El tercer

chimalli

El tercer

chimalli

Enrique Hormigo

Colección: Narrativa Nowtilus

www.nowtilus.com

Título: El tercer chimalli

Autores: © Enrique Hormigo

Copyright de la presente edición © 2014 Ediciones Nowtilus S. L.

Doña Juana I de Castilla 44, 3.º C, 28027 Madrid

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Elaboración de textos: Santos Rodríguez

Revisión y adaptación literaria: Teresa Escarpenter

Responsable editorial: Isabel López-Ayllón Martínez

Maquetación: Patricia T. Sánchez Cid

Diseño de cubierta: produccioneditorial.com

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra sólo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra (www.conlicencia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 47).

ISBN Digital: 978-84-9967-583-1

Fecha de publicación: Marzo 2014

Depósito legal: M-3029-2014

Para mis nietas Daniela, Alba y Olivia, para mi nieto que está en camino y para mi sobrinilla Diana, quienes algún día leerán este libro.

También para mi sobrinillo Javier, mi ahijado.

Para Mar, mi mujer, compañera y consejera, quien siempre ha

apoyado todo cuanto he hecho y me ha animado a escribir el libro, me ha aconsejado durante su elaboración y se ha emocionado cuando lo ha leído. También para sus hermanas, mis cuñadas Paula, Eva, Clara y Mela.

Para mis hijos Daniel y Jorge y para mis nueras Doris y Laura, quienes disfrutaron con su lectura, me aconsejaron muy bien y me animaron para que siguiera escribiendo.

Finalmente, para mis hermanos Helena, Ali y Carlos, que elogiaron el libro hasta límites insospechados. También para todos cuantos les rodean: Íñigo, Pepe, Belén, Diego, Sergio, Pablo y Elena, de quienes recibí los mismos elogios, y Darío y Marco, de quienes espero recibirlos en el futuro.

Cuando la situación semeja ser exactamente tal como se nos aparece,

la alternativa más probable es que sea una farsa total;

cuando la farsa es excesivamente evidente,

la posibilidad más probable es que no haya nada de farsa.

Erving Goffman

Prólogo

Un golpe de narices

Es una novela intensa, con una trama bien urdida, un lenguaje florido y eficaz y una intriga creciente. Es una novela policiaca protagonizada por un detective que por primera vez muestra la dimensión real de la alta cualificación técnica de los detectives españoles. Leerla es un placer.

Emilio no es un sabueso cualquiera que ha perdido un trabajo de mala muerte y se ha enganchado a la triste investigación del huelebraguetas. El protagonista de El tercer chimalli, Emilio Gálvez, es un sagaz investigador que tiene en cuenta la psicología, la indagatoria policial y la biología, capaz de resolver un misterio criminal, porque está preparado para imaginar cómo sucedió.

La novela pivota sobre antiguos amuletos aztecas, feroces relaciones comerciales, intrigas amorosas y crímenes amañados que pretenden ser el crimen perfecto. Con este cóctel hay, como mínimo, una docena de casos en los almacenes policiales acumulando polvo. En esta literatura valiente que representa El tercer chimalli, un asunto de estas características que la Policía tiene en vía muerta es resucitado por el encargo a un detective, cosa que debería ser más habitual, y que merece un cambio en la ley de seguridad, para conseguir que los detectives indaguen en la montaña de asuntos por resolver.

Al autor de El tercer chimalli, Enrique Hormigo Julio, se le nota que le pican las puntas de los dedos de deseo imparable. Ya le gustaría, y se relame de pensarlo, poder echarle mano a uno de esos misterios que se resisten a aclararse. En España están los mejores detectives de Europa, con las mayores restricciones del mundo. Sus normas de funcionamiento son estrechas, injustas e inadecuadas.

Los detectives deberían poder acceder a todo lo que significa misterio e investigación criminal, aunque eso les sometiera a rendir severas cuentas a los cuerpos de seguridad. Pero la investigación criminal necesita de la buena preparación de los grandes sabuesos privados, que no pueden seguir siendo objeto de desconfianza. En la actualidad, con todo ese material sin explotar que representan los detectives españoles, vivimos una verdadera época de derroche, en la que junto a las estadísticas maquilladas nos hace sufrir una distorsión en el valor de la seguridad. ¿Es nuestro país un lugar seguro? Por ahora sí, pero empeora por momentos.

La nueva delincuencia importa sicarios, crímenes elaborados y actuaciones bestiales, nunca vistas de los delincuentes. Por encima de eso fluye el misterio, la intriga, la desaparición de grandes alijos de droga� y una imponente limpia de indicios que practica el crimen organizado.

Un caso como El tercer chimalli se alinea con esa nueva delincuencia dura, sabia, que trata de disfrazar de suicidio un crimen. Porque allí está el científico contra el crimen, el criminólogo apasionado que va atando cabos, haciendo el Sherlock Holmes con el MIR aprobado, que profundiza en la leyenda de los amuletos aztecas, escudos protectores, que deshace la falsa acusación contra el inocente. Y tiende una trampa a una pieza de caza mayor.

El tercer chimalli es un rayo de esperanza, una nueva forma de escribir novela policial, desde el lado de los buenos. Gálvez puede enamorarse de una hermosa mujer que tiene la cara de una muerta y puede derribar los indicios falsos, puestos en fila por la mano criminal, entendiendo la búsqueda del poder del cacique acostumbrado a salirse con la suya, pero que ignora que en la actualidad esto de capturar criminales se parece más al tratamiento de una enfermedad con quimioterapia incluida, que a la captura de un sospechoso al que se interroga en sesiones interminables.

Un asesino es esencialmente un ser sin escrúpulos que utiliza el mayor poder que puede concebirse: el de perdonar la vida a quien quiere o quitársela a quien le molesta. El caso es que no suelen contar con un científico que ejerce de detective, conoce el percal y es capaz de ordenar un análisis que puede arrastrar a un sospecho a la cárcel.

En El tercer chimalli, Gálvez rastrea, indaga, interroga, seduce y vence con su potencial de inteligencia a la elaborada fantasía del mal. Muy parecido a lo que ocurre en la calle cuando se deja actuar a detectives como Colomer, u otros, que han sido capaces de descubrir el pasado y señalar a los culpables.

Para un criminólogo no hay crímenes viejos, ni realidades insondables. Si se está suficientemente preparado, como sucede con Gálvez, de lo único que hay que ponerse a salvo es de la última tentación, esa que le hace reconsiderar si no será que ha perdido la cabeza y los dedos se le vuelven huéspedes. Ya es hora de que la criminología establezca que en el fuero criminal no hay dos gemelas iguales, no hay dos crímenes iguales, ni dos asesinos iguales. El trabajo del detective en España es siempre muy creativo. Lo único que echo de menos es la consabida tunda a lo Sam Spade, que se debería haber llevado Emilio, por meter las narices donde no le llaman, porque esa es otra parte de la cruda realidad, además de tradición cerrada. En todas las novelas es un palizón con nariz rota, magulladuras en la mandíbula, efectos en el estómago y un golpe de narices, traidor, que te noquea, del que el detective sale más envalentonado si cabe.

Francisco Pérez Abellán

1

El chimalli

Estaba cansado, muy cansado; las secuelas de toda la noche trabajando estaban aflorando y no conseguía mantenerse despierto. Eran las diez de la mañana y aún debía reunirse con una mujer que, con voz entrecortada y triste, pedía su ayuda a través del teléfono.

Cuando recibió la llamada percibió rápidamente que esta no era como otras que atendía a diario solicitando su ayuda; su femenina voz nerviosa, ligeramente temblorosa y ahogada, suplicaba que se investigaran las circunstancias de un suicidio de alguien muy cercano. No sabía más, pues las lágrimas de la mujer que hablaba herían el sonido en su quebradiza garganta.

La reunión tendría lugar a las doce de la mañana por lo que Emilio Gálvez sólo tenía un par de horas para recostarse un poco sobre el sofá de piel que adornaba su despacho. Corrían los primeros días del mes de septiembre y los imprevistos del trabajo le habían impedido disfrutar con anterioridad de unas merecidas vacaciones; tras la reunión le esperaba una ducha, un sueño reparador y unas maletas en casa, ya prácticamente hechas, que le acompañarían a partir de mañana, y durante ocho días, a alguna parte del Caribe. Esa noche se había visto obligado a quedarse en su despacho para organizar los asuntos pendientes y para elaborar el correspondiente informe tras la investigación encargada por una compañía aseguradora, por un más que probable fraude. Antes de llegar a casa debería pasar por la sede de la compañía a entregar el informe.

La aseguradora ya conocía los resultados de la investigación pues sus responsables habían sido puntualmente informados a lo largo de la misma. Este asunto era uno de tantos en los que se descubría un presunto delito de estafa en grado de tentativa, y otro de denuncia falsa por parte del tomador de la póliza. Según la denuncia, los ladrones habían asaltado un chalet, propiedad del denunciante, y se habían apropiado de una cantidad indeterminada de joyas por valor de doscientos mil euros, habían robado un gran número de trajes y vestidos de marca por un valor similar, una cámara de vídeo, una fotográfica, dos ordenadores y un televisor de plasma de cuarenta y dos pulgadas, además de una cantidad en efectivo de quince mil euros.

La inspección ocular realizada en la zona por los funcionarios policiales, y necesariamente forzada por la denuncia interpuesta por el tomador de la póliza, no había arrojado resultados relevantes. La compañía, conocedora de las dificultades económicas por las que estaba pasando el interesado, decidió contratar los servicios de un detective privado para conocer las circunstancias que rodeaban al siniestro declarado. La investigación de Emilio, aunque larga, había resultado relativamente sencilla y la compañía había quedado muy satisfecha. La versión oficial, y a su vez errónea, indicaba que los ladrones, seguramente conocedores de que se trataba de una segunda vivienda y era utilizada por sus propietarios únicamente algunos fines de semana al año, aprovecharon que esta se encontraba deshabitada para perpetrar el robo. Para ello los delincuentes habían accedido, desde un descampado, por la parte trasera del jardín, que estaba rodeado por una alambrada que había sido convenientemente cortada con una cizalla, abriendo un hueco de medianas dimensiones por donde entraban y salían los delincuentes con los objetos robados, que depositaban en una furgoneta que esperaba en el descampado.

Desde el jardín, los ladrones habrían entrado a la vivienda forzando un pequeño candado que cerraba una verja de hierro forjado que, a su vez, protegía una puerta corredera de aluminio. Esta puerta daba entrada directa al salón a modo de terraza. En la parte delantera de la casa estaba la puerta principal.

Cuando el detective Gálvez habló con el interesado, le extrañó que le comentara que se trataba de una casa que utilizaba con su familia únicamente algunos fines de semana al año, y cuando hacía buen tiempo. En realidad, según comentaba, llevaba más de dos meses sin aparecer por allí, pues corría el mes de agosto y la familia había decidido ir de vacaciones a algún sitio de la costa. A su regreso, decidieron pasar por el chalet únicamente para dejar unas cortinas y otros ornamentos que habían comprado durante su descanso estival. Tres días más tarde volverían al chalet para disfrutar del último fin de semana del mes, encontrándose con el panorama que motivó la denuncia. Su versión no cuadraba con los trajes y vestidos de marca, ni con las joyas, ni mucho menos con el dinero en efectivo que pudiera haber en una casa no habitada más que unos pocos fines de semana al año.

Tampoco cuadraba la fecha de fabricación del modelo de la cámara de vídeo que, según el interesado, le habían robado. Al parecer, y conforme decía, había aprovechado la fecha de cumpleaños de su mujer, dos años atrás, para regalarle esa cámara que ansiaba desde hacía tiempo. No tenía recibo, factura o garantía que pudiera probar su existencia, pero Emilio pudo saber, a través del fabricante, que esa cámara llevaba en el mercado apenas nueve meses.

Respecto al televisor de plasma sí pudo el interesado aportar a la compañía aseguradora factura, instrucciones y garantía, pero lo cierto es que el único hueco por el que pudo salir, la alambrada cortada por la parte de atrás del jardín, no tenía, por muy poco, el tamaño suficiente. Para ello Emilio no tuvo más que mirar en las instrucciones las dimensiones del televisor, viendo que no pudo salir, de ninguna manera, por el hueco abierto. El propio fabricante le confirmó, igualmente, el tamaño que ya conocía del televisor.

El detective Gálvez sabía que tendría que centrarse, además, en esos tres días en que, según el propietario de la casa, tuvo que producirse el robo para que no existiese ningún género de duda sobre el fraude que empezaba a vislumbrarse. El testimonio aportado por los vigilantes de seguridad de un grupo de chalés en obras que se encontraban paradas durante el mes de agosto, así como los partes de servicio facilitados por la empresa para la que trabajaban, fueron cruciales para saber que no pudo pasar ningún vehículo al descampado entre las diez horas del lunes y las catorce horas del viernes, cuyo único acceso en coche era por esa zona. No pudo obtener mayor información de la empresa de seguridad, ya que los fines de semana no tenían contratado el servicio porque, al parecer, la urbanización era lo suficientemente segura pues el número de vecinos que llegaban desde Madrid aumentaba de manera considerable.

Emilio, sobre el sofá de su despacho y atrapado por un irresistible sopor, dormitaba, unas veces, invadido por el cansancio pero sin alcanzar ese profundo y reparador sueño; otras, con mayor estado de consciencia, pensaba y deliraba obsesionado con el informe que le había ocupado gran parte de la noche.

Desde su semiinconsciencia el detective pensaba, quizás soñaba, lo fácil que le había resultado delimitar de forma considerable el momento del robo; entre las catorce horas del viernes y las once horas del sábado, cuando el defraudador, junto con su familia, llegó a la casa. No tendría más que centrarse en esa horquilla horaria para continuar sus pesquisas; cada vez el cerco era más estrecho y estaba más cerca de conocer lo que realmente había ocurrido.

Ese caluroso verano había traído a la zona numerosas tormentas que se sucedieron durante algunos días de mediados de agosto. El suelo del descampado, por donde forzosamente tuvo que acceder la furgoneta hasta llegar a la valla del chalet donde se practicó el butrón, si bien era de tierra compactada, no era lo suficientemente dura como para que no quedara, en caso de lluvia, el recuerdo de su paso grabado sobre su irregular superficie. La arena del jardín al que accedieron los ladrones desde la valla no era tan compacta. En realidad no se trataba de un jardín, sino de un solar, no floreado ni ornamentado, que se había cubierto con una gruesa capa de arena para limpiarlo de los restos de la obra tras la construcción del chalet. La ausencia de un pasillo en el jardín, entre el hueco abierto en la alambrada y la entrada al salón de la casa, formado por las numerosas pisadas de los delincuentes en uno y otro sentido, desvelaban que aquel día, en el que la propiedad sufrió el saqueo, no había llovido.

El informe del Instituto Meteorológico fue crucial para conocer que la formación de precipitaciones producidas en la zona aquel día y las dos jornadas precedentes fueron las más intensas del verano, habiendo dejado agua en cantidad suficiente como para provocar alguna inundación y varias asistencias del cuerpo de bomberos. Emilio había detectado el fraude.

Ring…, ring…, ring. Emilio, sobre el sofá, saboreaba la miel de su triunfo en un casi sueño perturbado por un molesto ruido que le impedía regocijarse en su delirio; quizás era una pesadilla producida en ese irregular letargo. Ring…, ring…, ring…, ring; ese ruido atronador, molesto, se metía una y otra vez en el oído y no podía expulsarlo de su sueño. Ring…, ring; Emilio se mueve, se intenta acomodar, quiere quitarse esa molesta alteración de su cabeza… Se despierta, se da cuenta de que ha mezclado quimera y realidad; el ruido es real. Ring…, ring. Se levanta rápidamente a enjuagarse la cara que delata su cansancio. Ring…, ring… Abre la puerta.

—Hola, soy Olga; tenía hora a las doce con el detective Gálvez –una mujer de unos cuarenta años, esbelta, elegantemente vestida, con alguna incipiente arruga en sus ojos y que aún revelaba la belleza de su juventud, hablaba desde el pasillo sin llegar a entrar–. Ya pensaba que no había nadie –dijo.

—Lo siento, perdóneme…, estoy solo en el despacho y estaba atendiendo una llamada que no podía cortar –se excusó Emilio–. Pero pase, por favor.

La mujer, con paso firme, vientre contraído y espalda y cabeza erguidas, por delante del detective y mirando al tendido, avanzaba desde el umbral de la puerta hasta el despacho. Portaba en su mano derecha una carpeta de cartón de color azul que estrechaba contra su torso. Era la primera vez que iba, pero parecía que conocía la oficina de siempre. Emilio intuyó que se trataba de una mujer segura de sí misma que nada tenía que ver con esa voz tímida, quebradiza y temblorosa que, desde el teléfono, había atendido al otro lado de la línea.

—Tome asiento por favor –dijo Emilio intentando ser amable, ocultando su cansancio tras una leve sonrisa–. Usted me dirá.

—Verá, no sé por dónde empezar, es muy difícil para mí… –La mujer pasó de esa superficial seguridad a la inseguridad de su voz endeble y triste ya conocida por Emilio.

—No se preocupe –dijo Emilio–, empiece desde el principio, y no tenga prisa. Quiero que se sienta cómoda. Si lo prefieres podemos tutearnos.

—Te lo agradezco de verdad. Es preciso que esté cómoda y relajada para poderte contar con absoluta precisión cuál es mi problema y qué es lo que quiero de ti.

Emilio Gálvez sabía tratar a la gente y su gran experiencia en el trato diario le indicaba, en cada momento, lo que tenía que hacer o decir para sacar el máximo de cada persona. Había surtido efecto y la mujer volvía de nuevo a su inicial seguridad.

—Para eso estamos –dijo.

—Verás, mi padre es Antonio García, un conocido empresario del mundo taurino que consiguió hacer una pequeña fortuna partiendo desde cero. A los diversos apoderamientos de novilleros noveles y subalternos, les sucedieron las grandes figuras del toreo firmando para ellos contratos millonarios, lo que le sirvió para obtener una ingente fortuna que utilizó para meterse en el negocio de las ganaderías de reses bravas, que posteriormente alternó con varios restaurantes de su propiedad y varias joyerías.

Emilio escuchaba atentamente a aquella mujer que, desde un principio, se había sentado poniendo la carpeta de cartón azul sobre la mesa y apoyando sus brazos sobre la misma. Parecía protegerla.

—El caso es que –continuó diciendo la mujer–, el manejo de cantidades millonarias de dinero e importantes amigos que tenía dentro del mundo de la política, le sirvió para obtener una licencia de armas que siempre había deseado tener. De esta forma encargó que le trajeran un arma corta de fabricación rusa, la cual, según él, tenía unas características bárbaras en relación con el resto de las armas de su misma categoría; se trataba de una pistola MP 446 Viking, con un calibre de nueve milímetros Parabellum.

Parecía que Olga no tenía prisa por acabar su relato, contando con gran cantidad de detalles la profesión de su padre o la obtención de su licencia de armas; Emilio, agotado, pensaba que debería haber empezado desde el momento del suicidio de su padre y retroceder en el tiempo, de esta forma, quizás, hubiera podido hacerle las preguntas que considerase relevantes para comenzar la investigación, pero la mujer, ya con voz firme y segura de sí misma, seguía avanzando en su relato.

—Actualmente las están comercializando en España, pero cuando mi padre la encargó aún no habían venido…

—¿Disculpa? –interrumpió Emilio.

—La pistola. Cuando mi padre la encargó vino directamente de Rusia. Mi padre se jactaba, muy orgulloso, de haber sido el causante de que se exportara el arma a España. La verdad es que gustó mucho cuando empezó a mostrarla en los foros y encuentros sobre armamentística, y a un grupo de empresarios se le ocurrió comercializarla.

—Bien, Olga, continúa –insistió Emilio.

—Mi padre estaba como loco con su pistola, como si fuera la continuación de su ser, ¡y no es una exageración! –continuó Olga ante el gesto de incertidumbre que había atisbado en la cara de Emilio–. La desarmaba y limpiaba constantemente, aun sin haberla usado; iba al armero del salón una y otra vez a sacarla y se pasaba horas y horas mirándola hechizado, embrujado por ella. Por supuesto que, cada vez que podía, se acercaba a una galería de tiro y pasaba horas y más horas disparando una munición que conseguía a través de sus amigos. Como es lógico, el arma siempre la llevaba consigo cuando salía a la calle y...

—Bien, –interrumpió Emilio intentando ir directamente al modo del suicidio y dirigir de alguna manera una conversación que no parecía tener fin– ¿es con esa pistola con la que se suicidó?

—No he venido aquí por eso exactamente –dijo tajante Olga–; permíteme que continúe.

—Como quieras –dijo Emilio un poco molesto.

—Por su afición a las armas le gustaba también ir de caza, si bien es cierto que disfrutaba mucho más en una galería de tiro donde realizaba un tipo de entrenamiento mucho más profesionalizado. Esta afición, la caza, le llevó a comprar una cabaña cercana a una población de Guadalajara donde pasaba algún fin de semana con amigos, igualmente aficionados a la caza. También compró algunas armas largas que utilizaba según su conveniencia y lo que tuviera pensado cazar. Todas estas armas se guardaban, junto con la pistola, en el armero del salón de su casa.

Emilio escuchaba a la mujer, que seguía en la misma posición con la que había comenzado: inmóvil, inerte sobre su silla y con los brazos sobre la mesa cubriendo su carpeta, custodiando su tesoro. Emilio se preguntaba, una y otra vez, por el importante contenido de aquella vieja carpeta de cartón de escaso valor.

—Un viernes, día 14 de septiembre de hace ahora dos años –continuó diciendo ella–, mi padre decidió ir de caza con dos amigos que compartían su misma afición. Estos amigos viven en la provincia de Guadalajara por lo que decidieron quedar, como hacían siempre, en la cabaña de mi padre.

La mujer relataba la historia con prolijidad de pormenores, incidiendo incluso en lo superfluo. Su tesón en contar el relato a su manera había cautivado al detective, que había cambiado su inicial prisa por acabar cuanto antes en un interés que iba creciendo según ella iba avanzando.

Mientras Olga continuaba su relato, con la carpeta apoyada sobre la mesa y sus antebrazos apoyados sobre esta, pareció moverse mínimamente cuando agarró con los dedos uno de sus bordes, dotando de mayor protección a su contenido. Parecía un preciado tesoro que no quería soltar. Emilio intuía cuál podría ser su contenido; no podría ser otra cosa que el atestado de la Policía judicial, el informe médico forense y las diligencias judiciales abiertas como consecuencia de la ejecución de una muerte violenta. Pero el detective ya no tenía prisa; llegado el momento, la mujer le enseñaría esa documentación que tan celosamente guardaba.

—Perdona, Olga, no quisiera interrumpirte –dijo Emilio con el claro deseo de que Olga continuara con su relato tal y como lo había diseñado– simplemente me gustaría que me dijeras dónde se encuentra exactamente esa cabaña y si fue allí donde tu padre se suicidó.

—Es allí donde mi padre encontró la muerte –dijo tajante Olga–. La cabaña se encuentra en Cabanillas del Campo, a no más de diez kilómetros de Guadalajara, en un terreno rústico de su propiedad. La cabaña tiene la consideración de caseta de labranza, si bien está adaptada para hacer vida en ella. Dispone de agua, y la luz la aporta un generador de gran potencia que mi padre compró conjuntamente con el terreno y la casa.

La mujer calló por un momento, casi esperando alguna pregunta del detective, pero este no dijo nada; prefirió que ella continuara para ir descubriendo, poco a poco, lo que quería de él.

—Realmente podía haber comprado algo mejor –continuó diciendo ella–, pero mi padre disfrutaba haciendo vida de campo, aislado del lujo y de otras comodidades que tenía a diario; era una forma de romper con su rutina, entre otras cosas porque eran los únicos momentos de verdadera intimidad que tenía, donde no necesitaba estar rodeado de personas que de una u otra forma vivían de él y de su dinero.

El detective dirigió nuevamente la vista hacia la carpeta, que aferraba fuertemente la mujer entre sus manos y la mesa. Ella pareció percibir la impaciencia del detective por conocer su contenido.

—Allí se reunía con dos verdaderos amigos que lo único que buscaban de él era compartir una misma afición –continuó diciendo–, pero también es cierto que después de pasar un fin de semana en la cabaña necesitaba un buen tiempo para volver a echarla de menos. ¿He contestado a tu pregunta?

—Simplemente me habría servido que me dijeras la población pero… continúa, por favor –dijo el detective esbozando una leve sonrisa.

—Pues bien, mi padre fue allí un viernes 14 de septiembre. Le dijo a mi madre que se iba de caza ese fin de semana, mandó hacer la compra para tres personas y cogió todos los bártulos, incluidas un par de escopetas y, como siempre, su MP 446 Viking.

Olga pareció sentirse insegura en el momento en el que le tembló la voz al pronunciar el nombre de la pistola de su padre. Sintió nostalgia por el recuerdo de su padre y pareció llorar por dentro.

—Tranquila, Olga, tómate tu tiempo –dijo Emilio.

Pero la impenetrable mujer, que había dejado entrever un halo de debilidad, se armó de valor para continuar su relato como si nada hubiera pasado.

—Parece ser –continuó diciendo con voz firme– que había quedado con sus dos buenos amigos el sábado, a las seis de la mañana, en la cabaña. Así aprovecharían las primeras horas matinales antes de que saliera el sol. Este hecho no lo conocía ningún miembro de la familia, aunque sí pudimos conocerlo después, tras la investigación judicial de su… muerte –terminó diciendo con la voz quebrada. Olga tomó un pequeño respiro antes de continuar. Carraspeó ligeramente: –Todos imaginábamos que ese viernes sus amigos pasarían la noche en la cabaña con él y que se levantarían a primera hora del sábado para ir de caza –continuó diciendo, ya repuesta–, pero lo cierto es que él prefirió adelantarse un día para organizar la casa y realizar todos los preparativos para hacerla más cómoda para sus invitados. Eso es, al menos, lo que yo pienso –concluyó Olga.

La mujer, al otro lado de la mesa, con su desmenuzado relato, le estaba diciendo al detective, sin llegar a decirlo, que su padre había muerto de forma violenta, pero no por un suicidio. Emilio se encontraba profundamente embriagado con una historia que iba cobrando un creciente e inevitable interés según la mujer iba desgranando sus frases con palabras meticulosamente medidas.

Al detective le había dado tiempo para estudiar su elegancia, su belleza, su educación, su seguridad en sí misma, e incluso, su esmerada prepotencia, que sabía utilizar con exquisita habilidad, llevando a la gente a su terreno, con respeto, pero con firmeza y sin ningún esfuerzo.

Emilio ya había examinado su caro atuendo, sus elegantes zapatos y sus discretas joyas que, sin duda, le daban un toque de elegancia y distinción que dibujaban su propia personalidad. Le había llamado especialmente la atención una cadena de oro que llevaba en el cuello con un colgante que adornaba su escote. Se trataba de una especie de escudo redondeado atravesado por cuatro flechas horizontales y paralelas entre sí. De la parte inferior colgaba una serie de cascabeles alargados que hacían un peculiar ruidillo producido por el choque de los mismos entre sí. El borde del escudo parecía una especie de encaje a modo de filigrana, y en su interior resaltaba la belleza de una imponente greca escalonada en piedra de color azul, probablemente turquesa, incrustada sobre el conjunto. Excepto la greca, el resto del colgante era de oro.

—Sobre eso quería hablarte ahora –dijo la mujer con cierto aire de misterio pero segura de lo que estaba diciendo.

—Perdona, no te entiendo.

—Sobre el colgante que llevo y que tanta atención te está robando.

—Perdona, tienes razón, es algo muy bonito y absolutamente inusual. Me ha llamado mucho la atención. Es discreto pero a la vez pretencioso. ¿Es un escudo?

—Exacto –dijo Olga–, se trata de un chimalli; un carísimo escudo indígena elaborado a mano por la cultura prehispánica de México, con la técnica de la cera perdida, muy utilizada en las culturas Maya y Mixteca.

No hubo respuesta por parte de Emilio, que miraba embriagado aquella pieza y se preguntaba qué tendría que ver con esa carpeta de cartón a la que tanta protección otorgaba. La mujer continuó hablando.

—En México hay una gran afición a los toros –dijo–, lo que ha llevado a mi padre, en numerosas ocasiones, a viajar a aquel país por asuntos de negocios. Era un enamorado de las culturas mixteca, maya y azteca, por lo que cuando tenía ocasión compraba verdaderas y antiquísimas piezas de arte en el mercado negro, que posteriormente traía a España. –La mujer cogió de manera inconsciente la joya y empezó a toquetearla sonriente, recordando a su padre–: Como si fuera un niño, y con gran ilusión, nos mostraba la pieza que había traído una vez que, previamente, la había colocado en la parte de la estantería o rincón de la casa que consideraba más apropiado –continuó diciendo–. El destino final de esa ornamentación era decidido por mi madre que, sin ningún miramiento, pero con el beneplácito de mi padre, la cambiaba de ubicación –terminó diciendo con una incipiente sonrisa.

—Es precioso; ¿lo trajo de allí? –dijo Emilio sin dejar de mirar la pieza.

—Lo trajo de allí –dijo ella por ser cortés, pero sin intención de que el detective dirigiera la conversación–. En uno de esos viajes –continuó– trajo dos chimallis, uno para mi madre y otro para mí. La verdad es que ambos eran una preciosidad y, aunque prácticamente iguales, diferentes, pues su elaboración artesanal impedía dos piezas idénticas. Dejé a mi madre que eligiera el que más le gustase, decantándose por el que tenía quizás una mayor superficie pero menor anchura, y una greca de mayor tamaño en el centro.

—La verdad es que parece una pieza valiosísima –dijo Emilio–; si probablemente es difícil encontrar una, imagino que dos es una proeza que, además, requiere mucha suerte. Seguramente tuvo que pagar mucho dinero por ellas.

—A eso iba –interrumpió Olga–, el problema es que no sólo encontró y trajo dos valiosas piezas; trajo tres, aunque eso es algo que mi padre nunca nos habría reconocido mi madre y a mí. Eso pude saberlo hace apenas una semana por el hombre de confianza de mi padre, su secretario personal y fiel ayudante, que le auxiliaba en todas las cuestiones profesionales o personales. Yo he pasado a dirigir todos los negocios de mi padre y, Luis, así se llama, es ahora mi hombre de confianza –la mujer hizo una pausa. Emilio prefirió esperar sin hacer preguntas–: Pues bien –continuó ella sin parar de juguetear con el chimalli–; volviendo a la cabaña, cuando los dos amigos de mi padre fueron a buscarlo al día siguiente, vieron que el vehículo todoterreno en el que había viajado estaba allí, en la misma puerta, pero él no abría para recibirlos a pesar de la insistencia con la que estuvieron llamando, una y otra vez, tanto al timbre como a su teléfono móvil. –Olga hizo una pequeña pausa que sirvió para que se aferrara aún más a la carpeta, que acercó hacia sí–. Por las ventanas no podían ver nada –continuó diciendo– porque por las noches ya empezaba a refrescar y, aunque abiertas, estaban las persianas bajadas. Ellos estaban seguros de que mi padre estaba en el interior de la casa, pues la población estaba muy alejada para ir andando y, además, a esas horas, no había sitio donde ir. Sobre las siete de la mañana, temiéndose lo peor, decidieron llamar a la Guardia Civil.

Emilio estaba expectante y muy atento a todo lo que la mujer le estaba contando; ¿qué tendría que ver el valioso colgante con la muerte de su padre, que ahora sí parecía que se decidía a contar? Sentía incluso algo parecido a la zozobra que sufre un niño ante la sorpresa que espera con impaciencia o, quizás, ante la amenaza de lo desconocido.

—Pero la Guardia Civil no podía entrar mientras no hubiera una orden judicial que así lo permitiera –dijo.

—Efectivamente, por eso mi madre recibió, hacia las siete y media de la mañana, una llamada de la propia Guardia Civil informándola del hecho y solicitando autorización para romper la cerradura y entrar en la cabaña. Mi madre se puso muy nerviosa, dio la autorización y nos avisó a Luis y a mí. Luis se fue directamente hacia Cabanillas del Campo y yo fui a casa de mi madre… a la espera de noticias –dijo Olga con voz temblorosa.

Emilio no dijo nada; prefirió no consolarla; sabía que la inexpugnable mujer llevaba puesta una coraza que impedía que afloraran sus sentimientos. Simplemente se levantó y se dirigió hacia un expendedor de agua que había junto al sofá. Sacó un vaso de parafina y lo llenó con agua fría. Puso el vaso sobre la mesa, a la altura de la mujer, pero no dijo nada. A continuación se sentó.

Olga cogió el vaso y dirigió una mirada cargada de agradecimiento al detective. Dio un pequeño sorbo.

—Gracias –dijo. Emilio quitó importancia a su gesto con una ligera mueca–. Cuando Luis llegó –continuó diciendo la mujer, compungida– los funcionarios policiales habían acordonado la zona y esperaban a la comisión judicial para proceder al levantamiento del cadáver. Habían tomado declaración a los amigos de mi padre, que no les dejaron ver el cadáver ni entrar en la casa para evitar contaminar posibles pruebas, de tal forma que estuvieron esperando fuera del cerco policial a que llegara el juez –dio un nuevo sorbo para aclarar su voz–. Hacia las nueve y media de la mañana –prosiguió– recibimos mi madre y yo noticias de Luis informando de que había aparecido un hombre muerto en la cabaña y cuya identificación desconocía porque los guardias se habían ocupado más de hacer preguntas que de dar respuestas, pero que estaba prácticamente seguro de que se trataba de su jefe, amigo y confidente Antonio. ¡Nunca antes lo había visto llorar! –exclamó Olga–, pero ese hombre fuerte y que tomaba decisiones con mano de hierro dejaba asomar, tras su coraza, una sensibilidad que nadie conocía.

—Continúa, por favor –dijo el detective impaciente.

—Hacia las diez de la mañana entró la pena, el desasosiego, la desesperanza y la incertidumbre a través del timbre de la puerta. Aún albergábamos la pequeña, la mínima esperanza del que se agarra a un clavo ardiendo para no caerse; ansiábamos, necesitábamos pensar que la persona muerta pudiera no ser mi padre, pero la realidad golpeó con fuerza en nuestros corazones cuando abrimos la puerta y dos policías nos confirmaron su brutal muerte, aparentemente por suicidio, a expensas de lo que pudiera indicar la autopsia. Había utilizado su preciada arma para provocarse la muerte. ¡Eso dijeron! –terminó diciendo Olga con cierta resignación.

Emilio había notado una gran pena contenida en la mujer, y ahora parecía derrumbarse a pesar de sus intentos por mantener el tipo; había relajado su cuerpo que parecía como colgado por los hombros. No intentaba mantenerse orgullosamente guapa o elegante, lo único que ahora buscaba era evitar abrir su alma, desgarrada por el dolor, al hombre que la estaba escuchando. Emilio sintió pena; esa mujer debió querer mucho a su padre.

—Perdona Olga, intenta relajarte. Si quieres nos tomamos un descanso. ¿Quieres más agua, un refresco, un café? Tómate tu tiempo.

—Creo que necesito un poco más de agua. Gracias.

El detective, explícito, se levantó dirigiéndose nuevamente y con decisión hacia el tanque expendedor de agua, presionando con un nuevo vaso de parafina el pulsador hasta llenarlo por completo. Se lo dio a la mujer, que bebió de un trago.

—¿Quieres más?

—Sí por favor, se me ha secado la garganta –dijo al tiempo que le ofrecía el vaso vacío.

Emilio cogió el vaso de sus manos y volvió a llenarlo. Olga dio un nuevo trago reservándose el resto para otro momento. Apoyó el vaso sobre la mesa y continuó su relato.

—Mi padre...

—Perdona, Olga. No es necesario que continúes en este estado. Sé que lo estás pasando mal y ya prácticamente me has contado todo. Esa carpeta que traes puede revelarme datos de interés. Si quieres me la dejas, la estudio y con mayor fundamento comentamos todo en ocho o diez días, cuando te encuentres con mejor ánimo –dijo Emilio sin olvidar las pequeñas vacaciones que le estaban esperando según cerrara la puerta de su despacho.

—El contenido de la carpeta lo vas a ver, imagino que ya habrás deducido que son las actuaciones policiales y judiciales realizadas por el hallazgo del cadáver de mi padre, pero antes debes saber que el tercer colgante en forma de escudo de la cultura azteca se encontraba en el interior de la cabaña donde mi padre murió –Ante la perplejidad de Emilio, la mujer continuó hablando–: La autopsia realizada en el depósito de cadáveres arrojó resultados indubitados de que la muerte había sido causada por arma de fuego, al ponerse mi padre el cañón en su sien derecha, disparando a continuación –bebió de nuevo del vaso–. Se procedió al archivo de todas las actuaciones judiciales –continuó exponiendo– y se anuló el precinto que la policía había puesto sobre la finca y la cabaña para preservar todas las pruebas. ¿Qué te parece? –terminó diciendo quejosa.

Emilio simplemente se limitó a contestarla con un anodino gesto que no quería decir nada. Tan sólo se mostró cortés ante una pregunta que no podía contestar.

—Luis –continuó diciendo ella impertérrita a la silenciosa respuesta de Emilio– fue el encargado de ir hasta la casa con un equipo de limpieza para borrar la inmundicia y la putrefacción incrementada por el paso del tiempo; para limpiar el mal recuerdo, el espectáculo dantesco que su buen amigo y mentor había dejado tiempo atrás. Ese día quedó marcado a hierro candente en la memoria de Luis, que ha querido borrar hasta el punto de no haber comentado jamás qué es lo que encontró allí dentro, qué es lo que pasó por su cabeza al ver los restos de sangre y cerebro putrefactos de su malogrado amigo –terminó diciendo con la voz temblorosa. Carraspeó ligeramente y dio un pequeño buche del vaso–. La muerte se produjo en el dormitorio –dijo ya repuesta–, por lo que únicamente se limitó a eliminar el mal recuerdo de esa sala, mandando limpiar meticulosamente los restos del suelo con desinfectante, mandando tirar el colchón, el somier y las sábanas manchadas de sangre y mandando pintar las paredes para tapar las salpicaduras de sangre provocadas por el disparo. Se limpió la cocina de los restos de la cena y se tiraron los alimentos ya podridos de la nevera. Jamás ha vuelto a ir por allí, excepto la semana pasada que, para evitarnos a mi madre o a mí pasar un mal trago, decidió entrar de nuevo en esa maldita casa. Ni mi madre ni yo hemos querido entrar desde el suceso.

—Entonces, ¿fue Luis el que encontró el colgante en la cabaña? –preguntó Emilio.

—Sí, fue Luis. Fue hacia allí porque mi madre se empeñó en vender la finca con la cabaña y así borrar, en la medida de lo posible, el desagradable recuerdo que todo eso le traía. Ella era muy consciente de que su marido, mi padre, había pasado allí muy buenos momentos olvidándose de sus responsabilidades diarias; tomándose un respiro que le daba energía para continuar con sus negocios. –Pareció emocionarse. Hizo una breve pausa antes de continuar. Emilio prefirió esperar–. Mi padre la llamaba El Retiro –continuó diciendo–; a mi madre le gustaba que fuera allí porque volvía mucho más afable y comunicativo, pero desde que murió no es capaz de integrar esa cabaña en su vida; le sobra, le duele… –terminó diciendo con congoja.

Quiso beber nuevamente del vaso pero ya no había resquicio del preciado líquido que le estaba ayudando a hablar.

Emilio, solícito, se levantó y cogió un nuevo vaso de parafina que llenó de agua con rapidez.

—Toma, Olga –dijo ofreciéndole el vaso.

—Gracias, Emilio –dijo llevándose el vaso a los labios, mojándolos ligeramente–. El caso es que mi madre quería ir a esa cabaña –continuó diciendo, reapareciendo de nuevo la mujer segura de sí misma–, con miedo y desesperanza, pero con la firme intención de vencer por sí misma el bloqueo en el que estaba sumergida. Quería hacer un inventario del mobiliario, ornamentación y otros enseres que pudiera haber, de forma que se llevaría lo más íntimo y personal de mi padre y vendería el resto junto con la cabaña. Yo no podía permitir que mi madre fuera sola, ni mucho menos lo iba a permitir Luis, que prácticamente nos impidió que fuéramos a la casa comprometiéndose, o mejor dicho, obligándose fielmente a ir él. Es un buen hombre. En cuanto lo conozcas verás que no exagero –terminó diciendo.

—No lo dudo –dijo Emilio–, pero ¿lo tengo que conocer por algo?

—Lo tienes que conocer si aceptas mi encargo, y sé que lo aceptarás –dijo ella con resolución–. Al día siguiente –continuó– Luis me llamó comentándome con tono grave que era muy importante hablar conmigo. Yo nunca lo había visto en esa actitud, pues aunque maneja con mano firme los negocios de la familia y es correcto y cortés con los empleados con los que trata, utiliza su denuedo y decisión, si me apuras su coraje, para conseguir sus objetivos. Sin embargo con mis padres y conmigo era otro hombre, convertía en banal lo importante y en ligereza la pesadez. ¡Es un buen hombre!, se preocupa por nuestra comodidad e intenta que recaigan sobre él los problemas que, en cierta medida, pueda quitarnos. Esto, claro está, lo lleva en su sueldo –terminó diciendo.

Olga volvía a perderse en multitud de detalles que probablemente no fueran absolutamente necesarios. Emilio escuchaba con paciencia cómo Olga había decidido instalar su centro de trabajo en la mansión de sus padres a raíz del suceso, de esta forma podría dirigir mejor los negocios familiares y tener cerca a su hombre de confianza, Luis, cuyo despacho principal se encontraba en aquella vivienda.

Supo Emilio a través del testimonio de Olga que Luis era un buen hombre, muy leal y honesto, con extraordinarios conocimientos de derecho y economía y con grandes dotes negociadoras que le habían servido para conseguir importantes contratos con pingües beneficios para la familia García. Dominaba varios idiomas y tenía múltiples contactos dentro del mundo de la justicia, de la política y de la economía que sabía utilizar con absoluta habilidad. Era, además, el consejero de muchas de las empresas de la familia y ganaba una fortuna, pero toda esta valía personal y profesional no le impedía ser un hombre sencillo, muy ambicioso en lo profesional pero muy humilde en sus relaciones humanas. Trataba a los empleados con gran respeto y se prestaba a ayudar a cualquiera que lo necesitara, aunque eso implicara dejar una importante negociación para otro día. Eso sí, una vez que había tomado una decisión, era con el absoluto convencimiento de que era la más acertada y había que cumplirla según sus instrucciones.

—Tras la llamada –continuó Olga–, Luis se personó en mi despacho con el tercer chimalli metido en una bolsa de piel vieja, que puso en mis manos sin llegar a indicarme su contenido, diciéndome simplemente: «Ábrela». Mi sorpresa fue mayúscula cuando vi un colgante muy similar a los que nos había regalado mi padre a mi madre y a mí.

Olga toqueteó nuevamente el escudo que colgaba del cuello adornando su escote. A Emilio le pareció, por un instante, que se producía una mágica simbiosis entre la mujer y el colgante, cargando este de energía a aquella. Rápidamente desechó esa absurda idea.

—Ante mi sorpresa –prosiguió diciendo ella aún con el escudo en la mano–, Luis se vio obligado a contar, titubeante, que esos tres escudos fueron comprados hacía ya algún tiempo en uno de los múltiples viajes que realizaron a México. Dos de ellos tenían el destino ya conocido y el tercero era para una mujer con la que mi padre había comenzado una relación sentimental poco tiempo atrás. Cuando Luis fue a la cabaña descubrió, en uno de los cajones, la bolsa de piel que contenía el colgante.

—Es posible que tu padre, al llegar a España, se arrepintiera de regalar a una mujer, que conocía desde hacía poco, lo mismo con lo que os había sorprendido a tu madre y a ti. Es posible que escondiera esa joya en la cabaña en espera de poderle dar alguna otra utilidad o destino sin necesidad de tenerle que dar explicaciones a tu madre –dijo Emilio.

—No, eso no es así –protestó Olga–. Si mi padre tomó la decisión de regalar el escudo a una mujer, era una decisión tomada, sin dudas. Por eso Luis me hizo la confidencia; porque él conocía la existencia de los tres chimallis y el destino de cada uno de ellos. Al ver que el de la… amante de mi padre se encontraba en la cabaña le produjo gran extrañeza, ya que estaba seguro de que la mujer lo había recibido. Luis era un hombre muy leal a mi padre y jamás me habría contado nada si no estuviera seguro de que lo que contaba era la pura realidad. Lógicamente, mi madre no sabe nada de esto.

Mientras Olga hablaba, deslizaba con decisión la goma de la carpeta tan celosamente custodiada, la abría y desplegaba sus solapas interiores para sacar, de entre los documentos, una bolsa de piel envejecida que colocaba cuidadosamente sobre la mesa.

—¡Ábrela! –dijo.

Emilio, con curiosidad, cogió impaciente la avejentada talega, metiendo los dedos para alcanzar su contenido. Cuando sacó el escudo y lo tuvo en sus manos sintió algo parecido a una desazón, o a un desasosiego irracional, pensando que era una pieza de museo de extraordinario valor que, probablemente, muy pocos estudiosos de arte la habían tenido ni la tendrían jamás en sus manos. Sintió incluso pudor al sentir que la pieza que tenía en su mano había sido elaborada artesanalmente por el hombre del México antiguo. También sintió un miedo absurdo ante la posibilidad de que pudiera caérsele de las manos o que pudiera romperla o deteriorarla de alguna manera. La puso apesadumbrado sobre la mesa, casi arrepintiéndose de haberlo hecho y de no haber tenido esa mágica pieza un pequeño y fugaz momento más en su poder.

El escudo era muy similar al que colgaba del cuello de Olga, pero a la vez muy diferente. El motivo era el mismo, y probablemente las connotaciones alegóricas de la greca central, dispuesta de otra forma, y en otro color, también serían las mismas. Tenía un diámetro considerable, en torno a los ocho centímetros, y tenerlo en la mano proporcionaba un placer inconfesable.

—Es un escudo precioso. ¿Piensas que la muerte de tu padre pudiera estar relacionada con la mujer destinataria de esta joya?

—No lo sé; lo que sí sé es que mi padre no se suicidó, y también sé que, desde su muerte, Luis no ha vuelto a saber de esa mujer. Los resultados de la autopsia son claros e indican que mi padre se quitó la vida, pero yo conocía a mi padre muy bien, por lo que sé que era un hombre que afrontaba los problemas y buscaba soluciones.

—¿Piensas que estamos ante un asesinato lo suficientemente elaborado como para que parezca un suicidio? ¿Piensas que su autor pudo haber sido la mujer de la que hablas y nada se sabe?

—No lo sé –dijo Olga cortante–, te digo que no lo sé. Lo que quiero es que averigües por qué murió mi padre y quién es y dónde se encuentra esa mujer. Estoy segura de que ella nos puede dar muchas respuestas. Creo que mi padre no se merece la versión que se ha dado de su muerte.

—¿Por qué no solicitasteis una nueva autopsia a través de un patólogo forense propuesto por vosotros?; os hubiera resuelto muchas dudas.

—En su momento, el profundo dolor que sentíamos no nos dejaba pensar con claridad. Sin convencimiento dimos por cierta la versión oficial en un vano intento de pasar página y olvidar cuanto antes esa horrenda pesadilla. El descubrimiento del tercer chimalli es lo que me ha empujado a tomar esta difícil, pero necesaria decisión. Quiero que investigues la muerte de mi padre y dónde se encuentra la desconocida mujer que logró cautivarle.

El detective, apesadumbrado, escuchaba las exigencias de Olga; era un asunto muy serio y ella aún no era capaz de asumir los tristes momentos que vivió junto con su madre cuando la informaron del suicidio de su padre. Era una clara negación de la evidencia. ¿Qué podría proporcionarle un detective a una mujer que se negaba a reconocer la muerte violenta que su propio padre se infligió?, ¿una muerte violenta que había dejado desamparados y abatidos a sus seres más cercanos?, ¿una muerte violenta que les sumiría en la más absoluta tristeza?

«Ese hombre se suicidó», pensaba Emilio. Las pruebas concluyentes encontradas por la Policía científica en el lugar de los hechos y la autopsia realizada por el médico forense tendrían que indicar, sin lugar a dudas, un suicidio. «¿De qué forma podría ayudar a esta mujer?».

—Mira, Olga –dijo– quiero ser muy sincero contigo. Voy a echar un vistazo a esa carpeta que traes, pero si la investigación policial y judicial indica que tu padre se propinó un tiro en la sien con su arma, ahí poco puedo hacer yo, y mucho menos ahora que han pasado ya dos años. Lo que sí puedo hacer es buscar a la mujer con la que estuvo; ¿tienes su nombre completo?

—Mira, Emilio –dijo Olga con voz grave y visiblemente molesta–, yo también quiero serte muy sincera, y empiezo por el final: no tengo, ni siquiera, el nombre de pila de esa mujer. Luis no lo sabe, o no es capaz de recordarlo, porque mi padre le habló muy poco de ella. Con respecto a la versión oficial sobre la muerte de mi padre, te digo que no se suicidó; lo asesinaron. Tenía una fuerte personalidad, muy alejada de la que pudiera tener una persona depresiva que llegue al suicidio; era un triunfador y estaba rodeado de una familia que lo quería y a la que quería. ¡Jamás se hubiera quitado la vida!, ni por él, ni por el enorme daño que podría causarnos a las personas que lo queríamos –terminó diciendo.

Emilio simplemente escuchaba, no se atrevía a emitir su opinión, pero probablemente su rostro, reflejando cierta incredulidad, lo delató.

—Quiero que me creas y confíes en mí –terminó diciendo ella cambiando el tono, con la voz estrangulada por el dolor y los ojos brillantes por incipientes lágrimas que no terminaban de salir, al tiempo que le ofrecía su carpeta, suplicándole con la mirada.

Emilio cogió la carpeta. Quedó en cierto modo compungido viendo cómo la mujer lloraba por dentro, intentando torpemente mantener las formas.

—No te preocupes, Olga; confío en ti. No tenía que haberte dicho nada. Si has venido a verme es porque necesitas mi ayuda y te la voy a dar, pero va a ser difícil; no tenemos ni siquiera la identificación de la mujer con la que estuvo tu padre.

—Gracias, Emilio, sé que es muy difícil, por eso he venido a ti, aunque soy consciente de que puedes fracasar. Puedes hablar con quien quieras o hacer las gestiones que consideres, siempre vas a encontrar ayuda, pero te pido, por favor, que mi madre, de momento, no sepa nada. El presupuesto para esta investigación es ilimitado. Empieza tu trabajo, por favor.

—Tendremos que firmar un contrato.

—Mándamelo cuanto antes por correo electrónico a esta dirección –dijo Olga dándole una tarjeta de visita–. Lo firmo y te envío a alguien para que te lo traiga en un sobre cerrado. Indícame también un número de cuenta bancaria donde poderte realizar un primer pago.

—De acuerdo –dijo Emilio al tiempo que le daba otra tarjeta–, mañana sin falta te envío el contrato.

Ambos se pusieron de pie dando por concluida la reunión. El chimalli quedaba sobre la mesa, junto a la bolsa de piel en la que estaba guardado.

—Que no se te olvide el escudo –dijo Emilio cogiéndolo con sus manos para dárselo a Olga y sintiendo por última vez ese extraño placer de lo exquisitamente bello.

—No se me olvida; ese chimalli no iba destinado ni a mi madre ni a mí. No creo que sea un recuerdo que quiera guardar ni creo que mi madre tenga necesidad de conocer su existencia. ¡Es tuyo! –dijo con decisión.

—No…, yo no… puedo aceptarlo –dijo Emilio perplejo–. Yo… cobro mis honorarios por el trabajo que se me encomienda, pero… no debo aceptar esta valiosísima joya. –Se quedó pensativo unos segundos. Olga no dijo nada–. ¿Por qué no se lo das a Luis? –terminó diciendo, creyendo haber encontrado la solución más adecuada–; sin duda su fidelidad es merecedora de esta maravilla.

—Por favor, acéptalo. Luis es merecedor de muchas cosas, pero no de un chimalli cuya existencia conocía en secreto. No le achaco nada; hizo lo que tenía que haber hecho, pero no puedo ser cómplice de su secreto premiándole con la pieza que provocó su silencio. ¡Es tuyo!

—No sé qué decir, dijo Emilio muy indeciso. Esto paga con creces mis honorarios y, además, no te puedo garantizar el resultado de la investigación.

—No son tus honorarios, es un regalo –dijo Olga seca y circunspecta, intentando dar por zanjada la conversación–. Tus honorarios vendrán con la investigación, haya o no haya resultados.

—De acuerdo; te lo agradezco de verdad. Mañana te envío el contrato –dijo dejando el chimalli sobre la mesa, en el interior de la talega.

Ambos se dirigieron hacia la puerta, donde se despidieron.

Emilio, en la soledad de su despacho, sentado ante la carpeta que le había dejado Olga, y ante el pequeño saco de piel con el escudo en su interior, se debatía absurda y obsesivamente sobre qué abrir en primer lugar: la bolsa para sacar el escudo que le había embrujado, para contemplarlo y disfrutarlo desde la nueva perspectiva de lo que ya era suyo, o la carpeta con las diligencias judiciales y el resultado de la autopsia de una muerte que debía investigar. Era una elección difícil, y priorizar una acción sobre la otra sería, de una u otra forma, injusto; quitaría importancia a la acción no elegida, mancillándola y menospreciándola, postergándola de alguna forma al inmerecido segundo lugar. Extraña dicotomía entre la belleza de la pieza mexicana y el horror de las diligencias judiciales; arduo dilema de difícil resolución. El chimalli lo había embrujado, y la complicada investigación que se le avecinaba, quizás sin solución, era uno de esos retos que le llega a un detective una sola vez en la vida.

No tomó decisión alguna. Cogió la carpeta bajo su brazo, se metió la vieja bolsa de piel en su bolsillo y salió del despacho. Le esperaba un largo, profundo y reparador sueño.

2

El espejo

[…] Cuando se persona la Comisión Judicial en el lugar de los hechos, este se halla custodiado por efectivos policiales. Se procede a una inspección ocular primaria y a continuación se efectúa el examen del cadáver aparecido en la caseta de labranza destinada a vivienda anteriormente indicada y sus alrededores.

La puerta de entrada de la vivienda se encontraba forzada como consecuencia de la primera intervención policial, que se hizo precisa para entrar en la vivienda, si bien de las propias diligencias policiales motivadas por la intervención y por la posición del pestillo mecánico accionado por la llave, se deduce que la puerta estaba echada con llave y esta colgada de un llavero de pared que se haya en el interior de la vivienda junto a la puerta.

Tras la puerta de entrada se advierte un gran salón, de proporciones casi cuadradas, encontrándose al final del mismo, frente a la puerta, y en dependencia aparte, la cocina. A la derecha del salón sale un pasillo recto que reparte tres dormitorios y dos cuartos de baño.

No se observa desorden en el mobiliario ni enseres de la casa, apreciándose en la pila de la cocina una sartén, un plato, un tenedor y un vaso con restos de comida y, sobre la encimera, la cáscara de dos huevos y una lata de atún vacía. Todo ello indicativo de la existencia de un único comensal.

Accediendo a la primera de las habitaciones se encuentra, dispuesto perpendicularmente sobre la cama, el cadáver de un adulto de raza blanca y sexo masculino, en posición de decúbito supino y con las extremidades inferiores en flexión colgando hacia el suelo. Las sábanas y colcha de la cama se encuentran desplegadas, dispuestas para su uso. Detrás del cadáver, y a la izquierda de la cama, hay un gran espejo sobre la pared y un escritorio con una silla bajo el mismo. A ambos lados de la cama se observan sendas mesillas de noche.

El cadáver se encuentra vestido con un pantalón vaquero y una camisa azulada de cuadros, de manga larga. Se encuentra descalzo aunque sí lleva calcetines de color negro.

No se observan roturas ni desgarro en sus prendas ni señal alguna indicativa de violencia.

Presenta un orificio de entrada, por proyectil, en la región media temporal derecha y orificio de salida en región temporal izquierda, ligeramente a la derecha de la línea media y con un pequeño ángulo de inclinación, de arriba a abajo, de unos catorce grados [...].

Eran las ocho de la mañana. Emilio había madrugado y llevaba, al menos, una hora y media estudiando en su despacho la profusa documentación facilitada por Olga el día anterior, y que leía con detenimiento. En el completísimo acta de inspección ocular y levantamiento del cadáver no faltaba detalle. Se describía cómo era la vivienda donde se encontraba el cadáver y cada una de sus dependencias y sus alrededores, haciendo una especial incidencia en la habitación donde se encontraba el cuerpo y la posición de este respecto a la cama sobre la que se apoyaba y al arma causante de la muerte.

El estudio de las manchas y salpicaduras de sangre, la trayectoria del disparo, los orificios de entrada y salida del proyectil, los restos de pólvora en la mano derecha del cadáver, la declaración tomada a los dos amigos del difunto y la identificación del cadáver a instancia judicial por parte de uno de ellos, no arrojaba duda alguna acerca de las causas de la muerte: muerte violenta por suicidio mediante disparo por arma de fuego en sien derecha.

Emilio estaba absorto en su lectura, cautivado por la documentación tan interesante que tenía ante sí, embrujado, casi con la misma intensidad que sintió un día antes, cuando tuvo por primera vez en su mano el chimalli. Pero él dominaba la sensación, pues era libre de continuar o dejar su estudio en el momento en el que quisiera, ¿o quizás no?; realmente había madrugado mucho en su primer día de supuestas vacaciones y en víspera de un viaje al Caribe; el embrujo que le causaba esa documentación no le hacía libre, le impedía decidir con soltura el momento en que debía dejar su estudio.

Emilio ya lo había decidido; las vacaciones podrían aplazarse para el próximo año. Este asunto le iba a quitar mucho tiempo y no podía descuidar su despacho durante sus ocho días de ausencia. Además, estaba convencido de que esta investigación le iba a llenar mucho más que un descanso que, probablemente, no necesitaba. Estaba disfrutando mientras esperaba a que fueran las diez para llamar a la agencia de viajes y anular las vacaciones contratadas. Tenía un seguro de anulación y le devolverían buena parte de su importe.

«Las ocho, todavía tengo tiempo», pensó, enfrascándose de nuevo en su lectura:

[…] Se encuentra sobre un gran charco de sangre emergente de dicha lesión y que el colchón, las sábanas y la colcha han absorbido por capilaridad. Se observa pérdida de masa encefálica por el orificio de salida.

Sobre el suelo, y próximo a su pierna derecha, se encuentra un arma corta consistente en una pistola MP 446 Viking. A cuarenta y siete centímetros de distancia del arma, y en línea con la misma, se observa un casquillo vacío.

La camisa se encuentra en su mayor parte impregnada de sangre, así como la zona superior trasera del pantalón tejano. En su parte delantera y a la altura del muslo derecho se aprecian salpicaduras de sangre, al igual que en el suelo, cerca del pie derecho.

El examen de las manos revela:

–En mano derecha: microsalpicaduras de sangre y algunos granos de pólvora en el pliegue interdigital, entre el pulgar y el índice, en la superficie dorsal de la mano, en la cara palmar y dorsal del dedo índice y en la cara dorsal del pulgar. Microsalpicaduras de sangre y granos de pólvora en el borde radial del dedo corazón y parte anexa de su superficie palmar y, en menor medida, se han hallado las mismas microsalpicaduras en superficie palmar de la mano a la altura de los músculos aductor y oponente del dedo pulgar.

–En mano izquierda: manchada por el propio charco de sangre donde se encuentra el cadáver, no se observan signos de violencia ni de otras particularidades dignas de mención.

Ambas manos se encuentran abiertas y con todos sus dedos en semiflexión […].

El acta judicial, magníficamente elaborada, iba acompañada de un copioso reportaje fotográfico en el que se recogía una vista general de la casa e imágenes de cada una de sus dependencias. La mayor parte del reportaje iba referido a la habitación donde apareció el cadáver y a la posición en la que se encontraba. Se le fotografió desde diferentes ángulos en relación con la posición de la cama o de la pistola y de otros objetos de interés. Se fotografiaron al detalle los orificios de entrada y salida de la bala, así como las manchas de sangre y salpicaduras existentes sobre el cuerpo, la cama, la pared y el suelo. También se obtuvieron numerosas imágenes del alojamiento del proyectil, incrustado sobre la pared, junto a la puerta, a una altura de unos setenta centímetros del suelo y que señalaba una trayectoria ligeramente descendente respecto de la posición desde la que se efectuó el disparo.

Como es lógico Emilio no tenía la documentación original, sino unas fotocopias que habían sido realizadas en el propio juzgado que instruyó el caso. Esas fotocopias eran perfectamente nítidas, y si bien en las imágenes se perdían muchos detalles, eran lo suficientemente expresivas y desagradables como para infundir en el detective un abatimiento y un malestar que luchaba ferozmente contra el magnetismo, cada vez mayor, que este asunto le causaba.

Había pasado apenas una semana desde que Olga conociera la existencia del tercer chimalli y diera las instrucciones precisas a Luis para que se hiciera, cuanto antes, con las actuaciones judiciales sobre el asunto. Luis, que además era abogado, se había visto obligado a utilizar sus importantes contactos para conseguir, en apenas un día, una copia completa de un asunto archivado desde hacía ya tiempo. Su lectura era muy desagradable y las imágenes, además, tremendamente impactantes, por lo que Luis había advertido a Olga de que bajo ningún concepto abriera la carpeta que le entregaba y que le diera, a la mayor brevedad, el destino que había previsto; pasársela al detective que debía investigar esa muerte. Olga había decidido hacerle caso y únicamente había abierto la carpeta, sin mirar su contenido, para meter, junto con el expediente, el tercer chimalli. La había tenido guardada en su casa, y Olga ya había sufrido en su interior la contienda entre el insoportable rechazo que le causaba su presencia y la irreprimible atracción que le producía su invisible contenido, aunque había decidido, desde el mismo momento en el que tuvo por primera vez la documentación en su mano, no echarle ni el más mínimo vistazo. No quería más dolor.

Emilio continuaba absorto en su lectura, apasionado, fervoroso, adicto, tomando apuntes y haciendo anotaciones de las consideraciones más importantes. Las horas se convertían en minutos y los minutos en segundos.

Miró su reloj y cayó en la cuenta de que eran las diez y cuarto de la mañana; habían pasado fugazmente dos horas largas desde la última vez que lo consultó.

«¡Dios mío!, ¡cómo pasa el tiempo! Debo llamar a la agencia de viajes!», pensó. El detective cogió el teléfono y marcó el número de la oficina donde había contratado sus vacaciones, y canceló el viaje poniendo como excusa una incidencia de carácter personal que le impedía viajar.

Tras colgar no sintió ningún pesar por haber renunciado a sus cortas vacaciones, sabiendo además que, probablemente, hasta el próximo verano no podría disfrutar de unos días de descanso. Se sintió más bien liberado; lo que tenía entre manos le arrebataba la razón y, según se iba adentrando en las impactantes diligencias judiciales, se incrementaba cada vez más su entusiasmo por iniciar la investigación:

[…] En el examen del cadáver se observa un cuerpo tibio a temperatura rectal que empieza a tener los primeros signos visibles de rigidez, por lo que, siguiendo el esquema de Simpson, según el cual la rigidez post mórtem se alcanza a partir de la octava hora, al igual que el enfriamiento del cuerpo, y que durante las primeras tres horas el cadáver debería presentar signos de flacidez, se estima que la data de la muerte fue entre cuatro y seis horas antes de este estudio.

Refuerza esta tesis la separación del suero del coágulo sanguíneo, que indica un tiempo similar[...].

A Emilio le salió una leve sonrisa; en cualquier investigación es fundamental acotar, en la medida de lo posible, el momento en el que se produce el suceso, y en este caso concreto ya tenía una horquilla horaria muy precisa del momento de la muerte. Escribió algo en su cuaderno de anotaciones: «Hora probable de la muerte: entre las 03:00 y las 05:00 horas». Continuó leyendo:

[…] Respecto al examen de los orificios de entrada y salida provocados por el proyectil se observa lo siguiente:

–Orificio de entrada: localizado en la zona media de la región temporal derecha. Presenta en sus bordes tatuaje de pólvora combustionada y semicombustionada procedente de la deflagración, así como de partículas metálicas desprendidas del proyectil incrustadas superficialmente sobre la piel; se trata del típico Halo de Fisch, presente en todas las heridas por arma de fuego.

–Orificio de salida: localizado en la zona anterior de la región temporal izquierda y ligeramente por debajo y de mayor diámetro que el orificio de entrada. Presenta esquirlas metálicas del proyectil, esquirlas óseas y pérdida de masa encefálica.

Del estudio de los orificios de entrada y salida y de los tatuajes provocados por la deflagración, se deduce que el disparo no fue hecho a boca de jarro, también denominado a bocajarro o disparo abocado, por encontrarse ausente el llamado «golpe de mina o efecto Hoffman» y siendo este un tipo de disparo típico de los suicidas aplicado sobre la zona parietal. Se produce cuando el ánima o cañón del arma se encuentra en contacto directo con la superficie corporal por lo que, cuando se produce el disparo, los gases procedentes de la deflagración se expanden entre la zona subcutánea y el hueso, provocando su desprendimiento y posterior estallido hacia afuera, produciendo una herida irregular con labios hacia el exterior.

Por las características de los orificios de entrada y salida y por la ausencia del efecto anteriormente explicado, se debe colegir que el disparo fue realizado a corta distancia, de los denominados a quemarropa, encontrándose el cañón del arma a una distancia no superior a diez centímetros.

A expensas del resultado de la necropsia se debe concluir del estudio de las partículas de pólvora y salpicaduras de sangre realizado en su mano derecha, de la posición del cadáver respecto de la cama donde yacía y respecto del arma con la que se efectuó el disparo y del estudio de los orificios de entrada y salida causados por el proyectil, que la víctima, sentada sobre uno de los bordes de su cama y con los pies apoyados sobre el suelo, se puso el arma a la altura de su sien derecha, a unos diez centímetros de distancia, disparando a continuación […].

El acta de inspección ocular y levantamiento de cadáver tenía un rico y completísimo contenido; estaba realizada al milímetro tras un profuso y meticuloso estudio del lugar de los hechos y de las probables circunstancias de la muerte. Todos los detalles, incluida la ausencia de violencia y de robo en el lugar, conducían de forma inexorable a un presunto suicidio.

Emilio estaba extasiado con la documentación que tenía ante sí, devoraba datos y más datos que luego anotaba meticulosamente en su cuaderno, pero no era ajeno a la impotencia que sentía al no poder proporcionar a Olga ni la mitad de las expectativas que ella tenía sobre él. Únicamente podría localizar, o al menos intentarlo, a la amante de Antonio, de la que nadie sabía nada. ¿Y después?, si ella no ha tenido nada que ver con su muerte, ¿realmente le habrá merecido la pena a Olga contratar a un detective?

Emilio tenía una dura lucha en su interior a la vez que seguía devorando folios y folios salidos de la carpeta.

El resultado de la autopsia realizada por el patólogo forense no añadía nada nuevo al acta de inspección ocular. Indicaba que el disparo en sien, típico del suicida, es a cañón tocante; es decir, apoyando el cañón del arma sobre la misma sien, y en este caso concreto se había hecho a una distancia de unos diez centímetros, lo que no deslegitimaba la tesis del suicidio, que estaba fuera de toda duda.

Llegaba a esta conclusión tras el pormenorizado estudio del orificio de entrada, principalmente:

[…] En el examen externo, el orificio de entrada presenta el típico Halo de Fisch rodeando la herida, con efectos contuso-escoriativos e inflamación cutánea. Se observa también tatuaje formado por las partículas incrustadas en la dermis de pólvora combustionada y no combustionada, así como por partículas metálicas desprendidas del proyectil. Este tatuaje es indicativo de la corta distancia a la que fue efectuado el disparo, estimándose la misma en no más de diez centímetros. No hay otras alteraciones dérmicas visibles […].

Al igual que en el acta de inspección ocular, en el informe de la necropsia se exponían los motivos que confirmaban que el disparo fue hecho a quemarropa y no a bocajarro. Tras explicar la ausencia del efecto Hofman, se exponían otras características típicas y diferenciadoras de las heridas y señales producidas por un disparo a bocajarro. Señales que no existían en el cadáver en estudio:

[…] Igualmente se encuentra ausente otra de las características típicas y necesarias de los disparos abocados producidos sobre la superficie temporal o cualquier otra superficie ósea: «el signo de Benassi». Cuando bajo los tejidos hay un plano óseo, un disparo a cañón tocante no deja que los gases y el humo de la deflagración se expandan por el ambiente, sino que se incorporan en el organismo junto con el proyectil. El gas produce el «efecto de Hoffman», ya explicado, mientras que el humo ennegrece en el hueso la zona de alrededor del orificio producido por el proyectil, característica indubitada del disparo a distancia cero.

Tampoco se ha producido estallido de la bóveda craneal como consecuencia de la presión de los gases que entran violentamente en el cráneo junto con el proyectil, característico igualmente de los disparos abocados [...].

Eran ya las tres y cuarto de la tarde. Emilio había estado estudiando el expediente desde primera hora de la mañana sin haber utilizado ni un ápice de su tiempo en otra cosa que no fuera eso. Se le había olvidado que existía el reloj y el resto del mundo, incluso no se había acordado del chimalli, que se había preocupado de meter en su bolsillo antes de salir de casa a primera hora para extasiarse con su visión cuando llegara al despacho. Pero no fue así; Emilio estaba ansioso por estudiar el contenido de la carpeta, dándole preferencia sobre el chimalli, al que no le otorgó ni un fugaz vistazo; ni siquiera se preocupó de sacarlo de su bolsillo y liberarlo de la talega que lo contenía.

Cuando Emilio consultó la hora se quedó consternado; no era posible que tan efímera mañana se hubiera agotado sin apenas darse cuenta; ni siquiera el reloj biológico de su estómago le había advertido de lo tarde que era. Es cierto que había tenido unas cuantas llamadas telefónicas, pero las había contestado como un autómata, tomando las anotaciones precisas y olvidándose inmediatamente de ellas para volver a viajar de nuevo por el universo que le brindaba la carpeta de cartón azul.

Una cosa tenía clara: la documentación que tenía ante sí indicaba que Antonio, el padre de Olga, se había suicidado con su arma. Los expertos que habían intervenido en la investigación así lo consideraban sin ningún género de duda, e incluso llegaban a las mismas conclusiones; sentado sobre la cama se propinó un tiro en la sien derecha a una distancia no superior a diez centímetros.

Pero a Emilio esta tesis no le terminaba de convencer; en la propia diligencia de inspección ocular y levantamiento del cadáver se decía que en el típico suicidio con arma corta de fuego, el suicida se colocaba a cañón tocante el arma sobre la superficie corporal, generalmente en la sien, para disparar. En este concreto caso la víctima disparó a una distancia aproximada de diez centímetros. «¿Por qué no se aplicó el arma directamente sobre la sien derecha?», se preguntaba Emilio sin encontrar mucho sentido a la forma en la que el padre de Olga se quitó la vida. «Lo más lógico es que un suicida, que está dispuesto a disparar contra sí mismo, quiera asegurar su acción y no quedar malherido, por lo que debería apoyar el arma contra el cuerpo para efectuar el disparo en lugar de hacerlo a cierta distancia, por mínima que fuera».

Mientras el detective se hacía todos estos planteamientos se le ocurrió dirigir su mano derecha, cerrada con el dedo índice extendido, a manera de pistola, sobre su sien derecha para ver la probable posición de disparo. Con el dedo índice apoyado sobre la sien no tuvo ninguna duda acerca de la zona en la que podría descerrajarse un tiro mortal. Desde esta posición separó el dedo ligeramente de su cabeza, pero ya no era consciente del destino del imaginario proyectil: podría matarle, herirle o ni siquiera tocarle.

Se levantó de la mesa y se dirigió hacia el espejo que se encontraba en el cuarto de baño para volver a simular, con su mano, una pistola que colocaría a una distancia aproximada de diez centímetros sobre su sien derecha. Frente al espejo ya tenía una referencia exacta sobre la altura y posición de la pistola antes de efectuar el disparo. Emilio en cierto modo se sintió ridículo al verse frente al espejo del cuarto de baño en esta pose, pero le habían dado un difícil asunto que debía investigar y no hacía más que recrear, muy livianamente, una posible escena que las versiones oficiales daban como la causante de la muerte. Simplemente estaba acumulando datos y se estaba poniendo en el lugar del suicida para saber qué es lo que él hubiera hecho ante una situación similar. La respuesta la tenía Emilio sin tan siquiera haberse dado cuenta de forma inmediata; frente al espejo actuaba una y otra vez para llegar, en todos los casos, a la conclusión de que él se habría apoyado el ánima del arma sobre su sien antes de disparar, pero de repente cayó en la cuenta de un gesto muy importante, aunque casi imperceptible por su lógica, y que había estado haciendo desde que entró al cuarto de baño: se encontraba ante un espejo para simular su muerte por suicidio.

¡Ahora había caído en la cuenta!; Emilio quedó por un momento absorto, concentrado, recordando las magistrales clases de criminología recibidas en la facultad. Recordaba perfectamente que el índice mayor de suicidas se daba en Japón, al igual que recordaba que el modus operandi del suicida por arma corta de fuego era colocarse, cuando esto era posible, ante un espejo para evitar errar el disparo. Seguramente también tenía una connotación mágica o divina, pudiendo ser una efímera forma de despedida a sí mismo.

El detective había dado un importante paso; tanto él como la generalidad de la gente que, ante una desesperadísima situación les pudiera llevar al suicidio, se habrían puesto frente a un espejo aplicando el arma directamente sobre la sien o la boca. Salió con rapidez del cuarto de baño y se dirigió de nuevo hacia su despacho. Aún faltaba un cuarto de hora para las cinco de la tarde y, aunque Emilio no había comido todavía, su apetito no era lo suficientemente voraz como para que no pudiera esperar media hora más; comería un sándwich y una ensalada en la cafetería de la esquina. Tenía que echar un nuevo vistazo al acta de inspección ocular y levantamiento de cadáver, en el apartado donde se hablaba de la disposición del mobiliario donde se encontró el cuerpo; creía recordar que se hablaba de un espejo, pero Emilio, en una primera lectura, no había centrado su atención en este hecho por parecerle absolutamente insustancial, tomando en su lugar datos de otras cuestiones aparentemente mucho más relevantes y de mayor contenido criminológico.

Efectivamente, allí estaba el dato que casi le pasó inadvertido. El detective leía con mucho detenimiento la disposición del cadáver con respecto al mobiliario. Y en esta ocasión sí decidió coger anotación de lo que en un inicio no consideraba relevante para el asunto:

[…] Accediendo a la primera de las habitaciones se encuentra, dispuesto perpendicularmente sobre la cama, el cadáver de un adulto de raza blanca y sexo masculino, en posición de decúbito supino y con las extremidades inferiores en flexión colgando hacia el suelo. Detrás del cadáver, y a la izquierda de la cama, hay un gran espejo sobre la pared y un escritorio con una silla bajo el mismo. A ambos lados de la cama se observan sendas mesillas de noche […].

Antonio se sentó en la cama de espaldas al único espejo que había en la habitación. «¡Vaya, vaya! ¿Por qué no se sentó en el escritorio frente al espejo, y máxime si no disparó el arma a cañón tocante sobre su cabeza?», reflexionaba el detective.

Emilio se preguntaba cuántas cosas pudo haber visto el espejo aquella maléfica noche, como si su bello destello pudiera reproducir en su cruel reflejo todo lo ocurrido aquella noche maldita. Testigo mudo de lo ocurrido, de la vida sesgada, de la muerte inútil, y a la vez confidente y conocedor de cómo pudo producirse. Pero Emilio era muy consciente de que ese espejo no podría dar ninguna respuesta; no esperaba eso, aunque sí podría generar preguntas muy importantes que pudieran llegar, o no, a responderse. La primera y más importante pregunta era por qué no se sentó Antonio frente al espejo para suicidarse.

Estaba tremendamente agotado; llevaba concentrado desde primera hora de la mañana y no se había tomado ni un minuto de descanso. Había anulado su viaje, no había salido a comer y prácticamente no había atendido las llamadas telefónicas que había recibido. Estaba inmerso en el estudio de un mundo diferente, en la lectura que le proporcionaba la documentación que guardaba la carpeta de cartón azul de Olga, y eso le había hecho caer en el más absoluto ostracismo. Emilio decidió que necesitaba un descanso, bajar a la cafetería, comer algo y relacionarse con la gente. Seguramente se tomaría la tarde libre y ya no volvería por el despacho hasta la mañana del día siguiente, pero antes debería planificar la operativa a seguir en este interesante asunto en el que empezaba a escarbar. Lo primero que debía hacer era hablar con el que fue hombre de confianza de Antonio y actual consejero de su hija. Luis, seguramente, tendría mucha información que, en un momento dado, podría utilizarse para la investigación. Fue, además, una de las muchas personas a las que se le tomó declaración, aunque resultó absolutamente insustancial para el asunto; no aportaba gran cosa y lo único que podría tener un cierto interés lo decía con una gran ambigüedad. Así, cuando se le preguntó si sabía por qué Antonio fue a la cabaña un viernes cuando realmente había quedado con sus amigos el sábado, él dijo desconocer el motivo, aclarando que Luis le comentó que se iba de caza con sus amigos y él había entendido que se reuniría con ellos el mismo viernes. A continuación, en su declaración indicaba, a preguntas realizadas, que era posible que Antonio hubiera tenido alguna aventura con alguna mujer, si bien Antonio era muy discreto y nada le dijo de ninguna cita ni de ninguna amante.

Las pruebas de fosfatasa ácida prostática realizadas al cadáver indicaban que no había en su ropa interior esperma en cantidad suficiente para determinar que pudiera haber tenido relaciones sexuales de ningún tipo aquella noche. Esta y otras pruebas determinaban que no había estado con ninguna mujer, y las llamadas telefónicas realizadas o recibidas desde su móvil tampoco indicaban que hubiera estado o se hubiera relacionado en los últimos días con alguien ajeno a la familia o a sus negocios. Todo ello les llevó a concluir, una vez más, a los profesionales que investigaron el suceso, que Antonio había planificado su propia muerte, quedando con sus amigos el sábado, a primera hora, para que estos descubrieran su cadáver cuanto antes. El suicidio se produjo en la cabaña, o en El Retiro de Antonio, como a él le gustaba llamarlo, para evitar que a sus seres queridos les quedara en el recuerdo la sobrecogedora y horrorosa imagen del hallazgo de su cadáver.

Eso sería lo primero que haría mañana a primera hora, ponerse en comunicación telefónica con Luis e intentar una reunión con él esa misma mañana. Luis era un hombre muy ocupado y seguramente le resultaría difícil quedar con él, pero sabiendo lo fiel y leal que era a su amigo Antonio, no le quedaba a Emilio ninguna duda de que haría todo lo posible por recibirlo.

Otra llamada que debería hacer también sería a un buen amigo suyo, Silvio Requena, un preparadísimo doctor en Biología de la Policía científica que estuvo trabajando en homicidios hasta su jubilación. Sus conocimientos sobre el lugar del crimen, balística, recogida de pruebas y la interpretación de lo que pudo ocurrir atendiendo a la disposición del cadáver, a sus heridas y a las salpicaduras de sangre, eran envidiables y había tenido a lo largo de su carrera profesional varios e importantes reconocimientos. Le pasaría una copia del expediente para que le diera su docta opinión sobre el asunto. Si le daba tiempo bucearía también por las hemerotecas en búsqueda de noticias sobre la vida profesional de Antonio García, y también de su muerte.

Emilio guardó de nuevo toda la documentación que había sacado de la carpeta al inicio del día y cerró su cuaderno de anotaciones poniéndolo todo sobre la bandeja de asuntos pendientes. Necesitaba descansar, salir del despacho y desintoxicarse de tanto estudio, de tanta sangre, de tanta muerte, de tanto putrílago y de tanta declaración; ya estaba servido y por hoy no necesitaba más. Pero antes de salir del despacho necesitaba aprobar su asignatura pendiente, la que injustamente había relegado al rincón más recóndito de su memoria, necesitaba un momento más de soledad, de intimidad; tenía que reconciliarse nuevamente con su olvidado y escondido tesoro, al que sólo dedicó una fugaz mirada para quedar enloquecido y fascinado por su sublime y armoniosa belleza, y un solo día para que cayera en el más absoluto abandono y en la omnímoda amnesia del olvido.

Era su momento; un momento que no había estado esperando, no lo había echado de menos, pero Emilio entendía y se daba cuenta de que ahora sí lo quería, lo necesitaba para él, lo ansiaba como el niño que anhela jugar con lo que le han prohibido. Sonrió levemente y le brillaron los ojos cuando metió la mano en su bolsillo y tocó la vetusta bolsa de piel con la valiosa joya en su interior. Sacó el bulto del bolsillo y lo puso sobre la mesa. No quería romper ese momento mágico; codiciaba abrir la bolsa para sacar el escudo, pero alargaba con deliberada malicia ese momento al ser extrañamente placentera la zozobra que por ello sentía. Era conocedor de que nada ni nadie le impedirían disfrutar de su cautivadora y particular belleza en el preciso instante en el que él lo decidiera.

Ya había esperado demasiado, se había deleitado en la propia ansiedad que le producía alargar ese inevitable momento. Cogió la talega, que en todo momento estuvo bajo su atenta mirada, y se regodeó en su propia ansiedad unos segundos más antes de sacar el antiquísimo y cautivador colgante. Fue un corto instante, pues su desasosiego, su angustia, dominaba ya sobre su voluntad de alargar artificialmente el tiempo de tener en sus manos, por segunda vez, el seductor escudo inmerecidamente regalado, prácticamente arrebatado de las manos de la anónima mujer a quien iba a ir destinado.

Metió los dedos, recordando que hizo exactamente lo mismo un día antes, y alcanzó el escudo sacándolo con emoción y apretándolo en su puño cerrado. Todavía no lo había visto; estaba disfrutando, saboreando el placer del tacto, del contacto con aquella reliquia surgida del pasado. Pero Emilio abrió su puño y allí estaba, esplendorosa, regia, fastuosa; su deslumbrante belleza, su artesana estructura y su peculiar y vetusta simbología cargada de misterio hacían de esa joya una pieza única, viva, casi con alma y que al detective le había privado de la razón desde el mismo instante en que, por primera vez, la tuvo en sus toscas manos.

Estuvo embelesado, casi seducido durante un buen rato, fascinado por la belleza que tenía ante sí. Emilio miró nuevamente su reloj; eran las ocho de la tarde y seguía sin comer, pero había disfrutado de ese día como pocos en su vida. Ahora sí debía salir del despacho e irse a descansar; mañana sería otro día. Pero primero debía hacerse a sí mismo una promesa, no podría volver a disfrutar de su chimalli hasta que no terminara la investigación que estaba en marcha; necesitaba estar centrado en sus pesquisas y no podría permitirse el lujo de entretenerse con nada que le pudiera alejar del objetivo marcado. La embriaguez de los sentidos que le causaba era incompatible con la resolución del asunto que tenía ante sí, y no podía fallar a Olga.

Decidió guardar el chimalli en la caja fuerte del despacho; era sin duda el lugar más seguro y que solía utilizar para guardar documentos de importantísimo contenido o de alta confidencialidad. Pero Emilio también era consciente de que esa joya pudiera no ser suya; Antonio la compró para la desconocida mujer cuya identidad y paradero debería también investigar. Si la localizaba debería hablar con ella, indagar y conocer si tuvo o no tuvo algo que ver con la muerte de Antonio, conocer si en alguna ocasión tuvo el chimalli en su poder y, si fue así, por qué se encontraba en la cabaña de Antonio el día de su muerte. Si esa mujer era merecedora de la joya, y si Olga lo permitía, estaba moralmente obligado a devolverla a su legítima propietaria. Tendría que hacer un importante trabajo de convicción para que Olga lo comprendiera, pero eso era otra cuestión. Lo importante ahora era la investigación que estaba en marcha, y el preciado contenido de la talega no podía distorsionar o entorpecer, bajo ningún concepto, la planificación de la misma.

Miró el colgante por última vez, lo introdujo en su bolsa y se dirigió hacia la caja fuerte incrustada en la pared tras un archivo encima del sofá. Prensó fuertemente con su puño la bolsa a modo de despedida y, sin más dilación, la metió en la caja fuerte, cerrando la misma casi sin pensarlo. No volvería a abrir esa caja hasta que terminara la investigación o, al menos, hasta que localizara a aquella mujer.

Emilio cogió su cartera y salió del despacho.

3

Luz y color

—Le agradezco de verdad que me haya atendido con tanta rapidez –dijo Emilio una vez que ya se encontraba en el interior del despacho de Luis–. Olga está muy preocupada por este asunto y debo actuar con la máxima premura.

—No se preocupe, me hago cargo de la situación, sé que Olga tiene prisa y está muy intranquila, por eso me había reservado esta mañana para usted; sabía que me iba a llamar, y si no lo hubiera hecho le habría llamado yo, pero… siéntese, por favor –dijo Luis brindándole una silla.

—Gracias –dijo Emilio–, mire, me interesaría que hablásemos un poco de Antonio, con quién estuvo o se vio durante los días previos a su muerte, qué es lo que le dijo a usted el día en el que se fue a la cabaña, qué es lo que usted sabe del chimalli que encontró allí, quién era la mujer a la que iba destinado…

—Muy bien, entiendo –cortó Luis–, le voy a explicar con detalle todo lo que yo sé; yo era su hombre de confianza y, seguramente, sea el que más información pueda darle sobre él. No obstante, a pesar de la amistad que le unía conmigo, era muy reservado y muchas cosas de su vida privada se las guardaba para sí.

Emilio escuchaba a su interlocutor, quien le hablaba desde el otro lado de la grande y opulenta mesa de pie de caoba, a modo de capitel corintio, sobre el que se apoyaba una lujosísima superficie de transparente cristal de roca. El despacho, forrado en sus paredes de antiguos libros y con una ornamentación muy rica en antigüedades, contrastaba con las tecnologías más modernas en lo que a seguridad, telefonía e informática se refería. Sobre la mesa, al lado de una antigua figura que parecía ser de la India, se encontraba un sistema interfono de comunicación de última tecnología y, sobre la pared, se combinaban los antiguos libros y algunos óleos de la corriente pictórica flamenca con cámaras digitales inalámbricas de seguridad que se activaban por detección del movimiento. El rico mobiliario se apoyaba sobre un lujoso suelo de mosaico hecho con diminutas piezas de mármol que formaban figuras geométricas, imitación de la época del Imperio romano, y el techo combinaba vistosos frescos pintados sobre estuco con figuras triangulares de espejo, incrustadas, que añadían luz y modernidad a la sala provocando un bellísimo y original contraste.

El despacho contaba con dos grandes ventanales; uno, tras la mesa, frente a Emilio, y otro, a la izquierda del detective. Este último ventanal tenía la persiana semicerrada para impedir el paso del sol, si bien los rayos de luz se colaban entre sus lamas e incidían sobre unos curiosos espejos cuadrados de no más de ocho centímetros de lado que se encontraban, a centenares, dispuestos a lo largo de toda la estancia rodeándola en el vértice existente entre la pared y el suelo. Cada uno de estos pequeños espejos estaba colocado en un plano angular diferente, de tal forma que el reflejo que proporcionaba cada uno de ellos iba en una dirección diferente. Todos los espejos llevaban un finísimo marco de bronce de cuya parte superior central salía hacia arriba una especie de gancho en forma de «L» invertida, en cuyo extremo había engarzado un pequeño cristal de color, quedando este suspendido sobre la parte central del espejo, a unos ocho centímetros de distancia del mismo. Cada espejo llevaba su cristal y había múltiples y variados colores. Como la superficie de cada uno de estos espejos estaba dispuesto en un plano diferente, la incidencia de la luz sobre cada uno de estos espejos se producía de forma caprichosa, reflejándose sobre las diminutas piedras de colores, enviando un reflejo multicolor a los espejos triangulares del techo, que multiplicaban y ampliaban un bonito y armonioso efecto de luz y color que llenaba toda la habitación. A Emilio le gustaba; no tenía nada que ver con su modesto despacho.

—Podemos comenzar por el chimalli –dijo, sin poder olvidar el embrujo que esta joya aún le causaba.

—Muy bien, empecemos por el chimalli, pero eso va indisolublemente unido a la mujer a la que se lo regaló. Como ya le he comentado, Antonio era muy reservado en su vida privada y yo no supe de la existencia de aquella mujer hasta unos tres meses antes de su muerte, en un viaje de negocios que hicimos a México.

Luis hizo una pequeña pausa que incomodó al detective.

—¿Y bien? –requirió Emilio.

—Antonio era muy aficionado a las antigüedades procedentes del Antiguo México –continuó diciendo Luis– y se quedó prendado cuando vio un escudo similar, pero con otra ornamentación y otra simbología diferentes a los chimallis que finalmente trajimos. Se trataba de una extraordinaria pieza que Antonio estaba dispuesto a comprar, pero lo sorprendente fue cuando pidió tres iguales. Yo supuse que Antonio, como gran entendido en arte que era, sabía que no podría exigir tres antiquísimas piezas iguales, pero aún así lo hizo. El anticuario que le atendió le dijo que las buscaría; tanto Antonio como el anticuario sabían que un chimalli es un escudo protector, de la prevención, que formaba parte de la cultura grupal y en el que todos sus miembros deberían llevar un escudo similar, por lo que sería difícil, pero no imposible, conseguir tres más o menos iguales, teniendo en cuenta que la elaboración a mano de los mismos hacía cada pieza, individualmente considerada, única y exclusiva.

Emilio voló con su imaginación, por un mínimo instante, al México Antiguo, donde todos los guerreros y demás miembros de la tribu contaban con sus talismanes para que los dioses les dieran la protección necesaria. Viajó hasta el chimalli celosamente guardado en su caja fuerte y se sintió cómodo, protegido, evocando en la historia la protección que en otro tiempo produjera en su inicial portador.

—Antonio dio una generosa señal al anticuario –continuó diciendo Luis– y al mes siguiente, cuando volvimos por allí, ya tenía los tres chimallis preparados. Al parecer le había costado mucho conseguirlos y tuvo que pagar por ellos una importantísima fortuna. De esta forma pude saber que las piezas iban destinadas a su mujer, a su hija y a otra mujer con la que había empezado a tener una relación sentimental. Nunca antes lo había visto con ella ni oído hablar de ella; ni tan siquiera he sabido jamás su nombre.

—Pero necesariamente Antonio y ella tendrían que comunicarse telefónicamente para quedar o para hablar, y no figura en las diligencias judiciales ningún registro de llamada que pudiera inducir a pensar que responde al número de esta mujer —dijo el detective.

—Claro que no figura nada –dijo Luis–. Antonio era muy discreto y precavido, de tal forma que encargó dos teléfonos móviles a nombre de ella para que pudiera existir esa comunicación. Yo de eso tampoco supe nada hasta que Antonio recibió, en mi presencia, una llamada de esa mujer en el móvil. Yo hasta ahora me había estado encargando de toda la logística de la empresa y me extrañó que la compra de ese móvil, desconocida para mí, no hubiera pasado por mis manos, de tal forma que le pregunté. En ese momento se vio obligado a decirme cómo y por qué lo había adquirido y me pidió la máxima discreción.

—Sí, pero ese móvil que teóricamente tendría que tener Antonio no figura en las diligencias judiciales, y ni Olga ni nadie tiene noticias de que se encuentre por algún lado de la casa o en algún despacho por él utilizado –dijo el detective.

—Efectivamente, ese móvil no ha aparecido por ninguna parte; de hecho, ni la policía ni nadie lo ha buscado porque nadie ha sabido nunca de su existencia, aunque el móvil hubiese aparecido si Antonio hubiera continuado con esa mujer. Antonio no me volvió a hablar de ella hasta pocos días después, cuando me dijo que ambos habían decidido cortar la relación.

Hizo una nueva pausa, que no encontró respuesta por parte del detective.

—De esta forma yo entendí –continuó diciendo– que se habría deshecho del móvil, o que se lo habría quedado ella. Pero en eso ni tan siquiera caí en la fatídica mañana en que apareció muerto. Sólo caí en la cuenta de que Antonio había tenido un affaire con una mujer que pudiera tener relación con su muerte, cuando encontré en la cabaña, hace hoy apenas diez días, el escudo que le regaló. Por eso decidí quebrar su secreto y contar a Olga lo que jamás me habría imaginado que pudiera revelar.

El detective Gálvez escuchaba atentamente al hombre que tenía frente a sí. Realmente se notaba en sus palabras el alto valor que le daba a la lealtad, a la discreción y a la palabra dada de no revelar nunca la confidencia recibida, cautiva en su honor. Seguramente le habría supuesto un gran dilema dar el valiente paso de descubrir el secreto de su amigo, jamás lo habría hecho en otras condiciones, pero era un paso que, sin duda, consideraba necesario para limpiar la imagen de suicida que injustamente golpeaba sobre su malogrado amigo. Sin duda, pensaba Emilio, Luis tampoco creía en la versión oficial porque, de otra forma, no habría dicho nada a Olga; no tendría ningún sentido que un detective estuviera investigando un asunto en el que no hubiera nada que investigar.

—Perdone que le corte –dijo–; ha dicho que Antonio le llegó a regalar el colgante a esta mujer. ¿Es posible que no se lo llegara a regalar o, si lo hizo, se lo pidiera cuando ambos cortaron su relación?

—Estoy completamente seguro de que le regaló la joya, ya que quedó expresamente con ella para dársela –dijo Luis con firmeza–. Respecto de la otra cuestión que plantea, ¡no!, ¡definitivamente no!; cualquiera que hubiera conocido a Antonio sabría que jamás habría exigido la devolución de un regalo hecho con anterioridad. Esa falta de nobleza, esa mezquindad, era diametralmente opuesta a la generosidad de Antonio. Lo que desconocemos es qué hacía el chimalli allí, y por eso solicitamos su ayuda.

—Ruego no me lo tome a mal pero ¿por qué vino Olga a mi despacho y no usted? Usted es el encargado de gestionar absolutamente todos los negocios y asuntos de la familia García, y Olga lo pasó mal en la visita que me hizo.

—Era algo que debía hacer ella, ruego que usted también me disculpe, pero yo no podía defraudar la memoria de mi amigo contando a un desconocido las intimidades que había prometido no contar jamás. Ahora lo hago porque Olga ya se lo dijo a usted; yo no le he descubierto nada nuevo y así estoy más tranquilo conmigo mismo. A partir de ahora puede hablar conmigo cuanto considere, pero le ruego que no le diga nada a Esther, la madre de Olga, ya que podría hacerle un daño innecesario que no conduciría a ninguna parte.

—No se preocupe, en el improbable caso de que necesitara hablar con Esther, hablaría primero con usted y con Olga para valorar la situación, pero… dígame –dijo Emilio intentando cambiar de tema y dirigiendo la conversación por donde le interesaba–, usted me ha dicho que su amigo Antonio cortó la relación sentimental con aquella mujer, ¿qué sabe de eso?

—Sé tanto o tan poco como de la manera en que la conoció. Yo creo que Antonio se había enamorado de esa mujer; tenga en cuenta que la igualó a su esposa y a su hija cuando quiso agasajarla con ese valioso regalo. Él era un hombre con los pies en el suelo y, aunque tremendamente generoso, jamás haría una insensatez salvo que realmente sintiera algo por ella, en cuyo caso, y desde su perspectiva, esa insensatez se convertía en cordura.

—¿Puede continuar, por favor? –dijo Emilio ante otro silencio, cargado de cierta emotividad, provocado por su contertulio.

—Al parecer –continuó– la conoció en una corrida de toros en Las Ventas. No estoy seguro, pero creo que fue allí; Antonio me dijo que la conoció en los toros, sin precisar más. Eso fue unos cuatro o cinco meses antes de cortar la relación, de tal forma que ese es más o menos el tiempo en el que estuvieron juntos. Yo he ido con Antonio a los toros en numerosas ocasiones, pero bien es cierto que no siempre he podido. Incluso es posible que aquel día estuviera con él y se pudiera haber acercado esa mujer como una de tantas personas que se acercan a un empresario del mundo taurino; no lo sé, el caso es que me pilló por sorpresa cuando me enteré de su relación secreta en el anticuario de México.

Luis era un hombre entrado ya en la cincuentena, educado, culto; sobresaliente y autoritario en su forma de hablar, pero en absoluto soberbio. Era capaz de alternar su implacable decisión tomada con firmeza con la más sumisa tolerancia del que reconoce haberse equivocado, o con la más humilde lealtad a la persona con la que se relaciona diariamente. Iba impecablemente vestido con un traje gris marengo hecho a medida, una camisa de seda con sus iniciales grabadas a la altura del pecho y abrochada en sus mangas por unos preciosos gemelos de oro y brillantes. La corbata de seda italiana, con tonos rojizos, y un vistoso reloj de acero y oro de una carísima y conocida marca suiza que lucía en su muñeca cerraban el conjunto, dando a ese hombre un porte y una elegancia que llevaba con total naturalidad pero que difícilmente pasaba inadvertida.

—El caso es que –continuó diciendo– tenemos por la provincia de Córdoba varias ganaderías de toros de lidia con extensas fincas dedicadas a la explotación de reses bravas y del caballo andaluz de pura raza. Para Antonio estas ganaderías eran su pasión y este negocio estaba muy por encima de sus joyerías o de sus restaurantes. Cuando conoció a esta mujer, al ver que ella estaba tremendamente interesada en el mundo de la tauromaquia, decidió llevarla a Córdoba para que visitara las fincas, quedando prendada de la nobleza, del poderío y la fuerza del toro bravo en manada; de la belleza y del espectáculo fuera de una plaza. ¿Le gustan los toros, Emilio? Recuérdeme que le envíe un abono para Las Ventas en la próxima temporada –terminó diciendo.

—Se lo agradezco de verdad –dijo Emilio, cogiéndole la invitación completamente por sorpresa–. No soy un gran aficionado pero estoy convencido de que disfrutaré con el espectáculo.

—Estoy convencido de que se aficionará –dijo Luis con autoridad–. Ahora, si le parece, continuamos.

—Continuamos –replicó Emilio.

—Yo no sabía nada de este viaje, que al parecer duró un solo día por la propia discreción de Antonio de evitar comentarios de los empleados si se quedaban a dormir por allí –continuó diciendo Luis–, pero la verdad es que, debo reconocer, no me gustó. Yo soy el que dirige esas ganaderías y cuando Antonio iba por allí me solía ocupar de dar las instrucciones precisas para que estuviera todo preparado al milímetro. Me gusta atar todos los cabos y quiero estar siempre informado de todo para dar a los capataces las instrucciones pertinentes, pero en esa ocasión no me enteré de nada hasta que no me lo dijo Antonio. No estuve a la altura de las circunstancias –se lamentó.

Emilio escuchaba atentamente a Luis desde su cómoda silla estilo isabelino; podía ya conocer su elegancia, su distinción, su meticulosidad en el trabajo, su autoexigencia y también su capacidad de autocrítica. Todo ello en un despacho bien ornamentado y cuya belleza se incrementaba, se multiplicaba por los rayos de luz que entraban por la persiana semicerrada y que incidían sobre los espejos y los frescos pintados en el techo, inundando todo de una bellísima gama de suaves tonalidades electrizantes que infundían calma y tranquilidad.

—Pero por mucha discreción que quisiera tener Antonio, lo cierto es que difícilmente pudieron pasar desapercibidos entre los empleados de la ganadería –dijo.

—Efectivamente, eso es lo que pensé yo, pero tampoco quise darle mayor importancia. Sí se la di cuando encontré el chimalli; lo primero que hice, antes incluso de hablar con Olga, fue viajar a Córdoba y hablar con los capataces para saber qué recordaban de aquella visita. Sobra decir que lo hice con mucha discreción; alegué que necesitaba reunirme de nuevo con esa persona que fue de visita para continuar con unas negociaciones que fueron interrumpidas por la muerte de Antonio, pero que desconocía dónde había dejado Antonio la documentación y los datos de ella. –Luis hizo un corto silencio al tiempo que hacía ademán de levantarse de su asiento–. ¡Discúlpeme! –dijo ya casi erguido–; no le he ofrecido nada. ¿Qué quiere tomar? –dijo dirigiéndose hacia un mueble estilo isabelino que haría las veces de mueble bar.

—No, se lo agradezco de verdad –dijo Emilio intentando ser amable–. No suelo tomar nada entre horas.

—¿Agua quizás?

—De verdad que no, gracias –dijo Emilio.

Luis se dirigió de nuevo hacia su silla.

—¿Por dónde íbamos? –dijo.

—Viajó usted a Córdoba para hablar con los capataces –dijo solícito Emilio.

—¡Ah, sí! –respondió Luis–. Lo sorprendente de todo esto es que los capataces se acordaban vagamente de aquella mujer y no supieron darme su nombre. Una empleada finalmente dijo que se llamaba Lucía, aunque no creo que hiciera ningún esfuerzo en recordar su nombre porque coincidía con el de su hija recién nacida.

—¿Y cómo es posible que no se acordaran de ella? –dijo Emilio.

—No es que no se acordaran, simplemente no recordaban con absoluta precisión. De hecho, cuando pregunté por ella me indicaron si me estaba refiriendo a una mujer de unos treinta y tantos años y morena. Yo, desconociendo el dato, les dije que sí para que no supieran que no la conocía. Pero no sabían nada más de ella ni me pudieron dar más detalles. –Luis hizo un pequeño silencio y continuó hablando–. También es lógico –dijo–, porque tanto Antonio como yo mismo visitamos con muchas personas las ganaderías para que vean las reses bravas y los caballos, por lo que los empleados de allí pudieron considerar que la mujer que aquel día fue con Antonio era una empresaria más del mundo taurino, y como tal la recibieron.

—Pero fue por sorpresa, ya que los capataces no sabían nada de esta visita.

—Yo no he dicho eso; yo lo que he dicho es que soy la persona encargada de ponerme en contacto con los capataces cuando Antonio se va a acercar por allí, lo que no significa que Antonio nunca haya llamado a los capataces para anunciar su llegada acompañado de un cliente. Probablemente llamó, pero eso es algo que no puedo preguntar a los capataces, entre otras cosas porque no lo recordarían. Precisamente a raíz de esto quiero implantar un libro de registro en cada ganadería para saber con exactitud los nombres de potenciales clientes que han ido a ver las reses, así como las fechas de visita.

—¿Y qué tiene que ver todo esto que usted me cuenta con la pregunta que le he hecho hace un rato? ¿Por qué Antonio y…, vamos a llamarla Lucía, cortaron su relación sentimental? –inquirió Emilio casi interrogando con el deseo de ir directamente al grano.

—Bien, a eso iba –dijo Luis sin dar muestras de molestia alguna ante tan inquisitiva pregunta–. Ha pasado mucho tiempo ya; corría el mes de julio, como… un mes y medio aproximadamente antes de su muerte, y yo notaba a Antonio diferente. Seguía siendo responsable en su trabajo, un tiburón en los negocios y alma cándida en su privacidad, pero yo le notaba diferente. No triste, pero sí preocupado y ausente. Antonio y yo éramos amigos hacía años, nos conocíamos bien y siempre nos habíamos contado nuestras preocupaciones, pero esa mujer, Lucía, le había dejado mudo; era hermético e infranqueable.

Emilio percibió cómo aquel hombre se enorgullecía de su malogrado jefe y amigo cuando hablaba de sus virtudes. Pudo ver a un hombre inaccesible, que dejaba entrever un halo de sensibilidad, muy alejado de la imagen que quería dar, y que delataba la gran amistad que tuvo con él.

—Recuerdo –continuó diciendo– que tras una durísima jornada laboral, decidimos terminar el día tomando una copa en un bar cercano. Allí le pregunté qué era lo que le ocurría, y Antonio decidió abrir su corazón y expulsar todo aquello que le estaba enajenando el alma y su consciencia.

Luis se quedó callado, esperando una reacción de impaciencia por parte del detective. Realmente esa pregunta sorpresiva que le había hecho sí le había causado cierto efecto y la respuesta se la dosificaba sibilinamente. No se había molestado, en absoluto, con la pregunta, pues el detective estaba haciendo su trabajo. Le parecía una persona agradable, pero ahora Luis jugaba con el detective, se medía con él para ver su reacción.

—¿Y qué le dijo? –preguntó finalmente Emilio.

Luis sonrió; estaba claro que ese silencio no podía haberlo alargado mucho más y la impaciencia de Emilio pudo sobre su sosiego. Había ganado el pulso que había echado con el detective, desconociendo este tan siquiera la existencia de tal pulso.

—Me dijo que había cortado con… Lucía porque había notado en ella algo que no le terminaba de gustar –respondió–. Ella quedó absolutamente prendada con las ganaderías que le enseñó, principalmente con una que se encuentra en Palma del Río, llamada El Cuarterón. Desde aquel momento ella no hacía más que hablarle de aquella finca y de sus reses bravas, diciéndole una y otra vez que le gustaría tener una ganadería así y que tenía un familiar que estaría interesado en comprarla. La insistencia de esa mujer, que iba perdiendo su interés por Antonio a medida que iba creciendo por El Cuarterón, le llevó a tomar la determinación de cortar su relación con ella. La verdad es que no sé más, y esta fue la última vez que hablamos de ella –concluyó.

—Pero algo más tuvo que pasar para que Antonio se pusiera así con ella. Si Antonio no quería vender, era suficiente con decir que no vendía, sin necesidad de cortar una relación con alguien de quien estaba enamorado –dijo Emilio sin terminar de entender.

—Yo no sé, ciertamente, qué pasó; el desencadenante que rompió la relación fue eso. Él conoció a una mujer que le gustaba y esta mujer se alejó de la parte sentimental para intentar adentrarse en la parte de los negocios. Ella no supo discernir entre una cosa y otra, y eso, Antonio no lo soportó. Pero ya no le puedo decir más sobre esta mujer ni de su chimalli.

—Le agradezco, Luis, que me haya atendido con tanta amabilidad, realmente yo no sé si podré sacar conclusiones suficientes que arrojen luz sobre la muerte de su amigo; le prometo que haré todo lo posible para buscar pruebas que confirmen o desmientan la versión oficial –dijo el detective–. Pero no me podría marchar de aquí sin hacerle una última pregunta y cuya respuesta ya conozco de antemano.

En esta ocasión fue Emilio el que se quedó callado esperando la actitud de su contertulio, en un largo silencio mientras miraba fijamente a sus ojos. Luis, por su parte, mantuvo la mirada fija en la retina de su interlocutor hasta que ya no pudo alargar más ese molesto y dilatado momento. Ahora le había ganado el detective.

—Bien, dispare –dijo.

—¿Piensa usted, de verdad, que no ha sido un suicidio? –dijo el detective sin rodeos.

—Mire usted –dijo Luis con voz grave y elevando su brazo derecho con la palma hacia arriba, señalando al tendido–, ¿qué ve usted aquí?

—Perdone, no le entiendo.

—Soy muy claro, ¿qué es lo que ve aquí, en esta habitación?

—No termino de entender, esto es un despacho muy elegantemente adornado...

—¿Nada más? –dijo Luis altivo, elevando la cabeza y sin perder de vista al detective–. No me diga que no le ha llamado nada más la atención, ¿es posible eso?

Emilio no terminaba de entender a Luis, se empezaba a sentir molesto y no sabía por dónde quería llevar la conversación aquel hombre.

—Mire…, es un despacho muy bonito y muy ostentoso, ya se lo he dicho, pero no sé adónde quiere llegar, ni entiendo el por qué. Yo lo que le he preguntado y me gustaría que me contestara es si usted piensa que Antonio se suicidó –dijo Emilio un tanto enfadado por tanta pregunta improductiva.

—No, por favor, no se moleste, no quiero que me malinterprete –dijo Luis suavemente, intentando infundir tranquilidad sobre el detective–. Entiendo que me haga esa pregunta; yo era su mejor amigo y el que más sabía de su vida personal y profesional. Pero es preciso que usted también aprenda a conocerlo, aunque sólo sea un poco, para que esa pregunta lógica que me ha hecho, y que necesita respuesta por desconocer a Antonio, la considere totalmente irracional una vez que tenga unas mínimas referencias sobre él. – Emilio se quedó callado, esperando que Luis le contara todas esas referencias sobre Antonio a las que había aludido–. ¿Qué es lo que más le ha llamado la atención nada más entrar al despacho? Contésteme por favor –insistió Luis ante el silencio del detective.

—Bien, voy a seguir su juego –dijo Emilio–. Me da pudor casi decirlo, pero no es lo que más me ha llamado la atención la magnífica colección de antiquísimos libros que forran las paredes, ni los bellos cuadros que las adornan. Tampoco el soberbio mosaico que estamos pisando ni los muebles estilo isabelino. Lo que más me ha impresionado es…

Emilio guardó silencio, temeroso, casi avergonzado por lo que iba a decir. Era una nimiedad al lado de tan fastuosas antigüedades y obras de arte.

—Siga, por favor, lo iba a decir, no tema –dijo Luis.

—Las luces y colores –dijo rápidamente Emilio, casi sin pensarlo, soltándolo de repente–. Las luces y colores formados por la incidencia de los rayos del sol sobre los espejos del techo y los frescos que hay pintados. Llena la habitación de luz y color en multitud de tonalidades y, me avergüenza decirlo, pero eso es lo que más me ha impresionado.

Luis escuchaba triunfante, sonriente, orgulloso de sí mismo y de lo que estaba oyendo. Ese efecto de luz y color tan impresionantemente diseñado no podía ni debía pasar inadvertido para el visitante.

—Luz y color –repitió–, exacto. Luz y color. Esa era la filosofía de Antonio. Este despacho, aunque es para mi uso, no está decorado por mí. Lo mandó decorar Antonio junto con el resto de las dependencias de la casa. Antonio impregnaba su vida de luz y color, a todo le sacaba el lado positivo y siempre decía que si hay sombra es porque también hay luz que está proyectando esa sombra. Consiste en fijarse en esa luz y no en la sombra. Siempre ha sido la persona que se ha preocupado de dar ánimo a sus familiares y amigos en los momentos en los que lo han necesitado, y ha sido la persona que, en momentos difíciles, nos ha robado una primera sonrisa para convertirla después en una carcajada.

—Me siento aliviado –dijo Emilio–; cuando contesté que lo que más me llamaba la atención eran las luces y colores pensé que estaba frivolizando.

—¿Frivolizando?; cuando usted ha dicho «luces y colores» habrá notado que me ha salido una pequeña sonrisa –contestó Luis–. Ha dicho lo mismo que decía mi buen amigo Antonio cada vez que alguien, o él mismo, se encontraba en un momento complicado: «luz y color». «Luz y color» –repitió casi para sí.

Emilio notó por primera vez en Luis una voz triste, apagada y trémula cuando parafraseaba a su amigo. Tuvieron que tener ambos una gran amistad, pensaba el detective, y en esta ocasión Luis había utilizado y repetido la frase de su amigo para aplicársela a sí mismo e intentar expulsar para siempre ese maldito dolor que afligía su interior.

—Bueno Luis, creo que por hoy ya es suficiente –dijo Emilio con voz grave, casi contagiado por la tristeza de su interlocutor.

—No, no es suficiente. Usted me ha hecho una pregunta y yo necesito que sepa cómo era Antonio para que no tenga usted ninguna duda de que el suicidio es absolutamente imposible en una persona como él. Él imprimía siempre alegría y esperanza.

—Luis, ya me empiezo a hacer una idea de cómo era su amigo. Ni los amigos ni su familia creen la versión oficial. Creo que eso ya es suficiente para mí.

—No es suficiente –insistió Luis–, yo no quiero que usted crea que Antonio no se suicidó porque eso es lo que cree la familia. Yo lo que necesito es que usted sepa, que esté convencido, de que Antonio no se suicidó. Sólo de esa forma podrá investigar las circunstancias de su muerte.

—Me tiene que dar tiempo. Al inicio recabo todo tipo de información que registro de la forma más objetiva posible, pero de momento sería un error por mi parte caer en la subjetividad de pensar en una u otra dirección. Cuando tenga más datos iré sacando mis propias conclusiones para ir dirigiendo la investigación en uno u otro sentido, pero necesito tiempo –dijo Emilio.

A Luis pareció no gustarle lo que le había dicho el detective.

—Tiempo tiene todo el del mundo. A Antonio no le puede salvar ya la vida. Espero y confío en que, con el tiempo que usted pide, se dé cuenta de que no hubo suicidio, pero sólo quiero recordarle una cosa más para que vea la filosofía de vida que tenía Antonio, su optimismo siempre vigente, y que conseguía impregnarnos a todos los que le rodeábamos.

—Usted me dirá –dijo Emilio rápidamente intentando evitar posibles e innecesarios juegos de largos e improductivos silencios.

—El chimalli –dijo Luis–, ¿por qué piensa usted que Antonio estuvo buscando tres escudos iguales?

Emilio guardó silencio, mirando fijamente a los ojos de Luis para que continuara su relato. Realmente Luis no esperaba una respuesta del detective; era una forma de expresarse.

—Los chimallis eran unos escudos hechos de madera, reforzados con telas y pieles ricamente pintadas, y decorados con plumas de múltiples colores. Era el arma más característica del guerrero de la época y el elemento unificador de la tribu. Había una concepción mística en el alto colorido utilizado en los escudos, como símbolo protector de todo aquel que, en grupo, pudiera utilizarlo, dotándolo de cierto halo de inmunidad. Esta idea de grupo, de colorido y de protección; de felicidad y tutela, en definitiva, que iluminaba para el combate a todo aquel que lo portaba, hizo del escudo el principal elemento de defensa de la tribu.

Emilio escuchaba absorto, cautivado por la particular clase de historia del antiguo México que estaba recibiendo. Sus modales, su cultura, sus conocimientos y su forma de expresarlos gustaban al detective, ya seducido por la bonita historia.

—Pero el grupo no se conformaba con limitar esa mágica amalgama de colores de su principal elemento de protección únicamente a los guerreros en tiempo de combate –continuaba explicando Luis–; era necesario ampliar sus efectos mágicos a todo los miembros de la tribu, de tal forma que la simbología que encerraba este escudo protector, lleno de luz y color, se extendió a todos sus componentes a través de la elaboración de unos colgantes que, a modo de talismán, representaban su escudo protector.

—Por eso era relativamente fácil encontrar tres chimallis más o menos iguales –dijo Emilio entusiasmado.

—Y por eso Antonio encargó esos tres chimallis –subrayó con fuerza Luis–. Tres chimallis para el particular «grupo» de Antonio, para sus seres más queridos, a los que quería dotar, desde la mística de los antiguos guerreros mexicanos, de luz y color, recogiendo de esta forma, una vez más, su peculiar visión de la vida.

—Luz y color –repitió Emilio en voz baja, casi reflexivo.

—Luz y color –repitió en voz alta Luis–. ¿Cree usted realmente que una persona con un planteamiento tan optimista de la vida, y que quería impregnar a todo el mundo que le rodeaba de luz y color, podría cometer un acto tan atroz, tan triste y doloroso como el suicidio? –terminó diciendo.

—Entiendo lo que me dice, me ha explicado muy gráficamente el gran optimismo que rebosaba Antonio y, sin perder la objetividad, voy a trabajar en esa dirección a fin de resolver incógnitas sobre su muerte –dijo Emilio, en parte para romper la vehemencia con la que se estaba explicando Luis–. Pero le adelanto que la investigación no será sencilla; hay que buscar a una mujer de la que no se sabe ni se conoce nada y hay que recabar pruebas en contra de una versión oficial, incluida una autopsia. Será difícil.

—Sé que será difícil; lo sabemos Olga y yo, por eso hemos acudido a usted. Sabemos que hará todo lo que esté a su alcance y, si puede llegar a algo, lo agradeceremos. Si no puede llegar a nada lo entenderemos perfectamente e intentaremos olvidar el tema con la convicción de que a Antonio lo han asesinado. Es un asesinato y no un suicidio –recalcó.

El detective escuchó por primera vez, y por su nombre, la palabra que tanto Olga como Luis habían estado intentando evitar desde un inicio: «asesinato». Emilio lo interpretó como una tímida apertura a un fuerte bloqueo por la muerte de un ser querido que a todo el mundo cogió desprevenido. Pudo ver durante la conversación con él, que era un hombre resolutivo, que tomaba, sin dudar y con mano firme, la mejor decisión en el mejor momento y, por primera vez, escuchó de él la impronunciable palabra maldita; esa voz proscrita y prohibida, pero no olvidada, que le atormentaba el alma.

Emilio tampoco profirió la execrable y réproba expresión en ningún momento, pues la dureza de su significado podría herir, sin compasión, a la persona con la que hablaba. Cuando el detective escuchó a Luis, sintió un gélido frío en su nuca que le puso la piel de gallina, erizándosele el vello de los brazos. Realmente había tenido una larga conversación con Olga y otra similar con Luis, y ambos estaban convencidos de que Antonio no había muerto por suicidio. Estaba claro que lo habían contratado para resolver un presunto asesinato, pero cuando Emilio escuchó esa palabra se contagió del tabú o del veto que a la misma le habían impuesto los que lo contrataban. «Asesinato», repitió para sí, recalcando el importante significado que encerraba aquel vocablo.

—No se preocupe Luis, haré todo lo que esté en mi mano para saber si a Antonio le han quitado la vida, se lo prometo –dijo sin atreverse a pronunciar la perversa palabra, que ya empezaba a producir cierto efecto sobre él.

—Se lo agradezco –dijo Luis poniéndose de pie y extendiéndole la mano para saludarlo en una clara alusión de que daba por terminada la reunión–; si quiere algo más de mí…

—De momento no, gracias por su atención.

Emilio paseaba relajadamente por el Paseo del Prado en dirección a su despacho. Había decidido andar un poco para coger aliento y desintoxicarse de la reunión mantenida con Luis; quería evadirse, evitar pensar en la violenta muerte cuyas circunstancias debía investigar y había decidido centrarse en la bonita filosofía o forma de ver la vida de Antonio, llena de luz y color. No tenía prisa; iba disfrutando de un paseo que, se dio cuenta ahora, necesitaba hacer desde hacía años. Quería impregnarse de ese colorido, de esa luminosidad y forma de ver las cosas de Antonio. «Si hay sombra es porque la luz que hay detrás la está proyectando», esa era su filosofía y Emilio quería empaparse de ella.

La ajetreada y estresante vida que llevaba el detective contrastaba con el relajante paseo que estaba dando, contemplando la inigualable belleza de la vía. Por un instante, por un pequeño momento, había olvidado el reloj que impasiblemente le apremiaba y los problemas cuya resolución esperaban. Estaba llenando ese pequeño momento de luz y color.

Emilio, en su dilatado y tranquilo paseo, observaba el agobiante y trepidante ritmo de vida de la ciudad; los vehículos circulando a gran velocidad, realizando movimientos sorpresivos y haciendo funcionar sus cláxones de forma incontrolada, altos ejecutivos, a pie o en automóvil, atendiendo una y mil llamadas, viandantes a la carrera intentando coger un autobús o un taxi que acabara de quedar libre; todo el tumulto de la ciudad concentrado en una de sus principales vías neurálgicas de la economía y los negocios. El detective parecía un extraño que nada tenía que ver con esa agitación y ese alboroto que tenía ante sí.

Pero aquel mediodía del mes de septiembre, Emilio no era el único contraste con la ciudad, al menos eso pensaba él. En este momento se encontraba cruzando la plaza de La Cibeles, en cuyo centro se elevaba la diosa que le da nombre, símbolo de la Tierra, la Agricultura y la Fecundidad, convertida también en símbolo de la ciudad. Se erguía majestuosa en su carro de fuego tirado por leones que representaban a Hipómenes y Atalanta, condenados por Zeus a tirar eternamente del carro.

Desde lo alto, y mirando hacia la calle Alcalá, la escultural belleza contemplaba impertérrita el frenético ritmo de la ciudad. Rodeada y protegida por el Palacio de Buenavista, el Palacio de Linares, el Palacio de Comunicaciones y el Banco de España, parecía dominar el emblemático conjunto arquitectónico desde el mismo centro de la plaza. La diosa Cibeles irradiaba luz y color al conjunto, totalmente ajena al caos circulatorio existente a su alrededor.

Pensaba Emilio, como aficionado al arte, que desde la instalación en el siglo xix de tan augusta estatua, utilizada para que las caballerizas bebieran de su pilón y el público de sus antiguos caños, hasta hoy, la diosa de diosas había visto desde lo alto el dolor, el sufrimiento, la tortura y el padecimiento de sus gentes, de sus conciudadanos, e incluso ella misma había sido víctima de dolencias y ataques, ya olvidados por la diosa, pero presentes en su historia. Recordaba Emilio cómo había sido herida en su brazo derecho y nariz por los bombardeos y disparos que se produjeron en la ciudad durante la Guerra Civil. Esos daños habían llegado incluso a uno de los leones que tiraban de su carro. Pero la ciudad de Madrid supo proteger a su querido símbolo cubriéndolo con una montaña de sacos terreros que hicieron de escudo protector hasta el final de la contienda. Emilio pensó en un gran chimalli hecho con sacos por los ciudadanos como escudo protector de su símbolo. Todo conducía a la luz y color que Antonio había infundido en Luis y cuya influencia empezaba a sentir él mismo.

La estatua era protegida por la ciudad, pero a su vez la ciudad era protegida por tal deidad.

Emilio no olvidaba que sirvió para surtir agua a sus conciudadanos al igual que tampoco olvidaba lo que decía la tradición sobre ella y sobre el sitio en el que fue enclavada: en caso de robo en la cámara de oro del Banco de España, se activaría un mecanismo provocando la inundación, con el propio agua de La Cibeles, de todas las estancias de la cámara, a través de una canalización realizada a tal efecto. Mito o realidad, pensaba Emilio, no lo sabía, pero era lo de menos; el pueblo de Madrid estaba tan agradecido a su diosa que había creado esa leyenda, o había escrito su historia, ¡qué más da!, para integrarla plenamente en la cultura de la ciudad.

El detective decidió cogerse el resto del día libre y disfrutar del colorido de la ciudad, de su belleza y de su historia.

4

Marginados

Otro día más en aquel inmundo ambiente lleno de odio y desesperación esperaba a Eduardo. Había bajado al patio apenas media hora antes y ya estaba luchando por la supervivencia diaria en un mundo hostil, donde la rivalidad y la agresión eran su compañía. En ese durísimo infierno, que se le antojaba cada día más insoportable, no tenía más que un amigo, si se le podía llamar así, en el que volcaba sus sentimientos y anhelos. Juan era un hombre bueno, y eso le gustaba a Eduardo, independientemente de lo que hubiera podido hacer para estar en aquella cloaca, en aquella alcantarilla de seres humanos marginales que la sociedad había apartado para someterlos al más oscuro ostracismo.

Ambos paseaban rápidamente por el patio y tras llegar a un extremo daban la vuelta para volver sobre sus pasos con la misma rapidez con la que habían ido. Raro era el tramo que recorrían sin encontrarse con alguien que intencionadamente les impedía el paso, o sin que les pidieran un cigarrillo que estaban obligados a entregar en prevención de posibles problemas. Pero este calvario ya había empezado antes, en el comedor, donde Eduardo y Juan tenían que hacer importantes juegos malabares para conseguir tomarse el desayuno completo antes de que alguien se viera con el derecho absoluto de pedirles las galletas o la porción de mantequilla. Aun así, habían conseguido apartarse, en gran medida, del ambiente de la prisión apuntándose, durante la semana, a las actividades de un taller para aprender ebanistería y, los fines de semana, metiéndose en un grupo de teatro llevado por monitores del área sociocultural que los ayudaban en gran parte a olvidar el momento miserable por el que estaban pasando.

Ambos esperaban con impaciencia a que los llamaran por megafonía para acudir al taller. De esta forma ganaban un dinero que les servía para adquirir productos en el economato y evitaban el ambiente del módulo en el que estaban, y del patio, el gran enemigo, donde se dirimen todas las discordias al margen de los funcionarios de prisiones, que aparentan no darse cuenta de lo que ocurre. Evitaban también un vejatorio recuento realizado en el patio y en la fila, a las doce de la mañana, para comprobar que se encontraba la población reclusa en su integridad.

A Eduardo no le gustaban los recuentos; le parecían alienantes aunque sí entendía que eran necesarios. Se había acostumbrado a vivir con ellos, pero la propia palabra pronunciada por los funcionarios le provocaba una angustia y un desasosiego difícilmente comprensible para aquel que no los hubiera vivido. Recuento a primera hora de la mañana en el relevo de funcionarios, al mediodía, por la tarde en el nuevo relevo, a media tarde, y por la noche en un último relevo. ¡Ya estaba harto! Cierto es que los recuentos del mediodía y de media tarde eran provisionales, pues un intento de fuga había puesto en alerta máxima a la prisión por lo que, a la obligatoriedad de los recuentos en el relevo de los funcionarios, se habían añadido dos recuentos más cuya provisionalidad parecía hacerse permanente, incrementando el malestar y desolación de la población reclusa.

«Atención, atención, Eduardo Conrado, Juan Bellavista, taller de ebanistería», anunciaban por megafonía.

—Vamos, vamos, Juan –dijo Eduardo impaciente–, nos llaman.

Ambos fueron hacia la cabina del funcionario quien, tras las oportunas comprobaciones, les permitió la salida del módulo en dirección al taller. Ese era el mejor momento del día para Eduardo y para Juan, pues estarían fuera del módulo hasta la una y media de la tarde, hora a la que tendrían que volver para adentrase nuevamente en la selva del comedor. Pero hasta ese momento parecían hombres libres que trabajaban en un taller para llevar su jornal a casa.

Juan no era un delincuente, era un buen hombre, sin formación, que se había pasado la vida entera trabajando en una fábrica, colocando y organizando cientos y miles de paquetes. Al quedarse en paro y no encontrar trabajo en ningún lugar, decidió hacer una protesta ante una oficina de empleo quemando unos neumáticos de caucho en la puerta. La mala fortuna entró, junto con el contaminante humo de la goma quemada, por una de las ventanas de los edificios anejos provocando la asfixia y la muerte de una anciana que dormía. Ahora, en prisión, lo estaba pasando mal, pero también estaba aprendiendo un oficio que, de otra forma, nunca lo habría aprendido.

Por su parte, el caso de Eduardo era mucho más reprobable. Había ingresado en prisión por haber estrangulado, con sus propias manos, a su mujer. Eduardo había negado en todo momento los hechos que se le imputaban, si bien las pruebas señalaban su autoría como una de las opciones más probables. En realidad, más de un sesenta por ciento de los internos negaban ser los autores de los hechos que se les imputaban, y Eduardo no era una excepción dentro de la población reclusa.

Ambos estaban en situación de prisión provisional y estaban esperando con impaciencia el juicio que se les avecinaba. Por su buen comportamiento y su personalidad trabajadora y responsable, la dirección de la prisión les había permitido trabajar en los talleres, a pesar de que tuvieran preferencia para ello los presos ya penados.

—A ver, nombre –dijo el funcionario del taller de ebanistería, al que acababan de acceder ambos internos.

—Juan Bellavista.

—Pase por el arco detector y vaya a su puesto –dijo el funcionario, y repitió–, nombre.

—Eduardo Conrado.

—Pase por el arco –volvió a decir.

La dura jornada laboral realizada en el taller de ebanistería impedía a los internos pensar en sus problemas personales; era un tratamiento que se autoimponían para que fuera mucho más liviana su estancia en la cárcel. Conseguían así que su fragmentada y dolorida alma dejara de sufrir durante unas horas diarias al llenarlas de duro aunque gratificante trabajo.

El horario de trabajo era hasta la una y media de la tarde, y después, tras la comida, de cuatro a ocho, con dos descansos de media hora; uno, en la mañana y otro, en la tarde. Esos descansos eran los momentos donde realmente Eduardo y Juan habían forjado su amistad, contándose sus tristezas, abriendo sus almas y dándose muestras de un profundo entendimiento como seguramente ningún familiar querido pudiera haberlo hecho nunca por desconocer la penuria en la que se encontraban. Cada uno de sus familiares los quería y sufría con ellos, pero el entendimiento profundo de lo que les estaba ocurriendo y cómo lo estaban pasando, sólo lo tenía uno respecto del otro, nadie más.

—Parece que hoy nos ha tocado antes el descanso –dijo Juan–. ¿Qué hora es?

—Como todos los días, las once y media –dijo Eduardo mirando el reloj que había sobre la pared, cambiando un poco de ángulo para conseguir verlo.

Ninguno de los dos llevaba reloj porque ya les había causado en alguna ocasión algún problema con alguien que se veía con el derecho a quedárselo y, aunque no lo había conseguido, ambos decidieron quitárselo y guardarlo en sus celdas para no alentar problemas innecesarios.

—¿Qué te ocurre?, te veo cabizbajo –dijo Eduardo.

—No…, nada.

—Juan, tienes que contarme qué demonios te pasa. Recuerda nuestro pacto; quedamos en contarnos todos nuestros problemas para darnos ánimo. ¡Vamos, cuéntame!

—Nada Eduardo, nada.

—Dime, ¿qué te pasa? –insistió Eduardo.

—Está bien, ¡coño!, está bien, no te lo quería decir pero si insistes…

—Insisto.

—Mi mujer ha cancelado la visita que tenía prevista para este domingo; parece que un cuñado suyo ha enfermado y tiene que trasladarse a Soria a ayudar a su hermana.

Juan hizo este comentario, arrancado por Eduardo, con tremenda tristeza. Un recluso necesita siempre un poco de aire fresco, y su razón de continuar viviendo dentro de la prisión es porque esa tonificación nueva viene a través de la visita de sus familiares queridos los fines de semana. Seguro que a la mujer de Juan le dolería tanto como a su marido no poder ir a la prisión aquel fin de semana, pero la necesidad de coger algo de ella cada semana, de que le cuente novedades que ocurren en el exterior, por nimias que estas sean, cómo van los niños en el colegio, o que le regale una sonrisa o una lágrima, eso sólo lo puede saber un amigo que esté en su misma situación; su amigo Eduardo. Pero la tristeza de Juan también venía porque era consciente de que su amigo no tenía una mujer en la que consolarse los fines de semana y que le contara pequeñas tonterías con las que reírse; esta había muerto estrangulada y culpaban a Eduardo de tal atrocidad. Juan creía en su amigo.

—Intenta no pensar en ello –dijo Eduardo compungido–; yo tampoco recibiré visitas. Mis padres son muy viejos y les he dicho que no vengan más que un domingo al mes, y mi hermano no puede por cuestiones de trabajo. Él vendrá a verme el martes.

El hermano de Eduardo era un prestigioso abogado que estaba llevando su asunto personalmente por lo que podía comunicarse con su hermano, en virtud del derecho a la defensa, cuantas veces quisiera en unos locutorios específicos para ello, apartado de los locutorios utilizados por los familiares. Sin duda era una suerte con la que contaba Eduardo, si bien, como él decía, la suerte de tener todos los domingos a su mujer a través de los cristales no la tenía.

Eduardo lloraba en su interior; no había lágrimas pero el dolor se lo comía.

—¡Vaya!, te he hecho llorar, lo siento de verdad –dijo Juan.

—¡Qué va!, ¿qué estás diciendo? –dijo Eduardo con una torpe mueca intentando simular una sonrisa.

—Lo siento, no quería hacerte daño –insistió Juan, que ya conocía bien a Eduardo y no podía engañarlo.

—Yo la quería mucho, lo juro –se derrumbó Eduardo mientras le recorría una tímida lágrima por la mejilla que secó rápidamente con el puño–, pero era yo el que debía consolarte a ti –intentó bromear.

—Lo sé Eduardo, por eso no quería contarte lo que me pasaba, porque sabía que el dolor que te iba a causar iba ser muy superior al consuelo que pudieras darme. No te tenía que haber dicho nada pero ante tu insistencia…

—Sé sincero –cortó Eduardo reponiéndose de su inicial estado–, ¿crees tú que yo la maté?

—No, por supuesto que no, ¡te lo he dicho mil veces! ¿Cómo podría ser tu amigo si pensara que lo hiciste?

—¿Por qué estás tan seguro?

—¡No lo sé, y basta! –dijo tajantemente Juan en un claro intento de cortar la conversación.

—Nunca te he contado qué es lo que pasó. He estado siempre bloqueado respecto a este tema y el dolor que me causa es tan grande que siempre he intentado alejarme de su recuerdo. Sólo se lo he contado a mi hermano para que prepare mi defensa, pero a nadie más –se produjo un largo silencio que Juan no se atrevió a romper–. ¿Quieres que te lo cuente?

—Sí, claro, cuéntamelo; seguro que te hará bien –pronosticó Juan–, pero no creo que sea este el lugar ni el momento más adecuado. En unos minutos nos van a llamar para que continuemos el tajo.

—¿Sabes lo que te digo? –dijo Eduardo esbozando una leve sonrisa que asomaba desde su tristeza–; que mi pena, mi llanto ahogado, ha servido para contener el tuyo y disminuir tu amargura. Has hecho bien en contarme tu problema porque de esta forma ha salido el mío, que debo contarte.

«Descanso finalizado, a sus puestos de trabajo», se oía por el sistema de megafonía del taller.

—¿Pero qué hora es?, ¡qué rápido ha pasado la media hora! –dijo Juan.

—Hoy es viernes –dijo Eduardo–. ¿Te parece bien que hablemos el domingo? Tras las actividades del grupo de teatro los monitores siempre nos dejan estar una hora más para nuestros ensayos o para que empleemos el tiempo en lo que queramos. Esa hora coincide además con el momento de las comunicaciones con los familiares. ¿Te parece?

«Atención, todo el mundo a sus puestos de trabajo», se volvió a oír.

—Me parece –dijo Juan.

El resto del día, así como el siguiente, pasaron con la lentitud y monotonía previsibles dentro de un régimen de internamiento; cumplimiento de férreos horarios, recuentos, controles y cacheos por parte de los funcionarios se sucedían con las agresiones, amenazas, y extorsiones que unos internos proferían contra otros. «¡Lo normal!», pensaba Eduardo, lo que venía siendo su vida desde hacía casi dos años, pero no lo soportaba. La prisión no estaba hecha para él; era un mundo de víboras en el que se mordían unas a otras y en el que la ausencia de valores y un amplio historial delictivo era el principal salvoconducto para pasar desapercibido; ser uno más.

Aunque Eduardo se encontraba en un módulo de preventivos, se establecían unas castas o un estatus de los presos atendiendo a su peligrosidad o al delito cometido, o mejor dicho, al presunto delito cometido que Eduardo no terminaba de comprender ni aceptar. La propia población interna, al establecer estas castas, no reconocía entre sus miembros el fundamental principio del Estado de Derecho: el de presunción de inocencia; de tal forma, un presunto violador o un presunto pederasta era lo más vil y bajo de esas semicastas, mientras que un presunto narcotraficante estaba en la cúspide, siendo respetado y venerado por el resto de sus compañeros. Entre ambas castas luchaban por un lugar camellos, ladrones, asesinos, homicidas y mafiosos de poca monta que no se habían ganado el estatus superior.

Al margen de los estatus o castas, se encontraban los llamados kíes; eran individuos peligrosos por naturaleza, y con un amplio historial delictivo, que presumían y se jactaban de ello. Su función consistía en involucrarse constantemente en conflictos con funcionarios e internos para demostrar su peligrosidad y amedrentar y extorsionar a sus compañeros, infundiendo en ellos el miedo necesario para convertirse en los amos del módulo. Aunque estos kíes solían estar en los módulos de penados, lo cierto es que en el módulo de preventivos, donde se encontraba Eduardo, surgían imitadores que eran realmente peligrosos y perturbaban la vida colectiva con bastante asiduidad. Eduardo rehuía de ellos cada vez que podía, pero los límites establecidos por la propia estructura física del módulo eran un aliado para estos extorsionadores, delincuentes de delincuentes, que campaban a sus anchas en busca de conflictos. Raro era el día que no se producía en los tigres del patio una pelea o un aviso punzante provocado por estos kíes, por un ajuste de cuentas o, simplemente, por establecer el dominio o sumisión de uno sobre otro.

Al lado opuesto de los kíes, y también fuera de las clases o estatus existentes en virtud del delito cometido, estaban los machacas; servidores incondicionales de los Kíes o de cualquier otro compañero que osara comprarle por unos cuantos cigarrillos al día o por un café de vez en cuando; eran sus recaderos y sus servidores.

Kíe, tigre, machaca… La jerga carcelaria utilizada era muy profusa, y tanto Eduardo como Juan se tuvieron que adaptar a ella aunque procuraban no utilizarla en la medida de lo posible; lo consideraban una alienación, una pérdida de identidad y sumisión a un modo de vida que no habían elegido. Pronto supieron que «un kíe en el tigre» significaba que había un cabecilla en los urinarios, o que el chabolo era la celda donde vivían, o que un carro era una especie de cuerda hecha con sábanas, o con un cable sacado de los talleres, que servía para pasar cosas por las ventanas de un chabolo a otro. Había infinidad de denominaciones artificialmente cambiadas, utilizando una jerga en la que la mayoría de los reclusos estaban a gusto, pero no Eduardo. Cuando un compañero de internamiento le dijo por primera vez si tenía un pulpo para el café, ya que el boqueras se lo había pillado, no entendía nada y simplemente se limitó a decir que no tenía, sin saber qué es lo que le habían dicho. Más tarde se enteraría por Juan que le estaba pidiendo un calentador de agua porque el funcionario le había quitado el que tenía. Estos pulpos o calentadores eran sumamente peligrosos porque consistían en un simple alambre, conseguido a través de los talleres, que los reclusos retorcían en forma de espiral por su parte central, dejando los extremos rectos para meterlos directamente en el enchufe. El artefacto se metía en la leche o el agua. Lógicamente, los funcionarios requisaban estos elementos cada vez que detectaban alguno, si bien los internos se las volvían a ingeniar para fabricarse otro.

Es cierto que Eduardo, en más de una ocasión, se había aprovechado de las virtudes de estos pulpos, habiéndose calentado agua con el de algún compañero, que luego metía en un termo para llevársela al chabolo. El cierre de celdas se producía a las nueve de la noche y no se procedía de nuevo a su apertura hasta las ocho de la mañana del día siguiente, por lo que era de agradecer un poco de agua caliente durante tanto tiempo encerrado en un espacio tan reducido. Esta y otras cuestiones hacían, de una u otra forma, que Eduardo se impregnara, por fuerza, del ambiente carcelario y se estuviera acomodando a él, participando, casi obligado, del propio sistema creado al margen por la población reclusa. No le gustaba, pero se veía abocado a someterse a un inmundo entorno que no le pertenecía.

5

Amigos hasta en el infierno

Emilio Gálvez se encontraba en su despacho desembalando con impaciencia dos voluminosos paquetes. Sabía cuál era su contenido, pues era una petición que había hecho a un buen amigo suyo, periodista de profesión, hacía ya unos días. Este le llamó para decirle que le enviaba los paquetes por su servicio de mensajería, por lo que Emilio había decidido olvidar todo lo que estaba haciendo y centrarse exclusivamente en esperar con impaciencia al mensajero, que parecía no llegar nunca. Se trataba de una importante cantidad de números atrasados de los dos diarios de mayor tirada a nivel nacional. Le interesaba especialmente ojear los periódicos comprendidos entre los días 15 y 17 de septiembre de dos años atrás para ver qué decían sobre la muerte de Antonio. No esperaba encontrar nada en los periódicos del día 15, pues fue el día en el que apareció el cuerpo sin vida de Antonio y, probablemente, ninguna redacción pudo cubrir la noticia, pero al menos sí encontraría en la prensa de los dos días siguientes alguna mención, por mínima que fuera, sobre el hallazgo del cadáver.

Al detective no le había resultado difícil conseguir, no sólo esos diarios, sino los de los tres meses anteriores. En las anotaciones de su cuaderno, obtenidas de su conversación con Luis, pudo entresacar que, aproximadamente a partir del 31 de julio, Antonio cortó con la misteriosa mujer, posiblemente llamada Lucía, con quien tuvo una relación sentimental. Emilio sabía que Antonio era una persona importante y en la prensa probablemente pudiera salir, aunque sólo fuera de soslayo, alguna noticia sobre él y sobre lo que hacía. De esta forma se empaparía de su personalidad para intentar conocerle lo mejor posible y, además, podría encontrar algún punto de conexión con esa tal Lucía.

Cuando abrió los paquetes buscó entre el montón, con avidez, los diarios donde debería cubrirse la crónica de la muerte de Antonio. Ninguno de ellos lucía en su portada tan triste noticia, si bien sí se hacían eco de la misma en las páginas interiores de los periódicos del día 16, y cuyos titulares rezaban: «Triste final de un empresario dedicado al mundo taurino» y «Se suicida el empresario Antonio García». Ambos diarios hablaban de Antonio García como un triunfador surgido de la nada que había formado su emporio con mucho tesón y esfuerzo. Ambos coincidían en que su muerte era absolutamente sorpresiva, pues su personalidad y su éxito familiar y profesional infundían en él una alegría y vitalidad muy alejada de la idea del suicidio.

No había más información al respecto sobre la muerte de Antonio, cuya fotografía aparecía en uno de los diarios. Se trataba de una imagen de archivo en la que aparecía, junto al acceso al tendido número siete de Las Ventas, contestando las preguntas de unos reporteros. A su lado se encontraban Luis y dos hombres más de mediana edad, probablemente ganaderos de reses bravas.

Emilio Gálvez no sacó de los diarios de esa fecha nada que le pudiera servir para su investigación, aunque sí le sirvió para reafirmarse en la idea de que todo aquel que conocía a Antonio consideraba impensable la posibilidad del suicidio.

Esta información se sucedía, en ambos diarios, con otros sucesos de mayor relevancia o interés social; así, comentaban, entre otras muchas noticias, cómo fueron las operaciones de rescate de las noventa y una víctimas mortales del accidente ocurrido un día antes del avión de One-Two-Go Airlines, que se estrellaba al intentar aterrizar en el aeropuerto internacional de Phuket, en Tailandia, o también la víctima mortal por violencia machista número cuarenta y tres, en lo que iba de año.

La gran voracidad del detective por ojear todos los diarios que tenía ante sí le impidió realizar otras actividades a lo largo del día. A media tarde había conseguido ver ya todos los periódicos y únicamente había encontrado dos noticias más sobre Antonio García; la primera de ellas, de fecha 24 de julio, aparecía únicamente en uno de los periódicos, y comentaba cómo el prestigioso empresario había clausurado unas jornadas de «Economía y Derecho Mercantil» para postgraduados y empresarios con un magistral discurso que había tenido mucho éxito en las altas esferas de la economía empresarial. La segunda noticia sobre él, de fecha 4 de septiembre; apenas unos días antes de su muerte, comentaba, en ambos diarios, su investidura como doctor honoris causa por la Universidad de Salamanca.

La crónica no pasaba inadvertida para el detective, que podía ver la gran aptitud y capacidad de ese hombre al habérsele otorgado tan alta distinción en reconocimiento a su valía personal, social, académica y profesional, pasando a formar parte del prestigioso escaparate, o de la selecta lista, junto con otros hombres de bien, que la cuna de la cultura y del saber de la ciudad ponía a disposición de la ciencia y del conocimiento.

Emilio leía con detenimiento cómo narraba la noticia, con mucha solemnidad, uno de los diarios, probablemente como consecuencia de las buenas relaciones que mantendría con varios de sus periodistas:

[…] En el ceremonioso ritual se concedía al empresario el birrete para que, como el yelmo de Minerva, esté protegido para la lucha. También se le hizo entrega del anillo como símbolo de su desposamiento con la Sabiduría en perpetua alianza. Tomó los guantes blancos, símbolo de la pureza y de su altísima dignidad y, finalmente, se le concedió el libro, que le fue entregado abierto para que descubriera los secretos de la ciencia y luego se cerró para que guardara esos secretos en lo más profundo de su corazón.

El acto fue precedido por un breve discurso del Sr. García en el que agradecía «tan alto e inmerecido honor y poniendo sus limitados pero altruistas conocimientos a disposición de la enseñanza, de la economía y de la sociedad para, humildemente, ayudar a fertilizar en la medida de lo posible las ideas y aspiraciones de los emprendedores de buena fe que ponen sus proyectos al servicio de la comunidad, constituyendo un importantísimo activo para el enriquecimiento económico, social y cultural de la sociedad, que en modo alguno se puede perder».

Tras el discurso del empresario, el rector de la Universidad clausuró el acto pronunciando la gratulatoria y dando la bienvenida al nuevo doctor.

En ese mismo periódico se completaba la noticia del doctorando con un pequeño apunte y una fotografía, publicados al día siguiente, en el que se daba la información de que Antonio García había celebrado con sus amigos más allegados tan alta distinción. En la imagen se le podía ver brindando con cava con sus amigos más íntimos, algunos periodistas y otros prestigiosos empresarios de la joyería, de la restauración y de la ganadería.

«¡Vaya!, este hombre era muy querido, y su valía personal y profesional dejaba huella allí por donde pasaba», pensó casi en voz alta Emilio.

El detective decidió arrancar cada una de las páginas de los diarios en los que aparecía alguna noticia sobre Antonio García. Tras ojear todas las noticias una vez más, dobló las hojas y las metió, junto con su cuaderno de anotaciones, en la carpeta de cartón azul que le había proporcionado Olga.

Eran las siete de la tarde aproximadamente. Emilio había utilizado el día para revisar la prensa que le había mandado su amigo, el periodista, y había seleccionado las noticias que le interesaba para adjuntarlas al resto del expediente. Tendría que estudiarlas en otro momento con absoluto detenimiento para ver posibles detalles que pudieran ser interesantes y que pudieran escapársele a simple vista. Ahora tendría que centrarse en otros asuntos abiertos en el despacho, aunque sus ansias por conocer qué es lo que pasó aquella noche en la que murió Antonio le impedían concentrarse con la garantía debida, exigible a su profesionalidad. Únicamente guardaba su concentración plena para este asunto que incluso le había impedido disfrutar de unas cortas vacaciones que sin duda merecía.

Cogió de la bandeja de documentos que tenía sobre la mesa los asuntos pendientes. Dos presuntas bajas fingidas, una posible infidelidad, la localización de dos morosos, el comportamiento de un adolescente y un presunto fraude eran, junto con el asunto de la muerte de Antonio, todo cuanto tenía. Lo cierto es que todos esos asuntos deberían empezar a resolverse tras las teóricas vacaciones que Emilio Gálvez debería estar ya disfrutando, por lo que el detective decidió no tocar ninguno hasta su teórica vuelta. Como es lógico, si la marcha de la investigación que tenía entre manos se alargaba en exceso, tendría que pasar parte de los asuntos a algún otro despacho de plena confianza. Esta era una práctica muy habitual entre los detectives privados y, al igual que Emilio pasaba en ocasiones parte de sus asuntos, también los recibía de otros despachos. Un detective debía estar siempre muy bien relacionado tanto dentro como fuera de la profesión, y Emilio cumplía esta premisa perfectamente.

El detective volvió a dejar los asuntos sobre la bandeja y, tras mirar en la agenda de su móvil, hizo una llamada.

—Hola, ¿Silvio Requena?

—Claro que sí, Emilio, ¿cómo te va?, ¡cuánto tiempo!

—Casi seis meses, Silvio. Desde las Fallas de Valencia, ¿te acuerdas?

—Claro que sí, cómo no me voy a acordar. Para el próximo año repetimos. No hagas planes.

Silvio era un valenciano que tenía un gran conocimiento sobre las fiestas más emblemáticas de su ciudad y, cada vez que podía, en las numerosas charlas y conferencias que daba a lo largo del año sobre investigación criminal o búsqueda y localización de pruebas en el lugar de los hechos, y el debido control en la cadena de custodia de las mismas para evitar su contaminación, hacía un pequeño comentario sobre sus queridas Fallas.

Emilio recordaba cómo se aficionó a las Fallas gracias a su buen amigo y como consecuencia de una conversación que ambos tuvieron sobre las mismas. Siempre las había visto como un foráneo, sin entender realmente lo que la fiesta encerraba; era una fiesta más, pero desde que su amigo le descubrió todo lo que había detrás de la misma, empezó a verla y disfrutarla de una manera muy diferente.

De él aprendió cómo la palabra «falla» es una derivación del término latino facŭla, ‘antorcha’, utilizado por el propio rey Jaime I en sus crónicas para referirse a sus tropas cuando utilizaban estas antorchas para iluminar los campamentos. Con el tiempo derivó el término para referirse a cualquier tipo de luminaria que se encendía para poder ver con claridad.

Emilio recordaba cómo Silvio le contó la dialéctica verbal que había entre los historiadores valencianos intentando dar un sentido pagano o religioso a la fiesta, según su ideología y conveniencia, cuando en realidad no había que darle ningún sentido, siendo una fiesta surgida de la iniciativa popular que no fue castrada por el régimen franquista precisamente por este infundado sentido religioso que se le quiso dar.

Al parecer, y según le comentó su amigo, el origen de las fallas iba mucho más allá de los que defendían la tesis de que en la víspera de San José se encendían hogueras para anunciar la festividad o, por el contrario, los que aclamaban que el culto al fuego es tradicionalmente pagano, al igual que las fallas, que a través de este ritual se anunciaba la entrada de la primavera propiciando la fertilidad. Realmente la versión más probable sobre los albores de las fallas fuera aquella que se remonta a principios del siglo xviii, según la cual, al finalizar el invierno y al hacerse más largos los días, el gremio de los artesanos, junto con otros gremios, sacaban a la vía sus parots, unas grandes estructuras de madera de las que se colgaban los candiles y las antorchas para iluminar el taller, y que quemaban junto con otros trastos y maderas inservibles que se habían amontonado durante el año. A uno de estos artesanos se le ocurrió vestir a su parot con ropas viejas, dándole una forma humana que fue aprovechada por algún poeta para hacer una sátira burlesca sobre un personaje público. Parece que esta idea gustó a la población y, a partir del año siguiente se empezaron a vestir los parots con prendas características en clara alusión a los personajes públicos de la época.

Pero aun de esta iniciativa popular, surgida de forma espontánea y libre por los diferentes gremios, y apoyada por el pueblo debido a su crítica encubierta a los personajes del momento, se quiso sacar ventaja por parte de las corrientes católicas y agnósticas, indicando los primeros que fue el gremio de carpinteros quienes empezaron a sacar sus parots a la calle en la festividad de San José, también carpintero, al igual que ellos; y los segundos indicando que los parots se sacaban a la calle junto con otros trastos viejos en señal de purificación de sus talleres y dando la bienvenida a la primavera, igualmente purificadora.

—No me las perdería por nada del mundo –dijo Emilio con los ojos brillantes y esperando disfrutar junto a su amigo unas nuevas Fallas.

—De acuerdo amigo, nos emplazamos para las próximas Fallas. Yo me encargo de todo. No tienes que preocuparte, pero… dime, no creo que me hayas llamado para hablar de las Fallas. ¡Aún quedan seis meses!

—Claro que no, Silvio. Te he llamado para hablar de trabajo y no de ocio. Te prometo que cuando vayamos a Valencia será todo ocio –intentó bromear.

—Tú me dirás cuál es tu preocupación. Espero poder ayudarte, pero en Fallas pagas tú las copas –continuó con la broma iniciada por su amigo.

—Al menos pagaré la última… si consigo estar en pie, ¡claro! –contestó a la cuchufleta de su amigo–. Verás, Silvio –continuó diciendo con tono grave e intentado alabar a su amigo–, me ha entrado un asunto en el despacho y preciso de tu versada opinión.

Silvio era doctor en biología, ya jubilado, que había estado trabajando los últimos veinticinco años en la Unidad Central de Criminalística de la Policía científica. Sus altísimos conocimientos sobre investigación criminal, así como búsqueda y localización de pruebas en el lugar de los hechos, le habían hecho acreedor de numerosas distinciones nacionales e internacionales que siempre tenía a gala enseñar. Fue también catedrático de criminología y escribió varios libros de elevado interés médico criminológico, si bien sus ocupaciones policiales le impidieron continuar dando clases en la universidad, centrándose exclusivamente en los últimos años en la investigación científica criminal.

—Para eso estamos; sabes que llevo casi un año jubilado y las conferencias que doy no son suficientes para cubrir el hueco dejado por mi trabajo. Me gustará ayudarte, si está en mi mano, y… de paso, me ayudará también a mí. ¡Dime de qué se trata! –dijo.

—Tengo un muerto en el que tanto la Policía científica como la necropsia indican que es por suicidio, pero la familia está convencida de que ha sido… asesinado –casi le costó trabajo decir.

—Pero… entonces…, no hay asunto que valga. Si de la investigación realizada se concluye que hay suicidio, ¿en qué puedo ayudarte yo? Como mucho la familia podría pedir una nueva autopsia, a su costa, realizada por forense de parte…

—El cadáver lleva ya dos años enterrado y la casa donde murió ha sido pintada y limpiada –cortó Emilio. Tendremos que realizar la investigación sin muerto y sin lugar de los hechos. Ningún juez permitiría la exhumación de un cadáver para realizar una nueva autopsia sin base que lo fundamente.

—Lo sé, Emilio, pero entonces… ¿qué quieres de mí? Yo ante un cadáver veo indicios y señales, en su cuerpo y en su entorno, que me indican qué es lo que ha pasado, o qué ha podido pasar; es como si el muerto me estuviera diciendo qué ha ocurrido, dónde estaba cuando murió, quién lo hizo o cómo ocurrió, con qué se hizo y dónde, y por qué se trasladó el cuerpo. Pero en este caso concreto no tenemos ni muerto ni entorno. No creo que pueda ayudarte –concluyó.

—Creo que sí puedes ayudarme –le corrigió el detective–; cuando me entró este asunto yo también pensaba que no había investigación que realizar; es obvio que un acta de inspección ocular y levantamiento de cadáver y un examen médico forense están indicando la existencia de un suicidio, pero según he ido hablando con la gente que le rodeaba y he ido conociéndole un poco mejor, debo reconocer que he perdido en cierto modo la objetividad que debería caracterizar a todo investigador y empiezo a creer que la tesis del suicidio no es la más acertada.

—Ahí te equivocas, amigo mío –contestó Silvio–. ¿Acaso crees que un investigador debe actuar con total objetividad en su trabajo? No estoy de acuerdo; un mecánico actúa con objetividad al apretar la tuerca de un motor; si la aprieta más o menos de la cuenta es como consecuencia de su escasa experiencia, conocimiento o profesionalidad, pero en modo alguno podemos aceptar que es como consecuencia de su modo de pensar o sentir en contraposición con el sentir general del mundo externo. –Hizo una breve pausa que le sirvió para coger aire–. Pero los que nos dedicamos a la investigación –continuó diciendo– trabajamos con personas, o mejor dicho, con sus sentimientos, anhelos y alegrías o tristezas, y de nuestro trabajo, y de la forma de verlo y sentirlo, sacaremos conclusiones, siempre subjetivas, y acabaremos resolviéndolo. Lo importante es llegar siempre al resultado correcto. ¿Crees que es justo que actuemos como el mecánico, que objetivamente detecta la avería y busca la solución adecuada, sin subjetividades? No –terminó tajante, a modo de rúbrica.

—La subjetividad puede llevarte al error y las conclusiones siempre deben estar basadas en datos objetivos, amigo Silvio.

—Cierto, pero no es menos cierto que un buen investigador abre siempre varias líneas de investigación, y según va abriendo unas, va cerrando otras según los resultados y su propia intuición. ¿No te parece ciertamente subjetivo eso de abrir una posible línea de investigación conforme a la intuición de quien lo decide?

—Amigo Silvio, sigues siendo tan buen conversador como siempre. Seguro que tienes tantos argumentos a favor como en contra de la tesis que defiendes, pero créeme que me congratula que pienses así. Quizás tengas razón y sea preciso emplear en determinados momentos criterios subjetivos para poder avanzar en una investigación que se encuentra parada –dijo Emilio.

—Estamos de acuerdo –dijo Silvio–. Ciertas dosis de subjetividad siempre son necesarias, pero sin olvidar la objetividad de los hechos.

—De hecho –dijo Emilio intentando volver al tema–, la tesis oficial de la investigación que me ocupa, partiendo de documentación objetiva, indica que se ha producido un suicidio, y yo estoy buscando una veta por donde incidir para desvirtuar esa tesis y poder demostrar que la muerte que investigo es por asesinato y no por suicidio. Eso es subjetividad, pero… ¿no es cierto que yo debería estar investigando las causas de la muerte de ese hombre con absoluta objetividad, sin plantearme si ha sido suicidio o asesinato? De esta forma podría llegar a un resultado objetivo, ausente de intoxicaciones personales.

—¿Pero no te das cuenta de que esa investigación objetiva ya la tienes? No tienes más que mirar las diligencias policiales y judiciales para llegar a la objetiva conclusión de que la muerte se ha producido por suicidio –dijo Silvio con energía–. Ahí no tienes caso, pero desde el mismo momento en el que has decidido coger la investigación y estudiar las causas de la muerte, estás haciéndote unos planteamientos subjetivos absolutamente lógicos y que necesariamente tendrás que emplear en tu investigación. Luego llegarás o no al mismo resultado; eso es otra cuestión.

Silvio hizo una breve pausa que Emilio utilizó simplemente para contestar con brevedad a su disquisición.

—Quizás tengas razón –dijo.

—¡Tengo razón!, amigo mío, tengo razón –dijo Silvio–. El mero hecho de pensar que la tesis oficial pudiera estar equivocada ya encierra de por sí una dosis de subjetividad que es absolutamente necesaria para que inicies esta investigación. Sin esa subjetividad jamás hubieras cogido el asunto, y a los familiares del hombre fallecido les quedaría la duda, de por vida, de lo realmente ocurrido.

—Bien, te invito a comer cerca de tu casa y te enseño la documentación que tengo para que me des tu parecer. En tu casa terminamos de estudiarla y continuamos hablando de lo que tú quieras –dijo Emilio intentando reconducir la conversación.

—Me parece perfecto. Tengo ganas de verte. El lunes tengo que dar una conferencia sobre criminología en el Palacio de Congresos y Exposiciones. Terminaré sobre la una y media de la tarde, ¿te parece bien el lunes?

—Me parece. Yo me encargo de reservar mesa. ¿Paso por el Palacio de Congresos a buscarte?

—De acuerdo, si quieres venir antes a escuchar mi charla puedes hacerlo. Si no, a la una y media nos vemos en la salida.

—Gracias, Silvio, por tu invitación; tengo cosas que hacer y no podría estar allí antes de la una.

—Mejor para ti; así te ahorras los quince primeros minutos de conferencia, ¡que no hay Dios que la aguante! –intentó bromear obligándole casi a ir.

—Allí estaré entonces. Llegaré tarde y escucharé tus últimos treinta minutos de tostón –continuó bromeando el detective.

—Te va a gustar, ya verás. Dejaré tu nombre en seguridad para que no pongan pegas.

—Gracias, Silvio. Nos vemos el lunes.

—Hasta el lunes, amigo.

Tras cortar la llamada, Emilio se quedó pensativo. Seguramente este asunto le llevaría mucho más tiempo del que había imaginado y tampoco podía demorar en exceso el resto de asuntos que tenía pendientes sobre su bandeja. Realmente por esta investigación le estaban pagando muy bien, y la misma requería de suficiente tiempo y concentración para llegar a resultados positivos. De esta forma volvió a coger su móvil y consultó en su agenda. Pulsó la llamada.

—¡Hola Emilio!, ¿qué te cuentas? Pensaba que estabas de vacaciones –dijo la voz que le atendió al otro lado del teléfono.

—Hola Nacho, ¿qué tal? No, finalmente no me he ido de vacaciones. Tengo trabajo y no he podido irme. ¿Qué tal estás de trabajo? –dijo Emilio sin dar opción de respuesta a su interlocutor.

—Bueno… estoy regular. Date cuenta que acabo de venir de vacaciones. Cuando me fui dejé el despacho al día y ahora sólo tengo un asuntillo que lo resolveré en un par de tardes.

—Si te interesa te puedo pasar trabajo para que te lo organices como tú consideres. Son dos bajas laborales que requieren tres días de seguimiento cada una, así como una infidelidad cuyo seguimiento habría que iniciarlo el fin de semana que viene.

—De acuerdo, mándamelo todo por correo electrónico y ya te voy contando sobre la marcha.

—Gracias, Filo, nos vemos.

—Gracias a ti, Emilio. Un abrazo.

Emilio volvió a colgar y se quedó pensando en lo importante que era para un detective privado tener gente a su alrededor que le ayudara a resolver los problemas cotidianos; personas en diferentes ámbitos y con diferentes conocimientos, tanto dentro como fuera de la profesión. Era su quehacer diario y, casi sin darse cuenta, en ese mismo día, se había servido de tres personas para poder desarrollar su trabajo: el periodista, el doctor en biología y su compañero, al igual que él, detective privado. En otras ocasiones era el propio detective el que servía de contacto a otros compañeros, ayudándoles en uno u otro sentido o proporcionándoles determinada información para que pudieran continuar con su trabajo. No tenía ninguna duda de que era una de las profesiones en las que mayores amistades tenías que tener en todos los ámbitos de la vida, y sobre todo, dentro de la profesión.

Emilio recordaba cómo un compañero suyo, acudiendo al refranero español, en una cena de amigos donde había detectives en su mayor parte, aunque también otros profesionales que nada tenían que ver con la investigación, decía: «Hay que tener amigos hasta en el infierno». A partir de esa frase hecha, se produjo un encendido debate entre los comensales, encontrándose unos a favor de tal afirmación y otros, radicalmente en contra. Emilio, aunque favorable principalmente a la tesis apoyada por el popular refranero, realmente entendía ambas posturas, pues si bien era cierto que el concepto de amistad era entendido como la máxima exaltación del cariño, de la complicidad, de la confianza y del afecto desinteresado que puedes tener hacia un muy reducido núcleo de personas, no era menos cierto que la graduación de esa amistad se va forjando con el tiempo y que ese contacto inicial, al que pides y le haces favores, acaba convirtiéndose, con el devenir del tiempo, en una fuerte amistad en la que, aparte de todos esos valores alegados, hay un interés común que ninguna de las partes oculta. Es una amistad que se ha forjado a partir de una relación interesada, pero si la amistad llega ¿por qué no ha de denominarse amistad por el mero hecho de que exista ese interés?, ¿acaso quien recibe un favor de un amigo habrá que quitarle la etiqueta de amigo por el mero hecho de tener un interés en el favor que le ha hecho? «Absurdo», se respondía a sí mismo Emilio en su pensativo soliloquio.

El detective recordaba cómo él mismo defendió la tesis del refranero sin estar completamente convencido de tal afirmación, pero era la opinión más cercana a su forma de pensar y de ver la vida. Recordaba cómo Nacho dijo que ser detective privado no era una profesión, como podía ser la de abogado, arquitecto, electricista o cualquier otra; era mucho más que todo eso; era una forma de vida, y por tanto, con una peculiar manera de ver y entender esa vida. La amistad no estaba definida, recuerda que dijo; se va definiendo a lo largo de la relación que se inicia, y que se va fortaleciendo por inquietudes comunes, que es esa peculiar forma de ver la vida, y a través de esas inquietudes comunes se forja la verdadera y sempiterna amistad. Tras su alegato, que gustó tanto a adeptos como a adversos, decidieron todos rebautizarle como Nacho el Filósofo, que por comodidad evolucionó a el Filo.

6

Atrapados

«Atención, Eduardo Conrado, Juan Bellavista, repito, Eduardo Conrado, Juan Bellavista, grupo de teatro», decía el funcionario por megafonía aquel domingo por la mañana.

Juan y Eduardo acudieron rápidamente a la cabina del funcionario para que les facilitara la salida del módulo. Una vez fuera se encaminaron hacia el área sociocultural, donde se encontraba otro funcionario que regulaba su acceso. Cumplidas todas las formalidades, y siendo las once de la mañana, ambos se encontraban, junto con el resto de sus compañeros del grupo provenientes de otros módulos, y dos monitores, ensayando una obra de teatro cuyo estreno estaba previsto para el 24 de septiembre, día de la Merced, patrona de Instituciones Penitenciarias.

La obra consistía en un ensayo elaborado por los propios internos en los que se reflexionaba sobre valores tales como la amistad, el compañerismo, la solidaridad y, sobre todo, la libertad. La libertad desde el particular punto de vista de los actores; la libertad interior, mucho más valiosa que la externa o la visible a simple vista. Ningún muro, cadena o norma restrictiva podría a un hombre libre esclavizarlo de ninguna manera, ya que aunque se encontrara temporalmente encerrado, su pensamiento e imaginación no tendrían fronteras ni ataduras, y volarían siempre hacia el libérrimo rincón de la fantasía más deseado, según el momento. Ese era el mensaje de la obra.

El ensayo de la obra realizado por los internos, y dirigido por los monitores, no era acorde con el nivel cultural de Eduardo, sin embargo estaba a gusto en el grupo porque le servía a los monitores de una extraordinaria ayuda en la organización y guía de los internos, formando una camarilla solidaria entre todos ellos que iban adquiriendo, poco a poco, hábitos de conducta hasta entonces desconocidos. Realmente sentía que realizaba una gran labor y era uno de los pocos momentos en los que no pensaba en su triste estado de internamiento. Entre todos estaban haciendo un buen trabajo, donde no sólo aprendían dramatización y expresión corporal; casi era lo de menos, lo más importante era cómo aprendían a trabajar en grupo, haciendo depender el trabajo de cada uno de ellos en el trabajo de los demás. Interactuaban entre ellos y adquirían hábitos sociales extrapolables a otras facetas de la vida. Su aprendizaje se daba de una forma un tanto infantiloide debido al escaso nivel cultural de los internos participantes; excepto Juan, Eduardo y alguno más, el resto no sabía ni siquiera leer y escribir, lo que ralentizaba el estudio del papel de la obra a desempeñar por cada uno de ellos.

Los monitores habían sabido ver en Eduardo su hombre de apoyo para dirigir el grupo; era un hombre culto, licenciado en Historia del arte y perfectamente integrado en la sociedad a pesar de su paso por prisión, con una serie de valores que sabía transmitir sin dificultad.

Estuvieron todos ensayando en el salón de actos durante más de una hora, momento en el que los monitores dieron por acabada la jornada para ese día. Era el momento en que los internos del grupo se quedaban un poco más estudiando sus papeles, ensayando o hablando de los valores que encerraba la obra. También era el momento de la salida de todos aquellos que tenían otras actividades o debían comunicar con sus familiares.

Era el momento íntimo que habían estado esperando; el único cargado de la tranquilidad y sosiego necesarios para hablar de un tema tan trascendente como el que Eduardo quería, por primera vez, tratar con su amigo. Prácticamente se habían quedado solos; los monitores se habían ido y tan sólo quedaban dos compañeros ensayando sobre el escenario.

—Bueno, Eduardo, si quieres hablar, este es el mejor momento –dijo tímidamente Juan.

—Este es el momento, Juan. Gracias por escucharme.

Juan no respondió, se quedó mirando fijamente a su amigo en actitud de escucha.

—Verás, Sandra y yo nos casamos muy enamorados. Ella trabajaba en un estudio de arquitectura y yo tenía, y sigo teniendo, mi taller de ebanistería en el que, junto a mi socio, hacíamos réplicas de frisos y muebles de época. Tanto a ella como a mí nos iba económica y profesionalmente muy bien, y nos queríamos muchísimo. Se podría decir que éramos unos triunfadores y el mundo nos miraba de cara –negó inconscientemente con la cabeza al tiempo que hacia un gesto de reprobación–. Triunfadores ayer y… hoy… mi Sandra muerta y yo, en la cárcel –terminó diciendo. Juan no contestó; simplemente lo cogió por el hombro y le dio un afectuoso meneo–. Debido a su profesión –continuó Eduardo–, Sandra conocía a mucha gente muy importante y con un fortísimo nivel adquisitivo. También es cierto que empezó a conocer a otro tipo de gente con menos escrúpulos cuyo negocio consistía en alterar el precio de las viviendas construidas, que compraba para después revenderlas. La misma falta de escrúpulos de esta gente era aplicada a las fincas y terrenos rústicos, de los que tenían información privilegiada para saber cuál de ellos iba a ser objeto de recalificación, y que compraban por cuatro duros y posteriormente los revendían por millones. Pues bien, Sandra conoció a uno de estos sinvergüenzas y… desde entonces nada ha sido igual.

Eduardo hizo una pequeña pausa, pues el nudo que tenía en la garganta estrangulaba sus palabras. Por su parte, Juan notó cómo su amigo utilizaba la palabra sinvergüenza de forma intencionada y con cierto odio, para después bajar el tono hasta hundirse en la desesperación.

—Toma, bebe agua –le dijo Juan ofreciéndole un pequeño botellín de plástico que llevaba en la mano.

Eduardo cogió el agua y dio un pequeño sorbo que pareció reponerle. Le devolvió la botella.

—Nada volvió a ser igual –repitió de nuevo–. De las iniciales reuniones de trabajo en los despachos pasó a las comidas de negocios, y de ahí pasó a cenas de negocios y salidas nocturnas hasta las tantas de la mañana. ¡Román se llamaba el muy cabrón!, el que me ha amargado la vida y me la sigue amargando como no te imaginas.

—Lo mismo eran simples negocios; nada más –dijo Juan en un intento, que ni él mismo creía, de convencer a su amigo.

—No, no eran negocios; yo creo que mi mujer se empezó a enamorar de ese hombre. De la ilusión inicial con que Sandra me contaba los acuerdos que hacía con diferentes clientes, a partir de conocer a este sinvergüenza se metió en un hermetismo del que era imposible sacarla; no me contaba nada. Cuando yo intentaba hablar con ella se mostraba huidiza y hasta agresiva. Su carácter cambió mucho y, debo reconocerlo, también el mío; por mi forma de ser, yo no podía volcar en ningún amigo la desesperación que estaba viviendo, de tal forma que me aislé del mundo y lo pagué con la bebida; mi único consuelo. –Hizo una breve pausa en la que no encontró respuesta–. Afortunadamente –continuó diciendo–, la prisión ha tenido algo positivo en mí, y es que ha evitado que me hiciera un alcohólico compulsivo. No soy alcohólico –pareció excusarse– pero he estado a punto de serlo porque ahora, pensando desde la lejanía, me he dado cuenta de que eso es lo que perseguía cuando mi felicidad se rompió; mi propia destrucción como persona.

—Tenías a tu socio en el taller de ebanistería, además de otros amigos que te hubieran escuchado al igual que ahora lo hago yo. ¿Por qué no acudiste a nadie y optaste por autodestruirte? –preguntó Juan.

—Me encontraba solo –respondió Eduardo–; mi socio estaba dedicado en cuerpo y alma al negocio. En aquella época estábamos haciendo una cantidad ingente de muebles de todo tipo de forma artesanal. Habíamos firmado un contrato millonario con una promotora que se encargaba de construir pisos de lujo que posteriormente decoraba con revestimientos y muebles de estilo Luis XV, que nos encargaban a nosotros. Tuvimos que incrementar el número de empleados e, incluso, renunciar a hacer trabajos a otros clientes más pequeños porque no dábamos abasto–. Cogió nuevamente el botellín de agua que su amigo tenía entre sus manos y volvió a beber. En esta ocasión no se lo devolvió–. Con el problema que yo tenía, no rendía en el trabajo tanto como hubiera sido de desear –continuó diciendo–, y mi socio, aunque jamás me dijo nada, tuvo que duplicar su esfuerzo y su trabajo. No podía atosigarle con problemas ajenos al negocio. El resto de los amigos estaban para tomar copas o tener con ellos conversaciones banales, no para hablar de mi mujer. Además, ya te dije que me aislé en mi propio mundo y no supe salir de ahí. ¡Necesito que me entiendas! –terminó diciendo subiendo el tono de voz a modo de súplica.

—Te entiendo perfectamente, Eduardo, pero siempre es bueno que alguien te escuche.

—Lo sé, Juan; yo estaba bloqueado y la opción que cogí fue la peor de todas las posibles. ¿Sigo? –dijo Eduardo en un claro intento de continuar su historia.

—Sigue, por favor.

—Bien, el día en que ocurrió eso, yo me encontraba en el taller cincelando unas columnas de madera que decorarían el salón de unos chalets de una urbanización de lujo. Estábamos trabajando para la empresa de la que te he hablado, pero mi pensamiento estaba en Sandra, a la que llamaba al móvil una y otra vez y no me lo cogía. Yo estaba obsesionado pensando en lo que Sandra podría estar haciendo con ese hombre. Di por concluido mi trabajo antes de tiempo y decidí ir a casa para ver si la encontraba allí.

Juan pudo entender, someramente, lo mal que lo tuvo que pasar su amigo dos años atrás cuando el simple recuerdo le hacía girar nerviosa y compulsivamente el botellín de agua que tenía en sus manos, produciendo sobre él alguna abolladura.

—A Samu, mi socio, le extrañó mucho que saliera tan pronto con todo el trabajo que había –continuó diciendo Eduardo–. Además, me había visto como ausente, aparte de preocupado durante todo el día, y me preguntó qué era lo que me pasaba. Yo no le quise contar nada y simplemente le dije que estaba cansado, pero no se lo creyó; vio en mí una falta de ilusión en el desempeño de mi trabajo que no era lo que él conocía a lo largo de todos los años que llevábamos trabajando juntos.

—¿Tu socio te cree? –interrumpió Juan.

—Claro que me cree; y su mujer y sus hijos. Antes de ser socios éramos amigos y él me conocía, y me conoce, perfectamente. Sabe que yo soy incapaz de matar a nadie y mucho menos a mi querida Sandra –dijo sin intentar ocultar las lágrimas que le salían de sus ojos–. ¿Cómo pueden pensar que la he matado yo?; me la han matado y el miserable que lo ha hecho está libre.

—Intenta calmarte, Eduardo –dijo Juan cogiéndole nuevamente por el hombro–; ¿cómo puedo ayudarte? –preguntó compungido, impotente, sin saber cómo hacerlo.

—Ya lo estás haciendo, amigo. Me escuchas y me crees. Sólo necesito que me crea la justicia y que pueda llorar la muerte de mi Sandra en la intimidad de mi casa. La falta de intimidad de la prisión me ha impedido llorar su muerte como yo necesito hacerlo y como ella se merecía –dijo Eduardo abatido.

—Bueno, hay que esperar, todavía no ha salido el juicio y nunca se sabe…

—¿Tú crees que si hubiera una mínima posibilidad de salir absuelto llevaría casi dos años de prisión provisional? Sabes que me van a imputar esa muerte y que me van a caer veinte años de cárcel. Mi vida está totalmente destrozada y tengo que empezar a asumir que eso no se va a poder cambiar. Todas las pruebas están en mi contra.

—Pero… si tú no has sido… ¿cómo es posible que haya pruebas que te incriminen? –se atrevió por fin a preguntar Juan.

—¡Maldita sea!; pruebas que me incriminan, que me señalan y que me manchan, pero te juro que yo no he sido –dijo Eduardo, suplicante, pidiendo de alguna forma ser creído y comprendido.

Juan era un hombre sencillo que nunca había destacado en nada en la vida; era uno de tantos y tantos seres anónimos que formaban parte de una sociedad que lo ignoraba; simplemente formaba parte de ella, pero no era un triunfador. Por el contrario, Eduardo sí se podría decir que era un pequeño triunfador, igualmente anónimo, pero hasta la última etapa que lo llevó a prisión, invicto en los diferentes combates de la vida. Tenía una esposa que lo quería y a la que quería, ambos con profesiones liberales que amaban y económicamente solventes. ¿Qué más se podía pedir? El varapalo sufrido en la última etapa, con la muerte de su mujer y su estancia en prisión, lo había igualado con respecto a Juan; se había convertido en un igual a quien contaba sus penas. Seguramente en condiciones normales nunca se habrían cruzado o, de haberlo hecho, jamás habrían trabado amistad; eran dos seres totalmente diferentes, provenientes de mundos opuestos y visiones y puntos de vista distintos. Pero sus vidas convergían en el acontecimiento más importante que jamás hubiera pensado ninguno de ellos que pudiera ocurrir; estaban encarcelados, privados de libertad, de intimidad, castigados de forma injusta por una sociedad que los había maltratado y postergado. Los había ocultado en el escondrijo más recóndito, junto con otros individuos de su misma calaña, y allí los había olvidado. Eran la vergüenza de una sociedad que los había expulsado para que no formaran parte de la misma, robándoles hasta la ciudadanía y privándoles de los más elementales derechos. Pero esa comunidad de hombres de bien que los había castigado nunca tuvo en cuenta que, detrás de cada hombre privado de libertad, hay un ser humano, con sus problemas, con sus sentimientos y con su familia, y que ese hombre está encerrado porque es la propia sociedad la que lo ha conducido a ambientes marginales y de pobreza, desocupándose del paria para dar pábulo al triunfador desde la peculiar visión de esa decadente y egoísta sociedad.

Más de una vez Juan y Eduardo habían estado reflexionando sobre todas estas ideas, y en más de una ocasión se habían planteado, cuando formaban parte de esa comunidad que ahora los marginaba, qué olvidados tenían a los hombres que sufrían en el interior de las prisiones, a los que ni siquiera habían otorgado unos pocos minutos en pensar someramente en sus condiciones de vida, tanto dentro como fuera del presidio. Ambos eran realistas y sabían que la cárcel era un mal necesario y que la pena privativa de libertad tenía una función preventiva y punitiva. Al menos eso es lo que les decían los educadores del centro, y era cierto; la seguridad de la ciudadanía y el miedo al castigo eran fundamentales para que la maquinaria social, por muchos fallos que tuviera, pudiera seguir su imparable marcha. Pero también les hablaban de la función reeducadora que tenía una condena de internamiento, y en eso no podían estar de acuerdo. Juan y Eduardo llevaban el suficiente tiempo en prisión como para haber aprendido inimaginables formas de delincuencia para conseguir dinero. Era una escuela de delincuencia o, mejor dicho, una universidad del delito, donde delincuentes noveles aprendían de los veteranos en las diversas disciplinas, donde se establecían importantes contactos para continuar fuera la vida delincuencial y donde los delincuentes confabulaban y diseñaban atracos, extorsiones o secuestros para el momento en el que obtuvieran la libertad. Todo ello sin contar los ajustes de cuentas y demás actos violentos que se producían intramuros. Definitivamente, la función reeducadora dejaba mucho que desear, pero ambos serían unos necios si no fueran capaces de reconocer que, en una minoría de internos, este cometido reeducador cobraba plena vigencia, incluso antes de tener condena; Juan estaba aprendiendo un oficio que, probablemente, le podría ayudar a encontrar trabajo una vez que estuviera fuera. A Eduardo, su funesta medida de internamiento le había impedido convertirse en un alcohólico. El propio grupo de teatro en el que se encontraban, donde sus miembros aprendían hábitos sociales y de conducta que podían extrapolar a otras facetas de la vida, y los talleres, donde los trabajadores aprendían a responsabilizarse de sus obligaciones, adquiriendo hábitos de trabajo y formándose para la vida en libertad, eran claros ejemplos de esta voluntad reeducadora de muchos internos. Pero todo esto era una pequeña parte de todo el submundo que habitaban las prisiones, con seres absolutamente incorregibles que extendían su maldad, sus conocimientos y sus deleznables prácticas con una rapidez tremendamente superior que la reeducación aplicada sobre esa minoría, también marginada dentro de la prisión.

Juan escuchaba a su amigo, herido en el alma, al que admiraba por su fortaleza. Le habría gustado expresarse como lo hacía Eduardo para contarle que no podía perder la esperanza y que la vida, a pesar de todo, continuaba su frenética e imparable marcha; que posiblemente pudiera volver a conocer a otra persona que le llenara en parte el hueco dejado por su mujer. Pero Eduardo se enfrentaría a una condena muy larga por un delito que, supuestamente, no había cometido, y ese tren de la vida no tendría parada en él. Juan desconocía la fórmula para encontrar algo de consuelo que regalar a su amigo.

—Te juro que no he sido –volvió a decir Eduardo.

—Lo sé, Eduardo, lo sé. Dime qué pasó.

—Pues bien, cuando salí del taller fui rápidamente a mi casa y allí no estaba Sandra. La llamé al móvil, pero estaba apagado por lo que decidí ahogar mis penas en una cafetería que había en la esquina de mi casa, donde ya habían empezado a conocerme poco tiempo atrás por mi incipiente afición a beber en solitario una copa tras otra –hizo con la cabeza un gesto de reproche y dejó el botellín de agua, que en sus manos daba vueltas, en el suelo–. No bebí mucho –continuó diciendo–, al menos no hasta la extenuación y, aunque estaba borracho, iba lo suficientemente cuerdo como para saber dónde estaba y qué es lo que hacía.

—¿A qué llamas no beber mucho? –inquirió Juan.

—No sé –dijo Eduardo molesto–; me tomaría cuatro copas en un promedio de dos horas o algo más. Pero… ¿qué más da eso?

—Lo siento, Eduardo, no quería molestarte; simplemente quería ver el nivel de consciencia que tenías ese día tan importante para ti, en el que tu mujer perdió la vida y a ti te imputaron su muerte.

—No fue un día, fue una noche y mi nivel de consciencia en un inicio fue aceptable, aunque luego acabé completamente beodo.

Juan parecía no entender lo que le decía su amigo, al que tampoco terminaba de atreverse a preguntar qué quería decir. Así lo interpretó Eduardo y decidió darle la oportuna explicación sacando a su amigo del trance de interpelarlo.

—Tras tomarme esas cuatro copas en el bar, volví a casa y allí me encontré a Sandra, totalmente ebria, tirada sobre el sofá del salón como un guiñapo, como un muñeco que ha caído de cualquier forma, inconsciente, con la dignidad perdida por completo –se lamentó Eduardo–. Ella jamás había bebido, por lo que me preocupé tremendamente. Intenté despertarla, pero fue inútil, de tal forma que la llevé a la cama como pude y la desnudé para que descansara hasta el día siguiente. En ese momento pareció recobrar el conocimiento, aunque no la lucidez… Estaba muy agresiva –sollozó–; no reconocía a mi dulce Sandra, siempre tan buena y tan cariñosa…

Eduardo hizo una breve pausa; el nudo formado en su garganta le impedía continuar hablando del momento más doloroso de su vida y de la persona a la que más amor había dado.

—Vamos…, tranquilo –dijo Juan con voz trémula, contagiado por el dolor de su amigo, intentando transmitirle una fortaleza que no tenía.

—Cuando volvió en sí –continuó diciendo– me abofeteó y me golpeó llamándome cabrón hijo de puta, pero no me lo decía a mí; se lo decía a Román porque se le escapó su nombre en varias ocasiones. De forma instintiva, para intentar tranquilizarla y evitar más golpes, la agarré fuertemente de los brazos, pero ella consiguió zafarse y me arañó la cara. Ella estaba histérica, fuera de sí, como poseída; gritaba y gritaba insultándome a mí, o… mejor dicho, a Román, sin atender a razones. Entonces cometí el acto más vil y despreciable que jamás pensé que pudiera hacer nunca; la… abofeteé –terminó diciendo con voz temblorosa.

Eduardo soltó un sonoro sollozo seguido de un llanto que no intentaba disimular. Había abierto su alma a su querido amigo y estaba sacando toda la basura y todo el dolor contenido que nunca antes se había atrevido a expulsar. Se había derrumbado por completo y lloraba como un niño, sin complejos ni retraimientos de ningún tipo. Era algo que necesitaba hacer desde hacía tiempo y había llegado el momento, explotando ante quien mejor le podría entender.

—Eduardo, lo dejamos, no estás preparado para hurgar en una herida que aún no ha cicatrizado. Tómate tu tiempo y ya me lo contarás. Por tiempo no será, que de eso nos sobra, ¿verdad? –intentó bromear Juan, entristecido.

—No, Juan, te equivocas –dijo Eduardo pasándose ambas manos por la cara, enjugándose los ojos–, necesito hablar de esto; nunca lo había hecho antes y es algo que me muerde y que me come. No me deja vivir. Necesito contártelo. Tómalo como una terapia, pero te juro que estoy mejor ahora.

—De acuerdo, amigo. Te escucho, pero llega hasta donde quieras llegar; no es necesario que me lo cuentes todo hoy. Todavía voy a estar unos días por aquí –volvió a bromear Juan para hacer sonreír a su amigo.

—Eres un buen hombre; gracias –dijo Eduardo regalándole la sonrisa que le reclamaba–. Nunca antes había pegado a Sandra –continuó diciendo, casi ya repuesto– y cuando lo hice, créeme que me dolió en el alma, pero recobró el juicio y empezó a ver que el hombre que tenía ante sí era yo y no Román.

Un nuevo gesto de reproche bajando su cabeza y negando con la misma, reprobando lo que hizo, seguido de un nuevo buche del botellín de agua, que estaba en el suelo, fue suficiente para continuar su relato, pero antes cogió aire y dio un sonoro y gutural suspiro que pareció reponerle livianamente. Juan simplemente se limitó a esperar.

—Con mayor nivel de discernimiento –continuó diciendo– me dijo que Román no era un buen hombre y que se aprovechaba de todo el mundo que se le cruzaba por su camino; que ella nunca lo había querido y que jamás se había acostado con él. Yo creo que no me decía la verdad, pero había logrado de ella algo que no había recibido antes: ¡me estaba hablando de Román! Pero casi fue peor, pues pensaba que me estaba mintiendo y yo también tenía alguna copa de más, por lo que no supe reciclar la información como era debido –hizo un nuevo gesto de reproche negando inconscientemente con la cabeza, interiorizando ese movimiento en su psique para liberarlo de forma instintiva, reflejando su agobio y su malestar–. Le dije que no la creía –continuó diciendo–; que no era normal ese comportamiento, esa relación, con un hombre al que no quería ni se había acostado con él. Llamadas a escondidas, salidas furtivas y ese cambio en sus relaciones personales conmigo indicaban todo lo contrario a lo que ella me decía. Me enfadé y le dije que ya hablaríamos en otro momento en el que ella lo considerase, pero que no soportaba la mentira ni que me tomase por tonto.

Ambos amigos llevaban hablando algo más de una hora; los monitores se habían ido hacía ya tiempo, y los compañeros que estaban ensayando sobre el escenario habían abandonado la sala un cuarto de hora antes. El funcionario del área sociocultural asomó la cabeza en el salón de actos.

—Buenos días, ¿les falta mucho? En el módulo me están reclamando la presencia de ustedes–dijo.

—Perdone, estamos hablando sobre la obra y se nos ha ido el santo al cielo –mintió cortésmente Eduardo.

—No se preocupen por el tiempo –dijo el funcionario–, puedo llamar al módulo para informar de que se van a retrasar media hora más.

—Se lo agradeceríamos de verdad, don Gerardo, falta poco tiempo para la Merced y nos gustaría tener atados todos los cabos –continuó Juan con el embuste.

—De acuerdo –dijo el funcionario sin analizar siquiera si le estaban mintiendo, al tiempo que salía por la puerta.

Ambos reclusos se quedaron solos de nuevo, uno frente al otro, agradeciendo en silencio el favor que les había hecho el funcionario. No en vano, los funcionarios del área sociocultural tenían un trato de favor con todos aquellos internos que ayudaban y colaboraban en la buena marcha de su departamento e, incluso, en la programación de las actividades culturales del centro. Su ayuda evitaba situaciones conflictivas y relajaba considerablemente los ánimos entre la población reclusa, facilitando, por tanto, el trabajo de los funcionarios.

—¡Qué buena persona es don Gerardo! –dijo Juan sintiéndolo realmente–. Sabe perfectamente que estamos hablando de nuestras cosas y ha permitido que continuemos aquí.

—También sabe a quién dar ciertas licencias. Cuando estamos nosotros, casi no se levanta de su silla, y eso lo agradece.

—Contamos con media hora. ¿Si quieres continuar?

—De acuerdo –dijo Eduardo–. Cuando le dije a mi mujer que no la creía, me ignoró por completo, como si no existiera, dándose en la cama media vuelta como respuesta y entrando en un profundo sueño. Había vuelto a convertirse en la Sandra hermética e impermeable de los últimos tiempos –se lamentó–. Intenté despertarla, pero su nivel etílico era tan grande que no se enteraba de nada.

Cogió nuevamente el botellín para beber una vez más. Ya no quedaba agua. Se levantó y lo tiró a una papelera. Volvió a sentarse frente a su amigo.

—Entonces –continuó diciendo– decidí salir de nuevo y volver a la cafetería en la que había estado poco tiempo atrás para consolarme con más bebida. Esa es la última vez que vi a mi mujer con vida –terminó diciendo entre ahogados sollozos.

La amargura con la que contaba Eduardo su triste historia provocó en Juan una aflicción que no pudo disimular. Le empezaron a brillar los ojos por las incipientes lágrimas que no terminaban de brotar. No podía articular palabra de consuelo para su amigo porque ahora era él el que tenía un nudo que oprimía su garganta. Se limitó a coger a su apenado amigo por el hombro y regalarle una comprensiva mirada que Eduardo supo entender perfectamente. Ambos se encontraban aislados de la sociedad y únicamente se tenían el uno al otro como apoyo, por lo que los sentimientos de ambos se magnificaban, o ensalzaban, y era perfectamente comprensible que la pena de uno se le contagiara al otro. Eduardo agradeció el dolor que su amigo mostraba.

—Gracias por entenderme, Juan –eres un buen hombre.

Juan hizo un gesto con la cabeza para quitar importancia al agradecimiento de su amigo, pero prefirió no hablar. No podía.

—Estuve en la cafetería hasta que cerraron –continuó diciendo Eduardo–. Volví a casa totalmente ebrio. No recuerdo bien qué es lo que hice, pero sí me acuerdo de que cuando me acosté, mi mujer continuaba allí, como un pesado fardo, totalmente ausente de todo cuanto ocurría. ¡Ya estaba muerta…! –se lamentó–. Yo no me enteré hasta el día siguiente, cuando me desperté con una resaca impresionante, al tocar el cuerpo inerte y frío de Sandra. ¡Nunca olvidaré la rigidez de su cuerpo!, y su color blanquecino y verdoso, sobre todo por la parte del abdomen. Me volví loco, no sabía qué hacer, grité hasta la extenuación. Intenté despertarla en vano de su fatídico letargo, pero todo fue inútil.

Eduardo dejó de hablar; agachó la cabeza y lloró en silencio. Pasaron tres, cuatro, quizás cinco largos segundos; parecía eterno ese silencio cargado de pena, rabia y frustración. Juan lo miraba inmóvil, sin saber qué decir o qué hacer. Finalmente alargó el brazo y posó la mano sobre la cabeza de su amigo aún agachada, cubriendo el rostro para llorar en soledad.

Eduardo levantó la cabeza descubriendo su tez hundida, mojada en lágrimas, bañada por su propio llanto.

Miró con tristeza a su amigo, agradeciéndole su consuelo y su comprensión. Este le correspondió con un simple gesto y una ligera sonrisa cargada de tristeza. Su nudo en la garganta seguía oprimiéndola dolorosamente, impidiéndole hablar.

—Gracias, amigo —dijo Eduardo con una voz casi imperceptible.

Juan volvió a sacar su sonrisa como única respuesta. No podía hablar.

Eduardo carraspeó un poco y pasó con fuerza sus manos por sus ojos para desterrar definitivamente las lágrimas, pero no su pena.

—Recuerdo que llamé muy nervioso a los servicios de protección civil contando lo sucedido –continuó diciendo casi sin fuerzas–. Rápidamente llegó una ambulancia con un equipo médico que determinó que Sandra había muerto. Yo no daba crédito a lo que escuchaba. El propio equipo sanitario se encargó de llamar a la policía y, mientras venía, me hicieron preguntas sobre los arañazos que tenía en la cara y sobre los moratones que presentaba mi mujer en los brazos. Más tarde también me lo preguntaría la policía cuando llegó, y más tarde el juez. ¡Oh Dios! –exclamó saliéndole un momentáneo sollozo que pudo finalmente contener.

—Tranquilo, Eduardo –dijo su amigo, ya con el habla recuperada, cogiéndole por el hombro.

—Me detuvieron –continuó Eduardo–; por más que yo explicaba que los arañazos en mi cara me los había hecho mi mujer esa noche porque me había confundido con su amante y que los moratones en los brazos eran porque la sujeté fuertemente para impedir que siguiera pegándome, y que probablemente le hiciera más moratones cuando la trasladé, como pude, desde el sofá a la cama, nadie me creyó.

—¿Pero por qué no te escucharon? –preguntó Juan–. Lo que dices tiene mucha lógica.

—Pero no para el sistema judicial, no para esos adalides de la justicia que señalan con su dedo de forma implacable sin pensar en la miseria del hombre que sufre su caudillaje –dijo Eduardo con rabia–. La puerta no estaba forzada –continuó explicando– y cuando preguntaron en el bar en el que estuve emborrachándome, los dueños les dijeron, y así consta en las diligencias abiertas, que había estado por la tarde tomando unas copas y había salido de allí ebrio, volviendo dos horas más tarde con un arañazo en la cara –hizo un silencio y negó con la cabeza–. Al parecer –continuó diciendo–, en el bar dije de forma compulsiva, una y otra vez, no lo recuerdo, que era un cornudo y que mi mujer me había hecho eso en la cara. Terminaron diciendo que tuvieron que echarme del bar a la hora del cierre.

Juan veía en la expresión de su amigo, en sus explicaciones y en sus llantos, la gran soledad por la que estaba pasando, apartado injusta e incomprensiblemente de su vida, atrapado por el sistema y olvidado por todos. Sintió lástima, pero también pensó en una pequeñísima posibilidad, quizás tan olvidada como lo estaba su amigo, de que algo fuera bien; de que tuviera algo de suerte.

—Es posible que aparezca alguna prueba que te exculpe –dijo casi sin convencimiento.

—¡Todas las pruebas van contra mí! –dijo derrotado–, ¿qué diablos está pasando? Estoy atrapado en una mentira de la que no puedo salir. ¡Estoy atrapado! –terminó diciendo, sollozando amargamente.

Juan no tenía argumentos para rebatir a su amigo. Realmente era muy grave lo que le había ocurrido, y con las pruebas que había no tenía ni una pequeña posibilidad de salir absuelto en el juicio. A pesar de todo Juan le creía; no sabía por qué, pero le creía. Probablemente porque tenía la necesidad de creer en su único amigo, al único que lo comprendía y al único al que él comprendía. Ese mundo de hienas que le había tocado a su apesadumbrado amigo compartir con él, no estaba pensado ni diseñado para un hombre bueno como era Eduardo. La manera dulce con la que hablaba de su mujer, y su amargura, que disimulaba ayudando a los compañeros de internamiento de la forma más altruista y desinteresada posible, sin pedir nunca nada a cambio, no lo convertían en el culpable de ese horrendo y doloroso crimen. Tenía pruebas que le inculpaban, pensaba Juan, pero la justicia de los hombres, tremendamente injusta en muchas ocasiones, no tenía en cuenta la bondad y generosidad de un hombre que, en modo alguno, le permitiría hacer los actos por los que se le encarcelaba, por los que se le atrapaba y destruía sin importar las funestas consecuencias. La diosa Justicia había actuado, una vez más, poniéndose esa venda en los ojos con la que se la representa, pero en esta ocasión esa venda no había servido para inspirar el principio de igualdad de todos los hombres ante la ley; esa venda se la había puesto para evitar ver lo que hay detrás de un hombre bueno al que se le imputa un delito que no ha podido cometer. Hay unas pruebas que le inculpan y la diosa no quiere saber más; se tapa los ojos y continúa impartiendo, con ecuánime imparcialidad, su importante función.

—Eduardo, siento de verdad lo que te está ocurriendo. Las pruebas te incriminan, pero te juro por mi libertad que te creo. ¡Tú no eres un criminal!

—Sé que me crees, amigo, de pensar lo contrario jamás habría desnudado mi alma ante ti. Ya sabes lo que pasó, pero lo peor de todo no es estar privado de libertad, lo peor es que a mi mujer la han matado, incluso es posible que el asesino sea Román, pero este asesinato entra dentro de las estadísticas de la violencia contra la mujer en este país, y yo soy su autor oficial; ambos hemos incrementado esas cifras de forma injusta, y la sociedad se revuelve contra mí, queriéndome dar un escarmiento, mientras catalogan a mi mujer como una víctima de la violencia machista por los celos de su marido. Sandra también está atrapada por esa mentira, y eso es lo que más me duele de toda esta falacia.

—¿Qué ha pasado con Román? –se le ocurrió decir a Juan.

—No lo sé; no me hicieron mucho caso. La policía lo estuvo buscando durante un tiempo pero sin resultado. No aparecía en el estudio de mi mujer ninguna factura o documento a su nombre o llamada telefónica alguna. En su teléfono móvil tampoco aparecieron llamadas recibidas ni realizadas por nadie con ese nombre. Nadie conocía a ese tal Román. Se consideró que yo era un celoso compulsivo y la maté por celos, sin fundamento alguno.

—Es mejor que volvamos ya al módulo –dijo Juan ante lo tarde que se estaba haciendo. No sé qué decirte, pero lo siento. ¡Es una putada!

—Vamos al módulo, amigo. La vida debe continuar, aunque sólo sea para los demás, fuera de este encierro sin sentido.

Ya en el módulo, tras la comida, Juan se quedó en su celda pensando en la conversación mantenida con su dolorido amigo. «Atrapado por la mentira», le había dicho y ¡cuánta verdad encerraba esa frase! «Atrapado por la mentira él y atrapada su mujer muerta», pensó.

Durante ese momento de descanso que Juan tuvo para sí mismo, en su celda, en la intimidad de su retiro más absoluto, meditaba sobre el significado de tan elocuente frase: «Atrapado por la mentira». ¿Y quién no estaba atrapado de una u otra forma por la gran ficción que el hombre había hecho de su forma de vida?, ¿acaso él no estaba atrapado por la gran falacia que le tocó vivir? Pensaba en el engaño masivo en el que caen los hombres como consecuencia de esa falsedad que ellos mismos han creado. Juan era un parado de larga duración y el derecho constitucional al trabajo no se estaba cumpliendo en él. Entró en la cárcel por una imprudencia que nunca tuvo que haber hecho, ¡de acuerdo!, ¿pero no es cierto que si ese embuste, que es el fundamental derecho al trabajo, se hubiera cumplido, él no estaría ahora mismo encarcelado? Juan pensaba que él era una víctima de esa patraña y que también estaba atrapado por una mentira de la que no era culpable. También pensó en la víctima que dejó su locura, y se culpó de ello, y pensó que a pesar de estar atrapado en esa mentira, debería cumplir con el castigo social, pues esa víctima, inocente también, quedó irremediablemente atrapada.

7

La pistola de juguete

Nuevo día de trabajo para Emilio. En esta ocasión entraba un poco más tarde a su despacho, pues el día anterior se había preocupado de llevar a su casa la carpeta de cartón azul para releer allí, una vez más, a primera hora de la mañana de hoy, las diligencias judiciales sobre la muerte de Antonio García. Había esperado a que abrieran los comercios para comprar un pequeño bote de pintura acrílica de color negro, un pincel y un par de pistolas de juguete cuyos cañones tenían diferentes longitudes.

Puso sobre su mesa la bolsa con la compra realizada y sacó de su interior ambas pistolas. A continuación se dirigió al servicio y, al igual que en su día interpretó ante el espejo la mímica de lo que podría hacer un suicida, volvió a representar el posible escenario, pero en esta ocasión con un arma. Quería ver todos los detalles y no quería que se le escapara ninguno.

Lo primero que hizo fue llevarse la pistola de cañón más corto a su sien derecha, apoyando el ánima, casi de forma inconsciente, sobre la misma. Al igual que hizo la primera vez intentó llevarse el arma a diez centímetros de su sien sin la ayuda del espejo, y si bien es cierto que la posición que adoptó era más o menos correcta, no era menos cierto que su incertidumbre, en cuanto al destino posible del imaginario disparo, era grande y tenía ciertas dudas de que pudiera causar el efecto deseado; es decir, la muerte inmediata.

Ante el espejo también ensayó la posibilidad del disparo a diez centímetros. A esta distancia, y ante el espejo, Emilio sí vio que podría tratarse de un disparo resolutivo que conseguiría el fin propuesto; el alojamiento de la bala en su sien. Pero no veía lógica alguna al hecho de no apoyar el ánima sobre la misma sien para disparar. Además, utilizar una mínima distancia, por exigua que fuera, en lugar de hacerlo a cañón tocante, unido a la postura forzada e incómoda que tendría que adoptar el suicida para disparar, podría producir un grave error en la resolución del resultado, por el retroceso que necesariamente se produce al disparar un arma.

Emilio sabía que Antonio era un gran entendido en armas y no le encajaba el hecho de que se hubiera provocado la muerte a una distancia de diez centímetros, sin valorar el seguro retroceso que el propio disparo provocaría, pudiéndole haber dejado malherido, y no muerto. Tampoco entendía por qué, al igual que habría hecho cualquier suicida, no había utilizado el espejo que tenía tan a mano para producir su muerte.

El detective cambió de pistola; en esta ocasión cogió la del cañón más largo. Se la apoyó sobre la sien derecha y quedó estudiando su postura varios minutos, sin prisas, observando meticulosamente todos y cada uno de los posible movimientos.

Parecía un pasmarote, embobado, absorto en su mímico estudio, del que hubiera tenido que dar muchas explicaciones, seguramente poco convincentes, a cualquiera que pudiera estar viendo el esperpento que representaba. Emilio casi se veía ridículo, pero seguramente era lo que habría hecho cualquier compañero que tuviera que investigar un posible suicidio: representar la escena ante un espejo y estudiar sobre su imagen todas las circunstancias posibles, por ridículo o grotesco que esto pudiera parecer.

El detective, absorto en sus cábalas, vio con la pistola de ánima más alargado algo que le llamó sobremanera la atención. Se dirigió rápidamente al despacho y cogió su cuaderno de anotaciones para buscar entre sus hojas lo que había escrito sobre el acta de inspección ocular y levantamiento de cadáver. Tardó apenas dos minutos en encontrarlo:

Ángulo de inclinación del disparo; catorce grados. Proyectil alojado en la pared, junto a la puerta, a unos setenta centímetros del suelo.

A continuación leía las conclusiones, por él sacadas, de la lectura del acta:

Altura aproximada de un hombre sentado sobre una cama, ciento veinticinco centímetros. Proyectil alojado sobre pared a unos cincuenta y cinco centímetros por debajo de la penetración del mismo en superficie corporal.

A continuación cogió de la carpeta azul el acta para recordar exactamente lo que ponía:

Presenta un orificio de entrada por proyectil en la región media temporal derecha y orificio de salida en región temporal izquierda, ligeramente a la derecha de la línea media y con un pequeño ángulo de inclinación, de arriba a abajo, de unos catorce grados [...].

Emilio no daba crédito a lo que estaba leyendo. Fue de nuevo al servicio y cogió la pistola de cañón más largo. Se colocó nuevamente ante el espejo y se la llevó, una vez más, a su sien derecha, apuntando a unos diez centímetros de la misma. Le salió una pequeña sonrisa y a continuación cogió el arma más corta para volver a representar la misma escena. El efecto era el mismo, pero en el arma de cañón más largo se apreciaba mejor porque tenía mayor longitud. Intentó varias posturas posibles para realizar el disparo y únicamente consiguió una dirección descendente en el imaginario proyectil que debería salir del ánima del arma, elevando el codo por encima de la altura de su hombro y forzando, in extremis, la muñeca para dirigir la pistola hacia abajo, en una artificial e incómoda postura ausente de toda lógica en ningún suicida, por muy agarrotado o nervioso que pudiera encontrarse en los últimos momentos de su apesadumbrada vida. Rápidamente apuntó excitado en su cuaderno de anotaciones:

Realizada prueba postural se observa que el ánima del cañón sobre sien lleva dirección perpendicular al plano o con ángulo de inclinación ligeramente ascendente. Nunca descendente.

Desde el cuarto de baño se dirigió hacia su despacho sentándose en su puesto de trabajo. A continuación sacó de la bolsa, que había apoyado sobre la mesa, la pintura acrílica de color negro y el pincel que había comprado junto con las pistolas de juguete.

Cogió el acta de inspección ocular que tantas veces había leído para releer, una vez más, el apartado correspondiente a las señales dejadas en las manos por el disparo realizado.

A continuación abrió el pequeño bote de pintura y con gran dificultad, pues Emilio era diestro, empezó a pintarse con el pincel, sobre su mano derecha, las zonas señaladas en las propias diligencias:

El examen de las manos revela:

–En mano derecha: microsalpicaduras de sangre y algunos granos de pólvora en el pliegue interdigital, entre el pulgar y el índice […].

El detective se coloreó el ángulo formado por los dedos pulgar e índice:

[…] en la superficie dorsal de la mano, en la cara palmar y dorsal del dedo índice y en la cara dorsal del pulgar […].

A continuación, con el pincel pintó la zona dorsal de la mano más cercana al pulgar, así como toda la zona dorsal del dedo pulgar y el dedo índice, por ambos lados, prácticamente en su integridad:

[…] Microsalpicaduras de sangre y granos de pólvora en el borde radial del dedo corazón y parte anexa de su superficie palmar […].

Emilio ya tenía una buena zona de la mano derecha de color negro y continuó coloreando la misma según las instrucciones que él mismo se autoimponía a medida que iba leyendo. Se pintó en el dedo medio, en el lateral que tocaba con el índice, así como en toda la superficie palmar del mismo dedo más cercana al referido lateral:

[…] y en menor medida se han hallado las mismas microsalpicaduras en superficie palmar de la mano a la altura de los músculos aductor y oponente del dedo pulgar [...].

Finalmente se pintó la molla de la palma de la mano hasta la línea de pliegue.

Emilio miró el resultado final. No pudo evitar que le saliera una nueva sonrisa y se le iluminara la mirada, como al adolescente que le brillan los ojos cuando ve, una vez más, a su inalcanzable y platónico amor, o al anciano que puede ver a su nieto tras una larga ausencia. Estaba feliz, radiante, pero aún no quería sacar conclusiones que pudieran contaminar la objetividad de los resultados obtenidos. Cogió su cámara fotográfica y sacó imágenes de su mano y de sus zonas desde todos los ángulos posibles. A continuación, con gran cuidado para evitar el resquebrajamiento de la pintura, cogió una de las pistolas en posición de disparo, empuñando la cacha con los dedos meñique, anular y corazón así como con el oponente pulgar, y apoyando el índice sobre el disparador. Sacó otras tantas fotografías, soltó la pistola y quedó embelesado mirando su mano, prácticamente negra en una gran parte de su superficie. Le daba la vuelta a la mano una y otra vez para mirar el resultado, o quizás para admirar su trabajo; la recreación chapucera de un escenario, pero que a Emilio le había servido para darse cuenta, para saber y conocer, no con certeza, pero sí con mayor seguridad, que la tesis del suicidio se alejaba y que tenía que abrir nuevos caminos para ver otras posibilidades. Ya no se trataba de pensar que la personalidad de Antonio García hacía imposible que le abocara irremediablemente al suicidio; ahora estaba ante hechos objetivos y ciertos; la recreación ante el espejo, y la representación, impresa en pintura sobre su mano, de las manchas de sangre y pólvora dejadas por el disparo, le daban a su investigación el toque de objetividad tan anhelado por el detective. Cogió su cuaderno de anotaciones y no dudó en poner lo que minutos atrás había contemplado tras su cromático trabajo:

Realizada prueba de tintura sobre mano derecha, representando las manchas o rastros de pólvora y sangre tras la deflagración, se observa que hay muchas zonas, sobre todo de la superficie palmar de la mano, incluida sus dedos, así como de la superficie radial del dedo corazón, que están manchadas de pigmento, cuando en la posición adecuada para disparar un arma, estas zonas deberían estar protegidas y por tanto ausentes de manchas. Sobre mano izquierda no se puede realizar estudio por no hacerse comentario relevante al respecto en las diligencias judiciales.

Emilio estaba pletórico, radiante; el circo, el espectáculo bochornoso que había hecho en su intimidad, ausente de miradas críticas o de risas sarcásticas de quien no pudiera entender esos métodos de trabajo, había triunfado sobre la sensatez de quien simplemente se limita a estudiar lo que tiene ante sí, sin llevarlo al empírico extremo de representar, como lo haría un niño, el escenario, con dos pistolas de juguete o con una pintura escolar fácilmente lavable con agua. No era un experto en criminalística, pero sí sabía que había determinadas zonas en la mano derecha del presunto suicida que difícilmente podrían haberse manchado de sangre o pólvora. No entendía qué significaba eso, pero de lo que no tenía duda alguna era de que todo tendría una explicación racional y que una de sus líneas de investigación debería centrarse en buscar la respuesta que explicara el por qué. Ahora sí tenía una base sólida para continuar su investigación y, probablemente, su buen amigo Silvio podría asesorarle de la forma más adecuada para ir en una u otra dirección, o simplemente explicarle, científica o racionalmente, por qué la palma de la mano, en teoría protegida con la empuñadura del arma, presentaba restos de sangre y pólvora.

Emilio había decidido aquella misma mañana desplazarse andando hasta el Palacio de Exposiciones de Madrid para escuchar los últimos minutos de la conferencia que estaba dando su amigo Silvio. No le pillaba excesivamente lejos de su despacho y no deseaba adentrarse en las complicaciones circulatorias de Madrid. Necesitaba dar un relajante y tranquilizador paseo para poner su cabeza en orden con los avances de la investigación. Luego irían a comer a un lujoso restaurante de un céntrico barrio madrileño.

Ese día había madrugado más de la cuenta. Durante su paseo hacia el Palacio de Congresos recordaba cómo, a primera hora, en su casa, mientras estudiaba las diligencias judiciales y los recortes de prensa, pudo ver en el reverso de uno de ellos, donde se hablaba de la aparición del cadáver del empresario, una noticia que en ningún momento anterior le había llamado la atención, quizás por la triste costumbre o funesta experiencia de leer muy a menudo noticias de este tipo que, a pesar de su gravedad, dejan impertérrito al lector.

Recordaba esa triste noticia al margen de su investigación que, en cierto modo, le había atraído. Probablemente la publicación, incluyendo en un tamaño más o menos grande una foto de carnet de la víctima de la que se estaba hablando, es lo que le impulsó al detective a entretenerse con esa noticia de nulo interés para el trabajo que estaba realizando. Recordaba perfectamente lo que decía el sensacionalista titular, así redactado para evitar dejar impune al avezado lector ante tan triste pero habitual noticia: «La violencia machista deja en Madrid la víctima mortal número cuarenta y tres en lo que va de año».

Emilio leyó la noticia atraído no tanto por su titular como por el rostro que, tras la foto, lo miraba esbozando una ligera sonrisa que, en modo alguno, podría presagiar su cruel e injusto destino.

Se trataba de una mujer guapa, ya entrada en la treintena y que miraba a la cámara sonriente, con alegres y vivaces ojos de azabache llenos de belleza y vitalidad. Al detective le sedujo la imagen de aquella mujer, aparentemente feliz, y desconocedora, en el momento de inmortalizarse con esa foto, de que sus negros y grandes ojos mirarían en un futuro, y desde el periódico, a millares de españoles informando de su muerte.

Sin saber casi por qué, probablemente persuadido por la foto, quizás por el efectista titular que encabezaba la noticia, buscó entre el montón de periódicos que su amigo, el periodista, le había mandado días atrás, y que aún no había tirado, con el fin de buscar en el segundo de los diarios, de fecha 16 de septiembre del mismo año, la misma noticia.

Tardó poco en encontrarlo, pues estaban ordenados por fechas, pudiendo ver entre sus páginas la misma noticia con otro populachero titular, con el fin de provocar en el lector el vómito del rechazo al más cobarde y miserable acto que un indeseable malnacido pudiera realizar: «Cobardemente asesinada por su marido».

A continuación, había un subtitular que hacía alusión al número de víctimas mortales por violencia contra la mujer a lo largo del año. También se publicaba la misma fotografía de la bella mujer que seducía a la cámara con sus grandes ojos y su bonita sonrisa.

Al detective le llamó sobremanera la atención que se publicara la foto de la mujer violentada y asesinada; prácticamente en ninguna noticia de este tipo se publicaba foto alguna sobre la víctima por no hacer un daño gratuito e innecesario a los familiares, que no deseaban un circo mediático sobre el asunto y que lo único que esperaban era recogerse en su dolor esperando a que el tiempo cicatrizase, en la medida de lo posible, la gran herida abierta por el mezquino, execrable y cobarde acto del miserable asesino, que jamás podría pagar el enorme daño causado por la vida injustamente sesgada de su ser querido.

No tenía ninguna duda de que la misma fotografía, publicada en ambos diarios, había sido facilitada por alguna agencia que, a su vez, le habría sido proporcionada por los familiares de la víctima.

Otra llamada de atención por parte del detective fue cuando, en ambos diarios, leyó únicamente las iniciales del nombre de la víctima, sin hacer alusión alguna a las iniciales del presunto asesino. Estaba claro, así pensaba Emilio, que los familiares de la mujer cobardemente asesinada, habían primado el expresivo y gráfico elemento de la imagen con el fin de proporcionar al lector la más firme repulsa hacia el abyecto y despreciable asesino, sobre el anonimato lógico de quien espera, con su gran pena, el paso del tiempo en un estéril intento de aminorar su infinito dolor. Los familiares habían puesto cara a la víctima pero no entendía por qué no habían dado su autorización para poner su identidad; seguramente, el elemento plástico de la imagen incorporado a la noticia consiguió que un mayor número de lectores se sensibilizara con la misma, y probablemente se habría conseguido un efecto muy superior y cercano si a esa imagen se le hubiera puesto un nombre.

Ya se encontraba el detective en pleno centro del corazón financiero de la ciudad; bajando desde Nuevos Ministerios por el Paseo de la Castellana atisbaba, a lo lejos, el colosal Estadio Santiago Bernabéu. Justo enfrente, al otro lado del Paseo de la Castellana y haciendo esquina con la avenida del General Perón, se encontraba el moderno Palacio de Congresos, construido en los años setenta para dar respuesta a la creciente economía de la ciudad y del país. Aún no se veía el majestuoso mural de Joan Miró que presidía su fachada, que tardaría apenas un breve instante, tan sólo unos pasos, en mostrar su esplendor.

—Hola, buenas tardes, soy Emilio Gálvez, vengo a escuchar el final de la conferencia de criminología impartida por el doctor Silvio Requena –dijo Emilio una vez en el interior del edificio.

—Sí, pase por favor, el profesor ha dejado nota sobre usted. Le conduce mi compañera hasta la sala; esto es muy grande –se excusó la señorita de recepción.

El detective siguió a la azafata por el enorme edificio hacia una de sus múltiples salas de conferencias. La mujer abrió con cuidado la puerta y se despidió de él.

Emilio entró a un gran auditorio para no menos de quinientas personas, en cuyo fondo se veía a su amigo, de pie, dando una animada conferencia.

Tomó asiento, casi al final de la sala para evitar molestar en la medida de lo posible, y pudo ver a los oyentes que estaban divertidos, sonrientes, probablemente por algún chascarrillo o broma que hubiera podido gastar su afable y divertido amigo. Visto el buen ambiente reinante, decidió escuchar la conferencia:

[…] pero ¿qué es lo que diferencia una prueba de un indicio? El indicio implica la duda o probabilidad del hecho, pero en modo alguno se puede hablar de certeza o convicción de la existencia de relación causal. Cuando hay un concurso de indicios unívocos, que señalan todos hacia una misma dirección, llenando por completo el conocimiento del hecho al juzgador, ese concurso de probabilidades se convierte en certeza. Se trata de un importante cambio en el grado del conocimiento del hecho; de la duda o probabilidad se pasa a la certeza.

Volvamos ahora al ejemplo del ninot de las Fallas valencianas que antes les he indicado. Nos encontramos ante una caricaturesca figura con mucho colorido y con los rasgos exageradamente infantiloides para evitar el dramatismo que, en caso contrario, tendría la escena.

Recordemos que la escena consiste en un payaso sentado en una silla, con su enorme nariz roja, sus grandes botones y sus zapatones de colores, en contraste con su triste mirada y su semblante serio escondido tras la artificial y colorida sonrisa impresa con maquillaje en su cara. Un pierrot vestido de negro, de pie y a su espalda, lo obliga con su fuerza a llevarse un revólver a su sien derecha. Esboza una maquiavélica sonrisa, pues sabe que acaba la era del payaso para iniciar la suya propia. Quiere convertir ese asesinato en un aparente suicidio.

Pasemos al plano de la realidad con esta escena. Congelemos esa escena y fotografiémosla; grabemos en video todo lo ocurrido; todos los detalles y llevemos todas esas pruebas a un juez. ¿Qué juzgador podría no tener un conocimiento pleno de lo que ha sucedido?, ¿un conocimiento exacto, certero y riguroso sobre las circunstancias de la muerte del payaso, sin ningún tipo de duda?

Volvamos de nuevo al plano de la fantasía, al ninot del que estamos hablando y démosle el destino para el que fue creado; ¡quemémoslo!

El fuego es voraz, destructor de pruebas, no hay duda, ¿pero en qué falla arde siempre toda la figura en su integridad, sin dejar vestigio, rastro alguno de su fugaz belleza? Imaginemos ahora que se ha salvado de las llamas únicamente parte de la pistola, con su cañón tocando la sien del payaso, y parte de su mano empuñando el arma. ¡No hay más! Con los datos que disponemos deduciríamos que la muerte del payaso fue por suicidio, e incluso puede provocar la convicción en el juzgador, el conocimiento real y certero de que la muerte fue por suicidio. Esos restos que han provocado un lógico error en el juzgador ¿se podrían considerar prueba o indicio? ¡Quién sabe! Sería necesaria otra conferencia con un público tan agradecido como el que ahora tengo. La pena es que la falla no haya ardido en su totalidad y así podríamos habernos evitado el debate. Muchas gracias por su atención.

La despedida con la broma realizada provocó la hilaridad del público, seguida de un largo aplauso. A continuación se abrió el turno de preguntas, que Silvio contestó cortésmente intercalando alguna de sus divertidas chirigotas.

El interés del público alargó el turno de preguntas un cuarto de hora sobre la hora prevista. Finalizado el acto, Emilio Gálvez se dirigió hacia su amigo y esperó pacientemente a que atendiera a alguno de los oyentes que se habían acercado para saludarlo.

—¡Enhorabuena, amigo!, cada vez que te oigo me sorprendes como si jamás hubiera escuchado uno de tus magistrales discursos. La facilidad que tienes para meterte el público en el bolsillo sólo está al alcance de unos pocos. Lo poco que he oído me ha encantado –dijo Emilio entusiasmado.

—¿De verdad que te ha gustado?, como bien sabes yo he venido aquí a hablar de las Fallas pero no sé por qué diablos he terminado hablando de criminología. ¡Me estoy haciendo viejo! –bromeó.

—¡Claro que has hablado de las Fallas!; de las fallas en la prueba –continuó Emilio con la broma, haciendo un juego de palabras–, de los errores de conocimiento que pueden abocarnos a una falsa prueba.

—¿Dónde has reservado mesa, Emilio? –dijo Silvio cambiando de tema, pero continuando con el juego de palabras–. Creo que tanta falla me ha producido una importante actividad sísmica en el cerebro que necesito paliar con un buen menú.

—En El Celta de Gallaecia; los centollos que nos esperan van a proporcionarte todo el fósforo que necesitas. Aún se tiene que producir un nuevo terremoto en tu cabeza para que me asesores de la mejor manera.

—Amigo Emilio –dijo Silvio con cierto retintín– a un buen valenciano le habrías comprado con una paella de las que hacen historia, pero si no hay más remedio…, nos pegaremos un buen atracón de marisco –dijo, seguido de una expresiva carcajada.

—Pues vamos hacia allá, que los bichos no esperan y quieren ser devorados cuanto antes. He querido buscar un restaurante por aquí cerca pensando en tu conferencia. Si quieres vamos dando un paseo; es en la calle Orense y aún vamos con tiempo. Después cogemos un taxi para ir a tu casa y te enseñaré esta carpeta azul que llevo en mi mano.

—De acuerdo, amigo; ¿no llevarás ahí los langostinos?

Ambos amigos fueron dando un tranquilo paseo hacia El Celta de Gallaecia; hablaron, al igual que hicieron durante la comida, de lo que habían estado haciendo cada uno de ellos durante el tiempo en el que no se habían visto, así como de sus proyectos más inmediatos. No se habló nada de la investigación que ocupaba el tiempo de Emilio.

La sobremesa en la comida se demoró más de lo previsto, pues ambos estaban muy cómodos en su conversación, hablando de lo banal y ajenos a presiones de trabajo y de horarios que pudieran entorpecer esa comunicación que, aunque superficial en su contenido, tremendamente enriquecedora en el fortalecimiento de su, cada vez, más noble y excelsa amistad.

Ninguno de los dos comensales tenía obligaciones o cargas familiares que pudieran entorpecer ese paréntesis abierto en sus quehaceres diarios para fortalecer esa hermandad que ambos se profesaban. Nadie los esperaba en casa. Emilio era soltero y, aunque a lo largo de su vida había tenido varias parejas con las que había intentado una vida en común, lo cierto era que su ajetreado trabajo, sin horarios y sin días de descanso, sin poder planificar unas vacaciones o un simple fin de semana, le impedía dedicar a su pareja todo el tiempo que, sin duda, esta necesitaba, deteriorándose irremediablemente una relación, iniciada por amor y finalizada con desapego.

Por su parte, Silvio era viudo. Su mujer era un destacado miembro del Centro Superior de Investigaciones Científicas al que un cáncer de mama truncó su carrera y su vida hacía ya cinco años. No hace mucho, intentó una nueva relación procurando sobreponerse a la pérdida de su idolatrada e insustituible mujer, pero la inevitable comparación de la persona que entraba en su vida con su mujer, que había salido de ella de una forma tan dolorosa, acabó cortando la ilusión de la incipiente pareja. Ella, también viuda, aunque más experimentada en ese sobrevenido estado civil, lo entendió perfectamente, por lo que decidieron darse un tiempo para colocar cada sentimiento en su justa medida. Hablaban muy a menudo por teléfono y, de vez en cuando, quedaban para ir al cine o al teatro; construían muy lentamente una posible y venidera relación de pareja que aún no existía por el probablemente infundado pero comprensible temor de Silvio de fallar a su siempre presente y amada mujer.

Emilio y Silvio subieron a la casa de este, en el barrio de Chamberí. Cuando Emilio entró tras Silvio, pudo ver, en la misma entrada de la casa, una bonita y colorida figura hecha con cartón y madera de no más de un metro de altura que le llamó poderosamente la atención: un pierrot de pie y vestido de negro, esbozando una cruel sonrisa, obligaba a un triste pero colorido payaso sentado sobre una silla a ponerse un arma sobre la sien para provocar su muerte.

—Pasa, pasa –dijo Silvio, que ya había entrado al salón ante el ligero retraso que la expresiva figura había causado en Emilio–, no te quedes en la puerta.

—¿Qué quieres beber? –dijo cuando Emilio entró al salón.

—Lo mismo que tú. Espero que no me decepciones.

—Tengo un coñac francés para la ocasión que no puedo dejar de abrir. Me lo regalaron hace dos años en una conferencia que di en un hotel de París.

Mientras Silvio servía el viejo y preciado líquido de alta graduación alcohólica, Emilio dio un rápido barrido visual por el salón hasta llegar a la salita de entrada, adornada por el ninot, que se podía entrever a través de la puerta. Recordó lo que su amigo había hablado sobre las falsas pruebas, o las pruebas que inducen a error, poniendo como ejemplo la figura de cartón que adornaba su casa.

—¿Tú crees que se puede matar de esa manera? –dijo.

—No entiendo lo que quieres decir; ¿de qué manera hablas?

—Como el ninot que tienes en la entrada; una persona que mata a otra dejando pruebas falsas para que parezca un suicidio.

Silvio se llevó la copa del traslúcido líquido color cobre a los labios, mojándoselos ligeramente.

—¡Mmmm...!, excelente este brebaje –no pudo dejar de comentar–. No, definitivamente no, no es posible matar de esa manera y que parezca un suicidio.

—¿Por qué no?

—¿Tú qué harías si un hombre por la fuerza te pusiera un arma en la cabeza y te obligara a disparar?

—Silvio, ya sé que si se emplea la fuerza, necesariamente habría señales corporales y un intercambio de ADN entre agresor y víctima que se revelaría en la autopsia, y eso sin contar que, difícilmente podría poner el agresor un arma en manos de su víctima, ya que esta, ante la amenaza de la muerte, intentaría, sin duda, utilizarla contra su agresor. No es eso lo que te pregunto. ¿Se puede dar apariencia de suicidio a un asesinato sin que salten las alarmas en la necropsia? –preguntó finalmente.

—Pudiera ser en el caso de las precipitaciones donde la víctima es empujada por sorpresa al vacío, no produciéndose, por tanto, ningún intercambio de ADN –respondió Silvio–, pero… dar apariencia de suicidio a un asesinato causado por ingesta de fármacos o venenos es muy complicado, y mucho más al causado por arma de fuego.

A Emilio parecieron no convencerle las explicaciones de su amigo. No hizo preguntas, tampoco las tenía, simplemente esperó a que continuara su disquisición, intentando encontrar algo que pudiera ayudarle.

—En las muertes por armas de fuego, el estudio de las salpicaduras de sangre revelan datos muy interesantes y concluyentes sobre cómo aconteció la muerte –continuó explicando Silvio–. Esto sin contar con los estudios de la propia autopsia sobre el ángulo de inclinación del proyectil, así como el examen de los orificios de entrada y salida del mismo. Pero ten en cuenta –le advirtió– que siempre el arma debe estar en manos del agresor, no de la víctima, precisamente por lo que tú has dicho; ante la amenaza de su muerte intentaría usarla contra su verdugo.

—¡Ya!, por lo que al no existir microsalpicaduras de sangre y pólvora sobre su mano, se revelaría rápidamente y con exactitud que no se infligió la muerte a sí mismo sino que se la causó una tercera persona.

—¡Efectivamente! Por eso digo que un suicidio por arma de fuego es muy fácil de ver por la Policía científica y por el patólogo forense. Hay o no hay señales indubitadas e indicativas de suicidio. Si hay, es suicidio, y si no hay, puede ser un asesinato o un homicidio. ¡Está muy claro! –concluyó.

—¿Tan claro como que el celo del profesional puede relajarse sustancialmente cuando ve esas señales indubitadas de suicidio, no profundizando todo lo que, quizás, debiera en su estudio? –preguntó Emilio, casi afirmando.

—¡Uy! Amigo Emilio, déjame ver qué llevas en esa carpeta. Me da en la nariz que llevas un asunto muy interesante de complicada resolución. ¡A ver qué nos cuenta tu muerto! –dijo alargando su mano para coger la carpeta.

—De acuerdo, Silvio, vamos a ver lo que nos cuenta, pero déjame que te vaya dosificando la documentación y te la vaya explicando para avanzar más rápidamente. Ten en cuenta que es muy profusa y ya la tengo estudiada al dedillo.

—Como quieras –dijo el profesor sin oponer objeción.

El detective abrió la carpeta donde se encontraba toda la documentación, que se había encargado de fotocopiar para su amigo. También estaban impresas sobre papel de alto gramaje las fotografías de su mano desnuda pintada y de su mano empuñando el arma de juguete. Esta última imagen es lo primero que se veía al abrir la carpeta.

—Pfff... –explosionó la boca de Silvio al salir el aire por sus labios intentando evitar una carcajada–, ¿también traes fotos del Pato Donald?, ¿no estaría cargada con agua cuando te hiciste la foto, verdad?, ¿sabes que es peligroso?

El pitorreo de Silvio sirvió para que Emilio sacara momentáneamente un semblante serio, que no pudo mantener cuando explosionó la carcajada de su amigo, provocando también en él sonoras risotadas que compartieron al unísono.

—De verdad, Silvio –dijo Emilio en tono de broma y con los ojos cargados de lágrimas provocadas por la risa–, ¡eres la hostia!; vengo a tu casa para que me des tu opinión sobre el suicidio de un hombre y me hablas del Pato Donald y de una pistola de agua.

—Amigo Emilio, tienes razón, no volveré a hablar del señor Donald hasta que no se demuestre su culpabilidad, aunque me da en el pico que él tiene mucho que ver con esta peligrosa arma –dijo señalando una de las fotografías, al tiempo que esbozaba nueva carcajada.

Emilio se sentó en la mesa del salón con la documentación ya fuera de la carpeta rebuscando entre los papeles lo que le interesaba que su amigo viera en primer lugar.

—Llegas tarde a las explicaciones –dijo–; yo empiezo y pongo falta.

—Tienes razón, Emilio. Mi jocosidad a veces exaspera. Creo que estás haciendo un buen trabajo –dijo cambiando el tono de su voz.

—¿Por qué dices eso?, aún no he empezado a explicarte nada.

—Sí, me explicaste mucho por teléfono; me dijiste que el suicidio, asesinato, o lo que diablos pudiera ser, se produjo hace dos años, y el cuerpo está enterrado y el lugar de los hechos se ha limpiado y pintado. Tú has reproducido de forma artificial, con los escasos medios de que dispones, las manchas de pólvora en la mano derecha producidas por el disparo. En la investigación realizada en el lugar de los hechos se hacen fotografías con luz ultravioleta pudiéndose observar con total precisión dónde han quedado esos rastros de pólvora y sangre. De tus fotos deduzco que a ti no te ha llegado ninguna de
esas imágenes, seguramente ni existan, y has tenido que crearlas tú artificialmente.

—Eso es tal y como lo cuentas, aunque también sé que esa recreación artificial sobre mi mano podría causar la mofa de quien lo viera –dijo con retintín Emilio.

—La mofa y la befa, amigo, la mofa y la befa –dijo Silvio con clara intención de continuar con su burla–. Tendrás que convenir conmigo que ha tenido gracia, ¿no? Pero has hecho muy buen trabajo.

—Permíteme que te enseñe en primer lugar el acta de inspección ocular, en la zona donde te he marcado con rotulador fosforescente. Habla de las microsalpicaduras de pólvora y de sangre que me han inspirado a mí a pintarme la mano y a ti a hablar del Pato Donald.

—¡Hay que ver qué poco sentido del humor tienes! –dijo con ironía Silvio al tiempo que se ponía las gafas para revisar la documentación.

—Las fotografías que ves son de mi mano. He pintado las zonas manchadas por la pólvora quemada al efectuarse el disparo.

Silvio no levantó la cabeza para ver las fotografías que le ponía sobre la mesa, pues aún estaba inmerso en la lectura del examen de las manos.

—Finalmente estas otras fotografías son de mi mano manchada de pintura empuñando la pistola. Verás que hay zonas de pintura, como por ejemplo la molla de la palma de la mano, que están protegidas por la propia empuñadura del arma, por lo que no deberían estar pintadas.

Silvio, tremendamente concentrado, ya no bromeaba; estaba totalmente absorto en su trabajo, con la vista, unas veces en el acta de inspección, otras en las fotografías. Parecía no escuchar a Emilio, pero estaba muy atento a todo cuanto le contaba. Estuvo así un buen rato, concentrado, absorto en su estudio.

Emilio prefirió no interrumpirlo, esperaría antes de explicarle lo que había descubierto con respecto al ángulo de inclinación del disparo, pero no quería romper la concentración de su sabio amigo. Decidió levantarse para ver el bonito, pero trágico ninot, que adornaba la puerta de la casa y que había servido, en parte, de inspiración a su amigo para dar una magistral conferencia.

Frente a la estatua de cartón el detective se preguntaba de qué forma podría darse, en la realidad, apariencia de suicidio a un asesinato. Probablemente su amigo tenía razón y sería muy difícil engañar al profesional que se encarga de este tipo de investigaciones. «¡Pero el engaño existe!, es consustancial a la propia naturaleza del hombre, y las conclusiones a las que se llega a través de un engaño, también existen. ¿Por qué no puede existir un error en la prueba en este caso?», se planteaba Emilio.

En sus disquisiciones, pudo ver sobre la falla algo que no le cuadraba respecto a las conclusiones a las que él había estado llegando: El pierrot forzaba al payaso a ponerse el arma sobre su sien, apoyando el cañón en un ángulo descendente sobre la misma; es decir, en una trayectoria descendente, y no ascendente, tal y como él había comprobado sobre sí mismo ante el espejo.

«Vaya, aquí tampoco han tenido en cuenta el ángulo de inclinación cuando se quiere simular un suicidio», pensó Emilio en clara alusión al caso que estaba investigando, pero rápidamente cayó en la cuenta de que estaba ante una figura caricaturizada, de grandes y exagerados rasgos y que en modo alguno podría asimilarse a una figura humana, con diferentes proporciones. Decidió ir al encuentro de Silvio.

—¿Cómo va? –preguntó cuando vio que Silvio se quitaba las gafas en el momento en el que él entraba por el salón.

—Me parece raro, Emilio, me parece muy raro –dijo en voz baja y tono grave–. Han hecho un exhaustivo estudio sobre las manchas de sangre y de pólvora que han quedado en la mano suicida y luego no han hecho la aplicación práctica, como has hecho tú, para determinar si ese arma ha sido o no disparada por la víctima. Si el acta de inspección ocular y levantamiento de cadáver está bien hecha, puedo asegurarte que esa arma no ha sido disparada por el que se considera suicida.

—¿Entonces?

—No lo sé, amigo. ¿Por qué tiene la mano derecha con microsalpicaduras de sangre y de pólvora si no ha disparado el arma? Tiene que haber una explicación lógica y científica. Pudiéramos estar confundidos. Necesito tiempo –concluyó.

—¿Confundidos?, espera que te enseño más evidencias para que veas lo confundidos que estamos.

Emilio buscó en el acta, subrayada con rotulador fosforescente, la parte en el que se indicaba el ángulo de inclinación del disparo, ligeramente descendente, y que el proyectil se había alojado en la pared a unos setenta centímetros del suelo. Igualmente le demostró que un hombre sentado sobre una cama se encuentra a una altura aproximada de ciento veinticinco centímetros, por lo que el disparo fue realizado de arriba abajo.

También le enseñó la parte donde se describía el mobiliario de la habitación y la posición de espaldas del presunto suicida respecto del único espejo que había en la misma.

El semblante de Silvio cada vez se cernía más serio. Mientras leía, pudo ver el detective cómo también su amigo, de forma inconsciente, escenificaba un posible suicidio llevándose el dedo índice a su sien derecha para ver la posible inclinación ascendente o descendente del mismo. Emilio no pudo evitar esbozar una ligera sonrisa, pero prefirió no hacer broma alguna para no romper la concentración en la que estaba sumido su amigo. Finalmente Silvio se quitó las gafas.

—Aquí tienes caso, Emilio. Hay muchos indicios que llevan a concluir que pudo no ser un suicidio. ¿Por qué hay trayectoria descendente?

—No lo sé, Silvio, dímelo tú.

—Yo tampoco lo sé. Pudiera ser porque el proyectil ha sido desviado en su recorrido por la pared ósea, pudiera ser por el retroceso del arma, pudiera ser porque la víctima estuviera ligeramente inclinada hacia el lado por donde salió el disparo en el momento de disparar, pero el cuerpo habría quedado en otra posición. Es raro. Tengo que leerme todo el expediente para poder sacar conclusiones, pero esto me huele mal.

—¿Y qué me dices del espejo, de espaldas al suicida? –preguntó ingenuamente el detective con el único fin de que le confirmara lo que ya sabía.

—Raro. Es otra pregunta que también hay que hacerse. En todos estos años que he estado trabajando en la Policía científica no recuerdo haberme encontrado un solo asunto de suicidio con arma de fuego que no se haya realizado ante un espejo. ¡Si este espejo existía, claro! ¿Tienes más cosas que quieras decirme antes de iniciar mi estudio? –terminó diciendo.

—Sí, claro que sí. El arma no fue disparada a bocajarro, sino a quemarropa –dijo súbitamente, casi sin pensarlo.

—¿Perdona?

—Sí, lo que oyes, el arma no fue disparada a cañón tocante, sino a una distancia de unos diez centímetros.

Emilio buscó, en el informe de la autopsia, la parte señalada con rotulador fosforescente donde se indicaba tal eventualidad.

Silvio, con un semblante cada vez más serio, se puso de nuevo las gafas para leer lo señalado por su amigo. Apenas dos minutos más tarde se quitó nuevamente las gafas y miró a Emilio.

—No me digas que tienes más indicios que aún no me has contado –dijo.

—Sí, alguno más –dijo Emilio–, pero no son indicios en sí mismos; son consideraciones subjetivas en base a las cuales decidí continuar con la investigación del asunto que me habían pasado. Recuerda la charla que tuvimos por teléfono sobre la subjetividad en la investigación.

—La recuerdo, pero no te fíes mucho de lo que te dije porque hoy puedo pensar lo contrario –bromeó–. ¡Cuéntame! –acabó diciendo.

Emilio contó a su amigo todo lo que sabía sobre la personalidad de Antonio García y de su aparente apego a la vida, de su optimismo y de su amor a la gente que lo rodeaba. No podía faltar la búsqueda que hizo de los tres chimallis para regalárselos, como talismán o escudo protector, a sus seres más queridos, al igual que tampoco podía faltar su peculiar forma de ver la vida, llena de luz y color, que intentaba infundir en todo aquel que le rodeaba.

—¡Vaya tipo curioso! –se atrevió a decir el profesor una vez que Emilio acabó su relato–, no me extraña que decidieras continuar investigando el asunto después de conocer todo esto de él; aunque sólo fuera por conocerlo un poco más.

—Debo reconocerte que la curiosidad me pudo. Su forma de pensar y de ver la vida era muy peculiar y, aunque solo fuera por eso, y para dar satisfacción a su hija, merecía la pena intentarlo.

—Y no te equivocaste, Emilio. Aquí hay un asunto precioso que tienes para investigar, y te doy las gracias por haber contado conmigo en todas estas cuestiones técnicas, que tengo que mirar mucho más despacio –dijo levantando levemente el taco de folios con toda la información judicial.

—Todo lo contrario, Silvio, soy yo el que te agradece tu ayuda y la seguridad que me das de continuar con la investigación por tu convencimiento, a priori, de que hay caso. Ya es muy tarde, ¿cuándo hablamos? –terminó diciendo.

—Sí, ya son casi las diez de la noche. Se ha pasado el tiempo volando, pero por hoy ya está bien de trabajo. Te llamo en un par de días y te comento. Ahora vamos a la cocina a cenar algo.

—Gracias, Silvio, pero estoy cansado, prefiero cenar en mi casa cualquier cosa y acostarme pronto. Necesito descansar y desintoxicarme un poco de todo este asunto.

—No insisto, amigo; lo entiendo perfectamente. Te acompaño a la calle hasta que cojas un taxi.

—Gracias, Silvio.

Ambos amigos salieron a la calle y estuvieron planificando el viaje hacia Valencia que harían a mediados de marzo para disfrutar de las Fallas. No hablaron nada más sobre el asunto de Antonio García.

8

La mujer de dulce mirada

Aquella mañana Emilio Gálvez se había levantado inmerso en una gran apatía; sin ganas de hacer su trabajo y sin ilusión alguna por el mismo. La vehemencia con la que afrontaba los problemas cotidianos se había truncado y había entrado en una gran abulia que le quebraba su voluntad. Probablemente, la falta de un descanso vacacional estaba haciendo mella en él y, si bien era cierto que el asunto de Antonio García mantenía vivo su interés, también había otros asuntos de despacho que lo aburrían, haciéndole caer en el tedio y en la desgana más profunda.

Cuando sentado en su despacho cerró uno de los expedientes que le producían ese hastío, ya había decidido pasarle, al igual que hizo días atrás, todos esos asuntos a su amigo y compañero Nacho, «el Filo», para dedicarse en exclusiva, en cuerpo y alma, al expediente de Antonio García.

Tras llamar a «el Filo» y aceptarle este los expedientes que tenía abiertos, Emilio se sintió liberado; se quitó el pesado yugo que parecía llevar sobre su espalda y, con esa ligereza de ánimo cambió, casi de forma inmediata, esa desgana por una ilusión renovada, cargándose de un enérgico brío que le impulsaba para continuar trabajando.

Cogió su carpeta de cartón azul y la abrió una vez más. Allí se encontraba su cuaderno de anotaciones, las fotografías de su mano pintada, las fotografías empuñando la pistola de juguete, las actuaciones policiales y judiciales sobre la muerte de Antonio García y los recortes de prensa.

Una vez más cogió los recortes de prensa. Emilio Gálvez sabía que, a pesar de haberlos visto decenas de veces, no estaba perdiendo el tiempo; podría escapársele algún detalle aparentemente nimio que pudiera servir para su investigación. Ya tenía una larga experiencia y sabía que en cada repaso, por muchos que pudiera dar, podría encontrar siempre algo nuevo que en un momento dado le pudiera servir.

Entre las hojas de prensa no le pudo pasar inadvertido ese dulce rostro sonriente que miraba desde la crónica que cubría su muerte; esa mujer de singular belleza y negros ojos azabache que había quedado inmortalizada a través de la cruel noticia que de ella se contaba.

Emilio, pasmado y con los ojos clavados en su imagen, pensaba, al igual que lo hizo la primera vez que le llamó la atención su dulce mirada, lo mal que se había comportado la vida con aquella mujer y los sinsabores por los que tuvo que pasar hasta su brutal muerte. Sus ojos y su sonrisa expresaban una energía y una felicidad que tapaban o escondían el dolor que anidaba en su atormentada alma. El calvario por el que había pasado sólo ella lo sabía, y su ejecutor, bestia ignorante del dolor disimulado a través de una furtiva sonrisa, lo estaría pagando en la cárcel, en la cloaca de la sociedad, en las alcantarillas donde se acumulan los despojos humanos, los hombres decadentes que han infligido daño y dolor injustificado a sus iguales.

Le dio la vuelta a la hoja, no sin antes dedicarle una última mirada a la angelical imagen de aquella mujer, y allí se encontraba una de las noticias que había guardado para su investigación y que tantas y tantas veces había leído y releído: «Triste final de un empresario dedicado al mundo taurino». Entre sus líneas se podía entrever la sorpresa que ocasionaba su inesperada muerte:

El polifacético empresario Antonio García ha aparecido muerto en la mañana de ayer en su casa de campo, en el término municipal de Cabanillas del Campo. Al parecer ha utilizado su pistola para descerrajarse un certero tiro en la sien que le ha causado la muerte inmediata. El mundo económico empresarial se encuentra hoy de luto por tan importante e inesperada pérdida. El cuerpo se encuentra en el anatómico forense para su autopsia […].

La noticia continuaba explicando quién era Antonio García, así como su gran optimismo y amor a la vida, lo que hacía impensable un final tan trágico e inesperado como el que había tenido. Sobre la noticia había una fotografía, de tamaño mediano, donde se veía al empresario contestando las preguntas de unos reporteros, con La Monumental de Las Ventas al fondo. Junto al empresario se encontraban otros dos hombres y Luis, su hombre de confianza. Tras ellos, como a tres metros de distancia, se encontraba un pequeño grupo de personas que parecían esperar al entrevistado; ligeramente apartada del grupo se encontraba una mujer que miraba directamente a la cámara. También parecía esperar.

Emilio prestó su atención sobre este grupo de cuatro personas, además de la mujer, que parecía apartarse del grupo esperando a que terminara la entrevista. De pronto sintió un hormigueo en el estómago, un vuelco en el corazón, un confuso sobresalto que no terminaba de comprender; no se distinguía la mirada de aquella mujer, pues la distancia a la que se había tomado la fotografía lo impedía, pero el angelical conjunto de su rostro le resultaba familiar. La forma de su cara, su pelo, su boca pareciendo dibujar una dulce y seductora sonrisa la hacía inconfundible.

«No puede ser; me estoy obsesionando en exceso con este asunto, no puede ser», pensó el detective mientras daba la vuelta a la hoja de periódico para compararlo con la fotografía de la mujer de tierna mirada y afable sonrisa vilmente asesinada.

«No puede ser», se repetía una y otra vez según iba girando la hoja para comparar los rasgos fisonómicos de ambas fotografías. «¡Será casualidad!», se decía, intentándose convencer de que lo que veía no era tal; «¿qué diablos tienen que ver ambas muertes?, ¡Son diferentes mujeres!, ¡no pueden ser la misma!».

Pero según se intentaba convencer de lo contrario, cuanto más comparaba ambas fotografías, más seguridad tenía de que la mujer que parecía esperar a Antonio García y la mujer asesinada por violencia machista eran las mismas.

Rápidamente cogió el resto de los recortes de prensa para ver si se encontraba la fotografía de esa mujer en otros eventos relacionados con Antonio García; pudiera ser la desconocida amante de Antonio, llamada Lucía.

Otro vuelco en el corazón, seguido de un sobresalto le produjo ver la fotografía, publicada en uno de los diarios, el día 5 de septiembre, donde se veía la celebración de Antonio García por su nombramiento como doctor honoris causa por la Universidad de Salamanca. Junto a él se encontraban varios empresarios y la misma mujer, elegantemente vestida, que alzaba su copa de cava dando un brindis al sol o a la cámara que la captaba. Ahora sí se podía ver con absoluta claridad que se trataba de la misma mujer de expresiva mirada y dulce sonrisa. No había ninguna duda.

Volvió de nuevo al artículo de la mujer muerta por violencia machista. Recordaba que en la noticia habían publicado las iniciales de su nombre, que no se había preocupado de recordar por no tener en aquel momento la importancia que ahora tenía. Leyó con detenimiento la noticia, encontrando entre sus líneas el dato que buscaba:

[…] la mujer, de treinta y dos años de edad y cuyo nombre respondía a las iniciales S. R. R vivía en Madrid con su marido y no tenía hijos. Fue el propio marido quien llamó a la policía muy nervioso denunciando su muerte, si bien la investigación policial apunta a él como el autor de tan infame delito y ha sido detenido en espera de su puesta a disposición judicial […].

El detective consultó en su cuaderno de anotaciones la conversación mantenida con Luis; el actual hombre de confianza de Olga y quien fue fiel servidor de su padre. Lo visto le contrarió enormemente; sintió una desazón difícilmente explicable al ver que se encontraba sobre una pista que parecía ser falsa, o al menos confusa. Según Luis, la amante de su jefe se llamaba Lucía, y ambos cortaron sus relaciones hacia finales de julio o principios de agosto. Según los datos que disponía, esa mujer que con su foto anunciaba su muerte, no era Lucía, pues su nombre empezaba por la letra S, y lo más importante es que esa mujer aparecía irguiendo una copa, brindando al tendido, en el diario del día 5 de septiembre, mucho después del cese de la relación sentimental entre ambos.

«¿Quién será esa mujer?, ¿qué tendrá que ver con Antonio?, ¿por qué han muerto los dos de forma violenta el mismo día?», se preguntaba. «No es Lucía, pero no cabe duda de que algo tiene que ver con Antonio», pensaba mientras miraba incesante, en los recortes de periódico, una foto tras otra.

Se quedó mirando la imagen de la bella fémina que, esplendorosa y con una elegante sonrisa, elevaba su copa con la majestuosidad propia de una mujer triunfadora, segura de sí misma. Su fino y escotado vestido, ceñido al cuerpo hasta los pies, dejaba entrever su bonita y esbelta silueta. El color oscuro que había elegido para la ocasión contrastaba con sus blancos brazos desnudos y su pálido escote, adornado por un medallón de considerables dimensiones que colgaba de una gruesa cadena.

Emilio se sobresaltó impregnándose nuevamente de una excitación renovada. Podría ser una ilusión óptica, o quizás no, pero su necesidad de ver lo que creía estar viendo desbordaba su razonamiento y su consciencia hasta el límite de transformar lo visible y lo real en pura fantasía o en la quimera más irracional. El creciente alboroto producido en su cabeza iba aumentando según se iba convenciendo de que aquella mujer lucía en su escote el tercer chimalli traído por Antonio. El lado lógico del detective luchaba ferozmente contra su parte irracional, intentándose convencer de que ese medallón que se distinguía en el escote, aunque no sus detalles, nada tenía que ver con el antiguo talismán mexicano, escudo protector de su portador y de la tribu a la que pertenecía.

Ya tenía otra línea clara de investigación; en primer lugar debería conocer el domicilio y el nombre completo de esa mujer y, a partir de ahí, el nombre de su marido y el de otros familiares cercanos, como padres o hermanos, por si pudieran aportar algún dato de interés. Por otro lado, tendría que acudir a la agencia de prensa que realizó la fotografía de la mujer brindando, para que le proporcionara el archivo fotográfico de aquella imagen, así como de otras que pudiera tener; su idea era ampliar esas imágenes para ver con mayor detalle ese enigmático medallón. Paralelamente hablaría con Olga para saber si existen fotografías o vídeos de su padre realizados a partir del 1 de marzo de 2007, fecha previsible en la que comenzó a tener relaciones con Lucía. Necesitaba saber quién era la mujer del periódico y, pudiera ser, que la familia, ignorante de su condición de querida, tuviera alguna imagen de ella obtenida en algún evento o celebración del empresario. Quizás fuera preciso también hablar con la viuda, de tal forma que, antes de hablar con Olga para que le autorizase a hablar con su madre, esperaría primero a que Silvio le diera los resultados de su estudio a fin de poderle asegurar, prácticamente al cien por cien, la inexistencia de suicidio.

Emilio estaba pletórico, satisfecho con el trabajo que había hecho; su sorpresivo descubrimiento había avanzado considerablemente su investigación. Ahora habría que hurgar en esa mujer y en su entorno. Casi sin pensarlo cogió su móvil, buscó en su agenda y marcó un número.

—¿Sí, dígame? –se escuchó desde el otro lado de la línea.

—Pero Filo, no me digas que a estas alturas todavía no me tienes en tu agenda, ¡apenas te he llamado hace unas horas! –dijo Emilio al ver que no le reconocía la llamada.

—No es eso Emilio; estoy ahora mismo con el manos libres en pleno seguimiento de uno de tus asuntos y no me he fijado en la pantalla. ¿Es muy importante lo que quieres decirme?

—Creo que sí, estoy con un asunto y necesito que me identifiques y localices a una muerta para poder continuar con él; puede llevar algo de tiempo, y ese tiempo lo necesito para continuar con mis indagaciones –se excusó.

—¡Vaya!, algo bonito tienes entre manos. Yo acabaré dentro de un rato porque el tío al que sigo va camino de su casa, muy cerca de tu despacho, y salvo que decida ir a cualquier otro lado y me vea obligado a seguirlo, yo creo que nos podemos ver en una hora como mucho.

—De acuerdo, prefiero contártelo todo en persona. Aquí te espero.

Emilio cortó la conversación convencido de que su amigo Nacho terminaría su seguimiento en los próximos minutos.

Volvió a coger su teléfono móvil; en esta ocasión era para llamar a Alberto, el periodista amigo suyo que le había proporcionado los diarios de donde había obtenido tan valiosa información.

—¡Ay!, ¡Ay!, amigo Emilio, ¿no me digas que quieres que te busque más periódicos por las diferentes redacciones? –Es lo primero que pudo escuchar el detective de su amigo Alberto.

—Pues..., no es exactamente eso, pero... por ahí van los tiros –acertó a decir Emilio.

—Dispara, Emilio, dispara.

—Muy bien, pues tápate los oídos que el disparo es sonoro –bromeó Emilio–. Lo que te quiero pedir es algo más complicado, pero necesito tu ayuda.

—Tú dirás, si está en mi mano...

—Necesito los clichés, los archivos, o como diablos los quieras llamar, de unas fotos publicadas el día 5 de septiembre de hace dos años. Ilustraban un artículo titulado «El doctorando Antonio García celebra su nombramiento como doctor honoris causa».

—¡Hostia tío!, eso es complicado.

—Por eso te lo pido a ti, si estuviera en mi mano hacerlo no se me ocurriría pedírtelo.

—Veré lo que puedo hacer. No te prometo nada. Por cierto, ¿Antonio García no es el empresario que se suicidó? –cambió de tema.

—Efectivamente, apareció con un tiro en la sien. Necesito tu ayuda y todas las fotografías que aquel día se sacaron sobre el evento –volvió al asunto Emilio con la misma rapidez con la que su amigo había intentado salir.

—No te preocupes; me deben algunos favores y creo que el asunto que tienes entre manos tiene la suficiente importancia como para que te consiga esas fotos.

—Gracias, amigo. Te debo una.

—De momento no me debes nada, pero si te consigo esos archivos me vas a deber algo más que una –bromeó Alberto.

—No tengas ninguna duda de que en lo que pueda ayudarte...

—Ya lo sé, Emilio, ya lo sé. Imagino que en uno o dos días tendré esas fotos o me habré peleado con el que me las niegue –terminó diciendo.

Emilio miró su reloj cuando cortó la conversación. No podría tardar mucho más su amigo Nacho, salvo que el seguimiento se hubiera alargado por cualquier circunstancia. Se entretuvo haciendo una fotocopia del artículo periodístico que hablaba de la mujer para pasársela a su amigo. Luego hizo algo de tiempo.

Sonó el timbre. Emilio acudió rápidamente a la puerta para abrir a «el Filo»; no podía ser nadie más.

—Hola Emilio, ¿qué tal? –dijo Nacho según vio a Emilio al abrirse la puerta.

—Hola Filo, ¡cuánto tiempo!, ¡venga, dame un abrazo!

Encontrándose ya ambos sentados en la mesa del despacho, Emilio contó a Nacho la investigación que estaba haciendo, y sus progresos.

—¡Hostia tío! es muy serio lo que estás haciendo; ¡puedes encontrarte con un asesinato! –dijo Nacho cuando ya estuvo al tanto de todo.

—Sí, Filo, sí; no sé si me encontraré o no con un asesinato, aunque todos los indicios que tengo hasta ahora apuntan a que no hubo suicidio.

—Lo habrás comunicado ya a la familia, ¿no?

—Todavía no, estoy esperando a que Silvio me dé sus conclusiones antes de poder alarmar de forma injustificada a la familia y hacerles albergar falsas esperanzas.

—Muy bien, Emilio, dime qué es lo que quieres de mí; ¿en qué te puedo ayudar?

Emilio dio a Nacho la fotocopia que acababa de hacer con la fotografía de la mujer de dulce mirada y el artículo que informaba de su muerte.

—Quiero que me cuentes todo sobre esta mujer; su nombre y sus apellidos, el de su marido, su domicilio, a qué se dedicaba, sus familiares más cercanos..., ¡todo! –acabó diciendo.

—¿Se trata de Lucía?

—No lo sé Filo; esta mujer no se llama Lucía, pero tampoco tenemos seguridad de que la mujer que conoció Antonio se llamara Lucía.

—¿Se te ocurre cómo empezar?, ¿o empiezo por mi cuenta?

—Hazlo como mejor consideres, Filo; yo me iría directamente al juzgado decano para ver a qué juzgado se turnó el asunto. Seguramente se turnaría al que estuvo de guardia aquel día.

—Sí, Emilio, pero me estás hablando de unas diligencias de hace ya dos años, por lo que el expediente no lo tendrán en el juzgado; lo tendrán que pedir al archivo y eso retrasará todo al menos una semana; puede que más.

—¿Qué propones? –dijo Emilio.

—También puedo ir a la redacción y a la agencia que ha facilitado la fotografía; si publicaron las siglas es porque la redacción tiene el nombre. Además, seguramente la agencia tuvo que hablar con la familia para conseguir esa foto –dijo Nacho.

—Sí, ya había pensado en eso, pero creo que la gestión más segura está en el juzgado. Allí vas a conseguir el nombre de ella, el de él y el domicilio. Con todos esos datos te será fácil dar con otros familiares. Pasados casi dos años desde la publicación del suceso, lo más probable es que ninguna redacción o agencia guarde dato alguno sobre el mismo –se excusó Emilio ante la contrariedad que se vislumbraba en la cara de Nacho.

—Seguramente tengas razón; la vía del juzgado será la más segura, pero después de dos años…

—Sí, ha pasado mucho tiempo, en último extremo podemos hacer la gestión ante las redacciones. Ya le he pedido un par de favores a Alberto y tendría que volver a acudir a él para ver qué encuentra, pero prefiero utilizar la otra vía.

—No te preocupes –dijo Nacho–, te conseguiré todo más pronto que tarde; tengo un par de contactos que puedo utilizar.

—Gracias, Filo, ¿con quién vas a comer? –dijo mientras miraba su reloj.

—Sí, son las dos y diez; hora de comer. ¡Te invito!

—No señor, no me invitas; estás en mi territorio y aquí pago yo.

—Como quieras, pero luego no digas que no lo he intentado –bromeó Nacho, rindiéndose ante la persistencia de su amigo.

Ambos detectives salieron del despacho. La comida estuvo amenizada por las disquisiciones filosóficas de Nacho pero, como es lógico, también hablaron del asunto de Antonio García.

La comida no se demoró en exceso, pues Nacho tenía trabajo que no podía retrasar. Eran las cuatro y cuarto de la tarde y Emilio decidió ir al despacho para echarse una pequeña siesta sobre el sofá. Más tarde continuaría estudiando el caso que tenía entre manos.

Mientras giraba la llave para abrir el despacho, pudo oír desde el exterior cómo sonaba el teléfono. Aún no eran las cinco de la tarde y Emilio pensó que se trataba de uno de tantos clientes que esperaban el momento en el que se quedaban solos para poder hablar, en la intimidad, de su problema con un detective.

Apenas había sonado ocho o nueve veces el teléfono cuando Emilio, en un vano intento de atender la llamada, descolgó, pero la señal acústica le indicaba que ya no había nadie al otro lado.

«Bueno, si le interesa, ya volverá a llamar», pensó Emilio mientras consultaba en la pantalla el número desde donde se había hecho la llamada, aunque sin ninguna intención de devolverla. Cuando leyó en la pantalla su nombre, notó un vacío en el estómago, mezcla de impaciencia por conocer cuanto antes lo que su comunicante quería decirle, y de decepción por no haber podido coger tan importante y esperada llamada a tiempo.

Rápidamente devolvió la llamada al profesor, su viejo y sabio amigo Silvio. Ring…, ring…, ring…, hasta doce señales acústicas sonaron antes de cortarse la llamada sin que su amigo atendiera la misma.

Impaciente volvió a marcar. Ring…, ring…, ring… Finalmente Silvio descolgó el teléfono.

—Perdona, Emilio, pero estaba en el servicio atendiendo un asunto urgente. Al ver que no me cogías el teléfono decidí ir al cuarto de baño y me has pillado en plena micción, ¡qué puntería! –bromeó.

—Perdona, Silvio, mi impaciencia me pierde –se excusó–, y al ver que eras tú me he impacientado más de lo que debiera.

—¡Bueno!, no te pongas tan serio cuando me pongo escatológico –volvió a bromear.

—¡Déjate de bromas y cuéntame tus conclusiones! –dijo tajante Emilio.

—Cuando te las cuente no te las vas a creer. Necesito pillarte sentado –le respondió retrasando de forma intencionada la información para impacientar aún más a su amigo.

—Silvio, ¡no me tortures!, ¡cuéntame ya!

—De acuerdo, amigo, de acuerdo, tú sabes que estoy jubilado y tengo mucho tiempo; por eso he hecho un buen trabajo con tu asunto y…

—¡Silvio!, ¡por favor! –dijo en tono de broma Emilio, aunque ciertamente exaltado—, ya has conseguido ponerme nervioso; no es necesario que te deleites en ello. ¿Puedes ir directamente al grano?

—¿Grano?; ¿te refieres a ese pequeño tumorcillo lleno de pus que sale en la piel?

—No, me refiero al forúnculo que sale en las nalgas, y que de vez en cuando uno tiene un amigo que es más pesado que todo eso –dijo Emilio en clara alusión al refranero popular.

—¿Forúnculo?, ¿te refieres al ocasionado por el Staphylococcus aureus? –continuó Silvio con la broma.

—No, me refiero al Silvioloccus Requenus, que es un grano en el culo que me ha salido y no hay forma de quitármelo.

—¡Vaya! Y yo que pensaba que hablabas de ciencia… y vas y te me pones tú también escatológico –contestó Silvio simulando un irónico fastidio.

—No insisto, Silvio; cuando quieras me cuentas, me doy por vencido —dijo Emilio rindiéndose a la pesadez de su amigo.

—Tienes razón, soy un pesado –aceptó Silvio–. Bueno, te voy a compensar con algo muy importante que he descubierto para tu asunto. ¡Aquí hay caso, amigo!, ¡aquí hay caso!

Emilio notó cómo la emoción le aceleraba el corazón y le encogía el estómago, necesitaba saber más, pero su amigo no terminaba de desnudarse ante lo que había detectado. No quería exteriorizar sus emociones ante su bromista amigo, en cuyas manos se encontraba.

—¿Y bien? –dijo en un tono suave de voz, ausente de connotaciones que pudieran dejar entrever algún tipo de sentimiento.

—¿Cómo que… y bien?, ¿sólo se te ocurre preguntarme eso ante todo lo que te tengo que contar? ¡Aquí hay caso! –volvió a decir en tono jocoso.

—¡De acuerdo!, hay caso. ¿Quieres contármelo de una vez? –dijo Emilio con cierto enfado.

—Te diré, para romper tu impaciencia, que tengo la seguridad, al cien por cien, de que tu muerto no se suicidó –dijo Silvio sopesando la posibilidad de que empezaba a ser ya un poco cargante–. La muerte de Antonio se produjo como consecuencia del disparo realizado por un tercero.

Emilio, según escuchaba a su amigo, notó rápidamente cómo se le entrecortaba la respiración y le incrementaba la sudoración debido al súbito calor que invadía su cuerpo. Realmente, lo que acababa de oír era algo que estaba considerando desde hacía tiempo, pero escucharlo de los labios de su sabio amigo, con la seguridad y con el aplomo con que lo contaba, produjo en él una extraña reacción, mezcla de alegría, desazón y esperanza difícilmente explicable.

—¡Asesinato! –acertó a decir, entrecortadamente, en un tono de voz bajo y grave.

—Asesinato u homicidio. Eso es otra de las cuestiones que tendrás que resolver.

—Necesito que me cuentes más –dijo ya animadamente Emilio.

—Por eso te he llamado al teléfono fijo y no al móvil, amigo, porque todos mis progresos te los tengo que contar en persona; quería saber si te encontrabas en el despacho para acercarme ahora mismo hasta allí. Son muchos los puntos de interés que he encontrado para asegurar que el disparo fue proferido por tercera persona y no sería acertado contártelo todo por teléfono.

—Por mí encantado de vernos ahora mismo, Silvio. Si no te importa preparo la grabadora para recoger toda la conversación y que no se me escape detalle.

—No me importa en absoluto; estoy acostumbrado a que me graben desconocidos por lo que no me podría nunca importar que me grabe un amigo, pero… no lo vas a necesitar; me he permitido hacerte un pequeño informe con el resultado de mi investigación para que lo utilices como mejor consideres.

—Gracias, Silvio, te agradezco de verdad que me facilites el trabajo de esta forma. ¿En cuánto tiempo estás aquí? –dijo impaciente Emilio.

—En menos de una hora. Cojo el informe y la documentación y salgo ahora mismo.

Emilio no podía creerse lo fácil que le estaba resultando una investigación de tanta envergadura; ya sabía que a Antonio García lo habían matado y que había una mujer, cuyo nombre empezaba por S, que había muerto en manos de su marido. Era probable que ambos fueran amantes y el marido de ella asesinara también a Antonio. Al menos ya podría probar la relación existente entre Antonio y aquella mujer, por lo que ya habría base más que suficiente como para reabrir judicialmente un caso que nunca tuvo que haberse cerrado.

Emilio pensaba que antes de dar parte a las autoridades tendría que continuar con sus indagaciones para evitar que se cerrara en falso nuevamente el asunto, pero sobre todo, y principalmente, tendría que dar satisfacción a quien lo contrató, a Olga, que conocía lo suficientemente bien a su querido padre como para no haberse creído jamás la versión oficial que sobre su muerte se contaba. Ella había apostado que su padre nunca podría haber realizado un acto de aquella naturaleza y, al parecer, había acertado. En cuanto conociera las conclusiones de Silvio tendría que hablar con ella para contarle sus progresos y, de paso, le pediría películas y fotografías donde apareciera su padre realizadas a partir del día 1 de marzo, fecha previsible en la que conoció a esa mujer llamada Lucía, o como quisiera llamarse.

9

Cuestión de distancia

Sonó el timbre de la puerta. Emilio se apresuró a abrir. Esperaba impaciente a su amigo.

—Tengo muchas cosas que contarte sobre tu investigación y nos va a ayudar esto –dijo Silvio en el umbral de la puerta nada más ver al detective, elevando con su mano izquierda una botella de coñac francés.

—Yo también he hecho importantes avances en esta investigación que quiero compartir contigo. ¡Pero qué sibarita eres! –acabó diciendo Emilio en clara alusión al refinado paladar de su amigo.

En la mano derecha Silvio llevaba la carpeta con la documentación que días atrás le había pasado Emilio. En su interior llevaría el informe con las valiosas conclusiones a las que había llegado. Fue imposible reprimir una fugaz mirada a esa carpeta, casi imperceptible, pero suficiente como para que no le pasara desapercibida a Silvio, conocedor de la gran trascendencia que tenía el asunto y de la importancia que le daba su amigo.

—¡Toma, es tuya! –le dijo tendiéndole la carpeta antes de pasar.

—Pasa, pasa, no te quedes en la puerta –le dijo Emilio mientras cogía tan preciado regalo.

Ambos amigos accedieron al despacho. Silvio decidió sentarse en el sofá de piel, en cuya zona se encontraba también un sillón a juego y una mesa rectangular, a la altura del sofá y del sillón, dispuesta para mantener reuniones de trabajo más distendidas. Comenzó a abrir la botella del dorado y preciado líquido. Mientras, Emilio cogía del mueble bar dos grandes copas de globo y se iba con ellas a una habitación aneja para calentarlas levemente, con un poco de agua, en un microondas. Regresó al despacho con las copas preparadas para que las rellenara su amigo. Eligió sentarse en el sillón.

—Mi buen amigo Emilio, sé que estás impaciente por recibir la información que tengo; mi comicidad se hace a veces incómoda, pero el asunto es lo suficientemente serio como para tratarlo con el respeto que merece; voy a ir directamente al grano, … o al forúnculo –no pudo evitar decir.

Ambos se rieron con la ocurrencia de Silvio dentro del tono grave que estaba intentando imprimir en su conversación.

—Verás –dijo Silvio–, no sé por dónde empezar. Hay tantas cosas que me hacen, no sospechar, sino saber con certeza que Antonio no se suicidó, que a veces es difícil comenzar. Por eso te he hecho este informe –terminó diciendo al tiempo que abría la carpeta y sacaba un sobre con el documento en su interior que ponía sobre la mesa.

—Empieza diciéndome por qué estás tan seguro de que Antonio no se suicidó. Yo cuando fui a tu casa y te expuse el asunto, tenía algún indicio, pero no las evidencias que tú debes tener. ¡Cuéntame esas evidencias! –dijo Emilio mirando el sobre pero sin aventurarse a cogerlo.

—De acuerdo. Te contaré esas evidencias, pero para eso tengo que empezar directamente por las conclusiones, al menos por una de ellas; la primera, de la cual han nacido las restantes. El disparo fue proferido a una distancia superior a treinta y cinco centímetros –acabó diciendo circunspecto Silvio, muy alejado de su tono alegre y jovial.

—¿Cómo dices? –dijo Emilio sabiendo perfectamente lo que había dicho su amigo, pero sin dar crédito a lo que estaba oyendo.

—Lo que has oído, Emilio. Si la necropsia está bien hecha, si el estudio de las muestras y señales encontradas sobre el cuerpo está bien definido, e imagino que sí, porque simplemente es ir transcribiendo lo que se va viendo en el cadáver, mis conclusiones, certeras y seguras, son que la víctima ha muerto como consecuencia del accionamiento del arma por una tercera persona y no por la propia víctima –dijo Silvio con tono grave–. El arma en el momento del disparo se encontraba a una distancia superior a los treinta cinco centímetros del cráneo perforado –terminó diciendo a modo de sentencia.

Emilio estaba pletórico con la información que acababa de recibir, pero aún no se sentía colmado con las expectativas que le brindaba su sabio amigo. Le tenía que pasar una información muy valiosa y no quería perderse detalle. Su amigo le contaría las evidencias que había encontrado, pero la seguridad que tenía, desechando la hipótesis del suicidio y cambiándola, sin ningún recelo, a la certeza del asesinato o del homicidio, producía en él una incertidumbre difícilmente explicable. Prefirió impregnarse de la seguridad de su amigo solicitándole explicaciones que rozaban casi lo absurdo, pero necesarias para poder informar a su cliente con la misma convicción con la que él en estos momentos estaba recibiendo tal información.

—Perdona, Silvio –se atrevió a decir–, ya sé que es muy difícil, casi imposible, pero al fin y al cabo el único que sabe lo que pasa por la cabeza de un suicida, segundos antes de su muerte, es el propio suicida. ¿Qué posibilidades habría de que, ¡vete tú a saber por qué!, Antonio decidiese disparar su arma a esa distancia?

—¿Bromeas? –dijo Silvio sin reparo alguno–. El brazo tiene la suficiente longitud como para poder pensar que pudo haberse descerrajado el tiro a esa distancia, pero la disposición anatómica del mismo lo impide. ¡Prueba tú mismo con la pistola que compraste!; verás que forzando la muñeca al máximo el destino final del proyectil no podría ser la sien del suicida. Únicamente se alojaría el proyectil en la zona en la que se alojó, si el suicida extendiera su brazo a una distancia superior a cincuenta centímetros y, empuñando al revés el arma, decidiera disparar esta con su dedo pulgar –concluyó.

—Y eso es imposible –afirmó Emilio a modo de absurda pregunta.

—Imposible por completo. En primer lugar las microsalpicaduras de pólvora y sangre halladas sobre su mano derecha revelan, no sólo que el arma no fue empuñada de la manera clásica que todos conocemos, sino que tampoco pudo ser empuñada al revés para accionar el gatillo con el pulgar. Por otro lado, no tiene ningún sentido que alguien que quisiera suicidarse empleara esa postura imposible, y mucho menos sentido tiene que, en esa peculiar postura anatómicamente complicada, no se utilizara el espejo que se tenía a mano.

—¡Imposible! –concluyó Emilio.

—¡Imposible! –aseveró Silvio–, entre otras cosas porque un disparo en esa posición deja el arma completamente inestable, por lo que se precisaría de la otra mano para sujetar el cañón y hacerla estable. ¡Imagínate la postura forzada e incómodamente absurda que tendría que adoptar el suicida!, y ello sin contar que en la mano izquierda deberían haberse encontrado salpicaduras de pólvora, en una cantidad superior que en la mano derecha. La mano izquierda, como sabes, estaba limpia de pólvora.

—De acuerdo, ¿y cómo has llegado a la conclusión de que el disparo fue realizado a tal distancia?, ¿por qué el cadáver presenta microsalpicaduras de sangre y pólvora en su mano derecha?, ¿por qué en la casa no había rastro alguno de forzamiento en la puerta, ni de violencia? –preguntó impacientemente Emilio, que parecía querer todas las respuestas al mismo tiempo.

—La última respuesta no la tengo, Emilio; eso será parte de tu investigación. Las respuestas a las dos primeras preguntas se obtienen de un detallado estudio de la necropsia, tal y como te dije antes.

Emilio se quedó callado, en espera de que su amigo continuara con su interesante explicación. Al tiempo, Silvio cogía el acta de inspección ocular y levantamiento del cadáver sobre la que había estado haciendo su estudio. Había una zona señalada por él mismo con rotulador fosforescente, al igual que su amigo había hecho en otros apartados días atrás.

—¡Lee! –le dijo.

Emilio cogió la documentación y leyó, una vez más, parte del contenido que Silvio se había preocupado de marcar, y que el detective conocía ya prácticamente de memoria:

Respecto al examen de los orificios de entrada y salida provocados por el proyectil se observa lo siguiente:

–Orificio de entrada: localizado en la zona media de la región temporal derecha. Presenta en sus bordes tatuaje de pólvora combustionada y semicombustionada procedente de la deflagración, así como de partículas metálicas desprendidas del proyectil incrustadas superficialmente sobre la piel; se trata del típico Halo de Fisch, presente en todas las heridas por arma de fuego.

–Orificio de salida: localizado en la zona anterior de la región temporal izquierda y ligeramente por debajo y de mayor diámetro que el orificio de entrada. Presenta esquirlas metálicas del proyectil, esquirlas óseas y pérdida de masa encefálica.

Del estudio de los orificios de entrada y salida y de los tatuajes provocados por la deflagración se deduce que el disparo no fue hecho a boca de jarro, también denominado a bocajarro o disparo abocado, por encontrarse ausente el llamado «golpe de mina o efecto Hoffman» y siendo este un tipo de disparo típico de los suicidas aplicado sobre la zona parietal. Se produce cuando el ánima o cañón del arma se encuentra en contacto directo con la superficie corporal por lo que, cuando se produce el disparo, los gases procedentes de la deflagración se expanden entre la zona subcutánea y el hueso, provocando su desprendimiento y posterior estallido hacia afuera, produciendo una herida irregular con labios hacia el exterior.

Por las características de los orificios de entrada y salida, y por la ausencia del efecto anteriormente explicado, se debe colegir que el disparo fue realizado a corta distancia, de los denominados a «quemarropa», encontrándose el cañón del arma a una distancia no superior a diez centímetros.

A expensas del resultado de la necropsia, se debe concluir, del estudio de las partículas de pólvora y salpicaduras de sangre realizado en su mano derecha, de la posición del cadáver respecto de la cama donde yacía y respecto del arma desde la que se efectuó el disparo y del estudio de los orificios de entrada y salida causados por el proyectil, que la víctima, sentada sobre uno de los bordes de su cama y con los pies apoyados sobre el suelo, se puso el arma a la altura de su sien derecha, a unos diez centímetros de distancia, disparando a continuación.

—Soy todo oídos; tú me dirás –dijo Emilio tras su lectura.

—Muy bien –dijo Silvio–, de lo que se trata aquí es de dilucidar la distancia a la que se produjo el disparo. Tanto en la diligencia de inspección ocular y levantamiento del cadáver como en la necropsia, se indica claramente que se encuentra ausente el llamado Golpe de Mina o Efecto Hoffman. Imagino que tendrás claro qué significa eso –terminó diciendo.

—Sí –dijo Emilio– Se produce cuando el ánima o cañón del arma se dispara en contacto directo con la superficie corporal. Lo acabo de leer; produce una herida irregular con labios hacia el exterior. Se puede ver perfectamente en las fotografías realizadas del cadáver, y de la herida, que el efecto Golpe de Mina está ausente.

—Efectivamente, ya veo que te has aprendido muy bien la lección –dijo Silvio orgulloso de su amigo y convencido de que le iba a resultar muy fácil que le entendiera–, sin embargo hay que tener muy en cuenta también las variadas características que producen los disparos, según la distancia, en el interior del organismo. Estas características internas, como es obvio, no se detectan hasta que no se realiza la autopsia del cadáver. ¡Lee! –le dijo de nuevo a su amigo tendiéndole el informe del patólogo forense.

Emilio, solícito, cogió la documentación que le proporcionaba su amigo para leer lo que le había marcado. Conocía prácticamente al dedillo lo que le mandaba leer, pero lo cierto es que no quería desaprovechar la clase magistral que estaba recibiendo. Precisaba un absoluto dominio y conocimiento del medio por donde se desenvolvía la investigación en estos momentos y estaba junto a la persona más cualificada para empaparse de su reconocida sabiduría:

[…] Igualmente se encuentra ausente otra de las características típicas y necesarias de los disparos abocados producidos sobre la superficie parietal o cualquier otras superficie ósea; el Signo de Benassi. Cuando bajo los tejidos hay un plano óseo, un disparo a cañón tocante no deja que los gases y humo de la deflagración se expandan por el ambiente, sino que se incorporan en el organismo junto con el proyectil. El gas produce el Efecto de Hoffman, ya explicado, mientras que el humo ennegrece en el hueso la zona de alrededor del orificio producido por el proyectil, característica indubitada del disparo a distancia cero.

Tampoco se ha producido estallido de la bóveda craneal como consecuencia de la presión de los gases que ingresan en el cráneo junto con el proyectil, característico igualmente de los disparos abocados [...].

—De acuerdo, Silvio, lo tengo claro. Se explica perfectamente en la documentación: el disparo no se ha realizado a distancia cero, o a cañón tocante, o como lo quieras llamar. De esto tampoco tenemos duda alguna nosotros. La duda pudiera estar en la distancia a la que se realizó el disparo.

—Entiendo perfectamente tu impaciencia –dijo Silvio, conocedor del deseo de su amigo por tener todas las respuestas cuanto antes–, pero permíteme que te pregunte qué es lo que has leído que hace desechar la posibilidad del disparo abocado o a distancia cero.

—No se encuentra ennegrecida la zona ósea por donde entró el proyectil y no hay estallido de la bóveda craneal –dijo el detective como si de un papagayo se tratase.

—De acuerdo, entonces deberemos desechar que el disparo se produjo a distancia cero. No existe Signo de Benassi y no hay estallido de la bóveda craneal, pero…

Se quedó el profesor pensativo, mirando la documentación que previamente había leído su amigo.

—¿Sí? –dijo Emilio impaciente.

—Tanto la diligencia judicial como el informe de la autopsia están muy bien elaborados, pero son erróneas las conclusiones a las que llegan.

—¡Explícate! –dijo nervioso Emilio.

—Mira –dijo Silvio–, como muy bien dice la autopsia, una de las características del disparo abocado o a distancia cero es que los gases producidos por la deflagración entran junto con el proyectil en el cráneo. Los gases se expanden provocando una sobrepresión que, al no tener salida, produce el estallido de la bóveda craneal por sus líneas de corte. ¡Hasta aquí todo bien!, pero no se ha tenido en cuenta el efecto hidráulico que se produce en un arma con un calibre superior a los nueve milímetros y disparada a una distancia corta, como pueden ser diez centímetros.

—¿Qué es el efecto hidráulico? –interrumpió Emilio.

—Perdona Emilio por mis tecnicismos; es todo lo que acabamos de comentar. Este efecto se produce en disparos a cañón tocante o a corta distancia. Estamos hablando de física pura, basada en el fenómeno de que todo sólido que penetra brusca y violentamente en un recipiente cerrado y completamente lleno de líquido, ocasiona una sobrepresión proporcional al cuadrado de la velocidad con la que incide el sólido, que puede provocar el estallido del recipiente. Lleva este teorema al campo de la criminología y considera que la bala es el sólido que penetra en el recipiente o cráneo, estando este completamente lleno de líquido o cerebro...

—Pero no acabo de entender –interrumpió muy interesado Emilio–. Según lo que dices, la irrupción violenta de un sólido, como es un disparo, en un cráneo produce el efecto hidráulico independientemente de la distancia. ¡También este efecto se produce a diez metros de distancia! –terminó diciendo.

—Desde luego que sí, pero no me has dejado terminar –dijo tranquilamente el profesor y satisfecho de la atención que el detective le dispensaba–. Desde un punto de vista criminalístico sólo se produce un intenso efecto hidráulico cuando el proyectil incide en el organismo a una velocidad próxima a los cuatrocientos metros por segundo. Por eso en las armas de fuego cortas, en muy raras ocasiones se observa el efecto hidráulico pleno, a excepción de las que tienen un calibre de nueve milímetros Parabellum o superior.

Emilio escuchaba atentamente al profesor, pero se le veía confuso; no terminaba de comprender por qué le hablaba del efecto hidráulico y de la presión que causaba en la cavidad craneal hasta el punto de hacerla estallar.

—Te veo desconcertado, amigo –dijo el profesor.

—Desconcertado, embarullado, confundido y aturdido, y todo lo terminado en -ado e -ido que se te ocurra –dijo Emilio en tono de broma, no ausente de cierta crispación–. No entiendo adónde quieres llegar; porque, por un lado, el estallido de la bóveda craneal se produce como consecuencia de la sobrepresión de los gases que se expanden en el interior tras un disparo abocado o a cañón tocante, y por otro lado, me hablas del efecto hidráulico, que también causa una sobrepresión, pero que nada tiene que ver con la expansión de los gases producidos por la deflagración. En el primero de los casos se produce la rotura del cráneo en disparos realizados a cañón tocante y en el segundo supuesto la rotura se puede producir a cualquier distancia, según el teorema físico que me has explicado.

—Bien, parece que tienes clara la diferencia entre sobrepresión por expansión de gases y sobrepresión por incidencia brusca del proyectil en la cavidad craneal, si bien en este último fenómeno, el efecto hidráulico, hay que verlo, tal y como ya te he dicho, desde un punto de vista criminológico. El efecto hidráulico debe estar indisolublemente unido a la sobrepresión provocada por la expansión gaseosa producida por la deflagración. De esta forma, jamás, en ningún caso, podría producirse el estallido de la bóveda craneal en disparos a larga distancia ya que esa sobrepresión ocasionada únicamente por el proyectil no sería suficiente. La explosión del cráneo necesita de un plus, de una mayor presión que vendría ocasionada por la expansión de los gases en su interior, y esto ocurre en los disparos realizados a cañón tocante.

—Pero… eso es lo que viene a decir la autopsia; el arma fue accionada a cierta distancia de la cabeza, y por eso no hubo estallido craneal –dijo Emilio, que aún no entendía lo que le quería decir su amigo.

—¡Efectivamente!, por eso te digo que no se ha tenido en cuenta el efecto hidráulico. En disparos realizados sobre la cabeza en armas de calibre superior, hay una mayor velocidad en el proyectil como consecuencia de una mayor potencia, lo que produce una expansión de gases mucho más violenta. Esto significa que se produce una mayor sobrepresión cuando entra el proyectil en el cráneo, que se multiplica no sólo por la mayor velocidad que lleva, sino porque la expansión de los gases en el interior de la calota craneal es mucho más potente, más brusca. Esta sobrepresión, originada por ambos efectos, produce necesariamente el estallido de la bóveda craneal cuando el disparo se ha realizado por este tipo de armas, a diez centímetros de distancia, e incluso a una distancia sensiblemente superior.

—Y el arma utilizada era de nueve milímetros Parabellum –dijo Emilio, continuando la explicación de su amigo al entender perfectamente lo que le quería decir.

—¡Efectivamente! Y con la potencia suficiente como para haber provocado el estallido de la bóveda craneal, cosa que no ocurrió.

Emilio no pudo reprimir una ligera sonrisa que esgrimió inocentemente, satisfecho de las explicaciones que estaba recibiendo.

—¿Eso es siempre así? –dijo Emilio ilusionado, pero a la vez temeroso de que las conclusiones de su amigo fueran erróneas.

—Sí, eso es siempre así –dijo con seguridad el profesor–, pero ahora no quiero ser tajante en esta respuesta; soy científico, por ello debo valorar la improbable posibilidad de que los gases buscaran otro camino, y por tanto no entraran en el cráneo en cantidad suficiente y no generaran la presión necesaria como para producir su estallido.

—¿Entonces? –dijo Emilio sin entender muy bien adónde quería llegar su amigo.

—Entonces por aquí no podemos ir, aunque este dato es el que me ha hecho estudiar con mayor detenimiento todo el expediente. En la autopsia se explica perfectamente que el disparo típico, es decir, el que se produce a distancia cero, no se produjo en este caso. A continuación habla de las características de los disparos efectuados a corta distancia, concluyendo que, en el caso que nos ocupa, el arma fue disparada a unos diez centímetros de la sien.

—Todo eso ya lo sabemos, ¿y?… –dijo Emilio, con cierto grado de exasperación y sin terminar de entender al profesor.

—¡Muy sencillo, Emilio!, cuando leí por primera vez el informe de la autopsia, me pasó desapercibido el que no se produjera el estallido de la bóveda craneal con la consiguiente pérdida de masa encefálica. El arma no se disparó a cañón tocante, por lo que lo lógico era pensar que la presión de los gases no podría nunca fragmentar el cráneo. Únicamente fue necesario hacer una segunda lectura para caer rápidamente en la cuenta de que el disparo fue efectuado con una pistola de nueve milímetros Parabellum, y que causa los efectos que ya te he comentado.

—¿Y? –se limitó a decir Emilio para que el profesor continuara con su soliloquio.

—Pues que el arma tuvo que dispararse a una distancia muy superior a los diez centímetros, por eso no se produjo la expansión gaseosa de la deflagración en el interior del cráneo, y por eso no se produjo el estallido de la calota.

—¿Y? –continuó en su actitud el detective.

—Teniendo en cuenta este dato, ya tenía prácticamente la certeza de que el disparo no fue efectuado por la propia víctima, sino por un tercero. Pero tú no puedes acudir a un juez con este simple dato, contradiciendo lo que dice una autopsia realizada hace dos años. El juez lo primero que preguntará, al igual que acabas de hacer tú, es si científicamente es seguro que un arma de nueve milímetros Parabellum, disparada a diez centímetros de distancia de la sien, provoca el estallido craneal.

Silvio se tomó un respiro antes de continuar. Cogió un pequeño buche de su copa que saboreó un rato en la boca antes de tragar. Emilio, absorto, embebido en las explicaciones de su amigo, pareció imitarle, pero sin darse cuenta de lo que hacía. Sólo estaba pendiente de las conclusiones recibidas.

—Empíricamente es así –continuó Silvio–, pues no debe haber caso que diga lo contrario, pero científicamente tendría que comentarle la posibilidad de que los gases pudieran escoger otra vía diferente a su ingreso en el cráneo.

—¿Y? –continuó el detective con su monosílabo, que parecía gustarle.

—Que me vi obligado a investigar otras vías para poderte afirmar ahora mismo, desde un plano científico, y por tanto sin posibilidad alguna de duda, que el disparo fue proferido por persona diferente a la víctima –dijo Silvio elevando la cabeza, triunfante y orgulloso de sí mismo, al tiempo que apuraba el último rastro del dorado y alcohólico líquido francés que había en su copa.

Emilio notó una vez más, al igual que le ocurriera momentos atrás cuando conversaba por teléfono con Silvio, un súbito vuelco en el estómago, algo parecido a una extraña sensación de vértigo que irrumpió de forma repentina en cuanto escuchó de nuevo al versado profesor, con la seguridad que le caracterizaba, decir que la muerte de Antonio fue causada por una tercera persona. Volvió a sentir de nuevo esos fuertes e incontrolados latidos en su corazón que parecían repartir a borbotones la sangre por su organismo de una sola embestida. Quiso tranquilizarse antes de preguntar; antes de que el profesor le explicara todo con su magistral elocuencia, al igual que lo haría con cualquier alumno, y paso por paso, sin prisas, incidiendo sobre lo superfluo para, desde allí, llegar a lo realmente importante de la mano del profano y sin que este apenas percibiera la complejidad del conocimiento que está recibiendo de su maestro. Cogió ambas copas, que ya se encontraban vacías.

—Voy a calentarlas un poco y nos tomamos otra copa. ¡Ahora me cuentas!

—Sabia decisión, amigo. Hablo mucho y necesito humedecer la boca con esta exquisitez; el agua me oxida –bromeó Silvio.

Apenas tres minutos más tarde Emilio llegaba con dos copas limpias, y ya calentadas, sobre una bandeja. Silvio se apresuró a coger la botella para servir el coñac.

—Pues como te decía –dijo al tiempo que rellenaba la segunda copa–, la ausencia del estallido de la bóveda craneal me ha obligado a hacer un exhaustivo estudio de los resultados de la autopsia.

Silvio guardó unos segundos de silencio, que se convirtieron en una eternidad. Se llevó la copa a los labios, mojándolos ligeramente; a continuación dio un pequeño sorbo que pareció retener en su boca, disfrutándolo, impregnándose de su sabor, antes de tragarlo. Emilio lo imitó llevándose la copa a sus labios para saborear su preciado contenido. Parecía no inmutarse, simplemente esperaba a su amigo mirándole fijamente a los ojos. Era una mirada inquisitiva, curiosa, esperando una rápida respuesta, exigiéndola, pero escondida tras una aparente tranquilidad, sin exteriorizar sentimiento alguno, o quizás expresando la mesura propia de quien quiere aprender sin prisas dejándose llevar por el docto criterio de su prestigioso maestro. Sus ansias por conocer las respuestas que su amigo guardaba, y que en breve se las daría, no lo iban a delatar. Esos segundos interminables de espera se convertían en punzantes agujas que se clavaban en su curiosidad, pero no podía quitarse esas hirientes púas preguntando con el deseo vehemente del iletrado, o del inconsciente que no espera al maestro en su reconducción lógica de la transmisión de sus conocimientos.

—He podido llegar a conclusiones muy interesantes partiendo del propio estudio de la necropsia, ¡muy bien realizada, por cierto!, pero que ha llegado a conclusiones erróneas.

—¡Explícate! –dijo Emilio delatándole su impaciencia.

—Muy bien, me explico: tanto en el acta de inspección ocular y levantamiento del cadáver como en el informe de la autopsia se indica, sin ningún género de duda, que el disparo no fue realizado a bocajarro o distancia cero, en base a la ausencia de determinadas características ya explicadas. Es decir, sabemos con certeza que el ánima del arma no se apoyó directamente sobre la zona parietal para causar la muerte.

—Hasta aquí lo tengo claro –dijo Emilio intentando avanzar en la conversación.

—¡Bien!, también nos están indicando las características que tiene el orificio de entrada en la zona parietal de la víctima, para llegar a la conclusión de que el disparo fue realizado a corta distancia, de los llamados a quemarropa y a una distancia no superior a los diez centímetros. ¿Te importa recordar lo que dice la autopsia? –terminó diciéndole el profesor tendiéndole el documento previamente marcado con lo que quería que leyese:

[…] En el examen externo, el orificio de entrada presenta el típico Halo de Fisch rodeando la herida, con efectos contuso-escoriativos e inflamación cutánea. Se observa también tatuaje formado por las partículas incrustadas en la dermis de pólvora combustionada y no combustionada y, en mayor medida, por partículas metálicas desprendidas del proyectil. Este tatuaje es indicativo de la corta distancia a la que fue efectuado el disparo, estimándose la misma en no más de diez centímetros. No hay otras alteraciones dérmicas visibles […].

—Sí, Silvio, lo tengo claro; está por un lado la zona marcada por el Anillo de Fisch, que no nos dice nada porque está siempre presente en todos los disparos, pero por otro lado está el típico tatuaje formado en los disparos a quemarropa.

—¡Perfecto!, ¡vamos avanzando! –dijo con entusiasmo el profesor–. Pero ahora hay que tener en cuenta que el tatuaje formado por partículas metálicas y de pólvora se produce siempre en los disparos a corta distancia, lo que no quiere decir que únicamente se produzcan en los disparos a quemarropa.

—¿Qué quieres decir? –dijo Emilio ciertamente confuso, pero creyendo entender lo que el profesor decía.

—Pues que habiendo características comunes entre los disparos efectuados a muy pocos centímetros de distancia y el metro de longitud, habrá que considerar otras características ausentes o presentes en uno u otro caso.

—¿Me estás diciendo que lo que se define en la autopsia como singularidad propia de los disparos efectuados a diez centímetros, también es una particularidad de los disparos practicados a cien centímetros?

—Te estoy diciendo lo que has entendido. Quizás cien centímetros sean muchos; el tatuaje pudiera presentar otras particularidades, pero con pistolas de este calibre el tatuaje formado por partículas metálicas y de pólvora estaría presente en disparos efectuados a cincuenta o sesenta centímetros de la boca de fuego.

Emilio, totalmente abstraído por las explicaciones de su sabio amigo, aguardaba pacientemente a que terminara de instruirle, que le clarificara con la sencillez que le caracterizaba las conclusiones a las que había llegado en cuanto a la distancia del disparo. No quería preguntarle; sabía que el profesor iría desgranando su explicación, paso por paso y sin prisas, hasta empaparle de sus conocimientos.

—Tienes que tener en cuenta –continuó diciendo el profesor– que la acción abrasiva a que es sometido el proyectil dentro del cañón produce estas partículas metálicas que acompañan al proyectil en parte de su recorrido. La pólvora combustionada procedente de la deflagración, como es lógico, también acompaña, junto con la pólvora que no se ha quemado, a la bala en su recorrido inicial.

Emilio se recreaba en su aprendizaje, seducido por el erudito e ilustrado sabio que le iba descubriendo horizontes sobre balística e investigación criminal para él desconocidos. Saboreaba sus palabras disfrutando con su eficaz elocuencia, que persuadía y deleitaba al oyente, convirtiendo lo complicado en accesible y divertido.

—¡Ahora bien! –continuó diciendo–, estas partículas metálicas poseen mayor masa que la pólvora y, por tanto, poseen mayor energía cinética, lo que implica que alcanzan una distancia muy superior desde la boca de fuego. Estas partículas estarán presentes en disparos efectuados a más de un metro de distancia, mientras que las de pólvora únicamente alcanzarán los cincuenta o quizás sesenta centímetros.

—¡Claro! –decidió interrumpir Emilio–. Al indicarse en la autopsia que hay partículas de pólvora, al menos ya sabemos que la distancia máxima a la que fue disparada el arma estaría en torno a los cincuenta centímetros. Pero aún no sabemos la distancia mínima a la que pudo dispararse –terminó diciendo.

Silvio, exultante y totalmente colmado, no pudo evitar esbozar una leve sonrisa; se sentía orgulloso de su aventajado e improvisado alumno cuya mirada le pedía, en cada momento y en cada ocasión, un paso más de conocimiento, un nivel más alto de instrucción.

—Te equivocas, amigo –dijo Silvio no falto de cierta vanidad–. Sí que sabemos la distancia mínima a la que pudo haber salido la bala del ánima…, muy próxima a la distancia máxima –terminó diciendo con arrogancia, satisfecho de su trabajo.

La vieja sensación ya conocida por Emilio se alojaba nuevamente en sus entrañas; ese vuelco en el estómago sobrevenido por sorpresa competía con el músculo cardiaco en su extraña y feroz lucha por salir de su cavidad.

—¿Puedes explicarte? –Es lo único que acertó a decir con voz entrecortada.

—¡Mira lo que dice la autopsia! –soltó brusca y repentinamente Silvio al tiempo que con la punta del bolígrafo señalaba sobre el documento.

—«No hay otras alteraciones dérmicas visibles» –releyó Emilio.

—Lo que quiere decir que no existe sobre la piel, en el orificio de entrada del proyectil, ningún otro efecto producido por el disparo –le ayudó a razonar el profesor.

—Lo que quiere decir que falta una alteración dérmica para poder deducir que el disparo fue realizado a una distancia máxima de diez centímetros –terminó de razonar el detective, casi preguntando, pero orgulloso de haber entendido a la perfección lo que le explicaba su amigo.

—¡Evidentemente!, amigo Emilio. Falta una importantísima característica que impide concluir que el disparo fue realizado a quemarropa, o a una distancia máxima de diez centímetros. Precisamente la falta de este efecto sobre la dermis, nos indica que el disparo fue efectuado a una distancia superior. La autopsia no ha tenido en cuenta la ausencia de esta peculiaridad, por lo que ha llegado a unas conclusiones absolutamente erróneas.

El profesor no terminaba de indicarle al detective qué característica no se había producido sobre la piel de la víctima para llegar a una conclusión diametralmente opuesta a la de la necropsia. Emilio aguardaba con cierta impaciencia a que su amigo le hablara de esa alteración dérmica, pero el profesor, perdido en su fluidez oratoria, no terminaba de darle la respuesta.

—¡Silvio, por favor!, necesito que me hables de esa falta de alteración dérmica, ¡ya! –dijo Emilio inquisitivo, si bien con cierto tono de broma para evitar un malentendido de su amigo.

—¡Qué mala es la impaciencia! –contestó el profesor con cierta sorna—. Falta el falso tatuaje –dijo a continuación soltándolo de repente.

—¿Cómo?

—Que falta el falso tatuaje, que nada tiene que ver con el tatuaje o verdadero tatuaje, del que ya hemos hablado.

La mirada de Emilio delataba su impaciencia. Sólo acertó a permanecer con la vista clavada en los ojos de su amigo esperando una respuesta.

—Verás –continuó diciendo Silvio ante la inquisitiva mirada de su amigo– mientras el tatuaje se forma por las partículas procedentes de la deflagración, que se incrustan en la piel, el falso tatuaje consiste en el sedimento superficial de los humos formados por esa combustión. Esos humos son expulsados por el propio cañón, inmediatamente después de la salida del proyectil, presentando una reducida energía cinética debido a la escasa masa que tienen, motivo por el que, en las armas de puño convencionales, difícilmente alcanzan distancias superiores a los diez o doce centímetros.

—Pero entonces nos encontramos prácticamente en el mismo punto que en las conclusiones de la autopsia –dijo Emilio–. La autopsia indica que el disparo no fue efectuado a cañón tocante, sino a una distancia no superior a los diez centímetros, mientras que tus conclusiones indican que el disparo fue efectuado entre los diez y doce centímetros. ¡Apenas hemos ganado dos centímetros! –terminó diciendo, no ausente de cierta decepción.

—Te equivocas, amigo; en todo disparo a corta distancia se produce un fenómeno térmico como consecuencia de la elevada temperatura a la que salen los gases del cañón, requemando el vello o el cabello que rodea el orificio de entrada. Esa lengua de fuego viene alcanzando en armas de nueve milímetros Parabellum con poco uso, como es el caso, y con una munición nueva, la distancia aproximada de quince centímetros.

—Estamos ganando algún centímetro más –dijo reflexivo Emilio.

—¡No, Emilio, no! No estamos ganando algún centímetro más; estamos ganando la diferencia entre suicidio y homicidio. Antes teníamos una distancia mínima como para saber que no era un disparo a cañón tocante, y una distancia máxima de diez centímetros. Esta última distancia ya no era lógica para producir un disparo suicida; yo diría que es una distancia imposible. Ahora tenemos una distancia mínima, absolutamente imposible para un disparo suicida, ¡quince centímetros!; ¿te parecen pocos?

—¿Entonces nos estamos moviendo entre los quince y sesenta centímetros? –dijo Emilio muy interesado.

—¡No! –dijo abruptamente Silvio–. Lee esto –le ordenó señalándole con el bolígrafo una frase del texto que le había mandado leer con anterioridad:

[…] Se observa también tatuaje formado por las partículas incrustadas en la dermis, de pólvora combustionada y no combustionada y, en mayor medida, por partículas metálicas desprendidas del proyectil […].

Tras su lectura, Emilio quedó expectante, cargado de tensión y absolutamente ignaro de lo que quería decirle el profesor.

—¡Bien! –dijo el profesor–, ¿no te llama la atención que en un disparo a corta distancia haya más partículas metálicas que de pólvora? Ambos tipos de partículas seguirían al proyectil en su trayectoria incrustándose en la piel de la víctima, pero… ¿qué ocurre según vayamos alejando la boca de fuego de la zona dérmica donde va a ir el proyectil destinado?

—¡La energía cinética! –dijo Emilio, tras un corto silencio, en voz baja y grave y con la mirada perdida.

—Lo has entendido bien, amigo –dijo Silvio con orgullo–. La menor energía cinética de las micropartículas de pólvora producirá que estas se encuentren en una cantidad menor según vayamos alejando el arma, mientras que la cantidad de micropartículas metálicas permanecerá prácticamente inalterable. Al haber una cantidad mayor de partículas metálicas que de pólvora, estoy en condiciones de afirmar que el arma se disparó a una distancia mínima de treinta centímetros, quizás treinta y cinco.

—¿Nos estamos moviendo en unas distancias suficientes como para afirmar, sin ningún género de duda, que el disparo fue proferido por una tercera persona? –preguntó Emilio perfectamente conocedor de la respuesta.

—Sin ningún género de duda, salvo error en la documentación de que dispongo, el disparo se realizó por tercera persona –dijo el profesor con seguridad.

El brillo de los ojos de Emilio revelaba la gratitud que sentía hacia su sabio amigo y el buen trabajo realizado. No supo qué decir; se quedó mirándolo absorto, embebido en sus pensamientos, colocando al insigne profesor en un imaginario altar, en el más alto reconocimiento que un simple detective pudiera dar a un egregio y brillante científico dedicado a la investigación criminal. Emilio se sintió pequeño por un momento al lado de aquella figura que se engrandecía a cada paso, con cada palabra, pero también se sintió orgulloso de su afamado y buen amigo, sabio y humilde a la vez, y muy cercano en su afable trato, dicharachero e ingenioso.

—Entonces…, ¿a qué se deben las micropartículas de sangre y pólvora localizadas en su mano derecha? –dijo.

—Esa es la segunda parte de mi estudio, Emilio. La verdad es que las fotografías de tu mano derecha pintada, señalando las zonas donde se alojaron esas micropartículas, me ayudaron mucho. Fíjate en las zonas que pintaste –dijo Silvio mostrándole dos de las fotografías realizadas, ambas con la mano extendida; una mostrando la palma y la otra el dorso–. ¿Qué te sugieren? –dijo finalmente cuando el detective las tuvo en su mano.

—Pues… no sé, Silvio –dijo Emilio dubitativo–, ya te dije que hay zonas de la palma de la mano a la que no debería haberle llegado ni pólvora ni sangre por estar protegidas por la propia empuñadura del arma que sujetaba.

—¡De acuerdo!, eso es lo que nos ha hecho dudar de la versión oficial de lo ocurrido, pero… ¡dime!, ¿qué más ves?

—No entiendo, Silvio.

Silvio, casi sin darse cuenta, estaba tratando a su amigo Emilio como a uno de tantos de sus aventajados alumnos que les intentaba hacer razonar hasta el límite para que ellos mismos llegaran a la conclusión lógica de lo ocurrido, sin necesidad de explicaciones, sin prisas, esperando que brotara de su discípulo la respuesta racional de lo sucedido. Pero no tardó en caer en la cuenta de que su amigo era algo más que un destacado alumno; era un profesional de la investigación, muy acreditado en los círculos donde se movía, y que en momentos puntuales precisaba de la respuesta de algún determinado especialista; no buscaba ciencia; buscaba soluciones.

—Perdona, Emilio, a veces me traiciona el alma docente que llevo en mi interior; buscaba explicaciones de ti, y soy yo el que tengo que contarte…

—¡No, Silvio!, no te disculpes –interrumpió Emilio–, agradezco tu investigación y la manera tan amena de contármela. Ahora, ¿puedo contestar a tu pregunta?

—Ahora soy yo el que no entiende, Emilio; ¿a qué pregunta te refieres?

—¿Acaso no me has preguntado qué es lo que veo en mi mano pintada? –dijo Emilio devolviéndole las fotografías que momentos antes había recibido.

El profesor cogió las fotos pero no dijo nada; simplemente se limitó a esperar su respuesta. Llevaba todo el rato dirigiendo la conversación y prefirió, en ese instante, que la recondujera su amigo.

—No tengo duda de que cuando se dispara un arma se produce la proyección de partículas de pólvora por el orificio posterior del ánima o por la cámara de explosión, incrustándose estas en el espacio interdigital, entre el pulgar y el índice, de la mano que dispara. La relativa cercanía de la boca de fuego a la zona donde penetra el proyectil ocasiona las consabidas microsalpicaduras de sangre. Pienso que, en el momento de producirse el disparo, las microsalpicaduras de sangre y pólvora se alojaron en la mano cuando estaba abierta, por estar presentes en una buena zona de la superficie palmar, pero… no entiendo…

—¡Para!, ¡para! –le tocó cortar a Silvio en esta ocasión– «La mano se encontraba abierta» –repitió las palabras de su amigo.

—Sí, porque…

—Sabemos por qué estaba abierta; lo acabas de decir –volvió a interrumpir–. Quiero que pienses en la posición de esa mano respecto de la pistola, así como de su posición respecto del cuerpo de la víctima en el momento de producirse el disparo.

—Bueno Silvio, está claro que la mano estaba cerca de la pistola y cerca de la zona parietal derecha de la víctima –dijo Emilio esbozando una leve sonrisa, creyendo entender lo que quería decirle el ilustrado profesor.

—¡Efectivamente!, la mano de la víctima, su sien y la pistola sujetada por un tercero estaban próximas entre sí. Ahora nos vamos a la casa y vemos que la puerta se encontraba cerrada con llave y no había signos de violencia, el cadáver…

Emilio no quiso esperar más; un súbito escalofrío que empezó en su nuca invadió su cuerpo, pero esa gélida sensación de punzantes agujas que penetraban indolentes en su piel duró apenas un segundo, quizás dos. Ahora su sangre hervía y los embistes del corazón la enviaban con fuerza al resto del cuerpo. Su repentino acaloramiento tuvo reflejo en forma de múltiples y minúsculas gotas de agua que empezaron a brotar, brillantes, sobre su frente.

—¡La víctima estaba manos arriba! –soltó bruscamente el detective.

—Efectivamente amigo; la víctima estaba en posición de manos arriba –repitió Silvio.

El detective sacó de su bolsillo un pañuelo y se secó la frente.

—¿Y las huellas del arma? –dijo–. Sólo se hallaron en el arma homicida huellas de la víctima; alguna de ellas muy claras. La utilización de guantes por parte del asesino hubiera deteriorado considerablemente esas huellas –terminó diciendo, respondiendo a una posible respuesta que no le valía.

—¡Claro!, tú estás pensando en unos guantes de piel o tela que, sin duda, deteriorarían el dibujo de las crestas papilares de las primitivas huellas que pudieran existir sobre la cacha o en el disparador. Incluso el uso de estos guantes podrían limpiar por completo estas huellas –respondió Silvio–, pero… ¿tú has pensado en los guantes de malla metálica utilizados en seguridad, cuyo contacto con el arma está limitado a los puntos determinados por la propia estructura de la malla y que, en absoluto podrían deteriorar una primitiva huella?

El detective quedó callado ante la explicación de su amigo. Recordó cómo en una de sus investigaciones un carnicero que utilizaba este tipo de guantes para prevenir accidentes, le contaba lo útiles que resultaban, acoplándose a la mano como si fuera una segunda piel, sin repercutir en absoluto en su movilidad. El guante era de malla de acero para proporcionar la dureza necesaria, pero sus eslabones estaban entrelazados con la separación suficiente como para que su elasticidad no repercutiera en su trabajo ni en la movilidad de la mano. Emilio pudo ver uno de esos guantes recordando cómo la mano incluso llegaba a transparentarse a través de él.

No hizo comentario alguno al respecto.

—Alguien que tenía llave entró a la casa entre las tres y las cinco de la mañana, despertó a Antonio encañonándole con un arma y lo obligó a levantarse y a vestirse. Luego cogió la pistola de Antonio, le mandó sentarse en la cama con los brazos en alto y… le descerrajó un tiro desde el otro lado de la cama –dijo Emilio pensando en voz alta, casi para sí, pero con la clara intención de compartir su pensamiento con su buen amigo.

—Perdona, Emilio –dijo Silvio un tanto perplejo–, ahora soy yo el que no te entiende. La puerta se encontraba cerrada con llave y esta colgaba de un llavero que se encontraba en el interior de la casa. Pudiera ser, como tú dices, que alguien, con llave, entrara sin permiso a la casa, pero… también pudiera haber sido invitado a entrar.

—Acuérdate de lo que dice el acta de inspección ocular –dijo Emilio al tiempo que cogía exultante el documento aludido y rebuscaba en su texto, que leyó a continuación:

No se observa desorden en el mobiliario ni enseres de la casa, apreciándose en la pila de la cocina una sartén, un plato, un tenedor y un vaso con restos de comida y, sobre la encimera, la cáscara de dos huevos y una lata de atún vacía. Todo ello indicativo de la existencia de un único comensal.

—Tienes razón Emilio, la víctima estuvo cenando sin compañía, pero… ¿quién te dice a ti que quien lo mató no fuera invitado a pasar tras la cena?

—La víctima estaba durmiendo Silvio, no había ningún invitado. ¡Lo dice el propio acta, Silvio!, déjame que te lea –dijo rebuscando de nuevo en el documento, para leer en alta voz a continuación:

Accediendo a la primera de las habitaciones se encuentra, dispuesto perpendicularmente sobre la cama, el cadáver de un adulto de raza blanca y sexo masculino, en posición de decúbito supino y con las extremidades inferiores en flexión colgando hacia el suelo. Las sábanas y colcha de la cama se encuentran desplegadas, dispuestas para su uso.

—«Las sábanas y colcha de la cama se encuentran desplegadas, dispuestas para su uso» –volvió a repetir el detective recalcando esta frase.

Parecía que se habían vuelto las tornas; ahora era el erudito doctor el que, a modo de discípulo, recibía las enseñanzas propias que su maestro le infundía. No terminaba de entender lo que su amigo quería decirle y eso es lo que este vio en la expresión que afloraba del rostro del profesor, entre confundido e interesado por las explicaciones recibidas.

—Veo que no me entiendes –se apresuró a decir el detective antes de que el profesor profiriera palabra alguna.

—No entiendo por qué dices que el asesino despertó a Antonio obligándolo a salir de la cama –dijo Silvio expectante ante la respuesta que esperaba de su amigo.

—Muy sencillo –dijo Emilio–; las sábanas y la colcha no estaban desplegadas dispuestas para su uso, tal y como dice el estudio policial; de haber sido así, Antonio habría estado desnudo y no vestido. Él estaba durmiendo y alguien entró, le obligó a salir de la cama y a vestirse, y luego lo mató. Por otro lado, ¿qué sentido tendría que Antonio deshiciese la cama para acostarse si tenía planeado suicidarse? –terminó diciendo.

Al profesor se le iluminó el rostro, al igual que le hubiera ocurrido al perseverante y humilde maestro, superado en ciencia por su destacado pupilo.

—¡Olé tus güevos!, y de paso los míos –acertó a decir con júbilo–; buceo en la investigación científica del hecho criminal y desecho detalles de fundamental importancia que tú te ocupas de recoger. Nos complementamos; formamos un equipo cojonudo, amigo –terminó diciendo.

—Todo el mérito es tuyo, Silvio. Gracias a ti sabemos qué ha pasado; pero ahora lo importante es saber quién lo ha hecho y por qué –dijo orgulloso de su amigo el detective.

—Eso ya es una cosa tuya, Emilio; estoy seguro de que harás muy buen trabajo. ¡Ahí tienes tu informe para que lo estudies! –dijo el profesor–. Ahora te toca a ti; ¡cuéntame!

—¿Perdona? –dijo el detective, aún abstraído en sus pensamientos.

—Tú también tenías algo importante que contarme con relación a este asunto.

—Perdona, Silvio, estaba pensando en el excelente trabajo que has hecho, en lo buen amigo que eres, en la grandeza que tienes...

—¡Calla!, ¡calla!, que me vas a sacar los colores –dijo Silvio con humildad, casi tímido, con cierta vergüenza al escuchar tanto elogio–. No me gustaría que me vieras como el émulo ninot de una colorida falla –terminó bromeando para esconder la sobrevenida timidez que había irrumpido en él, acalorando su rostro de forma repentina.

—Pues verás –dijo Emilio cambiando de tema–, yo también he llegado a conclusiones muy importantes en este asunto, pero antes… ¡llenemos de nuevo nuestras copas!

Emilio salió con ambas copas de globo en sus manos para calentarlas nuevamente y así poder disfrutar, una vez más, de toda la gama de sabores y aromas que le brindaba el excelente coñac que el profesor había traído.

Ambos amigos pasaron la tarde en el despacho. Emilio enseñó a Silvio la fotografía de la bella mujer de bonita mirada, injustamente asesinada por un violento energúmeno. También le enseñó la fotografía de la mujer que parecía esperar a Antonio García en la puerta de acceso al tendido número siete de La Monumental de Las Ventas, y la fotografía de la mujer que lanzaba un brindis al sol; majestuosa, elegante y esplendorosa. Le habló del chimalli, y de la posible relación de ese talismán con la mujer de las fotos, y cuyo nombre empezaba por S. También le habló de Lucía y de la posibilidad de que fuera la mujer de las fotos, aunque teóricamente tuviera un nombre diferente. Aquella tarde lo hablaron todo, incluso de la conversación mantenida con Olga y con Luis y, ¿cómo no?, hablaron también de la luz y el color, y de la filosofía de vida de Antonio García. Pero aquella tarde el nivel de la botella no siguió descendiendo; el asunto era lo suficientemente importante como para disfrutar de un buen coñac deleitándose con su sabor, quizás hiperbolizando con su esencia los sentidos para una mejor concentración, pero sin caer en la zozobra del pensamiento, en la trémula amnesia del que está ebrio.

10

El correo electrónico

Conclusiones.

Partiendo de la base de que el presente estudio no responde a un trabajo de campo, sino que se ha realizado a partir de la documentación judicial aportada (informe de autopsia, acta de inspección ocular y levantamiento de cadáver, informe de balística y declaraciones de testigos, principalmente) y salvando los errores que la misma pudiera contener, en base al principio de prudencia que debe regir en toda información no contrastada por el que realiza las siguientes conclusiones, se debe decir lo siguiente:

Teniendo en cuenta las características del arma utilizada para efectuar el disparo, así como de la munición empleada, y que este se produjo perpendicularmente al plano dérmico en un ángulo ligeramente descendente; teniendo en cuenta que la lengua de fuego producida por el disparo no llegó al plano dérmico, no presentando, por tanto, el orificio de entrada, falso tatuaje ni vello chamuscado; teniendo en cuenta que interiormente no se observa el Signo de Benassi o ennegrecimiento del plano óseo alrededor del orificio producido por el proyectil; teniendo en cuenta la diferente energía cinética de las micropartículas metálicas y de pólvora causadas por la deflagración, y que estas se han encontrado en diferentes proporciones en el tatuaje que presenta el orificio de entrada; y teniendo finalmente en cuenta la imposible posición que tuvo que adoptar la víctima para proferirse un disparo de estas características para producir su muerte; debemos concluir que el arma fue accionada a una distancia mínima de treinta centímetros y máxima de sesenta, y por tanto fuera del alcance anatómico de la víctima para disparar. Refuerza esta tesis el hecho de que el propio espasmo cadavérico, que se produce inmediatamente después del disparo, no tiene su reflejo en el dedo índice de la mano derecha, al estar ausente el agarrotamiento típico producido, en la mayoría de los casos, en posición de accionar el gatillo.

Continuando con el estudio de las micropartículas de sangre y pólvora halladas en la mano derecha del cadáver y de la posición que estas presentaban, se infiere lo siguiente:

Las referidas micropartículas ocupan buena parte de la superficie palmar o de la superficie dorsal fuera de la zona de proyección. Especialmente se encuentran alojadas en la zona dorsal de la mano más próxima al pulgar, así como en la cara palmar y dorsal del dedo índice y en la cara dorsal del pulgar. En la misma proporción se encuentran en el borde radial del dedo corazón o en el lateral próximo al dedo índice y parte anexa de su superficie palmar y, en menor medida, en la zona palmar; en concreto, en la molla que forman los músculos aductor y oponente del dedo pulgar. Todo ello sugiere que las micropartículas se alojaron en la mano cuando se encontraba abierta. Por la disposición de las partículas se puede colegir, sin género de duda, que se alojaron desde una dirección opuesta al dedo pulgar, lo que significa que el arma se disparó colocando la misma a la altura de este dedo y en su misma dirección.

Por todo cuanto antecede, y tras el estudio realizado, debemos concluir que la víctima fue obligada a levantar los brazos con las manos extendidas a la altura de las sienes, y con la superficie palmar mirando hacia el frente, colocándosele el arma desde atrás, a la altura del pulgar, y descerrajando un disparo en la zona parietal. Hubo una intención clara de producir la muerte con apariencia de suicidio.

No hay datos que permitan obtener conclusiones relevantes respecto a las huellas dactilares halladas en el arma, todas ellas pertenecientes a la víctima.

Emilio había releído, ya por cuarta vez, las conclusiones del minucioso y pormenorizado informe que Silvio había elaborado. Tanto los avances que él había obtenido en su investigación, como el laborioso estudio de Silvio y las conclusiones aportadas, indicaban que el asunto de Antonio García se había cerrado, desde un punto de vista policial y judicial, en base a un gravísimo error que era preciso solventar.

Aquel día Emilio estaba esperando con impaciencia los archivos de las fotos que había pedido días atrás a su amigo Alberto. Este lo llamó exultante informándole de que, tras hablar con la redacción del periódico, desde allí le remitieron a la agencia de prensa que le había proporcionado aquella imagen publicada el día 5 de septiembre de hacía dos años. En esta agencia se encontró a un viejo compañero de su promoción, al que había perdido de vista hacía ya varios años, motivo por el que le resultó más fácil de lo que hubiera podido imaginar conseguir esos archivos. Había un total de siete fotos; seis de ellas no publicadas y, la última, la ya conocida de la voluptuosa mujer, seductora y triunfadora, alzando su copa, ofreciéndola, sonriente, a la cámara.

Emilio entró en el correo electrónico de su ordenador y allí se encontraba el mensaje, intentando llegar de forma ralentizada por el cargado archivo fotográfico que contenía. Esperó unos minutos interminables, casi eternos, esperando a que el correo electrónico terminara de descargar su contenido hasta que, finalmente, lo tuvo ante sí, dispuesto a ser abierto en el momento en el que él considerase. Prefirió alargar unos segundos esa agonía que se hacía infinita y regodearse en su propia ansiedad al igual que, tiempo atrás, lo hiciera con el preciado chimalli antes de tenerlo en sus manos y deleitarse con su belleza.

Pero no tuvo paciencia; la inquietud le invadía la razón y apenas pasaron unos segundos cuando puso el cursor del ratón sobre el correo recién llegado, abriendo de inmediato el mismo:

Estimado Emilio:

Conforme a la conversación mantenida te paso la fotografía del artículo publicado el día 5 de septiembre de 2007, así como seis fotos más, todas ellas correspondientes al mismo día y evento.

Espero que sean de tu interés.

Un abrazo.

Alberto

A continuación pinchó de forma inmediata sobre el archivo, dejando ver siete ficheros correspondientes cada uno de ellos a cada una de las fotografías enviadas.

Rápidamente abrió todas las fotos; una tras otra; lanzando una rapidísima mirada sobre las mismas; casi sin ver su contenido. Sabía lo que buscaba y su creciente impaciencia le impedía actuar con mayor calma. Al tercer clic pudo ver la fotografía ya conocida de la elegante mujer brindando, pero no se entretuvo en ver la imagen, ahora en color, mucho más nítida y mejor contrastada. Fue necesario llegar hasta la última de las fotos para volver a ver su femenina silueta y el dibujo de su angelical sonrisa sobre su bella tez, altiva y humilde a la vez.

La imagen recogía a un grupo de seis personas; tres mujeres y dos hombres que parecían hablar, casi en círculo, con el triunfador empresario, encontrándose este de perfil a la cámara que lo captaba. Casi de frente podía verse a la mujer que, en otro momento, brindaría gentilmente a la cámara. Su belleza y su atrayente sonrisa continuaban impertérritas, inalterables, al igual que su exquisita elegancia, capaz de encantar al observador, aprisionándole, cautivándole con sus gestos; incluso a través de una simple fotografía, desde la que emanaban sus adictivos encantos, apresando y privando de razón, o colmando de sentimientos a cualquiera que pudiera tener un mínimo de humanidad. Al menos así pensaba Emilio, que parecía perder los sentidos seducido por una imagen que llenaba la pantalla de su ordenador…, y su cabeza.

Recuperados los sentidos, el detective volvió de nuevo a la tercera fotografía. Ahora sí pudo ver, en color, a la mujer que brindaba majestuosa con el medallón que, colgando de su cuello, lucía en su escote. Los colores que proporcionaba la imagen hacía descollar al medallón del escote que adornaba, incluso podían apreciarse coloridos y formas en el interior del colgante, dando al detective un grado de convicción superior que el que tuvo cuando, por primera vez, vio la fotografía en blanco y negro ilustrando el artículo periodístico.

Sintió un deseo irrefrenable de acudir a su caja fuerte para ver el chimalli que tiempo atrás había guardado con la firme convicción de no volverlo a ver hasta que finalizara su investigación. Pero ahora tenía una excusa; debería comparar el talismán que tan celosamente guardaba con el colgante que esa mujer lucía en su escote.

Se levantó como un autómata de su silla para dirigirse hacia la caja fuerte; de nuevo estaba siendo objeto del seductor hechizo que infundía el mágico talismán que guardaba. Pero rápidamente se dio cuenta de que estaba siendo víctima de esa atracción embrujadora que le llevaba hacia la caja fuerte, privado de razón; al igual que el imán que, ocultando su atrayente secreto en su interior, podría arrastrar hacia sí, desafiando las leyes de la naturaleza, un viejo clavo o una moneda de escaso valor.

Se sentó; sin convicción, desafiando al efecto magnético que el antiguo talismán le causaba. Antes de abrir la caja tenía que estudiar con mayor detenimiento los detalles que las fotografías le brindaban. Llevó de nuevo el cursor del ratón a la última de las fotografías, donde se veía al grupo de personas hablando en círculo alrededor del empresario, mostrándose este de perfil. La elegante mujer se encontraba prácticamente de frente. La fotografía se había tomado a menor distancia siendo sus detalles mucho más nítidos.

La seductora sonrisa de esa mujer que parecía hablar animadamente con el grupo, su elegancia, su figura, hicieron viajar al detective al mundo irreal por unos segundos; el mágico y atrayente efecto del chimalli tenía su reflejo en quien había sido su última portadora. Al menos así divagaba el detective que iba y venía de la ficción a la realidad de forma involuntaria y caprichosa. Pero había entrado en esta fotografía para ver los detalles del colgante; nada más debería distraerle. Su desencanto afloró repentinamente; tenía a la embrujadora mujer de frente, en un plano cercano, en una imagen completamente nítida, pero el escote de esa mujer se escondía tras el hombro de uno de los hombres con los que hablaba, de espaldas a la imagen. Únicamente le quedaba la estampa del seductor y embriagador brindis, donde podía verse lo que, casi con toda probabilidad, era el chimalli que tan cuidadosamente guardaba en su caja como si de un valioso tesoro se tratara.

Sobre la fotografía seleccionó una amplia zona rectangular que cogía el busto y el rostro de la mujer y amplió la imagen lo suficiente como para que no perdiera excesiva nitidez y se vieran con mayor claridad las formas y colores del colgante. El mismo tenía una forma irregularmente redondeada. Su color dorado sugería que era de oro y en su interior parecía verse un dibujo, a modo de gruesa e irregular línea de color rojo oscuro. Cuatro líneas horizontales de oro y paralelas entre sí, que pudieran ser flechas, atravesaban el conjunto. De la parte inferior parecían colgar formas ligeramente alargadas, que bien pudieran ser los peculiares cascabeles que llevaba el chimalli que tenía guardado en su caja fuerte. Ahora no tenía duda alguna; ese colgante era el antiguo escudo mexicano que Olga le había regalado días atrás.

Esta vez no pudo; su irresistible atracción lo llevó, sin pensar, hasta la caja fuerte donde se encontraba guardado el amuleto del antiguo México. La abrió y allí se encontraba, inalterable, inamovible al paso del tiempo. Cogió el pequeño saco envejecido. No fue necesario más, no fue necesario sacar el brujo talismán para notar el mágico influjo que colmaba su mente. Apretó la bolsa en el puño notando como el cautivador amuleto se clavaba en su carne. Casi pudo ver al guerrero que otrora lo portaba orgulloso de sus hazañas, o quizás lo lucía la mujer del guerrero que, ansiosa, esperaba su vuelta, ensangrentado, dolorido y cansado, pero triunfante tras el fragor de la batalla. O el sabio anciano, ya inválido para luchas y contiendas pero en absoluto inútil; guardián de su aldea en tiempos de guerra, defensor de sus niños y mujeres, consejero de su pueblo y maestro de los nuevos y valerosos guerreros preparados para matar o morir por amor a su grupo. Pueblo nómada y guerrero cuyo avezado coraje le permitió avanzar entre tierras hostiles hasta asentarse en la ciudad de Tenochtitlán, constituyendo su Imperio y dividiendo la sociedad en castas y clanes.

Pudo ver cómo ese mágico hechizo que el coloreado escudo, que a modo de amuleto portaba cada uno de los miembros de la tribu, infundía una seguridad, incluso una felicidad que nacía de una creencia mística, casi teológica que se impregnaba en la cultura grupal, protegida por sus dioses y espíritus. También pensó en cuántos sacrificios humanos de los prisioneros de guerra pudo presenciar ese cautivador talismán, cuando eran ofrecidos en sangrientos rituales al Sol para que este tuviera la fuerza suficiente durante la noche en su peregrinación hacia el horizonte opuesto por el que aparecería al día siguiente.

Sintió dolor en su enrojecida mano causado por la fuerza que ejercía sobre la talega que aprisionaba; el dolor sufrido por el sacrificado enemigo ofrecido al Sol cobraba actualidad en el chimalli que, a través del viejo saco, se clavaba en su mano desnuda y cerrada. Aflojó su presión; y el talismán supo agradecérselo liberándolo del dolor, al igual que quedaba liberado el antiguo guerrero enemigo de su verdugo con la última cuchillada dedicada al Sol.

Abrió el pequeño saco de piel curtida por el tiempo; y pudo ver casi su resplandor y su magia, sin tan siquiera llegar a sacarlo. Una vez más metió sus dedos y pudo tocarlo, volviendo de nuevo a su historia, a su portador, orgulloso de su cultura y de su pueblo. Sacó el amuleto y su ánimo se llenó de una emoción renovada; casi mágica. Las sensaciones que el hechicero embrujo de orfebrería le causaba afloraron de nuevo multiplicadas por la imagen que ante sí tenía. Lo real y lo irreal se mezclaron, fundiéndose en una impresión que turbaba sus sentidos, sin posibilidad de discernimiento. Una vez más quedó cautivo, apresado, convirtiéndose en un siervo de su magnético poder, y de su belleza.

Se dirigió hacia la pantalla del ordenador donde se encontraba la sección de fotografía ampliada; la greca de color rojo oscuro, las cuatro flechas horizontales que atravesaban el redondeado e irregular escudo, los cascabeles…, no había duda; el colgante que llevaba aquella seductora e insinuante mujer era el talismán que le estaba privando de razón; el mismo que le había hecho viajar a otros tiempos y a otras civilizaciones.

Pero de repente las alarmas brotaron en su subconsciente, ajenas por completo a su voluntad; sintió un temor irracional, casi un paralizante pánico que de nuevo le impedía discernir la realidad de la quimera; o lo místico y divino de lo humano y racional. Volvió a aprisionar en su puño la preciosa y vetusta joya y viajó de nuevo a los tiempos del antiguo México; por un momento se planteó la violenta muerte que pudo haber tenido su poseedor, casi pudo verla, quizás padecerla, en su viaje a través de la más absoluta de las irracionalidades. Volvió a los tiempos modernos, dos años atrás, y pudo ver, quizás imaginarse, la violenta muerte de su última portadora. También pudo ver, o imaginarse, la cruel muerte, prácticamente al mismo tiempo, de quien se lo regaló en una vana idea mística de protegerla.

Su irracional subconsciente volvió al guerrero que pudo haberlo portado. Días antes, Emilio pudo leer, empujado por la magnética atracción que le producía el chimalli, las creencias del pueblo azteca, su cultura, sus costumbres, su división en clanes, sus dioses y sus sangrientos rituales. Recordaba cómo el Sol estaba íntimamente relacionado con la guerra, y ambos conceptos eran sagrados. Su Dios, Huitzilopochtli, como Dios de la guerra y del Sol, protegió a sus guerreros a través de los siglos en su migración hacia el valle de México. Como Dios Sol que era necesitaba sangre y corazones humanos para alimentarse, por lo que los aztecas mataban y sacrificaban a los guerreros enemigos para que formaran parte del brillo del Sol y así tuviera fuerza para que apareciera cada mañana por el horizonte que los alumbraba. De esta forma, Huitzilopochtl, se convirtió en el Dios más poderoso por ser el más temido de los enemigos aztecas. Pero estos guerreros nunca morirían, pues a los cuatro años se desprenderían definitivamente del seno del Sol para convertirse permanentemente en colibríes que vagarían a través de los tiempos.

El irracional temor que pesaba sobre Emilio le llevó a pensar en todos esos aguerridos hombres sacrificados y ofrecidos al Sol, vencidos en contiendas gracias al escudo protector que portaban los guerreros aztecas y que luego reproducirían en miniatura a modo de talismán o amuleto. Guerreros que vagarían a través de los tiempos en el cuerpo de un insignificante colibrí, pero cargados de odio, esperando el momento para cobrarse la sangre y el corazón injustamente robados para ofrecérselos a un Dios enemigo, causante del terror y la devastación de sus pueblos.

Emilio sintió miedo, pues el espíritu de esos guerreros en forma de colibrí ya no podría temer al todopoderoso y sobrecogedor enemigo Dios Huitzilopochtli, pues este ya había cogido de ellos todo lo que podría servirle para seguir brillando; les había desposeído de todo lo necesario para seguir siendo hombres, y ahora eran inmunes a su poder. «¿Era posible que ese antiguo talismán azteca hubiera perdido su poder por no ofrecerse los sangrientos sacrificios que el Dios de la guerra y el Sol reclamaba para seguir brillando?», se preguntaba en voz baja Emilio; «¿era posible que los espíritus de los guerreros enemigos de los aztecas, despojados de su corazón y de su sangre, estuvieran esperando este momento para vengarse de los poseedores de esos talismanes?; ¿era posible que ese antiguo talismán mexicano tuviera ahora un efecto contrario para el que fue artesanalmente creado?». La irracional turbación de Emilio afloró espontáneamente. El espanto que le produjo su disparatado pensamiento le obligó a soltar el chimalli que tan fuertemente sostenía; casi lo lanzó sobre la mesa. Estaba confuso, aturdido, llegando incluso a temblar por su descabellado temor: «Ahora soy yo el poseedor del escudo; ahora me puede tocar a mí», pensó delirante.

Ese encantador influjo que capturaba sus sentidos, embriagándose con su belleza y con su mágico magnetismo, se convirtió, por un instante, en el aciago símbolo de la mala suerte; en el fatal e infausto destino de su indefenso portador, ignorante de su suerte y de su fatídico rumbo.

Emilio se encontraba de pie, frente a la mesa, mirando el embrujado escudo a distancia. Pero rápidamente se dio cuenta de la absurda incongruencia en la que había caído; el halo místico, o quizás mágico, que pudo acompañar al talismán en su tiempo no podía en absoluto encontrar reflejo alguno en el momento actual, ni para lo bueno, ni para lo malo; era una bellísima y magnífica pieza de artesanía de un incalculable valor en el mercado de las antigüedades, pero nada más. La magia que desprendía la pieza venía de la propia creencia de quien lo llevaba, de la concepción mística de quien quería creer en lo que iba más allá de lo meramente humano. La racionalidad volvió de golpe en el detective. Observó la pieza con una visión renovada; ya no era un talismán o un amuleto, simplemente era una magnífica obra de arte que guardaría en su caja fuerte hasta que finalizara la investigación. Pero no la guardaría para evitar embriagarse con su magia, ni tan siquiera con su historia; la guardaría para dársela a quién más derecho tenía; a la mujer de Antonio, con quien inevitablemente tendría que hablar para contarle que su marido no la abandonó en un acto egoísta, en el que no tuvo en cuenta el inmenso dolor que dejaba a su espalda. Tendría que hablar con ella para saber si conocía a aquella mujer, elegante y seductora, que moriría en otro lugar, pero prácticamente al mismo tiempo en que lo hiciera su marido. Ella era la única que tendría derecho a ese chimalli, injusta pero compasivamente regalado por Olga para evitar infligir mayor dolor al desconsolado tormento por el que pasaba su madre.

Decidió no volver a coger la joya hasta el final de su investigación y la fotografió por si pudiera necesitar de su imagen durante su trabajo. A continuación cogió el chimalli de la mesa; en esta ocasión su mente no se llenó de sinsentidos místicos o divinos. Tampoco se llenó de miedos infundados y vacíos de contenido. Simplemente apreció su gran belleza y su historia; una magnífica obra de arte creada por una gran civilización con las creencias de la época. Simplemente le dio el valor que debía darle. Le echó una última mirada y lo metió en la vieja bolsa de piel. A continuación metió el bulto en la caja fuerte y cerro la misma sin tan siquiera pensarlo; sin dedicarle un último, fugaz e inútil recordatorio.

11

Dos gotas de agua

Aquella mañana era una de las más difíciles por las que tenía que pasar Emilio a lo largo de su vida profesional. No se trataba de hacer nada que exigiera de una gran experiencia o de profundos conocimientos técnicos o teóricos; era algo mucho más simple, y más complicado a la vez. Se había propuesto llamar a Olga para informarle de los avances de su investigación y para confirmarle que su padre fue vil y cobardemente asesinado. También consideraba absolutamente necesario hablar con su madre, que irremediablemente se enteraría de cómo se produjo el fatal desenlace de su marido; su cruel destino. Necesariamente debería volver al infinito dolor que le cambió su vida por completo y que su hija Olga había intentado evitar. Pero ahora era el momento de hablar con la viuda. Simplemente quería saber si conocía a la mujer de las fotografías, víctima de la violencia machista. Necesitaba la aportación de ella y, además, ¡tenía derecho!; ella debería saber que se estaba investigando la muerte de su marido. Así pensaba el detective.

También tendría que hablar con Luis e informarle de sus avances. Intentaría una reunión conjunta con Luis y Olga, y después, intentaría hablar con la madre de esta, cuyo nombre aún no conocía.

Pero esa mañana era también, para él, muy especial; lo había llamado Nacho diciéndole que ya disponía de toda la información que le había encargado, y ahora se encontraba esperándole, impaciente, en el despacho. Sabría quién era aquella mujer, ahora muerta, destinataria del chimalli regalado por Antonio. Sabría si su nombre era Lucía o cualquier otro que empezara por la letra S. Conocería quién fue el loco tirano que abusó de esa mujer hasta sesgarle brutalmente la vida en el último absurdo que pudiera ejercer contra ella. Incluso le podría dar los datos de algunos familiares de ella, con los que habría que intentar hablar con mucho sosiego y comprensión. La investigación no estaba finalizada; tenía pruebas contundentes de que Antonio había sido asesinado. Sabía, incluso con detalles, cómo murió. También sabría, en cuanto llegara Nacho, quién era la amante a quien regaló el chimalli. Incluso podría confirmar, con un par de gestiones más, la causa probable de la muerte de ambos: los celos de un loco llevados hasta sus últimas consecuencias. De ser este último extremo así, al celoso marido de la seductora y fotogénica mujer, habría que imputarle una segunda, absurda y premeditada muerte.

Ring, Ring, sonó el timbre. Emilio dejó rápidamente un informe que estaba elaborando para ir a abrir la puerta. Tras la misma se encontraba su amigo y compañero Nacho.

—Hola, Filo –se adelantó a decir Emilio, casi antes de que estuviera la puerta abierta por completo.

—Hola, Emilio, aquí te traigo la información que me solicitaste –dijo Nacho enseñándole una carpeta–. ¡No te quejarás!, apenas he tardado dos días –terminó diciendo.

—Pasa, amigo. No tenía ninguna duda de tu capacidad. Vamos al despacho.

Ambos detectives pasaron al despacho sentándose los dos, informalmente, en la mesa de trabajo, por el lado donde se sientan los clientes.

Nacho sacó de su carpeta un par de folios con todos los datos impresos sobre los mismos.

—Mira –dijo–. Ella se llama Sandra Rodríguez Rolano; nacida en Madrid el 18 de marzo de 1976.

—¡Sandra!, ¡y no Lucía! –dijo Emilio en voz baja.

—¿Perdona? –dijo Nacho, que pareció no oírle.

—Acuérdate que te dije que esta mujer podría llamarse Lucía –dijo Emilio–, ¿pero quién diablos es Lucía? –volvió a decirse casi para sí mismo.

Nacho sonrió levemente, pero la confianza que tenía con su amigo le autorizaba a dosificarle la información que tenía, a su manera, para provocar emociones inesperadas. Cambió de tema simulando no hacerle caso.

—Su marido se llama Eduardo Conrado Inglés. Ha sido acusado de matarla por estrangulamiento y el fiscal parece que pedirá veinte años. El asunto está todavía en fase de instrucción; no hay fecha de juicio.

—¡Vaya!, eso significa que en estos días se agotará el plazo máximo de dos años de prisión provisional –dijo Emilio.

—Y eso significa que el juzgado prolongará por «un plazo razonable», tal y como dice la ley, ese período, que van a ser dos años más –dijo Nacho.

—Lo que significa que tener a un tipo tanto tiempo en prisión en espera de juicio es porque hay hechos fundados y concluyentes que lo incriminan, sin género de duda, de los hechos que se le imputan.

—Tienes razón –dijo Nacho–, esa hiena va a comer cárcel durante muchos años. ¿Seguimos? –dijo intentando volver al tema.

—Sí claro, Filo; ¿tienes el domicilio? –dijo Emilio.

—Sí: calle de María de Molina ciento dieciséis, en Madrid. Su vivienda ocupa toda la planta del ático. Su posición económica era muy desahogada.

—Has hecho un buen trabajo, Filo. ¿Qué más tenemos?

—Tenemos a la madre y a una hermana de Sandra. Podría haberte buscado algún familiar de Eduardo, pero dadas las circunstancias en las que está…, dudo mucho que te quisieran atender –se excusó Nacho–. Pero tengo a su socio, que comparte con Eduardo, a partes iguales, un negocio dedicado a la ebanistería artística.

—No te preocupes; con lo que me das creo que será más que suficiente. ¿Qué domicilios tienes de ellas?

—Ambas viven en el mismo domicilio; a cinco minutos andando desde la casa de Sandra y Eduardo. Viven en la calle Coslada, número 38, en el segundo piso.

—¿Tienes teléfonos?

—Sí, aquí en la hoja que te dejo he anotado los teléfonos de ambos domicilios, pero…, te aconsejaría que fueras directamente al domicilio y no intentaras informarte a través del teléfono. Es un asunto muy delicado y…

—Gracias, Filo –cortó amablemente Emilio–, no tengo intención de hablar de este asunto por teléfono; únicamente lo utilizaré para comprobar que hay alguien en el momento en el que decida hacer la visita y así evitar darme un paseo en balde.

—¿Quieres saber cómo se llama la madre?, ¿y la hermana? –dijo Nacho gesticulando exageradamente, con su rostro y sus labios, esta última frase, al tiempo que sonreía, para atraer la atención de su amigo, que parecía haber olvidado preguntar por el nombre.

A Emilio se le iluminaron los ojos y esbozó una leve sonrisa. Casi se le quiebra la voz al preguntar, pues sabía cuál era el nombre que iba a salir de los labios de su amigo. Pero quería cerciorarse.

—¿No me dirás que la hermana se llama Lucía, verdad?

—¡Bingo!; un muñequito de peluche para el caballero –bromeó Nacho–, y no sabes lo mejor de todo esto –continuó diciendo.

—Filo, por favor, ¡me tienes en ascuas!; ¿quieres contármelo ya? —interpeló Emilio impaciente.

—Univitelinas –dijo sin más.

—¿Qué?

—Lo que oyes, Emilio, son gemelas.

—¡Iguales!, ¡como dos gotas de agua! –dijo Emilio en voz baja y ronca, con la vista perdida en el infinito.

—Lo siento, Emilio –se adelantó a decir Nacho–; quizás me he precipitado al decirte que son univitelinas. Han nacido en la misma fecha y por tanto he presupuesto que son gemelas, pero podrían ser mellizas.

Pareció no importarle mucho a Emilio si eran gemelas o mellizas; acababa de encontrar una conexión lógica entre Sandra, Lucía y Antonio García. Tenía todas las piezas del puzle; sólo necesitaría tiempo para ir reconstruyéndolo, poco a poco y pieza a pieza, y contaría con una fundamental herramienta que le ayudaría en su empeño: el chimalli.

—¿Y la madre? –acertó a decir repuesto de la momentánea emoción.

—Su madre se llama María; se quedó viuda un año antes de que mataran a su hija.

—Gracias, Filo, has conseguido mucha información en muy poco tiempo; me has ayudado mucho.

—Bueno, si quieres hablamos de los otros asuntos que me has pasado, verás que llevan cierto retraso para compensar lo rápido que te he hecho este –bromeó.

Ambos detectives rieron. A continuación Nacho le contó cómo iba la marcha del resto de los encargos. Del asunto de Antonio García no hablaron más que lo imprescindible, pues ambos detectives, aunque muy buenos amigos, nunca hablaban de sus asuntos más que en la parte en la que pudieran intervenir, por respeto a sus clientes y a su profesión. Pero sí hablaron de Sandra; no en vano la había descubierto Nacho, y… ¡cómo no!, hablaron del chimalli que esta portaba, o quizás fuera Lucía la poseedora del talismán. No pudo evitar hablar de su embrujado e imaginario magnetismo que golpeó sobre su psique, y de la irracionalidad en la que entró.

Esa misma mañana se encontraba ante el teléfono organizando toda la información que le había traído Nacho, además de la que había conseguido durante su investigación. Ahora afrontaba un reto difícil; debería llamar a Olga para quedar con ella y contarle todo lo que sabía. Ella le pediría que le avanzara algo por teléfono y él se negaría a hacerlo de esa forma tan impersonal para evitar un mayor e innecesario dolor, pues en realidad el único avance que podría dar por teléfono, sin dar mayores explicaciones, es que su padre fue cobardemente asesinado; y eso debería hacerse midiendo las palabras, modulando la entonación; dosificando poco a poco esa información, de sobra conocida por ella, pero no por conocida y esperada, maldita, mísera y dañina.

Tampoco podría hablarle por teléfono de Lucía y de Sandra, pues ni él mismo tenía claro nada al respecto. Si Lucía y Sandra eran gemelas univitelinas, y por tanto con un físico prácticamente idéntico, pudiera ser que la amante de su padre fuera Lucía, tal y como ella se dio a conocer. Esta era la hipótesis más probable, de tal forma que Sandra sería la mujer fatalmente asesinada por su marido y Lucía sería la otra mujer que, majestuosa, brindaba al sol. En cualquier caso no le cuadraba la relación que, sin duda, había entre los dos asesinatos.

Pero pudiera ser también que Eduardo, el marido de Sandra, en un momento de brutal ira hacia su infiel esposa, la matara y luego asesinara a su amante: a Antonio. En este caso, la mujer que, brindando, exhibía el valioso chimalli en su escote, no sería Lucía, sino Sandra. Pero… en este último caso, se preguntaba Emilio, «¿qué sentido tendría hacerse pasar ante Antonio por su hermana?» De una u otra manera no tenía una respuesta ni lógica ni aceptable, y mucho menos para darla por vía telefónica.

Cogió el teléfono que se encontraba sobre la mesa y marcó un número. Pudo oír al otro lado de la línea esa voz firme y segura que en otros momentos pudo conocerla quebradiza y ahogada.

—¿Sí, dígame?

—Hola Olga, soy Emilio.

—Hola Emilio, ¿qué tal? Iba a llamarte para ver cómo va el encargo que te hice.

—Parece que va avanzando, Olga –se atrevió a decir–, para eso te llamo.

—¿Y bien? –dijo Olga esperando explicaciones.

—Me gustaría también hablar con Luis, si tú lo consideras, para que él también esté informado –se le ocurrió decir para intentar eludir esas explicaciones que le solicitaba.

—¡Por supuesto que sí!, era su mejor amigo. Puedes llamarle en cuanto cuelgues. Ahora dime; ¿cómo van tus pesquisas? –dijo inquisitiva.

—Van por buen camino, pero me gustaría quedar contigo y con Luis para explicároslas personalmente.

—¡Claro!, pero cuéntame –dijo con la firme convicción de que el detective iba a sucumbir ante su insistencia.

Emilio decidió adoptar una posición de fuerza. Él era el que estaba realizando la investigación y era el que decidiría la forma y el momento en el que debería contar los avances de la misma; sin concesiones.

—Lo siento, Olga. Por teléfono nunca hablo de mi trabajo. Te llamaba para concertar una reunión con Luis y contigo. A ser posible esta misma tarde –dijo de forma seca y circunspecta.

Realmente, Olga, acostumbrada a dar órdenes, no tenía por habitual ese trato que, aunque cortés, no cumplía con sus expectativas. Sin embargo sí supo ver el tono grave con que le hablaba el detective y la importancia que quería imprimir a su investigación. Pareció aflojar.

—¿Ha sido un asesinato, verdad?; ya lo sabes –dijo con voz dulce, asumiendo no sólo la muerte de su padre de esa forma, sino la pretensión del detective de contárselo en persona.

—¿Te parece bien a las cinco? –eludió contestar Emilio, utilizando el mismo tono de voz de su interlocutora.

—Me parece bien, pero si no te importa quedamos en mi despacho que está en la casa de mi madre. Allí estará trabajando en su despacho Luis y será mucho más fácil para él esta reunión inesperada. Así no se tiene que desplazar.

—Como quieras, no hay problema –cedió el detective–. A las cinco en punto estaré allí.

—Gracias, Emilio. Nos vemos a la cinco. ¡Chao! –se despidió familiarmente.

—Hasta la tarde, Olga.

Faltaban dos minutos para las cinco de la tarde y Emilio ya se encontraba sentado sobre un elegante sofá de piel blanca en el señorial despacho de Olga y que dos años atrás usara su padre. Estaba ubicado en la última planta de la gran mansión y consistía en una gran sala de forma rectangular, de unos cien metros cuadrados de superficie y unos cuatro metros de altura. En el centro se levantaban tres columnas de estilo corintio, de luminoso mármol blanco, con los típicos y bellos capiteles en forma de campana invertida decorados con hojas de acanto, y que soportan un conjunto de dos arcos que hacían la vez de viga para sujetar la estructura del despacho.

La claridad y el color blanco dominaba la estancia: el suelo de mármol, completamente blanco y limpio de vetas, al igual que las paredes, daban una frescura y una luminosidad que llenaba la habitación.

El potente aire acondicionado suplía con creces el calor por la luz que entraba a través de la majestuosa vidriera, que ocupaba todo el techo a ambos lados del conjunto arqueado; vidriera de emplomado sobre cobre y de múltiples colores, que cogía las tendencias del Art Nouveau de finales del siglo xix. Se trataba de una decoración dinámica, absolutamente cambiante, donde se le daba a la luz la libertad necesaria para que interpretara la belleza a su antojo, haciéndola vibrar con sus colores y tonalidades según fuera cambiando la intensidad de la iluminación o su ángulo de incidencia.

El resultado no podía ser otro: la deslumbrante belleza reflejada en forma de luz y color sobre el purísimo y blanco mármol que dominaba la estancia; motivo por el que la decoración era minimalista, para evitar en la medida de lo posible cualquier distracción que pudiera robar a ese maravilloso mundo de luz y color, creado por la propia naturaleza, un mínimo de su protagonismo. En definitiva, formas, luces y colores que revelaban, una vez más, el espíritu optimista y la forma de ver la vida de su malogrado mecenas.

Junto al sofá donde se encontraba Emilio, dispuesto en la esquina de la izquierda del despacho según se entraba, se encontraba, haciendo ángulo, otro gran sofá de piel blanca idéntico al anterior. Una gran mesa cuadrada, a la altura de los sofás para trabajar desde los mismos, construida en su totalidad de transparentísimo cristal, cerraba el conjunto dando a esa esquina, con paredes y suelos absolutamente blancos, una indescriptible belleza minimalista cuidadosamente estudiada. En el centro, pero al otro lado del conjunto arqueado sobre columnas del orden corintio, se encontraba la mesa de trabajo de Olga; una singular superficie de cristal irisado de dos metros y medio de largo por uno y medio de ancho sujeta por cuatro anchos pilares redondos de transparente cristal. Sobre la mesa, un ordenador y dos teléfonos blancos; bajo la misma, una cajonera lacada en blanco con cuatro cajones. Nada más.

Al fondo se podía ver, en la esquina de la izquierda, una gran mesa redonda con superficie de cristal transparente y un ancho bisel en su borde. Se apoyaba sobre una única y ancha columna central de cristal traslúcido, rodeada de una hilera ascendente de hojas de hiedra, también de cristal, que salían de la base. Rodeando a la mesa se veían ocho sillas blancas de fina estructura. Sobre la mesa se podían ver ocho micrófonos y dos teléfonos.

Cuatro amplios ventanales, a cada uno de los lados más largos del rectangular despacho, daban al conjunto el esplendor necesario para llenar la sala de una belleza sin igual. No había libros, ni archivos, ni nada que pudiera perturbar tan singular belleza.

Finalmente dos grandes esculturas a tamaño natural, de mármol blanco, una a cada lado de los arcos, reposaban sobre el suelo. La más cercana a la puerta simbolizaba a la diosa Diana cazadora, desnuda; únicamente le cubría una fina túnica que, de su hombro izquierdo, caía por la espalda hasta su cadera derecha para continuar caprichosamente deslizándose por el vientre hasta cubrir su pubis. Sensualmente femenina, mostrando sus pechos y mirando al tendido mientras sujetaba con la mano izquierda el arco, y con la derecha, la flecha cuyo destino ya estaba marcado.

Al otro lado de los arcos se encontraba la representación del Dios Apolo. En realidad era una magistral copia del Apolo de Belvedere, pero sin una sola muesca, absolutamente limpia y sin el maltrato de los siglos.

La escultura representaba al Dios griego tras vencer a la serpiente pitón. Se encontraba sujetando con su brazo izquierdo, aún extendido, el arco con el que acababa de matar al monstruoso ser. Su impresionante musculatura, tensa y rígida, revelaba la tensión que segundos antes había reproducido en su arco. Su mirada altiva, al infinito, descubriendo la trayectoria de la flecha en su recorrido hasta su destino final, proporcionaba a su anatomía una mayor rigidez muscular que cargaba de belleza la escultura.

La aljaba para las flechas la portaba en su hombro izquierdo, al igual que la túnica que, suspendiendo del hombro, la recogía con su brazo extendido, colgando graciosa y caprichosamente. Su cuerpo desnudo permitía ver su impresionante y proporcionada anatomía. En esta ocasión, su pubis desnudo, dejaba al descubierto su virilidad.

Las luces y colores que se proyectaban sobre el blanquísimo y luminoso mármol con el que fueron esculpidas ambas estatuas, daban una subliminal belleza difícilmente descriptible.

El detective se levantó del sofá para contemplar desde cerca, atraído por su encanto, tan espectaculares obras de arte, que parecían jugar con la luz.

Se dirigió hacia la diosa Diana cazadora. Sobre el pedestal en el que se apoyaba, la estatua se elevaba medio metro por encima de la altura de Emilio. Sintió un deseo irrefrenable de alargar el brazo para tocar su textura. Sabía que la notaría fría, pero la calidez de las luces de colores que sobre ella se proyectaban, vistiéndola de un coqueto encanto, casi sensual, le decían que la frialdad del pétreo mármol podría convertirse en un suave y cálido roce al contacto con su piel.

Alargó el brazo para tocar con sus dedos una de las rodillas. Dudó en hacerlo; casi le pareció un sacrilegio. Quedó con su brazo extendido unas décimas de segundo que, a Emilio, le parecieron minutos. Finalmente la belleza de la diosa embaucó su conciencia y posó irremediablemente la yema de sus dedos sobre su figura.

En ese contacto armónico entre hombre y escultura, Emilio proporcionaba a aquella el calor humano del que carecía, a cambio de que este se beneficiara, recreándose con su belleza y con su luz.

Esa particular simbiosis y de contacto íntimo entre la mitológica escultura y el detective se quebró cuando, inesperadamente, aparecieron por la puerta Olga y Luis.

—¿Te gusta? –dijo Olga sonriente al ver que Emilio se había sobresaltado retirando su mano con rapidez de la estatua.

—Es una maravilla –dijo el detective casi repuesto–; ¿representa a Diana, verdad?

—Sí, es la diosa Diana. Creo que ya conoces a Luis –dijo Olga al tiempo que le extendía la mano para saludarle.

—Sí, ya tuvimos oportunidad de hablar el otro día —dijo Emilio dando la mano a Luis tras saludar a Olga.

—Si queréis podemos sentarnos en la zona de los sofás; parece más cómodo –dijo Luis.

Los tres fueron hacia los sofás, que estaban dispuestos en ángulo recto. Emilio se sentó en el que ya había ocupado con anterioridad, sobre el que reposaba su carpeta de cartón azul. Luis y Olga eligieron el opuesto para tenerlo más de frente.

Estuvieron los tres unos segundos sin articular palabra. Finalmente Luis decidió romper el hielo.

—Muy bien, Emilio, nos has convocado para decirnos algo importante sobre la marcha de tu investigación. ¿Ya tienes claro que no se suicidó? –dijo con ingenuidad, alejándose del tratamiento de usted con el que se había comunicado la última vez.

—Tengo claras muchas cosas, sin embargo todavía hay otras que precisarán de algún tiempo para poderlas aclarar.

—Sabemos que es una investigación muy complicada; por eso escogimos al mejor –dijo Olga para alagar al detective–, pero es normal que se precise más tiempo. ¿Qué es lo que tenemos?

Emilio no supo qué responder. La verdad es que tan generoso elogio seguido de una pregunta tan inquisitiva lo desconcertó sobremanera. Prefirió sacar una fingida humildad a fin de eludir una pregunta tan directa.

—Gracias, Olga, quizás me estés sobrevalorando, cualquier detective hubiera conseguido mis logros…

—¿Y cuáles son tus logros? –se aventuró a decir Luis.

El detective se dio cuenta de que el subconsciente le había traicionado. Sus interlocutores se habían reunido con él para obtener una información importante y…, adulaciones aparte, aprovecharían cualquier oportunidad para preguntar por lo que les interesaba.

—¡Bien!, teníais razón; aquí no hay un suicidio –se atrevió finalmente a decir Emilio sin pronunciar la funesta e impronunciable palabra maldita.

—¿Han asesinado a mi padre? –dijo temblorosa Olga rompiendo el tabú que ella misma se había impuesto.

Emilio no supo qué decir; únicamente se limitó a lanzar una comprensiva mirada que respondía a la pregunta.

Luis, como hombre absolutamente resolutivo, tomó el mando de la situación.

—Bien, Emilio, empieza por el principio. Es duro para ti y para todos, pero al toro hay que cogerlo por los cuernos.

—Tienes razón –dijo Emilio desprendiéndose de inútiles prejuicios–; al parecer, tal y como consta en el acta de inspección ocular y levantamiento del cadáver, Antonio fue a su retiro, él solo, el viernes 14 de septiembre. Había quedado con dos buenos amigos para ir de caza al día siguiente.

—¡Todo eso lo sabemos! –dijo Olga nerviosa al tiempo que Luis la tranquilizaba cogiéndola del antebrazo para que permitiera que el detective continuara con su explicación.

—¡Bien! –continuó el detective impertérrito ante el requerimiento de Olga–, no sabemos por qué fue a la cabaña el día anterior para dormir él solo allí, pero el caso es que lo hizo. Al día siguiente se levantaría muy pronto porque había quedado con sus buenos amigos, allí mismo, para ir de caza.

Olga no podía disimular el nerviosismo, que se multiplicaba a cada palabra del detective; estaba inquieta y parecía no estar cómoda en el sofá, cambiando una y otra vez de postura. Su hombre de confianza supo verlo, y posó su mano sobre su hombro, dándole una cariñosa palmada. Emilio decidió ir más directo para no alargar su agonía.

—El caso es que, entre las tres y las cinco de la mañana, cuando probablemente dormía, alguien entró a la cabaña usando una llave, fue directamente a su habitación y lo despertó, le obligó a vestirse y a que le entregara su pistola. A continuación, apuntándole con su propia arma, le obligó a sentarse en la cama con los brazos en alto y de espaldas a él.

Emilio pudo ver, en los ojos de Olga, en su mirada, la ansiedad y desesperación que estaba sintiendo y que no se atrevería a exteriorizar abiertamente. Decidió darse prisa; acortar la silenciosa agonía de su contertulia.

—Luego –continuó diciendo– colocó la pistola entre el parietal derecho y la mano derecha, que tenía levantada a la atura de la sien, y… –no pudo continuar el detective; había sido lo suficientemente expresivo como para que sus acompañantes entendieran qué ocurriría a continuación.

Se hizo un larguísimo silencio. Nadie era capaz de articular palabra. Olga, cabizbaja y en silencio, ocultaba vanamente las lágrimas que resbalaban por su mejilla estrellándose, en su caída, contra su falda. No había consuelo posible para ella; era una mujer de fuerte temperamento, pero la relajación y la pena habían llegado en forma de silenciosas lágrimas que reflejaban su agudo dolor. Relajación por la confirmación de lo que ya sabía; pena, no tanto por el óbito de su padre, que ya tenía prácticamente asumido, sino por la angustia que precedió a su muerte y que pasó en solitario ante su cruel verdugo hasta que este decidiera caprichosamente el fatal destino que tan injustamente le esperaba.

Antes de levantar la cabeza, Olga intentó ocultar su pena enjugándose las lágrimas con un pañuelo que sacó del bolso.

—¿Estás seguro de que fue así? –dijo con cierta ingenuidad, sabiendo a la perfección que habían matado a su padre, pero albergando una mínima esperanza de que el detective pudiera estar equivocado.

—Seguro, Olga –dijo Emilio.

Olga lo miró tristemente, como esperando a que le dijera algo más; algo que en la medida de lo posible hubiera podido atenuar el sufrimiento o el miedo por el que su padre tuvo que pasar en los últimos minutos de su vida. Pero no encontró respuesta.

—¿Y el chimalli? –dijo Luis intentando desviar la atención de su amiga.

Emilio agradeció para sí la intervención de aquel hombre, siempre atento y observador ante cualquier alerta que pudiera surgir en el ánimo de Olga.

—¡El chimalli! –repitió Emilio gesticulando exageradamente para atraer el interés de su afligida cliente–. Aún no sabemos por qué se encontraba en la cabaña, pero lo que sí sabemos es que la mujer a quien se lo regaló Antonio se llama Lucía o Sandra –terminó diciendo, utilizando el plural mayestático como si fuera singular, tan utilizado por Papas o soberanos para expresar su dignidad, pero también muy utilizado en los informes de los detectives.

—¡Lucía! –interrumpió Luis, asegurando el nombre.

—¡No, Luis!, puede ser Lucía o Sandra; eso es algo que aún debemos investigar –dijo Emilio.

—Explícate pues –dijo Luis.

—Son dos hermanas gemelas llamadas Sandra y Lucía Rodríguez Rolano. Una de ellas era la supuesta amante de Antonio. Sandra murió asesinada por su marido la misma noche en que… Antonio fue asesinado –casi le costó decir.

Olga sintió un repentino vuelco en el corazón; quiso hablar, pero el propio aire que respiraba cortaba sus palabras. Finalmente salió de sus labios la voz entrecortada ya conocida por Emilio.

—A mi padre lo ha matado ese hombre por celos –se atrevió a decir.

—Todavía no se sabe, Olga. Es lo más probable. Lo que sí está claro es que ambas muertes están relacionadas.

—¿Y por qué sabes eso? –dijo Luis–. ¿Qué te lleva a concluir que esa tal Sandra, o quizás su hermana Lucía tuvieran algo que ver con la muerte de Antonio?

Emilio decidió abrir su carpeta y sacó la página del periódico donde se podía ver a la elegante y atractiva mujer brindando, tras la celebración realizada, por la investidura como doctor honoris causa de Antonio García.

No hizo comentario alguno, simplemente dejó que sus contertulios vieran la imagen durante un pequeño tiempo; el suficiente como para que la guardaran en su retina.

Ambos se quedaron mirando a Emilio, esperando una explicación que, sin duda, tendría que dar.

El detective sacó a continuación la misma fotografía, a color, que se había preocupado de imprimir del archivo fotográfico que había recibido de su amigo Alberto. Casi sin dar tiempo a que reaccionaran Luis y Olga, sacó otra fotografía, también impresa en su despacho; pero esta vez el motivo era el detalle, ampliado, del escote de la mujer y del colgante que lo adornaba.

Ambos contertulios quedaron absolutamente asombrados; quizás aturdidos; no podían dar crédito a la imagen que ante sí tenían. El chimalli, comprado en secreto en su día por Antonio, se mostraba ante sus ojos de forma clara; con la suficiente nitidez como para no tener duda alguna de que aquella elegante mujer era la destinataria de esa pieza y, por tanto, la confidencial amante de Antonio y... la culpable de su muerte.

—¡No puede ser!, ¡a esta mujer la he visto en alguna ocasión!; ¿es Luc…, es la amante de Antonio? –dijo Luis sin atreverse a preguntar directamente por Lucía, ante la posibilidad de que pudiera ser su hermana.

—La mujer que lleva el chimalli es la supuesta amante de Antonio. Se llama Sandra o Lucía. La mujer asesinada es Sandra, que pudiera ser la amante de Antonio, muerta, quizás, por los celos de su marido –aclaró Emilio.

—Parece que ya has resuelto el asunto –dijo Olga resignada–. Si Sandra ha muerto en la misma noche en la que murió mi padre y, con total seguridad, ella o su hermana gemela era la querida de mi padre, no es necesario pensar mucho para deducir que la querida era Sandra y que su marido mató a los dos, a ella y a mi padre. Tendremos que denunciarlo para que se pudra ese cabrón en la cárcel –terminó diciendo, perdiendo por completo la compostura.

—¡No, Olga!, ¡no!; eso no es así –dijo Luis de forma abrupta para intentar sacarla de su reflexión–; ¡deja a Emilio que continúe!; él tiene serias dudas de si la mujer que conoció tu padre era Sandra o su hermana Lucía.

—¿Y tú?, ¿qué piensas tú? Acabas de decir que a esa mujer la has visto alguna vez. ¿Cuál de las dos es?, ¿cuándo la has visto?, ¿en qué situación?, ¿desde cuándo la conoces?, ¿por qué…?

—¡Olga, por favor!, intenta calmarte –interrumpió Luis–. Entiendo que quieras conocer todas esas preguntas y muchas más. ¡Deja al detective que haga su trabajo! Ya verás como todo se arregla, confía en él, ¿vale? –terminó diciendo, rompiendo la sobriedad y el tono de sus palabras, cogiéndola cariñosamente del hombro.

—Tienes razón, Luis, siento haberme puesto así –dijo Olga–. Os ruego me disculpéis los dos, pero llevo mucho tiempo esperando este momento; esperando que alguien me diga que mi padre fue incapaz de quitarse la vida como han dicho que hizo; lo siento.

Olga no pudo más y rompió a llorar, saliendo tras sus lágrimas y de, hasta ahora, su impenetrable coraza, el sollozo dolorido, el angustioso grito en forma de agudo gemido que intentaba ahogar vanamente.

Buscó el hombro de Luis en un estéril intento de encontrar el consuelo perdido. Había descuidado por completo el porte investido de autoridad que le caracterizaba; incluso había perdido el orgullo del que parecía vanagloriarse, o la dignidad, vista esta desde su peculiar visión del concepto. Luis la abrazó tiernamente, al igual que lo haría un padre con su hija, hasta que Olga encontró, en su cálido cobijo, un mínimo de alivio para poderse excusar por su comportamiento.

—Espero que me perdonéis; ¡soy una idiota! No volverá a pasar.

—No te preocupes, Olga; me hago cargo de la situación –dijo el detective–. ¿Prefieres que lo dejemos para otro momento?

—¡Ni lo sueñes! –dijo Olga con cierto tono de broma, intentando sonreír; desviando la atención por su congoja.

—¡Muy bien! –retomó Emilio el tema–, ¿puedes contestar? –terminó diciendo mientras miraba a Luis.

—¿Perdona?, no entiendo…

—Sí, Luis, Olga te ha preguntado de qué conoces a la mujer de la foto y desde cuándo.

—No, no, perdonadme; no me he explicado bien –se excusó Luis–. Me suena de haberla visto en los círculos taurinos; incluso creo haberla visto hablando en alguna ocasión con Antonio. Simplemente me suena su cara, pero desconocía por completo que la amante de Antonio fuera esta mujer.

—¿Recuerdas haberla visto en esta celebración? –dijo Emilio señalando la fotografía de ella brindando.

—No, Emilio. Yo no estuve en esa celebración. Antonio celebró dos veces su investidura como doctor honoris causa; una, con amigos, políticos, economistas y hombres de negocios; y otra, con sus amigos más allegados y familiares. Yo tuve el honor de estar en la segunda de las celebraciones –dijo Luis con orgullo.

—O sea, ¿no sabes nada más de ella que pudiera ayudarme en algo? –dijo Emilio.

—Sólo sé, con absoluta seguridad, que mi buen amigo le regaló el chimalli hacia mediados de julio de aquel año. Al parecer, y según me comentó Antonio, cortaron la relación unas dos o tres semanas después de que se lo regalara; es decir, dejaron de estar juntos a finales de julio o primeros días de agosto. Acuérdate, Emilio, que eso te lo dije y ya lo apuntaste en tu cuaderno –dijo señalando hacia la carpeta.

Emilio cogió la carpeta y, tras abrirla, sacó de su interior el cuaderno de anotaciones, que consultó mientras escuchaba a Luis.

—Lo que no me cuadra –continuó diciendo este– es por qué estuvo ella en la celebración de la investidura de Antonio como doctor en una fecha muy posterior–terminó diciendo mientras cogía la hoja del periódico en la que se la veía felizmente brindando al tendido.

—Es posible que ya no existiera relación sentimental entre ellos, pero siguieran conservando su amistad. ¿No sabes nada más sobre ella? –dijo Emilio quitando importancia al asunto de las fechas e intentando obtener más datos sobre ella.

—Lo único que supe, tras su muerte, después de encontrar el chimalli en El Retiro, es que se llamaba Lucía, tal y como te dije en la reunión que mantuvimos en mi despacho. Pero no sé más; lo siento.

Olga, casi repuesta, se quedó mirando a Luis muy sorprendida. Ella desconocía por completo cualquier dato que pudiera identificar a aquella mujer.

—No, Olga, no pienses mal. Si tu padre me hubiera dicho cómo se llamaba te lo habría contado a ti tras encontrar el chimalli –se excusó Luis–. Cuando vino Emilio a hablar a mi despacho, con sus preguntas, pude recordar que tu padre fue de visita a la finca de Palma del Río, a El Cuarterón, acompañado de una mujer llamada Lucía que, al parecer, era su amante. Seguramente por eso Emilio tenga la duda de cuál de las dos mujeres fuera su amante, si Lucía o Sandra –terminó diciendo en un intento de desviar la atención.

—Pudiera ser…–dijo Emilio con cierta aprensión, sin terminar de decirlo por lo inoportuno que pudiera resultar.

Ambos contertulios quedaron expectantes esperando una respuesta por parte del detective.

—No, lo que digo es, que pudiera ser que… –balbuceó de nuevo Emilio sin atreverse a comentarlo.

Ante el sobrevenido retraimiento del detective, decidió Luis darle la seguridad precisa para que continuara.

—Mira, Emilio, lo que tengas que decir lo puedes decir ya. Olga ya ha pasado por el bache que le ha hecho caer y ha llorado lo que tenía que llorar, pero ten la seguridad de que ya se ha hecho la idea y no va a encontrar más baches que la pillen por sorpresa –dijo.

—Gracias, Luis –dijo Olga–. ¿Qué tienes que decir? –acabó diciendo mirando a Emilio.

—Se trata simplemente de una conjetura –dijo el detective– y no quiero que te lo tomes a mal, pero si la asesinada es Sandra y teóricamente la amante de tu padre es su hermana Lucía, es posible que… pudiera haber un triángulo amoroso entre los tres…

—¡Eso es imposible! –dijo Olga interrumpiendo al detective.

—También pudiera ser que iniciara su relación con Lucía y, tras regalarle el chimalli, acabara enamorándose de su hermana Sandra, iniciando una relación con ella y cortando con Lucía –terminó diciendo el detective, impávido ante la cara de terror que ponía Olga.

—¡Te digo que eso es imposible! –volvió a decir de forma inquisitiva Olga.

Luis decidió intervenir una vez más, evitando que las emociones de Olga afloraran de nuevo de forma incontrolada.

—Tranquila, Olga; yo también pienso que es imposible; cualquiera que hubiera conocido a Antonio pensaría como nosotros, pero a partir de unas evidencias surgen unas hipótesis de trabajo que nunca hay que desechar. Emilio está haciendo muy buen trabajo y está en la obligación de pensar como lo hace –dijo.

—Lo sé –dijo Olga–, y yo estoy en la obligación de informarle de que eso es imposible. Mi padre pudo traicionar la confianza de mi madre en una ocasión. Haciendo un gran esfuerzo por mi parte he podido excusarlo pensando en el amor que pudo haber tenido hacia esa mujer, que compatibilizaba con el gran amor de su vida, que era mi madre; pero lo que es inadmisible es que tropiece dos veces de la misma forma y traicione nuevamente a mi madre, y también a su recién adquirido amor. Tú conoces a mi padre, tan bien o mejor que yo misma, y sabes que eso es imposible.

—Lo sé –dijo Luis–, ¿pero estarás conmigo en que Emilio tiene que encontrar la relación de esas dos mujeres con tu padre?, ¿o dejamos coja la investigación?

Olga recapacitó; era la primera interesada en que el asunto se resolviera cuanto antes y con el mayor número de respuestas posibles. Tenía la absoluta convicción de que la honorabilidad de su padre, de una u otra forma, quedaría intacta porque, sin duda, habría alguna explicación sobre su affaire secreto que podría excusarle. Decidió dejar de comportarse de la forma caprichosa e irracional en que lo estaba haciendo hasta el momento.

—Tienes razón de nuevo; me he vuelto a comportar como una idiota. Perdona, Emilio, sé que estás haciendo tu trabajo y te lo agradezco de verdad; es un excelente trabajo. Tienes vía libre para investigar cuanto consideres. Tengo la plena confianza de que acabarás sabiendo todo lo que ocurrió y quién fue el miserable que mató a mi padre.

—Gracias, Olga –dijo Emilio–. Ya os he dicho más o menos todo lo que os tenía que decir. Sólo me resta pedirte un difícil favor –dijo mirando a Olga.

—Tú dirás –dijo.

—Tengo que hablar con tu madre.

—¿Para qué? –dijo con sorpresa Olga.

—Necesito saber si tu madre conocía a esa mujer y, si es así, desde cuándo.

—No creo que la conociera. Si era la amante de mi padre no creo que hayan coincidido nunca en ningún sitio.

—Necesito hablar con ella –dijo el detective tajante–. Además, necesito ver si tu madre tiene fotografías o vídeos donde pudiera aparecer ella, para ver en qué foros se mueve y con qué personas. También necesito los reportajes televisivos grabados en los que aparezca tu padre.

—¡Ah!, por eso no te preocupes –dijo Olga intentando desviar la atención del detective, al tiempo que cogía un mando a distancia que había sobre la mesa.

Apuntó con el mando hacia la pared del fondo, abriéndose la misma, lenta, suave y silenciosamente, desde su mitad hacia los laterales. Tras la pared se descubría una brillante luz que dejaba ver una impresionante biblioteca llena de ejemplares de todo tipo; desde incunables hasta las últimas ediciones de los actuales libros de las diversas disciplinas y con las últimas novedades.

Como es lógico había también un importantísimo apartado con novelas y ensayos de todo tipo, así como una gran videoteca y fonoteca con obras originales y grabaciones personales.

Emilio no pudo disimular su sorpresa ante tal majestuosidad salida de la nada; en esa falsa pared, cuyo sistema de apertura era totalmente invisible, se había abierto un mundo de información y cultura como si de una gran e importante biblioteca pública se tratara.

Olga se levantó para dirigirse hacia la biblioteca seguida de sus contertulios. Pero hizo un último acto que terminó de sorprender a Emilio. Con el mando a distancia, que aún llevaba en la mano, apuntó ligeramente hacia arriba y un techo corredizo, igualmente suave y silencioso, se deslizó por la parte exterior de la cristalera evitando la entrada del sol, que ya empezaba a molestar, cambiándose la intensa luz del sol por una brillante luz artificial que traspasaba la vidriera, reflectándose sobre el blanco suelo, que se llenaba de múltiples y tenues colores.

—¿Mucho mejor ahora, verdad? –dijo Olga consciente de la impresión que había causado en el detective.

—Mucho mejor, Olga. ¿Pasamos? –dijo el detective, sin expresar emociones, en el umbral de la biblioteca recién descubierta.

La biblioteca era una impresionante sala del mismo tamaño, forma y disposición que el despacho desde la que se accedía. Era una gran superficie rectangular simétrica por completo al despacho anexo y en cuyo centro se levantaban tres columnas de bronce envejecido, imitación del orden corintio, pero no sujetaban un conjunto de arcos, al igual que en el despacho precedente, sino una impresionante librería cuyos anaqueles estaban repletos de libros antiguos, e incluso algún incunable. La librería, forrada en caoba, bajaba por los laterales hacia el suelo dejando ciegos los espacios existentes entre la pared y las columnas, de tal forma que se accedía al otro lado de la biblioteca por los espacios centrales formados por las columnas.

No había una sola ventana y todas las paredes, en su integridad, estaban forradas, desde arriba hasta abajo, sin dejar un espacio libre, de libros convenientemente clasificados, de todas las materias y disciplinas. Para acceder a los libros superiores había hasta cinco escaleras verticales corredizas, una por cada pared y otra, para los estantes de las columnas, que se deslizaban a partir de unos raíles empotrados en suelo y techo. El suelo era de madera que parecía ser de roble y, al igual que en el despacho desde el que se accedía, había dos impresionantes estatuas tamaño natural y dispuestas en el mismo lugar, igualmente de los Dioses Apolo y Diana, pero en esta ocasión eran de bronce oscuro y de una belleza sin igual.

Una brillantísima luz artificial salía de toda la superficie del techo, donde no se distinguían focos ni luces que pudieran deslumbrar, dando a la sala la claridad suficiente para una adecuada lectura. En el centro de cada una de las dos partes en la que estaba dividida la biblioteca, estaban dispuestas dos alargadas mesas con un total de ocho o diez sillas cada una de ellas, para consulta y estudio.

El detective quedó absolutamente impresionado no sólo por la magnificencia y la gran belleza que tenía ante sí, sino también por la innecesaria ostentación, por el derroche en forma de privilegio de unos medios al servicio de un único ciudadano, que necesitaría diez vidas enteras para consultar, aunque fuera mínimamente, la décima parte de las obras que allí se encontraban.

En esta ocasión no supo esconder sus sentimientos ante la grandeza que presenciaba. Grandeza en lo cultural, en la belleza, en la suntuosidad; pero al mismo tiempo, pequeñez en lo pomposo, en el boato, en la ostentación, y también, ¿por qué no decirlo?, en la limitación, en la ineficacia, en el desaprovechamiento de tal majestuosidad al servicio de una sola persona.

A Olga no le pasó desapercibida la cara de sorpresa que mostraba el detective ante lo que veía.

—¿Te gusta? –dijo con una media sonrisa.

—Depende –se limitó a decir el detective.

Olga no vio oportuno preguntar más; no terminaba de entender por qué el detective no había querido demostrar sus emociones cuando le había preguntado. Sin duda le había gustado, pero por algún motivo no se lo quiso decir. Decidió cambiar de tema.

—Luis, ¿puedes buscar las fotografías, vídeos y grabaciones televisivas en las que pudiera aparecer mi padre? Sabes que aún no manejo bien este programa –dijo excusándose al tiempo que señalaba un ordenador que se encontraba sobre la esquina de la primera de las mesas centrales.

—¡Claro que sí, Olga!, no te preocupes. ¿Quieres que busque desde una fecha determinada? –terminó diciendo, dirigiéndose a Emilio.

—Sí, por favor, desde el momento en el que supuestamente inició Antonio su relación sentimental con Lucía…, o con Sandra.

—Bueno, según lo que yo sé y ya te dije en su día, Antonio empezó su relación con esta mujer a finales de febrero o primeros de marzo. A mediados de julio le regaló el chimalli y unos quince días más tarde cortaron la relación; es decir, a finales de julio o principio de agosto. Pero ahora me acabo de enterar, por el recorte del periódico que has traído, de fecha 5 de septiembre, que esta mujer estuvo brindando con Antonio en la fiesta que hicieron el día anterior, apenas unos días antes de su muerte. ¡Ya no estoy seguro de nada!

—No te preocupes, Luis; pásame lo que tengas desde el…, 25 de febrero, por poner una fecha –dijo el detective.

Luis fue hacia el ordenador y seleccionó fotografías, vídeos y grabaciones televisivas que pudiera haber desde esa fecha. A continuación seleccionó, en cada uno de esos criterios de búsqueda, «Antonio García» y «toros». Por «Antonio García» salieron únicamente cuatro archivos, pero por «toros» salió una cantidad ingente de archivos que era preciso acotar.

Desde el criterio de selección «toros», volvió a seleccionar «Antonio García». Apareció un archivo más, que anotó como los anteriores. A continuación encendió una pantalla táctil que estaba empotrada sobre la misma mesa, prácticamente al lado del ordenador.

—Perdona, Luis –dijo Emilio, que había estado presenciando en todo momento la búsqueda informática–, ¿puedes buscar por «Lucía» y por «Sandra»?

La sorpresa de Luis fue mayúscula, pues jamás pensó que su buen amigo, jefe y protector a la vez, pudiera ni tan siquiera imaginársele incluir en su colección fotográfica o de vídeo profesional y familiar a tal persona.

Olga también cogió la petición con asombro, incluso con el desconcierto propio de quien conoce perfectamente a una persona incapaz de llegar a hacer tal cosa.

—¡Eso es imposible! –llegó a decir Luis en esta ocasión–. A Antonio jamás se le hubiera ocurrido incluir a esa mujer en su colección, por muy enamorado que de ella estuviese.

—¡Luis, por favor!, antes yo y ahora tú –dijo Olga con autoridad–; le estamos dificultando mucho el trabajo a Emilio. Yo también estoy segura de que no puede haber nada sobre ella, pero hay que mirarlo.

—Siento de verdad el que os esté incomodando de esta forma –dijo el detective–, pero en una investigación hay que buscar todas las posibilidades, por improbables que resulten muchas de ellas. Por eso he llegado en esta investigación hasta donde he llegado. ¡Quiero que lo entendáis!

—¡Tienes razón! –dijo autoritario Luis–. No he sabido estar a la altura de las circunstancias y me excuso.

Luis buscó en primer lugar por «Sandra» no encontrando absolutamente nada. A continuación buscó por «Lucía», con el mismo resultado. Buscó por «toros» y, desde allí, por «Lucía», sin éxito.

Emilio sintió una pequeña decepción; sabía que era muy difícil que Antonio hubiera incluido algún archivo de su amante en la videoteca o en el banco de imágenes, pero estaba obligado a intentarlo. Al tiempo, Olga y Antonio sintieron un cierto alivio al comprobar que estaban en lo cierto, si bien cayeron en una especie de aturdimiento, en una cierta desolación al ver que no había nada que pudiera servir al detective para que continuara con su investigación.

—Lo siento, Emilio –dijo con sinceridad Luis–, pero sabíamos que por ahí no ibas a encontrar nada.

Emilio pareció no hacerle mucho caso. Su sagacidad le hacía pensar con rapidez. Cualquier vía de investigación podría ser válida o errónea, pero habría que llegar hasta el final, hasta donde ya fuera imposible avanzar, para conocer si la vía elegida era la correcta, para no tener duda alguna de que esa vía de investigación, con apariencia de validez, era errónea, o para no descartar una vía aparentemente falsa, que pudiera llegar a ser la más adecuada.

—¿Podrías, por favor, mirar por «El Retiro», y luego por «Lucía» y por «Sandra»?

Luis accedió solícito. Estaba viendo un auténtico profesional que no se doblegaba ante la adversidad ni ante los impedimentos que, en cierto modo, ya estaban causando mella en su amiga Olga, y en él mismo.

Como era de prever en el primer criterio de búsqueda señalado había un sinfín de archivos fotográficos y de vídeo cuyo visionado precisaba varias semanas. Ante la imposibilidad de una consulta rápida, Luis discriminó la búsqueda poniendo, desde el archivo de «El Retiro», en primer lugar «Sandra», sin éxito; a continuación puso «Lucía», con igual resultado.

—Perdona, Emilio –dijo Olga–, ya sabemos que la mujer que se lió con mi padre era Sandra o Lucía. Sabemos que Sandra fue asesinada por su marido y que probablemente mi padre también fue… asesinado por este… –se contuvo pare evitar un improperio–, ¿qué más da si hay algún archivo fotográfico o no? No nos va a sacar de la duda.

—Tienes razón, Olga, si hay imagen, no vamos a salir de la duda de si es Sandra o Lucía. Seguramente aporte poco o nada para la investigación, pero si hay alguna imagen en esta sala o en este ordenador, tengo que tenerla. Muchas veces una imagen no vale para nada, pero otras veces vale más que mil palabras. Acuérdate del dicho –terminó diciendo Emilio con cierto tono de broma para evitar cualquier tipo de recelo en su interlocutora.

—Como veas –se atrevió a decir Olga con una tenue sonrisa.

—¿Puedes buscar por «El Cuarterón»? –dijo Emilio con la ligera esperanza de ver alguna imagen de ella cuando estuvo visitando aquella finca de reses bravas de la provincia de Córdoba.

Luis buscó en el ordenador sabiendo que imágenes de «El Cuarterón» habría a miles. Buscó, tras ese criterio de búsqueda, primero por «Sandra» y después por «Lucía». Pareció iluminársele la cara.

—¡Eureka! –dijo con brío–; aquí está Lucía…, bueno, mejor dicho, en el archivo de «Lucía» aparecen dos fotografías.

—¿Puedes abrirlas? –dijo Emilio impaciente.

—Creo que desde aquí no; sería imposible guardar en este disco duro cientos de miles de fotografías y vídeos. Pero toda esa información está volcada en discos extraíbles y discos compactos convenientemente archivados en algún rincón de esta biblioteca. Espera que mire.

Luis seleccionó sobre la pantalla táctil que había incrustada sobre la mesa el nombre con que el programa denominaba a las dos fotografías, apareciendo en letras grandes 215-27-E y 215-28-E, al tiempo que una pequeña luz de color rojo se encendía en un rincón, al fondo de la biblioteca.

—Allí está –dijo Luis señalando la zona con la luz encendida.

Los tres fueron hacia el rincón. Los estantes de la librería que cubría toda la pared de la biblioteca estaban convenientemente numerados y clasificados por letras, como si de matrículas automovilísticas se tratasen.

Luis fue directamente hacia la luz roja y, tras mirar unos breves segundos, sacó un CD en cuya funda ponía Sección E. Número 215. Fotografías 1 a 125.

Los tres se acercaron hasta el ordenador de nuevo y metieron el disco. Al abrirse, Luis seleccionó la fotografía veintisiete.

Todos sabían que iban a ver a aquella mujer, pero ninguno de ellos pudo contener su cara de sorpresa cuando se llenó la pantalla con la imagen de ella, guapa, sonriente, posando elegantemente sobre uno de los majestuosos caballos de pura sangre que había en la finca, completamente blanco, brillante e inmaculado. Su grácil silueta resaltaba sobre el vigoroso animal, perfecto en su anatomía. Vestida para la ocasión, con pantalón blanco ajustado con botas negras hasta la rodilla y blusa abierta, también negra y de manga corta, contenta y sonriente, atraía la atención de la cámara. El talismán mexicano colgando del cuello lo lucía esplendoroso sobre su pecho, produciendo un único y bello destello unidireccional por el reflejo del sol, que ensalzaba la imagen dotándola de belleza y claridad.

Destello que todos, silenciosamente, pudieron ver a modo de indicio o señal, de presagio de lo que iba a ocurrir en un futuro; como si el mágico talismán les estuviera mostrando su inconmensurable poder, como si avisara retrospectivamente del cruel destino que tendría su portadora y quien se lo regaló.

—¡Ahí está! –dijo Olga en clara alusión al chimalli.

—Por favor, mira la fecha en la que fue realizada esta foto. Así sabremos qué día visitó la finca –dijo Emilio sin hacer mención alguna al colgante.

—16 de julio –dijo Luis.

—¡Ya lo tenía en esa fecha! —dijo Olga que no terminaba de salir de su asombro.

—Luis, ¿a ti te consta que se vieran Antonio y esta mujer todos los días? –dijo Emilio intentando obtener, seguramente sin ningún sentido, la fecha en la que Antonio le regaló el chimalli.

—Lo dudo mucho…, no te puedo decir con precisión… –dijo confuso Luis–. Antonio era muy reservado y, tal y como te dije en su día, yo no me enteré de la existencia de esta mujer hasta que decidió comprar en México tres escudos. Pero también es cierto que por sus obligaciones familiares y empresariales no podría dedicarle mucho tiempo. Dudo que se vieran todos los días.

—Bien, si eso es así, y tú dices que hacia mediados de julio le regaló el chimalli, estoy convencido de que ese regalo se produjo el día de la visita a El Cuarterón. Él la agasajó con la visita a la ganadería y con la joya.

—Seguro que eso es como dices –dijo Olga, que conocía muy bien a su padre–, pero… si ella era la poseedora del chimalli y mi padre bajo ningún concepto, aunque se hubiera cortado la relación, se lo habría pedido… ¿por qué lo tenía en un cajón de El Retiro?

—No lo sé, Olga –dijo Emilio–. Eso es algo que tendremos que investigar. No he hecho más que empezar.

—¿Y quién es Sandra o Lucía? –volvió a preguntar Olga de una manera un tanto infantiloide sabiendo que no iba a obtener respuesta alguna.

—Paciencia, Olga –se limitó a decir el detective.

Luis decidió seleccionar la segunda de las fotografías antes de que Emilio se lo requiriese. Podía verse de nuevo a la mujer, con la misma ropa, con el mismo gesto, de pie y con las piernas cruzadas, alegre y sonriente y, tras ella, un inmenso prado vallado con toros bravos pastando y corriendo en libertad. La raza, la poesía y la belleza del toro al fondo; la elegancia y la simpatía personificada en la mujer que posa; la magia y el esplendor del talismán que luce. La belleza confabulada al servicio del autor de la imagen, al servicio del arte. Así pensaba, al menos, el detective que quedó cautivado, al igual que le ocurriera la primera vez que tuvo el chimalli en sus manos, por la elegancia y el encanto que le transmitía esa mujer.

—Evidentemente, la foto es del mismo día –dijo Luis.

—Gracias, Luis, con esto es suficiente por hoy, ¿puedes grabarme en un CD estas dos fotos?, nunca se sabe si pudiera necesitarlas –se excusó el detective.

—Por supuesto que sí –se adelantó a decir Olga–, y perdona por el comportamiento que he tenido. Tienes razón, no hay que cerrar ninguna vía por imposible que parezca. ¡Jamás habría imaginado que mi padre pudiera haber metido fotografías de ella en la biblioteca familiar! ¿Si puedo hacer algo más por ti? –terminó diciendo dulcemente a modo de excusa.

En aquel momento Emilio vio una nueva ocasión para incidir, una vez más, en lo que había pretendido desde un inicio. Parecía que Olga había entendido que no se podía nunca cerrar ninguna vía, por absurda que pareciera, y ahora al detective se le brindaba la oportunidad de que Olga accediera a su petición, apresada por sus propias palabras.

—Quiero hablar con tu madre –dijo sin más.

—Pero… –dijo Olga antes de que fuera interrumpida secamente por el detective.

—¡Olga!, ¡por favor!, ¿tú para qué me has contratado?, ¿no es cierto que querías salvar la memoria de tu padre, atrapada por una mentira?, ¿por un engaño?, ¿por un error? ¿No crees que tu madre también se merece ser rescatada de esa mentira?, ¡por mucho que le duela!, ¿eres acaso dueña de su voluntad?, ¿acaso el mundo irreal, la mentira en la que está atrapada, no es dolorosa para ella?

Olga quedó muy pensativa ante la real pero prudente valoración que le estaba haciendo el detective. Le dolía meter a su madre en esto, pues la pena que sentía por la muerte de su marido aún era grande. Incluir además un elemento perturbador más, como Sandra o Lucía, incrementaría considerablemente el dolor, que aún seguía vivo, golpeando brutalmente sobre su soledad. Pero el detective tenía razón; la memoria de su padre estaba atrapada en la mentira que había maquinado su verdugo y por el error policial y judicial en el que se había incurrido. Ella, Olga, había estado también atrapada por esa mentira y por ese error hasta el momento en el que el detective la liberó. Su madre también tenía derecho a ser liberada, por doloroso que fuera lo que pudiera oír sobre su querido marido.

—¡Detective cabezota! –dijo Olga en tono de broma, intentando ocultar su preocupación ante este nuevo problema que se le avecinaba–. Déjame unos días para que vaya preparando a mi madre antes de que hables con ella. Tienes toda la razón del mundo; mi madre tiene que saberlo todo y yo no puedo interferir más en tu investigación. ¡No cerremos vías! –terminó diciendo.

Luis quedó muy satisfecho con lo que acababa de oír. Él siempre había sido de la opinión de que había que haber contado con Esther desde un inicio, pese al dolor que pudiera tener, y que se la debería haber informado de todas las novedades al mismo tiempo que a su hija. Por protegerla se la estaba traicionando en cierta manera, y eso era radicalmente opuesto a su noble carácter y a su forma de pensar.

—Muy bien, Emilio, te llamaremos en cuanto Olga hable con Esther –dijo Luis dando por hecho el compromiso de Olga.

Emilio volvía a su despacho en taxi, muy satisfecho de la reunión. Tenía la fecha probable en la que Antonio regaló el chimalli a su amante, tenía dos imágenes muy claras de ella mostrando el talismán y, aunque todavía no sabía si se llamaba Sandra o Lucía, ya sabía quién era. Tenía también autorización para hablar con Esther; quizás ella supiera sobre Sandra, o sobre Lucía, mucho más de lo que pudiera imaginar su hija Olga; quizás no supiera nada y se agravaría su dolor, pero eso era algo que, tarde o temprano, tendría que saber.

Cavilaba durante el recorrido a su despacho el profundo pensamiento que había salido de su interior, transmitiéndoselo a Olga en forma de consejo y golpeando en esta, implacable sobre su conciencia, hasta el punto de cambiar su voluntad: «No dejes que nadie quede atrapado en la mentira»; «has liberado la memoria de tu padre, libera ahora a tu madre».

La mentira, cruel y necesaria al mismo tiempo, es inherente al propio ser vivo. Mentiras existentes no sólo en el ser humano. Mentira seguida de destrucción en todo ser vivo; mentira siempre en beneficio de unos y en perjuicio de otros; los que de forma irremediable y, ¿por qué no decirlo?, necesaria, quedan en ella atrapados. Es la propia esencia de la vida; aquellos que hoy quedan atrapados en la mentira de otros son los embaucadores de ayer que, valiéndose de su embuste en cualquiera de sus formas y del que ahora son víctimas, consiguieron su objetivo atrapando dañinamente a su presa. El insecto queda atrapado en la mentira del camaleón que, mimetizado por el medio, valiéndose de la propia naturaleza y ayudado por ella, engaña a su presa quedando esta atrapada definitivamente en una cruel pero necesaria mentira que va a definir su destino. La bella, seductora y atrayente rosa esconde tras su hermosura el dolor en forma de espina; o la planta carnívora que miente a su presa segregando un dulce y seductor néctar, que la atrae hasta sus hojas cerrándose cuando se posa sobre las mismas. Siempre la necesaria mentira de unos en perjuicio de otros.

El detective, enfrascado en sus pensamientos, veía con absoluta precisión el propio mecanismo de la mentira; siempre necesaria, ¡eso sí!, ¡sin duda!, pero unas veces la necesidad venía determinada por la propia exigencia de la naturaleza, de tal forma que si el camaleón no se mimetizara acabaría desapareciendo irremediablemente por la falta de alimento. Otras veces esa necesidad era impuesta por la propia exigencia del individuo, por el egoísmo de ese ser mentiroso que obtiene un beneficio en perjuicio de otro. Aquí, en este punto, era donde entraba el hombre como especie, como ser egoísta consigo mismo que, de una u otra forma, utiliza el engaño en perjuicio siempre de otros, para medrar o para conseguir lo que, por sí mismo, sería incapaz de conseguir. «¡Al fin y al cabo era una necesidad!», pensaba, pero era una necesidad individual, única, que se enclava dentro del campo de los sentimientos o de las actitudes de cada uno.

«¿Qué particular necesidad tenía el asesino de Antonio para acabar con su vida?», pensaba. Los juristas llaman móvil a esa particular e infundada necesidad del ser humano pero consustancial a él. ¿Cuál fue el móvil de ese asesinato?

—Perdone, caballero, ya hemos llegado –dijo el taxista a su despistado cliente.

—Gracias, ¿qué le debo? –dijo Emilio saliendo de sus confusas reflexiones.

—Catorce con setenta.

Emilio sacó de su cartera quince euros.

—¡Vale así!, no me dé el cambio –dijo–. ¿Me da un recibo por favor?

—Muchas gracias.

El taxista perdió apenas unos segundos en emitir su recibo.

—Que pase un buen día, señor –dijo mientras le pasaba el ticket.

—Adiós, gracias.

Ya alejándose el taxi, Emilio decidió echarle un vistazo al recibo que le acababa de entregar el conductor. Ponía «quince euros» de forma clara en el documento. «Una mentira más, inocente, realizada sin la percepción de que se estaba realizando, pero mentira al fin y al cabo», pensaba Emilio. ¿Y su necesidad?; más bien, ¿y su paupérrima necesidad?, ¿quizás agasajar a un cliente al que no volvería a ver jamás para que este cliente continúe con una absurda mentira?, ¡qué más da! Mentiras a cientos todos los días; es la propia naturaleza del ser humano.

Sin saber muy bien por qué, a Emilio le invadió una momentánea tristeza, liberándose de ella cuando hizo una pequeña bola con el recibo, que tiró a una papelera antes de entrar a su despacho.

12

El Cuarto Voto

Un nuevo día asomaba en su desolada vida. Desde el camastro de su celda podía atisbar ya una incipiente claridad que, en breve, se convertiría en centelleantes rayos de sol. El crepúsculo de la noche daba, una vez más, paso al alba.

Qué absurda y vacía la vida del hombre que espera hora tras hora, día tras día, fecha tras fecha, la nada; el vacío; lo absolutamente vano. La noche en vela esperando estúpidamente el paso de la lobreguez nocturna a la oscuridad del día. Todo era igual.

Pero aquel día que empezaba a despuntar no era como los demás. Era un día diferente por completo aunque, no por distinto, más risueño, más jovial. Eran las siete menos cuarto de la mañana y aún faltaban apenas dos horas para que se cumplieran los dos años desde que su vida se quebrara; desde que descubriera el cuerpo inerte, sin vida, de su querida Sandra, quedando él mutilado para siempre.

Gran parte de la noche había estado llorando, evocando con sus lágrimas el recuerdo del pasado; haciendo el amor bañándose en tristeza, abrazándola en la nostalgia, recreándose con su compañía, con su sonrisa, pero sintiendo punzante el desamparo, la soledad más dolorosa que un ser humano pudiera jamás imaginar.

Su fiel amigo y compañero de cautiverio dormía aún sobre el camastro de arriba, ausente de la melancolía y del dolor de Eduardo. Para él era un día más, como otro cualquiera, durmiendo libre para despertar cautivo e incorporarse a la vorágine carcelaria, sorteando obstáculo tras obstáculo, dificultad tras dificultad.

Pero ese 15 de septiembre, diferente para Eduardo del resto de los días, realmente no era distinto de los demás. La vida intramuros seguía siendo la misma, y cada interno, con sus problemas, padecería en soledad la nostalgia que hoy golpeaba cruelmente sobre el corazón de Eduardo. Mañana sufriría otro la añoranza y la pena que hoy cortaba la respiración al pobre Eduardo. Y pasado mañana, otro sería víctima de esa ilusión perdida. ¡Qué más da!; todo sigue igual. El dolor cautivo, como el hombre que lo padece, siempre está ahí, pero aflora en el momento más inoportuno, diezmando la voluntad, las ilusiones y las ganas de seguir viviendo.

Con la cabeza apoyada sobre la almohada, empapada por lágrimas de tristeza, sonreía tristemente rememorando a su adorada Sandra tras hacer el amor. Cómplices de alcoba; recordando el sudor compartido, abrazados tras el placer; corazón con corazón, vientre contra vientre, mirada sobre mirada, mostrándose mutuamente su felicidad; acariciándose hasta entrar, abrazados, en un dulce sopor tras el invicto combate del amor.

—¡Recuento! –se oyó decir al funcionario al final de la galería, al tiempo que golpeaba con la gran llave de hierro de apertura de celdas sobre los barrotes de la cancela.

—¡Dios!, ¡nos hemos dormido! –dijo Juan saltando prácticamente de la litera–; ¡son las ocho!, ¿cómo no te has despertado?

Eduardo era un hombre que necesitaba dormir mucho menos que Juan, de tal forma que este se había acostumbrado a que lo despertara su amigo unos minutos antes del recuento matinal. Aunque no era obligatorio, a ambos les gustaba mostrarse de pie, en una actitud respetuosa en el momento en el que el funcionario asomara la cabeza para efectuar el recuento. Muchos de sus compañeros de internamiento movían un brazo desde el camastro para mostrar al funcionario que estaban bien de salud o que no se habían escapado, pero ellos consideraban ese gesto una falta de educación y preferían mostrar su respeto hacia alguien que, únicamente, estaba realizando su trabajo.

—¡Eduardo!, ¡despierta!, ya está cerca el funcionario –dijo Juan al tiempo que se ponía precipitadamente el pantalón y ante la pasividad de su amigo que parecía apretarse contra la almohada.

—¡Eduardo! –volvió a decir tirando de la sábana.

Juan, con la sábana en la mano, pudo ver a su amigo absolutamente roto, desolado, mirándolo para mostrarle su tristeza, sin poder hablar; con los ojos inyectados en sangre, doloridos por las lágrimas.

—¿Qué te pasa, amigo? –preguntó Juan con voz queda arrodillándose ante Eduardo, olvidándose del funcionario, cada vez más cerca, que recorría las celdas contando a los internos.

—¡No puedo! –sólo acertó a decir Eduardo con voz temblorosa, hundido en su propia miseria.

—¡Eduardo! –pronunció Juan su nombre en voz baja y profunda, comprendiendo el drama por el que estaba pasando su amigo.

El funcionario golpeó con la llave al paso por la celda al tiempo que se asomaba por la mirilla. Ambos levantaron la mano por primera vez desde que estaban encarcelados. Eduardo desde su lecho, y Juan arrodillado ante él. El funcionario pareció seguir su paso impertérrito, de forma autómata, hacia la siguiente celda con el único objetivo de visualizar a sus moradores. Clang, pudieron escuchar desde el interior de la celda cuando el funcionario golpeó levemente en la siguiente puerta. Clang, volvieron a escuchar nuevamente, pero esta vez más lejano…, clang, sonó aún más lejos…, clang…

Ambos se miraron y, sin saber por qué, rieron. Pero no era más que un disfraz; la pena de Eduardo había penetrado en el corazón de su amigo.

—Eduardo…, intenta reponerte. Cálmate, por favor. Yo me encargo de arreglar la celda antes de que abran; ¡sólo tenemos veinte minutos!, pero por favor…, ve levantándote –dijo Juan con cierta angustia.

—Hoy…, hoy hace dos años… –respondió Eduardo sin poder terminar la frase.

—Tranquilo, amigo… ¿has dormido algo?

—No.

—Pero… ¡así no puedes ir al taller!, ¡tendrás que descansar!; le diré al funcionario que te encuentras mal para ver si deja que te quedes en la celda y…

—¡Para!, ¡para!, no puedo quedarme en la celda. El día 24 de este mes es La Merced. Nos están dejando salir antes del taller para ensayar la obra en el área sociocultural y no podemos ahora ir con el cuento de que me quedo en la celda –dijo Eduardo algo repuesto.

—Pero…

—Ni pero ni nada; me tendré que joder y acabar el día como pueda. El cansancio ahogará mi tristeza. Prefiero salir; si me quedo aquí me moriré.

—Como quieras, Eduardo.

Ambos oyeron la llave del funcionario girar en la cerradura para liberar el gran cerrojo que cerraba la puerta. Los dos se pusieron rápidamente de pie. Eduardo utilizó la sábana para cubrir su desnudez.

—Perdone, don Julián; debería estar ya vestido y la celda recogida; no volverá a ocurrir –se adelantó a decir Eduardo.

—Aún es pronto –dijo el funcionario–. He entrado aquí para ver qué es lo que le ocurre; me ha extrañado mucho verlo durante el recuento en la cama y a Juan arrodillado ante usted. ¿Le pasa algo?

—No…, don Julián, gracias; sólo tengo un bajón que tendré que solucionar por mí mismo –dijo Eduardo.

—Si quiere se puede quedar hoy descansando en la celda. Ya me encargo de comunicar a mis compañeros del taller y del área que no va.

—Le agradezco su atención, de verdad, pero ya le estaba comentando a Juan que me vendrá muy bien empezar la actividad diaria para evitar pensar en otras cosas –dijo Eduardo.

—Como usted quiera –dijo el funcionario–, pero en cualquier momento del día en el que lo precise puede venir a descansar a la celda. Ahora me voy que tengo que abrir el resto de las celdas. ¡Buen día!

—Adiós, y gracias –dijeron ambos casi al unísono.

Tanto Juan como Eduardo sabían que los funcionarios carcelarios no tenían tantas atenciones con los internos como las que tenían con ellos. No en balde la participación de ambos en la vida penitenciaria, ayudando a internos y funcionarios, encontraba su reflejo en estos pequeños detalles que muchas veces pasaban inadvertidos para los funcionarios, pero que Juan y Eduardo les daban una gran importancia al sentir que estaban vivos y que, de una u otra forma, alguien se preocupaba por ellos.

—¡Hagamos rápidamente la celda!, no tenemos mucho tiempo –dijo Eduardo en cierto modo renovado, agradecido por la atención recibida de las dos primeras personas con las que había tenido oportunidad de comunicarse en ese día.

Ambos se afanaron en la tarea terminando rápidamente. A continuación bajaron al comedor donde ingirieron las vituallas precisas para pasar la mañana. Fue don Julián quien les abrió la cancela del módulo para que se dirigieran al taller. También fue don Julián quien, preocupado, dijo a ambos, una vez más, que podían volver en cualquier momento del día para descansar en su celda.

Ese día, de cansancio, tristeza y melancolía pareció cambiar, muy livianamente, pero sí pareció cambiar. Ese día Eduardo tomó una decisión cuando llegó al taller y vio la estatuilla, aún sin terminar, tallada en madera que representaba a la Virgen de la Merced. Aún debía darle algún retoque más pasando ligeramente la gubia por su anatomía, acariciándola, embelleciendo su silueta en cada pasada; descubriendo el detalle escondido tras la vetusta madera.

La figurilla estaba prácticamente terminada. Su intención era exponerla el día de La Merced en el área sociocultural, donde acudirían políticos y personalidades penitenciarias y judiciales para ver las diferentes representaciones y demás trabajos artísticos de los presos. Había pedido a los educadores del centro pan de plata para laminar la figura y darle mayor realismo, haciéndola más bella.

Ese día había tomado la decisión de terminarla y regalársela a don Julián, sin vestirla con plata, pues el regalo tendría que ser en ese momento. Lo había reconfortado, se había preocupado por él y de alguna forma tenía que agradecérselo.

La sirena del taller empezó a sonar. Eran las once y media; hora del descanso matinal. Eduardo terminó de pasar una fina lija por el rostro de la estatuilla, soplando a continuación para quitarle los finos resquicios de madera. La puso tan lejos como el largo de sus brazos le permitía y la admiró por unos segundos. Volvió a coger la lija y dio un último retoque, casi imperceptible. La volvió a alejar para admirar su belleza, dándose por satisfecho. Cogió un papel de estraza que tenía preparado y la envolvió. Luego la metió cuidadosamente en una mochililla que siempre llevaba consigo durante su jornada laboral.

—Es hora de salir a ensayar la obra –dijo Eduardo tras cerrar la mochila.

—¿Qué vas a hacer con la estatuilla? –dijo Juan sorprendido al ver lo que acababa de hacer su amigo.

—No irá al área. Se la voy a regalar a don Julián ahora mismo –respondió Eduardo ralentizando sus palabras como consecuencia del cansancio acumulado.

—Pero… ¿estás loco?; ¡eso es material penitenciario!; si lo sacas lo estarás robando. ¿Y se lo quieres regalar a alguien que forma parte del sistema penitenciario, que puede castigarte por hacer eso? –dijo Juan algo alterado, intentando convencer a su amigo de la idea descabellada que había tenido.

Eduardo miró a Juan y sacó el bulto de su mochila. Le quitó el papel y se colgó de nuevo la mochililla al hombro.

—¡Vamos! –dijo con decisión portando la representación religiosa bien visible, en la mano.

Juan no daba crédito a lo que veía. Lo cogió del brazo y tiró para sí.

—¡No, Eduardo!, ¡no!; siempre soy yo el que suele seguirte, pero ahora me vas a hacer caso tú a mí –dijo–. Por esa puerta no puedes salir con algo que no es tuyo. ¿No te das cuenta?

—Amigo Juan, hoy estoy muy cansado y no tengo fuerzas ni para discutir. De un trozo de madera de los que hay allí –señaló un contenedor lleno de trozos de madera inservibles y otros desechos y que cada tres días se vaciaba para volverlo a usar de basurero–, he hecho una representación mariana cuyo autor soy yo, cuyo creador soy yo y cuyo propietario soy yo. Tenía pensado donarlo a Instituciones Penitenciarias pero… ¿por qué debo hacerlo?; Instituciones Penitenciarias no se preocupa por mí, ni por ti. Únicamente se preocupa del buen funcionamiento de la institución. Son las personas que conforman esa institución las merecedoras de mis halagos o mis críticas. ¿Es posible que no te des cuenta tú?

—Estás metido en un sistema que tienes que aceptar. ¿Qué crees que puede hacer el funcionario cuando le entregues como regalo un material que, aunque hayas hecho tú, no te pertenece?

—No lo sé, Juan, no lo sé. Tan honesto por su parte sería aceptarlo como rechazarlo. Quizás tengas razón y no deba comprometerlo de esa manera –dijo Eduardo derrotado.

—Además… me parece que no es creyente. ¿Qué puede hacer él con una representación religiosa si no cree? –volvió a preguntarle Juan en un último intento de convencer, aún más, a su amigo del disparate que tramaba.

Eduardo dejó la figurilla, golpeando en su base con cierta brusquedad, sobre uno de los bancos que había en el taller.

—¿Y qué te hace pensar que yo sí soy creyente? –dijo.

—Pues… no sé… la figurilla que has hecho… –dijo Juan sin intención de terminar la frase.

—Mi buen amigo, no quiero desconcertarte –respondió Eduardo ante la cara de sorpresa mostrada por Juan–. Yo no sé si creo o no creo; tanto boato y tanta ostentación ante la inmundicia y la miseria que padecen muchos hombres me plantea muchas preguntas. Me parece que no creo, o no quiero creer, pero tengo mis dudas.

—¿Y la estatuilla?

—La estatuilla representa lo bello, la grandeza del hombre y lo que este es capaz de hacer con un taco de madera cuyo destino era el vertedero –dijo Eduardo–. ¿Si hubiera representado un Dios de la mitología griega significaría que creo en ese Dios?; el arte debe tener, o mejor dicho, debería tener alas, sin limitaciones ideológicas, éticas o religiosas que lo único que hacen es cercenar la grandeza y la libre creatividad del hombre.

—Eduardo, sabes que yo no me expreso como tú. Quizás tengas razón. Va a terminar el descanso en el taller y nosotros deberíamos haber salido. ¿Nos vamos? –dijo Juan con el deseo de dar por finalizada la conversación una vez que ya había convencido a su amigo de la inconveniencia de llevarse la figurilla.

—Nos vamos –afirmó Eduardo.

Ambos se dirigieron hacia la puerta de salida, quedando la figurilla religiosa de pie, sobre el banco.

—¡Ay Dios! –exclamó Eduardo cuando ya se encontraban casi en la puerta.

—¿Qué pasa Eduardo? –dijo Juan.

—He dejado la figurilla en medio del taller, sobre el banco que está cerca de mi puesto. Allí me la puede coger alguien.

—¡Vamos!, ¡rápido! –dijo Juan dirigiéndose de nuevo hacia el interior.

—No, Juan, ve saliendo y di que voy a retrasarme cinco minutos; tengo que meterla en mi armario –dijo Eduardo.

—Como quieras; nos vemos en el área.

Ambos tomaron caminos diferentes; Juan, hacia la puerta del taller y Eduardo, hacia su puesto de trabajo, hacia el banco sobre el que se apoyaba la figurilla mariana.

Cuando llegó cogió el papel de estraza, que no se había preocupado de recoger antes, y lo alisó levemente. Luego cogió la figurilla con ambas manos y la alejó de su vista cuanto pudo, como hiciera antes, estirando sus brazos para observar sus detalles a la distancia adecuada. La acercó a su boca y sopló por uno de sus recovecos. Volvió a estirar sus brazos y la observó una última vez antes de envolverla de nuevo en el papel y meter el paquete en su mochila.

—Pase por el arco, por favor –dijo el funcionario del taller.

Eduardo pasó por el arco detector con cierto nerviosismo, si bien sabía que la figurilla de madera no se detectaría y que, difícilmente el funcionario le pediría ver el contenido de su mochila, pues la confianza generada por su buen comportamiento relajaba en exceso el quehacer del funcionario.

—Le veo nervioso; ¿le ocurre algo? –preguntó el funcionario una vez que ya había pasado por el arco.

—No… he pasado mala noche y ahora me encuentro cansado…

—Intente descansar –dijo el funcionario sin hacer mucho caso a la respuesta, al tiempo que apretaba al botón de la cancela para que se abriera.

—Gracias, don Alberto, hasta mañana.

—Hasta mañana.

Eduardo se dirigió rápidamente hacia su módulo, tal y como había previsto. Una vez en él vio a don Julián conversando con otros compañeros.

—¿Qué pasa, Eduardo?, ¿viene a descansar? –le preguntó.

—No exactamente don Julián –dijo–; vengo a hablar con usted.

—¿Ocurre algo?

—No, sólo necesito que me dé cinco minutos.

—Usted me dirá –dijo el funcionario separándose del grupo de compañeros.

—Mire…, quiero darle algo, pero aquí no puedo porque el resto de internos me verían. ¿Puede subir conmigo a la celda para dárselo? –dijo ingenuamente Eduardo.

—No… no entiendo… ¿qué me quiere dar? –dijo el funcionario frunciendo el ceño, un tanto confundido.

—Por favor… le ruego que suba conmigo –le pidió Eduardo.

Ambos se encaminaron hacia la galería y el funcionario abrió la cancela. Los dos subieron a la primera planta, donde se encontraba la celda donde vivía Eduardo.

—Mire lo que le he traído –dijo Eduardo ya en la celda, sacando el bulto de la mochila–. Lo he hecho en el taller con mis propias manos.

El funcionario desenvolvió extrañado el paquete descubriendo su contenido.

—¿Y esto? –dijo sorprendido al tiempo que esbozaba una pequeña sonrisa.

—Es para usted.

—Pero… ¿por qué?

—Le estoy muy agradecido. Hoy hace dos años que murió mi esposa; he pasado la noche en blanco llorando su falta y las dos únicas personas que me han cobijado han sido Juan y usted. A Juan no necesito demostrarle nada pero a usted sí necesito mostrarle mi gratitud –dijo Eduardo.

—Pero… no es necesario… yo tan sólo le he dicho que si precisaba descansar que se quedara en la celda; no he hecho más –dijo el funcionario sin terminar de entender.

—Esos pequeños detalles son los que ayudan a uno a seguir viviendo. Hay otros compañeros suyos que, por un pequeño detalle, imperceptible para ellos, sume aún en una depresión más grande al que está en un momento anímico malo. Ese pequeño detalle del funcionario en su quehacer diario, esa forma de ser repercute multiplicado por mil en el interno y, usted hoy me ha ayudado mucho.

Julián miró la estatuilla, meticulosamente tallada con profusión de detalles que revelaban a su autor como un gran artista.

—Es genial –dijo el funcionario–; es una representación libre de la Virgen de las Mercedes en el momento en el que da amparo a los reos y a los más desfavorecidos de las clases sociales más bajas. ¡No conocía sus facultades artísticas!

—Es mi trabajo. En la calle me dedico a la ebanistería artesanal; soy licenciado en Arte y…

—¿Licenciado en Arte? ¡También lo soy yo! –interrumpió el funcionario–. Actualmente me estoy preparando el doctorado.

Ahora fue Eduardo el que quedó un poco desconcertado.

—Perdone que le haga esta pregunta, don Julián, pero ¿qué hace un futuro doctor en Historia del arte trabajando en una prisión? –dijo.

Julián miró por un instante a Eduardo, le dedicó una breve mueca a modo de sonrisa y, a continuación se sentó sobre el camastro.

—¡Es todo una mentira! –dijo–. El Estado te alienta a sacarte un título, se gasta un importante dinero en tu formación y, cuando ya estás capacitado para ejercer lo que es tu vocación, resulta que no hay trabajo para ti; el Estado no ha sido capaz de prever que quieres trabajar en lo que has sido formado. No tienes posibilidad de devolver con tus conocimientos el dinero que se ha invertido en ti. No te queda más remedio que aprobar una oposición quitando una plaza a alguien que no ha tenido la suerte de tener una titulación universitaria.

—Está todo mal pensado –dijo Eduardo sentándose en la única silla que había en la celda.

—¡No!, no está mal pensado; es una mentira –dijo Julián– porque el Estado continúa incitando al estudio cuando sabe que no hay puestos de trabajo suficientes. Aquel que ha estudiado en la universidad tendrá más posibilidades de ocupar una plaza, por oposición, donde se requiera un nivel de estudios inferior, de tal forma que, ¡todos descontentos!, el universitario por no trabajar en lo que sabe y le gusta, y el no universitario porque la plaza que le correspondería está ocupada por alguien cuyo nivel de conocimientos no es necesario para esa función; ¡todos infravalorados, todos descontentos! –terminó diciendo a modo de queja.

—¿Le gusta? –dijo Eduardo intentando cambiar de tema.

—Mucho; es usted un artista, pero no sé si podré aceptarla…

—Le ruego que la acepte; seguramente seremos las dos personas dentro de esta prisión que más valoremos esta talla –dijo Eduardo cogiendo orgulloso la estatuilla de las manos de Julián–. ¿Se ha fijado en la expresión de su rostro y en el encaje de su manto?

—Es una verdadera maravilla. Me encanta –dijo el funcionario cogiendo de nuevo la figura–, pero no sé si me estará permitido…

—Seguro que no le estará permitido –interrumpió Eduardo–, pero salgamos de esa gran mentira de la que todos somos víctimas. En su día salvé de la basura un trozo de madera inservible para convertirlo en esta talla y ahora no se lo puedo regalar a usted porque la talla no es mía y usted, además, no debe aceptar regalos de un preso. –Eduardo hizo una breve pausa–. ¡Yo no le he regalado nada ni persigo nada! –se quejó–; se trata de un agradecimiento por lo que ya ha hecho de forma desinteresada, y ¡yo tampoco estoy robando!; es mi esfuerzo y mi creatividad la que se me roba a mí –terminó diciendo.

Julián se quedó callado, sentado aún sobre el camastro, pensativo, mirando la figura, dándole vueltas una y otra vez, disfrutando de su belleza, pensando en la reflexión de Eduardo.

—La iba a platear –dijo Eduardo–, pero aún no me ha llegado el pan de plata y…

—¿Platear?, no me parece buena idea. Así es mucho más auténtica; ¡no lo haga! –dijo el funcionario.

—Pero… no entiendo. ¿Por qué dice eso?

—¿Conoce usted la historia de Nuestra Señora de la Merced? –preguntó el funcionario.

—Sss…, sí, bueno… no… lo siento… no la conozco; sólo sé que nació a partir de la fundación de la Orden Mercedaria llevada a cabo por el rey Jaime de Aragón pero… –dijo Eduardo sin terminar la frase, negando con la cabeza y con cierta vergüenza por desconocer su historia.

—No te preocupes, Eduardo; yo me he preocupado de su historia por ser funcionario de prisiones, no por ser experto en Historia del arte –dijo Julián apartando el trato de usted–. No fue exactamente el rey Jaime quien fundó la orden, sino Pedro Nolasco.

—Pero… usted no es creyente –dijo Eduardo, casi afirmándolo.

—No, no lo soy, pero ¿eso que importa?

—Tiene razón, don Julián, la cultura no puede estar nunca limitada por ideales de ningún tipo –dijo Eduardo recordando lo que le había dicho a Juan momentos antes cuando le habló sobre la libertad en la expresión del arte.

—Pues bien –dijo Julián con el ánimo de contar la historia–, como bien sabes, a principios del siglo xiii la ocupación musulmana en la península provocó un sinfín de cristianos cautivos que fueron trasladados al norte de África.

—Perdone, don Julián –interrumpió Eduardo en un intento de hacer ver a su contertulio que no era tan ignorante–, esa historia la conozco más o menos bien. Los prisioneros cristianos no sólo fueron apresados por los musulmanes de la Península, sino también por los piratas sarracénicos provenientes de las tribus del norte de África, que esquilmaron las costas mediterráneas.

—Efectivamente, Eduardo –convino Julián–. Ello provocó que varias decenas de miles de cristianos padecieran un duro cautiverio, privados del más elemental derecho a la vida, muriendo a miles de forma aleatoria por voluntad o capricho de sus guardianes, o siendo cruelmente torturados hasta su muerte. Creo que te estoy aburriendo –terminó diciendo.

—No, no, don Julián; todo lo contrario; estoy muy interesado. Es la primera vez en dos años que tengo una conversación a este nivel y se lo agradezco de verdad –dijo Eduardo con sinceridad.

—Pues bien, continúo mientras no me digas lo contrario –dijo Julián–. Por aquel entonces había un gran comerciante, amigo del Rey Jaime de Aragón, llamado Pedro Nolasco que…

—Sí, don Julián, San Pedro Nolasco –interrumpió entusiasmado Eduardo–. Acabó siendo santo, pero era un fraile, no era comerciante.

—Tienes razón, Eduardo; fue un fraile que alcanzó la santidad, pero anteriormente había sido un comerciante de telas muy adinerado que destinó casi toda su fortuna a comprar la libertad de cuantos cautivos pudo de manos de los mahometanos. A partir de ahí surge toda la mentira alrededor de la Virgen de la Merced –terminó diciendo Julián al tiempo que daba, una y otra vez, vuelta tras vuelta a la figurilla que tenía en sus manos, observándola con admiración.

—No entiendo, don Julián; ¿a qué mentira se refiere? –dijo Eduardo con mucho interés, pero algo confundido.

—Mira, Eduardo –dijo Julián comprensivo ante la incertidumbre de su contertulio–. La Orden de la Merced fue fundada por Pedro Nolasco en… 1218; creo que fue esa fecha si mi memoria no me traiciona.

—Sí, don Julián; esa fecha es segura; fue cuando se le apareció la Virgen al rey Jaime de Aragón para que fundara la Orden –dijo Eduardo.

—De acuerdo, en esa fecha se funda la Orden de la Merced; la Virgen, como bien dices, se le aparece, según los historiadores, al rey Jaime de Aragón, pero lo importante es que se le aparece también y en el mismo momento a Pedro Nolasco, que era el que tenía el dinero.

El funcionario se quedó callado en espera de una pregunta por parte de Eduardo que no se llegó a producir. Este estaba muy interesado, no sólo por la historia que le contaba, sino por la forma de pensar del funcionario, al que únicamente se limitó a esperar para que continuara con su disquisición.

—¿No te das cuenta?; en aquella época las primeras iconografías de la Virgen de la Merced se representaban en madera como esta –dijo Julián elevando la estatuilla a la altura de los ojos de Eduardo para mostrársela–. «Merced» significa ‘misericordia, piedad con los más desfavorecidos’ –continuó diciendo–, y esa estatuilla de madera que representa a los parias, se la enriquece vistiéndola de plata a partir del año 1900. ¡Es un contrasentido!; no se puede permitir.

—Pero… eso es así con gran parte de las representaciones religiosas… de eso no tienen culpa los fundadores de la Orden –dijo Eduardo sin terminar de comprender.

—¡Claro que no tienen culpa de eso los fundadores de la Orden!; se enriqueció una figura que representa la miseria de los hombres cuando ellos llevaban ya varios siglos muertos. Acuérdate que esta conversación se ha iniciado cuando me dijiste que tu intención inicial era platear la talla, o lo que es lo mismo, vestirla de riqueza para que siga protegiendo a los más desfavorecidos; ¡engañoso por completo!

—Creo que empiezo a entender, pero... ¿qué otras mentiras hay respecto a esta Virgen?; ¿qué tienen que ver Pedro Nolasco y el rey de Aragón? –dijo Eduardo señalando la talla que Julián aún daba vueltas en sus manos.

—Las liberaciones de los cristianos cautivos a cambio de la fortuna de Pedro Nolasco dignificaban a este como hombre piadoso y tremendamente generoso –dijo Julián–, pero… ponte por un momento en lugar del cristiano cautivo que cae en manos de los mahometanos, sufriendo a miles de kilómetros de sus familias las más horrendas y vejatorias torturas, día tras día, sin que Dios se acuerde de él, abandonado a su suerte, y cuyo único y cierto destino era una cruel y dolorosa muerte que ignoraba cuándo iba a producirse. ¿Qué crees tú que podría pasar?

—Pérdida de la fe cristiana –dijo Eduardo casi sin pensarlo.

—Ahí está la gran mentira –respondió con énfasis Julián–; de una actitud tremendamente altruista y piadosa por parte de Pedro Nolasco para liberar a los cristianos cautivos se pasó a orquestar un plan, así lo creo yo, para fundar una orden religiosa, pero de carácter militar. Pedro Nolasco no sólo se convirtió en un fraile, sino en un general militar que comandaba esa Orden. ¿Tú crees realmente que se les apareció la Virgen a ellos dos? –terminó preguntando.

—Yo… no soy creyente, don Julián; no creo en las apariciones marianas.

—Yo tampoco soy creyente, por eso digo, con convicción, que se tramó un plan para crear esa Orden. ¡Mira esto! –dijo señalando con el dedo un escudo sobre la estatuilla en el centro del manto de la Virgen, a la altura del pecho.

—Sí, don Julián; es el escudo de la Orden de la Merced. La corona representa a los reyes de Aragón y la cruz de plata es una insignia concedida a los mercedarios el día de su fundación por el obispo don Berenguer de Palou –respondió Eduardo.

—Pero te dejas lo más importante; ¿sabes qué representa esto? –dijo Julián señalando una cadena partida que salía a ambos lados del escudo por su zona inferior.

—Lo desconozco, don Julián; una cadena rota puede significar liberación o algo así –respondió Eduardo.

—¡Efectivamente! Una cadena rota simboliza la rotura o el fin de la opresión –respondió Julián–, pero ese final en la cautividad del cristiano en manos de los musulmanes iba indisolublemente unido al llamado Cuarto Voto, la razón de ser de la Orden de la Merced, que ha perdurado hasta nuestros días.

Julián se quedó callado, esperando una respuesta por parte de Eduardo. Este, ávido por conocer toda la historia de la Orden, no hacía otra cosa que esperar sentado con el cuerpo inclinado hacia delante y los ojos clavados en la retina del funcionario.

—¿En qué consiste el Cuarto Voto? –se atrevió a preguntar finalmente.

—A los tradicionales votos de pobreza, castidad y obediencia, los mercedarios se comprometieron a un Cuarto Voto en virtud del cual darían la vida por los cristianos cautivos en peligro de perder la fe. ¿Sabes lo que significa eso?

—No… no termino de entender a dónde quiere ir…

—Pedro Nolasco empezó comprando con su fortuna la libertad de los cristianos cautivos y terminó orquestando un plan junto con Jaime I para fundar una orden religiosa cuya única misión no era liberar a los cautivos, sino redimirlos en caso de pérdida de fe cristiana; es decir, los liberaban y adoctrinaban nuevamente. ¿No te das cuenta del burdo engaño?

—Sí… creo que sí…, contado desde su particular visión puede ser un engaño –dijo Eduardo sin mucha convicción–, pero lo cierto es que, adoctrinados o no, los cautivos eran liberados. Una de las fundamentales misiones de las órdenes religiosas, y por tanto de la Orden de la Merced, era evangelizar allá por donde fueran, por lo que yo veo lógico que, una vez liberados, desde la Orden se intente inculcar de nuevo la fe cristiana perdida.

—¡Por supuesto!, yo eso no lo discuto –dijo el funcionario con firmeza–. Pero hay dos importantes problemas a tener en cuenta a partir de los cuales se orquesta toda esta mentira; el menos importante es que se produce una selección en la liberación de los cautivos; aquellos más fuertes en su fe estaban irremediablemente sentenciados a la tortura y a la muerte. ¿No se llama eso discriminación? –terminó diciendo irónicamente.

Eduardo elevó los ojos, que en esos momentos los tenía clavados en la figurilla que el funcionario hacía girar una y otra vez, y miró fijamente a su contertulio.

—No sé si estoy de acuerdo con usted; me plantea muchas dudas; lo cierto es que si no se podía liberar a todos los cautivos, de una u otra forma habría que hacer alguna selección, siempre injusta, pero si no se podía liberar a todos lo lógico es que la Orden hiciera esa selección desde la fe cristiana por la que nace –respondió Eduardo.

—¡Estamos de acuerdo! –dijo con convicción Julián al tiempo que esbozaba una sonrisa–. Estamos de acuerdo –volvió a repetir–. Por eso te digo que la orden no surge con la intención de liberar a los cautivos; su fin primordial era que esos cautivos no perdieran la fe cristiana; la cautividad era secundaria.

Julián pudo ver en Eduardo un hombre culto que tenía una gran avidez por adquirir conocimientos, aunque sólo fuera desde la peculiar visión de quien los contaba. Sintió que lo trasladaba fuera de la prisión y de su pena. Lo estaba haciendo libre por un solo instante, en el que Eduardo no pensaba en su cautiverio sino que volaba por la historia, enriqueciéndose con ella de alguna manera. Se sintió bien; él tampoco era un funcionario carcelario en esos momentos; era un simple hombre que volaba libremente junto con otro hombre libre a un rincón de la historia del siglo xiii. Historia vista desde una visión crítica y subjetiva pero seguro que más próxima, eso pensaba él, que la historia oficial contada a todos y por todos. Miró a Eduardo y se sintió muy satisfecho de haberlo conocido.

—De hecho –continuó diciendo–, cuando supuestamente se le apareció la Virgen a Pedro Nolasco, esta le dijo que fundara la Orden con el fin de liberar a los cristianos cautivos de manos de los infieles, cambiando su vida por la de ellos cuando su fe peligrara, y que no se atendiera al mero juego comercial que hasta entonces se estaba dando. Es decir, el Cuarto Voto fue ordenado por la propia Virgen, que exigió no comprar con dinero la libertad de los cautivos, sino que esa libertad se cambiara con la cautividad del mercedario, quedando este en lugar del liberado, sufriendo la tortura y la muerte. ¡Ese es el segundo y principal problema!

—¡Un hombre por otro! –dijo Eduardo con voz ronca y profunda–. El que estaba cautivo queda libre a cambio de la cautividad del que estaba libre. ¡Qué disparate!

—¡Qué disparate! –parafraseó Julián al tiempo que asentía con la cabeza–. ¿Y qué dirías si te dijera que gran parte de esos redimidos eran reclutados en las filas de la Orden y los doctrinaban de nuevo para que, con el tiempo, se cambiaran por otros cautivos cuya fe peligraba? Una mentira, un burdo engaño; ¿no crees? –terminó diciendo al tiempo que se levantaba del camastro.

—Casi me arrepiento de haber hecho esa talla –respondió Eduardo en tono de broma al tiempo que se levantaba de la silla y señalaba la figurilla, aún en manos del funcionario.

—Es una maravilla y lo que representa es muy bonito, la liberación del cautivo y la protección del desposeído. ¡Olvidémonos del método!

—¡Olvidémonos! –dijo Eduardo– y… olvidémonos de las normas injustas que adornan el sistema vistiéndolo con engaño y acépteme la estatuilla –terminó diciendo.

Julián echó un último vistazo a la figura, levantó su mirada y la posó en los ojos de Eduardo expresándole su gratitud.

—¡Olvidémonos! –dijo con una sonrisa–. Buscaré un lugar destacado en mi casa para ponerla. Te lo agradezco de verdad.

—Al contrario, soy yo el que le agradece lo que ha hecho usted por mí. Cuando me ha visto esta mañana, yo no tenía ganas de vivir y… ahora…, simplemente me encuentro bien. ¡Gracias!

—Estarás cansado –quiso cambiar Julián de tema–. ¿Quieres quedarte aquí?

—No, no puedo, me está esperando el grupo de teatro en el área sociocultural, estamos ensayando la obra que representaremos el día de la Merced.

—El día del gran engaño –respondió Julián.

—El día del gran engaño –parafraseó Eduardo.

Ese día, diferente para Eduardo, pero al fin y al cabo, un simple día más en la vida carcelaria, exactamente igual que el anterior e idéntico del que viene, visto desde la generalidad de personas que componen la institución, Eduardo continuó triste, pero se sintió libre; todo era un burdo engaño, una mentira, una falacia orquestada a todos los niveles quedando todos atrapados en sus redes. Ese día él se sintió, en cierto modo, diferente, al margen de toda esta parafernalia engañosa e incierta.

Acudió al área sociocultural y propuso a su grupo de teatro y a los educadores del centro modificar algo en la obra; añadir alguna escena y explicar, desde su peculiar visión, compartida con la de Julián, el significado de la Virgen de la Merced. Nadie lo entendió, ni siquiera su amigo Juan, pero ese día, despojado del disfraz que apresaba al resto, él se sintió libre.

13

Lucía

Corría un día cualquiera a mediados de septiembre. Eran las doce de la mañana aproximadamente y, en esta ocasión, Emilio había decidido coger su coche. Junto a él, en el asiento del copiloto, viajaba su incondicional compañera que iría tras sus pasos, acompañándolo, desde el comienzo de la investigación encargada por Olga: la ya vieja y manoseada carpeta de cartón de color azul que en su día le entregara su cliente y que iría engordando según iba avanzando en sus pesquisas.

Su objetivo era claro; se dirigía hacia el segundo piso de la calle Coslada treinta y ocho, en Madrid, el domicilio de Lucía y el de la madre de esta, María, muy cerca de la calle María de Molina ciento dieciséis, donde Sandra vivía con su marido, antes de ser vilmente asesinada por este.

Veinte minutos antes, Emilio había llamado al domicilio al que ahora se dirigía simulando ser un vendedor. Le había atendido una voz femenina, probablemente María, pero también pudiera ser que fuera su hija Lucía. De esta forma pudo saber que, a esa hora, se encontraba alguien en el domicilio con quien intentaría hablar personalmente.

Emilio iba pensando cómo afrontar una situación tan tensa y complicada; casi prefería hablar en primer lugar con la madre antes de hacerlo con Lucía. Consideraba que, ganándose a la madre, le sería luego mucho más fácil acceder a su hija. Por eso había elegido una hora tan temprana, en la que probablemente Lucía estaría trabajando.

El detective se encontraba ya en el portal del inmueble; aún no había entrado y se debatía en la manera de poder presentarse ante una mujer enormemente dolorida, casi herida de muerte, por el terrible dramatismo en el que entró su vida dos años atrás. Era una situación muy difícil. «¿Cómo una persona tan dolorida puede abrir su alma a un desconocido que llama a la puerta?, ¿qué madre contaría a un desconocido nada de su malograda hija, muerta en manos de un cobarde? ¿Qué debo hacer?, ¿cómo puedo acceder a María para que me cuente lo que sabe?, ¿cómo puedo evitar escarbar en su herida, aún sangrante?». Por primera vez en su vida profesional el detective sintió una profunda inseguridad. No sabía qué hacer y, aunque sí estaba seguro de que tarde o temprano acabaría hablando con ella, desconocía la manera de evitar un inicial rechazo y el gran dolor que, sin duda, provocaría en su atormentada alma.

Descartó la idea de llamar al portero automático. «¿Qué explicaciones podría dar desde semejante aparato?», pensaba. Decidió entrar en el portal.

—Sí, buenas, ¿qué desea? –oyó decir desde una esquina del mismo.

La incipiente inseguridad en la que había caído Emilio le había hecho errar. No había visto al portero; ni tan siquiera había caído en su existencia, y en un tema tan delicado había que prever hasta el último detalle.

—Sí, buenos días, voy al segundo piso, a ver a María Rolano –dijo saliendo victorioso del momentáneo conflicto.

—Pase, pase.

Emilio se dirigió hacia el ascensor. En circunstancias normales, y tratándose de un segundo piso, habría subido por las escaleras, pero vio que el ascensor estaba ocupado, por lo que tendría un instante más para pensar cómo acometer el problema que se le presentaba.

El ascensor llegó pronto a destino y el detective se vio obligado a entrar en él. «La suerte está echada», pensó al tiempo que comenzaba a elevarse hasta parar, en apenas un instante, en el segundo piso. Emilio notó la súbita subida de adrenalina producida por la gran tensión acumulada. El corazón golpeaba rítmicamente y con fuerza sobre su pecho una y otra vez exigiendo salir de la cavidad que lo apresaba. Era una situación muy nueva para él, y desconocía si la mujer a la que iba a asaltar en la intimidad de su domicilio tomaría a bien su inesperada visita.

Decidió calmarse antes de llamar al timbre. No podía fallar; se tragó sus sentimientos y sus temores. Llamó.

—¿Sí, quién es? –se oyó una voz femenina desde el otro lado de la puerta.

—Buenos días, señora, soy Emilio Gálvez; preguntaba por Lucía –acertó a decir.

—Ahora no está, ¿de qué se trata?

Emilio no sabía cómo salir del trance en el que se encontraba. La situación era realmente complicada y no deseaba en absoluto generar desconfianzas que pudieran interferir en su investigación, ni mucho menos producir dolor en su interlocutora, abriendo viejas heridas aún no cerradas por completo.

—Sí…, soy amigo suyo y tengo que darle algunas cosas que le pertenecen.

—¿Y no la puede usted llamar? –dijo con desconfianza aquella voz femenina que le hablaba desde el otro lado de la puerta.

—Claro que sí, disculpe, pasaba por aquí y preferí hablar con ella personalmente. ¿Si le doy un número telefónico le puede decir que me llame? Lo que tengo puede interesarle mucho.

—¿Y qué es lo que usted tiene? –despertó la curiosidad en la mujer.

Emilio creyó ya haberla atrapado. Seguía reticente, pues no le había abierto aún la puerta; incluso era posible que no se la abriera en ningún momento, pero tenía claro que había conseguido despertar en ella una curiosidad que pudo sobre su desconfianza. Debía actuar con cautela para no echarlo todo a perder.

—Perdone, señora, imagino que será usted María, su madre. Si es así no tengo inconveniente en hablar con usted, pero yo ya me he presentado y aún no sé con quién estoy hablando.

—Soy María, su madre, dígame –dijo secamente.

—Si es tan amable… ¿podría abrir?, me es muy incómodo hablar a través de una puerta –dijo Emilio, sabiéndose observado por la mirilla e intentando echar una falsa sonrisa para ganarse su confianza.

—Dígame primero qué es lo que tiene para ella.

Emilio estaba desconcertado ante la desconfianza que mostraba aquella mujer dolorida, incapaz de abrir la puerta a una cara que no conocía. La situación se estaba mostrando muy complicada; ese pequeño momento de debilidad producido en la mujer se había disipado y ahora se había pertrechado fuertemente tras la puerta, evitando el paso del desconocido que había osado inmiscuirse en su vida. Ese desconcierto del detective vino acompañado, prácticamente al mismo tiempo, de una brillante idea que podría ser al mismo tiempo catastrófica; no lo sabía, pero tendría que intentarlo antes de arrojar definitivamente la toalla.

Abrió su carpeta y sacó una fotografía tamaño folio que se había ocupado de imprimir en su despacho; se trataba de una de sus hijas en la finca de El Cuarterón, montada elegantemente sobre el corcel blanco de pura sangre y con su chimalli al pecho lanzando ese bello y peculiar destello. El detective desconocía si era Sandra o Lucía esa guapa mujer que, cual amazona, bella y deslumbrante, se mostraba sobre el animal, pero seguramente provocaría alguna reacción en su interlocutora que le serviría para sacar conclusiones.

—Mire, María, tengo esto –le dijo pronunciando su nombre para darle confianza, mostrándole el papel a través de la mirilla.

Se produjo un largo silencio seguido de un llanto ahogado que Emilio pudo oír perfectamente al otro lado de la puerta. En ese momento, antes de que la mujer pudiera articular palabra, supo ya cuál de sus dos hijas fue la que tuvo relación con Antonio García y supo que, precisamente esa mujer que había tenido una relación sentimental con Antonio García, fue la que asesinaron en la misma noche en la que él también lo fue.

—¿Quién es usted?, ¿qué es lo que quiere?, ¿por qué tiene una foto de mi Sandra? –dijo la mujer entre sollozos.

—Lo siento, María, no quería dañarla de esa forma. Tengo más fotografías… y el chim…, y el colgante que luce en su pecho también lo tengo. ¿Puede abrirme?

El detective oyó el pasador de la puerta antes de que la misma se abriera, dejándose ver una mujer de sesenta y pocos años de edad que aparentaba tener quince más. Su expresiva mirada era la misma que la que mostraba su hija Sandra en las fotos, pero al contrario que ella, esta mirada era triste, ojerosa, que se dirigía suplicante al detective buscando una explicación e implorando, al mismo tiempo, que no le produjera un dolor mayor del que ya tenía.

—Hola, María –dijo al tiempo que le tendía la foto.

María rompió a llorar. Había acumulado mucha tensión en muy corto espacio de tiempo y se había derrumbado ante el culpable desconocido que, repentinamente, había aparecido en su vida para recordarle el gran horror, el sufrimiento, la pesadilla en forma de cruel muerte, que golpeó indolente en su puerta dos años atrás, cobardemente y sin previo aviso, desgarrando su alma y su vida, y llenándolo todo de vacío, desconsuelo y dolor.

—María, por favor, le ruego que no llore. Puedo entregarle otra foto de ella –dijo el detective sin estar seguro de que fuera lo más adecuado.

—¿Quién es usted?, ¿por qué aparece después de dos años? Dígamelo, por favor, o me muero de pena –dijo la mujer llorando desconsoladamente.

—¿Me permite entrar?, se lo cuento, pero ruego que se calme.

La mujer agachó la cabeza y se puso a un lado de la puerta permitiendo el paso al desconocido.

Lo guió hasta el salón, nerviosa e impaciente por oír lo que le quería contar de su hija fallecida, pero ya atenuada su repentina amargura, que había aprendido a sofocar con el paso del tiempo.

—Dígame –dijo la mujer al tiempo que señalaba hacia una de las sillas dispuesta alrededor de la mesa del comedor.

El detective se sentó, al tiempo que también lo hizo la mujer.

—Mire, señora –dijo el detective con tono grave–, en primer lugar quisiera agradecerle el que me haya dejado pasar a su casa. Lo que tengo que decirle es algo que tiene un altísimo interés para usted y para su hija Lucía. Es algo que usted debe saber, pero es posible que le cause mucho dolor.

—Dígame –volvió a decir la mujer, pero en esta ocasión sollozando ligeramente; temblándole la barbilla.

—Mire…, estoy invest…, soy detective privado y alguien me ha encargado un asunto y…, casualmente –decidió mentir–, me he encontrado con el caso de su hija…

—¡No entiendo nada! Dígame qué está usted investigando y qué tiene que ver eso con mi hija –dijo visiblemente molesta María al ver que el detective no terminaba de contarle nada.

—Es posible que Eduard…, que el asesino de su hija, haya matado a otra persona también –dijo el detective sabiendo que no era lo más adecuado soltarlo directamente, pero siendo conocedor también de que había conseguido la atención y el interés de aquella mujer.

—¡No!, ¡no!, ¡no!, ¡no!... –sólo acertó a decir María, muy confusa y dolorida–, no quiero volver atrás. ¿Por qué me hace esto? –terminó diciendo envuelta en un sonoro y triste llanto.

—Lo siento, María, mi investigación me ha llevado hasta… Sandra –se atrevió a decir–. Por eso quería hablar con Lucía; para evitar causarle a usted un innecesario dolor.

—¿Y piensa usted que un desconocido que irrumpe en mi casa diciendo que el asesino de mi hija ha matado a otra persona no me va a causar más dolor? ¿Piensa usted que, después de lo que me ha contado, va a hablar sólo con mi hija dejándome a mí al margen de lo que ocurre? Ni pensarlo. Quizás usted sea un farsante, pero ahora le exijo que me cuente lo que ha venido a contar.

—Mire, María, si fuera un farsante no tendría en mi poder unas fotografías de su hija que usted ni sabía que existían –dijo Emilio un tanto molesto–. Yo le contaré lo que para usted es de interés, pero también necesito ayuda por su parte porque mi cliente tiene también interés en este asunto.

—¿Y quién es su cliente?

—Le prometo señora que el asunto de mi cliente está íntimamente relacionado con la muerte de su hija, por lo que, tarde o temprano, usted sabrá quién me ha encargado la investigación, pero como comprenderá, hasta que no obtenga las pertinentes autorizaciones, mi cliente queda al margen. Lo siento –dijo Emilio secamente para evitar continuar la conversación por esos derroteros.

—Si no me dice quién es su cliente, se acabó la conversación en este punto –dijo María cabizbaja y vencida por la tristeza.

El detective no pudo ocultar su sorpresa tras el irracional comportamiento de aquella mujer; la tenía atrapada por la noticia que tenía que darle y, de repente, perdía el interés, completamente derrotada, sin intención de luchar mínimamente para obtener una importante información relacionada con la muerte de su hija.

—Señora, lo siento, no puedo decir quién es mi cliente, sólo puedo decirle que, probablemente, el marido de su hija mató también a otra persona relacionada con mi cliente.

—Eso no me va a devolver a mi hija –dijo la mujer en voz baja, casi susurrándolo, con la voz entrecortada por la pena que le invadía.

—Ni a mi cliente tampoco le va a devolver la vida de su familiar pero, si ustedes juntan sus fuerzas, ese miserable no saldrá de la cárcel dentro de quince o veinte años. Seguirá pagando su castigo durante otros tantos años más.

—¿Y qué tiene que ver mi pobre hija con la otra persona muerta que usted investiga? –dijo finalmente la mujer renovando su interés.

—Eso aún no lo sabemos –decidió mentir el detective para no herir la sensibilidad de la mujer diciendo que eran amantes–, pero estoy seguro de que su hija Lucía podrá ayudarme mucho.

—Mi hija no llegará a casa hasta las tres de la tarde –dijo la mujer finalmente, dándose por vencida–, pero me gustaría que me dijera…

Emilio hizo un cariñoso gesto a la mujer solicitándole con la mano extendida que parara un momento. A continuación sacó de la carpeta la otra fotografía de Sandra, sonriente, posando en el prado, con cientos de reses bravas tras de sí.

—Tenía una hija preciosa, ¿verdad? –dijo la mujer mirando la nueva imagen y bajando ya por completo la guardia–. ¿De dónde ha sacado estas fotos?

—Preciosa, María. Son de mi cliente, y yo se las regalo a usted. ¿Podré venir esta tarde para hablar con Lucía?

—Ella también es muy guapa; tan guapa como lo era su hermana; son gemelas –dijo la mujer en un tono un tanto infantil, orgullosa de sus hijas.

—¿Podré hablar con ella? –se limitó a decir Emilio.

—Tendrá que hacerlo; es necesario para su investigación. No creo que mi hija se niegue a hacerlo.

—Le ruego que la convenza. Es de mucho interés para mi cliente y también puede serlo para usted y para Lucía. También tengo el colgante que llevaba ella en la foto –acabó diciendo al tiempo que señalaba el chimalli en la fotografía que acababa de entregarle.

—No recuerdo que tuviera un colgante así. ¿Puedo verlo?

—Lo siento, no lo he traído, pero le prometo que la próxima vez que la vea se lo enseño –terminó diciendo el detective sin mucho convencimiento de lo que Olga pudiera pensar al efecto.

—Hablaré con mi hija.

—Gracias, señora. Me gustaría que su hija me llamara esta misma tarde. Le dejo mi tarjeta; puede llamarme a cualquier hora.

Emilio se levantó dando por concluida la conversación con María. Esta decidió imitarlo sin mucho convencimiento, pues su inicial reticencia se había convertido en un creciente interés por saber más sobre la muerte de su pobre hija.

—Lo dicho, María, que me llame Lucía nada más llegar. Me gustaría hablar esta tarde con ella –dijo Emilio al tiempo que salía por la puerta.

María no dijo nada; simplemente se limitó a asentir con la cabeza, expresando su rostro con una apenada mueca el llanto que la esperaba, en soledad, tras el cierre de la puerta.

En esta ocasión el detective no estaba orgulloso de su trabajo, más bien todo lo contrario. Salió a la calle invadido por una intensa congoja que le impedía pensar con claridad. Había producido un dolor y un daño innecesario a una apesadumbrada madre que había recibido de su visita una banal esperanza, nimia, sin importancia: el verdugo de su hija podría permanecer en la cárcel, pudriéndose en vida, durante muchos años más. ¿Pero qué perspectivas o ilusiones podría tener una madre cuya única esperanza era esa, y no recuperar a su hija con vida? Ahora, María, estaría llorando amargamente agarrándose a esa falsa ilusión que, en lugar de alegrarla, le desgarraría el alma cuan doloroso suplicio.

«La una y media», pensó Emilio mientras consultaba las manecillas horarias de su reloj. «Aún tengo tiempo». El detective se dirigió rápidamente hacia su coche, que había estacionado en un parking de la zona, saliendo con él para acercarse nuevamente hasta el domicilio de María. Allí decidió esperar en doble fila hasta que saliera alguno de los vehículos que se encontraban estacionados. A partir de las dos de la tarde, y hasta las tres, era uno de los momentos de mayor movimiento, pues la gente salía de sus trabajos para ir a casa o a comer. «Seguramente tenga suerte», pensaba.

Eran las dos y cuarto y aún no había conseguido estacionar su coche; durante la espera había visto un par de coches que salían tras de él, pero había desechado estacionar por no verse desde allí la entrada al portal cuya vigilancia se había propuesto.

Ya estaba el detective desanimándose cuando, a las dos y veinticinco, vio acercarse un hombre de mediana edad con unas llaves en la mano. Se dirigía con paso firme y rápido hacia la zona donde él se encontraba. Emilio decidió poner su coche en marcha en previsión de que pudiera quedar libre un sitio para aparcar.

El hombre cruzó la calle al tiempo que señalaba con el mando por delante del coche del detective. Los intermitentes de un vehículo Mercedes dieron un guiño avisando al detective el sitio que iba a quedar libre, en exclusiva para él.

Cuando hubo aparcado miró de nuevo su reloj; eran las dos y media; tendría apenas media hora para comer antes de que llegara Lucía. No, definitivamente no le daría tiempo; decidió esperar a la mujer cuyos rasgos físicos ya conocía a través de su hermana. Ella tendría que comer también antes de quedar con él, por lo que aprovecharía ese momento para ir a comer a algún restaurante de la zona.

Puso las noticias. Pudo oír al locutor cómo daba una triste y, desgraciadamente, familiar noticia. Otra mujer brutalmente asesinada por el menosprecio y la imbecilidad de quien cobardemente usa su fuerza para amedrentar e imponer su voluntad.

Una representante del Observatorio de la Violencia de Género había sido invitada para dar su opinión y, visiblemente indignada, comentaba cómo algunos hombres ejercían sobre algunas mujeres una relación de poder que se concretaba en una subordinación y en un maltrato físico y psíquico contra ellas; en definitiva, una violencia que ha existido desde siempre, siendo la compañera invisible de la mujer cobardemente violentada. Continuaba diciendo cómo esta compañera invisible y dañina de la víctima femenina fue reconocida, por primera vez, en la II Conferencia Mundial sobre la Condición Jurídica de la Mujer, celebrada en 1980, donde se reconocía que «la violencia contra las mujeres supone el crimen más silenciado del mundo».

«Pobre familia, les ha cogido por sorpresa el daño y el desconsuelo; la pérdida irreparable de un ser querido y…, dentro de dos años, seguirán sufriendo, al igual que ahora sufre María por la muerte de su hija», pensaba el detective ausente en este momento del resto de las noticias.

Justo en ese momento vio cómo un vehículo todoterreno de color blanco estacionaba en doble fila a la altura del portal que vigilaba. Del mismo salía una mujer, ya conocida por él por las fotografías que de su hermana tenía, la elegante mujer de dulce mirada y bonitos ojos de color azabache; la de eterna sonrisa y bellísimo rostro. Guapa y deslumbrante se dirigía hacia el portero automático del inmueble. Emilio notó una vez más cómo su corazón se aceleraba de forma incontrolada. No había motivo para ello, o al menos así él lo creía, pero pudo oír y notar sus potentes latidos, luchando cada uno de ellos por ser más fuerte y sonoro que el anterior.

El detective pudo observar cómo aquella mujer, llamada Lucía, hablaba a través del telefonillo con un gesto grave; su madre le estaba informando de tan inesperada visita y ella la escuchaba paciente y tranquila, intentando transmitir cierta calma que, seguramente, ella tampoco tenía. Aún así, en más de una ocasión pudo reconocer en ella el esbozo de tan angelical sonrisa que tiempo atrás quedaría inmortalizada en las fotos de su malograda hermana.

Tras varios minutos de charla, la mujer se metió nuevamente en el coche al tiempo que accionaba un mando a distancia, abriéndose, casi de forma simultánea, el portón de acceso al garaje del inmueble. Entró el vehículo y se cerró el portón a su paso.

El detective quedó cautivo por la belleza de la mujer, por su sonrisa, sus ojos y su simpatía vista a través de la distancia.

No supo cómo reaccionar; ni siquiera terminaba de entender por qué había montado la vigilancia, esperando a aquella mujer. El subconsciente le había traicionado y probablemente lo que deseaba era verla en carne y hueso, y no a través de la imagen de su hermana plasmada sobre un simple papel.

Su madre tardaría en contarle lo ocurrido al menos media hora; luego terminaría de comer y, es posible que, después, recibiera una llamada de ella. Desconocía por qué, pero deseaba oír su voz, imaginándosela tan bella y sensual como los carnosos y seductores labios de donde salía. Pero Emilio realmente no era así; evitaba en la medida de lo posible distracciones que pudieran perjudicar su investigación. Sin embargo…, esa mujer, meticulosamente estudiada en las fotos a través de la siempre viva sonrisa y mirada de su gemela, le producía un cúmulo de sentimientos que le gustaba, pero le esclavizaba al mismo tiempo. Definitivamente, esa mujer estaba dejando mella en él; le gustaba sin todavía conocerla; sin haberse comunicado con ella una sola vez en su vida. Pero nadie es dueño de sus sentimientos, que a veces golpea mordazmente sobre el intelecto neutralizándolo o anulándolo por completo.

Emilio se encontraba comiendo unas raciones en la barra de un bar de la zona, muy próximo al domicilio de Lucía y su madre. Habían pasado apenas cuarenta minutos desde que Lucía llegara a su casa y el móvil empezó a sonar. Ese sonido tan esperado en forma de timbre que emitía el móvil, avisando de la llamada, se estaba produciendo. No por esperado evitó un gran sobresalto en el detective que, nervioso, cogió el aparato poseído por la sinrazón; ávido por escuchar la voz de Lucía. Pero un temor inesperado le impidió pulsar con la rapidez que inicialmente hubiera deseado; su interés no era, no debía ser, escuchar la voz de ella, sino lo que ella tenía que contarle. La razón debería imponerse necesariamente sobre lo irracional para poder hacer un buen trabajo.

Intentándose convencer así mismo, con el dedo tembloroso pulsó en la tecla de llamada.

—¿Sí, dígame? –dijo con una falsa seguridad.

Una voz melodiosa, angelical, dulce, sonó al otro lado.

—Buenas tardes. ¿Hablo con el detective Gálvez?

—Sí, Emilio Gálvez, ¡dígame! –dijo intentando disimular que ignoraba quién era.

—Soy Lucía Rodríguez. Hace un rato ha estado en mi casa hablando con mi madre –dijo dulcemente la mujer, en espera de una respuesta por parte del detective.

—Sí, imagino que María ya le habrá dicho que tengo alguna información sobre su hermana que compartir con usted, al igual que usted puede saber algo que pudiera servirme a mí –dijo Emilio volviendo a ser el hombre de siempre.

—¿Quiere que nos veamos? –dijo la dulce voz, sin malicia alguna, comprensiva y elegante. Sin preguntas inquisitoriales que lo único que conseguiría sería alargar estérilmente una conversación que, por fuerza, debería tener lugar, pero uno frente al otro, y no por teléfono.

—Se lo agradecería.

—¿Esta tarde? –volvió a preguntar dulcemente.

—Termino de comer y voy a su casa.

—Prefiero que hablemos fuera de mi casa. Mi madre no lo está pasando bien y le he prometido que le voy a contar todo lo que hablemos; pero de momento prefiero que ella no esté.

—Siento haberme inmiscuido en la vida de su madre… y en la suya de esta manera –acertó a decir el detective.

—¡Yo también lo siento!, pero, por favor, no me malinterprete, no lo siento por usted, sino por las circunstancias nuevas que aparecen al cabo del tiempo para producir dolor. Pero si esas circunstancias afectan a Sandra, no sólo debemos conocerlas, sino que tenemos que conocerlas –dijo la mujer.

—He intentado tratar a su madre con mucha delicadeza –se excusó Emilio.

—Lo sé. Ya me ha contado ella lo amable que usted ha sido y lo mal que usted también lo ha pasado hablando con ella. Se lo agradezco.

—Estoy en la cafetería de abajo. La invito a un café. Estoy en la barra pero me siento en una mesa.

—¿Y cómo le reconoceré? –dijo ella inocentemente.

—No se preocupe por eso. La estaré esperando.

Ambos colgaron y Emilio dijo al camarero que iba a una de las mesas que había al fondo de la cafetería. Desde allí controlaría, nervioso, la puerta; esperándola.

Un súbito vuelco le dio el corazón cuando, tras abrirse la puerta, entró una pareja solicitando café, que tomaron en la barra. «Muchas falsas alarmas van a acabar conmigo», pensaba Emilio al tiempo que se le aceleraba de nuevo el pulso con la entrada de un hombre que se dirigía a la máquina del tabaco.

Uno de los camareros del local se acercó amablemente al detective.

—¿Desea tomar café? –dijo.

—Sí, estoy esperando a alguien…

En ese momento se abrió la puerta, apareciendo tras ella la hermosa y elegante mujer que arrebataba el pensamiento a Emilio.

—Perdone… –dijo apartando casi al camarero, poniéndose de pie y elevando la mano, nervioso, para señalar a Lucía su posición.

La mujer, con paso seguro, se dirigió hacia el detective al tiempo que le regalaba una amable y cordial sonrisa. Emilio, esperándola de pie, respondió con otra leve sonrisa.

—¿Emilio? –dijo ella tendiéndole la mano y despojando al detective de su apellido.

—¿Lucía? –dijo el detective encantado de la familiaridad con la que fue tratado—. Siéntate, por favor –decidió tutear.

Ambos se quedaron mirando sin saber muy bien qué decir. La penetrante mirada de ella, vivaz y brillante, se clavaba en la pupila del detective esperando una respuesta. Pero Emilio no notó una mirada inquisitiva; todo lo contrario; era una mirada comprensiva, embellecida por una ligerísima pero perceptible sonrisa que le pedía que se tomara el tiempo necesario.

—¿Quieres tomar café? –dijo.

—¡Vale! –dijo ella con tono amable y desenfadado.

—Yo lo tomo solo, ¿y tú?

—Tú tomas café solo y yo sólo tomo café –bromeó ella hábilmente, consciente de la tensión del detective.

Ambos rieron en un intento, no fallido, de romper la tensión con la que habían empezado.

—¡Es broma!, ¿eh? –dijo ella.

—¿El qué es broma? –dijo Emilio sin terminar de entender.

—El café, que lo quiero con un toque de brandy.

Al detective le pareció una excelente idea y decidió pedir su café de la misma manera que su acompañante.

—Dos carajillos, por favor –dijo el detective al camarero, pendiente este desde la llegada de la mujer.

—¡Bueno! ¡Tú dirás! –dijo Lucía sonriendo ligeramente.

—Bueno…, en primer lugar quisiera disculparme por…

—¡Disculpado!, ¿y? –dijo la mujer cortante, pero empleando un tono simpático.

—Es posible que el asesino de tu hermana matara aquella noche a otra persona –dijo Emilio sin remilgos.

—Es lo que me ha dicho mi madre. ¿Y quién es el asesino de mi hermana? –dijo ella mordaz, pero simpáticamente.

Emilio quedó un tanto confuso; probablemente en unos días juzgarían a su asesino y lo condenarían, con total seguridad, a una larga pena de privación de libertad.

—Lucía, por favor, sabes perfectamente que fue Eduardo –dijo Emilio sin entender muy bien tanta pregunta.

—¿Sabes lo que es la telepatía? –dijo ella, pareciendo que se salía por completo de la conversación iniciada.

—Sí…, claro…, sí…, perdona no entiendo…

—¿Has pensado alguna vez en alguien que hace tiempo que no lo ves o no hablas con él y, de repente, te llama?

—Sí, en alguna ocasión…, creo.

—¿En alguna ocasión has pensado en algo y, cuando ibas a comentarlo, se adelanta para decir lo mismo el que estaba al lado tuyo? –volvió a decir la mujer sonriente, segura de sí misma.

—Creo que alguna vez me ha ocurrido, Lucía –dijo el detective confuso a la vez que fascinado por el arrojo y simpatía de la mujer–, ¿y? –terminó diciendo para que se explicara.

—Estoy convencida de que Eduardo no ha matado a mi hermana. No me digas por qué lo sé, pero sé que es inocente.

—¿La telepatía? –dijo irónico el detective.

—La telepatía –contestó ella.

El detective miró a la mujer con cierto aire de incredulidad. Era un profesional que basaba su trabajo en la experiencia y en hechos fijos y verificados, nunca en fenómenos paranormales cuyas teorías, no contrastadas, surgen de la imaginación de quien las expone.

—Te resulta difícil creerlo, ¿verdad? –volvió a decir ella sin perder su sonrisa y su penetrante mirada.

—Lo siento, Lucía, yo no creo en esas cosas –se excusó el detective.

—Mira, Emilio, yo he venido aquí a que me cuentes cosas, y a partir de ahí, quizás te pueda contar yo –dijo Lucía muy tranquilamente–. Pero para que me cuentes lo que sabes sobre la muerte de mi gemela, es preciso que no partas de un error. A mi gemela –volvió a repetir la misma palabra para referirse a su hermana– no la ha matado Eduardo. No tengo pruebas ni datos, pero lo sé.

—¿Puedes explicármelo? –se aventuró a decir Emilio con una vaga sonrisa para no incomodarla.

—Lo voy a intentar –dijo ella–. De lo que no hay duda es que el fenómeno telepático existe; hay muchos estudios científicos que así lo consideran. El problema es su localización neurofisiológica. Por eso hay muchos detractores de este fenómeno.

—Lucía, perdona, no me lo tomes a mal, pero me gustaría centrarme en lo que he venido a hacer aquí –dijo Emilio al ver que la conversación discurría por otros derroteros.

—Simplemente quiero que estés tan seguro como yo de que Eduardo no es el asesino de mi hermana. Sólo de esa forma conseguirás llegar al final de tu investigación, que también va a ser la mía. Si descubres al asesino te estaré eternamente agradecida, aunque yo no sea tu cliente. ¡Déjame contarte! y después me cuentas tú –terminó diciendo con una cautivadora sonrisa y un simpático guiño que dejó completamente alelado a Emilio.

—Te agradezco que me hagas tan fácil lo que imaginaba que iba a ser complicado. ¡Cuéntame lo que creas importante! –dijo Emilio aún embelesado por su simpatía.

—Muy bien, a pesar de la existencia de detractores en la comunidad científica internacional, lo cierto es que también hay científicos que están consiguiendo considerables avances experimentales con gemelos univitelinos. La telepatía se produce entre personas con fortísimos lazos de unión, que comparten y se comprenden, y esos lazos fuertemente consagrados a las percepciones y sentimientos comunes se dan, con mayor incidencia, en los gemelos univitelinos.

—¿Y tú tenías con tu gemela esa comunicación telepática? –dijo el detective.

—¡No! –dijo exagerando Lucía–. Yo tenía mucho más que una comunicación telepática. Éramos cómplices de todo lo que nos pasaba, y los sentimientos y percepciones de una se manifestaban de forma espontánea en la otra. Yo sabía en todo momento las preocupaciones por las que pasaba mi hermana, al igual que ella sabía de las mías. ¡Lo percibíamos!

—¿Eso es lo que te induce a pensar que Eduardo no la mató? ¿Tuviste esa percepción?

—Tuve esa percepción, sí. Por eso sé que a mi herm… que a mi gemela no le sesgó la vida un hombre enamorado de ella y del que ella estaba enamorada.

—¡Pero hay pruebas que lo incriminan! –afirmó Emilio sin terminar de entender a su interlocutora.

—Sí, hay pruebas que lo incriminan. Por eso nuestro abogado, en nombre de la familia y en contra de mi voluntad, quiere solicitar una condena penal similar a la que pedirá el fiscal. ¡Nadie me cree!, y el culpable permanece suelto –dijo con incipientes lágrimas que daban mayor brillo y belleza a sus expresivos y grandes ojos negros.

—Tranquila, Lucía, yo estoy aquí para ayudarte. El asunto de mi cliente es el tuyo también; y te prometo que haré todo lo que en mi mano esté para saber la verdad.

—¿Me crees? –dijo ingenuamente Lucía exagerando la dulzura de su voz.

Emilio no se atrevió a contestar a la mujer que lo único que le pedía era un poco de confianza en ella; le solicitaba un apoyo que su familia, sin reparar en su intuición y cegada por castigar al culpable que tan injustamente había sesgado la vida de su hermana, no le daba.

—Pues…, de momento yo me quedo con las pruebas, Lucía –dijo Emilio–. Verás, en el asunto que estoy investigando y que me ha llevado hasta tu hermana, he partido de unas pruebas aparentemente buenas que resultaron ser falsas, pero como profesional, estoy obligado a escucharte, y también estoy obligado a partir de esas pruebas. Si se desvirtúan con los avances que vaya haciendo, es que tenías razón.

—¿Sabes quién fue Erving Goffman? –volvió a decir dulcemente Lucía sin muestra alguna de enfado.

—N…, no, Lucía…, no –dijo un tanto confuso el detective, que le parecía que jamás se hablaría de su asunto.

—Fue un sociólogo canadiense, ya muerto en los años ochenta, que dijo algo muy importante que puede servir para tu investigación, y para descubrir al asesino de mi gemela.

—¿Qué dijo? –espetó Emilio interesado.

—«Cuando la situación semeja ser exactamente tal como se nos aparece, la alternativa más probable es que sea una farsa total; cuando la farsa es excesivamente evidente, la posibilidad más probable es que no haya nada de farsa» –dijo Lucía de carrerilla, que parecía leerlo.

—Me gusta, es justo lo que está pasando en esta investigación –dijo Emilio impresionado por la cultura de su acompañante.

—Su obra se llama Strategic interaction. Puedo prestártela ya traducida al castellano.

—Te lo agradezco, Lucía –dijo Emilio sin mucho convencimiento de que su lectura pudiera atraparle–. Al menos la cita que me has dado es muy interesante y cargada por completo de razón. No descarto ponerla en las paredes de mi despacho cuando todo esto acabe –terminó diciendo sin mucho convencimiento, con la única intención de agasajarla.

—Me gustaría que, al menos, me dieras el beneficio de la duda y no pienses simplemente que soy una loca que en su día estuvo íntimamente relacionada con su hermana. Si has venido a decirme que a mi hermana y al familiar de tu cliente los mató Eduardo, te voy a escuchar; me interesa mucho, pero salvo que me des hechos definitorios, no te voy a creer –dijo ella volviendo al asunto.

—El beneficio de la duda lo tienes, pero te ruego, por favor, que me des a mí también ese beneficio. Pruebas no tengo, pero es muy posible que el asesino de tu hermana sea también el asesino de la persona que me ha llevado hasta tu hermana.

—¿Puedes empezar a explicarme? –dijo Lucía interesándose por completo en el asunto.

—Sí, pensaba que jamás iba a podértelo contar –dijo Emilio con cierto tono de broma–. ¿Quieres otro carajillo?

—¡Vale! –dijo ella con desenfado.

Emilio levantó la mano y solicitó al camarero otros dos carajillos, que no tardó en servir.

—Bueno, verás… ¿Tú sabes quién es Antonio García? –dijo el detective, que decidió ir directamente al grano.

El detective vio cómo se le demudaba el rostro a la mujer. Cambió su bonita sonrisa y su dulce mirada por un semblante serio que no pudo disimular.

—¿Es tu cliente? –dijo ella con gran asombro, abriendo en exceso sus expresivos ojos hasta el punto que parecían salirse de sus órbitas.

La respuesta que Lucía le había dado cogió también por sorpresa a Emilio. Estaba claro que la mujer sabía perfectamente quién era ese hombre y, salvo que estuviera simulando por algún motivo, desconocía que fuera asesinado la misma noche en que lo fue su hermana.

—No exactamente –dijo Emilio sin saber muy bien cómo continuar.

—¡Explícate, por favor!, ¿por qué me hablas de Antonio a estas alturas? –dijo ella con la voz entrecortada, intentando contener la emoción.

Emilio se limitó a mirarla con semblante serio, dando como única respuesta un pequeño, casi imperceptible pero expresivo gesto con sus ojos, que pareció entender Lucía.

—¡Es al que han matado! –dijo Lucía soltando un pequeño llanto y llenándosele los ojos de lágrimas.

—Sí, Lucía, sí. Murió asesinado la misma noche en la que mataron a tu hermana.

—¿Y por qué la policía no ha relacionado ambos asesinatos? –dijo Lucía sin entender nada.

—Porque la versión oficial es que él se ha suicidado. Todavía esa versión sigue siendo la oficial. Cuando Antonio apareció muerto, en la investigación no se encontró nada que pudiera relacionarlo con tu hermana; ni siquiera una mínima llamada realizada desde su teléfono móvil, ni un testimonio. ¡Nada!

—Pero…, no puede ser. ¡No entiendo nada! Mi gemela dejó de salir con Antonio… a finales de julio o primeros de agosto; por ahí, más o menos –dijo pensativa Lucía–, y a mi hermana la mataron el 15 de septiembre.

Emilio pareció no hacer caso al razonamiento de Lucía.

—Tengo varias preguntas que hacerte, Lucía –dijo.

—Yo también tengo preguntas que hacerte a ti –dijo ella.

—Podemos empezar por las llamadas –dijo Emilio–. Antonio no tenía en la agenda telefónica de su móvil a Sandra, ni figuraba llamada alguna a teléfonos que no fueran conocidos por la familia, según la investigación policial que se hizo. He podido saber, a través del hombre de confianza de Antonio, que Antonio y Sandra se comunicaban a través de dos teléfonos móviles que compraron a nombre de tu hermana.

—Eso es cierto; mi gemela se comunicaba con Antonio a través de un teléfono móvil que compró para eso. Antonio era un hombre casado, al igual que mi hermana, y ambos querían mucha discreción en su relación secreta; pero con respecto a esto te tengo que decir dos cosas.

Lucía se quedó mirando a Emilio en busca de alguna reacción por su parte, con gesto serio, pues la situación así lo requería, pero con una mirada tierna y seductora que revelaba cierta simpatía hacia el detective. Al menos, así lo entendía él.

—¡Tú me dirás! –dijo sin perder, ni por un mínimo instante, la mirada a su interlocutora.

—Uno. Mi hermana se enamoró de Antonio, pero él seguía enamorado de su mujer; por eso Antonio cortó la relación. Y dos. En la investigación policial realizada se miró tanto su agenda telefónica como todas las llamadas realizadas desde su móvil sin que se viera nada anormal. El móvil que usaba para comunicarse con Antonio dejó de tenerlo cuando cortaron la relación.

Emilio quedó un tanto decepcionado con la información recibida de Lucía. Respecto al asunto de los móviles, había hasta ese momento tres posibles explicaciones, pero parecía no cumplirse ninguna de ellas; o tenía cada uno de ellos su propio móvil, o los tenía él, o los tenía ella. Ahora parecía incrustarse en el cerebro del detective una cuarta y definitoria explicación; los había cogido el asesino para evitar conexiones entre las dos muertes, de tal forma que el asesino tendría que conocer, necesariamente, la existencia de esos móviles y…, eso incriminaba, o mejor dicho, señalaba directamente a… Eduardo, marido de Sandra y cuñado de Lucía.

Prefirió de momento guardarse esta conclusión para no producir en Lucía una reacción que pudiera entorpecer el intercambio de información que se estaba produciendo entre ambos.

—¿Sabe la policía algo sobre la existencia de esos móviles? –dijo el detective.

—No, ¡imposible!, ¿cómo va a saber nada, si mi familia desconocía esa relación y yo siempre he pensado que mi gemela se los entregó a Antonio tras cortar? La Policía no sabe nada de nada respecto a eso, ni de los móviles ni de la relación que tuvo con Antonio –dijo ella.

—¿Te importaría si utilizo mis contactos para saber los números telefónicos desde los que se comunicaban?

—No entiendo para qué –dijo ella un tanto confusa–. Si no hay más remedio…, pero dime para qué.

—Si los móviles no los tenían ni Antonio ni Sandra, lo más probable es que los cogiera el asesino para evitar que se descubriera cualquier conexión entre ambos. Al parecer esos móviles estaban a nombre de tu hermana. Una vez que identifiquemos los móviles, podremos saber cuántas llamadas se cursaban desde ellos; a lo mejor hay alguna realizada al móvil del asesino. También podremos saber si en estos momentos están o no operativos, de tal forma que pudieran llevarnos al asesino –dijo Emilio sin comentar que las sospechas se cernían directamente sobre Eduardo.

—Yo no sé si estaban a nombre de mi hermana –dijo Lucía, lo que sí sé es que Sandra dejó de tener el móvil cuando cortó su relación con Antonio.

—¿Y si yo te dijera que han estado relacionándose hasta unos días antes de sus muertes? –dijo el detective con cierto aire enigmático.

Lucía pasó extrañamente, de un inicial desconcierto, que claramente se veía en su expresiva cara, a una sobrevenida lucidez.

—Debo decirte que me sorprende que mi gemela no me haya comentado nada. Éramos mucho más que hermanas; éramos además confidentes y amigas. Pero no te sería sincera si no hubiera notado, en los últimos meses que antecedieron a su muerte, unos altibajos en mi hermana que me preocupaban. Esos altibajos los percibí yo en ella, al igual que ella notó que yo percibía lo que estaba sintiendo. Es la telepatía de la que ya te he hablado.

—¿Te puedes explicar? –dijo Emilio.

—Cuando Antonio cortó con mi gemela no fue preciso que ella me contara nada. Yo desde casa notaba el gran cariño que le tenía y, cuando se acabó la relación, notaba un gran hueco en mi estómago, como si un puño me lo apretara con fuerza hasta el punto de cortarme la respiración; era una gran ansiedad, en forma de dolor, que mi gemela me estaba transmitiendo. La llamé muy preocupada, ella esperaba mi llamada, y me contó lo ocurrido. Pude notar en mí, según íbamos hablando, que esa dolorosa angustia que me aprisionaba, iba decreciendo. Mi hermana estaba liberando conmigo esa angustia y ese dolor. Nos sentimos bien –terminó diciendo con cierta congoja.

Lucía vio al detective un poco distraído, quizás impaciente por hacer más preguntas, pero ella necesitaba que creyera en la gran relación que había entre ella y su gemela, y que transcendía de lo real para alojarse en el mundo de lo paranormal; en el mundo de la telepatía, tan incomprendido entre los ignorantes que, sin culpa, lo desconocían y negaban por no haber interrelacionado lo suficiente con un igual; por no compartir absolutamente todo con la persona, que no sólo es la más importante de su vida, sino su propia vida.

—¿Sabes quiénes eran los hermanos Robín y Maurice Gibb? –preguntó Lucía dulcemente con el fin de atraer la atención del detective.

—Pues…, no, Lucía, no sé quiénes eran, pero… ¿por qué me preguntas…?

—Son los gemelos del grupo musical Bee Gees. ¿A que eso sí te suena más? –dijo ella.

—Sí, claro sí, pero no entiendo…

—Ellos tenían la percepciones que teníamos nosotras –cortó Lucía–. Estando separados, cada uno de ellos conocía perfectamente el estado anímico del otro. ¿Tú sabes que Maurice tuvo la visión mental del tren en el que descarriló su gemelo Robín? ¿Sabías que supo, antes de que saltara la noticia, que no había tenido daño alguno?

—No, Lucía, no lo sabía. ¿Qué sentiste tú? –dijo Emilio recobrando su interés.

—Yo sentí en mi hermana esos altibajos que te digo. Ella, por no preocuparme, no me contaba nada, pero yo intuía que tan pronto estaba bien como mal. Al poco de cortar con Antonio pude percibir que unas veces se encontraba bien y feliz, y otras, preocupada y angustiada por algo. Yo la llamé en alguna ocasión, pues nos veíamos muy poco por mis frecuentes viajes, pero me decía que no le pasaba nada. Ella supo que no la creía, pero aún así, no me dijo nada.

—O sea, que tú intuiste que volvió con Antonio, y ese estado anímico alto lo alternaba con alguna preocupación –dijo el detective cuando entendió lo que quería decirle Lucía.

—No exactamente –dijo Lucía–. Yo intuí que tan pronto estaba en un buen momento emocional como que le estaba carcomiendo una preocupación. Se me pasó por la cabeza que podría haber vuelto con Antonio; incluso se lo llegué a preguntar, pero ella me lo negó, de tal forma que no quise insistir.

—¿Es posible que esa preocupación que notaste en tu hermana fuera provocada por posibles discusiones con Eduardo, cuando supo que seguía con Antonio? –preguntó Emilio.

—¡No!, ¡Emilio, no!, ¡por ahí no vayas! Te digo que Eduardo no mató a mi gemela. Yo soy la primera interesada en saber quién la mató, y si hubiese sido él, estoy segura de que lo sabría –dijo Lucía frunciendo el ceño visiblemente enfadada–. Además, Eduardo nunca supo que Antonio había pasado por la vida de su mujer, de mi querida hermana.

—Pero eso que dices no tiene lógica –dijo Emilio confundido–. ¿Por qué sabes que Eduardo no lo sabía?

—Por todo lo que estoy contando desde que hemos iniciado la conversación –dijo Lucía–. Mi gemela y yo éramos mucho más que simples hermanas; sé el amor que sentía por su marido, al que no quería hacer daño. Por eso tenía una feroz lucha interna en su alma, intentándose quitar desesperadamente de la cabeza a su, también querido, Antonio.

—¿Lo percibiste?

—Me lo dijo. Sandra me dijo, cuando Antonio cortó con ella, que el idilio que había tenido le acompañaría cobarde y silenciosamente, ¡así me lo dijo!, hasta su muerte para no causar innecesario dolor en su amado Eduardo.

—Es posible que ella se lo dijera más tarde, cuando volvió de nuevo con Antonio –elucubró Emilio.

—¡Eso es imposible! Conocía muy bien a mi hermana, porque era igual que yo. Eduardo jamás ha sabido de la existencia de Antonio –dijo Lucía con total seguridad–. Además, ¿por qué estás tan seguro de que retomaron su relación?

Emilio abrió la carpeta de cartón azul que le acompañaba desde el inicio de su investigación. Sacó la hoja de periódico en la que se podía ver a Antonio García y a la triunfadora Sandra rodeados de empresarios; ella sonriente y elegante, bella y cautivadora, alzando su copa y brindando al sol, celebrando la investidura como doctor honoris causa por la Universidad de Salamanca de su buen amigo Antonio, cuyo destino, escrito con letras indelebles selladas con sangre, odio y destrucción, estaba ya irremediablemente unido al suyo.

El detective pudo ver en Lucía, en sus expresivos y bonitos ojos, grandes y brillantes, negros como el azabache, la perplejidad del incrédulo al que se le presenta lo que niega en forma de evidencia; el desconcierto, la desorientación expresada a través de su rostro, acrecentada cuando dirigió su vista a la parte superior de la hoja para ver la fecha de su publicación: 5 de septiembre, apenas unos días antes de su fatal desenlace.

—Pero…, yo esto no lo sabía –dijo Lucía un tanto confundida–. Se me pasó por la cabeza que podría seguir con Antonio…, por las percepciones que te digo…, ya sabes…, pero ¿por qué no me dijo que continuaba con él? Mi gemela y yo nos contábamos todo, no entiendo…

—Tranquila, Lucía –cortó suavemente el detective al verla tan compungida, posando por un instante su mano sobre la de ella para infundirle tranquilidad–. Seguro que hay una explicación. Lo importante ahora es saber qué pasó y quién lo hizo. Quizás eso te dé alguna respuesta. ¿No crees?

—Sí, tienes razón. Tampoco tenía mi hermana que contármelo todo, al igual que yo tampoco se lo contaba todo a ella –pareció excusarse Lucía, quizás autoconvenciéndose por no saber nada–. Pero algo que para ella era tan importante…

—Encontraremos esa explicación –dijo Emilio para contentarla, pero sin excesiva convicción.

Lucía regaló al detective una dulce mirada acompañada de una pequeña sonrisa que Emilio recogió con gusto, devolviéndole la sonrisa.

—Tengo que preguntarte algo –dijo finalmente.

—Tú me dirás –dijo Lucía sin perder su mirada.

—¿Qué sabes del chimalli? –se atrevió a preguntar.

—¡El chimalli! –repitió Lucía en voz baja y grave.

—¿Qué sabes, Lucía?

—Me lo enseñó, era una pieza de orfebrería preciosa traída por Antonio desde México. Se la regaló a mi hermana como talismán o amuleto de la suerte, por ser ese el uso que le daban los aztecas cuando la hicieron. ¿Qué ocurre con el chimalli? –terminó preguntando.

—¿No te ha dicho tu madre nada al respecto? –dijo el detective un tanto sorprendido de que María no le hubiera contado nada.

—No, no me ha dicho nada sobre el chimalli; lo importante no es ese colgante, sino tu inesperada visita diciendo que Eduardo había matado a otra persona más, además de a mi hermana –se defendió Lucía–. Lo importante es que un desconocido llega a casa con unas fotografías de Sandra, cuya existencia desconocíamos mi madre y yo. ¿No te parece?

Emilio supo comprender que la mujer que tenía ante sí, justificando el que su madre no le hubiera comentado lo trivial, tenía razón. ¿Qué era un simple colgante en comparación con el asesinato de su hermana? ¿Por qué razón iba su madre a reparar en un simple colgante?

—Lucía, tienes razón –se adelantó a decir Emilio–, te ruego que me disculpes, pero ese talismán que llevaba tu hermana pudiera ser un elemento muy importante para la investigación. Pudiera ser también –pareció recapacitar ante tal afirmación–, un elemento absolutamente insustancial. Por eso te pregunto y te pido, por favor, que me digas lo que sabes sobre ese colgante –terminó diciendo, regalándole una comprensiva mirada.

—Discúlpame tú, Emilio. Yo no soy así, pero el asunto de mi gemela no me deja dormir. Mi gemela murió un 15 de septiembre de hace dos años y una parte de mí murió con ella también. La otra parte agoniza y sufre…, y se muere desde entonces. ¡Ya no puedo más! –dijo sollozando, llorando con amargura al recuerdo de su hermana.

Emilio conocía de esa bella mujer la dulzura de su sonrisa, que había conseguido hechizarle hasta lo absurdo, pero en estos momentos estaba conociendo la parte más amarga de ella, la menos amable, la que se oculta en algún lugar lejano de su ser, pero siempre al acecho para mostrarse, desde hacía ya dos años, en cualquier momento; la tristeza, el desconsuelo y la desolación, difícilmente sustituibles por ningún fugaz placer o pasajera alegría que pudiera proporcionarle esta miserable e injusta vida.

El detective sintió pena. Una pena nacida, no tanto por la pérdida de su hermana muerta, sino por la parte de Lucía que murió con ella, y también por la parte de ella que desde entonces sufre y muere cada día. Se le hizo un nudo en la garganta que le impidió momentáneamente dar consuelo a esa triste mujer cuya belleza ocultaba tras sus lágrimas.

Emilio volvió a posar su mano sobre las de Lucía, que las mantenía sobre la mesa con los dedos entrelazados. En esta ocasión no fue un fugaz roce de pieles; en esta ocasión, tras dejar caer su mano suavemente sobre las de Lucía, las cogió, sin presionarlas, muy suavemente con sus dedos.

—Lucía…, por favor… –dijo en voz baja y entrecortada, casi repuesto.

—No te preocupes por mí –dijo Lucía mirándole tristemente al tiempo que una lágrima recorría su mejilla–. Hacía tiempo que no lloraba de esta forma. Lo siento. Te estoy dando un espectáculo y no me conoces…

Emilio presionó ligeramente con su mano las manos de Lucía, que aún estaban cautivas. La miró comprensivamente y le dijo, simplemente con su mirada, que la entendía. Lucía pareció percibirlo.

—Gracias, Emilio, eres un buen hombre –se atrevió a decir esbozando una ligera sonrisa.

—¿Quieres que sigamos con la conversación en otro momento? –dijo Emilio sin mucho convencimiento.

—¡No!, yo no podría esperar otro momento –dijo Lucía–. Quiero saber por qué me hablas del chimalli. Yo no sé más sobre ese colgante salvo que a mi hermana le gustaba muchísimo. Y a mí también.

—¿Y lo estuvo utilizando en todo momento?, ¿lo utilizó después de que tu hermana te contara que habían roto la relación? –dijo el detective.

—Pero…, dime qué pasa con el chimalli, ¿por qué le das tanta importancia?... no entiendo…

—Te prometo Lucía que, en cuanto me contestes te lo explico todo –dijo Emilio–. ¿Cuándo fue la última vez que viste a tu hermana con el chimalli puesto? –insistió.

—Pues…, ella no siempre usaba esa joya porque era muy cara y la llevaba de vez en cuando –dijo Lucía–, pero… si no recuerdo mal tuvimos una celebración familiar a mediados de agosto y, en esa ocasión, se puso el chimalli. En aquel momento mi gemela llevaba dos o tres semanas sin salir con Antonio; o al menos eso es lo que me dijo.

—De tal forma que, si sabemos por la fotografía del periódico que, a primeros de septiembre llevaba puesto el chimalli, y sabemos que a mediados de agosto también lo llevaba, ¿debemos deducir que esa pieza de orfebrería ha estado siempre en poder de tu hermana? –dijo el detective, casi afirmándolo.

—¡Por supuesto que sí!, yo nunca he tenido ninguna duda sobre eso; de hecho debe estar en su casa, en el joyero, junto con el resto de las joyas. Todavía no hemos superado el dolor y, aunque he tenido que entrar en alguna ocasión, no he tenido valor de hurgar en sus cosas.

—Lucía –dijo Emilio con voz baja y grave–, el chimalli lo tengo yo.

—¿Cómo?

—El chimalli lo tengo yo –repitió.

—Pero…, eso no puede ser, el chimalli tiene que estar en casa de mi gemela; en el joyero, seguro…

—Lo tengo yo, Lucía –volvió a repetir Emilio, con suavidad, para evitar incomodarla en la medida de lo posible.

—Pero… no entiendo, ¿por qué lo tienes tú?, ¿por qué no está en el joyero de Sandra? No entiendo…

—A Antonio lo mataron en una casa de campo que tenía por Guadalajara –interrumpió Emilio repentinamente a Lucía para llamar su atención–. En esa casa de campo ha aparecido el chimalli. Por eso me han encargado sus familiares la investigación.

—No termino de entender, Emilio –dijo Lucía angustiada–. ¿Qué tiene que ver que aparezca el chimalli en la casa de campo de Antonio para que te encarguen la investigación? ¿Cómo los familiares de Antonio pudieron deducir que lo habían matado por el mero hecho de que apareciera allí un chimalli? No entiendo nada.

—Es muy largo de explicar –dijo Emilio dirigiéndole una comprensiva mirada.

—Tengo tiempo, Emilio. ¿Empezamos? –dijo Lucía con apremio, pero agasajándolo con la sonrisa que, ella ya sabía, embelesaba a Emilio.

—Empezamos –dijo Emilio– pero este no es el lugar más adecuado. Podemos ir a mi despacho y te lo explico todo.

—Por eso no te preocupes, Emilio; podemos ir a mi estudio; está justo un piso más arriba de mi casa; bueno…, mejor dicho, está un piso más arriba de la casa de mi madre.

A Emilio se le despertó la curiosidad; todavía no sabía a qué se dedicaba esa mujer que lo estaba llenando de sentimientos desconocidos. No sabía por qué vivía con su madre, o…, si tenía pareja.

—¿Tienes un estudio? ¿A qué te dedicas Lucía? –soltó Emilio de golpe.

—Soy arquitecta, igual que lo era mi hermana. Trabajo para una multinacional. El estudio era mi antigua casa; cuando murió mi padre me trasladé a vivir con mi madre para que no estuviera sola. Pero ahora ese estudio no lo tengo para desarrollar mi actividad profesional, sino para dedicarme a mi afición. Cada vez que puedo subo y paso horas y horas pintando. ¡Ya he hecho varias exposiciones!

—¡Vaya! No me importaría ver tus cuadros –dijo Emilio encantado de descubrir la faceta artística de su interlocutora.

—Pues vamos allá y te los enseño –dijo Lucía–, pero no me gustaría perder mucho tiempo con mis cuadros; me interesa mucho más lo que tengas que contarme de mi hermana y del chimalli. Te prometo que otro día quedamos para que veas mi obra –terminó diciendo.

Al detective se le iluminó la mirada ante la oportunidad que Lucía le brindaba de quedar con él para no hablar de trabajo. Le gustó la idea.

—¡Claro!, estaré encantado de ver tus cuadros…, y de verte una vez más a ti –dijo.

Emilio notó que ese agasajo gustó a la mujer, que le regaló una sonrisa como única contestación.

—¿Vamos? –dijo.

—Vamos –dijo Emilio–, y te cuento todo lo que quieres saber sobre el chimalli, pero aún necesito saber otras cosas de ti –terminó diciendo, volviendo al trabajo que le ocupaba.

—¿Y qué es eso que quieres saber? –preguntó Lucía–, yo no sé más de lo que te he contado, que es poco, pero no puedo ayudarte en más.

—Creo que sí, Lucía. Te ruego que no te molestes, pero creo que puede ser muy importante para la investigación y para que Sandra y Antonio encuentren la justicia que aún no han recibido –dijo Emilio, circunspecto.

—¡Dime!, ¿en qué te puedo ayudar? Me estás poniendo nerviosa…

—¿Por qué Antonio llamaba a Sandra Lucía?; ¿Por qué Sandra se hacía pasar por ti? Lo siento Lucía, pero tengo que saberlo…

Lucía cambió su semblante ante la pregunta que le hizo el detective. Pasó de esa seductora sonrisa que invitaba al detective a entrar en su vida, a un gesto serio que intentó disimular torpemente con la sonrisa que, sabía, cautivaba los sentidos a su recién conocido amigo.

—No te preocupes…; es lógico que quieras saberlo. ¿Pero cómo has podido saber que mi hermana se hacía pasar por mí?; eso nadie lo sabía, no entiendo…

—¿Me lo vas a decir? –dijo el detective cortándola suavemente.

—Vamos al estudio. Tenemos mucho de qué hablar –dijo ella levantándose de la silla.

—¡Vamos! –dijo Emilio levantándose tras ella.

—Todo esto, cuando esté más claro, lo hablaremos con mi madre, pero de momento te ruego que no digas nada.

—No te preocupes, Lucía; yo estoy para investigar, no para hacer daño innecesario a nadie.

Emilio se acercó a la barra y pagó la consumición. A continuación tocó con la palma de su mano, levemente, la espalda de Lucía para que saliera a la calle por delante de él. El detective pudo notar cómo su acompañante sintió cierto rubor, pero sin incomodarla; más bien todo lo contrario. Sintió que le había gustado y, quizás, esa ligerísima vergüenza que pudo sentir Lucía, no era por la mano de Emilio posada con delicadeza sobre su espalda, sino porque presintió que Emilio había notado que le estaba gustando.

Emilio alargó deliberada e innecesariamente, durante un cortísimo instante, pero suficiente para percibir la lucha de sentimientos que se estaban produciendo en Lucía, el momento de quitar su mano delicadamente posada sobre ella.

Salieron a la calle, pero no cruzaron la misma directamente para dirigirse al estudio de Lucía, que se encontraba justo enfrente. Fueron dando un tranquilo paseo hasta el semáforo, alargando ambos, conscientemente durante unos minutos, el paseo en compañía el uno del otro.

14

La felicitación

El estudio de Lucía era un amplio piso, idéntico al que vivía junto con su madre en la planta inmediatamente inferior. Constaba de un recibidor a la entrada, de una espaciosa cocina, tres cuartos de baño y cuatro habitaciones que en su día hacían las veces de dormitorios y salón. Todas las paredes estaban atestadas de impresionantes óleos realizados por Lucía que representaban oníricas imágenes surrealistas, la mayoría de ellas impactantes por su colorido y su mensaje. Eran óleos inéditos, si bien se veía la gran influencia que la obra de Salvador Dalí había dejado en la artista.

—¡Es impresionante! –dijo Emilio asombrado cuando observaba un gran cuadro en el salón que representaba una imaginaria ciudad con formas derretidas–. No tiene nada que envidiarle a Dalí. ¿Quién te ha enseñado a pintar de esta manera?

Lucía se sintió agasajada. El detective había notado claramente la influencia de Dalí en su obra, e incluso la había igualado al gran genio del siglo xx.

—No, Emilio, no. Dalí fue maestro de maestros y yo no llego siquiera a ser una simple aprendiz. Él creó un estilo pictórico muy personal y yo no he hecho más que seguir torpemente ese estilo.

—¿Quién te ha enseñado? –dijo Emilio.

—Soy autodidacta –dijo Lucía–. Es cierto que compatibilicé mis estudios de arquitectura con Bellas Artes. Incidí principalmente en la carrera de Arquitectura y, cuando terminé, decidí terminar la de Bellas Artes, que había dejado a medias. Pero lo que he aprendido lo he aprendido yo sola.

—¡Eres un genio, Lucía! –dijo el detective exageradamente para halagarla.

—Me vas a sacar los colores. Una de las habitaciones está llena de cuadros apilados. Si quieres, otro día te los enseño.

—Estaré encantado. Gracias.

—Siéntate. ¿Quieres tomar algo? –dijo ella.

—No, gracias. Con los dos carajillos que he tomado tengo suficiente por el momento –dijo Emilio al tiempo que tomaba asiento en el sofá.

Lucía se sentó en un sillón frente a él y le lanzó una seductora mirada que Emilio supo aguantar el tiempo que la misma duró.

—¿Me vas a hablar del chimalli? –dijo ella hiperbolizando su feminidad.

—¿Y tú del cambio de nombres? –respondió él sonriendo levemente.

—Está bien –dijo Lucía–; empiezo yo. Veo que si no empiezo jamás sabré qué es lo que ocurrió para que el chimalli apareciese en la cabaña de Antonio.

—Soy todo oídos –dijo el detective.

—Es muy sencillo de explicar, pero… hoy he sabido que será difícil cargar con esa culpa para el resto de mis días.

Emilio guardó silencio; prefirió no preguntar.

—Verás –continuó ella–, a Antonio lo conocí yo antes de que lo hiciera mi hermana. Ella era aficionada a los toros, al igual que yo, de tal forma que teníamos reservadas dos contrabarreras en el tendido nueve de Las Ventas. Unas veces íbamos juntas, otras iba yo acompañada de alguien, otras iba también Eduardo... El caso es que siempre había alguien que estaba dispuesto a ver los toros desde un sitio privilegiado.

Lucía daba las explicaciones precisas al detective con un semblante serio que denotaba que algo le preocupaba. Emilio ya no veía en ella la bonita sonrisa que alegraba y embellecía su rostro incluso en momentos de tristeza. Ahora no sonreía.

—Un día, salíamos de ver los toros una amiga y yo –continuó explicando–. Se me rompió el enganche de una pulsera de oro y cayó al suelo sin que yo me diera cuenta. Por detrás de mí iba Antonio, al que aún no conocía, que se dio cuenta de lo ocurrido y recogió la pulsera para dármela. Mi sorpresa fue cuando me dijo que ese concreto modelo se había creado por la firma joyera de su propiedad. ¿Quieres verla? La tengo en esta casa –dijo ingenuamente pensando que pudiera interesar al detective. En esta ocasión sí sonrió.

—Lucía, perdona, pero creo que no es necesario. No me lo tomes a mal –dijo Emilio, que lo único que buscaba era saber sobre el cambio de nombres entre Lucía y Sandra.

—Lo entiendo perfectamente –dijo Lucía aún sonriente–; no te preocupes. ¿Sigo?

—Sigue.

—El caso es que él se prestó muy amablemente para arreglarme la pulsera, diciéndome que la mandaría a arreglar y que me la traería junto con otra pulsera más, que me regalaría en compensación por haberse roto una joya hecha por él. Me dijo que la pulsera que yo tenía representaba el color, pero esa pulsera debería estar indisolublemente unida con otra creación suya que representaba la luz.

Emilio recobró repentinamente el interés por aquella pulsera. Había representado su forma de ver la vida, llena de luz y color, en unas pulseras que unos segundos antes había rechazado ver. Ahora, sin saber muy bien por qué, quería verlas.

—Perdona, Lucía; ¿tienes aquí las dos? –dijo.

—Sí, claro. Ya te lo he dicho. ¿Quieres verlas?

—Sí, por favor. Me gustaría.

Lucía se levantó del sillón y vino al poco rato con una caja, sentándose en el sofá, al lado de Emilio. Abrió la caja y allí se encontraban las dos pulseras, bellas y brillantes haciendo juego entre sí. Una de ellas combinaba los colores de las esmeraldas, los rubíes y los zafiros. La otra, llevaba engarzado un brillante central rodeado de minúsculas chispas de brillantes. El contorno de ambas pulseras tenía unas formas caprichosamente irregulares, si bien, las dos pulseras podían ensamblarse entre sí, por cada uno de sus lados, formando una única y peculiar pulsera.

—Cuando me trajo la pulsera arreglada, esta de aquí –dijo señalando la de mayor colorido–, me la entregó en esta caja junto con esta otra –dijo señalando la pulsera de brillantes.

—¡Vaya!, un tipo generoso. Sin conocerte de nada te regaló una buena pulsera –dijo Emilio un tanto sorprendido por la esplendidez de Antonio.

—Muy desprendido; no tenía nada suyo –respondió Lucía–. El caso es que quedó conmigo en que me traería la pulsera arreglada, junto con la otra, en una semana. Me pidió el teléfono, aunque yo le indiqué cuál era mi contrabarrera y le dije que iría a ver los toros al lunes siguiente. Él prometió tener las pulseras preparadas para ese día.

—¿Y te fiaste de él? ¿Le diste la pulsera a un desconocido para que te la arreglara? –dijo Emilio un tanto extrañado.

—Sí, claro, él era muy conocido por Las Ventas. Además, si me hubiera querido quitar la pulsera no me habría avisado cuando se me cayó.

—Tienes razón, Lucía. ¿Puedes seguir?

—Yo por aquella época tenía que viajar mucho por Europa y Estados Unidos, de tal forma que no había caído en que salía hacia Bruselas en unos días y que ese lunes no estaría en España –volvió a sacar su semblante serio.

—Entonces fue Sandra por ti –se adelantó a decir el detective.

—Entonces fue Sandra por mí –repitió Lucía con tristeza–. Cuando me pidió el teléfono no se lo di, pero le prometí que iría ese lunes a ver los toros. Cuando caí en la cuenta de que no podía ir, le dije a Sandra que se hiciera pasar por mí para no decepcionarlo. –Lucía hizo una breve pausa. Al detective le pareció que estaba llorando en silencio; sin lágrimas–. Esta misma tarde me acabo de enterar por ti… –continuó diciendo– que ese hecho marcó irremisiblemente el fatídico destino de mi hermana, unido al de Antonio. La llevé a la muerte –terminó diciendo entre sollozos.

Emilio no fue capaz de controlar la situación, pues no sabía qué hacer para consolar a una mujer embargada por un infundado sentimiento de culpabilidad, aunque no exento de lógica, pues seguramente Sandra viviría de no haber ido aquel lunes fatal a los toros.

—Lucía, no fue tu culpa. Es el destino. Cada uno tenemos nuestro destino y caminamos hacia él con los ojos cerrados. No sabemos lo que va a pasar dentro de media hora, o de una, o de dos, pero sí sabemos que lo que tiene que pasar pasará. Y eso no lo podemos cambiar –dijo Emilio para consolarla.

—Pero yo participé en ese destino que ella tuvo, yo la guié hasta allí. Si no la hubiera mandado a los toros, jamás habría conocido a Antonio, y no estaría muerta –dijo Lucía llorando, con la vana intención de que una lágrima no saliera de uno de sus ojos y se alojara en su mejilla.

Al detective no se le ocurrió otra cosa que posar su mano derecha sobre el rostro de Lucía y recoger delicadamente esa brillante gota de tristeza con la yema de su pulgar.

Lucía agradeció el gesto poniendo su mano sobre la de Emilio, que aún descansaba en su mejilla. Se regocijó así un larguísimo, un eterno segundo, no más, soltando a continuación. Emilio retiró la mano del rostro de Lucía y ambos se miraron. Pero no era la mirada de dos personas que pudieran atraerse y pedían conocerse, era una mirada triste, apenada, transmitida por Lucía y que era recogida por Emilio con la comprensión que ella en esos momentos necesitaba.

—Lucía, te entiendo perfectamente. Pero no puedes culparte de nada. Si ahora salgo de tu casa y me atropella un coche no puedes pensar que es culpa tuya y que si no hubiera ido a tu casa no habría pasado. Ese es el puro destino que va indisolublemente unido a la vida del hombre desde que nace –dijo.

Lucía volvió a mirar a Emilio. Esta vez le dedicó una de esas sonrisas que sabía que Emilio recogería con gratitud.

—¿Y de verdad te crees eso que me estás contando? –dijo.

Emilio vio el esfuerzo que Lucía estaba haciendo para cambiar de actitud y volver a ser la bella mujer de dulce mirada y bonita sonrisa.

—Pues…, si quieres que te diga la verdad…, no mucho –dijo Emilio devolviéndole la sonrisa.

Ambos rieron en un esfuerzo por cambiar el triste panorama que, de otra forma, irremediablemente, habría invadido la conversación.

—¿Me la devuelves? –dijo ella.

—¿Perdona?

—Sí, que si me devuelves la lágrima. Todavía la tendrás en tu dedo –dijo intentando mantener la sonrisa.

—Te la cambio por una sonrisa.

—Trato hecho.

Ambos rieron intentando alejar el dolor y la pena que en ese momento les había unido.

—¿Quieres tomar algo? Todavía no he terminado de contarte por qué mi hermana continuó haciéndose pasar por mí –dijo Lucía mucho más animada.

—Sí, ahora puedo tomar algo. ¿Qué tienes? –dijo Emilio.

—Coñac, whisky, cerveza, refrescos…, de todo.

Emilio oyó una de sus palabras favoritas: «coñac». Palabra por la que había perdido el sentido, quizás, en alguna ocasión.

—¿El coñac es francés? –dijo Emilio.

—Desde luego. Si no, no sería coñac. ¿Quieres?

—Estoy deseando probarlo ––dijo Emilio en tono de broma.

Lucía se dirigió hacia el mueble bar y sacó dos copas y una botella a medias de coñac francés. Lo sirvió directamente, sin los viejos rituales de calentar previamente la copa, que tanto gustaban a Emilio.

—Exquisito –dijo Emilio tras meterse un buche que mantuvo un rato en su boca antes de tragar.

—Lo traigo directamente de Francia. Cuando tengo que ir por allí me preocupo de traer alguna para mí y para mis amigos. A partir de ahora me preocuparé de traer una más –agasajó a Emilio dirigiéndose a él dulcemente.

Emilio, de alguna manera, sintió cierto rubor. La mujer que tanto le estaba empezando a gustar le acababa de incluir en su lista de amigos, pero no sabía si eso la haría ya inalcanzable o, si por el contrario, estaba dando un importante paso para iniciar una futura relación.

—Estaré encantado de tomármela contigo –dijo.

—Bueno, vamos al grano –dijo Lucía sentándose de nuevo en el sofá, junto a Emilio.

—Vamos al grano –repitió Emilio–. Ibas a contar por qué seguisteis con el engaño de los nombres a Antonio –terminó diciendo sin mucho acierto.

—¡¿Engaño?! No fue ningún engaño. Al menos así lo entendimos nosotras –dijo Lucía con cierto enfado.

—Perdona, Lucía –se excusó Emilio–; quizás no me haya explicado bien.

—Cuando Antonio me trajo las pulseras, las recogió mi hermana –continuó Lucía sin hacer mucho caso a las disculpas recibidas–. Lógicamente, Antonio pensó que mi hermana, que iba con la misma amiga con la que yo fui la semana anterior, era yo, de tal forma que no le sacó del error para que no se sintiera menospreciado. ¿Es lógico, no? –preguntó a modo de excusa.

—Es lógico –afirmó Emilio.

—Ni mi hermana, ni nuestra amiga Gema, que estuvo allí en las dos ocasiones, ni yo, pudimos prever que Antonio y Sandra acabaran enamorándose; o al menos gustándose.

Emilio prefirió no preguntar; mantuvo su mirada sobre la de ella en espera de que continuara con su explicación. Bebió una pequeña porción de líquido de su copa que, de nuevo, mantuvo unos segundos en su boca, saboreándolo, antes de tragar.

—Como es lógico –continuó ella–, mi hermana no pudo despreciar la invitación que Antonio le hacía para tomar algo en los alrededores de la Plaza. Mi hermana puso como única condición que tomaba algo con él si era ella la que invitaba. De esta forma fueron a una cafetería mi gemela, Gema, Antonio y otro hombre que acompañaba a Antonio.

—Pero… ¿se enamoraron aquel día?, ¿fue un flechazo? –interrumpió Emilio.

—¡No!, ¡qué va! –dijo Lucía desenfadada–. Sandra quería mucho a Eduardo, su marido, y me consta por mi hermana que Antonio quería mucho a su mujer. Antonio no era un Don Juan, ni se acercó a mí con intención de ligar, ni invitó a mi hermana a ir con él a la cafetería por el mismo motivo. Era un hombre muy atento, muy abierto, pero ninguno de los dos tuvo intención alguna de tener una aventura. ¡Ambos amaban a sus parejas! –terminó diciendo, casi excusando a su hermana por su posterior affaire con Antonio.

—Lucía, yo no estoy aquí para juzgar a nadie ni tú tienes que justificar que tu hermana se enamorara de nadie. Estás hablando de sentimientos consustanciales a la naturaleza humana pero incontrolables. ¡Surgen porque sí! –dijo Emilio.

—Gracias, Emilio –dijo Lucía–, no te pedía que lo entendieras, pero veo que lo entiendes. Antonio –continuó diciendo– tiene, o tenía, varios negocios de hostelería, entre los que se incluye un gran campo de golf con todos los servicios posibles inherentes al mismo. Entre sus proyectos estaba el de ampliar el aforo de personas que, en época alta, acudían a jugar al golf. Por eso quiso construir otro lujoso hotel que entrara a formar parte de sus instalaciones.

—¿Empezó tu hermana con ese proyecto? –cortó Emilio.

—No. Realmente no estuvieron mucho tiempo juntos como para que ella le hiciera ningún proyecto. Pero al ser ella arquitecta y tener su propio estudio, hubo una comunicación muy buena entre ambos. Incluso visitó el despacho de Antonio para ver el proyecto que quería poner en marcha. Eso hizo que se produjera una especial comunicación entre ambos y empezaran a confundir sentimientos.

Emilio recordó que en la primera conversación mantenida con Luis este le dijo que Sandra había estado visitando la finca El Cuarterón, en la provincia de Córdoba, dedicada a la cría de reses bravas y caballerías de pura sangre.

—Esa comunicación tan especial entre ambos, ¿también venía por su afición común a los toros? –dijo.

—En alguna ocasión fueron a los toros juntos, pero lo que les unió realmente fue ese proyecto que Antonio tenía previsto desarrollar en su campo de golf.

Emilio no terminaba de entender por qué no le hablaba de la visita que su hermana hizo a El Cuarterón, cuyas fotos le había ya enseñado.

—¿Y las fotos que te he enseñado, las que le he regalado de tu hermana a tu madre, dónde se han sacado? –dijo.

—No lo sé, ¡dímelo tú!

—Muy bien, tu hermana estuvo pasando un día con Antonio en una finca de toros y caballos que está por la provincia de Córdoba. Las fotos que he traído son de allí –dijo Emilio.

—No sabía nada de esa visita –dijo Lucía extrañada por saber de su hermana menos de lo que ella creía–. No entiendo por qué mi hermana no me contó nada de eso. No entiendo por qué no me dijo que había vuelto con Antonio. ¡Cada vez entiendo menos! –parecía lamentarse.

Emilio entendía perfectamente lo que le estaba ocurriendo a Lucía; desde que había irrumpido en su vida, hacía apenas unas horas, había recibido muchas emociones concentradas; muchas de ellas contradictorias. Ni la personalidad más fuerte sería capaz de aguantar todo lo que le estaba sucediendo a su interlocutora.

—Es posible que terminemos dando respuesta a muchas preguntas. Habrá otras que probablemente no sepamos jamás –intentó consolar Emilio.

—¿Sabes qué? –dijo ella esbozando su ya conocida sonrisa–; doy gracias a Dios, o mejor dicho, al destino, de que en esta ocasión haya venido cargado de buenas expectativas. Me alegro de haberte conocido.

El detective contestó al cumplido con una sonrisa y miró a Lucía por unos instantes antes de responder.

—Y yo me alegro de haberte conocido a ti.

Ambos se miraron a los ojos, uno frente al otro, penetrándose con su mirada para intentar atisbar en su interior los sentimientos que en cada uno de ellos empezaban a aflorar, ya sin disimulos, casi abiertamente.

—Todavía no te he dicho que mi gemela terminó reconociendo a Antonio que era Sandra y no Lucía –dijo ella suavemente, sin perder ni un instante la retina de Emilio.

Emilio pareció no hacerle caso, pareció no escucharla; simplemente contemplaba su belleza a través de sus ojos, explorando su interior a través de ellos para obtener lo más bonito y lo más grande de ella: su belleza interna.

—¿Me has escuchado? –dijo ella con cándida voz, consciente del pasajero atontamiento en el que estaba inmerso el detective.

—¿Qué?

Lucía sonrió y volvió a emplear el mismo tono de voz, mirando atrevidamente a Emilio.

—Que si me has escuchado.

—Lo siento, Lucía, oía tu voz, pero no te escuchaba. Ulises se tapó los oídos con cera y se ató al mástil del barco para evitar el encantamiento de las sirenas, que le atraían con sus melódicos cantos. Yo no tengo con qué protegerme y estoy sucumbiendo ante tus encantos –se atrevió a decir ante la descarada actitud de Lucía.

—¡Vaya!, ¿tú piensas que puedo atraerte para luego lanzarte contra los arrecifes?; eso es lo que hacían las sirenas –dijo marcando acusadamente su feminidad.

En esta ocasión fue Emilio el que se ruborizó ante tanta insinuación. Él había empezado ese sutil juego, casi imperceptible, con su interlocutora, pero ella había aceptado las reglas de ese juego y le devolvía las jugadas con maestría, de forma atrevida, provocando en el detective una extraña sensación de vértigo, o de inseguridad, que le gustaba.

—Quizás me precipité en la comparación –dijo Emilio mirando con fijeza a Lucía–; quise decir que oía el dulce cántico de una nereida.

—¡Ahí me has pillado! Sé que eran seres mitológicos que vivían en el mar, pero no sé más. Perdona mi incultura –dijo Lucía sonriente.

—Eran las ninfas del mar, bellas, deslumbrantes, que danzaban y cantaban con melodiosa voz. Representaban todo lo bello que tiene el mar, y desde sus profundidades salían montadas en delfines para ayudar a los marineros que se encontraban en apuros.

—Me gusta más que me compares con una nereida; ¡ya veo que te gusta la mitología! –dijo Lucía.

—No exactamente –dijo el detective–; me encanta el arte y hay muchas expresiones artísticas que representan a seres mitológicos. Mi cultura en mitología viene por mi afición al arte.

—¿Y esas nereidas vienen representadas sobre delfines? –preguntó Lucía conociendo la respuesta.

—Unas veces sobre delfines, son mujeres completamente desnudas que a los lomos del delfín salen de las profundidades. Otras veces se representan mitad mujer, mitad pez, dejando al descubierto su perfecta anatomía.

Lucía prefirió no continuar con el juego de seducción, que estaba alcanzando cotas insospechadas para ella. Decidió volver de nuevo al asunto que les ocupaba.

—Mi gemela le dijo a Antonio su verdadero nombre –dijo con gesto serio pero amable, dando a entender que el juego entre ambos había finalizado.

—¿En qué momento se lo dijo? –preguntó Emilio consciente de que había olvidado por unos momentos su profesionalidad.

—No lo sé exactamente –dijo Lucía–. Lo que sí sé es que se lo dijo. Cuando ambos empezaron a verse, y a gustarse, Sandra comprendió que no podía continuar con ese vulgar engaño a una persona que había depositado su confianza y parte de sus sentimientos en ella, de tal forma que en una de las ocasiones que se vieron me pidió las pulseras que, a través de ella, me había regalado a mí.

Emilio dio el último trago de su copa. En esta ocasión retuvo el preciado líquido en su boca, deleitándose con él, un tiempo ligeramente superior.

—¿Quieres otra? –dijo Lucía cogiendo la botella de coñac.

—No, no, gracias, de momento no –dijo Emilio, interesado en que la mujer continuara su relato.

—Cuando estuvieron juntos, mi gemela le enseñó su brazo adornado por las pulseras y le dijo directamente que esas pulseras no eran suyas; que no se las había regalado a ella.

Lucía quedó callada, esperando una respuesta por parte de Emilio.

—Bueno, ¿y qué más? –dijo él finalmente.

—Parece ser que Antonio intuía ya algo porque le respondió que se las había regalado a una mujer tan guapa y simpática como ella; a su hermana.

—¿Por qué sabía o intuía Antonio que tenía una hermana gemela? –dijo Emilio.

—Antonio ya se había fijado en nosotras en alguna ocasión. Unas veces sería mi hermana y otras veces sería yo. Pero otras veces nos vería juntas. Recuerda que tenemos sitio preferente en Las Ventas.

—¿Y por qué iba a pensar Antonio que era víctima de un pequeño engaño? Perdóname la forma de expresarlo –dijo Emilio.

—Perdonado –dijo sin enfado Lucía–. Según me dijo Sandra, a Antonio le extrañó que no le hablara nada de su hermana. Además, en alguna ocasión Gema la llamó por su nombre y no por el mío. Antonio era un buen hombre y esperó a que mi gemela se lo dijera antes de que él la dejara en evidencia.

—Entonces… ¿a partir de cuándo empezó a llamarla por su nombre? –dijo Emilio.

—Nunca la llamó por su nombre; al menos eso creo –dijo ella–. Antonio intentó hacerlo, pero le salía Lucía, de tal forma que le dijo que la llamaría Lucía si ella no tenía inconveniente.

—¿Y a tu hermana le gustó la idea? –dijo Emilio.

—No. No le gustó nada; ella se había sincerado con él cuando empezó a enamorarse, y él no le había respondido como mi hermana hubiera deseado.

—¿Y el chimalli? –se aventuró a preguntar él.

—Es una consecuencia del pequeño enfado que tuvo mi hermana cuando Antonio le dijo que continuaría llamándola Lucía. Le dijo que le regalaría un juego de pulseras igual al mío, pero luego corrigió y le dijo que le regalaría un chimalli, explicándole lo que era y la simbología que encerraba, y que regalaría únicamente tres, a las personas más importantes de su vida. Ella quedó encantada con la idea, aunque jamás hubiera pensado el altísimo valor que el mismo tenía.

—¿Así que tu hermana supo desde un principio que había tres chimallis; uno para ella, otro para la mujer de Antonio y otro para su hija? –preguntó Emilio.

—Lo supo desde un inicio, al igual que lo supe yo, porque mi gemela me lo dijo –respondió Lucía–. Pero no sólo lo supimos nosotras; también lo supo la mujer de Antonio; imagino que eso ya lo sabes, que será la que te ha contratado –terminó diciendo ella.

El detective no daba crédito a lo que estaba oyendo de boca de Lucía; la existencia de los chimallis, encargados tan secretamente en un anticuario mexicano por Antonio, era conocida por las personas que motivaban precisamente ese secreto. No terminaba de entender por qué Antonio actuó con tanto sigilo si las protagonistas de esa historia conocían ese secreto.

Lucía vio a Emilio desconcertado, sin palabras.

—Sí Emilio, sí. Tu cliente, la mujer de Antonio, conocía la relación que él tenía con mi hermana.

El desorden producido en el interior de Emilio era notorio y, salvo que Antonio hubiera mentido a Sandra por cualquier motivo, diciéndole que su mujer era conocedora de la relación existente entre ambos, no entendía nada.

—No es mi cliente la mujer de Antonio –acertó a decir–. Es probable que Antonio mintiera a tu hermana diciéndole que le había contado la relación entre ambos a su mujer –terminó diciendo.

—¿Ah no?, ¿entonces quién es tu cliente? –dijo Lucía ignorando la elucubración que acababa de hacer Emilio.

—¡Lucía, por favor!, sabes que no puedo decírtelo hasta que no esté expresamente autorizado. ¿Es posible que Antonio mintiera a tu hermana?

—Si tu cliente no es su mujer, es Olga, la tercera destinataria de uno de los chimallis –dijo Lucía haciendo caso omiso a la pregunta que acababa de recibir.

—¿De qué conoces a Olga? –despertó la atención en el detective.

—No, Antonio no creo que mintiera a mi hermana. Era un hombre honrado y su propia honestidad le obligó a contarle a su mujer lo que le estaba pasando con mi gemela –desvió Lucía la atención de nuevo, contestando a la pregunta anterior, jugando hábilmente con su interlocutor.

—¿De qué conoces a Olga? –volvió a preguntar Emilio, consciente ya del juego del que estaba siendo víctima.

—¿A tu cliente? –dijo divertida Lucía.

—A Olga.

—A tu cliente la conozco únicamente de lo que me contaba mi gemela, y que a su vez le había contado Antonio. De nada más. Es la hija de Antonio y receptora de uno de los amuletos. Ahora, háblame tú del chimalli; es la segunda parte del trato que hemos hecho –terminó diciendo ella.

—Verás, Lucía, tú me has contado más sobre el chimalli de lo que yo puedo saber. Yo sé que Antonio encargó tres amuletos como símbolo protector para las personas a las que más quería. Uno de ellos fue a tu hermana. Lo que desconocía es que la mujer de Antonio supiera de la existencia de ese tercer chimalli destinado a su amante.

—¡No eran amantes! –interrumpió Lucía con brusquedad–. Mi gemela me lo habría dicho –intentó justificarse sin mucho convencimiento–. Se querían, ¡sí!, se amaban, ¡también!, pero cada uno de ellos quería a su pareja, a la que no dañarían jamás.

La incredulidad de Emilio encontró rápido reflejo en su rostro, cuya expresión, entre suspicaz y confundida, no pasaba inadvertida en Lucía.

—¿No te lo crees? –dijo ella con cierto recelo.

—¿Te lo crees tú? –respondió Emilio preguntando con el mismo tono.

—¿Pero tan insensible eres que no puedes pensar en la existencia de un amor platónico entre dos personas que se respetan entre ellas y respetan a sus parejas?

El detective vio en su interlocutora cierta tirantez que decidió amainar, utilizando un guiño dialéctico dirigido a ella, que ya había comprobado que le gustaba.

—Yo no he conocido a Antonio y, aunque tampoco he conocido a Sandra, puedo hacerme una idea de cómo era viéndote a ti. ¿Qué hombre podría resistirse a los encantos de una mujer como ella? ¡Lo considero imposible! –terminó diciendo.

Lucía volvió a sonreír levemente, entreabriendo sus seductores y carnosos labios que tanto gustaban a Emilio. Miró fijamente al detective con sus expresivos ojos negros, que de nuevo volvieron a brillar de una forma especial reflejando con gusto el piropo recibido.

—Eres un adulador –dijo.

—Uno hace lo que puede –intentó bromear Emilio–. Procuraré cambiar el registro para convertirme en seductor.

—¡Uy!, ¡para eso falta mucho! –dijo Lucía al tiempo que reía.

—Soy paciente. Todo llegará –dijo él.

—¡Bueno!, dime por qué no te crees que entre mi hermana y Antonio existiera únicamente un amor platónico –dijo Lucía intentando volver al asunto–. ¡Y sin piropos!, ¿eh?

—De acuerdo; sin piropos –dijo él–. Considero que si se produce una relación secreta, extramatrimonial, entre dos personas, el daño ya está hecho, precisamente por esa íntima relación existente entre ambos. Si hay sexo o no lo hay, casi es lo de menos, porque, de cualquier forma, esa persona está ocupando parte de la intimidad, de la complicidad si me apuras, que debería existir dentro de la pareja. Si eso está roto, ¿por qué no va a haber sexo? Al fin y al cabo has encontrado una nueva persona que te despierta sentimientos como pareja...

—Pero… ¡qué carca eres! –interrumpió Lucía divertida.

—No, Lucía, no soy carca. Si hay sentimientos íntimos, secretos, entre dos personas, ¿qué más da la forma en la que exteriorices esos sentimientos?, ¿qué más da que se exteriorice haciendo el amor o no?, y si da igual, y hay sentimientos entre ambos, ¿por qué no se los van a expresar a través del sexo, que es la manifestación por excelencia de esos sentimientos de amor?

—Quizás tengas razón –acertó a decir Lucía–, pero cada uno tiene su peculiar forma de pensar. Antonio, por no traicionar a su mujer, le contó estos sentimientos hacia mi gemela. Sandra, sin embargo, sé que lo intentó, pero no se atrevió a decírselo a su marido por no hacerle daño. Pero… te juro que no hubo sexo entre ellos; bueno..., eso creo –corrigió con rapidez tan categórica afirmación–, yo lo habría sabido y...

—De acuerdo. No hubo sexo. Tampoco es importante para la investigación –dijo Emilio condescendiente.

—Pero es importante para mí creerlo así, y también es importante para la memoria de mi gemela –dijo Lucía intentando convencerse–; no hubo sexo por no hacer daño a la persona a la que más quería en este mundo; por no hacer daño a Eduardo.

Emilio quiso cortar tanta explicación por parte de Lucía intentado justificar el comportamiento de su hermana. Realmente a Emilio no le importaba cómo era ese comportamiento ni la estaba juzgando de ninguna de las maneras. Simplemente estaba acumulando toda la información que pudiera llegarle para hacer su trabajo de la mejor forma posible.

—Lucía, te creo. Simplemente desde mi peculiar forma de pensar me parecía extraño, pero dentro del campo de las relaciones humanas y de los sentimientos ninguna teoría es la buena ni la mala; hay muchas formas de pensar y de ver la vida. Te prometo que te creo –dijo.

—Gracias, Emilio –dijo ella brillándole nuevamente la mirada.

Emilio no pudo evitar mirar a aquella mujer de forma procaz, dulcificando su mirada y abriendo su interior para que ella pudiera leer a través de sus ojos que le gustaba como persona y como mujer. Lucía le respondió con la misma mirada, mostrando su interior y ciertos sentimientos que empezaban a emerger de la nada, pero con un rumbo fijo y que su destino parecía marcar. Ella llegó a ruborizarse ante la persistente mirada de quien se había atrevido a llamar, insolente, a la puerta de su corazón. Desvió la vista unos segundos para volver a mirarlo sonriente.

—¿Me hablarás del chimalli ahora? –dijo.

—Sí, pero déjame que me reponga, que acaba de pasar un ángel –dijo Emilio engatusando de nuevo a Lucía.

—Yo también he visto ese ángel –dijo ella mirándolo con dulzura.

—¡Aduladora! –dijo él con acierto.

Ambos echaron a reír. A pesar de la importancia de la aparición de Emilio en la vida de Lucía, reabriendo las heridas de dos años atrás, ambos estaban muy cómodos, disfrutando cada uno de ellos de la presencia del otro, convirtiendo en una agradable velada lo que debería ser una reunión de trabajo en busca de espantosos recuerdos del pasado. La peculiar forma de ser de Lucía no sólo le había facilitado una buena comunicación con ella en busca de importantes datos, sino que le había provocado sentimientos de afecto y ternura hacia ella que le confundían y le cerraban la razón exigiéndole conocerla más profundamente. Pero Emilio estaba trabajando y, aunque con dificultad, debería continuar hablando del motivo por el cual estaba allí.

—Mira, Lucía, pensaba que te podría informar de muchas cosas sobre el chimalli, pero es que de eso tú sabes mucho más que yo. Sabes incluso el significado que tenía para Antonio. Lo que ya ambos tenemos claro es que ese amuleto lo tuvo tu hermana hasta el momento de su muerte, en el que el asesino cogió el chimalli, probablemente para que no lo relacionaran con él o para que no relacionaran ambas muertes. A continuación fue a buscar a Antonio a su cabaña, donde también acabó con su vida, dejando allí el chimalli –dijo.

—¿Pero quién iba a querer matar a Antonio y a Sandra?, ¡no lo entiendo! –dijo ella.

Emilio la miró fijamente, pero en esta ocasión para darle a entender lo que la evidencia indicaba.

—¡Ah, no!, eso sí que no. Estás pensando en Eduardo; ¿no te ha servido para nada todo lo que te he estado contando para que deseches esa idea? –dijo Lucía con cierto enfado, ahora sí, muy segura de sí misma.

—Mira Lucía –dijo Emilio–, no te voy a ocultar que la lógica dice, a todas luces, que Eduardo es el autor de ambos asesinatos. De hecho, antes de hablar contigo no tenía ninguna duda de su autoría…

—Pero no es justo porque…

—¡No!, Lucía, te ruego que me dejes terminar –dijo Emilio con voz grave, circunspecto–; como te decía, mi línea de investigación principal señalaba directamente a Eduardo como el autor de ambos asesinatos. Tú, no sólo la hermana de Sandra, sino su gemela, su cómplice y compañera, me has hecho ver lo inadmisible de mantener esa idea…

—¡Totalmente inadmisible! –volvió a interrumpir Lucía.

—Totalmente inadmisible –parafraseó Emilio–. Yo como investigador no puedo desechar esa idea, por inadmisible que te pueda resultar, pero sería un necio y un pésimo profesional si no tuviera en cuenta tu testimonio. La seguridad que antes tenía de que Eduardo era el autor de ambos asesinatos se ha convertido en una posibilidad, pero entenderás que no puedo cerrar ninguna vía por el mero hecho de que alguien me dé un testimonio contrario a mi hipótesis.

Lucía, que hasta ese momento había estado paciente, escuchando con interés a su interlocutor, aunque con ganas de interrumpirle en alguna ocasión más, no pudo contenerse cuando escuchó de su boca lo que acababa de oír.

—¡Yo no soy alguien! –protestó–; soy la gemela de Sandra y la cuñada de Eduardo. ¿Te parece que yo puedo ser alguien para que tú otorgues a mi testimonio el mismo valor que a otro alguien?

Emilio se dio cuenta de la rudeza de sus palabras y el poco tacto que había tenido con Lucía. Estaba convencido de que tenía que actuar tal y como le había dicho a ella, pero no era necesario, ni quizás conveniente, haber utilizado esa inapropiada dureza.

—¡Tienes razón!, Lucía, siento haberte dicho lo que te he dicho –dijo–. ¡Jamás podrás equipararte a nadie en este asunto! He sido muy torpe al intentar explicarte que no puedo desechar ninguna línea de investigación, pero te diré que tu testimonio me ha servido para…

—Te ha servido para que continúes con la misma línea de investigación equivocada que llevabas esta mañana, y ayer, y hace una semana…

—Te equivocas –interrumpió ahora Emilio–; me ha servido para abrir una nueva vía sin desechar la anterior. Ahora mis sospechas no se centran solamente en Eduardo –terminó diciendo.

Lucía se quedó perpleja; desconocía qué nuevo dato podría haberle dado para iniciar una nueva vía de investigación. No supo cómo actuar ni qué hacer; en estos momentos en que el detective parecía no confiar plenamente en ella al no desechar la idea del asesinato por parte de Eduardo, se abría una nueva brecha gracias a algo que ella había dicho. ¿Confianza en ella o desconfianza?; lo desconocía. Era cierto que el detective le gustaba, al igual que sabía perfectamente que ella tampoco le había pasado inadvertida, pero al fin y al cabo él estaba haciendo su trabajo y no podía penetrar en su pensamiento; no sabía lo que pasaba por su cabeza o si podría ser capaz de seducirla para obtener una información que no tenía.

—No te entiendo, Emilio –dijo–. ¿A qué te refieres? ¿No seremos mi madre o yo en quien estés pensando?

En esta ocasión fue Emilio el que se quedó perplejo al notar en Lucía una inseguridad que no había conocido hasta el momento. A través de su mirada no pudo ver más que el propio desconcierto que expresaba a través de sus labios que, ahora, no sonreían.

—No, por favor, no pienses eso –se adelantó a decir Emilio antes de que el equívoco fuera mayor–; ¿cómo podría pensar en una madre o en una hermana rotas por el dolor? ¿Cómo se te ocurre pensar semejante idea?

Lucía pareció tranquilizarse y en esta ocasión sí esbozó, una vez más, su bonita sonrisa.

—Perdona, Emilio, todavía no te conozco bien y no sé qué pista te he podido dar ni en quién puedes estar pensando –dijo–. Ahora me ha tocado a mí ser la torpe –bromeó.

—Propio del hombre es errar, pero sólo es propio del torpe permanecer en el error –dijo Emilio con cierto tono de broma–. Parece que tanto tú como yo hemos sabido salir.

—Bueno, si tú lo dices, será verdad –dijo con desenfado Lucía.

—Cicerón –dijo él.

—¿Perdona?

—No lo digo yo, lo dijo Cicerón.

—Seguro que Cicerón cometió muchos errores y quería justificarse –dijo Lucía, de nuevo sonriente, transmitiendo algo con su mirada que embelesaba al detective.

—Seguro –dijo Emilio de forma autómata, mirando fijamente a la mujer que le quitaba el sentido, desnudando su alma a través de su mirada.

—¿Me vas a decir en quién piensas? –dijo dulcemente Lucía volviendo a la conversación dejada atrás.

—Sí, ahora mismo pienso en ti –se atrevió a decir Emilio.

—O sea, ¿que soy yo la otra vía de investigación? –dijo Lucía con voz un tanto aniñada, pero queriendo ir ya al fondo del asunto.

—El que esté pensando en ti no significa que sospeche de ti. Son dos cosas absolutamente equidistantes; a años luz la una de la otra.

Lucía prefirió no hacer caso al nuevo guiño realizado por su adulador contertulio.

—¿Me vas a contar de quién sospechas?

—Sí. Te lo voy a contar –respondió Emilio con seriedad–. Tal y como te he dicho, si el asesino llevó el chimalli a la cabaña donde se encontraba Antonio para evitar que se relacionaran ambas muertes, eso podría significar que el asesino conocía perfectamente la relación sentimental existente entre ambos, al igual que también conocía que Antonio había regalado a Sandra esa joya en prueba de su amor.

—Hasta ahí estamos de acuerdo –dijo Lucía, que parecía haberse dado cuenta de lo que su nuevo amigo quería decirle.

—Esa relación era conocida, que sepamos, por cinco personas; la prudencia de ambos y el intentar hacer el menor daño posible a sus respectivas parejas les obligó a actuar con esa cautela.

—¿Cinco personas? ¡A mí me salen tres!: mi amiga Gema, la mujer de Antonio y yo. ¿Quiénes son las otras dos? –preguntó Lucía.

—Una de ellas es el hombre de confianza y mano derecha de Antonio; una persona muy preparada llamada Luis, pero yo a este, de momento, lo descartaría.

—¿Por qué lo descartarías? –volvió a preguntar ella.

—He dicho que lo descartaría de momento –dijo él–. En primer lugar, tengo que pensar en las personas que tuvieran un móvil más inmediato, y además ese móvil debe ser común para ambos asesinatos. Desconozco los negocios en los que pudieran estar metidos Luis y Antonio; incluso es posible que Luis pudiera tener alguna causa para asesinar a Antonio, pero… ¿qué móvil podría tener para asesinar a tu hermana? A priori no parece la persona más adecuada por donde iniciar la investigación –terminó diciendo.

—Entiendo –dijo Lucía–; el móvil común son los celos, el que un desconocido irrumpa en la vida de tu pareja, y en tu propia vida y lo destroce todo a su paso. Por eso tu sospecha principal se cierne sobre la mujer de Antonio.

—Y sobre Eduardo; esa es la quinta persona –dijo Emilio–. Aunque es probable, por lo que dices, que Eduardo no supiera nada, no podemos descartarlo sin más. Los principales sospechosos en estos momentos son Eduardo y la mujer de Antonio, lo que no quiere decir que el asesino sea alguno de los dos. Ni tan siquiera sabemos si hay más personas que pudieran conocer la relación entre ambos y la existencia del chimalli. Por otro lado... –quedó pensativo un instante– ¿acaso tienes la plena seguridad de que la mujer de Antonio supiera todo esto? Todavía queda mucho por investigar –concluyó.

—Está dentro de lo posible que la mujer de Antonio desconociera la relación sentimental que su marido mantuvo con mi hermana –respondió Lucía–. Entiendo tu trabajo; sé que no puedes descartar a Eduardo, pero te ruego que me creas. Dudo mucho que Eduardo tuviera algo que ver en este doble asesinato.

En esta ocasión fue a Emilio al que se le iluminó la mirada. Gesticuló muy sutilmente con sus labios, pareciendo intuirse en ellos una ligera sonrisa. Su amiga había dejado aparte su tozudez y había abierto ligeramente su mano para no ahogar por completo la vía que pudiera señalar a su cuñado como el autor de la barbarie que estaba investigando.

—Entiendes mi trabajo y dudas mucho de que Eduardo sea el autor del crimen –repitió Emilio–. No es poco; algo hemos avanzado –terminó diciendo, no ausente de cierta ironía.

—De acuerdo, pero por ahí no empieces porque no vas a conseguir nada –ahogó ligeramente esa brecha abierta, volviendo a su tozudez.

—No te preocupes, que por ahí, no voy a empezar –dijo Emilio–. ¿Tienes algo más que decirme que creas que deba saber?

Lucía quedó pensativa durante un tiempo, antes de contestar, con cierto nerviosismo e insegura.

—No…, creo que… no…, bueno, es que…, no, no tengo nada más que contar.

Emilio, que empezaba a conocer a Lucía, supo por su sobrevenida inseguridad y su mirada esquiva que la mujer tenía alguna información que no quería sacar.

—Lucía, por favor, ¿qué más tienes que contarme? –dijo con tono suave para ayudar a su interlocutora a desprenderse de esa carga.

—No, Emilio, en serio, creo que no tengo más que decirte…, te iba a contar algo, pero no creo que tenga importancia.

—De acuerdo, Lucía; crees que no tiene importancia. ¿Me permites saber qué es eso que crees poco importante? –dijo Emilio condescendiente.

—No creo que…

Emilio cortó a Lucía, que parecía quererse meter de nuevo en ese bucle interminable. Le cogió la mano y le dirigió una comprensiva mirada.

—Por favor, Lucía.

Lucía se sintió cómoda con el trato cercano que estaba recibiendo del detective.

—De acuerdo; tienes razón. Creo que no tiene ninguna importancia, ni siquiera creo que tenga nada que ver con lo que investigas, aunque sí tiene que ver con Eduardo.

Emilio esperó unos instantes por si su interlocutora se decidía a continuar hablando. Así lo entendió Lucía, que se levantó del sofá y se dirigió hacia un aparador que tenía enfrente, abriendo un cajón.

—Espera un momento –dijo.

Lucía buscaba y rebuscaba entre unos papeles que parecían no tener ningún orden. Finalmente encontró lo que había estado buscando.

—¡Aquí está! –dijo con cierto tono de satisfacción, mostrando a Emilio un sobre abierto con un sello de correos y una dirección manuscrita.

Emilio pareció impacientarse al ver que Lucía empezó a guardar en el cajón todos los papeles que previamente había sacado.

—¿Qué contiene ese sobre, Lucía? –dijo desde el sofá, pero incorporando su cuerpo hasta perder el apoyo del respaldo.

—¡Chico impaciente…! –dijo Lucía con tono cordial–; ya te he dicho que creo que no es nada.

Lucía metió de una sola vez todos los papeles en el cajón del que habían salido y se dirigió con el sobre hacia el detective, entregándoselo a continuación.

—Se trata de una felicitación navideña del año pasado.

Lucía se limitó a mirar al detective mientras este leía en el remite un nombre muy familiar para él, que días atrás le había sido facilitado por su amigo y compañero Nacho, «el Filo».

Eduardo Conrado Inglés

Módulo II

C. P. Madrid II-Alcalá Meco

Ctra. Alcalá-Meco, km 4,5

C. P. 28870, Alcalá de Henares

Madrid

En el sobre figuraba, como destinataria, Lucía. Antes de decidirse a ver su contenido, Emilio dirigió su mirada hacia Lucía, que sabía le estaba observando desde que le entregara el sobre. Rápidamente obtuvo de su amiga una cómplice y permisiva mirada que le autorizaba a leer su contenido e inmiscuirse en la intimidad del presunto canalla que sesgó la vida de su hermana.

Con fingida tranquilidad metió los dedos en el sobre y sacó un folio manuscrito que se puso a leer, no sin antes dirigir una última mirada a Lucía para que le otorgara su beneplácito. Emilio se sintió mezquino en ese momento; le daba la impresión de estar violando la correspondencia de un hombre que, aunque igual de miserable que él, tenía derecho a su propia intimidad. Prefirió no pensar, y leyó:

Queridísima cuñada:

Sé que no debería dirigirte estas líneas y te ruego que disculpes esta licencia. El dolor que ha causado la muerte de mi querida Sandra, de tu querida gemela, os impide a ti y a tu madre verme como el cuñado y el yerno que hubierais deseado tener.

Yo no te pido que me creas, ¡te lo juro!, pero sí que intentes comprender que el dolor que tu madre y tú tenéis es el dolor que yo también tengo. Sólo piensa, por favor, aunque sólo sea por un minuto, en la posibilidad de que algún ser miserable me hubiera, nos hubiera, arrebatado a nuestra querida Sandrita. Al horror de su injusto final se le añadiría el espanto de la mentira en la que yo estaría atrapado y el impune destino del vil y despreciable cobarde autor de tan execrable crimen.

¿Puedes siquiera imaginar el dolor que pudiera tener un inocente acusado del asesinato de su ser más querido? Te repito que no te pido que me creas, pero sí te pido que te pongas por un momento en esa posibilidad que te planteo. Mi vida ya no tiene sentido y mi pena quedará conmigo para siempre, pero si por un momento, por un pequeño instante, intentaras valorar la posibilidad de la mentira en la que yo pudiera estar atrapado, me harías el hombre más feliz del mundo durante ese mínimo instante en el que te has puesto en mi lugar. Por favor, Lucía, piensa en el tipo de hombre que soy y en lo que quería a tu hermana, y en lo que te quería y te sigo queriendo a ti. ¿Te acuerdas cuando nos llamaban «Eduardo y sus gemelas» porque estábamos siempre juntos?, ¿y de la telepatía que intentabais inculcarme sin éxito y de las risas que eso os producía? Con esto no intento golpear sobre tu conciencia en forma de chantaje afectivo; quiero que recuerdes quién soy y hasta dónde soy capaz de llegar; lo que soy capaz de hacer o no hacer y cómo me encuentro en estos momentos de soledad, dolor y de tristeza en los que te escribo.

Sé que Sandra últimamente se había distanciado de mí, al igual que sé, como creo que tú también lo sabes, que conoció a un hombre llamado Román del que seguramente se enamoró. ¡Pero sé que el amor por mí no lo perdió!, ni yo el profundo amor que tenía hacia ella. La quiero todavía, como el primer día, y lloro inútilmente todos los días por ella.

Perdóname Lucía por escribirte estas líneas. Si no me crees y me odias tira esta carta; no tiene ningún sentido, pero si me crees, o si me entiendes, no te pido que me contestes; simplemente guarda esta carta durante un tiempo. Intentaré por esa comunicación telepática que inútilmente me infundíais, conocer el destino final de esta llamada de ayuda que te hago.

Un beso muy fuerte y Feliz Navidad.

Eduardo

Tras su lectura, Emilio quedó absolutamente impresionado; un hombre aparentemente afligido por el dolor expresaba sus sentimientos, sin embargo era el presunto homicida, el autor inconfeso de la víctima por la que lloraba. Estaba realmente confundido, casi consternado; prefirió no dar muestra alguna a Lucía sobre sus pensamientos y decidió no apartar la vista de la carta que en sus manos tenía, refugiándose de alguna forma en ella.

Pensativo y cabizbajo, simulando leer, pensaba por qué un hombre que había matado vil y cobardemente a su mujer, pudiera desnudar su alma a la persona que más amor hubiera podido tener hacia la víctima y, por consiguiente, mayor odio despertaría hacia su verdugo. «Si estuviera arrepentido de su abominable crimen le habría pedido perdón una y mil veces, pero jamás habría negado haberlo hecho, ni pedido que se pusiera en su lugar», pensaba. «Si por el contrario fuera un ser mentiroso, un simulador a cuyo execrable acto habría que añadir el espantoso crimen que intenta ocultar tras su maliciosa simulación, ¿por qué se dirigía privadamente a su cuñada y no a un medio informativo sensacionalista?, ¿qué es lo que podría conseguir de ella que no obtendría por otros medios? ¿Y si fueran ciertos los sentimientos que expresa?; ¿si estuviera diciendo la verdad?..., difícil encrucijada la del investigador que, estando tan cerca, se encuentra a la vez tan lejos».

—¿Quién es Román? –se atrevió a decir finalmente.

—¡No es nadie!; en su declaración, Eduardo dijo que mi hermana estaba liada con ese tal Román, pero de ser así yo lo habría sabido –dijo Lucía.

El detective no otorgó importancia al hecho de que Lucía hubiera o no conocido la existencia de ese tal Román, pues era lógico que aspectos de la vida privada de cada cual no necesariamente deberían compartirse con persona alguna, ni siquiera con su hermana gemela. Además, ya había apreciado que Sandra no contaba absolutamente todo a Lucía, como no le contó que esta retomó su relación con Antonio hasta el final de sus días.

—¿Tras la investigación policial no apareció su nombre en alguna agenda telefónica, listado de llamadas, tarjetas de visita o en cualquier otro sitio que ayudara a llegar hasta él? –dijo.

—En ningún sitio apareció su nombre –dijo Lucía–. Incluso alegó que se trataba de un nuevo cliente de Sandra por lo que la policía estuvo buscando en la facturación de sus últimos trabajos, sin ningún resultado.

—¿Pudiera ser que este supuesto y aparentemente inexistente Román se llamara de otra forma; por ejemplo Antonio? –dijo el detective.

Lucía quedó un tanto perpleja ante lo que acababa de oír; parecía que su nuevo amigo no había entendido absolutamente nada de lo que le había estado explicando hasta ahora; no había entendido que su hermana jamás hubiera contado nada a su amadísimo marido sobre Antonio para evitar hacerle un innecesario daño; no había entendido que, de habérselo contado, jamás le habría cambiado caprichosamente el nombre, pues eso no atenuaría el dolor causado. Y lo que es más importante; su gemela únicamente habría contado a Eduardo su amor secreto, si este amor se hubiera consumado; si los protagonistas de esa historia prohibida se hubieran fundido en un solo ser, cómplices en la intimidad el uno del otro, cuerpo contra cuerpo, intercambiando lo prohibido y derrochando ambos placer y pasión. En ese caso, y solamente en ese caso, Sandra habría abierto su alma a Eduardo para explicarle la existencia de su nuevo amor. Lucía sabía que la máxima expresión del Amor, escrito con mayúsculas y representado en la armoniosa fundición de dos cuerpos que se aman, su hermana Sandra lo tenía reservado, en exclusiva, para su amado Eduardo. No podía en modo alguno preguntarle el detective de esta forma.

—¡No! –dijo visiblemente alterada.

—Pero Lucía…

—¡No!, ¡te he dicho que no! Mi hermana nunca contó nada a Eduardo sobre Antonio porque ella no llegó a acostarse con él; me lo habría dicho –pareció justificarse una vez más–. Y si se lo hubiera contado…, ¿por qué iba a cambiarle el nombre? ¡Te digo que es imposible!; ese tal Román no existe. Mi hermana en los últimos tiempos se distanció ligeramente de Eduardo, posiblemente por haber conocido a Antonio, pero lo de Román son figuraciones de mi cuñado.

—De acuerdo, quizás tengas razón –concedió Emilio–, en cualquier caso, ¿estarás conmigo en que, si es una figuración, es un poco extraño que le haya puesto un nombre?

—Pues…, sí, realmente es raro que…

—¿Y estarás conmigo en que si hay un nombre detrás de esa supuesta figuración es porque posiblemente exista el titular de ese nombre? –cortó Emilio–, tenga o no tenga nada que ver con tu hermana.

—Sí, claro…, es posible, ¿pero quién…?

—¿Y seguirás estando conmigo en que si un hombre al que crees inocente te habla de un tal Román, tendremos que intentar averiguar, por todos los medios, si realmente existe o no existe? –volvió a cortar.

—Sí, claro que sí –dijo Lucía mucho más receptiva.

—¿Y si realmente existe, tendremos que averiguar si tiene o no tiene nada que ver con los asesinatos que investigamos?

—Tienes razón, lo siento, disculpa mi torpeza –aceptó Lucía–. ¿Por dónde piensas continuar?

—Tenemos mucho pero no tenemos nada –dijo el detective con voz grave–. Tengo que continuar hablando con la gente.

Lucía se llevó sensualmente el dedo índice al labio inferior, al tiempo que esbozaba su ya conocida y encantadora sonrisa mirando fijamente al detective.

—Déjame que lo adivine –dijo con dulce feminidad–; quieres hablar con Gema y quieres que te ayude.

Emilio notó cierto sonrojo.

—Necesito que me ayudes. ¿Cuándo puedo hablar con Gema? –dijo, intentando evitar la subliminal invitación al juego de seducción propuesto por su amiga.

—¿Te parece bien mañana?; he quedado con ella y podemos aprovechar –dijo sin perder la sonrisa que tanta mella hacía en el corazón de Emilio.

—Te lo agradezco de verdad –dijo el detective, aún no repuesto–. ¿A qué hora quedamos y dónde?

—He quedado con ella para comer. Si quieres le comento todo y a las cinco y media quedamos todos aquí, en mi estudio; ¿vale? –dijo sonriente.

—¡Vale! –repitió Emilio en tono de simpática burla–. Pero me gustaría... –continuó diciendo, ya con gesto serio.

—Sí, Emilio, dime en qué te puedo ayudar.

—Las diligencias judiciales. Me gustaría que me dejaras toda la documentación que tengas sobre la instrucción de la causa.

—De acuerdo, Emilio, le pedí al abogado que me pasara una copia porque en su día tuve intención de que lo viera otro abogado para que me diera su opinión sobre Eduardo. Me sentí fatal cuando eché un vistazo a la documentación y lo dejé olvidado por algún cajón del estudio –dijo Lucía al tiempo que se levantaba para mirar en uno de los cajones del aparador que se encontraba frente al sillón.

Sacó entre un montón de papeles un sobre blanco tamaño folio. Tras echar un huidizo vistazo a su contenido se lo pasó a Emilio sin decir una palabra.

—Gracias –dijo Emilio–. Mañana por la mañana lo miraré para estar preparado en la reunión de la tarde.

Lucía no pudo decir nada. Un nudo oprimía su garganta impidiéndola hablar.

Pasaría un buen rato hasta que Lucía se recuperase; hasta que apartara de su pensamiento, aunque sin olvidar jamás, esas espantosas diligencias de dolor y muerte que momentos antes había pasado al detective. Una vez recuperada, ambos estuvieron conversando de lo banal no mucho más tiempo, apenas media hora, pues tenían cosas que hacer. Lucía tendría que explicar a su madre parte de lo hablado durante la reunión y Emilio tenía que atender otros asuntos de su despacho. El juego mutuo de seducción sí estuvo presente aunque sin llegar a más. Ambos eran conscientes de que se abría ante ellos un abanico de sentimientos difícilmente controlables, pero deberían conocerse más antes de abandonarse a los impulsivos deseos que empezaban a aflorar. Los dos sabían, al menos intuían, que el intercambio de sentimientos y de afectos encontraría, tarde o temprano, su expresión corporal, fundiéndose deseo y placer en una mágica amalgama, pero antes era preciso acabar el trabajo iniciado por Emilio, sin interferencias que pudieran menoscabar la investigación. Uno y otro eran conscientes, en silencio, que en modo alguno podrían interferir los sentimientos de amor, pasión y vida que empezaban a llamar, incesantes, a la puerta de sus respectivos corazones, sobre la eficaz detección del causante de aquella atrocidad que Emilio investigaba; de la cruel e injusta muerte de dos seres que, a su manera, también se amaban. Sentimientos de amor, pasión y vida, frente al vil autor asesino, cargado de sentimientos de odio, destrucción y muerte.

15

El detective frente al hombre

Eran las diez de la mañana de un día cualquiera de mediados del mes de septiembre. Emilio Gálvez había acudido aquel día a su despacho a las siete, una hora mucho más temprana de lo habitual. Estaba impaciente por examinar la importantísima documentación que le había dejado Lucía sobre las circunstancias de la muerte de su hermana. Había una evidente conexión, que había pasado inadvertida a las instancias judiciales y policiales, entre esta muerte y la que estaba investigando; la de Antonio García, por lo que las diligencias abiertas en la instrucción de la causa que se seguía por la muerte de Sandra podrían darle alguna clave para esclarecer el asunto.

Eduardo era el principal sospechoso; de hecho se encontraba en prisión provisional al imputársele la muerte de su mujer. La íntima conexión entre ambas muertes, producidas de forma violenta, llevaba a Emilio a sospechar inicialmente de Eduardo como autor, también, del asesinato de Antonio García. Pero esta sospecha inicial, que se tornaba como un hecho cierto, seguro e inmutable, era negado tajantemente por Lucía, que veía en Eduardo un hombre bueno, incapaz de matar a nadie y mucho menos a su queridísima mujer.

A esta hora de la mañana, se disponía a leer por segunda vez el acta de inspección ocular y levantamiento del cadáver, las declaraciones del imputado y los testigos, así como el informe de la autopsia realizada por el patólogo forense. Era la segunda vez en menos de un mes que se aferraba a la lectura de amargas y desagradables, pero a la vez fascinantes diligencias de muerte y desolación. Se movía en un extraño equilibrio, mezcla de rechazo y atracción, de repudio y seducción de todo cuanto leía, visto desde la óptica, ora del hombre que sufre y ama, ora del detective ausente de emociones perturbadoras que pudieran suponer una rémora en su investigación.

Toda la documentación que se disponía a leer por segunda vez conducía a Eduardo como autor indubitado del asesinato de Sandra. No entendía por qué Lucía podría estar tan ciega con ese hombre que, matando a su hermana, había muerto una parte muy importante de ella también. El detective intentaba encontrar un atisbo, algo que, por nimio que fuera, pudiera acoger la tesis de Lucía como una más a tener en cuenta en su investigación, pero no era fácil.

Sobre su mesa, escrito con sangre y llanto, leía una vez más las acibaradas y amargas diligencias judiciales que investigaban la vida perdida, las ilusiones rotas y los proyectos y deseos de futuro cercenados por la intransigencia, por la cruel imbecilidad de un hombre, de un salvaje que no supo ver el dolor y la inutilidad de su acto:

[…] En el salón de la vivienda tampoco se observa desorden alguno que pudiera responder a una situación de violencia, a excepción de una botella de whisky de setenta centilitros de capacidad, ligeramente por debajo de la mitad de su contenido, localizada en el suelo, junto al sofá, y un vaso que no se ha llegado a romper, igualmente tirado en el suelo de la dependencia, donde se ha vertido su contenido alcohólico [...].

[…] Del mismo modo que en el resto de las habitaciones de la casa, no se observa en el dormitorio principal desorden alguno más allá del lógico producido de la propia habitabilidad de la dependencia, destacándose que la ropa que supuestamente llevaba la víctima (traje de falda y chaqueta de color verde pistacho, blusa blanca, panti de seda transparente, tanga y sujetador), se encuentra tirada en el suelo y dispersa por la habitación [...].

El acta de inspección ocular hablaba por sí misma; en el domicilio parecía que no había desorden que indicara entrada de extraño o enemigo con intención de matar. Parecía que la única violencia ejercida por el asesino se había aplicado únicamente sobre el cuerpo de la víctima, sin que esta opusiera una lógica resistencia delatada por un mayor desorden en la vivienda:

[…] Sobre la cama se haya el cadáver desnudo de una mujer de raza blanca y de 38 años de edad en posición de decúbito supino. Su brazo izquierdo se encuentra flexionado sobre la cabeza y su brazo derecho extendido, perpendicular al cuerpo y sobresaliendo ligeramente del lecho donde se encuentra.

Se objetivan livideces cadavéricas en región dorsal y lumbar, en nalgas y áreas de apoyo de miembros inferiores y superiores, indicativas de que el cuerpo no ha sido movido. Igualmente se observa un rigor mortis ya instaurado y completo, así como un cuerpo frío a temperatura rectal que determina la data de la muerte entre ocho y doce horas antes de la presente inspección ocular.

Emilio, compungido, levantó la vista de su lectura cuando un tremendo escalofrío le invadió su nuca impidiéndole continuar. Sintió que se le erizaba el vello de los brazos y se sintió triste y desolado. En la lucha que había en su interior podía el hombre sobre el detective, el amor sobre el método. Un amargo desconsuelo, una imprevisible tristeza, le sirvió para verse tremendamente solo viajando dos años atrás, a través de su conciencia y de su imaginación, sintiendo el miedo y la amargura de una mujer en los prolegómenos de su brutal y cobarde asesinato. Una mujer que le había hecho despertar extraños, y seguramente infundados, sentimientos de amor y atracción, nacidos a partir de una foto y magnificados sobremanera a través de su hermana, que vive en ella y muere con ella.

Lloró en silencio y, al igual que le pasara el día anterior a su nueva amiga, recorrió su mejilla una lágrima de amor y tristeza, una lágrima de grandeza y delirio que contenía, en una sola gota, el esplendor, la magnificencia de haber conocido a Lucía a través de su malograda hermana, pero también todo lo perverso; el dolor y el gran sufrimiento que se escondía tras el impactante crimen de esta.

Se secó rápidamente con el dorso de la mano la concentrada gota de grandeza y tristeza, de odio y amor; esa amalgama líquida de sentimientos desconocidos que pugnaban por encontrar un espacio en el sensible corazón del hombre.

Tras la lágrima apareció de nuevo el detective, que sacó su cuaderno y apuntó:

Determinado momento de la muerte entre ocho y doce horas antes del estudio del cadáver; hora probable de la muerte […].

Emilio volvió a mirar en la documentación judicial la hora en la que se determinó la data de la muerte; hacia las diez de la mañana. Tras un pequeño cálculo hizo la pertinente anotación: «entre las 22:00 horas y las 02:00 horas». A continuación, revisó en su cuaderno la hora probable del asesinato de Antonio García. No le resultó difícil encontrarlo: «Hora probable de la muerte: entre las 03:00 y las 05:00 horas».

Al detective le salió una triste sonrisa, casi imperceptible, pues sin tener nada ya podía hacerse una idea de lo que pudo haber pasado aquella noche. Hizo una anotación más:

El asesino mató a Sandra entre las 22:00 horas y las 02.00 horas. A continuación, casi con toda probabilidad, se trasladó en un vehículo hasta Cabanillas del Campo (Guadalajara), en cuyo trayecto utilizó algo más de una hora y, tras llegar a la cabaña donde se encontraba Antonio García, entró a la misma sin forzar la puerta, matando a este entre las 03:00 horas y las 05:00 horas.

El que la puerta de la cabaña no estuviera forzada podría indicar que el asesino tuviera la llave por cualquier motivo o que Antonio le permitiera el paso por ser de su confianza.

El detective decidió continuar con su funesta lectura para reencontrarse de nuevo con aquella mujer que sonreía desde la foto que anunciaría su muerte; de aquella dulce amazona que sonreía a la cámara sentada sobre el corcel, saliendo de su escote un bonito destello producido por el amuleto que le colgaba del cuello, precioso haz de luz que, a la vez, parecía presagiar su mortífero sino; de la elegante y triunfadora fémina que alzaba su copa de cava dedicándosela al amigo que, ignorante, compartiría con ella su fatal destino.

Viajó por un instante a un universo de luz y color, a lo bello de la vida, a la cultura grupal y a su instinto protector, viajó a otros tiempos y a otras culturas, al chimalli como símbolo de protección y de amor. Volvió a llorar al pensar en la grandeza de muchos hombres y mujeres de bien junto a la pequeñez y mezquindad de otros. Es la propia naturaleza humana en la que «no es verdad que todos seamos iguales», pensaba; «eso es falso».

El detective volvió a imponerse sobre el hombre y, así Emilio, continuó su lectura:

El cadáver presenta coloración cianótica en rostro, en parte anterior del cuello y pabellones auriculares, así como erosión equimótica puntiforme visible, de tres centímetros de longitud y transversal al eje del cuerpo, en cara anterior del hombro derecho y erosión de dos centímetros en región lateral izquierda del cuello. Se observa leve equimosis en área submentoniana y en zona facial, siendo esta mucho más acusada en ambos párpados y en mucosa palpebral.

En ambos antebrazos del cadáver se observa una zona de hematomas subcutáneos producidos por presión, localizándose dentro de la zona un área de mayor pigmentación epidérmica producida por la rotura de los vasos sanguíneos, de forma circular y de un centímetro y medio de diámetro. Al otro lado de cada uno de los antebrazos, y antagónicos al hematoma circular, se observa otra zona equimótica, también de mayor pigmentación, más grande y difusa que la ya descrita. La zona equimótica descrita en ambos antebrazos responde a la presión ejercida sobre la víctima al ser esta cogida, con ambas manos, por su agresor. La zona equimótica circular aparece como consecuencia de la presión que el agresor produjo sobre la víctima con su dedo pulgar. La zona equimótica antagónica se produce como consecuencia de la presión ejercida por el resto de los dedos sobre los antebrazos de la víctima.

En la zona labial se objetiva un enrojecimiento de la mucosa, apreciándose en el borde interno del labio inferior una hendidura excoriada producida por la incrustación de dos piezas dentales, que responden al incisivo lateral derecho y el canino derecho.

En el análisis externo de los genitales no se observan signos aparentes de violencia.

El acta de inspección ocular estaba perfectamente elaborada, produciendo su lectura, en el detective, una extraña mezcla de repudio y atracción difícilmente explicable. Describía cómo era la vivienda para, a continuación, detenerse en la falta de indicios que advirtieran de la ausencia de lucha o desorden. Se centraba en detallar, de forma pormenorizada, la posición del cadáver y las señales de violencia que sobre el mismo había. A continuación daba una exhaustiva explicación de las señales de violencia halladas sobre el presunto homicida, su marido, y una hipótesis de lo que pudo haber pasado:

Respecto a la exploración realizada al sospechoso llama la atención la existencia de varias equimosis puntiformes en brazo izquierdo así como un área equimótica de unos dos centímetros y medio de diámetro en la zona interna de flexión del codo izquierdo.

En su rostro, a la altura del pómulo izquierdo, se observan tres erosiones excoriativas, con pérdida de epidermis, paralelas entre sí y a 3 cm de distancia. Las referidas erosiones tienen 2,5 cm de longitud y se han proferido de arriba hacia abajo, siendo la más externa ligeramente más corta y menos profunda. En el nacimiento de cada una de estas erosiones se observa, perpendicular a las mismas y ocupando el mismo ancho que estas, una fisura más profunda en forma de surco semicircular, lo que todo indica que el imputado recibió un arañazo de arriba a abajo en el que sólo llegaron a clavarse en la dermis tres uñas [...].

[…] Por todo cuanto antecede se debe concluir, en una primera valoración, y a expensas del estudio toxicológico y del resultado de la autopsia, que la víctima pudo haber muerto por asfixia mecánica por estrangulación antebraquial, al producirse una constricción sobre su cuello, sujetándose este entre el brazo y el antebrazo del agresor y ejerciéndose la presión suficiente para provocar la muerte. Las erosiones epidérmicas producidas en el cuello, así como la erosión producida por la incrustación de dos piezas dentales en la parte derecha del borde interno del labio inferior, pudieran indicar que el agresor, colocado detrás de la víctima, pudo haber utilizado su brazo y antebrazo izquierdos para ejercer la constricción sobre el cuello, quedando su mano izquierda a la altura del labio de la víctima; zona donde se ejerció una gran presión al ayudarse el agresor, para asegurar el resultado, de su mano derecha, o antebrazo derecho, presionando hacia sí sobre su mano izquierda […].

[…] De esta forma, con toda probabilidad, la víctima, que se encontraba en bipedestación frente a su agresor, como lo demuestra el hecho de las erosiones que esta presenta en ambos brazos y antebrazos como consecuencia del agarre que aquel profirió sobre esta, fue girada por la fuerza para ser atacada por la espalda. Inmediatamente después, una vez muerta, el cadáver fue colocado sobre la cama en la posición encontrada.

Las lesiones que el supuesto agresor presenta en su brazo y antebrazo izquierdo pudieran responder a la presión ejercida de esta forma sobre el cuello de la víctima. Las lesiones por arañazo con pérdida de epidermis que presenta en el rostro podrían deberse a la defensa que la víctima ejerció sobre su agresor antes de ser vencida para colocarla de espaldas.

Emilio levantó la vista de la lectura para dirigirla hacia un gran huevo de mármol que adornaba una de las estanterías. Se levantó y cogió el pesado huevo para colocarlo sobre su mesa. A continuación se sentó y con el huevo delante, casi pegado a su pecho, lo abrazó con el brazo y antebrazo izquierdo, presionando con fuerza, agarrando su mano izquierda, que sobresalía del huevo, con su mano derecha y tirando fuertemente hacia él para ejercer una mayor presión. Estuvo apenas un minuto y decidió soltar cuando ya tenía dolorido el brazo. Luego se remangó la camisa, pudiendo ver en su brazo livideces rojas en las mismas zonas que reflejaba el acta de inspección ocular.

A continuación Emilio echó un nuevo vistazo al informe de toxicología del instituto de medicina legal:

En las muestras tomadas de las zonas erosionadas del brazo izquierdo del imputado no se han encontrado células epiteliales que respondan al perfil genético de la víctima. Tampoco se han encontrado células epiteliales sobre zonas de erosión del cadáver que respondan a diferente perfil genético.

El informe estaba claro; todas y cada una de las pruebas obtenidas y análisis realizados parecían hablar por sí mismos; el que no hubiera intercambio de tejido epitelial entre víctima y presunto agresor en absoluto podría exculpar a este, pues el asesino podría haber estrangulado a su víctima con una camisa de manga larga, como la que llevaba Emilio, y que posteriormente haría desaparecer. También podría haberse duchado para borrar cualquier vestigio de la víctima sobre su cuerpo.

Continuó la lectura del informe de toxicología, absolutamente revelador, que señalaba al marido de la víctima como autor inconfeso de la muerte de su esposa:

El resultado del estudio toxicológico realizado sobre el ADN del tejido epitelial encontrado en las uñas de la víctima, utilizando la técnica de la Reacción en Cadena de las Polimerasas, coincide plenamente con el perfil genético de la muestra indubitada tomada del imputado.

Emilio podía hacerse ya una idea sobre cómo se había producido la muerte de Sandra y quién era su autor, al igual que también sabía que el autor de tan brutal y mezquino asesinato, de tan execrable y cobarde hecho, era el mismo que había dado muerte a Antonio García.

Emilio pensó en la maldad intrínseca de la naturaleza humana; en la iniquidad y crueldad del hombre que, con su vileza, con su perversidad, va produciendo mal de forma intencionada a sus semejantes, a sus iguales, cambiando felicidad por muerte, sufrimiento y dolor.

Se sintió compungido. Pensó, una vez más, en el chimalli que tan celosamente guardaba, símbolo de amor y protección al grupo, de la naturaleza humana vista desde la óptica de la grandeza y no desde la mezquindad del hombre.

Continuó su lectura:

[…] En el análisis complementario de la muestra de sangre tomada voluntariamente al imputado, se advierten unos niveles de alcohol en sangre de 0,25ml, habiéndose realizado la última ingesta, siempre según sus propias declaraciones, once horas antes de la extracción de la muestra.

El análisis realizado al cadáver presenta unos niveles de concentración de alcohol en sangre de 0,92 ml [...].

A Emilio no le llamó especialmente la atención la gran diferencia existente, en la concentración alcohólica en sangre, entre el presunto agresor y la víctima, pues esta diferencia se debía al mero hecho de la metabolización del alcohol en el hígado, habiéndose producido esta en el individuo vivo y no en el muerto. Igualmente, la expulsión alcohólica a través de la respiración pulmonar produjo sus efectos en el presunto agresor.

Continuó con la lectura de los resultados del instituto de toxicología:

[…] Del material genético tomado del borde del vaso encontrado en el lugar de los hechos, se objetiva que este corresponde al perfil genético de la muestra enviada del cadáver en estudio […].

De la lectura de la documentación que tenía Emilio se podía extraer, por un lado, la ausencia de desorden en la casa y, por otro, el consumo de whisky por parte de Sandra momentos previos a su muerte. El material genético de Sandra encontrado en el vaso indicaba que se encontraba sola o que, al menos, no se había producido invasión extraña en la casa, lo que señalaba a Eduardo, una vez más, como el autor de tal atrocidad.

El informe de la autopsia realizada por el patólogo forense parecía un calco del informe realizado por la Policía científica, ampliándolo a las lesiones producidas en el interior del organismo como consecuencia de la asfixia producida en la víctima, pero llegando finalmente a las mismas conclusiones.

Emilio seguía engullendo folios y más folios de la investigación judicial efectuada. No era posible que en esta ocasión hubiera vuelto a errar la justicia y tuviera a un inocente en la cárcel en espera de un juicio que, a la vista de la documentación que tenía donde se le incriminaba sin género de duda, ya se tornaba injusto.

Como era lógico, la declaración tanto policial como judicial realizada por el imputado, intentando exculparse de tan abominable crimen, respondía a un torpe intento de invalidar la investigación policial. Emilio se dispuso a leer la declaración realizada por Eduardo ante la policía antes de pasar a disposición judicial:

[…] El detenido manifiesta, al igual que hizo en sus primeras declaraciones en el lugar de los hechos que, hacia las 19:00 horas del día 14 de septiembre, llegó a su domicilio tras su jornada laboral, no encontrándose su mujer en su domicilio. Ella, al parecer, había iniciado una relación sentimental con un hombre llamado Román, manifestando el detenido que aquel día su mujer estuvo viéndose seguramente con él en vista de que no le atendía las múltiples llamadas que a su teléfono móvil hizo.

De esta forma decidió ir al bar de la esquina de su casa, cuyo nombre desconoce, donde consumió hasta un total de cuatro copas combinadas de ginebra y agua tónica.

Aproximadamente dos horas más tarde volvió a su domicilio, donde pudo encontrar, recostada sobre el sofá y con el conocimiento perdido, a su mujer D.ª Sandra Rodríguez Rolano. Al intentar despertarla se percató de que la misma estaba completamente embriagada sin que fuera posible que volviera a la consciencia. De esta forma el detenido optó por cogerla en brazos y llevarla hasta el dormitorio, donde la desnudó y acostó con la intención de que durmiera hasta el día siguiente.

El detenido manifiesta que en este momento pareció recobrar su mujer el sentido, comportándose con una agresividad inusitada, insultándole y agrediéndole una y otra vez, si bien el declarante quiere hacer constar que su mujer lo había confundido con su amante al dirigirse en todo momento a él como Román.

Manifiesta que no podía calmar de ninguna manera a su mujer por lo que, cuando recibió de ella un arañazo en la cara, que iba dirigido a Román, él se vio obligado a cogerla fuertemente de los brazos con la única intención de repeler próximas agresiones.

Preguntado si únicamente profirió esa agresión sobre la víctima, manifiesta que la única agresión que profirió contra su mujer fue una bofetada ya que el agarre por los brazos no fue una agresión, sino un intento de repeler una agresión hacia él por una mujer que no sabía lo que hacía.

Respecto a la bofetada, manifiesta que nunca antes había pegado a su mujer y que en esa ocasión se vio obligado a hacerlo para que se diera cuenta de que la persona a la que estaba agrediendo no era Román, sino su marido. Quiere hacer constar que se arrepiente de esa bofetada y que, tras la misma, la víctima reaccionó por un instante percatándose de que se encontraba ante su marido y no ante Román. Igualmente quiere hacer constar que él no es el autor de la muerte que se le imputa y que las lesiones que presenta en su propio brazo y antebrazo izquierdo son como consecuencia de su actividad profesional al haber estado durante buena parte del día de ayer cogiendo unas columnas de madera que apoyaba sobre su brazo para que su socio pudiera tallarlas. Manifiesta que su socio probablemente presente también estas lesiones por haberse estado turnando en la referida tarea.

El detenido manifiesta que estuvo en su domicilio, tras encontrar a su mujer embriagada, alrededor de dos horas, volviendo a salir para acudir nuevamente al bar donde poco antes había estado.

Hacia las 01:30 horas del día 15 de septiembre, cuando se cerró el local, se dirigió nuevamente a su domicilio, encontrando a su mujer sobre la cama en el mismo lugar donde la había dejado. Manifiesta que se acostó sin advertir nada extraño, hallándola muerta, en la misma posición, hacia las 8:30 horas, cuando se despertó para ir a trabajar.

La declaración del propietario del bar no difería, en cuanto a horarios, a lo declarado por el detenido, si bien era muy significativo lo que, al parecer, y según manifestaciones del propietario del bar, dijo Eduardo en el interior del local, cuando regresó por segunda vez:

[…] Preguntado qué es lo que recuerda que hiciera el detenido el día de los hechos, manifiesta que a media tarde, sin saber precisar la hora, se personó en el establecimiento, donde estuvo degustando varias consumiciones consistentes estas en un combinado de ginebra y agua tónica. No es capaz de precisar el número de copas que llegó a consumir, si bien sí recuerda que salió de su propiedad ebrio, siendo esta una costumbre que realizaba casi a diario desde hacía uno o dos meses atrás.

El declarante manifiesta que, aproximadamente dos horas más tarde, el detenido volvió al local con un visible arañazo en la cara y donde continuó consumiendo combinados alcohólicos hasta la hora del cierre, siendo esta las 01:30 horas.

Preguntado si recuerda si el Sr. Conrado hizo algún comentario sobre el arañazo que presentaba en su cara, indica que sí, que dijo habérselo hecho su mujer, afirmando una y otra vez, de forma obsesiva, que era un cornudo y que bajo ningún concepto podía permitir esa situación […].

La investigación realizada era perfecta, atiborrada de datos y gestiones que conducían de forma inexorable a Eduardo como el claro autor del asesinato de su mujer. No se veía en las diligencias policiales mácula o mancha que pudiera inducir a algún tipo de confusión. Ni en correos electrónicos ni en redes sociales se veía relación alguna de Sandra con el desconocido Román, que Eduardo Conrado afirmaba existir. Tampoco había atisbo alguno del tal Román en las llamadas realizadas y recibidas por Sandra. Parecía totalmente inexistente, fruto de la imaginación o invención de un hombre celoso, carcelero de su mujer y guardián de sus actos, que se casó probablemente por amor y confundió, con el tiempo, ese primordial valor de la pareja por el de sumisión a su voluntad, convirtiéndose en una bestia y en un cobarde merecedor del más abominable desprecio.

«¡Cómo era posible que Lucía estuviera tan confundida; cómo podía estar tan ciega!», pensaba Emilio sin conseguir entender nada.

Por otro lado la puerta no estaba forzada y, la declaración tomada a los vecinos del inmueble donde sucedieron los hechos, era la guinda que faltaba para que el pastel estuviera completo. Al parecer, y según sus declaraciones, un matrimonio ya septuagenario que se acostaba a una hora más o menos temprana y cuyo dormitorio daba, pared con pared, al dormitorio de Sandra y Eduardo, escucharon cómo discutían y elevaban la voz. En su declaración no fueron capaces de decir qué es lo que oyeron, pero sí tuvieron ambos completa seguridad de que estaban discutiendo entre las diez y las once de la noche, al igual que también oyeron, tras la discusión, un portazo que alguien dio, probablemente Eduardo, tras salir de la vivienda. No volvieron a oír nada más hasta la tumultuosa mañana del día siguiente, cuando apareció muerta Sandra, víctima de la intransigencia, del fanatismo y la frialdad de un cruel salvaje; abyecto y despreciable hombre de mal.

Si bien era cierto que las sospechas principales de Emilio se cernían sobre Eduardo, no era menos cierto que empezaba a valorar otras posibilidades ante el convencimiento que Lucía tenía sobre su inocencia.

La peculiar felicitación navideña que Eduardo había mandado a su cuñada, cargada de sentimientos y emociones, obligó al detective a sensibilizarse en cierto modo con aquel hombre; a llegar a plantearse la posibilidad de que fuera un hombre inocente atrapado en la pérfida red de un engaño. Pero la investigación policial y judicial realizada hasta el momento, y que Emilio había estudiado con detenimiento, no parecía ofrecer duda alguna sobre su autoría. Se imponía la bestia sobre la sensiblería simulada a través de una simple carta, de un vulgar papel manuscrito con falsos sentimientos, mandado para infligir un mayor dolor.

La declaración tomada por la policía a Samu, el socio de Eduardo, no añadía nada relevante que pudiera inculpar o exculpar a su amigo; únicamente confirmaba que las marcas en la piel que Eduardo tenía en el brazo izquierdo pudieran deberse al trabajo que durante todo ese día hicieron ambos en el taller. Al parecer, y según refería, esas marcas también las tenía él, pero ya no las presentaba en el momento de su declaración, realizada con varios días de retraso.

La propia policía, muy acertadamente, había hecho en un informe provisional una reconstrucción de cómo pudieron haber sucedido los hechos, teniendo en cuenta todas las diligencias judiciales efectuadas y las declaraciones obtenidas:

[…] Hacia las 19:00 horas del día 14 de septiembre, el presunto autor de los hechos acudió a la cafetería «Berlín en Madrid», sita en la calle Coslada n.º 33 donde consumió, en un tiempo aproximado de dos horas, cuatro combinados de ginebra y agua tónica. A continuación fue a su casa, donde se encontraba su mujer recostada sobre el sofá del salón, totalmente embriagada por el consumo de media botella de whisky. El presunto autor de los hechos llevó a su mujer hasta el dormitorio, o bien pudo ir ella por sí misma, desnudándose a continuación para meterse en la cama. Ya en el dormitorio y en la franja horaria comprendida entre las 22:00 horas y las 23:00 horas, se produjo una fuerte discusión entre ambos cónyuges, seguida de un forcejeo que culminó con la estrangulación antebraquial de la víctima que, en su defensa, pudo propinar a su presunto agresor, antes de morir, un profundo arañazo en la parte izquierda de su rostro.

A continuación, el presunto homicida salió sin cuidado de la vivienda pegando un fuerte portazo para acudir de nuevo a la cafetería donde, en estado de embriaguez, contaba las desavenencias matrimoniales, según sus propias declaraciones, una vez detenido.

Emilio estaba agotado. Había madrugado en exceso para dedicarse, en cuerpo y alma, a estudiar las amargas diligencias judiciales que describían al detalle la terrible muerte de Sandra. Había desconectado los teléfonos para no perder su concentración y únicamente se había tomado su tiempo, a media mañana, para fotocopiar toda la documentación y conectar por un momento su móvil para llamar a Silvio, su sabio y buen amigo, profesor y doctor en biología, experto en investigación criminal, para remitirle por mensajería toda la documentación.

—La próxima paella en Valencia la pagas tú –le había dicho antes de aceptar encantado el nuevo encargo–, pero con poco arroz y mucho marisco ¿eh?

Emilio le prometió una opípara comida en El Celta de Gallaecia ya conocido por ellos.

—Pero que los bichos tengan las pinzas muy gordas; que se salgan del plato ¿eh? –había vuelto a insistir con la broma su buen amigo.

—De acuerdo, pero tú pones el coñac francés –le había contestado el detective.

—¡Quita!, ¡quita! Que con el marisco es mucho mejor un orujito; es más digestivo y mucho más barato –había continuado bromeando Silvio.

La conversación entre ambos amigos había durado apenas veinte minutos, pero Emilio se sintió reconfortado y agradecido por la simpatía y generosidad que derrochaba su buen amigo, por lo que había vuelto al estudio de las diligencias de sangre y duelo con las fuerzas renovadas.

Eran las tres de la tarde y Emilio salió del despacho para comer un menú del día en una cafetería cercana. A las cinco y media de la tarde había quedado con Lucía y la amiga de esta, Gema. Quizás, tras la comida, contaría con algo de tiempo para echar, sobre el sofá de su despacho, un fugaz pero reparador sueño.

16

El día de La Merced

Todo, absolutamente todo, estaba milimétricamente preparado para iniciar ese día festivo en la prisión de Alcalá-Meco. Desde dos semanas antes se habían estado pintando las paredes de la cárcel, se habían arreglado los desperfectos visibles y limpiado, a conciencia, suelos y techos. Ese día parecía venir con mayor brillo; con más claridad. El aire festivo se había impregnado en el ambiente carcelario y ya se había hecho notar en el desayuno especial que habían recibido los internos al poder elegir entre café y chocolate caliente acompañado de suculentos bollitos.

Eduardo se encontraba especialmente nervioso aquel día; entre bastidores se asomaba un poco a través del telón para echar un vistazo al salón de actos, convertido en teatro, del área sociocultural, cada vez más completo. Los internos de los diferentes módulos iban llegando y un numeroso elenco de funcionarios les indicaban, atendiendo a criterios de seguridad, las diferentes zonas donde cada uno de estos peculiares espectadores debería sentarse.

Juan había advertido en su amigo, siempre seguro de sí mismo, ese nerviosismo que parecía contagiarle. Imitaba sus movimientos y los sucesivos vistazos echados a la platea desde el otro lado del escenario, eran inmediatamente copiados por Juan, que hacía lo mismo.

Con cada vistazo que echaba al público, en cada ocasión más numeroso, daba, pensativo, un paseo de un lado a otro pareciendo repasar su papel.

—¡Eduardo!, ¡por Dios!, ¡cálmate! –se aventuró a decirle Juan–. Me estás poniendo nervioso a mí también.

—Lo siento Juan. No sabía que esto me pudiera afectar de esta manera pero… intentaré calmarme. Mi papel es el menos relevante de la obra y soy el que más nervioso está –intentó excusarse Eduardo.

Realmente el papel de Eduardo en la obra no era esencial, pues no participaba en la misma como actor, pero sí era cierto que tenía que desempeñar uno de los papeles más importantes en la función pues, al haber sido codirector de la obra, el grupo de teatro y los monitores encargados del mismo le habían dado el honor de presentarla ante el público, explicando su significado y su mensaje; la Libertad, con mayúsculas, entendida en su sentido más amplio, al margen de los muros que limitan la libertad deambulatoria; el pensamiento soberano y libre; el más elevado valor, el activo más importante de la naturaleza humana. Al final de la obra volvería a salir Eduardo con una moraleja que podría deducirse del relato previamente escenificado.

—Te equivocas, amigo –dijo Juan–. Sabes que tu papel es el más importante y por eso estás nervioso. Van a venir para escucharte personalidades como el alcalde de la localidad, el juez de vigilancia penitenciaria y algún alto cargo de la dirección general de instituciones penitenciarias, eso sin contar con el director de la prisión y algún que otro politicastro de turno que viene sustituyendo al que realmente ha sido invitado.

—Creo que no me estás ayudando mucho –dijo Eduardo con una fingida sonrisa—. Ahora me has puesto más nervioso. ¿Cuánto falta?

—Diez minutos –dijo Juan casi sin pensarlo–. He pedido la hora hace cinco minutos –se excusó.

—¿Has repasado tu papel?

—Sí, Eduardo. Me lo sé de memoria. Sin embargo… tú… a ti no te he visto repasarlo en ningún momento –dijo Juan–. Ni siquiera has traído lo que tienes que decir.

—No, amigo, no lo necesito. Sé muy bien lo que tengo que decir.

—Entonces… ¿por qué estás tan nervioso? Si estás tan seguro de ti mismo no entiendo esos nervios.

—Verás Juan… creo que no voy a decir lo que esas personalidades, tan esperadas por todos para subirles su ego un escalón más, quieren oír. Necesitan una cura de humildad; dejarles claro que su trabajo no es tal y que si están aquí hoy es para justificar un sueldo que, de ninguna manera se ganan. ¡Por eso estoy nervioso!

—¡Ay Dios!, ¡ni se te ocurra!, ¿te has vuelto loco?

—Me volví loco hace dos años –dijo Eduardo con aire resignado–, cuando me quedé solo en este mundo, cuando quedé atrapado injustamente en un engaño, cuando la sociedad me señaló como el asocial canalla que en un último acto de violencia acabó con la vida de su mujer. Hace dos años pasé, en un pequeño instante, de lo real a lo irreal, a la quimera. Hace dos años dejó de existir Eduardo y nací yo para sustituirle de por vida. ¿Te parece que no estoy loco? –acabó diciendo.

—Eduardo, por favor, te vas a meter en un lío. ¿Es que no lo ves? –quiso convencerlo Juan.

Desde el escenario, al otro lado del telón, se oyó un gran alboroto en el patio de butacas. Eduardo y Juan se apresuraron, nerviosos, a entreabrir el telón y asomarse tras él tímidamente.

—¡Ahí están! –dijo Juan, nervioso tras atisbar al director acompañado del juez de vigilancia penitenciaria y otras personalidades que no conocía–. Eduardo, por favor, no lo hagas.

—No te preocupes, amigo –contestó simplemente Eduardo con aparente calma.

—¡Vamos, Vamos!, ¡rápido!; ¡ya están ahí!, ¡empezamos! –Apareció alterado uno de los educadores al tiempo que daba palmas con las manos para imprimir un ritmo más rápido–. Eduardo, ¿tienes claro lo que tienes que decir?

—Clarísimo, don Leandro. Ahora ya estoy seguro.

—En tres minutos empezamos. Antes de que se abra el telón empezará a sonar la música de fondo. Sitúate aquí en el centro del escenario y cuando se abra el telón das sólo dos pasos hacia adelante. Allí te buscará el foco. Esperas en silencio unos segundos… no más de cinco o seis y con voz tranquila y pausada empiezas a hablar. ¿Lo has entendido? –dijo el educador, nervioso, sin valorar lo que le había dicho Eduardo.

—Lo he entendido pero… prefiero que no haya música de fondo. Lo que tengo que decir no puede disfrazarse con ninguna música –dijo Eduardo con aparente tranquilidad, convencido de lo que tenía que hacer y decir.

—Los ensayos han ido muy bien con música y ahora no podemos cambiarlo –dijo el educador un tanto confundido.

—¡Eduardo, por favor!, no cambies nada. Te lo pido por favor –dijo Juan preocupado ante el ignorante educador, que no sospechaba nada sobre el cambio de última hora maquinado por Eduardo.

Las luces del escenario se apagaron y una melodiosa música de fondo, casi imperceptible al oído, empezó a sonar, suave, ligera.

—¡Vamos, que empieza! –dijo el educador–. Ponte aquí y recuerda lo que te he dicho. ¡Tranquilo!

Juan y el educador se apartaron a un lado del escenario quedando Eduardo a oscuras y solo frente al telón, que en breve se abriría descubriendo la platea.

El telón comenzó a abrirse al tiempo que la armónica y agradable música subía su volumen distinguiéndose la bella polifonía de un órgano en solitario, que convertía hábilmente el aire utilizado para crear su musicalidad en arte; llenando de vida la sala. Eduardo casi agradeció que no se hubiera quitado; esa música le daba calma y sosiego y, según se iba abriendo el telón, notaba que una sobrevenida placidez invadía su cuerpo.

Pudo ver el aforo completamente lleno. También pudo ver al final del patio de butacas, ligeramente apartado del resto y a mayor altura, una fila de butacas donde se encontraban el director del presidio, el juez de vigilancia y otras personalidades como el alcalde de la localidad y algún que otro político. El aforo se completaba con un elevado número de funcionarios que, de pie y a los lados, ejercían sus funciones de vigilancia.

Eduardo notaba cómo esa melodiosa música que sonaba sutilmente en su oído al tiempo que se abría el telón, muy lentamente, le daba una tranquilidad inusual. Sabía muy bien qué es lo que iba a decir y cómo tenía que decirlo. Tenía una oportunidad única para expresar, con libertad, su pensamiento. ¿Acaso no era ese el mensaje de tan torpe obra que año tras año parecía repetirse?

Quedó solo ante su público. El escenario se oscureció aún más y una potente luz circular apresó su imagen. La bonita melodía seguía impertérrita su curso. Algún carraspeo de última hora o alguien que chistaba dio paso a un silencio casi absoluto, únicamente violado por la agradable y balsámica música que llenaba a Eduardo de tranquilidad.

Contó cinco segundos, pero prefirió no hablar; prefirió deleitarse unos segundos más con esa encantadora música que parecía llenarlo de magia. Diez…, doce…, quince segundos… El público paciente, algún carraspeo más, una tos ahogada. Dieciocho…, veinte segundos.

Al melodioso sonido de viento se sumó, muy suavemente, la dulzura de un violín, provocando el silencioso delirio, casi el éxtasis, de todos los presentes. El célebre y conocido Adagio, de Tomaso Albinoni, llenaba la sala de una bellísima musicalidad, en una armoniosa combinación de cuerda y viento que producía en los oyentes emociones nuevas, quizás ternura o nostalgia, pero sacando de cada uno de ellos lo mejor de sí mismos.

Eduardo sintió esa emoción. También sintió esa tranquilidad. El melódico sonido salido de esa armónica combinación de órgano y violín en solitario, le producía unas incontenibles ganas de llorar sin saber muy bien por qué. Esperó unos segundos más mientras el violín le regalaba el oído, y la mente.

—Buenos días a todos –dijo con voz segura y grave–. Buenos días compañeros de internamiento. Buenos días señores funcionarios. Buenos días personalidades invitadas. ¡Bienvenidos a la obra El pensamiento es siempre libre!

Calló durante unos segundos y las bellas notas musicales salidas de ambos instrumentos volvieron a tomar protagonismo.

—Podría explicarles de qué va la obra y qué mensaje encierra ¿verdad? –se dirigió al público subiendo el tono de voz–, pero no sería original; año tras año se hace lo mismo, con diferente título y diferentes actores. Este año voy a ser original y voy a decir cosas muy diferentes, ¿queréis? –se dirigió hacia la población reclusa.

No se oyó ni siquiera un «sí» en el patio de butacas, pero era seguro que Eduardo había captado la atención de su público, incluso la de los funcionarios que velaban por la seguridad del teatro.

Juan, escondido entre bastidores, no daba crédito a lo que oía. Su amigo había decidido cambiar el mensaje a su manera y eso podría acarrearle consecuencias. Pero le gustaba.

—Pero… ¿qué está diciendo Eduardo? ¿Se ha vuelto loco? –preguntó Leandro, el educador, visiblemente alterado, a Juan.

—No, don Leandro, no se ha vuelto loco –respondió Juan con cierto aire de complicidad, casi convencido de que la actuación de su compañero podría ser la correcta–. Se volvió loco hace dos años y… hoy… se está curando de su locura.

—¿Pero te has vuelto loco tú también? –dijo Leandro muy nervioso al tiempo que se iba a hablar con el resto del grupo de teatro, cuyos miembros estaban entre confundidos y divertidos.

Eduardo, indolente, continuaba ante su público, cada vez más interesado por sus palabras. La música seguía acompañando al discurso, regalando el oído de los espectadores.

—¿De verdad hay aquí alguien que piense que el pensamiento es siempre libre?; ¡¿qué hipocresía es esa?! El pensamiento está mediatizado por la propia interacción social, por la influencia de unos sobre otros; el adoctrinamiento y el dogma aplicados con la clara intención de cambiar el pensamiento –se puso la mano derecha en la frente a modo de visera y con el dedo índice izquierdo señaló la última fila de butacas–. Allí –dijo–. Si no me equivoco hay algún que otro político. ¿No es cierto que en vuestros partidos hay líderes que establecen como principios inmutables, como verdades incuestionables, como valores, asuntos alejados de vuestra forma de pensar o de ver las cosas, pero con una buena labor de adoctrinamiento acabáis pensando así para que luego vosotros podáis adoctrinar a vuestros seguidores? Pensad lo que os digo y la tamaña mentira en la que participáis.

Volvió a hacerse un largo silencio y la música llenó nuevamente el teatro con su bella melodía.

Eduardo vio nervioso al director de la prisión; que se movió inconsciente en su butaca en el momento en el que metía uno de sus dedos entre la camisa y el cuello para aflojar ligeramente el nudo de la corbata. Alguna mirada de algún funcionario se clavó en él y Eduardo supo que estaba pasando un mal rato.

—¿El pensamiento es libre, señor director? –se dirigió directamente a él, poniéndose la mano nuevamente a modo de visera para mirarlo–. ¿Qué es lo que está usted pensando ahora mismo y no se atreve a expresar? Si no hay libre expresión del pensamiento, este jamás podrá ser libre.

Eduardo hizo otro largo silencio, momento en el que Leandro salió precipitadamente de bastidores al centro del escenario, colocándose en el haz de luz que aislaba a Eduardo del resto del mundo.

—Gracias a todos por vuestra atención –dijo–. Tras el soliloquio de Eduardo comenzamos con la función. ¡Disfrútenla! –terminó diciendo al tiempo que tiraba de Eduardo para que se fuera con él y hacía un gesto para que se cerrara el telón.

El público recluso que había estado de espectador, hasta el momento muy interesado por las palabras de Eduardo, comenzó a mostrar su descontento con silbidos y golpes que empezaron a atronar en toda la sala. El director de la prisión se puso en pie e hizo un gesto a Leandro, antes de que el telón se cerrara, para que lo abrieran de nuevo. El telón comenzó a abrirse apareciendo nuevamente los protagonistas que habían provocado los silbidos. Los iniciales silbidos y golpes de butacas empezaron a intercambiarse con aplausos hasta que, nuevamente, el teatro empezó a vibrar aclamado por su público. Los aplausos se fueron apaciguando poco a poco dando de nuevo paso a la acogedora melodía, que sonaba impertérrita como si nada hubiera pasado.

—La obra va a ser larga y por eso he salido para dar paso a la misma –dijo Leandro con una fingida sonrisa–, pero ante vuestra petición os vuelvo a dejar con Eduardo, quien os contará el sentido y esencia de esta función. ¡Que el espectáculo continúe! –terminó diciendo al tiempo que se retiraba del escenario para dar paso a Eduardo.

Eduardo se colocó de nuevo en el centro del círculo luminoso al tiempo que era aclamado con una ovación, aún más ensordecedora que las quejas que la habían precedido.

En esta ocasión no esperó unos segundos. Fueron necesarios más de dos minutos para que la bella combinación melódica de cuerda y viento volviera a escucharse en todo su esplendor.

—He aquí un ejemplo de lo que digo –continuó dando rienda suelta a su pensamiento–. Don Leandro ha actuado movido por un irracional sentido de lo que es bueno o no lo es; ¡no por su forma de pensar! Él piensa en gran parte como yo, pero ha preferido reprimir esa forma de pensar en pro de lo que está o no está bien visto –hizo un nuevo silencio. El violín llenó la sala–. El director probablemente también haya reprimido su pensamiento, y probablemente continúe yo ahora sobre el escenario contra su opinión, a pesar de que haya ordenado lo contrario. ¿Un pensamiento que se está reprimiendo puede ser libre? –exagerando sus movimientos, Eduardo echó un vistazo, con su mano a modo de visera, a todos los allí presentes– ¡Es todo una mentira! –dijo–, y hoy tengo para todos, incluso para vosotros que tan enfervorizadamente me escucháis –dijo a los internos señalándolos con el dedo, dibujando un abanico de ida y vuelta.

Se oyó algún silbido que rápidamente fue acallado por la mayoría.

—A los señores de la última fila –continuó diciendo–, ¿sabe alguno quién fue Pedro Nolasco?

No hubo respuesta alguna. El importante público al que se dirigía parecía no darse por aludido.

—¡Sí, sí!, les pregunto a ustedes. Señor alcalde, señor juez, y el resto de los señores de tan manida institución carcelaria, ¿sabe alguno de ustedes quién fue ese tal Pedro?

Todos, con una fingida sonrisa, unos gesticulando y otros de palabra, dijeron no conocerlo.

—¿Hay alguno de ustedes que sepa quién fue esa persona? –volvió a preguntar, ahora dirigiéndose al patio de butacas y a los funcionarios que se encontraban alrededor.

«Fue un santo», se oyó el grito de una voz anónima desde el patio de butacas.

—¿Quién ha dicho eso? –preguntó poniéndose la mano nuevamente a modo de visera.

Uno de los internos, ya ajado por la edad y por los problemas de la prisión, levantó la mano.

—Muy bien, ¿hay alguien más que sepa decir algo sobre Pedro Nolasco? –volvió a preguntar.

Tras unos segundos sin respuesta, el ya casi anciano hombre volvió a contestar tímidamente.

—Se trata del fundador de la Orden de la Merced; a él debemos la celebración de la festividad de hoy –dijo con una voz muy apagada.

Eduardo sintió una enorme pena; estaban celebrando una festividad en prisiones cuya tradición se remontaba al final de la guerra civil y ningún gerifalte o mandamás de rancio abolengo tenía ni idea de lo que era o significaba.

—¡Qué pena!, ¡qué vergüenza! Únicamente un preso sabe de dónde viene la fiesta y nuestra patrona que, a mí, no me representa. ¡¿No les da vergüenza, señores?! –dijo con visible indignación.

En la última fila nadie pareció darse por aludido, pero el director volvió a ahuecarse inconscientemente el cuello de la camisa.

—Pedro Nolasco –volvió a repetir el nombre del santo–. Un buen hombre que empezó a liberar cautivos de manos de los musulmanes y con el tiempo se convirtió en un miserable cuyo fin no era liberar al cautivo, sino que no perdiera su fe en Dios. De esta forma se produjeron muchos canjes de unos hombres libres por otros cautivos, pasando a ser presos los de mayor fe, y libres los que estaban en riesgo de perderla.

Volvió a hacer un largo silencio y el Adagio de fondo volvió a adquirir su peculiar protagonismo.

—¿Saben lo que significa eso? –dijo señalando a la última fila–.¡Sí, Sí!, ustedes que se hacen los distraídos; los de la última fila; los últimos de la clase. Eso significa que lo importante no era ni el reo ni su sufrimiento, lo importante era su pérfida fe.

Eduardo se arrodilló en el suelo, en el mismo centro del resplandeciente círculo de luz que lo alumbraba. Se llevó ambas manos a la cara y no disimuló su llanto, que se mezcló bellamente con la musicalidad de fondo.

Ese largo silencio cargado de llanto y música, de emoción, no fue perturbado en ningún momento por ninguno de los espectadores; ni un carraspeo, ni una tos ahogada, ningún sonido podía alterar esa bella pero dura escena cargada de magia y dolor.

Eduardo retiró las manos de su cara y volvió a dirigirse al público.

—Y quizás eso sea la única verdad de toda esta patraña –dijo mientras lloraba–. Quizás lo único cierto sea que lo importante no es ni el reo ni su sufrimiento, lo importante es que, en un día como hoy, el ego de todos aquellos señores, absolutamente vacíos –se dirigió nuevamente a la última fila–, quede fortalecido de alguna forma.

Un grupo de internos empezó a aplaudir rompiendo la armonía del momento.

—¡No! No busco aplausos ni los quiero –se dirigió al público recluso–. ¿Cuántos de vosotros habéis venido aquí interesados realmente por la función?, ¿diez?, ¿quince?, quizás más, es posible, pero… ¿cuántos de vosotros habéis venido forzados, por otros o no, para pasar un recado o un paquetito a alguien de otro módulo? Es todo una mentira y todos, de una u otra forma, participamos en ella –terminó diciendo, aún de rodillas y con su voz quebrada por el llanto.

Varios internos empezaron a silbar y a hacer comentarios en voz alta, que fueron acallados por los chistidos de la mayoría.

—Sí, yo entiendo que a alguno no le guste –se puso de pie–, pero hemos venido aquí a escuchar una obra en la que se habla de libertad, y para ser libres tenemos que empezar a asumir nuestros actos y las críticas a esos actos.

Desde el patio de butacas se oyó una voz anónima que gritaba «chivata», «perra».

Eduardo puso de nuevo su mano derecha a modo de visera y echó una rápida mirada a su público.

—Chivata y perra –repitió–. No sé de donde viene esa voz que me regala el oído. Por su vocabulario deduzco que pueda tratarse de uno de esos defensores de pacotilla que, faltando al más elemental principio de presunción de inocencia, señala y persigue, imponiendo su particular ley, a todo aquel acusado de haber violentado a una mujer en cualquiera de sus formas. Se queja del sistema pero participa de él castigando a quien el sistema dice que puede ser culpable de esas tropelías.

Eduardo hizo una pausa de no más de cinco segundos, dulcificada por la bella melodía que regaba hasta el último rincón del teatro. La atención era absoluta.

—Esa defensa a ultranza de la mujer violentada se justifica aduciendo que «se lo podrían hacer a mi madre, o a mi hija, o a mi hermana» –dijo teatralizando en exceso, poniendo en su boca lo que a diario oía de gran parte de los internos.

Hizo una nueva pausa y la bella melodía llenó nuevamente la estancia.

—¡Bien!, me parece bien. No lo critico. Es vuestro particular código de honor, pero… ¿por qué tras esa pantomímica defensa de la mujer luego proferís un insulto contra un hombre utilizando el género femenino?, ¿acaso vuestra intención no es hacer un mayor daño utilizando ese género?; ¿no es querer ofender aún más subrayando el insulto al vestirlo de feminidad?

Juan escuchaba atento, oculto en uno de los lados del escenario. También lo hacía Leandro y el resto del grupo de teatro. Juan se alegró de que su amigo estuviera escupiendo todo lo que se guardaba desde hacía dos años; se arrepintió de haberle aconsejado que no dijese nada y se sintió orgulloso de él. Estaba seguro de que nunca, jamás, ningún humilde interno había proferido en público tan duras críticas a la institución carcelaria, entendida esta a todos sus niveles. Juan echó un fugaz vistazo al resto de los protagonistas que en breve escenificarían la obra de teatro; los vio contentos, entusiasmados, aplaudiendo en silencio todo aquello que, de buena gana, habrían gritado a los cuatro vientos pero que jamás se atrevieron a hacer. También pudo ver en Leandro un pequeño atisbo de orgullo que no intentaba disimular.

Juan recordaba las interminables conversaciones mantenidas con su buen amigo acerca de la mezquindad y la falsedad de todos aquellos internos, una gran parte, que repudiaba y despreciaba al vil cobarde que osaba dañar a una mujer. Pero ese desprecio convertido en odio llegaba incluso antes de que el presunto culpable fuera juzgado por ello. Recordaba cómo comentaba con Eduardo la gran cantidad de internos que había con múltiples entradas en prisión por atracos, robos o trapicheos con droga y el seguro maltrato psicológico que sus doloridas madres, cónyuges o hijas recibían de su comportamiento; el castigo al que eran sometidas por el mero hecho de que su ser querido quedara, por sus reprobables actos, aislados de ellas por un tiempo más o menos largo. Esos delincuentes habituales cuyo asocial comportamiento producía un sufrimiento irreparable a sus madres, que ellos se negaban a reconocer. También hablaron en alguna ocasión de la ligereza con la que esta gente insultaba, utilizando además el género femenino para hiperbolizar, desde su peculiar forma de pensar, esa ofensa. En más de una ocasión hablaron de esa absoluta falta de respeto a la mujer cuyo género era utilizado para describir al ser más mezquino y miserable. Una sexista forma de pensar, de actuar y de educar en el seno de la familia y que, sin duda, derivaba en un maltrato psicológico cuyos ignorantes maltratadores, y no tan ignorantes, defensores de boquilla de sus víctimas, ni siquiera eran plenamente conscientes. Se emocionó y se le inyectaron sus ojos de lágrimas, que no secó. Una de esas lágrimas consiguió liberarse y resbaló lentamente hasta la comisura de sus labios, recogiendo su esencia con la punta de la lengua. Le supo a libertad.

—Ahora… señores de instituciones penitenciarias, que empiece la función –seguía Eduardo con su monólogo–; sólo recordarles una cosa; hoy es día festivo y como tal debería entenderse; día de festejos y alegrías; un día diferente para todos nosotros –hizo una nueva pausa quedando, una vez más, la bella música de fondo en solitario–. Y, efectivamente, es diferente para todos nosotros. Un mayor número de funcionarios para reforzar la seguridad de la prisión ha impedido que muchos de ellos disfruten de sus días de descanso –señaló con su mano al tendido y la movió abierta de un lado a otro–. Estas paredes y estos techos pintados y toda la prisión completamente limpia ha obligado a los internos a trabajar duro para que ustedes –señaló la última fila al tiempo que elevaba la voz– puedan ver lo bonita que es la cárcel y lo contentos que todos estamos –ironizó.

Quedó nuevamente callado y en esta ocasión no encontró repuesta por parte de nadie, ni siquiera la música siguió sonando. El Adagio había llegado a su fin.

—Y todos ustedes –señaló nuevamente la última fila–, con sus mesas repletas de expedientes nuestros que precisan de resolución urgente, ¿cuántos han comentado en sus casas que no les apetece venir y sin embargo lo han hecho? ¡¿Qué diablos hacen aquí acrecentando su ego en lugar de estar sacando trabajo?! ¡¿Dónde está la fiesta?! ¿Quién se alegra de su celebración?

Eduardo volvió a arrodillarse en el centro del foco de luz y agachó la cabeza. El órgano volvió a sonar en solitario, lento y suave, anunciando nuevamente el inicio de la bella melodía en compañía del violín. El telón comenzó a bajar y el teatro se llenó de aplausos y voces pidiendo salir nuevamente a Eduardo, pero el telón no se abrió. Tras los atronadores aplausos, la armoniosa musicalidad de los dos instrumentos que se complementaban en una bellísima amalgama de cuerda y viento, llenó de emociones a los presentes. Únicamente volvió a abrirse el telón para dar paso a la obra anunciada.

Eduardo no salió al final de la obra para cerrarla con la moraleja anunciada; no se lo pidieron, pero no hizo falta. La moraleja podía deducirla cada uno de los espectadores conforme a su forma de pensar y de ver las cosas, conforme a su criterio lógico y libre. A la salida, todo el mundo comentó la obra pero, sobre todo, la peculiar introducción a la misma. Director, alcalde y demás personalidades no parecieron comentar nada; tampoco aplaudieron; salieron con una fingida sonrisa y, al contrario que el año anterior, que estuvieron visibles durante toda la mañana, en esta ocasión no se les volvería a ver entre esos bonitos muros pintados, en exclusiva, para ellos.

17

Tras el talismán

Eran las cinco y veinticinco de la tarde. Emilio se encontraba haciendo tiempo junto al portal sito en el número treinta y ocho de la calle Coslada. En apenas cinco minutos llamaría al telefonillo del tercer piso, donde Lucía tenía su estudio. Allí estaría esperándolo junto con su amiga Gema.

Apenas media hora antes, al salir del despacho, había estado debatiéndose entre llevar el chimalli o no hacerlo. Tenía claro que la joya pertenecía a Lucía y a su madre e inevitablemente debería retornar a ellas, pero había preferido no hacerlo de momento para evitar distracciones y agilizar la reunión. Además, no había olvidado que ese antiguo amuleto se lo había regalado Olga y tendría que contar, como no podría ser de otro modo, con su beneplácito.

El portal se encontraba abierto y el portero, en su interior, parecía leer el periódico casi escondido tras su mesa. No obstante pulsó el portero automático correspondiente al tercer piso.

—Sube, Emilio –dijo Lucía antes de que Emilio pudiera siquiera contestar, al tiempo que sonaba, estérilmente, el característico ruido electrónico de apertura de puerta.

Al contrario que un día antes ocurriera cuando Emilio entraba por primera vez en el edificio, en esta ocasión el detective entraba con decisión para coger el ascensor, que parecía esperarle dispuesto para subir al tercer piso.

Llamó al timbre; casi de inmediato se abrió la puerta apareciendo tras ella la bella mujer de cautivadora mirada y dulce sonrisa que había quitado el sentido al detective desde mucho tiempo atrás, antes de llegar siquiera a conocerla.

—Hola, Emilio –dijo ella sin perder la sonrisa.

—Hola, Lucía; las cinco y media en punto, tal y como quedamos –dijo Emilio.

—Pasa, por favor; Gema está en el salón.

Emilio entró, cediendo de inmediato el paso a Lucía para que ella le marcara el camino. Al entrar en el salón el detective pudo ver, sentada en el sofá, bajo el daliniano cuadro de la ciudad con formas retorcidas, a una bellísima mujer de similar edad a la de Lucía, rubia, de ojos claros, esbelta y elegantemente vestida con un ceñido traje de chaqueta y falda de tonos grises y rojos.

—Mira, Gema, este es Emilio, quien está investigando la muerte de Sandra…, bueno de Antonio y Sandra –dijo corrigiendo al tiempo que miraba al detective en previsión de que pudiera no haberle gustado.

Gema se levantó al tiempo que Emilio se acercaba hacia ella para extenderle la mano, pero ella se adelantó y prefirió saludarlo con dos besos. Emilio agradeció el gesto y supo que la conversación con Gema iba a ser tan fluida como lo fue con Lucía el día anterior.

Gema era una mujer abierta y decidida por lo que fue ella la que inició la conversación, una vez sentados todos.

—Bueno…, ya me ha puesto Lucía en antecedentes de lo ocurrido. Agradezco de verdad que haya personas como tú, que regalan ilusiones perdidas a la gente y creen en lo imposible convirtiéndolo en posible –dijo intentando agradar.

—Te agradezco el halago –dijo Emilio con cierto rubor–. Ya veo que Lucía te ha hablado de mí, y según escucho, parece que bien.

—Ella te está muy agradecida, y yo también… ¡es mi amiga! –dijo Gema con orgullo–. ¿Dime, qué quieres de mí?

Emilio vio en Gema una mujer decidida, con arrojo, que iba directamente al asunto, sin tapujos y sin embrollos. Él actuó de la misma manera.

—Quiero saber qué sabes de Sandra que no me haya contado Lucía y cuándo fue la última vez que viste el chimalli –dijo.

Lucía pareció molestarse pues había contado al detective todo cuanto ella sabía y no consideraba que Gema pudiera dar mejor información.

—Emilio, ella te podrá contar cuándo vio por última vez el amuleto mexicano, pero todo cuanto se puede saber de Sandra ya te lo he contado yo –dijo al tiempo que miraba a Gema buscando su apoyo.

Emilio notó que la inicial seguridad de Gema se quebró en el momento en el que ella bajó la cabeza para esquivar la mirada de complicidad que le lanzaba su amiga. Lucía también supo ver en su amiga la mirada esquiva que parecía encerrar alguna sorpresa.

—¿Qué es lo que pasa? –dijo Lucía–; ¿hay algo que deba saber y no sepa?

—Mira, Lucía…, yo era muy amiga de Sandra, al igual que era y sigo siendo muy amiga tuya. Entre tú y yo nos hemos contado confidencias que no han trascendido a Sandra, al igual que os las habéis contado entre Sandra y tú sin que me las contarais a mí. ¿Me concedes que Sandra pueda haberme contado cosas de su intimidad que no quería que tú conocieras? –dijo Gema dulcificando su voz.

—No…, no entiendo…, Sandra y yo nos lo contábamos todo. ¿Por qué no confió en mí?

—No lo malinterpretes, Lucía; tú eras la persona más querida de tu hermana y jamás yo te he podido sustituir, ni siquiera en una mínima confidencia, pero es cierto que tu hermana necesitaba desahogarse con alguien y prefirió hacerlo conmigo para no hacerte daño, por el gran amor que te tenía.

—Bueno… ¿y qué es eso que tienes que contar?, ¿por qué no lo has contado antes?, ¿qué podía hacerme daño?, ¡dime! –dijo nerviosa e impaciente Lucía.

Emilio desconocía qué es lo que tenía que contar Gema, y si eso era o no importante para su trabajo, pero valoró la posibilidad de que, quizás, no fuera la mejor idea que Lucía estuviera presente. Gema estaba dispuesta a contar algo que sabía, pero la presencia de su amiga podría representar una limitación a sus explicaciones. Emilio sabía que cualquier detalle, por mínimo que fuera, podría servirle para dar un paso más hacia el final de su investigación, cada vez más cerca, aunque cada vez más complicada por su creciente implicación afectiva.

—Perdona, Lucía –dijo–, sé que hemos quedado los tres para hablar de tu hermana, pero quizás debierais hablar antes entre vosotras y luego me reuniría yo con Gema para que me cuente todo cuanto pudiera ser de interés.

—¡Ni lo pienses! –dijo Lucía; hemos quedado hoy para hablar los tres y los tres hablaremos.

—Estoy de acuerdo con Lucía –dijo sorpresivamente Gema–. Hay algunas cosas que Lucía debería saber y tu aparición –dijo mirando a Emilio– es la excusa perfecta para que yo pueda liberarme de la promesa que le hice a Sandra de no contar nada.

Lucía supo ver en su buena amiga, en sus ojos mojados por la pena que le producía el recuerdo de Sandra, que la lealtad que hacia ella tenía era fiel reflejo de la que le profesaba a su gemela. Supo ver que tenía una carga que le pesaba más y más, y que no podía soltar por la promesa hecha en su día. Ahora era la ocasión. También supo ver que podría haberse liberado de esa carga en el momento en el que Sandra encontró la muerte, contando todo cuanto de ella sabía, pero no lo hizo por no dañar más a la hermana viva, que hubiera deseado morir con ella.

—Gracias, Gema, por ser mi amiga –dijo Lucía cogiéndole la mano, mirándola tiernamente.

Gema se sintió afligida pero, al mismo tiempo, reconfortada por las palabras de su amiga que, aún desconociendo lo que le iba a contar, la entendía a la perfección.

—Gracias a ti, amiga mía –dijo reponiéndose de la muestra de cariño de su amiga–. Ahora voy a contaros algo que sé. Prometí a Sandra no contar jamás los avatares por los que ella tuvo que pasar, pero ahora está muerta y no creo que…

No pudo terminar la frase, pues su silencioso desconsuelo cerró dolorosamente su garganta impidiendo el paso de sus palabras.

Lucía pudo ver en el rostro de su amiga una brillante lágrima salir de sus entristecidos ojos, que recorría, desde su nacimiento, lentamente su mejilla. Al igual que un día antes hiciera Emilio con ella, se le ocurrió emular a su nuevo amigo recogiendo, delicadamente y con su dedo índice, el rastro de tristeza en forma de gota.

—¿Sabes lo que me enseñó un amigo no hace mucho? –dijo al tiempo que le mostraba extendido el dedo índice ligeramente humedecido en su extremo.

Gema elevó levemente la cabeza mirando a su amiga, a quien no terminaba de entender. Lucía no esperó respuesta alguna de ella.

—Que se puede cambiar esta gota de dolor por una pizca de sonrisa –dijo contestándose a sí misma–. Si sonríes te la devuelvo.

—¿Y para qué quiero yo esa lágrima? –dijo sonriendo vagamente Gema.

—Para conseguir cambiar esa ligera sonrisa, que ya tienes, en una carcajada. Hazme caso, ¡cógela! –dijo al tiempo que le aproximaba aún más su dedo índice extendido.

La sorpresa de Gema al ver a su amiga con el dedo a un palmo de su cara no se hizo esperar. Soltó una carcajada que no tardó en contagiar a Lucía y a Emilio.

—Ese amigo que tienes debe ser un mago; creador de sonrisas y destructor de penas –dijo–, ¿cómo no me has hablado antes de él?

—Tiene magia y encanto; es un hombre muy interesante –dijo Lucía lanzando una cómplice mirada a Emilio–; ya te contaré cosas de él cuando lo conozca un poco más, pero ahora te toca contar a ti.

Emilio estaba expectante; había preferido no entrar en una conversación, cargada de sentimientos, de dos amigas doloridas por la muerte de Sandra, pero que entre ellas se reconfortaban para llevar mejor el dolor. Tuvo ganas de intervenir cuando solapadamente lo agasajaba su recién adquirida amiga. Estaba lanzándole el mensaje, sin decírselo de forma directa, de que le gustaba y le estaba abriendo las puertas para conocerlo mejor.

—¿Tú sabes que un hechicero puede tener la apariencia de mago? –dijo Emilio casi sin pensarlo, para huir, acto seguido, del guiño de su amiga–. Sí, ahora te toca a ti Gema, ¿qué es eso que te oprime?

—Veréis…, no sé muy bien por dónde empezar. Sandra conoció a una persona… que no era buena…, el chimalli…, lo vi…, el último día de vida de Sandra…, yo… lo tenía y ella me lo pidió…, pero…

En esta ocasión fue el detective quien cogió con delicadeza la mano a Gema infundiéndole la confianza que necesitaba para evitar embarullarse.

—Tranquila, Gema –dijo–, sé que es difícil para ti; permíteme que te ayude.

—Si…, pero…

—Chsss..., déjame a mí Gema –dijo con suavidad Emilio–. No te preocupes por nada; tómate tu tiempo. Hay dos cosas que has dicho; la primera que tenías tú el chimalli el último día de vida de Sandra, y en ese mismo día ella te lo pidió. También has dicho que conoció a una persona mala. ¿Es así?

—Así es, Emilio –dijo ella mucho más tranquila.

—¿Quieres que comencemos por el chimalli o prefieres hablarme de esa persona?

—Es que… ambas cosas van unidas…, es difícil…

—Chsss… –volvió a chistar cariñosamente el detective alargando deliberadamente el siseo–, tranquila, Gema; empieza por esa persona; dime cómo apareció en la vida de Sandra.

Gema se sintió mucho más relajada al escuchar las suaves y tranquilizadoras palabras que el detective le dirigía, al tiempo que le cogía la mano para que se sintiera reconfortada.

—Gracias por tus palabras, Emilio, realmente mi amiga Lucía tiene razón al hablar de un mago y no de brujos o hechiceros –dijo Gema intentando bromear, escapándose un poco del asunto para dejar claro al detective que ella también era conocedora de quién era el mago–. Estoy mucho más tranquila gracias a la forma en que me has tratado.

Emilio sintió cierto rubor que intentó disimular.

—Sólo hago lo que creo conveniente, pero te agradezco tu halago. ¿Seguro que ya estás más tranquila? –dijo.

—Seguro, Emilio. Os cuento –dijo mirando comprensivamente a Lucía, angustiada al mismo tiempo por el malestar de su amiga y por su propia incapacidad para expresarse.

—¿Empezamos por esa persona mala? –dijo finalmente Lucía.

—Empezamos por ahí –dijo Gema–. Se trata de un hombre que seguramente conoció antes de que Antonio apareciera en su vida. Era un cliente de ella al que le había realizado algún encargo de arquitectura. Él era constructor y había precisado los servicios de ella en alguna ocasión.

—¿No se llamaría Román? –interrumpió Lucía, acordándose de las declaraciones judiciales de Eduardo y de la felicitación navideña que recibió de él, donde hablaba de una persona con ese nombre.

Gema quedó completamente sorprendida. No daba crédito a lo que acababa de oír.

—No entiendo, ¡Sandra me lo contó como un secreto! Necesitaba desahogarse y me eligió a mí para no hacerte daño, pero… ¡ahora resulta que tú también sabes que Román se cruzó en la vida de tu hermana! –dijo con cierta extrañeza.

—No, Gema, no; no pienses mal de nuestra querida Sandra –dijo rápidamente Lucía–. Si te contó ella algo sobre ese hombre como un secreto, no tengas dudas de que un secreto era cuando ella murió –miró dulcemente a su amiga y cogió su mano–. El dolor que nos ha provocado el espantoso asesinato de mi gemela nos ha impedido hablar de ella y de lo que pudo haber pasado –continuó diciendo–. De hecho, hoy es la primera vez que estamos hablando de eso; por eso desconoces que en las declaraciones que Eduardo hizo ante el juez, cuando fue detenido, habló de este tal Román como su posible amante, pero hasta hoy mismo había pensado que era producto de la imaginación de Eduardo, ¡soy una estúpida! –terminó diciendo, sin hacer alusión a la carta que recibió de Eduardo, donde también lo mencionaba.

—¡No!, la estúpida soy yo; tienes razón, es lógico que Eduardo hablara de Román cuando fue detenido, lo siento –dijo Gema–. Este tal Román –continuó diciendo– quiso pasar rápidamente de una relación profesional a una relación sentimental. Como era de prever, Sandrita no le hizo mucho caso, pero este sinvergüenza amenazó con cortar los trabajos profesionales que con ella le unían.

Lucía no podía dar crédito a lo que estaba diciendo su amiga, pues conocía muy bien a su gemela; de hecho, tenía el mismo carácter que ella y sabía que jamás existiría hombre alguno que pudiera someterla a un chantaje de esas características. No dijo nada por no interrumpir a su amiga, pero esta notó en su cara la sorpresa e incredulidad, incluso el recelo, que sus palabras estaban produciendo.

—Sí, Lucía, sé lo que estás pensando –se excusó–, ambas sabemos que tu hermana jamás se sometería a ningún tipo de coacción salvo que…, bueno…, salvo que…, la verdad es que Sandra quería mucho a Eduardo y…

—¡Por favor, Gema!, di ya lo que tengas que decir –dijo Lucía un poco nerviosa.

Emilio volvió a intervenir para calmar a su contertulia, cogiéndola en esta ocasión él de la mano e infundiéndole la pizca de seguridad que necesitaba.

—Tranquila, Gema –dijo–. ¿En qué supuesto podría Sandra someterse a la coacción de ese tal Román?

—Sandra quería mucho a su marido y…, para no hacerle daño a él, pues… –dijo algo más tranquila pero sin mucha fluidez.

—Chsss –chistó Emilio cariñosamente, volviendo a utilizar su infalible técnica–. ¿Por qué crees tú que pudiera hacérsele daño a Eduardo?

—No lo creo, Emilio; lo sé, porque me lo dijo Sandra –soltó Gema mucho más tranquila–. Cuando Román se acercó a Sandra, también lo hizo, al mismo tiempo, a Eduardo como cliente. Ninguno de los dos sabía, ni Sandra ni Eduardo, que tenían ese cliente en común.

Gema permaneció callada como si de una niña se tratase, esperando que su tranquilizador contertulio dirigiera su conversación.

—¿Puedes continuar Gema? ¿Por qué esa situación de tener un cliente en común podría hacer daño a Eduardo? –dijo el detective.

—Porque el contrato que firmó con Eduardo era muy importante; consistía en poner carísimo mobiliario y toda la carpintería, imitando diferentes estilos clásicos, en varias urbanizaciones de lujo. La inversión que tuvieron que hacer Eduardo y su socio para poder dar servicio fue enorme, de tal forma que si Román hubiera cortado su relación profesional con él, le habría llevado irremediablemente a la ruina.

—¿Cómo y cuándo se enteró Sandra de que su marido y Román tenían negocios en común? –dijo Emilio.

—Tal y como os he dicho, la relación entre Sandra y Román trascendía a lo meramente profesional. Él intentaba a toda costa conquistar el corazón de Sandra, si bien esta en ningún momento tuvo intención alguna. No obstante, Sandra cuidaba la relación comercial entre ambos, al igual que lo hacía con otros clientes, y comía con él con frecuencia o ambos acudían a actividades lúdicas, de tal forma que, lógicamente, en sus conversaciones también hablaban de sus familias o de sus parejas.

—Y entonces –cortó Lucía–, cuando hablaron de Eduardo es cuando ambos se percataron de esa casualidad, ¿cierto? –la mirada triste que Gema lanzó a su amiga fue suficiente como para que esta empezara a darse cuenta de la situación–. ¿No fue una casualidad, Gema? –dijo.

—No, Lucía, no fue una casualidad –dijo Gema con voz queda–. Ese sinvergüenza buscó deliberadamente la situación de conocer a Eduardo para incidir sobre la voluntad de tu gemela.

Lucía notó un gran sofoco que le impedía, incluso, coger el suficiente aire para respirar con facilidad.

—¡Ay, Dios mío!, pobre Sandra, no me digas que fue sometida a un vil chantaje –dijo derrumbada, llorando.

En esta ocasión fue Gema quien cogió a su amiga de la mano para consolarla, al tiempo que, tiernamente, miraba a sus ojos, asintiendo a su pregunta.

—Mira, Lucía, ese es el motivo de que Sandra no quisiera decirte nada. La verdad es que lo estuvo pasando mal con este tío y no quería que tú te preocuparas por ella –dijo.

—Por favor, explica que pasó –dijo Lucía sin dejar de llorar.

Emilio quiso infundir un poco de tranquilidad en su nueva amiga, sometida a presión desde que él irrumpiera en su vida apenas veinticuatro horas antes. A pesar de la sensualidad y simpatía que emanaban de Lucía, que producían en el detective unas emociones difícilmente explicables, lo cierto es que veía, en esa aparentemente fuerte mujer, un brote de debilidad cuando pensaba en lo mal que pudo haberlo pasado su malograda hermana. Puso su mano sobre las manos, entrelazadas aún, de ambas amigas.

—Mira, Lucía –dijo–, sabemos que lo estás pasando mal y créeme de verdad que lo siento muchísimo; verte triste me afecta mucho, cuando no debería ser así. Para resolver este asunto de la mejor manera debemos evitar todos, en la medida de lo posible, que determinados sentimientos puedan interferir en nuestro trabajo. ¿Sabes qué? –terminó preguntando.

Lucía y Gema quedaron casi sin palabras escuchando al detective. Se encontraban los tres unidos por sus manos y Emilio, subliminalmente, había expresado parte de sus sentimientos hacia Lucía.

Realmente el detective había conseguido, una vez más, que el desconsuelo que anidaba en el corazón de su amiga, invadiéndola de tristeza, abandonara por un instante su ubicación permitiendo el paso a otras emociones más confortables.

—¿Qué? –preguntó Lucía.

—Tu hermana, por lo que contáis, tuvo que ser una mujer muy feliz. Probablemente este hombre, que se cruzó en su vida en forma de tormentosa y negra nube, se lo hizo pasar mal, pero contaba con una muy buena amiga a la que le podía contar todas sus penas, y con una gemela a la que quería más que a su propia vida, a la que no pudo contar su problema, precisamente por este gran amor que tenía hacia ella. Eso sin contar con el amor que tenía hacia su marido. ¿Te parece poco, Lucía? ¡Tu hermana fue feliz! Con alguna situación complicada, pero…

—Pero a mi hermana la mataron –protestó Lucía.

—Alguien la mató, ¡sí!, y tu gemela lo tuvo que pasar muy mal durante ese período de su vida, pero el gran amor que tenía hacia los que la rodeaban prevalecía sobre la situación por la que estaba pasando. ¿No es eso una forma de ser feliz?

—Probablemente sí, Emilio, pero también es una forma de sufrir en la última etapa de su vida –la mujer sacó su mano entrelazada de entre las de sus amigos, y la llevó a la mejilla del detective, pasándola con suavidad, acariciando muy levemente su rostro, mirándolo con ternura–. Eres un hombre bueno –dijo–. Gracias por ser como eres y por haber entrado en mi vida. Sé que mi hermana fue muy feliz; me quedo con lo que me has dicho. ¿Sabes? –intento contener su llanto–; a ella le habría encantado conocerte.

—Tu hermana me ha conocido, Lucía, porque tu hermana vive en ti. Recuerda que yo te he conocido a través de tu hermana, de sus fotografías, cuyos ojos y sonrisa dibujaban esa felicidad que también veo en ti cuando sonríes.

—Gracias, Emilio; voy a intentar no comprometer más sentimientos. ¿Continuamos? –dijo Lucía mirando a su amiga.

—Continuamos –dijo Gema, con voz entrecortada, casi sin poder, por el doloroso nudo de pena que le oprimía la garganta. Bebió un poco de agua de una botella de plástico que tenía a medio empezar sobre la mesa–. Sandra, en una ocasión, comentó a este tal Román que su marido había firmado unos contratos millonarios con una empresa para realizar esos trabajos de ebanistería artística y que había tenido que hacer una inversión muy fuerte, por lo que pidieron un crédito avalado con su casa, con su taller y con una casita que tienen en la sierra. Su socio había puesto también como aval sus propiedades.

—Creo que ya sé por dónde vas –dijo Emilio adelantándose al relato–. Una vez que ya estaba atrapado por el crédito, decidió Román informarle de que él era el cliente de su marido, pero… ¿qué tiene que ver este chantaje con la muerte de ella y de Antonio? ¿Y con el chimalli? No entiendo nada.

—¡Chsss! –le tocó ahora chistar cariñosamente a Gema–. Con la muerte de Antonio y de Sandra imagino que no tiene nada que ver, salvo que…, se trate de un crimen pasional y Eduardo los haya matado –terminó diciendo con mucha inseguridad, mirando a su amiga.

—¡No, Gema!, ¡por ahí no vayas! –protestó Lucía.

—Tranquila, Lucía, conoces perfectamente cuál es mi opinión sobre Eduardo. Por ahí no voy, pero es una posibilidad que se plantea Emilio, como detective que es.

—Sí –dijo Lucía–, pero esa posibilidad debe estar entre las últimas a contemplar porque…

—El chimalli, Román y Antonio están muy relacionados –cortó Gema con intención de evitar la interminable conversación que pudiera tener con su amiga sobre el asunto, y dando respuesta a la pregunta del detective.

Todos quedaron callados durante dos, quizás tres interminables segundos; Lucía y Emilio buscaban con su mirada a Gema, que esta esquivaba cabizbaja.

—¿Y bien? –rompió el hielo Emilio.

Gema aún tardó un segundo más antes de reaccionar. Cuando levantó la cabeza sus contertulios advirtieron que estaba llorando. El detective, solícito, sacó de su chaqueta un paquete de pañuelos de papel y le ofreció uno, que ella aceptó con gratitud.

Dos o tres interminables segundos más y un sorbo de la botella de agua que estaba sobre la mesa fueron suficientes para que Gema pudiera expresarse.

—Veréis, Román hizo un contrato multimillonario con Eduardo para tenerle cogido por las pelotas, perdonad la expresión, sin que este ni siquiera lo supiera –dijo.

Gema hizo una pronunciada pausa que Lucía no pudo aguantar.

—¿Y? –se limitó a decir mirándola inquisitorialmente.

—Bueno…, al parecer Román era un multimillonario que tenía varios negocios abiertos en muchas partes del mundo. Alguno de esos negocios… –enmudeció; no sabía cómo continuar.

—¡Sigue, Gema, por Dios! –dijo Lucía impaciente.

—Pues que algunos negocios eran legales y otros…, no lo eran tanto –dijo mirando apenada a Lucía.

Un nuevo silencio obligó a intervenir al detective.

—¿Puedes, Gema, contar esto? –dijo.

—Sí, perdonadme pero estoy contando algo que juré no hacerlo y me está costando cierto trabajo; lo siento.

—No te preocupes, Gema. Tómate tu tiempo. Estoy seguro de que Sandra estaría orgullosa de ti –dijo Emilio.

Gema no contestó al halago. Simplemente se limitó a continuar su relato.

—Sandra pudo saber mucho más tarde que este sinvergüenza estaba metido en una red de narcotráfico a gran escala que operaba en el departamento guatemalteco de San Marcos. ¿Sabéis lo que es San Marcos?

Lucía y Emilio esperaron a que Gema se respondiera a sí misma. Finalmente decidió contestar Lucía.

—Sé que es una ciudad de capital importancia para Guatemala; centro comercial del país y una de sus principales fronteras.

—Efectivamente, limita con varias fronteras; al sur limita con el océano Pacífico; siguiendo desde allí la línea de la costa se llega a Colombia. Al oeste limita con el estado mexicano de Chiapas.

Gema hizo una breve pausa; pudo ver a sus tertulianos entre interesados y confundidos. Parecía haber cambiado ella de tema y ambos estaban expectantes, esperando una conexión lógica con Román o con el chimalli. Ninguno de los dos dijo nada; ninguno preguntó; simplemente se limitaron a esperar a que ella terminara su exposición.

—Por otro lado tiene un clima privilegiado –continuó diciendo atropelladamente con el fin de no impacientar a ninguno de ellos–, generalmente templado, de suelos muy fértiles que admiten casi todo tipo de cultivos, lo que ha permitido a sus habitantes vivir prácticamente de la agricultura; sobre todo del cultivo de maíz y fríjol.

Emilio y Lucía seguían con gran atención el monólogo de Gema, pero ninguno de ellos pudo evitar una cómplice mirada que invitaba a su interlocutora a ir directamente al grano. Gema supo ver ese gesto, casi imperceptible, lanzado por sus contertulios.

—Os estoy aburriendo, ¿verdad? –dijo.

—Verás, Gema…, no te ofendas, pero si fueras directamente al grano te lo agradeceríamos. Sobre todo Lucía, que lucha ferozmente con sus nervios para mantener la tranquilidad –intentó bromear Emilio.

—Lo siento, soy una pesada –dijo Gema–. Lo que os quiero decir es que San Marcos no es sólo paso del narcotráfico que entra a México desde Colombia, sino que es el mismo epicentro del narcotráfico de Guatemala.

—¿Y qué tiene que ver eso con los agricultores y con mi gemela? –dijo visiblemente nerviosa Lucía.

—La población de San Marcos vive en la más absoluta miseria, de tal forma que las bandas organizadas de narcotráfico empezaron a implantar los cultivos de la adormidera o amapola, que fueron acogidos de buen grado por los campesinos al multiplicar por dieciséis sus ingresos. De esa amapola, tras su recogida, se extraen los alcaloides opiáceos, ¡la heroína, vamos!

—Bueno, ¿y qué tiene que ver todo eso con el chimalli, y con Antonio, y con Sandra? –dijo nervioso Emilio, contagiado por Lucía.

—Ahí es donde entra Sandra, y también Antonio –dijo Gema–. Yo creo que Sandra conoció casualmente a Román por alguno de sus negocios limpios, pero cuando Sandra conoció a Antonio, Román tuvo un gran interés por algo que él tenía, de tal forma que urdió el plan de intentar enamorarla, que no consiguió, y de dejar a su marido en una situación financiera de absoluta dependencia respecto a él.

Gema hizo otro largo silencio; no más de dos segundos; una eternidad para quienes estaban ávidos de obtener la mayor cantidad de información en el menor tiempo posible, como era el caso de quienes la escuchaban.

Emilio intentó contener la calma antes de hablar, pues sabía que Gema no estaba cómoda contando lo que tan íntimamente le contó en vida su amiga.

—A ver, Gema –dijo–, tú has dicho que Antonio tenía algo que ansiaba Román, ¿verdad?

—Verdad –dijo Gema.

—¿Puedes explicarnos qué tenía Antonio?

—Sí, siento ser tan torpe, pero me da la impresión de estar traicionando a Sandra por romper su secreto.

—Mi gemela estaría orgullosa de ti, Gema –dijo Lucía–. Ella merece que se sepa quién la mató y por qué, ¿no te parece?

—Por supuesto que sí, amiga mía. Por eso rompo el secreto; por Sandra –dijo Gema con cierta resignación–. A la pregunta de Emilio –continuó diciendo, pareciendo cambiar de actitud– os diré que Antonio tenía una finca de caballos españoles de pura raza y de reses bravas en el estado mexicano de Chiapas, justo al límite de la frontera con el departamento guatemalteco de San Marcos. A Román le interesaba esa finca como paso a México de la cocaína proveniente de Colombia y de la heroína elaborada en Guatemala.

El detective se quedó atónito ante lo que oía, pues en ese momento recordaba que Antonio fue con Sandra a una finca similar, de su propiedad, llamada El Cuarterón, que se encontraba por la provincia de Córdoba.

—Perdona que te corte –dijo Emilio–. ¿Recuerdas cómo se llamaba esa finca?

—Lo siento, Emilio –dijo Gema–, me resulta imposible recordar su nombre, aunque sí sé que Antonio le dio el sobrenombre de Dos, al parecer porque era una copia, prácticamente idéntica, de otra finca que tenía por España, por Córdoba, creo.

—¡El Cuarterón! –dijo pletórico Emilio, sonriente, como si de un niño se tratase, creyendo adivinar la respuesta.

—El Cuarterón… –repitió pensativa y en voz baja Gema, casi mirando al infinito—, El Cuarterón –volvió a repetir–, sí, creo que ese era su nombre; ¡El Cuarterón II!, pero…¿cómo lo has sabido?

—Es muy largo de explicar, Gema –dijo Emilio sin esconder su entusiasmo–. Sandra estuvo en España en esa finca; ya te contará Lucía lo que ayer le conté...

—No, no, Emilio, os contaré yo –cortó en esta ocasión Gema–. Yo también sé que Sandra estuvo en esa finca de Córdoba, al igual que también sé el motivo de por qué fue allí.

Emilio recordó la conversación que tuvo con Luis, el hombre de confianza de Antonio, cuando este le contó el interés inusitado que tenía Sandra en comprar la finca tras la visita que ambos hicieron a la misma. Recordó que Luis le dijo que la compra de la finca se convirtió en una verdadera obsesión, hasta el punto que Antonio decidió cortar su relación con aquella mujer.

—Estaba interesada en comprar la finca –volvió a responder Emilio, como si de un colegial ante su maestra se tratara.

En esta ocasión fueron las dos mujeres las que se quedaron sorprendidas de lo que podía saber Emilio, sin embargo este no sabía mucho más que ellas; lo único que hacía era atar cabos del trabajo que le precedía. Se le notaba pletórico.

Lucía dirigió la tierna mirada y dulce sonrisa que sabía producía en Emilio sentimientos y emociones casi mágicas.

—¿No serás tú quien tendrás que contarnos a nosotras? Parece que sabes mucho más de lo que nos has contado –dijo.

—No, Lucía, no. No sé mucho más, pero para llegar hasta vosotras he tenido que hablar con mucha gente. De la visita de tu gemela a El Cuarterón me informó Luis. La fotografía de ella sobre el caballo blanco es de allí.

—Emilio, aunque yo no sea tu cliente, me tienes que prometer que me lo contarás todo cuando termines el trabajo –dijo con tono aniñado Lucía.

—Te lo prometo Lucía. Tú eres parte de esta investigación, sin ti no podría haber llegado hasta donde he llegado y, ¡qué diablos!, además eres parte interesada. ¿Podemos seguir? –terminó diciendo.

—Podemos seguir –aseveró Lucía.

—Sigo –dijo bromeando Gema.

—Pues sigue –concluyó Emilio.

Todos liberaron tensiones con la risa espontánea surgida de ese insulso juego verbal.

—Realmente no era Sandra la que quería comprar la finca, sino Román –dijo Gema–. Cuando Sandra contó a Román que Antonio tenía una finca en Chiapas haciendo frontera con San Marcos, se interesó mucho. Sandra en ese momento aún no sabía que Román se dedicaba al narcotráfico y ella interpretó que lo que le gustaba era el negocio de los caballos y de los toros. Al parecer, Román le dijo que ofreciera a Antonio el doble, incluso el triple de lo que costaba la finca.

—Pero no entiendo –dijo Lucía–. Román quería comprar la finca de México y sin embargo estáis diciendo que ella quiso comprar la de Córdoba.

—A eso iba –dijo Gema con tranquilidad, intentado infundir esa misma calma que aparentaba tener en sus contertulios–. Román quería comprar la finca de Chiapas, de tal forma que Lucía propuso a Antonio, con el fin de hacerle una oferta posterior, que estaría interesada en viajar hasta allí para ver esa finca, aduciendo que le gustaban mucho los caballos. En ese momento Antonio desconocía que Sandra le haría una oferta.

—¿Y por qué le hizo la oferta de comprar la finca de Córdoba, y no la de Chiapas, que era la que le interesaba a Román? –dijo Lucía.

—Por lo que os estoy diciendo –dijo Gema–. Porque Sandra imaginaba que Román estaba interesado en el negocio de los toros y de los caballos, independientemente de dónde se encontrara la finca. Cuando Sandra dijo a Antonio que quería visitar la finca de Chiapas, este le dijo que tenía una finca igual, fiel réplica de la de allí, en la provincia de Córdoba, de tal forma que quedaron en ir a visitar esa finca. Parece ser que por aquella época Román se encontraba fuera de España, por lo que quedó en manos de Sandra hacer la oferta por la finca.

Emilio escuchaba atentamente a Gema sin perder la ocasión de apuntar en su cuaderno todo cuanto consideraba de interés; volviendo de vez en cuando sobre sus páginas para hacer una remisión puntual, haciendo notas aclaratorias y remarcando las coincidencias. Se le veía una gran destreza en el manejo de sus notas, que tantos éxitos le habían dado en momentos anteriores.

—Perdona que te interrumpa de nuevo –dijo–. ¿Sandra sabía ya en aquel momento que su marido tenía como cliente a este hombre?

—Sí, claro –dijo Gema–; no sólo sabía eso, sino que ya estaba sometida al chantaje de provocar la ruina en su marido, y en ella. Aún no era un chantaje muy abierto, pero Sandra tenía claro que su situación económica futura y la de su marido dependían de la voluntad de Román. Sabía que Román contaba con fondos más que suficientes como para resolver el contrato suscrito con Eduardo y su socio, sin ocasionar para él ninguna merma económica, pero aún desconocía que se dedicaba a negocios sucios.

El detective tomó alguna nota más en su cuaderno, no sin antes volver la página para ver alguna anotación anterior.

—Puedes grabarme; así evitarías las anotaciones –dijo gentilmente Gema, dibujando en sus labios una liviana sonrisa.

—Sí…, verás Gema…, te agradezco tu ofrecimiento pero..., estoy grabando ya; siempre lo hago y…

—¿No me digas que siempre grabas? –cortó Lucía ligeramente molesta–. ¿Ayer me grabaste a mí? ¿Y a mi madre?

El detective sacó de la carpeta azul que siempre le acompañaba, una pequeña y plana grabadora digital, mostrándola a ambas mujeres.

—¡Siempre!, en todas las ocasiones; no hay nada que deje de grabar en mis investigaciones –dijo Emilio con rigidez, seguro de sí mismo, convencido de que lo que hacía era lo correcto.

Lucía no podía creer lo que estaba oyendo; el mago que había visto en él empezaba a diluirse. Se le enrojecieron sus expresivos y bonitos ojos negros cuando vio a Emilio sacar la grabadora, casi jactándose de lo que había hecho, sin notar en él un atisbo de arrepentimiento o al menos de compasión por el malestar que ella sentía.

—No puedo creerlo, ¡Dios mío!, yo te creía diferente –dijo casi llorando, suplicando con sus ojos un mínimo de comprensión.

Emilio guardó de nuevo la grabadora en su carpeta, pero sin desconectarla.

—Mira, Lucía –dijo en un tono mucho más suave–. Te pido disculpas por lo seco que he sido al explicaros que siempre grabo mis conversaciones, ¡lo siento!, pero no puedo disculparme por el hecho mismo de haberte grabado a ti y a tu madre. Yo cuando hablo con la gente no sé con quién me voy a encontrar, ni lo que me va a decir, ni si se va a contradecir, ni si se me puede pasar por alto algo que a la postre puede ser muy importante. ¡Lo grabo todo!, ¡siempre! –remarcó–. Muchas veces me sirven esas grabaciones para continuar con mi investigación, otras muchas no me valen para nada. Necesito que me entiendas; gracias a mi forma de trabajar estamos muy cerca de saber quién mató a tu hermana y por qué lo hizo.

Lucía, que en ningún momento había dejado de mirar con sus expresivos, pero ahora tristes ojos a Emilio, esbozó una grácil sonrisa, casi imperceptible, pareciendo entender en cierta medida lo que había oído.

—¿Y por qué no me dijiste, cuando me conociste algo más, que estaba siendo grabada? –dijo sin perder el esbozo de su cautivadora sonrisa.

—Habrías estado más incómoda. No habrías sido tú, y una conversación montada sobre la artificialidad tiene menos validez que si discurre de forma natural –dijo el detective.

—¿Y por qué nos lo dices ahora? –dijo Lucía mucho más cómoda, casi con voz aniñada.

—Porque ha salido así la conversación. Yo no puedo negar que estoy grabando si alguien me indica que lo haga, salvo que tenga serias dudas de esa persona. Yo no tengo ninguna duda de vosotras; por eso me he abierto, al igual que lo estáis haciendo vosotras.

—A mí me parece que ha hecho bien, Lucía –dijo Gema, mucho más práctica que su amiga.

—Y a mí seguramente también –protestó Lucía sin saber muy bien por qué–, pero me ha parecido una pequeña traición pues…

—¿Pues qué? –dijo Gema, un poco inquisitorial.

—Pues que…, ambos nos caímos bien. Sí, sí, nos gustamos y dejamos entrever nuestros sentimientos dentro del terror de hablar de la muerte de mi gemela. Con la frialdad de una grabadora ahora me siento estúpida.

Emilio sintió una especie de hormigueo en el estómago; quizás un vuelco seguido de una sensación de vértigo difícilmente explicable. Se le aceleró la respiración, al igual que también lo hizo su ritmo cardiaco. Sintió calor en su rostro; un sofoco que creía notarían sus contertulias, pero no pudo evitar intervenir.

Abrió la carpeta azul y sacó nuevamente la grabadora. Se la enseñó a ambas mujeres y la apagó.

—Ahora está apagada –dijo casi con voz temblorosa. –Bebió un sorbo de agua, sin pedirla, del botellín de Gema y miró directamente a Lucía a los ojos–. Tú también me gustas, Lucía –dijo–. Te lo digo ahora que está la grabadora apagada. Me gustas como mujer y como persona y me alegro mucho de haberme cruzado en tu vida, aunque sea por una causa tan triste. Quiero conocerte mejor y quiero que me conozcas, pero los sentimientos, los deseos, las inseguridades y todo lo que pueda interferir en la investigación que estoy haciendo hay que dejarlo para el final, pues en caso contrario no podría avanzar.

Ambas mujeres se quedaron calladas, sin saber qué decir. Lucía se limitó a mirar tiernamente al detective, brillándole los ojos de una manera especial, manteniendo el sutil esbozo de su cautivadora sonrisa, pero sin siquiera llegar a sonreír. Gema se limitó a observar lo que pasaba, como si de un espectáculo se tratara, desde el exterior, mirando a uno y a otro tímidamente. Varios segundos de silencio fueron suficientes como para que Lucía reaccionara ante la declaración de sentimientos que acababa de escuchar.

—Te prometo que nos conoceremos cuando mi hermana descanse en paz; cuando la saques de la mentira en la que está atrapada su memoria. ¡Soy una estúpida!; ¿podrás perdonarme? –terminó diciendo con un tono sensual y aniñado.

—No, Lucía, no tengo por qué perdonarte de algo que no has hecho. Espero que todo esto acabe rápido…

—¿Podemos continuar? –cortó Gema, que parecía sentirse ya un poco incómoda.

—Podemos –dijo Lucía–, pero antes Emilio deberá encender su grabadora.

Emilio sin decir nada abrió su carpeta y puso la grabadora nuevamente en marcha. En esta ocasión la puso visible sobre la mesa. Se quedó mirando a Gema solicitando con su mirada que continuara.

—¿Por dónde íbamos? –dijo.

Emilio miró sus anotaciones.

—Román se encontraba fuera de España y Sandra fue invitada por Antonio a ir a la finca El Cuarterón. Ella no sabía que Román se dedicaba al narcotráfico, de tal forma que empezó a ofertar por la finca de Córdoba. En ese momento ya se sentía presionada por la penuria económica en que podría sumir este hombre a su marido –dijo el detective de carrerilla, como si lo estuviese leyendo.

—Muy bien, continúo –dijo Gema–. Cuando Román llegó a España, Sandra le informó de que Antonio era un hombre rico y no le interesaba ninguna oferta, por alta que esta fuera. Cuando Román se enteró de que las ofertas que había estado haciendo Sandra eran por la finca de Córdoba, y no por la de Chiapas, montó en cólera, obligándola a hacer una oferta por la finca mexicana.

—¿Pero cuándo supo mi hermana que este hijo de puta era un narcotraficante? –dijo Lucía angustiada, casi llorando.

—Es lo que iba a contar ahora, Lucía –dijo Gema–; lo supo precisamente cuando Román vino del extranjero y quiso obligar a Sandra para que ofertara por la finca de Chiapas explicándole su interés, pero Sandra se negó a participar en tan execrable acto, entre otras cosas porque empezaba a tener muy buenos sentimientos de cariño hacia Antonio.

—¿Y qué pasó entonces con el chantaje al que estaba sometida? –dijo Emilio.

—Ella se negó a ayudarlo, por lo que él amenazó con arruinar a su marido, y por tanto a ella, pero lo cierto es que la sonrisa tan bonita y la mirada tan expresiva que tenía Sandra acabó por enamorar a este tío. Aquí es donde entra el chimalli.

Emilio y Lucía quedaron expectantes, intrigados; no querían perder ni una coma de lo que su contertulia pudiera explicarles sobre el chimalli, que sabían, sin duda, que en mayor o menor medida podría dar una explicación sobre todo lo sucedido.

—¡Habla, por Dios!, ¿qué tienes que contar? –dijo Lucía.

—Los celos de Román le impidieron llevar a cabo su chantaje. A Sandra no le gustaba que su marido, ignorante de todo, tuviera ese negocio con Román, pero al fin y al cabo era un negocio limpio y no había otra opción posible.

—No entiendo nada –dijo Emilio nervioso–. ¿Y el chimalli?

—Es lo que os iba a explicar –dijo Gema–. No sé cómo ni por qué, pero Sandra acabó diciendo a Román que Antonio le había comprado un amuleto mexicano con un especial significado para todo aquel que lo llevase. Cuando Sandra se negó a hacer una oferta por la ganadería de Chiapas y Román empezó a percibir que se estaba enamorando de Antonio, la obligó a que le devolviera a este el chimalli, por la simbología que todo eso encerraba. Si ella no cortaba con Antonio de forma inmediata, y le devolvía el colgante, este sinvergüenza resolvería el contrato suscrito con su marido.

Gema vio a su amiga Lucía cabizbaja y recostada sobre el respaldo del sofá. Parecía estar ajena a lo que sucedía; alejada. Llevaba así un buen rato, inmóvil, callada y dolorida. Emilio casi no llegó a percibirlo, aunque sí Gema, que había notado a su amiga totalmente ausente de la conversación.

La cogió de la mano.

—¿Qué es lo que te pasa, amiga mía? –dijo cariñosamente.

Lucía pareció reaccionar ligeramente echando su cuerpo hacia delante, pero sólo hizo eso; continuaba con la cabeza gacha, ocultando su rostro, callada, inerte, petrificada.

—Lucía –pronunció Gema con voz profunda.

Gema pudo oír un lastimero gemido, mínimo, casi imperceptible, salido de la garganta de su amiga; estaba llorando en silencio, inmersa en una profunda soledad en compañía de sus contertulios, que parecían no entenderla, ajenos a su pena.

Sentada sobre el sofá y reclinada hacia delante, clavaba ambos codos sobre la parte superior de sus rodillas para sujetar, con ambas manos, su cabeza, que parecía tornarse pesada. La mirada fija en el suelo, ocultando su cara, impidiendo cualquier comunicación con el exterior, delataba la gran soledad en la que estaba inmersa, la imposibilidad de que sus acompañantes pudieran entender someramente lo que le pasaba.

Gema pudo ver una lágrima del mudo llanto de su amiga que acababa su recorrido estrellándose violentamente sobre la pierna de quien le dio vida, dejando sobre su falda el leve rastro mojado de su efímera existencia.

Se levantó del sillón donde se encontraba y se puso en cuclillas frente a su amiga, aún cabizbaja, inmersa en su soledad y en su pena. No dijo nada. Sólo cogió cariñosamente la cabeza de su triste amiga con ambas manos y acercó sus labios para besar su frente. Lo hizo con ternura, reconfortándola, acompañándola en su soledad y en su duelo.

Lucía buscó en su amiga el refugio que necesitaba apoyando una de sus mejillas sobre el pecho de esta, rompiendo a llorar desconsoladamente. Ya no había silencio que pudiera callar su llanto ni soledad que pudiera contener su pena, pues su amiga la estaba acompañando en ese punzante dolor que necesitaba soltar.

Gema, ahora de rodillas frente a su amiga y manteniendo la cabeza sobre su pecho, la abrazaba con ternura, trasmitiéndole su fuerza y robándole su pena en un casi fraternal intercambio de sentimientos y emociones.

Ahora era Gema la que lloraba en silencio al igual que lo hiciera Lucía apenas un instante antes. Sus lacrimales secretaron, en forma de jugo, la tristeza, la pena, el dolor y el desconsuelo que estaba recogiendo de su amiga, dando a cambio su fuerza y su cobijo.

Al igual que viera caer sobre la falda de su amiga parte del duelo contenido en forma de pequeña gota, ahora era Gema la que intentaba vanamente contener su llanto, recorriendo, al igual que le pasara a su amiga, una brillante lágrima su mejilla hasta morir en el cabello de Lucía, que aún buscaba consuelo sobre el pecho de su amiga.

—Amiga mía –dijo–. No llores, me vas a hacer llorar también a mí.

Lucía sacó la cabeza del pecho de su amiga. Los ojos rojos y las mejillas mojadas desvelaban claramente su pena. Miró a su amiga viendo que esta estaba en las mismas condiciones. Sorbió ligeramente sus secreciones nasales e intentó sonreír livianamente.

—¿Que te voy a hacer llorar? Si estás llorando mucho más que yo –dijo con tristeza, manteniendo difícilmente la sonrisa.

—Bueno, a lo mejor estoy llorando un poquito, pero no mucho –dijo Gema devolviéndole torpemente la sonrisa.

—¿Un poquito? –dijo Lucía continuando con su broma, en un claro intento de olvidar su tristeza–, ¡mira como me has dejado el pelo!, ¡todo mojado y lleno de mocos!

Todos forzaron, al unísono, una risa. Emilio, que hasta el momento no se había atrevido a intervenir, vio la oportunidad de hacerlo para continuar con la broma.

—Sí, yo pensé por un momento que tu cabeza era un pañuelo moquero –dijo–. ¡Qué diablos un pañuelo, parecía una servilleta!

Todos rieron una broma que sirvió para que las dos mujeres olvidaran por un instante la pena que les invadía.

—Soy una idiota –dijo Lucía–. No hago más que interrumpir.

—No estoy de acuerdo –respondió Emilio–. Eres una mujer que demuestra una gran fortaleza y un gran equilibrio mental. Estamos hablando de tu hermana gemela y te estás enterando de muchas cosas por las que tuvo que pasar. ¡Eres una mujer de bandera!

—Gracias, amigo, por tu ánimo, y gracias sobre todo a ti, Gema, por el apoyo que prestaste a mi hermana en una situación tan mala como la que tuvo que pasar. Prometo no llorar más por hoy. ¿Podemos continuar? –dijo intentando volver a su natural simpatía.

—Sí, claro…, podemos continuar. ¿Por dónde iba? –dijo Gema mirando a Emilio.

—Sí…, Gema, sí. Contabas que Sandra se negó a hacer una oferta a Antonio sobre la finca de Chiapas y que fue obligada por Román a devolverle a este el chimalli y a que cortara su relación con él bajo la amenaza de arruinar a su marido –dijo el detective sin necesidad de mirar sus notas.

—¡Ah, es verdad!, gracias –dijo Gema–. Pues como os contaba, Román obligó a Sandra a que dejara de verse con Antonio y a devolverle el chimalli. De esta forma quedó con Antonio y, sin comentarle nada sobre la presión que estaba recibiendo, le dijo que lo mejor era que no continuaran juntos y que le entregaba el amuleto por no ser merecedora del mismo –Gema miró a Lucía, aún triste, y la cogió de la mano–. Al parecer, la reacción de Antonio no fue la que Sandra hubiera esperado –continuó diciendo–, ya que, según ella me contó, Antonio aprobó cortar la relación por el inusitado interés que vio en ella para adquirir la finca. Pero Antonio no quiso recoger el chimalli porque, según le dijo, cuando tomó la decisión de regalárselo fue con todas las consecuencias.

Emilio pasó varias páginas hacia atrás en su cuaderno de anotaciones.

—Perdona que te corte –dijo–, ¿y qué pasó con los móviles que ambos tenían para comunicarse en secreto?; ¿se los quedó Antonio?

—Pues…, no había caído en eso. Lo que sé es que Sandra tuvo hasta el último momento su móvil secreto porque es el que siempre utilizaba para llamarme cuando yo me encontraba fuera de España. De hecho, la última llamada que recibí de ella fue desde ese móvil, creo que el último día de su vida, cuando yo me encontraba en Sidney –dijo.

—¡Espera, espera!, ¡no sigas! –interpeló Emilio, casi ordenándolo. Miró en su cuaderno de notas; volvió varias páginas hacia atrás y a continuación fue de nuevo hacia delante para volver a ir hacia atrás. Se le veía nervioso dentro de la tranquilidad que de él emanaba–. ¿Y dices que tú te encontrabas en Australia y te llamó Sandra desde ese móvil el mismo día en el que murió? –continuó diciendo Emilio.

—Sí…, sí, creo que sí…, tuvo que ser el último día…, no entiendo por qué me preguntas…

—¿Y la policía nunca encontró esos móviles? –preguntó Emilio–. ¿Ni siquiera supo de su existencia?

—Pues…, creo que no…, yo no conozco ni he visto las actuaciones judiciales… –dijo ella antes de que la interrumpiera nuevamente Emilio.

—¿Y por qué no dijiste a la policía que habías hablado con Sandra el último día de su vida desde un móvil que ella tenía en secreto?

Gema se sintió molesta con el interrogatorio del detective. Parecía que quería abrir una nueva línea de investigación que se centraba en ella.

—¡Oye!, ¿¡qué coño estás pensando!? –dijo con enfado–. ¿Te piensas que he ocultado datos relevantes a la policía o que he tenido algo que ver con la muerte de mi amiga? No te voy a consentir…

Emilio se apresuró a coger la mano de Gema para infundirle la suficiente confianza y evitar que pensara de esa forma.

—Perdona por mi rudeza –se apresuró a decir–. Me estás proporcionando datos fundamentales para el esclarecimiento de todo lo ocurrido. No estoy pensando en tu implicación en la muerte de Sandra; sólo pretendo saber por qué la policía desconocía la existencia de esos dos móviles a pesar de que Sandra hablara contigo desde uno de ellos el último día de su vida. Te lo he preguntado con un tono inquisitorial para que fueras directamente a la respuesta y evitar despistes…, lo siento…

—Te puedo responder yo –dijo Lucía, interrumpiendo ella en esta ocasión–. Realmente Gema y yo nunca hemos hablado de este episodio tan triste en nuestras vidas. No estamos preparadas para ello y no lo estaremos jamás. Te puedo decir –continuó diciendo– que yo me estoy enterando ahora mismo de que Gema hablara con mi gemela el día en el que ella murió, aunque sí creo recordar, muy vagamente, que Gema pudo haberme dicho algo.

—Sí, mi buena amiga, te lo dije cuando vine de Sidney. Cuando llegué a Madrid, lo primero que hice fue ir a veros a ti y a tu madre. Estabais destrozadas. Te fundiste en un abrazo conmigo y lloramos toda la tarde. Ese mismo día te dije que había hablado con tu hermana el día en el que murió…, pero tú estabas bloqueada, estabas catatónica y, aunque me oías, no me escuchabas.

—¿Cuánto tiempo estuviste en Australia? –dijo el detective con suavidad, sin importarle mucho la respuesta, sólo con intención de retomar en ella la confianza perdida.

—Casi tres meses; desde el 1 de septiembre hasta el 22 de diciembre –dijo ella afablemente–. Ese es el motivo de que no dijera nada a la policía. Me fui quince días antes de la muerte de Sandra y vine dos meses y medio después, cuando ya estaba todo prácticamente resuelto y habían señalado a Eduardo como el autor del crimen. Yo ni siquiera caí en que debía comunicar a la policía que estuve hablando con Sandra aquel fatídico día. Tampoco caí en si la policía había o no localizado el móvil secreto de Sandra. Yo no me ocupo de investigar y no caigo en esas cosas. Mi única preocupación era llorar a mi amiga muerta y que mi amiga viva se reconfortara conmigo en la medida de lo posible –pareció excusarse.

—Ya veo que tenéis una amistad muy bonita entre vosotras; seguro que la misma que existía con Sandra –dijo Emilio–. Por eso yo no he pensado en ningún momento que tú hubieras ocultado intencionadamente algún dato a la policía o algo que supieras sobre el asunto –se excusó para preguntar a continuación–. Tú al inicio de la conversación, nada más conocernos, dijiste que Sandra te pidió el chimalli el último día de su vida, porque al parecer lo tenías tú. ¿Puedes explicarnos esto?; ¿la conversación telefónica que mantuviste con ella fue para pedirte el chimalli?

Gema, pensativa, calló unos segundos antes de hablar.

—Os puedo decir –dijo finalmente– que el chimalli lo tenía yo por la propia negativa de Antonio a quedárselo cuando este y Sandra decidieron cortar su relación sentimental. Ante el temor de que Román pudiera descubrirle el amuleto decidió dejármelo a mí de forma provisional hasta que se resolviera, de una u otra forma, todo el problema.

—¿Es en ese momento cuando te contó el chantaje al que estaba siendo sometida por un narcotraficante? –dijo Emilio.

—Efectivamente. Ya con anterioridad me había hablado de Román como un importantísimo cliente que parecía que se estaba enamorando de ella. Pero ella no quería nada de él que trascendiera del ámbito profesional. Fue el día en el que se presentó en mi casa con la cara descompuesta y con una vieja bolsita de piel, cuando me contó absolutamente todo lo que estaba pasando.

—¿La bolsita de piel contenía el chimalli? –dijo ingenuamente Lucía.

—Sí; contenía el chimalli, y el secreto que estoy desvelando en estos momentos –dijo Gema con resignación.

—Mi gemela estaría muy orgullosa de ti.

—Por eso lo hago, querida niña, por ella –contestó Gema–. ¿Te acuerdas de la celebración familiar que tuvisteis a mediados de agosto, a la que yo también fui? –continuó diciendo, al tiempo que miraba a su amiga cogiéndola de la mano.

—Sí…, sí…, claro…, ya le comenté ayer a Emilio esa celebración…, ella llevaba puesto el chimalli.

—Efectivamente, llevaba el chimalli –dijo Gema–. Ella me lo pidió para esa ocasión. ¿Recuerdas la celebración a la que fue tu hermana unos días antes de su muerte, cuando nombraron a Antonio doctor honoris causa por la Universidad de Salamanca? –volvió a preguntar.

—No…, Gema, no. Yo nunca supe que mi gemela hubiera ido a esa celebración. Me enteré ayer por Emilio de que había estado allí, pero… yo no sabía nada. Emilio me demostró que también llevaba allí puesto el chimalli.

—En efecto. En ese momento yo ya me encontraba fuera de España –respondió Gema–. Recuerdo que me llamó a Sidney para pedirme el amuleto, ya que lo quería llevar a esa fiesta. Después de lo que me contó sobre Román, yo insistí en que no lo hiciera, pero ella me aseguró que nunca se enteraría de que había vuelto a verse con Antonio. Al parecer Román se enteró después…, no sé si me dijo que había visto una fotografía suya en el periódico, o algo así…, no recuerdo muy bien.

Emilio abrió su carpeta y sacó la ya conocida página del periódico donde se veía a Sandra brindando, triunfante junto al empresario.

—Seguramente Román leyera este periódico –dijo al mismo tiempo que le tendía la hoja–. ¿Y cómo lo cogió de tu casa? –terminó diciendo para reconducir la conversación.

—¿Perdona? –dijo Gema, aún absorta en la imagen que le acababa de mostrar su contertulio.

—El chimalli, ¿cómo pudo cogerlo de tu casa? –dijo él.

—Le dije que se pusiera en contacto con Pedro; él le facilitaría la entrada a mi casa. Además, ella tenía llave.

—¿Pedro? –repitió el detective.

—Sí, es mi hijo –dijo la mujer–; en aquel momento tenía trece años y se fue a casa de una hermana mía a vivir allí hasta que yo llegara de Australia. Se pasaba de vez en cuando por casa para regar las plantas o para estudiar.

—¿Y Pedro le dio el chimalli? –preguntó Lucía sin saber muy bien por qué.

—Claro, le dio el chimalli para que lo pudiera lucir en aquella celebración –dijo Gema–, y al día siguiente se lo devolvió a mi hijo…, y a los cuatro días mi hijo se lo volvió a dar. ¡Ay Dios mío!, el dichoso amuleto de la mala suerte, ¡los problemas que tuvo que darle a mi amiga! –terminó diciendo con voz temblorosa.

—Intenta tranquilizarte, Gema –dijo Emilio suavemente–, lo estás haciendo muy bien. Tu testimonio nos va a servir de gran ayuda. Tómate el tiempo que necesites…, tranquila.

—Gracias, Emilio; agradezco sinceramente tus palabras. Voy a intentar explicaros lo que pasó –dijo Gema–. Al día siguiente Sandra llamó a mi hijo para devolverle el amuleto, de tal forma que por la tarde se presentó en mi casa, donde Pedro la esperaba –carraspeó un poco su garganta y bebió un pequeño sorbo del botellín de agua que estaba sobre la mesa–. Sobre las once de la noche del día 14 de septiembre, creo que fue el 14 –dijo temblorosa–, recibí una llamada de ella. Estaba muy alterada; en España serían las dos de la tarde. Me dijo que había recogido el chimalli de mi casa y que lo guardaría ella, pues creía que, tras la tempestad, había llegado la calma. Lo que no podía imaginar es que el descubrimiento de esta fotografía en el periódico por ese hijo de puta –continuó diciendo, recogiendo con brío y arrugando el recorte de periódico que momentos antes había dejado sobre la mesa– había levantado una tempestad de proporciones incalculables –la mujer arrojó con desprecio la página del periódico de nuevo sobre la mesa, apresurándose el detective a cogerla y alisarla en la medida de lo posible, antes de guardarla de nuevo–. Lo siento, soy una histérica –dijo Gema excusándose por su acción.

—No te preocupes, Gema. Me hago cargo –concilió el detective.

—Sandra me dijo –continuó diciendo Gema– que cuando Román se enteró al día siguiente de que se había visto con Antonio, montó en cólera, personándose en su estudio y exigiéndole todo tipo de explicaciones, amenazándola con contarle a su marido lo puta que era al estar siéndole infiel con dos hombres a la vez. También amenazaba con provocar la ruina económica a Eduardo.

Lucía, que hasta el momento había estado guardando el tipo, se derrumbó ante lo que oía y sufrió un ligero vahído que no pasó inadvertido para Emilio, al ver la palidez de su cara.

—Perdona, Gema –la interrumpió–, ¿te encuentras bien, Lucía? –dijo levantándose y poniéndose a su altura, en cuclillas frente a ella.

—No…, creo que no…, lo siento, quizás no esté preparada para oír esto…

—Tranquila, Lucía, tranquila –dijo en voz baja Emilio, con sosiego y ternura–; ¿quieres que continuemos en otro momento Gema y yo?

—Quiero… ir al baño –dijo sin hacer caso al detective–; creo que quiero vomitar.

Gema se apresuró a levantarse para atender a su amiga y acompañarla hasta el cuarto de baño. Mientras tanto, Emilio pensaba en la fragilidad del ser humano, en lo dúctil y maleable que es; en la facilidad con que una persona puede pasar en cuestión de segundos de un estado de ánimo a otro. En el desconocimiento total y absoluto de lo que puede ocurrir apenas unos segundos después del momento actual y del vuelco que puede dar tu vida en esa fracción de segundo, y que apenas una fracción antes de ese mínimo instante que marcará tu sino ni considerabas que pudiera ocurrir.

—Siento lo ocurrido –dijo Lucía a Emilio intentando dibujar con sus labios una débil sonrisa, al tiempo que aparecía por la puerta cogida del brazo de Gema–. No volverá a pasar.

Emilio se apresuró a levantarse para ir a su búsqueda.

—¿Te encuentras mejor? Lo dejamos por hoy –dijo casi ordenándolo.

—No, Emilio. Ya estoy mejor y no quiero ni debo retrasar nada. Estoy avergonzada de…

—¿De qué, mi niña? –dijo dulcemente su amiga–. ¿De qué tienes que avergonzarte?

—Del espectáculo bochornoso que estoy dando, lo siento. Esto no debería haber ocurrido…, estoy desviando la atención sobre mí y lo importante es saber qué le pasó a mi hermana… y a Antonio.

—No te preocupes por eso, Lucía –intermedió Emilio–; es lógico lo que te está pasando. Eres una mujer muy fuerte y te agradezco que estés aquí, en primera línea, intentado saber qué es lo que pasó.

—Bueno, creo que podemos continuar, gracias por vuestra atención. Ya me encuentro bien y…

—¡No!, Lucía –dijo Emilio–, es muy importante lo que tiene que contar Gema y seguramente ahora no sea el momento adecuado.

—¡Sí!, Emilio –contestó con ímpetu Lucía–; ahora es el momento y yo me quedo. Podemos continuar –terminó diciendo andando con decisión hacia el sofá.

Gema y Emilio cruzaron su mirada y sonrieron levemente ante la cabezonería de Lucía. Ambos sabían que no podrían convencerla de lo contrario.

Resolvieron sentarse junto a ella.

—¿Puedes continuar, Gema? –dijo con arrojo Lucía.

—Sí…, claro…, continúo. ¿Estás bien?

—Estoy bien; ¿puedes continuar? –respondió Lucía casi con impertinencia, aunque provista de una sonrisa.

—¡A sus órdenes! –intentó bromear Gema–. Bueno…, pues como os decía, al día siguiente de la celebración dada por Antonio, Román fue al estudio de Sandra profiriendo todo tipo de insultos y amenazas contra ella por haberlo engañado y haber estado con Antonio el día anterior –miró a Lucía; vio en ella una mirada triste, pero ya no lloraba. Parecía haber asumido el calvario por el que pasó su hermana días antes de su muerte y la felicidad injustamente robada por aquel hombre tan cruel–: Sandra, muy nerviosa, me contó que Román odiaba a ese hombre tan bueno por el mero hecho de haberse negado a la venta de la finca de Chiapas –continuó diciendo–. Al parecer, tras la negativa de Sandra de coquetear con Antonio para que le vendiera esa finca, fue Román a sus oficinas para hacerle una oferta millonaria, pero Antonio le dijo que la finca no estaba a la venta a ningún precio y que...

Emilio se apresuró a realizar un apunte más en su cuaderno: «Entre el 1 de agosto (fecha aproximada de la supuesta ruptura entre Antonio y Sandra) y el 5 de septiembre (fecha de la publicación de la fotografía del brindis), Román fue a ver a Antonio García para hacerle una oferta sobre Chiapas».

—Espera, espera. No vayas tan rápido –interrumpió Emilio mientras terminaba sus anotaciones–; ¿dices que Román fue a ver a Antonio?

—Sí, claro, eso es lo que he dicho –dijo Gema.

—¿Y sabes si fue él personalmente o envió a alguien? –continuó preguntando el detective.

—Pues… la verdad… no lo sé. Sandra me dijo que Román había ido a las oficinas de Antonio, pero no profundicé en saber si fue Román directamente o si mandó a alguien.

—Claro, claro, eso es lógico, perdona mi interrupción –dijo el detective.

—Perdonado estás –contestó afablemente Gema.

—Decías que Antonio rechazó la oferta millonaria hecha por Román –dijo Emilio.

—Efectivamente –contestó Gema–, y esa negativa a venderle la finca provocó en Román un gran odio; una rabia contenida hacia el empresario que proyectó contra Sandrita.

—¿Qué pasó? –dijo Lucía impaciente.

—Aparte de las amenazas contra ella diciéndole que iba a arruinar a su marido y a informarle de que le estaba siendo infiel con dos hombres…

—¡Pero eso es falso!, mi gemela jamás habría sido infiel a Eduardo –interrumpió Lucía.

—Tienes razón –dijo Gema–. A tu hermana nunca le gustó Román ni tuvo con él ningún tipo de escarceo. Pues como os contaba…

—Ni tampoco tuvo ninguna relación con Antonio –volvió a interrumpir Lucía, casi con enfado porque su amiga no lo había nombrado.

Gema cogió la mano de su amiga y con la otra mano le retiró el cabello de su cara, acariciándola.

—Mira, Lucía –dijo–. Si quieres, de eso hablamos otro día. No tiene importancia para la investigación de Emilio. Pero sí hubo una relación sentimental entre Antonio y Sandrita. Si hubo o no hubo contacto sexual entre ambos, ¡qué más da!; el caso es que hubo unos sentimientos y unas sensaciones que únicamente compartieron entre ellos, ajenos al resto del mundo. ¡Yo no sé si eso es o no infidelidad!, no quiero valorarlo. Si te sirve de algo, desde mi forma de ver las cosas, tu gemela no traicionó a Eduardo porque los sentimientos, cuando son fuertes, no se controlan; son ellos los que te controlan a ti mermando tu voluntad y tu capacidad de discernimiento. Pero tienes que entender –continuó diciendo– que cuando te invaden esos sentimientos, entre los que se encuentra el deseo, es muy fácil dar un paso más.

—Pero mi gemela nunca dio ese paso –replicó Lucía derrotada, sin querer convencer–. ¿Puedes continuar? –terminó diciendo con brío para disimular su desazón.

—Pues sí, continúo –espetó Gema con firmeza–. Aparte de esas amenazas que os digo, le exigió que le entregara el chimalli para destruirlo. Sandra se negó inicialmente, pero ante la amenaza de empezar a hacer daño a su marido, sacó el amuleto de la caja fuerte que tenía en su despacho y se lo entregó a ese salvaje.

Emilio volvió a hacer una nueva anotación en su cuaderno: «Hacia el 5 o 6 de septiembre, Sandra entrega el chimalli a Román bajo amenaza».

Gema pudo ver lo que apuntaba el detective, por lo que se apresuró a proporcionarle nueva información para sacarlo del error en el que estaba cayendo.

—No, no, Emilio; el chimalli no llegó a estar en poder de Román. No anotes eso –dijo.

—Perdona…, Gema, no he debido entender bien. ¿No habías dicho que Sandra entregó el chimalli a Román para que este lo destruyera? –preguntó el detective.

—Eso mismo he dicho, y así fue –contestó Gema–. Pero parece ser que este insensible tuvo cierto momento de debilidad cuando sacó con rabia el amuleto de la bolsita y, tras mirarlo un instante sobre la palma de su mano, cerró con fuerza su puño, elevando el brazo para estrellar la pieza con violencia contra el suelo. Pero no se atrevió a hacerlo –continuó diciendo la mujer–; al menos eso es lo que me dijo Sandrita. Esa maravillosa pieza, que jamás había tenido en su mano, consiguió embrujarlo, y no pudo romperla.

Gema apuró el último sorbo de agua que quedaba en el botellín. Pasaron dos interminables segundos que Lucía no pudo soportar.

—Gema, por favor, termina de contar todo y te prometo que ahora mismo traigo más agua –dijo.

—No te preocupes; no tengo sed –dijo Gema–. Como os contaba –volvió al asunto–, no se atrevió a romper el amuleto. Al parecer Román es un gran aficionado a las antigüedades y le otorgó a esa pieza un gran valor cuando decidió indultarla una milésima de segundo antes de lanzarla contra el suelo.

Emilio, en ese momento, recordó el poderoso hechizo en forma de seducción que esa mágica pieza había causado en él. La fascinación, el encantamiento, la fortísima atracción de ese bello talismán a modo de escudo protector había producido mella en Román, al igual que más tarde la produciría en él, sacando el lado sensible de la bestia, del monstruo, del rudo y amoral proceder de quien antepone sus intereses al de los demás. Ese ser contrario a la naturaleza, deforme, no en su morfología, sino en su cruel forma de interrelacionarse con sus iguales, el monstruo Román había sucumbido ante el encanto de la belleza, de lo bonito, de la grandeza del hombre visto a través de un simple, pero a la vez poderoso talismán.

Emilio agradeció que ese execrable acto no se hubiera producido. Dio las gracias una y mil veces que al deforme Román le viniera, ¡a saber de dónde!, y por un momento, la dosis justa de hombría, de humanidad, como para no destruir siglos de historia y de amor del hombre a su grupo y a los suyos, concentrados en un trozo de metal, ¡de oro, sí!, pero de metal al fin y al cabo, de apenas unos centímetros de diámetro.

—¡Emilio!... Emilio…, ¿no lo vas a apuntar? –dijo Gema ante la pasividad del detective.

—¿Perdona?, ¿qué?..., lo siento, estaba distraído, ¿qué hay que apuntar? –dijo intentando volver del mágico talismán a la realidad. A pesar de lo trágico de la historia, ambas mujeres se rieron ante el gran despiste del siempre atento detective– lo siento –volvió a excusarse–. No volverá a ocurrir. Y… ahora sin risas; ¿qué coño hay que apuntar? –terminó diciendo con una sonrisa.

—Que Román le devolvió el chimalli a mi gemela tirándolo, impotente, sobre el sofá para no dañarlo. Lo que sí tiró con fuerza contra el suelo fue la taleguilla que lo contenía –dijo divertida Lucía, tanto por el despiste de su contertulio como por la batalla ganada por su hermana al miserable Román.

—¡Vale! Apunto que no llegó a coger ni a romper el amuleto. Los detalles me los ahorro. ¿Vale? –dijo el detective con cierto retintín.

—¡Ah!, es tu cuaderno –dijo Lucía–, tú verás lo que apuntas. De todas formas… –terminó diciendo con tono irónico dejando la frase a medias.

—De todas formas… ¿qué? –dijo Emilio entrando en el juego.

—Pues…, que de todas formas ya entendemos por qué llevas siempre una grabadora –dijo divertida ella–; para suplir esos vacíos de atención –rompió a reír.

Todos rieron la broma, sirviéndoles para liberar muchas de las tensiones que el contenido de la tertulia estaba provocando.

—Si os parece continúo –dijo Gema tras las risas–. Creo que han sido necesarias estas risotadas, pero si continuamos así corremos el riesgo de tratar este asunto con cierta frivolidad. No me lo toméis a mal.

—Tienes razón –dijo Lucía–. Si te sirve de consuelo yo me lo he tomado como una buena terapia y estoy segura de que mi hermana la aprobaría.

—Yo también estoy segura, Lucía –dijo Gema–. Continúo si os parece.

—Sí, por favor, continúa –replicó Emilio.

—Pues decía que cuando Román se arrepintió de dañar el chimalli, abrió su mano dejándolo al descubierto, contemplando el esplendor y el magnetismo que emanaba de la pieza una vez liberada. En esa ocasión no se atrevió a destruirla, ni en la siguiente, que es cuando le escupió.

Emilio, aún despistado, miró a su interlocutora tras hacer una anotación en su cuaderno.

—¿Puedes continuar, por favor? –dijo.

—Sí, claro –respondió Gema, ya mucho más seria–. Pues…, Román obligó nuevamente a Sandra a que devolviera el chimalli a Antonio tras volverla a amenazar con contárselo todo a su marido. De esta forma quedó con mi hijo para guardarlo de nuevo en mi casa.

El detective tomaba anotaciones con rapidez, haciendo esquemas y remisiones a apuntes tomados con anterioridad. Había apuntado algo que su interlocutora acababa de decir, como de pasada, y que no había vuelto a mencionar.

—Perdona, Gema, no sigas; déjame que me organice –dijo.

—¡Tú dirás! –dijo condescendiente Gema.

—Acabas de decir que a partir de esa fecha, del 4 o 5 de septiembre, que es cuando Román apareció en el despacho de Sandra exigiéndole el chimalli para destruirlo, al ver que no podía hacerlo, obligó nuevamente a Sandra a que devolviera el amuleto a Antonio. ¿Cierto? –dijo Emilio.

—Cierto –respondió la mujer–. De esta forma se puso en contacto con Pedro para que guardara de nuevo el chimalli en mi casa. A ella le habría gustado devolvérselo a Antonio, pero este ya le dijo con anterioridad que el chimalli era de ella y que jamás se le ocurriría recoger de nadie ningún regalo que él hubiera podido hacer. Además, Antonio desconocía el grave problema que tenía ella y no quería implicarlo de ninguna de las maneras.

—¿Y me ha parecido entender que posteriormente le cogió a Sandra de nuevo el chimalli para romperlo, y simplemente se limitó a escupirle? –dijo el detective sin parecer reparar mucho en lo que le había dicho.

—Así es –dijo Gema.

—¿Puedes explicar eso?, por favor –respondió el detective.

—Verás, Emilio, y tú también, Lucía –dijo mirando a su amiga–. Tu gemela no me llamó a mí para decirme que volvía a esconder en mi casa el amuleto. Simplemente se puso en contacto con Pedro para llevarlo. Actuó en caliente y sin pensarlo porque cuando me llamó el último día de su vida para contarme todo esto y para ir a recoger de nuevo a mi casa el chimalli, casi lo hizo pidiéndome perdón por haber podido meter a mi hijo en un problema que él desconocía por completo.

—No entiendo, Gema –dijo Lucía–. ¿Qué quieres decir?

—Pues que Sandra empezó a pensar que esta gravísima situación no podría alargarse de forma indefinida –dijo Gema–. No sabía si Román había ordenado que la siguieran y si la habían podido ver con mi hijo entregándole la pieza. Decidió no crearle ningún problema, por remoto que este pudiera ser. Había pensado mucho en esos días y había tomado la resolución de coger el toro por los cuernos; hablaría con Eduardo y con Antonio y les contaría absolutamente todo. –Lucía pareció sonreír ante la decisión tomada por su hermana. Gema le cogió la mano–. Luego mandaría a ese tío a tomar por el culo –continuó diciendo con la clara intención de agradar a su amiga–. Ella guardaría el chimalli en su casa y se lo devolvería a Antonio, se pusiese como se pusiese, si Eduardo se lo pedía. Román tendría que alejarse irremediablemente de su vida, entre otras cosas, porque ya sabía mucho de él.

Un sobrevenido temor apresó a Lucía.

—¡Ay Dios mío! –exclamó–. Si mi hermana actuó así, es este miserable el que la ha matado, precisamente por saber mucho de él. ¿Cómo no me has dicho nada antes?

—Mira…, Lucía, si no te he dicho nada antes es porque juré no hacerlo –dijo Gema a la defensiva–. Ni Sandra ni yo le dimos en su día la importancia que pudiera tener hoy. La amenaza que estaba en juego era que Román contara a Eduardo, de forma tergiversada, su relación con él mismo y con Antonio. Acuérdate que también tenía miedo de que Román arruinara a Eduardo, pero bajo ningún concepto pensó que este cabrón pudiera matarla o hacerle daño físico.

—¿Y por qué lo sabes? –interpeló Lucía con cierta angustia.

—Porque ese miedo que tú tienes, esa duda de que ese bastardo pudiera dañarla, también la tuve yo cuando me lo contó todo, y yo así se lo hice ver –respondió Gema–, pero ella me tranquilizó diciendo que no me preocupara; que conocía ya muy bien a Román y, aunque era un cabrón sin escrúpulos, no era un asesino; no sería capaz de hacer un daño mayor, y mucho menos a ella, de quien estaba enamorado. Eso es lo que me dijo y yo me quedé tranquila.

—Si me permitís que reconduzca un poco la conversación podríamos sacar conclusiones, quizás, menos precipitadas –dijo Emilio un tanto nervioso al ver que no se avanzaba con la debida agilidad–. ¿Podrías contarnos qué pasó para que Román volviera a tener nuevamente el chimalli en sus manos y acabara escupiéndole? –terminó preguntando a Gema con la suficiente delicadeza como para que sus contertulias no notaran su impaciencia.

—Tienes razón, Emilio; nos desviamos del tema con mucha facilidad. Precisamente el escupitajo lanzado sobre el chimalli por Román, y todo lo que ocurrió después, es otra de las causas que Sandrita me dio para que me olvidara de la idea de que ese hombre pudiera seguir haciéndole daño.

En esta ocasión la impaciencia vino por parte de Lucía, que no pudo disimular.

—¡Sandra!, ¿¡qué ocurrió!? –dijo impaciente.

—Pues que ese último y fatídico día, llamó a mi hijo y quedó con él para coger el amuleto. A continuación se lo colgó en el cuello y acudió a una cafetería, no sé a cuál, donde se reuniría con Román por asuntos de trabajo. Cuando llegó a la cafetería, Román ya la estaba esperando. Al parecer, cuando la vio luciendo el amuleto, se cogió un cabreo monumental, aunque no pudo exteriorizarlo por encontrarse en un lugar público. Precisamente ella quedó con Román en una cafetería para decirle todo lo que le tenía que decir.

—¿Y qué le dijo? –preguntó ingenuamente Lucía.

—Pues que no quería saber nada más de él, que rompían la relación profesional, al igual que la personal y que si quería comprarle a Antonio la finca de Chiapas que lo intentara negociar él. También le dijo que hablaría con su marido esa misma noche para contarle todo lo sucedido y que si quería llevarlo a la ruina, que lo hiciera, pero que ni ella ni su marido cambiarían nunca dinero por amor.

Lucía, muy nerviosa, escuchaba con tristeza el relato de su amiga. Se imaginaba el horror por el que tuvo que pasar su gemela, sufriéndolo en solitario por amor. Ni siquiera había sido capaz de desahogarse con ella, contándole sus penurias y sus problemas, para evitar que sufriera, limitándose así cualquier tipo de ayuda, por nimia que ésta fuera. Parecía no encontrar acomodo sobre el sofá en el que estaba sentada, cambiando agitada, una y otra vez de postura. Su desasosiego encontraba reflejo en sus negros ojos que, sin perder su expresividad, sí tenían menos brillo, menos alegría, más drama y más dolor. Se la veía impaciente; no podía esperar a que su amiga terminara de decir lo que tenía que decir, para que ella preguntara con avidez una y otra vez, con el deseo de que le respondieran lo obvio o lo imposible. Se le notaba agotada, pero ello no era óbice para no estar pendiente de lo trascendente y de lo nimio; sin perder detalle.

—¿Y qué dijo?, ¿qué hizo él? –dijo convulsa.

Gema miró a su amiga y le quitó una vez más, acariciándola, el cabello que cubría parte de su rostro.

—Tranquila, mi niña –dijo con voz melodiosa–. No quiero que lo pases mal. Él estaba muy enfadado. Recuerdo que Sandra, en medio del drama, me contó divertida que ese tío echaba chispas por los ojos.

Lucía le agradeció ese recordatorio que su amiga había hecho sobre su hermana y le contestó con una mueca a modo de sonrisa. En ese momento sus ojos volvieron a irradiar su resplandeciente luz; volvieron a refulgir de forma expresiva recordando la simpatía de su hermana, que sacaba todo lo positivo en cualquier situación, por complicada que ésta fuera.

—Pero tu hermana –continuó diciendo Gema– lo mantuvo en la cafetería el tiempo suficiente como para que a él se le pasara en parte el cabreo, o al menos asumiera la nueva situación. Él llegó a decirle, una vez más calmado, que ya no quería saber nada más de ella ni de Antonio y que, de momento, continuaría trabajando con su marido por unos compromisos que tenía. Al parecer tenía que entregar unos cuantos chalets con su carpintería completa y totalmente equipados de mobiliario. De esta forma él desaparecería de su vida, sin hacer mucho daño a Eduardo y ella se olvidaría de él para siempre. Sin hacerse daño ninguno de los dos.

—¿Y ella se fió de ese trato? –preguntó Emilio con cierta extrañeza.

—No le quedaba otra alternativa. Ya os he dicho antes que yo también dudaba de la palabra de ese hombre, pero ella estaba convencida de que sí cumpliría.

—Sí, Gema, antes has dicho que el suceso del escupitajo sobre el chimalli fue un elemento más que le dio la seguridad suficiente a Sandra como para que creyera que Román no la dañaría. ¡Al final no lo cuentas! ¿Puedes contar eso de una puñetera vez? –dijo con cierta sorna el detective.

—Tienes razón, Emilio. No termino de contar nada. Os lo cuento ahora mismo –dijo Gema–, pero quizás sea mejor que os cuente antes la película que estuve viendo el otro día –bromeó.

—¡Gema! ¡Ya! ¡Ahora! –exigió en broma Lucía.

—De acuerdo –dijo ella–. El asunto del chimalli surgió, justo, cuando salieron de la cafetería. A pesar de que ambos habían quedado en cortar la relación, él insistió en llevarla en su coche hasta casa.

—¡Ay, Dios mío!, ¿cómo pudo atreverse mi gemela a irse con ese hombre después de lo que le dijo? –preguntó Lucía para sí misma, sin esperar respuesta de nadie.

—Una vez en el interior del coche –continuó Gema, obviando los comentarios de su amiga–, él le dijo que no la molestaría más, pero que se quedaba con el chimalli para resarcirse de la pérdida de tiempo que le había causado. Como es lógico, ella dijo que bajo ningún concepto le entregaría el chimalli y que únicamente se lo entregaría, si así se lo indicaba Eduardo, a quien se lo había regalado.

—¿Qué hizo mi gemela? –interrumpió nerviosa Lucía.

—Sandrita no tuvo otra opción más que entregarle el amuleto. Ese energúmeno, al parecer, la zarandeó por los brazos y le dijo que lo único que quería de ella era esa pieza y que no la volvería a molestar, pero que de alguna forma tendría que cobrarse el mal causado, por lo que se llevaría esa pieza que tanta importancia y simbología encerraba para ella.

—O sea, ¿que se llevó el chimalli para joderla? –preguntó Lucía.

—Yo creo que sí, porque cuando tu hermana se quitó el chimalli del cuello, en un último intento de protegerlo, cogió de su bolso la taleguilla de piel, metiéndolo en su interior. Él cogió la bolsa con odio y, tras preguntarle si esa pieza significaba mucho para ella, la sacó de su funda y, cogiéndola en la cavidad de su mano, le escupió una y mil veces con rabia, intentando producir en tu gemela un daño mayor al ya causado.

—¿Y se llevó el chimalli? –preguntó inocentemente Lucía.

—Sí, se lo llevó –dijo tajante Gema–. Ese cabrón soltó una risotada que humilló aún más a tu hermana, guardando el amuleto en su bolsa. Tu hermana salió del coche abatida y se fue andando hacia su despacho. Él la dejó marchar.

Emilio, con semblante serio, seguía embebido en sus anotaciones. En esta ocasión parecía apuntar hasta la última coma de lo que decía su interlocutora.

—¿Y esa fue la última vez que Sandra vio a Román? –preguntó.

—Al parecer así fue –dijo Gema–. Luego me llamó a mí para contarme todo. Ya he dicho que me llamó hacia las once de la noche; es decir, las dos en España. Ese día me acosté tarde, pues la conversación fue larga.

Emilio releyó algo en su cuaderno.

—A ver, necesito aclararme –dijo–. Has dicho que Sandra había tomado la decisión de contar a Eduardo todo sobre su relación con Antonio, incluido el regalo que recibió de él, lo que significa que… ¿Eduardo desconocía la existencia del chimalli? –terminó preguntando, mirando a ambas mujeres.

—Es posible que Eduardo conociera su existencia –se adelantó a decir Lucía–; acuérdate de la fiesta familiar en la que Sandra lo llevaba puesto. Según me dijo, si Eduardo preguntaba por aquella pieza, le diría que se la había prestado una amiga nuestra. Pero… ¿por qué preguntas eso, Emilio?

—Muy sencillo Lucía –dijo–. Por un lado tenemos que Eduardo desconocía que el chimalli perteneciera a Sandra. Por otro lado sabemos que Eduardo ignoraba la existencia de Antonio y, por tanto, la relación entre este y su mujer. Si resulta que Sandra tuvo el chimalli el último día de su vida, y en ese mismo día se lo quitó Román, y luego resulta que ese amuleto aparece en la casa de Antonio una vez que este está muerto, es fácil deducir quién lo colocó allí y quién fue el autor de ambas muertes.

—¡Todo cuadra! Ese Román la ha matado; ahora sí podéis estar seguros de que ha sido Román y no Eduardo y la respuesta la tenías tú –dijo Lucía casi llorando, mirando a Gema.

—¡¿Pero cómo dices eso?! –dijo Gema un tanto a la defensiva–; acuérdate de que también apareció muerto Antonio. ¿Por qué iba a matarlo a él? Y si la amenaza iba contra Eduardo, ¿por qué no lo mató? No tiene ningún sentido.

—Creo que te equivocas, Gema –dijo Emilio con voz grave–. Román es un hombre sin escrúpulos, acostumbrado a conseguir todo lo que ansía. Con Sandra se encontró que dos de las cosas que más deseaba en esos momentos no las consiguió.

—Mi gemela y la finca de Chiapas –dijo Lucía, casi susurrándolo.

—¡Efectivamente! –respondió el detective–; tu gemela y aquella finca. ¿Y sabes quién interfirió, sin saberlo, desbaratando todos sus planes? –preguntó mirando a Lucía.

—¡Antonio! –replicó ella con voz profunda.

—Antonio –repitió el detective–. Román se enamoró de Sandra y ésta a su vez estaba enamorada de Antonio. Ello impidió que tu hermana le insistiera hasta la saciedad para que le vendiera la finca de Chiapas. Una vez que Román se dio por vencido, bien por celos, bien por despecho, bien por ambas cosas, decidió vengarse de ellos dos dándoles muerte. Seguramente en la última reunión que mantuvieron en esa cafetería fue cuando Román decidió matarlos.

—¡Sí!, parece que cuadra esa hipótesis –dijo Gema entrando en la conversación–, ¿pero por qué no mató también a Eduardo?, ¿y por qué dejó el verdugo el chimalli en casa de su víctima tras acabar con él? No tiene ningún sentido.

—¡Está muy claro! –dijo el detective con vehemencia–. Eduardo fue también su víctima y su parapeto, date cuenta de que...

—¡Claro Gema!, ¿no lo ves? –interrumpió Lucía–. Román amenazó a mi hermana con arruinar a Eduardo; y le ha arruinado la vida; lo ha dejado viudo y está en la cárcel por un delito que no ha cometido; ¡eso es su parapeto!; ese cabrón se ha salido de rositas –terminó diciendo, contagiada en parte por el entusiasmo del detective.

—¿Y el chimalli?, ¿qué me tenéis que decir del chimalli?, ¿por qué diablos iba a dejar Román el chimalli en casa de Antonio? –dijo Gema un tanto confusa.

—Ese mágico talismán era una pieza que no podía tener Román en ningún momento para evitar que se pudieran relacionar ambas muertes –dijo el detective exultante–; por eso decidió desprenderse de él llevándoselo a quien lo había traído desde México, pero no contaba con que el poder protector de ese amuleto en forma de escudo se revelaría ante nosotros para indicarnos quién fue el autor de tan execrables crímenes.

Ambas mujeres quedaron pensativas ante lo que acababan de oír; no en vano, las dos habían tenido esa misteriosa y nigromántica pieza en sus manos, produciendo en ellas unas sensaciones difícilmente descriptibles. Tanto ellas como el detective sabían que lo mágico y lo divino, lo intangible e inexplicable, en forma de ente seductor que sobrepasa lo humano, nunca ha existido ni podrá existir jamás, pero al tener ese amuleto en sus manos, la fuerza y la atracción que emanaba del mismo, no los dejaba indiferentes.

—El chimalli –dijo Lucía con voz queda, mirando al infinito–. No le pudo salvar la vida, pero nos está indicando quién la mató. El chimalli –volvió a repetir.

Gema, muy disgustada, oía de sus contertulios cómo otorgaban al chimalli, y seducidos por este, la categoría de mágico talismán revelador del pasado mortal de su portadora. Su preocupación era evidente, pues su amiga le había dicho que en ella estaba la respuesta sobre el asesinato de su hermana, echándole en cara que no hubiera comentado nada sobre el asunto. No había intencionalidad alguna en su amiga, que ni siquiera se había dado cuenta de lo dicho, pero sentía un punzante dolor que se quería quitar.

—El chimalli –repitió lo dicho por su amiga–; ¿tú sabes que ese chimalli ayudó a enamorar a Sandrita, y por tanto parte de la culpa de su muerte es ese amuleto de la mala suerte?, ¿tú sabes por qué no te dije nada de Román cuando vine a España? Porque estaba convencida, precisamente por culpa de ese chimalli al que das las gracias, de que el asesino de Sandrita era Eduardo, y Eduardo ya estaba entre rejas.

—¿Pero cómo pudiste pensar eso, Gema? Yo pensaba que me comprendías, que sabías, al igual que yo, que Eduardo no lo había hecho.

—Te equivocas, Lucía. Te pido disculpas, pero yo siempre he pensado que el que mató a tu hermana era Eduardo porque…

—Pero eso no puede ser…–interrumpió Lucía.

—No, Lucía, no. ¡Déjame hablar! –dijo Gema nerviosa–; antes me has pedido explicaciones y te las tengo que dar. Si te das cuenta, también cuadra el que Eduardo matara a tu hermana. Precisamente ella murió en la noche en la que iba a hablar con él sobre Román y Antonio. Está probado que Eduardo y tu gemela forcejearon y que Sandra arañó la cara a Eduardo. Está probado que ambos estaban borrachos y que Eduardo durmió toda la noche al lado de tu hermana muerta. ¿Qué más querías que pasara para que no pensase que la había matado Eduardo? Yo sabía que esa noche ella iba a hablar con su marido sobre su relación secreta con dos hombres. ¡¿Qué podía pensar que no fuera que Eduardo la había matado?!

Lucía se echó a llorar y se abrazó a su amiga, contagiándose ésta con el llanto. Ambas permanecieron abrazadas, sintiéndose la una a la otra, durante varios minutos. No dijeron nada, no era necesario, pues ambas se conocían muy bien y se reconfortaban en un fraternal intercambio de ánimo y fuerza. Emilio tampoco dijo nada. Esperó paciente a que esa humana comunicación entre dos amigas que se querían, finalizara de forma natural.

En esta ocasión fue Lucía quien apartó el cabello del rostro de su amiga una vez terminado el entrañable e íntimo abrazo lleno de sensibilidad y pasión.

—¿Y sigues creyendo ahora que fue Eduardo el asesino? –dijo mirándola dulcemente.

—No, creo que fue Román, pero eso lo creo ahora que sé que el chimalli apareció en la cabaña donde estaba Antonio. De todas formas… –no supo o no pudo terminar la frase.

—De todas formas, ¿qué? – requirió Lucía.

—Que de todas formas la versión que indica que pudo ser Eduardo el asesino puede cuadrar –dijo Gema tímidamente–. ¿Quién te dice a ti que tras hablar tu hermana con Eduardo este no encolerizó matándola y a continuación fuera a la casa de Antonio para hacer lo mismo?, ¿quién te dice a ti que a lo largo de la tarde, Román, por lo que fuera, devolviera el chimalli a Sandra y que luego Eduardo lo llevara consigo para dejarlo en la casa de Antonio?, ¿quién te dice a ti…?

—¡Para!, ¡para!, no sigas por ahí, que eso no puede ser –protestó Emilio–. Sandra no pudo decir nada a Eduardo sobre Antonio porque, al igual que Eduardo habló en su declaración sobre un tal Román, también habría hablado de Antonio. Además, ese día estuvo Eduardo trabajando toda la tarde en el taller hasta que decidió salir a un bar a emborracharse hasta bien tarde. Luego llegó borracho a su casa. Allí pudo matar a Sandra, ¡sí! –se contestó a sí mismo–, pero es imposible que el asesinato de Antonio, tan bien premeditado y con apariencia de suicidio, pueda perpetrarse por un hombre totalmente beodo y a más de ochenta kilómetros de distancia. ¡Imposible! Si los hechos son tal y como te contó Sandra, el asesino es Román –terminó sentenciando.

—Bueno…, creo que tienes razón. Todo parece indicar que el asesino de Sandrita y Antonio es Román. ¿Qué piensas hacer ahora? –dijo Gema con interés.

—Muy sencillo –dijo el detective–. Lo primero que hay que hacer es saber quién era ese tal Román. Para ello tendré que hablar con el socio de Eduardo y que me indique cuál es la gran empresa constructora con la que hizo ese contrato millonario para revestir los chalets con carpintería de diseño.

—¿Y los móviles que utilizaron para comunicarse Antonio y Sandra? –volvió a preguntar Gema.

—Esa es la segunda parte –dijo Emilio–; una vez que identifiquemos a Román, el siguiente paso es saber si esos móviles están a su nombre o a nombre de alguien de su entorno. Recordad que en la investigación judicial se estuvieron mirando los números de los teléfonos móviles que aparecen en las operadoras a nombre de Antonio, por un lado, y de Sandra, por otro, no apareciendo ninguno desconocido.

—¿Quieres decir que esos móviles utilizados por ellos pueden estar a nombre de Román? –dijo Lucía.

—Eso es lo que quiero decir –afirmó el detective–. Tengo claro que, si Román es el asesino, esos móviles están a su nombre, o a nombre de alguna empresa relacionada con él.

—Pero… ¿por qué? –preguntaron prácticamente ambas mujeres al unísono.

—Por la misma razón por la que llevó el chimalli consigo para dejarlo en la cabaña donde se encontraba Antonio tras darle muerte.

—Para que no los relacionaran –dijo Lucía pensativa, en baja voz.

—¡Efectivamente! El asesino quiso evitar que relacionaran ambas muertes, de tal forma que, seguramente, se encargó él de adquirir los móviles cuando Antonio solicitó a Sandra que comprara un par de ellos para sus conversaciones. Yo creo que, incluso existirían tres móviles; el tercero sería usado por el propio Román.

—Pero… si eso es como dices, Román tenía pensado matar a Sandra y a Antonio desde el principio…, no entiendo nada –dijo Gema.

—No necesariamente. No olvidemos que Román era un narcotraficante y quería que Sandra le consiguiera la finca de Chiapas. Los móviles los adquirió él en previsión de futuros inconvenientes que le pudieran surgir. No olvides que, a la larga, Sandra tendría que saber mucho sobre la vida de Román, y él tendría que cubrirse de una u otra manera –dijo el detective.

—O sea, ¿que ese hijo de puta compró los móviles en previsión de que en un futuro pudiera matar a mi hermana? –preguntó casi afirmando Lucía, convencida de lo que decía.

—Es una posibilidad –contestó Emilio–. Pero eso no lo podremos saber jamás. Lo primero que hay que averiguar respecto a esos móviles es el número telefónico que tenía asignado cada uno de ellos y cuántos había, y en eso me puede ayudar mucho Gema –dijo el detective dirigiéndose a la mujer que mencionaba.

—¿Yo?, ¿cómo? –dijo.

—Posiblemente tengas en tu agenda telefónica el número secreto de Sandra. A partir de ahí podré saber a nombre de quién está, el número de terminales secretos y las comunicaciones producidas entre los mismos –dijo el detective.

Gema visiblemente nerviosa metió su mano en el bolso para alcanzar su móvil, que empezó a manipular con las manos temblorosas.

—¡Ay Dios!, ¿qué he hecho?, por favor… que esté, que esté –dijo muy alterada.

—¿Qué es lo que pasa Gema? –se preocupó Lucía.

—Que cambié de móvil hace ahora dos meses y no me preocupé de incorporar a la agenda los teléfonos que ya no usaba. ¡Soy idiota!; he tenido ese número hasta hace dos meses y en el momento más importante lo quito –dijo preocupada.

—No te preocupes –terció Emilio–. Ese incidente sólo me va a impedir tener ese número en estos mismos momentos, pero podemos conseguirlo a través de otros medios…

—¡Dime cómo!, ¡tengo que ayudar como sea! –dijo Gema nerviosa.

—Efectivamente, eso está en tu mano. Puedes pedir a tu operadora el listado de llamadas realizadas en el mes de septiembre de ese año. Por el tiempo transcurrido no te lo darán de forma inmediata, pero es una opción –dijo Emilio.

—¡Vale!, llamo ahora mismo y lo solicito –dijo la mujer buscando en la agenda el número de la operadora.

—Otra opción más rápida es buscar el número en la agenda de tu anterior móvil. Cuando se guarda un número se queda por defecto en la memoria del móvil y no en la tarjeta. Con un poco de suerte aún no lo habrás tirado –dijo el detective.

—No…, creo que no…, es algo que siempre me ha costado tirar. ¡El móvil lo tengo en mi casa! –respondió Gema con júbilo.

—De acuerdo, pues eso es lo que haremos. Intentaremos ver en tu móvil el número secreto de Sandra. ¿Te encargas de eso? –dijo Emilio mirando a Gema.

—¡Por supuesto!, estoy deseosa de hacerlo –respondió.

—Y yo por mi parte me puedo encargar de hablar con Samu, el socio de Eduardo, para que me dé el nombre de esa empresa –dijo ilusionada Lucía.

Emilio miró a Lucía y delicadamente le cogió la mano. No quería dañarla, pero tampoco quería entorpecer la investigación.

—No creo que esa sea una buena idea, Lucía –dijo.

—¿Por qué? –protestó.

—Porque ese tal Samu está en la otra parte; porque Eduardo era y seguramente seguirá siendo su amigo y, si al cabo de los dos años aparece la hermana de la víctima, es posible que nos dificulte la investigación.

—No, Emilio, ahí te equivocas. Samu y yo hablamos al principio alguna vez sobre el asunto. Él entiende que mi madre crea que Eduardo es el asesino de mi gemela, pero ya en su día ninguno de nosotros nos creímos la versión oficial. Ambos sabemos que Eduardo es inocente –dijo Lucía.

—Pero Lucía…

—Ni peros ni nada –cortó Lucía al detective–. Te juro que Samu va a ayudarme porque querrá ayudar a su socio y amigo.

—De acuerdo —aceptó Emilio–. Intenta hacerlo de la manera más suave para evitar que se cierre.

—Eso está hecho –contestó Lucía.

—Bueno, ¿hay que hacer alguna cosa más? –intervino Gema.

—De momento eso es todo –dijo el detective mientras consultaba su cuaderno de anotaciones–. Yo por mi parte me encargaré de hablar con Luis, el hombre de confianza de Antonio, para que me diga las ofertas de compra que tuvo entre el 1 de agosto, que es más o menos cuando Antonio y Sandra rompieron su relación, y el 5 de septiembre, fecha en la que Román vio en el periódico la fotografía de Sandra brindando –dijo el detective.

—Bueno, pues si ya hemos terminado –dijo Lucía–, ¿Emilio, te gustaría ver mi obra? Tengo muchísimos cuadros que me gustaría que vieras…

—Estoy deseando verlos –cortó el detective–, el arte al servicio del arte en una armoniosa conjunción en el que la criatura, la obra, no consigue superar a su creadora, la artista…

—No seas cursi –interrumpió Lucía con voz aniñada–. Al final me lo voy a creer. ¡Vamos a aquella habitación!, ¡por allí empezaremos! –terminó diciendo señalando hacia una de las estancias que se encontraba saliendo por el pasillo.

Emilio y las dos mujeres terminaron la tarde viendo las ilustrativas pinturas, llenas de luz y color, que Lucía había creado. Hablaron de su obra y de la luz y el color que de la misma emanaba. También hablaron de la extraña pero a la vez maravillosa concepción que Antonio tenía de la luz y el color y de la forma de aplicarla en su vida. Hablaron de la fotografía de Sandra que había cautivado el corazón de Emilio y hablaron de la vida. Los tres hablaron de la luz y el color de la vida, pero en esta ocasión no hablaron de la sombra en forma de muerte y sufrimiento que a veces proyecta esa fulgurante luz que te alegra de seguir viviendo.

18

Encajando las piezas del puzle

Durante los tres días siguientes, los hechos se sucedieron con mucha rapidez. Emilio había dejado los cabos atados y bien atados y sus gestiones empezaban a ver la luz de forma eficaz.

Lucía había podido hablar con Samu, el socio de Eduardo, quien se alegró mucho de verla. Al parecer Samu no puso ningún impedimento en que un detective investigara la muerte de Sandra, entre otras cosas, porque estaba seguro de que eso ayudaría a su buen amigo Eduardo. Lucía le había informado muy por encima de cómo iba la investigación y él estaba totalmente pletórico, deseando colaborar en todo cuanto se le pidiese. En cualquier caso, Lucía le había advertido de que actuara con prudencia y no le dijese aún nada a Eduardo para no crearle falsas expectativas.

—Este próximo domingo voy a verlo a la cárcel, me resultará difícil no decirle nada pero seguramente sea lo mejor –le había dicho Samu sin mucho convencimiento.

—Por favor, cuando lo veas dile simplemente que guardo su carta; él lo entenderá –había contestado Lucía.

Según comentó Samu a Lucía, la empresa con la que hicieron ese contrato millonario era una sociedad anónima llamada Construcciones Vilu Group, tratándose el vocablo «Vilu» de un acrónimo que significaba ‘viviendas de lujo’.

Por su parte, a Emilio no le fue difícil ver que en los órganos sociales de la sociedad no figuraba ningún Román, pero su experiencia en investigaciones societarias le hizo prever esta circunstancia, por lo que se dedicó a buscar, dentro de esos órganos sociales, a algún familiar suyo o persona cercana.

Dentro de estos órganos sociales figuraba otra sociedad llamada Construcciones Orbe Platinum y varias personas físicas más; una de ellas llamada Víctor Calatayud Donmech.

En poco tiempo, Emilio pudo saber que este tal Víctor era marido de una tal Dorotea Aranda Vélez y, ¡bingo!, esta mujer llamada Dorotea era hermana de un hombre llamado Román. Emilio ya tenía al presunto autor del asesinato de Sandra y Antonio: Román Aranda Vélez.

Los otros órganos sociales no le llevaron a ningún sitio de interés, pero no ocurrió lo mismo con la empresa que figuraba, entre esos órganos sociales, como consejero. En el registro mercantil pudo ver que esa empresa llamada Construcciones Orbe Platinum tenía dos administradores; uno era Víctor, el cuñado de ese tal Román. El otro administrador era una nueva empresa llamada Platinum Orbe Construcciones de Lujo cuyo presidente era, ¡bingo!, Román Aranda Vélez. Se trataba de un complicado entramado empresarial cuyo camino siempre terminaba en Román.

Con este importantísimo dato, Emilio llamó a Luis, actual hombre de confianza de Olga, que en el pasado lo fuera de su padre, a fin de que le confirmara el nombre de la persona que fue a hacerles una oferta millonaria por la finca que tenían en el estado mexicano de Chiapas.

—¿Cómo sabes que tenemos una finca en Chiapas y que nos hicieron una oferta de venta? –le había dicho extrañado Luis.

Emilio prometió reunirse nuevamente con Olga y con él para contarlo todo, pero primero deseaba atar algún cabo más.

—Es posible que haya alguna relación entre este hombre y la muerte de Antonio, pero no quiero aventurarme a decir nada hasta que no tenga su nombre –se atrevió a decir Emilio.

Luis informó al detective de que ese hombre, cuyo nombre no recordaba, había realizado ya varias ofertas; la primera fue un mes antes de que muriera Antonio.

—Recuerdo que fue hacia mediados de agosto porque es el único mes en el que yo recibía a la gente en el despacho de Antonio. Él durante ese mes no trabajaba y le gustaba que yo utilizara su despacho para las reuniones –había dicho.

Luis continuó explicando que el interés de ese hombre en adquirir la finca era muy grande puesto que, a los dos meses de morir Antonio, volvió a recibirlo y le ofreció una cantidad muy por encima de su valor.

—Lógicamente esa oferta quedaba fuera de mi decisión y tuve que consultar a Olga quien, siguiendo el criterio de su padre, se negó a la venta –dijo.

Emilio había quedado impresionado con la información de Luis, pues esa alimaña había vuelto a insistir en la compra de la finca tras el presunto asesinato de Antonio. «Si Román mató a Sandra y a Antonio no fue por despecho, ni por celos, tenía claro qué es lo que quería; la finca de Chiapas», llegó a pensar, sin exteriorizar, mientras su contertulio le informaba.

Luis llegó a decirle que un año más tarde recibió una llamada telefónica de esa persona para ver si habían cambiado de idea. En esta ocasión ya no fue necesario consultar a Olga para decirle que no querían vender la finca.

—No, es imposible, no recuerdo su nombre –le había dicho Luis a Emilio ante su insistencia.

—¿Es posible que se llamara Román? –se atrevió a decir este.

—Román, Román –repitió varias veces en voz baja y ronca–. ¡Román! –volvió a repetir en alta voz–, creo que sí. Román –volvió a repetir.

Luis era un hombre ordenado y recordaba haber recibido una tarjeta de ese hombre tan interesado por la ganadería de Chiapas.

—Intentaré buscarla. Mañana te digo quién es –le había dicho al detective.

—Mañana no, hoy, por favor –había respondido este en un tono imperativo para que Luis se percatara del gran interés que el dato tenía.

—En un par de horas te llamo –le había contestado Luis, perfectamente consciente de la importancia del asunto.

No había pasado una hora cuando Luis llamó al detective para decirle el nombre de esa persona.

—Román Aranda Vélez, presidente de la empresa Platinum Orbe Construcciones de Lujo, S. A. –le dijo.

Emilio, simulando su satisfacción, prometió llamarlo para mantener una importante reunión informativa con él y con Olga en los próximos días.

Por su parte, Gema hizo también su trabajo. Al día siguiente de la reunión mantenida con Emilio, ya lo estaba llamando para darle el número telefónico secreto de su malograda amiga Sandra, que guardaba en su antiguo teléfono móvil.

—¿Qué piensas hacer con ese número? –se interesó ella en decir.

—Conocer su titularidad y los números contratados al mismo tiempo por ese titular. Después veremos las llamadas realizadas entre esos números –le había contestado el detective.

—¿Pero eso es legal? –se atrevió a decir ella.

—Serán legales todas las pruebas que aporte para inculpar a unos y exculpar a otros. ¡No te preocupes! –había dicho Emilio un tanto huidizo.

Tras la conversación con Gema, Emilio, reflexivo, discernía entre lo bueno y lo malo, entre lo necesario y accesorio. «¿Eso es legal?», le había preguntado. ¡No!, eso no es que sea legal o ilegal, eso es un nuevo fracaso de la sociedad; se trataba de un embuste, de una mentira más que la maquinaria social imponía en determinadas profesiones para mirar hacia otro lado, como si eso no estuviera pasando. Pero el detective no era el único; el periodista probablemente se vería obligado en ocasiones, en base al fundamental derecho a la información, a utilizar esas fuentes supuestamente ilegales revistiéndolas de legalidad bajo la magistral fórmula del secreto profesional. Incluso la propia policía, ¿por qué no?, podría utilizar sus fuentes dotándolas a posteriori de la legalidad necesaria con una oportuna orden judicial.

«¿Qué era mejor, pensaba Emilio, el derecho a la vida y a la seguridad de las personas poniendo a un asesino en la cárcel, o el derecho a la intimidad de este salvaje, impidiendo que se desconozcan los teléfonos móviles que pudo utilizar para perpetrar su acción? ¿Quién podría tener duda de cuál de los derechos prevalecía sobre el otro?».

Emilio había llamado a su amigo y compañero Nacho para darle el número telefónico utilizado por Sandra, así como el nombre completo de Román.

—Mañana lo tengo –le había dicho.

Al día siguiente Emilio se encontraba exultante tras recibir la llamada de «el Filo».

—El número telefónico que me has dado pertenece a Román Aranda Vélez; el mismo tipo cuyos móviles tenía que buscarte –le había dicho.

«El Filo» le contó a Emilio que a nombre de Román figuraban dos móviles más, adquiridos todos al mismo tiempo; el 6 de marzo de 2007. Sin duda, esa fue la fecha en la que Antonio le dijo a Sandra que encargara los móviles para mantener en el anonimato su relación teóricamente secreta. Sandra, por las circunstancias que fueran, se lo dijo a Román y este se encargó de adquirir tres, a fin de poder él utilizar otro.

Uno de esos móviles, el número que Emilio había proporcionado a Nacho para que obtuviera información, era el único que enviaba y recibía llamadas de los otros dos. Los otros dos móviles no habían tenido comunicaciones entre ellos en ningún momento.

«¡Claro! Sandra se comunicaba con Antonio y Román en aquel momento; ¡es lógico que el número de ella refleje comunicaciones hacia los otros dos móviles», había pensado Emilio. «El problema es saber qué número telefónico utilizaba cada uno de los otros dos», continuó con su reflexión.

En cuanto Nacho le dijo que en uno de los móviles se habían producido comunicaciones muy intensas con el móvil de Sandra, desde el primer día hasta el día 31 de julio, y que a partir de esa fecha las comunicaciones entre ambos números disminuyeron, es cuando Emilio supo el número de móvil que utilizaba Antonio y la fecha exacta en la que ambos decidieron cortar su relación sentimental, pero no su amistad.

De esta forma el tercer móvil, así lo consideró Emilio, era el que utilizaba Román.

Emilio tenía ya todas y cada una de las piezas del gran puzle, que empezaban a encajar, cada una en su lugar, a la perfección. Simplemente precisaba de la habilidad necesaria para acabar de colocar el resto de las piezas, siendo cada vez más fácil y estando cada vez más cerca.

Una parte importante de ese puzle podría ser Silvio, cuya llamada esperaba con avidez.

19

El horror del fanatismo machista

—No, Emilio, ahora no puedo ir a tu despacho; tengo un curso de artesanía todos los viernes y no me gustaría fallar –dijo Silvio al otro lado del teléfono.

—De acuerdo, Silvio, sé que los jubilados os ponéis muy caprichosos. Ve a tu curso y luego nos vemos en mi despacho; aún es pronto y dará tiempo a todo antes de irnos a comer –respondió Emilio.

—Eso me parece mejor, pero mucho mejor me parecería si vinieras a ver lo que estoy haciendo. ¡Seguro que te va a gustar!

Emilio, por no contrariar a su amigo, antes de colgar le pidió la dirección del taller de artesanía al que debía ir a buscarlo. También eso le ayudaría a ganar tiempo, pues en el coche, de camino hacia el despacho, podrían hablar de lo que Silvio había podido ver en las diligencias judiciales sobre la muerte de Sandra.

A las doce menos cuarto de la mañana, quince minutos antes de la salida de su amigo del taller de artesanía, se personó, según lo pactado, en la dirección indicada; un cuarto piso sin ascensor en una angosta calle del barrio de Alvarado.

Cuando Emilio, prácticamente sin aire, llegó al cuarto piso, se concedió unos valiosos segundos antes de llamar a la puerta a fin de reponerse. Pudo leer sobre la misma un cartel, artesanalmente elaborado, que anunciaba la actividad: «Taller artesano. Maestro fallero Torres».

«¡Vaya!, un loco por las Fallas y las fiestas valencianas como es mi buen amigo Silvio, no podría estar en otro taller que no fuera el de un maestro fallero», pensó Emilio, ya prácticamente recuperado.

Llamó al timbre y casi al momento abrió la puerta un hombre septuagenario, con gafas caídas a la nariz y un mandil raído por el uso sobre su ropa. Tras él apareció Silvio, con otro delantal de diferente color y mucho más nuevo.

—Pasa, pasa, Emilio –se adelantó a decir–. Mira, este hombre con cara de despistado es el más grande maestro fallero que ha dado la historia; es el que más ninots indultados ha creado. ¡Su calidad artística no tiene parangón!

—Quita, quita, sólo soy un viejo que pasa el tiempo enseñando una efímera forma de expresión artística, ¡nada más! –contestó el artesano–, pero pasa, por favor, no te quedes en la puerta.

Emilio pasó con cierto retraimiento, sin saber muy bien qué decir. Silvio supo sacarle del apuro sin ninguna dificultad.

—¡Mira!, ven a ver lo que estoy haciendo –dijo.

Lo llevó hasta una alargada mesa en la que se encontraban trabajando dos alumnos más. En su lugar de trabajo había un corcho blanco del tamaño de un perro grande y que había empezado a moldear con gubias, cuchillas y mucha lija, pero su forma aún no se definía muy bien. Sugería la hechura de un hombre a medio formar, de rodillas, a horcajadas sobre algo, y que inclinaba su cuerpo hacia delante para abrazar aquello sobre lo que estaba. No se podía ver más.

—¿Te gusta? –preguntó.

—Lo siento, no sé muy bien lo que es…, todavía es pronto –se excusó el detective.

A Silvio pareció no importarle lo que le había contestado su amigo.

—Cuando esté totalmente moldeado podré empezar a pegar con cola de harina, y en finas capas, las hojas de cualquier diario. Luego daré hasta tres imprimaciones de cola sintética y el ninot ¡estará listo para pintar! –dijo exultante.

Realmente Emilio tenía un interés diferente al que mostraba su buen amigo Silvio; el detective se encontraba en plena investigación de un importantísimo asunto donde la justicia parecía haber errado. Era posible que un hombre peligroso estuviera en la calle, impune al mal causado, y que un hombre bueno estuviera en prisión en espera de un juicio que le señalaría como culpable. En Silvio, mientras tanto, alejado de la investigación criminal desde tiempo atrás, primaba su curso y su ninot. Emilio no lo culpaba, pues su amigo ya estaba jubilado y, salvo sus magistrales conferencias, que siempre mantenía vivas, entendía que ya le tocaba descansar. Pero había quedado con su buen amigo para hablar de su investigación, no para hablar de su ninot.

—¿Qué representa? –dijo sin mucho interés, intentando ser cortés con su amigo.

—¿No se ve todavía? ¡No me digas que no sabes lo que es! –dijo en broma, exagerando teatralmente un inexistente desconcierto.

Quien realmente se encontraba desconcertado era Emilio.

—No, Silvio, no sé lo que es; parece un hombre a horcajadas sobre un tronco, al que se agarra para no caerse, pero aún está incompleto y…

—¡Vale, vale amigo!; sé que te estoy poniendo nervioso. No has quedado conmigo para hablar de esto, ¿verdad? –dijo Silvio sonriendo muy levemente.

—¡Verdad! –respondió Emilio–, cuando quieras nos vamos y hablamos de mi asunto. Luego prometo hablar de tu ninot –dijo con tono jovial para evitar que su amigo lo malinterpretara.

Silvio pareció henchir el pecho. Se encontraba eufórico pese a la aparente apatía de su amigo.

—Ya estamos hablando de tu asunto desde hace un rato, amigo –dijo.

—¿Cómo?, no entiendo… ¿Qué quieres decir? –se interesó Emilio.

—Lo que has oído Emilio. Este jubilado todavía no es un viejo chocho. Tu asunto me ha inspirado para hacer ese hombre subido a horcajadas sobre un tronco al que se abraza.

Emilio parecía no entender nada;«¿qué tendría que ver un hombre subido sobre un tronco con la muerte de Sandra?», pensaba, sin ser capaz de ir más allá de lo que estaba viendo en la inacabada figura de corcho.

—No entiendo, Silvio, ¿me lo puedes contar ya? –respondió un tanto nervioso.

Silvio se limitó a abrir una carpeta que tenía sobre la mesa, en la que guardaba el boceto de varios dibujos. Cogió el primero de ellos y se lo tendió a Emilio.

—¿Ahora ya vas entendiendo? –dijo altivo.

Emilio, con la hoja en la mano, era incapaz de articular palabra. La representación que estaba viendo le producía una extraña sensación entre atracción, por su belleza artística, y rechazo, por su feroz truculencia. Múltiples ideas se precipitaron atropelladamente y con desorden en el pensamiento del detective.

—¿Así será tu ninot? –simplemente acertó a decir.

—Así será, amigo mío. Así será nuestro ninot.

—¿Por qué así? –volvió a preguntar Emilio saliendo de su desconcierto inicial.

—Porque únicamente hay dos posibilidades; o la lógica, o esta. ¡No hay otra! —dijo Silvio soberbio, orgulloso de sí mismo.

Emilio parecía no darse por vencido; tras una pregunta le surgía otra.

—Está pidiendo ayuda –dijo.

—Se trata de una expresión libre; lo importante no es eso, lo importante es la posición en la que se encuentran. ¿Sabes cómo se va a llamar el ninot cuando esté terminado?

—No, ¿cómo se llamará?

—«El horror del fanatismo machista» –dijo sin más.

El dibujo que Emilio miraba extasiado representaba un cruel y expresivo asesinato en el que su autor estaba sentado a horcajadas sobre el cuerpo desnudo de una mujer tumbada sobre el suelo boca abajo. El asesino, con las rodillas clavadas en el suelo, una a cada lado del cuerpo de la víctima, se inclinaba hacia ésta para abrazar su cuello con el brazo izquierdo, al tiempo que su brazo derecho lo utilizaba a modo de prensa, para ejercer una mayor presión sobre el brazo izquierdo. La estaba ahogando.

El expresivo rostro de aquella mujer, con su cuello atrapado entre los brazos de su verdugo y la cabeza forzada y girada hacia la izquierda, que miraba angustiada, pidiendo desesperadamente ayuda con sus ojos al inmóvil e impávido espectador que contempla la escena, no podía pasar inadvertido a nadie que tuviera un mínimo de humanidad.

La crueldad de la escena se cargaba de un mayor dramatismo cuando la desamparada víctima extiende su brazo hacia la concurrencia, con la mano abierta y sus dedos agarrotados y en tensión, pidiendo vanamente una protección y una ayuda que no puede llegar.

Emilio, totalmente abstraído en el dibujo, daba vueltas a las diferentes posibilidades que pudieron haberse dado en el asesinato de Sandra.

—¿Por qué dices que esta no es la posibilidad lógica? –dijo finalmente, saliendo de su letargo.

Silvio miró su reloj.

—Las doce y tres minutos, amigo mío. Vamos a tu despacho y te lo cuento todo –dijo–. Por cierto, ¿a qué hora has reservado mesa para comernos esos bichos con pinzas?

—A las dos y media.

—Tenemos tiempo de sobra, ¡Vamos!

Ambos salieron del estudio dejando el cruel dibujo de nuevo en su carpeta al tiempo que se despedían del anciano artesano.

—¡Bueno!, ¿me vas a contar ahora por qué la posibilidad lógica sobre el asesinato de Sandra es la oficial y no la de tu ninot? –dijo Emilio una vez sentado, junto a su amigo, en el sofá de piel de su despacho.

—Es muy sencillo, Emilio –dijo Silvio condescendiente–. Una cosa está muy clara; Sandra murió como consecuencia de una estrangulación antebraquial que fue proferida con el brazo izquierdo de su agresor. ¿Vale?

—Vale.

—Y que esta estrangulación se produjo encontrándose la víctima de espaldas a su agresor. ¿Vale?

—Sí, Silvio, vale, vale.

Silvio pareció no hacer caso a la visible impaciencia de Emilio.

—Por lo cual, si la víctima se encontraba de espaldas, únicamente hay tres posturas posibles para matarla por estrangulación antebraquial, ¿que son…? –se quedó callado, cual profesor que pregunta a su alumno esperando la respuesta.

Emilio, que conocía muy bien a su amigo, decidió continuar su juego.

—De pie, sentado y tumbado –dijo de forma cansina.

—¡Perfecto!, de pie, sentado y tumbado. Descartemos la opción de que la víctima estuviera sentada. No tiene ninguna lógica que estuviera esperando a su agresor de espaldas a él, sentada en una silla. Además, el cuerpo de la víctima habría presentado alguna equimosis en la zona dorsal producida por el respaldo. ¿Me sigues? –dijo Silvio con retintín para cargar un poco a su amigo.

—Silvio, por favor, ¿quieres hacer el favor de explicarme tu teoría como si no fuera tu alumno?

—Tienes razón –dijo el profesor–, te la explicaré como si fueras el alumno de otro profesor. Yo sólo estoy haciéndole una suplencia –bromeó.

—¡No! –dijo Emilio un tanto exasperado, pero sin perder la sonrisa que le reclamaba su amigo– Explícamelo como si ya no fuera alumno de nadie. ¿Vale?

—Vale, vale, ¡qué pesado! –terminó su broma mirando al tendido.

Emilio se quedó mirando al profesor para que continuara su explicación, pero este parecía no arrancar.

—¿Podemos continuar? –dijo.

—¡Claro, pensaba que no me lo ibas a pedir nunca! Bromas aparte –decidió ir al asunto–. La víctima murió estrangulada por la espalda, encontrándose ésta en bipedestación o en posición de decúbito prono; es decir, tumbada boca abajo.

Silvio cogió, de la documentación fotocopiada que le había pasado Emilio, uno de los folios que había marcado con rotulador:

—«De esta forma, con toda probabilidad, la víctima, que se encontraba en bipedestación frente a su agresor, como lo demuestra el hecho de las erosiones que esta presenta en ambos brazos y antebrazos como consecuencia del agarre que aquel profirió sobre esta, fue girada por la fuerza para ser atacada por la espalda. Inmediatamente después, una vez muerta, el cadáver fue colocado sobre la cama en la posición encontrada» –leyó–. Esta es la versión oficial, la lógica y la real; la víctima se encontraba de pie y se defendió, tal y como se ve por los agarres que presentaban sus brazos y por los arañazos de su agresor –terminó aseverando.

—Pero también puede ser lógica la versión que tú reflejas en tu ninot –dijo casi protestando el detective.

—Sería lógica si, tras la lucha, la víctima cayera en la cama boca abajo y el agresor produjera la estrangulación. ¡Sí!, eso es muy lógico y así pudo haber pasado –dijo Silvio–, pero la agresión se inició en bipedestación.

—¿Eso es lo que quieres representar con tu ninot?, ¡qué más da si la víctima terminó muriendo de pie o sobre la cama!; no varía en nada la versión oficial ni aporta nada nuevo –protestó Emilio.

Silvio, complaciente, se adelantó a resolver sus dudas.

—Perdona, Emilio, quizás no me estoy explicando bien. Todo esto que te he contado es la versión oficial, y por tanto la lógica. La representación del ninot que estoy haciendo es una versión libre de lo que pudo haber pasado.

—No entiendo qué quieres decir –protestó Emilio.

Silvio volvió a acudir a su carpeta. En esta ocasión cogió un folio, por él manuscrito, que empezó a ver mientras hablaba.

—Mira, Emilio; nos conocemos desde hace mucho tiempo y estoy seguro de que nunca me habrías llamado para que te confirme una versión oficial sobre la investigación de un asesinato. Estás valorando la posibilidad de que la versión oficial falle; que encuentre algo que contradiga esa versión, al igual que ocurrió con el presunto suicidio o presunto asesinato de ese tal Antonio.

—Ambos asuntos están íntimamente relacionados –cortó Emilio, que hasta entonces no le había dicho nada.

Silvio se vio perplejo ante lo que acababa de decirle su buen amigo.

—¿No me digas que ambas muertes pertenecen a la misma investigación? –dijo.

—Sí, así es –contestó Emilio.

—¿Y no me digas que pretendes demostrar que la maquinaria judicial se ha confundido ¡no una vez, sino dos veces!?

Emilio se sintió algo molesto.

—No, Silvio, no pretendo demostrar nada de eso. Lo que pretendo demostrar es que hay un suicidio que no es tal, y que hay un asesinato por violencia machista, que tampoco es tal. Pretendo demostrar que hay un salvaje, miserable y cobarde autor de dos asesinatos en la calle y que hay un hombre inocente en la cárcel, pretendo demostrar que…

—Tranquilo, Emilio –dijo condescendiente su amigo–, me tendrás que contar todo esto muy despacio para que yo pueda hacerme una idea de la situación.

—Sí, te lo contaré ahora mismo, pero me tienes que dar esa versión que aparentemente no es lógica; la no oficial. Esa versión según la cual se produce el ataque a la víctima encontrándose ésta tumbada boca abajo –dijo Emilio con cierto abatimiento.

—¡Claro, Emilio!, quizás cuando luego escuche todo lo que tengas que decirme, ésta sea la versión lógica –dijo Silvio un tanto confuso mientras se movía un poco en el sofá para acomodarse mejor–. Muy bien –dijo con el folio manuscrito en la mano–. La versión oficial lleva consigo que el culpable de la muerte por estrangulación sea el marido de la víctima. La versión no oficial, la que yo no considero de momento la versión lógica, nos obligaría a creernos lo declarado por su marido. De esta forma, los moratones en los antebrazos de la víctima producidos por un fuerte agarre, así como el arañazo en la cara que ésta dio a su marido, no tendrían nada que ver con el posterior asesinato de ella. ¿Convendrás conmigo que hay que hacer un verdadero esfuerzo de ingenuidad para creerse esta versión? –terminó diciendo con un tono mordaz.

—Es posible que cambies de opinión cuando te cuente todos mis avances –dijo Emilio–. ¿Puedes continuar por favor?

—Si esto fuera así, eso significaría que el asesino no habría producido sobre el cuerpo de su víctima otras lesiones más que las ocasionadas únicamente para provocar su muerte, a lo que habría que añadir que sobre ella no había ningún rastro o vestigio de su agresor.

A Emilio le sobrevino la idea de lo que quería explicarle su sabio amigo.

—Lo que significaría que la víctima no se defendió porque se encontraba dormida boca abajo –dijo.

—¡Eureka!, pero esta versión está cogida por los pelos, salvo que tú me puedas convencer de lo contrario –dijo satisfecho Silvio al tiempo que le tendía el manuscrito–. ¡Lee! –terminó diciendo.

Emilio cogió el papel escrito a mano, observando una bonita letra, muy cursada y perfectamente nítida:

Si como refiere el imputado, tanto sus propias lesiones como las lesiones producidas en los brazos y antebrazos de la víctima, no responden al hecho causal de su muerte, tratándose por tanto de lesiones independientes de aquella, pudiera ser que la víctima se encontrara sobre la cama dormida, o privada de consciencia como consecuencia de la ingesta alcohólica, en posición de decúbito prono, colocándose el agresor sobre ella y ejerciendo el ataque hasta producir la muerte por asfixia. Inmediatamente, tras la muerte, se colocaría el cadáver en posición de decúbito supino.

El detective leyó, muy lentamente y por segunda vez las conclusiones de la versión ilógica a las que había llegado su erudito amigo. A continuación, levantó la cabeza y se quedó mirándolo, muy agradecido; una vez más la inteligencia y el buen hacer de ese sabio humorista y chiflado le había proporcionado el dato que buscaba.

Se sintió orgulloso de tener como amigo a un hombre versado al que parecían hablarle los espíritus de las víctimas para explicarle al detalle quién, cuándo y dónde, pero sobre todo cómo se habían producido sus crueles y sanguinarias muertes.

Complacido, continuaba clavando su mirada, satisfecho, en los ojos del profesor, capaz de hablar con los muertos violentados, quienes le indicaban, desde la peculiar posición en la que eran encontrados, todo lo relacionado sobre su brutal muerte.

—¿Y bien? –acertó a decir Silvio ante la parsimonia de su amigo.

—¡Gracias! –respondió Emilio en voz baja, compungido por la emoción ante la grandeza de su amigo.

Silvio no terminaba de entender.

—¿Gracias?, ¿por qué? Esta no es la versión oficial ni la real. Todas las pruebas incriminan al marido de esa mujer –dijo.

—Pasó tal y como tú lo has descrito. Creo que ahora me toca a mí explicarte cómo va mi investigación. Seguramente así lo entiendas –dijo Emilio con voz grave.

El detective estuvo contando al erudito profesor, paso por paso, todos sus avances en la investigación encomendada, desde el chimalli, pasando por Sandra y Lucía, hasta El Cuarterón y el interés de Román por la finca de Chiapas. Lo contó todo; absolutamente todo, incluida la conversación telefónica que Gema tuvo desde Sidney con Sandra; todo.

Silvio quedó completamente anonadado; el emotivo orgullo que unos instantes antes había sentido Emilio por él, ahora se lo devolvía multiplicado. El soberbio trabajo indagatorio que estaba haciendo su amigo no podía dejar, en modo alguno, impasible a alguien que había consagrado su vida al servicio de la investigación.

—Bueno, ¿qué te parece? –se decidió a preguntar Emilio ante la evidente perplejidad del profesor.

—¡Sublime!

Emilio buscó que su amigo le regalara el oído.

—¿Qué quieres decir con sublime? –dijo.

—Amigo mío, ¡no se puede hacer mejor! Si Gema no miente, y creo que no, porque no tiene en principio ninguna lógica, estamos ante otro gravísimo error judicial. A ese miserable Román lo tienes prácticamente en la cárcel. ¿Darás parte a la autoridad judicial?

—Sí, claro –dijo Emilio–, pero antes estoy obligado a hablar con mi cliente y contarle todos los avances. En cualquier caso, el asesino entró en la cabaña donde se encontraba Antonio sin forzar la puerta, por lo que es posible que Sandra tuviera alguna llave de esa cabaña que le robaría Román. Intentaré averiguar algo sobre el asunto para facilitárselo a la policía.

—Lo de la llave no es necesario; hay pruebas más que suficientes que incriminan a Román –dijo Silvio–. Quizás fuera más importante… –se quedó pensativo. Emilio prefirió no precipitarse; esperó a que su amigo continuara hablando; sin interrupciones– saber si Román era o no era zurdo –terminó diciendo de golpe.

—¡Claro, Silvio!, en eso ya había pensado yo –dijo Emilio eufórico, apoyando la iniciativa de su amigo–, pero debo reconocerte que hice una pequeña representación con ese huevo –se giró para señalar el gran huevo de jade que se encontraba en la estantería que había sobre el sofá en el que estaba sentado– simulando ser la cabeza de mi víctima, y reproduje con mi brazo izquierdo la estrangulación antebraquial que figura en el expediente. Un diestro podría perfectamente aplicar ese tipo de estrangulación con su brazo izquierdo –terminó afirmando.

—¡Efectivamente!, no te quito la razón, pero deberás reconocerme que una persona que entra a hurtadillas en una casa ajena con la clara intención de asesinar a alguien, querrá asegurar el resultado en el menor tiempo y con el menor escándalo posible, de tal forma que lo lógico es pensar que si estrangula a la víctima con su brazo izquierdo es porque es zurdo y no diestro –dijo Silvio antes de hacer una breve pausa, que Emilio no utilizó para preguntar–. Sabemos que Eduardo es diestro –continuó diciendo–, porque así viene en su propia declaración cuando dice que cogía en el taller las columnas de madera con el brazo izquierdo para que su socio las labrara, al tiempo que utilizaba él también la gubia para labrar por otro lado. Insisto, no significa nada, pero si Eduardo es diestro y Román fuera zurdo tendríamos un elemento más que incriminaría a Román.

—Pues te aseguro que lo averiguaré en breve –dijo Emilio con resolución, haciéndose una idea de lo que podría hacer–. ¿Hay algo más?

—No…, creo que no… –dijo Silvio con ciertas dudas.

Emilio conocía muy bien a su sabio amigo, absolutamente firme en sus convicciones y con sólidos planteamientos; capaz de convencer a quien se propusiera. Nunca hasta este momento había notado en el sabio doctor duda o inseguridad en sus palabras.

—¿Qué ocurre?, ¿hay algo más? –dijo Emilio con suavidad.

—No sé, amigo. Tú buscabas en mí una versión no oficial de lo sucedido y yo te la proporcioné, pero debes darte cuenta de que esa versión no oficial que buscabas, en ningún momento me la creí. Hasta estos momentos, en los que me has convencido de lo contrario… –se excusó, negando con la cabeza y sin terminar la frase.

—¿Y bien? –preguntó Emilio sutilmente.

—De acuerdo, ¡vamos al grano! –dijo Silvio con determinación, volviendo a la seguridad de siempre–; no hay duda de que la víctima fue estrangulada con el brazo izquierdo. En este tipo de estrangulaciones, el agresor se ayuda siempre del otro brazo para ejercer una mayor presión sobre el cuello de la víctima, evitando al mismo tiempo que ésta tenga opción alguna de escaparse. –Silvio volvió a abrir su carpeta. Removió los folios hasta que encontró uno que contenía parte del acta de inspección ocular y levantamiento del cadáver. Tras inspeccionar el folio se echó mano al bolsillo interior de su chaqueta y cogió un bolígrafo para enmarcar, entre paréntesis, siete líneas de la referida acta–: ¡Lee! –dijo al tiempo que le tendía el folio–; seguramente esta lesión que presenta la víctima te ha pasado inadvertida.

Emilio se apresuró a coger el folio y, en apenas unos segundos, leyó las líneas marcadas.

—¿Me lo puedes explicar? –dijo.

—Te lo puedo explicar. Por favor, ¿puedes leérmelo en voz alta?

—Sí, sí, claro, en voz alta –repitió–. «En la zona labial se objetiva un enrojecimiento de la mucosa, apreciándose en el borde interno del labio inferior una hendidura excoriada producida por la incrustación de dos piezas dentales que responden al incisivo lateral derecho y el canino derecho» –leyó de carrerilla lo que había marcado su amigo.

—¿Qué te sugiere? –dijo Silvio al tiempo que revisaba otro folio, volviendo a la ampulosidad de siempre, que sabía exacerbaba a su amigo.

Emilio prefirió seguirle en su planteamiento sin hacer comentario alguno.

—Pues…, que durante el estrangulamiento se ejerció una gran presión sobre el labio –dijo complaciente.

—¡Efectivamente, Emilio! Lee por favor –le tendió el folio, ya marcado, que estaba revisando.

—«[…] el agresor, colocado detrás de la víctima, pudo haber utilizado su brazo y antebrazo izquierdos para ejercer la constricción sobre el cuello, quedando su mano izquierda a la altura del labio de la víctima, donde se ejerció una gran presión al ayudarse el agresor, para asegurar el resultado, de su mano derecha, o antebrazo derecho, presionando hacia sí sobre su mano izquierda […]» –leyó Emilio en voz alta.

Tras la lectura se quedó confuso mirando a Silvio.

—¿Qué te sugiere? –volvió a preguntar este.

—¿A dónde quieres llegar? –dijo Emilio ya un poco alterado.

Silvio se dio cuenta de la gran facilidad que tenía para poner nervioso a su buen amigo.

—Perdona, Emilio; tienes mucha paciencia conmigo. Te lo explico –dijo–. Si con la mano izquierda se ejerció una fortísima presión sobre el labio, hasta el punto que en ese labio se incrustaron dos piezas dentales, tendría mucha lógica que esos dos mismos dientes se hubieran incrustado en la mano del asesino. Si en la revisión de las lesiones que presentaba Eduardo no se hizo mención de erosión alguna en su mano izquierda, es porque esta lesión no existía. Eso en absoluto puede implicar que Eduardo no fuera el autor del asesinato, pero es un elemento más, a tener en cuenta, para pensar en su inocencia.

—Apostaría a que Román en su día tuvo algún tipo de erosión en su mano izquierda –dijo Emilio con júbilo, convencido de que la teoría de su lúcido y astuto amigo era la correcta.

—Yo también apostaría por lo mismo; incluso apostaría los bichos con pinzas que nos esperan –dijo Silvio rompiendo la sobriedad de la conversación–, pero eso ya nunca lo podremos saber; aunque encuentres a Román, la erosión ya no existiría.

—¡Lo encontraré!; es fácil –dijo Emilio–. Tengo su domicilio, su teléfono y sus empresas.

—Habla cuanto antes con el juez; hay un hombre que quizás debería salir de prisión –dijo con tono grave Silvio.

—Así haré, buen amigo. ¡Nos esperan los bichos!

Ambos amigos disfrutaron en compañía, el uno del otro, de una buena comida en El Celta de Gallaecia, alargando la sobremesa un poco más de lo normal. No tomaron el digestivo orujo que, en broma, propuso el sabio profesor, pues la ocasión pedía la degustación de un buen coñac servido en copa de globo ligeramente calentada. Al término de la comida ambos volvieron a sus quehaceres diarios, orgullosos el uno del otro, por su humanidad y su nobleza.

20

Al otro lado del cristal

—¿Pero te has vuelto loco?, ¿qué pretendías haciendo eso? De verdad que no lo entiendo –recriminó, visiblemente preocupado, Samu a su amigo cuando este le contó, a través del cristal, el monólogo que había escenificado para introducir la función de teatro.

—Todo el mundo me dice lo mismo, Samu, y ese día, precisamente ese día, empecé a curarme de mi locura –contestó Eduardo.

—Pero… eso puede traerte consecuencias. Tu hermano ha pedido al equipo técnico del centro un informe psicológico sobre tu personalidad para demostrar que es absolutamente incompatible con el de un maltratador o con el de un asesino y ahora… lo has echado todo a perder.

Aquel domingo, Eduardo hablaba con su buen amigo, a quien miraba con ternura. Los locutorios de la prisión estaban atestados y, aunque había una rejilla para favorecer la comunicación, presos y familiares hablando al unísono, buscando y requiriendo información, contándose mutuamente lo acontecido durante la semana, provocaba un constante barullo que obligaba a los comunicantes a elevar al máximo su tono de voz, lo que producía un mayor ruido, haciéndose la comunicación, cada vez, más y más complicada.

Eduardo no escuchaba bien a su amigo aunque, por su tono de voz y los gestos que hacía, sabía perfectamente qué le estaba diciendo y cómo. No se preocupó por escucharlo en exceso, simplemente se deleitaba con tenerle en su presencia, junto a él y, aunque al otro lado del cristal, se sentía abrigado y querido.

—Pero… ¿me estás escuchando? –dijo Samu tras una de sus peroratas.

—¿Perdona?

—¡Que si me escuchas!; el equipo técnico puede hacer un informe negativo y tu abogado, tu hermano, no podría presentarlo ante el juez.

Eduardo sabía que ese informe no valía absolutamente para nada y mucho menos en la fase de instrucción, que lo único que servía eran los testimonios y las pruebas incriminatorias o exculpatorias que pudieran aportarse.

—No, amigo, no. Ese informe no podrá cambiarse. Doy o no doy el patrón de maltratador y doy o no el patrón de asesino, y eso vendrá en el informe pero… ¿de verdad crees que si no doy ese patrón me van a exculpar cuando hay pruebas que me incriminan? ¿Puede ese informe aminorar mi condena?; es más, ¿van a aceptar ese informe? –dijo sin dejar de mirar tiernamente a su amigo, agradeciendo que se preocupara por él y que estuviera compartiendo con él su día de descanso.

—No lo sé, Eduardo, no lo sé, pero no podemos darnos por vencidos, ni mucho menos dejar de confiar en la defensa de tu hermano.

Eduardo miró a su amigo, derrotado, sabiéndose perdedor antes del inicio de la contienda, asumiendo que su vida acabó hacía ya dos años y que el resto de su mísera vida iría acompañado de sufrimiento, pena y desamparo.

—Mi hermano estuvo aquí el otro día –dijo con cierto abatimiento.

—¿Y qué te dijo? –preguntó Samu con interés.

—Que no hay juicio a la vista. Los dos años máximos de prisión provisional se amplían, lo que significa que hay pruebas contundentes contra mí y que la condena será larga.

—Pero… eso ya lo sabes, Eduardo; se te acusa de haber… bueno se te acusa de lo que se te acusa, por lo que la condena será larga si se te condena –dijo Samu sin mucho convencimiento.

Eduardo seguía mirando a su amigo con ternura, de forma afable, tranquilo, pero abatido y derrotado. Una lágrima recorrió su mejilla, que se apresuró a secar con la palma de su mano, pero de inmediato salió, fulminante, otra brillante gota de pena siguiendo el camino de la anterior. En esta ocasión no fue abortada en su recorrido por la mano de Eduardo.

—La condena será larga; ese es mi sino y nada ni nadie podrá cambiarlo –respondió al tiempo que la lágrima parecía buscar acomodo en su mentón.

En esta ocasión fue Samu quien lo miró con ternura. Se le mojaron los ojos.

—Querido Eduardo –dijo–, el sino es imprevisible y ¡claro que se puede cambiar!, ¿acaso no lo acabas de hacer tú con tu llanto? –Eduardo lo miró sin entender lo que quería decirle–. Sí, amigo, sí; con tu llanto. Llanto silencioso, únicamente delatado por dos lágrimas visibles; idénticas, nacidas en el mismo momento y en la misma situación, pero… cada una de ellas con destinos bien diferentes. La primera murió prácticamente en su nacimiento y… la segunda… aún brilla en tu rostro descansando en tu barbilla tras su largo recorrido. Ahí morirá de forma natural, salvo que decidas precipitar su final. –Eduardo hizo el intento de elevar su mano para secarse el mentón–. ¡No!, por favor, no lo hagas; deja que cada lágrima tenga un destino diferente. Impidamos que el destino esté escrito de antemano según qué situación. ¿Lo entiendes?

Eduardo bajó su mano y permitió que esa gota de tristeza acabara su vida de forma natural, sin prisas.

—¿Y quién puede cambiar mi destino? ¿Cómo se puede impedir que el destino de un bruto e irracional asesino cuyas pruebas le incriminan no sea el pudrirse en la cárcel?

—¡Tú lo has dicho, Eduardo!, el destino de un delincuente es y debe ser la cárcel, pero vamos a cambiar tu destino; ¡tú no eres un delincuente!

—¿Y cómo? –dijo Eduardo desesperado, casi gritando.

Samu se quedó callado por un momento; sabía que tenía que decirle algo que quizás no debiera, así se lo había prometido a Lucía, pero no soportaba ver el sufrimiento de su amigo.

—Hay… hay gente que… bueno hay gente que…

—¡Samu! –dijo relajadamente Eduardo–, tranquilízate y dime qué pasa con esa gente.

—Hay gente que confía en ti –dijo finalmente Samu, casi arrepintiéndose de no haberle dicho directamente que se estaba trabajando para sacarle de la cárcel. Eduardo no dijo nada; simplemente esperó a que su amigo le diera mayores explicaciones–. Estuve hablando con Lucía –se atrevió a decirle finalmente– y me ha dado un mensaje para ti.

A Eduardo se le iluminó la mirada cuando escuchó el nombre de su cuñada. Le salió una inconsciente sonrisa y a Samu le pareció ver, por un pequeño instante, al hombre jovial de dos años atrás.

—¿Qué te ha dicho, Samu? –dijo con un mayor brillo en sus ojos.

—Que guarda aún la carta que le enviaste. Dice que tú lo entenderías.

Una nueva lágrima cargada de emoción recorrió la mejilla de Eduardo hasta llegar a la brillante gota alojada en el mentón que ya empezaba a secarse, dotando a ésta de mayor viveza, de más fuerza. Tras asomarse por el mentón y colgar ligeramente, cambió nuevamente su destino cayendo al vacío.

Eduardo hizo el impulso de secarse, en esta ocasión con el puño de la camisa, pero clavó la mirada en su amigo y desistió de hacerlo.

—Estaba predestinada a secarse –dijo Samu con dulzura, mirando tiernamente a su amigo–. Hace sólo un rato pensábamos que su fin natural era la deshidratación sobre tu cara, pasando a ser nuevamente parte de ti. Pero en un breve momento ha cambiado nuevamente el rumbo de su sino; se ha desprendido de tu cuerpo pasando a ser un ente, una esencia independiente, autónoma y… libre –terminó diciendo.

Eduardo miró un tanto confuso a su amigo. Ahora sí decidió secarse la cara con la manga de la camisa. Sonrió levemente.

—¿Vas a contarme qué quieres decir? –dijo.

Samu, sin perder en ningún momento la mirada de su amigo, con los ojos inyectados en lágrimas, le devolvió la sonrisa.

—Sí, amigo. Te lo voy a contar –dijo–. Me dijeron que no te dijera nada para que no tuvieras falsas esperanzas pero… –bajó la cabeza y se quedó callado, sin saber muy bien cómo continuar.

—¡¿Falsas esperanzas?! ¿Qué falsas esperanzas? –respondió Eduardo en una extraña dicotomía entre entusiasmo y agobio.

Samu levantó su cabeza, miró fijamente a su amigo y sonrió.

—Lucía y un detective están investigando la muerte de Sandra y sus investigaciones parecen que señalan a un directivo de Vilu, la empresa para la que estuvimos trabajando en las urbanizaciones de lujo –dijo casi de carrerilla, sin pensarlo.

Eduardo sintió un pequeño mareo seguido de alguna náusea en forma de arcada, pareció nublársele la vista y, por un instante, pensó que perdería el equilibrio cayendo de la silla que le sostenía. Pero sólo fue eso, un pequeño instante dominado por la emoción de lo inesperado. Supo reponerse rápidamente; no podía ni debía permitirse el lujo de escuchar tan impactante aunque halagüeña noticia.

—¿Estás bien? –preguntó Samu con preocupación.

—Creo que no, Samu, pero sí estoy esperanzado –dijo con visibles signos de abatimiento, de cansancio–. ¿Qué directivo es ese? Creo que los conocemos a todos.

—A este no lo conocemos; es un tal… Román Aranda Vélez –dijo Samu con cierta ingenuidad aunque temeroso de cómo su amigo pudiera digerir el nombre.

Eduardo, aunque sentado, intentó agarrarse, en esta ocasión, al cristal que lo separaba de su amigo cuando notó un nuevo mareo y ganas de vomitar. Un sudor frío invadió su cuerpo y brotaron de su frente múltiples y brillantes gotas de sudor que se apresuró a secar con una de sus mangas. Bajó la cabeza y la apoyó sobre el cristal.

Samu pudo ver, desde el otro lado, la frente y el cabello de su amigo aplastados contra el cristal. Su pelo, empapado por un espontáneo sudor que manchaba la vítrea superficie, delataba su sobrevenida ansiedad. La zona del cuello de la camisa, así como sus axilas, reflejaban la cantidad de líquido exudado y destilado a través de sus ropas.

—¡Eduardo!, ¿estás bien? –volvió a preguntar Samu con visible preocupación al tiempo que golpeaba el cristal con la palma de la mano. ¿Estás bien? –volvió a golpear.

Eduardo parecía no hacerle caso. Su frente aún manchaba el cristal y sus manos y sus antebrazos se apoyaban, ligeramente, por encima de la cabeza, sobre el mismo. Samu vio en su amigo a un hombre derrotado; tan cerca de él; apenas unos centímetros, pero a la vez tan lejos. Sintió impotencia y se culpó a sí mismo por no poder ayudarle.

—¡Eduardo por favor!; ¿te encuentras bien? –volvió a decir, aunque esta vez tan derrotado como el amigo que tenía ante él, ya sin luchar, sin golpear el cristal, en un vano intento de provocar alguna reacción al otro lado.

Eduardo levantó la cabeza. Los ojos rojos e inflamados, las pestañas pegadas y su rostro mojado, casi sucio, delataban su llanto y su desconsuelo.

—Sí, amigo. Ahora empiezo a encontrarme mejor. ¡Gracias! –dijo mirándolo fijamente, mostrándole su gratitud.

—¿Quién es ese cabrón? –dijo Samu algo confundido, sin saber muy bien qué decir.

Eduardo se pasó ambas manos por la cara secando parte del sudor y de sus lágrimas.

—Había un buen cliente de Sandra llamado Román que la agasajaba cada vez que podía –dijo Eduardo muy apenado, con voz trémula–. Desconozco si llegó a seducirla o no; creo que no o… al menos eso es lo que me gustaría…, el caso es que la noche en que la mataron, ella tuvo una bronca impresionante con ese tal Román y…, ahora resulta que, en esa misma época, nuestro mejor cliente era ese Román… No entiendo nada…

—¡Eduardo!, ¡por favor!, ¿cómo puedes pensar eso? –dijo Samu en el convencimiento de que su amigo estaba en un error–. Hay muchas personas que se llaman así y…

—¡No!, no estoy en ningún error –cortó Eduardo–. ¿Cuántas personas conoces que se llamen Román? De repente aparece como mejor cliente de mi mujer un hijo de puta que se llama Román y, en la misma época, aparece una empresa comandada por un tal Román que nos hace una oferta millonaria. ¿De verdad crees en las casualidades? –terminó diciendo.

—Creo…, creo que no –dijo Samu un tanto confundido–; ¿y qué quieres que haga?

—Darle las gracias a Lucía por haber guardado la carta y por confiar en mí. Dile también, por favor, que se ponga en comunicación con mi hermano y que le ponga al día de todo para que haga una mejor defensa –dijo con resolución. Samu quedó un tanto pensativo, mirándolo fijamente sin saber muy bien cómo actuar–: ¿Qué pasa, Samu? –preguntó Eduardo.

—Pues… que prometí a Lucía que no te diría nada sobre esta investigación para que no esgrimieras falsas esperanzas. Lucía tenía pensado informaros personalmente, a ti y a tu hermano, cuando estuvieran todos los cabos bien atados y que no se escapase nada.

—¿Pero hay pruebas contra ese Román? –preguntó angustiado Eduardo.

—No lo sé muy bien, amigo –dijo Samu nervioso ante su ignorancia–. Seguro que las habrá porque vi a Lucía muy animada pero… –no supo continuar.

—¡¿Pero qué?! –preguntó nervioso Eduardo.

—Que pruebas hay, y habrá alguna que señale a ese tal Román, pero… hay otras… que… señalan que el que ha matado a Sandra ha matado también a otra persona al mismo tiempo.

Eduardo sintió un vuelco en el estómago al tiempo que los latidos del corazón golpeaban con violencia sobre su cavidad torácica.

—¡Ay Dios! –exclamó temblándole la voz.

—¿Qué pasa, Eduardo? –dijo Samu arrepintiéndose de haberle contado nada.

—Que si tienen pruebas de que el asesino de Sandra ha matado a otra persona y no tienen pruebas muy contundentes contra ese Román, pueden imputarme a mí ese nuevo asesinato –dijo Eduardo compungido, temblando ante la investigación que estaba haciendo ese detective desconocido.

—¡No, Eduardo! ¡No! –respondió también angustiado Samu ante la mala interpretación que estaba haciendo su amigo–. Tanto Lucía como ese detective están trabajando para que se sepa la verdad, para que se sepa qué es lo que pasó, y tú… ¡tú estás fuera de todo eso!; ¿no te das cuenta?

—De lo que me doy cuenta es de que estoy atrapado en una gran mentira que va creciendo con el paso del tiempo. ¡Ya no me fío de nada!

—Confía en Lucía, amigo.

—Claro que confío en Lucía; en quien no confío es en ese detective que podría imputarme la muerte de otro –dijo Eduardo con desesperación.

—Por favor, confía en ellos; ha salido el nombre de Román porque habrá pruebas contra él. ¡Deja que las cosas sigan su curso! Tendrás suerte.

Eduardo dirigió una breve sonrisa a su amigo, agradeciéndole el ánimo que le daba, pero Samu supo ver en esa sonrisa no sólo el agradecimiento que su amigo le profesaba, sino también miedo y mucha inseguridad.

—¡Tendrás suerte!, ¿no lo ves? –dijo Samu ahora convencido de lo que decía–. ¿No ves que antes de que yo te dijera nada te enfrentabas a una condena casi segura?, ¿no ves que ahora existe una posibilidad de que te absuelvan?, ¿no ves que hay pruebas contra otra persona y no sólo contra ti?

Eduardo miró a su amigo y una nueva sonrisa volvió a agradecerle el ánimo que le daba.

—¿Hablarás con Lucía? –se limitó a decirle.

—Hablaré con ella y le diré que venga el próximo domingo a contártelo todo. Le diré también que llame a tu hermano. No sé si le va a gustar al detective todo esto, pero voy a hacerlo –terminó diciendo Samu.

–Gracias, Samu, le guste o no le guste al detective, mi interés está muy por encima del suyo…, yo le agradezco su trabajo pero tendrá que entender que necesito saber sobre el asunto –dijo notando una fuerte ansiedad en la boca de su estómago.

Samu no pudo decir nada; en ese momento sonó la sirena indicando el fin de la comunicación y un sonoro barullo invadió la estancia; todos, familiares e internos, elevaron su voz intentando hablar con rapidez, en un último intento de decirse lo que aún no se habían dicho. El resultado no podría ser otro que la sordera absoluta en medio de la confusión y el alboroto. Lágrimas de última hora, gestos de cariño y muecas tristes decían mucho más que las palabras que, de manera estéril, salían de boca de todos los presentes.

Eduardo y Samu entendieron que la comunicación había llegado a su fin y no hicieron nada por forzar sus cuerdas vocales; era inútil; simplemente se miraron y lloraron en silencio, calladamente, en soledad. Samu se limitó a golpear el cristal que lo separaba de su amigo, sin rabia, sin fuerza, simplemente le transmitió su impotencia por ayudarle. Eduardo se alejó andando de espaldas; mirando hacia ese maldito cristal golpeado por su amigo casi de forma inconsciente y que separaba dos mundos tan diferentes. Sólo se limitó a mostrar su cariño cruzando sus antebrazos sobre el pecho, contrayéndolos ligeramente. Antes de darse la vuelta para ir hacia su módulo decidió, con el puño de su camisa, abortar el recorrido de una nueva lágrima por su mejilla que brotaba con espontaneidad desde su corazón. El cristal, empañado por el tumulto, parecía también llorar.

Samu, de vuelta a casa, pensaba en aquella grotesca limitación vítrea que impedía abrazar a su amigo, cobijándolo, dándole el cariño y la fuerza necesaria para que no perdiera la esperanza. Pero esa fría superficie transparente en forma de regalo envenenado, que permitía ver el sufrimiento de tu ser querido sin que tú pudieras hacer nada por él, a escasos dos centímetros de distancia de ti, impidiendo su consuelo con un abrazo o con un beso, no estaba bien pensada. Dos míseros centímetros que separaban dos mundos tan diferentes; dos transparentes centímetros que servían para que uno de esos mundos, cargado de «bonitos valores», olvidara, o mejor dicho, ignorara, la miseria que había en el otro mundo, cerrando sus ojos para no ver al otro lado del cristal.

21

La buena y comprensiva Esther

La tensa situación se reflejaba, ligeramente, en el nerviosismo que Emilio aparentaba tener.

Desde uno de los blancos sofás del rincón contemplaba, una vez más, el blanquísimo y luminoso despacho de forma rectangular dominado por las dos pétreas y blancas deidades mitológicas. La más cercana a él; la diosa Diana cazadora, sujetando su arco y mirando al infinito, parecía mirarlo a él también, sensual y femenina, mostrándole su desnuda sensualidad, únicamente cubierta con una fina túnica que parecía acariciar su cuerpo. Emilio se sintió nuevamente atraído por la majestuosidad de aquella figura de mármol que parecía tener vida. Pero en esta ocasión no se acercó para tocar tan bella silueta; se limitaba a contemplar cómo las múltiples luces de colores que entraban por la cristalera del techo coqueteaban, caprichosas, con la escultural diosa vistiendo su cuerpo de luz y color.

—¿Estás bien? –se atrevió a decir.

—Sí, Emilio, estoy bien. Es una situación un poco tensa pero…, seguramente necesaria –dijo ella.

Lucía había sido invitada por Emilio a acudir al despacho de Olga a fin de informar a esta de los avances de la investigación y de revelarle quién era probablemente el asesino de su padre. También hablarían de Sandra y de su cruel muerte en manos del mismo criminal.

Olga ya sabía que el detective iría acompañado de alguien muy importante en su investigación, aunque no le había dicho de quién se trataba.

—Va a ser una situación un poco tensa –dijo el detective–, pero quiero que seas comprensiva.

—Soy realista –le había dicho ella–, de tal forma que si tú consideras que debe acompañarte Lucía, que venga.

Olga era una mujer inteligente y sabía que la única persona que pudiera proporcionar a la reunión cierto malestar o cierta tensión no podía ser otra que la supuesta amante de su padre; la receptora del tercer chimalli que su padre trajo de México.

—¡No!, Olga, no es lo que tú crees –le había dicho Emilio intentándole explicar que, efectivamente, se trataba de Lucía la persona que le acompañaría, pero que no era la receptora del chimalli ni compartió intimidad o sentimientos con su padre.

A pesar de los intentos de Olga por saber quién era Lucía, Emilio no le había dicho nada, pues una conversación tan impersonal, a través del teléfono, no consideraba que fuera la forma más adecuada para proporcionar información de ningún tipo.

Aún así, Olga se sintió satisfecha, pues vio que los avances del detective eran importantes al haber dado con esa mujer sentada sobre el caballo blanco. Emilio prefirió no aclarar nada más por teléfono, a pesar de que le habría gustado decir que esa mujer era su hermana y que también la habían asesinado.

—No te preocupes por nada, Lucía –dijo Emilio a su acompañante–; Olga y Luis están tan interesados como tú en este asunto e intentarán que la reunión sea lo más distendida posible.

—Me considero una intrusa a la que no han invitado –dijo ella mostrando su coqueta sonrisa, casi forzada.

—El interés que tú tienes por esto es el mismo que el que tiene Olga –dijo Emilio–. ¿Por qué te consideras así cuando compartís el mismo problema?

Lucía no pudo responder. En ese momento se abría la puerta del despacho entrando Olga precedida de Luis.

—Hola, buenas tardes –dijo Olga sonriente, pero con cierta tensión, al tiempo que se dirigía hacia el rincón donde estaban sentados los visitantes.

Emilio se puso de pie, al igual que también lo hizo de inmediato Lucía.

—¡Hola Olga! –dijo Emilio acudiendo hacia ella para darle dos besos. ¡Hola Luis! –le dio la mano. Os presento a…

—A Lucía –cortó amablemente Olga, mirando a la mujer amistosamente al tiempo que le tendía la mano.

—Hola Olga, encantada Luis –dijo Lucía dulcemente, al tiempo que tendía la mano, dejando ver su sonrisa que, sabía, era capaz de cautivar a hombres y mujeres.

—¿Preferís la mesa o los sofás? –dijo Olga a sus invitados, queriendo ser amable.

—Bueno, si queréis vamos a la mesa del fondo. Allí estaremos bien –se apresuró a decir Luis, mucho más práctico.

Emilio decidió hablar por los dos, intentando ser amable ante ambas propuestas.

—Da igual; si queréis vamos donde propone Luis –dijo.

—Yo creo que Lucía estará mucho más cómoda en la zona de los sofás –insistió la anfitriona mirando con dulzura a su invitada, en un intento de infundirle cierta seguridad.

—Gracias, Olga –contestó Lucía complaciente–. Voy a estar cómoda en ambos sitios.

—Así, no empezaremos –dijo Luis esbozando una sonrisa–. Es buena idea tener la reunión en los sofás. Será más distendida. ¿Vamos? –dijo mirando a Lucía al tiempo que hacía el gesto para que se sentara en el mismo sofá del que se había levantado momentos antes.

Lucía se sintió tranquila y reconfortada. Sus desconocidos contertulios habían conseguido restar tensión a una reunión que, de otra forma, se avecinaba con excesiva tirantez.

—Gracias –acertó a decir, sonriendo amablemente, al tiempo que tomaba asiento.

Los demás se sentaron casi al tiempo que ella.

—Bueno, Emilio –dijo Olga haciendo una torpe mueca que parecía simular una sonrisa–; estamos seguros de que has avanzado mucho en tu trabajo y…, la presencia de Lucía trae muchas respuestas. ¿Es así?

—Así es, Olga. Traigo todas las repuestas para darte una teoría lógica de lo que pudo haber pasado –dijo Emilio soltando la tensión inicial.

Luis, sentado junto a Olga en el sofá contrario al sofá en el que se encontraban Emilio y Lucía, prefirió ir con rapidez al fondo del asunto, evitando así que el detective fuera dosificando a su gusto la información que tenía.

—¿La respuesta es Román Aranda Vélez? –dijo altivo.

Ambas mujeres se quedaron muy sorprendidas por la pregunta. No dijeron nada, pero la cara de sorpresa que pusieron indicaba que las había cogido desprevenidas. Luis se vio obligado a dar una explicación.

—El otro día me llamó Emilio preguntando por él –dijo, para mirar a continuación a Olga–. ¿Te acuerdas del hombre que te comenté que hizo una oferta de compra antes de que mata…, antes de que muriera tu padre, y que tras su muerte vino por aquí una vez más subiendo la oferta?

—¿De la ganadería de Chiapas? –dijo Olga al tiempo que miraba a Lucía al notar a esta estremecida y que intentaba disimular con una ligera tos–: Seguramente quieras agua y quieras explicarnos qué ocurre con Chiapas –dijo Olga con suavidad a Lucía.

—Sí, por favor, agradecería un poco de agua –dijo Lucía, sin muchas ganas de beber, intentando escaparse de la pregunta.

Luis se adelantó a coger el mando a distancia que se encontraba sobre la mesa y, tras pulsar, se abrió automática y silenciosamente una puerta absolutamente invisible, integrada en la blanquísima pared, sobre el sofá donde se encontraba Lucía.

La pared ocultaba una nevera alargada, dispuesta de forma horizontal, con múltiples botellas pequeñas de agua, algunos refrescos y varias bebidas alcohólicas. Había otro espacio para hielo y otro más grande para vasos. Cogió cuatro botellines de agua y cuatro vasos que puso sobre la mesa. A continuación cerró la invisible nevera tan silenciosamente como se abrió.

Se atrevió a abrir el botellín de Lucía vertiendo parte de su contenido en uno de los vasos.

—Bebe, te sentará bien –dijo.

—Gracias –dijo ella al tiempo que cogía el vaso para dar un pequeño sorbo.

Emilio notó que Lucía estaba alargando deliberadamente el momento de dar las explicaciones que le habían solicitado. Decidió salir al paso.

—Os voy a contar todas mis investigaciones –dijo–. Lucía ha venido de apoyo porque sé que es bueno que la conozcáis al tener intereses compartidos y comunes con vosotros.

—¿Tú eras amiga de mi padre, verdad? –se atrevió a decir Olga de forma afable, sin intentar incomodar.

—No exactamente, Olga. Si me estás preguntando si compartí parte de mi vida íntima y de mis sentimientos con él, debo decirte que no –dijo Lucía, ya recuperada.

—¡Pero te regaló un chimalli!, al igual que hizo con mi madre y conmigo –dijo confusa Olga.

—No, Olga, no. Yo no fui la destinataria de ese chimalli –dijo Lucía con sosiego–. Es un poco largo de explicar, por eso…

Emilio decidió cortar.

—Por eso he venido yo; para explicaros todo y ordenar la forma de hacerlo. Os pido un poco de paciencia –dijo.

—Somos todo oídos –dijo Luis, con la convicción de que la mejor manera de recibir la información era tal y como el detective había propuesto.

Durante la hora siguiente Emilio estuvo contando, con alguna intervención de Lucía, todo cuanto sabía sobre los hechos que había averiguado. No se entretuvo mucho con el asesinato de Antonio, puesto que de eso ya había dado cumplida información en momentos anteriores, pero sí habló de la confusión de nombres entre las gemelas Sandra y Lucía, al igual que habló, o mejor dicho, hablaron, de Román y de su interés por la finca de Chiapas. También hablaron del chantaje al que fue sometida Sandra, de lo que esta quería a Antonio y de lo que Antonio la quería a ella. Hablaron de los celos de Román por la relación de Sandra con Antonio, obligándola a devolver el chimalli que este le había regalado. Hablaron de cómo escondió el amuleto en casa de una amiga y de la fiesta en la que ella se atrevió a ponérselo, descubriéndolo posteriormente Román por la publicación de una fotografía en un periódico, y ¡cómo no!, hablaron de su vil y brutal asesinato y de la posibilidad de que un hombre inocente se encontrara en prisión.

No hubo una sola interrupción aunque sí llantos ahogados y mucha ira contenida. Terminadas las explicaciones de Emilio, sus contertulios, incluida Lucía, no se atrevieron a articular palabra. Un tenso silencio cargado de emotividad invadió la estancia. Olga lloraba en silencio. También lo hacía Luis.

—Creo que esto es todo cuanto os tengo que contar –resolvió romper el silencio Emilio–. ¿Si tenéis alguna pregunta?

Otro largo e incómodo silencio, cargado de tristeza y de duelo tomaba su tiempo. Finalmente Olga, intentando reponerse, tomó la palabra.

—¿Y el chimalli? ¿Por qué apareció en El Retiro? –dijo ingenuamente, con voz temblorosa.

Emilio la miró e hizo un breve silencio antes de contestar. No le era fácil.

—Mira, Olga –dijo con gravedad–, Román mató a Sandra tras entrar a su casa. Una vez muerta, el asesino se dirigió hacia la cabaña donde se encontraba tu padre y, tras abrir la puerta y sorprenderlo dormido, le obligó a vestirse y lo mató. A continuación se fue de allí, cerrando la puerta y dejando el chimalli que esa misma tarde había quitado por la fuerza a Sandra.

—Pero…, no entiendo por qué dejó en El Retiro el chimalli, ni cómo pudo entrar allí –respondió Olga angustiada.

—Muy sencillo, Olga, el asesino entró en la cabaña con una llave que le tuvo que quitar previamente a Sandra. Una vez dentro, mató a Antonio y dejó allí el escudo para que no se pudiera relacionar, en un futuro, el presunto suicidio de Antonio con el asesinato, presuntamente a manos de su marido, de Sandra. ¿No te das cuenta? –dijo Emilio con firmeza, intentando convencer.

—¡Ay Dios!, sí me doy cuenta. Pobre niña, que mal lo has debido pasar –dijo llorando al tiempo que cogía la mano cariñosamente a Lucía y tiraba para sí.

Ambas mujeres se levantaron y se fundieron en un afectivo abrazo, cambiando sentimientos y lágrimas, llorando cada una por el duelo de la otra; reconfortándose mutuamente y emulando la ternura y el cariño que en el pasado intercambiaron sus seres queridos que compartieron su fatal destino.

Ninguno de los hombres se atrevió a intervenir. Ambas se desahogaron fundidas en un solo cuerpo, compartiendo el cariño y el amor que sus seres más queridos se profesaron en el pasado. También compartieron el duelo, el llanto, la miseria y el dolor por el lúgubre viaje sin retorno que ambos emprendieron desde el momento en el que se conocieron, marcando fatalmente, con sangre, sus destinos.

Luis miró a Emilio antes de decidirse a hablar.

—Está muy claro todo lo que ha ocurrido –dijo–. ¡Enhorabuena! Imagino que la investigación está terminada. Deberemos acudir a la policía, o mejor dicho, al juzgado donde se instruye la causa de Eduardo.

Ambas mujeres dejaron de intercambiar sus penas. Lucía se secó las lágrimas con el dorso de la mano.

—¡No!, todavía no –dijo aún temblorosa.

Olga intentaba reponerse sonándose la nariz vanamente con un pañuelo ya mojado por sus lágrimas, pero Luis supo interpretar perfectamente la sorpresa que la expresión de su cara mostraba.

—¿Falta aún algo por hacer? –se adelantó a decir.

—Sí, que lo explique Emilio –dijo Lucía con firmeza, ya casi repuesta.

El detective vio que sus atentos contertulios esperaban una respuesta de él.

—De acuerdo, explicaré qué es lo que quiero hacer, pero primero es fundamental que hable con tu madre, Olga. El asunto está prácticamente terminado pero no puedo arriesgarme a cometer algún error; quizás ella pueda aportar algo que se nos escape –intentó explicar Emilio.

—Con mi madre hablarás ahora si quieres –dijo Olga con rigidez–. Ya le he comentado que el asunto se está investigando y ella me exigió hablar contigo, pero te ruego que tengas mucho tacto. Ya le dije que era posible que hubiera una tercera persona que compartió con su marido sentimientos y, tras su enfado inicial, ella acabó reconociéndome que mi padre jamás le había ocultado nada y que lo sabía. Incluso me dijo cómo se llamaba. ¡Lucía!

—Tendremos que explicarle todo eso –dijo Emilio.

—Así es –contestó Olga con firmeza–. ¿Qué es lo que dice Lucía que queda por hacer?

Emilio se sintió por un momento, por un mínimo instante, acosado con la pregunta. Notó que todas las miradas se clavaban en él esperando una respuesta que probablemente no gustaría, pero tenía que terminar su trabajo. Suspiró profundamente.

—Tenéis que citar a Román aquí, en este despacho –dijo con determinación.

—¡No! –gritó Olga–. Ese hijo de puta ha matado a mi padre. ¿Qué es lo que buscas?, ¿que ahora entre y se siente cómodamente en su despacho? ¡No!

Emilio intentó ser condescendiente con ella.

—Mira, Olga, entiendo perfectamente lo que piensas pero debes darte cuenta de que…

—¡He dicho que no! Ese cabrón no pisa la casa en la que vivió mi padre.

Emilio lanzó una cómplice mirada a Luis, pidiéndole de alguna forma su ayuda. Sabía que, aunque afectado, tenía una menor implicación afectiva que Olga en el presente asunto y que era mucho más práctico y resolutivo que ella.

—Olga, por favor –dijo con cariño–. No vamos a hacer nada que tú no quieras, ¡te lo prometo!, pero vamos a dejar al detective que, al menos, explique cuál es su idea.

—Pero…, es que no quiero que venga –dijo angustiada Olga, con la voz trémula contagiada por la pena.

—Y no vendrá si no quieres. Pero a lo mejor la idea de Emilio es que lo esté esperando la policía para detenerlo –dijo Luis saliendo al paso con lo primero que se le ocurrió.

Emilio tomó la palabra.

—Mira, Olga –dijo–, Luis no va nada descaminado. Lo primero que tenemos que hacer es comprobar si Román es zurdo o diestro, para tener una prueba más contra él. Después lo volveremos a citar para que lo detenga la policía.

Olga pareció interesarse por lo que decía el detective.

—¿Puedes explicarlo? –dijo volviendo al aplomo que la caracterizaba.

Emilio envió una mirada a Luis que este interpretó como un agradecimiento por su intervención.

—Claro que sí –dijo–. La idea es que Luis llame a Román para hablar de la oferta que este le hizo por la finca de Chiapas y, con cualquier excusa, se le hace escribir algo. La siguiente cita sería para indicarle que aceptáis la oferta con determinadas condiciones de pago que hay que tratar. Ahí estaría ya esperándole la policía –terminó diciendo.

—¿Y si no escribe nada? –se interesó Olga.

—Escribirá –dijo el detective–. En cualquier caso, sea zurdo o diestro, las pruebas lo incriminan.

—¿Pero si no escribe?

—Escribirá –volvió a repetir el detective de forma tajante para imprimir seguridad–. Y si no lo hace podremos saber si es zurdo o diestro observando los movimientos de sus brazos y la muñeca en la que lleve el reloj. Un zurdo generalmente lo lleva en la derecha.

—¡Hay que hacerlo! –intervino resolutivo Luis.

Emilio le volvió a mirar agradecido.

—¡Hay que hacerlo! –dijo.

Lucía vio en Olga una mujer aterrorizada e insegura. Parecía conocerla de siempre. La íntima comunicación entre ambas, intercambiando penas y sentimientos, afligidas por la pérdida de sus seres más queridos, compartiendo duelo y llanto, se hacía notar extrañamente, pasando a ella también la angustia que sentía Olga ante la expectativa de meter al asesino de su padre en su casa.

—¡Pobre Olga! –dijo con tristeza, frunciendo el ceño–, ¡eso es muy duro!, ¿y si se le cita fuera de esta casa?

Olga agradeció el gesto de Lucía. Cogió su mano y le sonrió.

—Gracias.

Emilio y Luis no parecían muy satisfechos con la propuesta; era un asunto muy delicado y era absolutamente necesario atar bien todos los cabos.

—No creo que sea una buena idea –se adelantó a decir Luis.

—¿Por qué? –dijo Olga a la defensiva.

—Porque no podemos permitirnos tener ningún fallo –intervino con firmeza Emilio–. Román ha venido a esta casa dos veces y ha llamado por teléfono una vez más. Él es el presunto asesino de tu padre y de Sandra y no podemos permitir que vea ningún movimiento raro que pudiera dar al traste nuestro plan.

Olga miró tiernamente a Lucía; ambas seguían aún cogidas por sus manos. Con la mano libre dio un pequeño cachete en la de Lucía antes de soltarla.

—Creo que voy a tener que hacer un esfuerzo –dijo dirigiendo únicamente su mirada hacia ella.

—Gracias por ser tan valiente, Olga –contestó Lucía, perfilando su sonrisa.

El siempre decisivo y dinámico hombre de confianza de Olga se dirigió hacia Emilio. Sabía que la trampa en la que tendría que meter a un hombre perteneciente a una banda mafiosa podría acarrearle algún problema posterior, pero prefería no pensar en ello; su buen amigo Antonio y su hija Olga merecían, cada uno desde su mundo, compensar de alguna forma, mínimamente, el dolor causado.

Luis se sintió orgulloso de participar tan activamente en la trampa que cogería a la comadreja.

—¿Cuándo lo llamo? –dijo con un visible entusiasmo.

—Déjame que lo madure –dijo Emilio.

Lucía vio a Olga aún asustada, pues esta no terminaba de encajar que la bestia sanguinaria que diera muerte a su padre entrara en su casa. Lucía estaba de acuerdo con el plan trazado pero no consideraba la necesidad de hacer pasar a Olga dos veces por el mismo suplicio.

—¿Y si sólo viniera la primera vez? –dijo–. No veo necesario que tenga que venir dos veces. Sea zurdo o diestro hay motivos para detenerlo. ¿Por qué esperar?, ¿por qué arriesgar a que se alerte con una segunda visita?, ¿por qué someter a Olga a una tensión innecesaria?

Todos se miraron y todos supieron ver en Olga la expresión de alivio mientras escuchaba a Lucía.

—De acuerdo, no me parece mal –concedió Emilio.

—Debo reconoceros que yo también lo prefiero –reconoció Luis–; para mí también va a ser un poco duro.

—¡Pues no se hable más! –dijo Lucía triunfante al tiempo que sonreía a la compungida mujer, que ya empezaba a cambiar su horrorizada expresión por una tímida sonrisa.

Emilio carraspeó un poco con el fin de llamar la atención.

—Ya os diré cuándo Luis debe hacer la llamada. Tendré que elaborar el informe para pasarlo al juzgado y que se disponga su detención. Además…, todavía queda alguna cosilla que me gustaría demostrar.

Todos quedaron expectantes esperando una respuesta por parte del detective, que no venía.

—¿Y bien? –dijo Luis.

—Veamos, todos sabemos que el quid de la cuestión es el chimalli, ¿verdad? –dijo el detective circunspecto.ante un prudente público que no sabía muy bien qué contestar–. Sabemos que el chimalli lo tenía Sandra el último día de su vida –se contestó a sí mismo–. Así lo atestigua Gema, la amiga de ella y de Lucía. Estando Sandra ya muerta, ese amuleto viajó en manos de su asesino hasta la cabaña donde se encontraba Antonio, al que también mata. Si demostramos, a partir del testimonio de Gema, que el chimalli lo tenía Román antes de producirse la muerte de ambos, estaremos demostrando, sin ninguna duda, que ese miserable es el asesino –terminó diciendo triunfante, seguro de sí mismo.

—¡Hombre! Con lo que has conseguido ya hay pruebas más que suficientes como para juzgar a ese individuo –dijo Luis altivo, pero con mucho interés por la respuesta que pudiera recibir.

—Claro que sí, Luis; con lo que tenemos se puede juzgar a Román y obtener una condena de prisión. ¿Arriesgamos y ponemos el asunto nuevamente en manos de la justicia, o encontramos una prueba absolutamente concluyente, irrefutable, que impida al tribunal tener duda alguna sobre la autoría de ambos asesinatos? –dijo Emilio muy seguro de sí mismo–. Hay pruebas concluyentes, aunque erróneas, que indican que Antonio se ha suicidado y que a Sandra la ha matado su marido. Si no conseguimos pruebas de la misma naturaleza, es decir, absolutamente concluyentes, correremos el riesgo de volver al punto de partida –terminó diciendo con absoluta seguridad.

—Seguramente tengas razón, Emilio –dijo Luis con voz grave–, ¿y qué has pensado hacer?

Emilio decidió quitar seriedad al momento. No tenía otra opción.

—No tengo ni la más remota idea. Estoy parado en este punto; admito ideas de cualquier tipo –dijo con desenfado.

Todos miraron al detective, como esperando una solución al problema que planteaba. Olga se sintió angustiada, pues ya sabía quién era el asesino de su padre y se tendría que demorar de forma absurda el momento de su detención en busca de una prueba que, seguramente, jamás llegaría.

—Pero… eso es imposible de probar. ¿No tienes bastante con el testimonio de su íntima amiga? –dijo.

—Si conseguimos probarlo será mucho mejor, Olga –dijo el detective, sin intención de ceder ni un ápice a su planteamiento.

—De acuerdo, Emilio, tienes razón; es mejor probar con hechos el testimonio de Gema, pero ¿cómo diablos vas a probar que Román tuvo el chimalli el día en que asesin…, el día en el que murieron Antonio y Sandra? –dijo Luis un poco alterado, contagiado por la angustia de su amiga Olga.

El detective no tenía aún la respuesta y era posible que no la tuviera jamás. Posiblemente esperaría unos días, intentando vanamente que su mente se iluminara con alguna idea, retrasando injustificadamente el momento de ponerlo en manos de la justicia para evitar que un hombre inocente permaneciera, de forma injusta, durante más tiempo en situación de prisión preventiva. Un hombre que lloraba en soledad una muerte cuya autoría le imputaban. Pero por otro lado no quería arriesgar; no podía permitirse el lujo de haber llegado prácticamente al final de la investigación, poniendo a un cobarde asesino en manos de la justicia y que, por falta de paciencia, por no haber atado todos los cabos, no se consiguiera el objetivo de probar, desde el superior plano de la justicia, los hechos que para él eran ya absolutamente indubitados. Era duro, pero no podía ceder en estos momentos al pequeño chantaje afectivo al que se veía sometido por sus clientes, pero ya amigos, cuyo mayor interés era poner al abyecto y despreciable ser que acabó con las vidas de Antonio y Sandra en manos de la justicia.

—Luis, Olga, por favor, hoy es lunes. Dadme, como mucho una semana; hasta el próximo lunes, para daros una respuesta. Se me ocurra o no se me ocurra nada, ese lunes llamamos a Román para tenderle la trampa. Os pido que vosotros también penséis en la manera de probar que el chimalli estuvo el último día en manos de Román –dijo casi suplicando, convencido de que era correcto lo que hacía.

A Lucía, que había estado callada hasta este momento, pareció iluminársele el rostro; brillaron sus ojos y sonrió.

—A lo mejor podemos probarlo –dijo. Todos miraron a Lucía sin atreverse a decir nada; esperando una respuesta–. El ADN –dijo–. Acuérdate, Emilio, de lo que nos dijo Gema; que tras quitarle el chimalli a mi hermana escupió en él. Si conseguimos una muestra de ADN de Román podríamos contrastarla con la que hay en el amuleto –dijo triunfante.

Luis y Olga quedaron desconcertados. Ninguno de ellos sabía que Román había escupido en el chimalli, pues se trataba de un detalle sin importancia que se le pasó por alto a Lucía y a Emilio cuando ambos les explicaron el acontecer de los hechos. Emilio, por su parte, miró a su amiga y le cogió la mano, como protegiéndola de lo que iba a decirle.

–Lucía –dijo con voz grave–, eso que planteas ya lo había pensado yo, pero no puede ser. El escupitajo que Román lanzó contra el chimalli fue hace dos años. A partir de ahí lo hemos tenido muchas personas en nuestras manos. De los que estamos aquí, Olga, Luis y yo. Eso sin contar con la prevención que pudiera haber tenido Román de limpiar de huellas la pieza antes de colocarla en el interior de un cajón en la cabaña. Al limpiar las huellas limpió también cualquier vestigio de ADN. En cualquier caso, de no haberlo hecho, ya lo habríamos limpiado nosotros con nuestras propias manos. Lo siento de verdad.

Lucía pareció chafada. Olga prefirió no articular palabra sobre un hecho del que se estaba enterando en ese mismo momento. Luis, mientras tanto, pensativo, ordenando en su cerebro la información recibida, lamentó para sí haber encontrado esa pieza, junto con el equipo de limpieza que llevó a la cabaña en su día, y no haber tomado las medidas necesarias para evitar borrar en ella cualquier señal que pudiera indicar alguna otra versión diferente a la oficial.

No obstante sabía, o al menos quería convencerse a sí mismo, que el asesino Román no sólo era una hiena, sino un zorro que premeditó absolutamente todo, valorando todas y cada una de las circunstancias, evitando cualquier tipo de error que pudiera dar al traste su plan.

—En unos asesinatos tan bien premeditados, donde no hay vestigio alguno del criminal en ninguna de las estancias donde aparecieron los cuerpos, no tendría ninguna lógica que el asesino dejara esa joya sin que limpiara la misma –dijo finalmente, ante la cara de desesperación de Lucía, aludiendo por primera vez al término asesinato.

—Tenéis razón –dijo Lucía–. Por un momento pensé que podría estar ahí la clave. Pero tenéis que entender –cambió de tema al tiempo que se dirigía con la mirada a Emilio– que mi cuñado se encuentra ahora mismo en la cárcel por un hecho que no ha cometido. ¡No podemos alargar una semana esa injusticia!; ¡debemos actuar con mayor premura!

Ahora fue Olga la que acudió en su auxilio.

—Lucía tiene razón; no podemos permitir que Eduardo esté en la cárcel un día más. Debemos adelantar la reunión con el asesino –dijo con decisión.

Tras unos momentos de incertidumbre, todos aceptaron finalmente la propuesta dada por Olga.

—Hoy es ya tarde para llamar. Mañana martes llamo a este sinvergüenza para quedar el miércoles o el jueves –dijo Luis con firmeza.

—Por mí de acuerdo; es un poco precipitado pero este punto ya ha quedado zanjado; ganaremos unos días para Eduardo –dijo Emilio con tono grave–. Y ahora… –miró a Olga cambiando de tema–, tengo que hablar con tu madre. Ella podría darnos alguna clave más.

Olga se levantó con resolución del sofá y se dirigió al otro lado del despacho, tras las columnas, donde se encontraba el interfono sobre su mesa de trabajo.

—¿Puedes decirle a mi madre que venga? –dijo a alguien tras pulsar.

Pasaron apenas unos minutos cuando se oyó en la puerta, antes de abrirse, dos pequeños golpes secos dados con los nudillos.

—¡Buenas tardes!, ¿se puede? –dijo en el umbral de la puerta una mujer elegante, guapa y bien cuidada, de algo más de sesenta años, cuyos gestos recordaban a los de Olga.

—Pasa, pasa, mamá. Mira, te presento a…

—Al detective y…, a Lucía. Hola cariño, ¿cómo estás? –dijo tiernamente al tiempo que se dirigía hacia la mujer saludándola con dos besos.

Lucía notó que se le aceleraba el pulso y se le acaloraba su rostro; sintió un nerviosismo que no supo disimular. Rápidamente interpretó que aquella mujer había supuesto que ella fue la amante de su marido pero, si eso fuera así, no entendía por qué la había tratado con esa dulzura. Miró a sus contertulios antes de decidirse a contestar, viendo en ellos el mismo desconcierto que ella tenía.

—Sí…, soy…Lucía. Pero no… es lo que usted cree…, yo…

—Cariño, no te tienes que preocupar de nada. Mi marido te quiso mucho a ti y tú mucho a mi marido, pero se trataba de un amor limpio, sin secretos. Desde un inicio me habló de ti y del chimalli que nos regaló. Me enseñó algunas fotos en las que sales. Por eso te he reconocido.

—Pero es que yo no soy Lucía; bueno sí soy pero no es…, es que es muy difícil de explicar… –dijo angustiada Lucía buscando con la mirada ayuda en Olga.

—Mira, mamá –tomó Olga la palabra–, es muy difícil de explicar pero lo vas a entender. La amiga de papá no era Lucía, sino Sandra, la hermana gemela de Lucía…

—No hija, no. Estás equivocada –cortó con ternura a su hija–, tu padre siempre me ha hablado de esta guapa mujer –cogió sonriente la mano a Lucía.

Olga decidió acabar de una vez con el equívoco.

—¡No, mamá!, quien te equivocas eres tú –dijo con aplomo–. Vamos a sentarnos todos y te lo contamos. Pero primero te quiero presentar a Emilio, que lo tienes un poco olvidado.

La mujer miró a Emilio dirigiéndole una sonrisa.

—Perdona, hijo –dijo–. Mi marido compartió mucho con esta mujer; a la que cogió mucho cariño y hablar con ella me ha reconfortado mucho –pareció excusarse.

—Encantado, señora –dijo Emilio mientras le tendía la mano–, pero déjeme que le cuente, porque la mujer a la que usted se refiere era Sandra. ¡Ya se lo ha dicho su hija!

—¡Ah, no! A mí no me vais a tratar como la vieja del grupo –dijo ella sin parecer hacer mucho caso al detective–. A mí me tratáis de tú.

—De acuerdo, Esther –dijo condescendiente Emilio–, ¿nos sentamos y te lo explicamos?

Todos se sentaron en el rincón donde se encontraban los sofás y estuvieron explicando a Esther todo lo que sabían sobre la muerte de su marido. Le hablaron de Sandra y de su muerte. También le hablaron de Román. Una vez más se llenó el momento de nostalgia y mucha tristeza que Esther supo compensar con su ternura y buen hacer. Esther también habló, y explicó con sus vivaces y expresivos ojos, mojados por la tristeza pero alegres al mismo tiempo, lo bueno que era Antonio y la valía que tenía. Entendió perfectamente que Sandra se enamorara de Antonio porque según dijo, «los sentimientos no se pueden controlar y Antonio enamoraba», y alabó el gran respeto que tuvo al no haber intentado en ningún momento inmiscuirse en su matrimonio. Lloró su muerte abrazada a Lucía, y ésta, contagiada por el momento, siguió su llanto, agradecida a la desconocida que tanto sabía de su hermana y tanto la quería.

Cuando Emilio y Lucía salieron de la casa de Olga, ambos convinieron que Esther no les había aportado nada nuevo para la investigación, pero la sensación de uno y otro era diferente. Mientras el detective pensaba en el tiempo que habría podido ahorrarse en encontrar a Lucía si Olga le hubiera permitido hablar antes con su madre, Lucía, por su parte, pensaba en el gran enriquecimiento personal que había tenido al conocer a una bellísima persona que, no sólo no tenía ningún resquemor contra su hermana, sino que la quería y la comprendía como ni siquiera ella podía hacerlo. Vio en esa mujer el fiel reflejo de lo que, seguramente, fue en tiempos su marido, y se sintió agradecida por lo reconfortada que, sin duda, se sintió su hermana ante tan grande y noble persona.

Ambos paseaban en silencio pensando en la bondad de aquella mujer; en la humanidad que tenía y cómo era capaz de buscar lo más bello cuando hablaba de su buen compañero y marido, que supo hacerla feliz hasta el mismo día en que su muerte la golpeó, convirtiendo fatalmente su bonito sueño en una mortífera pesadilla de la que aún no había despertado.

Lucía aún daba vueltas a lo que le había dicho esa buena mujer al despedirse.

—Espero que Eduardo salga cuanto antes de la cárcel, cuando eso ocurra yo puedo estar a su lado para explicarle quién era Antonio y lo limpia que era su relación con su mujer –le dijo.

Lucía había quedado muy agradecida, pues Eduardo saldría de la cárcel informado de cómo y por qué se produjo el asesinato de su mujer y, seguramente, la persona más adecuada para quitarle ese sabor agridulce, para explicarle la bonita, aunque secreta, relación que ella tuvo con Antonio, fuera Esther.

Emilio y Lucía se habían trasladado en taxi hasta el despacho de Olga. Finalizada la reunión, ya de vuelta, ambos paseaban, alargando adrede el momento de coger nuevamente un taxi. Cuando en un momento dado Lucía alzó su brazo para parar uno, esta dio una dirección diferente, a un cuarto de hora de su domicilio, para seguir disfrutando del paseo hasta casa con su nuevo y deseado amigo.

En la puerta, ambos se despidieron, uno frente al otro. Se dieron dos besos en la mejilla. A Emilio le habría gustado besarla, fundiendo su cuerpo con el de su compañera, intercambiando pasión y amor, pero no se atrevió. Lucía tampoco se atrevió, a pesar de pedírselo con sus expresivos ojos y con sus carnosos y sensuales labios que libidinosamente humedecía descuidadamente con la punta de la lengua. No hubo pasión aunque sí un deseo encerrado que pedía salir de forma desenfrenada. Pero había que dar tiempo al tiempo; antes debería estar Román en prisión.

—El otro día me dieron unas entradas para ir a ver una película que no debe ser muy buena. No tenía pensado ir, pero tengo ganas de estar contigo, si quieres vamos. Es mañana, martes –dijo Lucía antes de despedirse de Emilio, dejando entrever sus sentimientos.

—Yo también tengo ganas de estar contigo. La película es lo de menos –contestó Emilio.

Emilio quedó en ir a buscarla a su casa a las nueve y media de la tarde del día siguiente, despidiéndose a continuación de su amiga con una simple mirada cargada de deseo, que fue correspondida de la misma manera.

22

La película

Habían transcurrido unos cincuenta minutos desde el inicio de la película y tanto Emilio como Lucía habían llegado a la misma conclusión; era un thriller mal hecho en el que se mezclaban torpemente suspense y acción, y si bien no conseguía cautivar al espectador, al menos lo tenía entretenido. Era la típica película que nadie va a ver pero, una vez sentado ante ella, se llega hasta el final.

De hecho la sala estaba prácticamente vacía, a pesar de encontrarse en el interior de un centro comercial.

La pareja se encontraba viendo en este momento una escena, ya esperada, en el que uno de los protagonistas había sido secuestrado y metido en el maletero de un coche cuando salía a correr.

El coche había llegado a una nave abandonada en mitad de la nada, donde se encontraba esperando el jefe del grupo junto con otros colaboradores cercanos. Cuando se dispusieron los secuestradores recién llegados a sacar al secuestrado del maletero, el jefe montó en cólera al no haber tenido sus hombres el cuidado necesario, por no haber metido al secuestrado en un saco que evitara dejar cualquier rastro o vestigio de él en el interior del maletero.

«Imbécil, ahora tendrás que limpiar a conciencia el maletero. ¡Está lleno de su sudor!, ¡sólo faltaba que hubieras puesto un cartel diciendo “Aquí lo he metido”! Si lo hubieras metido en un saco habrías destruido cualquier rastro de este guarro echando el saco al fuego», había dicho el jefe mafioso al encargado del grupo que había llevado a cabo la acción.

«Si lo hubieras metido en un saco habrías destruido cualquier rastro de este guarro echando el saco al fuego», repetía Emilio una y otra vez para sí, habiendo perdido ya por completo la trama de la aburrida película que estaba viendo; «Si lo hubieras metido en un saco habrías destruido cualquier rastro de este guarro echando el saco al fuego».

Dejándose llevar por su pensamiento, ajeno por completo al devenir de la película, repentinamente notó que se le aceleraba el pulso y un gran hueco de angustia se abría en su estómago; casi le faltaba el aire. Esa mala película le había dado la clave para pillar por completo a Román, para demostrar que él tuvo el chimalli aquel fatídico día y que, por tanto, él lo colocó en la cabaña donde Antonio apareció muerto.

Lucía, desconocedora de las turbulencias por las que pasaba Emilio, estaba embebida en la acción de esa mala película, dejándose llevar por la mala escena del momento, abstraída de cualquier pensamiento que pudiera ocasionarle dolor. Había tenido unos días muy duros, comprendiendo y asimilando lo mal que lo tuvo que pasar su hermana hasta su muerte, y en estos momentos estaba liberando tensiones viendo una pésima película, pero al lado de una persona que le importaba de verdad.

Notó cómo Emilio cogía muy suavemente su brazo. Ella lo miró, y vio en él una sonrisa que presagiaba una buena noticia. Sus ojos brillantes y vivaces, casi vidriosos, se adelantaban a las palabras que quería pronunciar y no le salían.

—¡Lo tengo! –dijo simplemente en voz baja y profunda.

—¿Qué?

—¡Tengo a Román!, Lucía. Gracias a ti.

—Pero…

—Espera, Lucía –dijo nervioso–. Salgo de la sala, organizo mis ideas y entro. Te lo cuento ahora. ¡Dame diez minutos! No te muevas.

A Lucía le hubiera encantado ir con Emilio para que le contara su plan, pero prefirió esperar, nerviosa en la sala, alterada, alejada ya por completo de la trama de la película, con el corazón en un puño, a que su gran amigo ordenara su pensamiento.

Apenas cinco minutos más tarde Emilio volvió a entrar en la sala; a Lucía le había parecido una eternidad, pero al fin veía a su amigo acercarse a ella en la oscuridad, intuyendo en su silueta un gesto grave y alegre al mismo tiempo.

—Vamos, te lo cuento fuera –dijo cuando llegó a su altura.

Lucía no se hizo de rogar. Recogió su bolso y su rebeca y siguió nerviosa al detective, que parecía tener prisa.

Ambos se encontraban saboreando unas raciones sentados en una de las múltiples terrazas que se encontraban en el centro comercial. Emilio había pedido una ración más de pulpo a la gallega, que le encantaba. Lucía ya no tenía más hambre y se limitaba simplemente a esperar, con un nuevo refresco, a que su amigo decidiera el momento de explicarle su plan.

—¡Bueno!, Emilio, ¿me lo vas a contar? –dijo paciente, cautivándole una vez más con su perenne sonrisa.

—Claro que sí; siento haberte sacado del cine –dijo el detective.

—Sabes, igual que yo, que la película era un coñazo.

Ambos rieron.

—¿Me lo cuentas ya? –volvió a preguntar sosegadamente.

—Mira, Lucía; la idea no se me ha ocurrido a mí, sino al malo de la peli. ¿Te acuerdas cuando el jefe de la banda echa la bronca a su lugarteniente por no haber metido al secuestrado en un saco?

—Sí, claro, es el momento en el que has salido.

—Verás, el enfado de él provenía porque el secuestrado estaba manchado de sudor. Acuérdate de que se le secuestró mientras corría.

—Sí, claro –dijo Lucía queriéndose adelantar a la explicación–, había dejado en el maletero rastro de su ADN, por lo que si se hubieran preocupado de meterlo en un saco antes de meterlo en el maletero, no se habría manchado este. ¿Pero quién puede pensar que unos secuestradores pierdan el tiempo, en mitad de la calle, en meter a un tío en un saco antes de meterlo en el maletero?; ¡vaya película mala! –terminó diciendo.

—¡Sí!, es una película mala y sin mucho sentido, pero me ha dado la clave –dijo Emilio.

—Explícate, por favor.

—Tú misma lo has dicho, Lucía. Si metes al tío en un saco evitas manchar el maletero, de tal forma que si no manchas el maletero es porque estás manchando el saco. Por eso el malo de la peli dijo: «Si lo hubieras metido en un saco habrías destruido cualquier rastro de este guarro echando el saco al fuego» –repitió de memoria. Lucía estaba algo confusa, sabía que tenía que ver con el chimalli y el ADN, pero no terminaba de entender. Emilio supo leer claramente en su rostro el aturdimiento pasajero por el que pasaba su perpleja amiga–: Sí, Lucía, sí. Si se quema el saco se destruye el ADN que hay en él. ¿Te acuerdas lo que nos dijo Gema?; el miserable Román en un arrebato de celos quitó el chimalli a tu gemela; a continuación le escupió con rabia y lo introdujo en su talega; ¿lo entiendes?

Ahora sí pareció entender Lucía. Se le iluminó el rostro, se le aceleró el pulso y sacó una sonrisa nerviosa cargada de una emotiva alegría contenida. Se le humedecieron los ojos.

—Gracias –dijo emocionada, en voz baja y profunda.

Ahora era Emilio el que se encontraba confuso. Vio en los brillantes y mojados ojos de su amiga una enorme gratitud, cargada de cariño, deseo y sensualidad.

—¿Entiendes ya lo que te digo? –se avino a decir torpemente.

—¡Sí!, ¡lo entiendo! –dijo eufórica Lucía–; el código genético de Román no lo tenemos en el chimalli, pero sí en el saco que lo contiene. ¡Eres un gran detective, y una gran persona! –terminó diciendo exultante, cargada de una incontenible felicidad.

—¡Eso es, Lucía! –dijo Emilio jovialmente, contagiado por su amiga–. Ahora sólo queda sacar ese código genético de la bolsita y compararlo con el de Román. –ella pareció en ese momento venirse abajo. Su bonita y sensual sonrisa continuaba inalterable, al igual que sus grandes, brillantes y expresivos ojos color azabache, pero Emilio pudo ver en su rostro un gesto serio, algo que parecía preocuparla–: Estás pensando en la dificultad de obtener el ADN de Román para cotejarlo con el del saquito, ¿verdad? –dijo Emilio seguro de sí mismo.

—Verdad, Emilio. No sé cómo vamos a poder conseguir eso –dijo ella casi derrotada, pero a la expectativa de lo que le iba a decir su amigo.

Emilio cogió las manos de Lucía, que apoyaba sobre la mesa con los dedos entrelazados. Las apretó cariñosamente y miró directamente a sus ojos, expresando su cariño, pero fortaleciéndola al mismo tiempo, dándole la seguridad que pedía para atrapar al maldito Román.

—¿Confías en mí? –dijo.

Lucía no perdió de vista, ni por un solo instante, los ojos de su amigo, cargados de sentimientos y de atracción hacia ella. Expresó con su mirada todo lo que su voz no podía o no se atrevía a decirle. La sensual mujer que cautivó a Emilio a través de la fotografía de su hermana empezaba a enamorarse de ese hombre sensible, bueno e inteligente; muy audaz en su trabajo y muy entrañable en lo personal, cargado de valores y afectos que la seducían como si de una adolescente con su primer amor se tratase.

—Confío en ti, hoy y siempre –dijo con voz profunda y sensual, mirando descaradamente al detective, pareciendo ofrecer sus carnosos labios mojados de pura ambrosía.

A Emilio le habría gustado besarla en ese momento, saborear por primera vez su encanto y su belleza a través de sus sensuales y seductores labios que, a su vez, pedían desesperadamente libar con pasión de los labios de su amigo, sacando sus jugos al igual que una abeja lo haría con el néctar de la flor que la ha seducido.

No se atrevió; la mesa que se encontraba entre ellos impedía el pasional beso que ambas miradas reclamaban casi suplicándolo.

—Eres preciosa, Lucía –simplemente dijo eso, en voz baja y ronca, sin perder la mirada.

Lucía no dijo nada, sus ojos lo hacían por ella; tan sólo miraba a su príncipe, agradeciéndole ese momento.

Emilio decidió volver a la realidad.

—¿Quieres que te lo cuente? –dijo cambiando de tono.

—¿El qué? –dijo ella sin terminar de salir del íntimo intercambio de sentimientos que acababa de producirse.

—Cómo conseguir el código genético de Román.

Lucía volvió al mundo real.

—Sí, claro, ¿cuál es tu idea?

—Lo he pensado todo en el cine. Cuando salí de la sala estaba todo prácticamente pensado, pero quise ordenar mis ideas antes de contártelo. En mi idea no solo vamos a conseguir el ADN de ese miserable, sino que además le vamos a hacer escribir –dijo el detective sin soltar aún las manos de su amiga.

—Pues como le cojas las manos como me las tienes cogidas a mí, dudo mucho que escriba nada –bromeó Lucía.

—Perdona, parezco un pulpo –continuó con la broma Emilio, al tiempo que soltaba las manos de su amiga.

—No lo he dicho para que me sueltes, Emilio –contestó ella–; lo he dicho porque estando tan a gusto con mis manos cogidas por las tuyas, Román se habría sentido igual de cómodo. ¡De esa manera es imposible escribir! ¿Me lo cuentas? –terminó diciendo cambiando de tema sin dar posibilidad a que su amigo respondiera.

—Te lo cuento –dijo Emilio–. Verás, hemos quedado en que vamos a tender una trampa a Román, de hecho Luis quedó en que lo llamaría hoy para tratar sobre la venta de la finca de Chiapas. El día en el que se persone Román en el despacho de Luis, o en el de Olga, ¡da igual!, Luis le dirá que necesita hacer una inversión millonaria y que precisa de liquidez, de tal forma que, si sigue interesado por la finca de Chiapas, deberá hacer una oferta por escrito en un sobre cerrado que será entregado a Olga para que esta dé la respuesta en el plazo máximo de… dos días, por ejemplo.

—¿Y el ADN? –preguntó Lucía.

—El sobre no será de los modernos, en los que hay que despegar la tira de papel para descubrir el pegamento, sino que tendrá que chuparlo para que se cierre. Ese día no habrá agua a la vista en ningún lado del despacho, y el camaleón se verá obligado a sacar la lengua –dijo Emilio en tono jocoso.

Ambos rieron la gracia. A Lucía le pareció una magnífica idea que deseó celebrar al lado de la persona que le había cambiado la vida por completo.

—Te invito a un coñac –dijo sonriente, con su mirada clavada en la de Emilio, sabiendo que en forma alguna podría resistirse a tan mágico momento.

—Claro que sí –dijo animadamente Emilio–, conozco un sitio aquí al lado donde hay diferentes destilados de la zona de Cognac y Burdeos que…

—¡Chsss! –chistó sensualmente Lucía. Fue casi un susurro, poniendo con suavidad su dedo índice en el labio del detective, haciéndole callar, sucumbiendo ante su sensual lascivia.

—Te invito a un coñac en mi estudio. No hay para elegir entre diferentes caldos pero… podremos estar tranquilos –dijo en tono voluptuoso, invitándole a entrar en su intimidad.

Emilio notó cómo su pulso se aceleraba como nunca lo había hecho; su corazón daba embistes pidiendo salir de su cavidad torácica hasta el punto que, pensó, su amiga podría notarlo. También notó que le faltaba el aire para hablar y que se le secaba la boca. Estaba feliz; lo que le propuso su amiga era lo que más deseaba en esta vida y, llegado el momento, su fisiología parecía traicionarlo, impidiéndole decir hábilmente a su amiga que la deseaba, tal y como lo había hecho ella. Se limitó a cogerle nuevamente la mano y mirarla con un encendido deseo que no se preocupó de disimular.

—¿No me vas a decir nada? –dijo ella.

—Ya te lo estoy diciendo sin necesidad de que se muevan mis labios –dijo él ya casi repuesto.

—Chico vergonzoso… –dijo ella en tono de broma–. Lo que dicen tus ojos no se atreven a decirlo tus labios.

—¿Y qué dicen mis ojos? –se atrevió a decir Emilio.

—¡Ah!, no, no; eso es trampa; todo lo que digan tus ojos me lo tendrás que decir tú de palabra. ¿Nos vamos?

—Nos vamos.

Ambos fueron hasta la casa de Lucía dando un paseo. La noche era bonita y no había prisa. Pasearon en silencio, casi tímidos, ligeramente separados.

Cuando ya prácticamente se encontraban en el portal, faltaban apenas unos metros, Lucía paró y se puso frente a Emilio, interrumpiendo deliberadamente su paso.

—Ya estamos –dijo con voz aniñada, mirando fijamente a su amigo.

Emilio vio en los negros y vivaces ojos de Lucía cómo le pedía probar de sus labios que humedecía sensualmente. Su deseo, cargado de una fogosidad contenida, pedía besarla apasionadamente, pero el detective luchaba por no abrir esa puerta que pudiera entorpecer su investigación. Ansiaba ese mágico momento que irremediablemente tendría que llegar, pero su cabeza luchaba encarnizadamente con sus sentimientos y su deseo.

—Aún quedan unos metros –dijo señalando hacia el portal, arrepintiéndose casi en el acto de no haberla besado.

Lucía miró sensualmente a Emilio, como esperando, dejando entrever tras sus labios semiabiertos la punta de su lengua que jugaba lascivamente con los dientes, tocándolos ligeramente, humedeciéndose la carne de sus labios, invitándole a probar.

Emilio miró a Lucía; no pudo esperar; no se abandonó a la lucha; simplemente prefirió no luchar, dando rienda suelta a sus incontenibles pasiones y deseos. Llevó lentamente su mano derecha a la mejilla de Lucía y la apoyó muy suavemente, dejando su dedo pulgar sobre los sensuales y libidinosos labios de la mujer que se entreabrían pidiendo una y otra vez succionar su mágico y seductor elixir. Llevó suavemente, con su dedo, el labio inferior de Lucía hacia abajo, dejando entrever, sensual y ligeramente, sus blancos dientes. Ella se dejó llevar; simplemente esperaba lo que irremediablemente ya no podía tener marcha atrás. Miraba a Emilio disfrutando del momento, agradeciendo que Emilio disfrutara de ella, alargando el preciso y mágico instante esperado por ambos.

Emilio se acercó a Lucía, lentamente, despacio, sin prisas, buscando probar con sus labios los de ella. Lucía entrecerró los ojos en el preciso instante en el que sintió, muy ligeramente, una suave y cálida caricia en sus labios en forma de dulce beso que supo saborear. Ella se dejó llevar notando cómo libaba suavemente, y por un breve instante, de su labio inferior, mordiéndolo con suavidad y tocándolo con la lengua. Ella se dejó llevar también cuando notó que Emilio entremetía la mano por su cabello para coger su nuca mientras la otra mano aferraba fuerte, pero a la vez suavemente, su cintura.

Ambos se fundieron en un abrazo, juntando sus labios, saboreándose el uno al otro, henchidos de goce, fusionándose en un solo ente cargado de pasión y amor; gozando el uno del otro aislados del mundo, en un cálido y seductor momento creado únicamente para ellos, para su deleite, dando rienda suelta a un deseo incontenible, repleto de fogosidad y ardor.

Aquella noche Emilio no fue a su casa. Aquella noche Lucía tuvo un invitado en la suya. Para ambos fue una noche mágica que supieron aprovechar. Se conocieron el uno al otro; la calidez se convirtió en ardor, el ardor en excitación y ésta en fogosidad. Dieron y obtuvieron mutuamente placer y, tras relajarse, volvieron a convertir una vez más ese mágico y cálido momento en una renovada fogosidad seguida de una nueva y definitiva relajación. Al día siguiente no sonó el despertador; todo comenzó a una hora más tardía.

23

La trampa

Ese miércoles, 30 de septiembre, Luis se encontraba especialmente nervioso; un día antes se había encargado de llamar a Román diciéndole que estarían dispuestos a escuchar una oferta por la finca de Chiapas, y habían quedado para ese mismo miércoles.

Luis le había dicho que necesitaban liquidez para iniciar un nuevo negocio de reses bravas en Córdoba, motivo por el que estaban planteándose vender la ganadería y los terrenos de Chiapas. Había podido comprobar lo miserable que era ese hombre cuando este le dijo que la oferta quizás iría a la baja respecto de la realizada con anterioridad. Luis era perfecto conocedor del gran interés que tenía ese hombre por la finca, pero ese canalla, al ver que la sólida posición que en su día adoptó Luis para decir que no se vendía, se resquebrajaba, quiso aprovechar esa ventaja, poniéndose en una posición más dura.

A Luis, hombre de negocios, tiburón de tiburones, le habría gustado sacar sus dientes y demostrarle lo lejos que podría encontrarse ese delincuente de él en lo que a negocios se trataba, pero prefirió que la rata notara una falsa debilidad para que cayera en el cepo.

La reunión estaba prevista para las cinco y media de la tarde en el despacho de Luis. Aún quedaba casi una hora y, ciertamente, el visible nerviosismo que tenía el tranquilo hombre de negocios, se había propagado al resto. Allí se encontraban, además de él, Olga, Lucía y, por supuesto, Emilio.

El detective había propuesto grabar la conversación por audio y vídeo utilizando una de las múltiples cámaras que se encontraban en el despacho. Desde una pantalla instalada en el despacho de Olga seguirían la conversación en directo.

Habían creado un falso formulario que tendría que rellenar Román indicando su nombre, apellidos, dirección, teléfono de contacto, propiedad por la que estaba interesado, oferta, forma de pago y asunción de gastos. Igualmente tenían preparados tres sobres en previsión de que pudiera deteriorarse o romperse alguno de ellos y no pudiera utilizarse.

Luis y Emilio habían repasado todo cuanto aquel tenía que decir, e incluso se habían anticipado a posibles imprevistos buscando soluciones para el supuesto de que se resistiese a darle saliva al sobre.

—Tienes que quitar la cinta adhesiva de la mesa y, si te la pidiera, le dices que no tienes –le había dicho Emilio.

—¿Y si me pide un vaso con agua para mojar los dedos? –preguntaba inseguro Luis.

—Haces como que llamas por el interfono para que te lo traigan. Pasados tres minutos te llamaría yo para que contestes con el manos libres, requiriendo tu presencia urgente por un problema grave que ha surgido; un incendio en una de las naves, por ejemplo. Tú pedirías disculpas a Román por terminar la reunión de una forma tan precipitada y le dirías que cierre con rapidez el sobre y firme entre la solapa y el cuerpo del sobre, como garantía para Olga, de que nadie lo ha abierto –le había dicho el detective.

—Sí, pero aquí hay un servicio que puede utilizar para mojarse los dedos –contestaba Luis.

—Le dirás que no funciona.

Ambos hombres se encontraban en estos momentos cerrando la llave de paso del servicio y haciendo un letrero que indicaba «No utilizar». Mientras tanto, las mujeres estaban realizando las últimas comprobaciones para verificar que el sistema de grabación funcionaba perfectamente y que la visualización de la reunión desde el despacho de Olga era correcta. También Olga se había encargado de hablar con el jefe de seguridad del edificio, al que no le dijo absolutamente nada, aunque sí le dijo que extremara la precaución y que estuviera pendiente de cualquier llamada que pudiera recibir desde su despacho.

—¿Hay algo que yo deba saber y que usted no me haya dicho? –le había comentado el profesional en un vano intento de obtener alguna información.

—No, Tomás, no, le agradezco su interés; no hay nada que usted deba saber que afecte a la seguridad; simplemente va a producirse una reunión, con mucho dinero en efectivo, con una persona que no conocemos bien –había mentido ella.

—Estaremos pendiente, señora, sin que se note nuestra presencia –había contestado solícito Tomás.

El nerviosismo era creciente; apenas quedaban ya veinte minutos y, los cuatro, ora daban vueltas en el despacho de Luis de un lado para otro sin rumbo fijo, ora se sentaban para volverse a poner de pie, esperando el momento impacientes, aunque con comprensible temor de que el mismo llegara.

—Me vais a poner nervioso –dijo Luis al ver tanto alboroto.

—¡Tendrás cara dura! –dijo Olga con una sonrisa nerviosa–; si el que nos ha pegado los nervios has sido tú.

Todos rieron en un infructuoso intento de liberar tensiones.

—Tienes razón, Olga; los nervios son míos. Os puedo asegurar que jamás en ningún asunto me he encontrado así –dijo Luis.

—Tienes que intentar tranquilizarte; no sería bueno que Román notara algo –dijo Emilio.

—No lo notará, amigo mío, no lo notará. ¿Queréis un whisky?; quizás una copa corta me ayude a relajarme.

Todos dijeron que no, aunque Emilio pensó en el excelente coñac que, sin duda, tendría en el mueble bar.

Luis se dirigió hacia un mueble estilo Luis XV que abrió. En su interior se encontraba una nevera de pequeño tamaño, un espacio para vasos y copas y un último apartado para bebidas alcohólicas. Cogió una copa y una de las botellas de whisky que se encontraban a medias.

—A mí me gusta sin hielo; seco, como en el oeste –dijo en tono de broma.

—Lo mismo tienes que ofrecer algo a ese malnacido –dijo Lucía.

—¡Ni se te ocurra!; no se te ocurra ofrecerle nada –dijo Olga nerviosa, sin pensar lo que decía.

—¿Pero cómo no voy a ofrecerle nada, Olga?, ¡vamos a hablar de negocios! –dijo Luis.

Emilio escuchaba distante una conversación que consideraba insustancial. Estaba repasando absolutamente todo a fin de que no quedara ningún cabo suelto y entendía que esa conversación estéril que tenían sus ya amigos era producto de la tensa situación que se había creado para prender al miserable asesino que, sin duda, mató también una importante parte de ellos.

—Luis, por favor –dijo–, ¿qué guardas en la nevera?

—¿Qué quieres beber? –contestó solícito Luis.

—No quiero beber. Quiero saber qué guardas en esa nevera –dijo Emilio casi impertinentemente, señalando el mueble estilo Luis XV.

Luis se levantó de la silla en la que se había sentado para degustar su copa y se dirigió de nuevo hacia el mueble. Tras abrirlo, hizo lo mismo con la nevera que se encontraba en su interior.

—Cerveza, refrescos, gaseosa, lima, agua con gas, sin gas…

—¿Y si tras tu ofrecimiento te pide agua? –dijo Emilio.

Luis se dirigió rápidamente hacia su mesa de trabajo y cogió una papelera que junto a la misma había para ir de nuevo hacia la nevera.

—No habrá agua –dijo con resolución–. Tienes razón, Emilio; ¡cuidas hasta el último detalle!

Abrió la nevera y metió en la papelera hasta un total de once botellines de agua con gas y sin gas.

—Por favor, os los lleváis cuando salgáis de aquí –dijo casi ordenándolo, pasando la papelera a Emilio.

Emilio cogió la papelera.

—¿Hay agua por algún otro lado? Por favor, es muy importante, ¡no puede haber agua en ningún sitio! –dijo.

—No te preocupes –dijo Luis–, te aseguro que ya no hay agua por…

Bip, bip, bip –sonaba el interfono.

—Disculpe, don Luis; el señor Aranda ya ha llegado. ¿Le hago pasar? –se oyó la voz de la secretaria desde el otro lado.

—¡No, no, aún no! La reunión estaba prevista para las cinco y media y son –se miró el reloj–, ¡oh Dios!, las cinco y veintinueve.

—No se preocupe don Luis. Le digo que espere –dijo la secretaria condescendiente.

—¡No! No le digas nada. Espera cinco minutos justos y le haces pasar –dijo Luis.

—De acuerdo, don Luis, dentro de cinco minutos estaré en su despacho con el señor Aranda.

Todos se miraron nerviosos; había llegado el momento y todo dependía de los nervios de Luis, quien decidió apurar de un trago lo que quedaba en su copa.

—Toma, llévatela también –dijo a Emilio metiendo la copa en el cubo que aún sujetaba.

—Tranquilo, Luis. Todos sabemos que lo vas a hacer muy bien. Román jamás sospecharía de la trampa en la que va a caer –dijo Emilio poniéndole amigablemente la mano en el hombro.

—Estaré a la altura de las circunstancias –contestó Luis de forma renovada, sin aparente nerviosismo, colocándose el nudo de la corbata–; ese pescado va a morder el anzuelo. Ahora…, largaos rápido.

Luis se dirigió hacia la silla de su mesa mientras los demás se dirigían hacia la puerta. El detective cedió el paso a las dos mujeres, saliendo Lucía en primer Lugar.

—¡Suerte, Luis! –dijo antes de salir.

Olga parecía no querer salir; en el mismo umbral de la puerta, mientras salía se dio la vuelta y miró fijamente a su hombre de confianza.

—Quiero que sepas que eres un gran amigo –dijo–. Sé que esta situación es una de las pocas cosas que te enervan y sólo tú podrías hacerlo…

—¡Quita, quita, Olga!; los nervios los dejé en esa copa –dijo señalando el cubo que llevaba Emilio–. Me ha tocado a mí hacerlo, simplemente eso, y me siento orgulloso de ello. Ahora…, salid rápido; ya han pasado casi tres minutos.

—Pon la grabación en funcionamiento, Luis –dijo Emilio antes de salir–, e intenta que no beba nada hasta que ponga la lengua en el sobre. Así tendrá que salivar más. Y… ¡suerte!

—Tranquilo, Emilio, me hago cargo de todo, salid ya.

Emilio cerró la puerta tras de sí al tiempo que Luis pulsaba en su ordenador una única tecla para iniciar la grabación. Sólo quedaba una larguísima espera de dos minutos de duración cargada de unos contenidos nervios que mantenían alerta a Luis, pero sin delatarlo.

Desde su mesa controlaba absolutamente todo; tenía a mano el formulario que debería rellenar Román así como uno de los sobres en los que debía plasmar su código genético. Desde esa misma posición controlaba el cuarto de baño en cuya entrada rezaba el cartel de «No utilizar». También veía, reflejado en un gran y lujoso espejo que se encontraba sobre el mueble estilo Luis XV que hacía las veces de nevera, una cámara en uno de los rincones del despacho que enfocaba directamente su nuca, y que en breve enfocaría también el rostro del miserable Román. Cámara utilizada como fiel testigo de lo que allí podría ocurrir y para que sus amigos adoptaran las acciones pertinentes en caso de alerta.

El corazón de Luis golpeaba fuerte y rítmicamente en su pecho pidiendo salir una y otra vez. Tenía la garganta seca hasta el punto que le arañaba dolorosamente el aire que por ella pasaba; echaba de menos todo el manantial de botellines de agua que se había llevado Emilio en el cubo, y de los que se había desprendido sin otorgarles ningún valor. La gran pastosidad de su boca le hizo pensar, por un mínimo instante, en ir al servicio a beber un poco de agua. Esa fue una idea que quiso desechar con rapidez, sin embargo no pudo; empezó a obsesionarse con esa dolorosa sequedad, pasando esta a sus labios que ya notaba acartonados. Llamó por el interfono, pero su secretaria ya no estaba; ya había ido a buscar a Román y aparecería con él un minuto y medio después, aproximadamente, desde que se levantara de su puesto. «La suerte está echada», pensó, «viene hacia aquí; ya no hay vuelta atrás». Le sobrevino con sus pensamientos un inoportuno acaloramiento que le provocó una mayor sequedad. Miró su reloj. Quedaba menos de un minuto para que su secretaria hiciera pasar a Román. «¡Aún daba tiempo!», pensó.

Se levantó rápidamente de su silla y se dirigió hacia el servicio. Abrió rápidamente la puerta y clavó su rodilla en el suelo para abrir la llave de paso que se encontraba bajo el lavabo. La sequedad de su boca era cada vez mayor, pues a los nervios iniciales se sumaban los que, ahora, le estaban provocando esta nueva y estresante situación.

Luis casi se dio por vencido cuando notó que la llave de paso estaba muy dura debido al escaso uso de la misma, pero su sequedad de garganta le impedía irse del cuarto de baño sin conseguir dar un pequeño trago de ese preciadísimo líquido al que nunca le había dado ningún valor.

«¡Oh, Dios mío!, no recordaba lo dura que está esta maldita llave», pensó al tiempo que clavaba la otra rodilla en el suelo, adoptando una incómoda postura para usar las dos manos.

Finalmente la llave cedió y se levantó rápidamente para beber con avidez la mayor cantidad de agua en el menor tiempo posible. Miró el reloj; ya habían pasado los cinco minutos y sólo suplicaba por dentro que su secretaria aún no apareciese con ese malnacido.

Abrió el grifo y un chorro de fresca sustancia líquida, inodora e insípida, pero a la vez gratificante y valiosa salió por el caño. Acercó ambas manos para coger la mayor cantidad de agua y bebió con ansiedad de ellas, nervioso por el escaso tiempo con el que contaba, pero agradeciendo el paso del líquido elemento por su garganta, que la hidrataba y refrescaba como nunca lo había hecho.

Saciada su sed, fue a coger la toalla para secarse con rapidez las manos, pero esta no se encontraba en su sitio. «¡No es posible!», pensó, «una vez más se le ha olvidado a la encargada del baño poner la toalla», «¡esto sólo me puede pasar a mí!».

Rápidamente cogió una buena cantidad de papel higiénico para secar sus manos. Tiró el papel al retrete y pulsó la poca descarga de agua que había entrado en la cisterna tras la apertura de la llave de paso. «¡Oh, no!, el papel no se ha ido».

No daba tiempo; Luis se arrodilló en el suelo para cerrar nuevamente la llave de paso.

Bip, bip, bip, sonaba el interfono colocado al otro lado de la puerta.

«¡Diós mío!, no me da tiempo a cerrar la llave de paso», pensó agobiado Román.

Bip, bip, bip.

Hizo un último intento antes de levantarse, y la llave cedió. «¡Oh gracias a Dios!».

Bip, bip, bip, sonaba una y otra vez, impertinentemente, el interfono.

—¿Don Luis? –oyó desde el cuarto de baño, la voz de su secretaria que salía por el aparato.

Luis se levantó rápidamente, notaba las aceleradas pulsaciones de su corazón en cada parte de su cuerpo, así como una gran flojera en las piernas que casi le impedía levantarse. Abrió el grifo del lavabo para que terminaran de vaciarse las tuberías y rápidamente cogió otra importante cantidad de papel para secar el agua del lavabo, que delataba su reciente uso. A continuación tiró precipitadamente la bola de papel humedecido al retrete, y se dirigió, convulso y nervioso, casi sin aire, hacia su mesa.

—Don Luis, ¿me oye?

Se sentó rápidamente y esperó un par de segundos para tranquilizarse un poco antes de contestar. Carraspeó un poco.

—Perdone, Natalia, estaba atendiendo una importante llamada que no podía dejar –mintió al tiempo que pulsaba nervioso la apertura automática de la puerta.

Tras la misma, apareció Natalia cediendo el paso a un hombre corpulento que había fortalecido su anatomía con interminables horas de gimnasio, de cabello rubio y piel tostada artificialmente. No se había tomado la molestia de vestirse con un traje para tan importante reunión, aunque sí iba bien vestido con un pantalón azul marino y una camisa de manga larga, también azul. Sobre la espalda, y cogido por las mangas que caían hacia delante sobre sus hombros, llevaba un jersey amarillo. Todas las prendas eran de marca, al igual que sus zapatos, su cinturón y un reloj suizo de oro que lucía en la muñeca derecha.

Luis tragó saliva y se puso de pie ante su mesa. Prefirió no hablar para que sus nervios no lo delataran y esperó a que lo hiciera su secretaria, desconocedora por completo de quién era el hombre que la acompañaba.

—Lo siento, don Luis, tenía que haber supuesto que se encontraba ocupado; el señor Aranda. Si me necesita para algo más…

—No se preocupe, Natalia, puede volver a su trabajo, pero… pase por favor, ¡siéntese! –dijo mirando a Román al tiempo que le tendía la mano y le señalaba la silla, disimulando su nerviosismo.

—Encantado de saludarlo de nuevo –dijo Román–, aunque le advierto que las circunstancias han cambiado.

—Ya veo que es usted un hombre que va directamente al grano –dijo Luis con una ligera sonrisa, intentando ser simpático.

—Me gusta ser práctico.

—Y por eso está usted aquí; para hablar de negocios conmigo. Si se llega a buen puerto, ¡todos contentos! –contestó Luis manteniendo forzadamente su sonrisa.

—Mire, no me lo tome a mal, pero yo soy un hombre de negocios que trata siempre con el interesado y si este quiere acudir con su abogado, que lo haga. Yo no he venido aquí a perder el tiempo como ya lo hice con usted en las dos ocasiones anteriores en las que nos hemos visto, de tal forma que me gustaría que estuvieran aquí los propietarios de esa finca que, ahora, quieren vender –dijo Román con soberbia.

Luis vio que ese hombre no era como los cientos con los que trataba a lo largo del año; unos eran más simpáticos, o eran más precavidos, o más confiados, o mostraban sus cartas desde el inicio, o impedían que se vieran sus deseos o preferencias hasta el final; en fin, era un mundo de negocios pensado y diseñado por los propios participantes de ese mundo, que utilizaban sus prácticas según su experiencia, sus conocimientos y sobre todo, conforme a su personalidad. En el mundo de los negocios, muy a menudo, uno de los participantes se ponía por encima del otro, e incluso el que quedaba por debajo, en ocasiones lo hacía deliberadamente, como estrategia, para ocultar sus intereses. Era un encarnizado mundo que se movía única y exclusivamente por intereses económicos, y Luis, en ese mundo que dominaba a la perfección, estaba cómodo, como pez en el agua. Pero estaba a gusto en el mundo de los negocios, dicho esto con mayúsculas, donde las partes contendientes consiguen el máximo beneficio posible al menor precio, pero sin vejar ni maltratar a nadie, en el que todas las partes ganan saldando un acuerdo beneficioso para todos. Por ello huía de los negocios especulativos, y de las gentes que lo generaban, o de las subastas de inmuebles por impagos de las hipotecas de sus propietarios, que perdían la propiedad en manos de un especulador a un precio muy por debajo del de mercado. Eso no era situar en condiciones de igualdad a ambas partes; una se encontraba por encima de la otra y aprovechaba mezquinamente esa situación a costa de succionar los débiles y agonizantes derechos de quien no tenía más remedio que acceder. Era lo que Luis llamaba delincuentes sociales, amparados por la sociedad e impulsados al éxito económico y social a costa de diezmar los derechos de los que también llamaba víctimas sociales, que eran todos aquellos cuya precariedad los impulsaba a acuerdos, convenios, tratos o negocios que los atrapaba aún más, quedando secuestrados en una situación de dependencia absoluta respecto de sus triunfantes captores.

Luis sabía perfectamente que el miserable Román tenía un gran interés por la finca de Chiapas; era de los típicos que no querían mostrar ningún interés para colocarse en esa posición elevada respecto de la otra parte, pero el interés lo había mostrado, pues en caso contrario, no habría hecho esas ofertas millonarias en el pasado ni estaría reunido con él en la actualidad.

Simplemente era uno de esos negociantes que le gustaba ponerse por encima de la otra parte, vejándola o dañándola para neutralizarla y descubrir sus cartas.

Esa despreciable actitud, odiada por Luis, fue un gran acicate para perder los nervios que le impedían pensar y empezar a hacer su trabajo, olvidándose casi por completo de que no estaba allí para negociar, sino para escenificar una obra de teatro, no real, en la que él era el actor principal.

—No se preocupe, no me lo tomo a mal –dijo en tono altivo–. Creo que debe saber que yo soy el director general de todos los negocios de ganadería de la familia García. Por mí pasan todas y cada una de las decisiones; desde el personal que dispone el grupo hasta la organización, pasando por la compra o venta de fincas y animales. No hay absolutamente nada que no pase por mí sin que le dé el visto bueno y eso incluye la venta de Chiapas.

Se quedó callado un par de segundos al tiempo que miraba a su contertulio fijamente a los ojos.

—Pero la gran pasión que la familia García y yo mismo tenemos por las ganaderías –continuó diciendo–, me impiden vender de cualquier forma a cualquiera que me haga una buena oferta. Tengo que ver la persona y el interés que tiene por la finca; luego viene el precio, de tal forma que, si a usted le interesa, y a la familia García le interesa, luego soy yo el que decide si usted la compra o no la compra. He sido igual de claro que usted y… espero que tampoco me lo tome a mal –terminó diciendo arrogante, recostado sobre el respaldo de su silla.

Román rápidamente supo ver el gran poder que tenía Luis y que no se amedrentaba tan fácilmente como con otras personas a las que tenía bajo su yugo.

—¡Bien!, no estamos aquí para hacer amigos –dijo–. ¿Qué es lo que quiere por la finca?

—Me parece que no ha entendido bien lo que le he querido decir –dijo Luis triunfante, sabiéndose ganador de una contienda que no quiso iniciar–. El precio es el final de este acuerdo. ¡Dígame!, ¿por qué le interesa esa finca?, ¿sabe la cantidad de reses que hay?, ¿y cuánto personal?, ¿cuáles son nuestros proveedores?, ¿y nuestros clientes? ¿Acaso conoce al mayoral de la finca?, ¿ha hablado con él?, ¿sabe usted que ese mayoral conoce a todas y cada una de las reses por su nombre y sabe lo que le pasa a cada animal en cada momento?, ¿sabe usted que…

—¡Vale!, ¡ya está bien! –dijo groseramente Román elevando la voz–. Le podría contestar a todas y cada una de las preguntas, pero quiero que le quede una cosa muy clara, es usted el que me ha llamado para venderme la finca; si le interesa le hago una oferta y si no le interesa cojo la puerta y me voy. Pero no estoy dispuesto a perder el tiempo con tanta pregunta.

Luis, ante el temor de que hubiera tensado la cuerda en exceso, decidió soltar un poco.

—¡De acuerdo! Ambos hemos empezado con mal pie –dijo con ímpetu–, pero una cosa está muy clara, a usted le interesa comprar y a mí, vender. ¿Hacemos un esfuerzo y cambiamos de pie? –terminó diciendo con una vaga sonrisa, casi imperceptible.

—Hagamos el esfuerzo –dijo con soberbia Román–. Ahora le voy a contestar a sus preguntas, pero tenga en cuenta que el precio ha bajado –terminó diciendo.

Luis pensó una vez más en el ser abyecto y despreciable que tenía ante sí; siempre al acecho, esperando un halo de debilidad en la parte contraria, aguantando hasta ver cómo destensaba mínimamente la cuerda para tensarla él de nuevo e ir adquiriendo nuevas cotas de poder respecto del otro, cada vez más debilitado. Luis casi se arrepintió de haberle otorgado esa mínima ventaja a ese miserable que supo aprovechar con rapidez, pero no quería arriesgar; tenía que conseguir que pasara su lengua por el sobre que tenía preparado, y esa era la batalla que había que ganar.

—Antes de hablar de ofertas quisiera saber qué va a pasar con esa finca en caso de que se la quede –dijo Luis haciendo su papel.

—De acuerdo. Como usted sabe La Monumental de México, ubicada junto al Estadio Azul, es de propiedad privada. Esa plaza es la más grande de México y la de mayor aforo del mundo; tiene espacio para cuarenta y una mil personas sentadas. Tengo la suerte de conocer a sus propietarios, con los que puedo llegar a interesantísimos negocios poniendo mis reses a su disposición –mintió Román.

Luis se quedó perplejo, pues gran parte de sus toros y novillos eran toreados allí y conocía bien todos los entresijos de aquella plaza. Román estaba mintiendo, pero era cierto que había llegado preparado a la cita.

—Entonces sabrá usted que la temporada grande comienza ahora, en el último domingo de octubre y que ya todos los contratos para lidiar están cerrados –dijo Luis altivo.

—Lo sé –dijo Román–, al igual que sé que gran parte de esas reses que se van a torear provienen de El Cuarterón II. Si llegamos a un acuerdo yo les proveeré en lugar de usted. Además, luego en el verano viene la temporada de novilladas donde también aportaré todos los animales. Pero este no es el único cliente. A través de La Monumental he tenido acceso a otros tantos con los que ya he llegado a preacuerdos.

Luis pudo ver en el delincuente Román lo que realmente era, un canalla sin escrúpulos, pero no un astuto hombre de negocios. Era cierto que estaba disimulando y que su interés no era lidiar toros en La Monumental de México, al igual que también era cierto que había venido preparado a la reunión en previsión de que se le pudiera preguntar sobre sus planes futuros, pero su apariencia inicial de lince se tornó en una gran torpeza cuando su embuste le llegó a revelar a la parte contraria su interés en la compra de la finca, que sin duda era falso, pero que tenía como coartada. La disposición de Román por adquirir la finca era tan grande que se preparó a conciencia el embuste que más tarde le delataría. Ahora era Luis quien lo tenía atrapado.

Se le aceleró el corazón, casi le tembló la voz; por una décima de segundo se le pasó no decir nada, pero finalmente le fue imposible reprimir el impulso de dejar al mezquino sin argumentos.

—¿Entonces entenderá que, con esos contratos millonarios que tenemos ya cerrados en La Monumental, y los que quedan por cerrar en otras plazas de segundo rango, el precio de la ganadería no ha bajado como usted dice?, ¿podemos empezar a entendernos a partir de la última oferta que usted nos hizo, o nos levantamos?

Luis pudo ver en el rostro de Román la sorpresa que reflejaba. Había sido llamado por el hombre fuerte de la familia García para pactar la venta de Chiapas y, partiendo inicialmente de una posición superior, había descubierto sus cartas al hábil hombre que tenía frente a él.

—Pensé que primero quería hablar de mi interés por la finca y del conocimiento por las reses y el personal que allí hay, y ahora me está hablando del precio –dijo irónico Román, intentando disimular su torpeza.

Luis no quería aflojar la tensa cuerda. Ya lo había hecho anteriormente y había sido aprovechado por ese ser abyecto y torpe a la vez.

—Ya hemos hablado de su conocimiento de las reses y del personal de la ganadería. Estoy seguro de que en esa carpeta que lleva tiene toda la documentación sobre el número de reses bravas, su edad, número de sementales, previsiones de montas naturales para el próximo año, nuevas tecnologías de reproducción… ¿quiere que le siga contando más? –terminó diciendo casi impertinentemente.

—Que yo recuerde no hemos hablado de eso…, además, no me está gustando su tono.

Luis decidió destensar un poco la cuerda.

—Discúlpeme, no me lo tome a mal, es mi forma de ser, pero La Monumental tiene muchas exigencias con los ganaderos y con sus reses y si ya ha llegado a preacuerdos sé que ha tenido que presentar mil y un documentos sobre todo esto que le digo. Si los toros que usted críe se van a lidiar en el gran albero de México, la garantía que usted da no puede ser mayor –dijo.

Román se dio por satisfecho. Pensó que ese escurridizo hombre de negocios había caído en la trápala que había creado. Las reses le importaban muy poco y sus conocimientos sobre ellas eran muy escasos, pero al menos inicialmente le servirían de tapadera para lucrarse con sus oscuros negocios de paso transfronterizo de drogas.

—De acuerdo; entonces hablemos del precio –dijo.

Luis notó una vez más las fuertes embestidas de su corazón, que parecían golpear con brusquedad la cavidad donde se encontraba. Se le agarrotaron los músculos del cuerpo y sintió que le faltaba el aire, como si se le cerrara la garganta. Notó su frente mojada y fría, pero tenía calor, y su cuello pareció inflamarse pidiendo salir de la corbata que lo ahogaba. Metió su dedo índice entre el nudo de la corbata y el cuello de la camisa y tiró un poco para aflojarlo. El oxígeno continuaba entrando con dificultad por su garganta; ahora le oprimía el botón de la camisa, abrochado a la altura del cuello. Lo desabrochó.

—Parece que hace calor –dijo a modo de excusa sin atreverse a darle el formulario para que indicara el precio y, sobre todo, sin atreverse a entregarle el sobre ya preparado.

Román no dijo nada. Se mantenía impertérrito ante el visible agobio que mostraba su contertulio. Simplemente se limitó a mirarlo de forma altiva, en espera de una respuesta por su parte.

Luis se obligó a hablar.

—De acuerdo, hablemos del precio –dijo con una falsa seguridad, cogiéndose ambas manos para evitar que el despreciable hombre que tenía ante sí notara su temblor.

Román continuaba impávido en espera de una respuesta. Estaba notando cierta flojedad en la parte contraria y parecía regocijarse del mal rato que estaba pasando. No apartó, ni por un instante, su mirada de los ojos de Luis; parecía desnudarlo, parecía descubrir en él y en la inseguridad que mostraba todo el montaje que se había organizado para atraparlo. Luis se sintió incómodo, pero hizo un sobrehumano esfuerzo para que ese mezquino no pudiera detectar nada a través de su mirada, que parecía meterse en él de forma desgarrada para robarle su intimidad.

—El precio debe reflejarlo aquí –dijo Luis intentando reponerse, al tiempo que arrastraba sobre la mesa, hasta ponerlo frente a Román, el formulario que tenía preparado.

Román cambió esa mirada altiva e intimidatoria, que parecía estar haciendo una radiografía del alma de su contertulio, por una mirada de sorpresa, y que Luis agradeció.

—Tendrá que rellenar sus datos y poner aquí, al final, el precio que ofrece –dijo señalando con el dedo en la casilla correspondiente.

—No entiendo nada, ¿y esto…, para qué? –dijo Román.

—Es un mero formalismo que siempre ha estado presente en esta casa –dijo Luis un tanto alterado, pero recobrándose de ese momento de debilidad por el que acababa de pasar.

—Me lo tendrá que explicar. ¡No entiendo ese formalismo que dice!

Luis inventó.

—Todos los días despacho con doña Olga García y le muestro en diferentes documentos todo lo acontecido durante el día anterior. Las compras o ventas de inmuebles siempre han ido acompañados de documentos de este tipo en las reuniones que tuve con don Antonio y ahora con su hija.

Tras poner Román un gesto de indiferencia cogió un bolígrafo de la mesa y empezó a rellenar el formulario con la mano izquierda.

Luis notó nuevamente esas traicioneras embestidas en el corazón que, creía, le descubrirían ante su oponente. Esperó unos segundos para tranquilizarse antes de decidirse a hablar.

—Perdone, Román, si no le importa me levanto y me doy la vuelta para que usted ponga la cifra sin que yo la vea. Luego la mete en este sobre –dijo pareciéndole que le temblaba la voz al tiempo que, de la misma manera que hizo anteriormente, arrastraba el sobre hasta la posición de Román.

Román levantó la vista del formulario por un instante para enviarle una nueva mirada de desprecio cargada de soberbia.

—El formalismo…, ya sabe, –se excusó Luis celebrando en su interior la torpeza del delincuente– pero recuerde que la cifra no debe ser por debajo de la última oferta.

Román volvió a levantar la vista del papel. En esta ocasión su mirada era de odio, de pura aversión hacia quien le hablaba.

—Yo pondré la cifra que considere y usted vende o no vende en atención a esa cifra –dijo volviendo su mirada hacia el papel para continuar escribiendo.

Luis no dijo nada; simplemente se levantó y se dio la vuelta al tiempo que celebraba su victoria dirigiendo una sonrisa a la cámara que le enfocaba para guiñarle un ojo y levantar su dedo pulgar en señal de victoria. Estaba seguro de que sus amigos, al otro lado de la cámara, lo habrían pasado mal durante la reunión, pero ahora lo estarían celebrando de la misma manera que, en silencio, lo hacía él.

Luis oyó el ruido del folio al doblarse y meterse en el sobre. Se dio la vuelta y vio cómo el arrogante hombre, que había cambiado su prepotencia por la ingenuidad de un niño, metía la solapa del sobre en el interior de este, sin pegarla.

—Perdone –dijo Luis con avidez–, el sobre debe estar cerrado para que doña Olga vea que hay total transparencia.

—¡Ya!, ¿el formalismo verdad?

—El formalismo.

—De acuerdo. ¿Me da cinta celo?

Luis volvió a notar un calor repentino al tiempo que se le aceleraba el pulso. Notó una vez más que el paso del aire por su garganta se dificultaba. Abrió un cajón fingiendo buscar la cinta adhesiva que pedía; así se daba un tiempo prudencial para vencer nuevamente ese sorpresivo brote de nerviosismo del que estaba siendo víctima. Luego abrió otro cajón y luego otro.

—Lo siento…, no tengo cinta celo –dijo casi balbuceando.

—Pero seguro que sí tendrá una barrita de pegamento u otro sobre más moderno ¿verdad? –dijo despreciativo Román, en esta ocasión sin dirigirle un mínimo vistazo, mirando al tendido.

—Lo siento, tendrá usted que utilizar ese sobre y tendrá que pegarlo con saliva –dijo Luis con brío, cansado de la forma de ser de ese hombre.

—¿Tiene agua?

—Agua no; le puedo ofrecer un refresco o cerveza, lo siento –dijo Luis sabiendo a qué se refería Román.

—No quiero beber; quiero pegar este sobre que me ha dado y que aún no sé para qué diablos quiere que lo pegue –dijo Román con voz altanera.

—Lo siento, no tengo agua –se limitó a decir Luis.

—¿Y el lavabo?

—El agua está cortada, lo siento –dijo Luis señalando hacia la puerta del servicio donde estaba colocado el cartel con la leyenda «No utilizar»–, se rompió una tubería y…

—¿Y cómo pretende que pegue el sobre? –cortó groseramente Román.

Luis decidió no dar más coba a aquel hombre. Ya había aprendido que cuanto más se le daba más exigía y no estaba dispuesto a seguir adulándole.

—Con la lengua, ¡coño!, con la lengua. Como se cierran siempre estos sobres –explotó con un tono de voz más alto de lo normal.

—¿Y pretende usted que yo chupe este sobre?, ¿qué garantías tengo de las condiciones asépticas donde ha sido guardado? –dijo Román mirando en esta ocasión fijamente, desafiante, a su interlocutor.

—Garantías, ninguna, si desea comprar la ganadería de Chiapas tendrá que asumir el gran riesgo de chupar un peligroso sobre –dijo irónicamente Luis.

—No me diga que está dispuesto a perder una venta por no chupar un sobre —respondió con el mismo tono Román.

—Estoy seguro de que ninguno de los dos perderíamos una venta por un sobre, así que cierre ya ese sobre y no perdamos más tiempo.

Román miró desafiante a Luis, no dijo nada; conocedor de su gran corpulencia, sabía que no era necesario articular palabra para intimidar prácticamente a cualquiera.

Luis no se amedrentó. Cogió un sobre igual al que tenía Román.

—Mire qué fácil es, Román –dijo cogiéndolo por la solapa y pasando su lengua por la zona del pegamento–, ¿lo ve? –dijo cerrando a continuación el sobre vacío.

—Lo veo –dijo Román–. Imagino que si le resulta tan fácil, no le importará cerrar mi sobre, ¿verdad?

Pareció a Luis coger por sorpresa la salida de su contertulio, pero supo reaccionar con rapidez.

—No entiende lo que le digo –replicó–. Es muy fácil cerrar un sobre con saliva, pero cerrar su sobre, repito, su sobre, me es muy difícil. Todo lo que puedo hacer es darle otro sobre, pero la lengua la pone usted.

—De acuerdo, deme otro sobre; a este le he cogido manía, y acabemos con esto de una vez –dijo–, pero si se me acepta la oferta exijo que en la próxima reunión esté presente la propietaria. Está claro que usted y yo no nos entendemos.

—Prometido –dijo Luis triunfante, al tiempo que le pasaba el último sobre que tenía preparado para la ocasión.

Román sacó el folio doblado del primero de los sobres para meterlo en el segundo. A continuación miró desafiante a Luis.

—No piense usted que voy a chuparlo –dijo.

Se llevó el dedo índice de la mano izquierda a la boca para cargarlo de saliva e impregnar con ella la solapa del sobre. Esta operación la repitió tres o cuatro veces más.

Luis, mientras tanto, celebraba con la cámara, haciendo un nuevo y exagerado guiño y levantando el pulgar, su triunfo.

—Ya está –dijo Román con el sobre extendido para dárselo a Luis– y con tanto formalismo..., ¿qué garantías tengo de que usted no cambie el sobre? –terminó diciendo.

Luis se giró. Le habría gustado arrancar de las manos de ese miserable el sobre que este le daba y guardarlo rápidamente en uno de los cajones, pero no lo hizo; prefirió hacer bien las cosas.

—Como es obvio, su garantía es su firma entre la solapa y el cuerpo del sobre. De esta forma doña Olga sabrá que nadie ha visto su contenido y que es la primera en conocer su oferta –mintió nervioso.

Román volvió a dirigirle una nueva mirada de indiferencia al tiempo que, ya de pie, cogía nuevamente el bolígrafo para estampar su firma.

—Ahora me tengo que ir; espero su respuesta –dijo, dejando ya el sobre firmado sobre la mesa al tiempo que tendía la mano a Luis, para saludarlo.

Luis sabía que era zurdo y que era la mano izquierda la que había empleado para dar saliva al sobre, pero no le apetecía dar la mano a ese asesino que había acabado con la vida de su mejor amigo. Ahora fue él el que miró con desprecio.

—No pensará que le voy a dar la mano después de habérsela impregnado de saliva, ¿verdad? –dijo altivo.

—La mano era la otra, pero no se preocupe, que tampoco se la quiero dar yo. Aquí parece que su formalismo se acaba. Espero que nuestras diferencias no entorpezcan el posible trato al que podamos llegar –dijo Román.

—Por eso no se preocupe. Yo me muevo por intereses, al igual que usted; nuestras cuestiones personales no van a interferir en nuestros intereses económicos. En uno o dos días lo llamo para decirle algo –dijo Luis dejando la puerta abierta para la próxima reunión. Ahora pediré a mi secretaria que lo acompañe.

Pulsó el interfono.

—¿Sí, don Luis?

—Por favor, Natalia, ¿sería tan amable de venir a por el señor Aranda? Tiene prisa.

—Voy rápido, don Luis.

No pasaron treinta segundos cuando ya estaba la secretaria llamando al interfono de la puerta.

—Estamos en contacto –se despidió Luis de Román, simplemente con esta frase.

—Espero su llamada –contestó secamente Román al tiempo que salía con la secretaria.

Luis se quedó solo en su despacho; en esta ocasión ya no celebraba con la cámara que tenía tras sí su victoria. Sabía que sus amigos se encaminaban, nerviosos y excitados hacia el despacho para festejar el triunfo. Pasado un tiempo prudencial se dirigió hacia la puerta en busca de sus amigos, pero no llegó a salir; cuando la abrió ya estaban llegando todos contentos y nerviosos. Las dos mujeres iban por delante, abrazadas, saltando con júbilo como si fueran adolescentes. Emilio con paso rápido parecía seguirlas, sonriente y alegre, devolviendo a Luis el mismo gesto con el pulgar que él les dirigiera desde la distancia apenas unos minutos antes.

Se abrazaron los cuatro en el mismo umbral de la puerta, saltaron y bromearon. Comentaron el duelo de titanes que se había producido en ese despacho y felicitaron a Luis una y mil veces.

Celebraron con el mejor cava la victoria y Emilio quedó en llevar el sobre con la muestra de ADN a la notaría a fin de que se abriera ante el notario y este diera fe de su contenido. El sobre no se abriría tirando de la solapa, sino por uno de los extremos, para evitar deteriorarla. Desde la propia notaría se cortaría el sobre a la mitad para, desde allí, mandarla al laboratorio. La otra mitad se quedaría en el protocolo de la notaría. La misma operación se haría con la ajada talega de piel que tan cuidadosamente guardaba el chimalli.

24

Hombre, talismán y Dios

Por todo cuanto antecede, y teniendo en cuenta la posible contaminación del material biológico existente en la muestra de piel, por manipulación indebida o errores en la cadena de custodia, se concluye que ambas muestras corresponden al mismo perfil genético y por tanto a un único individuo.

Se trataba de un informe de apenas tres folios en los que, tras identificar las muestras e indicar que una de ellas estuvo sometida a posibles manipulaciones durante dos años, hablaba de la técnica utilizada en el cotejo del perfil genético, así como la altísima fiabilidad de la misma.

Emilio leía por cuarta o quinta vez, sentado ante la mesa de su despacho, las conclusiones de tan esperado informe. Había pillado al repulsivo y amoral delincuente, falto de sentimientos y escrúpulos, que después de dos años pretendía negociar con la familia de una de sus víctimas y tenía atrapado injustamente en prisión al cónyuge de la otra. Abyecto ser, carente por completo de los mínimos valores exigibles a cualquier ser humano.

Tenía que exteriorizar su júbilo con Luis, con Olga y con Lucía; los llamaría inmediatamente, pero después de una última y gratificante lectura de las conclusiones del informe que señalaban a Román como el canalla autor de las dos muertes que la justicia no supo o no pudo aclarar.

Llamaría primero a su querida Lucía; quería que fuera la primera en conocer tan importante y esperada información, pero antes debería hacer algo que tenía pendiente consigo mismo. Se levantó y se dirigió hacia la caja fuerte. Abrió ésta y un destello de luz en forma de haz salió de su interior señalando la ubicación de la mágica pieza azteca, ahora desnuda, sin el viejo envoltorio que la contenía. Al igual que en otro momento el chimalli lanzara un destello, queriendo decir algo, a modo de señal, desde el escote de Sandra, la bella amazona sentada en el corcel blanco, e iluminando a Emilio en su quehacer, ahora destellaba de nuevo al incidir sobre el mismo un rayo del Dios Sol, que entraba por la ventana. Pero en esta ocasión no alertaba al detective; simplemente parecía querer celebrar con él la gran victoria, el fin del engaño que el infame Román había provocado.

Emilio cogió cuidadosamente la pieza con la mano derecha y la puso sobre la palma de la otra mano elevándola ante la ventana y brindándola ante Huitzilopochtli, el Dios del Sol tan venerado en la cultura azteca. La mágica simbiosis no se hizo esperar; Huitzilopochtli cargó de luz al chimalli agradeciendo este su fulgor con múltiples destellos que cambiaban de dirección según Emilio, extasiado, movía su mano. Hombre, talismán y Dios en perfecta armonía; movimiento, belleza y luz uniendo sus fuerzas para crear tan mágico efecto.

El frío metal de la simbólica pieza que celebraba con el Dios de la luz y con el hombre la victoria, se tornó caliente; Emilio pudo sentirlo en su palma, que la cerró con fuerza y dio las gracias, apretando el puño contra su pecho, mirando a Huitzilopochtli, el Dios Sol. Este agradeció su gesto calentando livianamente su rostro, radiando su energía sobre el hombre. Emilio pareció emocionarse; una lágrima de alegría salió tímidamente humedeciendo sus ojos, y el Dios Sol supo corresponderle lanzando su energía sobre ellos, al igual que lo hiciera sobre el chimalli, dotándolos de brillo y luz.

Se dirigió hacia su mesa con el talismán, aún en su puño y, sin soltarlo, cogió el teléfono y marcó un número.

—¿Sí? –dijo Lucía al otro lado de la línea. Emilio no dijo nada. El dulce y melodioso tono de voz de la mujer lo cautivaba, al igual que cautivo tenía en su puño al chimalli que apretaba contra su pecho–. ¿Sí, dígame? –volvió a decir la mujer.

El detective pudo, al fin, salir de su éxtasis.

—Lo tenemos, mi niña.

—¿A Román?

—A Román.

Se produjo un silencio. Realmente todos estaban esperando los resultados del laboratorio y no era necesario contar más ni pedir explicación más detallada. Emilio pudo oír un lastimero quejido, prácticamente imperceptible, al otro lado. Lucía estaba llorando; estaba soltando en silencio todos los nervios contenidos de días anteriores y Emilio no estaba con ella para consolarla; sólo podría hacerlo por teléfono. Quiso confortarla de alguna forma, darle parte de la energía que había tomado del Dios Sol a través del mágico talismán que tenía apretado aún contra su pecho, pero un doloroso nudo cargado de emotividad cerraba su garganta impidiéndole hablar.

—Lucía – sólo pudo decir eso, con voz profunda, casi con la garganta.

—Cariño –dijo Lucía con voz temblorosa–. Nunca podré agradecerte todo lo que has hecho por mí. En el pasado morí con mi gemela y hoy estoy viviendo gracias a ti.

Emilio pudo oír que la mujer lloraba ya de forma abierta, sin tapujos que pudieran solapar sus sentimientos.

—Mi niña –pudo decir Emilio haciendo un esfuerzo para que no se le notara su congoja–, jamás podría haberlo hecho yo solo; sin la ayuda de todos vosotros…

—Emilio –cortó Lucía con dulzura–, no te hablo de tu trabajo. Gracias a él sabemos la verdad, y te estaré eternamente agradecida, pero por encima de todo eso ha estado la forma de tratar el asunto… y de tratarme a mí. No hablo del detective; hablo del hombre; te hablo de ti, y de mí, de nosotros, ¿entiendes?, ¿tan complicado es que entiendas que te quiero?

El dolor contenido en la garganta de Emilio se liberó en el momento en el que los brillantes ojos humedecidos por la emoción se mojaron con lágrimas, mezcla de alegría, emoción y tristeza. Ahora fue Emilio el que callaba al otro lado de la línea. Ahora fue Lucía quien pudo oír un pequeño gemido delatando a su amigo.

Lucía no dijo nada. Esperó a que pasase la congoja de su amigo. Por su parte, Emilio, con el auricular del teléfono en una de sus manos, y el viejo talismán mexicano, apretado contra su pecho, en la otra, quiso enjugarse sus lágrimas antes de contestar a la persona que amaba de verdad como nunca lo había hecho con nadie. Utilizó el puño cerrado con el talismán en su interior para secarse sus mojadas mejillas, y esas lágrimas cargadas de amor llegaron al interior de su puño impregnando la mágica pieza de parte de él, de su amor por la vida y por las personas. Al igual que dos años atrás se bañara esa pieza, nacida por el amor de un pueblo, en el odio del miserable hombre que osó escupirle, ahora parecía desprenderse de ese influjo negativo, recolectando el amor del hombre por el hombre, emulando los antiquísimos motivos por los que fue creada. El chimalli pareció agradecerlo en el momento en el que Emilio lo notó mojado en su mano, que la abrió descubriendo la pieza más brillante que nunca.

—Lucía, yo también te quiero. No sé lo que ha pasado, nos conocemos desde hace nada, pero tengo necesidad de ti. De todas formas –intentó bromear– una declaración de amor hecha por teléfono pierde su encanto.

Ambos rieron intentándose reponer de la emoción.

—De acuerdo –dijo Lucía–, quedamos, cenamos y me lo cuentas, y luego… –dijo picante– nos vamos a mi estudio…, a descansar.

—Me encantará descansar –dijo irónico Emilio–. Por cierto –continuó diciendo al tiempo que volvía a abrir la mano descubriendo el chimalli–, te voy a hacer un regalo que te va a gustar.

El día pasó lentamente. Emilio pudo informar a Luis y a Olga, y también a Gema, de la coincidencia del perfil genético extraído del sobre chupado por Román y de la vieja bolsa de piel. Cada uno de ellos, desde la distancia que producía el teléfono, lo celebró a su manera. Emilio se adentró después en la vorágine del día a día con su pensamiento puesto en la noche que pasaría con Lucía; iría a buscarla, le diría cuánto la quiere y la besaría, fundiéndose con ella en un solo ente nacido para amar. Le daría el chimalli; realmente era de ella, y le explicaría, al igual que hizo en su día Luis con él, la simbología que el mismo encerraba; atributo de la suerte y escudo protector. Ella vería en la pieza la clave que sacó a su gemela del engaño y de la mentira en el que quedó atrapada tras su cruel muerte. No pudo salvarla; al fin y al cabo no era, no es, más que un trozo de metal, aunque sí parecía presagiar la muerte de quien lo regaló y de quien lo recibió, estando en el momento adecuado y en el sitio oportuno para delatar al cobarde asesino, avisando con su destello o soportando sus fluidos contaminados de odio y de maldad, impregnando el envoltorio donde era guardado el tiempo necesario, esperando a que un hombre bueno lo liberara de su cautiverio, liberando así a otro hombre injustamente acusado de la muerte de su mujer, y liberando también la memoria, injustamente atrapada en la mentira, de dos personas que se quisieron y murieron por amor.

La noche llegó cargada de magia y de pasión. El viejo talismán azteca los acompañó ya regenerado, habiéndose desprendido de la carroña en forma de odio y salivajo y cambiándola por los efluvios del hombre bueno en forma de amor, de lágrima y de emoción. Mágica amalgama de dos seres que se quieren y un mágico símbolo de la suerte que esa noche maga cambió de manos, rememorando en estos dos seres que expresaron sus sentimientos con ternura y placer el amor de la tribu en el que fue creado.

25

¡Feliz cumpleaños!

El desasosiego que sentía Eduardo ese primer domingo del mes de octubre era patente y se reflejaba en los rápidos paseos que daba de un lado al otro del patio inmerso en sus pensamientos, probablemente poco reflexivos. Aguardaba impaciente en el módulo su turno de comunicaciones; en esta ocasión vendría a visitarlo Lucía, a quien no veía desde hacía dos años. En la comunicación del domingo anterior su amigo Samu le había prometido que hablaría con ella para que fuera a visitarlo y le contara cómo iba la investigación que estaba realizando el detective. Pero su nerviosismo no era como consecuencia de lo que pudiera contarle, sino por el recuerdo que la imagen de ella pudiera traer de su querida Sandra; siempre sonriente, siempre alegre, guapa y jovial. Ansiaba verla y reconocer en ella a su amada mujer, pero al mismo tiempo temía la situación; se encontraba bien y mal al mismo tiempo sin terminar de entender qué es lo que le pasaba. Por otro lado había aprendido a dominar su ansiedad, a no encontrar respuesta en la falacia en la que estaba metido, a llorar en la intimidad el desarraigo al que había sido sometido de golpe y a soportar el gran dolor, la gran herida aún sangrante, abierta desde que le arrebataron a su querida Sandra de esa forma tan brutal; con un agonizante sufrimiento que le hace agonizar a él también, día tras día y año tras año.

Pero ese domingo debería ser diferente; la alegría debería dominar su ansiedad y la añoranza, que sin duda sentiría. Debería transmitir a Lucía la alegría que ella siempre tenía, al igual que también la tenía su gemela y… de esa forma, Lucía le transmitiría un poco de cariño, un poco de felicidad, y sobre todo compañía, el no encontrarse solo, elementos estos ausentes desde hacía ya más de dos años.

Lucía se dirigía en taxi hacia la localidad de Meco. Para ella tampoco era fácil. Hacía dos años que no veía a su querido cuñado y la última imagen que vio de él, detenido, esposado y abatido, llorando desconsoladamente la muerte de Sandra, con todas las miradas clavadas en él culpándole de algo que no había hecho, no la podía desterrar de su cabeza. Lucía lloraba en silencio en la parte trasera del vehículo que la acercaba a la prisión, al correccional de hombres malos y no tan malos, muchos de ellos desposeídos, en tiempos de libertad, de los más elementales derechos para tener una vida digna, viéndose abocados a cometer las más variadas tropelías para acabar aislados del mundo; seres marginales y molestos que la maquinaria social se encargaba de esconder cerrando los ojos tras echar el cerrojo. Pensaba lo mal que se había portado la sociedad con Eduardo y también lo mal que se habían portado todos los que lo querían; ella también, abandonándole a su suerte, dejando que la vasta maquinaria social continuara impertérrita su marcha en el momento en el que más lo necesitaba.

«Eduardo Conrado, Eduardo Conrado, a comunicaciones», se oía por la megafonía del módulo.

Eduardo se personó nervioso y con las manos temblorosas ante la oficina del funcionario que por megafonía lo llamaba.

—Soy Eduardo Conrado, señor –dijo nervioso.

—Sí, Eduardo, ya sé que es usted Eduardo; llevamos juntos mucho tiempo como para no conocerlo aún –dijo el funcionario–. ¿Quién comunica con usted? Le veo nervioso.

—La única persona capaz de hacerme recordar a mi mujer tal y como era –dijo Eduardo–. Es extraño pero cuando pienso en ella, en su sonrisa, en su dulzura, es como si la estuviera viendo, pero cuando quiero perfilar su rostro y su cuerpo al detalle; cuando pienso en sus facciones exactas, en su boca, en su nariz, su cabello, sus ojos, creo que no soy capaz de verla. ¡Hoy voy a ver a Sandra, mi mujer!

El funcionario pareció no entender nada de lo que le decía Eduardo. De hecho, seguramente nada sabría de la causa por la que estaba en situación de prisión preventiva. Es probable que el funcionario, así pensaba Eduardo, viera en él un trastornado más de los muchos que campaban por la prisión.

—¡Que le vaya bien la comunicación! –simplemente dijo, al tiempo que pulsaba el botón de apertura de cancelas para que Eduardo saliera.

Mientras tanto, Lucía esperaba, ya nerviosa, en el interior del locutorio, sentada frente al cristal. Veía cómo poco a poco iban entrando más y más internos y cómo se iba llenando la estancia de un atronador cúmulo de voces cargadas de alegrías y tristezas que pugnaban, cada una de ellas, por alcanzar un nivel más alto; un decibelio más. A Lucía le pareció insoportable y esos dos minutos escasos que estuvo esperando le parecieron una eternidad.

Su corazón empezó a latir con más violencia cuando, a lo lejos, reconoció entre el tumulto, al otro lado del cristal, a un hombre mucho más delgado, más demacrado y con el cabello más blanco que la última vez que lo viera. Hizo un instintivo gesto para que la avistara, pero Eduardo no la vio; sabía perfectamente dónde tenía que ir y caminaba como ausente hacia su locutorio pero sin reparar en quién se encontraba en él. Lucía vio a un hombre abatido y derrotado, guiado como un autómata hacia el lugar al que le habían mandado ocupar; acostumbrado a obedecer sin valorar la idoneidad de esa obediencia. No era Eduardo; no era el triunfador hombre que muriera con su hermana dos años atrás. Era un hombre diferente y Lucía tenía que traer al hombre que dejara abandonado a su suerte, así pensaba ella, cuando entró en prisión.

Eduardo se asomó temeroso, muy tímidamente, a la puerta del locutorio asignado y vio tras el cristal a su querida Sandra, apenada y con los ojos rojos, pero muy expresivos; parecía sonreír intentando vanamente esconder, tras su siempre bonita sonrisa, su congoja.

Lucía vio al desconocido hombre que asomaba por el locutorio, inseguro y desolado; de pie junto a la puerta, pero sin llegar a entrar. No reconoció a Eduardo, aunque sabía que tras su tierna mirada, cargada de tristeza y miseria, se encontraba él. Tenía que quitarle como fuera esa máscara y vestirlo de jovialidad.

Ninguno de los dos dijo nada. Eduardo entró y se sentó, quedando a la altura de Lucía, que ya se encontraba sentada. El frío cristal que mediaba entre ambos no tuvo fuerza para minar el intercambio de sentimientos que se estaba produciendo. Ninguno rompió ese mágico momento, ninguno necesitó hablar.

Pasados varios minutos, Lucía vio a Eduardo, que no había dejado de mirarla a los ojos, ni por un solo instante, poner ambas manos sobre el cristal en un inútil intento de acercarse a ella, de querer tocarla, venciendo esos dos vítreos y fríos centímetros que los separaban. Lucía lo vio llorar. También vio cómo sus labios se movían, sin voz, pronunciando el nombre de su gemela. Tras la triste mirada de aquel hombre, cargada de miseria y dolor, le pareció atisbar por un momento, al tiempo que pronunciaba el nombre de su hermana, al hombre que siempre había conocido; sus tristes ojos se llenaron de vida. Pero sólo fue un efímero espejismo que pareció repetirse cuando, por segunda vez, Lucía volvió a ver, aunque no oír, cómo salía de los labios de aquel hombre, destrozado por el tiempo y la sociedad, el nombre de Sandra.

Lucía se sintió mal; aquel hombre tan cambiado que parecía no conocer estaba llorando por su hermana, recordándola viva; no la estaba viendo a ella, sino a Sandra.

Aquel hombre acabado, roto por la miseria y la inmundicia, absolutamente desprovisto de todo pundonor, llorando como un niño, sin articular palabra, simplemente viendo y mirando a Sandra, sin poder tocarla, acercó sus labios a la fría superficie y cerró sus ojos escarchados en lágrimas. Esperaba un beso de la mujer que tan injustamente le arrebataron dos años atrás. Lucía sintió compasión; se llenó de congoja y lloró por dentro. Pero esta vez no lo hizo por su hermana sino por él; por la persona que seguramente más pudo quererla. Cerró sus ojos y llevó sus labios al cristal, que pareció calentarse. Estuvieron tan solo unos segundos hasta que ambos, como si de telepatía se tratase, despegaron sus labios, quedando marcado sobre la transparente superficie, con carmín y lágrimas, el recuerdo del amor a Sandra. Lucía pudo ver un hombre nuevo, que esgrimiendo una media sonrisa y con los ojos aún vidriosos, articulaba con sus labios la palabra «gracias». Lucía lo interpretó como una forma de despedirse de Sandra. Se sintió bien.

—Me he sentido muy solo –dijo Eduardo una vez superados los momentos iniciales.

—Sí, Eduardo, lo sé. Todos nos hemos sentido solos. Todos morimos aquel día con Sandra –dijo Lucía.

—No, Lucía, no. No entiendes lo que quiero decir –dijo Eduardo con cierto tono de reproche–. ¡Todos hemos cambiado desde entonces!, pero tú sigues haciendo tu vida y a mí me han impuesto esta.

—Yo siempre he creído en ti –dijo Lucía con ternura.

—¡Por eso no has venido a consolarme, a apoyarme, a decirme que crees en mí y que confías plenamente en mi inocencia hasta hoy! –aseveró Eduardo con cierto abatimiento.

Lucía se echó a llorar.

—Lo siento, Eduardo. Para mí también ha sido muy difícil; ¡mataron a mi gemela! –dijo llorando abiertamente.

—Mataron a mi mujer y me mataron a mí –respondió Eduardo derrotado, mirando hacia abajo, casi arrastrando sus palabras al tiempo que asentía de forma inconsciente.

Lucía abrió el bolso y sacó un pañuelo para secarse las lágrimas. Junto con el pañuelo sacó un sobre. Se secó.

—¿Sabes lo que es? –dijo mostrándole el sobre con los ojos aún vidriosos.

Eduardo no necesitó responder; tampoco pudo. Su llanto ahogado y sus lágrimas hablaban por él. Miró dulcemente a Lucía dejándose llevar por la tristeza y la emoción. Lágrimas de amargura y pesadumbre salieron de sus ojos, siempre fijos en los de Lucía. No ocultó su llanto, tampoco quiso; necesitaba ese momento de comprensión, de lloro compartido con alguien que lo entendiera.

La congoja que sentía pudo con ella y también lloró. Ambos intercambiaron sentimientos comunes desde dos mundos diferentes, equidistantes, a años luz el uno del otro, cristal contra cristal, pero muy cercanos a la vez, unidos por el gran amor compartido hacia una misma persona desterrada salvajemente de este mundo, pero cuya existencia quedaría, para siempre, en su nostálgico recuerdo. La carta en forma de felicitación navideña mandada por Eduardo un año atrás selló de alguna forma los anhelos e inquietudes comunes desde el mismo momento en el que ella decidió guardarla. No se trataba de un mero hecho simbólico; era mucho más; era la grandeza de Lucía y su confianza en él. Su gemela, el ser más querido en este mundo, no había sido asesinada por su marido, sino todo lo contrario, eso le decía. Su marido la cubría de amor, y Lucía, su hermana, se lo estaba agradeciendo mostrándole la carta de dolor y tristeza, en el pasado mojada por el llanto de él y hoy mojada nuevamente por lágrimas de tristeza surgidas de ella.

—Gracias, Lucía –dijo Eduardo tembloroso, lleno de pena–. Para mí era muy importante que guardaras mi carta.

Lucía no pudo más; ese llanto contenido, únicamente delatado por sus lágrimas, se liberó. Lloró abiertamente, sin tapujos, como si de una niña se tratara.

—Siempre la guardaré en mi corazón –dijo llorando–, al igual que te guardo y te guardaré a ti por ser la continuación de Sandra. Siento no haberte mostrado mis sentimientos antes –terminó diciendo al tiempo que lloraba con amargura.

Eduardo se secó los ojos con un pañuelo que sacó del bolsillo. Decidió no llorar más.

—Gracias, Lucía, perdona que te haya echado en cara muchas cosas; he sido muy egoísta no pensando en ti; yo también te entiendo y siempre has ocupado también en mi corazón un lugar preferente junto a mi…, a nuestra… Sandra.

Ambos quedaron callados, mirándose tristemente uno frente al otro, pero sonriendo ligeramente, también felices, rememorando buenos momentos del pasado, encontrándose en una extraña, pero lógica, dicotomía entre la alegría y la amargura que convulsionaba con fuerza sus cuerpos y sus mentes, intentando buscar su propio espacio, pugnando por imponerse un sentimiento sobre el otro.

—No queda mucho tiempo; en diez minutos se corta la comunicación –dijo finalmente Eduardo, mirando a su cuñada con ternura.

—Tienes razón, lo siento –dijo Lucía reponiéndose en parte de su pesar–. He venido a darte buenas noticias. Ya Samu te comentó la semana pasada y…

—Lo siento, Lucía –cortó Eduardo–; ya no me creo nada. No intentes darme falsas esperanzas, mi vida está perdida y…

—¡No, Eduardo!, ¡no! –fue Lucía la que interrumpió ahora–. Has estado abandonado a la suerte hasta ahora, ¡de acuerdo!, pero te juro que puedes recuperar tu vida…

—Parece que ese detective ha descubierto que no sólo mataron a Sandra esa noche, ¿no?

Lucía no supo, por un instante, qué decir.

—Es cierto –acabó diciendo–, pero eso ahora no importa; lo que importa eres tú –intentó huir de posibles explicaciones.

—¡Claro que importa, Lucía! –dijo Eduardo–. Me importa saber quién mató a Sandra y por qué, y qué tiene que ver la otra víctima con ella.

Aunque era muy complicado responder a esas preguntas, Lucía sabía que, por fuerza, se tendrían que producir. Iba preparada.

—A Sandra la mató Román Aranda Vélez, un directivo de Vilu que era al mismo tiempo un cliente de Sandra. Yo no sé mucho de eso –mintió–, porque Emilio, el detective, sólo me ha contado parte.

—Pero…

—¡No, Eduardo!, te ruego que me dejes hablar. Tengo muy poco tiempo –cortó Lucía con la clara intención de huir de preguntas molestas–. No sé por qué ese malnacido mató a Sandra y a otro hombre –volvió a mentir–; ¡eso lo sabe el detective! Lo que ahora te importa saber es que tú vas a salir de la cárcel. Cuando estés libre ya nos enteraremos de todo y...

—¡No! ¡Ahora voy a hablar yo! –dijo Eduardo mirando con ternura a su cuñada–. Te lo ruego. Tarde o temprano me tendrán que decir qué tiene que ver la muerte de ese hombre con la muerte de mi mujer, pero ahora el problema es que esa otra muerte me la puedan imputar a mí también. ¡Dios!, no podría soportarlo –terminó diciendo con la voz trémula. Lucía no le dijo nada; simplemente se limitó a sonreírle, mirándolo con cariño–. ¿Qué pasa? –terminó diciendo ante la actitud de Lucía.

—¿Sabes qué día es mañana? –dijo ella alargando su sonrisa, cautivando a su interlocutor como siempre ella y su gemela habían sabido hacerlo.

Eduardo la miró con dulzura. Sonrió.

—Me recuerdas a Sandra –dijo con melancolía, sonriendo.

—¿Sabes qué día es mañana? –insistió ella sonriente, reflejando felicidad, expulsando definitivamente su tristeza.

—No lo sé. Dímelo tú –respondió Eduardo un tanto confundido.

—Lunes, 5 de octubre.

Eduardo pareció no hacerle caso; simplemente la miraba obnubilado, a través de sus ojos vítreos e inflamados castigados por las lágrimas. Estaba ausente, viajando a través del tiempo, recordando cuando le decía a Sandra lo que le gustaba su sonrisa. Ella, conocedora de su gracia, se limitaba a responderle como lo estaba haciendo ahora Lucía; exageraba su bonita y sugerente sonrisa que sabía esbozar entre unos carnosos labios, invitando a sonreír con ella, sacando todo lo bueno y lo bello de las personas con las que estaba.

—¿Me has oído? –preguntó ella ante la pasividad de su cuñado.

—¿Perdona?

—Mañana es 5 de octubre, Eduardo; 5 de octubre –dijo sonriente Lucía.

Eduardo estaba confuso; no conseguía salir de su aturdimiento.

—¿Y? –simplemente dijo eso, sin perder su mirada en ella; en sus grandes, bonitos y expresivos ojos de color azabache.

—¡Tu cumpleaños! –dijo Lucía elevando la voz alegremente–. ¿No te acuerdas?

—No…, no había caído –dijo Eduardo sin mucho interés–. No puedo celebrarlo con nadie. Mañana será el tercer año que no cumplo años.

—¡Mañana lo celebraremos! –dijo ella triunfante.

Eduardo pareció reaccionar por un instante. Se le iluminó ligeramente la mirada.

—¿Puedes explicarte? –dijo.

—¡Mañana se detendrá a Román! –dijo con júbilo elevando la voz lo suficiente como para que la entendiera nítidamente Eduardo, pero sin que la oyeran desde los locutorios vecinos.

—¿Puedes explicarte? –volvió a repetir Eduardo impetuoso, ahora con los ojos mucho más brillantes, con más vida.

—Mañana entrará Román y… saldrás tú –dijo ella sonriente.

—¿Puedes explicarte? –volvió a repetir él con la voz temblorosa.

Lucía no perdió su sonrisa, incluso pareció sonreír aún más, pero en esta ocasión no apresó, no idiotizó a su interlocutor; la noticia que éste recibía no permitía caer, una vez más, en las redes de una sugerente sonrisa que ya conocía desde mucho tiempo atrás.

—Perdona, Eduardo –dijo ella un poco preocupada ante el cambio de actitud de su cuñado–. Mañana se detendrá a Román; está todo dispuesto. Tú a lo mejor no sales hasta pasado mañana. Tu hermano…

—¡¿Mi hermano, qué?! –dijo Eduardo nervioso con un visible temblor de barbilla.

—Tu hermano lleva todo este fin de semana preparando un documento junto con Emilio y Luis para que te excarcelen de forma inmediata. Incluso Luis ha utilizado sus contactos y ayer mismo se puso en comunicación con el juez de instrucción…

—¡Dios!, ¡explícate! –dijo Eduardo angustiado–, no entiendo nada de nada. ¿Quiénes son Emilio y Luis? Te ruego brevedad; el tiempo se acaba y no puedo irme al módulo con esta duda.

—Tienes razón, Eduardo. Emilio es el detective que ha investigado todo; en cuanto tuvo todas las pruebas contra Román se puso en inmediata comunicación con tu hermano, y…Luis es… –no supo continuar.

—¿Quién es Luis? ¡Por Dios!

—Luis es un abogado que era íntimo amigo y hombre de confianza de Antonio, el otro hombre asesinado por Román –soltó de golpe.

Eduardo sintió unas enormes ganas de preguntar por Antonio, saber qué pintaba en la vida de su mujer y por qué Román decidió acabar con sus vidas al mismo tiempo, pero no lo hizo; quedaban apenas unos minutos de comunicación y sólo daba tiempo para que Lucía le informara sobre Román y su detención, y su inminente puesta en libertad.

—¿Por qué si hay pruebas contra Román, hasta el punto de que lo van a detener mañana, no me ponen en libertad a mí de forma inmediata?, ¿por qué sabes que van a detener a Román?, ¿qué pruebas hay contra él? –dijo Eduardo atropelladamente, nervioso–. ¡Dios!, no da tiempo, te ruego que me lo cuentes antes de que toque la sirena.

—No da tiempo a que te dé detalles, Eduardo, cuando estés fuera lo sabrás todo, pero hay pruebas biológicas que indican, sin género de duda, que Román es el asesino de Sandra y de Antonio. Emilio ha pensado en una trampa para cazarlo mañana; irá confiado a un sitio y allí le esperará la policía –dijo de carrerilla, casi sin pensarlo.

Eduardo se giró para ver un gran reloj colgado en la pared que regulaba el tiempo de comunicaciones.

—¡Un minuto!, ¿qué pasa conmigo?, ¿por qué es posible que mañana no salga?, ¿por qué mi hermano no me ha llamado para decirme nada?, ¿por qué no está aquí para contármelo? –dijo muy nervioso; con la ansiedad de quererlo saber todo en apenas un minuto.

—¡Eduardo, tranquilo! –inquirió Lucía perdiendo la dulzura de su sonrisa–, me dará tiempo, pero déjame hablar. Eduardo quedó callado, a la espera. Sus ojos más abiertos de lo normal, a pesar de la hinchazón que mostraban por el llanto anterior, denotaban la avidez por obtener esa información, de interés vital para él, que no terminaba de llegar–: Tu hermano ha intentado hablar con la prisión durante todo el día de ayer sin éxito –dijo Lucía con rapidez, casi sin gesticular–. No ha venido a verte porque está trabajando a contrarreloj para que tú puedas salir de aquí; me ha dicho que aguantes un poco, que en uno o dos días estarás fuera celebrándolo. Está preparando el documento que te he dicho, está teniendo contactos con el juzgado…

—¿Y yo?, ¿qué pasa conmigo?, ¿por qué puede alargarse un día más mi tormento? –cortó Eduardo agobiado, sin parecer entender lo que le decía Lucía.

—Cuando se detenga a Román le tomarán declaración en comisaría y luego pasará a disposición judicial. Es posible que el juez no decida excarcelarte hasta que escuche la declaración de Román ante él. Por eso se están produciendo contactos con el juzgado; para que no se alargue ese proceso.

—Y… –quiso preguntar más pero la sirena, señalando el final de las comunicaciones, empezó a atronar en toda la sala–. Nos vemos mañana…, o pasado –sólo dijo eso, elevando sobremanera su voz para que destacara del sonoro estruendo de voces que llenaban la sala.

—Nos vemos –dijo Lucía sonriente, dibujando en sus labios sus palabras, proferidas en voz baja.

—Y gracias por tu regalo de cumpleaños –dijo animadamente Eduardo poniéndose las manos a ambos lados de su boca, a modo de megáfono.

—¡Mañana lo celebraremos! –dijo Lucía, ahora en voz alta, imitando el mismo gesto.

Ambos de pie, frente al frío cristal, se echaron una última mirada cargada de comprensión, de ternura, de agradecimiento. Eduardo besó la palma de su mano, a la altura de los dedos y la pegó al cristal, justo a la altura del sello en forma de beso dejado por Lucía al inicio, grabado con carmín y amor. Lucía besó su palma sonriente y le mandó su cariño a través de un corto soplido, proferido por sus carnosos y sensuales labios que supieron atravesar esos dos espesos centímetros que los separaban. Ambos se sintieron bien, relajados. Eduardo celebró su cumpleaños por primera vez en mucho tiempo.

26

La detención

Nada podía fallar. Hacía apenas unos días que Luis había hablado de negocios por primera vez con el infame Román y, con posterioridad, lo había llamado para comunicarle que aceptaban la oferta realizada por la ganadería de Chiapas. Román le había dicho que acudiría a la cita para tratar las condiciones de la venta, pero había exigido que en la misma se encontrara la propietaria; es decir, Olga. Lógicamente, Luis, con el fin de no estropear el plan trazado para atrapar al miserable, había aceptado, pero eso no le había terminado de convencer a Olga, pues su nerviosismo y aversión hacia él podrían delatarla.

El despacho de Luis parecía una representación idéntica a lo ocurrido apenas unos días atrás. Quizás el nerviosismo de los allí presentes era mayor pues, dentro de los planes del detective, se encontraba detener al abyecto e innoble hombre que cambió, en su día, felicidad por llanto y dolor.

Esther había insistido en estar allí presente, dando a su hija Olga la fuerza y tranquilidad suficientes para hablar con el vil asesino de su padre. Era sin duda la más tranquila de todos, incluido un inspector de la Policía judicial que allí se encontraba para coordinar, junto con Emilio, el plan trazado por este.

—Tranquila, hija, sé que te resulta muy difícil esto, estoy segura de que tu padre se sentiría muy orgulloso de ti –dijo Esther ante el evidente estado de ansiedad por el que estaba pasando Olga.

—Sí, mamá, intentaré estar tranquila, pero el mero hecho de tenerle que dar la mano me produce repulsión –dijo Olga manoseando nerviosa una y otra vez, con los dedos, su chimalli.

—Tranquilícese, Olga –dijo el inspector–, esa mano que usted le tienda será como el abrazo que Judas dio a Jesús cuando lo entregó a los guardias del Imperio.

—Sí, gracias, inspector. Lo mío será como el abrazo de Judas; no me consuela mucho que me comparen con Judas, ni a Román con Jesús –intentó bromear Olga nerviosa, sin dejar de tocar el talismán.

—Bueno, tampoco hemos quedado en muy buen lugar mis hombres y yo al compararnos con los soldados que dieron muerte a Jesús, pero si usted se da cuenta es lo mismo, cambiando a los buenos por los malos y viceversa –intentó el inspector continuar con la broma–. Además, en el despacho estará acompañada por Luis y por mí…, y por Lucía.

La idea inicial, según la planificación trazada por Emilio, era que Luis y Olga atendieran a Román durante unos minutos y a continuación entrara la policía a detenerlo, pero el inspector no quería poner en riesgo la seguridad de nadie y había decidido proceder a su detención en el mismo momento en el que pulsara el timbre de la vivienda y antes de que se abriera la puerta.

A Emilio no le había gustado ese plan, pues Román podría ser muy escurridizo y los agentes podrían fallar en su intento de detenerlo en plena calle. Habían llegado a una solución intermedia, que posteriormente volverían a cambiar; se reunirían Olga y Luis con Román y el inspector estaría escondido y armado tras un biombo de época que decoraba una de las esquinas del despacho, en previsión de que algo pudiera salir mal o de que ese miserable pudiera estar armado. Cuatro funcionarios policiales estarían esperando en el despacho de Olga viendo a través de la cámara, junto con Emilio, Esther y Lucía lo acontecido durante la simulada reunión.

El inspector, con su teléfono móvil en la modalidad de silencio y con un mensaje preparado para enviar, en el que simplemente decía «¡Ahora!», daría a sus hombres la orden de intervenir acudiendo al despacho en el momento que así lo considerase. Los policías llamarían a la puerta con los nudillos y Olga se levantaría de su silla, alejándose en ese momento del posible peligro, del sanguinario Román, con la excusa de que iría a abrir la puerta. Una vez alejada del peligro, Luis se levantaría también de su sitio al tiempo que accionaría el mecanismo de apertura de la puerta. En ese momento, e inmediatamente después de entrar la policía vociferando, aprovechando la confusión de Román, el inspector por sorpresa saldría del biombo para apuntarle con su pistola en la misma cabeza e impedir su reacción.

El plan estaba milimétricamente trazado, pero Emilio no se conformaba con una simple detención; había pedido, además, que Olga y Luis intentaran sacar algo al asesino que pudiera utilizarse como un indicio más de la autoría de los crímenes cometidos.

—¿Y de qué quieres que hablemos? –le preguntó Luis.

—No sé, a lo mejor no es necesario decir nada; puede llevar Olga el chimalli que le regaló su padre para ver la reacción de ese miserable –se le ocurrió decir.

La idea no había gustado nada al inspector, cuyo principal cometido era velar por la seguridad de las personas en cualquier acción que pudiera llevar a cabo.

—No lo puedo permitir; esta acción debería llevarse a cabo únicamente por funcionarios policiales. Ya he consentido más de lo que debiera. No sabemos la reacción que puede tener esta sanguijuela –le dijo.

Ante la negativa del inspector, y ante el peligro que ello entrañaba, Emilio había desistido de la posibilidad de que sus amigos sacaran conversación a Román, pero Lucía, que hasta ese momento había estado expectante, escuchando al policía y al detective discutir sobre la mejor manera de apresar a Román, sentía que debía hacer algo aún por su gemela.

—Creo que Román desconoce que mi hermana tuviera una gemela. Me guardó a mí el secreto de ese miserable al igual que no le dijo a él nada de mí. ¡Estoy segura! Mi hermana quiso protegerme de ese cabrón para que no me hiciese el daño que después haría a su marido.

Todos los allí presentes volvieron su vista hacia ella, en busca de una respuesta.

—Lo siento, pero si hay una mínima oportunidad de que ese cabrón se venga abajo hay que intentarlo. Yo puedo ayudar.

—Explícate –le requirió Emilio.

—Puedo entrar en el despacho en un determinado momento de la reunión, como si fuera una secretaria, para ver qué reacción tiene.

—¡Ni hablar! –se negó el inspector, una vez más, con cierto enfado–; bajo ningún concepto puedo permitirlo. ¿Qué piensa usted que podemos conseguir con su presencia allí?

—Ponerlo nervioso.

—Precisamente es eso lo que quiero evitar –le respondió el inspector–; la detención debe ser lo menos traumática posible para todos, y de la forma más segura.

—Déjeme ir inspector, se lo ruego; simplemente quiero que me vea.

—¡He dicho que no!; no puedo comprometer la seguridad de nadie.

Emilio veía lógica la negativa del funcionario policial a que entrara Lucía con la mera intención de poner nervioso a un peligroso delincuente, sin obtener nada a cambio e incrementando el nivel de inseguridad en su detención. Sin embargo, conocía bien a Lucía, sabía que esta insistiría hasta la saciedad porque se sentía en deuda con su hermana, a la que no ayudó en el momento en el que más la necesitaba, viviendo ignorante la tragedia de su gemela con ese bastardo.

—De acuerdo, Fernando –dijo Emilio al inspector–, no puedes permitir una reacción imprevisible por parte de Román, pero sí podrías permitir la entrada de Lucía si ella no ve a Román, pero este sí la ve a ella. De esta forma él se pondrá nervioso, pero se verá obligado a disimular su nerviosismo puesto que ella es teóricamente desconocedora de su presencia. Si se pone nervioso podría cometer algún error que pudiera utilizarse como una prueba más –terminó diciéndole. El inspector le preguntó, con muchas dudas, la manera de que ella pudiera entrar al despacho sin que viera a Román–. Podemos llamar a Lucía con cualquier excusa –le contestó Emilio–. Dado que Sandra era arquitecta, podemos llamarla para que facilite los planos de la finca de Chiapas. Ella entrará por la puerta y tendrá de frente a Luis; a Olga y a Román los tendrá de espalda, de tal forma que si no mira a Román, este conseguirá ponerse nervioso y se hará muchas preguntas, pero intentará en la medida de lo posible que no se le note –terminó diciendo.

—¿Y qué conseguimos con ello? –le replicó el inspector sin mucho convencimiento.

—Posiblemente nada –le contestó Emilio–; con las pruebas que tenemos es más que suficiente, pero podemos conseguir un indicio más para imputarle la autoría de ambos asesinatos. Cuando salga Lucía por la puerta, él se quedará absolutamente perplejo por lo ocurrido. Ahí habrá reacciones por su parte que intentará disimular, pero para eso estarán Luis y Olga, para preguntarle qué es lo que le pasa y, para intentar llamar a… «Sandra» con otro pretexto y ver cómo reacciona ese cobarde. ¡Seguro que intentará impedir a toda costa que vuelva a entrar! –concluyó.

El inspector, muy dubitativo, no terminaba de convencerse. Para él, siendo prioritaria la detención, estaba muy por encima la seguridad de las personas, y el escenario se le iba llenando de gente.

—No sé, Emilio, si ese tipo va armado y decide secuestrar a los allí presentes vamos a tener un problema muy grande.

—Fernando, si tenemos la mínima duda de que va armado, abortamos el plan de que entre Lucía, pero puedes darle la oportunidad de que se quede en paz con su hermana –le dijo Emilio–. Estos días está haciendo muy buen tiempo y el otro día vino aquí ese asesino en camisa y con un jersey que llevaba en los hombros. ¡No llevaba armas! Es fácil que lleve una indumentaria similar y podamos ver si va o no armado.

—De acuerdo, Emilio, pero quiero que sepas que es una responsabilidad añadida que no sé si va a servir para algo y que puede acarrearme consecuencias.

—¿Entonces, qué hago? –se aventuró a decir Lucía ante el asentimiento del inspector, muy animada, pero nerviosa.

Emilio dejó que hablara el inspector, pero este, preocupado por el operativo, no articuló palabra.

—Bueno –finalmente dijo Emilio–, si al inspector no le parece mal, entras con los planos de Chiapas cuando Olga o Luis te los pidan. ¡Pero no se te ocurra mirar a ese mezquino!

—Prometo hacer bien mi trabajo –le dijo Lucía.

A continuación preguntó si podría llevar puesto el chimalli que el cobarde sanguinario quitó a su hermana y ambos hombres dijeron al unísono que no.

—Si lleva puesto el chimalli sabrá que se trata de una trampa –le aclaró más tarde el inspector.

Olga, que había estado prácticamente de espectadora hasta ese momento, intervino en la conversación para dirigirse a Lucía.

—Eres muy valiente, estoy muy orgullosa de ti. Me hubiera gustado conocerte antes. Es mejor que yo lleve mi chimalli que, aunque parecido, no es el mismo y podría causarle algún efecto que pudiera servirnos –le dijo.

De esta forma se había diseñado el plan para detener al asesino. Un plan bien trazado que, en principio, no tenía por qué entrañar riesgo alguno si Román no iba armado.

El despacho de Luis era una auténtica barahúnda; Olga, al borde del histerismo, su madre intentando tranquilizarla; Fernando, el inspector, dando las últimas órdenes a sus hombres para que el operativo y la posterior intervención se realizaran limpiamente; Emilio, Lucía y Luis preparando el dispositivo de grabación y repasando, paso por paso, todo lo que estos debían hacer; los cuatro funcionarios policiales preparando sus armas mientras recibían las últimas instrucciones de su superior, comunicándose con un vehículo camuflado en el exterior preparado para una posible intervención en caso de ser necesario y para llevarse al detenido a las dependencias policiales. Todo parecía un caos; todos atropelladamente, en busca de unos y otros, para realizar una última pregunta o un último repaso, pero era un caos en el que todo estaba milimétricamente tasado y pensado; no se había dejado nada al azar; era un desorden perfectamente ordenado en el que se iba a conseguir atrapar al mezquino ser que, a su vez, quiso atrapar con su engaño a mucha gente, cargándolos de tristeza, dolor y desánimo.

—Yo estoy segura de que usted y sus hombres lo van a hacer mucho mejor que esos soldados romanos que pasaron a la historia por su crueldad –dijo Esther contestando al inspector.

—Gracias señora…, ahora si me disculpan…, debo ir a dar las últimas instrucciones a mis hombres…, falta apenas media hora para que venga Román y… –se disculpó sin terminar la frase.

—Claro que sí –dijo Olga–, gracias por sus palabras; con usted dentro del despacho voy a estar menos agobiada.

Por su parte, Luis, Lucía y Emilio repasaban los últimos detalles de la conversación que debían mantener con Román.

—No te preocupes, Luis; la intervención se producirá dentro de los cinco primeros minutos. No tienes que hablar prácticamente nada; casi desde el principio puedes mandar pasar a Lucía…, bueno…, a Sandra para que te traiga los planos de la finca –dijo Emilio.

—No te preocupes por mí, Emilio, la primera reunión que tuve con ese asesino me ha servido como experiencia para estar ahora mucho más tranquilo. Mi preocupación viene por Olga; la veo muy nerviosa y no hace más que toquetear el chimalli de forma compulsiva; si lo hace delante de Román podría interpretar que lo sabemos todo –dijo Luis–. Además, no me gusta el mal rato que va a pasar.

—El mal rato que va a pasar se compensará, con creces, con la detención de ese canalla –dijo Lucía–. Te aseguro que yo estoy muy nerviosa, pero al mismo tiempo deseosa de que mi intervención sirva para que ese cabrón vaya a la cárcel. Estoy segura de que Olga piensa lo mismo y sé que lo va a hacer muy bien.

—Yo también estoy seguro de eso. Gracias, Lucía –dijo Luis–. Por cierto, ¿repasamos otra vez lo que tienes que hacer?

—Mi trabajo es muy sencillo, Luis, simplemente entro, te doy estos documentos y salgo sin mirar a la rata –dijo al tiempo que le enseñaba una carpeta que llevaba bajo el brazo. Voy a hacer poco, pero le voy a poner muy nervioso y eso compensa mi nerviosismo.

Apenas quedaban ya diez minutos para que llegara la hora prevista. Fernando se acercó a Emilio.

—Perdona, Emilio; quedan ya diez minutos, creo que debéis ir saliendo. Yo ya he preparado una silla para estar detrás del biombo de la forma más cómoda y que pueda mirar a través de las rejillas que hay a esa altura; ahora debéis salir todos –dijo–. Lucía, recuerde que simplemente se tiene que dejar ver cuando la llame Luis, pero no mire a ese hombre.

—De acuerdo, inspector, no se preocupe –dijo ella.

Todos salieron, incluida Olga, que acudiría al despacho de Luis en cuanto Román estuviera allí. Sólo quedaron allí el inspector y Luis.

—Muy bien, Luis, actúe con naturalidad; en cuanto llegue Román llame a Olga y a los dos minutos llame a Lucía. A partir de ahí intervendremos cuando yo lo considere. La señal para usted serán los golpes con los nudillos en la puerta que mis hombres darán para que usted les abra, una vez que Olga se haya levantado y alejado de Román. ¿Lo ha entendido bien?

—No se preocupe, inspector. Está todo bien entendido, pero… ¿si vemos algún peligro que no vea usted desde el biombo, cómo le avisamos?

—Ahí tendré que confiar en su aplomo –dijo el inspector–. Si ve algún peligro que requiera intervención inmediata deberá proponer que la reunión continúe en los sofás de esa esquina –señaló con el dedo–. De tal forma que se levantarán y se dirigirán hasta el sofá; usted se retrasa un poco haciendo como que busca una documentación en los cajones –el inspector escenificaba las explicaciones yendo desde la mesa al sofá y desde el sofá a la mesa–. A continuación –siguió diciendo–, llame a Olga, ya sentada con Román en el sofá, para que se acerque hacia la mesa. Una vez aislado Román de ustedes pulse el botón de apertura de la puerta para que entren mis hombres, que ya estarán preparados tras la puerta, y a continuación intervendré yo junto con ellos. ¿Entendido? –terminó diciendo en voz alta, mirando a la cámara que enfocaba a la mesa para que sus hombres y Olga lo escucharan desde el otro despacho.

Rápidamente llegó un mensaje al móvil del inspector, en la modalidad de silencio, donde se leía «Entendido».

Bip, bip, bip, sonaba el interfono.

Luis sufrió un vuelco en el estómago; el nerviosismo que había estado controlando hasta ese momento había aflorado de forma súbita, casi descontrolada.

—¡Dios mío! ¿Qué hora es? –dijo casi temblando.

—Tranquilo, Luis –dijo Fernando no ausente de nerviosismo–, son… las doce menos tres minutos. Parece que este miserable va con prisa. Voy tras el biombo; usted conteste la llamada.

Bip, bip, bip.

—¿Sí, Natalia? –dijo con una voz más alta de lo normal, intentando disimular su ansiedad.

—El señor Aranda pregunta por usted, don Luis. ¿Le hago pasar?

—Sí, por favor, que pase –dijo con una falsa seguridad. A continuación se volvió hacia el biombo donde se encontraba el inspector–. Esta casa es grande, pasarán al menos dos minutos para que suene el interfono tras la puerta. ¿Quiere hacerme algún otro comentario?

—No, Luis, simplemente actúe con naturalidad y esté tranquilo. Recuerde que estoy aquí, tras usted, preparado para intervenir. Ahora concéntrese y esperemos a que llegue.

Los dos tensos y larguísimos minutos siguientes pasaron en silencio, esperando ambos hombres, cada uno desde su posición, con una forzada tranquilidad, a que sonara el interfono exterior.

Bip, bip, bip, por fin sonó.

—¡Suerte! –dijo Luis pulsando a continuación el sistema de apertura automática.

«Suerte», le devolvió el deseo el inspector con el pensamiento.

—Buenos días, don Luis –dijo Natalia al mismo tiempo que aparecía por la puerta tras el mezquino hombre cuya detención se pretendía–. El señor Aranda. ¿Desea algo más?

—No, Natalia, muchas gracias. Puede retirarse –dijo Luis mucho más tranquilo de lo que pudiera haber imaginado–. ¡Siéntese, Román! –dijo a continuación al tiempo que Natalia cerraba la puerta tras de sí.

Ninguno de los dos hombres se tendió la mano. Román no se sentó; permaneció de pie, vestido con un fino suéter de color negro, perfectamente ajustado al cuerpo, marcando su musculatura, dejando ver su impresionante corpulencia. El pantalón de pinza, también negro y ajustado, sugería unas fuertes y poderosas piernas que sujetaban una estructura de más de cien quilos.

«¡Bien! –pensó Luis–, parece que la bestia no va armada».

—Pero… siéntese, por favor –volvió a decir.

—Creo que no entendió lo que le dije en la última reunión. En esta reunión tiene que estar presente el propietario de la finca. No tengo ganas de hablar con usted.

—No se preocupe, esa desgana es mutua –dijo irónico Luis, no con cierto temor de que Román pudiera demostrarle su fortaleza–. Ahora mismo llamo a doña Olga.

—¡Más le vale! –pareció amenazar Román, cruzando los brazos y dibujando sobre el suéter su anatomía.

Luis cogió el teléfono y llamó al despacho de Olga. Allí se encontraba ella contemplando la escena junto con Lucía, Esther, Emilio y los cuatro policías.

—¿Sí, Luis? –dijo.

—¿Doña Olga?, ya ha llegado el señor Aranda. Reclama su presencia.

—Estoy en un minuto. Gracias, Luis.

Olga, desde su despacho, cortó nerviosa la conversación; ahora le tocaba intervenir a ella. Rítmica e inconscientemente manoseaba su chimalli, que colgaba del cuello, una y otra vez.

Esther se acercó a su hija, que aún permanecía sentada, y le dio un maternal beso en la frente, como si de una niña necesitada de su madre se tratara.

—Ánimo, hija. Lo vas a hacer muy bien. A tu padre le habría gustado verte en esta complicada situación y estaría de ti tan orgulloso como yo me siento ahora. Tengo miedo por ti, pero el chimalli te protegerá. Coge también el mío y llévalo en tu corazón al igual que llevas a tu padre. ¡No te puede pasar nada! –dijo sacando su talismán del bolso, entregándoselo a su hija.

Olga cogió el talismán, miró a su madre emocionada y se fundió con ella en un abrazo. A ambas mujeres les brillaron los ojos por las incipientes lágrimas que no terminaban de aflorar. A las dos se les cerró la garganta.

Olga intentó reponerse; se separó de su madre y miró el chimalli que le había dejado. Lo besó y se lo metió en el sujetador, en el lado izquierdo, junto a su corazón.

—Aquí estará bien –dijo–; al lado de papá. Gracias, mamá; sé que papá estaría orgulloso de mí, y de ti, por la fuerza que tienes y la que me das.

—Lo siento, señora –intervino uno de los policías que esperaban, señalando la pantalla desde donde observaban toda la conversación de Luis y Román–, tiene que pasar ya; la situación en el otro despacho está muy tensa; no podemos hacer esperar más al sospechoso.

—Tienen razón –dijo Esther dirigiéndose hacia el policía–. ¡Mucha suerte, hija! –se dirigió a Olga dándole un último beso en la mejilla.

Olga no dijo nada, simplemente devolvió el beso a su madre, echó una última mirada a todos los allí presentes y, con decisión, se dirigió hacia la puerta de salida desapareciendo tras ella.

—Ya ha pasado el minuto y aún no ha venido la propietaria. No entiendo por qué no estaba aquí cuando he llegado. No es de buena educación que se le haga esperar a un invitado –dijo Román impertinentemente.

—No se preocupe –dijo Luis un tanto alterado–; seguro que con ella llegará a un buen acuerdo. Por cierto, sus modales tampoco son muy educados –terminó diciendo, casi arrepintiéndose de haberlo dicho, pero sin poderse reprimir.

Luis pudo ver, en la mole que tenía frente a él, que se le encendía el rostro de odio cuando su mirada se clavó, desafiante, en sus ojos. Se levantó con fuerza de su silla, siendo esta impulsada violentamente hacia atrás, cayendo al suelo.

Luis se estremeció ante la imprevista y violenta reacción de aquel hombre. El inspector echó mano a su pistola y se preparó para intervenir.

Román quedó de pie, desafiante frente a Luis, tensando su impresionante musculatura.

—Si piensa que he venido aquí a que me insulte no se lo voy a permitir, ¡pelele! –dijo gritando.

Luis prefirió no levantarse de su silla, pues aquella bestia indomable podría interpretarlo como un signo de aceptación de su violencia y, en ese campo, no tenía nada que hacer. Prefirió calmarlo un poco antes de que llegara Olga.

—Lo siento –dijo un tanto alterado–, ruego que se tranquilice; ahora mismo viene doña Olga y lo trata todo con ella.

Bip, bip, bip, sonó el interfono exterior.

Luis sintió una confusa amalgama, mezcla de tranquilidad por la llegada de Olga y angustia por el peligro en el que pudiera haberla expuesto.

—Ahí está doña Olga, Román –dijo–. Ruego recoja la silla y que ella no note nuestra mala armonía. Al fin y al cabo lo importante es llegar a un acuerdo.

Bip, bip, bip. Román recogió la silla.

—No descarto exigirle a Olga que le represente otra persona –dijo en tono chulesco al tiempo que colocaba la silla en su sitio de un golpe.

Luis prefirió no contestarle, aunque sí lo hizo con el interfono.

—¿Sí?

—Luis, soy Olga –se oyó una voz, quizás, algo temblorosa.

Luis pulsó el mecanismo de apertura de la puerta y apareció la mujer andando con paso firme, sonriente, que se dirigía hacia Román para tenderle la mano.

—Encantada; soy Olga García. Disculpe mi retraso pero me ha surgido un problema de última hora y…, espero que Luis haya sido buen anfitrión con usted –dijo en un tono simpático.

—Encantado. Román Aranda –dijo en un tono seco pero simulando una ligera sonrisa–. Su anfitrión me ha tratado correctamente.

Luis agradeció para sí que las aguas volvieran a su cauce, al igual que valoró la gran habilidad de su amiga Olga en hacer que esas aguas discurrieran por su sitio. También agradeció ese gesto el inspector que, nervioso, se encontraba expectante tras el biombo, dispuesto para intervenir.

—Muy bien –dijo Olga amistosamente sentándose en una silla que se encontraba junto a la de Román, frente a Luis–, parece que hemos llegado a un acuerdo en cuanto al precio de Chiapas. Ahora sólo queda elaborar el documento de compra y la forma de pago.

—El documento puede elaborarlo este –dijo con poca cortesía señalando a Luis–; al fin y al cabo lo importante es el precio y eso ya está fijado. Las condiciones de pago las impongo yo.

Olga y Luis se miraron, intercambiando con sus miradas sus impresiones sobre el ser abyecto y miserable con el que se estaban comunicando.

—¿Y cuáles son sus condiciones? –preguntó Olga afablemente.

—Usted sabe, al igual que yo, que la finca y la ganadería que estoy comprando está sobrevalorada, de tal forma que la mitad se la pagaría en efectivo, con dinero negro, y la otra mitad se la pagaría, previa factura, a través de varias sociedades, algunas españolas y otras con sede en Gibraltar, de tal forma que la finca de Chiapas estará a nombre de varias sociedades.

—¡Uy!, yo de eso no entiendo –fingió Olga haciéndose la inocente–, ¡para eso está Luis!

Luis, ya repuesto de la agresión sufrida, decidió intervenir. Estaba hablando ese agresivo, pero ignorante delincuente, de blanqueo de dinero y le iba a sacar el nombre de esas empresas para que la condena fuera mayor.

—No veo inconveniente en emitir factura a varias sociedades por la venta de Chiapas. Necesitaré el nombre de esas empresas para emitir las facturas y elaborar el documento de compraventa; el problema está en qué hacemos con tanto dinero negro de la otra mitad –dijo.

Román echó a su contertulio una última mirada de odio antes de sacar del bolsillo de su pantalón un papel doblado que no se preocupó en desdoblar, y que puso sobre la mesa.

—Aquí están las sociedades que pide –dijo con desprecio–. Las facturas serán todas por el mismo importe y todas las empresas tendrán la misma cuota de participación en la finca.

—De acuerdo –dijo Luis desdoblando el folio–, ¿y qué hacemos con tanto dinero negro?

Román miró de nuevo a Luis, pero en esta ocasión no fue una mirada de odio, ni desafiante; no intentaba intimidar sino insultar.

—¿Y usted es el abogado de un grupo de empresas tan solvente? –dijo con indiferencia–. Mire yo lo que hago; sin ser abogado estoy con mi propuesta blanqueando mi dinero. ¡Preocúpese usted de blanquear el suyo también!

—Señor mío, debe usted saber que en esta casa se hacen negocios limpios y un abogado no está para blanquear dinero –dijo indignado Luis, aunque con cierto temor por la reacción que pudiera tener.

—Bueno, creo que con usted no me entiendo, aunque no puedo decir lo mismo de esta mujer tan amable y tan inteligente –dijo Román mirando lascivamente el escote de Olga.

Olga se puso nerviosa con la mirada de ese cerdo que se había despreocupado del negocio del que hablaba para incomodarla. Inconscientemente, quizás con intención de cubrirse un poco, se llevó la mano al chimalli que descansaba sobre la parte superior de su pecho, toqueteándolo una y otra vez, nerviosa y compulsivamente.

—Román, debe entender usted que si nos da una importante cantidad de dinero negro no sabremos qué hacer con él –dijo aún nerviosa toqueteando el talismán.

Román no dejaba de mirar a la mujer, a la que notaba cada vez más nerviosa e incómoda con su penetrante e intimidatoria mirada. Se sentía el dominante de la conversación, utilizando un método machista y repugnante, pero que surtía el efecto deseado.

—Para eso he traído esa lista que tiene su abogado. En la cara uno están las empresas a las que hay que facturar, y en la cara dos hay otro grupo de empresas que van a servir para blanquear su dinero a lo largo de un año –dijo altivamente, sabiéndose superior en un tema que dominaba a la perfección.

Olga quiso preguntar; también iba a hacerlo Luis, pero ambos notaron, por el gesto de ese ser miserable, que algo había pasado por su mente. Vieron por primera vez en él y en su mirada un espanto que no había mostrado hasta el momento; quizás confusión o incertidumbre seguido de un casi invisible, pero a la vez palpable sobresalto que no pudo dejar indiferentes a sus contertulios.

Olga pudo apreciar que su asquerosa mirada ya no se clavaba en su escote, sino en el talismán, al que una y otra vez pasaba sus dedos sobre él. Ella también se sobresaltó cuando se percató de la situación; soltó insegura el chimalli y llevó las manos a su regazo.

—Ya he visto que le gusta mi colgante –se atrevió a decir–. Lleva un buen rato mirándolo –terminó diciendo, sabiendo que lo que en un inicio miraba era su pecho.

—Sí…, me gusta el arte y… esa pieza me ha llamado la atención –dijo Román aún confundido.

—Me la regaló mi padre. ¿Sabe lo que es?

—Creo que…, es un…chimalli –dijo Román, aún confundido, pero pudiendo su pedantería sobre su prudencia.

Olga vio que aquel hombre, aunque confundido con la situación, era incapaz de callarse. Solamente un experto en el arte del antiguo México habría sido capaz de reconocer una pieza así y ese miserable la había reconocido con una simple mirada. Habría sido mucho más sencillo para él decir que era una pieza muy bonita y que desconocía qué era, pero su personalidad lo había traicionado y ella quería sacar partido de eso.

—Ya veo que usted es algo más que un simple aficionado. A mí también me encanta el arte –dijo para ganarse su confianza–. ¿Sabe lo que representa?, ¿qué significado tiene? –preguntó llevándose la mano nuevamente al chimalli para mostrárselo a su contertulio.

—Sí, sé lo que significa –dijo arrogante, habiendo vencido ya la confusión inicial–; se trata de un talismán que representa el principal símbolo de protección de las tribus aztecas; un escudo protector. Quien lo lleva está protegido por su halo protector. La pedrería central que lleva representa la luz y el color; es decir, el optimismo de la tribu y de sus miembros ante la adversidad.

Román se había extralimitado, pues efectivamente en los libros de arte e historia se hablaba del chimalli como el gran escudo protector de las tribus aztecas, pero en ningún tratado se hablaba que en su simbología se incluyera la luz y el color como una forma optimista de ver las cosas. La luz y el color era una filosofía de vida vista desde la peculiar visión de un hombre anónimo y bueno que supo ver, en los tres chimallis que regaló en su día a sus tres amores, esa luz y ese color. Seguramente en la representación que los aztecas hicieron del colorido de los colibríes y del resplandor del Dios Sol, plasmados en sus amuletos, el padre de Olga hizo una interpretación libre sobre su peculiar y optimista forma de ver las cosas, aplicando su particular filosofía a los amuletos aztecas que con tanto amor regaló a sus seres queridos.

Olga se sobresaltó; un tremendo escalofrío invadió su cuerpo; lo mismo le pasó a Luis. Esa terminología únicamente era utilizada por un hombre que nada tenía que ver con el miserable que la estaba utilizando ahora. Los aztecas, siempre preocupados por la unión o la interrelación del hombre con la divinidad, buscando explicaciones o respuestas místicas o teológicas de todo cuanto ocurría, en modo alguno podrían utilizar esos vocablos tan simplistas, luz y color, porque para absolutamente todo tenían un Dios que representaba cualquier cosa de la que se pudiera estar hablando.

Cuando Sandra recibió el chimalli, casi con toda probabilidad, Antonio le contaría su significado, muy cercano a su forma de ver la vida, pero desde perspectivas absolutamente equidistantes. Por eso le hablaría también de luz y color. Sandra, a su vez, le contaría al miserable que más tarde la mataría esa filosofía que encerraba el chimalli, cargada de luz y color, pero siempre contemplada desde la singular y exclusiva visión de Antonio.

Luis notó que Olga temblaba. Estaba completamente aturdida, como ausente, encerrada en sí misma. Prefirió intervenir.

—¡Luz y color! –dijo algo nervioso–. ¿Por qué emplea esos términos?

—No son míos –dijo Román secamente, ignorante del error cometido–. Son de los aztecas y de la filosofía de vida que impregnaron a través de su simbología.

Olga seguía callada, con su mirada perdida en algún punto, tocando y retocando nerviosa y compulsivamente, una y mil veces, el talismán con el que estaba ayudando a desenmascarar al miserable.

Luis pidió para sí que Olga volviera cuanto antes a la realidad, que interpretara su papel según lo previsto, pero mientras tanto le tocaba a él. Se había abierto una veta que no quería desaprovechar.

—Mire, Román –dijo sonriente intentando limar asperezas con él–, hay una cosa en la que podemos coincidir. Me alegro de tener delante de mí a un hombre que sabe tanto del antiguo México. Seguro que podemos llegar a llevarnos bien…, pero dígame, ¿y cómo era esa filosofía de vida cargada de luz y color? Yo pensaba que un chimalli era un simple escudo para protegerse de los ataques.

—Agradezco su intento de acercamiento –dijo con soberbia–. Al menos, si no bien, sí podremos evitar llevarnos mal. El chimalli era algo más que un escudo, era la protección de todo un pueblo y su facilidad de buscar el lado positivo de las desgracias. Si hay sombra es porque la luz que hay detrás la está proyectando. Consiste en fijarse en esa luz y no en la sombra –terminó diciendo.

Olga dio un respingo en su silla al escuchar esa frase creada por su padre e, inconscientemente, se puso de pie. Apoyó ambas manos sobre la mesa y agachó su cabeza. Pareció tener un momentáneo vahído.

Luis se levantó y fue rápidamente a ayudarla. Román, tras la sorpresa inicial por la actitud de ella, pareció no inmutarse.

—¿Estás bien, Olga? –dijo Luis.

—Sí, Luis, creo que sí; ha sido una indisposición momentánea; ya me encuentro mejor. Lo siento –dijo ella sentándose de nuevo.

Román, ajeno hasta el momento a la trama que se cernía sobre él, se levantó de la silla con desconfianza, ignorando el malestar de Olga.

—¡Vaya!, ¡Vaya! –dijo–; veo que se pasa con una facilidad tremenda de doña Olga al tuteo. Tanto teatro no me gusta y tanta pregunta sobre el chimalli tampoco. Me voy antes de que me dé por liarla. ¡Deme el papel! –dijo en alta voz, mirando a Luis desafiante.

Luis y Olga se lanzaron una cómplice mirada; no solamente habían traicionado sus palabras al miserable Román, sino a ellos mismos. Tanta teatralización los había dejado al descubierto y Román quería irse.

—Le ruego se tranquilice –dijo Luis un tanto inseguro a la mole de músculo que tenía ante él–; todo tiene una explicación. No entiendo por qué se pone así. Si me permite se lo explico.

—Más vale que así sea –dijo desafiante–. De momento deme el papel –terminó diciendo al tiempo que se sentaba de nuevo y extendía su mano para recibir el papel doblado con el nombre de las empresas.

Luis le dio el papel.

—Mire, doña Olga y yo, perdón, Olga y yo tenemos una relación desde hace mucho tiempo. La conozco desde que ella era muy jovencita y siempre he estado trabajando al servicio de esta casa. Cuando don Antonio, el padre de Olga, dio responsabilidades a su hija, me pidió que dejara de tratarla como a una niña y evitara el tuteo delante de los clientes y demás visitas, y esa costumbre ha perdurado hasta ahora –mintió–. Cuando la he visto desvalida me ha salido el instinto protector que siempre he tenido sobre ella.

—De acuerdo –dijo Román–. No quiero más teatros, si entre ustedes se tratan de tú, conmigo se tratan de tú. Ahora –se dirigió con cierta intención a Olga–, ¿me puede explicar qué es lo que ha pasado?, ¿me puede convencer?

—…Sí…, claro…, sí –dijo insegura–, verá…

—Mire, Román –interrumpió Luis–, lo que le ha pasado a ella es que…

—¡No!, Luis, déjame a mí –dijo Olga recobrando su seguridad–. Verá, Román, cuando usted dijo que cuando hay una sombra es porque detrás hay una luz que la está proyectando, me ha recordado a mi padre. Él decía eso muy a menudo y no he podido reprimir el comportamiento que he tenido.

—Muy bien, seguramente su padre conocería muy bien toda la cultura azteca y su simbología. Por eso le regaló ese chimalli –dijo señalando el talismán, apuntando con su dedo a escasos centímetros del mismo.

Luis no pudo aguantar.

—El problema… –dijo casi arrepintiéndose de lo que iba a decir– es que esa frase no es de los aztecas, sino del padre de Olga. Por eso estamos un poco extrañados de lo que ha dicho.

Román notó un súbito acaloramiento que se transformó en un incómodo sudor que mojó su frente. Pasó de forma inmediata del despotismo a la inseguridad; ¡había metido la pata! Sacó un pañuelo de su bolsillo y secó su frente.

—No, esa frase no es sólo de su padre –intentó disimular mirando a Olga–. Yo la he empleado toda mi vida. ¡Qué casualidad! Siento haberle traído recuerdos de su padre, no era mi intención.

Olga parecía continuar ausente, pero no era así; subió su mirada y la clavó con odio en los ojos de Román. Este pudo notar la hostilidad que recibía de la mujer que tenía ante sí. Luis, recobrándose aún del episodio violento que había sufrido unos segundos antes de que apareciera Olga por la puerta, deseó para sí que esa mirada de odio no fuera a más.

Esperó la mujer un par de interminables segundos antes de dirigirse a Román, clavando impertérrita su mirada en la del miserable que osó matar a su querido padre.

—Creí que había dicho que esa frase era de los aztecas y no suya –dijo irónicamente, pero con sequedad.

—Mire, señora –dijo Román elevando su voz–, no sé por dónde va ni lo que pretende. Yo no he dicho que esa frase sea mía; lo que he dicho es que la he usado toda mi vida, lo que quiere decir que la he usado desde que me enteré que la usaban los aztecas. Ahora si quiere hablamos de negocios o me voy –terminó diciendo en un tono amenazante al tiempo que se ponía violentamente de pie.

Luis prefirió limar asperezas con el delincuente, intentándolo calmar, pues temía un nuevo brote de violencia que obligaría a actuar al inspector que se encontraba, al acecho, tras el biombo.

—Román, ruego que se siente y nos disculpe a Olga y a mí. Le ha traído recuerdos de su padre y quizás no haya sabido expresar sus sentimientos ante usted. Estamos interesados en vender El Cuarterón II y en que usted lo compre, pues sabemos que el negocio de las reses que inició el padre de Olga no se va a perder con usted, y eso es precisamente lo que ella quiere –dijo.

Román se sentó con desgana alejado de la mesa, apoyando sus nalgas en el mismo borde de la silla y echándose hacia atrás hasta apoyar su espalda sobre el respaldo. Miraba con desprecio al hombre que le hablaba, retándolo con sus ojos, asustándolo con su corpulencia.

—¡Ya se ha disculpado usted! ¿Qué pasa con ella? –dijo inmune a lo que le había dicho Luis.

Luis no podía creer que aquel hombre tan pendenciero fuera capaz, con su bravuconería, de intimidar a Olga en su propia casa. Eso no lo podía consentir; bajo ningún concepto permitiría que Olga se excusase ante el asesino de su padre.

Ahora fue Luis el que se levantó de la silla imitando a su violento contertulio, mostrándole su enfado.

—Mire, Román –dijo en alta voz–, no le voy a consentir…

—No, Luis, no. El señor Aranda tiene razón. Me he comportado como una estúpida y le pido disculpas –promedió Olga mirando a Román.

—¡Vaya, vaya, vaya!, además de abogado, guardaespaldas; ¡qué curioso! –dijo Román en tono irónico, mirando a Luis–. Disculpas concedidas –dijo altivo a Olga, casi ignorándola, empujando con los pies en el suelo para alejar aún más la silla de la mesa, en un gesto de recostarse más hacia atrás, exagerando su desgana de continuar con la reunión.

—Muy bien, entonces continuemos donde lo habíamos dejado –intentó ser afable Olga con una fingida sonrisa que no terminaba de conseguir–. ¿Cómo podremos blanquear el dinero negro que usted nos dé?

—Primero, que se siente su guardaespaldas –dijo mirando a Olga, ignorando por completo a Luis que aún se encontraba de pie.

Luis no dijo nada; simplemente se limitó a sentarse.

—¿Y bien? –dijo Olga con una sonrisa más lograda.

Román se echó aún más para atrás; parecía que sus nalgas se iban a salir del asiento, estiró las piernas y sacó de su bolsillo nuevamente el papel doblado. Lo tiró sobre la mesa.

—Como decía, en la cara uno vienen las empresas a cuyo nombre figurará la finca de Chiapas que, por supuesto, dejará de llamarse El Cuarterón II. En la cara dos hay un listado con otras empresas en las que, mes tras mes y durante un año, irán facturando el dinero negro que ustedes reciban, de una sola vez, por mí, en cuanto cerremos el trato. Cada una de estas empresas harán un ingreso bancario cada mes y ustedes emitirán factura por ese ingreso. Una persona vendrá cada mes a recoger la factura, así como una cantidad de dinero negro igual al importe de la factura menos el IVA. De esta forma todos contentos, y ustedes habrán podido blanquear, sin costes, su dinero en un año.

—¿Y quién será esa persona que se encargará de ir recogiendo el dinero negro? –se atrevió a preguntar Luis.

—Eso es irrelevante ahora mismo –dijo Román con brusquedad–. Ahora lo importante es ver si hay o no acuerdo. La persona encargada ya se lo diré en su momento.

—Es lógico, disculpe mi torpeza –dijo Luis intentando, en la medida de lo posible, apaciguar a Román.

—Agradezco que lo entienda –dijo Román pretendiendo ser amable–. Parece que sí tienen intención de vender Chiapas, por lo que intentaré llevar con ustedes una conversación con buen tono. ¡Ahora sí me creo que quieran vender!

—Señor Aranda, quiero que sepa que en todo momento ha sido nuestra intención llegar a un acuerdo sobre la venta de El Cuarterón II; lo que no entiendo es por qué usted ha tenido esa desconfianza hacia nosotros –dijo Luis intentando dar un tono distendido pero preocupado a la vez.

—Eso son cosas mías. ¿Entonces hay acuerdo? –dijo Román.

—Lo hay –dijo Luis–, pero antes me gustaría que viera los planos reales de la finca, pues los que figuran en el registro de la propiedad son erróneos. Figuran algunas hectáreas menos, pero no se preocupe, que ya está todo solucionado y simplemente estamos pendientes de la corrección.

Román se mostró confuso pues él quería que toda la documentación estuviera en regla para hacer todos los trámites sin problemas. Puso un gesto de desaprobación, que supieron ver Luis y Olga.

—No debe preocuparse, Román –se adelantó a decir Olga–, el error ya está subsanado y no tardarán más de quince días en hacerlo constar en el registro. Si quiere firmamos el acuerdo tras la inscripción registral, pero sí nos gustaría que viera sobre los planos reales esa mayor porción de tierra con la que cuenta.

—De acuerdo; veamos esos planos –dijo Román sin mucho convencimiento, aún recostado sobre su silla, alejado de la mesa.

—Viene nuestra arquitecta inmediatamente –dijo Olga–. Luis, ¿te encargas tú de llamar a Sandra? –terminó diciendo dando un ligero énfasis al nombre que acababa de pronunciar.

—¡Claro! La llamo ahora –dijo Luis.

Luis pulsó una tecla en su interfono, aunque en esta ocasión no era para hablar con Natalia, su secretaria, sino para comunicarse con el despacho de Olga, donde esperaban todos.

—¿Sí? –se oyó la voz de Lucía por el aparato.

—Sandra, por favor, ¿puedes venir con los planos de El Cuarterón II?

—Claro, Luis, estoy en dos minutos –dijo Lucía con resolución.

Emilio, que hasta ese momento había estado tranquilo, empezó a notar que su pulso se aceleraba violentamente, golpeando con fuerza sobre su pecho.

—Ten mucho cuidado. No podría soportar que te pasara algo en manos de ese miserable –dijo.

—No te preocupes por mí, cariño. Preocúpate de que ese miserable del que hablas esté detenido en cinco minutos. Yo lo voy a hacer bien; te lo prometo –dijo Lucía.

Emilio dio a Lucía un fraternal beso en la frente que fue devuelto por ella con una de esas miradas que sabía que obnubilaban a Emilio, seguido de una caricia en la mejilla y un beso en los labios.

—Adiós, mi niño –dijo simplemente.

—Adiós, mi niña –contestó él.

Lucía salió del despacho de Olga y se encaminó hacia el despacho de Luis. Por el camino sacó su chimalli del bolso y se lo colgó en el cuello.

Cuando Román oyó el nombre de Sandra, empezó a sudar nuevamente delatándole su desconcierto. Se sintió incómodo en la silla, hasta el punto que abandonó su incorrecta postura para sentarse de forma adecuada, pero no tuvo fuerzas para acercar la silla a la mesa.

—Déjelo…, no me interesa ver los planos. Apenas unas hectáreas de más me dan igual –dijo con inseguridad.

—¡Cómo le va a dar igual! –dijo Luis triunfante, imaginando lo que le podría estar pasando por la cabeza–, Sandra ya está en camino; no puede tardar mucho.

Luis se regocijaba en sí mismo pensando en lo mal que se lo estaban haciendo pasar a Román. Olga parecía disfrutar también del momento; muy duro y muy tenso, pero gratificante. Ambos se cruzaron una cómplice mirada donde cada uno de ellos descubrió en el otro esa tensa calma cargada de júbilo y venganza; donde pudieron ver, o mejor dicho, donde pudieron suponer las múltiples preguntas que se estaría haciendo el vil asesino de Antonio y Sandra, nervioso y expectante por la llegada de una arquitecta llamada Sandra, que de ninguna de las maneras podría ser la que con sus manos ahogó cruelmente hasta que dejó de respirar, o… ¿sí?

Luis se deleitaba en sus pensamientos mirando de reojo al, hasta entonces, todopoderoso Román, ahora mucho más humilde, sentado correctamente en su silla, con las piernas recogidas, aunque separado aún de la mesa de trabajo.

Aún no había terminado de regodearse cuando a Luis le entró un escalofrío que invadió su nuca y sus brazos notando que se le erizaba el vello de los mismos. Su piel se hizo más sensible; el propio roce de las mangas parecía desgarrarle despiadadamente. Se le secó la boca, intentó tragar vanamente la escasa saliva segregada y un gélido sudor empapó su cuerpo. Román se encontraba sentado frente a él, en posición ya correcta y con las piernas flexionadas y apoyadas sobre el suelo, lo que hacía que las perneras del pantalón se elevaran ligeramente. A través de la cristalina y transparente superficie de la mesa, Luis pudo ver en la parte externa de la pierna izquierda de Román, a la altura del tobillo, lo que inicialmente parecía un bulto, pero que rápidamente tomó forma de cartuchera que contenía un revólver de no muy grandes dimensiones. Sintió miedo. No sabía muy bien cómo actuar; cómo avisar del peligro que se cernía sobre Olga, cómo advertir a Lucía, que venía de camino para interpretar a su malograda gemela. Tenía que comunicarlo a Fernando, el inspector que se encontraba tras el biombo esperando entrar en acción. Ahora fue él el que emulando a Román se sintió inseguro; se le empapó la frente de frío sudor y notó cierta sensación de ahogo que rápidamente se convirtió en un punzante dolor que oprimía su garganta.

Se acordó de que el inspector le había dado instrucciones para el caso de que advirtiera algún peligro; debería invitar a Román a sentarse en la zona de los sofás… y Olga lo acompañaría hasta allí… y él se entretendría con algún documento para no ir hasta esa zona… y luego llamaría a Olga… y luego intervendría la policía.

Parecía que se había previsto todo, pero una nueva situación había entrado en escena y Luis no sabía cómo resolverla; si avisaba a Olga y a los policías invitando a Román a sentarse en el sofá, Lucía, que se encontraba de camino hacia el despacho, sería absolutamente desconocedora de esa nueva situación y podría encontrarse a Román de cara ya que la nueva ubicación de este impediría que Lucía se acercara hasta él por la espalda. Por el contrario, si no avisaba de esa amenaza, la posibilidad de que peligrase la seguridad de todos en el momento en el que entrase Lucía se incrementaría considerablemente. Tenía que avisar. Carraspeó un poco antes de hablar.

—Si le parece bien vamos a esa esquina y nos sentamos en los sofás –dijo con voz trémula.

Olga supo rápidamente que algo no iba bien. Luis había dado aviso del peligro que se cernía y había visto en él, en sus ojos, en su voz, ese peligro, pero ella no era capaz de detectar esa alerta que su hombre fuerte, el que maneja sus negocios con mano firme, había visto con tanta claridad hasta el punto de crear en él una inseguridad no conocida por Olga.

Olga lo miró, intentando buscar en sus ojos una respuesta, pero Luis no se atrevió a mirarla, no quería que el asesino Román interpretara en su mirada alguna alerta que le hiciera tomar precauciones, o que le hiciera sacar su arma.

Román, absorto aún en sus pensamientos, en esa arquitecta llamada Sandra que en breve aparecería por la puerta, parecía no percatarse de la situación de alerta que había activado su enemigo Luis.

—¿Para qué?, ¿para ver unos planos que le estoy diciendo que no me interesan? Creo que estoy aquí cómodo, gracias –dijo.

Luis cayó en la cuenta de que Román se resistiría a ir a la zona de los sofás, pues sentados todos a una menor altura, y por tanto con las rodillas más altas sobre la línea del cuerpo, haría que las perneras del pantalón se elevaran aún más, dejando al descubierto el revólver que escondía en el tobillo.

—Permítame que lo acompañe hasta el sofá –dijo afablemente Olga una vez vencida su confusión inicial, levantándose de su silla y cogiendo con amabilidad del brazo a Román–; estará mucho más cómodo y la conversación será mucho más distendida.

—¡Le estoy diciendo que no!; estoy bien aquí –dijo Román seca y descortésmente.

Mientras tanto, el inspector, tras el biombo, había tenido tiempo de analizar todo cuanto estaba allí ocurriendo. Sabía que sus hombres, ante la alerta activada por Luis, irían hacia el despacho donde se encontraba Román, pero necesariamente llegarían tras Lucía, que entraría primero al despacho desconociendo todo lo acontecido. La intervención, con Lucía en el interior del despacho, podría poner en peligro la seguridad de ella y del resto de los presentes.

Se preguntaba, en apenas unas décimas de segundo, qué es lo que había podido detectar Luis que no hubiera detectado Olga ni él. Román era un grosero y un maleducado, pero no se había producido por su parte ningún tipo de amenaza que requiriera una intervención, o al menos un cambio de planes, o un aviso, como el que se estaba produciendo a través de la actuación de Luis. Olga se encontraba sentada junto a Román, ligeramente adelantada respecto a este por la actuación grosera que tuvo al recostarse sobre la silla echándola hacia atrás. Luis se encontraba frente a ellos y, por tanto, con un ángulo de visión completo respecto a Román. Luis había visto algo que Olga, desde su posición, no podía ver.

Fernando previó rápidamente que lo único que podía haber visto Luis para activar todas las alarmas era que el presunto delincuente fuera armado, al igual que también supo que ese arma la llevaría a la altura del tobillo, pues su ajustada ropa delataba que no podría llevarla en otro lado. También supo que esa arma la llevaría en su tobillo izquierdo por su condición de zurdo y, eso, únicamente lo había podido ver Luis por encontrarse frente a él.

…Pero también estaba frente a Román la cámara que lo enfocaba directamente y grababa sus movimientos.

Se apresuró a enviar, a sus hombres y a Emilio, un mensaje que tenía preparado en previsión de que pudiera producirse algún problema: «Abortar intervención».

A continuación elaboró, con rapidez, otro mensaje: «Posible arma en tobillo izquierdo. Intentar confirmación con cámara y esperar tras la puerta aviso para intervención inmediata».

Fernando, tensionado, secretando adrenalina por cada poro de su cuerpo, sacó su arma, le quitó el seguro y se limitó a esperar, deseando para sí que sus hombres hubieran recibido su mensaje a tiempo.

En el despacho de Olga, donde Emilio, Esther y los cuatro policías veían los acontecimientos a través de la pantalla, se activaron todas las alarmas cuando vieron a Luis, invitando nervioso a Román, a que se sentara en la zona de los sofás.

—¡Dios mío!, Lucía estará ya llegando. No nos va a dar tiempo a avisarla –dijo Emilio alterado, saliendo corriendo del despacho.

Los cuatro policías salieron corriendo tras él para proceder a la intervención pactada en caso de producirse un aviso de esta forma, pero casi de inmediato recibieron, todos, un mensaje de Fernando, el inspector escondido tras el biombo.

«Abortar intervención».

Los cuatro policías interrumpieron su carrera y, tras un ligero momento de confusión inicial, volvieron hacia el despacho del que habían salido. No fue así con Emilio, que tras leer el mensaje a la carrera, continuó corriendo en busca de Lucía, maldiciéndose a sí mismo por haber permitido que se pusiera en peligro de esa forma.

«Por favor no entres, por favor no entres», se repetía una y otra vez para sí.

Tras dar la vuelta por el pasillo, vio al final del mismo a Lucía, que acababa de hablar a través del interfono que se encontraba en el mismo acceso al despacho de Luis. Casi en el mismo momento Lucía empujaba la puerta, que había sido accionada desde dentro, y entraba al despacho.

—¡Lucía! –dijo Emilio en voz baja, pero intentando gritar, en un vano intento de que se percatase a tiempo de su presencia.

Lucía, al mismo tiempo que accedía al despacho miró hacia Emilio, lo vio, pero ya era tarde; no había tiempo de volver atrás. Cerró la puerta tras de sí.

Emilio, destrozado, apoyó su brazo izquierdo contra la pared del pasillo y agachó la cabeza volviéndose a maldecir por haber puesto en peligro a su nuevo amor.

En este momento recibió un mensaje que se apresuró a mirar: «Posible arma en tobillo izquierdo. Intentar confirmación con cámara y esperar tras la puerta aviso para intervención inmediata».

Emilio marcó en el móvil el número del policía que se había quedado al frente de la intervención.

—¿Habéis recibido el mensaje? –dijo.

—Sí, lo hemos recibido, pero no sabemos cómo llevar el zum hasta Román ni cómo mover ligeramente la cámara para enfocar su tobillo.

Emilio le explicó qué es lo que había que hacer. No pasaron más de veinte segundos cuando el policía ya tenía claro que, efectivamente, Román iba armado.

—Sí, Emilio, se le ve un bulto en el tobillo…, espera un momento… ¡sí!, lleva una cartuchera de color piel y… lo que parece un revolver de pequeño calibre en su interior. Aviso rápidamente al jefe –dijo colgando inmediatamente.

Emilio se dirigió andando, muy nervioso, hacia el despacho de Luis, que estaba cerrado. Esperó en la puerta. Apenas unos segundos más tarde llegaron rápidos, pero sigilosos, los hombres de Fernando en espera de instrucciones.

—He dicho que estoy cómodo aquí y no me voy a levantar para ir hacia los sofás –dijo Román con cierto enfado ante la insistencia de Olga.

Luis agradecía que Román no fuera a esa zona y tan sólo estaba centrado en la forma en que se resolvería la situación tras la entrada de Lucía por la puerta.

Bip, bip, bip; sonaba el interfono. A los tres pareció congelársele la sangre. Un gélido y momentáneo silencio invadió la estancia. Los tres tuvieron miedo y los tres sintieron inseguridad, pero cada uno por motivos bien diferentes.

Bip, bip, bip… bip, bip, bip… bip, bip, bip.

—¿No vas a contestar? –decidió decir Olga sin mucho convencimiento.

—Sí… claro, sí –titubeó Luis.

Bip, bip, bip.

—¿Quiere contestar y que entre esa tal Sandra de una vez?, me está poniendo ya nervioso –dijo Román.

—Sí…, claro…, lo siento…

Bip, bip, bip.

—¿Sí? –dijo finalmente Luis accionando la tecla del interfono.

—Soy… Sandra. Traigo los planos que me pediste –se oyó una voz apagada a través del interfono.

Luis accionó el mecanismo de apertura y vio a Lucía aparecer tras la puerta. Notó Luis que, al tiempo que la mujer entraba, esta hizo ademán de pararse mirando el pasillo hacia su izquierda, como si la llamaran, pero entró inmediatamente con, aparentemente, cierta confusión, cerrando la puerta tras de sí.

—Buenos días… aquí traigo los planos de El Cuarterón II que me habéis pedido –dijo según entraba por la puerta, dirigiéndose hacia Luis–. He marcado con rotulador las nuevas lindes que no figuraban en los planos originarios –terminó diciendo al tiempo que abría la carpeta y colocaba sobre la mesa de Luis un plano, reclinándose sobre él para enseñar a Luis el incremento de terreno.

La posición adoptada por Lucía, apoyada sobre la mesa con su cuerpo ligeramente echado hacia delante, provocó que el chimalli, que colgaba del cuello, se despegara del escote y quedara libremente suspendido, perfectamente visible.

Las múltiples luces y colores que invadían el despacho provocaron sobre el chimalli un rutilante espejismo que no pudo pasar inadvertido para los allí presentes. Uno de sus bellos destellos pareció elegir, como casualmente, la retina de Román para llamar su atención. Este, hasta el momento cabizbajo, sin atreverse a mirar a la arquitecta Sandra cuya voz había parecido reconocer, decidió elevar su cabeza ante ese fulgor centelleante que parecía llamarlo, despojándose de prejuicios, sabiendo que en modo alguno esa tal Sandra podría ser la mujer a la que sesgó su vida dos años atrás.

Román dio un respingo que no pudo disimular. Tragó saliva precipitadamente; se atragantó. Agachó la cabeza y siguió tosiendo sin poder controlar el daño causado por el precipitado e inesperado paso de saliva por su maltrecha garganta. Saliva que lo delataba; la misma saliva que echó en su día, en forma de escupitajo, sobre el mágico talismán que ahora se rebelaba contra su agresor, atacándole con su misma arma, con su dañina y repugnante baba.

Román se encontraba confuso, totalmente desconcertado. No podía ser su platónico amor, al que dio muerte por su falta de hombría, por su cobardía y por su decadencia como persona. No se atrevía a mirar, simplemente se limitó a continuar cabizbajo, reponiéndose del mal trago.

Olga, Luis y Lucía se intercambiaron unas cómplices miradas cargadas de alegría y de tensión al mismo tiempo. Luis le hizo un gesto mostrando cierta desaprobación, pero también regocijo, por llevar puesto el chimalli en aquellos momentos. Los tres festejaron, con gran tensión, el trance por el que estaba pasando el cobarde Román, incapaz de levantar la cabeza.

—Gracias, Sandra –dijo Luis intentando poner a Lucía a salvo–, ya vemos nosotros los planos con tranquilidad. Si necesitamos algo te llamamos.

—De acuerdo, Luis, pero me gustaría ofrecerle primero un poco de agua a este… caballero –dijo haciendo caso omiso a los planes trazados con anterioridad–. ¿Quiere usted agua? –dijo a continuación mirando fijamente hacia el asesino de su gemela.

—No, no –dijo Román nervioso, sin atreverse a levantar la mirada.

—Lucía si necesitamos algo más te llamamos –dijo Luis con tono grave, cogiéndola del brazo para acompañarla hasta la puerta.

Apenas se habían alejado un poco Luis y Lucía, Román levantó su cabeza descubriendo una mirada cargada de ira que dirigía hacia Olga. Esta, ligeramente adelantada, no pudo ver al cobarde Román, pero sí pudo verlo Fernando desde su posición tras el biombo. Preparó su pistola y el móvil con el mensaje preparado en el que decía: «Ahora» para mandar a sus hombres, que esperaban instrucciones tras la puerta.

La mirada de Román hacia Olga, ignorante de la situación, delataba el odio que esa persona encerraba y lo peligroso que podría llegar a ser. A Román ya no le interesaba la finca; no se fiaba de ellos y los odiaba por haberle metido en una posible encerrona.

—¿Lucía?, ¿qué coño significa Lucía? –dijo en voz baja, pero con ímpetu, sin perder su aviesa mirada dirigida hacia Olga.

Olga se sobresaltó. Luis y Lucía, que ya se encontraban en el umbral de la puerta hablando, no habían oído a Román, que pedía explicaciones de una forma un tanto descortés.

—¿Lu…, Lucía? –dijo ella con la voz entrecortada, mirando ligeramente hacia atrás, amilanándose con la provocadora mirada que parecía agredirla.

—¡Sí, Lucía!, qué significa eso. Luis y usted comienzan a tratarse de usted y luego me entero de que son amigos y ahora viene una persona que no sé si se llama Sandra o Lucía. Me parece que a ustedes no les interesa vender la finca y a mí ya no me interesa comprarla –dijo con la clara intención de irse en el mismo momento en el que Sandra o Lucía saliera por la puerta.

—Perdone, es usted muy susceptible –dijo Olga intentando arreglar el error de Luis—; ella se llama Sandra Lucía y en alguna ocasión Luis la llama por su segundo nombre, al igual que yo también lo hago. ¿Quiere que se la presente?

—¡No!, ¿por qué lleva un colgante como el suyo? –dijo con recelo.

—Mi padre regaló uno a mi madre, otro a mí y otro a ella. Es muy largo de contar. ¿Por qué le interesan tanto los chimallis?

—Eso ahora no importa. Lo que importa es que yo me voy de aquí –dijo una vez que había visto a la arquitecta salir por la puerta, quedando esta entreabierta.

Fernando había enviado instrucciones a sus hombres para que cuando saliera Lucía dejara Luis la puerta abierta para intervenir de forma inmediata. Luis debería llamar a Olga con cualquier pretexto para alejarla del peligro y entonces se produciría la detención.

Luis, desde la puerta, hacía como que miraba los planos dejados por la supuesta arquitecta.

—¡Olga! –gritó temblando desde la entrada–, ¿te importa ir a tu despacho para coger el contrato de compraventa?; iría yo pero, como lo metiste en la caja fuerte y desconozco la clave…

Olga entendió que la intervención se produciría de inmediato y casi agradeció que Luis le pidiera salir del despacho para evitar hablar más con el tipo que la estaba acosando con tanta pregunta.

—Voy –dijo solícita al tiempo que se levantaba.

Pero Olga sintió que el cobarde y miserable hombre de sucios negocios con el que hablaba la cogía fuertemente de la muñeca impidiéndole su marcha.

—¿A dónde te piensas que vas? –dijo con chulería.

Olga se puso muy nerviosa, casi llorando.

—Le ruego que me suelte, voy a por el contrato a mi despacho y…

—¿No has entendido que ya no me interesan ni tu finca ni tu contrato? –dijo vociferando, pero sin soltar la muñeca de la mujer.

Luis, al ver la mala situación por la que estaba pasando su amiga, pareció olvidarse de la envergadura de su agresor así como del arma que llevaba. Se dirigió rápidamente hacia él.

—¡Oiga!, ¿qué hace? Bajo ningún concepto le voy a permitir que ponga una mano encima de Olga, suéltela o…

—¿O qué? –interrumpió la mole, soltando a la mujer al tiempo que se ponía de pie para dirigirse hacia Luis.

—O me veré obligado a llamar a la policía.

Román cogió a Luis por la solapa de la chaqueta y lo zarandeó. Fernando, expectante, no podía dar la orden de intervenir mientras Luis y Olga no estuvieran a salvo. Román, cada vez más bravucón, se retroalimentaba con la pasividad de Luis, que era agitado a uno y otro lado como si de un muñeco de trapo se tratase.

—Olga, sal del despacho ¡ahora! –dijo Luis en uno de esos vaivenes.

Olga, que estaba dispuesta a ayudar a su amigo, supo ver en sus palabras que lo más prudente era hacerle caso y salir del despacho. Sin duda, en cuanto Luis consiguiera zafarse de esa cruenta masa de músculo y carne entrarían los policías para detenerlo.

—¡Vaya, vaya! Tenemos aquí un héroe –dijo Román con ironía–. Ahora me vas a acompañar hasta la puerta, y más vale que no vuelva a tener noticias de vosotros. ¡Aquí no ha pasado nada!, ¿has entendido? –terminó diciendo al tiempo que elevaba el brazo con el que cogía la pechera de Luis, llegándose a poner este de puntillas.

—¡Sí!, no se preocupe, aquí no ha pasado nada –parafraseó Luis humildemente a su agresor.

Román dio su aprobación soltando con fuerza a Luis, lanzándolo lejos contra el suelo, que aprovechó al encontrarse cerca de la puerta para levantarse y salir corriendo hacia ella.

En el momento en el que Román fue a por él entraron cuatro policías, perfectamente uniformados y armados, al grito de «policía, al suelo, policía, manos en alto».

Román se sintió como un felino acorralado. La cercanía de los agentes que entraban por la puerta, con Román, que se dirigía hacia la misma, hizo que uno de ellos, aunque armado, se encontrara lo suficientemente cerca de él como para que fuera agarrado con su brazo izquierdo trayéndolo en volandas para sí, poniéndoselo de parapeto a modo de escudo humano.

El agente lanzó el arma para impedir que fuera cogida por el delincuente, cayendo esta en los pies de Emilio, que se apresuró a coger y empuñar.

Román reculaba hacia atrás con el agente, fuertemente cogido, a fin de buscar una ocasión para sacar su arma del tobillo. Los gritos intimidatorios del resto de los policías parecían no causar efecto en la mole, cuyo único objetivo era sacar su arma para salir de allí con el policía como rehén.

Fernando vio en ese momento la ocasión de salir del biombo. Se postró tras Román, a no más de metro y medio, fuera del ángulo de alcance de este. Tragó saliva y empuñó su pistola con ambas manos dirigiéndola directamente sobre su cabeza.

—Suéltalo o te descerrajo un tiro en la cabeza ¡cabrón! –dijo con voz grave, con calma, o con una tensión absolutamente contenida.

Román giró su cabeza al tiempo que con su brazo izquierdo cogía más fuertemente al policía, que le colgaban los pies como si de un guiñapo se tratase.

—¡Vaya, vaya! –dijo–, una encerrona bien diseñada. ¡Si no tiras el arma le rompo el esternón al pelele! –dijo gritando al tiempo que apretaba aún más al policía por el abdomen, soltando este un quejido por la pérdida de aire y por el dolor.

—Si haces daño al compañero me veré obligado a disparar. ¡Entrégate, cabrón! –dijo Fernando sin ceder un ápice, al tiempo que hacía un gesto con la cabeza a los otros tres policías para que se acercaran cada uno por un lado.

Los policías, y también Emilio, se acercaron hacia la masa de músculo, que parecía no ceder. Román no sabía a qué frente atender. Finalmente decidió soltar al policía, que cayó al suelo semiinconsciente.

—¡Aléjate de él!, ¡con las manos arriba! –ordenó Fernando aún con su arma empuñada con ambas manos.

Román se alejó del hombre que acababa de soltar. Éste empezó a levantarse por sus propios medios.

—Ahora, ponte de rodillas –volvió a ordenar Fernando.

Román se arrodilló, completamente vencido.

—Ahora, muy despacio, tiéndete boca abajo y pon las manos en la espalda –volvió a ordenar.

Román miró desafiante a Fernando. Este sabía que tenía aún el arma en el tobillo, pero su posición, de rodillas y con los brazos en alto, impediría una acción rápida por parte del delincuente. Aún así, ese loco asesino parecía pensarse si coger o no coger el arma.

—¡Ni se te ocurra! –dijo Fernando leyendo los pensamientos del delincuente.

Román soltó una sonrisa chulesca antes de ponerse tendido sobre el suelo, boca abajo y con los brazos en la espalda.

Rápidamente uno de los hombres le quitó el revólver del tobillo y lo esposó.

En ese momento entraron Olga, Luis y Lucía en el despacho.

Un temblor incontrolable y absolutamente visible le entró a Lucía cuando vio al vil y cobarde asesino tendido en el suelo, humillado y hundido en la más absoluta miseria. Sintió frío, y también calor. Sendos regueros formados por lágrimas recorrían sus mejillas.

Cogió su chimalli, que aún le colgaba del cuello y lo apretó con fuerza en su puño, que besó antes de acercarse al asesino.

Los cuatro agentes impidieron que se acercase al detenido, pero una simple mirada de ruego dirigida por Emilio a Fernando fue suficiente como para que este accediera a su petición.

—Dejadla –ordenó.

La mujer se arrodilló y se puso en el ángulo de visión de Román. Lo miró como supo que podría haberlo hecho su gemela. El chimalli volvió a quedar suspendido a la altura del miserable que otrora osó escupirle.

—¿Has visto? –dijo–. Me quitaste el chimalli y al final vuelve a mí.

—¡No sé quién eres! –dijo Román absolutamente confuso.

—Parece mentira que no sepas quien soy –dijo Lucía con ironía–, cuando me amenazabas con decirle a Eduardo que estaba contigo, sí sabías quién era. ¡¿Qué pasa?! ¿Desde que me intentaste estrangular ya no te acuerdas de mí? ¡Soy Sandra! A la que nunca has podido matar y la que ahora te va a enviar a la cárcel –terminó diciendo con odio.

—No sé qué me dices –continuó diciendo Román, muy confuso, convencido realmente de que la mujer con la que hablaba era Sandra.

—Mataste a otra mujer, no a mí. Te confundiste. Está todo grabado –mintió– y eso va a suponer muchos años de cárcel para un miserable como tú.

A Román le delató el subconsciente.

—No es cierto. Yo no sé quién murió esa noche, yo ahí no estaba; el culpable ya está en la cárcel. Yo no tengo nada que ver.

Lucía se dio por satisfecha. Volvió a llorar, mezclándose lágrimas cargadas de alegría y de tristeza. Dedicó sus lágrimas al abominable ser que tenía frente a ella. Con los ojos mojados lo miró cargada de ira y dolor.

—Si tú no fuiste, si no me conoces, ¿por qué sabes que fue por la noche?, ¿por qué sabes que el culpable está en la cárcel?, ¡hijo de puta!, soy Lucía, la hermana gemela de Sandra, a la que tú mataste. Eduardo, su viudo, estará encantado de que le hagas el relevo, ¡cabrón!

Los funcionarios policiales se llevaron al detenido acompañados de Emilio, quien dio todos los detalles sobre la investigación para remitir al juzgado a cuyo cargo se encontraba Eduardo.

Ese mismo lunes Emilio tuvo ocasión de hablar nuevamente con Alfonso, el hermano de Eduardo, que trabajaba sin descanso para sacar a su hermano del aislamiento al que tan injustamente había sido sometido hacía ya más de dos años. Cuando acabó el día, Emilio se acostó agotado y sin fuerzas, pero contento y ufano; orgulloso de sí mismo, sabiéndose vencedor y con la satisfacción de haber hecho un buen trabajo.

Ese mismo día fue el primero, de los miles que le seguirían, en el que un hombre, o mejor dicho, una bestia, pasaría privado de libertad. Ese mismo día fue el primero en el que se haría justicia a Sandra, a Antonio y a Eduardo.

EPÍLOGO

Tan sólo había pasado un mes desde la detención de Román y todo había transcurrido muy rápidamente. Se había procedido a la exhumación del cadáver de Antonio para estudiar, con mayor detenimiento, la perforación producida en el cráneo por el proyectil, sin embargo, el juez no había considerado necesario un nuevo estudio sobre el cadáver de Sandra porque la causa de su muerte estaba clara y nada añadiría sobre su autoría. Román se encontraba en la cárcel y Eduardo estaba fuera intentando rehacer su vida, poniéndose al día en su trabajo de la mano de su socio y amigo Samu, planificando unas vacaciones para desintoxicarse de los aterradores días de sufrimiento y cautiverio, y agradeciendo día tras día a Emilio su escrupuloso trabajo y el amor que sentía por su querida cuñada.

Esther, la madre de Olga, había trabado amistad con Eduardo desde el mismo momento en el que esta, muy dulcemente, le explicó el intercambio de sentimientos producidos entre Antonio y Sandra. Eduardo tuvo que tragar saliva; no todo el mundo es igual y no todo el mundo acepta los hechos de la misma manera, pero sí pudo entenderla, sí vio en ella el gran amor que tuvo hacia su marido e incluso el cariño y la ternura que le producía Sandra sin llegar a conocerla, por el mero y simple hecho de haber formado parte de Antonio y de su vida.

Por su parte, Lucía había encontrado un nuevo motivo para vivir, una veta que explorar; había conocido a un hombre bueno que había cambiado por completo su vida y sus ganas de seguir viviendo. Daba y recibía amor sin mirar ya al pasado, sin anclarse en el recuerdo, sin recordar el cruel y sanguinario día en el que se llevaron, para siempre, a su hermana.

En Gema, la íntima amiga de Sandra y Lucía, también había cambiado algo. Había tenido que anular uno de esos lejanos y largos viajes impuestos por sus quehaceres laborales, pues su crucial declaración para mantener entre rejas al malhechor le había impedido salir de España. No había nada; sencillamente era una simple percepción de los más cercanos, probablemente muy subjetiva, pero sí era cierto que, al haberse convertido en la única testigo en la causa contra Román, se había incrementado considerablemente su relación con Eduardo, lo que había provocado una especie de intercambio de sentimientos afectivos entre ambos delatado por el brillo de sus respectivas pupilas cuando se veían. Incluso alguna tarde habían salido a pasear y, aunque ellos le quitaban importancia, lo cierto es que se encontraban a gusto y felices el uno junto al otro.

Emilio seguía trabajando en lo único que sabía hacer; alcanzar un conocimiento de los hechos más allá de donde pudiera llegar la generalidad de las personas, le gustaba y se le daba bien. Desde la Dirección General de la Policía le habían concedido una mención honorífica que no tenía interés en recoger, ya que sus pensamientos estaban ocupados en su nuevo amor, al que cuidaba aumentando día tras día.

Silvio, el chiflado profesor, amenizó con sus cuchufletas la celebración que ambas familias quisieron hacer por el éxito del detective y por la puesta en libertad de Eduardo. Le agradecieron una y mil veces su inteligencia y su valentía.

Pero la vida continuaba, y esa mañana Emilio se encontraba frente al regalo que acababa de recibir. Este se encontraba bien visible sobre su mesa, junto al papel que lo envolvía. El paquete había llegado acompañado de un pequeño sobre con una nota en su interior.

Tras leer la nota se apresuró a abrir, nervioso, el regalo, deseoso de ver su contenido. Parecía un niño esperando su regalo de reyes, pero no se alegró. Cuando lo desenvolvió lo puso sobre su mesa y se sentó frente a él, sin alegrías; se sintió vacío, apesadumbrado.

Pensaba una y otra vez en el engaño, en la mentira, en la falacia, en lo frágil que es el hombre cayendo en la estafa, en la falsedad, en la burla, pero al mismo tiempo pensaba en la mezquindad de ese hombre engañado, que con sus trucos y señuelos inducen, a su vez, a otros, al error y a la confusión, favoreciendo esas farsas.

Le apeteció llorar, pero no lo hizo, era un signo de debilidad más del hombre que mostraba sus emociones, impotente ante la adversidad. Quizás no fuera más que una burda imaginación suya, quizás estaba siendo muy injusto consigo mismo y con el emisor del regalo.

Volvió a coger el sobre una vez más, y una vez más sacó la nota de su interior. Una vez más leyó, y una vez más le surgieron una y mil dudas nacidas de la nada. Miró nuevamente su regalo y volvió a leer la nota:

Querido Emilio:

Nunca te agradeceré lo suficiente lo que has hecho por mí. Has cambiado mi vida, y mi ilusión por seguir viviendo crece cada día. Lucía me contó que te llamó mucho la atención algo que te dijo cuando la conociste, y me he tomado la libertad de regalártelo para que siempre lo tengas presente. Es un regalo humilde pero creo que es la mejor manera de expresarte mi profundo agradecimiento por tu gran labor.

Un saludo de tu amigo Eduardo

Emilio cogió el cuadro que tenía sobre la mesa y lo miró una vez más. Una confusa amalgama entre lo correcto o incorrecto, entre lo bueno y lo malo, entre lo verdadero y lo falso, se mezcló en su cabeza.

«¿Qué diferencia había entre la verdad y la mentira?, ¿qué situaciones con apariencia de engaño son ciertas y qué situaciones aparentemente ciertas son engañosas? ¿Por qué los hombres hacemos todo tan complicado?», se preguntaba Emilio absolutamente aturdido.

Cogió nuevamente el cuadro que le había regalado Eduardo. Realmente no era un cuadro; era un papel de pergamino cubierto por un fino cristal y enmarcado con unos bastidores de madera labrada a mano. Sobre el pergamino, en esmeradísima letra cursiva antigua, escrita a mano con plumín y tinta china, había una cita que desolaba al detective:

Cuando la situación semeja ser exactamente tal como se nos aparece, la alternativa más probable es que sea una farsa total; cuando la farsa es excesivamente evidente, la posibilidad más probable es que no haya nada de farsa.

Erving Goffman

Emilio se encontraba en una extraña dicotomía entre lo verdadero y lo falso, había entrado en un bucle de imposible solución y se encontraba afligido y angustiado. Se veía solo a pesar de lo laureado que había sido por su investigación durante los días pasados, a pesar de las felicitaciones que recibía a diario. Repasaba palabra por palabra todo lo que ese sabio sociólogo había querido decir con esa maldita cita y repasaba, palabra por palabra, todo aquello que Eduardo había querido transmitirle.

Sintió miedo ante la burla, ante el escarnio al que pudo haber sido sometido; ante ese engaño con forma de realidad. «Cuando la situación semeja ser exactamente tal y como se nos aparece, la alternativa más probable es que sea una farsa total», pensaba Emilio. «¿Y cuál es la situación actual?», se preguntaba Emilio abrumado por su angustia; «¡yo he participado!; he hecho que esa situación actual semeje ser tal y como se nos aparece; ¿cuál es el criterio válido; la situación actual o la anterior?», se castigaba Emilio a sí mismo.

Pero la siguiente frase era mucho más desoladora que la anterior; la tenía marcada en su cabeza a hierro candente y se la repetía una y mil veces: «cuando la farsa es excesivamente evidente, la posibilidad más probable es que no haya nada de farsa». «¡Dios!, ¿qué he hecho?», se juzgaba, «¡he convertido la versión oficial de dos muertes en una farsa excesivamente evidente!¿Dónde está el engaño?¿Quién ha quedado atrapado en sus redes?».

Por un momento imaginó que se encontraba en el centro de un complicadísimo laberinto en el que debería coger el camino adecuado, de entre los múltiples que había, para encontrar la salida. El laberinto parecía tener vida y le mostraba el camino dejándole señales, conchabándose con él, haciendo su trabajo. A Emilio le gustaba y el laberinto se lo agradecía marcándole la siguiente vereda, y la siguiente, estando la salida cada vez más cerca, ya a la vista. Emilio, entusiasmado, seguía andando por el enjambre de pasillos hacia la salida, cada vez más cercana, a veinte metros…, a quince…, a ocho…, agradeciendo al entramado de calles, que parecía tener alma, su impagable ayuda. A tres metros; la salida ya está cerca… a un metro, a…

Un frío y translucido cristal de apenas dos centímetros de grosor, como el que separaba a Eduardo hacía apenas un mes del resto del mundo, impedía la salida. Un cristal igual al del cuadro que tenía en sus manos, a través del cual se leía la cita que le había mandado Eduardo. Guiado por la lógica y por la apariencia de realidad, había cogido un camino erróneo. La salida tan cerca, y a la vez tan lejos, indicaba el embuste del que había sido víctima. El laberinto lo había engañado; lo había atrapado, como a un tonto, entre sus embaucadoras callejuelas, burlándose de él, y se jactaba de ello mostrándole una salida falsa, una puerta a escasos centímetros de él por la que nunca podría salir. Por un instante miró el regalo recibido y se preguntó si se trataría de una laberíntica mofa. Desechó casi la idea.

El detective sintió fatiga y se recostó sobre su sofá de piel. Intentó convencerse a sí mismo de lo descabellado de su idea y no se levantó hasta que la desterró por completo. Se sintió mejor, pero no llegó a colgar el cuadro; lo metió en su envoltorio y lo guardó en el interior de un archivo, al que le quitó el polvo que se había posado por el paso del tiempo y por su inexistente uso. Se sintió bastante mejor, pero ese día tomó dos decisiones importantes para él; nunca recogería la mención honorífica propuesta por la policía en atención a su trabajo, y esa tarde se quedaría en casa y cancelaría la cita prevista para ir al cine y a cenar con Lucía, Eduardo y Gema. Se sintió mucho mejor.

La vida continuó para el detective y para todos. Quedó con Lucía al día siguiente afianzando aún más su amor y cariño hacia ella, aunque jamás le dijo nada sobre el regalo recibido y nunca le contó la ligera duda que en alguna ocasión rondaba en su pensamiento. Cada vez que Lucía se ponía el chimalli, este, y también Lucía, parecían brillar con mayor fuerza. Emilio se sintió mucho mejor. El archivo continuó cogiendo polvo.

Agradecimientos

A Mar, por haberme animado a escribir esta novela en mi tiempo libre, por haberme mostrado una sonrisa mientras sacrificaba gran parte de su precioso tiempo al no poderlo compartir conmigo y por haberme aconsejado en cada paso que he dado.

Muy especialmente a Paco Pérez Abellán, mi ahora amigo, a quien sin conocerle tuve el valor de presentarme en su despacho con la novela bajo el brazo. Hombre muy ocupado y de inestimable valía profesional, que se enganchó en las primeras páginas del libro y ya no pudo soltarlo hasta el final de su lectura. Siempre le agradeceré que me dijera que para él sería un honor prologarlo. El honor ha sido mío.