa de proferir la mentira más descarada y arriesgada de toda su existencia. No tenía ni siquiera un cincuenta por ciento de posibilidades de haber acertado. Se jugaba la vida a partir de una suposición cogida por los pelos y una confianza ciega en su suerte.

La habitación se puso a dar vueltas al ritmo de su corazón desbocado, pero no parpadeó y continuó mirando fríamente al hombre que tenía su suerte entre sus manos huesudas.

Al principio, el rostro cubierto de cicatrices permaneció impasible. Los segundos resbalaron tan lentamente como gotas de aceite. De repente, Krauss exhaló un largo suspiro. Sus hombros se hundieron y cerró los ojos. Cuando los volvió a abrir, estaban hundidos profundamente en sus órbitas, como dos agujeros negros sin fondo.

—¿Cómo puedo estar seguro de que algún día, usted o uno de los hermanos Demarsands no van a contar lo que saben? —preguntó por fin. Su voz había perdido toda agresividad.

No daba crédito a sus oídos. ¡Esperaba el golpe de gracia y resulta que le había tocado el gordo!

—Nunca estará seguro —respondió secamente—, al igual que nosotros nunca estaremos seguros de que no volverá a intentar matarnos. Supongo que tendremos que confiar mutuamente, o mejor dicho, confiar en que ninguna de las dos partes será lo suficientemente estúpida como para abrir la caja de los truenos de la otra. Eso funcionó para Estados Unidos y la U. R. S. S. durante cuarenta años de guerra fría; no veo por qué no puede funcionar con nosotros.

—Muy bien. Trato hecho.

Ella asintió con la cabeza.

—Señor Krauss, no quiera hacerse el listo con nosotros. Hemos tomado todas las precauciones necesarias. Si le ocurre cualquier cosa a uno de nosotros, usted acabará en los titulares. Se lo garantizo.

El viejo sonrió, recobrando poco a poco su aplomo.

—No lo he dudado ni un segundo. Pero usted debe saber que yo también haré lo necesario para que, incluso después de mi muerte, si se filtra la menor información, sus amigos y usted sean acosados y asesinados como perros.

—Estoy seguro de ello, señor. De todas formas, Antoine espera algo más de usted, algo sin lo que este trato no entra en vigor. Sabemos que tiene muy buenos contactos en los ambientes de los servicios secretos y queremos que los use para obtener un certificado escrito oficial atestiguando que Paul Demarsands trabajaba para la OSS durante la Segunda Guerra Mundial y que su viaje a Alemania estaba vinculado a su misión en tanto que agente aliado.

Krauss asintió.

—Muy bien, pero eso me llevará un tiempo.

—Tiene usted una semana.

—Delo por hecho. Y ahora que nuestra pequeña conversación ha terminado, ¡fuera de mi casa!

—Será un placer —replicó Anna, levantándose.

Dio unos pasos hacia la puerta antes de volverse.

—¿Ahora, qué? —gruñó él.

—Una última pregunta. ¿Por qué no ha guardado ningún recuerdo de la guerra en esta habitación? Después de todo, usted es un veterano condecorado, un auténtico héroe.

—Señorita Mariscal —respondió Krauss con una sonrisa burlona—, creo tanto en los honores y en las condecoraciones como en la gente que los concede.

—¿Por eso traicionó a su país?

Al oír esas palabras, el rostro de Krauss enrojeció de cólera.

—¡Yo no traicioné a mi país! ¡Luché por él mientras mis compatriotas estaban bien calentitos en su casa tirándose a sus mujeres! El resultado fue que sufrí todos los tormentos de los nueve círculos del infierno. ¡Míreme! ¡Di mi cara por mi país! ¿Y qué obtuve a cambio? ¡Nada! Todo lo que pedía era una oportunidad para vengarme de mis verdugos. Y, sin embargo, tuve que suplicar a no sé cuántos chupatintas, me escondieron como a un vulgar recluta con blenorragia. Ni siquiera la OSS, a la que le faltaba personal, quiso saber de mí. No, señorita Mariscal, yo no traicioné a mi país, ¡mi país me traicionó a mí!

—Eso no es excusa para que utilizara su posición de agente federal para cometer un robo con agravantes.

Krauss adoptó un aire desdeñoso.

—Robé a ladrones y a criminales de guerra.

—No sólo esos bienes hubieran podido ser devueltos a sus verdaderos propietarios o a sus descendientes, sino que usted no dudó en matar a inocentes para apoderarse de ellos.

—¿Inocentes? ¡No me haga reír! Al final de la guerra, nadie era inocente, créame.

—Tengo curiosidad por saber qué les pasó a los hombres que interceptaron el convoy de Göring.

—¿De verdad quiere saberlo todo? Muy bien. Una vez seguros al otro lado de la frontera suiza, les proporcioné un camión, dinero y documentación falsa y allí se separaron nuestros caminos. Desgraciadamente para ellos, uno de mis socios, Jimmy Marston, había colocado una bomba bajo su depósito de gasolina.

—Tengo una cierta impresión de déjà-vu.

—Esos hombres eran renegados ucranianos que se habían incorporado a la SS para combatir a los bolcheviques; habían cometido un sinfín de atrocidades antes de rendirse a los aliados. Cuando los saqué del campo de prisioneros en el que se estaban pudriendo, hubieran vendido a su madre y a su hermana para salvar su miserable pellejo. No tuvieron más que lo que se merecían.

—¿Y a los demás?

—Schlinge era un sádico y un criminal de guerra que hubiera tenido que terminar con la cuerda al cuello en Nuremberg.

—¿Y Marston, McKenzie, Albert Demarsands? ¿También eran criminales de guerra?

—Marston era un cobarde y un estafador, que había entrado en la OSS sólo para escapar al frente. McKenzie pertenecía a una rara especie: era un hombre honrado. Por otra parte, ignoraba todo sobre mi plan y participó en él sin saberlo. De cualquier forma, no lo maté yo. Se encargó el cáncer. En cuanto a Albert Demarsands, después de haber aceptado una comisión considerable a cambio de sus servicios, empezó a tener escrúpulos, cosa aún más sorprendente en el caso de un banquero suizo. No me dejó elección. Igual que su sobrino, su querido Antoine, que ha decidido meter sus narices en el pasado de su padre. Si no fuera por eso, no me hubiera importado dejarle vivir en paz.

Ella le dirigió una mirada despectiva.

—¡Qué hermoso ejemplo de indiferencia moral! Adolf Eichmann, usando razonamientos muy parecidos, juró siempre que no tenía nada contra los judíos.

—¡¿Cómo se atreve a compararme con un carnicero nazi?! —gritó Krauss, dando un bote, como un muñeco diabólico que sale de su caja.

Con los puños apretados, avanzó hacia ella. No sólo era delgado, sino pequeño. Anna era unos diez centímetros más alta, sin contar los tacones. Pero su corta talla no le hacía menos amenazante. Se detuvo a un paso de ella, temblando de rabia, con pinta de querer estrangularla.

Maldiciéndose por no haber sabido retener su lengua, Anna se forzó a no retroceder.

Pero la rabia de Krauss cesó tan repentinamente como había empezado.

—A pesar de su exquisita educación, señorita Mariscal —dijo con una voz fría como el acero—, no tiene ni idea de qué es la vida. No sabe qué es arriesgarla cada uno de los putos días que Dios ha hecho, cuando una sola fracción de segundo separa la existencia de la muerte. ¡Nunca se ha cagado en el pantalón de miedo, nunca ha vomitado hasta las tripas al ver el cuerpo de su compañero desparramarse por el cielo, nunca ha sentido el suplicio de su propia carne quemándose como la de un cerdo en un asador!

—Si hubiera querido conocer todo eso, me habría enrolado en el ejército del aire.

Se volvió hacia la puerta, pero la mano de Krauss le agarró por el brazo y le obligó a mirarle.

—Todo hombre esconde un lado oscuro —gruñó—, un jardín secreto vergonzoso, a veces pequeño, a veces grande, pero siempre cuidadosamente oculto por miedo a verse desenmascarado. Paul Demarsands no era una excepción a la regla. Pregunte a su amigo Antoine si sabe dónde están los diamantes de Göring.

Anna le miró, sorprendida.

—No estoy segura de entenderle.

—Lubiesz quizá le haya dicho que el estadillo del convoy mencionaba un gran saco de diamantes tallados de muy buena calidad. Pertenecían a un lote de piedras preciosas robadas por las tropas alemanas en 1940, durante la toma de Amberes. Pero cuando yo metí mano a los camiones, los diamantes habían desaparecido.

—¿Qué quiere dar a entender?

Krauss se encogió de hombros.

—No doy a entender nada. Le informo de un hecho indiscutible: alguien robó los diamantes antes de que mis hombres interceptaran el convoy, alguien que, evidentemente, tenía acceso a ellos. Reflexione, jefa. Prescott le acompañará al coche.

Después del frío sepulcral del despacho de Krauss, el asfixiante calor del mediodía la golpeó como un puñetazo. Al llegar al Chevrolet, ya estaba sudando.

Cuando se sentó en el ardiente asiento e introdujo la llave en el contacto, la imagen del coche de Antoine devorado por las llamas ocupó repentinamente su mente. Suspendió su gesto. ¿Podría ser que el suyo también tuviera una bomba? Una ola de pánico la invadió. Se apoyó en el respaldo e inspiró profundamente para recuperar la calma.

No delante de su propia casa; causaría demasiadas molestias. Y, además, un trato es un trato… al menos, eso esperaba. Cerró los ojos y giró la llave. El motor arrancó, sin más.

Con un suspiro de alivio, puso el aire acondicionado al máximo y, sin mirar atrás, atravesó la explanada para acceder a la avenida.

Por una vez, la llamada anónima había sido de fiar. Cuando Bordier y sus hombres entraron en el mísero apartamento de la orilla derecha, pillaron a Bisorski con los calzoncillos bajados.

Cuando vio a los policías, el asesino saltó de la cama y agarró el arma. Pero antes de que hubiera podido disparar, Bordier le había incrustado tres balas en el vientre.

El hombre estaba ahora caído en medio de un charco de sangre, suplicando con voz débil que le salvaran la vida.

Bordier no se dignó a llamar a una ambulancia. Se contentó con arrodillarse cerca del cuerpo y mirarle. Nunca, en todos sus años de servicio, se había arrogado el papel de juez o de jurado, y menos aún el de verdugo. Pero esta vez era diferente.

Cuando los ojos de Bisorski se volvieron vidriosos, Bordier llamó a Jacquet.

—Llame al forense y dígale que tiene un fiambre que recoger.

—Enseguida, patrón.

Señalando con la cabeza al cuerpo, Jacquet añadió:

—Por lo menos, no habrá problemas con asuntos internos. El disparo estaba justificado.

Lentamente, Bordier se enderezó.

—Ya lo sé. Lástima que haya muerto tan deprisa.

—Sí, hubiera podido darnos el nombre del tipo que le contrató.

Bordier negó con la cabeza.

—No creo que lo conociera. No, sólo me hubiera gustado que sufriera un poco más.

Epílogo

Sólo los muertos han visto el fin de las guerras.

PLATÓN

Tres meses después

A Antoine le hicieron falta varios días para volver a ponerse de pie, y aún más tiempo al director jurídico de Demarsands, Conti & Cie para convencer a las autoridades suizas de que le dejaran volver a Los Ángeles. Su repentino retorno al mundo de los vivos había levantado no pocas suspicacias, sobre todo cuando se supo que el bufete de abogados para el que trabajaba había representado a Oskar Lubiesz y que, apenas unas semanas antes, se había encontrado al célebre multimillonario salvajemente asesinado en su mansión al borde del lago, en compañía de una docena de sus guardaespaldas y del amigo de infancia de Antoine, el renombrado abogado Rémy Bergeron. El asunto había desencadenado un frenesí mediático sin precedentes en un país conocido por su obsesiva discreción.

Además de las declaraciones de Antoine y Alexandre Demarsands, fue necesario el testimonio del doctor Bernard Giroux (un médico muy respetado por su compromiso humanitario) y la insistencia del departamento jurídico del banco para dar por sentado que la implicación de los dos hermanos en los dramáticos acontecimientos que habían sacudido la apacible ciudad de Calvino era puramente accidental. El doctor Giroux había declarado que después de la serie de agresiones sufridas por Antoine, había decidido acogerle en su casa y que había sido debido a su insistencia por lo que su paciente se había hecho pasar por muerto el tiempo de su convalecencia.

La razón por la que un conocido asesino a sueldo como Wladeck Bisorski había puesto tanto ensañamiento en intentar matar a los dos hermanos seguía siendo un misterio. La participación de Antoine en la venta de la productora perteneciente a Lubiesz no había sido muy diferente a decenas de transacciones semejantes que había gestionado para otros afortunados clientes de Friedman & Weiss. En cuanto a la presencia de Rémy Bergeron en la vivienda del multimillonario la noche del ataque, no se podía explicar más que de una forma: el hombre de negocios americano había requerido sus servicios y había tenido la mala suerte de estar en el sitio equivocado en el momento equivocado.

Por supuesto, el inspector Bordier no se creía ni una palabra de toda esa historia. Estaba convencido más que nunca de que los Demarsands conocían la identidad de quien había contratado a Bisorski. También sospechaba que el asesino había tomado parte en el asalto a la villa de Lubiesz y que había tenido un papel en la desaparición, simultánea y todavía inexplicada, de Henri Holtz. Pero Bisorski se había llevado el secreto a la tumba y nadie había conseguido encontrar las huellas del resto de componentes del comando. En cuanto al cuerpo descubierto en el coche de Antoine, permanecería en el anonimato para siempre. El intenso calor causado por la explosión había dañado hasta tal punto los tejidos que el ADN había quedado irremediablemente degradado.

Después de haber seguido pistas que no le llevaban a ninguna parte, Bordier se había visto obligado a guardar el dossier junto a otros casos no resueltos que acumulaban polvo en las estanterías del sótano de la comisaría. Se consolaba diciéndose que sus colegas del FBI tampoco habían tenido el menor éxito en sus pesquisas.

Después de un mes de investigaciones, había visto renacer brevemente sus esperanzas de resolver el misterio cuando la mujer de Maxime Demarsands lo encontró muerto una mañana en el lecho conyugal. El suceso había hecho temer en secreto a Antoine y Alexandre que Krauss se hubiera desdicho de su palabra y hubiera decidido borrar las últimas huellas de su pasado. Anna se apresuró a tranquilizarles, revelándoles que había grabado su conversación con el viejo magnate.

—Pero ¿cómo lo conseguiste? —había preguntado Antoine, estupefacto.

—¿Te acuerdas que te dije que el presidente de una sociedad japonesa me había regalado una grabadora digital en miniatura, tras un congreso? Es verdaderamente minúscula… hasta cabe en un tampón.

—¡No puedo creer que asumieses tanto riesgo! ¿Y si lo hubieran encontrado?

—¡Vamos, Tony! ¿Conoces a un solo hombre que fuese a registrar en los tampones de una dama? En cualquier caso, ha funcionado. El sonido es un poco ahogado, pero la voz de Krauss es perfectamente identificable. Me he tomado la libertad de enviarle una copia de la grabación para recordarle nuestra pequeña charla. Dudo seriamente de que se atreva a romper nuestro trato.

Con gran alivio para ambos hermanos y parecida decepción para Bordier, la autopsia había revelado que Maxime Demarsands había muerto prematuramente, aunque de forma totalmente natural, de un infarto cerebral. Tras su desaparición, Alexandre se había convertido en el socio principal del banco, para alegría de sus empleados. También había podido volver a comprar el resto de la casa familiar y demoler el odioso muro que la había dividido durante tanto tiempo. En cuanto a las sospechas de Rémy (que Maxime hubiera sido el cómplice de Krauss), nunca se sabría si estaban fundadas.

No obstante, quedaba el espinoso asunto de los diamantes desaparecidos de Göring. Cuando Anna les puso al corriente de las palabras de Krauss, los dos hermanos se habían quedado anonadados. Alexandre hizo registrar de arriba abajo la casa de su padre, sin resultado. Tampoco había huella de las piedras en el banco.

—Eso no quiere decir nada —había insistido Anna—. Schlinge o incluso Lubiesz también los hubieran podido robar. O tal vez Krauss ha mentido para vengarse.

—¡A menos que haya dicho la verdad y mi padre se hiciera con los diamantes! —había respondido Antoine, incrédulo y herido—. Pertenecían a víctimas de las atrocidades nazis; ¿cómo pudo pensar siquiera en quedárselos?

—¿Y cambiaría algo lo que hubiera hecho? ¿Le querrías menos?

—No sé. Claro que no.

—Entonces, deja de torturarte y pasa a otra cosa. Todo el mundo comete errores, Antoine. Sí, quizá tu padre robara los diamantes. ¿Y qué? Eso sólo prueba que era humano.

—No sé qué creer…

—Cree lo que tu corazón te diga. Y no te olvides de lo que tu padre hizo por los demás, arriesgando su vida al ayudar a los refugiados a pasar la frontera y prestando ayuda a la OSS. Por tu parte, has hecho todo lo que has podido para lavar su memoria. Gracias a ti, el sucesor de Bonnard en la universidad de Ginebra tiene la prueba irrefutable de que tu padre no colaboró con los nazis.

—¿Gracias a mí? ¡No, Anna, gracias a ti! Tú fuiste la que te enfrentase a Krauss y la que conseguiste el documento, no yo.

—Yo no hice más que subirme sobre tus hombros y poner la guinda en el pastel.

—Me hubiera gustado tanto estar allí —murmuró él con los ojos llenos de lágrimas—. ¡Hubiera tenido que estar!

—Ya es hora de pasar página. Tony, tu guerra ha terminado.

La fiesta organizada por Josh Caldwell en el Sky Bar de West Hollywood para celebrar la vuelta de Antoine contribuyó mucho a subirle la moral. Aquella noche, entre dos martinis, Antoine propuso a Anna ir a vivir juntos y ella aceptó. Semanas más tarde, ponía en venta su apartamento de Brentwood y compraron una casa sobre el Strand, en Hermosa Beach. Tenía mucho trabajo por hacer, pero la vista sobre la bahía era estupenda.

Una tranquila tarde de verano, en la terraza, Antoine hojeaba el correo con aire ausente y fumándose un cigarro cuando un sobre le llamó la atención entre la pila de facturas y propaganda. Venía de Suiza. Lo abrió y sacó una hoja de grueso papel vitela, cubierta por una elegante escritura. Cuando se puso a leerla, las imágenes que había intentado desterrar, volvieron a su mente.

Querido Antoine:

Si lee esta carta, que he confiado a mi fiel Raymond, es que he acabado por encontrar la muerte. En el momento en que escribo estas líneas, usted se recupera de las heridas que ha recibido hace unas horas, sus primeras heridas de guerra. Acaba de unirse a las filas selectas de hombres y mujeres que han arriesgado su vida por una causa en la que creen. Ya que el destino no nos dará la ocasión de volvernos a ver, aprovecho esta última oportunidad para expresarle mi más profunda estima y, sí, mi más sincero afecto. Cuando decidí ayudarle, era por un deber hacia un viejo amigo que no había dudado en poner su vida en peligro para salvar la mía. Pero ahora que le conozco, estoy orgulloso de luchar a su lado. Fui educado en el respeto a la tradición, según un código de honor hoy casi olvidado. Quizá sea mejor así. Los nacionalismos ciegos han causado demasiado daño a la humanidad y deseo que, cuando sus hijos hayan alcanzado la edad adulta, la Tierra se haya convertido en la «aldea global» de la que todo el mundo habla en nuestros días. Por desgracia, me temo que la ambición y el deseo de poder continuarán generando violencia y caos y que el mundo siempre necesitará guerreros para enfrentarse en luchas estériles. De todas formas, sea lo que sea lo que le depare el futuro, quería agradecerle el haberme recordado al joven apasionado que fui en otro tiempo. Cuando combatía en los cielos de Europa, no había sitio para la ideología o el odio. Por ambas partes no había más que hombres que intentaban enfrentarse de la manera más leal posible. No prestábamos atención a las atrocidades cometidas en nombre de nuestras respectivas patrias, y en eso nos equivocábamos. Hubiera sido más sabio rebelarse que obedecer. Pero éramos jóvenes, mucho más jóvenes incluso que la señorita Mariscal, cuyo valor y fuerza no dejan de impresionarme. Usted ha luchado por su padre como yo no tuve nunca ocasión de luchar por el mío. Por eso, y por el hombre que es usted, siento un respeto absoluto. Y, sin más, reciba mis humildes saludos,

Joachim Erich Graf von Weissdorf

Antoine volvió a doblar cuidadosamente la carta de Lubiesz antes de guardársela en el bolsillo. Al contrario que el viejo alemán, no tenía la impresión de haber conseguido gran cosa, a menos que el mero hecho de sobrevivir constituyese una hazaña. Según las últimas noticias, Krauss seguía gozando de una estupenda salud y continuaba aprovechándose de su riqueza mal adquirida. Su hijo acababa de anunciar oficialmente su intención de presentarse a las próximas primarias para las elecciones presidenciales. Entrar en el nuevo milenio con el heredero de un asesino a la cabeza del país no constituía una perspectiva muy halagüeña. Mientras miraba la puesta de sol detrás de Point Dume, Antoine empezó a pensar que quizá, quién sabe, podría impedirlo.

Glosario

Abwehr: servicio de espionaje y contraespionaje militar alemán. Independiente del servicio de seguridad del partido nazi, controlado por la SS, el Sicherheitsdienst (SD), con el que mantuvo una constante rivalidad, el Abwehr desempeñó un papel decisivo en la resistencia alemana contra Hitler. Su director, el almirante Wilhelm Canaris, era uno de los miembros más antiguos de la Schwarze Kapelle. Fue detenido después del atentado del 20 de julio de 1944, en el que, sin embargo, no había participado. El 9 de abril de 1945 fue colgado con una cuerda de piano, completamente desnudo, en el campo de concentración de Flossenbürg, dos semanas antes de que las tropas americanas liberaran el campo. Algunos testigos relataron después que tardó casi media hora en morir.

Alfonse D’Amato: senador por Nueva York de 1981 a 1999, presidente del Comité del Senado de Estados Unidos para asuntos de Banca, Vivienda y Urbanismo, y miembro del Comité de Finanzas del Senado de Estados Unidos. En la década de 1990 luchó para que los bancos suizos devolvieran sus bienes a los supervivientes del Holocausto y a los herederos de las víctimas.

Asamblea Federal: Parlamento suizo.

Banco de Pagos Internacionales (BPI): calificado a menudo como el banco central de los bancos centrales, se creó en 1930 con la Convención de La Haya y se encargó de la recaudación, gestión y distribución de las reparaciones financieras exigidas a Alemania tras la primera guerra mundial. Se convirtió rápidamente en una institución clave en la cooperación entre bancos centrales, así como en el principal canal para las transferencias de oro antes de la segunda guerra mundial y mientras duró el conflicto. A pesar de las pruebas irrebatibles de su colaboración con el III Reich (aunque su presidente, Thomas McKittrick, fuera ciudadano norteamericano), el BPI escapó a su disolución al finalizar la guerra, al aceptar la restitución a los aliados de 3,7 toneladas de oro robadas por el régimen nazi. Tuvo un papel fundamental en la aplicación del Plan Marshall y en la puesta en marcha de los acuerdos de Bretton Woods. Actualmente, el BPI interviene también en un buen número de negociaciones internacionales y proporciona fondos de urgencia a las naciones en crisis. Aunque pertenezcan en su totalidad a los gobiernos de los países miembros, sus acciones cotizaban al principio en bolsa y estaban en manos tanto de gobiernos como de personas privadas, algo insólito en una organización de este tipo.

Brigada criminal: sección de la policía judicial de Ginebra, encargada de robos y asesinatos.

Brigada de estupefacientes: sección de la policía judicial de Ginebra, especializada en la lucha antidroga.

ECHELON: sistema de vigilancia electrónica de alto secreto controlado por la NSA, la Agencia de Seguridad Nacional norteamericana, en cooperación con sus homólogas inglesa, canadiense, australiana y neozelandesa. Su objetivo consiste en interceptar automáticamente y descifrar en tiempo real cualquier tipo de comunicación electrónica, desde conversaciones telefónicas a transmisiones por radio, satélite o Internet, sea cual sea su origen geográfico. Aunque la creación de ECHELON se remonta a 1971, el gobierno norteamericano se negó durante mucho tiempo a reconocer oficialmente su existencia, que fue revelada por un informe del Defense Signals Directorate australiano, socio de la NSA en el seno de la red de vigilancia. Relacionando las antenas de radio terrestres, por satélite y dispositivos de escucha submarina en un sistema de ordenadores superpotentes denominado DICTIONARY, que pasa revista a los datos seleccionando palabras clave, ECHELON es capaz de detectar las comunicaciones que presenten algún tipo de interés para la seguridad nacional. Se estima que ECHELON intercepta unas tres mil millones de comunicaciones de todo tipo cada día.

Einsatzgruppen: unidades de exterminio móviles de la SS que siguieron a la Wehrmacht durante la operación Barbarossa con la orden de asesinar a todos los judíos y los oficiales políticos soviéticos.

Fallshirmjägers: paracaidistas alemanes bajo el mando de la Luftwaffe.

Feldengendarmerie: policía militar alemana.

Flakhelfers: jóvenes estudiantes enrolados en la Luftwaffe para servir de personal de apoyo en el mantenimiento de las baterías de DCA. Se estima en más de doscientos mil el número de Flakhelfers activos en todos los frentes a finales de la segunda guerra mundial.

Flugabwehrkanone (Flak): baterías antiaéreas alemanas.

Grupo de Intervención de la Gendarmería Nacional (GIGN): unidad antiterrorista de élite de la gendarmería francesa.

Heinrich Himmler: SS-Reichsführer, comandante supremo de la SS.

Heinrich Müller: jefe de la Gestapo.

Hitler Jugend (Juventudes Hitlerianas): grupo paramilitar creado en 1933 para adoctrinar a los jóvenes alemanes y prepararlos para su futuro papel de élite aria.

International Tracing Service (ITS): agencia con sede en Bad Arolsen, Alemania, fundada por los aliados al término de la segunda guerra mundial con el objeto exclusivo de encontrar a las personas consideradas desaparecidas durante el conflicto. Desde 1955, depende del Comité Internacional de la Cruz Roja. Sus archivos, que están entre los más importantes del mundo en lo concerniente al Holocausto, contienen más de cincuenta millones de documentos referentes a diecisiete millones y medio de individuos.

Juez de paz: en Suiza, magistrado encargado, entre otras cosas, de administrar los bienes de una persona fallecida.

Junkers: aristocracia prusiana.

Kristallnacht (Noche de los Cristales Rotos): noche del 9 al 10 de noviembre de 1938, durante la cual, en toda Alemania, miles de sinagogas y de domicilios y empresas pertenecientes a judíos fueron destruidos y saqueados por los nazis; cerca de un centenar de judíos fueron asesinados y treinta mil, deportados hacia los campos de concentración.

National Security Agency (NSA): Agencia de Seguridad Norteamericana, fundada en 1952 y con sede en Fort Meade, Maryland. Con unos treinta y ocho mil empleados civiles y militares en todo el mundo, es el mayor servicio de espionaje norteamericano. En comparación, la CIA cuenta con menos de la mitad de personal. También es la agencia más secreta, más poderosa y menos controlada del país. Oficialmente, está encargada de vigilar y analizar las comunicaciones extranjeras, descifrar los códigos de otros países y proteger las transmisiones del gobierno norteamericano. La NSA también puede espiar a los ciudadanos norteamericanos gracias a un mandato otorgado por la Foreign Intelligence Surveillance Court (FISC). Tras millones de escuchas ilegales, la NSA fue objeto de una investigación criminal confidencial por parte del departamento de Justicia; finalmente, los cargos fueron retirados por razones de seguridad nacional. La investigación impulsó al Congreso a promulgar la Foreign Intelligence Surveillance Act, que llevó a la creación de la FISC e impuso procedimientos muy estrictos en lo relativo a las vigilancias físicas y electrónicas; no obstante, debido a la evolución ultrarrápida de la tecnología, gran parte de las actividades de la NSA continúan estando fuera de control.

Obersturmbannführer: teniente coronel de la SS.

Obersturmführer: teniente de la SS.

Operación Barbarossa: invasión de la Unión Soviética por parte de Alemania, que comenzó el 22 de junio de 1941.

Ordnungspolizei (Orpo): policía uniformada del III Reich.

Proyecto Safehaven: operación interagencias iniciada en mayo de 1944 por los departamentos de Estado y del Tesoro norteamericanos en colaboración con la OSS (Office of Strategic Services). El objetivo era la localización e inmovilización de los fondos alemanes puestos a buen recaudo en países neutrales, tanto en Europa como en Estados Unidos. Por problemas burocráticos y disputas internas no fue operativo hasta finales de 1944. La información obtenida durante y después de la guerra resultó ser fundamental durante las negociaciones entre Alemania y los países neutrales para la restitución del oro confiscado por el Reich alemán.

Raoul Wallenberg: diplomático sueco que salvó la vida de decenas de miles de judíos después de la ocupación de Hungría, antigua aliada de Alemania, en marzo de 1944. El 17 de enero de 1945 se reunió con el mariscal Malinovski, jefe de las fuerzas soviéticas que habían liberado Hungría, y nunca más se oyó hablar de él. En principio, las autoridades negaron que hubieran detenido al célebre sueco, aunque luego admitieron que había sido arrestado por error y había muerto mientras estaba detenido, por causas naturales, en el verano de 1947. Aunque durante décadas circularon rumores sobre que seguía con vida en el gulag, parece probable que fuera ejecutado en la prisión de Lubianka, en Moscú, en julio de 1947.

Roger Masson: brigadier en jefe del eficacísimo servicio de información militar suizo durante la segunda guerra mundial.

Rudolf Höss: SS-Obersturmbannführer, comandante del campo de concentración de Auschwitz.

Schmeisser (MP-40): pistola-ametralladora del calibre 9 mm, muy utilizada por las fuerzas alemanas durante la segunda guerra mundial.

Schwarze Kapelle (Orquesta Negra): amplia organización que agrupaba a oficiales, diplomáticos y aristócratas alemanes, y que intentó derrocar a Hitler.

Semtex: explosivo de tipo plástico.

SS-Sturmbrigade Dirlewanger (Brigada Dirlewanger): formación de SS-Waffen, primero conocida con el nombre de SS-Sonderbataillon Dirlewanger, que alcanzó pronto el tamaño de un regimiento y después el de una brigada, hasta convertirse en la 36.ª División de Waffen Grenadier de la SS en febrero de 1945. Formada por cazadores furtivos, criminales rudos, oficiales expulsados del ejército, soldados que habían estado sometidos a cortes marciales y antiguos miembros sancionados de las SS-Totenkopferbände, estaba dirigida por Oskar Dirlewanger. Este veterano condecorado en la primera guerra mundial, alcohólico y psicópata, había pertenecido a un Freikorps de extrema derecha antes de ser enviado a la cárcel en dos ocasiones por agresiones sexuales a menores. La unidad se hizo tristemente célebre, incluso en algunos círculos de la SS, por la crueldad sin límites de sus miembros y los estragos que causó en la encarnizada lucha contra los partisanos en el frente del Este. Incluso fue objeto de una investigación militar en agosto de 1942, pero el SS-Reichsführer Himmler intervino para proteger a Dirlewanger, quien en 1944 fue ascendido a Oberführer (coronel). La Brigada Dirlewanger participó en la represión del levantamiento de Varsovia y en la de la revuelta eslovaca en el verano y el otoño de 1944. Sus miembros dieron pruebas de tal barbarie (saqueando, torturando y matando sin discriminación, atacando hospitales y violando a los pacientes, a las enfermeras e incluso a las religiosas) que escandalizaron al resto de las tropas. Las quejas de los oficiales de la Wehrmacht llegaron a los cuarteles generales nazis. A pesar de todo, Oskar Dirlewanger recibió la Cruz de Caballero por sus hazañas en Varsovia. Murió en un campo de prisioneros aliado el 4 de junio de 1945. Hay quien sostiene que habría sido torturado y apaleado hasta la muerte por soldados polacos enrolados en el ejército francés.

Státní Bezpecnost (StB): antigua policía secreta checoslovaca.

Strategic Service Unit (SSU): uno de los numerosos servicios de información provisionales del gobierno norteamericano, como el Interim Research and Intelligence Service (IRIS), que garantizaron la interinidad entre la disolución, el 20 de septiembre de 1945, de la Office of Strategic Service (OSS), principal servicio de espionaje durante la guerra (una disolución impuesta por la orden ejecutiva 9260 del presidente Truman), y la creación de la Central Intelligence Agency (CIA) por la National Security Act de 1947.

Sturmgewehr 44 (StG44): primer fusil de asalto moderno, que entró en servicio en julio de 1944. Inspiró a muchas otras armas en el mundo entero, entre ellas el célebre AK-47 ruso.

Transportverband: unidad de transporte.

Union Banking Corporation (UBC): una de las diversas sociedades creadas por la firma neoyorquina Brown Brothers Arriman & Co., de la que Prescott Bush fue uno de los fundadores, en asociación con Thyssen y otros industriales alemanes, con el objetivo de aprovechar el crecimiento económico alemán en los años treinta.

Victoria Cross: distinción militar suprema del ejército británico. Instituida en 1856 por la reina Victoria, es una sencilla cruz de bronce fundida a partir de trozos de cañones rusos capturados durante la guerra de Crimea. Las palabras «For Valour» están grabadas encima de un león y una corona. Al igual que la Medal of Honor norteamericana, la Cruz de Victoria sólo se concede en recompensa por actos de gran valentía. Desde su creación la han recibido menos de mil cuatrocientos hombres, entre ellos tres daneses, un suizo, un alemán, un ruso y al menos cinco norteamericanos que servían en los ejércitos británico o canadiense. En 1921 se concedió al Soldado Desconocido norteamericano. Durante la segunda guerra mundial, sólo se otorgaron ciento ochenta y dos cruces de Victoria.

X-2: rama de la OSS encargada del contraespionaje.

Agradecimientos

Tengo que dar las gracias a las siguientes personas:

A mi mujer, Lili, que ha leído y releído estoicamente un número incalculable de variantes de mi libro y siempre ha sido mi crítica más honesta.

A mi hijo Liam, cuya sonrisa y ternura me han devuelto la alegría y el coraje cuando pensaba que ya no podía más.

A mi «amigo más que hermano» Louis Kaplan, que ha sabido tomarme en serio sin tomarme demasiado en serio.

A Ike Williams, que me ha mostrado el camino para mis múltiples revisiones.

A mi amigo y mentor Lindsay Conner, extraordinario abogado del mundo del espectáculo, que creyó en mi libro cuando no era más que un torpe boceto.

A mis vecinos, amigos y grandes profesionales de la industria audiovisual, Anson Williams y Mark Kunerth, que me convencieron para no rendirme cuando había perdido la esperanza.

A Randy Peffer, amigo y novelista de gran talento, que me ofreció su ayuda antes incluso de haber leído el manuscrito.

A Dianou, que me dio amablemente un buen número de juiciosos consejos.

A Thierry Billard y Patrice Hoffmann, que creyeron en el libro y me dieron una oportunidad.

A Virginie Plantard, que me dio pacientemente excelentes sugerencias para mejorar el texto.

Y a ti, papá, que me transmitiste tu curiosidad por vivir e intentarlo todo y, sobre todo, porque fuiste el mejor padre que jamás pudiera soñar.

Gracias, thank you.

PIERRE SIMENON (Lausana, Suiza, 1959) es el hijo menor fruto de la unión entre Denyse Ouimet y el famoso creador del personaje del inspector Maigret, el novelista belga Georges Simenon.

Después del divorcio de su madre, Pierre Simenon se instala en Ginebra dónde cursa estudios de Ciencias Económicas. Se desplaza a Chicago para estudiar un MBA y se queda a estudiar Derecho en Boston. Posteriormente, se instaló en Los Ángeles, donde ejerció como abogado especializado en la industria cinematográfica. Después de trabajar durante años en Estados Unidos, en 1996, después de la muerte de su madre, experimenta una terrible crisis y decide hacer un viaje en coche por Vermont, durante el cual empieza a esbozar el argumento de su primera novela.

Vive en Malibú con su familia.

Notas

[1] «No pierda de vista a Schlinge, es un zorro». Juego de palabras intraducible: en alemán, Schingel significa «granuja», «bribón» y Schlinge, «lazo», «red». <<

[2] «Lo único que quiero es tender una trampa a los enemigos de nuestro Führer». <<

[3] «Señor Demarsands, es un honor conocerle». <<

[4] «Gracias, el gusto es mío, señor Lubiesz. Perdone, pero he de confesar que hablo muy poco alemán». <<

[5] «¿Qué tal está?». <<

[6] «Soy un cobarde inmundo: he traicionado a mi Führer». <<

[7] «¡Caramba!». <<

[8] «Sección». <<

[9] «¡Adelante, deprisa!». <<

[10] «El oso sonriente». <<

[11] «Loncha de ternera de Zurich con champiñones a la crema servida con Spätzle». <<

[12] «¿Quién es?». <<

[13] «Perdone, ¿habla usted inglés?». <<

[14] «Mi honor se llama fidelidad». Divisa de la SS-Waffen. <<

[15] «¡El cabrón!». <<

[16] «Querida señora». <<

[17] «Hijo mío». <<

[18] «Imbécil». <<

[19] «Krauss el Boche», literalmente «Krauss el Chucrut». <<

[20] «¿Tú también, hijo mío?» fueron, según Suetonio, las últimas palabras de Julio César cuando fue apuñalado hasta la muerte en los Idus de marzo, en el 44 a. C. por un grupo de senadores. Entre ellos, había reconocido a su amigo, e hijo ilegítimo según algunos, Marco Junio Bruto. William Shakespeare utilizó la versión latina ligeramente diferente, y desde entonces más célebre: «Et tu, Brute?». <<

[21] «Parecía evidente que, colmo de la injusticia, no sería juzgado más que por sus resultados» (Tito Livio). <<

[22] «Le deseo buena suerte y buena caza». <<

[23] «¡Nos veremos en el Walhalla!» fueron las últimas palabras que el mayor Heinrich Ehrler envió por radio a su amigo el mayor Theo Weissenberger antes de abalanzarse sobre un B-17 Flying Fortress americano con su caza Messerschmitt Me 262, el 6 de abril de 1945. <<

[24] En inglés, «Eagle Investments». <<