Elegante Desorden

Doctor Seco , Beto García ,

Elegante Desorden

Doctor Seco , Beto García ,

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© Doctor Seco , Beto García ,, 2019

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras
Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

www.universodeletras.com

Primera edición: 2019

ISBN: 9788417740092
ISBN eBook: 9788417741204

VAYA CON CUIDADO

Ten cuidado si este libro te lo tomas como una ofensa, son las palabras de dos artistas con mucho que decir y poco que callar, del grupo de los <<valientes>>. Los que aún dicen lo que piensan. Aunque es cierto que dependerá mucho del grado de popularidad. Algunos van presos… o no. Pero estos chicos son de la misma ‘horda’, de los que miran a su alrededor y escriben, cantan o actúan sobre una verdad y cien mentiras.

Ten cuidado cuando arrojes y escondas la mano, siguen teniendo papel donde escribir, para ti son insultos, para ellos material nuevo. Si la historia que te cuentan la contemplas con los ojos de no ver, ellos la contemplarán como crítica, realidad, humor o drama.

Cuánto cuesta decir algo inteligente, algo con sentido, que ni sobre ni que falte, que no este de más, que arregle ese momento de incertidumbre en el que la palabra es más necesaria que los actos, aunque a veces una imagen silencia a la lengua escrita. En ese punto es cuando aparece el arte, y aparecen los artistas maquillando los fracasos, hacen posible lo prohibido, hacen del desconsuelo los versos más hermosos del mundo...

Y de eso mismo trata esta obra. De dos locos artistas. Así que yo, hoy, no diré nada más. Sólo os advierto de que este libro es únicamente el reflejo de dos almas charlatanas. No te enseñará cómo tienes que vivir o cómo actuar, simplemente y con claridad, te mostrará quién eres realmente y te provocará sentimientos que creías olvidados, donde te encontrarás de cara con la realidad.

Hará que tu mente y las palabras bailen juntas, provocará que sonrías, te asustes, llores y te cabrees. En definitiva, que sientas y recuerdes que somos simplemente seres humanos. Y es que este libro trata sobre eso, sobre dos artistas en una misma dirección. Dos corazones latiendo al unísono. Dos almas debatiendo realidades. Dos tipos cualquiera escribiendo un cúmulo de palabras tan elegantes que abruman y a su vez tan desordenadas que deslumbran. Resumiendo, esto es lo que sucede cuando Doctor Seco y Beto García se juntan.

ELEGANTE

MI PRIMERA HERIDA

Mi primera herida fue mi nacimiento,

lo primero que gritó fue sobreviviendo.

Mi primera herida rápido echó a correr,

y sus sueños más profundos quisieron arder.

Mi primera herida es mi favorita,

el miedo despierta con gritos y lloros,

caras desconocidas y una borrosa vida,

y la llama interior son ascuas y coros.

Mi primera herida tiene tamaño pequeño,

tiene de descubrir de a poco,

tiene de sentirlo todo,

tiene a un niño que aún es risueño.

Mi primera herida tiene cosas que decir,

injusticias del recreo, profesores aburridos,

lágrimas, miedos y amores no correspondidos,

te mantienen alerta para poder subsistir.

Mi primera herida se va haciendo mayor,

el odio y el amor entran sin avisar,

mi autoestima no tiene valor,

el tiempo se detiene para cicatrizar.

Mi primera herida ya no pide permiso,

la vigilan desde el foco,

un destino que observa con ojos indecisos,

pero se conforma con poco.

Mi primera herida tiene cara de anciano,

aun recuerda tiempos de niño,

todavía sigue sintiendo lo mismo,

pero con el corazón en la mano.

Mi primera herida es un esqueleto absurdo,

mi primera herida es un reflejo que no mira.

Mi primera herida ya es baile para uno,

mi primera herida fue mi favorita.

PRIMOS PRIMEROS. PARTE UNO

Dos primos tan diferentes,

dos primos tan iguales,

la vida es lo que los une,

son sentimientos a pares.

Uno más calvo a cada paso,

otro con sombrero de raso,

el uno grita sin decir nada,

el otro es elegante hasta en la mirada.

Uno pinta de ser artista,

otro merece todas las revistas,

el uno lo sabe,

el otro pronto lo deberá saber.

Las manos, cuando están juntas, hacen mucha más fuerza.

Las palabras, cuando no están solas, cogen más entereza.

Los libros, como la vida, se escriben poquito a poco.

Los primos, con su destreza van a derribarlo todo.

VERDES HOJAS

No me salen las palabras,

al recordar que a mi lado,

tú has sido frente a todas,

a la que más he amado.

He sentido como derrota,

tu falta de sentimiento,

no haré ningún aspaviento,

para parecer que no se nota.

Pues tu cuchillo se ha ahondado,

en el fondo de mi alma,

y aunque tú estés en calma,

mi corazón has fracturado.

No he podido reprimirme,

y esta carta te he mandado,

sé que no llegará a su destino,

pero yo he podido redimirme.

Quizá tú no lo sepas,

quizá yo nunca lo haya demostrado,

pero hoy brotan verdes hojas,

dónde antes solo había páramo.

OTRA VEZ

Otra vez, la noche se me echa encima,

otra vez, me grita soledad,

otra vez, mis fracasos en la cima,

y esta poca luz quiere ser ya oscuridad.

Otra vez, los zapatos en la mesa,

otra vez, miedos con variedad,

otra vez, la gravedad me pesa,

y respirar se convierte solo por necesidad.

Otra vez, mi mente te desnuda,

otra vez, me vuelves a mirar,

otra vez, camino a la aventura,

y siento que empiezo a desvariar.

Otra vez, me sigues en la penumbra,

otra vez, me vuelvo a obcecar,

otra vez, camino a la locura,

locura de la que no me puedes salvar.

ESTÉ BIEN, ESTÉ MAL

Las paredes se me echan encima.

Mis pupilas me hacen engordar.

El espejo me arrebata la vida.

Y las calorías no son sólo contar.

Mi dolor está en constante accidente.

Mis días me chantajean con más insultos.

Mi odio hacia mí se me enamora al instante.

Mis emociones guardan la llave de mis antojos.

Esté bien.

Esté mal.

Las dudas se me disparan,

y mi autoestima es una estampida.

Esté mal.

Esté bien.

La televisión me dice cómo tengo que ser,

y mis lágrimas quieren descender.

Un viaje al centro del paraíso.

Una modelo que cree ser un cisne.

Un peso pluma que nadie quiso.

Una muerte por un cuento Disney.

DE LA ETERNA NAVIDAD

A los señores gobernantes,

más de una cosa les voy a contar,

que nos tienen en danza,

más que a un pavo en Navidad.

Saca la bota María,

que la quiero desfalcar,

Joder, ¡cómo ha cambiado el cuento!

Ya no hay Virgen ni portal.

Un pirata a un político,

consejo fue a pedir,

cómo haces viejo amigo,

para controlar el redil.

A lo que el político contesta,

con alegría y pasión,

mientras abre una bolsa,

en la que pone: <<pensión>>.

Si las gentes son imbéciles,

mal no sea mi pesar,

por un puñado de billetes,

hoy me vienen a votar.

Lo que no saben las personas,

que me vienen a votar,

que con su mismo dinero,

yo les voy a sobornar.

Más de una cosa no he dicho,

no por compasión ni bondad,

es porque ya reservé un nicho,

como a un pavo en Navidad.

TU/MI SUEÑO

Tengo un sueño inalcanzable,

que no me deja vivir.

Despertar siempre a tu vera,

ver mil y una primaveras,

no salir de tu redil.

Entra el Sol por la ventana,

y veo tu rostro descansar.

Una luz muy cegadora,

ha llegado hasta tu boca,

que hoy me insta a pecar.

Si es amor el que yo tengo,

es amor del de verdad.

Ya no pinto mariposas,

ahora alumbro las baldosas,

que debemos pisar.

Quiero estar a tu lado,

si la vida es envejecer.

Perdí el pulso cuando te vi,

me robaste el corazón,

que yo mismo te regalé.

Subiré por tus piernas,

hasta oírte gritar de placer.

Coseré tus alas rotas,

en la cama de tu habitación,

a la que yo mismo me invité.

Y si la alarma me traiciona,

y me quiere despertar.

Ven conmigo a otra parte,

no sea que me despierte,

y no te vuelva a soñar.

ODIO

Odio.

Las consecuencias del odio.

Que se justifique todo con la violencia.

Que todo entre en el mismo saco.

Que no se aprenda de la vivencia.

Odio.

La venganza del odio.

Que provoca ira a partes iguales.

Que provoca extremos que no traen nada bueno.

Que provoca radicalismo para todos los emigrantes.

Odio.

Las consecuencias del odio.

Que provoca muerte a los que no lo merecen.

Que el terror sea ciego y señale con el dedo.

Que deje a parientes guardados en el arcén.

Odio.

La venganza del odio.

Que el sentimiento varíe según donde estemos.

Que aniquile la ética del humano.

Que ellos son siempre ellos, y no todos.

CUANDO YA NO RECUERDAS

Cuando el espejo no refleja,

cuando la vida muere en vida,

cuando la noche teme a la sombra,

cuando el tiempo se enfría,

cuando ya no recuerdas.

Ni la foto,

ni tu casa,

ni su cara,

ni tu cara.

Cuando ya no recuerdas… a la vida.

MIS TEMORES

No tengo miedo a la muerte,

que va y viene, que camina por donde quiere.

No tengo miedo a la muerte,

que asoma por todos lados.

No tengo miedo a la muerte,

porque a todos nos llega, libres y esclavos.

No tengo miedo a la muerte,

porque todos caminamos hacia ella.

No, no tengo miedo a la muerte,

que viene cuando menos la esperas.

A lo que sí tengo miedo es a aprender.

A encender hogueras para iluminar vacíos.

A emprender un camino equivocado.

A pretender que yo me conforme.

A retener lo que ya había olvidado.

A aprender a olvidarte.

A envejecer si tú no estás a mi lado.

Tengo miedo a sentar la cabeza.

A mis temores, a mi conciencia.

SE BAJÓ EL TELÓN

Se bajó el telón,

nada más que hablar.

Se apagó la luz,

nada más que mirar.

Los gritos son mudos.

El rostro desaparece.

Olvidos son recuerdos.

Los lloros no obedecen.

Nacemos sin nada,

para morir siendo nada.

El corazón se cierra.

Se apacigua el dolor.

Llegamos siendo nada,

para irnos sin nada.

El alma se libera.

Ahorros bajo el colchón.

¿Dónde está nuestro lugar?

Si en la tierra somos cenizas,

y si volamos ¿dónde aterrizas?

¿Dónde empieza el final?

Tanta Luna. Tanto Sol.

Se bajó el telón... en la mejor parte de la función.

TU TANGO DE NOCHE

Argentina.

Tan española.

Tan italiana.

Todos saben que eres difícil de entender.

Argentina.

Tan lejos.

Tan cerca.

Todos saben que es difícil volverte a ver.

Argentina.

Tan Malvinas.

Tantas Heridas.

Todos saben que sos la piba que lastima.

Argentina.

Tantas verdades.

Tantas mentiras.

Todos saben que sin preguntar das y quitas.

De día dulce de leche, de noche tango desgarrado.

Me matas cuando oscurece

y la luz te separa de mi lado.

NO SERÉ

No voy a ponerme cursi y hablarte del amor.

Tampoco de cena compartida y velas para dos.

No voy a ser el poeta romántico que esperas.

Ni tampoco un cielo infinito de lejanas estrellas.

No seré nada previsible.

Ni seré tu ausencia invisible.

No permitiré ser tu fracaso de almohada.

Ni tu rosa envenenada.

No voy a ser tu Brad Pitt.

Ni tu tango, ni tu noche, ni tu día.

No soportaría ser tu perfecto caballero,

ni tu hombre incompleto.

Y, por supuesto, por celos jamás te mataría.

Solo puedo ser el tipo que te escribe:

“Lágrimas naufragadas de tus ojos,

que desembocan por el cielo de tu cintura

y hacen que desaparezca

en el lugar más privado e íntimo de tu locura”.

ME DESINTEGRO

Me desintegro.

No duermo,

tampoco lo necesito.

Me desintegro en la más profunda...

¿Cómo decirlo?

Mierda.

Me desintegro uno y otra vez.

De arriba a abajo.

De derecha a izquierda.

Hasta que la muerte nos separe.

Me desintegro porque no me queda otra.

Porque ya no hay vuelta atrás.

Porque tiro mi vida por la borda.

Porque me apuñalan por detrás.

Me desintegro tan seriamente,

que hasta mis cenizas se disculpan.

Maldito.

Sin escrúpulos.

Atormentado por la rutina.

Te repito.

No duermo,

tampoco lo necesito.

Tan solo,

me desintegro.

YA NO

Ya no sientes mis caricias.

Ya no disparas flores.

Ya no pides permiso.

Ya no entiendes lo que digo.

Y si te aprieta el frío,

ya no soy tu abrigo.

Eres la mujer que buscaba,

la chispa de la llama,

pero los años no piensan lo mismo.

Ya no sientes mi mirada.

Ya hay vacío a mis espaldas.

Ya no pintas amapolas.

Hoy ya puedes verte sola.

Ya no surges de la nada.

Ya no hay besos en la cama.

Ya no hay fiesta sin pijama.

Ya no suenan palmas,

porque la mujer que me amaba, ya no me ama.

PRIMOS PRIMEROS. PARTE DOS

Dos primos como la noche y el día,

dos primos como gotas de agua,

sus vidas con paellas en familia,

sus sentimientos sin pelos en la lengua.

Uno, artista de amor en vena,

otro con incertidumbres que dan pena,

el uno se fabrica la escalera,

el otro sigue en lista de espera.

Uno el corazón como un templo,

otro sirve de mal ejemplo,

el uno es alquimista del talento,

el otro entierra sus alas en el cemento.

Las manos, cuando están juntas, hacen mucha más fuerza.

Las palabras, cuando no están solas, cogen más entereza.

Los libros, como la vida, se escriben poquito a poco.

Los primos, con su destreza van a derribarlo todo.

CUANDO YA NO ESTÉ

Cuando ya no esté en este mundo.

Sabrás que las cosas que no hacíamos serán las más importantes.

Los abrazos serán el ancla que siempre querrás echar.

El amor no será rutina, será quiero que vuelvas.

Entenderás que tú duda solo era el fantasma de tu miedo.

Respirar será tu propio cambio climático.

Y las canciones serán tus obras de pánico.

Cuando ya no esté en este mundo.

Sabrás que las cosas que hicimos tendrán valor de cuerpo de gigante.

Los abrazos que necesité siempre fueron complacidos.

El amor que me ofreciste no cayó en saco roto.

Entenderás que mis silencios, a veces, significaban te quiero.

Y respirar es lo poco que ahora separa a tu cuerpo... del mío.

JODIDO

Estoy jodido. Elegantemente jodido.

Por los cien mil pies de altura.

Por hacer madrugar a mi alma.

Por intentar entender a la amargura.

Por estar hasta los cojones del drama.

Estoy jodido. Desordenadamente jodido.

Por derrapar en la mierda.

Por dispararme mi última bala.

Por volar sin quitarme la venda.

Por simplemente arrancarme un ala.

Resumiendo. Jodido.

CIERRO LOS OJOS

A veces cierro los ojos... imagino.

Que el hambre no acumula más números.

Que terrorismo no reina más en el mundo.

Que las pesadillas solo son para algunos.

A veces cierro los ojos... imagino.

Que el miedo sirve de terapia al futuro.

Que el silencio deja de ser ruido.

Que la muerte es la vida del nuevo fruto.

A veces cierro los ojos... imagino.

Que a las verdades no las obligan a mentir.

Que la lluvia limpia la mugre de la humanidad.

Que el dinero ya no tiene la potestad de decir.

A veces cierro los ojos... imagino.

Que todos vivimos en un mundo sin murmullo.

Que la avaricia ya no tiene cabida.

Que por fin el pobre tiene una salida.

A veces cierro los ojos... imagino.

Que todos somos tratados por iguales.

Que hemos comprendido qué es el mundo.

Que cambiamos pobreza por dignidad.

Pero abro los ojos... solo realidad

JUGÁNDOME LA VIDA

Despelote de vivencias.

Primeros de enero.

Puentes sin resistencias.

Fuertes de aguacero.

Trajes a medida,

hilos mal cosidos.

Sueño suicida.

Subrayando vacíos.

Colmenas de miel de miedo.

Dedo en la herida.

Michael buscando a Fredo.

Callejón sin salida.

Cuchillo envenenado.

Consejero de los malos consejos.

Un “te necesito” retirado.

Sabios pendejos.

Fiestas con churros.

Sobreviviendo conmigo.

Bailar a estornudos.

Desnuda con abrigo.

Ángel sin pasión.

Demonio del vicio.

Trenes sin estación.

Alma de necio.

Felicidad con bata negra.

Miedos perfumados.

Soledad de amor de suegra.

Barricadas con precipicios.

Acribillado sin balas.

Lágrimas de tinta rígida.

Alas con paracaídas.

Jugándome la vida.

DESORDEN

DESORDEN

Desorden: Ausencia de orden, revuelta, disturbio público, confusión, exceso... y un sin fin de definiciones más que no albergan mi significado, nuestro significado.

Desorden significa libertad, significa prosa, significa que pierdo la noción del tiempo, que elimino barreras, que la mente está en blanco y dejo que fluya, significa que jugamos con el mismo código, que no tenemos quién nos mande.

Desorden significa líneas que nada dicen o que todo callan. Desorden es ponerse la máscara de arregla-vidas, de apenado, de lobo solitario, de joven muerto en vida, de viejo, con vista al pasado.

Desorden es deseo, es miedo, es pasión, rabia, odio, alegrías y llanto. Desorden significa simplificar el talento, es querer algo y olvidar el resto. Es tatuar tu cicatriz para que el alma no cambie de directriz.

Desorden es nacer viejo para morir joven, es empezar la casa por el tejado, es abrir la mente y cerrar la boca, es olvidar que estabas olvidando.

Desorden significa un todo vale y un nada sirve.

Desorden es un no volver a volver, a desafiar lo evidente, a pintar a la Luna, a fundir el Sol, a vaciar los armarios, a actualizar tu estado de ánimo, a ganar un premio por tu mejor fracaso.

Desorden significa parte de este libro. Desorden significa a tu lado.

ES MI MÚSICA

Despierto. Me pongo música.

La música me anima, me relaja, me inspira.

Me hace sentir grande y pequeño.

Hay días que tardo horas para saber qué me apetece escuchar.

Lo selecciono y me sumerjo.

Me disipo.

Me enamoro.

Vuelo, no físicamente claro está, pero me traslado a otro lugar.

No sabría bien explicarlo.

Solo sé que eres la razón por la que ahora mismo estoy sonriendo.

La razón por la que ahora mismo estoy olvidando.

Y es que la música me acoge para que nunca me quede solo, pero también me abandona en las más profunda nada. Me desnuda con calma y me sirve una brisa de pelos de punta. Hoy la muerte solo es un instante del tiempo. Hoy la vida quiere gritar saltando en la cama. Hoy toda la electricidad pasa por mis venas. Hoy mi realidad queda de segundo plano.

Y así termino citando un poco de lo que estoy escuchando ahora mismo: “me escondo en tus brazos, sueño que todo va a cambiar,

cuando se acabe este eclipse,

me escondo a tu lado, para robarte el corazón,

si los ángeles se rinden”.

Con estas simples líneas yo ya he ido y vuelto a otro lugar, a otro yo.

Me hacen filosofar, me permiten tantas cosas, puedo decir lo que quiera

y como quiera.

Me trasforman, sí sí, me transforman en quién realmente soy.

Es mi amor. Es mi odio. Es mi muerte. Es mi vida.

Es mi silencio. Es mi ruido. Es mi inspiración. Es mi música.

AGARRAOS QUE VIENEN CURVAS

Y es que hoy, a quince de abril de dos mil diecisiete, he sentido vértigo de estar en este jodido mundo.

ME HE CAGADO.

“No es que me importe” te dirás a ti mismo, pero debería de importarte. Y es que mi vértigo no lo provoca la altura, tampoco la velocidad, sino que el vértigo me lo produce el temor del concurso. Qué concurso te estarás preguntando, pues joder, abre un poco los ojos y lo verás. En estos momentos se está realizando un concurso, llámale casting si prefieres, de quién tiene la polla más grande, y el escenario es el mundo entero. El concurso de quién es el más puto, en vaciar nuestros bolsillos para llenar sus enormes panzas.

Y es entonces cuando el vértigo llega a sus límites, te lanza, te destroza y te maneja a su voluntad. Jodidas marionetas, esa son las palabras exactas. No estoy muy seguro de cómo cortar los hilos. Creía que los corté hace años pero ahora noto algún tirón que otro, seguro que tu también lo notas, pero joder, poco a poco estoy pasando el estado de sumisión que me imponen la gente, abro los ojos, aprendo a conducir este coche que es mi vida.

Estoy preparado.

¿Lo estás tú?

PERMÍTEME QUE TE ESCRIBA

Permíteme que te escriba, es que antes de partir me gustaría reflexionar sobre mi todo. Sobre mis intentos, mis sueños, mi vida hecha a medida, mis complejos, mi amor y mis miedos. Voy a ser lo más sincero posible, primero decir que creo que jamás quise cambiarme por nadie, que siempre tuve un prototipo de mi mismo y que sigo construyendo. He tirado la llave más de mil veces al mar, para variar, y mil veces sangré por dentro por causas humanitarias que aún no entiendo, he correspondido y he sido correspondido, he llorado y he hecho llorar, he reído y he hecho reír, cuantas veces me habré perdido mitad de mi vida por ir siempre con la cabeza caída. Tuve oportunidades y volveré a tenerlas pero serán más confusas y misteriosas que antes y vendrán con un cronómetro para ver cuánto tardo en resolver mi posible nuevo camino, respiro hasta el último segundo para agarrar con fuerza este presente tan futuro. Hice lo que pude, me comí el mundo y me pasó por encima, pulí mi don y fui una cabra loca,

un caso perdido, una bala perdida.

Así que yo me voy, me largo pero recuérdame por lo que fui,

por insistir, por preferir, por levantarme. No fui perfecto, tampoco es lo que pretendo pero te juro que si fracaso es porque se me terminó el tiempo, aun así déjame que insista: aunque me marche podrás venir a buscarme, me encontrarás en el bar de la esquina, pregunta por mí si quieres pero no creo que me conozcan, soy como un fantasma, y si no estoy, es que volví para quedarme, para apaciguar a la mentira, para reconstruir mi escalera, para tatuar mis heridas las que me recuerdan mi amor y mi odio, recapacitar para volver a decirte… Permíteme que te escriba.

TRUMPISMO

Tesorero de nacimiento,

machista a la hora del café,

americano de ocasión.

Rebelde en el recreo,

muro compartido,

peluquín de quita y pon.

Salvaje como ninguno,

hijoputa inoportuno,

que juega a ser un Dios.

Heredero de malos hábitos,

de esos que hace al monje,

y desde luego no cura.

No tiene sentido alguno,

exponernos a este abismo,

al que nos sitúa el Trumpismo.

DESDE EL BARRANCO

Cuatro pasos: me acerco sigilosamente, sin miedo, no reculo en ningún momento. Llevo ya un tiempo esperando este momento, hoy era el día, hoy ha de ser el día.

Tres pasos: aún quedan unos pocos, es evidente que desde aquí se puede hacer, pero no, hoy he venido para jugar hasta el final. No pienso para nada en la retirada.

Dos pasos: reflexiono, me detengo, ¿quizá no deba hacerlo? No puede ser tan malo todo. Desde mi posición ya veo parte del acantilado, me siento. Mis ideas bailan de un lado a otro de mi cabeza. Desde la ignorancia un hervor me invita a salir de ahí, vete – me dice – vete y no te lo pienses, no lo compliques más todo. Han pasado tres horas y sigo a dos pasos del abismo. Sigo luchando conmigo mismo. Me envalentono y doy un paso más.

Un paso: nunca antes he estado tan cerca. Vuelvo a asomarme, veo a la gente allá a lo lejos, teniendo sus vidas de mierda, en una ciudad de mierda, en un país de mierda y en un puto mundo de mierda. Hace un rato, cuando todo esto empezó, tenía mis dudas que ahora ya se han disipado. “¡A la mierda!” Dijo una vez el admirado Fernando Fernán Gómez, y ¡a la mierda! Pienso yo también. No me lo creo, no creo que el mundo sea así, tan jodidamente asqueroso, quizá hubo un tiempo que fuera divertido, bonito y feliz vivir aquí, pero el ser humano, el puto ser humano, ha hecho de la Tierra un planeta muerto en vida. Y joder, no hay derecho, vale que no sea yo el adalid de la ecoconciencia ni tampoco el libertador de los derechos humanos, pero intento vivir en armonía con lo que me rodea, vive y dejar vivir, no cojas más de lo que necesites. Quizá si todos hicieramos lo mismo... pero que digo, solo son ideas de hippie acomodado creyendo en utopías. El ser humano es ávaro por deferencia, le es innato.

Tomo aire, lleno mis pulmones a su máxima capacidad. Miro al frente, fijo la mirada en la población que tengo a mis pies, desde lo lejos puedo ver que ha pasado un rato ya desde que la gente me ha visto, me señala, me suda la polla, siempre he sido un señalado, tengo un cometido y lo voy a llevar a cabo. Suelto el aire, dudo un instante, me reafirmo y vuelvo a coger aire. Ahí va. Cierro los puños con la mayor fuerza posible, abro la boca y grito:

¡ME CAGO EN VUESTRA PUTA VIDA DE MIERDA!

OTRA VEZ MÁS

Otra vez, tu mirada me desnuda,

otra vez, mis alarmas me hacen gritar,

otra vez, faltan tus besos, sobra la Luna,

y la flor de mi asfalto se quiere arrancar.

Otra vez, uso al pasado como excusa,

otra vez, me caga a trompadas la realidad,

otra vez, se me disparan todas las dudas,

y este odio se queda para toda la eternidad.

Otra vez, vuelves a negarme tus labios,

otra vez, de mi los quieres apartar,

otra vez, tus golpes son tan directos,

y a mi ya no me da por esquivar.

Otra vez, hoy se viste mis poesías,

otra vez, de palabras de verdad,

otra vez, mi corazón habla de alegrías,

y olvida un poquito la soledad.

GENERACIÓN Y SI

Vivo entre dos generaciones que caen por un abismo inmenso. Situado entre la generación X, tan fuerte, tan aguerrida, tan protestante, tan bien colocada, con tantos estudios, y la generación Z o la bien denominada ni-ni (ni estudian ni trabajan).

Nosotros, aunque históricamente nos llaman la generación Y

(o millenials), yo le suelo llamar, no por desconocimiento sino por convicción, la generación ¿Y si?

Los ¿Y si? luchamos a nuestra manera, desde la distancia, lanzando la piedra y escondiendo la mano, dando un discurso de moralidad por redes sociales, esas que creemos dominar, porque aún creemos ser reyes de algo. Claro queda que aun hay gente que sale a la calle

a decir basta, pero no nos engañemos, son los menos.

Los ¿Y si? estamos llenos de dudas. Y no porque no tengamos recursos, nuestros estudios nos ha costado tenerlos, pero nos dimos de bruces al ver que no era el cuento como nos lo contaron. Caímos en esa pequeña depresión al ver que el proceso no seguía su curso y además, que no era porque no le poníamos empeño, sino que, el Sistema en el que tanto nos contaron que debíamos creer, no funcionaba. Nos tragamos con patatas eso de “si te esfuerzas y estudias, tendrás tu recompensa con un buen trabajo”. Y que con el trabajo, al poco tiempo, te podrás comprar un coche, salir a cenar con tus amigos, independizarte, tener familia... Y sí, a los veintiséis años ya te dan el carnet para comerte el mundo. Bendita falacia.

Los de mi generación veíamos de lejos a todas aquellas niñas y niños mayores que en un momento de su vida apretaron el culo y ahora son abogadas, médicos, etc. Aquellos que, desde la distancia, parecía que todos sus sudores valían la pena. Nosotros, como buenas probetas del gobierno hicimos lo mismo, pero, al estar a las puertas del <<éxito>>, alguien nos dijo que con calcetines blancos no se podía pasar y claro, nos derrumbamos, caímos sin quererlo en un mar de dudas. No digo que ninguno saliéramos adelante, ni mucho menos, pero que hemos vivido con bastante desconcierto al ver que esas “metas a cumplir” no las cumplíamos, sí. Crecimos con el cuello torcido de mirar como nuestros padres, tías, primos mayores, etc. adquirían mejoras en su vida, no sin esfuerzo previo, y nosotros “a su edad” no teníamos ni la mitad. Si bien es cierto que la sociedad no ayuda en ese sentimiento de derrota. Frases como:

“yo a tu edad ya llevaba cinco años casado/a y tenía hijos/as”

“yo a tu edad ya trabajaba y tenía coche y piso pagado”.

Frases así crean un cóctel molotov emocional tan grande que hace que entres en una dicotomía de valores enormes. Lo que tienes no lo quieres perder y está claro que no quieres quedarte en el estado en el que estás para toda la vida.

Generación ¿Y si?...

¡Hagamos huelga! (¿Y si no puedo pagar el coche?).

¡No paguemos impuestos! (¿Y si me denuncian?)

¡Luchemos por nuestros derechos! (¿Y si me meten en la cárcel?)

Somos la generación hamburguesa, porque estamos entre dos panes gigantes, uno con muchos estudios que tuvieron la suerte de no ser estafados por el sistema, y otro al que han tenido que

aceptarles “cocreta” porque no están lo suficientemente motivados para aprendérselo correctamente.

NADIE

Detesto la gente que apuñala por la espalda. Me enerva la humanidad, tan egoísta e interesada. Me puede que al escritor le llamen poeta y viceversa. Odio decir adiós, no he llegado a creer nunca el no ver a otra persona por un espacio tan largo como la eternidad. Me cuesta tanto decir “te quiero”... aunque sé que tendría que decirlo mucho más a menudo. Discrepo con la gente que se aferra a un Dios, solo porque hay que creer en algo, yo sí creo, pero en mi mismo. Repudio cualquier tipo de dictadura, sea como sea. No entiendo el mandato de algunos...

Ironizo sobre lo que no me gusta, y sobre lo que me gusta, también. Entro en cólera cuando veo tanta injusticia, es solo salir a la calle y saber abrir los ojos. Diferencio bien sobre lo que creo, partiendo de la base de que hay dos mundos: el mío y el del resto. Contamino mi cuerpo con licores, que al mismo tiempo, limpian y purifican mi alma. No contemplo la vida como un simple paso, sino que, todos somos pequeños trazos de la cenefa de cocina del infinito. Me llenan los buenos sentimientos, los puros, los que suelen nacer de más abajo del hombro.

Y así seguiría, pero a estas alturas se me acaban ya los recursos para poder aguantar las oleadas de tanto “Mal bicho”. A sí que me paro y observo, siempre en nuestra historia han habido dos tipos de etiquetas que dicen qué vas a ser durante el resto de tu vida, lobo sin escrúpulos, para poder manipular todo lo que este a tu alcance por medio del poder o la religión, o cervatillo indefenso, condenado a ser carne de cañón, desprotegido y desnudo con tu ADN abierto de par en par para poder ser manipulado a sus anchas.

Quieren que te sientas inferior y que te acostumbres,

que compres cuando ellos quieren que compres, que vendas cuando ellos quieren que vendas, que jamás te quejes y hacerte creer que las cosas no se pueden hacer de otra forma. Hacen que creas que el dinero es libertad, cierto que te otorga mucha felicidad pero es lo que ellos precisamente quieren que sientas, que te entretengas comprando tus “hobbies”, que compres tu salud para que ellos sigan creando más virus, para después venderte la solución, hacer que los productos crezcan más rápido y con más cáncer. Lo peor no es lo que os estoy contando, lo peor es que nos conformamos y miramos hacia otro lado.

Mi guerra es interna y me tocó vivir en una crisis económica que no para de dejar secuelas, en un mundo donde crece la tecnología a paso de gigante, pero, seguimos con las mismas injusticias, con leyes estrictas para algunos y leyes de aviso para otros, por que el que es “forro” es “forro”. Para resumir solo me queda levantar la cabeza y dejar de mirar al suelo y enfrentarme de cara, porque si yo mismo no me freno. Nadie me frenará.

PELEA DE NIÑOS

Martes tres de octubre del dos mil diecisiete.

Berto Romero empieza su monólogo en el programa Late Motiv de Andreu Buenafuente cargado de sentimientos sobre su “casa” y un potente manifiesto por la estupidez política. No hago esta pequeña introducción con este dicho programa para hacer publicidad.

Tan solo creo que refleja muy bien cómo se sienten todas las personas afectadas y divididas en Cataluña. Como se puede comparar los actos de los de arriba con una simple pelea de niños. He visto una situación horrible de democracia y he visto al mismo tiempo a los políticos manejar la situación que ellos mismos ya tenían planteada para jugar a su favor, tanto de una parte como de otra. Una burda e irrisoria partida de ajedrez en la que cada vez importa menos los peones. Se burlan de la gente y no saben ni conversar entre ellos, o no han querido. Para pagarlo los mismos de siempre. Todos somos señalados por no hacer bien nuestro trabajo e incluso somos despedidos valorando de manera estricta nuestra conducta laboral, pero cuando se trata de política ¡ay amigo! todo cambia, aunque se equivoquen una y otra vez, ellos seguirán en su puesto o en otro parecido. Y si deciden “apartarse a un lado”, la mansión les aguarda con vistas al paraíso.

Buitres, ratas inmundas, sabandijas asquerosas, gente sin escrúpulos, mercenarios del dinero, mentes ennegrecidas, títeres de los verdaderos gobernantes. El tema no abarca realmente en si independencia sí o independencia no. El tema es la medida, la medida de sus pollas de viejo. La medida de su poca vergüenza, de su falta de decoro, de su total impunidad, de su falsedad, de su mierda de pensamiento, de sus forofos apoyándoles, de todo lo que no significa libertad.

En momentos así te descubres ante el mundo y piensas, ¿realmente quejarse sirve para algo? ¿vale la pena?

Termina el monólogo, los niños siguen con su pelea, con su “estado de derecho, social y demócrata”, y los peones, los peones como siempre. Ver, oír, callar... y obedecer.

¿BANDERAS O DIOSES?

¿Banderas o dioses? ¿poder o fe?

Me lo pregunto siempre por cada disparo,

por cada explosión, por cada atentado.

En pleno siglo veintiuno y morimos como antes.

Animales que están por encima, jugando a limpiar mentes, para después llenarlas con recompensas de los dioses.

Así vivimos nuestro hoy.

Unos más cerca otros más lejos,

pero a todas horas contamos a los muertos,

en primera persona o en televisión.

Así vivimos nuestro hoy.

¿Banderas o dioses? ¿poder o fe?

Sigo preguntándome...

Cuando veo a la guerra alimentándose de almas.

Almas muertas que se desvanecen del ser lentamente.

Almas vivas pero muertas para siempre psicológicamente.

¿Banderas o dioses? ¿poder o fe?

Vidas grises para mentes grises,

palabras vacías para mentes inútiles.

¿Banderas o dioses?, ¿poder o fe?

Luces de granada, camino a la nada,

todo empieza donde todo se acaba.

¿Quién puede decidir si vives o mueres?

¿Quién decide manchar la palabra sagrada?

¿Quién dicta si eres o no eres?

¿Quién inventa armas y una ciudad arrasada?

¿Quién gana?, ¿quién pierde?

Aun no lo sé,

si de verdad es religión o poder... o las dos cosas tal vez.

CARTA A TI, MI YO DEL ‘97

Hola, soy yo, bueno tu, bueno tu yo de dos mil diecisiete, quisiera me escucharas un momento, y es que te quiero dar unos consejos. Cómete las verduras, y crea hábitos de comer saludables. Te lo digo por eso de la cantidad de pizzas que comerás en un futuro, que no está mal, pero que hay que saber racionar un poco. Haz un poco más de caso a tus padres, de verdad que solo intentan ayudarte. Estudia, estudia mucho, pero sobre todo, estudia lo que te motive, lo que te despierte. Descubre, conoce, investiga, pero hazlo siempre de corazón. Juega, juega con todas las energías. Escucha muchísima música, recuerda este nombre, Ray Charles. No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy, no te convendrá. Organízate, párate a pensar cinco minutos diarios, te lo agradeceré, te lo agradecerás. No te dejes las clases de guitarra, a día de hoy no hemos conseguido tocar dos notas seguidas y creo que ahí se jodió la cosa. Ríe, canta, no lo dudes, no serás menos por ser diferente. Haz deporte constante, no dejes que el hilo se corte, luego será difícil atarlo. Elige un poco con quién andas, tu ya sabes por qué lo digo. Lee, lee mucho, empápate de toda la sabiduría que puedas. Tranquilo, te da tiempo para todo. Escucha a tus abuelos y abuelas, nadie más que ellos conocen la vida, habrá un momento que callarán para siempre y no podrás volver atrás. No renuncies a tus ideales, por nada, por nadie.

Te pediría muchísimas cosas dispares para conocernos un poco mejor, pero sobretodo te voy a pedir una cosa: equivócate. Equivócate pues hemos aprendido mucho de caernos y levantarnos, atrévete a todo, no tengas miedo, yo estaré esperándote.

Sin más me despido de ti, nos vemos en veinte años.

EL FRACASO

El fracaso. Sin discusión alguna, es una parte importantísima de la vida. Fracasar no es algo malo, es algo que todos debemos pasar, para ser mejores, para aprender. Porque es verdad que si quieres conseguir algo, tienes que hacer todo lo posible para que eso ocurra, tienes que creértelo de verdad para alcanzar tus metas. No hay que obsesionarse ni volverse loco, hay que aceptar el fracaso como parte de ti e insistir. Lo intentamos una y otra vez porque así es nuestra naturaleza. Creo que el éxito y el fracaso siempre van unidos de la mano. El fracaso no es malo, es el que nos ayuda a ver las cosas. A valorar lo que tienes a tu alrededor. El que te saca del camino para que vivas nuevas experiencias. A ser mejor persona. Es cierto que es un sentimiento tremendamente doloroso, pero el dolor pasa y hay que levantarse. Porque para eso vivimos. Porque somos humanos y forma parte de la vida. Así que hay que mirar al fracaso como un estado de ánimo en el que todos debemos pasar.

Fracasa para tener éxito.

UN ASTRONAUTA EN SU PROPIO PLANETA

Y aquí me tienes, sentado, delante de una pantalla, deseando contarte una historia que te haga estremecer, que te haga reflexionar, o bien que te transporte a otro lugar, a otra dimensión, como por arte de magia. Pero no, hoy no es ese día. Hoy no puedo más que contarte que estoy jodido, que me siento desplazado, que soy una mierda sentada en la orilla de la playa, esperando, no sé, algo que debe venir y no viene. No es depresión, lo juro, pero siempre me siento alejado de todo lo que me rodea, como un astronauta en su propio planeta. Perdido, con los ojos muy abiertos porque todo me parece extraño y siniestro. La individualidad, la indiferencia, el egoísmo... tantas cosas que hacen que no me sienta parte de algo. Como extraño en mi casa.

¿Me entiendes?

EL ASCENSOR

Un ascensor con dos pulsadores, y al lado de ellos, dos flechas. La una apunta hacia arriba, la otra otea hacia el subsuelo. En un flanco dos ángeles justicieros. Uno, un rostro, hermoso, bello. El otro, recién sacado del mismísimo infierno. Ambos sostienen una hoja. Una hoja enorme. Con una lista numerada. Mil espacios en vacío por cada hoja dispuestos a ser rellenados.

En frente de los ángeles, un laberinto. Un inmenso laberinto y al principio de éste, la humanidad. LA HUMANIDAD AL COMPLETO.

Solo una premisa clara, las dos mil primeras personas en llegar hasta el ascensor se irán intercalando, según sus méritos, en una lista u otra. Suenan las trompetas. La carrera ha comenzado.

Pasan los minutos, las horas, los días... Ya deberían haber llegado. Pasan meses e incluso años.

Los guardianes del ascensor se miran incrédulos. Uno de ellos, no importa cuál, camina hasta el final del laberinto, dónde se supone que deberían haber llegado ya los primeros humanos. Nadie. Dudoso avanza un poco más y se sumerge dentro del laberinto, nada. Hace lo propio esquina tras esquina con el mismo resultado hasta que llega al inicio del laberinto.

Sus ojos se muestran ojipláticos, ante él, un mar de cadáveres que no iniciaron nunca carrera alguna. En ese instante se dio cuenta de lo que había sucedido. Como si de una visión se tratara, un viaje a través del tiempo. El ser humano, perdido por la ambición, puede abrazar y, al mismo tiempo, apuñalar por la espalda. Decepción y esperanza. La cura y el veneno. Creían ser dueños de toda criatura, de todo ser viviente, destrozaban su propio hogar con contaminación o quemando sus bosques, lentamente mataban a la Madre Tierra mientras buscaban instalarse en Marte. Señalaban con el dedo a todo aquel que fuese diferente. Eran presos de sus dioses para creerse que luchan por algo, profesionales del crimen y del terrorismo. Golpeaban, secuestraban y mataban por dinero. El ser humano tan héroe y tan traidor, tan liberador y tan dictador, tan mágico dando vida y tan mezquino cuando la quita. Inventos, tecnología, medicina, arte, música. El ser humano puede ser maravilloso pero capaz de matar por la ambición y el poder. Ahora ya nada importa, ni tan solo un parpadeo, delante de los ojos del ángel solo quedan huesos.

La enorme traba en forma de laberinto que los ángeles tan meticulosamente habían creado no era el enemigo más potente para la humanidad. El enemigo más potente de la humanidad es, la humanidad.

NOTAS DE UN CONCIERTO

Nos miramos,

ojos tiernos,

manos unidas.

Tomamos aire.

El baile comienza,

rock and roll.

Soltad nervios,

¡soltadlos!

Todos somos fluido,

y esta noche,

fluiremos.

Ojos que miran.

Yo solo veo pequeñas cabezas.

Llámalas almas si quieres.

Que me analizan,

me desnudan

¿y sabes qué?

Que me gusta.

Porque la luz todo lo apaga,

y lo demás es música...

Mi cabeza.

Mis piernas.

Mis pulmones.

Mi corazón.

Mi vida.

Porque la vida es una estación de autobús,

una estación enorme,

dónde la gente de a pie sube y baja,

sin tiempo definido,

sin pensar en el destino.

Es curioso esto del juego de la vida.

Un día estas lleno de inquietudes,

y otro,

lleno de gusanos,

pero al final LA CALMA llega.

En realidad,

todo llega.

Todo pasa.

Y todo pasó...

Vuelvo sin frenos.

Vuelvo vacío.

Vuelvo sin miedos.

Vuelvo libre.

En resumen...

Vuelvo y te quiero...

No por lo que dices,

si no por lo que te callas.

Me haces mejor persona.

Lo sabes... lo sé.

FIN