El viento nunca

sopla en Berlín

Fernando Martínez Periset

EDICIONES HADES

“Novela”

© Fernando Martínez Periset

© Ediciones Hades

12004  Castellón de la Plana

info@edicioneshades.com

www.edicioneshades.com

ISBN –  978-84-943479-7-9

Depósito Legal –  CS 172-2015

Diseño Portada –  Javier Blázquez Murillo

El viento nunca

sopla en Berlín

A todas las personas que me han ayudado

a hacer este sueño posible.

Capítulo Uno

El General Brook

Le forzaron a colocarse contra una fría y gris pared. El suelo era también frío y estaba hecho de un oscuro y duro hormigón. Con violencia, le quitaron la venda que cubría sus ojos de un fuerte tirón. Al principio, le costó adaptarse a la escasa luz del ambiente, que en aquellas horas tempranas del día, no era más que los débiles destellos de un amanecer quebrado y moribundo. Las densas nubes, hostiles como el carbón, nadaban en el débil aire que tenía la justa fuerza para morir. Flotaba una ligera bruma, como si toda la imagen fuera un irreal delirio o una pesadilla.

Él tenía unas descuidadas barbas rubias y un largo y grasiento pelo rubio oscuro. Sus cansados ojos eran de un azul grisáceo. Vestía ropas hechas jirones y polvorientas, dadas por los guardias. Y lo que antes había tenido por fuerza, ahora lo tenía por heridas.

Estaba herido y desganado, bastante más flaco de lo que había estado tiempo atrás. Sus cortes y moratones hacían que su piel le ardiera. 

Tras despegar los ojos de los párpados, vio que delante de él había un grupo de soldados armados con fusiles. Era un pelotón de fusilamiento. Él los conocía a todos, muchos habían sido compañeros suyos en el campo de batalla. Todos llevaban bordado en el brazo el rectángulo rojo con el círculo blanco, ambas figuras presididas por una esvástica negra.

Aunque era de madrugada, los nubarrones que cubrían el cielo impedían que se viera la blanca luz de la luna. La oscuridad era dueña absoluta del ambiente.

Iban a matarle. Sus antiguos amigos iban a matarle.

Su cadáver caería, inerte y agujereado por los tiros de las armas de sus compañeros mientras sus heridas manaban sangre. Se desplomaría sobre el gélido e inhóspito suelo, inmóvil.

Entonces, un momento antes de que los fusiles emitieran el ruido que provocan al cargarse, comenzó a recordar…

Era 1938. Alemania, tierra del Tercer Reich, proseguía con sus intentos de anexionar Austria, objetivo que conseguiría ese mismo año. El oscuro tiempo del Holocausto había comenzado cuando el Partido llegó al poder en 1933, hacía ya cinco años, apoderándose del país a la par que sembraba esos campos de concentración. Y la Operación Colibrí o Noche de los Cuchillos Largos había ocurrido hacía ya cuatro, una acción que purgó a Alemania de las SA.

Yo no participé en la conquista de Austria, pues todavía me estaba entrenando; aún así, batallé en la invasión de Polonia al año siguiente, cuando mi instrucción hubo terminado, mientras el Reich y la Unión Soviética se repartían el país como una manada de leones comparte la caza. Fue ese mismo 1939 cuando el Líder del Partido Nazi dio su afamado discurso en la ciudad de Nuremberg; cuando el Reich de los Mil Años firmó su Pacto de Acero con Mussolini, señor de Italia; y cuando el tercer imperio de Alemania acordó el Pacto de no Agresión con el Ejército Rojo; alianza germano-soviética que se quebrantaría más tarde, en 1941.

Pero volvamos a 1938, mi último año de adiestramiento y el mejor de mi vida. Yo tenía diecinueve años y no era uno de los soldados más jóvenes de los barracones que concluían las clases por entonces.

Una de mis amistades más íntimas entre los reclutas era Philip Müller, alguien a quien confié mi vida más de una vez en la batalla. A pesar de ello, está ahora delante de mí porque es uno de los que empuña uno de los fusiles para darme muerte. Tiene el dedo en el gatillo. En unos segundos verá como yo caigo muerto al suelo delante de sus propios ojos.

Philip era un año mayor que yo, un poco más alto también y, al igual que mi persona, de raza aria. Nació en Hamburgo, por eso tenía unos rasgos nórdicos marcados, aunque, debido al traslado de su padre a la capital, se había criado en Berlín.

A mi otro gran compañero le conocí ese mismo año, hacía unas semanas. Se llamaba Harold Jäger (“cazador” en alemán). Él tampoco era de Berlín, procedía de Munich, al sur del país, donde comenzó su instrucción militar, y había sido trasladado a la capital del Reich hacía poco tiempo. Era bajito, un año menor que yo. Su pelo rubio tenía leves tonalidades castañas y sus ojos eran azules.

En cuanto a mí, nací y me crié en Berlín, una ciudad espléndida. Mi padre había sido profesor de matemáticas y a mi madre siempre le había fascinado la música. Mi padre aún vivía, retirado en el campo, pero mi madre… mi madre contrajo una extraña enfermedad que había causado su muerte hacía un año.

El ambiente berlinés era agradable, con gente tan llena de vida y alegría, bullicio, coches, gente que iba al trabajo, familias contentas, luz… hasta que esto comenzó, cuando nos olvidamos de la risa. Cuando la felicidad se perdió en la memoria de los alemanes y la silueta de una sonrisa se recortaba y pasaba inadvertida en la oscuridad de una noche.

1938 no solo fue el mejor año para las amistades, también lo fue para el amor. Cuando el Reich tomó Austria, me enamoré de… ella. Era rubia, alta, con unos preciosos ojos azules marinos, de poco menos de veinte años; su sonrisa y el brillo de sus cabellos al sol hacían que tuviera el mejor aspecto que yo hubiera visto jamás. La conocí en una calle de Berlín el día diez de enero, en un mercadillo. Yo estaba dando un paseo, curioseando los puestos cargados de vida. Era un día frío pero soleado y ella un torrente ancestral, una fuente que emanaba belleza. Su rostro era más perfecto que el de un ángel. Sus manos de seda, que todo lo que tocaban transformaban en oro con ese dulce y sabroso tacto, su inagotable sonrisa blanca, su piel más fina que el papel de fumar...

Cuando la vi por primera vez, el sol mesaba su pelo. Los rayos de la gran Corona de Dios, soberana del cielo, quedaban eclipsados por los cabellos dorados de la mujer. Sus ojos eran de un azul muy claro, como la espuma más tibia de las olas de las costas. Yo me perdía en ellos cada vez que los miraba.

La mujer tenía, también, un lunar sobre la ceja izquierda. Aquella mancha oscura contrastaba con su piel clara y su preciosa y cuidada melena rubia, por eso me parecía tan inusual y fascinante. Una marca negra en medio de un mar de absoluta perfección. ¡Fantástico!

Llevaba un vestido elegantemente decorado con tonos verdes esmeralda y ligeros toques azulados. En torno al cuello portaba un hermoso y discreto collar dorado con lo que parecía un diamante. En la suave muñeca derecha, un pequeño reloj plateado asomaba, tímidamente.

Ella también estaba comprando, ya no me acuerdo qué exactamente, solo recuerdo el dulce rostro de mi amada y la amabilidad con la que trataba a los vendedores mientras una media luna turca revestía su boca y formaba dos pequeñas hendiduras en sus comisuras.

Mientras contemplaba su semblante y me quedaba hipnotizado por su cabello de oro, me pareció ver en la lejanía, justo detrás de ella, cómo dos pájaros revoloteaban juntos. No les presté mucha atención, estaba bajo su conjuro, admirando el segundo sol que había salido aquel día.

Mi corazón se detuvo en ese instante. Dejé de respirar. Mis manos se vaciaron de sangre y se quedaron frías. La había visto. Acababa de ver a un ángel. Se había introducido en mis pensamientos. La amaba locamente. No sé cómo, pero la quería. Todavía ignoraba su nombre que, seguro, sería hermoso como su rostro. Cada segundo que mis ojos se posaban en ella, sentía como que un trozo de mi corazón se desgarraba. Y entonces, entonces y solo durante un fugaz instante, nuestros ojos se encontraron como si fueran dos viejos amantes, reunidos al fin. Quizás no la habría adorado tanto entonces si hubiera sabido desde el principio el secreto que ocultaba…

Cuando se fue me quedé anonadado, creyendo que todo había sido el mejor de los sueños, sin percatarme de que ella ya había abandonado la plaza.

Después de unos instantes de meditación, reaccioné. Esa mujer estaba en algún recoveco de la ciudad. La encontraría. ¡Debía encontrarla entre tanta gente! Al poco rato me fui del mercado sin comprar nada, absorto ante tal torrente de belleza.

Al día siguiente, como había hecho durante meses, me levanté temprano, me afeité, me puse el uniforme y salí del barracón, listo para empezar uno de los últimos días de disciplina militar.

Eran las seis de la mañana. Todos los camaradas estábamos llegando al campo de entrenamiento. El sol aún no había salido y las discretas lágrimas de la madrugada invadían las hojas de los árboles.

Tan pronto como todos nos pusimos en formación, llegó un general. No era el buen Coronel Aaron, quien nos había instruido gentilmente durante tanto tiempo. Yo recuerdo al Coronel Aaron como una bellísima persona, anciano, de estatura media, con una cabeza perfectamente redonda, con algo de barba, muy correcto en las formas, agradable; un excelente profesor, respetuoso y respetable.

Las razones por las que alguien con la experiencia de Lionel Aaron no hubiera sido ascendido a un cargo más elevado, como general, no estaban claras, pero yo me temía que sería fruto de algún pequeño altercado, una antigua rivalidad con algún alto mandatario. Alguien a quien yo también tendría el placer (o la desgracia) de conocer.

Quien se erguía en el lugar del Coronel Aaron no se parecía en nada a él. Su mera presencia hizo que todos se callasen. Aquel hombre era alto y corpulento. Tendría casi cincuenta años. Su pelo, al igual que su espeso bigote, era negro como el azabache. Sus iris eran de un color castaño oscuro, como la noche y más fríos que el agua de la cima de la montaña más alta. La cabeza, algo alargada. Su mirada era penetrante, como el cruel acero de un cuchillo. El sombrero militar que llevaba en la cabeza hacía que una sombra misteriosa ocultase sus ojos.

—Caballeros, el Coronel Aaron se ha jubilado. Saben que era hombre discreto, por eso no les comentó nada al respecto —comenzó a hablar el desconocido, poniéndose las manos en la espalda y empezando a pasearse con un ritmo pausado, mirándonos con aire de desdén y superioridad—. Me llamo Carl Brook. Detesto que la gente me llame por mi nombre de pila, de modo que, para ustedes, seré el General Brook.

Hubo cuchicheos entre los presentes cuando el sustituto del magnánimo Coronel dijo su nombre. Yo, en mi ignorancia, no emití sonido alguno.

—¡¡Silencio!! —bramó el hombre como un lobo ante un rebaño de ovejas mientras alzaba la mano izquierda para ordenar que nos callásemos.

Todos pararon de hablar de manera brusca.

—Dado que el Coronel Aaron ya no está, seré yo quien continúe con su instrucción militar. Se me ha encomendado ser quien les guíe por las sendas de la guerra por mi alta experiencia y completa carrera militar. Así que… ¡¿A qué diablos esperan?! ¡Comiencen a marchar! —ladró el General Brook, manteniendo las manos en la espalda y mientras se le hinchaban las venas del cuello.

Todos los soldados obedecimos la orden sin vacilar, en parte atemorizados.

La hierba resbalaba levemente a causa de la helada de la noche anterior y el frío de principios de año todavía estaba presente. De las bocas de los reclutas, salía un espeso vaho que se perdía en el eco de la fría mañana.

Yo iba al lado de Philip, atlético soldado. Harold, mientras tanto, se había quedado algo rezagado.

El redoble de tambor marcaba los pasos de la marcha con su monótono sonido. El ritmo marcado era como los latidos de un corazón.

Cuando llevábamos una hora marchando, el General nos ordenó a voz en grito que parásemos. A continuación, nos mandó coger los fusiles y nos dirigimos al campo de tiro. Cada maniquí debía ser disparado varias veces en el pecho. Yo llené de plomo el tórax del mío en cuatro tiros. Acerté de lleno en el primero y en el segundo, pero erré en el tercero, acabando por asestarle un cuarto balazo a la altura del corazón.

Philip, por su parte disparó tres balas como tres rayos centelleantes. En un segundo, el maniquí de mi amigo tenía tres certeros agujeros.

El General se quedó impresionado por la asombrosa precisión y la destreza de mi compañero (desearía que ninguno de los que me apuntan en este momento tuviese la mitad de su excelente puntería). El General Brook se aproximó a mi amigo, poniendo su mano sobre su hombro y diciendo:

—Hijo, tú serás uno de los grandes.

Acto seguido, ordenó a uno de los ayudantes que colocase el maniquí de Philip seis metros más lejos.

Las balas cruzaron el aire con extrema precisión, una atravesó la cabeza del muñeco y las otras dos impactaron, nuevamente, en el pecho.

—Mi más sincera felicitación, recluta. ¿Puedo preguntar cómo se llama usted? —dijo el General, exhibiendo una débil sonrisa bajo el tupido bigote.

—Müller, Philip Müller, señor —respondió.

—Excelente trabajo, Müller. Bien hecho —comentó Brook.

Hizo una ligera pausa y sus ojos se clavaron en mí. La expresión de afecto que había mostrado ante Philip cambió radicalmente, fracturándose en un antipático ceño fruncido.

—¡¿Y tú qué diablos haces, soldado?! —me preguntó el General, con cara agresiva.

Yo me había quedado anonadado por la extrema precisión que Philip tenía con el fusil.

—Na… Nada, señor —comenté, algo atemorizado y sin atreverme a mirarle a los ojos.

—¿Que no haces nada? —masculló Brook entre dientes, airado.

—Solo quiero decir que me he quedado sorprendido de la puntería de mi amigo, señor —dije, señalando a Philip.

—Muy bien, ya lo has visto, ahora prosigue con tu trabajo. ¡Vamos! ¿A qué esperas? —mandó el General.

Obedecí. Cogí el fusil, cerré un ojo, apunté y apreté el gatillo. Una lengua de fuego salió de la boca de mi arma, seguida de un humo del infierno y un estrepitoso ruido. El tiro dio justo en la cabeza del maniquí.

—No está mal —opinó el General, mirándome por el rabillo del ojo—. Continúa —y se alejó muy despacio.

Harold, por su parte, estaba nervioso. Temblaba. Ni siquiera se atrevía a levantar el ojo de la mirilla del fusil. Se limitaba a apuntar y disparar sin más. Sus tiros no eran muy certeros. Cinco balas disparó y de ellas solo dos alcanzaron el blanco.

—¡¡¿Qué te pasa, recluta?!! —ladró el General justo al lado del oído de mi amigo Harold.

El joven se quedó paralizado de miedo. Disparó sin apuntar. Por mera casualidad, el tiro impactó con cierta precisión, haciendo que la fiera que se hacía llamar Brook se alejase, prosiguiendo con su inspección.

Acabada la jornada, el General Brook nos reunió a todos.

—No habéis trabajado mal, jóvenes reclutas. Sin embargo, os hace falta algo más de disciplina. Durante el tiempo que pasemos juntos os instruiré en prácticas de combates reales y haré de vosotros unos verdaderos soldados alemanes —comentó, manteniendo su tono de superioridad pero levemente fragmentado por el cansancio.

Lentamente pasó el día y la blanca luna virgen asomó para conquistar los oscuros cielos.

Cuando entré en el barracón, después de cenar, me encontré a Harold en pijama, arrodillado delante de la cama. Él y yo estábamos solos.

Los dormitorios estaban iluminados por lámparas de luz blanca, una de las cuales alumbraba directamente a Harold. Recuerdo que las incómodas camas, las oscuras sábanas y las numerosas chinches los convertía en un perfecto lugar para no pegar ojo.

—¿Qué te pasa, Harold? —le pregunté, acercándome hacia él.

Él me hizo un ademán con la mano. Estaba rezando. Cuando hubo acabado, se giró hacia mí, con ojos casi llorosos.

—Adam —me llamó—. Verás… He de confesarte algo.

—Cuéntame —dije con una voz sincera.

—Tengo miedo. El General me impone. Su presencia hace que me estremezca de miedo y se me congele la sangre. Parece que está esperando a que yo haga algo mal para casi sentenciarme a muerte. Ojalá hubiese conocido mejor al Coronel Aaron. Tan solo me dio un par de clases…

Hizo una pausa para tragar saliva mientras le sudaban las palmas de sus manos.

—Adam, otra confidencia. Por favor, no se lo digas a nadie.

—Dime —comenté manteniendo el mismo tono de voz.

—Tengo que mantener a mi hermana y a mi madre. Odio el ejército. Me he alistado por ellas. Son la única familia que tengo, son mi motivo por el cual me sacrifico. Mi padre murió en el frente hace unos años. Debo cuidar de ellas, están en Munich. Adam, si me pasase cualquier cosa prométeme que irás a verlas. Prométemelo, por favor —prosiguió, alzando el puño derecho mientras lo cerraba.

Reí un poco de manera socarrona para romper el hielo.

—Harold, tú eres mi amigo. A ver, nos acabamos de conocer, pero confías en mí y yo en ti. No voy a permitir que te pase nada malo. Si te atemoriza el General, tranquilo, me tienes a mí. Nada puede romper el fuerte vínculo de la amistad, ni siquiera la muerte. Confía en mí. Juntos podemos más que un ejército —respondí.

Sonrió.

—Además, te prometo que, si te pasase algo, visitaré a tu familia. Incluso les ayudaré si necesitan dinero… Pero, claro, esto significa una cosa…

—¿Qué? —preguntó.

—Que somos amigos hasta el final.

—¿Hasta el final?

—Hasta el final y más lejos —dije, haciendo un gesto con la cabeza.

Hubo un silencio. Harold se enjugó las lágrimas.

—¿En serio los amigos pueden más que los ejércitos? —preguntó con un aire un tanto infantil.

Volví a reír.

—A veces no hacen falta legiones para vencer imperios, tan solo unos pocos que estén decididos —dije—. Un amigo es alguien que te apoya en tus momentos de flaqueza, en quien puedes confiar y que jamás te traicionará. Te es fiel. Te respeta y le respetas. Y me tienes a mí y puedes fiarte de Philip también.

Harold esbozó una sonrisa cálida y sincera.

—Ahora relájate y duerme. Mañana será otro día.

—¿Será mejor? —interrogó.

—Hoy mejor que ayer y mañana mejor que hoy. Ese es mi lema. Me lo decía mi madre cuando era pequeño —respondí, ya casi dándole la espalda—. Recuerda que hoy es el futuro y eso condicionará tu mañana.

Acto seguido, Harold se metió en la cama y poco después se quedó dormido.

Me di la vuelta. Me quité el incómodo uniforme militar y me puse el pijama. Notaba dentro del pecho un curioso calor, una llama eterna tras haberle dicho eso a Harold. Dirigí mis pensamientos hacia la mujer de la plaza del mercado.

Había vivido ya unos cuantos años y mi madre me había contado cuando yo era pequeño muchos cuentos de amor. Tanto tiempo viendo parejas felices sin entender qué les llevaba a quererse. Al fin lo comprendía. Y ya si digo que es un fuego o un latido, sé que me quedaré desfasado y que será la enésima vez que alguien lo diga, pero estaba experimentando algo insólito en mí. Entonces, en un segundo, me di cuenta de cómo ama el ser humano. Y no sabía cómo ni por qué pero al final lo comprendía todo de un solo golpe. Como si fuera una magia. Como si fuera una revelación. ¡Plash! Como si estuviera destinado… Pero también supe en ese mismo momento que era muy fácil confundir ese amor con el odio porque un fuego tanto alumbra como quema.

Pero no… Yo no dejaría nunca que este amor que sentía se ahogase en un mar de odio. Y yo amaba a esa mujer. Algo en mí me lo decía. No sabía por qué. No me pregunten por qué.

Al cabo del rato, me quedé dormido. Soñé con la mujer, la que había visto en el mercadillo hacía poco. Me había enamorado de ella. Solo con pensar en aquella dama, mi corazón daba brincos por salir de la caja torácica. Me invadía una extraña sensación de euforia, sentía la inminente necesidad de estar con ella, de ver su rostro, de tocar sus suaves manos y de admirar su cabello. De besarla.

Capítulo Dos

La mujer

A la mañana siguiente, como siempre, nos despertamos a las seis y nos duchamos seguidamente. Nuestro segundo día de adiestramiento bajo las órdenes del General Brook transcurrió sin graves incidencias. Marchamos durante una hora y media, luego hicimos nuestros ejercicios de tiro y duelo cuerpo a cuerpo. A la hora de comer, como siempre, me senté en el enorme comedor al lado de mis grandes amigos, Harold y Philip. No charlamos de nada en especial, solamente de nuestro porvenir, la inminente guerra que se avecinaba y nuestros futuros servicios en el frente; lo habitual, básicamente.

Entrada la tarde, trabajamos con granadas. A ninguno se le daba mal en especial, ni siquiera a Harold; sin embargo, el General Brook gritaba y se enfadaba, diciendo que el único que arrojaba las bombas con “extrema precisión” era Philip Müller (dato que no era del todo cierto, puesto que no siempre acertaba en todos los blancos).

Pasaré por alto las severas miradas de asco, desprecio y odio que me lanzaba el General Brook, las cuales yo hacía como que no veía; puesto que si empezase a hacer un comentario sobre cada vez que el militar me observaba, podría estar aquí horas recordando.

El resto de la semana se me pasó realmente rápido. Pronto era domingo otra vez, hacía siete días desde que había visto a mi amada en el mercadillo. Ese mismo día me pasé por la plaza para ver si estaba por allí.

Llegaron las tres de la tarde. Ya creía que no vendría, que tal vez no era su rutina ir al mercado todos los domingos… Entonces, ¡flash! La vi. Su mera presencia me cortó la respiración. Para mí no había nadie en la abarrotada plaza, todo se detuvo. Estábamos solos. Ella y yo.

Volví a admirar su preciosa melena dorada, sus infinitos ojos azules, su inagotable sonrisa blanca, su elegante forma de andar…

En ese momento, observé cómo un delincuente trataba de robarle. Yo, como buen soldado alemán y buen hombre enamorado, me abalancé sobre el ladrón justo cuando metía su mano dentro del bolso de mi amada. Ambos caímos al suelo. El pícaro se levantó, ileso, de inmediato y yo me di cuenta de que me había dado un golpe en la nariz intentando capturar al ladronzuelo. Un débil hilo de sangre me corría por la cara.

—Joven, joven, ¿está usted bien? —oí que me preguntaba una dulce y musical voz.

Abrí los ojos, desconcertado. Delante de mí estaba ella. Sonreí.

—Sí, sí, estoy bien —respondí en una mezcla de suspiro y risa.

Me ayudó a erguirme.

—¿Seguro que está bien? —dijo la armoniosa voz.

—Sí, no se preocupe. Es mi deber proteger a la gente. Soy Adam McCann y estoy finalizando mi entrenamiento militar —comenté, quedándome hipnotizado por sus preciosos ojos azules como el mar.

Ella rió.

—Encantada, señor, yo me llamo Melinda.

—Gracias, señorita, por sus cuidados —respondí.

Hubo un corto silencio, el cual aproveché para mirar las prendas que la dama portaba. Vestía de colores verdosos y vivos, con un peculiar estilo nuevo para mí. Sin duda pertenecía a una buena familia.

—¿Quiere que le cure esa herida, caballero? —me preguntó ella, ladeando ligeramente la cabeza.

—No se preocupe, Melinda, estaré bien ahora que he visto su rostro.

“Soy imbécil” dije para mis adentros. “¿Cómo demonios se me ocurre decirle eso?”

Rió mientras yo me ruborizaba un poco.

Hubo otro silencio en el que ambos nos miramos.

—Bueno, espero verle pronto, señor McCann. Es usted mi héroe. Ha sido usted quien ha salvado mis ahorros. Se lo agradezco de veras.

—No tiene importancia, señorita Melinda.

—En fin, he de irme. Adiós —se despidió haciendo un gesto con la mano izquierda.

A continuación, se dio media vuelta y se fue, dejándome cautivado. Me quedé admirando su forma de andar tan elegante. Estuve totalmente quieto durante unos minutos. De pronto, recobré la compostura, suspiré y me fui de la plazuela, pensando en ella, en Melinda. Un nombre tan melódico, tan perfecto, tan armonioso…

Cada segundo de la siguiente semana lo pasé acordándome de Melinda. Suyos, suyos eran mis pensamientos y mis recuerdos… Fueron otros siete días bastante cortos, en los que el General Brook nos exigió bastante. Cada día marchábamos en formación durante dos horas y cuarto (cada vez ampliaba más el tiempo de la marcha), después nos ponía a hacer los rutinarios ejercicios de tiro, solo para mofarse de Harold, que cada vez temía más a nuestro instructor; después comíamos el rancho de siempre y por la tarde nos sometía a toda clase de agotadoras pruebas como hacer cien flexiones y cien abdominales después de haber corrido durante tres cuartos de hora; más tarde, solía dejarnos practicar el uso de granadas y el combate cuerpo a cuerpo empleando bayonetas. Hacíamos ejercicios cortos, intensivos y rápidos, puesto que cada vez se hacían más populares las maniobras “Guerra Relámpago” y esos tipos de actividades nos preparaban para esos combates.

Las largas e intensas miradas frías que predominaban en los ojos de azabache del General congelaban la sangre de todo aquel que osase levantar la vista lo suficiente como para contemplar su aterrador porte. Aún los recuerdo como duros, sin sentimiento y con odio, como salidos del mismo infierno, aunque nadie podría imaginar por entonces el secreto que ocultaba tras esos ojos.

Por fin llegó el ansiado domingo. Regresé al mercadillo para ver si Melinda estaba por allí. Fingí comprar algo para disimular que no la había visto cuando apareció por una callejuela y se dirigió a mí.

—¡Pero si es mi salvador! —me dijo la joven según me vio, con una sonrisa dibujada en los labios rojos como rubíes.

Yo hice como que su llegada me había sorprendido aunque, en verdad, la estaba esperando ansioso.

—Señorita Melinda, es un auténtico placer volver a verla— respondí.

—Veo que su herida se ha curado.

—Sí, pero se me ha abierto otra.

—¿Dónde? —preguntó ella preocupada.

—En el corazón —le dije.

“Adam, es que nunca aprendes” comentó una voz dentro de mi cabeza. Una sangre muy caliente me recorrió el cuerpo de arriba a abajo.

Durante unos segundos permanecimos en silencio, mirándonos.

—¿Puedo invitarla a tomar un café conmigo? —esa pregunta me salió de dentro, ni siquiera tuve que pensarla. Fue casi instintiva.

—Me encantaría pero hoy no puedo —noté que, al decir las últimas palabras, su voz se convertía en un suspiro de rabia.

—¿Qué tal el próximo domingo a esta misma hora en aquel bar de la esquina? —sugerí.

—Mejor el siguiente, si no es mucho pedir.

—Hecho.

—Excelente, estaré más que encantada —opinó Melinda—. Ahora tengo que irme, señor McCann, le veré en dos domingos.

—Adiós —respondí en un suspiro.

Y como un ángel, abandonó la plaza.

Capítulo Tres

Los barracones

Volví al barracón con mis amigos hacia el final del día. Cuando llegué, las rojas luces del atardecer de sangre se estaban extinguiendo y pronto la oscura noche conquistaría Berlín mientras la caricia de una menguante luna rozaba los cielos, algo ennegrecidos por la contaminación. Nada más cenar, entré en los dormitorios. Allí estaban Philip y Harold, ambos ya con el pijama puesto, esperándome.

—¿Dónde estabas? —me preguntó Philip.

—He conocido a una mujer hermosa, se llama Melinda. Es más bella que el amanecer. Desde que la vi, es pensar en ella lo que me pone en pie todas las mañanas. Creo… creo que me he enamorado —dije sonriendo.

Harold también sonrió, pero Philip se mantuvo tan serio como de costumbre, sin decir palabra.

Hubo un corto silencio.

—Me alegro mucho por ti. Danos detalles, Adam —dijo Harold, moviéndose un poco, impaciente.

—No, os mantendré con la intriga —comenté riendo.

—¡Venga Adam, cuenta, cuenta! —insistió Harold, manteniendo la sonrisa.

Volví a reír.

—Cuando sea mi novia —dije.

—No seas soso —continuó Harold.

Una pausa.

—¿Tú que tal, Harold? —le pregunté mientras yo también me ponía el pijama.

—Bien. Gracias, Adam —respondió mientras se le escapaba una tímida risita de gratitud.

Hubo otro silencio.

—Bueno, camaradas, ¿qué pensáis hacer dentro de dos meses, cuando ya seamos oficialmente soldados del ejército? —preguntó Philip, cambiando bruscamente de tema—. Yo iré al frente, a defender los intereses del Reich de los Mil Años, a proteger mi tierra y a matar a los enemigos.

—Yo debo mantener a mi familia. No soy muy devoto en el asunto de la guerra, intentaré ingresar en la Gestapo, como guardia de las SS, así podré servir al Reich sin necesidad de pelear en el frente y mandaré dinero a mi madre y a mi hermana, que las pobres están muertas de hambre. Las quiero mucho y antes prefiero sufrir yo que ellas. Por otra parte, debemos purgar Alemania de parias. Alemania está podrida por dentro ¡y todo por los judíos y los desertores! Debemos ayudar a nuestra patria y yo creo que puedo ser más útil como miembro de las SS que en un combate —confesó Harold, mientras fruncía ligeramente su rubio ceño y sus ojos se iluminaban con un siniestro color claro.

—Y tú, Adam, ¿qué harás? —interrogó Philip.

—Yo sobreviviré al General Brook —dije riendo.

Tragué saliva y proseguí:

—Batallaré en el frente contra los enemigos las veces que haga falta y me casaré con la bella dama que he visto hoy. Mi vida será la de un soldado al servicio de Alemania. Serviré al Nuevo Reich e intentaré llegar a capitán de tropas. No será fácil, pero muy pocas cosas lo son y no hay nada que no se consiga con esfuerzo y persistencia.

—Me encanta saber que en esta Alemania aún quedan hombres valientes y fuertes como nosotros, amigos míos —comentó Philip, mirándonos y con lo que parecía la sombra de una sonrisa en su cara. 

—Eso esperemos y que no se pierdan esos hombres valientes —expuso Harold, algo melancólico.

—Pero las cosas a veces se pierden inevitablemente —explicó Philip con la cabeza ligeramente gacha.

—Sí, hay veces que se desgastan —miré a la pared durante un par de segundos—. A propósito, chicos, igual es una cuestión inusual y no sé si a vosotros os pasa lo mismo, igual es una manía mía, pero yo noto que algo falta, es algo extraño en el ambiente. Algo no es como ha sido siempre. Es raro y complicado de explicar. No sé exactamente qué es pero antes había algo, algo más —hice un leve gesto con la mano mientras encogía el hombro derecho.

El silencio entró.

—¿A qué te refieres? —preguntó Philip, ladeando levemente la cabeza.

—A que desde hace tiempo algo ha cambiado y no sé qué es, pero algo se echa de menos. Es raro —respondí.

Los tres nos quedamos pensando mientras mirábamos el frío suelo.

—No, la verdad es que no tengo ni idea de qué es eso que puede faltar —dijo Harold después de un rato.

—Yo tampoco siento nada, Adam. Creo que todo está como siempre —comentó Philip.

—No sé —musité—. Tal vez sí que sea otra manía mía. Sí. Debe de ser eso.

En ese momento entraron Michael Becker y Howard Aaron (nieto del magnánimo Coronel). Ambos eran muy buenos soldados y buena gente. Becker era corpulento y alto y tenía una cara redonda.

Por su parte, Aaron era alto, espigado, con un débil pero cuidado bigote castaño y pelo oscuro. Ambos eran amigos míos y, aunque eran simples, me apreciaban a mí y a mis otros dos grandes compañeros. Eran personas honradas.

Howard venía de una familia acomodada, mientras que Becker era bastante pobre y se había alistado para hacer dinero. A pesar de la diferencia de clases entre ellos, se llevaban más que bien.

—Bueno, ¿qué tal, amigos? ¿Listos para sobrevivir algún día más? —preguntó Becker con esa voz de claro barítono que tenía.

—Aquí estamos, Michael, listos para una de nuestras últimas semanas —respondí.

Michael Becker rió. Aaron se le quedó mirando con esos ojos marrones que tenía durante un tiempo, como si el comentario que su compañero acababa de hacer fuese demasiado banal y tosco como para ser apreciado, pero a la vez, noté un fugaz toque de admiración en la expresión de la cara de Howard.

—¿Qué tal estás tú, Müller, que eres el favorito del General? —preguntó Aaron con un aire de elegancia y haciendo un cortés gesto con la mano izquierda.

Su tono de voz era bastante más agudo que el de su amigo Michael.

—No soy su favorito, el General me aprecia por los méritos —respondió Philip secamente.

“Dile eso a Harold” pensé para mí, puesto que sabía lo mucho que el General odiaba a Jäger.

—Bueno, bueno —dijo Howard Aaron, luciendo una sonrisa y casi contemplando a Philip por el rabillo del ojo.

—A todo esto, ¿cómo está tu abuelo, el Coronel Aaron, Howard? —preguntó Harold, deseoso por saber más de nuestro antiguo instructor a quien apenas había conocido.

—Bien, disfrutando a gusto de su jubilación. Se ha ido al campo, quiere quedarse allí y reposar tranquilo después de treinta y cinco años sirviendo a Alemania. Entre la guerra y la docencia, os podéis imaginar, está agotado. Ahora tan solo quiere disfrutar de un buen merecido retiro que, en mi opinión y en la de alguno más de los presentes, se ha ganado a pulso —respondió el nieto del Coronel.

—Amén a eso, compadres —corroboró Michael Becker, moviendo ambos brazos a la vez alegremente.

Howard y Michael se pusieron el pijama. Nos quedamos charlando un par de minutos más con ellos, después, nos dormimos todos.

Yo me quedé despierto un rato más, tratando de conciliar el sueño, mas no podía porque estaba pensando en Melinda. Mi corazón latía más rápido que el redoble de tambor al recordar su mirada y su precioso rostro. Aunque, por aquel entonces, todavía ignoraba el terrible secreto que escondía mi amada Melinda y la oscura faceta que existía tras ese angelical rostro.

Capítulo Cuatro

El castigo

—¡Uno, dos! ¡Uno, dos! ¡Uno, dos! —chillaba el General Brook al son del tambor mientras movía el brazo derecho con violencia.

Recuerdo perfectamente, no sé por qué, que aquel día me había dejado algo de barba. No me gustaba mucho pero se me había olvidado afeitarme.

La marcha de aquella tarde de lunes fue más corta de lo habitual, pues solo duró una hora. Una vez acabó la marcha, se nos ordenó correr.

El pobre Harold ya estaba agotado y no aguantó otra hora corriendo. En cuanto el General vio que Harold bajaba el ritmo se puso furioso, como si eso detonara la bomba que Brook llevaba dentro.

—¡¡Recluta!! —llamó el General.

Harold dejó de correr y fue hacia el militar.

—Señor Jäger, usted me saca de quicio. No sirve para nada. Así, ¿cómo va a convertirse en un fuerte soldado germano? Baja el ritmo cuando corre, no tiene buena puntería… Borracho tendría que estar el señor Müller como para disparar tan mal como usted. Es usted una parodia de soldado. He visto morir en batalla a cientos de personas como usted. Si tuviera que apostar sobre quién caerá el primero en combate, me jugaría el cuello a que sería usted —bramó Brook con una sádica sonrisa en el rostro.

Harold se encogía cada vez más, atemorizado. Sin duda el comentario del General le estaba afectando.

—Lo siento, lo siento —repetía Harold en un débil susurro.

—Veo que el cazador ha sido cazado —rió el militar, arrancando las carcajadas de alguno de los presentes con aquel pésimo juego de palabras.

Yo, mientras, me mantenía serio. Como todos, seguía corriendo, pero contemplaba al General con una mirada aún más severa que las que siempre tenía Philip en el rostro.

—¡Incompetente, inútil, imbécil, iluso, infeliz…! —gritaba la bestia—. Me sorprende que todavía no haya usted muerto.

—¡¡Basta!! —aullé yo, saliendo en defensa de mi amigo, pues él casi estaba al borde de las lágrimas. Continuaba encogiéndose. Su cara de preocupación, sus ojos llorosos y sus leves temblores se me clavaron en las retinas para siempre.

Todos los soldados pararon de correr cuando el grito que pegué hizo callar al mismísimo General Brook.

—¿Cómo se atreve, recluta McCann? —interrogó el monstruo, dejando a Harold y acercándose a mí mientras sus pasos sonaban como truenos—. ¡¿Se cree a caso alguien para criticar mis métodos?!

Me mantuve callado.

Un enfadado Carl Brook estaba gritándome a escasos centímetros de la cara. Fue entonces cuando me fijé en su tupido y negro bigote y en lo corpulento y alto que era, en sus fuertes bíceps que se marcaban a través del uniforme militar, su semblante severo, sus facciones tensas que expresaban odio…

En esos momentos habría echado a correr sin pensarlo dos veces, pero luego me acordé del pobre Harold y fue la amistad lo que me mantuvo allí, clavado en el suelo, impasible ante la destructiva mirada del General.

Hubo un silencio.

—Es mi amigo, señor —murmuré yo.

Carl Brook rió.

—¿Ese pelele es tu amigo? —preguntó señalando a Harold con la punta de uno de sus dedos.

—Sí, señor, hay gente que los tiene —ataqué.

—¡Insolente! —masculló el militar—. No voy a tolerar más insinuaciones. Haré que estas últimas semanas sean para usted un infierno.

—Será al infierno donde vaya usted, señor —dije desafiante mientras la sangre abandonaba mis manos y yo apretaba los puños.

—¡¿Cómo te atreves?! —bramó el furibundo—. Me encargaré de usted y de su… muñeco al que llama amigo. ¡Usted va a caer con todo el equipo, su patético orgullo y su ridículo complejo de amistad! —amenazó, mientras fruncía ligeramente el tupido ceño—. Muy bien, señor McCann, le atacaré donde le duele. ¡Señor Müller!

Al decir esto último, un cristal de saliva salió despedido de los labios del General mientras en el cuello se le marcaban las moradas venas.

—Sí, señor —respondió Philip.

—Tráigame un bote de napalm —comandó Brook.

Philip fue a por lo que le había pedido el General.

—¿A caso va a envenenarme? —pregunté irónico y recobrando algo de valor.

A Carl Brook se le dibujó una brillante sonrisa de malicia en la cara bajo el velludo mostacho.

Nadie habló. Llegó en esto Philip con la botella sujeta con las yemas de los dedos. Philip no se atrevió a mirarme, ni a mí ni a Brook. Cuando le dio el bote, estiró mucho el brazo para acercarse lo menos posible al militar y dirigió la vista al suelo cerrando los ojos.

Brook ordenó que desnudasen a Harold por completo y me dio el napalm sin decir palabra. Acto seguido, me pasó un mechero que sacó del bolsillo. Bajo el bigote, el filo de una letal mueca de satisfacción asomaba.

—No, castígueme a mí, por favor —supliqué.

—Rocíe poco a poco sus brazos con unas cuantas gotas de napalm y después préndales fuego. Tampoco demasiado, no queremos que sufra más de la cuenta. Es una orden —dijo el General con la sonrisa malvada en los labios y la cara severa.

Cogí la herramienta de tortura y torné la vista hacia la espalda de Harold, quien estaba atado a un poste. Le miré de arriba abajo con ojos tristes. Pensé fugazmente en el frío que estaría pasando mi amigo, totalmente desnudo y en el calor que sentiría cuando sus dedos ardieran.

Todos se apartaron, incluido Brook, dejándome a mí solo con el bote y el desnudo Harold. Levanté el queroseno y vi de reojo que el General mantenía su inhóspita mueca de satisfacción.

El líquido cayó rápido, cortando el viento como si fueran las aguas del Hades ahogando las almas y la verdad es que cuando me prendí fuego a la espalda sentí un dolor atroz. Tampoco me eché mucho. La confusión de los presentes fue máxima cuando contemplaron que me estaba prendiendo a mí mismo. Notaba el fuego estrangulando poco a poco mi espalda y mi piel. Creo que el que abrió unos ojos como platos fue Harold, aunque yo habría pagado por ver la mirada del General ante tamaña acción. Yo, personalmente, no la vi, puesto que estaba demasiado ocupado conteniendo el intenso dolor que sentía porque cada segundo que pasaba era una tortura terrible, pero tenía que seguir, debía hacerlo por mi amigo. Tensé los músculos y apreté los dientes para resistir sin protestar.

—¡Para! ¡Detente, soldado! —ordenó Brook, pero sus palabras no podían detener mi acción.

Brook estaba tan atónito. Tras un par de segundos en los que recuperó la compostura, ordenó que me parasen. Mis compañeros me hicieron rodar para apagar las llamas y alguien me arrojó algo de agua encima.

Me quedé tendido en el suelo, retorciéndome de dolor. Mis amigos me trataron de llevar adonde estaban ellos pero yo me agarré al suelo y me mantuve junto a Harold Jäger.

Entretanto, el militar cogió el arma de tortura y empezó a quemar a Harold con gran rapidez y sin tan siquiera pestañear.

—¡Déjelo en paz! ¡No ha hecho nada! ¡Es a mí a quien quiere! —aullaba yo, malherido desde el suelo.

Le quemó delicadamente las puntas de los dedos, pero el General sabía que, por mucho daño que le hiciera a Harold, no dejaría de estar en evidencia. Ya les había demostrado a todos los presentes lo débil que era el General en verdad.

—¡¡NO!! —chillaba yo, pero el satánico entrenador no reaccionaba de ningún modo.

Cuando hubo acabado, tiró el bote al suelo y su contenido se derramó, perdiéndose entre la hierba inevitablemente. Carl Brook empapó los dedos de mi amigo con agua fría para que pararan de arder, ordenó que soltaran a Harold y después se fue a su tienda diciendo:

—¡El entrenamiento de hoy ha concluido!

Aunque, a decir verdad, todavía no habíamos ni empezado, puesto que entre la marcha, la carrera y el castigo apenas habían pasado dos horas y media.

Becker, Aaron y Müller nos ayudaron a ponernos en pie, tanto a Harold como a mí, llevándonos a nuestras camas.

Yo también fui desnudado para que las heridas que yo mismo me había hecho fuesen examinadas.

Nuestros tres amigos se fueron a buscar ayuda a la enfermería, dejándonos a Harold y a mí solos en los barracones, desnudos y cada uno en una cama.

Harold me lanzó una mirada de respeto desde su cama con esos ojos sinceros que tenía, una blanca, cálida y acogedora sonrisa presidió su rostro y me dijo:

—Adam, eres un verdadero amigo. No he conocido a nadie que desafiase a un general así ni a nadie que se sacrificase por otro de esa manera, y menos a alguien que hiciera las dos cosas. Gracias, de veras, muchas gracias.

—Bueno, no evité el resultado. Al final los dos hemos sido heridos —respondí.

Ambos reímos.

Entonces llegó el enfermero. Su visita aquel día fue breve, pero durante un tiempo nos estuvo curando las quemaduras, aunque las cicatrices aún permanecen grabadas en mi piel. ¡Qué escozor tan terrible nos provocaban las curas! Todo hay que decirlo.

Durante los días posteriores, nadie dijo una palabra respecto al tema; al parecer, el General se lo había prohibido a los demás reclutas. Las miradas que los compañeros nos lanzábamos entre nosotros decían más que suficiente. Algunas de las que me iban dedicadas eran de respeto y admiración, otras de envidia, rencor y odio.

Las hostiles miradas del General eran atroces, terriblemente frías y temibles. Siempre estaba rodeado de un aura severa y seria. No me decía ni una palabra, pero esos extensos silencios en los que sus ojos negros como el carbón me observaban sin parar expresando más de lo necesario. Cada vez que me atrevía a contemplarle, a los pocos segundos tenía que dirigir la vista a otro lugar. Aquellos ojos de lunático siempre estaban clavados en mí, constantemente, noche y día. Cuando me observaba, solía arquear las cejas ligeramente y de forma siniestra, con la misma sutileza con la que se desenfunda una espada; esto marcaba aún más sus profundas ojeras oscuras.

Las semanas se me pasaron volando, como las anteriores, pues no hacía más que pensar en Melinda. Me daba igual si el General Brook me gritaba o no, solo tenía pensamientos para ella. Ella inundaba mi mente. Melinda.

El día de la cita llegó. Para entonces, ya estaba prácticamente recuperado de las heridas. Me desperté pronto, me aseé y me miré en el espejo. Me fijé en que mi pelo rubio estuviera bien peinado. Mis ojos azules grisáceos escudriñaron mi alargado rostro comprobando que estaba bien afeitado. Me froté un poco el lunar de la frente (mi peca de la suerte) y salí, con paso decidido. Mi corazón latía cada segundo más rápido. Llegué con diez minutos de antelación pero Melinda ya me estaba esperando en la puerta del bar de la plaza, lo que complació mucho.

La saludé y entramos. Nos pedimos un café y charlamos.

—Yo nací aquí, en Berlín. Tengo diecinueve años y estoy en mi última recta de formación militar, listo para entrar en combate y la verdad es que estoy muy contento, tengo buenos amigos y disfruto aprendiendo —le conté, con una sonrisa en los labios.

—¿Cómo se llaman tus amigos? Mi padre trabaja en los campos de adiestramiento, podría conocer a alguno.

—Harold Jäger, Howard Aaron, Michael Becker y Philip Müller —dije.

—Philip Müller —musitó Melinda, pensativa. Sus ojos se clavaron un par de segundos en la taza de café mientras arrugaba un poco el labio superior.

—¿Le conoces? —pregunté.

—He oído mencionar su nombre a mi padre alguna vez —contestó ella.

—¿Quién es tu padre?

—Es el General Carl Brook —respondió.

Por un momento, por mis venas dejó de circular sangre. Me quedé muy sorprendido. No podía ser.

“¡Mierda!” dijo una voz en mi cabeza, “me he enamorado de la hija de mi peor enemigo. La hija del hombre que me odia. La hija del General Brook. Tendría que tratar de alejarme de ella… No, no puedo, estoy completamente enamorado, es guapísima, listísima… Y la quiero. Es la mujer de mi vida, o quizás no… ¡No! Me da igual quién sea su padre, es ella quien me importa. Y si tengo que pasar por encima del taimado General Carl Brook para conseguirla, lo haré. Soy un soldado alemán.”

—No me suena su nombre —mentí, puesto que sabía que si le contaba la verdad a Melinda, su padre me crucificaría—. Bueno, cuéntame un poco de ti.

—Yo también nací en Berlín, tengo dieciocho años. Fui a uno de los mejores colegios de la ciudad y ahora estudio filología alemana en la Universidad de Berlín. Vivo con mi padre desde que mi madre falleció prematuramente a causa de una extraña enfermedad hace unos años —hizo una breve pausa, tragó saliva para disimular que no se había detenido porque le afectaba hablar de su madre y prosiguió:

—Por eso, si ves a mi padre, creerás que siempre está enfadado. En realidad es un hombre bueno y cariñoso. Él siempre ha sido muy bueno conmigo. Comparte la idea de una Alemania fuerte y conoce a personas muy influyentes en el Reich. Es un gran padre, muy noble y magnánimo. Me obsequia con cualquier cosa que le pida y me quiere mucho —confesó Melinda Brook.

Hubo un incómodo silencio.

El General Brook era un militar antipático pero quería a su familia y quizá veía en Melinda lo único que quedaba de su difunta esposa. Tal vez los ojos de Melinda, que tanto me cautivaban eran la herencia de su madre y lo que quedaba vivo de esa mujer que enamoró al general estaba ahora enamorándome a mí.

—Bueno, Adam, dame algún detalle más de tu vida —dijo luciendo una sonrisa.

—Bueno. La verdad es que no me considero alguien especialmente interesante —reí—. Mi madre también murió hace poco. Mi padre vive solo en una buena casa en el campo, ya retirado. Hay veces que también la echo de menos. Soy hijo único y yo también les debo mucho a mis padres, se esforzaron para que yo recibiera una buena educación pero decidí alistarme. Espero que mi padre venga a verme pronto. Y lo que quiero hacer es proteger Alemania porque así defenderé a otras familias y podré pagar la deuda que tengo con mi madre por haberme cuidado tanto. Yo, por mi parte, ¿qué te voy a contar? Alemania es nuestra patria y pienso que hay que luchar contra las amenazas que sufre. Estoy decidido a apoyar a nuestro país. Y… y… —me detuve.

—¿Y? —preguntó ella.

—Nada, que me pareces una persona adorable y tierna.

Melinda me dedicó una cordial y pícara risita.

Pegué un trago a mi café, mirándola con una sonrisa en los labios.

Comencé a reír y ella continuó. No sé por qué pero nos reíamos. Cuando creía que se me había pasado la risa y fui a apurar el café otra vez, no sé por qué volví a reírme y, expulsé el café que me estaba bebiendo por la boca. Esto hizo que ella siguiera riéndose, esta vez de forma mucho más socarrona.

Yo, cohibido, sonreía mucho al verla feliz mientras trataba de limpiar con una servilleta el café derramado.   

Al final, terminamos nuestras bebidas y nos despedimos. Nos prometimos que otro día nos volveríamos a ver. Antes de que nos fuéramos, me besó la mejilla, con el pretexto de que era en agradecimiento por haber salvado sus ahorros.

Mientras volvía al campamento, me quedé pensando en Melinda. Su sonrisa impoluta. Su rostro perfecto. Su elegante y cuidado pelo rubio. Sus ojos azules como el océano. Su belleza y su hermosura. Sus rojos labios. Su beso. Su beso.

Poco después, vino a mi mente lo que Melinda me había dicho sobre su padre. Llegué a sentir lástima por mi instructor. Puedo decir que casi le comprendí en aquel momento. Carl Brook no sería el mejor de los profesores, ni quizás la mejor de las personas, pero sentí pena por él. Él no quería que le pasara nada malo a la niña de sus ojos. Había querido mucho a su esposa pero ahora estaba muerta, como mi madre. No sé, creo que eso le honraba.

Capítulo Cinco

La conversación

Retorné al barracón. Harold y Philip eran los únicos que estaban en ese momento.

—¿Qué tal la cita? —preguntó Harold, contento.

Respiré profundamente cerrando la puerta tras de mí.

—Bien, bueno. Pues… resulta que me he enamorado de la hija del General —respondí pausadamente.

—No digas chorradas —dijo Philip mientras Harold se reía tímidamente.

—No digo chorradas. Estoy enamorado de Melinda Brook —confirmé.

Hubo un silencio.

—La hija del General Brook —musitó, lentamente, Philip, dirigiendo la vista al suelo.

—Amigos, este secreto no debe salir de entre nosotros —dije yo, sin saber que alguien al otro lado de la ventana acababa de escuchar mis palabras.

Otro silencio entró en el barracón.

—Joder. No es bueno, Adam. Olvídate de ella ya —me dijo Philip, con su serio semblante—. Te perjudicará mucho.

—Es lo que yo quiero y con eso me basta. ¡Yo la quiero! —respondí.

—Si todo fuera lo que nosotros queremos no creo que nadie estuviera aquí, en el campo de entrenamiento. Si se pudiera elegir absolutamente todo en esta vida no habría preocupaciones —expuso Philip, irónico.

—Ya, pero es lo que nos toca —comentó Harold.

—Y es nuestro deber. Nuestras vidas están condicionadas por las decisiones, las nuestras y las de otros —dije mientras le miraba fijamente a esos ojos suyos.

—¿Dices, entonces, que nunca seremos libres? —preguntó Harold, quien se había sentado en su cama.

—Yo no he dicho eso.

—Expón tu punto de vista —motivó Harold, interesado.

—Yo no creo que seamos esclavos de un régimen ni de una sociedad, sino que nuestras libertades se delimitan por los intereses de otras personas y todos nuestros actos y los resultados de los susodichos actos son, en parte, producto del choque de diversos intereses —comenté.

—Y esos intereses son ocasionados porque existen otras personas, de modo que se podría decir que los resultados de esos actos son, parcialmente, debidos a los productos de los choques de diversas vidas, ¿no? —prosiguió Harold.

—Vidas… Sí. Como humanos, vivimos en sociedad —dijo Philip.

—Exacto, porque si viviéramos en solitario sí seríamos totalmente libres, porque no habría otros intereses aparte de los nuestros propios que se crucen, no habría más vidas —continuó Jäger.

—Pero no estaríamos viviendo en sociedad y hacerlo nos nutre de experiencias y vivencias que en solitario no tendríamos. Por ejemplo, sin gente, sin otras vidas a nuestro alrededor, no nos enriqueceríamos, no nos permitiría avanzar como personas, no nos dejaría ver que el concepto de "bueno" es relativo —dijo Philip.

—¿Sugieres que cada persona está compuesta por varias pequeñas vidas, por así llamarlas? —interrogó Harold.

—Sí —contestó.

—¿Y? —traté de hacerle hablar, puesto que su punto de vista me parecía muy interesante.

—Cada vez que se toma una decisión que altera la perspectiva de una persona, muere una vida dentro de esa misma persona y comienza otra. Lo mismo te ha pasado ahora, Adam, al enamorarte. Ha muerto un Adam McCann pero ha nacido uno nuevo.

—¿Y eso es bueno? —pregunté.

—Es bueno porque tú lo ves como bueno y el crecimiento de la persona nos da criterio. Yo ya te he dicho que creo que el amor de McCann por esa mujer es un error, pero todo depende de la perspectiva —expuso Philip, mirándome de lado.

—Así es más romántico —respondí con una sonrisa, la cual Philip hizo ademán de tratar de devolver.

—Como tú veas, Adam.

—Yo creo, Adam, que si quieres a esa chica y es lo que deseas, debes intentarlo —dijo Harold, esbozando una cálida sonrisa.

—¿Y es eso bueno? —pregunté.

—Solo si tú lo ves como tal —interrumpió Müller.

—¿Y qué crees que hace una buena vida? ¿Cuál es el valor más importante en esta buena vida? —proseguí.

—El no traicionar al nuevo McCann que acaba de nacer —dijo Philip.

—Estoy de acuerdo. Hay que mantenerse fiel a los principios —respaldó Harold.

—Porque la buena vida no es cuestión de ir matando McCanns, ¿verdad? Estas "pequeñas vidas", como tú dices, Philip, el tiempo, no la persona, dictará cuándo han de morir estos McCanns —pensé.

—Me encanta lo de "matar McCanns" —dijo Harold riendo.

—Una buena vida consiste en ser quien eres y respetar a tus semejantes, creo yo, vamos. Tampoco lo sé —expuso Philip, haciendo un gesto con la mano derecha.

—Sí, Philip. Estoy de acuerdo. Seguir siendo el McCann que eres sin matar a los McCanns de otros.

Harold hizo un esfuerzo por reír.

—¿Y qué crees tú, Adam, que es el valor más importante para tener una buena vida? —preguntó Müller.

—Amistad —dije, mirándole de nuevo de lleno en los ojos.

—Valentía, pienso yo —contestó Philip—. Y la lealtad a la ideología.

Durante un par de segundos, nos sostuvimos las miradas.

Harold se abstuvo de responder a la pregunta.                     

Me senté en mi cama, siguiendo el ejemplo de Harold.

Por un instante, me quedé absorto en mis pensamientos y me replanteé la cuestión de qué era eso que se echaba de menos, esa risa desaparecida y olvidada en la mente de los alemanes. Algo notaba yo que había cambiando. ¿Sería una intuición o una simple majadería mía? En cualquiera de los casos ahora que me van a matar, sé que nunca descubriré la respuesta a esa pregunta.

Hubo otro silencio.

—¡Qué conversación más interesante, chicos! ¡Menudas reflexiones que hacemos en los barracones! —pensó Harold—. ¡Anda! ¡Pero si eso rima! —y se echó a reír—. Igual me convierto en un gran poeta cuando la guerra acabe. Bueno, no tan grande si tú me haces sombra, Adam. A ti también te gusta la poesía —tenía una expresión cálida y acogedora en el rostro.

—Sí y mucho —respondí con una sonrisa en los labios—. Siempre me ha fascinado.

Todos reímos. En ese momento entró Michael Becker.

—Hombre, hola chicos y ¿qué tal Adam? Que como has estado en la enfermería y no he podido pasarme, hace tiempo que no te he visto, te quería decir que muy buena actuación la del otro día, McCann, ni siquiera yo podría haber mostrado tanto sentimiento de amistad y compañerismo. Bien hecho. Ni yo lo hubiera hecho mejor, bueno, tal vez hubiera insultado más al General. Le habría llamado perro o algo por el estilo, ¿sabes?, aún así, no estuvo mal —dijo Becker, sonriendo, dándome un par de palmadas en el hombro.

Todos reímos por la brutalidad de Michael, quien se retiró hacia su cama.

Llegó en esto Howard Aaron, cigarrillo en mano.

—Hola. Adam, perdona que no te fuese a visitar a la enfermería la semana pasada, es que tenía asuntos familiares de los que encargarme. A propósito, bien lo de plantarle cara a Brook. Se lo conté a mi abuelo. Lo considera admirable. Muy valeroso, sin duda. No obstante, reitera que igual te pasaste un poco. Carl Brook es un hombre influyente y poderoso: conoce a Heinrich Himmler, líder de las SS; a Reinhard Heydrich, un fiel colaborador de Himmler, y al peligroso Mariscal Berg, así que ve con pies de plomo con él —aconsejó Aaron.

—¿El Mariscal Berg? —preguntó Harold.

—Un importante militar de la zona —explicó Philip.

—¡Ah, vale! —respondió Harold.

—Gracias, Howard, seguiré tus consejos —dije asintiendo.

Howard Aaron me lanzó una educada y cortés sonrisa y se dirigió hacia su cama haciendo un ligero gesto con la muñeca y encorvándose un poco hacia delante en señal de respeto, yéndose al lado de Michael, con quien estuvo hablando un par de minutos.

Me quedé unos segundos contemplándoles, sonriendo, contento.

Mientras tanto, la sombra que había oído mi secreto desaparecía entre las tinieblas de la noche como una serpiente que busca a una indefensa presa a la que inyectar su dosis letal de veneno. Se trataba de Alexander Wolf (cuyo nombre significaba “lobo” en alemán) quien era una alimaña, un auténtico traidor que vendería a su propia madre por menos de cien Reichsmarks. Un miserable fanático de las SS que solo quería ir a la guerra para matar. Era despreciable, ruin, un verdadero reptil. Él fue quien escuchó mi confesión aquel día.

Ni me imaginaba qué tipo de problemas me podía traer Wolf al descubrir mi enamoramiento en aquel momento.

Alexander Wolf tenía la misma edad que yo. Era bajito, feo, andaba encorvado, físicamente débil, una cara alargada y era pelirrojo. Y para desgracia de todos, en los años treinta las armas eran ya muy sofisticadas y cualquiera con una granada en la mano podía causar una cantidad infame de sufrimiento, masacre y destrucción en escasos segundos. Y en esos instantes, Alexander Wolf tenía una buena granada de mano en sus sucias zarpas que no tardaría en lanzarme. Ahora era capaz de destruirme y conducirme a un terrible y atroz destino.

Capítulo Seis

La graduación

Un día, se me acercó Wolf.

—Hombre, McCann, ¿qué tal? —dijo con tono repelente, casi burlón.

—Bien, Wolf, ¿tú?

No respondió, pero exhibió una malévola sonrisa como si esta fuera un cuchillo.

—¿Incluso de amores? ¡Eh! ¿Así que la hija del General?

—No sé de qué me hablas —respondí, algo nervioso y apretando los dientes.

—Noventa Reichsmarks y no se lo digo a Brook.

—Ni de coña —respondí, molesto, girándome hacia él.

—Entonces se lo contaré.

Hizo una breve pausa y me miró con ojos golosos de arriba abajo.

—O es que tu madre era tan estúpida que parió un niño necio, que no sabe lo que le conviene.

—¡¡No te atrevas a hablar así de mi madre!! —salté, muy enfadado, apretando los puños.

Le cogí por el cuello y le levanté varios centímetros del suelo, acercando su cara a la mía. Él sonrió, complacido, manteniéndose sereno y tratando de respirar lo mejor posible. Parecía hasta disfrutar con el zarandeo.

—Noventa Reichsmaks y no diré nada.

Apreté la mandíbula, conteniéndome. Le solté. Metí la mano en el bolsillo y saqué los 90 Reichsmaks.

¡Se había atrevido a insultar a mi madre! ¡Y lo peor era que mi vida estaba en sus manos! ¡Sería gilipollas! ¿Y ahora dependo de este? Respiré hondo mientras me iba a otro lugar, lejos de Wolf.

Pasaron los días. No hubo graves incidentes con el General Brook. En cuanto me enteré del porqué de su constante enfado me comporté más respetuosamente con él. No le insulté, ni insinué nada malo de él. Aún así, Carl Brook, padre de mi amada, seguía odiándome, a mí y a Harold.

Había un matiz extraño en las pupilas del General cuando me miraba, había algo que relucía en ellas como si yo fuera un viejo conocido o como si tuviéramos algo en común, pero al mismo tiempo se incrustaban en mí como taladros y sin ninguna piedad. Había momentos en los que sus ojos podían quebrarse en una mirada glauca como un río, aunque eso era en contadas ocasiones, pues la mayoría de las veces esgrimía un semblante duro y frío tras esos ojos de azabache.

Tal vez Wolf no hubiera dicho nada, pero, sin duda, Carl Brook sospechaba de mí. Sus miradas eran secas, frías e intensas. Cada vez que miraba aquellos iris veía el infierno. Eran miradas largas, que no me atrevía ni a devolver. Eran miradas inyectadas en sangre y severas. Y mientras a Harold y a mí nos trataba como si fuésemos escoria, por mucho que lo negara, Philip, mi serio compañero, seguía siendo su soldado preferido.

Una mañana, me desperté pronto (cerca de las tres de la mañana) a causa de una horrible pesadilla que me atormentaba desde hacía un par de noches. En ella, yo me caía al vacío, sumido en una oscuridad total y detrás de mí había banderas, esvásticas, teñidas de sangre y rasgadas, nadando en mares de fuego mientras las estatuas del Führer se derrumbaban como si un terremoto las tirara según caía yo a la nada y me perdía. Y me perdía… Y luego estaba el fuego, fuego por todas partes, hipnotizando mis ojos…

Para tratar de alejar de mí esas pesadillas, me puse a escribirle un soneto a Melinda, cuya copia en sucio aún conservo hoy, arrugada, manchada de tinta y con tachones. La tengo justo en el pecho, al lado de un corazón que ella me robó y que algunos consideran una piedra. Todavía recuerdo el soneto. Mi idea era dárselo pero nunca tuve valor, ni siquiera cuando nos veíamos a escondidas; claro que tampoco quería que, por error, su padre encontrase el poema. Tampoco me quedó una maravilla, pero fue lo que me salió del alma. La estrofa era así:

Mientras que los rayos del sol naciente

sigan siendo tu cabello elegante,

tu sonrisa de la luna es guante,

a ti no habrá nunca similar ente.

Rostro roba corazones de gente.

Belleza que no describe ni Dante,

pues a todos impresiona el semblante.

Tú aceleras el corazón latiente

Con tu mera y agradable presencia.

Si Zeus tu hermosura conociera,

a Afrodita dictaría sentencia,

La suplirías al lado de Hera.

Contigo del tiempo pierdo conciencia.

Eres de mi amor la mensajera.

Recuerdo perfectamente que en una de las últimas clases antes de la graduación, el General nos dijo que nos imaginásemos que cada maniquí al que disparásemos fuese un judío desarmado. Esa idea, sin duda, satisfizo a Wolf, pero no a mí.

Aquel día tuve que volver a pagar a Wolf por su silencio. Me pidió cien Reichsmarks. Tras volver a insultar a mi madre, le arrojé el dinero con frialdad tras estar a punto de pegarle un puñetazo en la boca. Eran tiempos en los que a mí no me sobraba ni una sola moneda y, sin duda, no quería entregarle mi paga a la rata de Wolf.

Pero por fin, después de tanto tiempo de esperar, llegó el día de la graduación, el día en el que el General Brook perdería gran parte del poder psicológico que tenía sobre cada uno de nosotros, en especial sobre Harold.

La ceremonia fue un acto solemne. Todos llevábamos nuestras mejores galas y el General nos iba llamando uno a uno hasta al estrado, donde nos concedía una medalla de recuerdo. Se nos nombraba por orden alfabético.

Cuando dijo mi nombre yo me acerqué a pasos lentos. El General me puso la medalla con la mirada más despreciable que he visto hasta ahora. Todos me vitorearon y aclamaron cuando recibí el reconocimiento.

Volví a mi sitio y continué aplaudiendo a mis compañeros, a todos menos a Alexander Wolf, a quien, juraría, solo vitoreó el General y creo que fue por mera cortesía.

—¡Muy bien! ¡Enhorabuena a todos! ¡Ya sois oficialmente combatientes alemanes! —comentó Brook cuando todos hubimos recibido la medalla.

Es cierto que percibí algo raro en la voz del General ese día, era como quebrada, cansada y, en cierto modo, arrepentida y nostálgica. Era algo curioso. Sus ojos negros ya no me dieron esa sensación de pánico que nos habían causado a todos tiempo atrás, sino de melancolía. Fue algo extraño.

—¡¡Hurra!! —chilló alguien.

—¡Bravo! —gritaba otro.

—¡Viva el nazismo! —bramó Philip.

—¡Arriba el Reich! —decía otro.

—¡Viva Alemania! —dije yo.

Cuando todos hubimos dicho nuestro lema, el General gritó:

—¡¡Heil Hitler!!

Un estruendo de voces graves de hombres gritó con decisión y por todo lo alto al unísono:

—¡¡¡Heil Hitler!!!

Hicimos una gran fiesta aquel día. ¡Yo era un soldado alemán al fin! Ya podíamos defender a la patria, conquistar nuevas tierras, conocer bellas mujeres… Pero yo solo pensaba en una mujer, Melinda Brook. Aunque su padre ya no tuviera sumo control sobre mí, seguía siendo el General Brook, un hombre muy influyente dentro del Gran Reich Alemán y continuaba siendo arriesgado encontrarme con ella.

En la fiesta, que tuvo lugar en una taberna cercana, no nos privamos de nada: hubo bebidas alcohólicas por doquier, música de ambiente a todo volumen, las luces del bar eran brillantes y cambiaban de color y una gran bandera con una enorme esvástica en el centro colgada del techo.

Todos bebimos. Hasta Philip se emborrachó y empezó a decirles piropos sin sentido a las mujeres que habían venido, muchas familiares de algunos de los graduados.

—Pues sabes, guapa, hip. Eres muy bonita. Hip. Un besito, muñeca —decía. Ellas salían corriendo pero nosotros nos reíamos al ver que sus ojos, dirigidos hacia las posaderas de las jóvenes, estaban ahogándose en cerveza.

Después de tanto tiempo de duro adiestramiento, la fiesta era un alivio, una bendición, una situación para estar con amigos de forma relajada.

Nos divertimos muchísimo. Harold tonteó un poco con algunas mujeres de la taberna, Philip acabó borracho como una cuba, Howard y Michael se dedicaban a bailar al son de la música. Se les veía increíblemente felices.

Yo, por mi parte, alternaba: tanto bailaba como me tomaba alguna cerveza.

Fue cuando estaba yendo a la barra por tercera vez cuando me fijé en el único recién graduado que estaba solo. En un rincón oscuro de la taberna, escondido para no ser visto, se encontraba Alexander Wolf. No sentí ni la más mínima lástima por él. Con razón no tenía amigos y estaba solo, para mí que se había ganado a pulso estarlo. Él no entendería, seguramente, por qué me herí yo mismo aquel día para ahorrarle sufrimiento a Harold.

Nadie le quería.

Wolf me lanzó una débil mirada sincera, como si tratara de pedir perdón. Sus ojos sanguinarios ahora eran los de un cachorro sin dueño. Parecía casi arrepentido. Estaba como cansado y frustrado. Tenía las manos en los bolsillos y se encontraba ligeramente recostado en la pared, con la cabeza gacha, como un niño pequeño que acaba de ser castigado.

Yo le lancé una rápida, fulminante y fría mirada con un matiz de superioridad. Seguidamente, me tomé otra cerveza, apartando violentamente la vista de él.

Terminó el día y cada uno volvió como pudo a su cama. Recogimos nuestras cosas que habíamos estado guardando en un baúl durante tanto tiempo. Cogimos las maletas y comprobamos que no nos dejábamos nada.

Hubo abrazos y hasta alguna débil lágrima.

Howard se mantuvo correcto en las formas, despidiéndose con elegantes ademanes mientras que Becker propinaba cariñosos abrazos y amistosas palmadas en el hombro. Howard y él se despidieron de forma emotiva y más que fraternal.

Philip fue poco a poco recuperando la sobriedad y también dio fuertes abrazos, aun manteniendo su rostro serio pero más sereno y relajado, con alguna pequeña mueca de alegría.

Nos despedimos hasta pronto y cada uno volvió a su casa, que había echado de menos todo el tiempo que había durado el entrenamiento, esperando un destino.

Yo conservaba el pequeño y modesto piso de mis padres en una discreta calle de Berlín. Pequeño pero con espacio más que suficiente para albergar mis cosas.

Poco después de graduarnos partiríamos para desempeñar nuestra primera tarea como soldados alemanes. Una violenta y salvaje misión.

Capítulo Siete

La invasión de Polonia

Dejamos atrás el año 1938 para darle la bienvenida a 1939, cuando fuimos a la guerra de Polonia. Tras pasar unos meses desempeñando pequeñas tareas, en septiembre de 1939 nos destinaron a ir al frente.

No solo fue el año en el que Alemania conquistó Polonia tras la victoria de la invasión de Austria (Anschluss), fue un año lleno de novedades. Y fue cuando las numerosas y temidas tropas nazis y las hordas de soldados que formaban el Ejército Rojo firmaron un Pacto de No Agresión entre Alemania y la URSS. Igualmente, en marzo de ese año nos apoderamos de Checoslovaquia. También se llegó a un acuerdo con el régimen italiano de Mussolini.

Poco después, Gran Bretaña y Francia nos declararon la guerra a raíz de la batalla de Polonia. Y sería en 1940 cuando Francisco Franco, el Generalísimo, señor de España, y Adolf Hitler, el Führer, líder del Partido Nazi y dueño de Alemania, llegarían a un acuerdo en el Encuentro de Hendaya.

Antes de ir a Polonia, nuestros superiores nos habían ordenado presentarnos en la Puerta de Brandeburgo a todos los soldados interesados y a las divisiones escogidas. Desde allí, nos llevaron en autobús hasta los aviones que nos dejaron en la frontera con Polonia.

Fuimos equipados. Todos vestíamos el uniforme de colores verdes y el casco. Portábamos, también, un fusil con bayoneta y una pistola.

Debería haberle escrito una carta a Melinda entonces, pero temía que la viera su padre, así que, al final, me abstuve de contactar con ella.

Pasamos un par de días inspeccionando el terreno, esperando a que todas las tropas llegaran, hasta que los líderes del ataque nos dieron la orden. Era el momento de iniciar la batalla por Polonia. Varsovia se convertiría en un nuevo territorio anexionado por el Reich. Tras tanto adiestramiento y tanta espera, por fin era hora de luchar por Alemania.

Era septiembre del 39. Las unidades militares del Ejército Rojo invadían el terreno polaco por el Este. La ausencia de las tropas Aliadas, la poca preparación de los soldados de Polonia y la nueva técnica de la “Guerra Relámpago” eran los factores que harían que el país cayera en un santiamén bajo el control de nuestro Führer.

La Guerra se inició. La invasión de Polonia sería una de las primeras maniobras bélicas que el Tercer Reich desempeñaría y yo estaba allí para asegurarme de nuestra victoria.

Entre los soldados que habíamos estado entrenados por el General Brook estábamos Alexander Wolf, Harold Jäger, Philip Müller, Michael Becker, Howard Aaron, yo y algunos más, con quienes no tenía relaciones tan estrechas.

Formábamos parte del IV Ejército, uno de los Grupos de Beligerantes Norte y debíamos controlar un territorio llamado el corredor polaco. Luego, nos uniríamos con el III Ejército, que atacaría desde Prusia Oriental y nos moveríamos en dirección a Varsovia.

El Reich empleó 60 divisiones para tomar Polonia aquel año.

Pasamos un par de días asentándonos en nuestro campamento y estudiando el plan de ataque.

Cuando nos convocaron a todos el día de la batalla, nos pusimos en marcha y llegamos hasta nuestras trincheras, preparados para combatir. Esperamos pacientemente a que nos dieran la orden.

Notaba los músculos rígidos como tablones. El corazón me latía rápido y mis manos se me quedaban heladas. Comencé a respirar muy rápido, tratando de relajarme un poco, pero era inútil. Cogí mi cantimplora y bebí un poco de agua fresca.

—¿Listos para acabar con algunos sucios polacos, amigos? —oí que mascullaba Michael, tratando de controlar los nervios.

A la señal de uno de los generales que dirigía la ofensiva fuimos hacia la batalla. Los soldados de ambos ejércitos nos acercamos lo suficiente en una carrera los unos contra los otros atravesando el vasto campo.

Apunté, apreté mi gatillo y disparé contra un soldado de la infantería polaca. Un haz de luz rojiza salió despedido de mi arma seguido de un sonido estrepitoso. La bala le alcanzó y la herida fue un portal de entrada para la muerte. El hombre cayó derribado al suelo mientras por la boca escupía algo de sangre. Y lo maté. Maté al soldado. Fue el primer hombre que maté. Su oscura y rojiza sangre salpicó el oscuro campo de batalla. Su casco quedó brutalmente perforado por el balazo, rompiéndose en dos. Su cuerpo sin vida se desplomó de forma suave y gentil. Su expresión era casi irónica, incrédula, fue como si ni siquiera se hubiera dado cuenta de que había muerto. Estaba muerto. Y no había vuelta atrás.

No sé por qué, pero pensé en mi madre por un momento. ¿Qué diría al ver a su hijo matando? Mi madre. Mamá. Mamá, no sé si estás llorando pero perdón, porque no quería hacerte llorar. Puedes sentirte avergonzada de tu hijo, si quieres. Pero ya no importa, ahora voy a sufrir mi castigo, porque también voy a morir. Pronto sabré lo que se siente. Me tengo que ir, me ha llegado la hora…

A lo lejos, vi cómo Philip acababa con un par de enemigos. Estaba extasiado en la guerra. Muecas de satisfacción y sonrisas de placer presidían su rostro cada vez que una de sus balas alcanzaba a algún rival mientras violentos chorros de sangre roja y oscura brotaban de los cuerpos de los heridos. Sin duda, estaba disfrutando considerablemente el bullicio y el fragor de la batalla.

Uno de los tanques arrancó las vidas de varios hombres de un potente tiro como si fueran un cúmulo de malas hierbas. Muchos eran polacos, alguno era alemán. Por entonces, la artillería germana era la más poderosa del mundo. Los explosivos eran muy destructivos, causaban muchas bajas y provocaban grandes cráteres en el suelo.

Después de avanzar varios metros hacia los contrincantes, cargué mi arma y disparé. No di a nadie. Fue cuando volví a recargar la pistola cuando el balazo se incrustó en el esternón de un polaco, hiriéndolo. Ni siquiera me detuve a comprobar si la vida le había abandonado o no. No tenía tiempo. En una fracción de segundo, en un instante de descuido, una bala podría alcanzarme.

Vi a un enemigo de espaldas a mí. Me acerqué sigiloso como un jaguar y le hundí mi bayoneta en plena espina dorsal antes de que pudiera reaccionar. Según sacaba el acero de su cuerpo, un torrente de sangre salió como un violento estallido, como si fuera la lava de un volcán en erupción. Sangre. La sangre manchaba mis manos, tiñéndolas de un color rojizo. Era bastante cálida.

Saqué una de mis granadas y la arrojé con fuerza contra un grupo de cinco rivales que se movía rápidamente hacia los ejércitos alemanes. La explosión hizo que los enemigos ardieran en un instante y sus cuerpos calcinados se derrumbaron de bruces en el suelo negro.

Entonces contemplé que Harold estaba en peligro, un tirador enemigo armado con un fusil le estaba apuntando y él no se había dado cuenta. Sin pensarlo dos veces, me abalancé sobre Harold, apartándole de la línea de tiro y salvándole. Al caer, ambos nos manchamos con aquel frío y húmedo barro del campo de batalla de Polonia que se nos metió entre las uñas de los dedos. A continuación, apreté el gatillo y la punta de plomo le rozó el estómago a quien había tratado de matar a mi compañero.

Harold y yo nos intercambiamos una mirada sincera de compañerismo y afecto en menos de un segundo y nos pusimos en pie para volver al combate.

Acto seguido, algo llamó mi atención. Se trataba de un motorista con un comportamiento un tanto inusual, puesto que intentaba alejarse de la batalla, en vez de tratar de pelear, y llevaba una cartera, la cual supuse que podría contener información importante que darle a alguno de sus superiores.

Decidí interceptarlo y pedí a Philip que me cubriera. Le confié mi vida en la batalla de Polonia a Philip Müller y no me arrepiento de ello porque según apuntaba al polaco, él disparaba contra un tirador cuya intención era matarme. Me salvó la vida.

Apreté el gatillo. La bala perforó el pecho del rival seguida de un estruendoso torrente de sangre. El cadáver cayó de la moto, arrojando la cartera al suelo mientras un hilo de sangre le corría por la boca y la motocicleta derrapaba desplomándose sobre el suelo. Y ya había un cadáver más en el extenso campo de batalla.

Saqué los documentos. Se trataba de un plan de retirada. Si los oficiales del ejército de Polonia no tenían esa información, la posible huída real de las tropas polacas se vería dificultada y sería más complicada. Podríamos incluso bloquearla de ser preciso.

Acto seguido, monté en la moto del polaco muerto y llevé a nuestro campamento el plan, buscando a uno de los capitanes alemanes, a quien le entregué la información. Él se quedó con el documento y me felicitó por el logro con una acogedora sonrisa.

En cuanto hice eso regresé al campo de batalla junto con otros soldados amigos en un todoterreno. El vehículo nos dejó a unos metros de las trincheras.

Según volvía al combate, contemplé que la batalla se estaba centrando cada vez más entorno al campamento polaco. Aún desde la lejanía, disparé una bala con el fusil y acerté a alguien. No me paré a comprobar si, efectivamente, había caído o no.

Mientras me dirigía al centro de la batalla, vi a Wolf, la rémora, escondido tras las trincheras y con las manos en la cabeza, acobardado. Ni siquiera se atrevía a combatir. En los entrenamientos podría parecer un luchador sediento de sangre como un lobo pero, en realidad, era una rata que no quería ni arriesgar su vida lo más mínimo. Le lancé una mirada de asco al chantajista. Él me vio pero fingió no hacerlo. Entretanto, me pareció que un rayo de plomo cortaba el aire. Ese tiro atravesó el cuello de Alexander Wolf sin dificultad alguna, haciéndole caer de espaldas, encogido como una araña sobre el negro suelo y matándolo en un instante. Su sangre oscura corría por las trincheras. No sentí la menor lástima por él. Es más, fue casi un alivio.

Entonces, miré al frente y me fijé en los pálidos rostros de los cadáveres que estaban esparcidos por el desolado campo de batalla. Algunos eran viejos soldados, otros tendrían mi edad más o menos. Observé los uniformes desgastados y atravesados por grandes cantidades de metralla. Los cascos rayados y agujereados por balas. Los cráteres en el suelo que provocaban los bombarderos al liberar su carga mortal. La sangre que manchaba el ennegrecido suelo. El terreno de combate devastado y arrasado. Las incansables llamas que veía a lo lejos, reduciendo a cenizas todo lo que encontraban a su paso. Las siniestras luces rojas de las explosiones. El ruido de los aviones al surcar los cielos. Y el caos, la destrucción, el dolor y el sufrimiento, la agonía, la desesperación y la muerte y la guerra, que con su eco de crueldad, era la dueña absoluta de Polonia, sumiéndolo todo con sus huesudas garras negras de espadas de humo en un mar de locura.

Regresé a la contienda y localicé a uno de los generales enemigos, que estaba dirigiendo el ataque, a una distancia más que considerable. A continuación, apunté y disparé; la bala se deslizó por el aire, perforando el casco del rival, haciendo que se desplomase de costado y quitándole la vida. Más de un soldado amigo se me quedó mirando con expectación por mi logro, incluso uno de los capitanes alemanes me observaba admirado y complacido.

En ese instante, una bala me rozó el hombro izquierdo. La herida era leve, pero escocía. Aún así, aguanté el dolor y continué la lucha. Debía seguir adelante con el combate. Por Alemania.

En la lejanía, vi cómo a Harold se le quitaba el miedo y sus músculos se relajaban mientras acababa con un rival. Me sentí orgulloso de él. Después de esto, cumpliría sus sueños y se convertiría en un policía de las SS, como él quería. Arrojó una granada de mano y mató a tres contrincantes, después me miró y esbozó una sonrisa de agradecimiento por todo lo que había hecho por él mientras el fuego de la explosión de la granada le iluminaba la cara. Yo estaba a menos de cincuenta metros de él y esa sonrisa me llegó al corazón. Él era un verdadero amigo.

Harold Jäger murió con esa misma media luna en el rostro y sus sueños nunca se convertirían en realidades, sino que se desvanecerían para siempre en un océano del pasado. Un proyectil arrojado por un avión hizo que mi mejor amigo volase por los aires. Yo le vi morir. Vi cómo el explosivo caía y dinamitaba a mi compañero a unos metros de mí y le dejaba sumido en un mar de amarillo fuego.

Yo nunca pensé que perdiera a un amigo tan fiel tan temprano.

—¡¡No!! —dije en un grito ahogado.

La potente explosión me ensordeció temporalmente. Perdí todos los sentidos durante un instante.

En un par de segundos había perdido a un gran amigo.

El impacto me hirió. Algo se me clavó en la pierna y me desmayé de dolor. Todo se oscureció y caí al suelo.

Desperté en una camilla en el campamento. Una enfermera me dijo que acababan de extraerme un buen trozo de metralla de la pierna derecha y que no debía moverme, puesto que la herida tardaría más de un mes en cicatrizar.

Cuando la enfermera se hubo ido, vinieron Michael Becker y Philip a verme.

—¿Qué tal, Adam? —me preguntaron, con la voz quebrada.

Traté de incorporarme pero el dolor me lo impidió.

—Wolf y Harold han caído —comuniqué.

—Lo sabemos —sollozó Becker.

—Y no han sido los únicos —informó Philip—. Howard Aaron también ha muerto. Yo mismo vengué su muerte. Fue un tirador polaco.

Me quedé destrozado en la cama cuando mis amigos me enseñaron los tres cascos de mis compañeros muertos. Dos me importaban, el tercero me daba un poco igual si soy franco.

Me fijé en mis camaradas. Philip tenía muchas magulladuras en una cara ennegrecida, al igual que las manos, una de las cuales tenía vendada puesto que había recibido un disparo en la palma. Michael también tenía la cara negra como el azabache, presentaba un balazo superficial en el hombro izquierdo y otro en costado y le habían dado un fuerte golpe en la rodilla derecha, pero estaba bien.

Suspiré hondo y una tímida lágrima resbaló por mi mejilla derecha. Cogí un cuenco lleno de agua y me la esparcí por la cara. El agua me espabiló un poco. Algo en la cara me escocía, serían otras heridas menores que no sabía ni cómo me había hecho.

—No me lo puedo creer —confesé.

—Han muerto —asumió Becker, mirando al suelo.

—¿Qué dirá el Coronel? —pregunté.

—Seguramente irá al funeral —confirmó Philip e hizo una breve pausa—. Vamos chicos, debemos continuar, ellos querrían que siguiéramos adelante. Hay que seguir, cosas malas pasan pero ya está, deben ser superadas, hay que ponerse en pie tras cada caída porque cada caída solo te hace más fuerte.

Hubo un silencio.

Philip se contuvo lo mejor que pudo. Sus ojos estaban llorosos, al borde de las lágrimas pero no lloró.

—Entristeciéndonos solo perdemos el tiempo —dijo Philip.

Otro silencio, esta vez un poco más corto.

—Le prometí a Harold que le protegería, a él y a su familia. No he sido lo suficientemente bueno… Me ocuparé de su familia, les donaré el dinero que necesiten —dije llorando—. Le prometí que les protegería a todos y ahora está muerto. Se lo prometí —repetí.

Becker no pudo contenerse. Se arrodilló junto a mi cama y comenzó a llorar.

Incluso a Philip se le escapó una débil lágrima al oírme.

—Howard era un gran amigo. ¡Howard! Y Harold era alguien noble y respetable. Dos leales y fieles compañeros han muerto este día. Les echaremos de menos —sollozó el corpulento Michael.

—Todos les queríamos mucho —respondí.

Una pausa en la que nos enjugamos las lágrimas.

—¿Cómo acabó la batalla? —pregunté, por mera curiosidad.

—Ganamos —respondió Philip, rápidamente y dando un paso hacia atrás, como queriéndose ir de la sala.

—Dentro de lo malo… —pensé.

Hubo un largo silencio en el que todos paseamos la vista por la habitación, reflexionando.

Me moví en la cama y pegué un grito de dolor causado por la herida de la pierna.

—¿Estás bien? —preguntó Philip, elevando las cejas de manera comprensiva.

—Dolorido, tanto física como moralmente —contesté.

Un par de segundos de silencio se presentaron.

—El Coronel Aaron estará orgulloso de su nieto. Howard Aaron era un hombre genial —opinó Michael Becker.

—Sin duda —dijo Philip.

—No habrá pasado más de una hora y ya les echo de menos a todos —comenté con la mirada perdida.

—Seguro que hay uno de los caídos por el que no te lamentas —dijo Philip.

—Posiblemente, pero está muerto. Fuera mejor o peor persona no importa tanto ahora. Nunca me imaginé que la guerra fuese así —respondí.

—Es así. Matas a un enemigo y ves morir a un amigo —reflexionó Philip, mirando al suelo y dando sutilmente otro paso, ahora más corto, hacia atrás.

Yo tampoco sabía mucho acerca de Philip Müller pero algo le tenía que haber pasado para que fuera tan seco. Reconocía sus reacciones porque eran las mismas que experimentaba yo al recordar a mi madre. Le observé con ojos un tanto furtivos, como tratando de adivinar qué secretos ocultaba. Él no me devolvió la mirada, seguía contemplando al suelo, pero por un momento me pareció ver que sus ojos se fijaron en los míos y luego se apartaron fugazmente, como fantasmas. Sabía que le estaba mirando.

En el silencio, me retorcí de dolor. La herida ocasionada por el trozo de metralla que se me había incrustado en la pierna volvía a hacer que me estremeciera.

—Bueno —comenté—. Matamos. Morimos y matamos. Somos soldados, eso es lo que hacemos. Asesinamos porque nos han dicho que alguien es nuestro enemigo. Es algo estúpido sacrificarnos muchos para el beneficio de unos pocos. En la guerra o matas o mueres.

Hubo un silencio.

—En un mundo tan extraño y anárquico como es la guerra, nada es lo que parece. Los cazadores y los sangrientos lobos son los primeros en caer, mientras que los demás nos convertimos en más fuertes. Solo en la guerra las personas se muestran tal y como son por naturaleza, tal y como el mundo les ha criado y no como ellos querrían ser —finalicé mi reflexión.

—Ante todo, está Alemania. Siempre. Fuerte —comentó Müller.

Me incorporé en la cama como pude. Fue entonces cuando me fijé en los múltiples rasguños que tenía en unas manos negras como el carbón. No me dolían, creo que mi cerebro estaba bastante ocupado preocupándose de la grave herida de mi pierna derecha como para pensar en esos insignificantes cortes.

Estaba tan cansado y con tan pocas fuerzas que me volví a dormir.

Desperté ante un doctor a quien le pedí por favor que me dieran el alta para acudir a presenciar los funerales el próximo día. El médico, tras considerarlo, accedió a ello.  

Tras reposar unos instantes, me desperecé en un avión que me llevó de camino a Berlín. Becker y Philip estaban a mi lado, mirándome.

—¿Qué tal estás, Adam? —preguntó Michael.

—Todavía me duele la pierna. ¿Cuándo llegaremos? —dije.

—En algo más de una hora —respondió Philip—. Los funerales serán mañana a las dos.

—En cuanto lleguemos cobraremos nuestros honorarios: ciento veinte Reichsmarks. He oído decir a alguno de los generales que también van ascender a Cabo a algún soldado —informó Becker.

Pronto volvimos a la capital de Alemania. Mis compañeros me llevaron hasta mi piso. Con la ayuda de unas muletas logré desplazarme con cierta autonomía.

Cincuenta ataúdes de madera presidían el patio del cuartel donde nos habíamos entrenado. Yo sabía a quienes correspondían tres de ellos, los demás pertenecían, la mayoría, a otros soldados rasos. Allí estaban cincuenta de los miembros de nuestro batallón que habían perdido la vida aquellos días en el campo de batalla de Polonia.

El sol se reflejaba en cada uno de los ataúdes con un tenaz brillo. No sé por qué, pero aquella luz reflejada en los féretros se me quedó clavada en la retina por siempre. Algo tan esperanzador como el astro rey ahora alumbraba las oscuras cajas donde reposaban los restos de dos de las personas más nobles que yo habría de conocer en toda mi vida.

El General Brook pronunció el discurso:

—Amigos, hemos sufrido pérdidas en esta contienda. El valor, el esfuerzo y el esmero son características que estos soldados nos han demostrado, pero no permitiremos que esos sentimientos mueran con nuestros amigos. Aquí, en Berlín, han muerto varios de los nuestros, pertenecientes a este destacamento, pero, ¿qué ha pasado en otras ciudades alemanas? ¿Cuántos han sido? Hemos ido, batallado y salido victoriosos, en parte, gracias a ellos, a los fallecidos. El coraje, la fuerza y la determinación de los valientes soldados caídos en batalla hablan por sí mismos. No hace falta que sea yo quien recuerde sus nombres, porque ya lo hacéis vosotros y estarán grabados en nuestros corazones. Lo único necesario que os recuerde, compatriotas, es que estos hombres han dado su vida por Alemania y eso es un honor tanto para los que han muerto como para los que seguimos vivos. Hay que devolverles la vida acordándonos de ellos. Ninguno ha muerto si les mantenemos vivos en nuestros corazones. Pero la guerra, amigos, no ha terminado. Todavía hay que erradicar los males de esta Alemania y acabar con los judíos que amenazan de muerte nuestra patria. Fuerza y honor. Gracias, caballeros.

Entre los presentes, había un anciano veterano de guerra, retirado, perfectamente vestido con el uniforme militar. Sus medallas, colgadas en el pecho y los detalles de su vestimenta le señalaban como coronel. Su cara tenía alguna que otra arruga, su pelo era plateado y sus ojos grises. Era el Coronel Aaron, abuelo del difunto Howard Aaron, caído en combate. Aún tenía una nieta el viejo militar, la hermana mayor de Howard, que estaba trabajando en Roma y no había podido asistir, al igual que Richard Aaron, hijo del Coronel, quien estaba demasiado dolido como para ir.

Unas lágrimas le corrían por las mejillas al anciano militar.

—Coronel —se le acercó Michael—. Lo siento mucho. Mis más sinceras condolencias. Como bien sabe usted, yo quería mucho y apreciaba a su nieto.

—Ya, ya lo sé. Él también te quería, Michael. Fuisteis grandes amigos y estoy orgulloso de los dos —respondió, con una forzada pero cálida, sincera y comprensiva sonrisa.

Cuando acabó la ceremonia y los ataúdes se hubieron trasladado al cementerio, me acerqué al Coronel y estuvimos hablando cuando todos se hubieron ido. Paseamos entre los nichos de las tumbas.

—El féretro de Harold Jäger será trasladado al cementerio de Munich, su ciudad natal —me informó el Coronel.

—A él le hubiera encantado conocerle mejor, señor. Le dije lo magnífico, lo excelente persona y lo genial profesor que usted es —dije.

Él sonrió.

—A mí también me habría gustado conocerle más a fondo… Eres un gran amigo, Adam —contestó.

—Y usted también, señor.

—Hace mucho que dejé de ser señor, ahora tan solo soy Lionel, un combatiente viejo, veterano y retirado —respondió, mirando al cielo.

—Lionel —musité.

Hubo un silencio.

—Ya sabe usted lo mucho que admiraba y respetaba a su nieto —dije.

—Lo sé. Él también te respetaba muchísimo, Adam. Me contó el enfrentamiento con el General Brook, un acto muy noble —opinó el Coronel Aaron.

—Señor…

—Lionel —corrigió de inmediato.

—Lionel, yo no estaba allí cuando murió su nieto, me lo contaron Becker y Müller —dije, desplazándome torpemente por las muletas.

—¿Qué más da? Ha muerto en combate. Dio su vida por su país, eso le convierte en un héroe y con eso… con eso estoy más que satisfecho —comentó el Coronel Aaron.

—Sin duda era un héroe y un gran amigo. Creo que la excelencia como persona la heredó de usted, Coro… Lionel —corregí enseguida.

El veterano soldado sonrió entre halagado, satisfecho y triste.

—Usted también es una buena persona, Adam —dijo el exmilitar—. He oído lo de los planos polacos, muy buen trabajo, al igual que el disparo al general enemigo, bien hecho. Estoy orgulloso de usted. Es un buen soldado. He oído que, por esas proezas en batalla, usted va a ser investido Cabo Primero por el General Brook.

—¡Qué honor tan grande! Gracias por contármelo. Ojalá Harold y Howard lo pudieran ver —dije, emocionado.

—Ahora he de volver al campo. No me quedaré en Berlín mucho más tiempo, me trae malos recuerdos. Gracias por todo, amigo —se despidió el Coronel.

Su sombra se perdió en la lejanía. Por aquellos días, yo solo podía intuir el tipo de recuerdos que la capital del Reich le traía al Coronel Aaron. Solo se me ocurría la muerte de su nieto pero entonces no sabía que, en realidad, Lionel Aaron escondía más de un secreto.

Me quedé solo con los muertos. Pensé en todo lo que había pasado. Demasiado en tan poco tiempo. Recordé la conversación que tuvimos sobre el futuro y la buena vida. Ahora nada de lo que Harold ni Howard habían soñado se haría realidad. Habían muerto. Pero Harold Jäger no podía estar muerto… Podría haber sido todo una gran broma pesada, distinta de la terrible verdad. Yo le había visto vivir y yo le había visto morir.

—¡Vamos, Harold! Ya no tiene gracia. ¡Sal de donde estés! —dije en la más absoluta soledad, creyendo que todo era un engaño, un gran juego. ¡Iluso de mí!

No hubo respuesta.

La vida no podía ser tan real. Ojalá todos fuéramos parte de la pesadilla de alguien, que, en realidad, no existiésemos y todo fuera mentira, un dulce delirio, una placentera fantasía. Pero los sueños de Dios no podían ser tan crueles.

—¿Vivimos? —dije en un suspiro.

Una vez más, mi pregunta quedó suspendida en el aire, sin nadie que la contestara.

Por un momento, me acordé de mi madre y de su funeral. Estaba allí enterrada también, en el cementerio. Me acerqué hasta su tumba y me quedé un rato mirando su lápida desnuda. Enmudecí. Miré a los cielos durante unos breves y pasajeros segundos.

Dirigí la vista al suelo y, tras pensar un par de minutos en todo y, al mismo tiempo en nada, me fui a casa.

Poco después, se cumplió la promesa del Coronel. Muy a pesar del hostil General Brook, fui ascendido al rango de Cabo. Por aquel entonces, yo me convertí en el Cabo Primero McCann, al servicio del Führer. Fui a la ceremonia con las muletas, manteniéndome en pie como pude.

También se hizo realidad lo que Michael nos había contado a Philip y a mí; el mismo día en que fui investido Cabo, a Becker, a Philip y a mí nos concedieron ciento cinco Reichsmarks (algo menos de lo que esperábamos) por los servicios militares prestados en Polonia.

La batalla del país polaco había concluido, pero la guerra estaba a punto de comenzar.

Capítulo Ocho

Los enamorados

Pasé varios días guardando cama en mi piso de Berlín.

Mi padre vino a verme para hacerme algo de compañía y cuidarme durante unos días. Yo agradecí mucho su visita y me alegré de que me acompañara. Mi padre y yo no nos habíamos visto desde que yo empecé mi carrera militar.

Mi padre era alguien espigado y de cara alargada. El fantasma de la calvicie ya estaba comenzando a hacer mella en su pelo canoso. Su rostro con barba de tres días y sus ojos de un castaño claro se encendieron según entró por la puerta principal de mi piso.

Me ayudó bastante a recuperarme de mis heridas más superficiales, pero aún estaba el profundo corte de la pierna, lo que haría que tuviera que utilizar muletas durante más de un mes. No obstante, las heridas que más me dolían no estaban por fuera.

Me cuidaba con cariño, me hacía sabrosas sopas y se preocupaba por la herida de la pierna, pues la del hombro estaba casi curada.

—Papá.

—¿Sí?

—Gracias por venir.

Él me sonrió mientras sus pulmones se vaciaban de aire en un suspiro.

—¿Necesitas algo más? —me preguntó.

—No, gracias. Estoy bien —respondí.

Él me solía mirar con ojos de admiración y orgullo. Me abrazaba muy pocas veces pero con mucho amor y dulzura.

—Y dime, Adam, ¿quién es esa chica de la que tanto hablas en tus cartas? —se le escapó una débil risita.

—Papá, es una persona muy especial. La quiero. Se llama Melinda.

—¡Qué nombre tan bonito! —comentaba él, exhibiendo una cálida y franca sonrisa, que le devolví.

—Te quiero, papá.

—Y yo, hijo mío —contestó con aire sincero.

Mi padre me hizo compañía durante unos veinte días, después partió a su acogedora casa en el campo. Nos despedimos hasta pronto. Esa sería la última vez que le vería, ahora ya es tarde, puesto que en pocos segundos caeré muerto al suelo de esta lóbrega prisión y nunca, nunca más volveré a verle.

Ya bien entrado octubre, me repuse de la herida de la pierna, aunque la cicatriz se quedaría ahí más tiempo. Aprovechando que ya estaba en buen estado, esperé a que llegara uno de esos benditos domingos para ir al mercadillo y ver a Melinda Brook.

Entonces, después de haber esperado en la plaza cerca de diez minutos, apareció por una de las calles. Su pelo dorado era inconfundible. Ella también me estaba buscando con la mirada por la plaza, posada como una dulce mariposa sobre una rosa. Pero había un hombre alto con la mano apoyada sobre el hombro de Melinda. Vi su mano y después su corpulento brazo, seguido de sus ojos negros y airados y su imponente bigote. Quien acompañaba aquel día a Melinda era el General Carl Brook, su padre.

Todo se congeló para mí. Las pupilas del General estaban buscando al enamorado de su hija. Su mirada era tan severa como siempre. No obstante, durante unos segundos, se fijó en Melinda; en ese momento y súbitamente, su expresión cambió. Sus ojos se llenaron de un especial brillo paternal y juraría que una sonrisa se dibujó bajo el tupido bigote. Entonces abrazó a su hija de forma gentil y delicada pero que pasó casi inadvertida.

Me mantuve distante, alejado de la plaza para que ninguno de los dos me viera.

Pasó el rato y ambos se aburrieron de esperar. Melinda puso cara de tristeza y leí en sus labios rojos las palabras: “Hoy tampoco ha venido.” El General la rodeó con sus brazos de nuevo y padre e hija se fueron.

Les seguí a hurtadillas para ver dónde vivían. Resultó que habitaban una casa grande, de dos pisos, cerca de la Puerta de Brandeburgo.

Esperé entre las sombras y cuando la noche se hubo presentado, escalé los muros y entré en el jardín.

En ese momento la vi, asomada al balcón de piedra gris. Estaba escrutando el velo oscuro de la noche mientras olía el dulce aroma de las últimas flores que quedaban.

Seguidamente, sus ojos se dirigieron a mí, un joven de pie en medio del jardín, admirando su inaudita belleza. Se sorprendió al verme y dudó unos instantes antes de decir nada para cerciorarse de que era yo, pero me reconoció enseguida.

—Adam —llamó la dueña de mi corazón con una armónica sonrisa y en un fugaz suspiro.

—Melinda —respondí en un anhelo de felicidad mientras me acercaba al gran balcón de piedra.

—Siento no haberte visto estos últimos meses, estaba recuperándome de una herida de la batalla de Polonia —seguí, ya justo debajo de la balconada.

Ella rió y yo hice lo mismo solo con verla feliz.

—¡Melinda! —llamó la atronadora voz del General Brook.

—¿Sí, padre? —respondió.

Yo, sobresaltado, aproveché para ocultarme pegándome al muro de la casa que se encontraba bajo el balcón.

—Melinda. ¿Con quién hablas? —el General había entrado en la habitación de su hija y estaba en el umbral de la terraza.

—Con nadie, estaba hablando sola.

Hubo una pequeña pausa en la que el General posó la vista en el jardín, en el mismo lugar donde yo había estado hacía tan solo un par de segundos.

—¿No te habrá afectado que ese chico no viniera hoy, verdad? —preguntó el militar, manteniendo los fríos y amenazantes ojos fijos en el jardín, como si supiera que yo estaba escondido allí, como si estuviera esperando verme, como si deseara tener la certeza de que era yo quien estaba enamorado de su hija.

—Para nada, padre.

—Melinda, ¿cómo decías que se llamaba? —sus ojos seguían escrutando cada recoveco del jardín manteniendo la mirada que atravesaba la gruesa piedra del balcón.

“Estoy muerto” me dije. El corazón me dio un brinco mientras una gota de sudor me resbalaba por la frente.

—Adam —oí que respondía de forma pausada—. Adam McAllan.

“¿Qué demonios?” pensé.

—No, no me suena su nombre… ¿Seguro que no se apellidaba McCann? —interrogó el caudillo, con un cierto tono de malicia.

El General retiró la vista del jardín y se fijó en su hija para ver si no vacilaba a la hora de contestar a la pregunta.

—Seguro, padre mío. Se apellidaba McAllan —respondió mi dulce amada.

—Bueno, nada.

—¿Lo decías por algo en especial, padre?

El General se había dado la vuelta, pero volvió a mirar a Melinda cuando esta le hizo aquella pregunta, gesto que aprovechó para mirar al jardín una vez más y comprobar si ya había salido de mi escondite.

—No, solo es que hay un soldado a quien yo había instruido apellidado McCann. Alguien bastante curioso… Interesante… Pero McAllan… No. No me suena. Será de otro regimiento —al pronunciar el apellido "McCann" un haz de luz iluminó sus pupilas.

—Pues no padre, es McAllan —contestó ella.

—Bueno… Buenas noches, cariño —dijo el General y oí cómo sus pasos se alejaban lentamente.

—Hasta mañana.

Según se fue, Melinda se giró hacia mí.

—Sospecha de ti, Adam —me interrumpió.

—Pero… —dije, sin acabar de comprender.

—Tranquilo, sé por qué no quieres que mi padre te vea. Te amo, Adam y me da igual que tipo de persona cree mi padre que eres. Eres el hombre a quien amo, eres una buena persona y eso me basta. Fue Philip Müller quien me comentó tu disputa con mi padre y el porqué de la tensión que hay entre vosotros y tranquilo, lo comprendo, puede ser muy violento a veces. El caso es que te quiero —comentó Melinda.

Entonces noté cómo una brisa muy suave me acariciaba las mejillas y contemplé cómo rozaba con sus delicadas manos el cabello de oro de Melinda. Era como un susurro, no podría ni siquiera presumir de brisa. Era más bien el eco de una ráfaga moribunda con la suficiente fuerza como para erguirse en un débil y frágil suspiro. 

—Te quiero —le dije—. Te prometo que ahora mismo estaría besando esos finos labios rojos que tienes.

Rió, complacida.

—Bueno, un día, si quieres, podemos probar, a ver si besas tan bien como me ruborizas —sonrió.

Hice una pausa. No sabía qué decir. Solo quería abrazarla, estar a su lado, sentir su corazón latiendo al mismo ritmo desenfrenado que el mío. Ansiaba besarla, quererla… Las palabras sobraban.

—Buenas noches, ángel mío —dije, al fin.

—Adiós —respondió.

Según me iba sigilosamente, me pareció ver en la lejanía, más allá de los rosales del jardín de la mansión Brook, una pareja de pájaros volando juntos mientras el blanco resplandor de la luna les iluminaba haciéndose paso entre dos nubes nocturnas. Me alegré al ver a esos pájaros. No sé por qué. Creo que me pareció bonito. No sé.

A continuación, escalé el muro como pude y me fui. No obstante, me rocé la mano izquierda con la espina de un rosal repleto de escarcha. Me chupé la pequeña herida y seguí mi camino.

Mientras tanto, el General se encontraba en el salón de la planta baja de la enorme casa de los Brook. Estaba decorado con grandes alfombras y sillones caros, de colores claros pero con algún toque rosado, lo que contrastaba con la blancura general de la estancia. La luz rojiza del fuego proyectaba extrañas sombras en las paredes. Figuras poco definidas pero con un siniestro tono, como si en cualquier momento una de esas sombras fuera a apuñalar al General.

El General Brook se quedó sentado en una silla, mirando con expectación el fuego de la gran chimenea, casi con la certeza de que su hija, lo único que le quedaba en este mundo de su difunta esposa, le estaba mintiendo y se había enamorado del recluta que más odiaba de toda la infantería. Su retorcido, ensimismado y atormentado cerebro estaba sospechando de mí.

Las llamas consumían los maderos lentamente y el silbido de los troncos prendiéndose era el único sonido de la casa, mientras, muy despacio, las sombras se alargaban y se recortaban cada vez más grandes en las paredes de la sala a la espalda del general. Las pupilas del militar se clavaban en el hipnótico movimiento de las flamas y sus ojos se abrían como platos. Tal vez pensando en las atrocidades que me haría si, por algún casual, descubría la verdad. El General Brook estaba considerando las posibilidades de que yo estuviera viéndome con su hija a sus espaldas. Se decepcionaría. Quería lo mejor para Melinda, por eso ella no podía, no podía estar conmigo.

En el fondo, yo me alegraba de que Alexander Wolf hubiera muerto en la guerra contra Polonia; de lo contrario, a saber qué le habría dicho ya al General. Quizás yo hubiera sido asesinado por el General si no le pagaba cantidades infames de dinero a aquella alimaña. Por suerte, estaba muerto. Tampoco sabía, si tal vez Wolf le había contado algo a Brook cuando aún estaba vivo.

Lo único bueno era que el amargado General aún no tenía ni una sola prueba de la verdad, tan solo meras conjeturas, pero en cuanto me viese junto a su hija no le cabría la menor duda de que sus temores se habían hecho realidad.

Mientras, regresé a mi casa, donde encontré una carta escrita con una caligrafía que me resultaba familiar. El mensaje me citaba al día siguiente en la Plaza del Mercado a las once de la noche. No estaba firmada. Me supuse lo peor. Cogí una pistola y la llevé conmigo por si acaso.

Yo, puntual como siempre, estaba allí un par de minutos antes de la hora. Estaba totalmente solo. Solo pero con la más absoluta oscuridad a mi alrededor.

Acto seguido, vislumbré la silueta de un hombre en la distancia, una silueta que conocía. Era un veterano de guerra. El rostro del Coronel Lionel Aaron apareció entre las sombras de la noche.

—Hola, Adam —dijo, mientras la débil luz de una farola le alumbraba la cara.

—Hola.

—Te he citado aquí por un motivo un tanto especial.

—Dime.

Una corta pausa.

—Sé que hay algo que te preocupa y quiero que sepas que yo también creo que pasa algo en esta ciudad… Yo también lo noto, Adam —dijo, llevando los ojos de un lado a otro.

—¿El qué? —pregunté, confuso por la extraña forma en la que me recibía.

—Estoy cansado, Adam —suspiró—. Soy un soldado viejo. Mi nieto ha muerto. Mi mujer ha muerto. Y no soy tan santo como todos creéis, Adam —comentó, casi arrepentido por algo.

—¿A qué te refieres, Lionel?

—No eres el único, Adam.

—¿Qué quieres decir? —yo estaba en la cima de la montaña de la incredulidad.

—Algo pasa. Yo también echo en falta algo. Algo sucede en Berlín —me dijo, acercándose a mí—. De todos los reclutas de tu división, tú eres el único que ha nacido y se ha criado en Berlín. Howard era de Nuremberg, Philip de Hamburgo, Alexander nació en Milán y Harold en Munich. Tú y yo somos los únicos que lo notamos porque somos auténticos berlineses.

—¿El qué? —pregunté.

No pude evitar sentir algo de miedo, a pesar de que yo apreciaba mucho al Coronel. Su tono de voz me ponía los pelos de punta.

—Yo tampoco lo sé, pero algo ocurre, querido amigo. Creo que todo empezó en 1933. Siento algo —respondió.

—A mí me pasa lo mismo… —dije.

Hubo un silencio.

—Esta ciudad me trae malos recuerdos, no solo por la muerte de Howard; otras cosas han pasado y tengo el presentimiento de que otras, incluso peores, pasarán. Tienes toda la vida por delante, Adam, no cometas los mismos errores que he cometido yo. Esta ciudad, Adam, está podrida… como yo —balbució, arqueando levemente las cejas.

—¿Qué errores? Usted es un gran hombre.

—Yo también he matado y no me siento orgulloso de muchas cosas que he hecho. Usa bien tu tiempo. Emplea tus recursos correctamente. Yo pareceré muy buena persona pero me arrepiento de mucho. Haz lo que creas justo —comentó mientras daba unos pasos hacia atrás, perdiéndose en las sombras y alejándose de la farola.

—¿Qué quiere decir? —pregunté.

—Ya lo entenderás —dijo cuando una sonrisa blanca se recortaba en su rostro, ya oscurecido por una noche sin estrellas.

Hubo un silencio.

—No caigas donde yo he caído, Adam. Tienes una misión más importante que la que te pueda encomendar el mismísimo Führer. Debes descubrir qué es lo que falta en Berlín. Yo no puedo guiarte, estoy demasiado mayor. Haz lo que te dicte el corazón. Debes hacer frente a esta tarea solo. Corta el tupido velo que oculta el secreto de Berlín… —dijo el Coronel.

Otro silencio largo se apoderó del ambiente.

—Me estoy muriendo, Adam… Hazme un favor haciéndote un favor, no tropieces donde yo he tropezado —aconsejó.

—No lo haré, Lionel. Gracias por tus advertencias.

—Adiós —se despidió y su contorno desapareció en las sombras de la misma calle por donde había venido.

              Aún no lo entendía pero, en el futuro, comprendería todo lo que el Coronel Aaron insinuaba oculto entre esa aura de oscuridad. 

Capítulo Nueve

Divisiones Panzer

Fue en abril de 1940 cuando el Reich de los Mil Años decidió atacar Dinamarca. El país en cuestión era poderoso y, a diferencia de la indefensa Polonia, sí estaba respaldado por los Aliados (Gran Bretaña y Francia, puesto que Estados Unidos aún no había entrado en conflicto armado oficialmente).

Para la ocupación del territorio danés hicieron falta dos de las temidas Divisiones Panzer de las SS, además de varias unidades de infantería y artillería alemanas.

A finales de marzo de 1940, el General Brook había recibido una carta firmada por Heinrich Himmler, líder de las SS, invitándole a entrar en campaña y guerrear por Alemania en Dinamarca. El caudillo militar aceptó la invitación cortésmente, dado que estaba deseoso de pelear por su país contra las tropas Aliadas. Al ser un general nazi de reconocido prestigio nacional, se le encomendó supervisar y defender una de las Divisiones Panzer acorazadas del Reich y él quiso gustosamente, de muy buena gana librar una última contienda si el mismísimo líder de la guardia personal del Führer (y amigo del propio Brook) requería su presencia en el frente.

El General Brook tuvo que dejar en casa a su hija Melinda sola esos días.

A principios de abril, el caudillo ya estaba en Dinamarca y nada me impedía ver a mi amada. Fue ella quien me mandó una de sus largas cartas de amor en cuanto su padre se hubo ido para que nos viéramos en su casa. Hacía ya varios meses que Melinda y yo no nos veíamos, debido a las crecientes sospechas de su padre, así que ambos estábamos deseosos de reencontrarnos.

Yo fui según leí la epístola. Me vestí tan elegante como pude y me dirigí a la casa de los Brook. El corazón se me iba a salir de la caja torácica de un momento a otro.

Eran las diez de la mañana y el sol brillaba intensamente, pero mi sol no era el que presidía el cielo, sino el que se encontraba tras los portones de la mansión Brook.

En la puerta del caserón estaba Melinda, esperándome. Según me vio, se retocó un poco el pelo y me abrió las verjas del enorme jardín lleno de preciosas flores.

—Pase, señor McCann —me invitó riendo—. Ha leído mi carta, ¿no?

—Sí, señorita Brook —contesté yo.

—Estoy sola en casa. A Augusta, la criada, le he dado el día libre y mi padre está batallando en Dinamarca; tardará en venir —recordó.

—Ojalá tarde mucho —dije, y en un alocado arrebato de amor, dirigí mis labios hacia los suyos, cerré los ojos y ambos nos unimos en un beso.

Fue un beso eterno. Sentí emociones dentro de mí que no había notado nunca. Acaricié su delicada tez y llevé la mano hasta tocar su cuidado pelo rubio. Ella jugueteó un poco con mis cabellos mientras también me pasaba sus finos dedos por mi rostro.

Seguidamente, me invitó a tomar el té en el salón. Allí vi la enorme chimenea apagada, los tapices de las paredes, los sillones blancos y la gran alfombra de color crema con algún que otro matiz rosado oscuro que hacía que quedase preciosa. La luz del sol hacía que los tonos rosas de la alfombra parecieran casi negros.

Según se entraba a la mansión, había un pequeño y acogedor vestíbulo con unas escaleras que subían a la planta de los dormitorios. Al final del recibidor estaba el salón, comunicado con el comedor, a mano izquierda, y un baño a la derecha. La cocina era la habitación adyacente al comedor y estaba aún más alejada del salón principal.

Melinda trajo el té en tazas de porcelana blanca, un auténtico lujo para un simple Cabo del ejército nazi.

Bebí un sorbo. Nada más hacerlo me preguntó:

—Va a hacer casi un año, ¿no?

En seguida supe a qué se refería.

—Aún falta, puesto que fue en septiembre. Eran magníficos… —contesté, serio y ligeramente tenso.

—¿Qué tal están Becker y Müller?

—Bien. Philip quería ir a Dinamarca pero creo que no lo consiguió, así que ahora estará en Berlín esperando un nuevo destino. En cuanto a Michael, no he tenido noticias, pero supongo que andará bien, como siempre —contesté.

Hubo un silencio.

—Te quiero, Melinda —le dije, poniendo mi mano sobre la suya.

Y creo que nunca he sido tan feliz como en ese momento.

—Y yo a ti, Adam —respondió, sonriente y cogiendo con dulzura mi mano.

En ese momento, Melinda pasó su pulgar sobre el dorso de mi mano un par de veces.

—Quiero pasar contigo el resto de mi vida —continué.

Ella sonrió.

—No podemos casarnos, Adam. Mi padre te mataría.

—Me da igual. Si es preciso esperaré. Es mejor que nos casemos cuando todo haya acabado. Quiero que sepas que te amo —confesé.

—Y yo a ti —repitió.

El brillo dorado del sol atravesando los cristales del salón de pronto se hizo más intenso y una luz blanquecina alumbró parte del rostro de Melinda puesto que, debido a la posición en la que estábamos, le tapaba algo de luz, por tanto una mitad de su cara quedó en las sombras.

Hubo un corto silencio en el que nos observamos sonrientes. Dejé la taza de té en la mesa y con sumo cuidado posé mis manos en el rostro de mi amada mientras me acercaba hacia ella y nos besábamos otra vez. Yo fui lentamente bajando mis manos hasta su cadera y ella comenzó a juguetear con algunos de mis mechones.

Después de ese beso se recostó sobre mi pecho para escuchar el latido de mi corazón desbocado. Hubo unos instantes mudos.

—Pronto seremos felices. Viajaremos por todo el mundo.

—Me apetecería ver Venecia, la ciudad de los enamorados. Nuestra ciudad, Adam —propuso.

Al oír eso de sus dulces labios, sentí dentro de mí un hormigueo extraño. Era feliz y nada podía interponerse entre ella y yo. Creo que nunca había estado tan contento. Ella me amaba y yo la amaba a ella. Noté una sensación de euforia. No sé si me iba más rápido el corazón o la cabeza. Tenía ganas de gritar: “¡Amo a esta mujer!”. Deseaba que todos lo supieran. Y me daba igual. Y no quería dormirme otra noche si no era a su lado.

—Pues a Venecia y al fin del mundo si así lo deseas —comenté, con una suave sonrisa.

Entonces, ella se me acercó y sus labios volvieron a rozar los míos. Cerramos los ojos otra vez y nos dejamos llevar por el beso.

*  *  *

Dinamarca. El Reich proseguía tratando de ampliar sus dominios conquistando el país nórdico. El General Brook, valientemente, coordinaba a su unidad y mandaba soldados nazis contra las filas enemigas.

Desde las tripas del monstruo de metal que le protegía ayudaba a los reclutas, les daba pequeños consejos y ordenaba por dónde tenían que atacar. La victoria de la batalla dependía en gran medida del General Brook.

En una acometida que hicieron los daneses, les pusieron contra las cuerdas y decidió salir a la lucha, vicio que echaba tanto de menos.

Salió del tanque decidido a luchar. Dirigió brevemente la mirada al cielo, pensando en su mujer y en Melinda y se lanzó violentamente a por el primer rival que vio, cargando el arma y abatiéndolo de un solo y certero tiro en la sien. Propinó un contundente codazo en la boca a un enemigo que tenía a la derecha mientras recargaba de nuevo y acababa con él de un disparo en el pecho mientras la luz del pistoletazo le alumbraba la cara fugazmente.

*  *  *

Me despedí de Melinda y regresé a casa. Me sentía el amo (nunca mejor dicho) del mundo. Nada me podía detener. ¡Yo la amaba! ¡Ella me amaba! Y nada ni nadie, ni siquiera el peor de los obstáculos podría destruir mi felicidad. Estaba en la cima de todo.

Lo primero que hice cuando llegué a mi casa fue redactar un par de cartas para enviárselas a Philip y a Michael, puesto que, después de tantos meses sin vernos, creí que sería oportuno quedar con mis amigos para hablar y tomar un café ahora que nos encontrábamos todos más tranquilos.

Unos días después recibí una carta de Michael y otra de Philip, aceptando la cita.

Era 10 de abril de 1940 y la batalla por Dinamarca todavía proseguía. Habíamos quedado ese mismo día a las siete de la tarde en el mismo bar en el que hacía tiempo me había tomado un café con mi querida Melinda.

Cuando yo llegué, Michael ya estaba allí.

—¿Qué tal Michael? —saludé con alegría.

—¡Hombre, Adam! —respondió mientras nos abrazábamos.

—Yo bien, ¿y tú, grandullón?

—Muy bien, la verdad es que no me va nada mal. He estado disfrutando de un merecido descanso después de lo de Polonia.

Se presentó, en esto, Philip, que había llegado unos minutos más tarde de la hora.

—¡Philip! —dijimos Michael y yo al unísono.

—¡Amigos míos! ¡Cuánto tiempo! —respondió.

—Demasiado, Philip, demasiado. Teníamos que vernos, somos amigos y eso lo resume todo —pensé yo.

Nos pedimos unos cafés y continuamos charlando.

—Pues yo he estado haciendo de guardaespaldas a sueldo para algún mandatario del ejército que querían mis servicios durante un par de meses —contó Becker.

—Muy interesante, ¿a quién has servido? —pregunté.

—¡Bah! Solo a algunos mariscales que no querían que la chusma se les acercase y… poco más. Creo recordar que uno de estos militares a los que protegí se llamaba Berg. Recuerdo haber oído a Howard hablar de él alguna vez en los barracones —dijo Michael.

—Sí… Sí que me suena que nos comentara algo de él —corroboré.

—Bueno, al caso, he tenido que asestar un par de golpes y ya está. Una mierda, a decir verdad —concluyó mi amigo riendo.

—Yo, por mi parte, he intentado ir a luchar a Dinamarca pero como no nos eligieron para ir allí no he insistido mucho más; además, tampoco quería quedarme relegado al ridículo plano de soldado de emergencia, sabéis lo mucho que adoro estar en el centro de la batalla. Me gusta el bullicio y la acción —comentó Philip.

—Lo sabemos bien, Philip, lo sabemos —dije.

—¿Cómo te va la vida, Cabo? —preguntó Becker.

—Pues aprovechando la ausencia del General Brook, ayer estuve con Melinda y hoy he quedado otra vez. La amo, amigos —respondí.

Todos sonreímos y bebimos algo más de café.

—He oído que el General Brook estaba al mando de una de las Divisiones Panzer, ¿no? —interrogó Michael.

—Creo que sí, está luchando en Dinamarca, tal vez con Hamlet —comenté yo, riendo y dando un pequeño sorbo a mi taza de café—. Por cierto, muchas gracias por contarle a Melinda lo que sentía por ella y mi enfrentamiento con el General y por decirle quién soy, Philip. Gracias. Si no hubiera sido por ti, ahora ella y yo no estaríamos juntos. Gracias, de veras.

—De nada. Además, creo que te mereces estar con ella —contestó, con una débil y quebrada sonrisa en los labios pero sin apartar la vista de la mesa.

—Es que le pongan al amor las barreras que le pongan, el amor las superará todas porque no entiende de fronteras. Me alegro por ti, joder —dijo Michael, con una cálida y sincera sonrisa mientras me miraba casi por el rabillo del ojo con aire de complicidad.

—Eso es verdad —opiné, devolviéndole la sonrisa a Michael.

Acabamos nuestros cafés y nos despedimos al cabo de un rato.

A continuación, acompañado por el sol que comenzaba a coronar el Oeste, me dirigí a la casa de los Brook. Cada paso que daba era más enérgico y decido que el anterior. Iba a ver a la mujer a la que amaba. Y nada podía pararme ahora.

Melinda me abrió la puerta. Tenía una carta amarilla en las manos y sus ojos desbordaban lágrimas.

—¿Qué pasa, amor mío? —pregunté yo, ignorante.

Ella se me echó encima y me abrazó con unas manos congeladas.

—¡Muerto en combate! —sollozó a mi oído.

Me dio un vuelco el corazón. No sabía qué sentir. Me quedé quieto, rígido como una tabla de madera… El General Brook había muerto…

Entramos al salón y nos sentamos. Cuando Melinda se hubo recuperado un poco, me contó los detalles:

—Ha… ha muerto defendiendo su División Panzer —dijo entre lágrimas.

Los ojos azules de Melinda se habían vuelto rojos. La abracé otra vez. Dejó la vista inmóvil en el suelo.

—Ha caído… muerto por nosotros, por Alemania. Eso le convierte en un héroe. Es… Era… mi padre —continuó.

—Lo siento, Melinda. Sé lo que se siente al perder a alguien querido —la tranquilicé acariciándole la mano.

—Mi madre ha muerto, mi padre ha muerto… No me queda más familia en Berlín. Estoy sola… Están todos muertos… Todos muertos —dijo.

—Tranquila, tranquila, ya pasó. Cuando la guerra acabe, estaremos juntos. Viajaremos adonde queramos. Ya verás —comenté, abrazando a Melinda y haciendo que apoyara su cabeza sobre mi pecho.

Hubo un melancólico silencio en el que un siniestro nubarrón gris eclipsó la luz del sol que entraba por la ventana, oscureciendo la sala.

Me acordé de Harold y de Howard, dos de mis mejores amigos. Habían muerto… Debía mantener antiguas promesas. Ya debía dos favores: La familia de Harold, con quienes me había comprometido a enviar por lo menos cien Reichsmarks al mes y la promesa que le hice al Coronel Aaron de no caer donde él había caído, algo que todavía no entendía muy bien pero que sería trascendental para el resto de mi vida… Ya ayudaría a la familia Jäger cuando no estuviese tan apurado de dinero. Debía ayudarles, se lo había prometido a Harold.

—¿Y por qué estoy llorando ahora? Mis lágrimas tan solo pueden regar su lápida. No lloro por nadie… nadie vivo. ¿Dónde están todos? Me han dejado sola. Sola. ¿Acaso está llorando el cielo? No. Nadie. Por nadie.

—Silencio. Cálmate. Relájate —respondí.

Una pausa en la que Melinda se enjugó las lágrimas.

—El funeral será mañana a las doce del mediodía —dijo Melinda, solemne.

El General alemán Carl R. Brook había muerto el 9 de abril de 1940 en la batalla de Dinamarca. Su nombre, y los de muchos otros soldados de ambos bandos, se perdieron en la guerra.

El General Brook había muerto protegiendo una de sus divisiones, una manera honrosa de encontrar la muerte. Tal vez Carl Brook no era la mejor persona ni el mejor suegro que se podía desear; ni siquiera sabía diferenciar el compañerismo de la insolencia, pero sí era un buen y noble soldado.

En las invasiones de Noruega y Dinamarca, el Reich empleó 70 Panzers, dos divisiones de infantería y 250 aviones.

El Reich salió victorioso, con solo 203 bajas entre muertos y heridos, una de esas vidas perdidas era la de Carl Brook. Su muerte me pesaba. Aunque me odiaba, me compadecía de él por lo que debía de haber sufrido tras la pérdida de su mujer si la quería tanto como yo a Melinda. No sabía qué sentir. Había sido mi rival, pero había sido también el padre de mi amada. ¿Qué debería sentir en esa situación?

Era un personaje curioso el General Brook. No sabría describirle con adjetivos. Alguien bastante pintoresco y peculiar, poco usual es lo poco que puedo decir de él con palabras.

Suspiré para romper un poco el otro gran silencio que dominaba la habitación. Me abracé a Melinda y me quedé pensando en lo que me dijo el Coronel Aaron… Estaba cansado. Miré a los ojos de mi amada, viendo en ellos reflejado el suspiro de su herido corazón que aún seguía entornado hacia mí, y apreté su cara suavemente contra mi pecho diciéndole:

—Ya pasó.

Ella me besó en la mejilla mientras yo miraba al suelo y comenzaba a pensar. Pensaba en todo y en nada al mismo tiempo. Mis objetivos eran cumplir las promesas, descubrir qué faltaba en Berlín y proteger a Melinda. Una Melinda que ya era libre de hacer su voluntad pero a un precio demasiado alto.

En cuanto llegué a casa, telefoneé a Philip y a Michael comunicándoles la noticia. Seguidamente, me contestaron confirmando su asistencia al acto funerario.

Capítulo Diez

El funeral

El féretro de madera noble con el cuerpo del General Brook descansaba en la plaza. Al lado del ataúd estaba Melinda, vestida de luto, y un hombre de estatura media, con bigote y con unas características gafas circulares. Se trataba de Heinrich Himmler, líder de las SS, quien se disponía a recitar el discurso.

—El General Carl Brook fue un gran militar, sirvió en numerosas ocasiones a las órdenes de Alemania. Fue un hombre que dio su vida por su país. Un buen amigo mío. Fue un hombre que defendió los intereses de su patria. Estuvo de mi lado y del de todos ustedes porque nos protegió a todos. Su coraje era uno de sus valores más preciados. Déjenme que les cuente un poco de su vida: Fue alguien que me respaldó y apoyó siempre. Le conocí cuando el Führer fue nombrado canciller en 1933. Aún lamento la pérdida de su esposa al año siguiente, un duro golpe del que nunca se recuperó del todo. Era una persona seria pero con su punto de humor. La determinación con la que afrontaba los destinos a los que se le enviaba era admirable. No puso ni una sola objeción a su misión porque sabía que estaba protegiendo a su querida Alemania. Carl Brook cayó muerto en combate hace un par de días, acaudillando parte de la ofensiva contra nuestros enemigos daneses. Murió defendiendo su División Panzer. Murió protegiendo Alemania. Murió para cuidarnos a todos. Murió por nosotros, por su pueblo, por sus alemanes, por su Führer, por mí y por su hija, Melinda Brook, aquí presente. Siento muchísimo la muerte de tu padre, Melinda. Sé que nada de lo que diga podrá consolarte pero puede que te ayude saber que tu padre era un gran hombre —hizo una pausa para tragar saliva.

»Por todas esas razones creo que puedo decir bien alto: “Carl Brook fue el soldado ejemplar”. Muchas gracias —leyó el hombre de las gafas circulares.

Me fijé en Melinda. Estaba mirando al suelo, pensativa.

Heinrich Himmler abandonó el estrado, apoyó una mano sobre el ataúd del general y se apartó. Hubiera querido felicitarle por su emotivo discurso pero yo solo era un simple Cabo. Esa fue la primera vez que vi al líder de las SS en persona aunque no sería la última. En ese momento, un sacerdote se acercó al féretro para bendecirlo.

Himmler se montó en su coche y se fue rápidamente lejos de la plaza.

Bajaron el féretro del estrado y lo llevaron hasta el cementerio de Berlín. Yo seguí a Melinda en la marcha fúnebre, abrazándola. Philip y Michael iban detrás de nosotros.

Hubo un silencio sepulcral (nunca mejor dicho) en el que todos los presentes acompañamos el ataúd. Nadie se atrevió a decir absolutamente nada.

Las palabras de Melinda “muerto en combate” me retumbaban en la cabeza haciendo un terrible eco. Me resultaban familiares, las había oído antes, las había oído en Polonia. Me acordé de mis amigos y de mis enemigos. Estaban muertos. Muertos, como mi madre y tantos otros. Jamás les volvería a ver. Nunca. Ya solo era cuestión de tiempo que la edad me arrancara sus gestos, sus voces y su personalidad de la memoria.

Había visto morir a uno de los mejores amigos que tendría en toda mi vida. Harold. Recordé la explosión y la sonrisa sincera que me lanzó antes de ser dinamitado. Fue entonces cuando volví a pensar en el Coronel Aaron y en sus palabras. Sus consejos siempre eran sabios y tenía razón. Había algo, podría ser una persona, un sentimiento o un objeto, ¡cualquier cosa!, lo que faltaba en Berlín. Nadie más lo notaba, tan solo el veterano y yo.

Me acordé de las conversaciones que manteníamos en los barracones, cuando todos estábamos vivos, antes de que esto ocurriera, hacía tan solo dos años. Hablábamos del futuro, de nuestras vidas y de la buena vida, algo que me dejó pensando largo y tendido. Quizás yo estaba empezando a cambiar y matando a otro McCann. Tal vez las palabras del Coronel Aaron, los horrores que había visto en el frente y los dramáticos recuerdos que me venían a la memoria de los temas de los que charlaba con mis amigos me estaban trastocando y cambiando.

Mientras tanto, Melinda iba pensativa. Reflexionaba en lo que haría. No tenía más familia. Solo me tenía a mí, a un simple Cabo enfrascado en la Segunda Guerra Mundial que podía morir en cualquier momento y que, sin duda, no ganaría bastante como para mantener la mansión Brook, la cual habría probablemente que vender para conseguir dinero. Melinda tendría que dejar todos los recuerdos de su padre atrás si era preciso y eso la destrozaría sentimentalmente.

Por aquel entonces, yo andaba justo de dinero. Las donaciones a la familia de Harold hacían que no me sobrase nada de dinero. Debía ayudar a mantener a los Jäger, se lo había prometido a mi amigo, un amigo que estaba muerto, a pesar de que eso consumía mi escaso sueldo de Cabo.

Mientras tanto, Michael pensaba que, a pesar de todo, el General Brook tampoco había sido tan malvado, la severidad era solamente su forma de ser. Pensando en los entrenamientos con el difunto General, se acordó de Howard Aaron, quien había sido su gran amigo…

Por otra parte, Philip también lamentaba la pérdida del General, quien le había tenido en muy alta estima el poco tiempo que estuvo instruyéndonos. Él respetaba al General Brook.

Para cuando nos dimos cuenta, ya habíamos llegado al cementerio de Berlín. El General nazi fue enterrado en una tumba del panteón de los Brook (aún sigo preguntándome cómo conseguía el difunto General tanto dinero). La lápida de Carl Brook estaba al lado de la de su esposa. Rezaba así:

"Al General del Ejército Carl Randall Brook, que nació en Berlín a 7 de enero de 1887 y murió en servicios militares en Dinamarca a 9 de abril de 1940."

Melinda leyó varias veces la placa y dijo que no podía creérselo, que le parecía todo muy irreal. Como si fuera un sueño. Acto seguido, abracé a Melinda intensamente.

Becker, Philip y los otros soldados presentes abandonaron el panteón después de haber dado el rutinario pésame, dejándonos a los dos solos sumidos en lágrimas.

Volví a abrazar a Melinda, poniendo su cara en mi pecho. Al escucharla sollozar, a mí también se me humedecieron los ojos. En ese momento me fijé en cómo una de las lágrimas de Melinda caía hasta la lápida de su padre, resbalando lentamente por las letras de la leyenda.

Capítulo Once

Destino: Londres

A raíz de la muerte del General Brook, pensé que quedarme viviendo con Melinda para ofrecerle tanto apoyo como pudiera sería lo mejor. Ambos esperábamos casarnos pronto, pero a finales del mes de abril de 1940 oí noticias de que el Reich estaba pensando en atacar a nuestros rivales ingleses para darles una lección y mostrarles el potencial de las aeronaves alemanas. Me presenté voluntario para la batalla de Inglaterra, que se libraría en julio de ese mismo año. Me vi obligado a ir al frente una vez más y dejar a Melinda sola, lo que me dolió, pero necesitábamos más dinero y la guerra era la solución, puesto que debía luchar para ser ascendido.

Entre los otros soldados estaban Becker y Philip.

Nos dieron un curso intensivo de algo más de un mes sobre pilotar aviones. Por suerte, ya nos había impartido los principios básicos de aviación el Coronel Aaron, lo que facilitó el aprendizaje.

En julio volvimos a la guerra. Yo me despedí de Melinda y le prometí volver con un ascenso a casa. Aquellos días, aún teníamos suficientes ingresos como para vivir en la mansión Brook, ya que alquilé mi piso para tener más capital y mantener la noble casa. Ambos sabíamos que la batalla de Inglaterra era crucial para nosotros. Debía hacer méritos para que me ascendieran de rango y traer todo el dinero que pudiera porque el sueldo de un Cabo no era lo bastante como para seguir viviendo en la mansión mucho más tiempo y cubrir los gastos, de hecho, sintiéndolo mucho, tuvimos que bajarle el sueldo a Augusta, la criada. Si digo la verdad, fui con miedo a la batalla de Inglaterra, el miedo de fallarle a Melinda.

La herencia del difunto General Carl Brook había sido escasa; había invertido el grueso de su capital en ayudas financieras al régimen nazi, en más que generosas donaciones al Partido y a las SS y en pagar los gastos de la casa de los Brook.

En junio de 1940, Francia había sido derrotada y sometida, por lo tanto el Imperio Británico, con Winston Churchill al mando de Reino Unido, era la única gran potencia que luchaba contra la Alemania nazi. Estados Unidos no participaría en la guerra hasta 1941, cuando nuestros aliados japoneses agrediesen Pearl Harbor, a la par que a las fuertes tropas del Ejército Rojo de Moscú, capital de la URSS.

Nos montamos en nuestras naves y despegamos desde la base, desplazándonos hasta el frente.

Nuestras unidades aéreas se dispusieron a atacar. Un ejército de voraces pájaros negros surcaba los cielos. Nos preparamos para el combate.

Entonces, cuando todos los pilotos estábamos en formación y listos para la lucha, entre interferencias, nos dieron por radio la orden de prepararnos y unos minutos después la de empezar a bombardear la capital inglesa.

Yo me movía con mi rápido caza-bombardero polivalente atacando el sur de la ciudad, junto con Becker y un par de pilotos más. Philip había sido destinado a destruir el norte de Londres junto con otros alemanes.

Más tarde, llegaron las tropas de refuerzo del Reino de Italia.

A medida que pasaba el tiempo, la batalla se centraba más hacia el Canal de la Mancha.

Había varios cazas, bastantes bombarderos, algún guardacostas, muchos aviones de reconocimiento y numerosos Stukas (bombarderos en picado).

También eran poderosas las fuerzas de combate del Imperio Británico: Poseían guardacostas pero teníamos dos veces más bombarderos y varios aviones caza más que ellos.

Yo estaba exultante, mis acometidas eran efectivas y las bombas que arrojaba causaban un gran número de bajas, y, por las comunicaciones de radio, sabía que Becker también estaba realizando un excelente trabajo y que Philip lo estaba haciendo francamente bien.

Ya bien entrada la batalla, nos vimos obligados a romper la formación a causa de la llegada de nuevos cazas británicos.

Yo apreté el botón rojo y destruí uno de los aviones enemigos recién llegados. Los proyectiles hicieron que los rivales volasen por los aires. Las garras del fuego se dedicaban a desgarrar las vidas de los contrincantes.

A lo largo del combate, nos ayudaron bastante las tropas italianas, que acabaron con algún que otro bombardero inglés.

Volví a apretar el botón rojo para arrojar otro proyectil y dejé a uno de los guardacostas de la Corona Británica sumido en un mar de llamas. Del mismo modo, me pareció ver algún que otro soldado inglés correr por cubierta sin escapatoria mientras todo ardía y se carbonizaba en la erupción de bombas.

En esto, vi cómo el avión de Philip estaba siendo atacado por un par de cazas ingleses. Sin pensarlo dos veces arrojé mi carga explosiva y eliminé a uno, salvándole la vida a mi amigo, quien me hizo un gesto de victoria con la mano. El segundo fue destruido por el propio Philip ipso facto.

Uno de los momentos que se me quedaron grabados en mis córneas en esa contienda es el de haber lanzado una bomba contra uno de los cazas en particular, puesto que el piloto parecía inexperto por las torpes maniobras que hacía. Fui yo quien lo mató y quien vio su triste cara de incredulidad y de miedo, su mueca de tensión y su expresión de pánico al morir, justo antes de desaparecer para siempre en el ardiente y famélico fuego. Me dio pena aquel inglés. Pero era mi enemigo y sabía que debía matarlo por mi país.

Los británicos también atacaron con fuerza y eliminaron a varios aviones alemanes, uno de ellos estaba justo al lado de Becker. Si Michael se hubiera movido diez metros de donde estaba habría muerto en su aeronave justo entonces.

Pronto llegaron refuerzos y tras un largo rato de combate y de dura lucha aérea, nuestros superiores nos mandaron retirarnos al campamento mientras nuevos pilotos recién descansados nos sustituyeron.

Una vez en tierra, me acerqué a los italianos y conocí a un piloto que no hablaba alemán bien. Era bastante orgulloso y presumía de las batallas que había librado. Cuando Michael me lo presentó, me comentó que, por amigos germanos, había oído de mi destreza en la batalla. Su nombre era Pierre Paulo. De inmediato me felicitó por haber salvado a Philip y por haber destruido aquel molesto guardacostas inglés.

El orgulloso Pierre Paulo, ni corto ni perezoso, empezó a contarme sus "batallitas". Fingí prestarle mi atención. No me acuerdo dónde me dijo que luchó porque su ego y su orgullo eran tan grandes como dos catedrales.

—Estuve en el frente. Yo me encontraba rodeado de enemigos. Cogí mi bayoneta y arremetí contra ellos dando muerte a dos o tres de un solo golpe, entonces me dispararon en un hombro. Yo vi cómo mi oscura y roja sangre me manchaba las ropas. De pronto, llegaron refuerzos y prosiguió el combate. Éramos tres o cuatro contra, por lo menos… treinta o cuarenta rivales… o más. Oí balazos y pistoletazos. Golpeé a un par de malvados con los puños y dejé inconsciente a uno… de un solo codazo. Perdí a un gran amigo en ese enfrentamiento, pero les matamos a todos. ¡No quedó ni un solo enemigo con vida!

El afán con que contaba sus historias era curioso. Gesticulaba mucho, como si todavía tuviera algún enemigo enfrente.

—¡Ah! Aún me acuerdo de cuando estaba en Roma, cuando el mismísimo Mussolini me encomendó la misión de matar a dos rabinos judíos franceses que estaban en la ciudad de incógnito. Yo les sorprendí en un callejón, daga en mano. Apuñalé al primero… pero el segundo me pegó… en la boca, tratando de huir. Yo le perseguí por toda la ciudad. Más de dos horas duró la carrera hasta que, al fin, un tiro en una pierna le hirió. Él desenfundó un cuchillo de mano y me lo hundió en… el brazo izquierdo, pero entonces yo apunté y, ¡bum! El disparo le mandó directo al infierno judío —decía el italiano.

Todos le mirábamos con expectación. Sus gestos eran hipnóticos. 

Concluida la conversación, Philip, Michael y yo nos fuimos.

—¡Qué pesado es Pierre Paulo! —dije, ya bastante lejos del arrogante piloto—. ¡Y qué fanfarrón!

Los tres reímos.

Se nos acercó en este otro piloto alemán, de nombre Alfred Steven, un veterano, un hombre muy agradable que había servido en la batalla de Arrás, en Francia hacía 23 años, en 1917, durante el periodo de la Gran Guerra. Era alguien de algo más de 40 inviernos de edad que ostentaba el cargo de capitán y era uno de los que lideraba la ofensiva contra Inglaterra. Su pelo castaño estaba peinado a raya desde el centro. Y me recordaba a Howard. Sí, mucho, la verdad. Estuvimos charlando con él y nos contó un poco su experiencia militar que era extensa y bastante interesante.  

Tras unas horas de descanso, subimos a nuestras máquinas metálicas y volvimos al ataque con energías renovadas. Pierre Paulo me hizo una seña amistosa desde su caza antes de despegar y regresar a la batalla.

Se me hizo corto aquel turno, esquivando adversarios y destruyendo aviones ingleses, viendo morir y matar gente, contemplando cómo saltaban las llamas y explotaban los enemigos entre océanos de sufrimiento y cárceles de dolor, y admirando el poder destructivo de la guerra.

A la mañana siguiente, también nos tocó batallar. Italianos y alemanes luchamos fieramente por nuestros países como leones peleándose por un jugoso trozo de carne aún sangrando.

Ese día tuvimos que hacer una acción evasiva a causa de la llegada de dos alocados cazas ingleses que nos tenían contra las cuerdas, aún así, logramos vencerles aunque derribaron el avión del italiano Pierre Paulo, matando a su engreído piloto. Su cadáver nunca fue encontrado, pues cayó al imponente y oscuro mar. Murió. Sería un egoísta pero no merecía morir. Nadie puede escapar de las gélidas garras de la muerte; ni siquiera yo, dado que pronto moriré también…

Mientras tanto, en Berlín, aquel atardecer que se ahogaba en noche, Melinda deshojaba margaritas pensando en mí mientras permanecía sentada en el salón con un espejo en la mano derecha. Se preguntaba si estaría bien y qué haría. Estaba muy preocupada. Si yo moría en batalla ella quedaría totalmente destrozada y la mansión Brook caería en la miseria. Tendría que abandonar la casa, dejando atrás todos los recuerdos y pertenencias de su padre, así como las suyas. Estaría en la más absoluta de las ruinas. Y los problemas económicos se acrecentaban poco a poco, como si fueran la misma espada de Damocles que pendía sobre los cielos.

Y cada vez que se miraba en el espejo, veía a otra Melinda al otro lado del cristal…

Llamaron a la puerta, eran los de la compañía eléctrica.

—Señorita, mucho me temo que, al no haber pagado el recibo de este mes, les debemos cortar la luz —informó un caballero.

—Esperen, mi novio les abonará sus facturas en pocas semanas. Esperen, señores. Por favor, esperen —replicaba Melinda, mas ya era tarde.

Se le cayó el espejo al suelo, rompiéndose en pequeñas lágrimas de cristal desparramadas por la alfombra mientras los nervios de Melinda crecían.

La mansión Brook se quedó sin luz. No podíamos pagarla. Melinda se alumbraba con velas para desplazarse por la solitaria y silenciosa casa.

El pobre amor mío estaba en las más absolutas y totales tinieblas imaginables. Lloraba por los pasillos, alumbrando su rostro con la tenue luz de una vela mientras la cálida cera goteaba poco a poco, pensando en que todo el esfuerzo de su padre por mantener el edificio desaparecería en breve como yo no tuviese éxito. Su rostro era iluminado por la tímida luz de una vela que tan solo lograba alumbrar una mitad de su cara, dejando la otra sumida en las sombras. Las lágrimas eran reflejadas por la luz del fuego y su rostro se recortaba, triste y desangelado en los cristales de los espejos en los que el polvo se iba acumulando cada vez más. Andaba casi dando tumbos por la casa mientras la vela goteaba y su cera empapaba sus manos.

Un día, Melinda entró en la habitación de su padre, ya vacía. Hundió sus ojos en el sofá de cuero que a menudo, en el pasado, acogía los brazos del General. Melinda se acercó al asiento que estaba colocado en frente de la cama. Mi amada pasó las puntas de los dedos de seda por el empolvado sofá, dirigió la vista a la cama desierta, dejó la vela sobre la mesilla de noche de su difunto padre y se derrumbó en el sofá con los ojos impregnados de lágrimas mientras se cubría la cara con las manos. Sin embargo, no podía contener la tentación de mirar la cama de su padre entre los dedos. Poco después, tras incorporarse en el sofá, giró la cabeza hacia la izquierda, viendo el también olvidado lado de la cama que había pertenecido a su madre. Sus ojos rojizos no pudieron evitar ahogarse en lágrimas otra vez.

—Papá, mamá —dijo en un susurro—. No os quiero olvidar en mi vida, sin embargo, vuestras siluetas se distorsionan en mi mente. Os quiero. Venid. Venid a verme. Por favor, os necesito.  

La decadencia de la noble casa de los Brook había comenzado. El futuro estaba en mis manos. Si servía bien en la lucha, seguramente sería ascendido a sargento o teniente, cuyas rentas sí podrían pagar los gastos de la mansión. Si, por el contrario, cometía algún error y no era ascendido, Melinda y yo tendríamos que abandonar Berlín para siempre. Mi amada debería vender la casa en la que se había criado y a la que tanto apego tenía. Todo tendría que desaparecer. El futuro estaba enteramente en las humildes manos de soldado fiel al Reich, a la Alemania nazi y a nuestro Führer.

*  *  *

En territorio británico, yo seguía peleando por mi país y con mi querida Melinda en mi corazón. Entre las ciudades que mis amigos y yo bombardeamos cabe destacar Londres, Bristol y Southampton, de donde hacía años había zarpado el afamado Titanic. Las casas ardían, la gente corría por las calles, el horror se apoderaba de las polis, todo estallaba y la destrucción protagonizaba la escena. Lo vi. Vi el miedo y el terror que yo estaba causando. También notaba cómo se me desencajaba la mandíbula al admirar la destrucción.

Mi misión en Londres duró cuatro meses. Después, herido y cansado, los oficiales dieron orden de que me mandaran de vuelta a Berlín.

Mi amigo Michael Becker había sido enviado de regreso a la capital del Reich diez días antes que yo, pero Philip aún seguiría batallando durante casi medio mes después de mi retorno a Berlín.

Cuando regresé a las puertas de la mansión Brook, Melinda me recibió con un fuerte abrazo. Me ayudó a entrar en la casa y me eché sobre un sofá. Yo estaba herido en el costado izquierdo a causa de un contundente golpe en una maniobra. Me encontraba con alguna que otra magulladura en la cara y en las manos pero sin ningún corte tan grave como el recuerdo de Polonia, cuya marca aún poseo, años después de la batalla.

Cuando me hube recuperado, le conté a Melinda mis aventuras y las noticias que tenía.

—He estado cuatro meses en el combate —empecé, con la voz un poco ahogada—. Han sido los cuatro meses más largos de mi vida y me alegro de que hayan pasado. He acabado con veinticinco aviones caza, dieciséis bombarderos y once de esos molestos guardacostas ingleses. He atacado y asediado Londres, Bristol y Southampton matando a muchas personas, abarcando civiles inocentes y militares. He peleado contra los británicos y estamos venciendo. He conocido a un piloto italiano de nombre Pierre Paulo con el orgullo más grande que he visto y he contemplado cómo moría ante mis ojos. He entablado amistad con un agradable alemán llamado Alfred Steven, quien todavía continúa en el frente, si es que no ha caído, como tantos otros. Philip, gran amigo mío, sigue luchando por Alemania contra Inglaterra y Michael Becker ha sido enviado de vuelta a casa como yo. No he visto más que muerte y sufrimiento en combate. Y, finalmente, me contaron cuando me recuperaba de mis heridas, por lo cual no sé si ha sido la realidad o un delirio mío, que dentro de tres días, y gracias a mis logros en combate, seré nombrado teniente del ejército.

Melinda me abrazó y lloró de alegría.

—Podremos mantener la casa, Adam. La vamos a conservar —susurró.

—Y podremos enviar más dinero a los Jäger —maticé.

—¡Es fantástico! ¡Fabuloso! ¡Es lo que estábamos esperando! —saltó Melinda, entusiasmada.

—Ayudaré a la familia de Harold —dije.

—Sufragaremos los gastos —comentó, sin hacerme caso.

Hubo un corto silencio.

—Nuestros ingresos serán mucho mayores —informé.

Melinda me abrazó y nos besamos, pero hubo algo en ese beso que me resultó extraño, diferente.

Pasaron los tres días y fui nombrado teniente por mi trabajo en Inglaterra. Nuestras rentas ascendieron y pudimos recuperar la electricidad en la casa de los Brook. Las ayudas económicas que enviaba a la familia de Harold eran generosas y a veces llegaban a rozar los trescientos Reichsmarks, que no era demasiado para la pobre madre y la desganada hija, pero hacía que fueran más desahogadas en cuanto al dinero se refería.

Nuestra vida iba muy bien, pero había algo raro en Melinda. Pero, no sé, estaba como ida y fuera de sí, la extrañaba. Tal vez mi ausencia, sumada a la muerte de su padre le habían afectado.

Cuando Philip volvió de la guerra, me envió una carta diciendo que iba a ser nombrado sargento mayor, al igual que Michael Becker, de lo cual me alegré mucho.

Capítulo Doce

La medalla

Una semana más tarde del regreso de Philip a Alemania, recibí otra carta. Estaba lacrada y redactada por el mismísimo Heinrich Himmler. En la epístola, narraba que, por haber participado en la batalla de Inglaterra (contienda que todavía continuaba), los pilotos más prestigiosos íbamos a ser condecorados. Nada más leer la carta, le conté la nueva a Melinda, quien se quedó entusiasmada.

El veinticinco de septiembre de 1940, Michael, Philip y yo nos presentamos en la Plaza del Mercado. Yo me había dejado algo de barba, vicio que poco a poco me agradaba más. Estábamos en el estrado de madera, acompañados de otros dos soldados. Unas sillas habían sido colocadas para el público, entre el cual estaba Melinda, con una sonrisa de oreja a oreja. A nuestro lado, un mariscal esperaba, paciente, con la caja que contenía las medallas en la mano.

Se hizo el silencio cuando un coche negro se detuvo. De él, primero bajó el hombre con gafas que había leído el discurso en el funeral del General Brook. Himmler abrió la puerta de atrás del vehículo que tenía la esvástica grabada en una placa metálica al lado de la matrícula. El líder de las SS extendió la mano para ayudar a incorporarse a un segundo hombre. Primero vi el traje de un color verde oscuro y con otra esvástica en el brazo derecho. Esa persona tenía una gorra militar del mismo color que la de la vestimenta. Su inconfundible negro bigote, sus cejas oscuras, sus duros ojos de carbón y su pelo negruzco eran los rasgos por los que todos los presentes reconocimos a Adolf Hitler, el Führer. El líder del Partido Nazi se incorporó. Anduvo hasta el estrado, donde un mariscal le entregó una caja aterciopelada que contenía cinco medallas. Sus dedos huesudos acariciaron suavemente las condecoraciones como si les tuviera cierto afecto.

A continuación, el Reichsführer-SS pasó a soplarle al Führer los datos más trascendentales de nuestras personas (acción que, en mi opinión, quedaba fatal, puesto que todos los galardonados oíamos cómo el mariscal le decía nuestros nombres al señor de Alemania).

Primero se le entregaron las medallas a los que eran para mí, desconocidos, después a Michael, seguidamente a Philip y por último a mí.

Michael y Philip estaban muy contentos por el honor que suponía tal reconocimiento, al igual que yo, aunque notaba algo dentro de mí diciéndome que eso no estaba del todo bien. Notaba que el corazón me latía muy deprisa. Yo había matado y era por esa acción tan desagradable por la que ahora me premiaban. Había visto morir a mis amigos, había contemplado el sufrimiento que le había causado a aquel pobre soldado inglés y había conocido a pilotos engreídos italianos que merecían un castigo por su orgullo, pero la penitencia no era la muerte… Y ahora y por eso recibía una medalla…

—Este es el Teniente Adam McCann, ha participado en Polonia y en Londres —escuché que informaba el oficial, de quien, por aquel entonces, yo ignoraba su identidad. No sabía que era un hombre que me traería varios problemas en un futuro cercano.

Al oír mi nombre, Adolf Hitler se me quedó mirando un par de segundos con ojos sinceros y amistosos que seguidamente se convirtieron en piedras.

—Sí, he oído hablar de él —le dijo al mariscal sin quitarme la vista de encima.

»¡Teniente McCann! —anunció el personaje que ocasionó la guerra más sangrienta que jamás ha existido.

Hubo susurros entre algunos de los presentes cuando el Führer dijo mi nombre.

A continuación, acerqué mi cuello (agachándolo un poco, puesto que Adolf Hitler no destacaba por su estatura) y el hombre con bigote negro me colocó la medalla. Era de plata, con una esvástica grabada en el centro. El cordel era de colores morados y amarillos. Me gustó esa insignia que el mismísimo líder de nuestro país me otorgó en persona, tanto que, aún ahora, el día en el que me van a fusilar mis amigos, cuando voy a morir, la llevo colgada del cuello. En estos momentos, la estoy notando sobre el pecho.

Bajamos del estrado, mientras el Führer todavía estaba hablando con Himmler, su lugarteniente, y con el mariscal.

Cuando me encontraba a punto de descender los cuatro peldaños de madera que me separaban de Melinda, Adolf Hitler me hizo un gesto, fue el ademán del líder alemán. Miré a los ojos a mi amada un segundo, dubitativo, y ella respondió con el brillo de una sonrisa, indicándome que fuese a hablar con los hombres.

—Teniente McCann, estoy verdaderamente impresionado por su currículum militar. Varios de mis generales me han dicho cosas fascinantes de usted, como su acción en Polonia con los planos de emergencia, el asesinato de un oficial polaco, la destreza que ha demostrado pilotando aeronaves, los numerosos enemigos ingleses que ha hecho volar por los aires o las ofensivas contra los bombarderos británicos —habló el Führer, blandiendo una sonrisa con malicia tras el tupido bigote negro, tan significativo en su persona.

La mayoría de la gente de la plaza se había marchado, solo quedaba Melinda, a quien le lancé una mirada pasiva pero pretendiendo ser de alegría, la cual Adolf Hitler vio y sonrió, complacido de lo que había visto.

—Es Melinda Brook, hija del General Carl Randall Brook, uno de mis mejores hombres. Cayó en combate recientemente. ¿Se llevan bien? —preguntó Himmler, con un semblante severo.

—Sí. La verdad es que estamos enamorados, señor —confesé.

—Pero eso es fantástico —admitió el Führer, apretando los labios secamente y sin entusiasmo alguno.

Hubo un silencio.

—En fin, Teniente, he pensado que, en vista de sus extraordinarias proezas, le nombraré, personalmente, coronel del ejército —dijo Adolf Hitler.

Sonreí, impresionado mientras el corazón daba un brinco.

—Un millón de gracias, señor —respondí con un saludo militar—. ¿Puedo preguntarle si se quedará en Berlín o partirá pronto?, señor.

—Me quedaré un par de días —respondió.

—En ese caso, creo que complacería tanto a Melinda como a mí si… Estando usted en la ciudad y, como muestra de gratitud y humildad… Melinda y yo hemos pensado en invitarle a cenar con nosotros mañana a la Mansión Brook, señor —dije, nervioso.

—Bien. Asistiré. No he conocido a muchos soldados como él, ¿y usted, señor Himmler? —preguntó el Führer, manteniendo su semblante serio y la vista clavada en mí.

—No, señor —dijo Heinrich Himmler, hundiéndome esos ojos que tenía detrás de las gafas circulares.

Era un personaje curioso el líder de las SS, se mantenía excesivamente frío y distante conmigo. Tal vez el General Brook le había mencionado algo sobre mí, razón por la cual el hombre de más alta confianza de Adolf Hitler podía odiarme. Podría estar deseoso de encontrar mi punto flaco y destruirme si su difunto amigo le había hablado de mí; sin embargo, no podía hacerme nada por el momento, puesto que su superior estaba delante. Las miradas que me lanzaba Heinrich Himmler eran largas y aterradoras. Sí. Sin duda alguna el General Brook, antiguo enemigo mío, le había contado anécdotas sobre mí al director de las SS, anécdotas que le habían dado motivos para aborrecerme, tal y como su viejo amigo me había aborrecido en un reciente pasado.

—Será un placer tenerle en la mansión Brook esta noche, señor —dije.

—El honor será mío, Teniente McCann —comentó el Führer enfatizando de un modo casi despectivo la palabra “Teniente” mientras me lanzaba una mirada furtiva y rió con un ligero tono de extraña y desconocida malicia en la voz.

Mientras Adolf Hitler estaba muy serio pero, a la vez, casi deleitado, los ojos fríos con los que me miraban tanto Heinrich Himmler como el mariscal, quien se encontraba a su derecha, me helaban la sangre. Aquel oficial era un hombre fuerte y corpulento, de ojos azules y pelo rubio con alguna que otra cana, tendría unos 60 años. Se trataba del Mariscal Gustav Berg, al igual que Himmler, antiguo amigo del General Brook. El General Brook, al parecer, iba a traerme múltiples problemas incluso después de muerto.

Los tres líderes nazis se despidieron hasta pronto.

Miré a Melinda. Estaba eufórica. Ambos nos abrazamos y abandonamos la plaza.

*  *  *

Esa misma noche, en un pueblo a pocos kilómetros de la capital del Reich, el Coronel Aaron recorría una silenciosa calle. Lo hacía mirando de un lado a otro, como si alguna de las sombras nocturnas fuera a acuchillarle de un momento a otro. Se traía algo entre manos. Quizás, el veterano soldado estuviera tratando de corregir algún viejo error que había cometido tiempo atrás.

Y así era, hacía seis años, el Coronel Aaron atacó una casa judía cumpliendo órdenes del Partido y mató a los padres de un niño. Y cuando el oficial estaba a punto de disparar al pequeño, el llanto y la mirada atemorizada y triste del joven hicieron que el Coronel se cuestionase si estaba bien apretar aquel gatillo. Tras unos segundos de vacilación, en los que Aaron observó al infante y notó la presión en las sienes que se siente justo antes de llorar, el Coronel decidió bajar el arma y cuidar de él, enviándole con una buena familia en las afueras de Berlín. Los padres adoptivos eran buena gente, amigos del Coronel; ambos eran personas honradas. El niño estaría bien cuidado. Lo que estaba haciendo Lionel Aaron a hurtadillas era mandar algo menos de trescientos Reichsmarks mensuales en un paquete postal a la familia adoptiva para ayudar a que el muchacho estuviera mejor atendido.

Lo que el oficial desconocía era que alguien le estaba siguiendo muy de cerca, una persona que le traería graves problemas. Una silueta conocida y característica se deslizaba como una serpiente entre las sombras de la oscura noche, yendo tras los pasos de Aaron. Se trataba del Mariscal Berg. Heinrich Himmler le había encargado que vigilase al Coronel, pues temía que se estuviera trayendo entre manos algún negocio o trato con judíos. Le pidió a Berg que tomase medidas drásticas contra el veterano soldado, a lo cual Berg contestó con una sonrisa más propia de un reptil que de un humano.

Aún no había depositado Lionel Aaron el paquete en el buzón de correos, cuando, de pronto, se dio la vuelta y vio un rostro conocido.

—Mariscal Berg, es usted —dijo, sorprendido, el Coronel mientras apretaba los dientes con fuerza y el corazón se le salía por la boca.

Acto seguido, el Reichsführer-SS esbozó una siniestra mueca de alegría y desenfundó una negra pistola y poniendo sus esqueléticos dedos sobre el gatillo, disparó a bocajarro a Aaron, acertándole en el vientre. Inundó el cuerpo del Mariscal esa extraña sensación que siempre notaba cuando tenía ganas de matar.

El Coronel profirió un grito ahogado. La sangre oscura recorrió la calle del pueblo y se perdió en la alcantarilla más cercana como queriendo esconderse de algo, o alguien. El Coronel Aaron cayó con los brazos estirados y trató de incorporarse sin éxito. El paquete también yacía en el suelo, demasiado lejos de los dedos de Lionel Aaron como para recuperarlo.

Gustav Berg volvió a disparar tres veces más, dando al Coronel en el pecho y provocando tres estallidos de sangre como tres erupciones, luego guardó su arma. Y en el silencio de la noche, lanzó una mirada de desprecio al cuerpo inerte del Coronel Aaron. Una blanca sonrisa de satisfacción, afilada como un cuchillo alumbró su rostro. Relajó los puños y la mandíbula, aliviado. Ya había saciado sus ganas de matar.

El anciano soldado, tumbado en el suelo, aspiró dos bocanadas de aire, después, haciendo una mueca de dolor, pereció. Sus ojos sinceros dejaron de ver, quedándose totalmente opacos, aunque permanecieron abiertos, y su noble corazón cesó de latir.

El Mariscal observó unos segundos más el cadáver. Luego, cogió el paquete, se fijó con mucha atención en el destinatario, memorizando la dirección, luego sonrió maliciosamente y fue él quien lo dejó en el buzón para poder delatar así a quien había sido enviado el sobre. Él había oído habladurías de que Aaron mandaba dinero a judíos y esa sería su oportunidad para humillar a la familia y destruir el apellido de su enemigo.

El Mariscal comenzó a caminar por una de las estrechas callejuelas. Mientras andaba por el pueblo alemán hacia un abarrotado bar, Gustav Berg recordó su relación con el recién asesinado Coronel Aaron: Hacía casi diez años, Lionel Aaron y el Mariscal se habían enfrentado. El Coronel fue sometido a juicio por la muerte de su propia esposa, delito que no había cometido. Al final, en vista de la carencia de pruebas, fue declarado inocente, pero Aaron sabía que el Mariscal había tenido algo que ver con su incriminación y con el asesinato.

Desde un pasado aún anterior a ese juicio, una fuerte enemistad había surgido a partir de la cual Berg se propuso arruinar la vida de su rival. Poco a poco, fue haciéndose más influyente en el ejército conociendo a Heinrich Himmler y al General Brook. Hasta que, cumplió su promesa; acababa de asesinar a su enemigo. El verdadero odio mortal de Berg hacia Aaron se remontaba a los tiempos en los que ellos todavía se entrenaban como reclutas. Lionel Aaron y Gustav Berg se enamoraron profundamente de la misma mujer (la abuela de mi difunto compañero Howard Aaron, que murió en 1936). Finalmente, fue Lionel quien conquistó a la dama y Gustav juró una atroz venganza contra el apellido Aaron. Cierto era que su amor por la mujer era grande, pero se prometió que si Silvia no era suya, no sería de nadie. Él la había querido mucho y tras muchos años consumido por el odio y planificando su venganza, la puso en marcha:

Una tarde, en 1936, mientras el Coronel estaba dando clase, Berg se encontró con Silvia en la puerta de su casa y, fingiendo haberla visto por casualidad, la saludó afectuosamente. Ella, tan cortés como siempre, le invitó a tomar el té, lo que él aprovechó para deslizar una dosis de mortal cianuro en su taza, matándola. Gustav Berg esbozó entonces la misma sonrisa que blandió al asesinar a Lionel Aaron. El Mariscal nunca fue acusado por la muerte de la mujer que había amado. Y cuando el Coronel regresó a su casa, su esposa yacía muerta en el suelo del salón.

El Mariscal evitó a toda costa ser visto por la gente del bar del pueblo, no quería que nadie tuviera pruebas de su estancia allí para que no fuera relacionado con el asesinato. Volvió a Berlín esa misma noche en su coche.

A la mañana siguiente, encontraron el cadáver del Coronel Aaron. Heinrich Himmler se las ingenió para encubrir el crimen, restándole importancia ante los medios de prensa y diciendo que se trataba de un ataque de judíos. Las pruebas se manipularon y se informó a los medios de comunicación de que los agresores serían perseguidos y torturados hasta la muerte.

“Los autores del delito, los judíos, deben pagar por el crimen” había dicho Himmler ante los periodistas.

Por supuesto, el líder de las SS estaba encubriendo al Mariscal Berg, quien había matado al Coronel Aaron, en parte por órdenes suyas y, en parte, por motivos personales.

Sin embargo, yo, siendo conocedor de la antigua querella entre mi mentor y el Mariscal, me propuse aclarar su muerte, una labor que me costaría caro, pero, moviéndome con destreza y, como me había dicho en su momento Howard Aaron, con pies de plomo, podría llevar a cabo mi venganza. Sospechaba del Mariscal. Estaba seguro que había sido él, pero no tenía ni una sola prueba sólida.

En cuanto me enteré de la muerte del Coronel Lionel Aaron, la tristeza se apoderó de mí y recordé que debía acabar lo que él empezó y cumplir mi vieja promesa. Mi labor era encontrar qué era eso que faltaba en Berlín y devolverlo a la ciudad.

Capítulo Trece

La cena

Aquella misma noche, mientras mi querido Coronel Aaron estaba siendo asesinado, vino a la mansión Brook, tal y como había prometido, Adolf Hitler a cenar.

A las siete ya estábamos nerviosos, tanto Melinda como yo, aunque diría que ella considerablemente más: comprobaba que ni una sola mota de polvo se atreviese a asomar por ninguna parte, recolocaba los jarrones llenos de flores, daba saltitos, se volvía a cerciorar de que su vestido estuviese impecable y tras hacer todo eso, encendió las velas, las mismas que hacía un tiempo habían alumbrado su rostro mientras las lágrimas le corrían por las mejillas.

Ambos llevábamos nuestras mejores galas. Ella un precioso vestido de un verde esmeralda, con algunas tonalidades azules. Portaba alrededor de su cuello un collar de perlas que había pertenecido a su madre. Estaba preciosa. Y yo, por mi parte, llevaba mi uniforme de teniente.

Melinda estaba eufórica. Yo, en el fondo, percibía algo extraño. No me sentía bien del todo. Presentía que esa cena con el Führer no acabaría bien. Recordé nuevamente las palabras del Coronel sobre algo que faltaba en Berlín…

—¡Qué bien, Adam! Has hecho muy bien al invitarle. Pronto presumiré por allí de esto —susurró Melinda a mi oído y me besó la mejilla.

Yo fingía, en parte, mi alegría. En el fondo de mí mismo sabía que había algo que no encajaba. Algo fallaba. Tenía la corazonada de que aquella velada terminaría mal. Igual yo me encontraba mal, quizás estaba enfermo o algo. Me dolía la cabeza.

Mi forzada sonrisa contrastaba enormemente con la risita constante de euforia de Melinda.

Algo más tarde de las siete y media, llamaron a la puerta. Fue Melinda quien abrió. Al otro lado del umbral de la puerta estaba Adolf Hitler, vestido con su uniforme militar. En un brazo, la esvástica y en el pecho una insignia.

—Buenas tardes —dijo con su serio semblante.

—Buenas tardes, señor. Es un honor para Melinda y para mí que haya aceptado la invitación —respondí.

Adolf Hitler me dirigió una seca, corta e incómoda sonrisa. Sus ojos eran fríos e inhóspitos, imponentes e intrigantes.

Hice ademán para que pasara al interior de la casa. Tras un par de segundos de vacilación, entró. Dejó el gran abrigo marrón en el perchero, dejando ver el resto del uniforme militar.

La cubertería de plata estaba puesta. Las servilletas eran de la mejor de las sedas. Las velas de los elegantes candelabros plateados daban una tenue y agradable luz. El mantel era blanco, con alguna que otra decoración de motivos florales. Todo estaba a punto para la cena.

Augusta, la criada de la mansión, nos sirvió el primer plato. Era una ensalada, pensada para que no llenase mucho los estómagos y poder hacer frente a las langostas que presidían el segundo.

Tras un silencio, mientras empezábamos a probar la ensalada, Adolf Hitler empezó a hablar:

—Bueno, ¿qué piensan sobre la presente guerra? Personalmente, yo la veo necesaria y justa. Siempre he dicho que nos teníamos que expandir hacia el Báltico y eso es lo que estoy tratando de hacer, como bien saben. Además, están los judíos. Ellos son el mal de esta digna sociedad alemana. Ellos han perjudicado a nuestro país. Son ellos los causantes de nuestros males.

—Comparto los intereses del Reich, señor. Sabe que soy un soldado fiel. He luchado en Polonia y en Inglaterra y considero que es justo pelear por nuestro país —inexplicablemente, comencé a dudar de mis palabras según las pronunciaba.

—Pues yo creo que hay que acabar con lo que tanta gente ha empezado. Gente como usted, señor, gente como mi padre y que hay que darles su buen merecido a esos judíos y a esos molestos ingleses —dijo Melinda.

—Totalmente de acuerdo, señorita Brook. Ese Imperio cada vez me trae más problemas; es hora de pararles los pies a los enemigos del Reich. La unidad. Winston Churchill cada vez dificulta más nuestro avance por Europa. Los ingleses son los únicos que se atreven a enfrentarse a nosotros; Francia ha sido derrotada, igual que el centro del continente. Y luego están los judíos, polacos, negros, homosexuales, desertores, comunistas… Todas esas personas no merecen vivir. No son como nosotros. Son escoria, la escoria que ha llevado a la decadencia de la sociedad. Sociedad que yo, como cabeza del gobierno alemán, he de mejorar y reconstruir. Los judíos. ¡Bah! Esa gente merece la más cruel de las muertes. Se creen mejores que nosotros y superiores. Hay que gasearlos a todos, o, en su defecto, fusilarlos. Los judíos son asesinos y torturadores, es hora de que reciban su merecido y, al igual que los comunistas, desean robarnos lo que con tanto esfuerzo hemos labrado, pues yo, señores, digo ¡no! a esos rufianes. Y merecen ser castigados —opinó el Führer justo antes de secarse los labios y pegar un sorbo al vaso de agua. Después, se retocó un poco un mechón de su pelo negro que se le había movido ligeramente al pronunciar su discurso.

Yo permanecí callado e inmóvil. Aquellas palabras me parecieron de pronto monstruosas en boca del señor de Alemania.

—¡Sí! —afirmó Melinda, copa de vino en alto.

Todavía me quedé más atónito al ver que Melinda secundaba la opinión.

Yo alcé mi copa para hacer el brindis que el líder supremo del Partido Nazi propuso. Adolf Hitler levantó su vaso de agua, puesto que era abstemio.

—¡Por Alemania! ¡Y por nosotros! —dijo el Führer.

Melinda secundó el brindis, pero yo me limité a chocar mi copa con las suyas sin decir palabra. Había algo que me impedía hacerlo.

Tomé la copa de rojo vino y bebí un sorbo. Me sequé la barba con la servilleta y continué pensando.

Seguidamente, vinieron las langostas, perfectamente aliñadas con aceite y salsas del Mediterráneo. Sin duda alguna, Melinda había ordenado que se preparase la más sabrosa de las cenas.

Augusta depositó las bandejas plateadas en la mesa, sirviéndolas con extrema delicadeza.

Augusta era una mujer cincuentona, había servido en la noble casa de los Brook desde hacía tres décadas. Era muy disciplinada y educada. Sabía bien cómo resolver cada uno de los problemas domésticos. Era un ama de llaves excelente. Ella estaba muy feliz de que Melinda y yo estuviésemos juntos. Siempre nos había apoyado, incluso en aquella mala época en la que el difunto General nos acechaba. A veces había llegado a convencer al General Brook de que su hija no se veía con nadie, para encubrirme. En muchas ocasiones, me lanzaba largas e intensas sonrisas, seguidas de infinitos silencios en los que expresaba mucho más de lo que podría decir con palabras. No era muy habladora.

A continuación, proseguimos con la cena.

Durante unos minutos, nadie dijo nada.

Después, Adolf Hitler volvió a tomar la palabra.

—Una cena exquisita —dijo mientras se limpiaba los labios, poco después, bebió un sorbo de agua.

—Gracias, señor. Me agrada mucho que disfrute —comenté.

Otro silencio se adueñó del ambiente. En ese momento, me quedé pensando en las palabras del Führer cuando Melinda mencionó a los judíos. Él quería matarlos a todos. No solo a los de religión judía, también a gente con distinta opción sexual, otras ideologías, diferentes razas y pensamientos. Adolf Hitler, para mí, personificaba la antítesis de la diversidad. No toleraba personas que opinasen distinto. Personas. Esos judíos, esos homosexuales, polacos, negros… Eran personas ¿no?… ¿O no lo eran?… Gente que merecía ser tratada como tal…

—Pronto, con Inglaterra arrasada, Francia vencida y Europa controlada, no habrá potencia que nos pare, ni siquiera Estados Unidos. Controlaremos el mundo. La mayoría de las economías del planeta tienen relación con Europa y gracias a eso, todos unidos en una Alemania fuerte, seremos grandes. La región de Flandes es un punto estratégico de mercancías. Pronto, el Reich pondrá a Estados Unidos en jaque y la partida estará ganada —volvió a hablar Adolf Hitler.

—¡Sí! —saltó Melinda.

—¡Por supuesto que les venceremos! —exclamé yo, pero nada más decirlo, me arrepentí un poco de haberlo hecho.

—¡Claro! —se convenció el megalómano apretando el puño derecho con decisión.

Melinda me lanzó una mirada de complicidad, a la cual contesté con una débil sonrisa.

Estaba pretendiendo estar feliz con lo que oía. Entonces creo que, en esos momentos, fue cuando empecé a comprender el mensaje que Lionel Aaron me trató de transmitir. Por supuesto, no podía dar mi verdadera opinión delante de Adolf Hitler y de mi amada, de lo contrario, el Führer habría firmado mi sentencia de ejecución antes de que me hubiera dado tiempo a pestañear.

—Y hay que acabar con los sistemas. Matemos a la peste judía y exterminemos a todo el que no sea de raza aria. Übermensch —proclamó el líder nazi.

—¡Hay que erradicarlos! —secundó Melinda.

—¡Sí! —afirmé yo, poco firme—. Matar a la peste judía —repetí.

Entró Augusta y me lanzó una corta mirada de complicidad, como si fuera capaz de leer mi mente y saber de inmediato lo que se me pasaba por la cabeza.

—¿Han terminado? —preguntó la criada.

—Sí —contestamos Melinda y yo al unísono.

Augusta retiró las bandejas con los restos de langosta. Poco después, trajo una tarta, hecha por ella misma.

Adolf Hitler degustó un trozo del jugoso pastel y felicitó a Augusta por esa suculenta forma de concluir la velada.

Mientras comíamos la tarta, todos comentábamos lo deliciosa que estaba.

Augusta se sonrojaba por las extraordinarias críticas que su postre recibía.

Era una tarta de queso, cuidadosamente horneada. Tenía ligeros toques de frambuesa y frutos del bosque. Augusta no quiso revelar el ingrediente secreto. Dijo que se trataba (o “tartaba”, discúlpenme, por ese pésimo juego de palabras, mi vena de poeta es un ente con vida propia) de una antigua receta casera que aprendió de su madre y que había pasado de generación en generación en su familia.

Cuando la cena terminó, serían las diez menos veinticinco de la noche. La luna reinaba los cielos y las estrellas observaban a los mortales desde la sábana oscura.

Adolf Hitler nos dio las gracias. Yo contesté que el placer era nuestro, mas él dijo que el verdadero placer sería nombrar Coronel a un fiel soldado como yo. Yo sonreí al oír eso, al igual que Melinda y me ruboricé un poco.

—Buenas noches —se despidió el Führer.

Y cogiendo el abrigo, salió por la puerta principal. Atravesó los jardines y vimos que, al final del camino, había dos coches negros con esvásticas esperando al señor de Alemania.

Finalizada la velada, cerré la puerta. Melinda me dio un fuerte abrazo y me besó.

—Eres increíble, Adam —me dijo mi amada.

Yo, mientras ella me abrazaba, clavaba los ojos en la pared, pasánoseme el pensamiento de que tanto ella como yo nos estábamos distanciando, recorriendo senderos diferentes.

Capítulo Catorce

La decisión

Cuando Melinda me dejó de abrazar, sonreí.

Poco después, tras unos segundos de silencio en los que ambos nos miramos a los ojos, oí la dulce voz de Augusta.

—Señores, me voy. Estoy muy contenta de que hayan disfrutado de la cena. Ha sido un honor servir a alguien tan ilustre —tenía el abrigo puesto y su gran bolsa que contenía su uniforme de sirvienta en la mano derecha.

—Muchísimas gracias, Augusta. ¡Eres genial! —respondí.

Ella sonrió dulcemente al oír mis palabras y abrió la puerta.

—Adiós —se despidió.

—Hasta mañana —dijo Melinda y ambos vimos como su silueta desaparecía en la oscuridad de la noche.

Mi amada bostezó. Estaba fatigada por la experiencia vivida ese día de finales de 1940.

—Vete a la cama, mi amor. Hoy ha sido un día intenso —respondí.

Ella asintió y me dio otro beso vacío.

—Hasta mañana.

—Adiós.

Y subió los peldaños de la escalera que conducía a los dormitorios. La miré con ojos melancólicos y tristes. Suspiré. Fui al salón y apagué las velas.

Me quedé solo en la planta baja. Me dirigí a la chimenea, donde, hacía unos meses, el General Brook se había sentado para admirar el hipnótico poder del fuego. Mis ojos se quedaron hipnotizados por las llamas.

Estaba a solas con mis pensamientos. Y torrentes y truenos y tormentas de ideas me recorrían el cerebro de forma desordenada. Frases, palabras sueltas y sin sentido, recuerdos de un pasado muerto:

Algo falta en Berlín. 1933. Un sentimiento se ha perdido. Algo ha dejado de ser igual. Alemania unida. Harold. Howard. Mamá. Mamá. La buena vida. La muerte. Muerte. Bombas. Los ecos de los gritos desesperados de los caídos en la guerra. Soldados. Algo falta. "La vida no nos ha enseñado si la locura es, o no, lo más sublime de la inteligencia". Un verso. Una canción. Un resoplido. Un beso. Un amanecer. Un atardecer. 1933. Vida. Muerte. Fuego. Sangre. Dolor. Brook. Melinda. Mamá. El silbido de los llanos de Polonia. El griterío de los cielos en Inglaterra. Algo falta. Algo se ha perdido en la memoria de los alemanes. 1933. Nunca sopla… Nunca sopla… Nunca sopla…

Me quedé desconcertado al reflexionar sobre la repetición de esas dos últimas palabras, pero no llegué a ninguna conclusión.

En mi mente había un año que se repetía constantemente: 1933. Algo había pasado ese año que había cambiando el curso de los hechos. Entendí las palabras del Coronel Aaron en ese momento. Me quedé pensando en todo lo que mi cerebro tenía archivado en su sabio subconsciente.

No estaba bien. Lo que el Reich hacía a los judíos y demás personas que diferían de las ideologías del régimen no estaba bien.

Había que cambiar algo. No podía continuar así. Pero yo solo era un simple soldado. Un soldado que había iniciado su carrera militar con la intención de servir a mi país. Un miembro del ejército que había tenido que matar, que había visto morir a sus amigos, había derramado sangre y había luchado por un ideal que creía justo. Eso estaba bien, hay que pelear por lo que se quiere, pero…

Yo era un soldado. Un desgraciado guerrero al que le gustaría cambiar el sistema pero un hombre que se veía obligado a continuar con su carrera militar. Alguien que había visto morir a amigos y a enemigos. Una persona que tenía una importante labor que desempeñar.

Pero ahora las cosas habían cambiado… Recordé la conversación con el Coronel Aaron sobre aquello que faltaba en Berlín. Pensé en mis amigos, la mayoría muertos, y de lo que hablábamos en los barracones. La buena vida, sueños que, para muchos, no se cumplirían nunca. Los temores de Harold y sus dilemas. Cuando dialogamos sobre el futuro, traidor enemigo. Cuando me quemé por amor, respeto y compañerismo. Mis pesadillas aquella noche. Mi querella contra el General Brook. Cuando me enamoré hasta los huesos de Melinda, la hija del General. Los problemas que Melinda me contó que su padre tenía. La graduación. El chantaje que tuve que sobrellevar como pude. La invasión de Polonia. La primera vez que maté a una persona; una persona. ¿Qué habría pensado de mí mi madre si me hubiera visto en aquel instante aniquilando a alguien? El mirar los pálidos e inertes cuerpos, manchados por la tierra del duelo y desperdigados por el campo de batalla, algunos casi carbonizados, otros blancos como la nieve más glauca. La sangre corriendo a borbotones por el suelo. Y los cascos tirados en el suelo y perforados por balas, los brazos agarrotados debido a la tensión y separados de los cuerpos, y el dolor y las heridas mortales que presentaban los cadáveres. Los chalecos de los soldados perforados por impactos de balas. El fuego arrasándolo todo a su paso con sus cuernos rojos, naranjas y grises de humo. El ruido de los aviones al pasar sobre mi cabeza. Los estallidos en lluvias de colores rojos y violentos que protagonizaban las bombas. Y el ambiente de caos y destrucción que se adueñaba de Polonia… Cuando vi morir al mejor de mis amigos en una cruel explosión. Me acordé de la familia de Harold, esperaba de corazón que todo les fuese bien. Cuando volví a ver al Coronel Aaron. Los funerales. La carta en las manos de Melinda que contenía los detalles sobre la muerte de su padre. El reencuentro con mis amigos. La batalla de Inglaterra. Cuando vi morir al orgulloso italiano Pierre Paulo en su avión. La medalla que me dio Adolf Hitler… ¿Por qué? ¿Por qué me premió? Premió a los que no nos merecíamos premio. A los asesinos. A los soldados. Cierto es que dábamos la vida por nuestro país, pero también quitábamos vidas por él.

Somos las personas que conocemos. Sin Harold ni mi madre yo no sería ahora este Adam.

Pensé en Harold y en mi madre durante un par de minutos y en que la muerte afecta más a los vivos que a los muertos. Ya llevaban muertos unos años y los viejos días en los que solo había que dejarse llevar por la sonrisa de mi madre y la de Harold habían pasado, se habían ido y estaban enterrados en el pasado. Pero, cada vez que miro hacia atrás en el tiempo pienso… que aún os quiero, chicos, mamá, todavía os quiero.

Por otro lado, estaban los indefensos judíos, capturados y hechos prisioneros. Lo único que podían hacer era esperar pacientemente a entrar en la concurrida cámara para que soltasen el mortal gas que haría que cayesen muertos al suelo.

No debía tropezar en las mismas piedras con las que el Coronel Aaron había tropezado. Tenía que hacer algo, tarea difícil, pero yo… yo había hecho cosas mal. Había matado a gente inocente. Y más gente iba a morir si yo no hacía nada, por otra parte, ¿qué podía hacer yo, un simple soldado, un joven enamorado, un hombre que se veía inmerso en un conflicto bélico de tal magnitud? Nada. Estaba solo. Solo cargando los restos del pasado sobre mis hombros mientras me movía por campos hostiles, devastados y arrasados, campos reducidos a cenizas, campos de guerra.

¡Mi corazón estaba roto en pedazos! Era por las atrocidades que había visto. Eran los terrores de la guerra. El dolor de los territorios donde se había la batalla reflejado en los ojos de las víctimas. El ver actuar la cruel mano de Hades y contemplar cómo tus mejores amigos mueren ante tus ojos, sus vidas segadas por una guadaña. Observar cómo un enemigo indefenso es asesinado, cae muerto con cara de incredulidad y sorpresa y saber que eres tú quien ha apretado el gatillo.

¡Y yo ya no quería mi libertad! No me quedaban motivos para continuar con vida con el corazón herido de muerte. Porque no valía la pena guardar los pedazos de un corazón de cristal roto y partido.

¿Qué? ¿Pero qué estaba diciendo? No, yo debía continuar adelante, pasase lo que pasase. Hay que seguir por el sendero. El camino es largo y angosto pero aún estaba a tiempo de tomar otro. Había que persistir. Y tú, Adam McCann, no te rindas. Sigue. Ya has hecho demasiado como para tirarlo todo por la borda. Ponte en pie, levántate y si te golpean de nuevo, levántate otra vez. No puedes dejarlo todo así, tienes que continuar con tu labor y ¡salvar Alemania!

Era una situación complicada y traicionera. Un momento, un momento… ¿La libertad? ¿Qué libertad? Estaba expuesto a los intereses de la guerra y de mis superiores. Lo que yo pensase no le importaba a nadie. Yo no podía querer o dejar de querer una libertad que no tenía…

Por otra parte, tal vez sí podría hacer algo. En pocos días, sería nombrado Coronel, un importante cargo en el ejército. Yo sería coronel, pero, ¿qué sería de Philip y Michael? No tenía noticias suyas, no obstante, me habían llegado rumores de que a Michael le habían ascendido a subteniente y a Philip a capitán. Pasase lo que pasase, quienes nunca serían ningún cargo militar serían Howard Aaron y Harold Jäger. Habían muerto. Me acordé de aquella cita de Shakespeare, en la que decía que el mundo era un gran escenario. El espectáculo debía seguir. Nunca pararía, ni siquiera con mi muerte. Había que satisfacer a un ambicioso público. Y mi papel era uno entre tantos y no podía hacer gran cosa y quizás, sirviéndome del nuevo rol como coronel, podría ayudar a devolver aquello que había perdido Berlín.

Y pienso, pienso… Y me pregunto… Me pregunto si soy yo quien se refleja en el espejo cuando miro en él o es otra persona quien está de pie al otro lado del cristal…

Pobres judíos. Un pueblo respetable. Un pueblo compuesto por personas. Personas que tenían los mismos derechos que Melinda, Augusta, Philip, yo e, incluso, el Führer.

Estaban siendo asesinados. Cada día, cada hora, cada minuto, cientos de judíos caían muertos en el suelo de algún campo de concentración. No había tiempo que perder. Algo se tenía que poder hacer para ayudarles, pero, ¿qué? ¿Un soldado contra el Reich alemán? Era complicado. Y tampoco quería enfrentarme a mi Reich, sería ir contra Alemania, mi Alemania.

¿Qué coño se te pasa por el cerebro, Adam? Un momento, ¿te vas a cargar tú solo el Reich enterito? ¡Genial! Pan comido… Pon los pies en la tierra y asume tu labor de soldado y déjate de fantasías, venga.

Había potentes dilemas en mi cabeza. Había algo que cambiar. Se debía producir un cambio. Pero, ¿por qué tenía que ser yo quien lo hiciese? ¿Acaso era especial? ¡Qué va! Había miles de personas en Alemania, ¿por qué tenía que ser yo?

Pero, ¿y si yo había cambiado? Entonces, también lo habían hecho mis ideales. Lo que antes consideraba una buena vida ahora era distinto. Todo eso producido por el mero hecho del cambio. El cambio, que se valía de un poderoso elemento para llevar a cabo sus propósitos, el tiempo.

Pensé en Melinda. Ahora estaba, incluso, demasiado de acuerdo con las ideologías de Adolf Hitler. Había sido en pocos meses, más o menos después de la muerte de su padre. O igual era yo, que ya lo veía todo desde otra perspectiva. Por otra parte, yo había visto auténticas tragedias en el campo de batalla. Amigos que mueren y matan. Sí. Tal vez era yo.

Entonces reflexioné sobre la cantidad de gente a la que yo había dado muerte. Entre aquellos a los que había matado, me llamaba la atención aquel inexperto, joven y atemorizado piloto inglés, que tendría poco más de veinte años. Le arrebaté la vida en pocos segundos… y le maté. Volví a recordar los cadáveres con balas incrustadas en el cuerpo que cubrían el negro suelo de los campos de batalla de Polonia y las explosiones que en océanos voraces de fuego y fieros leones de humo desgarraban las carnes de los pilotos de la batalla de Inglaterra. ¡Buf! Tantos, demasiados muertos… Y entre un balazo y una explosión, el cadáver de un hombre caía al suelo con el agujero de un disparo manando sangre…

No podía hacer otra cosa que tratar de corregir todo eso. Tenía que hacer algo para beneficiar al pueblo judío, el que más pagaba las locuras del Reich. Basándome en las palabras del Coronel Lionel Aaron de que mi opinión hacía que yo tuviera más control sobre mi vida que nadie, puesto que delimitaba la frontera entre mi control sobre mi propia vida y el control del Führer sobre la misma, decidí rectificar mis errores. Había que corregir algo.

Pensé en que había algo que debía ser devuelto a Berlín y que tendría que salvarme como persona, decidí salvar a los judíos. El corazón me dio un vuelco cuando pensé en esa idea y la sangre en las venas se me congeló. Valiéndome de mi influencia y poder como coronel, haría lo imposible y más para liberar a todos aquellos que sufrían los horrores del Holocausto. Esa sería mi forma de devolver a la humanidad las vidas que quité. Les ayudaría a escapar de esa cárcel de miedo. Estaba dispuesto a tener una nueva buena vida, que sería salvar gente de un atroz y terrible destino. O quizás no. ¿Y si estaba a punto de cometer el mayor error de mi vida?

Me senté, abrumado por ese pensamiento. No debía hacerlo. Era un gran sacrificio y sería una traición contra mi Reich. Por otra parte, no había vacilado a la hora de desafiar al General Brook para defender a Harold… En cierto modo, el ideal era el mismo, el amor y la amistad, pero me aterraba la idea. No. No podía hacerlo… ¿O quizás sí?

Continué mirando cómo el fuego consumía los maderos de la chimenea, pensando en todo y en nada. Mi mirada se quedaba clavada en las llamas como hacía tiempo estuvo la del General Brook. Estuve casi hipnotizado por el monótono silbido del fuego. Fuego.

Me mesé la barba mientras la violencia con la que los latidos de mi corazón acrecentaban se hacía más y más fuerte. Era preciso pero no me atrevía… Ya estaba. Yo era Adam McCann y mi deber era el de un soldado alemán y un buen soldado se sacrifica por otros. Eso era justo lo que iba a hacer. Tenía que proteger a la gente y la mejor solución era defender a los judíos. Sí. Debía hacerlo. Sí. La caja torácica aún se movía deprisa. Comencé a temblar ligeramente, inseguro. No. Un buen soldado es decidido. Un buen soldado es fuerte. Un buen soldado sabe lo que debe hacer…

¡A la mierda! Tenía que socorrer a alguien… a los judíos y estaba dispuesto a hacerlo. Y si me equivocaba, me equivocaría bien y me caería bien caído y con todo el equipo, porque un buen soldado sabe lo que debe hacer. Y lo haría bien.

Tras un largo rato de intensa meditación, en la cual tomé la decisión más relevante de mi vida; me puse el pijama y, con sumo cuidado para no despertar a Melinda, me metí en la cama. La miré y vi su rostro sonriente. Ella me amaba pero por un momento me alegré de no haberme casado con ella aún. Me estaba dando cuenta de cómo era Melinda Brook en realidad. La engañaría con la promesa de una boda que nunca llegaría porque yo no quería. Eso igual estaba mal. No sé.

Me costó conciliar el sueño aquella noche, di vueltas y vueltas en la cama. Tenía la mente ocupada en mis planes para ayudar a los judíos y hacer que vivieran una vida feliz.

¿Cómo lo haría?

Era una pregunta a la que ya encontraría respuesta más adelante, ya surgirían los planes. A continuación, todavía con las manos gélidas y un corazón palpitante de miedo o de emoción, cerré los ojos y me dormí, pensando… pensando.

Capítulo Quince

David

David era el niño judío apadrinado por el Coronel Aaron. Aaron cuidó de ese niño por pena y arrepentimiento. David vivía en una casa en un pueblecito de las afueras de Berlín con una familia que le quería mucho, eran respetables banqueros. Ellos trataban bien al chico y él solo había dado problemas en poquísimas ocasiones. David desconocía sus orígenes judíos, había sido una condición que el Coronel había impuesto a la familia adoptiva para garantizar la seguridad del niño. El niño no recordaba nada de su antigua familia asesinada y no sabía que había sido dado a un matrimonio estéril. David también ignoraba que quien había ayudado tanto tiempo a su familia había sido cruelmente asesinado hacía poco tiempo.

Su piel morena y sus cabellos oscuros contrastaban con unos ojos de un color castaño claro que brillaban a la tibia luz de la luna. Tenía ocho años. De baja estatura, incluso para su edad. Aunque estaba bien alimentado por la buena familia adoptiva, era flaco y tenía algunas tonalidades pálidas en las mejillas. Iba a la escuela, como un niño más. Poseía una familia excelente, como un niño no tan normal y tenía unos orígenes aún menos usuales.

Iván, el padre de David, hacía lo mejor que podía para inculcarle a su hijo los valores de solidaridad y respeto y quería mucho a su hijo adoptivo, tratándole como si fuera efectivamente suyo. Era bueno con David y nunca le castigaba, simplemente porque no era preciso. La sonrisa en los labios de David era capaz de alegrar a Iván después de un largo día en el banco mientras Laura, esposa de Iván, siempre estaba pendiente del chico y únicamente en contadas ocasiones le dejó solo.

Iván había sido amigo de Lionel Aaron y entendía perfectamente que quisiera enmendar sus errores. El difunto Coronel siempre se había culpado severamente a sí mismo por matar a los verdaderos padres de David, por eso se comprometió a enviarles una buena cantidad de dinero todos los meses, para que cuidasen del muchacho. Del mismo modo, cabe destacar que Lionel Aaron nunca vio el feliz rostro de David, la última vez que le vio fue cuando disparó a los padres judíos del chico. Por otra parte, la familia no necesitaba las donaciones de Aaron, pero el anciano se empeñaba en ello.

Pero los planes del taimado Mariscal Berg, antiguo amigo del General Brook, siempre se tejían con la gran maestría con la que una araña hilvana su mortífera tela para atrapar a una desprevenida mosca. Gustav Berg estaba decidido a hacer imposible que el pequeño David viviera bien, o viviera en absoluto…

Los rumores de que un niño judío había sido adoptado por una familia respetable que vivía en las afueras se convirtieron en conjeturas. Conjeturas que harían que las zarpas de Berg se cernieran entorno a los padres de David, quienes habían sido localizados por las SS desde que el Reichsführer comprobó la dirección a la que Aaron enviaba el sobre nada más matar al Coronel, como sombras del atardecer. El Mariscal Berg estaba decidido a seguir la pista de la última carta que había enviado su viejo rival y demostrar una traición contra Alemania para manchar el nombre del Coronel y de su familia.

La respetada familia no sabía que tan pronto como llegase la carta del Coronel Aaron con el dinero, sería su sentencia de muerte. Por suerte, David había sido criado católico, lo que complicaba más la indagación. Iván y Laura habían decidido que lo mejor para el niño era que olvidase su fe judía, así podría crecer como un niño normal en la Alemania nazi, por consiguiente, no había nada en la casa que tuviera relación con judíos. Aunque llegasen los soldados del Mariscal y les acusasen de judaísmo, no habría ninguna prueba sólida. Pero el Reichsführer era un hombre peligroso e inteligente, tanto o más que el General Brook. Alguna pista obtendría que probase la verdadera religión de David. Y en caso de que no pudiera probar nada, seguro que se inventaría pruebas falsas para sentenciar al niño a muerte y, tal vez, a los padres también, por haber ocultado el verdadero origen del muchacho. De ese modo, la reputación del Coronel Aaron se perdería para siempre. Todos le verían como un miserable y un traidor. Él obtendría su venganza al manchar su nombre. El ensuciar el apellido traería problemas a Richard Aaron, padre de Howard Aaron e hijo de Lionel Aaron, alguien débil y miedoso. Las razones por las que Richard Aaron no había podido ir al funeral de su hijo, Howard eran obvias teniendo en cuenta su personalidad; estaba demasiado destrozado como para asistir. El ataque mortal de Gustav Berg contra la familia Aaron acabaría, por completo, con todo lo que a su enemigo le había importado.

Una tarde de principios de diciembre de 1940, encontraron en el buzón de la casa de David el sobre con el dinero que Lionel Aaron enviaba puntualmente. El mismo paquete que había enviado Berg para descubrir la dirección de la familia.

Al día siguiente de recibir la carta, llamaron a la puerta dos soldados nazis, acaudillados por el Mariscal Gustav Berg.

Laura, como buena ama de casa, abrió la puerta y recibió a los militares con extrema amabilidad.

—Buenísimas tardes, caballeros, ¿desean algo? —preguntó Laura, arqueando las cejas.

—Tenemos pruebas de que hay un niño judío en esta casa —dijo, rudamente, el Mariscal.

—Si así lo creen, registren la casa sin rodeos. Aquí no hay ningún judío. Somos fieles cristianos y respetamos el régimen —respondió, impasible, Laura, invitándoles a entrar con un gesto de mano.

—Muy bien —contestó el Mariscal blandiendo una sonrisa en los labios como si fuera una pistola—. ¿Puedo pedirle que traiga usted a su hijo y a su marido?

—Desde luego.

Laura llamó a David y a Iván.

El Mariscal sonrió al niño y le bajó los pantalones.

Iván no pudo disimular una mueca de horror mientras a Laura le daba un vuelco el corazón, incrédula. El militar sabía de sobra que era tradición judía la circuncisión. Podía no haber alusiones judías en la casa pero David, cuando era un bebé había sido expuesto a esa tradición y así lo atestiguaban sus genitales.

Gustav Berg esbozó otra sonrisa radiante y malévola de satisfacción.

—Guardias. Deténganlos. El niño es judío y los padres lo han estado ocultando. Esta es la casa a la cual el Coronel Aaron ha estado enviando dinero. Llévenlos hasta el campo de prisioneros más cercano —ordenó.

Las manos de los soldados aprisionaron a Iván, a Laura y al pobre David sin dificultad alguna.

Los planes del Mariscal se habían cumplido. Haría imposible la vida a los seres queridos de su enemigo y él ya no podría hacer nada, puesto que estaba muerto.

Berg reía mientras sus hombres escoltaban a la familia hasta el coche que les iba a llevar al campo de concentración.

Al día siguiente, toda Alemania se enteró del escándalo de la familia Aaron.

Richard Aaron huyó del país a Suiza para ocultarse según se corrió la voz, pero le fue muy complicado cruzar la frontera. No fue detenido, pero ahora todo el mundo le miraba con ojos hostiles y fríos. El hijo de un traidor.

Cuando la familia fue detenida, era ya diez de diciembre de 1940. Yo me había enterado de la muerte del Coronel Aaron hacía ya tres días y ahora, llegaba la gran venganza de Berg.

Yo me temía que todo eso fuese un contraataque del Mariscal. El Coronel me había hablado de su enemistad cuando era mi mentor. Desde entonces, desarrollé algo de miedo pero a la vez odio hacia Gustav Berg, el asesino de un amigo mío. Le daría su merecido a ese tiránico hombre. Era un desalmado, carente de piedad e inmisericorde. Era un hombre despreciable. Gustav Berg estaba totalmente solo en este mundo. Toda su familia había muerto. No tenía nada que perder. Lo único que le importaba era él mismo. El Mariscal era un auténtico asesino, ciegamente fiel a los intereses del Führer. Yo estaba seguro de que me odiaba. Sí. Su antiguo amigo, el General Brook le habría contado algo de mí, tal vez mi célebre trifulca con él cuando defendí a Harold de la cólera del General. Eso era seguro. Tan seguro como que él también estaba deseando enfrentarse a mí.

La felicidad de la familia de David había sido totalmente destruida por el Mariscal. Ahora estaban sentenciados a un cruel futuro. Iban a morir. Probablemente fueran torturados y después gaseados. Su destino estaba escrito. Los tres morirían.

David no viviría lo suficiente como para disfrutar la vida. Él ignoraba su futura y atroz muerte, por eso sonreía aunque sus padres tuvieran un rostro triste mientras iban en el coche que les conduciría a morir.

Iván y Laura sí sabían lo que pasaría, pero el pobre David aún era feliz, jugando con los cordones de sus zapatos, sin saber que, en pocas horas (con suerte en escasos días) iba a ser asesinado.

La familia fue transportada al campo de concentración más cercano. Allí, fueron vestidos con los trajes de rayas, malcomieron y los padres fueron interrogados durante siete días mientras el pequeño realizaba trabajos en la huerta que los militares tenían en el campo. Al octavo, un guardia gritó un numeroso grupo de personas entre las que se encontraban Iván, Laura y David:

—¡Todos en fila!

Como si fueran un gran rebaño de ganado, los judíos obedecieron mientras sus esqueléticos cuerpos temblaban de miedo.

—¡Seguidme! —ordenó el soldado, llevándolos en el más absoluto silencio hasta las puertas de una gran habitación llena de perchas.

—Vais a pasar a la duchas, dejad aquí vuestra ropa ordenada que luego pasaréis a recogerla —una sonrisa maligna presidió el rostro del militar.

Se desnudaron todos.

—¿Qué pasa, papi? ¿Qué ocurre? —preguntaba David, mirando la cara de preocupación de su padre.

—Nada, David. No pasa nada. Estaremos bien, ya lo verás —tranquilizó Iván mirando al frente mientras ayudaba a su hijo a desvestirse.

Iván le dio un beso a su hijo en la mejilla mientras contenía sus lágrimas. David le echó un vistazo corto a su padre sin expresión alguna, luego dirigió los ojos al suelo.

Laura comenzó a rezar en silencio, tal vez esperando que algún milagro ocurriera, pero sus palabras rozaron los oídos sordos de Dios mientras sus ojos se ahogaban en lágrimas vacías. Y a cada paso que su marido, su hijo y ella daban hacia el interior de la habitación, más perdía la esperanza. Porque sí, iban a morir.

—Ahora pasad todos a la duchas —comentó el soldado.

Y las puertas de una inmensa habitación que pronto se llenó de los torsos desnudos de los judíos se abrieron. Era una sala fría, de suelo y paredes oscuras.

Al entrar, Iván abrazó a Laura y a su hijo. Los tres estaban juntos, uno al lado del otro, sujetándose por los hombros y con los ojos cerrados. Las puertas se cerraron y se oyó el silbido de las escotillas que soltaban el mortífero y siniestro gas. Las sombras de humo se movían lentamente y estaban a punto de cubrir la sala.

—Todo saldrá bien —dijo Laura, en un susurro.

—¡Claro que sí, mamá! ¿Qué nos puede pasar en una ducha? —preguntó David.

Iván y Laura intercambiaron una mirada.

A continuación, las manos de Iván que sujetaban a su esposa y a su hijo por los hombros perdieron fuerza. Una de las venas del cuello se le hinchó en un vano esfuerzo por aguantar algo más.

El cadáver del banquero cayó al suelo de bruces haciendo un ruido sordo mientras un hilo de sangre le corría por la boca. David puso un rostro de horror, con los músculos de su pálida y débil cara muy tensos.

—¡Papi! —chilló el niño en un grito ahogado.

Un segundo más tarde, mientras los corazones se les paraban en un parpadeo, los cuerpos de Laura y David también estaban en el frío suelo de la estancia. Los tres cadáveres permanecieron juntos.

Cuando todos los prisioneros de la cámara hubieron muerto, se cerraron las escotillas y se abrieron las puertas. Unos hombres con máscaras antigás entraron en la estancia y se llevaron a los muertos a las fosas comunes mientras los cuerpos eran arrastrados por los polvorientos suelos de las sala.

Capítulo Dieciséis

La ciudad del miedo

Los días pasaron. En poco tiempo, mientras los miembros de la familia de banqueros que habían adoptado a David caían muertos en una cámara de gas, un nuevo año estaba a punto de ser inaugurado. Días después de la muerte de Iván, David y Laura, fui investido Coronel del ejército alemán.

El primer día de enero, Melinda y yo organizamos una fiesta en la mansión Brook, para celebrar el año nuevo. Invitamos a Philip, a Michael y a muchos más amigos míos y de Melinda. Todos vestíamos nuestras mejores galas. Música alta de radio, algo de alcohol, bastante baile y mucha diversión.

Philip me contó, sonriente, mientras se servía un poco de champán, que ya tenía novia, Eva Miller. Por las fotografías que me enseñó, era guapísima. Por lo que me comentó, tenía los ojos verdes y el pelo castaño oscuro.

Philip acababa de ser ascendido a Teniente Coronel, a diferencia de lo que había oído. Yo me alegré por él. Su vida era el campo de batalla, no obstante, se le notaba cansado de tanto pelear y su voz sonaba agotada y vencida. A pesar de ello, Philip siempre había amado la guerra y estaba dispuesto a volver nuevamente al campo de batalla cuando fuese preciso.

Después me dirigí a hablar con Michael, quien me felicitó por mi nuevo nombramiento entre una copa de vino y otra de cerveza. Él ahora era Teniente, no Subteniente, como había oído. Todavía estaba soltero y deseoso de entrar en combate una vez más. Aún tenía "recuerdos" en la cara de la batalla de Inglaterra, pero las cicatrices ya estaban sanando. Sonreía, a pesar de todo lo que había pasado y, aunque aún echaba de menos a Howard, se le notaba mucho más alegre, de hecho hasta se decidió a bailar con una atractiva amiga de Melinda, aunque tampoco le hizo mucho caso. Philip, no obstante, se abstuvo de la danza, como decía él, por respeto y amor a Eva.

Cuando acabó la fiesta todos nos despedimos efusivamente.

A la mañana siguiente, recibí una carta, invitándome, como Coronel de Alemania, a supervisar el Gueto de Varsovia. Lo vi como un excelente pretexto para volver a Polonia, revivir viejos recuerdos y cumplir mi nueva promesa. Melinda me felicitó por la carta recibida.

—No todo el mundo tiene el honor de ver el Gueto. Cuéntame cómo es cuando vuelvas, mi amor —dijo ella.

—Lo haré —respondí y nos besamos.

Hice mi maleta esa misma mañana. Por la tarde, acudí a la Plaza de Brandeburgo, donde me esperaba un coche negro con esvásticas a los lados, listo para llevarme al aeropuerto de Berlín.

El vuelo se me pasó rápido. Pronto estaba otra vez en el viejo campo de batalla.

Antes de dirigirme al coche que me llevaría del aeropuerto de Varsovia al Gueto, fui al lugar del enfrentamiento, desierto y tranquilo. Solo algo de hierba y algunas plantas se atrevían a nacer en ese inhóspito paraje de negros suelos y plagado de grandes agujeros de bombas y balas. Entonces me fijé en la inmensidad del espacio, tan solo. No lo recordaba tan grande.

Pensé en el raudo avance de las tropas alemanas contra las polacas, mientras mi cerebro reproducía el ruido atronador de los aviones. Fui al sitio donde disparé mi primer tiro en combate y donde abatí mi primer enemigo. Anduve hasta donde robé el plan de retirada de los polacos y pasé por donde se desplomó el cuerpo de Alexander Wolf con una bala en el cuello. Finalmente, me dirigí a donde el bombardero arrojó la bomba que mató a Harold Jäger. Aún estaba allí el agujero que el proyectil provocó en el suelo. Me acordé de la sonrisa de mi amigo antes de morir y de su espantosa muerte. Miré al cielo, cubierto por el manto blanco de las nubes que ocultaban el sol. Me mesé la barba suavemente y me senté en el helado y negro suelo. Dirigí la vista a la derecha y a la izquierda y lo único que veía en mi mente eran soldados muriendo y matando.

—Señor —llamó el chófer mientras yo todavía tenía la vista clavada en el agujero del suelo donde murió Harold Jäger—. Hay que irnos, debe llegar puntual al Gueto.

Fui hacia el coche en el más absoluto de los silencios y eché un último vistazo al campo de batalla. Después, entorné los ojos y me monté en el vehículo.

—Arranque —ordené, una vez en el vehículo.

El automóvil se puso en marcha y en unos largos minutos llegó al Gueto.

Era una construcción del infierno. La gente estaba dentro, encerrada en una prisión. Unos muros, constantemente flanqueados por implacables soldados, cubrían la mayoría de la ciudad, encarcelando a sus habitantes judíos.

Entré y me paseé por fuera del Gueto, mirando los muros. Vi a las personas de la otra religión, tan flacas, tan heridas, tan enfermas y tan desganadas, víctimas de la malnutrición, al otro lado del alambre de pinchos. Había hombres, mujeres, niños y ancianos. ¿En verdad eran tan malos como decían los mandatarios? Sentí lástima por ellos.

Después de un paseo de más de veinte minutos observando a los oficiales nazis y a los oprimidos, me llamaron en la entrada principal. Allí, había otros dos coroneles, también visitantes. Nuestro anfitrión era Ferdinand Von Sammern-Frankenegg, encargado del Gueto de Varsovia y que, algo después, sofocaría una rebelión en el mismo. Frankenegg se mostró agradable durante el recorrido.

Ferdinand nos mostró cómo se torturaba a los judíos, nos presentó a algunos de sus más fieles hombres y nos enseñó las entradas y sistemas de seguridad del Gueto, lo cual me sirvió de mucho para mi plan.

Varsovia estaba aterrorizada por el Gueto y las garras de hierro del miedo cubrían los cielos. Había tiradores en los balcones cercanos casi todo el día. Había inspecciones por las calles del Gueto para asegurar que todo marchaba con normalidad. Los soldados de las casetas de vigilancia se relevaban cada cinco horas, de manera que nunca quedaba un puesto sin nadie presente.

En el remoto caso de que alguien intentase escapar, no podrían pasar los muros, y menos los alambres de púas que los revestían. Si lo lograran, los alemanes soltarían a los perros para que rastreasen a los huidos. Era casi imposible escapar del Gueto y yo estaba solo en esa empresa para liberar a los judíos. No contaba ni con un cómplice. ¿En serio me iba a atraver a hacer una traición semejante al Reich de Alemania?

Al caer la noche, cuando Sammern-Frankenegg y los otros coroneles se hubieron ido, yo me quedé por el Gueto, diciendo que deseaba patrullar por las calles para que me mostrasen la eficacia de los soldados.

Según dije eso, un grupo de inspección de dos hombres me acompañó de inmediato por las calles de la ciudad enclaustrada. Yo deseaba que me dejasen solo para poder ayudar a los judíos, pero era inútil, parecían incansables. Por suerte, doblando una esquina, un joven judío arremetió contra ellos, piedra en mano, dejando inconsciente a uno. El otro me dio la espalda al desenfundar su arma de fuego, momento que yo aproveché para golpearle por detrás y derribarle, haciendo que perdiera el conocimiento.

—¿Qué haces? —me preguntó el chico, que no llegaría a los veinte años, con una gran expresión de confusión en el rostro y sosteniendo una piedra en una mano apuntándome.

—Salvarte la vida —contesté, algo frío.

—¿Qué? Aléjate de mí. Déjanos en paz —dijo, incrédulo, el chaval, manteniendo la piedra en la mano.

—Hice una promesa que debo cumplir. Voy a sacarte de aquí, chaval.

El cielo estaba oscuro. La luna daba una tenue y fantasmagórica luz al entorno, como si todo fuera un sueño. Hubo un incómodo silencio durante un tiempo.

—¿Tienes familia? —pregunté.

—No. Todos han muerto —respondió el joven, irguiéndose y sacando algo de pecho. 

—¿Amigos?

—Eso sí. Pero no sé si querrán luchar. Nadie lucha en esta ciudad de miedo.

—Escucha, no puedo sacar a muchos de vosotros de aquí.

—Lo entiendo. Por eso te pido que me dejes aquí y que, en mi lugar liberes a un niño o a un anciano —dijo el chico.

—Eres muy valiente —respondí, poniendo mi mano sobre su hombro, la cual apartó suavemente con un gesto—. No hay mucho tiempo, anda, muévete, ayúdame a distraer a los guardias mientras yo saco de aquí a la gente. ¿No tendrás unas mantas negras por allí?

—Sí.

—Bien.

—¿Qué piensas hacer?

—Alguna locura —contesté, socarronamente.

Se sonrió, complacido, mientras cruzaba los brazos.

Me moví por las calles silencioso como si fuese un astuto felino, acompañado de mi joven amigo, buscando personas a las que salvar, mientras algunos colegas suyos se aseguraban de volver a dejar inconscientes a los guardias si era preciso y en menos de una hora, se reunió un grupo de diez personas. Dos de ellas eran hombres ancianos; tres, mujeres; tres, niñas y dos, niños.

—No puedo sacar a más —le dije al muchacho judío, encogiendo las cejas, decepcionado.

Acto seguido, les conté el plan, el cual escucharon con gran atención. Por un momento, dudé en si lo que me disponía a hacer estaba bien. Iba a traicionar a mi Reich. El corazón me latía rápido. Apreté los puños para que las manos no se me quedaran demasiado frías y respiré hondo, con la mandíbula algo desencajada. ¿Y si algo iba mal? Estarían muertos. Estaríamos muertos. ¿Y si me estaba equivocando? ¿Y si me había equivocado de camino? Con el pulgar y el dedo índice comencé a palparme la barba repetidas veces.

Rápidamente, iniciamos el plan. El joven salió con energía delante de las casetas de seguridad para hacerles burla a los soldados mostrándoles su trasero. Los insultos solo captaron la atención de los vigilantes durante un tiempo, pues no hicieron mucho caso al chico. El joven judío, indignado porque no llamaba la atención de los nazis, cogió una piedra y atinó de lleno en el casco de un soldado, haciéndole una pequeña herida en la frente.

El alemán se enfadó, se palpó la cabeza y observó cómo la sangre brotaba. El soldado respondió con disparos para tratar de ahuyentar al judío, pero el chico no se retiró y le arrojó otra piedra, lo que airó al militar.

Entretanto, mientras el soldado bajaba de su puesto de vigilancia dispuesto a matar al rebelde, yo me preparaba para asestarle un contundente puñetazo en la barbilla y coger las llaves que tenía colgadas del cinturón. A mí no me habían dado llaves del recinto, puesto que mi petición de inspeccionar el Gueto a altas horas de la noche era poco usual y las medidas de seguridad eran bastante estrictas.

Mis aliados pusieron el cuerpo inerte del hombre junto a los otros dos, es decir, le encerraron en una de las casas de la ciudad.

Me acerqué a la puerta principal. Noté la presión de los nervios en mi hombro izquierdo, eché un vistazo hacia atrás y sentí cómo la barba me rozaba el hombro izquierdo. En un segundo, me acerqué a la puerta para que me vieran los soldados.

—¡Soy el Coronel McCann! Mi inspección ha terminado y quiero salir de aquí —anuncié a los guardias de la entrada principal a voz en grito—. Tengo incluso las llaves. Los soldados que me acompañaban han decidido continuar sin mí la expedición —comenté mostrando las llaves y frunciendo el ceño para evitar que los focos de luz blanca que me apuntaban me cegasen demasiado.

Mientras tanto, muy pegados a los muros, cubiertos con negras mantas para que se confundieran con la oscuridad del ambiente, estaban los diez judíos.

El guardia tardó un poco en responder después de comentar con su compañero que yo quería salir. Me dio la sensación de que sospechaba. No pude ver muy bien su cara a causa de las luces pero creo que apretó los párpados, en señal de desconfianza.

—Está bien. Pase, señor —dijo el hombre, al fin, y me permitió abrir las puertas.

Entonces, el muchacho judío continuó haciendo burla a los guardias, desplazando la atención de los guardianes hasta él y evitando que los otros judíos fueran vistos.

Cuando el chico distraía a los soldados y mientras yo abría los portones, oí una voz, proveniente de una de las mantas negras decirme en un débil susurro:

—¿Quién eres, salvador?

—Nadie —respondí, algo irónico, puesto que de pronto me vino a la memoria la imagen de Polifemo—. Mejor que no sepas mi nombre.

*  *  *

Sus ojos no veían más que contornos borrosos de figuras de porte amenazador. Las imágenes de impactantes esvásticas en los uniformes de los guardias que se encontraban a escasos metros por encima de sus cabezas venían a su mente mientras las odiadas puertas opresoras se abrían.

Detrás de él había más gente, todos bajo el trozo de gruesa tela negra. Estaba preocupado y a punto de hiperventilar. ¿Y si les descubrían? Adiós.

Sudaba, hacía calor bajo la lona.

No vio la piedra justo delante de su pie derecho. Echó el peso hacia delante y notó cómo se desequilibraba. Arqueó las cejas y abrió la boca, aterrorizado. Justo antes de caer al suelo, logró poner el pie izquierdo delante y consiguió equilibrarse de nuevo. Suspiró muy bajito, aliviado y prosiguió su marcha.

*  *  *

Tenía los negros y severos ojos clavados en el joven. Cogió su fusil con fuerza. Apretó los dientes. Apuntó y presionó el gatillo enérgicamente. El chico cada vez se alejaba más, asustado por los balazos.

En parte le extrañaba que Adam McCann no tomara medidas. Era imposible que no supiera que un idiota polaco les estaba plantando cara unos metros detrás de él. Decidió echarle un ojo a McCann, quien estaba atravesando los portones del Gueto en ese instante. Estaba conduciendo la vista a la puerta cuando el niño le arrojó otra piedra.

Apretó los dientes y abrió los ojos, colérico. No pudo contenerse. ¡Ese sucio niñato de mierda debía morir! Volvió a disparar y esta vez acertó en el pie izquierdo del mocoso. Sonrió, liberado y satisfecho.

*  *  *

Según abrí las puertas de metal, los judíos tapados con mantas oscuras salieron a pasos cortos para no llamar la atención. Se movían como sombras al lado de los muros del Gueto, sin hacer ruido y sin ser vistos. La táctica de distracción funcionó y ninguno de los guardias se enteró de lo ocurrido. Pronto, las diez personas estaban fuera del Gueto.

A la salida, entregué la llave a un revisor, que por poco ve a los judíos, pues su mirada, vieja víctima de la miopía, se clavó en una de las mantas durante un par de segundos.

—¿Ocurre algo? —pregunté.

—No —hizo una pausa, mientras giraba la cabeza para ver mejor—. Nada, es que me pareció ver algo moverse detrás de usted, Coronel.

Me di la vuelta, siguiéndole el juego.

—Deben de ser el viento y la oscuridad, a veces nos parece que hay algo cuando no lo hay, o incluso nos convencemos de que lo hay. Vivimos engañados.

El revisor dio dos pasos hacia los judíos.

Hubo unos segundos de silencio.

—Tiene razón, deben de ser las sombras —dijo ladeando la cabeza y retrocediendo un paso hacia atrás.

Noté una sensación de tranquilidad cuando los judíos salieron del Gueto. Cogí aire y lo espiré pausadamente.

Una vez en un parque, a oscuras, se quitaron las mantas y se movieron como siluetas por las calles de Varsovia, liberados.

No les di tiempo a agradecerme lo que había hecho, puesto que no quería llamar la atención. A continuación, me fui, con el corazón descontrolado.

La habilidad de los judíos al desplazarse y la miopía del guardia, fueron los factores que hicieron que los fugitivos no fueran vistos.

Después, me alejé por las calles de la capital polaca, acordándome de aquel valiente judío que se había quedado dentro del Gueto para permitir que un niñito saliera en su lugar. Me sonreí.

Nadie se enteró de la fuga. Total, eran diez judíos, así que les dieron por muertos. Decenas de judíos morían en los muros del Gueto a diario por enfermedades, hambre o torturas. No echaron en falta diez personas.

En cuanto a los soldados nazis aturdidos, mi joven amigo y sus compañeros les dieron muerte en una de las casas de la ciudad maldita. Los cadáveres fueron enterrados sin contemplaciones en algún recoveco de Varsovia.

Según se enteraron los responsables del Gueto de que habían desaparecido tres guardias, tomaron represalias contra los judíos. Muchos fueron torturados, bamboleados y golpeados durante largo tiempo, pero ninguno dijo nada. Muy poca gente sabía nada del tema.

En vista de la carencia de información sobre el paradero de los soldados, los máximos mandatarios investigaron a fondo el Gueto pero no encontraron los cuerpos. La búsqueda duró mucho tiempo. Finalmente, la gente se olvidó de la desaparición de los tres hombres y se rumoreó que habían desertado, noticia a la cual, Frakenegg reaccionó con indignación, declarando que era intolerable y que los desertores merecían perder su honor por ello. Así pues, se cerró el caso.

Me fui por las calles de Varsovia hasta mi posada. Me sentía bien conmigo mismo, estaba contento. Ahora que sé que voy a morir fusilado por mis amigos, tal vez me arrepienta de algo, pero aunque pasase mil años sufriendo una tortura en el peor de los infiernos, nunca me arrepentiré de lo que hice aquella noche del 7 de enero de 1941. Noté cierta molestia en la tripa. Tal vez, había traicionado al Reich, pero no había traicionado a Alemania.

Nunca me olvidaré de las caras de felicidad de los salvados, ni de la valentía del judío que me ayudó a rescatarles. Mi cuerpo dejará de sentir tan pronto como mis compañeros aprieten esos gatillos, mi mente dejará de pensar, mis ojos no verán nada más, mis músculos se relajarán para siempre y quedaré sumido en la muerte, asesinado por mis compañeros, pero, aunque muera, siempre recordaré esos momentos en el Gueto de Varsovia, en aquella ciudad del miedo. Me volví a sonreír y alcé la vista al cielo durante un tiempo, contemplando las estrellas del oscuro cielo de Polonia. Pensé en Harold. Pensé en el Coronel. Pensé en mi madre…

Capítulo Diecisiete

Munich

Al día siguiente, volví a Berlín. Pasé algunos largos meses en compañía de mi amada Melinda. Tuve una vida rutinaria y mundana durante mucho tiempo. Augusta venía a casa a limpiar y a hacer la comida, Melinda me besaba y abrazaba y yo pensaba en que, aunque liberar a diez judíos era mucho, tenía que hacer algo más. Debía averiguar qué faltaba en Berlín.

Los días pasaban… el año pasaba y pronto llegó el ataque alemán a Moscú, la Operación Barbarroja, que hizo que nos ganásemos a la Unión Soviética como enemigos, y por esas fechas, Estados Unidos nos declaró la guerra. El tiempo pasaba inexorablemente…

Hacia octubre de 1941, recibí una carta firmada por el Führer, en la que me pedía que viajase a Munich y que rigiese, durante alrededor de una semana, un campo de entrenamiento, dado que el General que se ocupaba de él había fallecido recientemente y necesitaban un director provisional. Yo acepté encantado y me preparé para ir a Munich. Sería una gran oportunidad de visitar a la familia Jäger y conocerles un poco más en profundidad. No pude evitar recordar a mi amigo Harold, muerto.

Dos días después de confirmar mi asistencia a Munich, me dispuse a ir al aeropuerto. Un avión me llevó en poco tiempo a la ciudad natal de Heinrich Himmler. Acudí a la academia. No tuve que hacer gran cosa, simplemente pasearme por los campos de tiro y recordar viejos momentos de mi vida como recluta. Memorias como los numerosos fallos de Harold como artillero o la excelente puntería de Philip, así como del favoritismo que tenía el General Brook hacia Philip, ocupaban mi mente. Mientras el sol asomaba por las mañanas de otoño, yo esbozaba una cálida sonrisa, pensando en los viejos días de recluta hacía unos años. Ojalá pudiese sentarme y dejar que me llevara la corriente hasta el latido de aquellos enterrados en el tiempo. Tampoco hacía tanto de que esos días habían muerto, tan solo 3 años… Pero 3 años… Me quedaba largas horas en el despacho, leyendo documentos que había sobre la mesa y pensando en el pasado, el presente y el futuro.

Cuando pasó la semana y ya había un nuevo general en la base, busqué una posada por dos noches en la ciudad y decidí quedarme unos días más en Munich para hablar con los Jäger y, si digo la verdad, creo que también para retrasar mi regreso a Berlín y, creo que también para tardar algo más en ver a Melinda.

Anduve un rato por el burgo hasta que, de camino a la casa de los Jäger, vi a un mendigo, un hombre que vivía en la miseria. Estaba casi en los huesos. Su piel era oscura y fina. Llevaba bastante sin ducharse. Iba vestido con harapos. Su cara era pálida. El pobre estaba sentado en la calle, con un vaso en las manos para que los donativos se depositasen allí.

Me quedé unos segundos mirándole fijamente, sin decir nada. Él también me miró con esos ojos de un gris oscuro y tristes que tenía.

Metí la mano en mi bolsillo y de ahí saqué un billete de cinco Reichsmarks. Con cuidado lo deposité en el vaso. El mendigo me lo agradeció con una cálida sonrisa. Su mirada se encendió.

—Gracias —me dijo en un descuidado y mal alemán.

Yo le sonreí de vuelta creo que por cortesía.

No hablamos más. El silencio se apoderó del ambiente, pero era uno de esos silencios en los que todo se dice sin palabras. Tras un rato de examinarnos, le dije adiós con la mano de forma cortés y él volvió a sonreír, haciendo el mismo gesto.

Me puse camino a la casa de la familia de mi amigo Harold, donde vivían su madre y su hermana pequeña, que eran personas quienes no habían sido agraciadas por el roce de la dulce mano del saber. Llamé al timbre del piso en el que vivían. Me presenté y me dejaron pasar.

Entré en la casa. Allí vi a la madre de Harold, muy pálida y desganada, sentada en un sillón y cubierta con grandes mantas. Sin duda, parecía enferma. Tenía un sudor frío por toda la piel. No me miró, tenía la vista perdida en algún rincón de la casa. A su lado, estaba la hermana de Harold, que era muy joven y flaca. Aparentaba algún año menos de los que tenía, debido a su baja estatura. Su pelo era castaño y estaba descuidado. A pesar de todo lo que había sufrido, era bastante guapa. Cuando la vi, tendría unos catorce años.

—Hola, Adam —saludó la hermana, en mucho mejor estado de salud que su madre, aunque también pálida y desnutrida.

—Hola. Tú debes de ser Raquel, ¿no? —pregunté.

—Sí.

—Tú hermano me habló de ti. Deberías estar muy orgullosa de él.

—Lo estoy. Ya hace mucho que murió… murió… —contestó con alguna lágrima en sus ojos pero manteniendo su sonrisa a toda costa aunque tuviese los labios cortados de frío.

Hubo un silencio.

—¿Qué tal está tu madre? —pregunté.

—Bueno, enferma, como ves. La cuido tan bien como puedo —se encogió suavemente de hombros mientras se agarraba al quicio de la puerta.

—Ya veo.

Raquel rió débilmente para tratar de alegrarme un poco.

—Pasa, por favor. ¿Te apetece tomar algo? —invitó Raquel.

—Gracias pero estoy bien —contesté, dando un par de pasos hacia el interior de la casa—. ¿Necesitáis que os envíe algo más de dinero al mes? ¿Queréis más ahora?

—No, no tranquilo, Adam. Tus donaciones son más que generosas. Además, yo trabajo limpiando casas, lo que no nos da demasiado, pero podemos vivir bien con ese dinero y con el escaso sueldo de mi madre como viuda de guerra —contestó.

La miré con una sonrisa ligeramente forzada en los labios.

—Tengo aquí suelto unos diez Reichsmarks, toma —dije, entregando un billete.

—No, Adam. De verdad, no nos va mal —noté cómo su mano se acercó por un momento a por el billete pero, antes de rozarlo la echó para atrás.

—Toma el dinero, Raquel, lo necesitáis vosotras más que yo. Ahora soy coronel. Tengo un salario estable donde abundan billetes así —contesté sonriendo, una vez más.

Ella aceptó el dinero a regañadientes, luego le acercó otra manta a su madre, que temblaba de frío, aunque la habitación era cálida.

—¿Quieres tomar algo, Adam? —preguntó Raquel.

—No, estoy bien —respondí.

Paseé la vista por el cuarto. Estaba desordenado, sucio y poco iluminado. Las cortinas eran verdes oscuras; las paredes blancas y las ventanas pequeñas. Sin duda, Raquel tenía poco tiempo para trabajar, cuidar de su madre y limpiar la casa. Ya tenía bastante trayendo algo que comer todos los días.

—Bueno, me alegro de saber que no estáis mal —dije, despidiéndome, entornando la vista al suelo y listo para irme.

—Nosotras también de conocerte, Adam —contestó Raquel, dándome un fraternal abrazo mientras sonreía.

—Hasta pronto.

—Adiós, señor.

La sonrisa de la dulce Raquel logró levantarme el ánimo de la misma manera que una pluma altera el peso de una balanza. Aún así, en el fondo tenía ganas de llorar pero sabía que no debía hacerlo, ahorraría mis lágrimas para cuando las necesitase más.

Anduve con la vista pegada al suelo, pensativo.

Raquel era una persona admirable, se mantenía feliz con poco, aunque todo fuese mal, ella se mantenía optimista. Creo que fue esa mezcla de tristeza y felicidad lo que hizo que una débil lágrima se me escapase al final.

Pobre familia Jäger. Vivían en una miseria colectiva. La madre estaba realmente enferma, con un pie en la tumba. ¿Qué haría la joven Raquel si su madre moría? ¿Cómo iba a sobrevivir en una Alemania tan salvaje? Estaba claro que el régimen se había olvidado por completo de esta familia.

Cansado de andar por Munich, alquilé un coche bastante grande y, conduciendo, vi que un judío y un negro estaban siendo perseguidos por la policía nazi.

Comprobando que los iban a matar, decidí adelantarme a la Gestapo. Mi coche fue más veloz que los otros y logré alcanzar a tiempo a los que huían. En un callejón oscuro, les dije rápidamente que se metieran en el amplio maletero del vehículo. Ellos entraron sin rechistar pero algo confusos y con leves toques de terror en esos ojos negros suyos. No cerré del todo el maletero, dejé lo justo para que no murieran asfixiados. Los fugitivos sujetaban la puerta del maletero desde dentro para evitar que se abriera por completo y que fueran descubiertos.

Cuando los nazis me vieron, les conté que era el Coronel Adam McCann, que acababa de dar muerte a los dos enemigos del Reich. Los miembros de la Gestapo me felicitaron y me dieron alguna que otra palmada en la espalda.

—Acabo de tirar los cadáveres al cubo de basura, donde merecen estar.

Puse el motor en marcha y salí de Munich con el judío y el africano en el maletero entre los vítores de la Gestapo.

Unos minutos después, cuando estábamos ya en la carretera, abrí el maletero para dejarles más aire para respirar, gesto que agradecieron.

—Os voy a llevar a Suiza —les comuniqué.

Ellos asintieron, temblando de miedo y sin acabar de fiarse del todo. Continué conduciendo unas largas horas hasta llegar a la frontera.

—Soy el Coronel Adam McCann, como pueden comprobar —me presenté, mostrándoles a los guardias de la frontera, mi insignia de militar—. Tengo que ir a Suiza por asuntos confidenciales —mentí.

—Se apellida McCann, ¿verdad? —preguntó un capitán nazi con un aire algo desconfiado.

—Sí.

Hubo una corta y tensa pausa en la que el capitán miró unos documentos. Mis manos comenzaron a sudar y traté de limpiarme el sudor pasándolas por mi uniforme.

—He oído hablar de usted, Coronel McCann. Puede pasar —enunció el capitán y las puertas se abrieron.

Agradecí el gesto y crucé. Avancé unos metros más allá de las puertas, hasta que uno de los militares que vigilaban los vehículos que cruzaban la frontera me detuvo.

—Coronel, me temo que lleva usted el maletero abierto —me dijo el soldado con un tono de malicia en los ojos.

Empecé a temerme lo peor. Si me pillaban con las manos en la masa, estaba muerto.

—¡Ah! No me había dado cuenta. Gracias por avisarme —respondí.

Había parado el coche y me había bajado de él. Estaba totalmente aterrorizado. Si el soldado veía que tenía a dos fugitivos en el maletero del coche, lo único que podría hacer sería matarlo y eso empeoraría las cosas.

—¿Me permite que se lo cierre, señor? —preguntó el guardia, que había avanzado algunos metros con la escopeta en las manos.

Di un par de pasos hasta acercarme bastante a la parte trasera del coche.

—No se moleste, ya lo cierro yo —dije, poniendo una mano en la tapa.

—Insisto, señor. Como soldado raso, es mi deber ayudar a un coronel —el hombre se había aproximado todavía más. Estaba a punto de descubrirme. Dio uno, dos y tres pasos lentos más hacia mí.

—No se preocupe. Usted ya tiene mucho trabajo que hacer, no quisiera interrumpir su tarea porque llevo el maletero abierto. Sería ridículo —reí un poco y cerré el maletero.

—Como desee, señor —comentó el soldado, a continuación, hizo un gesto con la cabeza y retrocedió hasta su puesto de vigilancia.

Arranqué y me fui de allí tan rápido como pude. Sabía que si no liberaba rápido a los dos hombres, morirían por asfixia.

Tan pronto como estuve lo bastante lejos de la frontera, abrí el maletero y saqué a las personas de la Alemania nazi, dejándoles a salvo.

—Ahora debéis seguir solos —dije.

Me lo agradecieron y partieron, dispuestos a empezar una vida mejor, tal vez, con suerte, una buena y feliz vida.

Según se alejaban por las tierras de Suiza, carraspeé, aún algo dudando si lo que había hecho estaba bien. Y el Reich; mi Reich…

Me puse en camino de vuelta a Munich y varias horas más tarde llegaba agotado a la ciudad. Devolví el automóvil y retorné a la posada ya muy de madrugada. Al día siguiente, sin apenas haber dormido, me fui al aeropuerto y regresé a Berlín.

Capítulo Dieciocho

La sombra del cambio

Había hecho algo bien, ¿no? Eran ya catorce las personas que había liberado. Por otro lado, eran catorce personas enemigas al Reich… No me consideraba un salvador. No era ningún santo, ningún héroe. Mi papel fundamental había sido el de un asesino sin piedad, un soldado.

Cuando volví a Berlín, vi a dos mendigos en la Plaza de Brandeburgo que tenían el mismo rostro de tristeza que aquel que vi en Munich. Sentí lástima por ellos. Le di trece Reichsmarks a cada uno. La paga que obtuve de vuelta consistió en dos amables sonrisas sin fin y me di por satisfecho con eso.

Creo que, desde entonces, los desafortunados me conocieron como el ‘príncipe de los mendigos’, aunque oí a más de un pobre llamar a alguien por el nombre de ‘señor de la caridad’ en alguna ocasión. Tal vez, si me hubieran conocido un poco mejor, se habrían dado cuenta de que no era un santo, o por lo menos, yo no creía serlo.

Una vez di los donativos, entré en casa.

—Melinda, cariño, ya he vuelto —saludé.

—Hola, Adam, ¿qué tal Munich? —preguntó, un tanto fría y arrugando los párpados.

—Bien, he visitado a la familia de Harold y he supervisado la base tan bien como he podido.

—Pues, bueno, te cuento. Ha llegado una carta y, a raíz de tu “excelente” trabajo en el campo de adiestramiento, además de tus “magníficas” misiones voluntarias y extraoficiales, serás ascendido a General de Brigada. ¿No es maravilloso? —respondió Melinda.

—¡Sí! —dije disimulando mi poca alegría.

Noté cierto toque irónico en aquellas palabras de Melinda. ¿Y si ella tenía razón? No sé. Tal vez ella tenía razón. Tal vez lo que estaba haciendo era malo. No sé.

Me abrazó, pero ese abrazo no era como los de antes. Algo había cambiando. Algo no era lo mismo.

Pasaron unos lentos días hasta que, cenando, me preguntó Melinda:

—¿Cómo atrapaste a aquellos fugitivos en Munich?

—Nada complicado, les acorralé y los maté, luego dejé los cadáveres en los contenedores de basura —mentí.

—Estoy orgullosa de ti, Adam. Gente así no merece vivir. Son distintos. Escoria, malvados, asesinos a sangre fría, diabólicos, dementes… Los judíos son una plaga y por ellos se libra esta guerra.

—Sí —fingí estar de acuerdo con ella.

—Como dijo el Führer, son los que han llevado a nuestra sociedad a la decadencia, por ellos hemos iniciado la guerra. Necesitamos terreno y tierra nueva, el espacio que ellos, con su presencia y juego sucio nos han arrebatado. ¿No es así?

Augusta, que pasaba por el salón, y yo nos miramos por el rabillo del ojo.

—Por supuesto que tienes razón, amor mío —dije, fingiendo tono rotundo.

—En fin. Como castigo, deben morir y para eso estás tú ahí, ¿no, Adam? —comentó, ladeando la cabeza hacia mí.

—Claro —solté una risa falsa pero que hizo que Melina se callase y dejase el tema de los judíos.

Melinda había cambiado. Creo que no había dejado de hacerlo desde la muerte de su padre. Más que cambiar, la encontraba distinta. Sí, supongo que “distinta” sería la palabra apropiada para definir a Melinda en ese momento. Hubo un radiante y sonoro silencio, en el que yo me sentí incómodo. Ya las ideas de Melinda y las mías eran totalmente opuestas.

Continuamos comiendo los manjares que Augusta nos servía con tanta dulzura, amor y delicadeza, siempre luciendo esa enorme sonrisa de oreja a oreja que tanto cariño mostraba y que yo tanto admiraba. Yo envidiaba a Augusta. Ella lo había pasado mal en su país de origen pero había tenido la suficiente fuerza para alzar una poderosa sonrisa y reírse de su mala fortuna. Si se sonríe, se demuestra que se es más fuerte que los problemas. Augusta era feliz. Servía en nuestra casa y tenía un sueldo elevado para su puesto. Por muy mal que fuesen las cosas, ella siempre me subía la moral con una infinita sonrisa suya, en la que yo veía el sol, la luna y las estrellas reflejadas.

Hacía años, la mirada de Melinda me había llevado de aquí a los confines del universo, pero ya no. Su mirada era ahora un sinsentido, cargado de nada, y nada era lo que me quedaba del antiguo amor que yo había sentido hacia Melinda Brook.

Pasó el rato, el silencio todavía era el dueño absoluto del ambiente. Cada vez teníamos menos temas de los que hablar Melinda y yo. Pronto nos acabamos el postre y nos fuimos a la cama.

Yo me dormí con dificultad, pensando en la remota pero cierta posibilidad de que Melinda me hubiese visto dando dinero a los pobres. Yo notaba que estaba enfadada conmigo, pero se guardaba esas opiniones sobre mí para sus adentros. Tal vez, ella también estaba empleando un telón de acero, como su padre, para ocultar su dolor interno. Quizás estaba recibiendo la herencia de su padre.

Yo, recostado en la cama y dormido, ignoraba que los ojos azules de Melinda seguían abiertos, como esperando algo. Esperándome a mí.

Capítulo Diecinueve

La boda

Una tarde me asomé al ventanal del salón que daba al jardín. El sol asomaba, radiante y se reflejaba en mis ojos. En ese momento vi una pareja de "mantis religiosas". Por unos minutos capturaron mi atención. Observé cómo la hembra engañaba al macho hasta conducirlo a su trampa y entones… lo devoró en una fracción de segundo. 

Hubo unos días de tensión en casa. Melinda no se atrevía a decir que me había visto donando dinero a los mendigos y que le parecía una debilidad.

La promesa de la carta que había llegado hacía unos días se hizo realidad. Me convertí en general, el General McCann, cargo del que tiempo después fui cesado.

Pasó el tiempo con su ritmo siniestro y veloz. Se me ocurrió un pequeño poema, a raíz del tiempo. Creo que la guerra me volvió sentimental, por eso se acrecentó mi faceta de poeta. Yo ya le compuse aquel soneto a Melinda en su momento, soneto que me recuerda el amor que hace tiempo sentí. Como he dicho, esa estrofa la guardo al lado de mi corazón en este mismo momento cuando voy a morir. Voy a morir. No quiero morir. Me van a matar mis amigos. Llevo el poema justo al lado del pecho para que me proteja, no mi cuerpo, sino a mi alma.

Mi poema era así:

¿Qué es el tiempo, misterioso sujeto,

sino la sombra de un viejo recuerdo?

Y cuyo paso vuelve a un loco, un cuerdo.

Es el arma que mató a Capuleto.

Pronto acabó el año y se presentó 1942, en el que hice alguna que otra locura, a finales del cual empezó la batalla de Stalingrado contra la Unión Soviética y cuando se casó Philip Müller con Eva Miller, la mujer con esos ojos verdes, de color veneno… La boda fue en verano.

En el alto presupuesto de la ceremonia se podía apreciar claramente el ascenso militar y los buenos contactos de mi amigo Philip.

La misa no fue excesivamente larga; entretenida, eso sí. Yo salí a leer las Peticiones, las cuales espero que no se desvanecieran como lo hicieron las de Laura, madre de David, cuando estaba a punto de morir gaseada.

Las flores se adueñaban del ambiente. El sol era solamente un personaje secundario, relegado del cargo principal por el espléndido vestido de novia de Eva, así como por el elegante traje que portaba Philip.

Philip no hacía más que sonreírme antes de que entrase Eva por la puerta de la iglesia con ese exuberante vestido. La sonrisa era algo raro en él, puesto que pertenecía a la variedad de los serios. Él creía que mostrar emociones era de débiles, pero tenía sentimientos aguerridos en el fondo de su persona. Y estaba enamorado y el amor no conoce de fronteras. Philip estaba radiante.

Tras la ceremonia, fuimos a comer a un restaurante de la zona. Melinda y yo, como amigos íntimos de Philip, nos sentamos al lado de los novios.

Los manjares recorrieron las mesas, desapareciendo con gran rapidez. La estancia estaba decorada con gusto. Velas que dotaban al comedor de un ambiente agradable, proporcionando una luz tenue. Candelabros de plata con motivos florales. Magníficos cuadros en las paredes…

Michael había sido invitado a la ceremonia pero se le echaba en falta. Nadie sabía qué había sido de él. Se desconocía si había muerto, si había huido del país o dónde estaba. Que no estuviera me apenó. Temí por su vida. Ojalá aún viviera. Por favor, que viviera.

—¡Qué felices seremos! —saltó Eva de pronto en la comida.

Los hipnóticos ojos de Eva estaban envenenados, como los de las serpientes. Ocultaban algo, algún significado oscuro tras las pupilas verdes estaba encerrado.

—Estoy segura de ello. Tanto Adam como yo os deseamos lo mejor —respondió Melinda.

—Muchas gracias. Oye, ¿no habéis pensado en contraer matrimonio? —percibí un elevado grado de malicia en aquella pregunta.

Me quedé pensando en aquella pregunta de Eva. Era cierto. Melinda y yo todavía éramos novios. No estábamos casados. Llevábamos cuatro años de novios. La verdad era que, cuando la vi por primera vez en la Plaza del Mercado en 1938, no habría dudado en pedirle su mano en matrimonio, pero entre su padre y la muerte de este, la guerra, no habíamos hablado nada sobre casarnos.

Melinda me lanzó una mirada seductora con esos ojos suyos, casi provocándome para pedir su mano en matrimonio, una mirada altamente desafiante.

—La verdad es que no, todavía no. Todo a su debido tiempo —contestó Melinda, manteniendo esa mirada envenenada.

Eva rió a la par que yo me avergonzaba y sonrojaba. Melinda y Eva continuaron hablando. Eva le contaba a Melinda los planes que tenía pensados para la luna de miel. Se irían a España una semana. Melinda prestaba gran atención. Su conversación fue corta, así que, tan pronto la concluyeron, volvieron a escucharnos.

—¿Qué tal van las misiones como Teniente Coronel? —le pregunté a Philip.

—Bien. El otro día tuve que leerme una investigación sobre un campamento Aliado en la frontera. Los espías hicieron una gran labor. El informe es muy preciso y detallado. Bueno y ¿qué tal tú como Coronel?

—Bueno, hace poco que dejé de ser coronel y me nombraron general.

—¡Enhorabuena, Adam! —dijo, dándome una palmada en el hombro—. Aprovecha, es un cargo importante. Además suena espléndido: "General McCann".

—Gracias, Philip. Es cierto, no suena nada mal —reí.

—¿Sabes si te van a encomendar alguna otra nueva tarea?

—Ni idea. La última fue una visita a Munich, para supervisar una base. Aproveché el viaje para ver a la familia de Harold. Aún me mantengo fiel a mi palabra y les mando dinero puntualmente.

—Supongo que te enteraste de lo del Coronel Aaron.

—Sí.

—Traidor. Y yo que creía que era un buen hombre.

Me quedé mudo, recapacitando. El Coronel Aaron era una buena persona, solo que había antepuesto su humanidad a los intereses del Reich. Además había tenido aquella antigua disputa con el desalmado Mariscal Gustav Berg, quien le había hecho la vida imposible.

—Cuánto echo de menos al General Brook —continuó, sin mirarme.

—Era un poco exigente el General Brook, pero no era para nada malo —comenté a su oído, mirando de reojo a Melinda.

Philip suspiró.

—Él sí que sabía cómo enderezar bien a los reclutas. También era partidario de darles su merecido a los judíos. Era genial ese hombre.

—Los judíos no merecen vivir —intervino Melinda, de pronto, incorporándose a la conversación bruscamente.

—Supongo, ¿no? —dije, con una sonrisa fingida en los labios.

—Pues claro que no. No son como nosotros. Son inferiores —manifestó Eva—. ¿Qué te pasa, Adam?

—Nada, me duele un poco la cabeza, nada importante. Gracias, Eva —dije.

—Al caso, los judíos son los peores enemigos del Reich, los causantes de más de mil problemas y quebraderos de cabeza —intervino Philip.

—Sin duda —dije, manteniendo la sonrisa falsa, a la que Eva miró con mala cara.

—Y cada una de las batallas que libramos es importante, pues en nuestra victoria radica no solo el futuro de Alemania, también la destrucción del traidor pueblo judío —comentó Philip.

—Por cierto, hablando de batallas, ¿se rumorea si va a haber nuevas batallas? —pregunté.

—Sé lo mismo que tú. Cada vez parece que la balanza se inclina más a nuestro favor. Venceremos al Imperio y con él caerá el adorado Ejército Rojo de la URSS y a su lado, Estados Unidos nos rendirá pleitesía.

Pensé en las posibilidades reales que teníamos de ganar la guerra. Aunque Alemania había crecido mucho en los últimos años, las tropas Aliadas eran poderosas, no podíamos ganar. La Unión Soviética era fuerte, al igual que Estados Unidos, por suerte, teníamos a nuestros fieles japoneses respaldándonos en Oriente, dificultando el paso de los americanos y mandando soldados contra la URSS esporádicamente. Incluso así, sería difícil nuestra victoria. Nuestros enemigos producían armas a gran escala. Era complicado.

Sin duda, Adolf Hitler le había contagiado a mi amigo Philip esa megalomanía suya, tan endémica de Alemania entonces.

Pronto llegaron los postres, con una excelente presentación.

A medida que avanzaba la conversación, más increíble me parecía que mi amigo, con el que antes charlaba sobre cosas como la buena vida en los barracones con Harold, Michael y Howard y en el que tanto había confiado, hubiera cambiado tanto.

Harold, Michael y Howard, mis antiguos amigos que estaban o muertos o en paradero desconocido. La oscura garra de la guerra.

—¿Participaste en alguna otra contienda después de Inglaterra? —le pregunté a Philip.

—Sí, pero me retiraron por una herida de bala en el pecho que un soldado ruso me propinó nada más empezar. Estuve en Moscú, en la Operación Barbarroja —respondió, con la vista en el plato.

Llegó el ocaso de la comida y, tras una sobremesa, todos nos fuimos a nuestras respectivas casas, dando a los anfitriones los presentes y deseando a los recién casados lo mejor para el futuro. Futuro. Futuro. ¿Qué es el futuro sino el fruto de la fusión del pasado y el presente? No hay que jugar con el futuro. Es incierto. Harold creyó poder controlarlo pero ahora estaba muerto. Muerto. Jamás volvería. Nunca volvería yo a ver su pálida cara ni su dorado pelo ni su sincera sonrisa. Todos sus gestos, su voz y sus anécdotas están en mi cerebro y se perderán para siempre cuando yo muera, al igual que los recuerdos que aún me quedan de mi madre. Todo se derramará por el suelo a la par que mi sangre corre por él.

Melinda y yo nos despedimos de Eva y de Philip, después nos fuimos.

—¿Por qué no me has pedido matrimonio, Adam? —preguntó Melinda con toda la malicia de la que fue capaz y arrugando los párpados.

—Te quiero, pero la guerra es un mundo distinto con un futuro impredecible. Puedo morir en cualquier momento y no quiero que mi muerte te cause más daño. Cuando todo pase, nos casaremos —dije.

En parte, era verdad eso que le comenté a Melinda; en parte, mentira.

Ella me abrazó y me besó, pero ese beso no era como los que me daba antes. Había un matiz distinto en aquel beso. ¿Qué te había pasado, Melinda? ¿Adónde has ido?

Volvimos a la Casa de los Brook, cogidos de la mano. Ella creyéndose lo que le había dicho, y yo pensando en cómo el tiempo y la gente que conocemos cambian a las personas.

Capítulo Veinte

Ajuste de cuentas

Cuando el verano pasó, me enteré de que el Mariscal Berg, asesino del Coronel Aaron, estaba de paso por Berlín. Se quedaría algo menos de una semana, luego se iría a torturar judíos en algún campo de concentración o a continuar con su más que cruel venganza contra el apellido Aaron.

Decidí aprovechar esa visita a Berlín para hacer justicia por la muerte del Coronel y acabar con el malvado Mariscal Berg de una vez por todas por todo el daño causado. Y lo iba a matar. Había matado a mucha gente que no se lo merecía. Por una vez mataría a alguien que sí se lo había ganado.

Esperé apostado en la Plaza del Mercado alrededor de las doce de la noche. Logré librarme de Melinda con el pretexto de que tenía que quedarme trabajando en las oficinas del ejército para acabar unos informes.

La plaza estaba vacía. Recordé que en ese mismo lugar había sido donde vi a Melinda por primera vez y donde hablamos el Coronel Aaron y yo sobre mi misión hacía ya tiempo…

Ahora iba a matar al Mariscal. Sabía que pasaría por allí, lo había oído decir a algunos amigos suyos en una taberna. Tenía que matarlo.

Esperé un par de minutos. Oí pasos. Era Berg. Tres, dos, uno… Y salí de mi escondrijo.

—¿Quién eres? —preguntó el Mariscal, exhibiendo sus puntiagudos dientes.

—Soy un hombre —contesté, imponente, protegido por el velo de las sombras.

Rió.

—¿Puedo ayudarte, hombre?

La risa de Gustav Berg era repelente y siniestra como la de una hiena.

—Puedes.

—¿Cómo?

—No quieras saberlo.

Desenfundé y él, reconociendo el movimiento, hizo lo mismo.

Disparé, la bala salió rápidamente de mi arma de fuego. Fallé. Gustav Berg apuntó y estaba a punto de matarme, pero yo me aparté de su línea de tiro justo a tiempo. Su punta de plomo se perdió en la oscuridad de la noche.

—¿Quién coño te crees que eres? ¿Qué demonios haces? ¡Te voy a matar! —dijo.

Desplazamos el tiroteo a una de las calles estrechas y laterales.

Él me perseguía. Su puntería no era mucho mejor que la mía, pero tenía la experiencia de soldado viejo, eso le hacía peligroso. Él tenía más capacidad de improvisar una buena estrategia de ataque que yo.

Apretamos el gatillo a la vez y dos balas como dos relámpagos centelleantes surcaron el aire. Ninguna dio en el blanco.

Él cargó la pistola y su tiro estuvo a punto de rozarme un pie pero quedó incrustado en el suelo de la calle.

En uno de los tiros que disparé, le herí en la pierna derecha.

Nos quedamos sin munición al mismo tiempo. Me oculté tras la farola que proporcionaba una luz tenue y apagada a la pequeña callejuela.

El Mariscal se agazapó tras unas cajas de madera, entre las sombras, daga en mano, dispuesto a abalanzarse sobre mí como un tigre y hundirme el arma en el pecho.

Fui más rápido. Según le vi tratando de saltar sobre mí, me retiré, cogiendo el brazo del cuchillo y haciéndole arrojar el puñal al suelo.

Me asestó un puñetazo en la cara, el cual le devolví. Le pegué una patada en la pierna herida para alejarle y me serví de ese momento para lanzarme a por la daga.

El Mariscal Gustav Berg se retorció de dolor por el golpe recibido, pero trató de recuperarse para quitarme el arma blanca.

Según el Reichsführer se lanzaba sobre mí, listo para golpearme, le hundí el acero bajo el esternón. El metal transmitía a mi mano los latidos de su corazón, cada vez menos frecuentes. Noté como su corazón cesaba de emitir el sonido de la vida. Un manantial de sangre le brotaba del pecho a borbotones. Sonreí complacido.

Cerró y abrió los puños varias veces mientras doblaba los brazos, dolorido y a punto de morir. Su cara de sorpresa me recordó a la de aquel inglés que maté en el combate aéreo. Sentí su cálida sangre corriéndome por la mano. Me acordé de aquel soldado de Polonia, al que despaché con mi bayoneta al ver la sangre de Berg emanando de su cuerpo. Entonces, giré la muñeca mientras aún estaba la daga clavada en su pecho para que sufriese más.

—Soy el General McCann. Lionel Aaron era amigo mío, tú le mataste. Y sí, puedes ayudarme. Quiero que vuelva Lionel Aaron, canalla —susurré al oído del moribundo mientras me acercaba a la luz para que me viera bien la cara.

—McCann —dijo el Mariscal con voz apagada, seguramente recordando ese nombre en la boca del General Brook.

El moribundo arqueó las cejas en un gesto de horror mientras exhibía los dientes de la parte inferior de la boca. Acto seguido, gimió y el último suspiro de vida abandonó su cuerpo.

Nadie vio el asesinato, lo que era un punto a mi favor. Miré a un lado y a otro. No. Nadie.

Me lavé las manos de sangre en una fuentecita, limpiándome la cara también. Le diría a Melinda que me había caído al suelo para así justificar el golpe que me había asestado Berg en el rostro. Dejé que el cadáver se quedase en el frío suelo de la calle.

Me fui, mirando el cuerpo con desprecio. Tal vez matarle no hubiera sido lo que hubiera hecho el Coronel Aaron, pero ya estaba. La sombra de la venganza ya se había desvanecido de mi camino… Quizás ahora estaba un paso más cerca de saber qué faltaba en Berlín.

Capítulo Veintiuno

Dachau

Era abril de 1943 cuando recibimos una carta, a la par que acontecía la batalla de Italia. La epístola me invitaba a ver el primer campo de concentración, Dachau, situado en las proximidades de Munich. Dachau era la base de la que se encargaba muy habitualmente el mismísimo Heinrich Himmler, líder de las SS. Yo había sido invitado a una convención que se celebraría allí. No sería fácil rescatar prisioneros de allí. Muchos generales de brigada y mariscales iban a estar presentes. La charla era para conmemorar el décimo aniversario del campo de concentración.

Dachau había sido inaugurado en 1933, otra vez ese año, pero, ¿qué había pasado? ¿Por qué estaba por todas partes? Yo tenía que dar con la clave del misterio.

Hacia mediados de abril, me despedí de Melinda y me dirigí a la estación de tren, donde me esperaban dos tenientes nazis para escoltarme hasta Dachau.

El tren se detuvo en Munich. Allí, dos suboficiales de las SS me llevaron hasta un coche negro, el cual me condujo a Dachau.

Sería la una de la tarde cuando crucé las puertas del recinto de torturas.

Tuve que esperar una hora a que la reunión diera comienzo. Entre los invitados, reconocí a algún que otro general y charlé con ellos. Yo entonces tenía mucho renombre entre los militares alemanes y mucha gente había oído hablar de mí. Muchos me saludaban y estrechaban la mano.

La conferencia empezó con un memorial al Mariscal Berg, que, según decían los periódicos, había sido asesinado en una calle de Berlín. El criminal no había sido encontrado por el momento. Lo que el general que había iniciado el discurso no sabía era que el asesino se encontraba entre los presentes. El corazón comenzó a latirme a un ritmo frenético.

La charla prosiguió. Varios generales y mariscales dieron su parecer y recordaron con cariño la inauguración del campo de concentración de Dachau hacía ya una década. La reunión fue inmensamente aburrida. No hacían más que hablar y hablar sobre lo mismo. “Conmemorando” a los miles de judíos que habían muerto entre los muros del edificio.

Cuando los oficiales llevaban ya casi dos horas dialogando sobre el mismo y soberanamente tedioso tema, tuvimos un descanso. Yo mentí a los presentes diciendo que me había fascinado tan interactiva y entretenida discusión, comentario que ellos agradecieron, sin percatarse que les estaba engañando.

Aproveché para tomarme un refresco y estirar las piernas después de tan inaguantable conferencia a la que ni siquiera presté gran atención.

Tenía ganas de liberar más prisioneros que habían sido llevados allí por la fuerza y que no se merecían estar allí, no de quedarme sentado en una silla, escuchando a militares hablando sobre el mismo tema durante varias horas. En cierto modo, me gustaba la sensación del corazón acelerado y esa descarga de adrenalina.

Me daba un poco igual todo. Cada vez quería menos a Melinda. Ella ya no me amaba, ¿por qué iba a estar con alguien que no me quería? ¿Dónde habían ido todos esos “te quiero”? ¿Dónde estaba ahora todo ese amor?

Por otra parte, si encontraban la más mínima pista que me delatase en el cadáver del Mariscal Berg, me sentenciarían a muerte; si me pillaban poniendo en libertad a los judíos, moriría… Mis amigos habían perecido y los que seguían con vida eran muy poco humanos. Me sentía solo en el mundo. El único verdadero amigo que una vez tuve fue Harold Jäger. No me cansaré de decirlo. Él era como un hermano pequeño para mí. Ni siquiera Philip Müller podía decirse que era mi mejor amigo. Ahora era diferente. También me acordé del Coronel Aaron, genial persona que había muerto por amor. Y de mi madre, otra vez. Mamá. ¡¿Dónde habéis ido todos vosotros?! Aquel llanto se quedó ahogado en los suspiros del aire.

Ninguno de los oficiales presentes en la reunión se asemejaba ni a Harold ni al Coronel Aaron. Todos eran como Philip Müller. Lo único que quedaba de esas dos grandes personas que habían sido Harold Jäger y Lionel Aaron estaba ahora dentro de mí.

Tras un cuarto de hora de descanso, prosiguió la insoportable charla. Después de una larga hora, finalizó y me sentí libre.

“Felicité” a los conferenciantes de nuevo y me despedí de ellos.

A continuación, di un rodeo por el campo de concentración mientras el sol comenzaba a abrirse paso entre las nubes y a brillar con fuerza.

Entré en un recinto donde estaban los judíos. Muchos me lanzaron miradas de tristeza, pensando que yo estaba allí para darles muerte. Lo que hice fue golpear por la espalda al soldado que vigilaba la puerta de metal mientras mi sangre era bombeada por mis venas a gran velocidad. Valiéndome de las llaves la abrí y dejé que los judíos escapasen. Yo me fui nada más abrir la puerta para que nadie me viera.

Saltaron las alarmas.

Un ejército de judíos moribundos trató de salir. Algunos fueron disparados, aún así, calculo que unos cincuenta y cinco traspasaron el umbral.

Cuando los presos hubieron escapado, tres soldados nazis contuvieron al resto para que no huyesen también.

Me dirigí a la puerta principal y llamé a los cuatro guardias, diciendo que uno de los mariscales quería verles urgentemente en su despacho. Les conté que yo les supliría mientras ellos estuvieran con el Reichsführer. Los cuatro soldados abandonaron sus puestos. Yo aproveché y abrí los portones, permitiendo que los judíos se fueran pero de los cincuenta y cinco fugados, veinte cayeron muertos, alcanzados por balas o bien atravesados por las bayonetas de los vigilantes del campo. De hecho, yo mismo, al ser coronel, me vi obligado a apretar el gatillo y herir en la pierna a uno de los huidos para librarme de cualquier sospecha. Dispararía otros tiros pero de tal manera que no hirieran de gravedad a nadie.

Tan solo unos treinta y cinco fugados salieron de Dachau. La sangre corría por el suelo del lugar y los cadáveres cada vez eran más frecuentes.

Fui hasta otra sección del campo. Maté al soldado que vigilaba la entrada de un disparo en la nuca y saqué a cinco polacos, tres niños negros y dos hombres homosexuales, caracterizados por el símbolo que llevaban bordado en el brazo. No escaparon más de esa parte de la edificación, puesto que ya todo el mundo estaba en sobreaviso después de la fuga de los judíos.

Uno de los niños de raza negra murió de un disparo en el pecho. Uno de los cuatro polacos fue herido en el muslo izquierdo, justo antes de salir por la puerta; aún así, consiguió abandonar Dachau. Un compañero suyo, de su misma nacionalidad, no tuvo tanta suerte, un balazo le acertó en el pie derecho, haciéndole caer al suelo y dejándole a la merced de la bayoneta de uno de los soldados.

Muchos soldados nazis ya estaban tras los fugitivos, tratando de impedir que llegasen a los portones pero de forma desordenada. Se notaba que estaban muy confusos por lo que estaba ocurriendo.

Corriendo llegué hasta la sala de máxima seguridad. Allí tenían encerrado a un comunista y a un capitán de las tropas Aliadas que, a juzgar por su buen aspecto, no llevaría mucho más de unos días encerrado.

Aparenté estar de visita ante los cinco soldados que estaban de guardia. Saqué mi pistola y antes de que pudieran reaccionar, tres de los vigilantes estaban muertos.

Les quité las esposas a los presos. El Aliado cogió el arma de un soldado y logró alcanzar de un disparo certero en la cabeza a otro de los guardias. El otro tropezó con algo cuando iba a dar la voz de alarma. El Aliado aprovechó ese descuido para apretar el gatillo y acabar con él.

—Gracias —me dijo el capitán con un marcado acento norteamericano, a continuación salió corriendo, detrás del comunista, hasta la puerta principal, irradiando vitalidad y energía e hinchando el pecho.

Tanto él como el comunista salieron a toda prisa.

Por el camino, el capitán disparó a algunos soldados.

El capitán salió de Dachau, pero se fue con una herida de bala en un hombro.

En cuanto el Aliado escapó, se cerraron las grandes puertas de Dachau, impidiendo que hubiera más fugitivos.

Diez minutos después de la fuga, fingí que no sabía nada de lo que acababa de pasar e insulté a los guardias, diciendo que era intolerable esa huida y que quería explicaciones. Así, me libré, aparentemente, de posibles sospechas.

Todos los que me habían visto poner en libertad a los prisioneros estaban muertos. No eran un gran problema.

Fingí estar frustrado con la seguridad del campo de concentración.

Me fui aparentando estar airado.

Un segundo. Acababa de poner en libertad a muchos enemigos del Reich. ¿Había hecho lo correcto? Joder. ¡Vaya lío! Había ido en contra del Reich ya en tres ocasiones. Tranquilo, Adam, sigues fiel a Alemania. No tienes porqué preocuparte. Noté una gota de sudor frío resbalándome por la frente.

Al día siguiente, tomé el primer tren a Berlín.

Capítulo Veintidós

La sospecha

Para cuando volví a casa, todo el Reich se había enterado de la huida de Dachau.

Melinda me preguntó que si estaba bien y me abrazó.

Un día de julio, vi a dos mendigos por la calle, cerca de la mansión Brook. Me dieron pena y entregué quince Reichsmarks a cada uno. Dos sonrisas como dos soles iluminaron sus caras.

Estoy convencido de que Melinda me vio donarles dinero y la sombra de la sospecha empezó a fraguarse en su mente con la misma sutilidad con la que Vulcano creaba espadas en su forja.

Sus ojos azules se clavaron como dos taladros en mí, tratando de fingir que no había visto nada. Su semblante era serio, tenía una expresión poco serena y muy tensa en su rostro.

—Hola, cariño —me dijo con toda la frialdad de la que fue capaz.

—Hola, ¿qué tal?

—Bien, ¿tú?

—Muy bien.

—¿Muy bien? —preguntó arqueando ligeramente una ceja.

—Sí. Me siento bien.

—Ya veo…

—Bueno, cariño. Tengo que acabar algún informe.

—Ya —comentó ella mirándome con unos ojos fríos.

Melinda se fue al salón de la casa con paso lento y delicadamente sacó un libro “Mein Kampft” de Adolf Hitler. Se lo puso totalmente paralelo a los ojos, incluso exagerando la postura, esto hizo que yo pudiera leer perfectamente el título y el autor.

Fruncí el ceño y me quedé observando a Melinda con un rostro severo.

Más tarde pensé en que no debería haber empleado la palabra “informe”. Ese mismo pretexto era el que había usado para justificar mi tardanza la noche que maté el Mariscal Gustav Berg. Esa palabra le podía recordar la muerte del Mariscal.

Seguro que Melinda Brook estaba pensando en la huida de Dachau, en la muerte de Berg, en mi extraño comportamiento y las forzadas sonrisas que lanzaba yo cada vez que hablábamos de los judíos.

La mente de mi antigua enamorada no hacía más que reflexionar sobre mí y en qué me podía pasar para estar así.

Pasaron unos días tensos, en los que Melinda sospechaba de mí y me vigilaba a todas horas. Tuve mucho cuidado con mis gestos esos días en los que Melinda me miraba con los mismos ojos fríos con los que su padre me había observado cuando yo era un recluta. Muros de hielo.

—¿Y todo va bien, Adam? —preguntó un día, con una forzada sonrisa.

—Sí, cariño. ¿Por qué iba a ir mal?

—No lo sé. ¿Hay algo que deba saber?

—No. Todo está en orden. El Führer afirma que todo nos es favorable y ya soy General.

—Entonces, ¿nos casaremos pronto? —dijo con una traicionera sonrisa.

—Ya lo verás… Muy pronto, cielo. Pero antes hay que esperar a que la guerra acabe. Como te dije hace tiempo, si me muero, quiero que te afecte lo menos posible.

—Ya —volvió a decir de manera fría, levantando la cabeza.

Pronto llegó agosto y, como todos los veranos, les envié una cantidad especial de dinero a los Jäger. Mandé algo más de trescientos Reichsmarks.

Días más tarde, recogí una carta del buzón. Era de Raquel, la hermana de Harold. Su madre había muerto hacía unos días de tuberculosis. Toda su familia había muerto. Su padre, su madre, su hermano… Estaba sola en el mundo con tan solo dieciséis años. No tenía adónde ir. Su casa iba a ser embargada. El dinero que ganaba limpiando mansiones no era suficiente como para mantenerla con vida.

Era una carta de suicidio, dándome gracias por todo lo que había hecho por ella y por su familia. Me envió un beso y me comentó que no sería necesaria otra donación el mes siguiente.

Un día después, fue noticia el suicidio de una joven de dieciséis años en Munich. Había usado una pistola para pegarse un tiro en la sien.

Me entristecí profundamente por la muerte de Raquel Jäger. Pasé unos días solo por casa, con un corazón ansioso por escapar del dolor que encerraba en la caja torácica y un cerebro que necesitaba descansar.

La sonrisa de Raquel que tanto había apreciado yo en un pasado del que ya solo me quedan recuerdos fragmentados se había apagado, finalmente.

Con la venida de las lluvias de septiembre, las sospechas de Melinda eran cada vez menores, puesto que yo había sabido apartarlas con gran sutileza.

Con el tiempo, Melinda no creyó que yo estuviera involucrado en nada, pero siempre se quedó con la duda. Me la imaginé mirando al fuego, totalmente ensimismada, igual que su padre cuando sospechaba que me estaba viendo a sus espaldas con su hija, pensando en mi posible traición. ¡Eso era mentira, puesto que yo no había traicionado a nadie!

Capítulo Veintitrés

La investigación

Mientras el año pasaba, más se acrecentaba el avance de las tropas Aliadas en Europa.

A la par que las sospechas de Melinda disminuían, otras personas conjeturaban más y más sobre mí y una posible traición contra el Reich. La sombra de la desconfianza crecía lentamente entre los altos mandatarios de Alemania.

Es preciso recordar, que una de las personas que más atención prestaba al campo de Dachau era Heinrich Himmler.

Un general entró en el despacho de Himmler.

—Señor.

—¿Sí?

—¿Recuerda usted la huida del campo de concentración de Dachau, señor?

—¡Por supuesto que la recuerdo, ¿han averiguado algo nuevo?!

—No, señor.

—¿¡Cómo es posible!? ¡Inútiles! ¡Fue en abril y ahora estamos en noviembre! —saltó Himmler, pegando un brinco de su silla.

Los ojos al otro lado de las gafas se hundían en el rostro de miedo del general como dos puñales. El soldado vio tras las lentes, las puertas al peor de los infiernos.

—Señor, yo…

—¡No hay peros que valgan! —el líder de las SS gesticulaba con las manos y pegaba fuertes berridos, manifestando su cólera.

—Pero…

—¡¡No!! ¡Di órdenes explícitas y diáfanas sobre la investigación! ¡Ponga a más hombres en el caso si es preciso, pero den con el culpable! —estaba apretando muchísimo los dientes.

—Señor…

—Cuarenta y cinco fugados es una cantidad enorme. Entre ellos destacaba un capitán Aliado. ¡Un capitán Aliado! ¡Un enemigo al que ya no podemos torturar, no podremos sonsacarle información sobre sus líderes porque se ha fugado!

—Señor…

—Polacos, negros, judíos, comunistas, homosexuales… Odio a todos esos parias —sus ojos ahora se paseaban por la habitación, sin quedarse en un lugar en particular.

—Señor…

—¡Son una plaga! ¡Una plaga que se está expandiendo! El Führer está furioso por el altercado en Dachau. Perdemos prestigio. Aunque vayamos a vencer a los Aliados, cada vez avanzan más rápido, especialmente en el Atlántico. No podemos permitirnos que se escapen prisioneros. Nuestro régimen quedará en ridículo ante los rivales acérrimos.

—Señor…

—¿¡¡Qué!!? —preguntó, volviéndose a sentar en su silla bruscamente y golpeando la mesa mientras lo hacía.

—Está bien, pondré a trabajar a más personas. Daremos con el responsable, señor.

—¡Ya estás tardando! Encuentra al culpable. ¿¡A qué coño esperas!? ¡Muévete! ¡Rápido! —bramó el líder de las SS, haciendo un violento gesto con la cabeza para que el general se fuera.

El militar abandonó el despacho.

—Tengo ganas de matar. Necesito matar —dijo para sus adentros.

El segundo hombre más poderoso de Alemania (y quizás de Europa) se quedó solo en su despacho, furibundo, mirando a su buró. Se quitó las gafas y se frotó los ojos, después se volvió a colocar las lentes.

Himmler dirigió la vista a unos papeles que tenía sobre la mesa. Comenzó a registrar cada uno de los nombres de los oficiales invitados a Dachau. Comenzó a leer una y otra vez la lista.

El líder de las SS se quedó meditando un tiempo. Tiró los papeles sobre la mesa de un golpe, después puso los codos sobre la misma, colocando los dedos sobre su labio superior y clavando la vista en la puerta. Impaciente, bajó el brazo izquierdo y empezó a palpar la mesa con la punta de sus dedos repetidas veces. Seguidamente, esbozó una débil sonrisa de satisfacción y con el índice derecho se volvió a subir las gafas.

En torno a marzo de 1944, la investigación había concluido. Heinrich Himmler ya tenía un principal sospechoso, que sería sometido a las peores torturas imaginables. Una sonrisa de satisfacción alumbró el rostro del líder de las SS mientras las lentes reflejaban sus ojos, deseosos de ver sangre. ¡Gloriosa sangre!

Capítulo Veinticuatro

La detención

Himmler presentó sus conjeturas a los investigadores: Mostró sólidas pruebas de la incriminación del General de Brigada Adam McCann en el asesinato del Mariscal Berg. También recordó el extraño caso de los guardias desaparecidos en el Gueto de Varsovia, la supuesta muerte de esos fugitivos en Munich, de los que nunca se encontró cadáver alguno y, ante todo, el altercado en el campo de concentración de Dachau.

—Caballeros, el General McCann es el culpable de esos delitos. Deténganle de inmediato. Él es el traidor —ordenó el líder de las SS.

—Pero, señor. Investiguemos en mayor detalle, cerciorémonos —propuso un Teniente Coronel, levantando la mano derecha a la altura del pecho mientras ladeaba la cabeza.

Himmler hizo una breve pausa y tragó saliva.

—Me parece bien. Tienen una semana para comprobar que mi información es correcta y que Adam McCann es, efectivamente, culpable —sentenció Heinrich Himmler.

Transcurrió la semana de cortesía y ya no tenían ninguna duda de que yo era el responsable de aquellos hechos.

Eran unas cincuenta y seis las personas que había liberado de una muerte segura. De lo único que me arrepiento es de no haber podido ayudar a la familia adoptiva del pequeño David de morir gaseados.

Llamaron a la puerta un día de finales de marzo y al otro lado había siete soldados nazis, perfectamente uniformados, dispuestos a detenerme.

—Adam McCann, queda usted detenido por traición y cesado del cargo de general —dijo uno de los hombres, secamente.

—¿Qué sucede? —preguntó Melinda, temiéndose que sus sospechas se convirtiesen en realidad.

—Ha sido acusado de traición. Al parecer ha liberado prisioneros de guerra, es autor de la reciente fuga en masa de Dachau, y se le incrimina en el asesinato del Mariscal Berg.

—No, no, no. ¡Adam! ¿Es cierto?

—¿Qué más da lo que sea cierto? —dije.

—Señora, las pruebas apuntan a que fue él quien mató al Mariscal Berg y quien protagonizó importantes fugas de prisioneros del Reich —comentó uno de los guardias.

Los soldados me metieron en el coche. Yo no opuse resistencia alguna. Me dejé poner las esposas. El vehículo me condujo hasta una prisión.

Me adapté a una incómoda, pequeña y fría celda, que tan solo tenía una diminuta ventana como flujo de luz.

Entre las visitas que recibí en lo que duró mi estancia, estaba la de Melinda. Tenía la mirada perdida y estaba al borde de las lágrimas.

—No puede ser verdad —decía ella—. ¿Cómo pudiste hacerlo?

—Hice una promesa a un viejo amigo mío —respondía yo.

—Tu orgullo te ha cegado. Has liberado a los enemigos. Has traicionado a mi padre, y a mí, y a Philip, y a Harold… Y a todo por lo que hemos luchado —contestó Melinda, en una mezcla de enfado y tristeza.

Yo no respondía. Melinda no lo iba a entender.

—Te quiero.

—Siento decirte, Melinda, que eso es mentira. Tú nunca me has querido. No sabes querer a nadie.

—¿¡Cómo te atreves!? ¿Cómo, cómo has podido? Me has… hecho mucho daño —contestó, ultrajada y se fue, casi llorando.

También me visitó Philip. Cuando mi viejo compañero entró en la celda, encogí un poco las piernas para dejarle pasar, puesto que el tamaño de mi habitación era bastante reducido. Se colocó justo delante de mí.

—¿Cómo has podido? —preguntó él, con una cara más seria de la habitual.

—Lo hice por amor.

—¿Amor? No digas chorradas.

—No digo chorradas… Se lo prometí al Coronel Aaron. Por cierto, para que lo sepas, también maté al Mariscal Berg, el asesino del Coronel. Se lo merecía.

—Tú sí que te mereces lo que te va a pasar… Nunca debiste conocer a ese traidor… ¡Has matado a un Reichsführer! Por el amor de Dios. ¡Estás loco, McCann! ¡Estás loco! ¡Ríndete al Reich, nadie puede negar el Gran Reich!

Hubo un largo silencio.

—¿Hay noticias de Michael? —pregunté, sin mirarle.

—Ninguna, es como si se lo hubiera tragado la tierra —contestó con la vista en el suelo.

Otro silencio.

—¿Qué tal te va con Eva? —dije, para romper un poco el hielo manteniendo la mirada alejada de Philip.

—Bien —respondió.

Philip dirigió los ojos a su izquierda y yo hice lo mismo, de tal modo que cada uno de nosotros acabó mirando en otra dirección.

Un tercer silencio.

—Me voy, Adam.

—Adiós.

Salió, sin mirarme siquiera. A Philip le dolía que uno de sus mejores amigos estuviese en la cárcel, pero para él, lo primero era el deber y ese deber es matarme ahora. Él tenía que hacerlo por su país; respeto y entiendo su punto de vista.

Sus pasos eran cada vez más lentos y meditados, como si no quisiera irse y abandonarme allí. Se detuvo y juraría que echó una débil ojeada atrás. Tras unos segundos de total silencio, siguió avanzando, ya más decidido, sin volver a detenerse.

Me quedé solo en la celda de la prisión.

Unos hombres me torturaron en una pequeña y oscura habitación en la que los tres apenas cabíamos, para sonsacarme adónde habían ido los fugados e interrogarme.

—No lo sé… No lo sé… Yo no sé nada… Yo no sé nada —repetía yo en medio de un dolor atroz, casi al borde del delirio mientras mis ojos se quedaban clavados en el techo de la estancia y un fuego me devoraba las carnes. Sudaba. Sudaba mucho. Sudor y sangre cubrían mi cara. Me dolía el cuerpo y me escocían las heridas. Gritaba. O tal vez no. No lo sé.

Me daba igual lo que dos sádicos me hicieran. Lo había perdido todo. Estaba solo. La soledad era lo único que me quedaba. La soledad era lo único que me amparaba. No tenía nada. Philip y Melinda y todos, todos me veían como un traidor. Iba a morir. Mis verdaderos amigos habían muerto (para ser preciso, había visto morir a mi único verdadero amigo en Polonia, la mayoría, probablemente, nunca lo fue).

Tal vez había cumplido lo que le había prometido al Coronel. O no… No era un villano, tan solo había podido contentar a unos pocos y no me arrepentía de ello del todo. Lo que le dije a Philip era verdad, ¡joder! Lo había hecho por amor. Porque nunca es un crimen amar, sino una virtud y quien no ama no vive y en este lugar había mucha gente que no vivía. Y estaban todos ciegos. ¡¿Me oís, mandatarios de Alemania?! ¡Estáis ciegos!… Es inútil, mis restos se quedarán por siempre enterrados en una Alemania hostil, extranjera y ajena a mí.

Iba a morir. Que yo tengo que morir.

He dicho hace un momento que lo hice todo por amor, pero igual no era cierto, tal vez todos tenían razón y yo era un hipócrita y un traidor. Y me equivocaba.

Melinda.

Melinda, ya si no puedes oírme quiero que sepas que yo todavía te quiero, porque el fuego que en mí ardió puede parecer casi extinguido pero las ascuas todavía me siguen quemando por dentro y mi corazón late así de rápido por miedo a incendiarse más. Aún te echo de menos, Melinda, después de todo y no sé por qué, pero te necesito ahora. Aquí y ahora.

Mi padre no iría a mi fusilamiento, dudo que pudiera soportarlo. Mejor que no estuviera, así no vería cómo mi cadáver se desplomaba al frío suelo con varios tiros hundidos en el cuerpo, cómo la sangre salpicaba las paredes y cómo la vida me abandonaba como si fuera un suave delirio.

Creo que fue entonces, cuando estaba totalmente solo, cuando tuve una ligera, etérea y efímera idea de qué era eso que se echaba en falta en Berlín, pero no lo sabía con certeza. Y se desvaneció en la nada y el olvido como la sombra de un fantasma. Nada.

Se me ocurrió una frase, ahí estaba, mi vena poética, latiendo bajo mi cerebro incluso poco antes de morir: “De todas las cosas de este mundo, la soledad tal vez me enloquezca, pero es lo único que no me puede traicionar”.

Estaba triste y solo. A nadie le importaba mi sacrificio. Para mí, todo había sido en vano. Yo moriría y no podría salvar a nadie más. Mi cuerpo iba a caer sin vida al suelo, como lo habían hecho los cadáveres de todos a los que había matado. Ya no tenía a nadie de mi parte y nadie me creía y nadie me quería. Ya nada servía para nada. En cuanto me muera, muerto estoy yo, muerto está mi presente, muerto está mi pasado y muerto está mi futuro. Muertas estarán mis ideas.

El amanecer de allá afuera se está rompiendo, ¡rompiendo! y lo único a lo que puedo aferrarme es a esta oscuridad en la que poco a poco me ahogo. Y en sombras. Sombras que lo inundan todo. Cuerpo, alma, vida… Todo. Y en esta oscuridad el grito de mi alma desvanecida.

Ladeé la cabeza en un esfuerzo y con unos párpados caídos y cubiertos de sudor, para tratar de ver algo por la pequeña ventana de mi celda. Tan solo un débil rayo de una fantasmagórica luna que asomaba tímida. Y nada, nada más.

Pensé en mi madre. Justo entonces me vino su imagen. Recordé su fino y cuidado pelo castaño claro. Sus ojos glaucos, resplandecientes y de color café que reflejaban el brillo de los arco iris. Su sonrisa radiante en los amaneceres. Su rostro pálido y de seda…

Mamá.

Mamá, me voy a morir hoy. Escúchame, escúchame, por favor. Necesito verte. Ven, te lo suplico. Mírame. Abrázame. Bésame. Y te veo, te veo en cada estrella, cada vez que el sol sale, cada vez que oscurece, en cada flor cuando llega la primavera, en el susurro de mis palabras, en el llanto del rocío de las mañanas y en el eco del llanto del bosque. En mis horas bajas, en mis lárgimas cuando pienso en ti, en cada mariposa que se posa en mi mano, en los arroyos que fluyen entre las rocas y en cada ápice de horizonte que florece a la luz de oro del sol. Por favor, te necesito ahora, aquí, a mi lado. Déjame verte, mamá. ¡No te vayas como una sombra sobre la pared! ¿Por qué no me dejas verte? ¿A caso estás allá, en la bruma que todo lo está cubriendo esta mañana? Ven aquí, mamá. Por favor. ¡Te quiero, mamá!

Miré al techo lleno de telas de arañas y suspiré mientras un dolor me crecía por dentro y el sudor se me secaba en la frente.

Tras meses de tortura, llegó junio y me sacaron al muro de piedra, donde estoy ahora. Pronto me matarán mis amigos. Hoy es seis de junio. Es de noche. Quieren matarme hoy de madrugada. Voy a morir. Un escalofrío me recorrió la espalda como si fuera un gélido acero.

Me ha llegado la hora.

Yo, muerto.

Adiós a todos, hasta aquí he llegado. Tengo ganas de tirarlo todo por la borda y dejarlo todo atrás.

Y adiós a todos y a todo, a los placeres que en esta vida me han acompañado, etcétera, un largo etcétera. Adiós, mamá. Adiós, papá. Adiós, amor. Adiós, Melinda. Adiós a todo lo que he hecho porque ha sido todo en vano. Hola, muerte. Adiós, vida. Adiós… Adiós…

Epílogo

Vestido con harapos, con barba de varias semanas, el “General” Adam McCann esperaba paciente a que llegase la muerte. Sudaba y su corazón se desbocaba y esto provocaba que las heridas y contusiones le dolieran más y más.

Se encontraba en una prisión nazi, maniatado y con la espalda pegada a una fría y hostil pared. Frente a él, algunos de sus amigos y conocidos.

Nunca, en sus veinticinco años de vida, se había enfrentado a una situación así.

La luna y las estrellas estaban cubiertas por nubarrones oscuros, que amenazaban tormenta. De vez en cuando, alguna tímida gota de lluvia caía. Era un suave frío de principios de junio lo que recorría los recovecos de la gran prisión silencioso como un espectro. La oscuridad se erguía, imponente sobre las nubes de los cielos.

Miró a los que le iban a fusilar con ojos cansados. Entre ellos estaba Philip Müller, con una expresión de desprecio y decepción y algo más seria de lo normal.

Dirigió sus fatigados y sinceros ojos para ver quién había asistido al “espectáculo”.

Reconoció el rostro de Melinda Brook en la lejanía, entre la niebla, así como el de Heinrich Himmler, quien sí estaba feliz. Los ojos de alegría, con una mezcla de malicia, que se escondían tras las lentes, delataban que era el mayor criminal de la Segunda Guerra Mundial. McCann podía oír el eco de la macabra y diabólica risa del líder de las SS en su cabeza, retumbando como un taladro, como un tambor de combate.

Y detrás de Melinda, aquella sombra que no se sabía si existía o no, parecía ser Augusta, la criada. Tenía la vista clavada en el suelo de la prisión y una mano puesta en la cara para que nadie viera las lágrimas que, no obstante, le corrían por entre los dedos.

Nadie más parecía llorar por el exgeneral, ni siquiera su amada. Los ojos de Melinda Brook eran fríos como dos enormes piedras. La mirada de Melinda era dura y severa, tan seria como la que su difunto padre había tenido. Probablemente, la hija del General Brook contempló con dos muros de hielo por ojos a McCann como una forma de protegerse del dolor de su inminente muerte, tal y como su padre había hecho cuando su mujer murió. No obstante, si Melinda Brook aún amaba a Adam McCann o no, siempre será un misterio. Era un telón de acero lo que cubría la vista de Melinda Brook aquel seis de junio.

Una expresión de tristeza y melancolía presidía la cara del que sería fusilado. Para él ya nada importaba. Creía que todo estaba perdido. Pensaba que sus valores morirían con él. Volvió a dirigir sus pensamientos a su madre por última vez, levantando la mirada como pudo al oscuro cielo.

Hitler no estaba presente, estaría ocupado con asuntos de gobierno. En poco menos de un año, sufriría su famoso ataque de histeria, seguido de su dramático suicidio. Sería en julio cuando tendrían lugar los Atentados Valkiria contra el líder del Reich de los Mil Años que, irónicamente, solo duraría doce.

Mientras tanto, Himmler ignoraba que, en menos de un año, su señor le mandaría apresar, mas él escaparía para ser capturado por los Aliados y, más tarde, cuando la guerra ya hubiera acabado, también se suicidaría.

Berlín caería en manos de los ejércitos soviéticos el próximo 30 de abril, el mismo día del suicidio del Führer. El régimen de terror finalizaría el nueve de mayo y el seis de agosto de 1945, Estados Unidos acabaría con los partidarios nazis japoneses valiéndose de dos bombas atómicas que lo arrasarían todo.

Pero todos los que estaban presentes en el fusilamiento de Adam McCann ignoraban los augurios del futuro incierto y oscuro.

Era la madrugada del seis de junio de 1944 cuando el exgeneral moriría a manos de sus amigos y conocidos. Todos sabían a quién iban a matar. Habían sido sus amigos y compañeros y ahora iban a matar a uno de los suyos.

—“General” McCann —anunció Heinrich Himmler, enfatizando la palabra “general” con un elevado grado de ironía—. Ha sido acusado de traición contra el Gran Reich alemán. Ha puesto en libertad a unos sesenta prisioneros de guerra. Ha matado a un alto oficial del Reich, el Mariscal Gustav Berg, delinquiendo y mostrando un total desprecio hacia el Führer y hacia su país. Razones por las cuales ha sido cesado y sentenciado a muerte. ¿Algo que decir al respecto?

Tras un instante de vacilación, el general contestó, mirando al suelo y mientras algunas gotas de sudor le corrían por las cicatrices de la cara:

—Mi único delito fue servir al Reich.

Una serie de cuchicheos recorrió el lugar.

—¡Procedan! —sentenció Himmler violentamente con un ladrido, abandonando el recinto con un gesto de desprecio y arrogancia mientras el eco de sus pasos se perdía en la oscuridad del lugar. Los pasos del jefe de las SS se oían lejanos y desaparecieron entre la irreal bruma del ambiente.

Fue entonces, justo antes de que los soldados del pelotón de fusilamiento apretaran los gatillos, justo cuando el primer soldado Aliado puso un pie en Normandía, dispuesto a dinamitar la mano opresora que dominaba Francia, cuando Adam McCann se dio cuenta… Lo oyó. Escuchó el silencio que ocasiona el viento. Sí, ahora comprendía qué había faltado tantos años en la capital del Tercer Reich. Era la primera vez desde 1933 que Adam McCann escuchaba… el viento. Era la primera vez que se notaba un sentimiento especial desde que el Partido Nazi llegó al poder, y lo percibió justo cuando ese Aliado puso el pie en Normandía. Era la primera vez que ese viento soplaba. El viento era bastante cálido en comparación con el ambiente. Se trataba de un aire nuevo, una voz nunca antes escuchada en Berlín.

Libertad.

El viento… Era una nueva vida… Un nuevo amanecer… Un nuevo horizonte… Un nuevo y dulce sueño por cumplirse con la suficiente fuerza como para abrirse camino en costas de sombras… Cerrar los ojos sentado al borde de un acantilado viendo cómo el sol se pone sobre el mar y notar cómo el aire eleva tus cabellos y tus sueños hasta los cielos…

Una sonrisa brotando en la oscuridad de la noche se reflejó en los labios de McCann.

Y aquella caricia del viento lentamente retiraba una a una las brumas oscuras del ambiente que aprisionaban el corazón de McCann.

De pronto, un débil rayo de luz lunar plateado asomó entre las nubes e iluminó el fatigado rostro del militar y ese rayo se hizo poco a poco más y más fuerte. Y el viento fue poco a poco retirando con suavidad el velo de nubes que había eclipsado la ciudad. McCann vio, a lo lejos, las siluetas de dos pájaros volando juntas, iluminadas por aquel rayo de luna. Una pareja de amantes, como él y Melinda lo habían estado, tiempo atrás. Dos almas unidas. Dos corazones reencontrados. Dos amantes reunidos. Dos amantes viajando a un nuevo horizonte. Dos amantes que volaban… lejos de Alemania. Volaban lejos del Reich. Volaban…

Adam McCann esbozó una débil sonrisa al ver a aquellos pájaros y se acordó de los que había observado cuando fue a visitar a Melinda en aquellos tiempos ya pasados y perdidos en los que todo relucía como el oro. 

McCann tal vez había creído que estaba solo, pero, en realidad, nunca lo había estado. Y como el General McCann habría muchas más personas, como Oskar Schindler. McCann no estaba solo. Y se dio cuenta de eso tan pronto como escuchó aquel viento susurrando a las hojas de los árboles.

La esperanza era lo que llevaba el viento entre ráfaga y ráfaga con ese pausado y dulce y alegre y constante ritmo con el que soplaba. La esperanza de que fuese Adam McCann el último de las personas asesinadas le reconfortó. La esperanza de que sus valores vivieran para siempre en los corazones de otras personas y de que ese viento, ese pájaro cantor, ese aire nuevo, soplase por siempre en el calor de un alma aún optimista entre tanta oscuridad.

El exgeneral hizo un pequeño gesto con los hombros, tranquilo mientras las manos del viento rozaban sus cabellos.

Moría por el amor de su madre, el compañerismo de sus amigos también muertos y por sus propios ideales inalienables que le acompañarían por siempre y que sí estarían vivos.

Y ya estaba listo. Ya había cumplido. Ya había vencido. Ya había ganado la partida. Ya había acabado lo que el Coronel Aaron había empezado. Ya podía morir. Ya estaba dispuesto a morir. No le importaba.

Sonrió, relajado. Notaba, alegre, cómo el viento le acariciaba la cara y le mesaba la barba con dulzura, como si fuera la mano de su madre. Ya había resuelto el enigma que tan preocupado le tenía. Su sentimiento, su filosofía y sus creencias serían capaces de traspasar el umbral de la muerte, atravesar la Laguna Estigia, el Hades o adonde quiera que vayan las almas al morir mientras el viento susurre a los corazones de todo aquel que permaneciese a un ideal enamorado y se llevara esas palabras y esas ideas del general adondequiera que soplase. Y los valores de Adam McCann serían capaces de perdurar para siempre.

Y era la primera vez que lo oía. Era la primera vez que escuchaba el silencio del armonioso soplar del viento. Era la primera vez que el viento soplaba en Berlín.

FIN