Autor: Gonzalo G. Martínez

Diseño de portada e ilustraciones: Gonzalo G. Martínez

Corrección: Rosalía Díaz Niño (saliarosa@hotmail.com)

I Edición: agosto 2015

Registrado.

© El Silencio de la Marea

© Gonzalo G. Martínez – contacto: gonza_garcia@hotmail.com

Agradecimientos:

Quiero agradecer a todos aquellos que me han animado a terminar esta novela mostrándome su interés de poder llegar a leerla algún día. En especial quiero agradecer la dedicación de su tiempo a Rosalia, David, Rafa y Oscar, ayudándome a mejorar el resultado final.

Todos los derechos reservados. Bajo las sanciones establecidas en el ordenamiento jurídico, queda rigurosamente prohibida la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, incluida reprografía y el tratamiento informático, sin la autorización previa y escrita del autor.

El Silencio de la Marea

Gonzalo G. Martínez

A Myrian.

Por tu fuerza, tu alegría y por ser ese pilar

fundamental en mi vida.

Si tuviera que haber una heroína en éste libro, esa serías tú.

Te quiero.

INDICE

PRIMERA PARTE: 

Muerte en la ciudad que nunca duerme.

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SEGUNDA PARTE: 

El pasadizo del cólera.

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INDICE

TERCERA PARTE:

El paciente número 236.

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INDICE

CUARTA PARTE: 

La fosa de los desamparados.

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La ciudad nunca duerme, siempre hay que estar alerta, porque algún desamparado podría necesitar nuestra ayuda.

1

Praga, 31 de octubre de 2013

Carla caminaba apresuradamente hacia la Plaza Vieja. Tenía las pulsaciones muy aceleradas, su respiración era jadeante y sus piernas temblaban. En la mano izquierda portaba una cartera en la que guardaba dos sobres que tenían como destino Madrid y París. La mano derecha la llevaba en el interior del bolsillo de su chaqueta negra de cuero; agarraba con fuerza el arma que le había conseguido el casero de su apartamento. Jamás pensó que tendría algún día un arma entre las manos.

Aquella mañana abandonó pronto el apartamento, no había pegado ojo en toda la noche y decidió salir y sentir el frío del amanecer de la ciudad. Cuando regresó se encontró con todas sus pertenencias esparcidas por la estancia; quien quiera que fuese se había esmerado en buscar algo con mucho interés. La ropa del armario estaba por el suelo, la mesilla que había junto a la cama ahora permanecía volcada, todos los cajones de la cocina abiertos... No querían robar, ni buscaban dinero o algo de valor. Carla supo enseguida qué era lo que buscaba o buscaban quienes hicieron tal destrozo. Corrió al baño, abrió la cisterna del inodoro y sacó una bolsa de plástico cerrada con un nudo. La abrió y cogió el pequeño estuche que contenía. Entonces pudo respirar aliviada. Tenía aún la puerta abierta del apartamento cuando escuchó que alguien se aproximaba. Sintió cómo se le aceleraban las pulsaciones, pero inmediatamente respiró tranquila al ver que se trataba del joven casero del apartamento. Carla le pidió ayuda, y Servan no dudó en dársela.

El casero le ayudó a recoger todo y la acompañó hasta una casa baja a tan sólo dos manzanas del apartamento. Le dijo que se trataba de la casa de sus padres y que ellos iban a estar fuera de la ciudad durante una semana. Antes de abandonar la casa, Servan sacó de su chaqueta una pistola y se la ofreció a Carla. Al parecer, el joven casero hacía sus “pinitos” como comerciante y podía conseguir cualquier cosa. Carla pensó que estaba loca por confiar en aquel chico rubio, delgado y de mirada nerviosa. Pero era lo único que tenía en ese momento.

El incidente de la mañana podría haberle hecho abandonar todo y volver a casa, pero no fue así. La sed de venganza era superior al miedo que pudiera sentir.

Miró nerviosa el reloj; no era la primera ni la segunda vez que lo hacía. Las últimas semanas habían sido un cúmulo de emociones. Todo lo acontecido desde entonces hasta su llegada a Praga dos días atrás, le hacía pensar que iba por el buen camino. Que la estuvieran siguiendo no hizo más que constatar que se estaba acercando adonde quería llegar; pero una cosa estaba clara también, alguien tenía el firme propósito de impedir que continuara su camino.

Con su cabeza sumida en todos estos pensamientos, se introdujo en la oficina de correos del número veintitrés de la calle Vejvodova; se dirigió al mostrador, sacó los dos sobres de la cartera y se los entregó al dependiente. Para el funcionario checo no era más que otra turista que enviaba postales a su familia, pero para Carla era la esperanza de que si le llegara a suceder algo, “Dios no lo quiera”, pensaba, el contenido de dichos sobres recalarían en buenas manos, en las únicas que actualmente podría confiar, a pesar del tiempo transcurrido.

Salió de la oficina de correos y puso de nuevo rumbo a la Plaza Vieja de Praga, comprobó una vez más el whatsapp que había recibido esa misma mañana en su móvil: “Sé que me buscas. Tengo algo que podría interesarte. Nos veremos esta noche a las seis. No confíes en nadie. Esto no es ningún juego, Harold W.R.”. En un primer momento no sabía qué pensar. Es cierto que ella se había desplazado hasta Praga buscando a esa persona, pero era muy extraño que fuera él quien se pusiera en contacto con ella. Nadie sabía de su viaje a la capital checa. Tenía dudas sobre si debía confiar en ese mensaje, más aún, después de saber que alguien seguía de cerca sus pasos. Pero tenía la esperanza de que pudiera ser de ayuda. Recordó la foto en blanco y negro que encontró entre los documentos de su abuelo Julio. En ella aparecía junto con un joven de no más de veinte años. Su abuelo tendría alrededor de treinta y cinco en esa instantánea. En el reverso de la estampa se podía leer una dedicatoria con excelente caligrafía: “Gracias por todo amigo. Gracias por la vida que me has devuelto, nunca lo olvidaré”. Lo firmaba Harold W.R. Finalmente, ignorando el riesgo que corría, Carla había decidido ir a su encuentro.

Se verían en la puerta situada a los pies de la concurrida torre del Reloj Astronómico, en la Plaza Vieja. Aún restaba una hora para el encuentro. Eran las seis de la tarde y el frío empezaba a meterse en los huesos. Hacía tres horas que el sol se había escondido tras el horizonte de la capital checa, y el gélido acero del revólver que su mano no dejaba de acariciar dentro de su bolsillo no contribuía a que se olvidase de la sensación térmica.

Las calles estaban concurridas, los diferentes aromas que emanaban de los puestos ambulantes situados a cada lado de la calle empedrada envolvían el ambiente como si de un Starbucks se tratase; chocolate, churros, dulces, cualquiera era perfecto para aplacar el frío y disfrutar del paseo invernal. La calle era un rumor cada vez más estridente a medida que Carla se aproximaba a la plaza. Mientras caminaba con ritmo ligero, seguía buceando en la memoria.

Todo empezó hace dos meses, cuando su abuelo Julio se presentó en su piso alquilado de Salamanca. Allí estaba él, esperando en la puerta, con ese aspecto de galán de los años cincuenta  que siempre lo acompañaba, con su gabán y su sombrero a juego. Ni la edad ni la salud débil que presentaba desde hacía meses podían con él, o eso es lo que advertían sus ojos de nieta.

—¡Quésorpresa!—Carla se arrojó a los brazos de su abuelo mientras éste le correspondía con un cálido abrazo—. ¿Cuándo has llegado a Salamanca?, te hacía en Madrid paseando por sus calles señoriales.

Parecía una niña de diez años ante el metro noventa de envergadura del anciano. Le invitó a pasar, ayudándole a desprenderse del abrigo y de ese sombrero a lo Humphrey Bogart, dejando a la vista su abundante cabello cano.

—¿Es que acaso no tiene derecho un abuelo a visitar a su nieta?

—Por supuesto, pero podrías haberme avisado y habría  preparado algo para comer.

—No te molestes, estoy de paso, lo que me trae realmente por aquí es la necesidad de comprobar que esa maldita  rana no se ha ido de la fachada de la Universidad y que todo estáen orden en la ciudad de la cátedra—dijo Julio a la vez que le guiñaba un ojo a su nieta.

Cuando Carla era apenas una niña, su abuelo le relató cómo, él mismo, en el año 1976, estando en la Universidad de Salamanca por motivos de trabajo, mostró la rana que se encuentra entallada en la fachada de la misma al presidente de los Estados Unidos, Gerald Ford, que asistía a una cumbre internacional en la ciudad.

—Siempre a vueltas con la rana abuelo.

—Ya sabes que no me basta con comprobarlo en ese invento del diablo al que llamáis Internet, necesito verlo con mis propios ojos—Julio acostumbraba a ser sarcástico con Carla.

—Pues no seré yo quien te desvele cuál es el actual paradero de tu amigo batracio, pero quizá te sorprenda saber que en este mundo de locos hasta una simple rana puede llegar a  ser rector magnificus de una de las universidades más importantes de Europa.

—No te sigo—dijo Julio.

—Perdona abuelo, tienes razón—se disculpó Carla esbozando una amplia sonrisa—. Estábamos hablando de ranas y  yo he cambiado el sentido de la conversación para habar de sapos.

—Tendrás que ser más clara, tu abuelo ya está mayor—sonrió de forma cómplice.

—Tienes razón abuelo.—Carla bajó los ojos en un gesto de impotencia—. Esta mañana acudí al despacho del rector de la universidad para solicitar la beca de investigación que nos permitiría continuar con nuestro trabajo en el laboratorio.

—Creo que ahora entiendo—interrumpió Julio—, te han denegado la beca.

—¿Te lo puedes creer abuelo?—preguntó retóricamente con gesto indignado— Yo pensaba que el rector era una persona inteligente y formada, pero mi sorpresa ha sido mayúscula cuando sólo podía ver a un miserable sapo sentado en su sillón de director alegando que eran tiempos de recortes presupuestarios en el país y que la universidad no iba a ser una excepción.

—Veo que mi preciosa nieta sigue peleándose con el sistema una y otra vez hasta conseguir lo que cree que es justo—Julio esbozó una sonrisa que acabaría en una sonora carcajada a la que no le quedó más remedio a Carla que unirse.

—Ya sabes que no soy una persona antisistema, pero me duele ver que la ciencia no puede avanzar todo lo que precisa ante la pasividad de los políticos que no saben más que acomodar sus orondos traseros en opulentos despachos mientras observan la vida pasar como meros espectadores.

—Me apunto esa cita.—Julio volvió a sonreir afablemente a su nieta—. Creo que lo que necesitamos es regar estos cuerpos serranos con un magnífico Ribera del Duero que tú y yosabemos que escondes en la despensa.

—¿Sabes?, esa es posiblemente la única frase con sentido que he escuchado en toda una semana. —Sonrió deshaciéndose de esa postura reivindicativa mientras se dirigía a satisfacer sus deseos.

—Pasa al salón y ponte cómodo—dijo alzando la voz a su abuelo mientras avanzaba por el pasillo hacia la cocina.

—¡A sus órdenes! Por cierto, ¿te vas a alguna parte?—Mientras caminaba al salón, observó que en una de las habitaciones había una maleta abierta sobre la cama, con ropa y otros enseres esparcidos por doquier.

—Sí, al denegarme la prórroga de mi beca ya no tiene ningún sentido que continúe aquí. Me vuelvo a París mañana mismo, estoy deseando volver a la rutina de mi laboratorio de la universidad y mis bohemios colaboradores. La lástima es que dejo aquí el trabajo a medio hacer, pero por lo menos, hemos extraído interesantes conclusiones que sin lugar a dudas mis jefes sabrán valorar más que aquí.

—Desde que trabajas en La Sorbona te has convertido en toda una madame parisiense.

—La ciudad de la luz me ha acogido con los brazos abiertos desde el primer día.—Carla apareció por la puerta del salón con una bandeja repleta de productos de la tierra: queso curado, jamón ibérico, lomo embuchado y unas aceitunas de manzanilla, junto con el vino prometido.

—¡Oh la la! Usted sí que sabe cómo tratar a los invitados —exclamó Julio al ver tan suculento repertorio mientras Carla vertía el tinto en sendas copas, tras sentarse los dos en el sillón que daba la espalda a una amplia ventana desde donde se podía contemplar la catedral de Salamanca.

—Sólo a los que son especiales—Alzó su copa de vino haciéndola brindar con la de Julio, mostrando una sonrisa cómplice a la vez que le guiñaba un ojo.

—Y bien, ¿qué te trae por aquí? No me digas que vienes de paso porque para que don Julio Bonnay se digne a salir de su preciado Madrid tiene que ser por una razón de peso.

Tras un corto silencio Carla observó que el abuelo Julio se sacaba del bolsillo un pequeño estuche rectangular de madera, precioso, ornamentado con tribales dorados.

—Vaya, es todo un detalle abuelo. Ya sabes lo que se dice, una joya es para la eternidad.

—No es precisamente una joya Carla, es algo mucho más importante, es la llave a mis más oscuros recuerdos.—La voz del abuelo Julio sonaba misteriosa y triste a la vez. Mientras decía estas palabras sus ojos miraban a ninguna parte, como si una tempestad de recuerdos le invadiese por dentro.

—¡Qué enigmático te has presentado hoy abuelo! Oye, ¿no se tratará del Santo Grial? Mi universidad pagaría una fortuna por ello.—El semblante de su abuelo era serio, incluso preocupante, no estaba acostumbrada a verlo así, pero creyó que se trataba de otra de sus bromas.

—Carla,esto es muy serio—dijo volviendo la mirada hacia su nieta cogiéndoleambas manos—. Quiero que guardes este estuche como si de tu propia vida se tratase. Tan sólo te encargarás de custodiarlo, no has de abrirlo. Eres la única persona en la que podría confiar, no sólo porque seas mi única familia, sino porque sé que eres una persona de palabra.

El tono de voz de Julio y su gesto bajando la mirada hacia sus zapatos, hizo que Carla observase a su abuelo con detenimiento, congelándose el tiempo, y viendo a una persona de setenta y nueve años muy cansada, como si estuviese soportando una carga demasiado pesada y que no podría sostener por mucho más tiempo.

Julio Bonnay era un tipo  afable, trabajador  y humilde. Siempre gozaba de un espléndido humor. A ojos ajenos parecía una persona a la que nunca le había faltado nada, siempre rodeado de amigos y de compañeros que le profesaban verdadera admiración. Pero nada más lejos de la realidad, su vida no fue un camino de rosas precisamente. Huérfano de padre y madre desde los tres años, sus hermanos se hicieron cargo de él hasta que estalló la guerra. Era el menor de tres hermanos varones, y único superviviente de los tres tras la Guerra Civil. Tan sólo contaba con seis años por aquel entonces. Vivió en el Hospicio de Santa Teresa de Madrid casi toda su juventud. Aprendió a leer y a escribir muy rápido, y trabajó de limpiabotas en la Gran Vía y de botones del Hotel Imperial. Fue allí donde conoció a su mujer, Teodora. Ella era hija de un importante médico de la época, y fue quien le dio las fuerzas necesarias para salir adelante y luchar por intentar forjar un futuro próspero, dejando atrás tantos años de sufrimiento y miseria. Él siempre decía: “Nada está escrito en esta vida, tú eres el único dueño de tu destino y de cómo encaminarlo. Siempre habrá un rayo de luz que te guiará. En mi caso ese haz de luz fue tu abuela”. Tras dos años de noviazgo, se casaron y se marcharon a vivir a la casa de la familia de la abuela Teo, como él siempre la llamaba, en París. Tenían dieciocho años. Allí pudo tener a su alcance todos los medios para aprender el oficio de la medicina. Ayudado financieramente por su suegro, con el paso de los años, Julio se convirtió en uno de los científicos de la medicina más prestigiosos de Europa, pasando a ser el doctor don Julio Bonnay. El matrimonio dio como fruto un hijo llamado Alonso. Pero esta alegría duraría poco porque la abuela Teo moriría tan sólo un año después.  Padre e hijo siempre estuvieron muy unidos. Alonso heredó la destreza en el mundo de la ciencia y la medicina, llegando a trabajar codo con codo con su padre. Siempre se movían entre Madrid y París. Pero la mala suerte en la vida de Julio volvería a presentarse de nuevo en forma de muerte. Dieciocho años después de la muerte de su mujer y tan sólo unos meses tras el nacimiento de Carla, la mujer de su hijo y madre de su  nieta, Alicia, moriría tras un cáncer que se la llevó fulminantemente. Pero la pesadilla en la vida de Julio no terminó hasta un mes después, cuando su hijo Alonso cayó al vacío con el vehículo en el que viajaba por la costa francesa de Normandía, donde asistía a un encuentro científico. Según los informes policiales, el accidente se pudo producir debido al mal estado de la calzada como consecuencia del temporal que azotaba la costa en esos días, sumado a la escasa visibilidad. Alonso debió perder el control del vehículo, saliendo éste despedido en una curva cuando se dirigía dirección a la villa de Fécamp, muy conocida por sus vertiginosos acantilados,  cayendo al océano y engullendo éste su vida para siempre. Tras dos largos meses de búsqueda abandonaron las labores dándole por desaparecido. Ni el vehículo ni el cuerpo fueron nunca hallados. Ésta era la historia que Carla siempre había oído de boca de su abuelo, ya que ella no guardaba recuerdo de ninguno de sus padres. Desde aquel fatídico momento, la familia Bonnay sólo se compuso de dos integrantes, el abuelo Julio y la pequeña Carla.

—Pero abuelo, ¿de qué estás hablando?—Dejó la copa de vino en la mesa y en un gesto de preocupación, se puso de rodillas apoyando las manos en las piernas de Julio—. ¿Te encuentras bien...?

—No debes preocuparte Carla, perdóname, no quería parecer tan enigmático —dijorelajando el gesto y esbozando una pequeña sonrisa tranquilizadora—, pero lo único que quiero es que guardes este pequeño estuche y lo olvides sin más. Llévalo contigo a casa, a París, guárdalo en un cajón y olvídalo. Digamos que tan sólo son recuerdos que tu abuelo prefiere mantener en la distancia.—Tras pensar en las dificultades a las que tuvo que hacer frente su abuelo durante toda su vida, Carla tampoco quiso dar más vueltas al asunto. Se trataría de cualquier triste recuerdo para olvidar, que ella guardaría.

—De acuerdo abuelo, no te preocupes, lo guardaré a buen recaudo y no lo abriré jamás. Pero dejémonos de misterios por hoy. ¿Qué te parece si nos acercamos juntos a buscar esa dichosa rana en la fachada de la universidad antes de que pongas rumbo a "los madriles"?

—Me parece una gran idea,pequeña.—Dio un beso a su nieta en la frente a la vez que le apartaba un mechón de su pelo castaño del rostro y se quedaba observando, como sólo un abuelo puede hacer, sus ojos negros. Se incorporaron ambos y se dispusieron a dar un plácido paseo por las calles de Salamanca.

Una semana después su abuelo se suicidó en su casa de Madrid. O eso es lo que le dijo la policía. Pero Carla sabía perfectamente que su abuelo había sido asesinado.

Al entrar en la Plaza Vieja se desvanecieron de golpe sus recuerdos. Carla Pensaba que aquel era un lugar muy especial con ese aire tan bohemio que lo caracteriza. Conocida para los checos como Staroměstské náměstí, la plaza era una descomunal explanada, rodeada de cafés, artistas de toda índole y numerosas callejuelas con encanto. Según caminaba por el empedrado, observaba levantarse a su derecha el templo de Nuestra Señora de Tyn, con sus góticas torres apuntando a un cielo cada vez más oscuro. Se detuvo en el centro de la Plaza a contemplar el monumento, que allí se levantaba, a la figura de Jan Hus, importante reformista que murió en la hoguera en esa misma plaza en 1415 acusado de herejía. No pudo contener una mueca parecida a una sonrisa, mientras pensaba en su situación actual y en la cantidad de herejes que podría aportar a la lista de ajusticiados en los centenares de años de historia de la plaza. Dirigió la vista al frente, observando el edificio del ayuntamiento, donde en su extremo sur se alzaba la torre medieval dominada por el solemne Reloj Astronómico, y un conglutinado de personas, turistas en su mayoría, al pie de la misma contemplando el espectáculo.

Sacó el teléfono móvil de su bolsillo. Ningún mensaje nuevo. Miró la hora, aún quedaban más de cuarenta minutos para que llegase el momento del encuentro. Carla no podía concentrarse en otra cosa que no fuera el acelerado latido de su corazón. Esperaría en la puerta principal de la torre a que llegase la hora.

Pasaron los minutos y nadie se acercó a su encuentro. “Tendríamos que haber acordado algún tipo de señal  para reconocernos, un libro y una rosa, como en las películas americanas”, pensaba mientras observaba el ir y venir de gente en todas direcciones, cada vez menor. El frío se hacía más intenso a medida que se cerraba la noche. Alzó la vista al cielo, amenazaba tormenta. “Lo que faltaba”, se lamentó.

Miró de nuevo impaciente el reloj, las ocho de la tarde. La plaza empezaba a quedarse vacía y los restaurantes y cafés de la zona ya cerraban sus puertas. Carla comenzó a sopesar la idea de abandonar la espera y retirarse a la casa de los padres de Servan antes de que las nubes que encapotaban el cielo estrellado comenzaran a liberar agua. Fue entonces cuando reparó en la figura que se situaba enfrente de ella. Estaba en la penumbra de la puerta del Café Praha que se encontraba ya con todas sus luces apagadas. Lo único que destacaba de la silueta de sombras era un punto de luz rojo acompañado de una pequeña columna de humo. El sujeto la miraba fijamente, no podía ver sus ojos, pero la sola idea de encontrarse vigilada por un extraño le hizo tensar los músculos y empezar a sentir un golpe de calor que le subió estrepitosamente hasta la nuca. “Seguro que se trata de una paranoia mía, nadie te vigila Carla”, trataba de autoconvencerse, cuando las primeras gotas comenzaron a caer a su alrededor. Sin pensarlo dos veces arrancó a caminar sin fijar ningún rumbo, simplemente quiso marcharse cuanto antes y la lluvia fue el pistoletazo de salida. No quiso comprobar si la figura oscura que la observaba había hecho algún tipo de movimiento o si aún permanecía en el mismo lugar. Cogió la primera callejuela que había a la derecha de la torre y comenzó a apretar el paso. Todos los comercios estaban ya cerrados a cal y canto, tan sólo se cruzó con un par de viandantes que corrían para resguardarse de la lluvia y del frío en el hogar. Giró en la primera bocacalle y luego una vez más en el siguiente cruce. No sabía muy bien dónde se encontraba, pero no pensaba dar marcha atrás, sólo buscaba alguna avenida grande para poder parar un taxi y llegar a la casa. Por un momento tuvo intención de llamar a Servan para que acudiera a recogerla, pero pensó que no era necesario, que todo era producto de su estado de nervios.

La lluvia era copiosa y Carla estaba calada hasta los huesos. Cuando entendió que había caminado lo suficiente, volvió la vista hacia atrás con más temor del que pensaba que tenía, y sintió un gran alivio al ver que no había nadie en la calle. "Carla, tienes que tranquilizarte", se aconsejaba a sí misma. Por fin vio una indicación que rezaba: Karlův most 300m. Quedaban trescientos metros hasta llegar al Puente de Carlos, el famoso puente que cruzaba el río Moldava y que comunicaba a la Ciudad Vieja con Malá Strana, zona sur de la ciudad, presidida por la catedral gótica de San Vito. Apenas veinte metros antes de cruzar el primer torreón que custodiaba el paso del puente, podría coger un taxi en la avenida Krizovnicka.

Continuó caminando, hasta divisar por fin la Torre de la Ciudad Vieja, puerta del Puente de Carlos. Cruzó la avenida, que era de un solo carril y no más de ocho metros de ancho, y se detuvo bajo una cornisa para resguardarse de la lluvia, desde donde podría divisar si llegaba algún taxi.

Los minutos transcurrían y ni rastro del taxi. El sonido de la lluvia al caer contra el empedrado y el rugido del río Moldava tras ella, eran los únicos ruidos que se apreciaban. La calle estaba desierta y oscura, muy oscura. Praga puede ser una ciudad preciosa a la luz del día, pero cuando la noche de invierno caía, la ciudad se cernía en un oscuro y gélido ambiente escalofriante. Por lo menos, así era en ese preciso momento para Carla.

De pronto, escuchó unos pasos que se aproximaban. No veía a nadie, pero los pasos se oían cada vez más cercanos; provenían de la calle por la que había llegado ella hasta allí. Inconscientemente Carla comenzó a caminar de espaldas adentrándose en la Torre de la Ciudad Vieja. Se detuvo justo debajo del arco.  Parecía que los pasos habían cesado; al menos por un momento, porque en un instante comenzaron a oírse de nuevo, cada vez más cercanos. Cuando de pronto apareció desde una de las callejuelas de enfrente un hombre corpulento, parecía un gigante. Era él, sin duda; era la figura en penumbra que la observaba en la plaza. Carla comenzó a correr, cruzó el torreón y se encaminó por el Puente de Carlos. Detrás suya oía cómo su perseguidor también hacía lo propio, por lo cerca que se apreciaban sus zancadas. El pavimento estaba mojado y escurridizo. Por un momento se le pasó por la cabeza saltar al río, pero la caída era grande y además el río bajaba con fuerza fruto de la intensa lluvia. Siguió corriendo, quizá si llegaba al otro extremo del puente la podrían auxiliar. Volvió la mirada sin parar de correr, lo tenía a tan sólo quince metros, era enorme. Entonces, lo inevitable, uno de sus pies se escurrió con la calzada mojada y se vio con la cara pegada al suelo tras golpearse en la cabeza.

Algo la levantó del suelo por las axilas y la empotró contra una de las estatuas del puente que evocaba la crucifixión de Jesús. Carla no podía moverse, sentía la piedra húmeda contra su rostro y su pecho, los pies no alcanzaban el suelo. El asaltante la dio la vuelta, y puso su rostro a escasos centímetros del suyo. Abrió la boca y con un aliento cálido, susurró con un tono que parecía venir del mismísimo infierno:

—Te dije que no confiases en nadie.

—¿Harold?—Acertó a preguntar Carla con voz temblorosa.

—Me temo que no preciosa. Ahora mismo soy el peor de tus sueños. —Carla se estremeció al oír esas palabras. Luego pensó que no debió nunca confiar en aquel mensaje recibido de quién parecía ser Harold W.R..

—No sé qué es lo que quieres de mí, pero no creo que pueda ayudarte—dijo sacando valor de donde no lo había.

—No juegues conmigo, créeme que tu final puede ser corto o muy angustioso. Tú tienes algo que es de mi interés. Dámelo y te dejaré marchar.

Carla pudo ver a su asaltante mejor, aunque prefería verlo en penumbra como hasta entonces. Tenía un rostro apuesto de no ser por la espantosa cicatriz que le cruzaba media cara desde el ojo izquierdo hasta llegar al cuello; tenía el pelo blanco, casi transparente, y tez pálida. Casi parecía un fantasma. Tenía una complexión como si de un matón de discoteca se tratase, debía medir casi dos metros de altura y poseía un fuerte acento que podría pasar por francés, pero no estaba segura.

—No sé de qué me hablas, de verdad. No sé quién eres ni qué quieres, pero sea lo que sea no lo tengo yo.

—¡Dame la llave!—Empezaba a perder los nervios.

—No tengo ninguna llave, te estás equivocando de persona. —Su voz sonaba temblorosa, no podía reprimir los nervios.

—Te aseguro que tu vida no tiene ahora mismo ningún significado para mí, pero si no colaboras me divertirá mucho jugar con ella. —El corpulento hombre sacó un cuchillo y lo puso en el cuello de Carla. Presionó la punta del mismo hasta que brotó un fino hilo de sangre.

—Por favor, te aseguro que no sé de quéme hablas— sollozaba Carla, mientras intentaba sin éxito meter la mano en el bolsillo de la chaqueta donde tenía el revolver.

—Vamos a hacer otra cosa. Comenzaré a cortarte uno a uno esos dedos temblorosos a ver si de esta forma logras recordar. —Mientras con un brazo aprisionaba con una fuerza sobrehumana a su víctima contra la estatua, con la otra mano comenzó a presionar el cuchillo contra el dedo meñique de la mano izquierda de Carla.

—¡Para, por favor! Te la daré, pero para por favor. Está en mi bolsillo izquierdo. —Sin soltarla, con el otro brazo, se dispuso a meter la mano en el bolsillo de Carla cuando un sonido ensordecedor estalló seguido de un aullido de dolor proveniente de aquel coloso desfigurado. Carla tenía su mano derecha metida en el bolsillo opuesto. Se apreciaba un pequeño agujero humeante consecuencia del disparo. El asaltante se retorcía de dolor en el suelo. Sin pensarlo dos veces Carla comenzó a correr, aturdida después de los golpes. No avanzó ni diez metros cuando de nuevo le agarró de la chaqueta violentamente. Se volvió, los ojos azules del coloso ardían de rabia y de dolor. Su pierna escupía sangre a borbotones, pero lejos de amilanarlo parecía que su fuerza se había incrementado.

Carla sacudió una patada con todas sus fuerzas a la herida de su oponente. Éste cedió consecuencia del dolor. Fue entonces cuando vio que en la mano sólo tenía la chaqueta de la chica. Alzó la vista y allí estaba, en el borde de la pequeña muralla que delimitaba el puente a ambos lados.

—¡Vamos, a qué esperas! ¡Salta valiente! De todas formas vas a morir.

Carla se dio la vuelta, cerró fuerte los puños y saltó al vacío. El río la engulló sin dejar rastro de ella.

—¡Joder!—maldijo el hombre del rostro desfigurado mientras trepaba al pequeño muro—. ¡Maldita loca!

Acto seguido subió al muro de un salto y se dejó caer cómo había hecho Carla, perdiéndose en las gélidas aguas del Moldava.

2

Madrid, 5 de noviembre de 2013

—Riiiiiiiiing, riiiiiiiiiing.

—Maldito despertador.—Leo terminó con la tortura del dichoso aparato de un sutil manotazo, partiéndose éste en dos al chocar contra el suelo. “Creo que me va a tocar comprar un despertador nuevo. Y van tres en dos meses”, pensó orgulloso de su curioso récord personal. “Está claro que ya no los hacen como antes”.

Se dio la vuelta en la cama, quedándose un instante contemplando el techo, alargó el brazo hacia el otro extremo de la cama hasta dar con su mano en ella. Lola aún seguía durmiendo a su lado. Leo sabía que siempre podía contar con ella, tanto en los buenos momentos como en los malos, y aquel no era de los mejores. Llevaba varias semanas pensando hacia dónde iba encaminada su vida. En el terreno laboral era un buen publicista, el marketing era lo suyo, pero en lo personal, Leo sentía un gran vacío.

Miró hacia la mesilla de noche y cogió la foto que sobre ella reposaba. Aparecían Nora y él en una playa que podría haber sido sacada de un anuncio de ron cubano. Era de unas vacaciones en Playa Maroma en México.

—Québuenos tiempos—se dijo en voz alta—. Nunca encontraré a nadie como ella—lamentó junto con un soplido de resignación volviendo a dejar la foto en la mesilla. Se acercó a Lola, rodeándola con un brazo y situando su cara a un centímetro de la de ella. Lola se despertó al sentirle tan cerca y empezó a chuparle cariñosamente.

—Yo también te quiero pequeña.

—¡Guau! ¡Guau!—respondió su peluda e inseparable amiga, como si pudiera entenderle.

—Vamos chica, es lunes, hay que ponerse en marcha. Hoy promete ser un día que pasará a la historia en la vida del ninguneado publicista Leo Montero Valladar, un servidor.

Saltó de la cama con energía. Llevaba muchos días dándole vueltas a su estilo de vida. El mundo de la publicidad le había dado dinero, pero pocas satisfacciones. Necesitaba algo más. Algo que no fuese una campaña publicitaria para promocionar las compresas de mujer Nubes Rosas, o aquella agresiva campaña de publicidad que hizo para la firma de perfumes para hombre Torote y su nueva fragancia Hombre Castellano. Fue todo un éxito, todo el mundo dio la enhorabuena a Leo por aquel trabajo, pero él se sentía vacío por dentro. Quizá no ayudaba demasiado la terrible soledad que le invadía cada vez que ponía un pie en su apartamento de la madrileña plaza de Santa Ana. “Necesito un cambio radical que me impida estar continuamente pensando en Nora”, pensaba Leo mientras se miraba frente al espejo del baño. El dinero no era un problema. Lo tenía todo planeado, en cuanto llegase del trabajo haría las maletas y desaparecería durante algún tiempo.

Pero antes, tenía precisamente que despedirse de aquel trabajo, y pensaba hacerlo a lo grande. Sería el pistoletazo de salida a su nueva vida.

—¡Vamos Lola!

Se acomodó el abrigo y colocó la correa en el cuello de su perra, cruce entre beagle y podenco andaluz, "el terremoto del barrio", como bien la llamaban los vecinos. Leo siempre había pensado que los perros y sus dueños tienen muchas cosas en común. Cada vez que pensaba en Lola era como mirarse al espejo, con aquella tozudez del beagle alternada con el temperamento del podenco. Bajaron las escaleras corriendo y salieron a respirar el aire del fresco despertar de una nueva mañana de noviembre en el Barrio de las Letras. El paseo de todas las mañanas con Lola le ayudaba a despejar la cabeza antes de adentrarse en la rutina de la oficina. Los hosteleros comenzaban a abrir las numerosas cafeterías, algunas ya con los primeros madrugadores cargando el cuerpo de combustible con un buen café.

Caminó unos metros hasta llegar a La Plaza del Ángel. Nora y él se perdían por aquellas calles. Disfrutaban de cada momento en las terrazas de los bares y les daban las tantas de la madrugada hablando de cualquier cosa con una buena cerveza en la mano. En la plaza se encontraba el Café Central, el lugar preferido de Nora. No se perdían un concierto de Jazz siempre que podían

—Olvídala—se dijo a sí mismo.

Había pasado más de un año desde que la viera salir por la puerta de su apartamento rumbo a la ciudad de las luces. Le dijo que necesitaba un cambio de aires, reorganizar su cabeza. Siempre había soñado con vivir en París y además el idioma no era un problema para ella. Así que un buen día, Nora hizo las maletas y se marchó. Decidió que cada uno debía seguir su camino por separado, al menos una temporada. Pero esa temporada ya era demasiado larga para Leo, por eso estaba dispuesto a dar un giro a su vida.

Volvió a casa tras el paseo matinal con Lola y se dispuso a recopilar el trabajo que estuvo puliendo horas atrás. Cogió de nuevo la chaqueta tres cuartos, una bufanda gris, bajó las escaleras del edificio por segunda vez en la mañana y se encaminó hacia el trabajo por la calle de Las Huertas. La prestigiosa empresa de publicidad, Bedford Brothers Marketing & Co, se encontraba a tan sólo dos kilómetros de su casa, en el Paseo del Prado, por lo que siempre iba caminando.

Enfrente de las oficinas se encontraba el Museo del Prado y el Jardín Botánico, donde Leo se perdía entre sus floridos caminos cuando necesitaba evadirse del agresivo ambiente del mundo de los negocios.

Andaba con ritmo relajado, pensando en cómo había ultimado su "suicidio" profesional. No había sido una decisión fácil de tomar, llevaba trabajando los dos últimos meses en aquel proyecto, y echarlo todo por tierra en tan sólo dos días no era tarea fácil. Se trataba de un importante contrato que Bedford Brothers pretendía cerrar, una vez más, gracias a una brillante exposición por su parte del proyecto sobre una futura campaña de promoción del producto.

“Todo sería como habitualmente”, pensaba Leo, “la exposición iría sobre ruedas, los clientes quedarían ampliamente satisfechos, mis jefes me darían la enhorabuena con una palmadita en la espalda acompañada de las palabras: "Buen trabajo muchacho, sigue así y llegarás lejos". Posteriormente se irían a celebrar el acuerdo a cualquier restaurante de moda de Madrid y yo volvería a sentarme en mi mesa de la oficina, pensando ya en el siguiente proyecto”. Mientras Leo seguía dando vueltas a todo, estaba más seguro de lo que en unos instantes estaba a punto de hacer.

Llegó entonces al Paseo del Prado, miró el reloj, eran las ocho y media de la mañana. Llegaba pronto, aún tenía tiempo de tomarse un café en el Aromas, una cafetería próxima a la oficina en la que siempre paraba a desayunar y mientras Paco, el dueño, le ponía al día de los chascarrillos del momento.

—Buenos días, Leo.

—Hola Paco, ¿qué tal el fin de semana?

—Hablemos de cosas más agradables. Me he pasado el domingo entero en el pueblo con mi suegra. La buena mujer no tuvo momento mejor de ponerse a jugar con la muerte, justo cuando el "Atleti"se jugaba media Liga en el Calderón ante el Valencia.—Paco era socio y fiel seguidor del Atlético de Madrid desde que su padre le llevó por primera vez a la Ribera del Manzanares con tan sólo cinco años.

—Vaya hombre. ¿Y está mejor tu suegra?

—Mala hierba nunca muere Leo. Esa no estirará la pata sólo por el mero hecho de llevarme la contraria. Pero lo peor de ayer no fue eso, sino los cinco goles que le endosó mi "Atleti" al Valencia y que yo no pude ver ni aún por televisión, ya que la querida madre de mi mujer dice que esos chismes los carga el diablo, que de lo único que ella se fía es de lo que la informan en Radio María. Periodismo puro vamos.

—Desde luego Paco no tienes remedio—dijo Leo soltando una carcajada mientras se imaginaba a Paco echando humo por la cabeza sentado en el sillón de la casa de su suegra y escuchando, sentado entre las dos mujeres, Radio María.

—En fin. ¿Qué va a ser Leo, lo de siempre?

—Sí, por favor, pero acompaña el café con un par de churros recién hechos que hoy necesito coger fuerzas.

—El mundo de los negocios. Sois como tiburones esperando al acecho de su próxima presa.

—No lo sabes bien amigo—pensó en cuanta razón tenía su gruñón amigo, por eso hoy se disponía a poner punto y final a esa vida. Y lo haría a lo grande.

Tras engullir los churros y el café, se despidió de Paco hasta otro día encaminándose en dirección a la oficina que estaba a unos metros del bar. En la recepción, como siempre, la risueña Margarita recibió a Leo con una amable sonrisa.

—Buenos días, Leo. Vaya, hoy debes tener alguna reunión importante, te has puesto de etiqueta. —Leo sonrió a las palabras cargadas de ironía de Margarita. Su indumentaria estaba compuesta de camiseta, pantalones vaqueros, zapatillas casual y una americana para dar un toque de distinción al asunto. Ese era su "uniforme" habitual.

—Gracias Margarita. Veo que tú sí que sabes apreciar mi exquisito gusto Prêt-à-porter—dijo a la vez que le guiñaba un ojo pícaramente mientras pasaba por los tornos de acceso y se introducía en el ascensor. Pulsó el botón que lo llevaba a la última planta  y comenzó a ascender.

La décima planta. O como la conocían entre los trabajadores de Bedford Brothers, la "planta noble". Si alguien era llamado a subir allí sabía que era bien para recibir palabras poco amables de boca del director bien para firmar su finiquito en la empresa. Existe una leyenda que circula por los pasillos de las oficinas que tiene a Paquita Pérez como protagonista, la adjunta a dirección, un "pajarraco" de mucho cuidado, como decía Leo. Los más veteranos de la empresa dicen que hubo un tiempo en el que era una persona agradable y alegre, no dudaba a la hora de echar una mano a quien lo necesitaba. Un buen día fue llamada a la "planta noble". Nunca nadie ha conseguido saber qué ocurrió allí, pero desde ese día, Paquita Pérez cambió para siempre. Comenzó a vestir de negro y su humor se oscureció, en sintonía con su ropa, de tal forma que pasó a ser conocida en la oficina como "la cuervo".

Leo se rió para sí mismo, mientras el ascensor ascendía lentamente, pensando en la gran interpretación que hizo el día que contó  por primera vez aquella historia sobre Paquita Pérez. La víctima fue el becario del departamento de administración, Luis, o Luisito para sus compañeros. No olvidaba cómo Luisito, cada vez que se cruzaba con "la cuervo" por los pasillos del edificio, se metía en el primer despacho que encontraba por el camino o cómo se daba media vuelta para no coincidir con ella.

Leo salió de sus pensamientos al llegar el ascensor a la décima planta. Se abrieron las puertas y le recibió la escultural secretaria de don Norman Bedford, el menor de los dos hermanos que dirigían la empresa.

—Buenos días, Clara.

—Hola Leo, puedes pasar cuando quieras, el señor Norman te está esperando.—Leo notó como le lanzó una rápida mirada de arriba abajo con su consiguiente gesto de alarma al ver su vestimenta. Pero cuando iba a decirle algo al respecto, Leo ya se encontraba llamando a la puerta del despacho del Director y abriéndola inmediatamente.

—Buenos días,señor Bedford.—Era la tercera persona en cinco minutos a la que daba los buenos días. Le agotaban los formalismos.

—Buenos días,Montero. ¿Ha descansado bien el fin de semana?—Leo entendió perfectamente por dónde iba esa pregunta.

—Sí señor, vengo con las pilas cargadas para demostrarles a esos inversores japoneses que no se han equivocado al elegirnos.

—Muy bien, eso es precisamente lo que quería oír. Recuerde que de este contrato depende nuestro futuro en el mercado nipón.

—Estoy convencido de que se irán muy sorprendidos después de que vean lo que les vamos a ofrecer —dijo Leo mientras pensaba para sí mismo: "Que no te quepa duda que se sorprenderán".

—Pues entonces si te parece vamos a la sala de reuniones donde nos están esperando para que comience tu exposición.

—Después de usted.

Sin más, se levantaron y emprendieron el camino hacia la gran sala de reuniones.

3

Leo salió por la puerta principal de Bedford Brothers Marketing & Co con la sensación de haberse quitado un enorme peso de encima. Llevaba en la mano la carta de despido y un cheque que satisfacía la indemnización de la empresa con él.

Antes de poner rumbo a su apartamento, se acercó de nuevo al Aromas. Necesitaba tomarse una buena pinta de cerveza y disfrutar del momento antes de pensar qué rumbo tomaría a partir de entonces su vida.

—Hola de nuevo Paco.

—Vaya hombre, parece que hoy no nos apetece trabajar mucho ¿eh?

—Sírveme una buena pinta de cerveza, que tengo que celebrar mi reciente despido.

—¿Cómo? ¡Menudos hijos de puta! ¡No son mas que unos "chupatintas" de m…

—¡Echa el freno amigo!—Interrumpió Leo sonriendo la declaración de amor que estaba profiriendo su entrañable confidente—. En este caso he sido yo el que he provocado el despido, estaba todo planeado.

—No te sigo Leo, el país está lleno de desgraciados pidiendo a gritos una oportunidad y tú, que tenías un trabajo como Dios manda, me dices ahora que has provocado que te despidieran.

—Sírveme esa pinta de cerveza y te cuento detenidamente.

Paco agarró dos vasos, "tiró" la cerveza como el gran maestro de la profesión que presumía ser, salió de la barra y se sentó en un taburete junto a Leo a la vez que gritaba:

—¡Niño!, ¡atiende la barra un momento que tengo que ocuparme de un asunto de suma importancia!—Acto seguido aparecía por la puerta de la cocina Juan, el hijo de Paco. Un "angelito" del tamaño de un armario empotrado, como siempre lo había visto Leo.

—Pues bien, tú me dirás—declaró Paco a la vez que se cruzaba de brazos y clavaba sus ojos en los de Leo.

—Ya sabes Paco que llevo un tiempo amargado en el trabajo, que te digo siempre que esta vida no es para mí, a lo que tú siempre respondes que a ti tampoco te entusiasma levantarte a las seis de la mañana todos los días, pero que lo sigues haciendo.

—Correcto. —La actitud de Paco era de expectación.

—Hace algún tiempo decidí dar un cambio a mi vida y debía empezar por dejar el trabajo, pero claro, no podía dejarlo de cualquier manera, debía hacerlo de forma que yo me quedara satisfecho, quería romper con aquella vida. Sería una forma de emprender un nuevo camino.

—Te sigo.

—Hoy teníamos una reunión con una importante firma japonesa que comercia productos de higiene personal, ya sabes, cuchillas de afeitar, loción after shave, gel de baño, hilo dental, pasta de dientes y demás.

—Metienes con el alma en vilo—ironizaba Paco mientras degustaba su cerveza.

—Si la empresa cerraba el contrato con los japoneses se adentraría por fin en el mercado del país. Era según palabras del director: “mi oportunidad de oro para ser alguien en la empresa”. Fueron estas palabras las que me hicieron recordar que era lo que siempre me decía antes de que me dispusiera a exponer alguno de nuestros proyectos. Esta circunstancia supuso el empujón que necesitaba  para decidirme a llevar a cabo el mejor proyecto que haya hecho para la empresa.

—Al grano Leo.

—No te impacientes, que ahora viene lo bueno. Este fin de semana estuve trabajando codo con codo junto con mi amigo Alan. Un sueco al que conocí hace años y que se gana la vida haciendo efectos especiales y caracterizaciones para películas de serie B de poca monta. Así pues, recreamos varios spots publicitarios para los productos japoneses. El slogan sería: Jack “el Destripador” sólo confía en los productos Taiko.

—Ay madre Leo, pasando por alto palabras que ni entiendo como spot, creo que prefiero no oír lo que has hecho…

—Ellos también hubiesen preferido no oírlo y sobre todo no haberlo visto nunca. Cuando he terminado con un pequeño discurso inicial, transcrito punto por punto por mi apreciado director, he comenzado con mi presentación. El primero de los spots que he mostrado al expectante público promocionaba el hilo dental Taiko. Se trataba de una secuencia nocturna, rodada en las calles de Madrid, en las que aparece Jack el Destripador forcejeando con una joven. Cuando consigue reducirla, el asesino saca del bolsillo un pequeño envase que resulta ser hilo dental de nuestros clientes. Mientras degüella a su víctima con el mismo, dice a cámara: “No hay nada como el resistente hilo dental Taiko”.—Paco no pestañeaba mientras escuchaba a su amigo—. Hubo un segundo spot en el que se promocionaban las cuchillas de afeitar Taiko, no creo que haga falta que te cuente cómo disfrutó nuestro asesino en serie con su filamento de primera calidad. Todo aderezado  con abundante sangre al más puro estilo Tarantino, gracias a la prodigiosa mano de Alan. No tuve que recurrir a la tercera grabación. 

—Joder Leo—dijo Paco con voz de asombro.

—A esas alturas los japoneses estaban abriendo las ventanas para respirar aire puro después del cuerpo que les había dejado tal carnicería.—Tras un intenso silencio, Paco bebió un trago de cerveza, la retuvo en la boca un instante, saboreándola como si aquella fuera la mejor cerveza que hubiera probado jamás. Entonces levantó la mirada para observar fijamente a su amigo y fiel cliente.

—Leo. —Hizo de nuevo una pequeña pausa—. Como diría el gran Jose Luis López Vázquez: aquí tienes un admirador, un esclavo, un siervo, un amigo para toda la vida. Tienes los cojones tan grandes como los del caballo de Espartero.

—Me vas a hacer sonrojar.

—No es para menos. Por cierto, el señor Bedford no estaría de muy buen humor.

—No me dirigió la palabra. Creo que sabía perfectamente lo que estaba haciendo. Simplemente le indicó a su secretaria que me comunicara que en media hora tendría mi finiquito y mi carta de despido en el departamento de personal.

—Eres libre Leo. Además de haber recibido un dinero que no te vendrá nada mal.

—Bueno, nunca viene mal un empujón económico para la causa.

—Entonces tengo que desearte mucha suerte amigo. ¿Dejarás Madrid?

—No será definitivo, volveré, pero estaré fuera por algún tiempo.

—Brindo por ello—sentenció Paco chocando su pinta de cerveza con la de Leo a modo de brindis.

—Hay un favor que te quería pedir antes de marchar.

—Tú dirás.

—Había pensado que quizá tu hijo quisiera mudarse por un tiempo a mi apartamento. Así podría hacerse cargo de Lola. No sería un alquiler, simplemente un intercambio de favores. Él cuida de mi perra y yo le doy alojamiento, que creo que a sus veinticinco años le va a venir muy bien salir de casa de sus padres.

—Y a su padre perderle de vista un tiempo también. Créeme. ¿Puedo darte un abrazo?

4

Leo se despidió de su amigo y puso rumbo a su casa dando un paseo, a pesar del frío del noviembre madrileño. Antes pararía en la sucursal bancaria para ingresar el cheque en su cuenta. Llegó a la plaza Santa Ana, entró en el portal del edificio número tres, recogió la correspondencia del buzón y subió los escalones de dos en dos. Cuando abrió la puerta del hogar le invadió el olor a limpio de la estancia. Cristina, que limpiaba la casa de Leo una vez por semana, se acababa de marchar.

—¡Hola Lola!—exclamó al ver acercarse a su perra sacudiendo la cola de lado a lado.

Tras un momento de caricias a Lola, dejó los sobres que acababa de recoger en la mesa del salón, se dirigió a la cocina, abrió una cerveza de la nevera y junto con un tentempié que preparó en un santiamén, se sentó en su confortable sillón a revisar el correo.

Facturas, propaganda, bonos de descuento para un gimnasio cercano al barrio, nada de interés, hasta que vio el sobre color crema. Era de un tamaño superior al resto y parecía que iba a reventar de un momento a otro. Estaba sellado en la República Checa unos días antes. Leo le dio la vuelta y leyó el remitente escrito con una caligrafía que ya había visto muchos años atrás: Porthos.

—Porthos—dijode nuevo en voz alta— ¿Los tres mosqueteros?, no puede ser verdad. —Se le dibujó una sonrisa en la cara mientras abría el sobre.

De golpe su memoria viajó en el tiempo y pudo ver a los tres juntos de nuevo; Carla, Nora y él mismo. Estaban en el Parque del Retiro, su centro de reuniones, no tenían más de doce años. Estaban juntando tres ramas de abeto a modo de espada mientras relataban aquello de “uno para todos y todos para uno”. Leo lo recordaba como si fuera ayer. Él era Athos, el líder de los tres, Carla y Nora eran Porthos y Aramis. Siempre estaban juntos, merodeando y explorando cada rincón del barrio del Retiro. Así fue hasta los tiempos de la universidad. Hacía ocho años ya que Carla se había marchado a París a ampliar sus conocimientos sobre la ciencia, consiguiendo ser una figura importante dentro del laboratorio de la universidad de La Sorbona. Ninguna Navidad faltaba la felicitación de Carla en forma de postal con alguna estampa de la capital francesa.

Con expectación, sacó el contenido del sobre, era una carta escrita de puño y letra por Carla. Al dejar el sobre en la mesa de nuevo, éste emitió un sonido como si en su interior aún quedara algo más pesado que una hoja escrita. Lo volvió a coger y asomándose al interior vio que se trataba de un estuche tallado. Lo abrió y descubrió en su interior una llave metálica. Sin perder más tiempo comenzó a leer la carta:

Querido Athos,

Me puedo imaginar cuál habrá sido tu cara de sorpresa al recibir el sobre y leer el remite. Sí, no te has equivocado, soy Carla, sé que llevamos tiempo sin hablar de nuestras vidas. Hace algunas semanas estuve una temporada en Salamanca por motivos de trabajo, pero no tuve tiempo para llamarte y pasarme por Madrid  a hacerte una visita. Te prometo que quedaremos para ponernos al día y tomarnos unas cervezas.

El motivo de esta carta te va a resultar algo extraño, pero la verdad es que sólo puedo confiar en vosotros. Me refiero a ti y a Nora, puesto que a ella también la he enviado otra carta a París.

Los últimos días de mi vida han sido muy complicados. Mi abuelo Julio murió hace apenas tres semanas, siento comunicártelo así, pero las circunstancias no eran las idóneas. La policía dice que se suicidó de un disparo en la cabeza, pero he estado investigando, Leo. Mi abuelo fue asesinado. Estoy convencida de ello. Pero no puedo sacar aún conclusiones. Como habrás visto en el sobre que te envío me encuentro en Praga. Esta tarde voy a ver a alguien que creo puede ayudarme a resolver todas mis dudas. Verás que junto a la carta te envío  una llave. Me la entregó mi abuelo una semana antes de morir. Ese día mi abuelo estaba muy raro, me dijo que aquella llave guardaba sus recuerdos más oscuros. No quise indagar más en ese momento. No le di mayor importancia. Pero ahora sé que es importante.

Estoy muy asustada. Creo que alguien más está interesado en el contenido del sobre que te envío. Esta misma mañana alguien entró en  mi apartamento buscando algo que creo que es la llave de mi abuelo, por suerte yo no me encontraba allí. Por eso he decidido ponerla a salvo contigo, sé que nadie sospechará dónde puede encontrarse. No he podido averiguar aún qué es lo que custodia esta llave, pero podría ayudar a saber qué le pasó a mi abuelo.

Comprendo que puede sonar muy extraño. Seguramente todo sean paranoias mías y en un par de días esté de vuelta en Madrid y te lo cuente antes incluso de que recibas esta carta.

Aun así debo terminar lo que he venido a hacer a Praga.

Nora recibirá también una carta similar a esta. Vosotros sois mi familia. Sois junto a Sonsoles lo único que me queda y que quiero de verdad.

Nos vemos pronto,

Porthos.

Leo tuvo que leer la carta varias veces para intentar encajar lo que Carla le estaba queriendo decir. No daba crédito a sus palabras. El abuelo Bonnay había sido asesinado. Carla y él siempre habían estado muy unidos. Recordaba las tardes que pasaban los tres en su casa de la calle Velázquez, en pleno barrio de Salamanca, uno de los más caros de la ciudad. La casa estaba situada en el ático de un edificio de estilo clásico, dando la mitad de los diez balcones que poseía al Parque del Retiro. Rara era la vez en la que estaba en casa el doctor. Pero las tardes en las que estaba Julio, eran sin lugar a dudas las mejores que recordaba Leo. Sonsoles, el ama de llaves, preparaba a cada uno un buen tazón de cacao con leche y unas magdalenas recién hechas por ella misma. Los tres chiquillos se sentaban entonces en el suelo frente al enorme balcón que presidía el salón, y estando Julio en su butaca, prendía su pipa con ese olor tan especial, y les relataba una historia de misterio. Los relatos siempre acontecían en las calles de Madrid. Leo recordaba cómo los tres amigos fantaseaban con que eran ellos los protagonistas de las aventuras. En ocasiones se producía un asesinato, otras veces se trataba de una desaparición o incluso una batalla de piratas en pleno centro de Madrid. El doctor Bonnay siempre concluía las historias de la misma manera: “...aquí acaba la historia, pero recordad, Madrid nunca duerme, siempre hay que estar alerta, porque algún desamparado podría necesitar nuestra ayuda”.

“Quéironía—pensó Leo—, parece que esta vez no hubo nadie para ayudar al desamparado. Y ahora Julio Bonnay está muerto”.

5

Cuando Leo consiguió reaccionar lo primero que hizo fue llamar al móvil de Carla. “¿Dónde he dejado el teléfono móvil?”, pensaba algo nervioso mientras rebuscaba entre los cojines del sillón. Recordó que cuando salió a primera hora de la mañana hacia el trabajo no lo llevaba encima, “lo debí dejar en casa”, razonó mientras se encaminaba hacia el dormitorio. Lola seguía sus pasos. Efectivamente estaba en la mesilla de noche. Lo cogió e introdujo la contraseña para desbloquear el aparato pudiendo leer entonces: "12 llamadas perdidas". Leo pensó automáticamente en Carla.

—Al final todo va a quedar en un susto—dijo para sí en voz alta. Pero cuando comprobó quién le había llamado se le puso el corazón en un puño. No era Carla, sino Nora.

Antes de llamar a Nora tenía que comprobar por sí mismo que Carla estaba bien. Buscó su número de teléfono en la agenda de contactos y marcó conteniendo el aliento esperando a que diera señal, pero lo que se oyó al otro lado del dispositivo fue la grabación indicando que el teléfono al que llamaba se encontraba apagado o fuera de cobertura.

“No puede tratarse de una casualidad”, pensaba, "si finalmente no hubiera sucedido nada malo como Carla temía según sus palabras de la carta, se habría puesto en contacto conmigo o con Nora. No habría esperado tantos días para dar señales de vida”. Leo marcó a continuación el teléfono de Nora. Hacía al menos medio año que no hablaba con ella.

—¿Leo?—Su voz sonaba temblorosa—. Por fin.

—Nora, dime que has logrado hablar con ella.

—No,Leo—sollozaba mientras intentaba controlar su voz a duras penas—¿Qué es lo que está sucediendo? Esas cartas que hemos recibido de Carla —dijo haciendo una pausa—,...todo hace suponer que está en peligro.

—Sí, mi carta también da esa impresión. Al parecer su abuelo murió hace unas semanas, no sé de qué forma murió, pero dice que fue asesinado. No sé qué pensar Nora, las dos vivís en París, ¿no habíais hablado antes? ¿No sabías nada de la muerte del doctor Bonnay?

—Desde que Carla se marchó a Salamanca a trabajar no había vuelto a hablar con ella. Eso fue hace un mes. Pensé que aún estaría allí, pero al leer la carta deduje que volvió a París al menos por unos días, hasta la muerte de su abuelo.

—Sí, eso es lo que pienso yo. Conociéndola, no creo que tras el funeral se quedase de brazos cruzados.—Leo se quedó un instante pensativo—. ¿Dónde irías tú si tras la muerte de tu abuelo creyeses que realmente fue asesinado?

—¿A la policía?

—Siempre has sido muy práctica Nora. Ese sería el segundo lugar donde yo hubiese ido y creo que Carla también. Primero iría a casa de Julio. Pienso que es donde ella fue en primer lugar para buscar respuestas.

—Pero eso tampoco lo sabemos a ciencia cierta.

—Sólo hay un modo de averiguarlo. Haciendo una visita a la casa de los Bonnay.

—¡Joder, Leo!—exclamó Nora con tono nervioso—, hay que acudir a la policía, no sabemos exactamente qué le habrá ocurrido a Carla, cuanto mas tardemos en reaccionar menos posibilidades tendremos de encontrarla.—El tono nervioso de Nora se tornó en exigente.

—Tranquila, voy a ir ahora mismo a hablar con Martín—intentó aplacar los nervios de Nora.

—¿Con quién has dicho?

—Martín Méndez.

—¿El amigo del abuelo de Carla?

—El mismo con el que don Julio jugaba las partidas de ajedrez en su casa todos los miércoles.

—Le recuerdo muy bien, cómo iba a olvidar al bueno de Martín, pero quizá deberías acudir mejor a algún inspector y no a un policía raso.

—¿Recuerdas que te decía que nunca me escuchabas? A esto me refería.

—Leo no es momento…

—Martín fue ascendido a Inspector Jefe del distrito hará cosa de seis años, cuando regresó de México.

—Está bien, entonces habla con él, ve allí y me cuentas luego cómo han ido las cosas. Date prisa, por favor.

—De acuerdo, en cuanto me sea posible te llamo, no te preocupes verás como no pasa nada malo. Todo habrá sido un susto y podremos celebrarlo en París con una copa de Moet Chandon. —mintió Leo para tranquilizarla.

—Eso espero Leo, eso espero. Llámame sin falta.

—Así lo haré. —Se despidió de Nora colgando el teléfono y permaneciendo pensativo un largo instante. Estaba en estado de shock.

Leo tenía intención de ir a ver al inspector Méndez como le había prometido a Nora, pero antes se pasaría por la casa del doctor Bonnay, esperando que Sonsoles aún continuara allí. Conocía muy bien a Carla, ahora esa casa le pertenecía a ella, y si estuvo averiguando qué le sucedió a su abuelo, como indicaba en la carta, seguro que no habría prescindido del ama de llaves, ya que le sería de gran ayuda. Al menos eso es lo que pensaba Leo. Además, Sonsoles ha sido como una madre para Carla. “Quizá Carla dejó en la casa algún vestigio que nos pudiese servir de ayuda”, pensaba esperanzado.

Antes de encaminarse hacía allí se acercó de nuevo al Aromas para dejar a Paco una copia de las llaves de su apartamento. Cuando le contó a su amigo lo que había sucedido desde que se había marchado de allí hacía apenas dos horas, se ofreció a ayudarlo en lo que precisase.

—No te preocupes, Leo, nosotros nos ocupamos de todo.

—Gracias amigo, sabía que podría contar contigo.

—Volviendo a lo de tu amiga, ¿dices que ella estaba en Praga cuando os escribió?

—Sí, pero no tengo ni idea de qué modo las averiguaciones de Carla sobre la muerte de su abuelo la llevaron hasta allí.

—Si necesitas cualquier cosa ya sabes que puedes contar conmigo. Mi sobrina Manuela abrió hace años un hostal en Praga. Le ha ido tan bien que ahora posee una cadena de apartamentos por toda la ciudad. Espera, creo que tengo una tarjeta de ella en el despacho. No te muevas mientras lo busco.—Paco se introdujo en el despacho situado tras la barra, y a los pocos segundos salió victorioso al encontrar la tarjeta de los apartamentos de su sobrina. Se la tendió a Leo al tiempo que le deseaba mucha suerte en su propósito, propinándole a la vez un fuerte abrazo.

Leo salió del Aromas con una extraña sensación. Pensaba en lo afortunado que era al tener amigos como Paco. Pero entonces meditó en la amistad que le había unido tantos años a dos personas muy especiales: Carla y Nora. Jamás se perdonaría que algo malo le ocurriese a cualquiera de la dos. Él siempre haría lo que hiciese falta y estuviese en sus manos para poder ayudarlas. Al parecer, éste era uno de esos momentos.

Aceleró el paso, estaba a veinte minutos de la calle Velázquez. No tardaría mucho en llegar a casa de Carla y su abuelo. Pensó en cómo la vida podía dar un giro inesperado en un instante. Esa misma mañana estaba renunciando a la vida profesional que había llevado durante los últimos años. Pretendía largarse de Madrid por una temporada, meditar qué hacer a partir de entonces y qué camino tomar. Pero de un momento a otro se encontraba de camino a la casa donde pasó grandes momentos de su infancia. Aunque el motivo que lo llevaba de nuevo allí no era ni mucho menos el deseado.

6

Mientras, en algún otro lugar, la oscuridad se cernía sobre los desamparados.

Arrojaron su cuerpo con violencia al interior de la celda.  Cayó como un peso muerto sobre el frío y húmedo suelo, golpeándose la cabeza bruscamente contra la pared. La sangre comenzó a brotar, le caía por el rostro. Samir intentaba respirar por la boca, jadeando como si cada bocanada de aire que entraba a su cuerpo fuera a ser la última. Escuchó el estruendo de la puerta cerrándose a su espalda cuando se marcharon sus captores, llevándose con ellos la única luz que había en la estancia. Todo a su alrededor se tornó en oscuridad.

7

Carla percibió pasos que se aproximaban. Como un animal asustado se sentó en un rincón, presionando las rodillas contra su pecho. Estaba temblando, fruto del temor y del frío. "Seguro que es él de nuevo", pensaba. Aún le dolía el cuerpo tras el impacto contra el agua en el río. De no ser por Goodrich, habría perecido en las gélidas aguas. Así es como se llamaba el hombre de la cicatriz, o al menos así fue cómo se dirigió a él uno de los guardias que los recibieron al llegar a aquel lugar. Era extraño pero ahora veía con otros ojos a aquel hombre de aspecto fantasmal. Cierto es, que fue por él y su búsqueda del estuche de su abuelo por lo que decidió saltar al río. Pero tras rescatarla de una muerte segura, el hombre se afanó en que volviese a entrar en calor. Al parecer valía más viva que muerta. Pero aun así no podía sentir otra emoción que no fuese temor cada vez que la visitaba a la celda y comenzaba con aquellas preguntas. Su rostro seguía siendo sombrío, con esa cicatriz que le atravesaba el semblante desde el ojo izquierdo hasta el mismísimo pescuezo.

De las escaleras aparecieron dos hombres que cargaban un gran bulto que Carla no podía diferenciar a causa de la oscuridad reinante. Respiró aliviada al ver que ninguno de ellos era Goodrich. Se trataba de los vigilantes que le llevaban comida y agua de vez en cuando. El pequeño farol que pendía del cinturón de uno de ellos no era luz suficiente para poder vislumbrar qué era aquello que transportaban, no sin esfuerzo.

Se dirigieron a la celda contigua, separadas ambas por decenas de barrotes. El lugar parecía sacado de un relato de la Edad Media. Era como si la hubieran retenido en unos calabozos más propios de los tiempos del Rey Arturo. Las paredes de piedra uniforme, de las que manaban verdaderos caños de agua, se fundían con los barrotes de acero oxidados. La humedad y el frío del ambiente eran insufribles. Entre el intenso hedor a orín y excrementos que procedían de los agujeros negros de las celdas, se podía percibir un olor a sal marina.  No sabía dónde se encontraban, pero debían de estar muy próximos al mar.

Los hombres abrieron la celda y arrojaron la carga con violencia contra el suelo. Se oyó entonces un alarido de dolor. Carla no quiso mirar de qué o quién se trataba, cerró los ojos y apretó fuerte los dientes. No quería que se acordaran ni tan siquiera de su existencia. Cuando escuchó alejarse los pasos, fue cuando se relajó y abrió los ojos. La oscuridad volvió a su vida. Los quejidos y sollozos que provenían de la celda contigua la estremecieron. Era dolor y miedo lo que delataban. Ella había pasado por eso hacía tan sólo dos días, o por lo menos eso le parecieron. La noción del tiempo era confusa. No se acordaba de la luz del día, tenía que hacer cuentas del tiempo que transcurría según las comidas que le ofrecían. Por fin se decidió y se acercó hasta los barrotes que delimitaban ambas cámaras. Apareció un cuerpo hecho una maraña. No podía verle bien, estaba en la pared opuesta. Tan sólo podía escuchar sus lamentos.

—¿Estás bien?—susurró en castellano, sin saber si la entendería o no.

Cuando Goodrich la visitaba para atormentarla con sus preguntas y amenazas, hablaba en un español mediocre. Por su acento dilucidó que debía ser francés. Al oírla, el cuerpo de la otra celda se revolvió fruto del temor al saber que no estaba sólo. Con un rápido movimiento se situó de espaldas a la pared mirando a Carla con expectación. Entonces Carla pudo por fin contemplar su imagen. Tan sólo veía dos grandes ojos de un blanco reluciente, en contraste con la oscuridad que los rodeaban. Su piel era negra como el azabache. Todo su cuerpo temblaba, a la vez que le caía un reguero de sangre por la frente.

—Tranquilo, ya se han ido, no volverán. No pasará nada.

—¿Oú nos sommes? (¿donde estamos?)—contestó en un francés con fuerte acento.

—No lo sé —contestó en el mismo idioma con tono de resignación—. Creo que llevo aquí dos días, pero no lo puedo asegurar. Estoy empezando a perder el sentido de la orientación. Me trasladaron en un largo viaje en coche desde donde me encontraba. Yo estaba en Praga cuando me capturaron y por el tiempo que duró la travesía en coche podemos estar en cualquier punto de Europa.

—¿Europa?—Samir no daba crédito a lo que estaba oyendo—. Es imposible, no puedo estar en  Europa, ¿por qué alguien estaría interesado en secuestrarme y traerme a Europa?

—¿No tienes la menor idea de por qué te han hecho esto?

—No lo sé. En un principio creí que se trataba de los Tuareg de mi país, que tras la huída de mi hermano y mía de la ciudad me quisiesen infligir algún tipo de castigo.

—¿Los Tuareg?, ¿te refieres al pueblo nómada? Estás queriendo decir que…- Carla hizo una pausa para pensar mejor si lo que se disponía a decir no sería un disparate— ¿vienes de África?

—Sí. El día que me capturaron me encontraba en un campamento de refugiados en la frontera de Malí con Burkina Faso.

—Ahora sí que estoy confusa del todo.

—No tengo la noción exacta de cuánto he viajado. He estado sedado la mayor parte del tiempo y siempre con las manos atadas y los ojos vendados. Un trayecto del viaje podría asegurar que lo hemos hecho en lo que podría ser un ferry o alguna embarcación parecida. Pero hacia dónde nos conducía aquella travesía no puedo saber. —Samir se taponaba la brecha de la cabeza con una especie de pañuelo que traía colocado alrededor del cuello—. Yo tampoco sabría decir dónde nos encontramos. Pero en África no estamos.

—A decir verdad creo que sí sé dónde nos encontramos. En una terrible pesadilla—comentó con voz melancólica Carla. Samir se quedó pensando en aquellas palabras. Una terrible pesadilla decía. Él llevaba meses viviendo una pesadilla en su ciudad de origen, Tombuctú.

—Lo siento, soy una mal educada. Mi nombre es Carla.

—Samir. Pero todos me llaman Sam. —Tras las presentaciones, Carla comenzó a relatar a Sam cómo había acabado allí, empezando por el día que su abuelo fue a visitarla, hasta cuando saltó desde el Puente de Carlos de Praga. Sam no pudo dejar de pensar mientras escuchaba a Carla en lo diferente que eran sus vidas en el exterior. Ella, una chica con estudios, que había triunfado viviendo a caballo entre Madrid y París. Él por el contrario, siempre había vivido rodeado de miseria.  Pero, observando a la mujer que tenía enfrente, su manera de hablarle, su expresión de preocupación…, hacía que Samir llegase a la conclusión de que aquellas diferencias no valían nada entre esas cuatro paredes. Allí no eran más que unos desamparados en espera de conocer lo que el destino tenía preparado para ellos.

—¿Cuál es tu historia, Sam?

—Perdona, no te he contado nada sobre mí —dijoSam volviendo a la cruel realidad—. Mi historia comienza allí donde la tierra es tan árida que hasta los insectos mueren de sed…

8

Los tuaregs son un pueblo de tradición nómada. Su población se extiende por cinco países: Argelia, Libia, Níger, Malí y Burkina Faso. La exclusión social y económica en la que se han visto envueltos históricamente, les ha llevado a emprender una lucha política y armada desde 1960, especialmente en Níger y Malí. A comienzos de 2012 el pueblo tuareg de Malí inició una nueva revuelta, anunciando la independencia del estado Azaward, que abarca las ciudades de Tombuctú, Kidd y Gao. Pero el estado no ha sido reconocido por ningún organismo internacional. El recrudecimiento de los combates entre el ejercito maliense, apoyado por tropas francesas, y los rebeldes tuaregs, han obligando a miles de personas a aventurarse al desierto huyendo de la violencia.

Campo de refugiados de Mentao. Frontera de Malí con Burkina Faso. Tres días antes del encuentro de Sam y Carla

Se podía divisar en el horizonte las primeras tiendas de campaña del campamento de refugiados. Samir miró a su hermano.

—Lo hemos conseguido Zakim, lo hemos conseguido hermano.—Zakim le devolvió un gesto de alivio. Su cara de dolor después de semanas vagando por el desierto maliense con una pierna herida no le permitía complacer a su hermano con una amplia sonrisa.

El convoy había salido de Tombuctú hacía tres semanas. Estaba formado por aproximadamente cincuenta personas, en su mayoría mujeres y niños. Algunos de los que partieron inicialmente perecieron en el camino. La falta de agua y comida y las altas temperaturas habían hecho mella en las personas más débiles. No había sido un trayecto fácil, pero fue la mejor decisión que pudieron tomar.

Un día antes de la partida, conocieron que la rebelión de los tuaregs había asaltado el centro de Gao, la capital de Malí. Sabían que muy temprano el siguiente objetivo sería su ciudad, Tombuctú.

Tras la muerte de su padre, Samir y Zakim se quedaron solos. Heredaron el pequeño bote de pesca y se dedicaron a faenar en el río Níger y a vivir de la pesca que posteriormente comerciaban en los mercados de la ciudad. Tenían todo lo necesario para poder vivir. Pero desde que comenzaron las revueltas, la tranquilidad desapareció por completo. El ambiente en la calle era de tensión, por un lado estaban los tuaregs que vivían en Tombuctú que reclamaban la independencia y por otro las gentes que lo único que querían era vivir en paz.

Una mañana, Zakim volvía del mercado rumbo a la casa de la familia. Se topó de frente con una manifestación violenta de tuaregs. Sin saber cómo, se encontró de pronto en medio de la revuelta cuando llegaron las fuerzas militares para poner orden. Zakim acabó herido por impacto de bala en una de sus piernas. Fue atendido en la zona por unos sanitarios que le hicieron las primeras curas. Pero en la calle la tensión fue creciendo y tuvieron que huir de la zona. Zakim se las arregló como pudo para llegar a casa. Cuando Samir vio aparecer a su hermano por la puerta, tenía un aspecto lamentable. Estaba ardiendo y sudaba como nunca había visto a nadie hacerlo. Estuvo pendiente de él durante tres días y tres noches, cuidándole con dedicación. El cuarto día Zakim por fin presentó mejoría. Pero la situación cada vez era más inestable en la calle. La gente estaba muriendo en los enfrentamientos con las fuerzas militares. Fue entonces cuando conocieron la noticia de la toma de Gao por parte del pueblo tuareg.

Samir preparó todo lo necesario para partir hacia Burkina Faso al día siguiente. No había que perder tiempo y salir de la ciudad antes de que el enfrentamiento se intensificara. Zakim no estaba del todo recuperado, pero al igual que su hermano mayor también pensó que huir sería lo mejor. Samir pensó entonces que su hermano menor tenía la cabeza bien asentada, a pesar de sus veintitrés años.

Al entrar al campamento, lo primero que recibieron fue asistencia sanitaria para quien lo necesitara. Zakim se marchó a que le atendieran. El viaje le había dejado un aspecto deplorable. Pero ahora por fin podrían descansar y recuperar fuerzas.

El campamento de refugiados estaba formado por centenares de tiendas de campaña blancas. Se situaba en la frontera entre Malí y Burkina Faso. Era una llanura desértica. Las ONG que colaboraban en la zona se encargaban de asistir sanitariamente y dotar de alimento y agua a los refugiados. Mientras Samir caminaba por el camino formado entre las tiendas, pudo observar a las familias que las habitaban. Miles de malienses que habían huido, al igual que él y su hermano, de la violencia de sus ciudades. Familias al completo, con niños y algunos ancianos, los pocos que se atrevieron a burlar a su propio destino que les retaba a sucumbir al desierto.

—El refugio de los olvidados—pensó Samir en voz alta, mientras observaba a unos niños jugar desnudos, con el cuerpo cubierto de polvo de la arena del desierto. El refugio de los que ahora no tienen más que la ayuda desinteresada de los cooperantes llegados de todas partes a Burkina Faso.

—Hola, bienvenido. —Escuchó Samir a su espalda, volviendo la espalda y encontrándose con un hombre blanco de complexión fuerte y rostro afable, que le tendía la mano.

—Gracias—contestó cortésmente Samir estrechando su mano con la poca fuerza que aún le quedaba.

—Imagino que habéis pasado por todo un calvario hasta llegar aquí. Tendremos que hacerte un reconocimiento médico para estudiar cuál es tu cuadro. —Samir no se había percatado en un primer momento. El individuo llevaba un chaleco con una cruz roja estampada en el pecho. Hablaba un francés perfecto. Debía pertenecer a alguna ONG francesa que colaboraba en la zona.

—Gracias. Me encuentro bien. Tan sólo querría conseguir algo de agua potable. —Su tono de voz sonaba cansado.

—Lo siento, pero aun así debemos explorarte, es por tu salud y por la del campamento. No podemos arriesgarnos a posibles epidemias dentro del mismo. No te preocupes, será tan sólo un momento. Por cierto, yo soy Philip.

—Samir. Pero si te parece bien,Philip, nos ocupamos primero del agua, si no quieres examinar a un hombre deshidratado.—A Samir no le gustaban nada los "matasanos", y menos si eran extranjeros. Sólo se fiaba de los ungüentos y las medicinas naturales que siempre les había aplicado su padre.

—Claro que sí —respondió el asistente sanitario con una sonrisa—, sígueme por favor.

Philip guió a Samir hasta una furgoneta situada a unos doscientos metros fuera del perímetro del campamento. El francés le explicó, que para evitar posibles contagios, los exámenes médicos se realizaban a cierta distancia de las tiendas. En la parte frontal de la furgoneta, sobre el parabrisas, se podía leer la palabra ambulance.

—A mi hermano lo trasladaron a una tienda de campaña nada más entrar al campamento para ser atendido. Quizá podríamos ir a hacerlo al mismo lugar. Me gustaría saber cómo se encuentra. Está herido en una pierna y la travesía ha sido severa.

—Sin problema. Tras examinarte te llevaré donde se encuentra tu hermano. Al estar herido en la pierna como dices, habrá sido llevado al hospital de campaña para poder tratarle con los medicamentos necesarios. Nosotros no tardaremos nada, pronto podrás volver con él, si es lo que deseas.

—Gracias. —Samir sólo podía pensar que parecía que por fin la suerte les iba a sonreír.

Llegaron a la furgoneta, la puerta del lateral estaba abierta. En su interior había un hombre de pelo negro que estaba manejando una jeringuilla con sus manos enguantadas.

—Hola, bienvenido. —Recibió aquel hombre a Samir en cuanto vio que se aproximaba con su compañero, que por su acento también debía de ser francés—. Mi nombre es Adrien.

—Samir.

—Sube conmigo si eres tan amable, empezaremos con el reconocimiento. Será sólo un momento.

—¿Qué hay de ese agua?—Samir se volvió dirigiendo su mirada a Philip. Su metro noventa de estatura y su corpulencia, a pesar de haber perdido más de seis kilos durante el viaje, provocaba sensación de respeto en sus interlocutores.

—Adrien, dale a nuestro amigo una botella de agua. —El compañero de Philip se volvió y abrió una pequeña nevera de donde sacó una botella de un litro de agua mineral ofreciéndosela a Samir con cierto recelo.

—Vaya. Por lo que veo venís bien surtidos los médicos franceses. El resto de familias del campamento estánal borde de la deshidratación por la falta de comida y bebida, ¿también reciben este trato tan considerado?—Samir estaba empezando a dudar de que lo que estaban haciendo allí fuese un simple reconocimiento médico a un recién llegado del desierto.

Todos bebían de los tanques de agua que se encargaban las ONG de surtir. Sabía que era un trabajo laborioso puesto que la zona era muy pobre en ese recurso, y que por tanto, ni tan siquiera en el campamento había suficiente agua para todos. No hubo respuesta a su pregunta.

—Me vais a disculpar pero me vuelvo al campamento a buscar a mi hermano y a algún médico de verdad. —Tiró la botella de agua al interior de la furgoneta sin haber probado una gota. Se volvió para emprender la vuelta al campamento pero se topó con Philip, que le miraba a los ojos fijamente con cara de pocos amigos.

—No puedes irte—amenazó con voz firme el francés. Samir tuvo que bajar la mirada para poder verle los ojos, ya que tan sólo les separaba medio metro de distancia.

—¿Y quién me lo va a impedir?—El maliense no se amedrentó ante la amenaza de Philip. Era consciente de que le superaban en número. Además estaba muy débil, no había comido desde hacía dos días. Pero no pensaba rendirse, no sabía qué se proponían pero debía estar alerta.

—Si eres un tipo listo y colaboras, no tienen por qué empeorar las cosas. Pero si no cooperas, créeme que no va a resultarte nada agradable. —Samir tornó la vista a la furgoneta y vio que Adrien se aproximaba lentamente. Se sintió acorralado. Contaba con pocos segundos para pensar qué hacer. Tenía que llegar al campamento.

—Tranquilo, sólo queremos ayudarte—mintió Adrien a Samir.

—Vengo de una ciudad donde nadie ayuda a nadie desinteresadamente. No creo que lo que busquéis vosotros sea ayudarme. —Miró hacia el campamento. Había mucha distancia, pero creía que aún le quedaría suficiente energía para un último esfuerzo. Tan sólo tendría que derribar a Philip, al que superaba en tamaño, y correr más rápido que ellos.

—Espero que no estés pensando lo que tu cara refleja. No hagas ninguna tontería. No llegarías muy lejos.

—¿Qué es lo que queréis de mí? No tengo nada de valor. Lo que veis es lo que poseo. Nada

—Nosotros vemos mas allá de lo que tú puedes ni tan siquiera imaginar. Aquí estás condenado a huir toda tu vida. No hay futuro para ti en esta tierra. Ven con nosotros. Formarás parte de algo muy importante. Tu destino está lejos de este desierto.

Samir estaba confuso. ¿Por qué precisamente él?. Había mucha otra gente en el campamento. Sabía que la vida que les esperaba a partir de ahora a Zakim y a él no era la mejor. Pero jamás abandonaría su tierra, su gente, su hermano. Ya salieron adelante cuando se quedaron solos. Ahora no sería diferente. El futuro se lo labrarían con sus propias manos. Ellos solos, sin la ayuda de nadie. Y menos de esta gente. Estaba claro que no eran médicos, pero ¿quiénes eran? No se iba a quedar para averiguarlo. Era el momento de actuar.

—Me temo que vais a tener que buscar a otro muerto de hambre. Porque yo no necesito vuestra ayuda. Así que si me disculpáis, me voy a buscar a mi hermano.

—Como quieras. No nos dejas otra alternativa. —Philip hizo un gesto con la mirada a su compañero. Sin que a Samir le diera tiempo a reaccionar, sintió cómo se colgaba de su cuello por la espalda. El maliense intentaba zafarse de Adrien. El francés le estaba rodeando el cuello con ambos brazos. Le empezaba a faltar el aire. Se lanzó como pudo contra la furgoneta propinando un fuerte golpe a su atacante, pero no logró liberarse. Se puso de rodillas en el suelo. No iba a aguantar mucho más. Vio entonces acercarse a Philip con una jeringuilla en la mano.

—Te dije que colaboraras. Ahora ya no hay marcha atrás. —Inyectó la aguja en el cuello tenso de Samir.

—Os mataré —juró con el último aliento que le quedaba.

Una sensación de ardor recorrió sus venas. Adrien por fin le soltó. Tomó aire mientras se apoyaba con ambas manos en el suelo. Intentó ponerse en pie, pero sus piernas no respondían. Alzó la mirada hasta encontrarse con sus dos rostros. Se le nublaba la vista. "Nunca olvidaré esas caras", pensaba mientras iba perdiendo la visión casi por completo. De pronto se desplomó contra el suelo perdiéndose en un abismo, sólo quedaron vagando por su mente aquellas dos caras que no olvidaría jamás. O eso es lo que él se juraba.

9

Leo observaba los rayos del sol penetrar a través de los grandes ventanales del ático en el que tantas veces había estado en su juventud. Siempre se dijo que cuando fuese un hombre de provecho viviría en un lugar como ese. Cuando pasaba las tardes allí, junto con Carla y Nora, le parecía el lugar más mágico en el que nunca hubo estado. Entre otras muchas experiencias vividas, fue donde dio su primer beso. Lo recordaba nítidamente. Viajó en el tiempo hasta la primavera del noventa y dos. Sus amigas y él tenían apenas doce años. Aquella tarde Carla invitó a su casa a Myrian Jiménez. Myrian estudiaba en el mismo colegio que los tres amigos. Leo recordaba a todos los chicos de clase quedarse ensimismados mirándola cada vez que pasaba por delante de ellos en el patio de recreo, o cada vez que salía a la pizarra de clase, por no hablar de cuando hacía algún ejercicio físico en la clase de gimnasia con el profesor don Benito. Leo era el primero en fijar su mirada en ella. Y es que no le había pasado inadvertido que Myrian era la primera de las chicas del colegio que usaba sostén por razones obvias y no por capricho. Ese detalle era algo que don Benito sabía perfectamente, sacándola siempre a ella al centro del pequeño gimnasio para hacer las demostraciones del ejercicio que después imitarían todos. Don Benito era el profesor más popular entre los alumnos, por algo sería.

Aquella tarde, en la casa de Carla y de su abuelo, Myrian propuso jugar a algo que nunca habían oído antes. Se trataba del juego de las tinieblas. Se introducían todos en un cuarto que el abuelo Bonnay usaba como vestidor, o como él lo llamaba, ropero. Era un cuarto muy amplio, como todo en aquella casa, desprovisto de ventanas y con un techo altísimo. En ambos laterales del cuarto se empotraban grandes armarios repletos de ropa del doctor. El juego consistía en esconderse en el cuarto a oscuras mientras otra persona que esperaba en el exterior entraba posteriormente y, sin encender la luz, descubría a tientas la  identidad de los participantes. Leo visualizó cómo aquella tarde Myrian dejó a los tres amigos dentro del cuarto, apagó la luz y salió del mismo. Pasado un instante ella entró con los ojos vendados y cerró la puerta, dejando de nuevo la habitación sumida en la oscuridad. Leo se escondió dentro de uno de los armarios gigantes. Estaba repleto de trajes del señor Bonnay. Se encontraba aguantando la respiración para no ser descubierto cuando sintió que se abría una de las puertas, no podía ver nada pero sabía que se trataba de Myrian. Sin mediar palabra comenzó a tocar la cara de Leo con sus manos; él pensaba que estaba intentando saber quién era para descubrirlo, pero lo siguiente que sintió fue sus labios juntarse con los suyos. Leo se dejó llevar. Fue una sensación agradable la de su primer beso. Lo recordaba como un beso con sabor a cereza por el caramelo que comía Myrian. Cuando la chica se despegó de Leo le dejó en la boca su caramelo. No pudo emitir ruido alguno que se pareciera a una palabra. De pronto se abrió la puerta y se hizo la luz. Era Sonsoles, el ama de llaves del abuelo de Carla. Cuando vio a Myrian y Leo salir corriendo del armario ante la perplejidad de Nora y Carla, les echó una reprimenda intentando poner tono serio, aunque su sonrisa delatara que disfrutaba viéndolos jugar: "Si el señor os ve jugando entre sus trajes italianos la que se lía es buena. Salir de aquí ahora mismo y arrear a la cocina que os he preparado unos bocadillos de nocilla". Leo no olvidó la cara de disgusto que le dedicó Nora, retirándole la palabra durante días, sin él imaginar, como chiquillo iluso que era, por qué se había enfadado tanto.

Volvió a la realidad al llegar por fin al portal de la vivienda. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que estuvo allí. Incluso habían instalado un portero automático renunciando al hombre que siempre estaba en la entrada controlando quién entraba o salía. “Supongo que el viejo Félix se jubilaría”, caviló nostálgico. Pulsó el timbre del ático implorando a la suerte y que Carla no hubiera prescindido de los servicios de Sonsoles tras la muerte de Don Julio.

—¿Dígame?—Leo sintió un gran alivio. No le cabía ninguna duda de que aquella voz y esa forma de contestar pertenecían a Sonsoles.

—Hola Sonsoles, soy Leo, el amigo de Carla. ¿Puedo subir?

—¿Leo?, ¿Leo Montero?

—El mismo que viste y calza.

—¡Alabados sean todos los santos de la corte celestial! ¡Sube hijo!, ya sabes dónde es.—La voz de la mujer sonaba eufórica.

Abrió la puerta y se introdujo en el vestíbulo. Para Leo fue como volver a ser aquel adolescente. Todo estaba igual, el suelo y escaleras de mármol jaspeado, con espejos en las paredes laterales que se prolongaban desde el suelo hasta el mismo techo. Subió los escalones de la entrada y comprobó, que lo del portero automático sólo fue un espejismo de lo que parecía la modernización del edificio; seguía sin haber ascensor. Se quedó apoyado en la barandilla que iniciaba el ascenso y miró hacia arriba. Ocho pisos. “No creo que pudiera subir corriendo como hacíamos entonces”, pensó mientras comenzó la ascensión.

Llegó jadeante al ático, donde estaba esperándolo la buena de Sonsoles, con la cara llena de lágrimas y abriéndole los brazos.

—Se nos ha ido Leo, se nos ha ido sin ni tan siquiera despedirse.—Leo la abrazó sentidamente sin poder evitar que una lágrima surcara su mejilla.

—Lo siento mucho Sonsoles. Todos lo queríamos mucho, era un buen hombre. —Leo se limpió la lágrima con disimulo.

—Me alegro mucho de que estés aquí. Anda pasa no te quedes en la puerta como un pasmarote.

Se adentraron en el gigantesco recibidor de la casa. Seguía siendo tan imponente como Leo lo recordaba. Era como la antesala de un palacio, con su techo de cuatro metros de altura y los cuadros de bodegones en armonía con los retratos de algún antepasado Bonnay que le daban un toque de distinción a la estancia. “Carla siempre decía que vivía en un palacio de cuento de hadas. Y no le faltaba razón”, pensó Leo mientras no paraba de inhalar el olor tan familiar que desprendía aquella preciosa casa.

—Llegas a tiempo para comer—dijo Sonsoles—, menos mal que una es muy apañada y siempre hace un cacito o dos de más "por si las moscas".

Leo no había reparado en la hora que era. La mañana había transcurrido sin apenas darse cuenta. Su despido del trabajo, la carta de Carla, la llamada a Nora. Pensó que no le vendría mal comer algo, y más si se trataba de uno de los excelentes guisos de Sonsoles.

—Será un placer acompañarte a la mesa.

—No te vas arrepentir. Hoy he preparado uno de esos cocidos madrileños que tanto te gustaban.

—Y que me gustan. Eso no se olvida en la vida. No perdamos más tiempo hablando, o de lo contrario serán mis tripas las que empicen a hacerlo.

El gran recibidor distribuía las diferentes estancias de la vivienda. Recorrieron el corredor que separaba la despensa de la cocina hasta llegar a ésta última. A medida que se aproximaban a la cocina, el delicioso aroma del cocido era cada vez más intenso.

—No esperaba visita, tendrás que disculpar el desorden. —Sonsoles siempre había sido una excéntrica de la pulcritud y el orden.

—Ni el mismísimo palacio de la Reina Madre de Inglaterra podría estar más limpio y ordenado.

—Pues un "repasito" al polvo tengo aún pendiente.

—Nunca cambiarás Sonsoles.

—Anda siéntate Athos, ¿o eras Aramis?, qué chiquillos, siempre andabais jugando a los mosqueteros.

—Veo que conservas bien la memoria; yo era Athos, Aramis era Nora.

—¡Ay Nora!, mi dulce niña. Sois sin duda la mejor pareja que he visto jamás. ¿Por qué no ha venido contigo?—Mientras conversaban Sonsoles se afanaba en preparar la mesa de la cocina y dar el último repaso al cocido.

—No estamos juntos desde hace más de un año. Se marchó a vivir a París.

—No sabes cuánto lo siento, siempre he pensado que estabais hechos el uno para el otro. Bueno no se hable más. Prepárate que vas a probar el mejor cocido que hayas comido en años.

De pronto invadió a Leo una especie de melancolía al pensar que sus dos mosqueteras lo habían abandonado y se habían marchado a París. No podía dejar de pensar en ellas. Sabía que Nora estaría subiéndose en ese momento por las paredes al no conocer ninguna novedad sobre el paradero de su amiga. Estaba convencido de que no se quedaría cruzada de brazos esperando a que la llamase, así pues, él tenía que empezar a conocer más sobre la muerte de Julio para arrojar luz sobre las causas que llevaron a Carla a pensar que fue asesinado.

—Este cocido no se puede comer sin acompañarlo con un buen vino—comentó Leo con tono simpático.

—Leo, en esta santa casa no se han perdido las buenas costumbres.

—Sabía que no me fallarías Sonsoles.

La mujer se dirigió a la despensa situada en el corredor que comunicaba la cocina con el recibidor. Habían pasado más de ocho años desde que Carla se había marchado a París y desde que Leo no había vuelto a ver ni a Sonsoles, ni al doctor Bonnay. Sonsoles seguía como entonces, parecía que los años no habían pasado por ella. Debía rondar las seis décadas. Lo único que delataba su edad, eran unos mechones blancos que le cruzaban la rubia cabellera y que no hacía por esconderlos. De hecho le daban un aspecto atractivo, y es que, como opinaba Leo, Sonsoles siempre había estado de buen ver. Pero no le recordaba novio conocido. Julio siempre le decía que debía salir más de casa y conocer algún hombre de provecho. Pero Sonsoles pasaba las veinticuatro horas del día en casa de los Bonnay. “En el fondo siempre he creído que estaba enamorada del doctor”, pensaba Leo, “Carla la quiere como si fuese de su familia. Después de todo ha sido más que eso para ella tras la pronta muerte de su madre”.

—¡Aquí esta!, un rioja Crianza de la zona de Laguardia. Ya sabes que don Julio tenía un gusto exquisito para los vinos.

—Y nosotros brindaremos con él en su memoria.—Leo intentó no expresar mucho entusiasmo. El aspecto de Sonsoles era de una mujer que había sufrido mucho los últimos días.

—Una copa para ti….y otra para mí. —La mujer sirvió vino en ambas copas, a la vez que se sentaba frente a Leo en la mesa.

—¿Cómo estás?—Leo pensó entonces que ya era buen momento para pasar a hablar del tema. Sonsoles alzó la vista y le dedicó una media sonrisa melancólica al joven.

—Mal. Muy mal. Lo echo mucho de menos. No pasa día que no me acuerde de él. Compartimos más de treinta años de nuestras vidas entre estas cuatro paredes.

—Si no te sientes con fuerzas no lo hagas, pero me gustaría que me contaras cómo sucedió todo.

—No es inconveniente Leo. Eres como de la familia, en parte tienes todo el derecho del mundo a conocer la verdadera historia de lo que ocurrió.

—Te escucho.

—No sé cómo empezar...—Dio un trago de vino y se dispuso a relatar a Leo los sucesos—. Aquella mañana yo salí pronto a hacer unas compras al centro. Recuerdo que don Julio me entregó la llave de la caja fuerte que poseía en el Banco Central para que de paso acudiera allí a recoger unos documentos que tenía guardados y que me dijo necesitaba con urgencia. Cogí el metro que me llevaría hasta Gran Vía. Una vez allí fui primero al relojero a recoger un reloj que había dejado para reparar la semana anterior, hice un par de compras más por la zona y fui andando hasta el Banco Central. Tardaron en atenderme unos minutos ya que a pesar de poseer la llave de la consigna tenían que comprobar que figuraba en la lista de personas autorizadas. Media hora después regresé caminando hasta casa. Hacía una mañana soleada y me apetecía caminar un poco. No estuve fuera más de tres horas.

—¿Hablaste por teléfono en ese tiempo alguna vez con el doctor?, no sé, para preguntarle alguna duda sobre alguno de sus recados, por ejemplo.

—No, ya sabes que don Julio no dejaba lugar a la duda. Siempre que necesitaba algo no escatimaba en detalles para que no surgiera ningún inconveniente.

—Sigue, sigue, Sonsoles, no te quería interrumpir. Me estabas contando que andabas de vuelta a casa después de casi tres horas fuera…

—Sí, eso es. Como te decía no estuve más de tres horas fuera. Cuando crucé la Plaza de la Independencia para emprender la recta final hasta casa por la calle Alcalá, observé que había mucho revuelo de coches de policía y ambulancias. Lo último que me podía imaginar es que el origen del escándalo provenía de nuestro edificio. Cuando vi que la policía tenía acordonada la entrada al mismo se me puso el corazón en un puño. Corrí tan rápido como pude pero al llegar a la entrada no me permitían pasar. Les pregunté qué sucedía, pero no me querían dar respuesta. De pronto sonó una voz fuerte que provenía del interior del edificio ordenando a los policías que me permitieran pasar. Cuando pude pasar, vi que se trataba de don Martín.

—¿Méndez?, ¿el inspector?—Interrumpió Leo de nuevo.

—Sí, don Martín Méndez, el amigo de don Julio. Desde que, hace unos años, regresó de aquellos países donde había estado trabajando, se veía con Julio todas las semanas.

—Según tengo entendido ahora es inspector jefe. —La idea de saber que el inspector Méndez se había encargado del caso desde el primer momento le resultó tranquilizadora.

—Sí, así es. Cuando me acerqué hasta donde él se encontraba vi que su cara estaba muy seria. Demasiado. Él siempre tenía una sonrisa para mí cuando nos visitaba, pero en esta ocasión no fue así. Le pregunté qué pasaba, pero realmente no quería saber nada, presentía que no me iba a contar nada bueno. Entonces me agarró por los hombros con ambas manos y mirándome de frente pronunció unas palabras que jamás olvidaré: "Sonsoles. Julio ha muerto". Me desplomé en el suelo,Leo. Todo mi mundo se me vino encima.—La mujer se echó a llorar cubriéndose la cara con ambas manos. Leo se levantó de su silla y se situó a su lado abrazándola, intentando consolar su pena.

—Lo siento mucho. Tuviste que pasar los peores días de tu vida.—Sonsoles se descubrió la cara y miró a Leo. Las lágrimas aun se deslizaban por sus mejillas.

—No pude despedirme de él. Ni en vida, ni aun muerto.

—¿No pudiste verlo?

—No. El inspector me decía que no era una situación agradable de ver, que lo mejor es que recordase a Julio con la imagen que siempre había tenido de él. Me invitó a que me marchara de allí y que fuera a algún lugar donde pudiera pasar la noche. Llamó a un policía y le dijo que me llevase donde le indicase. Me dijo que al día siguiente fuese a verle a su despacho y entonces hablaríamos más tranquilos.

—¿Qué hiciste entonces?

—Le insistí en que quería verle, le pregunté  cómo había sido, y por qué había tanta policía. Todo fueron evasivas por su parte. Al final hice lo único que podía hacer y me marché, como me dijo don Martín. Fui a casa de mi hermana Carmen, que vive en el Barrio del Pilar.

—Te fuiste entonces sin saber la causa de su muerte, ¿tan sólo dos horas después de verle tan vivo como cualquier otro día?

—Fue imposible. Te aseguro que el inspector fue muy..., ¿cómo se dice?

—¿Persuasivo?

—Sí, eso es, fue muy persuasivo conmigo. Pensé que lo mejor sería irme, llorar, y volver al día siguiente en busca de respuestas. Sólo quería dormir y despertar pensando que todo había sido un mal sueño. Al día siguiente me presenté a primera hora en la jefatura de policía. Tenía la intención de que me recibiese el señor Martín, pero cuál fue mi sorpresa cuando me indicaron que el inspector se había marchado la noche anterior fuera del país. Me dijeron que tenía que atender un asunto de extrema urgencia. Me recibió su ayudante, el teniente Julián Nova. Me dijo que tenía instrucciones de informarme sobre la muerte de don Julio y prestarme toda la ayuda que fuera necesaria. Me dijo que se suicidó, Leo, que el señor se había quitado la vida de un disparo en la cabeza. No podía creer lo que estaba oyendo.—Sonsoles volvió a deshacerse en un manto de lágrimas.

—Tranquila Sonsoles, si lo prefieres podemos hablar de esto más tarde.—Leo no quería que dejara de relatar los hechos, pero tampoco quería presionar a la mujer.

—No. Estoy bien.—Se repuso nuevamente tragando saliva y limpiándose con un pañuelo el rastro de lágrimas en sus mejillas—. Le dije al teniente Nova que no podía ser posible, que el doctor amaba la vida, que se había pasado casi toda su existencia haciendo que los necesitados pudieran gozar  de una mejor vida. Además, ¿de dónde iba a sacar don Julio un arma? El teniente me indicó posteriormente que el disparo se ejecutó con una de las pistolas de colección que guardaba en aquella vitrina de su despacho.—Hizo una pausa para tomar aire. Cambió el tono de voz y su semblante se ensombreció—.No creo que don Julio se quitara la vida Leo. Al señor lo asesinaron a sangre fría—. “Es la segunda persona que lo cree así”, pensó Leo acordándose de la carta de Carla.

—Entiendo que es duro oír que un ser querido se ha suicidado, pero, ¿por qué iban a asesinar al doctor?—. Leo necesitaba saber si era una simple sospecha o si había algo que Sonsoles no le estaba contando.

—Como te he dicho, no pude subir al piso y ver a don Julio, pero hay una persona que sí pudo verlo.

—¿Quién?

—Anna Segura.

—¿Quién es Anna Segura?

—Vive en el piso de abajo. Es fotógrafa profesional. Hará ocho años que se trasladó a vivir aquí e instaló su estudio en el mismo piso. No la vi hasta pasados tres días de la muerte de don Julio. Quería hablar con ella pero no estaba nunca en su casa. Si alguien dio el aviso a la policía tuvo que ser ella. Con el resto de los vecinos que hablé estaban fuera esa mañana, trabajando, o bien no habían oído nada. Tras el entierro de don Julio volví a casa junto con Carla, que había llegado de París justo el día anterior. Pobre niña, estaba destrozada, fue poner un pie en la entrada y caer abatida entre lágrimas y lamentos. Le dije que lo mejor era que se acostara un poco, y así lo hizo. Bajé entonces de nuevo a casa de Anna, llamé insistentemente a su puerta, como las veces anteriores, y justo cuando me daba por vencida, sonó la cerradura. Se abrió la puerta, apareciendo entre penumbras Anna y con un susurro me dijo: "vamos Sonsoles, entra rápido". Me cogió del brazo y me introdujo en el interior del piso. La noté muy nerviosa. Le pregunté si estaba bien, que sólo quería que me contase algo más de lo que me dijo la policía, ya que por descarte tuvo que ser ella quien les diese el aviso. Pero al saber que no había estado en casa esos días y que tampoco había acudido al funeral, era más preocupación por ella lo que sentía, que curiosidad. Anna se dejó caer sobre una silla situada en el recibidor donde nos encontrábamos y comenzaron a resbalar las lágrimas por sus mejillas.

Sonsoles comenzó a recrear en su cabeza lo sucedido con Anna Segura mientras se lo relataba a Leo:

—Lo siento Sonsoles, lo siento de veras.—Se lamentó Anna entre sollozos—. Yo quería apoyaros durante estos días tan duros, pero no me permiten hablar con nadie.

—No te entiendo, Anna. ¿Ha pasado algo? ¿Estás bien? ¿Quién no te permite hablar?, no tienes buena cara...

—Esta situación es insoportable Sonsoles, no puedo más, no te abrí la puerta las otras veces, no quería involucrarme en nada de esto, tenía miedo, pero ya no aguanto más. Necesito contarte.—El ama de llaves no esperaba tal recibimiento. No sabía lo que iba a oír, pero el corazón comenzó a acelerarse.

—El día de la muerte de Julio—dijo Anna limpiándose las lágrimas que comenzaron a correr por susmejillas y adoptando una actitud seria—, fui yo quien descubrió el cadáver, pero no di aviso a la policía.

—Explícate, por favor Anna.

—No lo hice porque no hizo falta. Llegaron antes de que pudiera avisar a nadie. Yo me encontraba aquella mañana en casa trabajando en el estudio. El día anterior estuve haciendo un reportaje sobre la Arquitectura Negra de la sierra norte de Guadalajara y tenía que editar las fotografías. Eran las doce del mediodía aproximadamente cuando oí un fuerte estruendo que provenía del ático. Abrí la ventana del estudio que da al patio de luces del edificio y entonces le vi. Era un hombre de complexión fuerte, estaba bajando por las escaleras de emergencia. Sin pensarlo dos veces, corrí a por mi cámara de fotos, cuando volví a la ventana el individuo ya estaba saltando el muro que separa nuestra vivienda y la contigua. Me dio tiempo a hacer una foto, está un poco desenfocada y en blanco y negro ya que estaba en movimiento y no me dio tiempo a modificarla, pero se podía apreciar parte de su cara.

—Pero todo esto se lo contarías a la policía.

—Déjame que siga Sonsoles. Me quedé un par de minutos pensando qué debía hacer y decidí subir al ático para comprobar que estabais todos bien. Cuando llegué al descansillo de vuestra planta, la puerta de la vivienda estaba abierta de par en par. La casa estaba en orden, no había indicios de que hubiera sido un robo. Entré hasta el salón y fue entonces cuando vi el cuerpo tendido de Julio. Me acerqué a él gritando su nombre hasta que estuve lo suficientemente cerca para ver el charco de sangre sobre el que reposaba. Tenía un disparo en la cabeza. En ese momento oí una voz grave que por poco hizo que me diera un infarto allí mismo. "¡No toque nada!", me dijo. Cuando me di la vuelta atemorizada, vi que eran dos personas. Una de ellas, la que me dio aquella voz, me mostraba con la mano que no sostenía el revolver su placa identificativa. Se trataba del inspector Martín Méndez y de su ayudante el teniente Julián Nova.

—Pero yo hablé aquella mañana con el inspector y al día siguiente con el teniente Nova. Ambos me dijeron que fue un suicidio. En ningún momento me dijeron que hubiera habido una persona huyendo del lugar.—Sonsoles se sentía contrariada.

—Claro que no te lo dijeron, es por eso por lo que no he podido hablar contigo estos días. Me recomendaron que me mantuviese al margen de todo lo acontecido, que no le contase a nadie que vi a Julio muerto después de haberse pegado un tiro.

—Pero…, ¿y qué hay del hombre que viste escapar por el patio?

—Les dije que vi a alguien salir por la escalera de incendios del edificio. Pero entonces el inspector me miró fijamente a los ojos y con voz muy baja me dijo "He dicho que tú nunca has estado aquí, que jamás viste a nadie salir de aquí y que como el resto de la humanidad te enterarás por la policía de la noticia del suicidio de don Julio Bonnay. ¿Entendido Anna?". Cuando se refirió a mí por mi nombre, un escalofrío corrió por todo mi cuerpo.

La imagen de aquella mañana se desvaneció de la cabeza de Sonsoles viendo de nuevo la mirada atenta de Leo. Hizo un alto en el relato para dar un trago a la copa de vino. Le temblaba la mano.

—Entiendo que le contaste todo a Carla...—Leo no quería preocupar más aún a Sonsoles sin antes conocer si sabía algo de Carla.

—Fue lo primero que hice inmediatamente después de hablar con Anna. Como te comenté anteriormente, Carla había llegado de París un día antes del funeral. Habían pasado casi dos días desde la muerte del señor Bonnay. Ella estaba pasando los peores días de su vida sin lugar a dudas. Vivir con la idea de que su abuelo, su única familia, se había quitado la vida, era tormentoso. Intentó hablar en varias ocasiones con el inspector Méndez y con el teniente Nova pero fue imposible.

—Me hago cargo.

—Cuando llegué a casa tras hablar con Anna, Carla aún seguía durmiendo en su habitación. No podía esperar para contárselo, así que entré en el dormitorio y me senté en la cama junto a ella. Estaba echada sobre el edredón con la misma ropa con la que había acudido al funeral de su abuelo, y allí estaba yo para decirle que la persona a la que acabábamos de dar sepultura no se había suicidado, que era muy probable que le hubieran asesinado y que la policía estaba ocultando información.—Se pasó una mano por la frente y se frotó los ojos en un gesto de agotamiento. Volvió a beber de la copa de vino y prosiguió con el relato—. La desperté con cuidado. Cuando vio mi cara sabía que algo pasaba, siempre he sido como un libro abierto. Entonces le conté todo tal y como lo había hecho momentos antes Anna conmigo. La cara de Carla se iba enturbiando a medida que avanzaba la información. Cuando finalicé se levantó de la cama y comenzó a dar vueltas por la habitación hasta que paró y mirándome fijamente maldijo: "Juro que me cueste lo que me cueste encontraré al asesino de mi abuelo".

Leo permaneció en silencio un instante, asimilando todo lo que Sonsoles estaba relatando.

—Has comentado que Anna hizo una foto en la que se podía observar al hombre que huyó por el patio del edificio. Dime que esa foto no la tiene el inspector Méndez…

—No. Después de la extraña situación vivida con el inspector, Anna decidió que no les diría nada sobre la foto. El día que contó todo lo sucedido me hizo entrega de la misma. Posteriormente se la di a Carla. No perdió entonces el tiempo y se puso a indagar por su cuenta. Buscaba día y noche alguna señal. Algo que pudiera ayudarla a comprender si el señor Bonnay tuvo en algún momento de su vida alguna especie de enemigo.

—¿Y lo consiguió?

—A decir verdad sí debió encontrar algo entre los papeles de don Julio. Revisó de cabo a rabo todo tipo de documentos que el doctor almacenaba en su despacho. Yo tenía miedo de que estuviese obsesionada con la idea del asesinato y que pudiera cometer alguna tontería en algún momento dado. Le hice prometer que si daba con algo que pudiera ser importante, que lo llevaría directamente a la policía.

—Pero ella no está aquí contigo. ¿Dónde se fue Carla?—Leo sabía perfectamente donde estaba Carla, al menos hace unos días, pero quería conocer cuál era la versión del ama de llaves.

—Leo, creo que sobre ese tema tú sabes más que yo. Desde que te he recibido en la puerta no has preguntado por ella en ningún momento. Llevo casi una semana sin hablar con ella. La llamo y su teléfono no da señal. Si sabes algo que yo no sepa, quiero que melo digas ahora mismo—exigió con voz temblorosa temiendo recibir no buenas noticias.

“Hasta quépunto era necesario agrandar su agonía—pensó Leo—, aunque por otro lado Sonsoles tiene todo el derecho a conocer lo que está sucediendo”, se auto convencía. Se lo contaría, a pesar de que ni él mismo sabía muy bien cuál era la situación.

—Escucha Sonsoles, hoy por la mañana he recibido en mi domicilio una carta enviada por Carla, me informaba de que a su abuelo lo habían asesinado y que ella había estado investigando. Nora también recibió una carta similar. Junto a la carta me envió un estuche con una llave dentro. Nos decía que sus avances la habían conducido hasta Praga.

—¿Praga?, pero pensaba que se había marchado a París de nuevo. De hecho estaba convencida de que ya había dejado todo eso de la muerte de don Julio. Le dije que podía ser peligroso, que lo dejase en manos de la policía. Pero ella no se fiaba de ellos después de que yo le contara lo que sucedió con el inspector Méndez.—Leo notó como Sonsoles se estaba empezando a poner nerviosa—. Pero ella está bien, ¿verdad?, volverá pronto...

—Eso es lo que me preocupa y por lo que realmente estoy aquí. En la carta decía que había alguien interesado en que no continuase por ese camino. Decía que si no se ponía en contacto con nosotros antes de que nos llegase la carta es que algo podía haberla sucedido.

—No, por favor, no, no, no.... ella no, mi niña no.—Sonsoles se cubrió el rostro con ambas manos y comenzó a llorar. Leo agarró sus manos quitándoselas de la cara.

—Mírame,Sonsoles.—Levantó la mirada con aquellos ojos envueltos en lágrimas.—Voy a hacer lo imposible por encontrar a Carla y traerla de vuelta. No la abandonaré por nada del mundo, y Nora tampoco.

—¡Ay, Leo!, ¿y si le ha sucedido algo malo?, ¿y si ha descubierto algo y quien mató a don Julio ahora va a por ella?

—No pienses en eso. Sabes que Carla puede defenderse ella sola. Siempre lo ha hecho. Seguro que esta vez también.—Leo pensó que él también se había hecho aquellas preguntas varias veces mientras Sonsoles iba avanzando en su exposición. De sólo pensarlo se le hacía un nudo en la garganta. Estaba claro, debía ponerse en marcha, el tiempo corría en su contra.

—Menos mal que estas aquí—agradeció Sonsoles—, pero… ¿Qué vas a hacer?

—Tengo que saber los pasos que dio Carla y por qué la llevaron hasta Praga. Debo pensar como ella.

—Dime en qué te puedo ayudar.—Se prestó Sonsoles una vez recobró la compostura.

—El día de la muerte de Julio has dicho que te encomendó una serie de recados, entre los que estaba acudir al Banco Central a por unos documentos guardados bajo llave.

—Así es.

—Esos documentos..., ¿hablaste con alguien de ellos?

—En un principio pensaba informar al inspector sobre lo que me pidió hacer don Julio antes de su muerte. Pero cuando vi que no se molestaron en tomarme declaración, los guardé sin más.

—¿Puedo verlos?

—Carla también se interesó por aquellos documentos y se los entregué. Pero cuando los abrió vio que carecían de importancia. Se trataba de las escrituras de la antigua casa que don Julio heredó de los padres de su mujer en París. Junto con esos papeles estaba el contrato de compraventa de la misma a una pareja francesa, a quienes se la vendió hace ahora más de cinco años.

—Si a Carla no le pareció de interés no sería nada importante para lo que nos ocupa. Pero la llave que usaste en el Banco Central sí me gustaría verla.

—Por supuesto.—Sonsoles no tardó ni un segundo en levantarse de la mesa para ir a buscarla. Cuando llegó de nuevo la traía en la mano—. Aquí la tienes.

—Veamos si hay suerte.

Leo sacó el estuche, que le había enviado Carla del bolsillo interior de su chaqueta, lo abrió y extrajo la llave. La situó junto a la otra.

—Son la misma llave…—murmuró Sonsoles al ver las dos llaves juntas.

—No. Observa bien. No son iguales, la que Carla me envió es más grande, pero las inscripciones son las mismas, BC.

—Banco Central.

—Banco Central—repitió Leo en voz alta  intentando comprender qué sería tan importante para que el insigne doctor Bonnay tuviera dos cajas fuertes diferentes en el banco más importante de Madrid.

—Quizá lo que encierra esa llave arroje luz sobre el asesinato de don Julio.

—Sí, pero hay un inconveniente. No creo que, al banco con mayor seguridad de esta ciudad, se pueda acceder tan campante a la caja fuerte sin identificarse antes. El doctor no era una persona a la que se le escapasen estos detalles. Si entregó la llave a Carla, la nombraría persona autorizada a hacer uso de la misma en el Banco, por tanto seguro que  ella y su abuelo serían las únicas personas que podrían acceder.

—Entonces no podremos saber jamás qué guarda esa llave.

—O quizás sí. Hay una persona que podría ayudarnos, pero ahora mismo está lejos de Madrid.—Sonsoles se quedó mirando a Leo con cara de curiosidad, como intentando leer su pensamiento y saber a quién se estaba refiriendo. Pronto cayó en la cuenta.

—Nora.

10

París, 5 de noviembre de 2013

Nora no conseguía concentrarse en el trabajo. La carta de Carla y la conversación con Leo no le permitían pensar en otra cosa.

—Perdone, señorita. ¿Dónde puedo encontrar A sangre fría de Truman Capote?

—¿Disculpe?—Nora volvió de repente a la realidad.

—Le preguntaba por los libros de Truman Capote.

—Sí, claro. En la estantería del fondo. Le recomiendo que lea A sangre fría, es un buen libro.

—Gracias.—La mujer se fue hacia donde le había indicado Nora con la sensación de haber hablado con una pared.

Nora había conseguido el trabajo en la librería gracias a su relación, podría decirse, sentimental, con el dueño de la misma. Comenzaron a verse, hacía ya seis meses, tras conocerse en un café del Boulevard Saint Germain. Cedric era la tercera generación en regentar la librería Le Petit Víctor Hugo tras su padre y su abuelo. El nombre de la librería surgió fruto de la admiración por la obra del autor por parte del abuelo de Cedric. Admiración que heredó su padre también, poniendo a su hermana menor el nombre de Cosette, una de las protagonistas de Les Miserables.

Era un lugar mágico emplazado a escasos veinte metros de la Catedral de Notre Dame, en la Rue Masillon, situada en el corazón de la Île de la Cité, el mítico islote que naufragaba en mitad del río Sena, lugar de peregrinaje de cualquier bohemio de pro. Esa era la sensación que invadía a Nora cada mañana que entraba a trabajar en aquella casa de más de cien años de vida.

La librería nació en 1946, meses después del fin de la ocupación nazi en Francia. Cedric relató a Nora, cómo su abuelo, el librero Jules Montanier, se dedicó durante la guerra a recopilar libros y escritos de contrabando, a espaldas del ejército alemán. En especial se hacía con libros de escritores vetados por los nazis. Cuando el Régimen fue derrotado, logró, con ayuda de su socio Jean Penaud, abrir “la librería de la esperanza”, como se la conocía en París por aquella época, convirtiéndose en punto de encuentro para los amantes de la literatura y para aquellos que querían iniciarse. El local era inmenso, tenía dos alturas y estaba rodeado de columnas de madera ornamentada. El abuelo Jules Montanier dispuso, en el centro del local, una vitrina con un ejemplar original de 1898 de La máquina del tiempo, una de las obras principales del escritor británico H.G. Wells, enemigo público del Tercer Reich, sobre la lucha de clases. El libro había sido devorado por las llamas, en gran parte, consecuencia de los macabros rituales nazis en los que prendían todos los escritos de quienes podrían incitar al pueblo a pensar por sí mismo. Lo que pretendía el abuelo de Cedric con aquel homenaje, es que los parisinos y miles de turistas llegados de todo el mundo, tuvieran presente la barbarie que había tenido lugar durante los últimos años, para que no volviera a ocurrir. Dicha vitrina aún perrmanecía presidiendo el centro de la librería, y muchos son los visitantes que aprovechaban para hacerse una foto con el libro que sobrevivió a la guerra.

Pero sin lugar a dudas, lo que mas le gustaba a Nora de ese lugar era aquel olor tan especial. No era el olor a ambientador de las grandes superficies, ni a incienso de quienes quieren dar ese toque esotérico a su librería. No. Era un olor a miles y miles de libros. Era el olor a libro antiguo, alguno con más de cien años a su espalda. Pero no era un olor producto del desorden o del polvo acumulado en los libros. Todo lo contrario, la librería era un ejemplo de orden y pulcritud. Gran culpa de ello la tenía Cosette, la hermana de Cedric. No quería formar parte del negocio familiar, pero le encantaba pasar las tardes allí ayudando a su hermano en lo que necesitase. Siempre y cuando no tuviera guardia en el hospital donde trabajaba como enfermera.

Cosette era menuda, con un pelo rubio exageradamente rizado y una sonrisa permanente en la cara. Era como una muñeca.

—Nora. Me tienes que explicar un día cómo te dejaste engañar por mi hermano. Con lo guapa que eres podrías estar con cualquier parisino adinerado y no tendrías que pasar los días escondida entre estanterías repletas de libros. —La relación entre Cosette y Nora era muy buena. A veces parecía que se conocieran de toda la vida.

Nora no sabía si su relación con Cedric seguía adelante fruto de la pasión o porque de quien se había enamorado realmente era de aquella vida entre libros y manuscritos cargados de historia. Estas palabras salieron de la boca de Carla la última vez que se vieron, hacía ya tres meses, antes de que su amiga se marchara a Salamanca. Habían quedado en la pizzería favorita de Carla, en el barrio latino, Il Ponte Vecchio. El dueño del negocio fue una de las primeras amistades que hizo Carla, ocho años atrás, cuando aún llevaba muy poco tiempo en la ciudad de las luces. Paolo di Lucca, era hijo de emigrantes italianos. Sus padres abrieron el restaurante veinte años atrás, y ahora, Paolo era el capitán del negocio.

—¡Buona sera, bella Carla!

—¡Buona sera, grandePaolo!—Carla siempre gastaba la misma broma a su amigo. A Paolo le gustaba presumir de su metro sesenta de estatura.

—¿No me habías dicho que tenías una hermana?—dijo Paolo al ver entrar a Nora.

El parecido entre las dos amigas había sido siempre asombroso. Si no fuera porque Carla tenía el pelo castaño y Nora era pelirroja, nadie dudaría de que fueran realmente hermanas. Incluso los ojos verdosos tenían la misma tonalidad en ambas mujeres.

—No es mi hermana, Paolo, es mi amiga Nora, lleva en París apenas unos meses. Nora, este es mi chef preferido, Paolo. El gran Paolo.

—Es un placer, bella Nora.

—El placer es mío, Paolo. Perdona mi francés, aún tengo que perfeccionarlo.

—Tu francés suena a música enmis oídos.—Como buen italiano Paolo era un gran adulador—. Sentaos, por favor, enseguida os toma nota Susanna.

—Tráenos dos cervezas mientras tanto, para ir abriendo el apetito—pidió Carla a Paolo alzando la mano desde la mesa en la que ya se habían acomodado—. Y bien, ¿qué hay de nuevo de tu querido Cedric?

—¡Joder! ¡Tú nunca pierdes el tiempo!—exclamó Nora a su amiga mientras se ledibujaba una sonrisa de adolescente— Pues ni bien ni mal, digamos que....

—¿Ni bien ni mal?, quieres decir que ¿ni frío ni calor?, ¿ni fu ni fa?

—Me entiendes perfectamente maldita embaucadora.

—A ver si te he entendido bien. Digamos—Hizo una pausa para aumentar la tensión—, que no es Leo. —Nora se quedó mirando a la mesa y entre dientes murmuró:

—Digamos que no es Leo.

—Aún no entiendo por qué dejaste a Leo.

—Ya te lo dije, necesitaba alejarme de mi familia, de mi rutina, veía que la vida ese me escapaba entre los dedos, es una sensación extraña la que sentía..., yo no quería dejar a Leo, pero tampoco quería seguir con esa vida, y no podía hacerle elegir entre nosotros y su trabajo, después de lo que había sufrido hasta llegar alto en la empresa.

—Lo dejaste con el corazón roto.

—Lo sé y no sabes cuánto lo sentí, pero fui incapaz de arrastrarlo hacia mí, me parecía muy egoísta.

—Él pudo pensar que lo que hiciste era egoísta al no haberle dejado elegir.

—¿Vamos a estar hablando de Leo toda la noche?

—No. Tienes razón. Pero me duele que mis dos mejores amigos hayan acabado separados. Sólo unacosa más.—Nora resopló—. Él nunca te ha guardado rencor por cómo te fuiste. Y nunca te ha dejado de querer.

—¿Cómo sabes eso? ¿Te lo ha dicho él?

—A Porthos nada se le escapa,querida Aramis. Nunca lo olvides—respondió a su amiga con un gesto y una voz teatrales. Ambas se echaron a reír a carcajadas sin poder parar. En ese momento llegó Susanna con las cervezas.

—Brindemos—propuso Nora alzando la jarra rebosante.

—¡Sí! ¡Porque nunca nadie ni nada puedaromper nuestra amistad!—exclamó Carla.

—¡Porque nadie podrá hacerlo!—Chocaron con fuerza las jarras vertiendo sobre la mesa espuma de cerveza.

—Un brindis más—añadió Carla—. ¡Por Leo!, nuestro fiel Athos, siempre tan atento con nosotras. ¡Porque ningúnCedric podrá parecerse nunca a él!, mal que le pese a mi amiga del alma...—Nora se quedó quieta, dudando si brindar o no.

—Por Leo... —respondió con voz queda mientras chocaba sin apenas fuerza su jarra con Carla—, y por Cedric, quien me muestra día a día que me quiere, aunque yo no le corresponda como es debido.

—Aaaaaay..., ¡por Cedric!—Continuó Carlacon esa voz teatral— Porque no deje de querer a mi amiga, si es que eso es lo que realmente ella quiere.

—Venga.—Cortó Noracon los brindis—. Cambiemos de tema. ¿Cómo vas con el proyecto de la Universidad?

—Estoy muy emocionada. Por fin han accedido a colaborar ambas universidades. Mañana mismo me voy a Salamanca. Estaré allí un mes, y si conseguimos la prórroga, quizá mas tiempo.

—Eso sí que es una buena noticia. Me alegro de que por fin sepan reconocer tu trabajo en el laboratorio de la Universidad. Pronto me tendré que dirigir a ti como la doctora Bonnay. Como tu abuelo.

—Eso sería lo que más ilusión me haría.

—Sin duda tu abuelo estará muy orgulloso.

—La doctora Bonnay, ¡ja!, desde luego suena muy bien.

Nora volvió de sus recuerdos al oír a Cedric dar voces desde su despacho de la librería. Nora se acercó hasta allí para hacerle parar antes de que algún cliente llamase a la policía pensando que se trataba de algún perturbado. A medida que se acercaba al cuarto las voces eran más atronadoras.

—¡…no quiero que vuelvas a insistir otra vez con el mismo tema!, ¡ya sabes cual es mi respuesta!, ¡no!—Cedric colgó y lanzó el móvil contra el sofá que hacía las veces de cama en el despacho.

—Otra vez el gestor, ¿verdad?

—No sé hasta cuándo podré negarme a las evidencias. Si seguimos así no me quedará más remedio que vender el cincuenta por ciento más uno de la librería. Perdería el control de las decisiones, ya no sería la librería de la familia. Seguro que se convertiría en una franquicia sin personalidad.

Las ventas de libros habían sufrido un fuerte descenso en los últimos años. La crisis económica, la piratería digital…, todo contribuía a que las pequeñas librerías se vieran obligadas a echar el cierre o peor aún, a vender sus negocios a grandes franquicias. Le Petit Víctor Hugo no estaba atravesando su mejor momento.

—Cedric, quizá sería buen momento para que tu padre y tú enterréis el hacha de guerra. Seguro que entre los dos encontráis la fórmula para poder seguir adelante sin tener que vender la librería.

—Ya sabes que llevamos meses sin hablarnos.

—Es tu padre Cedric, un padre siempre sabe perdonar a un hijo. Llámalo, o mejor aún, preséntate en su casa esta tarde y hablad tranquilamente.

—Quizá tengas razón —claudicó—.Voy a ir ahora mismo. ¿No os importa cerrar hoy a Cosette y a ti? Mi hermana hoy no tiene que ir al hospital así que te puede ayudar con todo.

—No te preocupes, ya he hablado con ella, tenemos todo controlado.

—Qué haría yo sin vosotras. Sois mi ángel de la guarda.—Dio un beso en la frente a Nora, y cogiendo su chaqueta salió del despacho con paso ligero. Al instante asomó la cabeza de Cosette con gesto pícaro.

—¿Lo has conseguido?—preguntó impaciente.

—Tu hermano acaba de irse con intención de hablar con vuestro padre y arreglar las cosas. Espero que haya suerte.

—Eres increíble, Nora. Sólo tiene oídos para tus consejos. No sé cómo lo consigues. Bueno, la verdad es que me puedo hacer una idea…—Volvió a poner un gesto pícaro guiñándole a la vez un ojo.

—Ya—dijo Nora sin ganas y con gesto de preocupación dejándose caer en el sofá verde de skay que tanto le gustaba a Cedric.

—¿Ya?, ¿y esa cara? A ti te sucede algo. ¿Va todo bien con Cedric?, dime que no se ha comportado como un "capullo" porque le pongo las cosas claras en un santiamén.

—No, Cosette, no es eso. Con Cedric no hay ningún problema. Es algo peor que no me permite concentrarme en otra cosa.

—Espera un momento. —Cosette corrió hacia la puerta de la librería, bajó el estor que colgaba de la entrada y colocó el cartel de cerrado aprovechando que ya era la hora de comer y que la librería se encontraba vacía—.Soy toda oídos—dijo volviendo al despacho y sentándose al lado de la pareja de su hermano.

Nora comenzó a relatar los hechos desde la última vez que vio a Carla hasta hablar con Leo hacía tan sólo un par de horas.

11

Leo permanecía sentado en la mesa de la enorme cocina, pensativo, mientras Sonsoles preparaba los cafés. Creía haber dado en el clavo con el problema de cómo acceder a la caja fuerte del banco sin levantar sospechas. Carla y Nora eran como dos gotas de agua, a pesar de no ser familia entre sí. Las dos tenían una estatura parecida, eran altas, delgadas, de tez blanca, las dos tenían un color de piel muy bonito. Los ojos verdes de ambas hacían que los hombres se dieran la vuelta siempre que se cruzaban con ellas por la calle. Lo único que las diferenciaba a primera vista, era el color de pelo. Leo recordaba cuando jugaban a hacerse pasar por hermanas. La madre de Nora, Pilar, tenía pelucas en su casa de todos los colores. Era peluquera. Las dos chicas se metían en el cuarto de Nora y al cabo de un rato salían como pelirrojas o bien como castañas, pero en ambos casos una de ellas lucía su pelo natural. Leo se quedaba impresionado cada vez que las veía de esta guisa y salían a dar una vuelta por las calles del centro. Sin darse cuenta se le escapó una sonrisa al recordar aquellos tiempos.

—¿En quépiensas Leo?—dijo Sonsoles rompiendo con el silencio.

—Estaba pensando en Nora y Carla.

—Yo también. Estaba dándole vueltas a la cabeza  al asunto de su parecido. ¿Cómo vas a hacer para que Nora pase por Carla en el banco? Sí es verdad que se parecen, pero con una simple peluca no creo que logres que sea como Carla.

—Tienes razón. No lo he pasado por alto. Creo poder conseguirlo, pero lo tengo que pensar más detenidamente.

—Me preocupa mucho todo esto Leo. La muerte de don Julio, la desaparición de Carla, el comportamiento tan extraño de don Martín. La verdad es que no sé si conseguirás algo repitiendo lo que hizo Carla o si no sería mejor acudir de nuevo a la policía.

—No te preocupes, Sonsoles. Desde luego que iré a la policía, pero con lo que me acabas de contar con respecto al extraño comportamiento del inspector Méndez y ese tal Julián Nova, debo tener mucho cuidado de con quién hablo. Por cierto, querría revisar los documentos del doctor por si Carla hubiera dejado algo en lo que poder apoyarme.

—Viendoque eres como Carla—interrumpió— y que no hay forma de echarte atrás, creo que te interesará ver algo. Sígueme.

Sonsoles dejó los cafés en una bandeja y salió de la cocina. Leo siguió sus pasos con cierta expectación, estaba intrigado. “Quizá Carla sí dejó alguna pista sobre sus investigaciones”, pensaba mientras salían de la cocina. Sonsoles atravesó el gran vestíbulo y se dirigió hacia el corredor donde se encontraban los dormitorios. A un lado del pasillo habían enormes ventanales que dejaban entrar una inmensa cantidad de luz natural. Los mismos daban al patio interior por el que supuestamente escapó el asesino del doctor Bonnay.

—Ya casi había olvidado esta zona de la casa—comentó Leo—. Todo sigue igual.

—Sólo faltan aquellos chiquillos jugando por cada rincón.

Las palabras que salieron por boca de Sonsoles sonaron a añoranza de tiempos mejores. Se paró entonces enfrente de la puerta del que era el despacho del abuelo de Carla. Entonces miró a Leo y le dijo casi suplicando:

—Ten mucho cuidado Leo, pero sobre todo devuélveme a mi niña sana y salva por favor.

Cuando Sonsoles abrió a continuación la puerta del despacho, el corazón de Leo se aceleró. Nunca había visto nada igual.

12

Cosette no podía permanecer quieta mientras escuchaba atentamente el relato que salía de boca de Nora. No era capaz de imaginar el sufrimiento por el que debía estar pasando.

Nora había comenzado muy tranquila, casi teniendo la sensación de quitarse un peso de encima. Pero a medida que avanzaba en la descripción de los hechos, su estado de nervios se iba incrementando. El abuelo Julio, Carla, Praga, Leo, la carta..., parecían diferentes piezas de un rompecabezas que ahora debía intentar comprender.

—Espera,que intento comprender—interrumpió Cosette mientras se levantaba del incómodo sofá—. Ese Leo del que me hablas es quien fue tu pareja durante tantos años y Carla es tu amiga que trabaja en la Universidad aquí en París. Hasta aquí todo correcto. Pero, ¿quién es el doctor Bonnay?

—Julio Bonnay era el abuelo de Carla, pero realmente nos trataba siempre a Leo y a mí como si fuéramos sus propios nietos.

—¿Y lo han asesinado?

—Eso es al menos lo que cree Carla.

—Y ahora tu amiga no aparece.

—Ella nos envió las cartas a Leo y a mí desde Praga, donde decía que la habían conducido las investigaciones que realizó. Pero como te he comentado nos dijo que corría peligro, que si no se ponía en contacto con nosotros era porque podría haberle sucedido algo.

—Bueno, tranquilízate. —Nora estaba cada vez más alterada—. Es cierto que no habéis podido hablar con ella por teléfono pero eso no significa que le haya ocurrido nada malo.

—¿Después de la carta que nos envió?, ¿qué otra cosa le puede haber ocurrido?

—¿Y dices que en tu carta te pide que vayas a su apartamento a recoger su ordenador portátil?

— Sí, es extraño pero eso me pide.

— Pero deberás ir a por él, ¿no?

—Aún no he podido acercarme allí. Todo ha sido muy rápido. Pensaba ir después de que Leo hablara con la policía y me contase. Pero hay un problema añadido.

—¿Cuál?

—¿Cómo voy a entrar en su piso?

—Ya encontraremos el modo.

—¿Encontraremos?

—No pensarás que te voy a dejar sola. He prometido a mi hermano que te ayudaré en lo que sea necesario mientras él no esté. Así que eso es lo que haré.

—Gracias. No sabes cuánto me alegro de que estés aquí hoy.

—Últimamente no hay mucho jaleo por la tienda, tú lo sabrás mejor que yo, por tanto si cerramos una hora antes no pasará nada.

—No te preocupes, podemos esperar y cerrar a la hora de siempre. Mientras estoy en la librería mi cabeza permanece ocupada con algo.

—Bien—dijo Cosette mirandoel reloj que llevaba en su muñeca—, pues entonces tenemos una hora hasta que volvamos a abrir por la tarde. ¿Qué te parece si comemos algo rápido en el Château?, yo invito.

—Sí, no me vendrá nada mal tomar un poco de aire, pero pagamos "a escote".—Cosette se quedó mirando a su joven amiga pelirroja con cara de no entender aquello de "a escote"—. Perdona, aún mezclo el castellano con el francés, quiero decir que pagamos entre las dos.

—Está bien "chulapa mía". —Cosette solía dedicar a Nora frases sueltas en castellano que aprendió mientras mantuvo una relación con un madrileño que como él mismo se presentaba, era muy castizo.

—¿"Chulapa mía"?— Nora no pudo reprimir una carcajada al oír esa expresión de boca de su amiga francesa, aderezada con ese acento tan fino de París.

—Sí, así me llamaba Felipe. Lástima que aquello sólo duró un verano, con gusto lo hubiera seguido hasta España, era todo un hombre, pero me quedé con París.

—¿Y cómo lo llamabas tú a él?—preguntó Nora con tono jocoso.

—Felipe "el hermoso".—La carcajada de Nora volvió a sonar por toda la librería. Por un breve instante fue capaz de olvidar aquella maldita mañana.

Mientras, al otro lado de la calle, un hombre observaba la librería apoyado en la fachada este de la catedral de Notre Dame. Era un tipo corpulento. Vestía con una chaqueta tres cuartos, gris, de grandes botones; una bufanda y una boina negras le protegían de la brisa fría que recorría a aquellas horas la ribera del río Sena. Su mirada se mantenía fija. Su gesto tan sólo se perturbaba cada vez que daba una calada al humeante cigarrillo. A sólo cinco metros se encontraba una banda de jazz amenizando el paseo a los viandantes que pasaban cerca. Los tres músicos tocaban con un swing marcado por un gran contrabajo y una trompeta, ajenos a la maldad que desprendía su espectador.

Por fin, aquel individuo observó movimiento en la librería de la que no había quitado ojo durante toda la mañana. Se abrió la puerta y salieron dos mujeres de no más de treinta años. "Tiene que ser una de ellas", pensó. Las mujeres cerraron la puerta de la librería y doblaron la esquina de la manzana poniendo rumbo al este de la ciudad.

El hombre dio la última calada al cigarrillo arrojándolo a continuación al suelo. Se acercó a la funda del contrabajo que tenían los músicos abierta de par en par en el suelo, arrojando un par de monedas. Uno de los músicos levantó la vista agradeciendo el gesto de aquel hombre.

—¡Merci monsieur!—Las palabras se le atragantaron al observar la cara de aquella persona. Una cicatriz atravesaba su cara, prolongándose desde el ojo izquierdo hasta morir en la garganta. Aquel rostro pálido y desfigurado y su gesto frío e impenetrable le otorgaban un aire sombrío.

El hombre de la cicatriz cruzó la calle que llevaba a la librería y siguió los pasos de las dos amigas con caminar tranquilo, no tenía prisa, tenía todo el día para dejar el trabajo hecho. Hacía tiempo que no disfrutaba con un encargo como aquel, conseguiría lo que le habían ordenado, pero después se tomaría su tiempo con aquellas dos mujeres. Prometía ser un gran día.

13

El despacho del doctor Bonnay parecía el centro de operaciones de cualquier departamento de investigación criminal del FBI. Leo lo contemplaba como si lo que estuviera viendo fuera El Guernica de Picasso y estuviera en el museo Reina Sofía. Carla había quitado los cuadros y diplomas que pendían de la pared del fondo del cuarto y la había convertido en un inmenso mural. La había cubierto de grandes láminas de cartulina color vainilla para posteriormente colocar unas fotos de tamaño descomunal, documentos, palabras escritas, fechas y nombres  huérfanos en espera de tener sentido, era un completo galimatías.

—Es increíble—susurró Leo, como si le costara emitir palabra alguna.

—Cuando hablé con ella después de mi conversación con Anna, se puso muy alterada, nunca la había visto así. —Sonsoles se aproximó hasta la pared donde estaba el mural—. Se metió en este despacho y se pasó dos días con sus dos noches sin salir. Sólo hacía un pequeño descanso para comer algo y porque yo le insistía. Salió de la casa dos veces. Una primera para hablar con Anna y una posterior para hacer copias ampliadas de algunas de las fotos que observas. En una ocasión pasé por delante de la puerta y ésta estaba entreabierta. Carla estaba llorando. Pese a sus indicaciones de no entrar en el despacho bajo ningún concepto, abrí la puerta y me adentré. Fue la primera vez que pude ver este escenario. Sentí un escalofrío al ver semejante locura. Carla había escrito nombres, fechas, palabras sin sentido para mí, por toda la pared. Ella estaba sentada en un rincón del cuarto, con los brazos enredados con sus piernas y llorando sin consuelo. Parecía que había pasado un tornado por aquella habitación. Todo el suelo estaba repleto de papeles, documentos de don Julio, fotos en blanco y negro, cajas y archivadores abiertos de par en par. Carla había despejado toda una pared y había comenzado a crear lo que parecía un mural y que terminó en lo que ves.

Sonsoles hizo una pausa para contemplar el mural mientras se aproximaba a una de las fotos que estaban clavadas en la pared.

—Mi niña no se percató de que yo estaba allí hasta que me agaché junto a ella y le cogí de las manos. Le dije: “no llores pequeña”, y ella me contestó que nada de lo que había estado viendo tenía sentido, que tenía la impresión de no saber nada acerca de la vida de su abuelo. Entonces fue cuando la vi. Estaba en el suelo tirada junto con otras fotos de don Julio. Leo, realmente fui yo la culpable de que Carla se fuera a Praga. —Sonsoles relató entonces a Leo cómo sucedió todo:

—Yo a ese hombre le conozco.

—¿A quién?—Carla la miró por fin, al tiempo que se secaba las lágrimas. Sonsoles se había alejado de su lado aproximándose a una pila de fotografías que se encontraba en el suelo, escogiendo la primera de ellas.

—Sí. Estoy convencida. Es él.

—Pero ¿quién?

—Peter Novak. Fue invitado de don  Julio durante un par de días, un mes antes de la muerte de tu abuelo. No he olvidado su nombre a pesar de haberlo visto tan sólo en esa ocasión. Pero fue una situación un tanto rara.

—¿Y quétuvo de raro?—Carla comenzaba a interesarse por lo que Sonsoles estaba relatando.

—El señor Bonnay tenía por costumbre avisarme siempre que teníamos visita en casa para preparar la habitación de invitados por si fuera necesario.

—Y en esta ocasión mi abuelo no lo hizo.

—No. El invitado del señor Bonnay pasó dos días en esta casa. Durante ese tiempo sólo pude verlo en una ocasión que coincidimos en la cocina por casualidad. Él andaba buscando el servicio y se perdió, yendo a parar a la cocina, donde me encontraba yo. La situación fue un tanto incómoda, yo me presenté ofreciéndole estrechar mi mano. Y él, tras ver que no tenía escapatoria posible, me respondió con un apretón de manos presentándose como Peter Novak.

—Pero, ¿por qué el abuelo no te dejó ocuparte de él como con todos los demás invitados?

—No lo sé. Un día antes de su llegada me dijo que esperaba una visita muy importante y que no iba a precisar de mis servicios para atenderla. Se ocuparía él personalmente. Me requirió discrección total. Nunca antes me había pedido tal cosa.

Sonsoles permaneció observando la foto mientras recordaba aquella conversación con Carla. Se acercó hasta ella y la despegó del mural de la pared.

—¿Me permites?—dijo Leo tendiendo su mano. Sonsoles le entregó la foto en cuestión. En ella se podía apreciar a un doctor Bonnay rejuvenecido, con aproximadamente treinta y cinco años, junto a un joven de no más de veinte años. El doctor iba vestido con bata blanca. Detrás de las dos personas había un letrero en el que se podía leer: Iniciativa . Esas mismas siglas aparecían en la solapa de la camisa del joven: . Le dio la vuelta a la foto, había una dedicatoria: “Gracias por todo, amigo. Gracias por la vida que me has devuelto, nunca lo olvidaré. Harold W.R.”

—Pero tú dijiste que este hombre era ese tal Peter Novak. Según la nota de la foto se llamaba Harold—comentó Leo.

—Eso mismo me dijo Carla. Pero estoy segura al cien por cien. Ese joven de la foto es la misma persona que se presentó en esta casa como Peter Novak.

—¿Por qué dijiste antes que tú fuiste la culpable de que Carla se marchase a Praga?

—Cuando descubrí esta foto, di nuevos motivos a Carla para continuar investigando. Se encerró de nuevo en el despacho. Permaneció delante del ordenador dos días. Recogía anotaciones, imprimía documentos... La segunda vez que entré en el despacho a darle algo de comer vi que había colocado en el centro del mural esa foto. Había hecho una copia más grande como con el resto y había escrito estas palabras que observas. —Sonsoles indicó con la mano las palabras en cuestión.

—Iniciativa —leyó Leo en voz alta.

—Por fin, llegó un día en el que Carla parecía haber vuelto a la normalidad. Salió del despacho con un viejo maletín de don Julio en la mano y el ordenador portátil en la otra. Me dijo que se acabó. Que iba a dejar la investigación. Que se resignaría a pensar que su abuelo fue asesinado y que nunca nadie pudo saber por qué. Me dijo que estaba muy cansada y que necesitaba retomar su rutina en el laboratorio de la Universidad en París. Me prometió volver en una semana para ayudarme a recoger las pertenencias de su abuelo y destruir toda esta locura del mural. Pero a la vez me hizo prometer que no tocaría nada hasta que ella volviera.

—Y así lo hiciste.

—Así lo hice. Lo he dejado todo como estaba, esperando verla aparecer por la puerta y terminar con este sufrimiento de una vez por todas. Pero me mintió. Se marchó a Praga como tú me has dicho. Pero, ¿por qué Praga?, ¿qué fue lo que hizo que se fuera hasta allí?, ¿por qué no contesta a nuestras llamadas?, ¿por qué no nos llama para decirnos que todo está bien?, ¿por qué...?, mi niña...—Sonsoles se dejó caer en el suelo llevándose las manos a la cara sin poder reprimir el llanto. Había mantenido la compostura hasta entonces, pero finalmente explotó de rabia y desesperación. Leo se agachó a abrazarla, susurrándole frases tranquilizadoras, sin poder quitar de su mente todas aquellas palabras, aquellos nombres, aquellas fotos…

Sonsoles decidió retirarse a descansar un poco a su dormitorio, tantas emociones le habían agotado. Leo prometió avisarla si se marchaba, pero después de lo sucedido, la conversación con Sonsoles, el mural de Carla, la dudosa buena intención del inspector Méndez..., le habían hecho recapacitar y pensar cómo afrontar la situación. Decidió que la visita al inspector debía posponerla al día siguiente, debía pensar antes de que forma iba a asaltarle y ver cuál iba a ser su reacción. Pero antes debía indagar en aquel despacho. Había demasiada información que por supuesto no entendía. Debía pensar y actuar, como Carla lo hizo. Decidió encerrarse en aquella habitación, al igual que hizo su amiga, e intentar entender qué era lo que buscaba o averiguar al menos quién era realmente Julio Bonnay, dejando a un lado la imagen del entrañable abuelo Bonnay.

14

Pasaban cuarenta minutos de las siete de la tarde en el reloj de pared de la librería. La comida con Cosette y el trabajo de por la tarde habían contribuido a que Nora hubiera tenido la cabeza ocupada en otras cosas. No había recibido aún noticias de Leo. Si hubiera alguna noticia mala, Leo no hubiera tardado en llamarla, sabía que podía confiar en él.

—Nora, ¿Podrías guardar la colección descatalogada de relatos cortos de Julio Verne en la trastienda? Mientras, yo voy a colocar estos libros en el escaparate. —Rompió Cosette con los pensamientos de Nora.

—Sí, claro. —Miró de nuevo el reloj. Tan sólo faltaban quince minutos para cerrar y poder ir al apartamento de Carla.

Se encaminó hacia la trastienda que se encontraba al fondo de la tienda, junto a la salida de emergencia y al despacho de Cedric. Entró con cuidado de no pisar algún libro, aquel sitio se había quedado pequeño. Eran demasiados los ejemplares que había que guardar allí y muy pequeño el espacio. El cuarto no tendría más de quince metros cuadrados. Todas las estanterías estaban a rebosar de libros, por lo que había que dejar muchos de ellos en el suelo. Mientras trataba de encontrar un rincón para aquellos relatos de Julio Verne entre los libros de autores franceses, sonó la campanilla de la entrada a la librería. Escuchó a Cosette dar las buenas tardes sin recibir respuesta a cambio. Nora se asomó para certificar que efectivamente había entrado un cliente a la librería y que su amiga no estaba hablando sola. Para su tranquilidad, vio a un hombre de espaldas ojeando los libros de novela negra. Era un tipo muy alto y corpulento. No prestó más atención a lo que ocurría en la tienda y se centró en colocar aquellos libros.

Cosette terminó de colocar los libros del escaparate y se acercó a ofrecerle ayuda al cliente que había entrado hacía apenas un par de minutos. Se estaba acercando hasta la sección de novela negra, donde se encontraba el hombre, cuando volvió a sonar la campanilla de la puerta de entrada.

—Buenas tardes—saludó un hombre de mediana edad a la vez que se desanudaba la bufanda que le cubría la garganta. Tenía barba y bigote cano y una expresión afable.

—Buenas tardes—respondió Cosette desde el centro de la librería a medio camino entre uno y otro cliente.

—Perdone, pregunto por Nora. Quedé con ella en recoger esta tarde unos libros de texto.

—Buenas tardes señor Olivier. —Asomó Nora por el fondo de la librería—. En un momento se lo preparamos mi compañera y yo. Cosette, ¿me ayudas, por favor, a traer el pedido del profesor?

—Claro —respondió Cosette, acercándose hasta donde se encontraba su amiga. Las dos mujeres se adentraron en la trastienda cerrando tras de sí la puerta.

—¡Joder!—exclamó Nora.

—¿Qué sucede?—preguntó Cosette.

—Ayer recogí yo misma el encargo del profesor Olivier y se me ha olvidado por completo dejarlo preparado.

—Bueno, mantengamos la calma, no creo que pase nada si espera diez minutos. Por el otro cliente no debes preocuparte, se trata de un man who watched the books.

—¿Un qué?

—Un mirón de libros. Es decir, que no tiene intención de comprar absolutamente nada. —Cosette consiguió de nuevo arrancar una leve sonrisa en el semblante de Nora.

—Está bien. Pongámonos manos a la obra. Son aquellos libros de la esquina.

—¿Todos?

—Así es. Sesenta libros de texto. El señor Olivier es profesor de historia en el Instituto Saint James.

Tras unos minutos salieron ambas mujeres de la trastienda cargando cada una de ellas una caja repleta de libros de historia para el cliente.

—Profesor, ¿tiene usted el coche cerca?—preguntó Nora al señor Olivier.

—Pues la verdad es que está un tanto alejado, ya sabes cómo se aparca de mal en esta dichosa ciudad. Iba a acompañarme a recoger los libros mi sobrino, pero le surgió un contratiempo.

—Hay una caja más en la trastienda. Nosotras le acompañaremos hasta su coche con los libros.

—¡Oh!, no, por favor, no os molestéis.

—No es molestia—intervino Cosette—, ya es hora de cerrar la librería, por tanto, no hay ningún inconveniente en ayudarle.

En ese momento se escuchó una vez más el tintineo de las campanillas situadas sobre la puerta de entrada. Ambas mujeres dirigieron su mirada hacia esa dirección observando partir al hombre corpulento que se encontraba en el interior de la librería hacía tan sólo un instante.

—¡Adiós, buenas tardes!—exclamó Cosette con cierto tono burlón—Desde luego hemos tenido clientes más educados que éste, ni buenas tardes, ni hasta luego, ni nada. —Cosette no podía morderse la lengua, siempre decía lo que pensaba, sin importarle quién estuviera delante. Nora le dio un codazo que casi hace que se la cayera al suelo la caja que sostenía. No estaba bien que hablara así delante de otro cliente.

—No te preocupes por mí,Nora—dijo el profesor Olivier percatándose de la situación—. Tu amiga tiene razón. Los buenos modales nunca se han de olvidar, pero claro, se trata de un man who watched the books...—Ambas mujeres se echaron a reír, pensando a la vez que el profesor sería de las últimas personas que imaginaban soltando esa expresión.

—Veo que usted y yo hablamos el mismo lenguaje—dijo Cosette.

—Por favor, no me llaméis de usted, que bastantes años tengo ya como para que me hagáis parecer más mayor.

—Bien, Olivier, sostén entonces esta caja si no te importa. Mientras voy a por la última que se encuentra en la trastienda y podemos marcharnos entonces. —Nora se dirigió a la trastienda. En el camino de vuelta adonde se encontraban Cosette y Olivier, fue apagando las luces del local, hasta quedar la librería en penumbra.

Salieron de la librería y pusieron rumbo a la Rue de Rivoli, donde tenía el coche aparcado el profesor. Rodearon la Catedral para cruzar el Pont d'Arcole que les dirigiría a la susodicha calle. Recorrieron un largo trecho cargados con las pesadas cajas hasta llegar por fin al vehículo de Olivier. Se encontraba a tan sólo cien metros de la parada de metro de Hotel de Ville.

—Muchas gracias por la ayuda—agradeció dándoles dos besos a cada una.

—No se merecen. Esperamos verte pronto por la librería—correspondió Nora.

—Por supuesto. Para mí es uno de esos rincones de París que aún son para los parisinos--. Deseo que sea así por mucho tiempo.—Ambas mujeres pensaron en la amenaza de las franquicias sobre la vieja librería.

—Seguro que será así,Olivier—dijo Cosette—. Un placer haberte conocido.

—Lo mismo digo.

Tras despedirse se dirigieron hacia la parada de metro de Hotel de Ville. Marcharon con paso ligero, el sol se había escondido hacía ya más de una hora y el frío comenzaba a ser intenso. La calle aún estaba concurrida.

Unos metros más atrás,  suficientes como para pasar desapercibido, Goodrich seguía el rastro de ambas mujeres. Andaba maldiciendo a aquel profesor. De no ser por él se habría quedado a solas con ellas en la librería y esta vez nadie había evitado que consiguiera la información que necesitaba, no como había sucedido con Carla. Tuvo su vida en sus manos desde el mismo momento en el que se arrojó al río desde el Puente de Carlos en Praga. Pero las instrucciones que había recibido eran muy claras: "la quiero sana y salva, si le ocurriera algo, ten por seguro que tu vida correría la misma suerte". "Había ocasiones en las que mataría al amo con mis propias manos", pensaba Goodrich, "pero entonces, ¿qué sería de mí?"

El amo, cómo Goodrich había aprendido a referirse a él, se lo había dado todo, le había devuelto la vida, aunque ahora también perteneciera a él. Maldecía el día que comenzó su nueva vida. Desde hacía ya demasiado tiempo era como una cárcel, manejada por un malvado titiritero y donde él era la marioneta. Goodrich no era dueño de su destino.

"Nadie puede compararse con el amo en inteligencia, pero yo no soy ningún estúpido", cavilaba el hombre desfigurado pensando que fue él mismo quien llegó a la conclusión de que el viejo Bonnay se deshizo de la llave y que la única persona en la que confiaría era Carla.  Pero Goodrich había comprobado que la chica no tenía la llave encima, ni tampoco estaba en el apartamento de Praga que ya se ocupo de revisar centímetro a centímetro; tendría que haberla dejado en custodia a alguien de gran confianza, y haberlo hecho delante de sus narices sin que se diera cuenta. Disponían de toda la información del mundo sobre Julio Bonnay, pero no sobre Carla. "El viejo fue astuto al entregarle la llave y por lo visto su nieta tampoco es estúpida", reflexionó. Cuando llegó a París la noche anterior estuvo en el apartamento de Carla, lo revolvió todo, pero ni rastro de la llave. Aunque no todo fue en balde, pudo saber algo más sobre la vida de la nieta del doctor. Llegó a la conclusión de que el día a día de la joven giraba en torno a su trabajo en la universidad. Por las fotos que encontró en la casa pudo razonar que no tenía pareja y que, en apariencia, tan sólo había cuatro personas que le importaban de verdad: su abuelo, el ama de llaves y aquellos dos chicos que aparecían junto a ella en todas las fotos que había repartidas por la vivienda. En una de las fotos aparecían los tres mismos protagonistas y unas palabras escritas en la parte inferior de la fotografía: "Los Tres Mosqueteros". En el mismo escritorio donde Carla tenía aquella foto había un libro del que sobresalía un marcapáginas. Era un ejemplar de El guardián entre el Centeno, de J.D. Salinger. Goodrich abrió el libro por la página señalada y cogió el marcapáginas. Le dio la vuelta. Había una dedicatoria escrita en castellano con una caligrafía perfecta:

              Para mi fiel mosquetera. Gracias por hacer que mis comienzos en París sean tan maravillosos.

              Te quiere tu librera favorita:

              Nora

Goodrich dio la vuelta a la cartulina y  vio que aparecía la dirección de una librería de París.

Librería Le Petit Víctor Hugo

Rue Masillon, 7

Île de la Cité

París

“Pudiera ser que la amiga de Carla que aparecía en las fotos fuese la misma librera que leregaló ese libro—pensó—, pero ahora puedo confirmar que efectivamente se trata de la misma persona”.

Las dos mujeres andaban a paso ligero. Bajaron rápido las escaleras que las llevaban al metro. Compraron los tickets correspondientes y se encaminaron al andén donde pararía el tren que las llevaría hasta el Boulevard Edgar Quinet donde tenía su apartamento Carla. El letrero luminoso indicaba que el próximo tren llegaría en dos minutos.

Goodrich apretó el paso con mucha cautela al ver que las mujeres ya habían entrado en la estación de metro. No estaba seguro de que la compañera de Nora no le hubiera conseguido ver el rostro en la librería. Aún así no le gustaba correr riesgos. Compró su ticket, accedió por los tornos y permaneció en lo alto del acceso al andén a esperar que el tren hiciera su entrada. Bajaría las escaleras mecánicas en el último momento evitando ser visto.

Nora estaba comenzando a tener, de nuevo, esa sensación de nerviosismo con la que llevaba casi todo el día. Pronto escuchó aproximarse el tren que estaban esperando. Ambas mujeres esperaron a que se abrieran las puertas del vagón frente al que se situaron, subieron y permanecieron de pie en mitad del mismo, ya que el tren venía cargado de viajeros. Nora sacó de su chaqueta el teléfono móvil. Aún sin noticias de Leo.

—¡Mierda!—exclamó en voz baja mientras observaba la pantalla del móvil.

—¿Qué sucede?

—No tengo ni un solo mensaje de Leo, ninguna llamada, nada...

—Seguro que te llama pronto, quizá esté hablando en este momento con ese inspector que me comentaste.

—Han pasado más de ocho horas desde que hablamos esta mañana. No sé. Estoy preocupada. Tal vez se haya enterado de algo que no quiera contarme por no preocuparme.

—Bueno, cuando estemos en el apartamento de tu amiga le llamas y sales de dudas. Pero ahora de nada sirve que hagas cábalas sobre lo que haya averiguado Leo.

—Tienes razón. Eso haré.

—Ahora debemos pensar en un detalle que nos urge solucionar…

—…cómo entrar en casa de Carla —finalizó la frase Nora.

—¡Exacto!—exclamóCosette—Podríamos intentar entrar pasando una tarjeta de crédito o algo similar entre el cerco y la cerradura.

—Eso si no cerró la puerta con llave antes de irse, entonces sería inútil.

—Cierto… ¡pues echamos la puerta abajo!

—Cosette ¿cómo vamos a tirar la puerta de Carla?, además, los vecinos se alarmarían con el ruido—Nora se quedó pensativa—. Un momento, claro...¡los vecinos!

—Veo que te ha venido la inspiración.

—Carla me ha hablado en alguna ocasión de su vecina de la puerta de enfrente, Clotilde creo que se llama. Una anciana que vive sola y que, si tenemos suerte, debe tener una copia de la llave del apartamento de Carla. Durante el tiempo que estuvo en Salamanca, su vecina se ocupó de regarle las plantas.

—Eso es, un clásico entre vecinos…, ¿me podrías regar las plantas en mi ausencia?, ¿te importaría dar de comer al canario? Desde luego son cosas que sólo se os puede ocurrir a los españoles, dar una llave de tu propia casa a un vecino que podría ser un psicópata asesino.

—Cosette, creo que últimamente te has pasado demasiado tiempo en el apartado de novela negra de la tienda.—Nora a veces pensaba que Cosette no era de este planeta.

—Clotilde y Carla se conocen desde hace ya años, los mismos que lleva Carla viviendo en París. Llamaremos a su puerta, le explicaremos lo ocurrido y le pediremos la llave. Eso si conseguimos que nos abra la puerta.

—¿Por qué no nos la iba a abrir?

—Porque Carla me dijo que estaba “más sorda que el mismísimo Beethoven en sus últimos años de vida”.

—La suerte no está de nuestro lado. —Cosette miró por la ventana del tren que estaba entrando en una nueva estación—. La siguiente parada es la nuestra.

Mientras, en el fondo contrario del mismo vagón, Goodrich no perdía de vista a las dos jóvenes. Cuando se adentraron en el metro no sabía adónde se dirigían, sólo esperaba que no fuera un lugar muy concurrido para que no se pudiera formar ningún revuelo. Pero ahora no tenía duda alguna, la siguiente parada de metro era la que se encontraba en la misma calle en la que estaba el apartamento de Carla. El mismo que él revisó de cabo a rabo la noche anterior. No se podían imaginar que se estaban metiendo en la boca del lobo. Y eso a Goodrich le provocaba una gran alegría. Nada podría fallar ahora.

Ambas amigas salieron de la boca del metro y se encontraron en mitad del Boulevard Edgar Quinet. Durante el día se trataba de un lugar con un constante ir y venir de gente. El bulevard servía de zona de paseo para los caminantes; con grandes árboles y vegetación a cada lado. Había un gran número de comercios y cafés con aquellas terrazas típicas Parísinas, con las mesas mirando siempre al frente. Incluso en pleno mes de noviembre las terrazas tenían su clientela fiel que, desafiando al frío, se tomaban el café de mediodía sentados en aquellas sillas de mimbre observando el tránsito de turistas con rumbo a la Tour Montparnasse, situada a tan solo trescientos metros de esa zona. Doscientos diez metros de altura, desde donde se podía disfrutar de una de las mejores panorámicas de la ciudad de la luz.

Pero en ese momento el bulevard se convertía en una zona oscura. La calle estaba desierta, sólo pasaba algún taxi de tanto en cuanto. Eran casi las nueve de la noche y el frío invitaba a los vecinos y turistas a resguardarse en las casas y los hoteles.

—Esta es una de las cosas a las que nunca me acostumbraré de esta ciudad—dijo Nora al poner un pie en la calle tras dejar atrás las escaleras del metro.

—¿Cuál?, ¿estas malditas escaleras?—preguntó Cosette jadeante.

—No. La soledad de la noche en la calles de París.

—Esto no es España, Nora, esto es el norte de Francia. Si nos quedásemos un par de horas más en esta calle, seguro que veríamos algún pingüino pasar por delante de nuestras narices.

Nora no escuchó las palabras de Cosette. Tenía un mal presentimiento. “Deberíamos haber venido mañana antes de abrir la librería”, pensó, “así no seríamos las únicas almas de la calle”

—Venga, vamos rápido, antes de que nos quedemos aquí petrificadas—dijoNora mirando a su alrededor para situarse—. Estamos en el numero catorce y Carla vive en el cincuenta y cuatro. En marcha.

—Eso no está muy lejos entonces, llegaremos en cinco minutos.

Goodrich permaneció inmóvil en el comienzo del ascenso del metro a la calle. Pensó que aquel no era el mejor momento para asaltar a las mujeres. Llegó a la conclusión que esperar a que estuvieran dentro del edificio, sería la mejor opción. No pudo evitar hacer una mueca con la boca que pretendía ser una sonrisa de satisfacción. Pero a ojos de cualquiera no era más que un gesto aterrador en su rostro marcado.

—Cincuenta y cuatro—leyó Cosette en voz alta mirando el número inscrito sobre la piedra de la fachada del edificio.

Era un edificio de ladrillo claro y grandes ventanales. Podría tener más de cien años. Pero su aspecto era impecable, con balcones adornados de barrotes de acero negro ornamentados con tribales de formas redondeadas.

—Bien, y ahora, ¿cómo entramos?—preguntó Nora.

Justo en ese instante se hizo la luz en el interior del portal del edificio. Del ascensor salió un chico, con unos auriculares en los oídos, dispuesto a dar una vuelta a su precioso dálmata. Abrió la puerta, dio las buenas noches a las dos mujeres y se marchó.

—Mujer de poca fe.—Cosette nunca perdía la esperanza.

Entraron entonces al portal y comenzaron el ascenso por las escaleras. Era un sexto piso, y pensaron que era preferible a adentrarse en aquel ascensor, que parecía más viejo incluso que el mismo edificio.

Goodrich entró apenas unos segundos después que las amigas, usando lo que se asemejaba a una ganzúa para abrir la puerta de acceso. Una vez dentro se dirigió hacia las escaleras, pero no para seguir el mismo camino que las mujeres y ascender, sino que descendió hasta lo que parecía el sótano del edifico. Anduvo unos metros por el oscuro pasillo y se situó delante del cuadro eléctrico.

Nora caminaba por delante de la pequeña rubia de pelo rizado. Tercer piso. Aún les quedaban otros tres.

—Ánimo Cosette, sólo nos queda la mitad.

—Llevo varios meses pensando en apuntarme al gimnasio, pero de esta no pasa.

De pronto se apagó la luz. Nora se aproximó a tientas hasta el centro del rellano donde debería estar el interruptor que había visto hacía un momento. Lo encontró a duras penas e hizo presión. La luz no funcionaba.

—¡Joder!—maldijo Nora— No funciona la luz.

—Puede deberse a una avería. El ascensor tampoco funciona.—Cosette se había desplazado hasta la puerta del mismo para comprobarlo.

—Bueno, sigamos despacio, son tres pisos los que nos quedan por subir. Saca tu teléfono móvil e ilumina por donde vas caminando no te vayas a tropezar.

—Ve tú delante, yo te sigo.

Prosiguieron el ascenso alumbrando los escalones con las pantallas de sus teléfonos móviles cuando se oyeron unos pasos en algún piso inferior. Cosette se volvió con reflejos felinos.

—¿Lo has oído?

—Será algún vecino intentando no matarse por el camino.

—¿Hola?—alzó la voz Cosette asomándose por la barandilla e iluminando el hueco de la escalera con su móvil sin detectar otra cosa que no fuera oscuridad y silencio.

—Venga Cosette, venía de los pisos de abajo, estarán viendo qué ha sucedido con la luz. Sigamos, nos quedan tan sólo dos pisos.

Continuaron subiendo lentamente. Llegaron a un nuevo rellano. De pronto se volvieron a oír pisadas, ahora más cercanas. En esta ocasión fue Nora quien se asomó apoyándose en el pasamanos y alumbrando el hueco de la escalera con su móvil. Le dio un vuelco el corazón cuando vio una mano enfundada en un guante negro apoyada en la barandilla un piso por debajo. El brazo, inmóvil, se veía sólo en parte. El individuo vestía de gris. El resto del cuerpo no lo podía ver debido a la oscuridad que reinaba en la escalera.

—¡Qué susto!—exclamó la joven pelirroja dirigiéndose a la silueta que las observaba desde el piso inferior. —Buenas noches. Disculpe que le alumbre con mi móvil pero es que no funciona la luz. Bueno, ya lo habrá comprobado—. No hubo respuesta.

—¿!Hola!?—Esta vez fue Cosette quien con voz enérgica y nerviosa se dirigió al supuesto vecino. Volvieron a obtener el silencio como respuesta. Acto seguido y con un movimiento ágil la silueta comenzó a ascender hacia ellas velozmente.

—¡Mierda! ¿¡Quién cojones eres!? ¡Vamos a llamar a la policía!—gritó Nora nerviosa. Cosette la empujó indicándola que continuase.

—¡Vamos joder! ¡Corre!

Corrieron subiendo los escalones de dos en dos, hasta llegar al sexto piso. Había dos puertas. Una era la de la casa de Carla y la otra la de la vecina Clotilde.

—¡Llama tú a esa puerta, yo lo haré a esta!

—¡Nora...mmmmm!

Nora dejó de escuchar a Cosette gritar. Se giró y surgió como una  aparición ante ella una sombra enorme que se aproximaba lentamente.

—No se te ocurra gritar, Nora. No quisiera tener que romperle el cuello a tu amiga por tu estupidez.—La voz parecía venir del mismísimo infierno. Se fijó mejor en la sombra y vio que retenía a Cosette rodeándola por el pecho con su enorme brazo y cubriéndola la boca con la otra mano.

—¿Por qué sabes cómo me llamo? ¿Quién demonios eres?

—Compruébalo tú misma...

Nora apuntó con la luz que desprendía la pantalla de su móvil. No podía verle bien. La luz no era muy intensa, mientras que la oscuridad era total.

—Acércate.

La mujer se aproximó muy lentamente dando un paso al frente. Sus piernas y brazos temblaban de terror. Realmente no sabía si quería ver su cara. Le bastaba con escuchar su voz de ultratumba.

—¡Acércate más!—Nora dio un paso más hacia el asaltante y volvió a dirigir la luz del móvil hacia el frente. Primero vio parte del rostro de Cosette tapado por una enorme mano enguantada. Los ojos de Cosette delataban temor.

—Vamos, no tengas miedo...

Esa frase no sonaba tranquilizadora en aquel contexto. Nora fue subiendo despacio el móvil, el individuo era muy alto y corpulento. Como una exhalación, aquella bestia, dejó libre la boca de Cosette y asió el brazo de Nora tirando de ella aproximándola hacia él. Ahora estaba a tan sólo un palmo de su cara. Ahogó un grito en su garganta, cerró por un momento los ojos, aquel rostro era el del mismo diablo. Esa cicatriz y aquellos ojos claros hacían que un escalofrío recorriese todo su cuerpo.

—¿Te ha gustado?—susurró.

Cosette notaba como su corazón latía aceleradamente. La presión que ejercía el brazo de su asaltante sobre su pecho había disminuido.

—Tranquila—dijo Goodrich acercando su boca al oído de Cosette y sin quitar ojo de Nora—, no eres mi tipo, nunca me gustaron las rubias; en cambio hay una chica de pelo castaño, ¿cómo se llamaba...?, Ah, sí, ya recuerdo. Carla. Sí, esa sí que es una mujer de verdad. —Nora sintió un ardor en su interior al escuchar esas palabras—. Su piel suave, el sabor de su cuerpo…, creo que realmente disfrutó tanto como yo cuando la penetraba.

—¡Hijo de puta! ¡Mientes!—Nora intentó revolverse al oír aquello, pero le presionó más fuerte el brazo, tenía una fuerza sobrehumana. Miró entonces a Cosette, quien le hizo un gesto con los ojos, moviéndolos en dirección hacia la escalera que estaba tras ellos. Sin pensarlo ni un momento Cosette lanzó un fuerte codazo acertando de lleno en el estómago del hombre. Nora sintió como la fuerza de la mano con la que la sujetaba cesó de pronto ante la sorpresa del golpe. Ambas mujeres se libraron rápidamente de él y comenzaron a correr como alma que lleva el diablo, no les dio tiempo más que a bajar parte de los escalones, cuando aquella mole se echó encima de ellas. Cayeron los tres rodando hasta golpearse con la pared. Cosette y Nora se quedaron un par de segundos aturdidas por el golpe. Cuando abrieron los ojos aquella sombra negra estaba expectante, se encontraba a tan sólo medio metro de ellas.

—Eso ha sido una estupidez; y no me gustan las estupideces —dijo con voz fría.

Goodrich abrió sus grandes manos y cerrándolas en torno al cuello de sus dos víctimas las obligó a levantarse. Volvieron al rellano del apartamento de Carla. Él andaba de frente llevando a ambas mujeres de espaldas. Sus fuertes manos apretaban sus debilitados cuellos, dejando que sólo un pequeño hilo de oxígeno les llegase a los pulmones. Se paró frente a la entrada de una de las dos viviendas y de una patada reventó la cerradura abriéndose la puerta de par en par. Se adentró en el apartamento arrojando contra el suelo a las dos mujeres. Se aproximó hasta el aparador que se encontraba en la pared más cercana a la salida y lo arrastró hasta lograr bloquear la puerta rota con el mueble.

Nora y Cosette permanecían tiradas en el suelo del salón. Intentaban inhalar todo el aire que podían para recuperar la consciencia total después de la fuerte presión que hizo Goodrich en sus cuellos. Se encontraba de espaldas a ellas, tras el pequeño muro que separaba la sala de estar de la cocina. Se oía cómo rebuscaba entre los cajones. Nora reaccionó por fin, buscó su móvil en los bolsillos de la chaqueta pero no logró encontrarlo. “Tal vez se me cayó al golpearme con el suelo” pensó. Miró a Cosette, estaba aún intentando recuperar la respiración tendida boca abajo, no le sería de ayuda en ese instante. Buscó a su alrededor hasta que por fin lo divisó. Estaba junto a la mesa que se encontraba a tan sólo dos metros de ellas. Comenzó a reptar por el suelo lentamente, evitando hacer ningún ruido. Su asaltante estaba entretenido buscando lo que quiera que fuera en los cajones de la cocina. Nora se movía con lentitud. Estaba a medio metro del teléfono móvil. Alargó la mano todo lo que pudo hasta llegar a tocarlo con la punta de los dedos. Pero fue en ese momento cuando el pie de aquel animal le aplastó la mano. Nora gritó de dolor.

—Creo que no me entendiste cuando te dije que no me gustaban las estupideces. —Levantó el pie y se agachó a recoger el móvil de Nora, quien se retorcía de dolor agarrándose la mano. Goodrich llegó con tres zancadas hasta el dormitorio de Carla, abrió un armario y rebuscó hasta dar con algo que le pudiera servir. Volvió de nuevo donde se encontraban ambas mujeres. Cosette había recobrado por fin la consciencia y se hallaba junto a Nora. Goodrich se agachó y asió a ésta de la mano que le había pisado, tirando fuertemente de ella, arrastrándola hasta una de las sillas de la mesa. Nora intentaba oponer resistencia pero era inútil luchar contra semejante fuerza. Finalmente la sentó de golpe sobre la silla, atando sendas manos con un estrecho cinturón de cuero que encontró en el armario de Carla, y los pies con un largo pañuelo. El cuerpo se lo inmovilizó con cinta aislante que encontró en la cocina, dando hasta tres vueltas a la cintura de la mujer y el respaldo de la silla, asegurándose que sus movimientos estaban totalmente bloqueados.

—¿Qué quieres de nosotras?—La voz de Nora delataba temor.

—No te impacientes. Tenemos toda la noche para hablar. Antes quisiera disfrutar un poco. ¿Sabes?, lo que antes te dije, tenías razón, es mentira, no pude hacer nada con tu amiga Carla. No tuve ocasión, digamos que había alguien interesado en que no la tocásemos un pelo, pero en cambio nadie se preocupará de vosotras. Pienso disfrutar de cada instante. Serás una espectadora privilegiada—dijo mirando a Nora—, vas a poder presenciar un adelanto de lo que te haré a ti cuando termine con ella.

Al oír aquello Cosette se estremeció. El gigante de la cicatriz en el rostro se acercaba lentamente hacia la joven, mientras se quitaba aquella gabardina gris y la gorra negra que le cubría la cabeza. Tenía el pelo completamente blanco, y su piel era tan pálida como la harina. Cosette reculó hasta dar con la espalda en la pared. Miraba a su alrededor asustada. “Si al menos pudiera coger un cuchillo o algo punzante con lo que defenderme”, pensaba atemorizada mirando a todos lados. Pero era demasiado tarde, él estaba a tan sólo dos metros de ella.

—Por favor, no me hagas daño, colaboraré en todo lo que me digas.

—Chica lista.

Goodrich se quitó entonces el jersey negro de cuello vuelto que le cubría, para dejar al descubierto su torso. Tenía todos y cada uno de los músculos de su cuerpo tan marcados que se podría estudiar anatomía humana con él. Portaba una especie de arnés adherido a su cuerpo del que pendían dos armas de fuego. Pero Cosette centró su atención en otra cosa más llamativa que le puso los pelos de punta. Tenía una cicatriz que recorría su torso desde la altura del corazón hasta el mismo ombligo. En el lado izquierdo del pecho tenía un gran tatuaje, era una especie de símbolo que no había visto nunca antes

—¿No te gustan las cicatrices?—Goodrich seguía acercándose a Cosette—. Esta es la que me quitó lavida—dijo mientras se pasaba la mano por la cicatriz de la cara—, y esta otra —prosiguió mientraspasó la mano ahora por la enorme cicatriz del pecho—, es la que me la devolvió.

Cosette observaba con pánico cómo los músculos del hombre se tensaban cuando pasaba su mano por su torso desnudo.

—Ahora, dejémonos de charla.—Goodrich sacó, del bolsillo trasero de su pantalón, un cuchillo que había cogido de la cocina aproximándose con él en la mano hasta la mujer de pelo rizado; cogió a Cosette del brazo e hizo que se levantaraconduciéndola hasta el sofá que había junto a la mesa quedándose los dos de pie—. Desnúdate—ordenó.

—¡No la toques,hijo de puta!—gritó Nora desde la otra punta de la habitación.

—Tranquila, tú y yo ya hablaremos de negocios. Pero antes no pierdas detalle porque la noche será muy larga y pronto serás la que ocupe su lugar.

—Te juro que si la tocas será lo último que hagas en tu vida.

Goodrich soltó una sonora carcajada mientras se encaminaba hacia la mujer pelirroja. Cogió de nuevo la cinta aislante y tapó su boca con ella.

—Así no darás más guerra, pero tranquila, luego tendrás oportunidad de decirme lo que desees.

El hombre de la cicartiz se olvidó por un momento de Nora y volvió a centrar su atención en Cosette quién se había despojado del abrigo haciendo caso a sus exigencias. Debajo vestía pantalones vaqueros y una blusa blanca.

—Vaya, vaya, vaya…, qué tenemos aquí…, parece que la pequeña muñeca rubia es toda una mujer.—Goodrich quitó a Cosette el abrigo de las manos y lo arrojó al suelo—. Desabróchate la blusa, despacio, no tenemos ninguna prisa—ordenó sentándose al tiempo en una silla quedando frente a su víctima. Cosette se desabrochó con mano temblorosa, uno a uno los botones de la camisa quedándosela puesta. Goodrich se levantó de la silla y se aproximó hasta ella. Dirigió el cuchillo hacia la ropa interior de la mujer y con un hábil movimiento cercenó el sujetador por su parte central, dejando al descubierto los pechos de su víctima. Observó que la respiración de Cosette se intensificaba, haciendo que sus pechos subiesen y bajasen al unísono. Estaba muy excitado. De un empujón sentó a la mujer en el sofá que estaba tras ella. Se bajó la cremallera de sus pantalones y sacó su erecto miembro.

—Ya sabes lo que tienes que hacer.—Unas cautivas lágrimas comenzaron a brotar de los ojos de la mujer que giró la vista hacia las ventanas que había a su izquierda.

Nora no podía contener su rabia, la penumbra en la que estaban envueltos no le impedía ver con claridad lo que estaba aconteciendo. Y ella no podía hacer nada. Era tal la ira que sentía en ese preciso instante que su propia saliva tenía un gusto a sangre.

—¿No entiendes lo que te digo?—Aferró a Cosette por la melena y la atrajo hacia su entrepierna. Cosette se resistía con todas sus fuerzas. Eso es lo que más excitaba a Goodrich—. Tú lo has querido. —Armó la mano derecha y asestó una potente bofetada a la joven quien cayó de costado sobre el sofá como resultado del fuerte impacto.

Nora se agitó con fuerza, pero no conseguía liberarse de sus ataduras. Sentía que las muñecas le ardían por la fricción con el cuero de la correa que las apresaba.

Goodrich, prendió a Cosette de nuevo de la rizada melena y la devolvió a la posición anterior, sentada enfrente de él. Le había partido el labio inferior, del que manaba abundante sangre. Con su mano aun agarrando el cabello de la mujer, tiró con fuerza de él, echando su cabeza hacia atrás.

—Sólo hay una cosa que me excite más que una mujer sometida…, y es la sangre de esa mujer.—Goodrich se aproximó  hacia ella y agarró su pene con la mano que le quedaba libre. Frotó su miembro por la sangre que brotaba del labio de Cosette hasta tintarlo de rojo intenso—. Si tú eres buena conmigo, yo lo seré contigo.

Cosette no podía parar de llorar, pero tenía aún fuerzas para resistirse ante su acosador. Goodrich cogió con la mano la mandíbula de la joven y haciendo fuerza con los dedos consiguió que su víctima abriera la boca ensangrentada. Con un violento movimiento introdujo el miembro en su boca. Cosette tuvo la tentación de apretar fuerte los dientes y acabar con aquello, pero sabía que entonces sufriría lo imposible hasta hallar la muerte. El sabor de su propia sangre le provocó una fuerte arcada que a punto estuvo de hacerle vomitar. En aquel momento sonó una melodía que le era familiar. Era su teléfono móvil el que rompió con aquella situación desde el interior del bolsillo de su abrigo. Goodrich se separó de ella, momento en el que Cosette aprovechó para retirarse al rincón del sofá, lo más lejos posible de su alcance. Ella sabía de quién era aquella llamada. Miró a su alrededor. Necesitaba un plan. Lo necesitaba rápido.

Goodrich sacó el teléfono móvil del interior del bolsillo del abrigo de la joven. Cuando lo tuvo en la mano vio el número 112. No sabía cuándo, pero Cosette había contactado con el teléfono de emergencias. Colgó la llamada y consultó los mensajes enviados desde el terminal. El último mensaje se había enviado hacía diez minutos al mismo número: << SOS >>

—¡Maldita puta! ¿Pensabas que no me daría cuenta? Lo único que has conseguido es que tenga que terminar antes con vosotras. Es una lástima, lo estábamos pasando tan bien...

—No creo que haya tiempo para nada más, seguro que habrán localizado por GPS la señal del móvil desde donde he enviado el mensaje—dijo Cosette orgullosa de su acción.

A lo lejos se comenzaron a  sonar las sirenas de la policía. Cosette dio entonces un salto desde el sofá, agarró con ambas manos una de las sillas que había enfrente y la estrelló con todas sus fuerzas contra uno de los cristales de los enormes ventanales que ocupaban todo un frente de la estancia. Se produjo un gran estruendo al atravesar la silla el vidrio y caer al vacío. Aquello cogió totalmente desprevenido a Goodrich.

—Ahora sabrán donde estamos exactamente—dijo Cosette con gesto de ira.

—No debiste hacer eso

Cosette se encontraba de pie frente a la ventana rota. Goodrich se aproximó hacia ella, la agarró violentamente de los brazos y la llevó en volandas hasta sentarla en una silla frente a Nora. Quitó la cinta aislante que cubría la boca de ésta de un rápido tirón.

—Dejémonos de juegos. ¿Dónde se encuentra la llave que os entregó vuestra amiguita?

—No sé de quéme hablas—contestó Nora.

Ante tal respuesta Goodrich se volvió hacia Cosette y le propinó una bofetada tirándola al suelo fruto del impacto. La recogió y la volvió a sentar de nuevo frente a su amiga. Ahora sangraba por la boca y la nariz. De pronto se oía a las sirenas de los coches de policía aproximarse a la altura del edificio donde se encontraban.

—¡Joder! ¡Te digo que no sé a qué te refieres!

—No vas por buen camino, Nora ¿Por qué habéis venido entonces a su apartamento?

—No le digas nada Nora, la policía ya está aquí. No tiene escapatoria. —Goodrich se volvió asestando de nuevo a Cosette un golpe con el reverso de la mano, haciéndola caer una vez más al suelo.

—¡Basta!—gritó Nora—. Te diré lo que quieres saber. Carla me envió la llave a mí, es cierto—mintió—, la oculté para que no la encontrara nadie, ni tan siquiera ella sabe dónde se encuentra—dijo refiriéndose a Cosette—, sólo yo lo se, déjala ir y te llevaré hasta la llave.

—Muy lista, ¿quieres que la deje ir sin más?—preguntó al tiempo que arreó una patada en el estomago a Cosette, quien aún permanecía en el suelo tirada tras el último golpe recibido.

—¡En La Madeleine!, ¡se encuentra escondida en La Madeleine! Por favor,para ya...—Nora no sabía por qué de entre todos los lugares de París escogió inventarse que la llave se encontraba en la iglesia de La Madeleine. Sólo quería que cesara de golpear a Cosette, quien yacía semiiconsciente en el suelo de la habitación.

—¿La iglesia de La Madeleine?, espero que no se trate de alguna estupidez tuya.

—Te lo juro, la llave está allí. La oculté en la base de la escultura que está en el altar mayor.

Sin hacer ninguna observación a la información que Nora le había facilitado, Goodrich se enfundó de nuevo su jersey negro y la gabardina gris con que vestía. Parecía muy tranquilo. Se aproximó a Cosette, agachándose hasta poner su boca junto a uno de sus oídos para después susurrarle:

—La próxima vez atiende mejor a tus clientes de la librería, aunque no tengan pensado comprar un libro.

Cosette abrió los ojos de par en par cuando le vino la imagen de aquel tipo alto con gabardina gris y gorra negra que entró en la librería por la tarde justo antes de que llegara el profesor Olivier. Goodrich la levantó del suelo con ambas manos. Cosette estaba a su merced, no tenía fuerzas para emitir sonido alguno. Aquel monstruo la tenía suspendida en el aire sin aparente esfuerzo.

—Lo nuestro podía haber sido bonito—dijo Goodrich. Acto seguido se situó frente a una de las ventanas y repitiendo el gesto que había hecho hacía sólo un instante Cosette con la silla, lanzó con todas sus fuerzas a la joven a través de la ventana precipitándose ésta al vacío gritando a los vientos.

—¡¡No!! —gritó Nora— ¡¡Cosette no!!—Las lágrimas inundaban su rostro, producto de la rabia y la impotencia.

—Ahora ya sabes con quién estás tratando.

—Bastardo, hijo de puta. ¿Por qué lo has hecho?

—Las palabras bonitas me las puedes ir diciendo por el camino.

Goodrich seccionó la cinta que rodeaba la cintura de Nora y la silla, y cortó el pañuelo que ataba sus pies. La puso entonces en pie sujetándola por un brazo y la empujó para que caminara hacia la puerta de salida de la casa.

—No te hagas la valiente o correrás la misma suerte que tu amiga. Camina.

Separó el mueble que bloqueaba la salida y salieron al pasillo de la planta. Podía oírse a los hombres de la policía en el interior del edificio. Todo el inmueble continuaba en penumbra tras inutilizar Goodrich el cuadro eléctrico. El hombre con la cara marcada sopesó las diferentes salidas. Sólo había dos posibles escapatorias y una de ellas estaba tomada por las fuerzas del orden. Por tanto no le quedó más remedio que subir los dos pisos que restaban hasta llegar a la azotea. Desenfundó una de las dos pistolas que portaba en el interior de su ropa, apuntó con ella a Nora y la obligó a subir a marchas forzadas por la escalera hasta llegar a la puerta de acceso a la azotea del edificio. Se asomó por la barandilla de la escalera avistando una procesión de luces que ascendían por las escaleras a paso ligero. “Podrían estar ya en la tercera planta”, pensó, no había tiempo para tramar una salida más silenciosa. Cargó el arma, separó a Nora de un empellón y dando un paso hacia atrás encañonó la cerradura de la cancela. Disparó ocasionando un fuerte estruendo que provocó que el cuerpo de la joven se estremeciera.

—¡Vamos!

Nora hizo caso. Fueron a parar a una enorme terraza que se comunicaba con los edificios colindantes a través de sendas escaleras de incendios. Goodrich optó por el camino más largo que les conduciría aparentemente hasta el otro lado de la manzana de edificios. Empujó a Nora con el cañón del revolver para que desfilara en dirección a una de las escaleras. Nora ascendió las escaleras a duras penas ya que aún tenía las manos atadas. Atravesaron la planta del edifico colindante. Goodrich volvió la vista atrás para  controlar los movimientos de la policía, en aquel instante divisó cómo se abría la puerta de acceso a la azotea del edificio del que procedían. Se paró en seco durante un par de segundos, tomó aire y disparó en aquella dirección acertando de lleno al hombre que salía en primera posición. Nora se tiró al suelo en un acto reflejo, intuyendo que a continuación se produciría un tiroteo. En efecto, la policía respondió a aquel ataque con sendos disparos. Enseguida sintió cómo aquel animal la levantaba en volandas haciéndola continuar con la carrera.

—Suéltame las manos, así no podré subir ni bajar una escalera más.

—Al primer movimiento sospechoso te pego un tiro en el corazón, ¿entendido?

—Sí, ya lo sé, nada de estupideces.

Goodrich sacó del bolsillo el cuchillo que había cogido prestado de casa de Carla y con un certero movimiento rebanó las correas de cuero que impedían a Nora mover los brazos y las manos.

Esta vez las siguientes escaleras conducían a un edificio inferior. Repitieron la misma acción subiendo y bajando escaleras hasta que se encontraron con que el siguiente edificio no tenía azotea sino que su tejado era abuhardillado, con una pronunciada inclinación lo que hacía que se interpusiera entre ellos y el siguiente edificio. Goodrich miró a su alrededor y se acercó a la puerta de acceso al interior del edificio en el que se encontraban. Esta vez la puerta presentaba un aspecto menos pesado. Retrocedió dos pasos y con una potente patada logró que la cerradura saltara por los aires, abriéndose la puerta de par en par.

—¡Vamos, entra!—ordenó a Nora.

La joven obedeció una vez más sin oponer resistencia mientras observaba a aquel asesino vigilar la retaguardia. Los gendarmes les estaban ganando terreno. Levantó de nuevo el arma y disparó, esta vez sin acertar a su objetivo, pero sí ganando algo de tiempo. Se introdujo en el edifico y buscó con la mirada. “Debería haber uno no muy lejos”, pensó.

Nora observaba todo con la espalda pegada a la pared y con el corazón latiendo desenfrenadamente. El hombre de la cicatriz en el rostro bajó un trecho de escaleras hasta el piso inmediatamente inferior, hasta encontrar por fin lo que buscaba.

Tomó el extintor con ambas manos y subió de nuevo a la última planta donde se encontraba Nora, paralizada. Pudo haber intentado salir en aquel momento al exterior, pero tuvo miedo de que le hubiese dado tiempo a reaccionar a su raptor. Goodrich colocó el extintor estratégicamente en el rellano de la salida a la azotea, manteniendo la distancia justa para que la puerta se pudiera abrir completamente.

—No hagas ningún ruido—dijo a Nora tirando de su brazo y descendiendo por las escaleras al piso inferior. Situó a la mujer contra la pared, justo a su lado. Él se quedó en la esquina de aquella pared asomando medio cuerpo para poder tener la visión necesaria.

—No respires, o esta bala será entonces para ti—amenazó apuntando con el arma al rostro de la joven.

En ese instante se escuchó a los guardias llegar al exterior de la puerta de acceso. Goodrich hizo un gesto con uno de sus dedos en la boca indicando a Nora que guardara silencio. Escucharon a uno de los agentes, que debía estar al mando, dar la orden de entrar en el edificio. La puerta comenzó a moverse lentamente, mientras el raptor de Nora adoptaba una extraña postura cómo si de un francotirador se tratase. Cuando la puerta se abrió por completo sonó un disparo e inmediatamente a continuación se produjo una fuerte explosión. Nora tenía los oídos taponados tras el gran estruendo, todo pasó ante ella a cámara lenta. Su raptor se volvió dedicándole una siniestra sonrisa y tirando de nuevo de su brazo comenzaron a bajar las escaleras como alma que lleva el diablo. Transcurridos unos segundos, por fin, Nora comenzó a oír con claridad, fueron dejando atrás gritos de dolor. En un instante se había creado el caos entre los inquilinos de las viviendas. El estridente sonido de la alarma de incendios había hecho salir de sus casas en estado de shock, a los vecinos, que comenzaron a correr hacia la salida del edificio. Goodrich contribuyó a crear más nerviosismo entre la gente, dando gritos de "¡fuego!" a medida que bajaban los pisos. Finalmente, lo que comenzó como una huida de dos individuos, se convirtió en una pavorosa carrera de decenas de personas en busca de una salida.

—Recuerda pelirroja, ninguna estupidez.

El hombre del pelo blanco se detuvo en el primer piso del edificio y actuando como si de un policía se tratase se paró a llamar de una en una a las cuatro puertas que había en la planta. Todas las viviendas estaban ya vacías salvo una de la que salió un hombre que parecía estar algo desorientado.

—¿No ve lo que está ocurriendo?, el edifico se quema.

—Por Dios, estaba dormido.

—¿Hay alguien más en la casa?

—No, vivo solo, pero debería coger mis pertenencias, aquí lo tengo todo.

—No hay tiempo para eso ahora, debe bajar a la calle junto a sus vecinos, nosotros haremos una rápida inspección a su vivienda para evitar posibles escapes de gas y que el edifico salte por los aires.

—¡Oh, joder!

—Corra, nuestros compañeros le darán más indicaciones en el exterior.

El hombre salió corriendo haciendo caso al supuesto agente.

—Después de ti—dijo a Nora haciendo una burlona reverencia.

Nora sólo tenía en su mente a Cosette y su propia vida. Ambas cosas, lejos de ayudarle a mantener la mente fría, hacían que estuviera en un estado de bloqueo absoluto. Estaba a merced de aquel ser inhumano.

—No te muevas de aquí—ordenó a Nora dejándola en mitad del salón de la vivienda.

Por las ventanas se podía advertir las luces de los coches de la policía. Goodrich se adentró en el dormitorio principal y se asomó por la ventana. Se trataba de un edificio de los años veinte, debidamente sembrado de balcones en todas y cada una de sus ventanas.

—Ven aquí.—Nora continuaba sin emitir un solo sonido por su boca—. ¡Muévete!

—¿Ves aquel coche de policía?—No hubo respuesta por parte de la mujer—¿Lo ves?—insistió a la vez que agarraba a la joven de la nuca y la aproximaba al cristal de la ventana.

—Sí.

—Cuando te diga vamos a colgarnos del balcón y saltaremos al suelo. La caída no es de más de dos metros. Acto seguido correremos todo lo rápido que podamos hacia ese coche. ¿Lo entiendes?—Volvió a no producirse ninguna respuesta por parte de la joven—. ¡Joder!, ¿lo entiendes?

—Sí —contestó Nora escuetamente lanzandole una mirada fría mientras pensaba: "lo veo perfectamente maldito bastardo".

El balcón daba a una calle estrecha situada en un lateral del edificio. La calle estaba desierta. En su entrada había un vehículo de policía con un agente armado en el exterior del mismo. El extremo opuesto de la calle desembocaba en la avenida principal donde se encontraban todos los vecinos desalojados y los demás agentes de la policía. "No hay escapatoria", pensaba Nora. Entonces  se fijó de nuevo en Goodrich. Se abrió la gabardina sacando de un bolsillo interior una especie de tubo metálico. Lo enroscó en el cañón de su arma. Ahora lo entendía Nora, se trataba de un silenciador, pensaba que sólo se usaban en las películas de acción. Abrió la ventana que daba acceso al balcón, se agachó, asomó el cañón de la pistola entre los barrotes y accionó el percutor produciendo un leve silbido.

—¡Vamos, muévete!—Agarró a Nora por el brazo y la sacó al balcón.

Goodrich fue el primero en saltar la barandilla y situarse al otro lado. Nora hizo lo mismo a continuación. "Este podía ser el momento de intentar escapar", pansaba, pero cuando vio a aquel hombre tendido en la calzada junto al coche de policía supo que ese podía ser su destino si cometía algún error. Goodrich se colgó de la parte inferior del balcón para que la caída fuera menor. Soltó las manos cayendo de pie y manteniendo el equilibrio en el suelo de la calle. Parecía un funambulista. Con el arma en la mano indicó a Nora que hiciera lo mismo. La joven se colgó imitando al hombre.

—Suelta las malditas manos, no tenemos todo el día.

Por fin, Nora soltó las manos. Sintió como el corazón se la aceleró cuando aquella bestia la agarro al vuelo con sus fuertes manos, dejándola de nuevo en el suelo y tirando una vez más de ella para ir corriendo al vehículo de aquel pobre desgraciado.

Cuando llegaron a la altura del coche, el hombre aún respiraba. Pero pronto se encargó Goodrich de que cesara de hacerlo acertándole, con un nuevo disparo a bocajarro.

—Entra al coche—ordenó a Nora mientras recogía el cuerpo inerte del policía y lo introducía en la parte trasera del vehículo.

—¿Dónde esta la llave?

—Ya te lo dije.

—Ya, ya, en el altar mayor de La Madeleine. Si me mientes te aseguro que lo que le ha sucedido a tu amiga no es ni la más mínima parte de lo que podrías llegar a sufrir tú.

—Ya te dije que se encontraba allí.

—¿Cómo una dependienta como tú pudo acceder hasta el altar mayor de una de las iglesias más concurridas de París?

—Tengo amigos en todas las partes.—Nora intentaba mantener la calma y mostrarse tajante.

—¿Yen el infierno?—Se produjo un breve silencio— ¿Tienes amigos en el infierno?

—También…

La cara de Goodrich delataba que se lo estaba pasando en grande con aquella situación. No tenía ningún tipo de escrúpulo a la hora de matar a quien se le pusiera por delante. "Es un asesino", pensó Nora.

—Comienza a rezar a tus dioses, en un momento comprobaré si mientes o dices la verdad.

Goodrich arrancó el coche y dio marcha atrás saliendo a la avenida posterior al edificio del que acababan de huir. Eran ya las once de la noche. El tráfico a aquellas horas era mínimo por lo que llegarían a La Madeleine en cuestión de minutos.

Nora estaba absorta pensando en cómo salir de aquella situación. A esas alturas comprendió que su vida no correría peligro hasta que él tuviera entre las manos aquella llave que le comentó Leo por teléfono. "¿Qué pudo ser lo que averiguó Carla y qué guarda aquella llave para que aquel asesino se hubiera cobrado ya varias vidas y ella misma estuviese ahora en peligro? ¿Le habría mentido o sería verdad que Carla estaba aún con vida? —se preguntaba Nora sin poder obtener respuesta. No podíadejar de pensar en Cosette, no conseguía quitarse de la cabeza aquella imagen de su amiga cayendo al vacío—. ¿Cómo pueden cambiar tanto las cosas en un solo día? Ya nada en mi vida volverá a ser como antes".

La radio del vehículo no paraba de emitir mensajes de otros coches patrulla. La mayoría hablaba de los sucesos que habían tenido lugar en la casa de Carla y en aquel edifico en el que Goodrich había provocado la explosión del extintor. El transmisor que portaba en el uniforme el cadáver del policía, que se hallaba tendido sobre el asiento trasero del vehículo, emitía las mismas informaciones.

<<...ha habido un tiroteo en varios edificios del Boulevard Edgar Quinet. Los sucesos se produjeron en el número cincuenta y cuatro. Balance hasta el momento de un muerto y dos heridos graves. El fallecido es un agente y los heridos son un compañero y una civil. Buscamos a un varón de un metro noventa, aproximadamente, de envergadura y complexión fuerte. Viste gabardina gris y gorra negra. Posible rehén le acompaña. Extremar la seguridad.>>

—Vaya,amigo, al parecer se han olvidado de ti en el recuento.—Goodrich se dirigía sarcásticamente al policía abatido por él. Mientras, Nora hacía recuento mental: “un muerto y dos heridos graves”. Ella misma había visto como Cosette desaparecía por aquella ventana. Pero sólo podía ser ella, el civil herido grave, tenía que tratarse de Cosette. Aún había esperanza para ella.

Tras recibir la noticia de que Cosette podía estar viva, Nora reaccionó de su letargo y comenzó a pensar en cuál sería la mejor forma de intentar huir. El momento en que descubriera que le había mentido y que en La Madeleine no había nada escondido aparte de los dineros del obispo, no le iba a gustar nada en absoluto. La verdad es que sabía que tenía pocas posibilidades de salir con vida de esa situación ella sola. Entonces tuvo una idea para que no sólo ellos supieran hacia dónde se dirigían.

—No me encuentro bien, creo que voy a vomitar.

—Te lo tendrás que tragar.

—Te aseguro que lo voy a echar aquí mismo.

—¿Demasiadas emociones para tu estómago?—Goodrich se reía.

—Ir con un muerto de pasajero no ayuda.

—Lo siento, pero el coche es suyo, habría sido desconsiderado por mi parte haberlo dejado tirado en la calle.

—Te digo que no puedo más...—Nora se puso la mano en la boca y comenzó a simular arcadas. Se dio entonces la vuelta metiendo la cabeza entre ambos asientos y mirando hacia el asiento trasero donde se encontraba el policía muerto. Hábilmente se metió con una mano los dedos hasta la garganta para provocar el vómito, mientras alargaba el otro brazo y pulsaba el botón que dejaba abierta la línea del intercomunicador que llevaba el hombre en su uniforme a la altura del pecho.

—¡Joder!, qué asco, vas a conseguir que se ponga enfermo él también.

Goodrich seguía disfrutando con todo aquello.

—Eres un maldito bastardo.—dijo Nora mientras se reincorporaba de nuevo.

—Veo que vomitar te ha devuelto la energía.

—Asesino.

—Gracias, me vas a sonrojar.

—Seguro que nos encontrará la policía y entonces no tendrás escapatoria.

—¿Has olvidado que tengo un coche con radio que me indica todos sus movimientos?—Nora no lo había olvidado, precisamente intentaba delatar su situación esperando que pudieran oírlos a través del intercomunicador del policía muerto.

—Aún así no vas a conseguir lo que buscas.

—Sí, claro que lo conseguiré, porque tú me lo vas a proporcionar.

—¿Y cómo piensas entrar a La Madeleine a esta hora? La iglesia estará cerrada a cal y canto.

—Tengo recursos. Tú sólo debes preocuparte de que la llave esté donde dices que se encuentra.

—Allí estará.—Nora sólo tenía una posible jugada, que alguien los hubiese escuchado al otro lado de la radio del policía muerto. De no ser así, en unos minutos podría estar muerta.

15

El inspector Eric Monaghan escuchó atento la conversación hasta por fin conocer su paradero. Desconectó su radio para dirigirse a uno de los agentes que se encontraba a su lado, en la calle, frente al edifico evacuado.

—Llama a Dupont, que venga inmediatamente. No uses la radio, quiero que lo avises personalmente.

Eric no podía permitirse cometer un solo error. Había perdido un hombre y otro tendría que vivir siempre pegado a una silla de ruedas tras destrozarle las piernas la explosión provocada por aquel bastardo. No sabían a quién se enfrentaban cuando entraron al edificio. Ahora ya sabía que no se trataba de un simple aficionado. Cuando fue a comprobar si Dupont acudía a su llamada vio que se encontraba a escasos metros de él.

—Hemos registrado el edificio de arriba a abajo. No hay rastro del individuo.—Louise Dupont era un hombre de mediana edad, con el pelo rubio  y con unos cuantos kilos de más.

—Nuestro hombre no se encuentra aquí.

—Lo sé, señor, acabo de escucharlo por radio.

—Tiene uno de nuestros vehículos. No sé cómo lo habrá conseguido, pero me temo lo peor. ¿Cuántas patrullas se han personado?

—Tres se encuentran aquí en la avenida principal, dos más en ambas salidas del bulevard y una última en la calle que linda con el edificio y que comunica las dos avenidas. En total seis.

—Comprueba que todo está en orden en los puestos de cada una de las patrullas. Que vayan tres  de nuestros chicos, pero que no usen la radio por nada del mundo. Quiero saber qué cojones está pasando y lo quiero saber en tres minutos.

—Enseguida, señor.

Mientras Dupont daba las órdenes oportunas para hacer ronda de control con las tres patrullas que se encontraban delimitando el perímetro de seguridad, Eric se quedó pensando en las palabras que había escuchado a través de la radio. No podía tratarse de la radio del vehículo. Eso significaría que la habría accionado el propio asesino. Metió una de sus manos en un bolsillo interior de la chaqueta del traje negro que vestía y sacó el último cigarro que quedaba en la cajetilla. Se lo colocó en la boca y lo prendió mientras continuaba cavilando sobre la situación. "No tendría sentido que él mismo se delatase para que fuéramos detrás suyo", pensaba, "aunque bien podría tratarse de una trampa, podía haber obligado a la rehén a simular aquella conversación, aunque parecía bastante natural, no aparentaba que nadie estuviese interpretando ningún papel". Tras madurar sus suposiciones llegó a la conclusión de que sólo había una radio, aparte de las del coche patrulla, que hubiera podido usar el asesino: el intercomunicador que llevan sus hombres en el uniforme.

—Señor.

—Sí, Dupont, ¿cuál es la situación?

—Raphael no se encuentra en su puesto.

—¿Cómo que no está?— Eric dio una gran calada al cigarro.

—No está allí. Ni su coche tampoco.

—¡Mierda!—Ahora el inspector estaba convencido de que fue el intercomunicador del policía el que había transmitido la conversación.

—Hay más, Frederic ha peinado la zona, dice que hay un gran charco de sangre en mitad de la calzada.

—¡Joder!, lo ha asaltado delante de nuestras narices, se ha llevado nuestro coche y ninguno nos hemos percatado—dijo Eric con tono furioso.

—Además de conseguir que no podamos comunicarnos por radio.

—Escúchame bien, quiero que reúnas ahora mismo a las tres patrullas que hay aquí, el sospechoso se dirige hacia la iglesia de La Madeleine,  tenemos poco tiempo de reacción. Tú vendrás conmigo. Quiero que se desplacen allí, sin armar jaleo, y que acordonen la zona.

—Entendido—afirmó Louise Dupont mientras se alejaba para ejecutar las órdenes del inspector.

—¡Dupont!—gritó mientras el agentese alejaba—. Nada de radios.

—Sí, señor.

—Medio minuto y te quiero en mi coche sentado.

—A la orden.

Eric sentía una gran responsabilidad siempre que había un suceso en la que consideraba ya su ciudad. Habían transcurrido ocho años desde que descendiera por las escaleras de aquel avión procedente de Nueva York. Gracias a su impecable expediente dentro del FBI pudo ascender a inspector de la gendarmería francesa en sólo dos años.

Nadie en su distrito, mataba a dos de sus hombres, hería de gravedad a otro, arrojaba a una pobre chiquilla desde un sexto piso y raptaba a una segunda sin que pagase duramente por ello. Dupont se personó ante Eric en menos de quince segundos. Se introdujeron en su vehículo y partieron hacia la iglesia. Eric conocía muy bien el entorno del templo. La Place de la Concorde, uno de los lugares más turísticos y concurridos de París, estaba a quinientos metros de allí. Por suerte, a esas horas de la noche y tratándose del mes de noviembre, no habría casi nadie por la zona. No quería poner en peligro la vida de más gente.

—Louis, ¿qué crees que buscan en La Madeleine?—tuteó a Dupont. Cuando se encontraban a solas podían actuar con la naturalidad propia de quienes llevan trabajando juntos muchos años.

—No sé, pero me temo que a este tío no le tiembla la mano a la hora de apretar el gatillo.

—No es la primera vez que nos enfrentamos a un hijo de puta como este.

—Sí, pero las otras veces no llevaban consigo a un rehén.

—Cierto—reconoció Eric—, hay que actuar con cautela, por eso nos ocuparemos personalmente tú y yo. Si viera asomar un sólo coche de policía acabaría con la chica.

Eric se quedó pensativo, "¿qué podría andar buscando ese asesino en el interior de la iglesia?, y si no buscaba nada en especial, ¿por qué eligió aquel santuario como lugar para resguardarse?". Hizo entonces un repaso mental de La Madeleine, tratando de recordar todo lo que su tío Neville le enseñó de pequeño sobre la historia de la ciudad. La iglesia resultaba ser unos de los templos más llamativos de París debido a su gran parecido arquitectónico con los templos de la Grecia clásica. Su visión, caminando desde la Place de la Concorde, resulta imponente debido a sus cincuenta y dos columnas corintias de veinte metros de altura que rodean la construcción. Eric visualizó la fachada principal, coronada por un enorme frontón triangular en el que se representa una escultura en relieve de El Juicio Final.

—Eric, ya estamos muy cerca, quizá deberíamos dejar el coche en una calle cercana y continuara pie—dijo Dupont devolviendo al inspector a la realidad.

—Sí, debemos pasar lo más inadvertidos posible. —¿Entramos desde la Place de la Concorde?

—No, precisamente ese es el camino que no debemos tomar.

—¿Entonces?

—Nos aproximaremos por la parte trasera, creo saber cuál es la entrada que van a utilizar para profanar la iglesia.

16

Goodrich tenía que deshacerse del coche antes de entrar en la iglesia. Pensó que lo mejor era introducirlo en un parking subterráneo. A tan sólo dos manzanas del templo había uno de esos aparcamientos abiertos las veinticuatro horas. Recogió el ticket de la entrada para que subieran las balizas y bajaron hasta el tercer sótano para aparcar. Trasladó el cadáver del policía al maletero del vehículo y salieron andando, rumbo a La Madeleine. Apenas recorridos doscientos metros se levantó ante ellos la parte trasera de la gigantesca construcción. Tuvieron que saltar la verja que separaba la zona de la iglesia de la calle para conseguir tocar las columnas y muros del santuario. Goodrich buscaba como un perro sabueso por la pared. Parecía que buscase algún acceso secreto, como si tirando de una piedra del muro fuese a abrirse una compuerta. No era así como Nora imaginaba que aquel hombre sin escrúpulos fuese a entrar en la iglesia. La imagen que ella había creado de él hacía que le imaginara tirando abajo la puerta principal de una patada, nada más lejos de lo que estaba observando. El monstruo que tenía delante, deslizaba la yema de sus dedos con paciencia por la superficie de la piedra de la pared hasta que encontró lo que buscaba. Sí, encontró aquella puerta secreta que Nora jamás hubiera creído imaginar que existiera. Era muy baja, apenas llegaba a la mitad de  la altura del hombre y no se podía apreciar a simple vista, porque estaba pintada y decorada a semejanza de la piedra de los muros. Goodrich no perdió el tiempo y se puso manos a la obra. Se afanaba en forzar la pequeña puerta trasera.

Se trataba de una entrada que fue secreta en su tiempo, pero que ahora se le daba uso para el acceso y salida de los clérigos que no querían desfilar por entre los numerosos turistas que se acercaban al templo, sobre todo en épocas estivales. Napoleón ordenó remodelar el diseño  de la iglesia para que entre otros detalles, se incluyera dicha entrada secreta, que sólo él podría usar para no ser visto por el pueblo, cuando así fuera de su interés. Eso es al menos lo que Goodrich narró a Nora mientras forzaba el acceso.

—No hay puerta que se me resista, y menos si la puerta tiene más de doscientos años—presumió Goodrich. Tras un chasquido y un posterior chirrido, la puerta se abrió lentamente.

Nora se quedó perpleja tras el relato de aquella bestia. Hacía un instante había visto lo que era capaz de hacer a una mujer con una sangre fría terrorífica. Y de repente se mostraba como un parisien de lo más culto hallando puertas secretas y desvelando el origen de la misma. “¿Quién era realmente?”, se preguntaba. Un asesino, eso ya lo sabía. Pero ¿por qué aquel hombre con el rostro marcado mostraba personalidades tan opuestas? “Con tanto ingrediente se podría hacer una paella”, le vino a la cabeza esa expresión que siempre usaba Leo. “Leo—pensó melancólica—. Cuánto desearía que estuviera a mi lado en estos momentos. En casos desesperados siempre sabe cómo actuar”

—Entra—ordenó Goodrich.

—No pensarás que voy a entrar ahí sin nada que nos alumbre.—Ante ellos se abría una pequeña entrada que lo único que desvelaba era oscuridad.

—Claro, tienes razón—contestó con tono burlón. Sacó entonces del bolsillo el teléfono móvil de Nora, que le había confiscado en el apartamento de Carla y  dejó encendida la pantalla para que hiciera de linterna—, así estará mejor, ¿no?, creo que tú ya lo habías usado antes de esta manera.

El hombre de la cicatriz en el rostro empujó a la mujer al interior. Nora tuvo que agachar la cabeza rápidamente para no partírsela contra el muro. Se vio entonces ante lo que parecía un estrecho pasadizo. Dentro pudo comprobar que no hacía falta ir agachada como podía parecer al ver la puerta de acceso. El corredor se encontraba dentro del mismo muro que formaba las paredes del templo. No tenía de ancho más de setenta centímetros, mientras que era tan alto que no se apreciaba más que negrura a medida que la pared ascendía.

—Sabía que Napoleón era pequeño, pero podía haber hecho un pasadizo más ancho.

—¡Camina!

—Voy todo lo rápido que esta puta oscuridad me permite.

Nora intentaba ganar todo el tiempo posible esperando que llegase algún improbable salvador. Goodrich caminaba pegado a su espalda alumbrando con la escasa luz del móvil de Nora. Aquel corredor era asfixiante, la oscuridad se mezclaba con un repugnante hedor que parecía provenir del suelo húmedo que pisaban.

—¡Joder!—exclamó Nora—¿Qué es este olor?— El ambiente estaba tan cargado que costaba respirar.

—Parece que sus eminencias tienen una pequeña fuga de aguas fecales.

—¡Mierda!—gritó Nora poniendo cara de asco.

—Tú lo has dicho.

—¡Joder!, ¡pero si esta iglesia está siempre repleta de turistas y curas!

—La iglesia sí, pero este pasadizo no lo ha debido pisar ni Napoleón ni nadie en cien años.

—Voy a vomitar.

—Esta vez sí te lo tendrás que tragar, o vomítate encima, me da exactamente igual. Sé perfectamente lo que estás haciendo. No te servirá de nada ganar cinco minutos. No va a venir nadie a ayudarte, pero sí conseguirás colmar mi paciencia.

—Te aseguro que voy a vom...mmmm.

Nora se encontró con la mano de Goodrich en su pescuezo y en un instante sintió un fuerte golpe contra la espalda. La apretaba con tanta fuerza que le costaba respirar. Entonces le quitó la mano del cuello para ponérsela en la cara forzándola a abrir la boca. Le introdujo el frío cañón de la pistola en el interior de la misma. Nora podía saborear el acero.

—Ya viste lo que hice con tu amiga. No quiero ni una gilipollez más. Llévame hasta la puta llave. ¡Y hazlo ya!

Goodrich sacó el arma de la boca de la joven, quien atemorizada intentó recobrar la respiración, aunque fuese inhalando aquel aire nauseabundo. Se giró sin pronunciar palabra y continuó avanzando. Tragó saliva mientras pensaba que si nadie lo remediaba este podría ser su final. Cuando él descubriera que era todo una mentira, reaccionaría como una bestia. Mientras Nora se refugiaba en sus pensamientos, continuaban avanzando por el angosto túnel hasta que por fin llegaron a una puerta del mismo tamaño que la anterior, y que supuestamente les llevaría hasta el interior de la iglesia.

—Apártate—dijo Goodrich echando a Nora a un lado para acto seguido propinar una potente patada a la puerta y echarla abajo. Volvió a apuntar a la joven con la pistola haciéndole una indicación para que se adentrase ella primero.

Nora se agachó y entró en la monumental iglesia. El interior del templo estaba formado por una sola nave con tres cúpulas que no resultaban visibles desde el exterior. El edificio estaba levemente iluminado a través de la escasa luz del alumbrado exterior que se filtraba por cada una de las tres cúpulas. Sumido en la más absoluta penumbra se apreciaba al fondo, sobre el Altar Mayor, la escultura que representaba la Asunción de la Magdalena. La tenue luz que caía sobre la escultura, otorgaba un aire sombrío a aquellos ángeles de enormes alas mientras sostenían sobre una plataforma a la imagen de Magdalena.

—¿A qué esperas?, muéstrame dónde se encuentra la llave.

—Sí, creo recordar que la oculté en el Altar Mayor...

—¿Crees?

—No. Estoy segura.—Nora intentó que sonara convincente pero le temblaba la voz.

—Pues no lo pienses más y llévame hasta ella.

Comenzaron a atravesar el abismo que separaba la entrada de la iglesia y el altar. Nora marchaba delante como siempre. Goodrich sintió de pronto que algo vibraba en el interior de su bolsillo. Era el teléfono de Nora que acababa de guardar tras abandonar el pasadizo. Lo sacó y observó la pantalla del móvil: <<Leo>>. No se quedaría con la duda de desvelar quién era Leo. Nora caminaba tres pasos por delante. Descolgó el móvil y se lo puso en la oreja:

<<Nora, no te puedes imaginar lo que tenía montado Carla en la casa de su abuelo. Nada que envidiar a las películas de Hollywood. Parece una investigación policial en toda regla. De hecho hay tanto que revisar, que intentar desvelar su significado..., que no sé por dónde empezar. He estado hablando largo y tendido con Sonsoles, ¿te acuerdas de ella?, sigue igual. Bueno, no es verdad, la muerte del doctor Bonnay le ha afectado mucho. El caso es que me ha puesto al día de lo que ocurrió los días previos a la muerte de Julio y de lo que hizo posteriormente Carla antes de marchar a Praga. Aún no he decidido si iré a ver al inspector Méndez, hay cosas que no encajan en cuanto a su comportamiento, no sé...¡Ah!, se me olvidaba, hay una cosa mas que es por lo que te llamaba principalmente; tienes que coger el primer vuelo que te sea posible y volver a Madrid, ya sé cuál es el origen de la llave que me envió Carla, y para acceder a lo que guarda te necesito... ¿Nora?, perdona no he parado de hablar y no te he preguntado qué tal estás tú... ¿Nora...?>>

—Tranquilo, Nora está bien, está aquí conmigo, pero ahora es cuando ella muere.

<<¡Nora!>>

Goodrich colgó el teléfono.

Nora inmediatamente se dio la vuelta tras oír aquellas palabras y continuó andando hacia atrás sin quitar la vista del monstruo que tenía delante. Observó que portaba en una de sus manos su móvil.

—¿Sabes Nora?, la vida en ocasiones puede ser muy cruel. Hay quien dice que el destino lo puede labrar uno mismo, pero yo no creo eso. Creo que el destino de cada uno ya está escrito y que una vez que el tiempo comienza a transcurrir no hay manera de dar marcha atrás. ¿Quieres conocer cuál es tu destino?

—Creo que en estos momentos no soy dueña de mi propio destino, ¿no es así?—Nora ya no sentía temor, intentaba mentalizarse para lo inevitable.

—No se es dueño del destino. Es el destino quien se adueña de ti. Tu destino quiso que vivieras una temporada en París, que comenzaras a trabajar en una librería, que regalaras un libro dedicado a tu mejor amiga y que a través de aquellas líneas yo pudiera localizarte. Pero acabo de descubrir que tú no eres realmente a quien busco, porque tú no tienes la llave, ¿verdad?

—Creo que eso ya lo sabes.

—Sí, y ¿sabes cómo lo sé?

—¿El destino?

—El destino ha querido de nuevo que tú me condujeras hasta esta iglesia y que unos instantes antes de descubrir que me estabas engañando, el propio portador de la llave llamara a tu móvil para desvelarme de primera mano que él la posee.

—Leo...

—Ya no voy a necesitar esto—dijo Goodrich metiendo la mano por debajo de su ropa para guardar la pistola en su interior.

—No te atrevas a poner una sola mano encima de Leo.

—Creo que no estás en situación de exigir nada, más bien deberías preocuparte más por tu propia vida que por lo que pudiera ocurrirle a tu amigo.

—¿Por qué es tan importante esa llave? ¿Por qué nos estás haciendo todo esto?

—No me creo que el viejo se desprendiese de la llave sin confiar su oscuro secreto a nadie.

—¿Qué secreto?

—Esto cada vez me gusta más—se burló Goodrich—. ¿En serio me dices que ni tú ni tus amigos sabéis qué guarda la llave?

—Totalmente.

A Nora le importaba realmente muy poco lo que guardara aquella llave, lo único que buscaba era ganar tiempo. Continuaba andando de espaldas al altar mayor, cuando de pronto uno de sus pies se golpeó con lo que parecía un escalón, cayendo al suelo de espaldas. Se quedó tendida sobre los escalones que alzaban el altar por encima de sus cabezas, viendo la gran cúpula situada justamente sobre ella, mostrando el cielo estrellado a través de su abertura. Intentó ponerse en pie de nuevo pero ya era demasiado tarde. Cuando quiso reaccionar lo tenía prácticamente encima, vistiendo aquella gorra negra que cubría su blanco pelo. Goodrich se recostó sobre ella aproximando su nariz hasta su cuello mientras inhalaba intensamente. Nora giró su cabeza hacia su derecha queriendo huir, aunque sólo fuese visualmente, de su enemigo. Entonces pudo apreciar que en la pared de su derecha había un pequeño picaporte como el de la puerta secreta por la que habían accedido a la iglesia. "¿Podría ser que existiera otra entrada secreta desde el exterior?", pensó Nora. Podría tratarse de su única escapatoria pero antes tendría que quitarse aquella mole de encima.

—Es una pena que no podamos disfrutar más de este momento, pero lamentablemente ya no me sirves de nada.

Goodrich comenzó a deslizar sus enormes manos por el cuerpo de su víctima. Recorrió su ombligo, sus pechos, su cuello..., empezó entonces a presionarlo con ambas manos. Nora no tuvo tiempo ni de coger el último aliento de oxígeno, empezaba a verlo todo borroso...

—¡Suéltala!

Aquella orden provenía de la entrada a la iglesia que acababan de usar. Goodrich cedió en su presión sobre el cuello de la mujer, fruto del inesperado sobresalto. Nora aprovechó aquel breve instante para propinar un fuerte rodillazo en la entrepierna a su agresor, lanzando éste un aullido de dolor y cayendo hacia un costado. La joven quedó libre de aquella pesada carga. Arrancó a correr todo lo rápido que pudo en dirección a la supuesta entrada secreta que había avistado hacía un momento, rogando que estuviera abierta. No quiso mirar hacia atrás ni un sólo instante. Alcanzó el picaporte con suma energía, lo giró y tiró de la pequeña puerta con todas sus fuerzas abriéndose ésta y dejando al descubierto un nuevo pasadizo lóbrego y mal oliente como el anterior. Se introdujo velozmente bajando la cabeza para no golpearse con el alto de la puerta y descendió un sinfín de escalones hasta llegar a lo que podía ser el mismísimo infierno. Incluso en el infierno habría más luz que en aquel inhóspito lugar. Extendió los brazos hasta tocar con ambas manos las paredes y comenzó a correr.

Goodrich permanecía tendido en los escalones del altar dando la espalda al salvador inesperado de Nora.

—¡No te muevas o de lo contrario te aseguro que disparo, como hiciste tú con mis compañeros!

Eric se aproximaba lentamente, aún había una gran distancia entre él y el asesino. Goodrich sabía por el sonido de sus pasos que aquel policía no había llegado a la altura de la primera de las tres cúpulas, mientras que él se encontraba bajo la tercera. Lentamente y ayudado por la penumbra que había en la sala para no ser visto, introdujo una de sus manos debajo de su jersey hasta palpar una de las dos armas que portaba. No debía hacer ningún movimiento brusco.

—¡Está bien!, no ofreceré resistencia, pero voy a levantarme.

—¡He dicho que no te muevas!

—Voy a levantarme, no haré nada más que eso.

—¡No te muevas ni un milímetro he dicho!—Eric estaba adoptando posición de tiro mientras exclamaba aquellas palabras.

—¡No dispares!, ¡sólo quiero ponerme en pie!—Goodrich se encontraba ya de rodillas en los escalones del altar.

—¡Te juro que te reventaré la tapa de los sesos!

—Parece que la policía de París está un tanto nerviosa.

De pronto Goodrich se dio media vuelta disparando en dirección a la posición del inspector, quien se tiró a un lado para ocultarse tras uno de los bancos que poblaban la iglesia, respondiendo a los disparos del asesino de la misma forma.

Eric se asomó por entre las bancadas, cinco segundos después del último disparo. Vio entonces a Goodrich atravesar la misma puerta por la que había huído hacía un momento Nora.

—¡Joder!—exclamó Eric arrancando a correr tras sus pasos mientras se aproximaba un pequeño intercomunicador a la boca—. Dupont, se han introducido en la segunda galería; la chica tiene ventaja, va ella sola en cabeza, dirígete a la salida como te expliqué, el sospechoso va armado.

Nora corría lo más rápido que le permitía la escasa visibilidad de la tenebrosa galería. Era un calco del primer pasadizo que atravesaron para introducirse en el templo. Era tan estrecho que tocaba ambas paredes con los brazos flexionados, usándolas de guía. El olor era nauseabundo y el piso estaba resbaladizo. A medida que avanzaba se notaba una mayor humedad en el ambiente y el frío se intensificaba. No podía saber la distancia que había recorrido pero estaba empezando a agotarse. Aun así estaba sacando fuerzas de donde no las tenía, para continuar corriendo entre tinieblas. De pronto escuchó tras ella a lo lejos unos pasos que la seguían. Se oían cada vez más cercanos. Nora aceleró de forma que sus pies se trastrabillaron y se desplomó contra el suelo. Se levantó enseguida, empapada de un líquido pestilente. Las pisadas de alguien corriendo se percibían cada vez más próximas. “Seguro que es él”, pensó atemorizada, arrancando de nuevo a correr. Cerró los ojos y apretó los dientes, no quería caer de nuevo entre sus enormes manos, no le importaba si para conseguirlo tenía que volver a dar con sus huesos en el suelo pero no debía parar de correr. Continuó avanzando por el hediondo pasadizo cuando vislumbró en la lejanía lo que parecía un salida al exterior, por la que se colaba una tímida muestra de luz. Nora aceleró hasta más no poder. Según se aproximaba podía diferenciar una cancela de hierro que impedía salir al exterior. Esperaba que estuviese abierta. Veinte metros después por fin alcanzó la verja. Estaba cerrada completamente. No podía abrirla. En el exterior la noche caía sobre el río Sena. El pasadizo moría en el mismo río. “Si pudiese abrir la verja podría caminar por la pasarela de piedra que recorre el río y subir por alguna escalera hasta la calle y pedir ayuda…”, cavilaba Nora. Pero la cancela estaba cerrada. Las pisadas se oían ya muy cercanas, eran de alguien corriendo. “Podría tratarse de mi salvador”, continuó divagando Nora, “aunque de ser así ya habría dado alguna voz para tranquilizarme…, no es él, es mi verdugo.”

—¿Estás bien?— se escuchó al otro lado de la verja. Nora se dio rápido la vuelta. Era un policía. Estaba salvada.

—Sí, pero la puerta no abre. Tienes que sacarme de aquí rápido. Él se aproxima—respondió con voz nerviosa y apremiante a Dupont.

—Aléjate de la puerta, intentaréreventar la cerradura— Nora hizo lo que le ordenó.

Dupont se separó un par de metros y estiró los brazos apuntando con su pistola hacia la cerradura de la verja. El estruendo del disparo ensordeció los oídos de Nora, quien se quedó perpleja al ver caer desplomado ante ella aquel policía. Su disparo no acabó impactando en la cerradura. Aquella bala provenía del interior del túnel. Nora se dio la vuelta y vio a Goodrich de pie, a tan sólo diez metros de ella. Había perdido la gorra con la que cubría su pelo blanco y jadeaba.

—Esa bala podría haber sido para ti.

—¿Por qué no lo has hecho?—preguntó Nora, mientras le caía una lágrima por la mejilla.

—Ahora mismo te necesito viva.

Goodrich se aproximó hasta Nora y con un rápido movimiento se situó tras ella, apoyando la espalda en la verja. Agarró a su víctima con un brazo colocándola delante de él, a modo de escudo humano, mientras con la otra mano le ponía el cañón de la pistola en la sien.

—¡Suéltala!—se escuchó una potente voz proveniente de la negrura del túnel. Nora volvió a albergar alguna esperanza al ver que su salvador aparecía apuntando con su arma en dirección a Goodrich.

—Me temo que no estás en posición de ordenarme eso. Si avanzas un solo paso más ella morirá.

—Si ella muere tú vas detrás.

—No sería la primera vez que experimento esa sensación, no es muy agradable.

—Suéltala, no tienes dónde ir, no hay escapatoria posible.

—Claro, ¿inspector?, entiendo que sí, creo que no tengo el placer de conocerle señor...

—Inspector, para ti el inspector que te va a borrar esa estúpida sonrisa de tu asquerosa cara, asesino de policías.

—¡Oh! vaya, no es bueno que nos faltemos al respeto en nuestra primera cita, inspector. Yo no habría matado a nadie si no os hubierais interpuesto en mi camino.

—Eres un hijo de puta con suerte, en otra situación no estaría hablando contigo, estarías muerto.

—Parece que el apuesto inspector no es tan bueno como aparenta.

Nora observó al inspector. Era un hombre de no más de cuarenta años, de cuerpo atlético. Vestía traje y camisa, negros, a juego con el color de su pelo. Sobre su traje llevaba un tres cuartos del mismo color que le daba un aire de inspector de novela.

—No voy a seguir con tu juego. Suéltala y tira el arma al suelo, es mi última advertencia.

—¿Tu última advertencia?, qué me harás si no hago lo que dices,  ¿eh?

—¡Te volaré la tapa de los sesos!—Quien contestó no fue el Eric sino un malherido Dupont, quien había conseguido ponerse de nuevo en pie y metiendo un brazo entre los barrotes de hierro de la cancela, había situado el cañón de su revólver en la cabeza del asesino.

Goodrich soltó automáticamente el arma y a la joven, quien salió corriendo hacia donde se encontraba el inspector Monhagan.

—¡De rodillas!, y las manos donde las pueda ver—ordenó Eric.

Goodrich no objetó e hizo lo que le ordenaban. Eric se acercó para recoger su arma del suelo. Le quitó el cargador comprobando que estaba vacío y lo arrojó lejos.

—Así que no te quedaban balas.

—Debajo de su ropa llevaba dos armas—dijo Nora.

—¿Guardas algo más para mí?

—Eso lo tendrás que descubrir tú mismo.—Dupont, aún con el brazo metido entre los barrotes, hizo presión sobre su sien con el arma mientras Eric levantaba su jersey, parándose a observar aquella horrible cicatriz en su torso. Cogió el arma que llevaba en su interior quitándole el cargador.

—Ni una bala—dijo Eric tras comprobar que el segundo cargador también estaba vacío.

—Digamos que he tenido una noche muy ajetreada, para matar a tus chicos tuve que usar unas cuantas, y luego algún héroe inoportuno quiso llevarse la última—dijo Goodrich refiriéndose a Dupont.

Eric cargó el brazo y le propinó un fuerte puñetazo  en la cara.

—Esto es de parte de sus familias. —Goodrich se relamió la sangre que brotaba de su labio y dedicó una amplia sonrisa al inspector. Eric continúo registrándole, sacó de sus bolsillos un teléfono móvil y unas cuantas monedas.

—Ese es mi móvil—reclamó Nora.

Eric ofreció su teléfono a la joven quien lo recogió extendiendo su temblorosa mano.

—He avisado a los refuerzos—intervino Dupont—, pronto os sacarán de ahí dentro.

—Louis, estás herido. —Eric se percató de la mancha de sangre que Dupont tenía a la altura del hombro izquierdo— ¿Estás bien?

—Tiene que hacerlo mejor este hijo puta para acabar conmigo—respondió Dupont mientras se cubría con una mano la herida de bala que había recibido en un hombro. En ese momento llegaron hasta ese punto seis agentes con las armas en la mano. Uno de ellos portaba una gran cizalla que usaron para romper la cadena que cerraba la verja  ayudada por un robusto candado.

—Lleváoslo a la jefatura y encerrarlo hasta que lleguemos para interrogarlo. Dos de los agentes se  aproximaron hasta Goodrich y le endosaron unas esposas  en las muñecas mientras lo levantaban para llevárselo como había ordenado Eric, quien observaba con gesto frío cómo aquel asesino no había borrado aquella sonrisa de su rostro desfigurado en ningún momento

—Nos veremos pronto—dijo Goodrich dirigiéndose a Nora.

—Lo único que vas a ver túson las cuatro paredes de tu celda—amenazó Dupont—. Apartad de mi vista a este asesino.

—¿Tú estás bien?—preguntó Eric a la joven de pelo rojizo.

—Sí, ahora sí, gracias.

—Yo soy el inspector Eric Monaghan y él es el capitán Louise Dupont.

—¿Está viva?—interrumpió Nora las presentaciones—Mi amiga, ¿está viva?

—Sí, pero está muy grave, tiene un traumatismo severo en la cabeza. Por suerte cayó sobre el techo de una furgoneta que estaba aparcada en la calle y amortiguó el impacto. Tu amiga es muy fuerte...—Eric hizo un pequeño silencio esperando que la joven le dijera su nombre.

—Nora.

—Nora, tu amiga es muy fuerte y está luchando por sobrevivir, seguro que lo conseguirá.

—Quiero verla.

—No te preocupes, yo mismo te llevaré a verla, pero antes deberás acompañarme al lugar de los hechos y a comisaría para tomarte declaración.

—Claro. —Nora observó con detenimiento a su salvador. Era un tipo muy atractivo, alto, de pelo negro y mirada intimidante con aquellos ojos grises. Por fin había acabado todo. Ahora esperaba que aquel asesino confesara dónde retenía a Carla y que por fin terminase su pesadilla.

17

Los agentes Jean Trevier y Pier Blanc condujeron a Goodrich hasta el coche que habían dejado aparcado cien metros más allá de la salida del pasadizo. Lo llevaban esposado con los brazos a la espalda para mantenerlo inmovilizado.

Una vez dentro del coche ambos agentes se sentaron en los asientos delanteros tras introducir al detenido en la parte trasera. Se trataba de uno de los vehículos inteligentes con los que habían reforzado la flota de la policía. Las puertas traseras del coche sólo se podían abrir desde el cuadro de mandos incorporado al vehículo a través de un ordenador, para evitar posibles fugas desde el interior.

El agente Blanc se colocó frente al volante y accionó la radio-transmisión del vehículo.

—Aquí unidad 9980, trasladamos detenido a la central.

—<<Recibido unidad 9980>>—respondió otro agente con voz de mujer desde el otro lado de la radio.

—En marcha entonces—se dijo a sí mismo el agente Blanc.

—¿Vas cómodo, hijo de puta?

Jean Trevier era uno de esos policías que disfrutaba siempre que trasladaba a algún detenido, y ese caso era aún más especial ya que el detenido había matado a dos compañeros suyos.

—Si me quitases las esposas estaría bastante más cómodo.

—Sí, y si su majestad lo desea podría conseguirle dos putas antes de que se le pudra su polla en la cárcel.

—Eso ha sido muy poco amable.

—No sabes cuánto lo siento, seguro que matar a dos policías es mucho más cortés.

—Bueno, ellos se lo buscaron.

—Por supuesto, ellos se lo buscaron, sobre todo aquel chaval de veinte que seguro perderá sus piernas ¿También se lo ha buscado él?

—Eso fue un fallo, no quería herir a nadie, en realidad pensaba llevarme por delante al menos a dos o tres cerdos como vosotros con esa explosión.

—Si en mi mano estuviese, hoy no llegabas vivo a la central.

—Quítame las esposas y hablemos como hombres, entonces.

—No me tientes.

—Es una lástima, Marie estaría mucho mas orgullosa de su padre viéndole comportarse como todo un hombre y no como un cobarde.

Blanc observó cómo se tensaban todos los músculos de su compañero al escuchar de boca de aquel hombre siniestro el nombre de la hija de éste.

—Entiendo perfectamente el orgullo que sentís por esa chica Beatrize y tú, es preciosa. Si no fuese por este contratiempo podría estar disfrutando de ella esta misma noche.

—¡Cierra el puto pico!—gritó Blanc. Mientras Trevier apretaba las manos cerrando los puños con fuerza.

—¿Cuántos años tiene?, ¿trece?, ¿catorce?, desde luego es ya toda una mujercita.

—¡Cállate ya o seré yo mismo el que haga  que cierres esa bocaza!

Blanc amenazaba a Goodrich intentando que cesara de hablar antes de que su compañero perdiera la calma y es que éste ya había tenido problemas antes por propasarse con los detenidos.

—El otro día fui a verla a la salida de su instituto, me quedé observándola fijamente y yo sé que ella me vio también. Era la más preciosa de todas las niñas del St. James. ¿No te habló de mí en casa?

—¡Basta, hijo de la gran puta!

—¿No le dijo nada la bella Marie a papá? ¿Que un hombre maduro la observaba a la salida del St. James  y que se sintió tremendamente excitada por ello?

—¡Ya basta!—insistía Blanc.

De pronto Trevier agarró el volante y provocó que su compañero girara bruscamente a un lado de la calzada por la que circulaban. Blanc tuvo que hacer una rápida maniobra frenando en seco para no empotrar el coche contra el muro de hormigón que delimitaba el arcén. Entonces desbloqueó las puertas traseras sin pronunciar palabra alguna, introduciendo una combinación alfanumérica en el cuadro de mandos.

—No cometas un error, te sancionarán de por vida por esto, ya lo sabes.—aconsejaba Blanc a su compañero, mientras veía cómo abría su puerta y salía al exterior del coche.

Ahora las puertas traseras estaban desbloqueadas pero aun así sólo podían ser abiertas desde el exterior. El agente se aproximó a una de ellas y en el preciso instante en el que comenzó a abrir la misma, sintió un fuerte golpe en la cara que lo derribó al suelo. Goodrich estuvo esperando pacientemente hasta oír el "click" que le indicaba que la puerta estaba abierta para empujarla con las piernas con todas sus fuerzas contra el policía.

Mientras Blanc, espectador de primera fila, luchaba con el cinturón de seguridad del coche para liberarse y coger su arma, el detenido, en un increíble movimiento de contorsionista, pasó sus brazos esposados por debajo de sus pies dejando de tenerlos inmovilizados en la espalda. Se acercó con rapidez felina a Blanc y pasando sus brazos por encima de la cabeza de su nueva víctima presionó las esposas contra su garganta haciendo tanta fuerza que cesó de respirar en cuestión de segundos, cayendo inerte contra el volante. Goodrich no perdió el tiempo y tomó las llaves de las esposas que Blanc tenía colgadas de su cinturón, las introdujo en la cerradura y liberó sus muñecas marcadas consecuencia de la fricción con el frío acero.

Vio entonces por el retrovisor del copiloto al otro policía, que al parecer estaba inconsciente. Tenía la cara ensangrentada tras el golpe recibido. Probablemente la nariz estaba rota. Goodrich saltó al asiento delantero donde yacía Blanc, le cogió el arma, salió del vehículo y disparó contra las dos ruedas del lateral del mismo inutilizándolo.

Se encontraban en mitad de la vía que les llevaba hasta la zona financiera de La Defense. Pasaban ya algunos minutos de las doce de la noche y lo único que transitaba eran algunos vehículos a toda velocidad, la mayoría taxis. Unos cuantos lo hacían más lentamente fruto de esa curiosidad que despierta en algunas personas el ver de cerca lo que parecía un accidente de tráfico. Esa situación fue la que aprovecharía Goodrich. Observó a lo lejos un coche  que se aproximaba por el carril más cercano al arcén. Pensó que si le daba el alto interponiéndose en su camino, entendería que se trataría de un policía que ha tenido un accidente o que se le ha averiado el coche. El vehículo se aproximaba aminorando la marcha al ver a aquel individuo en mitad de la vía que con el brazo le daba el alto. Una vez llegó a la altura de Goodrich,  paró el coche y se detuvo a observar el vehículo de policía que había en el arcén. A pesar de ser noche cerrada la vía estaba lo suficientemente bien iluminada como para ver al conductor uniformado que, aparentemente, estaba aturdido sobre el volante, pero que al prestar más atención parecía estar muerto. El hombre del vehículo se puso nervioso y cuando se disponía a meter de nuevo la primera marcha de su Chevrolet vio que la persona que le había dado el alto lo estaba apuntando con un arma mientras se aproximaba al lateral del coche. Goodrich abrió la puerta sin dejar de apuntar con la pistola de Blanc a la cabeza del ciudadano.

—Bájate del coche.

—No dispares, por favor.

El hombre tardó apenas dos segundos en desabrocharse el cinturón de seguridad y salir a la calzada observando a  Goodrich introducirse en el coche cuando, de pronto, sonó un disparo proveniente del coche de policía cuya bala impactó en el cristal de la ventanilla del copiloto. A continuación más disparos. Goodrich metió primera y pisó fuerte el acelerador para salir rápido de allí. Otro de los disparos alcanzó la luna trasera del vehículo haciéndola añicos. Por fin se había alejado lo suficiente; miró entonces por el retrovisor y vio al agente Jean Trevier en pie en mitad de la vía bajando ya su arma y hablando por su intercomunicador. Goodrich sintió un ardor terrible en su hombro derecho, estaba herido, una de las balas perdidas lo había alcanzado. Estaba rabioso, nunca cometía errores como aquel, debió matar a ese policía mientras permanecía tirado en la calzada. Todo se había complicado demasiado, a esas alturas ya debía tener en su poder la llave y habérsela entregado al amo. Ahora tendría que ir a verle pero no podía ir a Madrid en su búsqueda con aquella herida. Se palpó el hombro, sangraba en abundancia. Calculó que tardaría tres horas desde aquel punto hasta su destino pero antes debía cambiar de coche y taponar la herida. Vio entonces una indicación de un área de descanso a un kilómetro de distancia. Accionó el intermitente derecho. Seguramente allí podría conseguir un vehículo nuevo antes de cruzarse con algún otro policía.

El dolor no era tan intenso como para no permitirle  pensar en aquellas dos mujeres a las que se había enfrentado. Carla, en Praga, luchó como un gato panza arriba, llegando a arrojarse a aquel gélido río y Nora..., Nora era especial, no mostró ni la más mínima debilidad  durante el tiempo que la retuvo a su lado. A Goodrich le gustaban las mujeres fuertes, pero lamentablemente, tendría que matar a ambas cuando todo acabase.

18

<<Leo, no te preocupes por mí, estoy bien. Ahora mismo no puedo hablar. Te llamo en cuanto me sea posible>>.

Nora firmó el whatsapp que acababa de enviar desde su teléfono móvil con el pseudónimo de Aramis, para que no le cupiera duda alguna de que era realmente ella quien lo escribía. Cuando la policía le devolvió su móvil tras arrebatárselo al monstruo de la cicatriz, tenía más de diez llamadas de Leo y otras tantas de Cedric. Éste último le había enviado un mensaje en el que mostraba su preocupación: <<Nora, estoy en el hospital con Cosette, ¿dónde estás? ¿por qué no me coges el teléfono? Estoy muy preocupado, por favor, llámame>>.

Nora suponía que la policía lo habría llamado tras ingresar Cosette en el hospital. Le contestó con un escueto mensaje:

<<Estoy bien, me están tomando declaración. Mantenme informada sobre la evolución de Cosette, por favor. Luego te llamo>>.

Nora y el inspector Eric Monaghan habían vuelto al apartamento de Carla para que la mujer pudiera exponer en el lugar de los hechos cómo sucedió todo. Durante el trayecto, Nora relató de principio a fin lo que había acontecido aquel día tras recibir a primera hora de la mañana la preocupante carta de su amiga. Pensó que sería mejor no desvelar un par de detalles por el momento, como que la famosa llave que su raptor buscaba obraba en poder de Leo o que debía recoger el ordenador portátil de Carla de su apartamento, cómo bien le indicaba en la carta. No quería compartir aquella información con nadie hasta que Carla estuviese a salvo. Aún no sabía qué es lo que contenía el ordenador o qué abría esa llave, pero entendía que Carla no querría que cayese en manos de la policía, de no ser así, ella misma hubiera acudido a la comisaría desde un principio. Nora ignoraba la importancia de aquellos elementos pero era evidente que debían ser muy importantes después del interés de Carla en ponerlos a salvo y la insistencia del hombre de la cicatriz por hacerse con la llave de Leo. Por el momento pensó que sería mejor así, aún no conocía a fondo al inspector Eric Monaghan, tendría que averiguar primero si era de confianza.

—Entonces, ¿no tienes la menor idea de dónde se encuentra esa llave que buscaba nuestro amigo con tanto afán?—preguntó Eric mientras tomaba notas en su libreta y paseaba observando cada rincón del salón del apartamento de Carla.

—No. Yo no hacía más que decirle que no sabía de qué me hablaba, pero él insistía una y otra vez en que si Carla se había deshecho de ella debió enviármela a mí, ya que era su mejor amiga.

—¿Por qué lo condujiste hasta la iglesia de La Madeleine?

—Tras poner en marcha el intercomunicador del policía muerto, confiaba en que nos escuchara alguien al otro lado. Quería ganar tiempo, fue el primer lugar que se me pasó por la cabeza, había estado visitando La Madeleine un par de días atrás, pensé que a aquellas horas la iglesia estaría cerrada y que acceder a ella sería tan difícil como intentar asaltar un bunker.

—Pero...

—Pero jamás pensé que ese animal tuviese tanto conocimiento sobre la iglesia como para saber de la existencia de una entrada secreta.

—Poca gente tiene conocimiento sobre el "Pasadizo del Cólera".

—Él me dijo que fue un pasadizo que ordenó construir Napoleón o algo así.

—Y así es, pero el pasadizo se conoce más por el uso que le dieron los clérigos de la época cuando el Cólera invadió las calles de París, hacinando entre sus paredes a cientos de cadáveres. Pero estos detalles los conoce poca gente.

—¿Qué clase de gente?

—Entusiastas de la historia de París, sacerdotes y los masones más ilustres de la ciudad.

—Pero tú sí que conocías aquella entrada a la iglesia...

—Sí...

—Sacerdote no eres…

—Tampoco soy masón. Mi tío es profesor de historia y un gran conocedor de la ciudad de París. Conoce todos y cada uno de los entresijos que guarda la ciudad de las luces. De joven paseaba con él por sus calles mientras me desvelaba los secretos más desconocidos, como el del "Pasadizo del Cólera".

—Ha sido una suerte que lo conocieras, de no ser así creo que no estaría hablando contigo en este momento, más bien no volvería a hablar con nadie. Gracias.

—Bueno, es mi trabajo. —Correspondió Eric con una amable sonrisa mientras pensaba que Nora no era una mujer al uso, con esa forma de hablar tan extrovertida y a la vez inteligente. Cualquier otra persona en su lugar estaría llorando como un niño después de lo que había vivido.

—Gracias de todos modos.

—Sigamos con algunas preguntas, si no te importa, Nora.

—Por supuesto—dijo Nora mirando fijamente la ventana por la que Goodrich arrojó a su amiga.

Desde que habían llegado al apartamento, Nora no había cesado de visualizar a Cosette saliendo despedida por la ventana sin que ella pudiera hacer nada. Pero tenía que reaccionar, debía encontrar el ordenador portátil del que Carla le habló en la carta y pensar cómo haría para llevárselo sin que ninguno de los tres policías apostados en la entrada del apartamento ni el propio inspector se lo impidieran.

—La carta que te escribió Carla, ¿aún la conservas?—prosiguió Eric preguntando.

—No—mintió Nora—, la llevaba encima todo el tiempo pero la debí perder en el dichoso pasadizo tras caerme varias veces al suelo.

—Bueno, enviaré a algunos hombres para que "peinen" el pasadizo en busca de posibles pruebas.

Eric echó un vistazo a la atractiva testigo. Su ropa era muestra de haber besado el apestoso suelo del pasadizo en más de una ocasión, pero aun así no perdía su encanto. Era una mujer alta, de tez rosada y pelo pelirrojo intenso. Los ojos los tenía de color verde. Su padre siempre le advertía: "Nunca te fíes de una mujer con el cabello besado por el fuego, tendrá el poder sobre tu destino más inmediato". Eric nunca hacía caso a aquellas frases de su padre que parecían sacadas de un libro de George R.R. Martin. Pero ahora tenía delante a una de esas mujeres de las que hablaba su padre. Era una sensación extraña la que sentía.

—¿Está bien inspector?

—Eh...sí, claro. —Volvió de su inopia— Por favor llámame Eric.

—De acuerdo, Eric.

—Estaba pensando en qué pudo ser lo que os indujo a Cosette y a ti a acercaros hasta aquí, a casa de Carla, tras cerrar la librería.

—Confesé a Cosette lo de la carta de mi amiga, le dije que estaba muy preocupada, no podía concentrarme en el trabajo. Entonces ella me aconsejóque debería acudir a la policía—mintióde nuevo—, pero no le hice caso. Le dije que sí, que lo haría, pero que antes debía saber si dejó alguna nota en su casa antes de irse o algún mensaje que me pudiera tranquilizarme.

—¿De veras esperabas encontrar una nota de Carla indicando dónde se encontraba?—preguntó incrédulo.

—No sé realmente qué esperaba encontrar, pero no podía estar de brazos cruzados y desde luego tampoco podía viajar a Praga a buscar una aguja en un pajar.

—Pero sí pudiste acudir a la policía cuanto antes.

—Y así lo iba a hacer, pero ¿cómo podía pensar que nos asaltaría alguien en ese momento?

<<<beeeeep>>>—En ese instante vibró el teléfono móvil de Eric.

—Parece que ya tienen los resultados del análisis dactilar, será sólo un segundo, disculpa.

Eric comprobó el mensaje recibido del laboratorio, mientras su cara mostraba una mueca de incomprensión.

—¡Joder!, estos inútiles del laboratorio se han debido de fumar toda la hierba de Amsterdam esta misma mañana.

Sin perder un instante marcó el teléfono del laboratorio para contrastar el mensaje recibido con los datos del detenido.

—Aquí el inspector Monaghan, quiero hablar con Clapier.

—Enseguida,inspector.—La mujer que atendió al inspector le puso en espera con una de esas músicas insoportables.

—Eric, amigo, ¿cómo lo llevas?

—He tenido días mejores, te lo puedo asegurar.

—Ya me he enterado de lo sucedido…, lamento lo de tus chicos. Es terrible, espero que tengáis bien agarrado a ese hijo de puta.

—Precisamente de ese hijo de puta quería hablarte.

—Tú dirás.

—Según los datos que me envían tus chicos de laboratorio, el detenido, a quién habéis identificado como Lukas Goodrich, nació hace casi ochenta años, lo que quiere decir que el tío al que he estado persiguiendo por las cloacas de París es un octogenario que se olvidó tomarse las pastillas para la tensión.

—Eric, hemos repetido la prueba en varias ocasiones y con diferentes huellas, sé que suena extraño pero con lo que tenemos ahora mismo no podemos arrojar más luz sobre su identidad.

—Te aseguro que ese tío no tenía más de cuarenta y cinco años

—La fecha de nacimiento no es la única incongruencia.

—Sorpréndeme.

—Según los datos de la Gendarmería, Lukas Goodrich era un inmigrante alemán que estuvo en Francia durante aproximadamente veinte años.

—¿Era?

—Este tipo falleció en París hace mas de treinta años.

—¡Joder, Clapier!, ¿qué me quieres decir?, ¿que hemos detenido a un muerto?

—Si tuviéramos una muestra de cabello o de sangre podríamos contrastar los resultados y enmendar el posible error, pero hoy por hoy es lo que hay.

—Está bien, entiendo, en cuanto llegue a la central ordenaré que te envíen una muestra al laboratorio.

—Muy bien, hablamos entonces.

Eric colgó el teléfono y se quedó observando a Nora, quien permanecía a su lado escuchando toda la conversación.

—No hagas caso de lo que has escuchado, al parecer no tenemos suficientes pruebas para conocer la identidad del tipo, pero lo tenemos detenido, eso es lo que importa, pronto tendremos más datos.

—Me importa poco quién es realmente ese tío, ni si tiene treinta, cuarenta u ochenta años, sólo quiero volver a mi vida normal y ver a Carla de vuelta lo antes posible.

—No te preocupes, me ocuparé personalmente de que así sea.

Eric se separó de Nora e inspeccionó el apartamento, deteniéndose frente a la ventana rota por la que fue arrojada Cosette. Nora aprovechó para echar un vistazo a su alrededor. Necesitaba encontrar el ordenador de Carla y llevárselo, no podía caer en manos de la policía sin antes saber qué es lo que contenía. De nuevo volvió a vibrar el teléfono de Eric, en esta ocasión era el agente Trevier quien llamaba.

—Trevier, ¿ya habéis llegado a la central con el detenido?

—Señor, ha surgido un problema, ha matado a Blanc y ha huido en un vehículo robado.

—¿Cómo?

—Le he disparado y creo que está herido, no puede llegar muy lejos, ha huido dirección Rouen, según testigos ha cogido la autopista.

—Da orden a todas las unidades de búsqueda y captura del sospechoso, detalla el vehículo en el que ha huido, ¡que se instalen controles en todas las malditas salidas de la ciudad!

—Sí, señor.

—¡Y explícame cómo cojones se ha podido escapar y matar a un policía,un tío esposado!—Eric estaba a punto de perder los nervios, mientras, Nora notaba que sus pulsaciones volvían a acelerarse a medida que oía al inspector.

—Señor, yo...

Eric colgó el teléfono dejando a Trevier con la palabra en la boca y se revolvió nerviosamente el cabello mientras apretaba con fuerza la mandíbula y cerraba los ojos.

—¿Inspector?—No hubo respuesta—. ¿Eric?—El inspector Monaghan reaccionó a las palabras de la joven, y observó su rostro de preocupación.

—Ha huido, lo siento, al parecer lo hemos subestimado.—Nora pensó inmediatamente en Leo, ahora, ese tal Lukas Goodrich, sabía perfectamente dónde se encontraba la llave, sabía que la tenía Leo en su poder, tenía que ir a Madrid lo antes posible.

—Pero, entonces está otra vez libre...—afirmó incrédula Nora.

—Tranquila, en el hospital tenemos a dos hombres apostados en la puerta de la habitación de Cosette, está a salvo, y en cuanto a ti, habrá una patrulla que velará por tu seguridad

—No necesito tener a la policía pisándome los talones, prefiero que no me vigile nadie.—El tono de Nora era firme.

—Te entiendo, Nora, pero no es una opción, sois las principales testigos de los actos de Lukas Goodrich, si es que esa es realmente su identidad. Tú en concreto has sido testigo directo de dos homicidios contra miembros de la policía. Lo siento, pero debes estar bajo vigilancia.

—No pienso irme a ningún sitio que no sea mi casa y mi trabajo.

—No lo dudo, pero no podemos correr riesgos con ese asesino vagando libremente por las calles de París

—Tendrá que ser como el señor inspector diga—dijo con sarcasmo Nora.

—Sé que no es plato de buen gusto tener a un policía pegado a tu sombra día y noche, pero hasta que demos con su paradero es la única opción. Los agentes Oswald y Sully serán los encargados de tu protección.—Concluyó Eric refiriéndose a los dos policías que permanecían en la puerta del apartamento de Carla.

—Sólo pongo una condición entonces. A mi apartamento no sube nadie más que yo. Por tanto los agentes Oswald y Sully tendrán que dormir en el coche.

—No hay problema, les daré las instrucciones oportunas, mañana te llevarán a la central para tomarte declaración. Ahora voy a ocuparme de localizar a ese hijo de puta y encerrarlo entre cuatro paredes.

Eric se dirigió apresuradamente hacia la puerta del apartamento donde se encontraba la pareja de policías. Sin perder un solo segundo Nora recorrió la estancia en un intento desesperado por encontrar el ordenador de Carla. Se metió en el dormitorio, junto a la cama había un escritorio, pero ni rastro del ordenador. Miró a su alrededor, debía encontrarlo ya, no disponía de más tiempo, si la encontraban allí harían demasiadas preguntas. Se aproximó al armario empotrado que había junto a la entrada de la habitación, lo inspeccionó de arriba a abajo sin éxito alguno. Observó la cama, era un canapé y su última esperanza, levantó la parte superior de la cama no sin esfuerzo, era bastante pesado y, entre varias cajas de zapatos, allí estaba, un maletín con una gran correa que sólo podría guardar un ordenador portátil. Lo amarró, cerró el canapé y salió de dos zancadas del dormitorio para, con toda la naturalidad del mundo, situarse de pie en el centro del salón con la bolsa del ordenador colgando de su hombro como si de un bolso se tratase. Un instante después entrarían al apartamento los dos policías.

—Disculpe, debemos conducirla a su apartamento siguiendo las instrucciones del inspector.

—Sí, cuando digan. —Nora observó que uno de ellos miraba con cara pensativa la bolsa que colgaba de su hombro.

—Necesito recoger el bolso que traía cuando vine del trabajo, elordenador ya lo he cogido—dijo señalando a su bolso que estaba tirado en el suelo, junto a la silla a la que estuvo amarrada.

—Lo siento, las instrucciones que tenemos son únicamente de conducirla a su casa, no se puede mover nada del escenario del crimen.—Nora observaba al más joven de los dos policías, quien hablaba con ella. Parecía recién salido de la academia. El compañero estaba más cercano a la jubilación que a ser un novato.

—Pues en ese caso necesitaremos un ariete para tirar la puerta de mi apartamento abajo, ya que las llaves están dentro de ese bolso.

—Señorita...

—¡Oswald, deja ya de importunarla!—interrumpió el veterano policía— No creo que sea de vital importancia lo que porta Nora en su bolso y en su ordenador ya que el sospechoso se la llevó de aquí dejando atrás todas sus pertenencias.

—Pero, Sully...

—Oswald, son las dos de la madrugada, ella ha tenido un día muy duro, todos lo hemos tenido, lo más probable es que esté deseando ir a su casa a descansar. Revísaleel bolso y la funda del ordenador—ordenó el veterano policía—, si no es molestia—dijo dirigiéndose a la mujer—. Si todo está en orden, nos pondremos en marcha.

—Por supuesto que no es molestia—respondió Nora tendiendo ambas cosas al compañero de Sully, quien revisó todos y cada uno de los diferentes compartimentos, abriendo todas sus cremalleras.

—¿Y bien?—preguntó Sully a la vez que guiñaba un ojo a Nora.

—Limpio. No es más que un bolso de mujer y su ordenador rosa—"¿Rosa?", pensó Nora, "jamás hubiera acertado el color del ordenador".

—Pues en marcha—ordenó Sully.

—Después de ustedes.

Los tres salieron del apartamento de Carla, y se introdujeron en el coche de policía. Nora tenía la cabeza al borde del colapso: Leo, la misteriosa llave, el ordenador de Carla, Cosette, el apuesto inspector, Cedric, Lukas Goodrich..., demasiadas cosas para un sólo día. En cuanto llegase a su apartamento lo prepararía todo. Tendría que pensar en esquivar a Oswald y Sully, aunque ya tenía una ligera idea de cómo hacerlo. La situación no ayudaba, pero lo que  tenía claro es que iba a volver a Madrid esa misma noche.

19

Madrid, 6 de noviembre, 02:30h.

Leo no era capaz de conciliar el sueño. Sonsoles hacía ya más de dos horas que descansaba en su cama, mientras que él había decidido echar una cabezada en uno de los sillones del salón. Había leído el mensaje de Nora más de diez veces. Sabía que por la firma del mensaje, con el nombre de Aramis sólo podía tratarse de ella, pero aun así no estaba tranquilo. “¿Quién era el hombre que le cogió el teléfono?”, se preguntaba una y otra vez. Lo que era evidente es que Nora había corrido peligro y eso es algo que lo comía por dentro. Sentía una gran impotencia al no saber nada, encontrarse tan lejos de ella y no poder ayudarla.

La llamó para compartir con ella lo que habían averiguado Sonsoles y él en cuanto a la llave que le había enviado Carla. Posteriormente iba a proponerle volver a Madrid por unos días, para poder llevar a escena su plan de suplantar la identidad de Carla en el Banco Central y averiguar qué era lo que guardaba allí el doctor Bonnay. Sobre todo esperaba que fuera lo que fuera aquello tan importante que ocultaba bajo llave, le fuese de ayuda para encontrar a su amiga.

Rondaba por su cabeza demasiada información desordenada, no tenía ningún patrón que seguir. Había revisado decenas de documentos médicos sin aparente importancia, que se hallaban en el despacho del doctor Bonnay, ahora transformado por Carla en el centro principal de investigación del presunto asesinato de su abuelo.

Reproducía una y otra vez las mismas imágenes: la foto de Julio Bonnay de joven junto a Harold W.R., o Peter Novak, o como quiera que fuese su verdadero nombre; aquella misteriosa Iniciativa ASM, la llave legada por Julio Bonnay a su nieta, el inspector Martín Méndez y su extraño comportamiento..., en definitiva, un galimatías que necesitaba ordenarse de alguna forma, “¿pero cómo?”, se preguntaba deseperado Leo.

Resopló a la vez que encendía la pequeña lámpara de lectura que estaba situada en la cabecera del sofá sobre una mesilla de nogal. Se quedó sentado un instante con las manos cubriendo su cara. El pensamiento que más lo atormentaba en aquel momento era el de no tener noticias ni de Carla ni de Nora. Miró la hora en el reloj que le regaló Nora en su treinta cumpleaños. “Han pasado tres años y parece que fue ayer cuando me lo regaló”, pensaba Leo a la vez que hacía un esfuerzo inútil por olvidarla. “Sólo somos amigos”, se autoconvencía. Se levantó y se dirigió una vez más al despacho de don Julio, encendió el flexo que él mismo había colocado sobre una de las torres de papeles situadas en el suelo y dirigió su luz hacia la pared en la que estaba el mural creado a base de desproporcionadas fotografías y demás documentos sin sentido. Leo sabía que allí no estaba toda la información que Carla había conseguido recopilar. Recordaba perfectamente las palabras de Sonsoles: “Salió del despacho con un viejo maletín de don Julio en la mano y el ordenador portátil en la otra. Me dijo que se acabó. Que iba a dejar la investigación”. Leo volvió a escuchar aquellas palabras en su cabeza. “Si Carla no se hubiera llevado consigo el portátil con el que estuvo trabajando todo sería más fácil. Si Nora consiguiera recuperarlo…”, lamentó en su interior. Siguió observando las fotos que ya tenía memorizadas. Se aproximó hasta una de ellas en concreto y la arrancó con cuidado de no rasgarla. Con la fotografía en la mano y su mirada perdida en ella, volvió al salón para recostarse de nuevo en el sofá, a la tenue luz de la cálida luz de la pequeña lámpara que usaba don Julio para sus incansables lecturas. En la foto se apreciaba perfectamente a un individuo saltando la tapia que delimitaba el edificio de viviendas donde él estaba en ese instante, con el edificio colindante. Por más que se aproximaba a la foto no era capaz de ver el rostro del presunto asesino. Vestía un abrigo largo, un tres cuartos, la cabeza la llevaba cubierta con lo que parecía una gorra de visera corta, de aquellas que simulaban a una boina. Leo sabía que aquello era lo más parecido que tenían a una prueba, para demostrar que el día que don Julio murió, alguien más estaba en la casa con él y que además se dio a la fuga por el patio de luces del edificio. Leo llevaba toda la noche sopesando la posibilidad de hablar con Anna Segura, la única testigo y autora de la foto. Sabía que lo más importante era la existencia de una testigo que pudiera corroborar aquello. Pero por otro lado no podían acudir a la policía, ya que ellos mismos fueron los que advirtieron a Anna que lo mejor sería que se quedara unos días en su casa y no hablara de lo ocurrido con nadie. Leo no podía entender la actitud del inspector Martín Méndez, salvo que  tuviera algo que ver en lo que le sucedió al doctor Bonnay.

—No seas estúpido—se dijo en voz alta a sí mismo queriendo autoconvencerse de que aquella idea resultaba improbable. Leo recordó cuándo fue la última vez que vio a Martín. Habían pasado más de diez años. Fue en la fiesta de celebración del dieciocho cumpleaños de Carla. Leo recordaba que estando todos en el salón en el que se encontraba ahora sentado, apareció Martín Méndez con un regalo para Carla. Era como si fuese de la familia. De hecho, Carla siempre  hablaba de él como si de su tío Martín se tratase, a pesar de no tener parentesco alguno.

—¡Felicidades, Carla!, ya eres toda una mujer.

—¡Muchas gracias,Martín!—Ambos se estrecharon en un abrazo.

—Julio, creo que vas a tener que poner escolta a tu nieta cuando salga a la calle.

—No creo que haga falta, ya sabes que la protegerán sus inseparables Mosqueteros—Los dos hombres se echaron a reír mientras se dieron un fuerte abrazo, ante las sonrojadas caras de Leo y Nora, haciéndoles retroceder cinco años atrás, cuando aún eran unos adolescentes con granos en la cara.

—¡Es precioso, Martín!—exclamó la joven de pelo castaño al desenvolver el regalo del inspector— ¿Te gusta?

—Me encanta, muchas gracias de verdad—agradeció Nora mientras miraba al pequeño tablero de ajedrez con figuras de madera talladas en forma de soldados de la guardia de la Reina de Francia, o de Mosqueteros como mejor eran conocidos.

—He pensado que podrías suplantarme por algún tiempo en las partidas de los miércoles con tu abuelo.

—Veo que te has cansado de perder mi querido amigo—dijo Julio con tono jocoso.

—Eso nunca, ya sabes que nunca me doy por vencido, es por otro motivo.

—¿Qué sucede Martín?

—Me envían a México como responsable del grupo español de colaboración que se ha acordado entre ambos países para controlar el flujo de droga que llega a la península desde allí.

—¡México,nada menos!—intentóanimar Julio a su amigo viendo que estaba algo apenado— ¿Es este el cambio de aires que necesitabas? ¿Del que tanto me has hablado últimamente?

—Pues sinceramente no me vendrá mal estar fuera un tiempo, pero no pensaba que fuera a ser por tanto tiempo.

—¿Cuánto?—preguntó Julio.

—Indefinido.

—Eso es algo impreciso, va de cero a...

—¿Infinito? —terminó Martín la frase de su amigo.

—¿Cuándo debes incorporarte?

—Mañana me esperan en jefatura para seleccionar al equipo que me acompañará a la misión, yo partiré en un par de días.

—Bueno, pues entonces, hoy tenemos doble celebración—dijo Julio mientras repartía finas copas de vidrio con cava de Villafranca del Penedés entre los invitados—, la mayoría de edad de mi preciosa nieta y la nueva aventura que emprenderá mi buen amigo Martín.

—Brindo por ellos—acompañó Sonsoles al discurso de Julio mientras el resto alzaban sus copas.

Tras el brindis, los invitados volvieron a retomar sus conversaciones entre murmullos y carcajadas. Martín se aproximó hasta el gran ventanal donde se encontraban los tres inseparables amigos. Fue recibido por la agradable brisa que se colaba por el ventanal abierto de par en par.

—Ya decía el hombre del tiempo que esta semana iba a ser más fresca que de costumbre para un mes de junio—rompió el hielo el inspector mientras se sentaba al lado de Carla.

—Yo podría vivir siempre en esta época del año—correspondió la nieta de Julio.

—Claro, más aún si todos los días además fueran tu cumpleaños—bromeó Nora.

—Creo que echaré mucho de menos esta ciudad cuando me marche—lamentó Martín.

—Piense en todo lo que va a descubrir, yo pagaría lo que fuera ahora mismo por recorrer de punta a punta la península del Yucatán y conocer más sobrela cultura maya—Nora usó un tono lleno de entusiasmo, propio de una joven de dieciocho años que sueña despierta.

—No me trates de usted, Nora por favor, me hace sentir más viejo aún de lo que soy, y os he visto crecer a los tres desde que veníais por aquí con los dientes de leche.

—¿Cuántos años tienes?—preguntó Carla sin tapujos.

—¡Carla!, ¡eso no se pregunta!—le recriminó Leo.

—No te preocupes, Leo, mi edad no es ningún secreto. Tengo cincuenta y cuatro años.

—Pues aúntiene, perdón—rectificó Nora—, tienes muchos mas años que cumplir hasta sentirte tan viejo como el abuelo de Carla—los tres jóvenes y Martín no pudieron reprimir una carcajada.

—Eso ha tenido gracia, el viejo del doctor Bonnay—dijo Martín con voz queda—. Tenéis que hacerme un favor, pero tu Carla en especial. Tenéis que cuidar muy bien a Julio. Pasa demasiado tiempo metido en ese despacho, siempre rodeado de papeles. Tenéis que conducirlo a la vida real de vez en cuando.

—No debes preocuparte. Yo cuido de mi abuelo como si fuera lo único que hubiera en el mundo.

—Me consta, Carla.

—Nosotros cuidaremos de ambos—contribuyó Leo.

—Yo me sé cuidar "solita" —dijo Carla mirando con tono burlón.

—Sí, claro, en quéestaría yo pensando—ironizó Leo.

—Tranquilo Martín, yo cuidaréde los tres—finalizó la discusión Nora, provocando de nuevo que los cuatro rompieran a reír sonoramente.

—Brindo por ello entonces—alzó su copa el inspector, repitiendo el gesto los tres muchachos.

—Martín, nunca me ha contado mi abuelo cómo os conocisteis.

—¿Cómo?, ¿nunca te ha hablado de Matías “El Embalsamador”?

—¿ Matías “El Embalsamador”?

—No puedo creer que Julio, el contador de historias Bonnay, haya pasado por alto una de las historias más macabras que tuvieron lugar en Madrid y de la que vuestro querido Julio y un servidor fuimos espectadoresde primera fila—Martín hizo un breve silencio para añadir algo de suspense a la historia.

—¡Venga Martín!, que nos tienes en vilo—suplicó Nora.

—Muy bien, poneos cómodos porque la historia no tiene desperdicio—Martín sacó un cigarrillo de la cajetilla que guardaba en el interior de su chaqueta de pana marrón, se lo colocó en la boca y lo prendió con una cerilla, al mas puro estilo de detective novelesco—. Corría el año 1979, yo tenía por aquel entonces veintiuna primaveras, mientras que Julio rondaría las cuarenta y pocas. Los hechos ocurrieron en la Universidad Complutense. Yo estaba cerca de cumplir el año dentro del cuerpo de la policía. Desde que me hicieron entrega de la placa, había trabajado en el área de la Ciudad Universitaria. Por aquel entonces, Julio compaginaba su trabajo en el laboratorio con el de impartir clases en la facultad de medicina. Una fría mañana de febrero las unidades de la zona recibimos un aviso en el que nos indicaban que se había producido la fuga de uno de los internos del Sanatorio Mental Siglo XX, a tan sólo dos manzanas de la Universidad. Según las primeras informaciones se trataba de Matías Conde, un conocido delincuente de la época que fue acusado de parricidio, pero que no ingresó en prisión como consecuencia de su enajenación mental.

—Claro, “El Embalsamador" —interrumpió Leo—, ahora caigo, algo leí en internet cuando se cumplieron diez años de sus crímenes.

—¿Qué fue exactamente lo que hizo?—se interesó Carla.

—Según leí, había matado a sus padres, ya ancianos. Al parecer vació sus cuerpos y practicó una compleja labor de taxidermia que nunca nadie había contemplado antes.

—¿Quieres decir que disecó a sus padres?

—Así es—retomó Martín el hilo de la historia—. Los disecó y convivió con ellos durante meses sin que nadie tuviera conocimiento del espantoso crimen. Cuando, después de arduas investigaciones, la policía entró a la fuerza en su casa, lo encontraron sentado a la mesa del comedor junto con sus padres disecados, mientras hablaba con ellos y les servía sopa en sus platos. Tras demostrar el evidente parricidio, Matías Conde recibió condena de treinta años en el sanatorio mental. Cuando la prensa se hizo eco del suceso le apodaron Matías “El Embalsamador”.

—¿Qué pasó cuando te dijeron que escapó del sanatorio?—preguntó impaciente Nora.

—Acudimos al sanatorio a tomar declaración a los trabajadores que estuvieron con él aquella mañana. Mientras hacíamos nuestro trabajo, volvieron a alertarnos los walkies informando que habían localizado al Matías en la Facultad de Medicina de la Complutense y que tenía retenido a la fuerza a un profesor.

—No me digas más—dijo Carla con voz de sorpresa—, mi abuelo.

—Efectivamente, entre toda la gente que pudo coger como rehén se inclinó por el eminente doctor Bonnay. Había que evitar que la prensa se enterase y convirtiera la Universidad en un circo mediático. Y para ello la única forma era capturar a “El Embalsamador” lo antes posible y que el doctor Julio no resultase herido en la operación. El dispositivo estaba formado por quince hombres, entre los cuales me encontraba yo, un chaval de veintiún años que durante el último año lo más heróico que había hecho era poner una multa de tráfico al rector de la Universidad por estacionar en doble fila en la entrada al campus, ganándome, eso sí, la ovación de los estudiantes que allí se encontraban atentos a la jugada. El capitán Perea se encontraba al mando de la operación. Un viejo con cara de pocos amigos a quien todo aquello le importaba poco, sólo quería que todo acabase pronto para volver al bar a echarse otro "chato" de vino. Él fue en definitiva quien propició que Julio y yo nos conociéramos.

Martín viajó en el tiempo hasta ese momento mientras relataba lo sucedido a sus atentos espectadores:

—Tú, el novato, vas a entrar al laboratorio de la Facultad, donde tiene retenido ese condenado pirado al profesor y me lo vas a traer de vuelta con las orejas gachas y entonando el mea culpa.

—Pero señor...

—A lo mejor es que no me he explicado lo suficientemente bien...

—Sí señor, se ha explicado muy bien.

—Cojonudo entonces, no es más que un inofensivo loco que se ha pensado que era la hora del recreo y ha salido a darse una vuelta. Tienes veinte minutos para volver con los dos. Si tengo que entrar a por ti, te aseguro que te vas a pasar regulando el tráfico hasta el fin de tus días, ¿entendido?

—Sí señor. —La voz de Martín sonó firme, aunque en su interior lo único que se oía era el sonido del miedo.

—Un momento—interrumpióel relato Carla—. Estas diciendo que un asesino perturbado tenía como rehén a mi abuelo y lo único que se le ocurrió a ese capitán Perea fue..., ¿enviar a un chaval de veintiún años?

—Así es.

—¿Y qué hay de los diez hombres uniformados que se quedaron fuera del edificio?

—Según tengo entendido ocho de ellos perdieron la apuesta.

—¿Qué apostaron?—preguntó Nora esta vez.

— Permitidme llegar al final de la historia y lo sabréis.—Los chicos callaron y continuaron escuchando atentamente a Martín continuar conel relato—. Con mi arma en la mano caminé por los pasillos de la Facultad sin saber hacia donde dirigirme. Matías mantenía retenido al profesor en el laboratorio. ¿¡Pero dónde narices estaba!? Aquello era un jodido laberinto. El capitán me dio veinte minutos y ya habían transcurrido diez sin tan siquiera haber encontrado el maldito laboratorio. Por fin, al final de uno de los numerosos pasillos, vi el cartel que indicaba que aquel cuarto era el que buscaba. Extremé el sigilo con el que me aproximé hasta situarme al otro lado de la puerta. No se percibía ningún sonido, me estaba preparando para lo peor, puse la mano en el pomo de la puerta, conté hasta tres y empujé con fuerza entrando con el arma apuntando a todos lados y al grito de "¡policía!". Lo que encontré no fue exactamente lo que me esperaba. Había un hombre muy alto y delgado enfundado en una bata blanca que fumaba tranquilamente un cigarrillo sentado sobre uno de los múltiples taburetes que había en la sala. Era tu abuelo—dijo dirigiéndose expresamente a Carla, mientras navegó de nuevo en sus recuerdos trasladándose a ese laboratorio.

—Tranquilo chico, llevo sin moverme al menos veinte minutos esperando a que alguien llegue para que me ayude a moverlo.

—¡Identifícate!—ordenó nervioso Martín aún con el arma en alto.

—Soy Matías, pero puedes llamarme “El Embalsamador”.

—¡No te muevas!

—¡Joder!,  ¿qué mierda os enseñan ahora en la academia de policía?, soy Julio Bonnay, y si de vosotros dependiera mi vida te aseguro que ahora mismo podría estar muerto.

—¿Cómo sé que no me mientes?

—Ay madre..., coge la chaqueta que está tras la puerta, colgada en aquel perchero, en el bolsillo interior estámi cartera con mi documentación—Martín hizo lo propio comprobando que aquel individuo no le estaba mintiendo.

—Entonces..., ¿dónde ha ido a parar “El Embalsamador”?

—Así que ciertamente se trata del Matías “El Embalsamador”, pues he tenido suerte de no acabar disecado como sus desgraciados padres.

—¿Dónde se encuentra?—preguntó confundido Martín bajando el arma.

—Aquí mismo, acércate.—Martín rodeó la larga mesa que presidía el centro de la sala hasta llegar al otro lado donde estaba Julio Bonnay sentado. Ahora más tranquilo podía reconocer los olores parecidos a los de un hospital que flotaban en el ambiente

—¿Estámuerto?—preguntó Martín mientras observaba aquella mole de doscientos kilos. Iba vestido con pijama de rayas azules y blanco.

—No, sólo está dormido, soñando con la libertad. Le tuve que inyectar un sedante que se usa con los caballos cuando hay que intervenirles.

—Joder, este tío es enorme.—Tras esa aguda intervención, Martín se sentó en otro taburete y resopló a la vez que puso el arma en la mesa.

—¿Cuántos años tienes chico?—Julio se percató que la ingenuidad y naturalidad que mostraba aquel agente de policía sólo se podía deber a que se trataba de un novato.

—Veintiún años recién cumplidos.

—¿Es la primera vez que desenfundas tu arma?

—Es la primera vez en todo—se sinceró un derrotado Martín—, lo único que conocía hasta ahora era el caótico tráfico de Madrid.

—Pero..., no te veo muy contento por verme sano y salvo chico.

—Perdona, no es eso, es que el hijo de puta del capitán Perea me destinará de nuevo a tráfico cuando se entere de que el propio rehén se ha tenido que liberar él solito.

—¿Has dicho el capitán Perea?

—¡Mierda!, que bocazas soy, no quería referirme de esa manera al hablar del capitán...

—Ha sido un error por tu parte chico.

—A tráfico voy de cabeza...—dijo poniéndose las manos en la cara.

—Tranquilo, el error ha sido no añadir la palabra "bastardo", al referirte a él.

—¿Lo conoces?

—¿Que si lo conozco? Ese vejestorio borracho echó a perder una investigación de mi laboratorio en la que tuve a un equipo trabajando durante años, sólo porque al muy imbécil se le ocurrió la brillante idea de desalojar y destruir todo lo que allí había porque decía que existía un gran riesgo de contaminación química para la población.

—¿Y no lo había?

—Era todo una patraña, sólo era una excusa para joderme. Su mujer optaba a presidir el Colegio de Médicos a nivel nacional un año atrás de aquel incidente, y gracias a mi voto en contra no pudo conseguirlo. Desde entonces me la tiene jurada.

—Ahora entiendo por qué me ha enviado a mí a rescatarte. Un novato que lo único que ha hecho en su año de servicio es perseguir a los paisanos que tiran las "colillas" al suelo.

—Créeme, le importa verdaderamente poco si logras mi liberación, más bien preferiría que yo resultase herido o muerto. Por curiosidad, ¿cuántos hombres se han quedado fuera sin intervenir?

—Hemos acudido cinco patrullas, pero por orden de Perea todos se han quedado fuera salvo yo.

—Entiendo..., menudo hijo de puta. —Julio se quedópor un momento pensativo—. Ya sé lo que vamos a hacer.

—Yo también. Tendré que dar la cara.

—No precisamente, le vamos a dar donde más le duele al "gran" Perea; atacaremos a su orgullo. Llevo tiempo esperando un momento como este. Llámalo por el walkie, dile que necesitas ayuda. Pero no le digas nada más.

—No entiendo qué es lo que pretendes, pero le llamaré, tarde o temprano iban a venir de todas formas—dijo resignado un decaído Martín mientras cogía el walkie como dijo Julio y se lo colocó en la boca—. Señor, preciso ayuda, estoy en el laboratorio. Corto.

<<Nos tienes allí enseguida. ¿Has conseguido reducir a ese puto loco? ¿Bonnay esta sano y salvo? Méndez, responde...>>

Martín miró a Julio, quien con un gesto le indicó que no contestara a la vez que cogía un frasco de un estante y se lo vertía sobre la bata blanca, impregnándose de un líquido rojo muy llamativo.

—¿Qué haces?—preguntó Martín incrédulo.

—Estoy dotando de un poco de color a la escena, me acabas de salvar la vida, si no hubiera sido por ti yo estaría muerto ahora mismo.

—¿Cómo?, pero cuando él despierte....

—Cuando este despierte—interrumpióJulio refiriéndose a Matías—, no recordaráni su propio nombre, créeme, la dosis que le he aplicado es inofensiva, pero provoca un estado amnésico que perdura por  unos cuantos días.—Mientras hablaba, se rasgó el bolsillo de la bata y una de las mangas. Por último cogió dos o tres frascos con líquido y los estrelló contra el suelo.

—Joder, ¡qué está haciendo!—exclamó Martín nervioso.

—Justicia—le contestó tajante Julio, cuando en ese preciso instante asomaron por la puerta el capitán Perea y otros cinco hombres armados hasta los dientes.

—¡Méndez!—gritó al entrar al laboratorio el capitán— ¡Qué es lo que sucede!

—Señor...—titubeó Martín.

—¡Este chico es un héroe!—reaccionó dando voces Julio— ¡Me ha salvado la vida!, de no ser por él..., no puedo hacerme una idea.

—¿¡Cómo!?—contestó Perea sin poder creer lo que oía.

—Ese loco me tenía agarrado con sus enormes brazos, me decía cosas muy extrañas, me preguntaba dónde escondía a sus padres. En un momento de nerviosismo agarró ese punzón que puede ver sobre la mesa y me amenazó con él. Fue entonces cuando yo intenté escapar, pero se abalanzó sobre mí como una bestia. Forcejeamos por este lado del laboratorio hasta que por fin oí una voz que...

—Basta ya de cuentos—cortó el capitán Perea la explicación del doctor Bonnay—. Ahora es cuando viene un príncipe en su caballo blanco alado—gruñóante la mirada de desaprobación de  algunos de los policías que lo acompañaban—, Méndez, ¿qué cojones ha sucedido aquí? Dímelo en dos putas palabras.

—En dos palabras señor, entré al laboratorio, “El Embalsamador” tenía al profesor agarrado fuertemente con un brazo mientras que con el otro apretaba con el punzón su cuello Le di el alto, al principio con una fuerte voz y posteriormente usando palabras más suaves al ver el estado de nerviosismo en el que se encontraba el susodicho. Mientras avanzaba hacia él me fijé en los diferentes productos que había sobre la mesa, hasta dar con un grupo de diferentes jeringas dispuestas. Entendí, posteriormente, que eran para uso de experimentos con animales o algo por el estilo. Vi que una de ellas tenía una etiqueta en la que ponía Ketamina. Cuando Matías adivinó mis intenciones vino hacia mí como un poseso, agarré velozmente la jeringa, esquivé el ataque directo que me lanzó con ese punzón y le clavéla jeringa en el cuello dejándolo inconsciente en cuestión de segundos.—Todos los presentes se quedaron un momento callados, asombrados ante aquellos acontecimientos, incluido Julio Bonnay, que se quedó asombrado al descubrir que el chico había sido lo suficientemente listo al mirar la etiqueta de la jeringa que él mismo clavó a la víctima.

—¿Kema..., qué?

—Ketamina—respondió esta vez Julio—. Se trata de una droga disociativa de efecto alucinógeno utilizada en medicina por sus propiedades analgésicas y anestesiantes, aunque en el campo que más se usa es en veterinaria, por ejemplo como sedante de caballos.

—¿Cómo demonios sabías tú eso?—preguntó receloso Perea.

—No sé, me gusta tener conocimientos sobre muchas cosas que me puedan ayudar en algún momento en mi trabajo y en mi vida. —"Respuesta perfecta", pensó Martín mientras oía sus propias palabras.

—Voy a dar buena cuenta de lo sucedido aquí hoy—declaró Julio—. Espero que llegues muy lejos chico, necesitamos policías como tu

—Gracias profesor, es mi deber. —Los compañeros de Martín se acercaron a él a felicitarle. Uno de ellos se aproximó a su oído y le susurró:

—Antón y yo apostamos por tí, el resto no creía siquiera  que encontraras el laboratorio.

—¡Hay que joderse!—soltó airadamente una espontáneaNora— Qué historia más buena.

—¿Qué fue del capitán Perea?—preguntó Carla.

—Perea permaneció impasible, de pie, en el mismo lugar durante al menos treinta minutos, sin pronunciar ni una sola palabra. Su plan había salido muy mal. Permaneció en la patrulla de siempre y jamás le otorgaron ningún mérito por el éxito de la operación.

—Pero tú síque ganarías algo con todo aquello, ¿no?—preguntó Leo.

—Yo fui recomendado y posteriormente trasladado al grupo de homicidios y crímenes de primer grado donde aprendí todo de esta profesión y donde prosperé.

—Hasta convertirte en el mejor inspector de la ciudad. —Se incorporó Julio a la  conversación poniendo una mano sobre el hombro de su amigo—. ¿Interrumpo algo?

—Martín nos estaba comentando cómo os conocisteis abuelo—respondió Carla.

—No puede ser verdad..., ¿Matías “El Embalsamador”?

—Les estaba comentando la importancia que tienen los sedantes para caballo.

—Te voy a echar mucho de menos amigo.—Sonrió Julio a Martín mientras se estrechaban en un fuerte abrazo.

Leo volvió de sus recuerdos. Se  quedó pensativo, con la mirada perdida. Tenía la imagen de ese abrazo entre verdaderos amigos grabada en la memoria. Le costaba creer que Martín hubiera tenido algo que ver con la muerte del doctor Bonnay. "Seguro que hay una explicación a su anormal comportamiento", pensaba mientras se levantaba de nuevo del cómodo sofá y se desplazaba al despacho para volver a fijar la foto donde Carla lo había hecho por primera vez. Apagó el flexo que alumbraba la pared y se acercó a ver si Sonsoles estaba dormida. Cruzó el enorme recibidor haciendo el menor ruido posible con el crujir del viejo pero impoluto parqué. Pasó por la galería en la que a un lado se encontraban los dormitorios y al otro el enorme ventanal por el que se podían apreciar las escaleras de emergencia por las que huyó el presunto asesino. Se aproximó al frío cristal y miró al negro cielo, la luna resplandeciente estaba casi llena. Entre abrió la puerta del dormitorio de Sonsoles y comprobó que, efectivamente, dormía tranquila. "Pobre mujer", pensó, "tanto sufrimiento en un momento". Entornó de nuevo la puerta del dormitorio y cuando iba de regreso al salón escuchó a lo lejos la melodía de Brown eyed girl de Van Morrison. Era el tono de llamada de su teléfono móvil.

—¡Nora!—exclamó mientras comenzó a correr en dirección al salón. Cogió el móvil que había dejado tirado entre los cojines del sofá, miró la pantalla y comprobó que efectivamente se trataba de Nora.

—¡Nora!, ¡por fin!

—¡Leo!, no sabes cuánto me alegro deoír una voz amiga...—Sin haberlo imaginado, Nora empezó irremediablemente a llorar al oír la voz de Leo. No se había dado cuenta hasta ese momento de la pesadilla que había vivido durante las últimas horas.

—¿Estás bien,pequeña?—Leo siempre la llamaba así en tono cariñoso— No llores, por favor, ¿estás bien? ¿qué está pasando, Nora?

—Leo tengo que irme de aquí esta misma noche.

—¿De París?

—Sí, necesito que me compres un billete para Madrid. El primer vuelo que salga esta misma noche.

—Pero, ¿qué sucede Nora?, me estás acojonando.—Leo había llamado a Nora para que fuese a Madrid pero no se esperaba que fuera ella quien lo propusiera y menos con esa urgencia

—Ahora no tengo tiempo para contarte Leo.—La voz de Nora sonaba cansada—. En cuanto llegue te lo cuento todo, pero ahora necesito salir para Madrid lo antes posible, reserva ese billete y envíame el localizador del vuelo por whatsapp, llegaré al aeropuerto de Charles de Gaulle en una hora.

—Pero Nora dime al menos que estás bien, ese hombre, lo que dijo...

—Estoy bien, Leo, pero estoy muy cansada.

—Está bien. —Se rindió Leo por fin—. Dame diez minutos para reservarte el vuelo por internet.

—Gracias,Leo.—Volvieron a caer un par de lágrimas huérfanas por la mejilla de Nora, pero esta vez reprimió el llanto, no quería preocupar más a Leo.

—Nos vemos a tu llegada al aeropuerto.

—Vale.

Sin tiempo para decirle una palabra más Leo notó que la comunicación se cortaba. Se quedó un momento pensativo, con el móvil en la mano. Nunca había notado a Nora tan rara como en ese momento. Ella era una chica muy dura, por lo menos de cara a los demás, le costaba mucho mostrar sus sentimientos, y fue precisamente el llanto de Nora al oír la voz de Leo lo que más le atormentaba.

Nora permaneció de pie frente a su cama, observando la bolsa de viaje que había colocado sobre ella. No soportaba mostrarse débil ante nadie. Pero con Leo era diferente. Era la única persona con la que no le importaba derramar cuantas lágrimas fueran necesarias para desahogarse. Aun así tenía que reaccionar. Era cuestión de tiempo que recibiera un mensaje de Leo indicándole cuándo salía su vuelo. Ahora tenía que dar con la forma de salir de allí sin levantar las sospechas de sus dos guardianes.

Nora tenía una idea, pero no podía ejecutarla ella sola, necesitaba la ayuda de alguien más. El abanico de personas a las que pudiera llamar a esas horas en París era muy reducido, por no decir que era prácticamente nulo. Cosette estaba en coma en el hospital; Cedric no entendería nada de aquello, Nora prefería dejarlo al margen; su mejor amiga estaba en paradero desconocido. Nora repasaba la gente con la que se había relacionado durante los últimos meses hasta que al fin dio con la persona idónea. “Suerte que tengo su teléfono móvil de cuando le eché una mano para preparar aquella fiesta sorpresa por el cumpleaños de Carla”, pensó mientras marcaba su número de teléfono. Comenzaron a sonar los tonos de llamada.

—¿Pronto?—contestó un hombre con acento italiano y con voz somnolienta.

20

París, 6 de noviembre, 03:10h

Oswald y Sully disfrutaban en el coche de una merecida hamburguesa después de un duro día que parecía al fin terminar. Habían transcurrido más de treinta minutos desde que despidieron a Nora en la puerta del portal de su vivienda. No les permitió acompañarla hasta su apartamento para revisarlo antes de que ella entrase. No insistieron ya que las órdenes del inspector Monaghan habían sido muy claras: "que nadie suba a su apartamento mientras esté dentro salvo que ella misma lo pida". La luz de su dormitorio aún seguía encendida.

—No sería de extrañar que la chiquilla durmiera hoy con la luz encendida para no tener pesadillas, después del día que ha tenido—comentó Sully con la boca llena mientras Oswald lo miraba con reprobación.

—No soporto estas noches encerrado en el coche—se quejó Oswald.

—Aún eres joven como para estar quemado, sólo tienes que acoplarte a las circunstancias lo mejor que puedas—aleccionó el viejo Sully mientras metía las sobras de su hamburguesa en una bolsa,  reclinaba su asiento todo lo posible  hacia atrás y se acomodaba dando la espalda a Oswald—. Tú haces la primera guardia..., ¡ah!, y no me despiertes salvo que se esté derrumbando el edificio.

Oswald se quedó en completo silencio observando con la mirada fija la ventana de la habitación de la joven. Su silueta aparecía y desaparecía hasta que por fin apagó la luz.

Nora había apagado la luz de la habitación para desviar la atención de los dos policías apostados en la calle. Ahora estaba toda la casa en penumbras. Había preparado la bolsa de viaje con lo imprescindible en ropa, además del ordenador de Carla y su pasaporte e identificación española. Leo le había enviado un mensaje apenas cinco minutos antes: <<Tu vuelo sale del Charles de Gaulle a las 04:45 horas. Tienes una hora y media aproximadamente. El localizador es IB287435>>

—La suerte está echada—se dijo a sí misma resoplando; intentando liberarse del nerviosismo que se estaba apoderando de ella. Miró su teléfono móvil una vez más para comprobar si el ganchoque le iba a ayudar a salir del edificio había llegado ya. No había señal de él—. No me falles—suplicaba cuando vibró el móvil. Nora miró a la pantalla, era un mensaje de su cómplice: <<Ya estoy llegando. Prepárate. ¡Comienza el espectáculo!>>

Oswald era un policía ejemplar, el primero de su promoción, la mano derecha de sus superiores, siempre cumplía con su deber con exquisita rectitud. Por eso odiaba hacer guardias nocturnas encerrado en un coche, cuando bien podría estar tras la pista del sospechoso a la fuga. Miró a su derecha. Sully dormía plácidamente como un niño. "¿Cómo lo hará?", se preguntó. Cuando volvió la vista a la acera de enfrente había algo que antes no estaba allí. Un taxi había parado justo en la puerta del edificio de Nora y un hombre de menuda estatura salía por una de las puertas traseras y se dirigía a la puerta de acceso. Oswald se apresuró a salir del coche patrulla.

—Buenas noches—saludó cortésmente mientras se tocaba la visera de la gorra de policía.

—Buona notte agente —el individuo le respondió en italiano.

—Disculpe, ¿no habla francés?

—Lo non parlo frances, ma si capit.

—Verá, estamos de guardia en esta zona y debemos identificar a todo aquel que entre al edificio, ¿le importaría mostrarme su documentación?

—¿Documentazione?, corso, corso. —El individuo se identificó correctamente ante Oswald, quien observó detenidamente el documento certificando que estaba todo en orden, siendo incluso ciudadano francés, aunque sin idea de francés.

—¿Sucede algo aquí?—Sully había despertado del descanso en el coche y se había aproximado hasta donde se encontraban los dos hombres.

—El señor Contte, ha llegado con este taxi hace apenas unos minutos.

—¿Vive aquí?—preguntó Sully directamente a Oswald.

—No lo sé, aún no lo he averiguado.

—¿A qué esperas?—Oswald se mordió la lengua para no contestar a su superior. Sabía perfectamente como tratar la situación, no necesitaba su ayuda.

—¿Vive aquí, señor Contte?

—No, qui vive la mia mamma, lei e malata e sto prendendo in ospedale.

—¿Qué dice de su madre?—Sully ponía cara de no entender nada de lo que decía el hombre.

—Creo que dice que está enferma.

—¡Enferma! —interrumpió el italiano— La mía mamma  está enferma—repitió con un fuerte acento—, e yo hospitale en taxi.—La mezcla de idiomas pareció dar resultado por el gesto que hizo Sully.

—Ahora sí lo entiendo, su madre esta enferma y él ha venido con el taxi para llevarla al hospital—dijo Sully con cara de comprensión—. Pues nada, no hagamos esperar más a este pobre hombre y menos a su enferma madre. Puede entrar, disculpe las molestias.

—Grazie mile —agradeció el menudo italiano. Sully agarró a Oswald del brazo quien parecía no querer abandonar ese lugar.

—Oswald volvamos al coche.

—Sí claro, buenas noches, señor Contte—Oswald no se marchaba convencido, hasta que Sully volvió a tirar de él.

—¿Qué demonios te pasa?, qué querías, ¿hacerle un interrogatorio mientras su madre posiblementeagonice?—Oswald por fin miró a la cara a Sully y asintió dándole la razón. En ese momento en el que ambos policías daban la espalda al menudo italiano, éste aprovechó para presionar el interfono, abriéndose inmediatamente la puerta y desapareciendo él en su interior.

—No se Sully, me parece algo extraño que venga este tipo a recoger a su madre enferma a las tres de la madrugada, y además que no saben nuestro idioma.

—Claro, una vez más tienes razón, un italiano que no habla francés sino italiano y su madre que por amargarnos la noche decide enfermar justo a estas horas de la madrugada, un extraño caso—ironizó  Sully—. Oswald, estoy harto de que siempre veas fantasmas donde no los hay.

—Pero...

—No hay “peros” que valgan, quédate en el coche, te relevo con la guardia ahora mismo, yo permaneceré aquí fuera hasta que se marchen.—En el momento que Sully contempló que la boca de su compañero volvía a abrirse no permitió que emitiera sonido alguno sentenciando—. Es una orden.

Oswald se introdujo en el vehículo no sin maldecir en su interior para que no le oyera su superior. Sully se apoyó en el lateral del coche. Se sopló las manos y las frotó entre sí intentando calentarlas, la noche era fría. Sacó de uno de los bolsillos de su chaqueta una cajetilla de tabaco rubio, se colocó un cigarrillo  en la boca y lo prendió, manteniendo un instante la llama del mechero frente a su cara para sentir su calor. El taxi no había apagado el motor desde que llegó con el hombre italiano. "Seguro que ese taxista está con la calefacción del coche a toda máquina, y yo aquí jodido de frío. No veo el día que llegue mi jubilación", pensaba mientras se abría la puerta del portal del edificio. Salió de su interior el señor Contte con una bolsa de viaje en la mano que introdujo en el maletero del taxi con rapidez volviendo a entrar en el edificio. Tres segundos después volvió a salir al exterior esta vez con su madre agarrada a su brazo. Una mujer embutida en una bata de flores y con un gorro de lana en la cabeza para resguardarla del frío. La mujer estaba tan encorvada que podría dar con la nariz en el suelo de un momento a otro, pero su paso era firme. Sully observaba al menudo italiano abrir la puerta trasera del taxi y ayudar a entrar a su anciana madre. El hombre dio entonces la vuelta al coche para entrar por la puerta contraria, alzando la mano para despedirse del policía que, haciendo el mismo gesto le devolvió el saludo

—¡Que se mejore su madre señor Contte!—le deseó Sully amablemente. Un momento después el taxi se alejaba despidiendo una gran nube de humo, más grande de lo normal debido al frío que hacía. Sully tiró el cigarrillo a la calzada y se introdujo de nuevo en el vehículo junto a su compañero quien tenía una expresión en la cara como si de un niño de cinco años a quien acababan de castigar sin jugar se tratase—Ya se han ido tus fantasmas—dijo Sully a Oswald acomodándose de nuevo en el asiento, mientras se disponía a soñar despierto con su ansiada jubilación.

Los pasajeros del taxi  no dijeron palabra hasta doblar la esquina de la calle, momento en el que la mujer se quitó el gorro de lana y se soltó el pelo anaranjado.

—¿Al hospital entonces?—preguntó el taxista a los pasajeros.

—No—contestó la mujer—, ha habido un cambio de planes, llévenos al aeropuerto Charles de Gaulle.   —Nora miró entonces a su izquierda y vio al dueño del mejor restaurante de pizza de Paris, El Ponte Vecchio,  con una sonrisa en el rostro—. Gracias Paolo.

—Bella Nora, las amici de Carla son mis amici…

21

Madrid, 6 de noviembre, 06:40h

La noche aún se resistía a dejar paso al día en la terminal cuatro del aeropuerto de Barajas en Madrid. El termómetro del coche marcaba una temperatura de dos grados negativos en el exterior. Leo tuvo que coger prestado el coche del fallecido don Julio que estaba estacionado en el garaje del ático del doctor. Él tenía, desde hacía diez años, un Fiat Punto que lucía como nuevo. Leo disfrutaba conduciendo, pero odiaba hacerlo por las saturadas calles de Madrid. Es por eso que el coche se pasaba la mayor parte del año en el garaje de su apartamento de la Plaza Santa Ana. No hubo tiempo para volver a su casa a por el coche, recordó que el abuelo de Carla tenía un Renault 21, al menos así lo recordaba de cuando eran pequeños. Buscó en el mueble del recibidor de la casa la caja donde Sonsoles guardaba las llaves. Se sorprendió al ver que, el logotipo que figuraba en la única llave que encontró, pertenecía a un Lexus. "Vaya con el abuelo Julio", pensó Leo al comprobar que no se trataba de las llaves de un coche de mas de veinte años como pensaba, sino de un coche de alta gama. Acto seguido dejó escrita una nota a Sonsoles por si ésta se despertaba antes de su vuelta y bajó por las escaleras del edificio hasta el  garaje en busca del Lexus del doctor Bonnay. Cuando dio con él, supo que un coche como aquel nunca estaría a su alcance. Leo no tenía idea alguna sobre automovilismo, pero no se le escapaba que ni con todo el dinero que tenía ahorrado en el banco podría pagar semejante máquina.

Llevaba una hora esperando la llegada del vuelo que provenía de París. Estaba nervioso, hacía más de un año que no había vuelto a ver a Nora; habían hablado en un par de ocasiones, pero nada más. Aún no sabía cómo reaccionaría cuando la viera; no la daría dos besos, uno en cada mejilla como se le da a la prima del pueblo, "¿un abrazo y un beso en la mejilla?", sopesaba Leo aquel tema tan banal sentado en el interior del Lexus cuando decidió adentrase en la terminal de llegadas para recibir a su amiga. El panel de información indicaba que el vuelo 2808 de Air France había tomado tierra hacía apenas diez minutos. Leo se situó enfrente de la puerta de salida por donde comenzaban a desfilar los recién llegados. "Es curioso lo de los aeropuertos"' pensó Leo al ver las emociones que fluían en los que retornaban a su casa y en quienes los esperaban con los brazos abiertos. En ese instante entraba una pareja joven con un cartel en la mano en el que se podía leer "¡nos casamos!" en letras bien grandes con la consiguiente alegría desatada de sus familiares. Leo se les quedó mirando como la mitad de los allí presentes, hasta que vio pasar tras ese tumulto de besos y abrazos una melena roja que le era muy familiar y que provocó que se le aceleraran las pulsaciones. Era Nora. Andaba con paso sosegado, con la mirada perdida. Cuando por fin consiguió ver mejor su cara pensó que aquella no podía ser la Nora que él bien conocía. Tenía el semblante extenuado, de no haber dormido en muchas horas. Leo no sabría decir si era cansancio lo que su rostro mostraba o tristeza, pero no tenía la luz que siempre le acompañaba. Nora no le había visto, andaba hacia ningún sitio, absorta en sus pensamientos. Leo se aproximó a ella, interponiéndose en su camino. Nora levantó la mirada y cuando vio que quien la entorpecía la marcha era Leo, no pudo hacer nada más que abrazarle tirando la bolsa de viaje que llevaba en la mano y comenzar a derramar lágrimas como no lo había hecho nunca antes.

—Ya Nora, ya estás aquí conmigo.—Intentó tranquilizar a Nora quien lloraba sin consuelo.

—Leo, volveremos a verla, ¿verdad?

—Por supuesto que sí Nora, vamos a traerla de vuelta de donde quiera que esté, te lo prometo, nos volveremos a juntar los tres.—Leo se separó de Nora y la secó las lágrimas con el dorso de su mano—. Creo que lo mejor es que te lleve a descansar, ¿Cuánto llevas sin dormir?

—¿Dormir?, no lo sé Leo—contestó limpiándose las lágrimas con la manga de su chaqueta. Nora llevaba casi veinticuatro horas sin dormir, no logró hacerlo ni tan siquiera en el avión, sólo pensar en cerrar los ojos y perderse en la oscuridad de nuevo le causaba terror. Tenía miedo de volver a ver ese rostro marcado por una gran cicatriz, aquellos ojos fríos, aquella sádica sonrisa...,aun así sabía que debía descansar.

—Está bien, vayamos a casa, necesitas descansar Nora, ya habrá tiempo para hablar.—Nora asintió y acompañó a Leo, quien había recogido del suelo su equipaje y, pasando un brazo sobre su hombro, la guiaba hasta el coche.

Nora estaba tan absorta en sus pensamientos que no se percató del viaje del aeropuerto hasta la casa del abuelo de Carla. Leo estaba aún más preocupado que durante las horas previas en las que no sabía nada de ella. Nora no hizo un solo comentario del inusual coche que conducía Leo; no abrió la boca en el viaje; no mostró la más mínima emoción al volver a la casa en la que pasaron juntos tantos ratos de su infancia. Estaba en estado de shock; hubo un momento en el que dudó si llevarla a un hospital o a casa, pero finalmente optó por lo segundo.

Aparcaron el coche en el garaje del edificio de la calle Velázquez. Subieron una a una las interminables escaleras hasta el ático y entraron sigilosamente para no despertar a Sonsoles. Nora continuaba sin emitir sonido alguno, con esa mirada que parecía estar vagando en la nada. Leo la llevó hasta uno de los dos cuartos de invitados que estaban frente a la galería, por donde ya comenzaban a verse los primeros destellos de luz del frío amanecer.

—Creo que lo mejor es que duermas lo que necesites—le dijo Leo a Nora—, cuando despiertes tendré preparado algo para comer y podremos hablar entonces.

—Leo…

—¿Sí?...

—No me dejes sola por favor, quédate conmigo.

La voz de Nora sonaba somnolienta. No se quitó la ropa para dormir, estaba tan cansada que simplemente se dejó caer sobre la cama. Leo se acercó de nuevo a la cama, le quitó las botas que calzaba, sacó una manta del armario de la habitación y se la echó por encima. Luego se recostó a su lado. Él también estaba cansado. “No me vendrá mal dormir un poco a mí también”, pensó mientras apagaba la luz de la lámpara de noche que había junto a la cama.

Leo había soñado con esa situación todos los días de su último año de existencia, pero aquello no era más que un espejismo. Habían pasado meses sin que ninguno de los dos hubiera llamado al otro. Tan sólo una felicitación por el cumpleaños de cada uno. Cada vez que hablaba con Carla preguntaba por Nora, pero nunca se atrevía a llamarla. Ella se fue porque necesitaba un cambio en su vida, pero jamás propuso a Leo entrar en sus nuevos planes. Es por eso que Leo nunca quiso forzar más la situación, pensó que lo mejor sería olvidarla, aunque ahora Leo confirmaba que eso nunca había pasado. Sabía que se había rendido muy pronto y que no había luchado por aquello que quería. Ahora que Leo la observaba tendida a su lado con su cabeza apoyada en su brazo, entendió que no es que nunca la hubiera olvidado, es que nunca quiso hacerlo.

22

Cogió con dificultad la pértiga  e hizo toda la fuerza posible con el brazo sano  para poder sacar el bote del pequeño embarcadero. La herida de bala que le produjo el disparo del policía en el hombro izquierdo tenía mal aspecto. Había perdido mucha sangre durante el viaje, pero era fuerte. Una bala no sería lo que acabase con su vida, al menos él pensaba que ese no era su destino. Hubiera preferido ir por el pasadizo en lugar de cruzar la bahía, pero cuando vio que la marea estaba alta y el mar tranquilo, pensó que sería la mejor opción.

Hundía la pértiga en aquel fondo inestable de fango y lodo, empujando con todas su fuerzas para avanzar lo más rápido posible. Estaba empezando a amanecer y no quería llamar la atención, debía darse prisa.

—¡Vamos, joder!, este no es momento para morir—se decía a sí mismo.

Al fondo se levantaba el islote, testigo tantas veces de  sus idas y venidas. Su silueta se dibujaba sobre el agua salada de la bahía, como una alfombra oscura que se extendiese para recibirle. Pero la pequeña isla no tenía ningún significado sin aquello que no se ve: La Fortaleza.

"Creo que hoy nadie espera mi llegada. No habrá música de cámara ni se arrojarán pétalos de rosas a mis pies. El Amo no se alegrará de verme. Aunque ese es un sentimiento recíproco", pensaba el hombre de piel pálida y pelo albino. "Pero le gustará saber que tengo la información que necesitábamos para eliminar el último escollo y hacer por fin que nuestro secreto esté a salvo".

El bote se aproximaba cada vez más a su destino. Lukas Goodrich imprimía su energía de reserva en hacer lo posible por llegar aún consciente, las fuerzas que le quedaban eran mínimas.

—Asclepio, vuelvo a casa, vuelvo a mi cárcel—proclamó a las aguas, con un tono de rabia que surgía de lo más profundo de su interior, mientras la misteriosa silueta del islote se alzaba majestuosa ante él, dándole la bienvenida.

23

Carla y Sam habían pasado las últimas horas hablando sin cesar dentro de aquel lugar con aspecto de catacumba con celdas. La humedad del ambiente provocaba que la roca que les rodeaba brillase en la oscuridad, consecuencia del agua que de ella manaba y de la débil luz que asomaba por las escaleras, proveniente de una pequeña lámpara de aceite que pendía de una de las paredes. El frío era insoportable, Carla tenía las articulaciones entumecidas y Sam no había parado de temblar hasta hacía un momento. Parecía que hablar con Carla lo calmaba.

Dieron un repaso a sus vidas. Carla explicaba los pros y contras de la vida en dos grandes capitales, como son Madrid y París, mientras que Sam, le relató cómo habían conseguido sobrevivir su hermano Zakim y él en la más absoluta miseria en Malí.

—Tras la muerte de mi padre hace tres años, mi hermano y yo seguimos faenando con su pequeño bote en el río Níger. Gracias a los conocimientos que adquirimos de mi padre pudimos sobrevivir con lo que vendíamos en el mercado en Tombuctú, hasta el momento de abandonar la ciudad.

—¿Y tu madre?

—Nuestra madre murió cuando yo era apenas un niño, pero la recuerdo en mis sueños.

Carla contemplaba a Sam. Debía tener en torno a los veintiocho años, pero al oírlo hablar podría decir que estaba ante un hombre, que a su vejez repasaba los palos que le había dado la vida y cómo, lejos de rendirse, se había levantado una y otra vez.

—Yo no conocí a mis padres—dijo una taciturna Carla, con la mirada perdida. Sam la miraba atentamente—, mi madre murió a unos meses de nacer yo, y mi padre lo hizo al tiempo en un accidente de coche en la costa francesa. El destino no quiso que yo viajara con él en ese coche.

—¿Cómo eran?

—Pues la verdad es que mi abuelo siempre me ha hablado muy poco de ellos, cada vez que salía el tema se ponía muy triste y yo no soportaba verle así. Lo único que conservo de ellos son un par de fotografías en blanco y negro del día de su boda.

—Entiendo entonces que tu abuelo Julio, de quien me has hablado, debió ser alguien muy importante para ti.

—Mi abuelo era mi única familia. Pero además nos unía una complicidad que es muy difícil de explicar. Era un hombre alegre y que amaba la vida. Es por eso que estoy convencida de que no se suicidó.

—El hecho de que estés aquí encerrada—dijo Sam mirando a su alrededor—, donde quiera que estemos, confirma que tu abuelo no se suicidó y que has debido de poner nervioso a alguien.

Carla observaba a Sam, que echaba la cabeza hacia atrás hasta apoyarla en la húmeda y fría roca, quedándose mirando a las alturas como si pudiera traspasar con la mirada aquella piedra oscura y escapar de allí por un momento

—Tranquilo, averiguaremos por qué estamos aquí.

—Eso no me tranquiliza, yo debería estar cuidando de mi hermano.

Se oyeron entonces pasos que se acercaban; estaban descendiendo las escaleras que conducían a las celdas. Carla y Sam observaban atemorizados en dirección a los destellos de luz que se aproximaban cada vez más. Cuando por fin pudieron ver quíénes eran, Carla se percató del gesto de rabia que en un momento había ensombrecido la cara de Sam. Carla entendió entonces que se trataba de sus captores. El día anterior, cuando trajeron a Sam, estaba tan asustada temiendo que fuese la bestia que la estuvo persiguiendo por las calles de Praga que no se detuvo a observarlos. Ahora sí los podía ver con claridad gracias a la lámpara de aceite que portaba uno de ellos. Los dos hombres eran rubios, de tez blanca y de mediana estatura. Ambos vestían una bata blanca y debajo de ella un uniforme verde. Era la indumentaria que podrían vestir en cualquier hospital. No venían solos, traían a una persona apoyada  en sus hombros, Carla no podía ver bien su cara ya que andaba con la cabeza hacia abajo. Sus brazos y pies eran del mismo color azabache que su compañero de celda, pero parecían llenos de heridas, y vestía con una bata de hospital, como las que ponen a los pacientes antes de entrar a quirófano.

Adrien y Philip abrieron la celda que quedaba justo enfrente de Sam y arrojaron sin piedad alguna a la persona que trasportaban, cayendo ésta sobre el frío y húmedo suelo. No emitió sonido alguno al caer. Los dos hombres cerraron la celda y se dispusieron a marcharse sin tan siquiera prestar atención a Carla y Sam.

—Nunca olvidaré vuestras caras, lo juro por mi vida.—La voz de Sam sonó amenazante.

—Vaya, nos ha salido valiente el muerto de hambre africano.—Se giró el más alto de los dos acercándose a la celda de Samir.

—Déjalo Phil, la vida de este miserable tiene muy poco valor aquí—dijo Adrien acercándose a su compañero.

—Sí—contestóPhilip—, tienes razón.—Miró fijamente a Sam, quien se encontraba sentado en una esquina de su celda junto a los barrotes que leseparaban de Carla—. Todo lo que has luchado para conseguir una vida mejor para ti y tu hermano no ha servido de nada. Mira bien este saco de mierda—dijo señalando al hombre que permanecía tendido en la celda de enfrente—, míralo bien, porque pronto estarás como él.

—Philip—habló ahora Adrien—, debemos volver, nos están esperando  .

—Sí, vámonos, de poco sirve hablar con un muerto .

En ese instante Sam se levantó del rincón en el que se hallaba sentado. Carla lo observó detenidamente. Debajo de su ropa se podía adivinar un cuerpo producto del trabajo duro al que siempre había estado sometido. Era alto y fuerte, aunque sin duda estaba débil tras las últimas horas. Se acercó lentamente hasta los barrotes desde los que le hablaban sus carceleros. Se aproximó tanto a ellos que podía sentir incluso el calor que desprendía la lámpara de aceite que portaba Adrien. Miró fijamente a Philip.

—Te mataré lentamente—amenazó Sam convoz oscura y firme—. Haré que tu sufrimiento sea tan insoportable que me suplicarás que acabe con tu agonía. Tarde o temprano tendrás que abrir esta puerta; ese día no vengas solo, no vengáis solos vosotros dos—dijo mirando también a Adrien—, porque os aseguro que os matare sin ninguna piedad.

La cara de los dos hombres se tornó cautelosa; no esperaban semejante amenaza por parte de su rehén.

—¿Qué pasa aquí?—Surgió una voz desde las escaleras.

—Nada—contestóPhilip—, ya nos íbamos.

—Vamos, no perdamos mas tiempo.—Apareció de entre las sombras un tercer hombre vestido con uniforme de quirófano al igual que sus dos compañeros—. El doctor nos está esperando en la sala uno.

—¿En el quirófano?—Se extrañó Adrien— Se supone que por hoy habíamos terminado.

—Es una intervención que no estaba prevista—respondióel hombre—. Lukas ha vuelto, está herido y ha perdido mucha sangre.

—¿Goodrich estáaquí?—preguntó Philip con voz de asombro— ¿Trae consigo la llave del jefe?

—¿Crees que le he preguntado por la puta llave?, está medio moribundo, aún no sé cómo ha conseguido cruzar la bahía él sólo.

Los dos hombres se pusieron en marcha, bajo la atenta mirada de Sam. Philip, que marchaba el último de los tres, se giró antes de comenzar el ascenso de las escaleras y mirando hacia el maliense simuló lanzarle un beso seguido de una carcajada que se quedó retumbando por un momento entre las rocas de la catacumba. Mientras, la luz desaparecía, sumiendo a los tres rehenes de nuevo en la penumbra.

Sam permaneció de pie, con las manos agarrando los barrotes, con las mandíbulas haciendo tanta presión como impotencia sentía. De pronto, del silencio que invadía la estancia surgió una voz muy débil

—Ji..., ji ne mi ji...—Era el hombre que habían traído medio inconsciente, estaba tendido boca abajo sobre el frío suelo.

—¿Qué hadicho?—preguntó Carla levantándose del suelo y situándose a la altura de Sam.

—No estoy seguro.

—Ji...,koro ne me ji...—Sam se asombró al escucharlo de nuevo.

—Está hablando en bambara.

—¿Bambara?—Carla no había escuchado aquella palabra jamás.

—Es el dialecto que usamos muchos pobladores de los pueblos bañados por el Níger, es el idioma con el que la gran mayoría comerciamos diariamente.

—Pensaba que hablabais francés en Malí.

—Y así es, pero existen a la vez multitud de lenguas aparte del francés. El bambara es una de las más extendidas.

—El hombre. ¿Qué dice Sam?

—Está pidiendo agua. No podemos ayudarlo; qué le habrán hecho estos bastardos.

—Intenta hablar con él, quizá sepa dónde nos encontramos y quién es esta gente.

—Lo intentaré, pero al que realmente se le daba bien el bambara cuando faenábamos era a mi hermano Zakim.—Sam se agachó para estar mas a la altura del habitante de la celda que estaba frente a la suya.

—Pregúntale dónde estamos—sugirió Carla.

—Teri, an ayi ji.—Sam hizo una pausa para pensar quédebía decir ahora—. ¿Koroke an be?

—Ne maske terike..., é fó na kulu—susurró el hombre al que no podían ver la cara. Estaba tendido de medio lado en el frío suelo. Samir pudo ver como tenía las muñecas vendadas.

—¿Qué te ha dicho?

—Le he dicho que lo sentíamos pero que no teníamos agua y que si sabía qué lugar era este. No sabe dónde estamos, pero dice que ellos lo llaman "La Fortaleza".

—¿Qué le habrán hecho, Sam?

—Terike, ¿i ka kene terike? —Miró a Carla para traducirle—. Le estoy preguntando si se encuentra bien.

"Es obvio que no", pensó la mujer.

—Kungolodimi, tooro yan sin, gwan sin...

—Dice que le duele mucho la cabeza, que el pecho le arde.

—... kamale be yan, be su, kamale be balo e tan abi kele.

—Dice que en aquella celda—prosiguió Sam señalando la celda contigua a la del preso desconocido—, hubo un hombre joven durante un mes y once días. Ahora ese hombre está muerto.

—¿Muerto?—preguntó Carla sin intención de obtener respuesta—. Pregúntale quien lo mató.

—¿Jon su be teneke? —Preguntó entonces Samir.

El hombre empezó a toser, parecía que se ahogaba, intentó incorporarse para sentarse apoyando la espalda en una de las paredes rocosas de la celda. Entonces dejó su rostro al descubierto. Carla miró hacia otro lado intentando reprimir las ganas de vomitar al ver semejante carnicería. El hombre tenía el rostro en carne viva, su piel oscura había desaparecido. Se podían apreciar que los tejidos habían dejado lugar a una serie de llagas y erupciones que parecían supurar sangre por todo su rostro. Cuando Sam vio aquello apretó los dientes y susurró para sí mismo:

—Que te han hecho hermano.

—Sam...—Carla se quedó muda por un momento al ver aquella atrocidad.

—¿Jon su be teneke? —preguntó de nuevo Sam, quién no pudo reprimir una lágrima al ver la cara de sufrimiento de aquella persona.

—Bwa hake tó né!... —Comenzó a recitar el hombre.

—¿Qué dice Sam?

—Padre, perdóname.

—¿Está rezando?—Carla observó cómo el hombre se estaba quitando las vendas que cubrían sus muñecas, dejando al descubierto las marcas de lo que al parecer debió ser un intento de quitarse la vida.

—Mira sus muñecas Carla,—dijo Sam pensativo—, creo que no reza, se está despidiendo.

—Bwa hake tó né!... —Continuaba diciendo el hombre con la mirada perdida, buscando a tientas entre una de las losas de piedra sueltas que había en el suelo.

—No, Sam, no, ¿quéva a hacer?—preguntaba Carla nerviosa. Sabía muy bien lo que iba a hacer. El hombre sacó de debajo de aquella losa lo que parecía un pedazo de roca, en forma de lámina afilada.

—Se va Carla. Se marcha con sus antepasados. —El hombre sujetó con fuerza la afilada piedra y la pasó una y otra vez por su muñeca. No emitió grito de dolor alguno, sólo repetía una y otra vez en bambara: “Padre, perdóname”.

—Sam, pregúntale quién le ha hecho eso, quién es el culpable.—La sangre comenzó a manar a borbotones de una de sus muñecas, mientras se afanaba en hacer lo mismo con la otra.

—Koroke, ¿kosón jón?

—Bwa hake tó né!... —El hombre con los dos brazos caídos sangrando abundantemente repetía una y otra vez la misma plegaria.

—Koroke, ¿kosón jón?—preguntó una vez más Samir.

—Bwa hake tó né!... —La voz del hombre era cada vez más débil.

—¡¿Quién te ha hecho esto?!—gritó la joven de pelo castaño— Koroke, ¿kosón jón?—preguntó con voz potente, consiguiendo al fin que del hombre saliera aquella última palabra con voz agonizante antes de rendirse a la muerte.

—Asclepio…

24

Vernon, a 70 km. de París, 6 de noviembre, 16:30h.

Eric conducía inmerso en sus pensamientos. No había dormido más de cinco horas antes de recibir la llamada de Clapier informándole sobre las últimas averiguaciones del fugado Lukas Goodrich. Había estado soñando despierto cómo le quedaría el uniforme de guardia de tráfico, ya que tras la fuga del presunto asesino y de la principal testigo, sus superiores le pondrían a regular la circulación en plena rotonda del Arco del Triunfo.

Del sospechoso lo único que pudieron localizar fue el coche que utilizó para darse a la fuga en un área de descanso de la carretera del norte. Ni rastro, por contra, de algún otro vehículo robado para continuar su viaje a donde sólo él sabía. Ni una sola denuncia en las siguientes horas. Habían perdido su rastro. Aun así se había instaurando el código tres de alerta terrorista. No quería que volviese a entrar en París sin ser visto; había ordenado que se instalaran puestos de control en todos los accesos a la capital.

—Estamos entrando en la ciudad. Cambio.

Era el agente Jean Trevier quien acompañaba a Eric y hablaba por radio con los compañeros que ya se encontraban en el punto de encuentro. Su hombre de confianza, Dupont, se tenía que recuperar de la herida del hombro que le provocó el disparo de Goodrich en la salida del pasadizo de La Madeleine la noche anterior. "No le vendrán mal unos días de descanso, así podrá pasar más tiempo con la pequeña Maggie", pensó Eric. Le vino a la cabeza entonces la imagen de Maggie, la hija de Louise Dupont y su esposa Charlotte. Eric y Louis eran buenos amigos aparte de compañeros, es por eso que sabía perfectamente por todas las dificultades que habían pasado desde que le diagnosticaron a Maggie aquella enfermedad. “Louise es un hombre fuerte, aunque el sufrimiento lo lleva por dentro”, pensaba.

Eric volvió un instante la cabeza a su derecha encontrándose con el gesto impenetrable de Trevier. El inspector responsabilizó al agente de la fuga de Goodrich. No quiso echar sobre la espalda del capitán la muerte de su compañero Blanc, ya sabía que el mismo Trevier lo tenía muy presente. Eric siempre había pensado que quien no fuese capaz de separar lo personal de lo profesional jamás podría ser un buen policía. Eso precisamente fue lo que el inspector recriminó a Trevier. Para Eric toda aquella información que decía saber Lukas Goodrich sobre la familia del capitán Trevier no era más que un juego al que el propio capitán accedió a jugar y que obviamente perdió. Eric prefirió no reaccionar en caliente ya que sabía que de ser así, Trevier no volvería a portar un arma ni una placa en lo que le restara de vida, pero por otro lado, era el único que había tenido contacto directo con el  homicida, y por el momento le era útil. En cuanto todo terminara ya habría tiempo de pensar que hacer con él.

Eric esperaba encontrar algo que arrojara luz sobre la verdadera identidad de Lukas Goodrich. Esa misma mañana había recibido la temprana llamada de Clapier. La última vez que habló con él le había dicho que sus chicos del laboratorio, a través de las huellas halladas en el apartamento de Carla, habían identificado al  fugado como Lukas Goodrich, un inmigrante alemán muerto en la ciudad de París hacía más de treinta años. Esta vez, Clapier pudo darle una noticia mejor.

—Eric, soy Clapier.

—Tú dirás,espero que tengas algo nuevo para mí y que no sean cuentos de fantasmas—respondió Eric con voz somnolienta tras haberse pasado media noche de búsqueda.

—Hemos logrado aproximarnos más a la verdadera identidad de Lukas Goodrich.

—Dispara.

—Conseguimos la grabación de las cámaras de vigilancia del parking donde dejó aparcado el coche patrulla, un par de manzanas tras la iglesia de La Madeleine.

—¿Y...?—Eric no mostraba ningún interés, su experiencia le indicaba que aquello no le conduciría a ningún lado.

—Tenemos su rostro grabado. Es extraño, parece que realmente quería mostrarnos su cara. Se quedó durante un par de segundos mirando fijamente a una de las cámaras que graba la salida del parking.

—Nos está poniendo a prueba.

—Sin lugar a dudas.

—Clapier, supongo que me llamabas por algo más que esto, ¿no?

—Para tener treinta y tantos, eres todo un cascarrabias amigo mío.

—Al grano—refunfuñó Eric. Sabía que si no jaleaba a Clapier, la conversación podría durar horas; y no disponía de ese tiempo.

—Está bien. Pasamos el rostro de Goodrich a todas y cada una de las centrales del país.

—¿Y bien?

—No persigues a un muerto Eric. Lukas Goodrich nació el cinco de marzo de 1973 en Dusseldorf. Pero no podemos contrastar desde cuando lleva residiendo en Francia. No existe ningún documento de residencia.

—¿Cómo habéis averiguado eso?

—Paciencia amigo. Nos llamó el comisario Montanier, jefe de la central de policía de Vernon, una ciudad a poco más de una hora de París...

—Demonios, ¡ya sé dónde está Vernon!

—Gracias a la imagen congelada del vídeo con su rostro y tras remitirlo a todos los organismos públicos de Vernon, el comisiario Montanier recibió una respuesta interesante de la Biblioteca Municipal. Al  parecer Lukas Goodrich es un asiduo a este lugar.

—¿Os han podido dar algún dato personal que tuviesen registrado?, teléfono, dirección...

—Nos han facilitado una copia escaneada de su documento identificativo. Por eso sabemos que nació en el año 1973. Al parecer no buscamos a un fantasma

—Bien, parece que por fin hemos avanzado. ¿Pero podemos fiarnos de la autenticidad del documento.

—No, pero hasta no poder corroborar la prueba de las huellas que nos indicaba que Goodrich murió hace décadas, prefiero quedarme con esta última pesquisa y pensar que perseguimos a un cabrón real.

—Tienes razón Clapier.

—Eso no es todo inspector. Hace un tiempo la biblioteca editó un número especial sobre sus ciento veinticinco años de historia  y lo enviaron a los domicilios de cien de sus mejores usuarios, entre los que se encontraba...

—... Lukas Goodrich.—Se anticipó el inspector.

—Así es.

—Dime que tenemos la dirección de su domicilio. —Eric se interesó de pronto por lo que le estaba contando su colega y amigo.

—La tenemos. Guardaron un registro con los envíos de dichos libros.

—¿Lo sabe alguien más?—preguntó Eric mientras se levantaba de la cama de un salto y comenzaba a vestirse.

—Eres el primero en recibir esta información

—Gracias,amigo, buen trabajo, te debo una—agradeció Eric colgando acto seguido el teléfono dispuesto a ponerse en marcha cuanto antes.

Cuando Eric regresó de sus recuerdos ya se encontraban entrando en la ciudad. Vernon era una ciudad de estilo medieval perteneciente a la Baja Normandía y situada en la ribera del Sena. En la época estival resultaba una ciudad muy agradable para pasear, pero en ese instante se veía sombría por el gran aguacero que estaba cayendo sobre sus calles y la nube negra que sobrevolaba los tejados de sus edificios. Eric seguía atentamente las indicaciones que ofrecía el GPS del coche, mientras que Trevier no abría la boca más que para comunicarse por radio con los miembros del equipo del comisario Montanier, quienes les aguardaban en la vivienda.

Circulaban por la Rue Carnot, a la altura de la iglesia Collégiale de Notre Dame, cuando Trevier decidió romper el silencio para indicar al inspector la llegada al destino.

—Es aquella casa, ahí está Montanier—indicó escuetamente el policía.

Eric no le dedicó respuesta alguna, se limitó a cruzar la calzada con el vehículo, invadiendo el carril contrario y subiendo sobre la acera para aparcar. Había un grupo de cinco personas resguardándose de la lluvia bajo la marquesina de la parada de autobús que estaba a unos metros del edificio. Dos de aquellos hombres se aproximaron a paso ligero hasta ellos. Salieron del coche para saludarles. Eric maldijo en su interior aquel tiempo lluvioso y frío propio de Normandía.

—¿El inspector Eric Monaghan?

—Sí. Y usted entiendo que es el comisario Montanier.

—El mismo—contestó el hombre con aspecto bonachón, tendiéndole la mano. Tenía el pelo cano, bigote del mismo color y una oronda cara sonrosada, que acompañaba perfectamente a su rollizo cuerpo.

—Él es el agente Trevier.—El policía se limitó a saludar al comisario con un gesto inexpresivo.

—Bien inspector, ¿entramos?

—¿Han seguido mis indicaciones?

—Nadie ha accedido al edifico durante las ultimas dos horas, y por supuesto ninguno de mis hombres ha entrado en el piso, como usted nos ordenó.

—Adelante,entonces—ordenó Eric.

Con un simple gesto, el comisario indicó a sus hombres, resguardados de la lluvia bajo aquella marquesina, que se encaminaran hacia la puerta del edificio donde ya se aproximaba él junto con el inspector Monaghan y el agente Trevier. La casa era un edificio de tres plantas que debió gozar de mayor esplendor en una época lejana. Ahora presentaba un estado descuidado. La pintura de la fachada estaba cuarteada,  la madera de las contraventanas aparentaba podrida  y la puerta del edificio estaba tan deteriorada por la humedad que  no podía cerrarse.

Dos de los hombres del comisario Montanier entraron primero, seguidos de Eric y Trevier, quienes  llevaban desenfundadas sus armas. El interior del edificio desprendía un olor a madera vieja y humedad. Los peldaños de las escaleras crujían según los hombres pisaban. El piso de Goodrich era el último de los tres. Cuando hubieron llegado a la puerta de la vivienda, uno de los hombres de Montanier se armó con un pequeño pero pesado ariete, y con dos golpes secos hizo que la cerradura reventara quedándose la puerta de la vivienda abierta de par en par.

Los hombres de Montanier junto con Trevier, se adentraron corriendo, con el arma en alto, acto seguido hicieron lo propio el inspector y el comisario. La casa estaba vacía, no había un alma. El ambiente estaba tan cargado que costaba respirar. Debía llevar cerrada muchos días, las goteras de las últimas lluvias caídas habían provocado varios charcos sobre el parqué, agrietando y levantando las maderas más deterioradas. Las contraventanas de la estancia estaban cerradas, apenas entraba algo de luz por algunas de sus rendijas. Eric fue a accionar uno de los interruptores, pero no hubo resultado alguno. Trevier se percató de la situación y se aproximó hacia las ventanas más próximas abriendo las contraventanas de madera para que entrara la poca luz que el cielo cubierto de nubes negras permitía.

—No toquéis nada que pueda ser sospechoso.

Eric, recordó que durante la persecución del día anterior dos de sus hombres fueron víctimas de una trampa preparada por Goodrich con un extintor, perdiendo uno de ellos la vida y el otro ambas piernas. No quería correr más riesgos.

—¿Qué buscamos exactamente,inspector?—preguntó el comisario Montanier con una tranquilidad que sacaba de quicio a Eric.

—Esta es la supuesta vivienda de un asesino que nos ha tenido en jaque durante una larga noche, dejando tras de sí tres muertos y dos heridos graves; habiendo raptado a una ciudadana española que residía en París, por la que pronto nos preguntará la policía de su país; habiéndose escapado de uno de nuestros coches patrullas no sabemos muy bien cómo...

El comisario había captado el tono exasperado del inspector haciéndole un gesto con las palmas de las manos en alto mostrando rendición.

—Vale, vale, creo que lo he entendido.

—¿Cree usted que son suficientes puntos a tener en cuenta como para levantar si hiciera falta las malditas tablas del suelo que pisamos?—Montanier no añadió una palabra más y se esfumó lo más lejos posible de Eric, dando orden a sus hombres de inspeccionar cada rincón de la vivienda.

Eric estaba tenso. Hacía tiempo que no experimentaba aquel sentimiento. Acostumbrado siempre a llevar el control de las situaciones, este caso le estaba poniendo a prueba. Primero con la fuga de Lukas Goodrich y posteriormente con la noticia que le comnicó de madrugada el agente Sully sobre la huida de su testigo principal.

—Señor—se dirigió hacía él Trevier—, creo que debería ver esto.

Eric lo acompañó hasta la cocina. El cuarto era grande, desproporcionado en comparación con el resto de la casa. Todo estaba en orden y limpio. Los baldosines de las paredes delataban los muchos años que llevaban allí, al igual que los armarios que rodeaban el cuarto. A un lado había un gran ventanal que daba a la calle principal y al otro lado había una solitaria nevera de al menos dos metros de altura.

—Para qué me has traído aquí, ¿qué has visto?

—Si observa el conjunto de los muebles verá que todos son de una antigüedad similar.—Eric repasaba con la vista la estancia—. Todos menos uno.

—La nevera.

—La nevera. Antes de fijarme en ese detalle observé que al final de los aparadores de este frente los baldosines de la pared tienen un color amarillento.—Trevier se desplazó justo hasta los muebles que estaban delante de ellos—. Parece como si hubieran estado cubiertos por algún otro objeto y hubieran acumulado grasa o suciedad durante años.

—Aquí estaba antes la nevera—resolvió Eric—. Y al parecer no la misma nevera que hay en aquella pared sino una de menor tamaño.

Trevier se aproximó entonces hasta el refrigerador de la pared contigua para continuar con su exposición.

—Eso mismo es lo que yo pensé, por tanto me acerqué para intentar comprender por qué alguien prefiere tener su frigorífico apartado del resto de muebles, en una solitaria pared y teniendo que usar una alargadera para poder tenerla conectada a la corriente eléctrica.—El hombreencendió entonces la linterna y apoyando su cabeza en la pared se asomó a la parte trasera de la nevera—. Venga a ver esto inspector.

Eric hizo caso a Trevier y se situó justo tras él asomándose al estrecho hueco que había entre la pared y el frigorífico.

—Bingo—celebró Eric— Buen trabajo Trevier, ya hemos encontrado la madriguera.

El gigantesco electrodoméstico estaba anclado a la pared con un sistema de sujeción de fácil desmontaje. El inspector ordenó a dos de los hombres de Montanier que retirasen la nevera de la pared. El resto de hombres observaban atentos. Cuando la hubieron apartado completamente de la pared surgió ante ellos una puerta metálica cerrada a cal y canto mediante un gran cerrojo del que pendía un candado de acero.

—Montanier—llamóEric al comisario— ¿cree que alguno de sus hombres será capaz de abrir esta puerta?

—No lo dude,inspector—respondió sacando pechoel comisario de Vernon—¡Antoine!—nombró al agente que había abierto anteriormente la puerta de la entrada a la vivienda y con un gesto le indicó la puerta metálica que habían descubierto.

El policía se aproximó a la cerradura, buscó en uno de los bolsillos de su chaleco y sacó un juego de pequeñas piezas metálicas similares a llaves allen de diferentes envergaduras, todas tan finas como alfileres. Antoine seleccionó dos de las pequeñas llaves y comenzó a hurgar en el candado, moviendo las manos a un lado y a otro, asomándose por la parte inferior de la pesada cerradura, hasta que, tras no más de veinte segundos, sonó un "clic" liberador.

—Abierto, señor. —Se limitó a informar Antoine quitando el candado y apartándose de la puerta esperando la siguiente instrucción.

—Pues entremos, ¿para quéesperar?—sugirió el comisario Montanier.

—Deberíamos tomar precauciones. Nos enfrentamos a un tipo muy inteligente y por lo que he podido comprobar en las últimas horas disfruta haciendo de verdugo de vidas ajenas. Podría haber colocado algún cepo en la casa. Debemos pensar antes de actuar.

—Tras la persecución de anoche ese tipo no ha podido volver a su casa a prepararnos ninguna trampa.—Montanier estaba ya harto de la prepotencia del inspector, él no acostumbraba a pensar tanto las cosas y tampoco le había ido tan mal en su carrera.

—Que nadie abra esa puerta aún—ordenó Eric.

—No pienso perder aquí todo el día—replicó el comisario Montanier desplazando su pesado cuerpo con paso ligero hasta la puerta.

—¡Comisario,no lo haga!—ordenó Eric con un potente grito, pero ya era tarde, Montanier ya tenía su mano en la manecilla que abría el cerrojo del portón metálico.  Los agentes que se encontraban cerca reaccionaron apartándose unos pasos atrás.

—Qué complicado hacéis a veces las cosas los señoritos de París.—Se pavoneó el comisario mientras tiraba del cerrojo y abría la puerta no sin esfuerzo. Parecía una puerta muy pesada por lo lento que avanzaba. Una vez la abrió por completo y vio que no sucedió nada, miró hacia atrás en dirección a Eric y le dedicó una ligera sonrisa. No reaccionó a su desafío, no pronunció palabra alguna hasta que observó algo en la parte inferior de la entrada al nuevo cuarto abierto. Era un fino hilo que se tensaba de un extremo al otro del cerco a un palmo de distancia del suelo.

—Os dije que no había que analizar tanto las cosas.—Montanier dio un paso para adentrarse en el cuarto.

—¡No te muevas!—gritó Eric—¡Es una trampa!

Aquellas fueron las últimas palabras que se oyeron antes de la explosión que se produjo a continuación. Una fuerza indescriptible hizo que cayeran todos al suelo. Los cascotes caían por todos lados. Eric sintió que algo le golpeaba la cabeza volviéndose todo a su alrededor borroso. Los oídos le retumbaban, oía gritos lejanos. No podía levantarse del suelo, las piernas no le respondían. Tras luchar contra su propio cuerpo con todas sus fuerzas, no tuvo mas remedio que rendirse y abandonarse a la oscuridad.

25

Nora corría sin rumbo fijo bajo la presencia de la apagada luna. Sentía su ritmo cardiaco tan acelerado que parecía que su corazón pudiese estallar en cualquier momento. La calle parecía desierta, podía oír el resonar de sus solitarias pisadas contra el suelo. Pero realmente no estaba sola, él la seguía. No lo había visto, pero por alguna extraña razón sentía su presencia. Un escalofrío recorría su cuerpo al volver a imaginarse en su mente ese torso desnudo con aquel tatuaje en su pecho, su frío rostro atravesado por aquella gran cicatriz. Continuó corriendo entre las lóbregas calles del bohemio barrio de Montmatre en París. Nora corría lo más rápido que aquellos duros zapatos le permitían. Miró hacia atrás, no veía a nadie, sin embargo, cada vez lo sentía más cerca. Paró un instante y se descalzó, tirando los zapatos en la calle y volvía a correr aún más rápido que antes. No sabía dónde acudir, dudaba que hubiera algún lugar donde sentirse segura en todo París. Pasó veloz por la plaza de los pintores, dejando la monumental basílica  Sacré Coeur a un lado. Por fin llegó a unas empinadas escaleras que descendían entre una espesa bruma. En la trayectoria de las escaleras había cuatro farolas, de las que tan sólo una lucía, dotando al lugar de una atmósfera aterradora. Nora volvió a mirar a su espalda, cada vez lo sentía más cerca. Entonces se apresuró a bajar aquellas angostas escaleras con los pies descalzos. Cuando estaba por la mitad del tramo volvió de nuevo la vista atrás esperando no ver a nadie como hasta ahora; pero entonces tropezó cayendo escaleras abajo. El golpe contra el suelo fue tan violento que se hizo una herida abierta en la cabeza. Intentó ponerse en pie de nuevo pero cuando se apoyó en su pie derecho no pudo aguantar el dolor dejándose caer de nuevo sobre el suelo. Tenía el tobillo roto. De pronto Nora sintió que se aproximaba alguien por su espalda con paso lento, muy lento. No quiso mirar, sabía de quién eran esas pisadas. Esta vez no vendría nadie a ayudarla. Encontraría la muerte a manos de un ser inhumano.

—Te dije que te encontraría—susurraba aquella presencia a unos metros de Nora.

—No me das miedo—mintió Nora—. Si crees que voy a gritar o que voy a suplicar clemencia estás muy equivocado maldito desgraciado.

—No voy a hacerte daño—dijo susurrando el hombre tras la espalda de Nora—, sólo quiero...

Entonces el hombre guardó silencio. Nora sintió un escalofrío. Era como si su presencia se hubiera esfumado. Continuaba sentada, dolorida sobre la acera al final de las escaleras por las que había caído. No quería mirar atrás. No quería volver a ver ese rostro. Pero finalmente no pudo remediar volverse para comprobar que no había nadie tras ella. Y así era. No había nadie más en la calle, nadie más que ella. Se escucharon unos pasos que bajaban las escaleras, Nora giró la cabeza rápidamente, pero allí tampoco había nadie. De nuevo volvió a escuchar pasos aproximándose; esta vez provenían de la calle inferior. Nora se giró con cautela, la calle estaba desierta. Pero en ese instante sintió un calor indescriptible que recorrió toda su espalda hasta la nuca. Ahora sí estaba junto a ella. Podía olerlo. Era el olor de la muerte.

—Acaba con esto cuanto antes...—suplicó Nora, ahora sin tono firme, sino mostrando el terror que realmente le invadía.

—Te he dicho que no tengas miedo, sólo quería...

De nuevo el silencio y la desaparición de su presencia.

—¡Qué es lo que quieres de mí!—gritó desesperada percibiendo el eco de sus propias palabras.

—Que me observaras una última vez...

El rostro marcado de Goodrich se situó de pronto frente a ella, notó el calor de su aliento al decir aquellas palabras. Nora quiso gritar pero por más fuerza que hizo no pudo, su grito se ahogó en el aire como quien grita debajo del agua, no podía emitir ningún sonido, era como si se hubiera quedado muda.

—Nora.—Escuchó a lo lejos—. Despierta pequeña.—Nora quería escuchar aquella voz, pero no conseguía ver quién le hablaba con esa ternura—. Despierta, no es mas que una pesadilla.

Por fin abrió los ojos.

—¿Qué ha pasado?

—Estabas soñando, no sé contra quien luchabas pero estabas gritando dormida.

Reconoció enseguida a la mujer de voz dulce que le estaba hablando sentada a un lado de la cama donde se hallaba.

—¡Sonsoles!—Nora se incorporó y se echó a los brazos de la mujer, quien no pudo reprimir las lágrimas.

—Ya estás aquí pequeña Nora, estás a salvo.

—¿A salvo?, ojalá fuera cierto Sonsoles—pensó que no quería asustar mas de lo necesario a la mujer— ¿Dónde está Leo?

—Ha estado sentado a tu lado durante todo este tiempo. Salió un momento a hablar con alguien, un tal Alan, y ahora está en la cocina, te está esperando para comer. Es algo tarde pero creo que lo mejor es que repongas fuerzas con un buen guiso, no sé qué te darán esos franceses de comer pero seguro que no comerás tan bien como lo harás en esta santa casa.

—Sí, lo mejor será que coma algo, ¿tú no nos acompañas?

—No, yo ya he comido, además tengo que hacer mi equipaje, no sé qué es lo que pasa porque Leo no me quiso decir nada más, pero me aconsejó que me fuera a casa de mi hermana, que éste no era un lugar seguro ahora mismo.

Nora estaba confundida, ella aún no le había contado nada sobre Goodrich y su intención de recuperar la llave que poseía Leo

—La verdad es que no me vendrán mal unos días con mi familia.—Finalizó la conversación Sonsoles mientras se levantaba de la cama y salía con paso tranquilo de la habitación.

Nora se dio una ducha rápida y se vistió para después ir a la cocina donde ya la esperaba Leo con una cerveza en la mano.

—Hola, oso perezoso—saludó con voz cariñosa Leo.

—Hola, Leo.

Nora se puso nerviosa al oír a Leo llamarla como acostumbraba siempre que ella dormía muchas horas seguidas. Fue consciente entonces de que había pasado mucho tiempo sin verlo y sin apenas hablar con él.

—Toma, sé que es es un desayuno poco normal, pero te sentará bien—dijo Leo tendiendo a Nora una cerveza.

—Gracias .

En ese momento Nora agradeció la manera de actuar de Leo, tan natural como siempre, era su manera de limar la situación. Nora pudo adoptar entonces una postura más relajada.

—Supongo que estarás hambrienta, te he preparado...

—Una tortilla de patata.—Se adelantó Nora—. Supongo que la cocina sigue siendo tu talón de Aquiles, pero por lo que huelo, la tortilla te sigue saliendo tan bien como  recuerdo.

—Compruébalo tú misma.—Leo levantó el plato que tapaba la tortilla, cortó un pedazo y se lo dio a probar a Nora.

—Vaya, sigue siendo la mejor tortilla del mundo.

A Nora se le pusieron los pelos de punta al volver a recordar sabores que tenía olvidados y con ellos le vinieron a la memoria recuerdos de tiempos felices.

—Siéntate a la mesa, cortaré un poco de queso y jamón ibérico.—Leo hizo lo dicho y se añadió a Nora en la mesa después de sacar dos nuevas cervezas de la nevera. Los dos se pusieron a comer. No pronunciaron palabra durante unos pocos minutos hasta que por fin Nora se arrancó a romper el hielo.

—¿Por qué has dicho a Sonsoles que lo mejor es que se marche una temporada con su hermana?

—Porque aquí no está segura.

—¿Por qué lo crees así?

—Tú misma lo dijiste anoche.

—¿Yo te lo dije?—Nora se asombró— No recuerdo.

—No me lo dijiste a mí directamente, digamos que lo dijiste a quien pudiera oírte, has estado hablando en sueños.

—¿Y dije que éste no es un sitio seguro?

—No precisamente, dijiste más bien estas palabras: "Leo, va a venir a por ti, te matará", pero como te he dicho no hablabas conmigo, estabas dormida, nombraste a un tal Goodrich y a una mujer llamada Cossete a la que pedías perdón una y otra vez.—Nora bajó la mirada pensativa ala vez que Leo alargó su mano para ponerla sobre la de la mujer—. Nora, ¿qué ha pasado en París?

—Será mejor que te pongas cómodo—reaccionó por fin—, es largo de contar…

Nora le relató a Leo todo lo que había acontecido desde que leyera la carta de Carla hacía tan sólo dos días. Le contó lo de su trabajo en la librería, su amistad con Cossete, la hermana de Cedric, el dueño del negocio. Por algún motivo que desconocía olvidó mencionarle que Cedric era una especie de novio, aunque ni ella misma sabría calificarlo. Le comentó la decisión que tomó junto con Cossete de ir al apartamento de Carla a por su ordenador, como su amiga le pedía en la carta, y de paso ver si encontraban algún indicio de lo que le había podido suceder. "A partir de aquí comienzó mi verdadera pesadilla", introdujo Nora a Leo antes de contarle con pelos y señales el acoso, en las escaleras del edificio donde vivía Carla, de aquel hombre, del que después descubriría que se llamaba Lukas Goodrich; el maltrato al que sometió a Cossete y cómo acabó tirándola por la ventana; la persecución por las azoteas; la explosión del extintor; el trayecto en coche con el policía muerto; la Iglesia de La Madeleine; la conversación accidental de Leo con el asesino por teléfono; el inspector Eric Monaghan; la fuga de Goodrich y la posterior huida de ella misma de su propio piso donde la protegían como testigo. Cuando Nora finalizó su relato Leo estaba de pie apoyado en la encimera de la cocina mirándola fijamente, tenía el semblante serio.

—Siento que hayas pasado por todo eso, Nora.

Leo sentía una gran impotencia al no haber podido ayudar a Nora en esos momentos tan duros. Se acercó hasta donde se encontraba ella, sentada en una de las sillas que había a cada lado de la mesa. Estaba cabizbaja, como si hubiera confesado algo muy malo. Leo se puso a su altura y cogiéndole las manos se dirigió a ella.

—Ahora estamos juntos, no permitiré que nada malo te pase, daremos con Carla y la traeremos de vuelta de donde quiera que esté.—Nora no era capaz de mirarlo a la cara. Una lágrima resbalaba por la mejilla de la joven—. Confía en mí.

—Confío en ti, Leo, pero no sabes realmente a quién nos enfrentamos. Es un animal, es un asesino sin escrúpulos y no parará hasta que dé con nosotros. Quiere esa maldita llave o quiere más bien lo que guarda, no sé que será pero no cesará hasta conseguirlo. Después nos matará.

—No pretendo enfrentarme a un asesino Nora, no  permitiremos que nos encuentre y para eso debemos ponernos manos a la obra cuanto antes.

Nora no se sorprendió al oír aquello, era por esto por lo que confiaba plenamente en Leo, por su templanza. Siempre sabía que hacer o decir en cada momento.

—Espero que lo primero sea salir de esta casa cuanto antes. Seguro que será uno de los primeros lugares donde él nos busque.

—He reservado habitación en un hotel del centro. A mi casa tampoco podemos ir, seguro que él también acudirá allí. Se iba a quedar un amigo el tiempo que yo estuviese fuera, pero ya le he dicho que se tiene que ir y que se lleve a Lola con él.

—¿Es que pensabas irte a algún sitio?

—Digamos que aún no tenía destino fijo, pero eso es lo de menos.

—¿Vacaciones?

—Me han despedido del trabajo, bueno sería más correcto decir que me he despedido yo.

—¿Has dejado el trabajo?

—Digamos que he provocado que me echasen a la calle. Ahora tengo mi merecida indemnización después de diez años de servicio.

—¿Y qué pretendías hacer antes de que sucediera todo esto?

—No sé, quería irme fuera de España una temporada, aclarar mis ideas, vivir otras experiencias, en definitiva, buscaba un cambio en mi vida.

—Vaya, qué te puedo decir, estoy muy sorprendida.—Nora sentía que ya no era el Leo que ella dejó atrás, parecía que tenía nuevas inquietudes y eso le gustaba.

—Bueno pero ahora no es momento de hablar de mi vida. Tenemos que marcharnos al hotel antes de que oscurezca. Mañana temprano hemos quedado allí con Alan.

—¿Alan?, Sonsoles me comentó antes que habías salido a hablar con un tal Alan, pero no sabía si se trataba de nuestro Alan.

—¿Qué otro Alan podría ser?

—Alan… ¿El director “friki” de cine sueco?

—Tengo un trabajo para él y tú serás la actriz protagonista.

—¿Cómo?

—Ese tal Goodrich del que me has hablado sabe que tengo la llave porque cuando te llamé fue para darte la noticia de que sabía de dónde procedía la llave y qué abría.

—¿Sabes lo que guarda la llave?

—No exactamente. Sonsoles me contó que el día que asesinaron al abuelo de Carla, éste le había encargado una serie de recados, entre otros acudir al Banco Central a recoger unos documentos. Entonces se nos ocurrió comparar la llave de Sonsoles con la de Carla.

—¿Y…?

—Tenían las mismas siglas grabadas en el metal: BC.

—Banco Central...

—Exacto—dijo enérgico Leo.

—¿Y qué papel jugamos Alan y yo en todo esto?

—El doctor Bonnay entregó esta llave a Carla, por tanto deduje que sólo el propio Julio y Carla tendrían acceso a la cámara que abriera esta llave dentro del Banco.

—Creo que te estoy adivinando las intenciones Leo.

— Alan te va a transformar en Carla. No temas, es verdad que es un “friki”, pero también estarás de acuerdo conmigo en que es el mejor en su trabajo.

—Sí, no dudo de la destreza de Alan, pero, ¿hacerme pasar por Carla?, no sé Leo, cuando jugábamos con dieciocho años estaba bien, pero me estás pidiendo que suplante la identidad de Carla nada menos que en el Banco Central de Madrid.

—Sí, entiendo tu temor, pero además de aparentar ser Carla dispondrás de un documento que así lo acredite.

—Leo, podemos ir a la cárcel por esto...

—No tenemos opción, puede ser la clave para averiguar el paradero de Carla.

—Yo por Carla hago lo que sea necesario, pero si esto sale mal no la podremos ayudar desde el interior de una celda.

—Nora, a mí también me queda grande esta situación pero tenemos que hacer lo posible por encontrar a Carla, podríamos acudir a la policía, pero no sé si podemos confiar en ellos, ya te comenté cual fue el extraño comportamiento de Martín Méndez con la muerte del doctor Bonnay.

—Me cuesta creer que Martín tuviera ese comportamiento con Sonsoles, era tan amigo del abuelo de Carla…

—Debes confiar en mí, estoy seguro de que esto saldrá bien y de que conseguiremos información que nos será de ayuda para localizar a Carla.

Nora se rendía siempre que Leo le decía que confiara en él. Nunca antes la había defraudado y no tenía por qué hacerlo ahora, aunque también sabía que no siempre iba a poder controlar la situación. Sentía un gran temor en su interior, pero estando Leo a su lado, al menos ahora se sentía más segura.

—Está bien, hagámoslo, espero que Alan realice su mejor trabajo.

—No lo dudes.

—Cambiando de tema, finalmente conseguí recuperar el portátil de Carla.

—Perfecto, según me ha comentado Sonsoles, todo el tiempo que estuvo encerrada en el despacho del doctor Bonnay no se separó de su ordenador, esperemos que dentro de él también haya algún tipo de pista de valor.

—Leo, no quiero parecer histérica, pero no te voy a negar que estoy muy nerviosa, deberíamos irnos a ese hotel cuanto antes.

—Está bien, no nos entretengamos más, sólo nos queda hacer una cosa.

—¿El qué?

—¿No tienes curiosidad por verlo?

—¿El qué, Leo?

—El mural que preparó Carla los días posteriores a la muerte de su abuelo.—Leo se levantó abandonando la incómoda postura que aún mantenía a los pies de Nora y se dirigió hacia la puerta de la cocina—. Ven, sígueme.

Los dos salieron de la cocina y cruzaron el enorme hall de la casa en dirección a la galería que distribuía a un lado las habitaciones y al otro, los enormes ventanales, que se erigían hasta el techo y que daban al patio interior del edificio. El sol se ponía tras de sí dejando un cielo anaranjado. Leo se detuvo ante la puerta del despacho que tantas veces había cruzado en las últimas horas.

—Ahora verás a lo que me refería cuando te dije que esto era impresionante.

Leo abrió la puerta y cedió el paso a Nora haciendo un gesto con el brazo.

—¡Joder!—exclamó Nora.

—Siempre has sido muy contundente en tus afirmaciones—comentó jocoso Leo.

—¿Esto lo hizo Carla?

—Sí, yo me he limitado a anotar detalles, admirar las fotos y revisar cientos de documentos médicos que me han conducido hacia ningún lugar.

—No puede ser...—dijo con voz entrecortada Nora—, es él, no puede ser, joder, ¡esto es una puta pesadilla!—Nora se aproximó hacia una de las fotos y la arrancó de la pared. Se quedó un instante mirándola y se la tendió a Leo.

—¿Estamos pensando en la misma persona?—dijo Leo cuando vio la foto a la que se refería.

—Sí, joder, es el mismo asesino que tiró a Cossete por la ventana, el que mató a esos policías, el que intentó matarme..., es Lukas Goodrich.

—Pero… ¿estás segura?

—Créeme, lo reconocería incluso con un pasamontañas tapando su horrible cara. No tengo ninguna duda, ese pelo blanco de la nuca, esa gabardina..., es la misma ropa que llevaba puesta en París, es él.—Nora estaba empezando a ponerse nerviosa de nuevo—. ¿De dónde ha salido esta foto?

—Esta foto la hizo Anna Segura desde la ventana de su casa, un piso más abajo, es la vecina fotógrafa. La foto está hecha el mismo día y a la misma hora en que se produjo el asesinato de Julio Bonnay.

—Fue él, no tengo ninguna duda.

—Quizá buscaba la llave que días atrás entregó Julio a Carla...

—No lo sé, pero ahora más que antes debemos irnos, Leo.

—De acuerdo, recoge tus cosas y avisa a Sonsoles para que esté preparada, tengo que llevarme todas estas fotos y otros documentos, no tardo nada.

Leo se puso enseguida a quitar todas las fotos de la pared y a guardarlas en una mochila negra junto a otros papeles que aún no había revisado o que pensaba podrían contener algo de interés.

Nora se apresuró a salir del despacho y entró en la habitación de Sonsoles. Se encontró a la mujer sentada en su cama con la maleta a un lado. Estaba con la mirada perdida en algún punto del cuarto.

—Sonsoles—dijo Nora despacio para no asustarla—, nos vamos en un momento, aunque ya veo que estás lista.

La mujer se giró para mirar a Nora. Tenía la mirada mas triste que jamás había visto.

—Gracias.

—¿Estás bien?

—Es esta casa…, aquí están todos mis recuerdos, toda mi juventud, aquí aprendí a amar y no sé si volveré a hacerlo, Julio y Carla eran lo más parecido a una familia, y ahora…, no están.

—Tranquila, te juro que traeremos a Carla de vuelta y podrás continuar creando nuevos recuerdos de los días que te quedan por vivir en esta casa.

—Gracias, mi niña, será mejor que nos pongamos en marcha.—Sonsoles se levantó y cogió su maleta mientras salía de la habitación.

Nora entró en el cuarto de Carla, y de pronto se vio con trece años, junto a su amiga, contándose los secretos que sólo se confiaban a las mejores amigas. Una lágrima cayó por su mejilla al observar una foto de los tres amigos juntos. Estaba tomada en la estación de Atocha, el día que Carla se marchaba a París.

—Te traeremos de vuelta amiga, volveremos a estar juntos, como en los viejos tiempos—prometió en voz alta para acto seguido apagar la luz de la habitación jurándose a sí misma que la próxima vez que pisara de nuevo esa habitación sería para entrar de la mano de su amiga.

26

El hombre con bata blanca se dirigió a su despacho, donde habitualmente se afanaba en recoger todos sus avances. Se acercó hasta una de la esquinas del cuarto, donde había un gran archivador de metal. El mueble metálico tenía carpetas de todos y cada uno de sus pacientes, como a él le gustaba llamarlos. Todas las carpetas tenían una etiqueta en la que aparecía un nombre y unas fechas. En la última carpeta añadida al archivo se podía leer: "Desconocido(Senegal) 23 junio 2014 - 6 noviembre 2014"

Pero había una carpeta en concreto que destacaba entre todas las demás. Tenía un gran grosor y una etiqueta en el lomo que rezaba: "Lukas Goodrich"

El hombre alargó el brazo y cogió este último clasificador desplazándose con él hasta la mesa que presidía el centro de la habitación. Cogió su pluma estilográfica con la que le gustaba realizar sus anotaciones y comenzó a escribir:

Paciente: Lukas Goodrich.

Fecha: 6 de noviembre de 2014.

Incidencias: El paciente ha llegado a La Fortaleza presentando evidentes síntomas de deshidratación y habiendo perdido abundante sangre a consecuencia de una herida de bala en su hombro derecho. La bala se encontraba aún alojada en su músculo. Actuamos de emergencia y, en primera instancia, sacamos la bala. Acto seguido se le suministran tres bolsas de sangre tipo 0- del banco de sangre de nuestra reserva.

Aprovechamos para comprobar cómo ha reaccionado el paciente a esta situación límite.

Calculo, por las breves indicaciones transmitidas por el paciente, que fue herido en las proximidades de París y recorrió posteriormente más de doscientos kilómetros hasta llegar a la bahía. Dado el nivel de pérdida de sangre, la probabilidad de supervivencia era mínima. Continúa demostrando tener una condición excelente para ser el huésped de Sapphirus. Llegamos a la conclusión de que el cuerpo del paciente, a pesar del paso de los años, continúa sin precisar del mismo nivel de elementos básicos para la vida que cualquier otro humano necesita para sobrevivir. Véase que a pesar de la mínima cantidad de sangre en vena no pierde el conocimiento y se mantiene con plena aptitud mental para enfrentarse a las adversidades presentadas.

No obstante, debido a la reciente llegada de un paciente de condiciones físicas excelentes, cabe la posibilidad de que no sea finalmente Lukas el destinatario de la última fase de Sapphirus.

El paciente deberá guardar reposo durante veinte horas para controlar cuál es su reacción a la operación.

Nota: La pérdida de pigmentación cutánea es progresiva desde el último examen practicado. Lo mismo sucede con la coloración del cabello. Seguiré suministrando la misma dosis del tratamiento.

El hombre cerró la carpeta y se quedó pensativo sentado en el escritorio. Pensaba en la máquina perfecta que había creado, habían pasado casi treinta años y aun seguía sorprendiéndose de su creación. Pero había una cosa que fallaba, sus sentimientos. Él quiso crear un soldado, un esclavo obediente, pero al parecer había fallado. Goodrich estaba desarrollando un fuerte sentimiento hacia la vida, quería experimentar una vida mejor. Pero el hombre se lo había explicado una y mil veces, su vida le pertenecía a él. Él fue quien le dio la vida cuando la suya propia estaba desahuciada y, por tanto, tenía que entender que él decidía cuál sería su destino.

De pronto sonó el teléfono que había en la mesa. El hombre alargó el brazo y descolgó el auricular.

—¿Sí?

—Señor, ya se ha despertado.

—Voy enseguida.

Sin más, colgó el auricular, se levantó de la silla, se aproximó al archivador metálico y volvió a introducir la carpeta del paciente en el lugar que le correspondía. Salió del despacho en dirección al quirófano donde se encontraba Goodrich. El pasillo estaba iluminado por los tubos fluorescentes que había repartidos cada dos metros, otorgando una luz blanquecina a la galería. La Fortaleza estaba formada por tres plantas subterráneas, todas ellas dotadas de corriente eléctrica, salvo el śotano, donde se encontraban las celdas. El hombre llegó al final del pasillo y ascendió por unas estrechas escaleras de caracol. Las paredes eran de piedra oscura, al igual que el suelo. El ambiente era frío y húmedo. Cuando llegó a la planta superior el aspecto de las instalaciones era totalmente diferente. Era como entrar en un hospital. Las paredes eran de baldosa blanca y no de piedra, había un gran espacio con dos puertas a cada lado de unas escaleras por las que apareció el hombre de la bata blanca. Se dirigió hacia una de las puertas donde se podía leer la palabra "Quirófano", la abrió y nada mas poner un pie en la sala, una voz de sobra conocida lo saludó.

—Hola, Asclepio.

—Veo que el haber estado fuera de aquí un par de días te ha hecho perder las buenas costumbres, ¿acaso no recuerdas cómo dirigirte a mí?

—Perdón,amo, no era mi intención—respondió Lukas mientras apretaba la mandíbula en un gesto de desprecio.

Goodrich deseaba acabar con la vida de su amo con sus propias manos, sabía que podría matar al doctor y a los dos sabuesos suyos sin esfuerzo alguno, pero eso significaría el final de su vida también. No quería morir, quería una oportunidad para intentar tener una vida mejor, pero aún no sabía cómo lo lograría. Mientras, seguiría estando a merced de Asclepio, su amo, el dueño de su vida.

—Lukas, nunca olvides quién te mantiene con vida—dijo Asclepio mientras se aproximaba a Goodrich y le desabrochaba las correas que lo mantenían amarrado a la cama—. Veo que sigues teniendo un organismo perfecto, no han transcurrido ni diez horas desde la operación y ya has cicatrizado al cincuenta por ciento.

—Eso se lo debo agradecer a usted, amo.

—No lo pongas nunca en duda, querido Lukas.

Goodrich odiaba que le llamara de esa manera, le hacía sentir como un niño en su presencia. El resto de gente que habitaba La Fortaleza lo llamaba Goodrich o simplemente no se atrevían a dirigirle la palabra salvo que fuese indispensable.

—¿Y bien?, ¿me traes lo que te pedí?

—Aún no he podido conseguirlo,  pero ya sé dónde se encuentra.

—¿Dónde?

—La chica que te traje de Praga no es ninguna  estúpida, antes de acudir a la cita conmigo en la Plaza Vieja, debió enviar la llave a un amigo. Un tal Leo, está en Madrid.

—¿Y la chica de la que me hablaste, la de la librería?

—Nada, ella no sabía nada, pero me tuvo bastante entretenido, fueron ella y su amiguita las que llamaron a los gendarmes. La cosa se complicó, me llegaron a arrestar, pero logré escapar, aunque me costó un disparo en el hombro.—Mientras hablaba, Goodrich se comenzó a quitar el vendaje que le cubría el hombro herido.

—Perdiste mucha sangre pero por suerte para ti he vuelto a salvarte la vida.—Asclepio se aproximó hasta Goodrich, quien ya se había quitado por completo el vendaje—. Mi querido Lukas, mi más preciada pertenencia...

—Esta vez no te fallaré... —se anticipó a decir Goodrich viendo la actitud que estaba comenzando a adoptar Asclepio.

—No, claro que no volverás a fallarme. Sabes que eres importante para mí, ¿verdad?

—Sí, amo.

—Pero eres importante sólo mientras me seas de utilidad.—Goodrich apretó los dientes mientras lo escuchaba—. Sé lo mucho que ansías poder vivir una vida normal, pero lamento decirte que eso es imposible porque tú no eres una persona normal.

—Soy un hombre como todos los demás.

—No, no lo eres, no eres más que un asesino Lukas, eres una máquina perfecta, eres un experimento..., no eres una persona como las demás.

—Si he sido un asesino ha sido por ti —replicó Goodrich con tono serio.

—¿Te parece quizás un alto precio por darte la vida?

—No, amo, pero me juraste que cuando consiguiese  cerrar por fin el círculo sería un hombre libre. Ya me deshice del doctor Bonnay, tan sólo falta recuperar lo que te pertenece, y  lo conseguiré pronto.

—No pienses que matar al viejo Julio es meritorio de recompensa por mi parte, te pedí dos cosas y sólo has cumplido una.

—Sí, amo, y no volverá a ocurrir, la próxima vez que vuelva a La Fortaleza será con el trabajo terminado, y entonces...

—¿Y entonces?—preguntó Asclepio.

—Y entonces tendré lo que me he ganado durante todos estos años.

—Sí, por supuesto, tu ansiada libertad, tu nueva vida, la vida que siempre soñaste—recitó sarcásticamente Asclepio mientras hacía aspavientos con sus brazos.

—Lo juraste—dijo amenazante Goodrich.

—Y lo cumpliré, Lukas, no pienses que eres tan valioso para mí como crees. De hecho tengo un sustituto perfecto para ti. Philip y Adrien me han conseguido el paciente que durante tanto tiempo he buscado. Alguien que sin lugar a dudas será la máquina perfecta y no un triste espejismo como has resultado ser tú.

—¡Yo lo he dado todo por ti!

—¡No! ¡Yo te he dado la vida! ¿Acaso lo has olvidado?

—No.

—¿¡No!?

—No..., amo—repitió Goodrich cerrando fuerte los puños.

—¿Sabes lo costosa que es tu medicación?—preguntó enojado— Claro que lo sabes; y ahora quieres que te la facilite de por vida.

—Sí, amo, creo que es un justo precio a tantos años de servicio.

—No tengo intención de seguir discutiendo sobre este tema. Termina tu trabajo y serás libre.

—¿Me darás la medicación?

—Tendrás suficiente medicación como para vivir cien años.

—Gracias, amo.

—No me falles Lukas, es tu última oportunidad, si de verdad aprecias tanto el tener una nueva vida tráeme lo que me pertenece. Si me fallas, no sólo no serás libre sino que haré de tu vida una verdadera pesadilla.

—Sí, amo.

Goodrich aceptó las palabras de Asclepio con aquella afirmación; mientras pensaba otras muy distintas: "si pretendías que mi vida fuese una pesadilla, ya lo lograste hace años".

—Philip—llamóAsclepio a uno de sus dos ayudantes allí presentes—, mañana entregarás a Lukas medicación para cuatro días.

—Sí,señor—contestó Philip.

—¿Cuatro días?—Preguntó incrédulo Goodrich.

—Ese es el plazo que tienes para terminar el trabajo. Mañana tendrás un coche a tu disposición, no sería prudente coger un avión, ahora mismo te debe estar buscando la policía por toda Francia. Deberás cruzar la frontera por carretera. El coche lo recogerás junto a la catedral de Avranches; Philip y Adrien te llevarán hasta allí a primera hora de mañana, esta noche debes descansar aquí.

—Como quieras..., amo.

Goodrich pensó que lo mejor sería no discutir con Asclepio, no era hombre que diera su brazo a torcer. Decidió que lo mejor sería acabar el trabajo cuanto antes y conseguir lo que tanto deseaba.

—¡Ah!, por cierto, Lukas.—Se giró Asclepio mientras caminaba hacia la puerta—. Si al cuarto día no tienes lo que me pertenece, no te molestes en volver a La Fortaleza porque ya no habrá más dosis para ti, morirás lejos de donde volviste a vivir.

Asclepio y sus dos ayudantes salieron por la puerta quedándose Goodrich solo de nuevo en la inhóspita sala de operaciones. Buceaba entre las últimas palabras que le dedicó Asclepio: "...morirás lejos de donde volviste a vivir.". Goodrich se levantó de la camilla. Llevaba encima unos finos pantalones de hospital. Se acercó hasta  el lavabo que había en una de las esquinas del quirófano, abrió el grifo y se lavó la cara varias veces con agua fría. Se quedó un instante mirando su reflejo en el espejo. Se pasó la mano por el tatuaje del pecho, por la cicatriz..., cerró los ojos. "¿Por qué me castigaste sin saber nada de lo que me sucedió?", se lamentaba. Goodrich continuaba mirándose al espejo, se fijó en el tatuaje del pecho, recordó el primer día que lo vio perpetuo sobre su piel, quiso que ese tatuaje fuera el símbolo de una nueva vida, pero nunca podría haber imaginado que esa nueva vida no iba a ser la que él hubiera elegido.

—<<Bzzzzzz>> <<Bzzzzzz>>

Su móvil estaba vibrando, estaba en la chaqueta que traía puesta al llegar a La Fortaleza. Goodrich se acercó adonde la habían colgado los perros falderos de Asclepio. Sacó el móvil del bolsillo, no reconocía el número que le llamaba, pero aún así descolgó.

—¿Sí?—contestó con tono seco.

—Soy yo.—Goodrich reconocía aquella voz. Durante los últimos meses la había escuchado a menudo.

—¿Qué quieres Dupont?

—Nos han descubierto, Eric y sus hombres han estado en tu piso, lo han visto todo...

—¿¡Cómo!?, joder, ese puto inspector Monaghan es como una mosca "cojonera", ¿cómo lograron descubrir dónde vivía?

—Por tu maldita afición a leer. Tenían tus datos en la biblioteca de Vernon.

—Controla tu lenguaje, no olvides con quién hablas.

—Perdona, es que estoy nervioso, si logran relacionarme con todo esto estoy acabado y entonces de nada habrá servido lo que intentaba hacer por Maggie.

—Tu hija aún tiene otra oportunidad.

—¿Cuál?

—Has de incriminar a otra persona en tu lugar.

—Quieres decir que arruine la vida a un compañero...

—Eso o arruinar la tuya y la de Maggie.

—Pero a esos expedientes tan sólo tenemos acceso dos personas de la unidad.

—Entonces lo tienes fácil, no tendrás que echar a suertes a quién cargar con el muerto

—Eric siempre se ha portado muy bien conmigo y con mi hija, es como un tío para ella.—Dupont pensaba realmente que Eric era como un hermano para él.

—Tendrás que elegir, Eric Monaghan o Maggie.

—Sabes que todo esto lo hago por mi hija.

—Tranquilo, lo nuestro no es más que una relación comercial.—Goodrich estaba disfrutando al ver que se iba a quitar de en medio al inspector sin tan siquiera mover un dedo—. Ahora tendrás que pensar cómo vas a hacer para que tu inspector no caiga en la cuenta de que el traidor eres tú.

—Creo saber cómo, la explosión de tu casa lo ha dejado herido en el hospital.

—¿Funcionó mi pequeña sorpresa?

—Murió el jefe de policía de Vernon, tres policías más resultaron heridos, entre los cuales está Eric.

—Bien, entonces ya sabes qué debes hacer, llámame cuando hayas solucionado todo.

—Recuerda que tenemos un trato—advirtió Dupont con tono serio.

—Tienes mi palabra, tú sólo tienes que actuar cuanto antes y piensa qué es lo que tiene más valor para ti, la vida de tu querido inspector o la de tu hija.

Acto seguido Goodrich colgó el teléfono. Se quedó de nuevo admirando su reflejo en el espejo mientras pensaba que todo finalmente se iba reordenando. Eric Monaghan no sería un problema a partir de ese instante. Ahora él tenía que hacer su trabajo y pronto podría disfrutar de su nueva vida.

27

Louise Dupont entró en el Hospital Universitario de Vernon cuando ya empezaba a oscurecer en el exterior. El camino que hizo en su automóvil desde París le sirvió para repasar su relación con Eric, desde que se conocieron ocho años atrás cuando lo ascendieron a inspector y lo destinaron a la sección en la que trabajaba él. Desde el primer momento hicieron buenas migas. Eric era un buen jefe, era inteligente, firme en sus decisiones y de trato cercano. Buenos compañeros en el trabajo y mejores amigos fuera del mismo. Así es como siempre había visto a Eric hasta ahora. Dupont no podía anteponer sus sentimientos a salvar la vida de su hija Maggie, y si tenía que matar a su mejor amigo, así lo haría.

—Buenos días—saludó Dupont en la recepción del hospital al tiempo que mostraba su placa identificativa, velozmente para que no viera su nombre— ¿La habitación donde se encuentra ingresado el inspector Eric Monaghan?

—La habitación ochenta y uno agente, al final del pasillo que está tras usted—contestó cortésmente la empleada una vez que vio la placa del policía .

—Gracias.

Dupont se volvió hacia el pasillo que le había indicado la recepcionista. Iba vestido con un abrigo negro que le resguardaba del frío que hacía en la calle. Ahora en el interior del hospital tenía calor, pero prefería no desprenderse de él, quería tener en la mano dentro de uno de los bolsillos la jeringa con cianuro de potasio que había preparado unas horas antes. Aún no sabía cómo lo haría, tenía dos opciones; si Eric estaba siendo alimentado con suero lo tendría fácil, inyectaría el cianuro en la bolsa, pero si no era así tendría que inyectárselo él mismo en vena. Para ello también iba preparado con la pequeña dosis de cloroformo que portaba en el bolsillo contrario. Pero había una sola cosa que no sabía aún si sería un problema: su conciencia.

Llegó hasta la última habitación del pasillo. La puerta de la habitación ochenta y uno estaba abierta. Dupont se asomó y vio la única cama de la estancia, sobre la que reposaba Eric tumbado boca arriba. Como había supuesto, no había nadie cuidando de Eric, no había flores en la mesilla, ni una mujer a su lado asiéndole la mano. La vida de Eric era de absoluta soledad. Eran pocas las personas que estaban dentro de su círculo de confianza. Su trabajo era su vida, no dejaba tiempo para otro tipo de relaciones. En ocho años de relacion con él no había conocido a más de tres mujeres con las que hubiera mantenido una relación sentimental. Él era uno de sus pocos amigos, por no decir que era el único. Aunque  no creía que pudiese llamarse amigo a alguien que se disponía a acabar con su vida.

Dupont miró a su espalda para comprobar que nadie  seguía su camino. En el pasillo había otras personas que entraban y salían del resto de habitaciones, pero nadie que pareciera acercarse a la habitación ochenta y uno. Entró en la habitación cerrando tras de sí la puerta, si bien ésta, no tenía un cerrojo que pudiera sellarla. Observó a su alrededor por si hubiera algo que pudiera servirle. Lo único que pudo usar fue un pequeño mueble que había junto a la cama de Eric, quien parecía estar dormido. Arrastró la cajonera y haciendo un par de maniobras logró bloquear el pomo de la puerta para que no pudiera abrirse desde fuera. Se dio la vuelta y se dirigió hacia la cama de Eric. Estaba muy nervioso, tenía las manos tan sudorosas que inconscientemente se las secaba una y otra vez en sus pantalones. Se arrimó a la cama hasta estar justo al lado de su jefe y amigo. Eric tenía la parte superior de la cabeza vendada y una mascarilla en la boca que le proporcionaba oxigeno; en su brazo izquierdo tenía tomada una vía para suministrarle lo que podría ser algún tipo de calmante. "Sea lo que sea va a parar a su riego sanguíneo y eso es lo que necesito", pensó mientras sacaba la jeringuilla del bolsillo derecho de su chaqueta.

—Lo siento,amigo—dijo en voz alta mientras quitaba la capucha a la jeringa y dejaba al aire la fina aguja.

—¿Louise?—escuchó de repente una voz débil—¿Eres tú, amigo?—Eric tenía los ojos abiertos clavados en la jeringa que Dupont tenía en la mano.

—Eric...

El inspector se quitó lentamente la máscara de oxígeno para poder hablar con más facilidad.

—¿Qué es eso que llevas en la mano? ¿Qué sucede?

—No es nada Eric, tranquilo, aún estás bajo los efectos de los calmantes.

Dupont dejó la jeringuilla sobre la máquina que suministraba oxígeno mientras se metía la otra mano en el bolsillo izquierdo para sacar un pequeño frasco y un pañuelo de tela blanca.

—Oh, joder..., aún estoy mareado, apenas recuerdo nada de lo que pasó.

Eric cerró un momento los ojos, se sentía muy débil.  Mientras, Dupont había abierto el pequeño frasco y rociado el pañuelo con su líquido.

—Lo siento,amigo—dijo mientras acercó el pañuelo húmedo a la nariz y boca del inspector haciendo presión para que inhalara bien el cloroformo .

—Pero Lou...mmmm...—Eric no pudo acertar a decir más palabras cuando el ungüento comenzó a realizar su labor.

—Sabes que por mi pequeña Maggie haría cualquier cosa, lamento que tengas que ser tú el sacrificado.

Dupont separó el pañuelo del rostro de Eric y comprobó que estaba inconsciente. No perdió más tiempo y cogió de nuevo la jeringuilla que había depositado sobre la máquina de oxígeno. Volvió a comprobar que el líquido de su interior salía bien por la estrecha aguja y aproximándola a la bolsa del calmante que iba directa a las venas de su amigo; introdujo la aguja en la misma y mezcló el contenido de su interior con la medicación. Era cuestión de pocos minutos que ese líquido se mezclara con la sangre del inspector  y acabara rápido con su vida.

Algo sonó a la espalda de Dupont, se giró para comprobar qué era y vio que el pomo de la puerta se estaba moviendo, pero ésta no podía abrirse debido al mueble que la bloqueaba.

—¡Dupont, abre la puerta, sé que estás ahí dentro!—Era la voz de Jean Trevier—. ¡Sabemos todo, entrégate y no compliques más las cosas!

Trevier continuaba moviendo el pomo de la puerta y empujando con fuerza la misma. Dupont se quedó inmóvil, en silencio, tiró en un acto reflejo la jeringa al suelo y corrió a asomarse por la ventana de la habitación, pero la altura era considerable, habría más de diez metros hasta el suelo. Entonces hubo un momento de silencio fuera en el pasillo y acto seguido un fuerte golpe en la puerta que hizo caer el mueble al suelo. Dupont corrió a un lado de la entrada a la habitación. El siguiente golpe abrió la puerta de par en par. Trevier entró rápidamente ataviado con su uniforme de policía y con el arma desenfundada. Dupont lanzó un fuerte golpe  sobre el brazo del policia con una muleta que encontró en el rincón de la habitación. El arma de Trevier cayó al suelo junto con su portador, pero cuando Dupont se disponía a asestar el siguiente golpe sobre la cabeza del policía, sintió un fuerte impacto en la nuca que le hizo caer de rodillas al suelo. Acto seguido sintió que lo agarraban fuerte por los brazos y se los retorcían tras su espalda sintiendo el frío dolor del metal en sus muñecas. Trevier iba acompañado por dos agentes más, quienes una vez hubieron esposado a Dupont, lo situaron contra una de las paredes de la habitación.

Trevier se levantó del suelo palpándose el brazo dolorido por el golpe recibido. Se aproximó hasta unos centímetros del rostro de Dupont con gesto de desprecio.

—Qué te proponías, putotraidor...—dijo Trevier con voz de rabia.

—Quiero un abogado—se limitó a decir Dupont, quien inconscientemente lanzó una fugaz mirada por encima del hombro de Trevier a la bolsa de medicamento mezclado con cianuro que circularía de un momento a otro por el dormido cuerpo de Eric.

—¿Qué...?—Trevier se percató del nerviosismo que invadía al hombre esposado y de su mirada involuntaria a la bolsa que había sobre la camilla de Eric. Vio entonces la jeringa en el suelo junto a la cama. —¡Maldito hijo de puta!

Corrió hacia la cama y sin dudar un instante arrancó las vías del brazo de Eric, provocando que un pequeño reguero de sangre corriera por el mismo. Trevier comprobó la bolsa con calmante y vio que salían unas gotas del líquido que contenía por un pequeño orificio, casi inapreciable, probablemente producido pensó él, por la jeringa que había en el suelo. Recogió la jeringuilla y se aproximó hasta el rincón de la habitación donde se hallaban Dupont y los dos policías que lo acompañaban.

—Busca un médico y que venga urgentemente, dile que han intentado matar al inspector Monaghan—ordenó Trevier a uno de los agentes,quien salió corriendo de la habitación—. ¿Qué es esto?—preguntó acto seguido a Dupont mostrándole la jeringuilla que tenía en la mano.

—Una jeringa—contestó el hombre sin mirar a los ojos a Trevier.

—¿Qué había en su interior?, ¿qué has metido en su cuerpo?—volvió a preguntar señalando a Eric.

—He dicho que quiero un abogado.

—Y lo tendrás, no te preocupes por eso, pero antes tendremos una charla más íntima tú y yo.

—Te expulsarán del cuerpo como se te ocurra tocarme un pelo—amenazó Dupont a Trevier.

—Créeme, llevo horas soñando despierto con este momento—le dijo Trevier a Dupont aproximándose  hasta estar a un palmo de distancia de surostro—. Dime, ¿te acuerdas de mi compañero?, ¿te acuerdas de Blanc?

—Quiero un abogado—repitió una vez mas Dupont.

—¿¡Recuerdas a mi compañero Pier Blanc!?—Trevier estaba empezando a perder la paciencia— ¿Has oído como murió hace dos días en nuestro coche patrulla a manos de aquel hijo de puta?

—Sí, lo he oído, creo que fue culpa de su compañero—contestó Dupont de forma desafiante—. Oh, no puede ser, Trevier, ¿no me digas que eras tú quién iba en ese coche patrulla con Blanc?, ¿qué hiciste para que lo mataran?

—Hijo de puta, ¿sabes qué es lo que hago con los traidores como tú...? —En ese instante entró un médico rápidamente en la habitación.

—¿Qué ha sucedido?—preguntó el doctor mientras se aproximaba velozmente a la camilla de Eric.

—Creemos que ha mezclado el contenido de esta jeringuilla con el medicamento de la bolsa—informó Trevier al doctor entregándole la jeringuilla.

—¿Qué es?

—No lo sabemos aún—contestó Trevier—, doctor ¿está bien?

—A primera vista parece que sí, sus constantes no sufren alteraciones—dijo el doctor mientras examinaba las pupilas de Eric—, pero no sabemos si ese líquido ha llegado a su riego sanguíneo, hay que explorarlo de inmediato.

El doctor aproximó su rostro al del paciente y sintió un olor inconfundible.

—Cloroformo...

—¿Cómo?

—Lo ha dormido con cloroformo.

El doctor cogió un intercomunicador que llevaba en el bolsillo de la bata.

—Enfermera, que preparen la sala uno urgentemente.

—Doctor necesitamos un lugar aislado para poder retener al sospechoso hasta que vengan nuestros compañeros—interrumpió Trevier.

—Por supuesto, pueden usar mi despacho, al final del pasillo.

—Gracias. —Trevier empujó a Dupont por el costado sintiendo un bulto en la chaqueta del sospechoso. Metió la mano y sacó un pequeño frasco de cristal vacío, lo leyó en voz alta:

—Cianuro de potasio..., qué hijo de puta...

—Deme eso inmediatamente—le ordenó el doctor, quien agarró el frasco rápidamente para leer la etiqueta del mismomientras volvía a accionar el intercomunicador—. Enfermera, que vengan ahora mismo dos auxiliares y necesito esa sala preparada inmediatamente.

Louise Dupont se quedó un instante mirando a Eric, con semblante triste, mientras lo conducían fuera de la habitación, dedicándole sus últimos pensamientos: "Adiós amigo, perdóname"

28

Martín Méndez se encontraba encerrado en su despacho de la Central del barrio de Arganzuela. Llevaba horas escuchando las grabaciones que había tomado en casa de Julio Bonnay. En un principio pensó que no obtendría demasiada información de todos esos micrófonos que repartieron por la casa, pero estaba equivocado. En la semana aproximada que había transcurrido desde la muerte de Julio, se habían ido desarrollando una serie de acontecimientos muy interesantes. Primero con las averiguaciones de Carla, la posterior llegada de Leo y sus conversaciones con Sonsoles y la última incorporación a escena de la preciosa Nora. Martín no habría podido estar más cerca de su objetivo sin la colaboración de los tres amigos. Él no lograría registrar la casa de Julio tan a fondo como hubiera deseado sin levantar demasiadas sospechas dentro de la Central. Había conseguido disipar las dudas sobre las causas de la muerte de Julio y acabar con los rumores de que pudo tratarse de un asesinato. Sólo él y el agente Julián Nova sabían dentro de la unidad que así había sido, pero para el resto, el caso quedó archivado como un suicidio más de los muchos que ocurrían últimamente en Madrid.

Martín se encendió un cigarrillo y se giró junto con su sillón del despacho de la comisaría situada en la Calle del Doctor Drumen. Eran las ocho de la tarde, la noche había caído sobre las calles de Madrid. Martín inhalaba la nicotina y sentía cómo le relajaba los músculos. A través de la ventana de la cuarta planta del edificio tenía una vista privilegiada de la fachada iluminada del Museo de Arte Moderno Reina Sofía. Se podía pasar las horas muertas observando cómo las dos enormes torretas de cristal translúcido transportaban en sus ascensores a los visitantes del museo. Martín abrió el mueble que había detrás del escritorio, justo a los pies de la ventana, y sacó una botella de Johnnie Walker y un vaso de cristal. Se sirvió una copa sin hielo y volvió a dar un par de caladas al cigarro mientras se acomodaba contra el respaldo del sillón y observaba el subir y bajar de los ascensores del museo. "Dejaré que mañana acudan al Banco Central y que consigan el contenido de la cámara de seguridad, luego tendré que ocuparme de ellos, saben muchas cosas. Saben que Julio no se suicidó, sino que fue asesinado. Han llegado demasiado lejos y esto no es un juego para niños”, Martín planeaba en su interior cómo actuar.

Cogió el teléfono de su escritorio y marcó un número.

—Hola, inspector.

—Julián, ha llegado la hora de ocuparnos de esos chicos.

—Sabíamos que tendríamos que actuar tarde o temprano…

—Pues ha llegado el momento. Este canal no es seguro, acércate al bar El Brillante, en la calle posterior a mi despacho, nos veremos allí en media hora.

—Entendido.

Martín colgó el teléfono y dio un trago al whisky de su copa. Observó el tablero de ajedrez que había sobre su escritorio, era exacto al que le regaló a Carla por su dieciocho cumpleaños. Las figuras estaban descolocadas, cubiertas de polvo. Parecía como si aquella partida se hubiese quedado inacabada hacía años. Martín se quedó pensativo mientras observaba el tablero.

—Maldito cabronazo—dijo entonces en voz alta mientras alargaba el brazo para moverel alfil negro—. Jaque mate Julio, jaque mate.

29

Eric se encontraba consciente una vez que lo devolvieron a su cama en la misma habitación donde hacía un par de horas Louise Dupont intentaba acabar con su vida. “¿Por qué Louise?”, se preguntaba una y otra vez. Eric no podía entender que le habría sucedido a su amigo para actuar así. Sabía que si no llega a ser por la oportuna actuación de Trevier, habría dejado de respirar para siempre.

Los médicos le comunicaron que había tenido mucha suerte, si Trevier hubiera tardado dos minutos más y el cianuro se hubiera repartido por todo su cuerpo a través de su sangre, el desenlace hubiera sido fatal para él.

La puerta de la habitación se abrió de pronto apareciendo Trevier con una carpeta cerrada en la mano.

—Hola, inspector—saludó—, me alegra ver que no ha pasado nada, finalmente.

—Gracias por salvarme la vida.

—Cumplí con mi deber, fue una suerte que viniéramos a verle para informarle precisamente sobre la traición de Dupont.

—¿Traición?, cuéntamelo todo.

—Cuando el piso de Lukas Goodrich saltó por los aires perdimos mucha información sobre lo que guardaba en aquel cuarto secreto..., ¿recuerdas algo de aquel día?

—Recuerdo todo hasta el momento de la explosión, lo siguiente que me viene a la memoria es esta habitación.

—El comisario Montanier murió.

—Lo sé—dijo Eric.

—A esto me refería cuando decía que Dupont es un traidor.—Trevier entregó la carpeta que llevaba en la mano al inspector, quien se incorporó en la incómoda cama para poder ver mejor lo que tenía entre manos.

—¿Qué es todo esto?—

Eric abrió la carpeta y comenzó a pasar una a una lo que parecían fichas personales de policías. Contenían los datos personales de sus hombres y de otros policías que no conocía.

—Hemos rescatado más de trescientas fichas, pero otras muchas se destruyeron con la detonación.

—Joder, ahora mismo hay un asesino que camina libremente con los datos de todos los policías de París.

—Es imposible que nadie pueda memorizar tanta información—objetó Trevier.

—Tú mismo pudiste comprobar que sí, cuándo ese hijo de puta hablaba de tu familia, era porque realmente tenía esa información.

—Eso es cierto.

—Te debo una disculpa Trevier.

—No es necesario, nunca debí perder los nervios aquel día, pero aún así te lo agradezco.

—A esta información sólo tenemos acceso cinco personas en el cuerpo aparte de Dupont—Eric volvió a referirse a las fichas policiales—, incluso yo podría ser sospechoso de haber filtrado esta información.

—Sí, pero Dupont se ha delatado él sólo al intentar matarte.

—¿Habéis hablado con él?

—Sí.

—¿Y?

—Dice que sólo hablará contigo.

—¿Dónde está?

—Lo hemos trasladado a la central, pasará la noche en el calabozo hasta que se le tome declaración mañana.

—Tengo que ir a la central entonces.—Eric se dispuso a bajar de la cama cuando se oyó una voz desde la puerta.

—¿Dónde cree que va?—Era el doctor que lo trató tras el intento de asesinato de Dupont.

—No puedo seguir aquí, ya no tengo dolor de cabeza, estoy bien.

—Eso lo debo decidir yo, inspector, y no usted. La herida de la cabeza está bien, pero aunque hayamos comprobado que el cianuro no ha llegado a sus venas debemos esperar unas horas para ver que no se produce ninguna reacción adversa.

—¿Cuántas horas? —preguntó impaciente Eric.

—Pasará aquí la noche, mañana le evaluaré de nuevo y entonces podrá irse.—Eric torció el gesto mientras observaba al doctor saliendo de la habitación.

—Inspector, el doctor tiene razón, será mejor que descanses como te ha indicado, mañana a primera hora estaré aquí para acompañarte a ver a Dupont.—Trevier se disponía a marcharse cuando se detuvo a medio camino—. Por cierto, inspector, se me olvidaba comentar otro asunto...

—Por favor, llámame Eric.

—Bien, Eric. ¿Te dicen algo las siglas ASM?

—No sabría decirte...

—Quizá con esta foto.

Trevier se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta del uniforme y sacó una pequeña foto en blanco y negro cubierta con un plástico.

—El tipo es Lukas Goodrich—afirmó Eric mientras se fijaba enalgo que le llamó la atención—. Ese tatuaje..., yo he visto esas siglas antes.

En la pequeña foto que sostenía Eric aparecía Lukas Goodrich con el torso desnudo junto a un hombre de mediana estatura con bata blanca. Goodrich lucía en el pecho un tatuaje con el emblema .

—Esta foto estaba dentro del cuarto secreto de ese hijo de puta, por suerte no se volatilizó; pensé que nos ayudaría saber qué significaba ese tatuaje, creí que podría pertenecer a algún grupo terrorista o algo parecido—explicó Trevier.

—No, no es ninguna organización terrorista.¡Claro!—exclamo Eric al encontrar en su memoria el significado de lo que estaba viendo—, ahora recuerdo, ASM, es la Iniciativa ASM...

—¿Iniciativa?

—Sí. —Eric se pasó la mano por la frente intentando sacar toda la información que almacenaba en su memoria—. La Iniciativa Arcángel San Miguel. Eso es, así se llamaba. Fue una organización sin ánimo de lucro formada por importantes médicos y científicos a comienzos de los años sesenta. Mérito suyo fueron importantes avances en el campo de la medicina. Mi tío Nevile me ha hablado de ellos en alguna que otra ocasión, es un obseso de la historia y de la ciencia.

—Ahora que lo mencionas algo he oído o leído en la prensa en alguna ocasión.

—Sí, en su tiempo fue muy sonado y es que siempre tuvo una legión de detractores por sus supuestos experimentos con humanos, aunque eso nunca pudo ser probado. A finales de los setenta terminaron con sus prácticas.

—Bueno, o eso parece…

—Que un lunático como ese tal Goodrich lo lleve tatuado en el pecho no significa nada.

—Pero no me negarás que es un dato curioso.

—No lo niego, buen trabajo, Trevier.

—Descansa inspector, perdón, Eric, mañana a primera hora estaré de vuelta para sacar toda la información posible a Dupont.

—Bien.

Trevier salió de la habitación cerrando la puerta tras de sí. Eric cogió las fichas de los policías que se habían quedado esparcidas por la cama y las metió en la carpeta junto con la foto de Goodrich y aquel hombre desconocido con bata de médico. “¿Qué te une a esta gente, Louise?”, pensó Eric a la vez que le invadió una sensación de temor al pensar en la posible causa de la acción de Dupont.

—Maggie…—dijo en voz alta mientras contemplaba fijamente el tatuaje del asesino y merodeaba por su mente aquellas tres palabras: “Arcángel San Miguel”.

30

La noche es momento de soledad, de reflexión, es el momento idóneo para hacer planes de futuro y recordar cosas del pasado. Es momento para enfrentarte a tus temores y para soñar tus fantasías. Pero es también momento para reencontrarte con tus viejos fantasmas, con esas situaciones a las que te da miedo enfrentarte. La noche te muestra tal y como eres, no hay nadie observando, no has de fingir ante nadie; puedes llorar, puedes reír, nadie te ve, nadie puede escuchar tus pensamientos. Estés donde estés la noche evita que seas otra persona diferente a la real.

Lukas Goodrich no era capaz de conciliar el sueño. La dura cama del quirófano no ayudaba. Desde que volvió a la vida no había noche que no se lamentara no haber revivido con una existencia mejor, diferente. Se convirtió en un asesino desde el primer momento en el que volvió a respirar. No tuvo opción, Asclepio se convirtió en su amo, él era quien poseía el poder sobre su destino ante la delgada línea que separaba la vida y la muerte. En su caso la línea era más delgada de lo normal. Dependía de la medicación que le proporcionaba su amo y carcelero. Asclepio hizo que volviera a vivir de nuevo, pero realmente el sentimiento que le provocaba era el contrario. Le odiaba. Goodrich sabía que Asclepio lo ayudaba porque le era útil, pero en el momento que dejase de serlo, no le temblaría la mano para deshacerse de él. De hecho, al parecer, ya había encontrado otro títere para sus oscuros planes, o eso es al menos lo que le había asegurado. En ocasiones pasaba por su cabeza acabar con todo y quitarse la vida. Pero Goodrich ansiaba vivir, y aún tenía la esperanza de que algún día todo cambiase y pudiera decidir qué camino tomaría su destino.

***

En la cama de la habitación ochenta y uno del Hospital Universitario de Vernon, Eric Monaghan se enfrentaba a su mayor temor: la soledad. A pesar de ser un hombre atractivo, a pesar de tener relaciones esporádicas con mujeres, su destino era siempre el mismo, el de una vida solitaria. Nunca había sido capaz de comprometerse a compartir su vida con nadie desde el día en que su vida cambió para siempre, y eso es algo que lo atormentaba. Ahora se encontraba solo en una cama de hospital. Nadie estaba a su lado. Nadie había preguntado por él. Nadie había llamado a su teléfono móvil para preguntar por qué no había llegado aún a casa.

El que era su único amigo, quien fue su confidente durante tantos años había intentado matarlo. Era tal la soledad que ni el recuerdo de la mujer del pelo rojizo le hizo sentirse menos solo.

***

La suite del Hotel Marriott en el Paseo de Recoletos de Madrid no era precisamente lo que Leo buscaba para aquella ocasión, pero era el mejor hotel para preparar su plan para el día siguiente. El trayecto desde la casa de Julio hasta el hotel fue un tanto frío. Nora estaba distante, pensativa. Luego una vez en la habitación se acostó casi sin decir palabra, estaba cansada le dijo, pero Leo creía que también estaba incómoda al estar él a su lado. Leo no se acostó en la cama con Nora, creyó que no era momento de crear situaciones embarazosas e innecesarias para los dos. Estaba tumbado en el sofá de la habitación arropado con una manta que encontró en el armario de la entrada. Pensaba, mientras observaba la ventana, lo solo que había estado durante el último año. Antes, su vida giraba entorno a Nora, pero desde que se separaron no fue capaz de retomar los mandos de su vida e intentar ser feliz sin la necesidad de tenerla a su lado. Ahora se encontraba en aquella extraña situación, los dos juntos en una suite, en la que hacía un tiempo atrás hubieran estado haciendo el amor durante toda la noche. Pero los dos sabían que lo que ahora mismo los unía era el macabro destino que había corrido su amiga. Leo era consciente de que debía dejar a un lado los sentimientos que aún le golpeaban el pecho y pensar cómo podrían ayudar a Carla. Pero una cosa no podía evitar, y era sentir aquella soledad que le invadía a pesar de estar compartiendo habitación con quien amaba desde su niñez.

***

Nora oía a Leo revolverse en el sofá de la habitación. Fue él quien dijo de dormir allí, pero lo cierto es que ella respiró aliviada cuando Leo tomó aquella decisión. Llevaba más de un año lejos de él, y no sabría bien describir qué clase de sentimientos le rondaban. Desde que leyó la carta de Carla necesitó de su compañía, él siempre sabía qué hacer en todas las situaciones complicadas, pero no sabía aún si esa necesidad de tenerlo a su lado era deseo o simplemente quería sentirse protegida. En su nueva vida en París sólo hubo un hombre, Cedric. Y no tenía tampoco claro si quería ir a más con aquella relación. En la librería era muy feliz, le gustaba aquel trabajo, quizá fuera eso lo que la empujaba a seguir con Cedric, pero tenía claro que debía tomar una decisión, aunque eso supusiera abandonar la librería. Ahora Nora estaba más tranquila con Leo a su lado. El último día en París fue una pesadilla, la pobre Cosette, el policía muerto, ese animal tan despiadado, el inspector Eric Monaghan. Gracias a él seguía con vida. Pero ahora estaban en peligro tanto Leo como ella, Lukas Goodrich no tardaría en ir tras ellos. Tendrían que ser rápidos con los planes de Leo y esconderse en algún lugar seguro. Debían pensar en algo y buscar ayuda, pero ¿quién podría ayudarles? Lo que tenía claro Nora, es que cada minuto que pasaba era un minuto más de sufrimiento para Carla y eso la consumía en su interior.

***

Carla no podía dejar de pensar en aquel nombre, “Asclepio”, se repetía una y otra vez en su interior, pero no servía de nada. No sabía quién o quiénes eran los que los retenían a Sam y a ella. “Posiblemente haya más gente en La Fortaleza” pensaba, “más gente como el hombre de la cara devorada”. Miró a la celda de al lado, Sam estaba dormido. Era un hombre fuerte, pero desde el primer momento le dio la impresión de que era una persona con un gran corazón. Tenía unos ojos llenos de vida, pero estaba totalmente desconcertado. No entendía por qué estaba él allí. Carla tampoco lograba encajar las piezas. Ella estaba allí por indagar en el asesinato de su abuelo, por tanto deducía que la retenían sus asesinos. Ese tal Goodrich, quien la salvó de una muerte segura en el río Moldova para después abandonarla en esa celda. “¿Qué relación guardaba con Asclepio?, ¿y si fuera él Asclepio?”, se preguntaba. Había perdido ya la cuenta de cuánto tiempo llevaba allí encerrada. No veía la luz del día jamás, la única luz era la de aquella lámpara de aceite que pendía de la pared de las escaleras. A medida que pasaba el tiempo no podía controlar los efectos que el temor causaba en ella. Cuando comenzó a investigar sobre la muerte de su abuelo Julio nunca se imaginó acabar así. Confiaba en que sus amigos hubieran recibido las cartas y se hubieran puesto en contacto con alguien que pudiera ayudarlos. Aunque Carla era consciente que cada minuto, cada hora que pasaba, era un paso más hacia un destino oscuro. Posiblemente hacia su muerte.

31

Madrid, 7 de noviembre de 2013, 08:45h.

Alan Svensson era un tipo al que la gente que lo trataba lo etiquetaba como “peculiar”. Desde que puso un pie en España no pasó desapercibido en ninguna situación. Su pelo rubio platino, su piel blanca, sus ojos azules y aquellas gafas de pasta negra que siempre le acompañaban lo hacían destacar del resto de la gente que lo rodeara en cada momento.

Alan amaneció en su apartamento situado en el céntrico barrio de Malasaña. Era temprano, casi no pudo dormir pensando en todo lo que tenía que organizar para ese día. Quedó con Leo en que caracterizaría a Nora a primera hora y que le llevaría tres horas dejarla lo más parecida posible a Carla. En la transformación no habría problema alguno, Alan ya tenía todo preparado para salir hacía el hotel y empezar con su trabajo; pero sí surgió otro contratiempo relacionado con el plan, y es que su amigo finlandés y gran maestro de la falsificación, Jari, no tenía el documento de identificación falso que sería imprescindible para que Nora no levantara sospechas en el Banco Central. Cuando Alan leyó el whatsapp que le envió Jari, se quedó decepcionado, y no por tener que decir a Leo que habría que esperar un día mas, sino porque nadie tenía más ganas que él de que comenzara el espectáculo.

Cuando Leo le comentó a Alan, dos días atrás, lo que estaba planeando hacer, no tuvo que pensárselo mucho para aceptar el trabajo. La principal razón por la que accedió a cumplir los deseos de Leo era porque se trataba de un buen amigo y necesitaba de su ayuda; ese motivo hubiera sido suficiente para Alan, pero, a medida que escuchaba cómo su amigo le relataba los acontecimientos, la mente de Alan iba más allá. Era una historia misteriosa, emocionante, él la estaba viendo desde el punto de vista de un director de cine. Para Alan se había convertido entonces en un proyecto apasionante con el que podría encontrar aquello que llevaba buscando tanto tiempo: una buena historia que contar.

Alan cogió su teléfono móvil y marcó el número de Leo.

—Alan, veo que has madrugado.

—Ya me conoces, estoy impaciente por que empiece la acción.

—Me alegro amigo, gracias por tu ayuda.

—Ha surgido un contratiempo,Leo—dijo Alan con ese fuerte acento tan característico de los países escandinavos.

—¿Qué sucede?

—Jari no tendrá preparado el documento falso para Nora hasta mañana.

—¡Joder!—exclamó Leo—, eso nos hará perder todo el día de hoy.

—No exactamente—objetó Alan—, hay que preparar a Nora a conciencia, créeme que el trabajo con los actores es lento y repetitivo, tiene que aprenderse su papel a la perfección y por supuesto, tiene que convertirse en Carla visualmente.

—Tú eres el experto Alan, sabes que confío plenamente en ti.

—Bien, pues entonces nos tenemos que poner manos a la obra. Salgo de mi casa y en veinte minutos estoy en vuestro hotel, dile a Nora que se vaya despidiendo de ese color de fuego tan ardiente que tiene su pelo.

—Creo que mejor eso lo hacemos juntos cuando estés aquí.

—Esta bien, valiente guerrero—se burló Alan de su amigo.

—Maldito “friki”, recuérdame cuando tengas un momento por qué somos amigos.

—Porque siempre has querido tener un artista como yo en tu vida.

—Alan, no perdamos más tiempo, te esperamos aquí —se impacientó Leo, sabía que estas conversaciones absurdas con Alan podían resultar infinitas.

—Ya estoy saliendo por la puerta, nos vemos en unosminutos—Alan colgó a continuación el teléfono, cogió una especie de maleta metálica gigantesca con ruedas y salió por la puerta de su apartamento.

Vivir en el barrio de Malasaña para un bohemio sueco como Alan era algo especial. Pero también tenía sus inconvenientes. Alan salió al rellano de la escalera y se asomó por la barandilla, “quién me mandaría alquilar un quinto sin ascensor”, pensó al comenzar el descenso con aquella pesada maleta. Salió a la gélida y soleada mañana, se subió la cremallera de su chaqueta hasta la barbilla y comenzó a andar camino al hotel donde aguardaban sus amigos. Recordaba, cómo si hubiera sido ayer, la noche en la que conoció a Leo y Nora cuatro años atrás, en aquel “antro” que por otro lado tanto les gustaba, el Casa Claudio.

—Perdona,amigo.—Leo, que en ese instante se encontraba solo en la barra del bar tras ir Nora al servicio, se giró y se encontró con un rubio alto,delgado, con cara fina y gafas de pasta negra, con una piel tan blanca como la leche y cara de haberse perdido—. Mi nombre es Alan Svensson, llevo un rato observándote a ti y a tu amiga y no podía irme de esta vida sin antes proponeros algo.

El acento de Alan era tan exagerado que a Leo le parecía que estuviese interpretando el papel de sueco en una película de Berlanga.

—¿Proponernos...?, eh, lo siento pero me temo que a mi novia y a mí no nos van esos juegos de intercambio de parejas, quizá en otro momento—respondió Leo todo lo cortesmente que pudo dándole de nuevo la espalda al sueco.

—¡Oh!, perdona, no me he explicado bien.—Alan rodeó a Leo y se sentó en la banqueta que hacía un instante ocupaba Nora, para quedarse frente a él—. Soy director de cine, lo que estaba tratando de proponeros es rodar una película con vosotros.

—¿Pornográfica?

—No —soltó una carcajada el sueco—, yo no hago ese tipo de cine, digamos que mi cine podría catalogarse como cine de autor.

—De autor sueco.

—Obviamente amigo.

—Me llamo Leo—dijo ofreciéndole la mano al simpático individuo.

—Alan Svensson.

—Lo dejaremos en Alan—sentenció Leo a la vez que se giraba hacia el camarero que estaba tras la barra—. Una pinta de cerveza bien fresquita para mi amigo Alan.

—¿Tu amiga ya se ha marchado?

—No, ha ido al servicio un momento, o como decís siempre en las películas ha ido a retocarse el maquillaje.

—¿Hablas de mí? —Una dulce voz de mujer sonó a la espalda de Alan.

—¡Oh! vaya, nos ha cazado—bromeó Leo—, Alan tengo el placer de presentarte a Nora.

—Encantado—contestó Alan mientras se levantaba de la banqueta para cedérsela a Nora.

—Lo mismo digo—correspondió Nora.

—Alan es director de cine y, por si aún no lo has notado, es sueco.

—¿Y cuánto tiempo llevas en Madrid?

—Hará cinco años el próximo mes, mi acento delata aún la falta de práctica.

—No seas modesto, hablas mejor el castellano que muchos de los que hay aquí ahora mismo.

—Sí,pero eso es porque han bebido tanta cerveza como agua baja por el río Manzanares—dijo Alan proporcionando a sus palabras una tonalidad muy teatral, arrancando las carcajadas de sus dos nuevos amigos.

—Alan nos quería proponer actuar en una de sus películas.

—¿Pornográficas?—preguntó Nora con tono jocoso.

—No hace falta que os lo pregunte, tenéis que ser pareja.—comprendió Alan—. Hago cine de serie B, es decir de bajo presupuesto y con escasos medios. Estoy esperando encontrar esa gran historia que contar algún día y poder obtener el dinero necesario para rodarla.

—No desesperes, a todo el mundo le llega su oportunidad—dijo Nora.

—De momento hoy he encontrado a mi Katharine Hepburn, eso ya es un gran paso.

—¿Quién?, ¿Nora?—preguntó incrédulo Leo.

—Esa melena pelirroja y esa mirada sólo la paseó por la gran pantalla la Hepburn, y Nora podría hacerlo algún día, sin lugar a dudas.

—Gracias, la verdad es que es el cumplido más bonito que me han dicho nunca—confesó Nora mientras veía a  Leo hacer un gesto de resignación ante tal evidencia.

Alan regresó de sus recuerdos y paró un momento a comprar un paquete de tabaco rubio. Lo iba a necesitar, siempre que trabajaba en la caracterización de sus personajes fumaba sin control. Continuó su camino arrastrando aquel gigantesco baúl metálico, hasta que unos metros más delante se topó con la entrada al hotel Marriot Recoletos. Dio la última calada a su cigarrillo y entró en la recepción. Sin preguntar a nadie se adentró en uno de los ascensores y subió hasta la cuarta planta en la que Leo le comentó que se encontraban. Se situó enfrente de la habitacion cuatrocientos siete y golpeó con los nudillos. Fue Nora quien le abrió la puerta.

—Te dije que algún día podrías ser Katharine Hepburn; por fin ha llegado el momento.

Nora se hizo a un lado para que entrara Alan y su gran maleta metálica y cerró la puerta tras de sí. Pronto comenzaría la función.

32

Goodrich observaba La Fortaleza desde la parte trasera del viejo Citroën que conducía Philip. Adrien iba en el asiento del copiloto a su lado. Aquella mañana una densa bruma se posaba sobre la bahía. Circulaban por las empedradas calles de Avranches, el que era conocido como el pueblo mirador del Mont Saint Michel, ya que desde su localización se contemplaba una de las mejores vistas de los dos islotes. Lo que ninguno de los habitantes del tranquilo pueblo de Avranches podía imaginar era lo que contenían las entrañas de la más pequeña de las islas. Goodrich conocía bien La Fortaleza, todo el que entraba a la fuerza en su interior no salía jamás de allí.

Durante el trayecto no podía dejar de pensar en Asclepio. Era la única persona que lo hacía mostrar como alguien totalmente diferente a como le gustaba que lo vieran. Ante el doctor no era aquella persona aterradora e intimidante; Asclepio le tenía comiendo de su mano. Por eso odiaba que nadie presenciara sus conversaciones y cómo tenía que rebajarse una y otra vez tratándolo con el calificativo de "amo". Philip y Adrien presenciaron la noche anterior una situación que no contentaba a Goodrich. Desde luego que quería emprender una nueva vida, pero es cierto que necesitaba de esa adrenalina que sólo había logrado conseguir a través del uso de la violencia, le hacía sentirse bien, era la mayor de sus drogas.

El viaje fue corto, sólo tuvieron que ascender las empinadas cuestas desde la costa hasta llegar al gran jardín botánico que se hallaba frente a la centenaria catedral. En el aparcamiento, que se encontraba a la entrada del parque, estaba estacionado el que sería su medio de transporte para cruzar la frontera con España y dirigirse a Madrid. Era un Audi A6 negro. Brillaba como si lo hubieran sacado recientemente del concesionario. Pronto entendió que era uno de los coches con los que se movía Asclepio.

Philip detuvo el coche al lado del Audi y apagó el motor. Se giró y sacando una especie de billetera de tela de la guantera del vehículo se dirigió a Goodrich.

—Este es el dinero del que dispones para moverte durante estos cuatro días. El jefe cree que será más que suficiente. Dentro podrás encontrar también la llave del coche.

Goodrich alargó el brazo y lo agarró sin hacer gesto alguno ni mediar palabra.

—Esta es la dosis de medicina que necesitas para estos cuatro días.—Ahora era Adrien quien se dirigía al hombre de la cicatriz—. Ya sabes que si no terminas el trabajo a tiempo no intentes volver a La Fortaleza pues no habrá más dosis para ti.

Goodrich pensó que aquella era la primera situación en años en que aquellas dos sanguijuelas le hablaban con esa valentía. Cogió entonces la dosis que le entregaba Adrien y la guardó en el bolsillo interior de su chaqueta tres cuartos de la que nunca se separaba y que junto a aquella boina gris le dotaba de ese aire tan misterioso. Se incorporó entonces en el asiento y se arrimó más a sus dos centinelas. Con un rápido movimiento agarró fuerte con sus manos la nuca de ambos individuos. Era tal la presión que ejercía con sus grandes manos sobre sus cuellos que le pareció oír el chasquido de algún hueso de Philip. Entonces susurró con esa voz que sólo se podía oír en las peores pesadillas:

—Por vuestro bien que si en los próximos días vuelvo a La Fortaleza sea en una caja de pino. Si me veis entrar andando con un pie detrás del otro, huir, huir lo más rápido que podáis, coger un bote y una pértiga y atravesar el estrecho hasta el monte; podéis pedir asilo en la Abadía de Saint Michel, pero os aseguro que ni el mismísimo arcángel os librará de morir bajo el espeso lodo de esta bahía.

Sin añadir una palabra más, soltó a sus presas empujándolas contra el salpicadero del coche para acto seguido salir por una de la puertas. Abrió el coche con la llave que Philip le acababa de entregar; entró y arrancó el motor. Clavó sus ojos una vez más sobre los dos atemorizados hombres, quienes recibieron esa mirada como una advertencia más, y dio marcha atrás para salir de aquel aparcamiento, poniendo rumbo al sur. “Si todo va según lo previsto llegaré a Madrid por la noche, cuando todo el mundo esté durmiendo”, se dijo en su interior. Esa noche no tenía previsto dormir en ningún hostal de mala muerte para pasar desapercibido. Dormiría en una casa que visitó  unas semanas atrás y que no pudo apenas disfrutar ya que la tarea que lo condujo hasta allí requería de máxima rapidez. Ahora se proponía disfrutar más de su visita a la casa de los Bonnay, aunque no esperaba encontrar a ninguno de los dos miembros de la familia en casa; Carla estaba en La Fortaleza y al doctor Julio Bonnay tuvo que matarlo para proteger a Asclepio y a sí mismo. Pero sí pensaba encontrar a alguien en concreto en esa casa, "espero que ese tal Leo haya sido un chico listo y aún tenga la llave encima; lástima que siempre tengan que pagar los que no tienen culpa de nada, pero yo no escribo las normas, todo aquel que se interponga en mi causa deberá morir".

33

Aquella mañana no fueron ni Philip ni Adrien los que entregaron la primera comida del día a Carla y Sam. Carla no había visto a aquel hombre en los cuatro días que llevaba allí encerrada. Al principio no era capaz de contabilizar el tiempo pero ya sabía que al día les entregaban tres comidas y que la primera de todas, es decir, la que hacía de desayuno, era la que se componía de avena y miel. Por tanto, haciendo el recuento mental, aquella ocasión era la quinta en la que la traían esa comida. El primer día no quiso probar bocado, pero entonces comprendió que no debía colaborar a que su muerte fuese más fácil y rápida, por tanto comía todo lo que la servían aunque no tuviera hambre. Así se lo hizo saber a Sam la noche que él llegó a su celda, aunque no hizo falta insistirle demasiado ya que el maliense venía con un hambre voraz, más aún tras su larga travesía por el desierto.

El hombre que descendió por las escaleras y apareció con un candil en la mano no era un simple guardia como otras veces. Vestía bata blanca, tenía el pelo castaño con un gran mechón de pelo blanco en el flequillo; no aparentaba mucho más de cincuenta años. Carla llevaba despierta un buen rato.

—Sam, despierta.

Lo golpeó en el hombro a través de los barrotes que separaban ambas celdas. Desde la primera noche en que se conocieron dormían uno cerca del otro, "para unir fuerzas", se decían.

—Despierta, ha venido alguien—le decía en voz baja aunque no lo suficiente como para que no la escuchara aquel individuo.

—Despierta Samir, ha llegado la hora de conocernos—dijo con voz firme y alta el hombre de la bata blanca.

Se detuvo un instante delante de la celda de Carla y se agachó para dejarle su comida delante de los barrotes. Permaneció un instante observándola a la vez que decía:

—Curioso, muy curioso...

—¿Qué es curioso?—preguntó Carla sin obtener respuesta.

El hombre se levantó y dio tres pasos hasta llegar a situarse frente a Sam, se agachó y dejó su bandeja  con la comida en el suelo permaneciendo en cuclillas mientras le hablaba suavemente:

—Hola, Samir.

—¿Quién eres?

—Un amigo, sólo alguien que quiere ayudarte.

—Y ¿cómo piensas ayudarme?, ¿vas a sacarme de aquí y llevarme junto a mi hermano?

—Tranquilo, Zakim está bien, continúa en el campo de refugiados de Burkina Faso.

—¿Por qué sabes el nombre de mi hermano?—Sam se levantó de repente hecho una furia y se acercó rápidamente hasta los barrotes donde se encontraba el hombre de la bata blanca, quien a su vez retrocedió un paso atrás para no estar al alcance del maliense.

—Tranquilo, veo que no me mintieron cuando me dijeron que eras puro nervio y que tenías tanta fuerza como parece.—Sam permanecía respirando aceleradamente, se le habían tensado todos y cada uno de sus músculos—. Te he dicho que Zakim está bien, y lo seguirá estando mientras tú colabores conmigo.

—¿Quién eres? ¿El jefe de esos dos desgraciados?

—Creo que está claro quién es, Sam—intervino Carla—, es Asclepio.

—¿Sam?, dos días juntos y ya os tratáis como si fuerais amigos de toda la vida; eso me gusta, vaya que si me gusta.—El tono que ponía Asclepio era de gozo y eso lo hacia aún más intrigante—. Pero vosotros no me llaméis con ese nombre tan pintoresco, Asclepio, podéis llamarme doctor.

—Los doctores sanan a las personas, no las matan—dijo Carla con voz dura.

—Yo ayudo a las personas, las hago tener una mejor vida.

—El hombre que murió en esa celda de enfrente no puede decir lo mismo—le recriminó Sam.

—Claro, ahora lo entiendo. Mohen, fue él quien os dijo que me llamárais así.

—No exactamente, él nos dijo que túle hiciste aquella atrocidad en su cuerpo—contestó Carla con rabia.

—Ya, pobre Mohen, yo intenté curar su mal, pero la enfermedad avanzó más rápido que la propia curación, no pude hacer nada por él.

—No te creo.

—Carla, tu abuelo era doctor, así que tú sabrás mejor que nadie que en la medicina no existen los milagros y que hay  veces en las que la enfermedad vence.

—¿Mi abuelo?, no tengas el valor de nombrar a mi abuelo, ¡tú lo asesinaste!

—¿Asesinarlo?, ¿cómo puedes acusarme de semejante cosa? Yo apreciaba mucho a Julio, no he tenido nada que ver con su suicidio.

—¿Suicidio?, lo asesinaron, y si tú no tuviste nada que ver explícame qué demonios hago yo aquí encerrada después de huir de tu sabueso

—Tienes algo que me pertenece, si se lo hubieras dado a Goodrich en un primer momento no tendrías que estar aquí, pero tranquila, en cuanto él me lo traiga de vuelta, podrás irte. —Carla respiró aliviada al saber que la llave estaba a salvo y que era casi imposible que la encontrasen.

—¿Y qué hay de mí?, ¿qué puedo tener yo que te interese? ¡No poseo nada de valor!, ¡Déjame marchar con mi familia!

—Te equivocas, todo en ti es valioso, si tú quieres tendrás una vida completa  y puedes estar tranquilo, a tu hermano no le faltara de nada.

—Pero, ¿por qué yo?, hay muchos otros a los que podíais haber traído, ¿por qué yo?

—Tuviste una travesía por el desierto de varios días sin apenas comida ni agua, y aún así cuando llegaste al campamento tenías fuerzas suficientes como para haber acabado con mis dos hombres si no te hubieran drogado. Samir tú eres un milagro de la genética.

—Dijiste que los milagros no existían, doctor—dijo Carla con cierto tono burlesco.

—Los milagros médicos no, los milagros científicos tampoco, pero los milagros de la naturaleza ocurren y Samir es uno de ellos.

—Yo sólo quiero volver con mi hermano, sólo pido eso. —La voz de Sam sonaba a resignación.

—Y así será, no debes preocuparte, pero antes quisiera que colaboraras conmigo unos días, después yo mismo me encargaré de que regreses junto a tu familia.

Asclepio recogió el candil del suelo donde lo había dejado al entrar y se encaminó hacia las escaleras. Cuando estaba casi bajo el arco de piedra donde comenzaba el ascenso, se detuvo y volviéndose se dirigió a Sam:

—Descansa hoy todo lo que puedas, mañana vendrán dos de mis hombres a por ti. Y recuerda, si colaboras, tu hermano estará bien y pronto te podrás reencontrar con él.

Entonces miró a Carla, que lo observaba desde la celda más cercana y le advirtió en un castellano perfecto:

—No juegues conmigo, Carla, no te entrometas en nada que tenga que ver con Samir, o te aseguro que tus amigos van a sufrir mucho, ¿me has entendido?

Carla asintió lentamente quedándose paralizada mientras veía marchar a Asclepio y con él, la luz de su candil, quedándose sumidos nuevamente en la casi absoluta negrura, embriagados por el temor del incierto destino que deparaba a aquellos a quienes más querían y sabiendo que de ellos dependía que no sufrieran, siempre y cuando accedieran a ser las marionetas de aquel oscuro ser.

34

París, 7 de noviembre 2013, 10:23h.

Entraron por la gran puerta de la comisaría central de París con paso ligero. Parecía como si los hubieran estado esperando; nada más entrar uno de los guardias de la puerta les advirtió sin dejar de mirar al frente.

—Hola, inspector, vaya con ojo, Delise lo anda buscando y no precisamente para darle una medalla.

—Gracias, Remi.—Eric bajó un poco el ritmo de su paso al ver a lo lejos del gran hall del edificio al inspector jefe Delise; tenía cara de pocos amigos—. Trevier, adelántate tú y averigua donde tienen a Dupont, yo voy a bailar un poco al son que me marque Delise.

Trevier, quien andaba a su lado después de haberlo recogido en el hospital de Vernon a primera hora de la mañana, asintió con la cabeza y se separó de Eric para después subir las escaleras que se encontraban a su derecha. Mientras, Eric continuaba camino a los ascensores, donde ya lo esperaba Delise con gesto serio. 

El inspector jefe vestía con trajes de los mejores sastres de París. Hoy no era un día diferente a los demás, lucía un traje oscuro con un leve brillo, camisa blanca, corbata negra y un pañuelo tan blanco como su cabello en el bolsillo. Más que un inspector de la gendarmería francesa parecía un hombre de negocios.

—Buenos días, inspector Delise.

—¿Buenos? En las últimas cuarenta y ocho horas tengo a dos agentes muertos, uno que no volverá a caminar en lo que le resta de vida, otros tantos heridos, una joven ingresada en el hospital tras volar desde un sexto piso, una detonación en un piso de Vernon que ha acabado con la vida del comisario Clapier, y según parece el presunto artífice de tal masacre y la principal testigo se han fugado. Aún estoy esperando a que me informe de la situación, Monaghan.

—Lo siento mucho, jefe, pero de esas cuarenta y ocho horas, las últimas veinticuatro las he pasado ingresado en el hospital de Vernon, ya que yo fui uno de los heridos en esa explosión.

Eric hizo repaso de la lista que le había relatado el inspector y observó que no mencionó en ningún momento a Louise Dupont, por lo que pensó que probablemente no estuviese al tanto de su delito de traición; decidió que era mejor que continuase siendo así.

—Debiste informarme en el instante en que se dio a la fuga el sospechoso.

—Lo siento, inspector, la fuga se produjo bien entrada la noche, pensé que sería mejor informar al día siguiente, pero fue a primera hora de la mañana cuando nos dieron el aviso de la localización del piso franco del sospechoso Lukas Goodrich.

Cuando el inspector Delise escuchó aquel nombre puso cara de asombro.

—¿Ha dicho Lukas Goodrich?

—Sí, estamos al noventa y nueve por cien seguros de que esa es su identidad.

—Curioso, jamás pensé que volvería a oír el nombre de ese mal nacido.—Pensó Delise en voz alta.

—¿Perdón, señor?

—Hubo un Lukas Goodrich hace mucho tiempo, hace unos veinticinco años. Por aquel entonces yo era capitán en el sector nueve. Había un criminal que se dedicaba a desvalijar los negocios de la zona a punta de pistola, no eran grandes fortunas lo que incautaba pero tenía atemorizados a los vecinos de esos barrios de la ciudad. Al parecer se trataba de un emigrante de la Alemania oriental;  había huido de la miseria de aquella zona tras la caída del muro y estuvo vagando por varias ciudades de centro Europa hasta recalar en esta ciudad. Se movía con otros delincuentes de poca monta, pero Lukas era peligroso. Nos tuvo en jaque durante meses. Hasta que un día se cruzó en mi camino y acabé con él; pero por desgracia se llevó por delante a cinco personas, entre las que se encontraba un niño de tan sólo cinco años. Las otras víctimas fueron la madre del niño, una pareja que se encontraba en el café donde ocurrió todo y el dueño del negocio. Aún lo recuerdo como si fuera ayer, eran más de las once de la noche, estaba haciendo el seguimiento a un tipo que había robado varios coches en la última semana. Antes de irme a casa decidí tomarme un café para combatir el sueño de una dura noche de vigilancia. Entré en el Café París, no había nadie más que el camarero y una madre y su hijo tomando unos batidos. Le pedí un café doble y me senté en una de las mesas que había enfrente de la barra. Un momento después entró Lukas a cara descubierta y a punta de pistola. Encañonó al camarero, al parecer no era la primera vez que extorsionaba a aquel tipo, pero en aquella ocasión el dueño del local le plantó cara, algo que le salió caro ya que lo disparó a quemarropa, al igual que hizo con la pareja que intentaba huir. En ese instante vio como yo sacaba mi arma para dispararle, y así lo hice, hiriéndolo en un hombro, pero fue lo suficientemente ágil como para coger al niño de rehén. Me dijo que dejase el arma en el suelo o lo mataba. No tuve otra opción, dejé mi arma en el suelo; pero faltó a su palabra, tras dejar el arma me disparó, con la fortuna de que me acertó en el hombro. Aún así me desplomé en el suelo el tiempo suficiente para oír cómo le decía a la madre del niño: "lo siento pero debéis morir, no quiero que me encierren". Acto seguido disparó a la madre, soltó al niño y cuando corrió junto al cuerpo inerte de la mujer le disparó también por la espalda. Pude arrastrarme, no sin esfuerzo, hasta alargar mi mano y agarrar mi arma; Lukas vio que lo estaba apuntando con mi arma y él hizo lo mismo hacia mí, pero esta vez yo fui más rápido; disparé antes que él y lo maté. Fue una noche horrible, sin duda, la muerte de aquellos inocentes…, nunca podré borrarlo de mi mente.

Delise se quedó un instante pensativo, hasta que reaccionó de repente.

—Pero eso fue hace muchos años, ese criminal descansa en el camposanto desde entonces.

—Las primeras pruebas de laboratorio nos indicaban que el individuo había muerto en mil novecientos setenta y ocho a manos de la policía, pero lo más extraño del asunto es que la coincidencia del ADN del sospechoso con el del difunto Lukas Goodrich, era de un noventa y ocho por ciento.

—Inspector Monaghan, ¿me quiere usted indicar, que perseguimos a un muerto, o peor aún, a un fantasma?

—No, inspector, sin lugar a dudas debe tratarse de un error de laboratorio. Posteriormente conseguimos una copia de su identificación en la biblioteca de Vernon y la única coincidencia con el hombre que murió debió ser el nombre, aunque al parecer esa identificación también es falsa puesto que no consta en los registros.

—Te aseguro que ese Lukas Goodrich murió bien muerto, y de eso hace más de treinta años, por tanto estaríais persiguiendo a un muerto viviente de unos setenta años.

—Descuide, señor, averiguaremos su identidad verdadera y lo más importante, lo encerraremos.

—Hágalo cuanto antes inspector, no quiero tener que dar más explicaciones al respecto, tengo cosas más importantes que hacer que ir tapando las negligencias de sus hombres.

Delise se ajustó el nudo de la corbata y se marchó hacia la puerta de salida donde le esperaba un chofer. Eric respiró aliviado después de su marcha y se quedó absorto pensando en esa historia que acababa de contarle Delise sobre Lukas Goodrich. Pero debía tratarse solo de una coincidencia, él mismo estuvo cara a cara con Goodrich en el pasadizo de La Madeleine y no podría tener muchos más años que él. "Delise ha asegurado que mató a ese hombre, por tanto no es más que un error en su identificación, pero entonces, ¿quién es?", se preguntaba Eric, y sabía que el único que ahora le podría dar respuesta era quien unas horas atrás había intentado quitarle la vida, su amigo Dupont. Sin perder más tiempo subió las mismas escaleras que hacía un momento ascendió Trevier y cogió su móvil para marcar el teléfono del agente, quien no tardó en contestar.

—Inspector, Dupont se encuentra en la sala de declaraciones, planta tres.

—Llego en dos minutos, quiero hablar con él, a solas.

—Entendido.

Eric subió los escalones de dos en dos. Cuando llegó al tercer piso ya estaba esperándolo Trevier en la puerta de la sala donde se encontraba Dupont.

—Que nadie nos interrumpa mientras esté dentro con él—ordenó a Trevier, quien asintió con la cabeza mientras abría la puerta del cuarto para que se adentrara el inspector cerrando tras él de nuevo y permaneciendo de centinela.

—Hola, Louise.

—Hola, Eric. —La voz de Dupont sonó apagada. Estaba sentado en un extremo de la mesa rectangular que presidía en el centro de la sala. El cuarto era diáfano, salvo por la mesa y las dos sillas. Las paredes eran de cemento liso, sin ningún adorno, cuadro ni espejo. Era lo más parecido al cuarto de un internado mental.

—¿Te han ofrecido algo de comida y agua?

—Sí, estoy bien atendido, descuida.

—Bien, eso está bien.

—Eric, nos conocemos desde hace más de ocho años, deja de dar rodeos, ¿qué necesitas de tu verdugo?

—Tú no eres mi verdugo, eres mi amigo.

—He intentado matarte, no creo que pueda llamarse amistad a lo nuestro.

—Sé lo que has hecho, pero te conozco demasiado bien, por eso quiero ayudarte.

—¿Ayudarme?, ¿y quién ayudará a los policías que han muerto por mi culpa?

—Tú no los has matado.

—Pero sí los he traicionado revelando la identidad de todos y cada uno de ellos a un asesino sin escrúpulos.—Dupont se echó las manos a la cara en un gesto de rabia y desesperación.

—¿Quién es Lukas Goodrich? ¿Qué te ofreció para arruinar de esta manera tu vida y la de tu familia?

—No sé quién es exactamente, nunca nos habíamos visto hasta la noche en que me disparó en el pasadizo entre La Madeleine y el Sena.

—Pero, él te disparó...

—Ninguno de los dos nos conocíamos, yo no sabía que se trataba de él hasta que al día siguiente lo identificaron como Lukas Goodrich, todos nuestros contactos habían sido telefónicos.

—Puede que tú no supieras quién era pero él tenia todos nuestros datos, fotos...

—Todos no, Eric, el trato incluía que yo permanecería en el anonimato hasta que ellos cumplieran con lo prometido.

—Claro, lo tenías todo bien atado.

—¿Por qué seguimos con esto?, envíame a la cárcel de por vida, hace unas horas que he intentado matarte, no quiero hablar más sobre esto, quiero un abogado.

—¿Un abogado?—Eric comenzaba a perder la paciencia—. Puedes estar tranquilo, tendrás uno, pero eso será cuando yo lo diga, mientras, seguirás hablando.

—¿Cuando tú lo digas?, el inspector Delise no sabe aún lo que he  hecho, ¿verdad?

—No. Lo sabrá cuando llegue el momento.

—Ya veo, no nos vamos a mover de aquí mientras no te cuente todo.

—Siempre has sido de los más listos, Louise.

—Tampoco llamarás a un puto abogado, ¿verdad?

—Cuando antes terminemos, antes tendrás lo que necesitas.

—Escúchame Eric, diga lo que diga, voy a dar con mis huesos en una miserable celda.

—Pero aún podrías ayudar a otra gente.—Eric pensó inmediatamente en Nora—. Mientras ese tío esté campando a sus anchas, habrá mas muertes.

—Ese ya no es mi problema.

—¡Maldita sea!—gritó Eric furiosomientras golpeaba con su mano la mesa—, permite a tu hija tener un padre que supo enmendar sus errores.

—Mi hija...—Dupont se quedó absorto por un momento con la mirada perdida—, sabes que ella es lo que más quiero en este mundo.

—Lo sé Louise, hazlo por ella, ayúdanos.

—Por Maggie haría cualquier cosa, cualquier cosa...

—Lo sé.

—Por ella es por quien he hecho todo esto Eric.

—¿Cómo?

—¡Prometió que curaría a mi hija!

Dupont se derrumbó ante el que había sido su amigo, comenzando a llorar mientras clavaba la mirada en la mesa y se sujetaba la cabeza con ambas manos.

—¿Quién te lo prometió?—Eric sabía que había dado con la tecla para que Dupont comenzara a cantar La Traviata, pero no esperaba oír aquello que se disponía a contar.

—No sé su nombre, me dijo que me dirigiera a él como Doctor.—Dupont se incorporó secándose las lágrimas con las palmas de sus manos esposadas—. Hará más de dos años cuando contactó conmigo. Salía de la consulta del doctor Hinault con Maggie y mi mujer. Aquel día el doctor nos dio la mala noticia sobre la extraña enfermedad de Maggie, no hace falta que te lo detalle demasiado.

—Sí, recuerdo esa tarde, viniste a mi casa para poder desahogarte conmigo.

—Es muy duro que te digan que tu hija de tan sólo ocho años va a ir perdiendo memoria poco a poco hasta llegar a no reconocer a sus propios padres. Me dijeron que perdería…

—Louise no hace falta que me cuentes esto, lo sé—interrumpió Eric.

—Sí que es necesario, quiero que entiendas mi sufrimiento. Me dijeron que dejaría de andar en unos cuatro años, de hablar en cinco…, todos los días de su vida serían desde entonces un capítulo nuevo de su particular pesadilla hasta que muriera cuando su cuerpo se cansase de resistir.

—Louise…

Eric sabía perfectamente lo que habían pasado durante los últimos dos años tanto Dupont como su mujer, Charlotte. Quería a aquella niña como si fuera su propia hija, él también sentía mucho lo que le deparaba el futuro, pero la visión de un padre es la más dura y real de las que se pueda tener.

—Ese día, cuando fui a tu casa por la tarde, había tenido una extraña conversación anteriormente por teléfono con una persona misteriosa.

—¿Te llamó él?

—Sí, fue lo primero que le pregunté, que de dónde había sacado mi teléfono; me dijo que tenía muchos contactos y que nunca me fiase del principio de privacidad del paciente de ningún hospital. Cuando estaba a un instante de colgar el teléfono me dijo una frase que me dejó helado: “yo puedo curar a Maggie, Louise”. Durante los siguientes cuatro minutos no pude articular palabra, tan sólo dejé que él se explayara en su explicación sobre el mal de mi hija y sobre cómo el avance de la ciencia en las manos adecuadas, las suyas, podía hacer que mi hija no tuviera que llevar una foto de su padre siempre encima para saber quién era.

—Hijo de puta…

—Entiendo que esa sea ahora tu reacción, pero era mi única forma de salvar a Maggie.

—¿Cómo sabías que no te mentía?

—No lo podía saber, pero me habría fiado hasta del mismísimo demonio en ese instante, sólo podía pensar en la inevitable llegada del momento en que Maggie me mirara y no me reconociera, o ver cómo el hombre que empujara su silla de ruedas fuera para ella un completo desconocido

—¿Qué te pidió a cambio el supuesto doctor?—Dupont bajó la mirada, parecía sentir vergüenza por lo que iba a confesar.

—Traen a gente de otros países para hacerles pruebas médicas.

—No te entiendo, inténtalo de nuevo.—Eric puso voz firme.

—Para llevar a cabo sus estudios sobre determinadas enfermedades  introducen en el país a otras personas que necesitan de su atención, en su mayoría vienen de África. Pero lo hacen de forma ilegal, sin papeles de por medio, ya que el gobierno no aprobaría su actividad.

—¿De veras me consideras un estúpido?

—¿Por qué dices eso?

—¿Piensas que me voy tragar eso de que traen a pobres enfermos para curarlos?, eso que acabas de contar y viendo que clase de gente son... ¡Joder Louise!

—¡A esa gente la iban a ayudar!

—¡Mierda!, no son más que sus cobayas de laboratorio, y no creo que tengan billete de vuelta a su casa. ¿Cuántos han sido?

—¿Cuántos?

—¿A cuántos has contribuido a conducirles a su final?—Eric estaba empezando a perder la paciencia.

—Eric...

—¿¡A cuántos indefensos desgraciados has traído a morir!?, ¡contesta maldito cabrón!—Eric se levantó de la silla y se aproximó hasta él rojo de ira.

—¡No lo sé!—Eric prendió del cuello de la camisa a un asustado Dupont y con una fuerza desbocada lo estrelló contra una de las paredes del cuarto situando su cara a un palmo de la del interrogado.

—¿A cuántos has ayudado a matar para salvar una vida?

—¡No lo sé, no lo sé!

—¿Qué hacías? ¿Dejabas el camino libre para que esos hijos de puta pudieran introducirlos en el país, verdad? ¿Por eso les facilitaste toda la información de tus compañeros, por si se nos ocurria fastidiar vuestros planes?—Eric cada vez estaba más tenso.

—¡Sí, maldita sea! Yo sólo les informaba sobre cuál era la vía más segura para el traslado según estuviese operando la policía aquel día, pero nunca pensé que pasaría nada, no tendría que haber pasado nada.—Dupont levantó la vista y miró a los ojos a Eric, quién le agarraba por la camisa presionándolo contra la pared—. ¡Ha sido por culpa de esa puta que metió las narices donde no debía!

—Me das asco, te mereces todo lo que te pase a partir deahora—Eric soltó a Dupont quien se dejó caer al suelo quedándose sentado con la espalda apoyada en la pared.

—¡No te atrevas a juzgarme! Túhubieras hecho lo mismo si tuvieras hijos—sollozaba Dupont— ¡No te creas mejor que yo!

—No tienes ni puta idea, este trabajo es muy duro, sí, pero tenemos una responsabilidad con la que cumplir; no sabes qué carga soporta cada uno de tus compañeros, esos a los que has traicionado, no pienses que tu vida es peor que la de los demás.

Eric se dirigió hacia la puerta que custodiaba Trevier en el exterior.

—No te vayas, ¿Eric...?, ¡No me dejes aquí, amigo!

—Lo siento, Louise, no puedo hacer nada por ti, no está en mis manos, y si lo estuviera, no creo que quisiera ayudarte, te has convertido en alguien despreciable.

Eric abrió la puerta y salió del cuarto dejando atrás a un desolado Dupont. Cuando salió al pasillo se encontró con la mirada expectante de Trevier.

—Toma.—Eric letendió una pequeña grabadora que portaba en el bolsillo—. Aquí podrás escuchar nuestra conversación, ha admitido su colaboración con ellos, pero aún así creo que se guarda información, no sabemos quien es el cerebro ni dónde pueden tener un más que posible centro de operaciones. Escucha la grabación y luego entra a tomarle declaración.

—Entendido—afirmó Trevier.

Eric comenzó a caminar por el pasillo de la tercera planta de la comisaría central pensando en todas las personas a las que Dupont había podido dejar expuestas ante un oscuro destino. Cuando hubo avanzado la mitad del trayecto se volvió de nuevo y alzando la voz para que Trevier pudiera oírlo dijo:

—¡Trevier!

—¿Sí?

—Consigue esa información como sea, no me importa cómo, pero consíguela.—El hombre asintió desde la distancia.

Eric caminó apresuradamente hasta llegar a las escaleras que lo llevaban a la cuarta planta donde se encontraba su despacho. Las subió de dos en dos, las pulsaciones se estaban acelerando. La conversación con Dupont lo había alterado más de lo que él hubiera querido. Le habían venido a la memoria recuerdos que pensaba muertos, imágenes que no había vuelto a recrear desde que hacía ocho años puso un pie en  París. Llegó al pasillo donde se encontraba su despacho, pero antes se introdujo en los lavabos de caballeros situados enfrente del mismo. Eric se notaba nervioso; abrió el grifo de uno de los tres lavabos que había en la pared bajo un enorme espejo. Puso las manos bajo el frío reguero de agua y se lavó la cara una, dos y hasta tres veces. Sintió que el agua fría aliviaba el ardor que sentía en la cara. Hizo lo mismo con su nuca, aplicando frescor allí donde sentía calor. Eric permaneció con los ojos perdidos mirando su propio reflejo en el espejo. Parecía que pudiera atravesar su imagen y ver más allá. Vio a Lena sentada sobre la repisa interior de la ventana de la sala de estar. Era verano, la ventana estaba abierta de par en par, los rayos de sol bañaban la silueta de la mujer provocando un destello cegador sobre su negro cabello. Estaba descalza, vestía con unos diminutos pantalones vaqueros cortos y una camiseta de tirantes color  mostaza. Eric reconocía dónde se encontraba: era su apartamento de Nueva York, en el que Lena y él compartieron cuatro años de su vida.

—Se te ve relajada—saludó Eric a Lena, quien no se había percatado de su presencia.

—Hola, Eric—contestó con una sonrisa— No te había oído entrar.

—Ya veo que estás meditando en tu rincón favorito.

—Estaba divagando...—Lena giró la cabeza y dirigió su mirada al ir y venir de gente por Lexington Avenue.

—¿Y qué es lo que ronda por esa cabecita?, si se puede saber.

Eric se aproximó hacia ella. Lena se giró y se quedó con las piernas entreabiertas para que su pareja pudiera situarse lo mas próximo a su cuerpo.

—Estaba pensando en lo feliz que soy a tu lado.

—Vaya, ¿por algo en especial?

—¿Acaso tiene que haber un motivo para decirte cuánto te quiero?—Lena pasó sus brazos por encima de los hombros de Eric y lo besó suavemente.

—Me encanta volver a casa.

—Y a mí que vuelvas… ¿inspector?

—No, aún no, quería hablarte de eso, ya tenemos localizado a ese hijo de puta, mañana será la operación.

—¿Mañana? ¿Tan pronto?

—Tranquila, no me pasará nada, está todo planificado al milímetro. Si mañana cogemos a Kosta Zaimov con el alijo que, nos han soplado, va a recibir, le haremos hablar hasta que caiga toda su banda. Entonces pronto estarás hablando con el nuevo inspector Eric Monaghan.

—Yo sólo quiero que llegue mañana y verte aparecer por esa puerta sano y salvo, seas inspector o guardia de tráfico

Eric volvió en sí. Se encontraba sentado en un rincón del aseo. Se levantó y volvió a abrir el grifo para empaparse la cara de nuevo. Se miró en el espejo y vio a su espalda la sala de estar de su casa de Manhattan, había alguien tendido en el suelo, era Lena sobre un charco de sangre.

—¡No!—gritó dando un fuerte golpe en el espejo intentando borrar aquella imagen de su retina. Se dio la vuelta lentamente temiendo  que sus fantasmas se hicieran presentes, pero allí no había nadie más que él. No era su salón del apartamento de Nueva York, continuaba en el servicio de la comisaría.

—Estoy demasiado cansado—se dijo en voz alta.

Eric salió del cuarto de baño para entrar en su despacho. Cerró la puerta con llave para que no le molestaran en un buen rato. Se aproximó hasta su silla acolchada y se sentó, levantando las piernas y apoyándolas sobre el escritorio. "Será mejor que descanse un poco, me temo que hoy también será un día duro" pensó mientras cerraba los ojos. Un instante más tarde..., vuelta a la oscuridad, vuelta a los recuerdos, vuelta al pasado…

—¿Lena?, ya estoy en casa—dijo en voz alta al entrar por la puerta.

Eric entró en el apartamento, estaba agotado tras pasarse todo el día intentando comprender cómo se les había podido escapar Kosta Zaimov, el cabecilla del grupo de narcotraficantes al que iban a dar captura, ese día, en plenos negocios. Eric estaba convencido de que alguien desde dentro de su unidad había dado el soplo a Zaimov antes de la entrega. No entendía que el dinero pudiese corromper incluso al más reputado policía.

—¿Lena?

Eric se quitó la chaqueta y la colgó en el perchero que había a la entrada de la vivienda quedándose en mangas de camisa. Se encaminó hacia el dormitorio para guardar el arma que llevaba sobre la camisa en un arnés. Recorrió el pasillo con la mirada puesta en la puerta de su dormitorio. Algo no iba bien. Había un cuadro en el suelo del pasillo; de la puerta de la sala de estar, que se encontraba en mitad del trayecto, asomaba el respaldo de una silla tirada en el suelo. Eric desenfundó su arma y quitó el seguro.

—¿Lena?

Se aproximó lentamente a la puerta del salón hasta situarse con la espalda apoyada en la pared junto al cerco de la entrada. Contó hasta tres y con un rápido movimiento se giró, esquivó la silla y se adentró en la estancia con el arma en posición de disparo.

—Hola, Monaghan.

—¡Hijo de puta!

Un hombre de complexión fuerte, tez morena y con la cabeza afeitada, estaba sentado en la butaca que había frente a la ventana. Con una mano sujetaba por el cabello a Lena, quien estaba sentada en el suelo semiconsciente con la cara llena de magulladuras y sangre que le cubría el rostro y la camisa, que antes fue blanca; con la otra mano le apuntaba a la sien con una pistola.

—Perdona que no me levante, pero ya ves que tengo las manos ocupadas.

—Déjala ir Zaimov, no es a ella a quien quieres.

—Tienes razón, preferiría que fueses tú quien estuviera en su situación, pero, ¿de qué me serviría? Mi destino, gracias a ti, está unido a una celda.

—Pues entonces ahora es tu oportunidad para vengarte de mí, suéltala y ensáñate conmigo.

—No te falta razón, es la situación perfecta para vengarme de ti.

—No le hagas daño o te juro…

—O me juras ¿qué?, ¿me vas a matar? Ya estoy muerto, tengo más enemigos dentro de las celdas que fuera de ellas. Ya no tengo escapatoria, si lograse sobrevivir un año en la cárcel sería un milagro.

—¿Entonces qué quieres?—Eric seguía apuntando a Zaimov con el arma.

—Sólo quiero verte sufrir.

—Muy bien, soy todo tuyo, golpéame hasta hacerme desangrar—Eric levantó el arma y la volvió a enfundar.

—No, eso sería demasiado sencillo. Sé que soy vuestra única oportunidad de desarticular la mayor banda de narcotráfico que opera en la costa este, y quiero comprobar hasta qué punto eres un verdadero profesional.

—Qué vas a hacer, te juro que te mataré si la tocas un solo pelo…

—No malgastes energía amenazándome. Coge el sobre marrón que hay en la mesa y ábrelo.

Eric obedeció sin quitar ojo de Zaimov y de Lena. Sacó el contenido del sobre, se trataba de una ecografía a nombre de Lena Graham.

—Hijo de puta—dijo Eric con cara de rabia tras revelar el contenido del sobre.

—Enhorabuena, Monaghan, vas a ser padre.

—¡Qué cojones quieres de nosotros!

—Ya te lo he dicho, sólo quiero venganza, yo ya estoy muerto.

Zaimov se giró un instante hacia la ventana al oír las sirenas de los coches de la policía.

—Vaya, sí que son rápidos, no han tardado ni siete minutos desde mi llamada.

—¿Tú les has llamado?

—Sí, no quiero que nadie se pierda el espectáculo.

—Suéltala, aún puedes huir de aquí.

—Olvídalo, Monaghan…, como bien te he dicho, yo ya estoy muerto.

—¡Alto!—gritó uno de los tres agentes que entraron por la puerta.

—¡No disparéis!—reaccionó Eric—, es mi mujer.

—Hola, chicos ¿cuándo preferís que empiece a cantar? ¿Ahora o en comisaría?

—No juegues Zaimov, no te conviene.

El que hablaba era el inspector Foster, quien había entrado en última estancia y cuyo puesto es al que aspiraba Eric tras su inminente jubilación.

—Hola inspector, ¡qué grata sorpresa!—saludó burlón Zaimov.

—Eric, será mejor que no intervengas, nos ocupamos nosotros. —Eric se quedó con cara de asombro al escuchar esas palabras.

—¿Cómo dice, señor?, no me marcho a ningún lado, esa es mi mujer, no la pienso abandonar.

—Vaya, vaya, vaya, Monaghan, como bien te dije, tus amigos me necesitan vivo, quieren que les cante antes de meterme en el agujero, es por eso que prefieren que te marches.

—Eric, es una orden—insistió el inspector Foster.

—Lo siento señor, no me voy—se negó Eric, volviendo a levantar el arma en dirección a Zaimov.

—Vamos,inspector—hablaba Zaimov con tono divertido—, déjelo que contemple mi obra maestra. Desde que me he enterado de que su mujercita está embarazada, he querido darle una sorpresa. Por supuesto, después de pedir permiso a Lena.

Zaimov soltó el cabello de la mujer, quien dejó caer su cabeza sin fuerzas apenas para mantenerla en alto. Eric se puso más tenso aún si cabe, apretó fuerte el mango de su arma reprimiendo su ansia por disparar.

—Zaimov, no te muevas, ya no tienes nada que hacer, deja que la vean los médicos que están ya dentro del edificio —intervino el inspector Foster.

—¡Oh!, tranquilo inspector—dijo Zaimov mientras desabrochaba los botones de la blusa ensangrentada de Lena—, ya la he atendido yo, sólo tendréis que llamar a la matrona para que examine la intervención.

Zaimov desabrochó el ultimo botón de la blusa de Lena y entonces pudieron comprobar su cruel obra. La mujer tenía un gran corte en la parte inferior del vientre, de un costado a otro, por el cual asomaban las que parecían sus vísceras. Era tal la cantidad de sangre que estaba perdiendo que comenzaba a crearse un charco bajo el cuerpo de la mujer.

—¡Lena! ¡No!

Eric dio un paso adelante y con el arma apuntando al cuerpo de Zaimov apretó el gatillo al momento que sentía cómo alguien desde su lado lo sacudía en los brazos haciéndole perder la pistola. El disparo retumbó en la estancia. Zaimov había soltado su arma y sangraba por un hombro.

—¡Eric, no lo hagas! ¡Es lo que él quiere!—vociferaba el inspector, quien había golpeado a Eric para evitar que matara a Zaimov, mientras lo agarraba con fuerza. Dos sanitarios entraron rápidamente para atender a la mujer a la vez que los tres agentes restantes se abalanzaban sobre Zaimov para reducirlo.

—¡Te mataré! ¡Juro que te mataré lentamente maldito hijo de puta!

Eric se zafó del inspector y en dos zancadas se abalanzó sobre un malherido Zaimov que ahora estaba esposado. Los dos cayeron al suelo, Eric golpeó la cabeza del atacante de su mujer fuertemente antes de ser de nuevo apartado por las manos del inspector y de uno de los agentes. Zaimov, una vez repuesto del golpe y con la boca ensangrentada, dedicó una amplia sonrisa a Eric

—¡Lleváoslo!—ordenó enérgicamente el inspector Foster.

Los dos agentes que mantenían al narcotraficante esposado, obedecieron rápidamente. Una vez que hubieron salido de la sala soltó a Eric para que pudiera ir corriendo a ver cómo se encontraba su mujer

—No te preocupes por nada cariño, eres fuerte, todo irá bien...—dijo Eric con la voz entrecortada a Lena mientras le cogía de la mano y le acariciaba la frente. No pudo evitar lanzar una mirada a uno de los médicos que allí se encontraban, el hombre le devolvió la mirada e hizo un gesto de negación con la cabeza. Eric tragó saliva y contuvo las lágrimas.

Lena levantó la mirada, que hasta ese momento estaba perdida, y centrando sus ojos en los de Eric, logró decir con un inapreciable hilo de voz:

—Si hubiera sido niño, le habríamos llamado Eric.

—Habría sido el niño más afortunado del mundo portener una madre como tú— Eric sintió que su garganta se cerraba hasta casi no dejarle respirar.

—Eric..., te quiero—Lena cerró los ojos y su vida se consumió para siempre.

—¡No, no, no…, Lena! ¿Por qué a ti?—Eric no pudo reprimir las lágrimas mientras la mano del inspector Foster se apoyaba en su hombro en señal de consuelo.

Eric volvió en sí. Pestañeó varias veces hasta volver a ver con nitidez. Estaba sudando. Miró la hora, había pasado una hora desde que se metió en su despacho. Ahora entendía mejor por qué venía a su mente a menudo la imagen de la mujer del pelo rojizo, Nora. Él se había convertido en su protector desde el instante en que la rescató de las garras de Lukas Goodrich. Al igual que su amiga que cayó por la ventana y que Carla, quien estaba cautiva en algún lugar, sufriendo en espera de ayuda. Todas ellas eran Lena, todas estaban sufriendo por culpa de un hombre sin escrúpulos. Eric se juró el día del entierro de su mujer, que a partir de entonces no tendría otra prioridad más que escarmentar a quienes abusasen de las mujeres indefensas. "Se lo debo a Lena y se lo debo al hijo que jamás pude conocer", pensó mientras cogía su móvil y comprobaba si Trevier le había llamado. Así era. Marcó su número en el teléfono y se levantó de la silla dirigiéndose a la puerta del despacho.

—Inspector.

—¿Has terminado con Dupont?

—Sí, no he logrado arrancarle mucha más información, ahora mismo prefiere tragarse la lengua antes que hablar con nosotros

—Olvídate de él, tenemos que hacer una visita a un viejo amigo.

—¿A quién?, si se puede saber.

—Vamos a ver al viejo Neville.

—¿Quién?

—Al profesor Edgar Neville, él nos alumbrará el camino, quizá no estemos prestando mucha atención a aquel detalle que me trajiste de la casa de Goodrich...

—¿Aquellas siglas de la foto?

—Sí, la Iniciativa ASM, y no se me ocurre nadie mejor que el viejo Neville para que nos ayude.

35

Madrid, 7 de noviembre de 2013, 20:30h

Julián Nova llevaba más de doce horas en el interior del coche. No había salido ni tan siquiera  para hacer sus necesidades, lo cual le estaba provocando un dolor de tripa insoportable. La indicaciones del inspector Méndez habían sido muy claras: "no te muevas de allí ni un instante y en cuanto nuestros amigos salgan por la puerta me llamas e iré directo al Banco Central". Julián tuvo que advertir al inspector hasta en tres ocasiones de que allí no sucedía nada. Desde que entraron al hotel no habían salido en ningún momento. Sabía que estaban dentro del hotel porque, como bien le indicó el inspector, no se había movido de allí en todo el día. Su coche se encontraba aparcado enfrente de la puerta de acceso al hotel, lo único que no podía vigilar era la puerta del garaje. Pero Julián lo tenía todo controlado, en caso de que salieran en coche de allí, le avisaría su enlace en la recepción del hotel. Él no era nuevo en esto y sabía bien cómo hacer su trabajo. Fue precisamente su infiltrado en el hotel quien le advirtió de la visita a la habitación de la pareja, de un extraño individuo con aspecto de turista sueco, que portaba una gran maleta metálica. Julián lo vio entrar a primera hora de la mañana, pero no le prestó mayor atención, hasta que fue avisado por su contacto en la recepción. Desde que hubo entrado en el hotel no había vuelto a salir, estuvo todo el día junto con Leo y Nora en su habitación, incluso pidieron comida para tres al servicio de habitaciones.  

—¡Joder no puedo más!—exclamó en voz alta mientras se retorcía en el asiento. Necesitaba satisfacer sus necesidades fisiológicas cuanto antes. Un instante después una mano golpeó con los nudillos el cristal de la ventana del asiento del copiloto. Julián desbloqueó el cierre del coche para que el Martín pudiera entrar.

—¡Mierda de tiempo!, hace un frío de pelotas ahí fuera.—Julián se lo tomó como un saludo—. ¿Estás bien? Tienes mala cara...

—Inspector... ¡Vuelvo en cinco minutos!

Casi no había terminado la frase cuando ya tenía medio cuerpo fuera del coche. Martín se quedó perplejo al verlo salir corriendo. Cruzó la calle y se metió en la cafetería que estaba situada frente a ellos, en la acera opuesta a la del hotel.

—Se estámeando—afirmó Martín en voz alta mientras esbozaba una ligera sonrisa.

El inspector se acomodó en el asiento y sacó un cigarrillo de la cajetilla que guardaba en el interior de su chaqueta, se lo colocó en la boca y lo encendió con su zippo de siempre. Se quedó mirando el grabado que había en una de sus caras: "No dejes crecer la hierba en el camino de la amistad, (Platón)". Dio la vuelta al encendedor y leyó aquel nombre que tenía siempre tan presente: Julio Bonnay.

—Disculpe,inspector—Julián entró de nuevo en el coche y se sentó en el asiento del conductor.

—Tranquilo, llevo muchas guardias a mis espaldas, sé lo que es mearse después de estar horas y horas esperando a que nada pase.

Mientras estaba hablando Martín, comenzó a sonar el teléfono de Julián, quien lo descolgó haciendo caso a un gesto de aprobación del inspector, activando el altavoz del mismo para que lo escuchasen ambos.

—Te escucho—contestó Julián mientras Martín se fumaba relajadamente su cigarro.

—Va salir el coche del garaje en un momento—hablaba el enlace que el propio Julián tenía en la recepción del hotel.

—¿Van ellos en su interior?

—No puedo confirmarlo, por la cámara de seguridad tan sólo puedo ver al conductor y no es ninguno de los huéspedes de la habitación cuatrocientos cuatro. Conduce el individuo rubio que entró al hotel con esa  gran maleta en la mañana de hoy.

—¿No puedes ver si lo acompaña alguien?

—Lo siento, las ventanillas traseras están tintadas, no puedo ver su interior.

—Bien, gracias, infórmanos si hubiera alguna novedad—Julián colgó el teléfono.

—No sé qué pretenden, pero ellos no van en el coche—aseveró Martín.

—¿Eso cree?

—Estoy seguro. No obstante, seguiremos al coche, no debemos confiarnos por una simple intuición.

—Ahí está —dijo Julián señalando al impresionante Lexus de color negro que asomaba por la calle frente a ellos parándose ante el semáforo.

—Ese coche es de Julio—dijo en voz baja Martín,  informándose inconscientemente a sí mismo.

—¿Cómo dice?

—Sigue a ese tío con aspecto de turista.

—Entendido.

Julián Nova arrancó el coche y metió primera en espera de que el Lexus comenzara a rodar cuando volvió a sonar su teléfono.

—¿Qué sucede?—habló Julián una vez que descolgó el móvil.

—No van en el coche, están en la habitación—En ese instante el Lexus avanzó hacia ellos y giró a la izquierda para incorporarse al Paseo de Recoletos.

—¿Estás seguro?—Esta vez fue Martín quien intervino.

—Sí, acaban de llamar al servicio de habitaciones para encargar cena para dos y una botella de vino.

—Bien, continúa atento a cualquier novedad, hasta nuevo aviso yo seré quien esté de guardia durante la noche.

—Entendido, inspector Méndez .

Ambos colgaron el teléfono.

—Vete a casa—dijo Martín a Julián—, yo estaré de guardia hasta que esos dos quieran salir de ahí, algo me dice que será mañana temprano cuando decidan acudir al Central, en cuanto así sea nos veremos en el lugar acordado.

—Muy bien, inspector Méndez.

—¡Joder! ¿Tienes que ser siempre tan correcto?

—Lo siento Martín, es culpa de mi padre, ya sabes como es.

—Sí, ya lo creo, créeme, lo conozco bastante bien. Tu padre es un buen hombre, pero si se sacara la rama de olivo que lleva metida por el culo aún sería mejor persona.

Julián Nova esbozó una ligera sonrisa al oír aquellas palabras.

—El viejo ha sido un buen doctor y un mejor padre.

—Tu padre ha sido el mejor investigador con el que Julio trabajó nunca, y de eso él sabía bastante. En cuanto a su tarea como padre, al parecer no lo ha hecho tan mal viendo el resultado...

—Gracias inspector..., perdón, Martín.

—Escúcha una última cosa, sé que te duele ver  a tu padre postrado en una cama sin poder valerse por sí mismo. A mí también me duele, es un buen amigo, como también lo era el viejo Bonnay. Esta vez algo me dice que por fin podremos vengarlos, y créeme, no hay quien lo desee más que yo.

Julián se quedó mirando a su superior sin saber qué decir, aquella era la primera vez que veía a Martín hablarle de sus sentimientos.

Martín Méndez era una persona encerrada en sí misma, no solía intimar con nadie. Julián sabía que la muerte de Julio Bonnay había sido una gran pérdida para el inspector, fue su amigo y confidente durante muchos años. Es por ello que no descansaría hasta dar muerte a sus verdugos.

—Será mejor que me vaya. Llámame cuando llegue el momento Martín, estaré preparado.

—Así lo haré.

Julián Nova abrió la puerta y salió del coche a la fría noche madrileña. Martín se cambió de asiento para situarse en el sillón del conductor, lo desplazó hacia atrás todo lo que pudo y reclinó el respaldo. "Si voy a pasarme la noche aquí metido que por lo menos sea cómodamente, me temo que esos dos tienen muchas cosas de qué hablar", pensó Martín mientras se recostaba e intentaba adoptar la postura más cómoda para afrontar la larga noche.

36

Leo no podía dejar de observar a Nora; aunque eso se había convertido en un pasatiempo habitual desde que la volvió a descubrir en el aeropuerto. Pero en esta ocasión, Leo estaba impresionado con el trabajo de Alan, el resultado final era admirable, Nora había mutado en Carla.

El fuego de su pelo se había apagado y había dado lugar al castaño, el rizo de su melena desapareció para convertirse en pelo liso. La peluca que había preparado Alan era tan perfecta que de verdad parecía que fuese su propio pelo. Las pecas de su rostro se habían fundido y camuflado en su piel y habían dado paso a lunares color chocolate, tan milimétricamente repartidos que sería imposible encontrar uno de ellos que no estuviera colocado en su correspondiente lugar, a imagen y semejanza de su amiga.

—Soy Carla, Leo mírame, soy ella—dijo Nora frente al espejo, con la voz entrecortada al recordar a su amiga.

—Si Sonsoles te viera aparecer por la puerta se echaría a tus brazos.

—Pero realmente no soy ella.

—Mañana sabremos al fin qué es lo que hace que la tengan retenida, estaremos más cerca de ella.

—¿Eso crees?

—Sé que mañana daremos un paso importante.

—Quisiera creerte.

—Confía en mí—Nora se tranquilizaba cuando escuchaba esas palabras de boca de Leo.

—Siempre lo he hecho.—La mirada entre ambos era de una gran calidez, hasta que por fin Nora apartó la vista y se encaminó hacia el cuarto de baño—. Voy a darme una ducha antes de que llegue la cena.

Leo se sentó en una de las dos butacas acolchadas color beige que había en el cuarto. En la mesilla que había frente a él estaba abierto el ordenador portátil de Carla que Nora recogió de su apartamento de París. Leo lo había estado examinando concienzudamente durante horas, mientras Alan transformaba a Nora, pero no había conseguido extraer ninguna información reveladora. Carla había creado una carpeta con el nombre de Harold W.R., en su interior había correspondencia entre él y el doctor Bonnay, en todas ellas hablando de investigaciones sobre medicina, nada interesante a ojos de Leo. El único documento a resaltar era la foto que Carla guardó escaneada en su ordenador y que estaba expuesta en su mural, esa foto en la que aparecían unos jóvenes Julio Bonnay y el supuesto Peter Novak, según Sonsoles, pero que firmaba la dedicatoria detrás como Harold W.R.. Leo reparó entonces en un documento de texto que Carla había guardado entre tantos otros con el título Praga. Lo abrió con la esperanza de haber encontrado por fin algo de interés. Era la dirección de Harold W.R. en Praga, al parecer el encuentro tan importante del que Carla hablaba en su carta iba a ser con él. Posiblemente Peter Novak o Harold W.R, en definitiva la misma persona, podría ser el responsable de la desaparición de su amiga. Leo abrió de nuevo la foto en el ordenador e hizo un zoom sobre ella centrando la imagen en Harold, la acercó hasta poder verlo de cerca. Se quedó mirándolo un pequeño instante, hasta que notó que le escocían los ojos; habían sido muchas horas frente a la pantalla. Entonces pensó en Nora, la habitación de hotel, la cena. “Creo que es buen momento para hacer un pequeño descanso”, pensó mientras se levantaba de la butaca y lanzaba una última mirada a la pantalla del ordenador. Al hacerlo se percató de un documento, de entre los cientos de ellos que había, al que no había prestado atención. No tenía ningún título, por eso se animó a abrirlo. Cuando el documento se abrió, aparecieron unas palabras nuevas en toda la información recabada hasta ahora. Carla las habría escrito por algún motivo, pero Leo no podía saber por qué. Se quedó durante varios segundos leyendo aquellas palabras: La Orden de Zeus.

Leo dejó de escuchar el sonido del agua cayendo en la ducha del cuarto de baño. Cerró el ordenador y se dijo: "Confío en que lo que contenga esa caja fuerte nos ayude a descifrar todas estas cuestiones". Se miró en el enorme espejo que estaba incrustado en la pared frente a él. Se observó, aún llevaba la misma ropa que dos días antes en el trabajo. Se examinó de abajo a arriba, zapatillas Converse azules con la puntera de goma, pantalones vaqueros de pitillo, camisa blanca cayendo por debajo de su cintura y una chaqueta estilo americana informal azul marino. Revivió cómo Nora le ayudó a encontrar la ropa con la que más cómodo se sentía al ir a trabajar. "No quiero perder mi identidad, los he visto Nora, todos van con traje y corbata, yo no soy así, no me veo trabajando el resto de mi vida disfrazado de alguien que no se parece a lo que yo soy", recordó que le dijo cuando firmó el contrato con la importante compañía Bedford Brothers. Nora lo miró fijamente y lo agarró por las manos mientras lo calmaba con sus palabras siempre de apoyo: "No te han contratado por lo que pareces, sino por lo que eres. No tienes que perder tu identidad, debes seguir siendo Leo y no lo que ellos esperan ver, de esa forma te ganarás su respeto". Leo se descalzó y puso sus pies cansados sobre la moqueta de la habitación. Cogió el teléfono que estaba sobre la pequeña mesa a un lado de la butaca y marcó el cero para hablar con el servicio de habitaciones. Tras un par de minutos, Leo colgó el teléfono y se levantó de la butaca acercándose a la cama donde tenía la pequeña maleta con algo de ropa que habían cogido rápidamente de su piso. Giró la vista hacia la puerta del cuarto de baño que estaba entreabierta y tuvo que tragar saliva cuando vio la silueta de Nora de espaldas. Estaba completamente desnuda. Recordó el tacto de su suave piel blanca, un hormigueo recorría sus dedos a la vez que los movía inconscientemente acompañando el lento recorrido que sus ojos hacían por sus definidas piernas, sus nalgas, que acababan donde comenzaba aquel tatuaje con el que tantas veces había soñado. Las letras chinas lucían preciosas por su columna hasta la nuca. Leo recordaba el proverbio chino que se tatúo en su viaje a Nepal con veinticuatro años: "El jade necesita ser tallado para convertirse en gema". "Ella se había convertido en gema hacía mucho tiempo, cómo pude ser tan ciego y tan sólo haber visto  jade", pensó lamentándose Leo. Nora se puso un albornoz blanco y se dio la vuelta, Leo reaccionó tarde y disimuló buscando algo de ropa en la maleta que tenía sobre la cama. El clon de Carla  se aproximó hacia Leo secándose el pelo con una pequeña toalla. "Sigue siendo tan hermosa como la recordaba", pensó Leo para sí mismo mirándola de reojo.

—Voy a ducharme yo también, necesito refrescar las ideas. —Leo fijó su mirada en la puerta del baño mientras se dirigía hacia allí antela mirada divertida de Nora—. Por cierto ponte cómoda, subirán la cena en un momento.

Cerró la puerta tras de sí y se quedó con las manos apoyadas en la pila del lavabo mirándose fijamente en el espejo mientras se decía a sí mismo: "Qué te pasa Leo, se suponía que ya estabas preparado para esto".

Nora se puso ropa más cómoda. A pesar de preparar la maleta deprisa y corriendo la noche que se fugó de su propia casa de París delante de las narices de los gendarmes, había metido, inconscientemente, aquellos pantalones bombachos negros que tanto le gustaban, y a Leo también. "¿Por qué te pones estos pantalones Nora? ¿Quieres impresionarlo?", pensaba mientras se miraba al espejo con los pantalones y un sujetador deportivo blanco. Sacó de su pequeña maleta una camiseta de tirantes blanca y se la puso volviéndose a mirar al espejo, cuando oyó abrirse la puerta del baño. Leo salió con sólo una pequeña toalla a la cintura, Nora no pudo evitar permanecer con la vista clavada en su cuerpo un largo instante.

—Me he metido tan rápido al baño que no me he llevado ropa limpia—Comentó Leo mientras rebuscaba en su maleta.

—Tranquilo, me doy la vuelta.

Nora no podía creer que hubiese dicho aquella frase, aunque el acto no supuso ningún cambio. Al darse la vuelta se quedó frente al espejo que había en aquella pared de la habitación donde pudo ver el reflejo del cuerpo desnudo de Leo y quedarse prendada al descubrir el tatuaje que lucía en la parte alta de la espalda. Era una especie de salamandra cuyo cuerpo estaba formado por tribales similares a los que hacían los mayas. Nora nunca hubiera imaginado a Leo con un tatuaje, o al menos hace un año y medio cuando decidió marcharse. Aquel no era el Leo de siempre, por lo menos a simple vista. "¿Estará yendo al gimnasio?", pensaba Nora observando que los músculos de su cuerpo se definían perfectamente.

—Puedes darte ya la vuelta pudorosa—dijo Leo en tono burlesco.

Nora se giró y contempló cómo Leo estaba frente a ella terminando de ponerse una camiseta negra con un logo que ella bien conocía y que le hizo respirar aliviada al comprobar que había cosas en Leo que aún seguían siendo como siempre, y aquello le gustaba.

—¿Batman?

—Es la primera camiseta que he cogido. Los pantalones también los reconocerás, ¿no?

Nora no se había fijado, esos pantalones se los había comprado ella en una tienda del Rastro de Madrid.

—Veo que tútampoco te has fijado en los que llevo puestos yo—dijo Nora mientras se agarraba los pantalones por los lados coquetamente.

—Sí me había fijado, sabes que me encantan esos pantalones, curioso, ¿verdad?. Esos pantalones también te los regalé yo, te los traje de mi viaje a Dublín, cuando fui a ver a Yeyo.

—¡Es verdad! Yeyo..., ¿Qué es de él?—Nora se sentó en una de las dos butacas que había junto a la ventana.

—Ya sabes, de aquí para allá sin parar, me mandó recuerdos para ti hace unos meses.—Se creó entonces un silencio incómodo, que el propio Leose encargó de romper—. Me alegro entonces de que no hayas quemado mis regalos.

—¡Leo,no jodas!—recriminó Nora al tiempo que llamaban a la puerta.

—La cena.

Leo fue a abrir la puerta y tras un minuto apareció de nuevo empujando un carrito con faldones blancos que portaba unas bandejas plateadas y una enorme cubitera. Depositó la bandeja más grande sobre la pequeña mesa que había entre ambas butacas y la abrió despacio intentando dar emoción al momento. Cuando la hubo destapado del todo supo que había dado en el clavo al ver la cara de entusiasmo de Nora.

—No me lo puedo creer...—comentó Nora sin dejar de mirar el contenido de la bandeja.

—Sé que no eres amiga de los grandes lujos y a pesar de estar en uno de los mejores hoteles de Madrid, he encargado algo que bien nos podían haber puesto en el bar de la esquina, pero claro, para una adicta al Jamón Ibérico como tú, esto ahora mismo es el mayor manjar que te podía ofrecer.

Nora se levantó y dio un espontáneo beso en la mejilla a Leo.

—Gracias Leo, siempre supiste cómo ganarme por el estómago. Pero ¿qué hay en aquella cubitera?, porque este jamón y este queso no se pueden regar con champagne.

—Nunca dudes de mis dotes culinarias.

Leo quitó la servilleta de tela blanca que cubría la enorme cubitera y apareció frente a ellos una decena de botellines de cerveza cubiertos de hielo picado.

—¡Mahou Clásica!

—¿Acerté de nuevo?

—Siéntate y empecemos el festín que llevo dos días castigando a mi estómago.

De pronto Nora sintió culpa en su interior.

—Nora, sé qué estás pensando, disfrutemos de esta noche. Mañana no sabemos qué será de nosotros, pero haremos lo posible por dar con Carla.

—No sólo es Carla, me estoy acordando de Cosette...

—¿La hermana de Cedric?

—¿Cedric?

—Sí, tranquila, me lo contó Carla. Sé que llevas unos meses saliendo con tu jefe de la librería y también sé que Cosette, quien me contaste que te acompañó al apartamento de Carla la otra noche noche, es su hermana.

—Gracias, Carla...

—Es normal que continúes con tu vida Nora, lo entiendo. Ataquemos a este jamón y brindemos por los buenos tiempos.

—No sé cómo puedes tener hambre con todo lo que esta pasando.

Nora recogió el guante que le había lanzado Leo, cambiando de tema. Permaneció pensativa un instante. Aquel, definitivamente, no era el Leo que meses atrás dejo desolado en su apartamento de Madrid cuando le dijo que se marchaba. Había algo diferente en él, en su mirada, en su dominio de la situación, en su forma de hablar distendida en lo que se refiere al pasado. No sabía qué había pasado en la nueva vida de Leo, pero fuera lo que fuese le gustaba.

—Yo estoy tan asustado como tú, pero llevo esperando este momento contigo mucho tiempo y no lo quiero malgastar.

Nora no logró mantener la mirada de Leo cuando le dijo aquello, sintió cómo el latido de su corazón se aceleró como el de una adolescente en su primera noche a solas con su novio. "Joder Nora, ¿qué te pasa?, ya pasaste página", pensaba mientras daba un trago a la cerveza que tenía en la mano.

—Leo, yo…

—No, déjame continuar.

—Claro—Nora dio otro trago a la cerveza.

—Créeme cuando te digo que estos meses han sido duros para mí, muy duros, pero no sólo porque tú te marchases, sino porque contigo se fue la parte racional de mi vida. Sin tu compañía por fin pude comprobar en qué se había convertido mi existencia.

—Leo...

—Déjame continuar por favor. En los últimos años me había convertido en una marioneta sometida a la voluntad de mi trabajo. Fui dejando que poco a poco todo lo que más quería se fuese por la puerta sin poder reaccionar como debía haberlo hecho.—Leo dejó que se produjera un silencio antes de continuar—. Cuando te vi aparecer en el aeropuerto respiré aliviado, llevaba meses soñando con ese momento, y cuando por fin llegó, lo único que me importaba era ver que estabas a salvo.

—Leo...—Intentó de nuevo hablar Nora, pero Leo alzó la mano para detenerla una vez más.

—Lo que te quiero decir es que siempre te querré Nora, que nunca te he olvidado pero que he aprendido a vivir sin ti, y eso me ha hecho recapacitar. Quiero que seas feliz. Cuando te he vuelto a ver lo he entendido, tan sólo me importa tu felicidad, y si la encuentras en otro lugar, lejos de mí, lo comprenderé.—A Leo empezaba a costarle mantener la mirada de Nora. Bajó la vista hacia la cerveza que tenia entre las manos—. Gracias a ti me he dado cuenta de que mi vida necesita algo nuevo, que necesito experimentar otras sensciones. Es por eso por lo que he dejado el trabajo y me disponía a hacer las maletas para irme lejos.

—¿Dónde?—Pudo participar por fin Nora, que a pesar de querer decirle muchas cosas solo pudo realizar esa pregunta.

—No lo sé, había pensado varios destinos. Sólo sé que cuando todo esto acabe me iré de Madrid para no volver en mucho tiempo—Leo alzó de nuevo la mirada y se topó con aquellos ojos verdes.

—Estoy muy orgullosa de ti, Leo.

Nora alargó el brazo y posó su palma hacia arriba sobre la pequeña mesa en que se encontraban. Leo la correspondió y cogió su mano, manteniéndose en esa postura mientras Nora continuaba hablando.

—Sé que no te di apenas explicaciones, sé que no te he llamado en todo este año... Pero necesitaba huir, y tú necesitabas que me fuera para poder reencontrarte contigo mismo. Sé que no sirve de nada ahora, pero siento haberte hecho daño, no encontraba otra forma de hacerlo.

—Tranquila, ahora lo entiendo, fue culpa mía por no luchar por lo que veía que se me estaba escapando de las manos.

Nora sentía que su pulso se aceleraba, estaba nerviosa. Durante todo ese tiempo en París pensaba que este era un capítulo de su vida olvidado, pero no esperaba reencontrarse con un Leo del que hubiera preferido no tener que separarse nunca. Observó que Leo se levantaba y sin soltar su mano tiraba de ella para que hiciera lo mismo. La situó delante del gran balcón acristalado, desde donde se podía observar el Paseo de Recoletos y su fluido ir y venir de gente a pesar de la fría noche que ya había caído sobre las calles de Madrid.

—No te muevas de aquí—dijo Leo mientras se acercaba hasta la cama para sacar de su maleta lo que parecía un pequeño reproductor de música. Lo colocó sobre la mesa de la que acababan de levantarse y volvió junto a Nora mientras comenzaba a sonar la melodía de Sunrise de Norah Jones, que ambos conocían muy bien.

—¿Me permites este baile? —dijo Leo ofreciéndole su mano a Nora, quién le correspondió posando las manos sobre los hombros de su pareja de baile.

—Me encanta esta canción—confesó Nora.

—Lo sé, a mí también. ¿Recuerdas cuándo fue la última vez que la escuchamos juntos?

—¡Cómo lo voy a olvidar! Fue hace unos cuatro años, en el Café Central. Llegamos tarde y empapados por la tormenta que caía, no pudimos sentarnos, estaba abarrotado, pero conseguimos un rincón en la entrada del local. Tú te apoyaste en la pared y me rodeaste con tus brazos.

—¿Recuerdas la mañana siguiente?—Nora bajó la mirada, aquel momento le estaba trayendo muy buenos recuerdos, algunos olvidados en el fondo de su mente.

—Me trajiste el desayuno a la cama con una dedicatoria y una rosa que cortaste de la calle.

—¿Qué decía aquella nota?

—Era un juego de palabras con una de las estrofas de la canción.—Nora sentía un excitante calor en la nuca— “Nunca quiero dejar de contemplar el amanecer en tus ojos”

—Quiero que seas feliz, si es junto a otro hombre lo aceptaré, pero también quiero que nunca olvides esas palabras.

—Leo, yo…—Nora ahogó la frase juntando sus labios con los de Leo.

Fue como el beso de una primera vez, fue suave, lleno de sentimiento y de deseo. Las manos de Leo recorrieron la espalda de Nora con energía, ambos manaban deseo. Leo sintió que su miembro se endurecía solo con sentir los senos de Nora en su pecho. Ella acercó con lentitud la mano hacia su entrepierna. Cuando sintió la dureza de su pene, se estremeció de forma que ella también se sintió húmeda. Leo se quitó la camiseta, pudiendo Nora acariciar su torso desnudo con las manos y los pechos tras quitarse ella también la camiseta y el sujetador que le impedían poder sentir el calor de su piel. Leo acarició suavemente sus indiscretos pezones, primero lo hizo con las manos y luego con la lengua. Cuando Nora quiso darse cuenta, se encontraba tumbada en la cama completamente desnuda, tendida boca arriba, observando cómo Leo se desprendía de sus pantalones dejando a la vista su erecto miembro. Se volcó sobre ella y recorrió con la lengua y las manos todos y cada uno de los rincones de su cuerpo. El vello se le ponía de punta con sólo sentir el roce de los labios de Leo en su cuello, en sus pechos, en su vientre, en su entrepierna... Leo sintió que Nora le agarraba del pelo y tirando de él hizo que se tumbara con la espalda en el colchón, intercambiando los papeles. Nora paseó sus húmedos labios por el torso de Leo. Sus delicados dedos acompasaban cada movimiento danzando sobre la caliente piel, haciendo estremecer los músculos de Leo tensándolos de placer.

Los amantes eran ajenos a los acontecimientos que tendrían lugar en unas horas. La noche sería su aliada por poco tiempo; la mañana sería una infiel conspiradora que haría desaparecer el placer de quienes que se han reencontrado.

37

Pasaban de las doce de la noche cuando el coche negro atravesaba el madrileño Paseo de La Castellana. No era la primera vez que Goodrich visitaba Madrid, ya había estado en anteriores ocasiones y en ninguna de ellas permaneció más de veinticuatro horas en la ciudad. Habían transcurrido apenas unos días desde la última vez que recorrió aquella gran avenida, la mañana que mató a Julio Bonnay en su propia casa. Aquel día pensó que nunca más tendría que volver allí, Madrid era una ciudad en la que no se sentía cómodo. Habitualmente no pasaba nunca inadvertido allá donde fuera, pero era en las calles de esa ciudad donde más incómodo se sentía.

Goodrich no entendía exactamente por qué sentía esa extraña sensación, quizá porque no quería recordar lo que había sucedido hacía diecisiete años en aquellas mismas calles. Fue la primera vez que salió él sólo a hacer un trabajo para su amo. Asclepio lo envió para poner en práctica todo lo que le había estado enseñando durante años. Se había convertido en un tipo culto, dominaba tres idiomas además del alemán natal: el español, el inglés y el francés. Su cuerpo había sido entrenado diariamente hasta transformarse en una máquina perfecta; era fuerte y ágil. También se había entrenado en el uso de armas de fuego, pero había algo dentro de su ser que podría resultar problemático cuando se fundía con todas estas virtudes y conocimientos. Había sido alejado de todo contacto con el exterior durante ese tiempo; no mantuvo ningún tipo de relación con otras personas que no fueran Asclepio y sus hombres de La Fortaleza; no había podido ejercitar el trato humano, y esto se había convertido en una potente obsesión hacia el sexo femenino. Sentía atracción hacia las mujeres como lo podía sentir cualquier hombre, pero en el caso de Goodrich, esa atracción era tan fuerte que se convertía en una obsesión incontrolable capaz de apoderarse de sus propios actos. Aquel día daría rienda suelta a todos esos sentimientos, aquel día marcaría un antes y un después en su forma de actuar.

La misión que le encomendó Asclepio era sencilla, debía dar un pequeño "susto" a un tal Harold W.R.. Según parecía, ese hombre fue el causante de que a su amo lo expulsaran del Colegio Europeo de Médicos, inhabilitándolo de por vida a ejercer la medicina, debido a sus métodos poco ortodoxos para la ejecución de su trabajo. Goodrich sabía que Asclepio no era muy querido por sus colegas de profesión, pero no creía que dándole un susto a uno de esos médicos fuese a arreglar la situación. Por supuesto, era una opinión que Lukas jamás compartió con su amo. Fue entonces aquel 15 de marzo de 1999 cuando se presentó en el apartamento del doctor Harold W.R. para hacer su trabajo. Jamás antes había sometido a otra persona usando la fuerza, y tras hacerlo experimentó un placer incomparable con ninguna otra sensación anterior. Lo único que no gustó a Goodrich fue la presencia del hijo de nueve años del doctor. Los niños eran lo único que podían hacer a Goodrich mostrar algún atisbo de humanidad. Cuando Harold abrió la puerta tras oír el timbre se encontró con un corpulento hombre de pelo cano y mirada fría.

—Buenas noches, ¿el doctor Harold?

—Sí, soy yo, ¿quién lo pregunta?

Harold W.R. rondaba los cincuenta años, era un hombre de mediana estatura, delgado, con el pelo negro y unas gafas de pasta negra que resaltaban en su rostro.

—Le traigo un mensaje…

Goodrich sacó un revólver del bolsillo de la chaqueta negra que vestía, y sin elevar la mano más arriba de su cintura, apuntó al sorprendido hombre que tenía enfrente. Goodrich avanzó haciendo retroceder al doctor hasta encontrarse en el interior de la casa, cerrando la puerta tras de sí.

—¿Quién es, papá?—Un niño enfundado en un pijama verde apareció por la espalda de Harold.

—No es más que un amigo hijo—contestó el doctor intentando controlar su miedo para que su hijo no notara nada extraño.

—Dile que se vaya—ordenó Goodrich en voz baja.

—¿Por qué no te vas a la cama? Ahora en un momento iré yo a darte las buenas noches, ¿vale colega?

—Vale—dijo el niño automáticamente mientras retrocedía para irse por donde había venido camino de su dormitorio.

—No sé qué es lo que quiere de mí—pudo decir Harold antes de sentir un tremendo golpe en su cara, proveniente del puño de su asaltante, haciéndole caer al suelo.

—Ya te lo he dicho, te traigo un mensaje...

Goodrich comenzó entonces a patear la cabeza de su víctima, pudo haber golpeado en cualquier parte del cuerpo, pero sintió cómo la adrenalina se apoderaba de su cuerpo, cómo manaba ira hacia su presa. Sintió un gran poder mientras observaba cómo la cara de su víctima se ensangrentaba con cada golpe que le propinaba. Pero sabía que tenía que parar, Asclepio se lo dijo muy claro: "Déjale vivir, no quiero que muera, quiero que viva atemorizado el resto de sus días"

—Por favor, ten piedad—sollozó casi sin fuerza Harold.

Goodrich cogió entonces al doctor de la camisa ensangrentada y lo levantó en vilo hasta situar su cara frente a la suya.

—Tu amigo sólo quería agradecer que hayas conseguido que no vuelva a ejercer la medicina.—Harold abrió los ojos cuanto pudo mostrando a Goodrich que sabía de quién se trataba—. Vigila bien tus espaldas a partir de ahora, siempre estaré  ahí, hasta en los momentos más insospechados, siempre estaré observándote rata apestosa; ahora... ¡vuela!

Goodrich lanzó con fuerza a Harold haciéndolo desplazarse un par de metros por el aire hasta caer sobre la mesilla de cristal que había frente al sillón del salón donde se encontraban, rompiéndose esta en mil pedazos al impactar el cuerpo del doctor como si de un proyectil se tratase. Cuando Goodrich se disponía a salir de la estancia vio al niño asomado en la que debía ser la puerta de su dormitorio, llorando mientras le mantenía la mirada. Parecía como si le estuviese jurando venganza por lo que le acababa de hacer a su padre.

Salió del apartamento del doctor con ritmo ligero y cargado de adrenalina, se sentía poderoso, nunca antes había experimentado esa sensación o por lo menos no lo recordaba. Pero aquel niño le había dejado con un sentimiento extraño. Goodrich caminaba sin destino fijo, se estaba alejando del lugar donde había estacionado a pesar de que sabía cuáles eran las instrucciones. Debía abandonar la ciudad nada más concluir el trabajo. Pero en ese momento Goodrich se sentía en éxtasis, no podía irse sin más, necesitaba algo pero no sabía el qué. Hasta que alguien se le acercó en una de las calles del centro por las que caminaba en la cerrada noche.

—Parece que necesitas compañía.—Una joven de no más de veinticinco años se dirigió hacia él mostrándole la mejor de sus sonrisas.

—¿Perdón?—Goodrich no había tenido contacto femenino desde que estaba en La Fortaleza, ni tan siquiera contacto visual.

—Digo, que un chico tan fuerte y guapo como tú no debe caminar sólo por estas calles a estas horas—La joven de pelo negro le acarició uno de sus brazos. Goodrich miró a izquierda y derecha hasta que descubrió a unos cien metros de distancia el letrero de un hostal. Agarró del brazo a la mujer haciendo que ésta siguiese sus pasos.

—Vamos.

—Un chico decidido, me gusta.

Llegaron a la entrada de aquel hostal cuyo nombre no recordaba. Tenía aspecto tenebroso, con las paredes cubiertas de papel pintado, rasgado y mugriento, en cada rincón de la estancia.   Goodrich pagó a la mujer de la recepción una habitación y sin tardar ni un instante  subieron por las chirriantes escaleras de madera hasta llegar al cuarto que se encontraba en el primer piso. La habitación no disonaba del resto del hostal. Estaba compuesta por una cama de barrotes de hierro, una mesita con una pequeña lámpara y un diminuto armario empotrado. El aseo se encontraba fuera de la habitación, lo compartían todas las habitaciones de la planta.

—Voy al aseo un momento, no te muevas de aquí, grandullón

Goodrich observó a la preciosa joven salir de la habitación. Se sentó en la cama sin saber muy bien qué hacer. Su lastimada memoria no le permitía recordar si había tenido anteriormente relaciones sexuales con mujeres. Su vida, desde que podía recordar, se basaba exclusivamente en el aprendizaje y el entrenamiento dentro de La Fortaleza. No había tenido apenas contacto con el mundo exterior, y aquello, por supuesto, incluía a las mujeres. Se tocó los nudillos de la mano derecha, notaba un ligero cosquilleo y los tenía enrojecidos. "Ese doctor no volverá a molestar al amo", pensaba cuando la puerta se abrió. Entró a la habitación la preciosa mujer vistiendo tan sólo un camisón translúcido que no dejaba lugar a la imaginación.

—Bien, ya estoy preparada, pero primero los negocios, una hora son siete mil pesetas.

Goodrich metió su mano en el bolsillo interior de la chaqueta para sacar una pequeña cartera de cuero negro de la que extrajo un billete de diez mil pesetas.

—Quédate con el cambio—dijo con voz seca.

—Vaya, esto bien merece un buen trato—dijo la chica acercándose hacia el hombre de la cicatriz—. Me excitan los hombres con cicatrices

La mujer alargó el brazo para pasar suavemente su mano por la cicatriz de la cara del hombre. —Haré que nunca olvides esta noche.

Goodrich se tumbó de espaldas, mientras la mujer se puso de rodillas frente a él introduciendo su mano dentro del pantalón hasta dar con su miembro. Durante unos minutos la joven se afanó en dar placer a Goodrich, con sus manos, con su boca, pero el cuerpo del hombre no respondía. Goodrich tenía los puños cerrados con fuerza, tanta que sentía cómo empezaba a sangrar en ambas palmas al clavarse las uñas.

—Tranquilo cariño, esto suele pasar, sólo tienes que relajarte.

Goodrich no respondió, se limitó a erguirse, obligando a retroceder a la joven quien aun se encontraba de rodillas. La agarró por los brazos y la tendió bruscamente sobre la cama, echándose sobre ella de forma impaciente.

—Así me gusta mi semental de pelo blanco—Goodrich rasgó el camisón de la joven y agarró con fuerza sus pechos, provocando un pequeño quejido de dolor de la mujer, aquello hizo sentir excitación a Goodrich; acarició con su mano derecha su rostro, otorgando una bofetada que cogió totalmente desprevenida a la mujer

—¡Eh! a mí no me gustan este tipo de juegos.

—Esto no es ningún juego—susurró al oído de la mujer mientras con ambas manos rodeaba su cuello y comenzaba a asfixiarla.

Goodrich sintió como su pene estaba erecto, penetrando sin piedad a la mujer, con fuertes empujones, como cuando embiste un toro que se siente acorralado. Los ojos de la mujer miraban agónicos a aquel monstruo de la cicatriz, comenzaban a ponerse rojos por la falta de oxígeno, mientras el hombre  aceleraba el ritmo de sus embestidas a medida que presionaba más y más el delicado cuello de la joven. Sentía que su cuerpo comenzaba a tener espasmos, cosa que lo excitó aún más. Hasta que llegó la calma. La mujer dejó de moverse, Goodrich eyaculó sin emitir sonido alguno y se dejó caer al lado del cuerpo inerte de la joven sin nombre. Sintió un nuevo placer que había descubierto ese día. Su cuerpo experimentó una subida de adrenalina similar a la que sintió después de inflingir aquella paliza al doctor Harold. Había encontrado la forma de usar la fuerza para alcanzar placer. Se sentía bien, al parecer las enseñanzas de su amo durante los últimos años habían obtenido un resultado final: se había convertido en un monstruo insensible.

Días más tarde se enteraría de mano de su amo Asclepio que el doctor Harold estaba aún ingresado en cuidados intensivos en el hospital La Paz de Madrid, y que nunca más podría volver a andar. Asclepio felicitó a Goodrich por el trabajo bien hecho, pero éste no supo en un principio cómo encajar la noticia. Y no fue por el estado del doctor, si no por la mirada de aquel niño, esa mirada que le atormentaba cada noche en su lecho. No entendía cómo después de las atrocidades que había hecho aquella noche, fuera la simple mirada de un niño la que le hacía sentir de forma extraña y se le aparecía en forma de pesadilla. Pesadilla que perduraría por siempre.

Goodrich salió de sus recuerdos volviendo a la realidad. Había aparcado el vehículo en un parking cercano a la casa de los Bonnay, y tras recorrer unos metros por la Calle Velázquez se encontró frente a la puerta del edificio. Miró a izquierda y derecha antes de forzar la puerta con un pequeño artilugio puntiagudo. Una vez dentro subió por las escaleras hasta el ático donde ya había estado una vez anterior hacía apenas unos días. Volvió a forzar la puerta de entrada a la vivienda y cerrándola tras de sí se adentró en la casa. No esperaba encontrarse a nadie en su interior, entendía que la preciosa pelirroja habría puesto sobre aviso a su amigo y al ama de llaves que vivía con el doctor Bonnay. La casa estaba algo desordenada, como si se hubieran marchado apresuradamente huyendo de algo o de alguien, confirmando así sus sospechas. Recorrió sin encender ninguna luz el inmenso recibidor de la vivienda y se introdujo por una de las dos puertas que accedían al salón a su izquierda. Caminaba despacio, fijándose en cada detalle; la cocina, el dormitorio principal, todo parecía en su sitio salvo algunas prendas de ropa que se esparcían por el suelo. Goodrich atravesó la galería, iluminada por el leve destello de la luna que atravesaba el ventanal que daba al patio interior del edificio por el que huyó el día que mató a Julio Bonnay. Entró en el despacho del doctor, las cortinas de la habitación estaban corridas y las contraventanas cerradas. La negrura era absoluta,  se podía ver nada. Goodrich cerró la puerta del cuarto para que la luz no llamara la atención desde las ventanas de la galería. Presionó el interruptor haciéndose la luz y dejando a la vista de Goodrich un caos en forma de papeles y carpetas de color marrón esparcidas por el suelo y  la mesa. Le llamó la atención la disposición caótica en la que estaban esparcidos todos aquellos documentos, estaban por todas partes, excepto en un metro aproximado de distancia desde la pared que se situaba a su izquierda. Certificó que en esa pared hubo algo que debió ser del interés de la nieta del doctor o de su amigo Leo. Entonces vio un pequeño flexo sobre una pila de papeles apuntando con su foco a la blanca pared. Se aproximó a ella y deslizando la palma de su mano por su superficie observó los restos de cinta adhesiva, los pequeños orificios de clavos o algún otro elemento punzante que mantuvo en alguna ocasión algún papel o fotografía fijados en ella. Continuó examinando a su alrededor, entre los papales de uno de los montones que se apilaban a la derecha de aquella pared, había decenas de fotos en blanco y negro de un joven doctor Bonnay; en su mayoría vestía con bata blanca, junto con otros hombres que vestían como él y que Goodrich no había visto jamás. Dejó las fotos de nuevo sobre una de las montañas y se aproximó hacia la mesa que se situaba en el centro exacto del despacho. Sobre ella también reinaba el desorden. Había decenas de carpetas, todas ellas eran expedientes de pacientes de la Iniciativa ASM, anteriores a los años noventa. Pero nada de aquello interesaba a Goodrich, no era lo que buscaba. Dejó caer varios expedientes sobre la mesa provocando la caída de varios papeles al suelo. Se agachó en un acto reflejo a recogerlos para volverlos a situar sobre el escritorio, cuando algo le llamó la atención. Quitó los papeles que acababa de situar en la mesa sobre lo que parecía una revista de medicina envuelta en una funda de plástico con una pegatina que indicaba la dirección de esa casa y el nombre de Julio Bonnay como destinatario. Tenía fecha de correos del dos de noviembre, hacía apenas una semana. Por tanto, las anotaciones que alguien había escrito sobre la pegatina las había hecho en esos últimos días. "Tiene que haber sido la nieta de Bonnay o su amiguito Leo" pensó Goodrich mientras leía la nota de nuevo.

Banco Central de Madrid

Caja 225

Goodrich esbozó una sonrisa que dibujada en su rostro siempre resultaba siniestra. Había encontrado lo que buscaba, esperaba no llegar tarde, su intuición le decía que a la mañana siguiente vería de nuevo a esa preciosa pelirroja, aún sentía el calor de su cuello mientras lo apretaba, el olor dulce que desprendía su sudor al sentirse amenazada en la iglesia de La Madeleine. Mañana finalizaría todo, recuperaría los documentos del amo y se quedaría como recompensa el placer de disfrutar del cuerpo de la mujer del pelo rojizo, como ya había hecho hacía quince años con aquella prostituta en aquel hostal del centro, y con otras tantas mujeres desde entonces. "El resto de personas que intenten interponerse en mi camino morirán, mañana daré el último paso que debo dar antes de conseguir mi libertad", pensó.

38

Abandonó el confortable calor de la cafetería para enfrentarse de nuevo al gélido amanecer de la castiza ciudad. Martín contempló la calle llena de basura, los contenedores que había junto al local estaban rebosantes, las bolsas se amontonaban en el suelo, algunas de ellas rotas por las garras de algún gato hambriento, esparciéndose los desperdicios por la acera. Madrid se despertaba en el noveno día de la huelga del servicio de limpieza que se inició como consecuencia del anuncio de despidos masivos. "Gracias al frío, si no el olor sería aún más insoportable”, pensó para sí mismo al inhalar el pestilente olor que desprendía tanta basura acumulada. Cruzó la calle y se introdujo deprisa en el coche, mezclando el agradable aroma del café recién hecho que llevaba en la mano, con la fría atmósfera que reinaba en el interior del vehículo. Martín apenas había cerrado los ojos durante la noche. Vio pasar las dos, las tres, las cuatro de la madrugada en su reloj, mientras una copiosa e insistente lluvia caía sobre la ciudad. No quería que nada fallase, no podía perder de vista los movimientos de Leo y Nora. Sabía que acudirían al Banco Central, pero de momento había pasado un día entero y no había habido el más mínimo movimiento, salvo la extraña visita de aquel tipo que salió del hotel conduciendo el coche de Julio Bonnay. Martín sorbió un trago de café. Observó que los cristales del coche estaban empezando a empañarse, debido al frío que hacía en el exterior y el calor que manaba del vaso de café, hasta tal punto que impedían una buena visibilidad.

—Lo que me faltaba, que el puto café me ponga una venda en los ojos.

Gruñó en voz alta mientras sacaba un pañuelo de tela blanco de la guantera y lo pasaba por el cristal delantero volviendo a dejarlo traslúcido pudiendo observar la puerta del hotel nítidamente. Miró por septuagésima vez su reloj, las nueve en punto de la mañana. Arrimó de nuevo el vaso de café a sus labios cuando comenzó a sonar el teléfono. Era el contacto de Julián en el hotel. Martín accionó el manos libres.

—Te escucho.

—Señor, van a salir por la puerta de un momento a otro, acaban de dejar su llave en recepción.

—Perfecto, buen trabajo.

—Hay algo más señor, la chica que entró en el hotel era pelirroja con el pelo largo, pero ya no sé qué creer... Es extraño, pero la mujer que acompaña al hombre no es la misma...

En ese instante salieron dos personas por la puerta del hotel, cuando Martín los vio, la primera sensación fue de sorpresa, sintió que su estómago se encogía. "¿Carla?", pensó. Pero cuando enfocó por segunda vez a la pareja se dibujó una sonrisa en su rostro.

—Buen trabajo, puedes descansar, ya me ocupo—Martín colgó el teléfono.

Observó cómo la pareja se paraba un instante en la misma puerta del hotel, parecía que esperaban a alguien. Unos segundos más tarde se detuvo junto a ellos un coche que le era familiar y que surgió de la nada. Martín fijó su mirada en el conductor, era el mismo chico que estuvo en el interior de hotel con ellos el día anterior y conducía de nuevo el coche de Julio Bonnay. Leo alargó el brazo y recogió un pequeño paquete que le entregó el conductor, quien arrancó de nuevo el vehículo desapareciendo calle arriba.  Martín esperó a que Leo y Nora hubieran avanzado unos metros para salir del coche y se dispuso a seguirlos en dirección a la Plaza de Cibeles. "Son listos, muy listos...", pensaba Martín observando el asombroso parecido de Nora con su amiga de toda la vida. Mientras caminaba, recordaba que en una ocasión, hace muchos años, en una de sus tardes de partida al ajedrez en casa de Julio, vio a dos chicas como dos gotas de agua. Eran Carla y Nora, siempre jugaban a disfrazarse de una y de otra, y el resultado era sorprendente. "Pero en esta ocasión—pensó Martín—, el resultado es perfecto".

Goodrich había abandonado la casa de los Bonnay  cuando aún no se atisbaba ni el más mínimo resplandor del amanecer. Había pasado la noche durmiendo en la confortable cama del doctor, había desayunado en su cocina, se aseó en su lavabo y se sintió por un momento como una persona importante. No tuvo nada que ver con sus amaneceres en La Fortaleza, ni en el mugriento apartamento de Vernon, ni mucho menos en uno de esos hostales de mala muerte que frecuentaba. Desde hacía dos horas se encontraba en el interior de su coche aparcado frente a la entrada del Banco Central.

El banco ocupaba el interior del famoso Edificio Metrópolis, construido a principios del siglo XX por unos arquitectos franceses, situado en la confluencia de la calle Alcalá y Gran Vía. Goodrich observaba desde el interior de su vehículo la escultura de la Victoria Alada que coronaba la gran cúpula de pizarra en lo más alto del edificio. Le resultaba familiar, todos sus años de vida, hasta donde le alcanzaba la mente, había contemplado en la lejanía, la escultura de otro ángel alado. Quizás por eso aquel ángel esta vez era una señal, era el símbolo que indicaba que su vida iba a cambiar en breve.  De pronto,  experimentó una extraña sensación al ver a la pareja que se aproximaba por la calle de enfrente, dirección al banco.

—Bingo.

Sacó de la guantera del coche unos pequeños prismáticos, se los colocó ante sus ojos y buscó la realidad aumentada que le sacaría de dudas. Cuando pudo ver a Nora con más claridad no pudo reprimir una carcajada que tan sólo él podía oír.

—Son buenos, no se puede negar, y eso me facilita a mí las cosas —se dijo a sí mismo mientras observaba a la falsa Carla y su amigo adentrarse en el edificio Metrópolis atravesando su gran puerta dorada.

Martín, que había avisado a Julián mientras seguía a la pareja por el Paseo de Recoletos, se introdujo en el vehículo en el que lo esperaba aparcado en zona prohibida en la acera de enfrente de la puerta del banco, justo por donde él caminaba.

—¿Los has visto?

—Sí, pero ella parecía...

—Sí, Carla.—Interrumpió Martín a su compañero—. Nora se ha caracterizado como su amiga, pero lo que no sé es cómo ha conseguido tan asombroso resultado.

—¿La tercera persona que entró en su habitación y que se marchó con el vehículo del doctor Bonnay...?

—Eso es lo que más lógica tiene.

—¿Y ahora?

—Ahora esperaremos a que les vaya bien ahí dentro y salgan con el contenido de la caja en la que guardó todo Julio; entonces nos ocuparemos de ellos.

El interior del banco era asombroso, era una verdadera joya arquitectónica. Todo cuanto observaban a su alrededor era mármol blanco con detalles de color dorado. Una gigantesca peana bañada en oro sostenía en el centro de la sala un cubo, el cual tenía la esfera de un reloj en cada una de sus cuatro caras. En cada reloj se indicaba el año de su creación: 1910. Pasaban quince minutos de las nueve de la mañana.

—Ya sabes lo que hay que hacer—susurró Leo a Nora mientras avanzaban por el hall del banco.

—Descuida.

Nora se separó de Leo, que se sentó en uno de los bancos que había bajo el enorme reloj central. La mujer se dirigió a uno de los empleados del Banco quien se encontraba en una mesa con cara de sueño.

—Buenos días—saludó Nora.

—Buenos días, ¿en qué puedo ayudarle?

—Mi nombre es Carla Bonnay, quería retirar el contenido de una caja fuerte que esta a nombre de mi abuelo, Julio Bonnay.

—¡Oh!—El empleado se despertó al oír su apellido—. Por supuesto, señorita Bonnay, mi más sentido pésame por la pérdida de su abuelo, el señor Bonnay era una persona muy querida entre nosotros.

—Gracias.

—Espere un momento, enseguida vendrá el Señor Fonseca para atenderla.

—Perdona...

—Guillermo.

—Guillermo, verás, tengo mucha prisa, ¿no me podrías atender tú para agilizarlo todo?

—Lo haría encantado, pero su abuelo nos dejó indicado que fuese directamente el director del Banco quien debiera ocuparse de sus asuntos, será tan sólo un instante—El hombrecillo de gafas de pasta y frente prominente descolgó el auricular de su teléfono de mesa y marcó tres números.

—Señor Fonseca, se encuentra conmigo la señorita Bonnay, la nieta de don Julio, querría retirar el contenido de la caja...—No volvió a emitir palabra alguna colgando de nuevo el teléfono para dirigirse a la falsa Carla mientras se levantaba de su asiento—. El señor Fonseca la recibirá en su despacho, por favor, sígame.

Nora hizo lo propio y acompañó a Guillermo, atravesando el gran hall del edificio pasando junto a Leo quien, estando sentado bajo el reloj central, les lanzó una mirada furtiva. Nora continuaba tranquila, no tenía más que interpretar el papel de una joven que ha perdido a su abuelo, al que estaba muy unida y sobre todo no alargar demasiado su estancia allí. Llegaron a una puerta de cristal, cuyo vinilo ahumado no permitía ver el interior del cuarto, en la cual había un gran cartel algo ostentoso que rezaba:

director GENERAL

D. Esteban Fonseca De la Plata

Guillermo se paró ante el cristal y, golpeando previamente con los nudillos de su mano, abrió la puerta para presentar a Nora como la nieta de don  Julio Bonnay.

—Pase, por favor, el director le atenderá.

—Gracias—agradeció cortésmente Nora al empleado mientras pasaba al despacho. Allí la esperaba sentado en su sillón negro de piel, un orondo personaje que a Nora le parecía salido de la serie de Los Soprano. Tal era su similitud con el personaje principal que cuando éste se levantó y estrechó su mano con la de Nora, ella sólo escuchó: “Soy Tony Soprano, director de este banco, lamento profundamente su pérdida señorita Bonnay, siéntese, por favor”. Nora reaccionó y luchó por alejar la imagen de aquel mafioso italiano de su cabeza para volver a ver al hombre que tenía enfrente como don Esteban Fonseca. Cuando por fin lo consiguió correspondió sus palabras sentándose frente a él y con un tímido “Gracias señor Fonseca”.

—Como bien le ha comentado Guillermo, su abuelo me encomendó hace un par de semanas la tarea de atender personalmente sus cuentas y por supuesto, la caja fuerte. Para ello le concedió a usted poder total sobre todo, pero a su vez, nosotros tenemos que cumplir con una serie de medidas que su abuelo quiso que tomáramos como prevención de posibles estafas. He de reconocer que alguna de ellas bastante particular.

—Sí, mi abuelo siempre fue muy precavido y singular, no hay problema—"¿No hay  problema?", pensó Nora aterrada en su interior.

—Lo primero, ¿me permite su identificación?

—Por supuesto—Nora abrió el bolso que llevaba encima y le tendió su tarjeta de identificación falsa, que le había procurado Alan esa misma mañana al salir del hotel.

—Muy bien, señorita Bonnay, gracias.—El director le devolvió su identificación una vez comprobó la coincidencia de los datos—. Ahora necesito que me rellene esta ficha personal y la firme en la parte inferior.

Nora rellenó la ficha con los datos de Carla que se había aprendido de memoria y la firmó copiando con exactitud el garabato que su amiga usaba como rúbrica. De nuevo el director Fonseca revisó minuciosamente la ficha y comprobó la firma falsificada por Nora con la verdadera de Carla que supuso que su abuelo habría facilitado al banco.

—Disculpe, ¿quedan muchos más controles?, es que tengo muchísima prisa.

—No, enseguida podremos acceder a la caja. Tan sólo queda una cuestión más que su abuelo nos encomendó que le indicáramos. Es sin duda algo insólito de cara a otorgarle alguien el poder sobre las cuentas de un tercero, pero viniendo de su abuelo seguro que tiene algún sentido. Por favor, complete la siguiente afirmación: Madrid es la ciudad que nunca duerme, debemos estar bien despiertos porque..."

El director Esteban Fonseca hizo un silencio para que Nora, Carla a sus ojos, terminara la frase. Nora sabía perfectamente terminar la frase, pero se quedó paralizada al escucharla, habían pasado muchos años desde la última vez, los recuerdos la invadieron. De pronto se vio junto con Carla y Leo, sentados en el suelo frente a la ventana en la que siempre se sentaba el abuelo Bonnay a contarles historias de aventuras, historias que siempre finalizaba con la misma frase.

—...Porque siempre habrá algún desamparado que necesite nuestra ayuda"—Nora permaneció en silencio con la mirada perdida en algún punto del despacho.

—Pues eso es todo—dijo vivaracho el director, hasta que  se percató del rostro de tristeza que mostraba la mujer— ¿Está usted bien?

—Sí, sí, es sólo que hacía muchos años que no escuchaba esa frase y me ha traído muy buenos recuerdos, mi abuelo siempre finalizaba con esas palabras las fabulosas historias que me contaba de joven.

—Sí, lo sé, su abuelo me lo explicó durante su última visita, cuando me dio esta serie de indicaciones. Un buen hombre, sin lugar a dudas.

Nora vio en los ojos del director un atisbo de tristeza sentida, lejos de la imagen de mafioso siciliano que le había causado la primera impresión.

—Sí, lo era...

—Bien, señorita Bonnay, no la haré perder más tiempo, si me permite su llave será un placer acompañarla hasta la caja fuerte.

Nora entregó la llave que Leo le había dado anteriormente y ambos se dirigieron al hall del Banco de nuevo. Atravesaron la gran sala de mármol y oro, pasando de nuevo frente a Leo, que no dejaba de mirarles no sin cierta impaciencia, y se dispusieron a bajar unas escaleras de caracol que les llevaron hasta una enorme puerta blindada. Esteban Fonseca abrió la puerta pulsando una pantalla electrónica con el dedo índice de su mano izquierda, abriéndose de forma automática para dejarles paso a un pasillo interminable repleto de pequeños cajones dorados, que a ojos de Nora bien podrían ser las famosas cajas fuertes del Banco Central, o pequeños buzones de correspondencia decorados de forma extravagante. No sabía por qué extraña razón esperaba encontrarse con una enorme caja de metal blindado, con una gran ruleta en el centro la cual tendría que girar buscando la combinación secreta. "Demasiada novela negra", pensó Nora.

—Puedo imaginar lo que pasa por su cabeza, señorita Bonnay.

—¿Perdón?—Nora se había olvidado por un momento que la señorita Bonnay era ella.

—Sí, no es la primera vez que veo esa cara de sorpresa, seguro que piensa que bien parecen buzones de correspondencia, y así es, esa era la finalidad de las pequeñas cajas de este pasillo, las más grandes se encuentran en otra sección, pero para el tipo de servicio que precisaba don Julio esta es sin duda la mejor y más segura. Le aseguro que ningún otro banco de Madrid cuenta con tan avanzado sistema de seguridad, observe.

El director Fonseca mostró a Nora la llave que ella le había entregado en su despacho.

—Esta no es una llave convencional, si estudia estas siglas del banco en relieve son exactamente idénticas a estas que figuran en el frontal de la caja de seguridad. Las hacemos coincidir situando exactamente unas con otras y automáticamente el sistema envía un mensaje, en el cual está registrando la operación, a un servidor central.

Nora seguía las indicaciones del director del banco no sin curiosidad .

—Una vez hemos comunicado al servidor que usted es quien dice ser, sólo la persona autorizada del banco puede abrir la caja mediante su huella dactilar. En este caso yo soy la persona en cuestión; por tanto situo mi pulgar en esta pequeña placa de rayos infrarrojos que hay instalada en todas y cada una de las cajasy...—se escuchó un casi inapreciable "clac"—¡E voila! La caja de seguridad está abierta.

A Nora no se le escapaba que el director estaba flirteando con ella, por eso que intentaba impresionarla con aquel espectáculo.

—He observado que para abrir la puerta de acceso a este pasillo ha usado el pulgar de su mano izquierda y que para abrir la caja de seguridad ha hecho uso de su pulgar derecho

Esteban Fonseca se quedó sin habla, sorprendentemente, por un instante, pero pronto la recuperó junto con una mueca sonriente.

—No hay duda de que usted es nieta de don Julio, tan sorprendente como él lo era.

—Gracias.

—Así es, uso mis dos pulgares, por tanto si alguien quisiera robar el contenido de esta caja tendría que cortarme ambas manos para acceder. Una temeridad.

—De verdad que sí es buen sistema—mintió Nora pensando que si la llave hubiera caído en poder de Goodrich, el señor Fonseca no volvería a atarse los cordones de sus mocasines por sí solo.

—Bien, pues ya puede recoger el contenido de la caja.

Nora abrió completamente la pequeña puerta de la caja de seguridad y no sin cierto asombro recogió de su interior un pequeño estuche plateado del tamaño de una caja de cerillas introduciéndolo con un acto reflejo en su bolso.

—Gracias por todo, señor Fonseca—dijo sonriente ofreciéndole la mano al complaciente director.

—¡Oh!, por favor, llámeme Esteban.

Definitivamente Nora borró de su mente la imagen de gánster con la que etiquetó en un inicio al pomposo director.

Abandonaron  el largo pasillo y subieron de nuevo por las escaleras de caracol que les devolverían al hall del Banco. Nora buscó con la vista a Leo quien los miraba atentamente y le hizo un gesto aprobatorio con la cabeza, gesto que Leo entendió. Se levantó del banco central bajo el reloj donde se encontraba y se dirigió hacia la salida del edificio.

—Gracias por todo nuevamente..., Esteban.

—Cualquier cosa que precise de este banco no dude en hablar conmigo, estaré encantado de poder complacerla.

El director Fonseca volvió a ofrecer la mano a Nora, estrechándosela una vez más ante su impaciencia porque finalizara aquella larga despedida y poder largarse cuanto antes.

—Gracias y buenos días.

Nora se separó por fin de su acaparadora presencia y se dirigió hacia la salida sin volver a mirar atrás no fuera que aún le quedara alguna adulación más en el tintero a Esteban Fonseca. Abrió por fin la enorme puerta principal de color dorado y cuando se disponía a cruzarla oyó a su espalda:

—¡Señorita Bonnay!—Nora se giró y vio a Guillermo, el empleado que la atendió en un inicio, que se aproximaba con paso ligerohacia ella—. Disculpe señorita Bonnay, lamento esta situación profundamente, pero he estado comprobando sus datos y el señor director debió olvidar tomarle la huella dactilar, no es más que una medida de seguridad que debemos tomar y comprobar con el archivo de la policía para confirmar la identidad de los clientes que acceden a las cajas.

Nora sintió una sensación de calor que le subía por la espalda hasta la nuca, se estaba empezando a poner nerviosa.

—No hay problema, pero como ya le dije al señor Fonseca tengo muchísima prisa. No se preocupe, me acercaré al banco en otra ocasión y entonces podrá tomarme la huella dactilar—Intentó resolver Nora.

—Lo siento de veras señorita, pero todos estos datos se deben contrastar en el momento inmediato de la operación—Nora observó que la puerta del despacho del director Fonseca, que se encontraba a unos veinte metros, se abría y salía el susodicho en dirección contraria hacia donde se encontraban ellos, entonces supo que debía llamar su atención.

—¿Usted sabe quién soy yo?—preguntó, altivamente y alzando la voz, al empleado Guillermo— ¡Ya le he dicho que tengo asuntos importantes que atender!.

Nora observó que la expresión de su interlocutor se tornaba en sorpresa, momento que aprovechó para lanzar una rápida mirada hacia la dirección donde se encontraba el señor Fonseca y contemplar aliviada que su estratagema había resultado ya que el director se aproximaba hacia ellos.

—Señorita Bonnay, lamento de veras esta incidencia, pero como le he dicho...

—¿Qué sucede Guillermo?—Intervino el director Fonseca cuando se acercaba por su espalda.

—Señor Fonseca, lamento la intromisión pero repasando la documentación de la operación de la señorita Bonnay, he detectado que olvidó tomarle la huella dactilar para el control del registro de la policía.

—Que sea la última vez que tomas una decisión sobre una operación que he tramitado yo personalmente.

—Pero señor, yo sólo...

—¿Has entendido lo que te acabo de decir?

—Sí, señor.

—Bien, ya me ocupo yo de este asunto.

—Sí,señor—Guillermo se volvió sin mirar a Nora y se fue hacia el fondo de la gran sala donde se encontraba su escritorio.

—Lamento las molestias señorita Bonnay, la verdad es que el culpable he sido yo. No sé cómo habré podido olvidar tomar su huella, pero es cierto que disponemos de cuarenta y ocho horas para enviar la información a la administración de la policía. ¿Qué le parece un café mañana a eso de las once, y matamos dos pájaros de un tiro? Solucionamos estos trámites y de paso la conozco un poco más. Su abuelo me habló mucho de usted, pero sin duda se quedó corto a la hora de expresar su increíble hermosura...—En esos instantes Esteban Fonseca era para Nora su única salida de aquella situación, a pesar de parecerle en ese momento un viejo repugnante.

—Gracias una vez más director Fonseca, será un placer compartir con usted ese café de mañana.

—Perfecto, no la entretengo más entonces, mañana la espero, Carla.

La forma de decir su supuesto nombre le causó que su repulsa aumentara, pero Nora no dudó en complacerlo con una coqueta y estudiada sonrisa.

Leo había salido delante de Nora, pero de eso hacía ya más de cinco minutos; él mismo había visto que se despedía del director y se dirigía hacia la puerta principal. "Espero que no haya surgido ningún problema", pensó preocupado.

Enfrente de la puerta del Edificio Metrópolis, donde se encontraba Leo, esperaba impaciente Alan con el motor en marcha del imponente coche del doctor Bonnay. Leo le había avisado instantes después de atravesar la puerta y salir al exterior. Ahora le hacía gestos con las manos para que esperase un poco más antes de moverse, para no llamar la atención de los guardias de tráfico que estaban por todas partes, como era natural, al tratarse del centro neurálgico de la ciudad. Lo que Leo no podía imaginar es que no sólo los ojos de Alan le observaban fijamente esperando una señal, también lo vigilaban los inquietantes ojos de hielo de quien no albergaba buenas intenciones y los ojos cansados por una larga noche de espera de quien espera con esperanza conseguir algo que lleva tanto tiempo buscando.

Por fin llegó el momento, todas las miradas se dirigieron a una de las enormes puertas doradas que se abría tras de Leo. Nora salió con expresión de alivio dirigiéndose al coche en el que esperaba Alan y que divisó enseguida. Leo esperó a que ella pasase a su lado para emprender el mismo camino. No emitieron palabra alguna, tan sólo Nora dedicó a Leo una mirada cómplice que le fue suficiente para comprender que todo había ido bien. Cruzaron corriendo la calle, por donde no cesaban de transitar vehículos, y entraron en los asientos traseros del Lexus del doctor Bonnay.

—¡Ya era hora!—protestó Alan.

—No ha sido tarea fácil—se justificó Nora.

—Arranca, vámonos de aquí cuanto antes.

Alan obedeció  a la orden de Leo y se incorporó al fluido tráfico de la Gran Vía madrileña, aunque fuera para pararse inmediatamente en el semáforo que lucía rojo.

—¿Y bien?, Nora no nos hagas esperar más, ¿qué contenía la caja fuerte?—preguntó Alan.

—Esto es lo que contenía—Nora abrió el pequeño estuche metálico y contempló con asombro que se trataba de una memoria USB.

—¿Un pendrive?—Se extrañó Leo quien lo observaba incrédulo—. No había pensado qué podría contener la caja del banco, pero una memoria no entraba dentro de mis pensamientos.

—Amigo, ese pequeño cacharro puede contener desde quién mató a JFK hasta la fórmula de la Coca-Cola—apuntó Alan.

—Hay que ver quécontiene—apuntilló Nora.

—Alan, ¿crees que en la casa de un director de cine podríamos averiguar su contenido?

—En cinemascope si lo deseas.

—¿No volvemos al hotel?—Nora se extrañó.

—No. No sabemos si ese tal Goodrich está en la ciudad buscándonos, es preferible ser precavidos.

—Dirección al barrio de Malasaña entonces—dijo Alan a la vez que metía primera y aceleraba cuando el semáforo se abrió para ellos.

El Lexus que pilotaba Alan avanzó por la calle Hortaleza. En algunos tramos de la estrecha vía, la basura que se había ido acumulando durante nueve días de huelga, invadía la calzada, pasando los grandes neumáticos por encima de ella sin piedad.

—Alan, por aquí no vamos a tu casa…—apuntó extrañado Leo.

—No exactamente, estamos dando un pequeño rodeo, para poder aparcar el coche en mi garaje particular.

Llegando casi al final de la calle giraron a la izquierda por la calle San Mateo para incorporarse a la calle Fuencarral dirección Gran Vía de nuevo. Avanzaron unos  cien metros y volvieron a girar a la izquierda en la calle Santa Bárbara.

—Ya hemos llegado—dijo Alan.

Paró el coche en mitad de la calle mientras sacaba un pequeño mando de la guantera y apuntaba a una vieja puerta metálica que tenía serigrafiada una gran pizza y que al parecer pertenecía  a la famosa pizzería contigua Bella Barbara. Se abrió entonces frente a ellos provocando estupefacción en Leo y Nora.

—Te debe ir muy bien con esas películas tuyas para frikis…

—El restaurante, obviamente, no es mío, es de un buen amigo. He preparado a fondo vuestra recogida en el banco. Como buen cineasta, una de las situaciones más comunes en películas de acción es la de camuflar el vehículo de la huida. Entonces pensé en la remota, pero factible posibilidad de que pudieramos necesitar venir a mi casa, así que busqué un lugar que pasara desapercibido y cercano a mi apartamento, ya sabéis como en Italian Job.

—Tío, a veces me asombras—dijo Leo absorto tras escuchar a Alan.

—Muchas gracias por tu ayuda Alan—añadió Nora.

—Espero que sea ayuda suficiente para poder encontrar a vuestra amiga.

Bajaron del coche, ya dentro de la pequeña y oscura cochera. Una luz surgió de lo que parecía una puerta, que se abrió de pronto en uno de los laterales.

—Alan, salir por aqui.—Una voz se oyó desde el otro lado de la puerta. Alan hizo un gesto a Nora y Leo para que lo siguieran y atravesaron la puerta para aparecer en la cocina del restaurante italiano Bella Bárbara.

—Hola Marcos, gracias por todo, te dejaremos la cochera libre lo antes posible—dijo Alan a un esbelto joven que no aparentaba más de veinticinco años. Iba enfundado en un delantal color granate y un gorro de cocinero tapaba su cabellera, dejando a la vista unas grandes patillas que finalizaban donde comienza el cuello.

—No te preocupes Alan, podéis usarla unos días; el chef está de vacaciones y es él quien hace uso de ella.

—Gracias de nuevo.

Los tres amigos salieron de la cocina guiados por Marcos y aparecieron en el restaurante, cerrado aún al público, pero con cierto revuelo de repartidores de materia prima. Por fin salieron al gélido frío de la mañana en la Plaza de San Ildefonso, que quedaba justo enfrente a la entrada del restaurante. Leo y Nora se adelantaron unos metros mientras dejaban que Alan intercambiase algunas palabras más con su amigo. Juntos observaron el aspecto deplorable que presentaba la plaza. En una mezcla de suciedad, basura y un desagradable olor fruto de la huelga de limpieza. En un momento Alan se unió a ellos y cruzaron la plaza en dirección a la Iglesia de San Ildefonso.

—No os asustéis por elestado del edifico, no es un hotel de lujo, pero el piso es confortable—dijo Alan parando frente a la puerta de un edificio de cinco alturas.

La fachada del inmueble era blanca, pero lo más característico eran los balcones de color verde oliva y los cientos de flores que adornaban todos y cada uno de ellos. Petunias y geranios de todos los colores hacían de la fachada del edificio una explosión de color, que disonaba del resto de edificios de ladrillo visto, más clásicos, que lo rodeaban. Alan abrió la puerta de madera, pintada de verde a juego con los balcones y se introdujeron en su interior.

Sentado en su vehículo contemplaba Goodrich tranquilo la estampa. Dejaría pasar unos minutos a que se relajasen en el apartamento para hacerles una visita que sin duda los cogería por sorpresa.

—Que cojones hace ese aquí…—Goodrich maldijo en voz alta al ver al hombre que instantes después se aproximó a la puerta del edificio para desaparecer en su interior tras manipular la cerradura de la vieja puerta.

Goodrich conocía a aquel hombre, lo había visto en compañía de Julio Bonnay la noche anterior al día en que llevó a cabo su asesinato. No supo averiguar de quién se trataba entonces hasta que el día después se enteró de que él se haría cargo de la investigación sobre la muerte de Julio Bonnay. “Inspector Méndez—pensó Lukas— así es como se llamaba, pero me es familiar, como si lo conociera de años atrás”. Al verlo dirigirse a la entrada del edificio entendió que sería un contratiempo, puesto que ya no eran tres sino cuatro las personas de las que se tendría que ocupar. 

El apartamento de Alan era un espacio totalmente diáfano, no había más paredes que las que delimitaban la vivienda. Había cuatro columnas, que parecían vigas del propio edificio, decoradas como si se tratasen de farolas al estilo de los americanos años veinte. De cada columna salían dos brazos de los que colgaban sendos faroles que alumbraban todo el espacio. Alan era un gran cinéfilo, y para constatarlo no había más que conocer su morada. En mitad del apartamento, junto a una de las columnas, había una preciosa gramola, que se activó a la vez que Alan encendió la luces para ayudar a que hubiera una mayor claridad en la estancia, puesto que a pesar de que ontaba con seis balcones, el día estaba muy oscuro, y casi no entraba luz por sus ventanales. En un rincón, junto a uno de aquellos balcones, se hallaba la cama y junto a ella, cuatro réplicas a tamaño real de mujeres de cartoné.

—Allí es donde me acuesto todas las noches con mis cuatro mujeres favoritas. Os las presento—dijo Alan acercándose a ellas mientras Nora y Leo le observaban callados a cierta distancia—. Audrey Hepburn, Shirley Maclaine, Elizabeth Taylor y como no, Katherine Hepburn, estos son mis amigos Nora y Leo.

—Estás enfermo Alan—sentenció Leo.

—Audrey es la más traviesa de las cuatro, te gustaría—dijo con tono pícaro acercándose de nuevo a Leo propinándole un pequeño codazo.

—Veamos el contenido del pendrive, no podemos perder tiempo, cada minuto que pasa es un minuto más de angustia paraCarla—dijo Nora con tono serio.

—Tienes razón, disculpadme—dijo Alan—, seguidme, os mostraré la joya de la corona.

Alan se dirigió hacia el lado opuesto de donde se encontraban, donde estaba la cocina americana, con electrodomésticos de color rojo a juego con la antigua máquina de Coca-Cola. Contigua a ésta se  hallaba camuflada una puerta del mismo blanco que la pared.

—Este es mi santuario—dijo Alan mientras giraba  el picaporte y les cedía el paso al interior de aquella habitación.

Leo y Nora se quedaron impresionados al descubrir el santuario de Alan. Se trataba de una pequeña sala de cine. Había una pantalla desplegada justo al frente, y delante de ella había dos filas, con cuatro butacas cada una de ellas, que parecían sacadas de algún cine antiguo. La máquina de hacer palomitas, la moqueta color vino del suelo, las paredes cubiertas de cajas de huevos, contribuían a crear un ambiente que te hacía pensar que aquello era verdaderamene un cine clandestino. Incluso el olor a polvo acumulado en la superficie de la moqueta, el olor a cuero viejo de los asientos y el ligero olor a restos de palomitas que había en la máquina hacían que si cerraras los ojos te encontraras en el cine de barrio al que ibas cuando eras pequeño.

—Verdaderamente…, este sitio es impresionante Alan.

—Lo es Nora; es mi refugio. Cuando estoy aquí sueño con que algún día seré yo quien aparezca en los créditos de alguna gran película.—Alan cambió de gesto—. Bueno, veamos que misterio guarda la memoria del abuelo de vuestra amiga.

El “larguirucho” rubio se fue hacia el lateral de la habitación donde había una gran mesa con lo que parecían aparatos para montar los vídeos de sus grabaciones. Se sentó en la silla con ruedas que había frente al monitor del ordenador de sobremesa e insertó el pendrive en su correspondiente puerto USB. Leo y Nora se situaron de pie a su espalda, impacientes por desvelar el contenido de la memoria.

—Iniciativa Arcángel—leyó Alan en voz alta el título de la única carpeta que apareció en el interior.

—Entra en ella—instó impacientemente Leo.

—Hay cientos de subcarpetas—confirmó Alan.

—Son números de pacientes y dos fechas. El doctor Bonnay tenía expedientes en su casa con el mismo formato—Leo hacía por recordar—Las fechas se correspondían con la fecha de ingreso del paciente y la posterior fecha de alta.

—Estan compendidas entre 1991 y  2013—apuntó Nora.

—Alan entra en alguna de ellas.

—De acuerdo, empecemos por el paciente cinco, mi número de la suerte .

Alan se introdujo en la carpeta y en su interior aparecieron ocho documentos de vídeo. Sin esperar a que alguien lo propusiera, abrió el primero. En la imagen se podía ver lo que parecía un quirófano. Había tres personas, dos con bata blanca y una con uniforme azul, en torno a una camilla en la que se intuía una cuarta persona tumbada pero que según la situación de la cámara no se podía apreciar. Una de las personas se dirigió a la cámara y dijo unas palabras en francés.

—¿Qué ha dicho Nora?

—Le ha indicado a alguien que se acerque con la cámara.

La imagen se movió y se fue aproximando hacia la posición donde se encontraban. Aún no se podía contemplar a la persona que estaba tendida sobre la camilla. La cámara se movió bruscamente para acabar grabando el suelo.

—Parece como si el cámara no quisiera mostrarnos algo...—se escuchó cómo alguien gritaba furioso en francés.

—Le han ordenado que grabe y que procure no vomitar mientras lo hace. Se están burlando de él—tradujo Nora para que Leo y Alan pudieran entender mejor lo que veían. La cámara orientó por fin la imagen hacia la persona que estaba tendida en la camilla.

—¡Joder!—exclamó Leo— ¡Qué demonios es eso!

—Querrás decir, quién es ese—apuntó Alan.

—Están relatando la evolución del paciente.

Nora estaba absorta observando la espeluznante imagen de lo que alguna vez fue un hombre. En ese momento no era más que un bulto de carne ensangrentada. No tenía piel, los ojos sin párpados parecían que pudieran caer al suelo de un momento a otro. No tenía labios, la dentadura se podía observar en su totalidad aún teniendo la boca cerrada

—Es una abominación ¿Qué será lo que le ha pasado?

—¿Qué más están diciendo Nora?

—No estoy muy convencida,  pero parece que hablan de algún virus o una bacteria, lo llaman Composé Saphir…

—En realidad es Composité Sapphirus —Los tres amigos se volvieron sobresaltados al escuchar esa voz que provenía de la entrada a la sala.

—¡Quién eres tio! ¡Qué mierda haces en mi casa!—Alan se puso nervioso al ver a aquel desconocido en el interior de su casa.

—Hola Martín—saludó Leo.

—¿Martín?

A Nora le costó  reconocer  en un principio al que fue el gran amigo del abuelo de Carla. La oscuridad reinante en la sala de cine de Alan no ayudaba. Tenía el pelo cano, y su rostro había sufrido el paso del tiempo.

—Hola chicos, ha pasado mucho tiempo...

—Demasiado.—El tono de Leo denotaba un aire de reproche—. Tu amigo ha sido asesinado y su nieta está retenida en algun lugar, tarde para que aparezca el gran inspector Méndez.

—Entiendo tu actitud, pero ahora no es momento de explicarlo, debemos irnos.

—¿Irnos?—Leo se aproximóal inspector—. Nosotros no vamos a ninguna parte contigo, a no ser que nos cuentes qué cojones está pasando.

—Martín—interrumpió Nora— ¿Qué es la Composité Sapphirus?

—Si me permitís, os lo mostraré con los vídeos.

Martín pasó por delante de Leo, haciendo caso omiso a sus exigencias, y se acercó hacia la mesa donde se encontraban Nora y Alan con el ordenador.

—¿Me permites?

—Todo tuyo, jefe—dijo Alan cediendo el ordenador a Martín.

—Si veis la evolución de Sapphirus en el cuerpo de este mismo paciente os podréis hacer una idea de lo que es capaz el compuesto.

La pantalla gigante comenzó a reproducir el vídeo a través del proyector que estaba conectado al ordenador.

—Mirad, aquella abominación, alguna vez fue persona.

Alan se refería al paciente que se podía observar en la imagen caminando acompañado de los mismos hombres de bata blanca que aparecían en el anterior  vídeo, y que finalmente se tumbaba en la camilla.

—Lleva los pies con grilletes—apuntó Nora.

—Como podéis observar, se trata de un hombre bastante corpulento, en aparente buen estado de salud—indicó Martín—. Nora, ¿te importa hacernos los honores y traducir lo que dicen?

—Tres de febrero de 1987. Paciente número sesenta y siete. En compañía del profesor Bauer, procederemos a la aplicación de la primera dosis del Composé Sapphirus en el individuo.

—Ahí tenéis a Sapphirus, el virus más letal que existe ahora mismo.

Martín se refería al líquido azul que uno de los individuos con bata blanca inyectó al paciente en uno de sus brazos.

—Es un color hipnotizador—aportó Alan.

—Pero mortal.

Nora miró a Leo, quien no se inmutaba ante las imágenes que estaban viendo. Permanecía con el semblante serio, pero sin perder detalle.

—¿Quiénson ellos?—preguntó Nora

—El más viejo es el doctor Bauer, y el más joven es conocido como Asclepio.

—El Dios de la medicina en la mitología griega—apuntó Alan.

—Exacto, pero, sigamos con lo que nos ocupa, ya habrá tiempo para que los conozcáis mejor.  Este otro vídeo tiene lugar veinticuatro horas después. Nora por favor, si no te importa…

—Cuatro de febrero de 1987. Paciente número sesenta y siete. Veinticuatro horas después de la aplicación de la primera dosis de Sapphirus. Podemos observar cómo comienzan a aparecer los primeros síntomas en zona cutánea del paciente. Irritación visible en el sesenta por ciento del cuerpo. Caída total del pelo. Los órganos principales aun funcionan correctamente…

—Suficiente—interrumpió Martín—. Saltemos hasta el cuarto día, ahora podréis observar cómo Sapphirus se ha hecho poderoso.

—¡Joder!—exclamó Alan al ver las nuevas imágenes del paciente cuatro días después de la inyección del virus.

Su cuerpo estaba lleno de erupciones sangrantes, parecía como si se hubiera quemado pero desde el interior de su cuerpo.

—Esto es una atrocidad.

—Ahora ya habéis visto qué es lo que Julio quería guardar con tanto interés para usarlo de forma correcta. Nos ha costado mucho conseguirlo, no podemos permitirnos que esto llegue a manos equivocadas.

Martín detuvo el vídeo y extrajo la memoria del ordenador.

—Pues si esa es tu verdadera intención, ¿por qué no acudimos a la policía con ello de inmediato?

—No debemos ir a la policía Leo, no sabemos de quién nos podemos fiar y de quién no.

—¿Quieres decir que la policía está metida en esto?

—Hay mucha gente importante metida en esto, no sólo la policía, por eso hay que ser cautelosos.

—No entiendo esa tranquilidad que tienes, estos asesinos tienen a nuestra amiga, a la nieta de tu amigo.

—Leo, ahora no podemos discutir, debemos irnos de aquí cuanto antes, aquí no estáis seguros, ya habrá tiempo de hablar.

—Claro, para ti no es importante…

—¡Escúchame joder!—Martín agarró a Leo por la solapa de la chaqueta y lo aproximó a su rostro—. A nadie le importaba más que a mí la vida de Julio y Carla, eran lo más parecido que tenía a una familia, me hubiera cambiado por él aquella maldita noche. No hay día que no lamente su muerte y piense en matar a esos hijos de puta.

Martín soltó a Leo, que no pronunció palabra alguna y que pareció dar por buena aquella exhibición de rabia del inspector Méndez.

—Me encanta toda esta muestra de masculinidad, pero si corremos peligro, yo seré el primero que salga por la puerta mientras vosotros seguís discutiendo.

Alan salió nervioso de la sala de cine y avanzó por el salón camino de la puerta de salida.

—¡Espera, Alan!—gritó Nora— ¡Sería mejor que fuésemos juntos!

—¡Os espero en el coche, yo no me quedo aquí ni un segundo!

Julián no quitaba ojo de la puerta del edificio por donde habían desaparecido los tres jóvenes e instantes después Martín. Estaba tan concentrado que no se percató del policía que estaba de pie frente a su coche anotando en su libreta lo que parecía una multa.

—¡Eh! No puedes multarme.

—Claro que puedo, más aún cuando tiene el coche estacionado sobre el pavimento de la plaza.

Julián salió del coche y se acercó al policía local que anotaba con una sonrisa chulesca la matrícula del vehículo.

—Está entorpeciendo una operación de vigilancia.

Sacó del bolsillo de su chaqueta su identificación y observó un acto reflejo en el cuerpo del agente local, tensándose todos sus músculos, a la vez que borraba la mueca de felicidad de su rostro.

—A su servicio, señor.

—Está bien.

—Si necesita de mi colaboración...

—Lo único que necesito es que desaparezca de aquí, no quiero llamar la atención.

—A sus órdenes.

El agente se cuadró como si de un militar se tratara ante un incrédulo Julián. En cuanto el agente local desapareció de su vista volvió a buscar con su mirada la puerta de acceso al edificio.

—¡Mierda!—exclamó en voz baja al ver que la puerta se estaba cerrando. Automáticamente entró en el coche de dos zancadas y cogió el intercomunicador de la radio— ¡Martín! ¿Me escuchas?

—Te escucho Julián.

—Alguien ha entrado en el edificio, no he podido ver de quién se trataba, voy a entrar.

—¡Joder!, ¡sólo tenías que ocuparte de la maldita puerta!                                             

—¡Alan!—Nora se acordó inmediatamente de su amigo que había salido del apartamento hacía un momento.

La joven corrió tras sus pasos, sin pensárselo dos veces, en dirección a la puerta de salida del apartamento. Cuando la había atravesado y se disponía a llamar a Alan con un fuerte grito, se encontró cara a cara con el monstruo de la cicatriz. No lo recordaba tan alto. Con una de sus manos sostenía a un ensangrentado Alan, con la otra apuntaba con el cañon de su pistola a la cabeza de Nora.

—Hola, preciosa. Nos volvemos a ver...

—Por favor, no le hagas daño, tenemos lo que buscas.

—Lo sé. —La voz de Goodrich sonaba fría como el hielo—. ¿Dónde están tus otros dos amiguitos?

—Dentro. Ellos tienen la memoria, déjalo ir y yo misma te la daré—Nora sentía que le temblaba la voz, sin poder evitarlo.

—¿Ellos la tienen? Entonces túya no me haces falta—dijo refiriéndose a Alan, a quien soltó provocando que cayera el cuerpo a plomo sin apenas resistencia por su parte.

—¡Alan!—clamó Nora arrodillándose a su lado.

Goodrich estiró el brazo y disparó un silencioso proyectil que acertó al amigo de Leo y Nora en la cabeza.

—¡No!—Nora sintió cómo la sangre de Alan le salpicó en elrostro— ¡Lo has matado!—exclamó entre sollozos.

—Y la siguiente serás tú si no te callas—gruñó Goodrich mientras la levantaba a la fuerza y la colocaba pegada a su pecho en forma de escudo.

—¡¿Nora?! Te oímos gritar y...—Leo apareció en el cerco de la puerta y se quedó con las manos en alto al ver a Goodrich apuntarlo con la pistola. Tras él apareció al instante Martín.

—Tranquilo, no le hagas daño—dijo con tono conciliador el inspector Méndez con el arma ya en la mano.

—¿Acaso me ves nervioso?

Goodrich se quedó un momento observando a aquel individuo que le hablaba y que acompañaba al doctor Bonnay unas horas antes de asesinarlo y pronto recordó de quién se trataba.

—Tú eres ese "inspectorcillo" tan molesto.

—Y tú eres un hijo de puta escurridizo, Lukas—contestó Martín.

—¿Que tál está tu amigo Harold? Hace años que no se de él.

—Postrado en una cama gracias a ti, pero no te guarda rencor.

Martín estaba analizando la situación a la vez que hablaba con Goodrich.  Había visto asomar tras ellos el cuerpo de Alan; vio la cara ensangrentada de Nora; sabía que a Lukas no le temblaba el pulso a la hora de acabar con la vida de alguien, pero también sabía que deseaba la memoria que tenía en su bolsillo tanto o más que él mismo.

—¡Alan!—gritó Leo tras percatarse en ese momento de que su amigo estaba tendido en el suelo tras aquel monstruo de pelo blanco. Entonces buscó la mirada de Nora y, viendo la sangre de su rostro y el gesto de negación de ésta, comprendió que estaba muerto— ¡¿Por qué lo has matado?! ¡Él no tenía nada que ver con esto!

Leo no era capaz de soportar la rabia que invadía su cuerpo. Apretó los puños hasta sentir que las uñas se clavaban en la palma de su mano, pero en ese momento sólo podía pensar en Nora, no podía permitir que corriese la misma suerte que su malogrado amigo.

—No me gustan los espectadores y él, simplemente, se cruzó en mi camino.

—¿No tuviste suficiente con matar a un buen hombre que tenías que volver a repetirlo?

—¿Con "buen hombre"te refieres a Julio Bonnay?—preguntó irónico Goodrich—. Creo que no sabéis mucho sobre vuestro viejo amigo. Por cierto, tiene una gatita por nieta que me gusta mucho.

—Ni se te ocurra poner un dedo encima de Carla,hijo de puta—Leo sintió que Martín lo agarraba por el brazo anticipándose a que pudiera cometer cualquier estupidez.

De pronto, en mitad de un breve silencio, se pudieron escuchar unas pisadas cautelosas que ascendían por las escaleras del edificio.

—Vaya, veo que habéis cubierto bien la retaguardia, he de reconocer que no contaba con ello.—Goodrich  observó el cuerpo del joven que permanecía tendido en el suelo y tras pensar un instante sobre cuál era la situación, decidió cómo actuaría—. Vosotros dos, entrad en el apartamento de vuestro amigo y cerrad la puerta.

—Lukas,hablemos, seguro que podemos llegar a un acuerdo—intentó mediar Martín.

—Yo te diré el acuerdo. Dispondréis de veinticuatro horas para presentaros en La Fortaleza. Transcurrido ese tiempo si no habéis traído con vosotros la memoria, morirán vuestras dos amiguitas..., no sin antes disfrutar un poco de ellas claro. —Cuando Goodrich dijo esas palabras lamió el cuello de Nora sin apartar la mirada de Leo.

—Leo...

—¡Calla!—espetó Goodrich a Nora—. Coge las llaves del apartamento del bolsillo de tu amigo.

—Pero...

—¡Vamos! No me hagas perder más tiempo.

—Nora, hazle caso—aconsejó Martín—. Tranquila, os traeremos de vuelta.

—Vosotros entradal apartamento y alejaos de la puerta—Martín tiró de Leo y lo introdujo dentro.

Goodrich se aproximó a la puerta y la cerró sin dejar de apuntar con su arma a Nora quien buscaba entre la ropa de Alan. Finalmente  entregó a Goodrich las únicas llaves que encontró en los bolsillos de su amigo. Éste bloqueó la puerta con los cerrojos y tras dar tres vueltas dejó las llaves puestas en la cerradura para que no pudieran abrir por dentro con algún otro juego de llaves existente. Se aproximó a Nora y la volvió a rodear con su fuerte brazo situándola delante de él a modo de escudo humano y encañonándole la sien.

—Camina. Vamos a ver quién nos espera por ahí abajo.

Comenzaron a descender por las escaleras, dirección al tercer piso del edificio, el inmediatamente inferior.

—No deis un paso más—se escuchó una voz que provenía del segundo piso.

—No creo que quieras que ella sufra algún daño, ¿verdad?

—Déjala ir, es estúpido que sigas adelante, no llegarás muy lejos.

Julián Nova hablaba sin saber a quien se estaba dirigiendo, pero por lo que había dicho aquella voz oscura sospechaba que llevaba consigo un rehén. Escuchó los pasos aproximarse al piso donde él se encontraba lo que le hizo adoptar posición de defensa apuntando con su arma hacia las escaleras. Por fin vio una mujer que iba por delante de un hombre corpulento que tapaba su cabeza con una gorra gris calada hasta los ojos y que vestía con un abrigo tres cuartos de color también gris; en las manos llevaba guantes de cuero negro. A la chica de cara asustada la reconoció al instante, era la misma que había estado vigilando en el hotel y que posteriormente estuvo en el banco con su amigo.

—Tu cara me es familiar—dijo Goodrich con voz siniestra.

—Eso me dicen todas,  suéltala y entrégate, no tienes escapatoria.

—Tu cara...

Goodrich no paraba de dar vueltas en su mente a aquel rostro que tenía frente a él. Lo había visto antes, pero no exactamente con el aspecto que lo veía ahora. Nora aprovechó un momento de despiste de su captor, que entretenido en pensar en la identidad del policía había aflojado inconscientemente la presión de su brazo sobre la joven, e intentó zafarse de él. Pero Lukas fue rápido y sin dejar de apuntar con su arma a la cabeza de la joven volvió a atraerla fuertemente hacia él, dejando ver su rostro a Julián por un instante, al realizar aquel movimiento.

—Esa cicatriz, no la olvidaría en la vida...—dijo Julián con voz tensa—. Eres tú…

—Bien, veo que nos conocemos, pero no recuerdo de qué, ayúdame a recordar, cachorro de policía, ¿quizás me follé a tu novia mientras tú mirabas?

—Casi matas a mi padre.

—Pero según dices no le maté, ¿verdad?

—Lo condenaste a vivir postrado en una cama para el resto de su vida.

—Lo siento, pero no lo recuerdo, ¿cómo sabes que fui yo quien hizo cosa semejante?—Goodrich dibujó una sonrisa en su rostro, se estaba divirtiendo con aquello.

—Porque lo vi todo desde la puerta de mi cuarto. Tenía tan sólo ocho años.

Goodrich empalideció al oír aquello. Ni por un instante pensó que pudiera tratarse del niño de sus pesadillas. Era el hijo del doctor Harold. Aquel que llevaba atormentándolo durante años, todas las noches, cada vez que cerraba los ojos, con aquella mirada de terror. Aquella mirada que nunca supo explicar por qué le angustiaba tanto. “Sólo es un niño”, se decía Goodrich siempre que se le aparecía. “Ni siquiera maté a su padre”, se repetía una y otra vez. Pero aquel niño siempre volvía a visitarlo en sus noches solitarias.

—Eres tú...—dijo Goodrich con una voz apenas audible y sombría a la vez.

—No sabes cuánto tiempo llevo esperando este momento.

El joven policía se despojó del abrigo y dejó el arma en el suelo. Nora estaba totalmente descolocada, no entendía nada, menos aún cuando vio desarmarse a aquel tipo.

—¿Qué tenemos aquí? ¡Pero si es todo un hombre! Julián Nova era un joven de estatura normal, más alto que bajo, y con una complexión corporal fuerte. Pero en comparación con Goodrich no parecía que pudiera ser un rival temible para él.

—Quiero disfrutar del momento, guarda el arma, dame una paliza como hiciste con mi padre, hijo de puta.

—Será un verdadero placer.—Goodrich apartó a Nora y la dejó a su espalda—. Tú no hagas ninguna estupidez, esta vez no estará ese “inspectorcito” francés para salvarte el culo.

—¡Vamos!—gritó Julián.

—No tengas prisa por morir—“Por fin podré acabar con mis fantasmas, ya no me molestarás más condenado niño”, pensó Goodrich en su interior mientras se despojaba del tres cuartos gris.

—¡A qué esperas!

Julián no pudo contener la ira que le invadía y arremetió contra Goodrich, quien aún se encontraba quitándose la gorra que cubría su cabello blanco, propinándole un certero puñetazo en la mandíbula. Goodrich emitió un leve sonido de dolor acompañado de una siniestra sonrisa que hacía que la cicatriz de su rostro se desdibujara.

—Buen golpe chico, puedo sentir años de rabia acumulada en tu pegada, pero vas a tener que mejorar.

El joven policía mantuvo su posición tras escuchar las palabras del agresor de su padre. Aunque su cuerpo comenzaba a lanzarle señales de preocupación, sentía calor en el puño derecho a consecuencia del golpe, los nudillos le dolían. “No se ha inmutado, lo he golpeado con todas mis fuerzas y no se ha inmutado, no ha retrocedido un solo centímetro”, pensaba Julián en su interior sin mostrar ningún signo de preocupación a su oponente. Goodrich movió la cabeza de un lado a otro haciendo chasquear el cuello, parecía prepararse para golpear.

—Vamos, inténtalo de nuevo—dijo con tono burlón.

Julián no se lo pensó dos veces y conducido de nuevo por la ira golpeó hasta tres veces con ambos puños en la cara del gigante de pelo blanco, retrocediendo de nuevo con los nudillos ardiendo y doloridos.

—No puede ser—Susurró Julián.

Goodrich se pasó el reverso de la mano por la comisura del labio para limpiarse la sangre que manaba del mismo, pero su gesto continuaba siendo igual, con aquella mueca de burla.

Nora, con la espalda pegada a la pared, observaba a  aquel pobre desgraciado luchar contra un muro. Ella ya había comprobado de lo que era capaz Lukas Goodrich, pero esta situación estaba a punto de convertirse en una masacre que no estaba dispuesta a presenciar. Debía salir de allí. Y la única forma de hacerlo era aprovechando el momento en que la pelea fuese de dos y no de un solo contrincante como hasta ahora.

—¡Pam! ¡Pam! ¡Pam!—Se escucharón fuertes golpes que provenían del piso superior.

—Al parecer vuestros amiguitos se han puesto manos a la obra para salir del apartamento, será mejor que haga yo lo mismo.

Sin apenas terminar de pronunciar la última palabra Goodrich se abalanzó sobre un desprevenido Julián, acertando con el puño en su cara. El joven policía cayó desplomado al suelo, como si lo hubiera golpeado con un yunque. Julián no permitió que pasara un instante tendido en el suelo y se puso de nuevo en pie. La sangre le brotaba de la ceja y caía sobre uno de sus ojos impidiéndole enfocar bien.

—No ha estado mal, pero te vas a tener que emplear mejor si no quieres encontrarte con ellos pronto.

Julián miró fugazmente a Nora, queriendo transmitirle que huyese de allí cuanto antes. Nora recibió el mensaje viendo al momento que se abalanzaba sobre Goodrich golpeándolo poderosamente en el bajo vientre. Esta vez el monstruo de la cicatriz en el rostro sí pareció experimentar dolor. Julián quiso contrarrestar su desventaja de fuerza con su mejor agilidad. Cuando Goodrich hizo un pequeño gesto de dolor por el primer golpe dejó desprotegido el resto del cuerpo. El policía volvió a descargar sobre él toda su fuerza, esta vez en uno de sus costados, esquivando a su vez la respuesta que sabía que iba a llegar por parte de su oponente en forma de puñetazo al rostro, golpeando Julián de nuevo a la mole esta vez en la cara. Sería éste su último golpe antes de gritar a una Nora en posición de alerta.

—¡Ahora!, ¡corre!

Nora dudó un segundo al ver a Goodrich aún en pie, con gesto de dolor, pero sin doblar las rodillas por ninguno de los tres fuertes golpes recibidos.

—¡Corre!

Volvió a escuchar el fuerte grito que Julián le escupía por su boca ensangrentada. Esta vez Nora tuvo el suficiente valor como para salir corriendo pasando por delante de la espalda del joven policía quien en ese momento se disponía a volver a golpear a Goodrich.

—No irás muy lejos. Escapaste una vez, no lo lograrás dos—amenazó Goodrich esquivando la nueva tentativa del hijo de Harold y viendo cómo el rastro de Nora se perdía escaleras abajo.

Lukas agarró el brazo que había intentado golpearlo y con un giro rápido y seco sintió que los huesos se astillaban en su interior provocando un fuerte alarido por parte del policía, quién se quedó de rodillas frente a Goodrich. Apenas podía verlo por la abundante sangre que manaba de su ceja izquierda. Sentía un ardor insoportable que provenía de su brazo derecho destrozado. No podía moverlo sin sentir un dolor que lo mataba lentamente.

—Ya no volverás a visitarme ninguna noche maldito niño.

Julián no entendía el significado de aquellas palabras, aunque el dolor no ayudaba.

—Tenía que haber acabado aquella noche contigo y con tu padre. Yo soy Lukas Goodrich, un ánima que nadie puede ver, al que nadie puede decirle lo que debe o no debe hacer, y tú has sido durante estos años el último resquicio de conciencia que podía quedar en mi interior. Ya no volveré a sufrir más, ya no volverás a juzgarme en mis noches de letargo. Muere.

Lukas abrió sus grandes manos y agarró la cabeza de su víctima como si de un balón se tratase. Imprimió más y más fuerza, presionando la sien del joven hasta ver que sus ojos comenzaban a enrojecerse. Julián sólo pudo mover su brazo sano y aferrarse a una de las propias extremidades de Goodrich. Pero no tenía fuerzas. Sentía que perdía la consciencia, hasta que un intenso giro de su verdugo hizo que su tráquea quebrara y con ella toda esperanza de oxígeno y vida en el cuerpo de Julián.

Nora bajaba las escaleras lo más rápido posible, cuando por fin llegó a la planta baja del edificio. Corría tan rápido como sus piernas le permitían. Sólo la separaban unos metros de la puerta de salida que vislumbraba al final del interminable hall. Escuchó unos fuertes pasos que descendían apresuradamente hacia su misma dirección. En un acto reflejo Nora volvió la cabeza sabiendo que era imposible que él hubiera llegado tan rápido hasta ella. Fue un instante, pero fue tiempo suficiente para que no viera un pequeño escalón que se interponía en su camino, tropezando con él y cayendo bruscamente al suelo, golpeándose la cabeza y dejándola aturdida.

—Puedo oler tu miedo. 

Aquella voz infernal hacía que el cuerpo de Nora se tensase hasta bloquear todos sus músculos, pero todavía se escuchaba lejana. Pensó rápido en su situación. Se puso en pie, aún estaba mareada por el fuerte golpe en la cabeza, recorrió los escasos metros que la separaban de la puerta de salida. Cuando por fin logró alcanzar el pomo de la puerta metálica, apareció una gran mano que, con un fuerte golpe hizo que Nora no pudiera abrir la puerta. Nora no quiso mirar atrás, no hacía falta, podía olerlo, ese mismo olor que ya le invadió en La Madeleine cuando sus fuertes manos la asfixiaban; Nora simplemente cerró los ojos y se encomendó a su suerte.

Martín y Leo se distanciaron una vez más de la puerta del apartamento de Alan y, usando como si de un ariete se tratara un banco metálico que tenía éste en el salón, corrieron hacia la puerta y golpearon en la grieta que ya habían conseguido hacer en la madera. El golpe fue el definitivo, por fin. La apertura ya era la suficiente para poder salir a duras penas a través de ella.

—Si ese hijo de puta no me hubiera hecho tirar elarma habríamos salido de aquí en un momento—gruñó Martín mientras se agachaba a recoger su pistola que estaba tirada en el suelo junto al cuerpo sin vida de Alan. Cuando quiso ponerse en marcha Leo ya estaba bajando apresuradamente las escaleras.

—¡Nora!—gritó un nervioso Leo—. ¡Joder!

—¿Qué sucede?—preguntó preocupado Martín al oír la exclamación de Leo. Cuando por fin llegó a la altura del joven pudo ver a su compañero tendido en el suelo. Estaba muerto.

—¡Julián, no!

—¡Nora!—Leo se temió lo peor al ver el cuerpo del compañero de Martín. Se alejó sin mediar palabra y descendió las escaleras en su búsqueda.

—¡¿Qué te ha hecho ese hijo de puta?!

Martín sentía cómo una lágrima cautiva recorría su mejilla mientras observaba su destrozado brazo y la antinatural posición de su cabeza. Se agachó junto al cuerpo y pasó la mano sobre sus ojos cerrándole los párpados. Le desabrochó los botones superiores de la camisa, quitándole la medalla de oro que portaba alrededor de su maltrecho cuello para posteriormente colgársela junto a otra cadena que él llevaba.. Eran idénticas. Se trataba de una circunferencia atravesada por un rayo.

—¡Nora!—escuchó Martín el grito de Leo que provenía de la parte inferior del edificio. Se incorporó y corrió a su encuentro.

Leo había llegado a la planta baja del edificio, pero no había rastro de Nora. Corrió hacia la puerta, la abrió y salió al exterior, a la fría mañana madrileña. No sabía dónde ir, no sabía qué hacer. Comenzó a dar vueltas sobre sí mismo, con la mirada perdida, observando cada rincón de la plaza, mirando el rostro de cada viandante. No había ninguna señal que le indicara que Nora había estado allí.

—Leo—escuchó a su espalda—. Aquí ya no hay nada que hacer…

—Debemos encontrarla Martín.

—Sí, pero aquí ya no hay nada que hacer.

—¡Debemos recorrer cada rincón!, no pueden andar muy lejos.

—Sólo perderíamos el tiempo, no sabemos cuáles serán sus movimientos, pero sí sabemos adonde se dirigirá y dónde nos estará esperando.

—¿Dónde?

—En el norte de Francia, en La Fortaleza.

—¿Francia?—Leo no podía creer lo que estaba sucediendo. Era como si el destino se estuviera burlando de él una y otra vez.

—Pero antes haremos una breve parada en Praga.

—¿Praga?—En ese instante Leo se sentía totalmente desconcertado—. No vamos a ir a ningún lugar que no sea donde esté Nora.

—Debes confiar en míLeo—La mirada y la voz del inspector mostraban a una persona cansada.

—No puedo confiar en ti si no me cuentas qué mierda está sucediendo, creo que sabes demasiado.

—Lo sabrás, muy pronto. En cuanto lleguemos a Praga conocerás toda la verdad e iremos a buscar a tus amigas, pero debes ser paciente.

Leo sopesó interiormente aquellas palabras: “Sin Martín no sabría por dónde comenzar a buscar. Además, si era verdad lo que dijo aquel monstruo, nos estarán esperando en esa tal Fortaleza que yo no se donde se encuentra”.

—Está bien, vayámonos a Praga, pero debemos irnos cuanto antes.

—Tenemos un avión que nos espera en el Aeródromo de Cuatro Vientos.

—Pero, ¿qué pasará con Alan y con tu compañero? No podemos dejar sus cuerpos ahí sin más.

—No podemos hacer nada por ellos, ya tendremos tiempo de ocuparnos de ese asunto. Ahora mismo no tengo a nadie de confianza a quien acudir. Ya te dije que dentro de la policía hay mucha gente con diversos intereses y uno no sabe quién sirve a quién.

—Yo sí conozco a la persona idónea.

Leo sacó el móvil de su bolsillo y marcó un contacto de su agenda. Tras unos tonos de llamada una voz conocida se escuchó tras el auricular.

—¡Leo! ¡Qué sorpresa!

—Paco, amigo, necesito que me hagas un favor muy grande, y debe ser ahora mismo…

39

Las manos le temblaban mientras manipulaba ambos cordones. Había pasado toda la noche en vela en aquella celda donde lo habían trasladado tras su interrogatorio con Eric y con Trevier. Pero fue el jefe Delise el último en hacerle una visita el día anterior, justo cuando comenzaba a caer la noche.

—Hola, Louise.

El jefe Delise lo saludó como quien se encuentra con un amigo en una cafetería, mientras cogía la única silla que había en la sala, sentándose en ella con el respaldo hacia delante, apoyando sus brazos en él y juntando las manos en una posición de superioridad ante el detenido. Dupont no hizo más que mirarlo con cara de indiferencia.

—Verás, soy el primero a quien le incomoda esta situación, pero lo que has hecho es muy grave, no es propio de un hombre de bien.

—Eric me dijo que usted no sabía nada del asunto.

—El inspector Monaghan ha sido apartado del caso—mintió Delise—. Ha estado muy ligado a usted en los últimos años, no creo que lograse ser suficientemente objetivo, menos aún cuando intentó acabar con su vida hace unas horas.

—¿Quéquiere Delise? Vaya al grano, usted no ha venido para decirme lo decepcionado que está conmigo.—La voz de Dupont sonaba muy cansada y apagada.

—Quiero la cabeza de Lukas Goodrich—dijo Delise sin pestañear mientras miraba a los ojos a un sorprendido Dupont—, y tú me la vas a conseguir.

—Pero yo no sé más de lo que le he contado a Eric sobre esa persona.

—Pero a mí no me has contado nada, soy todo oídos.

Dupont expuso los hechos al igual que hizo las dos veces anteriores ante el inspector Monaghan y el agente Trevier. Delise escuchó con atención cada detalle del relato de Dupont sin interrumpirlo en ningún momento. Cuando hubo terminado, Delise se levantó de la silla y comenzó a pasear con aire de aristocrático, con aquel impecable traje hecho a medida. Unos segundos bastaron para que Delise encontrara las palabras que buscaba para dirigirse a Dupont. Se volvió a sentar en la silla como quien monta un caballo y mirando fijamente a los ojos apagados del detenido le dijo:

—Tu vida ahora mismo carece de valor alguno, me importa una puta mierda las decenas de muertos de hambre que has contribuido a matar. Es más, me importa una puta mierda incluso que sigan muriendo, pero si quieres volver a ver a tu hija tendrás que hacer lo imposible por darme a ese hijo de puta de Goodrich. Te aseguro Dupont que puedo hacer que tu vida se convierta en una maldita pesadilla sino colaboras—Dupont lo miró fijamente y abrió la boca para decirle con voz rota.

—Mi vida ya es una pesadilla..., señor.

Dupont volvió de sus pensamientos. Había hecho un fuerte nudo con los cordones hasta conseguir una cuerda con la longitud necesaria. Instantes antes acababa de usar el papel y el lápiz que le había pedido al jefe Delise con la excusa de anotar todo lo que recordara de Goodrich, para escribir la carta que nunca hubiera querido redactar:

Maggie, mi vida.

Me despido de ti con el dolor más grande que un padre pueda sentir. He hecho cosas horribles. Yo sólo quería que tuvieras un futuro, pero ¿a qué precio estaba dispuesto a comprar tu futuro? Sólo quiero que entiendas que por muy honrada que sea la fuerza que te mueva a hacer determinadas cosas, no siempre el fin justifica los medios. Ninguna vida humana tiene más valor que otra, y yo no he sabido comprenderlo hasta ahora. No tengo fuerzas para mirarte una vez más a los ojos, esos ojos llenos de vida, de fuerza. Mis lágrimas tatúan en mi rostro tu nombre. Maggie, siempre estarás en mí.

Tú no lo sabes aún, pero en poco tiempo me habrás olvidado. Olvidarás a tu madre, olvidarás tu propia existencia. Es algo para lo que me he intentado preparar durante mucho tiempo, pero finalmente opté por el camino equivocado. Perdóname, Maggie. Perdona a tu padre por ser un cobarde y cuida de tu madre.

Ahora pienso en lo caprichoso que es el destino. Sólo quiero que no recuerdes nada de esto, y esa maldita enfermedad se ocupará de ello. Es por esto por lo que estoy agradecido a quien sea que mueve los hilos. Si pudiera volver atrás en el tiempo lo aprovecharía para vivir intensamente cada segundo a tu lado y prepararme para un incierto futuro. Pero hay ciertos milagros que no se cumplirán nunca.

Vive, Maggie, vive tu vida.

Te quiere, tu padre.

Con el rostro lleno de lágrimas, Dupont cogió los cordones de sus zapatos,. Pasó el cordón por encima de la tubería que atravesaba la celda proveniente del desagüe. Hizo un último nudo, pasó una lazada alrededor de su tenso cuello y sin alargar ni un instante más aquella agonía saltó del banco quedándose suspendido en el aire. El cordón le quemaba el cuello, no pasaron muchos segundos cuando comenzó a sentir que el oxígeno ya no llegaba a su cerebro. Se estaba aproximando hacia un sueño profundo. A partir de ese momento no tendría que pensar más en lo desgraciada que era su vida. Ya no sufriría más. Se acabaría el dolor. Su vida se teñiría de negro. De un negro infinito.

40

—Sam, ¿te encuentras bien?—Carla se aproximó a los barrotes que separaban una celda de otra para estar más cerca de Samir, quien permanecía sentado con los brazos rodeando sus piernas y con cara pensativa.

—No me perdonaría jamás que algo malo le sucediera a mi hermano por mi culpa.

—¿Por tu culpa? Sam tú no has hecho nada para acabar aquí encerrado.

—Lo sé, pero aquí estoy y en mi mano está que mi hermano siga con vida.

—Sam, ¿no estarás pensando en ceder ante ellos?

—¿Qué otra cosa puedo hacer?

Sam se giró mostrando su cara de preocupación a Carla, quien apenas podía reprimir las ansias de consolarlo y decirle que todo iría bien. “Cómo voy a decirle que todo irá bien cuando no sé cuál será mi futuro, cuando he puesto a mis propios amigos en peligro”, pensaba Carla.

—Ya viste cuál fue el final de ese pobre desgraciado –dijo Carla señalando la celda donde murió el día anterior aquella misteriosa persona a quien Asclepio se refirió como Mohen.

—¿Crees que no lo he pensado durante toda la noche? No he podido apartar de mi mente su imagen.

—Debemos pensar en algo Sam, no sabemos qué se proponen hacer contigo.

—¿Pensar en algo? Mírate, mírame..., no tenemos demasiadas opciones.

—No pierdas la esperanza Sam, quizá...

—¿Qué? ¿Quizá qué?—Sam estaba tenso.

—Quizá si fingieras estar enfermo, creo que lo que les interesa es tu fortaleza y si ellos vieran que no estás bien físicamente, no sé, podríamos ganar algo más de tiempo.

—¿Tiempo?—Sam se levantó y comenzó a dar vueltas desesperado por la celda—. Para mi hermano ese tiempo puede significar su muerte.

—Pero podríamos dar tiempo a que alguien venga a ayudarnos.

—¿Quiénes? ¿Tus amigos?

—Sí, al menos es mi única esperanza…

—Pues entonces, ese es el tiempo del que dispongo Carla, cuando vengan a por mí no opondré resistencia.

—No Sam, te lo ruego, te matarán.

—Si mi muerte sirve para que mi hermano Zakim viva en paz, que así sea.—Sam no añadió más, se desprendió de la camisa haraposa que vestía y se  fue hacia un rincón de la celda donde poniéndose de rodillas y mirando a la pared comenzó a hablar en una lengua del todo desconocida para Carla. Estaba rezando. Su fuerte torso desnudo se tensaba con cada frase que salía de su boca. Rezaba con rabia, no era una oración en la que se encomendase a su Dios, estaba preparando su cuerpo y su alma para su destino, se estaba preparando para recibir a la muerte.

41

El inspector Eric Monaghan y Jean Trevier atravesaron la gran puerta adentrándose en el histórico edificio de la Université Sorbonne. Recorrieron el hall de la entrada y salvaron una segunda puerta que les conducía al patio central del sobrio edificio. El patio estaba rodeado de arcos y columnas que hacían de aquel lugar un escenario único. El reloj de la universidad marcaba las siete de la tarde. El sol hacía dos horas que se había ocultado. Los estudiantes se agolpaban bajo los faroles situados en el pasillo creado entre los arcos y las paredes del edifico, aprovechando su luz para intercambiar conversaciones.

—¿Y quién es exactamente el viejo Neville?—rompió Trevier el silencio entre ambos.

—Es uno de los mejores historiadores de la ciudad, es doctor en Ciencias Humanas e Historia, y nada se mueve en París, y casi me atrevería a decir en Francia, sin que él se entere.

—Impresionante, pero yo me refería a tu relación con él, ¿es colaborador de la policía?

Eric miró por un momento a Trevier, y a pesar de no que no le gustaba hablar de su vida con nadie, pensó que debía darle la información que precisaba.

—Si no te lo cuento yo, será el viejo quien lo diga en algún momento.—Eric hablaba sin dejar de mirar al frente—. Edgar Neville es el tío de mi madre.

—¿Eres su sobrino?

—Realmente es como un padre para mí. Yo me he criado en Nueva York, en el barrio de Queens. Mi padre era policía. Un día de regreso a casa tuvo un choque frontal con el coche y murió. Yo tenía trece años. Mi madre, francesa de nacimiento, decidió volver a París, donde había vivido hasta trasladarse a Manhattan a los veinte años. El único pariente que tenía aquí era su tío Edgar. Los diez años que viví en París me los pasé entre estas paredes, entre libros de Sócrates y de Alexis de Tocqueville.

—Una infancia dura—comentó Trevier.

Eric no sabía muy bien por qué le contaba todo aquello. La única persona en la que había confiado en los últimos años había sido Dupont. Quizá necesitase alguien en quien confiar y Trevier había demostrado en las últimas cuarenta y ocho horas que era un buen policía.

—Ya estamos llegando.

Sin percatarse apenas del camino recorrido se hallaban atravesando una nueva puerta que les conducía de nuevo al interior del edificio. Eric señaló unas escaleras de piedra que estaban a su derecha. Las ascendieron y un piso más arriba se detuvieron ante una puerta

—El viejo Neville es un tipo un tanto extravagante, pero es un grantipo—pareció advertir a Trevier.

Eric llamó a la puerta con los nudillos y acto seguido la abrió despacio asomando la cabeza, como el niño de colegio que envían al despacho del director por haber hecho alguna travesura.

—¿Tío Edgar?

—Hace tiempo que nadie me llama así—contestó un hombre a quien no podían ver por las montañas de libros que había sobre la mesa y que lo tapaban por completo.

—Hace tiempo que no vengo a verte...

—¿No me estarán engañando mis viejos oídos?

Una mano apareció de entre los libros y desplazando una de las montañas a un lado asomó la cara de un hombre cuyas arrugas delataban su avanzada edad

—¡Irlandés hijo de puta!—exclamó el profesor al ver a Eric.

—Hola, viejo.

Trevier tuvo que hacer un gran esfuerzo para evitar una carcajada tras escuchar al anciano. Pero no pudo evitar saciar su curiosidad:

—¿Irlandés?

—Mi padre era irlandés, es como me conocían todos en el cuerpo en Nueva York.

—¿Y este espantapájaros quién es?—preguntó el viejo Neville levantándose de su silla y acercándose a ambos hombres que se habían introducido en su despacho.

—Jean Trevier, es un compañero.

—Un placer, señor Neville—dijo Trevier ofreciéndole su mano al profesor, siendo ignorado por éste.

—¿Y qué ha sido de Louise?

—Dupont ha sido apartado del cuerpo, pero esa es una historia muy larga, ya te la contaré otro día tío.

—Una lástima, me caía bien ese chico—sentenció el profesor lanzando una mirada de desapruebo a Trevier—. Pero, por favor, no os quedéis ahí parados como pasmarotes, sentaos donde queráis.

“O más bien donde podamos” pensó Trevier al ver tal desbarajuste de despacho. Había dos sillas frente al escritorio, con no menos de una veintena de libros sobre ellas.

—¿Y bien? ¿En qué puede ayudarte tu viejo tío? ¿De qué se trata esta vez?, ¿un asesino en serie?

—Este es un caso complejo tío, quiero que me cuentes todo lo que sepas sobre la Iniciativa ASM.

—Arcángel San Miguel…, interesante, muy interesante, hacía años que no oía esas palabras.

El tono del hombre se tornó serio y cerrando la puerta del despacho, se dirigió a uno de los estantes atestados de libros para coger un pequeño ejemplar con el lomo granate. Mientras, Eric y Trevier retiraban los libros que ocupaban las sillas para poder sentarse en ellas.

Edgar Neville era un hombre delgado y alto. A pesar de los años que soportaban sus cansadas piernas gozaba de buena salud y tenía un aspecto muy saludable. Tenía el cabello cuidadosamente peinado con la raya a un lado y totalmente cano.

El despacho tenía un olor especial. Ese olor traía innumerables recuerdos a Eric. Era un olor a libro viejo, a miles y miles de hojas amarillentas por el paso del tiempo y a polvo acumulado en los libros más inaccesibles. Era un lugar que le encantaba. Había una ventana tras el escritorio del viejo Neville, de más de dos metros de alto, y debajo de ésta aún estaba el pequeño escritorio de madera de nogal, donde Eric pasó horas y horas estudiando durante su adolescencia mientras su madre estaba fuera trabajando.

—La Iniciativa Arcángel San Miguel.—El profesor se sentó en el sillón y se recostó en él mientras abría el pequeño libro que acababa de coger de su gran biblioteca—. Como bien os he dicho, hacía años que no oía hablar a nadie sobre la ASM. Y en verdad, esperaba no volver a oírlo jamás. ¿Qué queréis saber, exactamente?

—Todo lo que nos puedas contar tío. Creemos que es clave en nuestra investigación, pero ahora mismo nos encontramos en un callejón sin salida.

—¿Habéis oído hablar alguna vez del Experimento Tuskegee?

—Por favor, ilústranos.

—El Experimento Tuskegee fue un estudio clínico llevado a cabo por los servicios públicos de salud americanos que tuvo lugar entre 1932 y 1972 en el estado de Alabama. Este estudio trataba de comprender la progresión de la sífilis en el cuerpo humano. Hasta aquí podría tratarse de un estudio pandémico normal…

—¿Pero?

—Pero los métodos empleados para realizar dicho estudio fueron contrarios a cualquier interpretación sobre la moral humana. Gracias a una filtración a la prensa en el año 1972, salieron a la luz los métodos de estudio. Emplearon a seiscientos hombres, todos ellos de raza negra, en su mayoría gente pobre y analfabeta, a los cuales infectaban del virus indiscriminadamente. No trataron a ninguno de ellos, querían estudiar el desarrollo del virus en sus cuerpos. Todos ellos murieron a lo largo de estos años, salvo ocho personas. Pero no sólo se vieron afectadas ellas. Contagiaron a sus mujeres, y sus hijos nacieron con la enfermedad.

—¿Y qué tiene que ver lo que hicieron estos desgraciados con lo que nos ocupa? —preguntó Eric.

—Veo que sigues siendo tan impaciente como siempre. Lo que sucedió en Estados Unidos no es un caso aislado Eric, es quizá el más famoso porque finalmente salió a la luz. Pero no ha sido el único, y estoy convencido de que aún perduran algunos experimentos que violan lo que hoy en día entendemos como moral.

—¿Te estás refiriendo a la Iniciativa ASM?

—Efectivamente. La iniciativa nació en 1975 de las prestigiosas mentes de la medicina europea del momento. El doctor Julio Bonnay y su homólogo Owen Bauer…

—¿Julio Bonnay?—interrumpió Eric—. Ese es el abuelo de la chica que tiene retenida Lukas Goodrich.

—Entonces Julio Bonnay…—comenzó a decir estupefacto el viejo Neville.

—Fue encontrado muerto en su domicilio de Madrid. Todo hace indicar que fue un homicidio, y el principal sospechoso es quien nos ha conducido hasta la Iniciativa.

—¿Quién iba a querer matar al bueno de Bonnay?

—¿Lo conocías?—preguntó Eric.

—Sí, lo conocí hace muchos años, antes de crear la Iniciativa. Estuvo unos meses en esta universidad, haciendo uso de nuestro laboratorio para un estudio encargado por el Gobierno. Tuve oportunidad de hablar en numerosas ocasiones con él—El profesor se quedó con la mirada perdida por un instante.

—Por favor, tío, continúa con lo que nos estabas contando sobre la Iniciativa.

—Eh, sí, sí, disculpad. Como os decía, los doctores Bonnay y Bauer fundaron la Iniciativa Arcángel San Miguel. El nombre lo escogieron en honor a los acontecimientos que tuvieron lugar en Roma en el año 590, cuando tuvo lugar una gran epidemia de peste que asoló la ciudad. El Papa Gregorio I vislumbró una noche al Arcángel San Miguel envainar su espada, preludio o símbolo del fin de la epidemia. Los estudios que allí se iban a realizar contaban con el apoyo económico de las más importantes organizaciones del país, además de contar con el beneplácito del Gobierno. Los estudios eran similares a los que durante años llevaron a cabo con el Experimento Tuskegee, pero con una gran diferencia. Los experimentos se harían sobre animales y no sobre personas. Durante cinco años estuvieron estudiando el funcionamiento de pandemias tan importantes como la sífilis, la malaria, el cólera, el ébola o la gripe española. Pero el motivo que los movía era sobre todo avanzar en la cura del cáncer. Los resultados eran concluyentes, pero no suficientes para las distintas organizaciones, lideradas por personas muy influyentes de la época, tanto en el mundo de la medicina como de la política. Ellos querían más, y para obtener los resultados que querían, sólo se podía hacer de una forma. Hacer los experimentos sobre sujetos humanos vivos.

—Querían un Experimento Tuskegee en Europa…

—Lo querían los gobiernos de varios países, lo querían los principales laboratorios médicos, lo querían todos, menos su principal valedor para llevar a cabo los experimentos, Julio Bonnay. Fue él quien se negó en redondo a hacer dichas prácticas, por lo que en 1980 optó por disolver la Iniciativa ASM y volver a Madrid para seguir ejerciendo la medicina.

—¿Y el profesor Bauer?—preguntó Trevier.

—¡Mira!—exclamó el profesor—. El espantapájaros ha dado en el clavo. Nadie sabe realmente qué fue del profesor Bauer. Hay quien afirma que continuó en solitario con los experimentos y que cedió a las exigencias de quienes los financiaban. Se comenta que hicieron experimentos sobre humanos durante la década de los ochenta, pero no hay pruebas sobre ello, ni testimonios, tan sólo existe el rumor.

—¿Y tú qué crees que sucedió realmente?

—Yo creo que el doctor Bauer continuó con los experimentos y que consiguió descubrir algo grande, algo tan grande como para asustar a las propias organizaciones y retirar las subvenciones, como para hacer retroceder a los gobiernos. Algo potente.

—¿A qué te refieres exactamente?

—¿Por qué pensáis que los principales laboratorios europeos se interesaron por los experimentos?

—Por buscar la cura del cáncer, supongo…

—Estás muy equivocado. A los laboratorios no les interesan los antídotos, sino los virus, aquellos que les hagan ganar mucho dinero. Pero lo que no les interesa es un virus tan potente que pudiera superar a la peor de las pandemias que haya afectado a la humanidad nunca. Ellos quieren ganar dinero, pero no quieren acabar con la raza humana.

—¿Insinúas que lograron descubrir ese virus letal del que hablas?

—Insinúo no, afirmo.

—Pero no tienes pruebas.

—Yo no. Pero tengo entendido que hay quien sí las tuvo,  alguien que ahora está muerto.

—¿Quién?—preguntó Eric.

—El mismo Julio Bonnay—afirmó el viejo Neville.

—Pero, ¿dijiste que lo conociste hace años?

—Así es, lo conocí hace años, pero hace apenas dos meses recibí una llamada suya. Me sorprendió mucho volver a saber de él. No habíamos hablado desde hacía treinta años y en esta ocasión la conversación no llegó a los dos minutos.

—¿Qué quería de ti?

—Sólo quería saber si podría disponer de nuestro laboratorio en la universidad. Yo le dije que yo no era el responsable de la gestión del laboratorio. Pero insistió en que quería que fuese yo quien lo ayudara, que sólo confiaba en mí. Ante tal insistencia le dije que lo haría, pero que tendría que contarme en qué estaba metido antes de ponerme a mover un solo dedo. Fue entonces cuando me dijo: “Los tengo Neville. Voy a acabar con los hijos de puta de la Iniciativa. Tengo suficientes pruebas para demostrar la barbarie que han creado”.

—Pero en ningún momento te habló de la existencia de un virus letal.

—No hacía falta, conocía perfectamente lo que me quería decir.

—Entonces, ¿podría ser que la Iniciativa aún siga operando?

—No lo sé, puede ser. Sólo se puede comprobar de una forma, haciéndoles una visita a La Fortaleza.

—¿La Fortaleza?—preguntó Trevier participando en la conversación.

—Es donde la Iniciativa ha tenido siempre su laboratorio.

—¿Sabes dónde se encuentra La Fortaleza, tío?

Eric se incorporó en su asiento acercándose a la mesa con postura de impaciente interés.

—La Fortaleza está allá donde vigila el Arcángel San Miguel...

—Explícate.

—En lo alto del torreón de la abadía que reina el Mont Saint Michel, habita vigilante una escultura del Arcángel. Otea el horizonte velando por la seguridad de la hermana pequeña del Monte. Allí donde sólo el agua salada que empuja la marea puede llegar, entre un paisaje de marisma y lodo, se levanta ante su guardián, el islote Tombelaine, usado como base de los ingleses en la Guerra de los Cien Años para atacar el Mont Saint Michel.

Eric y Trevier se quedaron absortos ante tal descripción por parte del viejo Neville, quien abriendo el libro que tenía entre las manos y mostrando su contenido a ambos hombres expectantes añadió:

— Éste es su emblema.

—Arcángel San Miguel—dijo Eric en voz alta, analizando las letras que formaban el símbolo.

—Y la letra “A” simboliza el Mont Saint Michel —añadió Trevier.

—Buenos chicos—sentenció el viejo Neville.

—Pero, ¿por qué nunca le contaste esto a nadie, tío?

—Sencillo. Porque nunca nadie me preguntó…

42

Sintió un escalofrío recorriendo su espalda hasta provocar un intenso calor en su nuca, cuando escuchó pasos provenientes de las escaleras. No eran los mismos pasos de las últimas mañanas cuando Philip o Adrien les traían la primera comida del día. Parecía como si se tratara de un ejército aproximándose. Carla giró la cabeza buscando con la mirada a Sam quien no había cambiado de postura en al menos una hora. Continuaba de rodillas, sobre aquel pedregoso suelo, con la cabeza mirando las palmas de sus manos que se situaban frente a su cara, como quien sostiene un libro. Carla no podía oír lo que decía, tan sólo escuchaba un murmullo, pero parecían plegarias que se repetían una y otra vez. Era un lenguaje como el que había escuchado días antes de boca de aquel pobre desgraciado que murió ante sus ojos.

—Sam—llamó en voz baja Carla a su compañero de celda—. Alguien viene. Y parece que esta vez son más de dos.

—Estoy preparado.

Sam salió de su letargo oracional. Sólo dirigió esas dos palabras a Carla, quien tampoco estaba muy segura de que fuesen dirigidas a ella. Era como si el maliense hubiera entrado en un estado de trance.

Las escaleras arrojaban cada vez mayor luz al interior de la caverna donde se encontraban. Carla sentía que sus pulsaciones se disparaban. Sabía que no era a ella a por quien venían, pero aun así estaba experimentando un sentimiento de impotencia ante el incierto devenir de Sam. No sabía qué le iban a hacer, pero la manera en que ese ser despreciable llamado Asclepio lo había amenazado, poniendo en sus manos el futuro de su hermano Zakim, no era muy alentadora. Luego estaba aquel pobre desgraciado que se quitó la vida ante sus ojos. “Pero lo peor no fue eso—pensaba Carla—, sino el estado en que se encontraba lo que en su día debió ser un cuerpo humano, porque aquello no podía ser una persona, o bueno, más bien, los que hicieron aquello no podían ser humanos”.

Carla continuaba observando a Sam, quien seguía sentado con las piernas cruzadas mirando fijamente al frente, aislado de todo lo que sucedía a su alrededor.

La luz de los candiles que portaban los indeseados visitantes indicaba que entrarían en la estancia enseguida. Y así fue. El primero en entrar fue Philip, seguido de Adrien. Tras ellos entraron tres hombres armados que Carla no había visto antes.

—Hola, Samir.—Era Philip quien hablaba—. Ya te ha dicho Asclepio que debes ser bueno, ¿verdad?

—¿Todavía te duele la mandíbula, Philip?—preguntó con actitud desafiante Sam a su captor.

—No tanto como te va a doler a ti el resto del cuerpo de un momento a otro, hijo de puta—amenazó Philip acercándose a los barrotes de la celda tanto como podía, aprovechando la situación el maliense para escupirlo en la cara.

—Maldito cabrón, te vas a enterar—Adrien, visiblemente estresado y con una porra rígida en la mano, se adelantó a Philip con intención de abrir la celda y propinar a Sam un severo castigo por su acto.

—¡Quieto!—exclamó Philip—. El jefe no quiere que tenga ni un solo rasguño, antes lo prefiere muerto que mal herido.

—Pues matémoslo entonces.

—Tranquilo, todo llegará, todo llegará.

Philip hizo un gesto con la mirada a los tres hombres que los acompañaban quienes de inmediato se situaron frente a la celda y abrieron la puerta.

—¡En pie!—ordenó uno de ellos mientras le apuntaba con su arma a la cabeza.

Sam no dijo palabra alguna, se levantó lentamente, manteniéndose erguido ante sus raptores, imponiendo su gran envergadura. Los cinco hombres tenían que alzar la vista para poder mirarlo a los ojos. Sam salió voluntariamente de la celda y comenzó a andar camino a las escaleras de piedra. Hizo una parada ante la celda de Carla y mirándola fijamente a los ojos le dijo con voz firme:

—Dile a Zakim que lo quiero y que le deseo una vida próspera.

—Se lo dirás tú en cuanto salgamos de aquí Sam, se lo dirás tú.—Carla no pudo reprimir las lágrimas mientras observaba cómo su compañero de celda se alejaba de su lado—. ¡No le hagáis daño!

—¡Cállate, zorra!—amenazó uno de los tres hombres armados a Carla, quien al igual que hizo anteriormente Sam, escupió como nunca lo había hecho a la cara de aquel desalmado.

—¡Ahora verás!

El hombre se revolvió airadamente tras recibir el desprecio de la mujer y abrió la puerta de la celda rápidamente, entrando en ella y asestando sin pensárselo dos veces un fuerte golpe con el dorso de la mano a la cara de la joven, con tal fuerza, que ésta se derrumbó en el suelo.

—¡¿Qué mierda haces?! ¿Te has vuelto loco?—Philip entró en la celda y agarrando del brazo al hombre lo empujó contra los barrotes que delimitaban ambas celdas—. ¿Acaso no sabes que no debemos tocarla ni un solo pelo?

—No voy a dejar que una zorra me falte al respeto, yo le enseñaré modales.

—Es la hija de Asclepio, inepto.

El rostro del hombre se tornó en gesto de preocupación al oír aquellas palabras. Pero no fue la única persona que no supo cómo reaccionar ante lo que Philip profirió. Carla se sentó en el suelo, con la espalda apoyada en la húmeda piedra de la pared, mientras se limpiaba la sangre proveniente de su labio, observando cómo se retiraban todos los hombres, con Sam al frente.

—Es la hija de Asclepio…—Repitió en voz alta, aunque apenas audible.

Carla se encontraba aturdida por el golpe y por las palabras de Philip. Necesitaba oírlo de nuevo para poder procesar aquellas palabras. “Pero si soy huérfana desde mi primer año de vida, prácticamente—pensaba en su interior—. Mi abuelo nunca me mentiría sobre ello, no puede ser”.

Carla rodeó sus piernas con los brazos y escondió el rostro tras ellos. Quería cerrar los ojos, quería que la oscuridad le ayudase a pensar, quería olvidar lo que había escuchado. Pero sobre todo, contradictoriamente, quería saber la verdad. De ser así, su padre sería un monstruo, el mismo monstruo que fue capaz de hacer semejante atrocidad a aquel hombre que se quitó la vida en la celda, aquel monstruo que se proponía hacer lo mismo con Sam. Definitivamente, él no podía ser su padre. Carla sólo tuvo un padre a quien quiso con locura y que él, Asclepio, había matado: Julio Bonnay.

43

—Despierta, ya hemos llegado.

Leo apenas pudo escuchar las palabras de Martín, no quería dormirse durante el viaje pero cuanto más lo intentó más inevitable fue hacerlo. Estaba agotado y en su cabeza revoloteaba el temor de que Nora pudiera tener un final semejante al del compañero de Martín. "No pienses eso Leo, sabes que Nora puede defenderse ella sola. Además, ya logró escapar en una ocasión de las garras de aquel monstruo, ¿por qué no podrá ser también esta vez?" Por más que Leo intentaba autoconvencerse, más consciente era de la realidad. Las vidas de Carla y Nora estaban en peligro y él no sabía qué hacer. Su única opción era Martín, en quién aún no tenía depositada su confianza. Leo fijó su mirada en la panorámica que había tras la ventanilla del avión. Estaban sobrevolando Praga, podía divisar los numerosos puentes que cruzaban el río Moldava a su paso por la capital checa, destacando de entre todos el enigmático Puente de Carlos. La noche era cerrada, las luces de la bohemia ciudad eran de un tono melancólico, parecía como si quisieran acompañar al estado de ánimo de los únicos dos pasajeros de aquel vuelo.

En pocos minutos el pequeño avión aterrizó en un aeródromo privado situado en las proximidades de la ciudad. Sin apenas dirigirse la palabra, cada uno de los dos hombres, inmersos en sus pensamientos, bajaron por la escalera para acabar en la pista donde a escasos metros les estaba esperando un taxi. Martín se dirigió hacia él y, tras intercambiar unas palabras con el conductor, hizo una seña a Leo para que subiera al vehículo, que comenzó a rodar a ritmo ligero.

—¿Me dirás al menos cuál es el nombre de la persona a la que  vamos  a ver?—rompió Leo con el silencio reinante durante el viaje.

—Ya te dije en Madrid que sería nuestro anfitrión quien se encargaría de darte toda la información que precises.

—Sí, eso ya lo dijiste, pero quiero saber a qué viene tanto misterio, quiero saber quién es esa persona a la que vamos a ver—exigió.

—Creo que sabes perfectamente a quien vamos a ver.

Leo había estado visualizando ese nombre durante todo el viaje, intentaba recordar toda la información que pudo obtener de los documentos y fotografías que Carla había revisado de entre las pertenencias de Julio Bonnay. "W.R. Harold" se dijo a sí mismo, recordando también que Sonsoles le aportó un dato cuanto menos curioso, cuando ella tuvo su único encuentro con este personaje en casa del doctor Bonnay.

—Sí, lo sé—contestó cautelosamente Leo, intentando leer en la reacción de Martín—, W.R. Harold.

—Eso es, Harold.—Martín correspondió a Leo,  sin apartar la vista de la ventanilla—. Ya tienes la información que querías.

—¿O se llamaba Peter Novak?—Martín giró lentamente la cabeza para encontrarse con la incisiva mirada de Leo.

—Veo que has hecho una buena labor en tus investigaciones.

—Sí, yo también sé proporcionarme la información por mis medios. Pero basta ya Martín, dime quién es Peter Novak ahora mismo.

—Está bien—se rindió Martín—. Su nombre real es Peter Novak, pero siempre se ha movido en los círculos de la medicina con el sobrenombre de W.R. Harold.

—Así que es también es doctor, como lo era Bonnay.

—Sí, es doctor, comenzó siendo aprendiz de Julio y acabó como su mano derecha dentro del laboratorio.

—Entre los documentos de Julio Bonnay encontré una foto en la que aparecían los dos juntos, y en la parte trasera de la misma, había una dedicatoria en la que agradecía haberle devuelto la vida.

—Sí, así es. Peter provenía de una familia polaca judía que había sufrido como tantos otros la barbarie nazi durante la Segunda Guerra Mundial. Los padres de Peter murieron en distintos campos de concentración alemanes, condenando a un niño de apenas un año de edad a vivir entre orfanatos y centros para refugiados. Fue en los comienzos de la Iniciativa cuando el destino quiso que Julio y Peter se conocieran.

—¿Te refieres a la Iniciativa Arcángel San Miguel?

—Exacto. Un joven Julio Bonnay comenzaba a destacar en el mundo de la medicina. En un inicio la Iniciativa atendía a los más desfavorecidos, tratando enfermedades de toda índole, útiles para sus avances en la medicina y que a la vez salvaban vidas. A comienzos de los años sesenta la Iniciativa colaboró con familiares de caídos durante el Holocausto en un orfanato y centro sanitario de Cracovia. Fue allí donde Bonnay se encontró con el joven Peter, conocido como Harold por todo el personal del centro.

—¿Por qué se hacía llamar así en lugar de por su verdadero nombre?

—Julio me contó una vez que Peter había decidido usar un nombre diferente en cada uno de los orfanatos que había frecuentado en su niñez, y al parecer fueron muchos.  Peter le confesó a Julio que el motivo no era otro que el de dificultar que nunca ningún nazi pudiera seguirle la pista.

—Entiendo entonces que si hoy día continúa llamándose Harold es porque aquel fue el último orfanato que pisó y por tanto el último nombre falso que usó—comprendió Leo.

—Así es. En aquel orfanato de Cracovia llevaba más de cuatro años cuando Julio llegó. Al parecer,  lo recogió un trabajador social en una casa abandonada en los suburbios de Varsovia después de que el pequeño Peter escapara del  último orfanato en el que estuvo. Ya desde que lo recogieron de la calle, con doce años, presentaba un cuadro muy deficitario. Según el personal sanitario del centro, Peter siempre había presentado ese aspecto enfermizo, pero nadie había conseguido diagnosticar cuál era la causa de su cada vez más preocupante delgadez, entre otros motivos debido a la escasez de medios del pequeño hospital. Julio estaba atendiendo en el pasillo del hospital a uno de los numerosos pacientes que se amontonaban en camillas cuando el joven Peter, ayudado por dos muletas y con paso lento se aproximó hasta él. Le dijo que quería ayudar en lo que pudiera ser de utilidad, que él no era doctor pero que en el futuro quería serlo, y que se pasaba los días enteros leyendo libros de medicina que le prestaban en el hospital. Julio examinó a Peter y vio que parecía un joven sin ninguna otra aspiración que la de colaborar y sentirse útil. Así fue como durante semanas Peter y Julio estuvieron trabajando juntos. Le enseñó nociones básicas de enfermería y el joven se aplicaba al máximo, hasta se olvidó de su extraña enfermedad y de sus muletas por unos días. Pero un día Peter tuvo una fuerte recaída. Estuvo vomitando sangre, Julio temió que pudiera ser un cáncer que afectase a su sistema gástrico, pero lo descartó enseguida. Entonces fue cuando recordó que esos síntomas eran propios de una úlcera estomacal. Por fin, tras varias noches en vela repasando libros de medicina, Julio creyó dar con lo que buscaba: helicobacter pylori. Se trataba de una bacteria que afectaba al sistema gástrico humano. Era una bacteria muy común y que en principio no entrañaba riesgo para la vida de quienes la padecían. Pero en el caso de Peter se había convertido en un verdadero problema, ya que le había provocado numerosas úlceras estomacales que debían ser tratadas para posteriormente acabar con la bacteria. Julio se dedicó en cuerpo y alma durante un mes al caso de Peter. Durante el día atendía los casos más graves del hospital y al finalizar el día se ocupaba en exclusiva de Peter. Ambos congeniaron muy bien desde un principio y eso hizo que Julio no escatimara en esfuerzo para lograr curar a su nuevo amigo.

—Y lo curó—afirmó Leo.

—Lo curó. Peter se encontró con una nueva vida, una vida de la que nunca antes pudo disfrutar. Estaba tan agradecido a Julio que se ofreció a participar en la Iniciativa con él y el resto del personal que trabajaba con ellos. Julio sabía que carecía de experiencia, pero también sabía que poseía un enorme potencial y que si él lograba hacerlo explotar, llegaría a ser un gran profesional. Cuando Julio se lo comentó a su socio de la Iniciativa, Owen Bauer, éste no vio inconveniente en que Bonnay se convirtiera en su mentor siempre y cuando no descuidara sus obligaciones dentro de la Iniciativa.

—Entonces, por lo que veo Peter Novak ha sido un buen amigo de Julio.

—Sin duda—corroboró Martín—, y ahora no sólo ha perdido a su amigo, sino también a su único hijo, y yo no pude evitarlo.

La voz del inspector Méndez sonó abatida. Leo se quedó sorprendido con esas últimas palabras de Martín.

— ¿Tu compañero era su hijo?

—Sí.—Martín mantenía la mirada perdida mientras hablaba—. Julián era su hijo. En España mantuvo la identidad de Julián Nova, no quería que nadie le relacionara con el eminente doctor. Su verdadero nombre era Jully Novak. Ahora él está muerto, y su cuerpo lo está custodiando un tabernero.

—Tranquilo, Paco es una persona de confianza, él se ocupará de lo que necesitéis—Leo no pudo evitar sentir un nudo en la garganta al acordarse de Alan. Se sentía culpable por lo ocurrido.

—Ya, eso espero, no me perdonaría que su padre no pudiera llorar el cuerpo de su hijo.

Leo cambió la actitud hacia Martín comprendiendo por fin, que no había nada oscuro en sus intenciones, aunque aún no comprendía el por qué de tanto misterio ni qué hacían en Praga cuando Nora estaba siendo llevada a algún punto del norte de Francia.

—Pero, ¿qué papel jugabais tú y tu compañero Julián en todo esto? ¿Qué hacemos en Praga?

—Pronto lo sabrás—dijo Martín mientras observaba la calle—.Ya hemos llegado, es aquí.

Ambos hombres bajaron del taxi y salieron al gélido y húmedo ambiente de la capital checa. Era una noche intensamente fría. Leo observó la preciosa calle en la que se encontraba el edificio de cuatro alturas frente al que se situaban. Era una callejuela estrecha y de gran longitud. Había apenas un par de personas caminando por ella, pero sin embargo, se podía escuchar un gran murmullo que delataba que no muy lejos había un gran tránsito de gente.

—Eso que escuchas es la marabunta de Praga.

—¿La marabunta?

—Sí, cientos de turistas caminando rumbo a la Plaza Vieja, que está tan sólo tres calles más allá.

Leo nunca había estado en Praga, pero sí había oído hablar de su Plaza Vieja y del Reloj Astronómico.

—Entremos, no hay tiempo que perder.

Leo siguió los pasos de Martín y se adentraron en el edificio, recibiéndoles en primera instancia un guardia de seguridad que saludó al inspector, dejando constancia de que ya se conocían.

—Espera aquí un momento.

Leo obedeció y se quedó entre la puerta por la que acababan de entrar y una gran puerta de cristal que estaba cerrada a cal y canto con un sistema de seguridad electrónico. Martín se había dirigido a una pequeña sala que se situaba a su derecha en la que había un mostrador y tras él una bella rubia de piel blanca. Tras intercambiar unas pocas palabras que Leo no alcanzaba a escuchar, observó que  la joven escribía algo en lo que parecía un libro de registro. Martín volvió con una tarjeta como las que entregan en los hoteles para acceder a las habitaciones. Se aproximó a la puerta de cristal y pasó la banda magnética de la tarjeta por la ranura del pequeño cajetín que estaba situado a la izquierda de la puerta.

—Vamos Leo, Peter nos espera.

Leo entró tras Martín y se introdujeron en el ascensor que les subiría hasta la cuarta y última planta. Cuando salieron del mismo se encontraron con una galería que permitía disfrutar de un precioso patio situado en la parte inferior del inmueble adornado con un espectacular fondo de torres y tejados, iluminados con esa luz tenue de la vieja ciudad checa. A la izquierda de la galería había dos puertas. Martín se paró frente a una de ellas y pulsó el timbre, junto con un resoplido fruto de su nerviosismo ante la complicada tarea de dar explicaciones a un padre sobre la violenta muerte de su hijo. 

—Hola Martín, me alegro de verte amigo.

—¡Pavel!—exclamó Martín a la vez que se abalanzaba a propinar un abrazo al hombre rubio que había abierto la puerta—. No sabía que estabas aquí, qué grata sorpresa.

—Sí, en estos difíciles momentos no podía estar en otro sitio que no fuese junto a Peter.

—No esperaba menos de ti.—Martín se percató de que Leo continuaba a su espalda e hizo por que se sintiera cómodo—. Pasa Leo, éste es Pavel Nabokov, un gran amigo de Peter y por supuesto también lo era de Julio. Este es Leo, uno de los tres mosqueteros de Bonnay.

—¡No me digas!—exclamó el checo mientras estrechaba efusivamente la mano de Leo—. Es un verdadero placer conocerte, Julio y Martín siempre nos han hablado mucho de vosotros.

Pavel hablaba en un castellano perfecto, pero con un fuerte acento que no podía esconder.

—El placer es mío—correspondió Leo.

—Pavel, ¿cómo está Peter?—preguntó Martín mientras los tres entraban en el salón de la vivienda.

—Mal, nunca lo había visto así Martín. Este ha sido un golpe muy duro. Ha perdido a dos de las personas que más ha querido en su vida en apenas unos días.

—Lo sé, quiero verlo, tengo que hablar con él.

—Por supuesto, Peter os estaba esperando desde el instante en que avisaste que volabas hacia aquí. Seguidme, está en su cuarto.

Leo y Martín siguieron los pasos de Pavel que los condujo hasta la habitación donde se encontraba Peter Novak.

—Hola Peter, siento mucho...

—No hace falta que digas nada Martín, Jully sabía donde estaba metido desde hace años, sabía de los riesgos que debía correr...

Peter Novak se encontraba en una silla de ruedas desde la cual podía controlar sus movimientos a través de un mando manejado con su barbilla, puesto que de cuello para abajo no podía moverse desde aquella paliza que recibió del verdugo de su hijo.

—Siento su pérdida, señor Novak—Leo quedó impresionado al ver a Peter Novak, puesto que Martín no había comentado en ningún momento nada de su invalidez.

—Gracias, hijo.

Peter, que se encontraba con la mirada perdida tras el ventanal que se situaba frente a él en algún punto de la noche de la ciudad vieja, movió la silla para situarse frente a sus interlocutores.

—Así que tú eres el famoso Leo. He oído hablar mucho de ti, y de Carla y Nora, por supuesto.

—Es por ellas por lo que estamos aquí. Quiero saberdónde están y creo que usted nos puede ayudar—Martín soltó un codazo a Leo tras oír su apresurada exposición.

—Tranquilo Martín, está bien, lo entiendo perfectamente y no penséis que no he estado pensando en ello durante estos días. La muerte de mi hijo no va a cambiar lo que ya había decidido.

—¿Puedo saber qué decisión es esa?—preguntó impaciente Leo.

—Sólo hay una forma de acabar con las malas artes de la Iniciativa y con su letal creación, Sapphirus, y es acabando con quien mueve los hilos: Asclepio...

—¿Quieres que matemos al hijo de Julio?—Martín se mostró sorprendido.

—¿Has dicho hijo de Julio?—preguntó sorprendido Leo— ¿El mismo que vimos en las grabaciones inyectar esa cosa a esa pobre gente? ¿El mismo que supuestamente ordenó matar al doctor Bonnay? Asclepio, es...

—Sí—se apresuró Peter Novak a terminar la conclusión de Leo—. Asclepio es el padre de Carla.

44

—Señor, el paciente ha superado todas las pruebas físicas con excelentes resultados.

—Bien Philip, seguid con la aplicación de electrodos, voy enseguida.

Asclepio colgó el comunicador y prosiguió escribiendo en su ordenador portátil:

"...El paciente 504 responde satisfactoriamente a las pruebas de fuerza y resistencia. Será sometido a descarga de  electrodos esperando poder comprobar la resistencia de sus tejidos y sus músculos así como la tolerancia de su cuerpo a un estado límite.”

Cerró el ordenador, se levantó, cogió la bata blanca que colgaba del perchero situado a su lado y se dispuso a salir del despacho camino a la sala de entrenamiento, como a él le gustaba llamar.

Bajó las escaleras metálicas de caracol situadas al final del pasillo llegando al segundo sótano. Por debajo de esa planta sólo quedaban las celdas de La Fortaleza. Asclepio recorrió con paso deicidido el pasillo. Se respiraba una fuerte humedad y el frío era muy intenso. Se aproximó a la última puerta donde se encontraba la sala de entrenamiento. A medida que avanzaba los gritos provenientes de la sala eran cada vez más fuertes. Cuando abrió la puerta se encontró con la escena que más placer le proporcionaba.

Sam se encontraba completamente desnudo. Sus brazos y piernas estaban amarrados a la pared a través de una especie de grilletes. Su postura era similar a la del Hombre de Vitruvio de Leonardo Da Vinci, con los brazos y las piernas abiertos por completo. Tenía por todo el cuerpo una serie de pinzas y ventosas de las que salían unos cables que estaban conectados a un aparato, tras el cual se encontraba Philip manejando los mandos.

Adrien se encontraba frente a Sam, sosteniendo una manguera, dispuesto a descargar agua sobre el maliense en el momento que le indicaran. 

La sala de entrenamiento estaba repleta de máquinas de hacer ejercicio. Había una cinta de correr, una bicicleta estática y otras máquinas de dudosa aplicación deportiva. Estas máquinas parecían sacadas de una cámara de torturas de la primera mitad del siglo XX.

—Continuad—ordenó Asclepio—, no paréis, que no descanse más de diez segundos entre cada descarga. Quiero su cuerpo al límite.

Philip miró a Adrien y con un movimiento de cabeza indicó a este último que abriera la manguera, haciendo que el cuerpo de Sam quedase completamente mojado. Un instante después, volvieron los gritos de dolor. Philip giraba la ruleta del generador de corriente haciendo que todas y cada una de las decenas de ventosas que estaban repartidas por el cuerpo del maliense, le propinaran una descarga eléctrica que hacía que sus músculos se tensasen al máximo.

—Excelente—decía Asclepio en voz alta mientras se deleitaba con el musculoso y fuerte cuerpo de su “paciente”—. Basta, es suficiente.

—Sí, doctor.

—Dejad que repose su cuerpo en la camilla, no queremos matarlo, mañana debe enfrentarse a la prueba definitiva.

Asclepio se aproximó a Sam, quien pendía semiinconsciente de los grilletes de la pared. Le agarró con fuerza su rizado pelo levantando su cabeza hasta poder ver sus ojos cansados, su mirada perdida.

—Mañana conocerás a Sapphirus, y veremos entonces si eres por fin el elemento perfecto que busco desde hace tanto tiempo.

Asclepio soltó la cabeza de Sam, cayendo ésta sin resistencia alguna. Salió de la sala de entrenamiento con una sonrisa en su rostro fruto de los buenos resultados que aquel hombre estaba aportando. Mientras en su cabeza sólo habitaba un pensamiento: "Si Sam es el paciente definitivo, por fin podré crear los anticuerpos para Sapphirus. Será entonces cuando tenga todo el poder que el control sobre la muerte y la vida te pueda otorgar”.

45

Leo continuaba sin haberse repuesto aún de la noticia sobre el padre de Carla. Julio siempre había dicho que su hijo había muerto en un accidente con su coche y ahora parecía ser que estaba vivo. Pero, lejos de tratarse de algo que celebrar, la identidad del padre de Carla resultó ser la peor de las noticias. Su padre era la misma persona que había acabado con la vida del que hasta ese instante había sido el único padre para Carla, su abuelo.

Se habían trasladado de la habitación en la que se encontraba Peter al salón de la vivienda. Estaba dotado con unos grandes ventanales desde los cuales se podía ver  cómo rascaban el negro cielo con sus ochenta metros de altura las dos torres góticas del templo de Nuestra Señora de Tyn situada en la Plaza Vieja.

Leo se encontraba junto a Pavel sentado en el sofá que presidía la sala; Martín permanecía en pie junto a Peter, quien sin apartar la vista de la ventana, se dispuso a relatar todo aquello que Leo intentaba ordenar en su cabeza.

—Como bien te ha contado Martín, Julio y yo nos conocimos cuando encontró cura al mal que me aquejaba desde hacía tiempo. Me incorporé a su equipo de médicos de la Iniciativa con dieciséis años. Yo no era médico, ni auxiliar, pero me apasionaba la medicina y Julio se esforzó, durante todos aquellos años de investigación desinteresada, en que yo llegará a ser doctor, como él lo era. Nunca llegué a dominar la medicina como él, ya que Julio Bonnay sólo había uno y era extraordinario en todo lo que hacía.—La voz de Peter Novak sonaba melancólica—. El doctor Bauer y él crearon la Iniciativa con el fin de avanzar en los estudios de las más importantes pandemias que aún afectaban a la humanidad, sobre todo centrándose en la cura del cáncer. Los resultados no se hicieron esperar, realmente éramos un buen equipo de profesionales, pero los Gobiernos que nos apoyaban económicamente y algunas de las organizaciones no gubernamentales más influyentes de la época querían más de la Iniciativa. No les valía con todos aquellos avances importantes si no eran aplicados sobre personas. Necesitaban que las patentes que nosotros pudiéramos lograr fuesen realmente testadas en cuerpos humanos, pero eso iba en contra de la moral y los principios para los que fue creada la Iniciativa. Las instituciones sólo querían jugar al comercio con la medicina, y si para ello había que jugar a ser Dios con las vidas de un puñado de personas, que así fuera. Julio se negó por completo a ceder en ese aspecto. Había muchas lagunas en lo relativo a la procedencia de aquellas personas-cobaya. ¿Eran enfermos?  ¿Eran voluntarios? Nada estaba claro. Pero surgió un imprevisto que Julio no había visto acercarse a pesar de trabajar junto a él codo con codo: se trataba del doctor Bauer, cuyas pretensiones reales, resguardadas en su interior durante tantos años, distaban mucho de las de Julio. Tras una intensa lucha, Julio fue "invitado" a abandonar la Iniciativa. Había gente muy influyente interesada en que esos estudios perdurasen, gente que amenazó a Julio con apartarlo del ejercicio de la medicina de por vida. Así fue como Owen Bauer continuó con la actividad de la Iniciativa pero de forma muy diferente a como había sido desde su existencia. Pronto dejamos de recibir noticias de ellos, abandonaron los laboratorios de París para desaparecer sin dejar rastro.

—Pero ahora sí sabéis donde están.

—Sí, fue el propio Julio quien averiguó cual era su nuevo paradero, aunque tuvieron que transcurrir años para que así fuera. Fue un par de años después de la huida de Alonso.

—¿Alonso? ¿Quién es Alonso?

—Alonso Bonnay, el hijo de Julio—aclaró Martín.

—Pero tenía entendido que el hijo de Julio se llamaba Asclepio, quien aparecía junto con el doctor Bauer.

—Alonso y Asclepio son la misma persona.

Peter se giró, apartando la vista del ventanal para mirar de frente a Leo.

—Será mejor que empiece por el principio. A comienzos de los años sesenta en la Iniciativa estábamos embarcados en un proyecto de colaboración con el régimen franquista para estudiar a enfermos con diagnósticos de enfermedades raras, algunas hoy con curación, gracias a avances de la propia Iniciativa. Julio detestaba tener que tratar con los franquistas, pero si queríamos trabajar en España no teníamos otra alternativa que poner buena cara ante quienes tenían el poder en los estados. Incluso si se trataba de un dictador como era Franco. En una visita a un orfanato del centro de Madrid, nos encontramos con el extraño caso de los hermanos Granizo. Alonso y Rafael Granizo eran unos gemelos de ocho años que habían desarrollado una enfermedad que afectaba a su sistema inmunológico. Sus defensas ante cualquier enfermedad eran mínimas. Sus cuerpos no eran capaces de identificar y posteriormente combatir a virus o bacterias que pudieran atentar contra su salud. Rafael presentaba un cuadro de extrema gravedad, en los últimos días había contraído una bronquiolitis que había derivado en neumonía. Su sistema inmunitario era tan débil que apenas le restaban horas de vida. Su hermano Alonso no se apartaba de su cama en ningún momento, ni aun cuando Julio tomaba muestras de sangre de su hermano. Hicimos todo lo que pudimos por salvar la vida del niño, pero era demasiado tarde, si nos hubieran avisado del caso con unos días de antelación quizás hubiéramos podido hacer algo por él.

—Entonces Julio Bonnay adoptó a Asclepio—interrumpió impaciente Leo.

—Correcto.—Peter Novak prosiguió—. Julio y su mujer estaban por aquel entonces, intentando tener hijos, pero al parecer la señora Bonnay no podía tener descendencia, así pues se habían planteado la posibilidad de adoptar. Julio le trasladó a su mujer la idea de adoptar a aquel niño huérfano que acababa de perder a su hermano. De esta forma podría garantizarle un futuro a Alonso, ya que su enfermedad requería de un tratamiento para los siguientes años que Julio podría darle. Así fue cómo Alonso Granizo pasó a ser Alonso Bonnay, hijo del prestigioso doctor. Recuerdo a Alonso como un niño muy introvertido, un tanto especial, y no me refiero a especial como algo positivo, tenía una mirada un tanto inquietante. Con el paso de los años Alonso fue siguiendo los pasos de su padre y se unió al mundo de la medicina. Julio le procuró los mejores estudios de medicina y Alonso los aprovechó al máximo, ¡vaya si los aprovechó!—exclamó Peter totalmente entregado a sus recuerdos—. Fue el primero de su promoción, iba a ser un buen médico, sin lugar a dudas, pero había algo en él que no terminaba de gustar a Julio, y que nosotros, sus colegas y amigos, también habíamos observado. Y era su ambición. La ambición en la medicina no es un aspecto negativo, un médico con ambición pude llegar a descubrir una importante vacuna o avanzar en la cura de alguna enfermedad como puede ser el cáncer, que era nuestro principal objetivo. Pero Alonso no estaba pensando en la cura del cáncer, no. Alonso tenía en mente el dinero, la única razón por la que la medicina se puede convertir en algo peligroso.

—Lo dices por Sapphirus —intervino Leo.

—Sapphirus ha sido sin duda su mayor logro y su mayor equivocación a la vez. Es un arma letal para la cual no existe antídoto y si no hay antídoto no hay dinero.

—Pero, ¿cómo llegó Alonso Bonnay a convertirse en Asclepio?

—Alonso se casó con una paciente de Julio, Tania. Ella era huérfana al igual que lo fue él hasta la llegada de Julio. Era una gran mujer guapa, cariñosa e inteligente. Julio decía que siempre que miraba a Carla podía ver en sus ojos a Tania, pero que por más que la observaba no veía a Alonso en ella. Alonso se incorporó a la Iniciativa cuando ya hubo demostrado que tenía dotes suficientes para ello, y las tenía realmente, era un doctor excelente. Entabló una buena relación con el doctor Bauer, quien se encargaba de las relaciones con las instituciones. Julio en cambio prefería estar en contacto directo con los enfermos, encontrar solución a los males que aquejaban a la gente sin recursos y a su vez, avanzar en los estudios de diferentes enfermedades. Bauer convertía en dinero y en patentes aquellos progresos médicos de Julio. Alonso se percató de que su padre no tenía la ambición que él poseía, mientras que el doctor Bauer sí tenía el dinero como principio. Él era diferente a los ojos de Alonso. Tenían mucho en común. Cuando las instituciones y los gobiernos dieron la espalda a la Iniciativa, pidiendo mayores resultados en sus estudios y obligándolos a experimentar con humanos, fue un momento muy duro para Julio. La organización se fracturó, Julio estaba en una posición de la que no se alejaría jamás, no usaría a hombres y mujeres como simples cobayas. Pero por otro lado estaban el doctor Bauer y su propio hijo. Julio había incluido en la organización de la Iniciativa a Alonso, con el visto bueno de Bauer. Pero llegado este momento vio que fue un gran error y entendió por qué Bauer lo apoyó sin problemas. Realmente Julio lo hizo pensando en un futuro para Alonso y para la Iniciativa, pero al parecer el futuro del propio Julio no estaría ya ligado al proyecto que inició con tanto esfuerzo muchos años atrás. Owen Bauer y Alonso se quedaron con la titularidad de la Iniciativa Arcángel San Miguel. Julio Bonnay renunció y con él lo hicimos todos los que confiábamos en él. Desde ese momento Julio observó desde primera fila cómo Alonso experimentaba un cambio alarmante en su forma de actuar. Nosotros nos quedamos al margen de los nuevos estudios de la Iniciativa, pero teníamos fuentes suficientemente fiables que nos mantenían informados. Alonso pasaba largas temporadas fuera de su casa de Madrid. Según nuestro informador, la Iniciativa operaba desde algún punto del norte de Francia; ya no lo hacían desde las instalaciones de París, que al parecer fueron abandonadas. Los nuevos experimentos con humanos requerían de máxima discreción, esto fue lo que más preocupaba a Julio. ¿Por qué tanto secretismo? Si los gobiernos e instituciones eran quienes regulaban la actividad de la Iniciativa, todo debería estar dentro de un marco legal. Al menos eso era lo que Julio y yo pensábamos. Hasta que Julio descubrió cuál era la forma de operar de la nueva Iniciativa.

—Yo estuve presente en esa conversación entre Julio y Alonso—interrumpió con voz seria Martín.

El inspector Méndez comenzó a relatar a los presentes cómo transcurrió dicho encuentro, a la vez que se trasladaba mentalmente a aquel momento en la casa de Julio:

—Hola, ¿hay alguien en casa?—vociferó Alonso entrando por la puerta de la vivienda junto a su mujer Tania.

—¡Alonso, hijo!—Apareció Julio con cara radiante de alegría y abriendo los brazos dispuesto a dar un abrazo a su hijo—. ¡Qué sorpresa tan agradable!

—Hola, Julio.—Alonso siempre llamaba por su nombre de pila a su padre—. Siento presentarme así, pero no pude avisar con tiempo.

—No importa, lo único importante es que estáis aquí ahora mismo.

—Hola, Julio—saludó Tania dándole un afectuoso beso en la mejilla.

—Pasad por favor, estaba charlando con Martín en el salón, espero que no os importe su compañía.

—En absoluto —contestó Alonso mientras se despojaba de la chaqueta y seguía los pasos de su padre hacia el salón.

—Hola, Martín—saludó Alonso al entonces novato inspector.

—Alonso, me alegro de verte, al igual que a ti Tania. Veo que sigues tan guapa como siempre.

—Gracias Martín, tú siempre tan cumplidor—correspondió Tania mientras se desprendía de su abrigo, para dejar a la vista algo que dejó asombrados a los dos hombres.

—¡Estas...! ¡Estas embarazada!—exclamó exultante Julio.

—Esto era lo que veníamos a contaros.

—Voy a ser... ¿abuelo?

—Si todo va bien, lo serás dentro de cuatro meses—dijo Tania con los ojos a punto de derramar lágrimas.

—Pero, ¡eso es una gran noticia!

—Lo es, claro que sí, y por ello deberíamos brindar—propuso Martín—. Tania acompáñame a la cocina, pediremos a Sonsoles unas copas y una botella de cava que seguro que tu suegro guarda en la nevera.

Martín y Tania abandonaron el salón para cruzar el enorme hall de la vivienda yendo a parar a la cocina.

—¿Y Sonsoles? ¿No está aquí?—preguntó Tania al ver que en la cocina no había nadie.

—No, no está, sólo estamos tú y yo—dijo Martín mirando fijamente a los ojos a Tania—. ¿Va todo bien entre vosotros?

—No lo sé, Martín.—Tania apartó la mirada—. Es Alonso. Desde que trabaja con ese tal Bauer, está muy irascible, se ha convertido en una persona en continuo estado de tensión. Siempre estoy sola en el apartamento de París. Él mientras, desaparece durante días, se va donde quiera que sea que tienen ahora sus laboratorios, no quiere contarme dónde están, él dice que es por mi seguridad. Cuando está en el laboratorio no habla conmigo por teléfono, no se comunica conmigo…

—Tranquilízate.—Martín puso sus manos en los hombros de la mujer—. ¿Qué es exactamente lo que te preocupa?

—Martín, la Iniciativa ya no es la que Julio creó, ya no es la que me salvó la vida a mí, a Peter, y a otros muchos.

—¿A qué te refieres? Algo sabes Tania...

—El otro día escuché una conversación de Alonso con el doctor Bauer, hablaban de pacientes que estaban en tratamiento, pero no hablaban de cómo curar a ninguno de ellos, no. Lo que les preocupaba es que estaban tardando demasiado tiempo en morir...

—No te entiendo, ¿qué quieres decir?

—La Iniciativa ya no ayuda a las personas, sino que las mata. Alonso y Bauer están creando un virus letal, para eso es para lo que necesitaban experimentar con humanos. Debes hablar con Julio para que hable con Alonso.

—Alonso no sabe nada de esto, ¿verdad?

—No. Me da miedo que algún día averigüe que yo lo sé, no sé cual sería su reacción.

—No debes volver a París, ya se nos ocurrirá algo. Debes quedarte en Madrid.—Martín pensó durante dos segundos—. Ahora, voy a volver al salón. Tranquila, Julio y yo hablaremos con Alonso, tú ve al cuarto de invitados, les diré que te encontrabas indispuesta, no creo que debas presenciar la conversación.

Cuando Martín regresó al salón, Alonso y Julio se hallaban charlando sentados en sendas butacas frente al ventanal del fondo de la sala, que permitía la entrada de los primeros rayos de sol de aquella mañana de domingo. Julio fumaba en pipa, como era habitual en él, mientras que Alonso disfrutaba de un habano. Ambos celebraban la noticia del embarazo de Tania. Martín se aproximó hasta ellos y se sentó mientras se sacaba su cajetilla de tabaco Camel y se prendía un cigarrillo.

—Julio—interrumpió Martín la conversación que padre e hijo mantenían para comenzar con su ofensiva—, pregunta a tu hijo a qué humanitaria labor se están dedicando él y sus colegas de la Iniciativa.

—Sí, ya me estaba contando. ¿Te lo puedes creer Martín?, están continuando con las investigaciones sobre el cáncer que Peter y yo dejamos incompletas—dijo con entusiasmo Julio mientras Martín apreció el cambio en el semblante de Alonso.

—No tengo entendido eso—objetó Martín—. He esperado a estar solos los tres para tratar este tema. Tania me dijo que se encontraba indispuesta y se ha echado un poco en la cama del cuarto de invitados, por tanto ahora es el momento de que hablemos de esto.

—¿Qué sucede Martín? ¿A qué viene tanto misterio?

—Alonso, a lo mejor prefieres contarle tú la forma en que estáis experimentando y acabando con vidas humanas en la Iniciativa.

—¿Cómo? Alonso, ¿a qué se refiere?

—No sé de dónde has sacado esa información pero no es cierto, nosotros no trabajamos con personas, finalmente no accedimos a las exigencias de los inversores.

—Perdona Julio que tengas que enterarte de esta forma, pensaba contártelo primero a ti, pero así se acaban de presentar las circunstancias.

—Explícate, Martín.

—Cuando en jefatura supieron del cambio de rumbo de la Iniciativa Arcángel San Miguel, crearon una operación de seguimiento—mintió Martín para encubrir a su verdadera confidente—. De esta forma me ha llegado toda la información.

—¿Qué información, Martín?

—Alonso y Bauer no se dedican a buscar una cura para el cáncer, todo lo contrario. Están investigando para crear el mayor virus que la humanidad haya conocido, y para ello, están experimentando con personas de dudosa procedencia, las están matando para lograr su fin.

—Dime que no es cierto, hijo...—Julio se quedó expectante mientras miraba fijamente a Alonso.

—¡Buen trabajo, Martín!—exclamó Alonso mientras aplaudía de forma burlesca y mostraba su endiablada sonrisa—. Me alegra confirmar que los cuerpos de seguridad continúan haciendo su trabajo eficazmente.

—Dime que no es verdad, Alonso...

—Pues lamento decirte que sí, no soy el gran Julio Bonnay, entregado a la causa de los desamparados. Yo soy el doctor Alonso Bonnay, y pasaré a la historia por crear el virus que pudo acabar con la humanidad. Pero sobre todo pasaré a la historia por ser el salvador de la humanidad al crear el antídoto.

—La ciencia no es un instrumento para crear muerte y enriquecerse con ello, es una herramienta para ayudar al ser humano, no debe convertirse en un arma de destrucción.

—Eso es lo que piensa Julio Bonnay, pero yo no soy tú, viejo. He permanecido callado durante años observando cómo malgastas tu conocimiento en favor de los parásitos, de gente acabada, de miserables...

—Nuncaolvides de dónde vienes—recordó con voz grave Julio.

—Y no lo hago, lo recuerdo todos los días, y es por eso que ya no soy esa persona, yo nunca seré un miserable.

—¿Es a esa gente que tú llamas miserable a quien estás matando para alcanzar tu gloria? ¿De dónde salen? ¿qué son, vagabundos, inmigrantes...? ¡Joder Alonso! ¡Son seres humanos!

—Yo no mato a nadie, yo simplemente hago uso de los instrumentos que nos ofrecen. No olvidéis quién está detrás de todo esto. Son presidentes de estado, son importantescompañías, son cuerpos de seguridad...—Miró a Martín al decir aquello.

—Son cerdos despreciables—sentenció el propio Martín.

—No sé cómo habrás conseguido esta información, pero yo vigilaría mis espaldas, quizá ese compañero tuyo que te ha facilitado los datos esté metido en todo y sea uno de los nuestros con ganas de jugar contigo.

—No se te ocurra amenazarme, niñato, sigues siendo un crío con aires de grandeza, pero no tienes más que... ¿veintiseis años?

—Veintisiete años, edad suficiente para saber bien lo que hace, Martín—dijo Julio con voz cansada.

—Efectivamente. Tengo suficiente edad para saber perfectamente lo que hago.

—Cuando tengas ese virus, ¿cómo piensas lograr el antídoto? ¿Cuánta gente inocente deberá morir para que puedas vanagloriarte de tu éxito?

—Cuando yo les ofrezca el antídoto que frene la amenaza del fin de la humanidad poco importará a costa de cuántos sacrificios fue logrado. Seré el dueño de todas vuestras vidas, mi nombre se estudiará en los libros de historia.

—Estas dominado por tu ego, yo no te he criado así, me das asco. Mi hijo me causa vergüenza...—Julio no podía casi contener las lágrimas.

—Lamento oir eso padre, pero...

—¡Largo de mi casa!

—No tienes valor para echarme de esta casa.

—¡Fuera de mi vista! ¡No quiero volverte a ver!—Julio estaba fuera de sí, Martín no recordaba haberlo visto antes tan nervioso.

—No te debo nada doctor Bonnay—dijo Alonso fríamente mientras se levantaba de su butaca y caminaba hacia la salida—. Decirle a Tania que volveré pronto a por ella. Y una última cosa Julio, nunca conocerás a tu nieta.

—Y qué equivocado estaba Alonso en esa última amenaza tan carente de alma—dijo Martín mientras se hacía borrosa la imagen de su recuerdo y se centraba en la atenta mirada de Leo—, ya que no sólo pudo conocer Julio a su nieta, sino que fue su padre hasta el fin de sus días.

—Pero, qué sucedió con Tania, la madre de Carla, ella nunca la conoció.

—Alonso nunca volvió a por Tania—intervino Peter—. Julio siempre pensó que lo tenía todo preparado, que sabía que Tania le contaría esa conversación que Alonso sabía que había escuchado. Él quería quitar a Tania de en medio, ella no tenía cabida en sus nuevos planes y mucho menos tenía cabida una hija. La madre de Carla enfermó gravemente a los dos meses de dar a luz, al parecer hacía cinco meses que le habían diagnosticado un cáncer de pulmón, un mes antes de volver a España. No quiso decirle nada a Julio, tenía miedo de tener que elegir entre su vida o la de su hija. Decidió que quería que esa niña viviese, aunque fuese a costa de su vida. Cuando Julio supo de la enfermedad, ya era demasiado tarde. Así fue como Julio y Carla se quedaron solos. Lo que nunca quiso Tania responder a Julio, fue si Alonso sabía de su enfermedad cuando la abandonó. Esa mujer estaba enamorada de él, pero no de Asclepio.

—Es increíble—acertó a decir Leo, el cual no salía de su asombro—. ¿Por qué no hicisteis nada para pararlo? Esto que me contáis sucedió hace treinta años. ¿Por qué no lo denunciasteis? Martín, tú eras inspector ya por aquel entonces…

—Lo intentamos, por todos lo medios—justificó Martín—, pero había demasiada gente implicada en todo aquello. Los gobiernos y las instituciones que subvencionaban los experimentos de Asclepio estaban todos metidos en el ajo, controlaban un amplio sector de la policía, no podía confiar ni en mis propios compañeros. Si Asclepio triunfaba en sus avances con aquel virus, el pastel a repartir sería muy grande, y nadie quería quedarse sin su porción.

—Alonso, Asclepio…, no entiendo a qué se debe ese nombre.

—Cuando Alonso dejó Madrid para siempre, se convirtió en Asclepio. Fue él mismo quien adoptó ese apodo. Conseguí un informador dentro de la Iniciativa. Él fue quien nos informó acerca de la nueva identidad de Alonso.

—¿Sabes quién fue Asclepio, Leo?—preguntó Peter.

—No, es un nombre que no había oído jamás.

—Proviene de la mitología griega. Asclepio fue un semidiós fruto del encuentro carnal del Dios Apolo y la mortal Coronis. Fue pupilo de Quirón, quien lo instruyó en la medicina y la curación. Asclepio llegó a dominar el arte de la resurrección, motivo por el cual Alonso decidió autoproclamarse el Asclepio del siglo XX, ya que el único afán de Alonso era encontrar un virus letal y por supuesto, el antídoto que le hiciera inmensamente rico. Él quería controlar la muerte y la vida, condenar a las personas a la muerte con su virus y devolverles la vida con el antídoto. Según la mitología griega fue Zeus quien decidió impartir justicia y acabar con la vida de Asclepio matándolo con un rayo. Zeus no podía permitir que alguien que dominara el arte de las resurrecciones pudiera alterar el orden del mundo.

—Zeus... En las anotaciones que Carla tenía en su ordenador portátil hablaba de una tal Orden de Zeus...

—Y estás ahora mismo hablando con sus últimos tres integrantes—añadió Peter Novak.

—¿Vosotros sois la Orden de Zeus?

—Desde la muerte de Tania, Julio no hacía más que pensar que él pudo haber evitado todo si hubiera estado más atento al peligroso acercamiento entre Alonso y Bauer—continuó Martín—. Fue entonces cuando me pidió que le ayudara con las investigaciones sobre los experimentos de la Iniciativa. Averigüé la nueva identidad de Alonso, quiénes eran sus colaboradores, sus lentos avances en la consecución del virus y lo más importante, la localización de sus nuevos laboratorios.

—Mientras avanzábamos en estas averiguaciones transcurrieron años, había muchos filtros de por medio, había muchas barreras, pero sobre todo, había temor...

—¿Temor? ¿A qué?

—A morir, Leo. Temor a morir—contestó Peter—. Nosotros éramos científicos, no éramos militares experimentados, ni mucho menos agentes entrenados. Por suerte contábamos con Martín, quien sí podía mover algunos hilos desde su posición de inspector en la Jefatura de Madrid. Pero cuando Asclepio tuvo conocimiento de la creación de la Orden de Zeus, su ira fue terrible. Muchos de los colegas que comenzaron a colaborar con nosotros dejaron de hacerlo debido a las continuas amenazas recibidas.

—En mi caso—intervino Martín—, Asclepio logró que me apartaran de toda actividad relacionada con el caso de la Iniciativa, pero aún así ayudé a Julio en todo cuanto pude.

—Pero, si todos fuisteis apartados de la actividad de la Orden, Julio se quedó solo. Entonces, ¿cómo consiguió las grabaciones de los experimentos?

—Fue uno de los ayudantes de Owen Bauer, pero yo aún pienso que realmente todo fue obra del propio Bauer.

—¿Bauer?—se sorprendió Leo—. Pero Bauer era el socio de Alonso, o Asclepio, como quiera que se llame, ¿por qué iba a entregar a Julio unas grabaciones que también lo incriminaban a él?

—Verás, hubo un tiempo en que Bauer comenzó a desconfiar de Asclepio coincidiendo con el mismo momento en que el virus letal se hizo realidad. Bauer no compartía la forma en que se iban endureciendo sus métodos, Asclepio se comportaba como alguien despiadado y no dudaba en extorsionar a quien fuera necesario. Ambos tenían el mismo objetivo en mente, enriquecerse y convertirse en alguien poderoso gracias a su virus, pero todo empezó a torcerse en el preciso instante en que nació Sapphirus.

—Ese es el virus que inyectaban a esa gente en las grabaciones.

—Así es—confirmó Martín—. Cuando tres años después de comenzar con los experimentos dieron con el virus perfecto, Bauer y Asclepio comenzaron a distanciarse. Asclepio quería seguir tratando la efectividad de Sapphirus sobre personas, mientras que Bauer ya no veía ningún motivo para continuar haciéndolo. Sabía que a partir de ese momento comenzaba la parte más difícil del proyecto: dar con el antídoto que hiciese de Sapphirus el producto perfecto. Para ello deberían inyectar el virus una y otra vez sobre numerosos seres vivos e ir estudiando su reacción ante los efectos del mismo. Bauer era partidario de trabajar con animales, pero Asclepio no estaba dispuesto a dejar de tratar el virus sobre personas inocentes. Julio los llamaba “los desamparados”.

—“Los desamparados”—Leo recordó por un instante las historias del abuelo de Carla y las citas que añadía siempre al final de cada relato mencionandoa “los desamparados”—. “Ahora entiendo quienes eran esos desamparados del abuelo Bonnay”, pensó Leo  con cierta añoranza.

—Bauer movió ficha anticipándose a las pretensiones de Asclepio—prosiguió Peter Novak con el relato de los hechos donde lo había dejado Martín—. Recogió una muestra de Sapphirus e hizo entrega de ella a uno de los representantes de los órganos oficiales que respaldaban a la Iniciativa. La respuesta fue inmediata, transmitieron a Asclepio que estaban cansados de esperar resultados, que ellos no querían un virus si no existía un antídoto ¿Cómo pretendía Asclepio hacer negocio con algo tan dañino que no era reversible? Le indicaron que sus relaciones se acabarían hasta que lograse un antídoto.

—De esta forma—continuó Martín—, Asclepio vio muy mermada su capacidad económica para seguir con los experimentos. Bauer quiso rematar su acto y así lavar su conciencia usando a uno de sus ayudantes en el laboratorio como cebo, haciendo que se viera con Julio Bonnay  en París para hacerle entrega de las grabaciones de todos esos experimentos inhumanos que llevaron a cabo durante los últimos cuatro años. Julio le dijo al joven ayudante que se entregara a la policía y que explicara todo lo que habían hecho durante ese tiempo, pero éste le dijo a Julio que en cuanto pusiera un solo pie en una comisaría de policía para denunciar los hechos, aparecería muerto en cualquier callejón de las calles de París.

—No hubo que esperar mucho para tener de nuevo noticias sobre este hombre—añadió Peter—. Esa misma noche apareció ahorcado en una pensión del barrio de Montmartre.

—Nunca pudimos encontrar una sola señal que nos llevara a pensar que fue Owen Bauer el artífice de este movimiento.

—¿Qué fue entonces de Bauer?—preguntó Leo.

—Nadie lo sabe, no volvimos a tenernoticias de él ni de Asclepio durante al menos dieciocho años—dijo Peter.

—Sospechamos que Asclepio se ocupó de Bauer, pero no tenemos ninguna prueba sobre ello—concluyó Martín.

—Has dicho que no supisteis nada más de Asclepio durante dieciocho años, ¿tampoco acudisteis a la policía después de un tiempo?

—¿Para qué?—respondió Martín—. Asclepio parecía haber cesado su actividad y nosotros no queríamos poner en peligro a nadie más. Ese caso jamás sería accesible para la policía, en cuanto alguien intentase remover ese tema pondría en peligro su vida y la de sus seres queridos. La gente poderosa que estuvo involucrada en el proyecto Sapphirus sabía cómo actuar para mantener sus actos ilícitos en el mayor de los secretos. A los políticos y grandes magnates no les gusta dejar ningún cabo suelto.

—¿Qué sucedió entonces tras esos dieciocho años?

—Asclepio volvió a retomar el experimento Sapphirus.—Peter volvió la vista a la ventana a través de cual se apreciaban las luces anaranjadas de la bohemia noche—. Volvió con más fuerza que nunca. Asclepio se convirtió en alguien poderoso a quien había que temer.  Martín fue expatriado a México a luchar contra los cárteles de la droga.  Años antes yo había logrado que expulsaran a Alonso Bonnay del Colegio de Médicos, consiguiendo así que jamás volviera a ejercer legalmente como médico. Asclepio no tardó en materializar su venganza y cómo puedes comprobar no acabé bien parado, condenado de por vida a estar postrado en una cama tras la brutal paliza de su nuevo perro de presa, Lukas Goodrich.

—Goodrich...—repitió en voz alta Leo— Es quien nos asaltó en el apartamento de Alan.

—Lukas Goodrich es hasta el momento la única prueba existente de que Asclepio logró, al menos una vez, devolver a la vida a alguien que estaba desahuciado, aunque eso nunca lo sabremos a ciencia cierta. Médicamente es algo imposible, además no hay documentos que lo acrediten, pero todas las averiguaciones que se han hecho sobre ese personaje indican que falleció años atrás. Aunque esta información es muy confusa, ya que querría decir que devolvió a la vida a alguien que murió por otras causas que nada tienen que ver con el virus, ya que según parece Lukas Goodrich murió en un tiroteo con la policía.

—¿Y Julio?—Leo intentaba hacer encajar todas las piezas—. ¿Se quedó solo al frente de la Orden?

—Julio vivió todos estos últimos años sabiendo que Asclepio le reservaba un final cruel. Sabía que le haría sufrir, que haría que su vida fuese un continuo infierno en forma de temor a morir en cualquier momento, o peor aún, arrebatarle aquello que más quería.

—Carla—entendió Leo.

—Exacto.

—¿Cómo pudo retomar los experimentos él solo? ¿Consiguió de nuevo financiación?

—No, algo mucho mejor para sus pretensiones. Asclepio creó un pequeño pero eficaz ejército de mercenarios.  Gracias a algún contacto poderoso que sospechamos pertenece a la gendarmería de París, logró hacerse con un listado de personas con mucho dinero que estuvieron en algún momento ligados al proyecto Sapphirus. No sólo le facilitaron ese listado, sino que la policía colaboró extorsionando a esa gente de forma que Asclepio lograba la riqueza que necesitaba. Las víctimas nunca denunciaron, tenían mucho que perder si en algún momento se demostraba que estaban relacionadas directamente con el proyecto.

—Y desde entonces, entiendo, Asclepio ha continuado con su actividad.

—Sí—afirmó Peter—. Tras la vuelta de Martín hace unos años, propusimos a Julio actuar por nuestra cuenta, debíamos acabar con todo esto y si con ello teníamos que sacrificar nuestras vidas que así fuera. Entendimos que debíamos destruir hasta la última muestra de Sapphirus y de sus avances con el antídoto.

—Pero según decís no tiene el antídoto, ¿no es así?—preguntó Leo.

—No exactamente—contestó Martín—. Creemos que Julio logró averiguar algo importante y por eso acabaron con su vida. Recuperar las grabaciones era importante para ellos pero no tanto como evitar que nadie supiera sobre la existencia del posible antídoto.

—Sabemos que está cerca—continuó Peter—, muy cerca. Si es cierto que tiene el antídoto definitivo para Sapphirus y cae en las manos equivocadas…

—Eso sería peligroso.

—¿Peligroso?—dijo Martín—. Una tercera guerra mundial Leo. Si las grandes potencias tuvieran un arma tan poderosa como es Sapphirus significaría elevar la tensión al máximo. Hasta ahora Sapphirus no era más que un arma perfecta sin mecanismo de control, y eso no interesaba a nadie. Pero ahora, si es cierto que Asclepio ha dado con el antídoto, ese arma perfecta ya estaría preparada para aniquilar a la humanidad en manos de los señores de la guerra.

—No quiero que la muerte de mi hijo haya sido en vano, él creía en el espíritu con el que fue creada la Orden de Zeus, y nosotros debemos acabar con el trabajo que Julio empezó y por el que luchó durante tantos años. Bonnay nunca pudo terminar de ejecutar el trabajo porque al fin y al cabo Asclepio era su hijo, y él nunca quiso acabar con la vida de su hijo. Pero Julio Bonnay ya no está entre nosotros, finalmente fue el hijo quien mató al padre.

—Entiendo vuestras pretensiones de acabar con Asclepio, pero, no te ofendas Peter, dudo que un lisiado y sus dos amigos puedan acabar con alguien que se ha cubierto tan bien las espaldas durante años.—Leo se levantó de su asiento—. Quienes me preocupan ahora mismo son Carla y Nora. Debemos ir donde quiera que estén y traerlas de vuelta.

—Tienes razón Leo, no podemos pretender solucionar en un día algo que hemos sido incapaces de hacer en años. Ahora mismo lo prioritario es rescatar con vida a la nieta de Julio y su amiga.—Peter buscó con la mirada a Martín—. Ve con Leo y hacer que esas chicas vuelvan sanas y salvas.

—Que así sea—sentenció Martín—. Debemos partir hacia La Fortaleza cuanto antes entonces.

—Y…, ¿dónde se encuentra La Fortaleza?—preguntó Leo.

—¿Has oído hablar alguna vez del Mont Saint Michel?

46

Carla escuchó a alguien aproximarse. Inconscientemente pensó en Sam, deseaba que fuera él, verlo entrar por su propio pie. Pero pronto comprobaría que se trataba de Asclepio. Se había desprendido de la bata blanca con la que siempre lo había visto. Ahora vestía camisa blanca y jersey negro. Su pelo canoso delataba sus casi seis décadas de edad.

—Hola, Carla—saludó mientras colgaba el farol eléctrico que portaba en un saliente de uno de los barrotes de la celda de la joven. Carla no quería mirarlo a los ojos—. ¿No vas a saludar a tu padre?

—Tú no eres mi padre.

—Sé que ha habido un incidente con uno de mis cachorros y que ha hablado más de la cuenta.

—Me da igual lo que dijera, yo sólo he tenido un padre, Julio Bonnay y tú lo mataste.

—Julio Bonnay no era tu padre, ni tan siquiera era tu abuelo, no compartíais la misma sangre, yo fui su hijo adoptivo, Julio nunca tuvo hijos legítimos.

—No quiero escuchar nada de lo que tengas que decirme, eres un asesino.

—Tus palabras me duelen, hija, pensé que tras tantos años podríamos retomar el tiempo perdido.

—¡Mataste a mi abuelo!

—Él quería acabar conmigo, era cuestión de supervivencia, era su vida o la mía.

—Si hubiera un Dios le pediría volver atrás en el tiempo una y mil veces y todas ellas desearía tu muerte.

—Esas no son las palabras que un padre espera escuchar de su hija perdida.

—¿Perdida? Si realmente eres mi padre dime entonces por que me abandonaste y lo mas importante, ¿qué sucedió con mi madre?

—¿No te contó nada Julio?

—Sí, él siempre dijo que perdisteis la vida en un accidente de tráfico en unas vacaciones en Francia.

—¡Joder con el viejo!—exclamó Asclepio—. Ya veo que no dudó ni un instante en borrarme del mapa. Tu madre murió de una terrible enfermedad al poco de nacer tú. Estuvo durante todo el embarazo postrada en una cama sin poder moverse. Yo trabajaba en la Iniciativa ASM con Julio durante todo el día y luego me pasaba las noches en vela al lado de tu madre. ¿Conoces la Iniciativa verdad? Sé que has sido una chica lista y has averiguado muchas cosas.

—Sí, sé qué es la Iniciativa pero en ningún documento apareces.

—No, claro. No habrás visto el nombre de Asclepio, pero quizás sí el de Alonso. Alonso Bonnay.

—No recuerdo—dijo Carla con aire indiferente

—Probablemente tu abuelo se ocupó de eliminar cualquier rastro que hiciera alusión a mí.

—Probablemente estés mintiendo.

—Ya veo, te entiendo, toda tu vida has pensado que tu padre estaba muerto y ahora aparezco frente a ti resucitado.

—Eres un asesino y me da igual lo que me digas.

—¡Yo no fui quien nos separó!—gritó Asclepio causando nerviosismo en Carla—. ¡Fue él!, ¡él fue quien te arrebató de mis brazos! Él no compartía mis nuevas ideas al frente de la Iniciativa y con la muerte de Tania, tu madre, lo vio todo más claro que nunca. Julio Bonnay nunca tuvo descendencia, y a mí no me quería. Así que una noche te secuestró. Había ido a pasar unos días con nosotros en nuestra casa de París, entró en nuestro cuarto, tú dormías en tu cuna, te cogió y se marchó dejando una carta en la que me indicaba que si volvía a por ti, te mataría, que si acudía a la policía, te mataría, y que si volvía a pisar España, te mataría...

—Y entonces tuviste que vivir alejado de mí durante treinta años...

—Eso es, veo que lo comprendes.

—Mientes...

—¿Cómo?

—Julio Bonnay ha sido la persona más excepcional que jamás haya conocido, era mi abuelo, pero era también mi padre. Aún no sé cuál fue el motivo por el que me abandonaste y no sé tampoco qué fue lo que le sucedió realmente a mi madre, pero sé que experimentas con personas, sé que las matas, lo he visto con mis ojos. Ahora vas a hacer lo mismo con Sam y luego, ¿quién será el siguiente? ¿Yo? Si mi abuelo me mintió seguro que fue para protegerme de ti, ahora lo veo claro. Él sí que quería lo mejor para mí, y tú no has dado conmigo, fui yo quien me acerqué demasiado a vosotros. Temías que encontrase algo o a alguien en Praga, y por eso enviaste a tu matón a por mí. Eres un ser despreciable Asclepio.

Tras escuchar las últimas palabras de Carla, Asclepio hizo que una sonora carcajada sonara en toda La Fortaleza desdibujando su rostro.

—Eres una puta como lo fue tu madre.—La cara de Asclepio se tornó de nuevo en sombría—. Tú la mataste ¿Querías la verdad? La mataste Carla.

—¡No es verdad!—Carla hacía lo imposible por no llorar delante de él, no quería mostrar ningún signo de debilidad.

—Ella enfermó de cáncer a los tres meses de estar embarazada de ti, pudo abortar y tratarse la enfermedad para intentar curarse, pero prefirió que tú vivieras.

—No es cierto...

—Sí, sí lo es. Cuando tú naciste Tania apenas aguantó con vida unas semanas y murió.

—¿Y tú? ¿Dónde estabas, hijo de puta, cuando ella te necesitó?

—No soporto estar rodeado de débiles, personas como tu abuelo, que se conformaba con ser mediocre y los que preferían no luchar por su vida y abandonarse a la muerte como hizo Tania. Mi sitio no estaba con ellos, yo merezco más.

—Tú eres el cobarde, tú te alejaste de las personas que te querían ¿Por qué? ¿Por qué lo hiciste?

—Note atrevas a llamarme cobarde nunca más ¡Jamás vuelvas a llamarme cobarde!—Asclepio enfureció en un momento y empezó a buscar entre las llaves que colgaban de su cintura para abrir la celda. Carla retrocedió hasta dar con su espalda en la pared, estaba asustada.

—Asclepio—Una voz grave y rota sonó proveniente de la entrada a la cueva. Carla reconoció esa voz enseguida, un escalofrío recorrió su espalda cuando miró a la espalda de Asclepio y vio esa silueta enorme.

—Lukas.—El tono de Asclepio detonaba cierta sorpresa—. Has vuelto antes de lo que tenía previsto. Espero que lo hagas porque has conseguido lo que te pedí.

—No, no tengo esas grabaciones.

—¡Creo recordar que te dije que no volvieras sin ellas!

—No te las he traído porque serán ellas las que acudan a ti…

—¿Y cómo va a suceder eso? ¿Van a venir voluntariamente, como corderitos, a entregarnos la memoria?—pregunto irónicamente Asclepio.

—Sí, eso harán.

—Explícate.

Goodrich hizo  una señal en dirección a la entrada de la cueva. Acto seguido entraron dos de los guardianes de Asclepio agarrando a Nora de ambos brazos.

—¡Nora!—exclamó Carla.

—¡Carla!—Nora intentó liberarse de sus captores para acercarse a su amiga sin éxito.

—Buen trabajo Lukas, entiendo que esta es la famosa amiga de mi hija,aquella que se rió en tu misma cara en París.—Goodrich no hizo caso a las palabras de Asclepio, le irritaba cuando se burlaba de él delante de alguien.

—¡Dejadla marchar, por favor!—suplicó Carla—. Padre, por favor, te lo ruego, ella no tiene nada que ver en todo esto, yo fui quien les envió la memoria que tenía mi abuelo.

—¿Padre?—se burló Asclepio—. ¿Ahora sí quieres tratarme como se debe tratar a un verdadero padre?

—Déjame intentar ser una buena hija para ti—dijo Carla acercándose a los barrotes de la celda.

—Sólo si a cambio dejo libre a tu amiga y prometo no hacer daño a tus amigos que vendrán en breve, ¿verdad?

—Sólo te pido eso.

—Quizás también quieras que deje libre a ese negro amigo tuyo, Samir...

—Él tampoco debería estar aquí, sólo yo.

—Mi preciosa hija.—Asclepio pasó su brazo por entre los barrotes de la celda y rodeó la cabeza de Carla en un gesto aparentemente cariñoso—. Nunca, repito nunca, vuelvas a llamarme padre.—De pronto hizo presión con su brazo y apretó fuerte la cara de Carla contra los barrotes de acero—. ¿Quieres saber la verdad?

—No...—sollozó Carla.

—Yo quería mataros a ti y a tu madre. El destino se ocupó de tu madre, y mi error fue pensar que tú tampoco sobrevivirías. Ya entonces tu abuelo era un problema.—Asclepio soltó a Carla y continuó hablando alzando la voz y exagerando sus gestos como si estuviese interpretando un personaje—. ¡El gran Julio Bonnay se autoproclamó Zeus!  ¡El dios que debía condenar a Asclepio! Pero qué injusta es la vida a veces.—Asclepio se volvió a aproximar a la celda de Carla—. Finalmente fue el ajusticiado quien mató al verdugo, y ahora por fin, cerraré el círculo, cuando mañana aparezcan vuestros amigos y consiga aquello que me pertenece. Moriréis, o quizá me lo piense mejor y deje que Goodrich pase un buen rato con vosotras dos.

Goodrich observaba impasible el espectáculo de su jefe y amo.

—¿Qué me dices amigo? Un poco de diversión para enterrar el hacha de guerra no vendrá nada mal.

—Yo sólo quiero una cosa cuando todo esto acabe—dijo Goodrich.

—Sí, sí, bla, bla, bla, quiero mi libertad. Y así será, querido Lukas, así será, pero antes Sapphirus se encargará de hacer el trabajo sucio.

Sin añadir una palabra más Asclepio se dirigió hacia la salida y subió con ritmo ligero las escaleras llevándose consigo la luz de su farol.

—Encerradla en aquella celda—ordenó Goodrich a los dos guardias que sujetaban a Nora, para después desaparecer siguiendo los pasos de Asclepio.

Cuando por fin parecían haberse alejado, y volvió a reinar la penumbra gracias al pequeño haz de luz que arrojaba el farol que había en mitad de las escaleras de acceso, las dos amigas se quedaron solas.

—¡Carla! ¿Estás bien?—Nora se aproximó a los barrotes de su celda y los agarró con fuerza.

—Sí, estoy bien. Lo siento tanto..., espor mi culpa que tú estés aquí...—Carla comenzó a llorar fruto de la impotencia.

—No deberíamos estar ninguna de las dos aquí.

—¿Y Leo? ¿Está bien?

—Está con Martín Méndez, el amigo de tu abuelo.

—¿Martín? Sonsoles no me habló precisamente bien de su reacción al asesinato de mi abuelo. Él fue quien certificó su suicidio y no quiso hacer caso de nuestras peticiones.

—No sé muy bien cuáles son sus intenciones, pero creo que está con nosotros en esto. Se enfrentó a ese monstruo de la cicatriz, pero todo salió mal. Alan murió, a mí me cogió de rehén y luego también mató a Julián, el compañero de Martín—Nora hablaba nerviosa, sin orden alguno.

—¿Alan? ¿Julián? Más despacio Nora, cuéntamelo todo desde el principio.

—Está bien, pero antes me tendrás que explicar tú eso de que Asclepio es tu padre.

47

—La Fortaleza está allá donde vigila el Arcángel San Miguel... —Dijo Trevier mientras divisaba, desde la carretera por la que circulaban, la majestuosa silueta del Mont Saint Michelque se levantaba misteriosa tras los campos de trigo que se interponían entre ellos y el propio monte—. ¿Sabías que es el tercer punto turístico más visitado de Francia después de la torre Eiffel y el Palacio de Versalles?

—No lo sabía—Eric contestó sin apenas prestar atención a la pregunta de su compañero, estaba absorto en sus pensamientos.

—Y con ese dato, ¿quién en su sano juicio instala ante la vista de millones de turistas unos laboratorios secretos?—preguntó Trevier incrédulo.

—Sí...

—¿Sí…?—Trevier dio un golpe en el hombro a Eric al observar que la cabeza de éste estaba en otro lugar—. No me estás escuchando.

—Perdona.—Volvió en sí—. Me preguntaba cómo alguien puede situar sus laboratorios secretos en un lugar tan poco secreto  como este.

Trevier se quedó mirándolo sin abrir la boca durante unos largos diez segundos.

—¿Estás de broma?

—¿Cómo?—Eric no solía bromear

—Olvídalo—desistió Trevier—. Supongo que uno de los lugares más concurridos y famosos de Francia es el lugar ideal. Nadie pensaría en buscarte aquí, por lo ilógico que parece. Pero aún me pregunto cómo hacen para atravesar el lodazal que se forma en la marisma sin levantar la más mínima sospecha.

—Ya oíste lo que nos dijo el viejo Neville, debemos ir a la Posada de las Mareas y preguntar por Eugene.

—¿Y qué se supondrá que hará Eugene? ¿Nos abrirá paso a través del lodo como si de Moisés se tratase?

—Cuando lleguemos lo averiguaremos, mientras tanto agradecería que dejases tu sarcasmo a un lado, no sabemos dónde nos estamos metiendo y te quiero con los ojos bien abiertos.

—Y la boca bien cerrada.

—Exacto.—Eric apartó la mirada de la carretera para fijarla enlos ojos de Trevier—. Nos vamos entendiendo.

A medida que el vehículo se aproximaba al islote rocoso podían apreciar la inmensidad con la que lo domina todo la abadía. La muralla levantada para su defensa rodeaba todo el islote demarcando su límite con la bahía, que en ese momento se encontraba con marea baja, puesto que sólo se podía apreciar el lodo de sus tierras húmedas. En la cara este de la abadía se hallaba el pequeño pueblo del Mont Saint Michel, resguardado entre los muros de piedra del santuario y la muralla, en otros tiempos vivienda de los habitantes del monte aparte de los monjes que habitaron la abadía, en la actualidad con no más de veinte habitantes, en su mayoría comerciantes del lugar.

—Doy gracias por venir a este lugar en pleno invierno, no soporto a los turistas.

—Descuida, no creo que hoy veamos a muchos de ellos, menos con este tiempo del demonio—Eric se refería a la incesante lluvia que estaba cayendo sobre la bahía.

—Mira, ahí está—dijo Trevier mientras apuntaba con su mano en dirección a lo alto de la abadía—. El guardián del que nos habló el viejo Neville.

—El Arcángel San Miguel.

Eric contempló, mientras recorrían los últimos trescientos metros hacia el monte, la figura dorada que oteaba el horizonte desde su privilegiada situación en lo alto de la torre que emergía desde el campanario de la propia abadía.

—Siempre imaginé a los ángeles como seres con cara rosada, sonrisa en el rostro y alas, pero este es diferente.

—Es un guerrero alado, está en posición de combate ante el Apocalipsis.

—Tu infancia debió ser cuanto menos interesante, rodeado de tanto conocimiento a tu alcance.

—Sí, y con la constante dedicación de mi tío a que no fuera un cabeza hueca, como él llamaba a sus alumnos.

—Eric, aquel hombre nos está haciendo señas.

Sin apenas darse cuenta habían llegado a las inmediaciones de la muralla y de su entrada principal. Un guardia, ataviado con un chubasquero de color amarillo fluorescente para ser bien visto entre la lluvia, hacía señas con su mano dándoles el alto. Eric detuvo el coche a su lado y el guardia se aproximó para hablar con ellos.

—Buenos días, agente.

—No pueden aparcar aquí su vehículo, sólo está permitida la circulación a los peregrinos que lo hacen a pie o en los autobuses facilitados para ello. Deberán retroceder y aparcar su vehículo a dos kilómetros, en los aparcamientos reservados para tal fin—El ruido de la abundante lluvia era tal que el agente tenía que gritar para hacerse oir.

—Inspector Eric Monaghan—se presentó Eric mostrando su identificación al policía—. Espero que no haya ningún problema y podamos contar con su colaboración agente.

—Normant, Colin Normant, señor—correspondió el agente—. Será un placer poder servirles de ayuda.

—Nuestra labor hoy aquí es secreta agente Normant, no deberá transmitir a nadie nuestra presencia en Saint Michel.

—Entendido inspector, ¿puedo saber a quién buscan? Quizá pueda ayudarles.

—No podemos decirle agente, no obstante, no se preocupe, no es más que un posible delito de falsificación. Hemos recibido varias denuncias de compra de productos ilegales en uno de los comercios del lugar.

—Entiendo, y no me sorprende si les digo la verdad, esto se está convirtiendo en una mina para los que quieren hacer negocio con los confiados turistas.

—Le agradecería que nos custodiase el vehículo en algún lugar en el que pudiera pasar inadvertido, ya sabe, no queremos levantar sospechas—Eric vociferaba cada vez que hablaba para que Colin pudiera oírlo pese al ruido de la intensa tormenta.

—Atraviesen la puerta principal de la muralla, y giren inmediatamente a mano izquierda, ahí podrán ver un vehículo de policía, es el mío—El agente Normant acompañaba la explicación de gestos con el brazo—. No obstante no deben preocuparse, han elegido un día tranquilo para hacernos la visita, ya saben lo que dicen: "Cuando el cielo ruge, el Mont Saint Michel duerme". Hoy no habrá apenas tránsito de turistas.

—Gracias por todo, agente Normant.

—Si necesitan de mi ayuda ya saben dónde encontrarme.

Eric puso en marcha de nuevo el coche y atravesó el arco de la puerta principal de la muralla que daba acceso a Saint Michel.

—¿Falsificadores?—preguntó Trevier.

—No podemos fiarnos de nadie, no sabemos quién está aquí como mero policía cumpliendo con su deber y quién está realmente ejerciendo de guardián de La Fortaleza.

—Entiendo, ¿y ahora?

—Ahora nos pondremos nuestros chubasqueros y examinaremos la isla. Debemos conocer bien el terreno antes de ir al lugar donde nos indicó el viejo Neville.

—Además de averiguar dónde se encuentra La Fortaleza.

—El islote Tombelaine, así fue como dijo mi tío que se llamaba el lugar donde se encuentra La Fortaleza.

—También dijo que se divisaba desde Saint Michel.

—Busquemos entonces un mirador. Para ello deberemos subir hasta la Abadía, parece que es el punto más alto desde el que podremos observar la bahía.

Ambos hombres salieron del vehículo y se enfrentaron al gran aguacero que estaba cayendo sobre sus cabezas. Comenzaron a ascender la calle en pendiente que cruzaba la pequeña villa, refugiada entre las murallas de la isla. No había ningún turista que se atreviera a andar en esos instantes por el escurridizo pavimento de piedra. Los pocos que habían acudido a visitar el monte se refugiaban en las cafeterías o tiendas de recuerdos que había a cada lado de la estrecha callejuela. Todas las edificaciones estaban hechas de piedra, los letreros de los negocios estaban adornados con letras de estilo normando. Eric caminaba por delante de Trevier, quien leía todos y cada uno de los letreros en voz alta, no queriendo perder ningún detalle que fuera de utilidad.

—¡Eric!—gritó de pronto Trevier para que pudiera escucharlo el inspector—. ¡Mira esto!

—¿Qué hay?—Eric se aproximó donde se encontraba Trevier y leyó el cartel que había en la cristalera de aquel local: “Visite el islote Tombelaine. Excursiones para grupos”.

—¡Bingo!—El agente Trevier estaba exultante tras su descubrimiento— ¿A qué estamos esperando?

Los dos hombres entraron en la pequeña tienda. Nada más abrir la puerta les abofeteó un tranquilizante olor a incienso. Se trataba de una pequeña tienda de productos artesanales, había multitud de anillos, pulseras, colgantes, etc. En el mostrador situado al fondo de la tienda estaba un joven de melena rubia y perilla de mismo color que se afanaba en trenzar lo que parecía una pulsera de cuero.

—¡Buenos días!—saludó cortésmente el joven cuando se hubo percatado de la presencia de los dos hombres—. ¿Puedo ayudarles en algo?

—Sí—respondió el inspector Monaghan—. Estamos interesados en visitar el islote Tombelaine, tenemos entendido que aquí organizáis excursiones.

—Sí, organizamos excursiones a Tombelaine,  pero durante los meses de invierno no tenemos programado ese servicio, en cambio puedo ofrecerles otro tipo de actividades.

—No gracias, sólo nos interesa ir hasta Tombelaine, seguro que podemos llegar a un acuerdo, no tienes más que ofertarnos un precio.

—Disculpen, no son los primeros turistas que me hacen esta petición, y créanme, yo estaría encantado de acompañarles hasta el islote, pero no me gustaría cargar con uno o dos cadáveres en el transcurso de la excursión.

—¿Cadáveres?—preguntó exaltado Trevier.

—¿Han visto ustedes el estado en que se encuentra la bahía ahora mismo? Es un lodazal, y con el agua que está cayendo es muy probable que acabáramos metidos hasta la cintura en el fango, sin poder dar un paso. En el momento que subiera la marea estaríamos a su merced, entonces sí seríamos cadáveres.

—Entiendo—dijo Eric—, pero tiene que haber otro modo de llegar hasta el islote.

—Sí, lo hay. Cuando la marea supera los catorce metros, la bahía es navegable.

—¿Podría consultar el horario y la planificación de las mareas?

—Sí, cómo no. Observad, esta es latabla de mareas para el presente mes—dijo el joven situando sobre el mostrador el cuadrante de las mareas.

—Según esta tabla, hoy habrá una marea de catorce con veintitrés metros, por tanto entiendo que es navegable, ¿Verdad?—preguntó Eric.

—En teoría sí, así es.

—En teoría, ¿pero en la práctica?—Eric entendió que había alguna salvedad.

—En la práctica, ninguna persona en su sano juicio saldría a navegar la bahía con semejante temporal.

—Entiendo. Disculpa, no recuerdo tu nombre.

—Rick.

—Y dime, Rick ¿Hay alguien lo suficientemente loco en esta isla como para llevarnos en una embarcación hasta allí?

—Sólo conozco a alguien tan tarado como para plantearse hacerlo, “el loco Eugene” —Eric y Trevier se intercambiaron la mirada cuando escucharon el nombre de la misma persona que debían buscar según las indicaciones del viejo Neville.

—¿Dónde podríamos encontrarlo?

—Es el dueño de la Posada de las Mareas, tenéis que subir hasta los pies de la abadía, allí girad a mano derecha por una estrecha callejuela que os llevará hasta el viejo cementerio y lo atravesáis llegando hasta el límite de la muralla. Desde allí podréis contemplar la bahía con el islote Tombelaine en su centro y el pueblo de Avranches al fondo, es una bonita vista. En ese mismo lugar encontraréis la posada y al “loco Eugene”. No es necesario que lo llaméis así, con que lo hagáis por Eugene será suficiente.

—Gracias por todo Rick, has sido muy amable.

Los dos hombres se despidieron del joven dependiente y se dispusieron a salir de la tienda.

—¿Puedo haceros una pregunta?

—Sí, claro—respondió el inspector Monaghan cuando ya tenía la puerta sujeta y entreabierta.

—¿Qué buscáis allí?, no sois simples turistas, vuestra indumentaria, no lleváis cámara de fotos...

—Turismo Rick, sólo estamos interesados en el turismo, gracias de nuevo.

Cerraron la puerta de la pequeña tienda de Rick y volvieron a enfrentarse a la copiosa lluvia. Sin mediar palabra y continuaron ascendiendo la pronunciada cuesta que les llevaba hasta la Abadía de Saint Michel. La calle era un repicar de fuertes gotas de agua contra el suelo. Sólo se escuchaba otro ruido, las firmes pisadas de Monaghan y Trevier en el pavimento empedrado. No tardaron más de dos minutos en llegar a las escaleras que daban aceso a la puerta principal de la abadía, pero ellos no debían ir en esa  dirección. Hicieron caso de las indicaciones de Rick y giraron a la derecha por la estrecha callejuela, tan estrecha que sólo podían andar por ella de uno en uno. Cuando salieron de la angosta vía se toparon con un pequeño cementerio que parecía esconderse de los turistas habituales de la isla. Estaba situado entre varias casas de piedra, sobre un pequeño manto de hierba verde. No habría más de dos decenas de tumbas, muy deterioradas por el paso del tiempo.

—Podría tratarse de las tumbas de los antiguos monjes de la abadía—pensó en voz alta Trevier.

—O simplemente un viejo cementerio de la villa—opinó Eric.

Delante del cementerio estaba el límite de la isla por su cara este. Ambos hombres se aproximaron hasta la muralla, que en ese punto les llegaba a la altura del vientre permitiéndoles observar una gran panorámica de la bahía.

—Aquello debe ser Tombelaine —dijo Eric señalando con su mano al islote que se hallaba en mitad de la fangosa bahía.

—Ahora entiendo a Rick y su decisión de no organizar excursiones a pie en esta época del año.

—Con la lluvia que está cayendo en las últimas horas ese fango debe ser lo más parecido a unas arenas movedizas.

—Y no mucho más seguro debe ser navegar hasta allí con este temporal cuando suba la famosa marea.

Trevier se mostraba poco animado ante la idea de atravesar la bahía.

—Tiene que haber otra forma de llegar hasta La Fortaleza—opinó Eric.

—Pero el viejo Neville nos remitió directamente a Eugene, y ahora Rick, nos ha remitido de nuevo a él…

—Mi tío no tenía toda la información sobre cómo llegar a La Fortaleza. Él sólo conocía ese nombre por haberlo escucha de boca de Julio Bonnay en alguna ocasión, pero sigo pensando que debe existir otra forma de llegar hasta La Fortaleza.

—Pensándolo bien, es extraño que dependan siempre de estas mareas…, más aún sabiendo que trasladan, supuestamente, a toda esa gente…

—Exacto, y creo que “el loco Eugene” será quien nos ayude a despejar estas dudas.

—Según las indicaciones de ese chico la posada no debe estar muy lejos—dijo Trevier mientras se volvía para mirar a su espalda—. Mira aquel letrero de más abajo, podría tratarse de la posada.

—Sólo hay una forma de averiguarlo.

Eric emprendió de nuevo el camino hacia el letrero que había indicado Trevier situado unos metros más abajo de donde se encontraban. Cuando se acercaron lo suficiente, pudieron comprobar que el letrero consistía en una barca de remos sobre un fondo negro. No había nada que indicara que aquello pudiera ser una posada. Había una puerta de madera envejecida con un aldabón de acero del que colgaba un letrero que rezaba: "Cerrado".

—Parece que nos hemos confundido—dijo Trevier.

—No lo creo, más bien creo que hemos acertado por completo—discrepó Eric—. Mira las siglas que hay grabadas sobre el acero de la aldaba.

—LPdlM —leyó en voz alta Trevier.

—La Posada de las Mareas—dedujo Eric.

—Pero está cerrada.

—No sé, creo que simplemente está cerrada a los turistas. Aún no sé cómo mi tío sabía que debíamos venir a ver este lugar, pero estoy convencido de que si sólo existe esta forma de ir hasta La Fortaleza, “el loco Eugene” debe ser por tanto, colaborador de ellos.

—Entones debemos tener los ojos bien abiertos—Al tiempo que Trevier decía estas palabras sacaba su arma del interior de la chaqueta.

—Recuerda que por el momento es nuestra única vía de entrada a La Fortaleza.

—Lo sé...

—Cabeza fría, Trevier.

El inspector Monaghan agarró la gran aldaba de acero y golpeó la puerta hasta en dos ocasiones. Esperaron pacientemente a que la puerta se abriera, pero tras unos segundos de espera la puerta no se movió. Eric volvió a golpear con fuerza la puerta con la aldaba. De nuevo no ocurrió nada.

—Aparta, jefe.

Trevier se desplazó unos metros atrás y usando toda su fuerza golpeó la puerta con la planta del pie derecho intentando reventar la cerradura. Lo repitió dos veces, hasta que al tercer intento al fin logró que la puerta cediera y se abriera de golpe. Eric entró con el arma en posición de alerta y dio un barrido rápido al nuevo espacio en el que se hallaban, mientras Trevier se incorporaba rápidamente. Había un olor mezcla de cerveza y cera de vela. Eric se aproximó a la barra de la posada y tocó con los dedos la mecha de la vela que había sobre la madera. Estaba caliente. Hizo un gesto a Trevier indicándole que había alguien más con ellos. Las dos contraventanas de madera que había estaban a medio cerrar, dejando entrar un mínimo de luz, por lo que era muy complicado poder vislumbrar con nitidez lo que había alrededor de los dos hombres. A un lado y a otro había sillas sobre mesas de madera, amontonadas entre la oscuridad del local. A la izquierda de la barra se encontraba una puerta que estaba entornada. Al otro lado se apreciaba luz artificial que hacía suponer que “el loco Eugene” podía encontrarse allí. Eric volvió a  hacer un gesto a Trevier para que cubriera el lado izquierdo de la puerta mientras él se aproximaba sigilosamente por el derecho. Esperaron a estar los dos preparados y haciendo una señal Eric golpeó la puerta para que se abriera y ambos se asomaron con sus armas en alto para comprobar que aquello no era más que una pequeña despensa con multitud de alimentos en conserva. De pronto escucharon un ruido a sus espaldas, se dieron la vuelta como una exhalación y vieron que una silueta salía apresuradamente de entre las sillas, haciendo caer varias de ellas, dirigiéndose hacia la puerta de la posada y saliendo por ella.

—¡Es él!—gritó Trevier, al tiempo que Eric se abría paso entre los muebles apilados persiguiendo a aquella sombra.

Salió acelerado a la calle y vio que el extraño corría calle abajo como alma que lleva el diablo, aunque no parecía muy veloz. El inspector Monaghan corrió tras él lo más rápido que pudo pero la copiosa lluvia le impedía tener una buena visión. “El loco Eugene” giró a la izquierda y bajó por unas estrechas escaleras que nacían en la propia muralla y que conducían a la bahía. Eric lo siguió muy de cerca y vio que se dirigía a un pequeño muelle que tenía salida. Había una zodiac pero estaba encallada en el fango.

—¡No tienes salida!—gritó Eric.

—¡Dejadme en paz!—exclamó asustado “el loco Eugene” mientras se daba la vuelta al llegar al final del muelle y ver que la única salida que tenía era el fango—. ¡¿Por qué me buscáis?!

—Sólo queremos hablar contigo Eugene—Eric bajó el arma y se aproximó hasta el asustadizo hombre. Pudo verlo mejor, era un hombre delgado, con una descuidada barba blanca que cubría su cara, el cabello lo tapaba con un gorro de lana para resguardar su cabeza del frío. Tenía la cara curtida, señal de una larga vida en la costa. Iba ataviado con unas botas de pescador que le llegaban hasta las rodillas y con un gran impermeable de color verde. Se parecía a los pescadores que faenaban las aguas de Normandía.

—¿Sólo queréis hablar conmigo? Entonces, ¿para qué necesitáis esas armas?—Eugene señaló las pistolas que portaban Eric y Trevier.

—Está bien, las guardamos—Eric bajó su arma e indicó a Trevier que hiciera lo mismo.

—No sé en qué lío se habrán metido pero yo no tengo nada que ver con ellos, sólo me encargo del transporte, nada más, lo juro.

—¿Ellos? Te refieres a La Iniciativa, ¿verdad?—“El loco Eugene” hizo una mueca de arrepentimiento por hablar más de la cuenta.

—Siempre me lo dicen, hablas demasiado Eugene—se dijo a si mismo.

—Volvamos a la posada, tenemos muchas cosas de las que hablar.—Eric se apartó para que Eugene pudiera pasar por delante de él—. Y recuerda, no cometas ninguna estupidez.

Mientras, en algún otro lugar de la pequeña isla…

—Lo siento, no hacemos excursiones al islote Tombelaineen la época de invierno—Rick dio una calada a la pipa de agua que tenía sobre el mostrador—. Espero que no os moleste que fume.

—En absoluto—respondió Martín Méndez en un excelente francés a oídos de Leo—. Perdona que insista, pero queremos ir al islote en el día de hoy, y a pesar de que no haces excursiones en esta época del año,  entiendo que podríamos llegar a un acuerdo para que nos transportes hasta allí.

—¿Qué demonios le sucede hoy a todo el mundo?

—¿A qué te refieres?

—Hace una hora han venido dos tipos con la misma insistencia. Yo no hago transportes marítimos a Tombelaine. Primero porque se tienen que cumplir una serie de condiciones meteorológicas y hoy no es el día. Y segundo porque esto no es un negocio de paseos en barca.  Aquí lo que hacemos son excursiones a pie por la bahía, pero, obviamente, no las hacemos en mitad de una tempestad como la que hoy nos está azotando.

—¿Alguien habrá en esta isla que nos pueda llevar hasta allí?

—Lo hay.—Rick suspiró—. Creo que hacía mucho tiempo que “el loco Eugene” no recibía tantas visitas.

Leo y Martín salieron de la pequeña tienda de Rick y, bajo un manto de lluvia, emprendieron el camino en dirección a la entrada de la abadía como bien les había indicado el joven pelirrojo.

—¿Habías oído hablar en alguna ocasión del “loco Eugene”?—preguntó Leo al inspector Méndez nada más poner un pie de nuevo en la calle—. He visto como te ha cambiado la cara cuando has oído su nombre.

—Sólo he conocido a un Eugene en mi vida, y por aquel entonces no tenía el sobrenombre de “loco”, aunque bien pudiera haberlo tenido, porque estaba verdaderamente loco.

—Pero estamos en Francia, en un pueblo perdido del norte, no será la misma persona...

—El Eugene del que te estoy hablando también lo conocí en Francia. Me estoy refiriendo a la época del comienzo de Asclepio y Bauer con la Iniciativa, antes de que comenzasen las extorsiones. Julio me pidió que siguiera de cerca los pasos de Asclepio, y así lo hice, pero en esos primeros meses aún trabajaban en los laboratorios de París. Me convertí en una especie de sombra de Asclepio, pero siempre sin ser visto, o al menos eso pensaba yo. Un día, Asclepio salió de su piso camino a los laboratorios, siempre hacía el mismo trayecto, pero aquel día no. Se reunió en un café con dos individuos de dudosa reputación. Uno de ellos era Eugene Deschamps, un conocido delincuente de la ciudad. Había estado más veces en un calabozo de cualquier comisaría de París que ratas pudiera haber en los subterráneos del Louvre. Días después de ese encuentro entre Alonso y esas personas, fui yo quien tuvo el placer de recibir su visita. No recuerdo muy bien cómo acabé de esa forma. Fue un día en el que estaba esperando la salida de Asclepio de los laboratorios para poder seguirlo. Sólo recuerdo que recibí un fuerte golpe en la nuca y que cuando desperté me encontraba atado de pies y manos a una silla en lo que parecía un antiguo caserón abandonado a las afueras de París. Ahí estaba Eugene, mirándome con esa cara de gozo de sólo imaginar lo que estaba a punto de cometer. Nunca le oí hablar, el compañero llevaba un pasamontañas que le cubría el rostro y no abrieron la boca en ningún momento. Pero su cara…, esa nunca la olvidaré. Sus ojos rebosantes de intranquilidad y nerviosismo. No era más que un analfabeto que se ganaba la vida de la única forma que sabía.

—¿Qué hicieron contigo?

—Rociaron el caserón con gasolina, y a mí también. Salieron al exterior y desde la puerta, arrojando una cerilla prendida, Eugene me dedicó un casi inapreciable "au revoir monsieur". La sala comenzó a arder de manera incontrolada, yo intentaba liberarme del nudo que me habían hecho con cuerdas en las muñecas. Por suerte, estaba entrenado para esas situaciones y logré liberarme primero del nudo de las manos y posteriormente de los pies. Pero no podía salir por la misma puerta, todo lo que la rodeaba estaba ardiendo, y yo estaba totalmente impregnado en gasolina, así que miré a mi alrededor y me introduje en el interior de la casa que aún no estaba en llamas. No había más salida que la de la puerta principal. Encontré entre los armarios de la cocina una vieja sábana mugrienta, la empapé lo mejor que pude en el agua sucia que había en una palangana y salí corriendo, envuelto en ella por la puerta rodeada de llamas.

—¿Crees que será el mismo Eugene?

—No lo sé, pero si es él, debemos estar alerta.

—¿Crees que serán turistas esos dos hombres que buscaban transporte al islote?

—Pueden ser turistas, o puede ser alguien interesado en ir a La Fortaleza pero, no sé, es algo confuso. Si fuese alguien de la Iniciativa, no preguntaría cómo llegar hasta allí.

—Quizá no seamos los únicos que andamos detrás de Asclepio.

—Quizá, Leo— Martín se quedó pensativo mientras se aproximaban a las grandes paredes de la abadía.

48

La Posada de las Mareas era una fonda de estilo medieval que por su descuidado aspecto no parecía recibir muchos turistas. El polvo parecía ser su único cliente incondicional. Aunque el pensamiento Eric se aproximaba más a la idea de tratarse únicamente de una tapadera para uso de la Iniciativa en sus viajes a La Fortaleza y que nunca tenía sus puertas abiertas a los miles de curiosos que visitaban el Mont Saint Michel durante todo el año.

Trevier se afanaba en cerrar la puerta de entrada que había reventado momentos antes para entrar a la fuerza a la posada. Finalmente desistió y la dejó entreabierta. Eric y el loco Eugene habían bajado las escaleras que había tras el mostrador y le esperaban en un pequeño sótano donde Eugene apilaba todo tipo de conservas, garrafas de agua mineral y otros alimentos.

—Todo esto es para La Fortaleza, ¿verdad?—preguntó Eric a un temeroso Eugene quien permanecía sentado sobre una caja de madera.

—Sí, esta es la comida que tienen para los próximos dos meses.

—¿Cuánta gente hay allí?—Eric estaba comenzando con su interrogatorio.

—No lo sé a ciencia cierta, pero al menos diez personas.

—¿Cuántos van armados?

—¿Armados?—se rió Eugene—. Todos, es obvio. No creo que se trate de gente  que esté acostumbrada a dialogar.

—El hombre de la cicatriz, Goodrich, ¿está allí?

—Sí, y no sé qué tipo de visita pensáis hacerles, pero yo de vosotros me andaba con mucho ojo con ese tipo.

—Que no se cruce en mi camino porque es hombre muerto—dijo con rabia Trevier recordando que fue él quien mató a su compañero Blanc.

—¿Cuándo llegó a La Fortaleza?

—¿Quién? ¿Goodrich? Llegaron anoche...

—¿Llegaron? Ël y quién más...

—¡Joder!—maldijo Eugene—. Cuándo aprenderé a tener esta puta boca cerrada.

—¿Quién más Eugene?—Eric estaba empezando a endurecer el tono.

—No sé quién era, no la había visto nunca. Era una mujer, muy bonita, por cierto, tenía el pelo rojo como el atardecer.

—Nora—dijo en voz alta Eric.

—Volvió a por ella—confirmó Trevier.

—Se acabaron las buenas palabras—dijo Eric mientras Trevier se aproximaba hasta “el loco Eugene”—. ¿A cuanta gente inocente has ayudado a trasladar a La Fortaleza?

—No sé de qué me hablas, por aquí sólo pasan de vez en cuando sus perros guardianes.

—¿Ah, si?, cómo explicas entonces la chica de anoche.

—Sería una amiga de Goodrich.—Eugene se sonrió al ver que ese era un punto débil del inspector—. Ya sabes, una buena noche de placer no le amarga a nadie, ni tan siquiera a ese salvaje.

—¡No juegues con nosotros!—Trevier se abalanzó sobre Eugene y le cogió de la chaqueta vapuleandolo como a un muñeco. Pero entonces sucedió algo que no había previsto. Con un rápido movimiento Eugene se safó de su agarre y sin darle tiempo a Trevier a reaccionar se situó a su espalda haciendo una especie de llave, inmovilizando uno de sus brazos y situando un enorme cuchillo, que tenía escondido en la chaqueta, en el cuello del agente.

—¡No hagas ninguna tontería Eugene!—Eric sacó su arma y apuntó a Eugene, no le temblaba el pulso.

—¡Dejadme en paz, putos cuervos!—gritó fuera de sí Eugene—. ¡Odio a los policías casi tanto como a las ratas de esta isla!

—¡Dispara, Eric!—gritaba con voz ahogada Trevier— ¡Dispara!

—Eugene, escucha atentamente—Eric puso voz conciliadora—. Si colaboras con nosotros puedo hacer que no te condenen, puedo hacer que te traten como informador de la policía.

—¿Seguro?—dijo irónico Eugene—. Y quién te lo va a permitir...¿el jefe Delise? Ese hijo de puta está tan metido en esto como yo, créeme, antes preferirá vernos a los tres muertos para cubrirse las espaldas.

—¿Qué quieres decir...?

—Delise forma parte de la Iniciativa desde antes de que tú nacieras ¿Cómo crees si no que llegan hasta aquí todas esas almas desamparadas ante los ojos indiferentes de la policía?

—Eugene, yo te protegeré si colaboras con nosotros, ni tan siquiera Delise podrá hacernos nada, confía en mí.

Eric procuraba sonar creíble intentando no demostrar su preocupación por lo que Eugene acababa de desvelar.

De pronto una voz se escuchó de entre las sombras:

—No sabes cuánto me alegro de volver a verte Eugene.

Martín apareció sigiloso por detrás de las estanterías que había a la espalda de Eugene, mientras presionaba con el cañón de su pistola la cabeza del hombre.

Eric no supo por un instante qué hacer, no sabía quién era ese hombre. Pero a pesar de tener un francés excelente pudo advertir un acento que le resultaba familiar, era parecido al de Nora.

—Suelta el cuchillo lentamente si no quieres que tus sesos acaben esparcidos por todos lados—Eugene sopesó la situación en la que se hallaba e hizo lo que Martín le ordenó.

—¡Hijo de puta!—exclamó Trevier mientras intentaba recuperar el aliento.

—Ayúdame a atarlo con esta cuerda—Se dirigió Martín a un precavido Eric, quien finalmente se aproximó hasta ellos para ayudar a Martín e inmovilizar a Eugene.

—¿Quién eres?—preguntó Eric a Martín.

—Bueno, esa es la misma pregunta que debería haceros yo a vosotros.

Martín observó el aspecto de aquel hombre. Era un tipo apuesto, mantenía una distancia prudencial con él, de precaución, su experiencia le hacía pensar que pudiera tratarse de un policía, pero aún así no podía saberlo sin arriesgarse.

—Quiero pensar que si Eugene es vuestro enemigo, nosotros no podemos ser más que amigos. Me llamo Martín Méndez, inspector de la jefatura de policía de España.

—Inspector Monaghan, de la gendarmería francesa—Ambos hombres se estrecharon la mano.

—¿Tú?—Se dirigió Eugene a Martín con la misma  expresión en la cara de quien acaba de ver a un fantasma—. Tú deberías estar muerto.

—La próxima vez, deberías revisar bien las cuerdas antes de irte corriendo.

—¿Quién es él?—preguntó Trevier desconfiado mientras señalaba a la puerta

—Leo, acércate—dijo Martín en castellano.

—Tranquilo Martín, podéis continuar hablando en francés. Mi nombre es Leo—dijo hablando la lengua gala con un acento aún mejor que el de Martín, quien se quedó impresionado al oírlo.

—Hola, Leo. Él es el oficial Jean Trevier y yo soy el inspector Monaghan.

—Disculpe inspector, pero ¿ha dicho Monaghan? ¿Eric Monaghan?

—Sí, así es—respondió extrañado Eric.

—Nora me ha hablado de usted.

—Él es el inspector francés del que me hablaste, entonces. Parece que hemos tenido suerte al encontrarnos—aportó Martín.

—Pero, no entiendo. ¿Cómo habéis llegado hasta aquí?, y… ¿Por qué huyó Nora?

—Para ponerme sobre avisode que Goodrich venía a por mí—respondió Leo.

—Un momento, yo se cómo hemos llegado nosotros hasta aquí, pero, ¿cómo lo habéis hecho vosotros?—preguntó Martín.

—Seguimos el rastro de Lukas Goodrich, pero Eugene nos ha informado muy gustosamente de que no vino solo anoche, Nora lo acompañaba.

—¡Está bien entonces!—exclamó Leo—¿Dónde está? ¿Dónde?—Agarró al loco Eugene de la solapa de manera descontrolada.

—Tranquilo—Trevier apartó a Leo intentando tranquilizarlo—. Eso ya lo intenté yo.

—Están en La Fortaleza.

—Y entiendo que Eugene nos llevará hasta allí—comentó Martín.

—Aún no hemos hablado del tema, nos disponíamos a hacerlo cuando Eugene tuvo la idea equivocada de enfrentarse a nosotros—Eric miró a Eugene.

—¡No os diré nada, malditos cerdos!—protestó el intranquilo hombre.

—Antes de nada me gustaría oír vuestra historia, tengo muchos cabos sueltos…, seguís sin contarme qué os ha hecho llegar hasta aquí.

—Entonces será mejor que te sientes, inspector Monaghan, porque esta historia bien merecería una novela—dijo Martín—. Mientras, demos tiempo a Eugene para que recapacite o para que se disponga a sufrir…

49

Después de una noche llena de revelaciones, informaciones y sentimientos, Nora y Carla intentaban descansar arropadas por la fría humedad de la cueva que en realidad era su cárcel. Pero una de las dos mujeres no logró conciliar el sueño, a cada momento que cerraban los ojos, se aparecía ante ellas un posible futuro que jamás hubieran imaginado.

—¡No!—Nora se incorporó sobresaltada.

—Tranquila, Nora—dijo Carla al despertarse con el grito de su amiga—. Estabas soñando.

—Pero, parecía tan real...

—Sólo era una pesadilla.

—Era Leo. Ese doctor, Asclepio, le inyectaba el virus, y luego...

—Ya sé lo que viene luego, lo he visto con mis propios ojos, pero tranquila, Leo está a salvo.

Carla se quedó pensativa con gesto de preocupación, lo que hizo que Nora reaccionara inmediatamente.

—Seguro que Sam aparecerá por esas escaleras sano y salvo.

—Sabes tan bien como yo que las probabilidades de que suceda eso son mínimas. Ese monstruo que dice ser mi padre ya le habrá metido ese virus que me has contado, Sapphirus, en sus venas. Ya será demasiado tarde.

—No debemos perder la esperanza, Carla.

—Lo sé, ojalá Leo y Martín puedan encontrar la ayuda necesaria para sacarnos de aquí.

Nora puso un gesto de rabia mientras apretaba las manos entre sí.

—¿Qué sucede?—preguntó Carla.

—No debí marcharme de esa manera de París.

—Lo hiciste por ayudar a Leo.

—Sí, pero no me refiero a eso—Nora echó la cabeza atrás hasta apoyarla en la pared rocosa y húmeda—debí contarle todo a Eric.

—¿El inspector que te salvó?

—Sí, él seguro que nos hubiera ayudado.

—Pero dijiste que no nos podíamos fiar ni tan siquiera de la policía, que hay mucha gente metida en esto.

—Sí, pero él no es corrupto, estoy segura, no parecía de ese tipo de personas.

—Vaya, cualquiera que te oyera hablar pensaría que sientes algo por ese inspector.

—No es eso. No me entiendes.

—Pues ayúdame a entenderte.

—Es un hombre muy atractivo, pero no vi en sus ojos esa mirada de atracción, ni deseo, ni nada parecido. Era una especie de deber de protección, era como si le debiera algo al mundo y lo estuviera intentando enmendar conmigo.

—¿Qué es? ¿Una especie de ángel salvador de mujeres?

—Sí, algo así, y ahora pienso que perdimos la oportunidad de que nos ayudara.

—Confiemos en Leo y Martín.

—Confío en ellos, pero lo peor es que también temo por ellos, temo por Leo.

—Todo esto es culpa mía.

—No digas eso Carla, ya sabes lo que decíamos de pequeños...

—Sí. Uno para todos...

—Y todos para uno.

50

Sam abrió los ojos. Estaba desorientado. El techo blanco y esas luces fluorescentes le hacían pensar que todo había sido un sueño. Ya no estaba entre las paredes rocosas de aquel lugar del infierno. Tenía una extraña sensación en el cuerpo, era como si acabara de cruzar de nuevo el desierto que les llevó hasta el campo de refugiados de Burkina Faso. Las piernas las sentía entumecidas, notaba una lenta reacción desde que su cerebro daba la orden de moverlas hasta que estas efectivamente lo hacían. Giró la cabeza y vio instrumental quirúrgico sobre una mesa de color blanco. Todo era blanco. Las paredes, el techo, los muebles, la camilla en la que estaba tumbado; incluso la puerta que estaba enfrente de él. No había nadie más en la sala. Pensó que debía estar en un hospital, recuperándose de las torturas a las que había sido sometido. No recordaba cómo había llegado hasta allí, ni cuándo cesaron dichas torturas. "Debí perder el conocimiento", pensó mientras intentaba incorporarse. Pero al igual que sus piernas el resto del cuerpo se resistía a seguir las instrucciones de su cerebro. Fue entonces cuando se abrió la puerta.

—¡Buenos días, princesa!—se burló Philip mientras mostraba la más amplia de sus sonrisas.

Sam reconoció aquel rostro al instante. Era el más alto de los dos mercenarios de vidas humanas que le apresaron en el campo de refugiados. Aquella imagen le devolvió de nuevo a la realidad que no quería ver con sus ojos. Su cuerpo aún seguía sin responder a sus impulsos, la boca le salivaba de manera abundante, la rabia le ardía por dentro.

—No te molestes, son los efectos del sedante, era la única forma de que pudieras descansar después del duro día de ayer.

Sam comenzaba a recordar a medida que Philip hablaba .

—El jefe está contento contigo, deberías estar orgulloso, son muchos los que han pasado por aquí, la mitad no sobrevive a las pruebas de resistencia.

—Querrás decir torturas—la voz de Sam sonaba agotada.

—Haré como que no te he oído. De la otra mitad restante—continuó Philip—, nadie hasta hoy había respondido a los estímulos como tú. Algunos lloraban de dolor y se derrumbaban al finalizar con convulsiones irrefrenables, otros vomitaban hasta llegar a deshidratarse. En definitiva, sólo unos pocos han llegado a probar a Sapphirus en sus venas y ninguno de ellos ha sobrevivido, a pesar de lo avanzado que está el antídoto. Pero Asclepio cree que tú sí lo harás, que serás el complemento perfecto para Sapphirus, después de tantos años... ¿Quieres saber que creo yo?

Philip se acercó hasta la camilla donde estaba tendido Sam e inclinándose hasta situar la boca cerca de su oído le susurró:

—Yo creo que vas a morir como todos los demás, como la mierda que eres...

Entonces como si de un relámpago se tratase , una barra de hierro oxidado se incrustó velozmente en la sien de Philip. En el otro extremo de la barra, la mano fuerte de Sam la agarraba firmemente. Mientras Philip estaba concentrado en su oratoria Sam, tras comprobar que  los efectos del sedante en su cuerpo estaban cesando, había descolgado el brazo por el lateral de la camilla y había logrado desenroscar la barra que hacía de palanca para inclinar el cabecero de la camilla. Sin soltar el hierro que mantenía en posición erguida la sangrante cabeza de Philip, se aproximó a su rostro y mirando a sus ojos muertos le susurró unas palabras familiares:

—Creo que vas a morir como la mierda que eres...

Sam soltó la barra de hierro haciendo caer el cuerpo inerte de Philip al suelo. Aún sentía las extremidades entumecidas, pero poco a poco iba recobrando el control sobre su cuerpo. Se levantó de la camilla, abrió un armario metálico que había a su derecha, y cogió uno de los uniformes blancos que allí había. Tras cambiarse el atuendo  pensó rápido en las opciones que tenía en ese momento. Vio el juego de llaves que pendía del cinturón de Philip y se agachó para cogerlo, haciéndose también con el arma que llevaba en el mismo cinturón.

Sam se apresuró entonces a salir de aquel cuarto. Sabía cuál era el primer lugar donde debía ir. Abrió con cautela la puerta y asomando la cabeza de forma rápida para asegurarse de que no había nadie más por la galería, salió corriendo en dirección a las escaleras que llevaban a la planta más baja que no era otra que la cueva donde se encontraban las celdas. La galería presentaba el aspecto del pasillo de un hospital. Si no fuera por las paredes rocosas nadía podría negar que estaban en algún centro sanitario.

Los movimientos de su cuerpo parecían los de un niño que estuviera aprendiendo a caminar. Era como si tuviera plomo en los pies. Sam llegó, no sin dificultad, hasta las escaleras de piedra. Eran unas interminables escaleras en forma de caracol en las que sus paredes lloraban agua, fruto de la profundidad en la que se encontraban y de la alta humedad. A medida que bajaba se iba perdiendo la luz que provenía de la galería superior y se empezaba a vislumbrar la débil luz amarilla del farol que había a mitad del tramo, pendiendo de la pared izquierda. Sam se apoyaba en ambas paredes para ayudarse a bajar sin temor a caer rodando debido a la anarquía que mostraban sus extremidades en esos momentos. Cogió el farol al pasar a su altura y lo descolgó llevándoselo consigo hasta que por fin llegó hasta las celdas.

Carla permanecía expectante pensando quien podría ser el que apareciera por las escaleras con ese andar torpe que estaban escuchando en silencio ella y Nora.

Cuando vieron aparecer el farol en primera instancia seguido de un hombre de una gran envergadura pensaron en un primer instante que se trataba de Goodrich. Al principio Carla no pudo reconocer a Sam debido a que la luz del farol le impedía poder mirar hacia su rostro, y su indumentaria era como la que vestían Asclepio y algunos de sus perros.

—¿Qué pasa? ¿No te alegras de verme?

—¡Sam!—exclamó Carla al reconocer su voz—. ¡Estas vivo!

—Sí, aún no sé cómo, pero aquí estoy. Aunque ya habrá tiempo de analizarlo, no debemos perder tiempo. Debemos irnos de aquí antes de que descubran que me he fugado.

Sam sacó las llaves que le había arrebatado a Philip y al segundo intento abrió la celda de Carla, que sin pensarlo dos veces abrazó fuerte el cuerpo del maliense.

—Abre ahora la celda de Nora—dijo Carla.

—¿Nora?—Sam no se había percatado de que en la celda de enfrente había una preciosa mujer de pelo anaranjado y piel blanca como la porcelana.

—Hola, Sam—dijo Nora, quien había permanecido callada a consecuencia del terror que le invadió el pensar que quién apareciera con el farol pudiera ser Goodrich—. Carla me ha hablado mucho de ti.

—¿Tú eres entonces quien nos iba a sacar de aquí? Y vuestro otro amigo...—Sam tenía miedo de continuar por si fueran malas noticias lo que fuera a oír.

—Leo está bien, vendrá con el inspector Martín Méndez y con la memoria que ellos buscan.

—Y acabarán metidos en la boca del lobo como  todos nosotros. Esta gente no negocia, debemos marcharnos ya —Sam abrió la celda de Nora que se fundió en un fuerte abrazo con Carla.

—¿Y ahora qué?—preguntó Carla.

—Todas estas galerías parecen ser subterráneas, y por la humedad que hay en sus paredes debemos estar cerca del mar, pero no lo sé seguro—dijo Sam mientras pasaba la mano por una de las paredes.

—Goodrich...—Dijo Nora con gesto pensativo—. Él me metió en el maletero de su coche con los ojos vendados. Yo me concentraba en la música de la radio para no perder los nervios. Han sido muchas horas de viaje desde Madrid. Un tiempo antes de bajarnos del coche pude escuchar que ofrecían el parte meteorológico de Baja Normadía, por tanto sí es probable que estemos en la costa del norte de Francia.

—Sea donde sea que estemos hay que salir de aquí...—De pronto Sam hizo un gesto de dolor mientras se llevaba la mano al hombro izquierdo.

—¿Estás bien Sam?—preguntó Carla.

—Sí, no tepreocupes por mí—respondió mientras sacaba la pistola de la cintura de sus pantalones donde la tenía escondida asiéndola con la mano derecha en posición de defensa.

—¿De dónde has sacado eso?

—Es de uno de los guardias.

—Y ese guardia ahora está...

—Muerto, como lo estaremos nosotros si no nos movemos ya. Seguidme.

Sam inició el ascenso por las escaleras que les llevarían hasta la primera planta en la que se encontraba la enfermería donde yacía el cuerpo de Philip. Atravesaron la galería de la primera planta velozmente, hasta llegar a las escaleras de piedra en forma de caracol que había al fondo de la misma. Las paredes se estrechaban entre sí, sólo podían ascender de uno en uno. Sam subía cada escalón con máximo sigilo, no quería hacer ningún tipo de ruido. No sabía qué podría encontrar en la siguiente galería a la que ascendían. Cuando por fin hubo llegado al último escalón se agachó y apoyando la espalda contra la pared, hizo un gesto para que sus compañeras de fuga mantuvieran silencio. Sam se asomó con cuidado de no ser visto. La galería estaba compuesta por cuatro puertas en el lado izquierdo y una sola puerta más, de mayor tamaño que las otras, en el lado derecho. En mitad del recorrido se apreciaban otras escaleras como las que acababan de subir. El pasillo ofrecía un aspecto inquietante con sus luces blancas parpadeantes consecuencia de algunos tubos defectuosos. Sam se decidió y lentamente comenzó a avanzar por el pasillo en dirección a las siguientes escaleras. Carla y Nora no se separaban de su sombra un solo centímetro.

Los tres avanzaban de manera pausada, silenciosamente, Nora podía escuchar el latido del corazón de Sam y la respiración de Carla, que estaba a su espalda. De repente Sam se paró y se puso en posición de alerta con el arma apuntando al frente. Se oyeron pasos. Provenían de las escaleras a las que ellos iban dirigidos. Un instante después aparecía Asclepio, provocando un vuelco en el corazón de los tres. Sam tuvo que tragar saliva antes de decidir quedarse inmóvil, ya que el doctor no miró en ningún instante hacia ellos, dándoles la espalda y dirigiéndose hacia el fondo de la interminable galería. Ninguno de los tres se movió. A Carla incluso se le olvidó respirar por un instante. Estaban expectantes a los movimientos de Asclepio, que se detuvo ante la puerta del fondo, la abrió con sumo cuidado y se quedó impertérrito en el marco de la misma, como si estuviera observando en silencio el interior de la habitación. Pasaron unos segundos y la situación continuaba siendo la misma.

—Ahora, Sam...—susurró Nora al maliense para que este saliera de su estado de ensimismamiento y aprovechara para continuar hacia las escaleras.

Paso a paso, despacio, muy despacio, sin apenas hacer un mínimo ruido, avanzaron hacia las escaleras que les llevarían hasta el siguiente nivel. Siempre con la inquietante imagen de la espalda de Asclepio al frente, al fondo de la galería, entre destellos parpadeantes, con la luz de la habitación ante la que se encontraba inmóvil observando su interior.

Nora apretó con dos de sus dedos la espalda de Sam queriendo trasmitirle que acelerara el paso ante la proximidad de las escaleras. El hombre captó su intención y caminó más rápido mientras en su cabeza sólo había un pensamiento: "Sería tan fácil matarlo ahora...". Al fin llegaron a las ansiadas escaleras sin que el supuesto padre de Carla pudiera verlos.

Las escaleras volvían a estar en forma de caracol, con las paredes tan juntas que impedían que pasaran dos personas a la vez. Sam continuó ascendiendo, volviendo a repetirse la misma situación que antes aunque esta vez había algo diferente. Lo siguiente con lo que se encontraron no era otra galería alargada sino un espacio más abierto, con cuatro paredes que formaban un rectángulo con un foco que pendía de los casi cuatro metros a los que se encontraba el techo de piedra rocosa; la misma que formaban las paredes y de similar aspecto a las que los acompañaron en las celdas donde estuvieron encerrados. Pero había algo muy extraño en esa especie de cueva, no había ninguna puerta.

—Parece que todo forma parte de una cueva—dijo Carla asomándose entre Sam y Nora.

—Y toda cueva tiene una entrada, pero no siempre una salida...—añadió Nora.

—Sí, pero si este es el punto más alto de la cueva podría existir una salida, ¿no?—dedujo Carla.

—O al menos una entrada que nos pudiera servir a nosotros de salida—manifestó Nora.

Los tres fugitivos aún se mantenían agachados en los últimos escalones, sin salir al habitáculo.

—Asclepio vino de ésta dirección, por lo tanto tiene que haber alguna puerta.—Sam se había mantenido callado y pensativo hasta ese momento—. Ahí está lo que buscamos.

Las dos mujeres miraron hacía donde Sam estaba señalando. En la pared de enfrente había unas escaleras de metal que pasaban inadvertidas, mimetizándose con la oscura roca, y que ascendían hasta una trampilla que se encontraba en lo alto de la cueva como si de la escotilla de un submarino se tratase.

—Entonces ya sabemos que hay dos salidas, porque yo no bajé esas escaleras con Goodrich—aportó Nora.

—Si es que verdaderamente esas escaleras son una escapatoria de esta maldita cueva—objetó Carla

—Sólo hay una forma de comprobarlo.

Sam decidió por fin salir y avanzar rápidamente hacia las escaleras atravesando la gran cavidad. Sin pensarlo dos veces comenzó a ascender, usando pies y manos a una velocidad endiablada.

—Vamos, Carla—Nora instó a su amiga a que siguiera los pasos de Sam, quien estaba llegando a la trampilla en ese instante.

—¿Qué hay Sam?—preguntó impaciente Carla.

—No logro abrirla.

La voz de Sam sonó ahogada debido a la fuerza que hacía para intentar abrir la escotilla. Por fin pareció ceder a la presión y sonó como si aquello no hubiera sido abierto en mucho tiempo. Sam empujó entonces con potencia hacia arriba abriéndose la trampilla y dejando paso a un abundante reguero de agua que caía con violencia.

—¿Qué ves?—Ahora era Nora quien entornaba los ojos para que el agua no la molestase,  mientras intentaba mirar hacia arriba.

—¡Rápido, subid!

Sam ascendió con celeridad los pocos peldaños que le restaban y salió al exterior. Seguidamente lo hicieron Nora y Carla, quienes sintieron como el agua fría las empapaba de pies a cabeza.

—¿Dónde estamos?—Nora miraba a izquierda y a derecha buscando algún tipo de referencia que le ayudase a situarse.

—No lo sé, pero hay que alejarse de aquí.—Sam se apresuró a cerrar la escotilla—. No tardarán en buscarnos.

Sam giró sobre sí mismo buscando que hubiera alguna cámara de vigilancia, y efectivamente, entre la vegetación, pudo ver una especie de mecanismo que se movía de izquierda a derecha, haciendo un barrido al perímetro que rodeaba la entrada a la cueva.

—¡Joder! ¿Es una cámara?—Carla se percató al igual que Sam de su presencia.

—Moveos hacia la derecha, despacio, creo que no nos ha captado.

Sam se movía en la misma dirección que lo hacía la cámara intentando no entrar en el ángulo de visión de la misma, hasta ver que ésta paraba y volvía a hacer el mismo recorrido hacia la dirección contraria.

La lluvia era copiosa, se movía lateralmente con violencia debido a las fuertes rachas de viento que azotaban sin piedad. Miraron a su alrededor pero sólo encontraban vegetación y roca, debían buscar un punto más alto para poder obtener una mejor visión del entorno. Eso fue lo que debió pensar Sam cuando observó a sus espaldas que la roca ascendía queriendo acariciar las sombrías nubes.

—Subamos hacia lo alto de la roca—propuso Sam.

—Buena idea, así podremos ver mejor hacia dónde movernos, si es que esta maldita tormenta nos lo permite.

Nora sentía que la ropa se le pegaba al cuerpo. Entonces miró a su amiga, sentada sobre una roca, y viéndola en aquella situación, con la ropa mojada, fue cuando se dio cuenta de que estaba muy delgada y con aspecto débil. Habían sido muchos días ahí dentro y eso le estaba pasando factura. Se aproximó a ella y tendiéndole la mano la ayudó a levantarse para reanudar el camino.

—No me separaré de ti Carla, lo vamos a lograr—prometió a su amiga.

Carla correspondió las palabras de Nora con una leve sonrisa y avanzó con ella en dirección a Sam quien ya había emprendido el ascenso por la roca que se levantaba unos metros más adelante. Sam trepaba como si de un coyote se tratase. Carla y Nora hicieron lo propio, sirviéndose también de las manos para aferrarse como podían a la roca mojada y resbaladiza. Nora miró hacia arriba y pudo ver cómo el maliense estaba a punto de coronar la cima del peñasco. Carla sacó fuerzas de donde no las tenía para no quedarse rezagada; su amiga estaba constantemente pendiente de ella, si había un tramo más complicado de escalar Nora se esperaba y la ayudaba a superarlo. Realmente Carla se sentía agotada, habían sido demasiados días sin luz, sin orientación más que la que ella misma se organizó en su cabeza para no perder el sentido de la realidad. Miró hacia arriba y observó que Nora estaba siendo ayudada por Sam para poder superar la última pared antes de llegar a la cima. La intensa lluvia y la oscuridad de las nubes de color del hollín hacían que Sam pareciera un camaleón camuflado. Carla llegó al fin al último obstáculo y agarró fuertemente la mano de Sam que se la tendía desde lo alto de la roca. Sintió que su mano grande la apretaba y elevaba todo su peso como si de un muñeco de trapo se tratase. Ya en lo alto del peñasco los tres fugitivos otearon el horizonte en busca de una salida.

—¡Estamos en una isla!—exclamó Carla para poder ser oída debido al tremendo ruido provocado por el vendaval que azotaba la bahía.

—¡Es diminuta!—exclamó Nora—. ¡Debería haber algún muelle por pequeño que fuese!

Sam no paraba de dar vueltas, buscaba por todas direcciones, quería encontrar algo que les diese un halo de esperanza. Pero la tormenta hacía que apenas se pudiera divisar el horizonte. No lograban ver  ninguna costa en la lejanía, o algún punto hacia el que pudieran dirigirse, aunque no supieran aún cómo hacerlo. Sam observó en dirección a la escotilla por la que salieron de la cueva y pudo diferenciar lo que parecían las ruinas de una vieja construcción. La trampilla estaba en mitad de lo que algún día fue una casa, grande, muy grande.

—¡Mirad allí!—gritó Carla entusiasmada mientras señalaba con una de sus manos en una dirección a sus espaldas—. ¡¿Qué es aquello?!

—Esa silueta...—Nora hablaba en voz alta para sí misma— me es familiar.

—¡Parece otra isla!—Sam vio claro hacia dónde debían huir.

—Estamos en el norte de Francia, es lo único claro que tengo.—Nora seguía hablando sola, sin que nadie pudiera oírla—. Parece una isla pequeña, no tanto como esta, con esa torre en mitad de ella... ¡¡Claro!!

—¿Qué es Nora?—preguntó impaciente Carla.

—¡Es el Mont Saint Michel!

—¡Claro!—La cara de Carla era de completa alegría— ¡Debemos estar entonces en algún islote dentro de su bahía!

—Pero... es tan ilógico, no tiene sentido...—Nora hablaba con un tono de voz tan débil que nadie más que ella podía escucharla—. ¿Cómo puede estar este infierno a tan poca distancia de miles de turistas y nadie haberse percatado nunca de ello?

—Es como salido de un sueño.—Sam estaba impresionado por la silueta del monte, con los tejados de las casas de la aldea en la parte baja y las numerosas torretas de la abadía en lo alto de la isla, coronando la torre principal de la misma—. ¿ Qué es exactamente?

—En su tiempo fue una abadía de monjes benedictinos, ahora es uno de los monumentos más famosos de toda Francia—Carla albergaba la esperanza de poder salir de allí por fin.

—Las dos islas deben estar comunicadas de alguna forma.

—¡¿Cómo dices Nora!?

—¡Tiene que existir algún tipo de pasadizo que comunique a ambas islas!—La lluvia era cada vez mas intensa y el viento imposibilitaba cualquier forma de comunicación entre ellos.

—¡Resguardémonos allí!—Sam corrió hacia un grupo de rocas en las que la erosión del aire se había encargado de formar caprichosamente lo que parecía una especie de pequeña cavidad.

—Creo que Nora tiene razón, no pudieron traernos atravesando la bahía, no sería lo más práctico teniendo en cuenta que nos trajeron en estado inconsciente.

—Pudieron traernos desde otro punto, no necesariamente desde Saint Michel.

—Es el punto más cercano. —Nora recordó el viaje que junto a su madre y sus tíos hizo cuando no era más que una adolescente—. La bahía rodea por completo a la isla principal y a los pocos islotes que había cercanos, pero, algo me dice que deben estar comunicadas entre sí.

—Parecelo más lógico.—Sam se unió a la deducción de Nora—. La escotilla por la que hemos salido de la cueva, estaba rodeada de viejos muros, lo que pudo ser un monasterio, una fortaleza o algún otro tipo de construcción antigua, tiene lógica que ambas construcciones se comunicasen entre sí.

—Sería la mejor forma de comprender cómo logran introducir a la gente en esas celdas sin que nadie pueda verlo.—Carla pensó entonces en lo peor—. ¿Significa eso que debemos volver ahí dentro en busca de ese pasadizo o lo que quiera que sea?

—Entrar allí de nuevo sería un suicidio—dijo Sam.

—Al igual que lo sería intentar atravesar la bahía  en mitad de esta tormenta.—Nora pensó entonces en Leo—. Sólo podemos confiar en que Leo y Martín hayan llamado a la caballería y nos saquen de aquí.

—Confiemos en ello—deseó Carla.

—Entonces mantengamos los ojos bien abiertos, me temo que no tardarán en empezar a buscarnos por toda la isla.

—Quizá nos encuentren antes y nos saquen de aquí.

—Quizá ellos nos encuentren antes y se queden con nuestras almas para siempre.

Las palabras de Sam sonaron tenebrosas. Nora y Carla se miraron y comprendieron que él estuvo muy cerca de que Sapphirus se adueñara de su alma y de su cuerpo.

—Quizá sea el mejor momento para rezar por primera vez—dijo Nora mientras agarraba fuerte la mano de Carla sin quitar ojo de la majestuosa silueta de la abadía.

51

Podría caminar por las galerías de La Fortaleza con los ojos cerrados. Había sido su casa desde que tenía uso de razón, aunque bien es cierto que no recordaba nada de su vida anterior. Pero ahora caminaba por entre las paredes rocosas como un extraño. Ya no sentía que pertenecía a todo aquello, algo estaba pidiendo a gritos salir de su interior. Goodrich sólo quería huir, empezar una nueva vida, y nadie, ni Asclepio ni su maldita medicina de la que dependía que siguiera respirando cada nuevo día, lo pararían.

—Cómo algo tan insignificante puede agarrarte fuerte por las pelotas hasta el punto de depender tu vida de ello.

Goodrich hablaba solo delante del espejo que había sobre el lavabo de su habitación. Hablaba con su reflejo, mientras observaba la palma de su mano que sostenía la pequeña pipeta que contenía su dosis diaria de medicina. Abrió el extremo e ingirió su contenido. No había día que no pensase en dejar de tomar ese maldito fármaco, en dejar en manos del destino su futuro, pero siempre venían a su cabeza las palabras que un día le dijera Asclepio: "Nunca debes dejar de tomar esta medicina, diariamente Lukas, si no tu vida se extinguirá en menos de veinticuatro horas". Es por eso que Goodrich no se atrevió jamás a dejar de tomarla. Lo que nunca le comentó Asclepio fueron sus efectos secundarios. Desde que comenzó a tomar las medicina, la pigmentación de su piel se palideció hasta volverse tan blanca que hacía que sus cicatrices resaltaran aún más en su rostro. No sólo la piel perdió su tonalidad natural, también lo hizo su pelo, volviéndose completamente blanco.

Lukas se contemplaba ante el espejo. Sabía que su aspecto atemorizaba a la gente, siempre se había valido de ello para ejecutar los trabajos que le encargaba Asclepio, siempre se había sentido como alguien poderoso. Pero estaba cansado de que todos le temieran, quería que la gente le respetase, sí, pero no quería que fuese miedo lo que sintieran. A pesar de todo Goodrich estaba dispuesto a terminar el trabajo que Asclepio le había prometido sería el último. Pronto llegarían el amigo de Nora y aquel inspector español, y no le temblaría el pulso para acabar con todo y poder ser libre al fin.

—Te ves bien Lukas, la medicina todavía sigue haciendo que seas una persona fuerte y saludable—Asclepio observaba a Goodrich desde la puerta del cuarto.

—¿Saludable?, querrás decir condenado de por vida.

—Recuerda que es la única forma de que sigas con vida.

—Lo recuerdo todos y cada uno de los días de mi maldita vida.

—Parece que estés molesto, no creo que tenga que decirte que gracias a mí estás hoy aquí, a las puertas de tu ansiada libertad.

—Creo que todos estos años te he servido lo suficientemente bien como para dar por saldada mi deuda.

—Relájate Lukas, te veo algo tenso, ya te dije que cuando finalices este último trabajo puedes hacer con tu vida lo que te plazca.

—Cuento con tu palabra.

—Además, no debes preocuparte por mí—dijo con sarcasmo Asclepio—.Ya tengo a tu relevo. Acompáñame, quiero que lo conozcas, es realmente un portento físico, me recuerda mucho a ti.

—No tengo ningún interés en conocer a tus nuevos perros.

—No es una opción que te doy, es una orden. Aún me perteneces Lukas, no lo olvides.

Goodrich sintió el sabor de la sangre en el interior de su boca, era la rabia que manifestaba apretando fuerte los dientes.

Los dos hombres salieron del cuarto de Goodrich y caminaron por la fría y húmeda galería. Pasaron frente a la sala de vigilancia en la que se encontraban tres hombres armados observando las numerosas pantallas de televisión que ofrecían imágenes del exterior del islote y de los accesos a La Fortaleza. Asclepio hizo una breve parada para dar una serie de indicaciones y prosiguieron su camino.

—Les he ordenado vigilar sin descanso las pantallas, quiero ser el primero en conocer la llegada de nuestros dos invitados.

—El temporal es de los más fuertes que recuerdo, si intentan cruzar la bahía dudo que lleguen nunca a su destino.

—Preferiría recuperar la memoria que entregó el traidor de Bauer a Julio.

—Nunca pudiste comprobar si fue Bauer quien estuvo detrás de todo.

—¿Quién si no? Ahora que lo pienso mejor, si esa dichosa memoria pereciera con ellos en el fango de la bahía quedaría igualmente satisfecho.

—¿El fango de la bahía?—Goodrich usó un tono un tanto chulesco—. Estás muy seguro de que si llegan hasta “el loco Eugene” no hablará por los cuatro costados.

—Eugene me sirve desde antes de que tú pisaras este lugar. Sé muybien en quién puedo confiar y en quién no—Goodrich prefirió no responder a aquella insinuación.

Continuaron caminando hasta llegar al final de la galería. Había unas estrechas escaleras de piedra que conducían al segundo sótano en el que se encontraban las salas donde Asclepio realizaba sus experimentos. Goodrich cedió el paso a Asclepio quien bajó primero por las escaleras. El gigante de la cicatriz en el rostro tenía que bajarlas de lado, ya que su estatura no le permitía hacerlo de otra forma. Odiaba esas escaleras, era como si le recordaran cada vez que las usaba que él no pertenecía a ese lugar, que no había espacio para él allí donde los demás parecían sentirse orgullosos de pertenecer a algo que Goodrich cada vez entendía menos.

Cuando llegaron al segundo sótano y abandonaron aquellas angostas escaleras Goodrich respiró aliviado. Pocas cosas había a las que tuviera fobia, pero los espacios reducidos lo incomodaban tanto como cerrar los ojos en sus solitarias noches.

Asclepio se detuvo frente a la puerta en la que había dejado la noche anterior a Sam recuperándose de las pruebas a las que había sido sometido.

—No te pongas celoso cuando lo veas Lukas, no es nada personal.

Asclepio abrió la puerta con una mueca de felicidad en el rostro que no tardó en tornarse en preocupación cuando vio la panorámica que presentaba la sala donde hacía un momento Sam estuvo paralizado por los efectos de los sedantes.

—Tranquilo amo, no estoy celoso.—Goodrich era ahora quien presentaba el gesto de burla que anteriormente le dedicó el propio Asclepio.

—Es imposible que esté vagando por ningún lugar, le administré sedantes como si de un elefante se tratase.

—Pues tu elefante ha huido y muy probablemente haya rescatado a su manada.

—¡Maldita sea!—exclamó Asclepio a la vezque golpeaba la mesa camilla haciendo caer al suelo los utensilios quirúrgicos que reposaban sobre ella—. Cuando encuentre a Philip lo voy a matar.

—Quizá no tengas que hacerlo, parece que tu nuevo perro ya se ha encargado de ello—Goodrich señaló las piernas que asomaban tras la camilla.

—¡No te quedes ahí parado imbécil, comprueba si aún respira!—ordenó Asclepio a Goodrich.

—Está muerto.—Goodrich no hizo ni el más mínimo intento de moverse para comprobar el estado de Philip—. Pero yo no me pondría tan alterado, no es una gran pérdida.

—Ordena que vigilen todos los accesos a La Fortaleza.—Asclepio no hacía caso a los comentarios de su esbirro—. ¡Maldita sea Lukas!, por tu propio bien que ese chico aparezca y con vida, si no no me importará romper el trato que hice contigo—Goodrich cambió el gesto al oír aquellas palabras.

—Lo prometiste...

—Tráeme al chico y serás libre, de lo contrario te pudrirás conmigo en esta condenada isla.

—Será lo último que haga, te lo aseguro.

—Será lo último que hagas por mí, pero lo quiero con vida.

—¿Y qué pasa con las chicas?

—Acaba con ellas de una condenada vez, ya han visto demasiado.

52

Su cabeza intentaba procesar toda la información que estaba recibiendo de forma que las piezas encajasen. Primero fue Leo quien expuso todo lo sucedido desde que recibiese la carta de Carla hasta la desaparición de Nora en manos del monstruo del pelo blanco y la cicatriz en el rostro. Seguidamente Martín expuso la historia desde la creación de la Iniciativa Arcángel San Miguel hasta las últimas noticias que tenía de Asclepio. Eric por fin tenía una amplia visión de lo que hasta entonces era un galimatías en su mente.

—Entonces, si lo he entendido bien—interrumpió Trevier a Martín—, Carla, la principal razón por la que estamos hoy todos aquí, es la hija de su propio raptor, ese tal Asclepio.

—En parte es así, pero realmente fue la muerte de Julio Bonnay la que desencadenó todos estos acontecimientos. Pero la culpa es sólo nuestra, es decir, no entraba en nuestros planes que Leo, Nora y dos agentes franceses acabasen implicados en algo que nosotros mismos debimos frenar hace tiempo.

—Cuando hablas de vosotros, ¿a quién te refieres?—intervino Eric.

—A la Orden de Zeus—dijo Leo anticipándose a Martín—. Son antiguos integrantes de la Iniciativa que han estado intentando frenar las aspiraciones de Asclepio durante años.

—Sin mucho éxito por lo que veo—reprochó Trevier.

—Es complicado para un puñado de personas luchar contra toda una organización ilegal respaldada por el poder y la mismísima policía—Martín se defendió de las insinuaciones de Trevier.

—Cierto, nosotros mismos hemos experimentado la traición de uno de nuestros compañeros a quien la Iniciativa tenía a su merced.

—La única forma de frenarlos es actuar por nuestra cuenta, poniendo en riesgo nuestras vidas, y eso es lo que hemos venido a hacer.

—Yo no he venido a morir, siento no entrar en esos planes, he venidoa por Nora y por Carla—Leo se mostraba impaciente ante el paso de los minutos.

—Según lo que nos habéis contado podrían haber sido decenas los inocentes que han sido víctimas de los experimentos de ese desgraciado.

—Las grabaciones que el doctor Bauer entregó a Julio contenían una veintena de experimentos con personas anónimas. Todas mueren tras ser sometidas a un sufrimiento extremo, pero esas grabaciones sólo se corresponden con los primeros años de sus experimentos—comentó Martín.

—Por tanto no sabemos cuántas más han podido morir a manos de esos hijos de puta.

Trevier se aproximó al "loco Eugene", que permanecía amarrado de manos sentado sobre una de las numerosas cajas de madera que había en el sótano de la posada y situó su cara a un palmo de la del supuesto posadero.

—Comienza a cantar maldito bastardo, condúcenos hasta La Fortaleza o te juro que verás lo que sucede cuando se me agota la paciencia.

—Ya te lo dije, la única manera de llegar hasta La Fortaleza es cruzando la bahía.

—¡Mientes!—Leo estaba nervioso—. Es imposible que toda esa cantidad de personas las trasladen por la bahía. Estamos perdiendo el tiempo intentando razonar con él.

Eric y Martín se miraron y comprendieron que efectivamente era el momento de reaccionar.

—Leo tiene razón—intervino Eric—. Entendiendo que todas esas personas son raptadas y conducidas hasta aquí, es muy probable que lo hagan sedándolos, lo que hace aún más difícil su traslado atravesando el fango de la bahía.

—Eugene, será mejor que hables—Martín sacó su arma y la cargó mientras se aproximaba hasta el rehén.

Estando los cuatro hombres rodeando a Eugene se produjo de repente un ruido a sus espaldas. Provenía de la puerta de la cámara frigorífica que había al fondo de la estancia. Observaron en silencio mientras el portón gris se abría ante ellos, apareciendo dos hombres armados vestidos de negro. El tiempo se paró durante un segundo eterno en el que se produjeron varios cruces de miradas, hasta que uno de los dos hombres de negro alzó el brazo en el que portaba su arma y entonces... el caos.

—¡Leo al suelo!—Martín empujó a un lado a Leo mientras apuntaba a los dos hombres y disparaba su arma en dos ocasiones.

Trevier y Eric dispararon en la misma dirección mientras se desplazaban a un lado, cubriéndose tras una de las numerosas estanterías de metal, respondiendo al ataque lanzado por los dos hombres de negro.

—¡Tira el arma al suelo!—Eric se dirigía al único hombre que permanecía con vida tras caer su compañero en el cruce de disparos.

—¡Nunca!—respondió el hombre—. ¡Tendréis que matarme!

El hombre se cubría tras una enorme caja de madera. Estaba rodeado. A un lado estaban Leo y Martín y al otro Trevier y Eric. No tendría una salida fácil de aquella situación. Respiró hondo y se decidió por desplazarse hacia su izquierda, a la vez que disparaba tras las estanterías. Leo, cerró fuertemente los ojos y sintió cómo Martín, con un movimiento veloz, se interpuso entre el hombre de negro y él mientras disparaba hasta en tres ocasiones. Los dos hombres cayeron al suelo.

—¡Martín!—Leo agarró a Martín y le dio la vuelta. Estaba consciente.

—Estoy bien...—La voz de Martín era de dolor.

—Tienes sangre, Martín.

—No es más que un rasguño—dijo Martín palpándose el brazo izquierdo del que brotaba sangre.

—Te ha alcanzado una bala, estás perdiendo mucha sangre.

—No te preocupes Leo, estoy bien.

—¿Estáis bien?—El inspector Monaghan apareció tras la estantería de metal.

—Sí, estamos bien—se apresuró a contestar Martín.

—Aquí hay uno que no puede decir lo mismo, será mejor que vengáis.

Los tres hombres se acercaron hasta donde estaba Trevier y tras ver a Eugene tendido en el suelo, comprobaron que su suerte no mejoraba.

—Muerto por sus propios compañeros.

—Qué ironía, maldito Eugene, finalmente he sido yo quien ha presenciado tu muerte y no tú la mía—Martín sentía cierta satisfacción.

—Ahora hemos perdido nuestro pasaje a La Fortaleza.

—Quizá no nos haga falta la ayuda de nadie, Trevier.

Los tres policías se giraron y miraron a su espalda.

Leo se encontraba en la entrada a la cámara frigorífica de la que salieron los dos hombres de negro.

—Creo que estos chicos malos nos han mostrado el camino, tenéis que ver esto.

La cámara frigorífica no era tal. No hacía frío en su interior, no había carne congelada, ni ningún otro alimento. No se trataba más que de una tapadera. Cuando entraron en ella comprendieron que su suerte había cambiado en ese instante. Por dentro era como cualquier otra cámara frigorífica, pero al fondo había algo que las demás no tenían. Era otra puerta metálica que Leo ya había abierto y ante la que se encontraba observando la oscura escalera de roca que descendía desde la propia cámara.

—Es un pasadizo secreto.—Leo les explicó lo que ya veían sus compañeros usando las mismas palabras que hubiera utilizado el doctor Bonnay en sus historias de aventuras.

—Parece llevar aquí muchos más años que la cámara frigorífica—dijo Martín asomándose a las escaleras que descendían entre tinieblas.

—Es nuestra puerta de entrada a La Fortaleza—señaló Eric—. Trevier, busca unas linternas, seguro que a nuestro amigo Eugene no le importará que las tomemos prestadas.

Sin dar más explicaciones Leo atravesó la puerta y comenzó a descender las escaleras.

—¡Espera!—gritó el inspector Monaghan—. Tienes que tranquilizar a tu amigo, de lo contrario se lo va a poner muy fácil a los siguientes que vengan—dijo Eric dirigiéndose a Martín.

—Es difícil razonar cuando tu amor de toda la vida está retenido sin saber en qué condiciones, sin saber siquiera si con vida, a tan sólo unos metros de ti.

—Entiendo.

—Las tengo.—Trevier llegó con cuatro linternas entre sus manos—. ¿Y Leo?

—Se ha adelantado, vayamos con él, no debemos separarnos.

Los tres hombres encendieron sus correspondientes linternas y bajaron las escaleras de piedra observando cómo las paredes de roca lloraban agua que se filtraba por sus poros y grietas hasta depositarse en el suelo mojado. Cuando llegaron al final se encontraron con unos vagones de metal, como los que se usan en las minas, sobre los raíles que los permiten desplazarse de un extremo a otro.

—Creo que pensándolo mejor no me vendría mal una linterna de esas—Una sombra les hablaba desde un extremo del vagón de cabeza.

—Me alegro de que hayas recapacitado—Martín le lanzó su linterna y cogió la que Trevier portaba de más.

—Es que no puedo continuar aquí parado estando tan cerca de ellas.

—Te entiendo, Leo.—El inspector Monaghan se aproximó hasta él bajando los últimos escalones que los separaban de los raíles—. Que estés aquí te elogia, pero si continuamos los cuatro unidos será más dificil que se hagan con nosotros.

Eric no pudo evitar pensar en la chica del pelo rojo que rescató de las garras de Goodrich en La Madeleine, pero a la vez, veía la preocupación en los ojos de Leo. Al instante comprendió que eran los mismos ojos que él tenía siempre que estaba cerca de Lena, hasta que se la arrebató aquel desalmado. No iba a permitir que a Leo le sucediera lo mismo.

—En marcha, no perdamos más tiempo.

Los cuatro hombres se situaron en fila y avanzaron a ritmo pausado, alumbrando con sus linternas la intensa negrura de aquel túnel claustrofóbico. Las paredes tenían de ancho lo que medía uno de aquellos vagones, y el techo parecía cada vez más bajo, hasta el punto de que Eric, el más alto de los cuatro, temía golpearse la cabeza con algún saliente que no pudiera ver. El frío y la humedad eran extremos; el agua brotaba de las paredes y se filtraba entre los raíles del suelo. La respiración se hacía pesada a medida que avanzaban, la cantidad de oxígeno era menor de lo normal. Anduvieron durante al menos quince minutos por aquel angosto túnel hasta que llegaron al final, topándose con dos puertas de acero que hacían de acceso a la zona de descarga de lo que transportaran cientos de años atrás aquellos vagones.

—En cuanto pasemos por estas puertas no sabremos qué nos encontraremos al otro lado.— Eric hablaba como si de una operación con sus hombres se tratase. Había decidido proclamarse líder de la extraña cuadrilla al ver cómo el inspector Martín Méndez estaba debilitado tras recibir el disparo en su hombro. Quería aparentar normalidad pero Eric sabía perfectamente que pronto comenzaría a pasarle factura la pérdida de sangre—. Martín, tú y Leo cubriréis la retaguardia.

—Entendido—afirmó Martín mientras apretaba los dientes como consecuencia del dolor.

—¿Estás bien Martín?—Leo se preocupaba por su estado.

—Tranquilo Leo, no es nada, estoy bien. Preocúpate de mantener los ojos bien abiertos.

—Trevier, por favor—Eric hizo una indicación con la mirada al policía para que procediera a abrir la puerta mientras él se posicionaba en postura de alerta.

Trevier abrió una de las puertas con rapidez dejando libre el paso a Eric quien se adentró de dos zancadas con su arma y la linterna en posición de defensa apuntando a un lateral de la estancia, mientras que Trevier entró haciendo lo propio, tras su sombra, inspeccionando el lateral contrario.

—¡Joder!—exclamó—. ¿Qué mierda de olor es este?

—Es el olor de la muerte.—Eric se cubría la nariz y la boca con el brazo intentando no inhalar ese ambiente pestilente.

Tras los gendarmes entraron Leo y Martín, el cual dio un tropiezo accionando la luz del compartimento accidentalmente al apoyar la mano en la pared para evitar caer al suelo. La imagen que se presentó ante ellos era dantesca.

—Pero…, ¿qué diablos es esto?—Trevier estaba a punto de vomitar.

—La fosa de los desamparados...—respondió Leo mirando fijamente a las pilas de huesos y cuerpos en descomposición que se amontonaban en las dos grandes cavidades que se abrían paso a ambos lados, dejando un estrecho pasillo en el centro para el tránsito.

—¿La fosa de qué?

—¿Parece obvio, no? Aquí tenéis a las cobayas de los experimentos de Asclepio y su triste final.

Leo pensó en los desamparados a los que siempre hacía alusión el abuelo Bonnay en sus cuentos e historias de aventuras cuando eran apenas unos niños. "A estos desamparados nadie vino a ayudarlos...", pensó para sí mismo.

—Hay cientos de ellos, sería imposible hacer un cálculo exacto, pero es una barbarie—Eric no salía de su asombro.

—Jamás imaginé que tuviera esta dimensión, y nosotros lo hemos permitido—Martín estaba consternado ante aquella estampa.

—No debes martirizarte Martín.—Esta vez era Eric quien hablaba—. Siempre habéis sido cuatro contra el mundo, ni siquiera en esta ocasión sabemos si lograremos nuestro propósito, pero ten por seguro que alguien pagará por esto—Eric se volvió y buscó a Leo con su mirada, el joven permanecía en estado de shock.

—Tenemos que sacarlas de aquí—acertó por fin a decir refiriéndose a Nora y Carla.

—Continuemos, no debemos perder la perspectiva de lo que nos ocupa, centrémonos en encontrar a las rehenes primero.

Eric avanzó por el pasillo central, evitando contemplar los cuerpos en avanzado estado de descomposición, recubiertos algunos de un polvo blanquecino que intuyó podría ser cal viva para acelerar la corrosión de la carne muerta.

Los cuatro hombres avanzaron por la fosa con el objetivo de llegar hasta la puerta que se situaba en el extremo opuesto al que se encontraban sin percatarse en ningún momento de que el gran hermano estaba observándolos a través de su lente de cristal, poniendo en alerta a quienes estaban al otro lado. La batalla era inminente.

53

Nora y Carla se juntaban la una a la otra intentando elevar la temperatura de sus cuerpos. Hacía mucho frío, el agua de la tormenta se introducía en el escondrijo en el que se hallaban, bajo la gran roca, empujado por el fuerte viento. Sam se había marchado a inspeccionar la zona. "Voy a asegurar el perímetro. Tomad el arma, está cargada, no dudéis en disparar", les había dicho. Pero de eso hacía ya veinte minutos y Carla empezaba a estar preocupada.

—¿Estará bien? ¿No le habrán descubierto? Y además va desarmado, ¡por qué nos daría este estúpido trasto!

—No te preocupes Carla, por lo poco que he visto de él, puedo asegurarte que se sabe cuidar solo.

—Sí, es verdad, esto no debe ser más duro para él que las travesías por el desierto o los combates entre su pueblo y los Tuareg.

—Veo que os ha dado tiempo a conoceros bien…

—Sí, Sam es un buen hombre.

—¡Un momento!

—¿Qué?

—Esos ojos ya los he visto antes—dijo Nora con una sonrisa en el rostro olvidándose por un momento de la delicada situación en la que se encontraban.—¡Tú te estás enamorando de Sam!

—¡No digas tonterías, Nora!

—A una amiga no se la puede engañar Carla.

—Pero, si apenas nos conocemos...

—¿Y cuándo ha sido eso un impedimento?, recuerda lo mío con Cedric.

—Sí, ¿y cómo ha acabado? En los brazos de Leo

—Pero lo mío no fue más que un error, nunca he dejado de amar a Leo, y eso mismo fue lo que me hizo huir. Tenía vértigo, quería hacer tantas cosas en la vida que acomodarme era lo último que deseaba. Pero ahora me he dado cuenta de que aún quiero hacer todas esas cosas, pero con Leo.

—Joder Nora, ya era hora de que te rindieses.—Carla permaneció pensativa unos segundos—. Está bien, tú ganas, me gusta Sam.

En ese momento observaron cómo una enorme sombra negra corría velozmente a través de los matorrales, mientras hacía aspavientos con los brazos.

—Ahí viene Sam—dijo Carla

—Y viene corriendo.

—Eso no es buena señal.

Al ver que Sam corría en una dirección distinta a  donde las había dejado hacía apenas unos minutos, Carla se levantó dispuesta a hacerle alguna seña, al tiempo que sintió que la mano de Nora la amarraba fuerte del brazo tirando de ella para que volviera a agacharse.

—¡Baja la cabeza!—le espetó Nora con voz susurrante—. ¡Lo persiguen!

—¡Joder!—maldijo Carla—. Sam...

—Los está conduciendo lejos de nosotras.

—¿Qué hacemos? Deberíamos salir de aquí.

—No. Esperemos, ya viste que la isla no es muy grande, la única salida sería atravesar la bahía, y eso es un suicidio, debemos esperar—Nora agarró la mano de Carla, quien presentaba gesto de preocupación.

—Corre Sam, corre cuantopuedas—dijo Carla para sí misma.

Sam corría todo lo rápido que podía, no sabía dónde ir, pero lo único que tenía claro es que debía alejarse lo más posible de la roca donde se resguardaban Carla y Nora. Miró a su espalda un instante, eran tres quienes lo perseguían, uno de ellos era ese tal Goodrich, de quien Sam aún no había tenido el placer de gozar de su hospitalidad. La lluvia le impedía tener una visibilidad clara, saltaba los arbustos que se interponían en su camino cuando ya los tenía a unos centímetros de él. Debía tener unos reflejos felinos para no acabar en el barro en el que se estaba convirtiendo el sendero por el que huía. Volvió a mirar a su retaguardia, el hombre del pelo blanco y la cicatriz en el rostro le estaba recortando terreno. "Es inhumano", pensó Sam al verlo cada vez más cerca de él. La primera vez que lo vio pensó que debía ser un contrincante fuerte en el cuerpo a cuerpo, pero que por su físico fuerte y su envergadura no debía ser muy rápido. "No podía estar más equivocado", pensó al tiempo que esquivaba una rama baja que a punto estuvo de dejarlo tuerto de por vida.

Sam veía el final del sendero, y no parecía haber ninguna otra alternativa más que descender por las rocas que daban a parar a la bahía y adentrarse en el fango de la misma. Bajó por las piedras y sin pensarlo dos veces de una zancada se adentró en el mar. La lluvia no había cesado en ningún momento, llegando incluso a intensificarse, haciendo la huida más difícil. El agua le llegaba por los tobillos, no podía saber si era por la subida de la marea o por la propia tormenta, aunque lo más probable es que fuese la primera opción. Sam sentía que sus pies iban quedando más hundidos en el lodo a cada paso que daba. No había avanzado ni diez metros desde la orilla cuando ya no sólo eran sus pies los que se hundían en el fango, ahora el agua le llegaba por encima de las rodillas. El lodo le estaba succionando hasta tener las piernas clavadas sin poder apenas dar un paso más. Si se movía corría el riesgo de perecer ahogado en el fango.

—¿Te has cansado ya de jugar?

Sam miró a su espalda girando la cintura, evitando mover las piernas, y observó como Goodrich y los otros dos hombres permanecían en la orilla del islote con una sonrisa en sus rostros al ver la situación en la que se encontraba.

—¡Si me quieres, tendrás que venir a por mí!

—Si por mí fuese acabaría contigo en este momento, pero él te quiere con vida—El hombre de la cicatriz hizo una señal a los dos “perros” de Asclepio como él los llamaba y ambos hombres se adentraron en el lodo para sacar de ahí a Sam.

Nora y Carla seguían resguardadas bajo la gran roca cuando vieron pasar delante de ellas a Sam caminando entre sus captores. Unos pasos más atrás cuidaba de la retaguardia Goodrich, siempre con ese paso cauteloso. Las dos mujeres contuvieron la respiración cuando vieron que el hombre del pelo blanco se frenó en seco y giró trescientos sesenta grados sobre sí mismo observando a su alrededor como queriendo buscar algo. Pero el temor aumentó cuando resonó su voz por toda la isla, por encima del estruendoso ruido de la tormenta.

—¡No podéis ir muy lejos en esta isla!—advirtió Goodrich—. ¡Ya veis de qué le ha servido a vuestro amigo huir! ¡Volveré a por vosotras! ¡No bajéis la guardia!

Las dos mujeres observaron a ese monstruo proseguir su camino con una cruel sonrisa dibujada en la cara. Nora agarró la mano de Carla que sostenía con tensión el arma que le había entregado Sam y que en ese instante apuntaba al hombre de la cicatriz, y se la bajó hasta que se relajó y temblorosa dejó caer la pistola al suelo.

—Así no le ayudarás Carla.

—No puedo quedarme sin hacer nada, él nos ha salvado en dos ocasiones ya.

—¿Y qué podemos hacer? En cuanto nos vean entrar, nos retendrán de nuevo, y no quiero imaginar lo que nos pueden hacer—Nora revivió por un momento lo vivido con Cosette en el apartamento de Carla de París.

—Después de más de treinta años sin padre, ha llegado el momento de que ese bastardo escuche a su hija.—Carla cambió su semblante de preocupación por un gesto de ira—. Nora entenderé que no quieras acompañarme.

—¡¿Estás loca?!—reaccionó Nora—. Después de dar mil vueltas hasta encontrarte no voy a dejarte sola ahora, estamos juntas en esto amiga—Nora se agachó a por la pistola y se la devolvió a Carla.

Las dos amigas otearon el horizonte observando la tormenta caer inclemente sobre la bahía. Al fondo, apreciaron que por fin la marea avanzaba silenciosa inundando todo a su paso, como si de una premonición de que algo terrible estaba apunto de ocurrir se tratase. Desde lo alto de la torre de la abadía del Mont Saint Michel, la estatua del Arcángel había sido testigo mudo de lo que había acontecido durante años en el pequeño islote vecino. Ahora, una vez más, volvería a ser cómplice involuntario con su silencio de lo que estaba a punto de ocurrir.

54

El olor a muerte de la fosa era tan intenso que agradeció la bocanada de aire fresco que le envolvió al abrir la puerta lentamente. Eric se asomó a izquierda y derecha con el arma en posición de asalto. Fue un vistazo rápido, pero suficiente para retener una imagen de la galería.

—Hay varias puertas a lo largo de la galería y dos escaleras, unas en el centro del propio pasillo, que bajan; y otras al fondo que parecen ascender—explicó Eric.

—Deberíamos dividirnos—opinó Trevier.

—Estoy de acuerdo—Martín pensó que de esa forma no sería un lastre para todos, se sentía agotado, estaba perdiendo mucha sangre.

—Trevier, tú vigila las escaleras del final de la galería.

—Muy bien.

—Leo y yo, bajaremos por las otras escaleras.

—Y yo me ocuparé de comprobar las puertas de la galería—concluyó Martín.

—Señor—dijo Trevier dirigiéndose a Eric—. Creo que debería ser yo quien inspeccionase las puertas teniendo en cuenta el estado de Martín.

—Quiero un buen tirador en el pie de aquella escalera, no sabemos cuántos de ellos podrían bajar por ellas.—Eric miró a Martín—. Espero que lo entiendas es por cuestión de...

—Reflejos...—ayudó Martín a Eric—. Reconozco que ahora mismo mi capacidad de reacción está mermada, no te preocupes, yo habría hecho lo mismo en tu lugar.

—No perdamos más tiempo—dijo Leo al tiempo que agarraba fuerte el arma que le había proporcionado Martín.

Trevier salió el primero de la fosa, dejando atrás su pestilencia y de una veloz carrera recorrió los más de treinta metros de longitud que tenía el largo pasillo de luz blanquecina y paredes rocosas. Cuando al fin llegó a situarse en posición hizo una señal para indicar al resto que el camino estaba despejado.

—Martín—habló Eric—. Cuando veas que Leo y yo hemos comenzado a descender por las escaleras, compruebas todas las puertas de la galería. No dudes en disparar si...

—Descuida—interrumpió Martín—. Sé lo que debo hacer.—Miró entonces a los ojos a Leo el cual se encontraba a un lado de Eric—. Tú, Leo, ten cuidado.

Eric y Leo avanzaron por la galería con paso cauteloso, sin apenas hacer ruido, hasta llegar al pie de las escaleras de piedra que descendían creando un angosto espacio, estrecho y oscuro, en el que se adivinaba una leve luz al fondo. Eric hizo una señal a Leo indicándole que lo siguiera mientras comenzaba a descender por las escaleras, encendiendo la linterna que Trevier les había proporcionado en la taberna.

Leo seguía de cerca los pasos de Eric mientras observaba cómo las paredes rocosas que se estrechaban a su paso lloraban agua de manera cada vez más notable. Pensó en que se encontraban, muy por debajo del nivel del mar, bajo aquella enorme bahía. Aquello no lo tranquilizaba, de hecho comenzó a sentir una especie de claustrofobia de pensarlo.

—Aquí podrían haber estado retenidas tus amigas—indicó Eric rompiendo el silencio al llegar al final de la escalera y aparecer las celdas ante ellos.

—¿Qué es aquello?—preguntó Leo señalando un pequeño bulto que había en el suelo de una de las celdas. Eric lo alumbró con la linterna.

—Parece una pulsera.

—¡Es la pulsera de Nora!—Leo sintió un escalofrío al reconocer el objeto—. ¡Joder! Dime que no llegamos tarde.

—Tranquilo, esa pulsera se le pudo caer en cualquier momento, quizá las tengan retenidas ahora en otro lugar, pero lo que está claro es que están en esta misma fortaleza

—Continuemos buscando—Sin añadir más palabras Leo se dio la vuelta y con grandes zancadas comenzó a subir las escaleras de vuelta a donde se encontraban Trevier y Martín.

—¡Espera, Leo!—vociferó Eric—. No debemos correr, debemos ser cautelosos—Pero Leo no escuchó y continuó ascendiendo velozmente.

Martín sujetaba el arma con pulso firme, mientras intentaba no hacer caso al dolor que la herida del hombro le estaba causando y que le estaba dejando sin fuerzas poco a poco. Continuaba inspeccionando todas y cada una de las puertas de la galería, como bien le indicó Eric, sin encontrar hasta el momento nada de importancia. Encontró una habitación en la que se almacenaban productos de limpieza; otra con estanterías que organizaban decenas de sábanas blancas, batas y demás indumentaria propia de un hospital… Martín tenía la convicción de que en aquella planta no encontrarían nada de lo que andaban buscando. “Asclepio no nos lo va a poner tan fácil”, pensó en ese instante cuando vio a Leo aparecer en la galería con cara de susto saliendo de las escaleras que había bajado junto a Eric hacía un momento.

—Parece que hubieras visto un fantasma—le dijo Martín.

—¡Las han tenido ahí abajo, Martín!

—¿Qué habéis encontrado?

—Son las celdas de una antigua fortaleza, ahora sabemos a qué debe su nombre este lugar—Era la voz de Eric la que respondió a Martín anticipándose a un alterado Leo—. Chico, debes tranquilizarte y lo más importante...

—¿Que me tranquilice? Es la primera vez que tengo un arma entre las manos, acabamos de matar a dos personas, hemos caminado entre un centenar de cuerpos putrefactos y ni siquiera sabemos si los cuerpos de Carla y Nora se encuentran entre ellos…

—¡Escúchame!—Eric agarró a Leo de la chaqueta y lo empujó con fuerza contra la pared presionándolo contra ella—. Si no eres capaz de controlarte vuelve por el pasadizo por el que hemos venido. Si continúas aquí acatarás todo lo que cualquiera de nosotros tres ordenemos; tu serás el rey del marketing allí fuera, pero en este momento sólo tu sangre fría hará que salgas de aquí con vida. Si vuelves a mostrarte así conseguirás que nos maten a nosotros o a tus amigas y entonces seré yo mismo quién te pegue un tiro entre ceja y ceja.

Eric soltó a Leo, quien tragó saliva y haciendo un repaso a las palabras del inspector se disponía a abrir la boca para entonar un "no se volverá a repetir" hasta que los cuatro hombres escucharon que el picaporte de la puerta que se encontraba a su lado comenzaba a girarse. Leo no sabría decir en qué momento Trevier se desplazó desde donde se encontraba hasta el otro lado de la puerta con el arma en alto. Entonces con un leve chirrido la puerta se abrió y apareció un hombre vestido con la misma indumentaria que los dos hombres que les atacaron en la Posada de las Mareas. El hombre tarareaba una canción que escuchaba por los auriculares que llevaba en los oídos mientras removía con una cucharilla el café que habría podido degustar de no ser porque al asomar por el cerco de la puerta se encontró con dos cañones de revólver clavándose en cada una de sus sienes. El hombre sólo pudo dejar caer el café al suelo y levantar ambas manos.

—Lo hacemos por tu bien—susurró Trevier tras quitarle el auricular del oído izquierdo—.Ya sabes que los médicos no aconsejan tanta cafeína.

—No emitas ni un sonido hasta que nosotros te digamos—Eric le quitó el otro auricular del oído—. Si me has entendido mueve la cabeza para afirmar.

—¿Dónde las tenéis retenidas?—se anticipó Leo a preguntar al hombre.

—Habla—le ordenó Eric.

—Ya no están aquí, huyeron de sus celdas.

—¿Cuándo?

—Hace dos horas.

—¿Dónde han podido ir?—preguntó Leo, provocando la carcajada del hombre, lo que hizo que Trevier le golpease con la culata de su revólver en la cabeza.

—Responde a la pregunta—ordenó Trevier con tono duro—. ¿Dónde cojones han podido ir?

—Sólo tienen una posibilidad puesto que el pasadizo no lo han usado: cruzar la bahía a pie o a nado, puesto quela marea debe estar subiendo en este instante—Se produjo un breve silencio—. Es un suicidio.

—Llévanos hasta Asclepio—Eric entendió que con las dos chicas en paradero desconocido el objetivo principal ahora era Asclepio.

—En cuanto vean que me tenéis de rehén el primer disparo será para mí y luego os matarán a todos vosotros.

—¿Qué te hace pensar que no seremos nosotros quienes acabemos con ellos?

—¿Estás de broma?—El hombre volvió a soltar una carcajada—. Un viejo malherido sin fuerzas, un chico al quele tiembla el pulso con un arma en la mano..., ¿continúo?—Leo puso su otra mano sobre la que sostenía el arma para que cesaran los temblores.

—Lo que a nosotros nos suceda no debería preocuparte, simplemente condúcenos hasta Asclepio.

—No, no lo haré ¿para qué? Yo ya estoy muerto, si no me matan ellos lo haréis vosotros.

—Llévanos hasta él, y te doy mi palabra de que no te sucederá nada—Eric bajó el arma y con un gesto indicó a Trevier que hiciera lo mismo con la suya.

—Ya has oído, tú nos ayudas a encontrar a tu jefe y nosotros te ayudamos a salir airoso de esta situación.

—Está bien, espero que vuestra palabra de policía sea tan válida como presumís.

—Adelante entonces, pero recuerda, no cometas ninguna estupidez.

Martín había estado observando todo desde un voluntario segundo plano. Veía cómo sus compañeros seguían los pasos del sabueso de Asclepio escaleras arriba. Hizo ademán de unirse a ellos pero no pudo ni tan siquiera despegar la espalda de la pared. Estaba muy débil, había perdido demasiada sangre.

Leo iba el último del convoy, cuando en un acto guiado por una extraña sensación, se dio la vuelta para buscar con la  mirada a Martín. No dudó entonces en llamar la atención de los demás.

—¡Eric! ¡Trevier!

Eric se volvió al reclamo de la exclamación de Leo y vio a un Martín derrotado. Bajó las escaleras para acercarse hasta él y Leo, quien de dos zancadas se había aproximado al lado de su amigo.

—Debéis iros sin mí.

La voz de Martín sonaba muy débil. Tenía la mano derecha dentro de la chaqueta taponándose la herida del hombro. Eric siguió entonces con la mirada su brazo derecho hasta llegar a su mano cubierta de la sangre proveniente de la herida. Aun así Martín no soltaba el arma, por cuyo cañón caían gotas de un rojo oscuro.

—No podemos dejarte aquí Martín.

—Leo, yo sería un estorbo para todos, no puedo poner en peligro la misión. Marchad, yo os cubriré por si alguien viene por el pasadizo—Martín miró entonces a Eric que se encontraba a su lado— Monaghan, será mejor que custodies tú la memoria que están esperando que les entreguemos. Seguro que sabes qué hacer con ella.

—Suerte, inspector…—Eric cogió la memoria que le hacía entrega y puso una mano sobre el hombro izquierdo de Martín a la vez que se marchaba en dirección a las escaleras.

—Pero...

—Leo.—Martín interrumpió a su joven amigo—. Termina lo que Julio y yo no tuvimos el valor de hacer: matadlo, matad a Asclepio, matad a Alonso Bonnay...—Una lágrima comenzó a caer por la mejilla de la curtida piel del inspector Méndez— ¡Ahora vete! ¡Vete!

Leo se fue caminando de espaldas sin apartar la mirada de Martín. Vino entonces a su memoria la imagen de ese hombre sentado junto a un joven Julio Bonnay y junto a Carla, Nora y él siendo apenas unos niños. Ahora la sonrisa de aquel hombre se perdería para siempre, sabía que no volvería a verle, pero se juró que cumpliría su último deseo.

55

Los tres hombres armados que acompañaban a Lukas Goodrich se quedaron en la puerta siguiendo sus indicaciones.

—Señor, Asclepio nos ordenó que no nos moviéramos de delante de los monitores de vigilancia y llevamos media hora sin atenderlos, creo que deberíamos volver a…

—Vosotros os quedaréis donde yo os diga—dijo con tono cortante Goodrich—. Si alguien intenta entrar, matadlo, primero disparáis y después preguntáis,  ¿entendido?

—Entendido—respondió el hombre que parecía no estar de acuerdo con sus indicaciones.

Goodrich abrió la puerta del quirófano y accedió a él invadiéndolo un olor que le resultaba muy familiar. Era el olor de Sapphirus. Se acercó a la camilla donde ya se encontraba tendido Sam. A un lado de ella estaban Asclepio y Adrien, quien tras la muerte de Philip, había sido nombrado nuevo ayudante de quirófano.

—Aquí veremos si eres tan fuerte como Asclepio cree, pero yo estoy convencido de que morirás en menos de un minuto, como todos los demás.

—Por tus palabras, Lukas, me da la impresión de que no quieres tener un nuevo sustituto.

—No te equivoques, amo—En esta ocasión la palabra “amo” sonó con un tono de desprecio que jamás se había atrevidoanteriormente a pronunciar delante de Asclepio—. Tú y mi sustituto os podéis ir al mismísimo infierno, yo lo único que quiero es irme de aquí cuanto antes.

—Ni los perros se atreverían a morder la mano de quien les da de comer, pero ya veo que ese no es tu caso.

Goodrich hizo una mueca de indiferencia ante las palabras de Asclepio y se apoyó en el mostrador que había al lado de la puerta observando fijamente los ojos de pánico de la nueva víctima del doctor.

—No temas, Samir—dijo Asclepio poniendo una mano en la frente sudorosa del maliense, quien no podía emitir ruido alguno debido a la mordaza de cuero que le cubría la boca—. No te mentiré. Va a ser doloroso. Hasta ahora nadie a sobrevivido a la dosis mínima de Sapphirus, pero los datos recogidos de todas tus pruebas indican que tu cuerpo está preparado para un impacto letal como éste.

—Vas a morir, igual que todos—interrumpió Goodrich.

—No morirás.—Asclepio lanzó una mirada de desprecio a Lukas—. Escúchame Samir, después de un minuto con Sapphirus en tus venas continuarás respirando, eso querrá decir que tu cuerpo se está defendiendo del virus; será entonces cuando generes anticuerpos para elaborar el antídoto que tantos años llevamos buscando.

Asclepio hizo un breve silencio mientras perdió la vista en algún punto de la sala, queriendo dar mayor intensidad a su discurso:

—Tú, Samir..., tú vas a ser el último eslabón de esta cadena, serás el principal protagonista de una nueva etapa en la historia del mundo que conocemos, habrá un antes y un después cuando Sapphirus pueda ser usado para lo que fue concebido. El futuro de la humanidad no estará en manos de los políticos corruptos, los mismos que han pagado todo esto por su ambición y su ansia de poder; no estará al amparo delos banqueros, no será una marioneta en manos de los poderosos empresarios del mundo... Por fin se podrá impartir justicia, y todo gracias al miedo.—Asclepio aproximó su cara a la de Sam—. Ese miedo que puedo ver ahora mismo en tus ojos. Porque los hombres sólo sabemos actuar cuando sentimos temor. Es necesario que la humanidad vuelva a valorar la vida, ¿y qué otra manera mejor de hacerlo? Temer a la muerte para saber lo que es vivir. Yo seré quien imparta justicia, nadie podrá pararme, sólo yo tendré el control sobre Sapphirus y Sapphirus será el verdugo de quienes no me juren pleitesía.

Goodrich no había oído hablar así a Asclepio nunca. Siempre había hecho creer a todos que lo único que buscaba era el dinero que le pagarían los gobiernos de todo el mundo por tener controlado el virus, pero aquello iba más allá. Ahora entendía que Bauer se interpusiera en su camino y que acabara dejándolo todo. Siempre le pareció el más inteligente de los dos, pero codicioso, muy codicioso al igual que pensaba que era Asclepio. Pero ahora sabía que la palabra que mejor definía a Asclepio no era "codicia" sino "locura".

Asclepio se alejó de la camilla en la que se encontraba Sam y se aproximó hasta Goodrich. Mirándolo fijamente a los ojos le dedicó unas palabras con tono de complaciencia:

—Observa incrédulo el culmen de la perfección reflejada en su cuerpo. Pudiste ser grande Lukas, pero has elegido ser un mediocre; cuando Sapphirus fluya por su organismo, Samir será para la ciencia como la abeja reina es para sus obreras. Y me dará eso que nunca me has podido dar tú. Disfruta del espectáculo…

Asclepio hizo entonces un gesto con la cabeza a Adrien, quien se acercó hasta una pequeña nevera donde reposaba un bote de cristal con una etiqueta blanca donde se podía leer en letras negras la palabra que según su creador cambiaría el rumbo de la humanidad: SAPPHIRUS.

56

Eric ordenó a Greger, que así les había dicho el hombre de Asclepio que se llamaba, que parase justo antes de doblar la esquina. La segunda planta de la fortaleza se diferenciaba de la anterior en que no era un pasillo en línea recta, sino que estaba en forma de escuadra, es por eso que Eric prefirió ser cauteloso y no tomar la esquina de la galería sin antes comprobar que el camino estaba despejado.

—Entonces dices que Asclepio puede estar en uno de los cuartos de esta galería—preguntó Eric.

—Sí, estará en el quirófano, él pasa ahí mucho tiempo metido—De pronto Eric se puso un dedo en la boca pidiendo silencio, lo que hizo que los tres hombres aguantaran la respiración evitando emitir sonido alguno.

—Se oyen voces—dijo Leo con voz susurrante.

—¿Donde está exactamente la puerta?

—Se encuentra al final del pasillo—contestó susurrando Greger.

—Joder, no podía ser de otra manera—Eric se giró—Trevier, dime cuantos hombres hay—El agente sacó su teléfono móvil del bolsillo y usándolo a modo de espejo lo asomó por la esquina de la pared con cuidado de no ser descubierto.

—Hay tres, todos de pie, dos de ellos de espaldas y el tercero cubierto por éstos.

—Sabemos entonces lo que tenemos que hacer, que caigan los dos primeros, cuando quede descubierto el tercero, lo derribo yo.

—¿Yo que hago?—preguntó Leo.

—Tú te quedarás vigilándole—respondió Eric señalando a Greger.

—Pero, cuando comencéis a disparar llamaréis la atención de quienes estén dentro del quirófano que dice Greger, alguien os debería cubrir.

—Leo tiene razón—comentó Trevier.

—Esos guardias no estarían ahí si no se estuviera cociendo algo importante dentro de la sala—Leo seguía argumentando su idea.

—Está bien.—Eric se quedó pensativo un instante, entonces miró a su izquierda y vio una tubería que bajaba desde el techo y se perdía de nuevo hacia el sótano inferior—. Quítale los cordones del calzado—ordenó a Trevier refiriéndose a los cordones de las botas que calzaba Greger—. Lo ataremos a esa tubería.

Trevier ejecutó las órdenes del inspector Monaghan y ataron las manos de Greger a la tubería de forma que éste quedase inmovilizado

—Leo.—Eric continuaba hablando con voz casi inaudible para evitar que fueran descubiertos—. En el momento que corramos hacia los tres guardias tú deberás seguirnos, no te pares con nosotros, continúa hasta el lado opuesto y vigila la puerta del quirófano. Si se abre lo más mínimo, dispara, no esperes a ver quién es, tú dispara,  ¿entendido?

—Entendido.

Los dos agentes se situaron en posición, se miraron y cuando Eric hizo el gesto que Trevier estaba esperando éste salió como una exhalación al centro de la galería desde donde podía ver perfectamente a los tres guardias. Tan sólo apretó el gatillo dos veces, obteniendo el resultado que quería. Los dos hombres que estaban de espaldas cayeron como si de fichas de dominó se tratasen tras recibir sendos disparos en la parte trasera de sus rodillas. Eric se había situado a su lado con las piernas algo flexionadas e hizo el tercer disparo que impactó en la rodilla del tercer guardia. Una vez que el último disparo había retumbado en el pasillo, Trevier ya se encontraba corriendo en dirección a los hombres abatidos. Entonces uno de ellos respondió al ataque disparando su arma contra el agente pero sin éxito, recibiendo el impacto de un proyectil en su cabeza. Fue Eric quien disparó al hombre y arrancó a correr tras los pasos de Trevier inmediatamente, sintiendo las pisadas de Leo que les seguía como bien le había indicado. Uno de los dos hombres que quedaron heridos en el suelo estaba inconsciente, el otro se había arrastrado hasta apoyarse en la pared dejando un rastro de sangre en el suelo.

Leo se situó al otro lado de la puerta siguiendo las instrucciones que Eric le había dado. Mientras, los dos policías se ocupaban de obtener información del guardia que permanecía herido contra la pared.

—¿Quién hay ahí dentro?—preguntó Eric.

—Están el doctor, Goodrich y Adrien.—El hombre se retorcía de dolor mientras hablaba.

—Cuando dices el doctor, ¿te refieres a Asclepio?

—Sí.

—¿No hay nadie más con ellos?

—Sólo ese chico negro..., Samir creo que se llama.

—Y qué hay de las chicas, ¿dónde las tenéis?

—Huyeron, deben estar fuera de La Fortaleza.

—¿Cuántos de vuestros hombres quedan en La Fortaleza?

—No lo sé.

Trevier presionó con su mano la herida del guardia provocando en él un fuerte alarido de dolor.

—¿Cuántos hombres quedan?—insistió Eric.

—No lo sé, creo que sólo uno, en el sótano inferior.

—¿Greger?

—Sí, él.., aunque ya veo que lo conocéis.

Eric se quedó un momento pensativo hasta dar con un plan.

—Leo. Nora y Carla deben estar vagando por el exterior de la isla, ve a buscarlas.

Leo no esperó a recibir ninguna instrucción más, ni respondió con palabras a las órdenes del inspector Monaghan, simplemente corrió escaleras arriba en su búsqueda, pero antes se agachó a recoger una de las pistolas que los guardias habían dejado caer al suelo para guardársela en la parte trasera de su pantalón.

—Trevier, no sabemos qué nos encontraremos ahí dentro, pero quiero al doctor vivo, tiene que responder a muchas preguntas.

—Entendido.

En el interior del quirófano se hizo el silencio durante los segundos posteriores al intercambio de disparos del exterior. Goodrich y Adrien habían desenfundado sus armas situándose uno a cada lado de la puerta, esperando que ésta se abriese de un momento a otro. Asclepio sostenía la dosis de Sapphire preparada en el interior de una jeringa.

—Salid ahí fuera y matad aesos mal nacidos, pero recuperad la memoria con las grabaciones—ordenó Asclepio, mientras Goodrich le dedicaba una mirada envenenada.

—Yo ya he cumplido con el trato, no saldré ahí a morir por nada.

—¡¿Por nada?!—Asclepio enrojeció de furia—. ¿Acaso has olvidado todos estos años de sacrificio?

—No, créeme que los recuerdo muy bien—Goodrich abandonó su posición en la puerta y se fue aproximando lentamente hacia Asclepio—. Claro que recuerdo ese sacrificio, hasta tal punto de no saber qué sentido es el que tiene para mí la vida. Dime Asclepio, ¿qué sentido tiene mi vida? Siempre he dependido de tu gracia al medicarme para no morir por mi enfermedad, pero, ni siquiera sé qué enfermedad tengo, siempre todo tan borroso, tan ambiguo, como borrosa fue mi vida antes de llegar a La Fortaleza, esa vida que desapareció de mi memoria para no volver y que tú te encargaste siempre de negar, porque mi vida es esto, ¿verdad? Mi vida comenzó en La Fortaleza y en La Fortaleza es donde acabará, porque no me vas a permitir marchar.

—¿Qué quieres de mí Lukas? ¿Qué quieres? ¿La libertad? La has tenido en tus manos siempre, nada te retenía aquí en La Fortaleza, tú dices que es por los medicamentos, pero no, Lukas, nunca necesitaste esos medicamentos, y creo que en el fondo siempre lo has sabido, pero no lo has querido entender. No estás enfermo, nunca lo has estado.

—¡¿Cómo!?—Goodrich sintió que sus músculos se tensaban.

—Sí, te salvé la vida, eso es cierto, te di cobijo y comida cuando tu vida estaba más cercana a extinguirse. Pero sabía que tarde o temprano te irías. Yo te necesitaba, eras un diamante en bruto dispuesto a ser esculpido y yo sería la cizalla que te iría dando forma, la forma que más me convenía a mí y al proyecto. Así pues, te tomaste esas pastillas desde el primer día, no son más que un compuesto de anabolizantes y vitaminas. Es por eso que siempre que te las tomabas sentías esa energía. El cambio del aspecto de la pigmentación de tu piel y de tu pelo se debe a una sustancia añadida que provoca esas reacciones en tu organismo. De esa forma entenderías visualmente que estabas enfermo, y que a la vez eras un ser especial, así es como has sido durante estos años ese hombre fuerte e inteligente Lukas. Y todo, todo, me lo debes a mí. No lo olvides.

—Tú has hecho de mí un monstruo.

Goodrich se sentía aturdido, le invadían imágenes de sus momentos más oscuros: la del niño escondido mientras observaba cómo propinaba una paliza a su padre que lo dejaría sin andar el resto de su vida; la de ese niño de adulto, muerto por sus propias manos; la de aquella prostituta a la que asfixió simplemente por placer… Goodrich pensaba ahora que todo aquello podría haber sido diferente si Asclepio no le hubiera salvado la vida. Quizá su destino era morir joven y durante todos estos años había estado pagando la osadía del doctor burlando a la muerte y creando un  monstruo.

Greger frotaba enérgicamente los cordones que amarraban sus manos contra la tubería. La cuerda había cedido hasta por fin romperse y quedar liberado de la atadura. “Necesito un arma”, pensó inmediatamente acordándose del inspector Méndez quien se había quedado en el sótano inferior debilitado por sus heridas. Con los pies descalzos corrió por la galería hasta las escaleras, bajándo estas con cautela hasta comprobar cuál era el estado del inspector. Cuando hubo llegado  a los escalones finales se encontró con que el agente español estaba sentado en el suelo, con la cabeza caída y un charco de sangre en el suelo que provenía de su hombro izquierdo. “Está muerto o inconsciente”, pensó Greger, aproximándose a él sigilosamente para arrebatarle el arma que aún sostenía en la mano. Greger se agachó ante su cuerpo inerte y apartándole su mano ensangrentada cogió el arma. De pronto, Martín abrió los ojos y emitió un cavernoso sonido proveniente del fondo de su interior intentando respirar todo el oxígeno posible a través de su boca abierta. Greger se asustó cayendo hacia atrás y apartándose de él, apretó el gatillo del arma hasta en dos ocasiones apuntando al pecho del inspector, acabando así con su agonía.

—¡Joder!—exclamó para sí mismo mientras se volvía a poner en pie. “Tengo que jugar bien mis cartas y creo saber cómo. Debo salir al exterior de la isla pero no puedo usar el mismo camino por el que he venido”, pensaba mientras cavilaba sobre cuáles eran sus posibilidades, hasta que la inspiración se hizo presente: “Debo ir al pasadizo de la fosa”. Greger echó a correr hacia la puerta por la que hacía unos minutos habían accedido Eric y el resto del grupo. Abrió la puerta, inhaló todo el aire que fue capaz de coger y aguantando la respiración atravesó lo más rápido que pudo el pasillo central, mientras a ambos lados, decenas de cadáveres, huesos y demás bultos inidentificables lo observaban a su paso. “¡Odio este puto lugar!”.

Abrió la puerta de salida con un enérgico golpe aspirando agónicamente por la boca en búsqueda de oxígeno renovado. Miró al suelo, se encontraba entre los raíles que se usaban antiguamente para transportar lo que hiciera falta desde el Mont Saint Michel hasta La Fortaleza. Greger pensó en la conversación que mantuvo con el doctor Bauer hacía años y en lo que le dijo acerca de aquel pasadizo: "Pocos saben que esta bahía está comunicada desde el monte hasta la mismísima playa de Avranches. Se piensa que el pasadizo pudo ser creado hace cientos de años para la construcción de la abadía de Saint Michel y del antiguo convento que se levantaba sobre las ruinas de esta fortaleza. Posteriormente en la Segunda Guerra Mundial fue reconstruido por los aliados para fijar uno de los puntos de mando del desembarco. Pero lo más útil para mí es que existe un acceso directo al exterior del islote, sin cámaras, donde no puedes ser visto, y que me sirve de refugio cuando quiero estar solo".

Greger observó el final del pasadizo, efectivamente no terminaba en ese punto. Los raíles de acero morían a los pies de una doble puerta de hierro oxidado. Entonces cayó en la cuenta de que aquel era el camino que tomaban tanto Asclepio como Goodrich cada vez que salían de La Fortaleza, mientras que él y el resto de guardias lo hacían, respondiendo a órdenes directas del doctor, por la posada del monte. La puerta estaba cerrada con un candado, Greger se alejó tres pasos y disparó contra el acero, cayendo éste al suelo. Abrió la puerta y descubrió un pasadizo exactamente igual al que siempre había utilizado. No se demoró más en analizar la situación y corrió en búsqueda de las escaleras que le llevarían al exterior del islote. "Debo encontrar a las dos mujeres antes que ellos, esa es mi única opción para salir de aquí con vida si es que Asclepio sobrevive, y de no ir a la cárcel si es que finalmente no lo logra".

Greger apuntaba con su linterna a cada rincón del pasadizo mientras avanzaba, hasta que vio algo parecido a unas escaleras metálicas incrustadas en la pared rocosa unos metros más adelante. "Pueden ser las escaleras a las que el doctor Bauer se refería" pensó mientras guardaba en uno de los bolsillos del pantalón su arma y sostenía la linterna con la boca dispuesto a subir los peldaños que aún no sabía dónde lo conducirían.

Leo había subido las escaleras apresuradamente tras escuchar al guardia decir que Carla y Nora se habían escapado y habían salido al exterior del islote. Había llegado a la que parecía la última planta de La Fortaleza. Viendo aquella enorme cavidad rocosa, con una altura de aproximadamente diez metros, entendía que todas aquellas galerías eran diferentes cuevas conectadas entre sí. En la pared que se situaba frente a él vio una escalera anclada que terminaba en lo alto de la cavidad donde se encontraba la escotilla que presumía le llevaría al exterior. Sin pensarlo dos veces Leo subió apresuradamente los peldaños. Había tenido vértigo desde pequeño, pero no era momento de pensar en sus fobias, a pesar de los temblores que sentía en ambas piernas. Leo sólo pensaba en volver a ver a sus amigas, no quería imaginar que quizá ya era demasiado tarde, prefería mantener la esperanza. Tras unos interminables segundos alcanzó la escotilla y giró la rueda provocando un agudo chirrido que resonó en toda la cueva. Cuando empujó la pesada trampilla una bocanada de aire frío acompañada de una fina pero copiosa lluvia golpeó a Leo en el rostro. La sensación fue  agradable; el ambiente en el interior de La Fortaleza estaba demasiado cargado, y, unido a la humedad predominante hacían que la respiración fuera costosa. Salió al exterior y miró lo que le rodeaba. Apenas se distinguía la figura del Mont Saint Michel tras la tupida cortina de agua que jarreaba sobre la bahía. Vio que frente a él había una especie de sendero que conducía hacia lo más alto del islote. Se dispuso a caminar sin dejar de volver la vista a su espalda por si alguien lo estuviese siguiendo. Sostenía con sus dos manos el arma que Eric le había entregado y que esperaba no tuviera que volver a usar. Sentía que el latido de su corazón estaba más acelerado de lo normal, su respiración comenzaba a ser jadeante. Apenas apreciaba que la lluvia lo bañaba hasta hacer que toda su ropa estuviera pegada a su cuerpo. "Por favor, que no sea demasiado tarde", imploraba a sí mismo pensando en Carla y Nora. En ese instante, una voz llamó su atención desde lo más alto de la roca que gobernaba la isla.

—¡Leo!—Aquella voz era inconfundible, era Nora.

—¡Oh Dios! ¡Leo!—Carla también exclamó el nombre de su amigo como si aquello significara el final de la pesadilla.

—¡Nora! ¡Carla!—Tan sólo los separaban veinte metros. Se disponía a salir corriendo a su encuentro cuando de pronto una sombra apareció de entre la maleza a un lado de ambas mujeres.

—¡¡Cuidado!!—Alertó Leo demasiado tarde, ya que cuando hubo avanzado apenas unos metros, un hombre, al que no podía reconocer, rodeaba con su brazo a Carla por el cuello mientras clavaba el cañón de su pistola contra la cabeza de Nora.

Leo se quedó inmóvil con su arma apuntando al hombre. Pero la distancia era mucha para alguien que había disparado un arma por primera vez hacía unos minutos. La tormenta entonces lanzó un haz de luz sobre sus hombros con un grandioso relámpago al que siguió un gran estruendo. Fue entonces cuando Leo pudo ver la cara del individuo.

—¡Greger!—gritó Leo mientras pensaba: "¿Cómo habrá escapado?"—. ¿Has olvidado la promesa del inspector Monaghan?, te dijo que no te pasaría nada—Nora se sintió aliviada al oír a Leo nombrar a Eric, eso quería decir que había llegado la caballería para ayudarles.

—¿De verdad pensaste que me quedaría allí quietecito? Además, yo no hago tratos con la policía.

—Suéltalas Greger, nosotros no te impidiremos que huyas, ¡vete si quieres, pero no les hagas daño!

—¿Tres testigos de mi huída?, ni hablar.

—Si nos sucede algo el inspector Monaghan no te permitirá huir, te perseguirá hasta dar contigo, en cambio si te rindes ahora será mas beneficioso para todos.

—¡No me hagas reír!—se burló Greger— ¿Rendirme?, estás loco si crees que tienen algo que hacer contra Goodrich. Tus amigos probablemente ya estén muertos.

—O quizá tengan retenido a Asclepio y hayan matado a ese maldito hijo de puta de Goodrich.

—Me importan una mierda Asclepio y todo lo demás, yo sólo pienso en mí.—Greger estaba perdiendo la paciencia—. Ahora mismo ellas son mis pasajes para salir de aquí, y en cambio tú no estás en posición de negociar conmigo. Así que dejémonos ya de tanta charla, ¡arrójame tu arma!

—¡Si tiro mi arma las matarás!

—No las mataré, te doy mi palabra, ¿por qué iba a matar a mi único seguro de vida?

—¡No le hagas caso, Leo!—gritó Nora—¡Nos matará de todos modos!

—¡Cállate, zorra!—aseveró Greger propinando un fuerte golpe en la cabeza a Nora, con la culata del arma provocando que ésta cayera al barro que la lluvia había generado en la senda.

—¡No la toques, hijo de puta!—Carla intentaba zafarse inútilmente del hombre rubio que a su vez alargaba su brazo para volver a encañonar a Nora con la pistola mientras ésta estaba doliéndose del fuerte golpe.

—¡No te lo repito más veces!—se dirigió Greger de nuevo a Leo—. ¡Si no me arrojas de inmediato tu arma ella morirá!

—¡Está bien! ¡Está bien!—Leo lanzó el arma que tenía en la mano en dirección a Greger cayendo ésta cerca de sus pies para acto seguido levantar las manos en señal de rendición.

—Eres un estúpido chico...—Greger apuntó con su arma en dirección a Leo y disparó haciendo que éste se desplomara en el suelo.

—¡Leo! ¡No!—Carla gritó mientras las lágrimas comenzaban a brotar de sus ojos.

—¡ No! ¡Hijo de puta!

Nora cogió impulso desde su posición en el suelo y propinó un fuerte golpe a Greger en el estómago que le hizo soltar a Carla. Pero el guardián rubio tuvo tiempo de reaccionar y descargar su puño contra la cara de la mujer pelirroja antes de pegar una patada en la espalda de Carla que intentaba aprovechar el momento para alejarse de su captor, haciéndola caer por un pequeño terraplén que había a su izquierda.

Greger miró entonces a Nora, que estaba arrodillada en el suelo con la mano en su mejilla de donde brotaba sangre tras el golpe de éste.

—Con la hija de Asclepio me basta, no eres necesaria para mí—Greger levantó el arma y apuntó a la cabeza de Nora quien cerró fuertemente los ojos. Entonces, resonaron hasta tres disparos en la bahía...

Nora no sintió dolor, abrió los ojos y vio a Greger tendido en el barro sobre un charco formado por su propia sangre. La mujer dirigió su mirada donde hacía un instante había visto caer abatido a Leo y lo pudo vislumbrar tendido en el suelo con uno de sus brazos aún extendido sujetando el arma con la que acababa de disparar hasta en tres ocasiones al que iba a ser su propio verdugo. Sintió que una lágrima resbalaba por su mejilla, pero en esta ocasión no se trataba de una lágrima de dolor.

Goodrich mantenía su mirada clavada en los ojos de Asclepio, quien le había hecho creer durante toda su vida, de la que tenía recuerdo, que estaba en sus manos el hecho de continuar respirando.

—¿Y ahora? ¿Qué quieres de mí Asclepio?, ¿Pretendes que te siga rindiendo pleitesía después de haber estado envenenándome con esas pastillas todos estos años?

—No tienes donde ir Lukas, yo soy tu familia, yo te lo he dado todo, acabemos juntos lo que un día comenzamos.

—Maldito seas, has hecho de mí lo que has querido,  no seguiré bajo esta puta cueva ni un segundo más. Aunque antes…, antes debo retirarme del oficio como se merece…

—Si cruzas esa puerta y te marchas, te buscaré y te encontraré allá donde te escondas y acabaré contigo.

—Eso no va a ocurrir doctor, no imaginas cuántas veces he soñado con este momento, sabía que nunca podría hacerlo realidad, tenías mi vida en tus manos, y yo no podía hacer nada. Pero por fin ha llegado ese momento, ahora seré yo quién decida si debes morir o seguir viviendo, y tengo muy clara la decisión.

Goodrich levantó el brazo en el que sostenía su arma y apuntó a Asclepio ante su serena mirada.

—No creas Lukas que sólo tú me juraste lealtad.

Asclepio hizo un gesto a Adrien, quien había permanecido atento a la conversación así como vigilando la puerta ante cualquier incursión. Goodrich se percató de la situación y cuando quiso darse la vuelta para disparar a Adrien éste hizo lo propio hasta en tres ocasiones, provocando la caída de Lukas sobre la mesa donde Asclepio tenía todo el material para la intervención de Samir. El gigante del pelo blanco caería fulminado al suelo llevándose consigo la mesa y demás utensilios con un gran estrépito. Acto seguido a los disparos, sonó un cuarto estruendo,  pero esta vez no provenía del arma de Adrien. La cerradura de la puerta saltó por los aires. Cuando el esbirro de Asclepio quiso darse la vuelta para repeler el posible ataque, la puerta se abrió de manera brusca encontrándose con un hombre que dirigiendo fugazmente su arma hacia su persona apretaba el gatillo haciendo impactar el proyectil en su cuerpo, sintiendo como el fuego del plomo se incrustaba en su interior. Aún pudo disparar una bala furtiva antes de caer abatido, que acertó en el brazo de su agresor.

—¿Estásbien, Trevier?—El agente se inspeccionó el brazo y con gesto de dolor sintió alivio al ver que se trataba de una herida superficial.

—Estoy bien, no ha sido nada.

—No deis un paso más...—ordenó Asclepio mientras sostenía una jeringuilla con la aguja apoyada sobre el cuello de Samir, quien sólo podía mover los ojos desesperadamente.

Eric observó a aquella persona con barba canosa de tres días y con gafas de fina montura. Era de estatura media, complexión delgada y cara de profesor de instituto. "¿Cómo una persona así ha podido causar tanto dolor?", se preguntó cuando se percató de la presencia del hombre que estaba tendido en la camilla al lado de Asclepio.

—Creo que las órdenes ahora las doy yo, doctor... Alonso Bonnay, ¿verdad?

—Vaya, ya veo que venís con los deberes hechos, pero prefiero que me llaméis Asclepio.

—Asclepio, claro.—El tono de Eric sonaba burlesco—. El gran Dios de la medicina y la curación, el maestro que devuelve a la vida a los muertos. Dígame doctor, ¿a cuántos muertos ha devuelto a la vida?

—Bueno debe entender que para dominar el arte de la resurrección antes hay que jugar con la muerte, y yo, me encuentro en esa fase.—Asclepio observó detenidamente a Eric—. Por tus formas, al tratarme de usted, entiendo que estoy hablando con un… ¿inspector? Disculpa, no recuerdo tu nombre.

—Monaghan.

—¡Ah, sí claro! Perdone mis modales, no quise tutearle inspector —dijo mordazmente—. El bueno de Dupont hablaba mucho de usted con Lukas. ¿Cómo se encuentra nuestro colaborador?

—Muerto, se suicidó gracias a usted.

—¿Suicidio? Cómo detesto esa palabra, otro cuerpo humano desechado en detrimento de la ciencia.

—¡Maldito hijo de puta!  Pagarás por él y por Blanc—amenazó un alterado Trevier.

—Lo siento inspector, parece que su amigo está algo nervioso, no sé qué he podido hacer yo para que esté así de disgustado conmigo.

—Pregúntaselo a tu sabueso, aunque creo que llegamos tarde—dijo Trevier observando el cuerpo del hombre de la cicatriz tendido sobre el suelo.

—¡Oh!, lo siento de veras, disculpe cualquier estupidez que haya podido cometer mi amigo Lukas. Él usaba unos métodos un tanto despiadados aunque eficaces, muy eficaces...

—¿Pero?—preguntó Eric.

—Pero Lukas, se había convertido en un problema para el proyecto, y eso es lo único que importa, el proyecto.

—El proyecto...—Eric hizo una breve pausa—. Sólo quedan usted y su maldito proyecto, nadie más le acompaña, es hora de rendirse doctor Bonnay.

—¿Rendirme?—Asclepio soltó una gran carcajada—. No insulte mi inteligencia inspector Monaghan, me necesitan con vida, tengo demasiada información que seguro querrán que comparta; estoy seguro que querrán saber cuánta gente importante ha estado durante todos estos años apoyando el proyecto.

—Es por eso que usted es un hombre inteligente, que entenderá que es preferible colaborar. Háblenos de esa gente, seguro que será beneficioso para usted.

—¿Qué beneficio puedo obtener?, ya han visto la fosa, ¿verdad?  No creo que los jueces estén preparados para entender que se trata de muertes en beneficio de la ciencia. Se trata de personas de las que su vida no vale nada y que yo voy a poner su nombre en las páginas de la historia.

—Puto chiflado...—Trevier estaba intranquilo, pero sabía que debían capturarlo con vida.

—Pero debe entender, doctor Bonnay, que esas páginas de la historia quedarán en blanco, esto ha llegado a su fin. Usted es el único integrante de la Iniciativa. Es momento de retirarse.

—Se confunde inspector, yo no soy el único miembro de la Iniciativa en activo, de hecho usted conoce muy bien a esa otra persona.

—Sorpréndame doctor.

—Vamos inspector, tan cerca de él tantos años, ¿y no sabe de quién hablo?

—De quién me está hablando—Eric cambio el tono de voz conciliador.

—Me refiero al doctor Bauer, Owen Bauer...

—¿Bauer? Su socio, entonces, ¿ no está muerto?

—¿¡Muerto!?, no me haga reír señor Monaghan, el doctor Bauer disfruta de un retiro como siempre quiso, rodeado de libros.

—¿No teme que pueda hablar sobre los experimentos de la Iniciativa en algún momento?

—¿Incriminándose a él mismo? No, Bauer es mucho más listo que todo eso, jamás acudiría a la policía, aunque bien es cierto que ya me traicionó una vez entregándole la memoria con los videos de los experimentos a Julio Bonnay, bueno, realmente fue su ayudante quién lo hizo, pero estoy convencido de que cumplía órdenes de Bauer, y ahora, viendo que usted ha llegado hasta aquí, y teniendo en cuenta su parentesco con él, empiezo a dudar que ese maldito traidor lo haya vuelto a hacer. Parece que quiera acabar con nosotros y así atribuirse él todo el mérito sobre los avances con Sapphirus.

Eric se encontraba confundido, no sabía si se trataba de un engaño por parte de Asclepio para desviar su atención o si realmente era verdad lo que contaba. Pero había algo en sus palabras que le había dejado pensativo: “¿Por qué ha dicho que nos une un parentesco al doctor Bauer y a mí?”.

—De hecho ahora que lo pienso mejor —continuaba hablando Asclepio—, Bauer tiene en su poder una cepa del virus, como garantía de lo que me pudiera ocurrir en un futuro, por tanto, le importaría una mierda lo que me ocurriera a mi y a La Fortaleza, él ya tiene lo que necesita.

—Vale ya de juegos, es imposible que entre el doctor Bauer y yo exista ningún tipo de parentesco, lo único que intentas es ganar tiempo con toda esa palabrería.

—¿Seguro, inspector Monaghan?

—Si es cierto todo lo que dice, doctor, díganos entonces dónde podemos encontrar al doctor Bauer y así podremos creerle.

—Usted sabe mejor que yo dónde se encuentra Owen Bauer, inspector..., a no ser que lleve mucho tiempo sin visitar a su tío, y ahora que les veo aquí, permítame dudarlo.

—¡¿Cómo!?—Trevier no entendía nada de aquello, miró a Eric y vio un gesto de incredulidad en su cara.

—No pretenderá que crea que Edgar Neville es en realidad el doctor Bauer...

—¡Oh, sí!, su tío, el viejo Neville, es el doctor Bauer. En realidad siempre fue el doctor Owen Bauer, hasta que se tuvo que hacer cargo de usted. Entonces comenzó a ser también el admirado profesor de la Universidad de París.

—Pero Eric, es imposible, no creerás lo que te está diciendo, si fue él mismo quien nos indicó cómo llegar hasta aquí, él nos dijo que buscáramos al “loco Eugene”.

—¡Owen Bauer eres un maldito bastardo!—exclamó Asclepio—. Como bien sospechaba, ha sido Bauer entonces quién os ha remitido a Eugene. Parece que el viejo ha decidido de nuevo jugar sucio. Me quiere quitar de en medio para vanagloriarse de  nuestra creación. Maldito viejo, siempre tan calculador.

—Mientes.—Eric se estaba poniendo furioso y comenzaba a perder la paciencia—. No sé de dónde mierda has sacado esa información sobre mi tío, pero mientes, él no es el doctor Bauer y jamás estaría metido en algo tan sucio como esto.

—Según creo, tenéis en vuestro poder la famosa memoria que uno de mis hombres entregó a Julio, no tienes mas que comprobarlo—sugirió Asclepio señalando el ordenador portátil que estaba sobre el mostrador que había a la izquierda de Trevier.

—No lo pierdas de vista—ordenó Eric a Trevier.

Acto seguido se aproximó al ordenador, sacando la memoria del bolsillo interior de la chaqueta y conectándola a uno de los puertos USB. Abrió una carpeta llamada “Iniciativa ASM” y accedió a su contenido. Había decenas de subcarpetas con numeraciones.

—Abra cualquier carpeta, señor Monaghan—indicó Asclepio sin apartar la jeringuilla del cuello de Sam. Eric abrió una carpeta en la que se podía leer: “Paciente 23-28/03/1991”.

57

Las voces sonaban distorsionadas dentro de la cabeza de Goodrich. Todo estaba oscuro. Intentaba mover un brazo, pero no lograba que las órdenes de su cerebro se ejecutasen en su cuerpo aparentemente inerte.

De pronto sintió como si el flash de una cámara se hubiera instalado en su interior, oía risas lejanas, una imagen fue difuminándose en su interior. Eran dos niños jugando en la calle, se acercaba un hombre y los llamaba por su nombre, pero no podía apreciar qué decían, hasta que la imagen se fue volviendo negra. Goodrich sentía ardor en su interior. Le quemaba. De nuevo volvieron a oírse cada vez más cercanas unas voces que parecían estar entonando una canción. Entonces apareció ante él la imagen de aquellos dos niños frente a una tarta con velas y con unas palabras sobre ella en las que se podía leer: "Felicidades Volker". Se podía apreciar una vela de color rojo con forma de número ocho. Todos alrededor de la mesa cantaban, mirando fijamente a un niño que sentado frente a aquella tarta sonreía con la inocencia e ilusión que sólo un niño puede tener en ese momento. De nuevo todo se apagó en la cabeza de Goodrich, para volver en un instante con una nueva imagen. Era la misma familia, caminaban por la calle y entraban en un café. En el letrero de la entrada se podía leer: "Café París". Están todos sentados. Los dos niños tenían una gran copa de helado frente a ellos. El niño pequeño miraba al hombre que estaba sentado a su derecha, era su padre. El hombre se giraba para dedicarle una amplia sonrisa al pequeño. En ese momento sonaba la campanilla de la puerta del café y entraba un hombre con una larga gabardina negra. Goodrich conocía a aquella persona. Ese hombre, es... Cuando Goodrich estaba empezando a darse cuenta del significado de esas imágenes de nuevo volvió la oscuridad. Sonaron disparos. Voces. Goodrich no podía ver nada. Y el silencio. La siguiente imagen que se manifestó en la cabeza de Goodrich fue la última que necesitaba para volver a ser él. Ya recordaba. Pero era demasiado tarde. Su cuerpo estaba muerto, y su cabeza sabía que moriría en cuestión de minutos. Pero sacó fuerzas de donde no pudo y abrió los ojos. Veía borroso, poco a poco se fueron aclarando las imágenes a su alrededor. Había cristales rotos en el suelo, bandejas metálicas, pequeños objetos que no alcanzaba a identificar. A tan sólo un metro de distancia estaban los pies de alguien. Era Asclepio. Era su voz. Goodrich se encontraba tendido boca abajo. Sólo conseguía abrir los ojos, que se movían sin control, analizando todos los objetos que encontraban en su camino. "Ha hecho de mi vida un completo infierno", se decía a sí mismo cada vez que volvía a escuchar la voz de Asclepio. Su mayor deseo antes de desaparecer era darle muerte. Pero no podía. Su cuerpo ya no respondía a sus impulsos. De pronto sintió como ese fuego de su interior se mitigó con la imagen que tenía a su lado. Era una segunda inyección que Asclepio siempre preparaba en sus intervenciones. Y su contenido podría ser lo que Goodrich necesitaba: Sapphirus. Intentó concentrar la poca energía que tenía en mover el brazo izquierdo. En ese momento fue consciente del gran charco de sangre sobre el que se encontraba. Sólo tenía que mover un poco el brazo para poder alcanzar la inyección. El dolor y el ardor que sentía era tan inmenso que moría de ganas por gritar, pero quería encontrar esa fuerza que debía quedar en algún rincón de su cuerpo para moverse. Entonces le vino a la mente la imagen de ese niño. Era él, un niño con toda la vida por delante pero que se vio truncada para que un monstruo como Asclepio se apoderara de su futuro convirtiéndolo en un ser despreciable, sin alma, sin vida. Goodrich respiró entonces durante unos segundos, olvidándose del dolor, intentando no rendirse ante el fuego que le abrasaba el cuerpo. De repente sintió que sus músculos se llenaban de sangre, sintió que su brazo volvía a tener la fuerza necesaria para un último esfuerzo. Sin apenas pensar la orden, alargó su mano izquierda, agarrando con fuerza la jeringa que estaba a su lado y con un movimiento que consiguió elevar su tronco para poder ver la cara de su víctima asestó un certero pinchazo en el muslo derecho de la pierna de Asclepio a la vez que le dedicaba unas palabras con la poca voz que le quedaba para después volver a caer desplomado.

—Mi nueva vida empieza con tu muerte.

—¡No!—gritó Eric al ver que se podía esfumar la única opción de capturar a todos los implicados en el proyecto.

Asclepio no tuvo tiempo de reaccionar ante el ataque de Goodrich. Sintió que la fuerza con la que agarraba la jeringa lo abandonaba, cayendo ésta al suelo. Sus piernas, sus brazos, su abdomen..., todo su cuerpo comenzó a convulsionar. " Sapphirus está en mi cuerpo", pensó. Miró fijamente a los dos hombres que observaban con cara de confusión, quería pedirles ayuda, pero ya no podía pronunciar palabra. Sus piernas no respondían, sus huesos se sentían debilitados, los músculos de sus piernas no soportaban su peso. Junto con fuertes temblores cayó al suelo y su piel comenzó a llenarse de úlceras. Aparecían a una velocidad endiablada. Primero se enrojeció la piel de su cara y sus manos, en unos segundos la carne comenzó a rasgarse supurando secreciones de color blanquecino y creándose las llagas ulcerosas.

Eric y Trevier observaban atónitos el dantesco espectáculo. Los gritos de dolor del doctor eran ensordecedores, pero la imagen de un cuerpo humano deshaciéndose, consumiéndose, provocaban náuseas en el inspector Monaghan y en su compañero. Nunca habían contemplado nada tan espeluznante. Eric sentía cómo el vello de sus brazos se erizaba pensando en cuántos inocentes habían sufrido aquel inhumano dolor por culpa de un ser tan despreciable como Asclepio. Eric experimentó una extraña sensación que creía olvidada. Por un momento, disfrutó viendo sufrir a quien bajo su juicio lo merecía. Durante unos segundos fantaseó con la imagen del asesino de su mujer muriendo en semejantes condiciones. Por esos pocos segundos Eric veía la cara de Kosta Zaimov sufriendo de agonía como lo hacía en ese momento Alonso Bonnay. Pero poco le duró esa sensación a Eric. Ya no soportaba la imagen de esa persona deshaciéndose literalmente ante sus ojos, viéndose obligado a apartar la mirada hacia otro lado.

La piel de su cara había desaparecido por completo. Al igual que la de sus manos. Probablemente la piel del resto de su cuerpo también se habría desintegrado; los dos compañeros lo dieron por hecho, atendiendo a  cómo su ropa de quirófano, junto con su bata blanca, se tiñeron de rojo rápidamente. Ya no se oía su lamento, solamente se percibía su intento agónico de seguir respirando a través de los orificios que se adivinaban ensangrentados donde hacía un minuto había una nariz. Asclepio abrió la boca, con unos labios inexistentes, para gemir una última vez antes de que su cuerpo dejase de luchar. Entonces, el silencio.

—¿Qué demonios ha sido eso?—preguntó Trevier.

—Nunca vi nada parecido.

—Se ha consumido Eric, se ha deshecho delante de nuestros ojos—Sam, el cual continuaba amarrado a la camilla, emitió un sonido para alertar de su presencia.

— Trevier, ocúpate de los dos guardias de fuera y del inspector Méndez, llama a la oficina y que nos envíen sanitarios para atender a los heridos, yo me encargo de liberar al rehén.

Eric observó a Trevier marcharse velozmente por la puerta y se aproximó a la camilla donde estaba tumbado Sam, soltando las correas que lo mantenían inmóvil y desatando la mordaza que cubría su boca.

—Gracias, gracias—Sam no acertó a decir nada más al ser liberado por el inspector Monaghan.

La puerta del quirófano se abrió, Eric se puso en guardia con el arma aún en la mano, pero las personas que entraron por la puerta le arrancaron una leve sonrisa.

—¡Sam!—Carla corrió hacia el maliense estrechándose los dos en un sentido abrazo—. Pensé que estarías, ya sabes…—Lajoven miró hacia el cuerpo ensangrentado que yacía en el suelo junto con el de Goodrich— Es…

—Sí Carla, es tu padre.

—No Sam, ese monstruo nunca fue mi padre, él mató dos veces a mi padre, cuando nos abandonó a mi madre y a mí y cuando asesinó a mi abuelo.

Eric se aproximó a Nora y Leo, quien iba agarrado con su brazo izquierdo a la joven pelirroja. El otro brazo lo llevaba caído. Eric observó la gran mancha de sangre que tenía en la zona pectoral y se temió lo peor.

—¿Qué ha sucedido?

—Greger; el muy hijo de puta fue a por ellas para entregárselas a Asclepio.

—Le disparó a bocajarro, pensé que había muerto, pero cuando era yo la que iba a morir de un tiro en la cabeza Leo disparó desde el suelo.

—¡Vaya! Así que al final has resultado ser todo un héroe. Déjame ver la herida.

Eric ayudó a Leo a quitarse la chaqueta, vio por sus movimientos que podría ser menos grave de lo que en un principio parecía. Cuando se quitó la camiseta, con algún quejido que otro de dolor, comprobó que la herida tenía orificio de entrada y de salida.

—¿Cómo lo ves?—preguntó preocupado Leo.

—Saldrás de esta, has tenido mucha suerte, no parece haber dañado nada de importancia—En ese momento entró Trevier por la puerta, miró a Eric y le hizo un gesto de negación. Leo, que se percató de aquello, preguntó inmediatamente

—¿Y Martín? ¿Cómo está?

—Lo siento mucho chicos—respondió Trevier.

—¿Ha muerto?—Carla se llevó una mano a la boca intentando reprimir las lágrimas.

—Trevier, atiende la herida de Leo y acompáñalos a un lugar seguro en lo que llegan los sanitarios, yo mientras tomaré unas fotos de esta carnicería.

Salieron todos del quirófano dejando solo a Eric, quien sacó de su chaqueta un pañuelo de tela blanco poniéndoselo en la boca, para contrarrestar la pestilencia que despedía el cuerpo de Asclepio.

Sacó su teléfono móvil del bolsillo y se dispuso a hacer fotos de los tres cadáveres. La sala se quedó tan en silencio que sólo escuchaba su propia respiración y un leve sonido que provenía del área donde yacían Asclepio y Goodrich. Los observó detenidamente, se acercó a Goodrich y entonces vio que uno de los dedos de sus manos se movía sobre el charco de sangre en el que se encontraba. Eric se agachó y entonces lo pudo escuchar, Goodrich aún respiraba. Cogió el cuerpo del hombre por la axilas y, no sin esfuerzo, le dio la vuelta quedándose sentado y reposando la nuca del hombre de la cicatriz sobre sus piernas flexionadas.

—¿Puedes oirme?—Eric miró los labios de Goodrich, los movía pero no emitía ningún sonido—. ¿Qué me quieres decir, Lukas?—Entonces, salieron las últimas palabras de la boca de Goodrich.

—No soy Lukas… mi nombre es Volker, Volker Goodrich…—Goodrich apenas podía pronunciar las palabras, era como un jadeo que acompañaba a un hilo de voz.

—¿Quién es entonces Lukas? Vamos haz un esfuerzo…

—Mi padre…Café París…

—¿Tu padre? Necesito más, ayúdame a entenderte.

—Asclepio… y ese inspector… De… Deli… De

—¿Quién, Volker, quién?—Eric pensó en esas palabras—¿El inspector Delise? ¿Es el jefe Delise a quién te refieres?—Goodrich ya no volvió a emitir un solo gemido más, simplemente asintió lentamente para dejar caer el peso de su cabeza sobre las piernas de Eric.

El inspector Monaghan se quedó inmóvil, pensativo, mientras observaba sus manos y su ropa manchadas con la sangre de Goodrich.

58

París, 28 de octubre de 1978

El niño rubio corría tras su hermano por la calle. Intentaba agarrarlo de su chaqueta gris para ganar aquel juego al que lo había retado su hermano mayor. Ambos chicos vestían con pantalones grises oscuros, camisa blanca y tirantes, y sobre ella una chaqueta que les llegaba hasta más abajo de las rodillas. 

El pequeño de los dos niños seguía muy de cerca a su hermano, dos años mayor que él, que hacía un mes que había cumplido diez. Derek, que era el mayor, había apostado con Volker su batido de vainilla para quien llegara más rápido de los dos al Café París donde acudían con sus padres. Volker, que odiaba perder, y viendo que iba a llegar el último, se abalanzó sobre su hermano por la espalda cayendo los dos al suelo. El pequeño se volvió a levantar pasando por encima de su hermano mayor y corriendo los diez últimos metros que restaban hasta llegar a la puerta del Café París.

—¡Gané!—gritó mientras daba saltos de alegría.

—¡Mamá! ¡Ha hecho trampa!

—Volker, pídele perdón a tu hermano—dijo la madre de los dos niños que caminaba junto a su marido unos pasos por detrás de ellos.

—¿Pero, por qué? ¡He ganado yo!—protestó Volker.

—Porque no está bien empujar por detrás a nadie, menos aún si es tu hermano.

—Pero...

—Ya has oído a tu madre, pídele perdón—La voz del padre sonaba serena pero tajante.

—Gracias Lukas, se agradece una mano de vez en cuando con estos monstruos—dijo la mujer mirando con ojos de enamorada a su marido.

—Por mi dulce Violeta me enfrento al mismísimo diablo si hace falta, aunque a veces pienso que el diablo sería más comprensivo que estos dos pequeños aprendices de Satanás.

—Siempre tan exagerado—sonrió Violeta mientras acercaba sus labios a los de Lukas y le daba un beso—. Pero es así como te quiero.

La pareja llegó hasta la puerta del Café París pasando entre sus dos hijos que se encontraban aún discutiendo entre sí. Violeta y el mayor pasaron primero al local. Volker se disponía a entrar tras ellos cuando sintió cómo lo agarraban de una oreja y le daban un pequeño tirón hacia arriba.

—¡Ay! ¡Papá!

—Esto es por desobedecer a tu madre, así que ahora cuando entremos quiero que le pidas perdón a tu hermano, ¿entendido?

—Sí—dijo Volker con la boca pequeña.

—¿Entendido?—repitió Lukas subiendo un poco el tono de voz.

—¡Que sí papá!

—Ahora, esto que quede entre tú y yo. Has placado muy bien a tu hermano, recuerda lo que siempre te he dicho, en esta vida puedes pertenecer a dos grupos, el grupo de lo que se conforman con lo que les ha tocado en la vida y el grupo de los que luchan por algo que piensan que merecen. Tú eres de ese segundo grupo.—Lukas pasó su mano por encima del cabello rubio de su hijo Volker—. Nunca lo olvides hijo.

Padre e hijo abrieron la puerta del Café París y les envolvió un cálido aroma a café y chocolate. Volker corrió hacia la mesa donde ya estaban sentados Violeta y Derek.

—Perdona Derek, no debí empujarte.

—¡Me hiciste daño!

—Derek tu hermano te ha pedido perdón, daos un beso y un abrazo.

Los dos niños hicieron caso a su madre y se dieron un beso en la mejilla y un abrazo tan fugaz que en un segundo ya estaban peleando por ver la carta de batidos que había sobre la mesa.

Lukas saludó a Maurice, el dueño del café a quien conocía desde hacía años y se sentó junto con su familia. En el café no había más que otra pareja sentada en una mesa cerca de ellos y Maurice en la barra. Eran las nueve de la noche, tarde para un día de invierno en París. Los niños eligieron las dos copas de batido más grandes que había en la carta, mientras que Violeta y Lukas se decidieron por un buen chocolate caliente para caldear el cuerpo.

—Necesito ir al servicio—dijo Volker con cara de haber aguantado las ganas de ir al baño hasta que parecía demasiado tarde.

—Corre Volker, ¿no querrás hacértelo encima?—dijo su madre.

Volker corrió hacia el fondo de la cafetería, donde estaba la puerta del baño. La abrió rápidamente y entró como si de ello dependiera su vida. En ese instante en que la puerta del baño se cerró, se abrió otra puerta del café, provocando la música de las campanillas que había sobre ella al chocar entre sí. Lukas levantó inconscientemente la vista para comprobar quién entraba en el local. Un escalofrío recorrió su espalda cuando reconoció a aquel hombre de sombrero, gabardina negra y manos enguantadas. Era Delise, del que decían que sería el nuevo inspector jefe de París. Sabía que lo quería encerrar con todas sus fuerzas. Los últimos golpes dados en la ciudad fueron muy sonados. Sobre todo el último pertrechado hacía apenas dos días por Lukas y sus cómplices. Se trataba de una familia de renombre a quienes sustrajeron todo lo que tenían de valor en su casa. Eso no gustó en absoluto al inspector Delise y corrió la voz por todo el barrio de que la policía andaba buscando a Lukas. Pero no tenían ninguna prueba de que él fuera el autor de los hechos, por eso Goodrich estaba tranquilo.

—Buenas noches, Lukas—Delise no se quitó ni el sombrero ni los guantes, permaneció vestido tal cual a tan solo un par de metros de la mesa de Lukas y su familia.

—Hola, jefe Delise—respondió Lukascon una amplia sonrisa—¿Qué le trae por este humilde barrio?

—Sabes perfectamente a lo que vengo Lukas.

—No, la verdad es que no.

—Sabía que no colaborarías conmigo, es una verdadera lástima, yo no quería recurrir a esto, pero no me dejas otra opción. No puedo permitir que sigas alborotando mi ciudad.

Delise sacó su revólver del interior de la chaqueta y apuntando a Lukas disparó certeramente a su pecho. Acto seguido sacó una segunda arma rápidamente y descargó sendos disparos que iban destinados a la mujer y al hijo mayor de Lukas. La mujer que estaba sentada en la mesa de detrás de la de la familia salió corriendo asustada, lo que hizo que el inspector la disparara antes de que saliera del café, cayendo ésta a unos metros de la puerta.

—No hablaré, lo prometo, por favor, no dispare—El novio de la mujer levantaba las manos mientras suplicaba a Delise, que ya lo apuntaba con su arma.

—Lo siento, vuestra presencia aquí es inoportuna.—Descargó un proyectil a la cabeza del hombre terminando con sus súplicas. Miró entonces hacia el mostrador donde estaba hacía un instante Maurice. El dueño del café había desaparecido, pero Delise sabía que seguía allí.

—Puedo oírte respirar, sal con las manos en alto, no te pasará nada, necesito un cómplice, y tú eres el más indicado.

—¡Si salgo me matarás!

—No es verdad, necesito un testigo.

—Si le encubro…, ¿me dejará ir?

—No podrás irte, pero sí te permitiré vivir si no agotas mi paciencia y te advierto que se me está empezando a agotar.

—¡Está bien!—gritó desesperado Maurice— Saldré…

—Rápido, antes de que vengan los refuerzos.

Maurice salió lentamente de detrás de la barra con las manos en alto. Entonces su cara cambió por completo al mirar a Delise y ver su malévola sonrisa mientras apretaba el gatillo disparándolo a quemarropa.

El pequeño Volker sentía como la orina le caía por los pantalones y empapaba sus piernas. Lo vio todo a través de la rendija que quedaba entre la puerta entreabierta y el marco de la misma. Su cuerpo estaba temblando. Las lágrimas le caían por las mejillas. Su respiración era cada vez más fuerte. Observó como aquel hombre de la gabardina negra, a quien su padre había llamado jefe Delise, se agachaba delante de su padre poniéndole una de sus dos armas en la mano. Entonces el hombre de las manos enguantadas, aproximó la mano de Lukas con el arma a su brazo y apretó el gatillo, disparándose a sí mismo. El inspector ahogó su grito, y apretó fuerte los dientes intentando mitigar el dolor del plomo atravesando su brazo. Entonces se levantó, repasó con la mirada de nuevo el lugar y salió por la puerta con destino a la cabina de teléfono que había a escasos metros del café.

Volker pudo ver desde su escondite cómo el inspector sacaba unas monedas de su bolsillo y cogía el auricular del teléfono. Entonces miró de nuevo a su familia y vio que su padre, tendido en el suelo sobre un charco de sangre, movía una mano con un gesto, indicándole que se acercara. Volker miró a Delise quien continuaba dentro de la cabina telefónica hablando. Abrió entonces la puerta del baño y salió corriendo llorando como lo haría cualquier niño de ocho años.

—¡Papá!

—Escúchame Volker—La voz de Lukas Goodrich sonaba rota— Coge mi cartera de la chaqueta. Hay algo de dinero y mi documentación. Quémala, que nadie sepa que eres hijo de Lukas Goodrich, vive la vida que nunca te pude dar…

—¡Papá!, no por favor, no te mueras…—Volker miró inconscientemente al exterior del café y vio cómo Delise colgaba el teléfono y se daba la vuelta para encaminarse de nuevo al interior. Entonces sus miradas se cruzaron. El inspector corrió para entrar al café, Volker cogió la cartera de su padre y huyó de nuevo hacia el interior del baño. Cuando empujó la puerta, un disparo ensordeció su oído derecho tras estrellarse la bala en la pared a tan solo unos centímetros de su cabeza.

—¡No tienes dónde ir!—exclamó Delise.

El pequeño Volker se subió a la cisterna del inodoro y abrió la ventana que había en lo alto. Trepó hasta salir a una minúscula cornisa que daba a la calle trasera del local. Miró hacia abajo y se asustó al ver la altura que tenía en ese punto el edificio. Delise abrió la puerta de una patada y apuntó al niño que asomaba por fuera de la ventana. Volker miró por un momento a su espalda y vio al inspector apuntarle con el arma, momento en el que perdió el equilibrio y sintió que su cuerpo caía al vacío. En mitad de la caída su cara frenó el impacto final contra el suelo, golpeándose con el saliente de una tubería. Delise no tuvo tiempo de disparar, se apresuró a asomarse por la ventana y pudo observar que el pequeño cuerpo del niño yacía en la calle. Estaba boca abajo y de su cabeza salía bastante sangre. Se metió de nuevo dentro para salir a la calle con la intención de comprobar que el niño estaba muerto. Cuando el inspector se disponía a salir del local, un coche patrulla llegaba al lugar.

—Inspector Delise, soy el jefe del distrito, quiero que me explique detenidamente lo que ha sucedido, ¿está usted bien?—El jefe de policía señaló la herida de su brazo tras autodispararse con el arma que previamente había colocado en la inerte mano de Lukas Goodrich.

—Sí, estoy bien, por suerte ha sido superficial. Por favor, entren conmigo y les explicaré cómo ha sucedido todo, pero ya les adelanto que ese loco ha provocado una carnicería, la mala fortuna quiso que llegase tarde ¡Maldita sea!, ese pobre niño, y todos esos inocentes...

Delise se lamentó en su interior de no poder comprobar la muerte del niño mientras interpretaba el papel que tenía planificado, pero por su parte, hasta que algún otro compañero lo descubriese, no había ningún otro niño más que el que yacía muerto en el café.

Una sombra salió de entre la oscuridad del callejón trasero del Café París y se aproximó con cautela al niño ensangrentado. Comprobó rápidamente de dónde provenía esa sangre; movía las manos como si de un médico se tratase. Tras un primer examen dedujo que toda aquella sangre manaba de la gran herida abierta que se había hecho en la cara con algún elemento metálico. Pero aun así, el hombre sabía que debía hacerle un examen más profundo para comprobar el estado real del niño. Introdujo sus manos por debajo de la espalda su espalda y lo levantó en brazos perdiéndose de nuevo en la oscuridad del callejón.

—Si me permiten señores, necesito tomar un poco de aire—se disculpó Delise para salir inmediatamente a la calle mientras los compañeros policías tomaban todo tipo de pruebas de la escena del crimen. Con cuidado de que nadie lo viera, bajó velozmente por las escaleras del lateral del edificio que conducían al callejón trasero del café. Cuando dobló la esquina sintió como una aguja se clavara en su pecho.

—¿Dónde está?—se dijo a sí mismo en voz alta cuando vio que no había ni rastro del niño.

—¿Ha dicho algo, inspector?—Un agente de policía se aproximaba hacia él tras oírle hablar.

—No, no, disculpe, simplemente estaba intentando recuperarme.

—Ha debido ser duro, señor.

—No se hace una idea agente, no se hace una idea...

Tres meses después.

—Inspector, disculpe.—El agente Gilabert llamó a la puerta entreabierta y se aproximó hasta el escritorio de Delise—. Ha venido un mensajero con esta carta para usted, dice que es muy urgente.

—Gracias.—Delise cogió el sobre y dándole la vuelta leyó su remite sintiendo un fuerte calor en la nuca cuando lo vio—. Cierre la puerta por favor.

—Sí, señor.

Delise tuvo que leer dos veces aquel nombre, y es que Lukas Goodrich estaba muerto, y los muertos no escriben cartas, a no ser que alguien aparte de él supiera lo que sucedió aquella noche. Abrió el sobre y sacó de su interior una carta escrita a mano con una caligrafía excelente.

Estimado inspector Delise,

Entiendo que usted es una persona inteligente y que, por tanto, sabe que estas líneas no las escribe Lukas Goodrich. Y no hace falta que presuma de mucha inteligencia para llegar a esta conclusión puesto que usted acabó con su vida, la de su familia y la de tres inocentes más que se encontraban aquella noche en el lugar y el momento equivocados. Pero tranquilo, respire hondo, su secreto está a salvo con nosotros.

Las pulsaciones de Delise se aceleraron y comenzó a sentir sudores fríos.

No me he presentado, mi nombre es Alonso Bonnay, pero a partir de ahora en nuestras sucesivas comunicaciones se referirá a mí como Asclepio. Sí, inspector Delise, ha leído usted bien: colaboraciones. Sé que su posición como nuevo inspector jefe de la gendarmería de París le sitúa en una posición privilegiada, y eso me beneficiará mucho para mi empresa, siempre y cuando lleguemos a un acuerdo entre ambos. Bueno, realmente el acuerdo sería entre tres personas, usted y yo seríamos los firmantes, y la tercera persona en cuestión, al tratarse de un menor de edad, he creído oportuno que no aparezca en ningún sitio ya que podría dañar su imagen.

Cuando Delise leyó aquella referencia a un menor de edad supo perfectamente de quién se trataba.

Sí, vuelvo a hacer referencia a su probada inteligencia, señor inspector. Creo que no hacen falta presentaciones. Usted sabe perfectamente a quién me estoy refiriendo. El pequeño Goodrich tuvo heridas importantes tras su "accidental" caída desde la ventana del Café París, pero por suerte se ha recuperado bien de todas ellas. Digo "por suerte" en todos los sentidos. Volker Goodrich, que así se llama, no recuerda nada anterior al momento en que despertó. Es decir, su memoria permanece en un continuo letargo. Pero no se confunda inspector. No la ha perdido, ha preferido olvidar. Pero yo sé cómo estimularlo para que pueda recordar todo aquello, desde su feliz infancia junto con su familia, hasta la fatídica noche en que usted acabó con todos ellos. Simplemente pídamelo y yo haré que recuerde todo. Pero no, no se preocupe, señor Delise, tengo mejores planes para la relación que acabamos de empezar.

Como quizá haya sospechado por mi apellido, soy hijo del célebre investigador español Julio Bonnay, y sí, heredé de mi padre la buena mano con la ciencia y la investigación, pero gracias a Dios mejoré su poca ambición. En este mundo en que vivimos necesitamos los avances de la ciencia más que nunca, pero estos a veces se ven mermados por su difícil experimentación con seres humanos. Esto es lo que yo voy a cambiar a partir de ahora, y usted me va a ayudar. Deberá designar un equipo de policías que nos ayuden a mantener vigiladas las fronteras y vías de comunicación cuando yo se lo diga, ya que tendremos que hacer diferentes viajes, principalmente al continente africano, y no queremos que la propia policía nos entorpezca. Delise, tenga buen ojo con su elección. Sé que la policía de París no es corrupta, por supuesto que no, pero estoy convencido de que sabrá encontrar a esas personas que quieren prosperar dentro del cuerpo a base de trabajos extra. Pero si uno de ellos pierde el control, y acude a alguien ajeno a nuestra empresa, el mayor perjudicado siempre será usted.

Delise apretaba los dientes por la rabia que sentía en ese momento.

Hay una cosa más, y es muy importante para los dos. Volker Goodrich no existe. ¿Entiende lo que quiero decir? Volker Goodrich jamás ha existido, y no tiene ningún documento que diga lo contrario. No existe ningún registro de su nacimiento, ni alguna otra prueba que diga lo contrario. Pero no sólo eso. A partir de ahora la identidad del niño será la de su padre Lukas. Contraste sus datos con los de su padre y modifíquelos de forma que su grupo sanguíneo, su historial clínico, sus antecedentes policiales, sus huellas dactilares, todo lo que pueda imaginar… pase del padre al hijo. Seguro que usted sabe cómo hacer todo esto que le indico. Yo mantendré al chico conmigo en un lugar seguro, lejos de la gente, hasta que cumpla la mayoría de edad y comience a ser  productivo. Desde ese momento Lukas Goodrich será una persona nueva. Y ante los ojos de la policía, en caso de accidente, no podrá tratarse más que de un error. Porque como bien sabemos los dos Lukas Goodrich está muerto.

Seguiremos en contacto.

Asclepio.

Delise guardó la carta en un cajón con llave. Se giró sentado en su sillón y permaneció observando a través de la ventana cómo pasaban los padres con sus hijos de la mano, por delante de la comisaría camino del colegio que se encontraba a dos manzanas de allí. Pensó entonces en Volker Goodrich y caviló en lo que Alonso Bonnay le había comentado en ese escrito, llegando a una conclusión, que se dijo a sí mismo en voz alta queriendo sellar un acuerdo con su propia conciencia.

—Tiene razón. Volker  Goodrich no  existe y Lukas  Goodrich ha  muerto. Esto será así por siempre.

59

Nueva York.

Año y medio después de los sucesos de La Fortaleza.

El calor estaba siendo asfixiante esa semana en Nueva York, en especial en las afueras, en el  condado de Attica donde se encontraba Eric en el interior de su vehículo. El último año había sido duro para él. El caso de la Iniciativa Arcángel San Miguel se había alargado durante meses. La documentación que halló en el despacho de Alonso Bonnay fue determinante para detener a decenas de consejeros de los principales gobiernos de la Unión Europea y Rusia. Como siempre sucedía en esos casos, los altos cargos salieron indemnes del asunto, ya que previamente habían procurado rodearse de cabezas de turco ante la posibilidad de que algún día Sapphirus fuese una realidad contradictoria a la que hubieran esperado. Las pruebas de ADN que se llevaron a cabo en los restos humanos de la fosa arrojaron poca luz al asunto. Al parecer se trataba de personas provenientes de campos de refugiados, africanos en su mayoría, como posteriormente Samir había contado a la policía. Lamentablemente no se tenían datos en los países de origen o se encontraban con la negativa de los gobiernos a colaborar.

La satisfacción de Eric fue plena cuando acudió al despacho de Delise con una orden de arresto junto con otros dos agentes. La imagen que allí contempló no la hubiera imaginado jamás. Delise habría recibido el chivatazo de que iban a por él y decidió quitarse del medio de la forma menos digna. Pero no pudo hacerlo. Cuando entraron a su despacho se encontraron a un ser insignificante dentro de un caro traje a medida. Estaba llorando con su arma en una de las manos apuntándose a la cabeza, pero no pudo apretar el gatillo. "Delise siempre fue un cobarde" pensó en ese momento Eric al ver cómo los dos agentes lo esposaban y cómo esa persona que había mirado por encima del hombro a todo aquel que hubiera osado dirigirse a él en alguna ocasión, se marchaba ahora con la cabeza baja.

Eric centró la mayor parte de las semanas posteriores en recopilar toda la información posible de su tío Neville, o Bauer, ya no sabía quién era verdaderamente. Se encontraba en paradero desconocido desde entonces. Pero Eric sí recibió noticias de él. Ocurrió un mes después de la muerte de su socio Asclepio. Eric volvía a su apartamento cuando se encontró con un sobre que alguien había metido por debajo de la puerta. En cuanto abrió la carta reconoció la letra de inmediato. Estaba sellada en la ciudad de El Cairo.

Querido Eric,

Los hechos acontecidos en las últimas semanas han provocado mi repentina salida del país. Me hubiera gustado explicarte esto de otra forma, pero sabes que eso no ha sido posible.

Pensarás que estoy en El Cairo, pero no te molestes en buscarme, mis asuntos me llevan a recorrer muchos lugares. Como comprenderás mi identidad ahora mismo no es la de Edgar Neville ni la de Owen Bauer.

Lamento que te vieras involucrado en el caso de la Iniciativa, pero antes de que vinieras a mi despacho de la universidad ya sabía que lo harías. Por eso me esmeré en llevaros por donde quería y haceros llegar hasta Asclepio. Sabía que acabarías con su negligencia. En gran parte, tengo mucho que agradeceros. Alonso Bonnay siempre fue muy impulsivo a la hora de tomar decisiones dentro del laboratorio y lo único que había logrado en décadas de estudios fue ser el responsable de una carnicería más propia del Tercer Reich. Llevó a tal punto de intensidad a Sapphirus que ningún ser humano hubiera sido capaz de crear los anticuerpos en el escaso tiempo que el virus le otorgaba antes de acabar con su vida.

Sapphirus jamás llegó a  ser un virus en sí, debido a la ineptitud de Asclepio. No logró hacerlo incubar al cien por cien en un cuerpo vivo, por tanto nunca pudo probar su posterior comportamiento propio de un virus, el del contagio.

Ahora por fin he retomado mi trabajo después de tantos años apartado de los laboratorios. La cepa de Sapphirus que está en mi poder es la muestra más pura de las que pudimos crear a lo largo de nuestra investigación.

Sé que no estás orgulloso de mí, pero cada uno elige su camino, al igual que tú elegiste el tuyo cuando mataron a tu esposa y regresaste a París.  Yo he elegido elevar el nombre de la ciencia al lugar que le corresponde.

Antes de marcharme para siempre de París, quise dejarte algo que seguro sabrás valorar como es debido. Son todas las grabaciones que os faltan de nuestros experimentos, así como decenas de cartas intercambiadas entre Julio Bonnay y yo. Él era un buen hombre. Yo nunca hubiera querido ese final para él. En ese sobre encontrarás documentos que le eximen de toda responsabilidad del proyecto Sapphirus. Creo que se lo debo después de todo.

Suerte Eric, tu tío que te quiere.

La carta venía sin firmar. "Ni él mismo sabe quién es", pensó Eric. Las gotas de sudor corrían por su frente. Tenía las ventanillas del vehículo bajadas, pero no corría nada de aire, lo único que entraba del exterior era un calor sofocante. Guardó la carta de su tío en el sobre grande que había sobre el asiento del copiloto. Cuando fue a introducirla vio la foto que había recibido unos meses atrás. La sacó y se quedó unos segundos contemplándola. En ella aparecían cuatro jóvenes llenos de vida y sonrientes. Leo estaba detrás de Nora y la agarraba por la cintura, a su lado se encontraban Samir y Carla en pose muy cariñosa, con el maliense pasando el brazo por encima del hombro de la nieta de Bonnay. Eric supo que de ahí saldría una relación en cuanto los vio reencontrarse en el quirófano de Asclepio. Entre ambas parejas se podían distinguir una serie de fotos colocadas minuciosamente en una estantería. En la parte central estaba el retrato de dos buenos amigos. Se trataba de una foto en blanco y negro de unos jóvenes Julio y Martín. Debía tratarse de alguna celebración pasada, por la cara de felicidad y el puro que ambos sostenían en sus manos. Eric dio la vuelta a la foto y leyó las líneas que, con cuidada caligrafía, le dedicaba Nora:

¡Hola Eric!

Te escribo estas líneas en nombre de los cuatro. Queremos mostrarte la tremenda gratitud que sentimos hacia ti y tu compañero Trevier. Nunca será suficiente lo que podamos expresarte con palabras.

Como ves, nos va muy bien. Esta foto la realizamos el otro día en casa de Carla. Nos reunimos para celebrar que el consulado de Burkina Faso en España, había dado su visto bueno a la expatriación del hermano de Sam. Zakim podrá viajar a Madrid y reencontrarse con su hermano. Es sin duda una buena noticia, como lo es también la total recuperación de Cossete. Ya puede hacer vida normal. Además, según me ha comentado, su estancia en el hospital no fue tan mala como podríamos pensar. Al parecer un apuesto enfermero se ocupó de que todo fuera de su gusto.

Leo y yo, por fin, nos hemos decidido a vivir juntos de nuevo, me he trasladado a Madrid. Sam y Carla nos tomaron ventaja y se instalaron en casa de los Bonnay hace un mes. ¡La verdad es que se les ve muy bien juntos!

Nos llegó la noticia de que volvías a Nueva York. Todos te deseamos mucha suerte en esta nueva etapa y si algún día decides viajar a España, no olvides que en Madrid tienes unos amigos para siempre.

Un fuerte abrazo de todos.

Eric volvió a dar la vuelta a la foto y se fijó en la felicidad que emanaban los cuatro. Sintió añoranza de aquel sentimiento. Su vida era demasiado gris desde hacía años.

—Disculpe, no puede estar aparcado aquí.—Un guardia se había acercado hasta su ventanilla para darle dichas indicaciones.

—Perdone agente, enseguida me muevo—Acto seguido arrancó el motor del coche y se movió dejando atrás el impresionante muro gris de la prisión de Attica, frente al que se encontraba. No avanzó muchos metros hasta ver un lugar donde volver a estacionar sin perder de vista una de las puertas de la penitenciaría.

Eric no quiso desvelar su identidad, pudo haberle mostrado su identificación y el guardia le hubiera dejado en paz, pero no quería que nadie le situara por las inmediaciones de la prisión de Attica el mismo día que el asesino de su mujer volvía a la libertad. Guardó la foto que aún tenía entre las manos y sacó del mismo sobre el recorte de prensa con la noticia que el día anterior había publicado el NYC News:"Libertad condicional para Kosta Zaimov"

Eric continuó leyendo la noticia parándose en el párrafo que detallaba la muerte de su mujer. Cerró fuerte los ojos. Sin abrirlos dobló cuidadosamente el trozo de periódico y lo depositó en el asiento del copiloto. Abrió de nuevo los ojos. Abrió la guantera del coche y sacó un paquete de tabaco. Se colocó un cigarrillo en la boca y lo prendió inhalando fuertemente el humo.

—Odio este lugar—se dijo en voz alta mientras observaba el gran muro de hormigón gris que fortificaba la prisión. Eric siempre tenía el recuerdo de que en aquel lugar hacía un frío terrible y que sus alrededores siempre estaban cubiertos de nieve. Recordaba como él y su madre habían acudido a la celebración del patrón de la prisión durante dos inviernos seguidos, en la época en que su padre trabajaba allí. Él apenas tenía cuatro años, pero recordaba ese frío que le hacía temblar durante el tiempo que duraba el desfile que organizaba el alcaide de la prisión. Después de su última visita tuvo lugar el motín de los presos de 1971. Su padre estuvo retenido junto con otros compañeros mientras los presos se hacían con el control de la cárcel. Todo llegó a su fin con la actuación de la Guardia Nacional, saldándose el suceso con cuarenta y tres muertos entre guardias y presos. El padre de Eric nunca volvió a ser el mismo desde aquel día. Por ello, Eric odiaba aquel lugar, que tantos recuerdos grises le traían y que hacía que lo invadiese esa sensación de frío en el cuerpo. Pero ese día era probablemente el más caluroso del año. No parecía el condado de Attica donde Eric estuvo de niño.

Entonces una de las dos grandes puertas de la prisión se abrió. "Es él", pensó Eric cuando vio salir a Zaimov. Estaba más delgado, su pelo había crecido y estaba peinado hacia detrás con gomina. Ya no era aquel hombre corpulento de cabeza rapada que no dudó en matar salvajemente a su mujer. Arrancó el coche al ver que un taxi se aproximaba hasta la puerta. Una mujer de mediana edad se bajó de la parte trasera del vehículo y fue corriendo hasta Zaimov dándole un sentido abrazo. Podría tratarse de su hermana o quizá su novia, que lo hubiera estado esperando durante años. A Eric no le importaba aquel detalle. La pareja se introdujo en el interior del taxi que se puso en marcha alejándose de la prisión. Eric cogió la misma dirección que el vehículo amarillo.

Mientras los seguía, su cabeza se llenaba de imágenes y sonidos de aquella terrible mañana. Lena desangrándose, aquella ecografía de un niño que jamás nacería... Eric encendió la radio del coche y giró la ruleta hasta dar con la emisora que quería. El blues invadió el cargado ambiente de su vehículo. Su brazo apoyado en la ventanilla, con el cigarrillo encendido consumiéndose en su mano mientras una sola idea se fijaba en su interior:

"Un sólo hombre puede crear un virus tan letal que podría cambiar el destino y acabar con el futuro de cientos, quizá de miles de personas. El futuro de mi mujer y del que hubiera sido mi hijo lo eliminaste. Mi vida la condenaste. Ahora, por fin, tampoco habrá futuro para ti"

FIN