Índice

2- Dimensiones del miedo

7- El cuento

10- El pescador

13- Juro que no

14- Kaballo

17- Neno

19- “Libre”

21- Padre nuestro que estás en los cielos

24- Tsunami

27- Zapatos viejos

30- Basta un segundo

33- Sonrisa en el umbral

35- Expletiva

39- Ganas

41- Error

42- Vida extraña

45- Fiebre

46- Lo máximo

47- Recuerdo

Dimensiones del miedo.

A: N.D.S

os que se rigen por los principios morales están sin dudas mejor equipados para afrontar las manifestaciones de los celos que aquellos a los que su filosofía libertina les deja desamparados ante las explosiones pasionales.

K. Miller

   Intentan traicionarme, lo presiento; han utilizado mi ingenio para disfrutar lo que me está destinado: cuántos años he maquinado el acto, cuánto tiempo en la selección de los actores. No tengo claridad del surgimiento de la idea, he sido orfebre de sus mentes, hipnotizado el subconsciente para inhibir las inhibiciones, crear el deseo, no es una enfermedad, es un gusto sexual, he pecado de sentimientos impuros, tengo sueños, me fascina su transformación en realidad, la transición de ese deseo en espacio temporal, a veces temo a la interpolación de mis principios. He decidido compartirte; el sacrificio es enorme, una obra no tiene valor encerrada en un desván; me he atrofiado en la contemplación, necesito expresarme, eres mi obra, estoy preparando el Partouze (1) temo mis marionetas…

   (1). Partouze: Esta palabra de uno común en el francés (Cuya invención se le atribuye al escritor Víctor Margaritte, 1866-1942), no tiene una equivalencia exacta en español; ni orgías, ni sexo en grupo designan con propiedad lo que es una Partouze. Fiesta libertina o reunión de muchas personas que puede incluir a la vez y por separado todas las actividades o modalidades antes dichas.

Marioneta I

   Othaniel la trajo; bebimos hasta rebosarnos, sus lágrimas de espuma terminaron en profundo sueño sobre el campo de batalla, sobraron nuestras ropas, mi lengua recorrió su forma ebria, limpió las salinas humedades, ella suspiraba entre vómitos y eructos. La piedad es para débiles; desenfundé el arma y entré en ella con todas mis fuerzas, lloraba y gemía, luego complacencia y sonrisas. Siempre me ha gustado observar los amaneceres, la noche lacerada por los rayos del sol va perdiendo sus matices hasta inundarse de luz y de alegría, como ese rostro en una metamorfosis del dolor al placer de sentirse poseída.

Terminé sobre ella convirtiéndola en mar que bebía con ojos cerrados mientras su vulva lanzaba guiños. Regresó Othaniel; la mesa servida; entonces comprobé que el placer no es solo la consumación del acto, también satisface la contemplación hasta el punto de excitarnos y desear con nuevos bríos aquel plato, y sin egoísmo sentarnos a la mesa y compartir bocado lejos de prejuicios hasta llegar a la liberalidad. Othaniel resultó mi alumno más encomiado, una marioneta que a ratos asombraba al maestro, al escapar de los hilos e imitaba con voluntad propia, con lo que ponía de manifiesto que Dios nos hizo a todos con libre albedrío.

Segunda dimensión

   “La liberalidad más grande y más sincera de que alguien da pruebas al compartir el placer gozando con el cuerpo del ser querido puede, sin que ningún signo lo haya anunciado, verse traspasada por una gran tolerancia.”                             

K. Miller

   Comprendo que he logrado hacerte libre, hemos amado profundamente nuestros cuerpos, el sexo nos ha embriagado hasta fundirse en el éxtasis de conocernos, de entregarnos a realizar sueños sexuales y fantasías increíbles; lo supe desde el principio, cuando nuestras químicas se mezclaron en una batalla por alcanzar la satisfacción plena, el lecho quedó pequeño y ambos nos fugamos en intentos de encontrar aquello que sólo podíamos conseguir estando juntos; he creado mis monstruos, me pregunto quién guía los hilos, eres mi mayor engendro, complaces mis locuras y caprichos, te he dado vida, he despertado esa sed que estaba en mí y ahora temo sea insaciable, necesito tener el control, quiero ser Dios, los habré tejido yo, o alguien llama a la puerta al final del camino; soy testarudo y es mi obra, elegí los autores, necesito guiar los hilos…

Marioneta II

   Estaba distraída, la llamé; respondió con una sonrisa. Recordé aquellos días, hablamos de cosas empolvadas y felicité su matrimonio; ella se tornó seria; ¡Es Gay! Me dijo; sentí pena, por el movimiento de la mano demostró que le importaba un bledo, ella era libre, como yo, lo dijo porque confiaba en mí, probarlo todo era su deseo. Sonreí feliz, mi suerte en ese instante comenzó a cambiar; demandé sexo recordando los besos de aquella niña entre mis brazos temerosa de ser descubierta.

Le dije que había encontrado la persona ideal; vimos un video porno, sería cuestión de tiempo ahogarnos en el sexo; juré todo, cumplí. Primero fue Emma, delgada, tuerca y jinete de cualquier pinga; Emma agradeció, ella olvidó el pacto, la reprimí; Emma acabó enamorándose de ella y de mi. Luego Yaíma, me engañaron, excusas, sexo escondido. ¡Crotas de mierda! Burlado, con mi ego hecho pedazos bajé rayos y truenos. Fin del juego, ella cedió…

Tercera dimensión.

“Los celos eran quizás una fuente que chapoteaba en los subsuelos… y cuyas burbujas al reventar, llegaban a irrigar, de forma subterránea y regular, el campo libidinal, hasta que, de golpe, forman un río y…”

K. Miller

   Cierro mis ojos y te veo desnuda, sonriente sobre el lecho, veo mis títeres como succionan, recorren tu cuerpo con lenguas amaestradas; siguen su papel, son actores que preparan la atmósfera para la culminación del acto; quien valora el sacrificio de entregarte, lo he añorado, están gozando, disfrutas mi obra. “Partouze” Repito mientras ella lame tu vulva y te atragantas con su verga, veo sus rostros emplazados en el éxtasis. Othaniel te clava cuando estás en cuadrupedia, muerdes el clítoris y la otra sonríe, suspira, gritas, quieres más. Mi conciencia se desborda, me siento culpable de arrastrarte, disfruto, tu placer es mi gozo, liberación de mi espiritualidad. Cambias de posición, ambos suben, abres las piernas buscando amplitud. Te arqueas y una almohada va a parar bajo tu espalda. Othaniel te introduce la verga por el culo, ella ataca tu vulva con fiereza al tiempo que regala la suya, lames, introduces los dedos mientras gimes. Mi excitación comienza a desvanecerse, intento incorporarme, soy el autor, los he creado. Me miran y sonríen, y siguen templando… no es posible, observo mis manos, cuelgan hilos rotos, no soy Dios, siento miedo, mis monstruos me han traicionado…

EL CUENTO

A ti que me has regalado el silencio de tu nombre.

  scribiré este cuento según las normas elementales de la narrativa. Para la confección del mismo puedo utilizar un lenguaje sencillo o rebuscado; el objetivo será atrapar al lector desde las primeras líneas; esgrimiré un tema interesante, actual, una ficción recreada en mi mente o tal vez una historia auténtica. He decidido plasmar en mi obra que soy una puta; me gusta el sexo en todas sus facetas.

Ahora tengo la interrogante de la técnica a utilizar: el dato escondido, la caja china o quizás los vasos comunicantes… tengo que mantener el hilo de lo narrado o el lector puede perder el interés: no debo alejarme de la idea central la cual es decir que soy una puta, para ilustrar esta faceta relataré algún acontecimiento, no como hice el amor por primera vez , no estoy segura de ello, pero es irrelevante¸ tal vez narraré simplemente el hecho por el cual comprendí que me corresponde este calificativo, mi esfuerzo debe estar dirigido a impedir que el lector se aburra y cierre el libro. Fue en una rastra, la razón que me hizo subirme a ella no merita explicación, porque necesariamente el cuento que intento narrarles ha de ser conciso, creo, para sintetizar evitaré los rodeos. Por lo tanto, fue en una rastra con dos hombres.

No recuerdo bien si tuve miedo: era de noche y solo se veía un leve resplandor de otros autos. Considero necesario hacer constar este detalle, pues da a la narración una atmósfera en la cual intento se sitúe el lector: “tienes que templar con nosotros o te quedas aquí mismo” dijo el acompañante mientras el chofer sacaba la rastra de la carretera, este sobaba un gran bulto, “me parecía en ese momento”, sobre su pierna bajo el pantalón, el chofer manipulaba el volante con sus ojos puestos en mi, parecía excitado, entonces mentí.

“Tengo SIDA ¿Qué intentan hacer ustedes? El diálogo dentro del cuento, solo el estrictamente necesario, de importancia vital, de otra forma es mejor que no aparezca. En este caso pienso que es de peso, ambos me querían templar. Ahora soy puta, creo, antes no lo era, cosa que carece de importancia si analizamos, quiero dejar por sentado, imagino que soy puta en este minuto, y aquel, fue el preciso momento en el cual debí darme cuenta de la realidad; ellos intentando templarme amenazaban con dejarme en medio de la noche mientras manipulaban sus penes, yo temerosa, ahora no estoy tan segura, les dije tengo SIDA, ellos los tenían afuera, eran grandes y hermosos.

La adjetivación conviene evitarse, pero es necesario decir que eran grandes y hermosos, pues existen diferentes tipos y no todos reúnen las mismas condiciones, los hay pequeños, gordos, flacos, largos y cabezones, llenos de venas y prietuzcos, rojos, rosados, duros, flácidos. Pero estos eran grandes y hermosos, lo que es fundamental pues me imagine llena de ellos.

Al principio no quería, les temí, al recuperar la confianza les miré los ojos, creo que en ellos la duda crecía a diferencia de sus penes. Extendí mis manos y los tomé… “no se preocupen, les puedo hacer una paja, se las mamaré, tóquenme si quieren, les juro que no muerdo” …me llevé a la boca el derecho mientras el chófer acariciaba mis tetas y metía una mano debajo de mi blúmer. Estaba mojada, me parecía que sus dedos eran mágicos. El pene del acompañante me llegaba a la garganta, latíame dentro. Él gemía. Le manipulaba al chofer el suyo de arriba hacia abajo, me decía: “loca, así, te gusta, dime algo puta… dime algo puta”. Ese fue el preciso momento, el instante, según recuerdo, donde ocurrió la toma de conciencia.

Me he dejado llevar por las emociones, pero tengo que llegar al final del cuento con todas sus características: Inesperado, impactante, sugerente. Un buen final es algo así como la entrada de un corredor a la meta, si logramos el triunfo todos los objetivos están cumplidos. Soy una puta, comencé de esta forma, lo plasmé en el cuento, ahora el final debe reunir los requisitos antes expuestos, con lo cual quedaría algo así como: me decía: “loca, así, te gusta, dime algo puta… dime algo puta” Me desesperaba con el pene en la boca hasta la garganta, el movimiento frenético de aquella mano en mi vulva, y en medio del orgasmo le respondí, y de eso si estoy segura: “Papi, con la boca llena no se habla”

EL PESCADOR

acía horas que estaba con el agua hasta la cintura; lanzó el anzuelo varias veces. Desde pequeño le gustaba la pesca, en sus ratos libres se divertía con aquel pasatiempo para eliminar el estrés producido por la aglomeración del tedio sobre sus huesos. En la ciudad no tuvo oportunidad para desarrollar este arte; trabajo, negocios, la vorágine urbana lo digería; y la tenía a ella, sonrió, es cierto que no era una mujer excepcional, pero era la madre de sus hijos.

Espantó un mosquito que zumbaba sobre su oreja; los amaba con fe ciega; dejó todo atrás, la imagen se formó en una nube distante, quizás valía la pena, se rascó la cabeza y tensó el cordel: “Nadie es perfecto,” era consciente de no ser el hombre ideal para cualquier mujer, gustaba saltar de flor en flor, pero su vuelo con el tiempo se convirtió en torpes piruetas sin objetivos. Ella lo había notado, celar era su fuerte, a falta de celos gastaba sus energías en reproches que hacían el antónimo atroz de lo que un día fue aquel paraíso. Pasaron varios años con altas y bajas, la relación en ocasiones se disolvió, ella retornaba y él la admitía.

“Mis hijos” Cavilaba mientras se moja la cara; nadie se atrevía a burlarse frente a él, no fue fácil explicar que todo era por ellos, presentía una nube negra detrás de cada rostro como aquella que se formaba en el horizonte, se consideró culpable la primera vez, la conminó con sus actos, abandonó la casa, durmió fuera, su inexperiencia hizo que ella lo imitara una noche; tembló, avanzó unos pasos, puso nuevas lombrices y arrojó el anzuelo en otra dirección.

Ella no tenía un bagaje cultural que le hicieran discernir acerca de los temas que a él le interesaban, pero podía pasar horas en la cama contando historias, él creyó ser buen amante, y comprobó que no era narrador, ella triunfaba en anécdotas produciéndole una extraña sensación que le ahuecaba el pecho y terminaba marchito entre sus brazos pensando en la ingenuidad con la que fuera atrapada por tantos hombres; uno la llevaba al muelle y le hacía el amor después de obsequiarle un ramo de rosas, otro, día tras día la penetraba ininterrumpidamente evitando que bajara de la cama, hombre de pene metálico que imitaba a la torre Eiffel, aquel que hubiese de envolverlo con una toalla y restaba vueltas hasta que ella pudiera engullirlo entre sus piernas, haló el nylon con furia, se lamentó de ver al anzuelo vacío, puso nueva carnada, lo lanzó lejos, tal vez tuviera mejor suerte; pensó en las burlas y reproches, no podía llegar a casa con las manos vacías.

La tarde cedía ante la oscuridad que devoraba el cielo desde el Sur: “A río revuelto” …, dijo a sí mismo. Le compró una casita porque no tenía donde ir, siguió visitándola, la ayudaba, a fin de cuentas, eran sus hijos; un día halló otro hombre, ella necesitaba rehacer su vida, vendió la casa y se fue. Calculó que en media hora llegaría la lluvia, a lo lejos la tormenta descargaba sus rayos con furia; mejor recogía y pasaba por alto el castigo de las burlas, suspiró, visitaba a sus hijos, ella dijo que cometió un error.

¿Qué no haría por ellos? Le contó del gordo y su mujer frívola, la rastra y los dos penes, la noche en la Habana, el viaje en avión, del novio de la hermana, del sordo, del tuerto y del cojo; temblaba, miró el muro de la presa, su bicicleta estaba oculta tras los matorrales, se ajustó la gorra y frotó ambas manos. Vino con ella al pueblo, trajo a sus hijos y compraron casa nueva, la quería de ladrillos, él no tenía zapatos, trabajaba la tierra, criaba animales. El cordel quedó atascado, lo haló una y otra vez; ella había perdido la costumbre de narrar historias, ahora actuaba, recordó cuando la vio abrasada a un hombre muy joven, casi niño; decidió destrabarlo, el agua al cuello; otro hombre mayor le pagaba doscientos pesos y ella cabalgaba sobre su cintura; se hundió repentinamente, el nylon se enredó en su cuerpo, era tarde, los niños, no podía llegar a casa con las manos vacías.

Juro que no

esde pequeños compartíamos todo, o casi todo, decían que muchos hermanos no congeniaban tan bien como nosotros: es que él era tan carismático, las niñas quedaban bobitas al escuchar sus palabras, al rato parecían gallinas cluecas detrás de Casanova; siempre ha tenido talento y yo sabía que nació con estrella, en el caso mío aun sé que puede ver la timidez con las mujeres, aunque malo que bueno nunca estoy solo y me las arreglo de alguna manera.

Al principio era un juego de niños, crecíamos y él se puso ambicioso, a ratos lo corrían por andar metido en las faldas de las guajiras casadas, tuve que enredarme a las trompadas muchas veces por su causa, hasta que fue a estudiar a la capital; me contaba en sus cartas que se durmió a toda la universidad, menos al Alma Máter, no me importa porque nunca la vi, pero debió ser muy bonita e inteligente.

Cuando regresó al pueblo la trajo a usted, y mira niña que ha sufrido, no debe ser fácil verlo llegar con marcas en el cuello, olores extraños y recibir esas cartas que dicen cosas… usted es linda … una potranca que muchos quisieran montar, tenerla bajo llave y sacarle cría a toda hora sin dejarla bajar de la cama…

Sé que él se entendió con la que fue esposa mía y con mi hermana también; no piense que me falta gusto, el Señor sabe que no es así, si le pido que se vista tragándome estas ganas en ninguna forma es por amistad o respeto hacia él; es que uno ve la tele, los programas educativos, va aprendiendo aquello de las enfermedades de la cama, el SIDA… no se ofenda, escuche, estoy seguro de que usted no es de esas y solo quiere vengarse; pero es que yo… es él; entienda, donde él siembre su animal; usted me entiende!? … le juro que no, ahí no entro yo…

KBALLO

alió a la calle y vio los rayos de sol que destrozaban los últimos vestigios de la noche, la calle dormitaba al paso de esporádicos transeúntes envuelto en aromas etílicos, regalo de Baco en la jornada anterior, caminaban arrastrando los pies, tarareaban alguna que otra canción (((Arrepentido de bares y cantinas, de tanta hipocresía, de tanta falsedad))). Entre sus piernas corría el líquido espeso, residuo de la guerra eterna entre dos cuerpos, líquido grasiento y viscoso que se enroscaba en los bellos del pubis, su aroma emanaba creando una aureola en torno suyo, olor que brotaba de sus senos, del cuello, de la cara, le recorría la espalda hasta terminar dentro de sus nalgas; en cada paso la viscosidad brotaba de los poros de su cuerpo: -Seré una ameba –

  El escritor mascó la goma del lápiz. Hekers dijo que la primera oración marca el ritmo del cuento, este no es más que las vivencias y lecturas que acumulara el autor. Debía escribir el cuento sin discreciones, conocer el principio y el final. Releyó lo que había escrito, le pareció algo Barroco, adjetivando. Horacio Quiroga era del criterio de poner la palabra necesaria. “El arte de escribir consiste en saber matar el loro” dijo Hekers. –Lo difícil es hacerlo hablar- Pensó mientras su personaje caminaba como un envase de semen por la calle. La historia le parecía verosímil.

   Sintió la levedad de la brisa, aquellas manos poderosas con furia sobre su cara, la presión en el cuello, y el aire que se negaba acudir a los pulmones, y el calambre en los ojos, y los puntitos que se adueñaban de la imagen hasta coparla, su lengua reseca era absorbida por la otra lengua, ajenos dientes mordían sus labios, corrían sobre el cuello y se depositaban dolorosos en los senos en intento de arrancar sus pezones, finalmente entre las piernas, lengua y dientes consumían las oquedades mientras la brisa azotaba su rostro y cruzaba la calle; al frente, el cristal azul y profundo bañaba el muro. Recordó como entraba en su cuerpo con el amor de los Kaballos.

    El dato escondido es un recurso de Hemingway en los Asesinos; él expresaba que la novela vence por puntos y el cuento por Nockout, lo que infiere que el final del cuento debe ser impactante. El escritor había leído muchos contemporáneos y clásicos, visto películas de suspenso en las cuales como reglas el final quedaba abierto, así el lector o espectador creaba su propio final. “El secreto del cuento es el final” Dijo Hekers. Se rascó la cabeza pensando en el conflicto, sin este no habría obra, también en las dos historias, la que se narra y la subjetiva, la que marcha oculta, esa que se hace el lector, “Escribe cosas que valgan la pena que otros lean.” Igualmente dijo ella y él siguió escribiendo con la duda.

   Subió al muro y sus ojos se perdían en el horizonte, las olas retozaban con las rocas de dientes afilados, el salitre acelerando la herrumbre de la ciudad, el pelo de su cabeza, la maraña de su cabeza asciende etérea dueña de su cuerpo, cada fibra estremecida por la lejanía insondable de sus brazos abiertos cual cristo ante la abnegación de los pecados del hombre; el aire bate y la ciudad se impregna con el aroma del semen entre sus piernas, su ropa ondea como el recuerdo de una bandera en lo alto del mástil, siente la levedad del alma, emprende su vuelo aquel ave prisionera dentro de sí, aletea y atraviesa el abismo que la separa de su parnaso, las rocas de dientes afilados esperan, relincha un kballo a lo lejos y su grito se mezcla con el aroma resuelto de sus oquedades…

   Puso puntos discontinuos para culminar. La duda no lo abandonaba; una historia manida, al final el suicidio. ¿Por qué? La violan o es su pareja un sexómano sádico sodomita; leyó nuevamente las respuestas en su cabeza; mejor dejaba que el lector descubriera los motivos, de todos modos, estaba seguro que de la crítica no lo salvaba nadie.

NENO

           os niños tienen hambre, sus gritos la desesperan, él no regresa, la música que viene de arriba le indica que la palomita está de fiesta. “Es demasiado para mí”. El calor es insoportable, las manos le tiemblan, la debilidad es tal, que no se atreve a levantar los niños de la cuna. A través de la ventana entra una brisa de aire seco y polvo. Las ollas vacías, su estómago vacío, su cama vacía. Poco le importa, lo terrible es el hambre de los niños, no aquella ausencia del padre que se va haciendo habitual desde algún tiempo, la risa de la gente en los pasillos, los toques yorubas, los gritos del maricón de arriba y su orgía. Después él llegará: “Toma dinero para la comida y para los niños” se le olvidará todo, el piso de tablas, el grito de la vecina, sus tetas vacías y colgantes, la cama fría con su deseo de templar apagado, el cansancio de su esposo; todo será perdonado después de cada bocado, después de cada pomo de leche y la risa de los niños.

Lo peor es que se te enferme, qué otra cosa, nadie da nada; puedes escapar del hambre si él te ayuda, pero está enfermo, hace una semana que está tirado en la cama, ¿cómo te las arreglas? Tiene los ojos perdidos, la fiebre te lo come, se quiere llevar a tu marido; ni un alma caritativa; harías lo que fuera por no verlo así, pero tu cuerpo no vale, estás flaca como una perra, tienes el tiempo marcado en cada arruga; los niños no comprenden, tienen hambre. Estas lágrimas ahora, estos gritos ahora que caen del techo, esa mariposa también grita, también llora; no puedes más, subes las escaleras y sin darte cuenta ya estás en su puerta. Te abre ese perfume que conoces, aquella máscara flácida de rostro. “Señor, mi marido está enfermo, mis hijos tienen hambre, ¿me puede prestar algo hasta que se recupere?, te sorprendes a ti misma, estás pidiendo. El maricón corre a la cama, se lanza sobre sus pétalos de rosas, debajo del colchón toma algunos pesos, se dirige al altar, arrodillado ruega a sus santos, piensas que se ha vuelto loco, (Son trágicos, te habían dicho en una ocasión), lanza al aire los pétalos de rosas y se acerca sonriente: “yo amo a Neno, si lo ves, por favor, díselo”. Tomaste el dinero y le agradeciste, le prometiste que se lo pagarías, “Gracias a Dios, que hombre tan bueno”, se lo dirías a Neno en cuanto lo vieras, no lo conocías, pero qué importa, necesitabas el dinero, los niños tienen hambre y tu marido está enfermo.

Estaba contenta, no podía reprocharse nada, había luchado, los niños jugaban al lado de la cuna, la olla borboteaba en la candela, él estaba al llegar; se sentía su ausencia temporal, pero se estaba acostumbrando al sexo distante en las mañanas, a masturbarse cuando los deseos le eran impostergables; los gritos de la vecina comenzaron a ser pasajeros, se maravillaba de sentir natural las orgías de la paloma que atravesaban el techo; no podía olvidar aquella acción, en cuanto hallara a Neno se lo diría, la mariposa lo amaba, estaba loca por él… Al llegar su marido, tenía el baño listo, la escoba en una mano, la toalla en la otra, le desabotonó la camisa percibiendo aquel perfume familiar, y con paciencia eterna, barrió hacia el pasillo, los pétalos que caían de su cuerpo…

“LIBRE”

os cuerpos rodaron sudados por la cama, se habían realizado; treinta, treinta y ocho, cuarenta, cuarenta y cinco, no había importancia, ella se conservaba muy bien, además, era como la soñó: sensual, majestuosa, salvaje y erótica; paloma dormida y bestezuela indomable; la conoció en la casa de una amiga común, admiró desde el primer momento la plexitud de su cuerpo e inmediatamente deseo poseerla, sus ambiciones aumentaron cuando escuchó aquella voz, la sonrisa; cuando brotaron sus palabras pudo advertir el potencial amatorio que escondía detrás de aquella imagen.

Ella no se daba cuenta, o quizás lo disimulaba muy bien, estaba embebida en recuerdos antiguos, absurdos tabúes le impedían ser libre. Él no era Casanova, pero tenía que disfrutarla. Se acercó, lanzó sus recursos saturados de doble sentido, inocentes preguntas que intentaban descubrir costumbres y deseos, trazó un plan para rendir sus defensas y caprichos, para obtener la victoria de penetrar no solo entre sus piernas, también en su mente, que debía ser lo primero, pues de otra forma estaba condenado al fracaso, sería algo así como pedirle peras al olmo.

Comenzó el asedio. Ella se extrañó de verlo, él dijo que siempre había amado el teatro, la invitó a tomar café, iniciaron hablando de cosas triviales y lentamente inició el sitio de Troya. Aquiles desembarcaba emplazándose en la playa. Héctor y parís defendían las murallas. Ella estaba sola, débil. Patroclo comandaba las tropas del flanco Izquierdo. Héctor le dio muerte. Aun se refugiaba en preceptos que le imponían las costumbres. Aquiles alcanzó a Héctor; ¿que podría hacer aquel ante un hijo de los dioses herido en su ego por la muerte de Patroclo? Aquiles arrastró el cadáver ante los ojos incrédulos de Príamo.

Troya vio el polvo del inicio de la debacle... le dijo: (…) Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, rompiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga a vestir un color nuevo y no habla a quien no conoce. (…) Muere lentamente quien prefiere lo negro sobre el blanco y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo sobre los ojos, sonrisa de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. (…) Muere lentamente quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos, aunque sea una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. (…) Evitemos la muerte en suaves cuotas (…) recuerda que el hecho de estar vivo requiere un esfuerzo mayor mucho más que el simple hecho de respirar. (…) conquistemos la felicidad. Ella sonrió.  Agamenón aceptó la estrategia de los Dioses; el sitio no duraría diez años. El caballo entró en la ciudad. Usaremos preservativos – Dijo ella – Paris alcanzó la humanidad de Aquiles con sus flechas; hasta los hijos de los Dioses mueren, pero al final, Troya cayó.

Dormitaba entre sus brazos satisfecho, aún mantenía a pesar del sexo agotador su pene erguido, la conquista fue difícil, pero era una nueva experiencia, un puerto seguro, se sentía libre a pesar que, en el mástil de su nave, después de la batalla, pendiera el condón destrozado…

Fragmentos del testo de Gabriel García Márquez. “Muere lentamente”

Padre nuestro que estás en los cielos…

Tendría que vivir así por siempre? ¿Qué daño habría hecho en esta vida para merecer semejante castigo? ¿Sería una prueba más en su martirizada existencia para quizás algún día integrar el amplio grupo post mortem de los canonizados? María pensaba consumiéndose en el intento de apagar la fiebre que devoraba a su vástago: Nadie escoge su propia vida; el destino es una maraña indistinta de cuerdas liadas entre sí que algún día revientan bajo el peso de nuestras penas, el sufrimiento nos seca por dentro hasta quedar momificados, vemos absurda una sonrisa, reflejamos el alma en nuestro rostro.

¿El hombre es un reflejo de Dios? ¿Habrase visto el altísimo frente al espejo? ¿Para qué la lluvia golpea con tanta insistencia el zinc que cubre esta pocilga? ¿Será su mandato que el agua cubra mis tobillos, la olla vacía? ¿Y el hambre?

Dios: tú pupila lleve lejanísima.

Abrazando al cielo tejiste el sueño.

Reflejo tallado en polvo sin hilos.

Amasaste tierra, animales y plantas.

Embriagado en obras tu alma posaste.

Amaneció la soledad oculta,

El primer homicidio en la risa del hombre

Atado a sus costillas.

Regocijado amabas la fuga de tu semejanza.

   ¿Cuándo regresará? ¿Por qué demora? La letrina hiede como nuestras miserias. Palpas la fiebre: Quién soy, vine al mundo a bajar la cabeza, sentirme dominada, poseída, mientras amo sufro terriblemente, utilizan mi cuerpo; alguien preguntó si lo prefiero dentro o en un huevo, si deseo verlo colgado de mi seno encartonándome; preguntó si quiero el dolor, la barriga agrietada y las masas colgantes como una cerda, mis entrañas desgarradas y la sangre nuestra de cada mensis; preguntó si quiero bailar en la cuerda floja cada nueve meses cuando quiera mi hombre, ese que se acuesta a mi lado llenándome de él, rociando mi cara, mi cuerpo de él, su lengua retoza en mis humedades… ¿Quién preguntó..?

El primer golpe fue el temor de la manzana.

La caída de las promesas,

La envidia, la traición,

La ira, el trueno, el rayo que cae.

Y fue el destierro de la comparsa,

La serpiente feliz en ambas lenguas.

   Sube contagiosa por tu mano; él demora; el agua encima del tobillo y la mierda flota con su aroma inextinguible: la vida es una porquería y es una. Pero está el niño; te necesita, necesita que él llegue, no puedes dejarlo solo; la muerte acecha en la esquina tras la sombra de los ojos y siente que es estar dormida, avanza por tu brazo, prefieres un cambio de vida, irte por este hijo tuyo, ocupar su lugar en el cielo eterno. ¿Qué es mejor, vivir, sufrir… morir? Lluvia, saldrás al patio y la sentirás en tu rostro, tu hombre contento vendrá bajo los efluvios de Baco; ¡María, lo cogimos, con veinte pesos al fijo! Estarás lejos, tu mente canonizada, ebullía la sangre en tus venas y entre las nubes un rayo de luz, el rostro sonriente de tu hijo que avanza y se extrapola en el trueque imaginario, tienes que elevarte, abandonar la inmundicia que llega a tu cintura.

Cielo y tierra conmixtos,

Nacieron los gigantes sagitarios

Amadores de la sangre por la sangre.

Solo tus lágrimas parieron tal diluvio.

Para que transite tu polvo diste

Al hijo en esperanza por la fe.

   -Son mil cuatrocientos María, toma, para la comida, las medicinas, ropa y zapatos, o prefieres arreglar el cuartito-. Etérea verás su rostro estúpido, y llegará bellísimo, rubio y alado con el corazón en la mano, su lágrima aprobará el sacrificio… Santa.

Niños expiran… lombrices aplauden.

Nacen las guerras… lombrices aplauden.

Aumenta el hambre… lombrices aplauden.

Muere la tierra y las lombrices,

Cuelgan en azul la profecía del fin

Disfrazada de agujero indefenso.

Hombre sin hilos, bien amado,

Regalo del azogue en que te miras,

Dios abrazado al cielo sueña… sueña.

   ¿Qué pasa María? ¡Responde! ¡Toma! Son mil cuatrocientos, para la comida y la casa y el niño y ropas y zapatos. Le dirás: Padre nuestro que estás en los cielos…

Tsunami

Para J: con todo el amor de

los abandonados.

o voy a dormir más en tu casa. Era terminante, sintió una incongruencia en la línea de la vida, un ligero temblor torcía los hilos que desfasaban los dígitos del destino dibujados desde siempre en la palma de la mano, corría desesperadamente mientras el Sunami ahogaba el grito atrapado en las cuerdas detrás de su garganta, dejó de respirar en una inhalación profunda; recordó por qué existen personas que cortan sus venas al ser dejados por una mujer, otros se ahorcan sin pensar que tal vez la solución pueda encontrarse con solo cruzar la calle, aunque es cierto que deben evitar los autos, pues podrían decir: “Se lanzó por amor”.

Un extrañamiento le embotaba el cerebro, no era posible, dónde estaba la esquina de la mesa prometida para la sentencia final, cuál obstáculo se interpondría en sus vidas para ser terminante; las remembranzas llegaron apiladas y pasaban por su mente las imágenes testigos de risas, insomnios, paz espiritual, comprensión, sexo; dónde el error, la disputa, los prejuicios, la barrera infranqueable que abalanzara el final como un cuento de Quiroga o Monterroso. No quiso ser egoísta a pesar de la amenaza de algunas lágrimas por aniquilar la estoicidad del rostro y convertirse en el más cursi de los abandonados por mujer alguna sobre la tierra, no cabían las escenas de celos ni arrepentimiento ante un pecado no cometido, sería estúpido si preguntara: ¿Por qué me dejas?

Quizás su enfoque fuera superficial y  faltara un correcto análisis de la situación desde un ángulo espacial diferente, cuales los Motivos del Lobo; ella era mayor, sería realmente la edad un factor a tener en cuenta para culminar una relación que basaba sus principios en el apoyo espiritual, la comprensión analítica moral y carnal, que traducido al sexo era evaluado por él satisfactorio, no recordaba queja alguna de ella en este aspecto, cuando compartían la observaba alcanzar el clímax reflejado en suspiros; es cierto que su virilidad a veces lo traicionaba y la inevitable eyaculación acudía antes de lo deseado, y aun así intentaba ciertas argucias y artilugios que complementaban el acto con la obtención de resultados positivos; tal vez algún recuerdo distante estuviera robando su espacio, tendría que ser lejano, quizás aquel jovenzuelo perseguidor y repellador de traseros en la guagua, o aquel rival que, según ella, para despecho de él, en una excesiva muestra de comunicación social, cayese como una bomba devastadora en la trompa de Eustaquio, sabiendo que fue el hombre capaz de transportarla al parnaso del placer como jamás había sentido con otros; incluido en ese brevísimo instante.

El tsunami lo alcanzaba, pensó que eran recuerdos y que como tal están hechos para ser olvidados, borró las ideas de llamadas telefónicas, nunca intentaría verlo nuevamente, quien sabe, podría pecar de ser absoluto, sería el marco humano en el que estaban absorto, hasta ese momento la relación marchaba oculta, pero marchaba, entre cielo y tierra… (Realmente no tenía que temer, detrás de la tormenta llega la calma) Le haría entender que la vida exige una cuota de sacrificio, cada momento debe ser gozado plenamente, aún más aquellos felices; imagino la sonrisa que afloraría de aquella pose grave, adoptada para comunicarle la negativa, era valiente, segura de sí misma, capaz de caminar con la frente en alto sin ocultarse a miradas grotescas o comentarios soeces; todavía albergaba la esperanza de una reconciliación; al fin y al cabo no se habían sentado en la esquina de la mesa. Pensó mientras el Tsunami se deslizaba a sus pies y exhalaba el aire contenido en sus pulmones.

Zapatos viejos.

   Una canción de Joaquín.

   “Me abandonó, como se abandonan los zapatos viejos en una estación, en vez de fingir, y montar una escena de celos, le dio por reír…”

is lágrimas amenazaban con inundar el cuarto. No podía arrancarla de mi mente; jamás había estado en situación semejante; conmigo siempre ocurría lo contrario, me perseguían, se quejaban al comprender que tenía a otras; ahí mismo se formaba el llanto, cartas, escenas, triángulos, cuadrados e incluso pentágonos amorosos.

Un viejo proverbio reza que en el mundo hay siete mujeres para cada hombre; soy sincero, jamás las tuve, no he tenido la suerte de poseer un harén; pero, aun así, he logrado disfrutar a más de una mujer en la cama y sentirme por unas horas Ahmed el árabe. No creo ser un aberrado sexual.

¿Qué hombre no ha deseado con recibir las caricias de varias mujeres desnudas sobre un colchón? Rubias, chinas, trigueñas, morenas, indias, mulatas, albinas y negras; me gustan todas, aunque prefiero las primeras; estas nunca tienen los pies sobre la tierra, ni los zapatos puestos, son una caja de sorpresas, tan variables que aman desde el acto sexual hasta el acto terrorista; vean una porno y comprenderán. Eróticas, sensuales, atrevidas e insaciables. Tenía que ser una de ellas la que sacara mis lágrimas; miro su retrato y dudo que sea venganza, ella es así.

Siempre he creído que soy buen amante; verdad que la vida no me incluyó dentro del grupo de los agraciados, e incluso, no tengo un cuerpo monumental por el que ellas se deslumbren y observen con el rabillo del ojo mientras pase. Tampoco un pene desproporcionado que se marque por encima de la ropa; más bien el mío es tímido y trabajador, de lo que estoy orgulloso, (Qué remedio)

Mi mayor carisma es la personalidad, soy capaz de adivinar el momento del capricho, así obtengo lo que deseo; casi todas quedan satisfechas, asombradas, dicen que soy un gordo con trucos. Solo recuerdo a Ledys, después de dos encuentros me dijo que le enseñara algo nuevo, la noche siguiente pidió que fuéramos amigos. Aquella experiencia me obligó a leer el Kamasutra, aprendí sus quinientas sesenta y nueve posiciones, los principios del Tao, Budismo, investigué acerca de los chamanes del Tíbet, la vida de Cleopatra, Psicoanálisis femenino, el dolor y el sexo, Marqués de Zade, Lesbia y Mesalina; consulté a algunas Matronas, para completar mi información terminé pagando las putas de barrios bajos, a chancleteras y patisucias para que luego no hicieran cuentos, y aun así, siempre me pusieron cuernos.

En África acostumbran desde pequeñas a colgarles pesos en el clítoris a aquellas mujeres que están destinadas a ser meretrices, este les crece más de lo normal, por lo que resulta fácil distinguirlas; en mi país no existe tal costumbre, así que andan mezcladas; si alguien tiene la suerte de encontrarlas, ese soy yo, lo se después que me coronan y se marchan, aunque regresen arrepentidas, el daño está hecho. Es cierto que no soy un santo, también premio a mis parejas.

El caso es que me engañó con uno, con otro, otro y otro:

“De pronto me vi, como el perro de nadie ladrando a las puertas del cielo, me dejó enmudecer con agravio, la miel en los labios y escarcha en el pelo…”

Hasta perder la cuenta, para qué buscar nombres y apellidos y direcciones, ni siquiera una comparación; cuantas veces la engañé, tantas veces me engañó. Don Juan Tenorio quedaba pequeño ante la mujer de Claudio. Respiré aliviado, siempre hay alguien más jodido; entonces cual era la razón de mi llanto; ¿Realmente debía odiarla? En la India las mujeres se cubren el rostro, la que engaña es pasada por las armas, valen menos que un perro, trabajan como esclavas. La tendencia del mundo es incrementar la industria del sexo; las exportan, importan y aún mis lágrimas corren.

Recuerdo sus nalgas, el pecho firme, la forma de cabalgar sobre mí, los gritos, las quejas de los vecinos. Ella pidiendo que se la dé. No puedo más. Recuerdo el calor de su vulva que me abraza. Exige que le dé por atrás. ¡Duro… más duro! Quiero dársela toda. Grita: ¡Dámela! No puedo. ¡Singáo, maricón, tarrú! Y me deslizo dentro de ella, la saco y se la hecho en el rostro, la chupa, le doy dos galletas, se ríe, ríe y dice: “No te alteres, los tarros no duelen papi… no duelen…”

   “No, no pido perdón, para qué si me va a perdonar, porque ya no importa, siempre tuvo la frente muy alta, la lengua muy larga y la falda muy corta.”

   Me abandonó, como se abandonan los zapatos viejos…

BASTA UN SEGUNDO

La fantasía también es peligrosa

Pende cual espada de Damocles sobre mí.

stoy cansada, imagínate, esta casa tan grande y la cantidad de problemas que tengo.

Poco faltó para que el trapeador le cayera de las manos, no sabía que decir, jamás la había visto así, los prejuicios luchaban en su mente. ¿Sería posible que albergara tales sentimientos hacia ella? Quería arrancarse los ojos, era inevitable, aquel short regalaba a la vista su cuerpo formidable, que alcanzaba una puntuación elevada en la escala del uno al diez. ¿Cómo era posible que los ojos se escaparan hacia sus formas? ¿Por qué aquella corriente recorría aquel cuerpo despertando deseos? Miró al suelo. Tal vez ella lo notó.

-         Ahora cuando termine te daré las hojas, leeré tus cuentos, no he tenido tiempo, voy aprovechar que estás aquí, sino me enredo.

El trapeador fue a dar al piso, se inclinó a recogerlo. Sintió un nudo en la garganta. Tenía su mano izquierda en el pecho sujetando la blusa. Se esforzó por no mirar, fue imposible; palpó las curvas del cuerpo, con la mirada lamió cada palmo y acrecentó el deseo, sintió terror. Ella suspiró cansada.

-         No he leído las bases del concurso desde que te fuiste aquella noche.

Colocó los utensilios de limpieza en el closet, se dirigió al cuarto y percibió su olor, lo retuvo en los pulmones, aquel temor se apoderó de él, seguía cada movimiento, cerró los ojos, la imagen quedó grabada inevitablemente, estaban ahí todos los actos sucesivos, la inclinación, las manos sujetando la blusa, aquellas curvas que provocaban sus deseos. Confirmó la necesidad de marcharse, jamás la había mirado de aquella forma, respeto ante todo era su religión, creía en ese lema con fe ciega, atesoraba esa amistad basada en la confianza, el trabajo, los criterios de ella le eran imprescindibles, la crítica hacia su obra literaria, sincera, conocía la vida armónica de que era dueña; reprochó ser una nota discorde en aquel pentagrama lleno de emociones absurdas.

. Aquí está, mira.

Se sentó a su lado igual que siempre, suspiró exageradamente y dijo:

-         Bueno, parece que es como yo pensaba, una sola obra no mayor de cinco cuartillas… te voy a enseñar esto a ti te que te gustan las frases, estas las copié de una canción de Ricardo Arjona. “La confianza necesita mucho tiempo para construirse, pero basta un segundo para ser destruida”

Después leyó otras frases que no pudo oír, quedó inmóvil, la saliva se agolpaba convirtiéndose en un buche amargo, temblaban sus manos en aquella tétrica situación; arrepentido de tales tentaciones de posesión sintió que el vértigo se apoderaba del abdomen, el sudor regodeaba por su frente hasta caer sobre la mesa. Tenía que pedirle disculpas por aquellos pensamientos, era necesario arrancarse los ojos, mutilarse las manos, la boca, aquellos deseos de morderla; confesarse; ella lo comprendería; era capaz de entender su imperfección, no deseaba, jamás se permitiría traicionarla.

Alguien llamó a la puerta; caminó como solo las mujeres bien dotadas suelen hacerlo, el short negro ajustado al cuerpo, piernas perfectas, las curvas del talle acabaron por destruir el equilibrio restante en su cerebro. Decidió hablarle, hacerle saber el temor ante aquella situación, estaba nervioso, consciente de que al igual que en la canción, en la vida bastaba un segundo para acabar con la confianza cultivada en tanto tiempo. Temía la reacción, pero ella era inteligente, capaz de entender que la ficción es peligrosa y pende cual espada de Damocles. ¿Para qué esperar? Le hablaría. ¿Y si ella…? Regresó.

-         Mira, aquí hay un error.

Dijo él.

-         Esta palabra, desaser se escribe con “H”

“Sonrisa en el umbral”

brí la puerta, ella en el umbral, con esa sonrisa dueña de su rostro, guitarra que inspira las musas de abrasar, de libar los incógnitos lugares de su geografía; un ligero temblor recorrió todo mi cuerpo, apenas tenía quince años, mi esposa la trajo a conocer la ciudad, vestida de escolar, ojos asustados, sed de fiestas, bebidas y mundo; soñaba con extranjeros repletos de dólares con los cuales intercambiar su virginidad.

Nos acostábamos todos en una misma cama, sus pezones emanaban calor, mis manos se escapaban hacia ella, fingía el sueño, le hacía el amor a mi esposa mientras ella vivía dentro de mi cabeza y estos dedos locos pulsando sobre las cuerdas la melodía de su cuerpo tembloroso.

-         ¿Me vas a dejar aquí por siempre?

Giraban sus cabezas como aspas al ritmo de la música, alegres, sudadas. La bebida y un pariente a su lado. Ella sonreía. Mi esposa entre las piernas. El pariente hacia ella: manos, sonrisa, esposa mordiendo labios, ella, adiós pariente, pedía que respetara a su prima mientras le metía el dedo. Ella sonreía.

Ella en el umbral.

Fue un error, mi esposa aparecía en momentos increíbles. Lujuria, separación, sexo. Había fornicado hasta el cansancio; rompí la tarde y la noche, llegó como un ladrón, se lanzó sobre la cama sedienta de un suicidio. Ella, sonrisa en el umbral, pene soñoliento, inexpresivo, olor a tierra mojada. Mi esposa irradiaba truenos y centellas, me agredió, yo estúpido, desnudo. La alcé contra la pared dispuesto a lavar mi afrenta con su rostro. Ella miraba, pene colgante, jugos de hembras. En el umbral sonreía.

Cuando volvimos a vernos habitaba no muy lejos, había vencido varios italianos y gallegos; la comprendía; los españoles torturaron nuestros indios, trajeron a los negros, inventaron las mulatas, ahora se las están llevando, es lógico, hay que sacarles la leche, aunque tengan setenta años y hallan manado siglos, es la venganza por quitarnos a Agramonte, Maceo, Martí. ¿Qué sería de esos héroes si hembras como ella no les extirparan hasta la última gota de semen y dólares en sus bolsillos? ¿Los Italianos, la causa? ¡Qué carajo! Ellos tuvieron a Mussolini, si quieren templar que paguen. En esencia comprendía.

La invité a salir por los centros Elíseos, dijo que su prima Mesalina jamás la perdonaría; le hablé de Shakespeare, Romeo, Julieta. Concluí: “Somos inocentes, no profanamos a la humanidad, no culpes a la bandera de ondear, es el aire; no culpes al mar, la roca es débil; no es la rosa, es el tiempo que fulmina sus pétalos; y, para que hablen por gusto que hablen con razón” … sonrió como la Gioconda ante aquella exposición discursiva, ella no sabía de parodias, pastiches, intertextualidad, actitudes postmodernistas ni las corrientes contemporáneas de la literatura. Salimos, visitamos algunos cómplices, dije que era mi novia, ella jugó a engañarlos. El Dios Baco nos devolvió aquella cama insospechada, no importó su cita mensual, nada impidió los besos y el sexo orate, mientras reía y lloraba con la muerte de los astros y el último suspiro de aquella noche lacerada por los rayos del sol. Ella cabalgaba, sobre el trono sonreía.

Volvieron los tiempos de mi esposa, jugábamos a engañarla, navegábamos en lo prohibido, solo un roce y despertaban los demonios convocados, vísceras estremecidas que culminaban en erección que a veces mi esposa contenía; miradas, besos furtivos. Sexo, ventana, vigilia, temor. Ella desapareció, mi esposa construyó un infierno de celos y trifulcas, el sexto sentido de mujer herida, y terminamos, y volvimos, y terminamos, y volvimos, terminamos, terminamos.

Ella en el umbral sonreía. “Pasa,” Le dije…

EXPLETIVA

       uando volvimos a vernos sus ojos habían perdido aquel brillo que me cautivara años atrás, y me hiciera escribir cartas y poemas de amor con una fluidez desesperada, en los cuales flotaban palabras de Bécquer y Buesa salidas de mi pluma, aquellos poemas intimistas y sin más valor que el sentimental dibujaban la vorágine que existía en mi pecho enamorado, en mis deseos perrunos de acoplar con esa hembra; esos ojos, los de antes, poseían una mirada que aún se me antoja compararla a la Gioconda, rebosantes de no sé cuanta picardía con efecto de sirena en las noches de Ulises, o el anillo  de los Hottbits por el cual murieron Elfos, hombres y Orcos, pero aún dueña de aquel cuerpo menudo y flexible, de andar majestuoso cual vuelo de Cóndor  que se deleita con la caricia del viento, inalcanzable: caderas, nalgas enjutas y empinadas, la separación entre sus piernas, vulva pequeña y promisoria tatuada en su bajo vientre, los senos diminutos, su cara… el coño de su cara  indescriptible para no ser cursi y caer en lugares comunes de perlas en su boca, rostro de ángel.

¡Mariano, y ese milagro? Podría decirle que soy un estúpido irreductible, que el tiempo no ha limado mi labor de Sísifo en intento de alcanzarla, es mi Dafne; no me resignado a vivir en el mutismo empolvado de un horalogium al compás de sus clepsidras, arenas movedizas, sombras o plantas que florecen, ha sido una persecución implacable dentro de mi cabeza, un tenerla e imaginarla y dentro de ella y por delante y por detrás y de nuevo y otra vez e innúmeros orgasmos en honor aquel brillo de sus ojos que hoy se me antoja perdido, le diré que extrañaba ver aquella sombra dibujada en el pasto, la fragancia despedida por su cuerpo, el calor que presiento ata mi garganta, añoro su voz ridícula y única como un graznido o el canto de un burro o el trinar de un zopilote.

Ella sabe que tiemblo y me da la espalda.  – Pasa -  soy un  asno babeante camino al matadero tras sus esmirrias nalgas, atravesadas por el hilo dental que aletea sobre las crestas ilíacas, sobresalientes de su falda a la cadera llena de flores lejanísimas, salpicadas de colores tan distantes como el fondo de un cuadro de los Ritos del silencio que pintara Bejarano para la Octava Bienal de la Habana; sus nalgas flacas y empinadas; la saliva corre por mis belfos, resoplo, la tirantez en una esquina de mi cuerpo; troto, relincho, me encabrito, intento morder su grupa y ella patea y lanza zarpazos, su canto se ahoga bajo mis cascos, soy platero, me conformo con libar la flor entre sus piernas y destrozo las técnicas mixtas sobre el lienzo, la soledad y los sentimientos, los craquelados, pastas y mezclas que en una escalera alza a un hombre frente al foso, péndulo, principio y fin de la existencia.

El hilo cuelga de mis dientes y tengo un seno en cada mano, mi lengua se pierde, incita a mi cabeza a disiparse entre sus muslos, en mis oídos los suspiros guturales y la queja de ese dedo sumergido en la más oriental de sus oquedades, travieso, flexible y envidioso de ese don malévolo que dio Collodi a su héroe de crecer al mentir. Se torna seria, quisiera verla gritar, reír, llorar.

Me deja hacer, le digo que la deseaba tanto y sus ojos se extravían inexpresivos en la maraña de mi pelo castaño claro, tan común, vulgar como el rubio lacio; si fuera trigueño, de tez cartucho y ojos verdes, uno ochenta y siete de estatura, un “Latín Lover” entonces ella explotaría todo el arsenal amatorio de su mirada sensual, el más erótico de sus gemidos, movimientos de víbora, cuadrupedia y más, dámela, duro papi, que rico, si coño, dame, dame, dámela… entonces descubriría que el Kama Sutra es un libro obsoleto.

Su cuerpo huraño, sus ojos secos y yo al límite de paroxismo, traspolado al parnaso de lo innombrable presagiando la eyaculación, el diluvio de semen apocalíptico preñativo de todas las mujeres del mundo, reunidas metafóricamente en el centro de su cuerpo, para poblar la tierra de megallones de Marianitos que brotan de mi uretra hasta desbordar la vagina y derramarse junto a mi grito conquistador; ella expletiva mientras mi hombría fenece cual guerreros forzados en retirada al lado de Bonaparte después de Waterloo, o como Alejandro envenenado. Un pedazo de carne, una vagina con piernas y brazos y una cara.

¿Terminaste? Sus palabras atraviesan el oído externo a través del temporal, refocilan en el pabellón despreocupadas y lentas continúan llegando al tímpano, después la trompa de Eustaquio hacia la laringe y se divierten con martillo, yunque y estribo, sus vibraciones laberínticas rompen el equilibrio de las células ciliadas al órgano de Corti: laceran el ego ahogándome en un mar de remembranzas: su talle fluía entre mis manos posándose en una sonrisa culpable, loca; la sangre inquieta por todo el cuerpo acumuladas en las ganas de poseerla o perecer en su mirada, en el gesto sutil y leve de sus manos, el deja vú de la fusión controlada del átomo, el aleph impredecible en que descubro cada punto del universo debajo de sus caderas o a Yahvé iniciando el Armagedón, y no soy Yahvé y esta es mi obra.

¡Ojalá te mueras! Si hubiera pedido una estrella tendría la polar prendida del cuello, la constelación de Andrómeda, el cinturón de Orión.

Si hubiera pedido la tierra tendría la tundra y la Taiga, la del fuego, el desierto de Malí, un holocausto o hasta un pedazo de Sol, tendría el eslabón perdido, el Arca de Noé, a Rampsis III, la Antártida, el Titanic, la fuente de la eterna juventud; también la Venus de Milo, Guernica, concluidos los esbozos de Da Vinci, un Miguel Ángel, Cervantes y sus dos brazos, la piedra filosofal. ¡Ojalá te mueras! Tan ingenua, casi nada, y morí.

GANAS

ay mujeres que nos dan deseos de soltar el alma, ellas no lo saben, pero son las culpables por tener esos ojos; uno queda lele con el animal inquieto mientras sonríen, te dan la espalda y caminan con ese movimiento infernal de sus nalgas, que se mete en el cerebro por días y días, entonces vienen esas ganas que se lo comen a uno por dentro.

Vino al pueblo a enseñar a leer y escribir, sembró en mí sus sueños. Siempre he sido bruto, eso dice mi madre, pero ella me hizo creer que podría llegar a ser igualitico que Carpentier; y yo me veía sobre su espalda escribiendo con mi rabo el reino de este mundo, pero la cosa no era fácil, la letra no entraba en mi cabeza, como si tratara de arar un terraplén en tiempo de seca, ella tomaba mi mano inclinándose para que yo trazara una “A”. Su olor nublaba mi entendimiento, los ojos se escapaban entre sus pechos y llegaban hasta la mismítica cima. “Afirma el pulso”.  Me decía, pero yo temblaba como una hoja y el animal me había escupido todo el muslo. Cómo iba a pensar yo en Rayuela, La montaña de Mil Metros o El Siglo de las Luces que ella a ratos me leía.

Los guajiros me envidiaban porque siempre andaba de brazos conmigo en los guateques del domingo, me decían toro celador, perro de Hortelano, ella no les hacía caso a las burlas, me apretaba las manos con delicadeza, decía que Van Gogh se cortó una oreja, bien harían ellos si se cuidaran las lenguas; me habló de Faulkner, Pessoa, Maupassant; bailamos pegaditos; mis manos apresando su talle; me explicaba que James Joyce recorrió muchas editoriales antes de publicar el Ulises. Se abultaba la saliva en mi boca, respiraba grueso con sus senos hincándome el pecho. Decía que Novas se quitó la vida. El animal inquieto se desesperaba tornándose imposible. Ella abrió sus ojos con asombro, dijo que Carilda era grande, muy grande, recitó: Me desordeno amor, me desordeno. Yo de piedra, más rojo que un tomate y aquellas ganas que se lo comen a uno por dentro.

Al llegar al puente recordé unos poemas de Lorca que me había leído: “Yo que la llevé al río”. Ella agarró mi rabo y lo apretó fuerte, tenía dos fuegos en los ojos; soy hombre a todas, pero caí en una emboscada. Su lengua era una serpiente que se coló en mi boca, oídos, bajó por el cuello, pecho hasta la palma real que atravesaba más allá de su garganta. Quería aguantarme, pero aquellas ganas; se fue para el carajo la literatura; arranqué las hojas de su cuerpo, mordí el lomerío, las cimas oscuras, bebí de su pozo, le entré a palmazos y me babeé como un puerco en menos de lo que canta un gallo.

¡No, así no! Fue lo único que dijo; hizo lo imposible por revivir aquel muerto, más los difuntos lo que quieren es paz. Ella se repuso de la pérdida y así mismo como vino al mundo se fue al río, su cara ya no era la de ella, sino el vivo cuadro de la Mona Lisa, esa que pintó da Vinci.

Error.

ntes de hacer la tierra ya estabas en mi mente, naciste del magma en mi cabeza, por ti creé el Edén, la historia que conoces; el árbol de la vida no fue más que un pretexto para justificar la distancia existente entre el bien y el mal, como el periné que divide bajo tu vientre.

¿Por qué he de odiarte? ¿No fue mi voluntad comer del fruto por miedo o deseo de perderme? Maldije la serpiente, tu grito de placer lo troqué en dolor, nos expulsé del paraíso para volver al polvo en que tallé nuestros cuerpos; juré, aunque no está escrito; nunca; jamás; reencarnarme en Adán.

Vida extraña.

il veces trató de conquistarla; lo oía al principio, soltaba una carcajada delante y decía: “el jamón no es para perros.” Su rostro se inundaba de colores hasta el barro de la decepción, pero los deseos incontrolables lo obligaban a manosearse el miembro, aún no se había alejado y la rigidez culminaba con una abundante eyaculación. Últimamente no necesitaba verla, solo con invocarla acumulaba toda la fuerza del mundo entre las piernas; podía arar la tierra con su pene fiero, fue capaz de exterminar la dotación de gallinas del patio, amaestrar la yegua del abuelo y la manada de novillas del vecino, hasta las puercas del corral hacían silencio para que pudiera satisfacer sus deseos por ella, que siempre sonreía y le regalaba el paisaje de los muslos, y un poco más allá. Frente a frente en el aula parecía que disfrutaba viéndolo penar, incrementando aquellas ansias con la visión del blúmer blanco de encajes y los bellos que atravesaban el tejido; corría hacia el baño mientras ella se desplayaba a carcajadas, las amigas también. Perdió el nombre, desde entonces lo llamaban “el pajiso”.

Dejaron de ser suficiente los métodos para calmar la sed, comenzó a perseguirla, a observar cada detalle de su vida, a conocer la rutina de los intrínsecos vericuetos de su existencia mejor que la propia mano, cada rincón, cada hueco de la pared del baño; llegó a taladrar para obtener una visión de los movimientos dentro de la casa. Ella comenzó a quejarse de que blúmeres y sostenes desaparecían de la tendedera, lanzaba una mirada aterradora. Él percibía aquel olor, cada uno de los lunares de su geografía; alcanzó una visión comparada con las cámaras infrarrojo y las aves nocturnas.

Por causa de un ladrón que nunca atraparon y que jamás robó, se armaban correrías en el pueblo, solo se derramaba en las paredes del cuarto; ella no necesitaba examen de ADN para hallar al culpable: “El pájaro se conoce por la cagá.” Le gritaba que devolviera las prendas interiores, si las paredes del cuarto necesitaban pinturas ya pagaría alguien, no necesitaba guardias para bañarse o vestirse, si continuaba taladrando terminaría por destruir la casa, ya era suficiente con el frío en las madrugadas producto del aire que paseaba libremente a través de los orificios. Su llanto afloraba ante la humillación que proporcionaba aquella voz; rabiaba de impotencia por la imposibilidad de poseerla, ya vengaría la afrenta, el oprobio al placer sentido por ella; se alimentaba de ideas sádicas y masoquistas, imaginaba las quinientas sesenta y nueve posiciones del Kama Sutra.

Estaba decidido; hendió el prepucio de su miembro y le injertó cinco piezas plásticas que llaman perlas, preparó brebajes afrodisíacos, escribió sus nombres en cruz, cosió el papel con aguja e hilo, lo guardó en el refrigerador en un plato con miel y con un imán; realizó ejercicios para tonificar su físico, compró gel, tenis Adidas, pitusas de espejismos, Mountain Bike, Discman, y se instaló a orillas del camino. Apareció la silueta, eran más de las doce; ella se asustó, de un golpe cayó desmayada, las piernas abiertas, sus ojos de águila la devoraban; a la mente llegaron recuerdos e imágenes del pasado que se esfumaron ante aquel cuerpo desnudo; lamió su vulva, introdujo la nariz y los dedos; bebió el sabor salobre, impregnándose de olor a hembra. Pajizo, recordaba.  No pudo evitar masturbarse tres veces antes de penetrarla. Ella quiso gritar, pero sus manos lo impidieron: “Cállate o mueres”.

No imaginó tal obediencia; se movía, él sobre ella, la puso en cuatro y le dio por atrás. Estaba poseído por el demonio. Ella decía: “No, no” Esto era un estímulo para hacerlo más fuerte, más y más. La noche murió lacerada por los rayos del sol. Se marchó ante el temor de ser descubierto. Ella lloraba. Llevó consigo su olor a hembra, y el sabor salobre colgaba de sus dedos, su miembro mostraba la soberbia y el deseo de una nueva batalla.

En el aula él reía y ella bajaba la cabeza cerrando sus piernas; dejó de perseguirla, de visitar el cuarto en las noches; a veces un pequeño malestar recorría su cerebro, pero al cerrar los ojos la poseía nuevamente; cuando pasaba por el pueblo las chicas lo saludaban, le hacían señas. Notó que ella había cambiado, no lo ofendía, a veces hablaba con voz temblorosa, hasta sentía el peso de sus ojos sobre la espalda. Él también había cambiado; recordó las aves, la yegua, puercas y las novillas. Sonrió. Imaginó los lunares, el pubis, su vulva prominente en la oscuridad, el sabor cobrizo de sus nalgas. Lo miró a los ojos y ella se acercó tímida: “No he podido olvidarte desde aquella noche…” le dijo… Entonces confirmó que la vida es extraña, a espaldas de ella su amiga abría las piernas enseñando un blúmer blanco de encajes, del cual sobresalían desafiantes, unos bellos enroscados…

FIEBRE

Ave fiebre, cesa.

Está tendida sobre la cama, boca abierta, lengua eterna; siento la erupción de mi cuerpo mediante la tirantez de mi pene despierto. Ella invariable, perfecta, la vestimenta transparente flota sobre su piel de cera regalando el paisaje del universo frontal de su anatomía. Comienza la fiebre de mi cerebro, la ocupación del territorio.

Empuño mi arma sobre ella, su mano frente al rostro protegiéndose de la lluvia, boca abierta; mi mente la obliga a gozar, es un arroyuelo; movimiento frenético de mi mano sobre el arma. Ella tendida sobre la cama con las piernas cruzadas, los pechos firmes; el calor aumenta y el arroyo toma fuerza.

Tiene la boca abierta. Acaricio sus cabellos; la fiebre me permite sentirla; soy una máquina, la hago gritar, sigue tendida con la boca abierta, su mano interponiéndose, imagina la catarsis que se aproxima, nuestros ríos destruyen sus cauces. Ella inmutable, tendida. La fiebre la incita a pedírmela. Su piel de cera.

Ritmo frenético de mis manos sobre el arma, pechos firmes, pezones alertas; el magma se escapa de mis entrañas, placer, alivio. Ella tiene la boca abierta, dientes blanquísimos, la mano inútil se interpone, el semen recorre su cuerpo, las piernas cruzadas tendidas sobre mi cama manchada, su cuerpo manchado. Cesa fiebre. La miro satisfecho. Ella tiene la boca abierta, la lengua eterna; mi cerebro en calma, limpio la foto y la cuelgo en la pared, pienso que tal vez tengamos sexo mañana.

LO MÁXIMO

A Sadiel Pupo.

Es como un sol, su cabellera refulge en medio de la noche, rubia, alta, cintura estrecha y una separación entre los muslos que sugieren el paso a la dicha; puedes cerrar los ojos, la seguirás viendo aún en sueños, imagínate esa mujer desnuda sobre ti, indomable en medio de gritos, moviéndose de arriba y abajo, esas caderas infernales… derecha,  izquierda, en círculos, los ojos desorbitados, sus uñas arándote el pecho; imagínate le metes el dedo por atrás y aumenta el ritmo, se vuelve loca, pide más, quiere más… ¡Coño! ¿No me estás oyendo? ¡Esa rubia es lo máximo!

Lo miré en silencio; recordé aquellas 100 libras de carne, con las piernas abiertas imitando un tronco milenario mi cama…

RECUERDO

Ella siempre me ha gustado, Dios es testigo la de veces que le dije, le dediqué poemas y canciones… “Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos” … reparaba en mi como el agua en la piedra… no fue uno, fueron varios los recursos que utilicé … consulta de expertos, revisiones bibliográficas; navegué por internet para hallar solución a mi problema… llegué a revisar los textos de Casanova, Don Juan Tenorio, Vargas Vila; hasta otros más radicales como el Marqués de zade, Guilles De Rais; incluso Sigmon Freud… casi pierdo la línea y me dilapidé con Masón, Berkowitch, Mishima, Calígula, Hitler, Iosif Stalin, Borgia… uff. Definitivamente perdí el rumbo; gasté mi tiempo y dinero en acciones infructuosas por tal de besar sus labios, su cuello, sus hombros, sus senos, su … (Imaginación aquí) Ella decía “No” solo la poseía en mi mente y le evocaba innúmeras eyaculaciones en noches de insomnio.

Pero Dios castiga sin piedras ni palos, un día su arrogancia se ahogó en alcohol, y como comprenderán, en ese estado no podía llevarla a su casa… fuimos a la mía, a mi cuarto, la acosté en mi cama, cerré mi puerta con mi llave, y la miré con mis ojos. (Mi es utilizado como pronombre posesivo de posesión) Mientras la pinga se me hacía agua en ese instante dejé de ser yo, “Sino un montón de fuerzas reunidas” … toda resistencia fue inútil, mi lengua recorrió su cuerpo mientras decía no, arranqué sus ropas, mis dedos se perdían en sus humedades, forcejeábamos. Entré en ella… Se le escaparon algunas lágrimas vencidas y me dejó hacer, quise besarla. ¡ERROR!… su mordida fue brutal.

Ha pasado el tiempo y aún sigo orbitando tras su cuerpo, intento descubrir algún indicio de desprecio, unos gramos de odio quizás, persisto en capturarla y ella evade mis argucias, me éxito al verla y ella se marcha con la más espléndida de sus sonrisas, me transformo en Mefistófeles, quiero destrozar su ego y no recuerda, tengo en sabor del universo de su cuerpo en mis dedos y no recuerda, y se ríe, y me muestra esos dientes blancos, blanquísimos… la sangre corre desde mis labios atravesando mis memorias, y entonces soy yo el que recuerdo.