Dedicado a todas aquellas personas que me iluminaron en las tinieblas.

Gracias por vuestra luz.

Prólogo

“El hombre es un pedazo del Universo hecho vida.”

Ralph Waldo Emerson

Se trataba de tiempo, solo tiempo. No importaba si eran horas, minutos o tan solo segundos. La decisión estaba tomada de antemano, aunque para su desgracia, aún estaba por consumar. Qué aún no hubiera puesto fin a su vida, como así lo demostraban los utensilios cuidadosamente seleccionados para su fin, se debía a factores que no tenían nada que ver con el hecho en sí. Se trataba de despedirse con clase, como el perfecto caballero que le hubiera gustado ser. Incluso existió un momento en que pensó que podría ser el azote de los mediocres y corruptos, pero nada más lejos de la realidad. Los que ostentan el poder siempre han sabido cómo aplastar a las moscas molestas.

Levantó la vista, observando como el espejo había dejado de sonreírle. Ya no le adulaba como hacía en el pasado cuando era el mejor en su profesión. Incisivo, honesto y comprometido con la verdad, pero en la actualidad no era más que un dinosaurio a punto de extinguirse. Era el último de su especie.

Recordaba su éxito temprano, las esperanzas almacenadas en su memoria y la autosatisfacción de un trabajo realizado con pasión. Pero la sombra del éxito estaba teñida de fracaso y su triunfo pasado solo permanecía en su recuerdo.

La visión recogida por sus ojos estaba distorsionada por los efectos borrosos del alcohol, aunque su reflejo le daba miedo. Se asemejaba más a una caricatura deformada y cruel que a la imagen que siempre había susurrado halagos a su propio oído. Los tiempos dorados se habían oxidado y la realidad había impuesto su férrea dictadura. Ya nunca podría volver a ser lo que fue. Jamás.

Sonrió, intentando engañar a la sensación creciente que se había acomodado en su interior, pero esta, lejos de redimirse, iba aumentando por momentos e incluso tomaba prestada su propia apariencia física. Se había apoderado de él. Adrián Barroso era una fotocopia arrugada de sí mismo.

Salió tambaleándose del lavabo. Pretendía dirigirse al ventanal para contemplar por última vez la imagen de una naturaleza amable que se mostraba ante él, pero el whisky que reposaba en su estómago consiguió desafiar una y otra vez al equilibrio establecido. Tras varios intentos que acabaron con su rostro estampado contra el suelo, consiguió su objetivo. Atravesó el comedor y llegó al portal que comunicaba con el soleado mundo exterior.

Adrián gritó con todas sus fuerzas. Intentó por todos los medios expulsar todo el rencor y la angustia acumulada, pero tras el esfuerzo solo consiguió vomitar parte del alcohol consumido.

Un golpe seco le devolvió al mundo real. Había destrozado, sin apenas darse cuenta, la única fotografía familiar que presidía su hogar. Se agachó y la recogió con cuidado. El vidrio estaba hecho añicos, pero los integrantes de la instantánea sonreían ajenos a la desgracia que estaba a punto de descuartizar su ánimo. En ese mismo instante, sintió una punzada de culpabilidad en el corazón. No consiguió olvidar a todas las personas que había querido y aún seguía queriendo. Se esforzó por olvidar, pero no pudo. Ya no los volvería a ver nunca más.

Lo intentó, pero le fue imposible contener las lágrimas. La sociedad enferma en la que había nacido le seguía importando un pimiento, pero su familia era diferente. Para bien o para mal eran sangre de su sangre. De entre todos ellos, su hermano Xavi había penetrado suavemente en sus entrañas y aunque intentó ocultar sus sentimientos, siempre sintió una especial predilección por ese maldito cabrón. Sabía que nunca podría perdonarse dejarlo solo en un mundo desquiciado pero su decisión era firme. Su vida acabaría ese mismo día.

Le consoló pensar que Xavi haría las cosas bien, que jamás se dejaría someter ni por nada ni por nadie. Su hermano había heredado el estúpido optimismo de su padre.

Con grandes esfuerzos consiguió dirigir sus pasos hacia su despacho. En ese lugar había escrito grandes reportajes. En esa misma estancia empezó la escalada hacia la cima del éxito, y sería allí donde iniciaría su bajada a los infiernos.

Agarró con fuerza un número abultado de hojas escritas sujetas con una débil grapa oxidada, sorteó los obstáculos que la ingesta masiva de alcohol había interpuesto en su camino y llegó a la chimenea que seguía alimentándose de sus proyectos abortados.

Se acercó y pudo notar el calor en su rostro. Quería sentir algo que le recordara que aún permanecía con vida, había olvidado muchas cosas, quizás demasiadas.

Su mano se deslizó con sigilo y dejó caer las páginas que empezaron a agonizar, revolviéndose hasta convertirse en ceniza.

Repitió la operación, pero cuando estuvo a punto de asesinar a sus últimas ideas escritas se detuvo. Leyó la última página del dossier y rio con fuerza, emitiendo una carcajada que retumbó en las paredes. Decidió salvarla, ni siquiera tenía claro el porqué, pero lo hizo, llevándosela con él.

Se dirigió al lavabo y a duras penas consiguió abrir el grifo de la bañera. Esta le respondió emitiendo un sonido gutural, casi animal y empezó a vomitar agua. Mientras el líquido subía de nivel, Adrián cogió el bote circular de un somnífero de marca bastarda y lo vació en su garganta.

Cerró el grifo y se introdujo dentro, sin soltar la hoja. Notó la elevada temperatura del agua, pero no le importó, necesitaba relajarse, notar que la situación estaba bajo control.

Miró a su derecha y sujetó una afilada hoja de afeitar estratégicamente colocada. Estuvo muy cerca de acabar en el fondo por su mal pulso, pero un movimiento reflejo consiguió evitarlo.

Observó aquella hoja diminuta y un cúmulo de sensaciones contradictorias cruzaron por su mente. Miedo, duda, angustia y desesperación se habían aposentado en su cerebro. Parecía que la vida que estaba a punto de marcharse para siempre de su cuerpo no iba a claudicar tan rápido. No era tan fácil quitarse de en medio como había pensado.

Un ruido desagradable expulsó a sus pensamientos, situándole en la realidad. No estaba solo en casa. Tal y como le habían advertido, ellos se encontraban en su casa. Estaban dentro.

No le quedaba otra salida. Si no lo hacia él, lo harían los intrusos, así que rasgó su piel, dibujando una línea vertical en su muñeca derecha e hizo lo mismo con su gemela. Acto seguido notó un dolor dulzón y suave. A los pocos segundos, las escasas fuerzas que quedaban en pie comenzaron a abandonar el lugar.

Sus ojos, antes de cerrarse definitivamente, captaron la imagen de dos figuras oscuras y borrosas que rebuscaban entre sus libros y documentos. Sus sentidos empezaban a desgastarse, pero no tenía ninguna duda de que eran ellos y buscaban el Universo dormido. Aquellos que propiciaron su muerte, se encontraban junto a él, buscando el documento que podía arruinar para siempre su atroz forma de entender la vida. Pero solo encontrarían cenizas.

Una de las figuras se acercó y observó al moribundo, que permanecía inmóvil. Sabía que el inquilino agonizaba y que ya no representaba ningún peligro para su causa, pero, aun así, decidió comprobar que aquel molesto periodista caído en desgracia ya no sería un obstáculo, incluso parecía disfrutar del espectáculo.

Adrián no pudo evitar esbozar una última sonrisa irónica. Sabía que por mucho que buscaran no encontrarían jamás la copia completa de aquel documento. Él no había podido detenerlos, pero otros continuarían su legado. Tarde o temprano alguien se enfrentaría a ellos.

−¡Qué os jodan, hijos de puta! Qué… − balbuceó Adrián poco antes de que su vida se alejase de su cuerpo para siempre.

El agua fue abandonando su color neutral hasta adquirir progresivamente el tono rojizo propio de la sangre.

Antes de marcharse del mundo terrenal, dejó caer la página que había conservado al agua. Esta, mojada y ensangrentada, decidió mostrar su final al mundo que tanto le había despreciado, enseñando sus últimas frases como si quisiera imitar la conducta de su autor. Sería su homenaje póstumo por haberla salvado de la quema. La tinta, antes de ser absorbida por el agua, dejó que las palabras pudieran fluir por última vez:

“Nos hemos convertido en reyes decadentes que creen poseerlo todo. Aun así, somos terriblemente infelices. Vivimos como estrellas apagadas en un Universo dormido.”

Acto Primero.

"Quieren enseñar y no admiten que nadie les
enseñe.
Censurar y que nadie los censure, mandar sin obedecer a nadie.
Quieren someter a otros hombres sin que ellos a nadie se sometan."

Jean Van Ruysbröeck

1

Un año después.

Una botella de cava vacía, dos copas a medio llenar y una pequeña montaña de ropa tirada de cualquier manera, fueron las primeras imágenes que contemplaron los ojos de Mario Barroso al despertarse. Al otro lado de la cama seguía descansando Laia, ajena al temprano despertar de su compañero de aventuras.

Mario se levantó sin apenas hacer ruido y se dirigió con suavidad al lavabo. Cerró la puerta con sumo cuidado y cogió la afeitadora eléctrica para perfilar su canosa barba con el cariño que se merecía. Para él, la barba era su talismán. Si esta desaparecía, estaba convencido de que perdería su fuerza como un Sansón de pacotilla. Una vez perfilada, se introdujo en la ducha. No le hizo falta desnudarse porque la ropa que tapaba sus genitales descansaba tranquilamente en el suelo.

Abrió el grifo y el agua que cayó sobre él le ayudó a borrar la resaca de alcohol y de sexo que aún permanecía en su cuerpo.

El teléfono móvil sonó varias veces, pero él no hizo ningún esfuerzo por cogerlo. Aquella ducha era sagrada para combatir el dolor de cabeza, ya le volverían a llamar.

La puerta de la ducha se abrió y ante él apareció Laia con el cuerpo desnudo y una sonrisa pícara marcada en su rostro.

− Hola − dijo ella.

− Hola − respondió Mario, sonriente.

Besos apasionados y juegos de manos sustituyeron a las palabras. No hizo falta nada más, solo miradas cómplices dominadas por el deseo y el tacto de su piel.

Ráfagas de agua y de pasión matutina se deslizaron por sus cuerpos, pero, tras el terremoto inicial, vino una incómoda tranquilidad. Algo no acababa de funcionar. Parecía que el guerrero de Mario no quería volver al campo de batalla. Mario sonrió y se quedó mirando su entrepierna.

−Joder, con lo que tú has sido…

Laia soltó una sonora carcajada que contagió a su amante. Esperaba un enfado o la típica depresión masculina que poseía a los hombres cuando las cosas no funcionaban bien. Pero, a diferencia de otros amantes maduros, Mario reaccionó con sorna,

− Nos hacemos mayores, Mario… ¿Te traigo el bastón? − preguntó Laia.

−Sí, hija y las pastillas del reuma, no te jode….

Laia estiró los brazos y rodeó el fornido cuerpo de su amante.

−Parece que a tu lanza no le gusta demasiado hacer horas extras. Llega un momento en que, con los años, se comporta como una funcionaria cansada que quiere salir a su hora del trabajo. Espero que aún no esté jubilada. Queda trabajo por hacer.

−Está prejubilada pero aún puede trabajar − interrumpió Mario.

Las risas florecieron de nuevo, hasta que la situación fue volviendo a la normalidad.

Mario estaba acostumbrado a que su guerrero púrpura no acatara sus órdenes. Hace años era un servidor leal que obedecía sin rechistar. Con el paso de los años se fue volviendo perezoso. Mario había aceptado la situación, aunque, en un primer momento, no lo toleraba. Pero el tiempo le había calmado. Sabía que había que dejarlo a su aire y punto.

Laia sonrió y dedicó una larga mirada a su compañero de ducha. Era una mirada de complicidad, fruto de años de aventuras y desventuras, de idas y venidas que no parecían tener fin.

− Te conozco desde hace mucho tiempo y aún me sorprendes. Te envidio, Mario. Las putadas de la vida te las tomas a guasa y sigues adelante como si nada. Ojalá pudiera ser como tú.

− ¿A qué te refieres? − preguntó él.

Laia sonrió y sujetó el flácido miembro de Mario con la mano.

−Pues a todo. Ahora mismo, por ejemplo. Para muchos tíos, el no tener una erección es un gran drama, el principio del fin de su hombría. Tú sencillamente no le das importancia, lo asumes y punto. Parece que todo te importa una mierda.

Mario la miró, torciendo el gesto. Estuvo a punto de expresar lo que sentía, pero se contuvo. Prefería contener sus emociones por una sencilla razón. A veces, el corazón le traicionaba y prefería tenerlo controlado.

− Todo no, pero lo intento. Si no te tomas la mayoría de cosas a risa, el mundo te acabará engullendo sin compasión. Si no te ríes de la vida, ella se acabará riendo de ti, así que no queda otra.

−¿Cómo lo haces para conseguir que nada te afecte? Enséñame.

Él se encogió de hombros, haciéndose el interesante.

−Los trucos de un mago son secretos. Pero otro día, con calma y una botella de cava te lo cuento con más detalle.

Laia fingió indignación.

−Anda que me tienes contenta…

−Ayer no te quejabas − contestó Mario esbozando una sonrisa.

−Ayer no pero hoy sí.

Laia le besó en la boca y salió de la ducha, dejando al descubierto su estilizada figura femenina hasta que un albornoz negro bloqueó la visión de su cuerpo.

Los cuarenta y cinco años de Laia parecían no haber hecho mella en ella. Seguía impregnada de aquella esencia juvenil que cautivó a Mario hacía ya algunos largos años. Su pelo desordenado y castaño seguía atrayéndole con fuerza. Esa combinación de orden y caos siempre le había vuelto loco. En numerosas ocasiones, Laia mostraba un estilo que combinaba los dos opuestos. Su vida y su personalidad estaban dominadas por un desorden perfectamente ordenado. En cambio, Mario vivía en una anarquía constante.

Su relación había sido complicada desde el inicio. En un principio, no eran más que buenos amigos casados con otras personas que se acostaban con frecuencia, sin presiones ni exigencias. Pero el tiempo siempre erosiona y al final todo estalló. Tras un largo periodo de inactividad volvieron a las andadas. Ahora, con el paso de los años, se lo tomaban con más calma. Cada uno hacía su vida y se acostaban con otros, pero seguían viéndose con frecuencia, eran adictos al otro.

Mario acabó de purgar sus pecados con el agua bendita caída de la ducha. Cerró el grifo, agarró la toalla y se cubrió, dirigiéndose a la habitación donde descansaba su ropa.

Recogió su traje y el jersey de cuello alto del suelo y se dispuso a vestirse. Pese al ajetreo de la noche anterior, seguía conservando su planchado.

Laia le tenía preparado su característico café con hielo que le aguardaba en la mesita de noche.

Ella sujetaba con fuerza su té rojo, esperando que el calor de la infusión calentara sus frías manos.

−Gracias por el café, lo necesitaba. Si no me tomo un café por la mañana, no soy persona.

−Eres un cansino, siempre dices lo mismo, como si nunca te hubiera escuchado decir eso de: “si no me tomo un café por la mañana…” − replicó Laia con una sonrisa en los labios −. Por cierto, con el frío que hace, ¿seguro que no te apetece un café con leche bien calentito?

−No, pero gracias igualmente − respondió él mientras daba el último sorbo al café.

Ella negó con la cabeza, como si fuera un caso perdido de antemano y sorbió con suavidad su té rojo matutino. Mario la observó y sonrió.

−¿Tienes un cepillo?

−¿De dientes? − preguntó Laia.

−No, no. Para el pelo − respondió con sequedad Mario.

Laia abrió los ojos de golpe, invadida por la sorpresa.

−¿Perdona?

−Necesito un cepillo. No te preocupes, te lo devolveré.

−No creo que sea para ti, Mario…

Mario pasó la palma de su mano por su pelo corto y blanquecino.

−No, no es para mí. Pero, tranquila lo usaré con cuidado − respondió sin querer ahondar más en el tema.

Laia forzó una sonrisa y se dirigió a la habitación donde horas antes habían estado disfrutando entre las sábanas. Registró un par de cajones y extrajo un pequeño cepillo rojo.

−¿Este te va bien?

−Sí, es perfecto. Te lo devolveré, gracias.

Mario colocó el cepillo en el bolsillo interior de su abrigo gris. Laia lo observó, intrigada. Intentó controlar una sensación creciente de sospecha que se fue apoderando de ella. Respiró hondo y controló la desconfianza. Se engañó a sí misma, diciéndose que no se trataba de celos, solo curiosidad. Prefirió no preguntar más y morderse la lengua.

−Bueno, Laia me tengo que ir. Ha sido un placer, como siempre. Sigues estando en una forma que te cagas, mucho mejor que yo, que tengo el colesterol por las nubes. Ya sabes, la próxima vez te enseñaré los trucos del viejo mago impotente para que la vida no te amargue. Y como deberías saber, todo mago tiene su varita mágica…

−La tuya la deberías llevar a reparar.

Laia emitió su característica risa contagiosa. Mario la observó, fascinado. Estuvo a punto de decirle algo hortera, pero se contuvo. Prefirió guardarse los sentimientos bajo llave, los podría necesitar en otro momento.

−¿Me ayudarás a repararla?

−Está bien. Te prometo que estudiaré y me entregaré a fondo. La repararé. Anda, cuídate, sinvergüenza.

−Tú también, Laia. Cuídate. Nos vemos.

Mario, antes de salir por la puerta, imitó con gran torpeza el baile del Charleston. No parecía un gran bailarín sino un pato adicto a la marihuana. Estaba contento y siempre que se sentía embriagado no podía evitar hacer el imbécil.

−De pequeño te diste varios golpes en la cabeza, ¿verdad? − preguntó Laia.

−Creo que te lo he contado alguna vez, pero cuando era un bebé, me resbalé de los brazos de mi padre y me comí el suelo. Desde ese día no he vuelto a ser el mismo.

−Ahora lo entiendo todo.

Laia cogió las manos de su amante y dirigió su mirada verde a los ojos de él.

−No hagas el tonto por ahí. Ya sabes a lo que me refiero. Cuida tu corazón que ya no eres un pipiolo. No puedo evitar preocuparme, sabes que la última vez te salvaste de milagro.

−Tranquila. Siempre he sido un poco tonto, ya lo sabes.

−No, en serio. Por favor.

−Joder, Laia, me puse malo y me curé. No hay más. De eso hace ya más de un año cuando pasó lo de…aquello.

Laia se abalanzó y le rodeó con sus brazos, como si aquel ritual pudiera protegerle de cualquier mal. Deseaba arroparle, estrujarle entre sus brazos y que se fundiera con ella. Los dos eran incompatibles. Se amaban y odiaban en un bucle infinito. Ella podía decirle mil barbaridades, pero no toleraba que nada ni nadie le hiciera daño. Mario era robusto y seco, pero ese caparazón no era más que una armadura que le protegía del exterior. Hace un año, con la muerte de Adrián, su corazón se colapsó. Para él, su sobrino era como un hijo. Desde que era pequeño, siempre habían tenido una gran afinidad. De hecho, se llevaba mejor con él que con su propio descendiente, con el que discutía a diario.

−No te hagas pajas mentales. Me portaré bien. Además, hace un rato mi corazón bombeaba a toda pastilla…

−No deberíamos haber hecho nada. Te puede costar caro. Y todo por un calentón.

−Si me tengo que morir, que sea follando…

Laia volvió a reírse.

−Hombre, visto así…

Los dos amantes furtivos se besaron en la boca. Fue un beso corto pero apasionado. Ambos sabían que volverían a coincidir tarde o temprano, tomando una cerveza sin más o follando como animales, era totalmente indiferente.

Mario salió por la puerta y notó el frío primerizo de noviembre. Se sentía extraño. No podía liberarse de Laia. Por mucho que lo intentara, ella siempre volvería a su vida.

Decidió no pensar más. Colocó con sumo cuidado sus gafas de sol y abandonó la casa de la inspectora del cuerpo de Los Mossos d´Escuadra. Miró el móvil y vio que la autora de las llamadas era Raquel, su secretaria. Era extraño, aquel día no tenía ninguna cita con ningún cliente cornudo. Llamó a su buzón de voz y escuchó el tono estridente de Raquel. A veces daba la sensación que ella era la que daba las órdenes en su despacho de detectives.

“Mario ven en media hora como mucho. Te ha salido un caso que tiene muy buena pinta. ¡No tardes, coño!”

Colgó el móvil y suspiró. Siempre que su secretaria le hablaba así le daban ganas de estrangularla, pero a los pocos segundos se le pasaba. Pese a todo, sentía un fuerte cariño por ella. Era discreta y una gran trabajadora, aunque su nerviosismo era capaz de irritar a las estatuas. Tenía un carácter complicado pero noble, nunca le había fallado en diez años.

Mario volvió a suspirar y se dirigió a su oficina, posponiendo un asunto personal que le preocupaba. Raquel siempre conseguía lo que se proponía, despertando su curiosidad.

Así que, se colocó cuidadosamente la bufanda y caminó contra el viento, como había hecho durante toda su vida.

2

Alex Brendetti estaba orgulloso de sí mismo. No podía evitar sentirse superior al resto de la humanidad, aunque tampoco era muy difícil. Podría estar horas y horas observando las perfectas líneas que formaban su cuerpo. Sus tríceps, bíceps, deltoides y demás músculos brillaban con luz propia, como si hubieran cobrado vida, transformándole en un ser superior.

Buscaba la perfección no tan solo física sino mental. No iba a ser uno más de esos idiotas que machacan su cuerpo y abandonan su formación espiritual, convirtiéndose en trozos de carne sin alma. Él no y todo se lo debía a la Hermandad. Ellos le habían rescatado y él se lo agradecería siempre.

Cogió el ejemplar del Mein Kampf que tenía a medio leer. Tenía ganas de desahogarse, de expulsar la rabia que sentía por toda la mierda que se asomaba cada día por el mundo. Hacía relativamente poco tiempo que había perdido su trabajo y si no fuera por los esteroides, no podría ni siquiera comer. Los idiotas de su gimnasio le pagaban muy bien y él respondía con profesionalidad, inscribiendo a los incautos en competiciones de culturismo amañadas que no llevaban a ningún sitio. Se ganaba más con hormonas de crecimiento en una semana que trabajando como un imbécil todo un mes. Cualquiera podía comprar anabolizantes por internet, pero él daba a sus clientes confianza. Los convertiría en gigantes seguros de sí mismos. Adiós complejos.

Abandonó su casa y se enfrentó al frío. Los rayos de sol estaban perezosos aquella tarde. Intentaban penetrar en sus ojos, pero su fuerza era escasa. El viento helado le obligó a apretarse la bufanda, intentando que el frío no llegara a su cuello, aunque solo lo consiguió a medias. Resistió las embestidas del aire y dirigió sus pasos a la estación de tren de Terrassa.

Escogió un vagón semivacío y sacó su libro. Había cambiado las tapas porque pretendía pasar inadvertido. Cada palabra, cada frase del Führer se había incrustado en su pensamiento y desde aquel lejano instante no había vuelto a ser el mismo. Él no era más que un soldado idealista y moriría por la causa. Eso sí, se llevaría por delante a todos los imbéciles que se hubieran atrevido a cruzarse en su camino.

El viaje transcurrió con rapidez. Las palabras de aquel hombre encarcelado y su lucha hicieron volar su imaginación. Se vio a sí mismo a su lado, peleando codo con codo y dando su vida por él. Hubiera sido espectacular vivir en aquellos años revueltos, no como en la actualidad donde imperaba la mediocridad más absoluta.

El tren llegó a su destino e hizo transbordo en el metro, soportando hedores y multitudes a las que detestaba. Un chico con numerosas marcas de un acné mal curado le entregó un nuevo periódico gratuito que repartían dos veces al día. En su portada figuraban de nuevo, las palabras “Corrupción política”.

Alex se detuvo en contemplar las entrañas del periódico, repletas de noticias frescas. El pesimismo crónico, el terrorismo, la crisis internacional y una buena dosis de agitación social se combinaron con informaciones sobre avances tecnológicos y científicos. De relleno, algunas noticias absurdas y optimistas servían para entretener al personal y evitar que se acabara tirando a las vías del tren.

Alex dejó el boletín en el asiento y observó con desprecio a sus compañeros de trayecto. Numerosos rostros apagados de ciudadanos anónimos se cruzaron a su mirada. El vagón del ferrocarril era una pequeña Babilonia urbana formada por innumerables credos y razas. A todas ellas no les unía ni la misma religión ni las mismas ideas políticas o sociales, sencillamente estaban dominadas por un fuerte hastío existencial. Parecían cansadas de la vida que les había tocado vivir.

De pronto, una voz aguda y distorsionada, rompió aquella postal pesimista. Un nuevo pasajero se había unido al viaje, llenando la estancia de un optimismo fresco y revitalizante. Se trataba de un anciano vestido con un esmoquin sucio y mal ajustado que cantaba alegres piezas de ópera con mayor entusiasmo que acierto. Alex lo tenía visto, aquel anciano siempre rondaba por el metro deleitando con su voz arrugada al pasaje. Ponía tanta pasión en sus canciones, que a menudo, su barba mal afeitada se llenaba de partículas de saliva que salían disparadas de su boca sin un destino fijo. Su voz se acercaba más a la de una gallina moribunda que a la de un tenor experimentado, pero su vitalismo compensaba con creces su falta de talento.

Todo el pasaje sonrió, despertando de su letargo. Aquel anciano loco, sin pretenderlo, les había devuelto la sonrisa.

Los pasajeros empezaron a aplaudirle y éste, halagado, devolvió con besos y una enorme sonrisa aquellas muestras de apoyo.

−Gracias, gracias. Soy Alexander Kremel y les estoy muy agradecido − exclamó el anciano, visiblemente emocionado.

Alex sonrió y bajó en la estación de Llacuna. Iba a reunirse con sus compañeros, fieles amigos y camaradas que, como él, por fin tenían algo por lo que luchar.

Al salir del metro, el sol daba signos de cansancio, pero aún se mantenía en el firmamento. Miró de reojo, comprobó que nadie le había seguido y dirigió sus pasos a una de las numerosas naves que abundaban en el distrito de Poblenou, una zona industrial que había conocido tiempos mejores. El recinto había sido renovado recientemente y en el cartel figuraban las palabras “Transportes Mara”.

La nave aún funcionaba como empresa, pero no era más que una tapadera. El dueño, ya jubilado, había donado voluntariamente sus bienes a la Hermandad.

Alex llamó a la puerta y un chico obeso vestido de vigilante jurado le abrió. Era Francisco, que le saludó como de costumbre. Francisco era limitado intelectualmente pero fiel a la organización desde el primer día. Los dos se conocieron muchos años atrás y si no hubiera sido por el Filósofo, nunca hubieran coincidido.

Alex abrazó con efusividad al vigilante y se adentró en el corazón de la antigua empresa. Fue avanzando hasta superar las oficinas, los ordenadores y todo lo relacionado con transportes Mara. Se encontraba en un enorme patio exterior, dejando atrás el característico muro de ladrillos ennegrecidos típico de aquellas construcciones tan antiguas. Subió unas estrechas escaleras de metal y dirigió sus pasos a la sede. Abrió una pesada puerta custodiada por otro falso vigilante de seguridad al que también conocía y llenó sus pulmones de aire. Por fin estaba en casa. Hoy se encontraría con el Filósofo.

La sala era un hervidero de gente perfectamente organizada en zonas diferenciadas entre sí. Cruzó la amplia biblioteca, adornada con los retratos de Platón, Nietzsche y Darwin entre otros. Algunos camaradas consultaban extraños libros y otros trabajaban con los ordenadores de última generación. Se fijó en Andrés, que leía atentamente un libro sobre el darwinismo social. Aquel mocoso intelectual no era más que una molestia para la organización. Últimamente no paraba de cuestionar sus métodos. No entendía como el Filósofo le tenía en tan alta consideración.

Abandonó la biblioteca y llegó al gimnasio, su santuario particular. Allí le esperaban su pequeña sala de culturismo, el saco de boxeo y aquel cuadrilátero azul que tanta ilusión le hizo cuando lo vio por primera vez.

Abrió una taquilla que llevaba su nombre impreso en letras doradas y extrajo una bolsa deportiva, dirigiéndose al vestuario. Al poco tiempo se sentía él mismo. Había colocado las vendas en sus manos y estaba dispuesto a descargar todas las tensiones en el saco de boxeo. Debía calentar antes de empezar el combate.

−Te hemos traído género nuevo, Alex. Espero que te duren más que los de la semana pasada…Estos son más robustos y no están borrachos. Presas de primera calidad.

Alex se giró y contempló la espalda del Filósofo y su característico abrigo azul. Permanecía inmóvil, con los brazos reposando al final de su espalda, entrelazados. Observaba el anochecer a través del enorme ventanal.

−Muchas gracias, señor.

−De nada, soldado. Espero que disfrutes con el entrenamiento de hoy, Alex. Nos esperan días complicados y debemos estar preparados. Eres indispensable para nuestros planes y lo sabes. Ahora, disfruta…

Por fin le habían traído las presas que había pedido. Varios camaradas sujetaban a dos subsaharianos de mediana edad que habían sido desalojados de una nave cercana. El temblor se apoderó de ellos al contemplar a la bestia que se erguía y con la que se enfrentarían a vida o muerte.

−Por el amor de Dios, no nos haga daño. Piedad…− exclamó uno de ellos, desesperado.

−Sssssshhh. Subid al ring.

−P…por el amor de Di…dios…− replicó, entre temblores, uno de los subsaharianos mientras imploraba con las manos.

Alex sonrió y se acercó a su sparring. Una suave fragancia a rosas se infiltró en sus fosas nasales. Fue lo único agradable que le ofrecería aquel monstruo.

−Dios ha muerto, su piedad por el hombre lo ha matado.

3

Mario dejó atrás el metro y subió por la Rambla Prim, sorteando turistas perdidos, inmigrantes de todos los colores y familias felices que paseaban con sus hijos. El trayecto se le antojó corto. En menos de quince minutos había llegado al portal que albergaba su despacho.

Aquellas aceras decadentes habían sido testigos de su infancia rebelde. Una niñez repleta de pequeños hurtos, violencia y drogas. Él tuvo suerte y fue capaz de cambiar de vida, pero la mayoría de sus amigos acabaron enterrados o presos. Ver correr la heroína era de lo más normal hasta que ingresó en el terrible reformatorio de Poblenou. Allí, dos personas le sacaron de una tumba futura. Dos sacerdotes que, cargados de buenas intenciones, ayudaron a muchos como él. Los padres Damián y Videla salvaron a decenas de mocosos que creían que la violencia era parte de la solución y no el problema en sí.

Ahora que caminaba por las calles del moderno barrio de Diagonal Mar, las tripas le rugían al recordar aquellos tiempos de pureza corrompida y pequeñas maldades. Allí, los viejos edificios y solares vieron como el pequeño Mario y sus amigos iban perdiendo progresivamente la inocencia hasta convertirse en sombras. Ellos se creían los amos de todo, sin saber que el mundo se guardaba varios ases en la manga.

Los tiempos habían cambiado, pero no la inestabilidad. Aún quedaban las cicatrices provocadas por las manifestaciones del día anterior. Contenedores y coches calcinados, botellas rotas y restos de sangre reseca en el asfalto se mostraron ante él. Un grupo de trabajadores de la limpieza intentaban borrar las pintadas que grupos extremistas enfrentados entre sí habían realizado. De entre todas ellas, Mario se fijó en los carteles que contenían tres círculos concéntricos con las palabras:

“La Hermandad es tu fuerza.

Nuestra unión, el futuro”.

No pudo evitar reprimir un escalofrío al contemplar aquella frase. Sabía que la situación empezaba a descontrolarse y eso le intranquilizaba, pero decidió cambiar la frecuencia de sus pensamientos y centrarse en la rutina. Abandonó la calle y se sumergió en la escalera. Subió al primero segunda, ignorando el letrero de la puerta, “Detectives Barroso y asociados”. Eran muchos años de profesión a cuestas y esas letras para él, una vez perdida la ilusión inicial, ya no significaban nada.

Abrió la puerta, dejó el abrigo en el perchero de la entrada y se dirigió al pequeño cuarto donde se encontraba Raquel. Era una estancia funcional que olía a naftalina. Dos estanterías viejas y cansadas sujetaban con gran esfuerzo los libros dejados de cualquier manera. Tan solo un retrato de Groucho Marx y Marilyn Monroe conseguían dotar al ambiente de cierta personalidad. Una ventana, pequeña y mal iluminada era el único contacto con el exterior.

−Por una vez, me has hecho caso, jefe. Ya era hora…

−Anda, guárdate tus ironías y explícame de que se trata todo este misterio, que me tienes intrigado − respondió Mario de forma seca.

Raquel sonrió, mostrando unos dientes amarillentos, pero perfectamente alineados. Las pecas de su rostro que tenía desde que era una niña habían crecido con ella. La habían acompañado en sus cincuenta años de penas y alegrías. A diferencia de sus parejas, nunca la habían abandonado.

Su delgado cuerpo, construido a base de nervios y tabaco, se levantó y cogió unas carpetas azules. Sacó unos informes y se los mostró a Mario.

−El pasado siempre vuelve. Es como un puto boomerang que te golpea en el cogote cuando crees que lo has dejado atrás.

−Estás filósofa, hoy…

−Será el día, tanto frío me pone tristona…

Mario ignoró los comentarios de su secretaria y observó los informes. Una vez más, el pasado volvió a atizarle en la cara. Allí sobre la mesa se encontraban los viejos casos de colaboración con el Crónica Digital.

El Crónica Digital era un diario online especializado en destapar casos de corrupción política. Durante varios años consiguieron hundir a gente muy poderosa que había traspasado el límite. Mario y sus colaboradores fueron contratados por el periódico para fotografiar y filmar a los estúpidos poderosos que decidieron ganarse un dinero extra. Todo fue bien hasta que el boletín fue comprado por una multinacional que decidió darle otro enfoque, más sensacionalista y menos comprometido.

La estrella del diario era Adrián Barroso, sobrino de Mario. Adrián era un periodista joven de la vieja escuela que creía que podría cambiar las cosas, pero se había convertido en una mosca incómoda para todo el mundo porque, sencillamente, todos tenían asuntos que ocultar. Así, poco a poco, Adrián fue hundiéndose en el lodo hasta que se ahogó. Se rumoreaba que estaba detrás de algo gordo poco antes de su suicidio, pero no eran más que rumores.

−¿De qué va todo esto, Raquel? No tengo ganas de recordar algunas cosas.

Raquel se colocó las gafas correctamente, respiró profundamente para darse importancia y continuó hablando.

−He recibido una llamada de Patricia Arranz y de tu sobrino Xavi. Están detrás de algo importante. Creen que pueden encontrar a los cabrones que acabaron con la vida de Adrián.

−Adrián se suicidó. No hay más − contestó Mario, intentando no pensar en su sobrino.

−Sí, se suicidó. Pero hay muchas formas de suicidarse, Mario. A veces, pueden empujarte tanto al precipicio que no tienes más remedio que tirarte. En mi opinión, creo que no tienes nada que perder y mucho que ganar.

−No te ofendas, pero no he pedido tu opinión.

−Pues te la doy gratis. Ya van dos consejos filosóficos por el precio de uno. Y sin costes añadidos.

Mario ocultó su sonrisa. Desde hacía más de diez años los dos jugaban a pelearse. Así era más llevadera la rutina diaria.

−Ahora en serio, Mario. Creo que es una oportunidad de hacer algo diferente como en los viejos tiempos. ¿No estás cansado de tantos maridos y mujeres cornudos? ¿O de los jefes que desconfían de sus empleados? ¿O de hijos yonkis que vuelven locos a sus padres?

−No. Ni el dinero ni el amor mueven al mundo, solo la desconfianza. Todos sospechamos de todos y gracias a esa desconfianza, tú y yo podemos pagar las facturas.

−Algo de razón tienes pero no toda. Antes ayudábamos a limpiar el mundo de chusma y cobrábamos por ello. ¿No te sentías bien? Joder, ¡yo me sentía de puta madre! Ayudábamos a los buenos y ridiculizábamos a los malos. Así de sencillo.

Raquel esbozó una sonrisa de autenticidad. Por una vez desde hacía mucho tiempo, sentía que su trabajo podía conducir a un bien mayor.

−Pareces una cría, Raquel. Buenos y malos... Como si hoy en día fuera tan fácil distinguirlos. Las cosas cambian. Antes, todo era más fácil porque había otras personas que nos hacían mejores. Y ahora…esas personas sencillamente no están. Nos guste o no, esa es la realidad. Y no nos queda otra que jodernos y adaptarnos.

Mario se levantó y cruzó el despacho. Se dirigió a la estantería y agarró con fuerza una fotografía enmarcada. En ella se encontraban todos los integrantes de Barroso y Asociados con algunos de los redactores del diario. Otros tiempos, otros rostros. En el centro de la misma, se encontraba Adrián, ajeno a la tormenta que se avecinaba.

−Deberías dejar de culparte por su muerte, Mario.

−No me culpo, pero tengo la sensación de no haber hecho todo lo posible para salvarlo. ¡Joder, se veía venir!

El detective notó que su pulso se descontrolaba y la mano temblaba al recordar aquellos aciagos días. Cerró los ojos durante un breve instante y consiguió controlar sus demonios interiores.

−Sé que para ti era como un hijo. Cuando alguien se va así, siempre pensamos que más podríamos haber hecho. Quizás podríamos haber hecho esto o aquello. Pero es una tontería pensar así. Es como mear para arriba. Acabarás lleno de meado y no habrá servido de nada.

−Raquel, no hace falta que seas tan clara, hija − respondió Mario mientras contenía una sonrisa por aquel comentario.

−Es para que me entiendas, jefe.

−Ya, pero…

−Bueno, lo dicho. No te comas la cabeza. Por eso te he comentado antes que podría ser importante todo esto. Joder, ¿qué mejor forma de honrar al pobre Adrián que darles por culo a los responsables de su muerte?

−Ya veremos, eso lo decidiré yo. ¿Te han dicho cuándo vendrán a visitarme?

Un timbre sonó de forma brusca. Raquel sonrió y señaló a la puerta.

−Ya están aquí…

4

Una polla más. Solo eso. Una polla más y su jornada habría acabado por hoy. Natacha Rostova la sujetó con suavidad como si fuera su alimento, como si nunca hubiera visto nada igual. Miró a cámara y sonrió. La interpretación había empezado hacía tiempo. No le costaba aparentar mientras imaginaba estar en otro lugar con otra persona. Todos aquellos que la estuvieran viendo en su página web pensarían que era insaciable, una diosa lujuriosa del Olimpo que había bajado a la Tierra para dar placer a los humanos. Pero la realidad era otra. Ella era humana y solo de vez en cuando, algún semental la hacía gozar de verdad. El resto, pura hipocresía. Al principio, le agobiaba tanta falsedad, pero al final se lo había tomado como lo que realmente era, un papel. Solo así había conseguido divertirse.

Los labios carnosos de Natacha acabaron rápido con el supuesto semental. Había caído en el primer asalto. Cada vez le duraban menos.

−¡Corten! − gritó Damiano, el director.

Natacha se levantó y cogió la toalla que el asistente le había ofrecido para limpiarse.

−¡Muy bien, Natacha! ¡Muy bien! Vas a ser la nueva Traci Lords, te lo digo yo. Nadie te va a hacer sombra en este mundo. Madre mía, creo que, de aquí a diez años, estarás retirada.

−O muerta…

−No jodas, no digas eso, ni de broma. ¡Eres la mejor!

John Damiano lanzó su gorra con la famosa fotografía del Che Guevara al aire y comenzó a aplaudir. Todo el equipo le imitó. Tras los aplausos, la disciplina se impuso de nuevo.

−Bueno, a recoger todo esto. ¡Y tú, semental de pacotilla, vístete! En diez minutos vendrá Dimitri con su hija pequeña. ¡Esto debe parecer un colegio de monjas!

Natacha seguía en su mundo, pensativa. Se encendió un cigarrillo y miró al infinito. Al poco tiempo, centró su mirada en su compañero y se dirigió a él.

−No llevas mucho tiempo en este negocio, ¿verdad? − preguntó Natacha a su amante artificial.

−Pues la verdad es que no. Yo conozco a John a través de un amigo común y…

−Tranquilo, ya irás mejorando. Un rostro bonito, un cuerpo depilado y una buena herramienta no son suficientes para triunfar en el porno. Deberás aprender a retrasar la eyaculación o no te contratará nadie. Sobre todo, si grabas en directo y en un solo plano. No es fácil.

−Yo…

−Tranquilo, te lo digo en confianza, no te lo tomes a mal. Es normal que al principio te vayas enseguida. Todos empezamos, todos.

−Gracias…Yo…

Natacha le dio dos palmadas en la espalda al semental frustrado y se dirigió al lavabo. Se contempló en el espejo y acarició la cicatriz que atravesaba su mejilla derecha. Ese día sentía un dolor agudo que se hundía en la carne, probablemente por la bajada acusada de las temperaturas.

Hacía años que Dimitri la había marcado para que todo el mundo supiera que era de su propiedad. Ella podía follar con muchos, pero solo le pertenecía a él. En aquel instante se despejaron todas las dudas. El novio de Natacha desapareció sin dejar rastro y ella fue agredida con un cuchillo al rojo vivo para que nunca olvidara a quien debía lealtad.

Cuando la entrevistaban, siempre repetía lo mismo. Su cicatriz fue el resultado de un accidente de coche en su país natal, Rusia. Se salvó por un milagro del destino, aunque sus padres murieron en el acto. No llevaba cinturón y salió disparada por el cristal, aunque pudo salvarse.

Una familia española la adoptó a través de una ONG y se trasladó a España siendo aún una niña. Cuando era joven y trabajaba en un restaurante de comida rápida, un avispado productor, John Damiano, se fijó en su belleza y la convirtió en una estrella del porno. Esa era la versión oficial, una mentira más en su vida, como la mayoría de sus orgasmos delante de las cámaras.

La realidad fue más amarga. Natacha fue vendida a Dimitri como mercancía. Su madre era una prostituta heroinómana y su padre, un alcohólico ignorante que la vendió para pagar sus necesidades etílicas.

Natacha creció en España, con lo que su acento del Este fue desapareciendo con el tiempo. Estuvo con una familia española pero no era más que una tapadera. Dimitri era un mafioso poderoso que dominaba toda el Levante y la costa catalana. Drogas y prostitución eran un pastel demasiado apetitoso para dejarlo escapar. El sur de Europa ofrecía las mejores condiciones legales para que pudieran instalarse sin problemas.

Todas las chicas eran drogadas para ser sometidas, explotadas y cuando ya no servían, devueltas a sus países de origen, vivas o muertas. Pero, pese a todo, Natacha tuvo suerte. Dimitri la tomó como favorita. Era malcarada y rebelde, pero poseía algo especial. No era como las demás desgraciadas que se arrastraban por los casposos burdeles. Natacha no fue drogada, nunca ejerció la prostitución y tuvo una educación, aunque fuera en la mansión de Dimitri. Ella empezó en el porno y allí se quedó. Fue un ángel afortunado en aquel infierno. Por ese motivo, Dimitri nunca perdonó que ella, cuando era una adolescente, se enamorara de un imbécil y que quisiera abandonarlo. Así que actuó. Cuando la marcaba con su cuchillo, Dimitri le repetía que ella era su favorita y que si seguía con vida era porque seguía obsesionado con sus ojos de gata y su cara de muñeca rusa. Un rostro que él, ayudó a desfigurar.

Dimitri, tras el incidente, se justificaba, arrepentido en parte. Miraba a Natacha a los ojos y le decía que le habían escupido en la cara y debía imponerse o sería el hazmerreír de todos.

El novio, uno de los guardaespaldas, fue torturado, descuartizado y tirado a un bidón de ácido sulfúrico. No quedo ni rastro de él.

Natacha abrió el grifo de la ducha y cerró los ojos. Estaba cansada. Tanto física como mentalmente. La visita de Dimitri le había hecho recordar un pasado que deseaba haber olvidado.

Se enjabonó y escuchó varios golpes en la puerta. Era él. Salió como pudo, se colocó un albornoz y abrió la puerta. Dimitri al verla, sonrió. Venía acompañado de una de sus hijas, la menor.

−Hola, preciosa. ¿Cómo estamos? Hoy he venido acompañado. Olga, saluda a Natacha.

La pequeña de unos once años hizo caso a su padre y saludó tímidamente, moviendo la cabeza. Natacha devolvió el gesto y se agachó.

−¿Cómo va el cole, Olga? –preguntó Natacha mirando fijamente a la hija de Dimitri. La inocencia de aquellos ojos le fascinaba.

−Bien. Hoy hemos aprendido las fracciones. ¡Es muy difícil!

−¡Qué va! No lo es tanto. ¿Te acuerdas del pastel que trajeron en tu cumpleaños?

La niña asintió.

−Bien. ¿Recuerdas que el pastel lo cortaron en diez trozos?

Ella repitió el gesto.

−Pues cada uno de esos trozos es una parte del pastel. Eso son las fracciones. Una parte de algo más grande. Cuando te pregunten en el cole, acuérdate de la tarta.

−¡Ahora lo entiendo!¡Qué fácil! − respondió Olga con una sonrisa de oreja a oreja.

Dimitri observó la escena, orgulloso. Sus diminutos ojos negros que tanto habían aterrorizado a sus enemigos se mostraban bondadosos y serviciales. Aquel hombre albergaba en sus más de dos metros de estatura a Dios y al Diablo. De hecho, los dos se encontraban tatuados en su cuerpo, entre otros muchos tatuajes.

−Cariño, ¿puedes dejarnos un momento solos? Tengo que comentarle algo a Natacha. No tardaré, te lo prometo.

La niña obedeció sin rechistar y salió del lavabo, no sin antes despedirse con la mano.

Natacha observó al monstruo de Dimitri. Aquella bestia tenía su parte humana. Nunca pondría una mano encima a sus hijas. El resto de mujeres del planeta era otro tema.

Dimitri alargó el brazo y rodeó a la actriz, mostrando una de las calaveras tatuadas que siempre intentaba ocultar.

−Quedan dos días. ¿Estarás preparada? Tiene que salir todo a la perfección. Todo. Nos jugamos mucho.

−Ten un poco más de confianza. Sabes que cumpliré con mi misión porque soy una gran actriz. No temas, todo saldrá bien. Confía en mí.

El mafioso ruso rio con violencia. Se sentía más tranquilo después de escucharla. Le había costado muchas sesiones de terapia, pero había conseguido perdonarla por sus errores del pasado, al menos en parte.

−Abrázame. Lo necesito. Tú me transmites paz en este mundo de locos…

Natacha obedeció, ocultando sus pocas ganas de complacerle. Dimitri había cerrado los ojos, dejándose llevar por el momento. Ella, sin embargo, optó por mantenerlos bien abiertos. Prefería seguir aferrada al mundo real porque tenía sus propios planes. Y entre ellos no figuraba continuar al lado de aquel monstruo bipolar.

5

Mario permanecía perplejo ante la extraña pareja que se encontraba en su despacho. Los conocía desde hacía más de treinta años, pero nunca los había visto juntos. Por una parte, Xavi, su sobrino y hermano de Adrián, un chico con abultados mofletes y barba de dos días que acentuaba su parecido con un chimpancé travieso. Siempre fue descuidado con la ropa hasta que Adrián decidió acabar con su vida. Desde entonces, en su honor, imitaba su estilo. Traje negro, camisa blanca y corbata delgada del mismo color que el traje. Pero esta vez, no había sido tan perfeccionista. Una camiseta azulada tapaba sus michelines y le servía de presentación, junto las letras rosadas y poco correctas que adornaban la políticamente incorrecta estampación: “I LOVE BUKKAKE”. Un tejano roto y manchado sujetaba sus piernas flácidas.

Por otra parte, Patricia Arranz, seguía conservando aquella elegancia innata que poseía años atrás, cuando los tres colaboraban en el Crónica. Su pelo negro caía ordenado, como si todo estuviera sujeto a un riguroso control. Patricia pertenecía a otro status por mucho que intentara disimularlo. Su ropa no era llamativa, pero si transpiraba una clase heredada. Un suéter marrón y una falda corta del mismo color jugaban con el tono almendrado de sus ojos. Unas piernas esbeltas esculpidas en el gimnasio mostraban un gusto por la perfección tanto mental como física.

Ella, desde pequeña, siempre había respirado un aire diferente del resto de los mortales. Se lo habían inculcado desde la cuna, aunque ella prefirió seguir otro camino. Alternaba su labor habitual como terapeuta del centro de menores Can Llupia y la colaboración con los diferentes cuerpos de seguridad. Policía, Mossos y Guardia Civil se la rifaban porque era capaz de clavar los perfiles psicológicos de los sospechosos. Solía predecir con exactitud los comportamientos erráticos de dementes, psicópatas y violadores. Para ella, la psicología había sido su pasión. El poder de la mente la cautivó desde que era pequeña. De niña, observaba los comportamientos de las personas que la rodeaban, era para ella una obsesión. Se divertía porque podía predecir su conducta, saber que harían a continuación.

Dos caracteres tan diferentes solo pudieron coincidir en el instituto. Desde aquel día se hicieron grandes amigos, aunque la vida se encargó de separarles hasta que volvieron a coincidir años más tarde.

−Veo que sigues igual de cascado, Mario. Los años no perdonan − exclamó Patricia con cierta sorna.

Mario hizo un esfuerzo para disimular una mueca de desagrado. Por mucho que aparentara lo contrario, no se acostumbraba a los comentarios mordaces sobre su edad.

Xavi esbozó una sonrisa de circunstancias y prefirió echar balones fuera.

−Supongo que te preguntarás que cojones hacemos aquí, tiet.

Mario se cruzó de brazos y borró cualquier sonrisa de su rostro.

−¡Coño! Pues sí, me pregunto cosas. Me llama Raquel y dice que tenemos un asunto muy importante, que me dé prisa. Me comenta que es algo relacionado con la muerte de Adrián. También me habla de un boomerang y chorradas varias. Para colmo, está un poco melancólica hoy. No me ha querido explicar nada, solo metáforas absurdas. A ver, despejadme las dudas.

−¡Mira que eres liante! ¡Yo no te he dicho eso! − gritó Raquel desde el exterior.

−¡Serías una buena verdulera con tanto grito! –respondió Mario, fingiendo indignación.

Xavi y Patricia miraron a Mario, un tanto extrañados.

−No te preocupes. Siempre estamos igual, pero en el fondo nos queremos.

−¡Y una mierda! − gritó Raquel.

−Pues nada de amor. Nos odiamos.

−Eso…

El detective se levantó y cerró la puerta de forma brusca. Sonrió y se recreó en su asiento de piel. Aquel cuarto diminuto era su refugio cuando mujeres despechadas, maridos cornudos y jefes desconfiados le contaban sus miserias.

−Bueno, ahora estamos algo más tranquilos. Explicadme de que va todo esto.

Xavi abrió la boca, pero Patricia se adelantó.

−Los tenemos, Mario. Tenemos a los cabrones que se cargaron a Adrián.

−Te voy a repetir lo mismo que le he dicho a Raquel. Adrián se quitó la vida. No hay más − interrumpió Mario, dejando escapar un suspiro.

−No es eso. Escucha bien, anda. Cuando Adrián se suicidó, estaba trabajando en una investigación llamada “El Universo dormido”. Ya sabes que Adrián era un fanático del Universo y siempre relacionaba sus reportajes con algún elemento del Cosmos. Pues bien, indagando, indagando, como buena mosca cojonera que era, descubrió un caso de corrupción del más alto nivel. Se enteró que consellers de la Generalitat, políticos de la oposición y empresarios de renombre desviaban fondos públicos y se los gastaban en grandes orgías, drogas y demás vicios inconfesables.

−¿Y?

−Pues que dejaron miguitas de pan los muy idiotas. Mi hermano consiguió algunos extractos bancarios de tarjetas de crédito. Son tarjetas que los representantes públicos tienen para gastos de representación, aunque sospecho que las putas no están incluidas. El problema es que no podemos demostrarlo porque en los extractos aparecen nombres de hoteles y varios, aunque me juego el culo a que ese varios incluye muchas cosas que no se pueden decir en público. Prefiero ser optimista porque es un comienzo. Pero eso no es todo, Adrián contactó con una chica que participaba en esas orgías. Tenía miedo, pero estaba harta de follar con estúpidos que piensan que están por encima del bien y del mal. Él investigó por su cuenta y empezó a atar cabos. No era algo esporádico, ni de un grupo concreto. Era mucho más gordo. Una especie de mafia política que no entendía de colores ni de ideas. Algo realmente chungo y que hasta daba miedo. Gente con mucho poder e influencia. Drogas, tráfico de mujeres y despilfarro público.

−¿Y tú como sabes todo eso?

Esta vez Xavi se adelantó y dirigió la explicación, no sin antes lanzar un fuerte estornudo que se debió escuchar en el otro extremo del mundo.

−Perdona, pero llevo un trancazo…He pasado toda la noche con fiebre, pero intentaré ordenar mis ideas.

−Cuídate, anda. Y explícame un poco todo esto − replicó Mario.

−Hace una semana encontré por casualidad en casa de mis padres un cuaderno con unas anotaciones hechas por mi hermano. Mi madre estaba haciendo limpieza y cogió una libreta y la tiró a la basura. Ella siempre hace lo mismo, lo tira todo. Pero daba la casualidad que yo estaba allí y la cogí porque me pareció curiosa. Había un título remarcado: El Universo dormido. Sentí curiosidad y la abrí. Allí estaban escritos teléfonos, nombres y lugares de algo que me había comentado antes de quitarse la vida. La gran vida que se pegan a nuestra costa algunos políticos y empresarios. Hoteles de lujo, restaurantes de gustos caros y lo más importante de todo. ¡Tenemos el teléfono de una de las mayores pornostars del momento, Natacha Rostova! Ella participaba en todas esas orgías y no sé cómo, Adrián contactó con ella. Ella era la persona clave en todo este asunto.

−No sé quién es y, por cierto, no hables tan rápido que me cuesta seguirte − respondió Mario.

Xavi hizo caso omiso y siguió con su verborrea habitual.

−Madre mía. ¡No sabes quién es! ¡No sa…sabes quién es! Pero si es la número uno en porno online del momento. ¡Es una jodida diosa! Bueno, es igual. Estos políticos no se conforman con cualquier cosa. Ellos quieren lo mejor y pagan el mejor precio. Natacha es a día de hoy, la reina del porno online. Estaba dispuesta a testificar, pero algo salió mal. No sé cómo, todo esto llegó a los oídos de los corruptos y arruinaron a Adrián. Hicieron una campaña contra él y lo desprestigiaron. Una empresa asociada compró el periódico y se cargaron el Crónica y la objetividad. Al poco tiempo estábamos todos en la puta calle. Algunos tuvimos suerte, pero mi hermano nunca se rehízo. Empezó a beber, dejó a su marido con el que llevaba diez años casado y se alejó de todos. Hasta que…

−Por favor, no sigamos. Todos sabemos cómo acabó el asunto − contestó Mario.

Un incómodo silencio se apoderó del despacho. Nadie sabía cómo proseguir. Excepto Mario.

−Además, un número de teléfono no prueba nada.

−No, pero Natacha sí. En cuanto vi su número me lancé a llamarla. Llamé y no me cogió el teléfono. ¡Joder, lo que nos costó ponernos en contacto con ella! Yo no me iba a rendir tan fácilmente, así que me puse en contacto con Patricia y urdimos un plan de puta madre. Nos hicimos pasar por fans de ella y al final, tras varios mails, le dije la verdad. Quedamos en un sitio público, pero en un bar apartado del mundo. Ella vino tapada para que nadie la reconociese. Al principio no se fiaba de nosotros, pero vio mi carnet y al ver que yo era hermano de Adrián. ¡Me abrazó! Me comentó que lo sentía mucho y que él era una buena persona. Siempre se portó bien con ella.

−¿Y?

−Pues que las orgías a día de hoy continúan y cada vez van a más. Que cada uno haga lo que quiera con su vida, pero esos cerdos nos imponen leyes que ellos mismos no cumplen. Están abusando de chicas esclavas y algunas de ellas son menores de edad. Adrián no pudo hacer público su informe porque nadie se atrevió a publicarlo, así que lo escondió o lo destruyó, no lo sé. Y hasta ahora, nadie sabe dónde cojones está.

Mario se quedó pensativo y sonrió.

−Yo me dedico a hacer fotos a pecadores corrientes. Nada más. Esto me supera.

−Adrián se lo merece − exclamó Xavi mientras cerraba el puño con fuerza.

−Se lo merece − repitió Patricia.

−Bueno, no empecemos con chantajes emocionales. Yo también quería mucho a Adrián, pero no entiendo donde queréis ir a parar.

−Queremos que toda esta mierda salte por los aires. Pondremos micrófonos y lo grabaremos todo. ¡Internet es libre!

−Pero a ver, Xavi. Nos meterán en la cárcel. No podemos poner una cámara ahí. Sería violación de la intimidad y nos iríamos todos a tomar por culo. Así de claro.

Xavi distorsionó su rostro de tal forma que intimidó a Mario. Estaba dispuesto a cualquier cosa con tal de vengar a su hermano. No podía permitir de ninguna de las maneras que su muerte quedara impune. Se lo había jurado en su tumba y no podía fallarle, aunque se dejara la vida en ello.

−Pues que salte. Quizás es lo mejor. Hasta que cancelen el vídeo, la gente ya lo habrá visto. Eso es lo que queremos. Que todo el mundo lo vea y se indigne con la puta clase política que tenemos. Quiero sentarme tranquilamente y ver como este mundo de mierda revienta − gritó Xavi, poniéndose de pie.

−Tranquilo sobrino, no te sulfures. Calma. Con todos los escándalos que ha habido últimamente no será muy difícil. A ver, a ver…Espera chaval. Dime algún nombre, algo. De momento es todo muy genérico. Me habláis de políticos poderosos, de putas y demás, pero nada concreto. Necesito algún jodido nombre. Algo.

−Uno no, te daré varios. Joan Goda, conseller de la Presidencia y niño bonito del gobierno. Dicen las malas lenguas que es el organizador de todo el tinglado financiado con dinero público. De hecho, se rumorea que es el peor de todos y consumidor habitual de grandes cantidades de polvito blanco. Todo pagado con dinero público, como no. Eso sí, de cara a la sociedad, aparece como político honrado y defensor de la moralidad. Pero tranqui, que aquí hay ostias para todos porque la oposición tampoco se libra. Josep Armengol, líder del partido opositor, es un miembro afín a los festivales sexuales y fue acusado de sobornos hace un año, siendo absuelto de todos los cargos. Y, cómo no, tenemos a los empresarios modelo, Pere Sustach y Joan Sisquet afines al partido del gobierno. Pero falta lo mejor.

Xavi detuvo sus palabras para tomar aire. Quería darles la importancia justa para sorprender al auditorio.

−Sorpréndeme.

−Juan José Guerrero Ballesta.

Mario hizo un mal gesto y a punto estuvo de caerse.

−¿El presidente de la asociación de clubs de alterne de Cataluña y líder del partido de extrema derecha, Hermandad?

− El mismo. ¿Quién te crees que les suministra la carne fresca? Bajo esa fachada de empresario modélico se esconde un pirata de cuidado. En realidad, no es más que un paleto venido a más. Fue policía durante más de diez años y expulsado del cuerpo por dejar vegetal a un mafioso de poca monta. Cuando dejó el cuerpo, montó una pequeña empresa de uniformes y ropa militar entre otros negocios y fue creciendo. Se rodeó de la gente adecuada y ahora viste a la policía municipal de Valencia. Este sujeto tiene al menos seis empresas de seguridad que son suyas. Una de ellas en la Comunidad Valenciana, grupo Gamma, en suspensión de pagos. En todas ellas es el mayor accionista a través de complejas sociedades patrimoniales intermediarias. También posee algunos gimnasios donde se rumorea que se hacen combates clandestinos donde gente muy poderosa apuesta grandes fortunas si la sangre les salpica…− Xavi detuvo en seco su discurso para tomar aire y coger carrerilla de nuevo –. Ballesta posee otra empresa, Gran Boulevard, dedicada a talleres de confección para ropa de boutiques. Esa empresa la tiene en sociedad con industriales rusos de dudosa reputación. También es accionista de diversos despachos de abogados pese a que nunca pisó la Universidad. Esos despachos llevan las transacciones inmobiliarias de numerosos ciudadanos rusos afincados en Alicante, entre ellos gente muy cercana al presidente de la Madre Rusia. De ahí que tenga una guardia pretoriana rusa que no le deje ni cagar solo. Las cosas marchan mejor si alguien conoce a alguien. Favor por favor. Así funcionan las cosas en este puto país.

Mario colocó sus manos en la boca y resopló. Era consciente que el asunto se empezaba a complicar.

−Joder, vaya historial ¿Y el otro?

−Me ha costado encontrarlo, pero al final de la libreta había un nombre subrayado en rojo, como si hubiera sido su último descubrimiento. El malo de la película. El capo de los capos, el boss final, el que se esconde tras las sombras, aquel que…

−¿Quieres decirme el nombre de una puta vez, Xavi? –gritó Mario, preso de la impaciencia.

−Dimitri Kaleshov. El mafioso ruso con el cuerpo lleno de tatuajes. El encargado de traer el ganado del Este y propietario de la mayoría de discotecas de Valencia y sur de Cataluña. De este tipo, todo son rumores, no hay certezas. Se dice que empezó de cero, trabajando para Yuri Boroviov, un pequeño proxeneta de San Petersburgo. Se ganó su confianza y poco a poco fue ascendiendo en la escala hasta que se cansó de recibir órdenes. Un buen día, tendió una trampa a Yuri y sus guardaespaldas. No salió ni uno vivo, les cortó la cabeza para que todos vieran de lo que era capaz. Lleva seis calaveras tatuadas, en honor a su hazaña. Dimitri es un tipo listo, ha sabido combinar la ilegalidad con los negocios legales. Es uno de los grandes accionistas de porno online del momento y, de hecho, es el mecenas de Natacha, nuestra confidente. Muchas casualidades, ¿no? Piensa que esta gente no se conforma con poca cosa.

−Joder, joder. Si en la libreta solo estaba su nombre escrito, ¿Cómo sabes tú todo esto?

−Bueno. En Internet puedes encontrar cosillas y…

−¿Qué más?

Patricia se adelantó.

−Laia nos ha ayudado. Le hemos preguntado y de forma extraoficial, nos ha contado todo. Como en los viejos tiempos, cuando éramos un equipo…

Mario cerró un segundo los ojos y recordó aquellos tiempos en que las cosas parecían más fáciles. Todos remaban en la misma dirección y colaboraban en una tarea común. Laia era la confidente del Crónica, Mario hacía el trabajo sucio con su equipo y Patricia daba la puntilla psicológica a las noticias. Todos dirigidos por Adrián y su marido, el también periodista Joaquín Medeiros.

Abrió los párpados y se centró en la realidad. No quería dejarse engatusar por aquellos cantos de sirena. La idea era tentadora, pero debía declinar la oferta. Además, habían consultado con Laia a sus espaldas y eso le molestaba.

−¡Joder, soy el último gilipollas en enterarme de todo! ¡El último!… Laia se va a enterar, espera que la vea. La espabilada no me ha dicho nada.

−Sabía que te cabrearías. Es discreta − respondió tajante, Patricia.

−Pues sí, la verdad es que sí. Gracias a todos por vuestra confianza…

−De nada − interrumpió de nuevo Patricia, sin importarle la reacción de Mario.

−Si lo tenéis tan claro, debéis acudir a ella o a la policía. El asunto es lo suficientemente grave como para que metan el hocico en la cloaca.

−No es tan fácil. Lo que queremos es llegar donde ellos no pueden. Además…

−¿Además qué? − preguntó Mario.

−Queremos hacer justicia.

−También podemos hacer justicia desde la lejanía − replicó Mario sin estar del todo convencido de lo que había dicho.

−Pero no es lo mismo. Además, la policía actuará cuando la bomba haya estallado, pero para eso debemos activarla nosotros primero − susurró Patricia como si el enemigo estuviera al acecho.

−Me extraña que no hayan empezado a indagar aún con toda esa información.

−Sí, lo han hecho, pero con pies de plomo y de forma extraoficial. Hay gente con mucho peso metida en el ajo, gente que puede aplastarte con facilidad si le da la gana.

Mario suspiró y sonrió. Patricia era una dura rival cuando se lo proponía. A veces le daba cierto temor la excesiva confianza que tenía en sí misma y en sus ideas.

−Bueno, ya hablaremos. Xavi, pásame el cuadernillo ese, anda.

Xavi asintió y le entregó un pequeño cuaderno dorado. Mario lo abrió, impaciente. Garabatos, letras envueltas en círculos y pequeñas anotaciones se asomaron de forma desordenada a su vista. Había indicios, pero nada claro, solo nombres, notas y frases inconexas.

−Esto es una mierda. Estamos suponiendo cosas de todo este galimatías. ¿No lo veis?

Patricia sonrió con la seguridad que la caracterizaba.

−Tenemos a la reina del ajedrez, a Natacha. Ella colaborará con nosotros, llevando micrófonos ocultos, cámaras diminutas y lo que haga falta. En un par de días tienen planeada una mega orgía en un hotel de lujo. Los tenemos cogidos de los huevos, Mario. Además, lee la última frase del cuaderno.

Mario abrió el cuaderno y pasó las páginas a una velocidad endiablada, parecía un niño pequeño intentando encontrar su regalo de Reyes. Al fin, encontró la frase.

−¿Y si hubieras abierto el cuaderno directamente por el final? − preguntó con cierto sarcasmo Xavi.

Mario ignoró las palabras de su sobrino y se sumergió en la enigmática frase que cerraba el cuaderno escrita con una letra difícil de entender.

“Este cosmos, que es el mismo para todos, no ha sido hecho por ninguno de los dioses ni de los hombres, sino que siempre fue, es y será un fuego eterno y vivo que se enciende y se apaga obedeciendo a medida.”

Heráclito

−No entiendo nada. ¿Alguna pista?

−Mi hermano no dejaba nada al azar. Siempre acababa sus reportajes con alguna frase sobre el universo. No es una frase puesta por accidente. Nos quería decir algo. Es una jodida pista. Él no pudo demostrar nada de esto, pero nos ha facilitado el trabajo. Nos está ayudando porque no quiere que nadie más llegue hasta él. Tiene que haber un documento más largo donde se encuentren todos los detalles. Creo que el cuadernillo es un aperitivo antes del plato principal. Me juego mi colección de porno.

Mario se levantó de golpe y caminó con las manos pegadas a la espalda, dándole vueltas a la cabeza. Parecía un león enjaulado. La lógica le pedía a gritos que abandonara aquella locura irracional pero el corazón le bombardeaba con rapidez.

−Esto es una locura. No podemos luchar contra Goliat. Estamos hablando de gente muy poderosa. Nos queda grande todo esto.

−Te recuerdo que David le dio una buena tunda al gigante ese − replicó Xavi −. Además, piensa que es algo personal. Se trata de Adrián, coño. Deberíamos intentarlo, tiet. Solo eso.

Mario tuvo que elegir entre la razón y el corazón. Sabía que no debía, que aquello le complicaría mucho las cosas, pero la imagen de su sobrino se cruzó por la mente y le ayudó a tomar una decisión. Como siempre había hecho durante toda su vida, se decantó por la pasión.

−Xavi, te voy a poner deberes. ¿Te parece bien?

−¿De qué tipo? − preguntó perplejo su sobrino.

−Busca el documento original. Encuentra el Universo dormido. Aunque tengamos a Natacha, deberíamos echarle un vistazo al documento ese. Cuanta más información tengamos en nuestras manos, mejor.

Xavi asintió, mostrando una sonrisa de satisfacción.

−Así me gusta, tiet. Veo que vuelves a ser el que fuiste.

Mario sonrió, había vencido, al menos por el momento las dudas y estaba ebrio de emoción. Por fin podía hacerse justicia.

−¿Sabéis qué? Le vamos a echar huevos. Tiraremos de la manta y nos cargaremos a esos hijos de puta. ¡Por Adrián!

−¡Por Adrián! − gritaron los demás.

Raquel, desde las afueras, escuchó los gritos y sonrió. Por fin tenían una motivación por la que luchar, como en los viejos tiempos.

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6

Xavi se despertó envuelto en sudores. La fiebre no le había dejado en paz ni un solo minuto. Miró el reloj. No era muy tarde, así que cogió su móvil y envió un mensaje como hacía cada noche.

“Tengo una fiebre de mil pares de cojones. Me he tomado una aspirina de esas que me dabas cuando estaba malito, pero no me ha hecho efecto. Joder, cuando tú me cuidabas, me curaba mucho antes. Ojalá estuvieras aquí, mi amor”

Xavi se tapó con la manta, intentando detener los escalofríos que subían por su cuerpo. Había mezclado algo de alcohol, aspirinas y los antidepresivos que se tomaba desde que murió su hermano. La mezcla no le había sentado demasiado bien.

Notó un hormigueo en sus piernas, como si algo viscoso y con muchas patas subiera por ellas. Decidió no mirar y girarse, pero una voz le asaltó.

−No te va a responder y lo sabes. ¿Cuánto tiempo llevas así?

Xavi encendió la luz de la habitación y se tapó la boca para reprimir un grito. Estaba viendo a su hermano fallecido sentado en su cama. Llevaba su impecable traje negro, camisa blanca y corbata negra. Seguía igual de delgado y algo más pálido que de costumbre. La barba mal afeitada había desaparecido y una sonrisa siniestra cruzaba su rostro.

−Pero si tú, tú…

−Estoy muerto. ¿Y qué? Es lo que tiene la fiebre o no… vete a saber, quizás haya regresado de entre los muertos porque tengo cuentas pendientes. Dicen que los suicidas…los suicidas están condenados a arrastrarse por el mundo hasta que solucionen sus problemas. Pero tus ojos me ven, así que aquí estamos. ¿Cuánto tiempo llevas enviando mensajes a tu ex?

−Tres…tres años.

−Ella nunca te ha respondido, ¿verdad?

−No pero algún día la recuperaré, ya lo verás.

−Yo no lo veré, pero tú tampoco. No seas ingenuo, los recuerdos no te darán de comer. Tú que puedes, vive. Hazlo, Xavi. Ella no era para ti y en el fondo, lo sabes. No le des el gustazo de arrastrarte por ella. Te dejó por otro. Que le den por el culo… Tú vales más.

−Joder, tiene cojones que un muerto me de consejos sobre la vida…

−Sé de lo que hablo porque no estoy vivo. Estoy en tu mente alucinada…

Xavi se dio la vuelta. Notaba como el calor que desprendía su cuerpo se transmitía a la cama como si fuera electricidad. Observó el retrato que tenía en la mesita de noche donde aparecía toda su familia sonriente. Lo cogió con las manos temblorosas y esbozó una sonrisa triste.

−Desde que te fuiste Adrián, mamá se ha refugiado en sus amigas y en los programas del corazón. Papá, sin embargo, le da a la marihuana que no veas. Ha dejado el hospital y vaga por la casa como si fuera…

−¿Un fantasma?

−Sí, un fantasma. ¿Te puedo hacer una pregunta?

−Dispara… Xavi.

−¿Por qué lo hiciste? ¡Eras el mejor periodista de tu generación! ¡Todos te admirábamos! Nosotros te podíamos haber ayudado… ¡Joder! Suicidarse es egoísta, nunca te acuerdas de los que dejas atrás. Esos son los que sufren de verdad, tú no. Nosotros hubiéramos estado a tu lado porque éramos tu familia, sangre de tu sangre.

Adrián se giró y contempló a su hermano. Su mirada era inexpresiva, como si estuviera mirando al infinito.

−¿Adrián?

Adrián siguió sin contestarle mientras observaba la habitación con el semblante serio, ignorando a su hermano. Xavi empezó a asustarse. Aquella versión de Adrián no era la misma que conoció en vida, pero era incapaz de huir de su habitación. Era Adrián.

−¡Contesta, coño!

Adrián le miró y esta vez sí que reaccionó, como si fuera un autómata que se hubiera quedado parado porque nadie le había dado cuerda.

−No…no podía más. No veía la luz al final del túnel. Había fracasado en todo…todo…todo…

Xavi gritó aterrorizado. De la boca de su hermano se deslizaron decenas de arañas peludas que se dirigían hacia él. Desde que era pequeño, Xavi sentía un miedo atroz por los arácnidos y los insectos. Cerró los ojos, intentando controlar las alucinaciones que aparecían por su mente. Los volvió a abrir y estas desaparecieron, pero no su hermano, que seguía sentado en la cama con el semblante serio.

−En… en astrofísica existe un concepto llamado materia oscura. Es un tipo de materia invisible que no hay forma de detectarla, pero está ahí, escondida. Algunos incluso creen que es la auténtica responsable de la forma de las galaxias…

−¿Qué coño quieres decir, Adrián? Siempre me has hablado de la materia oscura, sobre todo cuando las cosas no son lo que parecían − preguntó Xavi mientras tiritaba por los efectos de la fiebre.

−Esto es solo la punta del iceberg. Si buscáis al responsable no lo descubriréis tan fácilmente. Se esconde, permanece oculto como la materia oscura...

−¿Dimitri?

−Es una buena forma de empezar, hermano. Una buena forma de empezar…

−¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué te suicidaste?

−Os hice daño a todos vosotros…A todos vosotros… Espero que algún día podáis perdonarme.

−Yo no tenía ni idea de lo mal que estabas, hermano. Si lo hubiera sabido...

Xavi intentó no derramar ni una lágrima, pero fracasó. El agua subió de sus entrañas y aterrizó en sus ojos. Sabía que la imagen de su hermano no era real pero aun así no pudo reprimir sus sentimientos. Se acercó hacia él y le abrazó.

−No te vayas, Adrián. Quédate con nosotros, por favor.

−La fiebre está haciendo estragos en tu cabeza. Yo no soy real… pero tú me percibes como tal.

−Me da igual. No quiero que te vayas, aunque seas una jodida alucinación. Ayúdanos a vengarte y no seas tan enigmático, joder. Tú qué conoces a los malos, dime quienes son y acabaremos antes.

−El fuego. Busca el fuego y encontrarás respuestas.

−Eso ya lo sé. Dime, ¿dónde está el…el Universo dormido?

Xavi sintió un escalofrío. Abrió los ojos y vio como el rostro de Adrián se había convertido en una calavera por la que reptaban insectos que pretendían alcanzarle. Volvió a cerrar los ojos y al abrirlos, se dio cuenta de que la imagen de su hermano había desaparecido. Xavi ya no le abrazaba, se estaba abrazando a sí mismo. Miró hacia abajo y vio como una legión de bichos de gran tamaño subía por sus piernas. Eran viscosos y poseían enormes mandíbulas que se abrían y cerraban sin parar. Notaba como el hormigueo de sus patas se cruzaba con su piel, erizando el vello de su cuerpo. Algunos le mordían, intentando penetrar en sus órganos, otros se paseaban por su cabeza. Al aplastarlos, dejaban manchas de un líquido amarillento y grumoso. Por mucho que intentara acabar con ellos, era imposible. Los invertebrados eran una legión eterna salida del infierno.

−Juro por Dios que nunca volveré a mezclar cosas raras. Lo juro − exclamó en voz baja.

Xavi decidió concentrarse y pensar en frío. La mezcla de sustancias y la fiebre le había jugado una mala pasada. Volvió a abrir los ojos y se vio solo, como debía ser. Antes de taparse con la manta, miró el móvil y lo volvió a dejar en su sitio. Nadie había respondido a su mensaje.

7

Miguel solo debía esperar a que el estúpido mordiera el anzuelo mientras saboreaba un café con leche en la terraza de un sucio bar de la calle Balmes. Hacía frío pero las estufas situadas al lado de las mesas hacían más soportable la estancia. La noche anterior había pinchado la rueda de su coche y solo le quedaba dejar pruebas fehacientes de que aquel energúmeno no tenía problemas en las cervicales. Lo de la baja laboral no era más que un cuento chino y la empresa lo sabía, por esa razón había pagado una buena cantidad de dinero. Una vez más, Miguel solo haría el trabajo sucio mientras su jefe se ocupaba de otros asuntos, pero a él no le importaba, disfrutaba de su trabajo.

El sujeto bajó y al disponerse a retirar el vehículo comprobó que la rueda estaba pinchada. Hizo los gestos característicos de enfado y se agachó para cambiarla. Cogió la rueda de repuesto y en aquel momento, Miguel aprovechó para inmortalizar aquel instante mágico con su diminuta cámara de fotos. La mosca había sido devorada por la araña.

−Te tengo, pringado.

En aquel instante, su móvil vibró. Siempre que trabajaba prefería alejarse del mundo y que nadie le molestase. Era un cazador, pero no podía subestimar a sus presas.

Miguel sacó el móvil y sonrió. Era Mario, su jefe.

−¿Cómo va? ¿Has pillado al cuentista? − preguntó.

−Y tanto. Está malo para ir al curro, pero no para cambiar la rueda de su coche. Vamos, que la empresa nos va a hacer un monumento con el dinero que se van a ahorrar con la indemnización.

−Eres un jodido crack, abuelo. Un jodido crack.

−Ya lo sé. Que se le va a hacer…− respondió Miguel Castañeda con fingida soberbia.

−Nos darán una buena pasta por pillar al mentiroso este. Lo celebraremos por todo lo alto, pero antes debemos reunirnos. Tengo algo gordo entre las manos. Como en los viejos tiempos, en la época del Crónica. Es algo personal.

Miguel frunció el ceño y sonrió. La intuición no le había abandonado en sus treinta y dos años de vida.

−Es sobre Adrián, ¿verdad?

−Sí, es sobre Adrián. Parece ser que podemos pillar a los hijos de puta que le arruinaron, pero ya te daré los detalles esta misma tarde. Eso sí, necesito que traigas material del que tú sabes. Esos pequeños bichos que graban todo y no los encuentra ni Dios.

Miguel era estudiante de fotografía y un forofo de la tecnología. Sentía una mezcla de fascinación y miedo por ella. Le fascinaba la capacidad del hombre para superar sus límites, pero no entendía adónde nos llevaría. Para Miguel, el ser humano había ganado en tecnología a cambio de privacidad y ese era un precio muy alto por sentirse seguro en un mundo inseguro.

Mario confió hace años en él y nunca le había decepcionado. Era pulcro en su trabajo y silencioso, como un puma cazador. En el tiempo que llevaba trabajando en la calle, nunca le habían sorprendido en acción. Se encargaba de realizar el trabajo sucio en Barroso y asociados, pero no le importaba en absoluto. Él no era quien engañaba a los demás, solo le pagaban por demostrarlo, nada más.

Miguel se acarició la bola rapada que tenía por cabeza y pensó en las palabras de su jefe.

−Puedo conseguirte lo que quieras, Mario. Desde cámaras que se pueden esconder en un paquete de chicles y que graban archivos de audio y vídeo de dos horas hasta bolígrafos grabadores, gafas, percheros, etc. No te puedes fiar ni de un paquete de chicles…

−Ni de tu puta sombra, te puedes fiar hoy en día, chaval. Ni de tu puta sombra. Bueno, lo dicho abuelo Te esperamos a las cinco en el despacho.

−Allí estaré. Esto parece que se pone interesante.

Nunca le había molestado demasiado el mote de abuelo. Desde joven empezó a perder pelo con rapidez y sus amigos empezaron a usar ese mote. Pero no era solo por eso, sino por su madurez a veces excesiva. Desde pequeño, siempre veía un paso más allá, como si hubiera nacido con el don de la prudencia. Y a Miguel, aquel asunto le empezó oler mal como si algo no cuadrara en todo aquello, pero decidió ignorar sus reticencias y continuar hacia delante. Abandonó la escena del crimen y se dirigió al metro sin darse cuenta de que alguien, vestido de negro y escondido en las sombras, observaba al puma. Miguel ignoraba en aquel momento, que, aunque él fuera un cazador, siempre existía un depredador más grande.

8

Mario aprovecharía la mañana. La tarde se presentaba complicada y necesitaba relajarse un poco, aunque sabía que el lugar al que acudiría no era precisamente un templo de paz.

Se despidió de Raquel y bajó por su Rambla Prim, la calle que le vio crecer y que años más tarde, le acogería de nuevo, tras años de ausencia. Cruzó la Avenida Diagonal y se detuvo en el semáforo, rodeando el Fórum. Le apetecía rodear aquella zona, atrasando su visita. Aquella avenida enorme que cruzaba toda la ciudad se había convertido en una cicatriz que separaba la Barcelona fashion de la Barcelona quinqui que él había conocido años atrás. Era una frontera artificial que separaba a ricos y pobres, un nuevoo muro de Berlín invisible, donde turistas, parados y gente de la peor calaña se mezclaban.

Mario cambió de pensamientos y prefirió centrarse en la residencia geriátrica a la que se dirigía. Allí le aguardaba un edificio acristalado y pulcro, lleno de una luz que intentaba penetrar en las turbias almas de sus internos.

Antonia, una enfermera de rasgos nórdicos y abultado sobrepeso, le atendió con una falsa sonrisa.

−Buenos días, Mario. ¿Viene a ver a su madre?

“No. Vengo a pasear por aquí porque no tengo nada más que hacer” pensó el visitante, pero prefirió ser diplomático y guardarse sus pensamientos para sí mismo.

−Sí. ¿Cómo se encuentra hoy?

−Ha estado pintando sin parar, ya sabes que está hecha una artista. Hoy se encontraba un poco nerviosa pero ahora está mejor. Si pasas, la podrás encontrar en su habitación. Llamaré a Ramón, que te acompañará como de costumbre.

Ramón era un celador con apariencia de leñador sociópata. Alto, fuerte y silencioso. En todos los años en que Mario visitó el centro nunca intercambió una palabra con él, ni siquiera las típicas de cortesía.

Ramón hizo su trabajo de forma eficiente y se marchó, dejando a Mario con su madre, la señora Aurora Beltrán.

Cuando el hijo de Aurora llegó a la habitación la encontró sumergida en su mundo propio. El dibujo a medio hacer de un prado envuelto en niebla se mostró ante sus ojos. Los pinceles y las pinturas podía utilizarlos sin ningún problema, pero en cambio los lápices los tenía prohibidos, excepto si alguien la vigilaba para que no se autolesionara.

Aurora acostumbraba a pintar paisajes abiertos, ajenos a la presencia humana. Era la única forma que tenía de escapar del control, de la disciplina y de sí misma. Siempre había sido una bohemia ilusa y soñadora, ni siquiera ahora que su razón peligraba había dejado de serlo.

−Bonito cuadro, mamá. Estoy seguro que algún día podrás exponer tus obras.

−¿Te gusta?

−Mucho.

Aurora sonrió y observó a su hijo con una sonrisa.

−Gracias, hijo. Sé que te gusta de verdad, lo veo en tu cara. Tú eres como yo, no sabes mentir.

Aurora conversaba con su hijo, pero mantenía sus ojos azules clavados en un punto infinito, contemplando el todo y la nada al mismo tiempo. Una larga caballera blanca se desperdigaba sin orden por sus hombros de forma enmarañada y caótica. Solo tenía setenta años, pero aparentaba muchos más, como si cada día vivido hubiera adoptado la apariencia de siglos.

Mario, en numerosas ocasiones, dudaba de la supuesta mala salud mental de su madre. Algunas veces era evidente que algo no funcionaba correctamente en su cerebro, pero en otras, sin embargo, su extraordinaria lucidez le sorprendía.

Mario introdujo su mano en el bolsillo de la chaqueta y extrajo el cepillo que le había dejado Laia. Debía poner orden en el cabello rebelde de su madre.

−¿Qué tal mamá? ¿Cómo te encuentras hoy?

Aurora abandonó por un momento su mundo imaginario y se trasladó al mundo real.

−Regular. Ayer estaba más nerviosa que de costumbre. Pinté y pinté, pero los nervios no se marchaban, hijo. Con la medicación me tranquilicé un poco, pero estoy un poco triste.

−¿Y eso?

−Vino a verme tu hermano José, pero cuando se fue me acordé de Marcos. Hace tiempo que no viene a verme. Lo echo de menos.

Una punzada de dolor y numerosos recuerdos incómodos que parecían enterrados reventaron el pecho de Mario. A su mente acudieron cientos de imágenes idealizadas de un hermano al que no conseguía recordar por más que se esforzara. Solo algunas fotografías amarillentas carcomidas por los años le ayudaban a visualizar su rostro.

Marcos, su hermano mayor, murió ahogado en la playa un perfecto día de verano hacía ya mucho tiempo. Mario tan solo contaba con unos pocos meses de vida y su otro hermano, José, el futuro padre de Xavi, jugaba tranquilamente en la arena. Marcos se dirigió al agua mientras los dos integrantes del matrimonio se enzarzaron en una de sus continuas peleas. Mario no dejaba de llorar y eso fue el detonante de la discusión.

Marcos, ajeno a todo, se creía lo suficientemente mayor como para enfrentarse al tranquilo mar Mediterráneo, pero no regresó jamás con vida. Se adentró demasiado y no pudo vencer las corrientes traicioneras que sesgaron su vida y encharcaron sus pequeños pulmones. Cuando fue descubierto por un bañista ya era demasiado tarde, no respiraba.

Desde ese día todo cambió. Su madre fue engullida por las corrientes de la culpa hasta que perdió la razón, instalándose en un mundo paralelo donde Marcos siguió creciendo con normalidad hasta hacerse mayor.

Su descenso a los infiernos de la locura fue progresivo, con varias paradas. Lo primero fue negar la realidad. Varios psiquiatras intentaron traerla de vuelta, pero fracasaron. Poco después comenzaron las lesiones contra sí misma. Mordiscos, cortes y golpes fueron el pan de cada día. Empezó a odiarse y se castigaba por ello. Ella no merecía recibir el don de la felicidad. Si la sociedad no la sancionaba, lo haría ella misma. Dejó de comer y de relacionarse con los demás.

La violencia se expandió, afectando a toda la familia. El matrimonio Barroso-Beltrán nunca había sido un ejemplo de buena convivencia, pero la situación se había vuelto insostenible. El ingreso en un centro psiquiátrico se volvió la única opción disponible.

Julio Barroso, el padre ausente, engulló la tragedia entre litros de alcohol, silencios eternos y continuos reproches a su esposa. Él siguió conservando su raciocinio, aunque una porción de su alma se quedó para siempre prisionera en aquella playa.

Mario, a diferencia de su hermano José que no tuvo secuelas, vivió muchos años con un sentimiento de culpa. Se culpaba de ser el responsable de la muerte de Marcos. Si no hubiera llorado tanto aquel día, Marcos seguiría con vida. Pero, con el paso del tiempo, logró desquitarse de ese absurdo sentimiento. Llegó a la sencilla conclusión de que él no había matado a su hermano, el mar lo había hecho. Y por ese motivo, sentía un odio irracional hacia el asesino de Marcos.

Una nueva llamada al móvil sirvió para ahuyentar a los pensamientos funestos que paseaban impunemente por su mente. Mario optó por poner el teléfono en silencio. No quería que nada interrumpiera su visita. Ya pasaría cuentas con Raquel más adelante, ahora debía centrarse en tranquilizar a su madre.

−No te preocupes, mamá. Marcos estará muy ocupado, ya sabes como es. Seguro que vendrá pronto a verte.

Su madre sonrió, relajada.

−Tienes razón, hijo. Seguro que se habrá liado y vendrá cuando pueda.

Mario acabó de cepillarle el cabello. Su pelo parecía otro, ordenado y liso. Ese mismo orden se trasladó al rostro de la señora Beltrán que parecía mucho más serena.

Mario miró el reloj y suspiró. Habían pasado dos horas y ni siquiera había sido consciente de ello. Se hubiera quedado más tiempo, pero no era posible. Tenía muchos asuntos pendientes que resolver.

−Bueno, mamá tengo que irme. Debo arreglar algunos asuntillos del trabajo. Nos vemos mañana. ¿Te hace falta algo? ¿Quieres que te traiga algún cuaderno?

−No, no hace falta. De verdad.

− Está bien, mamá. Nos vemos mañana.

−De acuerdo, hijo. No me moveré de aquí.

Mario le dio dos besos y se giró, dispuesto a salir de la habitación. Una voz quebrada y temblorosa evitó su marcha.

−Hijo, no hagas como tu padre. No me olvides.

Mario cerró los ojos y suspiró, compungido. No esperaba esas palabras. Se giró de nuevo y dirigió su rostro al oído de su madre.

−Mamá, no podré olvidarte nunca. Solo lo haré si algún día tengo Alzheimer o algo parecido. Antes me olvidaré de mí mismo que de ti. Nunca podré olvidarte, ¿entendido? Nun- ca. Nun- ca. − susurró.

Ella asintió y bajó la cabeza. Parecía avergonzada de sus palabras.

Mario la abrazó con fuerza y le dio dos besos repletos de sensaciones amargas. Le había costado no derramar lágrimas delante de ella, pero lo había conseguido.

Visitar aquel lugar se había convertido en una caja de sorpresas. La mayoría de visitas transcurrían sin incidencias entre conversaciones banales sobre el tiempo o el desastroso estado de la política internacional. Pero en algunas ocasiones, su corazón acababa desparramado por allí. Después le costaba encontrarlo y recomponer sus pedazos.

Bajó por el ascensor hasta la planta baja, absorto en sus pensamientos. Cruzó el vestíbulo y una voz lo llamó. Mario se giró y observó la delgada figura del padre Videla, su antiguo tutor. Al verlo, una gran sonrisa se dibujó en su rostro. Fue un gesto automático como el fuerte abrazo que se dieron los dos.

−Hola Mario. ¿Qué tal? ¿Cómo se encuentra tu madre? Hacía tiempo que no pasaba por aquí y me he venido a hacerle una visita.

−Hola, padre. Va a días. Hoy está regular. Me sigue diciendo lo de mi hermano, pero cuando he llegado yo, estaba algo más calmada. Últimamente no sé si está bien o mal, a veces me confunde…

−Ya sabes lo que siempre te he dicho desde que eras pequeño, Mario. Es fácil confundir el ocaso con el amanecer. A veces, la locura y la cordura se dan la mano y no es fácil distinguirlas. Pero, en fin, aquí tu madre está bien cuidada. ¿Y tu padre? ¿Cómo se encuentra?

Mario ocultó un gesto de desaprobación. No le gustaba hablar de su padre, aunque lo disimulaba bastante bien.

−Igual, padre. Se alimenta de la televisión. No hace nada más en todo el día. Pero, bueno, por lo menos ya no bebe ¿Y el padre Damián cómo está?

−Me alegro por tu padre. La verdad es que siempre has sido fuerte, Mario. Con todo lo que te ha pasado y pudiste enderezarte. Otro se hubiera quedado en el camino…Por cierto, el padre Damián está igual que siempre, mal de salud y bien de ánimo. Pero bueno, no cambiará ya a la edad que tiene.

Mario rio con fuerza al evocar los viejos tiempos. Los recordaba con cierto cariño, aunque no tenían nada de idílicos.

Los dos se despidieron, prometiéndose que se verían en breve, aunque sabían que el tiempo había desgastado aquella relación paternal.

Una vez en el exterior, por fin pudo poner en orden sus pensamientos. Cogió el teléfono móvil. Raquel había vuelto a llamar y le había dejado un mensaje: “a las 17 horas empieza la operación Adrián. Ya lo he organizado todo. No llegues tarde.”

Mario quería mucho a su secretaria, pero le sacaba de quicio la forma que tenía de organizar las cosas, como si la empresa fuera suya. Estuvo tentado de ignorar el mensaje y dirigirse a su casa, pero no lo hizo. Por una vez, su trabajo se convertiría en algo personal, en una especie de redención. Debía expulsar todos sus demonios interiores y Adrián le ayudaría a conseguirlo.

9

Un fuerte olor a marihuana despertó a Xavi. Abrió los ojos y contempló a su padre que parecía un hippie trasnochado que acababa de llegar de los años sesenta. Seguía manteniendo su larga melena de antaño, aunque en la actualidad estaba roída por el paso del tiempo. Sus gafas cuadradas y sucias ocultaban los ojos negros de un cardiólogo brillante que había conocido épocas mejores. José Barroso era el hermano menor de Mario y parecía diez años mayor que él. Para superar los problemas de infancia, José se refugió en los estudios, a diferencia de su hermano Mario. De hecho, siempre les repetía a sus hijos la importancia del esfuerzo, poniendo el ejemplo de su hermano y el suyo. Xavi estaba cansado de escucharle hablar de la redención y de que las personas podían volver a empezar, como Mario. De hecho, desde aquel momento, Xavi vio a su tío con cierta admiración, como un antihéroe que había encontrado el sendero correcto.

−Papá. ¿Ya estás otra vez con la marihuana?

−Joder, esta maría es cojonuda. Me la pasa un amigo de tu tío. Buena, buena. ¿Quieres?

−Sí te ve mamá, te cortará lo de abajo, papá.

−Tu madre está atontada con los programas esos de la tele. No se entera. Piensa que alguna vecina está cocinando apio. Lo que le faltaba… en fin…Por cierto, hijo. ¿Tienes alguna peli de esas guarrillas? Es que hace tiempo que tu madre y yo, no…

Xavi sintió como la vergüenza subía por su pecho hasta llegar a su cabeza. En aquel instante, desearía tener una familia normal, aunque sabía que se aburriría mucho. La normalidad no era más que mediocridad disfrazada.

Se levantó de la cama y cogió una pequeña llave. Abrió el armario y extrajo una bandeja con cientos de DVD originales.

−¿Alguna preferencia? Actrices, actores, directores, nacionalidad…

−Pechugonas cachondas –contestó con una amplia sonrisa.

Xavi rio. No pudo evitarlo.

−No es normal que tenga esta conversación con mi padre. No es normal…

Xavi cogió un disco al azar y se lo dio. Sabía que su elección sería todo un éxito. En cualquiera saldrían las pechugonas requeridas por José.

−Gracias, hijo. No te preocupes, que te la devolveré.

−Papá…

−Dime hijo.

−Nada, nada…Es igual.

−¿Seguro? ¿Quieres contarme algo?

Xavi observó a su padre durante un tiempo que se le antojó eterno. Sabía que era alguien especial pero no lo cambiaría por ninguna persona “normal” con modales corrientes.

−Cuida el disco. Solo eso. No lo rayes.

−Tranquilo, Xavi que lo cuidaré como si fueras tú mismo. No temas.

Xavi estuvo a punto de contarle todo lo referente a Adrián, pero se contuvo. No quería remover el pasado. Sus padres no habían superado aún la pérdida de su hijo, ellos intentaban aparentar que tiraban para delante, pero Xavi sabía que su mente se había quedado estancada en aquel momento fatídico. De hecho, nadie había pasado página y mucho menos él. Una persona podía marcharse por enfermedad, accidente o mil cosas más pero el suicidio dejaba un gusto a podrido que no se acababa de ir nunca. La sensación de haber podido evitarlo y la culpa que conllevaba no se marchaban fácilmente.

Xavi se vistió como su hermano, situando cuidadosamente su corbata negra, el traje del mismo color y la única camisa blanca que estaba planchada. Observó su imagen en el espejo y salió disparado de su habitación. Se había propuesto encontrar el Universo dormido.

Antes de salir de la casa de locos en la que vivía, se acercó a su madre que dormía en el sofá, le dio un beso en la mejilla y apagó el televisor que vomitaba estupidez.

Cogió las llaves de casa de Adrián y se metió dentro de su modesto Seat Ibiza rumbo al lugar donde Adrián vio la luz por última vez. El viaje fue plácido y corto. El Sol le calentaba, protegiéndolo de un viento algo incómodo, aunque inofensivo. En menos de media hora se plantó en pleno Montseny.

Se sentía como un criminal principiante que volvía a la escena del crimen a borrar las huellas, pero él perseguía lo contrario, encontrar algo que se hubiera pasado por alto.

La preciosa casa de obra vista que dormitaba sobre una pequeña colina, antes se le antojaba espaciosa y cómoda, pero en aquellos instantes le pareció la antesala de las puertas del infierno.

Xavi controló los nervios, suspiró e introdujo la llave en la cerradura de la puerta principal, que cedió sin oponer resistencia.

Abrió las persianas y las ventanas, dejando que el aire de muerte que respiraba aquel lugar saliera de allí. Todo seguía tal y como lo recordaba. El amplio comedor con los muebles de diseño, el sofá de piel, la enorme chimenea, la cocina con vistas a la montaña…Pero nada era igual, todo estaba cubierto por una capa de polvo frío que cubría con su manto gris toda la casa.

Observó las fotografías que agonizaban en las estanterías. Eran objetos de culto perdidos en el tiempo, dioses olvidados a los que ya nadie rezaba.

Cogió una de ellas, la limpió y un sentimiento contradictorio se apoderó de su estómago al observarla. En la imagen, su familia sonreía, ajena al futuro oscuro que se avecinaba. El pasado que atravesaba su mente era un caramelo envenenado que, con su dulce sabor, iba apoderándose de él hasta matarle de pena.

Dos gotas de agua brotaron de sus ojos y cayeron sobre ella, como si la pena acumulada en sus entrañas pudiera limpiar la casa de los malos espíritus que la poseían.

Dejó la fotografía en la estantería, se enjuagó las lágrimas y siguió inspeccionando aquella burbuja suspendida en el tiempo y en el espacio. Parecía que, con la muerte de Adrián, las horas, minutos y segundos se habían detenido, cubriendo cada mueble de un olvido atroz.

La casa pertenecía ahora a Joaquín, su exmarido. La puso en venta y se marchó una temporada fuera del país, dejando la responsabilidad a la familia de Adrián.

Aunque se separaron, parecía que Joaquín seguía viviendo en aquella casa, participando de todo lo que le concernía a un matrimonio ya extinguido. Aparecía en cada fotografía, su hermano nunca las retiró, pensando quizás que algún día volverían a estar juntos como al principio.

Xavi siguió caminando entre dolorosos recuerdos que se agolpaban en su mente. Otras instantáneas se mostraron ante él. Recuerdos de viajes a países exóticos, cenas con amigos e instantáneas del día de la boda donde Adrián, por fin, pudo cumplir su sueño de casarse con Joaquín.

Xavi decidió no caer en el abismo del recuerdo y centrarse en lo que había venido a hacer. Debía, aunque le fuera difícil, aislar su mente y alejarla del bullicio de los sentimientos.

“Este cosmos, que es el mismo para todos, no ha sido hecho por ninguno de los dioses ni de los hombres, sino que siempre fue, es y será un fuego eterno y vivo que se enciende y se apaga obedeciendo a medida.”

Xavi repitió varias veces en voz alta la frase que su hermano había dejado como posible pista y se dirigió a la chimenea. Allí tendría que haber alguna cosa. Algo relacionado con el fuego. Pensó que podía contener algún indicio, como cuando eran pequeños y Adrián le colocaba pistas para encontrar regalos en su cumpleaños.

Colocó su cabeza de todas las formas posibles y miró en los lugares más insospechados, pero solo encontró vieja ceniza que nada tenía que ver con aquel documento.

Xavi se frotó la barbilla y centró su atención en las películas que su hermano guardaba en la estantería. Rebuscó entre ellas hasta que dio con Fuego en el cuerpo, una de las favoritas de Adrián. La cogió y observó su portada con la imagen de los protagonistas sucumbiendo a sus bajas pasiones.

Abrió la caja y no encontró nada extraño, ninguna inscripción ni mensaje que se saliera de lo normal. Un tanto desanimado, siguió investigando la filmoteca de Adrián. No encontró nada relevante hasta que dio con otro film que contenía la palabra mágica, En Busca del fuego. Repitió la misma secuencia de movimientos, pero el resultado fue idéntico. Un fracaso.

Empezó a perder la fe, pero no se quiso venir abajo, no podía permitirse el lujo de hundirse, así que dedicó toda su atención en los cientos de discos de música que podían contener el Universo dormido.

Los registró todos, pero no vio nada que se saliera de lo normal, hasta que dio con la pieza, La danza del fuego, de Manuel de Falla. Lo abrió y no encontró nada que pudiera contener el ansiado documento, aun así, cogió el disco y lo colocó cuidadosamente en el equipo de música, dejándose llevar por la música apasionada de Falla. Rebuscó entre libros, revistas y videojuegos, pero no encontró nada de interés. Sabía que el Universo dormido estaba allí, cerca de él y que tenía que ver con el fuego, pero no había forma de hallar respuesta a sus dudas.

Caminó hacia la cocina y registró todos los cajones buscando mecheros o cerillas, pero no encontró ningún indicio importante.

−Joder, Adrián, podrías aparecerte como el otro día…− se dijo a sí mismo, pero nadie respondió.

Recorrió con paso firme todas las habitaciones, pero el resultado fue un fiasco absoluto. Ni rastro del documento ni del misterioso fuego.

Entró al lavabo, observó la bañera y una sensación amarga y destructiva recorrió su cuerpo, atizándole un fuerte golpe. Se imaginó el cuerpo sin vida de su hermano, con las venas abiertas, el agua enrojecida por su sangre y los ojos cerrados. La imagen le golpeó en el estómago de forma brutal y le hizo vomitar en el inodoro. Xavi expulsó restos de comida, ira y tristeza que se acumulaban en su interior.

Tambaleándose, decidió salir de aquel cuarto maldito que había contemplado, con total impunidad, la muerte de Adrián.

Se dirigió, una vez más al comedor y se sentó en el sofá, desesperanzado. Se iría de allí cargado de melancolía y sin haber encontrado el documento.

Intentó alejar las negras nubes de su mente y cogió la colección en DVD de Indiana Jones para distraerse. Tanto su hermano como él, eran auténticos forofos del mítico héroe cinematográfico. Crecieron con la imaginación desbordada, imaginando que encontraban entradas secretas a lugares prohibidos allí donde no había nada.

Xavi nunca fue demasiado hábil con los objetos que alcanzaba con sus manos, así que la película del mítico héroe cinematográfico se escabulló y cayó encima de una pequeña estatuilla de una llama, que su hermano se trajo de la Patagonia años atrás.

Cogió la figura del animal y vio que había algo dentro. La agitó y un pequeño papel amarillento cayó al suelo. Xavi lo recogió y reconoció la letra de su hermano. El texto era breve pero conciso: “Busca la X”.

Se giró, embargado por la emoción e inspeccionó toda la casa con la mirada. Tras un ligero titubeo, se dio cuenta de que había tenido la respuesta a la incógnita delante de sus ojos.

Corrió, cojeando y se plantó delante de la chimenea. Un pequeño sujeta libros comprado en el Ikea con forma de X se mostró ante él. No había caído en aquel objeto tan indiferente, construido sin ninguna pasión por máquinas y trabajadores desganados.

Se volvió a girar y dirigió sus pasos hacia la cocina. Abrió un armario y agarró con fuerza un martillo. Solo quería romper lo necesario, nada más.

Apartó el objeto y empezó a golpear con suavidad los ladrillos que formaban el esqueleto de la chimenea. Quería descubrir por el sonido, como había visto en numerosas películas, si existía algún refugio donde su hermano hubiera podido guardar el documento. Sabía que debía golpear detrás del objeto, pero prefirió hacer una ronda previa y golpear alrededor por si hubiera algo extraño y así comparar los diferentes sonidos. Siguió probando y por fin, un sonido hueco aterrizó en sus oídos al golpear donde estaba el sujeta libros. Había algo que no cuadraba. Golpeó con fuerza una y otra vez hasta que el ladrillo se hizo añicos. Introdujo su mano entre los pequeños restos de arcilla y extrajo una bolsa. La abrió y allí estaba su trofeo, El Universo dormido.

10

Un frío chorro de agua despertó a Joan Goda de golpe, aunque éste ni se inmutó y siguió acurrucado en su cama. Una resaca espantosa se había aposentado en su cabeza y no quería dejarlo escapar por nada del mundo.

Pere Vilarrubí, su asesor personal, le ayudó a dirigir sus torpes pasos hacia el lavabo de la habitación, sorteando numerosas botellas vacías del mejor whisky escocés.

Una vez en el baño, le lavó la cara y observó su aspecto. Era deplorable, más propio de un mendigo que del conseller de la presidencia.

−¿Se encuentra bien, señor? − le preguntó.

− Grrrrrr − balbuceó Joan.

El alcohol y las drogas le habían hecho olvidar por un breve instante que debía comparecer ante los medios para explicar los últimos ajustes económicos que efectuaría su gobierno. No sería una tarea fácil, pero él era el futuro del partido y debía asumir las responsabilidades

Pere le agarró del hombro, dirigió a su jefe de nuevo al colchón y observó la mesita de noche. Aún quedaban rastros de ketamina y otras sustancias blanquecinas sin clasificar. Él sabía que no debería haber mezclado la anestesia para caballos con el alcohol y otras sustancias, pero el miedo le hizo comportarse de forma extraña. Pere extrajo un móvil de última generación de su bolsillo y apretó las teclas necesarias para ponerse en contacto con su compañero situado al otro lado de la puerta.

−Ignasi, soy Pere. Necesito que me traigas un bote de salfumán para reanimar al señor Goda. Es urgente, no reacciona…No, no tenemos tiempo de llamar al médico, además sería un escándalo y no nos podemos permitir según qué cosas, así que deja de preguntar estupideces y obedece, ¿de acuerdo?

La espera se fue alargando hasta conseguir impacientar a Pere. Siempre que se encontraba en situaciones de máxima prioridad y debía tomar una decisión importante, sus asistentes se empeñaban en complicarle la vida, pero ya pasaría cuentas más tarde, ahora lo prioritario era hacer regresar a aquel político hábil y enérgico que había encandilado a la opinión pública.

Desde que fue contratado, Pere había sido el presidente en la sombra. Era el hombre invisible controlado por el aparato del partido que controla a su conseller más problemático. Parecía un trabalenguas, pero ese era su trabajo. Controlar al que controla.

Y eso que Joan Goda era hijo de Ignasi Goda, figura mítica dentro del partido. Joan había vivido toda la vida a la sombra de su padre e intentaba despegarse de ella. Joan se había licenciado en Ciencias Políticas y se había convertido en un gran orador, hábil político pero un auténtico desastre con su vida privada. Estaba casado y con dos hijas, pero solo era una cortina de humo. Joan era adicto a las fiestas, a las mujeres y a las drogas. Y era selecto, solo quería lo mejor porque él lo valía.

Unos secos golpes en la puerta le despertaron de sus ensoñaciones. Ignasi había llegado con el bote de sal fuman.

Pere lo recogió, maldiciendo entre susurros, la tardanza del empleado. Abrió la botella y situó la castigada nariz del conseller delante de la botella.

Joan Goda no tardó en reaccionar de golpe, como si acabara de ver a la muerte pasear a su lado.

−¿Dónde estoy? − preguntó.

−En la suite del hotel Hilton, señor. Nos pidió que le dejáramos descansar, pero el personal del hotel nos llamó por…ciertos ruidos que molestaban a los clientes − respondió Julián.

−¿Qué ruidos?

−Ruidos, señor.

−¿Qué clase de ruidos, Pere? Vamos, contesta…

Pere suspiró y antes de lanzarse al ruedo, decidió medir sus palabras.

−Algunos clientes aseguran haber escuchado a una persona imitando a un cerdo a altas horas de la madrugada.

−Vaya tontería.

El rostro de Joan Goda adquirió por un breve instante un color extraño. Se trataba del mismo tono rosáceo de los cerdos de granja.

Pere observó con cautela y no dijo nada. Si una cosa había aprendido en estos años de experiencia era a ver, oír y callar. Así de simple.

−El personal del hotel no acudirá a la prensa, ¿verdad? − preguntó Joan.

−No, señor. Nos hemos asegurado de ello, no se preocupe.

−¿Seguro?

−Seguro, señor Goda. Le repito que nos hemos encargado de todo, sin fisuras.

−Bien, bien. No esperaba menos de usted. Por cierto, Pere, ¿qué estoy haciendo aquí?

−En un par de horas tiene usted un debate televisado con el jefe de la oposición donde deberá explicar y minimizar los efectos de los ajustes económicos. Es un debate novedoso, con un estilo más juvenil para atraer a la gente joven por los asuntos políticos. Deberíamos darnos prisa, señor. Vamos muy apurados de tiempo.

−¡Mierda, mierda, mierda!

Joan se dirigió con rapidez a la mesita, abrió un cajón y extrajo un pañuelo azulado con diminutos granos blancos en su interior. Al cabo de unos segundos, su nariz albergaba restos del mejor polvo procedente de Colombia.

−Esa no es la solución, señor. Solo va a empeorar las cosas.

−Déjame, estoy muy nervioso. ¡Lo necesito, coño! − respondió el conseller −. Menos mal que en poco tiempo podré relajarme. Tengo ganas, muchas ganas. ¿Estará todo preparado para el festival?

− Sí señor. Acabo de hablar con el señor Ballesta y me ha asegurado que Natacha y otras estrellas acudirán encantadas, como de costumbre.

−Ya sabes, que se pague lo que haga falta. ¿Me has oído? Esas chicas bien lo valen.

−Sí señor. Así se hará.

Antes de salir por la puerta, Joan corrió hacia su mesita y esnifó la última raya antes de su comparecencia ante los medios.

Llegaron a la puerta del ascensor y Pere se percató de un pequeño detalle que estaba poniendo a prueba su paciencia estoica.

−Señor, por favor, límpiese. Tiene toda la nariz blanca. Intente no parecer…excitado ante los medios, señor.

El conseller se limpió los restos de cocaína de sus fosas nasales, colocó cuidadosamente el nudo de su corbata y sonrió.

−No sé qué haría sin ti, Pere. Eres el alma de nuestro partido.

−Muchas gracias, señor. En el coche oficial le esperan unos estilistas que le ayudarán a encontrar el mejor look para la rueda de prensa. No dejaremos nada al azar. No se preocupe.

Joan le dio dos palmadas en la espalda a su asesor. Estaba orgulloso de su trabajo.

−El mundo es nuestro, querido amigo. Solo tenemos que cogerlo.

11

Laia salió de su casa con tranquilidad. Había planificado al detalle cada una de las horas del día y no quería llegar tarde a la reunión en el despacho de Mario. Se deshizo con rapidez del último amante que había acudido a su alcoba y se dirigió a la calle. No era Mario, solo un sustituto que, de tanto en tanto, acudía a ella para saciar su hambre de sexo. Ella, encantada porque aquel hombre furtivo era perfecto en la cama. Eso sí, cuando ella trataba de iniciar una conversación mínimamente interesante con él, la pasión se suicidaba.

Pensó en su trayectoria profesional, que pendía de un hilo. Se había topado con todo tipo de obstáculos a la hora de investigar los casos de corrupción que envolvían al gobierno. Hubiera podido acabar con los tejemanejes de Goda, pero los tentáculos de su padre seguían siendo muy largos, alcanzando medios de comunicación, magistratura y policía.

Le repugnaban los sujetos como Goda o Armengol que alardeaban de representar al pueblo y solo atendían sus más bajos instintos, abusando de pobres desgraciadas que a duras penas hablaban español o catalán.

Ella no era perfecta, pero intentaba actuar con honestidad y jamás había sido sobornada por nadie y eso que lo habían intentado infinidad de veces. Una vez, un jeque de Arabia Saudí la tentó con seis mil euros por dejarlo libre. Estaba de vacaciones en la Costa Brava y alguien llamó a la policía. El muy desgraciado había pegado tal paliza en plena calle a una de sus mujeres que casi la mata. En su país era algo normal pero aquí no. Ella, ni corta ni perezosa, le propinó tal patada en la entrepierna que pensó que lo había dejado estéril para toda la vida. El incidente estuvo a punto de costarle un disgusto porque el sujeto tenía inmunidad diplomática, pero tuvo suerte. El suceso solo fue cubierto por el Crónica, todos los demás medios lo silenciaron o sencillamente le restaron importancia.

Encendió un cigarrillo mientras se dirigía a su Audi A3, resistiendo las embestidas del aire frío de noviembre. Las calles de su Sabadell natal estaban prácticamente desiertas.

Laia observó las ventanas de los edificios y sintió cierta nostalgia al ver a familias supuestamente felices con su descendencia. Ella hubiera sido una gran madre, pero no pudo ser. Mario era la persona equivocada en el momento oportuno. Así, fueron pasando los años hasta que los sueños de formar una familia se deshicieron con el tiempo. Probó con varias inseminaciones, pero ninguna dio sus frutos. La única constante en su vida había sido Mario con períodos de reencuentros apasionados y tensos momentos de separación. Eran como Richard Burton y Elizabeth Taylor, pero sin su glamur. No podían vivir separados, pero ni mucho menos juntos. Así que los dos, tras haber destrozado sus respectivos matrimonios, decidieron lanzarse al ruedo e intentarlo por todos los medios, pero no estaban hechos para una convivencia normal. Eran torbellinos que chocaban una y otra vez. Se necesitaban y odiaban hasta que encontraron un punto de equilibrio: el sexo.

Decidió alejar a Mario de sus pensamientos cuando llegó al coche. Tiró el cigarrillo y se subió al vehículo, poniendo la música a toda pastilla. Necesitaba descargar adrenalina.

Llegó al Fórum en menos tiempo del que hubiera imaginado y dirigió sus pasos hacia el despacho de Mario. Una bufanda gruesa la protegía del frío y ocultaba su rostro. Lo último que necesitaba en esos momentos era que algún compañero suyo la reconociera.

Cogió el ascensor y llamó al timbre. Raquel abrió la puerta con una sonrisa de oreja a oreja.

−Mario está en su despacho. No ha llegado nadie más. Pasa, te está esperando.

−Gracias, Raquel.

−De nada. Por cierto, no hagáis mucho ruido, si ya sabes…

Laia rio. Ya no le sorprendían los comentarios fuera de tono de Raquel.

−¡Eres la ostia! Tienes cada cosa…

− Ya, ya…Como que no os lo habéis pasado bien ahí dentro. Soy una pesada de cojones, pero de tonta no tengo un pelo. Oye, que me parece perfecto. Hay que disfrutar, coño.

−Raquel…

−Bueno, ya me callo. Ya me callo…

Raquel se alejó cantando.

Te voy a hacer el amor, lo estás buscando,
y ya no vale esperar queriendo tanto,
te voy a hacer el amor hasta gastarte la piel,
hasta beber de tu miel traguito a trago…

Laia abrió la puerta del despacho de Mario y allí estaba, vestido con un traje marrón y media sonrisa en el rostro. Laia lo conocía bien. Estaba disgustado por algo.

−¿Qué te pasa? − preguntó.

−Ya lo sabes − respondió Mario de forma seca.

−¿No será porque he hablado con tu sobrino Xavi y con Patricia?

−No, no es eso. Es que soy el últimos gilipollas en enterarse de las cosas. Parece mentira que haya sido policía y que me dedique a lo que me dedico. La última vez que estuve en tu casa, lo sabías y no me dijiste nada. Eso es lo que me jode, ser el puto tonto de la función.

−Nadie te ha llamado tonto, eso te lo has dicho tú solito.

−No me jodas, Laia, no me jodas…

Un silencio incómodo se apoderó de la situación. Ya estaban otra vez peleados. Y vuelta a empezar.

De repente, una música agradable se coló por sus oídos. El hilo musical había sido invadido por Frank Sinatra. Estaba sonando su canción, Fly me to the moon.

Mario notó que se estaba ablandando, pero aun así se resistía a aceptarlo.

−Voy a matar a Raquel. Lo prometo. Un día de estos, me detienen.

−Vamos Mario, si sabes que es un sol. Nunca permitirías que nadie le hiciera daño y lo sabes. De hecho, a su exmarido un poco más y te lo cargas.

−Era un desgraciado…No se la merecía.

Fly me to the moon
let me play among the stars
let me see what spring is like
on a Jupiter and mars

Laia se fue acercando a su amado contrincante y aposentó su cabeza entre su pecho mientras bailaba al son de la música. Siempre que sonaba su canción, no podían evitar cerrar los ojos y dejarse llevar por la música, viajando a mundos desconocidos que solo ellos podían descubrir. En aquellos instantes, se convertían en la pareja perfecta, en un único ser. No había malentendidos ni agrias discusiones, solo un amor que lo invadía todo. Lástima que solo durara unos minutos escasos.

La canción acabó y los dos se miraron como si hubieran echado el mejor polvo del mundo. La puerta se abrió de golpe y apareció Raquel. Había entrado sin avisar, como solía hacer siempre.

−Ya han llegado todos, Mario. Solo falta Natacha. Te están esperando, capitán.

Mario miró a Laia con una sonrisa en el rostro.

−¿A qué dan ganas de matarla?

12

“La palabra “unificar” procede del latín unus y facere, “hacer uno”, es decir, reunir partes diferentes, aunque coherentes y conjugarlas con el objetivo de conseguir una unidad, un solo ser u objeto. Es un acto de acercamiento, de conexión que, de no existir, haría que cada una de las partes o de los seres siguieran separadas. Sin la unificación, nos tocaría vivir en un caos eterno en el cual sería muy difícil encontrar sentido a la existencia.”

Alex observó a su compañero Andrés y se mordió el labio inferior. Sentía un gran desprecio por él, pero debía reconocer que era un gran orador. Todos los presentes seguían con la boca abierta, embelesados por aquel joven tan apuesto, admirando las palabras que salían de su garganta. En la escuela de filosofía no cabía ni un alma. Los estrechos pupitres estaban ocupados por personas que buscaban respuestas, gente que no se reconocía en la sociedad actual. Ellos les prometían unidad y jamás les dejarían en la estacada. Alex estaba orgulloso de pertenecer a la Hermandad, pero la escuela de Filosofía era otra cosa. Jamás deberían relacionarla con la Hermandad. Para Alex, la escuela de filosofía Ágora era la hermana bondadosa y refinada, pero él, prefería la brutalidad, la bajeza y el honor. Amaba la cultura porque le permitía evolucionar, transformarse en un ser superior, pero él era un chico de los bajos fondos y por mucho que luchara contra sus instintos, era lo que era. Un lobo con piel de lobo.

Alex permanecía de pie, con un elegante traje gris, vigilando que nadie tomara fotos ni se pasara de listo. Cuando descubría a algún enterado, actuaba con cautela como siempre le había ordenado el Filósofo. Ante todo, elegancia. Nada debería manchar la causa. Simplemente, le invitaba a salir afuera, nada más. Sin gritos ni golpes. No debían hacer mala publicidad.

“La patología que se cierne sobre nuestro presente histórico es el separatismo, el desmembramiento, la lucha abierta entre facciones que cada vez se hacen más pequeñas, hasta llegar al enfrentamiento de un individuo con otro. Por esa misma razón, muchas personas no encuentran un sentido a la vida. Donde no hay unión, no puede existir una sociedad.”

El Filósofo observaba desde la lejanía el discurso de su pupilo. Permanecía oculto, ajeno al público como hacía de costumbre. Alex no podía evitar sentirse fascinado por aquella presencia enigmática. Para él, era Dios. Si tuviera que elegir entre su propia madre y el Filósofo, no dudaría. El Filósofo.

−Alex, acércate.

El grandullón se acercó al líder y mostró respeto.

−Míralo bien. No te pierdas detalle, soldado. Este chico va a llegar lejos. Es nuestro futuro. Todos los participantes están con la boca abierta, absortos. Sabe de lo que habla y como transmitirlo. Será nuestro líder.

Alex intentó fingir, pero no pudo.

−Sé que no te gusta, Alex. Me gustaría saber el porqué.

−No lo sé. No me fío de él. Nunca ha combatido ni ha peleado por sus ideas, solo las transmite como hacen los políticos de hoy en día. No ha salido a la calle a cazar ni a repartir octavillas. Siempre se ha mantenido en un lugar seguro, sin mojarse. Es mi opinión.

El Filósofo detuvo su mirada en los ojos fríos de Álex.

−Aprecio tu opinión, soldado, pero debes saber que cada uno tiene una función específica en nuestra organización. Probablemente, si Andrés saliera a combatir no duraría ni una noche. Cada uno de vosotros tiene un talento y mi obligación es aprovechar vuestras virtudes en beneficio común.

−Sí señor, pero…

−No hay, peros que valgan. Solo es, pero que lo entiendas. Ahora, si me disculpas Alex, tengo asuntos que atender.

Álex bajó la cabeza y acató las órdenes.

−Hasta luego, soldado.

−Adiós, señor.

“Max Weber solía comparar a los agricultores de tiempos remotos con el hombre actual. Un campesino de los viejos tiempos, moría viejo y saciado de vivir porque estaba dentro del círculo orgánico de la vida y esta le había ofrecido todo lo que se puede ofrecer, por ello se sentía satisfecho. En el otro extremo de la balanza, un hombre civilizado, inmerso en un mundo que constantemente se enriquece con nuevos saberes, ideas y problemas, puede sentirse cansado de vivir, pero no saciado. De esta forma nunca estará satisfecho y por lo tanto la muerte es para él un hecho sin sentido. Y como la muerte carece de sentido, tampoco lo tiene la propia existencia y el vivir se convierte simplemente en una cuestión de pesado azar”.

Álex sintió un escalofrío que recorrió todo su cuerpo. Por un momento, pensó en las palabras de Andrés y se sintió cansado, como si todo lo que hubiera aprendido en aquellos años, dejara de tener significado. Esa era la razón por la cual detestaba a Andrés, le hacía sentirse inseguro como el niño tímido que una vez fue.

13

Mario se sentía intranquilo. Intentó controlar sus nervios, pero no pudo, caminaba de un lado a otro como un militar retirado.

−¡Si estás nervioso, deja de tomar café! ¡Es como intentar apagar el fuego con gasolina! ¡Me estás poniendo histérica! − gritó Laia.

−Ya lo sé., pero no puedo evitarlo. Desde que dejé de fumar, me he hecho adicto al café. Ahora dejaré el café y me haré adicto a la heroína…

−Mira que eres animal − replicó Laia.

−Joder, Laia. Tengo razones para estar nervioso. He revisado el documento del Universo dormido y no es lo que pensaba. Es calcado a la libreta que ya teníamos, pero no sé…Falta algo.

−¿Qué quieres decir? − interrumpió Laia, mostrando curiosidad.

−Qué es lo mismo que teníamos, con alguna foto más. A ver, es perfecto para ir a por esos hijos de puta, pero algo se me escapa.

−¿Alguna idea? − preguntó.

Mario se encogió de hombros y cambió de tema.

−Déjalo estar, estoy mayor. Por cierto, ¿seguro que vendrá la rusa? Sin ella, no existe la operación Adrián − preguntó.

Raquel volvió a abrir la puerta, interrumpiendo la conversación.

−Natacha acaba de llegar. Ya estamos todos − anunció Raquel con la mejor de sus sonrisas.

−¿Lo ves? Ten paciencia. Solo un poco, al menos − replicó Laia mientras daba un codazo a Mario.

El detective asintió y abrió la puerta. En la diminuta sala de espera se encontraban todos los integrantes del operativo, incluida la reina del porno

−Pasad a mi despacho. Tenemos muchas cosas que comentar − expresó Mario con aplastante seguridad.

Laia se levantó de la silla y observó con cierta admiración aquella belleza del Este. Natacha era la clave del éxito o del fracaso de la operación, la reina de una partida de ajedrez que aún no había comenzado.

−Hola, soy Laia. Encantada. Quiero decirte que admiro mucho lo que vas a hacer, de verdad.

−Gracias, gracias − respondió Natacha con cierta vergüenza.

Mario se presentó a la diosa del porno online con una mezcla de galantería y torpeza, hecho que no pasó inadvertido para Laia.

Xavi se quedó petrificado observando a la zarina del porno. La había visto tres veces y siempre le había ocurrido lo mismo. No había sabido reaccionar hasta pasado un tiempo.

−Xavi, Xavi. ¡Espabila! − interrumpió Patricia con cierta malicia −. Es que mi amigo es un gran admirador de…tu trabajo.

−Perdona, yo, no…Quiero decir que yo…Pues eso que…

Natacha rio. Ella estaba acostumbrada a soportar a guaperas estúpidos que se creían dioses, pero no tenían ni idea de tratar a una mujer. La vergüenza de Xavi le pareció un gesto de cortesía por su parte. Xavi la admiraba de verdad y eso la hacía sentir bien.

Mario se sentó en la mesa, presidiendo la reunión. Llevaba los papeles que Xavi le había dado. El Universo dormido estaba en sus manos. Los papeles debían quedar claros desde un principio. Él coordinaría todo. Miguel se colocó a su lado, ejerciendo de segundo al mando.

−Bueno, chicos. Ya estamos aquí. Ha llegado el momento. El día D, hora H. Todos nos jugamos mucho con toda esta mierda y podemos liarla bastante. La gente está hasta los cojones de los políticos y destapar un caso así puede ser la guinda del pastel. Tenemos en nuestras manos el dossier que Adrián hizo antes de morir, El Universo dormido. Su hermano Xavi, que es un puto crack lo ha encontrado., pero debo deciros, a mi pesar, que le he echado un ojo y no es más que la libreta pasada a limpio, pero con algunas incorporaciones. Está bien redactado, pero la información no varía demasiado a los apuntes de la libreta pequeña. Como documento para hacernos reflexionar es interesante porque critica a la sociedad por su pasividad ante la corrupción, pero no aporta mucha información a lo que ya sabemos. Goda y compañía aparecen en varias fotos, pero no son muy comprometedoras. En ellas podemos ver como entran en hoteles y poco más. A mí me ha decepcionado, la verdad., pero bueno, supongo que se trataba del preparativo de lo que cubriremos nosotros. A él no le dio tiempo a hacerlo, pero nosotros sí. Podéis echarle un vistazo al dossier…

El resto de integrantes de la reunión se pasaron, ansiosos, el dossier. En él encontraron, tal y como había dicho Mario, las fotografías y las notas escitas a ordenador. Xavi levantó la mirada y se dirigió al grupo.

−Creo que este no es el dossier final, es solo una parte. Conocía a mi hermano y no solía dejar las cosas a medias. El bueno está por aparecer− dijo con una seguridad que no conocía.

−¿Y por qué lo escondió? − preguntó Laia.

−Porque sabía que alguien lo estaba buscando. No era más que una trampa. La chicha tiene que estar en otro sitio, no hay más.

−¿Dónde? − preguntó Mario.

−Ni idea. Ojo, es solo lo que creo. A lo mejor, no le dio tiempo a acabarlo y murió antes. No lo sé, la verdad − exclamó Xavi, bajando la cabeza.

Mario le dio una palmada de consuelo a su sobrino y continuó dirigiendo la operación con mano de hierro.

−Falta poco para las elecciones y no sé cómo acabará todo esto., pero creo que es nuestra obligación moral acabar el trabajo que empezó Adrián. Llamaremos a esta operación: El Universo dormido. Lo haremos en honor a mi sobrino Adrián. Ahora, me gustaría que fuera Natacha la que empezara a hablar. Ella conoce el quién, el cuándo y el dónde. Así que…Natacha, por favor.

Todas las miradas se clavaron en la estrella de la función, que no esperaba tanta atención.

−Antes de empezar, me gustaría explicaros porqué estoy aquí. Quiero salir de este mundo de mierda, así de sencillo. Estoy cansada de follar por obligación con gente a la que detesto. Y sé que Dimitri nunca me dejará ir, a no ser que acabe entre rejas o muerto. Esta es mi oportunidad para empezar de cero. Si vierais a mis compañeras, la mayoría parecen zombis. Quiero que todo esto se acabe. A mí me pagan muy bien por participar en las fiestas, pero no quiero seguir. No me falta el dinero, gracias a Dios.

−¿Por qué no fuiste a la policía? − preguntó Mario.

−No me fío, lo siento. Cuando Adrián se puso en contacto conmigo, vi la luz. Esa era la forma de hacerles daño. Ellos hacen las leyes, pero la prensa es otra cosa. Una foto y su puta carrera política se irá a tomar por culo. Ahí es donde les duele.

Laia interrumpió la conversación. Tenía el deber moral de defender al cuerpo de policía, en el que ella trabajaba.

−Perdona que te interrumpa, pero esto no es una república bananera, aunque a veces lo parezca. Si las cosas no funcionan como debería no es por nuestra culpa sino por las presiones de arriba. He de decir que se han abierto diligencias, pero siempre han sido abortadas por falta de pruebas. Joan Goda y su séquito han sido investigados varias veces, pero siempre nos hemos chocado con un muro de incomprensión por parte de los mandos policiales. Todas las causas acabaron siendo archivadas, por esa razón creo que tienes que saltarte la ley para poder cumplirla. Si demostramos lo que está haciendo esa chusma, podremos actuar. Una foto o un vídeo si el juez lo acepta, es ya una prueba. Así de fácil…

−¡Qué revienten todos! –interrumpió Xavi.

Natacha volvió a reírse. Xavi se había convertido, sin pretenderlo en su bufón particular.

La risa se detuvo y Natacha pudo continuar con su discurso.

−La fiesta se hará en el hotel Regina de Diagonal Mar mañana por la noche. Todos los políticos invitados entrarán por la puerta de atrás para no dejar sospechas, como hacen siempre. Nosotras estaremos haciendo el gilipollas en la discoteca hasta que sus señorías lleguen. Entonces pasaremos a una suite privada a la que subiremos con el ascensor reservado para el personal del hotel. La habitación está a mi nombre y pagada por nosotros. Follaremos, nos drogaremos y algunos se quedarán a dormir. Yo no. Ya lo he hecho otras veces y no pasa nada. Soy Natacha, la reina del porno. Eso sí, algunos miembros del personal de hotel están compinchados con ellos. Ellos reciben buenas propinas, me acompañarán a la puerta cuando se hayan corrido y pedirán un taxi. Ellos no quieren dejar rastro.

−¿Pagado por nosotros? − preguntó Patricia.

−Sí. Al igual que la cocaína, pagada con dinero público. Dinero destinado a gastos de representación de la Generalitat.

−¿Hay menores de edad en esas fiestas? − preguntó Laia, intentando ocultar la rabia.

Natacha bajó la cabeza, avergonzada.

−Sí. Hay chicas menores de edad. Estoy segura que no tienen ni idea de cuando nacieron, pero seguro que no han cumplido los 18 años, seguro.

Mario se levantó, ejerciendo de mariscal de campo y dirigió la operación con vehemencia, como si la vida en la Tierra dependiera de ellos.

−Bueno, señores y señoras. Empieza la función. Los jueces no son muy partidarios de las grabaciones con cámara oculta, pero lo que pretendemos es que la gente vea que clase política tenemos y de paso, vengarnos de esos hijos de puta. El vídeo será grabado por una de las personas implicadas, Natacha. Ella se juega mucho en este tinglado, así que debemos poner los seis sentidos en esto. Ahora, el abuelo nos explicará los detalles técnicos de la operación.

Miguel pasó la mano por su calva reluciente y sonrió. Sacó un mechero de su chaqueta y lo encendió.

−¿Alguien quiere fuego?

Natacha se levantó y encendió un cigarrillo. Lo necesitaba.

Miguel esbozó una sonrisa de niño travieso y empezó a hablar con la seguridad que le caracterizaba.

−No os preocupéis. Aquí estoy yo para que las cosas salgan como tienen que salir. Os he traído un par de regalitos que os harán la vida más fácil. La primera es esta micro cámara. Su funcionamiento es jodidamente sencillo. Solo tengo que enviar un mensaje a la mini cámara para que empiece a grabar un archivo de audio o un archivo de video. Le colocaré una copia de mi tarjeta SIM y veré en directo en mi móvil todo lo que suceda en esa jodida habitación. Podremos grabar hasta unas cuatro horas solo con activar un botón y si le damos dos veces, haremos unas fotos estupendas.

−Perdona, pero ¿dónde está la cámara? − preguntó Xavi, intrigado.

Miguel señaló el mechero que había utilizado Natacha. Cogió su móvil y apretó un pequeño botón.

“No os preocupéis. Aquí estoy yo para que las cosas salgan como tienen que salir. Os he traído un par de regalitos que os harán la vida más fácil. La primera es esta micro cámara. Su funcionamiento es jodidamente sencillo…”

Miguel sonreía con seguridad en sí mismo. Había grabado toda la conversación sin que nadie fuera consciente de ello.

−Mola…− exclamó Xavi.

−La cámara es casi invisible. Por mucho que estos degenerados la cojan, no podrán verla. Es ciento por ciento segura. Si todo va bien, una vez acabada la grabación, la colgaré en Internet sin dejar huellas. El móvil encargado de subir las imágenes a la red lo ha comprado una persona que no existe. He utilizado un DNI más falso que la honradez de un concejal de urbanismo. Joder, va a ser un bombazo…Aunque…

−¿Qué ocurre? − preguntó Xavi, extrañado.

−No lo sé. Hace un año que murió Adrián y ahora nos sirven en bandeja las cabezas de sus verdugos. Mucha casualidad, ¿no?

Patricia emitió una sonrisa de autosuficiencia y despecho. Estaba deseando intervenir en el juego.

−Esa gente tiene mucho poder. De hecho, Cataluña está gobernada por unas cien familias. No hay más. Es lo mismo que pasaba en la Edad Media, pero disfrazado de democracia, aunque poder e inteligencia no van de la mano. A Joan Goda lo han educado para ser como es, pero eso no quiere decir que sea inteligente. Tu padre puede ser un genio y tú un imbécil. Siempre se ha dicho que Goda es un gran orador, pero es mentira. Si te fijas bien en sus discursos, lo único que hace es leer, lo que pasa es que lo hace con naturalidad y parece cosecha suya. Tiene gracia y sabe improvisar de vez en cuando, pero nada más. Los sujetos a los que vamos a cazar piensan más con la cabeza de abajo que con la de arriba. Por eso los pillaremos en calzoncillos y nunca mejor dicho. Sencillamente se creen intocables y ese es su punto débil…

Miguel miró a Patricia y asintió sin estar del todo convencido.

−Tienes razón, Patricia. Es un buen análisis, pero no sé... Pensad una cosa. Esto no es Estados Unidos, donde un político se tira un pedo en público y ya dimite por escándalo. Aquí no dimite ni Dios. ¿Los pillamos en una orgía? No se irán, dirán cualquier gilipollez y asunto zanjado. Ojalá me equivoque, pero... Bueno, da igual. No me hagáis mucho caso. ¡A por ellos!

−Miguel, es nuestra oportunidad, aunque haces bien en desconfiar. Piensa una cosa. No es solo un escándalo más, esto será la gota que colme el vaso. Toda la gente está hasta los huevos de los políticos que nos mandan. Siempre hay un tope y este será el escándalo que lo rebase, ya verás., pero, tranquilo, iremos con los ojos abiertos. A veces es fácil confundir el ocaso con un amanecer.

−Mira, que eres pesado con la frase, Mario. Siempre la repites. ¿No te cansas? − exclamó Miguel, acostumbrado a las rutinas dialécticas de su jefe.

−No, Miguel. Me la enseñó alguien que me cambió la vida, el padre Videla al que ya conoces, por cierto. Sé que soy un pesado, pero es lo que hay.

−Sí que lo eres, sí. Deberías haberte hecho vendedor de Biblias, seguro que te hubieras ganado muy bien la vida.

El abuelo sonrió y se dirigió a Natacha. Llevaba en su mano el mechero que iba a grabarlo todo.

−Mira, este es el botoncito que activará la caja de Pandora. Un solo clic y todo se pondrá en marcha. Dos clics y harás unas fotos que te cagas. Una vez haya activado la conexión, iré recibiendo la grabación en tiempo real en mi móvil. En menos de que canta un gallo, un resumen de los mejores momentos estará colgado en la red. Actívalo cuando abandonéis la discoteca del hotel, ni antes ni después. Cuando lleguéis a la habitación, ponlo en un lugar que abarque toda la habitación. Aunque no lo creáis, esta cámara diminuta tiene mejor objetivo que muchas de esas que hay por ahí, diez veces más grandes. Por eso cuesta lo que cuesta…

Natacha suspiró. Por un momento, se vio en la situación y notó como los nervios iban apoderándose de su cuerpo., pero sabía que debía hacerlo si quería acabar con todo.

−Entendido. Ya he estado en la suite de ese hotel un par de veces rodando. Hay una mesita, al lado de la cama. Creo que será el lugar perfecto.

−No te preocupes, Natacha. Todo saldrá bien –dijo Mario con una falsa seguridad que él mismo creyó.

Mario estaba tan centrado en sus palabras que tardó en darse cuenta de que una mano amiga se acercó a la suya y le apretó con fuerza. Era Laia. En aquel instante, se sintió fuerte y seguro de sí mismo. Los dos se miraron un solo instante y el tiempo se detuvo de nuevo. Mario cerró los ojos y notó como su corazón se aceleraba. Intentó controlar sus pulsaciones, pero fue incapaz. Sabía que no podía estar con ella, que eran muy diferentes y que su relación era imposible, pero la amaba, aunque nunca se lo había confesado porque tenía miedo. Un miedo de cuento de hadas porque, al igual que le ocurrió a Cenicienta, el hechizo podía deshacerse en cualquier momento si dejaba escapar lo que sentía. Así que, hizo como si no hubiera ocurrido nada y gritó.

−¡Por Adrián, coño!

−¡Por Adrián, coño! − repitieron al unísono.

14

La imagen de su esposa fue lo primero que vio el padre Videla al levantarse. Su retrato seguía presente en la cama de matrimonio donde pasaba largas noches de soledad. Habían pasado casi veinte años, pero la seguía extrañando tanto como el primer día.

Aquella pérdida dejó en él un hueco que nada pudo rellenar. Mucha gente anhelaba encontrar el amor verdadero, un sentimiento puro que trascendía a la eternidad. Él lo encontró y le fue arrebatado de la forma más cruel posible. Nadie le dio explicaciones y mucho menos el Creador, que permanecía en su silencio permanente.

Durante años deambuló por el planeta Tierra, intentando encontrar respuestas que aliviaran su sufrimiento. Visitó la India y numerosos países perdidos en el mapa del mundo. En su desesperación, se entrevistó con diferentes líderes religiosos, ciudadanos ricos, pobres y gente de toda índole. Quería saber por qué Dios, al que había dedicado su vida antes de casarse, le castigaba de aquel modo. Con el paso de los años, fue encontrando la serenidad que le faltaba y decidió volver al sacerdocio. Haría lo que había hecho antes de su paréntesis, ayudar a niños perdidos a salir del infierno. Damián y él hicieron mucho por aquellas clases que no tenían nada, solo desesperación., pero no todos los jóvenes a los que intentó ayudar, consiguieron escapar de la tela de araña que la vida les había preparado. Algunos murieron por sobredosis, otros en la cárcel y los más afortunados crecieron y tiraron para adelante con un cargamento de hijos no deseados y trabajos mal remunerados.

, pero unos pocos consiguieron no ahogarse y llevar una vida más o menos digna. De entre todos ellos, Mario Barroso fue su alumno más aventajado. Aquel chico llegó al internado de Poblenou cuando no era más que un mocoso mal hablado e imposible de dominar.

Su madre había caído bajo el influjo de una locura permanente que no la soltaba desde la muerte de su hijo. Su padre, se dedicó a buscar refugio en las faldas de prostitutas de dudoso gusto y en los vasos sucios de bares perdidos en la nada.

, pero no todo estaba perdido. Aquel pequeño irreverente tenía un hermano mayor al que adoraba. Un chico que prefirió refugiarse en los estudios antes que en la dura calle.

Mario fue a parar al reformatorio de Poblenou por robar varios coches y estrellarlos en los comercios de la zona, entre otros delitos. Robos con violencia, agresiones e incluso una pelea que pudo haber acabado en asesinato. Un miembro de una banda rival violó a una antigua novia de Mario y éste se vengó. Le dio tal paliza que lo dejó en coma y estuvo a punto de cruzar al otro barrio.

Mario tenía amigos peligrosos, aunque él era el elemento más temido. Todos sus profesores del colegio le daban por perdido e incluso pensaban que se había equivocado al estudiar. Si hubiera desaparecido de la faz de la Tierra, todos hubieran vivido más tranquilos. Mario era un vendaval y por esa razón, era temido en todo el barrio de la Verneda.

Al principio parecía imposible doblegar al hijo de un expolicía caído en desgracia y una pirada. Nada de lo que pudieran decirle o inculcarle tenía efecto. El pequeño Mario no atendía a razones, pero Damián y Videla vieron en él un aura especial y un peligro potencial. Supieron detectar la luz donde todos los demás solo veían tinieblas, pero debían controlar a la bestia que albergaba su alma. Sabían que aquel monstruo irracional moriría con él, aunque creían que podían hacerlo hibernar y que, apareciera en contadas ocasiones cuando la situación se volviera desesperada. Los dos sacerdotes intuían que, si se lo proponía, podía resurgir de sus cenizas. Supieron domesticarlo a tiempo porque Mario era un cabrón rebelde y terco, pero poseía una alegría especial que contagiaba a todos los niños del centro. Cuando estaba presente, todos los compañeros admiraban y temían al joven Mario, pero no era más que pura fachada. En el fondo, se sentía tan solo como la mayoría de mocosos que poblaban aquel internado maldito. Poco a poco, fue entrando en razón gracias a dos elementos que poco tenían que ver entre sí.

El primero fue el ajedrez. Al pequeño Mario le fascinaba la estrategia de aquel juego milenario. Al principio lo despreció por el rollo intelectualoide que desprendía, pero, sin pretenderlo acabó sintiéndose atraído por sus reglas. Él, un chico de clase humilde que detestaba la sumisión, sentía una gran fascinación por el tablero, donde un simple peón podía derrotar al todopoderoso rey.

El segundo fueron las novelas de Sherlock Holmes. Mario en un principio no leía, pero los dos sacerdotes fueron lo suficientemente hábiles como para colocarle libros con portadas atractivas que despertaron su interés. Las novelas de Conan Doyle consiguieron lo que parecía imposible, que estuviera sentado sin meterse con nadie ni hacer daño. Por fin, habían conseguido introducir a la bestia en una jaula de hierro.

Las lecturas del legendario detective le marcaron de por vida, sobre todo con la aparición del archienemigo de Holmes, el profesor Moriarty. En ese momento, la mente de Mario empezó a dispararse, soñando que derrotaba al maléfico profesor en el último momento.

Los dos sacerdotes, un puñado de novelas del siglo XIX y un juego ayudaron a que el joven Mario rehiciera su vida, se convirtiera en policía y con el paso de los años, dejara la placa y se convirtiera en detective privado. El rebelde conoció a los dos sacerdotes en un momento crucial, en un instante en que podía decantarse entre el bien y el mal. Ellos consiguieron que pudiera reformarse. Su vida no fue perfecta, pero eso ya no dependía de ellos, sino del caprichoso destino y sus lazos misteriosos.

Mario nunca olvidó a sus tutores y, con el paso de los años los siguió visitando, forjando los lazos de una amistad que poseía tintes de paternidad disfrazada.

Videla retomó el sacerdocio y siguió con su cruzada contra las injusticias junto a su gran amigo Damián en otro centro, Can Llúpia, donde también trabajaba Patricia., pero ya no era lo mismo que antes. Con el paso de los años, la salud de Damián fue empeorando, dejando en manos de Videla la labor de reinserción, aunque los tiempos habían cambiado. Ahora no se encontraban solos. Había profesores, pedagogos y psicólogos que ayudaban a que su trabajo no fuera tan importante como antaño.

Aquel día, Videla se encontraba de buen humor. Pasó a recoger a su compañero de fatigas con su vieja camioneta.

−Aquí estamos los dos viejos chochos de nuevo − exclamó Videla al contemplar el viejo y cansado rostro de Damián.

−, pero aún estamos aquí, dando por culo, ¿no?

Videla rio y apretó el acelerador. Tenía prisa por llegar al purgatorio juvenil y rescatar algunas almas jóvenes del infierno en que se encontraban.

15

Natacha no lo soportaba. Ballesta era un sujeto repugnante. Lo tenía todo. Obeso, malcarado y con ínfulas de intelectual mediocre. Dimitri era un mal bicho paranoico, pero iba de cara. Si le traicionabas, te convertías en pasado. Así de sencillo. Juan José Ballesta, sin embargo, se creía un líder, pero no era más que un tonto útil. Ballesta era el enlace entre Dimitri y Goda. La cara visible que adoptaba la posición de presidente de la asociación de clubes de alterne. Aparecía en debates y mostraba un rostro amable y comprensivo con respecto a la prostitución. Hablaba de legalizarla, de la cotización a la Seguridad Social y de mil cosas más., pero ese rostro pacífico no mostraba toda la verdad. Era uno de los aspirantes a presidir la Generalitat por parte de la Hermandad para las próximas elecciones, aunque muchas voces dentro de la organización discrepaban por su verborrea y falta de recursos.

Natacha no ocultaba su mirada de odio. Con Dimitri debía tener cuidado, con él no. Ballesta sabía que no podía pasarse con ella, pero el resto de chicas eran otra cosa. Las demás trabajaban en su burdel, como invitadas de lujo en la orgía de esa misma noche. Para Ballesta, eran de su propiedad, aunque la mayoría de chicas se las proporcionaba Dimitri. Pese a todo, tenía amplios poderes sobre ellas. Podía hacer lo que le diera la gana.

Ballesta se encontraba en su prostíbulo, ejerciendo de tirano. Puso en pie a las chicas y pasó revisión, como si fuera el estricto general en una operación militar.

Natacha lo observaba desde la lejanía, sentada en un sofá y ajena a toda aquella patraña. Detestaba aquel lugar sacado de los peores sueños de un español de los años sesenta. Estaba mal iluminado y decorado con evidente mal gusto., pero tenía que estar. De allí partirían al hotel.

−Señoritas. Esta noche volvemos a tener una gran fiesta con gente muy importante como hace ya algún tiempo. Algunas ya habéis participado, otras no. Así que quiero decir una cosa para que quede clara desde el principio. Debéis aceptar todas sus proposiciones, sean las que sean. Lo primero, la satisfacción de los clientes. ¿Entendido?

Todas asintieron excepto una, la más joven de todas que no debía haber cumplido aún los dieciséis años. Su castellano estaba lastrado por un fuerte acento del Este.

−Yo no lo hago sin condón. Paso − exclamó con dificultades.

Ballesta sonrió y se acercó a ella. Las demás seguían de pie, firmes.

−Tú eres nueva, ¿no? ¿Cómo te llamas?

−Tatiana − respondió.

Un rápido puñetazo interrumpió las palabras de la joven, que cayó al suelo.

−Ya me ha hablado Dimitri de ti, mocosa. Me ha dicho que eres una jovencita rusa un poco contestona. Aquí no hablas si yo no lo ordeno, ¿entendido? A ver si nos dejamos de tonterías.

Las otras chicas intentaban permanecer inmóviles. El miedo relucía en sus rostros por mucho que intentaran ocultarlo. La mayoría estaban acostumbradas a esos tratos vejatorios, pero no podían dejar de temblar, como animales de granja esperando a ser sacrificados.

−A ver, rebobinemos. Si nuestros ilustres clientes te quieren follar ese coñito juvenil sin condón. ¿Tú que dirás?

Tatiana se limpió el hilo de sangre que caía por sus labios y sonrió.

−No.

El rostro de Ballesta se hinchó de golpe. Debía mantener la autoridad como fuera o todo se iría al garete. Se sacó el cinturón, pero Natacha se interpuso entre él y la menor.

−Juan José por favor, para.

−Apártate Natacha. Esto no es asunto tuyo.

Natacha estuvo tentada de lanzarse hacia Ballesta y arrancarle los ojos con las uñas, pero prefirió utilizar la inteligencia para proteger a la joven.

−Mira, los clientes han pedido una adolescente rebelde para saciar sus fantasías. Tatiana, por mucho que te disguste, lo es. Lo que no querrán es una adolescente marcada. Y no es fácil sustituirla. La fiesta es esta noche…

Ballesta apretó el puño con rabia. Sabía que la niña mimada de Dimitri tenía razón y eso le dolía en su orgullo.

−Está bien. Habla tú con ella., pero que se le meta en la cabeza que debe hacer lo que le digamos o entonces le dejaré un buen recuerdo. ¿Entendido?

Natacha asintió.

−Bien. Ahora me marcho porque debo ocuparme de muchos asuntos. Soy un hombre muy ocupado, un auténtico poriempleado.

Natacha le miró y torció la boca, intentando contener la risa.

−No es poriempleado, Juan José, es pluriempleado. Tú eres español. Deberías saberlo mejor que yo…

El rostro de Juan José se volvió a hinchar, fruto de la frustración.

−Ya lo sabía, ¿qué te crees tú? ¡Venga chicas, vámonos! Tatiana, te es, pero abajo.

Ballesta se marchó y las jóvenes le obedecieron sin rechistar, dejando en la penumbra de la soledad a Tatiana y Natacha.

−¿De dónde eres? − preguntó en ruso, Natacha.

−Nací en Irkutsk, cerca del lago Baikal en Siberia− contestó ella en su idioma natal.

−¿Y qué haces aquí?

−No conocí a mis padres. Yo vivía en un orfanato a las afueras de Irkutsk hasta que un día me pusieron algo en la bebida y me quedé dormida. Me despertaba y volvían a dormirme hasta que, por fin, pude abrir los ojos en Francia, en Marsella. Estuve un par de años en un burdel hasta ahora que me han traído hasta aquí.

−¿Y qué edad tienes?

−Quince años.

−Dios...

−Tranquila, he visto de todo −respondió la adolescente, fingiendo estar prevenida ante los peligros de su vida diaria.

−Ya, pero no deberías estar en este lugar. Bueno, ninguna debería estar aquí.

Tatiana se encogió de hombros y abrió sus enormes ojos azules. Parecía un dibujo animado creada por un ilustrador enamorado de su trabajo. Aquella joven tenía el rostro que hubieran querido para sí, los ángeles del cielo.

−Pues no, yo no quiero estar aquí. Me intenté escapar una vez, pero me cogieron.

Tatiana se arremangó la manga derecha del jersey y le enseñó a Natacha una fea cicatriz que cruzaba todo su brazo.

−Así me castigaron.

−Típico de Dimitri. Yo también tengo un recuerdo suyo. Es muy majo cuando se enfada…

Las dos rieron, haciendo desaparecer la tensión que había en aquel lugar.

Natacha observó a su compañera y no pudo evitar compadecerse de ella. Era como una versión en miniatura de sí misma, pero sin la protección bipolar de Dimitri. Ella si se caía, tenía una red que la protegía. Aquella pobre desgraciada, no.

−¿Fumas? −preguntó.

La joven asintió. Natacha cogió el mechero que le había dado Miguel y se lo quedó mirando detenidamente.

−¿Qué pasa? −preguntó, extrañada, Tatiana.

−Nada, nada. El mechero, que me da suerte.

16

Mario se levantó con aires renovados. Necesitaba descansar y su colchón de matrimonio le había facilitado las cosas, aunque no se llevaba muy bien con la soledad nocturna. Agarró la almohada y suspiró, una vez más. Se levantó de la cama y caminó con dificultades hacia el lavabo, el sueño aún yacía en su interior. Se duchó y dirigió su cuerpo renovado al comedor. Allí, se encontraba su padre, Julio Barroso haciendo la fotosíntesis delante del televisor.

−Buenos días, papá. ¿Has visto a Sergio?

Julio Barroso poseía la misma mirada que su hijo, pero sin ninguna sonrisa que pudiera disimular su desprecio hacia todos y hacia sí mismo. Giró su cabeza, mostrando unas cicatrices que se habían fusionado con su alma, y respondió lacónicamente.

−No.

Mario frunció el ceño, cogió el abrigo y salió disparado de su casa. Estaba harto de vivir con dos de los hombres de su familia, su padre y su hijo, Sergio. Se sentía como un adolescente prisionero. El piso de su padre había sido embargado hacía ya dos años y no podía dejarlo en la estacada, aunque a veces le daban ganas. Su hijo Sergio era otra cosa, sencillamente se trataba de un caradura. Nunca se habían llevado bien. Si vivía con él y no con su madre era por un tema de interés. Mario no le controlaba, aunque tuviera treinta años de edad física y quince de edad mental. Su madre siempre había sido excesivamente protectora. En ese aspecto, Sergio se parecía a él. A los dos, les gustaba que les dejasen a su aire con ciertos límites.

Respiró el aire viciado de Barcelona. A él le pareció una válvula de escape, una muestra de pureza. Cogió su destartalado Seat León y condujo sin pensar en nada más. No es que su vida fuera una maravilla, pero era preferible que estar en la cárcel o muerto. Aquella mañana el tráfico era fluido y benevolente. En menos de veinte minutos se presentó en el reformatorio de Horta, el mismo lugar donde trabajaba Patricia Arranz como terapeuta., pero ella no era la primera opción de su visita al centro. Estaba ansioso por volver a ver a sus segundos padres, Damián y Videla. Él tenía un padre biológico, pero los dos sacerdotes se habían comprometido con él y le habían enseñado a vivir. Sus progenitores le habían dado la vida, pero ellos le mostraron todo lo relacionado con ella.

Mario entró por la puerta acristalada y pasó el control rutinario de armas. Fue cacheado por un gigante de tez rosada y accedió a los muros de la cárcel juvenil, como hacía regularmente. Él era un afortunado porque tenía acceso a las dependencias, no solo a la zona de visitas.

Observó a los internos del centro y se reconoció en ellos. Jóvenes que, como aquel Mario adolescente, vivían la vida a base de dentelladas y recibían lo mismo a cambio.

Mario saludó a varios de aquellos descarriados porque los conocía bien. Había dado numerosas charlas en el centro. Le presentaban como ejemplo a seguir y eso era algo que no le hacía excesiva gracia. Él no era ejemplo de nada. Para Mario, cada uno vivía su vida como podía o como le dejaban. No había más.

Siguió por un estrecho pasillo y llegó a la sala de juegos, donde se encontraban sus mentores. Estaban sentados, asesorando a dos jóvenes que se enfrentaban en una partida de ajedrez.

El padre Damián era un antiguo jesuita, maestro de primaria en el colegio San Gabriel. Dejó la enseñanza para dedicarse al cuidado de los más débiles. Fue, junto al padre Videla, uno de los llamados “curas obreros” en el distrito de la Verneda y el barrio de La Mina, en su época más peligrosa, cuando la droga hacía estragos. Llegó a trabajar más de diez horas en una carpintería junto a los trabajadores de la misma para poder sacarla adelante. El año pasado fue expulsado temporalmente por pegar a un obispo que le recriminó el haber oficiado el entierro de Adrián, ya que los suicidas de ninguna forma podían ir al cielo, aunque la expulsión fue suspendida y ya podía ejercer con normalidad su vocación.

Damián observó a Mario y sonrió, mostrando su característica dentadura inferior y unos ojos saltones que habían sido objeto de crueles burlas. Mario, en el reformatorio, le llamaba “bulldog”, pero con el tiempo aprendió a ver las enormes virtudes de aquel cura humilde, bromista y culto, olvidando aquel físico estrambótico.

−Mario, me alegro de verte. Mira, quien ha venido, el reformao…

Videla estaba concentrado en la partida, asesorando a su pupilo. Se giró y dirigió su mirada al visitante, mostrando una amplia sonrisa.

−¡Hombre, reformao! Acércate, hombre.

En la actualidad, Damián estaba prácticamente retirado por problemas de salud. La obesidad le estaba pasando factura en forma de subidas de tensión, algún ictus y pequeños sustos. Quien llevaba el peso era Videla, que se encontraba perfectamente pese a su avanzada edad.

Videla era un anciano con el pelo ordenado y blanquecino, como si ese orden situado en su cabeza fuera el preludio de sus ideas internas. Usaba gafas de pasta debido a una ligera miopía que había aumentado con el paso de los años.

En su juventud fue un reputado profesor de Sociología en la Universidad de Barcelona. Había sido jesuita y compañero del padre Damián. Todo lo que Mario había aprendido de la libertad se lo debía a aquel hombre tranquilo, reflexivo y autodidacta.

Videla era más serio que su compañero, aunque de tanto en tanto, soltaba algún chiste irónico que sorprendía a los presentes. Abandonó el sacerdocio por amor. Se casó con una bella alumna, tan entregada como él a causas humanitarias., pero la historia, que no entiende de romanticismos, acabó en tragedia hacía ya muchos años. En unas revueltas religiosas en Somalia, su mujer fue quemada viva por un grupo de fanáticos islamistas. La imagen dio la vuelta al mundo. Un hábil fotógrafo captó la imagen del antiguo jesuita levantando con rabia e impotencia el cadáver calcinado de su esposa.

Tras el atroz asesinato de su mujer, Videla desapareció. Viajó por el mundo, como si el dolor pudiera abandonarse en algún lejano país. Al cabo de los años volvió a la antigua orden de los jesuitas, retomando su colaboración con el padre Damián en la reeducación de jóvenes problemáticos.

−¡Jaque mate! − gritó el joven, asesorado por Videla.

−Joder…− respondió el contrincante antes de tirar todas las piezas del ajedrez al suelo en un arrebato de ira.

−¡Sebas! − gritó el encargado de la seguridad del salón.

− Tranquilo, Manolo, el chico ha perdido, nada más. Tiene un mal perder de cojones, pero es buena gente… − respondió Damián.

−Tiene tu mismo mal perder − exclamó Videla mientras soltaba una carcajada.

El chico bajó la cabeza, avergonzado.

−Perdona, pero yo…

−No te preocupes, Sebas. Que solo sea eso. Así que tranquilo. La próxima vez les ganaremos a estos dos…

Los dos jóvenes se despidieron de los jesuitas y salieron afuera.

−Joder, veo que no han perdido habilidades con el tiempo. Siguen convirtiendo leones en corderos − dijo Mario.

−Te equivocas, reformao. Convertir un león en un cordero sería un castigo porque lo condenaríamos al matadero. Solo enseñamos a los leones a morder cuando sea necesario, nada más − replicó Videla con un deje de alegría en la voz.

Los tres se abrazaron y mostraron claros signos de felicidad. Entre ellos siempre había existido una química especial, un nexo de unión que duraba ya muchos años.

Mario era el reformao, aquel que había caminado por el lado oscuro de la vida y pudo volver para contarlo. Desde que salió del reformatorio, se había quedado con aquel mote.

−¿Cómo se encuentra, Damián? − preguntó.

−Hombre, esta barriga no me deja ni dormir, joder parezco un barco velero.

Mario respondió con una sonora carcajada.

−No, en serio. ¿Se encuentra bien, padre?

−Que sí, que sí…No te preocupes, hombre. ¿Y tú qué tal? ¿Cómo va el trabajo?

−Bien, bien. Hay mucho vicio en este mundo. Eso nos da de comer a todos nosotros, ¿no?

−Visto así− respondió Videla.

−Tengo algo importante entre manos. No puedo contarles de que se trata, pero si es que os diré que…

−Continúa, coño… − interrumpió Damián.

−Podemos pillar a los que jodieron a Adrián, pero no sé cómo afectará esto a mi despacho y a todos en general. Es algo gordo y puede que nos jodan de alguna forma u otra. No sé, tenía la necesidad de contarlo. La decisión está tomada, pero quería saber su opinión. Siempre me han aconsejado bien con los viejos casos del Crónica…

Videla se puso la mano en la boca y meditó su contestación. A Damián no le hizo falta.

−Vivimos tiempos decadentes. Antes era fácil distinguir entre el bien y el mal. Ahora no. Creo que una cosa es venganza y la otra justicia., pero en este caso, la cosa está clara. Tu sobrino se merece justicia, no venganza. Esta es mi opinión, Mario.

Videla suspiró y dedicó una de sus frases características a su antiguo alumno.

−Es fácil confundir el amanecer con el ocaso, Mario., pero, sin embargo, es difícil confundir venganza con justicia, como decía mi amigo Damián., pero no dudes, los muertos reclaman justicia. La justicia consiste en restablecer el orden natural de las cosas, la venganza no es más que un exceso., pero yo discrepo de Damián. A veces, para restablecer el orden, debemos volver al exceso. Así que, adelante…

Mario siempre asoció aquella frase sobre el amanecer y el ocaso con el padre Videla. Era una metáfora de lo fácil que era a veces equivocarse. Esa frase le había servido a Mario en su carrera como policía y detective. No descartaba una primera impresión, pero nunca se fiaba de las apariencias.

−¿Han visto a Patricia?

En ese momento, como si lo hubiera escuchado, se cruzó Patricia. Vestía un traje negro que marcaba una estilizada figura y unas piernas que parecían no querer acabarse nunca. Uno de los nuevos internos se abalanzó sobre ella, transformándose en un cerdo programado para fornicar.

−¡Hola zorrita! Si está noche te pasas por mi cama, te voy a hacer más agujeros de los que tienes…

Patricia ni se inmutó. Esquivó el torpe ataque del joven y lo derribó en cuestión de segundos.

−Contigo, no tengo ni para empezar, pipiolo.

El responsable de seguridad, esposó al atacante y se lo llevó a la celda de castigo. Videla, Mario y Damián, tras contemplar la escena, fueron corriendo a ver a Patricia.

−¿Estás bien? − preguntó Damián.

−Sí. Estoy acostumbrada a estas cosas. No os preocupéis, de verdad. Tengo terapia con estos jóvenes cada día y hay de todo. Algunos pueden cambiar y otros, sencillamente, son malas bestias que nada ni nadie podrá hacerles ver las cosas de otra forma., pero es mi trabajo. Es posible que ese chico haya repetido los mismos patrones de conducta que ha visto en su familia…

−Eres fuerte, Patricia y conservas la calma. Creo que ayudarás a muchos de estos chicos − dijo Mario.

−Para eso me pagan. Por cierto, si me disculpan un momento. Tengo que hablar con Mario a solas.

Patricia cogió a Mario del brazo y lo alejó de los dos jesuitas. Lo miró a los ojos y sonrió.

−Esta noche acabará todo. No podemos permitirnos fallar.

−No lo haremos. Saldrá bien.

−Cuando hayamos pillado a esos hijos de puta, nos veremos tú y yo a solas, como la última vez…

El cuerpo de Patricia se alejó del comedor, contorneándose con los andares sensuales que nacieron con ella. Se giró y dedicó una mirada pecaminosa a Mario, que se quedó parado sin saber cómo reaccionar. Su figura desapareció, pero el recuerdo de sus palabras quedó intacto en la mente de Mario, como aquella vez en que los dos compartieron sábanas y orgasmos.

17

El Filósofo observaba su imperio desde la sede central de Poblenou. Transportes Mara era su fortaleza, el búnker donde refugiarse si su estrategia se venía abajo. Afuera, un cielo desganado y gris cubría con su manto todo el barrio.

Los miembros de la comunidad iban, venían, leían y se formaban en una estampa idílica de la cual se sentía orgulloso. Eran como hormigas trabajando sin descanso para su reina. Él daría su vida por cada uno de sus fieles., pero sabía que la situación era a la inversa. Cada uno de ellos, se sacrificaría por su líder si fuera necesario.

Él había creado un pequeño imperio de la nada. La Hermandad era un grupo minoritario asociado a posiciones extremas., pero los graves casos de corrupción de los partidos mayoritarios les habían dado vida. Su popularidad iba en aumento, aunque tenían un grave problema con el candidato. Juan José Ballesta, el supuesto líder de la formación, era un fantoche poderoso que no se podían quitar de encima, así como así. La prostitución no era un buen negocio político., pero a nivel económico, por mucho que le doliera reconocerlo, necesitaban a Ballesta. Sus aportaciones eran generosas y les permitían respirar aire puro con frecuencia. De todas las donaciones, las suyas eran las más cuantiosas. Ellos aspiraban a formar una sociedad mejor, pero la realidad era la que era. El Filósofo sabía que Andrés era el mejor candidato. Joven, apuesto, inteligente y moderado, al menos en apariencia. Era el futuro, pero Juan José no permitiría ninguna opción que no fuera la candidatura al trono de la Generalitat.

El Filósofo abandonó su reino y bajó con sus súbditos. Él era un rey al que le gustaba estar con los suyos. Juntos formaban una unión que no podrían disolver por la vía pacífica. Se les había vetado en televisión, radio y prensa por defender el orden. Solo por eso., pero ellos querían una nueva sociedad, alejando la podredumbre, trasladando las cloacas fuera. Cataluña sería el primer paso. España el segundo y Europa, el tercero. De hecho, ya estaba en contacto con otros líderes de formaciones como la suya. Las cosas cambiarían en breve.

Caminó saludando a los numerosos jóvenes que observaban con admiración y respeto. Él les había dado unos valores y sobretodo, esperanza. La esperanza era como el amor. Los dos dotaban de fuerza sobrehumana al individuo y le permitían superar cualquier adversidad. Por esa razón, sabía que no fallarían.

El Filósofo se acercó al cuadrilátero. Allí estaba Álex, enseñando a un joven a boxear. Lo hacía con pasión. Si esa misma pasión, Álex la hubiera puesto en su trabajo, jamás habría acabado firmando el finiquito. Las empresas debían aprender aún muchas cosas. El factor económico era solo una mínima parte porque el potencial humano era aún más importante. Una plantilla motivada podía pilotar un barco contra un tsunami. Todos los miembros de la Hermandad habían encontrado esa misma unión bajo su mando. No estarían solos nunca más, ellos serían su familia, no necesitarían a nadie.

Álex saludó con respeto y él respondió con una sonrisa. Aquel grandullón sería el capitán de sus tropas de asalto. Implacable, despiadado y leal. El soldado perfecto.

Una de las virtudes del Filósofo había sido tratar a cada uno de los miembros de forma diferente, porque sabían que eran distintos. Cada uno tenía sus virtudes y defectos. Supo, en su momento, pulir aquellos defectos y aumentar sus virtudes, consiguiendo un organigrama perfecto. La organización funcionaba como un reloj. La única pieza defectuosa era Ballesta, demasiado dado a los excesos.

Se alejó del cuadrilátero y llegó a la biblioteca. Allí se encontraba Andrés, como el ratón de biblioteca que siempre había sido.

−Hola, Andrés. ¿Qué estás leyendo?

Andrés desvió sus ojos negros del libro y los situó en el Filósofo.

−Estaba leyendo “El sueño eterno” de Chandler. Necesitaba descansar un poco y leer algo más ligero para entretener la mente. En el libro, publicado en los años 40, la sociedad es una mierda corrupta. Veo que no ha cambiado mucho en todo este tiempo…

−Un gran libro, sí señor. Sabía que te gustaría. Tienes razón con la sociedad. Por eso es tan importante arrancar los cimientos y construir una nueva. En el futuro no nos acordaremos de la corrupción porque habrá desaparecido. Y tú serás el que nos guíe.

−¿Yo? − preguntó Andrés. ¿Y el señor Ballesta?

−Es un jodido inútil y lo sabes, no te hagas el tonto.

Andrés esbozó una ligera sonrisa y dirigió una mirada cercana a su maestro.

−¿Y usted?

−Yo me muevo mejor en la sombra. No tengo la frialdad que tienes tú. Soy demasiado…pasional. Como dijo Sun Tzu en “El Arte de la guerra”, “Lo supremo en el arte de la guerra consiste en someter al enemigo sin darle batalla.” Y donde mejor se puede actuar es entre bambalinas.

−¿, pero entonces que pasará con el señor Ballesta?

El Filósofo se acarició la barbilla y sonrió.

−Tranquilo, Ballesta se sacrificará por nosotros. Será nuestro mártir y gracias a él, alcanzaremos la gloria.

18

La presión del instante había subido por la columna vertebral de Miguel hasta instalarse en su cerebro. Ya había anochecido y el frío deseaba penetrar en el interior de su coche.

El Peugeot 206 del abuelo estaba aparcado cerca de la puerta de atrás del hotel Regina, en la calle Llull. Miguel intentó controlar los nervios y lo consiguió con esfuerzo. Ya tenía preparada la cámara. Quería pescar a los puteros desde su cómoda posición. Era imposible que se fijasen en él. Estaba lo suficientemente lejos como para pasar inadvertido y lo suficientemente cerca para pillarles con las manos en la masa.

La puerta se abrió y Miguel giró su cabeza, con el corazón a punto de salirse de su sitio habitual.

−Hola abuelete. Hace frio, ¿eh?

−Joder, Mario. Que susto me has dado… Podrías ser más disimulado.

−Tranquilo, tío. Comportarse con normalidad es la mejor forma de pasar inadvertido. Tú mejor que nadie deberías saberlo. ¿Alguna novedad?

−De momento, no. Todo sigue igual. Las chicas hace ya rato que han entrado. De los peces gordos aún no se sabe nada.

−Entendido. Bueno, no creo que tarden mucho.

−¿Y el resto del grupo?

−Querían venir, pero les he dicho que no. Un tío solo en un coche es sospechoso, dos ya no te cuento. Pues imagínate, cinco. Por cierto, has pillado un buen sitio. El contenedor de delante nos cubre. Ellos no nos ven, pero nosotros sí los vemos.

−Gracias. Llevo aquí más de tres horas., pero al final, tener paciencia tiene su recompensa − respondió Miguel al mismo tiempo que soplaba, intentando apaciguar la inquietud.

−Eres un puto crack.

−Está mal que yo lo diga, pero es verdad. Soy un puto crack.

El tiempo fue pasando y el aburrimiento se instaló en el rostro de los dos investigadores. Mario suspiró, rompiéndolo en mil pedazos.

−¿Nos hacemos unas pajillas? − preguntó poco antes de soltar una carcajada.

−Mario, por favor…

−Vale, vale… Lo decía para pasar el tiempo. Esto es un rollo. No soporto esperar.

Miguel se acomodó en el asiento y cerró los ojos, intentando recordar algo.

−Mario, ¿te acuerdas del caso Elorriaga?

−Elorriaga, Elorriaga…Ostia, sí. Fue de los primeros casos del Crónica ¿No fue aquel empresario que fue acusado de intentar sobornar al concejal de Urbanismo en la época dorada de las inmobiliarias?

−El mismo. Cuando aparecieron en Internet las fotos que yo le hice, fue expulsado del partido. Se hicieron los indignados y dejaron que pasara la tormenta. Los dos fueron absueltos con cargos.

−¿A dónde quieres llegar, Miguel?

−¿Quién dice que aquí no pasará lo mismo? La historia se puede repetir, de hecho, siempre ocurre lo mismo. Al principio, mucho ruido y al final nada de nada. Ya sé que suena demagógico, pero si te pillan robando un banco, pringas. Si no pagas tu hipoteca, pringas. En cambio, si robas millones y tienes contactos, no te pasará nada. Esa es la puta verdad.

Mario se quedó mirando a su compañero, perplejo.

−¿Y? –preguntó, expectante.

−Pues que me daría rabia que estos corruptos de mierda se salieran con la suya porque no son precisamente unos don nadie.

−Bueno, pero tú habrás hecho lo correcto. No se puede pedir más. Si estás jugando un partido, puedes ganar o perder, pero nunca rendirte, ¿me entiendes?

−Te entiendo., pero, ¿y si el partido está amañado?

Mario sonrió como el pícaro que desearía ser.

−Haces trampa tú también. De hecho, es lo que estamos haciendo, ¿no?

La conversación se vio interrumpida por la imagen de un Audi negro con los cristales tintados que acababa de llegar al hotel.

−Ahí están…− dijo Miguel con el objetivo en sus manos.

−Recuerda…La imagen de la matrícula es imprescindible.

−Ya lo sé, joder, ya lo sé….

Dos gorilas vestidos de traje salieron del coche. Detrás de ellos, aparecieron tres hombres ataviados con bufandas y gorros que ocultaban sus rostros.

−Joder, ¡qué hijos de puta! − exclamó el abuelo mientras contenía la rabia.

Otro Audi tintado apareció en escena, repitiéndose la situación anterior. Otras personas vestidas de forma idéntica con gorros y bufandas.

−Lo dicho, hijos de puta…

Los individuos entraron al hotel por la puerta de atrás, accediendo directamente al ascensor de servicio.

−Joder, por una vez han sido previsores. A ninguno de ellos se les ve el careto.

−¿Y la matrícula? − preguntó Mario mientras señalaba al coche.

−Eso sí ha salido bien en las fotos., pero si es un coche alquilado a nombre de un particular…lo tenemos jodido.

−Bueno, rebuscando en la basura se encuentran cosas interesantes. Reza para que Natacha haga los deberes.

La oscuridad del interior del 206 se vio truncada por una luz azulada. Era el móvil de Miguel.

−Natacha ha pasado olímpicamente de lo que le he dicho y ha empezado a grabar ya, sin esperarse a subir al hotel − exclamó Miguel tras pasar su mano por la calva −, aunque ha hecho lo correcto. Pese a todo, Dios está de nuestro lado.

19

Natacha y el resto de chicas habían entrado por la puerta de atrás. Si el hall del hotel Regina era lujoso y preparado para gente de alto nivel adquisitivo, la entrada de servicio era de tercera clase. Ellas debían ir elegantes como damas de alta cuna, pero no podían ser vistas ni oídas. Debían comportarse como las leprosas invisibles y necesarias para satisfacer la gula de los poderosos.

La discoteca del hotel permanecía cerrada por reformas o eso es lo que habían dicho a los clientes alojados, aunque la realidad era muy diferente. Estaba cerrada para ellos solos. Allí empezaría el coqueteo y el consumo masivo de cocaína, alcohol y viagra. Después subirían a la suite que tenían reservada. La discoteca disponía de ascensor privado y estaba decorada con gusto, aunque de forma impersonal. Las luces rojas que se reflejaban en la pared dotaban al ambiente de la calidez deseada, como si con ello consiguieran que las chicas se pusieran a tono.

La limpieza era otra particularidad de la estancia. Parecían obsesionados en que todo estuviera inmaculado. Un olor a detergente industrial se coló por sus fosas nasales. Era un aroma agradable, aunque artificial, como el sexo de pago.

Natacha observó a la adolescente y sonrió, aunque sus palabras no fueron tan suaves como su sonrisa.

−¿Estás enganchada a la coca o a la heroína? No me mientas, porque te pillaré.

Natacha sabía que una adicta era un peligro, un noctámbulo capaz de vender a su madre por la dosis diaria que le diera sentido a su vida de mierda. Lo había visto en muchas de sus compañeras que tuvieron oportunidad de cambiar de rumbo, pero prefirieron hundirse en la miseria.

−No. Me han ofrecido, pero de momento no he probado nada. Solo pollas feas, eso sí − respondió Tatiana con descaro.

Natacha rio durante largo tiempo. Era un ataque de risa incómodo, de esos que no podía controlarse por mucho que lo ordenara. Se estaba empezando a encariñar de aquella niñata respondona.

Natacha observó el mechero y decidió cambiar el plan. Empezaría a grabar allí mismo., pero antes de encender un cigarrillo, centró su mirada en la joven Tatiana.

−Te voy a sacar de aquí, pequeña. Tú hoy te vas a poner mala con tanto alcohol. No te preocupes por nada, hazme caso y ninguno de estos hijos de puta te pondrá una mano encima. ¿De acuerdo?

Tatiana observó a su compañera con la sonrisa característica del que finge saberlo todo, pero que en el fondo, sabe que no es nada.

−Soy menor de edad, pero ya me han follado muchas veces. Paso de jugármela con Dimitri y compañía. Eso sí, siempre con condón.

Natacha decidió arriesgarse con aquella chica que apenas conocía. Podía ser una espía de Dimitri, pero lo dudaba. Así que apartó el sentido común y se centró en la improvisación de la locura.

−Yo te sacaré de aquí. No soy el mejor ejemplo de modales, pero hazme caso. Finge encontrarte mal. Tontea todo lo que quieras, pero no dejes que ninguno de los gilipollas que vendrán a continuación te la metan, al menos hoy no. ¿Entendido?

Tatiana sintió y en ese instante, la puerta se abrió y aparecieron los responsables de la función, dirigidos por un Joan Goda que ya había empezado su festival de drogas en otros lugares. Entraron con seguridad, como si fueran los héroes de una obra de teatro que acababa de empezar. Se movían, ladeando las caderas de forma arrítmica, como los vaqueros de las malas películas del Oeste. Para Natacha, sin embargo, no eran más que estúpidos que no tenían ni idea de moverse en la cama, no sabían tener una conversación mínimamente interesante y no aguantaban más de diez minutos sin correrse. Pese a todo, ellas no deberían preocuparse de nada, solo de resistir las arcadas que semejantes sujetos podían provocarles.

−Neeeenas. Ya estamos aquí…

Natacha sonrió, cogió el mechero y le dio una vez al fuego para encenderse el cigarrillo. Había elegido un buen sitio para realizar la grabación. Le había dado vueltas durante toda la noche anterior hasta que dio con la solución más adecuada para la situación. Un bolso con un pequeño bolsillo transparente. El lugar perfecto para grabarlo todo. Así que dejó el bolso en una mesita cercana al barullo de gente y se dirigió hacia el grupo de poderosos.

−Que empiece la película − susurró Natacha antes de meterse en el papel de diosa del sexo.

20

Mario experimentaba una sensación de alegría desbordada. Estaba viendo en directo como algunos de los responsables políticos del Gobierno se rebozaban en un lodo del que no podrían salir fácilmente. Miguel también sonreía, pero parecía más prudente, como si no acabara de creerse lo que contemplaban sus ojos.

Natacha había sido lista. La panorámica de la función era inmejorable. En ella se veía a los participantes disfrutar como niños traviesos y a unas chicas espectaculares reírles las gracias en un entorno de lujo.

−Se lo montan bien estos políticos. A ver, a ver…Tenemos a Armengol tonteando con la más joven del grupo, a Pere Sustach, el presidente de la Federación de Comercio, al señor Sisquet del Orfeó Catalá y…Goda ¿Dónde está Goda?

Mario se asustó al ver el rostro de Goda de cerca. Había depositado una línea blanca que su nariz engulló con rapidez, justo enfrente del bolso de Natacha. Un primer plano que sorprendió a Miguel y Mario.

−¡Ostia! Lo necesitaba. Ahora voy a rendir como un campeón. ¡Chicos y chicas, a la habitación! Tengo ganas de un poco de…intimidad compartida.

−Coño, Joan, espérate un poco. Aquí estamos muy a gustito…

−¡Nada de eso! ¡A la habitación!

Los dos espías se miraron. Aquello era mejor de lo que habían imaginado. Pensaban que al ser miembros del gobierno irían con mil ojos, pero las medidas que habían tomado para proteger su intimidad no eran suficientes. Y ahora su rostro les pertenecía a Barroso y asociados.

De repente, la transmisión se cortó por una llamada entrante.

−¿Quién cojones es? − preguntó Mario, intentando ocultar la indignación.

−No lo sé, sale como oculto. Este teléfono es nuevo. Nadie tiene el número.

−Pues responde, abuelo. A ver que quieren.

−Cógelo tú, Mario.

−Mira que eres cagón…

Mario empezó a sudar pese al frío gélido que se había colado en el vehículo. Cogió el teléfono y respondió.

−Hola, buenas noches. Mi nombre es Esperanza de Todos los Santos y le llamo de Movitel. Pregunto por el titular del celular. ¿Le interesaría un cambio de tarificación por segundos?

−El titular está en el hospital en estos momentos. Si me disculpa…

−Entiendo. ¿Tiene para mucho tiempo? Lo digo porque está oferta es de carácter limitado y…

−Se está haciendo una operación de cambio de sexo, no sé lo que tardará. Perdone, pero tengo que colgar. Adiós.

Miguel soltó una carcajada que fue seguida por otra de su compañero.

−Estás zumbao, Mario…

−Que se jodan y llamen a horas normales. Intenta restablecer la conexión, anda.

Miguel cogió el terminal y tocó varias teclas. Para un manitas como él no fue difícil conseguir conectar con Natacha y compañía.

−Olé − exclamó Miguel, orgulloso de sí mismo.

El vídeo mostró a los participantes en la suite. Los hombres se encontraban semidesnudos, con los calcetines puestos y ridículos calzoncillos amarillentos. Las prostitutas eran mucho más sugerentes, se encontraban en ropa interior, ronroneándose como falsas gatas en celo. Una de las chicas, la más joven, parecía en coma etílico. El candidato Armengol se encontraba poseído por las furias.

− Jodida puta de mierda. Esa era para mí…

Goda se acercó tambaleándose, llevaba una copa en la mano.

−No te preocupes, si hay más. Escoge la que más te guste.

−Yo quería la más joven, joder. La más inocente…

−Candidato Armengol, en este mundo de mierda no queda nada inocente, ni los juguetes. Así que no te enfades y escoge otra. La próxima vez, ya traerán una niñita cachonda de verdad, no una mimada de mierda. ¡Disfruta, coño!

Armengol se acercó a la niña y le dio un bofetón para ver si reaccionaba, pero no había forma. Así que decidió ignorarla y centrarse en disfrutar con alguna de las otras chicas que bebían alegres y esnifaban sustancias prohibidas.

Goda empezó a besar a Natacha, que aparentaba estar muy excitada. El conseller se quitó la camisa, enseñando un torso hundido, con el vello mal repartido y tres pezones famélicos que se movían sin control.

El vídeo mostraba a Natacha, intentando controlar la repulsión que sentía al recibir las furiosas embestidas de un descontrolado Joan Goda., pero con el paso de los segundos, las náuseas fueron sustituidas por la risa. Goda gemía como un cerdo sudoroso en celo. El político se había descentrado y frunció el ceño.

−¿De qué te ríes, puta?

Natacha no pudo evitar soltar una carcajada, contagiando a algunas de las chicas que poblaban la lujosa suite. La orgía se había convertido en un inmenso pitorreo.

−¡Cállate, zorra! − gritó Goda poco antes de soltar un puñetazo a la actriz.

La risa de Natacha se apagó de golpe y, finalmente, el conseller pudo acabar con la faena.

−¡Será hijo de puta! ¡A qué entro ahí y le reviento la cara! − exclamó Mario, a punto de estallar de la indignación, al contemplar la brutal agresión.

−Tranquilo, espérate. No vamos a echarlo todo a perder ahora. Ya nos vengaremos, pero ahora cálmate − respondió Miguel, intentando transmitir paz.

−Hijos de puta.

−Sí, lo son. Por eso mandan.

La grabación seguía su curso. El resto de participantes aparecían copulando con diferente fortuna hasta que el sueño fue apoderándose de ellos. Los clientes se quedaron allí, entre los deshechos de su descontrol, abrazados a las muñecas a las que habían dominado como si fueran de su propiedad.

Natacha se levantó. Cogió el mechero y lo introdujo en el mismo bolsillo de su bolso. No pararía la grabación hasta que hubiera salido de allí. Limpió los hilos de sangre que aún colgaban de su boca y se dispuso a huir de aquel infierno lujoso.

Goda estaba exhausto. Los efectos de la cocaína hacía ya tiempo que habían dejado de tener efecto. Miró con indignación a su amante de pago y sonrió.

−Me gustaría dormir abrazado a ti. No deberías irte, hoy no has sido buena. Perdona por mi reacción de antes, pero no me gusta que se rían de mí. Supongo que como todos, ¿no?

Natacha se acercó a él con suavidad y le acarició la cara.

−Eres pasional, eso me pone. No te preocupes, tú mandas., pero ya sabes cuál era el acuerdo. Yo no duermo con nadie.

−Vaaaa. Te pagaré más.

−No, gracias. Te lo repito, no duermo con nadie. Además, me llevaré a la mocosa borracha para que no os de la tabarra, parece que se encuentra algo mejor. No te preocupes. Me la llevaré a casa y se la traeré sana a Ballesta mañana. Tendrá dolor de cabeza, pero estará disponible para otra vez.

Natacha cogió a Tatiana, que iba tambaleándose, y se dirigió a la puerta.

−¡Espera! − gritó Goda cuando estaban a punto de salir por la puerta.

Natacha se giró, intentando aparentar serenidad, pero los nervios estaban subiendo por su estómago. Temía que la hubieran descubierto.

−Avisaré al chico de recepción para que llame a un taxi y os acompañe a la puerta. Ya sabes, mi rusita. Lo primero, la discreción. ¿Necesitas ayuda con la borracha?

−No, gracias. Eres un sol y tranquilo, no te preocupes por la discreción.

Natacha se despidió con frialdad y salió con Tatiana. Allí, un chico robusto con una falsa sonrisa que ocupaba todo su rostro la estaba esperando. Bajó con ellas, habló cuatro tonterías intrascendentes y se despidió. Natacha no entendió bien lo que decía porque en aquel momento, una molesta ambulancia con las sirenas puestas pasó a toda velocidad. La espera no tuvo más incidentes. Natacha en un gesto involuntario, miró hacia atrás por si alguien se había dado cuenta de algo, pero nada de nada. El taxi llegó y las dos se internaron en el mismo mientras resoplaban aliviadas. Una vez dentro, Natacha detuvo la grabación.

Miguel sopló. Se sentía como el piloto que estaba a punto de bombardear Hiroshima. Tenían un arma nuclear que estallaría en breve. Durante un corto instante de tiempo, los dos detectives permanecieron en silencio sin saber cómo actuar. Sabían que las circunstancias les superaban. Mario, una vez más, rompió el hielo. Había que ser previsor.

−Bueno, Miguel ya sabes lo que has de hacer. Envía una copia a todos los periódicos. Manda las fotos y el vídeo. Por si no nos hicieran caso, cuélgalo en todas las páginas y blogs posibles, desde los más conspiranoicos a los más serios.

Miguel resopló, como si hubiera realizado un gran esfuerzo. Sabía que, para bien o para mal, las cosas no volverían a ser iguales.

−Mañana hago las copias y las envío. En dos días, el mundo que tú y yo habíamos conocido, no será el mismo. Habrá sido devorado por las llamas.

21

La foto de Joan Goda esnifando cocaína había salido en los principales periódicos de papel e Internet, incluyendo los más afines al gobierno. El president de la Generalitat se vio obligado a comparecer ante los medios y destituir al conseller. Las encuestas les daban un serio revés al igual que el partido de Armengol, que también se vio obligado a dimitir. La situación se había vuelto insostenible y las elecciones estaban a la vuelta de la esquina.

El mismo día de la revelación de las orgías, un grupo de exaltados se echó a la plaza Sant Jaume, lanzando cócteles molotov a la sede de la Generalitat. Los Mossos se vieron obligados a intervenir con el resultado de un muerto y diez heridos.

Habían intentado averiguar la fuente de infiltración, pero Miguel había sido extremadamente cauteloso, dejando varias pistas falsas que conducían a personas inexistentes y sociedades ficticias.

El abuelo apartó el periódico y dio el último sorbo al café con leche que languidecía en la mesa del bar.

Miguel hizo bien las cosas, como de costumbre. Su perfeccionismo siempre le había protegido del mal inherente que conllevaba su profesión., pero no solo por él, sino también por Natacha. No quería que nadie la relacionara con aquel asunto. Por esa misma razón había sido muy cuidadoso con los fragmentos que había enviado a los periódicos. Ese era el motivo por el cual, Mario lo apreciaba tanto.

Pagó y salió a la calle. Observó el cielo y sintió cierta melancolía. Él odiaba los días como aquel, días en los que el firmamento quería llorar, pero no podía, cubriendo de tristeza toda la ciudad.

Se dirigió a la oficina de Barroso y asociados. En el camino, contempló las numerosas pintadas que la gente, harta de la situación, había realizado la noche anterior.

“La Hermandad es la única solución. Políticos a la hoguera.” rezaba una de ellas en la propia portería del despacho.

Subió las escaleras y Raquel le abrió la puerta, como de costumbre.

−Hola, abuelo. ¿Qué te pasa? − preguntó.

−Nada, Raquel. Debe ser el día.

−Pues aquí llevan una fiesta que no veas. Creo que están todos borrachos ya…

Risas, gritos y música hortera se colaron en el oído de Miguel. Era evidente que estaban de celebración por el éxito de la operación Adrián.

−¿Y tú no te apuntas? − preguntó Miguel.

−Después. Aún queda tarde y noche…Primero debo pasar unos informes a limpio. Id preparándome un cubata que ahora voy.

El abuelo asintió y abrió la puerta del despacho de Mario. Una sonrisa le invadió al contemplar la escena. Laia, Patricia, Mario y Xavi estaban bailando una conga con el rostro enrojecido por los efectos del alcohol. El escritorio estaba repleto de todas las botellas posibles con infinitas combinaciones imaginables. Restos de patatas fritas, ganchitos y embutidos relucían en platos de plástico.

−¿No hay cacahuetes? − preguntó Miguel mientras miraba a Xavi con una sonrisa.

−¿Quieres matarme? Joder, no sabía que te caía tan mal…

Los dos amigos se abrazaron, presos de la euforia del instante. Intentaron verse las caras, pero la visibilidad era muy difícil porque el oxígeno se había convertido en humo del tabaco.

−Coño, abuelito. Únete a la fiesta. ¡Preparadle un buen coctel al crack de la operación Adrián! Tenemos de todo. Sírvete lo que quieras, chaval.

−Un buen gin-tonic. Por cierto, ¿dónde está Natacha?

−Nos ha enviado un mensaje hace poco. Nos ha comentado que hasta que las aguas no vengan más calmadas, no se pasará por aquí, al menos en una semana o así. Ella hará su vida con normalidad para no levantar sospechas. Y ahora, ¡a disfrutarlo!

El alcohol empezó a correr con abundancia entre alegría, bailes absurdos y sonidos inteligibles.

Alguien llamó a la puerta. Raquel, que se había unido a la fiesta tras pasar los informes a limpio, seguía bailando con la elegancia de un gallo ebrio. Miguel, que escuchó el timbre, salió y abrió. Era Sergio, el hijo de Mario.

−Hola. ¿Estoy invitado a la fiesta? –preguntó el hijo de Mario con cierta sorna.

−Pues claro, coño. Pasa, pasa − respondió Raquel con una sonrisa estúpida en el rostro.

Sergio caminó hasta el despacho con la parsimonia y tranquilidad de un gato. En ese aspecto le había salido a su madre. En el poderío físico, era calcado a su padre, aunque mucho más joven y delgado.

−Hola.

Todos miraron de golpe y un silencio incómodo se apoderó de ellos. Todos sabían que entre Sergio y su padre saltaban chispas a menudo.

−Hombre, hijo. Bienaventurados los ojos que te han visto. ¿Dónde coño estabas?

−Por ahí. Por cierto, veo que seguimos con la tradición familiar. Los Barroso y el alcohol nos llevamos bien. ¿Le dejarás un poco al yayo? Seguro que nos lo agradece.

−Hay temas que no tienen ni puta gracia, hijo. Ni puta gracia., pero tranquilo, hoy no quiero discutir. ¿Quieres tomar algo?

Sergio enterró el hacha de guerra y asintió.

−Un Bourbon con naranja.

−¡Marchando va!

Patricia miró a Miguel y sonrió.

−¿Me dejas volver a ver el vídeo?

El abuelo asintió, le entregó el móvil y siguió bailando la conga con Mario y compañía. Patricia estuvo visualizando el vídeo atentamente. Poco después le devolvió el móvil.

−Eres un crack, Miguel.

−Que me vas a contar, que yo no sepa…− respondió bromeando.

Aquella fiesta recordaba a las de los viejos tiempos. Mismos rostros, otros tiempos en los que todo iba sobre ruedas. Cazaban al corrupto de turno, se juntaban para celebrarlo y quemaban las discotecas de la ciudad condal.

Mario se llenó la copa y propuso un brindis.

−Por Adrián, coño. Y porque sigamos celebrando los éxitos y los fracasos. ¡Por nosotros!

−¡Por Adrián y por nosotros! –gritaron a la vez.

Llegó la noche y los supervivientes continuaron con el festival en uno de los locales de moda situados en la Plaza Real. No tenían previsto irse a dormir pronto. El alcohol siguió entrando por las venas de Barroso y asociados. La fiesta no parecía tener fin y actuaban como si la alegría pudiera diluirse en cualquier instante. Eran conscientes que debían disfrutar del momento porque se lo habían ganado.

Las horas fueron pasando y Miguel ya no se aguantaba de pie. Había bebido demasiado y notaba como el mundo le daba vueltas. Antes de acabar en coma etílico, decidió abandonar la discoteca y retirarse a tiempo. Sergio había desaparecido con una chica desconocida y Xavi bailaba con la copa en la mano mientras hablaba con Patricia. Laia abrazaba a Mario sobrecogida por un amor aumentado por los efectos del alcohol.

Miguel se despidió de todos ellos y se dirigió al metro. Atravesó las sucias esquinas de la plaza, devoradas por el hedor de la orina y dirigió su mirada hacia el Sol, que ya había hecho acto de presencia, aunque de forma tímida. Debía recorrer toda Barcelona hasta llegar a Santa Coloma de Gramanet, donde residía en un piso de alquiler. Miguel se sentó en un asiento vacío y como se aburría, decidió echarle un vistazo al vídeo una vez más. Fue pasando los fragmentos que ya había visto muchas veces y se centró en la parte final de la grabación, a la que nadie había prestado atención.

En ese instante, su piel se erizó y la borrachera pareció remitir de golpe. Creyó haber visto algo que todos habían pasado por alto. Volvió a visualizar la grabación y comprobó sus sospechas. Cogió los auriculares que tenía reservado para su música y decidió aislarse del mundo. La volvió a ver, era algo casi imperceptible, pero que se podía escuchar si se prestaba la suficiente atención. Cogió el móvil particular y llamó a Mario, pero éste no contestó, saltando el contestador automático. Miguel intentó borrar de su voz los efectos del alcohol y dejó un mensaje.

− Mario, he visto algo extraño en la parte final del vídeo. Quizás sea una tontería, pero creo que las cosas no son como creíamos. Bueno, lo hablamos mañana. Llámame cuando puedas.

Miguel hizo transbordo en la moderna estación de Sagrera y allí bajó por unas escaleras que parecían no tener fin. El moderno ascensor que tanto dinero había costado no funcionaba. Los incidentes del día anterior habían pasado factura. Miguel bajó tantos peldaños que se llegó a preguntar si realmente conducían a las puertas del infierno. Finalmente, llegó al andén de la línea nueve y se sentó a esperar. No había nadie y el siguiente transporte tardaba en aparecer, así que decidió acercarse a la vía del metro para ver si lo veía al fondo. En ese instante, una sombra enorme se acercó y le quitó el móvil de la grabación, pero Miguel se dio cuenta. Tras un pequeño forcejeo, Miguel se giró y vio a un hombre de gran estatura cubierto con un pasamontañas. El agresor le doblaba en altura, pero Miguel era más rápido. En un movimiento reflejo, una de las manos del abuelo consiguió quitarle el pasamontañas a su enemigo y ver su rostro. Es la última imagen que llegó a su cerebro porque aquel extraño acabaría con la vida del abuelo aquella misma madrugada, empujándole al tren cuando este se acercaba. Miguel tuvo mala suerte porque las vallas de protección habían sido destrozadas por unos vándalos en los incidentes de las jornadas anteriores. Aquella estación, prodigio de la modernidad, se caía a trozos, como el propio sistema. Por esa rendija, Miguel cayó, encontrándose cara a cara con el metro que lo arrolló. No habría habido testigos sino hubiera sido por un cantante de ópera callejero y escuálido que huyó de la escena del crimen, aterrado por lo que habían contemplado sus ojos.

Acto Segundo.

“La corrupción lleva infinitos disfraces.”

Frank Herbert

1

Como cada mañana, aclaró su cuello e hizo las prácticas pertinentes para deleitar a su público. Desde su enfermedad de garganta, las grandes óperas del mundo le habían dado la espalda. Él era Alexander Kremel, el tenor que, años atrás, dominó el panorama musical de la vieja Europa, pero un cáncer de garganta le alejó de los escenarios y poco a poco de la razón. Sin apenas darse cuenta, fue perdiendo el interés por el mundo real. Intentó actuar en teatros de segunda fila, pero también le denegaron la posibilidad de dedicarse a la profesión por la que daría su vida. Así que un buen día se quedó perplejo al contemplar a un músico cantando en la estación. Si otros lo hacían, él también podía. Poco a poco, empezó a ausentarse de casa. Pasaba todo el día en el suburbano, ensayando y cantando para los viajeros. Su familia, cansada de sus excentricidades y ausencias, decidió abandonarlo a su suerte. Nunca llegaron a entender su pasión por algo intangible. Él era un amante de la música, el enviado de los dioses para hacer disfrutar a la gente del poder maravilloso de la ópera. Si antes era escuchado por las clases eruditas y selectas, ahora se centraría en el proletariado que viajaba cada mañana en el metro. Y no les cobraría nada.

Bajó de su casa, situada en la calle Felipe II y cogió el metro. Ese día se sentía feliz porque cambiaría su lugar de actuación. No estaba dispuesto a dormirse en los laureles, viendo las mismas caras y cuerpos cansados. Él actuaba siempre en la misma línea, la amarilla, porque era donde conoció a su mujer muchos años atrás. En el fondo de su corazón, albergaba la esperanza de encontrarla a ella y a sus hijos en algún vagón, pero todos los días se saldaban con un fracaso.

Hacía tiempo que leyó en el periódico gratuito que regalaban en el metro que, en su ciudad natal, Barcelona, existía una línea que funcionaba sin conductor. Aquello le maravilló tanto que su mente regresó a la infancia y a las novelas de Julio Verne que leía cuando era solo un crío. Por esa misma razón, decidió madrugar aquel día. Antes de empezar su concierto, conocería los entresijos de la tecnología.

La luz comenzaba a aparecer y las tinieblas no se habían marchado todavía, aunque eso a él poco le importaba. Kremel permanecería en las entrañas de su ciudad contemplando como el metro se movía sin presencia humana.

Bajó por unas escaleras modernas porque el ascensor acristalado no funcionaba y dirigió sus torpes pasos hacia la línea nueva que conectaba el barrio de la Sagrera con Santa Coloma.

Al bajar, contempló horrorizado algo que no hubiera deseado ver jamás. Un gigante, vestido de negro y con el rostro tapado por un pasamontañas, empujó a un joven a la vía del tren después de forcejear con él. Tras el enfrentamiento, la víctima le quitó el pasamontañas al asesino y Kremel lo vio todo, a su pesar. El tren arrolló al joven y nadie se detuvo porque aquella máquina autónoma con la que Kremel había soñado no entendía de sentimentalismos.

El asesino se giró y lo vio. No había nadie más en aquel lugar. En una de sus manos, llevaba el móvil que le había robado a la víctima. Durante unos segundos, sus miradas se cruzaron. Aquella bestia sabía que alguien podía incomodarle, un testigo siempre era una piedra en el zapato. Ahora debía escapar y protegerse. Alexander Kremel, el tenor urbano temía por su vida.

Escuchó una risa, propia de la hiena que acechaba a su presa y vio como el asesino corrió hacia él. Kremel no era ágil, pero le llevaba distancia, así que, por un momento, olvidó sus limitaciones físicas y corrió lo más rápido que pudo, lo guiaba su instinto de supervivencia.

Durante un tiempo que se le antojó eterno, Kremel sufrió por salvar su arrugado pellejo de aquel loco. Estaba deseando cruzarse con alguien, pero parecía que el mundo hubiera acabado esa misma noche.

Escuchaba esa maldita risa, que se adentraba en su cabeza y no le dejaba pensar con exactitud. No parecía humana, se trataba de las carcajadas de un depredador urbano que disfrutaba cazando.

Una fragancia a rosas se adentró en sus fosas nasales. Era el perfume del asesino que se encontraba muy cerca, rondándolo, como un león hambriento.

Kremel se tropezó y una mano lo agarró por detrás. En ese instante, sintió como un escalofrío cortante le sesgaba la espalda. Estaba paralizado por el terror y sentía que su vida corría peligro, pero decidió vencer al miedo. Por esa razón decidió girarse y mirar cara a cara a la bestia.

−¡No me haga daño! ¡Por favor! ¡Yo no he visto nada!

−Señor, ¿está usted bien?

Un vigilante de seguridad que llevaba un pastor alemán se encontraba delante de él. Parecía que sus intenciones nada tenían que ver con la de su perseguidor.

Kremel seguía dominado por el miedo.

−¿Señor está usted bien? − repitió el vigilante con cierta impaciencia.

−Acabo de ver morir a un joven. Lo ha matado un monstruo.

2

No volvería a beber nunca más. Jamás. Y si volvía a hacerlo, no mezclaría. Siempre se decía lo mismo, sabía que se engañaba, pero la resaca estrujaba tanto su cabeza que le obligaba a pensar en no probar ni una gota. Después se animaba y olvidaba sus lamentaciones hasta el día siguiente. Y así, en un bucle infinito.

En el fondo, a Mario le aterrorizaba acabar como su padre, que bebía más alcohol que agua. Por esa razón, solo se emborrachaba cuando la situación lo requería. Intentaba controlar sus excesos sobretodo en soledad. Reservaba los momentos etílicos, compartiendo la falsa alegría que provoca el alcohol. Pensaba que el peligro radicaba en aquellos momentos en los que se encontraba consigo mismo, porque sabía que no había peor enemigo para Mario que el propio Mario.

Se levantó de la cama con grandes dificultades, intentando no despertar a Laia que seguía estrellada contra la cama.

Le costaba recordar cómo había finalizado la noche, pero viendo la ropa tirada de cualquier manera, se lo imaginaba. Cogió su indumentaria y sin querer, despertó a su compañera.

−Joder…Que dolor de cabeza − susurró ella, medio dormida aún.

−Nos pasamos un poco. Solo eso. Un ibuprofeno y listos. Por cierto, anoche… ¿hicimos algo?

Laia sonrió con cierta malicia.

−Tú guerrero estaba más muerto que Franco.

−Para mucha gente, ese enano cabrón aún sigue vivo. Bueno, por lo menos ayer tenía una buena excusa.

−Ayer sí, pero otros días, no. En fin, siempre que lo compenses con tu lengua, no me quejaré. Te lo prometo.

Mario se acercó y le dio un beso en la mejilla. Ella se acurrucó y siguió durmiendo, intentando dominar la resaca que se acumulaba en su cabeza.

Mario observó su móvil. Tenía un mensaje que, con el ajetreo de la noche anterior, no había podido escuchar. Era Miguel. Así que marcó el número del contestador automático y escuchó la voz de su amigo.

“Mario, creo haber visto algo extraño en la parte final del vídeo. Quizás sea una tontería, pero creo que las cosas no son como creíamos. Bueno, lo hablamos mañana.”

Llamó a su compañero, pero nadie respondió.

−Estará fuera de combate − se dijo a sí mismo, en voz baja.

Salió al comedor y allí se encontraba su padre, frente al televisor. Le dirigió su característica mirada implacable y siguió con la caja tonta.

− Parece que a los Barroso nos van las relaciones complicadas. ¿Estás otra vez con Laia? Lo vuestro es la historia de nunca acabar.

−Papá, algún día acabará..., pero hasta que eso llegue, los dos estamos bien así.

El viejo sonrió sin ganas, mostrando cierto hastío existencial.

−Yo quise mucho a tu madre y sé que ella a mí también, pero eso no es suficiente. A veces, nos enamoramos de personas con las que no podemos ser felices. Lo peor de todo es cuando esas personas también se enamoran de nosotros. Ahí te enganchas y lo pasas mal, muy mal. Créeme, deberías dejar de verla. Es por tu bien, hijo.

−Yo no soy tú, papá. Sé lo que me hago.

−Encontraste una buena mujer y te casaste con ella. Tuvisteis un hijo y acabaste divorciado porque no podías dejar de pensar en Laia. En fin, creo que has heredado mi mala suerte con las mujeres que eliges. Ella no es mala persona, incluso me cae bien, pero no sois compatibles, como tu madre y yo. Ella era una soñadora inestable, no vivía en este mundo. Yo, en cambio, siempre tuve los pies en el suelo. A veces pienso que enterrados en el fango. Cuando murió tu hermano, pues ya sabes, todo se torció aún más.

Mario observó a su padre y sintió una pequeña punzada en el corazón. No soportaba sus continuos cambios de humor, pero en cambio, se veía como un clon suyo. Los dos se hicieron policías y ambos se complicaron la vida con las mujeres que se cruzaron en su camino. Se sentía como su sombra. Quería independizarse de la figura original, pero se veía obligada a seguirla a todas partes.

Resopló e intentó olvidar todo lo que estaba pasando por su mente. En otro momento, hubiera empezado una discusión, pero no tenía la cabeza demasiado centrada para esgrimir argumentos, así que caminó con dificultades hacia la cocina y se preparó un café con hielo. El olor maravilloso del café alivió su dolor de cabeza al menos durante un instante. Las pastillas harían el resto.

−¿Has visto a Sergio? Ayer vino con nosotros un rato y desapareció. ¿Sabes si ha dormido aquí? − preguntó Mario, intrigado.

−No sé por qué te preocupas tanto de tu hijo. Tú fuiste igual que él o peor. Los dos siempre habéis ido a vuestra puta bola. No escucháis a nadie y cuando os equivocáis, os arrepentís. Pues no, no he visto a mi nieto. Estará por ahí, follando con alguna guarra.

−Papá, no tengo ganas de discutir. Hoy no. Voy a comprar el periódico. Ahora vengo.

Mario salió de casa, enfrentándose a las corrientes de frío que inundaban las calles. Caminó unos escasos cien metros, esquivó un par de contenedores envueltos en llamas y a decenas de harapientos que pedían dinero. En un pasado mejor, aquellas personas creyeron tener la vida solucionada, pero esa vida que idealizaron, acabó por devorar sus sueños, al igual que toda la clase media a la que creyeron pertenecer.

Llegó a uno de los pocos quioscos que aún quedaban con vida. Pagó y se llevó un ejemplar del periódico del día. Goda, una vez más, ocupaba su portada. La caja de Pandora seguía abierta y todos los males se habían esparcido por Barcelona. Goda y compañía eran cadáveres políticos gracias a las argucias de Barroso y asociados., pero el problema no era ese, sino las revueltas sociales que habían ayudado a levantar. La ciudadanía estaba hastiada de la corrupción y los partidos extremistas subían su popularidad a pasos agigantados. El resultado de las elecciones sería una incógnita, pero a Mario le daba igual. La cuestión era hacer justicia. Adrián había sido vengado y, pese a sus reticencias iniciales, lo habían conseguido. Podría descansar en paz.

Pasó por una panadería y el aroma exquisito de los croissants le despertó el apetito. Compró tres y llegó a casa con el estómago tonteando con la comida.

Una vez cruzó la puerta, el panorama que contemplaron sus ojos no fue alentador. Laia se había despertado y estaba llorando junto a Julio Barroso.

Mario dejó caer las pastas al suelo y temiéndose lo peor, corrió hacia el comedor.

−¿Qué está pasando? − preguntó.

Laia tenía el rostro compungido por el dolor, como si no pudiera entender los mecanismos que movían los hilos de la vida y la muerte.

−Miguel ha muerto. Un tren lo atropelló anoche.

3

Las cosas se habían complicado. Si todo hubiera salido como habían planeado, nadie debería haber muerto. Un trabajo limpio donde todos hubieran ganado. Los corruptos pagaban sus pecados, los detectives obtenían su merecida venganza y ellos conseguían lo que se habían propuesto., pero un jodido detalle insignificante podría dar al traste con sus planes, así que decidió actuar. Su intención no era asesinar a Miguel, pero éste le vio y no podía arriesgarse a que lo delatara.

Estuvo a punto de acabar con el molesto testigo, pero aquel estúpido guardia de seguridad se anticipó. Por esa razón, decidió huir de allí. En cuanto tuviera oportunidad, le daría su merecido. Aquel viejo loco no sería un problema.

Salió por la puerta de servicio, no sin antes saludar al operario de la estación que había desactivado la cámara de la estación.

Ahora se encontraba de nuevo en la calle, libre de cualquier sospecha. No se quitó el pasamontañas, ya no era por precaución sino por pragmatismo. Le protegía del frío.

Caminó por la Avenida Meridiana con la misión cumplida. Tenía la grabación y se había deshecho de todo lo que pudiera incriminarle.

Mientras caminaba, pulsó varias veces el botón de reproducción, pero no fue capaz de notar nada extraño. Para él, no había señales de alarma. No entendía los motivos del alboroto, ni de la llamada urgente que recibió a altas horas de la madrugada con el objetivo claro de hacerse con el móvil, fuera como fuera., pero él se debía a la organización. Aquella noche tenía guardia y cumpliría hasta el final con todo lo que le habían asignado.

Llegó a la torre Agbar y la miró. Aquel edificio, muestra de la nueva Barcelona, languidecía. Algunos de sus cristales se caían a pedazos y las luces que alumbraron no hace mucho los cielos de Barcelona, brillaban por su ausencia.

Atravesó las calles cercanas e intentó pasar desapercibido entre los cochambrosos chatarreros, inmigrantes de todas las nacionalidades y gente sin hogar que sobrevivía como podía.

Por fin llegó al cuartel general, donde le esperaba el Filósofo, ansioso por recibir noticias frescas.

Alex se quitó el pasamontañas y entró en la sede de la Hermandad. Él podía con todo excepto con los nervios que se concentraban en su estómago. Temía la reacción del líder.

Atravesó toda la nave y llegó hasta el final donde esperaba, sentado en su gran silla negra, como el rey que era. Para su sorpresa, Andrés, permanecía de pie, a su lado, con los brazos cruzados.

−¿Qué hace él aquí? − preguntó con brusquedad el gigante, sin importarle la educación.

− Va a haber cambios, Alex. Andrés será nuestro candidato y líder público, así que, por favor, un poco de respeto. ¿Entendido?

Alex bajó la cabeza, avergonzado y asintió.

−Sí, señor.

−Bueno, en fin, quiero novedades. ¿Tienes el vídeo?

−Sí señor, pero ha habido un problema. Yo…

−No me jodas, Alex. No me jodas. Nos jugamos mucho en esto. ¿Qué cojones ha pasado?

−Bueno, es que…

−Déjate de excusas. ¿Qué ha pasado?

Alex notó como el sudor frío e irracional del miedo subía por su espalda. Tragó saliva y continuó con su explicación.

−Tengo el móvil, pero tuve que matar a Miguel. Lo empujé a la vía porque me vio la cara y no podía arriesgarme. No se preocupe, nadie sospechará nada, el chico estaba tan borracho que podía haberse caído sin que nadie le empujara. Me puse guantes y no dejé huellas. Además, Pedro, nuestro camarada, se encargó de desactivar la grabación de las cámaras del metro.

El Filósofo observó a su soldado y sonrió.

−Yo no quería que esto acabara así. Debía ser un trabajo limpio, donde todos los implicados ganásemos. Nadie debía morir. Nadie. No somos asesinos, solo pretendemos cambiar las cosas, pero en todas las guerras siempre hay daños colaterales. En fin, ¿algo más?

− Sí. Un viejo loco me vio. Un petado de la vida que se dedica a cantar en el metro fue testigo. Él bajaba las escaleras y…bueno, pues eso. Estuve a punto de atraparlo, pero un guardia de seguridad se cruzó, así que decidí marcharme de allí.

El Filósofo se levantó de la silla, iracundo. No era frecuente verlo exaltado, pero cuando lo hacía, todo el mundo le temía. Incluido él mismo.

Se situó enfrente de su subordinado y le asestó un puñetazo. Alex no reaccionó por la vergüenza que sentía. Había fracasado en su misión.

−¿Sabes lo que significa eso? ¿Lo sabes? Ya no será ni un accidente ni un suicidio. Será un asesinato. Nada de cabos sueltos, dijimos. Nada.

−Ese hombre es un loco. Nadie le va a hacer caso. Ni siquiera la policía. Aparte, tenemos muchos agentes que trabajan para nosotros, ¿no?

−Sí, Alex. Tenemos muchos agentes que están en nuestra organización, pero las cosas no son tan fáciles. Nada de testigos. Nada. Anda, dame el móvil.

Alex introdujo su mano en el bolsillo de la chaqueta y se lo entregó.

−Bueno, bueno. Un problema menos.

Andrés permanecía callado, observando la situación hasta que decidió intervenir.

−Tenemos otro problema aún mayor, señor. El vídeo original está en el poder de Natacha, que continúa desaparecida y…

−Continúa.

−Ya sabemos el cariño que le tiene Dimitri. No será fácil acabar con ella.

−Bueno. Vayamos por partes. Miremos el móvil todas las veces que sean necesarias hasta encontrar algo que pueda incriminarnos. Quizás hayamos exagerado un poco y nuestro plan no corra peligro, pero tener en nuestro poder ese vídeo es indispensable. A lo mejor, no hace falta acabar con ella porque no descubrió nada. No nos precipitemos. Por cierto, tienes nuevos sparrings esperándote en el ring para que te desahogues. Bueno, Alex, puedes dejarnos solos. Sal y cierra la puerta.

Alex asintió y obedeció sin rechistar como hacía siempre. Antes de abandonar el despacho, sintió una puñalada de envidia. Aquel mocoso recibía toda la atención por parte del Filósofo, un líder al que veneraba como un padre. Y ahora, sentía celos porque ese entrometido le estaba robando el cariño de la familia. Una familia a la que amaba por encima de todas las cosas y que le había devuelto las ganas de vivir.

Decidió olvidar al estúpido de Andrés y llegó al vestuario. Se relajaría, descargando su ira contra aquellos desgraciados. Él era fuerte y debía imponerse a los débiles. No había otra opción.

4

El inspector Miret no quiso mirar a las vías. Aquel chico tenía la edad de su hijo y no tenía ganas de imaginarse cosas desagradables. Para eso estaban los forenses. Además, él conocía a Miguel de los tiempos del Crónica y si podía evitarlo, no miraría hacia abajo. Por desgracia, la identificación había sido rápida, ya que la cartera del fallecido había resultado intacta tras el impacto. De hecho, cuando supo que era Miguel Castañeda, tuvo que tomar aire y aguantarse el vómito que corroía sus entrañas. Cogió el móvil y marcó el teléfono de una de sus mejores alumnas de la academia de Mossos d´Escuadra, Laia Castells. Cuando recibió la noticia, se derrumbó porque nunca hubiera imaginado algo así. Miret estaba harto de su trabajo, pero le quedaba poco para jubilarse y ya estaba inmunizado o al menos eso creía.

Laia llegaría en breves momentos y debería explicarle algunos detalles sórdidos que no le apetecía contar. Tampoco sabía si aquel chico tenía padres o familia cercana. Laia y Mario le darían toda la información necesaria para volver a dar malas noticias.

Miret se rascó su abultada barriga y acarició con la otra mano, su frondosa perilla, esperando novedades frescas. Estaba nervioso porque, por mucho que llevaba toda la vida haciendo lo mismo, nunca se había acostumbrado a las muertes de chicos jóvenes.

−¿Algo que destacar? ¿Qué se sabe del muerto? − le preguntó a uno de los agentes que se encontraba en las vías, inspeccionando la escena.

− El metro lo mató − respondió con desgana un policía joven que conocía a Miret y le encantaba hacerle refunfuñar. Pese a todo, Miret le tenía un gran aprecio, aunque odiaba su peculiar sentido del humor.

El inspector frunció el ceño y comenzó a gritar, como hacía cuando las cosas no salían como esperaba.

−¡Tú eres tonto niño o qué! ¡Joder con los niñatos de hoy en día! ¡Cómo suben! Me refería si hay algún indicio de algo, bobo. Algún vídeo, testigo o pista. Sea humano, animal o extraterrestre. ¿Me entiendes?

El agente agachó la cabeza, tragó saliva y decidió aparcar su humor negro, limitándose a responder.

−No hay grabaciones. Parece ser que la cámara del metro no funcionaba bien. Dice el chaval de mantenimiento que, desde los destrozos del otro día, estaban estropeadas. Ya sabe, falta de presupuesto y todo eso. Hay un testigo que vio como lo empujaban, aunque no sé si está muy bien de la chaveta. Hable con él. Está arriba con el chico de seguridad.

−Así me gusta, chaval. ¿Ves? No es tan difícil.

Miret se marchó refunfuñando. Parecía una versión mórbida del enanito gruñón. Subió por las escaleras con grandes dificultades. Sus tiempos de deportista habían pasado a mejor vida. El único deporte que hacía en la actualidad era el de cambiar los canales de la televisión a gran velocidad.

Tras un esfuerzo inhumano, apartó a la estúpida muchedumbre que se asomaba para obtener su ración diaria de morbo. Llegó a la ventanilla de la estación, donde un viejo enclenque permanecía agachado, temblando de miedo. El vigilante de seguridad permanecía junto a él, mientras acariciaba al perro que le acompañaba.

−Si sois tan amables, ¿Podéis decirme que habéis visto?

El vigilante de seguridad cogió la iniciativa.

−Yo hacia mi ronda. Estaba todo demasiado tranquilo y escuché unos gritos. Fui corriendo y vi a este hombre, huyendo de algo o alguien.

−¿Viste a alguien más? − preguntó.

−No.

Miret se agachó y dirigió sus preguntas al anciano, que continuaba temblando, acurrucado en una esquina.

−Hola. ¿Me puede decir su nombre?

−Soy Alexander Kremel, tenor conocido en el mundo entero.

Miret puso cara de circunstancias y continuó con el interrogatorio.

−¿Me puede relatar lo que vio?

−Un monstruo negro se quedó con su móvil y lo tiró a la vía. Me vio y me quiso matar. Me quiso matar. Yo…

−A ver, a ver… ¿Un negro? ¿Un negro le robó el móvil y le empujó?

−No, no…Una sombra. Una sombra grande y monstruosa. Era el mal encarnado y olía a rosas. Tenía los ojos de Satanás…

Miret se llevó las manos a la cabeza. Sabía que un testigo como ese le duraría dos telediarios a un abogado mínimamente competente.

−Joder…Pues vale. Así que, resumiendo, un demonio perfumado mató a ese pobre desgraciado y robó su móvil. Perfecto. Si es un demonio perfumado seguro que lo condenan a rezar cuatro aves marías o a ponerle alguna colonia de mala calidad…Madre mía, madre mía. En fin…

Miret se levantó y paseó su pesado cuerpo por el rellano. Vio al chico de mantenimiento y sonrió. Debía hablar con él sí o sí.

−¡Chaval, ven un momento! Quiero hacerte unas preguntas.

El chico obedeció y se acercó al orondo inspector.

−Me ha comentado un compañero que una de las cámaras no grabó la muerte del chico. ¿Sabes por qué?

−Pues mire, jefe. Por los destrozos del último día. Se cargaron las vallas de protección y una de las cámaras no funciona bien. Hasta que no la arreglen, seguirá fuera de servicio.

−, pero tú eres de mantenimiento, ¿no? Podías arreglarlo. ¿Es posible que alguien haya parado la grabación?

−Sí, es posible… aunque aquí estoy yo solo y estaba liado con los túneles de ventilación. Con los recortes que ha habido no puedo hacer milagros, antes éramos cuatro haciendo lo mismo. Mire como están las vallas de protección. Si se hiciera todo como se debería hacer, ese tío no habría muerto., pero así son las cosas. ¿Puedo marcharme? Tengo mucho curro por hacer.

El inspector asintió y el joven siguió con su trabajo diario, sin excesivas ganas.

Una mano se puso en la espalda de Miret. Éste se giró y contempló el rostro desencajado de Laia Castells. Mario iba detrás de ella. Los dos parecían dos espectros que vagaban por el suburbano, intentando encontrar respuestas a su desgracia.

Mario y Manel se conocían desde hace mucho tiempo. Ellos fueron buenos amigos hasta que se fueron separando por la vida de cada uno. De hecho, fue el propio Miret quien presentó a los dos tortolitos, al ser profesor de Laia en la Academia.

−Hola, Manel − dijo ella con el rostro desfigurado por el dolor.

−Hola, Laia. Sé qué hace tiempo que no nos vemos. Ojalá nos tuviéramos que haber visto en otras circunstancias, pero os tengo que hacer una pregunta. ¿Ese chico tenía padres? Lo digo porque por desgracia, tengo que darles la mala noticia. No es que me haga mucha gracia, pero es mi jodido trabajo.

Laia sollozaba y no podía articular palabra. Mario empezó a llorar, pero pudo concentrarse durante unos segundos y responder las preguntas de su viejo amigo.

−Sí…Tenía padres y viven en Granada. Miguel vino aquí muy joven para estudiar. No hablaba mucho con ellos, era bastante independiente. Creo que una vez les llamó con mi número. Yo lo guardé por precaución − respondió Mario tras tragar saliva y cerrar los ojos.

−Muy bien, Mario. Hazme el favor de dármelo.

Mario introdujo su mano en el bolsillo e inspeccionó su móvil hasta que encontró el número deseado. Manel contempló el rostro del detective. No parecía él. Tenía los párpados hinchados por las lágrimas y la cara enrojecida por la pena.

−Mario, lo siento mucho. Sé que era un colaborador tuyo y un buen amigo…Te acompaño en el sentimiento.

Laia seguía sollozando sin poder hablar. Mario, sin embargo, se encontraba en un mundo paralelo, donde Miguel, su amigo, seguía con vida. Parecía no ser consciente que el abuelo había abandonado el mundo terrenal.

El detective se pasó la mano por su cabeza y suspiró.

−Gracias, Miret. Muchas gracias. Explícame qué cojones ha pasado con Miguel, pero hazlo despacio. Entre la resaca y esto, no doy abasto. Ayer estuvimos…

Mario detuvo su discurso porque le costaba articular las palabras, dotarlas de cierta coherencia en aquel ambiente malsano, opresivo y hostil. Suspiró y continuó con el recordatorio.

−Ayer estuvimos celebrando el buen trabajo que habíamos hecho todos en un caso. De hecho, me llamó cuando volvía a casa, pero no escuché la llamada.

−¿Sabes lo que quería? − preguntó Miret.

−Había algo que no le cuadraba del caso, una tontería.

Miret se acarició la barba una vez más. Siempre que había algo que no le cuadraba, repetía el mismo gesto.

−¿En qué coño estabais metidos?

Mario agachó la cabeza y ni quiso ni pudo reprimir las lágrimas. Laia al observar la escena, cogió el relevo de la dureza que le había pasado el detective y respondió a Miret.

−Nada, un caso vulgar. Un niño de papá que se gastaba todo el dinero en pastillas para ponerse a tono en la discoteca. No creo que esa sea la causa. ¿Hay algún testigo? ¿Alguna pista?

−Sí y no.

−¿Cómo que sí y no? − preguntó Laia entre sollozos.

El inspector Miret esbozó una tímida sonrisa.

−Venid. Os lo presentaré.

Miret se giró y contempló a la multitud que cada vez se acercaba más.

−Escuchen. Aquí no hay nada que ver, así que márchense a dar por culo a otro sitio.

−Oiga, tenemos que coger el metro. Usted no puede hablarnos así− respondió un espontáneo.

−Váyanse en burro, que les saldrá más barato. ¡A cagar! − respondió Manel, indignado.

El inspector Miret se giró, ignorando a la multitud enfurecida y se situó delante de Kremel, tapando al escuálido anciano con su enorme figura de barril de vino.

−Señor Kremel, estas dos personas que usted tiene delante eran amigos de la víctima. Por favor, repita lo que me ha dicho hace un momento.

Kremel tragó saliva y se preparó para recordar el horror que había vivido hacia unos instantes.

−Una sombra enorme se peleó con el chico, le quitó el móvil y lo empujó a la vía. Al verme, me persiguió y estuvo a punto de llevarme al infierno con él. Ese monstruo olía a rosas…

El inspector dedicó una mirada desconfiada a los visitantes.

−A ver, ¿cómo es posible que el niñato ese del caso que estabais investigando le quitara el móvil y lo tirara a la vía?… Es todo un poco raro, ¿no? ¿Seguro que no me estás mintiendo, Mario? − exclamó Miret.

−Ya te he dicho que no tiene nada que ver con eso. No estoy mintiendo, inspector. No me toques los huevos, hoy no − respondió Mario con el rostro hinchado por la rabia.

−Está bien, está bien. No te sulfures., pero si quieres que pillemos a los malos, deberás decirme la verdad.

Mario, asintió, desganado.

−¿Llegó usted a verle la cara? − preguntó Laia.

El tenor negó con la cabeza.

−Un monstruo, era un monstruo…

−¿Vio alguna señal?

−Aquella bestia era enorme. Venía del infierno…

Los ojos de Kremel, cargados de compasión, se depositaron en los amigos del joven.

−¿Ustedes eran amigos de la víctima?

−Sí − contestó Laia.

−¿Cómo se llamaba?

−Miguel…Miguel Castañeda.

−Miguel…Mi hijo mayor se llama así. Ahora debe tener…No me acuerdo, he perdido la cuenta. Bueno, quería decirles que lo siento mucho, de verdad.

El viejo tenor se levantó y abrazó a los dos. Sin pretenderlo, lloraron desconsoladamente en brazos de aquel extraño desconocido.

−Gracias. De verdad, muchas gracias. ¿Señor?

−Kremel. Alexander Kremel. Miren, esta es mi dirección. Vivo en la calle Felipe II, número ciento catorce. Primero segunda. Pueden venir cuando quieran y les puedo echar una mano, si lo desean. Eso sí, aparezcan cuando salga de los conciertos. Siempre estoy en casa a partir de las seis de la tarde.

−Es usted muy amable, señor Kremel.

Mario cogió el cuadernillo y apuntó la dirección. Ese testigo podía ser de gran ayuda para saber qué había pasado con su amigo, pero no eran los únicos que habían averiguado la dirección del testigo del crimen. El chico de mantenimiento, que rondaba por allí y fingía estar reparando una máquina, había escuchado toda la conversación. Por fin, la Hermandad podría hacerle la visita que se merecía.

5

Tatiana había preparado el desayuno con más ganas que brillantez. Las tostadas se habían quemado ligeramente y el café se había pasado un poco, pero eso a ella le daba igual. Por primera vez desde hacía mucho tiempo, se sentía libre, aunque fuera rodeada de cuatro paredes.

El piso estaba decorado con todo tipo de recuerdos de países lejanos. Pinturas cubanas, figuras africanas y jarrones chinos, entre otros les hacían compañía.

Natacha seguía durmiendo, ajena al olor a quemado que desprendía la casa.

−Despierta, el desayuno está preparado –exclamó en su lengua natal.

Natacha abrió los ojos con dificultades y sonrió. La delicada fragancia a tostadas le supo maravillosamente bien, despertándole el apetito.

−Ya voy − respondió con cierta pereza.

Se levantó de la cama con lentitud, arrastrando los pasos y se sentó en la mesa junto a su protegida. Las dos se habían ocultado en el piso de una buena amiga de Natacha, una actriz porno retirada que se encontraba fuera, disfrutando de una ruta por el corazón de Europa.

Natacha se había arriesgado mucho con la protección de la menor, pero no se arrepentía, solo estaba preocupada por la reacción de Ballesta y Dimitri. Esta vez no la marcarían con un cuchillo. Era posible que la destriparan y tiraran sus despojos a los cerdos por traidora. Raptó a una chica propiedad de Ballesta, pero la decisión estaba tomada y no había marcha atrás. Había sido algo precipitada, pero la aparición de aquella mocosa cambió las cosas. Natacha quería evitar que Tatiana se convirtiera en una desgraciada y tuviera que pasar por situaciones que no valía la pena ni mencionar. Si estaba con ella, era posible que pudiera empezar una nueva vida en cualquier otro lugar. Siempre, por muy mal que le fueran las cosas, tendría segundas oportunidades. En cambio, si seguía en aquel ambiente degradado, no llegaría a cumplir ni cuarenta años. Las palizas de los chulos, algún cliente violento o las drogas terminarían con su vida y acabaría sus días olvidada por el mundo, que giraría la cabeza y miraría hacia otro lado.

Natacha cogió el mechero de la grabación y se encendió un cigarrillo.

−Joder, como un trasto tan pequeño puede hacer tanto daño…

−O tanto bien − respondió la menor.

−Bueno, es otro punto de vista. Las intimidades son pues eso, para cada uno., pero gracias a la camarita, hemos pillado a los cabrones esos.

Natacha miró a su compañera con cierto cinismo y encendió el televisor.

−Ya…Lo que pasa es que han sido unos idiotas. Por eso los han cogido, en fin. Si no hubiéramos sido nosotros, hubieran sido otros.

Las noticias del telediario se centraban en lo ocurrido con Goda y Armengol. Las imágenes de las protestas violentas de la ciudadanía ocupaban los principales debates y espacios de la televisión. Los tertulianos se preguntaban quién era el responsable de la grabación.

−Joder, la que hemos liado, ¿no?

−Qué se jodan. Ellos se lo han buscado − respondió Natacha con cierta indiferencia−. Esto tenía que petar tarde o temprano, pues bueno, ya ha reventado. A ver si nos dejan tranquilas.

−Natacha, ¿qué planes tienes? Seguro que todos esos cabrones nos buscan. Aquí estamos bien, pero tendremos que hacer algo. No podemos estar aquí toda la vida… − argumentó Tatiana.

−Mira, chiquilla. Nos iremos de este país. Hace ya algún tiempo que me he puesto en contacto con una amiga que tuvo suerte y pudo dejar esta mierda de trabajo. Vive en Roma y nos podrá echar un cable. En una semana iremos para allí. Ya he comprado los billetes con pasaportes falsos. En nuestra profesión, conoces mucha gente y no todo el mundo es un hijo de puta, aunque vivan al margen de la ley.

−¿Y tú por qué no lo has dejado antes?

−Pues porque yo iba tragando, nunca mejor dicho, y pensaba que era una afortunada a comparación de otras. Estaba ciega y era conformista. Necesitaba un empujón, aunque estaba dándole vueltas desde hace tiempo. Pues mira, ese empujón has sido tú.

Tatiana se abalanzó sobre su protectora y la estrujó entre sus brazos.

−Gracias. Gracias y mil gracias. Sé que te juegas mucho.

−El problema será huir de Dimitri, Ballesta y compañía. Ese cabrón me adoraba y ahora lo he traicionado una vez más. Esta vez no me perdonará tan fácilmente.

−¿Y la policía?

Natacha negó con la cabeza y miró al techo

−No me fío, Tatiana. Muchos están a sueldo de Ballesta y Dimitri. El cabrón de Ballesta fue policía hace muchos años y aún guarda contactos tanto en la Policía como en los Mossos. Lo he visto con mis propios ojos y me he follado a bastantes, así que sé de lo que hablo.

El móvil de Natacha sonó, iluminando el comedor. Había ignorado todas las llamadas de Dimitri, Ballesta y Mario. No estaba para nadie, necesitaba unos días de paz para poder actuar con más tranquilidad., pero aquel sonido era un mensaje que situó a la fugitiva en alerta. Sabía cuidarse bien las espaldas y tenía gente leal que le avisaría si todo se complicaba.

−Tatiana, vístete rápido y vámonos. Esos cabrones han descubierto dónde estamos y vienen a por nosotras.

6

“Existen momentos en nuestra vida en que nos vemos confundidos en nuestra mente y en nuestro corazón. Instantes en que las cosas parecen salirse de todo control y las palabras nada pueden hacer para apagar el dolor. Y es en estos instantes, en los que los corazones de los cristianos deben unirse en un solo clamor, una plegaria los unos por los otros que se ve reflejada en las palabras del apóstol Pablo: por esta causa doblo mis rodillas ante el Padre de nuestro señor Jesucristo, para que os dé, conforme a sus riquezas en gloria, el ser fortalecidos con poder en vuestro hombre interior por su espíritu para que habite Cristo en vuestros corazones.”

Las palabras del padre Videla en el tanatorio de Sancho de Ávila, resonaban en los oídos de Mario como un martillo. No había nada que el detective pudiera hacer para paliar el dolor que sentía en sus entrañas. Una sensación creciente de ahogo que ni el más potente de los tranquilizantes podía curar. Sentía el peso enorme de la culpa sobre sus hombros, una carga que ni siquiera Atlas podría aguantar.

Miguel Castañeda, su socio y amigo, no volvería a sonreír por una muerte absurda que no llegaba a comprender. Miguel nunca se hubiera caído al metro por muy borracho que fuera. Los análisis de sangre realizados por la policía científica mostraban una tasa de alcohol en sangre muy alta. La tesis que barajaba la policía era una caída, una estúpida caída a los infiernos. Ellos no daban crédito a las palabras del tenor porque consideraban que aquel pobre hombre no estaba en sus cabales. El inspector Miret pensaba, como él, que Miguel había sido asesinado, pero el resto prefería no complicarse la vida. Demasiado trabajo y poco tiempo.

A Miguel le habían robado el móvil porque había algo que no habían hecho correctamente, un detalle se había escapado a su control. ¿Habían descubierto Goda y compañía su engaño? ¿Kremel podría identificar al asesino? ¿Qué es lo que habían pasado por alto?

Preguntas sin respuesta cruzaban a gran velocidad la nublada mente de Mario, pero de una cosa estaba seguro. Las cosas no quedarían así. Tenía la necesidad imperiosa de saber qué había pasado y llegaría hasta el fondo del asunto.

Observó su entorno para distraer la mente. A su lado, se encontraba su hijo Sergio, al que había localizado de milagro. En el otro extremo, se encontraban los amigos supervivientes del Crónica y el padre Damián, que observaba a su compañero en silencio. Ya solo quedaban, su sobrino Xavi, que estaba sentado junto a sus padres y Patricia Arranz, que había venido sola. En primera fila se encontraban los padres del difunto, que seguían en estado de semiinconsciencia, como si todo aquel ritual no fuera con ellos y su hijo fuera a despertarse en cualquier momento.

“Porque no queremos hermanos, que ignoréis acerca de los que duermen, para que no os entristezcáis como los otros que no tienen esperanza. Porque si creemos que Jesús murió y resucitó, así también traerá Dios con Jesús a los que durmieron en Él. Amén.”

Las oraciones por el alma de Miguel marcaron el fin de la misa y el comienzo del éxodo al cementerio de Poblenou.

Videla dio el pésame a los padres del fallecido y se acercó a Mario, que seguía en otro mundo. Damián se unió a ellos.

−Lo siento mucho, Mario. Yo conocía a Miguel desde hace bastante tiempo y no tengo palabras de consuelo. Es una desgracia terrible.

−Alguien nos la tiene jurada, pero pagará por ello. De eso, no cabe duda.

−Ten cuidado con la venganza, hijo. Es como un parásito que se mete dentro y no te suelta hasta que exprime todo lo bueno que había en ti. Te obsesiona tanto que marca tus objetivos en la vida. Cuando mi mujer fue asesinada, mi mundo se cayó para siempre. Perdí a mi familia, mis ideas y la imagen de un Dios misericordioso. Solo veía dolor y buscaba culpables., pero decidí cambiar y volver a lo que me había hecho feliz años atrás, ayudar a jóvenes como tú. Sabía que debía darles esperanza porque sin ella, no somos nada., pero para ofrecerla, tienes que llevarla en tu interior. Así que, asumí mi dolor y lo transformé en algo bueno. Haz tú lo mismo, Mario. Transforma la rabia en algo positivo o te consumirá.

Mario observó al sacerdote y esbozó una sonrisa de cariño. Los dos podrían hablar del dolor durante horas.

−Mire, padre. A usted le debo muchas cosas. Para mí, tanto usted como Damián merecen un puesto en el cielo, si es que existe., pero encontraré al culpable y acabaré con él. Escucharé lo que tenga que decirme por educación, pero no cambiaré de actitud.

−Sigues igual de terco, hijo. Yo solo pretendía ayudarte. No quiero que te quemes como tu padre.

−No se preocupe. Le agradezco sus palabras, pero sé lo que tengo que hacer − respondió Mario con sequedad.

Videla asintió con el rostro decepcionado y miró a Damián que se encogió de hombros y siguió en silencio.

−Está bien. Cuando sepas alguna cosa, avísame. Estamos para ayudarte.

−Gracias, padre. Se lo agradezco.

Tras la conversación, Mario acompañó a los asistentes al exterior. La multitud salió fuera, enfrentándose a un día soleado y triste. El féretro iba seguido de una comitiva de parientes, amigos y desconocidos que intentaban adoptar una actitud normal ante la incomodidad de la muerte.

Mario dio el pésame a los padres de Miguel, que no sabían nada de las causas del terrible acontecimiento. Pensaban que, sencillamente, Miguel tropezó y se cayó a las vías. Eso es lo que habían comunicado en un primer momento las autoridades hasta la fecha. Mario decidió guardarse las dudas que tenía al respecto hasta que averiguara la verdad.

En ese momento todos los integrantes de la comitiva, cogieron sus vehículos y se dirigieron hacia la necrópolis. Aquel cementerio neoclásico no le traía buenos recuerdos a Mario. Allí yacía, durmiendo el sueño eterno, su sobrino Adrián. En un año habían acabado con dos de las personas más importantes de su vida.

Tras un viaje breve, llegaron por fin al cementerio. Mario observó las figuras inmortales de mármol que parecían querer vigilar de cerca a los visitantes al reino de la muerte. De todas ellas, la escultura del beso de la muerte le producía una cierta desazón. La figura mostraba a dos amantes extraños, un esqueleto alado besaba a un joven moribundo. Abajo, una inscripción escalofriante avisaba de la brevedad de la vida.

“Mas su joven corazón no puede más;

en sus venas la sangre se detiene y se hiela

y el ánimo perdido con la fe se abraza,

sintiéndose caer al beso de la muerte”.

José Barroso, que había llegado antes que él, se lo quedó mirando y sonrió.

−Da miedo, ¿verdad? Joder, al final la única que nos quiere de verdad es la muerte. Ella nos espera durante toda nuestra vida. Quien hizo esto debe conocer el sufrimiento. Seguramente debía estar casado…

Mario rio, aunque su risa fue como un espejismo en el desierto. Su cuñada María, no reaccionó igual. Aquel comentario no le había hecho ninguna gracia.

Mario observó el rostro cubierto de ira de la mujer de su hermano e intentó apaciguar los ánimos.

−¿Cómo estás, hermano? Hacía tiempo que no nos veíamos.

María Garriga, la mujer de José charlaba con su hijo Xavi. Durante un breve instante, miró a su cuñado y apartó la mirada. No se habían visto desde el entierro de Adrián. Ella seguía con el mismo porte elegante de antaño, aunque su rostro parecía haber envejecido diez años desde la muerte de su hijo. Su sonrisa alegre y pizpireta había desaparecido sin dejar rastro, dando paso a una mirada sin alma, que nada tenía que ver con la que recordaba Mario.

−Pues bien, hermano. Vamos tirando desde aquello. A Xavi sí que lo has visto hace poco, ¿no? − respondió José.

Xavi observó a su tío y sonrió. Con gestos, le hizo entender que no le había contado nada sobre el Universo dormido y las grabaciones posteriores.

−Sí. Tuvimos éxito en un caso y como vino mi hijo, pues le dije que se apuntara a tomar algo. Hace años, los dos eran inseparables.

Sergio miró a su padre y sonrió con cierta desgana.

−La vida, papá. No sé, nos hacemos mayores y cada uno tira por donde puede.

−Pues sí –contestó Xavi, con la mente en otro lugar.

−Oye, hermano. Tu colega, el Tato, me está pasando una maría cojonuda. ¿Aún lo ves?

−Joder, José. No es el momento ideal para hablar de esto ahora, ¿no crees? − replicó Mario, indignado.

José siempre hacía lo mismo. Cuando estaba nervioso, empezaba a decir tonterías. Mario lo sabía y, de hecho, él hacía lo mismo, pero con el paso del tiempo había aprendido a contenerse.

El trayecto llegó a su final y todos los asistentes tragaron saliva. El momento crucial había llegado, el adiós definitivo que nadie quería contemplar, pero todos estaban obligados a hacerlo.

El féretro fue colocado en un nicho situado en una tercera planta muy cerca de los restos de Adrián. Al final, los ciudadanos morían como habían vivido, apilados en espacios reducidos. Así era la vida y la muerte en una ciudad como Barcelona.

“Entonces volverá el polvo a la tierra como lo que era, y el espíritu volverá a Dios que lo dio. Acuérdate hombre, que polvo eres y al polvo regresarás”.

Las palabras del padre Videla acabaron cuando sellaron el nicho y en ese instante, las lágrimas se derramaron sin control. Justo en ese breve intervalo de tiempo, todos fueron conscientes de que Miguel no volvería, que ya no aconsejaría sobre cámaras espías ni transmisiones en Internet.

Los ramos de consuelo se agolparon en su último adiós. Ahora solo cabía esperar que la herida mejorara, aunque todos sabían que nunca llegaría a cicatrizar del todo.

Mario se despidió del resto y decidió marcharse de allí para visitar la tumba de su sobrino. Su familia lo acompañó en silencio.

Cambiaron las flores ennegrecidas por el tiempo y las sustituyeron por otras. Adrián y Miguel descansaban a escasos metros de distancia y con ellos, parte del éxito del Crónica.

María y José se mostraron ante la tumba de Adrián y entrelazaron sus manos, sobrecogidos. Ni los programas del corazón ni la mejor marihuana del mercado podrían aliviar los dolores por la pérdida de un hijo.

Mario suspiró hondo y recordó, al igual que había hecho con Miguel, los momentos vividos con su sobrino. Él lo vio crecer y fue testigo de cómo pasaba de niño a estudiante brillante, llegando a ser el mejor periodista de su generación, mucho mejor que algunos veteranos consentidos que llevaban toda la vida haciendo lo mismo y actuaban como autómatas.

−Me voy a por el coche − exclamó José mientras limpiaba las lágrimas de sus ojos.

−Nosotros vamos contigo. ¿Vienes papá? − preguntó Sergio.

−Ahora voy − respondió con sequedad, Mario.

−De acuerdo. No tardes.

Xavi agachó la cabeza, siguiendo a su padre y a su primo. Los dos cuñados, después de mucho tiempo, volvían a estar a solas.

−Otra vez tú y yo, como en los viejos tiempos. ¿Qué tal todo? − preguntó la madre de Adrián.

−Como siempre, María. Supongo que he conocido tiempos mejores. Vaya racha llevamos…

−La verdad es que sí. No salimos de una y entramos en otra.

María intentó contener la pena, pero le fue imposible. Estaba justo enfrente de la tumba de su hijo, aquello le revolvió el estómago y, sin querer contenerse, empezó a llorar. Se agachó y acarició el nicho, como si el tacto de una madre pudiera devolver la vida a su pequeño.

−¡Adrián! ¡Hijo mío!

Durante un breve instante de tiempo, María permaneció agachada, implorando por un retorno que nunca llegaría. Su cuñado la levantó y le miró a los ojos.

−Vámonos, María. Mi hermano está a punto de aparecer.

María se giró y contempló el rostro de su cuñado. Se secó las lágrimas con la manga de la blusa y le abrazó, desesperada. Levantó su mirada y esbozó una triste sonrisa, intentando articular las palabras que se amontonaban en su boca.

−Mario, escucha yo…

−Tranquila María. Es normal que no puedas hablar. No pasa nada. Hoy es un día que deberíamos olvidar todos.

María suspiró y negó con la cabeza mientras cerraba los ojos. Los dos caminaron hasta llegar a la entrada principal del cementerio, donde los recogerían en coche.

−Han pasado muchos años y creo que ha llegado el momento de que sepas la verdad, aunque supongo que te la habrás imaginado desde hace mucho tiempo. Adrián…Adrián era tu hijo.

Mario observó el rostro de su cuñada y reculó atemorizado. Sus infundadas sospechas, que él atribuía a una locura pasajera, eran ciertas. Mario abrió la boca para contestar, pero el claxon del coche de José asesinó a sus palabras antes de que salieran de su boca.

José observó a su hermano y le preguntó, extrañado.

−¿Te pasa algo, Mario? Va, sube, hoy ha sido un día jodido para todos. Yo también estoy raro hoy. Creo que me echaré una siesta, a ver si me despejo un poco.

Mario lanzó una mirada a su cuñada y, avergonzada, agachó la cabeza.

−Creo que lo mejor será echarse un rato y dormir algo. Hoy es uno de esos días que quisiera olvidar.

Subieron al coche y ninguno de los ocupantes del vehículo articuló palabra alguna. Todos ellos, debían enfrentarse a cientos de pensamientos angustiosos que cruzaban su mente a gran velocidad. Aquellos demonios internos, que agitaban sus alas a su alrededor, no eran fáciles de derrotar.

7

La botella de whisky escocés se había evaporado en el estómago de Joan Goda. En menos de dos días había sido repudiado por todos, excepto por el alcohol y las drogas. Aquellos que le reían las gracias, le daban palmaditas en la espalda y le halagaban en público, habían dejado de llamarle. Se había transformado, dejando de ser un bello cisne para convertirse en un ser amorfo y repudiado. Su mujer e hijas se fueron de casa con la intención de no volver nunca. Le sacarían todo el dinero que pudieran y más.

La política era una insaciable puta gorda y fea que no entendía de cariño, solo devoraba a sus víctimas con una gula desmesurada.

Su propio padre, el todopoderoso señor Goda, le había apartado de la vida pública para salvar su propio trasero. Siempre había sido igual, más preocupado en satisfacer sus ambiciones personales que en centrarse en su propia familia.

Le consolaba pensar que su amigo y rival político, Josep Armengol, se encontraba en la misma situación que él, al igual que los empresarios que les acompañaron aquella noche fatídica. Era un consuelo egoísta y miserable, pero no podía agarrarse a muchos clavos.

El timbre sonó y se levantó del sofá, deambulando por su enorme salón decorado de forma clásica, con grandes lámparas de palacio, alfombras persas y muebles antiguos que harían la delicia de un decorador.

Abrió la puerta y allí se encontraba su fiel escudero Pere, el único que no le había fallado en aquellos días aciagos.

−Hombre, Pere. Pasa, pasa…

−Señor, límpiese la nariz. Tiene restos de…

Goda pasó la mano por sus fosas nasales y se limpió con desgana.

Pere se adentró en aquel lujoso piso que olía a miseria y sentó su delgado trasero en la butaca de piel.

−Tengo novedades, señor. Algunas buenas y otras no tanto.

−¿Te envían los del partido? − preguntó Joan.

Pere se abrochó la corbata y suspiró. Sus gestos evidenciaban que no era una tarea fácil para él.

−Sí, señor. Debería usted renunciar a su pertenencia. El partido debe permanecer al margen de este escándalo hasta que la justicia intervenga. Las elecciones están a la vuelta de la esquina y las encuestas no son favorables a nuestros intereses. De hecho, estamos ante un futuro incierto. Ninguna de las formaciones mayoritarias tiene garantizado el éxito y eso es peligroso.

El antiguo conseller se levantó del sofá con el vaso de whisky en la mano. Se tambaleaba, pero tras dos intentos frustrados, lo consiguió. Llevaba un batín de seda que le otorgaba cierta elegancia, pero la barba sin arreglar y el desorden generalizado evidenciaba su progresivo deterioro.

−Mira, Pere. Tú aún eres un pipiolo, pero quiero que sepas una cosa. No des ni un duro por ninguna empresa ni ningún partido porque cuando no les intereses, te machacarán y te darán por el culo. ¿Has entendido? Por el culo…

Pere aguantó las formas, incluso tuvo que aguantarlo con sus manos, porque Goda se tambaleó de tal forma que estuvo a punto de estrellar su rostro demacrado en el parquet.

−Por cierto, Pere, ¿habéis averiguado quién hizo la puta grabación?

−No lo sabemos con seguridad, pero tuvo que ser Natacha, señor. Nuestros expertos han dictaminado que el ángulo de la grabación demuestra que la cámara estaba situada al lado de su bolso. Por esa razón creemos que fue ella. Nos han tendido una trampa.

−¡Hijas de puta! ¡Quiero que os encarguéis de ella!

Goda intentó levantarse de nuevo, pero acabó con sus huesos en el sofá.

−Ya nos estamos ocupando, señor. Encontraremos las copias originales y haremos todo lo posible para que no vaya usted a la cárcel. Intentaremos que los jueces sean benevolentes, alegando violación a la intimidad, entre otras cosas. No se preocupe señor, todo saldrá bien.

Pere observó con cierta admiración un elegante sable japonés expuesto en una vitrina de cristal.

−Bonito sable, señor. ¿Lo compró en Japón?

Goda se giró y contempló la espada con gesto de decepción.

−Me la trajo mi padre del Imperio del Sol Naciente. Él siempre ha sido un admirador de la cultura japonesa. Desde pequeño me ha dado el coñazo con el honor y todas esas cosas. Y ahora mírame, me he convertido en un deshonor para toda mi familia.

El ex conseller agarró con fuerza su vaso lleno de whisky y lo vació en su garganta.

−Ahora no se preocupe por eso, señor. Tenemos otros asuntos más importantes que resolver.

−Ya lo sé, ya lo sé. Bueno, cambiando de tema, ¿sabes quién nos la ha podido jugar así?

−Lo estamos investigando. Alguien con intereses. Algún rival político de nuestro propio partido o de la oposición. Todo el mundo quiere poder, señor. Y ustedes lo tenían hasta ahora.

Joan observó a su escudero fiel y sonrió. Aquel chico trajeado, educado y con porte de mayordomo británico valía su peso en oro. Lástima que no hubiera nacido en Gran Bretaña porque su flema era a prueba de balas.

−Señor, ¿quiere que le acompañe a la cama? No se encuentra en buen estado.

−Hombre, no estaría mal. Si fueras una de esas putillas, te diría que me la chuparas y todo., pero no me gustas, bueno, aunque si te pusieras una peluca y cerrara los ojos…

−Señor…

−Vale, vale…Si, por favor, acuéstame. No me encuentro muy bien…

Pere le agarró con dificultades, esquivó varias botellas vacías y llevó a su jefe a la habitación de matrimonio con la cama sin hacer. Lo ayudó a acostarse y tapó su cuerpo con el edredón nórdico que yacía de cualquier manera en el suelo.

−Cántame una nana, por favor…

−Señor…Yo no…

−Va, Pere…

La loba
la loba
le compró al lobito
un calzón de seda
y un gorro bonito.
La loba
la loba
vendrá por aquí
si este niño lindo
no quiere dormir

Joan empezó a roncar como el niño que una vez fue. Pere salió de allí, sonriendo. Se encargaría de mover todos los hilos para coger a Natacha, costara lo que costara. Había elegido a Goda por su enorme poder y fragilidad, era el eslabón débil de una cadena fuerte. Por ese motivo, la Hermandad le estaría muy agradecida.

8

La figura de Mario vagaba por la calle, como un espíritu en busca de la ansiada luz del final del túnel. Había dejado a su hijo en casa y decidió salir para que el aire le aclarara las ideas, pero no consiguió el efecto deseado.

El nombre de Adrián se había incrustado en su cerebro y no podía extraerlo de allí, por mucho que lo intentara.

Ahora lo entendía todo. La afinidad que siempre tuvo con su sobrino, los gustos parecidos y el cariño desmesurado que sentía por él. Adrián era su hijo y eso es algo que siempre había sospechado, aunque nunca quiso averiguarlo.

Hace años, María y él tuvieron una breve aventura. No fue amor, sino soledad. Los dos querían escapar de sí mismos y de las cadenas que suponía el matrimonio. María ya no estaba enamorada de su marido, esa pasión hacía años que había desaparecido. En vez de separarse, optó por una vía peligrosa y silenciosa, la infidelidad con el hermano de su marido. Mario, sin embargo, no buscó nada especial, solo evadirse. Su matrimonio funcionaba a ratos, aunque eso a él le daba igual. Era joven, impulsivo y atractivo. El mundo le besaba los pies. En aquella época, no medía bien las consecuencias de sus actos porque creía que la dicha y la juventud eran eternas.

Fue un romance secreto que duró muy poco porque era imposible, ya que los dos estaban traicionando al bueno de José, que no tenía ninguna culpa de lo sucedido. José, como siempre, vivía en las nubes. Pensaba y filosofaba en voz alta, pero descuidaba los asuntos mundanos.

Mario se había sentido culpable durante muchos años. Por esa razón, decidió apartarse de María y de su hermano. El tiempo había enterrado en parte el peso de la conciencia, pero ahora había resurgido de las cenizas.

Entró en un bar pestilente y se sentó en un taburete roído por los años. El camarero, un chino joven, se le acercó y sonrió.

−¿Qué quiele el señol?

Mario observó todas las botellas colocadas y sonrió. Aquello era una tentación muy grande para él.

−Un whisky con cola, por favor.

El camarero sonrió y asintió. Mario observó el triste bar y vio a cuatro desechos humanos que flotaban ebrios en aquel ambiente insano. Hace años, buscaba a su padre en antros como aquel. Se lo llevaba a rastras, a veces con ayuda de los camareros y otras muchas, en soledad. En aquel instante, sintió miedo porque se vio como él, amarrado a una botella, amargado y solo.

Mario se levantó de golpe, pagó la copa y salió de allí sin probar un solo trago. Si quería solucionar los problemas, el alcohol no era la mejor opción.

−¡Señol, ¿No quiele el cubata?

−Se lo regalo, invito yo a cualquiera. Gracias y adiós.

Prefirió actuar en vez de quedarse pensando, por esa razón decidió hacer una visita al único testigo del crimen. Eran casi las seis y no se encontraba muy lejos de donde vivía.

Deambuló por la Avenida Meridiana y llegó a la calle Felipe II. Llamó al timbre y tras una breve espera, alguien le respondió. Era Kremel, que abrió la puerta.

Llegó a su piso y Alexander le sonrió, daba la sensación que le estaba esperando.

−Sabría que vendría. Por favor, pase, pase…

Al cruzar, un hedor horrible se aposentó en sus fosas nasales. Aquel hombre vivía entre desperdicios y bolsas de basura sin cerrar. Las paredes, cubiertas con papel amarillento, aguantaban cuadros descoloridos de paisajes naturales que habían conocido tiempos mejores. Algunas fotografías colgaban de la pared, en ellas aparecía Kremel junto a su familia. En otras instantáneas, aparecía un joven Alexander ataviado con un elegante esmoquin en la puerta del Liceo.

Mario estuvo tentado de preguntar por aquella familia, pero se abstuvo. No era algo de su incumbencia. Sentía cierta lástima por aquel personaje abandonado por Dios y por el Diablo. Si la decadencia hubiera tenido otro nombre, probablemente hubiera sido Alexander Kremel.

−Yo he sido uno de los mejores tenores del mundo, como puede ver. De hecho, pese a mi edad aún sigo siendo un gran artista.

El tenor empezó a cantar, pero nada de lo que salió por su garganta fue música, tan solo graznidos y sonidos inarticulados.

Mario puso cara de circunstancias y sonrió como un estúpido. Estaba impaciente y no tenía el cuerpo para aguantar tonterías. Así que decidió ir al grano con la mayor educación posible.

−Ya veo, ya. Mire, señor Kremel. He venido a su casa por el crimen del otro día. La policía no da mucha veracidad a su testimonio, pero yo sí. Miguel era un buen amigo y quiero saber lo que vio. Quizás ahora, que estamos los dos solos y está usted más tranquilo, pueda ayudarme.

−Yo ya dije lo que vi. Un monstruo, una sombra negra, un demonio…

−Sí, exactamente. ¿, pero recuerda algo concreto? Algún detalle que no haya contado, no se…

Alexander se quedó en blanco, intentando recordar aquellos aciagos momentos.

−Rosas, risas de hiena y ojos azules de muerte. Enorme, enorme, grande…

Mario suspiró. Sabía que, pese al caos que desprendían las palabras del tenor, existía cierta coherencia en ellas. Solo hacía falta ordenarlas.

−A ver, a ver… El hombre que empujó a Miguel era muy alto, grande, con ojos azules, se reía como una hiena y olía a perfume de rosas, ¿no?

Kremel asintió.

−No dijo nada de sus ojos azules el otro día.

−Yo no…No me acordé. Perdone yo…

−Está bien, no se preocupe. ¿Usted vio como le robaba el móvil?

−Sí. Lo primero, el móvil, después lo empujó.

Habían ido a por él. Se había dado cuenta de algo que se les había pasado por alto. Por esa misma razón, Mario supo que tenía que ponerse en contacto cuanto antes con Natacha. Ella tenía la grabación original, aunque sabía que empezarían a buscarla en breve.

−Muchas gracias por todo, pero debo irme.

−¿Quiere tomar algo?

−No, muchas gracias. De verdad. Tengo un poco de prisa, señor Kremel. Adiós.

El tenor se despidió con una afable sonrisa en el rostro. Mario observó aquel rostro bondadoso y excéntrico. Le supo mal marcharse porque había algo en aquel hombre que le inspiraba ternura, pero no tenía otra opción. Tenía mucho trabajo que hacer si quería descubrir la verdad.

Mario, una vez en la calle, llamó a Natacha, pero el móvil no estaba conectado.

−¡Mierda! –exclamó indignado tras guardar el teléfono en el bolsillo.

El detective decidió ponerse las pilas. Para honrar a los muertos tenía dos opciones: quedarse en casa llorando o moverse rápido para saber qué es lo que había ocurrido y quien les había engañado. Por esa razón, decidió acudir a su despacho a repasar toda la documentación. Revisaría las fotos, el vídeo resumido que Miguel había colgado en Internet y las fotocopias del Universo dormido que se había hecho. El original se encontraba en manos de Xavi.

Caminó con rapidez, dándole vueltas al asunto. A veces, Mario solo funcionaba bajo presión, como si necesitara tener la guadaña cerca para hacer las cosas bien.

Era de noche, aunque sabía que se trataba de la mejor hora porque estaría solo. Raquel ya se había ido y no le molestaría.

Tras media hora de caminata y pensamientos, llegó a su lugar de trabajo. Subió las escaleras y llegó a la puerta del despacho, pero algo no acababa de cuadrar. Mario encendió la luz del rellano y observó la cerradura. Alguien la había forzado, invadiendo su espacio sagrado. Mario introdujo su mano en la chaqueta y extrajo una navaja de enormes proporciones. En aquel instante, echó de menos disponer de su pistola de policía.

Abrió la puerta con lentitud y se adentró en las tinieblas. No veía nada, pero poco a poco, sus ojos se fueron acostumbrando a la oscuridad. Se agachó y vio como dos sombras negras y difuminadas se movían.

Con el gesto silencioso de un leopardo, Mario fue avanzando hasta conseguir una mejor perspectiva. Las tenía justo enfrente, así que decidió abalanzarse sobre los intrusos.

−No nos hagas daño, por favor − respondió una voz femenina.

Mario dio marcha atrás y encendió la luz. Las siluetas oscuras adoptaron la forma de Natacha y una chica joven que miraba asustada.

Natacha llevaba una navaja en la mano, pero al ver que se trataba del detective, la bajó.

−Estamos en peligro, Mario. Por favor, ayúdanos.

9

La sangre cayó al suelo en abundancia, dejando un hedor a óxido y sudor que se pegaba a la piel. El puño de su rival se estrelló contra su rostro, pero Álex no se amedrentó porque le hacía sentirse vivo de nuevo. Si quería ser un superhombre, debía superar los retos y machacar al fornido boxeador ruso. De hecho, sabía que el Filósofo había apostado a su favor. El estúpido de Ballesta, sin embargo, había hecho lo contrario.

Antes de acercarse a su rival, observó a Dimitri, que permanecía en primera fila, meditabundo. Se encontraba rodeado de dos bellezas espectaculares, aunque parecía que no le importara nada de lo que sucediera en el cuadrilátero. Observó al resto de asistentes y los vio, enfurecidos como una manada de lobos. Querían sangre y él se la daría, como el moderno gladiador que era.

Esquivó dos golpes que hubieran acabado con su conciencia de un plumazo y miró a su rival fijamente a los ojos. Parecía más joven que él, aunque no tan grande. Era un rival duro, pero sabía que si quería llegar lejos debía batirse en duelo contra enemigos tan despiadados como el ruso. Los sparrings eran débiles que imploraban por seguir respirando y aquel rival era como él, no tendría miramientos en acabar con su vida si fuera necesario.

Un gancho pasó rozando por su barbilla, pero fue lo suficientemente ágil para verlo bien y esquivarlo a tiempo.

Se encontraban en el tercer asalto y las fuerzas estaban igualadas, así que decidió arriesgarse, pero antes analizó la situación en décimas de segundo. Midió sus fuerzas. Sabía que la juventud del contrincante y su menor masa muscular llevaba implícita una ligera ventaja en velocidad. Debía aprovechar su fortaleza y evitar alargar el combate, ya que tenía todas las de perder. Reunió todas las fuerzas que tenía consigo y las expulsó en forma de directo que se estrelló contra su cara, hundiéndole la nariz y acabando con su vida. Álex había ganado, una vez más.

Ballesta se lamentó, maldiciendo al ruso que yacía inerte en el suelo envuelto en un charco de sangre. El Filósofo, en cambio, se levantó para aplaudirle. Estaba orgulloso de él y Álex se sentía como un niño en la función de fin de curso. Había hecho bien las cosas.

Se dirigió al vestuario y el agua caliente se encargó de borrar toda la sangre que emanaba de sus heridas. Se apoyó en la pared y, por un instante, decidió escapar del mundo exterior y relajarse. Su momento de calma acabó cuando unos golpes sonaron en la puerta. El pomo se giró y entraron al vestuario el Filósofo, Ballesta y Dimitri.

−Bueno. He perdido mil euros. Si lo llego a saber... ¡Gracias, animal!

−De nada − respondió con desprecio, Álex desde la ducha.

−No te pases, Juan José. Álex es uno de los más leales miembros de la Hermandad.

−Y yo, su líder. Me debe lealtad a mí. Yo seré el candidato y no se hable más. Tú fundaste la Hermandad, pero aquí, quien pone la pasta soy yo. Así funcionan las cosas.

El Filósofo observó a Ballesta y sonrió.

−Juan José Guerrero Ballesta. Eres una pieza clave en el organigrama de nuestra sociedad., pero no me gusta tu actitud, así no conseguiremos cambiar las cosas. Por primera vez, la gente nos ve con optimismo. Están cansados de los partidos políticos de siempre porque les han llevado a esta situación de mierda. Las encuestas nos empiezan a ser favorables, pero tu actividad no nos beneficia, más bien al contrario. Que nuestro candidato tenga juicios pendientes por maltrato y sea el responsable de algunos de los clubs de carretera más importantes de este país, no nos ayuda. No critico nada de lo que haces, solo digo que no es una buena imagen de cara al público. Si queremos dar un golpe de timón, hemos de ser más listos y servirnos de la política para acabar con ella. Por esa razón, me gustaría que siguieras con nosotros, pero como yo, desde la sombra. Nos puedes ser muy útil.

−Y una mierda. Yo pago, yo elijo. Además, no me toquéis las narices o tendréis problemas. Puedo decirle al mundo quien eres y puedo desmantelar todo este chiringuito. Estoy orgulloso de pertenecer a la Hermandad, pero sé lo que quiero. Quiero poder. Tengo chochitos y mucho dinero, pero me falta que la gente me respete. No soy un simple chuloputas. Además, yo no soy el problema. El problema es la puta Natacha que sabía que acabaría traicionándonos. El plan era sencillo, erosionar a los estúpidos que mandan, pero esa zorra me ha robado a una de mis chicas, la más joven y se ha escondido.

−Me ha traicionado a mí, no a ti. Además, ella no sabe que pertenezco a la Hermandad. Era bueno que no supiera nada porque quería protegerla y protegernos a nosotros., pero no te preocupes, en breve estará todo controlado. Por esa razón, no necesito que me des órdenes − replicó Dimitri, que hasta ese momento había permanecido en silencio.

−Bueno, señores. Haya paz. Es normal que discutamos. Las cosas se han complicado un poco y estamos nerviosos. Lo mejor es que nos vayamos a casa y descansemos. Mañana será otro día.

−Estoy de acuerdo. A buen entendedor, pocas palabras se dicen− respondió Ballesta.

El Filósofo miró a Dimitri y Álex, que soltaron una carcajada.

−A buen entendedor, pocas palabras bastan. Ese es el refrán. Imagínate que quedas en ridículo en un discurso televisado, Juan José.

Ballesta miró enfurecido al Filósofo y replicó.

−Eso da igual. El dinero es poder, dejaos de culturillas y mierdas de esas. Bueno, yo me voy. Diles a mis guardaespaldas que me sigan, que me piro a casa. No tengo ganas de viajar solo.

Dimitri encendió un cigarrillo con toda la tranquilidad del mundo.

−Pues tendrás que irte solo a tu casita. Están ocupados, buscando a Natacha y a tu chica, que en realidad es mía. Como dice el Filósofo, mañana será otro día.

Ballesta se giró, indignado y gritó.

−Esto no va a quedar así. No lo voy a permitir.

Ballesta se dio media vuelta y dio un portazo tras de sí. Durante un breve instante, el silencio se apoderó del vestuario.

El Filósofo asintió y miró a Dimitri, que le devolvió el gesto.

−Álex, ya sabes lo que has de hacer.

Álex asintió. Tenía una misión que cumplir y no fallaría. Cogió su abrigo negro y unos panfletos, guardándolos en su bolsillo. Se colocó los guantes e introdujo el cuchillo militar en la funda, en el bolsillo interior de su chaquetón. El público que había contemplado el combate hacía tiempo que se había marchado, ya había obtenido la sangre que anhelaba.

Salió por la puerta de atrás de Transportes Mara y a lo lejos, divisó a su víctima, que caminaba ajena a la presencia de su perseguidor, en dirección a su jaguar.

Álex dio varias zancadas silenciosas hasta que se colocó detrás de Ballesta. Juan José era gordo y lento. Se había abandonado a los placeres y eso le costaría la vida. Él, sin embargo, era grande, pero podía ser sigiloso como una pantera. Desenfundó el cuchillo, se acercó sigilosamente, lo sujetó con fuerza y en un movimiento rápido, rebanó su cuello de una sola tajada. Un corte limpio y mortal sesgó su vitalidad para siempre, regando de sangre el pavimento.

El cuerpo inerte del antiguo líder de la Hermandad cayó al suelo y Álex se agachó, colocando los panfletos en el bolsillo de su víctima.

Observó a su víctima y le susurró al oído, como si esta pudiera escucharle.

−En la vida puedes ser un cabrón despiadado o un estúpido bonachón, pero ser un cabrón estúpido se acaba pagando. Tienes lo que te mereces, Ballesta.

Miró a su alrededor y sonrió. Los ladrillos de las fábricas abandonadas no podían delatarle y solo ellos habían contemplado el crimen.

10

“Juan José Guerrero Ballesta asesinado”

“Ayer fue encontrado en el distrito de Poblenou, el cadáver de Juan José Guerrero Ballesta, el líder del popular partido de extrema derecha, Hermandad. Ballesta fue degollado con un cuchillo de grandes proporciones. La policía ha encontrado en el bolsillo de su chaqueta panfletos con propaganda del partido comunista, por lo que se cree que el político ha sido asesinado por un miembro del partido de extrema izquierda en represalia por su polémico discurso xenófobo y su controvertido historial. Juan José Guerrero Ballesta era, además, el conocido presidente de la asociación de clubes de alterne de Cataluña y Levante y un conocido tertuliano televisivo.”

−¡Hijos de puta! − exclamó Xavi, tras leer la noticia del asesinato de Ballesta en los periódicos.

Pagó el café con leche que se estaba tomando en el bar situado enfrente de la puerta principal del cementerio de Poblenou y se despidió sin más. Caminó tan deprisa como su pierna defectuosa le permitió porque quería llegar cuanto antes al nicho de su hermano. Necesitaba hablar con él y sentirlo a su lado, aunque sabía que no eran más que las paparruchas de alguien que no había superado aún la desaparición eterna de Adrián., pero su actitud no le hacía daño a nadie, así que continuó sin pensar en nada más.

Atravesó la puerta principal de la necrópolis y se adentró en el territorio de la muerte. Caminó por las amplias calles del cementerio, observando todos los nichos que se encontraba a su paso. Allí reposaban jóvenes, ancianos, hombres y mujeres de todas las etnias, clases sociales y valores. La muerte era un espectro tan sociable que se llevaba bien con todo el mundo.

Se detuvo ante la tumba de una joven que le erizó el vello. La ecografía con un feto reposaba junto a varios ramos de flores. Aquella infeliz murió en un accidente de tráfico, estando embarazada de cuatro meses, tal y como mostraba la inscripción realizada en la lápida. Xavi mostró sus respetos de forma silenciosa y continuó con su trayecto hasta llegar a la tumba de su hermano. Una vez allí, sujetó con sus manos una escalera metálica y subió por ella, depositando un ramo de flores relucientes y retirando las mustias.

Sus ojos se vieron embargados por la emoción y no pudieron evitar el derramamiento de agua salada. Los dedos de Xavi acariciaron el frío mármol, como si al otro lado, su hermano pudiera sentir su calor. Necesitaba tenerlo cerca, pero sabía que estuviera donde estuviera no volvería a verlo jamás.

−Joder, hermano, aquí estoy como cada semana. Sabes que soy un pesado y que no estoy muy bien del coco porque estoy hablando con un muerto, pero no sé, me gusta estar aquí, a tu lado. No te vamos a olvidar, eso te lo juro. Ten claro una cosa, vamos a pillar a los hijos de puta que te enviaron aquí. Ya han pagado Goda y Armengol, ahora faltan los que se cargaron a Miguel. Joder, hermanito, cada vez quedamos menos…A veces pienso que el Crónica estaba maldito, te hemos perdido a ti, ahora a Miguel. Está el tema jodido, pero no me hagas mucho caso. Estoy más pallá que pacá. Bueno, pues lo dicho, me voy. Te dejo que eches la siesta, hermano. Nos vemos la semana que viene. No ronques mucho, a ver si vas a despertar a tus vecinos…

Dio un beso al frío mármol y decidió salir de allí. Bajó las escaleras con dificultades y aterrizó en el cemento.

−Bueno, los hombres duros no lloran − se dijo a sí mismo mientras se enjuagaba las lágrimas.

Antes de salir de aquella ciudad de muertos, se dirigió a la escultura del beso de la muerte. Siempre que visitaba a su hermano, se detenía ante ella, observando al siniestro esqueleto alado y su amante moribundo.

Un jardinero que estaba recogiendo las hojas secas se quedó mirando a Xavi con curiosidad. Tenía los ojos saltones, una barba perfilada de forma pésima y el rostro marcado por unas arrugas que parecían haber sido cortadas con violentos hachazos.

−Acojona, ¿verdad? Yo llevo trabajando aquí más de veinte años y no hay un solo día en que no le eche un vistazo. ¿Conoces su historia?

Xavi se echó para atrás. El aliento de aquel hombre emanaba los mismos hedores que debían surgir de las calderas del averno, pero su curiosidad pudo más que el mal olor y asintió.

−La escultura la encargó la familia Llaudet en 1930. Habían perdido a un hijo joven en trágicas circunstancias. Se la encargaron al maestro escultor Barbá y pusieron como condición que el poema de Verdaguer descansara junto a su pequeño. Está basada en una obra parecida que se encuentra en el cementerio de Milán., pero, ¿sabes lo mejor?

Xavi negó con la cabeza y se alejó del personaje, intentando esquivar las continuas embestidas de aquel hedor infernal.

−El esqueleto. Míralo. Estamos acostumbrados a ver a una muerte con guadaña, siniestra y terrible., pero aquí parece una amante enamorada. Esta escultura se basa en una antigua tradición esotérica llamada Mors osculi, donde la muerte se presenta como un aliado y no como un enemigo. Esa tradición alude a un beso en la boca, la forma más dulce de morir. Ese beso no es lujurioso sino casto, aunque da igual porque el significado es el mismo. Se refiere a la auténtica iniciación, cuando el hombre se duerme para siempre, dejando el mundo tangible y despertando en el nuevo mundo espiritual.

Xavi observó, una vez más, al extraño personaje y sonrió.

−¿Cómo sabe usted todo eso? − preguntó.

−Como te he dicho antes, llevo aquí trabajando más de veinte años y soy una persona curiosa. Me gustaba la escultura y pregunté hasta que encontré las respuestas en los archivos del cementerio. Curiosidad, nada más, joven.

Xavi volvió a asentir y se despidió del jardinero, que siguió con su labor cotidiana. Le dio la sensación que el hedor de la boca del enterrador le perseguía, al igual que sus palabras. Había algo que rondaba en su cabeza continuamente, como una mosca hambrienta de excrementos. Tenía una intuición y debía asegurarse, así que decidió coger un taxi para acelerar sus movimientos. Sabía que debía repasar el Universo dormido hasta la última línea, aunque ya lo había hecho con anterioridad. Todo lo que se encontraba allí redactado no aportaba nada nuevo a la investigación., pero no se trataba de encontrar datos relevantes, sino alguna pequeña pista que les condujera al documento oculto. Algo que hubieran pasado por alto.

Llegó a casa, pagó al taxista y se metió en la habitación sin pensar en nada más. Su madre, desde la cocina le preguntó.

−¿Te hago un bikini de nocilla, hijo?

Xavi suspiró con paciencia.

−No mamá. Gracias. No tengo diez años.

− Te lo decía por si tenías hambre –replicó su madre con cierta dulzura.

Al poco tiempo, Xavi escuchó la voz estridente de un tertuliano de un programa del corazón que vociferaba sin detenerse a pensar en la absurdidad de su actitud. Los ronquidos de su madre desde el sofá le hicieron sonreír. Aquel sonido despertaría a un oso hibernando. Su padre, en cambio, se encontraba en paradero desconocido.

Cogió el dossier original que se había llevado a casa y lo repasó concienzudamente. Una introducción sobre los personajes a los que iba a investigar, Goda y compañía, abría el documento. Sus antecedentes familiares, su posición dentro del partido y sus ideas políticas. Adrián redactó aquel informe hacia un año cuando las cosas no estaban tan mal como en aquel momento.

El siguiente párrafo hablaba sobre el negocio del porno online y de su máxima estrella, Natacha. Ella era una de las actrices que participaban en aquellas orgías. De hecho, ella era el principal reclamo, ya que todos los asistentes se habían encaprichado de ella.

El enlace era claro. Ballesta proporcionaba las chicas, jóvenes prostitutas de burdel que solo obedecían órdenes. Para casos especiales recurrían a Dimitri, que era el principal mecenas del porno online y el proveedor de Ballesta.

Observó las fotografías y no había nada especial en ellas, tan solo entradas de hotel que no probaban nada. Xavi lo revisó varias veces, pero no encontró lo que buscaba. Desesperado, se dirigió a la cocina, esquivando los aterradores ronquidos de su madre. Se hizo un bocadillo de nocilla y volvió al comedor.

Observó a su madre. Parecía una reina durmiente que roncaba como un orco con resaca y en aquel momento, una luz se iluminó en su cabeza, recordando las palabras del jardinero.

“…El hombre se duerme para siempre, dejando el mundo tangible y despertando en el nuevo mundo espiritual.”

Era una idea estrambótica, sin mucho fundamento, pero había una posibilidad, aunque era remota. Así que, corrió hasta su habitación y se tropezó, despertando a su madre. La agilidad nunca había sido su fuerte.

−Hijo, ¿estás bien? − preguntó.

−Sí, mamá. No te preocupes. Estoy bien.

Cogió el documento y revisó la última frase del mismo, donde su hermano hacía una reflexión agria sobre la sociedad que le había tocado vivir.

“Nos hemos convertido en reyes decadentes que creen poseerlo todo. Aun así, somos terriblemente infelices. Vivimos como estrellas apagadas en un Universo dormido…”

−Un Universo dormido…Un Universo dormido. Joder, Adrián. ¿Qué coño quieres decir con eso?

Xavi inspeccionó todos los libros que invernaban en la antigua habitación de su hermano, pero solo encontró viejos manuales de la universidad, periódicos amarillentos y revistas de cultura general. Aun así, rebuscó entre sus páginas por si se repetía la pista que dejó su hermano en su casa., pero la suerte parecía estar en otro lugar, tan dormida como el universo que buscaba. Tras el fiasco, se dirigió al comedor y echó un vistazo a la estantería, donde descansaban libros de diferentes temáticas que iban de la zoología a la sociología, pero esta vez no cayó ningún papel al suelo. Siguió inspeccionando antiguos manuales de cocina, enciclopedias de la prehistoria y viejas novelas. Nada.

Xavi resopló y empezaba a ser víctima de la impaciencia, pero la experiencia anterior le hizo reaccionar.

−Va, va…No te hundas… − se dijo a sí mismo.

Sus esfuerzos se vieron recompensados, una vez más, por un detalle que le había pasado desapercibido. Un tomo de una vieja enciclopedia parecía ocultar otro libro detrás. Xavi lo apartó con impaciencia y encontró el libro favorito de su hermano, Cosmos de Carl Sagan. Lo abrió y pasó sus hojas con avidez, como si esperara encontrar entre aquellas páginas el paradero del Santo Grial. Un papel con una frase escrita a bolígrafo cayó al suelo. Xavi se agachó y leyó el contenido, sonriendo.

“Caliente, pero no quemando. Prueba con algo místico. No te duermas”.

−Qué cabrón…− exclamó en voz baja.

Xavi le daba vueltas a la cabeza.

− Algo místico, un universo que dormía. Algo místico, un universo que dormía. No puedo dormirme…

“…El hombre se duerme para siempre, dejando el mundo tangible y despertando en un nuevo mundo…”

Xavi sabía que se encontraba cerca de algo, pero no conseguía mantener su atención centrada. De repente, el timbre sonó y su madre se despertó de golpe.

−¿Quién es? − preguntó ella, situada aún entre la vigilia y el sueño.

− No lo sé mamá. ¿Puedes abrir? Yo estoy muy ocupado ahora.

− Joder, hijo. Me acabo de despertar

Xavi miró a su madre con dulzura y rectificó sus palabras. No quería parecer un niño caprichoso y algo mimado.

−Por favor, mamá. De verdad. Tengo una cosa en la cabeza y no me puedo distraer. Es importante.

−Mira que eres raro, hijo. Más que tu padre…Bueno, ya voy.

Su madre se levantó con desgana y fue abrir la puerta. Era la pesada de la vecina que venía a cotillear, como hacía cada tarde.

Xavi observó a su madre, pensativo, y tuvo una revelación. Podía ser la solución al enigma o simplemente un hecho insustancial, pero debía arriesgarse.

−El universo duerme y se despierta. Así empieza todo… ¡La creación! ¡El Génesis!

Xavi rebuscó entre los libros y no encontró la vieja Biblia que compró su madre hacía ya mucho tiempo. Sabía que su padre era un ateo radical y sí por él hubiera sido, habría quemado aquel libro hace ya mucho tiempo. Por el bien de todos, esperaba que la palabra escrita del Señor siguiera en su casa.

−Mamá, ¿aún guardas aquella Biblia que nos leías cuando éramos pequeños?

Su madre y la vecina, que hablaban de nimiedades, se quedaron un tanto perplejas ante la extraña petición de Xavi.

−Hijo, ¿a qué viene todo esto? ¿Estás bien?

−Sí, mamá. Es solo curiosidad. ¿Aún la guardamos?

Su madre permaneció en silencio durante un tiempo que a Xavi se le antojó eterno. Intentaba recordar donde estaba la Biblia.

−La guardé para protegerla de tu padre, aunque está en nuestra habitación. Si la hubiera visto, la habría tirado o algo peor. Está en el primer cajón de la cómoda, aunque hace más de un año que no la cojo, la verdad.

−Gracias. ¡Te quiero!

Xavi besó en la mejilla a su madre y corrió hacia su habitación. Esta le observó con el rostro embargado por la sorpresa y sonrió. Cuando llegó, abrió el cajón sin pensárselo dos veces. Lo primero que vieron sus horrorizados ojos fueron unas bragas amarillentas del tamaño de un tractor.

−Joder…Buen sitio para esconder algo. Seguro que nadie busca aquí…− se dijo para sí mismo.

Siguió buscando y por fin encontró la Biblia. Era de un tamaño considerable y sus páginas habían perdido el blanco del papel de antaño. La abrió y encontró lo que buscaba. En la primera hoja del Génesis, vio un sobre enganchado con celo por dos ángulos, para evitar que se cayera en cualquier traslado.

Despegó el celo y abrió el sobre. En su interior había un CD con un rótulo, escrito con rotulador.

“EL Universo dormido 2.0”

Xavi sonrió y volvió a conversar consigo mismo.

−Eras un nostálgico, hermano. Ya nadie usa compact disc…

Levantó el compacto, orgulloso de su triunfo y exclamó:

−El Universo acaba de despertarse.

11

El sudor frío que recorría el cuerpo de Mario se detuvo. El miedo que lo había dominado por un instante se había marchado. No había nada que temer, al menos por el momento.

−Joder. ¡Qué susto me habéis dado! ¿Qué cojones hacéis aquí? ¿Cómo coño habéis entrado?

Natacha y Tatiana se miraron, extrañadas. No era fácil dar explicaciones de lo ocurrido.

−Bueno, hemos forzado la puerta, no nos quedaba otra. Me lo enseñó un actor que había sido un buen elemento en sus años mozos. Perdona, pero no teníamos donde ir. Alguien se ha chivado y Dimitri nos perseguirá porque me he llevado a Tatiana, que es esta chica que tengo aquí a mí lado.

−Hola − dijo ella, avergonzada.

El detective negó con la cabeza. Estaba indignado por lo ocurrido.

−Anda, guarda la navaja esa. Yo no soy de los malos, al menos por el momento − exclamó Mario.

Natacha sonrió y guardó la pequeña navaja en un bolsillo interior.

−La llevo siempre encima. Me ha salvado la vida en más de una ocasión. Con el trabajo que tengo, nunca sabes con quien follarás. Puede ser un caballero, un cerdo, un sádico o los tres a la vez.

Mario asintió y siguió hablando, sin prestar atención.

−Perfecto, perfecto. O sea, raptas a una de las putas de Dimitri, un mafioso ruso que, para más inri es tu mánager. Es probable que en estos momentos os estén buscando la Madre Rusia, los esbirros de Goda y algún psicópata más, seguramente los autores de la muerte de Miguel. Perfecto. Solo falta que nos busquen también los asesinos de Kennedy. ¿Matasteis a Kennedy?

Las dos fugitivas negaron con la cabeza.

−Bueno, una cosa menos. ¡Qué alivio!

−¿Miguel ha muerto? − interrumpió Natacha.

Mario agachó la cabeza, entristecido.

−Sí. Algún hijo de puta lo empujó a la vía. Había algo en la grabación que no vimos. Vamos a ver. ¿Yo como sé que todo esto no es una trampa? ¡No puedo confiar en vosotras! Tú eras el señuelo, Natacha, y algo no me cuadra. Alguien nos ha jodido, pero bien y es alguien que conocemos.

−Yo no os he engañado. Yo quería huir del mundo, escapar de Dimitri y pillar a los cabrones del Gobierno que follaban conmigo y con otras chicas. Adrián intentó ayudarme y vosotros también, nunca os traicionaría. Si hay algún traidor entre nosotros, no soy yo. Además, si estamos aquí es por algo. No tenemos a nadie más.

Mario no sabía mentir, pero tenía un extraño don para reconocer la mentira en los demás. A veces fallaba, pero tantos años tratando con chorizos, violadores, adúlteros y drogadictos le había despertado un sexto sentido. Por ese motivo, su intuición le decía que ninguna de las dos mentía, pero su orgullo le impidió reconocerlo en público.

− Bueno, ya veremos. A ver, ¿tienes el mechero con la grabación?

Natacha asintió y le entregó la cámara.

−¿Has revisado el vídeo de la red que colgó Miguel?

−Miguel colgó el vídeo, pero solo fragmentos. Hizo el resumen con las mejores jugadas, no está todo en la red. Necesito el original, sobre todo por el final. ¿Tú recuerdas que pasó cuando acabó la jodida noche de pasión?

−Nada especial. Un empleado del hotel llamó a un taxi y nos fuimos. Hablamos cuatro cosas y ya está.

−¿Qué cosas?

−Tonterías. El tiempo y chorradas así.

−¿Algo que te hubiera llamado la atención, Natacha?

−No, de verdad,

Mario no pudo reprimir un gesto de decepción, aun así, no pudo evitar coger la cámara con sus manos y ojearla. Parecía mentira que aquel aparato tan pequeño podía revolucionar tanto las cosas.

−Esperad un momento. Voy a conectarla al ordenador. No soy muy hábil con las tecnologías, pero al menos lo intentaré. ¿Me ayudáis?

Las dos chicas asintieron y se dirigieron al ordenador de Raquel. Mario cogió un cable y las dos chicas se rieron.

−¿De qué os reís? − preguntó

−Ese cable es un cargador de móvil, Mario. Déjame a mí.

Natacha se acercó y rebuscó en los cajones hasta que encontró el cable correcto, un cable USB normal.

−Toma, anda.

Mario suspiró y sintió cierta melancolía. Miguel era el encargado de todo lo relacionado con la tecnología. Se sintió un poco desamparado, pero intento ocultar su pena, como había hecho durante toda su vida.

Mario colocó el cable tras varios intentos y encendió el ordenador. Esperó unos largos minutos que parecían no transcurrir nunca y dio al botón de reproducción, adelantando el visionado hasta la parte final. Natacha y Tatiana, se observaban en la pantalla, conversando con un empleado del hotel.

“Este tiempo está loco, ¿verdad señoritas? A veces llueve, hace calor, frío. Nunca sabes lo que va a pasar…”

La decepción se hizo palpable en el rostro de los presentes. En ese instante, pasó una ambulancia y el audio se vio afectado por el sonido que volvía locos a los perros, insomnes y a la gente tranquila.

−Joder, puta ambulancia. Miguel, ¿qué coño escucharías? …Yo no escucho nada raro.

Mario era cabezón como una mula y le dio varias veces al reproductor, pero no notó nada que se saliera de lo normal.

−Joder, Miguel…Vaya oído tenías tío…

Natacha sonrió y dirigió a Mario unas palabras de ánimo.

−Tranquilo, ya verás cómo encontramos la pieza que nos falta. Paciencia.

−No queda otra. No queda otra…

−Guarda bien la cámara. Piensa que es mi seguro de vida. Sin ella, ni Tatiana ni yo valemos nada − exclamó Natacha, sin dejar de mirar el mechero.

−Tranquila, la guardaré en la caja fuerte y la revisaré. Ahora cuéntame, ¿qué coño habéis hecho para que estéis tan desesperadas? ¿Ese era vuestro astuto plan?

Natacha miró al detective con dureza, pero no dijo nada y se limitó a contestar a sus preguntas.

−Tenía que hacer algo. Tatiana tiene quince años y debía ayudarla, si no hubiera acabado enganchada al alcohol, las drogas o algo peor. Mi plan era bueno. Esconderme unos días y abandonar el país. Empezar de cero. No sé cómo, pero averiguaron donde estaba, menos mal que una buena amiga, una de las chicas de Dimitri me avisó con tiempo, si no probablemente estaría bajo el mar con unos zapatos preciosos hechos de cemento Sabían dónde estaba y tuve que huir. Y aquí estamos, pidiéndote ayuda.

Mario suspiró y miró al techo de su despacho. Las goteras que estuvieron a punto de hundirlo se resistían a marchar, aunque, en aquel momento, le sirvieron de escape. No quería mirar a esas chicas a los ojos o se ablandaría, como le pasaba siempre.

−Aquí no os podéis quedar. Esto es un despacho, no un piso.

−No nos dejes en la calle, por favor. Serán solo unos días, hasta que nos podamos ir fuera.

−¿Adónde iréis cuando pase la tormenta? − preguntó.

Natacha notó como Mario empezaba a ceder terreno.

−A Roma. Allí tengo una buena amiga que hace tiempo se retiró del negocio y ahora se dedica a vivir la vida. Nos puede conseguir trabajo, de hecho, ese era mi plan. Desaparecer unos días y volar para no aparecer nunca más por aquí., pero todo se jodió.

−Como pasa casi siempre. Planeas las cosas y todo se tuerce. Que me vas a contar que no sepa…, pero repito lo que he dicho antes: no os podéis quedar aquí.

−Así que nos vas a dejar tiradas. Bueno, en fin. No te preocupes. Ya buscaremos una pensión y, por cierto, métete la cámara esa por donde te quepa.

Natacha se dio media vuelta dispuesta a marcharse, pero Mario soltó una sonora carcajada, sujetando a Natacha del brazo.

−Quieto parao…Yo no he dicho que os vaya a dejar en la estacada. Solo que no os podéis quedar aquí. Esperad un momento. Creo que Laia os podría ayudar. También os podríais ir con Raquel, pero su hijo pequeño es un auténtico cabrón, como la madre vamos.

Cogió el móvil y marcó el número de Laia, que no respondió. Suspiró e intentó controlar el enfado que iba subiendo por su cuerpo. Cuando las cosas no salían como quería, Mario podía ser bastante irritante.

−¡Joder! ¡Siempre igual con el puto móvil! En fin…

Dejó el teléfono encima de la mesa y respiró hondo, intentando controlar los nervios. Su técnica dio resultados porque al instante, sonó su móvil. Era ella.

−Hola Laia, ¿puedes hablar?

−Sí, sí ¿Qué pasa Mario? ¿Te pica la entrepierna y quieres venir a verme?

− La entrepierna siempre pica, pero no es eso. ¿Estás en casa?

Las dos chicas miraron a Mario extrañadas. Este, un tanto avergonzado, hizo gestos con la mano, como si la conversación no fuera con él.

−Sí, estoy en casa. ¿Por?

−Nada, ya te contaré. Tienes que hacerme un favor.

−¿Por qué no me comentas algo? Es un poco tarde, ¿no crees?

−Mejor en persona. No te preocupes, en menos de media hora estaré allí.

Mario colgó el teléfono y dejó a Laia con la palabra en la boca.

−Venga, vámonos. Antes de que me arrepienta.

Las chicas siguieron a Mario, peleando contra el viento que arreciaba con fuerza. Miraron en todas direcciones, al igual que el detective.

−No hay moros en la costa. Subid al coche.

El coche de Mario era un auténtico estercolero. Papeles, facturas y polvo se acumulaban en los asientos de su viejo turismo.

−¡Podrías limpiar un poco el coche! − exclamó Natacha, esbozando una sonrisa irónica.

−Y vosotras podríais dormir en la calle…

Las chicas rieron por la ocurrencia, pero decidieron permanecer en silencio por lo que pudiera ser.

Las calles permanecían desiertas. Era un día laborable y la gente prefería quedarse en casa y no enfrentarse a aquel inusual frío de noviembre. El trayecto, tal y como predijo Mario, fue corto. En menos de media hora llegaron al centro de Sabadell, donde residía Laia Castells. La inspectora de los Mossos, vivía en una casa cerca del centro. Se trataba de un proyecto de grandes dimensiones, pero solo se construyó la casa de Laia. El promotor de la obra se arruinó con la crisis inmobiliaria y dejó alrededor de Laia un solar de grandes dimensiones. Aquel lugar tan bien situado estaba impregnado de una sensación de soledad paradójica. Cerca de todo y lejos de todos.

Llamaron al timbre y esperaron a que abriera la puerta. Laia les recibió con un sugerente camisón transparente. Al ver que Mario venía acompañado, el color de la vergüenza subió por su rostro.

−Yo…pensaba que venías solo, Mario. Me podrías haber dicho algo− exclamó, sin ocultar su enfado.

−Ya, pero entonces se hubiera perdido el factor sorpresa. ¿Podemos entrar?

Laia se tapó y asintió. Los visitantes cruzaron el pasillo y llegaron al amplio comedor. Todo en aquella casa olía a nuevo, como un bebé. El olor de madera, la pintura de tono cálido recién impregnada en las paredes y una decoración que combinaba lo excéntrico con lo clásico les envolvió, ayudándoles a protegerse del frío exterior.

−Bueno, decidme qué coño hacéis aquí.

Mario sonrió, intentando prevenir el aluvión de futuras objeciones que le mandaría Laia.

−Como ya sabes, he venido muy bien acompañado. Por su bien, deberías acogerlas en tu casa. O las protegemos o el cabrón de Dimitri acabará con ellas. Entraron en mi despacho y me las encontré allí, un poco más y me matan del susto., pero no te preocupes, solo serán unos días. En menos de una semana estarán en Italia.

Laia giró la cabeza, visiblemente nerviosa.

−Ni de coña. ¿Quieres que acabe en la cárcel por tener en mi casa a dos fugitivas, una de ellas una menor sin papeles? No, no, no ¡Coño, escóndelas en tu despacho!

−Allí no pueden estar. Pueden venir clientes y no hay ni ducha ni nada, solo un baño cutre. Escucha… Natacha nos ha ayudado con lo de Goda y compañía. Ella se jugó el pellejo por nosotros. Ahora nos pide un favor, debemos devolvérselo. Somos su única posibilidad.

−Puedo hablar con mi superior. Los Mossos d´Escuadra pueden ayudarnos. No todos somos corruptos, joder.

− Yo confío en ti. Los demás son una incógnita. No podemos arriesgarnos.

−No. No. No…

Natacha giró la cabeza, indignada.

−Es igual, ya nos vamos. Buscamos una pensión y arreglados. Pedimos ayuda, no compasión. Adiós, vámonos Tatiana.

Mario repitió el mismo gesto que había hecho en su despacho, la agarró del brazo.

−Joder. Espera, coño. Un momento. Vaya humos…

Miró a Laia y utilizó las artes más bajas. Debía conseguir convencerla como fuera.

−Laia, tú siempre has sido una idealista. Nunca has soportado los abusos de los fuertes. Pues bien, ha llegado el momento de actuar y podemos hacerlo. Si las escondemos aquí, ellas podrán empezar de cero y esa chiquilla de quince años tendrá derecho a estudiar, trabajar, incluso cobrar alguna jodida prestación por desempleo. Si no lo hacemos, acabarán muertas o follando con gente como Goda y compañía. Tú misma.

Laia resopló. Sin darse cuenta había caído en la tela de la araña.

−Eres un jodido manipulador de mierda. Jodido cabrón…

−Sí, soy un manipulador y un cabrón jodido, pero sabes que tengo razón. Lo sabes…

−Está bien, pero nada de esto a nadie. ¿Entendido? Me juego mucho al hacer lo que me estás pidiendo.

Mario sonrió satisfecho. Lo había conseguido.

−Una tumba. Todos seremos una tumba. ¿De acuerdo?

Las chicas asintieron y se lanzaron a por Laia. Le dieron tantos abrazos que se echó para atrás.

−Gracias, gracias, gracias…

−De nada., pero repito... nada de esto a nadie. Ni siquiera a los del Crónica. Xavi es un bocazas. ¿De acuerdo?

−Una tumba, ya lo sabes. Bueno, os dejo en la intimidad para que os vayáis conociendo. Debo irme.

−¡Mario!

Las palabras de Laia hicieron girarse al detective.

−Si salimos vivos de esta, te mataré.

12

Alexander Kremel se levantó de la cama con una sonrisa pegada en el rostro. Para él, recibir el nuevo día era una bendición y por ello, obsequiaba a los dioses con su voz.

Nessun dorma! Nessun dorma!

Tu puré, o Principessa,

Nella tua fredda stanza

Guardi le stelle

Che tremano d'amore e di speranza.

Esquivó las bolsas de basura esparcidas por el comedor y se dirigió al armario para escoger la mejor de sus galas.

Apartó de un manotazo una de las numerosas cucarachas que se paseaban impunemente por aquel traje olvidado. Estuvo tentado de aplastarlas, pero no lo hizo. Esos seres repugnantes le hacían compañía desde tiempos inmemoriales y merecían más respeto que sus hijos, a los que no había olvidado.

Había pasado mucho miedo esa semana. Vio algo que no debía haber visto en el metro, su teatro particular, pero el arte que dormía en su interior se había rebelado contra su cobardía. No podía seguir ocultándose de aquellos asesinos. Toda la música que habitaba en su cerebro debía salir al exterior y él, como artista que era, acabaría expresando todo lo que llevaba dentro.

Escogió un traje perfecto para volver a actuar. Era el mismo vestuario que recibió los mejores aplausos de un Liceo rendido. Fue su última gran actuación antes de que aquella enfermedad de garganta nublara su voz y su razón para siempre.

Él seguía deleitando a las personas. Había sustituido al selecto club del Liceo por el variopinto puzle que formaban los viajeros del transporte subterráneo barcelonés.

Salió por la puerta y su quijotesco cuerpo pisó la acera de la calle Felipe II. Se había adelantado a la salida del Sol sin darse cuenta. El concepto del tiempo no era algo prioritario para él. Si empezaba antes de que el astro rey emergiera, cantaría en la calle. Kremel volvió a sonreír y empezó a realizar los característicos ejercicios de calentamiento poco antes de una actuación. Debía preparar su garganta, afinarla y cuidarla con la misma dedicación que un amor de juventud. Ternura, suavidad y esfuerzo eran los requisitos necesarios para ponerla al día.

Los escasos transeúntes que circulaban por las calles sonreían al observar a tan estrafalario personaje luchar contra viento y marea. Había algo trágico en Kremel. No era más que un Quijote sin Sancho peleando contra gigantes imaginarios que no podía vencer., pero daba igual, no se rendiría jamás por mucho que algunos testigos improvisados de su actuación se rieran de él.

No todos los ciudadanos que observaban al tenor eran inofensivos. Tres individuos, vestidos con ropas oscuras, llevaban vigilándole desde hacía tiempo. Tres sombras, escondidas en las tinieblas, estaban preparadas para darle caza. Ellos eran los depredadores y aquel loco era una presa fácil para sus mandíbulas. Se habían equivocado aquellos que pensaban que fracasarían. Las sombras debían mucho a la Hermandad y darían la vida por ella si fuera necesario.

Alexander caminó y caminó, absorto en sus propios pensamientos, ajeno al peligro que le acechaba. Deambuló por una desierta Avenida Meridiana, practicando el bello arte de la ópera. Seguía afinando su voz y no era consciente que sus pasos le habían alejado de su objetivo. Llegó, sin saber cómo, a una estación de metro desconocida para él. Se encontraba en la plaza de Glòries, desorientado y sin rumbo cuando vio a sus perseguidores, emergiendo de la nada y dirigiéndose hacia él, seguros de su triunfo. Eran siluetas oscuras con forma humana, amparadas por el manto de la noche. Parecían disfrutar con el miedo que provocaban en aquel viejo desvalido. En aquel momento, el terror cobró forma de nuevo. Esta vez, aquel monstruo de ojos azules no venía solo. Había regresado del infierno acompañado, como una manada de demonios hambrientos. Todos llevaban los mismos atuendos que el asesino de Miguel.

Intentó acceder al inframundo suburbano, pero una verja enorme se lo impidió. La salida de la estación de metro estaba cerrada y el miedo volvió a apoderarse de su cuerpo. Subió las escaleras tan rápido como pudo y una risa similar a la de una hiena heló su sangre. Estaban cerca, muy cerca y jugaban con su presa, saboreando su agonía. Sabían que Kremel acabaría despezado por sus garras tarde o temprano. No se escaparía como ocurrió la otra vez.

Corrió tanto como le permitió su cuerpo castigado por la edad. Estaba exhausto, pero no podía rendirse, debía buscar ayuda por los alrededores.

Un fino hilo de esperanza se cruzó en su camino cuando vio a un grupo de jóvenes salir de una de las discotecas de la zona. Empezó a gritar, suplicando ayuda.

−¡Ayudadme! ¡Me quieren matar! ¡Me persiguen unas sombras! ¡Monstruos!

Los chicos se acercaron tambaleándose y rieron. Su aliento apestaba a alcohol y a otras sustancias ilegales.

−A mí me persigue mi suegra, que es peor − respondió uno de ellos, provocando una carcajada en sus compañeros.

−¡Por favor, quieren matarme! Ayudadme, no me dejéis solo − replicó Kremel, desesperado.

−Ya, claro…− respondió el autoproclamado líder de los chicos.

Los jóvenes ignoraron las palabras de auxilio. Kremel era un loco, un anciano que desvariaba y nadie en su sano juicio podría dar crédito a sus palabras. Volvieron a sonreír y se marcharon sin más, dejando al temeroso Alexander en soledad y rodeado por una pestilente fragancia que combinaba whisky y marihuana.

Kremel corrió tan rápido como pudo, sus piernas vencidas por el tiempo habían conocido tiempos mejores. Corría sin rumbo fijo ni plan de huida. Su resistencia tenía un límite y sus fuerzas le abandonaron en una calle oscura y diminuta que no tenía salida. Miró a su alrededor, intentando comprender cuál era su situación. Estaba rodeado por las viejas fábricas decadentes del barrio de Poblenou, que cómo él, presenciaron días soleados. Ante su presencia, se sintió tan indefenso y frágil como ellas. El barrio se había convertido en una selva que había evolucionado sin contar con ellos. Eran viejos a punto de ser reemplazados.

Una risa de hiena rompió el silencio, de nuevo. En ese instante se dio cuenta de que no había marcha atrás. Su fin estaba próximo. Había cometido un error que acabaría por costarle la vida. Ya no podría deleitar a nadie con la música, no podría volver a criar en su garganta las melodías que previamente habían nacido en su mente.

Las tres sombras se acercaron lentamente hacia él. Reían, susurraban y se burlaban de Kremel, imitando su temblor y su debilidad. Entre ellos, se encontraba el monstruo de ojos azules, el mismo animal que había empujado al metro aquel pobre desgraciado. Sabía que no tendrían ninguna piedad con él como tampoco la tuvieron con Miguel Castañeda.

Un perfume a rosas fue detectado por su olfato. Era el mismo olor que estuvo presente en el asesinato de aquel pobre desgraciado.

Un escalofrío inundó su cuerpo. No venía solo, estaba acompañado de un sudor frío y pegajoso. Se trataba del miedo que albergaban sus entrañas, el último grito de la vida que no deseaba abandonar. Gritó, pero solo escuchó carcajadas. No había nadie que pudiera escucharle. Era la presa débil, el último de la manada y estaba a punto de ser devorado por los lobos. La naturaleza era cruel y su fin no era más que el resultado lógico de la ley del más fuerte.

Cerró los ojos y decidió recuperar la grandeza de antaño. Solo así podría tener un final digno, la muerte que siempre había soñado tener.

“Kremel, Kremel” …

Ya no se encontraba en aquel callejón repugnante, se había trasladado al escenario del Liceu y el público coreaba su nombre como había hecho hacía ya muchos años. Él, agradecido, contenía las lágrimas de la emoción. Había sido su última actuación, la más grande y sería recordada por toda la ciudad.

Los aplausos no querían marcharse y Alexander tampoco. Hubiera estado allí toda la eternidad. Siempre deseó que su último día en el reino de los vivos fuera en el mítico teatro barcelonés y estaba a punto de cumplirlo, aunque fuera solo en su mente distorsionada.

Un dolor se apoderó de su pecho, pero no se inmutó. No podía permitirse ningún movimiento en falso ante su público.

Algunos focos empezaron a apagarse, sumiendo parte del escenario en la oscuridad.

Otro dolor, aún más fuerte, se apoderó de él. Miró su pecho y observó como la sangre se deslizaba siguiendo la ley de la gravedad y abandonando su cuerpo. Numerosos focos se fueron apagando progresivamente. Esta vez, no pudo evitar agacharse por el dolor. Intentó disimularlo y lo consiguió, volviéndose a poner de pie. El público, que seguía aplaudiendo a rabiar, no se había dado cuenta de nada.

Una última punzada hizo que cayera al suelo. Solo un foco seguía encendido y parpadeaba. La escasa luz que quedaba iluminó a su mujer y a sus dos hijos, orgullosos y con las palmas de las manos enrojecidas de tanto aplaudir. Podrían ir con la cabeza bien alta por el mundo. Eran la familia de Alexander, el mejor tenor que había pasado por Barcelona. Ahora ya podría descansar en paz.

El cuerpo sin vida de Kremel yacía en aquel callejón siniestro que apestaba a orina y hierro. Varias puñaladas habían atravesado su corazón, dejando un oscuro charco sanguinolento que reflejaba la luna. No quedaba rastro alguno de sus asesinos, se habían evaporado como si nunca hubieran existido.

, pero algo no cuadraba. Aquel viejo había abandonado el mundo terrenal con una sonrisa en el rostro, como si antes de marcharse para siempre hubiera palpado la felicidad con sus propias manos….

13

Joaquín Medeiros había cambiado mucho desde la última visita de Mario. La última vez que lo vio, Joaquín aún seguía casado con Adrián y se le veía tan ilusionado como un adolescente enamorado. En la actualidad, sin embargo, toda esperanza de ilusión se había evaporado de su rostro. Joaquín se había convertido en el superviviente de un Apocalipsis emocional. Seguía vistiendo con la misma clase de antaño, manteniendo su educación y vehemencia a la hora de hablar, pero no había ni rastro de sueños en su rostro sin arrugas. Su pelo moreno se había encanecido con el tiempo, como si el golpe del divorcio y el suicidio de su marido hubieran acabado con el color natural de su cabellera.

Joaquín, tras la muerte de Adrián, había pedido una excedencia y se había marchado al Amazonas para sanar su alma. Ni móvil ni Internet, solo distancia. Por ese motivo, había estado desconectado de todos los acontecimientos que habían marcado a los integrantes del Crónica.

Mario se enteró por casualidad de su regreso y decidió hacer una visita a primera hora, como solía hacer. Joaquín conocía mejor que nadie a Adrián, su hijo.

−Si lo llego a saber, no vuelvo. Madre mía, como está el patio. Siento mucho lo de Miguel, de verdad.

Mario suspiró, intentando expulsar la rabia contenida.

−Así estamos, Joaquín. Necesitamos tu ayuda. Tú conocías a Adrián mejor que nadie. Todo lo que ha pasado está relacionado con su muerte. Así que necesito que me expliques en que trabajaba antes de su muerte, si te contó algo, no lo sé. Cualquier cosa.

Joaquín se levantó del sofá de su casa y se dirigió al enorme ventanal de su comedor. Sabía que el pasado volvería y debía asumirlo, aunque no le gustara la idea.

−El golpe del Crónica fue tremendo para él. Adrián era un periodista demasiado honesto y aquella reconversión del periódico acabó con toda su carrera. Él no quiso ser un periodista de sucesos o de prensa rosa porque tenía alma de investigador. Lo suyo era descubrir la mierda que ocultaban los demás. Por esa razón, no quiso adaptarse a los nuevos tiempos. Empezó a mezclar ansiolíticos con alcohol y otras sustancias. Yo intenté ayudarle, pero no se puede ayudar a alguien que no quiere. Una vez escuché una noticia terrible, un socorrista murió ahogado al intentar salvar a un bañista descontrolado. El pánico del bañista ahogó a la persona que intentaba salvarlo, por lo que también murió. Yo intenté ayudar a mi marido de mil maneras, pero no hubo forma, así que me vi obligado a divorciarme de él. Empezó una espiral autodestructiva. El puto alcohol lo acabó de joder todo, así que tomé la decisión más difícil. No quería convertirme en otro socorrista ahogado. Es una decisión con la que tendré que vivir toda mi vida, Mario…toda mi puta vida.

−Nada de lo ocurrido fue culpa tuya, Joaquín. Nada.

−Me aparté de él en el peor momento posible. Y la conciencia ha estado a punto de matarme a mí también.

−Podemos mejorar las cosas, Adrián.

−¿Adrián? − preguntó extrañado Joaquín.

−Perdona, Joaquín. Me ha traicionado el coco. ¿Sabes en que estaba metido Adrián poco antes de su muerte? Estaba investigando a Goda y compañía, pero ¿había algo más?

−Adrián se volvió muy cauteloso al respecto, pero le pude sonsacar algo de información. De forma extraoficial, empezó a investigar a la Hermandad, ese jodido grupo de iluminados que dicen que van a cambiar las cosas. Sé que esas dos investigaciones eran paralelas al principio, pero se cruzaron. Hubo algo que las relacionó, Natacha, la actriz porno.

−¿Natacha?

−Sí. Adrián se puso en contacto con ella y ambos entablaron una amistad. De hecho, ella ha sido clave para todo, incluso creo que la han utilizado esos cabrones. Piensa en todos los escándalos políticos que han salpicado estos años y recuerda aquel refrán que dice: en aguas revueltas…

Mario cruzó los brazos y fijó su mirada en el infinito, las piezas del puzle empezaban a encajar.

−Ganancia de pescadores. Interesante… empiezo a entender algunas cosas. Solo hay que mirar quien es el máximo beneficiario de la corrupción.

−La Hermandad. De hecho, solo hay que echarles un vistazo a las encuestas. Los de arriba han sido tan estúpidos que se creían infalibles, pero no lo son. De hecho, siempre he sospechado que el empujón al suicidio se lo dio la Hermandad. Creo que Adrián descubrió algo que no debía − respondió Joaquín.

−El Universo dormido era el informe que estaba haciendo Adrián. ¿Lo llegaste a leer?

−No. Adrián era muy suyo para esas cosas., pero conociéndolo bien, te puedo asegurar que antes de morir, lo acabó y guardó varias copias. Seguro., pero no tengo ni idea de donde pueden estar.

−Entiendo, pero hay una cosa que se me escapa. ¿Por qué nosotros de nuevo? ¿Por qué los viejos miembros del Crónica?

−Muy fácil, Mario. El tema emocional era un aliciente. Xavi estaba obsesionado con su muerte y quería descubrir la verdad. La venganza es un buen analgésico, te quita el dolor, pero te nubla la verdad. Es posible que alguien cercano a vosotros sea un topo o sencillamente actúe engañado, sirviendo a la Hermandad por despecho.

−¿Mi sobrino Xavi? Él es demasiado listo para eso.

−Mario, no lo sé. Yo quiero mucho a Xavi, pero la muerte de Adrián le trastocó. Me gustaría creer que no, pero ya no creo en nada. Sí que te aseguro una cosa, si Xavi trabajara para la Hermandad, no lo haría por convicciones políticas sino por venganza. Lo haría pensando en que está castigando a los responsables de su hermano, Goda y compañía.

−No sé ya en que creer, de verdad…

El móvil de Mario sonó. Era Raquel.

−Hola Raquel. ¿Qué pasa?

−Jefe, ha llamado Xavi. Ha dicho no sé qué de que ha encontrado un Universo que se ha sobado o algo así. No lo entiendo. Me ha dicho que te lo ha enviado por mail.

−El Universo dormido, Raquel.

−¿El qué?

−Es igual, déjalo. Muchas gracias, Raquel.

Mario cerró la conexión, se despidió de Joaquín y salió al exterior. Tenía en su poder la grabación original y la copia del Universo dormido que faltaba, pero no quería compartirla. A esas alturas, ya no se fiaba de nadie.

14

“Han acabado con Juan José Ballesta, nuestro líder., pero quiero que sepáis una cosa. Por cada caído en combate, resurgirán cien más; por cada calumnia, nosotros responderemos con trabajo y por cada batalla perdida, ganaremos cien guerras. Estamos en un momento histórico para morir y renacer de nuestras propias cenizas. Hasta siempre, Juan José.”

Los aplausos rabiosos rebotaron en las paredes del pabellón donde Andrés daba su discurso. El Filósofo, con el pecho hinchado por el orgullo, observaba entre bambalinas, alejado del bullicio exterior. El día se presentaba movido. Tenían que dar varios discursos y la agenda comenzaba a apretarse. Aquel mitin sería multitudinario, pero tras el discurso les esperaba otro para más íntimo en la escuela filosófica. No podían parar si querían saborear el triunfo, la carrera ya había comenzado.

El plan había funcionado a la perfección. Ya tenían un mártir al que utilizarían para llegar al poder. Ballesta sería el santo que les ayudaría a tocar el cielo. Retomarían la grandeza de antaño, como el incendio del Reichstag, que ayudó a asentar en el poder a Hitler. Acusaron a los comunistas y todos los indicios apuntaron a la autoría de los propios nazis. Una gran estrategia, criticada por algunos, pero efectiva. El fin justifica los medios y La Hermandad solo pretendía unir a la gente, a los desamparados y a los decepcionados con el poder. La única forma de unión radicaba en excluir a los de fuera, a los políticos y volver a una forma tradicional de entender la vida.

Los escándalos políticos de Goda y compañía habían precipitado las cosas. Es lo que pretendían, aunque nadie debía resultar herido. Ni Adrián ni Miguel., pero las bajas colaterales eran inevitables para el éxito de la operación. Ahora debían atar los cabos sueltos que quedaban y que podían complicarles la vida.

“Aún recuerdo cuando nuestro partido lo componían únicamente siete miembros. Nadie apostaba por nosotros, aunque éramos los únicos que queríamos cambiar de verdad las cosas. Los políticos que nos han llevado a esta situación decían que éramos algo anecdótico, un borrón en la política. Pues bien, ahora mismo, ese borrón es el partido que puede triplicar su presencia en el Parlament, siendo la segunda fuerza más votada según las encuestas. Al crear la Hermandad, Juan José soñó con un Partido con una verdadera ideología, una solución para todos los que sufren las consecuencias del desastre en el que estamos inmersos. Adiós a la pobreza, al sufrimiento y a las consecuencias de la inmigración desmesurada que nos ha arruinado a todos. La Hermandad se preocupa por vosotros, porque todos necesitamos un sistema fuerte que nos proteja de los lobos.

Nosotros no queremos en nuestro partido, miembros que duden de su causa o duden de sí mismos en los momentos de peligro. No queremos cobardes, no queremos traidores. Ser traidor en esta hora, significa convertirse en la cebra débil que da un paso atrás mientras se acerca el león. Luchamos por lo que amamos, amamos lo que respetamos, y a lo sumo respetamos lo que conocemos. Es la hora de la unión, es la hora de la Hermandad.”

Andrés detuvo su discurso e hizo una reverencia a las masas que se agitaban con sus palabras. Paró para beber un vaso de agua y continuó.

El Filósofo seguía absorto, observando a la criatura que crio y adoctrinó hacía ya muchos años. Lo tenía claro desde el mismo día en que lo vio. Aquel joven sería su Mesías. El pabellón estaba lleno y la gente seguía hipnotizada por el don de aquel chico que apenas superaba los treinta años.

Para todo el mundo, Ballesta era el alma de la Hermandad, pero nada más lejos de la realidad. Fue el Filósofo quien la creó de la nada, moldeándola y dándole la apariencia que tenía en aquellos instantes. En un primer momento, no era más que un grupo minoritario, pero en la actualidad contaba con miembros de todas las clases sociales y todas las profesiones. Muchos de sus miembros pertenecían a los partidos clásicos. Habían sabido recoger todo el odio del pueblo y lanzarlo contra sus estúpidos gobernantes. El viejo dilema de las opciones políticas se había diluido. Ellos eran el futuro, la fuerza y la verdad. De hecho, no habrían nacido si se hubieran hecho bien las cosas. La Hermandad la formaban los hijos deformes de un aborto frustrado provocado por una mala madre llamada democracia. Los desheredados, marginados o hastiados de un sistema que se había vuelto loco se habían rebelado contra sus padres. Ellos habían convertido a noctámbulos sin sentido en soldados con ideales. Se habían aprovechado de un sistema injusto y recogieron los deshechos. Esos mismos deshechos estaban a punto de alzarse con el poder. Tarde o temprano tendría que pasar, repitiéndose lo ocurrido en la Alemania de Weimar, en la Italia de Mussolini o en la España de Franco. El ser humano nunca aprendía de sus errores y los de arriba siempre acababan haciendo mal las cosas para su propio beneficio.

Las banderas, estratégicamente colocadas para la ocasión, parecían mecerse con las palabras de Andrés, Los tres círculos concéntricos simbolizaban el orden, la virtud y la fuerza, la única forma de reanimar a una sociedad que seguía en estado crítico.

“Ante Dios y el mundo, el más fuerte tiene el derecho de hacer prevalecer su voluntad. ¡Al que no tiene la fuerza, el derecho en sí no le sirve de nada! Toda la naturaleza es una formidable pugna entre fuerza y debilidad, una eterna victoria del fuerte sobre el débil., pero en la actualidad, nos mandan débiles que imponen su debilidad como una enfermedad degenerativa que contagia a toda la sociedad. Todos vosotros sois más de lo que os han prometido porque no sois números y tampoco animales. Sois los elegidos para reconstruir este mundo en ruinas y eso os hace fuertes. Os prometieron sueños y os han traído pesadillas. ¡Por eso, os digo que cambiaremos las cosas! La Hermandad es vuestra fuerza. ¡Nuestra unión, el futuro!”.

Andrés había calculado con maestría los tiempos exactos para conmocionar al público, que le ovacionaba sin medida. Sabía cómo emitir cada palabra, la decoraba, transmitiendo el coraje necesario para que todos ellos se sintieran parte de algo y no meros consumidores estafados.

Pere Vilarrubí, el asesor de Goda, se dirigió con sigilo hacia el líder en la sombra. El Filósofo esperaba su visita desde hacía mucho tiempo. Pere era el ejemplo de una persona válida que había acabado de niñera del conseller por imposición del todopoderoso padre de Goda. Su descontento le servía para sus intereses. En un sistema justo, aquel chico educado, cortés y culto hubiera llegado mucho más lejos.

Pere fue un gran fichaje para su organización. Él conocía todos los entresijos de las cloacas políticas y se los puso en bandeja. Podría haber actuado por libre y destapar toda la porquería mucho antes, pero se impuso la cordura y el bien común. En una batalla, debían atacar en el momento adecuado, las precipitaciones solo conducían a la derrota.

−Hola Pere. Hacía tiempo que esperaba noticias tuyas. ¿Alguna novedad?

Pere sonrió y asintió, mostrando cierto orgullo contenido por el trabajo bien hecho.

−Sí señor. Ya sabemos dónde se encuentran las fugitivas. Dimitri se encargará personalmente, al menos así me lo ha pedido.

15

Los días habían pasado con rapidez y la convivencia fue mejor de lo previsto. Tatiana y Natacha no hacían ruido y tampoco se dejaban ver por las inmediaciones de la casa. Eran como dos fantasmas que esperaban ver la luz para poder llegar al Paraíso.

Laia había dejado las cosas claras y nadie debía desobedecer las reglas. Faltaban dos días para que pudieran escaparse a Roma e iniciar una nueva vida. Por esa razón, no podían equivocarse por nada del mundo. La paciencia era una virtud y debían esperar, no tenían opción.

Laia se levantó con grandes dificultades de la cama. Aquel día tenía fiesta y desprenderse del sueño fue una tarea complicada, aunque un olor a tostadas y café caliente la ayudó a sentirse mejor. Se dirigió a la cocina y observó con sumo placer que el desayuno estaba hecho. Natacha había madrugado más que ninguna y lo había dejado preparado.

−Tiene buena pinta − susurró Laia mientras arrastraba los pies.

Natacha se acercó por detrás y le sopló al oído. Llevaba una toalla en la cabeza y esperaba con cierta impaciencia que su cabello mojado se secara

−¡Qué menos! Te estás jugando el tipo por nosotras…Es, pero que te guste.

−Seguro, siempre me levanto con un hambre que da calambre. ¿Ya has desayunado?

−Hace tiempo. Esta noche me ha costado dormir. Estaba nerviosa por todo esto. Así que he decidido levantarme y hacer algo útil.

−Si te sirve de consuelo, a mí me costó dormir también, pero al final caí rendida y no me he despertado hasta ahora. ¿Por cierto, cómo está la peque?

−Ayer se acostó tarde viendo la televisión. Creo que miraba un programa de esos del tarot y todo eso. Seguramente, no se enteraría de la mitad de las cosas que decían, pero bueno…

El rostro de Laia esbozó una sonrisa de corta duración. Los pensamientos que asomaban por su cabeza, la cortaron de raíz.

−¿Qué pensáis hacer al llegar a Roma? Tatiana es solo una cría y los cerdos que os trajeron aquí os seguirán el rastro.

Natacha mantuvo la mirada a la inspectora y sonrió, confiando plenamente en sus posibilidades.

−Está todo pensado, no te preocupes. En mi profesión tratas con muchas personas. Buena gente que ha escogido el mal camino y mala gente que camina por el camino correcto. Pues bien, alguna de esa buena gente que vive en el lado oscuro me debía unos favores, así que me los he cobrado. A partir de ahora, Tatiana y yo seremos hermanas. En Roma nos espera una buena amiga que abandonó el mundo del porno hace ya algún tiempo. Los pasaportes que me han conseguido son tan fiables como el que tienes tú. Allí, empezaremos de cero. Borrón y cuenta nueva.

Laia observó a la actriz rusa. Aquella mujer escultural tenía la mente fría y un corazón caliente, una combinación tan efectiva como práctica, aunque poco habitual. La cabeza fría le permitía seguir con vida en su profesión y el corazón caliente le ayudaba a no volverse insensible ante el sufrimiento ajeno.

−Joder, Natacha, la verdad es que le echas agallas. Yo sigo pensando que te podríamos ayudar e incluso podríamos protegeros de Dimitri y compañía. No sé, os arriesgáis demasiado.

−Tú lo que no quieres es que nos vayamos porque nos vas a echar de menos, ¿verdad?

Laia rio ante la ocurrencia.

−Pues también, pero sobre todo me preocupo. Esa chiquilla se merece una oportunidad. Bueno, y tú también.

−Pues aquí con Dimitri no podemos. Esa bestia nos perseguirá. Yo quizás tenga algo de suerte. Es posible que me deje otro bonito recuerdo en forma de cicatriz o que solo me corte un dedo, pero Tatiana se llevará la peor parte. Debemos alejarnos de aquí.

−Es muy posible que Dimitri acabe en la cárcel − respondió Laia con seguridad fingida.

−Él puede mover los hilos desde allí. Sicarios con ganas de ganar dinero no le faltarán, así que prefiero irme de aquí.

−Podemos ayudarte − insistió Laia con la mejor de las intenciones.

−No, gracias. No quiero que nadie más muera. Vosotros ya tenéis bastantes follones con todo lo que está pasando. De verdad.

Laia decidió darse por vencida al menos de momento. Ya volvería al ataque más adelante. Ella no se rendía fácilmente, pero una retirada a tiempo podía ayudar a ganar una guerra.

−Está bien, está bien. No se hable más.

Laia había aceptado la tregua, pero no paraba de darle vueltas a la cabeza. Su amigo, el inspector Miret, había llevado un caso hace años que implicaba indirectamente a Dimitri. Finalmente se salió de rositas, pero quería indagar un poco más. Así que cogió el móvil y marcó su número. Tras cuatro tonos su voz áspera se puso al teléfono.

−Hombre, Laia. ¿Qué tal? ¿A qué se debe este honor? − respondió Miret.

−Pues mira. Estaba un poco aburrida y me he dicho, ¡voy a llamar al bueno del inspector Miret! ¿Te va bien comer hoy con una damisela en apuros como yo?

−Hombre, sí. Mi exmujer tiene a los niños y yo estaba viendo la tele más aburrido que un niño en un congreso de dentistas. La verdad es que me has salvado de una muerte dolorosa. Dónde y cuándo.

−En una hora en el restaurante Can Manel, en Sabadell, donde comimos la última vez, ¿te acuerdas?

−Como olvidarlo…Nos pusimos hasta las trancas. Bueno, ya que no follo, por lo menos le daré un gusto al estómago. En una hora estaré allí.

−Deberías cuidar tu línea. Como tengas que perseguir a un sospechoso, lo llevas claro con esa panza.

−De algo hemos de morir, hija. Por lo menos que sea disfrutando… Bueno, nos vemos allí.

−Hasta luego − respondió Laia con una sonrisa.

Colgó y empezó a vestirse. Su antiguo profesor de la Academia de Mossos d´Escuadra no le había fallado nunca, así que decidió confiar en él una vez más.

Antes de salir de su espacio, se dirigió a Natacha. Tatiana seguía dormida.

−Bueno, me marcho un par de horas. No hace falta que os diga que llevéis cuidado. Será fácil, solo debéis seguir como hasta ahora, ¿de acuerdo?

Natacha asintió como si fuera una niña pequeña que recibía una ligera advertencia.

La inspectora se despidió de ella y salió de casa. Se dirigió a su parking y cogió el coche hasta que llegó a Can Manel, donde le esperaba una pequeña masía que olía a leña y carne braseada durante todo el año.

Entró por la pequeña puerta y se encontró con su antiguo profesor que la esperaba sentado en la barra, tomando una cerveza, como de costumbre. Su enorme barriga ocupaba gran parte del espacio que quedaba entre la barra y el taburete.

−Hombre, mi alumna favorita. ¿Qué tal? ¿Cómo van los ánimos en el cuerpo de Sabadell?

−No muy bien. Muchos compañeros han convocado una manifestación por los recortes de salario. A algunos les deben las pagas de navidad del año pasado, parte de los sueldos…

Miret suspiró y dio un gran sorbo a la cerveza.

−Que me vas a contar…No sé dónde acabaremos., pero bueno, supongo que no habrás venido por eso solo.

−No, pero vayamos por partes. ¿Alguna novedad con Miguel?

−Poca cosa. Tomamos declaración al zumbado de Kremel, pero no es un testigo fiable. Cualquier abogado que se haya sacado el título en una tómbola le quitará veracidad. Encontramos su móvil destrozado, supongo que será el suyo particular., pero ni resto de huellas ni violencia. ¿En qué cojones estabais metidos? ¿No tendrá algo que ver con Goda y compañía?

Laia contuvo la respiración y enmudeció. Sabía que su antiguo mentor tenía un sexto sentido para relacionar hechos aparentemente desconectados.

−Si quieres que te ayude, deberás ayudarme tú primero. ¿El vídeo lo colgasteis vosotros?

−No.

Miret rio con la fuerza de un volcán.

−Menos mal que te metiste a policía porque serías una criminal desastrosa. No hace falta que me digas nada. Tú cara me lo ha dicho todo.

Laia cerró los ojos y respiró hondo. Decidió romper la ley del silencio y le contó todo a su amigo. Sabía que podía confiar en aquel policía gruñón.

−Creo que las muertes de Ballesta y Miguel están relacionadas con el cabrón ese de Dimitri. ¿Qué sabes del ruso?

Un camarero con el rostro marcado por un fuerte acné de juventud interrumpió la conversación y les señaló que la mesa que estaban esperando ya estaba preparada. Se sentaron y miraron la carta. Al verla, un vegetariano hubiera huido despavorido. Todos los cortes imaginables de vaca, cordero y cerdo se encontraban allí.

−Yo tomaré un entrecot poco hecho con ensalada –susurró Laia.

−Yo un chuletón de la parte ancha de quinientos gramos con patatas fritas.

El camarero asintió con desgana.

−¿Y de beber?

−Agua y vino de la casa. La última vez que vinimos, el vino casero estaba muy bueno.

El camarero volvió a asentir y se marchó a la cocina.

−Deberías comer menos carne –exclamó Laia con una sonrisa.

−Pues anda que me traes a unos sitios…Además, yo no como nada que no haya tenido familia…

Los dos rieron durante un breve instante de tiempo. Las risas se fueron apagando y el semblante de Miret se oscureció de repente al recordar a Dimitri.

−Bueno, vayamos al grano. Hace unos cuatro o cinco años encontraron una chica búlgara tirada en un contenedor. No debía tener más de veinte años. Si la hubieras visto…era una preciosidad. No tenía nada que envidiar a las modelos de la tele, nada. Pobrecilla…Le habían amputado las dos manos como castigo. La chica trabajaba en uno de los burdeles de Ballesta, pero ese cabrón denunció su desaparición tres días antes, supongo que para curarse en salud y parecer transparente. Indagamos y encontramos una relación entre Ballesta y Dimitri. Sabíamos que Dimitri le pasaba las chicas al imbécil ese, aunque eso es algo que nunca hemos podido probar. Nos quedamos de piedra cuando descubrimos que Ballesta se nutría de los guardaespaldas de Dimitri., pero eso no es todo.

−Continúa.

−De hecho, el cabrón del ruso parecía tener negocios con la Hermandad o algo más. Sospechamos que Dimitri es uno de sus miembros en activo y que encabeza un grupo de extrema derecha en su Rusia natal con el que hay ciertos vínculos., pero como te he dicho antes, no podemos probar nada. Ese hijo de puta sabe cubrirse las espaldas. No lo sé, Laia. La situación me da cierto miedo. La gente se tranquiliza porque piensa que los errores del pasado no se repiten y aquí las cosas no están bien. Acuérdate de Hitler, él entró como Pedro por su casa y acabó con la democracia. ¿Quién te dice que esos zumbados de la Hermandad no pueden hacer lo mismo?

−Aquí y ahora no. Esto no es la España de la guerra civil, ni la Alemania de la posguerra…

El inspector negó con la cabeza y se dirigió al camarero.

−¿Tenéis el periódico de hoy?

El camarero se acercó a una tarima y lo cogió para entregárselo con falsa educación. Miret dio las gracias y ojeó con avidez las hojas del periódico hasta que detuvo su mirada en una de ellas y se la enseñó a su alumna.

−No tenéis ni puta idea. Ni puta idea. Cuando me compré el piso, el imbécil que me lo vendió, un contable capullo con complejo de pitonisa, me dijo que el precio de los inmuebles nunca bajaría. El tío era un crack con las predicciones. Menos mal que no montó una línea de videncia, porque si no…La vida te sorprende muchas veces, muchísimas. Así que es mejor no hacer de adivinos. Joder, mira las encuestas. Esos cabrones han subido de forma espectacular en los últimos años. ¿Te suena de algo? Además, tienen miembros en todos los sitios, incluida la policía.

−¿Y por qué no hemos actuado antes contra ellos? − preguntó Laia.

−Lo hemos intentado, pero son listos. Se disfrazan. Tienen una escuela de adoctrinamiento que ellos le llaman Ágora o escuela de filosofía y que les sirve como disfraz. Han sabido camuflarse como partido new age con todo el tema filosófico clásico, pero tienen un tufillo a nazi que tira pa´ trás. No se puede hacer nada porque no hay pruebas, solo sospechas. Además, muere Ballesta y al momento sale un líder joven, guapo y con mucha mejor oratoria. ¿Casualidad? No.

−¿Qué quieres decir?

−Qué se lo cargaron ellos, así de sencillo. Culpan a grupos de izquierda con los que están enfrentados y listos. Me juego lo que quieras que los panfletos que encontraron en el bolsillo de Ballesta son creación suya. Si tu enemigo te ataca, ya tienes la excusa para ir a por ellos. Además, con la popularidad que tienen en estos momentos, ya no necesitaban ni su pasta ni su liderazgo.

−, pero si Juan José Guerrero Ballesta fundó la Hermandad…

−No lo creo. Hemos intentado averiguar los orígenes de esa puta secta, pero no hemos conseguido nada. Existe un líder en la sombra que no se mancha las manos. Ballesta no era más que un tonto útil que daba la cara ante los medios, aunque se les fue de las manos. Piensa que Andrés Brignardelli, el nuevo candidato, le da mil vueltas en todo. Ballesta era un imbécil que se creía Dios, pero esa organización está liderada por el diablo, créeme. Se rumorea que un individuo apodado el Filósofo la dirige con mano de hierro, pero son solo conjeturas. Nadie conoce su identidad y los que lo han visto, le son leales hasta la muerte y nunca le traicionarían. Dimitri no es más que una prolongación de su brazo. El ruso tiene más dinero y poder que el tonto de Ballesta. Además, es mucho más inteligente y sigiloso. Ese cabrón cree en la superioridad de la raza caucásica y todas esas gilipolleces. Creo que solo vemos la punta del iceberg. La Hermandad puede conseguir lo que no han conseguido los otros partidos de extrema derecha: unificar y crear un solo grupo, una especie de Unión europea de nazis cabrones o algo así. Y los disidentes, desaparecen sin dejar rastro.

−Joder…

−Sí, joder es lo que quiero yo, pero no me veo la polla con la barriga…

Las risas fueron interrumpidas por los suculentos platos que esperaban ser devorados por los famélicos comensales. El olor de carne a la brasa recién preparada se introdujo en sus fosas nasales y provocó que olvidaran por un momento la cruda realidad.

Durante un breve instante, los dos permanecieron en silencio, saboreando la comida y meditando sobre la conversación mantenida. El vino dulzón fue haciendo estragos en los paladares al mezclarse con la carne.

−Bueno, ¿y qué podemos hacer? − preguntó Laia sin esperar una respuesta convincente.

−No lo sé, pero si esto sigue así debemos pararles los pies. Por las buenas o por las malas.

−Si el pueblo los elige, se ha de respetar. ¿No crees?

−No. El pueblo no es perfecto y se puede equivocar muchas veces. Es fácil manipular a las masas. Hay cosas que no se deben tolerar nunca. Nunca.

−¿Y entonces qué? ¿Les tiramos globos de agua?

Miret contuvo una carcajada y continuó con la conversación.

−No, porque es posible que en breve tengamos una orden para registrar su sede central, pero lo haremos unos cuantos renegados con o sin esa misma orden. Ya lo hemos intentado un par de veces y siempre se nos han adelantado. Esos cabrones tienen gente en todas partes que avisan de nuestras intenciones. Si los queremos coger en bragas, debemos actuar por sorpresa.

−O sea, quieres un grupo de justicieros al estilo Rambo que asalten la sede de un partido legal. ¿No?

−Exacto. No podías definirlo mejor. ¿Os apuntáis Mario y tú?

−Ni de coña, Miret. ¿Estáis locos? Criticas a los nazis y te comportas como ellos. Además, estás a punto de jubilarte…

Miret dio un sorbo a la copa de vino y observó con cierto cinismo a su antigua alumna.

−Escucha, Laia. O hacemos algo o nos arrepentiremos. Lo único que te digo es que tenemos que acabar con ellos o acabarán con nosotros. Ni jubilación ni pollas.

−Quizás es lo mejor…

−Ese es el problema. O ellos o unos chorizos que se llaman políticos. Todo el mundo está harto de los que mandan, pero prefiero unos políticos que roben a unos nazis que maten, por mucho que me duela decir algo así. No lo sé, haz lo que quieras. Yo no diré nada de vuestro vídeo sobre Goda y compañía y tú no dirás nada de los Rambo, ¿de acuerdo?

Laia asintió sin estar del todo convencida, pero el trato le parecía justo.

−He quedado con Mario para ver en directo uno de los discursos de nuestro amigo Andrés, el político mejor valorado según las encuestas. El chaval es un puto orador de primera. Si no hacemos algo, llevará a la Hermandad muy lejos, demasiado. ¿Te apuntas?

−No sé si voy a poder. Tengo bastante lío ¿Qué sabes de él?

Miret dio un gran sorbo a su copa de vino y se limpió con la servilleta.

−Parece un yanqui luchador de esos que te venden en las películas americanas de mediodía. Un chaval que vino de la nada, con un pasado jodido, pero de verdad. Nació en una familia desestructurada. Pasó toda su infancia en el barrio de La Mina y su vida no ha sido precisamente un camino de rosas. Su madre murió por sobredosis y su padre estaba más pendiente de sus chanchullos ilegales que de cuidar a su hijo. Pese a todo, consiguió salir adelante con esfuerzo. Trabajaba de camarero para pagarse la carrera de Ciencias Políticas. Ni becas ni pollas, todo ganado a pulso. Fue en la Universidad donde empezó a destacar por su gran oratoria y sus argumentos sólidos. Ballesta y su gente lo captaron rápido y fue subiendo como la espuma. Guapo, brillante y elegante, tiene un perfil muy diferente al de Ballesta. Parece un político con nuevas ideas y eso engaña a la gente. Vende humo, un humo venenoso que contamina el cerebro…

Laia escuchaba las palabras de su antiguo profesor y seguía dándole vueltas a lo mismo. Cuando algo se metía en su cabeza no salía fácilmente.

−Lo tienes claro, Miret. ¿Quieres ir contra ellos, aunque sea esquivando la ley?

−Sí − respondió el viejo inspector de forma tajante.

Se tomaron el café sin apenas dirigirse la palabra y se despidieron sin más. Laia no quiso ser consciente hasta ese mismo día de la situación y al pensar en ella, sintió un escalofrío.

Cogió el coche y lo dejó en su garaje, como todos los días. Abrió la puerta de su casa y al ver a los nuevos invitados que habían llegado a su casa, se estremeció. Eran Dimitri y sus compinches que reían sin parar. Natacha y Tatiana estaban semidesnudas y atadas a las sillas.

−Pasa y ponte cómoda. Te estábamos esperando.

Esas fueron las últimas palabras que escuchó Laia poco antes de perder el conocimiento.

16

Pere observó el piso de su antiguo superior y llegó a la conclusión que Goda, el que fuera todopoderoso conseller del gobierno, no era más que una ruina que no se recuperaría jamás.

Los platos sucios se acumulaban en la cocina y las botellas vacías de alcohol se amontonaban esparcidas por el suelo. Aquel piso, símbolo del poder y el lujo de la política, agonizaba como todo el sistema. Por fin, las cosas empezaban a cambiar tras años de penurias y humillaciones.

Había abierto la puerta con las llaves que Goda le había dado. Aquel político corrupto y mimado era frágil, se deshacía con la misma facilidad que un castillo de arena.

−Señor, ya he llegado. ¿Se encuentra bien?

Goda se levantó de la cama y se dirigió a su antiguo compañero, al que abrazó con fuerza. Llevaba una bata azul manchada de un líquido amarillento. Su barba, que en el pasado relució con estilo, crecía sin control ni orden, inundando parte de su cuello.

−Hombre, mi único amigo. ¿Qué tal? Yo estoy hasta los cojones de todo el mundo. Si no recibo al día más de cien llamadas de periodistas, mentiría. Dios, solo quieren mi sangre…

Un hedor repugnante se adentró en las fosas nasales de Pere. El exceso de alcohol y la falta de higiene se mezclaron, ofreciendo un olor difícil de tolerar.

−Señor, debería usted arreglarse un poco. Esto…

−Está hecho una puta mierda, lo sé. Es la cueva del tigre., pero me da igual. ¿Quieres un trago?

−No gracias, señor. Son…las once de la mañana.

−Bueno, pues yo me tomaré uno a tu salud. Por tu lealtad.

Goda llenó un vaso sucio de whisky y lo vació en su garganta de un solo trago. Suspiró de placer y miró a su alrededor, con la mirada cargada de nostalgia.

−¿Sabes? Cuando empecé en la política, deseaba hacer bien las cosas y complacer a mi padre. Sabía que no le llegaría a la suela de los zapatos. La gente me miraba y me llamaban enchufado a las espaldas. Siempre tuve que luchar contra eso, aunque sabía que no podía ganar porque era verdad. ¡Era un jodido enchufado de mierda!

−Señor, no diga eso…

−Shhhh. ¡Calla y déjame continuar! Así me ahorro un pastón en psicólogos, psiquiatras y otros enfermos mentales. Pues lo que te decía. No he sido un putero farlo, pero toda la vida, bueno un poco sí, pero no tanto... Al principio creía en lo que hacía, pero poco a poco vas viendo como todo lo que te rodea se va llenando de mierda. Ves al de al lado que se llena los bolsillos, al de enfrente predicar la doble moral y te vas contaminando. El sistema está podrido y todos los partidos chupan como el que más. No quieren el bien del pueblo, solo el propio –Goda detuvo sus palabras porque estuvo a punto de perder el equilibrio −. Supongo que no debería excusarme porque también hay gente que no se deja corromper, pocos, eso sí, pero yo me he llenado de porquería hasta las orejas. Y ahora que estoy hundido en el barro me doy cuenta de todo lo que he hecho. La he cagado y el sistema se resquebraja. Si mi padre me viera ahora…

Pere volvió a mirar el sable y en aquel momento, una gran idea atravesó su mente. Por fin podría vengarse de aquel mequetrefe.

−Te digo una cosa, amigo…El poder es …es…como un lavabo lleno de mierda que siempre apesta. La única diferencia entre una dictadura y una democracia consiste en que, en el lavabo de la democracia, hay una ventana pequeña por la que el mal olor se va. En la dictadura, todo está cerrado y la mierda se acumula, pero nadie lo sabe. Todo el mundo cree que ese lavabo está limpio porque no pueden…no pueden verlo. El problema es que el sistema actual ha permitido que la mierda se amontone y ahora la peste no se va, aunque abramos la ventana del todo.

−Señor, existe una forma para que su honor se restablezca. Deje una nota, ponga todo lo que me ha dicho a mí y acuse a los partidos de permitir la corrupción. Es usted una víctima del sistema, que lo sepa todo el mundo. No ha sido un santo, pero si lo reconoce, podrá expiar sus pecados.

−, pero así no podré restablecer el honor de mi familia.

−Sí podrá. Actúe como los antiguos samuráis. Para ellos el honor era lo primero. Muchos de ellos lo perdían y ese último acto los libraba de pasar a la posteridad con deshonor. Corte su vientre con la espada y acabe con honor los últimos años de su vida. Gracias a su arrepentimiento, la gente verá que el sistema actual no funciona. Será usted un mesías, un mártir por el cambio. Usted provocará la transformación que todos necesitamos.

−Yo…

Pere observó al conseller con atención. Debía bombardear una y otra vez su débil mente si quería conseguir su objetivo.

−Sé que su padre es un gran admirador de la cultura japonesa. Para ellos, el honor de una familia es muy importante. Puede cambiar las cosas, señor. ¿Ha pensado en suicidarse?

Goda asintió, avergonzado.

−Pues acabe sus días como se merece. Puede limpiar toda la mierda que han lanzado contra su familia, volver al origen.

Goda se tambaleó y contempló aquella espada japonesa. En aquel momento, sus ojos brillaron. Su rostro esperanzado, se iluminó de nuevo.

−Mi familia cree que soy un apestado. Mis hijas, mi mujer…Lo he perdido todo, Pere.

−Estarían orgullosas de usted. Todos nos equivocamos. Lo que diferencia a los grandes hombres de los pequeños es la capacidad para reconocer sus errores. La fortaleza de un hombre honorable no consiste en presumir de sus virtudes, sino en reconocer sus defectos. Con un acto así, el honor de su familia quedaría restablecido y usted no sería un apestado, sino la víctima de una sociedad que ha tolerado todo tipo de abusos hasta que ha reventado. Ayude a cambiar las cosas, deje una nota con todo lo que me ha dicho.

Goda levantó su cuerpo y se acercó a la vitrina que albergaba el sable cuya empuñadura era de nácar blanco. Lo abrió, sujetándolo con sus manos temblorosas.

−Los antiguos samuráis ejercían el harakiri cuando su honor…era… era mancillado. Así y solo de esa forma podían morir con honor. ¡Honor! Ellos…ellos detestaban llegar a la muerte natural, no podían morir de viejos. En muchas ocasiones, contaban con la presencia de un ayudante que cortaba sus cabezas de golpe para que no sufrieran en exceso. ¿Te…te gustaría ser mi ayudante?

−Sería un honor, señor − respondió Pere, conteniendo la alegría.

Goda cogió el sable y se dirigió a su habitación para coger papel y una pluma para recoger sus últimos pensamientos.

−Pere, díctame como en los viejos tiempos cuando escribías mis discursos. No tengo la cabeza demasiado lúcida en estos momentos.

−No se preocupe, señor. Dejará usted una herencia honorable a las nuevas generaciones.

−¿Y si lo escribes tú? − preguntó el exconseller.

−Debe ser su letra. No se preocupe, iremos con cuidado.

Pere suspiró. No quería dejar huellas en aquel papel. Una cosa era estar allí y otra muy diferente que demostraran su implicación en aquella muerte.

−¿Está usted preparado?

Goda asintió. Pere empezó a redactar, sabía que el último discurso permanecería a la eternidad.

Yo, Joan Goda i Romans escribo estas líneas con la intención de recuperar mi honor perdido. Deseo, ante todo, que mi familia no sufra por mis actos y limpiar mi nombre.

Me he equivocado, es cierto, pero solo he sido uno más en un gran número de actos corruptos. Desde que entré en política he visto como compañeros míos y de la oposición se han lucrado del sistema público. Y nadie hizo nada hasta que la olla a presión ha explotado. Hace falta un cambio porque este sistema no funciona.

Pido perdón por mis errores y exijo que mi familia no se vea involucrada. Ellos no son responsables de mis actos. Yo sí.

Hasta siempre.

Joan Goda i Romans.

−Muy bien, señor. Ahora continúe. Restablezca su honor.

Goda agarró con fuerza la espada. Las manos le temblaban por la tristeza y los efectos del alcohol. Cambió de posición varias veces hasta que encontró la postura ideal. Colocó la hoja afilada cerca de su estómago y, con lágrimas en los ojos, se despidió de su compañero.

−Hasta siempre, amigo.

Clavó la espada en su vientre y abrió una brecha por la que se asomaron sus intestinos. La sangre caía a borbotones, dejando un lago sanguinolento que se hacía cada vez más grande mientras empapaba la moqueta con rapidez.

Pere lo miraba desde la distancia, sin inmutarse. Desde su posición, no se mancharía con la estúpida sangre del político. Goda agonizaba en el suelo y su cuerpo se debatía entre la vida y la muerte mediante violentos espasmos.

−Pere, por favor… Ayúdame… Acaba con mi dolor − susurró mientras se arrastraba por el suelo, intentando alcanzar a su compañero.

Su antiguo asesor se levantó, contemplando a su víctima con una sonrisa dibujada en los labios.

−No lo voy a hacer. Ha vivido sin honor y morirá sin honor. Su poder ya es pasado. Ahora intente morir con dignidad. Usted representa la corrupción de un sistema podrido que acabará tan muerto como la figura de Goda. Empieza una nueva era, la nuestra. Demos la bienvenida a la Hermandad…La Hermandad es la fuerza, nuestra unión, el futuro…

Goda no daba crédito a lo que contemplaron sus ojos. Sus últimos instantes serían horribles. Con grandes esfuerzos, podría recoger sus entrañas para que estas no cayeran al suelo.

−Pere…Por favor…

El asesor se quedó inmóvil hasta que las constantes vitales del todopoderoso Goda se fueron apagando poco a poco. Comprobó que estaba muerto y sonrió. Ya tenían otro mártir para su causa.

Se dirigió a la cocina, que se encontraba justo en la entrada del piso. El juego era sencillo. Fingir que había llegado a casa de su amigo. Como de costumbre, se preparó un café con leche y se dirigió al comedor, donde se encontró cara a cara con la muerte de Goda. Podía llorar, no le costaba fingir. Lo había hecho durante toda su vida. Así que, terminó de saborear su café con leche y cogió su teléfono móvil, marcando el número de emergencias. Cerró los ojos y empezó a llorar desconsoladamente. Lo hacía mientras sujetaba el auricular.

−Emergencias. Dígame.

−Yo…Yo…

−Sí, dígame. ¿En qué podemos ayudarle?

−Mire, soy Pere Vilarrubí, asesor del señor Joan Goda. He llegado a su casa, como hago a menudo y lo he visto…lo he visto…en el suelo con una espada clavada y… un…charco de sangre. ¡Por favor, dense prisa!

Pere dio la dirección del fallecido y dejó caer el vaso de café, que se hizo añicos al estrellarse contra el suelo.

Se miró en el espejo del recibidor y sonrió. Tras años de humillaciones, su orgullo volvía a recuperarse. La venganza era un plato que se servía frío, pero se saboreaba mejor en caliente.

17

Patricia no había dormido en su casa aquella noche. Cenó en casa de sus padres y como se hizo tarde, decidió quedarse allí a dormir.

La mañana se le estaba haciendo eterna y creía que podría llegar tarde. Su superiora del centro sabía el problema que tenía y era bastante permisiva, pero confiaban en ella. Se la había ganado a pulso, trabajando duro y demostrando su valía.

El padre de Patricia había sido un afamado arquitecto, que perdió el trabajo por el ERE de una empresa pública, auspiciada por el partido en el gobierno. Ella venía de una familia de recursos que, poco a poco, fueron perdiendo todo lo que tenían. Ahí empezó su drama porque no volvió a encontrar trabajo a su edad. Primero tuvieron que vender su casa de Palafrugell, en la que pasó tantos ratos felices en su infancia. Al poco tiempo, su lujoso BMW, por el que le dieron cuatro míseras perras. Y finalmente, no pudieron hacerse cargo de la hipoteca de su casa de Pedralbes y fueron desalojados. Tuvieron que pedir prestado e irse a un pequeño piso de alquiler en el barrio de Sants. Es fácil pasar de mendigo a rey, pero el camino inverso es doloroso y no todos pueden aguantarlo.

Tuvieron que aguantar la mirada compasiva de sus amigos y los discursos demagógicos e idiotas, que los acusaban como tantos otros desgraciados, de vivir por encima de sus posibilidades. Ellos solo vivieron según el momento. Y el momento fue bueno, hasta que reventó.

Su padre fue entrando en un proceso depresivo que ni las pastillas ni los psicólogos consiguieron erradicar. Aquel hombre había empezado a morir en vida y si no había hecho alguna locura antes era por el apoyo incondicional de su familia.

Esa misma mañana, se había encerrado en el lavabo y sollozaba sin parar. Su madre, desesperada, intentaba de todas las formas posibles que saliera de allí, pero no había forma.

Patricia respiró hondo y decidió utilizar sus argucias psicológicas para conseguir sus propósitos.

−Papá…Abre la puerta.

Su padre no respondió, solo sus sollozos discontinuos demostraban que se encontraba encerrado allí.

Su madre se llevaba las manos a la cabeza, presa de los nervios. En los momentos de tensión, nunca había sabido mantener la cabeza fría.

−Hija, ¿y si hace alguna locura? ¿Y si se nos va? ¿Y si…?

−Mamá, por favor. Cálmate. No va a hacer nada. Ya lo verás., pero no te pongas así porque me pones nerviosa y le pones a él también. Los nervios son como los resfriados, se pegan con mucha rapidez.

−Haz algo, hija. Por favor. Sácalo de allí.

−Sí, mamá. No te preocupes. Papá está deprimido y es normal que a veces no quiera salir del lavabo. La verdad es que viendo cómo está el panorama ahí fuera, dan ganas de no salir…

−Hija, por favor…

−Mamá, ya vale. Te lo digo una vez más. Cálmate. No va a pasar nada.

Patricia suspiró y se guardó sus pensamientos. A veces creía que su padre había perdido las ganas de vivir por culpa de su madre. Su histerismo y nula capacidad de solucionar los problemas no ayudaban al pragmático de su marido.

−Papá. ¿Me dejas pasar? Hablamos tú y yo a solas. Puedes confiar en mí.

Patricia miró a su madre y le indicó que se marchara con la mirada. Ella adoptó la postura de un animal sumiso, agachó la cabeza y obedeció sin rechistar.

−Papá. Ábreme. Deja que te ayude. Sé cómo hacerlo.

Patricia escuchó el pestillo y resopló, aliviada. Sabía que su padre no haría nunca una locura, pero aun así lo quería demasiado como para verlo sufrir. Desde siempre, lo había tenido en un pedestal, como un hombre robusto y fuerte que aguantaba las adversidades de la vida sin despeinarse., pero en esos instantes, su fortaleza no era más que barro bajo la lluvia.

La puerta se abrió y su padre le dedicó una mirada perdida. Estaba sentado en la taza del inodoro con los ojos enrojecidos.

−Vaya show os estoy dando a las dos…

−No estás dando ningún show, papá. Estás mal. Y no debes avergonzarte por ello.

−No le veo salida a esta situación, hija. Siempre he luchado para daros una buena vida. No me bastaba con ir tirando, quería daros lo mejor porque creo que os lo merecéis. Y ahora, solo os doy problemas. Un jodido mantenido de mierda. ¡Eso es lo que soy!

Patricia cerró los puños, intentando contener la rabia que subía por su rostro. El politiqueo estúpido había acabado con su lujosa vida y la autoestima de su padre.

−Papá, durante muchos años has sido tú el que cuidaba de nosotras. Ahora es justo que nosotras te devolvamos todo lo que nos has dado, ¿no?

El rostro de su padre recobró parcialmente la esperanza. Siempre lo conseguía.

−A veces, tu madre no me entiende. Tú sí.

−Ya sabes como es., pero ten claro una cosa. Ella siempre te ha querido, papá. Y nunca te dejará solo. A mí también me pone de los nervios a veces, pero mira el fondo. Es buena, aunque un poco neurótica.

Los dos se rieron a costa de la madre ausente. Patricia sabía que sus padres siempre habían hecho una extraña pareja. Se querían mucho, pero no pegaban ni con cola. Quizás por ese motivo habían durado más de cuarenta años casados.

−¿Mejor?

−Sí. Gracias, hija. Perdona por todo.

−No pidas perdón. No has hecho nada malo. Vendrán tiempos mejores, ya lo verás.

Los dos se abrazaron con fuerza. Fue un abrazo reparador porque necesitaban recargar las fuerzas para afrontar el futuro incierto que les aguardaba.

Patricia salió de allí con el sabor de la victoria en sus labios. Su padre era su Dios particular, un ángel caído por error en un infierno que no comprendía. Los valores tradicionales de esfuerzo y trabajo no servían de nada en aquel mundo que se caía a pedazos. Trabajar ya no era una obligación, era un privilegio.

Se despidió de su madre y cogió el transporte público hasta Can Llúpia. El trabajo le ayudaría a olvidar momentáneamente sus problemas cotidianos.

Fue un viaje como otro cualquiera, sin incidencias de ningún tipo. El metro era pura rutina.

Llegó al centro de menores y se dirigió directamente a la sesión que tenía con ellos. Hoy les daría una charla sobre la importancia de los valores. Sabía que la mayoría se perderían en el camino de la vida, pero tenía la conciencia tranquila. Una minoría de aquella juventud rebelde y nihilista podía recuperarse. Y eso le bastaba.

Saludó a los sacerdotes Videla y Damián, que enseñaban a jugar al ajedrez a dos adolescentes con escasas ganas. Ella no tenía su paciencia, pero lo intentaba. Cada día no era más que una lucha contra ella misma.

−Hola Patricia. ¿Qué tal? –preguntó Videla.

−Aquí estamos un día más. ¿Cómo va el ajedrez?

−Bueno, vamos progresando. A ver si el discípulo de Damián me gana. No tiene nada que hacer contra mis pupilos.

−Vamos, cállate ya y juega de una puta vez − respondió Damián, malhumorado.

Patricia reprimió una carcajada. Aquel cura con cara de perro se volvía muy gracioso cuando perdía, que era siempre que jugaba contra su amigo.

Patricia se despidió de ellos y dirigió sus pasos a la sala donde soltaba sus discursos de motivación para los hijos de la rabia.

La sala estaba abarrotada de jóvenes que la miraban con ojos de lascivia, por ese motivo había declinado ponerse falda y ropa provocativa. Debían verla como una terapeuta, no como un trozo de carne andante. La presencia de miembros de seguridad ya no le molestaba. Sabía que era algo necesario en aquella cárcel para jóvenes.

Patricia tenía estudiado el discurso a dar. Esta vez quería salirse un poco de la tangente e ir más allá. No le hacía falta llevarse papeles ni apuntes. Su cabeza daba bastante de sí y debía aprovechar su don.

“Vosotros sois los hijos de una sociedad que os ha olvidado., pero estáis aquí por algo, sois culpables de haber actuado contra gente inocente, aunque vuestra culpabilidad es compartida. Desde pequeños, habréis escuchado que todo es relativo: la idea de que todo es igual, lo verdadero y lo falso, lo bello y lo feo, que el alumno vale tanto como el maestro, que no hay que poner notas para no traumatizar a los malos estudiantes…

Os han hecho creer que la víctima cuenta menos que el delincuente, que la autoridad estaba muerta, que las buenas maneras habían terminado, que no había nada sagrado, nada admirable. El slogan era: vive y no pienses en el mañana. Y eso, sencillamente se acabó. Si no cultiváis el presente, no habrá mañana que valga. Parece que hoy en día, los gamberros son buenos y la policía es mala, como si la sociedad fuera siempre culpable y el delincuente inocente. Pues las cosas no son así. O empezáis a pensar en lo que seréis o no seréis nunca nada.

, pero que sepáis una cosa, la culpa no es solo vuestra sino de aquellos que mandan y esconden su responsabilidad. Ellos defienden los servicios públicos, pero jamás usan el metro. Aman la escuela pública, pero mandan a sus hijos a colegios privados. En sus discursos, adoran los barrios pobres de las afueras, pero jamás viven en ellos.

Aunque no lo creáis, podéis empezar de cero. Dejad las drogas, la violencia y el desánimo. Eso sí, no va a ser un camino de rosas. Vosotros mismos, o empezáis a actuar ya, o el futuro será una cuesta que no podréis subir.”

Patricia se dio cuenta que, entre el público adolescente, se encontraban Mario y los dos sacerdotes, que la observaban con interés.

Ella siguió hablando. Muchos de los jóvenes que se encontraban allí, hacían oídos sordos a sus palabras, pero una minoría parecía interesada. Ese discurso iba para ellos, para esa inmensa minoría que tenía posibilidad de escapar de una vida sin mañana.

La charla acabó y salió afuera, donde la esperaba Mario y los dos curas.

−Buenas palabras − dijo Videla.

−Gracias. Gracias. ¿Y a ti que te ha parecido, Mario?

−Interesante, aunque si quieres saber la verdad, tiene cierto aroma rancio., pero es mi opinión.

−¿Rancio por qué? − preguntó Patricia, intentando ocultar cierto resquemor.

−Hombre, todo eso de los valores y tal está bien, pero no sé. Yo no entiendo mucho de política, pero suena a antiguo. Defender el orden a costa de todo, no me gusta. Es mi opinión.

−¿Tú estabas escuchando? No defiendo el orden por encima de todo, pero sí que creo que es importante. Además, tú eres un anarquista que persigue a los que infringen las normas. No tiene sentido, ¿no?

−Tienes razón, Patricia. No tiene sentido, pero me has pedido mi opinión y te la digo.

Videla se adelantó, cortando una futura discusión que no beneficiaba a nadie.

−Bueno, chicos. Cortad ya el tema. No merece la pena discutir, lo que cuenta es el propósito, y la intención de Patricia era dar una esperanza a esos chicos, el resto da igual. No confundamos el ocaso con el amanecer.

Los dos se miraron y sonrieron, habían decidido firmar las paces.

−Bueno, enterremos el hacha de guerra. ¿Has venido por lo que te dije el otro día? − preguntó Patricia, con una sonrisa pícara en los labios.

Mario sonrió y decidió tirar el balón fuera para no levantar sospechas con los sacerdotes, que miraban intrigados.

−Sí. Xavi me ha enviado el archivo del Universo dormido que faltaba y nos puede ayudar a resolver todo este lío, pero no puedo abrirlo desde mi móvil. No sé si el archivo no lo lee o que cojones pasa. Le he llamado veinte veces y tiene el teléfono fuera de cobertura. No hay nadie en el mundo que sea más desastre que él…Así que como sé que tú eres un hacha de la informática, pues he venido a ver si me echas un cable.

Patricia soltó una carcajada al contemplar el rostro desesperado de Mario, aunque sintió una gran curiosidad por ver el documento que faltaba.

−No es que yo sea buena con las tecnologías, es que tú eres más tarugo que una piedra.

Mario se rascó la cabeza y sonrió, avergonzado.

−Anda, acompáñame a mi despacho. Allí tengo el ordenador con varios programas que nos pueden ayudar.

−Ahora nos vemos.

−Tranquilos. Nosotros seguiremos aquí con el ajedrez − respondió Damián con el semblante tranquilo.

Patricia marcó el ritmo de los pasos, entrando como una gata en celo en su despacho. Cerró la puerta y puso el pestillo.

Mario la seguía como un perrito faldero. Los dos sabían a lo que iban. El Universo dormido podía esperar un tiempo. No se iba a mover de su correo electrónico.

Patricia se abalanzó y besó los labios de Mario al mismo tiempo que la ropa empezó a desprenderse con facilidad. Mario empezó a acariciar su sabrosa espalda con la delicadeza propia de un niño, recorriendo cada centímetro de su perfecto cuerpo. Había decidido guardarse su sobrevalorada pasión masculina para otro momento. Ella, sin pretenderlo, empezó a sentir un ligero escalofrío repleto de pequeñas ondas de placer. No pudo controlar los profundos suspiros que acudían a poseerla.

Él se acercó y la besó de nuevo con una descontrolada paciencia. Sabía que ese control acabaría reventando, ese orden no era más que el disfraz del caos para conseguir su objetivo.

La lengua de ambos se cruzó varias veces, los besos eran suaves, aunque contenían una furia contenida. Ambos sabían que era el preludio perfecto de un acontecimiento mayor.

Mario se detuvo en acariciar con su lengua cada rincón del precioso cuerpo de Patricia. Recorrió su cuello con la seguridad de provocar el deseo en su compañera de juegos, siguió por sus delgados hombros y llegó a los perfectos senos., pero no cometió el mismo error de otros amantes inexpertos en recrearse en ellos, abandonando otras partes del cuerpo mucho más sugerentes. Su saliva impregnó sus pezones con extraordinaria pulcritud sin dejar de acariciar su cara.

Llegó el momento esperado. Su lengua hizo la parada obligatoria que todo hombre había fantaseado. El sexo de Patricia estaba a punto de estallar. Estaba ansioso por tener contacto con la preciosa boca de su amante, pero este lejos de hacerle caso, la hizo sufrir. Prefirió deslizarse por el maravilloso contorno y dejar el centro del placer para después. Ella no pudo más. Le sujetó del pelo y colocó su cabeza entre sus piernas. Tenía su cabeza sobre su reproductor de orgasmos y ella no le soltaría hasta que hubiera alcanzado el cielo. El sexo de ella empezó a llenarse de su propio flujo y de saliva, los dos líquidos se mezclaron a toda velocidad. Por fin, llegó el momento esperado. Patricia pudo por fin besar el cielo entre fuertes espasmos y sensuales gritos de perra en celo.

Él esperó a que ella acabara para penetrarla con su carnoso y, esta vez sí, erecto miembro viril. Ella, sumisa, se apoyaba en la pared y se observaba en un pequeño espejo situado detrás del escritorio. Los dos eran a la vez, los protagonistas y espectadores de una tórrida escena.

−¿Te gusta, Laia?

Patricia miró a su amante con el rostro enrojecido por la ira.

−Eres un imbécil, Mario. Un imbécil. No te la quitas de la cabeza ni para cagar…

−Hombre, yo…

Patricia se apartó y comenzó a vestirse, indignada.

−Patricia, yo…

−Vístete, anda y enséñame eso.

−¿El qué? − preguntó Mario con evidente doble sentido.

−El archivo del Universo dormido − respondió ella de forma tajante.

Mario adoptó el rostro de un cachorro abandonado y empezó a vestirse. Cogió el móvil de su chaqueta tirada por el suelo y se metió en su correo de forma torpe. Tras varios intentos y algún que otro gruñido, consiguió acceder al mensaje enviado por Xavi.

Patricia miró el mensaje y soltó una sonora carcajada.

−Yo de verdad, alucino. Vaya equipo de investigación, Dios… Xavi no ha adjuntado ningún archivo. Te ha enviado el correo, pero no el Universo dormido, ¿lo entiendes? Se le habrá olvidado.

El móvil sonó. Era Miret. Mario sonrió y puso el altavoz. Siempre que hablaba con su amigo repetía ese gesto porque gritaba tanto que corría el riesgo de quedarse sordo.

−¿Qué pasa gordo?

−He reservado dos butacas de primera. He llamado a Laia, pero no me lo coge, así que he decidido que tú seas la segunda opción. Es para un espectáculo que no olvidarás fácilmente.

−¿Fútbol? ¿Básquet? ¿Cine? ¿Campeonato internacional de mus?

−Mejor. Discurso privado de Andrés Brignardelli, el líder de la Hermandad en la escuela de filosofía Ágora, cerca de plaza Urquinaona, donde antes había un cine. ¿Te apuntas?

−Y tanto. ¿Cómo has conseguido esas butacas VIP?

−Se dice el pecado, pero no el pecador. Te es, pero en tres cuartos de hora. No tardes.

−Sí, sí. Allí estaré. No te preocupes. Adiós, Miret.

−Déu.

Mario sonrió y dirigió su mirada de niño travieso a su amante frustrada.

−Bueno, he de irme. No te enfades…

−Pírate, anda. Ya hablamos.

Patricia observó como la figura de Mario se alejaba y suspiró. Mario la desconcertaba, aunque sabía que, en el fondo, no era más que un maduro con síndrome de Peter Pan. Un niño que a veces, no se daba cuenta de las cosas que ocurrían a su alrededor. Aun así, siempre le pareció un tipo interesante, diferente al resto. Siempre sintió debilidad por los hombres mayores que ella, no podía evitarlo.

Miró el reloj y sonrió para sus adentros. Sabía que Xavi estaba en casa porque había quedado con él para repasar el Universo dormido, pero no le había dicho nada a Mario. Ella también tenía sus propios planes.

18

“Las culturas tribales son holistas. Para ellos, el colectivo es más importante que el individuo. Al nacer no son considerados personas al igual que las larvas. Cuando se les concede el nombre pasan a ser parte de la comunidad y entran en la etapa de la niñez. El paso de esta etapa a la de adulto se efectúa con un rito de iniciación que representa la muerte simbólica del niño para transformarse en adulto. Cuando fallecen, se les suele hacer un doble enterramiento. El primero es provisional, ya que piensan que la persona no ha muerto del todo e incluso le llevan a su tumba algunos alimentos. El segundo enterramiento, sin embargo, es el definitivo y es cuando pasan a la categoría de antepasados.

Pensad un momento en vosotros, ciudadanos occidentales. Os han convertido en individuos sin objetivos, en números que solo valéis lo que cotizáis, lo que producís. No formáis parte de nada y eso crea una angustia que no se marcha con toda la mierda que compráis. El ser humano ha nacido para pertenecer al grupo. Bienvenidos a la Hermandad, aquí todos formáis parte de un bien mayor”.

Los aplausos retumbaron, una vez más, en el centro de Estudios Filosóficos Ágora. Mario y Miret observaban el discurso de Andrés con una mezcla de rechazo y admiración.

−Ese tío es bueno. Se nota que se prepara los discursos, no es un robot como los otros políticos − susurró Mario.

−Sí, y eso lo hace el doble de peligroso. Te repito lo mismo que le dije a Laia. Tenemos que actuar contra esta gente o todo se irá a la mierda. Ella es demasiado estricta con las normas, pero tú no. ¿Aún guardas tu pistola de policía?

−Sí, Chuck Norris. Aún la guardo, pero mi consejo es que esperes un poco, al menos necesitas una excusa. Si no, les darás más publicidad. Espérate un poquito. Tengo algo entre las manos que puede hacer que todo cambie, pero necesitamos paciencia.

−Ya me contó Laia todo el tinglado que montasteis con Goda y compañía. Sin quererlo, les habéis puesto las cosas en bandeja a estos cabrones, Mario.

−Ya lo sé, Miret. No me lo recuerdes, pero intentamos corregir nuestros errores. Por cierto, ¿no habías quedado con Laia aquí?

−Me dijo que tenía mucho follón. Si no ha venido es que no habrá podido…

El público permanecía absorbido por el carisma de aquel joven hecho a sí mismo. Se comportaba como el mesías que necesitaba el pueblo para atravesar el desierto.

“La felicidad no es un valor cultural, debe estar subordinada a la disciplina del trabajo y a la reproducción. En definitiva, debe existir una autodisciplina para que la sociedad avance. Sin esfuerzo, como sociedad nos hundiremos.

Las sociedades que están en sus últimas fases no tienen una conciencia clara de lo que sucede, creen que todo va bien, pero se están extinguiendo, agonizan y nos hacen creer que tenemos futuro porque poseemos tecnología. Creedme, si no cambiamos las cosas, no habrá pan para vuestros hijos por mucha tecnología que tengamos a nuestro abasto.”

Mario se levantó y ante la sorpresa general, empezó a hacer lo que mejor se le daba, tocar los huevos. Miret se agachó, avergonzado.

−Vaya, eso es muy fácil. Estoy de acuerdo con tu idea. Creamos un mundo diferente, todo está hecho una mierda y los políticos son más inútiles que morder una piedra. Se acaba la teoría y empieza la práctica. ¿Cómo?

Un gigantón que parecía construido a base de granito se acercó a Mario. Tenía los ojos azules y desprendía una suave fragancia de rosas. Al verlo, Mario recordó a Kremel y su testimonio. En ese momento, se dio cuenta de algo vital. Se encontraba ante el asesino de su amigo Miguel.

−Por favor, señor cálmese. No interrumpa. Al final, Andrés aceptará todas las preguntas del público − dijo el gigante en un tono tan educado como artificial.

Andrés, desde la tarima, sonrió y le hizo una señal a su compañero para que se alejara.

−No te preocupes, Álex. Es normal que los ciudadanos quieran respuestas. Pues bien, necesitamos un gobierno fuerte que nos guíe. Ante decisiones importantes, optamos por la unión. Fuerza ante la debilidad, eso es lo que nosotros exigimos.

Mario asintió, con una mueca cínica dibujada en el rostro.

−Ya…Los nazis decían lo mismo y un poco más y se cargan el mundo.

−La comparación no es afortunada, querido amigo. Nosotros somos diferentes, una nueva forma de hacer política. El nazismo es el pasado. De verdad, no entiendo por qué piensas eso. ¿Tú nombre?

−Eustaquio. Eustaquio Colomares.

−Bueno… Eustaquio. Me sabe mal que pienses eso de nosotros., pero, en fin, estamos en democracia. Igualmente, te invito un día a nuestras clases de filosofía. Es, pero que las disfrutes…

−No puedo, tengo torneo europeo de petanca, pero gracias por la invitación.

Un murmullo generalizado se apoderó del auditorio. Estaban siendo el centro de atención, aunque eso a Mario parecía no importarle en absoluto. El detective se acercó hacia la figura enorme de Álex, que lo miraba con rabia contenida, y le susurró algo al oído.

−Sé que mataste a Miguel, hijo de puta. Me importa una mierda que seas más alto y fuerte que yo. Te patearé el culo y después te mataré. No lo olvides.

En el rostro de Álex se dibujó un gesto sombrío que combinaba el miedo y el odio. Estuvo a punto de responder, pero decidió contenerse y retirarse. Ya pasaría cuentas con aquel imbécil más tarde.

Miret observaba la situación, asombrado. Sabía que Mario estaba un poco loco, pero no tanto. Aun así, decidió levantarse junto a su compañero y optar por la diplomacia, al menos por el momento.

−Bueno, creo que nos vamos a ir. No queremos molestar. Es un intercambio de ideas, ¿no? Esto es una escuela de filosofía − replicó Miret con cierto sarcasmo.

−Claro que sí. Estáis invitados siempre que queráis para debatir. Las puertas de Ágora están abiertas para todos.

−Sí señor. Aceptamos vuestra invitación ahora, pero debemos irnos. Tenemos un poco de prisa.

Los dos se levantaron de la sala, mientras notaban como eran observados por el resto del público. Algunos les increpaban por meterse donde nadie les había llamado, otros, sin embargo, optaban por el silencio.

El móvil de Miret sonó y respondió sin excesivas ganas.

−Dime chaval. ¿Qué pasa?... ¿Qué? ¡No jodas! ¡Mierda, mierda y más mierda! Ahora voy para allá.

El rostro del orondo policía cambió de golpe, adoptando un tono pálido preocupante.

−¿Qué ocurre? − preguntó Mario, intrigado.

−Se han cargado al único testigo de la muerte de Miguel. Han asesinado a Kremel.

−Hijos de puta…Voy contigo − respondió Mario, indignado.

Mario dirigió una mirada de desafío al guardaespaldas. Éste le respondió con una sonrisa cagada de desprecio. Los dos sabían que se volverían a ver tarde o temprano.

Un observador anónimo, les observaba desde la sombra. Era el Filósofo que sabía que su plan podía desestabilizarse. Y eso era algo que no podía permitir de ninguna de las maneras.

19

La muchedumbre se había marchado y por fin, Andrés podía respirar con un poco de tranquilidad, aunque era algo transitorio. La intervención de Mario no le había hecho demasiada gracia.

El Filósofo permanecía erguido, dominando la situación ante la atenta mirada de Álex, que continuaba preocupado por lo ocurrido.

−Señor, ese hombre sabe que maté a su amigo. Lo sabe. Seguramente habrá hablado con el loco del tenor.

−No te preocupes, Álex. Kremel está muerto. Habéis hecho un buen trabajo. Supongo que le robasteis la cartera para que pareciera otra cosa, ¿no?

−Sí, señor.

−¿Guantes?

−Por supuesto.

−¿Testigos?

−Ninguno.

−Pues entonces no habrá nada por lo que preocuparse. Mario habrá hablado con él, pero ya está. Muerto el perro, se acabó la rabia. El problema es Mario y su gente. El plan no ha salido como todos esperábamos. La idea era limpia, sin sangre, pero las cosas no salen siempre como uno las planifica.

−¿Y que sugiere? − preguntó Andrés.

El Filósofo se llevó las manos a la barbilla y sonrió.

−Bueno. Esto es como una partida de ajedrez. Hay que tener paciencia y luchar. Debemos matar al rey y a la reina. Somos más y tenemos multitud de agentes infiltrados. Ellos no pueden ganar, aunque es mejor no subestimarlos. Entraremos en contacto con ellos y será un combate cara a cara. El más fuerte vencerá, no hay más.

−¿Cómo lo haremos? − inquirió Andrés.

−Para derrotar a tu enemigo, debes conocer sus puntos débiles y atacar por allí. El supremo arte de la guerra consiste en someter al enemigo sin luchar. Aprovechemos sus debilidades y ataquemos por ahí. De momento, Dimitri ya se ha encargado de su rebelde particular. Esa rusa y la niñata están bajo control. Ahora, nos encargaremos del resto. Apagaremos los focos del incendio y el fuego no sea más que un recuerdo.

Álex y Andrés asintieron. Aquel hombre, era Dios. El único dios real que habían conocido en un mundo repleto de diablos de poca monta.

−Bueno, ahora debéis salir y hacer vida normal sin ningún problema. Álex y dos compañeros más te protegerán, Andrés. Muchos querrían ver tu cabeza encima de una estaca, por esa razón debemos asegurar tu seguridad. Podemos perder a un líder estúpido, pero no a ti. Eres muy valioso para nosotros, ¿has entendido Álex?

Álex asintió, pero su rostro seguía mostrando incomprensión.

−Darás tu vida por él si hiciera falta. ¿Me has entendido? − exclamó el Filósofo mientras cogía de la americana al gigante.

−Sí, señor.

El Filósofo asintió con una sonrisa que ocupaba todo su rostro.

−Nunca lo he dudado, capitán. Adelante. Yo debo resolver algunos asuntos. Estamos a punto de conseguirlo, chicos. Os felicito.

Andrés salió por la puerta trasera del pequeño auditorio de Ágora acompañado por Álex y dos miembros más de la Hermandad. Tenía seguridad en sí mismo como la persona importante que era y eso le enorgullecía. Por fin, empezaban a cumplirse sus sueños.

No debían llamar la atención. Se subirían al coche sin levantar suspicacias y se irían de allí, lejos del ruido mediático., pero en aquellos instantes confusos, las cosas no salían siempre como las habían previsto.

−¡Nazis, hijos de puta! − gritó un joven vestido con capucha y barba de dos días.

Álex se giró y vio como un grupo se acercaba hacia ellos, formando un círculo del que no podían escapar. Eran más numerosos y parecían dispuestos a pelear. El callejón era estrecho y para ir al parking debían salir de allí o no tendrían escapatoria.

Un chico alto y corpulento se abalanzó sobre Álex, pero este fue capaz de esquivarlo sin demasiados problemas. Los compañeros que se encargaban de proteger a Andrés parecían asustados, pero él no, estaba disfrutando con aquello. La vida no era más que una lucha sin cuartel y si querían triunfar, no lo harían sin derramar sangre enemiga.

Otro individuo de gran corpulencia y rápidos movimientos, golpeó a Andrés. Éste cayó al suelo, intentando protegerse torpemente de su enemigo. Álex sonrió, quizás aquella era la mejor ocasión para librarse del nuevo líder de la Hermandad. Sus compañeros estaban ocupados peleando con el resto de atacantes, ya tenían bastante con defenderse ellos mismos.

Álex observó al agresor y vio como sacaba una navaja. La vida de su protegido estaba en sus manos. Estuvo tentado de quedarse quieto, contemplando como la vida del pupilo del Filósofo pasaba a mejor vida, pero el deber le podía. Álex era un buen soldado y se le daba bien obedecer. Por mucho que le doliera, la seguridad del niñato de Andrés dependía de él. Así que, decidió acatar las órdenes de su maestro y pasó al ataque. Golpe en el cuerpo y acto seguido, gancho en el rostro. Pese a ser robusto, Álex no había descuidado la rapidez en el combate. La diferencia podía ser la vida o la muerte.

El gigante enemigo intentó golpear a Álex, pero le fue fácil esquivar el golpe. Estaba decepcionado porque pensaba que aquel chico tan fuerte como él podía ser un rival digno y que podría matarle con sus propias manos, pero nada más lejos de la realidad. Aquel chico era alto y fuerte, pero no estaba a su altura. Esquivó el golpe sin dificultad y asestó un rápido puñetazo que se estrelló contra sus costillas. Se escuchó un crujido y el rival cayó al suelo, dominado por el dolor. Un rodillazo en la cara acabó con su consciencia. No le había sido difícil acabar con él y dejarlo inconsciente. El resto del grupo atacante era pan comido. Sus compañeros, pese a las dificultades iniciales, habían podido dominar la situación sin ninguna dificultad. Estuvieron tentados de acabar con sus vidas miserables, pero aquel no era el lugar más idóneo. La gente al contemplar la pelea, se apartaba temerosa y la policía ni siquiera se había presentado por allí, así que los dejaron en el suelo, sin más. Álex, sin embargo, decidió dejar un mensaje al imbécil que había tumbado.

−No podréis con nosotros, hijos de puta. Se acerca un nuevo reino de mil años…

Álex golpeó con fuerza la cabeza de aquel desgraciado. Su bota pisó la boca de su rival, desprendiendo un chorro violento de sangre que aterrizó en el pavimento, junto a varios de sus dientes.

Álex se giró y contempló el rostro horrorizado de Andrés.

−¿Estás bien? − preguntó.

Andrés asintió, aún conmocionado por el susto. Su protector lo miró con cierta indignación, Andrés no era un luchador. Hablaba bien y punto, pero no era como él. Aun así, sabía que las órdenes del Filósofo eran sagradas.

−Deberás aprender a defenderte, chaval. Mucha gente querrá ver tus pelotas en un tarro de cristal. Golpea primero si no quieres que te golpeen. Así es la vida….

−Creo que es una buena idea. Si queremos triunfar, debemos dominar la mente y el cuerpo − respondió Andrés, recuperando parte de la seguridad en sí mismo perdida en la pelea.

Álex asintió con desgana y continuaron con su camino. Llegaron al aparcamiento y se introdujeron en el coche de la Hermandad, un utilitario negro sin ningún lujo, alejado de las grandes limosinas de los políticos habituales.

Álex se sentó en el asiento del piloto, lo echó hacia detrás y sonrió. Hoy no lo había encontrado, pero sabía que llegaría el día en que se enfrentaría a un oponente de su talla, así podría sentirse vivo de nuevo.

20

El timbre sonó y Xavi abrió la puerta. Sus padres se habían marchado y se encontraba solo en casa. No vio a ningún vendedor de enciclopedias a domicilio. Se trataba del bello rostro de Patricia.

−Hola Xavi. ¿Qué tal? ¿Le has echado un vistazo al Universo dormido?

−Solo por encima. Ya que fuimos tú y yo los que retomamos el tema, he preferido esperarme y examinarlo juntos. ¿Qué te parece?

Patricia sonrió y le cogió la mejilla con cariño.

−Eres un cielo, Xavi.

Los dos se adentraron por el pasillo que conducía a su habitación. Un fuerte olor a marihuana se coló por sus fosas nasales.

−Xavi. ¿Has estado fumando porros?

−Yo no, mi padre. No sé qué coño le ha dado que se cree un hippie en Woodstock.

−Aún le dura el shock postraumático. Tranquilo, es normal. Ya se le pasará…

−¿No puedes dejar la psicología ni un segundo?

−Lo siento, tienes razón. Somos lo que somos, pero te prometo que estaré calladita.

Los dos rieron mientras esperaban que el lento ordenador de Xavi se encendiera. Una rubia despampanante vestida con sugerente ropa interior les saludó en la pantalla de inicio.

−Joder, Xavi. Pareces un adolescente…

−Somos lo que somos, ¿no?

Patricia sonrió, captando la indirecta con rapidez.

−Ahí me has pillado, chaval.

Xavi abrió la carpeta que contenía el archivo. Los dos esperaron con impaciencia poder contemplar el contenido de la misma.

−¿Se la has enviado a alguien? − preguntó Patricia.

−Aún no. Se la envié a Mario, pero se me olvidó adjuntar el archivo. Soy un desastre…

−Pues, sí, siempre has sido un desastre, pero no vas a cambiar ahora. Bueno, dejémonos de rollos. ¡Quiero ver el puto Universo dormido!

Las palabras de Patricia se hicieron realidad. Tras una breve espera, que se les antojó interminable, el ordenador acabó de despertarse y el contenido del documento se desveló ante sus ojos.

EL UNIVERSO DORMIDO 2.0

“Nos hemos convertido en reyes decadentes que creen poseerlo todo. Aun así, somos terriblemente infelices. Vivimos como estrellas apagadas en un Universo dormido…”

Nos hemos convertido una sociedad que ha perdido la capacidad de rebelarse ante las injusticias. Nos quejamos, pero cuando lo hacemos, no mordemos como deberíamos. No somos más que ovejas sin rumbo que pastan sin darse cuenta de lo que ocurre a su alrededor.

En la primera parte de este archivo, mostré algunos casos de corrupción. En un principio, creí que eso era todo, pero indagando, descubrí que no era más que la punta del iceberg. Debo reconocerlo, nos han engañado a todos y de la forma más sutil. Hemos sido utilizados por la Hermandad para sus fines. Si habéis encontrado este documento, podréis acabar con ellos. Os adjuntaré fotografías, nombres y hechos que pueden terminar con las bestias a las que perseguí. Yo estuve a punto, pero me faltaron las fuerzas para llegar al final. Es, pero que terminéis lo que yo empecé y, sobre todo, os pido disculpas por mi cobardía.

La Hermandad se aprovecha del vacío ideológico de la actualidad y repite las mismas estrategias que los nazis en la Alemania de Hitler, pero bajo un concepto diferente. No hablan de exterminio, pero sí de fuerza y de inmigración. Utilizan la cultura y la filosofía como adoctrinamiento interesado. La corrupción actual es como un agujero negro que lo engulle todo y la Hermandad se aprovecha de ello.

Los agujeros negros se forman a partir de estrellas moribundas, como nuestra democracia. Tras un proceso natural, empiezan a acumular una gran concentración de masa en un radio mínimo, de manera que la velocidad de escape de la estrella es mayor que la velocidad de la luz. A partir de este suceso, la antigua estrella no permite que nada se escape a su campo gravitatorio, incluida la propia luz. Así, la estrella que en un pasado había iluminado a varios mundos, se convierte en un monstruo gigante que lo devora todo. Vivimos en ese agujero negro y el fascismo está a punto de tragarse todas nuestras libertades.”

−Joder –exclamaron los dos, al unísono.

Patricia se levantó de la silla y caminó hasta llegar a la cocina.

−Voy a prepararme un café. ¿Te hago uno?

−Creo que lo voy a necesitar − respondió Xavi.

−Ves leyendo en voz alta. No quiero perderme nada − exclamó Patricia.

Xavi asintió y siguió pegado a la pantalla del ordenador.

“La Hermandad está registrada como una sociedad cultural y partido político. Su líder es Juan José Guerrero Ballesta, pero esto no es más que una cortina de humo. Ballesta es un mecenas con aires de grandeza, un títere útil.

La Hermandad fue creada por el Filósofo, personaje enigmático, que es el auténtico líder en la sombra. He intentado por todos los medios, acceder a él, pero no me ha sido fácil, aunque he conseguido cierta información sobre su persona. Es alguien con un alto nivel cultural, de una edad avanzada y residente en la ciudad de Barcelona. No está relacionado con el crimen organizado ni con la extrema derecha, aunque mantiene contactos con la mafia rusa a través de Ballesta y de Dimitri Kaleshov. Sabe mantenerse al margen de la actividad delictiva y para el trabajo sucio utiliza a una especie de soldados, al estilo de la guardia pretoriana romana o las SS alemanas. Hablaré de él más adelante, ahora me centraré en la organización que preside.

Los miembros de la Hermandad más activos visten uniformes de color negro y utilizan pasamontañas para ocultar su identidad. Reparten octavillas publicitarias y boicotean cualquier actividad que les sea contraria. En principio, reniegan de la violencia, pero eso no es más que una cortina de humo para ocultar sus afilados dientes. Un grupo selecto de escogidos están entrenados e instruidos para el combate y no dudan en asesinar si es necesario. Siguen los preceptos de la educación espartana, enfocada sobre todo en la guerra y el honor, hasta tal punto que las madres espartanas decían a sus hijos al partir hacia la guerra: "Vuelve con el escudo o encima de él", en referencia a que mantuviesen el honor y no se rindiesen nunca, aunque con ello perdieran la vida. Para ellos, la disciplina, el honor y el sacrificio son el pilar fundamental de la propia vida.

A diferencia de otros grupos de extrema derecha, que basan su ideología en el nazismo, ellos beben de diversas fuentes, aunque consideran vital la aportación de Hitler al mundo moderno.

Aparte de la influencia de Esparta, de la que ya he hablado anteriormente, consideran fundamental la filosofía oriental, sobre todo el sistema de estratificación social hindú. Para ello, mezclan algunas ideas de Platón (donde cada ciudadano debe hacer lo que está preparado para hacer) y un sistema rígido e inmóvil, propio de la Edad Media, de los Imperios coloniales del siglo XIX o de la India.

De hecho, Platón es uno de los autores al que más admiran por varios motivos. Su doctrina filosófica es clara. “El cambiante mundo visible constituye tan solo una copia corrompida de un inmutable mundo invisible". Por esa razón, acabó abrazando el misticismo y la selección racial. En este sentido, cabe destacar que Platón fue uno de los autores de cabecera en las escuelas alemanas mientras el Führer sembraba el terror en el mundo.

Platón odiaba todo lo que fuera equiparable al cambio porque equivale a la degeneración. Por ello insistió en defender un modelo de sociedad de castas en el que los filósofos gobernaran al resto y todos tuvieran como fin "mantener la estabilidad del Estado". Llegó a señalar que los buenos gobernantes tenían el deber de "purgar el Estado para su bien, mediante la muerte o deportación de algunos de sus ciudadanos".

En realidad, el autor de La República añoraba la unidad de la vida de la tribu e hizo todo lo posible para retornar al pasado, hasta el punto de intentar llevar a cabo su programa político. Es una constante en cualquier movimiento fascista. Todos ellos aborrecen cualquier tipo de cambio e idealizan un pasado que solo existió en sus cabezas. La sociedad debe ser rígida y fuertemente jerarquizada, volviendo a una especie de Edad Media. Sin un líder duro, la sociedad se tambalea hasta que finalmente se derrumba.

Para la Hermandad, cazar inmigrantes, mendigos o activistas de izquierdas es algo intrascendente, alejándose de los grupos nazis tradicionales. Lo hacen, pero en contadas ocasiones, aunque utilizan a pobres desgraciados sin papeles como carnaza para sus soldados de élite en una especie de rito de iniciación. Si estos fallecen, nadie los echará de menos. El resto de inmigrantes no lo denuncian por miedo y hasta ahora nadie lo ha hecho. Al final de este dossier, volveré a retomar el tema de la identidad del Filósofo., pero a continuación, os adjunto varias fotografías que demuestran los hechos.”

−Dios mío…− gritó Xavi desde su asiento.

−¿Qué ocurre? − preguntó Patricia desde la cocina.

−Ven, corre…

Patricia hizo caso a su amigo y se presentó en la habitación en menos de cinco segundos.

−Mira…

Algunas fotografías mostraban a varios inmigrantes conducidos como si fueran ganado y descargados a altas horas de la madrugada. Otras instantáneas, mucho más siniestras, mostraban bolsas de basura de las cuales sobresalían manos inertes. Adrián tenía una buena cámara y el zoom no se equivocaba. Los mataban como entrenamiento, por pura diversión.

−¿Y cómo cojones, la policía no ha investigado nada? − preguntó Patricia en voz alta.

−Ni puta idea.

−Voy a por los cafés. Sigue leyendo, chaval…

“La sede central se encuentra en Vía Laietana, muy cerca de plaza Urquinaona, aunque, una vez más, se trata de una ilusión. La sede auténtica se encuentra en el barrio de Poblenou, en una fábrica llamada Transportes Mara, propiedad de un empresario llamado José Rodríguez Pelayo y que la donó a la Hermandad en vida, ya que fue un acaudalado miembro de la misma.

Es allí donde se reúnen, entrenan y realizan actividades de todo tipo. Están obsesionados con el concepto de la perfección y el orden, por esa razón, las actividades que se realizan en su interior van desde la discusión filosófica hasta el boxeo y las artes marciales. Mens sana in corpore sano, como dirían los autores clásicos.

En los últimos años su modelo de existencia ha sido dividido en tres vertientes.

La primera y más importante, unificar todos los grupos de extrema derecha, no solo de España sino de Europa. Saben que no es fácil, pero van camino de conseguirlo. En Cataluña y España lo han hecho. Todos los que se han opuesto, han muerto de forma misteriosa. Empezaron con lo más difícil, los ultras del fútbol. No ha sido un trabajo fácil, pero han limpiado el terreno y han conseguido hacerse fuertes, absorbiendo a grupos minoritarios que en solitario eran inofensivos. Siguieron con los falangistas, los nostálgicos de Franco, José Antonio y demás bichos del pasado. Su referente no tenía pérdida: el franquismo. Blas Piñar armó el movimiento ultra que seguiría a la dictadura, pero sus herederos no habían salido de la guerra interna hasta que llegó La Hermandad. Se peleaban hasta por el nombre. FE− La Falange, Falange Española de las JONS, Falange Auténtica, La Falange, Fuerza Nueva, Movimiento Católico Español, Confederación Nacional de Ex Combatientes, etc. Hubo disidentes, pero todos fueron desapareciendo del mapa. Algunos murieron y otros, sencillamente no volvieron a poner pegas.

Tras esto, fueron a por los movimientos xenófobos y populistas que, aparentemente, respetaban las normas democráticas. Los miembros de la Hermandad han sido lo suficientemente inteligentes en Cataluña, como para descartar el nacionalismo de su programa electoral, barnizando su contenido de movimiento new age y alternativo. Así, numerosos grupos de extrema derecha formados en Cataluña se han unido a sus filas. La unión hace la fuerza.

Por último, los movimientos skins más tradicionales han sido absorbidos por ellos. En apariencia, reniegan de su violencia, pero la utilizan con frecuencia. Son el brazo armado de la Hermandad, el perro agresivo del que reniegan en público, pero que alimentan en privado.

Dimitri Kaleshov ejerce de enlace con grupos de extrema derecha con la Europa del Este. El esquema es sencillo y aterrador a la vez. Si el capitalismo ha conseguido globalizar la economía y la política, ellos también pueden hacer lo mismo con los partidos de extrema derecha. Basan su creencia en la superioridad de la sociedad occidental, eso es lo que tienen en común con todos los otros grupos. Por esa razón han conseguido gran parte de su objetivo unificador. En un mundo conectado, no tenía sentido un sentimiento nacionalista, los limitaría. Por esa razón, han centrado sus esfuerzos en concienciar a sus partidarios de la importancia de una Europa blanca, heredera del legado clásico. Eso sí, se alejan de la imagen tradicional de los partidos nazis. Como ya he comentado, en público reniegan de ellos, pero utilizan sus métodos con algunos matices.

La segunda, aprovechar el descontento de las clases más desfavorecidas, algo que tradicionalmente ha hecho la izquierda., pero no ha sido algo anecdótico, sino real, a través de una fundación llamada Sustento Universal, que pagaba los estudios a las personas con menos recursos. Han distribuido alimentos, ropa e incluso viviendas vacías a gente que había sido desahuciada, todo a través de una cooperativa. Han recogido la ira de los más desfavorecidos a su favor. También han formado a gente sin cultura a través de una escuela de Filosofía, llamada Ágora. Por esa razón, mucha gente no los asocia con la extrema derecha y los apoya. Han transformado el descontento en lealtad y ese es el motivo por el cual, muchos de sus miembros darían la vida por la Hermandad. Cuando no tenían nada y el Estado los había abandonado a su suerte, la Hermandad les ayudó. De hecho, bajo mi punto de vista, es una estrategia brillante. La Hermandad ha invertido recursos y con el tiempo ha ganado servidores leales.

La tercera, extender sus tentáculos a todas las capas de la sociedad. La Hermandad ha crecido exponencialmente en los últimos años. Policías, funcionarios y políticos con poder pertenecen a ella. No hay diferencias de clase y por esa razón, muchos intentos por parte del Estado por investigar sus actividades han fracasado. Siempre hay algún topo que avisa con antelación, ya que los numerosos tentáculos de la organización han llegado a los cuerpos policiales.”

Patricia llegó con los cafés y volvió a tomar asiento. Xavi dio un sorbo rápido y continuó leyendo en voz alta, como si su amiga aún siguiera en la cocina.

“De hecho, el Crónica no fue más que un vehículo que ellos utilizaron para desprestigiar al poder. Tardé en darme cuenta y cuando lo hice fue demasiado tarde. Teníamos un infiltrado en nuestro equipo. Un topo que nos daba las miguitas de pan para que publicáramos toda la mierda que erosionaba a los partidos tradicionales. Finalmente, los de arriba consiguieron cerrar el Crónica y allí empezó mi infierno. No debo ninguna lealtad a los cabrones de Goda y Armengol, pero reconozco que nos han engañado a todos, incluidos ellos mismos. Cuando empecé a investigar a la Hermandad, confié en quien no debía y eso fue uno de los últimos errores de mi vida. Cometí el gran error de confiar en Patricia, aunque sé que, en el fondo, no es más que una desesperanzada que buscaba consuelo en sus filas…”

Xavi notó que la respiración empezaba a fallarle, pero decidió girarse y contemplar el rostro de su amiga de instituto. Durante un breve instante, los dos se miraron sin decir nada. Fue una mirada dura, sin concesiones de ningún tipo.

−¿Por qué?

−Por mi padre, Xavi. Por mi padre. Yo no quería que nadie muriera, de verdad., pero a veces debemos elegir el mal menor. Lo siento por tu hermano y por Miguel, pero es necesario. Debemos cambiar las cosas y ellos son los únicos que pueden hacerlo. Lo siento.

El aire no llegaba a los pulmones de Xavi y de repente, empezaron las convulsiones. Si no hacía nada para remediarlo, su vida acabaría allí mismo.

−Te he puesto piel de cacahuete en el café. Una vez más, perdóname. Aunque no lo creas, esto es muy difícil para mí, pero debo evitar que acabéis con ellos. Gracias a la Hermandad, mis padres tienen un piso en el que cobijarse. No puedo darles la espalda. Perdóname…perdóname, amigo, pero debo hacerlo. Perdóname…

Patricia se secó las lágrimas que caían por sus ojos, se acercó al ordenador y extrajo el CD que contenía el Universo dormido, alejándose de la estancia.

Patricia se giró y en un movimiento reflejo, observó a su amigo de la adolescencia. Las convulsiones empezaban a apoderarse de su cuerpo y ella, sin dejar de llorar, se dirigió al lavabo y cogió una inyección de adrenalina. Era allí donde Xavi las tenía guardadas para casos de emergencia. Patricia se acercó a él y dejó una inyección en su escritorio. Sabía que aquel gesto no tenía ni pies ni cabeza y que debía acabar con cualquier pista, pero no pudo evitarlo. Pese a todo, Xavi había sido su mejor amigo durante muchos años. Ya aceptaría las consecuencias de sus actos más tarde.

−Adiós Xavi…− dijo, poco antes de cerrar la puerta.

Xavi se balanceaba, intentando recuperar aire, pero era imposible. O hacía algo o sus días acabarían aquella misma tarde.

Observó la inyección de adrenalina y, arrastrándose, se dirigió hacia ella. Con grandes dificultades, levantó su mano y llegó a la jeringuilla que podía salvar su vida. Un mal gesto estuvo a punto de acabar con su posibilidad de salvación en el suelo, pero su instinto de supervivencia pudo más que la torpeza y lo consiguió. La adrenalina acabó en los vasos sanguíneos que regaban su muslo izquierdo. Otra cosa era que hubiera llegado a tiempo para hacerle volver de entre los muertos.

Acto tercero

"Primero vinieron a buscar a los comunistas y no dije nada porque yo no era comunista.
Luego vinieron por los judíos y no dije nada porque yo no era judío.
Luego vinieron por los sindicalistas y no dije nada porque yo no era sindicalista.
Luego vinieron por los católicos y no dije nada porque yo era protestante.
Luego vinieron por mí, pero, para entonces, ya no quedaba nadie que dijera nada".

Martin Niemoller

1

“Tú eres superior, tu raza es superior. Acaba con ellos.”

“Ellos nos quitan nuestro trabajo. Acaba con ellos.”

“La naturaleza es cruel. Nosotros también tenemos derecho a serlo. Acaba con ellos.”

“No puedes huir, nosotros viviremos eternamente. Acaba con ellos.”

Xavi abrió los ojos. Lo primero que observó, fue un cielo rojizo y ensangrentado. La cabeza le dolía y decenas de voces la golpeaban sin pausa.

“Ellos no son como tú. Acaba con ellos”.

“Han venido a quitarte lo que más quieres. Defiéndete y acaba con ellos.”

Se levantó con grandes dificultades y protegió su dolorido cuerpo contra el frío que golpeaba de forma implacable sus huesos.

Se encontraba en un desierto extraño y vio a lo lejos dos figuras que le resultaban familiares. Como no tenía ninguna otra opción, decidió caminar hasta ellas. El paisaje era desolador, como si estuviera en un planeta extraño donde actuaban fuerzas primarias que no alcanzaba a comprender.

Sus pasos le llevaron a un cementerio abandonado, donde cientos de cruces cristianas y símbolos paganos indicaban que se encontraba en algún lugar olvidado por el espacio y el tiempo. Multitud de tumbas, algunas sepultadas, otras abiertas le rodeaban.

La única forma de vida que allí se encontraba, le observaba desde el pútrido suelo, devorando los restos de los desventurados que se internaban allí. Enormes gusanos y miles de larvas se deslizaban por los cráneos de los muertos, intentando atrapar con sus garras el último trozo de carne de aquellos desdichados.

Xavi se detuvo y observó una lápida. Una inscripción en latín se mostró ante sus ojos. Eram quod es, eris quod sum

, “Lo que eres, fui, lo que soy serás.”

El panorama era de una belleza desoladora, el cielo de aquel lugar maldito dotaba al cementerio de vida propia. Sabía que algo aterrador aguardaba en sus profundidades, pero no pudo evitar contemplar aquellas lápidas inundadas de rojo. La visión trágica produjo en el extrañado visitante una sensación fascinante, difícil de describir con palabras.

Las tumbas cubiertas de tiempo habían permanecido inmóviles durante siglos. Allí se encontraban los restos de los peores monstruos que habían azotado a la humanidad. Hitler, Stalin, Pol Pot, Pinochet y Franco, entre otros muchos, descansaban en aquel cementerio. Una espesa neblina apareció de repente, oscureciendo su visión. Caminó hasta que divisó el contorno borroso de las figuras que había visto en un principio.

Se acercó hacia una de ellas, que le daba la espalda, y la llamó.

−¿Hola?

Adrián, su hermano se giró, sonriéndole.

−Joder. Ya estamos otra vez…− exclamó en voz alta, Xavi.

Xavi se acercó a la otra figura, que también se giró. Era Miguel.

−Vaya tela…Si no tengo bastante con un muerto, ahora me tocan dos…

Xavi intentó aguantar la compostura y preguntó a Adrián.

−¿Dónde estoy?

−En el Cementerio de las Ideas, hermano. ¿Las escuchas?

−¿El qué?

−Las voces…Están dentro de ti…Escúchalas…

“Te roban el pan, te quitan el trabajo. No puedes permitirlo, acaba con ellos”

−Joder, que mal rollo. Sí que las escucho. ¿Qué coño son?

Miguel le observó con el semblante serio. Durante unos segundos esbozó una mueca que intentaba disfrazar de sonrisa, pero no consiguió transmitir ninguna emoción. Tanto él como Adrián llevaban una túnica negra que cubría todo su cuerpo.

−Estamos en el Cementerio de las Ideas. Esas voces han estado siempre dentro de los seres humanos. La mayoría de nosotros las ignora, pero hay otros que permiten que guíen sus vidas. Estás en el lugar donde nace el fascismo y la intolerancia, Xavi. Algo tan antiguo como el propio ser humano y lo peor de todo es que no pueden morir, son inmortales. El odio hacia el otro nació con nosotros y se extinguirá con nosotros. Por mucho que nos esforcemos, esas voces no se apagarán nunca., pero depende de ti hacer que guíen tu vida o no.

Xavi resopló, agobiado.

−Joder, Miguel. No puedo visitar el lugar donde nace el amor o la lujuria, no. Tengo que venir a este cementerio donde nacen todos los fachas del mundo…

−Son tus alucinaciones ¿A mí qué me cuentas? − respondió Miguel.

Un grito desgarrador interrumpió la conversación. De entre las tumbas, se levantó un ser enorme. Su aspecto era estremecedor, repleto de venas y músculos por todo el cuerpo a punto de estallar. Tenía forma humana, pero no pertenecía a ninguna raza. Era una bestia gigantesca, un ser lleno de ira, el hijo del fascismo. Su aspecto no era más que el reflejo de los demonios de nuestra historia.

Miguel y Adrián empezaron a gritar, pero no sirvió de nada.

−¡La bestia ha resurgido! ¡Debes pararla o todo se hundirá!

El monstruo corrió hacia Xavi. Éste intentó escapar, pero cada zancada que daba era neutralizada por la velocidad de aquel monstruo. Se enfrentaban el instinto asesino contra las ansias de supervivencia. Xavi intentó huir, pero no fue posible. Aquel engendro le había atrapado entre sus garras. Intentó soltarse, pero no pudo. Notó como su cuerpo se estremecía ante la presión de sus manos.

El ser subió a su víctima y la situó a la altura de sus enormes fauces abiertas. Aquella garganta infernal estaba repleta de gente inocente. Todas las víctimas del odio humano se encontraban allí, esperando ser rescatadas. Agitaban las manos, suplicando una ayuda que nunca llegaría. Niños, ancianos, mujeres, jóvenes y adultos cuyo único pecado fue ser lo que fueron. Ya sea por sus condiciones físicas, ideológicas o sexuales. Daba igual, aquella bestia los devoraría sin piedad, como haría con Xavi.

Las fauces se abrieron y los dientes afilados entraron en contacto con la carne de Xavi, destrozando su piel y órganos. Aquello era el fin.

−Hijo, despierta…Hijo…

Xavi abrió los ojos y contempló el rostro preocupado de su padre. Su madre se encontraba junto a él. El cementerio había desaparecido y su casa la había sustituido.

Xavi se echó hacia atrás y emitió un grito angustiado.

−¿Dónde estoy?

−En tu casa. Tranquilo, hijo, estás a salvo − respondió María.

Xavi aún sudaba, temeroso. Observó a su padre, desconfiado.

−¿Eres un monstruo?

José emitió una carcajada de alivio.

−Hombre, soy feo, pero no tanto. Te repito lo de antes. ¿Estás bien? − respondió Josep.

−Sí, sí…estaba flipando en colores, papá. Los cacahuetes casi me matan, pero me han hecho ver una cosa. Debemos acabar con ellos. Y tenemos que hacerlo antes de que sea demasiado tarde. No tengo ganas de que me coman…

2

“El suicidio de Joan Goda marca la agenda política del día. Pere Vilarrubí, su asesor y fiel amigo, fue quien le encontró tras el suicidio del político con una katana japonesa. La carta de despedida que dejó escrita con su letra, hunde aún más a su partido en intención de voto y sitúa a la Hermandad como la formación clave que puede cambiar las cosas”

Miret apagó la radio de su coche, malhumorado. Las cosas no estaban saliendo como esperaba.

−Joder, Mario. Lo que nos faltaba…Me juego lo que quieras que esos cabrones han tenido algo que ver con la muerte de Goda.

−Pues infórmate, Miret. A ver qué coño ha pasado. Con un poco de suerte, se pueden haber dejado algún cabo suelto.

−No creo, Mario. Esos fanáticos son listos de cojones, pero ya me pondré en contacto con quien lleve la investigación. El problema es el ruido mediático. Esto se ha convertido en una jodida jaula de locos.

Tardaron poco más de media hora en llegar al lugar donde Kremel descansaba para siempre. El tráfico era empalagoso y lento por la lluvia que azotaba la ciudad. Los vehículos reaccionaban con lentitud a las exigencias del orondo policía, como si el agua torrencial transformara el espacio tiempo urbano, deformándolo.

Se bajaron del coche y cogieron el paraguas que tenía Miret en el maletero. Mario intentó refugiarse de la lluvia, pero la enorme figura del policía ocupaba todo el espacio.

−Es igual, ya me mojo…A ver si adelgazas, coño…

Miret observó a su compañero y soltó una de sus características risas.

−Toma, anda…Pareces un crío pequeño.

−Da igual.

Mario negó con la cabeza y se tapó con el reverso de su abrigo. La lluvia le había empapado de tal forma que parecía que se hubiera caído a una piscina. El agua acabaría por secarse, pero la rabia que se acumulaba en su corazón crecía por momentos.

−¿Se sabe algo? − preguntó Miret a uno de los jóvenes policías vestido con chubasquero. Era el mismo que se encontraba en el metro, tras el asesinato de Miguel Castañeda.

−Sí, que ha muerto − respondió con cierta guasa.

Miret miró a Mario mientras dirigió su enorme mano al cuello del policía. El golpe sonó como un relámpago.

−¿Tú eres tonto o qué?

−Perdone, inspector. Creía que un poco de humor vendría bien, yo…

−Pues mal pensado, niñato. A ver, ¿qué cojones ha pasado aquí?

−Un operario de la limpieza ha encontrado el cadáver de Alexander Kremel a media mañana. Recibió tres puñaladas, dos en el pecho y una en el cuello, cortando la carótida. No hemos encontrado su cartera, pero si su DNI, que estaba tirado en la acera. Por esa razón, hemos barajado la posibilidad de que fuera un simple robo.

−No lo es. Ya te lo digo yo. ¿Alguna huella?

−Por el momento, nada de nada. La lluvia tampoco ayuda mucho, la verdad…

Miret apartó con desdén a su compañero y se acercó al cuerpo del tenor. Mario le siguió, recordando sus viejos tiempos de policía.

−¿Quién es usted? − preguntó uno de los hombres de azul.

−Tranquilo, chaval. Viene conmigo. Es detective privado y colaborador nuestro.

Mario sonrió, halagado, y se acercó a la escena del crimen. Observó a uno de los fotógrafos que hacía fotos desde todos los ángulos posibles y sintió un escalofrío. ¿Y si cualquiera de aquellos jóvenes eran miembros de la Hermandad? ¿En quién podían confiar?

Prefirió no pensar en ello y centró su atención en el tenor. Kremel yacía rodeado por un charco de sangre., pero había algo curioso en aquel rostro flacucho. Parecía haberse marchado en paz, como si hubiera pagado todas las deudas que tuvo en vida.

−¿Estás pensando lo mismo que yo? − preguntó Mario.

−Sí. Pobre hombre, aunque parece que se fue feliz de este mundo.

Mario contempló al fallecido y sintió una gran lástima por el soprano suburbano. Kremel era otra víctima inocente más de aquella locura sin sentido. La Hermandad apostaba por una sociedad nueva, pero actuaba con la misma violencia que había caracterizado a la humanidad en toda su historia. Eran más de lo mismo, por mucho que ellos afirmaran lo contrario.

Apretó los puños, intentando contener su ira, pero no pudo. Todo aquello le estaba afectando más de que había sido capaz de admitir. Habían atacado a su familia y amigos, los dos pilares de su vida.

−¿Te acuerdas del gigante que habló conmigo en el discurso de Andrés?

Miret miró sorprendido a su compañero y asintió.

−Ese fue el cabrón que mató a Miguel y me juego lo que quieras que también se ha cargado a este pobre desgraciado. Kremel me dijo que a Miguel lo mató un monstruo con los ojos azules y que olía a fragancia de rosas. Ese es el hijo de puta al que le encargan el trabajo sucio, pondría la mano en el fuego. Seguro que se cargó también al subnormal de Ballesta…

−Les cortaron el cuello − continuó Miret.

−Es su jodida marca de la casa. A ese hijo de puta, le gusta dejar su firma.

−Joder, es interesante, claro que sí., pero Mario, no tenemos ni pruebas ni testigos. El único que vio algo fue ese pobre hombre y ahora duerme para siempre. Lo tenemos jodido.

−No. Tengo en mi poder el vídeo original. Lo he revisado varias veces y no he visto nada extraño, pero seguro que veré lo mismo que vio Miguel. Además, hemos encontrado el documento que nos faltaba, El Universo dormido. Ese fue el legado de mi hijo y no permitiré que se joda.

Miret abrió los ojos como si fuera un búho.

−¿Tu hijo?

Mario bajó la cabeza mientras la lluvia le golpeaba sin piedad. Le había traicionado, una vez más, el subconsciente., pero le daba igual. Miret era de confianza.

−Sí, Manel. Adrián era mi hijo., pero por favor, no le digas esto a nadie. Ni siquiera lo sabe Laia. Por favor…

−Tranquilo Mario. No diré nada., pero, joder, me dejas de piedra…

−Peor me quedé yo, te lo aseguro. Siempre tuve sospechas, pero María me lo confirmó en el cementerio, cuando enterramos a Miguel. Por eso, toda esta mierda se ha convertido en algo personal. Debemos acabar con esos cabrones, sea como sea. Si atacáis quiero estar en la batalla, ¿entendido?

−Entendido, Mario. Te haremos un hueco entre nosotros. No le hará mucha gracia a Laia, pero es lo que hay…

Mario cerró los ojos y pensó en ella. Una sensación amarga se apoderó de su cuerpo y en aquel instante sufrió un miedo atroz.

Laia le llamaba cada día para explicarle como se encontraban las fugitivas, pero aún no había llamado. Y eso no era buena señal, ya que Laia era tan puntual como un súbdito leal del Imperio Británico a la hora del té. No quería perderla por nada y tuvo una revelación, un mal presagio. Laia podía encontrarse en peligro.

−Manel, me marcho. No me preguntes, pero creo que Laia está en apuros. Es una intuición y por eso, al menos, debo comprobarlo. Si está bien, con un poco de suerte echaremos un buen polvo y se acabó la preocupación.

−¿Quieres que te acompañe? − preguntó Miret.

−No, no. De verdad. Tú quédate aquí y averigua todo lo que puedas. Mete tu nariz también en el asunto de Goda a ver si sacamos algo en claro…

−¡A sus órdenes! − respondió Manel, imitando la conducta militar − Joder, Mario el inspector soy yo…

Una risa breve siguió a la despedida.

−Estamos en contacto.

Mario asintió y salió de allí con la sensación de haber estado perdiendo el tiempo. Deseaba, ante todo, estar con Laia, abrazarla bajo aquella lluvia torrencial y protegerla del mal que dominaba el mundo. Debía hacerlo por una sencilla razón. Había perdido a Miguel y a su hijo, Adrián. Ellos ya no se encontraban junto a él, pero Laia sí. Al menos, por el momento.

3

Dimitri se paseaba inquieto por el piso de Laia. El plan no había salido a la perfección. Debían salir de allí antes de que llegara la dueña del piso, pero todo se complicó. Natacha era un hueso duro de roer, no había sido fácil maniatarla. Sabía que debía castigarla con severidad, pero le costaba. No era sencillo para él hacerle daño, así que decidió pasar el encargo a sus matones. Él lo supervisaría desde la distancia. La niñata, sin embargo, era el menor de sus problemas. Aquella mocosa estúpida no volvería a ver la luz del Sol. Vigilaban la casa de la policía gracias a los micrófonos instalados por Patricia. Gracias a ella, sabían dónde paraban las dos fugitivas. Tatiana se confió y mientras Natacha estaba en el lavabo, salió al exterior a bajar la basura, intentando ser una buena invitada. Fue un error infantil que tendría un alto coste. Laia, con las prisas, se había dejado la bolsa de desperdicios en el interior. Así, una vez localizada, fue fácil entrar. La cogieron por la espalda y la apuntaron con una pistola. Así consiguieron adentrarse en aquella fortaleza improvisada. Tardaron un poco más de la cuenta porque la actriz se rebeló, pero la revuelta fue sofocada con contundencia. Incluso llovieron algunos golpes de más para poner a las dos rebeldes en orden.

El problema era Laia, la policía. No podían acabar con ella tan fácilmente porque podía complicarles la vida, así que había decidido sacarles información e irse de allí con las prisioneras. Dimitri desaparecería un tiempo, así podría dejar que los días dejaran sanar las heridas y que estas cicatrizaran.

Dimitri sonrió y se acercó a su musa. Le acarició el pelo con suavidad y respiró su olor, haciéndola suya. Limpió la sangre que corría por sus labios tras los puñetazos y volvió a sonreír.

−No lo entiendo, Natacha. Te juro que no lo entiendo. Te he dado todo lo que un padre puede dar a una hija y así me lo pagas.

Natacha observó a su captor con desprecio y escupió sangre en su rostro.

−Tú no eres mi padre.

Dimitri cogió un pañuelo, se limpió con indiferencia y continuó hablando como si no hubiera ocurrido nada.

−No lo soy, tienes razón., pero recuerda que tu padre real te vendió, así que podemos llegar a una conclusión. Soy algo parecido a un padre adoptivo. Puedes considerarte una afortunada y lo sabes. Has sido muy injusta conmigo, Natacha. Mucho.

−Es lo que tiene…

Tatiana observaba la escena. Su piel era presa de un miedo atroz, el temor lógico de perder la vida, pero aun así adoptaba una posición arrogante. Un fino chorro de sangre mezclado con saliva colgaba de sus labios amoratados. Uno de los matones, el doble de un orangután peludo, barrigudo y calvo empezó a acariciar sus senos de forma poco delicada, apretando con fuerza, como si fueran naranjas. Se acercó a su oído y empezó a susurrarle.

−Vamos a desgarrar tu carne con nuestros juguetitos, poco a poco hasta cortarte en trocitos, pero antes voy a follarte como te mereces. No voy a dejar libre ni uno de tus preciosos agujeros.

−No creo. Tienes pinta de tenerla muy pequeña.

El rostro del matón se enrojeció de repente, provocando que este reaccionara de forma violenta, abofeteándola.

Dimitri sonrió y se dirigió a su sirviente.

−Espera. Vamos a ser civilizados. ¿Dónde está la cámara con la grabación original? Si sois buenas, no sufriréis. Os lo juro por mis hijas.

−¡Qué te jodan, cabrón! − gritó Natacha.

−Respuesta incorrecta…

Dimitri hizo un gesto y el otro matón, un personaje delgado y con una larga barba, se dirigió al pasillo. Allí había dejado un pequeño maletín negro donde guardaba los instrumentos de tortura que necesitaba. Removió los utensilios y extrajo un cuchillo japonés de grandes dimensiones, un soplete y una cuchara. Parecía disfrutar enormemente con aquello, como si hubiera destinado toda su vida a experimentar con el dolor ajeno.

−Este cuchillo japonés es capaz de cortar el hueso con una facilidad asombrosa. Es una auténtica delicia, de verdad. Después lo probaremos, no os preocupéis. Además, un huesecillo como este no opondrá mucha resistencia − dijo tras sujetar el brazo de Tatiana.

−Hijos de puta. Dejadla en paz − exclamó Natacha mientras lloraba, víctima de la impotencia.

−Mira esta cuchara. ¿Sabes lo fácil que es extraer un ojo con una simple cuchara? Haces palanca y el ojo sale solo, sin hacer demasiados esfuerzos. Es cuestión de práctica.

Dimitri se agachó y negó con la cabeza.

−Yo no soy así. No me gusta la violencia, pero no me dejas otra opción, Natacha. Sabes que nunca podría hacerte daño, pero a tu amiguita sí. Así que dime donde está la cámara y todo acabará rápido para vosotras.

−Todo acabará rápido para ti, hijo de puta.

Natacha se abalanzó sobre Dimitri y rajó su rostro con la pequeña navaja que guardaba siempre debajo de sus pantalones. Los matones intimidaban, pero no eran muy estrictos a la hora de registrar a sus víctimas. Sabía guardarla por si las cosas se complicaban, como así ocurrió con posterioridad. Esa había sido su salvación. Hacía ya algún tiempo que se había desatado y esperaba la oportunidad para atacar.

Cogió a Dimitri del cuello, colocando la punta del cuchillo en su garganta. La sangre caía con fuerza por su rostro.

−Desatad a Tatiana y a Laia. ¡Vamos!

El matón que se encargaba de custodiar los instrumentos de tortura dudó, pero la determinación de Natacha era incuestionable. No dudaría en matar a su jefe, si la ocasión lo requería. Así que decidió hacer caso de sus advertencias. Desató a la adolescente y sonrió.

−Cuando te pillemos, nos lo vamos a pasar bien, muy bien…

Natacha miró a su compañera y en ese momento, el sicario delgado corrió hacia ella, pensando que la cogería desprevenida, pero sus cálculos fallaron, solo consiguió que la hoja afilada del cuchillo que llevaba Natacha se hundiera en la cuenca de su ojo derecho y que llegase hasta su cerebro, regando de su líquido vital todo el comedor. El torturador cayó al suelo, inerte.

Dimitri contempló la escena, pero estaba demasiado débil como para hacer nada. El matón calvo, sin embargo, decidió obedecer las órdenes y desató a la policía, que seguía inconsciente.

Natacha miró al torturador muerto y rio.

−A ver a quien le sacas un ojo ahora…

Las dos chicas ataron a Dimitri y al sicario superviviente a las sillas, cambiando las tornas.

Natacha cogió un trapo y limpió la sangre que caía por la herida que Dimitri tenía en la cara. Se agachó y esbozó una sonrisa triunfal.

−Vaya, Dimitri. Hemos dado la vuelta a la tortilla. Ahora he sido yo la que te he marcado. Justicia poética, ¿no crees?

4

Patricia observó el cielo plomizo y pesado de la ciudad de Barcelona desde una de las laderas del Tibidabo. Su coche estaba aparcado delante del parque de atracciones que llevaba cerrado ya algunos años por falta de público. Las atracciones, oxidadas y viejas, contemplaban una ciudad que, años atrás, dormía a sus pies.

Sus ojos, imitando el cielo de la ciudad condal, no habían dejado de llorar desde que se fue de casa de su amigo Xavi.

¿Hasta qué punto el fin justificaba los medios? ¿Hacia dónde tenían que llegar sus actos para poder conseguir lo que deseaba?

La muerte de Adrián la dejó tocada porque la Hermandad la utilizó para conseguir información. Ella era causante de su desgracia, aunque sabía que la ruina moral del periodista empezó el día que los tentáculos de la alta política cerraron el Crónica. Ella no quería mancharse las manos de sangre, pero lo había hecho.

Patricia había colocado micrófonos en el móvil de Miguel y en el despacho de Mario. Por esa razón, la Hermandad había ido siempre por delante de ellos. De hecho, se sentía responsable de la muerte de Miguel. La idea de los micrófonos era por seguridad, pero nunca hubiera imaginado que se llegaría tan lejos. Ella nunca hubiera deseado su muerte, pero todo se había descontrolado.

Adrián, Miguel y Xavi se habían convertido en víctimas de una guerra que ya no entendía, que se le escapaba de las manos como arena de playa. Empezaba a dudar de todo y eso era algo que no le gustaba porque la convertía en un blanco débil. Su debilidad podía costarle la vida. Sabía que no podía dejar con vida a Xavi, pero le había sido imposible acabar con él.

Siempre sintió una gran afinidad por su amigo. Era atolondrado y despistado, pero tenía una bondad que podía eclipsar todo el mal que fluía del mundo. Su optimismo a prueba de bombas y su pasión por la cultura fueron la marca de su casa. Gracias a esa forma de ser, hicieron migas y se convirtieron en inseparables.

A diferencia de otros amigos que acabaron por enamorarse de ella, él la trató como una amiga, sin más. Él solo tenía ojos para su novia de aquel entonces, hasta que finalmente lo abandonó por otro.

Cuando ella estaba de bajón por cualquier asunto, Xavi estaba allí con sus locuras para hacerla reír y hacer que se olvidase de los problemas por un instante. Gracias a él, la vida fue mucho más pasable y loca.

Ella también fue su psicóloga particular. Xavi nunca fue un maestro en las artes amatorias y eso era algo que le dolía, pero ya estaba ella para escucharle y comprenderle.

En el instituto se sentaron juntos por obligación y acabaron en el mismo pupitre por gusto, aunque eso a algunos profesores no les hizo demasiada gracia. Siempre interrumpían las clases con alguna carcajada políticamente incorrecta. Nunca se había reído tanto con alguien como con aquel cojo.

Solo esperaba que se hubiera recuperado y que la perdonara, aunque sus actos no tenían vuelta atrás. Había apostado por la Hermandad y no había otras opciones, aunque sabía que podría tener problemas con el Filósofo.

Se secó las lágrimas y encendió el motor de su vehículo, que rugió como un león enfurecido. Atravesó la ciudad bajo una espesa cortina de agua y se dirigió a la sede central de la Hermandad donde la esperaba el líder.

Tras dar varias vueltas, encontró un aparcamiento cerca de la entrada principal. Se bajó del coche, atravesó la puerta de Transportes Mara y subió al tercer piso, donde se encontraba el despacho del Filósofo. El líder se encontraba de espaldas, observando por el gran ventanal la gran cantidad de agua que caía del cielo.

−Vaya día − exclamó el Filósofo sin mostrar ninguna emoción.

−Sí. Hace un día que anima a quedarse en casa.

−Tienes razón, Patricia, pero nosotros no podemos permitirnos estar sin hacer nada. Llueva, haga sol o nieve. Por cierto, ¿tienes el Universo dormido?

−Sí lo tengo, señor –exclamó Patricia mientras tragaba saliva.

−Bien. Bien. ¿Te has asegurado que no haya más copias? − preguntó mientras movía las manos con cierta impaciencia.

−Sí. Llegué justo a tiempo. Esta es la única copia.

−¿Estás segura, Patricia?

−Sí. Completamente.

−Está bien. Te creo. Has sido un miembro muy útil en nuestra organización. Gracias a ti, estamos donde estamos.

El Filósofo se giró y se situó frente a Patricia, que sin pretenderlo y en un movimiento reflejo, dio un paso atrás, temerosa.

−¿Te ocurre algo? Te veo nerviosa.

−¿Puedo serle sincera, señor?

−Claro, claro. Te lo agradecería.

−Me ha afectado mucho lo de Xavi. Más de lo que yo hubiera imaginado.

−Entiendo y lo comprendo, de verdad. Yo sé que era buena persona y un gran amigo, pero no podemos permitirnos volver a fallar, dejando cabos sueltos. Ahora no. Descansa, hazme caso y, sobre todo, no dudes. La duda es la antesala del miedo y una persona con miedo se vuelve débil − exclamó el Filósofo sin apartar la mirada de su discípula.

−Ya…

−Piensa en tus padres. Si no hubiera sido por nosotros, probablemente hubieran acabado en cualquier lugar olvidado, en la calle o vete tú a saber. Nos lo debes, Patricia. No lo olvides.

−Lo sé, señor, y estoy muy agradecida. Solo quería expresar lo que sentía, nada más. Mi lealtad está fuera de toda duda.

−No dudo de tu lealtad, hija. Ahora dame eso y márchate. Creo que debes descansar. Has soportado mucho estrés y eso marca a cualquiera.

Patricia sacó el disco y se lo entregó a su maestro, que sonrió y asintió, agradecido.

−Cuídate, Patricia. Mantenemos el contacto y descansa. Te hace falta.

−Gracias, señor. Con su permiso…

Patricia se marchó de allí, dejando al Filósofo en soledad. Este se giró y siguió contemplando la lluvia. Álex interrumpió sus pensamientos y llamó a la puerta.

−Pasa, pasa.

−Señor, me ha dicho que cuando se marchara Patricia, entrara. ¿Qué desea?

El Filósofo suspiró y cruzó los brazos en su espalda.

−Vigila a esa chica. Creo que empieza a dudar de nuestros propósitos y eso la hace peligrosa. Eso sí, si acabas con ella no la hagas sufrir, ha sido un miembro muy importante hasta ahora.

−¿Quiere que la mate, señor?

−No, al menos de momento. Quiero que seas su sombra, pero otórgale el beneficio de la duda. No me gusta ser un bárbaro, aunque a veces la barbarie es el único camino para formar una nueva civilización. Vigila sus pasos y si ves algún movimiento extraño, no lo dudes. ¿De acuerdo?

−Sí, señor. No se preocupe por nada.

El Filósofo sonrió y observó al Hércules con cierto gesto paternalista.

−Álex, has cumplido con gran eficacia todo lo que se te ha mandado, siendo un ejemplo para los más jóvenes. De hecho, muchos quieren ser como tú. Sabes mantener el corazón frío como la vieja guardia pretoriana o los héroes de la antigüedad. Las pasiones controladas hacen que no cometas errores. Por eso he pensado en ti para una última misión.

Álex sonrió con el pecho hinchado por el orgullo.

−Muchas gracias, señor.

−De nada, soldado., pero antes cierra la puerta, que hace corriente. Siéntate. Tengo que explicarte algo y quiero que seas prudente.

Álex obedeció y se sentó frente al líder de la Hermandad, escuchando atentamente sus indicaciones. El tiempo apremiaba y debían ser implacables con sus actos. Cayera quien cayera.

5

Miret estuvo esperando más de la cuenta en la comisaría donde solía aparecer Miralles. Su paciencia tenía un límite, por esa razón decidió ir a su aire como había hecho siempre que las cosas no salían como esperaba. Había intentado ponerse en contacto con el encargado de la investigación de la muerte de Goda, pero parecía más preocupado por salir en los medios de comunicación que de investigar nada. Las malas lenguas, que solían ser las más fiables en esos casos, susurraban de oído a oído que Miralles era informador habitual de la prensa a cambio de suculentas comidas y mejores mamadas en selectos clubs de la ciudad condal.

Así que, movió algunos hilos y consiguió lo que quería. Una de las administrativas le debía un par de favores, así que con la discreción que le caracterizaba, cogió parte de la información de la muerte de Goda, hizo algunas fotocopias y salió de la comisaria de Les Corts con total tranquilidad, como si hubiera cometido el atraco perfecto.

Atravesó con su coche una ciudad inundada y gris, que seguía recibiendo la lluvia con total indiferencia y hastío, como de costumbre. Si Barcelona se hubiera encontrado en un desierto, la reacción de la gente sería muy diferente. La lluvia, pese a la publicidad de sol y playa que lanzaba el gobierno, era bastante habitual. Incluso, en algunas ocasiones, los propios barceloneses, influenciados por la publicidad turística, creían que vivían en una isla con clima del Caribe., pero nada más lejos de la realidad. Barcelona tenía un lado siniestro y gris que no aparecía en las campañas.

Esquivó algunos coches que se interponían en su camino y llegó a la sede central del partido conservador en menos tiempo del que hubiera esperado.

Una oficinista con el rostro marcado por el botox y otras sustancias químicas sonrió con serias dificultades. Aquel rostro tuvo que ser hermoso hace años, pero ahora no era más que un conjunto de pliegues artificiales que intentaban, de forma ingenua, resistir las embestidas del tiempo.

−¿Qué desea?

−Vengo a ver al señor Pere Vilarrubí. Es por el asunto de la muerte de Joan Goda. Soy el inspector Manel Miret y quería hacerle unas preguntas…

−El señor Pere ya ha respondido a las preguntas de la policía. Sería mejor dejarlo en paz. Está traumatizado con todo lo ocurrido.

−Ya, entiendo…aunque serán un par de preguntas. Nada más.

−Lo siento, señor. Vuelva otro día.

Miret sentía un gran desprecio por las típicas trabajadoras que se atribuían más funciones de las que le correspondían solo para sentirse superiores al resto de compañeros. Sonrió con la misma falsedad que la administrativa y le contestó.

−No voy a volver otro día, señorita.

−Oiga, no puede hacer eso, no...

El inspector, haciendo caso omiso de las advertencias de la secretaria y del resto de personal, abrió la puerta del despacho que llevaba el nombre del asesor. Desde la muerte del político, parecía que las cosas le iban bien. Ese chico empollón sabía muchas cosas, quizás demasiadas. Era mejor tenerle contento y que no molestara.

Pere estaba hablando por teléfono con los pies en la mesa y reía. Al contemplar al orondo inspector, bajó los pies y cambió la sonrisa por un semblante serio, más propio de las circunstancias.

−Bueno, ya hablaremos más tarde. Luego te llamo. Adiós. ¿Quién es usted?

−Soy el inspector Miret. Perdone que le moleste en estos momentos tan difíciles. Ya veo que está afectado, pero me gustaría hacerle unas preguntas.

Miret enseñó la placa de inspector con desgana. Llevaba toda una vida haciendo lo mismo y llegado un punto de repetición, le daba una gran pereza repetir el mismo gesto una y otra vez., pero es lo que había.

Pere, al observar la escena, suspiró y mostró una sonrisa tan abierta como artificial. Asintió y pidió al personal que se encontraba con ellos que les dejara solos. La secretaria volvió a sonreír con dificultades y obedeció sin rechistar.

−Ya he respondido las preguntas de otro inspector, un tal…Miralles. No tengo nada más que decir, lo siento. Aún estoy muy afectado por todo lo ocurrido.

Miret estuvo tentado de utilizar la ironía, pero decidió morderse la lengua y utilizar la diplomacia para conseguir sus fines.

−El inspector Miralles se ha dejado un par de preguntas. Es un hombre muy ocupado y me ha enviado a mí. No se preocupe, será solo un momento. De hecho, le estaremos muy agradecidos, de verdad.

−Dígame, ¿en qué puedo ayudarle?

−Bueno. Usted es la última persona que vio con vida al señor Goda y que encontró su cadáver. De hecho, fue usted el único que no le abandonó en sus últimos momentos, lo que dice mucho a su favor. ¿Cómo se encontraba la última vez que le vio?

−Ya he hablado de esto. Lo he hecho con la prensa y con su compañero, pero no se preocupe, no me importa repetirlo. Cuando vi a Goda por última vez no era él. Estaba ebrio y decía cosas sin sentido, no paraba de repetir que necesitaba reparar todo el daño que había hecho, restaurar el honor de su familia. En aquel momento, no le di importancia. ¡Dios! ¡Si lo hubiera sabido!

Pere llevó sus delgadas manos al rostro, intentando contener el llanto.

−Perdone, ya sé que es duro para usted, pero debo seguir preguntándole. Fue usted el que se encontró con el cadáver del conseller. ¿Cuándo llegó estaba muerto?

−Sí, sí. Pienso lo mismo, una y otra vez. Sí hubiera llegado antes, quizás estaría con vida. No paro de darle vueltas a la cabeza, ¿sabe?

−Entiendo − dijo Miret mientras acariciaba su perilla. Estamos valorando la posibilidad de que no fuera exactamente un suicidio, sino que hubiera algún tipo de responsabilidad, una muerte inducida.

Miret había jugado de farol. Ahora solo cabía esperar que el incauto apostara fuerte.

−¿A…asesinato? ¿Muerte inducida? ¿Qué quiere decir? Miralles no me ha dicho nada de eso.

La cara de Pere fue dominada por el miedo. Fue una reacción muy breve, pero lo suficiente para que Miret se diera cuenta.

−Miralles es un imbécil − susurró Miret.

−¿Cómo ha dicho?

−Nada, nada.

Miret extrajo del bolsillo las fotografías del cadáver de Goda. Eran fotocopias en color, pero podían pasar como originales.

−Observe el brazo derecho del cadáver. Parece que esté suplicando ayuda, como si hubiera alguien más en el momento de su muerte, alguien que lo hubiera visto morir. ¿Me entiende?

Pere observó las fotografías y negó con la cabeza.

−Yo no veo nada, pero en fin. ¿Quién podría hacer algo así? No tiene sentido.

−Sí lo tiene. Pese a su imagen de líder, Goda era débil. Cualquiera con un poco de mala baba hubiera podido inducirle a la muerte y, además, tenía muchos enemigos. Por esa razón, le he preguntado si vio a alguien raro cerca del edificio cuando usted entró.

−No vi a nadie. ¿Qué está insinuando?

−Seguimos una hipótesis, nada más. Es una posibilidad. Existen varias formas de asesinar a alguien. En toda relación tanto de trabajo, amistad o amor siempre existe un dominador y un dominado. Muchas veces es evidente quién domina y quién se deja dominar, pero en otros casos, no es tan fácil. Sospechamos que entre los más íntimos colaboradores de Goda existía un topo, alguien que trabajaba para la Hermandad. Incluso podía haberle animado a acabar con su vida. ¿Usted sospecha de alguien, señor Vilarrubí?

Pere movió una ceja, desconfiando de aquel policía con abultado sobrepeso, perilla mal afeitada y cara de pocos amigos.

−¿Me está acusando de algo, señor…?

−Miret. Para servirle. No, no le estoy acusando de nada. De hecho, usted está descartado al menos por el momento. Me consta que sus lazos con el fallecido eran muy estrechos y no existe ninguna prueba que lo vincule con su muerte. Le comentaba esto último por si sospechaba de alguien cercano.

−No, señor Miret. No sospecho de nadie en particular y de todos a la vez. En política es más fácil encontrar enemigos que verdaderos amigos. Triste, pero real.

−La vida diaria no es muy diferente. Bueno, señor Vilarrubí, le agradezco mucho su tiempo. Entiendo que son momentos duros para usted y su partido. Continuaré con mi trabajo diario. Dentro de una hora tenemos un registro rutinario en la sede central de la Hermandad, en la plaza Urquinaona y voy de culo. Menos mal que está aquí cerca, que si no…

−Ahhh. Bueno, pues nada. Cuídese y es, pero que me informe ante cualquier novedad que se presente.

−Descuide. Para eso estamos − respondió con una exagerada sonrisa de cortesía.

Miret salió de allí, abrió el paraguas y se dirigió a su coche con la parsimonia que caracterizaba sus pasos. Encendió el motor y puso rumbo a la supuesta oficina central de la Hermandad, en la plaza Urquinanona. Apagó el vehículo, abrió una bolsa de pipas que llevaba una eternidad en la guantera y se sentó a disfrutar del espectáculo. Observó varios movimientos extraños en aquel local. La gente iba y venía, intentando ocultar su nerviosismo. Aquel ajetreo tenía algo de anormal e improvisado, como si quisieran cerciorarse de que no encontrarían nada. Miret sonrió porque tenía a uno de los topos. Había ido de farol y la jugada, una vez más, le había salido redonda.

6

Álex observó a uno de los chicos que boxeaba con él, un joven miembro de la Hermandad que no debía haber cumplido los dieciocho años y sonrió, orgulloso. Desde que entró en la organización, su valor y responsabilidad habían aumentado. Se sentía por primera vez en su vida parte de algo. Ahora sabía que merecía la pena luchar porque ya no era un ser perdido en la inmensidad de la nada.

Cuando entró en la Hermandad, Álex no era más que un nazi forofo de un equipo de fútbol, obsesionado con la violencia. Actuaba sin cautela, dando palizas a skins rivales, mendigos e inmigrantes, pero el Filósofo supo reorientar su actitud como el luchador espartano que siempre quiso ser. Y poco a poco, fue subiendo en el escalafón del poder hasta situarse muy cerca de Dios. El Filósofo solo confiaba en él para las misiones más delicadas, aquellas en que se debían infringir las normas y que requerían de su fuerza y prudencia.

−Muy bien chaval. Peleas como un buen guerrero. Sigue así y llegarás muy lejos, no te rindas nunca y pelea hasta la muerte.

−Gracias. ¿Si sigo así algún día podré ser como usted?

−No me llames de usted, aún soy joven…Claro que sí. Yo fui como tú no hace tanto tiempo. Me he esforzado y aquí me tienes. Sin sufrimiento, no hay gloria.

El chico sonrió y situó la mirada en el futuro, como si pudiera alcanzarlo con solo imaginarlo. Álex dejó al joven en el ring y se dirigió al vestuario para cambiarse y cumplir con la misión que le habían encargado. Se encargaría de Patricia poco después.

El agua erradicó cualquier rastro de sudor que hubiera podido quedar en su piel. Se perfumó como hacía siempre, cogió su mochila y salió a la calle, donde le esperaba el distrito de Poblenou.

Subió por la calle Llacuna, esquivando la basura que se esparcía por el asfalto, impregnando el barrio de un insoportable hedor. El servicio de limpieza hacía más de una semana que no habían pasado a recogerla por la huelga indefinida que habían convocado.

Sus pasos le llevaron a una nave abandonada donde residían inmigrantes indocumentados. Al observarlos, una sonrisa cruzó su rostro, porque sabía que la materia prima para sus combates de boxeo no acabaría nunca.

Siguió caminando y llegó a la Avenida Diagonal, donde aún pudo encontrar las heridas de los disturbios de la noche anterior. El humo negro de los neumáticos quemados dibujaba una silueta deformada que se esparcía con rapidez por toda la avenida. El tráfico seguía cortado, dotando al lugar de un tono apocalíptico difícilmente imaginable años atrás cuando por allí paseaban familias, corredores y parejas enamoradas.

Un tranvía abandonado con pintadas en su coraza y los vidrios rotos, agonizaba en la estación de Diagonal Mar. Álex se acercó, encontrándose con una familia que vivía allí con lo puesto. Una niña de unos dos años le vio y se fue corriendo a los brazos de su padre. Eran gente que perdieron todo lo que un buen día llegaron a poseer y acabaron en la miseria, como tantos y tantos en aquellos años confusos.

Álex siguió su camino sin inmutarse, pensando en el día triunfal de la victoria, cuando las cosas empezaran a cambiar de verdad. Ya no tendrían que ocultarse ni dar explicaciones a nadie. La democracia estaba podrida y hacía falta un nuevo sistema que ayudara a ahuyentar la mediocridad. Los fuertes sobrevivirían como marcaban las leyes naturales. La protección de los débiles era algo antinatural y por esa misma razón, la Naturaleza los estaba castigando., pero, sin embargo, todos empezarían de cero, sin ventajas de pertenecer a ninguna clase social ni ser hijo de alguien importante. Los fuertes mandarían y los débiles obedecerían, como siempre debía haber sido.

Álex, con frecuencia, se imaginaba peleando en un circo romano o en la batalla de las Termópilas junto a cientos de espartanos. Lucha y honor eran dos palabras que habían desvirtuado su significado. Ahora no significaban nada.

Los pensamientos de Álex se esfumaron de repente cuando vio a un coche de policía ardiendo y el humo se adentró peligrosamente en sus fosas nasales. Varió su camino por miedo a una posible explosión y se adentró en un callejón que olía a orina y podredumbre.

Su camino prosiguió sin más hasta que se encontró de cara con un drogadicto. Tenía el rostro hundido y le faltaba la mitad de la dentadura, la otra mitad había adquirido un tono amarillento y sucio. Una camiseta de tirantes blanca y manchada de sangre tapaba aquellos huesos envueltos en carne flácida. Aquel sujeto parecía famélico, como si los escuálidos huesos que protegían su cuerpo quisieran escapar de él.

−Dame algo. Lo necesito.

Álex se cruzó de brazos y miró al drogadicto con la misma superioridad que un león al contemplar a una hormiga.

−No te voy a dar nada. Como mucho una buena ostia. Apártate.

El toxicómano sacó una pequeña navaja oxidada y se la mostró amenazante.

−Mira tío, no tengo ni un puto duro para drogarme. No tengo nada y lo necesito, tío. Esta puta crisis nos está matando. ¡Dame algo!

−Mira. No te rompo el cuello porque tengo un recado que hacer. Mírate, eres un jodido deshecho social, una puta mierda andante. Por mucho que intentaras clavarme esa navaja ridícula, seguramente acabarías muerto. Así que es tu día de suerte. Apártate o lo lamentarás.

El yonqui agachó la cabeza, avergonzado. Durante un breve instante pareció ser consciente de su lastimoso estado, pero duró poco. Se abalanzó hacia el gigante con el arma en la mano, pero no tuvo suerte. Aquel ser enorme le inmovilizó, quitándole la navaja. Las tornas habían cambiado, si es que alguna vez tuvo alguna posibilidad.

−Te lo dije, imbécil. Quien avisa no es traidor.

Álex le sujetaba del cuello. Tenía la situación completamente controlada, aunque la presa intentaba, inútilmente, liberarse de su captor. Cogió la navaja e hizo un corte en la mejilla derecha, con tanta fuerza que un trozo de carne cayó al suelo, impregnando las sucias baldosas del color rojizo de la sangre.

El drogadicto empezó a gritar, entre convulsiones de dolor. Álex miró a su alrededor. Nadie lo había visto, parecía que los vecinos se hubieran confabulado con él, guardando silencio.

−Mira el lado positivo, chusma. El dolor te mantendrá ocupado un tiempo y así no te acordarás del mono.

Álex se giró y dejó al desgraciado, rodeado de un pequeño charco rojo. La escasa sangre que circulaba por aquel cuerpo raquítico se escapaba sin control entre el sucio pavimento de la ciudad.

Su camino continuó sin más hasta que llegó a la residencia del Fórum. Un miembro leal de la Hermandad que trabajaba allí le había dado las llaves de la habitación de Aurora Beltrán y una bata blanca con el emblema del centro. Se colocó la bata y entró por la puerta, ignorando a todo el mundo. El plan era sencillo. Se haría pasar por otra persona y sacaría aquella mujer a dar un paseo por el montacargas. Que viviera o no dependería del estúpido de Mario. Llegó a la planta de psiquiatría y aterrizó en su habitación, donde le esperaba Juan, el miembro de la Hermandad que trabajaba allí. Álex sonrió y se dirigió a la señora Beltrán con fingida dulzura.

−Hola mamá. Soy tu hijo Marcos y he venido a sacarte de aquí.

7

Mario estaba nervioso. Se trataba de un nerviosismo irracional, sin ningún fundamento real en que basarse. Si se hubiera sentado un momento, hubiera desechado la idea loca de ir corriendo, cruzando infinidad de carreteras lluviosas y estúpidas en busca de un peligro que, probablemente, no se encontrara más que en su mente., pero su intuición le decía que se diera prisa, que algo no funcionaba correctamente. Por esa razón, dejó su sentido común en un área de servicio del Vallés Occidental y continuó con su particular odisea. No le impulsaba un amor enloquecido, ni siquiera una pasión desbordada. Mario era guiado por el miedo, una sensación primitiva y animal que transformaba a los seres que dominaba. El detective sintió el terror de la pérdida y aquello era algo con lo que no podía convivir una vez más.

En su cabeza trastornada, aparecieron fugaces imágenes de Laia. Sus abrazos, caricias, orgasmos y enfados habían marcado su vida, aunque no le gustara reconocerlo. Podría haber sido feliz con la madre de Sergio, pero en el amor, siempre había preferido complicarse la vida, buscando aquello que le ofrecía dificultad y sufrimiento. Mario buscaba la estabilidad, pero añoraba el riesgo y el peligro, aunque eso era algo que él ignoraba. Nunca había tenido problemas a la hora de conocer mujeres, pero borrar a aquellas que le habían marcado era otro tema. Una asignatura pendiente que no conseguía aprobar por mucho que se esforzara.

Llegó a la puerta de casa de Laia y llamó a la puerta. Agarró con fuerza la pistola de servicio que llevaba en sus años de policía. La llevaba en el bolsillo de la chaqueta porque no sabía que se encontraría allí. Ya le habían arrebatado a varios seres queridos y no quería que se repitiera la misma escena.

Esperó, pero nadie contestó, aunque por la luz, sabía que había alguien allí. Laia, a diferencia de él, era demasiado perfeccionista como para dejarse alguna lámpara encendida.

Dio una vuelta por los alrededores de la casa, intentando encontrar algún resquicio por el cual pudiera colarse al interior, pero no encontró nada. Todas las ventanas estaban cerradas, aunque de ellas emanaba una tenue iluminación.

Intentó pensar con tranquilidad. Disponía de varias opciones. La primera, consistía en entrar como en las películas americanas, rompiendo la puerta y disparando a todo lo que se moviera si hiciera falta.

La segunda y más racional consistía en decir que era él y esperar que le abrieran.

Desechó la primera opción porque aquello no era una película. Mario se distanciaba mucho de ser un policía tradicional y pensó en la más convincente de todas las razones. La puerta de Laia tenía un grosor considerable. Su pierna no era la de un superhéroe.

−Soy Mario. Abridme…

Mario se sintió ligeramente estúpido, pero es lo único que se le ocurrió en aquel instante, algo escueto y claro.

Escuchó como unos pasos se acercaban a la puerta y alguien levantaba la mirilla.

−Soy yo, coño. Y estoy solo…

La puerta se abrió y Mario observó el rostro de Natacha cubierto de sangre y sudor.

−¿Qué cojones os ha pasado?

−Pasa, mejor lo comentamos dentro.

Mario obedeció sin rechistar. Intentó ocultar sus nervios, pero no pudo. Sabía que algo no funcionaba bien.

Observó el panorama desolador de aquella casa asediada. Se resbaló con la sangre vertida por el matón de Dimitri, manchando su abrigo gris de vida perdida. Se levantó y dirigió sus pasos hacia el cuerpo de Laia, que seguía con los ojos cerrados.

La abrazó y contempló el cuerpo de la mujer que le había marcado a sangre y fuego. Laia le había dado algunos de los mejores y peores momentos de su vida. Ella había sido, sin duda alguna, la mujer que más le había dejado huella. Por mucho que intentara olvidarla, la llevaba marcada en su interior, tan eterna como un tatuaje en la piel de Dios. Laia era un hueso duro de roer, pero en aquel instante, la vio tan pequeña e indefensa que quiso protegerla de un mundo hostil que no entendía de sentimientos, solo de supervivencia. Mario acariciaba su pelo enmarañado mientras la sujetaba con sus brazos, como si pudiera detener el tiempo y curarla con sus caricias.

Natacha sonrió y se acercó al detective.

−No te preocupes. Está inconsciente. Nada más.

Mario sonrió y volvió a dejar a Laia. Lo hizo con una delicadeza que no sabía que poseía. Observó a Dimitri, que tenía el rostro ensangrentado, y se olvidó de todos los sentimientos dulces que habían pasado por su cabeza. La ira se apoderó de él.

Se abalanzó sobre el ruso y le atizó un fuerte puñetazo. Este escupió sangre, pero no borró la sonrisa que marcaba su rostro.

−Todos tenemos cosas que nos importan − dijo mientras lanzaba su mirada sobre Natacha −. Esas mismas cosas nos hacen fuertes y débiles a la vez.

−Hijo de puta. Gran hijo de puta…

−Sí, lo soy. He matado, torturado y violado., pero soy un puto escorpión que disfruta con lo que hace, no hay más. Pese a todo, os daré un consejo. Mejor que no salga de aquí con vida porque no dejaré ni uno solo de vuestros órganos en el cuerpo. Os arrancaré el corazón y me lo comeré crudo.

El matón rio con fuerza. Estaba acostumbrado a reírle las gracias a su jefe. Natacha se acercó y le golpeó con una sartén, dejándole inconsciente.

−Tú te callas.

Mario permanecía erguido, desafiante.

−Tranquilo, no saldrás de aquí con vida. De eso, me encargaré yo. Ahora dime todo lo que quiero saber. ¿Qué coño hace un ruso proxeneta como tú, apoyando a la Hermandad?

Dimitri volvió a reír, ajeno a las amenazas de sus captores.

−Te contestaré porque me coges de buen humor. Mira, paleto. Creo en el orden, en la disciplina y el coraje. En estos momentos, Europa no es más que caos. Las putas razas inferiores lo están jodiendo todo, todo. Vamos a hacer algo grande, un gran grupo que pueda cambiar las cosas. Y lo mejor de todo, cuando la Hermandad esté en el poder, tendré carta blanca para seguir con mis negocios…

−Eres un cínico. Hablas de razas inferiores y traficas con un montón de chicas de todo el mundo. Jodido hipócrita…− interrumpió Natacha.

Dimitri sonrió.

−Los negocios son los negocios. Por cierto, Mario. ¿Qué tal está tu madre? ¿Aún sigue en el Fórum?

Mario se giró de golpe.

−¿Qué coño dices?

−Tu mamá. Creo que ha sido trasladada.

Mario sintió unas náuseas que recorrieron con velocidad todo su cuerpo, retorciéndolo de tal forma que creía que nunca podría volver a ser el mismo. Se volvió a girar, nervioso y marcó el número de la residencia. Tuvo que repetir dos veces la llamada porque los nervios le impidieron marcar correctamente los números correctos.

−Hola, buenas tardes. Soy Mario Barroso Beltrán y quisiera que me pasaran con mi madre, la señora Aurora Beltrán.

−Un momento, por favor.

Una música estúpida sonó por el auricular. A Mario nunca le había gustado, pero en ese instante sintió unas ganas enormes de asesinar a su creador.

La voz de la enfermera volvió a aparecer en escena.

−A su madre se la han llevado a hacer unas pruebas., pero no se preocupe, estará aquí a media tarde. Su hermano Marcos la acompañaba, así que no se preocupe.

Mario dejó caer el teléfono, preso de la angustia. Sabía que algo no iba bien, una intuición. Miró el móvil y vio que tenía una llamada perdida de su sobrino. Le llamaría para comprobar si su hermano José estaba con él. Si él no había acompañado a su madre, alguien lo había hecho y no podía ser su hermano Marcos porque llevaba muerto muchos años. Demasiados.

8

Xavi permanecía en observación bajo la inquieta mirada de sus padres. Ellos habían regresado antes de lo previsto por culpa de una de sus constantes discusiones. Iban a pasar el fin de semana fuera, pero un enfado hizo que volvieran antes de tiempo, como de costumbre. Se montó el circo y los planes de evasión que habían preparado con tanto cariño se hicieron añicos una vez más.

Al llegar a casa, encontraron a su hijo agonizando y se encendieron todas las alarmas. Xavi fue recuperando progresivamente el color de la vida gracias a la adrenalina y las aguas, lentamente, volvieron a su cauce. El miedo no se iba a marchar tan pronto. Habían perdido a Adrián hacia poco tiempo y el destino quiso hacerles sufrir con el pequeño Xavi.

José miró a su hijo con el semblante que aún poseía las marcas del sufrimiento.

−¿Nos vas a contar qué te ha pasado?

Xavi agachó la cabeza, avergonzado. Había llegado el momento de contarles toda la verdad, así que lo hizo.

−Maldita zorra esa Patricia…Para nosotros era casi una hija. Joder, hoy en día no puedes fiarte de nadie − exclamó su madre, visiblemente emocionada.

−Sí, mamá., pero también fue ella la que me dejó la inyección. Ella me quiso matar y después se arrepintió. Por lo tanto, se podría considerar un empate.

−Voy a llamar a la policía − dijo su padre, intentando contener la rabia por todo lo ocurrido.

−No. Déjame hablar con el tiet Mario. Nosotros empezamos esto y debemos acabarlo. Iremos a por ellos, papá. Te lo prometo.

−Las cosas no se hacen así, hijo. La policía está para algo.

Xavi miró a su padre con una mezcla de compasión e impotencia, como si supiera más de la vida que él.

−Nadie sabe cómo han de hacerse las cosas, papá. Yo no me fío de la poli, pero del tiet Mario sí.

Xavi marcó el número de su tío y esperó cinco tonos, pero nadie respondió a su llamada.

−Mi hermano siempre ha sido un negado con las nuevas tecnologías. Seguro que ni siquiera ha escuchado las llamadas. Pruébalo más tarde, hijo. Quizás tengas más suerte.

−Hijo, ¿quieres algo? –preguntó María, visiblemente preocupada.

−Tráeme un vaso de agua, por favor. Estoy seco.

Su madre sonrió, obediente y caminó con paso lento hacia la cocina. Abrió el grifo y se lo llevó a Xavi con actitud servicial.

Su hijo tragó el agua con la misma fuerza que un desagüe en un día de lluvia.

−¿Quieres más? − preguntó.

Xavi negó con la cabeza y se quedó pensativo, como si el tiempo se hubiera detenido a su lado. El sonido del móvil le devolvió al mundo real. Era su tío.

−Hola tiet.

−Dime Xavi. Tengo mucho lío, las cosas se están complicando demasiado. Así que dispara…

Xavi hizo lo mismo que había hecho con su familia y le relató todo lo ocurrido con Patricia.

−Joder, joder…Mierda. Ostia puta, nos crecen los enanos…

−Tiet, cámbiate de móvil. Seguramente nos están escuchando en estos momentos. No vayas a tu despacho, a no ser que quieras descubrir los putos micros. Que les jodan. Iremos a por esos hijos de la gran puta. ¡Escucháis cabrones! ¡Os joderemos!

−Cálmate Xavi. Ahora mismo lo hago. Mira, resuelvo un asunto pendiente que me urge mucho y nos ponemos en contacto. Vigila, sobrino y mantente alerta. Estamos muy cerca, mucho… ¿Está tu padre ahí?

−Sí, ¿quieres hablar con él?

Xavi escuchó un suspiro de preocupación.

−No, de momento no. Luego os llamo, hablar por aquí no es seguro.

Xavi se despidió de su tío y observó el rostro compungido de su padre, que permanecía pensativo en la penumbra del pasillo.

−¿Qué te pasa, papá?

−¿Por qué no nos has contado nada antes?

−No quería haceros daño. Adrián se marchó hace solo un año y no quería remover la mierda. Os lo iba a contar, pero en su justo momento.

−Xavi, casi te matan. Has estado a punto de hacerle compañía a tu hermano. ¿Cuándo hubiera llegado ese momento? Anda, abrázame, coño, que me voy a poner a llorar como un gilipollas.

José se acercó a su hijo y con lágrimas en los ojos, le dio un fuerte abrazo. Su madre contempló la escena y, emocionada, se unió a ellos.

−No hubiera aguantado perderte por nada del mundo. Perder un hijo es algo horrible, pero dos…Eso ya no tiene palabras. Deberías haber hablado con nosotros antes. Ya le echaré la bronca al gilipollas de mi hermano más tarde por no contarme nada. Esto no se hace. Te queremos más que nada en este mundo de mierda, hijo.

Las lágrimas corrieron como la pólvora en aquel abrazo de rabia, alegría y sentimientos encontrados. Ninguno de ellos quería separarse porque los tres habían estado a punto de perder lo que más les importaba.

Xavi se secó los ojos y sonrió.

−Joder. No me gusta que me veáis llorar, pero es que he estado a punto de palmarla…Joder, putos cacahuetes…

−Putos cacahuetes, no. Puta Patricia − contestó su padre mientras secaba sus lágrimas con las mangas de su camisa.

Xavi miró a sus padres e hizo la señal de silencio. Antes de seguir hablando, debían comprobar que nadie los estuviera escuchando.

Los tres, sin mediar palabra, revisaron todos los rincones de la casa. Estanterías, muebles, armarios e incluso la taza del inodoro pasaron por sus sentidos, pero no encontraron nada. Al parecer, la casa estaba limpia.

Xavi revisó su móvil y comprobó que nada sospechoso anidaba en él, lo que le sorprendió. Patricia era una traidora, pero, al parecer, había intentado proteger a Xavi de las escuchas.

Se sentó en el sofá y cerró los ojos, llenando su mente de pensamientos funestos. Patricia ocupaba todas las imágenes que, fugazmente, cruzaron por su cerebro. Aún no podía creer que la psicóloga que había ido con él al instituto y había perseguido la corrupción hubiera desertado. Intentó comprenderla, pero no pudo. Adrián y Miguel habían muerto por su culpa.

María se dirigió a la cocina a por los tranquilizantes. Su marido se sentó junto a su hijo y le sonrió.

−Estoy muy contento.

−¿Por qué?

−Sigues entre los vivos, igual de gilipollas, pero bueno…

Los dos rieron con fuerza, descargando parte de la tensión acumulada.

−Además, ¿quién si no tú me ayudaría con el porno?

−Papá…

−Está bien, está bien…Por una vez me pondré serio, pero estoy muy cabreado con tu puta amiga, casi te mata.

−Patricia no quería hacerlo, papá. Lo vi en sus ojos., pero, sin embargo, lo hizo. Por su culpa, Adrián y Miguel murieron, pero, a su manera, me salvó la vida. No entiendo nada…

José miró a sus hijos a los ojos y suspiró.

−En la vida hay mucho cabrón suelto, pero también gente buena., pero esos son solo unos pocos, la mayoría tenemos momentos de luz y de sombra. Patricia quiso matarte porque recibía órdenes de esos nazis, pero algo se lo impidió porque, pese a todo, te quiere. La odio por lo que te hizo, pero, sin embargo, le estaré siempre agradecido porque a la vez, te salvó la vida. Es contradictorio, pero, bueno.

−¿Y mi hermano? ¿Crees que realmente no quería que le pasara nada?

−Tu hermano se suicidó. Empezó a ir cuesta abajo cuando Goda cerró el periódico. A lo mejor soy un ingenuo, pero creo que dice la verdad, lo que ocurre es que se encuentra atrapada en un callejón sin salida. La Hermandad ayudó a su familia y ahora debe cumplir con la parte del trato. No me gustaría estar en su pellejo.

Xavi asintió y permaneció en silencio junto a su progenitor.

−Lo peor de todo es que hemos perdido el Universo dormido − dijo José, rompiendo la tranquilidad.

−¿Quién ha dicho eso? Cuando Patricia me preguntó si se lo había enviado a alguien yo le dije que no. Esa era la verdad. Lo que no le dije es que había hecho una copia, papá.

9

Dimitri se quedó mirando a Mario y soltó una carcajada que resonó en las paredes.

−No eres tan valiente ahora, detective…

Mario agarró al mafioso por la solapa de la chaqueta. Su rostro estaba embargado por dos emociones primarias, la ira y el miedo.

−Solo te lo preguntaré una vez. ¿Dónde está mi madre?

−No tienes la sartén por el mango, Mario, así que no me amenaces. Tu madre está protegida. No debes preocuparte, al menos por el momento. Queremos un cambio. El vídeo y las dos chicas por tu madre. Solo eso.

−Eres un desgraciado de mierda…

−Es lo que hay. Piensa que tu madre es mayor y puede tener mil accidentes. Puede caerse por las escaleras y partirse el cuello, morir por no estar bien alimentada, ser torturada hasta el fin, entre muchas desgracias. ¿Alguna vez has cortado la carne de un hombre viejo? Una vez tuvimos que torturar al padre de un imbécil que se creyó más listo que nosotros. Cortar la musculatura cuesta un poco más, pero es fácil porque no requiere de mucho esfuerzo. La edad no perdona a nadie. Los tendones se vuelven flácidos y los huesos, frágiles. Es la ley de la vida. El dolor no desaparece nunca, incluso se incrementa con la edad. Escuchar agonizar a un viejo no es algo agradable ni siquiera para un torturador, pero puede ser divertido. Te sientes Dios porque de ti depende la vida y la muerte. Pobres, cuando uno llega a esa edad…

La ira que poseía a Mario se desbordó sin poder evitarlo. Era una furia que le alejaba del mundo y le convertía en un animal sediento de sangre que no atendía a razones.

Se abalanzó sobre Dimitri y empezó a golpearle, tejiendo su chaqueta de sangre salpicada. Probablemente, hubiera acabado con su vida si Natacha no le hubiera detenido, sujetándole con convicción.

−Muerto no nos sirve, Mario. Piensa un poco.

−Hijo de puta, hijo de puta…

−Lo es y mucho. Yo lo sé porque he vivido con él todos estos años., pero si quieres recuperarla, no puedes permitirte el lujo de acabar con él.

Mario soltó a Dimitri, que había perdido el conocimiento y suspiró, embargado por los sentimientos que cruzaban su mente a ritmo endiablado. La situación no tenía salida y el enfrentamiento ya era inevitable. Ni Dimitri ni la Hermandad permitirían que salieran con vida, pero ellos tampoco. Se había convertido en algo personal. De hecho, nunca había dejado de serlo.

Laia se despertó con lentitud, llevándose las manos a la cabeza.

−Joder, que dolor. ¡Qué coño ha pasado aquí!

Laia echó un vistazo a su casa y por poco vuelve a perder el conocimiento. El cadáver del guardaespaldas rodeado por un charco de su líquido vital, la imagen de Dimitri inconsciente y el gorila maniatado estuvieron a punto de llevársela de nuevo al mundo de la inconsciencia, pero Mario reaccionó a tiempo y la cogió entre sus brazos.

−¡A sus pies, damisela! − exclamó, intentando aportar una sonrisa y rebajar algo de tensión.

−¿Qué ha pasado?

Mario acarició su pelo revuelto con suavidad, como si hubiera recuperado una joya de incalculable valor que podría haber perdido para siempre. Sabía que aquel movimiento lento y circular la relajaba, como un gato mimoso que adoraba ser acariciado. Se acercó a su oído y le relató todo lo sucedido sin escatimar en detalles escatológicos o escabrosos. La traición de Patricia, el intento de asesinato de Xavi, la pelea con los matones de Dimitri y el rapto de su madre. La verdad era la verdad.

−Joder…Vaya panorama.

−Todo esto tenía que pasar. Hemos estado ciegos durante mucho tiempo. Nos han espiado, humillado y han asesinado a algunos de nuestros seres queridos, pero esto tiene que acabar. Tenemos que ir a por ellos.

−¿Y tu madre? − preguntó Natacha.

−Hay que pensar en algo. Una cosa es segura. Os necesito, a Tatiana y a ti, al menos como señuelo.

Natacha se paseó por la casa y observó el rostro asustado de la adolescente, que seguía intrigada la evolución de los acontecimientos.

−No puedo negarme. Vosotros nos ayudasteis cuando peor estábamos y sería una cabronada dejaros en la estacada, pero entendedme, si podemos evitar caer en las manos de Dimitri, mejor.

−Lo entiendo, tranquilas. Con presión, pienso mejor.

Mario sacó el mechero grabador y se lo mostró a Laia, que sonrió.

−Tengo esto, pero no he podido escuchar nada. Justo al final de la grabación, pasa una ambulancia que impide entender nada. Creo que eso es lo que escuchó Miguel antes de ser asesinado.

Laia cogió la pequeña cámara y se la llevó a su despacho.

−Hombre de poca fe. ¿Por qué no has confiado en mí antes? Muchas veces me llevo el trabajo a casa y aquí tengo algunos programas que nos pueden ayudar.

−Pensé que Patricia me podría servir de ayuda. No sabía que tenías un truco secreto. Nunca me dijiste nada.

Laia miró a Mario con desconfianza.

−Nunca me lo preguntaste, Mario., pero bueno, así nos ha ido con la chica esa… ¿Te la follaste?

Mario agachó la cabeza.

−Sí., pero ahora eso da igual. Joder, tienen presa a mi madre. Quiero saber quién coño está detrás de todo esto y el cabrón del ruso está inconsciente…

−Puto cabrón…Eres un puto cabrón, Mario.

Natacha, se interpuso entre los dos y zanjó la discusión.

−Perdonad, pero no es momento idóneo para que os tiréis los trastos a la cabeza. Tenemos cosas más importantes que hacer.

Laia se giró sin soltar palabra, dirigiéndose al ordenador. Lo encendió y esperó unos segundos hasta que el sistema operativo estuvo dispuesto a colaborar con la investigación.

−Miguel siempre tuvo buen oído. Parecía un jodido murciélago. Yo no, la verdad…− exclamó Mario con cierta tristeza.

Laia seguía visiblemente enfadada con Mario, así que dirigió su explicación a Tatiana y Natacha.

−A veces, como ya he dicho antes, me llevo el trabajo a casa. Compré hace tiempo un programa que filtra todos los ruidos que puedan interferir en una grabación. Este programa separa los sonidos “buenos” de los “malos”. Es decir, aquellos que nos interesan de los que nos molestan. Sonidos de interferencias electromagnéticas de aparatos, ruidos indeseables como sirenas de vehículos, interferencias en la línea telefónica, ruidos de fondo molestos, golpes, etcétera. El programa está algo desfasado porque es antiguo, pero creo que nos servirá.

−Eres una crack − dijo Mario, intentando reducir la tensión.

−Y tú, un imbécil.

−¡Vale ya! Joder, soy actriz porno no consejera matrimonial.

−Gracias a Dios, no estamos casados − respondió el detective de forma tajante.

−Afortunadamente.

−¡Basta!

Mario y Laia, de mala gana, obedecieron a Natacha y se cruzaron de brazos, dándose la espalda.

Laia colocó el cable en el ordenador y puso la grabación que destapó la caja de Pandora, liberando todos los males al mundo.

−Ves al final de la grabación. Miguel me dijo algo del final.

Laia asintió y le hizo caso, situando la imagen justo en los últimos minutos cuando Natacha y Tatiana esperaban un taxi y conversaban con un empleado del hotel. La sirena de una ambulancia impidió distinguir lo que decía.

−Vale, muy bien. Probemos suerte.

−Perdonad que sea pesado ¿Seguro que no recordáis nada de esa conversación, Natacha o Tatiana?

−No. La verdad es que respondí de forma automática, sin prestar mucha atención a lo que decía sobre el tiempo. Tenía otras preocupaciones en la cabeza…

−Ya…

Laia tecleó, aislando la voz del sujeto y consiguió reproducir la grabación de forma más clara, aunque no lo suficiente. En ella, un recepcionista del hotel alto y delgado, charlaba amistosamente con las dos chicas, mientras el taxi llegaba.

“Este tiempo está loco, ¿verdad señoritas? A veces llueve, hace calor, frío. Nunca sabes lo que va a pasar…”

La conversación del empleado del hotel se vio interrumpida por el molesto sonido de la ambulancia. El ruido era menor, pero aun así era imposible distinguirlo con claridad.

−Joder, con la puta ambulancia. Otra vez igual…− exclamó Mario sin poder contener la impaciencia.

−Tranquilo, chiquillo. Creo que podemos apurar un poquito más. No temas. A ver, a ver…

“Este tiempo está loco, ¿verdad señoritas? A veces llueve, hace calor, frío. Nunca sabes lo que va a pasar Hoy en día todo se confunde. Es fácil…”

Laia siguió concentrada en el programa, ajustando las opciones. Mario no entendía nada de lo que contemplaban sus ojos. Veía barras que se movían de arriba abajo sin ningún tipo de orden, como si fuera un idioma antiguo e indescifrable. Se sentía desplazado por la tecnología.

−A ver ahora − dijo Laia

Todos miraron la pantalla como si fuera un acontecimiento histórico, la llegada del hombre a la Luna o la caída de las Torres Gemelas en Nueva York.

“Este tiempo está loco, ¿verdad señoritas? A veces llueve, hace calor, frío. Nunca sabes lo que va a pasar…Hoy en día todo se confunde. Es fácil confundir el ocaso con el amanecer…”

Mario al escuchar la última frase, sintió náuseas en el estómago y una profunda sensación de vacío. En un segundo, toda su vida empezó a carecer de sentido. Tenía una intuición en sus entrañas que se había enroscado como una hiedra venenosa

−Esa frase…− dijo Laia sin atreverse a finalizar sus palabras.

−Es del…del padre Videla, mi tutor. Me la enseñó hace ya muchos años, cuando yo era un puto niño. Creo que Videla es…es el puto Filósofo.

10

Xavi y su padre permanecían absortos ante la pantalla del ordenador, esperando a que este admitiera la copia definitiva del Universo dormido. Fue una espera que se les antojó eterna, aunque duró escasos segundos.

El equipo detectó el disco y Xavi suspiró, tranquilo. Hasta el último momento había tenido dudas de que se hubiera grabado correctamente.

Xavi apretó el botón del ratón con insistencia, como si la velocidad pudiera hacer que se abriera más deprisa. Por fin, la espera llegó a su fin y el documento se abrió mostrando su contenido. Xavi pasó la parte que había leído con Patricia y se dirigió a la parte final.

−Oye hijo, que yo no lo he leído…− protestó su padre.

−Perdona papá, pero no tenemos demasiado tiempo. Ya lo leerás después. ¿De acuerdo?

José asintió, resignado.

“Descubrí que Patricia era una traidora cuando ya era demasiado tarde, aunque aún dispongo de algo de tiempo para organizar este documento y esconderlo antes de que vengan a buscarlo. A veces, la suerte puede traer consecuencias catastróficas. Es como una paradoja, una moneda con doble cara. Tuve la suerte de descubrir las actividades secretas de Goda y la Hermandad, pero estos descubrimientos me llevaron a la ruina profesional y moral. No tengo esperanza en poder cambiar la situación, tal y como hubiera hecho hace años. Sé que vendrán aquí y rebuscarán entre mis cosas. He descubierto demasiada mierda oculta y carezco del valor de continuar, pero es mi deber dejarlas escritas y que alguien continúe con mi trabajo. Alguien con agallas y que no se rinda nunca, por muy mal que esté la situación. Es, pero que ese alguien seas tú, Xavi o alguien de mi familia. Os pido perdón por lo que voy a hacer, pero ya no puedo más, no veo luz en la oscuridad y por esa razón he decidido quitarme de en medio.”

−No puedo seguir leyendo, hijo. Esto es muy duro. Es como si aún tuviera a tu hermano aquí delante, frente a mí.

Xavi observó el rostro descompuesto de su padre y bajó la cabeza.

−Tienes razón, papá., pero debemos seguir leyendo y luchar por lo que él no pudo acabar. Por favor, haz un esfuerzo. Tampoco es fácil para mí.

José asintió mientras secaba las lágrimas de sus ojos. Tras dos intentos frustrados, decidió a hacer caso a su hijo.

−Tienes razón, hijo. Venga palante, con un par de cojones.

“Este documento puede cambiarlo todo y dar la vuelta a una situación insostenible. He decidido irme de este mundo porque no me veo en él, pero antes quiero llevar este asunto hasta el final, con todas sus consecuencias. Por esa misma razón he conseguido llegar hasta las entrañas de la Hermandad y conocer la identidad del Filósofo, su líder, aunque soy consciente que, con ello, mi sentencia de muerte está confirmada. He adjuntado fotografías que prueban que el hombre en la sombra es el padre Juan Carlos Videla Alba, un viejo conocido nuestro, uno de los tutores de juventud de mi tío Mario y responsable, junto a su amigo Damián, de su reinserción en la sociedad.

Pude acceder al líder de la Hermandad por un chico arrepentido, Francisco Guerrero Cuevas. Francisco era un chico de los suburbios, nacido en el barrio de San Cosme del Prat de Llobregat. Su padre era heroinómano y murió en la cárcel por una sobredosis de heroína adulterada que le pasó otro presidiario. Su madre sigue presa por tráfico de drogas y robo, así que pasó a cargo de la Generalitat, visitando numerosos centros de menores. En uno de estos centros, coincidió con el padre Videla y con Patricia. Videla se fijó en su fortaleza y creyó ver en él a un futuro miembro de la Hermandad. Al principio fue un miembro leal, pero la prueba de acceso le traumatizó. Tuvo que matar a un hombre con sus propias manos y ese acto atroz se incrustó en su cabeza y no le dejó dormir por las noches, a diferencia de otros chicos que no tenían cargos de conciencia. Accedí a él por casualidad, como suele ocurrir con aquello que realmente nos cambia la vida. Aquel chico había sido campeón de boxeo juvenil y fui a entrevistarle. En aquel momento trabajaba como freelance para una mediocre revista deportiva comarcal. Pagaban poco y mal, pero algo es mejor que nada. Al entrevistarlo, me fijé en varios detalles que me sorprendieron. El primero y más importante fue que parecía estar aterrado. Francisco era un chico corpulento que podía tumbar a cualquiera, pero miraba hacia todos los lados, como si le estuvieran siguiendo. Seguí mi instinto periodístico, estiré del hijo que su miedo dejaba y me lo contó todo con pelos y detalles. Pude convencerlo para que me ayudara en la investigación. Le mentí, prometiéndole que le protegería. Le aseguré que tenía buenos contactos en la policía, toda una mentira para conseguir tirar adelante. Aunque en mi defensa, puedo alegar que jamás llegué a imaginar que acabarían con él. Francisco apareció muerto una fría mañana por sobredosis pese a que nunca había probado la heroína., pero como tenía los padres que tenía, la policía ni siquiera se molestó en investigarlo. Era un buen chico que cogió conciencia y se rebeló contra ellos., pero finalmente, nada pudo hacer para evitar que acabaran con su vida. Una muerte de la que soy responsable y que me ha perseguido todo este tiempo junto a la imagen del Filósofo.

Videla solo se deja ver ante miembros consagrados, gente de confianza, pero como todo en la vida, siempre existe un margen de error. Conseguí que este chico se colocara una cámara oculta e hiciera varias fotografías de los ritos de iniciación de la Hermandad. Ritos que beben de las tradiciones tribales, donde el individuo abandona su identidad y cambia, pasando a formar parte de la tribu, dejando atrás el pasado y adoptando una nueva personalidad, al igual que hacen las serpientes con su piel.

De hecho, es lo mismo que hizo Videla con su vida anterior. Estoy convencido que fue un buen hombre y, de hecho, cree que en lo que hace. Para su mente enferma, se trata del único camino a seguir. También Hitler creía en el bien común de su querida Alemania., pero, como dice una frase, “El camino al infierno está pavimentado de buenas intenciones”.

Videla, como ya sabéis, fue un firme defensor de la libertad, uno de los jesuitas más combativos de su generación. Acabó con merecido reconocimiento las carreras de Teología, Filosofía y Sociología. Coincidió con el padre Damián en el seminario de los jesuitas y desde ese momento se hicieron inseparables.

De hecho, siempre fue un sacerdote incómodo para el poder, por ese motivo fue destinado a algunos de los peores barrios de la ciudad de Barcelona junto a su inseparable amigo Damián.

Su labor fue encomiable, ayudando a jóvenes con problemas de adaptación, como mi joven tío Mario. Si no hubiera sido por ellos, probablemente Mario hubiera acabado en las garras de la droga o en la cárcel.

Compaginó su labor en reformatorios con su actividad de docente en la Universidad. Siempre fue un gran orador y tuvo gran capacidad para conectar con la gente joven. Los alumnos le adoraban porque les hacía pensar y estimulaba el pensamiento crítico. Era un firme defensor, como ya he mencionado antes, de la libertad de pensamiento. Estaba obsesionado con las dictaduras y la capacidad del ser humano para repetir el pasado, por muy atroz que este fuera.

El amor llegó a su vida a través de una alumna, Inés Fernández Caparrós. Abandonó el sacerdocio y se casó con ella. Se apartó de la vida cómoda que tenía y dedicó todos sus esfuerzos a labores humanitarias junto a Inés. Fundó comunidades cristianas en otras regiones y luchó contra la injusticia en Kenia, Somalia, Sudáfrica y la India, entre otros países.

Todo parecía funcionar a la perfección hasta que un trágico suceso lo cambió todo. El terrible asesinato de su esposa en Somalia por parte de un grupo de islamistas radicales.

Videla había abandonado el sacerdocio, pero seguía vinculado a la Iglesia católica al igual que su mujer. Nunca perdió la fe hasta aquel instante en que su vida cambiaría para siempre.

Aquel fatídico día, Videla dejó a su mujer a cargo de la pequeña comunidad y se marchó al pueblo más cercano, que se encontraba a más de cien kilómetros de allí. Fue a comprar algo de comida y otros víveres. Nunca imaginaría que, al volver, ya por la noche, se encontraría con la pequeña comunidad arrasada por el fuego. Un grupo de fanáticos islamistas arremetieron contra ellos, encerrándolos y prendiendo fuego en aquellas casas de barro y paja que ardían con facilidad.

Daba la casualidad que un fotógrafo se encontraba haciendo un reportaje sobre la actividad que realizaba el antiguo jesuita y captó el momento en que Videla, desesperado, sujetó con sus brazos el cuerpo carbonizado y ya frío, de su esposa fallecida.”

Adrián había adjuntado la fotografía en el documento. Xavi y José vieron a un Videla más joven sujetando el cuerpo carcomido por las brasas de su mujer. Estaba agachado, cabizbajo y con el rostro descompuesto por el dolor. De fondo, unas llamas devoraban el paisaje sin compasión, arrasando con todo. El antiguo sacerdote se encontraba en las vísceras del infierno. Aquel día, Videla perdió todo lo que había otorgado cierto sentido a su vida. Su fe en Dios, la libertad y la bondad del hombre se evaporaron para siempre de su corazón, dando paso a un sentimiento de rencor que no se marcharía y que germinaría en algo atroz. Xavi y su padre, pese a la repugnancia que sentían por la Hermandad, sintieron lástima por aquel personaje, al que creían conocer bien.

“Con el asesinato de Inés, todo cambió para Videla. Algo se trastocó en su cerebro, provocando un gran cortocircuito.

Viajó por todo el mundo, intentando encontrar respuestas a su desgracia, descubriendo culturas nuevas a las que no había prestado atención, sociedades que daban gran importancia a la figura de un líder autoritario que les gobernaba con dureza y supuesta sabiduría.

Empezó a obsesionarse con las civilizaciones antiguas, todas ellas occidentales y centró toda su atención en el estudio de la antigüedad clásica. Platón, Esparta y las castas de la India se convirtieron en su gran obsesión.

Su visión del mundo se oscureció con el paso de los años y se volvió sombría y cruel. Ya no importaba la libertad sino el mantenimiento del orden y la superioridad de la civilización occidental sobre todas las otras.

Al regresar decidió cambiar las cosas y para ello, se sirvió de su trabajo en los reformatorios, donde también se puso en contacto con Patricia, a la que ayudó e introdujo en la Hermandad.

Dejó al margen al despistado padre Damián, que seguía en su propio mundo de salud delicada y partidas de ajedrez perdidas. Aprovechó el descontento de muchos jóvenes marginales, llevándolos a su terreno. Los adoctrinó con sus ideas, siguiendo las pautas clásicas de perfección, seleccionando aquellos que podían ser fácilmente manipulables y útiles. Así, poco a poco, su idea fue creciendo y la Hermandad se hizo cada vez más grande hasta que se convirtió en un monstruo capaz de engullirlo todo. La labor de Videla dejó de ser una estrella y se convirtió en un enorme agujero negro.

De hecho, en un mundo más justo, Videla y la Hermandad nunca hubieran tenido éxito. La pobreza, la corrupción y la desesperanza son la base de los movimientos extremos y aquí, en este puto país, una vez más no hemos hecho bien las cosas.

Videla se convirtió en un nuevo ángel caído, un ser lleno de luz que acabó envuelto en tinieblas.

Adjunto una serie de fotografías del rito de iniciación de la Hermandad. Es, pero que, dentro de la policía, aún quede alguien honrado que pueda ayudarnos. Nuestra clase política es mediocre y corrupta, pero es mejor que cualquiera de estos movimientos fascistas, infinitamente mejor.

Ahora me despido. Es, pero firmemente que hayáis podido leer este documento y si sois mi familia, os pido perdón por lo que haré., pero entendedme, aunque no me comprendáis. No quiero seguir en este mundo porque no consigo entenderlo. Me parece un lugar injusto, frío y cruel. No puedo más. De hecho, o lo hago yo o lo harán ellos. Y ellos no tendrán piedad…”

Xavi y su padre permanecieron en silencio, digiriendo las palabras que habían hecho suyas. Se secaron las lágrimas y sin decir nada, observaron las fotografías que incriminaban a Videla.

En ellas podían observarse a jóvenes postrados ante él, como si fuera un rey. Llevaban uniformes negros, como caballeros medievales de alto rango.

En otras fotografías, aparecían peleando contra pobres desgraciados sobre un cuadrilátero. Se trataba de una especie de sacrificio, una atroz prueba de valor en la que el concepto de vida o muerte adquiría un nuevo significado. Todo ello, ante la atenta mirada del Filósofo.

Xavi cerró los ojos, indignado. Miró a su padre con la rabia contenida. Éste se secó las lágrimas de nuevo y expresó sus dudas.

−Así que tenemos que elegir entre los políticos corruptos que hundieron a tu hermano y la Hermandad que ha estado a punto de matarte a ti, ¿no?

Xavi asintió, con el rostro compungido por la decepción.

−O fuego o brasas, papá. No hay término medio.

11

Mario suspiró, intentando controlar la sensación de angustia que subía por su cuerpo. Sentía como si hubiera descubierto que su superhéroe favorito de la infancia, no era más que un vulgar villano. Sus sueños se habían convertido en pesadillas. Para él, las enseñanzas del padre Videla sobre el bien y el mal le sirvieron para otorgarle una base ética, un escudo para enfrentarse a un mundo inmoral. Recordó que cuando era un crío se quedaba absorto, escuchando al sacerdote mientras este le entregaba toda su sabiduría sin pedirle nada a cambio.

Laia acarició su rostro atormentado, como si su ternura pudiera alejar los malos pensamientos que se paseaban impunes por la mente de Mario.

−Mario, tranquilízate. Sé que ha sido un golpe duro, pero debemos tirar esto para adelante y conservar la calma. Además, es solo una frase que dice un recepcionista de un hotel. Quizás…− dijo mientras intentaba consolar a Mario y a sí misma.

−No lo sé, Laia. Es una intuición, pero algo me huele mal, muy mal. Eso es lo que Miguel me intentó decir, él también intuía que Videla era el Filósofo. ¡Dios! ¡He sido un imbécil! ¿Y si es así realmente? Entonces, todo lo que él me enseñó no habrá servido de nada, solo fueron mentiras…

Laia observó a Mario y negó con la cabeza.

−Estás equivocado. De hecho, las enseñanzas de tus tutores cambiaron la vida de muchos jóvenes como tú. Piensa que el padre Videla que conociste en tu juventud no es el mismo al que nos enfrentamos ahora. Aquel sacerdote era el original, este no es más que una sombra trastornada. No pienses que todo aquello era mentira, sino al revés. Todo lo que enseña ahora a esos desgraciados es estúpido e irreal. Se aprovecha de ellos. Nunca se conseguirá un mundo mejor con odio y el que lo piense, está equivocado. Eso, siempre suponiendo que sea él − exclamó Laia, agitando los brazos con vehemencia.

Mario agachó la cabeza, apretó el puño con fuerza, intentando controlar la decepción y le dio un beso en la boca a Laia.

−¿Y ese beso? − preguntó ella sorprendida.

−Porque me da la gana y te lo mereces.

En ese instante, su teléfono sonó. Era Xavi, su sobrino.

−Tiet, tiet. Hemos leído el Universo dormido. Tenemos pruebas para empapelar a todos los hijos de puta esos. Mi hermano lo destapó todo, incluida la identidad del Filósofo. Lo que no sé es si te gustará oír esto. El Filósofo es…

−Videla. El padre Videla. ¿Verdad?

−Joder, eres un jodido crack. ¿Cómo lo has sabido? − respondió Xavi, con un deje de admiración en su voz.

−La grabación de Natacha. Era solo una intuición, pero joder… − exclamó Mario mientras sus manos tapaban sus ojos en un gesto de preocupación−. Xavi, lo siento, pero tengo que colgar. Tengo un asunto pendiente que resolver. Hablamos más tarde.

−Tiet espera…Tiet…

Mario colgó el teléfono y lo dejó en la mesa. Durante unos incómodos minutos, el silencio se apoderó de todos ellos. Nadie osó moverse ni siquiera para pestañear. Parecía como si la investigación y todo lo derivado de ella, se hubiera convertido en una pesadilla de la que era imposible, despertarse.

Mario se giró, sonrió a las dos rusas que lo miraban con gesto de compasión y volvió a coger el teléfono móvil. La mano le temblaba mientras marcaba el número de su tutor, pero supo guardar la compostura, tapándose con un manto de frialdad.

−Hola Mario − contestó con voz fría el sacerdote.

Un ruido infernal se interponía entre los dos viejos amigos, pero, aun así, Mario centró su sentido del oído y concentró todas sus energías en la conversación.

−Hola padre Videla, ¿o debería llamarle Filósofo?

Un silencio incómodo se apoderó de la estancia hasta que Mario lo cortó en seco. Ese silencio fue interpretado por el detective como la confirmación de sus sospechas. Cerró los ojos y tragó saliva porque le costaba articular palabras, aunque le duró poco. Iba a descargar toda su ira contra su mentor.

−Es usted un traidor. Un fantasma que no merece el mínimo respeto y un loco que ha matado a muchos inocentes. He tenido al enemigo en casa durante mucho tiempo, pero le cogeré. Me da igual que haya sido como mi padre durante años. Lo que ha hecho, no tiene nombre. Todo el mundo sabrá la clase de monstruo que es. Ha cometido actos atroces, pero matar a Miguel solo por una frase…una puta frase. ¡Asesino de mierda! − gritó.

Videla suspiró al otro lado del teléfono. Parecía decepcionado al escuchar a su antiguo pupilo.

−Debo reconocer mi error. Creo que quizás actuamos con exceso de celo en todo ese asunto y sinceramente se nos fue de las manos, pero debes entender que no podíamos arriesgarnos a que nada entorpeciera nuestros sueños. Nada. Pese a todo, siempre he sentido un cariño especial por ti, Mario. Fuiste un niño especial que pedía a gritos ser rescatado. Eras terrible, un huracán que lo arrasaba todo, pero ese comportamiento no era más que una farsa porque solo querías apoyo y cariño, nada más. Pues bien, sigo haciendo lo mismo con los jóvenes desamparados de hoy en día. Les doy esperanza y gracias a nuestra acción pueden empezar de nuevo. Se levantan de sus cenizas y tienen algo que llevarse a la boca. Ellos creen en algo que va más allá de su miserable existencia. Ideales. Son fuertes porque saben que ya no estarán solos nunca más. Siempre estarán acompañados por otros miembros de la Hermandad, chicos que han sabido reconducir su vida, chicos como tú, Mario. Gracias a nosotros, esta sociedad podrida tiene salida.

−Vamos, no me joda. Ya no soy el mocoso rebelde que se lo creía todo. He crecido, me ha salido pelo en los huevos y se me ha caído el de la cabeza, así que no me tome por imbécil. Está creando un ejército de niñatos fascistas y obedientes a su cargo. Hasta hoy, porque se acabó el juego.

−Hemos de reconducir este mundo o todo lo que conocemos se pudrirá. No valen las medias tintas ni los falsos vientos de libertad. Las circunstancias han cambiado, Mario. Debemos responder con fuerza a la inmigración descontrolada que nos roba capacidad productiva y acabar con la clase política que nos chupa la sangre. La gente está harta de todo y quiere cambiar las cosas. Nosotros somos la solución. Debemos evitar la decadencia de nuestro mundo.

Mario notó como el calor aterrizaba en su rostro. La ira volvía a entrar con fuerza, por mucho que quisiera controlarla.

−La Hermandad no es la solución, es el problema. Me da usted pena, mucha pena. Se ha vuelto un jodido demente y si la Hermandad tiene fieles seguidores es porque en tiempos de crisis, la gente prefiere escuchar a los locos antes que a los cuerdos.

−No quería llegar a esto, pero me veo obligado. Te recuerdo, que tenemos a tu madre. No te preocupes, la cuidaré como se merece, pero aquí hay gente que no está dispuesta a cuidarla tan bien como yo, así que no me amenaces. Quiero que me traigas el vídeo que grabó tu compañero y la copia del Universo dormido. Sé que hay una copia porque Patricia se ha descuidado. Esa chica está algo descentrada últimamente. También quiero que me traigas a las dos rusas junto a Dimitri. Creo que tu madre, a la que conozco bien, merece el cambio. En cuanto a Dimitri, creo que ese ruso se la ha jugado yendo para allá, pero así es de impulsivo. Ha estado a punto de mandarlo todo al garete, pero aún estamos a tiempo de solucionar las cosas. Bien, nos vemos en dos horas en la sede de Transportes Mara, en la calle Llacuna con Pedro IV. Y recuerda, amigo, nada de chicos de azul o tu madre pagará las consecuencias. ¿Entendido?

−Entendido − respondió lacónicamente, Mario.

−Muy bien. Allí nos vemos.

−Antes de colgar, quería hacerle una pregunta. ¿El padre Damián sabe todo lo relacionado con la Hermandad? ¿Está metido en toda esta mierda?

Videla soltó una carcajada violenta, como si lo que hubiera escuchado fuera la mayor estupidez del mundo.

−No digas tonterías. Damián es un trozo de pan que vive en su propio mundo. No se entera de nada y gracias a eso, aún sigue siendo mi amigo. Él se encuentra al margen de todo esto, pobrecillo. Una vez más le he vuelto a ganar al ajedrez.

−Prefiero no comentar nada porque la podría cagar. Me enciendo rápido con las cosas que son injustas. Personalmente, pienso que el padre Damián tiene más cojones que usted. Él por lo menos no engaña a nadie.

−Yo tampoco Mario, solo actúo en la sombra porque tengo mayor poder, nada más. Ahora debo dejarte, tengo asuntos pendientes que tratar. Lo dicho, nos vemos en dos horas. No faltes, te esperaremos.

Mario colgó la llamada y tiró al móvil al suelo, preso de la impotencia.

−Maldito hijo de puta. Hijo de…

−Vale ya con hijo de puta − le recriminó Laia−. Lo es, pero ya vale…

Mario se agachó, recogió el móvil y lo volvió a montar como si no hubiera ocurrido nada.

−Bueno, vamos a organizar un plan. Venid aquí que no quiero que esos hijos… bueno esos cabrones nos escuchen.

Mario empezó a relatar su plan para acabar con la Hermandad. Creía que todo estaba bajo control, pero los nervios le impedían actuar con normalidad. Había algo que no habían previsto. La ciudadanía estaba a punto de rebelarse contra el poder. Y eso era algo que la Hermandad debía aprovechar si quería alcanzar la gloria

12

Abdul se encontraba cabizbajo. Sangraba abundantemente por la nariz y tenía el ojo derecho hinchado por los golpes recibidos. Se había defendido con uñas y dientes, incluso había durado más que la mayoría de sus compañeros., pero no podía hacer nada contra aquel joven fornido y despiadado. Lo habían engañado como a todos los demás y sabía que no volvería a ver la luz del Sol. Había dejado a su mujer y a sus tres hijas en su Marruecos natal con la esperanza de encontrar algún atisbo de esperanza, tal y como le habían contado algunos compatriotas., pero se encontró un panorama desolador. Solo pudo encontrar trabajos sucios, mal pagados y que no le servirían para encontrar la legalidad que deseaba.

Al llegar a España, se topó con la hostilidad de algunos que les culpaban de la crisis, de todo lo malo que le sucedía al mundo moderno. Así que, optó por juntarse con los suyos, inmigrantes marroquíes que, como él, solo querían ganarse la vida. Al principio compartieron un pequeño piso, pero cuando el dinero se agotó, tuvieron que buscar otro sitio en el que poder refugiarse, encontrando en el barrio de Poblenou y sus numerosas fábricas abandonadas, un refugio.

Sus sueños de prosperidad acabaron en una nave industrial abandonada, llena de ratas, suciedad, cucarachas y goteras. La chatarra era lo único que evitaba que acabara muerto por el hambre.

Un buen día, vinieron a buscar a inmigrantes como él para un puesto en la construcción en un lugar de Europa, donde la palabra crisis no significaba lo mismo, lejos del infierno. Otros como él acabaron aceptando, desapareciendo de un país desolado., pero la oferta fue una emboscada mortal, una burla porque no querían trabajadores, solo carnaza para dar de comer a los tiburones.

Ellos eran un suculento trozo de carne que servía como sacrificio para unos chicos jóvenes que no entendían la palabra compasión. Solo comprendían la jodida ley del más fuerte, la violencia como medio de vida. Ni más ni menos.

Observó a su alrededor durante unos breves segundos. Todos los miembros de aquel grupo de fanáticos, se encontraban allí, jaleando y coreando el nombre del candidato. Un hombre mayor, vestido con abrigo azul, traje oscuro y gafas del mismo color, permanecía impasible ante el devenir del combate. Hablaba por teléfono y parecía enojado, como si algo imprevisible se hubiera interpuesto en sus planes. Colgó el teléfono y dirigió su autoritaria mirada al cuadrilátero. Actuaba como un emperador enloquecido, que en sus manos tenía el poder de otorgar la vida y la muerte. Abdul se encontraba en medio de un circo romano y peleaba por su vida.

Imágenes de su mujer y de sus hijas cruzaron a gran velocidad por su mente cansada. No se arrepentía de haber venido porque tenía que intentar escapar de la miseria, una podredumbre que se pegaba a la piel y acababa por chupar toda la sangre, consumiendo la vida con lentitud. Debía intentarlo y sabía que no había fracasado. No podía quedarse de brazos cruzados.

Abdul recibió un último golpe que le hizo desvanecerse, pero existía algo en él que le impedía rendirse, un instinto de supervivencia que se resistía a tirar la toalla. Y en aquel momento, lo comprendió. Era el niñato blanco o él. No existían otras opciones. Levantó su agotado cuerpo, con la visión borrosa por la sangre que caía por su ceja partida. En un intento desesperado por seguir en pie, le asestó un fuerte golpe que aturdió a su rival. Decidió luchar, no rendirse y siguió golpeando con toda la fuerza que conservaban sus delgados músculos. El público, compuesto por decenas de jóvenes que aspiraban a formar parte de la Hermandad, permanecía atento a la evolución de la pelea.

No podía rendirse. Si querían sangre y sudor, lo tendrían. Si exigían su vida, también la obtendrían, pero a cambio de jirones de su piel, sangre y vísceras. No la entregaría tan fácilmente, no sin lucha.

Un puñetazo en la nariz salpicó su cara de la hemoglobina de su rival. Las tornas habían cambiado y ahora era él quien mandaba sobre el cuadrilátero., pero el boxeo estaba marcado por el mismo azar que dominaba la vida diaria. Cualquier cambio, por pequeño que fuera, podía cambiar el curso de los acontecimientos.

Un golpe en las costillas de Abdul provocó una ruptura que se antojaba fatal, llenando su cuerpo de un dolor viscoso e insoportable. Se agachó y comprendió que estaba perdido, se encontraba a merced de su contrincante.

Un fuerte golpe en la cara hizo que cayera al suelo y que estuviera a punto de perder la conciencia. Su cuerpo no respondía, pero su mente aún seguía pendiente de todo lo que ocurría a su alrededor, aunque de forma intermitente.

El chico, con el rostro cubierto de moratones y sangre, se alzaba victorioso. Sonreía, satisfecho de haber conseguido su objetivo.

El hombre canoso se acercó a su discípulo y levantó su brazo, orgulloso.

Abdul abría y cerraba los ojos, cegado por el golpe, el dolor y la impotencia porque sabía que no podía dar más de sí. Era consciente que su vida se apagaba. Lo había intentado y durante algunos instantes, tuvo la vacua esperanza de escapar de allí, pero no fue más que una ilusión.

El líder se agachó y le miró directamente a los ojos, comprobando que no pudiera levantarse. Si Abdul hubiera podido se habría erguido, orgulloso y habría matado a aquel monstruo. Lo haría por él, por su familia y por todos los pobres diablos que habían perdido la vida entre aquellas paredes., pero no podía. Por desgracia, los sueños y la realidad no eran compatibles en ese instante.

−Ahora viene la prueba final, querido hermano. Pelear es fácil. Has ganado, pero no es suficiente. Si quieres pertenecer a la guardia de asalto y formar parte de nuestro ejército, debes probar tu lealtad. Acaba con él.

El chico vaciló durante unos escasos segundos, pero no fueron más que las dudas propias de su edad. La decisión estaba tomada de antemano y no había salida.

Abdul cerró los ojos. En el último instante de su vida quiso creer en Alá y en las palabras de Mahoma. Quiso creer en una vida eterna de felicidad y dicha porque su vida, aquí en la Tierra, había sido un infierno.

Suspiró tranquilo. Por fin podría descansar en paz. Solo esperaba encontrarse en un futuro no muy lejano con su familia, acariciar el pelo de su mujer y besar a sus hijas cada mañana. Actos de amor sencillos, independientemente de la raza y el país. Todos los buenos padres querían a sus hijos, en España, Marruecos o la luna. Era una ley universal que no entendía de fronteras.

Apretó con fuerza los párpados y suspiró. No había vuelta atrás, su fin llegaría en breve. Abrió los ojos durante unos segundos. Quería contemplar el rostro de su asesino, un chico que no debía tener la mayoría de edad. Éste le miró con el rostro encogido por la ira. Abdul reconoció aquella mirada, estaba dominada por una furia irracional y ciega, el odio al diferente. Siempre era más fácil ensañarse con el débil que mostrar resistencia al fuerte.

Abdul sonrió, encontrando parte de la paz perdida.

−Te perdono hijo porque estás tan perdido como yo en la vida. Es, pero que Alá haga lo mismo contigo.

13

Mario sabía que todos los acontecimientos se precipitaban, sin poder contenerlos. Su sobrino Xavi le había informado sobre el descubrimiento del documento definitivo del Universo dormido y debían aprovecharlo. De hecho, llevaban el disco original, pero habían hecho una copia. Las pruebas eran claras para poder iniciar una operación contra la Hermandad. El Gobierno estaba tan asustado que debía agarrarse a un clavo ardiendo y el Universo dormido ardía con virulencia. El asalto a la Hermandad empezaría en breve y tenían la base jurídica para hacerlo, todo gracias al trabajo de Adrián. Miret se encargaría de organizar el trabajo, un último intento para acabar con los monstruos que podían arrasar con todo.

No le hacía mucha gracia ayudar a mantener el sistema corrupto en que vivían, pero sabía que la alternativa era mucho peor. Si tenía que elegir, escogería el mal menor, aunque se taparía la nariz para aguantar el hedor a podrido que desprendía aquella democracia.

Por un momento, su madre desapareció de su pensamiento, y este se centró en la figura de su padre adoptivo, Videla. Recordó al sacerdote que había cambiado su vida. Aquellos discursos apasionados a favor de la libertad del individuo y en contra de la opresión de los estados le parecían papel mojado, una mentira arrastrada por el viento. Mario había sido tutelado por el mismo diablo y eso le dolía porque no era más que una gran traición. Todos los ideales que Videla le traspasó hacía ya muchos años, habían sido destripados sin sentido. Videla se había corrompido, era una especie de Lucifer enloquecido y peligroso que no atendía a razones. Su carisma seguía intacto, seguía siendo capaz de movilizar a las masas desde el anonimato, pero su juicio moral se había evaporado.

Si quedaba alguna esperanza de volver a creer en la humanidad, esa pasaba por el padre Damián, el sacerdote con sobrepeso y cara de perro adormilado. Mario deseaba con todas sus fuerzas que las palabras de Videla fueran ciertas, pero había aprendido a dudar de todo. Aun así, prefirió no pensar en él, al menos por el momento. Ya le haría una visita cuando todo acabara, si podía.

Dirigió su mirada al exterior. El cielo estaba cubierto por un manto grisáceo tan opaco como una capa de cemento. Era una atmósfera sólida y hostil que rechazaba cualquier halago. Sabía que era poco agradable a la vista, pero, aun así, mostraba todo su poder. Hacía tanto frío que el hombre del tiempo advirtió que podía nevar en cotas bajas. El clima estaba tan loco como los tiempos que le había tocado vivir. Nada tenía sentido, exceptuando, el propio sinsentido de la existencia.

Mario observó por el espejo de su coche a los pasajeros de aquel viaje suicida. A su derecha se encontraba Laia, que hablaba por el móvil con el inspector Miret, ultimando los últimos detalles de la operación. Detrás estaba Natacha, que se había ofrecido como cebo y vigilaba a Dimitri, que seguía inconsciente.

Respecto al secuestro de su madre, habían decidido hacer un intercambio, pero se guardarían un as en la manga. No entregarían a Tatiana. Ella seguía en el piso de Laia, protegida por Miret y algunos de sus hombres. No quería enseñar todas sus cartas en la primera partida porque sí lo hacía, se quedaría sin armas para contraatacar a las primeras de cambio.

Se dirigían a la sede secreta de la Hermandad. Miret les había dado todos los detalles sobre su ubicación, allí se encontrarían con Videla y el resto de salvajes. Debía recuperar a su madre y acabar con las actividades del Filósofo y sus secuaces. Lo haría por su hijo, por Miguel y por todos los desgraciados que habían perecido por culpa del fanatismo, pero sobre todo por él mismo. Debía enfrentarse a sus demonios, demonios con sotana.

Mario detuvo el vehículo en seco. Había cometido un gran error, atravesando la Diagonal. La arteria de Barcelona estaba colapsada por cientos de manifestantes que se dirigían, furiosos, a la plaza Sant Jaume. La Generalitat se había convertido en el blanco de sus críticas. Gente de todas las clases sociales deambulaban por allí, dirigiendo sus pasos con firmeza a la sede del poder. Algunos llevaban pancartas, otros altavoces y unos pocos, armas. Palos, cadenas y cócteles Molotov les servirían de excusa para arrasar con todo. Mario supo distinguir a las diferentes facciones que se amontonaban, caminando a pasos lentos, pero sin pausa, como un torrente de magma. La Hermandad y sus seguidores vestían con su negro característico, vociferando en contra de todo, inmigración, política y democracia. Los simpatizantes de los partidos de izquierda se habían situado enfrente, vestidos con camisetas rojas, verdes y de colores chillones. Los dos grupos pretendían lo mismo, cambiar las cosas, pero los medios eran muy diferentes. Unos cuantos ciudadanos, circulaban por libre sin inscribirse en ninguno de los dos grandes grupos. Probablemente no tardarían en ser devorados por el monstruo de la multitud. En breve, toda la ciudad se convertiría en el escenario de una batalla campal donde miembros de la Hermandad, de partidos de izquierdas y la policía se destrozarían sin piedad. Los independientes solo podían perder.

−Mario, debemos salir de aquí. Esto no tiene buena pinta − gritó Laia al contemplar el panorama.

−Ya lo sé, coño. Ya lo sé. Se va a liar parda y no me gustaría estar aquí para verlo.

Mario sacudió al mafioso con la intención de que volviera en sí. Debían abandonar el vehículo y escapar de allí o las cosas se pondrían feas.

−¡Despierta cabrón! ¡Vamos! − exclamó mientras agitaba con violencia al ruso inconsciente.

Natacha sonrió y observó a Mario.

−Déjame a mí.

La actriz porno sacudió al mafioso con violencia. Como no reaccionaba, decidió descargar puñetazos sobre su rostro, de esa forma se vengaría de años de rabia contenida.

Dimitri reaccionó y se incorporó poco a poco.

−¿Dónde estamos? − preguntó con dificultades.

−En el infierno. Despierta, debemos salir de aquí − respondió el detective.

Mario condujo con dificultades hasta la calle María Aguiló, un pequeño callejón cercano a la Rambla del Poblenou. Tuvo que conducir muy despacio por la cantidad de gente que caminaba por la zona, entorpeciendo su paso. Todo el barrio de Poblenou se había convertido en el escenario de un conflicto inminente, una zona de guerra.

Dejó el coche en zona de carga y descarga. Bajaron del vehículo con la intención de caminar hasta Transportes Mara.

Dimitri seguía esposado, atento a la incisiva mirada de Natacha, mientras caminaba con dificultades.

Estaban cerca de su destino, pero el trayecto se les antojaba abismal. La idea de cruzar por calles más estrechas no fue tan brillante como habían creído porque todo el barrio estaba infestado de personas. Los diferentes grupos enfrentados entre sí empezaban a tomar posiciones ante la vigilancia de las fuerzas del orden, que no tardarían en atacar a los manifestantes.

Los insultos, amenazas y actitudes provocativas iban subiendo de tono, hasta que un cóctel Molotov se estrelló en el cuerpo de un miembro de la Hermandad. Su traje negro empezó a arder con virulencia, desencadenando un Apocalipsis urbano.

En ese instante, el caos se apoderó de la ciudad. Era un todo contra todos mientras la ciudad ardía en llamas. La sociedad se desintegraba a un ritmo endiablado, devorada por la violencia, su hija bastarda.

Mario sujetó a Dimitri como si fuera un cachorro que se hubiera portado mal y actuó como un mariscal de campo sobre el resto del grupo.

−¡Salgamos de aquí! Permanezcamos unidos hasta que lleguemos a la sede de la Hermandad. Os necesito a todos, ¿de acuerdo?

El resto del grupo asintió con la cabeza menos Dimitri que sonreía sin decir nada.

Caminaron unos metros, pero les fue imposible avanzar con los disturbios. Los golpes, patadas e insultos fueron la antesala del lanzamiento de cócteles Molotov, piedras y palos. En ese instante, la policía decidió intervenir, lanzando gas lacrimógeno. La calle fue devorada por una ceguera que arañaba con furia, enturbiando la visibilidad.

Mario notó como sus ojos ardían y su garganta quemaba. Durante un breve momento, todo se volvió deforme y borroso. Laia, Natacha y Dimitri habían desaparecido de su vista. Se encontraba solo ante la locura de la multitud. El individuo era un ser inteligente que sabía discernir, la mayoría de veces, entre el bien y el mal., pero la muchedumbre era un monstruo deforme que devoraba todo lo que se encontraba a su paso. Por muy contradictorio que pareciera, era más fácil manipular a un grupo que a un individuo.

Mario intentó reaccionar y con grandes dificultades, consiguió recuperar algo de vista, pero fue demasiado tarde porque no lo vio venir. Un dolor agudo se estrelló contra su hombro, rociando su camisa de sangre. Su sangre.

Entonces, lo vio. El ruso se había deshecho de sus ataduras y empuñaba un cristal afilado en la mano derecha. Dimitri le observaba con un brillo de odio en sus ojos.

−Puedo dislocarme los pulgares cuando me dé la puta gana, por eso me he soltado. Te lo dije. Os arrancaré el corazón y me lo comeré. El Filósofo te quiere vivo porque piensa que nos puedes ser útil, pero me da igual, yo seguiré mi propio camino. Te mataré imbécil y después haré lo mismo con tu madre. Ella sufrirá, eso te lo aseguro. Tardará en morir, tú en cambio tendrás más suerte.

Los ojos de Mario y Dimitri seguían enrojecidos por el humo, pero eso no impidió que se miraran fijamente. El escenario, las peleas y el caos que les envolvían, desaparecieron por un instante. Se encontraban frente a frente y los dos sabían que uno de los dos no llegaría a la sede de la Hermandad.

Mario se abalanzó sobre su rival y le asestó un fuerte golpe en la cabeza. Por un instante, recuperó las sensaciones de la infancia, donde la rabia y el odio eran su ley.

Los golpes cayeron, dejando aturdido al ruso. Éste, pese a la lluvia de patadas y puñetazos, reaccionó con rapidez y se movió como un reptil acechando a su víctima. Empuñó el cristal y lo hundió con fuerza en la pierna de su contrincante. Mario aulló de dolor y cayó al suelo. La sangre empezó a desprenderse, formando un pequeño lago rojizo en el pavimento.

Mario esperó el golpe final porque se encontraba a su merced, cautivo del dolor., pero no ocurrió nada. Una multitud se interpuso entre ellos, mientras corrían, huyendo de la policía.

Algunos chocaron con el detective, como un rebaño asustado que huía despavorido de un depredador más poderoso.

Mario se levantó con dificultades y divisó la figura de Laia y Natacha que permanecían juntas. Dimitri, en cambio, había vuelto a desaparecer.

Dio una vuelta sobre sí mismo y se dirigió cojeando hacia el lugar donde se encontraban sus compañeras.

La situación parecía haberse tranquilizado, al menos por el momento.

−¿Estáis bien? − preguntó.

−Sí, sí, pero, ¡estás sangrando! − gritó Laia con un temblor en la voz.

Mario arrancó parte de su camisa y se hizo un torniquete en la pierna, tal y como le habían enseñado hacía ya muchos años. La herida del hombro no era tan importante.

−No te preocupes, estoy bien. No es nada, ha sido el cabrón de Dimitri.

−¿Dónde está? − preguntó Natacha, intentando ocultar su miedo.

−No lo sé, Natacha. Ese hijo de puta es escurridizo, muy escurridizo.

−No lo sabes tú bien. Lo conozco desde hace muchos años y doy fe. No puedes darle la espalda o acabará contigo cuando menos te lo esperes.

−Joder, no me acojones aún más. Ya lo sé, debo encontrarle. O él o yo.

Mario se revolvió, intentando contener el dolor que le poseía. Se giró, intentando encontrar algún indicio del paradero del fugitivo.

De repente, una sombra se apoderó de Natacha, apuntando a su cuello con un cristal. Era Dimitri que parecía haber vuelto entre los muertos. Tenía el rostro pálido y cubierto de moratones y sangre, pero una sonrisa triunfal iluminaba su rostro.

−No me obliguéis a hacerle daño. No quiero hacérselo, pero he cambiado de plan. Me la llevaré y os mataré. Así de simple.

Mario apretó el puño, conteniendo la impotencia que se apoderaba de su cuerpo. Laia le observó e intentó poner calma a la situación.

−Bueno, nos dirigíamos todos a la sede de la Hermandad, ¿no? Pues continuemos como si nada de esto hubiera pasado. Hacemos el intercambio de prisioneros y listos.

Dimitri negó con la cabeza.

−No. Os mataré a todos, menos a Natacha. Lo haré aquí y ahora. Le diré al Filósofo que habéis muerto en manos de esos descerebrados. Es algo normal, tenía que pasar. Esto se ha convertido en algo personal y cuando me propongo algo, lo consigo.

Dimitri estaba convencido de su victoria y ese fue su mayor error. Centró su atención en Mario, cuando su auténtica enemiga se encontraba delante de él, aparentemente indefensa., pero ella sabía que tarde o temprano tendría una oportunidad de venganza. Aprovecharía cualquier descuido y así fue. Natacha agarró con fuerza el propio brazo del ruso, sacando fuerzas que creía no tener y lo dirigió a su cuello, destrozando la piel que lo cubría y las venas y arterias que se encontraban en su interior. La sangre que circulaba por su cuerpo se desvió, estrellándose contra su cuerpo.

Dimitri miró a su protegida con sorpresa. Sus ojos estaban abiertos, expresando perplejidad. Nunca habría imaginado que hubiera acabado sus días de aquella forma, asesinado por su puta favorita.

−¿Por…por qué?

−Por años y años de humillaciones. No solo a mí, sino a muchas chicas que no han tenido la oportunidad de escapar y vivir una puta vida normal. Púdrete, Dimitri. Nos veremos en el infierno.

El cuerpo inerte de Dimitri cayó al suelo. Sería una víctima más de una guerra sin sentido. Nadie haría preguntas ni se preocuparía por su muerte. El caos era la cortina perfecta para cometer un asesinato, su mejor aliado.

Natacha se sacudió la sangre que impregnaba su vestido y dio un paso hacia adelante, esquivando el cuerpo sin vida de su antiguo protector.

−Continuemos. Aquí no tenemos nada que hacer.

14

Xavi observó al inspector Miret con detenimiento y sonrió. Aquel policía malhumorado de redonda figura siempre le pareció un chiste andante. Un chiste con muy mala leche, pero un chiste, al fin y al cabo.

Xavi había hablado con su padre y se marchó rumbo a casa de Laia. José Barroso había preferido mantenerse al margen y quedarse con su mujer. No la soportaba, pero eso no implicaba que quisiera dejarla sola en aquellos momentos.

Cuando Xavi llegó con el ansiado documento, se encontró con algunos policías que registraban la casa en busca de micrófonos y ultimaban los detalles para la batalla final. No había vuelta atrás. O todo o nada.

El inspector Miret revisaba con atención la copia del Universo dormido que le había entregado Xavi. Desvió su atención de la lectura y ordenó a sus hombres que se llevaran al guardaespaldas de Dimitri, que seguía preso. Otros, sin embargo, tuvieron una tarea menos grata: recoger el cadáver del matón muerto y limpiar la sangre. Había que simplificar los trámites para acelerar todos los procesos si querían adelantarse al enemigo.

El documento era pura dinamita y la excusa perfecta para asediar la sede central de la Hermandad. Debería esperar la orden judicial, pero no haría falta. Por una vez, contaban con apoyos poderosos que le permitían saltarse los procedimientos habituales. Los políticos en el poder estaban cegados por el miedo y cualquier rayo de luz les serviría para enfrentarse a la oscuridad. Harían trampas y se aprovecharían de ello.

Xavi observó el panorama estresante que se mostraba ante él. Los policías iban y venían con el rostro serio. El inspector Miret ordenaba y gritaba, insultando a todos los que no obedecían sus órdenes. Xavi sonrió y sus ojos se centraron en la figura de Tatiana, que permanecía cabizbaja, aguardando acontecimientos. Era evidente, por la forma en que se mordía las uñas, que estaba preocupada por el devenir de la situación. Xavi se acercó y le sonrió, como si esa sonrisa pudiera traerla de vuelta de su mundo interior.

−Vaya ajetreo, ¿eh?

Tatiana le devolvió la sonrisa e hizo esfuerzos para hablar en la lengua de Xavi.

−Sí. Mucho…ajetreo.

Xavi esbozó una sonrisa estúpida, la propia de alguien que se ha quedado sin argumentos para iniciar una conversación.

−Vamos a acabar locos aquí. A ver si esto llega a su final.

Tatiana volvió a sonreír. Fue una sonrisa que parecía haber recuperado la inocencia de antaño. Xavi sintió cierta lástima por aquella mocosa rebelde. Sabía que los tenía bien puestos, pero en el fondo no era más que una niña que había chupado pollas de viejos asquerosos, maridos infieles y gente de la peor calaña. Había tenido que aguantar el sudor hediondo, los alientos fétidos y los penes sucios de decenas de individuos sin alma que se arrastraban como serpientes, en busca de su carne tierna. Y allí estaba, aferrándose a la única oportunidad que tenía de escapar de la maldita vida que un destino sádico le había preparado.

Natacha se la había jugado por ella y en ese instante, Xavi entendió el porqué. Haberla dejado en la estacada hubiera significado abandonar todo por lo que habían peleado, permitir que el mal triunfara sobre el bien. Tatiana ya había sido corrompida, pero podía huir y comenzar una nueva vida. Dejarla consumirse en vida habría significado el acto más atroz imaginable por una sencilla razón. La indiferencia ante el mal, no era más que una forma mediocre y cobarde de maldad.

Xavi se dirigió a la cocina y cogió una bolsa de hielo. Regresó al lado de la adolescente y se la entregó.

−Póntela en ese ojo. Te bajará la hinchazón. Lo sé por qué una vez en el cole, cuatro gilipollas que se creían mejor que nadie me dieron una paliza. Se me pusieron los ojos como tomates y gracias al hielo, hoy puedo ver perfectamente, o casi.

Tatiana no había entendido ni una sola palabra por el gesto de sorpresa que mostraba su rostro amoratado. Xavi hablaba demasiado rápido, incluso para sí mismo, así que pasó al lenguaje universal de los gestos. Señaló la bolsa de hielo y su ojo enrojecido. Ella lo captó al instante. Cogió la bolsa, se la colocó en el ojo y asintió, en señal de agradecimiento.

Xavi bebió agua y volvió a dirigirse a la menor. Parecía agotada.

−¿Estás cansada? ¿Por qué no te acuestas un rato?

Tatiana se encogió de hombros y Xavi imitó a una persona durmiendo.

Ella asintió y volvió a sonreír, iluminando toda la estancia. Se despidió de Xavi y dirigió sus pasos a la habitación, entornando la puerta.

Xavi miró al inspector Miret, que seguía planificando el registro sorpresa de la Hermandad con un plano de la zona. El resto del grupo le observaba, desconfiado.

−¡Ssssh! Tatiana se ha acostado. Bajad la voz. Esa chiquilla lo ha pasado muy mal y necesita descansar.

−Esto no es una guardería, chaval. Nos jugamos mucho en esto − respondió Miret de forma tajante mientras le guiñaba un ojo.

Miret, sin reconocerlo, bajó la voz e hizo caso al sobrino de Mario. Debía guardar las formas, mantener la posición de macho dominante, aunque en el fondo, Xavi sabía que no era más que un cachorro obeso y gruñón con un corazón de oro.

Miret seguía dando órdenes y más órdenes. Debían prepararse para lo peor. La fortaleza de la Hermandad ocultaba oscuros secretos y estaría protegida por la guardia pretoriana de Videla. No sería fácil, pero no les quedaba ninguna otra opción. Lo único que debían asegurarse es que la madre de Mario se encontrara en perfectas condiciones.

Xavi hizo acopio de valor y sin que nadie le diera permiso, se autoproclamó líder de la operación, efectuando un discurso de motivación. Solo le faltaba la música para acompañar la épica.

−Perdonen que me metan donde no me llaman. Ustedes son policías y yo un jodido pringao, pero me gustaría decir una cosa. Debemos acabar con la Hermandad porque lo que representa esa gente está podrido. Es un túnel sin salida, una vuelta al pasado. Hoy pueden ir a por el vecino de abajo porque es rojo, mañana irán a por el de arriba porque es negro, mulato o vete a saber y es muy posible, que, al cabo de una semana, el edificio esté vacío. Ya no quedará nadie. Si permitimos que esos hijos de puta ganen, le daremos el poder al matón del cole. Y si queremos un mundo mejor, ese matón nunca podrá ser profesor. Así que, por favor, acabad con ellos.

El inspector Miret sonrió y le dio una palmada en la espalda.

−No te preocupes, chaval. En ello estamos. No les dejaremos ni cagar en paz.

−Quiero ir con vosotros − exigió Xavi, fingiendo indiferencia.

−No. Es muy posible que opongan resistencia y que la cosa se complique. No puedo permitir que te la juegues.

−Mi hermano y Miguel están muertos. Quiero venganza − replicó Xavi, con el tono de voz eclipsado por la rabia.

−La tendrás, chaval., pero no puedes ir. Un par de nuestros hombres se quedará con la niña y sería bueno que te quedaras con ellos. Deja esto, por una vez, en nuestras manos. No te preocupes, todo saldrá bien.

Xavi bajó la cabeza y esbozó un gesto de resignación. Abandonó el comedor y se dirigió a la habitación donde dormía la adolescente. La observó en silencio, parecía dormir plácidamente y sus pies permanecían fuera de la cama, destapada.

Escuchó las voces de los policías y el chirrido de la pesada puerta de la entrada, abriéndose. El operativo final ya había comenzado, no había vuelta atrás. Se lo jugaban todo a una carta.

Xavi se acercó a la cama, cogió la funda nórdica y tapó el delgado cuerpo de Tatiana. Aquella niña era un oasis en el desierto. Aunque intentara ocultar su inocencia, vistiéndola de cinismo y rebeldía, Tatiana no era más que el fruto de una sociedad monstruosa que sacrificaba doncellas inocentes para saciar su hambre.

Salió de la habitación y cogió la chaqueta. Le daba igual lo que le hubiera dicho el inspector Miret. Acudiría a la sede de Transportes Mara. Él había sido parte de la investigación y no se quedaría al margen. Cobraría sus deudas, con todos los intereses.

15

Aurora sonreía, observando el cielo gris por el amplio ventanal de Transportes Mara. Videla se acercó y colocó cuidadosamente su mano por la espalda, como si temiera que la madre de Mario se fuera a romper en cualquier momento. Pese a todo, sentía un gran aprecio por aquella mujer y su hijo, pero las circunstancias les habían situado en casillas opuestas en la partida de ajedrez.

−¿Cómo se encuentra? ¿Necesita algo?

Ella negó con la cabeza, ajena a todo.

−Hoy nevará porque el cielo está muy encapotado y hace mucho frío − susurró Aurora, arrastrando las palabras.

−No es normal que nieve en noviembre, pero este tiempo está loco. Quién sabe − respondió Videla.

−El tiempo no se vuelve loco, solo las personas lo hacen − respondió Aurora mientras continuaba absorta mirando por la ventana.

El Filósofo esbozó una sonrisa de circunstancias y dejó a Aurora a cargo de Álex, su fiel escudero. Tenía órdenes de no hacer daño a la anciana bajo ningún concepto. Si fuera necesario, la matarían, pero sería un trabajo limpio, sin sufrimiento.

El Filósofo observó al hercúleo Álex. Era otra de sus criaturas favoritas. Aquel gigante era un niño inseguro y tímido que se apuntó a los Boixos Nois para reforzar su confianza en sí mismo. Compaginó su fanatismo con el gimnasio y en menos de que canta un gallo, la metamorfosis comenzó., pero la mala vida y el destino lo llevaron al reformatorio donde trabajaba Videla. Allí, su vida cambió y la génesis del soldado perfecto dio a luz. Había nacido un nuevo ser, una persona que estaba destinada a ser recordada por la Historia dentro de la Hermandad.

−Vigílala. Y por nada del mundo le hagas daño, ¿entendido?

Álex asintió y cruzó sus enormes brazos.

Videla sabía que el enfrentamiento final estaba a punto de producirse. Por ese motivo, había decidido dispersar sus tropas en varios frentes.

Los más idealistas se encontraban en la calle, entregando octavillas y manifestándose contra el poder y sus enemigos. Sabía que estaba convocada una gran manifestación ciudadana en contra del poder y la Hermandad debía estar representada en la calle. Le sabía mal decirlo, pero no eran más que carne de cañón. Bajas necesarias para afrontar la victoria. En cambio, los soldados más experimentados se encontraban con él en la sede de la Hermandad. Videla sabía que Mario no vendría solo. Su madre era una prisionera, pero sabía que la Policía asaltaría la sede. Si moría debía hacerlo con honor, así podría reunirse con su esposa en el otro mundo. Ella debía sentirse orgullosa de su labor para cambiar las cosas.

El Filósofo se dirigió a su despacho, cerró la puerta y abrió una pequeña verja con una pesada llave metálica. Allí reposaba junto a numerosas velas y un cuadro de la Virgen, una fotografía de Inés, su Inés. Se acercó a ella y la besó en los labios con la misma pasión que había hecho desde que murió hacía ya más de veinte años.

Acarició la instantánea con suavidad y las lágrimas aparecieron por su rostro. Videla se había vuelto un ser frío e insensible, pero Inés era su punto débil, su ángel de la guarda en el infierno de la vida.

−Ha llegado el momento, Inés. Estamos a punto de empezar de cero, de crear un mundo nuevo. Un mundo que se acuerde de lo que te hicieron. Nunca se repetirá algo así, te lo prometo.

Videla cerró la verja del pequeño santuario en honor a su difunta esposa, se limpió las lágrimas que caían por su piel, inundando sus arrugas, y abrió la puerta. Debía dirigir a los chicos en la defensa de su fortaleza. Había esquivado la violencia hasta que había sido inevitable. La violencia era como una sombra que siempre perseguía al ser humano, por mucho que intentara esquivarla, siempre volvía a aparecer.

Videla suspiró y cerró el puño con fuerza. Sabía que podía morir gente leal, pero era el precio que debía pagar para obtener la gloria. Sin sufrimiento no existía el placer. La victoria se saboreaba mejor con acidez y sangre derramada.

Bajó las escaleras y reunió a sus mejores hombres que se cuadraron nada más verlo. Eran más de cincuenta que darían la vida si fuera necesario. Había de todo entre ellos, expolicías, jóvenes adiestrados y brillantes militares entre otros. Eran los mejores soldados y se encontraban allí para proteger la sede de la Hermandad. Tenían algo por lo que luchar, un objetivo en la vida. Eso les hacía rivales temibles.

Los reunió en una pequeña sala, donde antiguamente se encontraba un viejo contable haciendo milagros para cuadrar las cuentas. Ahora se había convertido en el centro de reunión donde se debatían los asuntos a tratar. En esta ocasión, no había que discutir nada. Solo organizarse para luchar.

El Filósofo les miró a los ojos y el orgullo se coló por sus fosas nasales, hinchando sus pulmones. Aquellos hijos de la nada eran su descendencia, su legado. Los había rescatado y allí estaban, fieles a sus ideales. Morirían por su sueño, sacrificando su vida. Por esa razón, Videla no podía fallar. Andrés, el futuro líder de la Hermandad, se encontraba en lugar seguro. Solo así podían tener un futuro si las cosas iban mal dadas. El Filósofo sabía que todo iba a salir bien, pero era mejor prevenir que lamentarse de no haber hecho todo lo posible. La Hermandad debía sobrevivirle a él y a todos porque era la esencia de un mundo nuevo y las esencias son inmortales.

Videla se insufló de valor y comenzó con el discurso. Se sentía como un rey, dando ánimos a las tropas que iban a combatir.

“Soldados, nos espera la última batalla antes de la victoria final. Saben que podemos hacerles mucho daño y por esa razón es muy posible que vengan a por nosotros esta misma noche. He intentado evitar el derramamiento de sangre, pero, como sabéis, la violencia es la esencia de la vida. En la Naturaleza, las especies luchan entre sí para sobrevivir. El fuerte devora al débil, no hay vuelta atrás. Ellos se creen fuertes porque tienen los medios, pero nosotros tenemos el corazón y la fuerza de los guerreros de antaño. Gracias a vosotros hemos llegado hasta aquí y no nos vamos a rendir ahora. ¡Cambiaremos las cosas! ¡Crearemos un mundo mejor, un mundo limpio donde merezca la pena vivir! ¡La Hermandad es nuestra fuerza! ¡Nuestra unión, el futuro!”

“¡La Hermandad es nuestra fuerza! ¡Nuestra unión, el futuro!”.

Los soldados repitieron con ferocidad las palabras de Videla. Estaban preparados para el combate si hacía falta. Se giraron y abrieron las taquillas donde guardaban las armas, los rifles Ak47, las pistolas pk 28 y pk 30, algunas Makarov y varias granadas. Habían recopilado un gran arsenal por si la situación se descontrolaba. La mayoría había sido donada voluntariamente por miembros de la Hermandad que pertenecían a la Organización, otras habían sido compradas directamente a la mafia rusa a través de Dimitri y sus hombres. Ahora, por fin, las necesitarían.

Videla abrió la puerta y se encontró de cara con Álex, que iba en su búsqueda. Parecía preocupado por algo.

−La señora Aurora sigue cuidada, señor. El camarada Pedro la está vigilando en estos momentos. Por cierto, señor… Mario y los demás ya han llegado.

El Filósofo se frotó las manos, impaciente.

−Bien, bien. Que empiece el espectáculo.

16

Miret miraba por la ventanilla del coche, cabizbajo. La ciudad que se mostraba ante sus ojos no era la misma que él había conocido.

Era de noche y la metrópoli adoptaba una forma oscura y desértica, como un espectro melancólico que añoraba su vida anterior. Los ciudadanos permanecían en sus casas, aterrados por los altercados que habían vivido. Cristales destrozados, coches calcinados y manchas oscuras en el pavimento eran el reflejo de una calma ficticia, una tranquilidad artificial que moriría en breve, detonando una bomba nuclear. Miret y sus chicos intentaban contener la tormenta, aunque para ello tuvieron que aliarse con los políticos repugnantes causantes de la indignación generalizada.

El coche de incógnito circulaba a gran velocidad, seguido por otros tres coches. Podía haber reclutado a más hombres, pero no confiaba en ellos. Los chicos que le acompañaban eran de su confianza, para él eran sangre de su sangre.

La aparición del Universo dormido había cambiado todo el panorama. No hubieran descubierto la ubicación real de la Hermandad ni la identidad de su líder, Videla. Había sido un muerto, Adrián, el que había permitido actuar contra aquellos monstruos. Y eso era algo que le avergonzaba como funcionario de la ley. Si Manel Miret se hizo policía fue para preservar la justicia. Ya de niño, se le había dado bien proteger a los débiles. Miret defendía a los niños más indefensos de su colegio. Se le daba bien dar palizas a los abusones y ahora que se encontraba al borde de la jubilación, seguía pensando lo mismo, aunque bajo una capa de desencanto, fruto de la edad., pero todo el trabajo realizado por Adrián tendría que haber sido hecho por la policía. Laia y él lo habían intentado varias veces. Lo hicieron con Goda y después con la Hermandad, pero siempre le habían colocado palos en las ruedas.

Ahora la situación se había vuelto desesperada. Sabía que, si conseguían detenerlos, los políticos se colgarían las medallas del triunfo Si fracasaban, serían ante los medios un grupo de fanáticos que habían intentado tomarse la justicia por su mano, unos locos que habían visto demasiadas veces películas de acción norteamericanas.

Miret siempre había pecado de desconfiado, pero la situación no era corriente. En condiciones normales se hubiera montado un gran operativo y no se habría escapado ni Dios., pero no se trataba de un asunto normal de tráfico de drogas o de mafia rusa. La Hermandad era un pulpo gigantesco con tentáculos en la policía. Si quería evitar filtraciones, solo se podía permitir el lujo de confiar en aquellos hombres.

El conductor circulaba a gran velocidad y en menos de lo que pensaban llegaron a su destino.

Mario se dirigía allí, acompañado de Laia, Dimitri y la rusa. La idea era conseguir tiempo, hacer el intercambio de prisioneros y conseguir la rendición del líder. Sería el detective, el encargado de dar el aviso si las cosas se torcían. La intervención violenta solo debía realizarse si era estrictamente necesario. Debían evitar, a toda costa, un baño de sangre., pero Miret sabía que acabarían entrando a la fuerza. No creía que la Hermandad se rindiera, así como así. No lo habían hecho hasta ahora y no lo iban a hacer cuando lo tenían todo a su favor., pero ellos tenían el trabajo de Adrián y las pruebas eran abrumadoras. En el dossier se demostraba que la Hermandad, dirigida por un sacerdote que había perdido la razón, no era más que una peligrosa secta que coqueteaba con la filosofía para disfrazar sus horrendas ideas.

Miret supo, desde la entrada en escena del peligroso grupo, que eran mucho más peligrosos de lo que creían sus acomodados superiores. Si conseguían todo lo que se proponían, la supervivencia de las decadentes democracias europeas peligraba como un peligroso efecto dominó.

Aparcaron los coches en un solar, cerca de una de las numerosas fábricas abandonadas. Querían rodear la sede para no dejar opción a las sorpresas. Transportes Mara era una nave industrial de tres plantas con dos entradas. La principal, que estaba fuertemente custodiada, y una puerta trasera que era por donde eliminaban las pruebas de sus sacrificios rituales.

En teoría, la puerta trasera era el punto débil de aquella fortaleza moderna, pero Miret sabía que Videla, como hombre inteligente que era, habría reforzado la vigilancia.

Habían repasado planos de alcantarillado y de otras posibles entradas que pasaran desapercibidas, pero no habían encontrado puntos flacos. Existían túneles de ventilación que rodeaban toda la fábrica, pero eran demasiado estrechos, no para él, sino para el más delgado de sus hombres.

Si entraban, debían hacerlo con toda la artillería por una de las puertas. Lo mejor sería colocarse el cuchillo en la boca y enfrentarse a pelo a todo el Vietcong y los que quedaran en pie, serían los afortunados.

−Ya hemos llegado, jefe.

Miret asintió, pensativo. Parecía encontrarse en otro mundo. No soltaba tacos ni insultaba a ningún chico joven. Sus nervios eran tan evidentes que podían contagiar al resto de sus compañeros, así que decidió permanecer en silencio.

Los policías se quedaron dentro de los coches. Todos ellos llevaban encima los chalecos y sus armas, aunque no querían despertar sospechas., pero las cosas cambiarían si recibían la orden adecuada. Entonces, y solo entonces, cabalgarían los cuatro jinetes del Apocalipsis, arrasando con todo lo que se encontrara a su paso.

Miret tragó saliva y se dirigió a su compañero, que aguardaba con impaciencia.

−Si crees en Dios, es buen momento para rezarle. Yo soy ateo y creo que lo voy a hacer…

17

Mario agarró con fuerza la mano de Laia mientras subían las escaleras que conducían a los dominios del Filósofo. Estaba nervioso y el corazón, que un año antes le había fallado, bombeaba con rapidez. Natacha les seguía con el semblante serio y desafiante.

La pierna le dolía, pero la sangre había dejado de abandonar su cuerpo, al menos por el momento. Le costaba subir las escaleras, pero ignoró el dolor que pretendía apoderarse de todo y siguió con su camino.

Se estaban adentrando en la guarida del monstruo, habían superado las estrictas medidas de vigilancia y se encontraban a un paso de enfrentarse con el dragón, pero Mario, para su desgracia, no era San Jordi.

Antes de llegar a la última planta, Natacha se detuvo y de forma disimulada le entregó su diminuta navaja.

−Guárdatelo. Creo que te va a hacer más falta que a mí. Al menos en este lugar.

Mario cogió la navaja y se la guardó en sus calzoncillos.

−Joder, es, pero que no me corte los huevos en un mal gesto –exclamó mientras hacía esfuerzos para que no se cumplieran sus miedos.

Laia le dio un codazo y rio.

−Mario, coño…

Llegaron a una puerta de acero vigilada por un robusto miembro vestido de negro. Un guardián se interpuso entre ellos y Videla. El gigante era Álex, que, al ver a Mario, esbozó una mueca que intentaba aparentar ser una sonrisa.

−Nos volvemos a ver, Mario. ¿Sabes que no saldrás con vida de aquí? Aquí no hay gente que te pueda proteger, solo estamos nosotros.

Mario escupió al suelo y dirigió una mirada implacable al guardián.

−El que no saldrás vivo de aquí eres tú, gilipollas. Déjanos pasar, hemos de hablar con tu jefe porque tú no pintas nada en esto.

Álex se encaró a Mario. Le sacaba más de un palmo, pero, aun así, el detective no apartó su mirada. En condiciones normales, hubiera evitado el enfrentamiento, pero el odio que corría por sus entrañas era implacable. No sentía miedo ni temor alguno, solo ganas de acabar con la vida del asesino de su amigo Miguel.

El culturista les registró y no encontró nada sospechoso en los visitantes. Mario se giró y le guiñó el ojo a Natacha, que sonreía.

Álex se apartó y abrió la pesada puerta, que chirrió ligeramente.

Una corriente de aire frío se apoderó de ellos al adentrarse en los dominios del Filósofo. Se trataba de una sensación extraña porque todas las ventanas estaban cerradas.

Se adentraron en una espaciosa sala decorada con bustos de Platón, Aristóteles y otros filósofos de la Grecia clásica.

En el centro de la misma, un cuadro de grandes proporciones presidía la estancia. Eran los tres círculos concéntricos, emblema de la Hermandad.

Mario dirigió su mirada a su madre, que seguía absorta observando por el ventanal. Corrió hacia ella y la abrazó tan fuerte como pudo.

−¡Mamá! ¿Estás bien?

Aurora sonrió y atravesó los ojos de Mario con una mirada dulce.

−Sí hijo. Hoy me ha venido a buscar Marcos. Está muy cambiado, pero ha venido a verme. Ahora estoy en su casa. ¿Él te ha invitado?

−Sí, mamá. Queríamos hacer una reunión familiar., pero no te preocupes por nada, ¿de acuerdo?

Ella asintió y siguió observando por el ventanal, como si nada pudiera alterar su visión distorsionada del mundo.

Una pequeña puerta se abrió e hicieron acto de presencia, el padre Videla y Patricia, que agachaba la cabeza, avergonzada.

−Hola Mario. Nos volvemos a ver, aunque las circunstancias no son las mejores. Como ves, tu madre se encuentra perfectamente. Soy un hombre de palabra − exclamó Videla, dirigiendo su mirada a Aurora.

El detective intentó controlar la rabia que subía por su espina dorsal. Se sentía traicionado por alguien a quien había querido como un padre y ese amor marchito había sido sustituido por un odio que no se saciaba nunca.

Mario tiró al suelo con desprecio el dossier del Universo dormido y la cámara.

Álex se agachó para cogerla y se la entregó a Videla.

−¿Por qué? − preguntó Mario − ¿Qué cojones le ha pasado para acabar así? Usted me enseñó muchas cosas. Valores que me ayudaron a ser mejor persona. En parte, soy lo que soy por usted y Damián. Ahora sus discípulos son monstruos que obedecen, pero ni piensan por ellos mismos ni nada por el estilo. Ya no forma personas, crea robots para que le sirvan.

El Filósofo se acarició la barbilla, pensativo.

−Antes de contestarte, Mario, vamos a dejar que tu madre se retire. Esto es asunto nuestro y ella era un reclamo. No te preocupes, estará bien cuidada. La llevaremos a nuestra biblioteca hasta que esto se solucione ¿Te parece bien?

Mario asintió. Se acercó a Aurora y le dio un beso en la mejilla.

−Te quiero mucho, mamá. Ya sé que no he sido mucho de mostrar mis sentimientos, pero quería que lo supieras, ¿de acuerdo?

Aurora asintió y le devolvió el beso.

−Ya lo sé, hijo. Eres como tu padre en eso. No te preocupes. ¿Tú estarás bien?

−Sí, mamá. Ahora te bajarán a la biblioteca para que leas un rato, ¿de acuerdo?

Ella volvió a asentir, fijando su mirada en la nada. Un miembro de la Hermandad la sacó de allí con buenos modales, como si hubiera sido enfermero toda la vida.

La puerta se cerró, una vez más, y Videla retomó la conversación anterior.

−Es muy sencillo, Mario. Sencillamente, estaba equivocado con todo. El mundo no es un jodido cuento de hadas donde el bien triunfa sobre el mal. Este mundo es un campo de batalla constante y el hombre no es más que un peón. La libertad no importa una mierda porque nadie la desea realmente. La libertad absoluta es el caos, reformao. Si das a escoger a cada honrado ciudadano entre seguridad y libertad, ¿sabes cuál será la respuesta? La fuerza es el poder, todo lo demás son paparruchas. Puedes elegir quedarte con todos los débiles: inmigrantes, mendigos, prostitutas, políticos mediocres, drogadictos…, pero si lo haces te contaminarán y acabarás como ellos. Los débiles crean una sociedad débil, una sociedad corrupta que se cae a pedazos. ¿De verdad quieres eso? Una sociedad fuerte no tendrá fronteras. Este es mi sueño, Mario. Únete a nosotros. Siempre fuiste listo, nos serías de gran ayuda. Vamos a ganar y nada podrá pararnos. Todo volverá a ser como antes − exclamó Videla con los ojos encendidos por la pasión.

−Nada será nunca como antes porque es usted un asesino de mierda − gritó Mario mientras negaba con la cabeza.

El rostro de Videla se vio envuelto en una gran decepción, pero aun así continuó con su planteamiento.

−Espera, Mario. Voy a demostrarte que sigo siendo el mismo, que no he cambiado. Álex, que pasen los chicos.

La puerta se abrió y entraron los soldados, fuertemente armados y preparados para el asalto final. Al ver a Videla, le saludaron y se cuadraron ante él.

−Míralos. Son mis hijos y están aquí por nuestra labor. Todos ellos eran hijos de la calle, desamparados. Gente como tú, Mario. El sistema que tú defiendes los había abandonado a su suerte, había dejado que se pudrieran. Ni tu ni nadie le importa al estado, nación o cualquiera que sea su nombre. El gobierno, el parlamento y todos los vividores que viven de él, no se preocupan por el pueblo al que juraron proteger porque viven para ellos mismos. ¿Quién te ayudó Mario? ¿Quién? ¿Fue el político de turno? No. Fuimos nosotros, Damián y yo. Gracias a eso estás aquí y no en la cárcel.

−Ya le he dicho muchas veces que siempre les estaré agradecido por lo que hicieron., pero esto…Esto no tiene nombre − exclamó Mario con los ojos cerrados por la impotencia.

El Filósofo hizo como si no hubiera escuchado nada y siguió con su discurso.

−Mira por ejemplo a Patricia. Tú la conoces bien y no sabías nada sobre ella. No te preocupaste., pero gracias a nosotros, sus padres tienen un lugar donde refugiarse. O Álex, que era un chico tan perdido como tú en la vida. Ahora se ha convertido en un gran soldado, disciplinado, obediente y leal. Tiene algo por lo que luchar. La vida sin valores no es vida, Mario. Es la nada. ¿Por qué crees que todos estos chicos y chicas se han unido a la causa? El ser humano no ha nacido para vivir sin ideas, necesitamos creer en algo. Esta sociedad de mierda se ha corrompido sola. De hecho, hemos sido elegidos para acabar con ella y empezar de cero. Somos una especie destinada a vivir en manada y nosotros, la Hermandad, no somos más que una gran manada que protege a los suyos. Nacimos para pertenecer a un grupo. La soledad no es buena para nadie, Mario.

Mario observó a Álex y sintió un ligero escalofrío. Aquel gigante había sido un niño tan inseguro y problemático como él. De hecho, si Mario hubiera caído bajo la influencia de Videla en la actualidad, podría haber formado parte de la Hermandad. Sería uno más en aquel ejército.

−Está enfermo, padre. Muy enfermo. Necesita ayuda.

−Joder, me decepcionas, Mario. Así que crees que soy tu enemigo, aunque no me sorprende. Ya tienes a tu Moriarty particular, Sherlock. Has cumplido tu viejo sueño de infancia ¿Estás contento?

−No − contestó Mario con acritud.

−Bien, bien. Me duele, pero veo que no hemos podido arreglar los asuntos pendientes tal y como yo hubiera deseado. Han pasado muchas cosas que nos han separado, demasiadas. Por cierto, ¿dónde está Dimitri?

Natacha se adelantó, colocándose delante de Mario y tomó la palabra.

−Muerto. Yo lo maté.

Videla caminó por la estancia y dio un puñetazo en la mesa. Sus pupilas se agrandaron, poseídas por la rabia. Se acercó a Natacha y su dedo amenazador se dirigía hacia ella.

−¡Puto ruso de los cojones! Sabía que tú serías su debilidad y por lo tanto la nuestra. No se podía haber esperado, no. Él era un miembro importante y tú te lo has cargado, jodida puta. No puedo permitir que una extraña acabe con la vida de uno de nuestros miembros. Lo siento. No es nada personal. Ojo por ojo, diente por diente. No os venguéis vosotros mismos, amados míos, sino dejad lugar a la ira de Dios; porque escrito está: mía es la venganza, yo pagaré, dice el Señor.

El filósofo dio una señal y Álex disparó a la actriz, que cayó al suelo fulminada. La bala había impactado en su estómago, perforándolo. Su boca escupía grandes cantidades de sangre y su cuerpo se convulsionaba por el dolor.

−¡Hijo de puta! − gritó Mario.

Patricia se tapó la boca, horrorizada y giró la cabeza. Prefirió no contemplar la agonía de la actriz.

−Ni se te ocurra o acabarás igual, reformao. Te quiero como a un hijo, así que no me obligues a hacerte daño − gritó Videla sin apartar la mirada del detective.

Laia y Mario se agacharon, intentando ayudar a Natacha que se debatía entre la vida y la muerte. Mario acogió a la moribunda entre sus brazos e intentó taponar la hemorragia con sus manos, pero fue inútil. La sangre abandonaba su cuerpo a gran velocidad. Intentó hacer un torniquete, pero no tuvo éxito. Natacha estaba condenada.

−Mario…Laia…

−No hables, ya verás cómo te pondrás bien.

La actriz negó con la cabeza y sonrió.

−No…solo os quería dar las gracias. Nos habéis ayudado mucho…gracias a vosotros hemos podido escapar del mundo de mierda de Dimitri. Y sobre todo…cuidad de la niña. No permitáis que acabe como yo. Dadle esperanza, por favor…

−Has sido muy valiente, Natacha. Muy valiente. No te rindas ahora. Lucha…− susurró Laia mientras le acariciaba el pelo.

Natacha empezó a toser y la sangre caía por sus labios sin control. Miró a Laia mientras luchaba por sobrevivir, acarició su rostro y cerró los ojos. Sabía que la herida era el billete de ida para el reino de la muerte, pero aun así sonrió y le dedicó una sonrisa de felicidad. Había luchado por escapar del mundo siniestro que le había acompañado toda su vida y ahora estaba a punto de conseguirlo, aunque no de la forma que ella hubiera deseado.

−Gracias por todo…

El corazón de la rusa dejó de latir, dejando su hermoso rostro contaminado por el color pálido de la muerte. La parca había venido a buscarla, dejando aquella belleza del este a merced de la nada.

Los sueños no cumplidos de la actriz circularon a gran velocidad por la mente de Mario. Todos los días que hubiera vivido lejos de la tiranía de Dimitri, los amores que no conocería y los hijos que nunca engendraría. Las alegrías y penas que le quedaban por vivir se esfumaron por el acto de un fanático que había perdido la razón. Natacha había impulsado la operación Adrián, arriesgando su vida porque tenía esperanza en un futuro, un futuro esperanzador que solo existió en su mente. Ahora sus esperanzas se habían incinerado, convirtiéndose en las cenizas del fin.

Mario le cerró los párpados, la besó en la frente y apretó su propio puño con tanta fuerza que sus uñas se clavaron en su piel, desgarrándola., pero no sentía ningún dolor, solo desesperación.

−Solo valoramos la vida cuando la perdemos, Mario. Escucha, te voy a proponer un trato. Te voy a dar la posibilidad de vengarte. Lucha a muerte con el asesino de Natacha. Si ganas y acabas con su vida, nos entregaremos. Podrás dar la orden de entrada a tus amigos policías y todo se habrá acabado. Si pierdes, sencillamente, morirás. Por mucho que me duela, la ley del más fuerte es universal.

El detective fijó su mirada en el Filósofo. Ya no reconocía al sacerdote amable que había dedicado su vida a ayudar a los demás. Por un breve instante, dejó de sentir un fuerte rencor hacia su tutor y sintió algo parecido a una pena hacia su figura. El personaje había asesinado a su creador, convirtiéndolo en un ser que desprendía odio a su paso. Se había transformado en un Atila moderno, por donde pisaba no volvía a crecer la hierba.

−Mario, no pensarás…− dijo Laia.

El detective la observó y le dio un beso en la boca, notando la sensualidad de sus labios carnosos. Se sintió por un momento como si se estuviera despidiendo de ella y fuera a una misión suicida de la que nunca regresaría.

Mario se giró y subió al cuadrilátero cojeando. Su pierna le dolía, pero no debía ser impedimento para vencer. Dio una vuelta sobre sí mismo y observó el escenario, sintiéndose como un cristiano entregado a los leones. Solo faltaba el aliento de un público enfurecido y ansioso de recibir salpicaduras de sangre.

Álex miró a su futuro rival e hizo lo mismo, quitándose la camiseta y señalando a su contrincante con el dedo en actitud provocativa. A la vista de Mario quedaron los músculos que no parecían tener fin en aquel cuerpo moldeado por el gimnasio, el boxeo y los esteroides. El expolicía, lejos de impresionarse, adoptó una posición de prepotencia.

−Que empiece el combate, imbécil. Aquí estoy. Ven a por mí

18

Xavi cogió la chaqueta y se dirigió a la puerta, sonriente. Por nada del mundo quería perderse el asalto final a la Hermandad, pero en su interior se resistía a abandonar a la bella durmiente. Sabía que se quedaba en buenas manos, que estaría protegida, pero aun así se resistía a marcharse.

−Bueno, me marcho señores. Cuidadla bien, por favor.

Los dos policías sonrieron y le devolvieron el gesto. Justo antes de cerrar la puerta, Xavi se dio cuenta de un pequeño detalle, una tontería sin importancia. Uno de los hombres, en un minúsculo gesto de impaciencia, contrajo el puño derecho varias veces, como si estuviera deseando que saliera de allí. Xavi pensó que se había vuelto paranoico y que necesitaba descansar. También llegó a plantearse el hecho de que los cacahuetes que Patricia le colocó en el café habían afectado drásticamente a su ya castigado cerebro, como aquellas estrellas del rock que se habían vuelto paranoicas por la ingesta masiva de LSD., pero, pese a todo y sin saber bien porqué, en un gesto espontáneo, decidió volver.

−Pensándolo bien, me quedaré con vosotros. Estoy cansado y tengo ganas de descansar un poco en este sofá que tiene pinta de ser muy cómodo.

El policía sospechoso le miró de reojo y esbozó una ligera sonrisa.

−Descansa, hombre. Miret nos ha dicho que te vigilemos, que no hagas ninguna tontería., pero si te quieres ir a casa, no hay ningún problema. Ha sido un día duro, deja esto en manos de profesionales.

−Sí, es lo que haré. Me quedaré un rato. Voy a ver cómo está la niña.

−Como quieras − respondió, forzando un gesto de comprensión.

Su compañero se giró y ni se inmutó. Siguió sentado en la silla, viendo un partido repetido donde el Barça goleaba sin piedad a un rival de inferior categoría.

Xavi abrió la puerta de la habitación de Tatiana y la cerró con delicadeza. Un sexto sentido improvisado le estaba avisando que algo no cuadraba, así que decidió despertar a Tatiana y ponerla en alerta. Si al final, todo era una falsa alarma ya pagaría gustoso a un psiquiatra para que ordenara la mente caótica que reposaba sobre su cuello. Era preferible pagar a un loquero antes que a un enterrador.

La movió con suavidad, pero ella no reaccionó. Durante un breve instante, el miedo asaltó su corazón, pero al verla respirar, se relajó.

Un sonido metálico se escuchó en el comedor. Parecía que una pistola se había estrellado contra el suelo. Xavi abrió la puerta con delicadeza y asomó su cabeza de forma disimulada. Desde la habitación, podía observar lo que ocurría fuera. El policía que estaba viendo la televisión parecía que se había dormido. Los brazos reposaban flácidos y el cuerpo seguía sentado en la silla, aunque con una postura incómoda para cualquiera que quisiera descansar. Su mirada se dirigió al rostro del policía y el vello de Xavi se erizó de golpe. Los ojos del presunto sonámbulo permanecían abiertos, como si algo le hubiera sorprendido por la espalda y una pequeña soga blanquecina apretaba el cuello del difunto. La saliva caía con lentitud, agolpada en una boca que no volvería a masticar. Su compañero recogió la pistola, la limpió y caminó con lentitud hacia la habitación. Sabía que tenía la situación controlada. Él tenía el arma y en un espacio reducido como la casa de Laia, la pistola era el poder.

Xavi cerró sin hacer ruido y despertó a la adolescente de forma brusca. En pocos segundos, el asesino se adentraría en la habitación y se llevaría a Tatiana. Xavi no saldría vivo de allí si no se espabilaba.

−¡Despierta! ¡Despierta!

Ella le miró y al ver el gesto aterrorizado de Xavi, comprendió que se encontraban en peligro. El hermano de Adrián hizo un gesto de silencio y señaló al armario empotrado. Tatiana se bajó de la cama, abrió la puerta corredera del armario y se escondió, tal y como pretendía Xavi. Este se dirigió a la cama, introdujo la almohada en el interior de la funda nórdica y la tapó, simulando el delgado cuerpo de la prostituta adolescente. Se quitó los zapatos y los colocó detrás de la puerta.

Se dirigió al armario, cerró la puerta y se acurrucó junto a Tatiana entre vestidos, blusas, camisetas y pantalones. Vio que ella estaba aterrorizada y la abrazó, como si sus brazos cargados de grasa pudieran aliviar su miedo. Él también sentía como el terror penetraba a través de cada uno de los poros de su piel. Era un plan extraño, pero el único que se le había ocurrido en aquellos segundos que transcurrían como siglos. El silencio se antojó insoportable y el ruido constante de las manecillas del reloj de la pared se incrustó en sus oídos. Tic tac, tic tac, tic tac.

De repente, el sonido de la cisterna del lavabo hizo añicos el incómodo silencio que dominaba toda la casa.

Xavi sabía que solo tenía una posibilidad de seguir con vida de allí. No podía luchar cuerpo a cuerpo con aquel hombre porque, sencillamente, él no había ganado una pelea en su vida. Debía aprovechar el factor sorpresa y confiar en el factor azar, que finalmente era el último que decidía sobre las vidas de las mortales.

La puerta de la habitación se abrió, emitiendo un ligero crujido. Parecía que se hubiera quejado por el mal trato recibido. Xavi, bañado en sudor, abrió la puerta corredera para poder tener un mejor ángulo de visión.

−Xavi, vengo a darte el relevo. Ya puedes irte para casa, campeón.

Tic tac, tic tac, tic tac.

El policía permaneció en silencio, avanzando con lentitud hacia la cama. La habitación seguía a oscuras, pero esta fue hecha pedazos cuando encendió la luz.

−Bueno, dejémonos de gilipolleces. No nos hemos presentado. Soy Rafael. Sabes lo que busco y me lo voy a llevar. Gracias a Dios, pertenezco a la Hermandad, así que no me lo pongas más difícil, chaval. Si te portas bien, te dejaré con vida., pero me tengo que llevar a la pequeña. Las órdenes son órdenes. Miret cree que puede acabar con nosotros, pero eso es imposible. Somos muchos los que queremos que las cosas cambien de verdad y estamos en todos los lugares, en todas las profesiones y en todas las clases sociales. Trabajamos como células durmientes. Eso es algo que hemos aprendido de los putos terroristas islámicos. Para algo bueno que tienen…

Xavi estuvo tentado de ponerse a discutir con él, pero sabía que era imposible. La discusión acabaría con su boca perforada por una bala, por esa convincente razón era mejor no empezar.

Rafael se giró y vio los zapatos de Xavi detrás de la puerta. Desde donde se encontraba, la panorámica no era buena y daba la sensación que había alguien escondido detrás de la misma. El policía no se lo pensó dos veces y disparó, dirigiéndose a la puerta.

Era ahora o nunca, así que Xavi se abalanzó sobre él y los dos pugnaron por coger la pistola. Una sucesión de golpes se sucedió entre los dos, pero tal y como preconizaba la Hermandad, el fuerte se acababa imponiendo al débil. Xavi cayó al suelo y Rafael apuntó con su pistola. Todo parecía decidido de antemano, aunque a veces, el débil posee una cierta ventaja que el poderoso desconoce. En algunas ocasiones, el más fuerte no es el más robusto o poderoso. Los dinosaurios se extinguieron y los mamíferos ocuparon su lugar. Por esa razón, los más veloces o pequeños tienen mucho que decir porque pueden esquivar con más facilidad los numerosos peligros que prepara la madre Naturaleza.

Rafael se creía el más fuerte, pero no contó con que una adolescente encarada, delgada y poseída por la rabia y el miedo se encontraba justo detrás de él, dispuesta a abalanzarse sobre él, como así sucedió en escasos segundos.

Tatiana saltó con la agilidad de un felino, se agarró a la espalda de su presunto secuestrador y hundió sus afiladas uñas en las córneas blandas y pegajosas de Rafael, que gritó por el dolor.

Tatiana arañó con fuerza los globos oculares, cortando con la misma precisión que un cuchillo japonés y regando de sangre el suelo de terrazo de la habitación.

Rafael cayó al suelo y con él, la pistola. Xavi se escurrió entre sus piernas, cogió el arma y vació el cargador en el cuerpo del policía, miembro de la Hermandad. Éste se estrelló contra el suelo.

Xavi resopló, se limpió el sudor de la frente y miró a Tatiana con una mezcla de alivio y temor. Aquella chica que parecía un ángel se defendía como un demonio en un exorcismo.

−¿Estás bien? − preguntó.

Ella asintió mientras se limpiaba las uñas de sangre.

Xavi se puso de pie, hinchó su pecho por la gesta conseguida y por un momento, hizo el papel de héroe cinematográfico.

−Vámonos, Tatiana. He de pasar cuentas con el asesino de mi hermano y echarle un cable a Miret. Tengo un buen plan.

19

Los ojos eran el espejo del alma, un lugar recóndito donde se escondían los más oscuros secretos. La mirada fría y azul de Álex intentaba clavarse en Mario y atemorizarlo, pero éste reconoció su odio porque lo había sentido años atrás. Iba a matar a ese cabrón por todo el daño que había hecho, pero llegó a entender a su enemigo porque se reconocía en él. Álex era una versión corrompida de sí mismo, el reflejo deformado de un espejo de feria. Si las circunstancias hubieran sido diferentes, era posible que los dos se encontrasen en posiciones cambiadas., pero la vida, por mucho que se adornara con posibilidades infinitas, solo circulaba en una dirección. Una dirección que conducía a la muerte.

Mario golpeó primero, aunque pareció provocar cosquillas en el gigante. Éste sonrió, se limpió la escasa sangre que corría por sus labios y siguió jugando con su presa.

Álex golpeó con fuerza y Mario pudo esquivarlo en el último instante. Si hubiera acertado, la cabeza del detective no se encontraría sobre sus hombros.

Mario aprovechó y golpeó con fuerza las costillas de su contrincante. En esta ocasión, notó como el dolor del culturista se hizo palpable, retorciendo su pesado cuerpo.

Mario practicó boxeo muchos años atrás, aunque no siguió porque pensó que no llegaría a nada. Su antiguo entrenador creía en él y le decía que tenía posibilidades. Mario compensaba su falta de fuerza con una rapidez asombrosa y una buena técnica. Si hubiera seguido los consejos de su entrenador, su vida hubiera sido muy diferente, pero nunca hacía caso de los consejos ajenos. Pese a su edad, seguía conservando gran parte de la rapidez de su juventud, aunque los años no perdonaban.

Los puños del detective se estrellaron repetidamente contra el estómago y las costillas de su rival. Éste no podía parar el vendaval imprevisto de golpes, así que decidió jugar sucio y golpear la herida que le había infringido Dimitri en la pierna.

−¡Mario! − gritó Laia, horrorizada.

El Filósofo sonrió con sadismo.

−Esto no es un combate federado, es una pelea a muerte, así que continuad. Aquí vale todo por conservar la vida.

Mario aulló por el intenso dolor que se apoderó de su pierna. Esta volvía a sangrar por el brutal impacto que había recibido de aquel monstruo.

−¿Te duele? Espérate un poco más y sabrás lo que es el dolor.

Las tornas cambiaron y esta vez fue Álex quien empezó a golpear con fuerza las costillas de Mario. Éste intentaba taparse como podía, pero la fuerza de los golpes era imparable hasta que un gancho alcanzó su rostro.

Mario cayó al suelo, aturdido, regando la lona de su sangre. Estaba a punto de perder el conocimiento, pero la rabia le mantuvo en alerta, como una fuente de energía alternativa para casos de emergencia.

Se levantó con esfuerzo y centró su atención en el rostro que tenía enfrente. Ya no sonreía y eso le infundió valor. Ahora le tomaba en serio. Mario era más viejo, delgado y calvo que su rival, pero los tenía bien puestos cuando se lo proponía.

Un silbido pasó rozando su mejilla. Era el puño de Álex que cerca estuvo de alcanzar su objetivo. Varios silbidos acariciaron su rostro sin llegar a tocarlo. La rapidez de Mario se reflejó en su rostro, provocando una sonrisa que no se iba con facilidad.

Mario contraatacó y un vendaval de puñetazos aterrizó en el cuerpo del miembro de la Hermandad. Algunos fueron bloqueados, pero otros consiguieron su objetivo, debilitándolo.

Mario reunió toda la fuerza que atesoraba en aquel momento y lanzó un gancho, pero Álex también era rápido y lo esquivó.

Un camión pasó por el dolorido cuerpo de Mario. Un camión con forma humana y mirada azul. La lluvia de golpes asoló el dolorido cuerpo del expolicía, sumiéndolo en la agonía de un combate que parecía decantarse por uno de los dos bandos.

−Sufre, hijo de puta − gritó Álex mientras centraba su atención en masacrar la pierna herida.

Mario volvió a caer al suelo, víctima de un dolor inaguantable que gobernaba todo su ser.

Álex intentó acorralarlo en el suelo, pero Mario se escurrió como una culebra escapando de un grupo de cazadores.

−Como me vuelvas a tocar la pierna, te mato. Te lo juro.

Álex ignoró las amenazas de Mario, volvió a dibujar una sonrisa de superioridad en su rostro y siguió concentrado en el combate. Las vidas de ambos dependían de ello. Cualquier detalle, por minúsculo que pudiera parecer, decantaría la balanza a un lado o a otro.

Durante un breve instante que se antojó eterno, los dos contrincantes se miraron fijamente, moviéndose en el cuadrilátero como dos osos que se enfrentaban por comida.

Ni Laia ni Patricia querían contemplar el espectáculo, aunque la curiosidad morbosa hizo que no apartaran la mirada. Debían asegurarse que Mario seguía con vida por su bien y el de todos, aunque Patricia no lo tenía tan claro.

Videla, en cambio, parecía disfrutar con la pelea a vida o muerte. Dos de sus hijos predilectos luchaban, provocando que su pecho se llenara de orgullo, como el padre que había sido para ellos.

De nuevo, Mario tomó la iniciativa y se abalanzó sobre Álex, pero sin descuidar su defensa. Golpeó con la izquierda y se protegió con la derecha, intentando prevenir las más que posibles represalias.

Uno de los golpes desestabilizó al gigante y fue aprovechado por Mario, pero Álex era un hueso duro de roer. Así que decidió golpear, una vez más, en el punto débil de Mario, rociando su propio puño con la sangre del detective que se estrelló, una vez más, contra la lona.

Mario se encontraba exhausto y tendido en el suelo. Aguantaba consciente gracias a la misericordia del espíritu santo, aunque su cuerpo había perdido todas las reservas de energía necesarias para ganar el combate.

Álex se acercó a él y susurró algo en su oído.

−Vi morir a tu sobrino Adrián. Fue una experiencia increíble. Yo estaba allí, viendo como sus venas se desangraban y sus pulmones se llenaban de agua. Ahora morirás y se repetirá la historia. Me encanta vuestra familia, aunque a este paso, no quedará nadie con vida.

Álex se giró y alzó los brazos, dirigiéndose a Videla, como si fuera un hijo orgulloso que buscara la aprobación de su padre.

Mario sintió que la pelea aún no había acabado y su rival se sentía vencedor antes de tiempo. Así que recuperó el carácter canalla que le había dominado cuando era un crío y se volvió a levantar. Mario hizo suya la voz de los bajos fondos en los que se había criado. Unos susurros le recordaban que había nacido en la cara miserable del mundo y que, por mucho que se esforzara en cambiar, seguían estando tatuados en su piel.

Mario no conoció las leyes de los hombres hasta muy tarde, cuando cambió de vida. Hasta ese momento, solo había conocido el poder que ofrece el miedo y la insumisión a toda autoridad. Ganar o perder. Eso era todo lo que importaba y por una vez, el destino estaba jugando con él, volviendo al pasado., pero esta vez tenía algo por lo que dejarse la piel: la venganza.

Por su cabeza no cruzaron sentimientos de culpa ni remordimientos de ningún tipo. Visualizó el rostro perdido de Adrián, su hijo, y sintió como la furia se apoderaba de él, una rabia fruto de la impotencia. Adrián nunca supo la verdad y por esa razón, el alma de Mario ardía sin control.

Miguel, Kremel, Natacha y todos los desgraciados que habían perecido en aquel cuadrilátero también reclamaron venganza. Ellos también habían muerto de forma injusta, sin posibilidad de redención.

Sacó la navaja que le había dado Natacha y se abalanzó sobre su rival, que seguía de espaldas, sintiéndose vencedor. Éste se giró al ver la sombra de Mario, pero ya era demasiado tarde. La hoja se había hundido en el cuello de Álex, cortando su vena yugular.

−Te dije que te mataría si me volvías a tocar la pierna, cabrón − exclamó Mario con los dientes apretados y rojizos.

La sangre escapó sin control del cuerpo de Álex y éste cayó al suelo, intentando detener la hemorragia con sus propias manos, pero fue imposible. Su final estaba escrito. Mario también cayó a la lona, víctima del cansancio., pero, tras unos segundos, se levantó con dificultades y limpió su rostro. Bajó del cuadrilátero con la ayuda de Laia y dirigió su mirada a Videla, que sonreía.

−Has ganado, reformao. El impulso vital se ha adueñado de ti y has vencido. Enhorabuena. Una promesa es una promesa. Nos rendimos.

−¿Y mi madre? − preguntó Mario.

−La traeremos de vuelta aquí contigo. No te preocupes. Estará a salvo.

−No me engañe o acabaré con usted también. ¿Y sus hombres? Creo que siguen armados.

Videla levantó las manos y dedicó una sonrisa a su antiguo alumno.

−No lo haré, Mario. Soy un hombre de palabra. Me rindo.

Mario observó con desprecio al Filósofo. Había algo en su mirada que le hacía desconfiar, así que decidió proteger al inspector.

−No lo voy a hacer, padre. Solucionemos esto entre nosotros. Miret es solo un apoyo logístico, nada más.

Videla se paseó por la estancia, captando la mirada de todos los presentes. Abrió la puerta y mandó llamar a uno de sus hombres.

−Trae a la señora Aurora.

−Sí señor − respondió el soldado y cerró la puerta.

En menos de cinco minutos, la señora Beltrán volvía a estar entre ellos. Al ver a su hijo, ensangrentado, corrió hacia él y le abrazó.

−¿Qué te ha pasado, Mario? − preguntó.

−Nada, mamá. Me he peleado otra vez., pero son solo rasguños.

−Mario, siempre estás igual. El otro día, el director del colegio me mandó llamar. Me dijo que te pasabas todo el día peleándote con todos tus compañeros. ¿Estás bien? ¿Por qué te comportas así?

Mario abrazó con fuerza a su madre y hundió su cabeza entre su melena blanquecina. La apretó con fuerza entre sus cansados brazos y lloró, descargando toda la tensión y pena que se habían acumulado durante tantos años en su cuerpo resentido.

−No te preocupes, mamá. He pasado por una mala racha, pero ahora me portaré bien, te lo prometo. Por cierto, ¿sabes que te quiero mucho? Ya sé que nunca te he dicho estas cosas, pero me gustaría que las supieras.

−Y yo hijo, y yo. Siempre he sabido que tienes un buen fondo, aunque seas un poco bruto, como tu padre.

Mario suspiró y dirigió una mirada de odio hacia Videla, que les observaba desde la distancia.

−Mario, diles que entren. Te dije que no quería policía y la has traído, pero no me importa. Te conozco y sabía cómo ibas a actuar. Me he adelantado a tu jugada, ahora solo me queda esperar para ganar la partida. Te recuerdo que tu madre se encuentra bajo mi protección. Una orden mía y por mucho que me duela, se convertirá en historia. Así que, hazme caso. Por favor.

Mario agachó la cabeza y dudó, pero no tenía opción si quería proteger la vida de Aurora Beltrán. Cogió el teléfono y llamó al inspector Miret. Alguien debía entrar y llevarse toda la podredumbre que destilaba aquel deprimente lugar.

20

Miret permanecía en silencio. Se sentía intranquilo y pendiente de la llamada de Mario. La pierna derecha del inspector se movía de manera caótica, presa de un temblor derivado de la incertidumbre. El viento arreciaba y la sensación de frío iba en aumento, como si el tiempo quisiera ser partícipe de una situación que se descontrolaba por momentos.

El chaleco antibalas le apretaba, topando con la barriga que parecía haber crecido desde que se lo colocó.

−Joder, con los putos chalecos estos de mierda. Cada vez los hacen más pequeños.

El móvil vibró y Miret suspiró, intentando expulsar la angustia que se acurrucaba junto a él. Miró su teléfono y respondió a la llamada.

−Mario, ¿todo bien?

−Perfectamente, Miret. Videla se ha rendido y mi madre está a mi lado. Estamos en el tercer piso. He ganado una pelea con el guardaespaldas de Videla y éste ha decidido entregarse. Subid rápido que será un camino de rosas. Hemos conseguido que se rindiera.

Miret frunció el entrecejo, desconcertado.

−Me alegro que todo sea un camino de rosas. ¿Estás seguro, Mario?

−Seguro, Miret. Un auténtico camino de rosas.

−De acuerdo. Pues allá vamos.

Miret colgó el teléfono y se acarició la perilla, pensativo. Había captado el mensaje oculto de Mario. Siempre que se refería a un camino de rosas, quería decir justo lo contrario, que la cosa se complicaba. Era una frase en clave que utilizaban en los viejos tiempos, cuando por dificultades, no podían decir la verdad.

Miró a sus hombres con decisión e insufló aire, como si el oxígeno que circulara por su sangre pudiera armarle de valor. Conocía a aquellos hombres desde hacía mucho tiempo y hace años hubiera puesto las manos en el fuego por su lealtad. Hace años, porque en aquellos instantes, dudaba de todo, incluso de ellos. Aun así, hizo un gesto, dando la orden para entrar.

−¡Vamos a por esos hijos de puta! Mario me ha dejado entrever que nos espera una emboscada, así que debemos ir con mil ojos. La prioridad es cogerlos con vida, pero si disparan no nos vamos a quedar con los brazos abiertos.

−Si es una emboscada, ¿por qué entramos? ¿No sería mejor esperarnos fuera? − preguntó uno de los hombres.

Miret observó al policía con el rostro dominado por el respeto.

−Mario me salvó la vida hace ya muchos años y no he tenido oportunidad de devolverle el favor. Allí dentro nos esperan un grupo de fanáticos que darán su vida por su puta causa y mi amigo está en peligro. Os hablo de lealtad. A lo mejor no lo entendéis, pero debemos entrar, ayudar a Mario y acabar con la Hermandad para siempre. Si alguien no quiere entrar, lo entenderé porque es posible que perdáis la vida., pero a los que sigáis a mi mando os diré que le echaremos cojones y joderemos a esos mierdas.

Los policías a su cargo sonrieron y asintieron, mostrando su lealtad al inspector que, detuvo su discurso, tragó saliva y se dirigió a dos de sus hombres.

−Quiero que vigiléis la puerta de entrada. Que no nos den por culo en la retaguardia. Yo me quedaré con vosotros ¿Entendido?

Los dos Mossos asintieron mientras sujetaban con firmeza los fusiles.

−Bueno, pues llega el momento final, chicos. ¡Les daremos por el culo a esos hijos de puta! ¡A por ellos!

−¡A por ellos! − respondieron.

Se colocaron cuidadosamente los chalecos antibalas, cogieron las armas y tras varios intentos frustrados, derribaron la puerta principal que no resistió sus embestidas.

El sudor caía en abundancia por las frentes de los agentes, pese a que un intenso frío se paseaba impunemente por el exterior.

Ante ellos, la oscuridad hizo acto de presencia. Unas tinieblas tan sólidas que podían palparse con las manos, como si fuera parte de la propia Hermandad y fuera a engullirlos.

Encendieron las linternas y empuñaron sus armas, preparados para la peor situación posible. Apoyaron sus sudorosas espaldas en la pared de ladrillo y subieron las escaleras con lentitud. Miret se encontraba junto a sus dos hombres en la retaguardia, vigilando que nadie pudiera sorprenderles.

Había algo que escapaba a su control, un silencio sepulcral les abrazaba con fuerza, descuartizando la confianza que tenían en sí mismos. Ese silencio se veía interrumpido por las pisadas metálicas de los agentes que continuaban con su avance por aquella eterna escalera.

Miret vio una luz azulada reflejada en la pared y se extrañó.

−¿Alguien ha pedido refuerzos? − preguntó en voz baja.

Sus hombres se detuvieron durante unos segundos y negaron con la cabeza.

−Mierda, mierda − exclamó el inspector.

De repente la puerta de la entrada se abrió y unos agentes hicieron acto de presencia. Empuñaban sus pistolas y sonreían, como si hubieran estado esperando ese momento durante mucho tiempo.

Un fuerte ruido les sobresaltó. Era la doble puerta de entrada del segundo piso que se abrió de par en par. Las linternas enfocaron a los miembros de la Hermandad que empuñaban sus rifles de asalto contra ellos. Estaban rodeados.

−¡Es una trampa! − gritó Miret, intentando prevenir a sus hombres, pero era demasiado tarde.

Un silbido pasó cerca de su cabeza. Dos balas destrozaron los cráneos de sus compañeros, rociando de sangre su rostro.

−¡Abrid fuego! − gritó Miret.

Se encontraban en medio de un fuego cruzado, pero no iban a rendirse sin luchar. Miret era un blanco fácil por su enorme tamaño, pero, aun así, no se lo iba a poner tan fácil. Se tiró al suelo y disparó a los agentes que se encontraban en la puerta. Agentes como él, antiguos compañeros con los que, en otro momento, hubiera ido a echar unas birras o habría ido a cenar a su casa., pero eran tiempos oscuros para la confianza y la supervivencia.

Miret había dejado de cuidarse, pero fue el número uno de su promoción en puntería. Los años no pasaban en balde, pero seguía conservando una buena vista, como un viejo halcón con sobrepeso.

Sus balas impactaron en dos de los agentes enemigos, pero aún quedaban otros cuatro que se habían ocultado en la penumbra para refugiarse de los disparos.

Por su parte, los siervos de Videla seguían disparando, haciendo estragos en los hombres de Miret. Solo quedaban cinco compañeros con vida.

La supervivencia en una guerra dependía de un buen entrenamiento, pero en algunas ocasiones, la suerte dictaminaba quien vivía o moría. Que Miret, un policía obeso y a punto de jubilarse, siguiera con vida dependía de ese azar caprichoso que escogía a sus elegidos a dedo.

Las balas danzaban a su alrededor, alcanzando a héroes y villanos, ricos y pobres, pero el inspector seguía intacto, el menos por el momento.

Miret se giró y gritó, desesperado, pero el aullido del fuego de las armas ocultó su impotencia. No había escapatoria posible y sentía que su vida se escapaba, no existía salida.

Un disparo le mordió en el hombro, haciéndole caer al suelo. Desde el frío pavimento observó al joven agente que estaba a punto de acabar con su vida. Un chico de complexión fuerte al que habían manipulado para destruir al cuerpo que le había dado de comer.

El inspector cerró los ojos, aguardando su final. Hubiera preferido morir de otra forma, acompañado por la familia o los amigos, pero nadie podía decidir cómo serían sus últimas horas.

Otro disparo retumbó en sus oídos, pero éste, lejos de acabar con su vida, se la había devuelto. Miret abrió los ojos y vio como su presunto asesino caía fulminado con un agujero en la cabeza. Alguien le arrastró hacia afuera, lejos del fuego de los miembros de la Hermandad. En la calle, se encontraría a salvo.

Se giró y vio el rostro de un policía de mediana edad que permanecía impasible. No estaba solo, dos furgonetas de los Mossos habían hecho acto de presencia en la nave del Poblenou.

Una figura borrosa se acercó al inspector. Era Xavi, que venía acompañado por su padre y Tatiana.

Xavi detuvo su mirada en el rostro sorprendido del viejo inspector.

−Soy nieto y sobrino de policías. También nosotros conocemos a polis honestos, Miret. Debería confiar más en la gente, aún queda gente de puta madre en este mundo. Ya dije que podía ser de ayuda y como ve, así ha sido.

21

Mario permanecía con los ojos cerrados, intentando aislarse del corrupto mundo que le envolvía. Había entregado en bandeja la cabeza de Miret aunque le había advertido a su manera de la emboscada que se acercaba. Escuchaba los disparos y sentía un corte profundo en su alma. Era responsable indirecto de la masacre de aquellos policías, aunque no podía elegir. Su madre era su madre y, por mucho que hubiera intentado pasar página y aparentar que todo le importaba una mierda, no lo había conseguido.

Su estado físico no era mucho mejor. Le costaba permanecer de pie por las numerosas heridas que había recibido. El combate contra Álex le había agotado tanto física como mentalmente, aunque había conseguido acabar con él. Su pierna aún recordaba la herida que le infringió Dimitri mediante un intenso dolor.

Aurora Beltrán dejó a su hijo y dirigió sus pasos hacia una esquina cerca del ventanal. Tras una fugaz sonrisa, se aisló de todo lo que la rodeaba y se sumergió en sus turbios pensamientos, abandonando el mundo real una vez más.

Laia observó a Mario y caminó hacia él. Le abrazó con fuerza y le susurró al oído una frase. Mario la miró, con los ojos encharcados por la emoción y la besó apasionadamente. Ella respondió a su beso, sujetando con fuerza su mano, indicándole con un simple gesto que podía contar con ella, que por muchas idas y venidas que tuvieran, siempre estaría a su lado en los momentos difíciles.

Patricia sintió como la envidia se iba apoderando de ella y torció la boca en un gesto de desprecio, aunque supo mantener la compostura.

−Yo también estuve enamorado hace ya muchos años, tantos que ya ni me acuerdo –exclamó Videla al contemplar la escena con cierta melancolía.

Mario observó a su enemigo. Estaba enfurecido y los disparos retumbaban en todo el recinto. Parecía que los hombres de Miret estaban resistiendo más de lo que hubiera creído.

−Usted tuvo sueños hace ya muchos años. Su mujer murió, pero los dos querían hacer de este mundo un lugar mejor. ¿Qué cojones le ha pasado? ¿Es este el legado que dejaría para ella? ¿Querría vivir su mujer en un lugar cruel donde el más fuerte extermine al débil? Creo que no, padre. Se ha vuelto loco y ha traicionado su memoria.

El Filósofo agachó la cabeza y, preso de la ira, se abalanzó sobre su antiguo discípulo, colocando su enrojecido rostro a pocos centímetros de él. Mario ni se inmutó.

−No tienes ningún derecho a decir nada sobre mi mujer. Ninguno. Mi mujer no hubiera muerto si todo hubiera sido diferente. En un mundo sin orden, el bien perece. En Somalia reinaba el caos, por eso murió. Allí no había orden porque la única civilización que ha trascendido ha sido la occidental, la nuestra. ¿No lo entiendes? No podemos ayudar a los demás porque antes debemos ayudarnos a nosotros mismos. Si yo hubiera entendido eso, ella seguiría con vida, así que no quiero monsergas. Haré de este mundo un lugar mejor por ella.

−Es usted un mentiroso, pero el problema es que se cree sus propias mentiras. No tiene salida, esta masacre acabará con la carrera política de la Hermandad. A la gente no le gustará todo lo que ha pasado aquí. Es, simplemente inhumano.

Videla abandonó la rabia de su rostro, se acercó hacia él y sonrió.

−Para nada. Quiero que sepas que no hay ser más inhumano que el ser humano. Así que no me culpes, Mario. No tienes ningún derecho.

−Sí le culpo. Le culpo por la muerte de mi amigo Miguel, de Kremel, de Natacha o del propio Adrián, aunque sea de forma indirecta. Y de los pobres desgraciados que han perecido en ese cuadrilátero, como si fueran carroña para sus chicos. También es usted responsable de la muerte de todos los policías que han intentado acabar con usted. Se ha convertido en un vulgar carnicero, padre.

−Lo de Adrián no fue culpa mía sino de los políticos que acabaron con su carrera. Respecto a Miguel, Kremel y Natacha, lamento sus bajas, pero son daños colaterales en una guerra, al igual que los inmigrantes de los que hablas.

Mario observó con detenimiento a su tutor y se sorprendió. Aquel hombre no sentía ningún remordimiento por sus actos. Su rostro no expresaba ningún sentimiento de culpa ni nada parecido. Para él, todas las víctimas de su cruzada no eran más que bajas necesarias para conseguir un peligroso bien mayor.

−Prepárese, Videla. La policía irá a por usted. Ya me encargaré yo personalmente de ello − interrumpió Laia, gritando con todas sus fuerzas.

−No lo creo, Laia. Miret y sus chicos se han precipitado, actuando por su cuenta. Menos mal que aún quedan policías honestos en esta ciudad. Fieles miembros de la Hermandad, por supuesto. Mañana, todos los ciudadanos verán que van en contra de nosotros porque nos tienen miedo y la prensa caerá rendida a nuestros pies. Seremos los mártires que la gente necesita y haremos lo necesario para cambiar esta situación cuando lleguemos al poder.

−La Hermandad no alcanzará nunca el poder. El dossier de Adrián sigue bajo custodia. Hemos hecho varias copias y gracias a su trabajo, acabaremos con toda esta puta locura. Se lo dije. Le dije que me vengaría y yo no suelo mentir. La Hermandad no es más que pasado − dijo Mario, desafiando a su enemigo.

−Te dije que quería todas las copias. Te lo advertí, Mario. ¡Te lo advertí! ¡Atente a las consecuencias! ¡Patricia! − gritó el Filósofo, con las venas de la frente a punto de reventar.

−Sí, señor − respondió ella, aparentando una seguridad que había perdido.

Videla introdujo su brazo en el bolsillo interior de su abrigo y cogió una pistola PK 30. Se acercó a su discípula y en un gesto cariñoso, casi paternal, le entregó el arma.

−Es hora de demostrar tu gratitud, Patricia. Dispara a Aurora y después a la parejita. Demuestra que eres leal, un buen soldado. La Hermandad te necesita, al igual que tus padres necesitaron nuestra ayuda. Es la hora de pagar tu deuda. Acaba con ellos.

−Señor, yo…

−¡Obedece!

Patricia asintió y apuntó con la pistola a la madre de su amante. Aurora, sin embargo, parecía no darse cuenta de la realidad que la envolvía. Seguía observando el cielo plomizo de la ciudad.

−Va a nevar − se limitó a decir, sin mirar a nadie.

La psicóloga temblaba, aunque intentaba aparentar serenidad. El pulso de sus manos se volvió inestable y el sudor se derramaba por su frente insegura. Cerró los ojos y suspiró.

−Patricia, no lo hagas. Te has equivocado y no has sido precisamente una colaboradora leal, pero puedes cambiarlo. Ahora puedes elegir. Si traspasas la línea, nunca volverás a ser la misma. Por favor…− exclamó Laia mientras agitaba los brazos, intentando convencerla.

−Lo siento, de verdad. Yo no quería que pasara nada de esto. Quería vengar a mi familia y cambiar las cosas. Nada más. Adrián, Miguel, Natacha… Yo los quería…No quería que murieran, no quería, yo…

−Aún podemos hacerlo, Patricia. Todo se ha complicado, pero sé que no querías matar a nadie. ¿Verdad? − exclamó Mario.

Patricia asintió mientras las lágrimas se escapaban sin control de sus ojos.

−Pues…

−¡Hazlo! ¡Demuestra tu lealtad o tu familia lo pagará! − interrumpió encolerizado el padre Videla.

−Lo siento…

Patricia apuntó a Aurora y volvió a cerrar los ojos, como si haciéndolos desaparecer de su campo de visión, pudieran esfumarse las dudas que la dominaban. Sus manos se tambaleaban tanto como sus convicciones morales.

De repente, el ensordecedor ruido de los disparos cesó. La tormenta había amainado, aunque nadie sabía a ciencia cierta si era una pausa temporal o el preludio de una peor.

Patricia se agachó y cayó rendida a su propia conciencia.

−No puedo hacerlo. No...

Videla al contemplarla, suspiró, decepcionado. Se acercó a ella, la abrazó y acarició su pelo, intentando tranquilizarla.

−Relájate. Sabía que no podrías hacerlo. Eres débil, Patricia y en este lugar no hay sitio para la gente como tú. Nunca me ha gustado mancharme de sangre, pero si tengo que hacerlo, lo haré.

El Filósofo cogió la pistola que Patricia había dejado en el suelo. Apuntó a Mario, pero decidió cambiar el rumbo de su futuro disparo. Apuntó a su discípula y un pequeño fogonazo sacudió la estancia. La bala penetró en el pecho de Patricia, atravesando su atormentado corazón.

Todo lo acontecido tras el disparo se sucedió a una velocidad de vértigo, cercana a la de la luz. Videla dirigió la pistola, aún humeante, hacia Aurora Beltrán. Estaba dispuesto a acabar con su vida y amputar la amenaza que significaba Mario y su familia.

En aquel instante, Mario actuó sin pensar como había hecho en tantas ocasiones a lo largo de su vida. Corrió hacia su antiguo tutor, aprovechando que su mirada seguía fija en su madre y se abalanzó sobre él.

Los dos rompieron el ventanal y cayeron desde el tercer piso de Transportes Mara acompañados de diversos fragmentos de cristal.

Los cuerpos calientes se estrellaron contra el frío suelo del patio de la Hermandad. Videla se llevó la peor parte porque impactó directamente contra el pavimento. Mario cayó encima de su enemigo que actuó como colchón, pero, aun así, el golpe fue brutal. Por unos instantes, su conciencia se disipó.

Una sensación dulce y fría despertó a Mario. Abrió los ojos. El Filósofo permanecía debajo de él, inconsciente. Giró la cabeza y el rostro de Laia se presentó ante él. Se encontraba en su regazo y ella lo sujetaba como si Mario no fuera más que un niño que esperara una canción de cuna para dormirse. Lo tenía cubierto con sus brazos, esperando que el calor de su cuerpo le ayudara a recuperarse.

Un fino copo de nieve se deslizó suavemente por el dolorido rostro del detective, mezclándose con la abundante sangre que emanaba de su cara.

Mario intentó hablar, pero Laia colocó su dedo en su boca.

−Sssshhh. No hace falta que digas nada. Todo lo que digas podrá ser utilizado en tu contra., pero yo sí que te diré algo. Estás loco, Mario.

El expolicía se encogió de hombros y esbozó una mueca que intentaba ser una sonrisa.

−Todo se ha acabado. Lo conseguimos, los hemos detenido. Tu sobrino y tu hermano han traído refuerzos y, gracias a ellos les hemos parado los pies a esos hijos de puta. Miret sigue con vida. Ese gordo cabrón es duro de pelar.

−¿Patricia?

Laia siguió acariciándole y tras cerrar los ojos en un gesto de decepción, negó con la cabeza.

Mario asintió con resignación y dirigió su mirada a los enternecidos ojos de Laia.

−¿Y nosotros? − preguntó con dificultades.

Ella acarició su cara y le besó en los labios.

−Estamos en noviembre y está nevando aquí, en Barcelona. No estamos muy acostumbrados a ver algo así en esta ciudad. A veces, las cosas que parecen imposibles se pueden convertir en realidad, incluso que tú y yo podamos ser felices juntos. ¿Quién sabe?

Mario no pudo resistir más y cerró los ojos. Su rostro llevaba impreso una sonrisa de felicidad.

Epílogo

“Debes estar preparado para arder en tu propio fuego: ¿cómo podrías renacer sin haberte convertido en cenizas”.

Friedrich Nietzsche

1

Damián esperaba impaciente la siguiente jugada de su amigo, aunque tuvo que esperar a que Andrés, que se había convertido en su leal sirviente, moviera el caballo negro del tablero de ajedrez.

El Filósofo permanecía en la cama conectado a una sonda y sonreía, atento a la jugada. Su columna dorsal se había llevado la peor parte de la caída, quedando inutilizada para siempre. Había perdido la movilidad total de las extremidades y tan solo podía mover la cabeza. Se había convertido en un vegetal que podía hablar, comer y respirar, aunque intentaba no perder el optimismo sin renunciar a su causa. Fue condenado a una pena de más de cien años de prisión, pero su grave lesión había obligado al magistrado a cambiar la cárcel por un arresto domiciliario. Argumentó motivos humanitarios dado su edad avanzada y su precario estado de salud, provocando las protestas de numerosas organizaciones y grupos antifascistas.

En la puerta de casa del Filósofo, la policía vigilaba las veinticuatro horas. En más de una ocasión, algún miembro de la Hermandad había intentado ponerse en contacto con su líder, así que debían extremar todas las precauciones.

Muchos miembros de la propia Hermandad fueron detenidos y acusados, entre ellos el fiel escudero de Goda, Pere Vilarrubí. En cambio, nadie pudo probar nada contra Andrés, la mano derecha de Videla. Su discurso no gustaba, pero en ningún momento pudo demostrarse que tuviera conocimiento de los actos atroces que se cometían en el interior de Transportes Mara, aunque era un secreto a voces., pero las pruebas, que son las enviadas de la diosa justicia, no le señalaron en ningún momento.

El bombazo informativo y la publicación en la prensa del dossier completo del Universo dormido junto con todas las fotografías que adjuntó Adrián, provocó un serio revés en las elecciones. El partido del difunto Goda ganó por un estrecho margen, aunque lo más remarcable de las mismas fue la elevada abstención, cercana a un setenta y cinco por ciento. Nada sería lo mismo a partir de ese momento, ya que muchos ciudadanos vieron en la ilegalización de la Hermandad una maniobra política para que todo siguiera igual. Incluso muchos llegaron a pensar que el Universo dormido no era más que una mentira más en aquel inmenso mar de mentiras que era la política. Las aguas se habían calmado por el momento, aunque la orilla seguía lejos y no se divisaba tierra firme.

Videla observó a su compañero e interrumpió el silencio.

−Mucha gente me odia, Damián. ¿Por qué sigues aquí?

Damián se rascó la axila como un perro pulgoso y respondió.

−Hace años fuiste una buena persona. Ahora no lo sé, la verdad. Pese a todo, eres un amigo y un amigo es para siempre, aunque me horrorice ver en lo que te has convertido. Deberías habérmelo dicho, te hubiera ayudado a cambiar tu rumbo. El odio no es bueno.

−Mejor que no porque hubiera tenido que matarte., pero créeme, sigo creyendo en un mundo diferente porque…

−Jaque mate − interrumpió Damián.

Videla abrió los ojos y su rostro reflejó la sorpresa del perdedor primerizo.

−No puede ser, no puede ser.

Damián sonrió y se levantó. Su visita había terminado.

−Has vivido en un mundo imaginario. Un lugar donde nada cambia y todo permanece estático. Ni siquiera el cielo que tanto amamos es así. Lo único que nunca cambiará es el cambio. En el fondo, me das pena, amigo. Buenas tardes y cuídate.

Damián cogió su abrigo y se dio media vuelta, satisfecho. Por fin había podido ganarle y eso le llenaba de orgullo.

2

Los tornillos le apretaban tanto que moverse se había convertido en un suplicio. Era una tortura para alguien de culo inquieto como Mario. La rotura de tibia y, peroné significaban un retiro involuntario, aunque eso le beneficiaba en un aspecto. Podría ignorar a los numerosos periodistas que intentaban hablar con el héroe del momento, el moderno Sant Jordi que había desenmascarado al dragón de la Hermandad.

Para combatir el tedio, había consumido cientos de películas almacenadas. Algunas eran deleznables, otras excelentes y la mayoría pasables. Las series también le habían permitido no aburrirse de tanto aburrimiento.

Laia observó un retrato de Adrián y dos lágrimas asomaron por sus ojos, aunque se dio la vuelta para que nadie la viera llorar.

−Hubiera estado orgulloso de ti. Le hemos hecho justicia. ¿No crees?

Mario estuvo tentado de decirle que Adrián era su hijo, pero pensó que aquel no era el mejor momento, así que se limitó a asentir, fingiendo indiferencia y continuó viendo el telediario desde el sofá. La televisión mostraba la sonrisa radiante del nuevo president de la Generalitat en la inauguración de una biblioteca.

−Construyen una biblioteca y seguro que no han comprado ni libros. Vaya banda…− exclamó Mario poco antes de cambiar de canal.

−Gracias a nosotros, ellos están ahí. Ahora entiendo que estén tan agradecidos − contestó Laia con desprecio.

El gobierno entrante decidió contentar a Mario e incluso llegó a ser nominado a la Creu de Sant Jordi, pero la rechazó. También Félix Millet, el imputado por el caso del Palau de la Música fue galardonado con ella, eso no significaba que Mario Barroso fuera un catalán ilustre.

−Papá, ¿dónde están los cubiertos? Siempre los cambias − preguntó Sergio con impaciencia.

−En el segundo cajón, hijo. Siempre han estado en el mismo sitio.

Julio Barroso salió del lavabo con paso lento y sentó su trasero en el sofá como hacía de costumbre.

−Papá, podrías ayudar un poco. ¿No crees? − se quejó Mario.

−¿A qué hora viene toda la tropa? − preguntó el padre de Mario, intentando sacar balones fuera.

−Deben estar al caer, papá. Va, echa una mano.

−Mira, no te digo nada porque estás lisiao que si no…

Julio se levantó renegando y se dirigió a la cocina donde se encontraban Laia y Sergio.

En menos de diez minutos la mesa ya estaba puesta. Las ensaladas, los patés y las patatas chips aguardaban a ser devoradas. La Fideuá se estaba acabando de hacer, aunque era cuestión de unos pocos minutos.

El timbre sonó y Julio abrió la puerta. Su hijo José le dio un fuerte abrazo y dos besos, al igual que María y Xavi, que sonreía como si estuviera poseído por un espíritu borracho.

La delicada Tatiana observaba la escena desde la distancia. La joven rusa había obtenido la nacionalidad española, aunque seguía sin hablar correctamente ni el catalán ni el castellano. Como era menor, la familia Barroso se encargaba de su tutela legal, al menos hasta que alcanzara la mayoría de edad.

Al fondo, una figura femenina con el pelo blanquecino observaba la escena, como si fuera ajena a ella.

−¿Aurora? − preguntó Julio, intrigado.

Ella asintió, aunque su mirada seguía tan ausente como ella. José observó a su padre conmovido.

−Sí papá, es mamá. Hoy le han dado el día libre en el centro y se vendrá a comer con nosotros como en los viejos tiempos. ¿Te acuerdas?

−Aurora, yo…

La reacción corporal de Julio fue fría, pero su rostro expresaba una profunda emoción, como si no fuera consciente de lo que estaban contemplando sus ojos. Allí estaba la mujer a la que había dedicado los mejores años de su vida hasta que todo se rompió.

Los comensales se sentaron en la mesa y brindaron hasta vaciar cuatro botellas de Rioja. Las copas chocaron varias veces por los desaparecidos. Por Adrián, Natacha, Miguel, e incluso por el tenor Kremel y la atormentada Patricia. Fue un momento breve de felicidad que se quedó marcado para siempre en la memoria de Mario y los suyos. Un instante perfecto, tan escaso en los tiempos actuales como en un pasado que ya no regresaría.

Mario cogió las muletas y salió al balcón de su casa, contemplando el paisaje cotidiano de la calle Perú con sus múltiples fábricas abandonadas y decenas de personas que se comportaban como hormigas distraídas. Los rayos de Sol se clavaron en el rostro y centró su mirada en dos figuras vestidas de negro que parecían observarle desde la lejanía.

−¡Mario, el café! − gritó Laia.

El detective se giró, esbozó una sonrisa de circunstancias y volvió a dirigir su atención al exterior, pero allí ya no se encontraban las dos figuras. Estas se habían evaporado como la nieve que cayó la noche en que todo terminó.

FIN…

CONTINUARÁ EN:

LAS CICATRICES DEL DIABLO

(LAS CRÓNICAS DE LA CIUDAD EN LLAMAS

VOLUMEN II)