El único hombre vivo

Mario Gómez Giménez

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© Mario Gómez Giménez, 2019

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras
Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

www.universodeletras.com

Primera edición: 2019

ISBN: 9788417926281
ISBN eBook: 9788417927288

Prólogo

El día 28 de junio de 2019, el Hospital Clinic registra el ingreso de varios pacientes por una extraña enfermedad que parece ser la causante de varios altercados en las tranquilas calles de Barcelona. Tan solo doce horas después, el Govern de Catalunya sitia la ciudad siguiendo un misterioso protocolo de cuarentena. Reina el caos y el terror cuando la enfermedad se desata sin control por la ciudad, causando miles de muertes por enfrentamientos contra los infectados.

Álex Torrent, un joven policía de los Mossos d’Esquadra, luchará para sobrevivir en una ciudad conquistada por la aparente enfermedad. Mientras, fuera de Barcelona, Eva Llull y su equipo de investigación periodística tratará de investigar la causa de los hechos, la desinformación de los medios de comunicación y las extrañas maniobras de los gobiernos detrás de esta trama para esclarecer la verdad.

AUTOR: Mario Gómez Giménez.

Capítulo 1

¿Hasta cuándo duraremos?

Siempre se ha dicho que el ser humano camina hacia lo desconocido. En términos absolutos esto no es del todo cierto. De hecho, es bien sabido que, si no cambia mucho la perspectiva, el hombre camina inexorablemente hacia su extinción.

A pesar de la evolución humana, la experiencia de la raza y los avances tecnológicos, nada de esto parece cambiar la opinión de aquellos que prevén un trágico desenlace de la historia del hombre sobre el planeta al que hemos denominado Tierra.

Guerras entre humanos, enfermedades incurables, cataclismos naturales… El abanico de posibilidades para el fin de nuestra raza es realmente amplio. Incluso nos atrevemos con posibilidades más remotas como una violenta evolución de inteligencia artificial o la invasión de seres de otros planetas más avanzados tecnológicamente que nosotros.

Podemos hacernos una idea de cómo podría ser el fin. Pero la pregunta que más nos intriga es cuándo. Podría ser el mes que viene. Quizás el año próximo. O tal vez dentro de unas décadas. ¿En los próximos siglos? De hecho, podría ser mañana.

Mañana mismo podríamos despertar de nuestra confortable cama, asomarnos a la ventana y ver que nuestra querida Barcelona ya no existe sobre la faz de la Tierra. Fruto de un ataque nuclear de una nueva guerra mundial, un terremoto de escala Richter mayor de ocho o un infeccioso virus del que no se encuentra cura. Por citar uno de los muchos ejemplos que contemplamos.

Blog personal Amante Terrícola,
26 de junio de 2019, a las 20:13 horas.

Capítulo 2

Eran las diez de la noche. Después de unos instantes de labores de seguridad vial en la plaza España, la ciudad de Barcelona parecía tranquila. Con su bullicio habitual de una noche del comienzo del verano, pero sin nada extraño que mencionar.

Mi compañera, Julia Romeu, y yo, charlábamos sobre los alquileres vacacionales de Barcelona mientras patrullábamos ahora por la Avinguda Paral.lel. Este tema de conversación era un punto importante en los problemas de la ciudad y uno de los que más disgustaba a mi compañera. De normal, era una mujer de treinta y cuatro años, jovial, agradable, inteligente y muy responsable. Pero el tema la preocupaba y la enfurecía un poco porque su familia estaba viviendo ese problema en primera persona. Nos detuvimos en un semáforo en rojo.

—Como no se haga algo al respecto, los ciudadanos de toda la vida nos vamos a tener que ir a las afueras —dijo Julia mientras se ajustaba la coleta de su cabello moreno y rizado.

—Yo ya vivo en las afueras —bromeé con una sonrisa para acabar con el tema de forma simpática.

Ahora subíamos por las Ramblas de Barcelona, sin hablar, concentrados en la observación. Algo habitual cuando se circulaba por esta avenida larga y de ambiente multicultural. Esta rambla siempre mostraba un buen cúmulo de incidencias durante el día y había que tener los ojos bien abiertos.

De repente, por radio, nos informaron de un disturbio en el Hospital Clinic. Al parecer, un paciente se había puesto muy nervioso y había atacado a varios enfermeros del hospital. Nosotros no íbamos a ir puesto que había otra patrulla cercana para esa incidencia.

Esa información no despertó mucha curiosidad en nosotros como para tener que comentarla. Podía ser perfectamente un altercado raro de los muchos que registrábamos durante la jornada. Pero lo que sí nos llamó la atención fueron las siguientes informaciones sobre distintos altercados.

Al parecer, dos personas estaban provocando disturbios en el barrio marinero de la Barceloneta. Posiblemente, dos personas bajo los efectos del alcohol y de los estupefacientes. Allí tampoco íbamos a ir porque otra patrulla ya estaba cerca de ellos para intervenir a esos individuos.

No pasaron ni tres minutos cuando por radio nos informaron de otro altercado más. Ahora en el bohemio y bullicioso barrio de Gracia, donde se comentaba que un hombre de unos cincuenta años había asaltado, él solo, un restaurante que estaba ya cerrando sus puertas.

Minutos más tarde, otro incidente más en la radio. Ahora en el mágico barrio del Born, donde un grupo de jóvenes la había tomado con varios transeúntes de la zona y pedían con urgencia la intervención nuestra.

Un poco confusos, encendimos la sirena de nuestro coche policial, dimos la vuelta a la Rambla, alcanzamos la plaza Colón y nos dirigimos al Born. Aunque ya nos íbamos mentalizando de lo que podríamos encontrar cuando llegáramos, mi cabeza se preguntaba por qué en cuestión de minutos habían dado aviso de tantos altercados, todos seguidos. No era habitual. Y mucho menos por las noches que, a pesar de la fama que tenían las incidencias durante la nocturnidad, eran bastante menores en cuanto a gravedad y número.

Tanto Julia como yo llegamos muy concentrados a la plaza famosa del Born de Barcelona, una de las más señoriales de la ciudad. Había mucha gente de pie. Expectante, como si ocurriera algo extraordinario.

En una primera visualización del entorno desde el interior de nuestro Seat León, parecía que los mismos ciudadanos habían reducido a los agresores y los habían agrupado en las escaleras de la gran puerta del Centro de Cultura y Memoria. Varios ciudadanos increpaban a los reducidos desde una distancia prudente. Bastante furiosos, seguramente a causa de que los hubieran atacado por motivos desconocidos. Y otros ciudadanos impedían que los atacantes se levantaran de la escalera, empujándolos, forcejeando o pegándoles de nuevo.

Pedimos refuerzos de otro coche patrulla y una ambulancia a través de la radio. Tomamos aire y bajamos del automóvil. Todos nos miraban entonces. Éramos el centro de atención, como no podía ser menos. Tan solo al dar unos pasos, una mujer de unos veintiocho años, con cabello rubio, nos informó que los habían atacado mientras tomaban algo en los bares de alrededor de la plaza.

—¡Mira lo que nos han hecho! —nos decía mientras nos enseñaba unos moratones en los hombros y señalaba las magulladuras de su acompañantes.

—Tranquilícese, señora. Viene una ambulancia de camino —contestó firme Julia.

—Esos son los delincuentes, los del suelo —añadió otro hombre menos histérico y con intención de ayudar al mismo tiempo que los señalaba.

Nos dirigíamos a las personas que estaban tiradas en el suelo, en las escaleras previas a la enorme puerta de madera. Esos eran, en principio, los agresores y causantes de ese altercado. Tres jóvenes de unos veinte años. Dos estaban en el suelo de lo alto de la escalera, inconscientes y boca abajo. El tercero, por su parte, luchaba por liberarse de dos ciudadanos que lo retenían inmovilizado en el suelo, también boca abajo y con los brazos detrás de la espalda como si estuviera esposado.

—¡Nos han atacado! —comentó un hombre de unos treinta y ocho años que retuvo al agresor con ayuda de otra persona más o menos de su edad—. Así, sin más.

Había algo muy extraño en ese chico sujetado. No paraba de gemir, gruñir y se sacudía con fuerza para liberarse. Parecía muy irracional y enfurecido. Me posé sobre su espalda y lo esposé con la ayuda de los dos hombres que lo retenían en el suelo. Fue mucho más fácil que las otras veces al disponer de más manos para detener a un agresor.

Julia, por su parte, esposó a los otros dos muchachos inconscientes y los sentó en la escalera con la intención de que estuvieran en una posición más natural. Quería esperar a que despertaran para montar un pequeño interrogatorio que nos diera unas primeras pistas de lo sucedido.

—¡Por favor, cálmese de una vez! —gritaba yo al agresor que había esposado en el suelo.

No había manera, este chico, aun estando aprisionado, trataba de liberarse como si no hubiera un mañana. Lo normal era que ya se hubiera dado por vencido, pero ese se sacudía pese a tener la batalla perdida.

Julia estaba pidiendo declaración a algunas personas testigos del acontecimiento o que incluso habían formado parte de las agresiones aleatorias de estos jóvenes. Porque una cosa teníamos clara desde que recibimos la información por radio: esos tres jóvenes habían atacado como locos a varios transeúntes. Con esto y con lo que estábamos viendo, descartamos que fuera una batalla entre bandas o grupos de jóvenes, un ajuste de cuentas o algo por estilo. Era como si esos jóvenes hubieran decidido competir por ver a cuántas personas eran capaces de agredir por la calle. ¿Sería el nuevo reto viral o un nuevo juego de rol?

La mayoría de los heridos —seis en total— presentaban moratones en algunas partes de su cuerpo junto con alguna camisa o pantalón rasgado, fruto de los forcejeos. Solo tres de ellos presentaban alguna herida de relativa gravedad, como un mordisco o algunos arañazos más profundos. Todo bastante leve. Esperábamos una ambulancia para todos ellos. Una ambulancia que tardaba en llegar.

Fue entonces cuando me evadí un poco de la situación para pensar que, justo antes de ir a la plaza del Born, habíamos escuchado varios altercados por la radio. Quizás por eso los refuerzos y la ambulancia estaban retrasando un poco. Seguí haciendo mi trabajo interrogando a varios testigos junto con Julia, que examinaba a los delincuentes, pero miraba con inquietud al único que no estaba inconsciente y que, pese a estar esposado ya varios minutos, seguía haciendo por liberarse. Increíble.

Era muy extraño. Su manera de gemir, sus gruñidos, su forma de moverse y de gritar sin llegar a formular una palabra. Me fijé más en él. Era un joven de mediana altura y de unos veinte años. De piel morena, pelo muy corto y oscuro. Llevaba un polo de color naranja y unos pantalones piratas de color azul marino. Apretaba la mandíbula con furia y tenía los ojos como platos. Desde mi distancia le podía ver venas rojas en sus ojos. Parecía estar poseído.

Viendo las carteras y documentación que estos portaban en alguno de sus bolsillos, Julia podía comprobar que eran franceses, posiblemente turistas jóvenes que venían aquí a Barcelona a conocer la ciudad y salir de fiesta. Lo típico. Lo que no era típico eran sus formas. No dejaba de ser extraño esa borrachera, esa actitud, esa… lo que fuera que hubieran probado, esnifado, chutado, etc., para comportarse de ese modo.

—Julia, ¿qué opinas? —le pregunté cuando conseguimos que los mirones se alejaran un poco de la escena.

—Pues no sé, Álex. Mira el enfermo este —contestó sorprendida—. ¿Te parece normal?

—No tenemos aviso de ningún tipo de estupefaciente que cause algo así. Debe ser algo nuevo.

Mi respuesta fue lo que me llevó a tener más curiosidad. Intenté examinar por encima a ese joven esposado y enfurecido, pero con la suficiente distancia como para salvarme de un escupitajo o de algún fluido asqueroso del chaval. Lo que no quería es que me pasara cualquier tipo de cosa con su saliva, sudor, etc. A saber, qué habrían probado estos chicos.

El hombre no respondía a ninguna de mis preguntas, pero sí a los estímulos. Me seguía con su mirada. No lograba reprimirse cuando yo le decía que se calmase y que, por favor, se tranquilizara. Movía la cabeza sin mirar a un lugar fijo y cuando parecía serenarse volvía a mirarme furioso. La oscuridad y la distancia no me dejaban ver sus pupilas, pero sí podía ver venillas rojizas en sus ojos, posiblemente de la tensión que tenía. No parecían estar dilatadas las pupilas, fijándome un poco más.

—Joder, ¿es que no van a llegar nunca? —musitó Julia mientras me miraba de reojo con cara enfadada.

Fui hacia el coche a contactar por radio con la central a ver si me podían ofrecer algo de información.

—Aquí Álex, necesitamos una ambulancia en la plaza del Born —pedí con firmeza por el walkie talkie—. Y una patrulla, si es posible, por favor.

No hubo respuesta, pero sí escuche una nueva información. Me detuve a oírla por curiosidad y porque empezaba a preocuparme un poco. Algo no iba bien esta noche. La nueva información por radio pedía que varios coches patrulla fuesen a la Sagrera, donde había nuevos disturbios. Una pelea callejera entre bandas o algo por el estilo. En uno de los barrios más tranquilos de la ciudad, precisamente.

—¡Y una mierda! Lo de la Sagrera son varios tipos como estos tres —musité.

—¿Pasa algo, Álex? —me preguntó Julia.

—Hay más disturbios, ahora en la Sagrera.

—¡Joder! —exclamó Julia.

—¡Espera! —interrumpí a Julia justo cuando iba a decir algo.

Otra nueva información. Ahora un disturbio en la calle Balmes. Al parecer, un grupo de jóvenes y otra pelea más en la calle. La cosa no terminaba ahí. Ahora informaban de que en cuestión de una hora se había recibido en distintos puntos de Barcelona varias peticiones de atención médica y asistencia policial por violencia doméstica.

—¿Lo estás oyendo, Julia?

—Basta de conjeturas. Llama al sargento —ordenó Julia de forma muy directa.

Así lo hice. Al fin y al cabo, Julia era más experta que yo. Yo solo era un joven policía con mucho por aprender, por eso Julia me dejaba tomar la iniciativa en bastantes operaciones, o bien ser yo el que interactuase con los superiores para curtirme en el oficio. Aunque no me gustaba recibir órdenes, lo cierto es que agradecía que ella me dejara ese tipo de cosas a mí.

Marqué el número de nuestro sargento, Arnau Gutiérrez, y enseguida contestó a la llamada.

—¿Agente Torrent? —preguntó la voz ronca de mi sargento al otro lado del teléfono.

—Sargento, tenemos a tres detenidos, no viene la ambulancia y tampoco la patrulla solicitada —expliqué.

—Agente Torrent, escúcheme —pidió, interrumpiéndome—. Nos están notificando decenas de disturbios por toda la ciudad, aparentemente con violencia física por parte de los agresores. Estamos desbordados, hemos pedido refuerzos de fuera de Barcelona para que vengan a ayudar. No sabemos qué pasa con exactitud.

—¿Cómo? —pregunté sorprendido.

—Traigan a los detenidos a la comisaría y pónganse en marcha a ayudar a sus compañeros con los disturbios más cercanos —ordenó—. ¿Lo tiene claro, agente Torrent?

—Muy claro, sargento. Allá vamos —contesté firmemente.

En verdad no lo tenía claro porque estaba en shock tras oír todo esto. Mi cabeza comenzaba sola a hacer sus cábalas. ¿Una droga? ¿Un ataque terrorista organizado? El sargento parecía bastante nervioso y eso que era una persona muy tranquila en general.

Avisé a Julia de lo comentado con el sargento y no le gustó nada la idea de llevar a tres personas raras, drogadas, enfermas o lo que fuese, en el coche patrulla. Comprensible.

—No pienso montar a estos atrás, llámame poco profesional —dijo mientras se colocaba bien la gorra.

—Pero, Julia, ¿los vamos a dejar aquí sin más?

—Que venga una ambulancia y haga sus primeros análisis, antes que nada —me dijo calmada, sincera e incisiva.

—No podemos dejarlos aquí e irnos. No es lógico ni sensato. Por no hablar de la imagen que daríamos yéndonos.

—Los esposamos y luego regresamos —decidió con firmeza.

Sabía que tenía parte de razón. Una cosa era detener a un borracho, a un maleante, a un ratero, etc., pero detener a unas personas que podrían pasarte algún tipo de enfermedad mientras las llevabas al calabozo no me parecía muy adecuado. De hecho, no me parecía adecuada la orden del sargento si lo pensaba con frialdad.

—¡Julia, espera! He escuchado algo en la radio.

En la radio ahora pedían que alguna patrulla cercana se dirigiera a la zona del Raval por un nuevo disturbio del mismo carácter de todos los que estábamos oyendo y del que nos habíamos encargado aquí en el Born.

Ya estaba claro: íbamos a dejar a estos tres agresores esposados en la puerta del museo e íbamos a ir al Raval a intervenir en ese altercado. Íbamos a desobedecer la orden de nuestro sargento, pero estaba seguro de que, con la de casos que se estaban dando esa noche, no le importaría demasiado el hecho de que lleváramos a esos tres delincuentes al calabozo un par de horas más tarde.

Julia arrastró a los dos atacantes aturdidos y los esposó en las rejas de la puerta. Las puertas de ese museo eran robustas, de madera con rejas gruesas de hierro. El otro que trataba de liberarse de todas las maneras tuvo que ser golpeado al final por Julia en la cabeza para quedar inconsciente y poder esposarlo junto a los otros dos. Todo eso ante el asombro de los testigos del Born.

Cuando terminó, fue al coche dando pasos rápidos para llegar cuanto antes al Raval. Yo me dirigí a los testigos de este incidente, solicitando un poco de ayuda y comprensión.

—Disculpad, señores. Están ocurriendo muchos disturbios de esta índole en Barcelona —expliqué bastante sereno a las treinta o cuarenta personas que tenía a mi alrededor—. Vamos a necesitar ayuda vuestra para que vigiléis a estos agresores hasta que volvamos a por ellos en cuanto nos sea posible. Están inmovilizados en la puerta. En principio, no deberían dar ningún problema. Volveremos enseguida.

Caminé hacia el coche, abrí la puerta y entré. En cuanto cerré la puerta, Julia dio marcha atrás para encararse hacia la salida de la plaza. Por el retrovisor contemplé la incredulidad de la gente. La verdad es que era una imagen insólita lo de tener que dejar allí a los delincuentes custodiados por los mismos ciudadanos a los que intentaron agredir. Ni ellos mismos se creían lo que estaba ocurriendo. Supuse que lo que esperaban era que los llevásemos detenidos. Era lo más lógico.

Pusimos la sirena en marcha, giró el coche hacia la derecha para entrar en la vía y lo condujo a alta velocidad por la Avinguda Colón, saltándose todos los semáforos. Al llegar a la estatua de Colón, volvimos a subir por la Rambla. A mitad de la altura de ese emblemático paseo de Barcelona, cruzamos la zona peatonal con nuestro vehículo para llegar a una de las travesías perpendiculares de esa conocida calle de la ciudad condal.

Capítulo 3

Era una calle estrecha de un solo sentido e íbamos en contradirección. Pero no venía ningún coche de frente, afortunadamente. Eso nos hubiera obligado a maniobrar. En la lejanía se veía una multitud de personas que bloqueaba la calle. Eso explicaba por qué no nos encontramos a ningún coche de frente. Las personas de delante de nosotros nos contemplaron alertados al oír las sirenas del Seat León. Al llegar a ellos, muchos se apartaron para mostrar lo que se escondía tras la multitud de unas sesenta personas aproximadamente.

Desde el coche patrulla no podíamos ver con claridad qué sucedía, así que decidimos bajarnos. Julia y yo estábamos confusos y nos miramos antes de bajar pensando qué nos encontraríamos ahora. Me temblaban un poco las piernas.

Nada más bajar del coche, el gentío del entorno nos observaba sin decir nada, como si ellos también estuvieran consternados por la situación. Se apartaban hacia los lados a medida que nos adentrábamos entre esa muchedumbre asustada.

Fue al apartarse una de las personas que tenía delante de mí cuando pude ver en el suelo, en mitad de la calle, dos cuerpos tirados, supuestamente muertos. El charco de sangre que los rodeaba parecía delatar que habían perecido allí, al parecer, asesinadas.

Uno de ellos era un varón de raza blanca, pelo corto, con poca barba, de gran estatura, vestido con pantalón vaquero y una camisa blanca con machas rojas de sangre. Estaba boca abajo, con los brazos abiertos y la cara pegada al asfalto, con los ojos como platos.

El otro era un hombre moreno de aspecto paquistaní. Este llevaba también pantalón vaquero y una camisa de color negro. Estaba tirado boca arriba, con la cabeza de lado, ojos cerrados y con los brazos y las manos apretándose el estómago, de donde le brotaba la sangre. Seguramente, una o varias puñaladas habían sido las causantes de su muerte. Eso es lo que parecía a priori.

La gente creería que eso era nuestro pan de cada día. ¡Claro! Como en las películas americanas, donde todas las tramas estaban rellenas de tiroteos, persecuciones, batallas cuerpo a cuerpo. Y, además, pensarían que sabíamos qué teníamos que hacer, cómo actuar y demás.

Pero la realidad es que para Julia y para mí era la primera vez que veíamos cadáveres de esa forma y estábamos bastante tensos, aunque por profesionalidad lo ocultábamos, obviamente. En los pocos meses que llevaba en el cuerpo, lo que había hecho en su mayoría era dirigir el tráfico, patrullar por las calles, atender al ciudadano, asegurar la entrada y salida de niños al colegio y poca cosa más. Eso era algo novedoso. Aun así, la experiencia no me estaba disgustando.

Llamamos enseguida a otra ambulancia de la cual tenía mis dudas de que llegase. Confiaba en que al ser un homicidio vendrían enseguida para llevarse los cuerpos lejos de los ciudadanos y retornaría la normalidad en la calle.

Multitud de personas rodeaban la escena del crimen. Otros, desde los balcones y las ventanas que daban a la calle, miraban incrédulos e interesados lo que estaba sucediendo. Algunos de ellos hacían fotos y vídeos con los teléfonos móviles. El momento era de esos que quedaría en la retina para siempre. Y con una buena anécdota que contar.

Julia examinó los cuerpos para buscar unas constantes vitales en el cuello que ya no tenían. Mientras, yo extraía del coche unas mantas blancas para tapar los cadáveres y unos conos para balizar la zona. Seguidamente, pregunté a mi alrededor por los hechos que se habían observado.

—Buenas noches.

De los nervios que tenía, me salió un saludo con un poco de «gallo», como se solía decir de manera coloquial. Pero dejé de pensar en eso para ser profesional y que no me comiera la tensión del momento. Me reí por dentro de lo ridículo que había sido mi saludo mientras sacaba el blog de notas y un bolígrafo del bolsillo.

—¿Puede decirme qué ha sucedido aquí? —pregunté a un hombre con gafas de unos cuarenta años que estaba cercano a mí.

—Estos hombres atacaron a algunos de nosotros. Vino un negro, perdón, un hombre de raza negra y los apuñaló —declaró titubeante y desconcertado.

—¿Dónde está ese hombre que los apuñaló? —pregunté mientras intentaba localizar a alguien de raza negra entre la multitud de testigos.

—¡Se fue! —exclamó—. ¡Huyó corriendo!

—A ver si lo he entendido: ¿los dos fallecidos os atacaron, el varón de raza negra los acuchilló y se fue corriendo?

—Estas dos personas estaban en la calle agrediendo a todo el mundo —explicó—. Varios de nosotros tuvimos que enfrentarnos a ellos sin haberles hecho nada para que actuaran así. Se creó una especie de batalla campal hasta que vino esa persona de raza negra y los mató. Y se fue corriendo —explicó el hombre.

—¿Tiene idea de por qué estas personas iban agrediendo a todo el mundo? —pregunté.

—No, ni idea —contestó—. Nadie parece saber nada. Es muy raro.

De repente, un hombre de unos cincuenta años, calvo y de estatura media, se acercó a mí con una niña de unos ocho años en sus brazos. Me dijo que habían atacado a su pequeña de forma gratuita. Me enseñó los moratones de ella y un mordisco que tenía él en el brazo por intentar impedir que le hicieran más daño a su hija.

Julia, por su parte, también atendía a varios testigos mientras pedía declaraciones. Ambos intentábamos tranquilizar a los ciudadanos de nuestro alrededor. Pedimos que los heridos en ese altercado se colocaran a un lado de la calle, cercano a nuestro coche patrulla para iniciar un análisis previo de la gravedad antes de que viniera la ambulancia.

No podía escuchar la radio del coche, pero apostaba a que no paraba de sucederse una y otra vez noticias e informaciones sobre situaciones parecidas en otras calles de Barcelona. Tenía serias dudas de que viniera la ambulancia. Estaba empezando a tener un poco de miedo. La situación preocupaba. Comencé a sospechar que algo gordo estaba ocurriendo en la ciudad y que mi corta formación posiblemente no era suficiente para afrontar lo que podría venir.

Miré la zona balizada, donde estaba el coche patrulla y a pocos metros los dos cuerpos tirados y tapados con las mantas blancas. Era una escena aterradora. Las fachadas de los edificios de esa calle se iluminaban de rojo y azul por las luces de nuestro vehículo policial. El «run run» de la gente, más allá de las conversaciones de Julia y mías con los testigos, convertía la escena en un capítulo de cualquier serie policíaca estadounidense relacionada con homicidios. Pensé que esta escena la había contemplado en Castle o Mentes Criminales, las series de ese género que había visto más recientemente.

El tiempo había avanzado muy deprisa y ya era la una de la madrugada. Habíamos pedido una ambulancia, otro equipo policial, un equipo de forenses, etc. Pero no venía absolutamente nadie. ¡Qué desesperación! Volví a llamar al sargento Arnau con la esperanza de que me ofreciera alguna ayuda o directriz. Esta vez no cogía el teléfono. Lo intenté dos veces más y nada. No atendió mi llamada.

Me dirigí a Julia de nuevo para sopesar qué podíamos hacer en ese momento. Ella también estaba tensa, nerviosa y desconcertada, aunque lo disimulaba muy bien bajo su aspecto de tipa dura.

—Julia, tenemos aquí personas heridas, dos cuerpos en el suelo, doble homicidio y no viene nadie.

—Tenemos que esperar, tranquilizar al personal y confiar en que vengan. Con dos cadáveres aquí no nos podemos ir como antes.

—Vale, quédate aquí atendiendo a los testigos. Yo voy un momento al coche a ver qué se comenta por radio.

Julia asintió. Le pareció buena idea. Fui al coche pasando cerca de los dos cuerpos sin vida, abrí la puerta del vehículo, me senté y seguí las informaciones que comentaban por la radio. No podía creer lo que oía.

El sentarme y oír tantas notificaciones de incidencias en distintas calles, disturbios en varias plazas y batallas campales en numerosos establecimientos me abrumaba. Mi mente comenzó a flotar como si estuviera en un sueño o, mejor dicho, en una pesadilla.

De hecho, era lo que comenzaba a querer, que fuera todo una pesadilla y arrancara el día siguiente como un día rutinario sin más. Estaba muy nervioso, aunque por mi oficio trataba de disimularlo. Me pasé el brazo por la frente para quitarme el sudor mientras resoplaba buscando un poco de calma y un poco de luz sobre todo este feo asunto.

Pero todo iba a peor. Escuché por radio que había varios agentes heridos en la Estació de Sants, donde se había registrado uno de los disturbios más grandes de la ciudad. Otro importante acto de vandalismo estaba en Poblenou, donde incluso algunas informaciones por radio comentaban que varios agentes «habían caído».

¿Habían caído? Esas palabras me estaban haciendo cagarme de miedo. Parecían las típicas palabras de comentarios por radio durante una acción bélica o de alguna película basada en la Segunda Guerra Mundial o la de Vietnam. Pero las estaba escuchando por radio, en la radio nuestra y en la frecuencia de los Mossos d’Esquadra. Y en Barcelona. ¡Joder!

Me parecía increíble. Y, a pesar del miedo y la confusión que comencé a tener, más enganchado estaba a la radio. Supuse que todos tenemos, en el fondo, una parte morbosa que nos pide, cada vez, oír y saber más, por mucha tensión que tengamos.

Todo eso se interrumpió cuando una explosión se oyó a unas tres manzanas de nuestra posición. Era como si un camión de mercancías peligrosas hubiera explotado y soltado una llamarada que se elevaba por encima de cuatro o cinco pisos de altura.

Todos nos sobresaltamos. Julia, los testigos, la gente curiosa de los balcones, yo. Mirábamos hacia el lugar del estallido. Podíamos ver sobre los edificios del otro extremo de la estrecha calle un color anaranjado que se difuminada con el cielo oscuro de la noche. Eran las llamas de la explosión y poco a poco fueron menguando hasta dejarse de ver.

Eso hizo que varios de los testigos y curiosos que teníamos alrededor se fueran rumbo al sonido atronador, buscando apaciguar la curiosidad innata del ser humano. Otros estaban asustados sin saber bien qué estaba pasando.

Una pelea multitudinaria que acabó con dos cadáveres en el suelo. Ahora una explosión. Para muchos era muy desconcertante, hasta el punto en que se les podía ver un poco de espanto en los ojos. Yo pensé que eran muy afortunados de no saber lo que se comentaba en nuestra frecuencia de radio.

—Álex, ¿qué ha sido eso? —me preguntó Julia, interrumpiendo mis pensamientos.

—Parece como si hubiera explotado un camión con alguna carga peligrosa. Avisa por radio urgentemente. Voy a ver qué ha pasado ahí detrás —ordené a Julia.

No supe por qué, pero tenía claro que no era una bomba. La llamarada fue como si se hubiera incendiado algo y hubiese reventado por cúmulo de gases. El sonido de la explosión había sido muy fuerte, pero también muy poco metálico. No sabía cómo describirlo, pero sabía cómo me podía describir a mí mismo en ese momento. Eso sí lo tenía claro: tenso, nervioso, expectante, desconcertado, preocupado y aterrado. Aun así, seguía disimulándolo muy bien como un buen profesional. O tal vez se me veía en la cara que estaba acojonado y yo creía que no. A saber.

Me puse de pie para ir al lugar de la explosión. La mitad de las personas de nuestro alrededor se fueron rumbo a ella, olvidando la escena del crimen que teníamos aquí montada. Todas las que se fueron no pudieron presenciar el hecho más desconcertante, asombroso y terrorífico que estaba a punto de suceder.

Julia estaba de espaldas a los cadáveres, custodiándolos, mientras hablaba con algún testigo puntual, inmóvil con la mirada fija al lugar de la explosión. Esperábamos la dichosa ambulancia. Uno de los cadáveres, el paquistaní de camisa negra, bajo la manta que le cubría, pareció mover los brazos que abrazaban su pecho. Me quedé perplejo y por un momento dejé de respirar.

Capítulo 4

Una pelea entre jóvenes acaba con seis heridos

Hace apenas unos minutos, se ha producido un altercado entre un grupo de adolescentes en una de las calles más festivas de Barcelona: la calle Balmes. Ha sido necesaria la intervención de los Mossos d’Esquadra para terminar el conflicto en el que estaban envueltos diez jóvenes de entre dieciocho y veintiséis años. Aunque todo apunta a provocaciones de varios de los implicados en la trifulca, no se descarta la posibilidad de que varios de ellos hubieran consumido sustancias estupefacientes como la conocida coloquialmente «droga caníbal». Según testigos de la zona, algunos de ellos durante la pelea trataban insistentemente de morder a sus oponentes. Los seis heridos ya han sido traslados al hospital más cercano para tratar sus heridas. El resto ha sido detenido por los agentes.

Diario Público, 29 de junio de 2019, a las 00:40 horas.

Eva Llull era una prometedora periodista de treinta y cuatro años de la cadena de televisión TV3. Trabajó demasiado duro durante sus años en la universidad y gracias a eso obtuvo unas notas muy por encima de lo habitual, lo que la llevó rápidamente a un puesto de trabajo dentro de las oficinas de la cadena que entonces ocupaba.

De pequeña, siempre quiso participar en programas de televisión. Pero fue en su adolescencia cuando decidió que lo que quería hacer dentro de la pantalla era periodismo de investigación. Tras varios años redactando artículos para la cadena y para su periódico, consiguió ese deseado objetivo.

Dentro de TV3, Eva era una de las periodistas mejor valoradas y contaba con el total apoyo de sus jefes, que ya la veían como la futura directora de la empresa. Ella se encargaba de investigaciones periodísticas de la provincia de Barcelona, dentro de un equipo de reporteros llamado «Descobreix» con otros cuatro compañeros más. Pero a menudo, el director, Eduard Pons, la encomendaba trabajos de importancia, fuera de su área, a sabiendas de que los podría resolver gracias a su intuición, talento y recursos.

Sin duda, era una de las más llamativas, y no solo profesional e intelectualmente. Físicamente también destacaba por sus ciento setenta y ocho centímetros de altura. Eso cuando no llevaba botas altas o tacones, claro. Era delgada, pero de amplias caderas. Ojos marrones, cabello moreno largo y ondulado, y de piel blanca y lisa. Una mujer bonita, pero también con carácter.

De normal se mostraba agradable y simpática con todo el mundo, pero sabía cuándo había de estar seria y cortante, sobre todo en su empleo. Su agilidad mental era muy alta, por lo que solía ser muy incisiva, directa y decisiva en prácticamente todos los ámbitos. No obstante, se le reconocía un sentido del humor muy negro y ácido muchas veces, pero esto fuera del trabajo, naturalmente.

Esa noche, Eva estaba a punto de irse a dormir a la una de la madrugada cuando leyó el artículo en internet del Diario Público sobre la reyerta de unos jóvenes en la calle Balmes. Pensó que era ya verano, que afloraba el turismo de borrachera como de costumbre en la ciudad catalana, y que ese acontecimiento solo era uno de tantos que podría haber a lo largo de las siguientes semanas.

Programó el despertador a las ocho de la mañana y silenció el sonido de su celular. Quería dormir muy bien, pues ya llevaba bastantes días durmiendo menos de cinco horas. Así que pensaba que dormir siete horas era lo correcto, partiendo de la base de que lo ideal son ocho.

Capítulo 5

Me quedé estupefacto, sin saber si era real lo que acababa de contemplar. Luego, me di cuenta de que lo único que había pasado es que al cadáver se le habían resbalado los brazos del pecho, despegándolos así de su cuerpo y asomándolos por debajo de la manta. Pura inercia y gravedad.

Resoplé aliviado y en el fondo pensé en lo estúpido que había sido asustándome de una cosa así. Me giré y caminé varios pasos, alejándome del coche patrulla cuando un grito detrás de mí me sorprendió dándome un pequeño sobresalto.

Me giré buscando ese grito que me parecía familiar. Era Julia y la imagen que pude contemplar era increíble. No daba crédito.

El cadáver al que se le habían resbalado los brazos del pecho se había girado hacia Julia, escurriéndose de su manta, y le había mordido una pierna. Julia, del dolor y de la sorpresa, cayó al suelo de culo, gimiendo y sin saber muy bien qué estaba sucediendo. Solo un segundo después, cuando Julia ya estaba en el suelo, el paquistaní se subió sobre ella intentando morderla una vez más en alguna parte del cuerpo.

Julia, tras forcejar, logró quitárselo de encima empujándole hacia un lado, pero herida de una pierna —la mordedura parecía bastante profunda— no pudo levantarse. Solo pudo revolcarse hacia el lado contrario de su atacante. Los testigos de cerca de la zona parecían impresionados y sorprendidos sobre lo que acababan de ver.

Yo, pese a alucinar al igual que el público, no dudé ni un segundo en desenfundar mi arma, quitar el seguro y apuntar hacia el paquistaní, que trataba de levantarse del suelo con bastante torpeza.

—¡No se mueva! —grité mientras le apuntaba con mi pistola Walther P99.

El paquistaní no hizo ningún tipo de caso a mi orden. Mientras, este trataba de levantarse de cuclillas, apoyando una de sus manos en el suelo y con la otra sujetando las heridas que tenía en el abdomen. Su mirada estaba fija en Julia, a la que tenía a menos de dos metros. Estaba claro que la iba a atacar de nuevo.

Su mirada era de odio y sus pupilas, dilatadas, y se podían ver en sus escleróticas unas venas rojas. Apretaba la dentadura con fuerza, dejando ver sus dientes manchados por la sangre de Julia. Daba miedo. A pesar de toda la sangre que había por las puñaladas previas, ese hombre parecía no sentir dolor alguno.

—¡No se levante o disparo! —grité nuevamente esperando llamar su atención.

Pero no fue así. Ni me miró. Como si yo no existiera y solo existiera Julia. Estaba bastante claro que iba a por mi compañera y se iba a tirar sobre ella para morderla una vez más o hacerle a saber qué. Seguro que no iba a ser una caricia según lo visto y oído durante la noche.

En cuanto se puso de pie, no lo pensé más. Me armé de valor, contuve la respiración y apreté el gatillo apuntando bien a una de sus rodillas. El sonido del disparo me hizo daño en los tímpanos, pero acerté de pleno donde yo apuntaba. La bala impactó en una de sus rodillas, atravesando su pantalón vaquero, salpicando sangre alrededor de él y haciéndole caer al suelo tras perder el equilibrio. Su cuerpo golpeó en el suelo, cayendo prácticamente en plancha.

La cara del paquistaní había cambiado de ira a dolor. Sin embargo, en tan solo una décima de segundo, volvió a mirar a Julia con cara de poseso. La iba a atacar nuevamente y nos tenía a todos los espectadores de este momento desconcertados.

Tras mi disparo, algunos de ellos habían huido asustados, otros seguían allí observando protegidos y de cuclillas, viendo qué pasaba mientras buscaban algo parecido a un refugio.

Julia, desde el suelo, desenfundó su arma. Le quitó el seguro, apuntó hacia el paquistaní y le ordenó que no se moviera. Este hizo caso omiso. Yo no dejaba de apuntarle mientras le gritaba que no se levantara del suelo. Al final, Julia disparó tumbada y su bala impactó en el hombro mientras intentaba levantarse.

Perdió el equilibrio y cayó de nuevo al suelo, de lado. Pero una vez más, ese hijo de puta intentó levantarse, como si no tuviera otro objetivo en la vida, aunque en su cara podía verse claramente que las dos balas le habían hecho mucho daño. Sí que sentía dolor.

—¡No se levante y tírese al suelo! —grité histérico sin dejar de apuntarle en ningún momento.

El paquistaní se puso de cuclillas para reincorporarse, con la diferencia de que ahora era yo el centro de su atención. El disparo de Julia hizo que cayera al suelo con su perspectiva visual hacia mí. Mientras se levantaba con torpeza, me miraba con las mismas intenciones que a mi compañera. Cara de dolor, odio, ojos inyectados en sangre, mandíbula apretada mostrando los dientes y gruñendo.

En cuanto estuvo prácticamente de pie volví a apretar el gatillo. Esa vez quise terminar con todo eso y por eso apunté al pecho. Apreté el gatillo de la pistola. Esperaba que esa bala lo matara y terminara la pesadilla de una vez.

Y así fue. Tras recibir el impacto del proyectil, el hombre cayó al suelo de espaldas y quedó tendido en el suelo con los brazos abiertos. Por su rostro parecía asustado y agonizante. Pronto, cerró los ojos y ladeó la cabeza, quedándose completamente inmóvil. Abatido en mitad de la calle del Raval.

Varios testigos del momento estaban viendo el panorama refugiados en las puertas de los portales, alucinando por todo lo que había sucedido. Parecía irreal. Un hombre al que dábamos por muerto se levantó y atacó a la policía que asistía al acontecimiento. Era algo insólito.

Me acerqué a Julia sin dejar de apuntar al cadáver del paquistaní. La gente murmullaba asustada.

—¿Estás bien? —pregunté alterado.

—Este hijo de puta me ha mordido bien en el tobillo, pero creo que no es grave —contestó dolida.

—¿Puedes ponerte de pie? ¿Puedes caminar?

—Sí, sí, puedo.

Julia se puso de pie y, cojeando, se fue al coche patrulla, a la puerta del piloto, buscando un apoyo para sostenerse. Mientras, yo me acerqué al paquistaní y revisé las constantes vitales para descubrir que ya no tenía. Estaba muerto, ahora sí. Me sorprendí y me pareció muy raro que Julia cometiera un error de ese calado, pues ella había dictaminado que habían fallecido tras comprobar que no tenían pulso.

—¡Álex! Estaban muertos, yo mismo lo comprobé —me afirmó Julia.

—No pasa nada, Julia. Lo importante es que estás bien. —La tranquilicé quitándole hierro a su posible error.

Toda esa situación nos había hecho olvidar la explosión minutos atrás. Aún no sabíamos qué había sido, y eso que estaba más o menos a tres manzanas de ahí, al final de la calle. Quizás Julia había cometido el error de no revisar bien el pulso de estos dos individuos, pero yo, viendo que uno de los dos se movía, me equivoqué pensando que los brazos del paquistaní se habían dejado caer por propia inercia. No podía culparla, los dos habíamos cometido errores. Era normal, no teníamos experiencia en cosas así, en una noche tan caótica como esa.

Me llamó la atención un testigo que miraba todo ese espectáculo escondido detrás de una farola. Me miraba asustado, tembloroso y estupefacto mientras me señalaba con un dedo. En realidad, no me señalaba a mí, señalaba al otro cadáver de la escena del crimen. Al de raza blanca, con barba y de gran tamaño, muy corpulento y de casi dos metros de altura.

Se estaba empezando a mover bajo la manta, intentando levantarse. No me lo podía creer. Notaba sudores fríos porque comenzaba a pensar que todo eso era paranormal. Ese hombre estaba ya de rodillas con la manta tapándole la cabeza y la espalda. En cuanto se puso de pie, la manta cayó al suelo dejando al descubierto su camiseta blanca llena de manchas de sangre. Parecía estar mirando al limbo cuando de repente se giró hacia mí.

Sus ojos parecían apagados, sin vida, con las pupilas dilatadas, la cara desencajada y torcida. De repente, ese sujeto fijó la mirada en mí y la expresión de sus ojos se tornó en mirada de odio. Su cara, que se había emblanquecido por la pérdida de sangre, ahora volvía a recuperar su color habitual. La ira le hacía apretar los dientes y babeaba como un perro. Se dirigía hacia mí a paso ligero, con una actitud muy agresiva.

Daba miedo. Tenía a ese individuo a unos cinco metros. Pese a que yo estaba horrorizado, no tuve reparo en desenfundar el arma de nuevo, quitar el seguro, apuntar y dirigirme a él con la esperanza de detenerle.

—¡No… no se mueva! —le ordené tartamudeando y sosteniendo mi arma de forma temblorosa.

No hizo ni puto caso y siguió avanzando hacia mí, tambaleándose sobre sí mismo. A diferencia del paquistaní, este gruñía con mucha más furia.

—¡No dé un paso más! —grité convincente.

No tuve más remedio que dispararle en cuanto estuvo a menos de tres metros de mí. La bala impactó en su pecho, pero su caminar rápido, aunque tambaleante, y por su gran corpulencia, parecía no notar los efectos del plomo. Fue entonces cuando disparé dos veces más, también sobre su pecho.

Estos dos impactos hicieron que perdiera un poco el equilibrio cayendo a mi lado, pero sin llegar a alcanzarme. De no haberle disparado se habría tirado sobre mí y seguramente no hubiese podido con esa bestia de casi dos metros. Me alejé unos metros de él y seguí apuntándole mientras le gritaba que no se moviera.

Julia también había desenfundado su pistola y le apuntaba mientras gritaba que se quedara en el suelo. Esa mole, a pesar de llevar tres disparos en el pecho, seguía luchando por levantarse. Era jodidamente increíble.

Me buscaba con ira. Quería hacerme mucho daño. Lo podía ver en sus ojos. En cuanto se puso de pie de nuevo, apunté bien a su cabeza y disparé. La bala le entró por la frente derramando gran cantidad de sangre en su cara, pero esta se alojó en su cráneo sin salir por detrás.

Sus ojos se volvieron blancos, cayó de rodillas al suelo y golpeó todo su torso contra el asfalto como si fuera un saco de patatas. Ahora sí que estaba muerto. Me alegré por un momento, aunque no paraba de pensar en cuánto daño habíamos tenido que hacerle a este y al otro individuo para acabar con sus vidas. Era sorprendente, increíble y a la vez terrorífico.

Esta noche, este momento, fue mi primera vez. Era la primera vez que mataba a alguien. Mejor dicho, que mataba a dos personas. Pero a diferencia de lo que la gente podía pensar y solía pasar en esos casos, no me sentía nada culpable. Suponía que ahora, por la tensión del momento, no tendría tiempo de pensar ese tipo de cosas y que sería en las horas de sueño o en la calma cuando el sentimiento de culpabilidad hiciera mella en mi cerebro.

Julia estaba dolida por el mordisco de aquel tipo. Estaba de pie, como buena tipa dura que era, pero se podía ver en la parte baja del pantalón, en su pierna derecha, que estaba empapada de sangre. El líquido rojo de sus venas caía por encima de sus botas manchando el pavimento de la oscura calle del Raval.

Ella decía que no era nada, pero yo estaba bien seguro de que habría que llevarla a la mutua o al hospital más cercano. Imaginando cómo tendría que ser esa herida para tener un goteo amplio de sangre, apostaba a que se iba a tirar alrededor de un mes de baja.

—Bien, ¿y ahora qué hacemos? —preguntó Julia.

—Si siguiéramos las directrices del sargento Gutiérrez, deberíamos ir a otro conflicto. Hay muchísimos. En todos los barrios.

—Vayamos a otro lugar a ayudar —ordenó Julia.

—Pero, Julia, tú no puedes ir así, estás herida.

—Estoy bien, no te preocupes. Esta herida me resta movilidad, pero puedo ayudarte —argumentó ella un poco preocupada mientras miraba los alrededores apretando un poco los labios del dolor.

—Vale, conduciré yo. Mientras, ve vendándote esa herida. Veo que estás perdiendo bastante sangre.

Julia y yo nos montamos en el coche ante la mirada incrédula de algunos testigos que aún estaban ahí esperando más profesionalidad. Seguramente, todavía no sabían la cantidad de altercados que estaban sucediendo a la vez por toda la ciudad de Barcelona. Pensaba que no tardaría nada en salir las primeras noticias de televisión, en las radios y en las páginas de informativos de internet.

Salí despacio de la escena del crimen para no atropellar a algunas personas que deambulaban por la calle, tanto en la acera como en la calzada. Nos miraban confusos, sorprendidos y, en definitiva, asustados. Algunos exclamaban que no nos fuéramos y nos seguían por el lateral de nuestro vehículo.

Cuando orienté el coche hacia el sentido de la vía y avancé unos metros, miré por el retrovisor y aluciné.

No sabía si mi mente me estaba jugando una mala pasada. Estaba viendo que el cadáver del paquistaní de camisa negra, que había abatido primero, se movía en el suelo intentando levantarse una vez más. Frené el coche en seco y volví a mirar por el retrovisor para confirmar que, efectivamente, se estaba levantando otra vez.

—¿Qué haces? ¿Por qué frenas? —preguntó Julia con tono de queja.

—¿Estás viendo eso? ¡Mira por el retrovisor! ¡Sé está levantando otra vez!

Me quité el cinturón de seguridad, abrí la puerta y salí del coche. Estaba tan impresionado que seguramente tenía los ojos como platos. Me caía el sudor por la frente y estaba sin aliento. No paraba de afirmarme a mí mismo que lo había abatido, aunque la escena me hacía dudar. Las pocas personas de mi entorno gritaban aterrados, exclamando que cómo podía ser, que era increíble, etc., etc. Caminé unos metros hacia el paquistaní mientras desenfundaba el arma. ¡Joder! Pero si le había revisado las constantes vitales al acabar con él y estaba muerto.

Ya estaba de rodillas otra vez. Con un brazo y una mano apoyada en el suelo para coger impulso y así levantarse. La expresión de su cara era de desconcierto, como si estuviera ido. Y también de dolor. Realmente, a ese tipo le dolían sus heridas. Al menos eso parecía.

Intentaba levantarse, pero se tambaleaba. Después de dos intentos consiguió ponerse derecho. Le costaba un poco mantenerse de pie. La cabeza se le iba para los lados como si estuviera flotando. De repente, pestañeó dos veces y empezó a cambiarle la cara de desorientado y dolorido a rabia. Apretaba los dientes, con el ceño fruncido, gruñendo y con los ojos inyectados en sangre.

Fue entonces cuando me miró. Me acojoné. Parecía una película de terror. Los muertos volvían a la vida y no sabía qué hacer ni qué pensar. Tardó dos segundos en caminar hacia mí con muy malas intenciones. Como la anterior vez. Tenía unos ocho metros que caminar hacia mí. Volví a apuntarle con mi pistola, ordenándole de nuevo que no se moviera. Fue en vano, no iba a recular por muy armado que estuviera. Eso es lo que me decía mi corta experiencia con ese tipo de sujetos.

Capítulo 6

Al igual que con su compañero, ya cadáver, le advertí que no se moviera. Pero al no hacerme ni caso, apreté el gatillo y le disparé en el pecho. Sin más miramientos. Ya iba por faena porque sabía perfectamente que iba a ignorar mis órdenes.

El impacto del proyectil lo paralizó y le hizo tambalearse un poco más de lo que ya lo hacía avanzando hacia mí. Noté gestos de dolor en su rostro. Disparé otra vez más, también en el pecho para sacar mi propia conclusión: esos cabrones no morían. Daba igual las veces que le disparases en el pecho. Entonces, me acordé de que abatí, de un tiro, a su compañero disparándole en la cabeza. Pensé en hacerlo para finiquitar esa surrealista historia de una vez.

No obstante, volví a pegarle un tercer tiro en el pecho para asegurar aún más mi estrafalaria teoría. No podía creer que tuviera a un zombi delante de mí. Era tan increíble que ya estaba esperando despertarme, porque solo podía ser una cosa. Un sueño. O una pesadilla, mejor dicho.

Pero no, no era un sueño ni una pesadilla, era jodidamente real. Tenía a un muerto viviente a tan solo tres metros de mí y tenía que pararle porque me mordería, igual que a Julia. No vacilé, apunté a la cabeza y disparé.

La bala atravesó su cerebro y cayó redondo al suelo, donde dejó de moverse de forma casi instantánea, dejando un charco de sangre alrededor de su cráneo, que cada vez iba haciéndose más grande sobre el pavimento. Julia alucinaba contemplando desde su asiento de copiloto el espectáculo dantesco que se estaba viviendo en la calle del Raval.

Miré a mi alrededor, buscando a alguien que empatizara conmigo dándome la aprobación de que lo que había hecho era lo correcto. O, mejor dicho, buscando a alguien que estuviera alucinando igual que yo.

Estaba muy asustado, aunque hubiera salido victorioso de ese duelo. Miraba perplejo el cadáver y me sentía nervioso. No paraba de preguntarme si se levantaría de nuevo. O tal vez creyera de forma equivocada que lo había matado la primera vez. Eso explicaría que se pudiera volver a levantar. Entonces, no podía ser un zombi y estaba empezando a creer cosas estúpidas.

Al final, tragué saliva, me metí dentro del coche y respiré hondo bajo la atenta mirada de mi compañera. Me puse el cinturón, arranqué y empecé a conducir lentamente por la estrecha calle. Noté que Julia no paraba de mirarme con expresión de incredulidad, esperando a que yo dijera algo.

—Revisaste bien las constantes vitales de esos dos, ¿verdad? —le pregunté sin dejar de mirar al frente.

—Por supuesto, pero ahora tengo dudas —afirmó ella.

—Hablaremos de esto después, ahora estoy muy confuso.

Íbamos a ir a la plaza Catalunya. Había oído que había disturbios allí y era una de las zonas de nuestra responsabilidad que quedaba más cerca. Ya ni me acordaba de que quería echar un vistazo con el coche a aquella explosión que estuvo muy cerca, y ahora quedaba en sentido contrario. Seguramente, lo que viera allí en el lugar de esa explosión no sería ni la mitad de increíble que lo vivido en esa calle. ¿O sí?

Llegamos al final de la calle estrecha del Raval. Asomábamos el morro del coche en la famosa Rambla cuando, de pronto, una furgoneta blanca, que iría a unos 80 km/h, chocó contra nosotros, impactando nuestro vehículo por la parte delantera. Precisamente, en mi lateral.

El impacto giró bruscamente el coche patrulla y la furgoneta se trastabilló, golpeó una rueda en la acera y terminó por volcarse derrapando el lateral de chapa contra el suelo. Se detuvo cuando chocó contra un árbol del paseo cercano a la calzada. Había rayado el asfalto y arrojado infinidad de cristales rotos alrededor de su trayectoria.

El accidente me hizo daño en el cuello, reventó el lateral del morro y saltaron los airbags del coche. Julia, al estar en el copiloto, tuvo algo más de suerte; solo se llevó el susto, la sacudida y nada más.

Abrí la puerta del coche mientras me llevaba una mano al cuello. Intenté apartar el airbag con las manos y salí un poco aturdido al exterior. Julia, lo mismo, aunque ella salió del coche de un salto debido a la cojera por la herida en su tobillo.

—Álex, ¿estás bien?

—Sí, tranquila. Solo es un pequeño latigazo, se me pasará en nada.

Mi dolencia no era nada del otro mundo, estaba seguro de que, en un día como mucho, se me iría el dolor. Si nos hubiera dado de frente esa furgoneta, o por detrás, a la velocidad que iba seguro que me habría hecho mucho daño en el cuello, pero nos dio un poco de refilón. Lo justo para que el coche quedara inutilizado por averías en el motor. Ese accidente confirmaba que la noche se estaba torciendo mucho para nosotros.

Estábamos ahora en uno de los laterales de la Rambla, impidiendo el tráfico en una dirección, la de plaza Colón. Caminé unos metros hacia la furgoneta volcada, me agaché para mirar por una de las lunas rotas del vehículo y vi a una persona en el interior. Inconsciente o muerto por el accidente. No pude pararme a comprobarlo y auxiliarlo porque unos gritos de terror me distrajeron.

Esos alaridos venían calle arriba en la Rambla. Personas que corrían asustadas hacia nuestra posición. ¡Muchas! Al menos, unas cincuenta que pasaban a ser más a medida que avanzaban y se les unían nuevas personas asustadas. Efecto llamada. En cuanto avanzaron corriendo unos doscientos metros, eran ya cien personas que corrían atemorizadas hacia donde estábamos Julia y yo. Huían de algo y ese algo eran personas que corrían detrás de ellos.

Una multitud de agresores enrabiados, violentos y con los ojos inyectados en sangre corrían como locos por alcanzarlos. Miré a Julia, que estaba casi más asustada que yo. Corrí hacia ella y le dije que se apoyara en mi hombro.

Nos fuimos corriendo al portal más cercano, con puerta de cristal y barrotes metálicos de color gris. Cuando estuve cerca, saqué mi arma y pegué un tiro al cristal. Después, metí la mano por el agujero creado por el proyectil y abrí la puerta. Todo esto mientras detrás de mí pasaba esa muchedumbre de personas gritando histéricas de pavor.

Como agente de policía, no tomé la decisión de intentar frenar esa avalancha. No solo por miedo, que lo tenía y en grandes dosis, sino también porque iba a ser inútil. Imaginé que toda esa horda que corría detrás de esa pobre gente asustada eran sujetos como los dos a los que había abatido en el Raval.

Nos ocultamos en el recoveco del portal, al lado de unos ascensores, esperando que ninguno de esos malhechores entrara. Con nosotros entraron dos mujeres de unos treinta años. Una era rubia con el pelo rizado y la otra, castaña con el pelo ondulado. Seguramente, eran personas que estaban tomando algo o saliendo de fiesta cuando comenzó ese caos generalizado por las calles de Barcelona.

Fuera de ese portal decorado con mármol, era un correcalles. Gente asustada corriendo por todas partes y muchas personas asustadas corriendo solo porque otros corrían también despavoridas. Cuando toda esa marabunta llegó a la altura del portal que habitábamos, asomé la cabeza por la esquina mirando hacia la puerta, intentando ver qué pasaba. Había al menos unos veinte agresores, locos de ira, atacando sádicamente a cualquier persona que se pusiera en su camino. Algunas personas lograban esquivarlos. Otros entablaban batalla defendiéndose como podían y los demás simplemente huían despavoridos.

Quería salir a proteger a los ciudadanos de aquello, pero pensé que tampoco sería buena idea salir del portal y comenzar a pegar tiros a cualquier persona que intentase atacarme. No sabía cuántos podría haber ahí fuera y había quemado prácticamente mi primer cargador contra los dos indeseables del Raval.

Observando lo que veía por la puerta fue cuando recibí una llamada del sargento Gutiérrez.

—¿Sargento? —respondí apurado.

—Álex, tenéis que venir a la comisaría. ¡Rápido! —ordenó alterado con su voz ronca.

—Sargento, estamos atrapados en un portal de la Rambla. Hemos perdido nuestro vehículo en un accidente.

—Deme su posición. Iremos a recogerle en dos minutos. Mientras tanto no se mueva. ¿Está Julia con usted?

Le respondí que sí y acto seguido finalizó la llamada. Estaba claro que las cosas no iban bien. Al sargento se le veía muy preocupado y nervioso. De hecho, bastante más que en la llamada anterior. Cogí mi móvil y le envié nuestra ubicación por WhatsApp.

—Julia, van a venir a buscarnos —le dije mientras me guardaba el móvil en el bolsillo.

—Dios, ¿qué está pasando?

—No lo sé, Julia. No lo sé.

Miré a nuestras dos nuevas acompañantes. Ellas estaban aún más asustadas y atónitas que nosotros. De hecho, la rubia del pelo rizado lloraba de miedo sin creer que lo que estaba viviendo era real. En solo dos minutos escuché que llegaba el sonido de las sirenas de un vehículo policial, tal y como dijo el sargento Gutiérrez. Miraba a través de la puerta del portal y seguía habiendo violencia, aunque menos que cuando pasó toda esa muchedumbre huyendo de sus atacantes.

—En cuanto estén cerca salimos rápido. ¿De acuerdo? —ordené a Julia.

—Chicas, vosotras quedaos aquí y no os mováis. No salgáis a la calle bajo ningún concepto.

Ellas asintieron y se quedaron sentadas en el suelo muertas de miedo. Escuché las sirenas muy cerca y observé que su sonido no avanzaba ni retrocedía. Seguramente, se habrían detenido esperando a que saliéramos. Nos preparamos para salir corriendo lo más rápido que pudiéramos. Fácil no iba a ser porque Julia cojeaba.

—Apóyate en mí. A la de tres salimos cagando leches.

—Estoy preparada.

—Una, dos y… ¡tres!

En cuanto dimos dos pasos escuchamos los primeros disparos de ametralladoras. Dos ráfagas muy potentes para ser exactos. Estaban muy cerca, a unos metros de la salida del portal. Seguro que eran ellos cubriéndonos para que saliéramos con mayor seguridad.

Salimos del portal. Veíamos la calle entera sumida en un caos de gente enzarzada en peleas callejeras contra muchos delincuentes. Coches detenidos y estrellados unos contra otros. Y, a la derecha del portal, el furgón policial de los Mossos d’Esquadra, de color azul oscuro metalizado con bandas de color rojo y blanco en los bajos del vehículo.

Estaban esperando, dándonos el culo del vehículo, con las puertas traseras abiertas. En los dos extremos de esas puertas abiertas de par en par había dos policías nacionales vestidos con su uniforme azul oscuro, cascos antidisturbios y con fusiles preparados para disparar a cualquier agresor que se acercara al automóvil.

Me llamó mucho la atención que la retaguardia del furgón de los Mossos d’Esquadra estuviera protegido por esos dos policías nacionales. Era un claro síntoma de que algo estaba muy jodido en la ciudad. Posiblemente, los distintos cuerpos de policía que convivían en Barcelona habían unificado fuerzas para contener esa acometida de violencia imparable que se multiplicaba a cada minuto que pasaba. Pero no dejaba de ser raro ver distintos cuerpos en un mismo vehículo.

En cuanto Julia y yo llegamos a la parte trasera del coche, tuvimos que bordear un cadáver bastante sangriento que había en el suelo, el de un agresor que había intentado atacar el furgón mientras esperaba que saliéramos para recogernos. Uno de los policías nacionales que protegía nuestra salida nos tendió la mano para ayudarnos a subir al vehículo.

Julia fue la primera en montar, con la ayuda de uno de los policías nacionales y la mía detrás, empujándola para que no se hiciera más daño en la pierna. Yo subí sin necesidad de la ayuda de los dos policías, ya que me colé de un salto en el automóvil, fruto de las prisas y los nervios. Acto seguido, los dos policías cerraron la puerta del furgón, no sin antes disparar a dos agresores que venían hacia nosotros con cara de muy pocos amigos.

«Hijos de puta», fue lo que exclamaron después de rellenarles el pecho con balas de sus rifles de asalto HK G36. Esos disparos me hicieron daño en los tímpanos, pero más daño hizo a esos atacantes. Cayeron de espaldas al suelo y murieron en el acto, si es que podían morir. Yo aún dudaba.

—¿Estáis bien? —preguntó un tercer hombre.

Dentro del furgón no había luz y no podía ver la cara del compañero que me hablaba ni de los policías nacionales que estaban custodiando las puertas de furgón con sus rifles. Pero su voz me resultaba familiar.

—Nos dijo el sargento que estabais atrapados en este edificio —añadió al encender las luces.

Era Marc Closa, un compañero de nuestra comisaría. Al igual que nosotros, patrullaba con otro equipo el barrio Gótico de Barcelona. Marc era un policía de unos treinta y ocho años, con un poco de barba, de cabello moreno y rizado, y con algo de entradas. Me llevaba muy bien con él porque era una magnífica persona y un compañero muy responsable. También servicial. Sustituyó recientemente a nuestro Caporal debido a una baja de este, lo que hacía que lo viéramos como nuestro líder, aunque no tuviera ese rango.

El furgón arrancó y comenzó a moverse conduciendo con algún que otro bandazo. Los cinco que estábamos dentro del habitáculo nos sentamos en los bancos laterales.

—El procedimiento es el siguiente: vamos a buscar a otros compañeros cercanos y volveremos a nuestra comisaría —explicó Marc, inquieto, mientras nos miraba a Julia y a mí.

—Pero ¿qué es todo esto? —pregunté.

—Son órdenes de Arnau. Se supone que cuando lleguemos a comisaría tendremos más información.

—¿Y ellos? —le pregunté y señalé con la cabeza a los dos policías nacionales.

—El equipo de ellos ha caído en la plaza Catalunya. Los hemos podido rescatar in extremis y van a ayudarnos. El sargento sabe esto y su cuerpo también.

—¿Caído? ¿Cómo? ¿Y cuántos? —pregunté alterado un sinfín de preguntas.

Aunque me había dado una información bastante explícita de por qué estaban estos dos policías nacionales, me sentía abrumado. Pasaban tantas cosas por mi cabeza que llevaba un estrés y unos nervios encima que no eran normales.

Capítulo 7

Nuestro automóvil circulaba a toda prisa, lo que le hacía dar giros bruscos cuando encontraba algún obstáculo al que quería rebasar, ya fueran peatones, vehículos, contenedores, etc. Ahora íbamos rumbo a la Catedral de Barcelona donde se suponía que teníamos que recoger a varios agentes que, como Julia y yo, no habían tenido más remedio que ocultarse en cualquier lugar por la numerosidad de los agresores.

Veía por las ventanas del furgón que el camión iba esquivando cualquier tipo de vehículo, objeto o persona que se encontrara en su camino. Si era necesario ir en contradirección o circular por la acera, lo hacía sin ningún tipo de reparo.

Alejados un poco de la Rambla, se veía ahora a menos maleantes y conflictos por las estrechas y oscuras calles de esa zona. La poca gente que transitaba con prisa, se quedaba mirando el furgón con suma sorpresa y solo algunos pocos gritaban levantando los brazos, intentando llamar nuestra atención para pedir socorro.

—Marc, ¿qué está pasando? —pregunté lo que más me intrigaba.

—No lo sé, tío.

—Algo muy gordo —respondió uno de los policías nacionales.

—Hace cuatro horas vinieron a la ciudad varios helicópteros para trasladar a los políticos y personalidades importantes. Con eso te lo digo todo —respondió el otro policía nacional.

Ambos policías nacionales se quedaron en silencio mirándose el uno al otro, como si a uno de los dos no le hiciera gracia haber compartido esa información con nosotros. Sin embargo, esa era una información que Marc no tenía, o no le habían dado, y se quedó tan sorprendido como Julia y yo. Pensé que de eso ya podríamos hablar después, por lo que cambié el tema de conversación.

—Julia está herida. Le han mordido en una pierna —dije mientras me agarraba fuerte por las sacudidas del furgón.

—No te preocupes, Julia. Te atenderán cuando vayamos a la comisaría —contestó él haciendo un pequeño análisis visual de la zona afectada.

—Estoy bien, tranquilos. Voy a salir de esta —bromeó ella.

A Julia no le hacía gracia esta situación. El estar herida y que pudiera sentirse inútil por ello era una humillación para nuestra compañera. Ella era una chica dura, una chica de acción y lo que quería ahora mismo era no estar sentada y huyendo hacia la comisaría, sino ayudar al ciudadano. Pero no podía hacer nada. Solo escapar con un vehículo policial a la espera de la siguiente orden. Como todos.

En cuanto llegamos a la gótica Catedral de Barcelona, el panorama era frío. La luz amarillenta de las farolas del lugar incidía en una noche muy oscura. La Catedral, datada del siglo XIII, como siempre, preciosa y majestuosamente iluminada.

Veíamos por las ventanas varios cuerpos en el suelo en distintos puntos de la extensión de la plaza. Algunos inmóviles, otros heridos pidiendo ayuda y otros moviéndose sin más, intentando levantarse del suelo. El furgón giró derrapando, dio marcha atrás varios metros y aculó cerca de las escaleras de la base de la Santa Iglesia Catedral Basílica Metropolitana.

—Vale, es la hora —dijo Marc.

En un segundo, los dos policías nacionales abrieron las puertas del vehículo, asomaron sus fusiles y se colocaron en posición de defensa, apuntando a cualquier intruso que se acercara. La mayoría de los que se acercaban eran personas que huían del terror provocado por la cantidad de agresores que existían en ese momento. Algunos se paraban en seco al ver que los apuntábamos con los fusiles y gritaban que no les disparásemos. Otros cambiaban la dirección de su huida a sabiendas de que no les permitiríamos subir en nuestro furgón.

En menos de diez segundos, salieron de dentro de la Catedral tres Mossos d’Esquadra corriendo hacia nosotros. Dos de ellos sujetaban por los hombros a un tercero, herido. Esto hizo que bajar las grises y empedradas escaleras les costase algo más de lo habitual. Al llegar a la puerta trasera de la furgoneta, la misma operativa que con nosotros minutos antes: subirlos a bordo tendiéndoles toda la ayuda posible.

Los policías nacionales, Marc y yo, ayudamos a subir a esos tres compañeros. El que más costó fue el herido, debido a que estaba casi inconsciente por la multitud de heridas en los brazos, en el torso y en el cuello. Los otros dos subieron sin problemas.

Una vez a bordo del automóvil, los policías nacionales cerraron las puertas, no sin antes disparar a bocajarro a un agresor que intentó introducirse en el furgón saliendo por sorpresa del lateral de nuestro vehículo. El sonido de los disparos nos hizo daño a todos en los tímpanos, tuvimos que abrir la boca y estirar los músculos de la cara para quitarnos el taponamiento sufrido.

A grito de guerra, un hombre de raza blanca de unos cuarenta y ocho años, con pelo blanco, barba blanca, mediana estatura y vestido con pantalón verde y camiseta de tirantes blanca, había intentado colarse en el furgón. Le habían metido unas cuantas balas en la frente y en el pecho después de sorprendernos. Así que ya no sería un hombre, sino un cadáver. O tal vez aún no lo fuera. Pensaba tonterías.

Me impactó esa escena. Tanto que me dejó la sangre helada y pálido de cara. Esos agentes habían disparado una ráfaga de disparos sin ningún tipo de miramiento a un maleante. Todo lo que estaba pasando comenzaba a superarme.

Miles de altercados, muertes, asesinatos, agentes heridos, desconocimiento total de la situación… Eran tantas cosas vistas y oídas en tan pocas horas, y tantas que no podía entender, que abrumaba en exceso. Costaba poner los pensamientos en orden, recapitular o pensar el porqué de algunas cosas recién vistas. Seguía esperando despertar en la cama de mi dormitorio. Pero no era así. La sacudida del furgón al arrancar a toda prisa me devolvió a la realidad.

El estado de ese agente herido era estremecedor. Lo acostamos en el banco para que pudiera estar cómodo y encendimos las luces para ver su estado. Sangraba por muchas partes de su cuerpo, empapándole el uniforme oficial de color azul oscuro. Podíamos ver varias mordeduras en los costados del cuerpo que le atravesaban la ropa desgarrada. Y una mordedura cercana al cuello, en el músculo trapecio exactamente. Nuestro compañero herido era Jaume, de unos cuarenta y cinco años, de constitución ancha, pálido, con el pelo corto oscuro y con indicios de alopecia.

Marc se agachó y le cogió la mano al agente herido de gravedad.

—Escúcheme, ¿puede oírme? Soy el agente Closa. Vamos a llevarle a un lugar seguro y se recuperara allí. Ánimo.

Ante las palabras de Marc, el agente herido Jaume asintió con la cabeza y con gesto de dolor en su cara. Intentó decir algo, pero no pudo. Julia me miró un poco asustada. Yo también estaba muy acojonado. Marc recibió una llamada justo después de ese desconcertante momento. Una corta llamada de unos treinta segundos, donde la única palabra que gesticuló él fue un escueto «entendido». Sin duda, era una orden, algo que cambiaba. Y así fue.

—Escuchad, vamos a volver a plaza Catalunya —informó mientras se guardaba el teléfono en el bolsillo y nos miraba uno a uno con cierto temor.

—¿Se ha vuelto loco? ¡Esa plaza es ahora mismo un jodido infierno! —exclamó alterado uno de los policías nacionales.

—Han llegado allí más refuerzos nuestros y nos uniremos a ellos. La orden es acabar con todo signo de violencia. Y ya sabéis cómo —informó Marc mientras daba dos golpes rápidos y consecutivos a la mampara del furgón.

Acto seguido, el vehículo frenó, dio media vuelta y fue rumbo a la temida plaza.

Los dos agentes de la Policía Nacional que llevábamos a bordo no parecían estar muy conformes con esa decisión, lo cual era normal. Habían perdido allí a varios compañeros según la información recibida al subir a ese automóvil policial. Marc estaba serio y preocupado, ocultaba que él también estaba asustado debido a todo lo que estaba ocurriendo. Y, al igual que nosotros, no sabíamos a la dureza que nos podíamos enfrentar en ese lugar.

—Señores, en la plaza hay muchísimos más de esos hijos de puta que en cualquier otra calle o avenida de esta ciudad —dijo de repente uno de los dos policías nacionales con semblante serio.

—¿Cuántos más, agente…? —pregunté dando pie a que me dijera su nombre.

—Soy Ramírez, Cristóbal Ramírez. No sabría decirte una cantidad, pero te puedo decir que, hace una hora, por cada uno de mi equipo eran unos diez de ellos, aproximadamente —contestó.

—No tengáis reparo en disparar. Si alguien se acerca a vosotros, disparad. Será un cabrón de esos —añadió el otro policía nacional.

Todos nos miramos atónitos. Acto seguido, revisamos nuestras armas y las cargamos tanto como pudimos. Yo recargué mi Walther P99 cambiando un cargador prácticamente vacío por uno lleno mientras suspiraba para calmar la tensión. Gracias al comentario de Cristóbal Ramírez, ya teníamos una idea de a qué número nos enfrentábamos. Pintaban bastos.

En mi cabeza sobrevolaba la incertidumbre de si saldría de esa con vida. El equipo de Ramírez no lo consiguió y eso me llenaba de dudas. Notaba también que tenía ganas de vomitar a consecuencia de los nervios. Pero por suerte podía controlarme como para no tener que echar los bofes dentro del furgón, dando suma vergüenza.

Miraba a mis compañeros y no parecían estar mucho mejor que yo. Así que daba por supuesto que eran las reacciones normales en situaciones en las que te juegas el pellejo sin saber absolutamente nada de lo que está pasando.

Aun así, yo tenía un pequeño brote de certeza en mi cabeza, diciéndome que todo iría bien. Al fin y al cabo, habíamos vuelto para acabar con esos disturbios y, según Marc, allí había refuerzos ahora mismo. Quería pensar eso. Quería desear que eso fuera así de verdad. Confiaba en que allí habría más personal de los nuestros, o del cuerpo que fuera, para superar esa terrible situación que estaba por llegar: nosotros contra centenares de violentos sobre uno de los fondos más atractivos de la ciudad, la plaza Catalunya.

El furgón avanzaba por la avenida del Portal de l’Angel, dando volantazos, esquivando peatones, árboles, coches, mobiliario urbano, etc. El conductor era bueno, el cabrón. Desde que montamos al vehículo, no tuvo que frenar ni una sola vez para dar media vuelta. Parecía tener mucha habilidad para sortear obstáculos o adelantarse a ellos. Eso sí, de vez en cuando, el giro o el frenazo que daba era muy brusco y la sacudida provocaba que chocáramos de hombros unos con otros de forma un poco torpe e incómoda.

—Julia, tú vigilarás el furgón y cuidarás de Jaume. No permitas que nadie entre aquí. ¿Puedes hacerlo? —ordenó y preguntó Marc.

—Preferiría estar con vosotros, pero cuenta con ello —contestó Julia muy firme y segura mientras cargaba su arma.

Al final de la avenida, desembocando ya en la temida plaza, el coche se encontró con varias macetas gigantes, con árboles de nectarinos jóvenes plantados en su interior. Estaban colocados estratégicamente en plan bolardos e impedían el paso a cualquier vehículo. Fue a dos escasos metros de estos bolardos cuando nuestro furgón frenó y derrapó en giro, dejando nuestra salida trasera casi orientada a la plaza. Brutal la maniobra.

Estábamos todos de pie dentro de la furgoneta, esperando a que los policías nacionales abrieran las puertas para entrar en acción. La tensión era muy alta. Todos estábamos sudando y teníamos la mirada fija en la puerta, concentradísimos.

Me vino a la cabeza, por la similitud del evento, el desembarco de Normandía, donde los soldados americanos esperaban en las lanchas el momento de llegar a la orilla de la playa para sumarse a la batalla contra el ejército nazi. Sí, era así como me sentía.

Tenía una rara combinación de miedo y de nervios, que a buen seguro iba a convertirse en éxtasis en tan solo abrirse las dos puertas. Comenzaba a notar dentro de mí un atisbo de emoción, como si hubiera un trocito de mi persona a la que le gustaba todo eso que estábamos viviendo.

Capítulo 8

Una luz rectangular empezó a vislumbrarse al abrir Ramírez y su compañero las puertas chirriantes de la furgoneta. Luces de las farolas se propagaban dentro de nuestro vehículo. Al mismo tiempo, entraba el sonido de disparos de distintas armas: pistolas, escopetas, fusiles y ametralladoras. También gritos y gemidos de dolor. Parecía una guerra, pero en realidad era una batalla campal entre agresores y distintos cuerpos de policía.

—¡Adelante! ¡Cercamos el furgón y nos extendemos! —gritó Marc.

Saltamos todos del vehículo, siendo yo el quinto agente de los seis que íbamos a combatir en esa gran reyerta. Por la forma de defender, a mí me tocó estar en posición central desde la esquina de la plaza, custodiado por los dos lados por mis compañeros. A mi lado izquierdo tenía a Marc y en el derecho a uno de los Mossos que habíamos rescatado en la catedral de Barcelona.

Este era un hombre musculoso y de altura media. Tenía el pelo rapado con entradas y usaba gafas para ver con sus ojos azules. Creo que se llamaba Ignasi y lo conocía de haber hablado con él en otra comisaría. No sabía mucho de ese agente, pero el aspecto fuerte junto con su aparente serenidad me aportaba seguridad. Y tener a Marc en el otro lado también me hacía sentir muy seguro y protegido. Me sentía satisfecho con mi posición. Además, este portaba una escopeta Remington 110 de calibre 12, una potente arma corta.

Todos caminábamos con pasos cortos, abriéndonos y distanciándonos poco a poco para hacer un gran perímetro, sorteando los bolardos. Todos teníamos ya el arma en mano y apuntábamos a cualquier persona que pudiera acercarse con nefastas intenciones.

A unos diez metros teníamos el final de la acera y, a continuación, los carriles para la circulación con bastantes vehículos estacionados impidiendo el tráfico. Más que estacionados, parecían abandonados. Después de esa calzada, veíamos la gran plaza en sí con sus árboles, esculturas y fuentes. Allí, más allá de las escaleras, se podía ver infinidad de cuerpos en el suelo. Y personas corriendo como locas hacia distintos puntos.

Y, a lo lejos, en la otra esquina de la plaza, podíamos ver que había otra batalla. Eran los otros agentes que habían acudido a reforzar la zona. Veíamos que una muchedumbre corría hacia ellos mostrando signos de violencia. Dejamos de observar la zona cuando cinco transeúntes salieron de detrás de una furgoneta de color gris que impedía parte de nuestra visión de la acera contraria.

Estos transeúntes caminaban de una forma bastante extraña. Se trastabillaban ellos mismos por una mala coordinación de movimientos y caminaban mirando al frente como si padecieran algún tipo de hipnotismo. Parecían desangelados y para nada violentos.

¿Personas desorientadas y heridas? Era lo primero que se me pasó por la cabeza, pero no parecían estar asustados o alertados de lo que sucedía en esa zona. Estaban a unos quince metros de nosotros y les apuntábamos con nuestra arma como medida de seguridad.

Fue entonces cuando uno de esos transeúntes giró la cabeza hacia nosotros. Su cara de extravío, de aturdimiento y su mirada perdida rápidamente se tornó en cara de furia. Gruñendo se lanzó corriendo hacia nosotros, recuperando toda la coordinación que parecía no tener. Los otros transeúntes hicieron exactamente lo mismo mostrando que eran agresores, unos de tantos. Comenzaba la fiesta y debía estar dispuesto a disparar, como ya había hecho anteriormente, para poder protegerme.

No fui el primero en apretar el gatillo. Ese fue Marc a grito de «a por ellos, chicos». La bala impactó en el pecho del primer agresor que salió corriendo hacia nosotros. Esa bala, atravesando su camisa roja, lo único que consiguió fue que el agresor gesticulara de dolor, pero su paso hacia nosotros apenas se vio alterado. Marc tuvo que repetir el disparo dos veces más para que este primer agresor cayera abatido. Seguidamente, todos disparamos a los otros cuatro que se dirigían furiosos hacia nosotros.

Yo me centré en el que más cerca me quedaba, un chico joven de unos veinte años con un polo azul marino y pantalones vaqueros azul claro. Tenía una gran herida en el lateral del cuello, como un desgarro, y la parte superior del polo manchado de sangre. Era muy delgado y de alta estatura, por eso pensé que lo podría abatir rápidamente. Y así fue, con solo dos disparos en el pecho cayó al suelo estremeciéndose de dolor para al final quedarse totalmente inmóvil. «Seguramente, muerto», pensé.

En el mismo tiempo que había abatido a ese agresor, mi equipo había hecho exactamente lo mismo con el resto. Los cinco atacantes fueron derribados en cuestión de segundos. Entonces, aparecieron muchos más de todas las partes que podíamos ver de la plaza. Seguramente, alertados por el ruido de nuestro tiroteo.

Salían de detrás de los coches, de los árboles, detrás de los chiringuitos, de las estatuas, etc. Al menos unos treinta habían sido advertidos por nuestros disparos y se dirigían con rapidez a atacarnos. De hecho, algunos de los que ahora se dirigían a atacarnos se habían levantado del suelo cuando, de forma visual al inicio del tiroteo, los habíamos dado por muertos. No me lo podía creer.

Sin tiempo para pensar y hablarnos, una lluvia de balas brotó de nuestras armas. El sonido de los disparos de las pistolas y fusiles nos impedía oír nuestros gritos de tensión y las órdenes de Marc. Era una barra libre; ¡dispara a quien quieras! ¡Tú eliges! Y yo elegía al más cercano por lógica.

Fue una mujer de pelo castaño con un vestido de color verde la que probó dosis de plomo al dirigirse hacia mí corriendo de forma poco coordinada mientras extendía sus brazos. Podría tener unos treinta años. Delgada. Aparentaba tener varios mordiscos en sus piernas ensangrentadas. Apunté hacia ella muy concentrado. Un disparo en el pecho la hizo encogerse de hombros e inclinarse, lo que provocó que otra bala mía le impactara en la cabeza, abatiéndola y cayendo al suelo de forma contundente.

Acto seguido, fue el turno de otro agresor. Ahora, otro chico también joven de unos veinte años, con camisa gris y pantalón vaquero negro. De mediana estatura. Este corría mucho más rápido y ágil que los otros dos que había abatido. No parecía estar herido. No me lo pensé demasiado, le apunté y le metí dos balas en el pecho. Cayó redondo al suelo y pensé en dispararle una vez más, pero preferí esperar. Quizás, no se levantaría. ¿O tal vez sí? Dejé de preocuparme por todo lo paranormal de la noche.

De reojo podía ver cómo mis compañeros lograban abatir, igual que yo había hecho, a varios delincuentes cada uno. Era una guerra, con la diferencia de que ninguno de nuestros agresores disponía de un arma. Simplemente, ellos se lanzaban hacia nosotros con un instinto natural y nosotros los cosíamos a balazos hasta dejarlos fritos en el suelo.

Marc, con el ceño fruncido y apretando los dientes, disparaba concentradísimo con su escopeta a cualquier agresor que se acercara a menos de diez metros. Ignasi, por su cuenta, hacía lo mismo, pero con un semblante más calmado, serio, pero mostrando un poco de miedo en su mirada. Observaba a mis costados y me sentía protegido. Todo iba bien, pese al terrorífico momento que nos estaba tocando vivir.

Miré al frente para buscar un nuevo objetivo. Sería un hombre de alta estatura y atlético, vestido de azul muy oscuro, que se levantaba del suelo detrás de un Seat León amarillo cruzado en mitad de la calle. Dejé que se levantara y esperé a que corriera hacia mí, o hacia alguno de nosotros, para dispararle. En cuanto se levantó, me quedé paralizado, sorprendido.

Esa persona que se levantó del suelo con cierta torpeza llevaba un uniforme policial, concretamente el de la Policía Nacional española. Uniforme de color negro, el símbolo en el pecho y el escudo de España en una de las mangas cortas. Pantalón oscuro y el cinturón policial. Sin duda, era un agente. Un agente con la vestimenta descrita, pero manchada de sangre en distintos partes de su atuendo y con heridas en uno de sus codos y en la muñeca. Eso me planteaba un gran dilema, además de mucha confusión.

En cuanto el agente se levantó, se tambaleó por unos segundos y se giró hacia mi dirección. Tenía el pelo corto y perilla. Tenía también los ojos en blanco como los primeros abatidos con los que tuvimos que lidiar en el Raval. Pero su mirada perdida rápidamente cambió a mirada de rabia, cambiándole el rostro por completo, desencajado. Incluso pude ver cómo me tenía bien focalizado. Me había visto. Notaba que era su presa. Paso a paso, empezó a correr hacia mí. Cada vez, más rápido. Mi primera intención fue dispararle, pero era un agente de policía y eso me bloqueó.

—¡Por favor, no se mueva! —le ordené a gritos.

Con el ruido del tiroteo, ni yo mismo escuché mi propia orden. En tan solo tres segundos, ese agente se abalanzó sobre mí, con fuerza, tirándome al suelo. Previamente, conseguí disparar una bala que le impactó en el hombro, pero no sirvió de nada. Mi caída al suelo hizo que perdiera el arma y se alejara de mí varios metros. Estaba muy jodido.

Ya tirados en el suelo, ese agente agresor se colocó sobre mí mientras me pegaba con sus dos puños en la cara y en el cuello. Yo me protegía e intentaba frenar sus golpes como podía con los brazos. Su mirada era de odio. Apretaba la mandíbula con mucha fuerza y tenía los ojos enrojecidos, casi fuera de sus orbitas. Quería hacerme mucho daño. Realmente, quería matarme. Intenté golpearle con la rodilla en la entrepierna, pero esto no surtió efecto alguno.

Después de forcejear e intentar sacármelo de encima, conseguí cogerle de los brazos para que dejara de pegarme, pero vi la intención de morderme en el cuello. En cuanto se inclinó hacia mí con esa intención, puse mi brazo en su pecho para impedirlo, haciendo mucha fuerza porque el agente pesaba lo suyo, el muy cabrón.

Entonces, llegó una ayuda en forma de proyectil que atravesó la cabeza por el frontal de mi agresor, desparramando todas sus vísceras sobre mi cara y el uniforme. Una vez muerto, pude sacármelo de encima empujándolo hacia un lado. Suspiré tumbado y después miré de dónde había venido la bala.

Había sido Julia desde el furgón policial, a unos treinta metros. Mi ángel de la guarda, mi compañera. La miré fijamente y me di cuenta de que estaba asustada. Suponía que matar a un agente de policía, aunque me tuviera contra las cuerdas, era muy comprometedor, incluso en esta situación.

Le di las gracias en voz baja, esperando que me leyera los labios, me levanté del suelo y con la mano me quité la sangre de la cara lo mejor que pude para que no me molestara en los ojos ni en la nariz al respirar. Cogí mi arma del suelo y puse rumbo hacia aquellos agresores que veía delante de mí. Caminando, abatí a varios de esos infelices hasta ponerme al nivel de mis compañeros, dentro de la plaza Catalunya. Subí por los escalones junto con Marc mientras cargaba mi último cargador en la pistola.

Ya dentro del rellano de la plaza, la fiesta estaba casi terminada. Parecía que el otro equipo policial de la esquina había logrado abatir a gran parte de los delincuentes. Nosotros solo tuvimos que lidiar con unos cuantos más de ellos para finalizar la operativa. En cuanto lo logramos, todo lo que alcanzaba nuestra vista era desolador.

Desde la parte más alta de la plaza Catalunya, podíamos ver cientos de cuerpos derribados por todas partes, acompañados de charcos de sangre en el suelo. Algunos cadáveres yacían en las fuentes. Otros, acribillados a tiros en la base del tronco de los árboles. Era una masacre.

Veíamos en toda la calle que rodeaba la plaza coches golpeados, tiroteados y mal colocados en las vías. Algunos chiringuitos, destartalados o destrozados directamente. Contenedores fuera de sus ubicaciones. Miraba al edificio del Banco Español de Crédito, o al de El Corte Inglés, o al de las oficinas de Samsung y encontraba a algún mirón semiescondido, observando o grabando con el móvil desde los balcones y ventanas más altas.

Nos mirábamos unos a otros, desolados por lo que acabábamos de hacer. Seguramente, muchos no íbamos a dormir en días después de lo vivido. Marc miraba atónito el panorama que habíamos dejado con nuestra operativa, o lo que es lo mismo, nuestra matanza. Ignasi permanecía en alerta, buscando algún agresor oculto por la zona. Y el resto del grupo estaba esparcido por toda la plaza. Ya amanecía.

Justo cuando iba a comprobar las pulsaciones de los cadáveres cercanos a mí, el sonido de unos aviones llamó mi atención. Todos fuimos alertados por ese sonido y miramos al cielo. Sobre nosotros, a unos doscientos metros, unos cinco o seis cazas de color gris y negro sobrevolaron la plaza Catalunya de norte a sur, pasando de largo y dirigiéndose a otro lugar que desconocíamos.

—¡Son cazas alemanes! —dijo Marc.

—¿La Luftwaffe? ¿Qué hace aquí la Fuerza Aérea alemana? —pregunté incrédulo.

—No sé, Álex. Pero esos eran aviones de combate. Modelo Panavia Tornado GR1, si no recuerdo mal.

—Lo que está pasando debe de ser muy gordo si el Gobierno ha tenido que pedir ayuda al ejército alemán —me cercioré.

—Me preocupa severamente que esté aquí la Fuerza Aérea alemana y no la nuestra —comentó Marc mientras cargaba su escopeta.

—Eso solo puede significar una cosa: que el ejército español está desbordado por algún motivo.

—Eso me temo, Álex. Creo que esto es mucho más gordo de lo que pensamos —finalizó para hablar por teléfono.

Por donde comenzaba a salir el sol se veía una buena bandada de helicópteros llegando a la ciudad. Comenzaba a estar muy confuso tras la conversación con el compañero Marc Closa. Al mirar hacia la fuente, vi al agente Ramírez, de la Policía Nacional. Estaba de cuclillas en el suelo, junto a un cadáver que tan solo horas antes parecía ser su compañero en el cuerpo.

Se le veía triste mirándolo. Alargó la mano hacia el cuerpo y con los dedos cerró los ojos del cadáver. Pude leer un «descansa en paz» en sus labios. Recordé que, tan solo unas horas antes, ese agente y su compañero, cuyo nombre desconocía, habían perdido aquí a todo su equipo, y eso que iban bien protegidos y armados. Era muy normal, aquí habría al menos unos quinientos o seiscientos cuerpos abatidos. Pudieron escapar de milagro gracias a la ayuda del furgón de los Mossos d’Esquadra.

Otros tres aviones del mismo tipo que los anteriores sobrevolaron la plaza de este a oeste. Y un helicóptero surgió de detrás de la torre del Banco Español con su característico sonido del volteo de las hélices. Era un NH90, también de la Luftwaffe, de color negro y gris. Este estaba sobrevolando la plaza en círculos, analizando todo lo que había ocurrido, o eso parecía.

—¡Más alemanes! —gritó Ramírez mirándolo descaradamente.

—¡Vamos a volver a la comisaría! —ordenó a gritos Marc intentando hacerse oír por encima del ruido de las aspas de la aeronave.

—Agradecemos el esfuerzo y la colaboración de vuestro departamento, pero Javier y yo nos vamos a nuestra comisaría —replicó Ramírez.

—No podréis llegar, hay infinidad de disturbios a menos de quinientos metros de aquí —remarcó Marc—. Vendréis con nosotros y, desde nuestra comisaría, os ayudaremos a llegar a la vuestra. Pero entended que no os podemos dejar solos sin ninguna clase de vehículo.

Ramírez entendió a la perfección la situación que le exponía Marc Closa y añadió que le parecía una buena decisión por su parte. Justo en ese momento, apareció en escena su compañero Javier y le explicaron los siguientes movimientos a realizar.

Después, varios disparos sonaron en las calles de detrás de la plaza. Por un momento, nos paramos a debatir si debíamos acudir para prestar servicio. Marc nos frenó poniendo por delante que le habían dado unas instrucciones y que teníamos que seguirlas estrictamente.

—En la comisaría el sargento Gutiérrez nos informará de todo y de lo que debemos hacer —expuso Marc.

Caminando con cautela por si surgía algún agresor, pusimos rumbo al furgón policial. Allí nos esperaba mi salvadora Julia, el herido Jaume y el agente conductor del vehículo. Al cruzar la calle pasé por el lado de un coche Mercedes Clase A de color negro, abandonado en el carril central. En el suelo yacía el cadáver de una mujer de raza blanca, con el pelo largo, moreno y con un vestido corto de color blanco manchado de sangre. De mediana estatura, parecía ser joven, de unos veinticinco años. Tenía tres agujeros de salida de bala en la espalda. Pero lo que me llamó la atención al pasar por su lado es que me pareció ver que se movía muy despacio. Como a cámara lenta.

No sabía si era mi mente que me estaba jugando una mala pasada o era sencillamente real. Miré atónito esa estampa mientras pasaba de largo y ya no parecía haber ningún tipo de movimiento en el cadáver.

Una mujer atravesada por tres disparos de un fusil en el pecho tenía que estar muerta. Era fruto de mi imaginación, seguro. Me intentaba convencer a mí mismo, pero en el fondo de mi conciencia recordaba lo sucedido horas antes en el Raval. La semilla de la duda estaba plantada. ¿Estaría muerta? ¿Se estaba moviendo? No paraba de hacerme esas dos preguntas.

Todos llegamos al furgón. Saludé a Julia y le agradecí que me salvara en ese preciso momento. Ella añadió que no fue nada, pero que le debía unas cervezas por eso. Sonreí y le pregunté por su herida en el pie. Dijo que estaba mejor. En cuanto los agentes Ramírez y Javier cerraron las puertas del automóvil con todos nosotros dentro, el vehículo arrancó los motores. Entonces, me dio por mirar el Mercedes Clase A negro donde, cerca, yacía la chica de vestido blanco en el suelo. Me quedé estupefacto.

¡La chica estaba de pie! Nos miraba fija e intentaba llegar a nosotros sorteando con torpeza varios vehículos de la calzada hasta que desistió al ver que nos alejábamos. Esa escena también se me iba a quedar grabada toda la vida. Estaba seria, pálida, inmóvil, manchada de sangre, con tres heridas de bala. Mirando cómo nos íbamos.

Nuestro vehículo empezó a moverse por la misma avenida que habíamos llegado, la del Portal de l’Angel. Me dirigí hacia las puertas traseras del furgón donde aguardaban la pareja de policías nacionales para seguir mirando por la ventana y confirmar que era real lo que mis ojos estaban viendo. La chica ya no estaba en el lugar donde la había visto. Intenté localizarla mientras el coche se alejaba de la plaza, pero no pude.

Todos me miraban inquietos, preguntándose qué era lo que llamaba mi atención y por qué tenía esa cara de espanto.

—¿Habéis visto eso? —pregunté al grupo.

—¿Visto el qué, Álex? —me preguntó Marc.

—No sé, no es nada. Luego… luego os lo explico —contesté dubitativo.

No me atrevía a decir que había visto a una chica muerta ponerse de pie y mirar cómo nos íbamos. Pero es que no era la primera vez en el día que veía algo así. En el Raval ya había visto levantarse a dos personas que parecían muertas y atacarnos a Julia y a mí. Si yo lo había visto, seguramente alguno de nosotros también habría visto lo mismo o algo similar.

Hace un rato, un policía nacional también se levantó del suelo y me atacó. Yo ya había confirmado que los abatidos se levantaban, resucitaban o, por lo que fuera, no les infringíamos el daño necesario para matarlos. Pero costaba mucho creerlo. Intenté buscar una teoría que explicara todo eso como, por ejemplo, una droga.

Nuestro furgón policial fue zigzagueando por las distintas calles por las que circulábamos, esquivando todo tipo de obstáculos. En la mayoría de calles veíamos personas en el suelo, personas heridas, pidiendo ayuda a gritos y levantando los brazos cuando nos veían pasar. Era terrorífica la situación. Cuando veían que no les prestábamos ninguna ayuda y pasábamos de largo, pensaba en lo desamparados que podrían sentirse. Y en el sentimiento de frustración e indignación que tendrían al ver que no los atendíamos.

Atravesamos el ancho paseo de la Rambla con ciertos apuros en la conducción y, minutos más tarde, la Avinguda Drassanes, callejeando por las calles estrechas perpendiculares a esas dos grandes vías de Barcelona. Ya estábamos cerca de nuestra comisaría, al lado del Teatre Apol.lo, en la Avinguda Paral.lel. Allí íbamos a recibir nuevas instrucciones y un montón de respuestas, o eso esperábamos todos.

Desembocamos en la avenida de nuestra comisaría y ya la podíamos ver a unos ciento cincuenta metros. Un edificio muy moderno, muy ancho y largo, de cuatro plantas —la última con el interior en obras todavía—. Fachada de color gris claro en combinación con franjas de azul marino. Con enormes cristaleras oscuras.

Todo el edificio estaba rodeado de un grueso muro de color blanco del que sobresalían copas verdes de frondosas moreras. Y en la terraza, sobre la cuarta planta, un helipuerto con dos plataformas de aterrizaje donde estaban estacionados dos helicópteros azul oscuro, usados particularmente para el seguimiento del tráfico en la ciudad.

Capítulo 9

Disturbios en Barcelona durante la madrugada

A lo largo de la noche y de la madrugada, se han localizado varios disturbios en distintos puntos de la ciudad. Hasta ahora, los distintos cuerpos policiales trabajan para reducir este elevado número de personas que corren por las calles arremetiendo a los ciudadanos. Por ahora, se desconocen los motivos de esta ola de violencia, pero ya se cree que haya relación, debido a la gran coordinación mostrada.

Periódico La Vanguardia, 29 de junio de 2019, a las 04:13 horas.

Eva dormía plácidamente en su grandísima cama de matrimonio. Toda para ella sola, ya que era mujer soltera. Inmersa en sus sueños no sospechaba en absoluto lo que estaba ocurriendo en la ciudad de Barcelona. Su hogar era un apartamento espacioso y muy moderno de la localidad de Rubí, muy cercana a la ciudad condal.

Su móvil en silencio estaba recibiendo numerosas llamadas de su director y de varios de sus compañeros. Ella era incapaz siquiera de ver la luz que desprendía el celular en cada una de esas llamadas y despertarse. En sus sueños más profundos nada ocurría en Barcelona.

Al cabo de media hora, el timbre de su piso resonó con fuerza en todo el hogar y despertó de un susto a Eva, que se quedó en trance, sobresaltada y con sueño a la vez. El timbre volvió a sonar dos veces más. Eso disipó las dudas que podía tener la periodista de que el primer timbrazo hubiera sido un sueño.

Sin levantarse de la cama, cogió el móvil de la mesita de noche y vio un sinfín de llamadas de su director y de sus compañeros. También varios WhatsApp en el que se le pedía que despertara y cogiera el teléfono.

Eva, antes de atender la llamada del timbre, devolvió una de las llamadas de su móvil. Concretamente, la de Miquel Espinosa pensando que era mejor hablar con él primero antes que llamar al director. El compañero no tardó más que dos segundos en responder al teléfono.

—¡Maldita sea, Eva! Te he fulminado a llamadas y no coges el puto teléfono —dijo la voz carrasposa de Miquel.

—¿Qué ocurre? —preguntó desorientada—. ¿Eres tú quién ha llamado al timbre de mi casa?

—¡Pues claro, joder! No te estás enterando de una mierda, ¿verdad?

—No. ¿Qué pasa? —preguntó mientras se limpiaba las legañas con su mano.

—Barcelona es un caos. Hay violencia por todas partes. Ya hay decenas de muertos y centenares de heridos.

Al principio, no se creía absolutamente nada de lo que su compañero le decía histérico por el celular. De hecho, a Eva la situación le parecía todavía un sueño del que no se había despertado. Pero mentalmente relacionó enseguida esta breve información de Miquel con la última noticia leída en la calle Balmes antes de dormir.

Mientras escuchaba la rápida y urgente explicación, ella se levantó de la cama, cogió el mando de la televisión y la encendió pulsando el botón. Se quedó boquiabierta cuando, haciendo zapping, vio que varias emisoras locales informaban de reyertas y vandalismo en la ciudad de Barcelona, con centenares de heridos y decenas de muertos. De hecho, estuvo más de medio minuto embobada sin prestar atención alguna a su compañero, que estaba al otro lado de la línea pidiéndole urgentemente que saliera de su apartamento para ir a Barcelona a trabajar.

Eva obedeció, colgó la llamada y, como una bala, fue a su vestidor a ponerse ropa cómoda con la que realizar el trabajo de investigación, ropa de calle normal. Se vistió, se echó desodorante y colonia, preparó el portátil y salió de casa sin pasar por el baño a maquillarse. No había tiempo para ello. Tampoco para desayunar, ya habría tiempo de hacer eso en el coche de camino a la ciudad condal.

Debajo del bloque de pisos donde tenía su apartamento estaba esperando Miquel para ir a Barcelona. Seguramente, todo lo que estaba pasando iba a salir en muchos canales, entre ellos TV3. Y el equipo Descobreix parecía tener orden de ir a informar allí.

—¡Joder, Eva! Estás horrible —dijo Miquel bromeando con su aspecto cuando entró ella al vehículo.

—¿Desde cuándo estás despierto? ¿Sabemos el porqué de estos disturbios? ¿Qué está ocurriendo exactamente? —preguntó ella.

—Esto ya viene de varias horas atrás. No podía dormir y, alrededor de las dos, en varios portales ya aparecían noticias como la que estás leyendo. Me enganché leyendo cada vez más sucesos y, bueno, aquí estoy, horas más tarde.

—¿Pons te ha llamado a ti también? —preguntó ella.

—Sí. Y no he dormido en toda la noche —dijo mientras ponía en marcha el vehículo.

—Nosotros no nos encargamos de la actualidad —explicó ella—. Nuestro trabajo es investigar casos que seleccionamos o nos seleccionan, pero si Pons ha tenido que acudir a nosotros para informar es porque lo que está ocurriendo en Barcelona es grave.

—Mucho más que grave, Eva. Por todo lo que he seguido durante la madrugada, nunca había visto algo así en esa ciudad.

—Vale. Informaremos de todo lo que veamos, pero paralelamente investigaremos lo que creamos conveniente.

Eva tenía un estatus en el que hacer de reportera a pie de campo no le hacía mucha gracia. Ya estaba hecha a investigar casos al margen de la actualidad periodística. Pero la orden del director prevalecía sobre todo lo demás.

—¡Joder! Tengo el WhatsApp lleno de vídeos de peleas y trifulcas. ¿En serio esto es Barcelona?

Eva miraba asombrada los vídeos de su móvil desde el lado del copiloto del coche de Miquel. Este conducía su Nissan Qashqai blanco concentradísimo, mirando al frente. Su semblante era serio, más de lo habitual, ya que él era serio de por sí. Era un hombre de mediana estatura, algo más bajito que Eva. Cuarenta y ocho años. De pelo corto, con entradas, moreno, ojos saltones marrones y perilla. Era un buen compañero, aunque era un tipo muy raro. A veces, parecía tener doble personalidad y era complicado saber si decía las cosas en serio o solo eran bromas. De todo el equipo, Miquel era el más distante de todos.

Habían salido ya de la localidad de Rubí y habían tomado la autovía A-2 dirección Barcelona. Los primeros diez kilómetros por esa autovía fueron bastante normales dada la hora que era, todavía de noche. Pero fue a la altura de cinturón litoral cuando comenzó a haber un tráfico más denso. Esto ya no era tan normal a las cinco de la mañana. Y menos habitual estar parado a la altura de Sant Joan Despí sin poder avanzar del colapso de coches que había para entrar a la ciudad.

—¡Venga, no me jodas! —exclamó Miquel.

—Puede que haya algún altercado en la entrada de la ciudad y estemos parados por eso —dijo Eva sin levantar la mirada del móvil.

—Imaginaba que pudiera haber algo de retención, pero me ha sorprendido esta larga cola.

—¿Dónde están Carles y Kube? —preguntó sin dejar de mirar vídeos que tenía en el WhatsApp.

—Kube no ha dado señales de vida todavía y Carles estará yendo a Barcelona desde Granollers.

Miquel volvió a poner volumen a la radio del vehículo, previamente quitado por Eva para poder oír bien los vídeos que le llegaban al móvil en las distintas redes sociales. No paraban de oírse noticias de disturbios en distintos puntos de la ciudad. Hablaban de muchos más heridos y muertos que media hora antes, cuando Eva aún estaba en el quinto sueño.

—¿Has visto este vídeo? —preguntó sorprendida.

Ella acercó el teléfono a su compañero. El vídeo se veía desde arriba, desde el balcón de un tercer piso de una avenida estrecha. Una avenida del Raval. En él se veía cómo un coche de policía de los Mossos d’Esquadra se marchaba de la escena de un crimen, frenaba de repente y se bajaba un policía. Este, segundos más tarde, acribillaba a tiros a una persona que se acababa de levantar del suelo, volándole la cabeza en un último disparo.

El vídeo era impactante. Y era solo uno de los tantos al que Eva tenía acceso en las distintas redes sociales que entraba. También le llegaban al correo de su ordenador portátil del trabajo, el cual tenía abierto y con el wifi del coche de Miquel.

Vídeo tras vídeo, Eva y Miquel perdieron un poco la noción del tiempo. Parados en el colapso de la autovía. La incredulidad del momento los tenía con la mirada pegada a los móviles y a los portátiles, y poco les importaba estar retenidos en la autovía sin poder avanzar. De hecho, comenzaba a amanecer.

Varios autogiros enormes pasaron por encima, a pocos metros del Qashqai blanco de Miquel. Eva salió del vehículo para intentar ver algo que le llamó la atención. El cielo, parcialmente negro, impedía ver con claridad las aeronaves que surcaban la atmósfera de la ciudad de Barcelona y su área metropolitana. Pero parecía haber muchos helicópteros y aviones de distintos tamaños sobre la ciudad.

Una de las aeronaves a rotor que pasaron sobre el coche de Miquel era gigante, de color de camuflaje negro y gris, y portaba una estructura negra de gran envergadura colgando con cadenas. Parecían muros de contención enormes. Esos muros de aspecto metálico tenían aproximadamente unos diez metros de largo, cuatro metros de altura y tres metros de grosor. La parte superior de cada muro parecía tener una ancha plataforma con unas barandillas gruesas como si fueran las rejas de una celda.

—Miquel, baja del coche y graba todo lo que veas.

—¿Qué estás pensando? —preguntó confuso Miquel.

—Vamos a ver dónde van a colocar esos trastos que llevan.

—¿Y mi coche? ¿Lo vamos a dejar aquí en medio?

—¡Olvídalo! Esto no va a avanzar y tenemos trabajo que hacer —finalizó Eva muy incisiva.

Miquel salió del Qashqai, abrió la puerta trasera y cogió su cámara. Ambos caminaron hacia Barcelona entre los demás coches que había colapsados en los carriles de la autovía, bajo la incredulidad de los espectadores, donde muchos ya se habían atrevido a salir de sus respectivos vehículos para observar. Los cuatro carriles estaban al completo. Un atasco monumental.

Eva caminaba pegada al móvil, pero ahora buscando información en Google sobre estructuras metálicas de gran dimensión, portátiles y manipulables con helicópteros. El objetivo de esa búsqueda era encontrar las finalidades de las mismas para hacerse una idea de lo que se estaba cociendo en Barcelona. Se sabía que estaba habiendo un alto nivel de vandalismo, pero no tenía claro la intención de esos muros.

A unos kilómetros de distancia de donde estaban los periodistas, se veía cómo las aeronaves, una a una y de forma muy coordinada y ordenada, iban depositando esos muros de contención a la altura de lo que ya era Esplugues de Llobregat, medio kilómetro antes del acceso a la Ronda de Dalt. A los lados de la autovía también se veían otros helicópteros iguales de grandes, depositando los mismos diques en otras carreteras y accesos de Barcelona. E imaginaba que en la otra punta de la ciudad podía estar sucediendo lo mismo.

—Están sitiando la ciudad —afirmó Miquel—. Debe ser algún ataque terrorista o algo por el estilo y no quieren que escapen.

—Por lo que veo en Google, los helicópteros grandes que portan estas estructuras son alemanes. Modelo Sikorsky CH-53 Sea Stallion. Para nuestra información.

Quedaban muy pocos metros para observar desde bastante cerca el punto exacto donde habían alojado varios de esos muros. Se veía movimiento de personas en ese lugar. Muchos de ellos, fuera de los vehículos, caminaban en sentido contrario a los periodistas. Prácticamente, todos desconcertados y mirando hacia atrás, es decir, hacia el lugar de donde venían. La curiosidad de Eva y Miquel iba en aumento.

En su trayecto se les cruzó por aire varios cazas alemanes de modelo Panavia Tornado GR1, dirección al norte de Barcelona. Miquel capturó en vídeo el vuelo de esas aeronaves. Y Eva se había fijado en ellos para poner su descripción en Google, encontrar el modelo y ver a qué ejército pertenecían. Aunque no tenía demasiadas dudas en que pertenecían a la Luftwaffe.

A unos cien metros, antes de llegar a esos mencionados diques, ya no se podía pasar. El ejército español había cortado el tráfico con cinco camionetas de color verde oliva de modelo Santana 2500; por cada coche que estaba aparcado había cuatro soldados del ejército empuñando una ametralladora modelo Heckler & Koch MG-4E, vestidos con trajes de camuflaje de color gris y negro, y con sus cascos característicos. Eva se guardó el teléfono en el bolsillo, pero pidió a Miquel que no dejara de grabar con su cámara o su móvil.

En cuanto llegaron a unos cincuenta metros de esos soldados, notaron que nadie había en los vehículos detenidos. Los habían desalojado. Y estos mismos soldados rápidamente empuñaron sus armas y apuntaron a Eva y Miquel.

Ambos periodistas se sobresaltaron y levantaron sus brazos en claro gesto de «no disparen». Nunca ninguno de ellos había tenido la experiencia de que le apuntaran con un arma. Se quedaron parados, se les heló la sangre y habían dejado de respirar por un momento de la tensión del momento.

—¡No se acerquen más! ¡Vuelvan por donde han venido! —ordenó uno de los soldados.

—Queremos ir a Barcelona —contestó Eva.

A los pocos segundos, un soldado apareció con un fusil HK G36 entre los coches parados del carril contiguo. Se abalanzó sobre Miquel y la cámara de una de sus manos de manera muy brusca. A continuación, el soldado se guardó la cámara en uno de sus anchos bolsillos laterales del pantalón.

—¡Aquí no puede haber nadie! —exclamó enfurecido el soldado—. ¡Y mucho menos grabar!

—Pero ¿qué hace? Devuélvame la cámara.

—¡Vuelvan a sus vehículos! ¡No lo repetiré una vez más! —ordenó ese militar de gran estatura con cara muy enfada.

—Por favor, solo queremos saber qué pasa. Tenemos amigos y familiares en Barcelona —explicó Eva intentando hacer razonar un poco al militar.

—Por ahora, tienen que irse de aquí. Recibirán instrucciones más tarde. ¡Vamos, lárguense! —ordenó el militar, un poco más calmado.

—¿Y mi cámara?

El militar volvió a meter su mano en el bolsillo y le entregó de nuevo la cámara. Después, hizo un claro gesto con su fusil para que se fueran a su correspondiente vehículo. Eva y Miquel dieron marcha atrás rumbo al coche, desconfiados.

No eran los únicos asustados en ese lugar. También lo estaban todos los testigos que se encontraban atascados en la carretera. Muchos de ellos estaban de pie entre los carriles, con los brazos cruzados esperando algo. Formaban una especie de punto de encuentro a trescientos metros de la intervención militar.

Otros estaban dentro de sus vehículos, estos sin desalojar. Parecía como si esos militares hubieran desalojado solo las primeras hileras, es decir, las cercanas al muro de contención que habían colocado detrás de esa guardia.

Eva habló con uno de los testigos que se encontraba de pie, entre dos coches, muy nervioso. Era un joven de unos veinticinco años. Alto y delgado. De cabello largo y ondulado. Llevaba gafas.

Este le explicó que fue el primero al que retuvieron los militares. Iba detrás de otros automóviles a los que sí dejaron pasar, pero que, al parecer, con él hicieron el corte de acceso a la ciudad. Dos militares, uno por cada lado del coche, le ordenaron que se bajara y se alejara unos cien metros de esa zona. Y que esperara nuevas órdenes. Preguntó a los militares si ocurría algo, pero se negaron a contestar. Simplemente, que se alejara y esperara. También informó que otros militares hicieron lo mismo con los vehículos que tenía a sus lados y detrás.

Estaba claro que no querían dar ningún tipo de información. Ni siquiera que nadie se acercara al perímetro que los militares habían establecido y que guardaba una distancia con los diques que habían plantado en mitad de la autovía.

—Miquel, habla con algún testigo más porque puede que alguno haya visto algo diferente. Yo volveré a hablar con el militar ese. Tal vez le extraiga alguna información.

—Sí, voy a preguntar a los que han parado en las primeras filas.

Miquel y Eva se separaron y fueron en direcciones opuestas. Mientras tanto, más aviones sobrevolaban por encima de ellos cruzando la ciudad de este a oeste y de norte a sur.

Eva volvió al lugar donde les habían ordenado que se fueran. Con algo de nervios y cierto temblor, caminó varias decenas de metros hasta llegar al mismo punto.

—¿Otra vez usted? ¡Váyase de aquí, ahora! —dijo enfurecido el mismo militar.

Eva, mientras se dirigía al lugar donde estaba la guardia de militares, no se había dado cuenta de que dos carriles a su derecha, detrás de unos coches estacionados, estaba el mismo militar haciendo guardia.

—La gente está muy asustada con lo que está viendo aquí y lo que se escucha en la radio. ¿No podría decirme algo?

El militar resopló, avanzó confiado hacia Eva y se paró frente a ella. No le gustaba la presencia de la periodista, pero parecía más calmado que hacía quince minutos.

—Mire, no lo sabemos ni nosotros. Es lo poco que puedo decirle. Pero pronto habilitaremos un espacio en esa mediana para que den la vuelta con sus vehículos y puedan volver a casa o a donde ustedes quieran. Y, ahora, ¿quiere hacer el favor de marcharse de una vez? Si en diez segundos sigue husmeando por aquí, la detengo. ¡Usted misma!

Eva, algo indignada, dio las gracias, se dio la vuelta y fue rumbo a ese punto de encuentro. Por lo menos había sacado que iban a permitir que todos los automóviles dieran media vuelta para regresar. El militar no parecía saber demasiado sobre el tema de dentro de Barcelona y se limitaba a cumplir las órdenes de sus superiores.

—¿Has conseguido alguna información importante? —preguntó Miquel al llegar Eva.

—Solo que van a abrir dentro de poco la mediana para que nos vayamos de aquí —contestó.

—No se puede entrar a la ciudad por ningún lado. Ni los de dentro pueden salir. Acabo de escuchar esto en la radio —explicó Miquel—. Además, varios colegas por los distintos grupos de WhatsApp en los que estoy afirman esto. La situación comienza a dar miedo de verdad.

—¿Has sacado algo de algún testigo?

—Nada de nada.

—¿Sabemos algo ya de Kube?

—Sigue durmiendo. Pero he hablado con Pons. Dice que esperemos aquí nosotros dos.

Eva y Miquel entraron al vehículo, con las puertas abiertas de par en par. Veían vídeos grabados por personas ocultas en los balcones o dentro de establecimientos de la ciudad. En la mayoría de ellos se veía brutales altercados entre civiles. En otros se veía cómo la policía intentaba reducir a un buen número de estos agresores. En algunos, incluso se podía ver cómo utilizaban brutalmente armas de fuego para contrarrestar la violencia.

Pudieron observar cómo varias furgonetas de color negro llegaban a la zona del dique por el sentido contrario de la autovía, totalmente vacío. De esa furgoneta, cuya marca no pudieron apreciar, se bajaron varios agentes vestidos totalmente de negro y con cascos del mismo color. Iban armados con ametralladoras que parecían ser muy pesadas. Uno a uno, fueron subiendo al muro de contención adoptando sobre él una posición de defensa.

Llamó la atención porque en otros accesos de salida y entrada de la ciudad, que podían ver desde su posición, los soldados se dejaron caer por las cuerdas del helicóptero una vez depositado el muro. Eva se fijó en que ya había soldados en el muro antes de que llegaran estos nuevos en furgonetas, por lo que empezó a sospechar que en esa zona posiblemente necesitaran refuerzos.

Capítulo 10

¡Posible atentado en Barcelona!

Barcelona ha amanecido hoy sumida en una terrible ola de violencia en distintos puntos y todo apunta a que es un ataque coordinado. De ser esto cierto, estaríamos hablando de un atentado terrorista en el que ya se conoce que hay numerosos fallecidos e infinidad de heridos. Casi dos años después, la bella ciudad de Barcelona vuelve a verse, desgraciadamente, salpicada por la violencia. A estas horas de la mañana, todavía se desconoce la autoría de este crimen, pero los distintos cuerpos policiales siguen trabajando para reducir a todos los criminales relacionados con este terrible atentado.

Periódico ABC, 29 de junio de 2019, a las 06:49 horas.

Pasaron casi un par de horas hasta que por fin abrieron partes de la mediana para que los coches que estaban atascados en dirección Barcelona pudieran dar la vuelta por el otro sentido de la autovía, que estaba totalmente despejado. Después de todo ese espacio de tiempo, las retenciones llegaban hasta Esparraguera. Más de treinta kilómetros de coches retenidos debido a los sucesos de la ciudad condal.

Durante esas dos horas, tanto Eva como Miquel estuvieron muy pendientes del móvil y sus computadoras para ver vídeos y para buscar información en las redes sociales o en los buscadores de noticias. Pero lo que más hicieron fue hacer miles de llamadas a sus superiores para recibir instrucciones de cómo proceder. Todos parecían estar desbordados. Tanto que les indicaban lo más fácil: una especie de libre albedrío. «Seguid las noticias de cerca», «si podéis entrar en la ciudad, entrad» o «seguid cualquier tipo de rumor», «estad pegados al teléfono» o «ni se os ocurra ir a casa o a las oficinas».

—El ABC es el primer medio en propagar que puede ser un atentado terrorista —musitó Miquel.

—Esos no tienen ni idea. No han visto los vídeos que corren por el WhatsApp por lo que veo. Han apostado a eso y esperan a que suene la flauta.

—¿Entonces qué crees que sucede? —preguntó Miquel.

—Yo me inclinaría más por una especie de secta, droga o enfermedad —explicó—. En los últimos atentados terroristas se ha seguido el mismo patrón: islamistas asesinando con cuchillos, furgonetas, ametralladoras, etc. En algunos vídeos me ha parecido distinguir personas de distintas nacionalidades o etnias. Por eso no me encaja que sea un atentado. Hay algo raro. Ni siquiera van armados.

Eva puso de nuevo Google para buscar en él sectas, drogas o enfermedades que conllevasen utilizar la violencia o que volviesen agresivos y violentos a sus consumidores. Encontró varios resultados, pero ninguno se ajustaba a lo que ella quería encontrar.

—Eva, ¿damos la vuelta? —preguntó.

—Vamos a quedarnos aquí un rato por si sucede alguna cosa más.

—Por ahora solo vemos helicópteros y aviones sobrevolando Barcelona.

—Puede que si esperamos un rato veamos más cosas —dijo ella—. Por lo que he leído, unos muros de esas medidas y materiales pueden soportar una fuerza de miles y miles de Newtons. Por lo tanto, esperan que puedan llegar grupos amplios de delincuentes aquí, y más cuando han traído más soldados, precisamente a estos muros.

—Sí, pero han colocado muros por todas partes y posicionado más soldados seguramente también. Eso es que no saben por dónde pretenden salir de la ciudad los supuestos agresores.

Miquel y Eva bajaron del todoterreno Nissan. Cerraron las puertas del vehículo y ambos se apoyaron en él. Eva se encendió un cigarrillo e invitó a otro su compañero. Mientras otros coches avanzaban para poder cruzar al otro sentido de la autovía, ellos estaban estacionados en el arcén más exterior de la vía con las miradas fijas en el cielo de Barcelona.

—Son demasiados helicópteros los que sobrevuelan Barcelona —comentó Eva después de dar una calada a su cigarro.

La ciudad y sus alrededores estaban repletos de helicópteros HN90 que sobrevolaban a muy baja altura. Ya con los primeros rayos de luz solar podían diferenciarlos bien. La gran mayoría de aeronaves de combate de color gris y negro estaban armadas hasta los dientes con ametralladoras en los laterales. Aunque no veían a ninguno de ellos abrir fuego. Solo parecían atentos a lo que sucedía en Barcelona.

Para los periodistas la situación era desconcertante. A pesar de la cantidad de vídeos y fotos recibidas en sus móviles y ordenadores, no se escuchaba ningún disparo que proviniese del interior de la ciudad. Y en algunos de esos vídeos sí que habían visto abrir fuego a las autoridades.

—Creo que esperar aquí es una pérdida de tiempo, Eva.

Eva no contestó y siguió observando su entorno, pensando en mil cosas mientras se terminaba el cigarrillo.

Capítulo 11

Cuando nos acercamos a la comisaría, los guardias de seguridad abrieron la puerta corredera metálica para que pudiéramos entrar con el furgón dentro del parking de las instalaciones. Segundos después de entrar, dos agentes cerraron la puerta a mano para hacerlo con más celeridad que de forma automática. Bajamos la rampa para ir al parking que se encontraba en el sótano. Allí nos esperaban dos agentes que ya habían sido avisados de que llevábamos a un herido grave a bordo y a Julia, que tenía una herida de menor gravedad.

Ya dentro del aparcamiento bajamos todos del furgón policial. Era un parking espacioso, de unos ochocientos metros cuadrados con bastantes columnas de color blanco, aunque las paredes eran de color gris oscuro. Habría unas treinta plazas para vehículos y entraba poca luz del exterior. Un típico parking, solo que ahora estaba la casuística de que no había ni un solo furgón o coche patrulla aparcado. Debían de haber salido todos durante la caótica noche.

A Julia hubo que ayudarla a bajar por la herida del tobillo mientras que al herido Jaume tuvimos que bajarle entre algunos para ponerlo en la camilla que llevaban los dos agentes que nos aguardaban.

—Nos esperan en la sala de reuniones. No os demoréis —ordenó Marc.

Allí estaba Arnau Gutiérrez para darnos una charla de lo que sucedía en Barcelona y lo que habría que hacer. O eso creía.

—Déjame que te acompañe a la enfermería, Julia.

Dejé que se apoyara en mí para caminar lo más correctamente que pudiera. Cruzamos el parking y subimos por las escaleras que daban a un rellano con máquinas expendedoras. Pasamos por la zona de descanso y al lado ya teníamos la enfermería. Al entrar no había nadie; eso era porque estaban atendiendo al pobre Jaume de la cantidad de heridas que tenía en su cuerpo.

—¿Quieres que me quede aquí contigo hasta que te atiendan?

—No hace falta, Álex. Ve a la sala de reuniones y luego me explicas todo.

La sala de reuniones quedaba en la primera planta. Subí por las escaleras más cercanas y cuando llegué a la puerta estaba abierta de par en par. Dentro había una docena de agentes que comenzaban el turno esa mañana, sentados de cara al sargento Arnau, que estaba de pie delante de las pizarras dando una charla. Entré en la sala con sigilo, procurando molestar lo menos posible y me quedé de pie, apoyado en la pared.

Era una sala de reuniones espaciosa, de unos cien metros cuadrados y de forma rectangular. Las paredes eran blancas y la mayoría estaban cubiertas por fotografías de los caretos de personas en búsqueda y captura, papeles con instrucciones sobre procedimientos, calendarios, distintos planos de la ciudad de Barcelona, mapas de la geografía de la provincia y mapas de la comunidad autónoma. También había diversas pizarras blancas con cosas escritas en ellas y un par de monitores de muchas pulgadas atornillados a las paredes. En una de las esquinas habían apartado una mesa grande para colocar todas las sillas en posición de rueda de prensa.

—Como ya os he dicho, la situación es muy crítica y nos vamos a ver obligados a hacer cosas que en circunstancias normales no haríamos. Recordad todo lo que hemos hablado. Sed fuertes y mucho ánimo.

Era el final del discurso o charla que estaba dando el sargento a los demás agentes. Mi grupo, que aún estaba desperdigado por la comisaría, y yo nos habíamos perdido la totalidad de esa charla. Pero esperaba que, cuando se fueran los doce agentes de la sala, pudiera hablar a solas con él para que me hiciera un resumen de la situación o responderme a varias dudas que tenía.

La docena de agentes saltaron de sus sillas y rápidamente se fueron de la sala. A algunos los saludé tímidamente e intenté frenar a uno para que me explicara algo, pero no hubo tiempo. En cuestión de segundos, me quedé a solas con un cansado sargento que recogía los papeles de su mesa.

El sargento Arnau Gutiérrez era un hombre de unos cincuenta y cinco años. De estatura media. Pelo corto y grisáceo, ojos marrones y cara arrugada propia de la edad y de ser fumador. Era un sargento con personalidad, muy táctico y directo dando instrucciones.

—Sargento, ¿qué está ocurriendo? —pregunté.

—¿Dónde están sus compañeros? —preguntó él mientras ordenaba la mesa sin mirarme.

—Llegarán pronto, yo me he adelantado.

—¿Por qué se ha adelantado? —preguntó mirándome por encima de las gafas.

—Tengo preguntas que no me atrevo a formular delante del resto.

—Adelante, agente Torrent —dijo mientras se guardaba unos bolígrafos en el bolsillo y seguía ordenando los papeles de su mesa.

—He visto a tres agresores que, después de abatirlos y darlos por muertos, se han vuelto a levantar. Incluso uno de ellos intentó atacarme. Sé que es una locura, pero es eso lo que he visto, y me pregunto por qué y qué relación tiene con todo lo que está pasando.

El sargento dejó de ordenar la mesa, levantó la cabeza mirando al techo y sonrió incrédulo. Se le veía cansado. Aunque, más que cansado, yo creía que estaba saturado por lo que estaba ocurriendo, de coordinar todo y de vete a saber qué. Seguro que había muchas cosas que yo aún no conocía.

—¿Sabe? No es el primero del que oigo esa bestialidad. No le puedo decir nada porque no sé nada —concluyó un poco abatido.

En ese momento, llegaron Marc, Ignasi y una decena de agentes a la sala de reuniones. Tal y como entraron, el sargento nos invitó a sentarnos para escuchar su charla. Yo me senté lo más al fondo que pude, como los chicos malos en el colegio e instituto. Siempre hacía eso.

Cuando todos estuvimos sentados, el sargento Arnau se colocó al lado de la mesa, delante de las pizarras y saludó con un seco «buenos días».

—Iré al grano: parece ser que se ha detectado esta noche en el Hospital Clinic un virus, una bacteria extraña o algo por el estilo, y el Gobierno, tanto catalán como español, ha dado la orden de sitiar la ciudad. De hecho, la está sitiando ahora mismo con todos nosotros dentro. Ya no se puede entrar ni salir de la ciudad por la B-23, por la B-10, por la C-31, carreteras secundarias, metro, tren…

El sargento se ayudó con un mapa de Barcelona que había colgado entre las pizarras detrás de él para señalar algunos de los puntos donde se había sitiado la ciudad. Su primera información era importantísima. Básicamente, estábamos encerrados dentro de Barcelona. Era chocante.

—Por lo que se ve, es un protocolo de contención para que no se expanda este virus, bacteria o lo que sea fuera de la ciudad. No me preguntéis acerca de este protocolo porque no está en los manuales básicos. Ni yo mismo sabía que existía tal cosa. Esto viene de bastante arriba y hay mucho secretismo. Desconocemos totalmente cómo ha surgido y cómo se propaga, pero sabemos que provoca una potente agresividad en los infectados, se vuelven violentos y pierden su raciocinio. Y, lo peor de todo, cada vez son más. Se ha pedido a los distintos cuerpos policiales de la ciudad que trabajemos juntos. Todos vamos a comenzar por defender nuestras propias comisarías y a partir de ahí extendernos para proteger cuantos más edificios nos sea posible.

El sargento se llevó una mano a la frente para limpiarse el sudor y se dirigió a su mesa, apoyándose en esta con las dos manos. Después, nos miró a todos.

—No os voy a engañar. La situación es crítica y lo será aún más. Calculan que en doce horas la cantidad de infectados pueda ser de un tercio de la población, si sigue subiendo como hasta ahora. Vamos a vivir momentos muy duros y tenemos que estar muy atentos, concentrados y unidos, o lo pasaremos francamente mal. Ahora, vamos a salir a la calle y, alrededor de esta comisaría, vamos a trazar un perímetro con lo que podamos: vehículos, barreras, contenedores, ametralladoras, árboles, etc. Con cualquier cosa que nos sirva para contener una oleada de esos cabrones. ¡Hay que proteger esta comisaría como sea! Si no lo hacemos, no podremos asistir a los ciudadanos.

No podía creer lo que estaba oyendo. Algunos de nosotros nos mirábamos alucinando con una cara de espanto que no reconoceríamos si nos miráramos en el espejo.

—Una última cosa: algunos de vosotros ya os habéis tenido que enfrentar a esto, pero… ¡no os lo penséis! ¡Disparad a matar! Marc coordinará esta operativa. Id a la armería y recargad vuestras armas.

Capítulo 12

Tras semejante discurso nos quedamos todos helados. Supuse que esperábamos un plan más sofisticado y elaborado. Tal vez una misión a gran escala coordinada por varios gobiernos y con más ayuda para reducir el número de lo que ahora sabíamos que eran infectados de algo.

Pero la realidad es que el sargento nos había soltado un discurso que, si lo analizábamos bien y por completo, se reducía a resistir lo que pudiéramos dentro de una ciudad de la que no podíamos escapar. No hacía falta ser muy listo para darse cuenta de que lo de «defender la comisaría lo que podamos para luego extendernos en favor de la ayuda a los ciudadanos» era una mera formalidad. Un discurso políticamente correcto.

Salimos de la sala de reuniones en shock. Confusos. Algunos agentes sacaron algunos segundos para llamar por el móvil y alertar a sus familiares de que no salieran a las calles de la ciudad. Otros para advertir que estaban bien y que todo iba a ir bien. Yo simplemente mandé unos WhatsApp a mi madre y a mi hermana para decirles que no se preocuparan y que se encerraran en casa, y si no estaban en ella que volvieran rápidamente. Que no salieran bajo ningún concepto.

Tanto mi hermana como mi madre eran de un pueblo cercano a Barcelona, Vallirana en concreto. Por la radio no se había escuchado ningún acontecimiento raro allí y todo parecía ocurrir en Barcelona ciudad. Pero, si eso era una infección, nadie sabía hasta dónde podría llegar, aunque sitiaran la ciudad. ¿Y si se propagaba por el aire? Me hacía nuevas preguntas tras el discurso de Arnau Gutiérrez.

Fui hacia la armería. Allí estábamos pidiendo munición, haciendo cola delante del mostrador del armero. Todos tensos y serios en un almacén gris y con poca luz. Una valla metálica y un mostrador separaban la recepción del almacén trasero. Yo esperaba mi turno mientras seguía escribiendo a mi madre. Ella no contestaba porque era temprano todavía y seguramente estaría durmiendo. Mi hermana tampoco daba señales y su última conexión era de hacía una hora y poco. Ya se habría despertado y estaría en su trabajo.

—Álex, toma.

El armero era Albert Julià, un hombre de unos cincuenta años. Era alto y delgado, con el pelo canoso y llevaba gafas. Un buen hombre y agente de policía que tuvo una lesión de rodilla y se le pudo recolocar en este lugar cuando se aprobó que las grandes estaciones policiales dispondrían de un gestor para las armerías.

Cada agente de policía tiene derecho a unas ciento veinte balas al año o ciento cincuenta si ha estado involucrado en algún suceso que le haya exigido cierto gasto de munición. Albert Julià me estaba dando siete paquetes enteros, es decir, más de cien balas. Entre lo que había disparado hasta entonces y esos dos paquetes, ya llegaba a la cantidad anual máxima en tan solo un día. Acojonante, pero necesario.

Eso solo podía significar que la situación era muy jodida. Si al pobre Albert le habían dado la orden de darnos a cada agente varios cargadores enteros sin tener que firmar nosotros nada es que calculaban que íbamos a tener que disparar mucho. Si no firmábamos nada, tal vez era porque ya no importaba. Lo que llevaba a pensar que había grandes probabilidades de no salir de esa. Quizás, el sargento o los distintos sargentos de Barcelona, viendo el protocolo y la situación, ya habían tomado la decisión de actuar como un «sálvese quien pueda».

—¿Vamos a por ellos? —me preguntó motivador Xavier Masegosa.

—¡Por supuesto! —contesté con nulo entusiasmo y una falta de confianza total.

Xavier era también un agente joven, pero no tanto como yo. Él ya no era considerado un novato porque llevaba cinco años en el cuerpo de los Mossos d’Esquadra. Un hombre fuerte, ancho y alto. A pesar de tener treinta y cinco años, aún tenía mucha cara de niño, por decirlo de algún modo. Tenía el pelo corto y rizado. Los ojos de color marrón oscuro. Lo conocía de coincidir en muchos turnos con él, aunque esa semana estaba en turno de mañana y yo de noche. Hablábamos de fútbol y de mujeres habitualmente. Me caía muy bien y era un buen hombre.

Salimos juntos de la armería y caminamos rápido por los pasillos, rumbo a la salida de la comisaría. En cuanto salimos por la puerta del edificio, esperábamos encontrar una guerra, pero no fue así. Era totalmente de día. Detrás del muro blanco no se veían atisbos de violencia. Desde detrás de la verja metálica solo podíamos ver a los agentes que tomaban posición para hacer guardia mientras otros intentaban hacer un muro de coches.

Veíamos en el cielo pasar aviones de combate alemanes cruzando la ciudad y también muchos helicópteros HN90 sobrevolando Barcelona, atentos a todo lo que pasaba con unas ametralladoras enormes que sobresalían de sus costados. En lo que nos alcanzaba la vista, podíamos divisar unos cinco o seis de esos helicópteros cercanos a nuestra zona. Debía haber decenas de esos por toda la ciudad.

—Álex, vamos a hacer lo mismo que ellos, ¿vale?

—Sí. No parecen haber atacantes, creo que podremos mover los coches con cierta seguridad.

—Yo voy al Toyota gris, tú ve al Ibiza negro.

Al cruzar la verja metálica, el agente encargado de abrirla y cerrarla me miró seriamente. Hacía treinta minutos que había estado en la calle y ya volvía a estar sobre ella. Pero esta vez era distinto. Ahora estaba acojonado de verdad. El discurso y la situación real de Barcelona me tenían asustado a diferencia de horas atrás, donde la tensión y la adrenalina habían tomado el control de mi cuerpo y apenas me dejaban pensar en nada más que en batallar.

La amplia Avinguda Paral.lel, de tres carriles en cada sentido y espaciosas aceras para peatones, estaba cortada al tráfico a la altura de plaza Drassanes y también a la altura del Teatre Apol.lo al otro lado.

A paso ligero crucé al otro lado de la avenida para dirigirme a un Seat Ibiza negro que había aparcado detrás de un Toyota que iba a mover mi compañero Xavier. Rompí el cristal de la ventanilla del copiloto de un fuerte golpe con la culata de mi pistola Walther P99. Todos los cristales se desperdigaron dentro del automóvil y pude escuchar cómo crujían también los del coche de mi fornido compañero. Después, introduje la mano para abrir la puerta por dentro con cuidado de no cortarme.

Di la vuelta al coche, abrí la puerta del piloto, quité el freno de mano y, con una mano en el volante y otra en la puerta, empecé a hacer fuerza con los brazos y con el cuerpo hacia delante y hacia detrás para sacar el vehículo de su estacionamiento.

—¡Álex, vamos a ponerlos a continuación de los que están poniendo ellos! —me dijo señalando a otros agentes que hacían exactamente lo mismo que nosotros.

Estábamos creando una hilera de coches cruzados a lo ancho de la Avinguda Paral.lel, a tan solo cien metros de distancia de la comisaría, es decir, en la esquina del mítico Teatre Apol.lo. Al otro lado de la avenida, delante de la glorieta de plaza Drassanes, se estaba haciendo lo mismo. Y en las calles que convergían en el trozo que tratábamos de proteger, también: automóviles y contenedores de basura cruzados. Estábamos bien coordinados y concienciados.

Parecía que en pocos minutos podríamos hacer una contundente fortificación. Todo eso era posible a tal velocidad porque otros agentes, delante de nosotros, retenían a los ciudadanos que circulaban con sus automóviles. Incluso algunos de ellos eran obligados a bajar del coche, a irse rápidamente a sus casas y a prestar ese vehículo para la «muralla». Todo eso se hacía bajo la incredulidad de la gente que nos miraba desde los balcones y las ventanas. Sacaban fotos y tomaban vídeos como si eso fuera un festejo.

Muchos ciudadanos ya estaban al corriente de lo que pasaba en la ciudad debido a la radio, que no paraba de informar de muchos sucesos en distintas barriadas. Y viendo que los Mossos d’Esquadra estaban como locos por hacer una muralla alrededor de su comisaría, muchos bajaban de su coche y se iban corriendo a un lugar que creían seguro. Otros optaban por cruzar dentro de nuestra muralla y refugiarse en la comisaría. En ese caso, el guardia que estaba en la puerta no los dejaba entrar, pero les invitaba a irse a sus hogares. Y, si se negaban, otros agentes los echaban del perímetro.

Todo estaba más o menos tranquilo cuando sonó el primer disparo y escuchamos algunos gritos de terror. Venía de atrás de nosotros, en la muralla de delante de plaza Drassanes. Nos giramos para ver si podíamos vislumbrar algo, pero solo veíamos a agentes posicionados delante de una muralla de automóviles concentrados, apuntando y listos para disparar.

—¡Atención! Que nadie se acerque a la muralla de vehículos. Todo el mundo debe dirigirse a su hogar o al establecimiento más cercano. Si alguien osa cruzar el cerco, no dudaremos en usar la fuerza. Repito: ¡que nadie se acerque al cerco!

Eran las palabras de Marc Closa por un megáfono desde la otra punta de la avenida. Y se dirigía a cada uno de los puntos cercados para decir las mismas frases de alerta una y otra vez.

—Es la única forma que tenemos ahora mismo de distinguir a ciudadanos normales de los infectados —dije.

—¿A qué te refieres? —preguntó Xavier.

—Creo que tú eso no lo has visto aún, pero los infectados atacan sin razonar. Les da igual que les digas que no se acerquen a la muralla. Se acercarán sin importarles que les caiga una ráfaga de plomo.

—Entiendo que los ciudadanos normales se alejarán por miedo y esto dejará en evidencia a los atacantes, ¿no?

—Creo que sí —afirmé.

La muralla de coches ya estaba hecha delante de la esquina del Teatre Apol.lo y protegía un ancho de seis carriles y unas amplias aceras. Entre varios agentes nos coordinamos para ponernos cada uno en un punto de esa muralla y montar guardia con el arma muy a mano por si veíamos algo o a alguien extraño. A mí me tocó estar justamente delante del automóvil que había movido para colocarlo ahí.

De momento, no pasaba nada. Lo único que veíamos era gente escapar de sus vehículos y abandonarlos en mitad de un atasco monumental. Todos hacían exactamente lo mismo. Salir del coche asustados, mirando a todos los lados, de cuclillas prácticamente y después huían despavoridos. Algunos se molestaban en cerrar la puerta del coche, otros escapaban sin más.

—Esto es una locura, Álex. Nunca hemos hecho nada igual, ni siquiera en el atentado de Barcelona del año 2017 —dijo Xavier.

—Menos mal que no has estado esta noche en plaza Catalunya, ha sido una auténtica masacre. No se me va a ir nunca de la cabeza —contesté mientras negaba con la cabeza y apretando los labios.

—¿Muy duro?

—Habremos dejado ahí más de quinientos cadáveres. Salían infectados de todas partes, aunque en esos momentos no sabíamos lo que era. Yo particularmente pensaba que era una droga o algo por el estilo.

—¿Pero infectados de qué? ¿Qué virus provoca esto y tan rápido? —preguntó asustado Xavier.

—No lo sé. Solo se me ocurre alguna enfermedad mental.

Pensaba en qué tipo de enfermedades podían causar un estado de agresividad tan grande como el que acontecía en la ciudad. ¿Esquizofrenia? ¿Trastorno bipolar? Como no conocía mucho ese tipo de temas no era capaz de pensar en algo claro. Pero tenía curiosidad en qué sería ese virus o bacteria.

—¡Atención! ¡A nuestras doce! —alertó Xavier.

Ahí venía uno, corriendo hacia nosotros entre los coches abandonados del carril central de la avenida. Gracias a la experiencia de esa noche ya había aprendido a distinguirlos por su cara de furia.

Era un hombre de raza negra, alto y delgado. Con barba, camiseta verde y pantalón pirata vaquero. Su cara mostraba signos de rabia con esos ojos enrojecidos, cejas fruncidas y apretando con fuerza la dentadura. Corría a gran velocidad hacia nosotros con una mano en las costillas, donde parecía tener una herida importante, pues tenía todo el costado manchado de sangre.

—¡No se mueva! —gritó Marc por el megáfono.

El hombre no hizo ningún caso y siguió su curso de forma inalterada. Corriendo con una pequeña cojera que seguramente le producía el dolor en las costillas. En cuanto llegó a los veinte metros de la barrera de coches, disparé. Fui el primero en hacerlo. Seguramente, porque ya había vivido esa experiencia, sabía que no se detendría y quería asegurar que no se acercara ni lo más mínimo.

Mi disparo impactó en el pecho, pero eso no le hizo caer. Lo que le hizo caer fue el aluvión de balas que acompañaron a mi disparo. Mis compañeros habían disparado segundos más tarde que yo. El hombre de raza negra cayó al suelo de espaldas con las rodillas flexionadas a consecuencia de seis balazos en el pecho. ¿Muerto? Lo parecía, pero ya sabía yo que podía levantarse como había visto varias veces durante la madrugada. De hecho, no le disparé en la cabeza para comprobarlo una vez más.

—Xavier, quiero que te fijes en una cosa.

—Sí, dime.

—No quiero que pierdas de vista al hombre que acabamos de abatir —le dije confiado.

—No lo voy a perder, lo tenemos aquí delante. ¿Por qué me dices esto?

—Porque se va a levantar —contesté.

Xavier giró su cabeza para mirarme alucinando. Ya esperaba yo una reacción así, como si estuviera loco. Pero creo que le di una buena orden.

Capítulo 13

¿Qué está ocurriendo en Barcelona?

La ciudad de Barcelona ha amanecido hoy con un elevadísimo número de disturbios durante la madrugada. Cada uno de ellos en distintos puntos de la ciudad y con un número considerable de personas implicadas en este acto desmesurado de vandalismo. Policía Nacional, Local, Mossos d’Esquadra y Guardia Civil han tenido que coordinarse entre ellos para paliar esta hemorragia de violencia. Sigue habiendo puntos de conflicto en Barcelona como en la Sagrera, Poble Nou, el Carmel o en Sants. Hay víctimas mortales.

Periódico 20 minutos, 29 de junio de 2019, a las 07:34 horas.

Eva llevaba media hora comprobando que la noticia más reciente en Google era de una antigüedad de treinta minutos o más. Eso la extrañaba mucho. Que una ciudad mundial como Barcelona se estuviera sitiando entera, con centenares de altercados violentos, varios muertos, muchos heridos y estuviera siendo sobrevolada por infinidad de helicópteros y aviones de guerra alemanes, eran motivos para que cada minuto saliera algo de información en distintos medios de comunicación.

En la radio también habían dejado de ofrecer las cascadas de información para informar a cuenta gotas lo que estaba sucediendo. Eva tenía una aplicación en el móvil para poder ver los canales de distintas televisiones nacionales y europeas, y se estaba dando cuenta de que muy pocas cadenas seguían de cerca lo de Barcelona. La mayoría de cadenas habían vuelto a sus programaciones habituales, olvidando los sucesos del día de hoy.

—Esto es muy raro, Miquel. Actualizo el buscador, pero no salen noticias nuevas, ni siquiera de nuestra empresa.

—A mí me pasa igual, y no es la cobertura del teléfono.

—Voy a llamar a Kube, creo que ya estará operativo —dijo Eva.

Eva buscó el contacto de su compañero y presionó el botón de llamar. En tres segundos ya obtuvo respuesta. Y, después, de un rápido saludo, la periodista fue al grano.

—Kube, ¿estás investigando algo en tu hábitat?

—Estoy rascando de forma superficial.

—¿Y qué opinas? —preguntó Eva mientras miraba uno de los helicópteros cercanos que sobrevolaban la zona.

—A simple vista, no veo nada aparte de que los distintas cadenas de televisión y radio han decidido obviar lo de Barcelona.

—Sí, eso ya lo he visto. ¿Pero por algún motivo en especial?

—Para saber eso tendría que acceder al sistema informático de cuerpos policiales, instituciones gubernamentales, ejércitos, etc. Y hay que tener mucho cuidado con eso.

Kube era un periodista de treinta y ocho años. Se graduó con buena nota en la Universidad de Periodismo de Madrid, aunque no era considerado dentro del grupo uno de los mejores en su oficio. Gracias a su turbio pasado como pirata informático, con varias denuncias a su espalda, fue considerado valioso por TV3. Su habilidad informática era muy alta, por lo que podría ser un elemento clave para desenquistar algunas investigaciones, acceder a ciertas informaciones o introducirse en algunos lugares virtuales, aunque fuera de forma ilegal. Por eso estaba en Descobreix. Y dentro del equipo, la especialidad de él era conseguir cosas mediante ordenador. A eso le denominaban su hábitat.

Su verdadero nombre era Ramón Pérez, aunque se hacía llamar Kube por ser amante de la película canadiense Cube, solo que él había cambiado la «C» por la «K».

—¿Y qué me dices de esto? Hace media hora había una noticia en La Vanguardia de que al President de la Generalitat lo habían trasladado urgentemente de Barcelona a media noche. Y ya no está —dijo Eva.

—Está claro que lo han borrado. ¿De verdad me necesitas para deducir ese tipo de cosas? —contesto irónicamente Kube.

—Capullo, eso ya lo sé. Pero quiero saber quién y por qué. Quiero que te introduzcas en el sistema de los Mossos d’Esquadra o de la Policía Nacional y saques la mayor información posible. Quiero saber exactamente qué ocurre, porque ya me estoy oliendo que va a haber mucho secretismo con esto y también me da que no se va a decir la verdad.

—Lo que me pides es muy costoso. Una cosa es hackear el sistema de pequeñas o medianas empresas, y otra cosa es esto que pides. Es mucho más arriesgado. Estamos hablando de organismos policiales del estado.

—Pero tú puedes hacerlo, ¿verdad?

—Poder, podría, claro. Pero si la operación saliese mal, TV3 quedaría muy mal parada y todos nosotros en la calle con cargos de espionaje. Cárcel, con total seguridad.

Eva quedó callada durante unos segundos moviendo la cabeza en claro gesto de indignación.

—¿Dónde estás ahora mismo? —preguntó Kube.

—Delante de la entrada de Barcelona, donde han puesto varios muros de contención. Esperando a ver si pasa algo importante. Estoy con Miquel.

—Dame unos minutos, voy a intentar una cosa.

Cuando dejaron de hablar por teléfono, Eva y Miquel siguieron esperando a ver si pasaba algo cerca del muro. Miquel y Eva se encendieron otro cigarrillo. Los demás automóviles hacía un rato que ya circulaban cruzando la mediana para ir en sentido contrario. Y ellos lo máximo que habían visto en ese espacio de tiempo era cómo llegaban más soldados en furgones negros para reforzar la zona del muro de contención. Miquel se introdujo en su coche para escuchar más de cerca las noticias de la radio. Y, al minuto, salió del Qashqai alterado.

—Ébola —gritó Miquel.

—¿Qué?

—Acabo de oírlo en la radio. Dicen que hay varios brotes de ébola.

Eva tiró su cigarrillo y como una bala se introdujo en el coche para oír también la noticia.

—Los enfermos de ébola no se vuelven locos y agreden a la gente —dijo Eva.

—Emisora RTVE —mencionó Miquel.

En RTVE se informaba que se habían detectado brotes de ébola en distintos hospitales de Barcelona y que el Gobierno había dado la orden de sitiar la ciudad para mantener localizada la enfermedad y tratar de contrarrestarla.

También decía que los numerosos altercados violentos de esa madrugada eran debido al nerviosismo de los infectados. Durante las primeras horas de la mañana, se habían desplazado infinidad de servicios médicos de países cercanos como Francia, Alemania, Portugal o Bélgica para asistir a los pacientes, que calculaban unos quince infectados.

—Esto no es correcto. Llevo aquí cuatro horas y no se ha acercado ni una sola ambulancia —dijo Eva molesta.

—Yo tampoco he visto ningún avión o helicóptero aterrizar dentro de la ciudad.

—Cambia de emisora. Pon la nuestra a ver qué decimos nosotros.

En Catalunya Ràdio solo se podía escuchar anuncios de seguros de hogar, promociones de eventos deportivos próximos y anuncios de talleres donde llevar tu vehículo a reparar.

—¿Qué mierda es esta?

—¿Seguro que estás en nuestra emisora, Miquel?

—Maldita sea, ¿crees que soy lerdo? Es nuestra puta emisora, Eva. Y están anunciado Direct Seguros mientras sale a la luz esto del ébola —contestó con mucha indignación.

—Cambia. Pon RAC1 —ordenó ella.

Esa emisora también estaba con anuncios. Eva y Miquel consideraron eso muy sospechoso, por lo que decidieron probar con otra emisora. Esta vez con Onda Cero y con el mismo resultado. Y, luego, lo mismo con otras de más tirón nacional como COPE o la SER. También probaron con varias emisoras destinadas principalmente a la música como Cuarenta Principales, Europa FM o Flaix FM. En ellas solo se escuchaba el hilo musical, pero ni un solo comentario de lo que sucedía en Barcelona.

—Esto es raro, Miquel. Un atentado o ébola en Barcelona y todas las emisoras en anuncios o poniendo música. Aquí está sucediendo algo. Tengo una extraña sensación. No me gusta esto.

Eva cogió de nuevo el móvil y abrió WhatsApp para preguntar cómo le iba la búsqueda a Kube. Al ver los chats se dio cuenta de que en muchos ponía «este mensaje fue eliminado». Entró en todos para descubrir que lo que se había eliminado eran los vídeos violentos de Barcelona que le habían estado llegando durante horas.

—¡Maldita sea! Los están borrando —exclamó Eva alterada.

—¡Joder! Mis vídeos también —dijo Miquel mientras observaba atento la pantalla de su celular.

Eva era muy buena para deducir cosas. Eso le había llevado a ser una promesa dentro del mundo del periodismo. Si Eva tenía una extraña sensación, lo más seguro es que hubiese algo raro en el asunto que acontecía.

Ella ya sabía que algo gordo estaba pasando. Lo notaba. Y por la escasa información que estaba llegando en la última hora, todo lo extraño que sucedía alrededor de Barcelona y que, de repente, se hubieran borrado todos los vídeos que tenía en el móvil le hacía sospechar algo turbio, muy turbio.

—¿Qué opinas, Miquel?

—Parece como si desde muy arriba se haya dado orden de desinformar al ciudadano corriente.

—Sí, es la sensación que yo tengo.

—Vuelve a llamar a Kube, necesitamos que mueva algunos hilos —ordenó Miquel.

Eva buscó el contacto de Kube para hablar con él vía teléfono. Ambos tenían claro que estaban pasando cosas o, mejor dicho, que comenzaban a ocultarse cosas. Y que, para empezar, una investigación iban a necesitar una directriz. Esa directriz tenía que venir de su compañero, pues ellos lo único que podían hacer era seguir la actualidad.

—¿Kube?

—Dime, Eva, no te oigo muy bien.

—¿Cómo lo llevas?

—Pues tendrías que venir y ver todo lo que estoy indagando.

—¿Qué has encontrado? —preguntó mientras miraba a sus alrededores.

Kube no había hackeado ningún sistema para encontrar información para el equipo. Eso era complicado, aunque lo podía hacer, claro. Se expondría a que lo detectaran y le caerían unos buenos años en el calabozo si tenía mala suerte.

Kube tenía un amigo alemán que era hacker al igual que él, con la diferencia de que este trabajaba para el Gobierno alemán en cuanto a la seguridad de los servidores informáticos se refería. Durante años, habían forjado una ciberamistad en distintas salas de póker online, jugando en ellas durante tardes y noches completas. Nunca se habían visto en persona, pero se consideraban muy buenos amigos.

Para Kube fue tan fácil como hablarle por la web y decirle: «Gib mir etwas» —«dame algo»—, en alemán. El hacker alemán contestó también escuetamente: «Babette-Protokoll». Ambos sabían de qué hablaban sin tener que saludarse o explicarse.

—¿Qué es el Babette-Protokoll? —preguntó Eva.

—He mirado un poco por internet, pero no hay nada sobre esto —contestó Kube.

—Lo estoy viendo yo también con el portátil y solo me salen enlaces que te dirigen a perfiles de Facebook y otras redes sociales de personas con ese nombre.

—Si encuentro algo más, te aviso.

—Aunque te lo ordene Pons, quédate en tu hábitat. Te necesitamos ahí —ordenó Eva.

Tras colgar la llamada, Eva se dijo a sí misma que Babette significa Bárbara en español. Babette era un nombre en francés, sin embargo, esta información procedía de un hacker alemán. Cada vez tenía más curiosidad.

Buscaba en Google todo lo relacionado con esas dos palabras en todos los idiomas que relacionaba: Bárbara, protocolo, tipos de protocolo, enfermedad Bárbara, ébola Bárbara, estado sitio Bárbara, etc. Pero no encontraba más que cosas que nada tenía que ver con la situación actual.

Las fotos y noticias de famosas Bárbaras como Streisand, Rey o Bush era lo que más aparecía en las búsquedas. Y ella se frustraba. Decidió que lo mejor era ver todo este tipo de información en casa de Kube.

—Miquel, te vas a quedar aquí solo.

—¿A dónde vas? —preguntó.

—Voy a ver a Kube, está encontrando cosas interesantes y necesito estar allí. Además, me estoy quedando sin batería.

—Está bien. Me quedaré yo aquí a grabar si hay algo importante.

—Mantenme informada, por favor —pidió la periodista.

—Sí, pero ten cuidado con mi coche, ¿quieres?

Miquel bajó de su Nissan Qashqai, recogió algunos de sus trastos y se instaló fuera, en el arcén de la autovía. Eva arrancó e, intentando colarse con cuidado entre algún coche que circulara despacio, se situó en el carril central para adelantar unos metros y finalmente dar la vuelta por la mediana.

Justo al parar un segundo en esa mediana, se cruzó con el mismo militar con el que habían hablado y los había obligado a irse del lugar. Este hacía guardia allí y ayudaba un poco a dirigir el tráfico al sentido contrario. La miró muy fijamente, desafiante. Eva se asustó, tragó saliva y siguió su marcha. Ya se dirigía rumbo a Sant Andreu de la Barca, una localidad no muy lejana de la ciudad de Barcelona. Kube vivía allí.

Capítulo 14

¿Ébola en Barcelona?

Hasta ahora, todos los episodios de violencia dentro de la ciudad de Barcelona habían sido relacionados con un atentado terrorista por algunas fuentes de información no demasiado fiables. Pero parece ser que el fruto de esta ola masiva de terror es debido a brotes de ébola. Pendiente de confirmar por las autoridades del lugar, todo apunta a que es debido a esta enfermedad y que lo del atentado quedaría descartado. Lo que sí es cierto es que la confusión es muy alta tanto dentro como fuera de la ciudad. Y que, si finalmente el ébola es la causa, el problema a nivel sanitario será enorme no solo para la ciudad, sino también para el país y la propia Unión Europea.

Periódico El Mundo, 29 de junio de 2019, a las 08:44 horas.

De camino a Sant Andreu de la Barca, el tránsito era denso, por lo que Eva no podía ir a gran velocidad por la autovía. Aprovechaba las retenciones para buscar información y contrastar noticias. En cuanto Eva leyó la noticia de El Mundo, se enfureció pensando que eso no podía ser.

La periodista quería reunirse rápido con Kube, tenía mucha intriga. De Esplugues a su pueblo eran tan solo quince minutos en un día completamente normal. Pero con lo ocurrido llevaba ya casi una hora al volante para recorrer tan solo diez kilómetros. Estaba cerca de Pallejà, el pueblo de al lado de donde quería ir. Le quedaba ya poco.

Mientras conducía, Eva vio un WhatsApp de Kube, en el que le decía que había encontrado algo más sobre el Babette-Protokoll. Le había enviado una imagen, pero no se descargaba y no la podía ver.

—¡Maldita sea! —exclamó enfurecida.

Al parecer, WhatsApp no funcionaba del todo bien. Tardaban en enviarse los mensajes, no llegaba nada o, de repente, llegaba todo a la vez. No se podía descargar nada y si buscabas algo en Google, lo normal era que te diera error y que lo volvieras a intentar más tarde. Era desesperante para ella y se moría de ganas de hablar con Kube.

Finalmente, llegó a su destino media hora después. Él vivía en una casa unifamiliar de un barrio de buen nivel llamado El Palau. Se había comprado la casa con las ganancias que tenía en el póker online, su segundo trabajo al margen de periodista en TV3. Un hombre soltero con infinidad de lujos y sueldos.

Eva aparcó en el vado de su casa, bajó del coche de Miquel con su portátil y llamó al timbre. Se encendió un cigarrillo y esperó a que contestaran. Notó que era observada por el interfono y se abrió la puerta.

Eva entró en la casa grande y en el amplio comedor la esperaba Kube con un pijama ancho y negro. Él era alto, muy blanquito de piel, con el pelo castaño y corto, muy delgado y con barba de dos días.

—No he podido ver la imagen que me has enviado —dijo ella.

—Mira, ven a mi salita.

La salita de Kube era de color gris con armarios, un escritorio largo y estanterías de color negro. La pared estaba repleta de posters de cómics donde destacaban los de Batman y los de Watchmen. Bastante desorden en esa sala con papeles por todas partes, una papelera desbordada y algunas latas vacías de cerveza y Coca-Cola en ese largo escritorio. Tenía dos ordenadores de sobremesa y otros dos portátiles. Además de varios dispositivos como tablets, discos duros portátiles, cajas de herramientas y teclados.

—He estado indagando sobre Babette. Y me han aparecido todo tipo de cosas que no interesan: mujeres, santas, famosas, etc. Lo que tú ya habrás visto —explicó Kube.

—Ve al grano, háblame de las que sí interesan —dijo muy directa y seria la periodista.

—Babette es el nombre de una isla de la Polinesia Francesa.

Kube se sentó en su escritorio y, en los mapas de Google, rodeó con el ratón la diminuta isla del océano Pacífico para que la viera Eva.

—En Google Maps, si pones Babette, te salen restaurantes. Así que, por curiosidad, me puse a buscar «montaña Babette», «lago Babette», «río Babette», etc.

—Y diste con esa isla poniendo «Île de Babette».

—Sí, y me llevó a la ubicación que te muestro. Pero pones isla de Babette en el buscador, en cualquier idioma, y no aparece absolutamente nada, como si esa isla no existiera. No hay nada escrito sobre ella, en ningún idioma, ni siquiera en francés. Pero si lo pones en Google Maps te indica que está en la Polinesia Francesa.

—Qué extraño todo esto —comentó Eva sin llegar a comprender bien la relación.

—El caso es que me voy a la isla, le doy a ver cómo es su visión desde el satélite y… ¡desaparece! ¿Lo ves? Todo azul, es decir, agua.

—Vale, tenemos el nombre de un protocolo del que no hay nada en internet sobre él, y una isla que sale en los mapas, pero de la que tampoco hay nada escrito en internet. ¿Qué relación hay con lo que ocurre en Barcelona?

—A lo mejor no tiene nada que ver —contestó Kube.

—Sí, sí tiene que ver. No es casualidad. ¿Tienes algún amigo hacker francés?

Kube suspiró y afirmó que conocía a alguien, pero no como para pedirle una información así, si es que realmente esa información existía.

—Creo que en esta información hay algo importantísimo. Lo presiento. ¿Puedes introducirte en el sistema del Gobierno francés? —preguntó Eva.

—Puedo, pero es demasiado arriesgado. Me pueden joder. Y no me la voy a jugar por algo que ni siquiera sabemos si significa algo —justificó.

—Vale, pues no lo hagas tú.

—¿A qué te refieres?

—Pídeselo al que te ha dado lo del Babette-Protokoll —comentó Eva—. Puedes ofrecerle una muy buena recompensa, estás forrado de billetes.

—Puedo intentarlo, sí.

Kube suspiró una vez más, se le veía tenso. Pedirle eso a su amigo alemán no sabía en qué podría derivar y si la confianza se iba a resentir.

—Voy a hacerlo porque la situación es la que es en Barcelona, pero que quede claro que este es un favor enorme.

—Si sale bien, no te preocupes porque TV3 te ingresará lo que le hayas ofrecido a tu amigo.

El hacker pidió a Eva que saliera de la habitación y esperara en el comedor a que él realizara las gestiones oportunas. Kube, a través del chat, le ofreció cincuenta mil euros por la siguiente misión: introducirse en el sistema informático francés y encontrar cualquier archivo relacionado con «Île de Babette». El alemán escribió que lo haría por el doble. Kube accedió a regañadientes.

El periodista se llevaba las manos a la cabeza por el dineral que le iba a costar, pero merecía la pena que se encargara otro de esa operación. De ser pillado, era cárcel de por vida. Además, un amigo que trabajaba dentro de la seguridad informática del Gobierno alemán seguro que lo tenía todo más fácil para acceder a la seguridad francesa.

Eva estuvo esperando durante dos horas buscando en la televisión y en el portátil noticias sobre Barcelona. De vez en cuando, hablaba con Miquel y Carles para ver cómo estaba la situación y si sucedía algo destacable en el perímetro del muro, pero la respuesta siempre era negativa. Otros ratos los pasaba en la cocina fumando un cigarrillo, pensativa.

Capítulo 15

—¿Me tomas el pelo? —eso fue lo que me preguntó Xavier. Yo sonreía un poco avergonzado pese a que la situación no era para sonreír ni siquiera un poco. Acabábamos de matar a un hombre. Pero estaba tan confiado que deseaba que se levantara solo para que me diera la razón, por encima de todo. No hubo tiempo para seguir esa conversación porque enseguida se escucharon más disparos que provenían de la muralla de Drassanes.

Uno de los helicópteros cercanos se quedó sobrevolando por encima de nosotros y eso nos llamó la atención. Iban armados hasta los dientes con ametralladoras que sobresalían de los laterales del helicóptero gris y negro. Volaba en círculos, como vigilando la zona. Yo pensaba que, si estaba tan equipado, era porque nos iba a ayudar en algunos momentos contra los infectados. Tal vez asistiéndonos con artillería o descargando munición y armamento para nosotros.

Habíamos avistado ahora a dos infectados que se dirigían hacia nosotros. Ahora lo hacían por la acera, por el flanco que vigilaba Ignasi, el compañero fornido que tuve a mi lado en plaza Catalunya. Él ya había vivido esa situación, así que no se lo pensó dos veces. Abrió fuego él mismo contra el que más cerca le quedaba, que estaba a unos cincuenta metros, pero logró abatirlo de dos disparos. Y al que venía detrás, exactamente igual. Los demás no llegamos ni a disparar.

Los dos cadáveres quedaron tendidos en el suelo, y fue tan rápido que apenas pude verlo. Tampoco pude ver demasiado, pues los automóviles detenidos en mitad de las vías impedían mi visión.

Miraba a mis lados y veía a unos diez agentes inmóviles detrás de una barrera de coches. Todos apuntábamos por el hueco que dejaban los capós, suponiendo que los agresores no subieran por encima del techo que era la parte más alta de un vehículo.

—¿Sigues queriendo que me fije en el negro? —me preguntó Xavier.

El primer infectado que abatimos seguía inmóvil en el suelo, rodeándole un charco de sangre granate. Justo en ese momento, apareció por detrás Marc Closa con otro compañero. Iban a instalar una ametralladora M249 encima del capó del Ibiza Negro.

—Álex, desplázate hacia Xavier. Vamos a instalar esta preciosidad —me ordenó Marc.

—¿Hay algún problema?

—La situación está muy jodida al norte de la ciudad. Ya nos podemos ir preparando —comentó Marc sin dejar de instalar la ametralladora, atornillándola en el capó.

Ahora estaba más cerca de Xavier, con una visión más directa del segundo carril de la avenida. Una pena, me gustaba más estar en el centro de la avenida, gozaba de más visión. Pero por lo menos tenía al lado un arma que era capaz de disparar novecientas balas por minuto. Si habíamos sacado ese tipo de armamento, era porque las cosas se podían poner muy feas.

—¡Toma! Son granadas, ten cuidado al usarlas.

Marc me dio un par de granadas de mano de color negras sin apenas mirarme. Lo mismo hizo con todos los que estábamos en la muralla de coches y después se fue corriendo hacia la comisaría dejando a un compañero al mando de la ametralladora.

Ese era Santi Llopart, un compañero alto y un poco delgado para estar en el cuerpo, pero era un buen agente. Muy servicial y diplomático. Era moreno, de unos cuarenta y cuatro años, con el pelo muy corto y con entradas. Cuando lo miré, me devolvió la mirada con una sonrisa y un guiño de ojo. Sin duda, él se sentía más protegido con ese juguete metálico del que le colgaba unos buenos metros de munición, que yo con mi pistola.

—Xavier, creo que estamos en el lado jodido —le dije.

—Ya me he percatado. Deberíamos haber ido a Drassanes —contestó.

En el trozo que teníamos cubierto desde el Teatre Apol.lo hasta Drassanes había tres calles estrechas que desembocaban en la avenida. Varios agentes habían colocado vehículos ahí y, no solo eso, los habían volcado de lado y acumulado ahí contenedores de basura, de vidrio y de cartón. De esta forma, era más difícil que accedieran por esas calles y no habría que protegerlas tanto. Podíamos destinar más personal a proteger las posiciones del Teatre y de la glorieta.

—¡Mierda! —exclamó Xavier.

Xavier acababa de ver cómo el hombre negro que habíamos abatido empezaba a moverse en el suelo e intentaba levantarse con gestos de dolor, eso sí.

—No puede ser. Esto… no puede ser —titubeó.

—Ya te lo dije, esos cabrones se levantan. Debe ser cosa de la enfermedad que tienen —afirmé.

—Pero… es imposible —dijo Xavier mientras apuntaba con su pistola al hombre negro de barba.

—Creo que solo logras acabar con ellos si les disparas en la cabeza. Por eso creo que debe ser alguna enfermedad neuronal.

—Voy a probar.

Xavier, nervioso, apuntó a la cabeza del individuo que intentaba levantarse. En cuanto este se puso de pie, se encontró completamente aturdido, desorientado y gimiendo de dolor, pero seguía teniendo los ojos enrojecidos y babeaba sin parar. Miraba alrededor como intentando orientarse mientras respiraba de forma abrupta. En ese momento, Xavier disparó y el impacto fue a la cabeza, en el lateral. Cayó redondo al suelo formando un buen reguero de sangre en el pavimento.

—Este ya no se levanta —dije.

Xavier me miraba sorprendido sin entender lo que había visto. Conocía esa sensación, pero me alegraba de no ser el único que había visto ese suceso tan paranormal. Por lo menos, ahora ya sabía que Xavier, alguno más que lo comentó al sargento y yo sabíamos que los muertos se levantaban del suelo. Resucitaban.

Algunos agentes de nuestro alrededor murmullaban intentando dar explicación a lo que acababan de ver y al acto de Xavier. Todos muy confusos y con caras de pasmarotes.

Capítulo 16

¡Comenzaba la fiesta! Hasta el momento, solo habíamos abatido a tres infectados, uno de ellos por partida doble bajo la incredulidad de Xavier y varios miembros del equipo. Pero ahora comenzaban a venir infectados uno tras otro sin parar. Por suerte, no venían todos a la vez en pelotón, sino de uno en uno cada minuto, más o menos.

Caminaban entre los coches buscando personas normales, babeando y con los ojos inyectados en sangre. Tambaleándose, epilépticos y furiosos. Hasta que miraban en nuestra dirección. Cuando nos veían, era cuando echaban a correr hacia nosotros, locos por una presa a la que agredir.

En cuanto se acercaban a menos de treinta metros, los cosíamos a balazos, lo más cerca posible de la muralla hecha de coches. Así acertábamos seguro y no derrochábamos munición. Por ahora, contenerlos era relativamente sencillo, pues no habíamos tenido que utilizar ni las granadas, ni mi compañero Llopart su apreciada ametralladora. Pero no iba a ser el único con esa potente arma.

Marc había llegado con otro compañero a nuestra posición con una nueva ametralladora, otra igual a la M249 de Llopart, para instalarla en el capó de un vehículo cercano a la acera. Esta vez se le veía a Marc muy tenso y sudoroso. Xavier le preguntó si todo iba bien y qué estaba pasando.

—Van a venir un montón de ellos. Ya están en la Gran Vía de les Corts Catalanes —exclamó tembloroso Marc.

—¿Los vamos a poder detener? —pregunté yo.

—Eso espero, Álex. Eso espero.

A Marc se le veía un pelín desbordado. Creí que esa situación le estaba sobrepasando. Supuse que no era fácil coordinar una operación como esa. Aunque los infectados nos atacaran, en realidad eran solo personas enfermas. Personas que tenían su vida propia sin hacer daño a nadie, antes de todo esto, claro. Personas que, posiblemente, podrían tener cura, las estábamos matando por nuestra supervivencia.

La sensación general de la mayoría era de que, en cuestión de horas, sin comerlo ni beberlo, habíamos pasado de ser agentes de los Mossos d’Esquadra a ser militares inmersos en una guerra contra un enemigo aleatorio que no disponía de ningún arma.

Todos seguíamos concentrados en cualquier agresor que se acercara. Ni lo pensábamos. Si se acercaba alguien, solo podía ser un infectado. Ya no quedaban personas normales en la calle, todas habían huido a esconderse en los edificios cercanos o se habían ido corriendo a sus respectivos hogares, o vete a saber dónde. Los cadáveres se amontonaban a distintas alturas a lo largo de la Avinguda Paral.lel, entre los coches abandonados por sus dueños.

Algunos de los cadáveres se levantaban dificultosamente bajo la sorpresa de todos los que estábamos defendiendo la muralla. Muchos agentes se miraban entre ellos sorprendidos de lo que estaban viendo, pero yo sabía que eso era perfectamente real. Casi siempre era yo el primero en disparar a uno que ya había muerto con anterioridad, si es que morían, claro. Para mí ya no era una sorpresa que resucitaran, así que iba al grano.

—¡Apuntad a la cabeza! ¡Solo así no se levantan! —grité muy alto para que me pudieran oír todos.

Con la tensión del momento se me había olvidado por completo que el sol había desaparecido hacía un buen rato entre unos nubarrones enormes de color gris. Eran las doce del mediodía y las nubes ocupaban la mayor parte del cielo barcelonés. La probabilidad de lluvia era alta. Casi inminente. Los nubarrones grises rugían con fuerza y la tromba de agua seguramente iba a ser intensa.

Marc volvió con más artillería que fue repartiendo entre nosotros. Me sorprendió ver un montón de armas metidas en un carro metálico de la compra, como si hubiese ido de compras a un Mercadona armamentístico. Había de todo un poco: fusiles 308WIN, fusiles HKG36C, subfusiles de 9x19 mm y rifles de precisión 338 LAPUA MAGNUM. Este último fue el que se quedó Marc para ponerse cerca de donde yo estaba. Lo estaba apoyando en el capó de un coche y miraba por la mirilla para precisarlo y prepararlo.

Yo cogí el fusil de asalto Heckler & Koch G36. Aunque no tenía mucha experiencia en disparar con él, era el que mejor se me dio en las prácticas de tiro y el que más me gustó. Además, tuve buenos resultados con él, según mi opinión.

—¿Son muchos, Marc? —preguntó Xavier.

—Alrededor de diez mil.

La respuesta de Marc nos dejó helados. Diez mil eran demasiados para nosotros. Ni con toda la artillería de la comisaría y la quincena de agentes que seríamos en total en la muralla podríamos con ellos. ¡Era una locura!

Esa información cayó sobre nosotros como un jarro de agua fría. La cosa pintaba muy mal y parecía ser cierta. Desde hacía una hora, ya no oíamos explosiones que venían del centro de la ciudad, explosiones de agentes guerreando contra los infectados. Eso solo podía verificar que, en efecto, habían caído.

—Pero ¿cómo pueden ser tantos? —pregunté.

—Parece ser que la infección ha tenido mucha más virulencia, o lo que sea, en Gràcia, Poble Nou, Sant Andreu, l’Eixample, etc.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Xavier.

—Quiere decir que nosotros vamos a tener una oportunidad de vivir por el simple hecho de estar en el sur de la ciudad —dije.

—Así es. En el norte y centro de la ciudad ya no hay nadie que nos pueda ayudar. Han caído todos —confirmó Marc.

Capítulo 17

—¡Eva, ven!

Kube llamó a Eva desde su salita y ella corrió inmediatamente hacia allá. Su compañero alemán había logrado introducirse en una base de datos del Gobierno francés y había encontrado información relacionada con Babette.

—¿Es lo único que ha podido conseguir? ¿Solo tres archivos? —preguntó la periodista.

—Es lo único que ha podido encontrar en el espacio de tiempo que se ha adentrado.

—¿Y podría entrar otra vez a buscar más información?

—No puedes pasarte horas y horas dentro porque pueden descubrirte.

Cuando lo abrieron, el archivo estaba totalmente en francés. Eran documentos muy antiguos, concretamente del año 1972. Parecían fotografías de recortes de periódicos que estaban escaneados y guardados como archivos de imágenes. Noticias sobre la isla de Babette. El primero de los archivos se titulaba «L’unique homme vivant de Babette».

—Creo entender bastante de lo que dice esto, pero por si acaso lo traducimos —dijo Eva.

Después de varios minutos traduciendo palabra a palabra en el traductor de Google, lo que se podía leer era un catastrófico suceso en esa isla:

El único hombre vivo de Babette

Siguen sin aclararse las causas y los sucesos de la muerte de miles de personas en la paradisíaca isla de Babette. Los equipos de rescate han encontrado a un varón de raza negra que ha logrado sobrevivir a la masacre. El superviviente afirma que todos los habitantes estaban poseídos y utilizaban la violencia contra los ciudadanos de la isla de la Polinesia Francesa. Las cifras son catastróficas: de momento, 10 320 personas sin vida.

Diario Le Monde, 3 de febrero de 1972.

Eva y Kube se quedaron parados después de leer esa especie de recorte de periódico. Relacionaron esa catástrofe con lo que estaba ocurriendo en la ciudad condal en esos momentos.

—¿Esto es lo que puede pasar en Barcelona? —preguntó preocupado el hacker.

—Si lo que está ocurriendo aquí es lo mismo que lo que dice que ocurrió en la isla de Babette, el desenlace puede ser el mismo —dijo aterrorizada Eva.

Capítulo 18

Ya comenzaba a chispear. Las primeras pequeñas gotas de lluvia me mojaban el cabello. Hacía calor y también estaba acalorado a consecuencia de los nervios de saber que iban a venir miles de infectados hacia nosotros. Esa lluvia me venía bien para refrescarme un poco y tener la mente un poco más despejada.

—¿Y los aviones y helicópteros alemanes qué hacen? ¿No van a ayudarnos? —pregunté molesto mientras los señalaba.

—No parecen tener la misión de ayudar —contestó Marc.

—Entiendo —contesté indignado.

—¡Escuchad! ¡Pongámonos a cubierto! Van a venir de un momento a otro. No podemos permitir que entren dentro de este perímetro —motivó Marc.

Todos nos agachamos y nos pusimos a cubierto tras el chasis de los coches. Yo quería preguntarle a Marc por el sargento y por las comunicaciones con otras comisarías, pero los primeros infectados que aparecieron al final de la avenida me interrumpieron. Podíamos ver cómo ya había llegado un buen puñado de ellos a plaza España. Serían unos cincuenta y estaban a unos setecientos metros de nosotros. Caminaban entre los vehículos buscando presas, sedientos de violencia. No los podía ver bien por la distancia, pero los podía intuir.

—¡Miradlos! ¡Están ahí! —exclamó Llopart.

—Diría que hay unos cincuenta, ¿no? —dije.

—¡Mira! Llegan más —dijo Xavier.

Los infectados avanzaban hacia nosotros, despacio entre los coches, mirando hacia todos los lados. Parecían unos perros intentando detectar a sus presas. Pero no nos habían visto a nosotros aún al final de la avenida. Parecía que no gozaban de una buena visión. Había de todo tipo: mujeres, hombres, niños, adolescentes, ancianos, etc.

—Debe haber unos doscientos ya —dijo Marc asomando la cabeza por encima del capó.

Me asomé yo también para mirar entre las ventanillas laterales del coche que me protegía. Había muchísimos de ellos y estaban ya a unos quinientos metros. Podía distinguir la ropa de los infectados que iban a la cabeza del pelotón. Predominaba el rojo, obviamente por las manchas de sangre.

—En cuanto estén a doscientos metros, abrimos fuego. ¡Pero a mi orden! —ordenó Marc.

Estaba asustado, muy asustado. Todos lo estábamos. Me temblaban las manos mientras sujetaba el fusil. Era una experiencia única en la vida y podría ser la última para todos nosotros. No nos lo habían dicho de forma explícita, pero todos habíamos entendido el discurso del sargento y la situación como una situación de vida o muerte.

—¡Joder! Los tenemos aquí al lado —dije.

—Están a cuatrocientos metros —informó Marc.

El nerviosismo en su palabras iba aumentando y nuestras pulsaciones aún más. Creía que me iba a morir de calor y eso que estaba lloviendo ya de forma menos ligera que antes. Ahora la lluvia era más espesa, pero sin ser fuerte del todo. Lo suficiente para que se escuchara el «clonc» del golpeo del agua en el chasis de los coches.

—Están ya a trescientos metros.

—¿Preparados? —preguntó Marc.

Aunque había vivido un tiroteo así durante la madrugada, me sentía igual de nervioso o más. Cada segundo que pasaba recostado en ese automóvil esperando a que Marc diera la orden para salir y disparar era como una pesadilla. Por momentos, estaba deseando despertar ya en mi cama. Pero sabía que eso era jodidamente real.

—¡A la de tres! ¡Uno! ¡Dos! ¡Y tres! ¡Fuego!

Por el peso del subfusil me levanté un poco más lento de lo que esperaba. Tal y como subí para ponerme de pie, lo primero que vi fue un centenar de esos hijos de puta ocupando una gran parte de calle entre la multitud de coches abandonados.

Visualicé a mi primera víctima, que era una mujer de pantalón vaquero negro y camiseta rosa. Concentradísimo, sabiendo que era matar o morir, apunté a la cabeza de esa persona y apreté el gatillo. Acerté. El disparo se coló en unos de sus ojos. No tuve tiempo para ver cómo caía su cadáver sobre el suelo porque ya estaba buscando matar a otro.

La sorpresa había terminado. Ya nos habían oído y visto, y venían corriendo hacia nosotros como si no hubiera un mañana. Decenas de ellos corrían furiosos hacia nosotros gruñendo y gritando. Hordas y hordas. A cien metros exactos los teníamos. El tiroteo era inmenso.

Casi dos decenas de policías disparando con pistolas, fusiles, subfusiles y ametralladoras a una multitud de infectados que venían desde cualquier punto de la avenida. La mayoría entre los coches, pero algunos lograban saltar por encima de ellos. Esos sorprendían por su agilidad.

Nuestra efectividad era muy buena. Casi siempre dábamos en el blanco. Y, en cuestión de un minuto, habíamos acabado con unos treinta o cuarenta de ellos. No era muy difícil, ellos avanzaban a lo loco y no se cubrían en absoluto. Parecía que podíamos lograrlo.

El ruido del tiroteo era ensordecedor. Nunca en la vida había oído tantos disparos a la vez. Era como un espectáculo de fuegos artificiales. Mi efectividad personal también era muy buena. Había logrado acabar con cinco de ellos con solo seis tiros, lo que me hacía disponer de muchas balas aún para los siguientes que se acercaran.

No sé cómo lo hacían los otros, pero yo dejaba que se acercaran un poco para acertar más fácilmente en el torso o en la cabeza, según donde me fuera más fácil. Llopart, con su gigantesca ametralladora, había lanzado una buena ráfaga de plomo que alcanzaba no solo a muchos de ellos a la vez, sino también a muchos coches abandonados reventándoles las lunas delanteras, limpiaparabrisas y retrovisores.

—¡Joderos, hijos de puta! —exclamó alguien de quien no podía distinguir su voz por el sonido atronador de los disparos.

Después de dos minutos de tiroteo, sonó la guinda con la explosión de dos granadas a unos cincuenta metros de nosotros. La explosión se había llevado por delante a seis infectados estampándolos contra los vehículos y contra el suelo. Algunos de ellos, mutilados.

La verdad es que estaban cayendo como moscas y se podía divisar en el suelo un montón de cadáveres amontonados entre los coches. A muchos les faltaban los brazos, las piernas o la cabeza. Les estábamos dando una paliza y eso nos estaba subiendo la moral.

—¡Morid, cabrones, morid! —gritaba Llopart enfermo de rabia, apretando su dentadura y basculando su ametralladora en el ángulo que abarcaba la avenida.

Yo seguía con mi táctica de dejarlos avanzar un poquito para ver su dirección y acertar siempre de un solo disparo. Había eliminado así ya a unos trece o catorce. La mayoría eran hombres y mujeres, pero también tuve que tragar saliva para disparar a algún niño que aparecía en acción con sed de sangre y violencia.

Otra granada había explotado más o menos en la misma posición que la anterior, solo que esta hizo saltar un coche hacia arriba un metro, cayendo lateralmente sobre otro vehículo.

Un cohete salió disparado de un bazooka desde unos ocho metros de mi posición, destrozando a un infectado que estalló en pedazos al ser atravesado. El proyectil finalmente impactó en uno de los automóviles, haciéndolo volar por los aires con una fuerte explosión. Su onda expansiva provocó a su vez que varios coches cercanos a ese también explotaran provocando una llamarada gigantesca que iluminó toda la avenida.

Fue atronador. Como si un fuerte terremoto sacudiera la ciudad de Barcelona. El resultado de esas explosiones fue que al menos una docena de infectados acabaran reventados, hechos trizas. Desmembrados y quemados a causa del fuego de la explosión. Del cielo caían trozos de piel, órganos y ropa. «Excelente», pensé.

Además, dos ruedas salieron disparadas envueltas en llamas como si fueran bolas de fuego. Una chocó contra un edificio del costado mientras que la otra pasó cerca de nuestras cabezas, botando en el suelo y sobrepasando nuestra muralla de coches. Finalmente, se detuvo cerca de la puerta de la comisaría.

Las explosiones de distintas granadas y el cohete provocaron una cortina de humo de color gris. Esa columna ocultaba a los infectados que podía haber detrás. Pero sabíamos que no había tantos como cabía esperar, pues ahora se oían menos disparos y había menos ruido que minutos antes. Tampoco escuchábamos demasiado los gruñidos de esos hijos de puta.

—¡Yo diría que hemos acabado con la primera oleada! —dijo Xavier.

Ahora venían infectados a cuenta gotas y varios de ellos muy mal heridos. Algunos tenían heridas en los hombros, brazos, espalda, tórax, y piernas y llegaban doloridos hacia nosotros. Otros llegaban hechos mierda sin brazos. Otros, sin piernas arrastrándose por el suelo a duras penas. Pero todos los que se podían mover, aunque fuera un poco, avanzaban hacia nosotros en plan kamikaze. No les importaba estar moribundos. Sentían la necesidad de atacarnos. Era lo único que les importaba y les daba igual morir por ello. De hecho, yo ya pensaba que no sabían ni lo que significaba morir.

La cortina de humo se iba despejando rápidamente a causa de la lluvia y dejaba ver nuevos infectados llegando a la zona, corriendo desde plaza España. Habría otros cincuenta cabrones que llegaban en pelotón entre los coches o por encima de ellos. Algunos eran muy rápidos y otros mostraban una gran torpeza hasta para caminar en línea recta. En general, no gozaban de una gran coordinación corriendo o caminando, pero lentos no eran para nada en absoluto.

—¡Joder! No paran de llegar —comenté.

—¡Disparad en cuanto estén a cien metros!

Mientras esperábamos, miré de reojo detrás de mí. Teníamos a dos helicópteros detrás de nosotros volando en círculo observando todo lo que ocurría. Pero no prestaban ningún tipo de ayuda. Uno de ellos se alejó hacia Drassanes donde había un tiroteo mucho menor del que estábamos llevando a cabo Marc y compañía. El otro seguía sobrevolando, muy expectante.

—¡Fuego! —gritó Marc.

—¡Venga! ¡A por ellos! —gritó Llopart.

En cuanto gritó esas palabras, apuntó con su ametralladora a un lado de la avenida, apretó el gatillo y empezaron a llover balas sobre varios infectados que corrían en primera fila. Siguió basculando con la ametralladora para alcanzar a un buen puñado de ellos, con lo cual yo podía dejar de disparar durante unos segundos para ahorrar balas. Con esa ametralladora caían como moscas. Sus balas atravesaban cualquier parte del cuerpo de los infectados.

Otro cohete volvió a ser disparado impactando en otro coche que explotó y, a su vez, hizo explotar los del alrededor. Esta vez fue menos impresionante, ya que no había demasiados infectados cerca que pudiesen salir volando.

Al cabo de unos minutos, logramos acabar con otros cincuenta infectados, cuyos cuerpos, mutilados o no, comenzaban a amontonarse de forma exagerada unos sobre otros. Eso nos venía hasta bien. Porque dificultaba el paso de los infectados entre los automóviles. Pero era asqueroso. El panorama que teníamos delante mostraba infinidad de cuerpos deshechos y el olor de esa carne viva no lo podíamos reconocer porque predominaba el de la pólvora, el del metal quemado y el combustible ardiendo de los coches explotados.

Habíamos acabado oficialmente con la primera oleada. Y el escenario que quedaba ante nosotros era dantesco por todo lo ancho de la Avinguda Paral.lel. Aparte de los cadáveres, infinidad de vehículos, contenedores, árboles y fachadas estaban repletas de agujeros de balas. Varios coches destruidos y humeantes; algunos de ellos, volcados, movidos o chocados entre ellos a causa de las explosiones. Sangre por todo el pavimento. Era un horror.

El problema era que ya habíamos gastado mucha munición y granadas para contener esa primera oleada. Ahora volvían a venir infectados a cuentagotas que abatíamos con disparos de armas de corto alcance.

—¿Cómo vamos de munición? —preguntó Marc.

—A mí no me queda —dije después de comprobar.

—Me queda un cargador —comentó Xavier.

Todos informamos de la poca munición que nos quedaba. Marc, nervioso, cambió el cargador de su pistola. En sus ojos podía verse que estaba muy asustado. Yo tiré el fusil al suelo porque no le quedaba ni una sola bala y desenfundé mi pistola.

—Escuchad, van a venir muchos más. No podemos permitir que ninguno de esos infectados, o lo que sean, avancen por aquí.

Vamos a suponer que habíamos aniquilado a unos setecientos infectados en esa primera oleada. Según las palabras de Marc, estaba previsto que llegaría a nuestra zona la cantidad exagerada de diez mil. Eso significaba que el asalto que acabábamos de ganar en realidad no llegaba ni al diez por ciento de los infectados totales.

Una cifra demoledora y poco esperanzadora. Estaba deseando que ninguno de nosotros hubiese hecho esos mismos cálculos mentales para que la falta de moral no hiciera mella en nuestro equipo. Pero no fue así:

—Marc, ¿habías dicho que eran diez mil? —preguntó Xavier.

Marc tragó saliva, miró al frente, pero no contestó a la pregunta. Sabía que afirmar tal cosa era prácticamente un motivo para abandonar la formación y buscar la salvación de la forma que fuera.

—¡Ahí vienen!

El grito era de Ignasi, que a través de sus gafas había avistado a nuevos grupos de infectados llegando desde plaza España. Aunque se veían minúsculos por la distancia, podíamos ver infinidad de ellos. Cientos. Tal vez miles. Y todos ellos unidos en un gran pelotón.

—¡Joder! Son demasiados —exclamé mientras me ocultaba detrás del coche.

Eran muchísimos más que la primera oleada, por lo menos diez veces más. Una manifestación de infectados. Un ejército muy superior a nosotros. Ocupaban todo lo ancho de la avenida sin dejar apenas espacio entre ellos. Avanzaban caminando entre los vehículos, totalmente desorientados. No paraban de llegar cada vez más.

Estábamos perdidos. Sabía que enfrentarnos a casi diez mil cabrones de esos era una batalla perdida. Una muerte segura. Pensé en huir y dejar allí tirado al equipo para buscar mi salvación, pero mi honor frenó esa idea. Por dentro me reía pensando en lo increíblemente tonto que era por tomar la decisión de quedarme, pero también pensaba que era mi deber.

Había pasado muchas pruebas y exámenes para servir y proteger al pueblo. Realmente, era lo que tenía que hacer, pero desde el punto de vista de una persona que prácticamente va a perder la vida, el deber pasaba a un segundo plano.

Me quedé a cubierto en el lateral del coche junto con todos los demás, esperando a que los infectados llegaran a la distancia ideal para masacrarlos.

—Son muchos, Álex. No sé si tenemos alguna posibilidad —me dijo Xavier.

—No vamos a poder con ellos —negué cerrando los ojos.

Xavier asomó la cabeza para verificar de nuevo que eran muchos. Su cara de asustado y el suspiro que dio dejó en evidencia nuestras escasas posibilidades. Su expresión me dejó en shock pese a que ya había visto el ejército enorme que llegaba.

—Xavier, si las cosas se ponen feas, nos vamos. Nos vamos cagando leches a la comisaría —ordené en voz baja para que solo él me oyera.

Yo sabía que esa batalla era imposible. Pensé que lo mejor era tirotearlos el máximo tiempo que pudiéramos y, cuando ya nos quedáramos secos de munición, huir hacia la comisaría. Allí estaríamos protegidos entre los muros, por lo menos un tiempo más prolongado que en una muralla de coches, obviamente. Era una actitud un tanto cobarde, pero me importaba una mierda. Xavier asintió con la cabeza, asustado.

Los infectados avanzaban hacia nosotros entre los vehículos. Estaban ya a unos quinientos metros. Avanzaban hacia nuestra barricada, totalmente descoordinados, furiosos y enrabiados. Sabían que por esa zona encontrarían personas a las que agredir, pero no sabían dónde. Suponía que era el ruido estremecedor de nuestro anterior tiroteo lo que los había llevado a deducir, si realmente podían, que en esa zona había algo para ellos.

—¡Ya sabéis! En cuanto los tengamos a cien metros, abrimos fuego —ordenó Marc.

Nos mirábamos los unos a los otros, asustados, sabiendo que había nulas probabilidades de éxito. Ninguno abandonábamos nuestros puestos por honor y orgullo, pero seguro que la mayoría habíamos pensado en darnos la fuga durante el tiroteo para intentar sobrevivir.

Capítulo 19

Tragedia en Babette

La Polinesia Francesa está de luto. Miles de personas mueren en Babette tras grandes reyertas en todo lo ancho y largo de la isla. ¿Infección? ¿Guerra Civil? ¿Revolución? ¿Ataque terrorista? Días después, sigue siendo una incógnita el motivo de este terrible suceso que ha reducido a cenizas una de las islas más bellas del océano Pacífico. Tan solo un hombre ha logrado sobrevivir.

Periódico Le Figaro, 3 de febrero de 1972.

Eva salió pitando de casa de Kube en dirección a los estudios de TV3 en Sant Joan Despí, muy cerca de donde había estado durante horas parada sin poder entrar en la ciudad. No le importó que el tráfico hacia Barcelona la pudiera tener retenida más tiempo de lo habitual por todo lo que estaba aconteciendo en la ciudad condal. Ella tenía la necesidad imperiosa de llevar a sus superiores la información que había descubierto gracias a los contactos de Kube. Este se quedó en su hábitat para seguir la investigación allí.

Cuando llegó a los estudios, enseguida notó que el ambiente era muy diferente al de un día normal y corriente. Había mucho movimiento en el exterior del mítico edificio gris de la cadena de radio y televisión catalana.

Aparcó en una de las plazas del parking de la empresa y caminó rápidamente por el pequeño jardín que rodeaba al edificio. Cuando llegó a la entrada principal de los estudios, dos hombres robustos y trajeados le bloquearon el acceso interponiéndose entre ella y la puerta de cristal.

Eran rubios, con gafas de sol, trajes negros y pinganillos en la oreja. De no ser por el acento alemán que tenían y de su piel lechosa, podrían haber sido perfectamente guardaespaldas de celebridades. El vigilante de seguridad habitual estaba tras las puertas, fuera de la operativa.

—Por favor, permita que la registre antes de entrar —ordenó con educación uno de ellos con acento alemán.

Eva, sorprendida y nerviosa, alucinó con que eso estuviera pasando en TV3, aunque la sospecha de que estaba pasando algo muy gordo a nivel internacional iba en aumento. Se dejó cachear. La obligaron a sacar de sus bolsillos todo lo que tenía: las llaves de casa, las del coche de Miquel, las de su vehículo propio, el bolso con todo lo de dentro, el paquete de cigarrillos y un pendrive que utilizaba como llavero.

—Por favor, el portátil —ordenó ahora el otro compañero del alemán.

—Pero es mi herramienta de trabajo, la necesito para mí día a día —dijo ella.

—Son órdenes que debemos cumplir, señora. Se lo devolveremos a la salida, al igual que a todos sus compañeros.

Eva se negó a darles el portátil y empezó a hacer las típicas preguntas de quiénes sois, para quién trabajáis, qué autoridad tenéis aquí, etc. Eduard Pons, que había bajado un momento al vestíbulo, habló con el segurata del interior y se dirigió a las puertas donde estaba ella con los dos orangutanes trajeados.

—Eva, entrégales el portátil y entra. No pasa nada, es un simple protocolo. Te lo devolverán a la salida.

Eva obedeció y les entregó el portátil, entonces la dejaron pasar apartándose cada uno a un lado. Uno de ellos le dio las gracias y le deseó que tuviera un buen día. La verdad es que, pese a su rigidez y seriedad, eran muy educados. Cuando atravesó la puerta de entrada, vio dentro del edificio a más hombres uniformados como los que la acababan de retener.

—¿A qué ha venido eso? —preguntó Pons.

Eduard Pons era el director de TV3. Un hombre que alcanzaba los cincuenta años, pero muy bien llevados. Alto, delgado, bien afeitado, elegante, media melena canosa y vestido con camisa gris y pantalón negro. Llevaba tres lustros haciendo el mismo trabajo de dirigir, coordinar y supervisar todo lo que se escribía, investigaba y publicaba en esas oficinas.

—¿Por qué están todos estos orangutanes aquí? —preguntó en voz baja ella.

—Como puedes ver, es una situación anómala. El Gobierno alemán no quiere que se publique todo lo que está ocurriendo en la ciudad y desean un filtrado de según qué noticias en relación con la ciudad —explicó Pons mientras se dirigían a su despacho.

—¿Es por esto por lo que apenas hay noticias de Barcelona en nuestra emisora?

—Exacto. Por ahora, sabemos que varios estudios de otros periódicos, radio o televisión como, por ejemplo, COPE, SER, ABC, El País o El Mundo han sido intervenidos por estos agentes del Gobierno alemán. Pero parece que con TV3 o La Vanguardia están mucho más atentos. ¿Imaginas por qué es?

—Porque esas fuentes son medios muy cercanos al Gobierno alemán a través del Gobierno español, y nosotros somos muy fiables con fuentes muy veraces, ¿no?

—Básicamente, el Gobierno alemán les está diciendo qué es lo que tienen que decir a los ciudadanos. Nosotros, como queremos decir la verdad, estamos muy intervenidos y no nos dejan informar de nada relacionado con lo que está ocurriendo.

Eva empezaba a atar cabos de por qué no había información en los medios de aquellas empresas informativas que consideraba fiables y, en cambio, sí había de otros mucho menos fiables.

—¿Qué hay de cierto en lo del ébola? —preguntó la periodista en voz baja mirando de reojo a su alrededor.

—Nada, invenciones. Instrucciones del Gobierno alemán de lo que tienen que decir los medios. Lo preguntas por la noticia de ABC y RTVE, ¿verdad?

—Nosotros hemos hecho una pequeña preinvestigación y hemos encontrado algo —mencionó Eva en voz baja una vez más.

—Vigila lo que dices con estos por aquí rondando. Vamos a mi despacho.

Todos los hombres trajeados de negro iban dando tumbos despacio por cada pasillo y oficina, con las manos en los bolsillos o en la espalda, mirando con disimulo el trabajo de cada empleado para decidir si confiscar el ordenador de sobremesa o retener directamente al personal. Se había dado la orden de trabajar de forma normal, pero obviando la gran noticia del día. Se podía ver que algunos periodistas escribían noticias absurdas o que no eran de su campo, bajo orden de Eduard Pons.

Eva y Pons entraron al despacho de este último. Era un despacho no muy grande, de unos quince metros cuadrados. Luminoso, un poco antiguo con muebles de décadas anteriores, una ventana que daba al exterior y una ventana interior grande y rectangular con vistas a toda la oficina para observar a cada empleado. La típica oficina y despacho de un director de periódico o televisión.

—A ver, ¿qué habéis encontrado? —preguntó exhausto Pons mientras se sentaba en su silla.

—Tenemos el nombre de un protocolo y tres recortes antiguos de periódicos franceses.

—¿Tienes aquí esos recortes?

Eva se sentó frente a la mesa de su director. Miró hacia la ventana de reojo esperando que no hubiera ningún trajeado cerca dando vueltas por la oficina, se quitó uno de los zapatos con disimulo y cogió un papel doblado DIN A4 que tenía oculto entre la suela y la plantilla. Era un impreso de dos de las noticias de «L’unique homme en vivant de Babbette».

Acto seguido, Pons alargó la mano para coger un ejemplar de La Vanguardia del día anterior que tenía a un lado de su mesa y después introdujo entre las páginas el papel doblado que le había ofrecido Eva. Lo leyó para sí mismo con las gafas puestas mientras miraba repetidamente el gran ventanal que daba a las oficinas para vigilar si venía algún trajeado a husmear.

—He oído mencionar lo del protocolo este, pero no conocía esta información. ¿De dónde la habéis sacado?

—Contactos de Kube.

—El director de TV3, Josep Colomer, me ha dado la orden de que nadie escriba nada sobre lo de Barcelona. Con él, y otros dueños de empresas relacionadas con la información, se han reunido altos cargos políticos, tanto de España como de Francia, Bélgica, Alemania y Austria. Yo hablé con él después de eso y me transmitió la orden de no escribir ni investigar nada —explicó Pons.

—¿Y qué vamos a hacer? ¿Me voy a casa y olvido todo lo que está ocurriendo? El pueblo tiene que saber lo que está pasando. ¡Se hablaba de miles de fallecidos!

Justo en ese momento, apareció un hombre alemán trajeado, alto y robusto en la oficina, dando vueltas por las mesas, pero acercándose al despacho. Cuando Pons lo detectó, avisó a Eva con sigilo, moviendo la cabeza tímidamente y susurrándole «cuidado». El hombre se acercó al despacho y abrió la puerta de cristal introduciéndose parcialmente, apoyándose en el marco. Era pálido, de pelo corto moreno y con bigote. De unos cincuenta años.

Durante unos segundos, se hizo el silencio en el despacho y tanto Eva como Pons lo miraron fijos. Muchos empleados de la oficina se giraron al ver que un trajeado se introducía dentro del despacho de su director.

—¿Podemos ayudarle? —le preguntó Pons con naturalidad.

El trajeado alemán tardó unos segundos en dar una respuesta mientras revisaba con la mirada la totalidad del despacho. Prestó gran atención a la librería de las estanterías, al ordenador de Pons y al periódico La Vanguardia que yacía en la mesa entre ellos.

—Tiene un despacho muy bonito —contestó con marcado acento alemán.

Entró totalmente en el interior y, mientras miraba las estanterías, se acercó a la mesa y cogió el periódico. Eva, aunque lo disimulaba muy bien, estaba muy nerviosa. El corazón le latía fuerte de saber que en el interior de ese periódico estaba su impreso de un par de noticias francesas sobre lo de Babette. Se podía meter en un buen lío. Pensaba que la llevarían a alguna parte a interrogarla. El alemán ojeó el periódico, hoja por hoja, buscando algo.

Capítulo 20

En cuanto los infectados llegaron a nuestra altura, Marc dio la orden de disparar a todo lo que se moviera. Abandoné mi táctica de dejar que se acercaran para tener más posibilidad de acierto y comencé a disparar a cualquier infectado que se ponía a tiro delante de nosotros. Era una situación monumental en la que se mezclaba el sonido de nuestros disparos con el de distintas explosiones de granadas lanzadas por nuestros agentes. También el de algún cohete que chocaba ferozmente contra los vehículos abandonados.

Había tantos infectados que era hasta complicado elegir uno al que apuntar y disparar. El sonido ensordecedor del tiroteo junto con al fuego y al humo de los explosivos no ayudaba en nada en la misión de mantenerlos alejados de nosotros. De hecho, la cortina de humo gris no estaba más allá de unos diez metros de nosotros y a partir de ahí no veíamos nada.

Un infectado consiguió llegar hacia nuestra muralla de coches, saltando sobre ella con furia y velocidad. Se abalanzó sobre Marc, tirándolo al suelo. Esto le pilló tan de sorpresa que no tuvo tiempo de prepararse. Para cuando se lo pudo sacar de encima, ya le había mordido en uno de los pectorales, tan fuerte que incluso el grito de nuestro compañero pudo ser escuchado por encima del fuerte sonido del tiroteo.

Esa escena era exactamente igual a la que viví en plaza Catalunya, en la que necesité la ayuda de Julia. Así que hice exactamente lo mismo que ella: cuando vi que Marc se había quitado de encima a esa bestia feroz, apunté a ella y de un tiro le volé la cabeza. Ese infectado de camiseta gris, pantalón vaquero negro y pelo rapado al cero cayó con brutalidad al suelo, desparramando un buen charco de sangre. Marc, dolido, me miró y me lo agradeció. Pero rápidamente volvió al muro de coches a seguir defendiendo la posición.

Lo cierto es que tuve un pensamiento malo acerca de Marc. Para ser un curtido agente de los Mossos d’Esquadra y el que nos coordinaba a todos, lo noté muy asustado y con la sensación de que la situación le sobrepasaba en exceso, casi más que a cualquiera. Y eso que se le consideraba un líder por todos nosotros. Veía compañeros más enteros que él. Sin ir más lejos, Xavier y yo estábamos manteniendo bien la compostura.

Cuando volví a mi flanco de tiro, lo que vi era que ya no podíamos con ellos. Cada vez llegaban más infectados a nuestra muralla de coches sin apenas poder retenerlos. Se lanzaban a cualquiera de nosotros sin ningún tipo de temor. A lo kamikaze.

Ya no podíamos mantenerlos a raya ni un segundo más. Ni la cantidad de cadáveres que habían amontonados en el suelo los retenían. Muchos de ellos tropezaban y caían al suelo, pero enseguida se levantaban para ir hacia nosotros. Otros tenían la coordinación suficiente como para saltar sobre ellos sin caerse. Disparé a tres infectados más que tenía justo en frente y tomé la decisión.

—¡Xavier! ¡Vámonos de aquí! —grité salvajemente intentando hacerme oír por encima de los disparos y explosiones.

Antes quité la anilla de una de mis granadas y la lancé a unos veinte metros de nosotros intentando ganar algo de tiempo. Tanto Xavier como yo dimos media vuelta dando la espalda a la situación y la explosión de granada, y corrimos como locos hacia la puerta de la comisaría. Marc nos vio hacer esa retirada. Exclamó algo sorprendido y asustado. Algo que no pude oír. De inmediato miró al frente, pero después de pegar dos o tres tiros también tomó la decisión de unirse a nuestra fuga. Seguramente, fue instintivo.

Después, ya no pude ver más a mi espalda. No pude ver si algún compañero más abandonó como nosotros, aunque por los disparos y explosiones muchos de ellos seguían en ese frente.

Cuando llegamos a la verja corredera y metálica de nuestra comisaría, estaba cerrada y el guardia que estaba tras ella nos miró asustado sin saber qué hacer, si abrir para que entráramos o dejarla cerrada para proteger la comisaría de una posible invasión.

—¡Vamos! ¡Abre la puta puerta! —le gritamos Xavier y yo desesperados mientras mirábamos repetidamente al frente.

—¡Lluis, abre la maldita puerta o moriremos aquí todos! —exclamó Marc.

Marc había llegado corriendo tras nosotros, sudando, con una mano en su pectoral herido y con signos de dolor en su cara. El guardia, al recibir la orden de este, se introdujo en la garita con rapidez y abrió la puerta lo suficiente para que pudiéramos entrar los tres.

Entramos a trompicones, muy justos por la puerta. Tanto que Marc tropezó con mis pies y cayó al suelo sin poder sujetarse en nada, debido a que llevaba una de las manos en el pecho para taponar su herida y en la otra el arma. Yo también caí al suelo.

Parecía grave por la cantidad de sangre que desprendía sobre su polo oficial. Cuando la puerta se cerró tras nosotros, apareció Ignasi, asustado, alterado y herido. Nos pidió casi sin aliento que le dejáramos entrar. Pero, antes de que pudiéramos tomar algún tipo de decisión, tres infectados se abalanzaron sobre él y, a rodillazos y manotazos, lograron reducirle.

En cuanto lo tuvieron en el suelo, los tres agresores se amontonaron sobre él y empezaron a golpearle y morderle hasta que el pobre Ignasi dejó de resistirse, permaneciendo inmóvil por completo. Había muerto. Ni tiempo tuvimos para ver su cara sin vida, ya que en ese momento llegaron unos cinco infectado más para aporrear la puerta y tratar de llegar hasta nosotros.

Pensamos en disparar con las balas que nos quedaban a esos ocho infectados, pero enseguida vinieron otros diez más que vieron que estábamos ahí tras la puerta. Iban a tirar la puerta abajo a causa de sus golpes y sacudidas.

—Electrifica la puerta, ¡rápido! —ordenó Xavier al guardia.

—¡Vamos adentro! —dije mientras ayudaba a Marc a ponerse en pie.

Justo cuando entramos por la puerta principal de la comisaría, el guardia activó la electricidad de la puerta corredera metálica. El sonido de la electricidad se escuchó por encima de los pocos disparos que aún sonaban en el muro de coches. La decena de infectados que estaban aporreando la puerta notaron la electricidad corriendo por sus cuerpos, dándoles grandes sacudidas que solo terminaron cuando se fue la corriente a causa de la potencia de esta.

Una docena de infectados cayó al suelo, abatidos con los ojos en blanco y quemaduras en las partes donde habían estado en contacto con el metal de la puerta. También se fue la luz en toda la comisaría, a excepción de las luces de emergencia que eran más bien pocas.

Marc, Xavier y yo nos dejamos caer al suelo del vestíbulo una vez cerrada la puerta principal. Estábamos reventados. Más que por el esfuerzo físico, que muy alto no había sido, por el estrés y agotamiento mental de esa situación que nos había sobrepasado por completo. Jamás en nuestra vida habíamos vivido algo parecido y seguramente no lo volveríamos a vivir nunca más.

—Parece que no nos han visto entrar.

Esas fueron las palabras de Xavier cuando nos recuperamos al llegar al vestíbulo. Por ahora permanecíamos a salvo o eso parecía. Los infectados que estaban tras la puerta corredera de metal habían sido electrocutados y los que llegaban tras ellos no nos habían visto ocultarnos en la comisaría.

Pasaban de largo corriendo hacia Drassanes donde estaba la otra barricada de coches intentando frenar la oleada de infectados en el otro extremo de la avenida. El interior del perímetro creado por nosotros ya era en su totalidad territorio de infectados. Los compañeros de allí iban a ser emboscados por los infectados que no habíamos podido retener. Atrapados.

Tenía la certeza de que, si no hacíamos ninguna clase de ruido o si no se enteraban de que estábamos en la comisaría, tendríamos la oportunidad de resistir algún tiempo. Pero me preocupaba que el guardia de la puerta se hubiera quedado fuera, escondido en su garita. Seguramente, si lo veían intentarían ir a por él y entrar dentro.

—No me mires así, Marc. No somos cobardes. No teníamos ninguna posibilidad —dije mientras miraba desde el cristal de la puerta con cautela.

Marc, dolorido, nos miraba desde el suelo con enfado por nuestra fuga. Se avergonzaba de nosotros.

—Ahora estaríamos muertos como ellos —apuntó Xavier.

—No se oye ningún disparo por aquí cerca. Nuestros compañeros han debido sucumbir —informé.

Marc suspiró mirando hacia el techo, dolido. Sabía que en gran parte teníamos razón, aunque no lo podía aceptar de manera abierta. Por una parte, se sentía frustrado, pero por otra, conservaba la vida y eso quizás es lo que no le machacaba por dentro.

—Tenemos que reunirnos con el sargento —dijo Marc.

—¿Cuántos somos aquí? —pregunté.

—Del cuerpo: el sargento Arnau, tres agentes más y los dos heridos.

—¿Y en total?

—No lo sé con certeza —añadió Marc—. Vayamos a la sala de reuniones o al despacho del sargento —ordenó.

Dimos un paso hacia dentro de la recepción cuando escuchamos dos disparos en el interior de la comisaría y los gritos de una persona. Provenían de la zona del ala oeste de la comisaría. Los tres desenfundamos nuestras armas y nos pusimos en guardia.

—¡Mierda! Están dentro —exclamé.

—Esos disparos deben de venir del parking o de los vestuarios —dijo Xavier.

Atravesamos la recepción de la comisaría para introducirnos en las espaciosas oficinas. No había nadie, estaba desierta. Solo la luz, la de un día lluvioso, habitaba en esa sala. Había algunas sillas y mesas volcadas en el suelo, con todas las hojas, bolígrafos y demás papeles esparcidos en gran parte de la sala. Eran indicios de que ahí hubo una especie de forcejeo mientras la mayoría estábamos fuera. La oficina conectaba con un pasillo que conducía a la enfermería, a nuestros vestuarios y finalmente al parking.

La puerta estaba cerrada. Nos quedamos en silencio para intentar escuchar algo al otro lado, pero no se oía nada.

—Voy a abrir la puerta. Cubridme —ordené en voz baja.

Mis compañeros se pusieron en guardia y yo abrí la puerta con sigilo. En esa parte del pasillo no se veía nada. Todo parecía correcto. Entramos y avanzamos por él hasta que a unos metros vimos ya rastros de sangre roja y granate por el suelo que resaltaba con las baldosas de color blanco. También en las paredes había manchas alargadas de sangre, como si alguien hubiera rozado una gran herida contra la pared. La puerta de la enfermería estaba abierta de par en par. Allí dejé a Julia la última vez que la vi y me temía lo peor.

Con mucha cautela, asomé la cabeza para ver el interior de la enfermería. Mis compañeros me cubrían en las dos direcciones del pasillo. En el interior había utensilios médicos, botes y pastillas esparcidas por el suelo. La camilla volcada en el centro de la enfermería. Más manchas de sangre en distintos puntos de la sala y el cadáver de la doctora recostado en la esquina, cerca de la pica y un armario.

Tenía una mordedura enorme en la yugular. Un montón de sangre manchaba su cuello, su bata y pantalón blancos. Tenía los ojos abiertos y aún guardaba la expresión de pánico en su cara. No se podía hacer nada por ella. Me dio mucha pena. Esa doctora era rubia y con ojos azules, de constitución ancha y de unos treinta y ocho años. Estaba recién casada y esperaba traer pronto un niño al mundo.

—La doctora, muerta —anuncié.

Salí de la sala y me uní a mis compañeros. Fuimos rumbo al vestuario. Nuevamente, me puse en posición de abrir la puerta y ellos a cubierto. En cuanto la abrimos, pudimos ver que el interior estaba revuelto y había bastantes manchas de sangre.

—Avanzad, yo vigilo el pasillo —ordenó Marc.

Xavier y yo entramos al vestuario. Tenía forma de «U». Taquillas de color gris a ambos lados, con bancos metálicos de color azul marino y paredes de azulejos de color azul también marino. Avanzamos los dos a la vez con mucha cautela. Sabíamos que había alguien ahí, lo oíamos respirar. Ninguno de los dos dijo nada porque creíamos que era un infectado y ya habíamos visto que, por mucho que dijéramos, no se podía razonar con ellos. Era mejor pillarlo por sorpresa y matarlo.

Cuando llegamos al otro extremo del pasillo, nos llevamos una sorpresa. No había ningún infectado. Era el sargento Arnau Gutiérrez, sentado, descansando en uno de los bancos. Se llevaba las manos a la cabeza. En una de ellas portaba su pistola. Nos había visto venir de reojo.

—¿Cómo está la cosa en el exterior? —nos preguntó sin mirarnos.

—¿Qué hace aquí? ¿Qué ha pasado? —pregunté.

—Podéis dejar de apuntarme, chicos —dijo el sargento.

En ese momento, bajamos nuestras armas y él se levantó, enfundando la suya en el cinturón. Estaba herido en un costado y en el brazo izquierdo. Mordeduras.

—Tenías razón, Álex —dijo el sargento—. Estos cabrones se vuelven a levantar cuando los matas.

Miró a las duchas, donde había depositado un cadáver que había abatido de dos disparos. Nos acercamos. Deseaba que no fuera Julia. Cuando miramos en el interior de las duchas, vimos que era un hombre robusto el que estaba tirado en el húmedo suelo. Era Jaume, el herido que subimos al furgón antes de ir a plaza Catalunya.

—Jaume murió hace una hora según la doctora. Pero hará unos diez minutos que se despertó y la mató de un mordisco en el cuello. Supongo que ya la habréis visto. Bajé aquí e intenté reducirle sin usar el arma, pero no pude. Tuve que usarla contra Jaume. Lo siento mucho, muchachos.

Nos quedamos en silencio, cabizbajos. Yo me hacía una idea ya bien clara de lo que pasaba. Por el motivo que fuera, esa enfermedad te volvía muy violento y agresivo. Si acababas con el portador de esa enfermedad y las heridas no eran muy graves, la misma enfermedad te podía devolver a la vida. Me parecía una total paradoja pensar eso. ¿Poder volver a la vida después de una herida mortal? También relacioné que esa enfermedad se podía transmitir por la saliva. De ahí que los infectados tratasen también de morder.

Marc Closa y el sargento Gutiérrez fueron mordidos. No dije nada por cautela y porque no lo sabía a ciencia cierta, pero ahora mismo, estar al lado de ellos me provocaba una desconfianza tremenda. Además de miedo, claro. Miedo de que pudieran atacarme o infectarme ellos a mí.

¿Y Julia? Ella también fue mordida en el tobillo durante la madrugada. No sabía dónde estaba, pero podría volverse agresiva y violenta como Jaume en cualquier momento, según mi teoría. Habían sido los dos mordidos casi a la misma hora. Según unos cálculos a ojímetro, pensé que podría ser más o menos unas ocho o diez horas desde que te muerden hasta que la enfermedad se apodera de tu cuerpo.

—¿Dónde está Julia? —pregunté.

El sargento me miró serio. Su mirada era triste.

Capítulo 21

Más de 10 000 muertos en la isla de Babette

Mueren más de 10 000 personas en la isla de Babette, en la Polinesia Francesa. Se desconoce el motivo de este terrible suceso, pero todo apunta a que es debido a una pandemia de una enfermedad hoy por hoy desconocida. Los equipos de rescate han hallado a un único superviviente, cuyas palabras han resultado ser demoledoras.

Periódico Le Parisien, 2 de febrero de 1972.

Cuando el hombre trajeado terminó de ojear el periódico La Vanguardia de la mesa del director, no encontró nada en absoluto. Miró de forma seria y sospechosa tanto a Eva como a Pons durante unos segundos. Pons se llevó una mano al mentón y se rascó las mejillas bien afeitadas.

—Perdone, pero no hace falta que nos vigile y nos mire de esa forma como si fuésemos sospechosos de algo. Somos profesionales y seguimos bien las órdenes de los que realmente mandan —dijo Pons mirándole a los ojos, convincente.

El alemán, con cierta insatisfacción, dio media vuelta y puso rumbo a la puerta de salida. No dijo nada más que las buenas tardes al salir. Un pequeño suspiro brotó de los labios de Eva.

—Ya has visto cómo está el panorama —dijo Pons.

—¡Dios mío! Esto es de locos. ¿Dónde está el papel? —preguntó ella.

—Magia.

Eduard Pons era un hombre muy curtido en el mundo de la información. Durante muchos años había tenido que jugar con ella, ocultando, modificando o inventando para el bien, o no tan bien, de los seguidores, oyentes y lectores de la cadena.

En cuanto vio aparecer a ese hombre trajeado de bigote merodeando por la oficina, enseguida cogió el papel del interior del periódico y se lo metió dentro del pantalón, sujetándoselo con el cinturón. De forma tan disimulada que ni siquiera Eva, que la tenía delante, se dio cuenta de ello. Fue en el mismo momento en que Eva se dio la vuelta al ser avisada por su jefe.

—Nunca había oído ni una sola palabra sobre esto de Babette. Si la información es cierta, cosa que no dudo dado el trabajo de vuestro equipo, está claro que el Gobierno francés ocultó este terrible suceso en los medios de los años setenta. Posiblemente, estas noticias de Babette fueron las primeras informaciones que se dieron, las que no pudo evitar y después ya sí que cerraron el grifo. Lo más seguro es que no haya ni una sola noticia más sobre ello posterior al año 1972 —analizó Pons.

—Es lo que tratan de hacer ahora mismo aquí en Barcelona —dijo Eva.

—Sí, y tenemos la particularidad de que está implicado el Gobierno alemán. ¿Lo estaría también en el año 1972?

—No lo sé.

—Pues eso es lo que tenemos que tratar de averiguar. Huele a conspiración —dijo Pons mientras miraba pensativo una de las paredes de su despacho.

—¿Averiguar? Has dicho que hay órdenes de Colomer de no investigar nada.

—Da igual, nos vamos a saltar esa orden. Esto es gordo —dijo Pons convencido, rascándose la barbilla.

—¿Por qué haces esto? Me refiero a que para ti sería muy sencillo ordenar que todos nos mantengamos al margen de esto, que es básicamente lo que te ha ordenado el dueño de TV3.

—La información es poder, aunque en este caso no la podamos difundir. Por ahora, claro. Realmente, nos es muy necesaria tener esta información y tener la exclusiva. Puede que algún día la necesitemos para algo. Sin duda, la necesitamos. Y esperar el momento en que podamos sacarla a la luz. Colomer estaría de acuerdo desde mi posición.

Eva era muy inteligente. Ella ya llevaba muchos años con la frase de «la información es poder» inculcada en su cerebro. Aunque tenía temor porque todo apuntaba a que el suceso que se estaba originando en Barcelona podía ser una conspiración con varios gobiernos involucrados. Para ella, junto con su equipo, suponía un reto mayor que el de otras investigaciones periodísticas que había hecho hasta la fecha.

—Sigue investigando sobre Babette. Busca informaciones relacionadas con la Polinesia Francesa, cosas sobre esa posible enfermedad. Algunos medios apuntan a ébola, pero sabemos que eso no es cierto. Averigua el nombre de ese único superviviente. Si sigue vivo, dónde se encuentra y si hay posibilidad de visitarlo. Quiero saber todo lo que ocurrió en esa isla ese año, de principio a fin —ordenó Pons.

—De acuerdo, así lo haremos —acató Eva.

—¿Dónde está el resto de tu equipo?

—Esparcido, debido a que nos pediste que informáramos de todo lo que viéramos.

—¿Carles Pedrosa dónde está? —preguntó Pons.

—Al norte de la ciudad, en uno de los muros de contención.

—A Carles se le dan bien este tipo de búsquedas y tiene mucha experiencia. Debe estar contigo. No quiero que vayáis solos investigando estas cosas. Viendo de qué manera están las cosas, no sería descabellado que os siguieran, retuvieran o incluso que os detuvieran. Carles está más curtido en este tipo de asuntos. Me quedaría más tranquilo si al menos sois dos los que estáis juntos.

—Está bien, de acuerdo.

—Yo me encargaré del aspecto político de este feo asunto. No me dejarán salir de aquí, así que seguramente podré recopilar información de la dirección o de lo que puedan decirnos estos orangutanes. Te informaré si consigo algo que debas saber.

Eva se levantó de su silla y, justo antes de salir del despacho, obtuvo un consejo de su jefe Pons:

—Eva, tened los ojos bien abiertos y no confiéis en nadie. No uséis vuestros móviles ni ordenadores para realizar investigaciones. No vengáis aquí para nada. Estaremos en contacto.

Capítulo 22

¡Ébola en Barcelona!

Se registran casos de ébola en distintos hospitales de la ciudad condal. El Gobierno ha ordenado sitiar la ciudad para frenar el avance de esta peligrosa enfermedad. Miles de sanitarios y militares de Francia, Alemania, Bélgica, Holanda, Portugal, entre otros países, se han desplazado a la capital catalana para proporcionar ayuda contra la erradicación de este brote. En España no teníamos un brote de ébola desde el año 2014, cuando sucedió en Madrid por primera vez. La situación es muy preocupante: ya ha sido declarada la fase cuatro de la pandemia.

Periódico El País, 29 de junio de 2019, a las 12:25 horas.

Para sorpresa de Eva, cuando salió del edificio de TV3, los dos gorilas de la puerta le devolvieron todas sus pertenencias. Ahora tenía que reunirse con Miquel y Carles, pero tenía miedo de que la siguieran. Cuando fue al coche de Miquel estuvo muy pendiente de mirar disimuladamente si la había seguido alguien. Lo mismo hizo cuando arrancó y se largó del recinto. Parecía que nadie la seguía, pero no lo podía asegurar. Una situación muy paranoica, pensaba ella.

Fue a buscar a Miquel donde lo había dejado, justo delante de donde comenzaban a sitiar Barcelona, antes del enlace con la Ronda de Dalt. Cuando llegó al lugar, Miquel estaba apoyado en la valla quitamiedos de uno de los arcenes, a pocos metros de la vigilancia de los enormes muros de contención que habían colocado. Cada vez había más mirones y medios de comunicación en esa zona. También había más presencia militar y más helicópteros revoloteando cerca del muro.

—¡Miquel, sube! —exclamó.

—Ya pensaba que te habías olvidado de mí —dijo él.

En cuanto subió a su coche, Eva se lo explicó todo. Lo que descubrieron Kube y ella. Lo que había hablado con Pons. Le puso bien al día. Para información de Eva, él también añadió algún apunte importante como, por ejemplo, que se habían escuchado algunos disparos de ametralladora desde los muros de contención. Ráfagas de corta duración, pero con bastante frecuencia. También disparos desde uno de los helicópteros que sobrevolaban la zona.

—Creo que disparaban a algunos infectados de «ébola» que querían salir de la ciudad —ironizó Miquel.

—Tenemos que llamar a Carles, pero no desde nuestros móviles —dijo Eva.

—Podemos comprar unos aquí al lado, en el Media Markt del Splau.

—Necesitamos también unos portátiles. Con estos pueden seguirnos si sospecharan algo.

Y así fue. Tanto Miquel como Eva compraron tres móviles nuevos de marca Nokia para ese peliagudo trabajo de investigación. Y unos portátiles de lo más económicos. Cuando salieron del famoso centro comercial de Cornellà, ya salía en todas las cadenas de televisión y emisoras de radio.

Que el ébola estaba en Barcelona, que la ciudad había sido sitiada por ello y recomendaban a los ciudadanos encerrarse en casa por si pudiera desatarse algún otro brote fuera de la ciudad. Muchas de las personas corrían hacia sus hogares con bastante temor. Y la presencia de vehículos en las calles y carreteras era más alta a consecuencia del comienzo de la tarde. La pareja de periodistas volvía a estar atascada en la autovía A-2, pero esta vez en dirección Lleida, a la altura de Sant Just Desvern.

—Han desaconsejado totalmente el transporte público para evitar posibilidades de infección —comentó Eva.

—Gracias, no me había dado cuenta. Pensaba que era normal este tráfico —ironizó Miquel.

—Mira el lado positivo. En unas horas, las calles y las carreteras van a ser nuestras. Nadie va a querer salir habiendo alertado que la enfermedad está descontrolada.

—Pues van a flipar cuando se enteren de que es virus Babette, por ponerle un nombre.

Durante el tiempo en el atasco pudieron hablar con Carles de nuevo. Se encontraba en Sant Adrià del Besós, delante de unos muros de contención que habían colocado allí. Llevaba horas entrevistando e informando a personal cercano a esa zona. Pero, bajo la petición de Eva y la orden de Pons, abandonó el lugar y puso rumbo al punto de reunión establecido por ellos: un restaurante chino de Sant Andreu de la Barca. Pensaron que sería un buen sitio para comentar todo, cerca de Kube.

Capítulo 23

¡Vuelve el ébola a España!

Malas noticias para el país. El ébola aterriza de nuevo en España donde no lo hacía desde el año 2014. Ahora es en Barcelona, donde hay un brote masivo que ha obligado a los distintos gobiernos nacionales e internacionales a la autorización del estado de sitio en la ciudad condal. Distintos organismos de nuestro país y de la UE ya trabajan juntos para establecer una zona de cuarentena que impida la propagación del virus más allá del territorio catalán. Es el primer caso de ébola en Europa en cinco años.

Periódico La Razón, 29 de junio de 2019, a las 13:38 horas.

—¿Has probado el pato Pekín? —preguntó Eva a Miquel.

—¿Por qué Sant Andreu de la Barca? —interrogó él, ignorando la pregunta.

—Me gusta este restaurante. Siempre está frecuentado.

—Mira, ahí llega Carles.

Aquel lugar era el típico restaurante chino que se puede encontrar en numerosas poblaciones. Este disponía de un amplio comedor con muchas mesas de todo tipo de capacidad de personas. Había recurrido a ese porque el espacio entre mesa y mesa era alto, aunque solía estar bastante lleno a las horas de comer.

Eva lo que quería era asegurarse de estar en un lugar cerrado, con mucha gente, pero que hubiera un espacio decente entre mesa y mesa para poder hablar. Seguía paranoica por si la pudieran seguir. Cada cinco minutos, buscaba con la mirada alguna persona de traje y con gafas de sol como los que había visto en TV3, alguien de nacionalidad alemana o similar, o algún sospechoso sin más.

—Chicos, tengo que daros una mala noticia: no me gusta la comida asiática —dijo Carles con una sonrisa en la cara al llegar a la mesa.

Carles Pedrosa era un reportero de unos cuarenta y seis años. De estatura media, delgado, muy moreno de piel, pelo muy corto y castaño. Y de ojos muy claros de color marrón. En su importante currículo se encontraba que había sido enviado muy joven a Irak como corresponsal y periodista en el año 2003, cuando pertenecía a TVE.

Durante dos meses, permaneció allí informando básicamente desde los hoteles. Eso le dio una gran experiencia y reputación, aunque él siempre quiso realizar un periodismo más tranquilo. Algo más de investigación. Motivo por el que ingresó en TV3 años después, cuando se fundó el equipo Descobreix. Ahora era considerado como alguien muy valioso dentro del equipo.

En cuanto Carles se sentó en la mesa, Eva, al igual que hizo con su compañero, le ofreció una gran explicación de todos sus hallazgos durante las últimas horas. La conversación era seria y Carles escuchaba cada una de las palabras y frases de ella con mucha atención. Posteriormente, le dio uno de los cuatro móviles que habían comprado, además de uno de los cuatro portátiles. Le apuntó los números de los otros tres teléfonos que ya tenían en posesión ella y Miquel.

—Analizando todo lo que habéis explicado, yo diría que el siguiente paso es averiguar quién redactó los artículos del año 1972 en Le Monde, Le Figaro o Le Parisien. O bien el nombre de los jefe editores que había en esos periódicos —comentó Carles.

—Sí, eso nos podría acercar al nombre del único hombre vivo de Babette —continuó Eva.

—Pero estarán jubilados, si es que no han fallecido ya —añadió Miquel después de darle un trago a la cerveza.

—Buscad toda esa información, tal vez tengamos suerte. Yo me encargaré de buscar más información sobre Babette —dijo Eva.

—Si encontramos el nombre del superviviente, nos llevará a posibles asuntos turbios del Gobierno francés, entre otros. Así que tengamos mucho cuidado —aconsejó Carles.

Los tres compañeros finalizaron la conversación rápido, pagaron sus menús y salieron del restaurante con las cosas más o menos claras. Carles fue con Miquel mientras que Eva, a pie, fue a casa de Kube. Siguiendo las órdenes de Pons, habría dos parejas en el equipo. De ese modo, ninguno estaría solo.

Capítulo 24

¡ÉBOLA!

Detectado un masivo brote de ébola en varios hospitales de Barcelona. El miedo se ha instaurado en la ciudad de Gaudí y el riesgo de que pueda propagarse a más poblaciones a nivel nacional e internacional es muy alto. El Gobierno español, en cooperación con varios gobiernos de la Unión Europea, han acordado sitiar con urgencia la ciudad para retener una de las enfermedades más virulentas que se conocen. Dentro de la ciudad se está trabajando para establecer zonas en cuarentena con ayuda médica y militar de países vecinos. Fuera de la ciudad se ha recomendado totalmente que todo el mundo permanezca en sus hogares para reducir posibilidades de infecciones.

Periódico El Mundo, 29 de junio de 2019, a las 14:14 horas.

Kube y Eva llevaban una hora buscando información sobre la Polinesia Francesa. Cada uno en un portátil distinto. La periodista con uno de los comprados en el Splau de Cornellà de Llobregat y Kube con los suyos propios, desobedeciendo las nuevas indicaciones. Encontraron información de las numerosas islas de la Polinesia Francesa —ciento dieciocho en total—, pero en ningún artículo constaba la isla de Babette. Prácticamente, todo lo relacionado con esta colectividad de ultramar conducía a Tahití.

—¿Has podido encontrar algo? —preguntó Kube.

—Hay algo sobre Babette en un artículo japonés —contestó ella muy atenta al portátil.

—¿Qué pone?

—No demasiado. Pero demuestra la existencia de esa isla durante la Segunda Guerra Mundial. Hay un listado de las islas que estaban dispuestos a atacar los japoneses y en ella figura el nombre de Babette. Pero veo que nunca llegaron a ejecutar este ataque.

—Entonces, antes del año 1972, la única información de la existencia de la isla de Babette es esto, ¿no?

—A no ser que encuentre algo más, sí.

—A raíz de lo que pasó en ese año, lo borraron todo —dijo Kube inclinándose hacia atrás con su sillón.

—Al menos, todo lo que hay en la red.

Eva insistió buscando información. Lo escudriñó todo en internet. Pero, como ya había dicho Kube, no encontrarían nada de importancia porque estaría borrado.

—Supongo que los más viejos del lugar en la Polinesia sabrán algo de lo que ocurrió allí en Babette —comentó Eva.

—Pero ¿cómo contactarías con ellos para recoger esa información?

—Veo que hay un periódico en Tahití denominado La Depeche de Tahití y tiene página web. Veo números de contacto también. Tal vez podría llamar y preguntar.

—Es arriesgado. Tiene pinta de que allí pueda ser un tabú —dijo Kube.

—Sí, pero tengo la corazonada de que tal vez no les importare darme algo de información.

—¿Por qué crees eso?

—Imagina que Barcelona desaparece por completo y que toda la memoria de esta ciudad y su gente la hacen caer en el olvido, ocultando todo lo relacionado con su existencia, ¿te gustaría?

—No, no me gustaría —contestó Kube.

—No es ético, ¿verdad? Según parece, Babette tenía más de diez mil habitantes. Estoy segura de que muchos tahitianos y ciudadanos de otras islas tenían allí familiares y amigos a quienes tuvieron que olvidar y no rendir homenaje alguno. Por eso creo, que tal vez podría sacar algo de información.

—Es factible. Buena deducción, Eva.

Justo en ese momento, una llamada llegó al móvil nuevo de Eva. Era Carles y seguro que tenía nueva información. Una muy importante para la investigación.

Capítulo 25

El sargento Arnau nos pidió que le acompañáramos. Los cuatro cruzamos de nuevo parte de la comisaría en silencio hasta llegar a la sala de interrogatorios. Entramos en la salita de detrás del espejo. Estaba todo oscuro. La luz no había vuelto tras el apagón producido por la electrificación de la puerta corredera de la entrada. Podíamos ver en el otro lado de la sala de interrogatorios una silueta oscura entre la oscuridad. En cuanto me acerqué al espejo para observar bien qué había dentro, una violenta sacudida desde el otro lado me asustó. Había sido esa silueta.

—A ella la pude noquear y encerrarla aquí —dijo resignado el sargento.

Tanto Marc, Xavier como yo nos quedamos perplejos tras su comentario. Daba a entender que ahora Julia era también una infectada y que el sargento había conseguido encerrarla en la sala de interrogatorios. Del otro lado del espejo provenían gritos de rabia, de dolor y de ansiedad, acompañados de fuertes golpes a las paredes y al cristal. La Julia infectada y enferma podía notar nuestra presencia, nos había oído llegar o simplemente sufría como algo normal.

—Nos sorprendió por completo porque, a pesar de su herida en el pie, estaba perfectamente —añadió.

Xavier y yo dimos unos pasos atrás y nos alejamos de Marc, y de paso también del sargento.

—Sargento, ¿estás diciendo que si te muerden te vuelves como ellos? —preguntó Marc con miedo y titubeando.

Justo en ese momento, ni me lo pensé. Más frío que el hielo, saqué mi arma y apunté al sargento y a Marc a grito de no se muevan. Xavier tardó varios segundos más en hacer lo mismo. Suponía que aún estaba digiriendo esta información y estaría tan sorprendido como aturdido.

—¿Pero qué coño haces, Álex? ¡Baja el arma, joder! —exclamó Marc asustado.

—No puedo hacerlo, lo siento —dije bien firme.

—¡No mováis ni un músculo! —ordenó a gritos Xavier.

—El agente Torrent tiene razón. No debe bajar el arma y debe llevarnos enseguida al calabozo. En cualquier momento, podemos ser como Julia o Jaume, y matar a alguien —dijo el sargento.

Me sorprendió para bien el acto de razón de nuestro sargento en una situación tan comprometida para ellos como la que estábamos viviendo. Pero eso demostraba lo buen sargento y persona que era.

—Álex, vamos a dejar nuestras armas en el suelo muy despacio, nos vais a esposar y vamos a salir Marc y yo de la sala. Nos vais a encerrar en el calabozo por el bien de todos —ordenó el sargento con suma tranquilidad.

—Me parece lo más correcto, sargento —dije algo nervioso.

—Chico, es lo mejor, hazme caso —le dijo el sargento a un muy asustado Marc.

Todo sucedió tal y como ordenó el sargento Arnau. Dejaron sus armas en el suelo muy despacio, se dieron la vuelta para que los esposáramos y los sacamos de la sala rumbo a los calabazos. El sargento nos pidió que le dejáramos una radio y un teléfono. Puede que en unas horas se volviera violento y agresivo como la muchedumbre que impregnaba Barcelona, pero mientras él estuviera cuerdo quería ser de total ayuda. También creía que era lógico pensar así, en el sentido de que es mejor que te encuentren infectado en un calabozo que muerto. Una vez acabado ese terrorífico episodio para Barcelona, tal vez algún médico podría ayudarlos con alguna vacuna, medicamento o lo que fuera.

Los encerramos en los grises y verdosos calabazos de la comisaría. Había cuatro en total, y dos de ellos estaban ya ocupados por Marc y el sargento Arnau. Separados, por supuesto, por si uno se transformaba antes que el otro. El sargento se mostraba muy operativo mientras que Marc lloraba sentado en el banco con las manos en la cara. El pobre ya estaba muy desbordado. Toda la tensión del día y su herida ya le habían roto totalmente la moral. Poca ayuda iba a ofrecer.

—Tenéis que hacer de esta comisaría un fortín porque vamos a permanecer aquí muchos días —ordenó el sargento.

—¿No van a venir a rescatarnos? Hay miles de supervivientes encerrados en sus hogares —dijo Xavier.

—La última información que tengo es que van a aislar por completo Barcelona del resto del mundo. Y viendo cómo se está desarrollando todo, no creo que vayan a venir a rescatar a nadie, por lo menos por ahora —dijo Arnau.

—¿Qué más sabe, sargento? —pregunté.

—Poco más. No quieren que sepamos nada aquí dentro de la ciudad. Han bloqueado internet, los teléfonos no funcionan. Prácticamente, no podemos comunicarnos con el exterior. Pero voy a intentar hacer llamadas o contactar con alguien, es lo menos que puedo hacer ahora.

Con todo lo sufrido en las últimas horas, no había tenido tiempo de mirar el móvil. Por curiosidad lo miré delante de todos para verificar que no podía llamar a mi madre, ni mirar nada en Google y que no había recibido ni un solo mensaje ni notificación de las redes sociales desde hacía un par de horas. Xavier hizo exactamente lo mismo que yo.

—¿Dónde están los demás? —pregunté metiéndome el móvil en el bolsillo.

—En la sala de operaciones. Id allí con ellos y coordinaos para hacer todo lo posible por sobrevivir. Yo estaré aquí intentando ayudaros.

—Voy a verlos. Xavier, ve a la enfermería y tráeles algo para sus heridas —dije mientras me marchaba.

Me puse rumbo a la sala de reuniones esperando encontrar a algunos agentes con los que unir nuestras fuerzas en la titánica lucha de sobrevivir en una ciudad llena de infectados.

Cuando llegué a la sala de operaciones, estaba muy oscura con solo las luces de emergencia activadas. Me di cuenta de que la habían convertido en una especie de fortín en caso de que los infectados lograran entrar en la comisaría. Ya habían preparado el tapiado de las dos puertas de la sala con unos maderos. Habían traído portátiles, radios, tablets, armas, comida, etc. Había un par de cajas de herramientas esparcidas por el suelo.

La sala de operaciones estaba ubicada en la tercera planta. Era una sala grande de unos noventa metros cuadrados, centrada en el edificio, sin dar ninguna pared al exterior. Totalmente rectangular y de paredes blancas. En los lados más largos había una puerta de entrada y salida.

En cuanto al material, era una sala repleta de escritorios, la mayoría muy desordenados. En cada escritorio había tres monitores de ordenador, todos con fundido negro por el apagón. Las paredes estaban repletas de murales, televisiones, carteles, calendarios, mapas y post-it.

Allí estaban los demás: Albert Julià, el armero; Miriam Roca, otra agente de los Mossos d’Esquadra; Juan Morales, agente también de los Mossos d’Esquadra; y Sandra Colomer, una de las administrativas de la comisaría.

Albert me preguntó nada más llegar que dónde estaba el sargento. La pregunta me incomodó muchísimo porque cómo coño iba a explicar algo así. ¿Sabrían ellos que si te muerden, estás bien jodido? ¿Que los infectados resucitan?

La verdad es que se me pasó por la cabeza decirle que ahora llegaría para salir del paso unos minutos. Y, al final, eso hice para escaparme un momento y ver lo que más me preocupaba en ese momento: la puerta y el guarda escondido en la garita de seguridad.

Me preocupaba enormemente, a decir verdad. Había un riesgo muy elevado de que ese guardia de seguridad quisiera salir de la garita para ocultarse dentro de la comisaría, le vieran y todos los infectados intentaran atravesar las distintas puertas hasta dar con nosotros aquí dentro. Podía pasar perfectamente.

Fui a uno de los pasillos de la tercera planta que daban al exterior para ver cómo estaba la situación. Con mucho cuidado, me asomé un poco por la ventana. La calle estaba tomada por centenares de infectados. En cada metro cuadrado había uno. La mayoría de ellos gritaban y gemían de dolor. En sus rostros se podía ver sufrimiento y tristeza. La mayoría de ellos cubiertos de sangre que se mezclaba con el mojado de la fina lluvia que ahora caía.

Había también otro tipo de infectados que permanecían inmóviles, sin gritar ni gemir, embobados, con la mirada en ninguna parte. Sentía curiosidad por la diferencia entre unos y otros. Y sin saber por qué. De repente, y sin ninguna razón, estos empezaban a gimotear y a gritar durante unos segundos. Después, seguían estáticos como si nada. Otros estaban en el suelo de rodillas o tumbados, seguramente moribundos a causa de sus heridas.

Miré en los edificios de enfrente. Había varios vecinos que, al igual que yo, asomaban su cabeza para observar el panorama. Miré más a la derecha y había algunos infectados intentando entrar en un portal de un edificio cercano a nuestra comisaría. Seguramente, los infectados habían detectado que había personas ahí a las que atacar y estaban haciendo todo lo posible por atravesar el portal.

Finalmente, miré a la garita de seguridad. Desde la altura de un tercer piso no se veía al guardia ni ningún movimiento en el interior. Pensé en llamarlo por teléfono, pero no caí en que no habría corriente, ni cobertura, ni nada. Pensé en el walkie talkie, pero luego pensé que no podía avisarle con nada que tuviera un sonido medianamente fuerte porque podía alertar a los infectados que tenía justamente detrás del muro. La única forma de decirle que no se moviera de allí era por escrito y que lo viera.

Bajé hasta la primera planta con mucho cuidado de que no me vieran a través de las ventanas y de no hacer ruido corriendo por si acaso. Fui al vestíbulo y, en un folio DIN A4, escribí con rotulador permanente y rojo: «QUÉDESE AHÍ. NO SE MUEVA NI HAGA RUIDO. NO SALGA». Volví a asomar la cabeza con cuidado buscando al guardia con la mirada.

Me meaba de risa pensando que tenía que hacer eso porque no me fiaba de ese maldito guardia que me pareció que lo llamaban Lluis. Siendo Mossos d’Esquadra me parecía increíble que tuviéramos que dejar en el año 2019 la seguridad de la entrada a la comisaría a una empresa externa para reducir costes. Seguramente, si ese guarda fuera un Mossos d’Esquadra, no estaría tan preocupado.

Como no veía al guardia desde mi posición, opté por pegar el papel con cinta adhesiva en la puerta donde estaba yo para que, si le daba por levantarse del suelo, salir o lo que sea, viera el papel. Con mucho cuidado y lentitud para que no se viera mucho movimiento, pegué el papel en el cristal.

Estaba sudoroso. Muy nervioso. De vez en cuando, veía pasar por al lado de la puerta corredera, y por los cadáveres amontonados de delante de ella, a varios infectados mirando a todas partes, sin saber qué buscar. Bueno, yo llegué a pensar que no buscaban nada. Simplemente, que caminaban y corrían sin rumbo, sin buscar nada, aunque miraran a todos lados. Que era cuando detectaban a alguien cuando ponían el punto de mira. Deambulaban por ahí para justificar su existencia.

Escuché a Xavier, que venía de los calabozos. Salí del vestíbulo agachado para reunirme con él. Se asustó al verme así de cuclillas en el suelo.

—¡Qué susto me has dado, Álex! —exclamó sobresaltado llevándose la mano derecha al corazón.

—Perdona. ¿Cómo están Arnau y Marc?

—¿Te refieres a sus estados mentales o a lo que pueden llevar dentro?

—A sus estados mentales.

—Arnau está intentando hacer llamadas, intentado contactar con alguien por radio —respondió.

—¿Y cómo ves a Marc?

—Lo veo hundido. Me sorprende verle así con la confianza que aparentaba siempre liderando todo —contestó.

—Escucha. He ido a la sala de operaciones. Creo que no saben nada acerca de lo que pasa si te muerden. Me han preguntado por el sargento. No he sabido qué decirles. Me tienes que ayudar con esto porque puede que no entiendan por qué los hemos encerrado.

Xavier me dijo que me ayudaría a explicarlo. Aunque no iba a resultar nada sencillo explicarle al resto del equipo algo tan paranormal como eso.

—¿Estamos seguros aquí, Álex? Lo pregunto porque no nos protege nada más que un muro y una puerta corredera de metal.

—Creo que, si no hacemos nada que los pueda alertar, estamos a salvo —contesté con un poco de confianza—. No he podido ver al guardia de seguridad fuera, pero le he dejado una nota escrita en la puerta para que no se mueva de donde está.

—Vale. Vamos a hablar con los demás.

Xavier y yo subimos las escaleras para ir a la sala de operaciones a reunirnos con los demás y actualizarlos de todo lo que había pasado en ese espacio de tiempo.

Capítulo 26

Los impactos de una Barcelona sitiada

Tras los casos de ébola detectados en varios hospitales de la ciudad, Barcelona ha sido sitiada y nadie podrá salir de la ciudad. Tampoco nadie podrá acceder a ella. ¿Qué impacto causará esta decisión en la economía a nivel nacional? ¿Y a nivel internacional? Cabe recordar que Barcelona es una de las capitales más importantes de Europa y también la más exportadora e importadora de España. En solo unas horas, las acciones de varias empresas catalanas y españolas ya han caído en picado en bolsa. Lo peor es que no se sabe cuánto va a durar esta situación. Lo único que se sabe es que los daños a nivel económico van a ser terriblemente altos.

Periódico El Economista, 29 de junio de 2019, a las 15:27 horas.

La llamada de Carles a Eva aportó muchos datos a la investigación. Carles y Miquel lograron encontrar el nombre de varios redactores de Le Parisien, Le Monde y Le Figaro que estuvieron en esos periódicos en el año 1972. La mayoría ya habían fallecido, pero tenían fichados a cinco que aún vivían. Los habían localizado en París, en Nantes y en la costa Azul francesa. Pero llamó la atención uno concretamente: Antoine Courtois.

Este redactor, por aquel entonces, tenía la edad de cuarenta y cinco años cuando escribía a máquina en el diario parisino. Ahora era un jubilado de noventa y dos años con primera residencia en París y segunda residencia en España, en una cómoda casa de la costa Brava, concretamente en la localidad de Tossa de Mar.

—Eva, hemos tenido suerte con Antoine Courtois. Que durante los meses de verano esté en Tossa de Mar nos agiliza mucho la investigación —dijo Carles.

—Sí, la verdad es que ya es casualidad que uno de tantos franceses que vienen a veranear en la costa Brava sea uno de los que buscamos. Pero puede pasar que no sepa absolutamente nada —contestó ella.

—En ese caso, tendríamos que ver cómo llegar a los demás redactores. Por ahora es imposible. Francia ha cerrado sus fronteras con España como defensa a este ébola. Hay colas kilométricas en la AP-7, en la Junquera —explicó Carles.

—Sí, ya he visto. Tampoco sale ningún vuelo del Prat. Y en otros aeropuertos, tanto nacionales como internacionales, están anulando todos los vuelos que tienen como destino u origen Barcelona.

—Si ese hombre sabe algo, podemos tener una información primordial en cuestión de horas, cuando lo normal sería tenerla que buscar en París o Nantes, por ejemplo —explicó Carles.

—Hagámoslo. Vayamos ya a verle —ordenó ella.

Kube llevó a Eva a su apartamento, en Rubí, punto de encuentro entre los dos que iban a ir Tossa de Mar. Rápidamente, pusieron rumbo a la villa gironina con el coche propio de Eva, un Peugeot 308 plateado. Mientras, Miquel y Kube se quedaron en la zona próxima de Barcelona para averiguar más cosas, recopilar información y hacer seguimiento exhaustivo de la situación para informar durante la ausencia de ellos.

Capítulo 27

¡CIERRAN LAS FRONTERAS!

El mundo entero ya se ha hecho eco de lo que está sucediendo en Barcelona y está cerrando sus fronteras con España. La primera ha sido Francia, que ha prohibido tajantemente el acceso de cualquier vehículo procedente de España ya sea por mar, tierra o aire. Alemania ha tomado la iniciativa de no dejar aterrizar ningún avión procedente de nuestro país. A esta iniciativa también se ha sumado Bélgica, Rusia, Suecia, Suiza, Portugal, Finlandia y República Checa. También países como Estados Unidos, Canadá, Qatar o Brasil. Todos los vuelos procedentes de España están siendo cancelados. Lo mismo ocurre con los que su destino es Barcelona, Reus o Valencia. La situación está siendo caótica. Ya son miles de personas las que están atrapadas sin poder regresar a sus hogares.

Periódico ABC, 29 de junio de 2019, a las 16:14 horas.

Carles y Eva tardaron más de cuatro horas en llegar a la villa gironina de Tossa de Mar. De no haber sido por las distintas retenciones en las autovías por el bloqueo de Barcelona, lo hubieran logrado en una hora. Eva era algo rápida y agresiva al volante.

Cuando llegaron al hogar del señor Antoine Courtois, ya estaba anocheciendo. Vivía en una urbanización, muy cerca de una de las mejores casas del poblado. Un chalet de color granate, de dos plantas, con tejado negro y rodeado de un espacioso jardín. Esto en la urbanización Martossa, muy cerca del centro histórico y turístico de Tossa de Mar. En las ventanas ya se podía ver algunas luces del interior encendidas para la noche.

Eva y Carles se autoconvencieron para llamar al timbre y, al cabo de un minuto, un «Hola, ¿quién es?» con acento francés muy marcado se pudo escuchar a través del interfono. Era la voz de una persona muy mayor.

—¡Hola! Somos Eva Llull y Carles Pedrosa, de informativos TV3. Querríamos hacerle unas preguntas —contestó Eva un poco nerviosa.

—Me pilla en mal momento y no sé en qué podría ayudarlos. Pero adelante, pregunte. Intentaré responder —respondió con tartamudez.

—Seguramente, ya sabrá por las noticias lo que está ocurriendo en Barcelona. Esto ya ocurrió hace más de cuarenta años en una isla llamada Babette. ¿Le suena de algo? —preguntó ella.

El silencio se hizo durante unos segundos y de ese interfono no salió ni una sola palabra. Se escuchaba el sonido de que ese hombre viejuno los estaba oyendo desde el otro lado, pero no pronunció ni una sola palabra. Eva y Carles se miraron con la certeza de que ese señor sabía algo.

—¿Hola? ¿Me ha escuchado? —insistió Eva.

—Sí, sí. Pero no me suena de nada eso, siento no poder ayudarle —contestó él tartamudeando.

—Escuche. Sabemos que fue redactor de Le Parisien en la década de los setenta. Si sabe algo de lo que le hemos mencionado, le agradeceríamos que nos lo contara. Lo que está ocurriendo es muy duro y necesitamos esa información —explicó Carles.

Un lamento en forma de murmullo se escuchó por el interfono. Ese señor sí sabía algo, pero no parecía gustarle mucho la idea de contarlo. Después de exclamar alguna frase en francés, invitó a los periodistas a entrar en su casa. Abrió la puerta de la entrada y la pareja de periodistas atravesó el verdoso jardín.

El que abrió la puerta de entrada era Antoine Courtois, un hombre muy mayor. Nonagenario. De baja estatura, con el pelo de color blanco, cara arrugada, orejas grandes y ojos de color azul bajo unas gafas de pasta grandes de color marrón. Vestía con una fina bata gris de andar por casa y unas zapatillas también grises.

El anciano dejó entrar a la pareja de periodistas en su casa con total confianza. Enseguida ellos se dieron cuenta de que estaba en su hora de la cena. El comedor de la casa tenía mucho glamur. Paredes blancas, armarios blancos y cuadros de temática marinera. Todo muy bien decorado.

Tras la invitación de Antoine, se sentaron ambos en el sofá, también blanco, para escuchar las palabras de él, que se sentó en una de las sillas de alrededor de la mesa grande de color gris. Eva tenía una libreta en la mano para no perder detalle y también una grabadora de sonido para guardar la conversación. Al viejo francés no le importó que le grabaran o tomaran apuntes.

—Así que sabéis que trabajé en la redacción de Le Parisien. ¡Qué grandes tiempos! —exclamó alegre Antoine—. La década de los setenta fue una década maravillosa en Le Parisien. De mucha transparencia. Se nos dejaba escribir acerca de todo, siempre y cuando tuviera veracidad. Y sobre todo con la finalidad de informar y ayudar al ciudadano parisino, además del ciudadano del resto del país y del mundo, por supuesto. Escribí muchos párrafos en ese periódico, incontables. Muchos de ellos, muy importantes para la información del país. Realmente, guardo un gran recuerdo de mi estancia allí. Me jubilé en Le Parisien.

—Pero hubo un año, en 1972, en el que no se dejó escribir la verdad, ¿me equivoco? —irrumpió Carles.

—Muy poca gente sabe lo que de verdad ocurrió en la isla de Babette. Mucho menos personas de vuestra edad. Increíble que hayáis encontrado algo de eso en tan solo unas horas desde que se inició eso en Barcelona. ¡Qué juventud y qué energía! —exclamó alegre y sonriente el viejo.

El viejo Antoine Courtois parecía estar muy contento de contar sus recuerdos pasados a jóvenes periodistas como Eva y Carles. Tenían la sensación de que les contaría cualquier cosa que preguntaran. Y eso que por el interfono había parecido dudar.

—Yo era igual que vosotros por aquel entonces. Me desvivía por informar al ciudadano. Por explicarle toda la verdad. Por investigar. Le Parisien no nos cortó las alas en ese sentido, excepto en el año 1972.

—¿Qué pasó? —preguntó curiosa Eva.

—Si algo nos caracterizaba era la transparencia y la veracidad. Siempre teníamos fuentes fiables detrás de cada noticia. Cuando llegó la información de la tragedia que había ocurrido en Babette, nuestro equipo trabajó como siempre con el fin de informar. Al igual que otros periódicos, explicamos al mundo lo que estaba sucediendo. Pero fue esa vez cuando vino la Sûreté Nationale a nuestras oficinas con algún representante del Gobierno francés. Y, poco después, el director de nuestro periódico nos prohibió tajantemente a todos seguir escribiendo sobre ese trágico suceso.

—¿Qué pasó después? —preguntó Carles.

—Nosotros teníamos mucha información aún por escribir sobre Babette, pero tuvimos que quemar todo eso. La verdad es que no hicimos demasiadas preguntas al respecto. Por aquel entonces, la Polinesia Francesa nos quedaba muy lejos. Tanto que era como si eso sucediese en otro país, en una isla perdida en el océano Pacífico, entiéndase la ironía.

—Pero hay un artículo vuestro que sí salió a la luz. ¿Quién lo escribió? —preguntó Eva.

Antoine comenzaba a abrumarse un poco por las preguntas y por el esfuerzo de recordar algo que le quedaba muy lejano. Se llevaba los dedos a su frente y a los ojos intentando recordar.

—Ese artículo lo escribió un chico joven que recién ingresaba en Le Parisien: Enric Levallois. El pobre sustituía a otro empleado enfermo en esos mismos días. El Gobierno recopiló los artículos de los distintos periódicos que sacaron la información de Babette y «decidió» que fue una «gamberrada sincronizada» entre esos redactores para desmentir todo aquello. Al día siguiente, los distintos periódicos que habían escrito sobre esa tragedia despidieron a los redactores por difundir información falsa. Fue algo muy triste.

—¿Y no hicisteis nada? —preguntó Eva.

—No —negó avergonzado ladeando la cabeza.

—¡Pero era una información donde habían muerto más de diez mil personas! —exclamó Eva.

—Oui, oui. Entiendo lo que estás pensando. Es cruel dejar de escribir sobre esa información y contribuir a que caiga en el olvido como si nunca hubiese existido. Ignorar esa matanza y escribir sobre otras cosas como si nada hubiera ocurrido. No nos gustó en absoluto, pero temíamos por nuestras vidas. Días después, supimos que desaparecieron misteriosamente los que redactaron aquellas noticias.

—¿Esto es cierto?

—Al chico, Enric Levallois, no lo volvimos a ver nunca más.

—¿Y no teme estar hablando ahora con nosotros sobre esto? —preguntó Carles.

—¡Uh! —exclamó sonriente—. Ya soy demasiado mayor para tener miedo. He vivido muy bien y muchos años. Mi mujer falleció hace ya unos meses. Mis hijos ya son conscientes de que mi vida se puede apagar. He podido ver a mis nietos. He viajado. No tendría miedo de irme a la otra vida y, ciertamente, siento curiosidad por ver qué pasa con esto.

—¿Recuerda el nombre del único hombre vivo de Babette? —preguntó Eva.

El anciano cerró los ojos y se esforzó en pensar. Pronunció varios nombres en voz baja, intentado dar con el que era, hasta que lo consiguió.

—¡Ya lo tengo! Ariki. Ariki Fautabe —contestó.

Eva y Carles se miraron sorprendidos, sonrientes y eufóricos. Habían encontrado una de las claves de la investigación. Eva apuntó el nombre en su libreta con rapidez junto con los demás apuntes que había tomado.

—Pero si están pensando en buscarle, he de decirles que lo último que supimos de él es que había fallecido días después de su traslado a Francia para intentar curar sus heridas. Si es que eso es cierto, claro. En cualquier caso, hoy tendría casi cien años. —Sonrió.

—Antoine, ¿qué pasó exactamente en Babette? ¿Lo mismo que está ocurriendo en Barcelona? —preguntó Eva.

—Desgraciadamente, nunca supimos lo que pasó en Babette. Por aquel entonces, había muchos menos medios que ahora, y menos aun tratándose de las islas de la Polinesia Francesa. Sabíamos que las muertes eran por enfrentamientos violentos, que habían denunciado una especie de enfermedad, que se había dado un toque de queda en la isla y poco más. Toda esa información fue la que nunca pudimos ver. La que se quemó —contestó triste.

—Ahora relaciona Barcelona con Babette, pero en el año 1972, ¿qué pensó que había sucedido en esa isla? —preguntó Eva.

—Sinceramente, pensé en un golpe de estado o algo parecido.

—¿Conoce a alguien que pueda saber algo sobre esa enfermedad o lo que fuera? —preguntó Carles.

—No, creo que no. El director podría ser el único que supiera algo más que nosotros por aquel entonces, pero murió hace quince años.

—¿Y su familia? ¿Podrían saber algo? —preguntó Eva.

—Podría ser. Puede que contara algo a sus hijos o puede que no lo hiciera para protegerlos. Su nombre era Benoit Pavard. Ya os he dado otra pista más —dijo sonriente mientras miraba a los ojos de la pareja de periodistas.

—¿Conoce el Babette-Protokoll?

—No. La verdad es que no.

Eva, antes de formular una nueva pregunta, se tomó varios segundos para pensar. Miró a Carles, que le devolvió la mirada, y lanzó una pregunta que creía que podría ser bastante comprometida.

—Verá, Antoine, TV3 ahora mismo está intervenida. Me refiero a que no se nos permite escribir, ni informar, ni investigar nada relacionado con lo de Barcelona. Al igual que a vosotros en ese año tan trágico —explicó incómoda Eva.

—¿Cuál es la pregunta, señorita Llull?

—Ahora mismo, tenemos a agentes alemanes vigilándonos. Mi pregunta es si usted sabe o se hace una idea de qué pinta Alemania en todo esto.

—En el año 1972, las autoridades que nos prohibieron escribir fueron las francesas. En ningún momento ninguna autoridad alemana estuvo en nuestra redacción —contestó sorprendido.

—¿Y no le sugiere nada la relación Francia-Alemania en este acontecimiento?

—Las relaciones de Alemania y Francia nunca habían sido demasiado buenas a raíz del holocausto. Fueron mejorando después de la guerra, eso sí. Y ahora los alemanes son grandes socios nuestros y compartimos muchas empresas, además de una frontera de cuatrocientos kilómetros. Tal vez sea ese el motivo por el que ahora estén tan ligados.

—Estarían ligados para mal —mencionó Carles.

El pobre Antoine levantó los brazos sin saber qué explicar o decir. No sabía nada de todo eso. Aunque vivió algo relacionado con lo de Babette hace cuatro décadas, ahora tan solo era un simple espectador más.

—¿Hay algo más que pueda decirnos?

—Creo que no puedo ayudar más, lo siento. De hecho, ya saben más ustedes que yo. Lo que está ocurriendo en Barcelona puede ser mucho peor que lo que ocurrió en Babette. Tengan mucho cuidado.

Capítulo 28

Cuando llegamos a la sala de operaciones, todo el mundo estaba inmerso en una tarea vital para la supervivencia. Miriam y Juan estaban abriendo los conductos de ventilación para poder escapar por ellos en caso de no poder resistir en la comisaría.

Miriam era una mujer de treinta y ocho años, de alta estatura. Melena larga y morena. Ojos marrones, cara alargada y de constitución atlética. Una agente inteligente con mucho carácter y a veces un poco impulsiva. Eso le había impedido ascender en una ocasión.

Juan ya era un agente cuarentón, muy alto, delgado, pelo corto y oscuro. Muy fuerte y atlético. Tenía grandes aptitudes físicas de haber sido corredor durante toda su vida, pero no tenía tantas cualidades para liderar y dialogar, por ejemplo. Era lo que se llamaba el «poli bueno».

Ambos, sobre una mesa, estaban desatornillando la entrada de los conductos de ventilación. No es que fueran muy grandes, pero sí que cabía una persona por ellos en caso de ser necesaria la fuga. Yo tenía mis dudas sobre si eso serviría para escapar. En caso de que entraran los infectados a la comisaría, creí que era más factible subir hasta la azotea con rapidez, cerrarla a cal y canto y esperar ahí.

—¡Xavier, Álex! —nos llamó la atención Albert—. Hemos soldado la puerta de la azotea y hemos bloqueado el pasillo anterior con mesas, sillas, armarios... En caso de que entraran, huiremos por los conductos de ventilación. Así ganaremos tiempo.

Vale, ya tenía sentido. Lo que habían planeado era escapar por los conductos de ventilación para que no se dieran cuenta de que nos estábamos ocultando en la azotea. Además de obstaculizar el pasillo que daba acceso a ella por si acaso lo averiguaban. No había pensado en eso y me sentía muy estúpido. Era evidente. Seguramente, la locura del día a veces provocaba que no pensara suficiente las cosas.

En una de las mesas del final de la sala estaba Sandra pidiendo ayuda y refuerzos insistentemente por distintas frecuencias de radio, con los auriculares puestos. Ella era una mujer de cuarenta y dos años, muy delgada y de mediana estatura. Era rubia, con mechas ya canosas, ojos marrones y muy pálida de cara. Con ojeras. Llevaba una vida muy cansada, con dos hijas que mantener, un divorcio a cuestas y muy pocas horas para su ocio y descanso.

—¡Chicos! Parad un momento lo que estéis haciendo —ordené.

Todos me miraron y pararon sus tareas. Esperaban alguna información importante, una buena noticia o algo que fuera relevante. Lo que iba a decirles seguro que no les iba a dejar indiferentes.

—Lo que voy a deciros es un poco increíble, pero es cierto. Esas personas están infectadas de algo que las vuelve tremendamente violentas y agresivas, como estamos viendo. Supongo que eso ya lo sabréis. Pero igual no sabéis que si os muerden, estaréis bastante jodidos porque os pasarán esa enfermedad.

—¿Eso lo han dicho en alguna parte? —preguntó Albert sorprendido.

—No, pero lo hemos podido comprobar tanto Xavier como yo —contesté.

—Álex, adonde pretende llegar, es que al sargento y a Marc los han mordido. Por precaución los hemos encerrado en los calabozos. A petición de ellos, además.

Los demás se quedaron parados. Sorprendidos, con los ojos como platos. No se esperaban para nada en absoluto que el sargento ya no estuviera entre el grupo de «refugiados» en esa tragedia, por llamarlo de alguna forma.

—Pero ¿cuándo le han mordido? —preguntó perplejo Juan.

—Julia también está infectada y encerrada en la sala de interrogatorios —respondí.

—¡Joder! Yo he estado un rato cerca de ella cuando llegasteis —mencionó Miriam.

—Creo que solo se transmite con los mordiscos, es decir, con la saliva —dije.

—¿Tú crees eso? —preguntó Xavier.

Tenía el presentimiento y casi la certeza de que era solo con la saliva. Por transmisión aérea no podía ser, estaríamos ya todos enfermos. Y en contacto con sangre u otros fluidos esperaba que no. Si fuera así, yo estaba condenado porque la misma Julia le voló la cabeza a un infectado desparramando todas sus vísceras sobre mí en la plaza Catalunya.

Seguro que algo de sangre pudo entrarme en los ojos, en la boca, en la nariz o en las orejas. Pero no, me encontraba muy bien pese al cansancio y el estrés. Esa enfermedad era solo a través de la saliva, estaba casi convencido.

—Sí, casi seguro que sí. Puedes estar tranquila —le dije con confianza.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó Juan.

—El sargento, aunque está encerrado, sigue operativo. Tiene un portátil, una radio y un walkie para ayudarnos mientras pueda. Podéis bajar a verle si lo creéis preciso —informó Xavier.

—Venimos de la calle y es un infierno. Lo único que podemos hacer es esperar una ayuda sin hacer mucho ruido —dije.

—Si nos ocultamos bien, es posible que los infectados no se enteren de que estamos aquí y pasen de largo —dijo Xavier.

—Entonces, ¿cómo nos debemos comportar, como policías o como refugiados? —preguntó Miriam.

—Como refugiados, porque no podemos hacer nada más, la situación nos supera con creces —dije rotundamente.

—Señores, trabajemos en equipo para tratar de aguantar todo lo que podamos hasta que la situación se calme, vengan refuerzos o nos rescaten —dijo Xavier.

Después de esa pequeña charla, cada uno de nosotros siguió trabajando para lo que creímos útil. Todo lo hacíamos con sumo cuidado para no hacer ruido y sin que se nos viera a través de las ventanas. Funcionábamos bien.

Ya estaba casi oscuro. La poca luz que atravesaba las grises nubes se ocultaba detrás de las montañas de Collserola y daba paso a una noche que, seguramente, iba a ser muy oscura en el aspecto espiritual y en el aspecto luminoso. Ya hacía unas horas que había dejado de llover, pero las nubes no dejaban ver la luna. Me sorprendió ver que se encendían todas las farolas de la Avinguda Paral.lel. Pensé que en cualquier momento habría un corte general de luz en toda la ciudad y nos quedaríamos a oscuras.

El panorama con los infectados seguía igual. En la calle, desorientados, aturdidos y furiosos. Pero la mayoría de ellos bastante pasivos. Muchos de ellos doloridos por sus heridas y por la enfermedad esa que parecía comerles el cerebro por dentro. La mayoría de los que estaban inmóviles se llevaban las manos a la cabeza de dolor y gritaban. Mostraban cara de tristeza a la vez que de rabia. Era espeluznante.

No se escuchaba más que los gritos y gruñidos de aquellos monstruos. De tanto en tanto, se escuchaba algún disparo o explosión a lo lejos que los alertaba y algunos se iban corriendo a donde creían que provenía ese sonido. Otros simplemente se quedaban en el mismo lugar como si supieran que por ahí podía haber refugiados.

Seguía habiendo una infinidad de helicópteros alemanes sobrevolando distintas zonas de Barcelona, pero sin prestar ayuda alguna. Parecía como si solo estuvieran observando. Eran unos meros espectadores en una butaca privilegiada.

Un par de los infectados abatidos por la electrificación de la puerta comenzaron a moverse en el suelo. Primero, los dedos. Luego, las manos, moviendo cada uno de los nudillos. Finalmente, abrían los ojos, que parecían que iban a escapar de sus órbitas. La expresión de sus ojos y su cara parecía de sorpresa, como si ellos mismos se sorprendieran de que habían sido devueltos a la vida. Se levantaban y empezaban a gritar y gruñir con cara de tristeza, ojos saltones y lágrimas. Totalmente desorientados y doloridos. Miraban a todas partes angustiados como si no supieran el lugar donde estaban. En esos momentos, no había rastro de ira; solo de sorpresa.

Era tremendo. Me acojonaba ver eso, y eso que ya lo había visto cuatro o cinco veces en lo que iba de día. No me lo podía explicar, y menos podía explicárselo a los demás porque me tacharían de loco. Hicimos bien en omitir esa parte y quedarnos solo en lo de que, si te muerden, te infectan. Ya habría tiempo de explicarlo más adelante. Si sobrevivíamos, claro.

Nosotros, por nuestra parte, seguíamos a oscuras en la comisaría. Nos vino bien que se fuera la luz. Eso nos ayudaba a ocultarnos. Apenas cogía el móvil para comprobar si había cobertura o conexiones. Sabía que era inútil y me preocupaba que desde fuera se pudiera ver un pequeño atisbo de luz que alertara a esas bestias. Por ahora parecía solo haber unas doscientas en mi campo de visión, que abarcaba unos trescientos metros de avenida.

—¡Voy a ver al sargento! —dijo Miriam.

Nada más oír la frase de nuestra compañera, dejamos todos de trabajar en los quehaceres de supervivencia. Dejé de observar el exterior desde una de las ventanas de la tercera planta para colocarme justo entre la puerta del pasillo que conectaba con la sala de operaciones.

—¡No! De ninguna manera —me impuse.

Miriam me miró desafiante por haberme puesto delante de ella prohibiéndole hacer algo. Todos sabíamos que ella era muy impulsiva, así que aquello podría acabar en algún choque dialéctico. Xavier, enseguida, conocedor de que esto podía suceder, decidió echarme un cable.

—Miriam, no es buena idea. Están contagiados.

—Claro. No conviene estar cerca de ellos. No sabemos cómo se transmite exactamente —ayudó Sandra.

—Necesito hablar con él, enseguida —dijo nerviosa.

—Pero ¿qué quieres decirle? —preguntó Xavier.

—¡Quiero saberlo todo! ¡Tengo familia ahí fuera, joder! —exclamó Miriam.

—Shhhh, calma, cariño —dijo Sandra acariciándole los hombros dulcemente para tranquilizarla.

—¡No! ¡Nada de calma, joder! Vosotros tenéis a vuestras familias fuera de Barcelona, pero la mía está aquí. ¡Quiero saber qué pasa! —exclamó.

—Miriam, baja la voz —pidió Xavier.

—¡Vale, vale! Pero no grites, pueden oírnos. Ve abajo a verle —ordené.

—Juan, acompáñala hasta los calabazos —ordenó Xavier.

Su compañero de equipo Juan se fue con ella. Ambos desaparecieron del pasillo bajando las escaleras. Xavier y yo habíamos tomado las riendas del sargento Arnau y nos habíamos convertido en los cabecillas de este reducido grupo de agentes refugiados.

Era normal la actitud de Miriam. De todos nosotros, la única persona que vivía y tenía familiares en Barcelona capital era ella. El resto vivíamos y teníamos a los familiares y amigos en la periferia. Eso hacía que tuviéramos una moral un poco más alta para afrontar esa situación. Ninguno de nosotros podía tener contacto con el exterior, pero habíamos podido contactar con ellos antes de que se fueran las redes y coberturas para advertirles de que no salieran de casa o buscaran refugio.

—¿Miriam ha podido contactar con su familia antes de esta locura? —pregunté a Albert y Sandra.

—Sí, pudo avisar. Pero claro, viven en Barcelona. No sabemos cómo estarán —contestó Albert mientras se abría de brazos.

—Tenemos que apoyarla. Y tenemos que ser fuertes todos —dije.

Me llevé las manos a la cara con expresión de cansancio y me sequé un poco de sudor. Hacía mucho calor. Al no funcionar los aires acondicionados, el calor era agobiante, casi asfixiante. Y tampoco podíamos arriesgarnos a que nos vieran abriendo las ventanas. Sandra ya estaba utilizando su propio abanico para coger un poco de aire. Había desistido un rato en pedir ayudar o contactar con alguien por las distintas radios que tenía a su alrededor. Los demás ahora estábamos descansando un poco hasta que volvieran Miriam y Juan.

—Me preocupan dos cosas —dije.

—¿Cuáles? —me preguntó Xavier.

—El guardia de seguridad de la entrada y lo que vamos a hacer con el sargento y Marc cuando pierdan la razón.

—¿El guardia? —preguntó Albert.

—Está escondido en la garita y no puede salir. Pero si por lo que sea sale y entra en la comisaría, nos descubrirán. No he podido contactar con él. Solo una nota he podido dejarle. Pero no me fío —dije golpeando levemente el puño en la pared.

—Creo que cuando se transformen, o lo que sea que hagan, lo mejor que podemos hacer es estar alejados de ellos —dijo Xavier—. Había pensado en dejarlos atados o inconscientes para que no sufran, pero es muy arriesgado. En definitiva: una mala idea.

—Una muy mala idea, sí —confirmé.

—¿Y cómo sabremos si se han transformado? —preguntó Albert.

—No lo sabremos —contestó Xavier.

—A ver, déjame que cuente.

Me puse a pensar en voz alta más o menos el tiempo que les podía quedar a Marc y Arnau. Si Julia había sido mordida sobre las doce de la noche y su transformación había sido aproximadamente sobre las diecisiete horas, la resta era fácil. Diecisiete horas es lo que tardan en volverse locos.

—A Marc y Arnau les quedan trece horas. Pero, para no apurar tanto, vamos a poner que son once, más o menos. Los tenemos disponibles hasta las siete de la mañana —calculé.

—Toda la madrugada —dijo Xavier.

—A partir de las siete de la madrugada, dejaremos de visitarlos. Mientras, podemos verlos para ver cómo están y para ver si han conseguido algo de información o contactar con alguien —ordené.

—Es sensato —comentó Albert.

—Aquí hace mucho calor, no corre el aire —suspiró Xavier mientras estaba sentado en uno de los escritorios.

—Toma.

Sandra le dio a Xavier una botella de agua de medio litro. Era de las máquinas expendedoras de la comisaría. Ella había recopilado todo lo comestible y bebible por si teníamos que estar recluidos ahí por un tiempo indefinido. Una vez él había bebido, me dio la botella a mí. Quedaba la mitad. Eché dos tragos y se la pasé a Albert. Aunque estuviera ya un poco caliente, venía muy bien para refrescarse. No había comido ni bebido nada en un día entero.

—Dame uno de esos sándwiches de chorizo y queso —le pedí a Sandra.

—¿No se supone que deberíamos racionar? —preguntó confusa.

—No como desde ayer por la tarde —dije exhausto.

—Dale uno de los sándwiches, Sandra. Él ha estado en turno de noche. El resto comeremos más tarde y estableceremos horas para racionar —ordenó Xavier.

Le di las gracias tanto a él como a Sandra y empecé a comerme el sándwich en mordiscos muy pequeños para disfrutarlo más y, al mismo tiempo, racionar. Siempre había considerado que los sándwiches esos plastificados y de máquina eran muy malos. Pero, ahora mismo, me sabía a gloria.

Capítulo 29

¿Puede recuperarse Barcelona?

Hasta ahora nunca una ciudad del primer mundo había tenido que ser sitiada por la amenaza del ébola. Barcelona, tristemente, se alza con este honor. Pero lo peor no es esto. Lo peor es que son centenares de casos registrados dentro de la ciudad, en los distintos hospitales de la ciudad condal. Luego, habrá que sumarle todos los que aún no han sido registrados y que van aumentando de forma exponencial, hora tras hora, por el contacto entre los ciudadanos. Muchos científicos y médicos opinan que liberar Barcelona por completo del virus va a costar no solo semanas, sino meses, tal vez años. Y no podemos olvidar que se van a producir, desgraciadamente, muertes debidas a la virulencia de la enfermedad. ¿Cuántas? Nadie se atreve a hablar de esos números todavía. Ni tampoco a hablar de los costes económicos que va a suponer todos los medios médicos y militares para paliar esta plaga. La respuesta de si es recuperable Barcelona después de veinticuatro horas de ébola sigue siendo incierta.

Periódico La Razón, 29 de junio de 2019, a las 21:27 horas.

—¡Puta prensa barata!

Eso fue lo que exclamó Eva al leer el artículo de La Razón. Por tres motivos. El primero era porque sabía que ese periódico se estaba dejando manipular por los entes gubernamentales de detrás de esa trama. El segundo, porque ese artículo no procedía escribirlo tan pronto con solo un día de desarrollo de un supuesto brote. Y tercero, porque sencillamente no era ébola.

Esa enfermedad, o lo que fuera, era algo raro y detrás estaba el Gobierno español, alemán y francés, como poco. Eva ya había averiguado el nombre del francopolinesio que escapó del infierno de Babette. Ahora le tocaba averiguar qué era la enfermedad. Qué era lo que estaba pasando en realidad en Barcelona.

—¿Cómo vamos a averiguar eso? —preguntó Carles mientras se subían ambos al coche después de la visita a Antoine Courtois.

—Está claro que no servirá de nada buscar médicos, científicos, químicos y demás de los años setenta —dijo.

—Nosotros ya hemos dado con todo lo que podíamos dar. Para saber esto ya necesitaríamos ayuda desde dentro de este entramado u organización —comentó Carles.

—Enfermedad que provoca violencia, agresividad, rabia, etc., he buscado muchas cosas similares a estas en Google y nada ha salido que tenga que ver con lo que hemos visto de Barcelona.

—¿Qué nos queda al margen de Ariki Fautabe y lo «vírico», por llamarlo de alguna forma? —preguntó Carles.

—Podemos llamar a La Depeche de Tahití, llamar a la familia de Benoit Pavard o llamar a la familia de otros directores de diarios franceses de los setenta.

—Bueno, tal vez alguna información de estas personas nos pueda llevar a detalles de esa enfermedad, ¿no?

—¿Qué tal llevas el francés? —preguntó incisiva Eva.

—Bien, muy bien. ¿Estás esperando que llame yo? —dijo entre risas Carles.

—Ahora mismo es buena hora para llamar a Tahití. Allí son las diez de la mañana —dijo sonriendo Eva.

—Probemos, pues. Pero antes llamemos a Miquel y Kube. Que busquen ellos, mientras tanto, información sobre Ariki Fautabe.

Después de hablar con la otra pareja de periodistas, Carles miró el número de teléfono del periódico de Papeete, marcó el número en el Nokia nuevo y puso el altavoz. Ambos estaban sentados en los asientos de delante del coche de Eva esperando a que alguien cogiera la llamada. Ya era de noche. Eva arrancó el automóvil y se desplazó sin rumbo unos siete kilómetros hasta parar en la calle prácticamente deshabitada de una urbanización cercana a Lloret de Mar. No quería hacer esa llamada delante de la casa de Courtois.

Después de tres intentos, la voz aguda, al parecer de un hombre joven, respondió a la llamada de Carles. Hablaba en tahitiano, lo que obligó a Carles a preguntar si sabía francés. Naturalmente, dijo que sí, pues en Tahití se habla por igual el idioma galo.

—Bonjour. ¿En qué puedo ayudarle?

—Bonjour. Me presento: soy Albert Recasens, periodista de Antena 3 Noticias, una cadena de televisión perteneciente a las redes de televisión española. Somos de Barcelona, en concreto. No sé si usted la conocerá… —explicó un poco nervioso Carles mientras mentía.

—Oh, sí, por supuesto. Aunque no lo crea, conocemos muchos periódicos e informativos internacionales, señor Recasens. Y también estamos al corriente de lo que está ocurriendo en Barcelona —contestó.

—Perdone, simplemente es que algunas veces fuera de nuestras fronteras no nos conocen. No era mi intención ofenderle.

—No se preocupe, señor. Prosiga.

—Verá, lo que voy a preguntarle no resulta fácil porque es un poco peliagudo. Como bien sabrá, en Barcelona se ha desatado el ébola y hemos estado investigando que ocurrió algo parecido en la isla de Babette. ¿Sabe algo de esto?

—¿Perdone? ¿Cómo dice?

—¿Sabe algo de lo que pasó en Babette, allá por el año 1972? Ya le dije que era un poco raro lo que iba a preguntarle.

—Disculpe, pero no sé a qué se refiere. ¡Tenga un buen día!

Y fue en ese mismo momento cuando el hombre de voz joven colgó la llamada. Eva y Carles se quedaron parados mirándose, incrédulos. Carles insistió llamando otra vez al mismo número, pero esta vez sin que nadie descolgara el teléfono. Comentaban los dos que seguro que sabía algo porque si no, no hubiera colgado tan de repente y sin apenas despedirse.

—Eva, creo que ha sido un error llamar. Lo más seguro es que esa persona vaya a avisar a alguien para decirle que un tipo le ha preguntado por Babette —dijo Carles con cara asustada.

—Nos van a intentar localizar —contestó ella.

—Tenemos que deshacernos de este teléfono ahora mismo —dijo Carles.

Carles se bajó rápidamente del coche y, justo cuando se preparaba para estampar el Nokia contra el suelo, un tono de llamada se escuchó en él.

—¡No lo cojas, Carles! —le gritó Eva.

Capítulo 30

El primer día de ébola en números

El País ha podido tener acceso a algunos de los datos oficiales facilitados por el Gobierno en este primer día de ébola.

Registro de personas infectadas en Barcelona: 943.

Personal militar nacional desplegado en Barcelona: 4450.

Personal médico nacional desplazado a Barcelona: 1062.

Personal militar internacional desplegado en Barcelona: 16 470.

Personal médico internacional desplazado a Barcelona: 3905.

Periódico El País, 29 de junio de 2019, a las 22:32 horas.

Carles se detuvo para pensar si estrellar el móvil contra el suelo o coger la llamada. Tenía sudores fríos. En la pantalla del Nokia se veía un número muy largo de doce cifras, con prefijo +689. Carles miraba a Eva buscando una aprobación para cogerlo que nunca llegaría. Aunque ella, en el fondo, sentía curiosidad, pero a la vez pensaba que lo mejor era romper el móvil y seguir investigando desde otra dirección.

Carles se armó de valor y apretó el botón de responder. Eva se quedó sin aliento y él se colocó el móvil en la oreja. Ambos estaban callados esperando que el interlocutor fuera el que dijera las primeras palabras. Así pasaron cinco segundos.

—¡Bonsoir!

Era la voz grave de un hombre que podría tener aproximadamente cincuenta años.

—¡Bonjour, Monsieur! —contestó Carles tartamudeando.

—Tengo entendido que ha llamado usted aquí y ha mencionado Babette. ¿Es eso cierto? —preguntó incisivo.

—Es correcto —afirmó Carles.

—¿Sabe qué significa eso, señor Recasens?

—No. No lo sé.

—Significa que está usted metido en un buen lío. Ningún ciudadano corriente debe saber de la existencia de esa isla, y menos un periodista de ¿dónde había dicho? ¿Antena 3? Eso es España. Eso no es posible. ¿De dónde ha sacado esa información?

—Disculpe, pero vivimos en el siglo XXI, la era digital. Está toda la información del mundo a nuestro alcance. ¿Cree que ha sido muy difícil encontrar esa información a raíz de lo que está sucediendo en Barcelona? —contestó desafiante Carles.

—Pero eso es información clasificada que solo está disponible en un sitio: en los archivos secretos del Gobierno francés.

—A lo mejor no son tan clasificados si tenemos nosotros esa información. Usted también la tiene, de hecho. Y nosotros no hemos llamado al Gobierno francés. Hemos llamado a La Depeche de Tahití. Eso quiere decir que allí puede que no sea tan confidencial ese asunto como lo es aquí, en Europa.

—Aquí, en Papeete, igual que en otras poblaciones de distintas islas, lo que pasó en Babette es tema tabú. Nadie habla de ello. La policía de aquí tiene el poder de secuestrar y fusilar a quien pronuncie el nombre siquiera. Y usted me está llamando, preguntando por eso. ¿Entiende lo que quiero decir?

—¿Pero usted no es periodista? —preguntó Carles.

—No, amigo mío. Yo soy un agente del Gobierno francés y acaba usted de firmar su sentencia de muerte.

El miedo hacía mella en Carles, tanto que le temblaban las piernas. Esas palabras lo habían acojonado. Por instinto, apagó el teléfono y lo reventó contra el suelo con todas sus fuerzas. El móvil rebotó tan fuerte que se hizo añicos por todos los lados. Rápidamente, se fue al pedacito que contenía la tarjeta SIM y con su mechero la quemó lo mejor posible para que no quedara ni rastro de ella.

Mientras, Eva vigilaba la calle mirando hacia atrás y a todos los lados desde el asiento de piloto de su coche por si venía alguien sospechoso. Ella había podido oír toda la conversación ya que desde el primer momento Carles puso el altavoz a tope.

Cuando Carles volvió dentro del automóvil, estaba sofocado y muy tenso. En ese mismo momento, apareció un coche de color negro al principio de la calle. No había aparecido ninguno en el rato que estuvieron allí. El vehículo se acercaba a ellos a poca velocidad.

Capítulo 31

Después del último mordisco de sándwich, me quedé con ganas de más. Por el afán de racionar, pensé que sería suficiente, aunque tuviera más hambre. Después, pensé en mirar por los cajones de los escritorios de las oficinas o los despachos a ver si encontraba algún chicle para que me hiciera olvidar la gula.

Fui de nuevo a la ventana del pasillo para ver cómo estaba la situación. Fue una sorpresa ver que en Drassanes uno de los helicópteros que teníamos revoloteando por nuestra zona disparara ráfagas muy cortas hacia algunos infectados. Sus disparos eran muy sonoros, tanto que los demás se acercaron a las ventanas a mirar también qué pasaba en el exterior.

—Con el sonido de los disparos está atrayendo a muchos infectados a esta zona —dijo Xavier.

Debajo de la aeronave, que volaría a una altura de unos veinte metros sobre el suelo, se encontraban unos centenares de infectados intentando alcanzarlo, inútilmente, con sus manos. Todos con ese gesto de ira característico que ya empezábamos a conocer muy bien. Veíamos también desde nuestra posición que en nuestra avenida no paraban de llegar más infectados hacia Drassanes, corriendo como poseídos por el demonio. Lo mismo ocurría en otras calles. Cada vez se amontonaban más y más en esa zona.

—Pronto vamos a tener aquí a toda la ciudad —anunció Sandra.

—Los están atrayendo por algún motivo en concreto —dije.

Fui un momento a la sala de operaciones a coger unos prismáticos que habíamos recopilado durante las tareas de fortificación en caso de emergencia. Inmediatamente, volví. Mirando a través de la ventana hacia aquellos lugares donde no me obstaculizaba algún edificio, pude ver a otro helicóptero haciendo la misma operativa que el de Drassanes.

—Es posible que los estén concentrado en algunos puntos de la ciudad para tenerlos controlados y que no escapen. ¿Puede ser? —dije.

—Sí, eso es posible. Por muchos muros que pudieras poner en las salidas de Barcelona, si te vienen miles de estos hijos de puta, los acabarían atravesando. Debes estar en lo cierto, Álex —contestó Xavier.

Fue una buena deducción. En una ciudad tomada por los infectados, viendo que son irracionales y que se mueven hacia cualquier cosa que puedan atacar, tenía mucha lógica concentrarlos en distintos puntos, alejados de las partes más exteriores de las ciudades. De esa forma, protegerían un poco las salidas y entradas de la ciudad por tierra.

Eso explicaba por qué los helicópteros estaban como meros espectadores. Mientras nosotros hiciéramos el ruido con nuestras armas, ellos no tenían que hacer nada más que esperar. En cuanto nosotros cayéramos, entonces ellos desde la altura harían el ruido necesario para atraerlos.

—Pues tenemos un problema —dije—. Si atraen a miles de infectados a esta zona, ¿cómo cojones nos van a rescatar o ayudar?

—Lo más posible es que no quieran hacerlo —dijo Sandra.

—Espero que sea por ahora —comentó Xavier.

—En algunos puntos tienen que concentrarlos y nos ha tocado al lado. Supongo que eso es mala suerte para nosotros —dijo Xavier.

—No lo hemos mencionado todavía, pero en caso de que quisiéramos escapar, tenemos los dos helicópteros en las plataformas de la azotea —dije.

Era una opción, que estaba seguro de que ya la habrían contemplado los demás mientras nosotros estábamos en la calle. En caso de no poder resistir más, siempre podíamos utilizarlos para escapar. La gran duda era si nos dejarían escapar los cientos de helicópteros y aviones alemanes que sobrevolaban la zona. Lo dudaba enormemente. Pensaba que, si yo fuera el mandamás y se hubiera localizado un brote de una enfermedad, por nada del mundo dejaría que algo saliera. Incluso sería capaz de destruirlo por seguridad. Esperé a ver qué decían mis compañeros.

—Ya lo hemos comentado con el sargento Arnau —dijo Sandra—. Si intentáramos escapar, nos volarían en pedazos.

—Es lógico —comentó Xavier.

Ya estaba resuelta mi duda. Sin embargo, era una opción tentadora porque precisamente disponíamos de dos personas que sabían pilotar esas aeronaves a rotor: Miriam y Juan. Los dos habían hecho prácticas los meses anteriores en cursos subvencionados para los Mossos d’Esquadra.

Al cabo de un rato, volvieron a la sala de operaciones Miriam y Juan. A Miriam se la veía más tranquila después de haber visitado al sargento Arnau en los calabozos.

—¿Cómo están? —preguntó Sandra.

—Bueno, están heridos, pero no se les ve mal por ahora —contestó Juan.

—Miriam, ¿te ha podido decir algo? —preguntó Sandra.

—Nada. Es imposible contactar con el exterior. Al parecer, una parte del protocolo que están siguiendo es la utilización de inhibidores de frecuencia por toda la ciudad. Arnau lleva intentando horas contactar con el exterior por todos los medios, pero es imposible.

—¿Por qué coño harán eso? —preguntó Xavier.

La pregunta tenía miga. Lo lógico era, con todo lo que estaba ocurriendo en Barcelona, no usar inhibidores de frecuencia. Esa batalla contra los enfermos requería de ayuda del exterior. ¿Cómo íbamos a pedirla si no nos dejaban contactar?

Todo lo demás parecía bien montado dada la magnitud del caso: sitiar la ciudad, organizarse entre cuerpos para intentar resistir, los helicópteros para atraer a los infectados a puntos concretos. ¿Pero los inhibidores de frecuencia por qué y para qué?

—Es posible que no quieran que se vea la matanza que se está llevando a cabo aquí —dijo Juan.

—A todos nos han llegado vídeos durante la mañana, muy violentos, que podrían herir los sentimientos de muchas personas —añadió Sandra.

No me terminaba de cuadrar por mucho que lo pensara. Estábamos completamente desinformados. Desde las diez de la mañana aproximadamente, no teníamos ni una sola información del exterior ni de los medios de comunicación, ya fuera por radio, internet o televisión. Era muy desesperante. Teníamos que vivir toda esa tragedia sin saber absolutamente nada. Ocurrían las cosas sin saber por qué. Y nuestro superior tampoco sabía una mierda. Lo que sabíamos eran puras deducciones.

Yo seguía mirando por la ventana. Cada vez eran más infectados los que había en la avenida, fruto del helicóptero. Intentaba ver en la garita que no hubiera algún movimiento del guardia que pudiera alertar a los infectados de la zona. Vi una sombra en el interior de la garita. Algo se estaba moviendo dentro de ella.

Seguí prestando atención a las sombras, aunque yo solo podía ver el techo de la garita blanca y una de las caras de la pared, la que daba a la puerta corredera. Ahí estaba la puerta, aparte de las ventanas donde yo veía las sombras. A continuación, la sombra llegó a la puerta, la abrió y la entornó levemente muy despacio.

—¡Mierda! ¡Va a salir! —exclamé.

Capítulo 32

La gran peste de Barcelona

Hay que remover muchos libros de historia para encontrar algo parecido en el pasado. Y es que son muchos los que ven una similitud entre los hechos de Barcelona con los que ocurrieron en Londres en los años 1665 y 1666. En aquel caso, fue la peste bubónica la que causó en esos dos años la muerte de la quinta parte de la población de Londres y un total de 100 000 personas en toda Inglaterra. Por aquel entonces, se creyó que la Gran Plaga llego de Ámsterdam a través de barcos mercantes. ¿De dónde ha llegado el ébola a Barcelona? Es una de las grandes preguntas que nos hacemos todos.

Periódico El Mundo, 29 de junio de 2019, a las 22:48 horas.

El coche que se acercaba a ellos era un Mercedes Benz de color negro, clase SS. Tanto Eva como Carles estaban paralizados de miedo. Eva miraba por el retrovisor y veía cómo se acercaba muy despacio hacia ellos. El corazón se les salía del pecho.

Ellos estaban aparcados, medio subidos en la corta acera de esa urbanización. En cuanto el Mercedes se puso al lado de ellos, no se atrevieron a mirar a la derecha para ver a las personas del interior del vehículo. Carles tragó saliva y se envalentonó para ver quiénes eran los del coche negro. Y ahí llegó su sorpresa.

Era un hombre mayor, de unos setenta años, con gafas y con boina. Y su acompañante era una mujer mayor de la misma edad aproximadamente, de cabello dorado y también con gafas. Ellos también miraron a Eva y Carles, pero extrañados de qué podrían hacer en un automóvil en aquella solitaria calle. Segundos después, esos ancianos resultaron ser los inquilinos de una de las pocas torres que había en esa calle y aparcaron su coche en el garaje correspondiente.

Había pasado el peligro. Los periodistas suspiraron, tomaron aire y sonrieron sacándose algo de tensión de encima. Después, sin mucha pausa, Eva arrancó su vehículo y se fueron de la urbanización buscando la carretera dirección a la AP-7.

—¿Dónde habéis comprado estos móviles? —preguntó.

—En el Media Markt del Splau.

—¿Cómo los habéis comprado?

—No te preocupes.

—¿Por qué no debería preocuparme, Eva? Tú has escuchado lo que ha dicho ese hombre —dijo apurado Carles.

—Tranquilo. Los móviles han sido pagados con efectivo y les he dado un DNI falso. No pueden llevarlos a mis números de cuenta o DNI auténticos.

—¿DNI falso? —preguntó Carles.

—Verás, tenemos un compañero algo piratilla. —Sonrió pícara.

—¿Pero podrán ver dónde los han comprado, a qué hora y mirar las cámaras de la tienda?

—Veo que no sirve de nada que te diga que te tranquilices, ¿verdad? —dijo Eva sin dejar de prestar atención al volante.

—¡Eva! —exclamó Carles pidiendo más seriedad.

Eva frenó el coche un momento en el arcén de una carretera de curvas que cruzaba un bosque montañoso de pinos y miró fijamente a Carles, de forma seria pero tranquilizadora.

—Hemos pensado en todo a la hora de comprarlos, ¿vale? Y ahora con la SIM destruida no pueden localizarnos —explicó.

—¿Y Miquel? —preguntó.

—Le he mandado un WhatsApp diciéndole que lo rompa todo. Incluso se lo he dicho de forma un poco enigmática por si acaso los alemanes esos de las oficinas nos estuvieran espiando —explicó confiada.

Carles se llevó las manos a la cara y se sacudió el sudor que llevaba de los nervios. Suspiró exclamando que por qué se metía en esos líos cuando él ya estaba muy tranquilo con el periodismo normal y corriente. Eva le contestó que porque querían informar y porque les gusta saber y transmitir la verdad. Porque pueden hacerlo. Porque deben hacerlo.

—Lo que debemos hacer ahora es actuar con normalidad. Vayamos a casa y descansemos un poco mientras pensamos hacia dónde mirar —explicó.

—Sí, será lo más sensato.

Eva arrancó de nuevo el coche y puso rumbo a su propia casa.

Capítulo 33

¿De dónde proviene este ébola?

Hasta ahora se desconoce de dónde procede este gran brote de ébola que con tanta rapidez se ha dispersado por la ciudad condal. Las primeras hipótesis apuntan a que podría provenir de las pequeñas exportaciones e importaciones con Ghana, Togo, Nigeria y Costa de Marfil. El contacto de nuestros comerciantes con algún portador de la enfermedad podría haber sido el caballo de Troya de este potentísimo virus en nuestro país. No obstante, muchos consideran esta teoría como rocambolesca, ya que las mercancías provenientes de esa zona occidental de África suelen ser recepcionadas en el puerto del Algeciras. De ser cierta esta hipótesis, la tragedia hubiera ocurrido en la provincia de Cádiz.

Periódico ABC, 29 de junio de 2019, a las 23:24 horas.

Después de casi dos horas de camino por una autovía aún bastante colapsada, llegaron a Rubí, una población próxima a Barcelona donde vivía Eva. Era un piso de un edificio casi nuevo. Bien amueblado, decorado y con mucho gusto. Eva era una mujer bastante elegante para las decoraciones de su espacio íntimo.

Ahí se reunieron todos. Miquel aportó mucha información importante a la investigación como, por ejemplo, que cerca de todos los muros de contención se habían escuchado infinidad de disparos y explosiones, tanto de los militares de la zona como de helicópteros y aviones que sobrevolaban la zona.

En la mesa del comedor habían dejado todo tipo de cronogramas, pistas e información para estudiar y analizar. Los cuatro trataban de resolver un rompecabezas mirando los distintos apuntes mientras conversaban una y otra vez sobre el caso que tenían entre manos.

—Pensemos en lo siguiente —ordenó Carles—. ¿Por qué llamamos a un periódico de Tahití y con el que hablamos casi de forma inmediata es un agente del Gobierno francés?

—Curioso, sí. Nosotros no tenemos agentes del Gobierno de España en nuestras oficinas y redacciones —dijo Miquel.

—Ilumínenos con su teoría, señor Pedrosa —ironizó un poco Eva.

—«La información es poder». Es una de las máximas de esta vida, indudablemente. En Tahití, y concretamente en Papeete, lo más seguro es que uno de los lugares donde mayor información se recoja es La Depeche de Tahití. Tiene sentido poner ahí a un agente del Gobierno a controlar la información de la zona.

—Cierto —analizó Miquel.

—Babette es un tema tabú en Tahití y en otras islas, incluso casi cincuenta años después —dijo Eva.

—No se olvidan las cosas de un año para otro. El Gobierno francés lleva casi medio siglo intentado hacer olvidar lo de Babette a golpes, fusilamientos, opresión, malas prácticas, etc. —dijo Miquel.

—Exacto. Y nosotros estamos aquí tocando los huevos con el tema —dijo Carles.

—La pregunta es: ¿por qué? —preguntó Miquel mientras se llevaba un palillo a los dientes.

—¿Por qué ocultar una enfermedad? ¿Acaso se ocultó alguna vez el ébola cuando surgió en los setenta en el Zaire? ¿O la gripe? ¿O el SIDA? Si no tienes nada de qué esconderte, ¿por qué ocultar algo? —preguntó Eva.

—Hay algo que une a alemanes y franceses que no quieren que se sepa. ¿Qué cosas se nos ocurren? —preguntó Carles.

—La creación de un virus nuevo, la mutación de un virus, por ejemplo, el del ébola, investigaciones clandestinas. Solo tenemos hipótesis, nada de certezas —comentó Miquel.

Mientras debatían, un tono de llamada sonó en el móvil privado de Eva, alertando a los cuatro que estaban alrededor de la mesa. Casi a las doce de la noche no era una hora habitual para una llamada y menos la de un número largo y desconocido de doce cifras. Era una llamada de Tahití, al igual que dos horas antes en el móvil recién comprado de Carles. El prefijo volvía a ser +689.

—¡No puede ser! —exclamó sorprendida y asustada Eva.

Capítulo 34

Se prevé la llegada de más personal médico

Desde el Gobierno central informan que mañana llegará más personal médico a Barcelona a prestar ayuda en estos difíciles momentos. Países como Rusia, Polonia, Finlandia, Bulgaria o Dinamarca reforzarán con su personal los distintos complejos sanitarios establecidos dentro de la ciudad por las fuerzas militares española, alemana y francesa. Esto hace indicar que la batalla contra el ébola será ardua y duradera.

Periódico La Razón, 29 de junio de 2019, a las 23:45 horas.

A Eva le temblaba el pulso y notaba su corazón acelerado. Casi lo podía notar como si saliera del pecho del fuerte bombeo de la sangre. En ese instante, lo único que había en el mundo era ella y el móvil en su mano. No podía oír ni a Miquel ni a Carles ni a Kube de los nervios de la situación y, en el fondo, se debatía si coger la llamada o no.

—¿Di… diga? —respondió ella asustada después de apretar el botón de responder.

Eva sabía francés, aunque no tenía la soltura de Carles con el idioma. Se le olvidó por un momento responder en el idioma oficial de Tahití, fruto de los nervios del momento. A Eva la atropellaban en ese mismo momento miles de pensamientos de todo tipo. Se veía torturada, se veía muerta, se veía huyendo. Su cerebro iba a colapsar de tanta información creada por ella, aunque mantuviera la compostura de pie en la mesa junto a sus tres compañeros. Estaba muy pálida.

—¿Es usted Eva Llull? —preguntó el interlocutor en francés.

Era la misma voz grave de hace dos horas, en la conversación con Carles en aquella solitaria urbanización de Lloret de Mar. Eva pensó en colgar la llamada, hacer las maletas rápidamente y marcharse a cualquier lugar, sin importarle ya nada más de la investigación o la gente que tuviera alrededor.

—Señorita Eva Llull, ¿es usted? —insistió la voz grave.

—Sí, sí, soy yo —contestó tartamudeando ella.

—Escúcheme bien, con atención. No vamos a poder hablar mucho tiempo. Si desea saber lo que está ocurriendo de verdad en Barcelona, investigue el lugar que le voy a decir.

¿Estaba recibiendo una pista? De repente, Eva pudo sacudirse el miedo que tenía para prestar atención a las palabras de la voz grave. Algunos de sus malos pensamientos provocados por el miedo pasaron a ser nuevas metas en la investigación. Cogió una hoja y un papel para apuntar cualquier cosa. Aun así, Eva seguía de pie y muy nerviosa frente a la mesa y sus tres compañeros.

—Laboratoire Pharmaceutique Muller Metz —dijo la voz grave.

—¿Pero usted no iba a ir a por nosotros? —preguntó ella.

—Ahora que ya tienen una pista, que seguro que no tenían, hágase el favor de no llamar nunca más a La Depeche de Tahití. Si lo hace, no podré volver a ayudarla.

Tras esta frase, el hombre de voz grave colgó la llamada sin despedirse y dejó a Eva comunicando. Enseguida, Miquel y Carles le preguntaron por lo que le habían dicho, ya que ella no pudo poner, por los nervios, el altavoz de su teléfono.

Eva pidió un segundo para ir al baño a refrescarse la cara, la sentía ardiendo. Se miró en el espejo, resopló y volvió a la mesa del comedor. Le habían preparado un vaso de agua fresca porque la habían visto con muy mala cara y enseguida le preguntaron de nuevo qué había pasado.

—Tenemos que investigar el Laboratoire Pharmaceutique Muller Metz. Por como lo ha dicho ese hombre, parece ser que esté detrás de lo que pasó en Babette y ahora en Barcelona —explicó mientras echaba tragos largos del agua.

—Quiere que investiguemos allí porque es ahí mismo donde ha surgido o han creado esta enfermedad, brote o lo que sea —dijo Carles.

—¿Y si es una trampa? —preguntó Miquel.

—No tiene sentido que lo sea. ¿Para qué llevarnos allí si ya saben quién soy y podrían arrestarme en cualquier momento? —dedujo ella misma.

—Cierto.

—¿Cómo han dado contigo? Me dijiste que lo tenías todo bien atado cuando compraste los móviles —preguntó Carles.

—Kube —afirmó.

El ex hacker se llevó la mano al bolsillo para coger el móvil. Tenía un mensaje de WhatsApp de su amigo alemán diciéndole que lo habían detectado introduciéndose en la seguridad informática del Gobierno francés. En ese mensaje explicaba que un agente secreto francés había contactado con él recientemente, sabiendo que se había introducido de forma ilegal en el sistema.

La sorpresa de Kube fue leer que a ese agente francés le importó muy poco esa intrusión. Lo que pretendía era dar con quienes le habían encomendado esa orden o trabajo para darles una pista.

Después de esto, el amigo de Kube accedió a dar el número de teléfono de Kube con su nombre y apellidos completos.

—Este señor, a través de mi nombre, ha podido dar con todo el equipo de Descobreix —dijo Kube.

—¿Por qué te ha llamado a ti, Eva? —preguntó Carles.

—Eso mismo estaba pensando —dijo Eva confundida.

—Le gustará más hablar con mujeres ya que nosotros somos demasiado feos —comentó sarcástico Miquel mientras se acariciaba la perilla.

—Gilipolleces. En fin. Hemos tenido mucha suerte. Ese hombre parece ser un amigo. Podría haber sido un enemigo perfectamente —dijo Carles.

—Y sería lo más probable —comentó Miquel señalando a Carles.

—No recuerdo a quién se lo dije, pero tenía la certeza de que allí en la Polinesia Francesa no gusta demasiado cómo llevó el Gobierno francés el tema de Babette —dijo Eva.

—Ocultar la muerte de diez mil personas es complicado. En algo gordo debes estar metido para no querer que salga la verdad —comentó Carles.

—Bueno, ¿cómo hacemos para investigar el laboratorio ese? —preguntó Eva.

Después de esa pregunta, todos cogieron sus teléfonos y portátiles buscando información sobre esa empresa, localización, tipo de laboratorio, especialización, etc. Cualquier información básica y esencial para conocer bien lo que iban a investigar.

—Empresa químico-farmacéutica con más de cuatrocientos empleados, localizada en Metz, desarrolladora de fármacos, pesticidas, multivitaminas y anticonceptivos. Todo esto en el siglo que estamos —comentó Eva por encima sin dejar de mirar el portátil para informar de lo básico al equipo.

—Metz, departamento de Mosela, Francia —detalló Miquel viendo la demografía de esa ciudad.

—No podemos ir por las bravas. Eso está más que claro, ¿no? —dijo Carles.

—Tampoco podríamos, está la frontera cerrada. Y no sabemos cuándo la van a abrir —comentó Eva.

—Tengo que añadir que Metz está a tan solo cincuenta y cinco kilómetros de Alemania. ¡Ah! Y perteneció a ella desde 1871 a 1918. De hecho, la arquitectura de la ciudad es bastante alemana —explicó Miquel.

—Kube, ¿cómo te ves para trabajar en tu hábitat y proporcionarnos información de este laboratorio? —preguntó Eva.

—Bueno, la situación lo requiere, ¿no? —contestó él.

—No podemos ir a Metz, así que requerimos de tus habilidades, por las cuales estás en Descobreix —dijo Carles.

—Tu gran momento ha llegado, Kube —dijo Miquel con una sonrisa sarcástica e inclinándose con la silla.

—Vale, pero advierto que esto no será tan sencillo como la vez que me colé en Besós Digital, Ferroriu S. A. o Covany S. L. Estamos hablando de una farmacéutica multinacional que seguramente tenga mucha protección del Gobierno francés, entre otros.

—Con la que está cayendo, asumiremos cualquier cosa que pueda surgir —dijo Carles.

Kube miró a Carles convencido y asintió con la cabeza. Los cuatro periodistas recogieron rápido todo el papeleo que había en las mesas, cámaras de vídeo, fotos y grabadoras, y lo guardaron en sus mochilas. Se pusieron rumbo a Sant Andreu de la Barca. Allí el ex hacker, con sus medios, iría a tratar de colarse en la seguridad del laboratorio de Metz.

Capítulo 35

Todos salieron de la sala de operaciones y se acercaron rápidamente a las ventanas a contemplar lo que me había hecho exclamar.

—Ese hijo de puta va a salir de la garita. Id preparándoos para subir a la azotea. ¡Rápido! —ordené.

Todos excepto yo se fueron a la sala de operaciones y recogieron las cosas de más valor en esos momentos: agua, comida, armas, radios y teléfonos. Juan, bajo orden de Xavier, fue el primero en alcanzar los conductos de aire para adelantarse a la posibilidad de que tuviéramos que utilizar los helicópteros para escapar. La idea era que comprobara el estado de ellos y los preparara para una posible fuga.

El guardia abrió la puerta completamente, muy despacio y con mucho sigilo. Después, asomó la cabeza también con cuidado para ver cuántos podría haber fuera del perímetro. Eran demasiados. Apenas corría el aire entre infectado e infectado. Tenía a escasos metros a cuatro de ellos deambulando sin rumbo, al otro lado de la puerta metálica corredera. Miró varias veces a nuestra fachada para armarse de valor, pero no pudo verme. Estuve a punto de asomarme por completo para advertirle con señas que no saliera.

—¡Joder! Lo va a hacer de verdad —informé.

El guardia, asustado y tembloroso, tomó aire y contó hasta tres en voz baja. A la de tres salió corriendo hasta la entrada de nuestra comisaría. Abrió la puerta lo más rápido que pudo, entró y la cerró.

Pero le habían detectado varios enfermos al otro lado de la puerta corredera. Esos varios se amontonaron rápidamente y de forma muy agresiva contra la puerta. Y, en pocos segundos, esos varios se convirtieron en muchos. Los gritos de rabia e ira llamaron la atención de muchos infectados de alrededor.

Los primeros pusieron sus manos sobre la puerta y empezaron a zarandearla y golpearla incasablemente. El ruido del zarandeo y de los golpes llamó, todavía más, la atención de infectados de la zona que con velocidad se colocaron por instinto detrás de los de la primera fila, de la segunda fila y así sucesivamente. En cuestión de pocos minutos, teníamos a una centena de infectados empujando, golpeando y haciendo fuerza para atravesar la puerta.

Los gruñidos de rabia de ellos junto con el ruido metálico de la puerta al ser golpeada y sacudida podían escucharse perfectamente en cualquier punto del barrio.

—¿Ese ruido es lo que creo que es? —preguntó Xavier.

—Están intentando entrar. Van a tirar la puerta abajo y van a entrar —advertí.

—¡Rápido, todos a la azotea!

En la oscuridad todos fueron subiendo por una mesa hasta la entrada de los conductos de aire. Uno por uno. Xavier, desde el suelo, ayudaba a subir a los demás, a pasar las mochilas y demás utensilios recopilados. Mientras, yo seguía atalayando para información de todos.

La puerta ya comenzaba a desencajarse de sus bisagras y topes de la fuerza que hacía la cantidad de infectados moviéndola de forma violenta. Eran fuertes los cabrones. La puerta tenía un grosor estupendo como para frenar el impacto de un camión y no caer. Pero en este caso eran demasiados los que hacían fuerza desde distintas partes de ella y la estaban sacando del sitio poco a poco. Siete metros de puerta de metal siendo forzada por centenares de infectados.

Eran un poco torpes, eso sí. Algunos de los infectados de la primera fila resultaban ser aplastados contra la puerta porque los de atrás empujaban intentando llegar a ella. Después de eso, uno de los topes de la puerta cedió, arrancándose del muro donde estaba atornillada. Ya iban a entrar.

Por el pequeño espacio que se generó entre la puerta suelta y el muro, entró un infectado, después otro, después otro y después ya la puerta cedió por completo, cayendo al suelo entre el muro y la base del edificio. El sonido metálico que provocó fue bastante fuerte.

En ese momento, pasaron por ella infinidad de infectados hasta alcanzar la entrada principal donde la puerta de entrada no fue ningún impedimento. En pocos segundos, la destrozaron a empujones y entraron.

Ya estaban dentro. Podía oír sus gritos en el interior de la comisaría, y eso que estábamos en la tercera planta. El guardia no sabía dónde estaba o dónde pretendía ocultarse, pero pasé de él y me fui a la sala de operaciones de inmediato. Cerré la puerta, pero a ninguno nos dio tiempo para tapiarla. De todas formas, era inútil porque si una puerta corredera grande y de metal no había podido frenarlos, menos lo iba a hacer una tapiada con clavos, hierros y madera.

Me acordé momentáneamente de Arnau y Marc, pero nada se podía hacer por ellos ya. Iban a quedar atrapados allí en las celdas, entre infectados, hasta el momento en que lo fueran ellos también.

—¡Vamos, sube! —me ordenó Xavier.

Cada vez se oían los gritos de esos hijos de puta más cerca. Decenas de ellos se estaban dispersando por toda la comisaría. Se oía también el ruido de puertas abriéndose, mesas y sillas cayendo al suelo. Crujidos, pasos, gritos, etc. Iban a tardar menos de un minuto en llegar ahí, a la tercera planta.

Me subí en la mesa para alcanzar el conducto de ventilación. Era muy estrecho, pero cabía en él como cualquiera de nosotros. Apoyé mis manos en el borde metálico y cogí impulso. Luego, introduje la cabeza, los brazos, los hombros y finalmente todo el cuerpo. Me arrastré por él un par de metros para dejar espacio a Xavier para que se introdujera sin problemas. Estaba oscuro de cojones.

A los segundos, accedió Xavier de un salto, pero no le dio tiempo ni a quitar la mesa. Sí a colocar de nuevo la rejilla que ya estaba preparada para atornillarse rápidamente una vez estuviéramos todos dentro del conducto.

Al cabo de un minuto, siete infectados irrumpieron en la sala de operaciones reventando la puerta. Miraron sedientos de sangre por toda la sala sin encontrar nada. Pasaron varias veces por al lado de la mesa que teníamos debajo del conducto de aire sin percatarse de que habíamos escapado por allí. No pensaban, estaba muy claro.

Se marcharon, pero a los pocos segundos llegaron otros cinco para hacer exactamente lo mismo que los siete primeros. No estaban coordinados. Simplemente, habían visto al guarda introducirse en el edificio y lo buscaban desesperados en las zonas a las que podían acceder sin pensar, es decir, a las que podían llegar utilizando la fuerza. No tenían la capacidad de pensar en dónde podría estar escondida su presa. Lo más posible es que no fuesen capaces de abrir la puerta de un armario para buscar.

—¡Ve despacio! —me dijo susurrando Xavier.

Si nos arrastrábamos haciendo mucha fuerza, los conductos metálicos sobre los que pasábamos se movían y hacían ruido. Eso podría delatarnos. Me arrastré lento sin hacer demasiada fuerza e intentando no golpearme la cabeza y los codos en el intento. Era un espacio muy reducido y también asqueroso. Muy sucio, lleno de polvo. No podía identificar el olor. Era claustrofóbico.

Me sentí como Bruce Willis en la primera película de la Jungla de Cristal, arrastrándose como él por los conductos de ventilación. Pensar eso me hizo sacar una sonrisilla. Como siempre, en los momentos de mayor tensión me daba por pensar ese tipo de tonterías. Me daba risa a mí mismo y pensaba en lo atontado que era. En el fondo, me gustaba la acción y la tensión.

Seguí deslizándome con cuidado tratando de no aspirar el puto polvo que había ahí dentro. El calor también era infernal. A unos metros de mí parecía verse un poco de luz que provenía de arriba. Estaba llegando al final. Cuando llegué a esa luz, el conducto se ensanchó un poco, lo suficiente para que pudiera ponerme de cuclillas. Miré hacia arriba. El espacio seguía siendo muy reducido, pero había unas escaleras de mano soldadas al metal de la pared que conducían hacia la superficie. Trepé por ellas tres metros hasta que por fin pude ver una ventanilla que daba a un espacio abierto: la azotea.

Cuando asomé la cabeza al exterior, el aire fresco me pareció gloria bendita. Saqué mi cuerpo lleno de mierda y todo el uniforme estaba sucio, ennegrecido de la cantidad de polvo que había en los conductos de aire. La cara, las manos, el pelo. Todo. Escupí para quitarme el polvillo de los labios y cuando me quise dar cuenta, estaban todos excepto Juan aguantando la puerta de la azotea. La que daba al interior del edificio.

¡No podía ser! ¿Habían llegado los infectados a la cuarta planta y habían atravesado todos los obstáculos que había en el pasillo de antes de llegar a la puerta de la azotea? En cualquier caso, estaban allí mis compañeros aguantando una puerta gris metálica que por el interior recibía golpes y empujones. Efectivamente, eran infectados intentando salir a por nosotros. Aunque la puerta estaba bien soldada, podía romperse a causa de los golpes.

—¡Corre, Álex, ven! —me gritó Sandra.

Fui allí a hacer fuerza para aguantar la puerta. Éramos ya cuatro: Miriam, Sandra, Albert y yo. Pensaba que, en ese pasillo estrecho y al otro lado de la puerta, no podrían amontonarse muchos infectados. Por lo tanto, las fuerzas en ese caso se igualaban. Posiblemente, solo fueran cuatro o cinco infectados los que golpeaban la puerta para salir al exterior. Y por muchos más que llegaran, no podrían hacer ningún tipo de fuerza.

—¡Juan! ¡Rápido!

Juan estaba en uno de los dos helicópteros y lo había arrancado para poder trasladarnos a cualquier sitio mucho más seguro que este.

Los dos helicópteros eran de modelo Eurocopter AS 355 Ecureuil 2. De color azul marino, que en esa noche parecían ser negros. Ambos llevaban escrito en blanco «Mossos d’Esquadra» en los laterales y «policía» en la panza del vehículo aéreo. Tenían capacidad para unas seis personas, con lo cual, con uno de ellos nos bastaba para trasladarnos a todos a un lugar que todavía ni habíamos pensado. Los dos se encontraban en sus correspondientes plataformas metálicas de color gris oscuro. Uno, a unos cincuenta metros de nosotros; otro, aproximadamente a cien metros.

Apareció Xavier por el conducto de ventilación, sucio y desubicado. Vio que estábamos en la puerta sujetando para que no cediera. Enseguida se dio cuenta de la situación y vino a ayudar. Con él ganábamos aún más, ya que era un hombre muy fuerte y corpulento. Para ponerse él, se quitó de en medio Sandra.

Las hélices del vehículo aéreo empezaron a moverse lentamente con el rugido característico y en aumento del arranque del vehículo aéreo. Y poco a poco siguieron rotando cada vez más rápido, creando viento hacia nosotros y sacudiendo todo el polvo de la plataforma. Ahora teníamos que hablar con más fuerza para oírnos a pesar de estar pegados unos a otros en la puerta.

—¡Sandra! ¡Sube al helicóptero! ¡Los demás iremos de uno en uno para aguantar la puerta lo máximo posible! —ordené sin poder dejar de oír los golpes repetitivos de los infectados en el interior de la puerta.

La verdad es que estábamos muy asustados. Nos podían derribar con esa decisión. Estábamos en la encrucijada de morir explotados en la aeronave o terminar agotados de sostener la puerta por un corto tiempo hasta que consiguieran salir a la azotea y acabaran con nosotros.

Cuando Sandra fue corriendo hacia el helicóptero, este, para sorpresa de ella y de todos, se elevó del suelo. Subió un par de metros. Ese despegue tiró al suelo a Sandra que ya se encontraba cerca de la aeronave. Y poco a poco fue ganando más altura.

—¡No! ¡Vuelve! —gritamos todos.

—¡Hijo de puta! —exclamé para mí mientras hacía fuerza contra la puerta.

No volvió. Al contrario, subió decenas de metros y se fue en dirección este, hacia el mar Mediterráneo. Ese cobarde nos había abandonado. Seguramente, creyó que si esperaba a que llegáramos no le daría tiempo a despegar. No lo entendía, Juan era una excelente persona, además de muy servicial.

Lo entendí todo cuando su vehículo aéreo estalló en pedazos al alejarse alrededor de medio kilómetro de nuestra zona. Fue a causa de un misil de un helicóptero alemán negro que se acercaba a la zona a donde se dirigía nuestro compañero. Su explosión nos iluminó la cara y parte del cielo. La pudimos sentir muy cerca. Incluso algunos pequeños pedazos quemados y humeantes cayeron en las plataformas de aterrizaje.

Estábamos en shock, derrotados por lo que acabábamos de ver. Analicé bien la situación mientras hacía fuerza para sostener la puerta. Por unos segundos, olvidé los porrazos de los infectados al otro lado. La puerta ya se estaba abollando.

Juan sabía que Miriam podía pilotar el otro helicóptero que había en la segunda pista. Tenía la experiencia. Él despegó, se elevó todo lo que pudo y se desplazó para indicarnos lo que pasaba si intentabas escapar: morir explotado. Resumiendo; Juan se sacrificó para que nosotros pudiéramos decidir qué hacer. Por lo tanto, era un héroe o eso quería creer. Eso me había dado una idea, que de salir bien podríamos salvarnos e irnos a otro lugar.

—¡Miriam! Arranca el otro helicóptero —le ordené.

—¿Te has vuelto loco? —exclamó ella.

—¡Hazme caso! ¡Ve y arranca el puto helicóptero!

—¡Vamos, Miriam! ¡No vamos a poder aguantar mucho más tiempo así! —le dijo Xavier.

Miriam dejó de aguantar la puerta y se fue corriendo a la segunda aeronave. En su lugar, volvió Sandra al hueco que había dejado ella. Estaba asustada, aturdida y con lágrimas en los ojos. La puerta y el marco que la fijaba iban cediendo a causa de los incansables golpes de los individuos de dentro.

—Álex, ¿qué es lo que tramas? —me preguntó Xavier.

—Vamos a escapar con el helicóptero y lo vamos a conseguir, confiad en mí —les dije a todos.

Comenzábamos a estar cansados de sostener la puerta para que esos cabrones no la echaran abajo y salieran a por nosotros. ¿Es que no se cansaban nunca o qué? La verdad es que no teníamos muchas más opciones que la que me planteaba.

—En cuanto arranque, salimos cagando leches hacia el helicóptero, ¿de acuerdo?

—¿Estás seguro de eso, Álex? —preguntó desconcertado Xavier.

—¡No, pero no tenemos otra alternativa!

Me miraron, alucinando y asustados. Veían la muerte próxima con mi decisión. Al cabo de dos minutos, el segundo helicóptero arrancó y su rotor ya estaba a toda velocidad. La aeronave se movía ligeramente por el giro de las hélices.

—¡A la de tres! Uno, dos y… ¡tres!

Salimos todos corriendo hacia él. A sprint, lo más rápido que podíamos ir. Miriam abrió la puerta lateral que nos quedaba más cercana para que pudiéramos entrar. Llegamos casi todos a la vez y subimos totalmente descoordinados y desordenados.

Durante esos segundos, los infectados ya habían tirado la puerta de la azotea al suelo y habían salido al exterior confusos de no vernos de buenas a primeras. Pero no tardaron en divisarnos en el interior del helicóptero. Venían ocho de ellos hacia nuestra aeronave.

Con buena puntería, Xavier les había acertado en el pecho o en la cabeza con su pistola. Pero detrás no paraban de aparecer infinidad de ellos, como locos a por nosotros. De uno en uno, de dos en dos, de tres en tres. Eran muchísimos. Se acercaban mientras Xavier trataba de abatir a los primeros para mantenerlos a raya.

—¡Miriam, elévate tan solo unos metros! —ordené a gritos para que se me oyera por encima del sonido de los rotores.

Miriam se elevó con brusquedad unos tres metros, lo suficiente para que los infectados que salían a la azotea no pudieran alcanzarnos. Eso sí, todos se situaban debajo de nuestra aeronave y con sus brazos intentaban llegar inútilmente a nosotros. Podíamos ver la cara de rabia y frustración que tenían, acompañados de sus salvajes gritos y gruñidos.

—¡Quiero que vayas hacia Drassanes igual que Juan, pero que lo hagas por el interior de la avenida Paral.lel, unos metros por encima de los subnormales estos!

Miriam me miró incrédula y acojonada. No era para menos. Estábamos todos acojonados porque en cualquier momento podríamos estallar en pedazos y decir adiós a nuestras vidas. Me obedeció sin rechistar.

Se desplazó hacia la avenida y bajó unos metros para volar muy bajo sobre la Avinguda Paral.lel. De hecho, estábamos por debajo de la altura máxima de la comisaría y de otros edificios cercanos.

Varios infectados intentaron saltar de la azotea al helicóptero sin éxito, estampándose sobre el suelo, con el muro de la comisaría o con los coches abandonados y destrozados. Mientras, los que estaban en la calle nos seguían muy de cerca con ansia de que bajáramos más para alcanzarnos.

—¡Y ahora ve hacia Drassanes a esta altura! —ordené.

—Álex, ¿estás seguro? —me preguntó Xavier.

No contesté. De hecho, salté de la zona de carga hasta al asiento del copiloto, donde no había nadie. Todos habíamos entrado por la zona de carga debido a las prisas por querer subir. En el asiento de copiloto podría indicar mejor a Miriam lo que pretendía hacer.

Miriam puso rumbo a Drassanes. Cuando nos acercamos a esa plaza, el mismo helicóptero que derribó a Juan ya nos había detectado desde muchos metros más arriba. Se giró y bajó hasta nuestra altura para colocarse de frente a nosotros con intenciones muy poco amistosas. Tenía desplegada la artillería con la que podría atacarnos. La tensión era máxima.

—¡Ahora, cuando llegues a Drassanes, sigue a esta misma altura por el paseo Colón y, después, sigue la ronda litoral hasta que llegues al hotel Arts!

Miriam me hizo total caso. Ya sobrevolábamos Drassanes a una bajísima altura. Casi podíamos chocarles la mano a los infectados que había debajo de nosotros. Eran un montón también en esta plaza. Un ejército. Toda Barcelona era un nido de enfermos locos por agarrarnos.

Ya en el paseo Colón, un avión Panavia Tornado GR1 alemán de color negro se colocó detrás de nosotros con intenciones no muy esperanzadoras para nuestra supervivencia. Nos siguió todo el trayecto prácticamente pegado a nuestra cola, como cuando iba conduciendo con el coche y se me pegaba algún conductor agresivo. La sensación era esa.

Estábamos muy, pero que muy acojonados. Yo estaba sudando como un cerdo de los nervios. Me entraba ese sudor en los ojos y me escocían. Estábamos en todo momento esperando el misil que acabaría con nuestras vidas de forma inmediata.

Capítulo 36

¡Más de mil muertos por ébola!

Después del primer día de ébola en Barcelona, el Gobierno español ha cifrado en 1045 el número de fallecidos a causa del virus ébola. Es una cifra aterradora para tan solo un día. Tristemente, se prevé que habrá muchos más fallecidos en el día de mañana a causa de la propagación del virus. Hay que tener en cuenta que el virus ébola es una enfermedad altamente contagiosa, donde tan solo basta que haya un contacto con los fluidos de una persona infectada para su transmisión.

Periódico El Mundo, 29 de junio de 2019, a las 23:58 horas.

Los cuatro periodistas tardaron menos de quince minutos en llegar a la casa de Kube con los dos coches que disponían, el de Eva y el de Miquel. Entraron dentro del hogar del ex hacker y en el comedor hablaron entre ellos.

—¿Tienes claro cuál es tu misión, Kube? —preguntó seria Eva.

—Introducirme en los ordenadores del Laboratoire Pharmaceutique Muller Metz y arramblar todo lo que vea de información que nos pueda interesar —contestó.

—Bien, procede pues.

—¿Tenéis en cuenta que la seguridad de empresas multinacionales es mucho más rigurosa que las de empresas pequeñas?

Nadie contestó a esa pregunta porque el resto de periodistas no tenía ni idea sobre esos temas informáticos, pero todos coincidían en que era más que necesario asumir cualquier riesgo que pudiera surgir debido a la situación terrorífica que se estaba viviendo, ya no solo en Barcelona, sino a nivel estatal o mundial.

—Si hago esto, dad por seguro que nos investigarán en cuanto salten las alarmas —explicó Kube.

—Hay que hacerlo—contestó Carles.

—Miles de muertos, Kube. No es una investigación cualquiera. Tenemos que encontrar la verdad y nos tienes que ayudar. Eres el único que puede hacerlo —explicó Eva.

Kube agachó la cabeza y asintió. En su cara se podía ver la insatisfacción por cómo se estaban desarrollando los acontecimientos. Un ex hacker que vivía una vida muy cómoda y bastante a su gusto se había convertido primero en una persona con cien mil euros menos. Y, después, podría pasar a ser un fugitivo por colarse en la red informática de una empresa químico-farmacéutica ligada con las cloacas del Gobierno francés. Y había mucha probabilidad de que las cosas no salieran bien.

Pidió que se quedaran todos en el comedor esperando tranquilamente mientras él se iba a su sala a hacer el trabajo sucio de la investigación.

—¿Quieres que vaya contigo? —le preguntó Eva mientras le daba una palmada el hombro.

—Sí, necesito tu ayuda para saber qué extraer —contestó.

Eva y Kube se encerraron durante una hora en la sala. Mientras, Carles y Miquel seguían debatiendo y analizando temas de la investigación con la gran tele del comedor enchufada para seguir las noticias que daban.

Capítulo 37

Todo lo que tienes que saber sobre el ébola

Tienes que saber que el ébola es un virus de la familia de Filoviridae y que aparece por primera vez en África, concretamente en el Zaire (ahora República Democrática del Congo) en el año 1976. El río ébola da el mismo nombre a este virus. Los síntomas comienzan con fiebre, dolor de cabeza, muscular, abdominal, diarrea y vómitos. Después, sangrado, insuficiencia de órganos y finalmente la muerte.

Se propaga mediante el contacto directo de fluidos entre seres humanos como, por ejemplo, el sudor, la saliva o la sangre. Los síntomas aparecen entre 2 y 21 días después. Se cree que proviene de los excrementos de los murciélagos, aunque los científicos no logran corroborarlo ciertamente. En los últimos cinco años, esta enfermedad ha matado a más de 40 000 personas en el mundo. Aunque existe una vacuna experimental con un 100 % de efectividad, todavía no existe una cura definitiva.

Periódico El Periódico, 30 de junio de 2019, a la 1:17 horas.

Eva estaba pegada a Kube en la salita, mirando lo que hacía en su alargado escritorio. Él estaba concentrado accediendo a la seguridad del Laboratoire Pharmaceutique Muller Metz. Cuando por fin pudo acceder a uno de los sistemas informáticos del laboratorio, había infinidad de carpetas con un desglose inmenso de subcarpetas y más aún de archivos.

—Esto nos va a llevar mucho tiempo, Eva.

—Déjame ver bien.

Eva le pidió que le dejara leer el nombre de las carpetas que, por cierto, estaban escritas algunas en alemán y otras en francés. Durante unos minutos, se apoderó del ratón y comenzó a abrir cada carpeta. Buscaba cualquier cosa que le sonara o que su olfato de investigadora le indicara .

Después de varios minutos, vio una carpeta oculta entre muchas subcarpetas que llamó su atención. El nombre de ella era simples letras y dígitos, en concreto AB1946PRREC0304S. Pinchó en esa carpeta y había muchas más con un montón de archivos de todo tipo: Excel, Word, PowerPoint, radiografías, gráficos, fotografías, etc.

Por curiosidad, pinchó en varias fotografías a la vez que aparecieron en forma de diapositiva en la pantalla del ordenador. Eran fotos en blanco y negro de mosquitos, arañas, renacuajos y otros seres vivos. Un tanto asqueroso.

—Descarga primero esta carpeta. Después, estas cinco y, por último, lo que puedas de las restantes, si te da tiempo —ordenó Eva señalando con el ratón.

Kube hizo caso y transfirió las primeras carpetas a su ordenador. Al cabo de media hora, mientras se estaban transfiriendo los archivos, llegó una alerta sonora y visual. En la pantalla indicaba en un llamativo recuadro rojo la frase «fin de la conexión».

—¿Qué significa esto? —preguntó Eva sorprendida.

—Significa que su fireware y otros mecanismos de defensa han detectado a un intruso, nosotros, y han cerrado el grifo —contestó.

—¿Y ahora qué?

—Ahora seguramente analizaran qué ha pasado, denunciarán, nos rastrearán y vendrán aquí muchos agentes. Como en las películas. Es cuestión de tiempo.

—¿Cuánto hemos podido descargar?

—Las primeras carpetas que tú has pedido están todas. Las restantes están a medias.

—Vale. ¡Larguémonos de aquí ya!

Eva salió de la salita rumbo al comedor para advertir de la situación al resto. Todo el equipo de Descobreix recogió su equipamiento de investigación, salieron de casa y se fueron cada uno con los vehículos que habían llegado hasta allí. El Peugeot 308 de Eva, el Qashqai de Miquel y ahora también estaba disponible el Audi TT negro de Kube. Este cargó el maletero con tres portátiles distintos dentro de sus fundas, más equipamiento de investigación y algún trasto más de uso desconocido para los periodistas.

—Los móviles. Tenemos que deshacernos de todos ellos. De esta forma no nos podrán seguir —informó el ex hacker.

—Vale, dame un momento para apuntarme los números más importantes —pidió Eva.

—Sí, apuntad todos los números de interés. Se me ha ocurrido una muy buena idea —dijo Kube con sonrisa pícara.

Todo el convoy arrancó y puso dirección a Montserrat, posiblemente la montaña más importante e icónica de la región catalana. Treinta minutos después, llegaron a una de las bases del precioso macizo rocoso, por el lado de Collbató. Aparcaron en un amplio descampado desierto, en el que previamente debías ir a oscuras por un camino durante dos o tres kilómetros.

Carles cogió el móvil privado de cada uno, los metió en una bolsa y los enterró bajo una roca, en un punto determinado y concreto. También dejó algunas piedras de una forma determinada como indicativo de que si no estaban al volver como las había dejado, es que alguien ha estado tocando ahí. Y una nota escrita.

Luego, se fueron de nuevo con cada vehículo a una urbanización cercana a ese lugar llamada Can Dalmases, donde se podía ver la explanada desde varios kilómetros de distancia a una cierta altura.

Al cabo de una hora, se vieron las luces de un automóvil cruzando esa oscura explanada por el mismo camino que hicieron ellos para enterrar los móviles. Por los prismáticos pudieron ver que era un coche negro y que se bajaron varios tipos. La noche y la distancia no daban para alcanzar más detalles.

—¿Creéis que les habrá gustado la nota de «Iros a tomar por culo»? —preguntó de forma irónica Miquel.

—Bueno, ya somos oficialmente fugitivos —dijo Eva mientras se fumaba un cigarrillo observando.

—Si han venido tan rápido a este lugar es, obviamente, porque ya estaban en Barcelona. Por lo tanto, ya sabemos al cien por cien que la conexión Babette, Barcelona y Laboratoire Pharmaceutique Muller Metz es real —explicó Kube.

—Ahora necesitamos mirar en esos archivos —concluyó Eva.

Todos se subieron a sus respectivos vehículos, excepto Carles, que iba acompañando a Eva en el suyo, y se fueron rumbo a Lleida, una provincia alejada de Barcelona donde poder seguir con la investigación de forma más tranquila.

Capítulo 38

Seguíamos en el paseo Colón volando rápidamente hacia el noreste de la ciudad, a bajísima altura. En cuestión de segundos, llegaríamos a la bifurcación en la que Miriam tenía que elegir sobrevolar la Ronda Litoral. El Panavia Tornado GR1 no se despegaba de nuestra cola. Seguro que estaba esperando un movimiento en falso para lanzarnos un misil.

—¡Ve al hotel Arts a esta altura! —ordené a Miriam.

Volábamos a una altura que oscilaba entre cuatro y cinco metros del suelo. Desde ese nivel, podíamos ver la cantidad de infectados que intentaban llegar a nosotros cuando volábamos sobre sus cabezas. También la cantidad de automóviles abandonados en mitad del paseo Colón. Incluso podíamos sentir el humo y llamas de fuego sobre copas de árboles, contenedores y coches de las distintas batallas que hubo horas antes en la lucha por la supervivencia. En toda la ciudad seguía la luz de las farolas y de muchos establecimientos encendidos.

El helicóptero abandonó el paseo para situarse en el Port Vell y después en la Ronda Litoral. Delante veíamos el moderno y acristalado edificio de Naturgy, con forma similar a una cruz. Un edificio cuanto menos curioso. Y quinientos metros detrás, aproximadamente, nuestro destino: uno de los mejores hoteles de Barcelona y el edificio más alto de la ciudad.

El hotel Arts era inconfundible por sus más de ciento cincuenta metros de altura y su fachada de cristal verde, rodeada por una estructura de barras metálicas de color blanco que formaba un exoesqueleto. Era un emblema de Barcelona desde su construcción en el año 1991, para las famosas olimpiadas del 92. Un hotel de lujo de cinco estrellas no apto para todos los bolsillos. No mostraba ninguna luz en su interior. A través de sus ventanas no se percibía nada. Ni rastro de refugiados ni de infectados.

La decisión de ir a este hotel fue básicamente por la altura del edificio en sí. Suponía que cuanto más arriba estuviéramos del suelo, más lejos estaríamos del peligro que suponían los infectados. Tan arriba no nos detectarían fácilmente de forma auditiva y visual. Y en caso de que algunos indeseados lo hicieran, tendrían que subir unas cuarenta plantas hasta nosotros. Con lo cual tendríamos tiempo para prepararnos y trazar un plan de defensa. Y seguro que el cansancio de subir decenas de pisos haría mella en ellos.

Además, era un hotel de cinco estrellas. Seguramente, en cada planta habría comida y bebida de sobra para pasar varios días sin tener que bajar al restaurante o restaurantes, que calculaba sin saber que estarían en la planta baja o en las primeras como mucho. Solo teníamos un pequeño obstáculo: cómo aterrizar. El Arts contaba con todo tipo de servicios, pero no con una plataforma para helicópteros.

—¡En cuanto llegues a la base del Arts, sube muy despacio cerca de él! ¡Que vean que no queremos huir de la ciudad, sino trasladarnos ahí para sobrevivir! —ordené señalando hacia arriba.

Si el avión alemán aún no nos había hecho explotar, era porque no sabía con certeza nuestras intenciones. Seguramente, de habernos elevado hacia el cielo o haber notado la intención de adentrarnos en el mar, habrían pulsado el botón de fuego para destruirnos. Pero mi estrategia trataba de que viesen que lo único que queríamos era escapar de la comisaría para refugiarnos en otro punto de la ciudad. Que vieran que queríamos sobrevivir, pero que sabíamos que no podíamos salir de la ciudad por la seguridad nuestra y también del ciudadano del exterior del perímetro. De momento, esa baza me estaba funcionando.

Cuando el helicóptero llegó a la base, Miriam obedeció. Empezó a subir hacia arriba poco a poco. Algunos grupos de infectados se acercaban rápidamente por las calles siguiendo el movimiento de nuestro salvavidas aéreo. Pero yo esperaba que ganando altura dejaran de seguirnos y se fueran a otros objetivos más asequibles para ellos.

Miriam subió hasta llegar a la altura máxima del edificio y el problema era obvio delante de sus narices: no había plataforma para aterrizar. Todo lo contrario. Era una terraza a doble altura formada con una meseta grande y ancha en el centro, de unos tres metros de altura. No había metro cuadrado llano para posar el helicóptero y, además, estaba todo plagado de grandes antenas parabólicas de color blanco. De aterrizar ahí de cualquier forma provocaríamos un accidente con riesgo de explotar nuestro vehículo con todos nosotros dentro.

—¿Cómo vamos a bajar ahí? —preguntó Xavier.

—¡Miriam! ¡Ponte encima de esa terraza, lo más cerca que puedas de ella! —ordené.

Solo había una forma de hacerlo: usando una cuerda por la que dejarnos caer de la aeronave a la terraza. Por eso ordené que pusiera el vehículo aéreo justo encima. Iba a ser de película el vernos de uno en uno saltando de este trasto a la terraza. Y encima teníamos de espectadores a los mismísimos alemanes con su avión Panavia Tornado GR1 y varios helicópteros HN90 en la zona observándonos con sus focos puestos en nosotros. Revoloteaban el Arts. Seguro que esa operación saldría en las noticias.

En cuanto la aeronave se quedó lo más quieta posible, Xavier abrió una puerta lateral. El aire nos sacudió fuerte, obligándonos a sujetarnos a los agarraderos para no perder el equilibrio. Estábamos la mayoría de pie, excepto yo que estaba en el asiento del copiloto.

Xavier cogió una de las cuerdas y el mosquetón lo ancló a la dinamo. Después, el otro extremo de la cuerda lo lanzó abajo, tocando una de las parabólicas del hotel. La distancia era de unos cuatro metros entre el helicóptero y la terraza. No era mucho.

Xavier se agarró a la cuerda, suspiró y, sin pensarlo más, se lanzó hacia abajo agarrándose fuerte. En diez segundos, ya estaba en el suelo de la terraza. Solo una de las parabólicas le hizo maniobrar un poco haciendo algo más complicado los últimos metros.

—¡Siguiente! —gritó Xavier.

El siguiente fue Albert. Sin casi pensárselo, se dejó caer también por la cuerda, aunque con más brusquedad y torpeza que Xavier. Bajó con menos pericia y en los últimos metros se trastabilló con la parabólica cayendo de lado contra el pavimento de la terraza. Pero fueron pocos centímetros. Después de la expresión de dolor de su cara, enseguida se puso en pie con la ayuda de su compañero.

—¡Te toca! —le dije a Sandra.

Sandra miró hacia abajo negando con la cabeza. Estaba más asustada con este salto que era, como mucho, cuatro metros agarrados a una cuerda, que con la invasión de infectados que habíamos vivido.

—¡No me atrevo! —dijo.

—¡Venga, Sandra! ¡Es fácil! ¡Solo tienes que agarrarte fuerte a la cuerda y poco a poco vas bajando, como si fuera una escalera! —le expliqué.

—¡No puedo, Álex!

—¡Claro que puedes!

Sandra confió en mí. Le cogí los brazos y le puse las manos en la cuerda. Le dije que se agarrara muy fuerte y, cuando se separara del helicóptero, se cruzara de piernas. Después, le coloqué el cuerpo fuera de la aeronave, pero con los pies tocando en el interior de él. Su cara de miedo, sus ojos cerrados apretados con fuerza y el estrés delataba que eso no era para nada de su gusto.

—¡Y ahora te vas soltando muy poco a poco hasta deslizarte! ¡Tomate el tiempo que necesites! —le dije.

A pesar del miedo que tenía, lo hizo bastante bien. Muy despacio, eso sí, tanto que era un poco desesperante, pero por lo menos en los últimos metros lo hizo mejor que Albert. Tocó el suelo de la azotea con mucha destreza y con la ayuda de los dos compañeros que ya habían bajado.

El siguiente era yo. Pero el problema sería cómo bajaría Miriam, siendo ella la piloto.

—¿Cómo vas a bajar? —le pregunté mientras pasaba del asiento del copiloto a la zona de carga.

—¡Intentaré aterrizarlo justo en el centro, entre esas parabólicas! —dijo.

—¿Podrás?

—¡Dañaré el helicóptero y las parabólicas, pero creo que sí podré! —afirmó rotundamente mirándome de reojo.

—¿Seguro?

—¡Sí, creo que sí! —dijo poco convencida.

—¡Cuando baje, nos introduciremos dentro del edificio por si pasa algo en tu aterrizaje!

Me miró y levantó el pulgar para indicarme que todo estaba bien. Yo no tenía nada claro lo que quería hacer, era peligrosísimo desde mi punto de vista. No tenía ni puta idea de helicópteros ni de parabólicas, pero si chafaba una —o varias—, o golpeaba una con la hélice, estaba seguro de que era motivo de accidente.

Me preocupaba su integridad física, pero en el fondo era un poco egoísta, ya que me importaba mucho más que yo estuviera bien dentro del hotel Arts mientras ella aterrizaba. ¿Estaría entrando ya en modo superviviente?

Agarré la cuerda y me dispuse a bajar. Era cierto que acojonaba, pero solo era bajar cuatro metros deslizándome por una cuerda. Pensé que me había tirado en ríos y playas por rocas desde más altura y se me pasó rápido ese miedo. Quité los pies del helicóptero y me dejé caer suavemente. Fue fácil. Cuando llegué al suelo, mis compañeros me sostuvieron por si me caía, pero no ocurrió nada. Saldría en la tele habiendo hecho el salto bien, pensé.

—¡Tenemos que entrar dentro del hotel! —dije.

—¿Y Miriam? —preguntó Sandra.

—¡Cuando estemos dentro, aterrizará aquí encima entre las parabólicas!

—¿Qué? ¡Eso es una locura! —exclamó Xavier.

—¡No hay otra forma! ¡Vayamos a buscar la puerta de la azotea! —ordené.

Estábamos en la terraza inferior, por llamarla de alguna manera. La terraza superior era una meseta espaciosa que era donde pretendía aterrizar Miriam. De no haber esas parabólicas grandes y blancas, sería aceptable como plataforma para helicópteros.

Dimos la vuelta a esa meseta sorteando generadores y parabólicas hasta encontrar una puerta de metal de color blanco. Estaba cerrada con llave. Puse la oreja para intentar escuchar algo en el interior, pero no podía oír nada por el ruido que generaba el helicóptero. Pensé que, si hubiera infectados dentro, ya estarían golpeando la puerta para tirarla abajo. A priori, no había nadie.

Tendríamos que forzar la puerta. Xavier nos pidió que nos apartáramos y, acto seguido, desenfundó su arma. Nosotros también sacamos las nuestras para cubrirnos en caso de que salieran infectados después de abrirse la puerta.

Xavier realizó dos disparos en la cerradura porque con uno no fue suficiente. Después, quedó suelto el bombín y lo empujó hacia dentro, cayendo al suelo por el otro lado. Ya se podía abrir la puerta. Los tres nos pusimos detrás de Xavier en posición de defensa, incluida Sandra, que no era policía. Activamos todas nuestras linternas porque sabíamos que podía estar muy oscuro en el interior. Xavier abrió la puerta hacia fuera bastante despacio.

Una vez abierta, no se veía nada raro dentro. Estaba totalmente oscuro y lo único que veíamos era una pared delante de nosotros porque era un pasillo que bordeaba interiormente el lateral de esa meseta central. Me asomé con cuidado y enfoqué la linterna más allá del pasillo. No se veía nada. Todo era pared gris de hormigón. Entré con cuidado y mis compañeros me siguieron.

Avancé hasta la esquina y al girar a la derecha tampoco había nada. Estaba oscuro de cojones. No se escuchaba nada como gritos, gruñidos, golpes, disparos o algo por el estilo que hiciera pensar que dentro había infectados. Eso era una buena noticia, por ahora.

Seguí avanzando hasta girar otra vez a la derecha, al final de pasillo. Ahora llegaban unas escaleras blancas metálicas que conducían hacia abajo y morían en un pequeño rellano de color blanco. Ahí había una puerta metálica blanca que estaba cerrada. Fui rápidamente a examinar esa puerta y comprobé con delicadeza que estaba cerrada con llave.

—Perfecto, aquí esperaremos a Miriam —susurré a mis compañeros mientras les hacía gestos de que vinieran.

Yo fui el único que se quedó en ese minúsculo rellano. Los demás se quedaron en los escalones esperando que nuestra piloto aterrizara con éxito la aeronave que nos había transportado a este lugar. Di la orden de no salir bajo ningún concepto porque había mucho riesgo de que pudiera desprenderse algo, explotar o electrocutar. Esperaríamos allí hasta que desapareciese el peligro.

Empezábamos a notar que el helicóptero oscilaba sobre nosotros buscando la forma de centrarse entre las grandes parabólicas de color blanco. Cuando parecía que ya había conseguido centrarse, notamos por el sonido que empezaba a bajar muy despacio. Ahí venía lo peligroso.

Al cabo de unos segundos bajando muy despacio, escuchamos un golpe fuerte metálico que retumbaba bastante donde estábamos. Fue ensordecedor, de hecho. Después, un crujido también metálico acompañado de más golpes. Y, finalmente, multitud de golpes muy seguidos que parecían palomitas chocando en la tapa de la sartén al eclosionar.

No había duda, el fuselaje estaba siendo deformado por las parabólicas. Las hélices, chocando también en ellas. Se escuchaba algún sonido explosivo pequeño, chispas y algo de corriente eléctrica. El suelo del rellano y las escaleras se tambalearon haciéndonos perder algo el equilibrio. Nos temíamos lo peor. Estábamos esperando a ver si se calmaba la cosa para salir y ver cómo estaba Miriam, pero tenía mala pinta. Seguramente, nos íbamos a encontrar el helicóptero bastante hecho polvo.

Sabíamos que la aeronave había aterrizado y ya no se escuchaba apenas nada, solo el sonido como de una corriente estática que venía de arriba. Xavier y yo subimos las escaleras dejando al equipo atrás. Salimos por la puerta y, sobre la meseta, vimos el helicóptero bastante deformado, pero más entero de lo que cabía esperar.

Estaba un poco ladeado de haber posado uno de los patines de aterrizaje sobre lo que antes era una antena parabólica. Las hélices estaban destrozadas. Bueno, no había hélices ya. La cola se encontraba deformada ligeramente hacia arriba sobre la parabólica más grande que también había quedado destrozada. El cubo del rotor, fuera de su sitio. El fuselaje, abollado y rayado en distintas partes, y la cabina de mando, bastante entera, aunque con multitud de arañazos y las lunas rotas.

El vehículo aéreo emitía un pequeño zumbido y saltaban chispas pequeñas de la zona de carga en la que habíamos estado. El crujido de las antenas y el fuselaje todavía no había cesado del todo.

Antes de que pudiéramos subir a la meseta por una escalera de mano de color negro, vimos cómo se movía una sombra dentro de la cabina. Era Miriam y estaba viva. Eso nos alegró muchísimo y nos dio mucha moral.

Subimos por la escalera y ya estaba ella saliendo del fuselaje por una ventana rota con notable dificultad. Estaba herida. Tenía cortes en las manos, en los brazos y en la cara. Algunos de ellos, bastante profundos. Sangraba abundantemente. En cuanto nos vio, vino hacia nosotros cojeando, apoyando su cuerpo en el fuselaje. Me miró y sonrío.

—¡Ya te dije que lo aterrizaría! —dijo dolorida, pero satisfecha.

—Ha sido increíble, Miriam.

—Tendrás que bajar por una escalera de mano, pero luego te llevaremos nosotros —dijo Xavier.

Ayudar a bajarla por la escalera no fue nada sencillo. Tuvimos que coger la cuerda del helicóptero porque los diversos cortes en la mano y en los brazos le dolían lo suficiente como para no poder utilizarlos. También tenía algunos cortes más pequeños que habían traspasado su uniforme a la altura del tórax. Y, posiblemente, tuviera un esguince de tobillo de grado dos por los dolores que comentaba en el pie.

Sandra y Albert también salieron a socorrerla. Y, por supuesto, los helicópteros y aviones alemanes seguían allí disfrutando del espectáculo que estábamos ofreciendo en la azotea del emblemático hotel Arts. Lo más seguro es que encontraran alucinante que Miriam hubiera sido capaz de aterrizar como lo hizo. Apostaba a que lo habían grabado. Pensaba que, cuando acabara toda esa pesadilla, me gustaría ver esos vídeos, sobre todo el del helicóptero. Seguro que era espectacular.

Entre todos metimos a nuestra piloto y heroína al interior del hotel Arts hasta el pequeño rellano. Allí la tumbamos en el suelo para que descansara y para examinar un poco sus daños. Nos alegramos mucho al comprobar que las heridas de Miriam, aunque eran muchas y alguna iba a necesitar sutura, no eran de tal gravedad como para preocuparnos por su vida. Y sí, tenía un esguince en el tobillo. La hinchazón y los moratones alrededor de él eran delatadores.

—Vas a sobrevivir —dijo Albert sonriente.

—¿No jodas? —preguntó Miriam sarcástica apretando los ojos y la cara del dolor del tobillo.

Y tenía buen humor. Todo había salido perfecto en ese tramo de la aventura, por no llamarla pesadilla. La fuga de la comisaría al Arts en helicóptero había acabado muy bien. Y me sentía increíble por haber gestionado el plan como lo hice y que, encima, saliera bien.

Capítulo 39

¡Ébola en Barcelona! Sí, claro

Así que los principales medios de comunicación dicen ébola, ¿verdad? Pues yo creo que no. Después de revisar de memoria una infinidad de vídeos violentos que han ido circulando por WhatsApp, YouTube, Instagram, Facebook y tantas redes sociales de las que frecuentamos hoy en día y que, por cierto, han sido eliminados todos, me niego a creer la farsa esta de que es ébola.

Me he estado documentando toda la tarde sobre esa enfermedad y he llegado a la conclusión de que no nos están contando la verdad (una vez más). Pero esta mentira es muy grave por la cantidad de vidas que hay en juego. ¿Miles de sanitarios desplazados? Infinidad de testigos que no han visto llegar ni uno. ¿Por qué tanta rapidez y preocupación en eliminar fotos y vídeos de Barcelona? ¿Por qué molestarse? Eso tiene que ser muy costoso y estudiado. ¿Dónde están La Vanguardia, Eldiario.es, TV3 noticies, Info Libre, Diario Público y otros medios? Intervenidos y sin publicar ni una sola noticia al respecto sobre lo que está sucediendo.

Blog personal La Visión Real,
30 de junio de 2019, a la 2:52 horas.

Eva conducía de camino a Lleida su vehículo mientras repasaba mentalmente algunos asuntos de la investigación. Carles estaba en el asiento del copiloto con el portátil, examinando algunos de los archivos descargados del laboratorio. El resto del equipo seguía con sus propios coches al Peugeot 308 de la periodista.

—La mayoría de las fotos que estoy viendo son bastante viejas y datan del año 1943 al 1970 —dijo Carles bostezando.

—En 1945 terminó la Segunda Guerra Mundial —comentó Eva.

—Son muchísimos archivos que revisar y todos son en alemán o francés. Esto va a llevarnos mucho tiempo —dijo suspirando y llevándose las manos a la cabeza.

—¿A dónde vamos exactamente?

—Salte de la autovía cuando veas una indicación de Mollerusa y, después, sigue las indicaciones que te lleve a les Borges Blanques.

—¿Qué hay allí? —preguntó Eva.

—Joan Aro, mi antiguo profesor de cuando estudié Periodismo. Ahora está jubilado, pero creo que, con la historia que tenemos, nos podrá dar un par de días de alojamiento y aportarnos algunas ideas —explicó.

—Nos vendrá bien su experiencia —dijo Eva.

—Era una máquina del periodismo. Imagino que aún lo seguirá siendo porque eso no se pierde. Y seguro que allí, en su casa, podremos descansar a turnos o algo por el estilo.

—La verdad es que estoy un poco molida —confesó Eva.

Carles estuvo indicando todo el tiempo a Eva. La búsqueda no fue sencilla porque Carles solo estuvo en su casa una vez hacía muchos años, cuando el exprofesor celebró su fiesta de jubilación. Y, además, fue de día. Finalmente, después de dar muchas vueltas por el pueblo, que estaba desierto a esas horas de la madrugada, encontraron la casa. Era un adosado de color amarillo, de tres plantas y con un espacioso jardín delantero. Prácticamente, en las afueras de la localidad.

Los cuatro salieron de los tres vehículos con los que llegaron allí. Uno de los perros de Joan Aro ladraba con insistencia desde el otro lado del murillo y los arbustos. Los periodistas no sabían qué hacer. Les sabía mal llamar al timbre a las tres de la madrugada, pero confiaban en que los ladridos del perro alertaran al dueño y así evitar ese compromiso.

Y fue así. Se encendieron las luces de una de las ventanas de la segunda planta de la casa y se vio a un hombre mirar por ella repetidas veces. Como el hombre parecía estar un poco desconcertado, Carles llamó al timbre. Al cabo de un minuto, alguien respondió por el interfono:

—¿Diga? —preguntó una voz grave y madura de un hombre.

—Hola, profesor Aro, soy Carles Pedrosa. ¿Se acuerda de mí? Tenemos un problema muy serio y necesitamos su ayuda.

—¿Carles? Un segundo, por favor —dijo sorprendido.

A los dos minutos, salió de casa el señor Joan Aro con una fina bata de rayas azul marino y blancas, y unas zapatillas de andar por casa de color azul. Era un hombre de unos sesenta y cinco años, de mediana estatura, pelo blanco y corto, un poco rechoncho y de ojos color azul. En su cara destacaba una nariz grande y gruesa. Se acercó a ellos lentamente, desconfiado y sorprendido. Su mujer miraba desde la ventana con preocupación.

—¿Carles? ¿Qué estás haciendo aquí a estas horas? ¿Quiénes sois vosotros? —preguntó intrigado Joan mientras miraba uno por uno a cada miembro del equipo por encima de la valla.

—Profesor, necesitamos su ayuda. Lo que tenemos que contarle es peliagudo y necesitamos un lugar donde pasar un par de días y también alguien en quien confiar. Se trata de lo que está ocurriendo en Barcelona.

El señor Joan Aro preguntó qué los había llevado hasta allí. Al escuchar las primeras explicaciones de Carles y Eva, miró a la casa de los vecinos a comprobar si alguien estaba despierto y había visto o escuchado algo, y los invitó a pasar a los cuatro.

En el interior, el comedor era muy acogedor, de esos con chimenea y decoración bastante moderna para ser un matrimonio sexagenario. Aro pidió a su mujer que hiciera varios cafés mientras él escuchaba sentado en un confortable sillón de color negro, con una mano en el mentón, muy atento a la explicación de los periodistas. También leía algunos de los apuntes que le pasaban Carles y Eva. El equipo de Descobreix ocupaba sentado un cómodo sofá también de color negro.

Al finalizar todos los argumentos del grupo, miró hacia arriba y se detuvo varios segundos a pensar mientras se llevaba la mano a un mentón recién afeitado.

—Barcelona es una ciudad demasiado grande como para ocultar lo que está ocurriendo como en esa isla… ¿Cómo has dicho que se llamaba? —preguntó Aro.

—Babette.

—Sí, Babette. Perdona. No es lo mismo ocultar la muerte de diez mil personas de una isla remota del pacífico en los años setenta, que tiene su mérito, hay que reconocerlo, que hacerlo de una de las grandes ciudades europeas en la época actual. Estamos hablando de Barcelona, que tiene ni más ni menos que alrededor de tres millones de habitantes, un alto producto interior bruto, una de las mayores industrias del país, infinidad de negocios nacionales e internacionales, el puerto que más crece en Europa, y así podríamos estar horas y horas.

—No solo ocultar, sino también mentir —especificó Eva.

—Lo que trato de deciros es que la verdad va a salir a la luz, sí o sí. Más temprano que tarde. ¿Lo tenemos claro?

Todos asintieron y dieron la razón al jubilado periodista que, por la forma de expresarse y de hablar, ya se veía que era muy inteligente. Conocía muy bien su profesión.

—Por lo tanto, va a dar igual quién dé la noticia primero de que es mentira lo del ébola porque el ciudadano va a leerlo del primer periódico que encuentre. Si lo publicara TV3, mucho mejor, está claro. Pero lo importante es el Laboratorio de Metz porque no todos los periódicos que investiguen van a llegar a esa parte de la investigación. Tenéis la exclusiva.

—Más o menos lo tenemos claro, pero ¿el siguiente paso cual sería? —preguntó Eva.

—Tenéis que encontrar evidencias en esos archivos que habéis descargado. Y, cuando lo hayáis encontrado, tendréis que pensar a quién darle esa información para que investiguen ese laboratorio y salga a la luz toda la verdad. ¿Qué cuerpos de policía pueden ayudaros? ¿Qué agencias de inteligencia? ¿Qué países? ¿Qué oposiciones de gobiernos alemán y francés, entre otros?

—¿Y si, además de hacer esto, intentáramos contactar con algún científico que esté trabajando en los laboratorios o que trabajara anteriormente? —preguntó Eva.

—Igual que hemos buscado antiguos redactores de periódicos de los setenta, podríamos hacer esto, por supuesto —dijo Carles.

—Pero antes, los archivos. Si encontráis alguna evidencia, eso os abriría puertas a más información en caso de contactar con alguno. Pensad que eso también puede ser peligroso. Seguramente, esa empresa tenga contratado personal de seguridad, espías, gente del Gobierno y demás —dejó caer Aro.

Carles se levantó del sofá y pidió que entre todos buscaran evidencias en la multitud de archivos que se habían descargado del laboratorio. No iba a ser rápido, pues la descarga total era de más de diez gigabytes.

Aro les aconsejó que tuvieran paciencia con eso y que no se preocuparan por el tiempo que estuvieran en casa. Que estaban invitados y que podían pasar allí el tiempo que fuera necesario. El anciano preparó el comedor para la comodidad del equipo en la investigación.

Repartió después los cafés que había elaborado su esposa. Subió las escaleras que llevaban al segundo piso y cuando regresó al espacioso comedor, llevaba consigo su portátil, un estuche y una agenda de teléfonos. El jubilado Aro regresaba a su vieja profesión para ayudar al joven equipo de TV3. Iba a sentirse periodista una última vez después de su retiro.

Capítulo 40

Ya teníamos a Miriam más estable y descansada. Ahora tocaba explorar todo el hotel Arts. Ni más ni menos que cuarenta pisos en el que era probable encontrar varios o muchos infectados. Desde el pequeño rellano no parecía oírse nada al otro lado de la puerta. Aun así, por precaución, hablábamos bajito.

—¿Cómo lo vamos a hacer? —preguntó Xavier.

—Podemos revisar las dos primeras plantas, es decir, en la que estamos y la de debajo. Y, una vez que estén aseguradas, bloquear las escaleras con sillas, armarios, camas o cualquier cosa que nos pueda ser de utilidad —expliqué.

—Lo dices pensando en que no encontraremos muchos infectados, ¿verdad? —preguntó Sandra.

—Tengo la esperanza de que no haya muchos o ninguno en las últimas, sí —respondí.

—Las últimas plantas del hotel Arts son apartamentos para gente muy selecta. Posiblemente, no encontremos a nadie o tal vez alguna celebridad —dijo Albert.

—Mientras no esté infectado, eso no sería un problema —comentó Xavier.

—¿Os parece bien el plan? Dejaríamos las siguientes plantas a revisar para cuando estemos mejor preparados —dije.

Todos votaron por ese plan y acordamos que dejaríamos a Miriam sola ese rato para ser cuantos más mejor en caso de que hubieran infectados y preparar nuestro fortín. Ella no puso ningún inconveniente. Era bastante sensato. Tampoco podía ayudar con la cantidad de heridas, arañazos y cortes que tenía. Eso la frustraba, aunque no lo quisiese decir.

—Solo una cosa más. No utilicemos las armas de fuego salvo emergencia. Hacen mucho ruido y alertarían a muchos de esos hijos de puta —dije.

—Cierto. Tenemos que utilizar alguna barra, herramienta o algo contundente que encontremos —dijo Albert.

—Revisemos otra vez el helicóptero y la zona de la azotea. Tal vez encontremos algo —añadió Xavier.

En cuestión de veinte minutos, encontramos herramientas muy interesantes como, por ejemplo, un hacha de bombero para romper la protección de los extintores, varios destornilladores y martillos de la caja de herramientas del helicóptero y algunas barras de hierro rotas de las parabólicas, fruto del forzoso y exitoso aterrizaje de Miriam.

La mejor arma se la quedó Xavier: el hacha. Era el más fuerte de todos y debía llevar esa para infringir más daño. Los demás llevábamos barras y tuberías de acero. Todos llevábamos destornilladores en caso de que tuviéramos que utilizarlos a muy corta distancia. También llevábamos nuestra arma reglamentaria y distintos cargadores. Yo, además, la granada que no llegué a utilizar en el tiroteo de delante de la comisaría. Las armas más pesadas no las pudimos cargar durante la fuga, pero tampoco es que quedara mucho. Así que no fue una gran pérdida.

—¿Listos? —pregunté.

Todos afirmaron.

Al no disponer de una ganzúa o algo por el estilo, Xavier empezó a pegarle hachazos a la puerta cual Nicholson en El resplandor. El ruido que hacía cada vez que golpeaba la puerta metálica era muy alto. Me estaba poniendo muy nervioso y tenso pensando que nos escucharían y subirían infectados a ver qué pasaba.

Cuando ya la tuvo un poco doblada, intentamos meter un tubo por encima de la cerradura para hacer palanca con intención de doblarla más o sacarla de sitio. Finalmente, la sacamos del sitio y la puerta quedó abierta.

Con cuidado, Xavier la entornó mientras nosotros estábamos en posición de defensa. La consigna era clara: utilizaríamos el arma en caso de no poder usar otra herramienta. Si veíamos un infectado correr hacia nosotros y teníamos tiempo de usar las barras o el hacha, bien. Si no, disparo.

Atravesamos la puerta y estaba todo muy oscuro. Solo los haces de luz de las linternas nos ayudaban a saber por dónde ir. Por suerte, no se veía nada extraño ni se escuchaba ningún ruido. Estábamos en el extremo de un pasillo de paredes de contrastes grises con modernos cuadros y suelo de mármol blanco. La decoración con cuadros de pintura moderna era exquisita y elegante pese a estar sin iluminación.

—Mira por donde, vamos a estar en una suite en el Arts —comentó irónicamente Albert.

Un gracioso comentario de nuestro compañero que nos vino muy bien para liberar un poco de tensión. En ese momento, andábamos a oscuras por unos pasillos en los que podía salirnos cualquier enfermo. A todos nos sacó una pequeña sonrisa.

Girando, llegamos a una pequeña salita también con una muy buena decoración con mesitas de mármol negro, macetas con plantas muy bien cuidadas y enfrente tres glamurosos ascensores. En cuanto llegamos ahí, me distraje un momento en pulsar uno de ellos para ver si había corriente. No había. Todo el hotel parecía estar sin electricidad.

Cruzamos el rellano de los ascensores para ir a otro pasillo de igual decoración que el anterior, pero con una puerta de entrada a la habitación, suite, apartamento o lo que fuera. Y más adelante, unas anchas escaleras a un lado que bajaban.

—Primero, vamos a registrar esa habitación antes de bajar —susurré a los demás.

Xavier se fue a la puerta para abrirla con el hacha mientras Albert y Sandra cubrían la escalera con sus armas. Yo estaba con mi aguerrido compañero para cubrir la puerta cuando la abriera.

Esa puerta era de madera y de color negro. Después de repetidos golpes en el centro de ella, Xavier pudo hacer un boquete por el que meter la mano para abrirla. Todo esto tras haber mirado por el agujero para ver con la linterna que no hubiese nada extraño.

En cuanto abrimos, nos percatamos de que era un espacioso apartamento dúplex. Todo grande: salón, comedor, cocina, baños y tres habitaciones. De paredes blancas con un mobiliario elegante de color marrón y gris. Por el día sería seguramente un apartamento muy luminoso por la inmensidad de los ventanales que disponía. A través de ellos podíamos ver fuera multitud de helicópteros y aviones sobrevolando Barcelona con sus focos encendidos. Parecía que los que teníamos lejos ya se habían ido a otros lugares de la ciudad.

La vista de la ciudad en la noche ella genialmente iluminada sería exquisita de no ser por los helicópteros, aviones, la masa de infectados que cubría todas las calles y el destrozo de vehículos y de mobiliario urbano. Las columnas de humo negro que brotaban de distintos puntos de la ciudad conseguían tapar la iluminación de muchas calles.

Revisamos ese apartamento a fondo. No había nadie, pero estaba habitado. Se podía deducir por las maletas de las habitaciones, los utensilios, los neceseres de los lavabos y la ropa dispersa por habitaciones y salas. En la cocina también había objetos delatadores de la presencia reciente de alguien.

—A lo mejor esto los ha pillado fuera de aquí —comentó Xavier en voz baja.

—O a lo mejor les dieron la alerta de que iba a pasar algo en Barcelona y se marcharon deprisa —dije yo revisando con la linterna cada rincón oscuro del apartamento.

—Puede ser. Son personas de las altas esferas los que habitan este tipo de habitaciones —dijo—. Es posible que recibieran el aviso que nosotros nunca tuvimos.

Salimos del apartamento dúplex y fuimos en dirección a la escalera que vigilaban Sandra y Albert. Pasamos de largo para ir al otro lado donde terminaba el pasillo, pero antes había otro apartamento que registrar.

Realizamos la misma operativa para entrar. En ese apartamento tampoco había nadie. Pero a diferencia del anterior, no se veían indicios de que estuviera habitado. El apartamento era muy parecido al anterior, solo cambiaba algo la distribución. Fui a la cocina para ver si había comida. En el otro encontramos algunas cosas interesantes de alimentación, pero porque estaba habitado. En este, deshabitado, sentía la curiosidad de qué podía haber para hacerme una idea de qué encontrar en aquellos apartamentos o habitaciones sin huésped.

—Solo hay bebidas en la nevera —dije examinándola con la linterna.

En cuanto fui a salir de la cocina, escuchamos un ruido metálico que provenía, si no me equivocaba, de plantas inferiores. Xavier y yo salimos rápido para posicionarnos con nuestros dos compañeros. Ellos ya estaban en alerta con la luz de la linterna en dirección a la escalera.

Se escuchaban gritos y gemidos, aunque un poco lejanos. Me asomé a la escalera para mirar hacia plantas inferiores desde la barandilla de color negro. Enfoqué con la linterna hacia abajo y, efectivamente, había varios infectados subiendo a toda prisa. Uno de ellos sacó la cabeza por el hueco y miró hacia arriba. Al ver mi luz, se deslumbró, abrió la boca y gritó con rabia como un condenado. Creí que el verme le había dado fuerza para subir más rápido.

—¡Mierda! Están aquí —exclamé susurrando.

—¿Cuántos son? —preguntó tenso Xavier mientras empuñaba con fuerza el hacha.

—Diría que unos seis. Están cuatro y cinco pisos más abajo, pero están subiendo rápido.

Sentía miedo y me temblaban las piernas. Mis pulsaciones comenzaban a acelerarse. Y que todo estuviera oscurísimo, salvo los haces de luz de nuestras linternas, no ayudaba nada. Era una auténtica película de terror. En cuestión de segundos, los íbamos a tener ahí.

Los enfermos subían muy rápido corriendo. Parecía como si no se cansaran. Para subir las cuarenta y cuatro plantas corriendo tenían que tener una muy buena condición física. O tal vez no estaban abajo del todo y estaban en pisos intermedios. Lo cual no sería muy buena señal. Significaría que el hotel está parcialmente invadido.

El primero de los infectados llegó a nosotros asfixiado. Era una mujer rubia y alta, con el uniforme del Arts, una empleada vestida con un traje negro y una camisa blanca. Tenía algunos puntos rojos de sangre en su uniforme. Nos miraba con ira mientras gritaba. Estaba reventada del esfuerzo de subir.

En cuanto se acercó agresiva a nosotros, Xavier le golpeó con el hacha en el costado de la cara con tanta fuerza que se clavó penetrando profundamente en el cráneo. El reguero de sangre que escapó por los extremos de la herida fue impresionante.

Pero más impresionante fue la expresión de la cara de la infectada al recibir el impacto. Sorpresa, temblores y, después, los ojos en blanco para caer muerta rodando por las escaleras. Xavier tuvo que forzar su arma para separarla del cráneo de la fuerza que había utilizado.

A los pocos segundos, aparecieron dos infectados seguidos a toda prisa con ganas de atraparnos. Eran dos chicos, también personal del hotel Arts. Uno iba con un traje negro sobre camisa blanca. El otro, con un esmoquin sobre camisa también blanca. Los dos tenían barba y pelo corto. En la oscuridad podrían pasar perfectamente como hermanos gemelos.

—¡Xavier! Tú del segundo —ordené.

Guardé mi pistola en su funda rápidamente y con las dos manos alcé mi barra de metal. En cuanto se me acercó lo suficiente, aproveché la ventaja de altura que me daba estar en escalones superiores para estamparle, con mucha fuerza, la barra en la cabeza. Era la primera vez en mi vida que hacía una salvajada como esa.

El impacto en la parte superior de su cráneo fue brutal. Pude ver y notar cómo la barra había entrado en su cerebro, destrozándole la cabeza. El infectado cayó de boca al suelo y la gravedad misma arrastró el cadáver hacia escalones inferiores. Tenía el extremo de la barra manchado de sangre. Un golpe brutal.

Xavier había repetido la misma acción con el hacha que con la primera infectada. De momento, estábamos venciendo a esa pequeña horda con armas blancas. El objetivo de no hacer mucho ruido lo estábamos cumpliendo, al menos de momento. Aún quedaban varios por llegar y lo iban a hacer de inmediato.

Se presentó ahora un infectado vestido de calle. Seguramente, un turista huésped del hotel. Xavier lo despachó con la misma destreza que los anteriores. Después, llegaron dos más, un hombre y una mujer, que se tropezaron con los cadáveres que íbamos dejando en medio de la escalera. No llegaron ni a levantarse, les abrimos la cabeza con nuestras armas antes de que pudieran hacerlo.

Era horrible el reventar los cráneos de personas para tratar de sobrevivir. Algo estremecedor que íbamos a recordar siempre y nos iba a atormentar toda la vida. Matar a personas con nuestras propias manos, empleando nuestra fuerza para ello. Pero, en el fondo de mí, había una satisfacción que comenzaba a emerger. En el fondo, me estaba gustando eso. Eran mis primeros indicios psicóticos. Respiré hondo para serenarme un poco del frenesí que estaba teniendo.

Ahora venía uno solo, un hombre mayor de unos setenta años, calvo y delgaducho. Había subido furioso lo más veloz que pudo apoyándose en la barandilla. Lo más rápido que le permitía su cuerpo infectado. Pero estaba cansado y asfixiado. No tenía fuerzas apenas para alargar el brazo hacia mí. Me dio un poco de pena. Pero aun así le empotré la barra en la cabeza, con tanta fuerza que, al aplastársele el cráneo, uno de sus ojos se salió un poco de su cuenca. Después, cayó rodando de espaldas por la escalera, desparramando sus vísceras por los escalones y cubriendo de sangre gran parte de los escalones.

Sabía que me había excedido y que lo hubiera matado empleando mucha menos fuerza, pero estaba en éxtasis y me estaba gustando ese momento en la escalera. Me estaba también gustando ganar a los infectados porque hasta ahora lo único que habíamos podido hacer contra ellos era retenerlos y escapar. Ese momento era una victoria para mí. Y por lo que podía ver, también para Xavier.

Albert y Sandra habían estado cubriendo detrás de nosotros con las armas de fuego a punto por si acaso no fuera suficiente nuestra fuerza. También aportando luz con sus linternas para que pudiéramos ver bien. Me miraron estupefactos por la brutalidad mostrada.

Miré hacia abajo y, por lo que parecía, venían solamente dos más a toda prisa. Una era una niña pequeña de unos doce años y la otra era una empleada del hotel, que parecía ser una de las limpiadoras por su vestimenta. Acabamos con ellas con mucha facilidad, al igual que con el resto.

No me importó que mi víctima fuera una niña. Sabía a la perfección que no podía hacer nada por ella y que iría a morderme si no lo hacía. No tuve ningún dilema moral en ese aspecto. Me estaba volviendo muy frío a marchas forzadas. Con el día de hoy, era perfectamente normal. Matar o morir. Aunque también pensaba que, cuando me diera el bajón y tuviera tiempo para pensar, seguramente me vendría abajo.

Ya habíamos terminado con esa oleada de enfermos en uno de los pisos más altos del hotel Arts. Resoplamos tanto Xavier como yo del esfuerzo realizado. Sandra y Albert nos habían estado cubriendo con sus armas reglamentarias por si teníamos algún contratiempo. Pero no hizo falta su aportación. En sus rostros se podía ver cierta alegría de ver que habíamos podido con ese pequeño grupo de cabrones rabiosos. Increíble, pensaba. Había sido uno de los momentos más brutales, sádicos y violentos del día, y terminaba con una sonrisa. Suponía que era así la supervivencia.

—Parece que no vienen más —dijo Albert mientras miraba hacia abajo con la linterna.

—Eso no significa que no haya más —comentó Sandra algo asustada.

—Si estaban estos seis o siete, seguro que hay más. A lo mejor en las habitaciones —dije un poco exhausto.

—¿Crees que se levantarán? —preguntó Xavier.

—No, estos creo que no —dije convencido.

—¿A qué os referís? —preguntó Sandra mirándonos a los dos.

Xavier y yo nos miramos pensando en cómo podríamos explicar eso. Esa información en la comisaría la omitimos. Estaba claro que Albert ni Sandra habían visto que algunos infectados tenían la capacidad de volver a la vida, siempre y cuando sus heridas no tuvieran una gravedad muy alta. O eso parecía. Aunque volvía a pensar en lo paradójico que era eso.

—Es una larga historia —dije—. Después os la cuento.

—Sí. Vayamos al piso inferior, lo registramos y tratamos de hacer una barricada en la escalera para que no suban más —ordenó Xavier.

Sandra y Albert se miraron entre ellos inquietos por lo que acabábamos de comentar, pero nos siguieron sin decir nada más. Bajamos por la escalera en posición de defensa, sorteando los cadáveres que habíamos ido dejando en esa pequeña masacre. Pisábamos con cuidado porque la sangre desprendida impregnaba los escalones y los volvía bastante resbaladizos.

Notábamos que estábamos llegando a un piso donde había más calor de lo habitual. Y también mucha humedad. Siendo finales de junio, hacía calor en todas partes donde no hubiese aire acondicionado. Pero aquí, en la planta número cuarenta y tres, posiblemente había un par de grados más de temperatura con respecto al anterior piso que examinamos.

Al bajar la escalera, vimos con las linternas que las paredes ya no solo tenían colores de matices grises, sino que también estaba involucrado el color rosa y lila. Avanzamos un poco para darnos cuenta de que estábamos en un piso donde prácticamente todo era zona spa, con distintas salas distribuidas por toda la superficie de esa planta.

—¡Joder! No sabía que la planta cuarenta y tres fuera todo spa —dije.

—Podemos registrarla y bajar una planta más —comentó Albert.

—Sí, haremos lo mismo. Vosotros dos quedaos en la escalera. Xavier y yo investigaremos cada una de las salas de aquí —ordené.

Nos llevó un rato registrar cada una de las salas de esa planta. Nada estaba en funcionamiento, pero, aun así, el calor y la humedad eran apabullantes, y nos hacía sudar a borbotones. Registramos cada baño de vapor, sauna, ducha y piscina sin encontrar nada de lo que defendernos. Lo único importante que vimos eran unas escaleras que conectaban a la planta cuarenta y dos, que resultaba tener también spa y un espacioso gimnasio.

Nuestros compañeros Albert y Sandra estaban defendiendo unas escaleras principales, pero en esa planta resultaba que podías subir o bajar también por la zona del spa.

—¿Nos aventuramos? —me preguntó Xavier mirándome con el hacha en alto.

—Bajamos, registramos todo y subimos por las escaleras donde están Albert y Sandra —ordené.

—Entendido.

La planta cuarenta y dos era prácticamente idéntica a la superior. Un spa con el mismo glamour que el hotel. Y un lujo y delicadeza en el que cada detalle rozaba la excelencia. Esta zona disponía de ventanales grandes para disfrutar de las excelentes vistas de Barcelona mientras se relajaban.

Xavier se fue a registrar una zona en la que había bonitas saunas y piscinas de hidromasaje mientras que yo fui a la parte del gimnasio. Examiné despacio con la linterna, pisando poco a poco el suelo húmedo del piso, escudriñando cada esquina y cada rincón para no llevarme una desagradable sorpresa.

El gimnasio estaba bien provisto de todo tipo de máquinas y artilugios para hacer deporte. Cintas correderas, bicicletas estáticas, dorsaleras, bancos, prensas de piernas, etc. No faltaba de nada. El suelo era de parquet y las paredes estaban decoradas con listones de madera y espejos. También había ventanales amplios para observar Barcelona mientras hacían ejercicio. Todo un lujo.

Después de registrar el gimnasio y no detectar nada raro, fui de nuevo a la zona del spa. Concretamente, a la zona de la piscina interior que, cómo no, disponía de vistas impresionantes de Barcelona. Rodeé la piscina y vi una sombra al enfocar hacia la terraza. Una sombra pequeña que se movía tambaleándose sobre sí misma.

Me cagué en todo, además de cagarme de miedo. Pensé que ahora tendría que salir a la terraza a ver qué coño era esa sombra para poder asegurar la planta. Deseaba que fuera un gato, un perro o algo por el estilo, ya que la sombra no era muy grande. Pero estábamos en un glamuroso hotel y no sabía si aquí dejarían entrar a animales. Si no era un animal, eso que se movía tambaleándose seguro que tenía que ser una persona.

Me fui acercando a la terraza mientras enfocaba a esa sombra. Había una puerta que daba acceso a fuera, donde parecía haber unas bonitas tumbonas y mesitas elegantes de color blanco. En cuanto me acerqué a esa puerta, esa sombra se hizo más grande, se movió y despareció. Me acojoné tanto que di media vuelta y me fui corriendo hacia donde estaba Xavier, al otro extremo del piso.

—¡Xavier! Hay alguien fuera, en la terraza. No me atrevo a ir solo —le dije.

Él me miró serio y sobresaltado. Después, pusimos rumbo a donde había visto esa sombra. Pese al miedo, creo que hice lo más sensato, que era ir acompañado. Ni que yo fuera un superhéroe como para lidiar solo con algo que no sabía qué podía ser.

Cuando volvimos al punto donde había visto la sombra, esta ya no estaba. Nos miramos y cogimos fuerzas. Abrimos la puerta de la terraza y salimos al exterior. Era una terraza ancha que rodeaba la planta de todo el edificio. El vértigo imponía. Fuera de las paredes y ventanas insonorizadas se podía escuchar los gritos y gruñidos de la cantidad de monstruos rabiosos que había en cada una de las calles cercanas al hotel. Había olvidado que eran muy molestos. También el rotor de los helicópteros más cercanos.

En los primeros metros de la terraza no veíamos a nadie. Avanzamos muy despacio empuñando nuestras armas a la vez que sosteníamos la linterna, mirando cada rincón oscuro por si había alguien oculto allí. Antes de llegar a cada esquina, tomábamos aliento por si nos salía algún infectado de entre la oscuridad. De momento, no veíamos a nadie. Seguimos avanzando hasta llegar a un muro que separaba la terraza de otra de al lado.

—¿Seguro que has visto a alguien aquí? —preguntó Xavier observando el entorno.

Entonces, escuchamos un sonido metálico cerca, como un golpe. De muy cerca, además. Ambos miramos a todas partes enfocando con nuestras linternas, pero no vimos nada. La terraza terminaba y para ir a la siguiente teníamos que acceder por otro sitio o bien trepar los barrotes exteriores del hotel. Entonces, fue cuando pensé que alguien estaba trepando y de ahí los sonidos metálicos.

Alumbré a la estructura externa de barrotes de metal blanco y vi un bulto deslizándose por ellos, bajando al piso inferior, despacio, pero con mucha agilidad. ¡Era un niño!

—¿Hola? —pregunté.

El niño, que parecía vestir de color negro, nos miró, pero hizo caso omiso y siguió bajando por la estructura hasta desembocar a una terraza de la planta cuarenta y uno. Ahí lo perdimos de vista.

—¡Niño, espera! —gritó Xavier intentando alargar su brazo hacia él.

—¡Joder! ¡Qué susto me ha dado! —exclamé.

—Bueno, hay supervivientes. Eso es bueno —dijo Xavier.

—Vamos a reunirnos con Albert y Sandra. Bajaremos a la planta cuarenta y uno a buscar a ese niño —ordené.

Atravesamos toda la zona de spa hasta salir a un pasillo de color gris con trazos lilas y rosas. Ahí veíamos las luces que desprendían las linternas de Sandra y Albert. En cuanto nos acercamos a ellos desde el piso de abajo, les dijimos que bajaran las armas, que éramos nosotros, que habíamos bajado desde otras escaleras que comunicaban dentro de los spa y gimnasios.

Ellos se asustaron un poco al ver nuestras sombras y oír nuestras voces, pero bajaron rápidamente con nosotros. Les informamos de lo que habíamos visto y nos disponíamos ya a bajar otra planta más. Bajar a la planta cuarenta y uno del hotel Arts con el objetivo de encontrar a ese niño.

Capítulo 41

La planta cuarenta y uno seguía con la misma dinámica de decoración que la primera que registramos al bajar de la azotea. Nos sorprendimos un poco al ver que en esa planta tampoco había habitaciones, suites ni apartamentos de lujo. Era una planta con salones, salas de reuniones, biblioteca y, lo más importante para nosotros, disponía de comedor y cocina.

La idea era pasar el tiempo que fuera necesario a cubierto de los infectados, cuanto más arriba, mejor. Que este hotel tuviera cantidades enormes de comida de alto standing en una de las plantas más altas para nosotros era vital. Significaba que no tendríamos que bajar a los comedores y cocinas de abajo del todo, suponiendo que estuvieran ahí.

—Esto nos viene de fábula —comentó Albert.

—Registraremos entera esta planta y, si podemos, obstruiremos las escaleras para asegurarnos este espacio —dije mientras enfocaba el entorno.

La decoración era majestuosa. Los salones eran espaciosos y elegantísimos. De paredes de color gris con comodísimos sofás de colores oscuros. Los acompañaban mesas de cristal y bonitas lámparas de pie. Las distintas salitas estaban separadas sutilmente con una mampara de cristal para preservar un poco la intimidad. Todos los salones con vistas a la gran ciudad. Ventanales enormes. Había también muchas plantas y flores dando el toque verde a los salones.

En el centro, había una elegante y ordenada barra de bar bien nutrida de pastas, canapés, pinchos, frutas, zumos, vinos, alcohol y demás. Todo lo que quisiéramos de comida, lo teníamos ahí. Y detrás de esa barra estaba la cocina que tendría más alimentos para nosotros. Era como encontrar un tesoro. La mayoría de la comida seguramente sería del día de hoy o de ayer, pero por ahora no nos importaba.

—Tenemos que encontrar a ese niño antes de encerrarnos aquí —dije.

—¿Y si, aparte de ese niño, hay más personas aquí? —preguntó Sandra.

—Los encontraremos, pero primero tenemos que asegurar esta zona —dije.

—Tenemos cuarenta plantas por debajo, no podemos registrarlas todas hoy —comentó Xavier.

Caminábamos con sigilo entre las mesas y los sofás. También con mucho cuidado de no tropezar con nada en la oscuridad y menos de dejar algún rincón oscuro sin examinar. En ese momento, escuchamos gritos que venían de pisos inferiores. Eran más infectados. Se escuchaba también golpes en puertas de madera, cristales y lanzamientos de sillas y mesas.

—¡Mierda! Ya están aquí otra vez —dijo Xavier.

—¡Silencio! —pedí llevándome el dedo al labio.

—¿Qué ocurre? —preguntó Xavier en voz baja.

—Esta vez es distinto.

Nos quedamos en silencio y prestamos atención a los ruidos que provocaban esos infectados.

—No nos han escuchado a nosotros, creo que han localizado a alguien y lo están persiguiendo —dije acercándome poco a poco a las escaleras.

—Puede que estén yendo a por el niño.

—¿Qué hacemos? ¿Nos quedamos aquí parados? —preguntó Albert.

—¿Y si vamos a la escalera y repetimos la operación anterior? —preguntó Xavier.

—Me parece una buena idea —ordené.— Vayamos a las escaleras.

Los cuatro nos dirigimos a las escaleras con cautela y, cuando estuvimos sobre ellas, no supimos qué hacer. Si bajar a ayudar al niño o quien estuviera allí abajo, o hacer ruido para atraer a los infectados. No parecían ser muchos. De hecho, por los gritos solo contamos dos.

—Hagamos ruido, será lo mejor —dijo Xavier.

Cogí aire y pregunté «¿hola?» a grito fuerte, pero sin pasarme. Tampoco quería que me oyeran en todo el edificio. No recibí ninguna respuesta, como era obvio, pero tampoco escuchamos ningún sonido que nos indicara que venía alguien hacia nosotros.

—¿Hay alguien ahí? —pregunté de nuevo sin que nadie de abajo se inmutara.

—Maldita sea, vamos a tener que bajar —dijo Albert.

—Bien, hagámoslo —dije.

Por un momento, pensé en dejar abandonado al niño a su suerte y encerrarnos arriba ya de una vez a descansar y sobrevivir. Pensé que, a medida que fuésemos bajando, encontraríamos más peligros y en algún piso nos íbamos a tener que plantar y decir hasta aquí hemos llegado por hoy. Pero al niño teníamos que encontrarlo primero. Era lo políticamente correcto y, además, era policía, joder. Cómo estaba cambiando debido a esa tragedia.

Bajamos la escalera que daba al pasillo de la planta cuarenta. Más adelante, en el rellano donde estaban los ascensores, vimos un cuerpo tirado en el suelo bocabajo, pegado a la pared. Antes de acercarnos a examinar esa tétrica escena, escuchamos los gritos de dos infectados. Provenían de esa planta, pero parecían estar atrapados en alguna habitación.

Enfocamos el pasillo con la luz de las linternas y en cuanto nos acercamos un poco al cuerpo que había en el suelo, este se movió. Nos dejó helados a todos. Nos quedamos inmóviles esperando a ver qué sucedía. El cuerpo era de un hombre de mediana edad, de pelo rubio, alto y robusto. Desde el suelo, levantó la cabeza y nos miró. Tenía la mirada vacía, triste y parecía gemir de dolor.

Hizo fuerza con sus brazos para levantarse y, cuando se puso de rodillas, vimos que tenía un cuchillo clavado profundamente en el corazón. Su camisa azul estaba empapada de sangre casi negra. Aun así, el hombre tenía fuerzas para levantarse.

Pese a que ya había visto eso anteriormente, me impactó y me dejó aterrado. La cara de Xavier también era de incredulidad. Pero las caras de Sandra y Albert, que veían esa escena por primera vez, los dejó sin aliento, con los ojos como platos y totalmente confundidos. No se lo podían creer.

En cuanto el muerto viviente se puso en pie, su mirada vacía pasó a ser una mirada de odio. Sus gemidos de dolor pasaron a ser de rabia. Y su tristeza desapareció para convertirse en ansia, la de atacar. Se acercó lentamente y tambaleándose hacia nosotros, gritando y apoyando uno de sus brazos en la pared para no caer al suelo. Mientras, intentaba llegar con su otra mano hacia nosotros. Iba despacio, pero firme.

—¡Reviéntale la cabeza, Xavier! —exclamé cuando ya lo teníamos muy cerca.

Nuestro compañero no se lo pensó dos veces, puso su hacha en alto y en cuanto se acercó, lanzó el golpe hacia abajo. El infectado, muerto viviente o lo que fuera, momentos antes del impacto, se trastabilló y eso hizo que el impacto del hacha, en vez de impactar en la cabeza, impactara en su cuello, concretamente en el trapecio.

El infectado cayó al suelo, exclamó con fuerza de dolor y cerró los ojos retorciéndose sobre sí mismo. Un buen charco de sangre salió de su profunda herida de hacha, manchando el suelo de mármol blanco. Después, el enfermo agonizó en el suelo y sus gritos fueron dejando paso al silencio. Al final, se quedó inmóvil saliéndole también sangre de la boca. Parecía haber muerto, otra vez.

—¿Estará muerto? —me preguntó Xavier mirándome preocupado.

—No… no lo sé —dije.

Acto seguido, cogí mi barra de acero, me puse frente al cadáver y le reventé la cabeza de varios golpes. Trozos de cráneo y cerebro ensangrentados salpicaron el suelo, las paredes y nuestras botas de color granate. Pensaba que sin cabeza sería imposible que se levantara del suelo, así que hice eso para estar seguro de que habíamos acabado con él, al igual que con los otros siete de la escalera.

La cara de Sandra era un poema. No iba a tardar mucho en asimilar lo que había visto y desmayarse o vomitar. De hecho, lo que hizo fue eso último: vomitar. Sin embargo, Albert, aunque sorprendido y descompuesto, mantuvo el tipo esperando algún tipo de respuesta.

—Se levantan cuando mueren, ¿sabes? —le dije levantando la barra.

—Ya lo hemos visto varias veces —añadió Xavier.

Albert me miró pálido y asustado a través de sus gafas y tragó saliva. Xavier estaba ahora asistiendo a Sandra a vomitar y a tranquilizarla. Escuchamos los gritos de infectados cerca, en la misma planta. Venían de las habitaciones, estaba seguro. Con el estupor del momento habíamos olvidado esos gritos y ruidos. Menudo rato para ellos dos.

Todos nos pusimos en guardia, incluso Sandra, que aún estaba echando los bofes. Con sigilo, fuimos al apartamento que nos quedaba más cercano del rellano de los ascensores. Puse el oído en la puerta para cerciorarme de que venían de ahí los ruidos y los gritos de los infectados. Estaban al otro lado de la puerta, pero alejados de ella, como si golpearan otra puerta y ventanas del interior.

—Es aquí. Parecen ser dos —susurré con la oreja puesta en la puerta.

—Vale, lo haremos rápido —murmuró Xavier—. Esta vez, tiramos la puerta abajo y acabamos con ellos.

Xavier se puso delante y cogió impulso para derribar la puerta de una patada. Le pegó muy fuerte. La puerta se abrió de par en par, golpeando en una pared del interior. Vimos a los dos infectados en la oscuridad golpeando insistentemente las ventanas que daban al exterior y a la puerta de la terraza.

Eran una mujer y un hombre de unos cuarenta años. Parecían ser un matrimonio. Eran altos y delgados. Él tenía el pelo corto y barba. Ella el pelo rubio y ondulado. Tenían heridas y moratones por todo el cuerpo. En cuanto cayó la puerta al suelo después de golpear la pared, ambos giraron el torso y la cabeza y nos miraron sorprendidos.

Dejaron lo que estaban haciendo y fueron a por nosotros con toda la agresividad y furia del mundo, saltando por encima de los sofás y las mesitas negras. Nosotros entramos con rapidez en la sala para ganar posición y espacio, y les abrimos la cabeza con nuestras armas.

Con estos también teníamos la certeza de que habían muerto. Creíamos que las heridas en la cabeza eran suficiente para que no pudieran levantarse más. Definitivamente, estaba convencido de que la enfermedad era algo cerebral. Algo que reanimaba el cerebro. Por lo tanto, en mis hipótesis mentales, descartaba todo lo que fuera sobrenatural.

Xavier y yo pasamos por encima de los dos cadáveres en busca del niño, que creíamos que podía estar en la terraza. De ahí que los infectados intentaran a golpes salir al exterior. Además, fue donde lo vimos la última vez, trepando por la estructura externa del hotel.

Miramos la terraza detrás del ventanal del apartamento, que era idéntico a los dos anteriores examinados en la planta más alta del hotel. Revisando el exterior de la terraza pudimos ver una sombra alejarse rápidamente de nosotros. Abrimos a toda prisa la terraza para salir corriendo tras esa sombra.

—¡No te vayas! ¡No vamos a hacerte daño! —grité.

Salí corriendo. Para ser tan pequeño era muy rápido y ágil. Lo pude ver doblando la esquina de la terraza. Yo corría más rápido que él, así que lo alcanzaría. Cuando yo doblé la esquina, el niño estaba ya dispuesto a trepar por los barrotes del hotel porque la terraza terminaba.

Me acerqué rápido mientras escalaba y lo pude agarrar de la pierna con mis manos. El niño intentó soltarse y escurrirse mientras gritaba de pánico. Una de sus patadas me hizo daño en los nudillos de la mano derecha.

—¡Tranquilo! ¡No voy a hacerte daño! ¡No grites! —exclamé.

Finalmente, con bastante más dificultad de la que podría esperar, pude desengancharlo de uno de los barrotes y arrastrarlo hasta el suelo de la terraza donde lo inmovilicé como si fuera un arrestado. Tuve poco tacto. Se notaba que los niños no eran lo mío.

Justo en ese momento, apareció Sandra. Esta decidió entrar dejando a Albert solo cubriendo el pasillo y la escalera porque pensaba que ella iba a ser más eficaz que yo calmando al niño. No le faltaba razón. Yo para eso era un maldito inútil.

—¡Vamos, Álex, suéltale! —me ordenó muy sobria.

—Tranquilo. No vamos a hacerte daño —le dije mientras lo soltaba muy poco a poco.

El niño estaba aterrorizado y lloraba mientras escupía saliva por la boca. Sus lágrimas caían en el suelo de la terraza. Seguramente, este niño se había pasado todo el día huyendo de infectados del hotel. Y, posiblemente, alguno de esos infectados fuera su familia. Era lo primero que se me venía a la cabeza.

—Tranquilo, hemos venido a ayudarte —le dijo dulcemente Sandra—. ¿Cómo te llamas?

El niño se puso en pie. Mediría unos ciento cuarenta centímetros, era delgaducho, de piel muy blanca y de pelo castaño. Tenía los ojos de color verde. La cara llena de pecas. Vestía con camiseta de color azul y un pantalón corto de color blanco. No había duda, era extranjero. Lo más probable, inglés.

Sandra le preguntó lo mismo en inglés y este respondió que se llamaba Clark mientras miraba al suelo y se sacudía las lágrimas con sus manos. Entonces, volvió a entrar en congoja. Nuestra compañera se acercó a él repitiéndole que estuviera tranquilo, que íbamos a cuidar de él, que no tuviera miedo y ese tipo de cosas que se le suelen decir a los niños asustados.

Cuando ya se lo ganó, Xavier, que también estaba observando la escena desde la esquina de la terraza, dio la orden de irnos hacia dentro. Estábamos molidos en verdad, teníamos que obstruir las escaleras, comer y descansar un poco antes de examinar más plantas del hotel. Los cuatro cruzamos el apartamento y el pasillo, y nos reunimos en la escalera donde estaba vigilando Albert. Clark, en shock, iba de la mano de Sandra.

—¿Bloqueamos aquí? —preguntó Albert—. No parece haber nadie en el piso de abajo.

—Sí, sí. Vamos a bloquear la escalera aquí en esta planta —ordené exhausto mientras miraba hacia abajo por el hueco de la escalera con la linterna.

—Sandra, llévate al niño arriba y ve a ver cómo está Miriam —ordenó Xavier—. Nosotros nos encargamos del resto, ¿vale?

Sandra obedeció gustosamente. Albert, Xavier y yo nos dispusimos a coger mesas, camas, colchones, armarios, neveras y cualquier cosa para depositarlas en mitad de la escalera con la intención de obstaculizar e impedir la subida de cualquier persona non grata a nuestro nuevo hogar.

Al cabo de un par de horas, teníamos un muro infranqueable en mitad de la escalera. Difícilmente, podría pasar una persona por ahí de la cantidad de trastos que pusimos. En la comisaría pudieron llegar a la azotea porque solo pudimos obstaculizar con mesas y sillas, pero aquí teníamos grandes muebles con los que hacer una fuerte barricada. Estábamos bien defendidos.

Además, Xavier hizo una comprobación. Hizo fuerza con el hombro y con todo su cuerpo para intentar moverla y le fue imposible. Eso era muy buena señal. Dio su aprobación y nos quedamos tranquilos.

Para finalizar la misión, agarramos todos los cadáveres de infectados por los brazos y los tobillos y los arrojamos al vacío por los balcones de las terrazas más cercanas. No solo nos preocupaba que pudieran levantarse, sino que además no sabíamos el tiempo que íbamos a estar en este hotel. No queríamos que se descompusieran con nosotros cerca. Habíamos acabado con un total de diez a golpe de hacha y barra de hierro.

Por fin, íbamos a descansar. Un paréntesis más que merecido después de tantas horas batallando y luchando por sobrevivir. Para nosotros el día terminaría en lo alto de unos de los mejores hoteles de Barcelona, viendo la salida del sol al amanecer.

Pero no íbamos a descansar mucho tiempo.

Capítulo 42

¡Nos engañan!

Ya somos varios bloggers los que nos preguntamos si lo que está ocurriendo en Barcelona es real. O, mejor dicho, si lo que nos dicen los principales medios de comunicación es veraz.

Muchos hemos llegado a la conclusión de que lo que ocurre en Barcelona es algo mucho más gordo que el famoso ébola del día de ayer. Hay miles de indicios que apuntan a la mentira del Gobierno español y de los medios de comunicación: la cantidad de vídeos y fotos borrados en las redes sociales, los tiroteos en las partes amuralladas de la ciudad, la poca información de los medios de comunicación, la desaparición de informaciones en algunos medios, la cantidad de inhibidores de frecuencia que parece haber por toda la ciudad. La desmesurada acumulación de militares de varios países en comparación al personal médico.

Hay gato encerrado, de eso no tengo duda. Y aunque mi blog sea cerrado y yo retenido, seguiré escribiendo para dar mi opinión y para contar toda la verdad a aquel que realmente quiera saberla.

Blog personal Ciudadano Fisgón,
30 de junio de 2019, a las 7:45 horas.

El grupo de periodistas llevaba ya varias horas buscando algo relevante entre la cantidad de archivos descargados por Kube. Posiblemente, no llevaran ni una décima parte de los archivos que había para analizar. El tener que traducir textos del francés o alemán ralentizaba mucho la tarea. Todos comenzaban a estar cansados. Acordaron hacer turnos para dormir. De esa forma, siempre habría alguien despierto buscando algo en los archivos, oyendo la radio y viendo la televisión por si aparecía algún dato relevante.

Eva intentó dormir durante un par de horas, pero apenas pudo. Carles la despertó al amanecer para cambiar de turno y que fuera ella la que estuviera de guardia.

No había encontrado nada. Y la ciudad de Barcelona seguía igual. Sitiada y con la desinformación que ellos ya conocían. Estaba anunciado que a las nueve horas el presidente del Gobierno español aparecería en televisión para dar un discurso de ánimo sobre lo que estaba ocurriendo.

En ese momento, se despertó también Kube. Eva pensó que, ya que estaba despierto, él podría seguir buscando información en los archivos mientras ella iba a la ciudad de Lleida a comprar dos nuevos móviles que vendrían muy bien para seguir investigando. Y así lo hizo.

Aro ofreció a la periodista su BMW X2 de color blanco. Era inteligente hacer eso porque si estaban perseguidos, lo más seguro era que tuviesen fichadas las matrículas de todos sus vehículos y pudiesen tener problemas si los detenía algún cuerpo policial por alguna razón. En cambio, el coche del experiodista no tenía este problema.

Eva se fue derecha a la ciudad, que no distaba más de treinta kilómetros por la carretera nacional N-240. Justo antes de entrar al centro de la ciudad, Eva vio a su izquierda un Media Markt. «El lugar ideal donde comprar nuevos móviles con una tarjeta falsa facilitada por Kube», pensó. Aparcó en el espacioso parking al aire libre del establecimiento, muy cerca de un hotel Ibis de tres plantas que compartía algunas plazas de parking en ese terreno.

No había demasiada gente en el establecimiento a primeras horas de la mañana. Hizo la gestión muy rápido y, al salir del Media Markt, se paró a fumarse un cigarrillo. Miraba al cielo pensando en puntos de la investigación, un poco cansada de no haber podido dormir en condiciones.

Detenida cerca de la puerta del Media Markt, le llamó la atención una furgoneta Citroën de color rojo, aparcada en los aparcamientos del hotel Ibis, que no paraba de agitarse sola. Dio dos caladas más, miró a ambos lados, apagó el cigarrillo en un cenicero y se fue rumbo a ella.

Una vez cerca del vehículo rojo se escuchaban golpes en su interior. Lo primero que se le vino a la cabeza era que pudiera ser un perro encerrado y que luchaba por salir. Muchas veces aparecía en las noticias mascotas olvidadas en el interior de vehículos por sus dueños, en los periodos estivales, provocándoles la muerte por calor y asfixia. A veces, había suerte de que un buen ciudadano rompiera las lunas para salvar al animal. Ella pensó que podía ser ese caso.

En cuanto se acercó, rodeó el automóvil esperando ver algo en su interior. Pasó por el frente de la furgoneta y, a través de las lunas delanteras, pudo ver la sombra de un ser humano en el interior de la zona de carga de la Citroën.

Se quedó paralizada, sorprendida y asustada. Prestó atención a sus oídos y escuchó gemidos en su interior, como si esa persona estuviera amordazada y atada de pies y manos. Pensó en llamar a la policía, pero si lo hacía, le tomarían declaraciones y ella posiblemente estaba en busca y captura.

—¡No se acerque, señorita! —le dijo un hombre peruano regordete y de unos cincuenta años que venía corriendo del Ibis—. Ya he avisado a la policía.

—¿Qué hay dentro? ¿Quién es? —preguntó asustada.

—Es mi hijito, ha pasado toda la noche intentando morderme. Tuve que sacarlo de casa y venir acá —dijo—. Estoy esperando a la policía y a la ambulancia.

Eva observó con detenimiento al peruano. Daba la sensación de ser una buena persona, además de sincera. Pero estaba sudoroso, tenía magulladuras en las piernas y aparatosas vendas en los brazos. Entonces, ella empezó a relacionar mentalmente lo que podía estar pasando en ese momento.

—¿Su hijo estuvo hace poco en Barcelona? —interrogó ella.

El peruano se quedó parado mirándola con la boca abierta, pero no respondió nada a la pregunta en cuestión. Solo dijo que ya estaría a punto de llegar la policía.

Ella no necesitó respuesta para saber qué pasaba. Como iba a acudir la policía, decidió montarse en el BMW rápido antes de que la vieran. Justo cuando arrancó, por el retrovisor pudo ver un helicóptero de color negro llegando a la zona desde el este, volando muy arriba. Aún estaba lejos.

Arrancó y se introdujo en el centro de Lleida para camuflarse de la llegada de agentes de policía o lo que fuera. Una vez dentro de la ciudad, aparcó en el primer sitio que pudo y salió del vehículo a paso muy ligero, rumbo a unos edificios no muy lejanos del Media Markt. Llevaba los prismáticos y la cámara. Su intención era ver qué pasaba desde lo alto de alguna terraza.

Cuando llegó a uno de los edificios con aparente vista del aparcamiento del Media Markt, llamó al timbre haciéndose pasar por el cartero. Le abrieron y subió corriendo a la azotea, que precisamente estaba abierta.

Buscó una posición en esa terraza y, desde lo alto y con los prismáticos, pudo ver que un buen grupo de guardias civiles llegaban a la zona del hotel Ibis y rodeaban con sus coches la furgoneta roja Citroën ante un desorientado peruano. Los guardias civiles apuntaron con sus pistolas desde sus vehículos al pobre peruano, que enseguida extendió los brazos en alto a grito que no disparasen.

El helicóptero también había llegado y se disponía a aterrizar en el parking del Media Markt. La Guardia Civil ya tenía acordonada la zona. En cuanto el helicóptero negro aterrizó, salieron rápidamente cuatro soldados vestidos de negro, con gafas de sol, cascos y armados con una ametralladora cada uno. Estos se acercaron al peruano y sin vacilar lo acribillaron a tiros hasta que su cadáver cayó rotundo al suelo.

Luego, recogieron el cadáver y lo llevaron a rastras al lado del furgón Citroën. Dieron una vuelta rápida alrededor de ella para observar el interior, rompieron una de las lunas, se alejaron y echaron por el agujero un explosivo incendiario. La furgoneta empezó a arder con rapidez por dentro.

Eva pudo grabar todo eso con su cámara a la vez que miraba con los prismáticos. Todo había sucedido de forma muy rápida. Estaba perfectamente coordinado entre el cuerpo de la Guardia Civil y esos militares de la aeronave negra.

El helicóptero ya se iba y solo quedaban los agentes de la guardia civil para extinguir el fuego de la furgoneta. Los pocos testigos que había a esa hora fueron expulsados del aparcamiento con anterioridad. Y los del Ibis y Media Markt encerrados en sus establecimientos. Nadie grababa nada por miedo, a excepción de Eva, que estaba en un punto estratégico con mucha astucia.

Eva ya se podía imaginar el titular en el diario Segre, si es que les dejaban escribir sobre esa noticia: «Un hombre muere al incendiarse su vehículo». Se llevó una mano a la barbilla pensando en lo jodida que estaba la situación en Barcelona para tener que llegar a esos extremos. Porque ella, sin saberlo con certeza, sabía que eso tenía mucha relación.

Cuando terminó su particular investigación, bajó de la azotea a toda prisa. Vio que la Guardia Civil ahora se dirigía a los edificios donde estaba ella para buscar testigos. Corriendo fue al BMW y puso rumbo otra vez a la casa de Joan Aro, pero por otra vía que le indicaba el GPS para no coincidir con las agentes de policía. Allí se reuniría con los demás para explicar lo sucedido y ver los avances obtenidos con los archivos.

Capítulo 43

El discurso de Juan Robles Cano, presidente de España

«Buenos días a todos los españoles y españolas. Desde ayer, Barcelona y sus ciudadanos están viviendo uno de los peores momentos de su dilatada historia. Y aunque aún es pronto para esclarecer motivos, desde el Gobierno español vamos a hacer lo imposible para que una de las más emblemáticas ciudades del país, del continente y del mundo, salga adelante y derrote esta enfermedad que desgraciadamente se ha instalado, sin ser invitada y por sorpresa, en nuestra nación.

A estas alturas, bien se sabe que los ciudadanos de Barcelona son luchadores y fuertes. Mi gran deseo es que sigan siendo exactamente igual en estos momentos tan oscuros. Sé que esto acabará pronto. Sé que Barcelona derrotará al ébola. Y sé que en el futuro una de las páginas de nuestra historia explicará orgullosa cómo una ciudad entera resistió y combatió uno de los virus más potentes que existen en el mundo».

Televisión española, 30 de junio de 2019, a las 09:00 horas.

Eva llegó apurada a casa de Joan Aro y llamó a la puerta. Abrió Carles.

—¿Y esa cara? —preguntó él.

—Los enfermos de “ébola” están también fuera de Barcelona —dijo sin tapujos entrando rápido por la puerta.

—¿Qué quieres decir? —preguntó él intrigado.

Eva entró al comedor y reunió a todo el equipo para explicar lo que había presenciado en el rato que estuvo en Lleida. Enseñó las distintas fotos y vídeos que había grabado en su estancia en esa azotea. Después, repartió los dos móviles que había comprado por equipos. Uno sería para Kube y Miquel. El otro para Carles y ella.

—¿El «ébola» se está extendiendo fuera de Barcelona ya? —preguntó Kube.

—No, deben ser casos puntuales —explicó Carles—. Puede que varios infectados sin síntomas previos salieran de la ciudad antes de que se sitiara. Por eso les están dando caza nada más encontrarlos. Barcelona es una ciudad enorme, con mucho flujo de vehículos que entran y salen. Es difícil contener una enfermedad así.

—Sí, pero eso es brutal —dijo Eva—. Han matado a dos personas a sangre fría. ¿No podrían haberlas trasladado a una UCI, por ejemplo? ¿Sea ébola o sea lo que sea?

—A lo mejor se trata de una enfermedad incurable. Eso explicaría por qué no se han andado con chiquitas. O tal vez haya demasiado riesgo de contagio durante el traslado —comentó Miquel.

—O simplemente son unos asesinos, corruptos y mentirosos de mierda —dijo ella.

Eva se llevó las manos a su cabello, levantó la cabeza y caminó varios pasos alterada por el comedor.

—Analizando todo lo que estamos descubriendo, me inclino más por eso último —confesó.

—Eva, lo que tienes grabado tiene un valor incalculable —explicó Joan Aro, que también estaba presente en esa reunión—. No has de perderlo bajo ningún concepto. Ahora, al margen de los archivos que debéis terminar de examinar, también deberéis buscar más casos como este que has presenciado. Es improbable que sea el único. Seguro que ha habido más en otras comarcas de Catalunya, incluso de España. Hay que buscar esa información y debemos hacerlo a pie de campo porque esto seguro que tampoco saldrá en los medios.

Eva pensó que sería bueno redistribuir la faena de nuevo tras la explicación de Aro. Miquel podría encargarse de viajar por poblaciones próximas a Barcelona, preguntando si habían visto algo anormal al margen de lo que estaba ocurriendo en la ciudad, obviamente. Entrevistando a testigos. Era probable que alguien pudiera informarle de un caso similar como el visto en Lleida. Incluso que pudiera obtener alguna fotografía o vídeo.

También pensó que Carles y Kube podrían seguir investigando los archivos del laboratorio de Metz. Él sabía más francés que ninguno del grupo y, por lo tanto, era de gran valor para esa actividad. Y el ex hacker era un baluarte frente a un ordenador.

La periodista solo tenía una cosa en la cabeza en ese momento. Quería contactar con Pons porque estaba segura de que podría conseguir del director algo de información vital para la investigación. El problema era cómo. Los más seguro era que Pons tuviese el teléfono pinchado y pudiesen rastrear las llamadas salientes y entrantes. O sus mensajes de texto y de WhatsApp. ¿Llamar a su casa? Más de lo mismo.

Lo mejor sería alejarse de les Borges Blanques unas decenas de kilómetros y llamarlo a su teléfono privado en alguna cabina o locutorio. En caso de que rastrearan la llamada, no la encontrarían a ella. Ese sería el siguiente paso. Lo comentó en el grupo y repartió la faena como había pensado.

Ella cogió de nuevo el coche de Aro para irse hasta Igualada, una ciudad a unos cuarenta minutos de les Borges Blanques y dentro de la provincia de Barcelona. Allí buscó un locutorio donde poder hacer la llamada y también donde conectarse a internet en caso de que Pons pudiera pasarle algunos archivos.

El locutorio estaba en una calle céntrica de la localidad y era dirigido por un paquistaní regordete de unos cincuenta años. No había nadie excepto él, que estaba fuera de su establecimiento fumando. Pagó para hacer una llamada y se dirigió a unas cabinas de color blanco de aspecto dejado y sucio. Le daba un poco de asco manipular ese teléfono y colocárselo en la oreja. Marcó con reparo el número de su director, que tenía apuntado en folio.

—¿Diga? —preguntó Pons al otro lado del teléfono.

—Eduard, soy Eva —contestó acelerada—. No tengo mucho tiempo, pero hemos realizado increíbles avances en la investigación. Lo que te conté de Babette es lo que está pasando ahora mismo en Barcelona.

—Eva, ¿dónde estás ahora? —preguntó.

—No puedo decírtelo. Me pueden estar siguiendo —contestó.

—Sí, os están buscando. Ya han venido a mí preguntando si sabía algo. Es posible que puedan localizarte a través de esta llamada. Tenlo en cuenta.

—Lo tengo, lo tengo —dijo mientras miraba al exterior a través de una pequeña ventana de la cabina.

—¿Qué necesitas? —preguntó.

—Me dijiste que te encargarías de la parte política y necesito algo de información sobre eso.

—Eva, estoy atado de pies y manos —explicó—. Están controlando todo lo que se hace en estas oficinas y más desde que han sabido que estáis investigando. Solo puedo enviarte algunos archivos. Mira tu email.

—Vale. Cuelgo —finalizó Eva.

En cuanto terminó la llamada, una Eva tensa le dio unas monedas al paquistaní del locutorio para poder utilizar el ordenador unos minutos. En cuanto se sentó delante del aparato, este tardó en arrancar. Los nervios de Eva iban en aumento y su mirada oscilaba entre la pantalla y el escaparate del establecimiento, donde esperaba no ver a unas personas trajeadas. Resoplaba y se quejaba de la lentitud de la computadora.

Justo en ese mismo instante, un hombre con gafas de sol, de piel morena y de pelo corto se detuvo en el escaparate de la tienda. Miró las ofertas y artículos que había en él. Después, se quitó las gafas y observó el interior del establecimiento de una mirada. Cuando vio a Eva sentada en uno de los escritorios, la miró fijo durante unos segundos. Se puso las gafas y desapareció del escaparate.

Eva podía notar fácilmente los latidos de su corazón y cómo su cuerpo se calentaba poco a poco para empezar a notar sudor en la frente. Se levantó de la silla y salió de la tienda para ver quién era ese tipo bajo la incredulidad del paquistaní. Se tranquilizó al ver que tan solo era un hombre vestido con pantalón corto marrón y camiseta roja paseando su perro. Volvió al escritorio resoplando.

Cuando por fin arrancó Windows, se metió en Google, buscó Outlook, puso sus datos y descargó los archivos que le había enviado Pons hacía apenas unos minutos. Los pasó a un pendrive. Acelerada, borró el correo, cerró sus cuentas y apagó el ordenador. Se fue corriendo de la tienda sin decir adiós.

Pensó que fue muy tonta yéndose a Igualada. Tan cerca de Barcelona se había expuesto mucho. Pero tampoco quería hacer eso en Lleida por miedo a que estrecharan el cerco y se pusieran a recorrer los pueblos cercanos de la ciudad que, por cierto, eran verdaderamente pequeños. En Igualada podría hacerles pensar que estaban cerca y despistarlos por más tiempo. Esperaba que mereciera la pena.

En cuanto Eva salió de Igualada, puso rumbo a les Borges Blanques por la A-2, a más de 160 km/h para escapar rápido del lugar. Solo paró en una gasolinera de Mollerusa para ver el contenido descargado en el pendrive desde su portátil. Tenía varias imágenes y formatos de documento portátil por examinar.

En las primeras imágenes que abrió se mostraban fotos hechas desde helicópteros o aviones. Un montón de ellas mostraban grupos de personas en distintas azoteas de la ciudad de Barcelona. Muchas de esas personas estaban de cara a la cámara y tenían los brazos levantados como si estuvieran pidiendo socorro. Había muchas imágenes de ese tipo.

Otra de las imágenes era la de un autogiro de los Mossos d’Esquadra sobrevolando el hotel Arts en la noche, dejando caer una cuerda por la que bajaba un agente mientras otro ya estaba en la terraza. Esa imagen estaba hecha desde un helicóptero cercano y databa de una hora en concreto de la madrugada.

Otra imagen tomada desde la misma altura, pero desde otro ángulo, mostraba el aparato accidentado en la terraza del hotel Arts. También se veían dos agentes de los Mossos ayudando a un tercero que parecía herido. Esa foto también incluía fecha y hora.

Y así, varias fotos más en las que se veían varios agentes bajando de la aeronave de los Mossos, forzando la puerta de la azotea del hotel Arts y un aterrizaje forzoso en la azotea. Todas tomadas desde distintos ángulos y desde dos helicópteros cercanos.

Después, había cinco archivos PDF que, por los rostros que se veían en las anteriores fotos, parecían ser las fichas de los distintos agentes. Los nombres: Sandra Colomer, Albert Julià, Miriam Roca, Xavier Masegosa y Álex Torrent.

Y, por último, la imagen de un autogiro pintado de camuflaje de color gris y negro, modelo NH90. Dentro de la imagen, unas cuarenta flechas indicaban las distintas partes de la aeronave. Era un esquema en alemán.

¿Quiénes eran esos agentes? ¿Por qué los habían fotografiado y recogido sus fichas? ¿Qué hacían en el hotel Arts? ¿Tenían algo que ver con lo que está ocurriendo en Barcelona? ¿Los estaban siguiendo igual que a ellos?

Eran muchas las preguntas que se hacía la periodista después de arrancar y proseguir su camino hasta encontrarse con sus compañeros. Allí compartiría esa información, pero ella ya tenía la sospecha de que podía significar algo.

Capítulo 44

Seguramente, fuese el único hombre del planeta que había dormido fatal en el apartamento más lujoso del hotel Arts. Ni más ni menos que en la planta cuarenta y cuatro. Un apartamento destinado a las grandes celebreties mundiales, donde la noche podía costar más de diez mil euros. Ni una hora pude pegar ojo. Pero era normal.

Después del día que había vivido ayer o, mejor dicho, vivido hacía una hora, era complicado conciliar el sueño por muy cansado que estuviera. Seguía con la tensión y los nervios a flor de piel, y eso impedía que pudiera descansar y conciliar el sueño.

Me levanté de la cama dúplex en la que estaba descansando, salí de la habitación y en el comedor estaban Albert y Xavier. Albert estaba tumbado en el sofá con un trapo cubriéndole los ojos, intentando descansar mientras que Xavier miraba el panorama de Barcelona a través de los grandes ventanales del apartamento. El sol todavía estaba muy bajo en el cielo.

A través de los ventanales podíamos ver la ciudad dorada a causa del brillo bajo del sol. La panorámica era espectacular. De postal. Teníamos Barcelona a nuestros pies y podíamos admirar parte de su belleza. La otra parte era nefasta, pues veíamos infinidad de columnas de humo en distintos puntos. Una de esas columnas de humo impedía la visión del edificio más emblemático de la ciudad condal: la Sagrada Familia.

Todas esas columnas de humo eran provocadas por incendios y explosiones. Creíamos que eran fruto del conflicto contra los infectados que, más de un día después, seguía esa batalla en algunos puntos de la ciudad. Coches incinerados, contenedores de basura incendiados, edificios en llamas… Era catastrófico.

El desorden en las calles era total. Se podía ver que cada vía, paseo o avenida estaba obstruida por infinidad de inmobiliario urbano destrozado, vehículos abandonados y árboles quemados. Pero por encima de ese desorden destacaba la infinidad de personas que deambulaban por las calles sin un rumbo fijo: los infectados.

Había amanecido y seguían allí. Hordas y hordas. Algunos de pie, lamentándose de dolor en la cabeza, gruñendo, gimiendo o lo que hicieran con esa cara de pánico y tristeza. Otros, lo mismo, pero en el suelo. Y varios grupos en distintos puntos, agresivos y violentos intentando penetrar al interior de varios bloques de edificios. Seguramente, estos últimos ya habrían divisado a varias presas y trataban de llegar a ellos a toda costa. Destacaba también la presencia de cadáveres entre esos malparidos. Cadáveres que seguro que eran capaces de revivir si encontraran un objetivo al que morder.

Por suerte, estábamos muy por encima de todo ese desastre, por ahora. Teníamos la certeza de que, a esa altura y con semejantes cristales espejo de un hotel de lujo, era imposible que nos vieran desde el exterior y desde tan abajo. Seguramente, los helicópteros que volaban a mucha altura sí pudieran vernos en lugares determinados del hotel, pero por ahora parecían más preocupados en sobrevolar toda Barcelona que estar pendiente de nosotros, aunque supieran que éramos algunos refugiados en el Arts.

En el mar Mediterráneo observábamos que habían llegado durante la noche tres gigantescos portaviones de color gris de ejércitos que, a simple vista, no alcanzábamos a ver su bandera, pero pensábamos que podían ser franceses o italianos. Estaban instalados a varios kilómetros de la orilla de la ciudad, custodiados por una cantidad enorme de buques y lanchas de guerra de toda clase.

Viendo ese panorama, estaba bastante claro que escapar por el mediterráneo, ya fuera por mar o por aire, era un auténtico suicidio.

—Tú tampoco puedes dormir, ¿verdad? —me preguntó Xavier mientras miraba con detenimiento la ciudad.

—Lo he intentado, pero ha sido imposible —dije.

—¿Sabes qué me pregunto, Álex? —me preguntó preocupado.

—No, dime.

—¿Qué será del sargento Arnau, de Julia y de Marc?

—No hemos podido hacer nada por ellos, sí es lo que te preocupa —intenté tranquilizarlo.

—Según tus cuentas, ahora mismo deben ser uno de ellos, ¿no?

—No lo sé, Xavier. Supongo que es posible —contesté con algunas dudas.

—¿Qué son realmente? —preguntó Albert tumbado desde el sofá, sin quitarse el trapo de los ojos.

—¿Te refieres a los infectados? —pregunté.

—Sí. Lo digo porque entre ellos no se atacan, es decir, están coordinados de alguna forma —explicó Albert.

La realidad es que era algo muy complejo de entender. Me tomé unos segundos para pensar por qué no se atacaban esos enfermos entre ellos y no lograba encontrar una respuesta más o menos lógica. ¿Que sus cerebros estuvieran conectados? ¿Que pese a lo irracionales que eran, en el fondo pudieran pensar o hacer distinciones de quiénes son infectados y quiénes no? Y si me comporto como un infectado gruñendo, poniendo caras de psicópata, babeando y persiguiendo a alguien para agredirle y morderle, ¿se percatarían de que soy un impostor? Todo era muy complicado.

—El sargento mencionó en su discurso que era un virus o una bacteria —dije—. Si eso es cierto, debe tratarse de alguna enfermedad que no conozcamos o no hayamos oído hablar nunca de ella.

—Una enfermedad que resucita a los muertos… —dijo Albert quitándose el trapo de la cara y mirándome fijamente.

—No os lo dijimos en su momento por miedo a que nos tomarais por locos. La situación de por sí era complicadísima en la comisaría como para añadir esa información —confesé.

—No te preocupes, Álex —dijo poniéndose otra vez el trapo en los ojos para que no le molestara la luz.

—Lo he estado pensando y solo llego a la conclusión de que debe ser una enfermedad cerebral. A lo mejor, este virus o bacteria reactiva el cerebro de alguna forma si las heridas que han causado la muerte no son «muy graves», por llamarlo de alguna forma —expliqué.

—Eso es una contradicción muy grande —dijo Albert levantando el torso del sofá y quitándose de nuevo el trapo de los ojos—. Estás diciendo que estos infectados se están curando de heridas mortales.

—No. Bueno, sí. Pero me he dado cuenta de que aquellos a los que hemos decapitado o aplastado la cabeza con hachas y tuberías no se han vuelto a levantar —expliqué convencido—. Eso solo puede significar que tienen algo en el cerebro que los reanima.

—Y si dañas el cerebro, ya no se levantan —añadió Xavier.

—Sabemos que mueren si les machacamos la cabeza. ¿Qué más?

Xavier se apartó del ventanal y se acercó a nosotros para aportar más en la conversación. Como a todos, se le veía cansado y ya tenía unas pequeñas ojeras en los ojos.

—Pues que los que resucitan no parecen ser tan ágiles y feroces —mencionó Xavier.

—Sí, tienes razón. No me había fijado en ese aspecto —dije.

—Que si te muerden, te contagian lo que sea que tengan —dijo Xavier.

—Es decir, que se propaga por la saliva —prosiguió Albert.

—Sí, y podemos descartar que se propaga por aire porque, si no, estaríamos ya todos jodidos —continuó Xavier.

—Lo más importante: no razonan —añadí.

—Cierto. Son impulsivos, torpes y descoordinados —dijo Xavier.

—Aunque entre ellos no se atacan, no parecen tener capacidad para pensar y organizar —añadió Albert.

—Esa es nuestra gran baza y así es como hemos acabado con los que nos hemos encontrado aquí en las últimas plantas del Arts —dije yo.

—Entonces, podemos acabar con ellos siempre y cuando no sean muchos a la vez —afirmó Xavier.

—Pues ya tenemos algo que hacer si no podemos dormir —dije.

—¿Quieres seguir explorando plantas? —preguntó Albert.

—Podemos encontrar refugiados al igual que hemos encontrado a ese niño —expliqué—. Y, ahora mismo, cuantos más seamos, mucho mejor. Esos cabrones son mayoría absoluta mientras nosotros somos cinco pringados ocultos en lo alto de un hotel.

—Realmente, ahora es el mejor momento para explorar el hotel porque la luz de sol nos ayuda en vez de tener que ir a oscuras con linternas —dijo Xavier.

—¡Hagámoslo! —ordené.

—Espera, Álex, una última cosa.

—Dime, Albert.

—¿Somos refugiados o supervivientes?

La pregunta tenía su miga. Refugiados éramos seguro porque estábamos huidos de conflictos ajenos a nuestro nivel de conocimientos. Pero también éramos supervivientes, si teníamos en cuenta que muchos de los infectados estaban ya muertos, muchos los habíamos matado y rematado, y otros podían morir próximamente si no se encontraba una cura.

—Supongo que nos podemos llamar ambas cosas —dije.

—Si no os parece mal, preferiría llamarnos supervivientes a nosotros y a los que podamos encontrar en nuestro estatus —dijo Xavier.

—Me parece genial.

Nos fuimos del comedor del lujoso apartamento en dirección al otro que había en la planta. Allí estaban Miriam y Sandra, además del recién encontrado Clark. En solo un minuto, antes de intentar dormir todos, decidimos que un apartamento era para mujeres y otro para varones. Sin embargo, creímos que lo mejor era que el niño se quedara con ellas para tener un mejor trato y atención del que nosotros pudiéramos darle.

Cuando llegamos al apartamento de ellas, estaban las dos en el comedor sin poder dormir. Exactamente igual que nosotros. Ni siquiera Clark había podido pegar ojo en esa hora y pico que había transcurrido. Dimos los buenos días.

—Miriam, ¿cómo te encuentras? —pregunté.

—Bueno, voy mejorando —respondió frustrada.

En cada habitación había un botiquín con lo más básico para casos de emergencia. Miriam tenía los brazos, las manos y las piernas parcialmente vendadas por sus heridas en el aterrizaje forzoso. Y la cara con algunas tiritas. Le habíamos vendado la rodilla y el tobillo con fuerza porque pensamos que podría tener un esguince o algún ligamento roto. Estaba tumbada en un sofá del comedor, reposando.

—Vamos a seguir explorando el hotel —dijo Xavier.

A Sandra no le gustó esa decisión. Su cara de sorpresa y de disgusto lo decía todo.

—¿No podemos descansar un rato más? —preguntó Sandra.

—No podemos estar sin hacer nada. Si pudiéramos dormir, lo haríamos, pero ninguno puede, así que lo mejor es hacer algo de provecho.

—Perdonad, chicos. Es que no estoy acostumbrada a todo esto —se lamentó ella.

—Cuanto más podamos bajar, mejor —dije—. Tarde o temprano vendrán a rescatarnos y es mejor que nosotros vayamos despejando el hotel a que tengan que subir ellos a por nosotros.

—¿Crees que vendrán a rescatarnos? —preguntó sarcástica Miriam.

—Bueno, no nos han derribado en el helicóptero y han estado pendientes desde que aterrizamos aquí —contestó Xavier.

—Se han cargado a Juan —musitó Miriam mirándome con enfado.

—Da igual, sea como sea tenemos que despejar el hotel, ya no solo por el posible rescate, sino por nuestra propia seguridad —fui contundente en mi explicación.

—Sandra, un par de plantas más y ya está —dijo Xavier intentando convencerla.

—Está bien, os ayudaré igual que antes, pero debéis saber que abajo encontraremos a muchos enfermos.

—¿Cómo lo sabes? —pregunté.

Sandra señaló al pequeño Clark con un movimiento de cabeza. Al parecer, las chicas habían mantenido una conversación con él antes de intentar dormir para saber de dónde venía, dónde estaban sus padres y todo ese tipo de preguntas que se le solía hacer a un niño que está perdido. El pobre tuvo que sobrevivir a una desagradable experiencia a su corta edad para poder estar ahí sano y salvo con nosotros.

Clark era huésped del Arts junto con sus padres cuando todo empezó a irse a la mierda en la ciudad de Barcelona. Venían de Londres con el objetivo de pasar unos días ahí, conocer la ciudad y las proximidades. La madrugada del 29 de junio los pilló durmiendo en su confortable habitación.

El sonido de disparos, golpes y explosiones, tanto dentro como fuera del hotel, los llevó a despertarse muy temprano por la mañana. Estaban muy asustados por todo lo que veían desde la ventana de la habitación. Impidieron que el niño mirara a través de ella mientras el padre llamaba repetidas veces a la recepción. Todas sin éxito.

Este decidió armarse de valor y personarse en el vestíbulo para hablar con los dirigentes del hotel y obtener respuesta de todo lo que estaba ocurriendo en el entorno. Pero ya nunca regresó a la habitación con su familia.

Su mujer y Clark esperaron largas horas sin salir de la habitación hasta que la madre también decidió salir de ella en busca de su marido. Con mucho miedo, salió de la habitación y pidió al pequeño Clark que se quedara allí oculto. Que por nada del mundo saliera o abriera la puerta.

El pobre Clark se quedó paralizado cuando, al poco rato de salir la madre, esta volvió a entrar en la habitación con manchas rojas oscuras de sangre en su camisa. Tenía un mordisco enorme en el cuello que intentaba taponar como podía con sus manos. Muy dolorida, cayó inconsciente al suelo para finalmente perder la vida. Todo esto bajo la impresión y los llantos de Clark.

Clark, después del shock, posicionó a su madre sobre la cama y con un edredón tapó su cuerpo sin vida, tal y como había visto en algunas películas. Se sentó en el suelo y esperó a ver si llegaba su padre. También miraba por la ventana para ver el caos que se había formado en el exterior. De repente, notó movimiento en el cuerpo de su madre.

El niño Clark se dirigió hacia ella entre lágrimas de alegría, exclamando «mamá» y pidiendo perdón por creer que estaba muerta. La destapó del edredón y descubrió que no se encontraba nada bien. Por la expresión de su cara, no parecía la misma. Estaba pálida y con los ojos en blanco. Tampoco hacía caso al pobre chico.

Cuando ella volvió en sí, centró la mirada en él y la expresión de su cara se convirtió en ira. Intentó agarrar al chico. Intentó agredirle. Y sobre todo intentó morderle.

Clark, dada su agilidad y corta estatura, pudo esquivar y zafarse de su agresiva madre varias veces antes de intentar escapar de ella, saliendo a la terraza de la habitación. Pero no fue lo suficiente rápido como para dejarla encerrada dentro. La madre salió de la habitación y lo persiguió por la terraza hasta que quedó acorralado entre ella y la pared.

El niño no tuvo elección. Tuvo que saltar hacia los barrotes de la estructura externa de metal blanco del edificio para poder escapar. Y, una vez en ellos, trepar hacia arriba para escapar totalmente de las garras de su madre que, como una loca, intentaba cogerlo.

Pero no acabó ahí la tortura del niño. Subió varios pisos por la estructura con enorme agilidad y superando el miedo al vértigo de la planta diecisiete donde se encontraba como inquilino. En algunos de los pisos superiores tuvo que lidiar con más infectados que estaban fuera, en las terrazas. Y que hicieron todo lo posible por alcanzarle. Incluso algunos de ellos cayeron hacia abajo del rascacielos intentando agarrarle.

En otros pisos tuvo la suerte de que los infectados estuvieran encerrados dentro de las habitaciones o apartamentos. Pero todos luchaban por salir a por él. Golpeaban las ventanas, las puertas y las paredes intentando atravesarlas para alcanzar a un Clark que cada vez estaba más agotado de trepar para buscar un lugar seguro.

Al final, en la planta cuarenta y uno, una de las más altas del icónico hotel de Barcelona, no encontró a ningún infectado, pudo descansar y esperar hasta el momento en que lo detectamos nosotros, llorando desconsolado y aterrado en el suelo.

Tras escuchar la historia, me pareció increíble la proeza del niño al escapar por la estructura externa del hotel. Y espantoso y terrible lo que tuvo que vivir con tan solo doce años. Ser agredido por su infectada madre. Verla en ese estado. Eso lo iba a marcar para siempre.

Me acerqué a Clark para acariciarle el pelo mientras intentaba dormir. Tuve que contenerme para no llorar a chorros por la emoción del momento. Xavier y Albert también resoplaban abrumados con los ojos llorosos. Nos lo imaginábamos tal y como nos lo contaban, y era absolutamente demoledor.

Después de escuchar la historia, decidimos que Miriam se quedara cuidando del pequeño Clark. O, más bien, al revés. Porque ella poco podía moverse con sus heridas. Lo cierto es que era una putada que una de las chicas más duras y fuertes de nuestra comisaría estuviera en ese estado. Nos hubiera venido tan bien que estuviera en condiciones óptimas para plantar cara a los posibles infectados de plantas inferiores.

—En marcha, pues —ordené mientras me sacudía alguna lagrimilla de los ojos.

—Objetivo: plantas treinta y nueve y treinta y ocho —añadió Xavier.

Capítulo 45

Ya son más de 4000 fallecidos en Barcelona

El día de ayer se cerró con más de mil ciudadanos fallecidos a causa del ébola. Pero la madrugada de hoy ha sido mucho más devastadora, donde ya se han registrado otras 2895 muertes a causa del temido virus. Todos los servicios médicos desplazados a Barcelona están trabajado a contrarreloj para reducir un número de muertes que no para de crecer de forma exponencial.

Hoy se prevé la llegada de más personal médico procedente de otras naciones, especializado en este tipo de enfermedades. También se están preparando infraestructuras temporales para la seguridad tanto de los médicos y enfermeros como de los propios pacientes.

La Razón, 30 de junio de 2019, a las 10:45 horas.

Cuando Eva llegó a la casa de Joan Aro en les Borges Blaques, Miquel ya había puesto rumbo a las cercanías de Barcelona. Carles y Kube seguían indagando en los archivos descargados del laboratorio de Metz. Y Joan Aro había estado leyendo la prensa online antes de abrirle la puerta. Todos en el comedor, en silencio.

—¿Habéis encontrado algo? —preguntó ella.

—Nada de nada, por ahora —contestó Carles.

—Yo tengo algo —dijo alegre Eva.

Todos se levantaron de sus respectivos asientos y se reunieron en la mesa grande del comedor. Allí Eva colocó su portátil y mostró los archivos que le había pasado el director. Confirmó al equipo que estaban siendo buscados y que la llamada al director Pons fue muy breve.

—Esto son imágenes de grupos de personas en distintas azoteas de Barcelona —comentó Eva mientras iba pasando las fotos una a una con el teclado.

—¿Cuántas hay? —preguntó Carles.

—He contado alrededor de unas setecientas —contestó ella colocándose el pelo detrás de las orejas.

—Estos son Mossos d’Esquadra huyendo de algo —comentó Carles mientras señalaba puntos clave de las fotos—. El hotel Arts no tiene helipuerto y, sin embargo, han aterrizado el helicóptero como han podido. Fijaos bien cómo ha quedado de destartalado en esta foto.

—¿Qué puede significar esto? ¿De qué huyen? —preguntó Joan Aro.

—De los infectados del «ébola» —contestó Carles.

—Durante la mañana de ayer había numerosos vídeos de violencia —explicó Eva—. Seguramente, durante la tarde, noche y madrugada de hoy estén sucediendo muchos más casos y se hayan visto forzados a escapar.

—Puede que la ciudad entera esté sumida en una ola de violencia y dentro impere la ley de la supervivencia —dijo Carles—. Puede que sea tan terrorífico que ni siquiera las autoridades puedan actuar como tales.

—La violencia puede ser fruto de una enfermedad que se propaga muy rápido, pues —añadió Eva.

—Sí, y puede que sea exponencial —comentó su compañero—. Ayer por la mañana puede que fueran, no sé, mil casos de infección. Pero en el día de hoy ya serán incontables. Eso explicaría bastante bien por qué huir a un lugar tan alto como es la azotea del Arts.

—Porque, ahora mismo, las calles de Barcelona son un puro infierno —finalizó Eva.

Eva se alejó de la mesa, cogió su teléfono móvil y marcó el número de La Depeche de Tahití que tenía apuntado en el folio donde tenía todos los teléfonos. Carles intentó retenerla por no estar totalmente seguro de que eso fuera una buena idea, pero ella tenía la certeza de que aún había algo más que rascar ahí.

Esa vez nadie cogía el teléfono. En Papeete eran las 0:00 horas, por lo que resultaba bastante normal que parte de las oficinas del periódico de allí estuvieran cerradas. O todas, tal vez. Aun así, ella insistió llamando cinco veces más a la espera de que alguien descolgara el teléfono de forma milagrosa. Fue inútil. Nadie atendió sus llamadas.

Sin embargo, a los dos minutos, ella recibió una llamada del mismo teléfono al que había estado llamando. Se quedó helada, pensando si responder o no. Para llamar fue muy valiente, pero ahora que sonaba el teléfono de ella, no lo tenía tan claro.

—¿Diga? —preguntó con desconfianza.

—Le dije que no volviera a llamar aquí, señorita Llull —dijo tajante la voz grave que ya le resultaba familiar.

—Escuche. Sabemos más o menos lo que pasa en Barcelona y tenemos muchos archivos que examinar del laboratorio de Metz, en los que encontraremos algo, seguro. Pero aún nos falta información —dijo atropellándose con el idioma francés.

—No puedo ayudarla mucho más —contestó—. Piense que vivo en una isla a miles de kilómetros de ustedes.

—¿Qué pasó realmente en Babette? ¿Qué fue lo que provocó esa catástrofe? Usted lo sabe. Necesitamos una pista de carácter político para ligarlo todo y tirar de la manta —insistió.

—¡Apunte, rápido!

La voz grave deletreó doce números que Eva apuntó lo más rápido que pudo. Después, este ordenó que rompieran el teléfono y no volviera a llamar nunca más. Sin despedirse, finalizó la llamada. Acto seguido, Eva salió corriendo al jardín de la casa y destrozo el teléfono con una piedra grande golpeándolo varias veces. Después, vino Joan Aro con un cubo, introdujo todos los trozos de móvil en él, añadió aceite y le prendió fuego con una cerilla.

—A veces no es suficiente solo con romper el móvil, puede quedar la tarjeta intacta —dijo sonriente Joan Aro.

—A este paso, nos vamos a fundir los ahorros en teléfonos —ironizó Eva.

—No van a localizarnos, tranquila —dijo Carles saliendo también al jardín—. Seguramente, no puedan hacerlo si la llamada no es muy larga. Ha debido controlarlo ese agente y por eso te ha colgado casi de inmediato.

—Te has fijado que ese número que nos ha dado también es de Papeete, ¿no? —preguntó Eva.

—Sí, veamos de quién es.

Carles y Kube se sentaron uno al lado del otro en el sofá para mirar en internet a quién correspondía ese número de teléfono. A los pocos minutos, ya tenían la dirección perteneciente y lo más importante: el nombre del dueño. Era una mujer llamada Kohia Darrosa, y el número parecía ser un privado y fijo, de una casa normal y corriente. No aparecía en internet como si fuera un número de alguna empresa.

Kohia Darrosa figuraba en internet como ex ministra de Medio Ambiente en la Polinesia Francesa durante los años 2003 y 2007. Por aquel entonces, tenía una edad aproximada de cuarenta y cinco años, por lo que en la época actual sería una jubilada de unos sesenta años.

En varias fotos viejas que se podían encontrar en internet salía en mítines, ruedas de prensa y en charlas sobre el medio ambiente. Por lo que se podía ver en las fotografías de los años que estuvo en el ministerio, lucía con el cabello rizado, largo y oscuro. Era alta, delgada, de piel muy morena y con los rasgos exóticos de los habitantes de aquella parte del mundo. Una bella mujer.

—Os estaréis preguntando qué relación puede tener esta mujer en toda esta historia, ¿verdad? —preguntó Eva.

—Por favor, ilústranos —ironizó Carles.

—Posiblemente, lo que ocurrió en Babette tuvo un impacto medioambiental alto en las islas y esta mujer manejó muchos datos verdaderos, además de falsos —explicó.

—Que diez mil habitantes mueran por una enfermedad en una isla seguro que ha dejado rastro en el ecosistema de allí —continuó Joan Aro.

—Seguramente, Babette sea una de las islas más peligrosas del planeta, ya que allí campa a sus anchas una enfermedad que no conocemos —dijo Eva cruzada de brazos.

—Sí, algo parecido a lo de Chernóbil —argumentó Carles.

—No sé los horarios que tendrán en Papeete, pero seguro que si llamamos ahora, la encontramos en su casa —comentó Joan Aro—. Es cercana a mi edad, así que si allí es de noche, estará en casa seguro.

—¡Llamemos! —ordenó Eva.

Eva marcó el número muy decidida con el teléfono móvil de Aro y se fue a observar al jardín desde uno de los ventanales del comedor. No hubo respuesta. Insistió varias veces más, pero sin éxito. No se dio por vencida y siguió insistiendo cada cinco minutos aproximadamente. En esos plazos de tiempo, buscaba con sus compañeros cualquier información sobre esa ex ministra de la Polinesia Francesa.

También averiguaron mucha información de cada uno de los agentes de las fotos del hotel Arts. Cuentas bancarias, números de familiares, currículos, trayectoria policial, sus redes sociales, posesiones. Cuando tuvieron el número de teléfono de cada uno de ellos, los llamaron uno a uno, pero todos estaban sin conexión. Llamarlos no servía de nada porque no daba señal o informaban que estaba apagado o fuera de cobertura.

También probaron llamar a muchos números de establecimientos, hogares y empresas de dentro de Barcelona con las páginas amarillas en mano, con resultado negativo. Siempre sin señal.

—Creo que es bastante obvio que hay inhibidores de frecuencia en Barcelona que no permiten la entrada y la salida de información —comentó Joan Aro—. Por lo tanto, es muy probable que dentro de la ciudad no tengan ni idea de la basura que están vertiendo los medios de comunicación conservadores ni sospechen de la trama política que estamos investigando.

—A nosotros nos pasa algo parecido porque tampoco sabemos con exactitud qué pasa dentro, aunque nos podamos hacer una idea —dijo Carles.

—Los de dentro no saben lo que ocurre fuera, y los de fuera no saben lo que ocurre dentro. Curioso —dijo Eva.

—¿Sabéis dónde están esos inhibidores? —preguntó Joan Aro.

—¿En los helicópteros? —respondió Eva.

—¡Exacto! —afirmó Joan Aro señalando a la periodista—. La cantidad de pájaros sobrevolando Barcelona es básicamente para eso. Y es una muy buena jugada porque parece que estén sobrevolando la ciudad para ayudar, proteger y rescatar sin que nadie sospeche nada.

—¿Hay alguna manera de inutilizarlos para extraer o introducir información? —preguntó Carles.

En ese mismo instante, Eva giró la cabeza hacia Kube. Y después, el resto. El hacker levantó la mirada del portátil e hizo el gesto de negación con la cabeza.

—¿Qué necesitarías para desactivar uno o dos inhibidores de frecuencia? —preguntó Eva.

—No lo sé —respondió.

—Solo necesitaríamos un minuto —dijo Joan Aro.

—¿Un minuto para qué? —preguntó Carles.

—Si se abriera un minuto el paso de información, todos los vídeos, imágenes, etc., que se han quedado en las bandejas de salida volverían a entrar y salir de la ciudad —respondió.

—En ese minuto podríamos contactar, por ejemplo, con uno de los cinco del hotel Arts para pedir que documente todo —dijo Eva con los brazos cruzados y apoyada en el marco de la puerta del jardín.

—Lo de la bandeja de salida no lo tengo tan claro, porque lo más seguro es que hayan borrado todo —dijo Carles.

—¿Y por qué necesitamos hackear los inhibidores? —preguntó Kube.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Eva colocándose un cigarrillo en la boca.

—Me refiero a que, si los inhibidores están en los helicópteros, en algún momento tendrán que repostar o ser sustituidos —explicó.

—Cierto —dijo Eva.

—Esto nos lleva de nuevo a una información que no tenemos: el Babette-Protokoll —dijo Carles.

—Un amigo tuyo fue el que nos reveló esa información. ¿Podría revelarnos, al detalle, en qué consiste? —preguntó Eva a Kube.

—Puedo intentarlo, sí —afirmó el hacker.

—Con el Babette-Protokoll en mano podríamos saber cualquier movimiento que se estuviera produciendo, incluso podríamos adelantarnos a los siguientes.

—Inténtalo, Kube, por favor —pidió Eva después de expulsar el humo de sus pulmones al exterior de la casa.

—Lo voy a intentar, pero si el objetivo ahora es anular un inhibidor de frecuencia, que sepáis que conozco a un tipo que quizás nos podría orientar —explicó—. Trabajó bastante tiempo fabricando aparatos y dispositivos para cuerpos de seguridad nacional e internacional. Podría preguntarle.

—Sí, prueba —ordenó Carles.

Kube se dispuso a hacer esa faena en el portátil e intentar contactar con ese conocido. Eva salió al jardín de la casa para relajarse unos minutos mientras se terminaba el cigarrillo. Estaba sentada en el césped con la mirada fija a una pequeña y bonita fuente de agua que había en el centro del jardín.

Recapitulaba toda la información valiosa que tenía en posesión: los recortes de periódico del año 1972, la entrevista a Antoine Courtois, las fotos con las personas refugiadas en azoteas de la ciudad, las fotos de los agentes del hotel Arts de Barcelona y el vídeo del tiroteo al ciudadano de Lleida. Pero le faltaba todo lo más sustancioso: el Babette-Protokoll, lo que no habían encontrado aún en los archivos del Laboratorio de Metz, la información que pudiera tener Kohia Darrosa y la causa política de todo eso.

Aunque aún quedaba mucha investigación por hacer, la periodista ya pensaba en cómo podría hacer para emitir esa noticia al mundo entero. Tenía claro que no podría hacerlo nunca desde los estudios de TV3. Por lo tanto, allí nunca podría dar la exclusiva por televisión o por radio. Los matones puestos allí por el Gobierno alemán jamás permitirían que, delante de sus narices, se tratara un tema relacionado con los sucesos. Así que tenía dos opciones.

La primera, la que más le gustaba; hacerla en versión escrita en la web de TV3. Una información jugosa con infinidad de enlaces que pudieran conducir a todas las entrevistas, fotografías y demás investigaciones realizadas hasta el momento. Eso podrían hacerlo desde cualquier lugar. La pega era que si el Gobierno alemán había podido borrar todos los vídeos y fotos de cuando comenzó ese apocalipsis, seguro que podría hacer lo mismo con la página web de TV3.

La segunda opción era menos tentadora para ella. Vender la exclusiva a un periódico que no estuviera intervenido y que fuera capaz de lanzar tal información al mundo. Siempre y cuando citaran que las fuentes de investigación fueran del equipo Descobreix de TV3. La parte negativa es que la empresa donde trabajaba nunca tendría la exclusiva y el Gobierno alemán también podría borrarla.

En cualquiera de los dos casos, seguramente, el prestigio de cada integrante del equipo formado por Eduard Pons subiría como la espuma y podrían lograr ascensos meteóricos además de mejores prestaciones y condiciones. Eso si Barcelona, pese al terrible momento que estaba viviendo, lograba vencer ese negro episodio.

Eva también pensaba que ella y sus compañeros estaban trabajando a solas y al margen de todo. Si Descobreix no tuviera en su equipo a un periodista que había sido un ex hacker en su pasado, no habrían llegado a hacer nada destacable en esa investigación. Nunca habrían llegado a tener la información tan importante que hoy mismo poseían.

El director Eduard Pons y su importante figura estaba inutilizada, y apenas ninguna información interesante llegaba a través de él. Para la periodista, no recibir ninguna información de un puesto tan alto como el del director, que suele tener muchos contactos, era como empezar a jugar una partida de ajedrez contra alguien sin poder utilizar la reina.

Seguía insistiendo con las llamadas a Kohia, pero sin resultado. En cuanto terminó de fumarse el cigarrillo, se levantó del suelo y se introdujo otra vez en la casa. Al entrar, vio a Joan Aro hablando por teléfono con alguien. Este le pidió a Eva con la mano que esperara. Cuando terminó de hablar por teléfono, se dirigió a todos.

—No sé si lo recordaréis, pero hace casi treinta años ocurrió una serie de discrepancias entre Canadá y España. ¿Os suena? —preguntó Joan Aro.

—Ni idea —negó Kube.

—Lo llamaron la «guerra del fletán» —explicó Joan Aro—. Resumiendo, fue debido a que los pesqueros españoles pescaban ese tipo de pez llamado fletán cerca de unas aguas que, por aquel entonces, no pertenecían a Canadá. Estos últimos se impusieron por la fuerza y capturaron uno de los barcos españoles. A punto estuvo de desembocar en una guerra ese estúpido conflicto. Finalmente, no pasó nada más que un juicio, unas indemnizaciones y poco más. Por aquel entonces, yo hacía mis últimos pinitos como periodista antes de ingresar en la universidad como profesor de Periodismo. En este conflicto conocí al, por aquel entonces, teniente general de la Armada Española e hice bastantes migas con él. Lo cierto es que aprendí mucho sobre el ejército.

—No entiendo adónde quieres llegar —preguntó Carles confuso.

—Un teniente general de la Armada es un rango altísimo dentro del ejército español —explicó Joan Aro—. Por lo que es posible que pueda conocer ese extraño protocolo.

Eva empezaba ya a ver la intención de Joan Aro. Había tenido una grandísima idea con la que, de salir bien, podrían tener información del Babette-Protokoll, por si Kube no encontraba nada mediante su contacto y amigo.

—¿Dónde podemos encontrarle? —preguntó incisiva Eva.

—¿Conoces el Pirineo aragonés? —interrogó sonriente Aro.

—Sí, bueno, un poco lejos. No todo iba a ser perfecto, ¿verdad? —contestó alegre la periodista.

—Ahora él está jubilado al igual que yo. Debe tener más o menos mi edad. Pero me ha dicho que puede hacernos un hueco antes de comer si deseamos hacerle una entrevista.

—¡Por supuesto! —exclamó Eva.

—Su nombre es José Arturo Monterde, lo podrás encontrar en la localidad de Canfranc, frente a la antigua estación a las 14:00 horas. Si sales ahora, estarás a tiempo —dijo Aro.

—Canfranc está a unas dos horas y media de aquí —dijo Carles—. A tu velocidad, no debes tener problema para llegar. ¡Pisa a fondo!

Eva rápidamente agarró su portátil, cogió el móvil de Aro y salió disparada hacia el BMW blanco. Arrancó y se fue. Pero antes dio instrucciones de lo que debían hacer los demás, que era básicamente seguir buscando entre la multitud de archivos descargados del laboratorio de Metz. Y no moverse de allí, ya que la periodista solo podía contactar con ellos mediante el teléfono fijo de Aro y el de su mujer.

Capítulo 46

El ébola no tarda un día en matar

Uno de los virus de los que más hay escrito en internet es sin duda el ébola. En internet puedes encontrar todo sobre este. Desde sus orígenes, casos en todo el mundo, fisionomía, posibles curas, etc. Miles y miles de páginas que desgranan esta enfermedad que por desgracia ha acabado con la vida de muchas personas desde que existe.

Sin embargo, me he percatado de que en las últimas noticias hablan ya de cinco mil muertos. Según he podido contrastar en esa infinidad de páginas, el ébola no tarda un día en matar a una persona infectada. El período de incubación, o sea, el intervalo entre la infección y los síntomas oscilan entre dos y veintiún días. Y provocar la muerte, entre seis y diez desde que se confirma la enfermedad. Por lo tanto… ¿Qué coño nos están contando? Nos están mintiendo. Esto es mucho peor que el ébola.

Blog La Verdad y Solamente la Verdad, 30 de junio de 2019, a las 14:12 horas.

Eva hizo el recorrido les Borges Blanques-Canfranc en tiempo récord. No llegó a tardar ni dos horas. Cierto era que viajar al Pirineo en verano hacía que las carreteras estuvieran más transitables y en mejores condiciones climáticas.

Aparcó el coche de Aro enfrente de los aparcamientos de delante de la abandonada estación. Cuando salió del BMW, quedó impresionada por la belleza arquitectónica del lugar que tenía delante. Una majestuosa, elegante y antigua estación que hacía décadas que había dejado de funcionar, pero que conservaba, de forma excelente, todo el frontal de la misma, que tenía la fachada de matices grises. Era inmensamente alargada, con dos plantas, tejado curvado de pizarra azul marino y una larga marquesina metálica en todo el andén.

El acceso a la estación estaba impedido con vallas y con carteles de «prohibido el paso a personas ajenas». Además de que había tres vías de tren que la separaban de la taquilla de venta de billetes para el único tren que sí circulaba por allí. Era un lugar muy turístico. Decenas de personas pasaban al día por esa mágica estación para hacer fotos, disfrutar del momento y admirar su belleza.

Eva se acercó a la taquilla para coger un tríptico informativo sobre la vieja estación internacional de Canfranc y, después, se alejó bastante de la multitud para intentar ser distinguida por el exteniente general cuando la viera. Concretamente, se fue a uno de los extremos, al borde del río que separaba los aparcamientos de la vieja estación. El exteniente general no tardó en reconocerla y acercarse. Mientras, ella leía el tríptico y observaba el monumento.

—Es preciosa, ¿no le parece?

Era un hombre de unos sesenta y cinco años que aparentaba muchos menos. No tenía demasiadas arrugas en la cara y tenía una voz bastante jovial dada su edad. También tenía el pelo muy corto y canoso. Sus ojos eran de color verde. Era alto y delgado, pero se le veía fuerte bajo ese polo de color verde pistacho y pantalones cortos de color marrón claro. Se notaba que había entrenado toda su vida y que lo seguía haciendo. Un tipo duro.

—Fue una auténtica obra de ingeniería que aún en estos tiempos asombra y es modelo a seguir.

—Había oído hablar de ella, pero nunca la había visto —confesó Eva.

—Hay mucha historia detrás de esta estación —dijo él sin dejar de admirarla—. ¿Sabe que fue necesaria una reforestación de ocho millones de árboles para impedir los aludes en invierno?

—Son muchos árboles.

—Y mucho esfuerzo, sobre todo hace más de cien años —explicó.

—Soy Eva Llull; usted debe ser el señor José Arturo Monterde, exteniente general del Ejército español entre los años 1985 y 2004 —dijo Eva.

Eva y el exteniente general se dieron la mano en señal de saludo y presentación.

—En efecto, ese soy yo —dijo con una sonrisa.

—Verá, señor Monterde, esto no va a ser una entrevista al uso —explicó Eva—. Estamos realizando una investigación sobre lo que está ocurriendo en Barcelona y las respuestas a mis preguntas pueden ser muy importantes para arrojar algo de luz al caso.

—Usted dirá. ¿En qué puedo ayudarla? —dijo.

—Voy a grabarle, ¿le importa? —preguntó Eva mostrándole la grabadora.

—No, adelante.

—Iré al grano: ¿ha oído hablar alguna vez sobre el Babette-Protokoll? —preguntó Eva muy directa.

—No, diría que no —contestó él.

—¿Está usted seguro? —preguntó ella.

—Bastante seguro, sí.

—En sus años en el ejército, ¿no recuerda haber visto algún protocolo extraño, fuera de lo normal o peculiar? —insistió.

—No, me temo que no. Lo siento —respondió.

Tras esa respuesta, el exteniente Monterde le guiñó el ojo con una sonrisa a Eva e hizo gesto de cortar para que apagara la grabadora. A ella el corazón le había dado un vuelco de pensar que le estaba haciendo esas señas porque sabía algo que no quería que dejara constancia en alguna grabación.

Cuando Eva apagó la grabadora, el exteniente general sacó un paquete de cigarrillos de su bolsillo trasero del pantalón y la invitó a fumar. Ella accedió y este le encendió el cigarro con su mechero. Monterde dio una gran calada y sacó, muy despacio, el humo de sus pulmones, mirando hacia arriba antes de decir nada.

—Es usted una gran periodista —afirmó él—. En cuanto Joan Aro me llamó esta mañana para decirme que venía una antigua alumna suya a entrevistarme, ya sabía yo que iba a ser muy interesante.

—Técnicamente, no soy alumna suya, pero gracias por el cumplido, señor Monterde.

—Sí, él también era un buen periodista, de los mejores con los que me he topado —explicó—. Guardo un buen recuerdo de él en las semanas que estuvo con nosotros en Galicia cuando lo del «fletán».

—Entonces, ¿sabe algo sobre el Babette-Protokoll? —preguntó Eva.

—Algo he podido ver sobre eso, sí —respondió el exteniente general.

—¿Qué exactamente? —preguntó curiosa Eva.

El exteniente general José Arturo Monterde dio una calada rápida contemplando el tejado de pizarra de la estación y, después, miró a Eva sonriente.

—¿Sabe cuál es la diferencia entre un teniente general o almirante y un general de ejército?

—No, dígame —contestó rápida.

—La información clasificada —contestó—. Ese protocolo por el que pregunta es una información que, por mi rango en el ejército, no me corresponde saber.

—Pero usted sabe algo —le dijo ella.

—Cierto. Antes de los años noventa, el ejército español no disponía de ordenadores que pudieran almacenar muchos tipos de información, por lo que la información confidencial y clasificada era física dentro de un fichero, como toda la vida —explicó él—. Seguro que visualiza ese fichero antiguo de metal y, dentro de él, grandes sobres de color naranja, sellados en rojo con un «top secret».

—Sí, lo visualizo más o menos así —dijo ella haciendo el gesto de pensar.

—Pues en aquella época, tampoco era muy difícil acceder a ese fichero, incomprensiblemente. De hecho, rangos menores podían abrirlo sin siquiera tener la llave. Tan solo con llegar a la sala de archivos podías tener la fortuna de encontrarte abierto algún fichero. No había una seguridad férrea, que digamos —explicó—. Pues el general del ejército de por aquel entonces, el señor Vicente Zapata, en el año 1988 si no recuerdo mal, tuvo un accidente de tráfico y estuvo ausente varias semanas en las que me tocó a mí ocupar parte de sus funciones. Recuerdo que hubo unas horas en las que estaba solo en el cuartel y por curiosidad me dispuse a indagar entre los archivos confidenciales de uno de los ficheros. Entre varios archivos clasificados, se encontraba uno en un sobre marrón oscuro y con un adhesivo blanco en la esquina y escrito en él, a máquina, «Manual de protocolo Babette». Cuando saqué de ese sobre las más de cincuenta hojas, leí algo por encima.

—¿Qué ponía? —preguntó la periodista.

—No leí demasiado porque me pareció un poco surrealista, para serle totalmente sincero —explicó—. Ofrecía instrucciones de cómo cercar localidades en caso de que estallara una enfermedad incontrolable. Qué vías bloquear. Qué edificios ocupar. De qué medios disponer. Disparar a discreción a cualquier ser vivo que intentara escapar de la localidad.

José Arturo Monterde sonrió de incredulidad después de mencionar esos tipos de instrucciones y dio otra calada a su cigarro.

—Al leer ese tipo de cosas, pasé directamente a buscar otro tipo de información clasificada que creí más interesante, aunque sí es cierto que me quedé con el nombre del protocolo.

—¿Sabe que el protocolo que se está utilizando ahora mismo en Barcelona es el que usted leyó? —preguntó Eva.

—Sí, me lo he imaginado cuando me lo ha preguntado —respondió.

—¿Dónde puedo encontrar ese protocolo o quién me lo podría proporcionar? —preguntó directa.

El exteniente Monterde dio otra calada más a su cigarro y miró alrededor de él, asegurándose de que nadie estaba escuchando esa conversación.

—Como ya le he dicho, es una información confidencial que ningún teniente general del ejército puede tener —explicó—. Por lo tanto, debe tenerla el general del ejército. Y si la tiene él, también la tendrá el jefe de Estado, el presidente del Gobierno y parte de su cúpula.

—Por ejemplo, el ministro de Defensa, ¿no? —preguntó Eva.

—Y también el de Asuntos del Interior y el de Asuntos del Exterior —confirmó.

—Entiendo que ninguno de ellos me daría esa información por las bravas. ¿Cómo podría obtenerla? —preguntó descarada Eva.

—Esa información ya no la encontrará escrita dentro de un sobre en un fichero antiguo de metal —explicó—. Todo eso se trituró con la llegada de los ordenadores actuales a finales de los años noventa. Si desea esos archivos, solo podrá obtenerlos robándolos digitalmente, en caso de que no pueda encontrar a alguien que se los proporcione. Y si no me equivoco, usted ya ha robado según qué información. De lo contrario, no sabría la existencia de un protocolo llamado Babette.

El tipo era muy inteligente. Eva relacionaba al personal del ejército como si fueran mulas de carga debido a la imagen que daban los militares en los últimos tiempos. Pero el exteniente general era de otra pasta. Eva intuyó que ese hombre era buena persona, en la que se podía confiar y que la podía ayudar.

—Sí, así es —confesó Eva—. Conocemos la existencia de él, pero no sabemos en qué consiste. Y necesitamos saberlo porque en Barcelona están pasando cosas muy graves y queremos hallar la verdad. ¿A quién puedo robarle ese protocolo que no sea del ministerio? ¿Quién lo puede tener? ¿Su superior, Vicente Zapata? Dígamelo.

—¿De cuándo es ese protocolo? —preguntó el exteniente general.

—Creemos que pudo ser creado a partir del año 1972 —respondió.

—No, él no lo tendrá —respondió—. Zapata es muy veterano y no ha cuajado en la era informática. No creo ni que tenga un ordenador en su casa.

—Deme nombres, por favor —suplicó Eva.

—Lo que están investigando, ¿cómo de importante es? —preguntó.

—Le seré sincera, señor Monterde: lo que está ocurriendo en Barcelona sucedió hace cuarenta y siete años en Babette, una isla de la Polinesia Francesa. Se saldó con más de diez mil muertos. Y no fue ébola como quieren hacernos creer; fue otra cosa que desconocemos. Ocultaron al mundo lo que ocurrió en esa isla y es lo que pretenden hacer de nuevo. Queremos saber la verdad.

Al exteniente general Monterde, de alguna manera, le cuadraba toda esa información que le estaba proporcionando Eva. Levantó la mirada al cielo y apretó los labios pensando alguna cosa.

—El exgeneral del ejército posterior a Zapata sí podría tenerlo, y mantengo muy buena relación con él —comentó Monterde.

—¿Pero?

—Tendría que llamarlo y no vive cerca, en Burgos concretamente —dijo.

—Y tendría que ir hasta Burgos porque no me lo daría de forma digital, ¿verdad? —insinuó Eva.

—Exacto —afirmó—. Deme unos minutos, si no le importa.

Eva le dijo que adelante y el exteniente general se alejó de ella para hablar con el exgeneral que había mencionado con su propio teléfono móvil. Hablaban entre risas, en la jerga y grosería típica militar hasta que, al cabo de unos minutos, la conversación se puso muy seria, o eso parecía viendo la cara de Monterde. Eva se acabó el cigarrillo sin dejar de observarlo, esperando una buena noticia.

Después de unos largos quince minutos de conversación por el móvil, el exteniente general Monterde volvió al lugar donde estaba esperando una Eva que cada vez estaba más impaciente.

—¿Conoce usted Burgos? —preguntó el exteniente.

—Estuve una vez, sí.

—A las 20:00 horas, en el banco más cercano a la Fuente de los Peces —le dijo Monterde—. Él contactará con usted.

—¿Nombre? —preguntó.

—No hay nombre —negó él—. De aquí a Burgos tiene cuatro horas. Si no se demora mucho en salir disparada hacia allí, no debería tener problemas en llegar a esa hora.

Eva agradeció enormemente la información y el esfuerzo del exteniente general en ese momento de la investigación. Después, puso rumbo al coche aparcado de Aro para dirigirse lo más rápido posible a la ciudad castellana. Pero antes, unas últimas palabras en modo de advertencia de Monterde resonaron con fuerza en la cabeza de la periodista:

—Vaya con mucho cuidado, señorita. Puede que aún no sea consciente de dónde se está metiendo.

Eva arrancó el vehículo y puso rumbo a Burgos. La esperaban unas cuatro horas de viaje para encontrar una información no vital, pero sí muy importante para el desarrollo de la investigación. Ella tenía pensado llamar desde el coche a Carles y Aro cuando saliera a alguna autovía para ponerse al día de todo.

Capítulo 47

La incertidumbre de los trabajadores

Miles de personas de la periferia que tienen su puesto de trabajo en Barcelona ciudad cumplen hoy su segundo día sin poder ir a trabajar. Aparte del miedo a que una enfermedad tan feroz como el ébola se haya instaurado en la ciudad, también se ha instalado la incertidumbre del impacto económico que puede suponer para aquellas empresas y puestos de trabajo que están dentro del perímetro creado por los distintos ejércitos de la UE. La mayoría de ellos están en sus casas a la espera de la llamada de sus superiores para definir la situación y cómo actuar.

Periódico El Mundo, 30 de junio de 2019, a las 19:19 horas.

De camino a Burgos, Eva hizo una llamada a Carles y Aro donde informó de su cita con el exteniente general Monterde. Los puso al día de todo lo que pudo hablar con él en Canfranc. También les pidió que buscaran el nombre del exgeneral del ejército posterior a Zapata para saber quién era el hombre con el que se iba a reunir en unas horas.

Pero lo más interesante de esa llamada fue que Aro reveló que, al igual que TV3, el diario francés Le Monde también estaba intervenido de la misma forma. Con lo cual, no podían publicar nada acerca de lo que estaba ocurriendo con todo lo relacionado con Barcelona. Sin duda, el jubilado profesor y periodista era una mina de oro por su cantidad de importantes contactos. Eva se sentía muy complacida con el grupo que se estaba formando para destapar toda la mierda que estaban ocultando los distintos gobiernos implicados en ese lamentable suceso.

Tenía claro que, cuando volviera de Burgos, habría que mirar la forma de contactar con Le Monde. Precisamente, ese diario fue uno de los que escribió sobre Babette en el año 1972. Lo más seguro era que pudiesen intercambiar información o ayudarse entre ellos para hallar nueva información y avances de importancia. Mientras, Eva seguía conduciendo y, de vez en cuando, hacía una llamada al número de teléfono que le proporcionó la voz grave de Papeete.

Después de tres largas horas, Eva llegó a Burgos. Aparcó el coche lejos del centro histórico de la ciudad y, como había llegado casi una hora antes de lo previsto, dio una vuelta para ver la famosa Catedral de estilo gótico francés. La catedral de Santa María lucía elegantísima cara a los últimos rayos de luz del sol. Era increíblemente grande y bonita, pensaba Eva.

En tan solo cuatro horas, Eva había visitado, con motivo de la investigación, dos monumentos culturales de muchísima historia. Eso no pasaba todos los días. Pero la vuelta por el centro histórico fue rápida ya que, por miedo a llegar tarde a su cita, no se detuvo demasiado y enseguida fue al Paseo del Espolón, justo al banco que le indicó Monterde.

Todos los bancos del parque estaban ocupados por personas, en general, de la tercera edad, excepto el que le indicó el exteniente general. Eva pensó si eso era hecho adrede. El largo paseo estaba repleto de hileras de árboles plataneros, cuyas ramas se entrelazaban unas con otras aportando sombra a los bancos que estaban a sus pies. Todo eso a la orilla del río Arlanzón. Un paseo bonito por el que pasear, sin duda.

Eva se sentó en el banco con vistas al puente y al río, a la espera de que llegara el exgeneral del ejército Sebastián Pozo. Sus compañeros habían encontrado datos de él muy fácilmente en la red y se lo habían enviado de forma resumida desde el WhatsApp de la mujer de Aro. Fue ese rango en el ejército durante los años 2006 y 2013. Ahora era un jubilado militar de sesenta y tres años.

La aparición del exgeneral Pozo no tardó en llegar. De hecho, sorprendió a Eva apareciendo por su espalda y sentándose en el mismo banco que ella. Era un hombre alto y rechoncho. Vestía una camisa de color gris claro por debajo de un chaleco gris oscuro y un pantalón vaquero de color azul marino. Llevaba una elegante gorra de color negro y unas gafas de sol. El tipo iba medio de incógnito, o eso parecía.

—No se levante —ordenó Pozo sin mirarla.

—Entendido —dijo Eva, que por momentos pensaba estar viviendo una película de espionaje.

—Lo que le voy a dar es altamente confidencial —dijo él—. Sé que saldrá a la luz porque es lo que desea, pero bajo ningún concepto, por su propio bien, ha de mencionar la fuente de esta información.

—Por supuesto, así será —dijo Eva temblorosa.

—Estoy por la labor de ayudar a la causa de la verdad, pero nunca, nunca, nunca revele quién le dio este protocolo o tendrá graves problemas —remarcó.

—No se preocupe, puede confiar en mí.

El exgeneral Pozo sacó de su chaleco una bolsa blanca de plástico del Mercadona y dentro se intuyó un grosor interesante de hojas de papel. Se la entregó cuidadosamente a Eva mirando de reojo a cada lado del paseo, se levantó y se fue por donde había venido sin despedirse.

En cuanto se alejó lo suficiente, la periodista abrió la bolsa, sacó un poco los folios y los hojeó con rapidez para hacer un primer examen. Parecía ser el protocolo, sin duda. Se levantó del banco y, con un andar rápido, se dirigió al coche de Aro.

Una vez dentro del vehículo, pudo mirar con un poco más de calma la cantidad de hojas que le había dado el exgeneral Pozo en el paseo. Las hojas eran muy blancas y limpias. Y la letra se veía muy clara escrita con ordenador y en negro. Lo que indicaba que no hacía mucho que lo había impreso. Seguramente, el mismo Pozo lo había imprimido horas antes para dárselo a la periodista.

Había mucha información para leer que iba desde índices, introducciones, procedimientos, definiciones, personal, objetivos, ejemplos, consejos, etc. Era muy extenso como para leerlo todo en el coche. Pensó que lo mejor sería ir rápido a reunirse con sus compañeros para leerlo todos juntos, deducir y sacar conclusiones. En cuatro o cinco horas podría plantarse de nuevo en les Borges Blanques.

Capítulo 48

La estrategia que estábamos llevando a cabo para registrar cada una de las plantas del Arts se nos estaba dando muy bien. Los cuatro nos situábamos en la escalera y hacíamos un ruido controlado para atraer a cualquier indeseado hacia nosotros y machacarlo sin piedad. Ese rudimentario método ayudaba mucho a despejar las plantas inferiores. Solo tuvimos dos contratiempos destacados.

El primero fue en la planta treinta y cinco cuando, al abrir la puerta para registrar una de las lujosas habitaciones, salió disparado hacia nosotros un infectado. Nos pilló tan de sorpresa que Xavier falló su golpe de hacha dándole al marco de la puerta. El infectado se abalanzó sobre las piernas de Albert y, justo cuando se disponía a morderle, pude evitarlo reventándole el cráneo con mi tubería de acero.

El segundo sobresalto fue en la escalera de la planta treinta y uno cuando dos infelices subían corriendo hacia nosotros. Xavier pudo eliminar a uno de ellos con la facilidad del hacha, pero yo tuve más problemas cuando, justo en el momento del golpeo de tubería en la cabeza, el infectado que me tocaba, tropezó con un escalón. Esto hizo que esquivara el impacto y de la sorpresa se me escapó la tubería de las manos, que salió disparada y chocó con fuerza contra la pared. Me quedé indefenso ante un infectado que ya se estaba levantando para atacarme de nuevo. Pero Xavier le clavó el hacha en la cabeza antes de que este pudiera hacer algo.

Fueron dos pequeños sustos, pero los únicos en todas las plantas revisadas y ya íbamos por la planta veintiséis. Revisar ahora las plantas nos llevaba menos tiempo gracias a la estrategia perfeccionada comentada anteriormente. Además, estábamos motivados y nos sentíamos capaces de revisar más. Pero consideramos que ya era suficiente y que después de muchas horas registrando era la hora de descansar lo máximo que pudiéramos. Tampoco encontramos a ningún refugiado o superviviente, algo que nos parecía increíble.

Obstruimos la escalera de esa última planta registrada con todo lo que pudimos para que no pudiese llegar nadie hasta nosotros, arriba del todo. Lanzamos los cadáveres por los balcones de las terrazas y dejamos alguna trampa en varios pasillos de modo que nos indicara si alguien había estado allí.

Pensábamos que eran muchas plantas que controlar para los pocos que éramos. Por lo tanto, no íbamos a poder vigilarlas todas bien y siempre se nos podía escapar algo o alguien por algún sitio. Cuando llegamos arriba del todo, a nuestra planta base, Miriam estaba sentada en uno de los sofás. Tenía al joven Clark durmiendo con la cabeza apoyada en sus piernas.

—¿Habéis encontrado a alguien? —preguntó cuando nos vio llegar.

—No, a nadie —respondí.

—¿Infectados? —preguntó.

—Varios de ellos.

—Yo pienso que no encontraremos apenas supervivientes, pero sí encontraremos muchos infectados a partir de la planta quince hacia abajo —dijo Xavier.

—¿Por qué crees eso? —preguntó ella.

—Debes tener un fondo físico importante para subir rápido más de quince plantas si estás huyendo de algo —explicó él—. Así que pienso que muchos, por agotamiento, se ocultaron en plantas más bajas de las que estamos ahora. Puede que haya supervivientes más abajo, pero también muchos más indeseables.

—Todo esto que dices lo comprobaremos mañana —dije—. De momento, tenemos que descansar bien. Ya se hace de noche. Es mejor registrar el hotel con la luz del día. Si hay supervivientes debajo de nosotros, seguro que pueden esperar unas horas más encerrados en las habitaciones que estén.

Después de muchas horas registrando pisos del hotel Arts, por fin me encontraba reventado. Ahora sí que podría descansar en una cama confortable. Todos lo podríamos hacer. Dijimos de despertarnos con los primeros rayos de sol de la mañana para aprovechar la luz del día y seguir con la tarea de registro. Era ahora mismo en lo único que nos podíamos ocupar hasta que nos pudieran rescatar.

Cenamos juntos en el apartamento destinado para las mujeres, racionando lo bastante que teníamos y sin hablar demasiado entre nosotros. Pensábamos cada uno en sus problemas y en dónde pudieran estar nuestros seres queridos en esos momentos tan terribles.

La situación en el exterior, a través de los inmensos ventanales, seguía exactamente igual que cuando se inició todo ese brote en la ciudad. Infectados en la calle, buscando presas a las que agredir e infectar, y decenas de helicópteros alemanes sobrevolando los distintos barrios a la espera de un cambio en el protocolo de actuación.

De vez en cuando, pasaban varios cazas alemanes en grupo sobre nosotros. Y también, de vez en cuando, algún helicóptero que se acercaba al hotel activaba su foco de luz en nuestra dirección. Suponíamos que lo hacían para vigilar nuestros movimientos después de la sorprendente escapada de la comisaría, para realizar seguimiento de nuestro estado y tenernos controlados.

Cuando terminamos de cenar, nos fuimos los hombres a nuestro apartamento y nos metimos cada uno en su cama a dormir. Me cambié mi sucia ropa de policía para ponerme un pijama blanco y azul que encontré en el armario de la misma habitación.

¿Qué habría sido de mi familia? ¿Estarían mi madre y mi hermana resguardadas en casa? ¿Estarían sanas y salvas? ¿Esa mierda habría salido de Barcelona? Me hacía infinidad de preguntas. Miraba el móvil al que le quedaba tan solo un ocho por ciento de batería, esperando poder ver un mensaje, pero era inútil. No había señal ni para mí ni para nadie. Apagué el celular.

Cerré los ojos y me quedé profundamente dormido.

Capítulo 49

Conoce a algunos héroes de Barcelona

Desde el minuto uno del ébola en Barcelona, a nivel médico, todas las naciones próximas a España se han volcado para prestar la máxima ayuda posible. Ayer, a estas horas, el recuento de personal cualificado en el interior de la ciudad oscilaba alrededor de la cifra de 4000 profesionales. Hoy han llegado más de 1000 voluntarios con formación médica procedentes de países más alejados como Rusia, Polonia o Noruega. También se prevé que en unas horas aterrice en nuestro país centenares de personal médico de Estados Unidos, Canadá o México. Esto haría la suma de casi 8000 personas trabajando por la sanidad de la ciudad. Algunos de ellos ya fueron voluntarios en otras epidemias de otras enfermedades en otros países. Te hablamos de varios de ellos a continuación…

Periódico La Razón, 1 de julio de 2019, a las 01:52 horas.

Eva llegó a casa de Aro alrededor de las dos de la madrugada. Allí se encontraban el jubilado profesor y Carles en el comedor de la casa. Aro estaba dando una cabezadita en el sillón y su compañero Carles seguía buscando información entre la cantidad infinita de archivos descargados del laboratorio.

—¿Dónde está Kube? —preguntó ella al entrar a la casa.

—Salió hace ya unas horas a reunirse con el conocido que nos puede dar una idea sobre cómo anular un inhibidor de frecuencia —respondió Carles.

—He estado fuera muchas horas, ¿qué me he perdido?

—Tienes el protocolo, ¿verdad? —preguntó interesado Carles.

—Sí, lo tengo aquí.

Eva sacó las hojas de la bolsa de plástico, despejó la mesa del comedor y las ordenó una a una sobre ella para que todos las pudieran examinar. Eran casi cincuenta hojas. Mientras las ordenaba, Carles le fue explicando que Miquel había obtenido información de casos similares en Hospitalet, Esplugues y Cornellá. Incluso tenía algunos vídeos y fotos que entregaría cuando se reunieran.

—¿Y lo de Le Monde? —preguntó ella.

—Ni una sola noticia de ellos sobre Barcelona —contestó—. Según contactos de Aro, están intervenidos como nosotros. Por lo tanto, no es de extrañar que un pequeño equipo esté investigando tal y como lo hacemos nosotros.

—Y no solo Le Monde —dijo Aro.

El experiodista se había despertado de la cabezadita en el sillón y había irrumpido en la mesa del comedor casi sin que los dos se dieran cuenta. Aro quería aportar su punto de vista sobre el protocolo escrito que había traído Eva.

—También los periódicos alemanes Die Zeit y Süddeutsche Zeitung están intervenidos —comentó.

—Periódico que no cubre una información tan importante como la de Barcelona solo puede significar una cosa —insinuó Carles.

—No estamos solos, pues. Eso es importante saberlo —dijo Eva.

—Centrémonos en el protocolo —ordenó Carles.

Los tres se repartieron las hojas de forma que Eva leyera de la página uno a la quince; Aro, de la dieciséis a la treinta; y Carles, el resto. El protocolo, aunque estaba escrito en un castellano de la década de los setenta, no era muy difícil de leer. Casi todo eran párrafos no muy largos y de pasos bastante escuetos y concisos.

Tras media hora leyendo en diagonal, a Carles le llamó la atención uno de los pasos a seguir y lo leyó en voz alta.

—«Incinerar el territorio para garantizar lo máximo posible la eliminación de los hospedadores».

—¡Dios mío! —exclamó Aro llevándose las manos a la cabeza.

—¡Van a incendiar Barcelona! —dedujo Eva.

—¿Qué día del protocolo es este? —preguntó alterado Aro.

—El segundo día —respondió.

—Entonces, esto ya debería haber pasado porque vamos camino del tercero —dijo Aro.

—El protocolo está desactualizado —dijo Carles.

—No, el protocolo está bien —dijo Eva—. Todo lo que indican estas hojas se está cumpliendo en la realidad, en mayor o menor medida.

—Babette era una isla no demasiado grande con diez mil habitantes —dijo Aro—. Pero Barcelona es una ciudad muy grande de tres millones y medio de personas.

—Exacto, necesitarán toneladas de combustible para incendiarla toda y eso no lo pueden reunir en un solo día —dijo Carles.

—Usarán napalm, por lo tanto, tenemos que mirar qué laboratorios fabrican este combustible porque seguramente estén fabricando ahora mismo a marchas forzadas —explicó Aro.

—Perfecto, tenemos que buscar esos laboratorios, personal de esas empresas, albaranes, facturas, mails… cualquier cosa para intentar impedir esta masacre y, al mismo tiempo, denunciarlo.

—Yo me encargo de esto.

Eva se cogió la tarea de buscar toda esta información en internet. Agarró su portátil y se sentó en un lado del sofá. Mientras, Carles seguía de pie al lado de la mesa revisando el protocolo, ocupándose también de la parte de Eva.

—Nadie ha caído, pero tenemos otra pista: «hospedadores» —exclamó Aro.

La palabra que estaba en una de las líneas leídas por Carles. Eva no tardó ni dos segundos en teclear esa palabra en Google para ser más precisa en la descripción.

—«Un hospedador, hospedante o huésped es un organismo que alberga a otro en su interior o que lo porta sobre sí mismo, ya sea en una simbiosis de parasitismo, comensalismo o mutualismo» —leyó en voz alta—. Entendemos que no sería ni comensalismo ni mutualismo, por lo tanto, debe ser un parásito, ¿no? —preguntó Eva.

—Carles, busca en los archivos del laboratorio «parásito» o temas relacionados con el parasitismo —ordenó señalando el portátil de él—. Eso debe reducir el abanico de búsqueda. Tal vez tengamos suerte y encontremos qué es lo que provoca todo eso. Tendríamos la exclusiva.

Nuevamente, se distribuyeron las tareas. Mientras Eva seguía con la búsqueda de todo lo relacionado con la posible incineración de la ciudad de Barcelona, Carles se ocupaba de buscar en los archivos del laboratorio de Metz, ahora con más precisión. Aro era ahora el que estaba solo y abarcaba todas las páginas del protocolo de Babette.

En cuestión de media hora, Eva ya tenía localizadas varias empresas que serían capaces de producir napalm en España o en sus proximidades: ULASA Chemic Industries, TECT Chemical Company, Unión Hispánica Chemical, BASTEF y NN Gayant. Todas multinacionales y la mayoría con sede en Estados Unidos, Francia o Alemania. Y, curiosamente, las dos primeras tenían planta en Barcelona, Tarragona, Zaragoza y Madrid.

Eva llamó a Miquel, que se encontraba por la zona de alrededor de Barcelona en busca de testigos e información sobre casos aislados parecidos al observado en Lleida por Eva. Le pidió que fuera, cuando pudiese, ni más ni menos que hasta Tarragona a observar una de las empresas que estaba siguiendo de allí y que sería capaz de producir napalm.

Ella ya suponía que la planta química de Barcelona, por la dirección en la que estaba situada, sería inaccesible por motivos obvios. Si estaban produciendo napalm, lo más seguro era que lo estuvieran haciendo en una planta cercana para evitar menos desplazamientos. O tal vez lo trajeran desde fuera por otro tipo de temas, pero valía la pena probar.

Aro le sugirió a Eva que durmiera un rato, ya que ella había estado recorriéndose medio país para encontrar el protocolo. Estaba cansada y ya tenía bastante documentación sobre empresas capaces de fabricar el combustible napalm.

No se lo pensó dos veces y se fue a la habitación de los invitados a echar una cabezadita. Carles y Aro, que estaban más frescos, siguieron buscando algo relevante en sus revisiones.

Capítulo 50

Desperté cuando los primeros rayos de sol entraron por los inmensos ventanales de mi lujosa habitación del apartamento del Arts. Era un día despejado de nubarrones. Un día soleado de mucho calor de verano.

Había estado durmiendo unas siete horas, pero hubiera dormido un día entero. Por la noche no cerré ninguna persiana para que fuera el sol mi despertador. De esta forma, podríamos madrugar y seguir examinando el Arts. Podría haber supervivientes encerrados en habitaciones a la espera de ser rescatados.

Estaba claro que se llevarían una desilusión enorme de que fuéramos nosotros los que los rescatáramos, pero seríamos más personas con las que poder hacer equipo y combatir más amenazas al menos.

No teníamos ni idea de cuánto podría durar esa situación en la ciudad, pero había que pensar en la posibilidad de que entraran los infectados dentro o que, por algún motivo, tuviéramos que salir nosotros al exterior. Ser más garantizaba más éxito. De momento, solo éramos cinco y un niño. Era demasiado poco comparado con una ciudad entera de indeseables, locos por atraparnos.

Encendí un momento el móvil a la espera de tener cobertura o mensajes, pero no sirvió de nada. Seguíamos sin ningún tipo de cobertura. Y, lo peor, estaba a nada de acabarse la batería. Necesitábamos algo de electricidad para cagar los móviles. Nos podrían servir para comunicarnos en caso de que se terminara el bloqueo de información. Esa iba a ser nuestra misión de hoy: encontrar un generador o algo que nos pudiera aportar electricidad.

Miré por la ventana y todo seguía igual que el día anterior. Decenas de helicópteros y aviones surcando los cielos de Barcelona. En tierra, el mismo panorama desolador que ya me acostumbraba a ver. Miles de infectados vagando por las calles gimiendo de rabia o de dolor, o de ambas. Muchos de ellos estaban tranquilos de pie o tumbados en el suelo. Otros deambulaban por ahí sin nada mejor que hacer. También había cadáveres, cientos de ellos en el suelo. Algunos comenzaban a pudrirse.

Se me ocurrió la idea de tirar algo contundente desde el balcón de la terraza de mi habitación, algo que hiciera mucho ruido al estrellarse contra el suelo como, por ejemplo, una mesa de cristal. ¿Se alterarían? Seguro que el sonido pondría en alerta a los infectados cercanos y se irían como locos al lugar, deseando que fuera un ser vivo al que agredir o morder.

Cuando estuve a punto de hacerlo, observé que un helicóptero pasó a muy poca altura por una de las avenidas de cerca del Arts. Eso hizo que centenares de infectados de esa zona se levantaran como locos del suelo intentando alcanzar la aeronave. Es más, corrieron detrás de ella con bastante torpeza durante unos metros hasta que ya se dieron cuenta de que no lo alcanzarían jamás en la vida. Incluso vi que varios cuerpos que había identificado como cadáveres se levantaron lentamente para ir tras el aparato.

Estaba claro que se movían por impulsos y, por lo tanto, no era necesario que tirara una mesa por la ventana. Se movían hacia todo lo que les llamara la atención, viesen u oliesen, esperando que fuera una presa. Y cuando no tenían nada a lo que perseguir, volvían a una fase muy tranquila en la que se tumbaban en el suelo, se apoyaban en algo o caminaban sin rumbo. Eso sí, sin dejar de gritar y gemir de rabia, dolor o lo que fuera.

Salí de mi habitación y el único que estaba despierto era Albert, tumbado en el sofá del comedor y leyendo un libro. Estaba muy tranquilo, como de costumbre. Le saludé y me abrí un tetrabrik de batido de chocolate para almorzar y una palmera de chocolate de hacía dos días. La palmera estaba ya muy dura, pero seguro que eso me iba a aportar muchas energías de buena mañana.

Habíamos almacenado gran parte de la comida que encontramos en dos apartamentos: en el de mujeres y el de hombres. Había tantísima que, de momento, no hacía falta racionar nada. Bastaba con comer con moderación lo primero que se deterioraría y dejar el resto que se conservaba bien para más adelante. Seguramente, tendríamos para dos o tres meses entre los seis que éramos.

—¿Xavier y las chicas ya se han despertado? —pregunté a Albert mientras echaba un trago al batido.

—Las chicas parece ser que sí —respondió—. Las he oído hablar y hacer ruido.

—¿Tú tienes batería en tu móvil? —le pregunté.

—No, me quedé sin batería ayer.

—Necesitamos que al menos un móvil esté con batería por si cayera el bloqueo de información —comenté.

—No hay nada de electricidad en todo el edificio y tampoco fuera ya —dijo Albert.

—¿Fuera tampoco?

—No. Las luces de toda la ciudad se apagaron ayer al rato de acostarnos.

—La red eléctrica de Barcelona ha debido dejar de funcionar ya.

—Bastante ha durado con todo lo que está pasando ahí fuera —comentó Albert.

—De todas formas, tendríamos que encontrar algún generador —dije.

Las autoridades ya sabían que estábamos en el Arts. No solo nos habían permitido escapar de la comisaría hasta el hotel, sino que de vez en cuando los helicópteros se acercaban al edificio e intentaban con sus focos buscarnos dentro de él. Pero si lo que queríamos era comunicarnos con nuestros familiares, amigos, demás seres queridos o incluso con ellos, cuando desbloquearan la situación, íbamos a necesitar los móviles.

Apareció Xavier recién levantado y con cara de sueño en el amplio comedor. Nos había estado escuchando a Albert y a mí. Apuntó que era posible encontrar generadores mecánicos de electricidad en el Arts porque seguro que habría una sala grande de mantenimiento en alguna de las plantas. Solo había que encontrarla. Y, por ahora, pintaba que estaría debajo de la planta veintiséis.

—De hecho, lo más probable es que esté en las primeras plantas junto con los fusibles y grupos eléctricos de todo el edificio —comentó Xavier.

—Siento no estar de acuerdo, pero no me parece prudente bajar hasta tan abajo —dijo Albert cuestionando nuestros objetivos.

—Necesitamos bajar para intentar hallar supervivientes, encontrar más comida, el generador y abrir paso en caso de que tuvieran que entrar o salir nosotros —dije.

—Ellos ya saben que estamos aquí. Por lo tanto, ya abrirán paso cuando puedan hacerlo —explicó disconforme Albert—. Bajando más nos exponemos a que seamos más detectables por los infectados del exterior y puedan subir igual que hicieron en la comisaría.

En gran parte, tenía razón el veterano policía. Lo más sensato era quedarnos donde estábamos, esperar a que la situación se solucionara y vinieran a rescatarnos. Pero, por otro lado, ya llevábamos tres días con esta pesadilla. ¿Y si la situación no terminaba nunca? ¿Y si eso que estaba pasando se trasladaba fuera de la ciudad, impregnaba todo el país y después el mundo entero? Podría pasar. En ese caso, en algún momento, por necesidades, tendríamos que salir. No podríamos estar encerrados en un hotel de por vida.

—¿Cuánto creéis que va a durar esto? —preguntó Xavier.

—Supongo que estarán investigando una cura o algo, por eso nos tienen aquí a modo de cuarentena —contesté.

—Y si tardaran en encontrarla, ¿cuánto pueden durar esos cabrones ahí fuera sin comer ni beber? —preguntó Xavier.

Lo cierto es que en ningún momento habíamos visto a los infectados comer o beber algo. Lo más parecido a comida que se hubiesen podido llevar a la boca era la carne de aquellos a los que habían podido morder. Sin embargo, seguían allí fuera, se los veía un poco demacrados y abatidos, eso era cierto.

Llevaban dos días seguidos en las calles a pleno sol. Y no a un sol cualquiera, sino al sol de un día de verano donde oscilaba la temperatura entre treinta y cuarenta grados. Esos cabrones deberían estar ya deshidratados. Observamos que no hacían nada por encontrar comida ni siquiera en los comercios donde podían disponer de ella. Tenían a su alrededor restaurantes, tiendas de ultramarinos, supermercados, chiringuitos de playa, etc., y no hacían nada por asaltarlos y comer. Era como si no supieran hacerlo o como si no supieran qué es la comida.

—Podemos hacer una cosa —dijo Xavier—. Podemos marcar un límite, por ejemplo, no bajar más de la planta quince por si encontráramos a alguien que necesita ayuda. Es posible que podamos encontrar el generador o cosas de valor para nuestra situación sin tener que bajar tanto.

—Sigo sin estar convencido, Xavier. Perdona que sea tan negativo —dijo Albert.

—¿Lo sometemos a votación? —pregunté.

Me pareció una opción más que sensata para solucionar esa pequeña diferencia de opiniones. Así que fuimos al apartamento de las mujeres y expusimos todo lo que estábamos hablando. Ellas también aportaron algunas ideas que nosotros habíamos pasado por alto. Como, por ejemplo, intentar comunicarnos mediante palabras escritas con los helicópteros en la azotea o encontrar alguna radio en el hotel.

Finalmente, en la votación tuvimos en cuenta tres opciones: quedarnos sin hacer nada, bajar hasta la planta quince o llegar hasta donde pudiésemos. Ganó la de bajar hasta la planta quince seguida de la de no hacer nada más. Mi opción de registrar todo lo que pudiésemos no tuvo ningún apoyo. Qué iluso fui.

En cuanto a lo de usar cartones o folios grandes para escribir en ellos e intentar comunicarnos con los helicópteros, lo descartamos al menos por ahora. Todavía no sabíamos si estaban por la labor de ayudar. Nos habían dejado escapar, pero eso no quería decir que fueran amigos.

Me puse de nuevo la ropa de policía, aunque en esta ocasión la había lavado con agua y jabón para quitarle todas las manchas de sangre y suciedad. Nos equipamos todos con nuestro armamento y nos preparamos para la operación de bajar hasta la planta quince. De nuevo, seríamos Albert, Xavier, Sandra y yo. Miriam aún no podía caminar bien como para aguantar esa repetitiva operativa. Ella se quedaría con el niño.

Capítulo 51

Más vuelos cancelados

Se cumple el tercer día desde que el ébola llegó a Barcelona y, desde entonces, no ha cesado la cancelación de vuelos tanto de salidas como de llegadas al territorio nacional español. Ayer aún se podía ver algunas llegadas de vuelos de otros países en los aeropuertos de Madrid, Sevilla o A Coruña. Pero hoy definitivamente se puede considerar España como país bloqueado, con todas las vías de acceso cerradas, tanto por mar como por aire. Incluso por tierra, Portugal se ha sumado al cierre de las fronteras al igual que hizo la vecina Francia hace dos días. La situación es especialmente grave teniendo en cuenta que en estos días ya hay muchas personas que empiezan sus vacaciones con los vuelos cancelados.

Periódico El País, 1 de julio de 2019, a las 08:24 horas.

Eva despertó, pero al igual que la noche anterior, no pudo pegar ojo. Se pasó toda la noche dando vueltas en la cama y pensando, sobre todo, en que la posibilidad de reducir a cenizas la ciudad de Barcelona era muy alta. Eso le preocupaba mucho porque tenía allí infinidad de amigos, familia y compañeros de trabajo.

Al reunirse con el resto en el comedor, tenía dos novedades muy importantes en la investigación. Además de dos móviles nuevos, que había comprado Miquel con sus propios medios.

La primera tenía que ver con la investigación de Miquel. Este ya había llegado de estar todo el día anterior en los alrededores de la ciudad sitiada y la madrugada en Tarragona. Tenía infinidad de apuntes, muchas entrevistas grabadas, fotos y vídeos en su cámara. Todos muy interesantes.

Hasta en nueve casos había podido investigar que habían intervenido esos militares de negro supuestamente alemanes fuera de Barcelona para ocultar algún posible brote. Los más destacados: una tienda de Cornellà de Llobregat donde los testigos habían informado a las autoridades de conducta violenta de dos personas en su interior. El establecimiento acabó en llamas con esos dos sujetos muertos tras llegar los mencionados militares alemanes de negro. Ni una sola noticia de eso.

También en Hospitalet de Llobregat, varias denuncias de violencia en el interior de un edificio, en dos pisos distintos. Tras la intervención de la policía y de estos militares de negro, el edificio acabó en llamas con varias personas en el interior. El resultado, tras intervenir los bomberos, fue de siete víctimas mortales. Al igual que la anterior, ni una sola noticia sobre eso.

Dos muertos también en Terrasa, en las afueras. Abatidas dos personas a tiros, de nuevo por esos militares tras la denuncia de conducta violenta de excursionistas y senderistas de la zona. No se molestaron ni en arrestar a esas dos personas según informaron los testigos. Y varias de las víctimas de esos dos sujetos fueron trasladadas en ambulancia al hospital más cercano. Pero la realidad era que, actualmente, estaban en paradero desconocido. Los cadáveres fueron quemados bajo el asombro de los pocos testigos que lo pudieron observar.

Esos casos, junto con muchos otros, los había estado explicando con detalle Miquel en el comedor de la casa de Aro con sus apuntes en mano, las fotos y los vídeos tomados.

Tanto Aro como Carles, Miquel y Eva llegaron a la conclusión de que lo que estaba sucediendo en Barcelona había sobrepasado la ciudad antes de sitiarse, al menos en casos puntuales. Y esos militares de negro alemanes estaban allí para ocultar todo lo que pudiera ocurrir fuera de Barcelona. De lo de dentro ya se encargaban los otros.

Mucha información valiosa de la gran labor de Miquel, que había dedicado más de un día entero, y sin dormir, en encontrarla contactando y entrevistando a personas hasta llegar a bastantes de esos casos aislados.

Aparte, en Tarragona, Miquel también estuvo varias horas por la madrugada investigado por los exteriores del TECT Chemical Company. Había actividad nocturna en esa planta. Bastante más que la que suele haber una noche habitual en esa empresa. Lo que podía dar a pensar que estuvieran fabricando el químico napalm a marchas forzadas para poder usarlo cuanto antes.

Y no solo eso, sino también la presencia de varios coches alemanes, de esos de color negro tan elegantes que usan los malditos agentes especiales. De hecho, Miquel tuvo que ir a esa zona de la ciudad con un vehículo de alquiler, ya que el suyo podía ser detectable con facilidad por el modelo y la matrícula si lo tenían fichado la inteligencia alemana, francesa y española.

La segunda buena noticia era que Kube había podido contactar con esa persona para planear inhabilitar algún inhibidor de frecuencia. Había estado comentando vía telefónica que no era tarea sencilla. Esos inhibidores que llevaban los helicópteros que sobrevolaban Barcelona eran tecnológicamente muy modernos, de última generación y muy largo alcance. Con la tecnología que disponía, el contacto de Kube no podía hacer frente a eso, pero sí podría ser capaz de introducir un dron en la ciudad sin ser detectado y sin ser inhibido. Al menos, varios minutos, o una hora en el mejor de los casos, podía ser suficiente para grabar vídeos y fotos del interior de la ciudad.

La noticia era buena. De ser capaces de introducir un dron en Barcelona, podrían tomar vídeos y fotos de la actualidad real para contrastarla con lo que vendían los medios de información, que parecían todos untados por el Gobierno español y los demás gobiernos internacionales implicados.

El equipo de investigación estaba logrando nuevos avances para poder perfilar una exclusiva que daría la vuelta al mundo y dejaría en evidencia todas las mentiras vertidas en los medios de información sobre lo que estaba ocurriendo en Barcelona. Podría ser una de las investigaciones y noticias más importantes del año, de la década, tal vez del siglo, visto lo visto.

Solo faltaba eso, la historia real de Babette y encontrar qué era ese supuesto ente parásito del que, después de horas y horas de búsqueda por parte de Carles en los archivos del laboratorio de Metz, no había podido encontrar absolutamente nada. También existía el problema de que muchas carpetas y archivos estaban protegidos con contraseñas, con lo cual había que llamar a Kube para que los guiara para desbloquearlas, descargar ciertos programas y leer tutoriales. Eso ralentizaba la examinación de los archivos.

No obstante, los periodistas tenían la certeza de que la ciudad iba a ser incinerada por completo y que no quedaría nadie con vida. Les inquietaba y preocupaba la idea de no poder hacer algo por los supervivientes que podía haber aún en Barcelona. En concreto, de los que tenían constancia de que se ocultaban en el Arts. Se calentaban la cabeza pensando cómo contactar con ellos. Pero era muy complejo. No disponían de los medios necesarios, ni siquiera con la ayuda de Kube y ese contacto suyo.

—Repasemos —ordenó Eva.

—Tenemos la entrevista a Courtois, el protocolo de Babette, los recortes de periódico sobre la noticia de Babette —recapituló Carles.

—Distintos casos aislados del brote fuera de Barcelona, los archivos del laboratorio de Metz, las imágenes de los agentes del Arts —añadió Miquel.

—Nos falta lo más importante: la causa de todo esto, vídeos y fotos de lo que está ocurriendo exactamente dentro de la ciudad, en qué consiste ese parásito y lo que ocurrió, paso por paso, en Babette —apuntó Aro.

—De los vídeos y fotos de dentro de la ciudad se encargará Kube —dijo Eva—. De la búsqueda del parásito os vais a encargar vosotros, registrando cada uno de esos archivos y encontrándolo de una vez por todas. Y, sobre lo que pasó en Babette, tengo la intuición de que esa información nos la proporcionará Kohia Darrosa. Me encargaré de esto yo, aunque tenga que llamar a cada uno de los teléfonos que hay en la isla de Tahití. ¡Voy a dar con ella!

Todos se pusieron manos a la obra, sobre todo Eva, que no se despegó del teléfono en un largo rato.

Capítulo 52

Las plantas veinticinco y veinticuatro las pudimos registrar sin ninguna incidencia. Ningún infectado encontramos. Tampoco ningún superviviente. De momento, la operativa fijada democráticamente por nosotros empezaba bien.

En la planta veintitrés tuvimos que lidiar con un par de enfermos al que atrajimos en las escaleras con nuestra táctica de hacer ruido, la que considerábamos que era excelente para lugares cerrados y poco infestados.

Pero fue en la planta veintidós cuando empezamos a escuchar diversos sonidos en las plantas inferiores: gruñidos, pasos de personas corriendo, gritos, golpes… Estábamos seguros de que provenían de cuatro plantas más abajo, es decir, de la planta diecisiete. Y también estábamos seguros de que eran varias personas, todas infectadas, armando jaleo.

—Puede que haya más de diez de esos enfermos ahí —susurré mirando hacia abajo en la escalera.

—¿Creéis que atrayéndolos con ruido podremos con todos ellos? —preguntó Sandra.

—Tienen pinta de ser muchos y nosotros solo somos cuatro —dijo Albert.

—Si no vienen todos de golpe, no debe haber problema —dijo Xavier.

—Tenemos que seguir con nuestra táctica porque hasta ahora nos ha funcionado muy bien —expliqué.

—¿Seguimos? —preguntó Xavier dirigiendo su mirada a Albert y a Sandra.

—No sé, estoy muy acojonada, parecen muchos —dijo Sandra.

Al pie de las escaleras que bajaban a la planta veintiuno, estábamos algo dubitativos. En parte, Xavier había tenido razón diciendo que a partir de la planta quince encontraríamos más movimiento. Solo se equivocó en dos plantas. Mientras debatíamos qué hacer, no parábamos de oír los gritos de rabia y de ira de los infectados, además de sus golpes que sonaban como si aporrearan las paredes y las puertas, intentando entrar a saber dónde.

—¿Y si hay supervivientes abajo? —pregunté—. Eso explicaría por qué hay tanto alboroto ahí porque, de normal, si no tienen una presa, están bastante distraídos como los que hemos encontrado en las plantas superiores o los que están pasivos en la calle.

Solo podía ser eso. Eso cabrones estaban intentando llegar a alguien que estaría encerrado en una de las habitaciones del hotel. ¿Cuántos supervivientes podría haber? No lo sabía. Pero pensaba que merecía la pena llegar a ellos acabando con cuantos infectados fuera necesario. Yo había decidido que quería llegar a ellos. Y no solo por el afán de ayudar como buen policía que era, sino porque en el fondo me estaba volviendo adicto a la tensión. Necesitaba mi dosis diaria de adrenalina. Y esos hijos de puta, fuesen cuantos fuesen, me la iban a dar.

—¡Escuchad! ¡Vamos a hacerlo! —dije.

—¿Estás seguro? —preguntó Xavier.

—Si no podemos acabar con ellos a golpes de hacha, nos quedan nuestras armas de fuego, ¿no?

—Sí, pero haremos mucho ruido —respondió él después de resoplar.

—Da igual, hagámoslo —ordené.

Todos agarraron con fuerza sus armas y se prepararon para el que, seguramente, sería el momento más jodido en el hotel Arts. Me asomé al hueco de la escalera, cogí oxígeno y grité cual Schwarzenegger en la película Depredador para atraer al cazador alienígena en el combate final.

Después de mi grito, se hizo el silencio durante varios segundos. Seguramente, los segundos necesarios para que los infectados analizaran, si es que podían, de dónde provenía ese sonido que seguro que no tenían identificado. Y la respuesta no tardó en llegar en forma de gritos que sonaban a guerra acompañados de rápidos y veloces pasos que se dirigían hacia las escaleras.

Después ya los vi. Eran muchos, al menos unos doce. Los veía subir hasta nuestra planta corriendo, apoyando sus manos en las lujosas barandillas de la escalera. Algunos de ellos se detenían, asomaban la cabeza y miraban hacia arriba llenos de furia. En cuanto eran capaces de divisarme, abrían la boca y gritaban de rabia. Se volvían locos. Después, seguían su curso hasta llegar a nosotros.

Advertí a mis compañeros que no íbamos a poder con ellos con las armas blancas. Pedí desenfundar todas nuestras armas y apuntar hacia ellos a medida que llegaban a los escalones en los que estábamos nosotros. Después, pedí que, por favor, hiciéramos todo lo posible para dar en el blanco para consumir cuantas menos balas mejor. El objetivo no era otro que la cabeza, aunque el pecho podía ser opcional si el blanco era difícil.

La marabunta no tardó en llegar. Primero, lo hicieron dos infectados que subieron a toda prisa por las escaleras adelantando a la mayoría. Un hombre y una mujer. Por un momento, tuve el impulso de abatirlos con el hacha para ahorrar balas, pero finalmente le metí una bala en la cabeza a la mujer y Xavier otra al hombre. Ambos cayeron y rodaron por tres o cuatro escalones antes de frenarse.

Y segundos después, llegaron corriendo y gruñendo como animales unos seis o siete del golpe. Antes de tenerlos totalmente a tiro, los tres primeros tropezaron con los cadáveres de los dos que acabábamos de abatir. Cayeron al suelo de cara, ayudados también por los empujones de los cuatro que venían detrás.

Eso nos vino genial para liquidar a esos cuatro a balazos en la cabeza y en el pecho. Después, hicimos lo propio con el resto. A los del suelo era más fácil apuntarles en el cráneo para acabar con ellos. La cosa empezaba muy, pero que muy bien.

El problema era que estábamos haciendo un ruido escandaloso por culpa de los disparos. Además de daño en los oídos, porque el sonido rebotaba fuerte en un espacio no demasiado grande. Estábamos atrayendo a los infectados de pisos de más abajo a los que escuchábamos gritar y subir a por nosotros.

Un grupo de cuatro infectados llegó a la escalera donde estábamos y, después de reducirlo utilizando más balas de las que nos hubiera gustado, conseguimos frenarlos. La escalera comenzaba a ser un cementerio de esos enfermos que rodaban hasta encontrar reposo en el último rellano o en algún escalón. Ya se podía distinguir buenas manchas de sangre en los escalones y en las paredes.

Me asomé al hueco de la escalera para comprobar que al menos venían otros diez cabrones corriendo a por nosotros. Eran el doble o el triple de lo que habíamos calculado cuando los escuchamos por primera vez en la planta diecisiete.

—¡Mierda! Vienen muchos más —informé alterado.

—¿Cuántos, Álex? —preguntó Xavier mientras se cargaba de un disparo a un infectado que subía suelto.

—¡Al menos unos diez! —Avisé.

—¡Joder! —exclamó preocupado Albert.

En menos de treinta segundos, aparecieron esos diez infectados en la escalera que estábamos nosotros. La parte positiva era que los cadáveres anteriores obstaculizaban el paso a esos hijos de puta y los hacían tropezar o ir más lentos para llegar a nosotros. Eso nos dio tiempo a eliminar unos cinco o seis, pero por desgracia dos de ellos llegaron al final de la escalera, donde estábamos nosotros, y nos pusieron las manos encima.

De una fuerte patada los pudimos empujar hacia abajo de forma que cayeron de espaldas, rodando y arroyando a los que había detrás. La situación comenzaba a ser muy preocupante. Por muy buena que fuera nuestra táctica en espacios cerrados, si te venía un grupo grande, podías tener muchos problemas.

Finalmente, pudimos abatir a todos los que había. Después, llegaron otros cinco seguidos, pero estos ya no pudieron subir rápido, una vez más, a causa de la cantidad de cadáveres que se estaban amontonando. Los eliminamos con facilidad.

De la tensión estaba sudando como un cerdo. El corazón parecía que se me iba a salir del pecho, pero me estaba gustando acabar con muchos de esos cabrones. Ahora me daba miedo mirar abajo por el hueco de la escalera. Estaba convencido de que, si venía otra horda como esa, nos íbamos a quedar sin munición. Nuestra puntería era buena, pero estábamos desperdiciando algunas balas porque apuntar a todos a la cabeza no era nada sencillo.

Tragué saliva y miré hacia abajo.

—¡Solo dos! ¡Ahora solo veo a dos! —grité.

Me emocioné al ver que esa vez solo iban a ser dos infectados los que iban a llegar hasta nosotros, y que por detrás no parecía venir ningún grupo más. Por fin, se ponían las cosas de cara en esos momentos tan tensos.

—Creo que, si acabamos con estos dos, podremos cumplir el objetivo —dije.

Los dos infectados subieron a toda prisa, pero no llegaron ni a subir cuatro escalones debido a los ya mencionados cadáveres. Tropezaban y caían rodando sobre ellos. Se levantaban, nos miraban con odio, gritaban e iban a por nosotros. Volvían a tropezar y a caer. Me permití el lujo de mirar hacia abajo a ver si venían más enfermos mientras ellos se ponían de pie. Y no venían.

—¿Podemos acabar con estos dos a hachazos? —preguntó Xavier.

—Sí, no vienen más —contesté.

—Esperamos a que suban y les cortamos la cabeza, pues —dijo él.

Cuando finalmente llegaron a nuestro rellano, se les notaba cansados y dolidos por sus caídas. Esos infectados habían subido desde un piso muy inferior y habían tropezado varias veces antes de llegar a nosotros. Seguro que por eso estaban sin aliento. Eso quería decir que sí se cansaban. Posiblemente, tuviesen un aguante muy alto si no estaban muy activos, pero si tenían que realizar un esfuerzo anaeróbico, sufrían proporcionalmente a su capacidad física.

En fin, que les hundimos el hacha en la cabeza en cuanto llegaron y los empujamos hacia abajo de una patada. Al comprobar que no subían más, dimos por cerrada la operativa. Aun así, nos quedamos varios minutos en silencio, sin hacer nada más que mirarnos y escuchar por si acaso. Miraba mi hacha ensangrentada y pensaba en la buena arma que era. Haberla encontrado en una de las plantas de arriba me había obligado a desechar la barra de acero.

Observábamos el panorama de esa escalera. La cantidad de cuerpos sin vida que habíamos dejado en tan pocos metros cuadrados. Los charcos de sangre eran muy significativos y las paredes habían adquirido un tono rojizo de la cantidad de sangre salpicada de los balazos en la cabeza. A ojo, habíamos acabado con unos treinta.

Todos revisamos nuestras armas y nos dijimos la munición que nos quedaba. A mí me quedaban solo dos balas en la recamara de mi Walther P99, pero disponía de un cargador entero todavía. Y la granada, claro. A Sandra no le quedaba ni una sola bala. Pero a los demás, al igual que a mí, les quedaban un cargador entero aparte de las balas residuales de la pistola. No estaba nada mal. Habíamos hecho un buen trabajo y nuestra moral estaba por las nubes.

—Parece que no viene ninguno más —dije mientras me asomaba por el hueco de la escalera para comprobar.

Los cuatro lo celebramos apretando los puños, mirándonos unos a otros con una larga sonrisa en nuestra cara y chocando nuestras manos. Parecía que habíamos ganado un partido de forma muy tensa. Merecíamos celébralo como dios manda.

Les dije que, cuando termináramos esa operativa y subiéramos para nuestra planta-hogar, lo celebraríamos brindando con un cava de esos que había en el salón de la planta cuarenta y uno. Albert contestó entre sonrisas que, si no me importaba, a él le gustaría celebrarlo con un buen gin-tonic, ya que había visto ginebras buenas y tónicas, aunque no dispusiera de hielo. Todos le dijimos que lo que quisiera él. Estábamos muy felices. Pletóricos.

Capítulo 53

Llegaba la hora de bajar a las plantas inferiores. Nos concentramos y nos pusimos serios. Teníamos la certeza de que si había tantos cabrones de esos danzando por una franja de equis pisos, era por algo. Seguramente, por supervivientes.

Con mucha cautela, empezamos a bajar las escaleras sorteando la treintena de cadáveres que habíamos dejado en los escalones. Algunos se amontonaban sobre otros, y otros habían caído rodando varios escalones más abajo. Pisábamos con mucho cuidado los espacios libres de cuerpos sin vida porque había sangre en abundancia y resbalaba.

Cuando llegamos al piso inferior, la planta veintiuno, estuvimos muy atentos y en guardia. No se veía nada raro en ese pasillo de los ascensores. Registramos el piso entero. Todas las habitaciones estaban cerradas por dentro. Iba a ser un faenón abrir todas las puertas para registrarlas. Pensamos que los infectados eran, por ahora, incapaces de abrir puertas. Por lo tanto, si había supervivientes, o mejor dicho en ese caso, refugiados, bastaría con preguntar desde fuera si había alguien ahí, tocar a la puerta y esperar respuesta.

Al final, nada. No había nadie ni en la planta veintiuno, ni en la veinte, ni en la diecinueve. Y tampoco infectados porque los habíamos abatido a todos en la masacre de la escalera.

Pero en la planta dieciocho nos encontramos en uno de los pasillos de las habitaciones a un infectado. Este era un hombre corpulento y fuerte de raza negra. Estaba arrodillado en el suelo golpeando la puerta de una habitación con uno de sus puños. Estaba muy herido del tórax para arriba con varios cortes y mordeduras, y gruñía de forma muy cansina. Sus golpes eran lentos y flojos, como si ya estuviera muy cansado.

En cuanto notó nuestra presencia, nos miró rabioso, se levantó del suelo con enormes dificultades y se acercó cojeando. Tenía el tobillo fracturado. Daba mucha impresión. Ese hijo de puta estaba ya fatigado, no tenía fuerzas apenas para llegar a nosotros. A Xavier le dio tiempo de pensar cómo cargárselo. Es decir, pensar en utilizar el hacha para no gastar balas ni provocar sonidos de disparo que pudiera atraer a más individuos de esos.

Xavier le clavó el hacha en la frente tan fuerte que el infectado paró en seco su marcha, puso los ojos en blanco y cayó al suelo doblando las rodillas. Muerto. Ojalá todos fueran tan fáciles de aniquilar como ese, pese a lo grande que era. Lo cierto es que era curioso cómo algunos podían correr y tener agilidad mientras que otros eran lentos y torpes. ¿Qué explicación habría a eso? ¿Que ese fuera un resucitado?

Intuimos que si ese infectado estaba aporreando esa puerta, era porque había algo en su interior. Nos pusimos frente a ella y preguntamos si había alguien ahí varias veces. No obtuvimos respuesta. Intentamos abrir la puerta, pero estaba atrancada por dentro. La puerta estaba golpeada, rota, manchada de sangre y fuera de su sitio, fruto de los golpes de infectados, pero había detrás muchas cosas, posiblemente muebles, que la bloqueaban. Era imposible entrar.

Volvimos a preguntar si había alguien ahí, pero sin respuesta alguna. Nos miramos y avanzamos por los pasillos de las demás habitaciones preguntando lo mismo. Entonces, escuchamos el sonido de una puerta que se abría cerca de nosotros. No llegamos a ver qué puerta era con exactitud. Llevábamos nuestras armas en alto por si acaso.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí? —pregunté muy alerta.

—La zona es segura —dijo Xavier—. Hemos venido a ayudarles.

Tuvimos la sensación de que alguien nos había escuchado. Al cabo de unos segundos, la puerta que habíamos escuchado abrir, hizo el sonido de volver a cerrarse. Empezamos a sentir un poco de miedo psicológico.

—Hemos venido a ayudarles —dije titubeando mientras avanzaba con cautela por el pasillo.

Sandra estaba muy acojonada. Xavier estaba tenso, pero concentrado, intentando ver qué puerta era la que había hecho ese sonido cuando, de pronto, una voz pareció salir de dentro de una de las habitaciones de cerca.

—¿Quiénes son ustedes? —preguntó una voz ruda.

Nos quedamos parados, mirándonos, sin saber exactamente qué responder. Al fin y al cabo, éramos unos supervivientes refugiados igual que esa voz, solo que nos habíamos envalentonado para encontrar a otros posibles supervivientes dentro del mismo hotel en el que estábamos ocultos. ¿Qué le podíamos decir para que confiara en nosotros?

—Somos agentes de policía, hemos venido a rescatarle —mentí un poco.

El hombre se tomó su tiempo para pensar en responder. Se notaba que no confiaba mucho en nosotros. Era normal. No estaba el panorama como para confiar en nada después de ver lo que estaba sucediendo en la ciudad. ¿Quién sabía? Si había enfermos que podían resucitar, también podría haber infectados que pudieran hablar para confundir a los supervivientes y atraparlos con esa estrategia. Todo era posible.

—Demuéstrelo —ordenó esa voz.

—Soy Álex Torrent, agente número 11 357 de los Mossos d’Esquadra —contesté—. Hemos abatido a infinidad de esos infectados para llegar a ustedes. Seguro que ha podido oír el tiroteo. Venimos a ayudar, no tenga miedo.

—Lo siento, no termino de fiarme —dijo esa voz en un tono miedoso.

Nos miramos todos pensando en qué podríamos decirle para que confiara en nosotros. Analizamos la situación y dedujimos que llevaba un par de días encerrado, si es que era uno solo. Por lo tanto, no tendría mucha comida por no haber podido salir a buscarla.

—¿Cuántos sois? —pregunté.

—Señor, nosotros somos seis y tenemos mucha comida y agua para usted o ustedes —dijo Sandra.

—¿Cómo han llegado al Arts? —preguntó esa voz—. Es imposible que hayan llegado a pie, está Barcelona infestada.

—Llegamos hace dos días, en helicóptero —respondí—. Seguro que pudo ver, hace dos noches, varios helicópteros rodeando insistentemente el edificio. Pues uno de ellos éramos nosotros.

—Eso es imposible, aquí no hay plataforma para aterrizar —respondió confuso.

—Aun así, lo hicimos —respondí.

—Oiga, tiene que creernos —dijo Sandra—. Sé que desconfía de nosotros y de todo. Y no es para menos. Pero hemos venido a ayudarle. Tan solo tiene que abrir la puerta y verá que somos normales.

El hombre se tomaba su tiempo para contestar. Dedujimos que no estaba solo, que hablaba por lo bajo con alguien. Contestó pidiendo un poco de tiempo para recibirnos.

Durante cinco minutos, esa voz estuvo ausente al otro lado de la puerta. Por más que preguntábamos, no contestaba nadie. Escuchamos esa misma voz preguntando «¿hola?» en la otra punta del pasillo, después del sonido de una puerta que se abría. Ese hombre había ido a otra habitación para salir al pasillo sin tener que abrir la puerta donde se encontraba. Seguramente, porque ahí tendría su pequeño escondite.

—Estamos aquí, donde antes —dije.

—Vale, voy a ir muy despacio —dijo esa voz al mismo tiempo que escuchábamos sus pasos llegar hacia nosotros.

Todos apuntamos con nuestras pistolas a la esquina del pasillo, a la espera de ver salir a un hombre superviviente. Y así fue. Apareció con suma cautela una cabeza asomando por la esquina. Y al ver que éramos personas normales, dejó verse más.

Al asomarse por completo, levantó los brazos y pidió que no disparáramos. Después de analizarlo visualmente durante varios segundos, bajamos nuestras armas. No parecía ser un infectado ni tener heridas de ellos.

Era un hombre de mediana estatura, rechoncho, de pelo castaño, con gafas y bigote. De unos cincuenta años. Iba vestido de guardia de seguridad, con un pantalón elegante, pero una camisa blanca, sudada y arrugada. Lo más seguro era que perteneciese a la seguridad del hotel. Él también llevaba un arma en su cinturón. Entendíamos que la había enfundado al ver que éramos agentes de policía y personas normales.

—Entonces, es verdad —dijo mirándonos a cada uno—. ¿Habéis venido a ayudarnos?

—Sí, pero no es lo que usted cree —dije desilusionado.

—¿A qué se refiere? —preguntó confuso el guardia de seguridad.

—Huimos de la comisaría del Paral.lel en helicóptero y nos refugiamos aquí —expliqué—. Llevamos dos días en el hotel, viviendo en la planta cuarenta y tres. Y, desde entonces, estamos bajando planta por planta para asegurar la zona y encontrar supervivientes. Somos un total de seis personas.

El hombre miró hacia abajo frustrado y decepcionado apretando los labios.

—Era demasiado bonito como para ser cierto, viendo lo que se ve por las ventanas —dijo desilusionado.

—La idea es despejar el hotel de infectados para cuando vengan a rescatarnos —dijo Xavier.

—¿Cuántos son ustedes? —preguntó Sandra.

—Nosotros somos ocho —contestó él.

¡Notición! Habíamos dado con un grupo de supervivientes que eran más numerosos que nosotros. Habíamos registrado más de veinte plantas en dos días y solo habíamos dado con un niño pequeño. Y ahora, de repente, nos encontrábamos con un grupo de ocho. Era algo muy positivo.

—Ayer éramos más, pero perdimos a dos, por sus heridas y por… ya sabe —explicó.

Obviamente, ya sabía. Esos dos se habían infectado por las dentelladas de esos cabrones. Estaba claro que ese grupo de refugiados se había dado cuenta de que seguramente esa enfermedad o lo que fuera se transmitía mediante la saliva.

Me acerqué a él despacio y le di la mano presentándome. Después, todos me siguieron y el hombre se presentó también. Se llamaba Alfred Williams y pertenecía a la seguridad del hotel. Era de origen estadounidense, aunque llevaba viviendo en Barcelona la mitad de su vida. Su español era perfecto, pero si nos fijábamos, se notaba un poco el acento americano.

Después de las presentaciones, decidimos que ese no era el mejor lugar para hablar y los invitamos a subir a la planta cuarenta y tres, alejada de los infectados que pudiera haber abajo y defendido para impedir el paso de ellos.

Alfred dirigió la voz hacia la puerta pidiendo que abrieran y salieran todos. También que recogieran las cosas de más valor porque iban a ir a otro lugar más seguro. Ellos, durante dos días, habían podido resistir a los infectados en varias de las habitaciones de la planta en la que estábamos actualmente. Pero tuvieron que aguantar durante dos días todas las sacudidas, golpes y ataques de ellos.

—Muchos de nosotros no hemos pegado ojo en tres días, ¿sabe? —dijo Alfred—. El miedo a que pudieran entrar en los dormitorios era permanente.

—Arriba podrán descansar —dijo Xavier.

—Alfred, no se lo tome a mal —dije—. Pero antes de subir, nos gustaría hacer una comprobación del estado de todos ustedes. Por lo que has dicho, imagino que sabéis que esas cosas, si te muerden, te infectan, y que habréis tenido que lidiar con esto dentro de esas habitaciones. Pero es necesario que nos aseguremos nosotros también.

—Lo entiendo perfectamente, no se preocupe.

—Los llevaremos a la planta cuarenta y dos y cuarenta y uno —explicó Sandra—. Allí, en los gimnasios y spa, podremos examinarlos mejor que en cualquier lugar.

Todo esto de examinarlos lo habíamos improvisado en ese mismo momento. Con todo lo vivido, al encontrar supervivientes, lo menos que podíamos hacer por la seguridad era comprobar que no presentaban mordeduras que pudieran desembocar en transformación a infectado mientras estábamos distraídos o dormidos, por ejemplo.

Finalmente, los del interior de la habitación pudieron abrir la puerta. La tenían tapiada y obstruida con todo tipo de muebles. Tenían tantos trastos en medio para bloquear el paso que ni siquiera ellos lo tenían fácil para poder salir.

Fueron saliendo de uno en uno al pasillo. Todos nos miraban incrédulos y con miedo. Estaban muy asustados. Ni nuestra presencia con nuestra indumentaria oficial los tranquilizaba. Habían estado infinidad de horas escuchando a esos cabrones, locos por entrar a morderlos. Eso tuvo que ser una fuerte tortura psicológica.

Había dos niñas pequeñas, de aproximadamente ocho y diez años, Viktoria y Frida, respectivamente. Eran de piel muy blanca y cabello rubio. Tenían pinta de ser nórdicas. Nos miraban acojonadas, escondidas detrás de las piernas de una mujer morena de unos cuarenta y seis años. No parecía ser la madre de esas, pero seguramente había aceptado el rol para protegerlas dadas las circunstancias.

Esta era alta, elegante y con muy buen tipo. Tenía el pelo moreno y liso, muy largo. Pensé que, para tener ya una edad, la mujer estaba muy buena. Se llamaba Charlotte. Posiblemente, americana o australiana.

A esa mujer la seguían dos hombres más. Uno, alto y serio, de cabello blanco, muy corto, que tendría unos cincuenta años aproximadamente. Anthony, americano. Y el otro era más bajito y delgaducho, con el pelo corto y oscuro, además de rizado, de unos cuarenta y cinco años más o menos. Se llamaba Bruce y también era americano.

Y, por último, había dos mujeres más: una cincuentona bajita y rechoncha de pelo rubio, teñido y media melena llamada Glory. Y una adolescente muy guapa, de cabello castaño liso y muy largo. De cara ancha y constitución también ancha. Esta no llegaba a los dieciocho años seguramente, se le veía en la cara. Se llamaba Nicole y también era americana.

—Hola a todos. Hemos venido a ayudarlos. Los llevaremos a una zona protegida del hotel, pero antes tendrán que pasar una serie de reconocimientos que básicamente son unas pruebas visuales para comprobar su estado físico.

Estaban todos tan asustados y cansados que ninguno preguntó nada. Simplemente, nos miraron. Algunos, como por ejemplo la mujer que se ocupaba de las niñas o la adolescente, rompieron a llorar. Los invitamos a subir por las escaleras. No sin antes asegurar la zona, vigilando que no subiera ningún indeseado. Informamos también que por las escaleras encontrarían cadáveres, pero ninguno de ellos con vida. Que tuvieran mucho cuidado al subir para no resbalar.

En cuanto los llevamos al piso donde estaba el gimnasio y los spas, los invitamos a desnudarse. Tuvimos en cuenta el sexo de los refugiados. Mientras Sandra se encargaba de revisar que las mujeres no tuvieran nada raro, nosotros hicimos lo propio con Alfred y los dos hombres que lo acompañaban.

El guardia nos advirtió que ellos estaban perfectos y que con los dos que no lo estaban, acabaron con ellos en el día anterior. Y era cierto. Ninguno de los ocho refugiados presentaba heridas de mordeduras. Algunos de ellos sí que tenían algunos cortes o moratones, pero todo era fruto de las peleas y forcejeos contra los infectados. Pudimos quedarnos tranquilos tras ese análisis.

Después, los reunimos a todos en la planta cuarenta y uno, y en una de las salas de reuniones les explicamos una pequeña normativa que habíamos improvisado. Cosas como que íbamos a racionar la comida a partir de ahora por la cantidad de personas que éramos. Que comeríamos todos juntos para conocernos mejor o que estaba prohibido bajar a partir de la planta treinta y cinco, donde habíamos vuelto a obstaculizar las entradas por la escalera principal.

Tuvimos en cuenta también que ahora pasábamos a ser catorce personas, por lo que decidimos que sería conveniente utilizar varios apartamentos del piso cuarenta para tener más comodidad y espacio. Xavier y yo, en petit comité con nuestro grupo, decidimos que nosotros dormiríamos en la planta cuarenta para vigilar y observar más de cerca a ese grupo de refugiados, por si acaso. O bien para protegerlos si subían indeseados.

Capítulo 54

La explicación a la desinformación y al borrado masivo de vídeos de Barcelona

Hace aproximadamente un par de horas, hemos tenido la oportunidad de hablar con el director del equipo de comunicaciones del Gobierno. Se le ha preguntado por diversas cuestiones, pero sobre todo por la escasa información que obtenemos del interior de la ciudad durante el día a día y por el borrado masivo de los vídeos e imágenes que salpicaban las redes sociales en las primeras horas de esta debacle.

La explicación ha sido que todo esto se debe a la precaución y cautela a la hora de facilitar información, pues estamos hablando de un acontecimiento mundial, además de único, que marcará una parte de la historia.

La mayoría de las fotos y vídeos tomados del interior de la ciudad, han sido eliminados por el bien de la ciudadanía, pues son imágenes muy duras que pueden herir los sentimientos, especialmente de aquellos que son familiares de personas que están en el interior de Barcelona.

Nos informan que les entristece no poder ser todo lo transparentes que quisieran, pero que lo que están haciendo, con ayuda de todas las naciones, es por el bien, no solo de Barcelona y España, sino también por la seguridad mundial.

Periódico ABC, 1 de julio de 2019, a las 14:05 horas.

Cada noticia que leía relacionada con lo que estaba sucediendo en Barcelona, a Eva le provocaba arcadas solo de pensar en la cantidad de mentiras que se estaban vertiendo a los ciudadanos para ocultar la verdad. Parecía increíble la cantidad de periódicos y televisiones que estaban involucrados en esa trama. Aunque lo más seguro es que la mayoría de sus trabajadores estuviesen sometidos a presiones y no tuviesen ni idea de las dimensiones de todo eso.

Mientras, ella seguía llamando a cualquier número de teléfono de la guía telefónica de Tahití en el que apareciera el apellido Darrosa. Pudo hablar con dos de ellos, pero no eran familiares de Kohia y no pudieron responder a las preguntas de la periodista.

—Sigue insistiendo, Eva —la animó Carles.

Eva marcó de nuevo el número de teléfono de Kohia Darrosa, al que ya había llamado una treintena de veces entre ayer y hoy. Después de dos intentos, alguien pareció contestar la llamada. Eva no se lo podía creer. Guardó silencio hasta que alguien, en idioma francés, saludó. Era una mujer. Una de voz bastante jovial para lo que esperaba ella.

Eva chascó los dedos para avisar al grupo de que había contactado con Kohia. Tanto Carles como Aro se acercaron a ella para prestar atención. Puso el altavoz para que todos pudieran escuchar y Carles encendió la grabadora de sonido.

—Hola —saludó simpáticamente Eva—. ¿Podría hablar con la señora Kohia Darrosa?

—Soy yo —afirmó ella—. ¿Con quién tengo el gusto de hablar?

—Hola, señora Darrosa —saludó acelerada—. En primer lugar, quería disculparme por la hora indebida a la que llamo.

—Correcto, no es una hora normal a la que llamar aquí en Papeete —respondió ella—. ¿De dónde es usted? No tiene acento de por aquí, ni siquiera de Francia.

—Disculpe de nuevo, señora Darrosa, se me ha olvidado presentarme —contestó nerviosa—. Soy Eva Llull, de informativos TV3, de Barcelona, España. El motivo de mi llamada es obtener información acerca de lo que pasó hace casi cuarenta y siete años en la isla de Babette.

—¿Ha mencionado Babette? —preguntó Kohia dubitativa—. Señora Llull, ¿puede repetir lo que ha dicho? Ando un poco dormida a estas horas de la madrugada.

Eva repitió lo que había dicho casi con las mismas palabras. Después, Kohia se tomó varios segundos para asimilar y pensar. Posteriormente, dijo que no sabía de lo que le estaba hablando y educadamente se despidió aquejándose de que no eran horas de molestarla. Colgó la llamada y se hizo el silencio en el comedor de la casa de Aro.

Todos se miraron incrédulos. No podía ser cierto lo que decía. Seguro que esa señora sabía algo. Lo deducían por el largo silencio antes de responder a la pregunta en cuestión. En menos de dos minutos, una llamada de alguien desconocido sonó en el teléfono de Eva. Debía ser ella desde otro teléfono para que no pudieran rastrearla. Estaban completamente seguros. Eva pulso el botón de aceptar la llamada.

—¿Señorita Eva Llull? —preguntó la misma voz jovial de antes.

—Sí, soy yo —respondió.

—Soy Kohia Darrosa —dijo—. Perdone que le colgara de esa forma, pero prefería llamarla desde un teléfono seguro. ¿En qué puedo ayudarla?

—Necesitamos saber todo lo que ocurrió en Babette hace cuarenta y siete años —explicó Eva—. En los medios de información internacionales se está ocultando la verdad afirmando que lo que está ocurriendo en Barcelona es el virus ébola, pero sabemos que no lo es. Sabemos que varios gobiernos de la Unión Europea están detrás de todo esto, seguramente por oscuras razones. Hemos estado investigando y hemos encontrado que esto ya pasó en la isla de Babette con un funesto destino para la isla, y sospechamos que puede ocurrir lo mismo en Barcelona.

—He estado siguiendo la actualidad de Barcelona desde que empezó ese desastre y coincido con usted en que no es ébola —contestó ella—. Sin embargo, no puedo decirle qué es porque no lo sé.

—Entonces, ¿qué puede decirnos? —preguntó la periodista.

—Como ya habréis investigado, fui ministra de Medio Ambiente en la Polinesia Francesa, por lo que tuve acceso a alguna información restringida.

—¿Siendo ministra no tuvo plena información? —preguntó sorprendida Eva.

—No se le da la misma información de ese calibre a un ministro de Medio Ambiente que a un ministro del Interior, por citarle un ejemplo. No puedo decirle qué, quién y por qué provocó esa matanza en aquella isla, pero puedo decirle el impacto medio ambiental que tuvo esa tragedia.

—¿A qué se refiere? —preguntó Eva.

—Aunque hicieron todo lo posible por negar la existencia de esa isla, no todo lo podían controlar —explicó—. Miles de aves como golondrinas de mar, fragatas, alcatraces y faetones han disminuido considerablemente desde entonces. Por no hablar de los insectos de la isla, que han sido barridos por completo, o eso se cree.

—¿Eso se cree? —preguntó.

—Sí, eso se cree porque hoy por hoy esa isla es inhabitable para el ser humano —explicó—. Nadie ha estado allí en cuarenta años. Y todos los curiosos que han ido por su cuenta, jamás regresaron.

—¿Por qué no regresaron? —preguntó.

—Seguramente, por la alta vigilancia francesa que hay cerca de la isla de Babette —comentó Kohia—. O puede ser que por la peligrosidad de la isla si alguno lograra esquivar esa vigilancia.

—¿Con la peligrosidad de la isla se refiere a lo que provoca esa violencia en las personas? —preguntó Eva.

—Usted no sabe nada acerca de lo que ocurrió en Babette y tampoco en Barcelona, ¿verdad? —preguntó sorprendida Kohia.

—Sabemos que no es ébola —respondió Eva—. Sabemos que es la misma enfermedad, parásito o lo que sea que en Babette. Sabemos que el origen de esto puede estar en un laboratorio francés. Pero no sabemos qué es lo que provoca esa sed de violencia y agresividad en las personas. Esperaba que usted me lo pudiera decir.

—Es una araña, señorita Llull —respondió Kohia.

Eva y sus compañeros se quedaron parados sin comprender exactamente esa afirmación de Kohia Darrosa. Pero Carles, muy atento, cogió el portátil y empezó a buscar temas relacionados con arañas entre los archivos del laboratorio de Metz. Si era cierto que era una araña, eso reducía aún más la búsqueda.

—No termino de entenderlo, señora Darrosa —respondió confusa Eva—. La última información a la que hemos llegado es que lo que causa esto es un parásito. Que yo sepa, las arañas no son parásitas.

—Estas puede que lo sean —respondió—. No es que hayamos podido hacer muchos estudios sobre estas arañas durante décadas. De hecho, no sabemos su nombre ni su anatomía, ni el origen. Aunque nos lo imaginamos. Usted también se lo imagina. Ya debe estar relacionando la araña con el laboratorio de Metz, como usted ha dicho, y seguramente habrá llegado a la conclusión de que pinta a experimento.

—A experimento ilegal, mejor dicho —apuntó Eva.

—Esas arañas ni son autóctonas ni se encuentran en otro lugar del planeta —dijo Kohia—. Surgieron después de la tragedia de Babette como una especie nueva. Sospechamos que los «infectados» de aquel entonces, por llamarlos de alguna forma, fueron portadores de ella o bien lucharon contra ella sin éxito. Y que la violencia y agresividad fue fruto de esa araña. Debe haber miles o tal vez millones de esas arañas en Babette ahora mismo. Desconocemos más sobre el tema.

—Hay una cosa que no me encaja —dijo Eva.

—¿Qué no le encaja? —respondió.

—Tenemos un protocolo en nuestras manos llamado Babette-Protokoll —explicó—. Una parte de ese protocolo indica que hay que incinerar la zona afectada e impedir por todos los medios la salida de los hospedadores. Pero, por lo que me dice usted, no llego a deducir que la isla fuera incinerada. Parece más bien como si la isla hubiera seguido su curso, entre comillas, normal.

—La isla de Babette nunca fue incinerada, ni arrasada, ni volada por los aires —explicó Kohia—. Durante décadas la isla lleva siendo protegida por el Gobierno francés y alemán para que nadie pueda acceder a ella. No se sabe lo que está ocurriendo allí ahora mismo. Incluso hay teorías aquí en Papeete por parte de los conocedores del tema que afirman que aún hay habitantes vivos en aquella isla. Como si la usaran para experimentar.

—Entonces, el protocolo de contención que tenemos en posesión debe ser posterior a lo que ocurrió en Babette. Seguramente, un protocolo de contención por si lo mismo se desarrollaba en otro territorio, tal vez peninsular o insular de grandes dimensiones —dedujo Eva.

—Como, por ejemplo, Barcelona —apuntó Kohia—. Y eso explicaría el paso del protocolo de tener que incinerar la ciudad para evitar la fuga de arañas a otros territorios.

—Entonces, los distintos gobiernos involucrados están actuando de forma lógica para preservar la seguridad de los ciudadanos españoles, del resto de Europa y del mundo —dijo Eva—. Pero, obviamente, están involucrados en algo muy turbio que, si saliera a la luz, obligaría a muchas personas de las altas esferas a asumir responsabilidades.

—Exacto, como aquí en la Polinesia Francesa con respecto a Babette.

Carles, Aro y Miquel seguían la conversación atentamente, callados, sin hablar.

—A los gobiernos involucrados les viene fenomenal arrasar Barcelona para cubrirse las espaldas y que no quede ni rastro de todo esto. Además, para poder decir que han salvado la humanidad de la propagación de una araña letal o lo que quieran inventarse, ¿no? —dedujo Eva.

—Los pocos que conocemos la existencia de Babette podríamos asegurar que así será por desgracia—afirmó Kohia.

—Pues creo que ya lo tengo todo, señora Darrosa —dijo abatida Eva.

—Creo que sí, señorita Llull —contestó Kohia—. Lo más seguro es que no pueda salvar Barcelona, pero puede hacer un gran trabajo de investigación y tirar de la manta. El mundo debe saber lo que está ocurriendo. Nosotros no pudimos hacerlo por falta de medios en esa época, pero ustedes sí pueden. Confiamos en que puedan lograrlo. Yo ya no puedo proporcionar más información. Siento no poder serle de más ayuda.

Carles se levantó del sofá para acercarse más al teléfono de Eva y preguntar una última cosa a la exministra.

—Hola, señora Darrosa, soy Carles, compañero de Eva. ¿Quién cree que pudo traer esa araña a la isla de Babette?

—Sospechamos que nuestro mismo Gobierno, es decir, el francés.

—Por lo tanto, no guardáis ninguna simpatía a Francia, ¿no?

—Todo el que sabe algo relacionado de Babette, teme y odia a Francia, a sus dirigentes, principalmente.

—Entiendo. Muchas gracias por su esfuerzo, señora Darrosa.

Los tres se despidieron, dieron las gracias por la información y la conversación telefónica concluyó. Eva rompió a llorar tras colgar la llamada. Se sentía impotente de pensar que nada podría hacer para impedir que Barcelona fuera quemada por completo con todos sus habitantes en su interior.

Solo en un pequeñísimo porcentaje se consolaba en que era por el bien de todos, para que esas arañas no escaparan. Aro la abrazaba con el fin de consolarla, pero era imposible. Hasta el anciano ex profesor de periodismo estaba en shock, consciente de que a Barcelona le esperaba un terrible destino.

Carles, pese al emotivo momento, volvía a estar sentando junto con Miquel, concentrados en la búsqueda entre los archivos del laboratorio de Metz. Entonces, dieron con algo, con una carpeta. La examinaron por encima y se dieron cuenta de que era precisamente lo que estaban buscando. Levantaron los brazos para llamar la atención de sus compañeros, pero no los atendieron. Carles gritó ordenando que miraran lo que había encontrado. Ambos se acercaron a ellos.

Eva ya llevaba un buen rato que no se encontraba demasiado fina. Pero en ese momento, al acercarse al sofá donde estaba Carles y Miquel, sintió unos mareos, sintió que perdía el conocimiento. En un último esfuerzo, logró dejarse caer en el blando sofá para no hacerse daño. Después, su vista se oscureció sin recordar nada más.

Capítulo 55

Después de unas horas, casi todos los refugiados que habíamos encontrado parecían estar descansando y durmiendo en los distintos apartamentos proporcionados. Finalmente, la distribución había sido mujeres en la planta cuarenta y cuatro y hombres en la planta cuarenta. Nos pareció lo más sensato en cuanto a intimidad e higiene. Además, no había parejas en ese grupo y tampoco en el nuestro. Tampoco había cónyuges entre ellos, y el único lazo familiar era el que había entre las dos niñas pequeñas, que resultaron ser suecas.

Xavier y yo hacíamos guardia en las escaleras, mirando hacia abajo por si escuchábamos o veíamos algo. Por suerte no pasaba nada. Hablábamos entre nosotros sobre cómo íbamos a gestionar todo ahora que habíamos casi triplicado el personal refugiado. Montar guardias, tener distracciones, organizar tareas, etc., para mantenernos ocupados hasta que llegaran a rescatarnos.

Al cabo de un rato, apareció por nuestra espalda Alfred, que no podía descansar o dormir. Ese tipo era con el que teníamos más afinidad del nuevo grupo. Que fuera con el primero que interactuáramos y que fuera guardia de seguridad nos hacía verlo como alguien cercano a nuestro estatus. Además, era una persona bastante amable, respetuosa e inteligente.

—¿Ustedes han vivido esta pesadilla desde el principio? —preguntó él.

—Yo no, pero Álex sí que estuvo la misma noche que empezó todo —dijo Xavier.

—Fue un tremendo caos —dije mientras miraba a Alfred—. Acudíamos a lugares con el coche patrulla donde había altercados mientras en la radio no parábamos de recibir alertas de otras reyertas. Llegamos a no tener asistencia de ningún tipo, a ser minoría, a recluirnos en la comisaría y escapar de ella in extremis en helicóptero para alejarnos de los infectados. Todo esto de forma muy resumida.

—¿Ustedes cómo lo vivieron? —preguntó Xavier.

—Yo, al igual que el señor Torrent, también estuve en el hotel la noche que empezó todo —explicó—. Al principio de esa madrugaba, nos llegaron avisos de varios altercados en este barrio, pero no le dimos mayor importancia. Pensábamos que serían discusiones de jóvenes embriagados en algunas de las muchas fiestas nocturnas de la ciudad. Sin embargo, empezamos a sospechar que lo que estaba ocurriendo no era normal cuando varios de nuestros huéspedes, algunos de ellos personas muy populares, abandonaron con urgencia el hotel siguiendo las instrucciones de sus mánager y servicios personales de seguridad.

Xavier y yo nos miramos y seguimos con atención la historia que nos contaba ese hombre. Uno de los policías nacionales con los que coincidimos aquella noche mencionó que antes de que todo se desatara en una ola de terror, dirigentes del país y de la comunidad habían sido evacuados en helicópteros de forma urgente. Relacionamos de alguna manera esos hechos. Las altas esferas sabían que eso se iba a producir o que se estaba produciendo.

—Teníamos puestas las noticias y a través de los pinganillos escuchábamos a otros miembros de la seguridad nuestra informando de la cantidad de altercados que se anunciaban —explicaba mientras se apoyaba en la pared del pasillo de la escalera—. Por mi cabeza pasaba que tal vez fuera un nuevo atentado terrorista como el de hace dos años. O, tal vez, el amanecer de un movimiento independentista catalán violento para reclamar su tierra. Sinceramente, no tenía explicación a lo que escuchaba y veía. Sin embargo, veía cada vez más taxis en la puerta del hotel. Todos ellos se llevaban con prisa a cada uno de esos huéspedes tan importantes. Tenían tanta prisa que ni siquiera los mánager paraban por el mostrador a despedirse o finalizar las gestiones.

Alfred miró hacia arriba apoyando la cabeza en la pared, tomándose unos segundos antes de seguir explicando.

—Entonces, recibimos el aviso y la orden de cerrar todas las puertas del hotel para preservar la seguridad —siguió explicando—. Esto hizo que a algunos huéspedes de alto standing, que querían abandonar hotel, tuviésemos que tranquilizarlos e invitarlos a que se quedaran con nosotros por seguridad, pero todo sin saber exactamente qué pasaba. Uno de ellos, junto con sus mánager, nos pidió con insistencia que los dejáramos salir, que tenían el taxi en la puerta. Presionados, accedimos. Estos hombres se marcharon y, justo cuando el taxi arrancaba, un maleante, que apareció de los alrededores del hotel, empezó a golpear el taxi de forma violenta y repetida. Y lo siguió durante unos metros. Nos quedamos perplejos. Mi primer impulso fue salir a enfrentarme a él, pues estaba agrediendo el vehículo de un huésped, pero alguien de nosotros tomó la decisión de cerrar la puerta de forma inmediata otra vez. En cuanto el taxi cogió velocidad, ese indeseable, por llamarlo de algún modo, ya no pudo seguirlo y apareció de nuevo en la entrada del hotel. No olvidaré nunca la cara de esa «persona».

Alfred tragó saliva antes de seguir explicando su experiencia en esa madrugada tan fatídica para todos nosotros.

—Ese individuo parecía estar sangrando por distintas partes del cuerpo —explicó—. Cada golpe que daba a la puerta de cristal del hotel dejaba manchas de sangre y de sudor en ella. Estaba reventando. Por las heridas que podíamos ver desde el interior, a este le habían dado una auténtica paliza. Una de muerte. Y, sin embargo, estaba ahí intentando entrar a por nosotros. Tenía la cara desencajada, la mandíbula fuera de su sitio, como si se la hubieran roto. Y reflejaba locura y odio en su mirada. Los ojos, como platos, mirando a cada uno de los que estaban en el vestíbulo. Después de repetidos golpes, hizo la puerta de cristal añicos, algo que era bastante increíble, pues era una puerta de cristal muy reforzada para ese tipo de esfuerzos.

Xavier y yo nos miramos, recordando que eso fue muy parecido a lo que pasó en la comisaría cuando esos cabrones entraron derribando la puerta corredera metálica.

—Entró dentro del vestíbulo y nos miró a todos enrabietado y poseído. Y, pese a los nuevos cortes sufridos en el derribo de la puerta, intentó echarse a toda prisa sobre el chico que estaba detrás del mostrador de la recepción. Algunos de mis compañeros hicieron el gesto de hacerle frente mano a mano. Pero yo enseguida me di cuenta de que eso no lo iba a frenar. Saqué mi arma de su funda, apunté, apreté el gatillo y le metí una bala en la rodilla. Cayó al suelo, pero por increíble que parezca, esto no sirvió de nada. A los pocos segundos, ese individuo hacía por ignorar el dolor, intentando levantarse del suelo para proseguir su ataque. Cuando vi que se levantaba con la intención de atacar a uno de nosotros, le disparé de nuevo. Esta vez, en la otra rodilla para tratar de inmovilizarlo. ¿Y saben qué?

—¿Qué? —pregunté aterrado.

—Tampoco sirvió de nada —dijo—. Se levantó. Le costó, pero se levantó otra vez con la misma cara de rabia y odio como si estuviera poseído por el mismísimo diablo. ¿Cómo era posible? Yo tenía ya muy claro que su intención era atacar al primero que tuviera ocasión en cuestión de segundos. Así que tragué saliva y le pegué un disparo en el pecho, apunté al corazón y creo que acerté. Con esto, acabé con su vida. O eso me pareció.

—¿Eso te pareció? —pregunté yo.

Xavier estaba completamente serio escuchando la historia. Miraba repetidas veces hacia abajo de la escalera para observar que no viniera nadie. Apretaba los labios y negaba con la cabeza como si aún no creyera todo lo que sucedía y que esos cabrones volvían a la vida, aunque los mataras.

—Comprobamos sus constantes vitales y lo dimos por muerto al no detectarlas —explicó Alfred—. Pusimos una manta sobre su cadáver y avisamos a la policía de nuevo. Nos dijeron que llegarían de un momento a otro, pero nunca llegaron.

—Es por lo que le dije: había infinidad de casos como ese —me excusé.

—Pasaron varias horas y empezó a amanecer —explicó—. Lo que había sucedido en el hotel y lo que se oía en las noticias de la radio provocaba la curiosidad en nuestros huéspedes y personal, que se dejaban caer hasta el vestíbulo para ser testigos de lo ocurrido. Pero curiosamente ninguno de nuestro personal llegó del exterior, ni siquiera antes del cambio de turno como era habitual. Como si no hubieran podido llegar. Y era normal porque delante del hotel se formaban colas kilométricas de coches que trataban de avanzar sin éxito allá donde fueran. Lo mismo en todas las calles cercanas.

Alfred tomó aire y resopló para explicar lo siguiente:

—Y, luego, ya vino lo peor —dijo—. Empezamos a ver que varios conductores atascados en la vía abandonaban sus vehículos y marchaban corriendo todos en la misma dirección. Eso nos llamó la atención. Yo me fui a la esquina del vestíbulo para ver qué había en la dirección opuesta para que todos ellos dejaran abandonados sus autos en medio de la calzada y salieran por patas. Me sobrecogió ver que había infinidad de individuos como el que había abatido aquí mismo, atacando violentamente a los que permanecían al volante o intentaban escapar. Muchos de estos, a los que vosotros llamáis infectados, se subían sobre los automóviles, destrozaban con sus manos o piernas las lunas e intentaban agarrar a los del interior para sacarlos fuera. Otros, a través de las ventanas rotas, intentaban colarse dentro con muy malas intenciones. Ni se inmutaban del dolor que les producía los cortes de los cristales o los golpes en defensa propia de los agredidos. Algunos intentaban escapar con sus coches inútilmente, empujando a otros vehículos abandonados, abriéndose paso entre carriles. Otros quedaban atrapados sin poder abrir las puertas para huir. Y, cada vez, llegaban más poseídos de esos. Más y más. Hasta que los tuvimos delante de nosotros. Hordas y hordas de esos poseídos.

Resoplé y me llevé las manos a la cabeza al imaginarme todo eso tal y como lo explicaba. Nosotros habíamos vivido una situación bastante parecida con los mismos antagonistas, pero, aun así, me impresionaba.

—Tomé la decisión de alejarnos del vestíbulo y subir a las plantas de arriba para ocultarnos —siguió explicando—. Estaba seguro de que podrían vernos y entrarían a por nosotros con la misma intensidad que el que había abatido un rato antes. Pero fue justo en nuestra huida hacia los pisos de arriba cuando nos descubrieron. El chico de la recepción, con las prisas de subir, pasó cerca del cadáver. Y lo que pasó después cuesta explicarlo. Aunque vosotros, viendo lo que sabéis, no os pillará por sorpresa.

—Se levantó del suelo, ¿verdad? —pregunté yo.

Alfred suspiró y se llevó la mano a la frente para quitarse el sudor. Miró al extremo del pasillo intentando recordar.

—En cuanto pasó el chico, el cadáver alargó el brazo por debajo de la manta, agarrándole la pierna y haciéndolo caer al suelo. El chico quedó noqueado por golpearse la cabeza contra el suelo. Yo estaba en el vestíbulo, hipnotizado sin creer lo que estaba viendo. El cadáver o, mejor dicho, el individuo este, infectado o como queramos llamarlo, se arrastró hasta ponerse encima del chico. Apenas pudo defenderse, el pobre. El individuo empezó a azotarle y a morderle como si no hubiera un mañana. Cuando quise ayudarle, ya era demasiado tarde. Los gritos de dolor del chico alertaron a varios individuos más que estaban en las proximidades del hotel. Se acercaron con rapidez y entraron por el hueco de la puerta rota hasta que me vieron. En ese momento, se volvieron locos, poseídos, al igual que el primero. Gruñían y gritaban al verme. En solo décimas de segundo, decidieron que iban a ir a por mí. Eran cuatro. Pude acabar con ellos con mi arma mientras se acercaban a toda prisa, pero el ruido de mis disparos alertó a más poseídos del exterior. Veía a través de los cristales que iban a entrar. Eran muchísimos. Al menos, unos veinte que venían atravesando los coches de la mitad de la avenida y la acera. Me fui corriendo hacia las escaleras y subí cuantas más plantas pude. Noté que muchos de ellos se detenían en plantas inferiores porque habían encontrado a personas a las que atacar. Hice todo lo que pude para que cada persona que me encontraba en los pasillos o en la escalera se viniera conmigo. ¿La idea? Encerrarnos en una habitación y esperar a que todo pasase.

—Menuda historia, Alfred —comentó Xavier fascinado.

—¿Y los dos que fallecieron ayer? —pregunté.

—Eran compañeros míos —contestó—. Cuando hicimos este pequeño grupo de refugiados en la planta dieciocho, a algunos de ellos les faltaba su esposo o esposa como, por ejemplo, al hombre de pelo blanco o a la mujer bajita de pelo rubio. Ambos decían que estaban en sus correspondientes habitaciones. Mis dos compañeros se ofrecieron para subir a buscarlos con la ayuda de ellos. Nunca encontraron a sus cónyuges. En esa misión de rescate, tuvieron que lidiar con varios infectados. Uno de ellos resultó herido con cortes y mordiscos. Cuando volvieron, no sabíamos el peligro que eso podía representar. Los dejamos entrar sin más. Curamos al que estaba herido y, después de muchas horas, este se transformó igual a los que había ahí fuera. Atacó a todos los que pudo de nosotros. Mi compañero pudo neutralizarlo con su pistola, pero antes, durante un forcejeo, recibió varias dentelladas de este. Enseguida nos dimos cuenta de que si te mordían, estabas jodido. Él también lo sabía. Y, al mismo tiempo, el disparo había llamado la atención de varios infectados que venían a nuestra planta y se acumulaban en la puerta de la habitación donde estábamos ocultos. Intentamos obstruir la puerta con todo lo que pudimos y, durante ese rato, mi compañero, que en paz descanse, se suicidó tirándose por el balcón. Terrible.

Dedujimos que había gente que prefería estar muerta que verse como esos cabrones y hacer daño a otros con sus actos involuntarios. Si es que realmente eran involuntarios, claro.

Después de la historia de Alfred, nosotros contamos la nuestra. Le impactó muchísimo que en la Avinguda Paral.lel intentáramos hacer una trinchera para acabar con cuantos más de ellos mejor, aunque no tuviéramos el éxito de resistir. También alucinó con la historia de escapar con el autogiro y aterrizarlo ahí arriba. La verdad es que ambas historias eran terroríficas. Si estuviéramos en un bosque de noche, alrededor de una fogata, serían historias de miedo dignas de contar. Pero era real, jodidamente real.

Después, empezamos a hablar de otro tipo de cosas. Preguntándonos qué estaba pasando, qué era esa enfermedad o lo que fuera o qué estaba haciendo el Gobierno. Cada uno promulgaba la teoría que tenía en la cabeza.

—Estamos en cuarentena y nadie puede entrar ni salir —dijo convencido Xavier—. Posiblemente, estemos aquí una buena temporada hasta que encuentren alguna cura o algo por el estilo.

—Yo creo que han cerrado todas las conexiones inalámbricas con el exterior de la ciudad porque las imágenes son devastadoras —dije—. No tenemos ningún tipo de señal en los móviles. Nada llega, ni sale. Ni una llamada, ni un mensaje. No hay nada. Estamos en el completo olvido. Si no fuera por esos helicópteros, aviones, portaviones y buques que dan vueltas a la ciudad, pensaría que somos los únicos supervivientes del planeta.

—Paciencia, Álex —me pidió Xavier—. Fuera de la ciudad seguro que están haciendo lo que pueden y que vendrán a rescatarnos cuando sea el momento. Por eso no nos han liquidado con el helicóptero.

—Sí, pero estaría bien un poco de información, ¿sabes? —protesté—. Y me parece muy raro que ningún helicóptero se acerque por aquí a entregarnos comida o botiquines, acompañado de una nota con ánimo de seguir resistiendo. Solo vienen a husmear.

—Álex está ansioso por saber qué pasa —le dijo Xavier a Alfred—. Hasta hace poco, tenía la idea de buscar un generador para poder enchufar los móviles por si recibíamos alguna llamada o información necesaria. Y para contactar con nuestros familiares. Pero no serviría de nada si tienen inhabilitadas las frecuencias.

Alfred se llevó una mano a la cara y se rascó la barbilla pensando en algo mientras miraba de reojo hacia arriba. Pensábamos que él iba a aportar una teoría al igual que nosotros, pero lo que soltó por sus labios fue algo mucho más interesante:

—En el taller de mantenimiento tenemos varios generadores, señor Torrent —dijo Alfred.

Xavier y yo nos miramos sorprendidos. Seguramente, habíamos pensado lo mismo. Si nos hacíamos con los generadores, podríamos cargar todos los móviles que tuviéramos en posesión. Era muy interesante eso que acababa de decir el guardia de seguridad. Estaríamos más cerca de poder recibir información si se abría el bloqueo.

—¿Dónde está ese taller? —pregunté.

—Si están pensando en ir, lo tienen bastante complicado porque está en la planta -2 —respondió—. Está al lado de la carpintería y del almacén.

—¡Maldita sea! —exclamé.

—¡Joder! Está muy abajo —dijo Xavier.

—¿Se podría bajar por los ascensores? —pregunté—. Es decir, ¿dejándonos caer por el hueco como en las películas de Misión Imposible?

—Posiblemente, sí —afirmó dubitativo Alfred—. No lo he visto nunca en el hotel, pero apostaría a que sí se podría. Son varios ascensores y son espaciosos.

No me podía creer que estuviera pensando en bajar así por un ascensor. Mi mente ya había asimilado que bajar por las escaleras tan abajo era imposible y un suicidio. Rápidamente, había buscado un plan B. Un plan B de película, además.

Los tres nos fuimos hacia los ascensores para examinarlos más de cerca. Alfred abrió las compuertas de los tres ascensores de esa planta con una llave triangular. Nos asomamos con cuidado. Estaba muy oscuro, pero con la ayuda de las linternas divisamos que dos cabinas estaban muy abajo y la otra, en una planta superior. Los huecos del ascensor disponían de infinidad de estructuras de refuerzo, guías para los ascensores, espacio para los distintos cableados y una escalera metálica soldada en uno de los laterales del hueco. La cosa no pintaba mal porque ya pensábamos que tendríamos que bajar y subir trepando por los cables o las guías.

—No solo sería bajar hasta la planta -2, también habría que sortear las cabinas que están entre esa planta y nosotros —dijo Xavier mirándome.

—Sí, pero parece que hay bastante hueco por los laterales para sortearla —dije enfocando al entorno con la linterna.

—¿Están seguros de querer bajar a por esos trastos? —preguntó Alfred.

—Bueno, seguros no estamos, pero tal vez merezca la pena —dijo Xavier.

—No es tan difícil como parece —dije—. Al fin y al cabo, hay una escalera metálica soldada a la estructura de los ascensores. Somos policías fuertes y jóvenes. Esto no nos va a venir grande.

—A mí me preocupa más lo que podamos encontrar en el taller de mantenimiento —comentó Xavier—. ¿Está bastante concurrido? ¿Cree que encontraríamos infectados allí abajo, Alfred?

—No creo que encontrarais demasiados —dijo él—. Casi todos esos individuos se han concentrado entre el vestíbulo y las primeras quince plantas, más o menos. En la planta -2, el acceso es restringido, así que pienso que no debe estar demasiado invadido. Y más a las horas en la que se originó todo eso.

Me relamí los labios pensando en el plan. Merecía la pena bajar hasta allí abajo si podíamos encontrar el deseado generador. Yo estaba completamente seguro de hacerlo. Xavier no era tan optimista como yo, pero sabía que la idea no era mala.

—¿Podríamos hacerlo hoy mismo? —pregunté a ambos.

—Necesitaríamos ayuda —dijo Xavier—. Nosotros dos podríamos bajar gracias a la fortaleza que tenemos, pero necesitamos que Alfred nos dé buenas indicaciones de todo lo que hay en esa planta y dónde están los trastos que buscamos. Además, necesitamos bastante luz, cuerdas para poder subir los generadores y ser sigilosos una vez estemos en esa planta. ¿Hay algo que podamos hacer para atraer a los infectados a fuera del edificio mientras estamos allí abajo?

—Por las cuerdas y linternas no se preocupen —comentó Alfred—. Y, sobre lo que preguntas, solo se me ocurre tirar a la calle objetos grandes de cristal que hagan mucho ruido para atraer a los que puedan estar dentro del vestíbulo.

—Si vamos a hacerlo hoy, tiene que ser ahora que aún es medio día —dije—. Es poca luz la que hay en el interior del ascensor, pero menos habrá cuando anochezca.

—Por mí bien, Álex.

—Perfecto, pues —finalicé.

Los tres fuimos arriba con la intención de informar de esa operación a Albert, Sandra y Miriam. Y de paso al resto. La tarde prometía con esa arriesgada aventura. Pese a los terroríficos días que estábamos viviendo, yo me sentía muy satisfecho de vivir esas emociones y riesgos. ¿Sería masoquismo? ¿Algo que tuviera que ver con la situación? ¿O es que, en el fondo, mi naturaleza era ser un hombre de acción?

Capítulo 56

Nuestros compañeros y, desde ahora, los recién encontrados, no veían nada claro eso de bajar al taller de mantenimiento del Arts por los ascensores. Pero como solo íbamos a bajar Xavier y yo, pues no les preocupaba en exceso. Seguramente, pensarían que si todo salía mal, solo moríamos nosotros y ya está. Ellos podrían seguir ocultos como hasta ahora, esperando al desarrollo de toda esa tragedia.

Alfred tenía ya preparado todo lo que debíamos utilizar en nuestra operación. Una cuerda enormemente larga con la que subir un generador que pequeño no era por las descripciones, una mochila para cosas o herramientas que nos pudieran interesar del taller, diversas llaves, tarjetas y un plano donde estaba trazado el camino y los puntos de interés o importantes.

Pese a que la operación podía ser de vida o muerte, Xavier y yo no hicimos unos preparativos muy especiales. Un poco de conversación de cómo íbamos a actuar abajo y ya está. En resumen, era bajar, coger lo que necesitáramos con sigilo y regresar. Punto final. Así de especial fueron los preparativos.

En la puerta del ascensor de la planta veintiséis, abierto de par en par para bajar, nos acompañaban gran parte de los refugiados. Alfred ató la cuerda en una de las barandillas de la escalera y Xavier la portaba enrollada en el hombro para desenrollarla a medida que bajaba. Yo lo único que tenía que hacer era bajar por las escaleras con la linterna y la mochila en la espalda, y ya está.

La misión comenzaba. Me introduje en el hueco del ascensor y alargué la mano y el cuerpo hasta llegar a las escaleras metálicas que estaban próximas a la apertura de la puerta. Muy sencillo. Estaban soldadas y atornilladas a la pared. Nada que ver como en las pelis americanas cuando se deslizan por el interior del hueco del ascensor trepando o descendiendo a través de los cables. Esta parte iba a ser un paseo.

Xavier y yo comenzamos a bajar por las escaleras. Yo primero, parándome cada veinte escalones para observar con la linterna, y él detrás soltando cuerda, bajo la mirada de algunos como Alfred, que asomaba la cabeza para observar la operación y prestar ayuda si se requería.

Fuimos bajando escalones de forma más o menos rápida hasta que llegamos a la planta tres, donde estaba detenida una de las cabinas de ascensor. La sorteamos sin problema, pues había hueco de sobra entre la escalera y la cabina. Cuando llegamos a la planta cero, nos detuvimos un momento por decisión mía. Quería estar en silencio para ver si detectaba de forma auditiva a algún infectado. No parecía haber nadie o bien no hacían ruido.

Seguí bajando hasta llegar a la planta que nos interesaba: la -2, con su taller de mantenimiento y carpintería, entre otros. Xavier me alcanzó y soltó la cuerda. Esta ya colgaba y estaba bien fija desde la planta por la que habíamos empezado a bajar.

Eso había sido muy sencillo, pero ahora venía lo peligroso de la misión. Aunque la planta -2 no era una planta transitada por los huéspedes del hotel, seguro que nos podíamos encontrar a varios de esos cabrones danzando por ahí. Nuestra estrategia era muy clara: pasar inadvertidos. Coger todo lo necesario con absoluto silencio. Ser como unos fantasmas indetectables. En el menor tiempo posible.

Me dispuse a abrir la puerta con la llave triangular que me había prestado Alfred. Conseguí abrir el cerrojo y junto con la ayuda de Xavier, hicimos fuerza para separar las compuertas.

Estaba oscuro. Totalmente sin luz. Lo primero que pudimos ver tras abrirlas y enfocar al pasillo con la linterna fue un cadáver tirado justo delante de la puerta del ascensor. Empezábamos mal. Ese cadáver estaba en el suelo, recostado en la pared, de frente a nosotros. Tenía la cabeza inclinada a un lado y en su ropa oscura se podía apreciar manchas de sangre. Era un hombre, seguramente trabajador del hotel. Pero, por su atuendo elegante, no parecía ser un carpintero, mecánico, electricista o ese tipo de trabajadores de un departamento de mantenimiento.

Creíamos que era un cadáver hasta que giró el cuello, levantó la cabeza y abrió los ojos. Desorientado, miró hacia la luz. ¡Mierda! Era un infectado, posiblemente, de esos que resucitan de alguna forma. Acabábamos de empezar y lo primero que nos encontrábamos nada más abrir las compuertas era un maldito zombi.

Por instinto más que nada, me adelanté a su posible reacción. Puse un pie ya en el piso, saqué el hacha de mi cinturón y le abrí la cabeza de un fuerte golpe. Todo eso para impedir que se levantara, gruñera, gritara y nos atacara. Es decir, acabar con él antes de que hiciera más ruido. El cadáver tembló durante unos segundos hasta que se quedó inmóvil entre el suelo y la pared. En pocos segundos, se formó un buen charco de sangre alrededor de este.

Una vez en el piso, miré hacia los lados deseando no encontrar ningún cadáver más en el suelo o algún infectado en cualquiera de sus desconocidos estados. No se veía nada raro en la oscuridad. Era un pasillo mucho más ancho que los de los pisos superiores, con paredes de tonalidad marrón, suelo marrón oscuro y escasa decoración. Se notaba que esa zona era reservada a los empleados del hotel.

Me había memorizado el mapa, así que sabía que, para llegar a la zona de mantenimiento general, tenía que girar hacia la derecha del pasillo. Avancé unos pasos con la linterna y el hacha en mano. Al llegar a la esquina esperada, a mano izquierda, a unos cinco metros, otro cadáver tumbado en el suelo boca abajo. Me oculté en la esquina para pensar qué hacer.

En ese plazo de tiempo, Xavier salió del hueco del ascensor y se dirigió al lado contrario al que estaba yo para examinar la otra parte del pasillo. Se posó en la otra esquina y dirigió la luz de la linterna hacia el fondo. Me miró como diciendo que no parecía ver nada. Pero, por su expresión, no parecía muy convencido del todo.

Le indiqué que viniese conmigo. Con ese cuerpo que había en mitad del pasillo, opté por hacer la misma operativa que hacía dos minutos. Me acerqué con sigilo a ese cadáver y ni me preocupé de ver si se movía, resucitaba o qué. Le incrusté el hacha con fuerza en la cabeza por si acaso. Más valía prevenir que curar.

Ese nuevo pasillo era en el que se encontraba el taller de mantenimiento y lo podía ver en los carteles de las puertas. La puerta del taller de mantenimiento quedaba en la pared de la derecha, una ancha, de metal y pintada de color blanco. Pero el pasillo continuaba y desembocaba en otro pasillo perpendicular más allá de esa puerta. Antes de intentar entrar en el taller, quería acercarme a esa esquina a ver si había algún peligro.

Xavier me seguía, aunque se detuvo en la puerta del taller para abrirla con la tarjeta y llave de Alfred. Yo avancé hacia la esquina con enorme sigilo y, cuando llegué, el pasillo perpendicular se dividía en dos.

En la parte izquierda, se encontraba una puerta que ponía carpintería y dos puertas más sin identificar. Y en la parte de la derecha, dos puertas más, una que ponía almacén y la otra que ponía electricidad. Pero lo importante es que no se veía ningún infectado. Así que volví atrás para entrar al taller de mantenimiento con Xavier.

Este había intentado abrir primeramente la puerta con la tarjeta, pero al no haber electricidad, tuvo que emplear la llave metálica. En cuanto la abrió, nos pusimos en posición de defensa por si surgía algo no deseado del interior. Estaba oscuro de cojones. Con la luz de la linterna vimos que a priori no parecía haber nada fuera de lo normal.

Era un taller bastante espacioso, de unos cien metros cuadrados. Una mesa amplia ocupaba el centro con varias herramientas esparcidas por ella. En las paredes de color blanco había estanterías, bancos de trabajo, cajas grandes de herramientas con ruedas, armarios, pizarras, un sinfín de aparatos relacionados con el mantenimiento y también dos ordenadores de sobremesa.

Entramos en él con mucho sigilo, dejamos la puerta entreabierta por si nos quedábamos encerrados dentro y visualmente vimos alguna herramienta que nos podrían servir como arma blanca contra los infectados. Se me ocurrió que esa zona, si la pudiéramos asegurar de los infectados, podría ser muy valiosa para una supervivencia de tantos días. Podríamos bajar cuando fuera necesario para buscar los instrumentos que necesitáramos.

Rodeamos el taller alrededor de la mesa grande, mirando el material con la luz de la linterna. Estábamos seguros de que no había ningún enfermo allí.

—Revisemos los armarios, seguro que el generador está ahí —ordené.

Fuimos hasta un armario metálico de color blanco y al abrirlo encontramos allí varias cajas con etiquetas de las cosas que contenían. Localizamos rápidamente el generador por las dimensiones de las cajas, que eran bastante grandes. Solo que no eran generadores, sino baterías. Baterías que tenían energía dentro y proporcionaban electricidad durante un tiempo limitado. Alfred debió equivocarse en el concepto, pero nos servía de todos modos.

Cogimos cuatro cajas de la marca Bosch y las pusimos sobre la mesa central. Seguí mirando en ese armario y en otros para ver si encontraba algo que nos pudiera interesar. Pero casi todo eran herramientas o aparatos para limpieza y mantenimiento del hotel. Excepto uno que estaba semiescondido en uno de los estantes más altos de un armario. Alargué la mano para ver qué era.

Parecía un módem de internet, pero era más grande y sofisticado. Cuando lo tuve en mis manos, lo deposité sobre la mesa del centro y, al enfocar con la linterna, comprobé que era un inhibidor de frecuencia. ¡Un puto inhibidor de frecuencia!

—Xavier, mira esto, es un inhibidor de frecuencia —dije.

Xavier se acercó para examinar el trasto que había encontrado yo.

—Ni en la comisaría teníamos uno tan sofisticado —comentó—. Imagino que tendrán licencias especiales para este tipo de aparatos o similares. Supongo que se debe al ser esto un hotel de cinco estrellas y venir aquí grandes personalidades de todo el mundo.

—En cualquier caso, creo que deberíamos subir con él —dije—. Tal vez haya una manera de invertirlo y que desinhiba las frecuencias para poder recibir información.

—Justo pensaba lo mismo, Álex.

En ese momento, oímos cómo la puerta del taller de mantenimiento se golpeaba y se abría de repente poco a poco, a trompicones. Nos agachamos por instinto y apagamos las luces de las linternas.

¡Eran dos infectados! ¿De dónde habían salido? Estaban entrando en el taller, pero a paso de tortuga, tambaleándose y gruñendo de forma fatigosa. Estaban desorientados y parecían cansados por lo poco que podíamos ver en la oscuridad. Como si hubieran entrado porque habían oído algo dentro del taller, pero sin saber qué buscar. Por la forma tan poco enérgica de moverse, parecían de esos que estaban moribundos o recién resucitados. Ya empezaba a conocer a esa chusma.

Justo acababan de entrar y de ir tan pegados tropezaron el uno con el otro, pero sin llegar a caer al suelo. Eso hizo que cada uno pusiera un rumbo distinto dentro del taller. Uno parecía que iba a ir por el lado derecho de la mesa central y el otro por el lado izquierdo. Sin querer, nos iban a rodear.

Xavier y yo, de cuclillas, nos fuimos alejando de ellos, pero en cuanto avanzaran unos metros más, nos rodearían y nos verían. Mi compañero y yo nos miramos. Xavier me hizo un gesto con la cabeza de ir hacia ellos, es decir, atacar cada uno a un infectado. Eso podía ser factible, pero no sabíamos si detrás de la puerta habría más infectados. Decidí que no. Alargué la mano por encima de la mesa e intenté coger algo de ella con mucha delicadeza, sin hacer ruido. Logré coger un tornillo y lo arrojé hacia la otra punta del taller con la esperanza de que el ruido les hiciera dar media vuelta.

El sonido del tornillo al chocar con uno de los armarios metálicos los hizo gruñir fuerte y girarse de forma rápida. Esperaban encontrar a alguien allí al que atacar. Se volvieron más enérgicos. Xavier me miró con cara de enfadado porque ahora parecían mucho más agresivos. Pero conseguí que ambos infectados se dirigieran al lado contrario de donde estábamos. Había fallado en mi estrategia, pero por lo menos seguían siendo dos infectados. Ninguno más entró. Eso podría significar que no hubiera más fuera.

Cuando los infectados comprobaron que no había nada a lo que atacar, volvieron al estado anterior de pasividad, lentitud, cansancio y desidia. Se quedaron parados un buen rato de pie, tambaleándose, sin hacer nada más que dejar pasar el tiempo. No nos habían detectado pese a estar en la misma sala que ellos. No eran grandes rastreadores por lo que veíamos. Pero no podíamos quedarnos ahí con ellos toda la vida.

Xavier tomó el mando ahora. Hizo el gesto de lanzar algo hacia la puerta y el de golpearles. El cabrón de mi colega se había enfadado cuando lancé el tornillo, pero ahora me estaba dando indicaciones queriendo hacer lo mismo y atacarles por la espalda. Me parecía el plan más óptimo. Xavier alargó la mano hacia la parte superior de la mesa y logró coger un destornillador. Lo lanzó hacia la puerta y el sonido desveló a los infectados por completo que, sin saber bien qué buscar, se movieron locos.

Nosotros nos movimos hacia ellos por el lado de la mesa que nos ocultaba de su campo de visión. El problema era que no nos daban la espalda. Si nos levantábamos, nos iban a ver y no los podríamos machacar sin hacer ruido. Así que, cuando llegamos de cuclillas a la esquina de la mesa, cogí otra herramienta y la lancé a la esquina contraría del taller, a la que estábamos inicialmente cuando entraron.

Una vez más, como enfermos mentales que eran esos infectados, se fueron a paso ligero a donde provenía el sonido, gruñendo. Y nosotros, aprovechando el ruido que provocaban sus pasos y gruñidos, nos levantamos del suelo y fuimos corriendo tras ellos para golpearlos con el hacha.

Uno de ellos pudo girarse antes de que lo golpeara en la cabeza. Pero cuando su mirada me detectó, los dos infectados ya tenían nuestra arma dentro de su cráneo. Cayeron rápidamente al suelo gimiendo de dolor y muriendo. Habíamos acabado con ellos y habíamos aprendido algo más sobre esos monstruos: son muy malos rastreando.

Nos quedamos en silencio y atentos a la puerta por si venía algún infectado por el ruido que habíamos provocado en la sala con los tornillos, herramientas y los golpes a esos dos. Pero no entró ninguno más. Nos acercamos con sigilo a la puerta, encendimos las linternas y la abrimos para observar si en el pasillo había alguna amenaza más. Nada.

Salimos al pasillo a registrarlo entero otra vez, pero no vimos nada de nada. No sabíamos de dónde habían salido esos dos infectados. Lo más probable, de alguna sala que dimos por cerrada y estaba la puerta entreabierta.

Cogimos las baterías, algunas herramientas de interés y también el inhibidor de frecuencia. Fuimos rápido hacia los ascensores, nos metimos en el hueco del ascensor y cerramos la puerta. Parecíamos ya a salvo. Suspiramos.

—Álex, los infectados creo que vinieron de la parte del pasillo que registré primero —confesó cabizbajo.

—¿Por qué no la registraste bien? —pregunté.

—Porque estaba muy oscuro, veía sombras y veía la escalera hacia arriba —dijo—. Tenía miedo de acercarme allí. Lo siento.

—Bueno, tranquilo —le dije poniendo una mano sobre su hombro—. No pasa nada. Yo también estoy muy acojonado.

Mentira. Realmente, me sentía muy vivo. El miedo que sentía era muy poco. Lo que sentía era tensión, nervios y sudores fríos. Y eso me estaba encantando. Estaba descubriendo cada vez más esa faceta mía de hombre de acción, que sabía que podía existir porque me conocía muy bien, pero que no la había podido explorar y desarrollar nunca hasta ahora. Pero miedo tenía muy poco.

Atamos la primera caja de baterías a la cuerda. Dimos con la linterna y con el tirón de cuerda la orden de que empezaran a subir el primer trasto. Esa operación se repitió por cada caja que conseguimos traer. Y, después, subimos Xavier y yo por la escalera. Yo cargaba con el inhibidor de frecuencia en la mochila. Así, subí de nuevo hasta la planta en la que se encontraban nuestros compañeros.

Al llegar, muchos de ellos nos abrazaron de felicidad al ver que habíamos regresado sanos y salvos. Otros nos preguntaron qué tal estaba la cosa allí abajo y si habíamos tenido problemas. Les dijimos que habíamos encontrado solo a cuatro de esos cabrones y que la operación no había sido tan difícil como esperábamos. Ahora lo que quería era echar un trago de agua y ponerme a jugar con el inhibidor de frecuencia.

Capítulo 57

La explicación a la desinformación y al borrado masivo de vídeos de Barcelona

[…]

Periódico ABC, 1 de julio de 2019, a las 14:05 horas.

Ya son más de cuatro mil fallecidos en Barcelona

[…]

La Razón, 30 de junio de 2019, a las 10:45 horas.

¿De dónde proviene este ébola?

[…]

Periódico ABC, 29 de junio de 2019, a las 23:24 horas.

¡Más de mil muertos por ébola!

[…]

Periódico El Mundo, 29 de junio de 2019, a las 23:58 horas.

Ya era de noche. Había estado durante dos horas registrando el inhibidor de frecuencia junto con Albert, Miriam y Xavier. Y cuando habíamos dado con la tecla para poder recibir comunicaciones del exterior, nos encontramos con un montón de basura en nuestros teléfonos móviles.

Al principio, en la sala de reuniones de la planta cuarenta y uno todo era normal. Al tener señal, habíamos recibido infinidad de mensajes tanto en el teléfono como en las redes sociales de cada uno. Pero no podíamos llamar ni enviar nada a nuestros seres queridos para decirles que estábamos bien. Por más que lo intentáramos. Seguramente, había algo que no estábamos haciendo bien con el inhibidor, pero por lo menos recibíamos información. Y ahí estaba nuestra desagradable sorpresa.

Podíamos acceder a internet y, aunque fuese muy lenta la conexión, podíamos ver todas las noticias de esos últimos días referentes a Barcelona.

—¡Estos cabrones del ABC dicen que es ébola, chicos! —exclamó Miriam.

—¡Y una mierda es ébola! —negué pegado a mi teléfono móvil enchufado a una de las baterías.

—Dicen que hay aquí más de cinco mil personas atendiéndonos y que ya hay más de cuatro mil fallecidos por ébola.

—¡Menudos hijos de puta! —exclamó Xavier.

—Están mintiendo con lo que está ocurriendo aquí —mencionó Sandra.

Estábamos todos tan sorprendidos que no parecía ser cierto. No nos podíamos creer lo que veíamos en cada una de las ediciones digitales de los periódicos de nuestro país. A cada periódico digital al que me dirigía, la noticia me indignaba mucho más que la anterior. Desde nuestra postura, se veía claramente que era una conspiración.

Ahora sí que sentía miedo. Y no solo eso, sino también rabia e indignación. Notaba que me faltaba el aliento y que me subía la temperatura del cuerpo a causa de esas mentiras. Estaba sudando como un cerdo de la preocupación que llevaba encima después de leer varios párrafos de distintas noticias de periódicos nacionales. Y mis compañeros, igual que yo. Con un semblante muy serio y preocupados por lo que estábamos viendo. Todo era mentira. ¡Absolutamente todo!

Alfred había subido muy preocupado a la planta en la que estábamos ahora los policías trabajando con el inhibidor y los teléfonos móviles. Había visto varias informaciones que habían llegado a su móvil y venía a verificar si eso era cierto. No supe qué responderle. Del shock que llevaba, no supe decirle que sí, que la información que nos estaba llegando era real y que todo lo que decían era mentira. Mentían a nivel nacional y seguramente a nivel internacional. Incluso me introduje en YouTube, donde pude visualizar las palabras del presidente de España, Robles Cano, dando un discurso sobre lo acontecido en Barcelona. También mentira.

Alfred se dio cuenta viendo mi cara de preocupación de que esto iba en serio. Que fuera de Barcelona se estaba distorsionando, por alguna razón, lo que estaba ocurriendo aquí dentro.

—¡Dios santo! —exclamó Xavier alterado y levantándose de su silla.

Miraba a todas partes pensando una explicación a todo eso con la cara desencajada. Cogió una silla negra y la lanzó contra la pared de la rabia que sentía. Después, se cogió la cabeza con las manos mientras miraba a todas las direcciones sin saber qué decir. Sandra se desmayó del shock que le provocó esa oleada de mentiras.

Capítulo 58

Eva abrió tímidamente los ojos, desorientada y confusa. Se encontraba en el interior de un vehículo, en los asientos de atrás, con la cabeza en las piernas de alguien. Por la tapicería, dedujo que era el automóvil de Joan Aro. Y la mujer en la que apoyaba su cabeza era la mujer de él, Teresa.

Teresa era una mujer bajita y delgada de unos sesenta años. Tenía el pelo corto y teñido de rubio para que no se le notaran las canas propias de la vejez. Llevaba gafas para su miopía y tenía los ojos de color azul claro. Una mujer muy tímida y callada que casi siempre hacía por no molestar y pasar desapercibida.

La periodista notaba el acelerar y el frenar del coche. Y también las curvas. Pero no tenía demasiadas fuerzas para incorporarse y preguntar dónde estaban o a dónde se dirigían. Simplemente, permaneció como estaba, escuchando la conversación que tenían el piloto y el copiloto del coche.

—¡Atención! —advirtió Aro, que era el copiloto—. Titular de la noticia en El Mundo, a las 20:46 horas: «Los gobiernos de la Unión Europea evalúan como insuficientes todos los esfuerzos que se están realizando en Barcelona».

—Sigue leyendo, por favor —ordenó Carles, que conducía el vehículo.

—«Tras más de setenta y dos horas, los distintos gobiernos de la Unión Europea se han reunido con urgencia para analizar la situación y creen que todas las medidas tomadas, todo el personal desplegado y los esfuerzos realizados no sean suficientes para frenar el ébola en Barcelona. El principal problema es que los medios, a pesar de ser elevados y contar con tecnología de última generación, no son suficientes para detener la enfermedad en una ciudad de más de tres millones y medio de personas. Otro problema que se afronta es la dificultad que están teniendo los servicios militares y médicos para impedir que la enfermedad salga de la ciudad. A día de hoy, no está garantizado que la enfermedad no pueda expandirse, lo que genera un debate muy importante sobre qué nuevas medidas tomar» —leyó en voz alta Aro.

—Ya están preparando el terreno para hacer arder la ciudad —comentó Carles.

Normalmente, ella seguía muy atenta las informaciones que vertían los medios de comunicación, pero en esos momentos, indispuesta, le tocó escuchar el artículo de El Mundo de la voz de Aro. Instantes después, cerró los ojos y cuando los volvió a abrir, se encontraba ya en la cama de la habitación de un hotel. Una de toque muy rural, con paredes de color naranja, armarios de madera bastante clásicos y una ventana.

Eva se incorporó con bastante malestar. Tenía dolor de cabeza y se sentía aún mareada y aturdida. En ese momento, apareció Carles en la habitación. Parecía provenir del lavabo. Al ver a Eva sentada en la cama, se alegró y sonrió.

—¿Cómo te encuentras, Eva? —preguntó él.

—¿Dónde estamos? ¿Qué ha pasado? —preguntó ella tartamudeando y muy preocupada.

—Tranquila, no te pongas nerviosa —contestó Carles—. Llevas muchos días tensa, estresada, comiendo muy mal y descansando muy poco. Has tenido una crisis de ansiedad. Llevas dormida unas cinco horas.

—¿Dónde estamos? ¿Qué es este lugar? —preguntó alterada.

—Estamos en Vielha —contestó él—. Hemos tenido que abandonar el hogar de Aro porque iban a encontrarnos esos agentes del Gobierno alemán. Aquí podremos pasar la noche y estamos casi en la frontera con Francia.

—¿Cómo nos han encontrado?

—No lo sé —contestó—. Recibimos una llamada de Eduard Pons al teléfono de casa de Aro advirtiéndonos de que venían. No nos lo pensamos y nos vinimos hasta aquí.

—¡Joder!

—Estás débil, tienes que cenar algo —le dijo Carles.

Carles sacó de una bolsa un tenedor, un cuchillo, una cuchara y varias servilletas. También un tupper de plástico dentro del cual había un par de pechugas de pollo, patatas fritas y judías verdes. También sacó un pequeño tetrabrik con zumo de melocotón y un yogur natural. Se lo ofreció todo a Eva y le obligó a comérselo bajo la premisa de que le iría muy bien.

Eva, aunque no tenía demasiada hambre, se lo comió sin protestar. Una vez terminada la cena, ya se encontraba bastante mejor. Le seguía doliendo la cabeza, pero ya no sentía los mareos iniciales. Estaba pálida, pero ya no tanto como cuando despertó.

—¿Me he perdido algo aparte de lo que me has comentado? —preguntó Eva.

—Hemos encontrado la araña entre los archivos del laboratorio —contestó Carles.

—¿Y bien?

—Es algo bastante complejo —contestó inseguro Carles—. Mejor te lo explico bien mañana. Ahora debes descansar.

—¿Todavía no ha pasado nada en Barcelona? —preguntó preocupada la periodista.

—No, todavía no, pero pronto pasará lo que tememos —contestó.

Eva se inclinó para tumbarse de nuevo en la cama y cerró los ojos. Esperó haciéndose la dormida hasta que Carles se fuera de la habitación o entrara al baño. Carles, después de recoger los utensilios de cocina que había utilizado Eva para cenar, se encerró en el lavabo y encendió el agua de la ducha. Eva aprovechó para saltar de la cama en ese momento y salir de la habitación en busca de un teléfono.

Bajó una planta del hotel por las escaleras hasta llegar a la recepción donde aguardaba una mujer de mediana edad, de pelo rizado y castaño. Le preguntó si podía usar el teléfono del hotel para hacer unas llamadas. Esta no puso ninguna objeción y le entregó el teléfono fijo con una sonrisa en la cara.

El hotel no parecía ser demasiado grande. Tal vez tuviera capacidad para unas veinte habitaciones. Era de cuatro estrellas y en la recepción la decoración era bastante rural con chimenea, cuadros de paisajes montañosos y la cabeza de un jabalí disecado en una de sus paredes.

Eva marcó varias veces los números de sus amigos y familiares de Barcelona que conocía de memoria, pero tras varios intentos, ninguno de esos teléfonos daba señal. Su objetivo era dar con alguno, aunque fuera para advertirlos de que iban a destruir o quemar Barcelona. Tenía la mínima esperanza de que, si esas personas aún estaban resguardadas de la violencia provocada por los infectados, arañas, o lo que fuera dentro de la ciudad, pudieran escapar gracias a su aviso. Pero fue imposible.

Una desconsolada Eva se aguantaba las lágrimas mientras se frotaba los ojos con los dedos y se sonaba la nariz. También hurgaba en el bolsillo un papel con el que mocarse y secarse las lágrimas. Entonces, encontró un papel que tenía en el interior de unos de los bolsillos. Era el folio donde se había apuntado los números de teléfono más importantes de la investigación que estaban llevando a cabo. Estaban los de sus compañeros, el de Pons, el de La Depeche de Tahití, el de Kohia y varios más. Y, al final de todo, el de los Mossos d’Esquadra del hotel Arts.

—¿Álex Torrent? —musitó ella.

Ese chico era uno de los que aparecían en las fotografías del hotel Arts. No serviría de nada llamarlo porque, al igual que todos los teléfonos, ni daría señal. Ya lo había probado anteriormente, además. Pero pensó que por probar una vez más no perdía nada.

Eva marcó el número de teléfono de Álex Torrent y durante unos segundos no se escuchaba ningún tipo de sonido. Ella ya estaba esperando el sonido de sin conexión para colgar cuando le sorprendió el sonido de conexión telefónica.

Por un momento, pensó que eran imaginaciones suyas, pero era totalmente real. Estaba escuchando el primer tono. Después, el segundo. Y el tercero. Y el cuarto. Y fue antes del quinto cuando alguien contestó al teléfono. Eva se quedó muda, sin palabras. Alguien del interior de la ciudad había respondido a su llamada.

Capítulo 59

Mi cabeza era un auténtico lío. Mejor dicho, la de todos. Estábamos los catorce reunidos en una de las salas de reuniones que había en la planta cuarenta y uno.

Intentábamos ordenar toda la información que nos llegaba y que leíamos en internet. ¿Cómo podía decir el Gobierno y los medios que eso era ébola? ¿Miles de personal médico desplazados aquí para curarnos de esa enfermedad? ¡Pero si no había ni uno!

¿Pero qué mentiras eran esas? Pensábamos todos. Estaba bien claro que no sabían lo que pasaba ahí dentro o bien mentían descaradamente porque tenían mucho que ocultar. No había más explicaciones. Solo esas dos.

Encima, el último artículo de El Mundo nos hacía pensar lo peor. «A día de hoy, no está garantizada que la enfermedad no pueda expandirse, lo que genera un debate muy importante sobre qué nuevas medidas tomar». Estaba clarísimo en realidad: nos iban a finiquitar junto con la ciudad.

Estábamos en cuarentena y no se arriesgarían a que, fuera lo que fuera eso, pudiera salir de la ciudad por rescatar a catorce míseros supervivientes refugiados en lo alto de un hotel. No, por supuesto que no. Salía mucho más a cuenta volar la ciudad entera y decir que no se había podido salvar nadie. Eso era mucho más cómodo y seguro.

Todos estábamos tremendamente preocupados por todo lo que estábamos leyendo en nuestros teléfonos. En breves, íbamos a tener que tomar una decisión. En cuanto esos helicópteros detectasen que se estaban filtrando datos, nos cortarían el grifo. Ese sería el momento ideal, con ya toda la información obtenida.

Me puse a buscar en Google cosas ajenas a las noticias, ya que eso ya lo estaba haciendo el resto del equipo. Puse en el buscador palabras clave como «muertos resucitan agresividad violencia Barcelona», a ver si daba con un artículo que mostrara la realidad de lo que estaba pasando. Pero cuando mi buscador encontró algunos resultados, una llamada entrante apareció en mi teléfono.

Era un número que no tenía en la agenda. Por un momento, pensé en no cogerlo, creyendo que podría ser alguien al que no le hiciera ni puta gracia que hubiéramos detenido el bloqueo de información con nuestro inhibidor del Arts. Pero dada la situación, me atreví a contestar.

—¿Diga? —pregunté.

Escuché a alguien respirar al otro lado del teléfono, pero tardó varios segundos en responder:

—Hola. ¿Es usted el señor Álex Torrent?

Era la voz de una mujer. Tartamudeaba como si estuviera nerviosa y sorprendida de hablar conmigo. La voz era bastante aguda, suave y agradable. También jovial. Seguramente, la mujer del otro lado del teléfono superaría los treinta años por muy poco.

—Sí, soy yo —respondí—. ¿Con quién hablo?

—¡Oh, dios! —exclamó alterada—. Escúcheme bien. Tienen que salir de la ciudad como sea. ¡Corren mucho peligro! ¡Van a incendiarlo todo!

Me levanté de repente de mi silla del sobresalto que me dio escuchar eso. Estaba tenso. Los demás me miraban atentamente intentando averiguar qué estaba hablando con esa persona y quién era. Me sentía el centro de atención.

—¿Cómo? Pero ¿quién es usted? —pregunté confuso.

—Soy Eva Llull, periodista de TV3 —respondió acelerada—. Estamos investigando lo que está ocurriendo realmente en Barcelona, pero tiene que hacerme caso: ¡salgan de ahí cuanto antes!

—Pero ¿qué está ocurriendo? —pregunté.

—No hay tiempo para explicaciones —contestó—. Están acumulando napalm para rociar la ciudad entera. ¡Nadie va a sobrevivir! Esto ya pasó hace cuarenta y siete años en la Polinesia Francesa y murieron más de diez mil personas.

—Vale, vale —contesté convencido—. ¿Pero cómo podemos escapar?

—No lo sé, pero si logran escapar, búsqueme —me ordenó.

Acto seguido, me dio su nombre completo, su DNI, su lugar de residencia, su lugar de trabajo, cualquier cosa que pensara ella que me podría servir de ayuda para encontrarla si lograba salir de ese infierno. Fui a pedirle que me dijera qué era lo que estaban investigando, pero ahí se cortó la llamada. Y no solo eso. Dejó de funcionar internet, la mensajería instantánea, las llamadas y todo tipo de información que se pudiera alcanzar con un teléfono móvil.

¡Mierda! Ya habían detectado el flujo de datos y lo habían cerrado. No solo lo comprobábamos en nuestros celulares, sino que también veíamos varios helicópteros dando vueltas alrededor del edificio, mucho más cerca de lo habitual en esos días y con los focos de luz apuntando al interior del edificio. El sonido de los rotores era elevado y para oírnos teníamos que alzar más la voz. Nos buscaban. Y tenía el presentimiento de que tenían oscuras intenciones. Por lo visto, Xavier también tenía el mismo mal presentimiento que yo.

—¡Xavier! —grité—. ¡Tenemos que largarnos de aquí!

—¡Estoy de acuerdo! —contestó.

Xavier y yo nos reunimos en un lugar donde no nos vieran los aparatos voladores con sus focos. Y también donde no estuviéramos a tiro. Porque, sinceramente, las oscuras intenciones que notaba de esas aeronaves era que querían acabar con nosotros.

Lo pudimos comprobar cuando uno de ellos realizó una ráfaga de disparos con su ametralladora. Los proyectiles impactaron contra la estructura metálica exterior del Arts y en los cristales de las ventanas, haciéndolos trizas. Desgraciadamente, esos disparos habían alcanzado a una de las niñas, que miraba los helicópteros de forma inocente desde uno de los grandes ventanales de la sala de reuniones.

La niña rubia de ocho años, Viktoria, recibió varios tiros en su cuerpo y, del impacto de las balas de la ametralladora, cayó de espaldas, despedida un par de metros de donde estaba. Muerta mientras los demás nos poníamos a cubierto.

¡Dios santo! Habían matado a una niña pequeña sin contemplaciones. Charlotte lloraba desconsoladamente intentando llegar al cadáver de la niña, mientras Anthony la agarraba con fuerza para que no se expusiera a los helicópteros. Fue demoledor ese momento, pero no había ya tiempo para lamentar.

Todos nos agachamos para estar más a cubierto de los disparos de los distintos aparatos que rodeaban al hotel Arts. No nos veían bien. De no ser así, ya nos habrían abatido a algunos de nosotros por estar cerca de las ventanas. Disparaban aleatoriamente.

Eran bastantes los que rodeaban el edificio en nuestra busca con sus focos. Cualquier sombra que veían en el interior del edificio era motivo para abrir fuego. Nos alejamos todos de las ventanas con rapidez y salimos al pasillo donde estaban los ascensores. Allí al menos no nos detectarían por no haber ventanas. Pero siempre estaba la posibilidad de que les diera por entrar descolgándose por cuerdas e ir a por nosotros cuerpo a cuerpo. O acribillarnos a misilazos.

Todos se reunieron alrededor de mí y Xavier. Estábamos de cuclillas.

—¡Escuchad! ¡Tenemos que largarnos de aquí de inmediato! Van a volar la ciudad con nosotros dentro y si nos quedamos aquí, nos matarán como ya estáis viendo.

—Pero ¿cómo vamos a salir, Álex? —preguntó Albert.

—Hay miles de esos infectados ahí fuera esperándonos —remarcó Sandra.

—Hay una parada de metro aquí cerca, cruzando la Ronda Litoral —dijo Alfred con apuros—. La parada se llama Ciutadella Vila Olímpica. Si llegáramos a ella, podríamos salir de la ciudad por los túneles del metro.

—¿Y por mar no es posible? —preguntó Bruce.

—Imposible. Hay cientos de buques y lanchas de combate. No duraríamos ni un asalto contra ellas —comentó Xavier.

—Iremos por los túneles del metro —ordené.

—Repito: ¿cómo vamos a salir? —preguntó Albert—. Hay miles de infectados rodeando el edificio. Y millones en toda la ciudad.

—La noche es muy oscura, si corremos a toda prisa hasta la boca del metro, deben tardar en detectarnos —expliqué—. Piénsalo bien, Albert. Esos infectados están reventados, llevan tres días sin comer ni beber nada. Ya los has visto. Están por los suelos que ni se aguantan de pie. ¡Tenemos una oportunidad!

—Y después, ¿qué? Seguro que tienen muros con gente vigilando en cada salida de la ciudad por metro.

—Pues habrá que lidiar con ellos por nuestra supervivencia —dijo Xavier convencido.

El comentario de Xavier me gustó mucho. Sugería combatir a lo que estuviera al otro lado del muro para poder salir, aunque eso implicara batalla. Al fin y al cabo, estábamos luchando por sobrevivir. Y si para eso era necesario matar, lo íbamos a hacer.

Al menos, yo. Ya tenía la mentalidad de un asesino seguramente y, además, pensaba que iban a morir tres millones de personas en la ciudad como poco. No iba a importar que murieran algunas más por el bien de nuestra salvación.

Volvieron a sonar varios disparos de ametralladora en esa planta, provenientes de un helicóptero del exterior. Eso nos hizo tirarnos al suelo por completo, boca abajo, y cubrirnos la cabeza con las manos.

—Sé que todo este plan es muy precipitado, pero es que no tenemos opción —expliqué desde el suelo.

—Yo estoy con Álex —me apoyó Alfred—. Quedarnos aquí es firmar nuestra muerte. Si lo intentamos, al menos, tendremos una oportunidad.

—Álex, hasta ahora, está acertando en sus decisiones —dijo Miriam—. Yo también estoy a favor.

—Si vamos a hacerlo, tenemos que hacerlo ahora mismo —dije.

No teníamos tiempo de coger las cosas de mayor valor porque las teníamos repartidas por los apartamentos, y entrar en ellos nos exponía a ser vistos por los helicópteros a través de las ventanas.

Saldríamos con lo puesto, que era básicamente nuestras armas de fuego, que solo las teníamos los policías y el guardia de seguridad, Alfred. Los demás iban a tener que ir detrás de nosotros y cubrirse. A no ser que por el camino encontraran algo con lo que golpear a los infectados. La verdad: el plan era muy arriesgado. Y era muy probable que no todos lo consiguiéramos.

Hablamos Xavier y yo de cómo lo íbamos a hacer. Necesitábamos un mínimo de preparación. No teníamos exploradas las plantas de la diecisiete hacia abajo. Teníamos que decidir si bajar por las escaleras o usar la escala del hueco de los ascensores. Decidir en qué planta irrumpir. Y si conseguíamos llegar al interior del metro, hacia dónde dirigirnos.

Xavier tenía en su cartera un mapa doblado del metro de Barcelona. Lo expandimos y vimos que teníamos varias opciones entrando por la estación de Ciutadella Vila Olímpica. La más corta era ir en dirección norte a Sant Adrià del Besos, o en su defecto por Badalona, pero estábamos convencidos de que eso estaba altamente defendido para que nadie saliera por ahí. Era una salida muy concurrida de Barcelona.

Las otras opciones, como ir hacia el sur de Barcelona, implicaban recorrer más de media ciudad por los túneles y las vías. Descartamos esas opciones de poner dirección al aeropuerto del Prat, a Hospitalet de Llobregat o Sant Boi de Llobregat porque eran lugares con mucha densidad de población, por lo tanto, altamente defendidos. Seguro que era así.

La mejor opción que teníamos era intentar salir de la ciudad en dirección oeste, a través de los túneles de Vallvidrera. Tener la sierra de Collserola sobre esa zona abarcando varias paradas de metro, vías de metro, autopista de vehículos, etc., más alejado del centro de la ciudad y con menor densidad de población, nos hacía pensar que tal vez estuviera menos defendido o que pudiéramos encontrar un resquicio por donde salir sin tener que hacer daño a nadie.

Decidimos que iríamos por allí, aunque implicara horas y horas de caminar y correr por los túneles a oscuras. También decidimos que bajaríamos hasta la planta dos por el hueco de los ascensores y que, una vez allí, correríamos hasta la planta baja para encontrar la salida y salir a la calle para ir rumbo a la boca del metro de Ciutadella Vila Olímpica.

Los helicópteros habían dejado de disparar hacía un rato. Y algunos de ellos se habían alejado del Arts sin un motivo aparente. Tal vez no nos encontraban y no querían malgastar munición. En cualquier caso, nos pusimos de cuclillas, algo más tranquilos.

Antes de esa operación, había problemas: el miedo de algunas personas a afrontar ese reto y que Miriam, con las lesiones provocadas en el aterrizaje forzoso, no podía correr.

Miriam tuvo que tomar la decisión de quedarse en el hotel y esperar a lo que pudiera pasar en el futuro próximo. Junto a ella, se quedarían Charlotte, la niña de diez años Frida y el niño Clark.

Charlotte no requería del valor suficiente para salir del hotel, y para los niños, a la corta edad que tenían, francamente, era muy arriesgado. A buen seguro, habría que cargar con ellos y eso retrasaría una operativa que requería de una rapidez y velocidad extrema para poder escapar de las garras de miles de infectados.

Xavier y yo nos mirábamos y, sin hablarnos, sabíamos lo que pensaba el otro: que eso iba a ser un baño de sangre. Un total de nueve personas iban a salir al exterior a esquivar cuantos más infectados se pudiera para llegar a una boca de metro en la que en su interior posiblemente encontráramos más escollos. Sabíamos a la perfección que los primeros o los más rápidos serían los que más opciones tendrían de escapar y sobrevivir.

Siendo los primeros y yendo muy rápido seguramente pillaríamos despistados a muchos infectados. Entre eso y que tardarían unos segundos en reunir fuerzas para levantarse del suelo, los que estuvieran tirados en él, o darse cuenta en la oscuridad de que éramos normales, era el margen del que disponíamos para el éxito.

No dijimos ni una palabra de eso. Simplemente, pensamos que era muy importante colocarse los primeros al salir del hueco del ascensor. Como en las parrillas de los circuitos de Moto GP o la Formula 1.

—¿Estamos preparados? —pregunté.

—Álex y yo iremos delante para combatir a los primeros que nos vengan —dijo Xavier.

«Muy astuto mi compañero», pensé. Seguíamos oyendo a algunos aparatos dar vueltas alrededor del edificio, buscándonos. Veíamos la luz de sus focos reflejadas en el suelo y en las paredes. Tenía clara una cosa: esos cabrones del ejército jamás en la vida se iban a esperar que saliéramos del edificio tal y como lo íbamos a hacer. De hecho, no me pareció ver ningún helicóptero volando a baja altura por si escapábamos por tierra. Ni se lo imaginaban. Seguramente, pensarían que nos quedaríamos ahí a cubierto hasta que aguantáramos.

Todos nos despedimos de los que se iban a quedar en el edificio. Especialmente, me despedí de Miriam con un fuerte abrazo y deseándole toda la suerte del mundo. Era muy probable que nunca más la volviera a ver. Me daba pena porque llegamos a este hotel gracias a ella y sus habilidades. Era inmensamente valiosa. Le di las gracias por todo. Mis compañeros también se despidieron de ella.

Capítulo 60

Llegó la hora de la operación salida o, mejor dicho, la operación suicida. Abrimos las compuertas del ascensor y comenzamos a bajar ordenados por las escaleras. Poco a poco. Pero Xavier y yo, primeros, por supuesto.

La cara de acojonados que teníamos era increíble. Yo lo disimulaba con una sonrisa de oreja a oreja, pues en los momentos de tensión planificados siempre me había dado por reír. Me gustaba la tensión del momento. Le estaba cogiendo el puntillo a todo lo emocionante de esa terrorífica aventura que me había tocado vivir.

Cuando Xavier y yo bajamos todas las escaleras hasta llegar a la compuerta de la segunda planta, nos habíamos adelantado bastante a todo el grupo, que todavía iba por la mitad del tramo. Bajaban despacio.

—¿Y si nos vamos ya cagando leches? —preguntó bajito Xavier.

—No, ni se te ocurra —negué rotundo.

—Álex, sé realista, no todos van a sobrevivir, solo tienes que verlos —dijo.

—No lo digo por eso. Si saliéramos nosotros dos solos, los infectados vendrían a por nosotros dos. Si llevamos compañeros detrás, los infectados se repartirán y tendremos más opciones —expliqué muy frío y calculador.

—Vale, no está mal pensado.

—Tenemos que abrir esa puerta para ver qué hay antes de que bajen ellos, deprisa.

Xavier y yo abrimos la compuerta de uno de los ascensores de la segunda planta. Al asomar con cautela la cabeza y la linterna, no vimos a ningún indeseable. Accedimos, sin hacer ruido, al pasillo con las hachas en mano y, después, nos asomamos a las escaleras que nos quedaban cercanas.

No se veía a ningún infectado en las plantas de abajo, pero no lo podíamos asegurar. Lo bueno era que tendríamos un punto de salida fuera del ascensor. Me preocupó mucho que se diera el caso en que nada más abrir las compuertas para salir del hueco del ascensor, nos encontráramos a infectados que nos jodieran el plan de salir corriendo hacia la salida del hotel.

Nuestros compañeros empezaron a salir del hueco del ascensor uno a uno. Les exigimos silencio absoluto y esperamos a que bajaran y estuvieran en el pasillo dispuestos a darlo todo. Iba a ser la carrera más importante y larga de nuestras vidas. Estaban todos muy asustados. Por las caras de algunos, casi se podía deducir si lo iban a conseguir o no.

—Vamos a ir caminando hasta la escalera, pero con mucho cuidado al pisar para no hacer ruido —dije susurrando—. Y en cuanto veamos al primer infectado, ya empezamos a correr hacia la salida del hotel. Y después, hasta la boca del metro.

Xavier y yo empezamos a caminar despacio acercándonos a las escaleras. Yo ya había dejado de sonreír porque la tensión era demasiado alta. Ahora sí que ya me estaba jugando la vida al cien por cien. Estábamos muy concentrados.

Empezamos a bajar los primeros escalones con mucho sigilo y agachando la cabeza para ver si había algún infectado. Y lo había. Uno, tendido en la escalera, como si estuviera durmiendo bocabajo. Por la oscuridad era imposible identificar si ese cuerpo que había en el suelo era un cadáver, un infectado durmiendo o un muerto de los que se levantaban.

Pudimos comprobarlo solo varios segundos después, cuando al pasar yo cerca de él, movió la cabeza y el brazo. Se acabó el sigilo. Xavier y yo empezamos a bajar las escaleras corriendo, y tras de nosotros, el resto.

El ruido que hacíamos al correr nos haría fácilmente detectables. Bajamos los dos pisos en un santiamén y nada más llegar al rellano del vestíbulo, nos encontramos con tres infectados que ya se habían puesto en marcha para atraparnos.

Tal como íbamos corriendo, los apartamos de un hachazo en la cabeza y una patada voladora. Buscamos con la mirada esa puerta rota de cristal que mencionó en su momento Alfred. Esa zona era enorme para ser un vestíbulo y había sofás en distintos lugares, pero no pude prestar atención a más porque no era el momento y estaba muy oscuro. Seguro que de día y sin infectados sería un precioso y elegante vestíbulo.

—¡Allí! —exclamó Xavier.

Seguí corriendo detrás de Xavier, que parecía haber localizado la puerta de salida con el cristal roto.

Efectivamente, había dado con ella. El resto del grupo nos seguía por ahora, con Alfred y Nicole como los más adelantados después de nosotros. Habían salido más infectados de detrás de la escalera, del comedor y de la recepción. Atravesamos la puerta de salida y llegamos a la calle.

La calle estaba a oscuras por completo. Solo la luz de la luna arrojaba algo de luz a las ruinosas calles de Barcelona. Estaba invadida de infectados por todas partes. Lo bueno era que estaban repartidos de forma que había entre cada enfermo un espacio de dos o tres metros para correr.

Algunos estaban en el suelo, tirados. Otros, arrodillados; otros, sentados; y otros, de pie deambulando sin rumbo. Entre la muchedumbre había muchos vehículos abandonados y destrozados. Notábamos los helicópteros sobrevolándonos a unos cien metros por encima. Veíamos también los haces de luz que lanzaban al edificio para encontrarnos.

Los infectados más próximos a la entrada del Arts no tardaron en notar nuestra presencia debido al ruido de nuestra escapada. Varios de ellos giraron su cabeza hacia nosotros, sorprendidos. Los que estaban de pie rápidamente fueron a por nosotros mientras que los que estaban en el suelo tardaban un mundo en levantarse, por suerte.

Nicole chocó con mi espalda al salir por la puerta del hotel y ese pequeño empujón me animó a arrancar, a correr hacia la izquierda, que era donde estaba la glorieta que daba acceso al otro lado de la ronda litoral.

Pero no fue nada fácil llegar ahí. Tuve que esquivar a varios infectados que venían hacia mí desde cualquier lado y empujar a otros varios a patadas, puñetazos y hachazos para que me dejaran pasar y seguir corriendo. Todo eso sin detenerme ni un segundo para que los que venían por los laterales o detrás no me agarraran.

Había acertado en que a los que estaban en el suelo hechos mierda les costaba alcanzarnos debido a su falta de energías. Y también en que pillaríamos a muchos despistados mirando las musarañas. Eso nos estaba viniendo muy bien.

Los infectados estaban repartidos por toda la ciudad, por eso la densidad era menor. Si hubieran estado concentrados en un mismo sitio, sería imposible atravesarlos. Como cuando quieres avanzar rápido en una manifestación multitudinaria donde no cabe ni un alma.

Aun así, eran muchísimos de esos enfermos, pero se nos permitía avanzar con bastante celeridad. La verdad era que fue agotador correr mientras repartía hachazos, empujones o patadas. Valía todo con el fin de sacarme de encima esos cabrones con cara de salvajes.

Prestaba atención mirando de reojo a mi entorno. Mirase a donde mirase, veía infinidad de siluetas oscuras con los ojos enrojecidos, alargando sus brazos hacia mí para intentar atraparme. Todas agrupándose a mi alrededor, dejándome escasos centímetros para correr hacia adelante o hacia los costados. Era agobiante y terrorífico. Incluso podía notar que olían fatal cuando se acercaban. Una combinación de sudor y suciedad que resultaba muy desagradable.

Pegaba con mi hacha en sus cabezas sin llegar a clavarla para no detenerme ni una milésima de segundo. Incluso hubo un momento en que noté que un infectado, desde el suelo, me agarraba las piernas con sus manos. Estuve a punto de perder el equilibrio y caer. Eso hubiera sido fatal, pero a la velocidad que iba, no pudo aguantar la fuerza y me soltó.

Estábamos bastante rodeados. Tanto que alguno de los infectados logró darme un puñetazo en el hombro o en la espalda. Eso no me hizo demasiado daño. Me molestó bastante más que alguno que venía por mis laterales me diera un manotazo en la cara o en el cuello. Eso sí que me hizo más daño.

Xavier, delante de mí, se encontraba en la misma situación que yo. Y Nicole seguía nuestra estela apartando a sus depredadores a golpe de tubería de acero. No podía detenerme a mirar más atrás de ella. En ese momento, éramos tres peleando contra el mundo.

Cuando atravesamos la gigantesca glorieta, seguía habiendo muchos infectados, pero menos que en la calle del hotel Arts. Ahora teníamos espacio para correr más rápido, menos rodeados y, por lo tanto, menos agobiados.

Era una avenida larga, de anchas aceras decoradas con arbustos y tres vías para vehículos en ambos sentidos. Corríamos a toda velocidad, ignorando a los enfermos que se acercaban a nosotros caminando o corriendo. Esos últimos eran más fáciles de esquivar, curiosamente. Perdían rápido el equilibrio cuando los empujábamos, esquivábamos o golpeábamos. Detrás de Nicole, nos perseguían corriendo hordas enteras, pisándonos los talones. Costaba dejarlos atrás porque algunos eran casi igual de rápidos que nosotros.

Corriendo casi a sprint, en pocos segundos, llegamos a un cruce con otra avenida no tan ancha, pero sí con menor densidad de infectados. Por fin, las cosas se ponían mejor. Esa zona estaba desierta si la comparábamos con la de la calle del hotel. Era en esa avenida donde estaba la parada del metro del parque de la Ciutadella. La avenida era la d’Icaria.

Esa avenida era muy verdosa con césped, arbustos y árboles altos en los lados y en el centro de los carriles de circulación. Había muchos vehículos obstruyendo las vías.

Giramos y corrimos por esa avenida sin prestar más atención que al horizonte, donde esperábamos ver pronto la señal de la boca del metro. Al cabo de unos segundos de correr a fondo mientras sorteábamos a varios indeseables a patadas y golpes de hacha, pudimos ver esa señal roja en la acera opuesta a la que estábamos.

A toda prisa, cruzamos la vía para ir al otro lado, saltando varios arbustos del centro de la calzada. En ese momento, me percaté de que a lo largo de la avenida actual, en ciento cincuenta metros recorridos, ya solo estábamos Xavier en primera posición, yo, una sorprendente Nicole detrás de mí y, a lo lejos, más rezagado, un Anthony que parecía haber podido escapar de una muchedumbre que aún le pisaba los talones corriendo a toda prisa. El resto se habría quedado justo después de salir del Arts, antes de llegar a la glorieta grande. No tuve ni tiempo para verlos quedarse atrás, pero tenía pinta de eso.

En cuanto cruzamos al otro lado de la avenida, ya teníamos en frente la entrada al metro. Mientras corría, saqué mi arma de su funda y también la linterna. Ahí dentro, con tanta oscuridad, de poco nos iba a servir el hacha. Estuve a punto de lanzarla porque llevaba las manos saturadas de cosas y me molestaban para correr, pero finalmente no lo hice.

Xavier, que iba por delante de mí, pensaría lo mismo. Bajamos a toda prisa las escaleras del metro, en las que, por cierto, había dos coches volcados impidiendo bastante paso al interior. Tuvimos que saltarlos y meternos por un hueco estrecho que dejaban para poder seguir adelante. Pensé que eso sería muy bueno para que a los infectados les costara más seguirnos.

Detrás de mí, saltó Nicole y, segundos más tarde, Anthony. Una vez dentro del metro, estaba muy oscuro, pero las linternas nos ayudaban. De repente, se acercaron dos infectados corriendo a Xavier y a mí, a los que abatimos sin parpadear pegándoles un tiro en la cabeza a cada uno.

El ruido de nuestras armas atrajo a varios infectados de los que nos seguían por la calle y que, por cierto, ignoramos introduciéndonos más a toda prisa hacia el interior de las instalaciones del metro. La intención era llegar cuanto antes a las vías.

Saltamos por encima de las taquillas automáticas y allí nos esperaban unos cinco cabrones. Excepto uno, los demás estaban tirados en el suelo esperando a alguna presa todo ese tiempo. Les metimos a todos una bala en la cabeza o en el pecho. Donde nos fuera más fácil. Total, no íbamos a estar allí para cuando se levantaran de nuevo.

Avanzamos deprisa hasta el andén más próximo y cuando llegamos a él, ya se nos estaban acercando otros seis infectados más a toda prisa con cara de locos. Hicimos lo mismo con esos.

Estaba tan oscuro que solo veíamos el ángulo que nos proporcionaban los haces de luz de nuestras linternas. Podría salirnos cualquier infectado de nuestros laterales y no verlo. Cuando llegamos a los andenes, vimos que había un tren de color rojo y blanco ocupando solo una parte del andén. Como si hubiera arrancado, recorrido unos metros y frenado una vez introducido la mitad de su convoy en el túnel.

—¡Álex! ¡Vayamos hacia esa parte de las vías! —exclamó Xavier.

Ya sabía lo que quería hacer. Su intención era introducirse en el túnel por el lado de más difícil acceso, es decir, por el lado en el que estaba ese tren a mitad. De esa forma, a los infectados que nos siguieran les costaría mucho más seguirnos por la estrechez entre metro y pared de túnel. Haría un embudo.

Era una gran idea. Lo seguí, pero antes miré hacia atrás para asegurarme que venían Nicole y Anthony. Y por detrás veía infinidad de sombras de infectados corriendo tras ellos. Escuchábamos el grito de guerra y de rabia de decenas de ellos viniendo a por nosotros.

El tren había dejado un hueco estrechísimo entre él y la pared, lo cual era perfecto, pero me costó colarme por ahí. De hecho, tropecé varias veces con mis pies al querer ir rápido con la espalda pegada a la pared.

Cuando llegué a la cabina del tren y salté a las vías, Xavier había liquidado con el hacha a un par de infectados que se encontraban ahí delante. Al llegar yo, llegaron nuevos enfermos dispuestos a ponernos sus sangrientas manos encima. A golpe de hacha y patadas, acabamos con ellos.

Seguimos corriendo hacia el interior del túnel durante varios centenares de metros. Parecía que no había peligro en ese tramo más que los que encontramos delante de la cabina del tren anterior.

Nicole y Anthony nos seguían, pero se estaban quedando muy atrás. Detrás de ellos los seguía un infectado que consiguió acceder por la estrechez. Decidimos esperarlos y acabar con ese que los seguía a golpe de hacha en la cabeza. Cuando llegaron a nosotros, al ver que estábamos solos, o eso parecía, decidimos parar. Estábamos reventados.

Xavier y yo, al tener buena forma, lo llevábamos bastante bien. Nos encontrábamos cansados, pero manteníamos el tipo y la compostura. Nicole no podía ni hablar y se apoyaba en sus propias rodillas. Estaba a punto de vomitar o perder el conocimiento, aunque luchaba por evitarlo. Anthony también estaba reventado. Se apoyó en la pared y apretó la cara del cansancio y del esfuerzo tratando de respirar.

El túnel estaba muy oscuro. Paredes negras y sucias de cemento con una vía para cada sentido sobre piedras de balasto de color negro. Y en el techo, un montón de cables bien recogidos. Se escuchaba alboroto de los infectados que habíamos dejado atrás en la estación y también la presencia de ratas cerca de nosotros. Era asqueroso.

—¿Y ahora qué? —preguntó Xavier casi sin aliento.

—Lo que habíamos dicho: a Vallvidrera —contesté.

—No me he fijado en qué dirección íbamos —dijo.

Xavier sacó de su cartera el mapa del metro de Barcelona. Había manchado la hoja con el sudor de sus manos. La desdobló y apuntó sobre ella con la linterna.

—Vale, creo que estamos yendo en dirección hacia la estación de Wellington —afirmó.

—¿Cuántas estaciones nos quedan hasta donde queremos ir? —pregunté.

Xavier contó cada una de las estaciones que quedaban para llegar hasta Sant Cugat, que era la estación en la que morían las vías del metro. En total, quedaban dieciséis.

—Son muchas —respondí—. Creo que en cada estación nos vamos a encontrar infectados como en esta de aquí.

—Entonces, habrá que ir con mucho sigilo, sobre todo, cuando estemos llegando a ellas —dijo.

—Qué bien nos vendría una pantalla con visión nocturna, ¿verdad? —dije mientras me apoyaba con una mano en la pared del cansancio.

—Vamos a tardar muchas horas en llegar, así que es mejor que nos pongamos en marcha, rápido.

—One moment, please! —exclamó en inglés una agotada Nicole.

La pobre estaba asfixiada del enorme esfuerzo. Pedía que esperáramos un poco más antes de reiniciar la marcha para que ella pudiera descansar. Tenía mala cara y lo más seguro es que estuviese al borde del desmayo. Y no teníamos siquiera agua para darle.

La cogimos entre los tres y, con nuestras manos y el mapa, intentamos provocar aire para dirigírselo a la cara. Todo eso mientras mirábamos por donde habíamos venido para vigilar que no viniera ningún infectado más. Cuando ya se recuperó, aún estaba un poco mareada. Pero por lo menos ya se sostenía de pie por sí sola.

—¿Y los demás? —preguntó ella—. ¿No los vamos a esperar?

—No van a venir —dijo Anthony con acento inglés—. Vi cómo atrapaban a Alfred y, después, a Sandra. Y después, a todos. No han podido escapar.

Fue realmente triste lo que comentó Anthony, pero previsible. Ya sabíamos que los primeros eran los únicos que tendrían alguna posibilidad. Es decir, nosotros. Me dolía pensar que hasta hacía unos minutos Sandra y Albert estaban vivos y ya, en esos momentos, estarían muertos o serían uno de ellos. Pero me alegraba bastante seguir yo con vida, la verdad. Había sido prácticamente un milagro.

Una vez recuperada Nicole, nos pusimos en marcha por los túneles. Hacía un calor infernal. Caminábamos en silencio, en dirección a las siguientes estaciones con la ayuda de unas linternas que nos guiaban por el oscuro camino.

Cuando llegábamos a una estación, las apagábamos y pasábamos gateando pegados al arcén, sin apenas hacer ruido, con suma cautela para evitar que nos oyeran los monstruos que pudiera haber en las inmediaciones.

En cada estación, oíamos el sonido de explosiones y abrasivos que provenían del exterior, acompañado del sonido de aviones surcando el cielo. Caía arenilla de color gris del techo, como si llegara un terremoto. Intuimos que estaban incinerando la ciudad con napalm mientras nosotros cruzábamos ocultos esos túneles del subsuelo. El aviso de esa tal Eva Llull era cierto.

Esa operativa la repetimos hasta quince veces durante más de siete interminables horas caminando por acero y balasto con la compañía de ratones y murciélagos. La fatiga era muy alta. Todos dimos la talla en el subterráneo, incluida Nicole, que estaba demostrando ser una adolescente muy fuerte pese a su aspecto tan repipi y poco deportista.

En unas de las curvas del túnel, comenzamos a ver una luz blanca que iluminaba el cemento, el hormigón y el negro balasto. A medida que nos acercábamos a esa curvatura, podíamos ver con más claridad esa luz que cegaba nuestros ojos acostumbrados a la oscuridad.

Era la luz del final de un eterno túnel. La luz que nos podía sacar de ese infierno vivido. La luz de la salvación. Era un rayo iluminador que casi podíamos verlo acompañado de una música celestial.

Totalmente exhaustos, nos dirigimos hacia ella esperando no encontrar ningún escollo más.

Capítulo 61

El ébola amenaza con expandirse

Hasta ayer, varias afirmaciones de dirigentes políticos hacían pensar que la situación en Barcelona no estaba totalmente controlada. Hoy ya es oficial. Todos los recursos y medios destinados en la ciudad para la lucha contra el ébola son insuficientes por la cantidad de infectados, el nivel de la propagación y las dimensiones de una ciudad de categoría mundial.

Pese a que la ciudad está sitiada para garantizar que el virus no se expanda, ya se han encontrado casos fuera de esas murallas. Los distintos comités y dirigentes de las principales naciones se han reunido de urgencia y han llegado a la conclusión que lo mejor para la seguridad ciudadana a nivel mundial sería tomar la decisión más crítica de todas: incinerar Barcelona.

Periódico La Razón, 2 de julio de 2019, a las 6:35 horas.

Eva despertó cerca de las seis y media de la mañana con la trágica noticia de Barcelona. Algo que no la pilló por sorpresa, pues sabía cómo se desarrollarían los acontecimientos gracias al protocolo. Pese al impacto brutal de leer eso en las primeras noticias matutinas, ella ya se encontraba muchísimo mejor. Y tenía las pilas cargadas para seguir la investigación.

Lo último que hizo la noche anterior, antes de seguir descansando, fue esa llamada al agente de policía Álex Torrent, al que pudo advertir de la situación y darle datos para que la encontrara si llegaba a salir vivo de una ciudad que pronto iba a estar sumida en las mayores ruinas de la historia del país y de la humanidad.

Eva despertó a Carles, que dormía en la cama de al lado. Ambos se arreglaron rápidamente y fueron a buscar a Aro y a su esposa, que estaban dos habitaciones al lado, en una de matrimonio. Y cuando todos estuvieron a punto, se reunieron en el comedor del hotel para desayunar y seguir preparando, planificando y organizando la investigación.

—Chicos, disculpad, ya vuelvo a estar operativa —dijo Eva mientras mojaba una galleta en su taza de leche.

—No te preocupes, Eva —contestó Aro—. Todos tenemos un límite y ayer lo superaste. Has necesitado descansar, pero lo estás haciendo increíblemente bien. Sin ti no habríamos llegado tan lejos.

—Gracias, Aro —agradeció con una tímida sonrisa.

—Bueno, ¿por dónde te quedaste? —preguntó Carles sonriente.

—¿Qué hacemos aquí? ¿Dónde están Miquel y Kube? ¿Qué sabemos de esa araña?

Mil preguntas con respuestas, pero Carles estaba dispuesto a dosificarlas para no abrumar a la periodista.

—Estamos aquí por una sencilla razón —respondió Carles—. Aro pudo contactar con algunos periódicos intervenidos de la misma manera que nosotros. Uno de ellos es Le Monde, como bien sabes. Hemos conseguido convocar una reunión con ellos aquí, cerca de Vielha, con el propósito de colaborar a partir de ahora.

—¿Colaborar? —preguntó Eva dejando de masticar y mirando a su compañero.

—Sé que estás pensando en que tenemos la exclusiva y que ellos podrán acceder a nuestra información, pero nosotros no tenemos medios y ellos parece ser que sí —respondió Carles.

—De hecho, ellos han prometido acceder al territorio español para esta reunión. Mientras que nosotros no podemos atravesar la frontera y estamos en búsqueda y captura —siguió Aro.

Eva mojó otra galleta en la leche mientras hacía sus propias cábalas mentalmente. No parecía estar muy de acuerdo con esa decisión.

—Lo que está ocurriendo ya está a un nivel moral que poco importa quién tenga la exclusiva —explicó Carles—. Se ha cometido un crimen atroz y tenemos que trabajar unidos los que tengamos información para que pague quien tenga que pagar. Además de informar al mundo de toda la verdad, como es obvio.

—No me entusiasma demasiado la idea de hacer un equipo más amplio que el de Descobreix, pero la envergadura del problema lo requiere —comentó ella—. Seguro que será una gran experiencia, nos sumará prestigio e infinidad de aprendizajes nuevos.

—Es una buena forma de enfocarlo —dijo Aro.

—¿Cuándo nos reunimos con ellos?

—En una hora —respondió Carles—. ¿Conoces Saut deth Pish?

Eva no conocía eso de Saut deth Pish. Ni tuvo tiempo de preguntar qué era. Todos se levantaron rápidamente de la mesa, mirando la hora, se despidieron del camarero y pusieron rumbo al coche de Aro para acudir a esa reunión. Solo la esposa de Aro se quedaría en el hotel, esperando a que regresaran.

Al salir del hotel, el entorno montañoso que ofrecía Vielha era admirable. Situada en los pirineos, en el interior de un bellísimo valle y a casi mil metros de altura sobre el nivel del mar. Todos los edificios lucían con el tejado de pizarra negro característico de los pueblos de montaña. Y un río llamado Garona cruzaba la localidad con un caudal moderado.

«Aire puro y fresco», pensó Eva mientras miraba las montañas y cerraba los ojos para disfrutar más de la naturaleza que la envolvía. La acompañaba el sonido de la naturaleza y del rugir del río. Ese momento de frescura le hizo pensar en lo mal que lo había pasado con la crisis de ansiedad y comenzó a plantearse seriamente el dejar de fumar. Carles interrumpió ese placer para pedirle que subiera al coche.

Saut deth Pish era la cascada más popular del Vall d’Aran, la comarca donde posa el precioso poblado de Vielha. Un lugar turístico situado al norte, al que para acceder debía subir muchos kilómetros por una estrecha carretera de condiciones muy mejorables. Por no hablar de la enorme cantidad de curvas durante ese trayecto. Pero merecía la pena por presenciar un espectáculo de la naturaleza y reunirse con compañeros de profesión como los del diario Le Monde.

Al final del recorrido, se encontraban unas pocas mesas de madera formando un pequeño merendero. Y después de un pequeño puente de madera para cruzar un riachuelo cercano a unos árboles, se veía de fondo un imponente salto de agua. Uno formado por dos cascadas con mucho caudal, de unos veinticinco metros de altura en total. Un camino corto de subida llevaba a los periodistas hasta un pequeño mirador de piedra y madera donde poder contemplar esa majestuosa cascada con tranquilidad y a pocos metros de ella.

A esa hora de la mañana, pocos turistas había ahí para visitar Saut deth Pish; solo aquellos madrugadores deportistas con la moral alta para hacer ejercicio en un entorno de ensueño se situaban en los alrededores de la mágica cascada.

—¡Admirable! —dijo Eva hipnotizada por esta.

Después de varios minutos contemplando Saut deth Pish y el entorno, vieron un grupo de cuatro personas a sus espaldas, a unos cien metros de ellos. Estaban en un verdoso rellano a pies de un pequeño estanco de agua. Se preguntaban si serían ellos. Y todo parecía indicar que sí, pues ese mismo grupo los miraba a ellos con la misma incertidumbre.

Aro levantó la mano para saludar, pero tímido y dubitativo, como si no estuviese seguro de si eran ellos. Ese grupo respondió con la misma señal, algo que confirmaba que sí podrían ser el grupo de Le Monde. Ambos equipos avanzaron unos metros para encontrarse en un punto intermedio, en un camino empedrado.

El grupo de Le Monde estaba compuesto por una mujer guapa y joven de raza negra y pelo rizado largo. De complexión delgada y bastante alta. Entre treinta y treinta y cinco años. Junto a ella, un hombre blanco con gafas, pelo rizado corto y con canas, y de complexión ancha. Muy bajito y regordete. Este de unos cincuenta años aproximadamente.

Y después, otra mujer de unos cuarenta años, alta, delgada y de pelo largo, rubio y recogido con una coleta. Tenía aspecto rudo y bajo su sudadera parecía tener una complexión atlética. Pero lo que más destacaba de ella no era su físico, sino que empujaba con sus manos a un hombre muy mayor en una silla de ruedas.

Un hombre muy moreno que parecía rozar los noventa años prácticamente calvo y de pelo canoso que contrastaba con su piel oscura. Manchas oscuras en la cabeza propias de la edad y una cara arrugada y envejecida, también propias de la edad. Se intuía en esa silla de ruedas que era muy delgado. Iba muy abrigado pese a que no hacía mucho fresco.

Al grupo de Eva los sorprendió el detalle de llevar con ellos a un hombre tan mayor. Y, por dentro, se preguntaban el porqué de la presencia de ese hombre de tan avanzada edad con miembros del diario Le Monde. El hombre de las gafas fue el primero en romper el hielo saludando y presentándose en un correcto español con marcado acento francés.

—Buenos días, soy Jeremy Pinoit, redactor jefe de Le Monde —dijo.

Aro le estrechó la mano y presentó a todos sus compañeros. Jeremy, después, prosiguió presentando también a su equipo.

—Ella es Ivette Sarr —dijo señalando la mujer de raza negra—. La otra componente del equipo es Marion Jullet. Y al señor Jean Paul Souquet ya lo conocéis.

Todos se saludaron encantados, estrechando la mano, pero el grupo de Eva coincidía, algo sorprendido, en que no conocían al señor Jean Paul Souquet. Entre tímidas, pero respetuosas sonrisas expresaron ese desconocimiento.

—Seguro que le conocen, pues han seguido bastante de él —afirmó la rubia Marion, seria y fría como el hielo.

—Disculpe, pero creo que se equivoca —dijo Eva dubitativa, pero respetuosa una vez más—. Ahora mismo, no me suena.

—Ya entiendo —dijo Jeremy Pinoit mientras se llevaba la mano a la barbilla.

Pinoit sonrió mientras miraba a cada uno de los componentes del equipo de Eva. Levantó el dedo índice como gesto de que ya entendía lo que pasaba.

—Verán. No siempre utilizó este nombre nuestro querido amigo Jean Paul —explicó mientras inclinaba su cuerpo para mirar cariñosamente al hombre mayor de la silla de ruedas—. Ustedes tal vez lo conozcan como el señor Ariki Fautabe. ¿No es así?

La sorpresa de Eva, Carles y Aro fue mayúscula. Se les podía ver en sus rostros. Y dentro de sus cabezas, su cerebro empezaba a trabajar para dar una explicación a cómo era posible que ese hombre estuviera vivo cuando se le creía muerto hacía infinidad de años. Esa y muchas otras preguntas eran las que tenían en mente.

—Señor Pinoit, ¿nos ayudará a tirar de la manta? —preguntó Eva después de despojarse de su asombro.

—Por supuesto, pero debemos ponernos a trabajar ahora mismo.

Una diminuta columna de humo, en la lejanía más profunda, comenzó a vislumbrarse detrás de las montañas, al este. Era una Barcelona que comenzaba a arder, fruto de la desinfección que se quería llevar a cabo.

Después de observarla con detenimiento, los periodistas montaron en sus respectivos vehículos y se fueron de la mágica cascada de Saut deth Pish en busca de un lugar donde poder trabajar juntos con un único fin: la búsqueda de la verdad.

Capítulo 62

Berlín. 1 de julio de 2019.
Despacho del ministro de Asuntos de Exterior.

Timo Hoffmann esperaba sentado en el escritorio de su despacho rectangular de unos treinta metros cuadrados. Decorado con paredes blancas, cortinas marrones sobre una amplia ventana, un sofá negro, una mesita del mismo color, varios armarios marrones y dos mástiles para las banderas de Alemania y de la Unión Europea.

El ministro era regordete y de muy alta estatura. Tenía los ojos de color azul y el pelo corto de color blanco. Este se estaba limpiando las gafas muy tranquilo, tarareando una canción, cuando entró al despacho el agente Markus H. Kahn.

Hoffmann invitó al agente para que se sentara en el asiento de delante de su escritorio y le preguntó si sabía por qué estaba ahí ahora mismo.

El agente Kahn era un hombre muy serio, poco hablador, de esos que solo escupen palabras cuando tienen algo importante que decir. Hizo un gesto con su mano para que el ministro Hoffmann prosiguiera con su explicación.

—Lo tenemos todo ligado —explicó Hoffmann—. Lo de Barcelona, los casos puntuales de sus exteriores, lo de Oriente Medio, los medios de comunicación, las relaciones con Rusia y demás. Pero tenemos un pequeño problema con algunos de esos medios de comunicación.

Kahn miró fijamente a los ojos del ministro. Una mirada penetrante y fría como el hielo, que brotaba de sus cristalinos ojos de color azul claro. Ese hombre era alto y fuerte. Rozaba los cincuenta años, aunque no aparentaba tener muchos más de cuarenta. Lucía con el pelo muy corto y moreno. Muy bien afeitado. Y elegante con un traje de color negro y unos zapatos también negros, limpios como una patena.

El ministro estuvo explicando que varios equipos de investigación de algunas cadenas de televisión, radios o periódicos de algunos países habían estado investigando por su cuenta todo el asunto de Barcelona. Y lo peor, acercándose bastante a lo que estaba ocurriendo realmente. Eso comprometía mucho al Gobierno alemán y de ahí que requiriera sus servicios.

Este le entregó un dosier bastante grueso con las fichas de varios de los componentes de los distintos equipos de investigación. Figuraban varios medios como Le Monde, TV3, Die Zeit y Süddeutsche Zeitung, entre otros.

Kahn ojeó el dosier y se detuvo en el separador de TV3 por ser el medio más próximo a Barcelona. Hizo un análisis rápido del personal sospechoso. Estaba la ficha de Eva Llull y su equipo marcado como objetivo muy prioritario. El agente cerró el dosier, se levantó de la silla y se despidió haciendo un gesto con la mano, con cara de muy pocos amigos.

—Kahn, los necesitamos capturados o muertos. Es muy importante no fracasar en esta operación —dijo seriamente el ministro.

El agente, antes de salir por la puerta, se giró, lo miró con una expresión seria y espetó:

—Yo nunca fracaso.

CONTINUARÁ

Agradecimientos

Quisiera agradecer esta obra a mi familia en general, con la que apenas he interactuado por estar encerrado en mi búnker durante meses enteros escribiendo, documentándome y leyendo. Por lo menos, ha servido para que los lectores puedan disfrutar de una estupenda historia del género zombi, un género que nos apasiona, que nos traslada a un mundo infinito y terrorífico donde somos los protagonistas. Familia, tenéis la ventaja de que sabéis muy poco sobre la historia. Por lo tanto, disfrutadla y saboreadla como yo nunca podré.

También agradezco esta novela a Editorial Planeta y Universo de Letras por darme la oportunidad de publicar mi obra con una valoración más que positiva. Por supuesto, no me olvido de mi asesor editorial José Antonio Montaño, que me ha guiado en todo momento con una profesionalidad exquisita, incluso cuando no tenía acabado mi manuscrito. La sinceridad está por encima de todo.

Y a Nissan Motor ibérica, ya que su filosofía y mi experiencia dentro del departamento de Control de Producción han sido muy importantes para enriquecer esta obra.

Pero, sobre todo, quisiera agradecer este primer libro a María del Carme Gelonch Pastor. Si no hubiese sido por su constante ánimo, apoyo y crítica, esta obra se hubiera demorado mucho en el tiempo, con posibilidad de no haber salido nunca de mi oscura y perturbada mente. No existen palabras para agradecer la gran cantidad de horas que ha estado disponible para mí para escuchar mi historia, mis ideas, mis dudas, mis proyectos y mis experiencias. Te prometo que te devolveré estas horas cuando comiences a escribir tus novelas y necesites mi apoyo.

¡A todos, gracias!

Prólogo 9

Capítulo 1 11

Capítulo 2 13

Capítulo 3 23

Capítulo 4 31

Capítulo 5 35

Capítulo 6 43

Capítulo 7 51

Capítulo 8 59

Capítulo 9 71

Capítulo 10 81

Capítulo 11 85

Capítulo 12 91

Capítulo 13 99

Capítulo 14 107

Capítulo 15 111

Capítulo 16 115

Capítulo 17 119

Capítulo 18 121

Capítulo 19 131

Capítulo 20 137

Capítulo 21 145

Capítulo 22 149

Capítulo 23 153

Capítulo 24 157

Capítulo 25 161

Capítulo 26 169

Capítulo 27 171

Capítulo 28 179

Capítulo 29 187

Capítulo 30 191

Capítulo 31 195

Capítulo 32 199

Capítulo 33 203

Capítulo 34 207

Capítulo 35 213

Capítulo 36 223

Capítulo 37 225

Capítulo 38 229

Capítulo 39 239

Capítulo 40 245

Capítulo 41 257

Capítulo 42 267

Capítulo 43 273

Capítulo 44 279

Capítulo 45 289

Capítulo 46 299

Capítulo 47 307

Capítulo 48 311

Capítulo 49 315

Capítulo 50 321

Capítulo 51 327

Capítulo 52 333

Capítulo 53 341

Capítulo 54 351

Capítulo 55 359

Capítulo 56 371

Capítulo 57 381

Capítulo 58 385

Capítulo 59 391

Capítulo 60 399

Capítulo 61 409

Capítulo 62 415

Agradecimientos 417