El seso vende

3 CUENTOS COITOS

TENSIÓN TEXTUAL

PASIONES DE UN HOMBRE CON CASPA

LAS FANTASÍAS ERÓTICAS DE PAUL RAMÍREZ

RODRIGO CASTILLO

2017

EL SESO VENDE. 3 CUENTOS COITOS

RODRIGO CASTILLO

Editorial: Autoedición

Autor: Rodrigo Castillo Ahumada

Título: El seso vende. 3 Cuentos Coitos

Diseño de la portada: Daniel Tagle

Edición de textos: Alejandro Aguilar

Impreso en Chile / Printed in Chile

ISBN: 978-956-368-594-7

Inscripción N° A-276396

Primera edición: Abril 2017

Todos los derechos reservados.

Quedan prohibidos, dentro de los límites que establece la ley, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, ya sea electrónico o mecánico, el tratamiento informático, el arriendo o cualquier otra forma de cesión de la obra sin la autorización previa y por escrito del titular de los derechos.

El seso vende

3 CUENTOS COITOS

Rodrigo Castillo

2017

PRÓLOGO

En un tiempo antes de este libro, y también antes del libro anterior a este libro, fue que coincidimos con Rodrigo en las aulas y pasillos de una institución de Educación Superior, un lugar donde muchos jóvenes se acercaban a la posibilidad de ser los primeros en sus familias en cursar una carrera profesional. En este centro educativo –donde lo que abundaba eran los sueños, pero no los recursos-compartimos con Rodrigo una visión similar de la docencia, de nuestros alumnos, de la institución, y en definitiva de la realidad. La aparición de su primer libro al poco tiempo después de conocernos, resultó entonces una consecuencia casi lógica para un espíritu creativo e inquieto, avivado por la dinámica de la docencia y por las experiencias de los alumnos. En aquellas páginas Rodrigo lograba invitar a respirar los aires de la Patagonia chilena, a través de un personaje lleno de anécdotas que parecían tan poco reales como misteriosas. Pasó poco tiempo, hasta que apareció la segunda parte de ese libro, protagonizada por ese mismo personaje, con las mismas notas de misterio. Por eso, mientras pasaban los semestres y a propósito del cuasi amatorio título de la presente obra, resultaba inevitable preguntarse cuándo ocurriría la tercera cópula literaria y su posterior parto. Así se sucedían los intercambios de bromas alternadas con situaciones académicas. Me gusta pensar que tal vez en esas jornadas llenas de humor (a veces más negro, otras veces menos) se sacaba filo a la agudeza y mordacidad necesaria para generar, por fin, esta tercera obra del autor.

Este libro presenta un giro en la temática de Rodrigo como escritor, quien deja de lado por el momento el misterio, y se aboca al relato de situaciones donde el sexo y el placer tienen una mirada masculina, emotivamente honesta. El relato se mueve hábilmente esquivando prejuicios sobre lo masculino, ayudándonos más bien entender más de alguno, y utilizándolos derechamente como trampa para propinarnos sendos vuelcos dramáticos que dejan esa sensación de haberse asomado a algo tan cotidiano como revelador.

En tiempos de reivindicación de lo femenino como discurso en boga, y de su validez como punto de vista para observar la realidad, un relato hecho desde lo masculino resulta refrescante e interesante, y anima también para reflexionar sobre la influencia de la mujer en el íntimo mundo de los pensamientos y placeres (o “no-placeres”) de la mente.

No se diga más acerca de la mente, bien dicen por ahí que es el principal órgano sexual, y como tal, estas páginas resultarán estimulantes en el más amplio sentido… sí, de la palabra placer. Tal como ocurrió en las ocasiones anteriores, después de recorrer estos relatos, sólo cabe preguntarse cuándo será el próximo apareamiento literario del autor. Bregaremos porque esté libre de cualquier disfunción que pueda demorar el fruto, o lo haga demasiado fugaz.

Un honor haber tenido la oportunidad de presentar estos cuentos coitos, ¡disfrútelos!

Alejandro Aguilar Aguilar

Amigo, Profesor, Publicista

Entrenador de sarcasmo.

TENSIÓN TEXTUAL

Me siento aburrido, cansado, deprimido. Una mirada para afuera y nada que hacer. Circulan los estúpidos de siempre. Imposible disolver los recuerdos de mi ex mujer en esta licuadora. Otro trago más. Me encanta el pisco sour. A mí me queda bien porque aprendí a hacerlo como en Perú: con goma y limón de pica. Espumoso. ¡Qué delicia! Cuánto qué pensar. Cuánto qué ahogar. No tomo nunca. El pisco sour me recuerda los almuerzos en restoranes y hoteles. Amo viajar. Me hundo en el berger y engarzo la copa en mis manos.

Nada en televisión. ¡Oh! ¡Sí! Hay mucho… Pero, sólo estupideces. La televisión empezó siendo un medio de información. No pasó mucho para que se convirtiera en un medio de entretención. Ahora es un medio de evasión. Me sirve. Me gusta la palabra “estupidez”, aunque me cargan las “estupideces”. No puedo dejar de cambiar canales. El control me da control. En dieciséis segundos he visto: el triunfo de un presidente de un país que no conozco; el grito desesperado de Macaulay Culkin en Home Alone; a un frívolo ignorante hablando sobre sensatez y cultura en un programa matinal; y el esplendoroso batir de una metralleta sostenida por un fibroso brazo ítalo-americano que no para de liquidar vietnamitas.

Decido dejar sonando la caja de la distracción en el hueco de mi living. ¡Que vean esos filmes los que creen que Hollywood fue capaz de ganar la guerra que el gobierno de Johnson perdió!

Tomo el siempre cálido cuerpo informativo del diario. Asesinatos, deporte y farándula… ¿qué pretenden? ¿Miedo y alienación, a la vez?

Es difícil leer entrelíneas cuando el distractor es el vacío informativo. No quería enterarme de la infidelidad del famoso Schwarzenegger y su hijo fuera del matrimonio. No me interesaba saber que ahora se estila usar botas “tipo Han Solo” en el barrio alto. Ni siquiera sé cómo se juega el fútbol americano y acabo de leer lo que comen y cuánto pesan los jugadores del Súper Bowl. No puedo creer que ahora se pueda ganar tanto dinero diciendo estupideces en un canal de Internet… en realidad no me interesaba. Publicidad a página completa. Varias “fe de erratas” de grandes tiendas… qué casualidad, todos los errores a favor del Retail.

Mucha tinta. Mucho tonto.

Acá hay algo interesante: Avisos clasificados. Quizá alguien venda un poco de cordura o de afecto. Pero, nada. Arriendos, cheques robados y prostitutas.

Nada.

Decido salir.

Recorro los barrios. Soy del Centro, pero no me siento centrado. Soy urbano… salgo en auto. La ciudad es lo mío. Quizá la ciudad resuelva lo mío. Las calzadas y adoquines que siempre fueron testigos de mis buenos y malos pasos. Conozco cada barrio de Santiago y Santiago fue la ciudad que barrió cada inquietud que en mi mente crujió… ¡Cómo cruje Santiago cuando tiembla!

Sigo conduciendo, sin percatarme que ya he pasado varias veces cada escenario que en mi mente se abre como un mapa.

Barrio cívico. Barrio universitario. Barrio histórico. Barrio Rojo.

Estaciono para caminar un poco… muy poco.

Me enfrento a una pintoresca ventana y mis ojos se hallan con algo que engancha mi atención, algo distraída luego de tanta basura absorbida.

Una enigmática cara y su seductor cuerpo yacen a la expectativa de los paseantes. Todo el lugar estaba hecho para eso. Para conquistarme. Para mover mis pasos a la entrada de ese atípico lugar y hacer lo que elucubraba en mi mente. Lo hice. Simplemente lo hice. No lo pensé. Sólo entré y la busqué con la mirada. No me importó nada. Algunos podrían decir que a esas alturas de mi vida ya estaba desesperado y podría recurrir a cualquier cosa. ¿Tanto les interesa mi vida a mis amigos que pueden llegar a decirme que estoy desesperado? Cuando veo a alguien desesperado lo ayudo, no le recuerdo cuán desesperado está. Ningún amigo me ha ayudado. Lo que es peor… ninguna amiga.

Así que, ¿podría recurrir a cualquier cosa? Para mí no era cualquier cosa. Volví a mirar su cara. Impávida. Cautivadora. Perfecta. Intacta. Como si nunca nadie la hubiese tocado, jamás. Realmente era especial. Así lo creí en ese momento. Simplemente la pedí y me la llevé. Sin más. Mi ansiedad se hizo evidente cuando el sudor de mis manos la tocó antes que mis palmas. Sentí algo extraño, quizá bochorno. Miré para todos lados, como si a alguien le importara lo que hacía. Nadie me miraba.

Con algo de rubor en mi rostro la saqué de aquel lugar y la subí al auto. Nunca dijo nada, no podía. Sólo se dejaba llevar. La acomodé en el asiento sin mucho cuidado. Algo torpe. Nunca había hecho esto. Al menos no acostumbraba a hacerlo. Bueno, no es algo que cuente. Seguía atolondrado y nervioso. Las ansias por llevarla a mi casa no me permitían ser cortés. Ella sólo se dejaba llevar, sin más.

Tomé el volante y noté que mis manos transpiraban aún más. ¿Será el calor? Noche de verano… Tengo mi coartada para excusar mi aparente zozobra.

Una cálida brisa de mediados de febrero y una belleza a mi costado. ¡Qué noche tendría!

Conduje excitado y sin dejar de sonreír. La miraba en cada alto y mi ansiedad por tomarla aumentaba. Luz roja. Semáforo largo. Era la oportunidad de hacer algo más que sonreír. Sonreí.

Luz verde. Ya viene otra avenida y una larga luz roja.

Luz amarilla. Freno y la miro. Acerco mi mano con timidez y rozo su satinada piel con candidez. Parezco un niño. Es tan suave y fría. A la luz de la luna brilla su semblante. Sigue silente. No puede hablar. Yace intacta y muda, aún. Exactamente donde la dejé. Sólo espera que lleguemos a mi lecho para cumplir aquello para lo que siente fue hecha.

Luz verde.

Ya queda menos. Qué ganas de detenerme y hacerlo en el auto. Buscar un callejón o un mirador y comenzar suavemente a tocarla. Oír en mi mente cada una de esas palabras que guarda aún mientras manejo y que no se atreve a decir. Se ve tan culta. Sé que me hablará mientras gozo con ella. No podría ser de otra forma. La imagino entre mis manos sin poder quitarle la vista. Las calles se me hacen eternas. Quería llegar pronto a casa para lanzarme a la cama con ella entre mis manos y una copa de un último sour, sólo para romper el hielo inicial. Luces rojas, discos pares y peatones conspiraban en contra de que pudiese llegar pronto al seno de mis fantasías con ella. En la misma cama en que antes soñé con ella, la tendría en realidad.

El Centro no es buen lugar para andar en auto. La ansiedad me embarga. Y si hubiera un mirador en el Centro… ¡Qué digo!, el cerro Santa Lucía está lleno de ellos. No es un buen lugar para llevarla. Lo que quiero hacer no es posible ahí.

Parece que el calor aumenta.

Vuelvo a mirarla antes que se me dé la verde. Avanzo y vuelvo a mezclar el camino con mis fantasías. Miré hacia una banca y me imaginé con ella. Miré un bar y me vi con ella… La soledad desaparecía, aunque sabía que mi tiempo con ella estaba determinado… no por mí. La querría tener por siempre. Me siento presionado a ocuparla ese lapso tan limitado. ¡Qué sistema tan injusto! Imposible poseerla en su completitud el tiempo que tengo para con ella. Y yo aquí, entre conjeturas, embotellamientos y sudor.

Llego a casa.

Torpemente la tomo y la llevo conmigo. ¡Qué inoportuno! Un vecino se me acerca a saludar y me pregunta por ella, mirándola con impudicia. Sé que es más que curiosidad. Le gustó apenas la vio. A quién no. Es tan cautivadora y llama la atención de cualquiera.

Quiero evitarlo. Es tan descarada su mirada. Quiero entrar y lanzarme a la cama con ella. Quizá empezar en el berger y terminar en las sábanas.

“No la conoces, vecino”, le digo al impertinente con amabilidad, sin soltarla de mi mano ni por el más despistado momento. Pido permiso y le solicito que mejor mañana conversemos y veamos fútbol en su casa, que debo entrar a la mía porque tenía algo cocinando, sabiendo que eso quitaría sus ojos de ella. No quería que sus manos la tocaran como yo lo hacía hasta ahora. Me escabullía para no dejar que la viera, pero el tipo no paraba de intentar ver cada detalle de su… ¡qué caradura! Por este plazo, era sólo mía y puse mi mano sobre ella, sólo para marcar territorio. No soy así, pero a estas alturas mi caballerosidad era una licencia que no podía concederme.

Sentí celos, lo confieso.

Ella seguía silente y calma, fiel a mi cercanía. Mis manos sudaban más que nunca y la tensión se hacía insoportable.

Entré con ella.

Sabía del insano fisgoneo del amigo del lado. Seguía por ahí, a pasos de mi ventana de traslúcidas cortinillas. La dejé sobre el berger para acercarme a asegurar la vidriera. No quería que nos viera. Era impropio. No quería que supiera cómo la había obtenido, porque así mismo la querría tener él. Por esas horas sería sólo mía. De nadie más quería que fuera. Ni siquiera de vista.

Aseguré las cortinas en sus costados para evitar entreveres. Me acerqué al berger para ver que seguía donde la dejé y admirarla. Tan dócil, tan complaciente. Hace en mí un deseo irrefrenable con su sola presencia. Su cuerpo sensual sobre un cálido sillón para dos. Ella y yo al fin a segundos de acomodarnos al goce y adentrarnos en cada una de nuestras pieles, tan distintas, una de otra.

El impertinente sigue husmeando. Tendré que ir por otra cortina para que nada pueda verse con la intensa luz de mi living. No puedo apagar la luz, quiero verla claramente. No quiero irme directamente a la cama con ella. Quiero preludiar en el sillón. Es mi fantasía previa.

La tensión aumenta. Mas sólo en mí. Ella ni se inmuta. Paciente me espera sobre el borde del berger, como si tuviera todo el tiempo del mundo. Hela ahí, sensual y silente aún. Como si para callar, esperar y hacer gozar estuviese hecha. Las cortinas ya están en mis manos para dejar al indiscreto hundirse en su merodeo curioso. Quiero hacerme de ella sin que nadie sepa cómo. Quiero enterrar mis ojos en cada uno de los tatuajes sobre su blanca piel. Rozar con mis dedos su tersura. Oler cada parte de ella que se abra ante mi candente mirada. Sonreír y vibrar mientras observo lentamente su cultivado cuerpo. Dejarla de mirar sólo unos segundos para ser consciente de la conexión que lograría tener con ella.

Subo a una silla para alcanzar el grueso fierro del visillo. Penetro los anillos de la cortina roja que había encontrado para que se acomode en el travesaño de mi ventana. No es el mejor color, pero da sensualidad a la habitación. Eso me gusta. La tengo a ella. Ya nada se podrá ver desde afuera. Los pasos del entrometido se alejan.

Mis ojos vuelven a centrase en ella. Bajo de la silla y siento que mis pasos hacia el berger son eternos. No llego aún a ella y ya la imagino entre mis manos. Ambos merecemos ya desatar esta pasión. Mucho se ha dilatado. Todo.

Quiero abalanzarme, pero tampoco puedo permitir que lo bruto se apodere de mí, ella no es así. Debo ser delicado y cortés.

Al fin todo está dispuesto para ambos. En fracciones de segundo olvido que este mismo lugar fue testigo de mi soledad, abandono y desesperanza. Ahora mi mente blandía los espacios con un deseo indómito por poseerla. Y ella ahí, serena y paciente, expectante a ser tomada.

Gocé con ella.

Extendido en el sillón y ella sobre mí.

Mi fantasía comenzaba a concretarse en un incontenible mar de momentos. No podía dejar de mirarla mientras entraba en ella y ella ponía lo suyo en mí. Su blanca y tersa piel pasaba por entre mis manos por horas que me parecían segundos.

Me giraba. La miraba desde arriba, desde abajo. Yacía sobre mí y entre mis manos. Sonreí y me emocioné un par de veces. Era hábil en lo suyo. O quizá al fin nos encontrábamos y éramos el uno para el otro. La sensual obertura estaba siendo el prólogo perfecto en esta noche de placer.

La llevé al fin a la cama.

Parecía imposible más éxtasis, pero la cama fue el lienzo donde pintamos nuevas formas y posiciones. Un telar donde bordamos la continuación de una lujuriosa historia de una noche embriagante. La luz encendida, mientras gozoso batía mis dedos sobre su satinada piel. Tenía que verla siempre. Mis ojos ya no se cerrarían hasta la extenuación.

El amanecer llegaba…

Desperté con ella acostada a mi lado. No sé si me dormí y quedó ella mirándome desde su piel. Dejando pendiente lo que habíamos empezado con tanto ímpetu la noche anterior. No sabía si debía irse y enfrentar mi resaca en soledad. Quizá mi tiempo con ella ya había acabado. Pero no, ella seguía ahí. Debíamos terminar lo que empezamos. Su presencia esa cálida mañana era un mensaje. No se había ido luego de consumar.

Tímidamente comencé a rozar su silueta. Acaricié su rostro como si del amor de mi vida se tratase.

Empecé a mirarla nuevamente. Esta vez con más ternura que concupiscencia. Pero, fue inevitable avanzar. Volver a poseerla y sentir que luego de una noche completa de placer, en una anaranjada mañana de febrero llegaba al clímax con ella entre mis manos.

Horas sin comer. Alimentándome sólo de ella. Pensé que luego tendría que llevarla, pero aún me quedaba por conocerla. Se había establecido un vínculo. Parecía que ya nunca se iría de mí. Sabía que tenía que dejarla en algún momento, pero ella, al parecer, no quería.

Dejamos nuestro lecho para partir a la vida de afuera.

Salí con ella. A caminar, solamente.

Me sentaría en alguna plaza pública a coquetear con ella, para que alguien que nos viese, pensara que hay una exquisita tensión sexual entre nosotros. Sin saber que ya nos habíamos poseído toda la noche.

Ella es algo especial.

Estaba seguro que había algo especial en todo esto. No era cualquiera para ella. Y claro, para mí era algo que rompía todos mis tiempos de soledad.

Iríamos al parque. Era largo el camino a pie, pero el premio era un inconmensurable verdor estival. Sentado bajo un árbol, con ella entre mis piernas. Hacía mucho que quería hacer eso. No había encontrado a alguien especial para cumplirlo. Ella lo era.

Pasamos horas bajo la sombra de un álamo. Cayó una hoja sobre ella y decidió dejarla. Era un recuerdo de nuestro día juntos. Me convencí, en secreto, que era especial todo esto. Fue una tarde carmesí ese domingo 15. Sonreí y la volví a mirar para que fuéramos nuevamente a casa.

Estábamos lejos. Tomaríamos el metro.

En el vagón volví a coquetear con ella. La senté sobre mí y entre conversaciones silenciosas la acariciaba sutilmente. Hasta que pude ver que alguien la miraba. Claro, es intrigante, lo sé. Todos tienen que ver con ella. Pero, los ojos del barbón de lentes eran como de alguien que ya la conocía. Sentí celos. La sonrisa cómplice que esbozó entre sus barbas no hizo más que sentenciar la felonía que interpretaba entre dudas. Se notaba que él había estado con ella. Y, aunque traté de alejarla de su vista, supe que él había hecho lo que yo con ella y quizá cuánto más.

Salí del tren. No era mi estación, pero la embriaguez de la sospecha me hizo escapar. Tras la ventana el sujeto siguió con la mirada a mi bella. Era mía, pero pareciera que también fue de él, en algún momento. La miré con duda, pero quién era yo para juzgar eso. Qué más da. Pudo haber sido de él, pero ya era mía.

Caminé por el andén para esperar el siguiente metro. Subí y pude sentarme. Volví a mirarla con ternura. Pero, de reojo, pude notar que alguien la admiraba tanto como yo. Recorría con su vista cada centímetro de ella sin notar que yo me daba cuenta de eso. No hice más que levantar la mirada, para darme cuenta por el reflejo del vidrio, que otro hombre, también la observaba con deseo.

Fue en ese preciso instante cuando supe que muchos la habían tenido. Y en mi cabeza los celos y la sensación de posesión perdida.

“Se presta a todos”, pensaba. “Todos la tocan, la abren y la huelen, quizá tanto o más que yo”, me decía, ebrio de celos y de una extraña sensación de no ser el único en algo. Posesión. Ego, al fin.

Decidí salir del tren… ya ni sabía en qué andén lo haría. Mis pensamientos eran nauseabundos.

Estaba a punto de terminar con ella y no podía parar de pensar en todos esos que alguna vez la tuvieron en sus sillones, en sus paseos y hasta en sus camas… era insoportable desde mi egoísmo, pero entendible, desde su belleza.

Era tan atrayente. Deseable.

Es dadivosa. Hace gozar a todos por igual. No fui sólo un privilegiado. Pensé que era el afortunado y diferente a lo que había conocido. Pero, quizá cuántos más hubo antes. Quizá cuántos más habrá.

No es sólo mía. Debía convencerme de aquello. Es única, pero no para un único.

Caminé meditabundo por las baldosas de la estación, sin darme cuenta que estaba cerca de donde la había tomado hace unos días.

Ya se acababa mi tiempo con ella y sólo me quedaba una última conversación para dejarla y quedarme con nuestra historia en la memoria.

Llego a la vereda que me enfilaba hacia el lugar donde por primera vez la vi. Donde sabía que otros llegarían para llevársela. Mas celos ya no siento. Es generosa. Es mía. Es de todos. Lo acepto sólo porque ahora soy mejor gracias a ella y sé que podré volverla a leer cada vez que pida sacar de su vitrina a la que desde hoy será: mi novela favorita.

PASIONES DE UN HOMBRE CON CASPA

Soy un crítico social.

No creo que la vida en sociedad sea blanco y negro. Tiene matices.

Prefiero observar la realidad en la calle, analizarla, y recién ahí descuerarla, tal cual. Sin los putos eufemismos de mis colegas críticos que con despreciable chulería se convierten en dueños de la verdad.

Amargados y resentidos. Eso es lo que son.

Entre tanto erudito que se siente capaz de hablar y escribir sobre todo lo que no le satisface de esta sociedad, debe estar lleno de frustrados incapaces de satisfacer a su mujer en lo sexual.

¡Malditos pájaros nocturnos!

Ocupan sistemáticamente sus horas oscuras para sacar a la luz sus más renegridas críticas y teñir las páginas blancas de los periódicos con sus tiznados juicios sobre la vida social de la que leen en los mismos pasquines que nos llegan a diario a través de esos incultos repartidores que hasta caspa tienen. Sí. Mi repartidor de diarios tiene una caspa de la puta madre.

¡Pobres mujeres! Quieren ser putas y terminan siendo solo madres. Malditos pájaros nocturnos, incapaces de sacarse el quiste de su resentimiento. Maldiciendo apasionadamente cada noche los descuidos de los hijos de una sociedad abúlica e injusta, mientras sus esposas sueñan cada día con noches más apasionantes que cuidar a los hijos.

Siempre he preferido el día. Por años. La noche siempre la he ocupado para mi esposa, Blanca. Ella es en verdad la que me suscribió a esos putos pasquines matutinos. Los detesto. Ya no sé si son periodistas o publicistas los que redactan esos titulares de portada.

Cada día me encuentro con un nuevo eslogan que pretende ser noticia. Ahí, en el patio de mi casa.

Salgo a trabajar no tan temprano. No quiero cruzarme con “el gordo de Pedrito”, como le decía mi mujer. Eludo verlo y tener que ser grosero. Me molesta su diario lanzamiento del periódico que con fuerza golpea la puerta de mi casa. Aborrezco su grito que pregona: “¡Llegó el diario, caserita!”. ¡Y eso de “caserita” lo odio! Pareciera que le apasiona ese trabajo de mierda.

Barba descuidada, lentes como potos de botella y sonrisa apretada. Me emputece ver esa negra cabellera y esa repugnante caspa blanca que se desborda tras un grasiento gorro con visera plástica que dice: “El Mercurio”.

Soy un crítico social. Lo sé. Quizá esto es muy personal. Pero, el guatón casposo del diarero es parte de la sociedad. Y por desgracia, parte de mi puta vida.

Acostumbro a andar en micro. Ahora la cosa cambió.

Voy de vuelta a casa después de un agotador día de verano en el trabajo.

Voy en la troncal 206.

Rostros decadentes de mujeres rollizas y sudadas lanzan sus miradas penetrantes sobre mis ojos y manchan de inseguridad mi deseo por continuar posado en aquel asiento de aquella micro que al fin me lleva a casa y que se convierte en mi único momento real de asueto.

Blanca debe pesar la mitad de lo que cualquiera de ellas. Vaya cómo hace el amor. Todos le hacen empeño cuando la ven, como si lo intuyeran.

¡En cambio a éstas, ¿quién podría hacerle empeño?!

Los despectivos recorridos visuales de las regordetas caras que insisten en persuadir mi opción a la entrega del trono y anclan su mensaje gestual con empellones de panza y de caderas, como si no entendieran que me he pasado el día entero soportando en mi atribulada cabeza las actividades laborales propias de un crítico, e incluso bancándome largas caminatas porque en varios paraderos la micro no para en las famosas horas peak.

¡Puto sistema de transporte público!

¡Ese diarero casposo debería andar en micro! Ahí quisiera ver si tuviera la cara llena de esa risa apretada, como siempre. Debiendo dar el asiento a todas estas viejas mañosas y dejando su repelente huella blanca en el respaldo. Pero no, a él le apasiona andar en bicicleta y embutir ese inmenso culo en el sillín que apenas lo aguanta.

¡Ya no se soporta el calor!

¿Por qué le voy a dar el asiento a esta iñora que me azuza? ¿Por ser obesa y no poder llevar su propio peso? ¿Cómo sé yo si acaso no está todo el día sentada comiendo o cahuineando con sus vecinas, o tal vez echada en la cama, viendo cinco de las siete teleseries que se emiten diariamente. Comiéndose una pichanga, una bebida y un sándwich de queso con mantequilla?

De seguro al casposo del diarero Pedro le vendría bien una esposa así. Un monumento al hombre de talla grande debe tener a alguien que le haga el peso. Y si no tiene a su gordita, deben gustarle. Ya lo he visto haciéndole ojitos a la mina del almacén de la esquina. Esa del trasero con forma de zapallo. Descomunal. Se nota que le gustan de ese tipo. Pero ni lo pescan al pobre. Por suerte, mi Blanca no es así. Ella, tan delgada como una bailarina de ballet. ¡Pero, vaya cómo lo hace! ¡Una danza!

Me siguen rozando en la micro.

¿Por qué le voy a entregar algo que yo estoy disfrutando y sacando el máximo provecho? ¿Por ser gorda?

¿Qué condición humana puede dar el derecho a presionar con insinuaciones a que un mortal cualquiera dé el asiento?

¿A una embarazada? ¡Claro! No acostumbra a llevar veinte kilos extra.

¿A un viejito? ¡Claro! Aunque, ¿puede decirme alguien la ancianidad promedio que merece ir sentado en la micro? ¿No se ofende un sesentón o una cincuentona cuando le ceden el asiento espontánea e instantáneamente como si fueran unos decrépitos incapaces de sostenerse?

Pero, ¿a una gordita? ¿Qué culpa tengo yo de su mórbida pasión por los helados y la marraqueta?

Es cosa de mirarla ahí, ya con mi asiento como parte de su propiedad. Embutida en puesto y medio, gritando al heladero que subió: “¡Deme un Choco Panda!”

Y yo, de pie a su lado, cuestionando intransigentemente su supuesto cansancio.

¿Cansancio o comodidad?

¡Y ni siquiera se ofrece a llevarme el bolso!

Hasta que la veo sacar de su negra cartera el puto diario de las inicuas noticias amarillistas.

Con extraño morbo la veo pasar las hojas del mismo diario que recibo en las mañanas con más de un rastro de caspa. Echo una escueta mirada a las resentidas columnas de opinión de esos legos periodistas y sus populistas “áreas” de investigación.

Al vulgo no le interesa informarse sin entretenerse.

Entre farándula y atracones de helado, la rechoncha daba miradas hacia fuera. Y yo, aún con la escuálida esperanza de que me devolviera el metro de superficie redonda que ocupaba, seguía meneando la cabeza a cada página que avanzaba.

¿Y si esta viejita fuera la esposa del casposo diarero? No creo. Si fuera su mujer no usaría ropa negra.

¿Por qué ninguno de los críticos de pacotilla que proliferan por los medios hace una puta columna sobre la maldita caspa? Esa mierda blanca que tanto detesto, símbolo de la descamación del raciocinio.

El ser humano pierde día a día su capacidad de razonar. No hay sentido común, ya. Los científicos se esmeran por desarrollar súper mega máquinas que hagan de todo, pero no hay ninguno que haya sido capaz de encontrar una cura definitiva para el resfrío común o para la maldita caspa.

Por mis brillantes críticas recibo un sueldo de mierda en un diario digital que leen tres mil pelagatos al día. En contraste, los crédulos adictos al entretenimiento, pagan la mitad de su salario por ir a ver a un artista de mierda, en un estadio de mierda, entre gente tan incauta que se pasa horas esperando a que los acarreen hacia un escenario de mierda, quedar de pie y apretados por horas escuchando una música de que te rompe los tímpanos y que ni se asemeja a las grabaciones de estudio, donde el vocalista hace más cantar al público que hacerlo él.

¡Una mierda!

La plebe ya no sabe ocupar su tiempo. Se desperdicia lo valioso y se sobreexplota lo frívolo.

Los museos vacíos y los moteles llenos.

En este país es más rentable administrar un motel que una biblioteca.

Moteles de pacotilla. Lucran con la infidelidad de la gente y la ilusión de reavivar el amor en los matrimonios con bodas de plata.

La única vez que fui a un motel, fue con Blanca. Y fue un trauma. Era nuestro décimo quinto aniversario.

Estuvimos todo el día separados y hablamos muy poco por teléfono, como siempre. Era un 14 de febrero. Me pidió reunirnos en el motel. Ella eligió el lugar y la exótica habitación. Me dijo que fue por un lindo anuncio en el diario. Fue con el diario en la mano. Siempre andaba con el diario. Estaba marcado el aviso con un gran círculo negro.

Esa noche no hicimos mucho. En realidad, yo sí: Un trivial escándalo por una almohada sucia.

¡Era la nauseabunda presencia de ese pálido polvo capilar! Las negras sábanas de la habitación Dark, elegida por Blanca, no hacían más que resaltar el contraste de esa puta asquerosidad.

Y cuando al fin nos cambiaron de habitación, pude oír a las dependientes cómo cotorreaban sobre ello.

Cada mucama de habitación de ese costoso motel sufría por los efectos del polvo blanco que dejaba un huésped habitué en las almohadas. Era comentario del día, al parecer. Aunque cuando pasamos, miraron fijo a Blanca y oscurecieron su mirada.

Callaron.

Ya nunca más fui a un motel. Detesto a esos putos antros de la perversión y de la infidelidad. Apuesto a que ninguna de las otras parejas ahí eran casados, como nosotros.

De lunes a viernes trabajo en ese puto diario que no tiene papel. Pero mi casa siempre estuvo lleno de pasquines.

Aún recuerdo ese gélido día de invierno en que hubo un problema eléctrico en la empresa y quedamos sin poder ocupar los computadores. Llegué a casa muy temprano. Poco después de la hora del desayuno. El diario yacía en el jardín, aún.

Subí a la habitación matrimonial con la esperanza de hallar a Blanca. Todo oscuro. Encendí la luz del velador. Un diario, un celular, dinero y un gorro con visera. La ducha corriendo y risas de dos.

La vida no es blanco o negro. Tiene matices. Al menos eso he creído siempre. Pero helo ahí: El polvo blanco de la caspa en la cama, evidenciaba el polvo que se había echado el patas negras con Blanca, mi mujer.

Y así, hoy me paso los días divagando. Entre los gritos del diarero, las críticas a una sociedad oscura y las remembranzas de las múltiples infidelidades de mi mujer.

Queriendo olvidar.

Y sin embargo, la pérfida tinta negra en las pálidas páginas del pasquín que recibo en mi puerta hasta que acabe suscripción, siguen recordándome la alevosa actividad laboral de Blanca en los avisos clasificados: “Sensual dama madura de ojos azules, cabello rubio y piel blanquita. Independiente y moteles…”

¡Puta vida!

LAS FANTASÍAS ERÓTICAS DE PAUL RAMÍREZ

Se llama Paul Ramírez. Sus padres le pusieron ese nombre porque creían que a la gente con nombre en inglés los rodeaba una especie de éxito. En realidad, más lo creía su madre. El padre sólo aceptaba lo que ella decidía.

“Es cuestión de que pienses en la gente más famosa del mundo…”, decía la mujer cuando cuestionaban el nombre de su hijo. “…Albert Einstein, Thomas Edison, John Kennedy, Elvis Presley, Vincent Van Gogh, James Dean, Charles Darwin, Paul McCartney… ¡Puros famosos!”

Cuando le mencionaban a los reconocidos César, Augusto, Alejandro, Leonardo, Fidel, Francisco, Cristóbal, Juan Pablo o incluso a Jesús, ella aludía a desviaciones de las distintas lenguas o simplemente a que no eran tan influyentes. El arribismo era lo suyo. Y Morales su apellido.

“Somos Ramírez, vieja”, se atrevió una vez a exclamar su marido. “¿Cómo se te ocurrió ponerle Paul? ¡Pa la otra le pones Bryan o Jason!”, sentenció. La mujer sólo lo miraba y nada era necesario decir. Él aceptaba todo lo que ella decidía. Al menos en lo que correspondía a la casa y las cosas de familia.

Pero, Paul es un tipo inteligente. Sabía que un nombre no lo convertía en nadie en particular.

Se refugiaba en las enciclopedias y los libros frente al rigor doctrinal de su madre. Creció en una familia de fuerte influencia judeo-cristiana. Leía mucho. Eso lo hizo un hombre culto. Aunque sólo podía leer lo que sus padres posibilitaban que hubiese en la espléndida biblioteca que marcaba el límite entre el gran comedor familiar y la sala de estar.

Habían decidido seleccionar cada libro y revista antes de incluirlos en la colección y habían puesto en un podio del zaguán de la biblioteca una gran Biblia abierta. En realidad, su madre. El padre sólo aceptaba lo que ella decidía. Y antes de entrar a buscar algún clásico de la literatura universal, era clásica la lectura de un salmo lanzado al Universo para asear el alma con la palabra de Dios antes de permitirse permear por las letras de los humanos y sus imperfectas narraciones mundanas.

Eso dejaría más de una marca en la vida de Paul.

¡Pobre Paul! Su adolescencia fue algo dura. Su madre era muy religiosa y cada vez que el joven tenía la natural necesidad de ir al baño, debía avisarle a la implacable mamá para que ésta, con pomposa solemnidad, hiciera recitar a Paul una breve oración y persignarse antes de traspasar la blanca puerta del “toilette”, como le gustaba decirle a la mujer. Era dueña de casa y sentía que tenía todo el tiempo del mundo para esas cosas.

Ella decidía todo en lo que a la casa correspondía, desde la decoración, hasta las reglas con los hijos. El padre sólo aceptaba lo que ella imponía. Incluso había colocado un letrero en la puerta del lavabo que decía TOILETTE, y que ella se encargaba de hacer pronunciar correctamente a todo el que osara usar un francés poco refinado. Paul, en ausencia de ella, prefería llamarle “tocador”. En ese febril periodo mancebo, tenía cierto sentido.

“Señor. Ahora que ingreso al sagrado lugar en donde aseo mi cuerpo, permite que me libre de todo mal pensamiento junto con la mugre de mis manos, para que estas sean puras y sólo me sirvan para hacer el bien. Amén”, rezaba el mantra cotidiano.

Paul lo verbalizaba sin siquiera poner atención a su madre. Había aprendido esa oración desde que ella lo sorprendió a los once años descubriendo con curiosidad su intimidad mientras se duchaba acaloradamente.

En toda la pubescencia, cada vez que Paul permanecía en el “sagrado toilette”, su madre rondaba muy cerca y, más menos, cada un minuto, golpeaba la puerta para verificar que tenía ambas manos desocupadas: “¿Todo bien, hijo? –decía-. Recuerda que no es necesario que me hables –la mujer prefería el silencio de su boca que de sus manos-. Un aplauso para decir NO y dos aplausos para decir SÍ”.

El pobre Paul había aprendido a aplaudir en su frente para poder continuar con sus naturales menesteres. Pero, cuando su madre ya había logrado identificar la diferencia entre un aplauso con ambas manos y una cachetada en la frente, Paul debió cambiar la estrategia y aprender a darse nalgadas para simular de mejor forma los reglamentarios aplausos que exigía su madre. Eso de las nalgadas lo excitaba aún más.

Tres veces alcanzaba a preguntar la mujer. A la cuarta le pedía salir en el acto, aunque no hubiese terminado de asearse siquiera.

Paul, en poco menos de un año, aprendió a resolver sus naturales necesidades masculinas en sólo tres minutos. Era un logro que lo haría efectivo orgásmicamente para toda su vida, a costa del placer femenino.

Ya en el umbral de la adultez, Paul era el eyaculador más rápido del cuarto medio en el Colegio Sagrado Corazón de Jesús. No era raro para el padre de Paul ver a su mujer los fines de semana restregar el pantalón de colegio de su hijo. La nana de la casa sólo se preocupaba de la cocina y el aseo, pero de la ropa de la familia y, sobre todo del único hijo que tenían, se encargaba la doña.

Una y otra vez pasaba jabón de lavar sobre las manchas blancas mientras recitaba un Ave María. Samuel, el padre del precoz y excitable joven, la miraba y sonreía. Ella se ofuscaba y decía: “¡Esto pasa porque estas niñitas de hoy andan con unas falditas demasiado cortas, pues! En mis tiempos no era así la cosa. ¡Lo vamos a tener que cambiar de colegio, parece! No le está quedando mucho pudor al colegio. Ni parecido a cómo era antes. Los curas no deberían permitir que las alumnas se vistan así…”. El hombre sólo asentía con la cabeza. Siempre aceptaba lo que ella decidía. Paul miraba la escena de limpieza, refunfuñamiento y condescendencia, muy bien escondido desde su pieza. Su madre empezaba nuevamente a rezar el Ave María cada vez que volvía a la mancha.

El tema de la nana para la residencia era cuento aparte. La dominante mujer se preocupaba de entrevistar y seleccionar con pinzas a quién iba a contratar, cuidando aspectos anatómicos y psicológicos.

Era requisito sine qua non que fuera católica, apostólica, romana, y que acostumbrara a participar de la iglesia activamente. Pero también el aspecto físico determinaba si era contratada. No debía ser muy joven ni atractiva, para así no despertar indeseables impulsos perversos y lascivos, tanto en su marido como en su hijo único. Eso no se cuestionaba, ya que si la doña identificaba algún rasgo femenino que destacase, llámese labios gruesos, piel tersa, senos turgentes, caderas pronunciadas, cintura marcada, piernas contorneadas o lindo rostro, quedaba inmediatamente descartada, sin mediar explicación a la postulante.

La vestimenta con la que se presentase a la entrevista la asesora del hogar, muchas veces era la guinda de la torta para dejarla en casa o no. A mayor superficie de piel cubierta por la ropa, mayor porcentaje de posibilidades de quedar contratada. Era una etapa de la entrevista que ella disfrutaba. “¿Te parece que ese encaje en el borde de tu blusa es decente?”, preguntó irónicamente una vez a una de las señoras que necesitaba el trabajo. Casi todas se desconcertaban ante esas insidiosas indirectas y terminaban en silencio o balbuceando ambigüedades.

Inevitablemente terminaban con la nana que tenía rasgos físicos más aseñorados e incluso masculinos, disciplina germana y devoción mariana.

Paul terminaba viéndolas como una segunda madre y con estricto pudor se preocupaba de no dejar en su pieza prendas que podrían comprometerlo íntimamente con la nana que cada día entraba a limpiar las habitaciones. Nunca fantaseó con ninguna de ellas, a pesar de que trabajaban puertas adentro y la pieza de él era contigua a la del personal de aseo. Salvo una vez, vez que incluso pasó a una instancia más libidinosa de lo que cualquier familia bien esperaría. Pero, eso es algo que Paul no gustaría de contar.

Si bien era el padre de familia quien pagaba el sueldo de la servidumbre, no tenía ningún tipo de injerencia en la selección de la nana. Se limitaba a preguntar los datos para el contrato y a darle la bienvenida luego de que contaba con el beneplácito de la doña. Él, simplemente, aceptaba todo lo que ella decidía.

Paul ya estaba acostumbrado a que hubiesen mucamas en la casa. Él, en realidad, las veía como manifestaciones humanas de las reglas de su madre. Incluso a una de ellas y que estuvo por más de seis años en la residencia, la llamaba internamente “la sargento amable”. Es justamente aquella con quien tuvo algo que pasó de la amabilidad propia de quien trabaja en la casa de una familia bien. Pero, eso es algo que Paul preferiría mantener en secreto.

A los dieciocho años logró convencer a sus padres de dejarlo ir de Santiago. En realidad, a su mamá, el padre sólo aceptaba lo que ella decidía. Quería escapar de la juiciosa mirada de su madre y gozar de la vida. Experimentar, en un ejercicio absoluto de realidad, todo lo que podía fantasear en esos dos o tres minutos de placer que tenía a diario.

“Quiero ser editor literario, mamá. Trabajar en una gran biblioteca, en un importante diario o en una editorial… Pero no acá, mamita. En la tierra de Neruda”, sentenció Paul, cuando debía optar por una de las postulaciones universitarias de las que quedó luego de una exitosa Prueba de Aptitud Académica. Sabía que su progenitora era amante de la poesía nerudiana y en general de las letras, y la mejor forma de convencerla era esa. Lorena, su madre, agradeció a Dios y bendijo a su hijo, con lágrimas en lo ojos. “Sé que serás grande y el mejor de tu clase. Y que el amor a la poesía de Neruda te inspirará, hijo”. Aunque lo que Paul quería era tener grande otra cosa, conocer toda clase de musas y ser inspirado por la picardía masculina del poeta. En su mente, más que los libros y los estudios, estaba el sueño de gozar a una mujer más allá de sus manos y lejos de la mirada omnipresente de Lorena. Con convencerla a ella bastaba, su padre aceptaría.

Aunque a Paul le causaba extrañeza que una mujer tan de derecha amara tanto la poesía de Neruda, el hecho de que desde muy niño oyó a través de su madre al gran poeta, lo hacía aceptar sin mayor cuestionamiento que ese viejo comunista ocupase las principales repisas de su extensa biblioteca y compartiera espacio con Adam Smith, Mario Vargas Llosa y John Locke. Además, el joven Paul, vivía una lucha interna donde las hormonas superaban ampliamente en número a las neuronas, por tanto el más mínimo impulso sexual lo convertía en un bruto buscador de placer.

“Pero, tendrá que ser en la Católica, hijo. Obvio, no podría ser en otra Universidad, ¿no?”. Paul respondió a la imposición de su madre con un evidente gesto de que asintió y la tranquilizó aún más informando que, dentro de sus ramos lectivos, tendría una asignatura religiosa, donde aprendería aún más sobre la rectitud del Ser.

Si bien Lorena tenía aprehensiones respecto a la naciente etapa de su unigénito y el síndrome de nido vacío la apabullaba, estaba feliz por él, en especial al sentir y convencerse que sería un profesional educado desde la clásica formación cristiana, profunda en conocimiento y severa en moralidad.

Un camuflado Café con piernas del centro de Valparaíso fue su primera incursión pseudo-sexual una vez que se instaló en la ciudad puerto. Con la mala suerte de que las musas no eran muy inspiradoras.

Los pechos y culos decadentes de las anfitrionas lo hacían recordar a su madre, y nada podía excitarlo menos que esa imagen en su constreñida mente. Mas una de ellas era cariñosa y lo miró con ternura desde que entró. Paul, quizá inconscientemente, se dirigió hacia ella luego de cancelar el consumo en caja.

La sexy cuarentona le recibió el vale del café cortado que pagó y clavó su mirada sobre sus ojos para regalarle una coqueta sonrisa. Se giró para ir a traer el café y para Paul fue inevitable devolver la clavada de ojos… pero en donde corresponde de acuerdo al contexto.

“¿Usted es nuevito por acá, mi guachito lindo?”, preguntó, acercándose a él con cadencia y un aliento a pucho que hizo a Paul arrugar instintivamente su nariz. La madura y cortés cafetera le sonreía esperando su respuesta a sólo centímetros de su boca, pero Paul asintió sin emitir palabra alguna. Confundido entre la excitación y el rechazo espontáneo, sólo atinaba a afirmar o negar con la cabeza, mientras con culpa sentía que algo se movía en su pantalón. “¿No le gusta acaso que lo toquen su cosita, mi guachito lindo?”, preguntó la mujer, sorprendiendo a Paul, que creía que experimentaba una manifestación natural e independiente, quizá producto de un delirio freudiano o algo así. Al mirar y percatarse de que no era erección por sugestión lo que tenía abajo, sino una animación asistida, fue inevitable para él observar la panorámica completa del cuerpo de la mujer. Podía parecerse a la mamá, pero a su madre nunca la había visto en sostén y calzón, ni menos con brillo en el encaje.

Ambas mujeres, notoriamente, perdían la batalla contra el tiempo. Pero una era su madre y la otra una promesa de sexo. Una no estaba presente y a la otra podía verle cada una de las estrías que tatuaban su caído busto. De su madre ni siquiera había podido amamantar, ya que una nodriza fue quien se hizo cargo desde su primer día de vida. A la otra se le podía observar un brillo en los ojos que invitaba probar lo que apenas sostenía el fucsia brasier de temporada.

Luchaba en su mente para borrar la cara de su mamá en el talle de esa mujer y así permitirse endurecer su hombría sin culpa alguna.

La pintoresca sensualidad de la cafetera y su osada manera de atender, hizo a Paul mirar para todos lados, complicado por lo que los demás podrían observar, pero al darse cuenta que todos estaban en algo parecido, preguntó: “¿Estamos en la hora feliz, cierto?”, con evidente timidez e inocencia. La mujer se rió con más aire que risa, como soltando el humo del cigarrillo que no fumaba pero que había dejado su seco aroma en la boca. “Acá siempre es la hora feliz, mi guachito lindo”, respondió, al tiempo que apretó con burdo erotismo lo que ya hace un par de minutos acariciaba.

Sí, un par de minutos…

¡Pasó lo inevitable!

“¡Mi guachito lindo! ¡¿Qué le pasó?!”, largó ella.

Paul no lo podía creer. Con ojos de huevo frito y la boca semi-abierta, por aún experimentar los estertores orgásmicos, sólo atinaba a mirarla y respirar. Ella sacó su mano del húmedo bulto y partió a buscarle una toalla de papel a su novato comensal, pero Paul no tenía la más mínima intención de esperar a recibirla. Dejó su café sin siquiera tomar un sorbo y salió del tugurio caminando a paso firme, aunque tapando disimuladamente su vergüenza y apretando las piernas, como si llevara un par de huevos en los bolsillos… En este caso, revueltos.

“¡Te fuiste sin tomar tu café cortado!”, gritó la acalorada doncella desde la barra del oscuro antro, pero Paul no pensaba volver por un café que ni siquiera quería, ni menos al haber creído escuchar: “¡Te fuiste cortado!”.

La primera y traumática experiencia “en terreno” de Paul, fue algo para olvidar, de seguro.

Nuevamente eran sus pantalones los que padecían las consecuencias de su apresuramiento sexual. En realidad, las consecuencias generadas por el entrenamiento que en el baño practicó desde adolescente. Entrenamiento que, en realidad, fue instigado por el rigor de su madre. A su padre nunca le importó. Él aceptaba todo lo que ella imponía, incluso los tiempos en el baño.

Ahora debía tomar un trole para llegar a la pensión donde alojaba y tener que enfrentarse con un jabón como arma, a la mancha de su honra. “¿Debería hacerlo rezando un Ave María?”, se preguntaba con ironía.

Ya en la residencial lavó con esmero su rígida prenda. Sin poder quitar de la cabeza los rezos de su madre, repasó una y otra vez las imágenes de esa curiosa primera aventura en la tierra del pecado. “Si los cafés con piernas son así acá, debe haber alguno donde las minas sean más ricas”, se convencía en voz baja.

Luego de largos minutos intentando limpiar su mente de tanto rezo que lo atormentaba mientras rompía el jabón en sus pantalones, fue inevitable recordar aquella experiencia con la nana a quien internamente llamó “la sargento amable”. No era algo que Paul gustase recordar. Le significaban sentimientos en pugna. Una especie de placer culpable. La gran sargento había sido rigurosa y amable a la vez en tiempos donde su madre más reglas puso: su adolescencia. Por años la llamó internamente “la sargento amable” y sólo un hecho hizo mutar levemente ese apodo por otro que, en estricto rigor, cambiaba sustancialmente el significado. Pero, eso es algo que Paul preferiría guardarse.

Varios cafés más tarde, Paul fue descubriendo que en sus primeros tres meses en Valpo sabía más de tipos de cafés y tangas que de literatura. Había ya identificado al menos 3 tipos de Cafés en un mapa mental: Los Cafés piola, que eran los que atendían mujeres con una falda ceñida muy corta, con bikini o, a lo más, con ropa interior, pero en donde ni toples ni manoseo había; los Café con minuto feliz, que eran los que a cierta hora cerraban sus puertas con las chicas y los comensales dentro para disfrutar de la voluptuosa desnudez pectoral de las féminas; y por supuesto, los turbios, que eran aquellos en donde a cada momento una chica desaparecía de la barra junto a un parroquiano para traspasar puertas que se perdían en la oscuridad de un muro casi invisible. Paul nunca se atrevió a eso último. Temía no alcanzar a llegar entero a consumar luego de consumir un café cortado.

Al llegar su primer invierno fuera del hogar, Paul sintió la nostalgia y comenzó a indagar en amores femeninos con menos cafeína y más piel.

Si bien sus experiencias en las barras con piernas daban a Paul un festín visual y eran útiles en sus noches solitarias en la pensión, sentía que necesitaba algo más que una conversación de falsa atención y coquetería. Las sugerentes imágenes de diversos tipos de cutis y prendas íntimas, ya no eran suficiente para gozar de la soltería e independencia que en el puerto tenía. Necesitaba más crudeza, tal como la recordaba en las revistas que con tanto celo ocultó en su adolescencia y que sólo la nana descubrió, mas nunca lo delató. A pesar de que era una disciplinada y obediente sirviente, sabía que acusarlo con su madre no haría más que dañar la honra del joven que ya hasta cariño le tenía.

Paul nunca agradeció del gesto. El silencio de la mujer fue vitalicio. Quizá su ingratitud responde al hecho de cómo la mujer descubrió su incómodo secreto de alcoba. La “sargento amable” era leal y, aparentemente, ese único e inesperado acontecimiento, nunca se sabría. Pero, eso es algo que Paul no gustaría de contar.

En esa intensa e incesante búsqueda de un placer un poco más hardcore, se halló en una antigua galería comercial. Miraba cautelosamente hacia los alrededores. Era como un radar humano en pesquisa de cafés que ofreciesen algo más que piernas. En eso estaba cuando casualmente se encontró con una escala que daba hacia un lóbrego subterráneo. Un picaresco pendón que anunciaba un insinuante film llamado “Esclavas del sexo”, logró dirigir los pies de Paul hacia los bajos del edificio. A la vez, su conciencia se subordinaba al más bajo de los instintos con cada escalón que lo llevaba al corazón de la tierra del pecado.

No sabía exactamente con qué se hallaría. Todo lo porno que había visto era en un par de revistas españolas usadas que, además, habían sido descubiertas por la sargento amable en una de sus limpiezas matinales. Eso le traía recuerdos con sentimientos encontrados. Esa vez, la nana no lo acusó, sino que le preguntó la razón de esas revistas bajo su colchón y el riesgo de eso, sobre todo, de que su madre lo supiera. Paul no supo qué decirle a la sirviente y ella, con la mirada clavada en una de las pegoteadas revistas, pasaba páginas para observar cada uno de los contenidos.

“¿Por qué te gusta ver esto?”, preguntó al adolescente, al tiempo en que ojeaba el erótico magazine. “¿Acaso te gusta ver a mujeres desnudas?”, insistió. El pobre de Paul tenía una pugna interna se sensaciones. Por una parte, no podía dominar su natural testosterona frente al evidente estímulo que le significaba que una mujer, con una cruda revista porno en la mano, estuviese a su lado preguntándole cosas. Por otra, la imagen tradicional que tenía de ella como sirviente de la casa, que correspondía más a la de una mujer puritana con estricta formación disciplinaria. La miró y dijo que sólo le había guardado esas revistas a un amigo, y aunque la nana no lo creyó siguió preguntándole cosas y pasando páginas. Ella realmente estaba interesada en saber qué cosas le pasaban a Paul en su febril mocedad y lo que se vino después, quizá es algo que ninguno de los dos se esperaba. Pero, es algo que Paul suele callar.

Una vez que se vio en el interior del cine pudo recién dejar los recuerdos de lado y acomodarse a ver “Esclavas del sexo”.

Vio que habían sólo hombres en el cine. Eso lo incomodó un poco, pero supuso que eran tan curiosos como él y se olvidó. Comenzó la película y a los dos minutos ya había una descomunal performance sexual en pantalla. Se notaba que no habían invertido en un guionista para armar una trama ganadora de un Óscar.

A Paul le produjo una culposa excitación estar ahí. Erecto a más no poder, pero mirando los rostros luminosos de una decena de cinéfilos que apenas poblaban el centenar de butacas. Era calor mirar la pantalla y frío observar a sus congéneres con cara de bobos subnormales viendo lo mismo que él. “Yo debo verme así”, pensaba. Eso lo atribulaba.

Decidió enfocarse en la trama del porno y aprovechar cada peso invertido. De cualquier forma, todos estaban en lo mismo.

A los 10 minutos del filme, aparece una monja en escena. Eso descolocó a Paul. Bajó literalmente la guardia y tragó un poco de saliva. La sacerdotisa obviamente no estaba en la película para calmar los afanes lujuriosos de los protagonistas. Y en cosa de dos o tres planos, ya era parte del bacanal.

Eso violentó a Paul. De cualquier forma, seguía siendo un Ramírez y había sido educado desde un respeto solemne a la noble institución religiosa donde fue bautizado.

Buscó salir del oscuro cine entre el vomitivo rechazo por la insolencia cinematográfica y el oscuro apetito culposo de querer ver a la monja siendo sometida a su propio deseo carnal.

“¡Esa mujer es una actriz! ¡No es una monja!”, se repetía sin parar, mientras buscaba la salida entre los sombríos espacios del cinematógrafo. Hasta que al fin se halló en una cortina que supuso daba a la salida. Pero al correrla y avanzar, sólo consiguió dar de narices contra una pared de alfombra. Miró al costado y vio un tímido letrero luminoso con el texto “EXIT”. Raudo se dirigió hacia allá percatándose que el golpe no había sido sólo en su nariz sino también en su enhiesto falo. “¡Me lo merezco!”, se decía con la culpa a más no poder. “¡Me lo merezco!”, insistía mientras salía aún excitado por el pasillo “EXIT”.

Esa noche lo llamó su madre. Lo hacía una vez por semana pero en esa oportunidad era ya la segunda. Paul, inevitablemente, atribuyó eso a la conexión dominante de Lorena y no fue capaz de hablar tranquilo. Se excusó con que estaba con muchos encargos académicos y se despidió de ella pensando en que jamás se iría a pasear nuevamente por el “Cine Inferno”.

Semanas después, los sentimientos de deshonra en Paul ya eran casi nulos. Mas una linda joven en la Universidad le hacían volver a pensar en sexo. “Ella no es sólo para eso. Ella es para casarse”, le comentó alguna vez a un amigo.

Justo en esos días fue su padre a la zona a realizar unos negocios y aprovechó de pasar a verlo. Paul le comentó su deseo de tener una relación afectiva, pero casi por tradición necesitaba saber qué pensaban ellos al respecto. “¿Qué piensa tu madre de eso?”. Era lógico. Su padre sólo aceptaba lo que ella decidía.

“Papá. No me interesa que me digas eso. Quiero saber qué piensas tú al respecto”. El padre lo miró algo confundido y soltó: “Mira hijo. El matrimonio es una decisión importante y una vez que lo haces ya no hay vuelta. Si yo fuera tú, aprovecharía mi soltería para hacer todo lo que después no podré hacer casado”. Era más que significativa esa respuesta para Paul. Implícitamente le había dado chipe libre para el libertinaje, ya que de cónyuge, la cosa cambiaba y de sexo, no habría más que el necesario para la reproducción.

Ese día Paul vio a su padre irse en el auto y una sensación de sorpresa le quedó en la mente. Era casi la única vez que había oído de él una idea independiente a las decisiones de su madre. Y eso, se sintió bien.

No pasaron más de dos días para que Paul volviese a su búsqueda de un lugar donde hacer feliz a su inquieto niño interno. Entre sus paseos se encontró con una escondida casa de masajes en donde ofrecían “algo más” al finalizar.

“¿A qué te refieres específicamente con lo del final feliz”?, preguntó Paul a la masajista una vez que ya había decidido pagar por la peculiar terapia. La mujer le dio tres opciones, cada una de ellas con un respectivo monto extra al masaje y dijo: “Ya mi niño, entonces usted decide qué tan feliz se quiere ir de acá”.

Paul, quizá guiado por los sensuales labios de la corpulenta terapeuta, optó por la segunda alternativa.

La parte “seria” duraba tres cuartos de hora y los últimos quince minutos eran para el final feliz, pero Paul, conociéndose, pidió que lo dejara para los últimos cinco. Ella aceptó sonriente.

Una vez que el masaje estuvo ejecutado, la rolliza fémina aceitó sus manos y comenzó a acariciar a Paul, indicándole que podía interactuar con el cuerpo de ella sin más restricción que la de no levantarse de su posición horizontal. El pobre Paul luchaba para aguantar los cinco minutos felices por los que había pagado. Deseoso estaba por ver esos deliciosos labios femeninos en sus bajos instintos. Mordía sus labios para aguantar la ansiedad y el deseo de soltarse en las manos que con delicadeza lo tocaban. Fue inevitable recordar a la “Sargento amable”. Era muy parecida a ella, aunque los labios de la nana no eran sensuales y jamás se los maquillaba. Eran más bien recios y delgados. Aún así los traía a su mente con obscena nostalgia.

Esa vez que la sirviente lo descubrió en su secreto tesoro pornográfico, insistía en preguntarle su sentir sobre ver mujeres desnudas. Cuando Paul evadía por vergüenza sus preguntas, las miradas de la Sargento se iban suavizando, al mismo tiempo que su voz extinguía esa típica entonación marcial para darle espacio a un concupiscente platicar. Más amable. Más cercano.

La mujer se pudo percatar del efecto que tenían en Paul las palabras y no dudó en tocarlo. “¿Por qué te pasa esto, mijo?”, dijo mientras lo auscultaba sobre sus ropas sin que él siquiera atinase a reaccionar como debiese. El blanco y seco rostro de la mujer se mantenía a centímetros del adolescente. Él podía ver tanto la cara como el rosario que de su cuello colgaba.

Casi imperceptiblemente iba bajando y preguntándole qué le pasaba con esas revistas, mostrando una página donde se veía lo que ella comenzaba a hacer en ese instante. Y así, lentamente, ya cuando palabra alguna podía salir de la boca de la mujer, fue que Paul descubrió el placer de los labios de una mujer y el momento en que, internamente, el apodo de la “Sargento amable” pasó a ser el de “Sargento mamable”. Lo que continuó luego de eso, es otra historia. Pero, eso es algo que Paul no gustaría de contar.

La masajista se sacó el chicle de menta que masticaba para poder cumplir con el servicio que Paul había cancelado, pero los recuerdos en su cabeza y el novel adiestramiento autoimpuesto desde sus precoces años, convirtieron una potencial festín oral en una frustración más.

“¡Pero tendrías que haberme avisado, mi amor!”, exclamó la oficiosa dependiente. El avergonzado Paul no había podido con el recuerdo de su profanadora sirviente, y al momento de recrear la escena del crimen sexual, en su presente reaccionó de igual forma, dejando su huella tanto en la camilla como en el delantal y cuello de la terapeuta.

Humillado pidió baño y empapó su bochorno en la ducha de rigor. Ya seco, no se atrevía a salir y ver la cara de la mujer. Sentía que habría un grupo de amigas burlándose de él o que ella misma lo haría sola en su cara. Hasta que desde afuera su dulce voz pregunta si estaba todo bien en vista de la demora. Fue sólo ahí que Paul decide salir. Recordó cuando su madre lo presionaba a salir del baño. Esa maldita regla que había impuesto y que nadie se había atrevido a cuestionar, ni siquiera su hidalgo padre. Él sólo aceptaba todo lo que ella decidía.

Sin producir más que un par de “gracias” y “nos vemos”, Paul dejó el lugar para regresar, una vez más, a repasar una nueva experiencia pseudo-sexual en la mente. Volvió a ducharse en la pensión, como queriendo sacarse la culpa de la conciencia. Había acabado en su memoria, nuevamente, con la nana que lo cuidó de niño y que lucía un crucifijo en su cuello. Pero también lo había hecho en las manos de una mujer que ni siquiera conocía y por la que pagó algo de dinero.

Ese domingo iría a la iglesia.

Pasado un par de años, Paul se había convertido en uno de los mejores de su clase. Era un tipo inteligente y había aprendido a moverse entre las letras y las tetas. Ya no le quitaban el sueño los inmorales pensamientos que por dos décadas fueron distractores naturales. Había simplemente decidido cumplir sus fantasías sin culpa y descargarlas en las misas a las que asistía con regularidad. Conveniente era la técnica que, con varios semestres de formación religiosa, había interpretado.

Sin embargo, en cada experiencia sexual o pseudo-sexual, se encontraba consigo mismo.

Cientos de veces, enfrentado a la desnudez de una mujer de pago, encaraba a su conciencia de manera directa. Imágenes de su madre y el rosario que la caracterizaba, muy parecido al de la nana de la que tantos recuerdos contradictorios tenía. La inocua y constante displicencia de su padre que, por años, cimentó en el joven la necesidad de construir su masculinidad desde el oprobio y la ignorancia. Las falsas amistades de quien recibía hasta el más inepto de los consejos y a quienes entregaba historias adulteradas sobre su vida para parecer más un hombre que el monigote de una madre posesiva y cáustica. Y, por supuesto, la innarrable historia que tenía con la “Sargento”. Pero, no creo que Paul quisiera contar eso.

Paul se casó poco antes de salir de la Universidad. Alcanzó a estar dos años pololeando. En realidad se querían, pero Paul no podía dejar de hacer lo que por mucho tiempo hizo. Cafés, casas de masajes y burdeles eran tan parte de su pasado como de su presente. Y ahora las culpas incluían no sólo el semblante hosco de su madre, sino además el de su dulce mujer.

La madre había decidido que se casaran en la parroquia del barrio alto donde ella acostumbraba a rezar. Paul quería hacerlo en la quinta región, de donde era oriunda su mujer. Ella nunca se lo pidió, pero sabía que era el deseo de sus suegros. El padre de Paul simplemente aceptaba lo que su mujer decidía.

“Hijo mío. ¡Que ni se te ocurra pensar en que te case otro cura que el que te bautizó!”, fue casi la última sentencia para tener que convencer a sus suegros de trasladar todo el evento a Santiago y en la fecha que ella decidió. El día de la Asunción de la Virgen.

Lo importante para Paul es que el largo y tortuoso camino hacia la felicidad había estado lleno de tropiezos. El matrimonio, de acuerdo a su formación, representaba el corolario de la vida afectiva de cualquier ser humano. Paradójicamente, el final feliz que esperaba en su corazón, había tenido un agotador camino de minutos, horas y finales felices en su entrepierna.

Los iniciales años de casado de Paul fueron escasamente apasionantes. Acostarse con su mujer era rutina y casi no tenían relaciones, aunque sí las tenía él.

La ansiedad prematura no era tema de conversación, ni siquiera en la alcoba. Jamás. De acuerdo a su formación, el sexo era menester esencialmente reproductivo, por tanto con dos o tres minutos bastaba. Esas “bajas pasiones” las guardaba para las otras mujeres, a quienes tampoco debía rendir cuentas de ningún tipo, salvo las monetarias.

Luego de quince años de matrimonio, siete hijos y una carrera intachable en una importante editorial, Paul era reconocido entre sus pares como todo un caballero y un experto del área más que respetable. Se había convertido en un hombre capaz de editar más obras que cualquiera de sus colegas. Era apetecido en todo el mundo por varias empresas debido a su impoluta trayectoria en el rubro. Aparecía en entrevistas e incluso muchas de estas aludían a su innegable atractivo físico, adentrándose en su vida personal.

Pero, eso es algo que Paul no gustaba de contar.

La mujer de Paul era silenciosa seguidora de su trabajo. La nana que estaba en casa contaba con el apoyo de una niñera que se hacía cargo de los siete niños, un par de ellos ya adolescentes. Lo que daba tiempo a la mujer de charlar con sus amigas y referirse a lo grata que era su vida y al éxito de su marido.

Paul, acostumbrado al halago, no daba interés a las sagaces indirectas de su esposa acerca de los tiempos para el amor. No era un asunto que se discutiese en casa. En realidad, en ninguna parte. Él entendía que vivían en su “final feliz” y ella sólo debía aceptar lo que Dios había decidido para ambos.

Cada domingo, las miradas del cura de toda su vida hacían que Paul se viese en la obligación moral de ir a confesarse de un nutrido número de infidelidades. Jamás con mujeres de su círculo, era cuidadoso en aquello. No quería habladurías ni mucho menos que alguien más que su mujer supiera de esa precocidad que lo caracterizaba.

“No te fustigues, hijo”, decía el sacerdote cada vez que el hombre se confesaba angustiosamente. “Esto es más común de lo que te imaginas y no es tan terrible”, agregó la última vez que fue antes de dejar la capital. Lo absolvió, lo invitó a rezar un par de padres nuestros, agradeció la generosa ofrenda de la semana y se despidió de él con ceremoniosas palabras.

Paul se iría de la ciudad por un proyecto de dos años fuera de Santiago, al sur del país. Su mujer debería quedarse con los niños más pequeños, que aún estaban en casa. Ella debía aceptar lo que él decidía, simplemente. Sin embargo, por razones que nunca pudo aclarar, debió regresar precozmente.

Todo coincidió con un cáncer que aquejaba a su madre.

Fue fulminante. No tardó más de dos meses en consumirla. Ella había decidido, años antes, que no donaran sus órganos y que la incineraran al momento de fallecer. Su esposo nunca estuvo de acuerdo, pero se comprometió a respetar su voluntad en el lecho de su muerte. Él sólo aceptaba lo que la mujer decidía. Al menos su cuerpo ardería como siempre él lo quiso en lo sexual.

Un testamento y una decisión póstuma que tenía absorto a Paul en sus propios pensamientos. La mujer tenía su propia y no despreciable fortuna. Las imágenes y las culpas lo asechaban entre el resentimiento que lo sobrecogía.

Las mujeres eran el gran tema de su vida.

Paul recordó, quizá por última vez, a “Sargento mamable”, mientras observaba el adusto rostro de su madre tras el vidrio del féretro. Todo en su semblante era un lenguaje que ahora lograba descifrar en solemne completitud: Ceño fruncido, índice de rabia contenida. Las arrugas en su frente, dignas manifestaciones de la eterna lista de represiones autoimpuestas. Boca entrompada y sus respectivas líneas de expresión entre delicados vellos blancos, las marcas de una voz de mando que, con rancia verborrea, quería todo bajo su control. Piel pálida y seca, símbolo de un alma que se descama en la inanición del ser. Labios apretados, como si hasta el momento de su muerte quisiera llevarse el secreto que por décadas guardó.

Paul se despidió del grandilocuente y costoso funeral de su madre sin siquiera rezar un rosario.

No sabía qué lo hacía más desdichado, si el hecho de saber que, aunque siendo el único hijo del matrimonio, decidiera dejarle la mitad de su dinero a la Sargento amable, o el hecho de enterarse en el mismo velorio, por boca de su padre, que el hijo de la nana, era también de Paul, fruto de su moza precocidad. Secreto que se mantuvo por décadas sólo gracias al bien pagado pacto de silencio que concluía con una onerosa herencia bastarda.

Pero, ese final infeliz, eso es algo que Paul jamás contará.

El seso vende

3 CUENTOS COITOS

Rodrigo Castillo

2017