Para Ginevra

y especialmente para Elena

de nuevo... más que nunca

Es una suerte que la gente no entienda nuestro sistema bancario y monetario porque, si lo entendiera, creo que antes de mañana estallaría una revolución.

HENRY FORD

El 4 de junio de 1963, el presidente de los Estados Unidos de América aprobó una orden ejecutiva que tenía por objeto los llamados Silver Certificates.

Con base en este documento, el gobierno federal se garantizaba la posibilidad de emitir certificados sustitutivos de los lingotes de plata disponibles en las arcas del Estado.

Como consecuencia de esta medida, el Departamento del Tesoro emitió más de cuatro mil millones de dólares en billetes de dos y de cinco dólares; asimismo, se imprimieron billetes de diez y de veinte dólares con el logo de los Estados Unidos; sin embargo, nunca fueron distribuidos.

Los billetes circularon durante algunos meses; luego, hacia finales de 1963, fueron retirados silenciosamente del mercado.

El decreto nunca se derogó de manera oficial pero, a partir de entonces, nadie volvió a avalarlo.

PRÓLOGO

Múnich, Alemania,

jueves 13 de febrero, 11:50 horas

La muerte llega de improviso.

Ningún ruido. Ningún silbido. Sólo el silencio.

Como en una película muda, vio una banderita que se desplegaba festiva. Ondeaba frente a él, encima de él, muy cercana, agitada lentamente por dos frágiles brazos.

Observó la escena con más atención. Con la indiferencia de quien observa una desventura ajena. La plaza estaba atestada de gente. Veía rostros felices, globos multicolores, una banda de música de la cual no oía ni siquiera una nota. Y, además, la banderita, exactamente delante de sus ojos, agitada como en cámara lenta por una niña de trenzas y una sonrisa sin dientes.

Sin embargo, todo estaba envuelto en el silencio. Acompañaba a éste solamente el latido de su corazón, que se volvía cada vez más insistente.

Alzó la mirada hacia la torre de la alcaldía. El enorme carrillón suspendido sobre la fachada, el glockenspiel, estaba inmóvil como en una foto instantánea. El reloj marcaba las doce en punto.

El presidente volteó una vez más y, ante sí, veía ahora a una multitud dividida en dos hileras: aplausos, rostros felices, manos tendidas que trataban de tocarlo. Todo envuelto en el silencio.

Las sienes le latían y empezaba a faltarle el aire. Estaba solo, de pie, y comenzó a dar vueltas sobre sí mismo. Ya no era capaz de distinguir con nitidez ninguna imagen, sólo estelas de colores que giraban en torno suyo.

—¡Ya estamos a punto de llegar! —una voz irrumpió en el sueño.

Alberto Zorzi se volvió de un golpe. Estaba arrellanado en el asiento trasero de un automóvil y los edificios de Múnich pasaban veloces a través de la ventanilla. Jelena, su esposa, estaba sentada a su lado.

—Ya estamos llegando, arréglate la corbata —repitió su mujer con una sonrisa.

El presidente del Consejo de Ministros sacudió la cabeza. El cansancio, provocado por el intenso programa al cual se había sometido durante aquella semana, evidentemente estaba comenzando a sentirse.

En los últimos días, había participado activamente en numerosas reuniones y, por las noches, había tenido que hacer frente también a otros tantos «compromisos extraordinarios». En menos de siete días, concedió decenas de entrevistas y, desgraciadamente, se le había escapado una frase desafortunada acerca de la política exterior: «Apoyaremos a Israel en la lucha contra el terrorismo de Hamas». Estaba realmente convencido de ello; pero si se consideraba el momento, sin duda lo mejor habría sido quedarse callado.

Sin embargo, dado el sesgo que había tomado el encuentro de la noche anterior, eran muy distintos los pensamientos que ahora le atormentaban: ¿tenía que continuar con su programa o debía detenerse?

Cerró la pequeña agenda de piel que tenía apoyada en las piernas y la puso sobre el asiento. La decisión estaba tomada: ahora no había ninguna razón para dar marcha atrás.

Múnich y la reunión con el primer ministro alemán era la última etapa de aquel viaje. Si verdaderamente quería llegar al fondo de las cosas, aquella reunión era lo más importante: Peter Sattelmaier, recientemente reelegido, era un hueso duro de roer. A pesar de que en el pasado, al igual que los franceses, había apoyado sus proyectos, estaba consciente de que ahora tendría que hacer acopio de todas sus facultades de orador para convencerlo.

La escolta presidencial estaba compuesta por cuatro motocicletas, tres SUV negros, tres automóviles de la policía, un medio blindado y una ambulancia. Dio vuelta en la Löwengrube, flanqueó la catedral de mármol de Carrara y prosiguió a una velocidad constante.

El itinerario había sido programado desde semanas atrás pero, por cuestiones de seguridad, el día anterior había sido modificado. Todas las calles afectadas, incluso aquellas que no se iban a utilizar, fueron cerradas para la ocasión. Todos los accesos estaban resguardados por camiones de la policía alemana y sobre los techos de los edificios se habían apostado francotiradores seleccionados. En el cielo, tres helicópteros negros volaban en círculos vigilando la seguridad de la cumbre.

A diferencia de lo que vio en sueños, Alberto Zorzi no habría de llegar al edificio del Rathaus de Marienplatz, la plaza central de Múnich. En cambio, el automóvil negro a bordo del cual iba el presidente del Consejo Italiano —que en aquel periodo estaba a la cabeza del gobierno de turno en la presidencia de la Unión Europea— se tendría que introducir a uno de los patios por la calle posterior, la que daba hacia el jardín.

—¿Tú crees que este acto va a durar mucho? —preguntó Jelena—. Yo tengo mucha hambre.

—El primer ministro alemán es muy formal —le explicó Zorzi, mientras se ajustaba el nudo de la corbata—. Mucho más que yo...

—¡Señor presidente! —una voz interrumpió a Zorzi. Era la de Thomas La Forte, el jefe de la PES (la Personal Escort Section) y hablaba a través del interfono—. Dentro de dos minutos llegaremos a nuestro destino. El presidente Sattelmaier lo esperará en el patio de honor.

—Perfecto, mil gracias.

A través del vidrio polarizado del SUV, aparecieron los setos y los árboles del jardín público a espaldas del palacio municipal. Los automóviles lo rebasaron y continuaron hasta un imponente portón. Estaba adornado con estandartes dorados y enormes banderas de la Unión Europea.

A ambos lados de la calle estaban colocadas varias barreras de contención, detrás de las cuales había numerosos curiosos.

La escolta atravesó la entrada sin bajar la velocidad y se detuvo en uno de los seis patios del palacio municipal.

Zorzi trató de asomarse desde detrás del vidrio; sin embargo, desde aquella posición apenas conseguía divisar una hilera de ventanas dispuestas en dos pisos. Sabía que más allá de la compleja arquitectura del palacio se encontraba la espléndida plaza central de Múnich, dominada por la torre neogótica y por el carrillón que había visto en su sueño. Pero desde ahí lo único que podía hacer era imaginárselos.

Antes de que el premier Zorzi y su esposa bajaran, los hombres de la escolta hicieron toda una serie de verificaciones con los detectores de metal. Finalmente, se abrió la portezuela.

Alberto Zorzi se paró sobre un largo tapete rojo. Llevaba puesto un traje oscuro, una corbata color champaña y un par de zapatos de charol que le causaban molestia en los pies. Jelena, su esposa, espléndidamente envuelta en un traje sastre azul y con un llamativo sombrero en la cabeza, estaba un paso detrás de él.

El presidente sonrió.

Dos hombres en uniforme de gala, condecorados con medallas relucientes, fueron a su encuentro y le tendieron la mano:

—¡Bienvenido, primer ministro! —proclamó el más bajo, en un inglés perfecto.

Sattelmaier permanecía inmóvil, también él en el tapete, del otro lado del patio. Su esposa y algunos guardaespaldas estaban a su lado.

Una banda, a lo lejos, había comenzado a tocar la Novena sinfonía de Beethoven: el himno de la Unión Europea.

Y, enseguida, el silencio absoluto. Al improviso.

No ocurrió como en el sueño. Ni siquiera se dio cuenta. No vio a chiquillos sonrientes ni banderitas agitándose al viento.

Ningún sonido. Ningún silbido. Solamente el silencio.

Zorzi dio un paso atrás y perdió el equilibrio. Cayó casi en los brazos de su mujer.

Los hombres de la escolta se le acercaron en una fracción de segundo, tratando de protegerlo con sus figuras imponentes.

Mientras tanto, la mujer se había puesto de rodillas y trataba de sostener a su marido.

Gritos de miedo sustituyeron a la música entonada por la banda que, de pronto, había dejado de tocar.

—¡Alguien ha disparado! —gritó una voz.

—¡El presidente está herido!

Simultáneamente, desde el extremo opuesto, se habían desplegado también las medidas de seguridad para el presidente alemán. Fue llevado a la fuerza hacia el interior del edificio y las puertas se cerraron.

Las miras electrónicas de los agentes del Kommando Spezialkräfte, las fuerzas especiales apostadas en los techos, abarcaron desde una ventana hasta la otra del patio. Pero sin resultado: todas estaban cerradas.

Los hombres de la PES, mientras tanto, se habían catapultado desde el blindado con las pistolas empuñadas.

De un segundo a otro se esperaba una lluvia de fuego, para la cual estaban listos para responder tiro a tiro. Giraban alrededor de sí mismos y apuntaban las pistolas hacia lo alto. Sin embargo, no había contra quién disparar.

Un solo disparo y ya todo había acabado, mucho antes de empezar.

Uno de los helicópteros de la escolta descendió, a vuelo rasante, a unos cuantos metros de distancia de la torre del reloj; enseguida comenzó a volar en círculos justo por encima del edificio.

El presidente Zorzi estaba recostado en una posición no natural sobre el tapete rojo. Desde lo alto podía verse un grupo de curiosos que se estaba posicionando alrededor, formando una suerte de cinturón humano.

La puerta del SUV seguía abierta de par en par y la mujer estaba sentada con la cabeza de su marido entre las manos y el vestido ensangrentado.

—Aire, por favor, aire. —gritó La Forte, que fue el primero en acercarse al presidente y ahora estaba de rodillas a su lado.

Sin embargo, ya no era necesario: el presidente había sido alcanzado en la sien y tenía los ojos desorbitados.

Algunos de los agentes se llevaron la mano a los cabellos. Alguien soltó una imprecación. Otros más miraron a su alrededor desorientados.

Sólo un hombre no parecía haber sido tomado desprevenido. Era alto, completamente calvo y tan delgado como un clavo. Llevaba puesto el mismo traje negro de los agentes de la PES y, al igual que todos los demás, se había aproximado al automóvil del presidente.

Fingiendo que miraba hacia el interior del vehículo en busca de algún indicio, encontró lo que estaba buscando: una pequeña agenda con la cubierta de piel roja.

La tomó y, en la confusión del momento, se la introdujo en el bolsillo del saco sin que nadie lo viera.

Jelena tenía los ojos desorbitados. Incrédula. La ambulancia se puso en movimiento y comenzaron a resonar en el aire las sirenas de la policía.

Sin embargo, Alberto Zorzi ya no podía oírlas.

La muerte llega silenciosa...de improviso.

CAPÍTULO 1

Bruselas, Bélgica, lunes 17 de febrero, 08:30 horas.

Cuatro días después del atentado

Mientras se precipitaba desde el quinto piso de un edificio de vidrio y acero, Jean François Defour no pensaba en nada.

Contrariamente a lo que siempre había imaginado, su vida no le pasó frente a los ojos en un instante. En cambio, lo único que sintió fue una fuerte presión en el estómago, como si un gigante invisible tratara de hacérselo expulsar por la fuerza a través de la garganta.

Vio pasar rítmicamente las ventanas de espejo de los rascacielos de Bruselas. Le pasaron a un costado los vidrios del edificio Justus Lipsius, desde el cual se estaba precipitando y observó impotente cómo se acercaba inexorablemente el asfalto de la Rue de la Loi.

A medida que iba cayendo, oía un ligero rumor, como de sábanas tendidas para secarse al viento: era el sonido de su saco desplegado que se oponía a las leyes de Newton.

Tenía cuarenta y dos años, poco pelo en la cabeza, un cuello largo y un físico delgado y huesudo. Observándolo en conjunto, si se consideraba también la piel constantemente pálida, en definitiva podría decirse que parecía más viejo.

Estaba felizmente casado con Sophie, una brillante economista al igual que él, y era padre de Ann Marie, una linda chiquilla que iba a cumplir cuatro años la semana siguiente.

Trabajaba en la sede del Secretariado General del Consejo de la Unión Europea. Ése había sido su primer y único trabajo desde que había regresado del Departamento de Economía de la Universidad de Oxford con un título y, sobre todo, con una esposa con la cual compartía los mismos intereses.

Su tarea, en el quinto piso del complejo ubicado frente al edificio Berlaymont de la Comisión Europea, era el de consultor en beneficio de la Presidencia del Consejo de la Unión. Debía explicar a algunos políticos, a menudo incompetentes, todos los aspectos jurídicos relativos a las normativas europeas, a los vínculos del presupuesto, a las reglas del mercado y, de cuando en cuando, al funcionamiento del sistema monetario.

La mayoría de las veces no tenía un único interlocutor. Muy a menudo tenía que hablar con varios ministros, precisamente porque el funcionamiento de las instituciones de la comunidad europea preveía que las funciones de la presidencia (de seis meses de duración) fueran ejercidas por todo el gobierno del país de turno.

No obstante, en esa ocasión las cosas habían tomado un curso muy distinto: tenía que vérselas solamente con Alberto Zorzi, un hombre diferente, gran conocedor del sistema macroeconómico y sobre todo de ideas muy claras.

En poco tiempo se hicieron íntimos amigos. Defour nunca había pronunciado la palabra amigos, pero esa palabra era la que, según él, definía mejor la relación entre ellos.

Por ironía del destino, precisamente el día en que el féretro de Alberto Zorzi estaba por ser sepultado, él estaba cayendo desde la ventana de su oficina mientras agitaba los brazos.

Por supuesto, no podía imaginarse lo que habría de ocurrir más tarde y seguramente tampoco le interesaba.

Tarde o temprano, las oficinas iban a volver a la normalidad y el eficiente equipo de mantenimiento del edificio Justus Lipsius se pondría a trabajar para hacer desaparecer la inquietante mancha de sangre de la banqueta; sustituiría el vidrio de espejo de la oficina y se ocuparía de volver a ordenar los armarios y el escritorio.

Manos muy expertas revisarían todos los cajones y, antes de vaciarlos, se ocuparían de guardar un breve documento engargolado con la leyenda «reservado». Con toda probabilidad encontrarían también el comprobante de pago de una expedición reciente; sin embargo, no pudiendo acceder ni al remitente ni al destinatario, lo archivarían sin prestarle mayor importancia.

La policía belga, poco más tarde, examinaría su computadora, sus documentos y sus efectos personales y luego, con toda probabilidad, catalogaría el caso como suicidio debido a una depresión.

Un instante antes de tocar el asfalto helado, Jean François Defour suspiró pensando que nunca más volvería a ver la sonrisa de Ann Marie.

CAPÍTULO 2

Roma, 08:45 horas

Se oyó el zumbido del potente cuatro cilindros y la motocicleta acabó de rebasar.

Una camioneta oscura, que venía en dirección contraria, sonó repetidamente el claxon: más que una advertencia, se trataba de un insulto dirigido al centauro que zigzagueaba entre los automóviles en fila.

El procurador suplente, Lorenzo Fossati, lo dejó pasar y luego volvió a acelerar. Los ciento setenta y seis caballos de su MV Agusta F4 lo volvieron a situar exactamente donde se encontraba un segundo antes: sobre el carril de alta velocidad.

Dio vuelta en el Lungotevere, donde el tráfico era menos intenso. Lloviznaba. Continuó sin bajar la velocidad en dirección al puente Sant’Angelo, esquivando dos automóviles en doble fila. Aquella maniobra provocó los gritos de un automovilista, quien al parecer no aprobaba su estilo de conducir.

El reloj marcaba las ocho cuarenta y cinco y, seguramente a causa del luto nacional, había encontrado menos tráfico de lo previsto. Iba un poco antes de la hora.

—¡Qué bien! —dijo para sí—. ¡Voy a aprovechar para echar un vistazo por ahí!

No es que le pareciera tan necesario, después de todo, un cadáver en el Tíber no era en absoluto una novedad; de hecho, desde los tiempos de Rómulo y Remo, si alguien pretendía deshacerse de un cuerpo bastaba con arrojarlo al río. Esto ocurría por lo menos tres o cuatro veces al año y, en la mayoría de los casos, se trataba de suicidios.

En cambio, lo que por fortuna no sucedía con la misma frecuencia era que una inconveniencia de este tipo se suscitara precisamente el día de los funerales del presidente del Consejo: habían blindado la ciudad y muchas calles las habían cerrado. Desplazarse no iba a resultar muy fácil. Disminuyó la velocidad cuando llegó a las cercanías del puente Vittorio Emanuele II. Los automóviles que se dirigían hacia la via della Conciliazione se encontraban en fila en tres carriles ruidosos y desordenados. Se detuvo en el cruce. Del otro lado del río, de un color gris petróleo exactamente como el cielo, sobresalía el contorno imponente del castillo Sant’Angelo, su punto de destino.

Según lo que había entendido de la conversación telefónica, el cuerpo estaba tendido a los pies de una columna del puente Sant’Angelo, el acceso peatonal al castillo.

Con frecuencia ocurría que quien se suicidaba lo hacía en lugares de atracción para los turistas, y las maravillosas estatuas de ángeles en el parapeto del palacio Bernini constituían una de las atracciones más cotizadas de Roma.

Para preservar el escenario del crimen, fue necesario prohibir todo acceso a los turistas, que de cualquier modo aquel día no parecían ser demasiados. La Policía Científica había tendido la cinta tanto desde la parte del Mausoleo de Adriano, como desde la parte opuesta, desde donde él había llegado. A pesar de ello, bajo la sombra de los árboles del Lungotevere ya se encontraban reunidos algunos curiosos.

«Soy el procurador suplente», murmuró Fossati, mientras miraba a través del casco a los agentes que se habían colocado a la entrada del puente. Permanecían inmóviles bajo la lluvia, y el que parecía el mayor de ambos lo barrió de pies a cabeza con una actitud que el fiscal no consiguió definir: ¿desprecio?, ¿envidia?

El otro centinela, con aspecto de aburrimiento, esbozó una sonrisa y levantó la cinta de plástico blanco y rojo para permitirle el paso. Enseguida, con un amplio ademán del brazo, le indicó que prosiguiera de manera lenta.

La moto se puso en movimiento a muy baja velocidad. Cuando se encontraba cerca de la mitad del puente, entre la tercera y la cuarta arcada, había ya una buena cantidad de paraguas abiertos. Fossati se estacionó y descendió del vehículo.

Miró hacia la enorme cúpula del Vaticano, medio oculta entre las nubes bajas, para ver si seguía lloviendo. Al parecer, la lluvia había cesado. Se quitó el casco, lo colocó en un precario equilibrio sobre el asiento de la moto y se dirigió al encuentro de sus colegas.

No pasaba aún de los cuarenta años y era un hombre de muy buen aspecto, pelo abundante y rubio y con pequeños lentes de intelectual.

—Fue visto un poco después del amanecer por una muchacha que practicaba jogging —empezó a explicarle Paolo Lupatelli, mientras le tendía la mano. Era el inspector en jefe de la Policía Científica, encargado de apoyarlo durante las investigaciones.

Fossati sonrió y enseguida se inclinó sobre el parapeto de mármol para distinguir el cuerpo blancuzco que afloraba sobre el río.

—¿Está desnudo del torso? —se informó, y se aclaró la garganta.

—Así parece. Algunos buzos se sumergieron en el agua, pero estábamos esperando a que llegara usted para remover el cuerpo.

El fiscal asintió; enseguida, entre las aguas oscuras, descubrió las figuras de dos hombres rana cerca del cadáver.

Mientras esperaba, se movió para ir a saludar a dos hombres vestidos de civil que se encontraban a poca distancia de él. Estaban apoyados en el basamento de la estatua del ángel con el sudario. Uno de ellos hablaba por el celular al que hasta ese momento no había visto; el otro era el médico forense, pequeño y de pelo cano, le parecía que se llamaba Mondini.

A poca distancia, de espaldas y asomada al parapeto, reconoció la cabellera rubia de Stella Rosati. Era una magistrada con la cual había trabajado tiempo atrás y que se había vuelto la responsable de la oficina de inspección del Vaticano dependiente de la Policía de Estado. Sabía que su oficina tenía competencia sólo en la plaza de San Pedro; sin embargo, como era evidente, un cadáver a los pies del castillo Sant’Angelo debió de atraer su atención.

—Hola, Stella, ¿qué tal? —le dijo afablemente mientras se acercaba.

La mujer, de una belleza nórdica, volteó de golpe. Tenía la punta de la nariz y las mejillas sonrosadas a causa del frío. Sonrió.

—Lorenzo, hola. ¿Así que es a ti a quien le toca esta molestia?

Fossati sonrió a su vez y asintió.

—¿Qué tal te va?

—Pues digamos que he tenido momentos mucho más difíciles de los cuales ocuparme.

Un año antes, Stella Rosati estuvo involucrada en una compleja investigación que había conducido al arresto del secretario de Estado Vaticano, y desde entonces se convirtió en una consultora de confianza de la gendarmería del Vaticano. Ése debía de ser seguramente el motivo por el cual se encontraba en el puente.

—Tienes razón. Éste parece un hecho de rutina —le respondió.

Mientras tanto, con el auxilio de una polea los hombres rana, que ya habían inspeccionado las demás columnas del puente, empezaron a izar el cuerpo.

Durante la espera, Fossati y Rosati intercambiaron algunos comentarios más. El fiscal sabía que la mujer era hija de Carlo Maria Rosati, el ministro del Interior que debería encargarse de la crisis de gobierno derivada de la muerte del presidente Zorzi. Aprovechó para preguntarle acerca de algunas opiniones sobre la situación política.

—Con el luto nacional y los funerales inminentes del presidente del Consejo, mucho me temo que vendrán días difíciles —le respondió seca Stella—. ¡Para todos nosotros!

Fossati asintió, mordiéndose los labios. Tenía problemas mucho más urgentes por resolver, como por ejemplo un cadáver en el Tíber...

Mientras tanto, las operaciones de extracción y levantamiento del cuerpo habían concluido. Durante ese cuarto de hora necesario, desde ambas partes del río se había intensificado la afluencia de curiosos; algunos estaban provistos de cámaras fotográficas con objetivos llamativos y habían empezado a tomar fotos para el recuerdo. El cuerpo fue colocado en posición supina sobre una tela de plástico azul e inmediatamente después tendieron dos lienzos para evitar miradas indiscretas.

—Está hinchado, muy hinchado —señaló el médico forense mientras se acercaba—. No puede haber estado ahí sólo desde anoche.

—Podría haberse suicidado en otro lugar y luego la corriente lo trajo hasta aquí —señaló Stella Rosati—. No quiere decir que lleve en el agua desde ayer.

Fossati se acercó para observar mejor el cuerpo: a primera vista, no podían verse heridas de algún proyectil. Era delgado, casi calvo y tenía las venas de los antebrazos amoratadas, como si se las hubieran dibujado con un plumón indeleble. No era un bello espectáculo.

El médico hurgó en los bolsillos del pantalón y extrajo la cartera.

—Está empapado —observó después de que identificó el pasaporte entre los demás documentos—. En fin. yo diría que el problema de la identificación está resuelto.

—¿Tenemos que adivinarlo o nos dices de quién se trata? —gritó sarcástico Lupatelli.

—David Green. Ciudadano israelí.

—¿Y vino a suicidarse a Roma? —cuestionó alguien.

El fotógrafo comenzó a inmortalizar los detalles del cadáver ante los ojos atentos de los presentes: tenía las manos hinchadas así como los pies, que estaban descalzos. El pecho era lampiño.

—¿Qué es eso? —preguntó Fossati, indicando una extraña leyenda sobre el pecho, apenas por encima del corazón.

—Un tatuaje —respondió Mondini—. A juzgar por la cicatrización, parece bastante reciente. Creo que se trata de un dibujo o de una leyenda.

—Sin embargo, si se trata de una leyenda, no logro entender lo que dice —comentó Lupatelli—. ¿Qué alfabeto es? ¿Árabe? ¿Hebreo?

Nadie respondió.

Sin saber que aquél era el primero de toda una serie de eventos, casi simultáneos y en apariencia inconexos que iban a cambiar para siempre su vida, Fossati observó el tatuaje con mucha más atención.

CAPÍTULO 3

Roma, dos días antes

El hombre introdujo la aguja en la carne. Ignoró el dolor e inyectó decidido el líquido denso y negro. Un dolor intenso e insoportable en la espalda lo obligó a detenerse. Una vez más.

Miraba fijamente el espejo con los ojos hinchados y sudaba de manera abundante. Los brazos pesados y adormecidos le parecían recubiertos de plomo. Sentía el cuerpo sacudido por espasmos continuos, con una frecuencia que aumentaba de minuto en minuto.

Se encontraba en un pequeño cuarto de baño, nauseabundo y con el techo ennegrecido por el hollín. Tenía la espalda curva y la cabeza inclinada. Se mantenía en un precario equilibrio apoyándose con el torso desnudo a la pared húmeda. Del lavabo, enfrente de él, se desparramaba un agua grisácea, pútrida y sucia de sangre. La mano derecha, que vacilaba bajo la espalda, le temblaba.

Los síntomas eran claros: estricnina. Lo habían envenenado. No se equivocaba, los había reconocido porque él mismo, en su «antigua vida», la había utilizado.

Se había inyectado Diazepam para contrarrestar los efectos del veneno, y así ganar un poco de tiempo precioso. Probablemente sobreviviría algunas horas más, pero la muerte llegaría puntual e inexorable. No tenía salida, hiciera lo que hiciera.

Se enjuagó la frente con el brazo libre y se obligó a completar el trabajo que había iniciado.

Introdujo una vez más la aguja en la piel y oprimió el émbolo.

Un nuevo dolor, mucho más agudo e intenso que el anterior.

Sacudió la cabeza una y otra vez, estirando el cuello, y lo volvió a intentar.

Un chisguete de sangre salpicó de la herida y empezó a escurrir a través del tórax lampiño y húmedo. El hombre observó la escena con cierta indiferencia: la gota, de un rojo tendiente a negro, se hundió en el lavabo y desapareció bajo la superficie del agua grisácea.

Acercó la jeringa, una vez más. Estaba llena de una sustancia mucho más densa que la tinta.

Oprimió el émbolo, lentamente. Se inyectó una pequeña cantidad de líquido oscuro; esperó varios segundos y enseguida volvió a introducir la aguja dos veces más.

La operación que ejecutaba estaba prohibida por la Torá, pero a él no le importaba. Lo hacía por el bien de su país y, sobre todo, lo hacía porque no le habían dejado otra salida.

Se pasó la palma de la mano por la frente y se miró directamente a los ojos a través del espejo.

Un flashback de lo que había ocurrido le hizo estremecerse de rabia: estaba de pie, caminaba con dificultad hacia el cadáver de Zorzi. Las voces, los gritos, los helicópteros, las ambulancias. Pero tenía que ignorar todo aquello, era su misión.

Se había acercado al automóvil, se detuvo con el motor encendido y la portezuela todavía abierta. Había conseguido encontrar lo que buscaba sin demasiadas dificultades. Incluso le resultó mucho más sencillo de lo que había previsto. Tomó la pequeña agenda de piel roja y, sin mirar a su alrededor, se la guardó en el bolsillo del saco. Y ya estuvo. Demasiado fácil, nadie lo había visto.

De pronto, volvió al baño. El moho en las paredes y el olor a orina lo regresaron al presente. Su imagen aparecía fuera de foco en el espejo, sus ojos grises estaban más hundidos y las sienes le latían con fuerza.

Observó la bolsita de plástico en el piso y una pequeña probeta de vidrio abierta. Ambos objetos venían del Instituto Israelí para la Investigación Biológica. Sin embargo, ningún logo ni texto indicaban el origen. Cuando estaba en servicio, había estado en varias ocasiones en el IIBR: se trataba de una fortaleza de acero y cemento al sur de Rishon LeZion, donde Israel desarrolla armas biológicas.

Se sacudió de encima el sudor y cerró los ojos durante un segundo. Aquel paquete era lo único que le mantenía atado a su vida pasada. Lo mantenía lejos de sí, bien guardado y bien escondido. Por supuesto, nunca pensó que recurriría a éste para su uso personal.

Sin embargo, no le quedaba otra salida: de cualquier modo, moriría. Tenía que acabar lo que había empezado.

Calculó que con toda probabilidad encontrarían su cadáver al día siguiente o, a más tardar, dos días después, el lunes. El paquete estaba ya en viaje; contaba con todo el tiempo para llegar sin complicaciones a su destino.

Perfecto. Había pensado en todo. Sonrió internamente cuando recordó el rostro de la mujer que había sido la causante de todo. No conocía su verdadero nombre, pero sus ojos de un azul intenso, el pelo negro y un mechón plateado sobre las sienes le quedaron impresos en la mente, indelebles, como una fotografía.

Volvió a mirarse el tórax lleno de sangre. Acercó la jeringa y contuvo la respiración.

Introdujo la jeringa una y otra vez, tratando de completar la última parte del tatuaje.

CAPÍTULO 4

Roma, lunes 17 de febrero,

10:00 horas

El bimotor privado Gulfstream G650 viró unos cuantos grados y bajó el tren de aterrizaje.

Luca Zorzi, hermano del presidente del Consejo, abrió los ojos, despertado por las vibraciones apenas perceptibles. Estaba sentado en la última fila en un asiento de piel color champaña con los pies apoyados en la mesita de nogal.

Miró a través de la ventanilla, pero no logró entender dónde se encontraban. Nubes espesas, cortadas diagonalmente por el ala delgada del bimotor, pasaban veloces. Acababa de empezar el descenso.

«El aterrizaje está previsto para las diez con quince minutos», el comandante irrumpió en el silencio del interfono; hablaba en beneficio de los dos únicos pasajeros. «La temperatura en tierra es de ocho grados y medio. En la pista encontrarán el automóvil que los escoltará hasta el palacio Chigi y después al funeral».

Zorzi se levantó para estirar las piernas y con la cabeza rozó la cabina del avión. Se había arremangado la camisa y aflojado el nudo de la corbata. Aquella mañana, a pesar de la desgracia, estaba discretamente en forma, sólo parecía un poco más fatigado de lo normal.

Se veía muy bien a sus cuarenta y tres años; tenía un físico atlético y una mirada muy directa. Sus modales gentiles y su sonrisa afable lo habían hecho ganarse el apodo de Guapetón.

—¿Estás despierta? —preguntó en voz baja. La mujer, de espaldas, estaba a poca distancia y llevaba puestos los audífonos. Ocupaba el pequeño salón en el centro de la cabina y estaba escribiendo algo en la tablet conectada a Internet.

En otros tiempos, habían sido un equipo de éxito. No obstante, últimamente algo había fallado entre ellos. Todos cometen errores, pero él había estado muy atento. Ella, por supuesto, no podía enterarse. La razón debía encontrarse en otro lado, tenía que ser muy distinta. Desde que lo eligieron como alcalde de Venecia, le había dedicado demasiado poco tiempo, ¡el motivo era obviamente ése!

Sin embargo, tampoco Lucrezia le resultaba del todo una gran compañía: las pocas ocasiones en que estaban juntos, nunca se separaba del celular, de la computadora portátil, ni de cualquier otro dispositivo que la conectara con el mundo exterior.

Parecía que los acontecimientos del ciberespacio eran más importantes que el tiempo que pasaba con él. Empezaba a tener la impresión de que su relación se mantenía en pie sólo por cuestiones de fachada. Casi como para decirle a la opinión pública: «¡Nosotros somos la familia feliz! Voten por Luca Zorzi, el hombre y el marido perfecto».

Y ahora, la desgracia que le había ocurrido a Alberto.

Se dice que las fases del duelo son siete: shock, rechazo, sentimiento de culpa, miedo, rabia, depresión, aceptación. Este itinerario prevé estados emotivos intensos y contrastantes, pero Luca Zorzi no estaba completamente convencido de que aquello le concernía. Siempre había conseguido mantener bien separadas la esfera privada de la pública. También en esa ocasión lo había conseguido.

Por supuesto que amaba a su hermano, sobre todo después del accidente de diez años atrás. pero en aquel preciso momento no le parecía estar tan desesperado. El impacto de la noticia había sido fuerte, pero no le parecía que fuera más allá.

Tal vez dependía de su relación. Alberto siempre fue el más inteligente, el más equilibrado, el de más éxitos y el más generoso. Por muy inteligente que también él fuese. nunca lo era lo suficiente.

Nunca era envidioso, al menos eso decía, aun cuando desde un principio vivió muy mal aquella competencia en la que siempre fue el número dos. Lo había hecho sufrir. Entonces, después de aquello que Alberto hizo por él luego del accidente, supo tomárselo como un estímulo.

Y así, ahora, también gracias a su hermano, tenía una vida propia y había obtenido mucho más que cualquier otra persona que conociera. excluyendo a Alberto. De una cosa estaba seguro: miedo, rabia y depresión no iban a llegarle a él. Quizá solamente el sentimiento de culpa, debido a lo que experimentaba en lo más íntimo de sí, pero claro que aprendería a convivir con ello. Iba a tener muchas otras cosas en que pensar.

Le puso una mano en el hombro a su esposa y le sonrió.

La mujer, de una belleza latina, llevaba el largo pelo oscuro recogido en una cola alta. Lo miró sorprendida y apagó velozmente el dispositivo.

—Hola, ya casi llegamos.

—¡Lo he estado pensando! —gimió Zorzi, refiriéndose a la conversación que sostuvieron poco antes de tomar el vuelo.

—Luca, ésta es tu gran oportunidad —le había sugerido Lucrezia en la escalerilla del Gulfstream.

Parecía el entrenador de un talento emergente. Su marido era el astro del deporte que tenía todos los documentos en regla para convertirse en el campeón, y su mujer era la que le daba los estímulos adecuados. También gracias a Lucrezia había llegado a ser uno de los más jóvenes alcaldes en la historia de La Serenísima. También. pero no sólo sus habilidades, además el apellido, su sonrisa afable y la cara de muchacho común y corriente habían sido determinantes.

Los consejos de su mujer, sus puntos de vista y sus sugerencias siempre le habían sido útiles, pero al final siempre era él quien tenía que tomar todas las decisiones. Solamente consiguió ser Luca Zorzi, un muchacho inteligente, un político inteligente. Después de varios años, había logrado sacudirse de encima la sombra de Alberto.

—Yo no soy como mi hermano —le había respondido seco. Temía que el accidente lo obligase, una vez más, a hacer frente a competencias que ya no podía vencer. El recuerdo de Alberto Zorzi iba a ser una montaña insuperable con la cual no podría medirse.

Sin embargo, muy en el fondo sabía que ella tenía razón. Debía pensar en el futuro. No importaba lo que había sucedido.

El partido lo necesitaba a él. Luca Zorzi iba a ser la solución que dejaría satisfechas a todas las almas de la Alianza Democrática, tanto a la corriente más conservadora encabezada por Carlo Maria Rosati, como a los reformistas que veían en él al líder emergente.

—Tienes toda la razón. Debo tomar las riendas de esta situación. Después del funeral, hablaré con una persona. —concluyó.

La luz de los cinturones de seguridad se encendió y emitió una señal muy discreta.

Zorzi se acomodó en el asiento frente a su mujer y le sonrió.

El avión tocó la pista del aeropuerto de Ciampino pocos minutos más tarde.

Caía un diluvio.

El asfalto de la pista parecía un pantano gris y viscoso. Delante de las vidrieras oscuras de la terminal aérea, una fila de banderas a media asta, empapadas, parecían inmóviles en señal de luto.

Dos automóviles de escolta les esperaban exactamente abajo del avión que había sido puesto a disposición por la presidencia del Consejo.

Subieron a una enorme nave negra y emprendieron la marcha a velocidad constante.

CAPÍTULO 5

Rodas, Grecia,

cuarenta minutos más tarde

El día de los funerales solemnes de Alberto Zorzi, la bahía de Lindos, en la parte oriental de Rodas, estaba tranquila y el mar azul cortaba el aliento. El cielo estaba despejado y bajo un sol resplandeciente la playa se iba poblando poco a poco de vacacionistas fuera de temporada.

Eva observaba el espléndido paisaje desde la imponente vidriera de la cocina. Estaba manipulando distraídamente pan, yogur griego y mermelada. Llevaba puesto un bikini anaranjado y un delantal blanco que le ceñía sus caderas perfectas. El largo pelo negro y lacio le caía suelto sobre la espalda y el color uniforme y brillante se veía interrumpido sólo por un mechón color plata en las sienes.

La casa, una espléndida construcción moderna de cemento y vidrio, estaba enclavada en un peñasco. Tenía el frente hacia el pueblo —hecho de casas blancas, callejuelas estrechas, subidas y bajadas y coloridas tiendas— y, desde la otra parte, caía a plomo sobre el mar, en una posición desde la cual se disfrutaba de una espléndida vista hacia la bahía de Vliha, mejor conocida como Pallas Bay. No muy lejos de ahí, más allá de la bahía de Saint Paul, que da sobre la rivera opuesta del poblado, en los años sesenta filmaron algunas escenas importantes de la famosa película Los cañones de Navarone con Anthony Quinn. Después de aquello, el actor estadounidense, enamorado de la belleza del lugar, adquirió una casa en la bahía de Ladiko, poco más al norte, y aquel rincón de la isla fue bautizado como «bahía de Anthony Quinn».

La televisión estaba encendida y CNN estaba transmitiendo la panorámica desde lo alto de la plaza de San Juan de Letrán, repleta de gente por la ceremonia fúnebre del premier italiano.

Antes de empezar a preparar el desayuno, se había detenido en la amplia sala a observar los rostros compungidos sentados en primera fila en la basílica.

La televisión encuadró a la esposa de Zorzi, quien llevaba puesto uno de sus inseparables sombreros incluso en la iglesia, y al hermano del primer ministro, Luca Zorzi. Enseguida, las cámaras se detuvieron lentamente en las personalidades europeas también presentes, como la presidenta de Francia y el presidente de Alemania en lágrimas.

Conforme las imágenes se desplazaban sobre el féretro cubierto con la bandera de la Unión Europea y dos prelados la sahumaban con incienso, Eva apartó la mirada. Se volvió y fue hasta la barra de la cocina que daba hacia la pared de vidrio.

La pequeña agenda roja estaba apoyada cerca del fregadero. La había visto una y otra vez. Pero inmediatamente después de despachar al israelí con cien miligramos de estricnina, se dio cuenta de que algo andaba mal.

El hombre tenía que haber muerto en menos de veinte minutos, y, sin embargo, había logrado burlarla.

Cerró los ojos y por un momento se imaginó en Roma. Caía una tormenta y ella caminaba veloz a través de plaza de España cubierta sólo con un impermeable de plástico. Sostenía la agendita en la mano para tratar de evitar que se mojara.

La había abierto en múltiples ocasiones, nerviosamente, pero estaba casi completamente en blanco. Sólo en la parte final había una serie de garabatos, de enredos, de garigoleos, de números, de unos y ceros que se repetían hasta la obsesión: 111101111011110111...

La parte inicial, en cambio, estaba absolutamente vacía.

Eva se volvió para mirar antes de subir hacia Trinidad del Monte. La plaza estaba semidesierta a causa de la lluvia; sólo había una pareja de turistas que desafiaba al frío, tomándole fotos a la fuente de la Barcaccia.

Sacudió la cabeza, una vez más. No podía haber sido Yaniv Eliyahu, o David Green, como se hacía llamar ahora. No podía haber sido él, no era lo suficientemente listo. ¿O tal vez sí?

Sin embargo, la agenda era ésa, no le cabía ninguna duda. El problema era que alguien había arrancado algunas hojas, aunque no se dio cuenta de inmediato. El corte fue hecho magistralmente, quizá con un cortaplumas; observándola bien, se notaba que por lo menos unas diez páginas habían sido cortadas.

Un ruido sordo le hizo volver al presente.

Se movió hacia una fila de monitores colocados en un nicho de la pared a su izquierda. Desde ahí podía observar todos los rincones de la residencia: desde la espléndida recámara con la chimenea suspendida, hasta el baño con la tina de hidromasaje. Todo estaba inmóvil, como lo había dejado.

Otros tres monitores encuadraban el jardín, la terraza que daba al mar y la entrada de la casa. Fue ésta precisamente la que le hizo sobresaltarse. Afuera estaban dos SUV negros detenidos. Varios hombres ya habían bajado y uno forzaba la cerradura del portón.

Se preguntó si el ruido que había eschachado pudo haber sido un disparo.

Una fracción de segundo después, se disipó toda duda: a través de la imagen de circuito cerrado, vio que del segundo automóvil salían otros tres hombres. Iban cubiertos con pasamontañas negros y llevaban en las manos unas pequeñas pistolas ametralladoras.

Eva evaluó velozmente la situación y consideró las opciones: no parecía haber muchas.

CAPÍTULO 6

Roma, 10:40 horas

Veinte minutos antes del inicio de la ceremonia, Carlo Maria Rosati, el ministro del Interior, estaba sentado inmóvil en su oficina. Parecía una estatua de cera apenas surgida del museo de Madame Tussauds. Tenía las piernas cruzadas y miraba hacia afuera de la ventana. Estaba siguiendo, con toda la atención que el caso merecía, el movimiento de una nube gris que vino a situarse precisamente sobre la plaza del Viminale.

De pronto, se puso bruscamente de pie.

Era un hombre de cabello ligeramente plateado, ojos cafés y físico enjuto. Frecuentaba los edificios del poder desde hacía unos treinta años. Había sido electo miembro del parlamento desde muy joven y en repetidas ocasiones fue subsecretario de Justicia. Por cuarta ocasión, lo nombraron ministro. Después de las políticas agrícolas, la justicia y los asuntos comunitarios, ahora le había tocado uno de los puestos más importantes: el Interior.

Rosati sabía estar siempre en el lugar correcto en el momento idóneo. Sabía escuchar a los demás, lograba entender aquello que esperaban que les dijera, y muy a menudo los dejaba satisfechos recitando el guion que querían.

Su mayor cualidad, que en política era el arma más importante, era en cambio otra: ser un lobo disfrazado de oveja. Parecía benévolo y dispuesto a obedecer, siempre al servicio del Estado y del partido, pero la realidad era que estaba al servicio sólo de sí mismo y de sus ideales.

Se puso a pasear por la amplia oficina, una gran estancia con papel tapiz rojo y cortinas del mismo color. Pasó frente a los dos candelabros venecianos, rozó con la punta de los dedos un antiguo reloj de bronce y se dejó caer en el pequeño sillón del siglo XVIII con los bordes laqueados en oro. Observó una a una todas las figuras representadas en el tapete de la pared. Ninguna de ellas le gustaba. La única, quizás, era la imagen de enfrente del imponente librero de ébano: una dama semidesnuda que acariciaba a un unicornio blanco.

«Este sistema no funciona». Estas palabras de Alberto Zorzi resonaban en su cabeza desde hacía cuatro días, exactamente desde que un disparo de fusil lo había eliminado de la escena. «Así no funciona», le había confiado una semana antes de morir. «Este sistema tiene que cambiar».

Rosati sacudió la cabeza. Zorzi era comunicativo, pero tenía un límite: no había entendido cabalmente los mecanismos de la política.

No obstante, de seguro le gustaba a la gente. Precisamente por eso, su ascenso fue meteórico: como outsider había ganado las elecciones primarias de Alianza Democrática, llevando luego al partido a rozar el treinta por ciento.

Su campaña electoral fue memorable. Utilizó todos aquellos nuevos medios que a él no le gustaban mucho. Internet, social network y todo un equipo de supporter perfectamente organizados que llevaron su candidatura primero al vértice del primer partido de Italia y luego a jefe del gobierno.

Y Rosati, que estaba en Alianza Democrática desde hacía más de treinta años, se había quedado sin posibilidad.

Sin embargo, contra Zorzi no había nada que hacer, no había esperanza de victoria. Él lo entendió mucho antes que los demás y de inmediato se subió al carro del vencedor. Si no podía ser el número uno, valía la pena ponerle a disposición su experiencia.

De esta manera, después de las elecciones, Carlo Maria Rosati fue recompensado yendo a ocupar la prestigiosa oficina del ministro del Interior en la plaza del Viminale.

Y ahora Zorzi había muerto y la rueda había empezado a girar de nuevo, era necesario pensar en el después.

La cuestión de la sucesión en el partido debía afrontarse de inmediato y de la mejor manera. Esta vez, el cetro le tocaba a él, aun cuando había una incógnita: Luca Zorzi, el hermano de Alberto. Era el astro emergente del partido y joven alcalde de Venecia. ¿Realmente iba a ser un problema? Para evitarse sorpresas, debía aprovechar todas las cartas que tenía en sus manos, y ésa era su especialidad. Tomó el celular, marcó el número del general de cuerpo de armada Cesare Baldacci, director del servicio secreto, y esperó.

—Bueno —gruñó una voz con marcado acento meridional.

—Habla Rosati.

—Ilustrísimo... —fue la respuesta obsequiosa de la voz—. Justamente estaba por llamarle —mintió Baldacci—. Todo en orden, todo en orden.

—General. —lo interrumpió Rosati—, como se imaginará, necesitamos resultados, no podemos permitirnos que la opinión pública se quede sin un culpable.

La opinión pública, dijo. No Alberto Zorzi.

—No se preocupe. Ya me estoy ocupando de todo. Estoy en comunicación estrecha con las autoridades alemanas. En cuanto haya avances en la investigación, usted será el primero en conocerlos.

—Pero, ¿qué novedades hay? —preguntó irritado—. ¿Ya se sabe de dónde dispararon?

—Mire. —vaciló Baldacci—, señor ministro, en mi pueblo se dice «dar tiempo al tiempo». Estas cosas deben afrontarse con la adecuada medida. Hasta ahora no he interferido con los colegas alemanes, pero si a usted le parece puedo solicitar.

Rosati suspiró. Pulgarcito, como lo apodaban, era un imbécil y estaba demostrándolo. No tenía nada entre manos.

—Óigame, general, llámeme cuando tenga novedades. No podemos esperar demasiado, como podrá entender.

Y Baldacci que, a despecho de la fama de que gozaba, no era en absoluto un estúpido, entendía, ¡vaya que entendía!: en pocos días, el presidente de la República tendría que empezar la consulta para designar al nuevo jefe del gobierno. Rosati, que hasta el jueves pasado era el número dos de Alianza Democrática, iba a ser el último en ser escuchado, pues luego de la muerte de Zorzi se había vuelto, de facto, jefe del primer partido. Para ese día, debería tener el nombre del culpable: un comodín en la mano que le permitiría recibir consensos por parte de los escépticos de su partido y probablemente también por parte de la oposición. Con aquel paquete de potenciales votos en el Parlamento, el presidente de la República le confiaría el encargo de constituir el nuevo gobierno.

—Señor ministro, no se preocupe, he entendido perfectamente. Yo me encargo de todo —concluyó Baldacci, realmente convencido de poderle ser útil al poderoso en turno.

Rosati lanzó el celular sobre el sillón y luego le echó un vistazo al reloj. Faltaba poco para el funeral.

Se arregló el nudo de la corbata y se dirigió hacia la puerta, pero mientras tomaba el pestillo, el teléfono privado del escritorio, ése del que sólo pocas personalidades tenían el número, sonó.

—¿Tan pronto?

Rosati se volvió, respiró profundamente y respondió.

Pocos minutos más tarde, a mil kilómetros de distancia, sonó el celular de Thomas La Forte.

El exjefe de la escolta de Alberto Zorzi se encontraba en una de las salas de lectura de la biblioteca del Rathaus, una estancia pequeña con libreros de metal y libros empolvados en todas las paredes; se había instalado en Múnich para colaborar con la policía alemana, que justo en ese momento estaba llevando a cabo importantes controles balísticos.

—¿Tenemos novedades? —pronunció chillante Cesare Baldacci. Su voz metálica provenía de la plaza de la basílica San Juan de Letrán, repleta de gente desde el amanecer. Después de conquistar una excelente ubicación en el interior de la catedral, desde donde una vez iniciada la ceremonia fúnebre conseguiría estrechar la mano de todas las personalidades ahí presentes, Pulgarcito se vio obligado a salir para hacer aquella llamada telefónica. Tenía la intención de ejercer todo tipo de presión para obtener resultados de inmediato.

—¡Las investigaciones están avanzando! —explicó La Forte, quien enseguida reconfortó a su interlocutor sobre el hecho de que estaban haciendo todo lo posible. Baldacci pareció convencerse de inmediato, seguramente debido al inminente inicio del funeral. Se despidió cordialmente y pidió que lo pusieran al corriente en cuanto hubiese novedades.

Aquella llamada duró aproximadamente menos de noventa segundos. Una vez concluida la comunicación, el exjefe de la PES suspiró. Se metió en el bolsillo el celular y se acercó a los colegas alemanes apostados cerca de un imponente escritorio de caoba.

—Ya está —silbó Rudolf Ottl, el responsable de la task force que tenía la tarea de encontrar al asesino del presidente del Consejo Italiano.

Vistos uno al lado del otro, La Forte y Ottl daban la impresión de una matrioshka: ambos tenían un físico rechoncho, semejante a un luchador de sumo, y el italiano era la versión en miniatura del alemán.

—Disparó desde aquí —prosiguió el agente de la BKA (la Bundes- kriminalamt, la oficina federal de la policía criminal)— viendo hacia el jardín de abajo a través de la ventana.

A pesar de que estaba obstruida por la enorme mesa adosada a la pared, era la única abertura por donde entraba luz en la habitación. El vidrio estaba íntegro, a excepción de un orificio circular en la parte baja, del diámetro de una pelota de tenis. Parecía el orificio del aire acondicionado, pero no había ningún tubo conectado.

Detrás de ellos, tres agentes estaban tomando las huellas que había en un estante, y una mujer fotografiaba los detalles alrededor de la ventana.

La Forte se inclinó para ver mejor. En efecto, era factible. El ángulo era compatible con la dirección del proyectil que había matado a Zorzi.

—La balística nos lo confirmará —declaró emocionado Rudolf—. Puedo apostar. Introdujo el rifle y disparó a través del agujero.

—¿Cómo demonios le hicieron para permitir que el asesino llegara hasta aquí sin problemas? ¿Y cómo demonios le hicieron para que se les escapara?

Dos preguntas muy obvias. La Forte las tenía en la punta de la lengua, pero se abstuvo de pronunciarlas.

Y, en efecto, el asunto era decididamente extraño. El edificio había sido vigilado muchas veces, incluso en momentos anteriores a la visita. Todos los empleados fueron enviados a casa un día antes y en cada piso habían sido desplegados muchos agentes de la PES.

—Sin duda, si dispararon desde esta posición, por fuerza deben de haber entrado por la puerta principal —dijo por fin La Forte—. Y si alguien hubiera salido con un rifle, lo habrían identificado de inmediato.

El alemán parpadeó y respondió seco:

—Esto significa sólo una cosa, Thomas. el arma no salió con el asesino.

CAPÍTULO 7

Roma, 10:45 horas

El laboratorio de la Policía Científica estaba en un completo desorden.

El cadáver del Tíber yacía sobre una mesa metálica en una sala con aspecto de cripta. El techo, formado por varias cúpulas, se sostenía sobre imponentes columnas de piedra calcárea mantenidas entre sí por amplios arcos de medio punto. A lo largo de las columnas había algunas incisiones con ladrillos a la vista: todos ellos elementos arquitectónicos que se mezclaban en un estilo antiguo y moderno con las instalaciones informáticas del laboratorio.

En las habitaciones adyacentes, más allá de una puerta blindada y un vidrio panorámico, acababa de comenzar el examen del ADN. Mientras tanto, el software de reconocimiento facial estaba en ejecución. Miles y miles de rostros se sucedían uno tras otro para verificar si en una base de datos había correspondencia con el cuerpo del otro lado del vidrio.

Para los ocupantes del laboratorio, no obstante, la fuente de agitación era muy distinta. Dos operadores observaban una hilera de monitores LCD que reportaban los extraños resultados de una verificación apenas ejecutada. En sus miradas había una mezcla de sorpresa y miedo.

—Procuremos mantener la calma —proclamó una joven agente, que con su mirada decía exactamente lo contrario.

Lorenzo Fossati permanecía inmóvil detrás de ellos con los brazos cruzados. Había sido llamado poco antes por la voz preocupada de Paolo Lupatelli, quien ahora permanecía en silencio apoyado en el mueble de un server.

El inspector en jefe de la Policía Científica llevaba puesta una bata blanca cerrada con un solo botón y una camisa con corbata. Se rascaba la sien rapada a cero para esconder una calvicie que lo perseguía desde muy joven.

—¿Estamos seguros de que no corremos ningún peligro? —preguntó a quemarropa.

—El polonio 210 es un isótopo radiactivo altamente tóxico —la chica se llamaba Cécile Cissé y, a pesar de que vivía en Italia desde que era niña, aún tenía acento marcadamente francés—. Sin embargo, no emana radiaciones peligrosas para el hombre —aclaró.

Fossati asintió, pero no parecía demasiado convencido.

—Se vuelve letal sólo cuando es ingerido o inhalado —precisó Valerio Pina, el más joven de los cuatro, dirigiéndose al fiscal. Era un auxiliar de la policía judicial, experto en criptografía, y se mecía en una silla de ruedas. Habló sin apartar la mirada del monitor que encuadraba el extraño tatuaje del cadáver—. O bien cuando entra en contacto con una herida.

—¿Es posible —Lupatelli señaló la imagen en la pantalla— que el polonio haya sido inyectado en esas cicatrices? Son recientes, ¿no?

Normalmente, daba la impresión de ser una persona muy segura de sí, pero no esa mañana. El descubrimiento de la extraña sustancia en el cuerpo del cadáver del Tíber lo había desestabilizado por completo, parecía haberse bajado apenas de la montaña rusa.

Trabajaba en la Policía Científica desde hacía más de veinte años y, gracias sobre todo a su padre, juez penal pensionado, había adquirido el grado de inspector en jefe en un tiempo récord.

Pasaba por ser un tipo avispado pero con pocas ganas de entrar en acción. Su filosofía, que hasta entonces le dio buenos resultados, era tener un perfil bajo y permanecer en silencio; entendió, mucho antes que otros, que para hacer carrera, trabajar más de lo estrictamente necesario no era útil.

«Después de todo, nadie te da las gracias».

Bastaba con hacer lo justo para las personas justas. Sabía que la política mueve todos los hilos de la vida y desde siempre había tratado de seguir los deseos del político en turno, a veces de derecha, otras tantas de izquierda.

Lo importante era hacerse notar lo menos posible, y el polonio 210, bajo aquel aspecto, era un problema enorme.

«Una puta bronca de proporciones bíblicas», pensó en cuanto Cécile, la morenita de nariz aguileña, le llamó por teléfono; luego él telefoneó a Fossati.

Para ser sinceros, en el teléfono no le pareció que el titular de la investigación hubiese captado todos los matices de la cuestión. No era algo bueno, sobre todo si esperaba que la papa caliente —que involucraría sin duda al servicio secreto— pasara de inmediato a las manos del magistrado.

En la mente le aparecían escenarios poco tranquilizadores: la palabra AISE, acrónimo que identificaba al servicio secreto, seguía martillando en sus sienes, así como su dedo índice, que no había parado un solo segundo de moverse.

—Por lo que sabemos hasta ahora, no se puede excluir nada —prosiguió Cécile—. Lo cierto es que se trata de un elemento raro. Se puede disolver en ácidos, pero es bastante volátil.

—Entonces seguramente es compatible con cierto tipo de tinta usado para los tatuajes —sentenció Fossati mirando fijamente a la mujer.

Lupatelli lo observó: era impasible. No parecía para nada preocupado.

—¡Es posible! —asintió la joven agente—. Sin embargo, no se trata de una sustancia fácil de manejar y de identificar. Quien lo preparó necesariamente disponía de instalaciones altamente sofisticadas, tal vez un laboratorio especializado en experimentos sobre la radiactividad.

—¡El problema más grande es que la intoxicación con polonio 210 destruye el ADN! —Valerio Pina, que había sido el primero en identificar el compuesto, se levantó de la silla y fue a tomar un voluminoso tomo del librero de debajo de la buhardilla—. Sus partículas son capaces de fragmentarlo, impidiendo la división celular. En la práctica, la orden celular que regula nuestro cuerpo queda fuera de uso —pronunció, leyendo una página que había estudiado en repetidas ocasiones antes de la llegada del magistrado—. Sin embargo, la muerte se produce en tres o cuatro semanas. ¡A veces en más!

—¡Cómo.! —Fossati se apartó del mueble y se acercó al monitor de Pina—. ¿No habían dicho que las heridas de ese tatuaje son recientes?

«¡Bingo!». Lupatelli suspiró, el fiscal había entendido. ¡Qué bien! La papa caliente pasaría a él.

—Exactamente. —Pina hizo una mueca, luego atisbó a Cécile, quien casualmente bajó la mirada. Siempre le había gustado y, desde la primera vez que puso un pie en aquel laboratorio, había tratado de causar cierto efecto en ella—. Precisamente éste es el problema.

—¿Me están diciendo que no murió a causa del polonio? —indagó Fossati, moviendo la cabeza—. ¿Y entonces de qué murió?

—La causa no puede detectarse de inmediato —respondió la francesa—. No tiene agua en los pulmones, así que no se ahogó, no hay orificios de algún proyectil y no tiene huellas de estrangulamiento. Estamos esperando el resultado del examen toxicológico. quizás ahí podríamos encontrar una respuesta.

—¿Tal vez algún otro veneno? —aventuró Lupatelli, sarcástico—. ¡Vamos mejorando!

Hubiera pensado en todo, excepto que el cadáver de esa mañana pudiera procurarle tantos y tantos problemas. Él era un tipo de persona a la que le gustaban las cosas fáciles, no. envenenados que no habían muerto a causa del veneno.

—Se llamaba Green, ¿digo bien? —preguntó el fiscal—. David Green, y era israelí, ¿digo bien? —señaló el cuerpo a través del vidrio.

Paolo Lupatelli tragó saliva mientras pensaba en las implicaciones de este caso.

A pesar de todo, aunque su sueldo era un tercio del de Fossati, lo consideraba una persona capaz. Siempre habían estado de acuerdo. ¿Hizo bien en llamarle inmediatamente? ¿Le iba a echar encima aquella bronca o él la enfrentaría?

Lo observó mientras se mordía el labio inferior. Era evidente que estaba reflexionando sobre lo que debía hacer.

Antes de que pudiera responderle, un sonido discreto proveniente de la consola del reconocimiento facial atrajo la atención de los presentes.

Los rostros en la base de datos, que hasta hacía pocos instantes se sucedían uno tras otro, habían sido sustituidos por una leyenda fulgurante.

En el monitor de la izquierda estaba todavía el rostro del cadáver fotografiado antes de la autopsia. Una serie de líneas y puntos comunicaban sus rasgos somáticos en un extraño retículo verde luminiscente.

En el segundo monitor apareció una fotografía en blanco y negro muy desengranada. Había sido tomada desde una extraña perspectiva, quizá con un teleobjetivo. El hombre parecía girado hacia la parte opuesta respecto al fotógrafo y sólo algunas de sus facciones eran visibles. Sobre los rasgos somáticos disponibles, la computadora había trazado como quiera un retículo de líneas verdes continuas y espaciadas.

Debajo de la fotografía, el monitor reportaba la leyenda: «Probable correspondencia. Datos no unívocos».

Pocos segundos más tarde, mientras subía las escaleras en dirección al estacionamiento, Fossati seleccionó un número de teléfono de la rúbrica de su smartphone y envió un SMS.

CAPÍTULO 8

Rodas, Grecia,

en ese mismo instante

—Blanco a la vista —graznó un hombre con pasamontañas en el micrófono.

—¡Libre! —silbó otro.

El equipo de ocho intrusos había entrado al patio de la residencia de Eva sin encontrar resistencia.

Avanzaban en fila, con la cabeza baja y las armas empuñadas. Estaban separados en dos grupos.

Habían dejado los potentes SUV en el centro de la calle en pendiente, estacionados justo frente al portón, para bloquear toda posibilidad de fuga.

Dos motocicletas negras esperaban poco más arriba, exactamente delante de una salida secundaria.

—¡Diez segundos! —pronunció una voz femenina en los auriculares de todos los agentes.

El amplio ventanal de vidrio que daba a la sala acabó en añicos, desintegrado por una descarga de ametralladora. Un objeto redondo fue lanzado hacia el interior de la estancia, que comenzó a llenarse de gas.

Entró el primer equipo. Llevaban puestos jackets tácticos, chalecos antibalas y un traje aislante muy parecido al de los hombres rana, rodilleras y coderas. Además de pasamontañas, llevaban mascarillas y guantes de kevlar y cascos Pro-Tech con cámaras de televisión que encuadraban cada movimiento. Las pequeñas pistolas ametralladoras Heckler & Koch estaban tendidas.

—¡Quince segundos! —repitió con calma aquella voz.

Eva estaba inmóvil con un gran cuchillo de cocina en la mano.

Se había activado la alarma silenciosa; un LED rojo, posicionado en el cuadro eléctrico a un lado del monitor, se lo confirmaba. A más tardar en tres minutos llegaría el auxilio.

Ciento ochenta segundos. Demasiado, no creía resistir tanto tiempo.

Protegida tras el nicho en la pared, desde la sala no podían verla. Sin embargo, tenía muy poco tiempo antes de que el gas lacrimógeno llegara hasta ella.

Observó inmóvil las cámaras de televisión en blanco y negro: un equipo de cuatro militares se quedó afuera y parecía que querían rodear la casa, sin duda para intentar entrar a través de la terraza de la cocina. El otro equipo se encontraba ya adentro: dos hombres se dirigían hacia las recámaras y dos avanzaban hacia ella.

Con el rabillo del ojo descubrió una sombra subiendo los tres escalones que separaban la sala de la cocina.

Respiró profundamente y miró fijamente la agenda apoyada en la barra del lavabo. Era imposible llegar hasta ella.

Cuando el hombre llegó justo detrás del estípite decidió que era momento de moverse.

Con la agilidad y velocidad de un felino, giró sobre sí misma y hundió el cuchillo directamente en el cuello de uno de los asaltantes, exactamente debajo de la mascarilla que le protegía.

El agresor, tomado por sorpresa, se llevó las manos al rostro. La sangre salpicó la pared blanca.

Eva lo miró directamente a los ojos y con un movimiento igualmente rápido extrajo el cuchillo. Enseguida, con una patada lo hizo trastabillar a través de los escalones.

El hombre no pudo mantener el equilibrio y cayó aparatosamente.

Algo se rompió.

Inmediatamente después, desde la terraza, una descarga de ametralladora llegó en dirección a ella.

Erró el blanco, pero la única parte del ventanal que seguía íntegra se rompió en añicos, inundando de astillas el interior. El estruendo fue ensordecedor.

Los agresores llegaron también desde la otra parte. La buena noticia era que el gas iba a tardar más tiempo en sustituir el aire fresco proveniente del mar.

Eva se movió en la dirección opuesta, hacia el interior de la casa, justo a donde se encontraba el otro asaltante.

Se le enfrentó con decisión cuando estuvo a su alcance. El hombre se había girado un instante antes y ahora le daba la espalda. El ruido de la ametralladora lo distrajo y quizá no se dio cuenta de que ella se había movido velozmente.

Le asestó un golpe a la altura de la cintura con el pie desnudo, pero lo que golpeó fue una protección de kevlar.

El hombre volteó y emitió un gruñido, seguro de que la tenía en un puño. Pero tampoco él tuvo tiempo de darse cuenta de lo que estaba sucediendo.

Eva le clavó el cuchillo directamente en el ojo, y rompió la única parte vulnerable de la mascarilla de protección. Enseguida intentó extraer el arma, pero no lo consiguió, y no tuvo más remedio que dejarla ahí donde quedó.

El agresor giró sobre sí mismo y quedó justamente sobre una mesa de vidrio, que acabó en añicos bajo su peso.

Eva no se amilanó. Descalza, atravesó la sala en dirección a la salida secundaria que daba hacia las callejuelas del poblado.

Por lo que había visto, los asaltantes no parecían haber descubierto aquella salida. Se equivocaba.

Pasó sobre los vidrios rotos y se lastimó los talones; se catapultó del otro lado del jardín. Abrió una puerta de madera que se encontraba a unos diez metros del portón principal, y se encontró en una minúscula calle peatonal.

Los dos motociclistas la descubrieron en cuanto asomó por la pequeña abertura en la pared.

Estaban a poca distancia, en el callejoncito, en el único lugar donde habían encontrado espacio para detenerse.

Arrancaron de inmediato las motocicletas y se precipitaron hacia la callejuela que bajaba. Se trataba de un mercado sobre ruedas, lleno de turistas, de puestos con mercancías y de colores en movimiento.

La chica corría ágilmente a pocos metros de ellos.

«¡Blanco a la vista!». La moto pasaba con dificultad. A los lados de la callejuela se levantaban las altas paredes de las casas y el piso era de canto rodado. Cada dos metros había escaloncitos que subían o bajaban. Además, la arteria principal daba hacia un laberinto de callejuelas mucho más pequeñas que conducían al mar.

La moto de adelante brincoteó haciendo zigzag entre los escaparates y los numerosos transeúntes. El conductor logró mantener el control del manubrio con dificultad.

Eva dio vuelta a la derecha y se precipitó hacia abajo a través de un puentecito, a ambos lados del cual había tiestos de geranios rojos.

«Está bajando hacia el muelle», logró decir su perseguidor que estaba más cerca de ella. Luego, se escuchó un ruido sordo.

Una chiquilla fue embestida. La moto se volcó y el centauro salió lanzado y fue a golpear con el casco contra un escaparate de conchitas. El vidrio se rompió en añicos, y los gritos de terror hicieron un eco estrepitoso en el callejón.

La otra motocicleta llegó inmediatamente después a gran velocidad. Se encontró frente a una serie de personas tiradas en el suelo y la motocicleta del colega entre una nube de humo.

Derrapó, primero a la derecha y luego a la izquierda, chocando de frente contra el mostrador de una tienda de souvenirs. Permaneció inmóvil sólo unos instantes; enseguida, volvió a ponerse en marcha y se fue.

Eva oyó aquel ruido y los gritos de terror a sus espaldas, pero ni volteó para no perder la ventaja que había ganado. Corría a grandes zancadas, sintiendo que los pulmones se le quemaban y los pies descalzos le sangraban a causa de los vidrios.

Pasó al lado de una tienda de ropa. Por encima de su cabeza, entre un edificio y el otro, había cuerdas tendidas de las cuales colgaban, formando casi una extraña galería, túnicas blancas, trajes de baño, toallas y sábanas.

Rápidamente, se encontró frente a un almacén que hacía esquina, y ocupaba una buena parte del callejón que subía en dirección del centro. Una vez más dio vuelta a la derecha; descendió tres escalones y se precipitó a un callejón todavía más angosto.

No perdió velocidad y prosiguió al borde de la asfixia para ir a mezclarse entre un grupo de turistas parados frente al escaparate de un pintor.

Inmediatamente después, el callejón daba vuelta a la derecha. Más allá de la esquina, entre un edificio y otro, se podía ver la línea azul del mar.

El segundo motociclista estaba en dificultades.

«¡Hombre a tierra!», había gritado en el micrófono mientras le seguía los pasos a Eva. El sonido del motor de dos cilindros retumbaba entre los profundos cañones que formaban las callejuelas de Lindos.

La motocicleta bajó la velocidad para tomar una curva muy cerrada y los sucesivos diez escalones que primero bajaban y de inmediato volvían a subir.

Aquella chica se le estaba escurriendo. Todavía conseguía divisarla pero cada vez estaba más distante.

La multitud de turistas le iba a ayudar a mimetizarse. A pie, en aquel mercadito de ruedas, le sacaba una ventaja enorme. Con la moto no podría alcanzarla.

Accionó el freno e intentó bajar sin pérdida de tiempo; pero la maniobra no resultó tan sencilla como había imaginado. El perseguidor tuvo dificultades para mantener el equilibrio, y la potente de dos cilindros escapó de sus manos y fue a estrellarse contra las mesitas de un bar.

Los parroquianos se apartaron como atraídos hacia otro lado por un imán invisible y la moto chocó contra el refrigerador de los helados. Hubo unos segundos de silencio, luego los presentes empezaron a maldecir en una lengua incomprensible.

El hombre recuperó el equilibrio y levantó los ojos en busca de su presa.

Delante de él, la callejuela daba vuelta a la izquierda y era aún más angosta. Al fondo se veía una espiral de sol y una cinta de mar.

No la descubrió de inmediato, pero después de unos instantes la vio aparecer desde atrás de un árbol de laurel rosa. Estaba bajando hacia el muelle.

No podía escapársele.

CAPÍTULO 9

Roma, 10:50 horas

Cesare Baldacci se había sentado en la segunda fila en la basílica San Juan de Letrán, con una falsa expresión de dolor.

Era un hombrecito diminuto y de piel pálida. Como acostumbraba, vestía un traje de excelente manufactura, aunque parecía de una talla más grande que la suya. A pesar de las pronunciadas entradas, su cabello castaño con mechones grises era más largo de lo normal y le rozaba el cuello del saco.

Tenía la cabeza inclinada sobre el celular y de cuando en cuando levantaba la mirada por encima de la montadura de los lentes para ver a su alrededor. Se le notaba nervioso, no veía la hora de que aquel funeral terminara.

Se colocó exactamente detrás de Carlo Maria Rosati y, si las circunstancias no se lo hubieran impedido, probablemente hubiera puesto una sonrisa tranquila en su rostro.

Poco antes, mientras estaba todavía en la anteiglesia de la plaza San Juan de Letrán, repleta de gente a pesar de la lluvia incesante, había recibido un SMS de Lorenzo Fossati. El mensaje contenía excelentes noticias.

Antes de volver al interior de la iglesia, miró a su alrededor, levantando la cabeza por encima de los paraguas negros, para observar los rostros de los presentes.

A poca distancia de él, había visto a Luca Zorzi secándose las lágrimas frente a una cámara de televisión. Ahí cerca, con el micrófono en la mano y actitud de quien trata de infundir ánimo, se encontraba la guapísima Arianna Manzoni, una de las periodistas más influyentes que había logrado identificar entre los muchos acreditados. Todos los jueves por la noche, en su estudio de televisión, se reunían las personalidades más importantes de la política y la cultura del país. Seguramente las lágrimas del hermano del primer ministro iban a ser uno de los temas centrales de discusión. Quién sabe, a lo mejor en una entrevista exclusiva.

Baldacci no conocía muy bien a Luca Zorzi, pero frecuentaba los salones de la política desde hacía tanto tanto tiempo que hubiese podido apostar que aquellas lágrimas eran falsas.

Su mirada se detuvo más allá de la pequeña escalinata de la iglesia. El silencio era gélido, toda aquella multitud, y nadie que hablara.

En el fondo de la plaza, estaban las camionetas de las televisoras, de las cuales logró distinguir sólo las antenas para la transmisión en directo.

El automóvil con el féretro había llegado al frente de la iglesia a través de dos alas de gente inmóvil. Escoltado por dos vehículos blindados y por cuatro motocicletas de la policía, se había detenido a pocos metros de la entrada.

Una tromba había entonado II Silenzio.

Después, el cortejo de personalidades empezó a desfilar detrás del ataúd. Frente a sus ojos pasó el presidente de la República, el presidente de la Comisión Europea, el director del Banco Central, los monarcas de Inglaterra y España, el presidente de Alemania, acompañado del primer ministro Sattelmaier, la presidenta de Francia, el presidente de los Estados Unidos con su secretario de Estado y un número impreciso de otros grandes exponentes de la política y del mundillo de las finanzas.

Por último, después de recorrer con los ojos decenas y decenas de cabezas, distinguió la de Carlo Maria Rosati.

Se le acercó para susurrarle tres palabras:

—Tenemos una respuesta. —Una sonrisa casi imperceptible se dibujó en su rostro.

Rosati se detuvo y, en pocos instantes, Baldacci le hizo un resumen de la situación. Enseguida, hizo una ligera señal de aceptación con un movimiento de cabeza y penetró en la iglesia junto a las demás personalidades.

Diez minutos más tarde, estaba frente a él, sentado en la iglesia en primera fila y con los ojos fijos en un candelabro.

Baldacci estaba seguro, pensaba en todo, excepto en el funeral de su amigo y colega de partido. exactamente al igual que Rosati, seguía leyendo el SMS y levantando la mirada para tratar de entender quién más había recibido uno semejante. Para bien o para mal, de ahí a pocos minutos la noticia comenzaría a circular.

CAPÍTULO 10

11:00 horas

La conexión se estableció en el preciso instante en que se iniciaron las exequias de Alberto Zorzi, en San Juan de Letrán.

Desde varios rincones del globo aparecieron en videoconferencias, en una enorme pantalla colocada en la pared, los rostros anónimos de trece personas.

—¡Existe el riesgo de que sea un problema muy grave! —proclamó un anciano que estaba sentado en el borde de un sillón de dos plazas estilo Luis XVI, en una postura que no parecía nada cómoda.

Casi nunca eran inmortalizados en los programas televisivos de chismes y preferían mantenerse apartados del llamado star system; no obstante, durante años, eran muchos los que habían especulado acerca de la existencia de aquel grupo restringido de poderosos.

Los llamaban de muchas maneras, desde «orden de los Illuminati» hasta «Nobleza Negra». Algunos más se referían a ellos simplemente como «Imperio invisible», un poder oculto y silencioso que trabaja desde hace siglos en favor de la constitución de un «nuevo orden mundial».

Ya desde el siglo XVIII se habían formulado las más variadas teorías acerca de quiénes eran y cuáles eran sus verdaderos fines. Ninguna de estas teorías estaba completamente equivocada. Antes bien, en cada una de ellas había algunos elementos que correspondían a la realidad. Empezando por el hecho de que, ellos solos, controlaban la mayor parte de los recursos económicos mundiales. Entre aquellas trece personas, figuraban propietarios de bancos, petroleros, industriales, titulares de yacimientos de oro y de diamantes.

—¿Todavía tenemos alguna posibilidad de intervenir? —preguntó un hombre de barba gris, que ocupaba la casilla superior derecha en la gigantesca pantalla de la videoconferencia.

Los rostros de los participantes estaban posados en los monitores en un retículo de cuatro columnas, en cada casilla había sólo un rostro. Cada uno sabía a la perfección quiénes eran los demás. Se encontraban personalmente sólo una vez cada cinco años, en el llamado Bohemian Grove, un bosque de antiguas sequoias en el norte de California. En aquellas reuniones, que se organizaban desde 1873, participaban todos los miembros de las trece familias, así como una pequeña élite de políticos «doctos», provenientes de los principales países capitalistas.

En el último periodo, el hecho de que se precipitaran ciertas cuestiones hizo necesario, no obstante, que se llevaran a cabo reuniones telemáticas como aquélla.

—¡En principio, sí! —exclamó la casilla 8, una cara blanca de cabello plateado y rizado—. Todavía no han logrado juntar las piezas, pero no pasará mucho tiempo para que lo consigan.

—Ya hemos dado disposiciones para salvar lo salvable —continuó la casilla 4. Era el gemelo del hombre que ocupaba la casilla 8; tenía las mismas facciones surcadas de profundas arrugas y cabellos rizados y plateados.

La casilla 1 sacudió la cabeza y suspiró.

—A propósito. —cambió de tema haciendo una mueca—, ¿cómo va la cuestión principal?

—No hay noticias actualizadas, ¡pero nos han asegurado que en breve lo harán! —Se justificó una mujer con el cabello leonado, desde la casilla contigua—. El único borrador del decreto factible lo tenemos nosotros y la propuesta de modificación de la directiva debería estar lista para mañana. Después, simplemente habría que aprobarla.

Por fin una buena noticia.

La casilla 1 se arrellanó en el sillón y se acarició la barba.

—¿Y el problema de la jovencita? ¿Se arregló?

—Ese problema debe resolverse en estos momentos —aclaró la casilla 3 con marcado acento español. Aquel rostro olivastro había aparecido recientemente en múltiples ocasiones en los medios de comunicación; pero, por suerte, nadie sospechaba de su militancia en aquel grupo. Era un hombre de unos cincuenta años que pertenecía a una de las familias más ricas de Santander, y poco antes había aceptado un importante cargo en Fráncfort; su nombramiento, por otra parte, fue objeto de acaloradas discusiones a causa de la notoriedad que no les agradaba en lo absoluto a los Trece.

—Todo está bajo control. Nuestro equipo en Grecia ya está trabajando.

CAPÍTULO 11

Rodas, Grecia,

en ese mismo instante

—¡El blanco ha sido identificado! —Silbó una voz femenina en la radio—. Dentro de pocos segundos llegará al muelle.

El militar, asomado a la terraza de la residencia construida sobre el costado de la montaña, asintió con la cabeza. La alarma había sido desactivada y en la playa de Lindos nadie parecía haberse dado cuenta de los ruidos provenientes de la casa.

—Perfecto —sonrió, bajo su mascarilla de protección.

La chica resultó más hábil de lo previsto; causó estragos y consiguió escapar por las calles del pueblo. Sin embargo, de ahí en adelante no tendría salida.

Levantó la mirada y divisó una gran embarcación poco más allá de la costa: era la de ellos.

En la casa, el equipo estaba registrando cada cajón y cada armario aun cuando en el caso de la agenda roja no fue necesario: la había dejado allí, ante los ojos de todos, sobre la barra de la cocina.

El hombre se quitó los guantes y se dispuso a hojearla.

A primera vista, parecía completamente en blanco, a excepción de algunos pequeños dibujos en las páginas finales.

El militar la puso en su mochila, tomó los binoculares Leica y enfocó la pequeña avenida que desde el pueblo bajaba hacia el muelle. A ambos lados había flores y plantas de colores, pero no fue difícil localizarla.

Eva había dejado de correr.

Llevaba puesto un sombrero de palma que logró robar de uno de los puestos del mercado y ahora caminaba a paso veloz hacia el pequeño puerto turístico.

Cuando llegó al muelle de madera, volvió la mirada.

Nadie.

Sabía que el asunto no había terminado. Un equipo de asesinos sembrado por todas partes no le iba a dejar ninguna posibilidad de fuga. Eran profesionales bien adiestrados. Seguramente tendrían uno o más medios también en el mar.

Levantó la mirada sobre el horizonte y examinó todas las embarcaciones ancladas en la bahía. Las recorrió una a una entrecerrando los ojos. Identificó el perfil de una goleta de dos palos, anclada poco más allá del muelle.

Así, a primera vista, podía dar la apariencia de una embarcación de turismo, pero algo le decía que no lo era.

Tenía sólo un modo de saberlo. Vio una pequeña lancha que acababan de amarrar y subió a ella.

—¡Oiga! —le gritó el propietario, que estaba observando la popa en un amarradero.

Eva lo ignoró. Buscó el botón de encendido, puso en marcha el motor y se alejó del muelle a tal velocidad que el hombre, incrédulo, se quedó boquiabierto y sin aliento.

Viró a la derecha y recorrió a velocidad moderada el angosto canal de piedra que la conduciría primero a la bahía y luego a mar abierto.

Desde la terraza, el militar observó la escena a través de las lentes de los catalejos.

La pequeña embarcación blanca salió de aquel puerto lentamente y se internó en el golfo. El chapoteo de las olas la hizo rebotar cuando la mujer aumentó la potencia y giró el timón. La lancha viró en dirección al mar abierto y, a causa de la aceleración, siguió rebotando como un elástico sobre la superficie del agua.

¿Qué intenciones tenía?

No iba a librarse esa vez. No tenía posibilidad alguna de fuga. La embarcación de ellos estaba al acecho poco más allá de la costa y la chica parecía no haberse dado cuenta.

Estaba yendo directamente hacia sus brazos.

Apenas a doscientos metros.

La pequeña barca no intentó disminuir la velocidad y dejó tras de sí la bahía, dirigiéndose hacia el navío de ellos.

Cien metros.

No era posible, no podía no haberlos visto. Al parecer, se dirigía justamente hacia la goleta de ellos.

El militar tragó en seco. Sabía que aquella clase de persona era capaz de ingerir una píldora de cianuro antes que ser capturada viva. Sin embargo, Eva no tenía cianuro. ¡lo que tenía era una pequeña lancha!

Cincuenta metros.

Alguien abrió fuego desde la cubierta. Una descarga de ametralladora.

La chica no dio señales de quererse detener y continuó decidida.

Veinte metros.

Algunos militares saltaron al agua desde la goleta.

Diez metros. Cinco.

Luego, una explosión.

CAPÍTULO 12

Roma, 11:30 horas

Poco después de la visita al edificio de la Policía Científica, Lorenzo Fossati estaba asomado a la ventana de su oficina, directamente hacia el Tíber. Observaba las gotas de lluvia y meditaba, inmóvil, con un cigarrillo entre los dedos.

A diferencia del inspector Lupatelli, quien consideraba la cuestión como un problema, él había comprendido su exacto alcance.

Si hubiese conseguido resolverlo, aquel caso podía resultar extremadamente útil para su carrera y para su éxito profesional.

No eran sus únicas prioridades, claro está, pero había trabajado gran parte de su vida para conservarlas.

Tenía un gran interés, como tantos otros y quizá más que los demás: no tenía una vida privada, así que vivía sólo para el trabajo.

—Búscate una novia y forma una familia —su madre se lo repetía cada vez que se llamaban por teléfono. Seguramente por eso él no le llamaba tan a menudo.

Sin embargo, no es que en el pasado no lo hubiese intentado, pero la vida a veces es extraña. Siempre fue señalado como el soltero de oro, atractivo, solvente económicamente, con un buen trabajo. con todo, aún seguía soltero. Muy a su pesar.

No sabía explicárselo. Cada una de las novias acababa siempre no siendo la adecuada. Así que sólo le quedaba el trabajo y su carrera. Con los años, se había convencido también de que su destino realmente era ése.

Por supuesto, no se consideraba a sí mismo como un trepador, pero tenía claro que sólo se vive una vez. Sabía que el trabajo premia y ponía interés en hacerlo bien. En todo caso, no era un ingenuo: estaba convencido de que para hacer carrera, además del trabajo, eran útiles también las relaciones y las amistades.

Siempre fue un muchacho tranquilo y de mente brillante. Todo aquello que había obtenido de su vida laboral se lo debía exclusivamente a su inteligencia y a su sagacidad.

Era una persona decidida, y la frase de su mentor: «No existen objetivos imposibles de alcanzar, lo único que existe es una escasa motivación», se había convertido en su filosofía de vida. Tenía pocos vicios, a excepción del cigarro, y pocos pasatiempos; le interesaban las motocicletas y. la espiritualidad.

Dos pasiones muy diferentes, es verdad, pero ambas le procuraban sensaciones placenteras: libertad y serenidad.

Poseía un carácter instintivo y solía dejarse llevar por simples intuiciones. En ocasiones un sueño, otras veces más una simple coincidencia. Para él, nada ocurría por casualidad, y desde siempre trataba de «escuchar» las señales que el destino le enviaba.

A la edad de diecisiete años, tomó una decisión del todo inesperada: ingresó al seminario. Había sido una elección repentina, basada como siempre en una sensación. Nunca fue capaz de explicarse aquel gesto, sólo estaba seguro de no haber tenido ninguna verdadera vocación; en efecto, apenas pasados tres meses, entendió que los votos no eran su camino.

No obstante, su instinto no se había equivocado. Aquella experiencia resultó fundamental para encontrarse a sí mismo. Durante el periodo en el seminario conoció a fray Claudio, el hombre que le había ayudado a convertirse en la persona que era. En cierto sentido, el religioso hizo las veces de un padre putativo; fue él quien lo encauzó por el camino que hasta ahora, a distancia de más de veinte años, seguía recorriendo.

«Es necesario creer en algo. Si no es en la religión, cree en el instinto, en el destino, en la vida, en el karma o en alguna otra cosa».

Fossati lo había escuchado y por ahora su vida era su trabajo. y su carrera.

El procurador suplente dio la última calada; enseguida, apagó el cigarrillo y volvió a entrar a la oficina.

Entender antes de los demás cómo estaban realmente las cosas podía ser de vital importancia.

Trató de concentrarse en lo inmediato, en los elementos locales ciertos que tenía a la mano: había un cadáver contaminado con un isótopo radiactivo muy raro y, además, aquélla no era la causa de la muerte. Y lo más relevante: había también una correspondencia en el Weblase, la base de datos de reconocimiento facial.

¿Cómo había muerto? ¿Había tomado algún otro veneno?

Nadie se suicida ingiriendo dos sustancias diferentes, y de seguro nadie se inyecta un veneno que emplea un mes en matar y provoca dolores lancinantes. Era difícil hablar de suicidio y, agregando las otras informaciones recogidas, resultaba prácticamente imposible.

¡Aquel pobre hombre había sido asesinado!

Se sentó frente al escritorio, totalmente cubierto de papeles, y empezó a hojear un documento amarillo con la leyenda: «Alberto Zorzi- Reservado».

Gracias a Baldacci, no había sido difícil que le imprimieran el contenido de aquel archivo. La correspondencia que encontró en el software de reconocimiento facial, junto a la amenaza de no compartir los resultados de su investigación, habían sido el salvoconducto.

—Resultados inmediatos. En cuanto tenga información, ¡llámeme! —Le había dicho el general a cargo cuando, pocos momentos antes, le había entregado el documento con un aire esperanzado.

Por supuesto, si hubiese querido, los servicios secretos hubieran podido quitarle la investigación y hacerla propia. Dada la extraña cuestión del polonio, tarde o temprano lo harían, pero mientras tanto.

Aquel asunto parecía demasiado complicado como para dejar el mérito de su solución a otros. En los edificios romanos así funcionaba y ahora Fossati lo había entendido a la perfección. Lo más inteligente era hacer una reconstrucción confiable de lo ocurrido y luego ir a entregar los resultados directamente a la cúspide de la pirámide.

Baldacci nunca le había gustado; sin embargo, era el hombre clave. En la cabeza del magistrado, la cúspide de la pirámide que se iba a beneficiar con su investigación era precisamente Pulgarcito. Por esa razón se había puesto en contacto con él por SMS. «Un favor que hay que retribuir», pensó con un guiño.

Volvió a examinar el documento. El muerto se llamaba David Green, israelí. El pasaporte decía que había nacido en Haifa, el primero de agosto, cuarenta y cinco años atrás. Vivía en Roma desde hacía dos meses con una visa de turista.

Hojeó los otros documentos y se detuvo en un detalle que ya a la primera lectura lo había dejado perplejo: según los documentos obtenidos en la embajada de Israel no existía ningún David Green nacido en Haifa en dicha fecha.

Fossati se arrellanó contra el respaldo del sillón jugando con su Montblanc.

La consecuencia de toda aquella información era demasiado obvia: el pasaporte era falso y el señor David Green nunca existió. Los exámenes del ADN iban a llegar en un plazo de dos días: de éstos, siempre y cuando el polonio no los hiciera inutilizables, habría de salir algo más.

Tomó en las manos dos fotografías.

En una de ellas, se veía un patio barroco encuadrado desde lo alto, una serie de automóviles estacionados y una multitud de personas. Era el escenario del crimen más importante de los últimos años: el Rathaus, el lugar donde habían asesinado a Alberto Zorzi. La fotografía debía de haber sido tomada pocos instantes después del disparo, tal vez desde un helicóptero.

La segunda imagen era la misma que ya había visto en el Weblase, pero ampliada. La perspectiva no era ideal: el hombre en primer plano aparecía de lado y sólo una parte del rostro era clara. El software había dado un ochenta por ciento de correspondencia: «Probable correspondencia. Datos no unívocos».

Fossati sacudió la cabeza y se mordió los labios. Había un cadáver envenenado por el polonio, asesinado. Nombre y pasaporte eran falsos. Los indicios que tenía entre manos, por muy escasos, lo colocaban inequívocamente en el escenario del asesinato del presidente Zorzi. ¿Estaba involucrado? Y, si lo estaba, ¿de qué manera?

Se puso bruscamente de pie y tomó la chamarra de motociclista. La jugada siguiente era prácticamente obligada.

Cuarenta minutos más tarde, una puerta de aglomerado se forzó sin ninguna dificultad.

Lorenzo Fossati estaba acompañado por una escuadra de la Policía de Estado compuesta por seis agentes uniformados, tres de la Policía Científica y un fotógrafo.

La última residencia conocida de David Green estaba en la zona de Tor Bella Monaca.

El departamento se encontraba en el segundo piso de un edificio ruinoso que parecía que de un momento a otro se iba a derrumbar.

Los agentes atravesaron la escalera de cemento armados con las Berettas 98FS de ordenanza y apuntando. No encontraron ninguna resistencia. Habían tocado en varias ocasiones, pero nadie respondió. Y entonces entraron.

—¡Paso libre! —La voz de uno de los policías llegó a los oídos de Fossati.

El fiscal atravesó el umbral en silencio, detrás de Lupatelli y de otros dos hombres de la Policía Científica.

Las paredes no estaban recubiertas y en algunos puntos se notaban remiendos recientes de cemento que escondían cables eléctricos. A un lado de la puerta, había un calentador y el techo estaba ennegrecido. Enfrente, la ventana tenía un vidrio roto y la cerradura colgaba de un lado. Sin embargo, algo desentonaba con lo demás: en la pared estaba apoyada una mesa de tres metros en la que estaban volcadas varias computadoras portátiles de última generación y monitores widescreen. Conectado a la pared había un televisor de plasma y un armario de vidrio donde había instalados cables telefónicos y aparatos informáticos. Parecía un puesto de observación.

—¡Hay un olor a encierro! —refunfuñó Lupatelli llevándose la mano a la nariz—. Aquí no hay nadie desde hace varios días.

El departamento constaba de tres habitaciones, aquella por donde entraron, la recámara y el cuarto de baño. Algunos agentes armados se movieron para registrar el perímetro.

—¡Recámara, libre!

—¡Baño, libre!

Fossati hizo un rápido recorrido de reconocimiento: en la otra recámara había una cama sin hacer; en el baño no había muebles, sólo los sanitarios y un espejo empañado. Luego, volvió a la sala y se acercó al puesto electrónico.

Sobre el escritorio, un bloc de apuntes con algunos garabatos, algunas fotografías en blanco y negro, una bolsita abierta de papas y un vaso sucio. Pegados a la pared, había un buen número de artículos de periódicos muy visibles.

El fiscal los observó atentamente. Algunos artículos estaban escritos en alfabeto cirílico, otros en inglés. Había también uno en italiano: «Londra, morta l’ex spia del KGB» (Londres, muerto el exespía de la KGB).

Fossati apartó la mirada y se concentró en las fotografías. En todas aparecía el mismo hombre, de pelo chino y sonriente. No tenía idea de quién era. Mientras tomaba una más, notó debajo de la mesa la presencia de una maleta.

—¡Aquí hay algo! —exclamó, indicándole el objeto a los agentes de la Policía Científica.

Un militar vestido de civil fue el primero en acercarse.

—Parece una bolsa de viaje —escudriñó mientras lo jalaba—. Tiene la etiqueta de un aeropuerto. Tiene escrito MUC-FCO.

—Múnich-Fiumicino —dijo para sí Fossati.

—Es del jueves pasado —concluyó el hombre.

El jueves pasado había sido el día del atentado a Alberto Zorzi, asesinado precisamente en Múnich. Aquella bolsa confirmaba de una vez por todas la presencia de Green en Rathaus.

Fossati se cruzó de brazos mientras esperaba a que los artificieros la abrieran.

La operación fue bastante rápida. Uno de los agentes introdujo una microcámara en forma de popote en la bolsa para verificar que no hubiese explosivos. Visto a través del pequeño monitor, el interior de la maleta parecía vacío.

—¡Vamos a abrirlo! —decidió el artificiero, arrodillado junto a la bolsa con el microvisor en la mano.

Corrió el cierre y, tal como les pareció en una primera impresión, la bolsa estaba completamente vacía.

—¡Un momento! —gruñó el agente, sorprendido—. ¿Y eso qué es?

Fossati se acercó: era una pequeña clave con un llavero de acero. Le dio vuelta entre los dedos para observarla mejor; había una incisión muy legible.

El fiscal sonrió. Todo parecía demasiado fácil.

Pocos minutos más tarde, le envió un nuevo SMS a Baldacci.

CAPÍTULO 13

12:50 horas

El Lancia Thesis azul con las intermitentes encendidas se incorporó a la circunvalación y aumentó la velocidad. Hacía unos minutos que había terminado el funeral y Luca Zorzi parecía pensativo. Se había sentado detrás del conductor, acomodándose en el mullido asiento de piel.

Mientras jugueteaba con un distintivo de Alianza Democrática entre las manos, le echó un vistazo fugaz a la tablet de Lucrezia, que iba sentada a su costado.

«¿SPS64?». El programa de correo electrónico estaba abierto, pero él no lograba leer bien la dirección. ¿A quién le estaba escribiendo?

Apartó la mirada. Desde hacía algunos días, un pensamiento lo perseguía. ¿Era posible que Lucrezia lo estuviera engañando? ¿Acaso era un indicio que estuviera siempre pegada a sus aparatos electrónicos?

Sonrió para sí mismo. Era una locura. Y mucho más absurdo era aún que fuera él mismo quien lo pensara, sin sentirse verdaderamente culpable. Hizo un esfuerzo para alejar aquel pensamiento. Después de todo, ¡acababan de sepultar a Alberto!

—¿Qué impresión tuviste? —Zorzi miró fijamente un punto fuera de la ventanilla. Los cuatro carriles de la autopista, árboles y uno que otro arbusto seco se sucedían veloces bajo la lluvia—. Rosati habló con todos. Les agradeció y les estrechó la mano a todos. Parecía la boda de su hija, no el funeral de Alberto.

Zorzi se volvió. Su pelo, corto y habitualmente peinado con sumo cuidado, estaba un poco revuelto y la corbata un poco floja alrededor del cuello. Le sonrió. Con su clásica sonrisa afable y prometedora que tanto le gustaba a la gente: arqueaba ligeramente los labios para mostrar sólo una parte de los incisivos blanquísimos y acompañaba todo con la mirada. Normalmente miraba a su interlocutor directamente a los ojos y parpadeaba como un pequeño ciervo. Pero no en esta ocasión: su expresión prometedora de muchacho educado lucía cansada, empañada. A pesar de la sonrisa, tenía una mirada apagada.

—¡Puede hablar con quien quiera! —Lucrezia apagó la pantalla de la computadora y dirigió su mirada de ojos negros hacia su marido. Era una espléndida cuarentona, de piel color ámbar, la nariz recta y el pelo negro que le caía sobre los hombros—. De todos modos el futuro eres tú. Los electores de AD están hartos de líderes sesentones.

—¡Los Círculos me van a apoyar! —declaró el político.

—La idea de consolidar al partido a través de los Círculos y abrir el espacio a los jóvenes fue una idea de tu hermano. ¡Por supuesto que te van a apoyar! —Lucrezia estiró la mano y acarició la de su marido.

Ella era así, nunca se daba por vencida. Quizá ya no estaban tan unidos como tiempo atrás pero, sin su ayuda, seguramente no hubiera llegado a ser alcalde de Venecia... ni el candidato a líder de AD.

Los Círculos de Alianza Democrática fueron una de las tantas ideas de Alberto Zorzi. Le sirvieron para involucrar mayormente a los inscritos al partido y para hacer emerger, a través del mecanismo de las elecciones primarias, a nuevos dirigentes leales a él para ser colocados en los cargos más importantes del territorio.

Sin embargo, los viejos zorros ya inscritos al partido desde hacía treinta años no habían estado de acuerdo. Con los Círculos, algunos de los miembros históricos corrían el riesgo de perder puestos bien retribuidos a manos de jóvenes elegidos en el seno del movimiento.

Para mediar entre las dos almas, Zorzi había tomado una decisión salomónica. Puso como coordinador único de los nuevos Círculos a alguien perteneciente al área de los conservadores. Los gruñidos continuaron, al igual que su proyecto. Gracias a los Círculos, en las últimas elecciones administrativas, Alianza Democrática ganó el dos por ciento.

—Sin embargo, no puedo ser yo quien salga a campo abierto. Antes tendremos que ver cuál de sus peones mueve Rosati.

Su mujer pareció dudosa.

—Los pasos por ahora son obligados. El presidente de la República deberá dar el encargo de formar el nuevo gobierno. En breve, deberá iniciar la consulta, pero AD será el último partido en subir al Quirinale.

—Ser el primer partido de Italia tiene sus ventajas. —Una mueca se dibujó en el rostro de Zorzi—. Tenemos un poco más de tiempo, pero no demasiado.

—Tienes que considerar que Rosati y Pulvirenti tienen excelentes relaciones —señaló Lucrezia.

—Según tú, ¿es posible que le confíe el encargo aun cuando no se ha realizado el congreso? Después de todo, el país necesita un gobierno.

—¡Habrá que tener los ojos bien abiertos! —le advirtió su mujer, mientras se pasaba la lengua por los labios—. Hay que encontrar a alguien que pueda hablar con el presidente Pulvirenti.

—Alguien que lo convenza a esperar que Alianza Democrática tenga un secretario elegido democráticamente —continuó su marido—. ¿Qué te parece, por ejemplo, Mary Capraro?

Lucrezia sabía muy poco de ella. Era la coordinadora de los Círculos de Alianza Democrática y había sido una amiga querida de Alberto Zorzi.

—¿Confías en ella?

Zorzi sacó su celular justo en el momento que el automóvil entraba a un tramo muy transitado de la autopista.

Más o menos en el mismo instante, en un imponente edificio con vidrios de espejo, en el número 1548 de la via Tuscolana, un joven criptógrafo apareció en la pantalla plana de su PC la fotografía del cadáver del Tíber.

Se encontraba en el sótano de la dirección central anticrimen de la Policía de Estado donde tenía sede la Científica.

Valerio Pina siempre había sido considerado un chico inteligente. Le iba bien en la escuela, no fumaba, no tomaba, frecuentaba amigos de buena familia y sus padres lo adoraban. Tenía veinticuatro años, aspecto de playboy y un trabajo que le gustaba. Era un muchacho despierto y tenía conciencia de ello pero en la vida, por ahora, había sido más afortunado que inteligente. Incluso su puesto como auxiliar de policía judicial, que esa mañana lo llevó hasta ahí, había sido una feliz coincidencia. En cuanto se tituló, fue contactado, a través de la secretaria de la universidad, por un magistrado que se encargaba de un caso para el que se necesitaban conocimientos en el área de la criptografía y códigos cifrados. Eran muy pocos quienes tenían aquella competencia. Él sí, y de ese modo obtuvo su primer puesto como auxiliar en la Policía Científica. En aquella ocasión resultó un recurso valioso; entonces, cuando la Procuraduría tenía que vérselas con códigos que había que descifrar, siempre lo llamaban. Como ese día.

A Lupatelli, el inspector en jefe, no le gustaba en absoluto: le parecía un engreído, entrometido, fanfarrón e incompetente. Sin embargo, el trabajo le parecía interesante y bonito, así como el enigma que tenía por delante.

A causa del descubrimiento del polonio, que había monopolizado la atención de todos, consiguió dedicarse a la foto de aquel tatuaje sólo durante unos cuantos minutos.

Con el primer vistazo, hubiera jurado que estaba escrito en hebreo, pero el software OCR —Optical Character Recognition, es decir, de reconocimiento de los caracteres— arrojó resultados no concluyentes, y sólo había logrado aislar algunos cuantos. Así que envió la fotografía al perito lingüístico de la policía. Si de veras estaba escrito en alfabeto abjad, el experto sería capaz de traducirlo.

Mientras esperaba que por el correo electrónico llegaran buenas noticias, observó nuevamente la imagen en la pantalla

Nada.

Miró a Cécile, que estaba sentada inmóvil a un costado. Además de la nariz de «cirujano plástico», en conjunto era una linda chica. Menuda, fina y gentil en sus modales. Todavía no había caído en sus brazos, pero Pina contaba con conquistarla muy pronto, aunque ella parecía tener otros planes.

Estiró las piernas y movió repetidamente el cuello.

De pronto, un presentimiento.

Frente a él, estaba el mueble de un server hecho de metal pero con una puerta de vidrio en la parte frontal.

En su interior se veían dispositivos de red, LED luminosos resplandecientes, cables de colores y fibras ópticas.

Sin embargo, no fue el contenido del mueble lo que despertó su curiosidad, sino más bien un reflejo.

Pina comenzó a reír de gusto, y sacudió la cabeza.

Cécile se volvió sobresaltada, llena de curiosidad.

—¿Cómo pude no imaginarlo? —dijo el joven, acercándose al vidrio.

El monitor de la computadora se reflejaba en la hoja de la puerta al igual que el tatuaje. En su mayor parte, seguía siendo incomprensible, pero por lo menos la última línea le parecía que podía leerla.

¿Era posible que fuera así de sencillo? ¿Por qué no se había dado cuenta antes?

El tatuaje había sido dibujado al revés, así que en el reflejo resultaba derecho:

CAPÍTULO 14

Múnich, Alemania,

12:50 horas

Mientras en Roma conseguían un poco de claridad sobre el dibujo tatuado en el cadáver del Tíber, en Múnich habían recibido un señalamiento interesante: en la maleta de David Green, el procurador suplente Fossati había encontrado una pequeña llave con una medallita de acero. Grabado en la parte superior, había un letrero que no dejaba lugar a dudas: «Biblioteca municipal de Múnich». A un lado del logo, aparecía además el número doscientos once.

La task force encargada de las investigaciones sobre el atentado a Alberto Zorzi recibió la noticia directamente del magistrado italiano y estaba lista para intervenir.

La biblioteca municipal se encontraba ubicada en el ala sureste del Rathaus y llegaba a ocupar incluso algunas habitaciones que daban a la Marienplatz. Desde uno de los locales que daban al patio interior le habían disparado a Alberto Zorzi. En la entrada del edificio había una fila de armarios de acero, muy similares a los de las estaciones ferroviarias, que servían a los visitantes de la biblioteca para depositar bolsas y efectos personales.

—¡Vamos a abrir! —ordenó la figura imponente de Rudolf Ottl.

A un lado de la puerta, muchos agentes esperaban inmóviles con trajes antimotines. Junto al pequeño mueble número doscientos once, había también dos artificieros del BKA.

Thomas La Forte, el jefe de la PES, estaba dos pasos más atrás con los brazos cruzados.

—Durante una investigación nuestra tropezamos con algunos indicios que bien podrían estar relacionados con la muerte de Zorzi. —Le había comunicado Fossati por teléfono.

Hasta antes de ese momento nunca habían cruzado palabra. Por lo que podía entender, sus datos personales se los había proporcionado directamente Baldacci.

El magistrado lo puso al corriente de los elementos que había descubierto indagando sobre su caso: cadáver, tatuaje, polonio, fotografía desde el helicóptero, viaje Múnich-Roma. De algún modo, la figura de David Green estaba relacionada con el atentado al presidente del Consejo de Ministros, aun cuando no sabía con certeza de qué manera.

—Es muy probable que la llave que encontramos pudiera darnos alguna respuesta —concluyó el fiscal.

Uno de los agentes introdujo una palanca de fierro curva por debajo de la cerradura del mueble y la forzó.

—¡Otra vez! —lo incitó Ottl. Era un hombretón de cien kilos, con un bigote negro y de ojos pequeños. A pesar de todo, se daba cuenta de la situación y trataba de ponerle remedio como mejor le parecía.

Las lagunas de la seguridad estaban ante los ojos de todos. Deslumbrantes. Vergonzosas. Pero por desgracia, era tarde.

Lo único que se podía hacer era atrapar al culpable lo antes posible. Y estaban tratando de hacerlo.

—Seguramente, si dispararon desde aquí, a fuerza debieron de haber entrado y salido por la puerta principal —le había dicho La Forte poco antes, mientras observaba un orificio en la ventana—. Si alguien hubiese salido con un rifle, lo habrían identificado de inmediato.

—Esto significa solamente una cosa —reafirmó él—. El arma no salió con el asesino.

El mueble se abrió de par en par en ese momento.

Los presentes se quedaron sorprendidos. Alguien incluso lo había esperado, pero en realidad nadie lo creía.

Todo se hubiera podido esperar, excepto encontrar lo que en cambio había ahí: el arma del delito, un rifle de precisión Sako TRG-22 completo, de óptica Schmidt & Bender.

CAPÍTULO 15

Múnich, Alemania,

cuatro días antes

Eva enfocó el lente.

La mira digital indicaba setenta y ocho metros.

Sabía que tenía una sola posibilidad. No podía equivocarse. No debía equivocarse.

Había escogido el rifle TRG-22 precisamente por ese motivo: era el más preciso y confiable.

Alberto Zorzi permanecía inmóvil en el tapete rojo. Les sonreía a dos hombres de uniforme que habían venido a su encuentro con la mano tendida.

La Novena sinfonía de Beethoven resonaba entre las paredes del palacio municipal de Múnich.

Eva contuvo el aliento. Estaba de rodillas sobre el piso de la biblioteca, un piso sobre el nivel del patio. Los cincuenta y un centímetros del cañón del rifle estaban introducidos en la abertura circular de un vidrio y los sostenes estaban bien anclados en la pared.

A pesar de que el aire era agradable, un hilillo de sudor le bajó por las sienes.

—Bienvenido, primer ministro —proclamó una voz en un inglés perfecto.

Había llegado la hora. No podía seguir esperando.

Encuadró el blanco, apretó los labios y jaló del gatillo.

Un instante.

Zorzi dio un paso atrás.

Perdió el equilibrio.

Herido.

Eva extrajo el rifle de la ventana y levantó la mirada para tratar de ubicar a Yaniv Eliyahu. Sólo tenía una fracción de segundo.

Lo tenía. Estaba un poco más atrás de la banda. Llevaba puesto el mismo traje negro de los agentes de la PES y se estaba moviendo velozmente hacia los automóviles estacionados.

Todo como estaba planeado.

Se agazapó en el piso, debajo de un imponente escritorio de caoba.

A un lado de ella estaba el aparato de aire acondicionado que había desconectado del respiradero en el vidrio: en aquella abertura había introducido el cañón del rifle.

Le fueron necesarios pocos segundos para extraer el percusor y el obturador del arma. Manipuló la lente óptica Schmidt & Bender y se metió el cargador en el bolsillo. Desmontada como estaba, entraría cómodamente en el pequeño mueble.

Afuera, el movimiento rítmico de las aspas de los helicópteros estaba cada vez más cerca. Las voces eran cada vez más frenéticas y alguien había comenzado a gritar.

A medida que pasaban los segundos, se sentía más tranquila. Siempre le ocurría lo mismo.

Todo estaba saliendo según lo planeado, pero era necesario seguir el plan al dedillo. Confiaba en que podía hacerlo y así lo haría. Como siempre.

—Alguien disparó —gritó una voz a lo lejos en el patio.

—¡El presidente está herido! —gimió alguien más.

Eva respiró profundamente y empezó a arrastrarse sobre el parqué para alejarse de la ventana. Avanzó algunos metros y se levantó cuando se sintió segura de que desde el exterior no podían descubrirla. En pocas zancadas llegó hasta la puerta que daba al local adyacente a la biblioteca.

Frente a ella, veía dos grandes muebles de vidrio cargados de libros. En las ventanas había unas cortinas pesadas que dejaban pasar una luz tenue y amarillenta. Poco más allá, había una gran fila de mesitas vacías y dos emplazamientos con viejas computadoras.

La pared de armarios de acero estaba en el fondo de la habitación.

Atravesó la estancia apresuradamente, empuñando el arma con una mano y la pesada mira telescópica con la otra.

Llegó hasta el pequeño armario 211, cuya llave llevaba en el bolsillo, y lo abrió; en el interior, estaba el estuche negro de un trombón.

Ya llevaba puesto el uniforme de la banda, que había dejado de tocar de improviso, dejando en el ambiente las notas inconclusas del himno europeo.

Tomó el estuche del trombón y en su lugar, en el pequeño armario, colocó el arma. Cerró sin perder tiempo y se volvió.

En ese momento intentó imaginar lo que estaba sucediendo allá afuera: casi le pareció ver a Yaniv Eliyahu mientras se acercaba al automóvil de Zorzi.

¿Encontraría la agenda?

A ella le importaba muy poco.

Ella simplemente había ejecutado las órdenes.

Lo importante era que el israelí estuviera ahí. ¡Y ahí estaba sólo por mérito suyo!

—Aire, por favor. Abran paso. —Otras voces lejanas provenientes del patio.

Abrió la puerta que daba al patio: vacío, como le habían asegurado.

Dio vuelta a la izquierda y se encontró en el gran descanso de una escalera. Recorrió los escalones de mármol blanco y en pocos segundos llegó a la planta baja. Después de que atravesó un nuevo pasillo vacío, iba a salir exactamente detrás de las ventanas del costado norte: muy cerca de la banda musical. En circunstancias como aquéllas, todos los presentes tendrían que ser cateados y, enseguida, después de tomar todos sus datos, los dejarían libres.

Ella iba a ser la última en llegar, para evitar que los demás instrumentistas —que obviamente no la conocían— empezaran a sospechar al verla vestida con el uniforme gris y negro del cuerpo de músicos. Sus datos estarían en la lista de los músicos acreditados y sus documentos en regla.

La Organización había pensado en todo.

Una vez que la hubieran liberado, el trabajo todavía no habría acabado.

Pasó frente a un gran ventanal. Con el rabillo del ojo distinguió a Eliyahu. También él saldría fácilmente y más tarde habrían de encontrarse.

Algo cayó junto a ella.

Bajo el agua.

Eva descartó esos recuerdos y volvió al presente. Abrió los ojos por completo y entre las burbujas de aire descubrió un objeto grande como una maleta. Probablemente era uno de los desechos de la embarcación que había explotado: le había caído muy cerca.

El mar de Grecia, aunque febrero estaba llegando a su fin, aún estaba frío.

Nadó bajo el agua casi hasta la asfixia. Cuando estuvo segura de que no la verían, salió a la superficie. Lo hizo durante una fracción de segundo y por detrás de un bote con el fondo plano. Desde ahí, aprovechó para echarle un vistazo a la bahía de Lindos.

La embarcación de sus asaltantes se encontraba a varios metros de ahí, en llamas.

Por ahora ella estaba viva; sin embargo, en la misión algo había salido mal: aquellos hombres no tenían que encontrarse ahí. No tendrían que intentar matarla.

¡Algo tuvo que haber salido mal! ¿Pero qué, exactamente?

Le volvió a la mente la pequeña agenda. ¿Acaso era ése el motivo? Le volvió a la mente Yaniv Eliyahu, que en Italia se hacía llamar David Green. ¿Había sido él lo imprevisto? ¿Había sido culpa suya?

Respiraba con dificultad debido al esfuerzo.

Todavía estaba a buena distancia de la playa. Para asegurarse de que estaba fuera de peligro, debía llegar hasta una pequeña bahía al oeste de Lindos. No era demasiado lejos, seguramente podía hacerlo.

Volvió a sumergirse y, brazada tras brazada, nadó bajo el agua sin concederse una tregua, primero en dirección a la verde Saint Paul Bay y enseguida hacia la bahía de Navarone.

Nadie la vio y nadie la persiguió. Atravesó algunos acantilados y llegó hasta Cabo Lardos, en la punta oriental de la isla.

Llegó extenuada, pero se sintió protegida por macizos oscuros y gigantescos que emergían inmóviles del fondo de unas aguas color esmeralda. Se encontraba en una pequeñísima bahía rodeada por salientes de roca de unos diez metros de altura.

Por debajo de ella, algunos peces se perseguían despreocupados. De cuando en cuando, las olas azotaban contra los macizos salientes creando fuertes retumbos. Durante siglos, el agua del mar y los elementos habían excavado numerosos túneles en la roca calcárea: Eva había emergido precisamente debajo de uno de ellos.

Frente a ella, había pequeñas ensenadas y golfos, y poco más allá, otra gruta semisumergida.

Salió del agua apoyándose en una saliente y se desnudó. Respiraba agitadamente.

Sentía adoloridos los bíceps a causa del cansancio, pero por lo menos estaba viva.

El mal presentimiento que no había logrado evitar durante la fuga volvió prepotentemente a la superficie, igual que ella. Alguien la quería muerta.

¡Yaniv Eliyahu!

Estaba segura: el problema era el israelí. Sin embargo, los habían escogido ellos.

Pensó una vez más en cómo lo había conocido por Internet, en el intercambio de ideas y en su propuesta. Volvió a pensar en la primera vez que se encontraron, algunos meses atrás, en verano.

Ella había llegado por detrás, mientras él observaba sin demasiado interés las columnas del templo de Hércules, en el valle de los templos de Agrigento.

CAPÍTULO 16

Agrigento, seis meses antes

—El edificio está construido en un estilo dórico arcaico —la voz de la guía era estridente y penetrante—. La cronología lo identifica como el más antiguo de los templos de Akragas.

En el valle de los templos hacía un calor insoportable.

Yaniv Eliyahu llevaba puesto un par de sandalias y bermudas color caqui. La barba, escasa y descuidada, parecía la continuación de su cabello y de sus entradas pronunciadas: tenía el mismo color y con vetas grises, el mismo largo que armonizaba perfectamente con el pelo cortado casi al ras.

Debajo de sus lentes oscuros, tenía los párpados entrecerrados, escrutando los rostros que tenía ante sí. A su lado había una pareja de turistas con evidentes marcas de quemaduras del sol, una familia de japoneses con tres niños gritones y un señor de barba escondido debajo de un sombrero de paja. Detrás de la guía, en la parte opuesta del promontorio, protegidos por la sombra de un arbusto ya seco, veía a otra familia con la mirada de sorpresa.

—La construcción se remonta a los últimos años del siglo VI antes de Cristo —prosiguió la mujer. Eran pocos los que la escuchaban. La mayor parte del grupo de turistas respiraba pesadamente a causa del calor y no veía la hora de que terminara la visita.

La guía se movió unos pasos y subió uno de los escalones que llevaban a la plataforma sobre la cual estaban colocadas las únicas columnas que habían sobrevivido al paso de los siglos.

Yaniv no conseguía permanecer inmóvil. La impaciencia era su debilidad principal, esas ganas de tenerlo todo y de inmediato. Renunciar a lo poco que poseía, para obtener algo más, había sido la causa de muchos de sus problemas. y del final de su «antigua vida».

—¿Qué quieres hacer? —le preguntó su padre mientras sonreía. Él era por entonces un niño y se encontraban en una fiesta religiosa de pueblo. El boleto de la rifa que sostenía en la mano decía que había ganado una canasta de fruta. Pero él pretendía algo más: ¡quería la bicicleta!

—Acepto el intercambio —respondió. Un sirviente retiró su premio y puso en sus manos otro boletito doblado en cuatro partes. Había renunciado a la canasta de fruta por un boleto que podía contener un regalo más importante: la bicicleta.

—¿Y entonces? —Su padre señaló el pedacito de papel que él apretaba entre los dedos.

Lo abrió, lentamente, y con una gran esperanza. Sin embargo, aquélla había sido su desilusión más grande: no se había ganado la bicicleta. Peor aún: ¡no se había ganado lo que se dice nada!

Su primera desilusión. Y durante su vida, muchas otras más vendrían a sumarse.

Estudiar no fue algo que le gustara. Solamente idiomas, eso sí, aprendió varios, pero para todo lo demás nunca nadie lo había considerado como un dotado de gran inteligencia.

Estaban equivocados. Todos. Él no era un estúpido, aun cuando muchos lo consideraban así. Había nacido en Gaza, hacía cuarenta y cinco años. Tenía un hermano que era diez años más grande y de pequeño había ido a vivir a Haifa con sus padres. No teniendo ganas de dedicarse a los libros, fue la encarnación del lema de su ciudad de adopción: «En Jerusalén la gente reza, en Tel Aviv se divierte y en Haifa trabaja».

Durante su juventud, en su «primera vida», se ganaba el challah, el pan hebreo, exactamente con el sudor de su frente. Había trabajado de jardinero durante varios años, antes de conocer a Lior Ghadir: una persona importante.

Era un hombre mucho más grande que él, rico y amante de las flores. Desde siempre, trabajaba para el gobierno de Tel Aviv y tenía funciones de grandísima importancia. Yaniv, quien mientras tanto había descubierto que tenía una gran disposición para la jardinería, comenzó a trabajar para él encargándose de sus raras orquídeas. En pocos meses, después de múltiples encuentros en el invernadero y de varios intercambios de opiniones acerca de las flores, ambos hombres se volvieron íntimos amigos.

Gracias a aquel hombre, Yaniv cambió de ocupación. Casi sin darse cuenta cómo, pero gracias a la importante cualidad de hablar poco y ser muy reservado, pronto comenzó su «segunda vida».

Sin embargo, aquel día en Agrigento, con aquel calor asfixiante, algo iba a cambiar.

Era un negocio de muchísima importancia. Un negocio que no había que dejar escapar. Un negocio que bien podía ser el primer acto de una nueva vida: la tercera.

Había sido la mujer quien lo había contactado por Internet y quien le había dado cita en aquel lugar.

Él la conocía porque era famosa, había oído hablar de ella. Por esa razón decidió aceptar. No podía ser peligroso, estaba seguro: si ellos hubieran querido quitarlo de en medio, lo habrían hecho muchos días antes. No iban a valerse de la chica.

Ella le había dicho que en su tiempo libre le gustaba estudiar las ruinas de la antigua Grecia, y, por lo que él había podido indagar, resultaba cierto. Ya desde el intercambio de mensajes, le pareció entender que la mujer sabía mucho acerca de él y eso, en lugar de levantar sus sospechas, lo había llenado de curiosidad.

Después de todo, le ofrecía una buena oportunidad. Bien podía concederle al destino una posibilidad. Ya estaba cansado de seguir esperando la bicicleta: había cambiado, a partir de ese momento iba a comenzar una nueva fase.

Una frase en particular lo había convencido de estar ahí, ese día de mediados del verano: «¿Cómo es el sushi de Londres?», le había escrito.

Londres. Sushi.

¿Era posible que supiera acerca de Dimitrij Rusakov?

Había sido uno más de sus múltiples errores. Pero ahora era ya demasiado tarde. Su segunda vida había llegado a su fin a causa de aquel error. y de su defecto más grande: la impaciencia.

—¿David Green? —le gritó una voz.

David levantó la mirada.

La colina de los templos estaba muy soleada.

Le sonrió.

Era muy guapa.

—Encantada, Eva —le susurró ella al oído.

Mientras Yaniv le tendía la mano, entendió el motivo de su sobrenombre.

Era alta y tenía una figura sinuosa. Piernas largas, un vestido floreado y pegado, rostro armonioso, ojos de un azul intenso. El pelo negro, recogido en un chongo del que se entreveía un mechón gris que iniciaba en la sien izquierda, resaltaba aún más su cuello largo. Tenía la elegancia de un cisne.

Ésta era la razón de que la llamaran el Cisne Gris.

CAPÍTULO 17

Roma,

lunes 17 de febrero, 12:55 horas

Ciento ochenta y un días después de encontrarse con Eva por primera vez, Yaniv Eliyahu se encontraba tendido sobre una mesa metálica en el edificio de la Policía Científica de Roma.

Las puertas corredizas de vidrio se abrieron, y el inspector Lupatelli entró en el laboratorio.

—¡Aquí están los exámenes toxicológicos! —gruñó mientras ponía un voluminoso documento y su celular sobre el escritorio.

El aire estaba frío y el olor a desinfectante era intenso. Sobre las columnas estaban posicionados algunos difusores de luz azulosa que iluminaban con extraños juegos de sombras las cúpulas recubiertas. De una computadora apoyada en la pared, provenía la música penetrante de AC/DC. En la pantalla se veía un guitarrista que saltaba todo el tiempo.

En conjunto, si no se consideraba el cadáver a pocos metros de sus escritorios, podía parecer que Valerio Pina y Cécile Cissé se encontraban muy a gusto. El consultor experto en criptogramas estaba sentado en su lugar y con el dedo índice picoteaba el monitor LCD. La joven agente estaba inclinada, a un lado de él, con la mano derecha apoyada en el respaldo de su sillón.

—¿Cómo es que no lo pensamos antes? —comentó la muchacha con su clásico acento francés.

—No obstante, ¡después de todo, no me costó mucho entenderlo!

—¿De qué están hablando? —preguntó Lupatelli lleno de curiosidad.

—¡Acabamos de encontrar algo en el tatuaje! —respondió Pina.

—¿Y qué es exactamente? —Lupatelli se puso la bata y se aproximó.

—No conseguíamos reconocer el tipo de caracteres porque el tatuaje está dibujado al revés —explicó el auxiliar—, como si estuviera reflejado en un espejo.

La chica se acercó al teclado e hizo aparecer en la pantalla la fotografía modificada con un programa de fotorretoque.

—¿Ves? Simplemente hemos aplicado un efecto digital: una banal «reflexión horizontal» —aclaró Cécile.

Lupatelli entrecerró los ojos y observó mucho mejor la fotografía.

—Para mí sigue siendo incomprensible… Sin embargo, los de la última línea parecen ser caracteres latinos. ¿Qué es? ¿Un fragmento de una dirección electrónica? —preguntó.

—También nosotros pensamos lo mismo, pero parece incompleto —respondió Pina.

—¿Ya intentaron ahora pasarlo en el OCR?

—Eso estábamos haciendo cuando llegaste, jefe.

De pronto, la pantalla de la computadora cambió. Apareció el encuadre del tatuaje junto a una ventana blanca que se llenó de símbolos digitales.

—¡Eso es! —Cécile sonrió—. ¡Ya estuvo!

Se veían los mismos símbolos, pero esta vez estaban colocados de manera ordenada en un programa de elaboración de textos.

—¡Los reconoció!

Lupatelli se rascó la sien mientras observaba el letrero en el monitor.

—¡Tratemos de traducirlo!

—Las traducciones automáticas nunca son muy exactas… pero si quieres podemos intentarlo. —Pina empujó la silla con ruedas frente a otro equipo. Insertó el password y tecleó una dirección electrónica. Enseguida copió el texto que el OCR le devolvió y lo pegó en la ventana de traducción.

El resultado los dejó perplejos.

—¿Qué significa?

Cécile sacudió la cabeza:

—No tengo la más remota idea, pero por lo menos tenemos la certeza de que los caracteres son correctos.

Pina examinó la traducción automática:

«Que un cisne gris investiga donde Elia desafió a los profetas de».

—Les dije que la traducción online no iba a ser muy exacta —se justificó el auxiliar.

Durante un momento nadie se atrevió a hablar.

La muchacha, para llenar el silencio, trató de recapitular en voz alta los elementos que tenían en las manos:

—Sabemos que el tatuaje es reciente, de un par de días antes de la muerte. Sabemos que fue hecho con una tinta a base de un raro isótopo radiactivo. Sabemos que fue dibujado como si estuviera reflejado en un espejo.

—¿El perito lingüístico respondió a tu mensaje? —inquirió Lupatelli, ignorando la reconstrucción de la muchacha—. Envíale también la traducción automática, aunque de seguro la suya será más confiable.

Pina verificó que el perito no le hubiese respondido ya y enseguida le envió un nuevo mensaje con la imagen elaborada y el texto que habían obtenido del traductor.

—¿Y qué tienen que decirme de la última línea? —preguntó Cécile—. Es una dirección de Internet. WWW,GR. Según ustedes, ¿qué es la última letra?

Lupatelli se aproximó al monitor que seguía mostrando la fotografía del tatuaje.

—La coma bien podría ser un punto que salió mal.

El inspector en jefe, que ya conocía los exámenes toxicológicos practicados sobre el cadáver, lo consideraba posible, mejor aún, probable.

—Mira aquí, la parte de abajo no parece contener tinta, es sólo una herida que cicatrizó mal.

—¡Tienes razón, jefe! —Pina apoyó los brazos sobre la silla y se estiró.

—Y si damos por descontado que son caracteres latinos, la última letra no corresponde a nada —observó Cécile—. Así que bien podría tratarse de una letra incompleta… como la dirección. ¿No podría ser una E incompleta?

—Probablemente… Pero de lo que no hay duda es que a la dirección le falta más que ¡una sola letra!

—¿Qué querrá decir WWW.GRE? —Pina sacudió la cabeza. La traducción del hebreo no significaba nada y la dirección electrónica estaba incompleta. Se esperaba algo más que eso.

De repente, Lupatelli se dio vuelta. Parecía que había tenido un presentimiento.

—¿Cómo acabas de decir? —farfulló.

Cécile levantó la mirada:

—¿Cuándo?

—Hace un momento. Dijiste que el tatuaje fue dibujado como el reflejo de un espejo. ¿Cuál es el motivo por el que un tatuaje es diseñado al revés?

—No lo sé. ¿Tal vez por motivos estéticos? —dijo Pina, socarrón y sarcástico.

—No. Yo lo dibujaría al revés si tuviera que hacérmelo yo mismo mirándome al espejo. Ese tatuaje no es un ornamento. ¡Es un mensaje!

—Jefe, cuando te pones así, ¡me asustas!

—Traten de pensar… —Lupatelli seguía reflexionando sobre los exámenes toxicológicos pero hablaba sin parar—. Si yo quisiera dejar un mensaje, antes de morir, y si tuviera miedo de que alguien se lo pudiera robar o borrar, ¿cómo le haría?

—¿Me haría un tatuaje yo mismo? —Pina volvió a sonreír.

—Exacto. ¿Y si quisiera que alguien investigara sobre su significado?

—¿Me lo haría usando una tinta radiactiva? —concluyó el auxiliar, que no hizo ningún esfuerzo por esconder una carcajada—. Jefe, no te ofendas, pero la verdad me parece una locura.

—Yo estoy de acuerdo con él —objetó Cécile, con las manos caídas sobre los costados—. Trata de reflexionar: si no hubiésemos encontrado huellas de polonio, ¿el tatuaje nos hubiese llenado de curiosidad como lo hizo? ¿Nos hubiésemos detenido a reflexionar sobre su significado?

Pina no parecía convencido y sacudía la cabeza:

—De acuerdo, por el simple hecho de que lo habría escrito reflejado en el espejo. Todo lo demás me parece una locura. Y, en todo caso, si hubiera querido dejarle un mensaje a la policía italiana, lo más seguro es que no lo hubiera escrito en hebreo.

Cécile sonrió:

—A menos que…

—¡Bingo! —insistió Lupatelli—. ¡Ese mensaje es un tatuaje… pero no está dirigido a nosotros!

—¿Y entonces a quién? —preguntó la muchacha.

—Eso no lo sé, pero seguramente a alguien que habla hebreo. De cualquier manera, yo sé quién puede descubrirlo. —Lupatelli no entró en detalles y se marchó con la misma rapidez con la que había llegado—. Ahora me voy a comer. Nos vemos después del mediodía.

Valerio Pina y Cécile Cissé se miraron sorprendidos. Sabían que para Paolo Lupatelli la hora de la comida era un rito irrenunciable y que no iba a dejar de comer por nada en el mundo, pero dejarlos de aquel modo…

Por primera vez, la chica le sonrió. No sabía si iba a ser también la última.

CAPÍTULO 18

Rishon LeZion, Israel

en ese mismo instante

El Instituto Israelí para la Investigación Biológica, institución donde Israel desarrolla sus armas químicas, es un imponente edificio de cemento armado, con torretas de vigilancia y bardas de seis metros de altura. Se erige entre los arbustos secos de la periferia de Rishon LeZion, la cuarta ciudad más grande del país. La autopista que desde Tel Aviv se dirige hacia el sur pasa muy cerca del complejo arquitectónico, pero la salida sobre la calzada que lo rodea está cerrada.

Yuval Shalom trabajaba en el sexto piso.

Llamó al ascensor con la tranquilidad habitual. Era un hombre sencillo, soltero y poco atento a los dictados de su religión. Llevaba anteojos con una montadura llamativa y traía puestas una camisa blanca de manga corta y una corbata negra. Detrás de su aspecto común, no obstante, se escondía una inteligencia fuera de lo común.

Trabajaba en el departamento nuclear desde hacía ocho años. Como todos en aquel edificio, había firmado un acuerdo de confidencialidad en extremo severo que le impedía hablar de las investigaciones que llevaba a cabo. Cuando, en el momento de la contratación, el entonces director le impuso firmar el documento, también le contó una anécdota que él no conocía:

—El comportamiento que nosotros auspiciamos es el que mostró uno de nuestros colaboradores en ocasión de una visita de Moshe Sharett —su tono fue de seriedad absoluta y solemne como si la anécdota se refiriera a un día antes—. Pues bien, ¡él se disculpó con el primer ministro por no poderle mostrar los proyectos en los cuales estaba trabajando!

¿Moshe Sharett? El primer ministro de los años cincuenta. Desde entonces las cosas no habían cambiado mucho. Internet y las innovaciones tecnológicas no habían causado mella en el aura de confidencialidad del IIBR.

Yuval Shalom entró a la oficina y apoyó la taza de café en el escritorio: llegó por lo menos con media hora de anticipación para el turno de la tarde. Era un día extraño porque debido al luto en Europa y el cierre de las casas de bolsa, no encontró el tráfico de costumbre mientras atravesaba el distrito financiero.

Por eso llegó antes y fue a sentarse frente al escritorio sin sospechar que ése iba a ser un día especial.

El trabajo no era para nada sencillo y, sin duda, no estaba al alcance de todos, pero a él le gustaba. Estudiaba el conjunto de los procesos físico-atómicos a través de los cuales algunos núcleos inestables expiran. En pocas palabras, estudiaba el llamado decaimiento radiactivo, o sea, ese fenómeno que, con los análisis adecuados, permite localizar una «huella» nuclear particular.

Por ese motivo se encontraba ahí.

El polonio en estado natural es un elemento muy raro. Se encuentra en los minerales del uranio en concentraciones muy limitadas. De tal manera limitadas, que solamente puede ser extraído con maquinarias costosas y muy potentes.

Su misión, junto con los servicios secretos, consistía en encontrar el polonio desaparecido. Los agentes operativos habían activado todos los canales informativos disponibles, no sólo legales. Los equipos informáticos lanzaron a la red los llamados spider para buscar flujos de datos compatibles y los informantes habían sido alertados.

Obviamente, Yuval Shalom no conocía todos los detalles de una operación que involucraba a decenas de hombres en todo el globo terráqueo. Ni siquiera contaba con información acerca de la pérdida de cierta partida de polonio 210 extraída del IIBR unos meses atrás. Él era sólo un físico, el hombre que tenía a disposición un específico y único esquema de vencimiento radiactivo y que debía confirmar que fuera idéntico a otro.

En cuanto la computadora se conectó a la red, inició Thunderbird y se dispuso a consultar los nuevos correos. Había dieciséis, pero sólo uno de ellos llamó su atención de inmediato.

El archivo anexo era la parte que le interesaba más. Lo leyó con mucha atención.

Lo comparó con un archivo que ya tenía en el disco duro y se levantó precipitadamente de la silla.

¡Cómo era posible!

No perdió tiempo; buscó un número de teléfono y lo marcó con un ansia incontrolable.

CAPÍTULO 19

Sydney, Australia,

pocos minutos más tarde

Las luces del Teatro de la Ópera de Sydney se reflejaban en las aguas oscuras de la bahía. La inconfundible arquitectura en forma de conchas, símbolo de toda Australia, seguía el suave balanceo de las olas y parecía dibujar el perfil de una postal impresionista en perenne movimiento.

El hombre no era un turista. Muy a menudo viajaba por motivos de trabajo, y esa noche estaba sentado junto a la joven acompañante para asistir al Nabuco que ejecutaba la Orquesta Sinfónica de San Francisco. Amaba a tal grado a Giuseppe Verdi, que se había dejado crecer la barba, la cual le daba un gran parecido con el compositor.

Hacía poco había pasado de los setenta años y se sentía exhausto a causa de la intensa jornada que acababa de transcurrir. Después de la videoconferencia de los Trece, había dado instrucciones para que le avisaran en caso de que surgieran novedades. Enseguida, a las nueve y media, se sentó en un sillón de dos mil dólares y siguió con atención casi todo el primer acto.

Hacia la mitad del segundo acto, cuando el coro se disponía a entonar el inciso de Salgo giá del trono aurato, una de sus arias preferidas, alguien le tocó con discreción el hombro.

Se levantó, le entregó el programa de mano a su mujer y lo alcanzó en el foyer.

—Acabo de hablar con el presidente Valera. La muchacha escapó, pero encontramos la agenda —susurró un joven desenvuelto de piel blanca como la leche. Hablaba en voz baja para evitar que alguien lo escuchara—. ¡Por desgracia está completamente en blanco! Parece que le arrancaron algunas páginas. El presidente ya puso en marcha sus canales…

El hombre de la barba asintió en silencio. Álvaro Domínguez Valera, el presidente, no le agradaba. Era el más joven de los Trece y, recientemente, contraviniendo la Regla del Silencio, había aceptado un encargo que le habría dado una evidente reputación.

—En lo que respecta a la otra cuestión… —El joven ganó tiempo antes de proseguir—. Tenemos un avance. Las investigaciones progresan rápidamente y muy pronto entender…

—¡El interés de ellos es encontrar a un culpable lo antes posible! —le interrumpió el anciano—. Actuemos de tal manera que se conformen con lo que tienen.

—Sin embargo, el problema… —el muchacho balbució—. Si el hombre se hubiese suicidado, habría sido más fácil. En cambio, de esta manera… si se convencen de que fue asesinado…

El fanático de Verdi dirigió la mirada hacia la bahía. Las cosas no habían salido como lo tenía planeado, pero había tiempo para enderezar la situación. Después de todo, los que conocían la verdad eran muy pocos.

—¿Actuaron de tal manera que la información llegara a los judíos?

Finalmente una sonrisa.

—Sí. Valera les hizo llegar un comunicado. Tienen todo el interés de que la información no se conozca. ¡Creemos que se encargarán dentro de pocos minutos!

CAPÍTULO 20

Tel Aviv, Israel,

pocos minutos más tarde

Antes de que el teléfono de su residencia empezara a sonar, Lior Ghadir estaba atareado en una operación que siempre había considerado delicada.

Acercó las tijeras y cortó con decisión el tallo delgado de una rara orquídea, la Neofinetia falcata.

En todo el mundo existen ochocientos géneros y veinte mil especies de orquídeas. Para todas ellas, la fase del podado es fundamental. Ghadir sabía que la floración no es una ciencia exacta: es la planta la que decide si vuelve a florecer varias veces de los mismos tallos o bien de tallos distintos. El corte selectivo podía predisponer este fenómeno, pero no existían garantías.

—Si florecen varias veces en el mismo punto, según yo, ¡el tallo no debería cortarse! —Cuando hacía frente a aquella operación, las palabras de Yaniv Eliyahu a menudo le volvían a la mente—. Por lo menos hasta que la flor no ha cumplido su ciclo vital.

Se equivocaba.

Yaniv Eliyahu se equivocaba. Sus ideas acerca de las flores, a una distancia de diez años, lo hacían reflexionar una vez más.

Muy poco importaba la cantidad de dinero que había gastado en aquel invernadero situado en el lado oriental de la residencia. Muy poco importaba la climatización que controlaba la temperatura nocturna a trece grados —aunque allá afuera hubiera treinta—, o bien la iluminación constante para favorecer la floración. Yaniv Eliyahu tenía ideas propias. A veces equivocadas; otras veces, acertadas.

Ghadir se levantó. Había estado de rodillas durante varios minutos antes de decidir el punto en el cual intervenir. Comenzaba a hacerse viejo. Aun cuando llevaba bien sus setenta y siete años, las articulaciones de las rodillas parecían no considerar que el cerebro todavía seguía siendo el de un hombre de treinta.

Tenía una piel lozana y el pelo de color gris ceniza, y los tenía así desde los treinta años; es decir, desde que trabajaba como un fiel servidor del Estado de Israel.

Ese día llevaba puesto un cárdigan de algodón y pantalones anchos, exactamente la misma ropa que llevaba la última vez que había visto a Yaniv.

Sin querer, le volvió a la memoria aquel encuentro que había tenido lugar en el invernadero.

—Sé que quieres crecer. Me parece justo. Haces bien —el tono de Ghadir era serio, casi paternal; sin embargo, no tenía una intención amigable.

—Hay un hombre que vive en Londres. Es un ruso.

Yaniv sonrió.

—¿De qué manera puedo resultar útil?

Ahora ya hacía muchos años que había abandonado la jardinería y trabajaba para él. No era una agencia oficial y no tenía un contrato como manda la ley, pero sabía que su país necesitaba sus habilidades. Había demasiados enemigos de Israel por todo el mundo y él procuraba que hubiese cada vez menos.

—No hace muchos años, ese ruso trabajaba para la KGB. Actualmente, por así decirlo, trabaja por su cuenta y ha solicitado asilo a Inglaterra.

Yaniv permaneció en silencio. No era la primera vez que Ghadir partía desde lejos para explicar las razones de sus acciones. Probablemente, contar sus razones hacía que sus decisiones parecieran más fáciles. No obstante, con el paso de los años, el jardinero había acabado por convencerse de que era sólo una fachada: aquel hombre daba cierto tipo de órdenes con la misma facilidad con la cual podaba sus flores.

—Después, durante algún tiempo, vivió aquí en Israel. Recientemente escribió un libro que se titula Tierra robada. No es necesario que te explique cuán fastidioso es… —Ghadir hizo una pausa. ¿Le disgustaba por lo que estaba a punto de decir?—. Nos acusa de haber organizado los atentados de Hamas del año pasado…

Yaniv lo recordaba: en tres atentados consecutivos, habían perdido la vida diecinueve israelíes. A causa de esos actos terroristas, el gobierno de Israel, que estaba a punto de abandonar algunos asentamientos en Cisjordania, había dado marcha atrás.

—¿Es cierto? ¿Los organizamos nosotros para justificar el retiro fallido?

Ghadir respiró.

—¿Es importante?

Yaniv permaneció en silencio.

—¿Puedes hacerlo? El hombre se llama Dimitrij Rusakov —un documento en el interior de una bolsa de plástico pasó de unas manos a otras—. Lo ideal es que parezca algo hecho por los rusos. Rusakov tiene ciertos problemas con su país.

—¿Ha pensado ya en alguna manera?

—Cuando llegues a Londres, recibirás los detalles.

—¿Y luego seré un efectivo? —preguntó Yaniv—. ¿Esta vez realmente será la última?

Ghadir respondió con un gesto de asentimiento.

No mentía, pero claro que no significaba lo que creía Eliyahu.

—¡Una llamada telefónica! —declaró una mujer con un rostro sonriente.

Ghadir volvió al presente.

El aire acondicionado era fresco y sus flores estaban espléndidas como de costumbre.

La mujer estaba en la puerta del invernadero con un teléfono en la mano.

—¡Entre o salga! —ordenó el anciano—. El cambio de temperatura no le hace nada bien a las orquídeas.

Ella le entregó el teléfono y, sin perder tiempo, se dio la vuelta.

Lior Ghadir volvió a colocar las cizallas delicadamente sobre una maceta forunculosa y esperó a que la empleada se alejara.

—¡Ya lo encontramos! —balbució una voz a través del auricular—. Está muerto.

Él dejó escapar un suspiro. No le agradaba, pero después de todo era el final natural para un hombre que no se había conformado nunca con lo que era.

—Y, además, hemos encontrado la otra cosa, ¡la que se había perdido! Por desgracia, la había contratado antes de morir.

—¿La pueden encontrar? —se atrevió a preguntar, con tono sereno.

—Por desgracia, así es. La desintegración no ha concluido —la voz hizo una pausa—. Y además existe otro problema: ¡tenía un documento israelí!

El viejo sonrió. Era una sonrisa amarga. Se lo esperaba.

El pasaporte junto al cadáver de Yaniv debería de haber sido otro… pero por desgracia no había sido así.

—¿Entonces es posible hacer uno más uno? —preguntó con calma.

—¡Me temo que sí!

—¡Pues entonces hagan todo lo que sea necesario para evitarlo!

CAPÍTULO 21

Roma, 13:10 horas

A la hora de la comida, el edificio de la via Tuscolana quedaba vacío.

Ese día de luto nacional, fueron muchos los que prefirieron quedarse en casa para seguir por televisión los funerales de Zorzi.

La muerte del presidente, si bien era dramática, había tenido el efecto secundario de acercar a toda una nación que desde hacía años se encontraba en una permanente lucha y competencia.

Llovía, y los dos agentes llegaron a pie protegiéndose con un gran paraguas negro. Mostraron la credencial de identificación al vigilante, dieron vuelta a la izquierda en un pasillo iluminado por algunas lámparas de neón y se dirigieron hacia el sótano.

En las oficinas a su derecha, las que daban hacia el estacionamiento, no había un alma. Pasaron frente a la fotocopiadora, situada en el descanso de la escalera, y bajaron las dos rampas que les llevaron al piso de abajo.

El acceso a las habitaciones de la Policía Científica estaba reservado sólo a los empleados o a quienes tenían autorización. Ellos lo eran.

Uno de los dos agentes deslizó una tarjeta magnética por el aparato y la cerradura cedió.

Se encontraron en un gran espacio iluminado por una luz azulosa. Podía oírse música, pero nadie parecía moverse en el interior del local.

Estaban en una habitación que funcionaba como archivo y como antesala. A un lado de ellos, había un mueble de metal semiabierto, en cuyo interior se veían documentos cubiertos de polvo que cualquiera hubiese podido tomar. En la parte opuesta, a la izquierda, construido frente a un arco de ladrillos desnudos, había una puerta corrediza de vidrio. Del otro lado de la puerta, se abrían los laboratorios.

—Si estamos seguros de que se trata de una dirección electrónica, le hace falta una parte —las voces provenían del interior de la habitación.

—Digamos que el jefe tiene razón: la coma se vuelve un punto. En cambio, la última letra es una E inconclusa. —Valerio Pina seguía sentado ante el aparato—. Llegamos a WWW.GRE. ¡Le sigue faltando una parte sustancial!

—¡Mira! —anunció Cécile, con un tono de satisfacción—. Llegó un mensaje del perito lingüístico…

Pina se puso de pie y fue hasta el lugar donde estaba la joven agente; leyó en voz alta aquel mensaje y sonrió: «Les confirmo que el tatuaje está escrito en alfabeto abjad. El texto que me enviaron resulta incomprensible porque, por desgracia, el traductor automático del hebreo al italiano no funciona muy bien. La próxima vez, les sugiero una traducción automática del inglés… Les anexo ambos textos de manera que puedan verificar…».

Pina prosiguió la lectura y empezó a reír.

—Yo les dije que el traductor automático no es muy acertado. ¡El texto en inglés por lo menos es comprensible!

—¿Cisne gris? —La chica volvió a leer mejor la traducción, pero su expresión seguía siendo de duda—. ¿Y quién es Eliah?

—Ha de ser una frase bíblica… Envíale el mensaje a Lupatelli.

Cécile obedeció. Enseguida, se volvió hacia la puerta de vidrio y vio a los dos agentes inmóviles que los observaban. Uno de ellos tenía una pequeña maleta en la mano, el otro tenía los puños en los bolsillos.

—Buenos días. El cadáver encontrado en el Tíber debería estar aquí —dijo el primero. Era el más alto; tenía pelo oscuro, ojos negros, complexión imponente.

El otro, más bajo que el primero y unos veinte años mayor, permaneció impasible.

—¡Sí! —confirmó Pina, sorprendido—. Está detrás de ese vidrio. ¿Pero ustedes cómo entraron? No los oí llamar.

No obtuvo ninguna respuesta.

El hombre se movió velozmente y se sacó un objeto del bolsillo.

Jaló el gatillo y disparó sin que Pina se diera cuenta ni siquiera de lo que estaba sucediendo.

El proyectil silbó en el aire. La pistola plateada y el silenciador de-saparecieron bajo el uniforme con la misma velocidad con que aparecieron.

Pina, incrédulo, se llevó las manos al estómago y calló de rodillas.

—¿Se siente mal? —preguntó el otro agente, acercándose picaresco al joven criptógrafo.

La chica, que seguía aún frente a su aparato, no se había dado cuenta de nada. Se volvió bruscamente:

—¡Valerio!

Sin embargo, de repente, con el rabillo del ojo, mientras observaba la escena, vio la mano del agente bajo el saco. ¿Apretaba la culata de una pistola?

El agresor no perdió tiempo en disimular el arma. Viéndose descubierto, sacó una Beretta Modello 71 con el cañón alargado.

Sin titubear, Cécile se lanzó al piso del otro lado del escritorio.

El agente soltó un disparo silencioso pero no dio en el blanco. De la pared, detrás de la chica, saltaron algunos trozos.

Ella no se detuvo a reflexionar. Como una araña, se puso a gatas detrás de la mesa. Pasó veloz sobre un enredijo de cables y se encontró en la parte opuesta respecto a su colega.

Pina, mientras tanto, estaba tirado en el piso sobre un charco de sangre. Trataba de hablar, pero de la boca sólo le salían estertores confusos.

—¡Sal de ahí! —ordenó el otro agente que estaba rodeando la hilera de escritorios. Tenía una voz tranquila y decidida al mismo tiempo.

Cécile no respondió. Jadeaba.

Le habían disparado a Valerio. No daba crédito a lo que veía. Bajó la mirada. Desde su posición, debajo del escritorio, lograba verlo bien. Estaba bocabajo, inmóvil. Tenía las manos empapadas de sangre apretadas contra el estómago y movía los labios sin conseguir emitir sonido alguno.

—¡No vamos a hacerte nada! —susurró una voz.

La chica no le prestó atención. Hizo acopio de todas sus fuerzas y dio un salto de un par de metros. Cada fibra de su cuerpo estaba concentrada en tratar de evitar correr la misma suerte de Pina. Fue a meterse debajo de un mueble pegado a la pared y, cuando llegó hasta una columna de ladrillos rojos, se detuvo de golpe y se agazapó.

Desde aquella posición, lograba ver la puerta blindada de la sala de autopsias. Se encontraba a pocos pasos de ella, pero en medio había dos muebles bajos que le impedían el paso. Se tocó un bolsillo del pantalón para verificar…

Un silbido sobre su cabeza, y de nuevo trozos de la pared por los aires.

Se volvió de golpe: el otro hombre de uniforme estaba frente a ella, inmóvil. No lo oyó llegar: había pasado alrededor de los escritorios haciendo de pie el mismo recorrido que ella hizo a gatas. Y ahora estaba a menos de cinco metros, sin nada que se interpusiera entre ellos.

Lo miró fijamente a la cara: tenía una mirada sádica. Con el brazo tendido, mantenía apuntada la pistola. Si hubiese disparado, no habría fallado el tiro. Pero no lo hizo. Perdió una fracción de segundo para mirarla y sonreírle.

Demasiado tarde. Cécile se movió rápidamente, saltó hacia la parte opuesta y rodó detrás de un mueble de madera. Un instante después, oyó el disparo que estuvo a punto de alcanzarla. Por lo menos eso creyó, en un primer momento…

Mientras estaba de rodillas, se llevó la mano a la pierna. Sangraba. La bala sólo la había rozado.

Otros disparos silenciosos. Esta vez sobre el metal de un librero.

Se levantó de un salto y trató de reunir las últimas fuerzas. Intentó mover el mueblecito de metal agarrándolo con sus dos manos pequeñas. Lo hizo oscilar con toda la fuerza que tenía. Primero hacia adelante y luego hacia atrás. El agresor seguía ahí pero, con ella semiescondida, no podía distinguirla bien a bien.

Al final, lo consiguió. El mueble de fierro, que contenía aparatos informáticos y cajones, se derrumbó. Cayó sobre un escritorio que a su vez también se volcó. El vidrio se rompió en añicos y comenzó una amenaza de incendio.

Fue el instante de distracción que ella necesitaba.

La chica dio un último salto y fue a chocar contra la entrada blindada de la sala de autopsias. Cécile, con las manos sudorosas, sacó la tarjeta magnética del bolsillo del pantalón; la deslizó en el lector y consiguió abrir. Penetró al interior y cerró la puerta a sus espaldas.

Estaba a salvo.

CAPÍTULO 22

13:15 horas

Después de distribuir sonrisas y saludos de mano a todas las personalidades presentes en el funeral, Carlo Maria Rosati subió al Quirinale.

Recorrió de dos en dos los peldaños de la majestuosa escalinata de honor y sólo se detuvo cuando llegó hasta el tapete rojo del descanso.

Sacó su celular y se aseguró de que no hubiese novedades. Antes de dirigirse hacia la primera planta, lanzó una mirada fugaz hacia afuera de una ventana cubierta a medias con un cortinaje pesado color púrpura. A través del vidrio, se lograba ver una porción de las cuatro hectáreas de jardines del palacio. Sin embargo, no fue ni la cascada de dieciocho metros, ni el famoso órgano de agua lo que llamó su atención. En el fondo, a lo largo de una calle peatonal empedrada, vio un pequeño paraguas negro. Salía de una puerta secundaria, acompañado de una comitiva de cuatro personas.

Incluso desde aquella distancia reconoció a la mujer a la cabeza del grupo.

¿Por qué estaba allí?

—¿Sabías que la Capraro iba a venir al Quirinale? —le preguntó a su secretario personal que había esperado un paso detrás de él, apoyado sin aliento en la imponente balaustrada de mármol blanco.

—¡Realmente no! —se justificó el joven.

Rosati observó la escena debajo de él durante algunos segundos más. Unas nubes muy negras se estaban formando sobre la colina y no sólo en sentido figurado.

—¡Llámale más tarde por teléfono! —ordenó mientras reanudaba la subida—. A ver si te dice algo.

El joven, quien tenía en la mano el paraguas cerrado y una pequeña maleta de piel, sacó una tablet de siete pulgadas y tomó un apunte con una pluma apropiada.

Mary Capraro era la coordinadora de los Círculos. Como Rosati, ella también era miembro de Alianza Democrática desde hacía treinta años y en el pasado habían sido incluso íntimos. ¿Podía esperarse una mala jugada?

Al final de la escalera, a un lado de la entrada al salón de los coraceros, había dos cadetes: traje negro, corbata de moño, alamares de plata y listón tricolor en el brazo.

—¡Ministro!

Rosati saludó con la mirada y continuó derecho a lo largo del espléndido pasillo de mármol color rosa, que en los cinco siglos de historia del palacio había sido pisoteado por papas, reyes y emperadores.

Gregorio Pulvirenti era el decimotercer presidente de la República en ocupar las habitaciones de aquel palacio. Era un político experimentado que frecuentaba los palacios más importantes desde hacía medio siglo. A lo largo de su carrera, siempre había tenido la capacidad de poner de acuerdo a todos.

Entre los políticos que se habían alternado a lo largo de los años en Roma, Pulvirenti podía ser considerado toda una excepción: nunca existió un escándalo en el que se viera envuelto, nunca una amante. Había sido transferido desde hacía sesenta años y desde hacía sesenta años compartía con su mujer sus éxitos en la vida.

Lo esperaba una tarea difícil; pero había que ayudar a los amigos.

Rosati se acomodó en el sillón del siglo XVIII de la sala de Druso, la antesala del estudio del presidente de la República.

Era una habitación amplia, con un mobiliario precioso de contornos dorados, un papel tapiz entre el gris y el beige, un gran gobelino y dos espléndidos cuadros con imágenes religiosas. La pieza de más valor se encontraba a su izquierda, a un lado de la puerta que iba a cruzar en pocos minutos: era una commode en laca negra manufacturada en 1750 por un famoso ebanista parisino.

Mientras el ministro se masajeaba el mentón, observaba directamente el busto de mármol de Druso Maggiore, hijastro del emperador Octaviano, quien daba nombre a aquella habitación.

¿Qué hacía la Capraro en el Quirinale?

¿El muchachito ya se había movido y lo hizo de la manera más previsible?

Un poco mal. Mary Capraro no tenía un pelo de tonta: sabría de qué lado alinearse. Más tarde se encargaría de saberlo. No debía olvidarlo jamás: él era Carlo Maria Rosati. Por supuesto, no podía dejarse intimidar por un grupo de mezquinos diletantes de la política. Los Círculos no debían y no podían constituir un problema.

Era su momento.

Antes de llegar a ser ministro de Agricultura, nunca había tenido buena mano para la jardinería. Antes de ser ministro de las Políticas Comunitarias, nunca había creído en la Europa unida. Ironía del destino, si hubiera conseguido lo que se proponía, se habría convertido incluso en jefe del gobierno de turno a la presidencia de la Unión Europea.

Por ahora, sólo debía hacer aquello en lo cual era el mejor. Tenía que convencer a Pulvirenti de que la persona adecuada para conducir el país y Europa era él. Su especialidad, a través de los años, había sido precisamente la de convencer a los demás de sus capacidades y decirles a ellos lo que querían oír.

Carlo Maria Rosati sonrió. Pulvirenti era un hombre de Estado. Él sabía perfectamente lo que quería oír, y se lo iba a decir…

Israel tiene todo el derecho de defenderse. Había un periódico abierto en la mesita frente a él: reproducía una frase pronunciada por Zorzi un día antes de morir. No era una novedad: Zorzi, contra todo consejo suyo, lo seguía repitiendo. En lugar de mantenerse equidistante entre Tel Aviv y la Liga árabe, hacía pender la aguja de la balanza siempre del lado de los judíos. «¿Acaso también él era judío?», se preguntó.

Miró hacia otra parte. A un lado de la espléndida maceta de porcelana, detrás de la cortina del mismo color del papel tapiz, se podía adivinar, entre las nubes bajas, el perfil inconfundible del monumento de mármol blanco del Vittoriano. Mientras trataba de localizar la plaza Venezia, se abrió la puerta.

—¡Señor ministro, el presidente lo está esperando! —anunció un esqueleto con la cara toda huesuda y una sonrisa completamente vacía.

Rosati entró. Ya en varias ocasiones había estado en el estudio del presidente y sintió una impresión de gran alivio: todo seguía estando igual. En Roma las cosas no cambiaban nunca. ¡Qué bien que así fuera!

—Buenos días, Gregorio —exclamó tendiéndole la mano a Pulvirenti.

El presidente le sonrió. Enseguida se dirigió al cadete de los guantes blancos y le indicó que cerrara la puerta.

—Y bien, ¿cómo marcha todo?

—Considerando todo, yo diría que bien. ¡Acudieron todos al funeral! —respondió Rosati.

Pulvirenti se veía apesadumbrado.

—¡Éste es un día muy triste! —rodeó el escritorio del siglo XVIII y le hizo un gesto a Rosati de acomodarse en uno de los dos sillones.

—¡Por desgracia, tenemos que ver hacia adelante! —Rosati asintió mientras lo decía; enseguida se sentó y dejó que su mirada se perdiera en los grabados dorados del escritorio—. Ya sé que no es éste el momento apropiado, pero creemos tener avances en las investigaciones del atentado.

El presidente cambió su expresión. Era eso justamente lo que quería oír.

Si hubiese podido, Rosati habría sonreído. Apoyó un fólder en el escritorio y lo deslizó para acercarlo al presidente. Para evitar insinuarle prisa, fingió que miraba hacia la consola de la esquina sobre la cual estaba colocado un extraño reloj de inicios del siglo XVIII. Un hermoso ejemplar; en su casa no desentonaría para nada.

Pulvirenti encendió la lámpara de mesa y comenzó a hojear el contenido del documento. Examinó atentamente las fotografías y leyó todos los documentos que preparó para él Cesare Baldacci. El director del AISE en persona, pocos minutos antes, había agregado en aquel documento toda la información que le habían proporcionado La Forte y Fossati.

—Muy bien… —murmuró poco después, al tiempo que se quitaba los anteojos—. De manera que, probablemente, tenemos un culpable. ¿Un loco? ¿Un visionario? ¿Sabemos algo respecto al móvil?

—Por ahora sólo tenemos hipótesis. En su departamento se han encontrado elementos que harían pensar en un mitómano. Sin embargo, lo importante es que obtuvimos este gran giro en las investigaciones. Por lo menos tenemos a un culpable —Rosati arqueó los labios en una media sonrisa, sin dejar ver los dientes—. Mis hombres han trabajado sin descanso durante cuatro días. Creemos que estas noticias deberían publicarse hoy mismo.

—Sería un buen indicio de que hay un Estado —convino Pulvirenti.

—Con ese propósito he convocado de inmediato a una conferencia de prensa después del mediodía.

Pulvirenti entrecerró los ojos.

—Muy bien. Un buen golpe. Te será de utilidad en tu partido, Carlo Maria.

Un tono muy coloquial. Magnífica señal.

Después de una pausa, prosiguió Pulvirenti:

—¿Crees que lo conseguirás? Dentro de poco voy a comenzar la consulta.

Rosati no respondió, se limitó a una mirada a medias entre la sorpresa y la aflicción de quien se encuentra en una situación embarazosa, muy a su pesar. Por supuesto, era una expresión que había preparado de antemano.

—El muchachito ya empezó a moverse, lo sabes, ¿no? —prosiguió el inquilino de la Colina.

—¡Cada quien baraja las cartas que tiene a disposición! —aclaró el otro abriéndose de brazos.

El presidente se puso de pie y le tendió la mano a Rosati a manera de despedida.

—Te deseo lo mejor, entonces. Y juega bien tus cartas.

CAPÍTULO 23

13:15 horas

Cécile tenía la respiración entrecortada y la pierna le dolía a causa de la herida.

El aire en el interior de la sala de autopsias estaba helado.

Desde la posición en que se encontraba, podía observar todo el laboratorio. Del otro lado del vidrio antiproyectiles, se seguía oyendo la música de AC/DC. Los dos agresores uniformados no parecían agitados en lo absoluto.

Después de apagar el pequeño incendio provocado con la caída de aquel mueble, ahora uno de los dos estaba examinando una computadora. El otro leía algunos documentos que había en el escritorio de Lupatelli. Parecían muy tranquilos. Le habían disparado a Pina y ahora sabían que ella había caído en una trampa: de ahí, no podría escapar.

Se agazapó detrás del vidrio, de tal manera que desde la parte opuesta no pudieran verla.

¿Quiénes eran aquellos hombres?

La joven agente sacudió la cabeza, llena de miedo. No tenía ninguna posibilidad de huir. Se tocó nuevamente el pantalón en busca de algo. Se levantó y se asomó por el vidrio.

Detrás de la columna, iluminada por una franja de luz azulosa, estaban sus aparatos: ahí estaba el celular, no había tenido tiempo de tomarlo.

Pero, ¿cómo podía haberlo hecho? Le habían disparado…

Uno de los dos hombres avanzó hacia ella. Era el mismo que, hasta un instante antes, estaba examinando los aparatos informáticos.

Se acercó con calma al vidrio antiproyectiles, pistola en mano.

Se inclinó para mirar hacia adentro y la descubrió sin dificultad

bajo la luz mortecina de la sala.

La chica retrocedió, y fue a chocar contra la mesa de autopsias. El cuerpo de David Green estaba ahí, cubierto sólo por una sábana verde por debajo de la cual salían dos pies blancos y huesudos.

¿Podía contagiarse con el polonio?

Sacudió la cabeza. La radiactividad se transferiría sólo si la sustancia entraba en contacto con su piel.

Rodeó aquella mesa de acero dándole la espalda a la vidriera.

Ahí adentro estaba al resguardo, el vidrio era a prueba de proyectiles y la puerta era blindada.

Sobre la barra estaban las herramientas de anatomopatólogo. Observó el pequeño bisturí con el mango blanco. Se preguntó si acaso podía usarlo para defenderse.

Un golpeteo atrajo su atención.

Se volvió lentamente.

Uno de los agentes uniformados le sonreía al tiempo que golpeteaba el vidrio con el cañón de la Beretta. Pero en la otra mano…

Cécile se dio la vuelta lentamente y agarró el bisturí. Era pequeño, pero al menos estaba bien afilado.

El hombre, desde la parte opuesta del vidrio, le sonreía.

—Estás en una trampa. De aquí no puedes escapar—. En una mano tenía la pistola, en la otra estaba enarbolando una tarjetita magnética.

Cécile se acordó: aquellos hombres entraron sin tocar el timbre. Se los habían encontrado en la amplia sala, detrás de la puerta corrediza. Aquello significaba que tenían la llave magnética para abrir la cerradura… incluso la de la sala de autopsias.

—No puedes ir a ninguna parte y, además, ¡estás herida! —susurró con voz tranquila mientras avanzaba hacia la puerta.

La chica miró la herida en la pierna. No era un corte de poca importancia, como pensó. ¿Realmente estaba segura de que el proyectil había salido?

En un segundo, la adrenalina que la había mantenido en pie la abandonó.

Se trataba de una herida seria. La arteria femoral, tal vez. Si era así, difícilmente sobreviviría sin alguien que la socorriera. Pero ahora tenía problemas más serios.

Otro ruido la hizo sobresaltarse.

Un disparo chocó contra el vidrio desde el otro lado y rebotó con fuerza. La puerta permanecía íntegra.

La chica no entendió inmediatamente.

Uno de sus asaltantes se había agachado de un solo golpe. No habían sido sus agresores los que dispararon.

Cécile volteó hacia el fondo del laboratorio. Valerio Pina estaba de pie.

Había llegado hasta el cajón del escritorio de la chica y había extraído el arma.

Un nuevo disparo. Fallido.

Un destello de esperanza se vislumbró en los ojos de ella. ¡Iba a salir de todo aquello!

Pina seguía de pie y una vez más abrió fuego. Falló de nuevo.

Estaban en un sótano. El ruido provocó un eco fragoroso, pero no podía esperar que desde los pisos superiores alguien los advirtiera: las paredes eran demasiado gruesas.

Uno de los dos agentes, el que había leído los documentos de Lupatelli, se movió con circunspección y apuntó el arma con ambas manos.

Ubicó el blanco. Tres disparos. Uno tras otro.

En un segundo las esperanzas de Cécile se disolvieron.

Los proyectiles dieron en el objetivo, directamente en el rostro de Valerio Pina, ahora horriblemente desfigurado.

—Yo ya terminé. Tengo todo conmigo—. El hombre que había disparado se volvió hacia su colega que seguía cerca del vidrio de las autopsias. Estaba impasible, parecía de cera. Volvió a guardar el arma con una calma glacial y enseguida acomodó algunos documentos extraídos del documento en un portafolio.

—¿Tú ya hiciste todo? —preguntó.

El otro agente hizo un gesto de asentimiento.

—¡Resolvamos el problemas más pesado, ahora!

El agente abrió la puerta de la sala de autopsias deslizando lentamente la tarjetita magnética y se encontró en frente de la chica.

Paralizada por el miedo, Cécile sostenía el bisturí en la mano, pero no conseguía moverse, ni siquiera un milímetro. Hubiese querido caminar hacia atrás, como cangrejo, pero las piernas no le respondían.

—Lo lamento —silbó el hombre más alto.

Apuntó el arma sin titubear, como ya había hecho poco antes. Mostró los dientes y abrió fuego en el silencio.

Cinco minutos más tarde, los dos hombres terminaron el trabajo que les había sido ordenado.

El más viejo acercó una camilla con ruedas al cadáver de Green y, junto con su colega, colocó encima una enorme bolsa negra.

Cécile había observado todo. Tenía los párpados entrecerrados y se encontraba en un estado de semiinconsciencia.

Había visto moverse, como en cámara lenta, a los dos hombres uniformados. Los vio como si fuesen fotografías fuera de foco, con extrañas aureolas que seguían sus movimientos.

Ambos se pusieron guantes de látex, empaquetaron el cuerpo de David Green y lo metieron en el interior de una bolsa. Enseguida, se movieron juntos, como en un ballet, y pusieron el cuerpo en una camilla.

Salieron en silencio, exactamente como habían llegado, llevándose consigo el cadáver oculto en el contenedor esterilizado.

Lo último que pudo ver, antes de perder la conciencia definitivamente, fue la puerta mientras se cerraba.

CAPÍTULO 24

13:45 horas

—¿Qué significa exactamente? —Carlo Maria Rosati estaba de pie, en el recibidor de la sala de prensa de palacio Chigi, con el celular en la mano.

—¡Estoy yendo para allá en este momento! —graznó la voz de Cesare Baldacci a través del auricular—. Ya di instrucciones de bloquear todo acceso hasta que no hayamos decidido qué hacer. Por ahora sólo entrarán mis hombres.

Faltaba un cuarto de hora para las dos. Del otro lado de la puerta taraceada de dos hojas, ciento cincuenta periodistas esperaban el inicio de la rueda de prensa. Se habían anunciado avances significativos acerca del atentado a Alberto Zorzi.

—¡Pero cómo pudo ocurrir una cosa así! —Estaba furibundo, parecía un toro que acababa de entrar a la arena.

—Estaban vestidos como agentes de la policía. ¡Tenían las tarjetas magnéticas habilitadas!

El ministro del Interior sacudió la cabeza. Para los planes que tenía en mente, aquella rueda de prensa era demasiado importante. La noticia que le acababan de anunciar era desastrosa.

—¿No es posible posponer la rueda de prensa para cuando contemos con más información? —Baldacci ya imaginaba la respuesta.

—¡Mejor ni hablar de eso! —Rosati tragó en seco y reflexionó bien sobre las palabras que estaba a punto de pronunciar—. Esta mañana estábamos seguros de que teníamos al ejecutor material. Tenemos el arma, tenemos la fotografía. Tenemos al culpable. Punto.

La conversación se interrumpió durante un segundo; enseguida, el ministro siguió hablando.

—Por terrible que pueda ser, no me interesa lo que sucedió después. Nosotros tenemos ya a un culpable. Agregar otros detalles a la cuestión sólo acabaría creando mayor confusión. Los ciudadanos no entenderían… ¡No removamos tanto las aguas! Por lo menos no por ahora.

Baldacci permaneció en silencio.

—Esta historia debe investigarse más a fondo, pero sin dejar que se filtre nada.

De nuevo el silencio.

—Baldacci… ¿me ha entendido? ¿He sido lo suficientemente claro? No puedo darme el lujo de convertirme en la burla de los demás. ¡No en estos momentos!

No en estos momentos.

—¡De acuerdo! —No hubo ningún titubeo. El número uno del servicio secreto se esperaba una orden semejante. Si Rosati le hubiese dado a la prensa el nombre del culpable que ya tenían, David Green, su reputación habría subido como la espuma y, probablemente, le habrían dado el encargo de constituir el nuevo gobierno.

¿Realmente era importante lo que había ocurrido después? ¿Era importante que el cuerpo del presunto culpable hubiese sido secuestrado y que en el laboratorio de la Policía Científica hubiese habido un enfrentamiento armado? Al igual que la belleza, también la verdad puede estar en los ojos de quien mira.

«Agregar otros detalles a la cuestión sólo acabaría por crear más confusión». Baldacci se convenció de que Rosati tenía razón. No había ningún motivo para dar a conocer a la prensa una cuestión todavía muy poco clara. Para los detalles, siempre habría tiempo, mientras tanto se llevaría a cabo una rueda de prensa importante.

—Por ahora podríamos decir que los dos policías murieron debido a una fuga de gas —improvisó—. Por supuesto, toda una desgracia, pero no necesariamente relacionada con el cadáver… o con la muerte de Zorzi. Después de todo, se encontraban en un sótano, y sabemos perfectamente que las normas de seguridad…

—Llegados a este punto, ¡tenemos que encargarnos de las investigaciones! —prosiguió Baldacci—. Podríamos usar el asunto del polonio y decir que el cadáver lo tomaron mis hombres. Tenemos que ganar tiempo. Y durante algunos días tenemos que evitar que la fiscalía se entrometa demasiado. ¡Ésos tienen muy suelta la lengua!

—¡A mí no me interesa cómo le hará usted! ¡Hágalo y basta! —El ministro apretó los labios en una mueca de rabia—. Obviamente, trate de entender algo más y mantenga alejada a la prensa. Si alguien ha eliminado a dos colaboradores de la Policía Científica y luego hizo desaparecer el cadáver, ¡no quisiera que hubiera que preocuparse! ¡No me gustan los imprevistos!

Quince minutos más tarde, Carlo Maria Rosati estaba sentado con una falsa expresión de aflicción en la sala de prensa de la presidencia del Consejo. A sus espaldas, podía verse una espléndida pintura de Giovanni Battista Tiepolo intitulada La Verdad revelada por el Tiempo.

Por ironía del destino, lo que estaba por referir Carlo Maria Rosati era algo muy contrario a la «verdad revelada».

—Buenos días, señores —empezó diciendo, con un rostro de esfinge—. Les agradezco que estén aquí.

Enfrente de él, acomodados en desorden en las butacas negras de la sala, había una multitud de periodistas, fotógrafos y cámaras de televisión.

—Hoy es un día muy triste. No obstante, los hemos convocado precisamente esta tarde para demostrar que existe el Estado. Hay importantes novedades acerca del atentado al presidente del Consejo —Rosati se detuvo haciendo una pausa teatral—. Las investigaciones de nuestra inteligencia nos permiten afirmar que el atentado a nuestro querido amigo Alberto Zorzi ha sido la obra de un loco. Un mitómano.

—¡Ministro! —gritó una periodista que se puso de pie bruscamente. De inmediato la siguieron flashes y un vocerío de los demás.

—Una pregunta, ministro —solicitó un hombre bigotón desde la segunda fila.

Las voces se sobrepusieron en un crescendo que no le dejó a Rosati ninguna opción sino sólo permanecer en silencio.

—¡Señores, les pido calma! Disculpen… —El fiel secretario, que hasta entonces, como una sombra, había permanecido de pie detrás de él, intervino con tono decidido abriendo los brazos—. Permitan que el ministro termine. Por ahora no se permiten preguntas.

Los periodistas, con ciertos gruñidos, volvieron desganadamente a ocupar sus lugares.

Cuando de nuevo sobrevino el silencio, Rosati pudo continuar:

—Hemos obtenido suficientes elementos como para poder afirmar que el asesino se llama David Green, de nacionalidad israelí. Los exámenes del ADN llegarán en pocos días y en esa ocasión contaremos con más información.

Un murmullo llenó el lugar, pero nadie se atrevió a decir nada.

—Por desgracia, no tendremos oportunidad de interrogar al asesino puesto que precisamente esta mañana su cadáver fue encontrado en el Tíber. Se suicidó.

—¡Cómo…! —La voz era de la hermosa Arianna Manzoni, sentada en la primera fila con una minifalda negra y zapatos de tacones vertiginosos.

—Ya hemos dicho que el ministro no responde…

Rosati se volvió a su secretario para hacerle una seña de que se detuviera.

—Le responderé, señora Manzoni. ¡Diga, usted, por favor!

—¿No le parece que es demasiado cómodo? ¡El presunto asesino está muerto y ya nadie le puede hacer preguntas!

Rosati sonrió sin mostrar los dientes.

—Por desgracia, no somos nosotros los que deciden… si hubiese sido por nosotros, habríamos preferido…

—¿Cuáles son las circunstancias de la muerte? —preguntó otra voz, más decidida y atronadora que la voz de la Manzoni.

—Ya hemos dicho que…

El vocerío de los periodistas se sobrepuso a las palabras de Rosati.

—¡Señores! ¡Señores! Les suplico, por favor, que dejen concluir al ministro. Al término de la conferencia, les entregaremos todo el material que servirá para que puedan escribir sus artículos.

Palabras mágicas.

De inmediato sobrevino el silencio.

—Por desgracia… —Rosati sonrió y reanudó su discurso—. Por desgracia, el presunto asesino falleció. Estamos seguros de que ha sido un suicidio. Sin embargo, tenemos todos los elementos para poder afirmar que quien atentó contra él fue él mismo. Tenemos el rifle. Tenemos un boleto de avión para Múnich. Tenemos asimismo una fotografía que nos lo muestra en el escenario del delito. Pero sobre todo, tenemos pruebas que demuestran que se trataba de un mitómano. Vamos, de un loco. Al término de la conferencia, les será proporcionada toda la informacion para que puedan hacerla pública.

—¿Así que el caso está cerrado, entonces? —gritó un reportero desde la segunda fila—. ¿Es posible que el atentado haya sido provocado por las continuas afirmaciones del presidente Zorzi en favor de Israel?

Rosati estaba en el séptimo cielo. Se humedeció los labios y, con dificultad, trató de dar una apariencia de humildad:

—Las investigaciones todavía están en curso. Pero consideramos que el culpable ya ha sido encontrado. Nos reservamos cualquier clase de valoraciones en lo que concierne al móvil del crimen. Mientras tanto, agradezco a todos los hombres y mujeres que han trabajado para obtener este resultado. A cuatro días del atentado, ¡nuestra nación y nuestro amigo Alberto han encontrado justicia!

Desde una parte de la sala, estalló un aplauso. A algunos les pareció casi acordado previamente, a pesar de todo, logró ser estrepitoso, como lo esperaba el ministro. En particular, fue grabado por las numerosas televisoras presentes.

Más tarde, se entregaron los documentos de prensa que contenían todos los detalles, las fotografías y un breve comunicado. Incluso los más escépticos se abalanzaron sobre los documentos: era información jugosa.

—¡Como es de esperarse, yo los mantendré informados conforme avance la investigación! —precisó Rosati—. Como ya he dicho, era justo comunicarles hoy mismo estas importantes novedades. Hoy ha sido sepultado nuestro presidente. ¡Era el día apropiado para que se hiciera justicia!

Además de los entusiastas, que iban a redactar titulares triunfales para el ministro, en la sala había también algún que otro escéptico. Arianna Manzoni sacudía la cabeza. No estaba en absoluto convencida de una historia que a todas luces parecía confeccionada a medida para la prensa… y para las ambiciones de Carlo Maria Rosati.

—¡Ministro! —gritó saltando sobre sus tacones—. ¿Ha escuchado hablar acerca del incidente en el edificio de la via Tuscolana? ¿Podría estar relacionado de alguna manera con el atentado?

Rosati la miró fijamente. «¿Cómo ha hecho para saberlo?». Trató de parecer tranquilo, pero dentro de sí la rabia le llegó hasta el estómago:

—¡No veo cómo! —la increpó.

—¿Acaso no está en la via Tuscolana la sede de la Policía Científica? Si el cuerpo del asesino fue encontrado esta mañana, entonces lo más probable es que lo hubieran llevado allí.

—Yo le doy mi palabra de que no es así. ¡Concentrémonos en las cosas importantes! —Rosati hizo una pausa de actor consumado y, enseguida, miró directamente al objetivo de la cámara de televisión. La televisión satelital estaba transmitiendo la conferencia en directo—. Amigos, ¡el Estado, como pueden ver, existe! A sólo cuatro días, los hombres de mi ministerio nos han entregado al culpable. ¡Esto es un hecho y los ciudadanos lo entienden!

Arianna Manzoni permaneció de pie sacudiendo la cabeza. A pesar de todo, trató de prestar atención a las palabras del ministro.

—…Nuestro país ha vivido momentos terribles. Justamente por ello, ahora necesita un gobierno estable. Esta mañana he hablado con el presidente de la República y hemos convenido que en breve deberá formarse el nuevo ejecutivo.

Había comenzado la parte que le interesaba más: el golpe de escena.

—Considero que dentro de pocos días, el presidente Pulvirenti estará en condiciones de comenzar la consulta. Por mi parte, le he garantizado una plena colaboración.

—Eso significa que el candidato por AD será usted, ¿no habrá elecciones primarias? —indagó uno de los comentadores.

—No creo que sea éste el momento para hablar de eso —Rosati se sintió feliz con la pregunta, pero su rostro permaneció impasible—. No obstante, si el congreso así lo decide, ¡yo me pondré humildemente a disposición del país!

Había extraído el dado. El mensaje era claro. Los demás tenían que destaparse.

Arianna Manzoni se quedó de una pieza. Salió de la sala pocos minutos más tarde y subió a la camioneta de Canal 9.

—¡Vamos a la via Tuscolana! —ordenó al chofer.

CAPÍTULO 25

14:55 horas

Lorenzo Fossati era un hombre instintivo. Muchas de las decisiones importantes en su vida las había tomado precisamente con base en simples sensaciones. En ocasiones, alguien las había definido como casualidades; a él, sin embargo, no le gustaba pensar que eran meras coincidencias.

Cuando media hora más tarde una llamada telefónica le avisó lo que había ocurrido en el laboratorio de la Policía Científica, se precipitó a la via Tuscolana.

Las coincidencias no existen.

Si algo sucede, sucede por un motivo.

Las noticias reportadas a Fossati por teléfono eran contradictorias e imprecisas. Con todo, habían sido suficientes como para hacer sonar más de una señal de alarma.

Al cabo de pocos minutos, había recibido un buen número de llamadas. La primera de ellas fue la más traumática: «Encuentro a tiros. Dos técnicos de la Policía Científica muertos». La siguiente hablaba simplemente de graves condiciones, sin hacer alusión al tiroteo. La tercera llamada la recibió por el celular cuando ya estaba por moverse hacia el laboratorio; había sido la más extraña, y la que más lo había hecho pensar: «Los servicios secretos atrajeron las investigaciones».

Se lo esperaba, pero no tan pronto.

Los agentes de la Policía Científica se estaban encargando del cadáver del israelí y las pruebas encontradas en Alemania lo relacionaban con el asesinato de Alberto Zorzi. Una cuestión demasiado complicada, demasiado importante para que pudiera permanecer en la fiscalía penal. No obstante, seguía habiendo muchos puntos oscuros.

Si por una parte había un cadáver con documentos israelíes y una serie de elementos que lo ponían en relación con el atentado de Múnich, por la otra había algunos otros que no confirmaban esta versión en absoluto. El polonio, por ejemplo.

Y ahora un encuentro a tiros en el laboratorio. Un hombre y una mujer heridos (o, peor aún, muertos) y a los que además él conocía muy bien.

Las coincidencias no existen. ¡Tenía que enterarse de más!

¿Estaban vivos?

Fossati esperó ardientemente que sí y, mientras lo pensaba, todo lo demás pasó a un segundo plano.

Aun cuando las investigaciones habían pasado a las manos de los servicios secretos, la orden escrita iba a llegar dentro de unas horas. Hasta ese momento, le asistía el derecho de hacer preguntas.

Llegó a la via Tuscolana un poco antes de las tres de aquella tarde y estacionó la motocicleta en el patio, justo en el momento que dos camionetas negras salían del portón. Poco antes, había dejado de llover, pero otras nubes oscuras parecían querer sumar más agua a la ya descargada sobre la capital.

—Soy el procurador suplente —Fossati observó en las pupilas al jovencito centinela y le mostró la credencial—. Me están esperando en el laboratorio de la Científica.

El muchacho estaba inmóvil en el patio de la entrada, en un pasillo húmedo y en penumbra. Estaba sudado a pesar del aire fresco:

—Lo lamento licenciado, ¡tengo órdenes de no permitirle el paso a nadie! —su tono era impasible.

Fossati tragó saliva:

—Soy el titular de las investigaciones, le digo que me están esperando —mintió.

—Mucho me temo que las investigaciones en este momento son ya de la competencia del AISE —respondió el jovencito sin la mínima vacilación.

—¿Es posible hablar con alguien? —preguntó Fossati. Sin embargo, era inútil insistir; el muchacho no lo iba a dejar pasar.

—¡Espere un momento! —El centinela sacó un walkie-talkie negro y murmuró algo.

—Vi salir las camionetas hace un momento, ¿ya se fueron todos? —demandó, esperando que el muchacho le revelara algún detalle.

—Lo lamento, pero no estoy enterado.

Perfecto. Era el mejor modo de evitar que la información se filtrara.

—¿Puede decirme qué ha ocurrido exactamente? —insistió Fossati.

—Lo lamento, pero no estoy enterado. ¡Se trata de una cuestión de seguridad nacional!

Fossati asintió, para nada convencido.

Mientras esperaba ansiosamente que por la pequeña radio llegara el salvoconducto, miró a su alrededor. El despliegue de fuerzas de los servicios secretos era discreto, pero de cualquier modo era visible a un ojo entrenado: en el fondo del pasillo, un hombre vestido de oscuro con una pequeña maleta en la mano se dirigía hacia las escaleras. Enfrente del ascensor, otros dos agentes vestidos de civil permanecían inmóviles con la mirada fija en él. En la parte opuesta, a su izquierda, veía a dos militares en uniforme negro con la ametralladora hacia abajo.

Se movió hacia la salida y pudo ver que a lo largo de la calle, del otro lado de la barda, acababa de estacionarse una camioneta del canal 9. ¿La prensa empezaba a interesarse en aquel asunto? ¿Arianna Manzoni iba a hacer un reportaje también sobre aquel caso?

—¡Ilustrísimo! —la voz era la de Cesare Baldacci.

Fossati se dio vuelta. Desde el fondo del pasillo, dos hombres avanzaban hacia él. Uno era Baldacci, pero el otro…

¿El padre Claudio?

«¿Era posible?».

Por un instante, antes de que el hombre le estrechara la mano a Baldacci y se diera la vuelta, Fossati confundió a uno de los agentes con su mentor, aquel religioso que, años atrás, lo había recibido en el seminario.

Sacudió la cabeza; la agitación le estaba jugando una mala pasada. Se mordió el labio y vio a Baldacci que daba pequeños saltos a su alrededor. El sobrenombre Pulgarcito era muy atinado, aunque él lo hubiera sustituido tranquilamente por el de Bufón.

—¡Ilustrísimo…! —repitió en cuanto se acercó.

Fossati tendió la mano:

—¿Qué sucede, general?

—Bueno… por desgracia ha ocurrido un accidente. Nos hemos visto obligados a intervenir.

—¡Me han hablado de dos muertos! —susurró Fossati.

Baldacci tomó del brazo al joven magistrado y lo acompañó hacia el exterior, bajo el cobertizo protector que daba hacia el estacionamiento.

Enfrente de ellos había pocos automóviles estacionados y otra vez empezó a llover. Las gotas dibujaban círculos concéntricos en los numerosos charcos sobre el pavimento.

—Por desgracia murieron Valerio Pina y Cécile Cissé —confirmó

Baldacci—. ¿Los conocía bien usted?

Fossati no fue capaz de responder.

Sintió como si alguien le hubiese asestado un golpe en el estómago.

Por supuesto que los conocía.

Antes de que consiguiera metabolizar la noticia, le fueron necesarios algunos segundos.

—Sé que es un duro golpe —declaró Baldacci—. Si desea tomarse unos días de descanso, yo puedo hablar con el procurador.

—Pero dígame, ¿qué ocurrió exactamente? —insistió una vez más Fossati.

—¡Una fuga de gas!

¿Estaba bromeando acaso? ¿De veras estaba convencido de que podía creer una idiotez semejante?

Baldacci se encogió de hombros, como si quisiera hacer evidente una tibia expresión de amargura. No estaba bromeando para nada.

—¿Y Lupatelli? —gritó—. ¡Quiero hablar con Lupatelli!

—Créame que no es usted el único… —Baldacci observó durante un segundo la fronda de un árbol que se movía bajo la lluvia; enseguida, miró a Fossati directamente a los ojos—. Si consigue hablar con él, hágamelo saber, por favor.

—¿Pero acaso no estaba aquí cuando… quiero decir, cuando ocurrió la fuga de gas?

—No, no estaba aquí. Y, ahora, si me permite, tenemos una investigación pendiente —dijo cortante Baldacci.

Fossati permaneció inmóvil.

Se sentía confundido. ¿Tenía que ponerle buena cara al mal tiempo? La situación era todo, menos clara.

Las coincidencias no existen. Cada una de las fibras de su cuerpo le decía que aquella cuestión estaba más que relacionada. Zorzi, Green y ahora Pina y Cécile.

Para él, el respeto a las funciones y las reglas siempre había sido una prioridad. Justamente, gracias a eso, había obtenido muchos de los éxitos en su vida… pero, ¿y ahora?

No viendo ninguna reacción de parte de Fossati, Baldacci subió de tono:

—Escuche, licenciado, no sabe cuánto aprecié su comunicado acerca de las investigaciones. Le doy mi palabra que se lo retribuiré en cuanto me sea posible. Pero, por ahora, este caso es de nuestra competencia. ¡Confíe en nosotros!

Fossati asintió, pero fue un gesto casi mecánico. Aunque no estaba convencido en absoluto, no tenía otra elección. Además de todo, necesitaba tiempo para poner orden en sus ideas.

—Piense en lo que le digo… —concluyó Baldacci antes de darle la espalda y volver al interior del edificio—, tómese unos días de vacaciones y trate de olvidar todo esto lo antes posible. Es la única manera de sentirse mejor y prepararse para seguir un nuevo caso. ¡Quién sabe, tal vez incluso con una nueva función!

Cuantos más segundos y minutos pasaban, más era la rabia, mezclada con tristeza e incredulidad, que se iba acumulando en él.

¿Debía olvidarse de todo aquello y tragarse pronto el agradecimiento de Baldacci? ¿O más bien debía seguir su instinto?

Mientras bajo la lluvia llegaba hasta la MV Agusta F4 en el estacionamiento, su celular vibró en el bolsillo de su chamarra.

Sacó el teléfono y leyó el mensaje:

«A las 17:00, en el templo de Esculapio. Venga, por favor. Lupatelli».

CAPÍTULO 26

17:05 horas

—¡Los asesinaron! —Paolo Lupatelli sacudía la cabeza como un torno; estaba muy agitado.

Las columnas del templo de Esculapio parecían emerger de la niebla y daban la impresión de flotar en el lago artificial de Villa Borghese. La oscuridad de la tarde que caía casi había envuelto los jardines y el aire húmedo penetraba en los huesos.

Lorenzo Fossati estaba inmóvil, con la mirada fija en una pata que nadaba lentamente hacia la orilla del pequeño lago. Estaban solos, protegidos por dos paraguas negros y por las ramas desnudas de las plantas encima de ellos.

—Hubo un tiroteo… ¡No una fuga de gas como pretenden que creamos! —susurró el inspector de la Policía Científica, casi temiendo que alguien lo pudiese escuchar—. Los asesinaron y se llevaron el cadáver de David Green.

—¿A qué hora llegó usted al laboratorio? —lo interrogó Fossati, que ya había escuchado aquella letanía por lo menos tres veces.

Lupatelli ganó tiempo, tratando de recordar con exactitud. Enseguida, repitió lo que ya había dicho:

—A la una cuarenta y cinco. El tiroteo ocurrió en los tres cuartos de hora de la hora de mi comida.

—Es decir que usted salió a la una y regresó a la una cuarenta y cinco. Y cuando regresó, ¿cuánto tiempo se quedó en el laboratorio?

—Al máximo dos o tres minutos —explicó con arrogancia—. Sin embargo, tuve tiempo de ver que a Valerio y Cécile les habían disparado.

—Y pidió auxilio…

—No antes de darme cuenta que el documento sobre los exámenes toxicológicos había desaparecido, así como todos los archivos en que habíamos estado trabajando.

—¿Y el cadáver ya no estaba allí? —Fossati hizo una mueca—. ¿Y se fue de inmediato?

Lupatelli se dio vuelta y miró al magistrado directamente a la cara:

—¿Usted qué hubiera hecho?

Fossati sacudió la cabeza:

—¡Lo más seguro es que no hubiera huido!

—¡Pues hubiera hecho muy mal! Esta historia es mucho más complicada de lo que pensamos. Están involucrados muchos, y de muy arriba.

—Estamos en Roma. En todos los negocios hay involucrada gente de muy arriba.

—¡Sí, pero aquí la gente muere! —Lupatelli se movió unos pasos y le dio una patada a una piedrita, que rodó hacia el espejo de agua—. Tengo miedo, y también usted debería tenerlo.

Fossati no estaba del todo convencido de que fuera necesario tener miedo. Por supuesto, las investigaciones habían dado resultados importantes. Obviamente, había elementos que no encajaban del todo; sin embargo, ¿era insuficiente para irrumpir en los laboratorios de la Científica y asesinar a dos técnicos? ¿Qué descubrieron que resultaba tan excepcional?

—¡Tratemos de mantener la calma todos!

Un ruido llamó la atención de ambos hombres.

Se volvieron.

Del otro lado del lago, iluminada por la pálida luz de un farol, una parejita estaba caminando agarrada de la mano. Estaban demasiado lejos, no podían haber escuchado nada. Tomaron un senderito y desaparecieron detrás de unos arbustos.

—Hace un momento me dijo que había dejado los resultados de los exámenes toxicológicos sobre el escritorio… y que se los llevaron junto con el cuerpo.

—Sí, ¡esos exámenes eran una bomba! Green, además del polonio, había ingerido estricnina y Diazepam, una benzodiacepina.

Fossati entendía realmente poco de aquellos exámenes, pero entendía lo suficiente como para saber que la estricnina era un veneno muy común, muy fácil de conseguir. Preguntó por la otra sustancia:

—¿Por qué una benzodiacepina?

—Son fármacos de acción anticonvulsiva. Junto con el lavado gástrico se usan para curar la intoxicación causada por el veneno. La estricnina es mortal si se toma con dosis de un miligramo por kilo. Green había ingerido mucha más. Se habría muerto muy rápidamente, pero la benzodiacepina debió haberle regalado un poco más de tiempo.

—Quienquiera que se suicida, difícilmente ingiere veneno y, al mismo tiempo, un antídoto —puntualizó Fossati—. Green, o cualquiera que haya sido su verdadero nombre, no se suicidó. Lo asesinaron.

—Seguramente debe de haber tomado el Diazepam cuando se dio cuenta de que lo habían envenenado. Pero las cantidades en la sangre no le dejaban esperanza.

Fossati avanzó dos pasos hacia su colega. El templo de Esculapio, con sus columnas neoclásicas inmersas en la niebla, le provocaba escalofríos. Casi tenía la impresión de que, de un segundo a otro, de atrás de algún árbol podía aparecer un hombre lobo… o, peor aún, alguien con una pistola.

—Lee Harvey Oswald —murmuró el fiscal.

—¿Cómo?

—David Green es nuestro Lee Harvey Oswald, el asesino de Kennedy —Fossati hizo una pausa y observó a Lupatelli bajo la luz color ámbar—. ¿Cuál es la mejor forma para impedir que los que ordenan un homicidio sean descubiertos?

—¿Está usted pensando en Alberto Zorzi? —Lupatelli bajó la mirada y prosiguió, tratando de interpretar las palabras de Fossati—. Si el asesino muere, difícilmente se llega a los que ordenan un delito. Exactamente como le ocurrió a Oswald, que fue quitado de en medio antes de que pudiera hablar.

—Exacto. Si David Green se hubiera suicidado, las investigaciones sobre el atentado a Zorzi, en efecto, se hubieran cerrado —indicó el procurador suplente—. Ya estaban todos los elementos: el asesino en el lugar del delito, el hecho de que pareciera un loco, el boleto de avión como prueba de que se encontraba en Múnich y, lo más importante: el arma, el rifle. Si Green se hubiera suicidado, ¡nadie iba a investigar más a fondo!

—Sin embargo, no se suicidó… ¡la benzodiacepina es la prueba de ello! Intentó salvarse la vida, ¡pero apenas pudo ganar unas horas!

Fossati se alzó de hombros:

—Precisamente. Si lo asesinaron, es que alguien se interesaba en que no hablara, pues atrapándolo vivo se corría el riesgo de que se llegara hasta quien dio la orden del homicidio.

Lupatelli sacudió la cabeza:

—Y dice que no debería tener miedo… pues ¡vaya que lo tengo!, y también usted debería tenerlo.

—¿Y por qué llevarse el cadáver y los exámenes toxicológicos? —se preguntó Fossati en voz alta.

—No lo sé y no me interesa saberlo. En lo que me concierne, conozco ya demasiados detalles de esta historia… ¡No me pagan suficiente como para arriesgar la vida!

El magistrado rozó el brazo del inspector:

—¡Calmémonos, tratemos de razonar juntos!

En ese instante se dio cuenta de que Lupatelli tenía razón en preocuparse. Después de todo, habían asesinado a dos técnicos inocentes y sustraído un cadáver de la sala de autopsias. Parecían dispuestos a todo con tal de evitar que la verdad saliera a la luz.

Pero, ¿cuál verdad? ¿La verdad sobre los exámenes toxicológicos? ¿La verdad sobre el polonio? ¿O bien, algo que tenía que ver con Alberto Zorzi?

Un estremecimiento de miedo le recorrió la espalda. Se trataba de uno de sus presentimientos. Fossati se obligó a mantener la calma. Por el momento, la prioridad era tratar de saber más. No le bastaba lo que ya sabía.

—Tenemos que tratar de entender lo que querían esconder… Sólo de esta manera seremos capaces de defendernos. Para descubrir quién es nuestro enemigo, tenemos que escarbar más a fondo.

—¿Quién cree usted que está involucrado? —Lupatelli no parecía nada calmado, pero por el momento había aceptado continuar con aquella conversación. Después de todo, a Fossati lo había llamado él. ¿Qué podía pedirle sino una ayuda para entender mejor cómo estaban las cosas?—. ¿Usted cree que puedan estar involucrados nuestros servicios secretos?

Fossati respondió con gran decisión:

—No me fío de Baldacci…, pero no logro imaginármelo dando la orden de ejecución de un agente de la Científica y de un consultor.

—Tal vez tiene usted razón. Es un idiota, pero no un asesino.

—Se robaron el cadáver y borraron todos los datos. Escogieron el camino más complicado. Me pregunto si lo hicieron porque así no hay pruebas del suicidio. ¿Es eso lo que querían esconder? —Fossati tenía sus dudas y continuó su razonamiento con un hilo de voz—. Si es así, tenían métodos más limpios: podían hurgar en el archivo o en algún documento, o hacer desaparecer un documento. Eso sucede todos los días. Yo no estoy muy convencido de que ésta haya sido la razón. Hay algo que se nos escapa…

Paolo Lupatelli se volvió sobresaltado, para estar seguro de que alrededor de ellos no hubiera nadie.

—No debemos olvidar la cuestión del polonio. Deberíamos entender qué papel tiene en toda esta historia —concretó mientras se rascaba la cabeza.

—Eso fue precisamente lo primero en lo que pensé también yo. Llevé a cabo una investigación en Internet. Hace algunos meses, en Londres, murió envenenado con polonio 210 un exagente de la KGB, un tal Dimitrij Rusakov. Al parecer quienes lo envenenaron fueron los rusos.

—A mí esta historia me dejó desconcertado desde su inicio. Ya decía yo que apestaba a los servicios secretos —Lupatelli endulzó la voz—. Y encima de todo está esa historia del tatuaje. Antes…

Un nuevo ruido. Esta vez más cercano, exactamente detrás del templo.

Ambos contuvieron la respiración, luego descubrieron a un empleado de la policía del parque cubierto con un impermeable con capucha. Con una calma angelical, estaba recogiendo algunas colillas de cigarros que metía en una bolsa de plástico.

—Es un mensaje —continuó Lupatelli—. El tatuaje es un mensaje dirigido a alguien. Green podría habérselo hecho él mismo frente a un espejo. Hoy, alrededor de la una, Cécile me mandó una copia del mensaje del traductor.

—Pero, ¿por qué hacerse un tatuaje con polonio? —replicó el procurador suplente.

—Pues yo me haría un tatuaje para estar seguro de que lo que quiero escribir no pueda ser borrado… ni siquiera después de mi muerte. Y, claro, usaría polonio para atraer la atención de alguien… —Lupatelli extrajo un pedacito de papel donde estaba impreso el mensaje y leyó la traducción en voz alta—: «Lo que busca el cisne gris es dónde desafió Elías a los profetas». Es el texto del mensaje. Yo le mandé un mail y enseguida lo imprimí.

Fossati rechinó los dientes:

—Elías desafió a los profetas. ¿Qué clase de mensaje es ése? Pero además, ¿no está escrito en hebreo?

—Sí, y se lo hizo un poco antes de morir. Probablemente se había dado cuenta de que lo habían envenenado y quiso dejarles un mensaje a sus compatriotas, por eso lo escribió en hebreo. ¡Tal vez dejó un indicio acerca de quiénes son sus asesinos!

La mirada de Fossati se iluminó: ¿acaso aquel tatuaje podía conducirlo al asesino de Green? Era muy probable que fueran los mismos que habían ordenado el homicidio de Alberto Zorzi. Leyó el texto del mail. Arriba de la traducción al italiano, estaba la traducción al inglés, pero más abajo había otra línea:

—¿Y esto qué es?

—WWW.GRE. Bien podría ser una dirección electrónica, pero ¡es complicada!

El magistrado dobló aquel papel y se lo metió en el bolsillo.

—¡No tenemos alternativa! —sentenció enseguida—. Si verdaderamente estamos en peligro, ¡tenemos que intentar entender algo más! ¿Tiene usted un lugar en el cual refugiarse?

El inspector encogió los hombros y asintió.

—Procure tener siempre el celular encendido, le llamaré si tengo alguna información.

Lupatelli permaneció inmóvil:

—¿Y usted qué va a hacer?

—Voy a hablar con una persona.

CAPÍTULO 27

17:10 horas

«Nunca hay que mentirle a alguien que confía en ti. Nunca hay que confiar en alguien que te miente». Éstas eran las sabias palabras de la abuela. Desde muy pequeña, Arianna Manzoni siempre había procurado llevarlas a la práctica. Todavía ahora, a sus treinta y siete años, las repetía cada mañana antes de dirigirse al campo de batalla dominado por los hombres.

Estaba encaramada, con las piernas cruzadas, en un banquito en el interior de la cabina de dirección móvil del Canal 9.

Su piel muy blanca dejaba entrever a la altura de las mejillas, bajo el pelo largo y negro, un ligero enrojecimiento a causa del frío. Sus ojos verdes miraban fijamente la pantalla LCD. Estaba observando al técnico que montaba la entrevista que había hecho con Luca Zorzi durante el funeral de su hermano. Él se veía muy bien. Viéndose asimismo en la pantalla, por un segundo, le pareció que también su imagen, por lo menos esta vez, le hacía justicia.

Bajo el hábito de gran periodista desenfrenada —independientemente de lo que aparecía en la pantalla chica—, ella siempre había sido una muchacha sencilla. Algunos incluso la definían como insegura. Por supuesto, no se sentía feliz.

No es que se tratara del trabajo, en el que destacaba y era apreciada. El problema más bien eran sus relaciones.

Se había casado por primera vez a los dieciocho años, con un futbolista, del cual se divorció un año después. La segunda vez, lo hizo con un productor de cine: un matrimonio que concluyó cuando tenía veintiséis años.

La última relación seria la tuvo poco después de los treinta. En esa ocasión, había decidido que el matrimonio no estaba hecho para ella y había elegido el camino de la convivencia. Con los mismos resultados.

«Nunca hay que confiar en alguien que te miente». Ahora estaba segura de ello: los hombres no sabían decir la verdad… Y, sin embargo, seguía buscando al hombre adecuado. En ocasiones le parecía que lo había encontrado, pero acababa siempre siendo un error.

En la televisión, a pesar de su joven edad, se había convertido en toda una personalidad. Su talk show de los jueves por la noche era una de las citas con más audiencia en la televisión abierta para la que trabajaba.

El formato de El hilo de Arianna era muy sencillo: uno o varios invitados, sentados en un sillón de piel blanca, en un estudio televisivo decorado como una típica sala italiana. Parecía como si el debate se llevara a cabo directamente en las habitaciones de los telespectadores.

Con mucha frecuencia, durante las dos horas, ya avanzada la noche, en las que se hablaba de política, espectáculo, televisión y cultura, Arianna Manzoni transmitía asimismo entrevistas exclusivas.

A pesar de que contaba con un equipo de redacción compuesto por numerosos profesionales, a ella le gustaba hacer el trabajo directamente in situ. Sus entrevistas, a veces aderezadas con lágrimas, otras con revelaciones asombrosas, se habían vuelto un éxito total.

Pocos minutos antes, había dirigido la mirada hacia el edificio de vidrio de la via Tuscolana. Allí había sucedido algo y, aun cuando Rosati no lo hubiese admitido, su instinto le decía que así era.

Dos camionetas negras acababan de salir, una detrás de otra, en una veloz procesión. Por desgracia, no parecía que hubiese alguien a quien poder hacerle algunas preguntas. Sin embargo, de repente, a través de la entrada peatonal, pocos metros más allá de la de automóviles, descubrió una figura que se cubría del frío, envuelta en una pesada capa de cuadros.

Ella salió súbitamente de la camioneta, bajo la lluvia. Fue corriendo para alcanzarlo, trotando a grandes zancadas.

Bajo la capa, había una mujer de mediana edad con un pile de colores, lentes macizos ante los ojos pequeños y una mirada no demasiado despierta. En un principio, no accedía a hablar, pero Arianna sabía hacer su trabajo. Después de la promesa de completo anonimato y, sobre todo, gracias a unos billetes de doscientos euros, había logrado que le dijera lo que sabía: ninguna fuga de gas, hubo un tiroteo, dos técnicos muertos y el cadáver de David Green había desaparecido. No estaba al corriente de otros detalles… pero ya aquello era muchísimo.

Arianna regresó al vehículo mojada hasta la médula. Se recogió el pelo en una cola alta y se quitó el agua de lluvia del rostro. Aquellas revelaciones eran una verdadera bomba.

Antes de decidir lo que tenía que hacer, debía planear cada movimiento. Por supuesto, no podía reportar una noticia de esa naturaleza sin antes corroborar otras cosas. Si resultaba que era falsa, seguramente perdería su trabajo… Pero, por otro lado, si era cierto, iba a ser un éxito excepcional.

¿Rosati había dicho una mentira? ¡Hacer pública la noticia causaría un efecto desastroso para la sucesión de Zorzi!

Estaba ante una decisión sumamente difícil.

Respiró profundamente y, enseguida, se dirigió al técnico, que era el único que se encontraba con ella en la cabina de dirección móvil:

—¿Te importaría ir con Matteo? ¡Tengo que hacer una llamada!

El técnico miró hacia afuera a través de la pequeña ventana y asintió con un movimiento de cabeza. Fue hasta donde se encontraba el camarógrafo bajo una tienda que lo resguardaba de la lluvia: había colocado los aparatos poco lejos de la camioneta, en el único sitio desde el cual se alcanzaba a ver la entrada del edificio.

Arianna, una vez a solas, tomó el celular y buscó el número que tenía que marcar.

—¡Hola! ¿Cómo estás, puedes hablar?

—No, pero sí escucharte —respondió una voz masculina desde el otro lado de la línea.

—¿Oíste las noticias de Rosati?

—Sí.

—Todo ha sido una mentira. Estoy afuera de la sede de la Dirección Central de Combate al Crimen. Hay dos muertos y ¡no hubo ninguna fuga de gas!

—¡Espera antes de abrir la boca!

—¿Estás bromeando acaso? ¡Esto es un asunto muy importante! Rosati mintió para garantizarse que le asignen el puesto de gobierno.

—¡Espera! No digas nada por el momento. ¡Déjame pensarlo agudamente!

Arianna suspiró: «Nunca le mientas a alguien que confía en ti».

—De acuerdo.

Hubo un segundo de silencio, luego la periodista continuó con una voz más dulce:

—Te extraño, ¿sabes? ¡No veo la hora de estar a tu lado!

CAPÍTULO 28

18:00 horas

El hombre que aquella mañana había llamado a Carlo Maria Rosati a su teléfono privado se sentía aterrado en las primeras horas de la tarde.

Tenía el rostro tenso, y profundas arrugas le surcaban la frente.

Llevaba puesta una toalla blanca alrededor de la cintura, que dejaba ver la piel flácida del tórax. Sonriente, estaba recostado en el camastro de un exclusivo centro de masajes.

Junto con su hermano gemelo —quien se encontraba a seiscientos kilómetros y mantenía una conversación semejante— aceptaron una de las tareas más importantes: garantizar la transición con el propósito de que el Grupo fuese tutelado de la forma acostumbrada.

Carlo Maria Rosati entró en aquel instante. Hasta entonces no había visto personalmente al hombre que le llamó por teléfono, pero sabiendo cómo funcionaban las cosas, tenía grandes esperanzas de ser nombrado pronto. Y la llamada telefónica desde Fráncfort había llegado exactamente la mañana del funeral.

Aquella llamada, en efecto, era una investidura.

Las puertas blancas con bordes dorados se cerraron a sus espaldas y los dos hombres permanecieron solos en una amplia habitación con iluminación tenue y confortable. Se encontraban en las cercanías del monte Aventino, en el spa más exclusivo de la capital.

En el fondo de aquel local, completamente reservado y grande como un departamento, había dispuestos dos camastros con pabellón. Apoyadas en las paredes, unas estatuas de mármol representaban mujeres en plenos actos sexuales. A poca distancia, salpicaba una pequeña fuente. El piso era de parquet color roble. No había ninguna ventana.

Rosati sonrió mientras le tendía la mano. El otro hombre permaneció impasible. Parecía de plástico. Si no lo hubiese considerado imposible, el político habría jurado que tenía cien años.

—¡Bienvenido, ministro! —proclamó en un italiano perfecto, pero con un fuerte acento alemán.

—Gracias por la invitación, Hans.

Rosati sabía perfectamente que el anciano al que tenía enfrente pertenecía a una antiquísima familia, propietaria de algunos importantes bancos. Sobre todo, era uno de los titiriteros que maniobraban los hilos del BCE.

El mecanismo con el cual Hans y sus amigos controlaban la política monetaria europea estaba ampliamente consolidado y, gracias a toda una serie de engranajes macroeconómicos, permitía mantener a los gobiernos nacionales bien controlados. Un control que no era otra cosa que el débito público, es decir, un sistema por el cual eran los bancos privados, precisamente a través del BCE, los que adquirían títulos del Estado y los que, de hecho, les prestaban dinero a las naciones. El dinero prestado durante años era tantísimo que nadie, nunca, iba a poder restituirlo. De tal manera que los países del euro se limitaban a pagar a los bancos tan sólo las ingentes sumas de interés sobre aquella enorme deuda.

—No me agradezcas nada, Carlo Maria —el hombre hizo una mueca—. ¡Estamos aquí por un asunto de negocios!

Rosati se arregló la toalla y fue a recostarse bocarriba en el camastro al lado de Hans. El techo del pabellón tenía unos frescos con escenas de guerra.

—Después de la caída de la bolsa el día de ayer, creo que mi anuncio de este mediodía provocará un buen ascenso en los mercados mañana por la mañana —Rosati pronunció aquellas palabras lleno de orgullo.

—Todo lo que hacen los gobiernos tiene repercusiones en la bolsa —afirmó secamente Hans—. El problema es entender cómo se comportarán los inversionistas a nivel internacional. ¿Podrán confiar en tu eventual y futuro gobierno?

¿Eventual? ¿Futuro?

—…¡La victoria de la semana próxima es muy importante!

Rosati asintió. Sabía perfectamente a lo que se refería Hans. La semana siguiente iba a tener efecto el acostumbrado remate de los títulos del Estado italiano.

La muerte de Zorzi podía hacer perder credibilidad al gobierno, y daría poca seguridad a los mercados y obligaría al Ministerio del Tesoro a vender los títulos con un interés mayor.

—¡Van a creer en mí! Después del anuncio de hoy, los mercados no tendrán otra salida que ser favorables. ¡Vamos a contener las tasas!

Hans asintió.

—No me parece necesario recordarte que tú mantienes en pie todo lo que… —el hombre dibujó un amplio arco con la mano—. Este circo se mantiene en pie gracias a nosotros. La estabilidad del sistema es nuestra prioridad. No podemos…

Mentiroso. Rosati sabía perfectamente que el problema era muy distinto: a aquel hombre, y a todos aquellos como él, no les interesaba en absoluto la estabilidad. Antes bien, a él le interesaba justamente lo contrario. Cuanto más inestable era un Estado, tanta más necesidad de dinero tenía, tanto más le prestaban los bancos y más intereses iban a ganar éstos.

Tenían un único problema: el sistema es como un elástico. ¿Hasta cuándo iban a poder estirarlo antes de que acabara por romperse? ¿Cuál era el límite más allá del cual una nación no iba a poder hacerle frente a los pagos sobre los intereses de la deuda?

—En efecto, no es necesario que me lo recuerdes, Hans. Lo que te quiero decir es únicamente que puedes estar tranquilo.

—Sus cuentas nos preocupan —señaló engreído—. Gastan mucho más de lo que tienen. Si las cosas continúan de este modo, están en riesgo de déficit.

Déficit. El elástico que se rompe.

Hans y las trece familias que tras bambalinas gobernaban el sistema económico mundial en los años recientes habían visto suceder esto sólo una vez: con Argentina, pocos años atrás. No podía repetirse. Si él estaba allí, era precisamente por esa razón.

Rosati sonrió.

—¡No te preocupes! Encontraremos la manera de ajustar las cuentas. Nuestro ministro de Economía ya ha hecho una proyección para los balances futuros —alardeó Rosati—. Ya estamos trabajando en algunos otros ajustes. ¡Como siempre hemos hecho!

El político se levantó del camastro y trató de mirar a Hans a la cara, pero el alemán tenía la cabeza apoyada en el cojín y le mostraba la nuca.

Si llegaba a ser presidente del Consejo de Ministros, le esperarían situaciones y decisiones difíciles. La prensa lo iba a hacer pedazos, sobre todo después de sus recientes problemas legales.

Alguien —él estaba seguro que fue Luca Zorzi— había ido a echarle un vistazo a sus cuentas corrientes y sobre todo a las de su compañera. Los magistrados lo acusaban de que Tiziana, abogada, había multiplicado de manera exponencial sus negocios en un lapso de tiempo demasiado corto. Aquella circunstancia, en opinión de los jueces, era anómala, porque todo aquello ocurrió a partir de que se conocieran y, sobre todo, gracias a asesorías carísimas pagadas con dinero del erario público. Por mérito de los amigos de Rosati, los ingresos de ella había aumentado de veintidós mil a cuatrocientos cincuenta mil euros en sólo un año. Le habían cuestionado una interminable lista de asesorías dudosas: compañías de teléfono, energía, municipios y sociedades participantes.

¿Pero qué había de malo si alguien, para congraciarse con él, le daba trabajo? No había sido precisamente él quien inventó aquel sistema.

—No te preocupes, Hans. En Italia tenemos veinte millones de pensionados. ¡Recortaremos las pensiones! ¡Como siempre!

Hans no respondió de inmediato. Se levantó del camastro y se sentó. Enseguida, se volvió y lo miró directamente a los ojos:

—A ver, Carlo Maria… nosotros hemos decidido confiar en ti —el anciano se humedeció los labios—. Sin embargo, debemos estar seguros de la estabilidad de su gobierno. Sabemos que tu rol todavía no ha sido anunciado oficialmente.

—¿Me estás hablando de Luca Zorzi?

Hans no respondió.

—No hay razón para que se preocupen por él. Hoy, con la conferencia de prensa, le he dado un espaldarazo importante, y tengo por ahí algunos otros ases bajo la manga.

De nuevo el silencio, luego Hans le tendió la mano:

—Muy bien. Te agradezco que hayas venido.

Rosati se puso de pie. ¿Acaso lo estaba despidiendo?

Estrechó su mano y, habiendo constatado que el alemán no agregaba nada más, se dirigió afligido hacia la salida. ¡Lo había echado como a un mozo cualquiera!

—Una última cosa —murmuró Hans, que observaba distraídamente el falo de una de las estatuas—. Durante algún tiempo estarás también a cargo del gobierno que ocupa la presidencia de turno de la Unión Europea.

—¡Tres meses más! —aclaró él volviéndose de golpe.

—Quisiéramos garantías sobre el hecho de que no decidirás sacar adelante todos los proyectos de tu antecesor.

Rosati sonrió.

Se preguntó a qué se estaba refiriendo exactamente. Zorzi, al igual que todos, tenía el problema de poner en orden las cuentas del Estado italiano. Al igual que todos, habría aumentado las tasas. Probablemente no hubiera tenido el coraje de disminuir las pensiones o aumentar los gastos de salud a cargo de los ciudadanos, pero seguramente no se habría atrevido a tocar a los poderosos.

Al igual que todos.

—¿De qué proyectos hablas? —bromeó con sarcasmo.

Hans cambió de expresión y por primera vez pareció feliz:

—¡Bien! Pues entonces, ¡que tengas suerte!

En cuanto volvió a vestirse, Rosati atravesó la amplia sala de mármol rosa de la espléndida residencia del siglo XVIII. Llegó hasta su automóvil con las intermitentes puestas y le hizo un gesto al chofer de que partieran.

Bien instalado en el asiento, sacó su celular y se concentró en los problemas más actuales: Luca Zorzi.

—Bueno. Sí. ¿Has encontrado algo?

—Hasta ahora, no. ¡Parece limpio, demasiado limpio!

—Es muy astuto. ¡Eso es todo! —explicó Rosati—. Todos tienen algo que esconder. Todos tienen una amante, una cuenta secreta, frecuentan a transexuales, o reciben mordidas. ¡Tú encuéntrale algo!

—Eso estoy intentando.

—¡Pues sigue! —el ministro hizo una pausa, como si acabara de intuir algo—. Concéntrate en la amante. Si logramos encontrar una, lo desacreditamos frente al electorado católico.

—¿Y si no tiene?

—¡Entonces invéntasela!

CAPÍTULO 29

18:40 horas

La bicicleta de titanio surgió veloz del cruce de la via Giulia y se dirigió hacia la embajada de España en el Lungotevere.

Las pantorrillas de Paolo Lupatelli otra vez volvieron a pedalear con mucha fuerza, como los pistones de un motor diésel, y las dos llantas resbalaron en el agua de un charco.

Del otro lado del río, hasta el fondo de la calle todavía resbaladiza a causa de la lluvia, se podía distinguir el perfil inconfundible de la enorme cúpula de San Pedro. Mirando más hacia arriba y hacia el oriente, se podía ver una franja de luz blanca que centelleaba en la oscuridad: una especie de columna inmóvil que se levantaba del palacio Chigi en dirección al cielo, en señal de luto.

El humor del inspector en jefe de la Policía Científica todavía era negro, pero la bicicleta lo relajaba. Siempre había sido así. Desde muy joven, mucho antes de que su carrera laboral se viera marcada por los conocidos de su padre, se había imaginado incluso como un ciclista profesional. Había participado en competencias de aficionados y hasta había ganado algunas; pero el mundo del ciclismo era mucho más complicado de lo que imaginaba. Los románticos pensamientos y las expectativas de un adolescente chocaron contra circunstancias con las cuales él no quería tener nada que ver.

«¡Si quieres llegar a ser un profesionista, trata de buscar una pequeña ayuda!». Doping. ¡Cuántas veces había oído aquellas palabras!

Siempre se había negado.

Su físico, su constancia, su entrenamiento y su dieta férrea habían chocado en repetidas ocasiones con el hambre de victoria de quien no sabía rechazar la «ayuda». La consecuencia era que los otros ganaban y él no.

A pesar de todo aquello, no odiaba el mundo del ciclismo, al contrario. Con frecuencia, para seguir algunas competencias importantes, dejaba a su mujer y a su hija pequeña y hacía frente a largas subidas en bicicleta por las principales cumbres italianas y francesas. Lo hacía sólo para poder aplaudirle al campeón del momento, siempre con la esperanza de que su sudor fuese genuino.

Desde hacía años, la bicicleta lo relajaba. Cuando estaba enojado, triste o atemorizado como aquella noche, se desahogaba y descargaba las tensiones contra los pedales.

Había terminado de hablar con Fossati hacía casi dos horas, y en ese lapso de tiempo recorrió las calles romanas semidesiertas y azotadas por una ligera llovizna tan fina como la misma niebla.

De Villa Borghese había ido primero hasta el Estadio Olímpico, para luego cambiar de idea. Dio vuelta y regresó sobre sus pasos a lo largo de la via Flaminia, hacia la plaza del Pueblo. Bajó hacia la plaza del Parlamento, había recorrido la via delle Colonne y se encontró en la plaza del Panteón. Por último, imprimiéndole cada vez más fuerza a los pedales, tomó en dirección a la plaza Navona, la via Vittorio Emanuele, la via Giulia y, por último, el Lungotevere del Sangallo. Un largo recorrido, pero nada que ver con los extenuantes doscientos kilómetros que hacía por las Dolomitas durante las vacaciones de verano.

«¿Por qué se escapó?». Las palabras de Fossati le volvían cíclicamente al pensamiento.

¿Por qué? ¡Los cadáveres de los dos muchachos los había visto él!

Pina, tirado sobre el piso en un lago de sangre pegajosa, con el brazo tendido hacia el escritorio. Cécile, inmóvil, bocarriba, con los ojos completamente abiertos hacia la cúpula del laboratorio.

¡Claro que él había visto cadáveres! Pero aquéllos eran de los suyos…, eran sus amigos.

Dio vuelta en el callejón del Cefalo, volviendo una vez más sobre sus pasos. Era una callejuela tan angosta que, a causa de la fila de automóviles estacionados, permitía con dificultad sólo el tránsito de automóviles muy pequeños… o de una bicicleta en sentido contrario, como la suya.

Cuando se encontró nuevamente en la via Giulia, tomó hacia la derecha. Vio a una muchacha con un perrito con correa al otro lado de la calle, más allá de los automóviles estacionados con las cuatro flechas prendidas.

En el silencio irreal de la ciudad, sólo se oía el rechinido rítmico de la cadena en los pedales. El tráfico estaba lejos.

Pero aquel ruido lo oyó claramente.

Provenía de la derecha, de la via del Gonfalone.

Algún estúpido se estaba divirtiendo con sus arrancones.

Lupatelli bajó la velocidad al aproximarse al cruce.

Los vio con el rabillo del ojo: dos faros altos venían hacia él. Fue como un disparo de cañón.

El automóvil no bajó la velocidad.

Poco antes del tremendo impacto, Lupatelli entrecerró los ojos.

Enseguida, sintió que volaba, lanzado hacia el vacío.

Cayó a poca distancia, rodando sobre el empedrado.

Cuando finalmente su cuerpo se detuvo, bocarriba, intentó mover algunos músculos. No lo consiguió, entonces trató de levantar la mirada. Tenía la visión empañada.

El automóvil, un enorme Hummer oscuro, estaba aplastado contra una pared, muy cerca de un portón en forma de arco. Había desintegrado completamente la bicicleta, la cual fue a interrumpir su carrera chocando contra la protección de una ventana.

Él se encontraba a tres metros de distancia, tendido e inmóvil. No sentía ningún dolor, sólo un frío que crecía y crecía.

Vio que el automóvil se echaba en reversa mientras zumbaba insistentemente y tomaba de nuevo la via Giulia con la misma velocidad con la que lo había atropellado.

Le faltaba el aire y la vista se le estaba nublando más y más.

Antes de que perdiera la conciencia, no obstante, le pareció que distinguía al chofer entre la oscuridad. Si hubiese estado lúcido, hubiera jurado que se trataba del hombre con el impermeable que había visto en el parque.

CAPÍTULO 30

18:45 horas

Lorenzo Fossati estaba inmóvil en el sillón de la oficina, con el auricular del teléfono en la mano.

El escritorio estaba iluminado sólo por una lamparita de mesa y por las esporádicas luces de los faros de los automóviles que provenían de Lungotevere. La capital estaba sumergida en la oscuridad de la noche casi en silencio. Había sido una jornada extraña, parecía que el luto nacional hubiera contagiado incluso al aire que se respiraba.

Allá afuera, seguía lloviendo y el edificio de la Procuraduría estaba casi vacío.

Fossati miró su reloj: eran las seis con cuarenta y cinco. Volvió a marcar el número de teléfono y esperó. Estaba llamando al procurador, para tener mayores detalles acerca del asunto AISE y, quién sabe, también para escuchar algún consejo. Pero en la oficina no había nadie. Se llenó de paciencia, lo intentaría a la mañana siguiente. Colgó el auricular y miró fijamente la imagen colgada de la pared: se veía un angelito al que Marte sostenía por un brazo, listo para emprender la guerra.

¿Se trataba de una metáfora de aquella situación?

Volvió a entrar a la oficina después de hablar con Lupatelli y durante el trayecto volvió a pensar en cada palabra de la conversación con el inspector de la Científica.

¿Tenía razón Lupatelli en sentirse preocupado? Fossati no estaba convencido del todo. ¿Era acaso posible que quien había irrumpido en las instalaciones de la Científica pudiera estar involucrado en altas instancias como para poner a ambos en peligro?

Un extraño presentimiento empezaba a apoderarse de él. Se trataba sólo de una sensación, pero él difícilmente la ignoraba.

¿Y si Pina y Cécile Cissé lo único que habían hecho era encontrarse en el lugar equivocado en el momento equivocado? ¿Si sólo hubiesen sido «daños colaterales», por así decirlo?

Si era sólo eso, no había nada que temer. Quien irrumpió en las instalaciones había obtenido lo que quería: borrar los análisis, robar los partes médicos y sustraer el cadáver. Sin el cuerpo, nadie más iba a poder realizar más exámenes.

Si era sólo eso, entonces Lupatelli no tenía nada que temer. Si, por el contrario, los dos chicos habían sido quitados de en medio porque sabían demasiado, entonces sí había que alarmarse.

Volvió a hacerse la misma pregunta: ¿también él estaba en peligro?

La razón le decía que no; el instinto, que sí.

Pero, después de todo, ¿qué era lo que sabían ambos chicos? ¿Sabían que Green había sido asesinado y, por lo tanto, no había actuado solo en el homicidio de Zorzi? ¿Sabían lo del polonio? ¿O sabían ambas cosas?

De improviso, recordó un detalle que no se le había ocurrido mientras conversaba con Lupatelli: en casa de Green, sobre la pared donde estaban los aparatos informáticos, había visto algunos artículos. ¿Era posible que tuviesen que ver con el envenenamiento de aquel espía ruso?

Recuperó las fotografías de la escena. Eran imágenes de veinte por treinta en blanco y negro que le habían llegado por Internet y que imprimió poco antes. Las colocó bajo la lámpara y localizó aquel detalle.

Se trataba de numerosos artículos de periódico; algunos estaban escritos en alfabeto cirílico, otros en inglés. Había incluso uno en italiano. Usó una lupa para leer mejor: Londres, muere el exespía de la KGB.

No era una simple coincidencia.

El polonio encontrado en el cuerpo de Green tenía alguna relación con el homicidio de aquel Rusakov. Dimitrij Rusakov.

Para estar más seguro, tomó ahora una fotografía más de la casa de Green. Sobre la mesa, estaban las imágenes de un hombre.

Fossati colocó la lupa sobre una parte significativa hasta ver un rostro sonriente y una cabellera rizada. Luego, se sentó frente a la computadora y buscó una fotografía de Rusakov.

Encontró una reciente, quizá de pocos días antes del deceso. El hombre se encontraba en una cama de hospital, completamente calvo y muy delgado… sin embargo, se trataba del mismo. Era el hombre del que Green tenía una fotografía sobre su escritorio.

¡Era necesario indagar más acerca de David Green! Era necesario entender quién era. Si se basaba en los documentos que había leído, para Israel aquel hombre no existía. Hasta ahora no había ninguna noticia acerca del ADN: para tener resultados, habría que esperar dos días más.

Se preguntó en cambio si el problema había sido otro.¿Acaso podía tratarse del tatuaje ya descifrado por Pina y Cécile Cissé?

Un ruido en el pasillo asustó al procurador suplente quien, instintivamente, apagó la luz de la lámpara de mesa. Durante unos instantes, permaneció inmóvil. La oficina se sumergió en la penumbra. Sólo las luces provenientes de la calle permitían vislumbrar una sombra en movimiento del otro lado de la puerta de vidrio.

Fossati se levantó y se acercó a la manija. Abrió la puerta apenas un poco como para alcanzar a ver el pasillo.

No había nadie.

Luego, una sombra. Del otro lado del rincón, apareció un objeto… y enseguida una persona.

Era un chico con audífonos en las orejas, que empujaba un carrito con una cubeta y el detergente. Movía la cabeza a un lado y otro, evidentemente siguiendo el ritmo de la música proveniente del iPod.

Fossati sacudió la cabeza sorprendiéndose de sí mismo. Se estaba poniendo paranoico. Volvió al escritorio y encendió la lamparita de mesa.

Sacó de su bolsillo el papelito que le había dado Lupatelli y volvió a leer la traducción: «Lo que busca el cisne gris es dónde Elías desafió a los profetas. WWW.GRE».

Al parecer, se refería a un pasaje del Antiguo Testamento. Elías desafió a los profetas.

«Me he quedado solo, como profeta del Señor, mientras los profetas de Baal son cuatrocientos cincuenta». Sin darse cuenta cómo, alguna de las enseñanzas del padre Claudio, adormecida durante muchos años, volvió a su mente: ¿Elías era el personaje del Antiguo Testamento que había desafiado a los falsos profetas de Baal?

Para tener un panorama completo de la situación, trató de poner orden en todas las noticias que tenía de Green. Era muy poco lo que sabía de él, pero la extraña instalación informática encontrada en su casa permitía suponer que no era un ignorante cualquiera. Una persona en fuga, probablemente, o tal vez un fanático religioso, a juzgar por el tatuaje. Pero seguramente no un ignorante.

La sustancia que hacía más lento el efecto de la estricnina podía ser un indicio. Sabía que se iba a morir y había decidido dejar un mensaje. Algún tipo de mensaje bíblico.

Fossati se concentró en la última parte del mensaje, lo que parecía una dirección de Internet: WWW.GRE.

No le decía absolutamente nada. Quizás a Green lo habían interrumpido mientras la estaba completando.

Leyó nuevamente el texto, con la esperanza de que algún otro recuerdo bíblico aflorase entre las líneas, pero no obtuvo ningún resultado.

Recorrió el texto del mensaje del perito lingüístico. Decía que las traducciones automáticas del hebreo funcionaban mejor al inglés que al italiano y refería el texto en la lengua de Shakespeare.

Su inglés era excelente. Fossati lo leyó, palabra por palabra, para entender si podía haber diferencias en la traducción: What the Grey Swan is searching is where Elijah challenged the prophets.

Nada extraño.

Los dos textos parecían idénticos, pero una diferencia le saltó de repente a los ojos. Volvió a mirar la traducción al italiano: cisne gris. En minúsculas. Enseguida, apuntó el dedo índice sobre la versión en inglés: Grey Swan. El perito, extrañamente, lo había escrito en mayúsculas… ¿Un nombre propio?

¿Podía ser así de simple? Aquel www.gre de la última línea, ¿podía ser acaso el inicio de greyswan?

Se volvió hacia la computadora y tecleó las dos palabras en un motor de búsqueda.

Apareció una multitud de resultados. Trató de abrir algunos: un sitio personal de una tal Emily Greyswan, un software house, un grupo de heavy metal, un anticuario.

Todos los sitios se abrieron de inmediato, excepto uno de ellos. Ninguno, de todos modos, pareció ayudarle a entender más acerca de la cuestión.

Greyswan. ¿De qué se trataba exactamente?

Trató de buscar en otros sitios, pero obtuvo escasos resultados.

Intentó de nuevo la dirección que no se había abierto al primer intento: www.greyswan.eu. El motor de búsqueda decía que se trataba de un anticuario de Copenhague, pero el sitio al parecer no funcionaba. Sólo se veía una pantalla negra y ningún texto.

Fossati se mordió el labio. Estaba cansado, había sido una larga jornada.

De repente, el celular empezó a sonar.

—¿Bueno?

—¿Licenciado Fossati? Buenas noches, somos de la policía de tránsito. ¡Necesitamos hablar con usted urgentemente!

CAPÍTULO 31

Copenhague, Dinamarca,

19:10 horas

Eva se levantó la capucha del abrigo y prosiguió con paso rápido.

Estaba exhausta. Por cómo se la había imaginado, al despertarse entre las sábanas de seda negra de su residencia griega, aquella jornada tendría que ser de un gran relajamiento. La realidad, en cambio, fue muy distinta. Desde que logró trepar a los acantilados de una pequeña bahía, había tenido que hacerle frente a varias cuestiones. Aventones, una llamada telefónica a una persona de su confianza, un jet privado y por último, al caer la noche, se encontraba a tres horas de vuelo y a cuatro mil kilómetros de distancia de su isla.

La atmósfera de Copenhague era fría y húmeda. Una brisa intensa venía del mar y hería los ojos y la frente, la única parte del cuerpo al descubierto.

Además del abrigo, en el aeropuerto de Rodas compró la única ropa invernal que había logrado encontrar: un suéter de cachemira de cuello alto, un par de jeans y botas vaqueras.

Prosiguió en la semioscuridad a lo largo de la calle peatonal que bordeaba el canal. A su derecha, había una hilera de negocios con lonas blancas: bares, bistrots ycafés con las cortinas bajadas. Los límites entre un restaurante y otro estaban marcados sólo por macetas de setos de un verde intenso. Durante las horas de sol, normalmente aquellos locales estaban repletos de clientes; ahora, en cambio, con las sillas colocadas al revés sobre las mesitas para contrarrestar la humedad de la noche, se encontraban desoladamente vacíos.

El agua del canal parecía inmóvil como una mancha de aceite y a lo largo del malecón estaban ancladas, una detrás de otra, una variedad heterogénea de pequeñas embarcaciones: se pasaba con extremada facilidad del velero de tres palos, a la goleta, al yate, a la embarcación de deporte, a la corbeta baja y destartalada.

En la parte opuesta, detrás de las vitrinas de los locales, destacaban los colores deslumbrantes de los edificios: amarillo, azul, otra vez amarillo, azul y luego anaranjado.

Había llegado. Distinguió el letrero tan familiar: «Nyavin 17» y tomó hacia la derecha dejando atrás el canal. Se adentró en una callecita estrecha y empedrada, y se detuvo ante la puerta de vidrio de un almacén.

La insignia decía: «Greyswan Anticuario».

El timbre a un lado de la entrada tintineó, anunciando que alguien había entrado.

El interior era tibio y el ambiente muy acogedor. En la penumbra logró reconocer el marasmo típico de aquel lugar: pequeñas vitrinas repletas de objetos antiguos y de libros, cada espacio vacío a todo lo largo de las paredes estaba atestado de cuadros. Sartenes y cazuelas de cobre colgaban de los muebles.

En la parte superior de la habitación, colocadas sobre algunas ménsulas, había una serie de estatuas y, poco más abajo, adosadas a la escalera de madera, dos hileras de muebles, alacenas, libreros y cómodas que había que restaurar.

Estaba en casa.

Habían pasado seis meses desde la última vez que había estado ahí.

En el ambiente, su nombre circulaba desde hacía mucho tiempo. Era reconocida por todos como una profesionista impecable. Una que no ensucia, y si ensucia, limpia.

Nunca nadie se había quejado desde el primer encargo, ocho años atrás. Había empezado por casualidad, después de que su vida cambiase de improviso… y había acabado por gustarle.

De contrato en contrato, su nombre artístico se difundía en el ambiente.

Ahora estaba convertida en la mejor profesionista de aquel círculo. Quien tenía que contratarla sabía que no era un procedimiento simple: la hora de los anuncios en los periódicos, típicos de las películas o de los libros de espionaje, nunca había llegado.

Dada su delicada profesión, ella consideraba que la seguridad era el elemento fundamental, y le parecía que el sistema que había echado a andar en el almacén de Copenhague era el mejor: no eran los demás quienes se ponían en contacto con ella. Era ella quien lo hacía.

La última vez había sido muy difícil. El firewall del cliente la había rechazado varias veces, pero luego de algunos intentos logró violarlo e identificó a quien la había buscado.

Recordó aquel día con un ligero sentimiento de nostalgia, por haberla llevado durante tanto tiempo lejos de casa. La computadora del piso de arriba, situada a un lado de su cama, había emitido una señal sonora. Ella se había levantado y mirado el reloj: las dos en punto.

Un intento. Nada.

Un segundo intento. De nuevo nada.

Pero en el sitio no había nada que pudiera encontrar…

Se restregó los ojos y se colocó frente al teclado.

Era una programadora experta como pocos, y ella personalmente fue quien había escrito el código de aquel software. Alguien, en el pasado, la había definido con cierto desprecio, como hacker. Evidentemente no sabía que el término adecuado a lo que ella hacía era más bien cracker. Eva se introducía en los sistemas informáticos ajenos y extraía la información.

De seguro, además de ser una asesina despiadada, fría y calculadora, era también una criminal informática.

Aquella noche resultó más difícil.

Había tecleado en la computadora durante más de dos horas. Cuando a través de la ventana notó las primeras luces del amanecer reflejadas en los techos húmedos de la ciudad, finalmente lo había logrado. Eva había encontrado su ventana.

El firewall del cliente había sido engañado por un software creado para esa ocasión y Eva consiguió entrar por la única abertura digital que había encontrado.

«Siempre hay un agujero, una vulnerabilidad. Basta encontrarla». Aquéllas eran las palabras de GeHot, nombre artístico con el cual era conocido en la red el muchacho que le había enseñado todo aquello que sabía. Era una persona increíble, un mago. Sus dedos parecían volar sobre el teclado como los dedos de un pianista y, a pesar de que sólo tenía quince años, había sido el primer encargo de Eva.

Cuando jaló del gatillo, aquella primera vez, creía que dispararle a un chico de quince años la haría sufrir. Poco antes se había imaginado, titubeante, que perdería tiempo con la pistola entre las manos. Él iba a estar ahí, indefenso frente a la computadora, y ella le dispararía a quemarropa. Pero además, ¿por qué? ¿Porque aquel chico había dañado demasiado duramente los sistemas informáticos de una corporación japonesa?

Las razones no le concernían a ella. No sabía que iba a resultar fácil. En cambio, se mantuvo lúcida y fría. Había disparado, limpiado y sobre todo, después, no había perdido un solo minuto de sueño.

Habían transcurrido muchos años y había servido a muchos otros clientes. Sin embargo, gracias a las sugerencias del muchacho, había echado a andar un sistema para que la contrataran con la máxima seguridad. De esta manera, la noche de siete meses atrás, había encontrado una ventana digital que la condujo a un servidor de Marrakech. Gracias a ese contacto, posteriormente le habían hecho el encargo de asesinar a Alberto Zorzi.

Eva dio dos pasos en el negocio. Los tacones de sus botas resbalaron sobre el piso de cerámica pero en el silencio fue como un trueno en el desierto.

—Buenas noches, querida.

Eva se iluminó.

En lo alto de la escalera, envuelto en una bata de terciopelo rojo, estaba un anciano de ojos grises; permanecía inmóvil, probablemente la estaba observando desde hacía un buen rato.

Tenía las manos en los bolsillos y saboreaba una pipa.

Para Eva fue como mirarse en el espejo y ver una parte de su pasado. La piel era rugosa, pero el rostro sonriente y sobre todo los ojos tenían su misma mirada.

—¡Llegaste muy pronto! —observó él—. ¿Quieres una taza de café?

—¿Controlaste lo que te pedí? —le preguntó Eva a quemarropa. Poco antes de marcharse de Rodas, le había pedido que verificara algo que pudiera ayudarla a entender lo que estaba sucediendo.

—Por supuesto, y en efecto, hay algunas novedades. Pero no precisamente las que esperabas —murmuró el hombre.

CAPÍTULO 32

Roma, 19:50 horas

¿Una casualidad más? ¿La enésima?

Si a Fossati le quedaban todavía algunas dudas, la llamada telefónica de la policía de tránsito las disipó en un abrir y cerrar de ojos.

Lupatelli había sido atropellado el mismo día en que Pina y Cécile Cissé fueron asesinados. El mismo día que habían encontrado el cadáver de David Green y habían hallado una cantidad inmensa de indicios que lo relacionaban con la muerte de Zorzi.

Lupatelli le había comunicado que tenía miedo apenas un par de horas antes.

«Las coincidencias no existen. ¡Carajo!».

Había estacionado la motocicleta contra la pared de uno de los edificios antiguos que bordeaban la via Giulia. Los accesos a la pequeña calle los habían delimitado con cinta blanca y roja pero, con la complicidad de la hora de la cena y la zona extremadamente céntrica, una multitud de curiosos había comenzado a amontonarse a todo lo largo de la via Gonfalone. Otros más observaban la escena asomados a las ventanas de los pisos superiores. Parecía como si ninguno hubiese visto hasta entonces un accidente mortal.

Lloviznaba. Junto a algunos vigilantes, diversos agentes de la policía local y dos automóviles de la Polstrada estacionados en medio de los carriles, había llegado también una ambulancia con las intermitentes apagadas.

Se había movido silenciosamente, maniobrando y aproximádose en reversa se abrió paso entre los numerosos pares de piernas presentes en el lugar del accidente. Dos paramédicos abrieron las puertas y cargaron una camilla cubierta con una sábana blanca.

—Disculpe usted si lo molestamos —masculló uno de los agentes—, pero el último SMS de la víctima fue enviado a su número. Y por el tono, el hombre parecía muy preocupado.

—Hicieron bien en llamarme —Fossati estaba inmóvil, encogido bajo el pequeño paraguas color negro. Las cortinas de los pocos negocios estaban bajadas. A lo largo de las paredes de los edificios, que a la luz de los postes adoptaban una coloración fabulosa, estaban estacionados en ambas aceras numerosos automóviles.

—Como quiera que sea, el agresor venía de allí —prosiguió el agente, gesticulando.

El fiscal se dio vuelta para entender cuál pudo ser la dinámica exacta y de dónde había llegado la bicicleta. La observó: era un montón retorcido de metal lanzado a poca distancia y parecía que hubiera pasado bajo las ruedas de un tren.

—El automóvil iba derecho y debe haberlo arrojado contra la pared. No hay huellas de que haya frenado. De cualquier manera, verificaremos si hay cámaras de vigilancia —el agente gesticuló una vez más con la paleta para dirigir el tráfico, indicando el portón de un edificio. De lado, algunas rejas de hierro protegían las ventanas de la planta baja y a la izquierda había una ventana de un edificio aparentemente sin habitar.

—¡El golpe debe de haber sido tremendo!

Fossati seguía estando en silencio, pero su mente era como un volcán en espera de hacer erupción. Ahora ya no había duda. Todo estaba relacionado.

—¿Hay algún testigo? —se informó, como si quisiera darle a lo ocurrido una connotación que lo volviera a la normalidad.

—Una mujer. Allá.

A unos diez metros de él, del otro lado de la patrulla de la policía y de la ambulancia, había otro grupo de gente.

Fossati la identificó. También la muchacha estaba gesticulando. Llevaba jalando con la correa un perro del tamaño de una rata y estaba vestida con pants y sudadera de color verde pálido.

—Dice que el automóvil era un enorme jeep y que no bajó mínimamente la velocidad. Siguió de frente y… ¡zas! —El agente dibujó un gran círculo con las manos, imitando el golpazo—. Y enseguida se echó en reversa, ¡y se largó!

Fossati se aproximó a la pared y la tocó con el dedo índice. La pintura del automóvil y la huella del impacto eran perfectamente visibles. Pedazos de la bicicleta estaban esparcidos en el radio de algunos metros. Volvió la cabeza para ver el charco negro de sangre sobre la calle.

Se quedó atónito.

El reflejo en la vitrina del negocio vacío lo hizo estremecerse.

Del otro lado de la cinta que delimitaba la zona, a su espalda, había unos veinte curiosos. Unos pasos atrás, a no más de cinco metros, un automóvil oscuro estacionado.

Fossati se puso de rodillas y, fingiendo que examinaba el charco coagulado, siguió escrutando el reflejo en la vitrina.

El chofer del automóvil estaba de pie con los brazos cruzados a un lado del vehículo. Llevaba puesto un saco de piel y se parecía increíblemente al padre Claudio; tal vez era más joven, pero las facciones descuadradas y la nariz aguileña sin duda eran semejantes.

El hombre miraba fijamente a la ambulancia; el cuerpo de Lupatelli había sido introducido y acababan de cerrar las puertas.

Ya lo había visto antes. Seguramente se trataba del fulano que estaba hablando con Baldacci justamente cuando él había llegado a la via Tuscolana, aquella tarde. No era una mera coincidencia, se trataba del mismo hombre.

Fossati se puso de pie bruscamente, estando bien atento para no voltear hacia el doble más joven del padre Claudio. Se despidió y se encaminó hacia la moto sin dar ninguna explicación.

El policía permaneció inmóvil mientras lo observaba, casi sorprendido por aquel movimiento tan repentino.

«Las coincidencias no existen. ¡Carajo!». El magistrado montó en la moto, hizo rugir los ciento ochenta y seis caballos de la MV Agusta y arrancó como un rayo.

No se percató de que mientras tanto el automóvil negro, estacionado ahí cerca, se había movido.

A pocos kilómetros de distancia, la oficina semioscura, que hasta hacía pocos minutos había estado ocupada por Lorenzo Fossati, estaba desierta y envuelta en un silencio de biblioteca.

El muchacho de la limpieza había concluido su tarea y la ronda de vigilancia pasaría no antes de una hora.

El monitor de la computadora encendido era la única fuente de luz. Un screensaver azul daba la impresión de que en la habitación había un acuario lleno de exóticas especies de peces.

De pronto, el fondo del océano desapareció sin que nadie manipulara la computadora. En su lugar apareció la última imagen de la pantalla que había visto el fiscal: una página completamente negra y la dirección URL www.greyswan.eu.

Luego la pantalla cambió, como si la computadora la manipulara un fantasma; en pocos instantes aparecieron archivos, fotografías y mensajes.

Finalmente el espía de la webcam se encendió.

CAPÍTULO 33

Marrakech, Marruecos,

siete meses atrás

En Marrakech existe un dicho: «Todo se puede comprar, vender y en todo se puede regatear»; Eva había agregado: «También en la vida de un hombre».

Había llegado a Marruecos siguiendo el clásico iter: quien quisiera contactarla sólo tenía que entrar a un sitio de Internet de Copenhague. Se trataba de un sitio particular, indexado por motores de búsqueda pero conocido solamente por los expertos. Era especialmente improbable acceder a él por casualidad. Quienquiera que accediera a greyswan.eu sabía que, si ella consideraba interesante el encargo, enseguida podía ser contactado.

Siete meses antes del asesinato de Alberto Zorzi, en su monitor había aparecido una recámara, vacía. Probablemente se trataba de la habitación de un hotel.

Un rayo de sol oblicuo dibujaba un polígono sobre la colcha de encaje bordada y a través de una ventana le parecía que se veía un mercado.

Hurgó entre los documentos informáticos de aquella computadora sin saber que, poco tiempo después, haría lo mismo con los files de un magistrado italiano al que no conocía.

A través de un rápido examen a los logs del sistema, llegó hasta la conexión con Internet y a la web utilizada. Riad Les Jardins, un hotel de Marrakech.

Dos días después, al atardecer, Eva caminaba diligentemente entre un espeso laberinto de callejuelas soleadas, asfixiantes, coloridas, ruidosas y… olorosas.

Llevaba puestos unos pantalones bombachos, un amplio camisón y un par de llamativas gafas de surf. Con dificultad se abría paso entre la multitud de turistas, negociantes y lugareños que hormigueaban en los callejones pegados a las paredes.

La calle peatonal era muy angosta y estaba repleta de negocios coloridos y de vendedores que exponían su mercancía colgando de las paredes, apoyada sobre bancos de madera o doblada sobre el piso.

Caminó al lado de un carpintero que cincelaba, con la ayuda de pies y manos desnudos, listones de madera de cedro que transformaba en preciosos amuletos o en piezas de ajedrez. Después de él, había un anciano que curtía la piel y la colgaba en la calle para que se secara.

Delante de sus ojos, como si se tratara de imágenes vistas a través del compartimento de un tren, pasó toda una variedad de personas: vendedores de babuchas, de bolsas, de objetos de piel, de cabellos, de muñecos de lana, de especias multicolores, de souvenirs de toda clase. Había incluso un puesto que exponía dientes humanos a la vista de todos. Aquella calle estrecha y bulliciosa le parecía un inmenso panal en actividad.

Era cierto: en Marrakech todo se puede comprar y vender, y Eva lo experimentó en carne propia.

—¡No te alcanzaría el dinero de un año! —había dicho recriminando a un muchachito que la seguía como un perro.

Eva lo había barrido con la mirada: le faltaban los dos incisivos, era chino y mulato (o más probablemente sucio) y, sonriendo, le había ofrecido un puñado de monedas oxidadas a cambio de sus gafas.

Ella, a su vez, le había sonreído. En lugar de echarlo, se quitó los lentes polarizados de delante de sus ojos y los colocó sobre la nariz del chiquillo. Una nueva sonrisa desdentada, mucho más alegre que la anterior. Enseguida, él insistió en darle las monedas y desapareció brincando entre los puestos de la plaza.

Se había sentido feliz. Durante un segundo se había sentido una persona buena, como si con aquel gesto quisiera expiar algunas de sus culpas. Sabía que tenía muchas, ya que se dedicaba a matar gente. No obstante, después de todo, aquél era el único modo que conocía para vivir. Hacer feliz a alguien, a veces, la hacía sentirse bien.

Cuando llegó a la plaza Jemaa el-Fna se encontró catapultada en una atmósfera fuera del tiempo. Imaginó, siglos atrás, las caravanas que atravesaban Marruecos y se detenían en aquella plaza, que seguía estando como en aquel entonces. Los olores a pescado frito, a albóndigas, a alambres, a cuscús y a carne a la parrilla debían de ser exactamente los mismos.

Eva se abrió camino entre la multitud de personas que llenaba la plaza. Rozó a un coplero que agitaba las manos y gritaba hasta desgañitarse ante un público de hombres y niños. Por un momento se vio acompañada de un hombrecito con turbante que llevaba de la correa a un mono. Mientras caminaba, trató de recordar todo cuanto sabía de aquel trabajo.

En la computadora, como a menudo ocurría, solamente había encontrado files operativos: fotografías del blanco al que debía disparar y planes de viaje. Ninguna información sobre su futuro empleador.

Sin embargo, el negocio le había despertado interés. Parecía decididamente importante, muy importante. Seguramente era peligroso y en consecuencia muy estimulante. Exactamente lo que ella buscaba.

Eva no hacía ese trabajo sólo por el dinero: después de ocho años de profesión, tenía mucho más de lo que hubiera podido gastar. Lo hacía por la sensación que el trabajo le procuraba: única, incomparable e insustituible. Sólo quitarle la vida a otro ser humano le hacía sentir tan viva.

Lo había pensado durante toda la noche; luego, decidió que valía la pena escuchar la propuesta con sus oídos. Siempre a través de la ventana digital, entraba en contacto con el usuario que controlaba la computadora.

Estaba acostumbrada a no hacer demasiadas preguntas porque sabía que los detalles acerca de la víctima distraen del objetivo. La humanizan y hacen muy difícil algo muy fácil.

El hombre había precisado que todo iba a fluir como el aceite: la Organización —él le llamaba así— se encargaría de proporcionarle los documentos para entrar en Alemania y se encargaría de toda la cobertura.

En caso de aceptar aquel trabajo, Eva se convertiría en una música single que tocaba en una banda. Tendría acceso al edificio del municipio, iba a poder hacer su trabajo y enseguida saldría sin problemas. Aquel contacto le había asegurado asimismo que la Organización pensaría en crearle una vida ficticia en las bases de datos de los servicios de seguridad. Inventarían un currículum, una familia e incluso los perfiles necesarios en los social networks. Construirían recuerdos, experiencias, vacaciones y fotografías. Iban a poner a su disposición un departamento frente al hotel donde se alojaría su víctima.

Eva atravesó la plaza y, finalmente, del otro lado de una hilera de puestos, identificó la insignia.

El interior del hotel era, si esto era posible, aún más nauseabundo que la plaza Jemaa el-Fna. La humedad del aire acondicionado, mezclada con un fuerte olor a incienso, le dieron una vaga impresión de encontrarse en un burdel.

Un hombre de lentes le sonrió desde detrás del mostrador, pero no tuvo tiempo de pronunciar palabra cuando ya otro la llamó.

Era alto y gordo, chorreante de sudor, de cabellos rubios y gafas para el sol. Llevaba puesto un saco de lino claro y pantalones manchados y gastados.

—Mucho gusto, soy Günther —le tendió la mano sudada.

Eva le sonrió, pero evitó estrecharla.

—¿Hay un lugar donde podamos hablar? —preguntó ella.

Günther asintió:

—¡Sígame!

Recorrieron una escalera estrecha y ennegrecida por el hollín. Tuvo la sensación de que estaba subiendo hacia el desván de los secretos.

El hombre abrió una puerta de par en par y se encontraron en la terraza del Riad Les Jardins. Desde ahí se veía el movimiento indistinto de los centenares de personas que caminaban por la plaza.

Eva se asomó al parapeto de hierro forjado.

El sol se estaba ocultando y el cielo tenía estrías rosadas y púrpuras. Desde la plaza, un número indefinido de hogueras elevaba hacia el cielo una serie de pequeñas columnas de humo blanco. Un vocerío confuso llenaba el aire y servía de fondo.

—Si ha venido, ¡significa que el trabajo le interesa! —empezó diciendo Günther, quien avanzó hacia ella y se apoyó en el parapeto.

Eva entrecerró los ojos. Trató de seguir a un hombre que tocaba la flauta y se paseaba en medio de un grupito de personas.

—Por el momento, estoy dispuesta a escuchar.

—Me parece justo —Günther asintió—. Seguramente conoce nuestro blanco. La recompensa, como es natural, será proporcional a éste. —El hombre le entregó a Eva un papelito doblado en cuatro partes.

La mujer dejó pasar un segundo. Para ella, la recompensa no era la parte fundamental. A pesar de todo, tomó el papel, lo leyó y no dijo nada.

—En la computadora le hemos dejado todos los datos que necesitará para evaluar la situación. Ya conoce usted las modalidades con las cuales tenemos intención de hacerla entrar. Como es obvio, éstas son sólo propuestas. Si a usted le parece necesario, podrá modificarlas como mejor le parezcan. No obstante…

Eva se volvió hacia Günther. El rostro blanco y redondo estaba impasible.

—¿No obstante…?

—¡El trabajo no termina con el objetivo principal!

—¿Qué insinúa?

—Hay una agenda roja. Nuestro objetivo la lleva siempre consigo. Nos sirve.

—¡Ustedes saben que yo no me acerco nunca a mis blancos! —respondió enfurecida Eva, quien se alejó del parapeto y se dispuso a marcharse.

Una sola vez lo había hecho. Había disparado a quemarropa, mientras miraba a los ojos a la víctima. Sólo la primera vez, con el muchachito. Con GeHot. Desde entonces, se había hecho la promesa de que nunca más miraría a los ojos a su víctima. La víctima no debía saber que estaba a punto de morir. Después de todo, la muerte llega en silencio.

—¡Espere…! —Günther la tomó por un brazo, para intentar detenerla—. ¡Espere!

Eva lo fulminó con la mirada. La había tocado. Por esa circunstancia, debería haber entendido que quedarse era un error.

—¡Contará con ayuda! —insistió Günther.

—¡Yo trabajo sola!

—Se trata de un israelí, y nos sirve que se encuentre en el escenario del delito. Será él quien tenga que tomar la agenda. Y enseguida, usted, a su vez, se la robará.

Eva se dirigió hacia la puerta. Más allá del edificio, los techos de la ciudad dibujaban largas sombras del ocaso sobre la terraza.

—¡El israelí es su segundo blanco!

Eva se paralizó: dos por el precio de uno. Después de un breve titubeo, se dio vuelta y miró a Günther directamente a los ojos.

—Tómese un tiempo antes de decidir. Espere a conocerlo. Muy pronto haremos que él entre en contacto con usted. Estoy seguro de que cuando esté más informada… cómo explicarme… también este segundo blanco le resultará estimulante.

Y, en efecto, así fue. Eva aceptó… y cometió un error que casi le cuesta la vida.

Algunos meses después, volvía a encontrarse exactamente donde había comenzado todo: en Copenhague, en un ático, observando a través de una webcam una oficina vacía de Roma.

CAPÍTULO 34

Venecia,

lunes 17 de febrero, 22:10 horas

—No hablemos de eso aquí. ¡Vamos a vernos mañana por la mañana! —Luca Zorzi tenía los ojos cansados. Su visión se concentraba en una pequeña embarcación que avanzaba lentamente bajo el puente de Rialto y el parapeto de madera sobre la rivera opuesta del Gran Canal.

Había regresado a Venecia después del mediodía, al edificio que pertenecía a su familia desde hacía dos siglos.

El hombre, inmóvil a un lado de la puerta, no respondió. Era más alto que Zorzi, de rostro oscuro y con cara de topo. Vestía un traje barato, muy parecido al de un sepulturero.

—Llévese las fotografías, no tiene caso que las deje aquí. ¡Mañana me las puede dar! —continuó Zorzi dándose la vuelta y señalando un sobre amarillo apoyado sobre el escritorio—. No son suficientes unas imágenes. Quiero saber quién es y, sobre todo, qué se dicen. Ya le he proporcionado todos los accesos. ¡Póngase a trabajar!

Desde la ventana del estudio, en el tercer piso, la vista panorámica de la ciudad a cualquiera le habría parecido espléndida. Las luces de la noche se reflejaban en el agua agitada del canal y creaban juegos de luz y sombra sobre las fachadas de los edificios. Los palacios de estilo gótico florido, de estilo renacentista veneciano, de estilo véneto bizantino se alternaban sin solución de continuidad en una suerte de gigantesco cocktail de estilos arquitectónicos. Sin embargo, las fachadas decoradas, las logias, los arcos, las ajimeces, los mármoles preciados, las incrustaciones policromas en los edificios no impresionaban a Zorzi. Para él, resultaban del todo normales.

Había crecido en aquella ciudad. Entre las paredes de aquel edificio del siglo XV, entre aquellos pasillos y aquellas obras de arte, al grado que se había acostumbrado, se había casi aburrido. Desde muy niño, cuando se perseguía con su hermano Alberto a través de las habitaciones del palacio, había pasado junto a pinturas de Tiziano, de Mantegna, de Pinturicchio y de Giovanni Bellini. Entre sus antepasados había incluso un Dux, y la colección que recibió como dote habría sido la envidia de cualquier museo. No obstante, el experto no era él. Era Alberto.

A distancia de muchos años, Luca Zorzi no había cambiado: de aquellos cuadros, estatuas e incunables, custodiados celosamente entre sus cuatro paredes, le interesaba solamente el contrato de los seguros y el valor de mercado.

El hombre vestido como un enterrador permaneció inmóvil con los brazos cruzados. Con la mirada baja, observaba la punta de sus zapatos.

—¡Perfecto! —dijo finalmente. Introdujo las fotografías en el sobre y se lo echó al bolsillo—. Nos vemos mañana en la mañana, entonces.

Se despidió con un ligero movimiento de cabeza y tomó silenciosamente la escalera interior del edificio.

El estudio se quedó en silencio.

No obstante, la ciudad nunca dormía: se podía oír el arrullo de algunas palomas y el ruido rítmico de las olas que azotaban las fachadas de los palacios. En la lejanía, se percibía también el zumbido de una embarcación de motor y el vocerío alegre de alguien en el puente de Rialto.

Zorzi sabía que habría sido oportuno esperar, pero aquel gusanito le fastidiaba desde hacía días. Tenía que saber, y de inmediato. Tenía que saber si Lucrezia lo engañaba: incluso en el avión, de regreso del funeral, no se había separado de la tablet ni del celular. Escribía, enviaba mensajes y chateaba con alguien, un tal SPS64. Tenía que saber quién era.

El alcalde sacudió la cabeza y se obligó a pensar en las cosas importantes. Sacó el celular y marcó el número de Mary Capraro; a esa hora, seguramente sabría decirle algo en concreto.

—¡Bueno! —la voz a través del teléfono sonaba avispada y afable.— Hola Luca, todo bien.

—¿Hablaste con Pulvirenti?

—Sí, hoy después del mediodía.

—¿Y qué piensa?

—Me escuchó. Está dispuesto a esperar.

—¡Yo también quiero hablar de eso! —Zorzi endulzó la voz, como si la suya fuese más una sugerencia que una petición.

—Ten paciencia, antes tenemos que actuar de tal manera que tu candidatura salga… —La Capraro buscó la palabra justa—. ¡Salga a la luz! No eres tú el que se postula, es el partido el que te necesita. ¡Tú, lo único que haces es ponerte a su disposición!

—Sí, sí, pero tu amigo con esa conferencia de prensa ha causado un gran impacto.

—Afortunadamente, las elecciones primarias no serán mañana. La gente olvida muy pronto.

—¡Esto no lo van a olvidar fácilmente! —observó amargamente Zorzi—. De todos modos, yo no creo ni siquiera una palabra de lo que ha dicho. Detrás de la muerte de Alberto hay mucho más.

La Capraro suspiró:

—Probablemente tengas razón. Pero no es éste el punto.

—¿Y cuál es el punto, según tú?

—El punto es que debemos asegurarnos de que se convoque a las elecciones primarias lo antes posible. Y, sobre todo, ¡debemos actuar para que seas tú quien las gane!

Zorzi se encogió de hombros y observó a través de la ventana un vaporetto que avanzaba lentamente. Lo vio pasar enfrente de los espléndidos arcos de medio punto de la Ca’ Loredan y de los pórticos de palacio Farsetti. Enseguida apartó la mirada.

¿Debía agradecerle? Y, sobre todo, ¿era sincera, o le estaba tendiendo una trampa de acuerdo con Rosati?

—¿Qué sugieres?

—Lo que es importante por ahora es hacer circular tu nombre. Los electores deben saber que en el partido no se da nada por descontado. Deben saber que las elecciones primarias son el único medio que aceptamos para nombrar al nuevo líder. El único medio que tu… —La mujer vaciló—. El único medio que tu hermano hubiera aceptado.

—Ya he hablado con algunos comentaristas. En los servicios informativos de mañana, comenzará a aparecer mi nombre.

—¡Muy bien! —sentenció la Capraro.

—Pero… no quisiera que fuese demasiado pronto. ¡No quisiera quemarme!

—Tú no te preocupes, confía en mí. Si los artículos están bien escritos, no podrán más que jugar a tu favor. Y Pulvirenti se verá obligado a esperar al nuevo secretario del partido para las consultas.

—¿Podría ocuparse de ello tu experto en prensa? —Zorzi ganó tiempo, como si no se sintiera seguro del sesgo que estaba tomando aquella conversación—. Para… para… ¿para que los artículos estén bien redactados?

—Sí, ¡Di Palco es inteligente! —respondió con decisión—. No te preocupes, la prensa hará lo que digamos nosotros. Ahora te toca a ti, ¿estarás listo para el jueves?

—Estoy trabajando en ello. Es posible. Ya veremos.

—Eso sería el tiro de gracia —concluyó la Capraro.

Zorzi permaneció en silencio por unos instantes. Escrutó el vaporetto mientras se alejaba en la penumbra del Gran Canal. Enseguida continuó:

—Mary, ¿puedo preguntarte algo?

—¡Por supuesto!

—¿Por qué lo estás haciendo?

—¡Digamos que tengo mis razones!

Pocos minutos más tarde, Luca Zorzi caminaba sobre el empedrado húmedo de campo San Filippo e Giacomo. La ciudad estaba helada y la golpeaba el viento de la laguna.

Levantó la mirada. Detrás del campanario inclinado de San Giorgio dei Greci, se había estacionado la luna llena, con estrías amarillas. Las nubes en movimiento, que la acariciaban, le conferían al estrecho callejón una coloración insólita: tan pálida que hacían que pareciera una recámara iluminada por un abat-jour.

Avanzó silenciosamente entre las calles y las plazoletas semidesiertas. Atravesó el puentecillo de Rio del Vin, subiendo los escalones de dos en dos, y cruzó con paso ligero campo San Zacarías.

Llegó a su destino final en menos de veinte minutos. El portón daba hacia un pequeño canal: el agua estaba negra e inmóvil como una mancha de aceite.

Llamó y esperó.

CAPÍTULO 35

Copenhague Dinamarca,

22:30 horas

En el ámbito de la informática, el llamado trojan es un pequeño software que le permite a su creador, una vez que ha sido instalado en una computadora, llevar a cabo accesos no autorizados por control remoto.

Eva, con la ayuda de GeHot, había insertado en el interior del sitio Greyswan un «caballo de Troya» que, a través de un simple clic, se descargaba en la computadora del visitante. De por sí, la instalación del código malévolo era una operación banal. Sin embargo, si el dispositivo del cual había que apropiarse estaba bien protegido, tomar control de éste podía resultar mucho más complicado.

Y siete meses antes, la computadora portátil de Günther, escondida detrás de un sofisticado firewall, acabó siendo un hueso mucho más complicado de lo previsto. Tal vez se tratara de un test para verificar su profesionalismo. El enésimo error.

Si en aquella circunstancia hubiese abandonado todo, no hubiera arriesgado su vida a causa del último contrato.

Eva se preguntó por enésima vez quién podía haber organizado la emboscada de aquella mañana. De seguro no había sido Yaniv Eliyahu: el israelí no era más que un peón. ¿Pero entonces quién?

El instinto le decía que había sido la Organización de Günther: nadie deja suelto al killer ya pagado previamente para matar al político más influyente de Europa, ni siquiera si se trata de un profesional. Tenía que haberlo previsto. Sin embargo, se había comportado golosamente, no a causa del dinero sino de la adrenalina. La oferta de dos blancos al precio de uno le había resultado irresistible, y se había equivocado. No debió haberse confiado.

Eva miró atentamente hacia afuera de la ventana. La luna estaba llena, una pelota blanca suspendida por encima de los tejados de Copenhague. El cielo estaba terso, sereno y oscuro como solamente ocurría durante las noches ventosas como aquélla.

—Fue un contacto doble. ¡Hace más o menos una hora! —gritó el anciano que había recibido a Eva en el negocio del anticuario. Tenía la pipa entre los labios y parecía sonreír con la mirada.

Se encontraban en un ático acogedor arriba de la tienda, con la pequeña chimenea crepitante. Unos pesados tapetes cubrían el piso de trabes de abedul y un mobiliario antiguo estaba instalado alrededor de una pequeña sala de terciopelo color mostaza.

Eva observó una vez más la pantalla de la computadora portátil apoyada en la mesa bajo la ventana. Esta vez el trojan había sido instalado sin gran dificultad. Había reconstruido el nodo de conexión y había ubicado con una precisión milimétrica el edificio desde el cual había llegado el doble acceso a su sitio: posición A26, palacio de Justicia, Roma.

¿La habían descubierto? ¿Cómo lo lograron? ¿Estaba conectado a todo lo que había sucedido aquella mañana en Lindos? ¿O algo tenía que ver el israelí en todo aquello?

No pudo evitar pensar en él. Lo había quitado de enmedio precisamente en Roma, pero lo había hecho correctamente. ¡No podían llegar hasta ella! No lo vio morir, cierto, pero la estricnina no perdona.

Desgraciadamente, ése también había sido un error. Tendría que haberle disparado, en lugar de envenenarlo. Sin embargo, no había sido una decisión suya. Después de todo, si se quería que la historia resultara creíble, era necesario que pareciese un suicidio.

No podía tratarse de una mera coincidencia.

La webcam que observaba a través de la pantalla de la computadora reproducía una oficina oscura y desierta. Eran las diez y media de la noche y todo parecía perfectamente normal.

El acceso a greyswan.eu, no obstante, casi nunca resultaba casual. El sitio venía indexado como anticuario; así lo indicaban los spiders de los motores de búsqueda. Quien entraba al sitio y encontraba sólo una página negra difícilmente podía regresar. Ella se molestaba en verificar los accesos sólo en casos en que éstos eran múltiples, uno tras otro a distancia cercana. Como en aquel caso.

No se trataba de una coincidencia. Los archivos que había visto eran una prueba de ello.

Eva tragó saliva mientras observaba la oficina vacía a través de la webcam. Un estremecimiento le recorrió la espalda.

En la computadora de Roma había información que la involucraba directamente: fotografías tomadas desde el helicóptero del palacio municipal de Múnich, poco después del disparo, fotografías de la casa de Green, mensajes escritos en italiano. Obviamente no lograba entender su significado, pero la frase en inglés que había podido descifrar le heló la sangre: What the Grey Swan is searching is where Elijah challenged the prophets.

The Grey Swan.

¡El Cisne Gris era ella!

CAPÍTULO 36

Roma, 22:40 horas

Cuando el padre Claudio tenía que consolar al joven Fossati por la muerte de su padre, le decía siempre: «Nacemos solos y morimos solos. Todos los demás son sólo compañeros de viaje. ¡Podemos perderlos y encontrarlos de nuevo!».

Fossati nunca había entendido lo que quería decir exactamente el sacerdote… hasta aquella noche.

Se detuvo en una plaza Venecia envuelta en el silencio y estaba montado en la motocicleta en el espacio reservado a los autobuses.

Hacía un frío penetrante y la ciudad parecía desierta. Por lo menos había dejado de llover.

En el costado sur de la plaza, las columnas del Vittoriano estaban garabateadas de negro. Las luces, que normalmente lo hacían resplandecer de un blanco enceguecedor, visible desde el Quirinale, habían sido apagadas en señal de luto.

Volvió a tomar el celular.

No había llamadas.

¡Qué extraño que nadie lo hubiera intentado contactar de nuevo!

Dejó pasar algunos segundos; enseguida llamó a uno de los números que ya había marcado dos veces.

—¿Bueno? —Era una mujer. Siempre la misma. Hablaba con voz estridente y acento extranjero.

—Soy el procurador suplente, el licenciado Fossati. Discúlpeme otra vez…

—¡No está! Licenciado Gambino estar fuera.

—Sí… —guardó silencio—. Eso ya me lo dijo usted, me dijo que había ido al teatro… yo quería saber…

—Disculpa, señor, yo no sabe. Ya te dijo, tal vez teatro.

Era cierto, la mujer ya se lo había dicho. Tal vez teatro. Sólo que no había ningún teatro esa noche… ¡Era luto nacional!

—¡Señora, se trata de algo muy importante! ¡Necesito que me llame en cuanto regrese!

—Está bien, yo aviso.

La sirvienta colgó el auricular.

Fossati se quedó confundido.

A unos veinte metros de él, un enorme vehículo negro puso la flecha para estacionarse a la orilla de la banqueta.

El procurador suplente esperó unos segundos para entender qué intención tenía el chofer. ¿Se estaba poniendo paranoico?

El automóvil permaneció inmóvil, como clavado en el pavimento, pero con el motor encendido. Cinco segundos. Diez. ¿Lo estaban observando?

Fossati no perdió más tiempo. Le parecía recordar el título de una vieja película western: «Primero dispara, y luego pregunta de quién se trata». Él no podía disparar, ni siquiera llevaba pistola; sin embargo, podía hacer una cosa: escapar.

Se puso el casco negro, se metió el celular en el bolsillo de la chamarra y arrancó.

Se movió lentamente, primero avanzó hacia el automóvil detenido para tratar de verlo desde más cerca; enseguida, dio vuelta alrededor de la glorieta, y recorrió la plaza por la parte contraria. Avanzó algunos metros, luego regresó para verificar dónde se encontraba el carro.

Seguía estacionado.

Menos mal.

Se fue de plaza Venecia y aceleró sobre el empedrado, indeciso sobre qué dirección tomar.

Durante su vida siempre había respetado las reglas en lo referente a las funciones. Siempre había hecho lo conveniente. Siempre había considerado los factores que en Roma eran determinantes: la política.

¿Y ahora qué debía hacer?

No había manera de hablar con el procurador.

Casi sin darse cuenta, había recorrido toda la via del Tritone y llegado a la fuente de Trevi.

Se detuvo. Algunos trabajadores estaban limpiando el borde de la fuente mientras, un poco más lejos, el propietario de una pizzería barría el piso tratando de alejar el agua estancada en los charcos.

Fossati apartó la mirada, visiblemente agitado.

Parecía que todos sus conocidos se habían disuelto en la nada. Toda una vida dedicada a mantener relaciones que podían servirle en el momento oportuno, y ahora que las necesitaba no conseguía hablar con nadie.

¡Mierda!

Tenía que reflexionar. ¿Debía preocuparse? ¿Acaso era posible que quien había eliminado a un equipo de la Científica en tan sólo una tarde lo tuviera a él también como objetivo?

Por supuesto, ¿pero por qué?

Permaneció inmóvil con el casco en la cabeza y el motor en marcha, y siguió reflexionando.

Justo bajo su mirada, una turista gorda estaba agitando la falda, emulando a Anita Ekberg en La dolce vita. Su novio, provisto de una enorme Nikon con teleobjetivo y todo, interpretaba a su vez a Federico Fellini concentrado en inmortalizar aquellas formas rechonchas.

Pasó revista de todos los elementos con que contaba para tratar de entender lo que pasaba: Green, polonio, Zorzi, Pina, Cissé, Lupatelli.

Todos estaban relacionados, excepto dos, el polonio y aquel maldito dibujo en el tórax de Green.

¿Y si el meollo de la cuestión hubiera sido exactamente ése? ¿Si el motivo de todas aquellas muertes hubiese sido precisamente el tatuaje y la extraña tinta utilizada?

Volvió a concentrarse en la traducción: «Lo que busca el Cisne Gris es dónde Elías desafió a los profetas». El Cisne Gris. The Grey Swan.

Extrajo del saco el celular y comenzó a digitar las direcciones de sitios a los cuales ya había intentado conectarse desde la oficina. Intentó todos: punto com, punto net, punto org, punto eu.

Nada.

Exactamente los mismos resultados que ya había visto: un grupo de heavy metal, una señora de edad mediana, un software house que se encargaba de antivirus y una página completamente negra.

«Mantén la calma y razona».

Su respiración estaba entrecortada. Levantó la visera. Tenía que hablar con alguien.

¿A quién más podía llamar?

Intentó llamar a Di Palco. No lo conocía bien, era el marido de la sobrina de Antonio, un amigo muy querido. Era el experto de prensa de la coordinadora de los Círculos de Alianza Democrática.

—¿Bueno? —Era la voz de un niño.

—Sí, bueno —titubeó Fossati—. ¿Está tu papá? ¿Me lo puedes pasar?

—Sí, aquí está. ¿Quién habla?

Fossati se identificó y luego esperó unos segundos que le parecieron interminables. Una voz incomprensible en el auricular, luego de nuevo la voz del niño.

—¡Mi papá no está! —Parecía como si todos le rehuyeran como a un apestado.

Otro fiasco.

«Calma. ¡Mantén la calma!».

¿A quién más podía llamar?

¿A Stella? ¿A Stella Rosati? ¿La hija del ministro del Interior? La había visto aquella mañana en el puente Sant’Angelo y habían intercambiado algunas palabras.

También ella era magistrado. En varias ocasiones habían trabajado conjuntamente pero no eran tan íntimos.

¿Podía llamarle tan tarde? ¿Y además qué le podía preguntar? Por supuesto, no podía decirle: «Según tú, si alguien quiere matarme, ¿qué debo hacer?».

Respiró profundamente. Frente a él, un empleado del Municipio se había metido hasta las rodillas en el agua de la fuente y estaba tomando las moneditas que los turistas arrojan durante el día. Todos querían volver a la Ciudad Eterna y él, quizá, tenía que escapar.

Se dio la vuelta y observó atentamente la calle de un lado y otro.

Ningún automóvil sospechoso. Tal vez estaba paranoico. Sin embargo, el instinto le decía que estaba en peligro.

«¡Puta madre!».

Marcó el número de Stella Rosati y esperó.

CAPÍTULO 37

Copenhague, Dinamarca,

22:55 horas

A Eva siempre le había gustado la pequeña chimenea crepitante. Le recordaba las noches en que, con la familia reunida, se sentaban delante del fuego y se contaban historias. No importaba qué clase de historias, lo esencial era estar juntos y experimentar aquella sensación de calor típica de su casa. Le recordaba las fiestas. Le recordaba la Navidad.

La chimenea, generalmente, le hacía sentirse alegre. Sin embargo, no aquella noche.

Eva estaba arrellanada en el sillón con la mirada fija en la pared, la habitación iluminada sólo por la luz del fuego y de la pantalla de la computadora encendida.

En la posición A26 del palacio de Justicia de Roma —en una computadora poco protegida de una oficina desierta— había mucha, demasiada información sobre ella. Eso la inquietaba.

En sus ocho años de carrera, no le parecía que las autoridades hubiesen relacionado todos sus «trabajos» con un solo ejecutor. No sabía que hubiera una investigación acerca del Cisne Gris.

Volvió a pensar en todo lo que había podido observar en la computadora: fotografías de Alberto Zorzi desde el helicóptero, una foto ampliada de Yaniv Eliyahu en el patio de honor del Rathaus, un extraño tatuaje, el cadáver de Yaniv sometido a la autopsia.

Había asimismo algunos documentos escritos en italiano y algunos mensajes electrónicos: en uno de éstos aparecía su nombre.

Todavía no lograba relacionar todos los elementos; sobre todo, no comprendía cómo desde Roma habían podido acceder al sitio de Internet.

Naturalmente, los investigadores habían relacionado el supuesto suicidio de Yaniv con la muerte de Zorzi. Si estaba la fotografía del israelí en el lugar del atentado, debían de haber encontrado ya todos los elementos. Probablemente tenían ya el rifle.

Todo había salido como estaba planeado… a excepción del hecho de que de algún modo habían llegado hasta ellos.

Una cosa era segura: se encontraba en un callejón sin salida. Por una parte la Organización, que ya había intentado eliminarla y con toda seguridad volvería a intentarlo; y por la otra, una investigación que, tarde o temprano, la iba a obligar a esconderse.

Se acordó de la pequeña agenda roja que debería haber entregado a los amigos de Günther; tal vez aquélla era la causante de todo. También en esa ocasión se había equivocado. Tendría que haber aceptado sólo el trabajo principal y dejar que el israelí se encargara de lo demás.

Eva se puso de pie. Desde el canal soplaba un viento helado del Báltico que provocaba un extraño sonido introduciéndose sinuoso entre los edificios de la ciudad.

Caminó nerviosamente por el ático echándose el cabello hacia atrás con ambas manos. Avanzaba dos pasos y, enseguida, con sus dedos largos y aterciopelados hacía y deshacía la cola alta en la que asomaba el mechón plateado.

Siguió varios minutos en silencio; luego, un ruido la distrajo de sus pensamientos.

Dirigió la mirada hacia la computadora: había salido de la inactividad.

Había un nuevo contacto en el sitio.

Eva se acercó a la computadora portátil y digitó una secuencia, agregó algunos controles de código, y quedó atónita.

Roma, nuevamente.

Esta vez, sin embargo, no se trataba de una computadora. Era un dispositivo móvil, quizás un smartphone de última generación.

Menos mal.

Los smartphones son los dispositivos más vulnerables que existen en el mercado. Los usuarios difícilmente se preocupan de protegerlos con algún antivirus. El trojan se instaló sin aparente dificultad.

Eva tecleó algo más, y en pocos segundos se apoderó de la terminal.

Si el acceso anterior podía darle la ilusión de que se trataba de una mera coincidencia, este intento ulterior por acceder a greyswan.eu despejó cualquier tipo de duda.

Tenía que informarse más a fondo.

¿Era posible que aquellos accesos a la web estuvieran relacionados sólo con la muerte de Yaniv? ¿Era posible que los investigadores se detuvieran en el falso suicidio del israelí sin llegar de algún modo hasta ella?

Era posible, por supuesto, pero decididamente muy poco probable.

«Objetivo sacrificable». Aunque así fuese, el israelí había encontrado la manera de hacerlos acceder al sitio.

No, la culpa no era de Yaniv. Era suya, de ella por haberse confiado y por haber aceptado aquel trabajo.

El asunto de Londres, del polonio y de todo lo que se había enterado antes de que el hombre la contactara era un ejemplo claro de cómo actuaba Yaniv.

Un ruido ligeramente perceptible la apartó de sus pensamientos. Enseguida otro, y luego otro más.

Provenía de la calle, era como si… como si alguien hubiera azotado la portezuela de un automóvil.

Eva se asomó a la ventana. Debajo de ella se veía una parte del canal con una corbeta amarrada, cubierta con un telón gris. Poco más allá estaba la parte final del muelle peatonal. No se veía ni un alma… a excepción de un gran SUV negro que acababa de estacionarse.

Cuatro hombres bajaron con cierta prisa. Pocos segundos después, un segundo automóvil se detuvo detrás del SUV. También de éste bajaron, casi de manera simultánea, cuatro personas.

En la penumbra no le pareció que estuvieran armados, hasta que escuchó un estruendo sordo, debajo de ella: un disparo.

¡Vaya que estaban armados! Y la estaban buscando a ella.

Eva tragó saliva. Cerró la computadora portátil y tomó una pistola Glock 29 del cajón del escritorio.

Abrió la ventana y salió a la enorme cornisa.

CAPÍTULO 38

Venecia, 23:00 horas

Arianna Manzoni estaba recostada sobre la cama y miraba atentamente una lamparita de mesa encendida. Apoyaba la cabeza entre las manos, con los codos hundidos en el colchón, y tenía una expresión de disgusto.

Las sábanas de seda roja estaban revueltas, pero le dejaban descubierta la espalda y una parte de la pierna.

—¡Estoy empezando a aburrirme! —protestó de repente.

—Tienes que llenarte de paciencia —la voz, tranquila y relajada, llegó desde el baño.

—¡Ésta no es vida! Estoy harta de tener que esconderme.

—Tienes que ser paciente. En cuanto tenga una oportunidad, la dejo. ¡Ya te lo prometí! —Mintió aquella voz.

Arianna se levantó con brusquedad y, completamente desnuda, se asomó a la ventana. Una mirada fugaz, apenas tuvo tiempo de ver en la oscuridad a una familia de pichones echada en la cornisa del edifico de enfrente.

—¡Tú nunca lo vas a hacer! —concluyó ella. Se dio la vuelta, se apoyó en el calentador y cruzó los brazos sobre los senos con la mirada fija en la puerta del baño—. A veces me dan ganas de gritar. ¡De gritárselo al mundo!

El hombre, que llevaba puestos sólo unos calzoncillos, salió del baño con un rostro seguro. Observó las curvas sinuosas de ella en la penumbra y cambió de expresión:

—¡No estás hablando en serio! —susurró mientras se aproximaba a ella.

La abrazó acariciándole la espalda desnuda y luego la besó en la frente.

Arianna lo besó a su vez, luego volvió a su gesto sombrío:

—De cualquier modo, ese cuento de la fuga de gas en la Científica es totalmente falso.

Él se sentó en la cama y comenzó a ponerse los jeans:

—¿Qué has sabido exactamente?

—¡Que Rosati ha dicho una sarta de estupideces! No hubo ninguna fuga de gas. A los dos técnicos los mataron a sangre fría. ¡Y luego borraron todas las huellas!

—¡Qué tal! —replicó él—. ¿Pero tienes alguna prueba?

—Tengo el testimonio de esa mujer, pero por desgracia no quiere exponerse.

El hombre se puso de pie y se le volvió a acercar. Esta vez la besó en los labios:

—Todavía no tienes suficiente. Espera a tener más información. ¡Es peligroso ponerse en contra de Rosati sin pruebas!

—¡Francamente no te entiendo! —Arianna sacudió la cabeza—. Justamente tú titubeas.

—No es inteligente echarle mierda encima a Rosati sin tener pruebas. Y lo digo por ti. —Se puso los tenis y se acercó a la puerta.

—¡Yo estoy dispuesta a hacerlo! ¡Lo importante es insinuar la duda!

—¡Arianna…! —Él se detuvo y la miró a los ojos. —Limitémonos a seguir el plan que nos hemos trazado. Estas noticias, probablemente, nos podrán ser útiles. Pero no por ahora. Sobre todo si se descubriera lo nuestro.

Ella movió la cabeza y con los pies descalzos se acercó, le metió las manos en los bolsillos posteriores de los jeans jalándolos hacia sí:

—No estaría mal que empezaran a saber de lo nuestro.

—¡Tú confía en mí: la voy a dejar! Pero en el momento oportuno.

Arianna hizo un gesto de rabia. Él mentía y, aun cuando las más de las veces lograba ser convincente, nunca iba a dejar a su mujer.

Se alejó y se puso una bata de seda del mismo color de las sábanas. Enseguida, de repente, reventó y cambió el tono de voz:

—Vine volando desde Roma sólo para verte, ¿y tú te vas con ella? —gritó—. ¡Lárgate, entonces, hijo de puta!

Luca Zorzi la miró en silencio. Parecía otra persona, como si una serpiente venenosa la hubiese mordido.

Arianna tomó un bibelot de cristal y se lo arrojó violentamente. Zorzi se agazapó y el objeto se rompió en añicos al chocar contra la pared. Enseguida, ella estalló en lágrimas y se dejó caer en el borde de la cama:

—¡A veces me vienen ganas de gritarle al mundo que tienes una amante!

Zorzi se mordió el labio y tragó saliva. No era la primera vez que le hacía aquellos berrinches. Al día siguiente, quizá le pediría disculpas por haberse puesto «nerviosa». No había que ser psicólogo para entender que aquella situación no podía durar eternamente.

—Nos vemos el jueves —concluyó—. Espero la confirmación del director de la cadena.

Se puso el impermeable, abrió la puerta y salió sin agregar más.

La relación con Arianna Manzoni corría el riesgo de volverse un problema. Sin considerar que ella era fuertemente inestable. Si Rosati se hubiese enterado, lo habría destruido: sobre todo porque habría apuntado el dedo sobre la imagen de buen padre de familia.

Su matrimonio formaba parte de su personaje: el que cualquier otro político se podía permitir, tener una amante en la ciudad y otra de vacaciones, a él no le estaba concedido.

«No ha habido ninguna fuga de gas. A los dos técnicos los mataron a sangre fría». Las palabras de Arianna, además, complicaban las cosas.

Zorzi reflexionó: ¿por qué Rosati había mentido? ¿Estaba él detrás de la muerte de Alberto? Improbable.

En todo caso, enarbolar la verdad ante el mundo no era lo más sensato: la road map de acercamiento a las elecciones primarias estaba ya marcada… No era aconsejable que precisamente su amante acusara a su adversario de ser un mentiroso. Y, sobre todo, ¡no le iba a gustar a los electores!

Caminó a paso veloz a lo largo de los pórticos desiertos, en la parte posterior de la basílica de San Marcos. Atravesó una pequeña plaza triangular con un pozo en el centro y tomó por la estrecha calle de los Albaneses.

La recorrió toda y en la oscuridad de la noche le pareció que caminaba por el interior de un túnel poco más ancho que sus hombros.

«A veces me vienen ganas de gritarle al mundo que tienes una amante».

«Espero que no lo haga. ¡Al menos no ahora!».

CAPÍTULO 39

Copenhague, Dinamarca, 23:00 horas

Eva se mantenía en un inestable equilibrio sobre la cornisa resbaladiza.

Se había puesto la pequeña pistola Glock 29 en el cinturón de los jeans y tenía en la mano la computadora portátil. Tenía heladas las manos. El frío le había enrojecido la punta aguda de la nariz y le había pintado en las mejillas blancas dos manchas rojas, grandes como duraznos.

Más allá de los techos del Nyharn 17 se divisaba el muelle. Las embarcaciones ondeaban azotadas por el viento y en las cubiertas blancas y relucientes se reflejaba la luz de la luna.

Miró hacia abajo. Ante sus ojos, la calle era angosta y aquellos hombres estaban entrando en el negocio. Se movían en formación.

Se movió lentamente, por miedo a resbalar. Recorrió toda la cornisa, repegada a la pared, y llegó hasta el techo de un edificio que era poco más bajo que el suyo.

Levantó la mirada: por encima de los techos de los edificios, una nube estaba pasando frente a la luna. A pesar de todo, alcanzaba a ver lo suficiente. Dio un salto y cayó sobre las tejas escarpadas.

Enseguida un ruido. Un disparo lejano, dentro del negocio. La computadora se le escapó de las manos, y se quedó atrapada entre las tejas. Ella no corrió la misma suerte: puso un pie en falso y se fue hacia adelante. Aquel instante le pareció interminable, la bota perdió adherencia y empezó a resbalar hacia abajo, cada vez más hacia abajo, hacia el abismo.

Pocos instantes antes, el anciano se había puesto de pie bruscamente.

No dormía, estaba en la cama con las piernas cubiertas con una cobija de cuadros y reflexionaba. Mientras tanto, saboreaba la pipa y tenía la mirada fija en las vigas del techo.

Eva había regresado y estaba en el piso de arriba. La oía, de cuando en cuando, caminar de un lado a otro. Estaba agitada.

El sonido fue inconfundible: sordo y seco. Era un disparo con silenciador, posiblemente contra la cerradura de la puerta.

Siguió un rechinido y luego otro más. Alguien había entrado.

Se acercó al armario. Lo abrió y sacó una carabina que guardaba ahí desde hacía medio siglo.

A pesar de su edad, el arma era capaz de funcionar. Como todos los muebles y cuadros en la tienda de antigüedades, también aquella carabina había tenido tantas experiencias antes de ir a parar a sus manos. Luego, él le había inyectado nueva vida, la había reparado y convertido en un objeto nuevo, listo para una nueva aventura.

Cargó el arma, separó las piernas y apuntó contra la puerta.

El comando se movía furtivamente entre los muebles antiguos. A pesar de que los ocho hombres del escuadrón de asalto trataban de no hacer demasiado ruido, el piso de madera seguía rechinando.

Iban vestidos con pesados parkas oscuros con capucha. Abajo, llevaban pasamontañas negros, chalecos antibalas, visores nocturnos, zapatos pesados, mascarillas y guantes de kevlar.

Las pequeñas pistolas ametralladoras Heckler & Koch, que habían mantenido escondidas hasta un instante antes de entrar, ahora estaban a la vista.

—¡Libre! —murmuró uno de los hombres. Con un amplio movimiento de las manos, les indicó a los demás que se movieran hacia la pared contraria a la suya.

El negocio estaba dividido en dos por un gran mostrador de cristal. La escuadra se movió al unísono, se separó equitativamente y fue a ocupar todos los espacios libres del local, casi como lo hubiera hecho una cubeta de agua arrojada sobre el piso.

Del otro lado del mostrador, adosada a una pared llena de cuadros, estaba la escalera de madera que subía al piso de arriba. En el fondo, semiescondida por una alacena de inicios de siglo, había una puerta.

—¡Por acá! —ordenó otro—. ¡Limpien todo!

—¡Sesenta segundos! —sonó una voz en los auriculares de los asaltantes.

El disparo, estrepitoso, retumbó en el silencio. La puerta se desintegró y dejó ver a un anciano con un rifle humeante.

Uno de los hombres cayó aparatosamente al suelo.

Luego, hubo un nuevo disparo.

El viejo, que todavía llevaba puesta la bata de noche y sostenía entre los dientes la pipa, disparó nuevamente. Dos tiros, tres.

Los agresores fueron tomados por sorpresa.

El primero al que alcanzó se tocó el chaleco antibalas y se levantó adolorido.

Enseguida, una ráfaga de ametralladora, en dirección al techo y que provenía desde atrás.

Fue casi como el ruido de un metal enmohecido, parecía una sierra eléctrica que se dispone a cortar un tronco de madera.

El anciano permaneció inmóvil.

¿Acaso querían asustarlo?

—¿Dónde está ella? —preguntó el agresor con un tono de voz nada amigable.

El viejo no respondió. Cargó el arma y de nuevo hizo fuego; enseguida, se resguardó detrás del marco de la puerta.

Fue un disparo fallido y lo siguió una descarga de ametralladora.

—¡No importa! —gimió el agresor que había disparado—. ¡Ya saben qué hacer!

El anciano jadeaba.

Miró el techo; luego, escuchó unos pasos pesados encima de él. Habían subido al piso superior.

Se movió unos pasos y después oyó otra descarga de ametralladora. De las paredes saltaron algunas astillas.

—¡Basta! —prorrumpió uno de los hombres con un pasamontañas negro—. ¡No nos excedamos inútilmente!

Se volvió hacia su izquierda, hacia la puerta. No llegó nadie.

Sabía que no era el blanco pero, por supuesto, no podía impedir que llegaran a ella.

—¡Allí, allí y allí! ¡Colóquenla allí! —ordenó una voz.

¿Qué estaban haciendo?

Sobre la escalera de madera se oyeron otros pasos.

El anciano apretó contra sí la carabina y se agachó detrás del armario.

Silencio.

Luego, de nuevo otros pasos en dirección a él.

Nadie entró, pero vio un pequeño objeto cilíndrico rodar en la habitación.

Apenas tuvo tiempo de respirar y las llamas se prendieron: una bomba incendiaria.

Una nube de humo negro y pestilente se dispersó en el local con una velocidad sorprendente. En pocos instantes las llamas llegaron al techo.

Los cuadros… los muebles… las alacenas…

—¡Arriba no está! —logró escuchar.

—Ok, ¡hubiera sido demasiado fácil! ¡Sigamos el plan!

Pocos instantes después, se oyó un golpe seco. Un segundo y un tercer estruendo.

Luego, otras llamas más nocivas y llenas de oxígeno y material inflamable comenzaron a abrirse paso entre los muebles antiguos.

Eva se estaba cayendo.

Trataba de agarrarse de algo, con los dedos congelados y con las uñas, pero las tejas del techo, mojadas y golpeadas por el viento, seguían haciéndole resbalar cada vez más hacia abajo.

Inclinó una bota pero no sucedió nada. Volvió a intentar bloquear la caída con el tacón y el único efecto que obtuvo fue el de hacer saltar toda una hilera de tejas, que cayó en cascada por la fachada.

Trató de agarrarse de una saliente de fierro que salía del techo. Sintió un dolor lancinante, pero no consiguió detenerse.

A dos metros del vacío.

No se dio por vencida: primero trató de aferrarse con los dedos a las protuberancias de las tejas, y luego intentó de nuevo anteponer la punta de las botas. De nuevo nada. Como una tortuga bocarriba, se agitaba frenéticamente pero sin obtener ningún resultado.

Mientras se precipitaba, los rostros de sus víctimas le pasaron delante de los ojos como una gran cantidad de flashes.

A un metro del vacío.

No era posible que acabara así: sólo Yaniv tenía que morir y, en cambio, también ella estaba teniendo el mismo fin.

Las piernas en el vacío. Estaba acabada.

Intentó por última vez agarrarse con las manos, pero fue en vano. De repente, ocurrió algo: sin darse cuenta exactamente cómo, los dedos encontraron un sostén.

Se encontró balanceándose en el vacío, agarrada al canal de escurrimiento. Trató de aferrarlo también con la otra mano, tratando de empujarse hacia arriba, pero algo se rompió.

Una fuerte sacudida hacia abajo la catapultó lejos de la fachada, pero su caída se interrumpió casi de inmediato. Echó un suspiro y levantó la cabeza hacia el tubo de cobre que se interponía entre ella y el abismo: se había separado del techo y ahora pendía del edificio, colgada de la pared sólo de un punto.

Apenas tuvo tiempo para mirar a su alrededor cuando el canal pluvial, ahora ya a punto de despedazarse, se rompió y se dobló sobre sí mismo.

No tenía salida, iba a caer inexorablemente al vacío.

«Objetivo sacrificable», pensó. Estaba por tener el mismo fin que Yaniv.

Un instante después, vio que las llamas subían por el edificio.

CAPÍTULO 40

Roma, 23:10 horas

Fossati no había conseguido nada durante toda esa noche.

Intentó hablar con todos aquellos a los que conocía y le podían sugerir una estrategia.

Había contactado los números más importantes que tenía en su lista, pero sin concluir nada.

—Hola, habla Lorenzo —Fossati se sintió feliz. Por fin una voz amiga—. Stella, disculpa la hora, ¿sabes algo acerca de lo que sucedió el día de hoy?

—Lorenzo, hace meses que no nos vemos y ahora me llamas dos veces en un mismo día… ¿A qué te refieres? ¿Al cadáver de esta mañana?

—Exacto… la historia es un poco complicada… por decirlo con un eufemismo —respondió él—. Déjame que te cuente…

Aquella conversación duró menos de diez minutos. Stella fue amable, pero respondió negativamente a casi todas las preguntas que el fiscal le había hecho. No sabía nada. Aquella mañana, después de la inspección en el castillo Sant’Angelo, había regresado al Inspectorado para entregar un reporte de lo que había visto. No sabía nada más…

¿Qué otras opciones tenía? ¿Podía regresar a su casa, como su instinto le sugería? No. Decidió ignorar aquel consejo no solicitado.

Por último, poco después de las once de la noche, se detuvo precisamente en la avenida arbolada de la via Salvini, no muy lejos de su departamento.

Fossati apagó el motor pero no se bajó de la motocicleta. A su alrededor no había ni un alma, sólo automóviles estacionados en ambos lados de la calle. Oyó ladrar a un perro en la lejanía.

Observó las llaves del departamento bajo la luz de los postes y se preguntó si en casa encontraría a un asesino despiadado dispuesto a enviarlo al otro mundo. Moriría así, solo como un perro. Sin haber encontrado a la mujer adecuada, sin haber dejado algo para la posteridad. Sin un heredero.

Sacó el celular, se quitó el guante de motociclista y tocó la pantalla de colores.

Mientras esperaba que una celda de la red móvil encontrara la terminal del director del AISE, las palabras de Baldacci le retumbaron en la cabeza: «Tómese unos días de vacaciones y trate de olvidar lo antes posible». Las había pronunciado después del mediodía, ¡antes de que todo se fuera al traste!

El celular empezó a llamar.

Un tono. Dos tonos. Cinco tonos. Luego, se interrumpió la línea. Fossati sostenía el teléfono apretado entre los dedos. Si no hubiera sabido que era imposible, diría que le temblaba la mano. Sin embargo, era sólo el ansia que se autoalimentaba. Se obligó a mantener la calma. Un buena ducha. Un sueño reparador y al día siguiente razonaría con mayor lucidez.

Después de todo, ¿con qué elementos contaba para decir que él estaba en peligro? Él era el amigo de los políticos, siempre se había comportado de manera conveniente, era un magistrado impecable. En pocas palabras, no tenía enemigos. No podía tener enemigos.

Antes de bajarse de la moto, decidió que debía volver a llamar a Baldacci. Quizá no le había dado tiempo a que respondiera. Enésimo fiasco. El teléfono ahora estaba desconectado.

«Tómese unos días de vacaciones y trate de olvidar lo antes posible».

¿Era un modo velado para decirle que dejara de hacerse tantas preguntas? ¿Y Lupatelli, Pina y Cissé qué preguntas habían hecho?

Fossati se bajó de la moto, aturdido.

Y sólo entonces lo vio.

No era el automóvil del Vittoriano, el que había visto detenido con las luces encendidas. Peor aún. Fossati sintió que el mundo estaba a punto de caerle encima. Lo sabía perfectamente. Reconocía aquella sensación. Trató de observarlo mejor: era el automóvil que ya había visto estacionado en la via del Gonfalone. El mismo con el doble del padre Claudio a bordo.

Tenía los vidrios polarizados, así que no podía ver quién conducía. Sin embargo, el automóvil era el mismo, estaba seguro. Un Audi de gran cilindrada.

Estaba estacionado en la parada de la pequeña via Restori, a cincuenta metros de él.

No, no eran coincidencias.

Una descarga de adrenalina lo hizo estremecerse. Fossati volvió a subir a la moto y encendió el motor. Arrancó mientras el Audi aceleraba hacia él.

CAPÍTULO 41

Copenhague, Dinamarca,

23:15 horas

Eva se encontraba en vilo sobre la cornisa, agarrada de un tubo de desagüe que estaba a punto de despedazarse. Debajo de ella, el vacío.

Las llamas del edificio, mientras tanto, habían llegado hasta el ático. El fuego parecía una gigantesca mano lista para aferrar y aplastar el techo del edificio.

La Organización estaba haciendo una labor de limpieza; estaba cubriendo sus huellas. Interrumpida toda comunicación con ella, y con el lugar en el cual había ocurrido el primer contacto informático, ya nadie lograría llegar hasta ellos.

Un empujón y el tubo volvió a bajarse. Unos cuantos segundos y se rompería por completo.

Miró a su alrededor: allá abajo, a unos dos metros de distancia, el edificio formaba una pequeña L y se veía otra saliente. Si hubiese caído de la posición en que se encontraba, seguramente no iba a poder alcanzarla, no obstante…

Eva comenzó a balancear las piernas. De un lado hacia el otro. Se sintió como el péndulo de uno de los relojes de pared recientemente restaurados en el piso de abajo.

El tubo se vino más abajo. Le pareció como si fuese el último empujón. Tuvo la impresión de que el cobre se había despedazado por completo, pero no fue así.

Se balanceó una vez más; enseguida, cuando se sintió lista, se abandonó.

Cayó en el vacío directamente sobre el techito de abajo. Durante un instante, mientras se precipitaba hacia el abismo, perdió el aliento.

Fue a aterrizar sobre las tejas por debajo de ella con un ruido sordo.

Pero las cosas, ese día, no querían pasar sin consecuencias…

También sobre aquella pendiente, comenzó a resbalar hacia abajo.

Con el estímulo del viento y la humedad, las botas no encontraron ningún apoyo estable.

Un metro, dos; luego, de repente logró acomodar el tacón en una trabe prominente.

Se detuvo. Le temblaban las piernas.

Estaba a salvo.

Frente a ella, el edificio estaba en llamas. Su casa ardía en llamas, así como quien hubiese adentro.

Permaneció inmóvil durante varios segundos, jadeando a causa del cansancio y del miedo.

De nuevo se había salvado, pero no tenía alternativa: si no hacía nada, tarde o temprano iban a lograr eliminarla.

Miró fijamente hacia arriba, hacia el lugar donde se le había caído la computadora. Parecía completa, tenía que recuperarla.

CAPÍTULO 42

Roma, 23:20 horas

Fossati miró una vez más por el espejo retrovisor: los faros del automóvil seguían estando ahí, detrás de él.

Volvió a acelerar.

Ahora su mente estaba completamente despejada.

Todos los razonamientos que lo habían atormentado hasta hacía un segundo, desaparecieron en un abrir y cerrar de ojos, ante la vista de aquel enorme Audi negro.

Su único pensamiento, por ahora, era la fuga. No importaba de quién huía, no importaba de qué.

«Primero escapa, y luego pregunta de quién se trata».

Via Salvini, en aquel punto, daba vuelta a la izquierda. El procurador suplente dobló y escaló la marcha.

El potente motor zumbó y las llantas de la moto derraparon sobre el asfalto todavía húmedo.

Fossati tocó el tanque de gasolina y echó una mirada fugaz por los espejos: el Audi no se veía, posiblemente todavía no salía de la curva.

Cuando se encontró en las cercanías de la via Petrolini, vio un pequeño vehículo proveniente de su derecha.

Tendría que haberle cedido la preferencia, pero el fiscal no bajó la velocidad.

La MV Agusta F4 atravesó el cruce como un misil.

Fossati aceleró aún más para tratar de impedir el impacto.

El automóvil frenó y enseguida derrapó. Un estruendo de neumáticos fue lo único que el centauro percibió desde abajo del casco. El chofer dio vuelta, primero a la derecha y luego a la izquierda, con el solo propósito de esquivar a la moto.

Fossati eludió la defensa del pequeño auto en el último instante. Casi le pareció sentir que la llanta posterior rozaba al automóvil.

Después de intentar inútilmente evitar a la motocicleta, el automóvil, como enloquecido, fue a detener su carrera contra el escaparate de una farmacia, en el cruce con una calle privada.

Un claxon empezó a sonar.

Fossati recobró el equilibrio y prosiguió su carrera endemoniada.

Volvió a ver el retrovisor. Detrás de él se levantaba una pequeña columna de humo. Dejó pasar unos segundos antes de verificar la presencia de los faros del Audi. Tal vez había bajado la velocidad. Estaba más lejos, parecía haber perdido terreno.

En aquel punto, la via Salvini daba vuelta otra vez a la izquierda. Era como un circuito ovalado que al final lo volvería a llevar a la posición inicial.

Continuó sin bajar la velocidad y siguió mirando obsesivamente el retrovisor.

El automóvil estaba cada vez más lejos.

Rebasó a una camioneta que avanzaba lentamente delante de él. El Audi no iba a poder adelantarla porque la calle era demasiado angosta.

A la izquierda había un kiosco de plantas y flores que en ese momento estaba cerrando. Más adelante encontró un obstáculo: trabajos de reparación y la calle bloqueada.

No reflexionó mucho. No tenía tiempo. Continuó de frente hacia la única apertura visible. Bajó ligeramente la velocidad y se introdujo por el poco espacio que estaba libre por los anuncios de la obra.

El fondo estaba totalmente desierto. Aunque los trabajos de reparación del asfalto se llevaban a cabo durante la noche, no había rastro de trabajadores en ejercicio.

De repente, ocurrió algo inesperado. Miró por enésima vez el espejo retrovisor y vio una escena extraña.

El Audi avanzaba despacio. Bajó más la velocidad, puso las intermitentes y dio vuelta a la derecha, yendo en sentido contrario respecto a él.

No podía no haberlo visto proseguir por aquel lugar. Y sin embargo no había perdido ni siquiera un segundo. Dio vuelta por la parte opuesta y se dirigió hacia una calle que parecía sin salida.

¿Se había equivocado? ¿Acaso se trataba de otra falsa alarma como la del Vittoriano?

Ya no tenía importancia. Había tomado una decisión. No quería regresar a casa… y sólo había un lugar donde podía refugiarse.

Miró la aguja de la gasolina: estaba a la mitad. Si condujera durante toda la noche, deteniéndose sólo para cargar gasolina, podía llegar a su destino al amanecer.

Estaba decidido.

«Las coincidencias no existen». Aquella extraña persecución era una nueva señal, la enésima.

Dio vuelta atrás y salió a baja velocidad de aquella zona, dirigiéndose hacia la circunvalación.

Diez minutos después tomó la autopista.

CAPÍTULO 43

Venecia, martes 18 de febrero,

06:45 horas

El amanecer había traído consigo un aire helado y un cielo gris como placa de acero.

A Luca Zorzi le gustaba ver cómo se despertaba la ciudad. Le gustaba levantarse temprano para ir a correr y atravesar así las calles que volvían a la actividad y se preparaban para una enésima invasión de turistas. Observaba los kioscos de periódicos que abrían sus puertas, a los propietarios de negocios que limpiaban las banquetas frente a sus escaparates, los bares que acomodaban sus mesitas enfrente de la plaza de San Marcos, disfrutaba el aroma del café y de los postres apenas salidos del horno.

Esa mañana llegó a la Riva degli Schiavoni, en las proximidades del famoso Hotel Danieli, mientras una lancha deportiva estaba atracando en el muelle de San Zacarías. Una pareja vestida de blanco, ella con un sombrero de ala ancha, él con bastón y rostro sonriente, lo reconocieron y lo saludaron.

Apartó la mirada. En la parte opuesta de la laguna, más allá de la fina niebla que estaba disipándose, se vislumbraba el campanario de la isla de San Giorgio Maggiore.

Enseguida sintió una vibración en el bolsillo del pantalón.

«Discúlpame por lo de ayer. ¡Me puse un poco nerviosa! Verás que el jueves, durante la transmisión, voy a hacer que me perdones».

Zorzi sonrió. Eran exactamente las palabras que esperaba y en las que confiaba.

El jueves, durante El hilo de Arianna, le iba a lanzar el guante blanco a Rosati, siempre y cuando ella, previamente, no hubiera perdido la cabeza…

El alcalde sacudió la cabeza. Estaba loca, efectivamente, pero sólo en privado, no en la televisión. Le interesaba demasiado su carrera.

Guardó el teléfono en el bolsillo y reanudó su carrera.

Atravesó a grandes zancadas el puente de la Paglia y llegó a la plaza de San Marcos.

Entrecerró los ojos y distinguió al Sepulturero con quien tenía una cita. Llevaba puesto el mismísimo traje estropeado de la noche anterior y en la mano traía el mismo sobre amarillo. Parecía como si no hubiese dormido.

Miró el reloj: eran las seis cuarenta y cinco. Llegaba exactamente a la hora convenida.

Se limpió el sudor con la manga de la sudadera Adidas y se acercó.

—¡Buenos días! —saludó el alcalde tendiendo la mano.

—¡Muy buenos días a usted! —respondió el hombre con la mirada cansada.

—¿Logró conseguir esa información? —preguntó Zorzi, secamente.

El Sepulturero, uno de los mejor pagados y excelentes investigadores privados de la Serenissima, sacó una de las fotografías. Se veía Lucrezia retratada con un teleobjetivo. Tenía el pelo negro recogido; llevaba unos jeans y estaba hablando con un hombre.

—Se llama Mirko Zivkovic. Es de nacionalidad serbia.

—Bien. ¿Y…? —Zorzi titubeó unos segundos. La noche anterior, antes de llamar a la Capraro, ya había visto aquellas fotografías y por lo menos en un sentido se había tranquilizado—. ¿Estamos seguros de que no es su amante?

El hombre sonrió, mostrando ampliamente unos dientes amarillentos a causa de la nicotina. Sacó la foto que había mostrado pocas horas antes, cuando se presentó en casa del alcalde para llevar personalmente aquella noticia.

—Es homosexual, de eso no cabe la menor duda.

En la fotografía se veía al eslavo bailando en una actitud inequívoca en un local para homosexuales de Riccione.

—Eso ya me lo dijo. ¿Ha descubierto usted si es con él con quien chatea mi mujer? ¿Es él el misterioso SPS64?

El investigador asintió:

—Estoy trabajando con los SMS y con los mensajes en el WhatsApp, pero los primeros datos parecen confirmarlo. De todos modos, su mujer le escribe mensajes precisamente a él. SPS al parecer son las iniciales de Socijalisticka Partija Srbije, Partido Socialista de Serbia, el que fue el partido de Slobodan Milosevic.

—¿Y qué hace mi mujer con…? —Zorzi buscó la palabra adecuada, pero no le vino a la mente nada verdaderamente apropiado—. ¿Con un fanático de esa clase? ¿Un refugiado político, un criminal de guerra?

—Desgraciadamente, para obtener este tipo de información sería necesario un viaje a la ex Yugoslavia —se justificó el investigador—. Tengo un contacto en Belgrado. Si me fuera hoy, podría darle mayor información esta misma noche o máximo mañana.

Zorzi se quedó callado durante varios segundos. Era obvio que lo estaba pensando.

—Si no es su amante, ¿entonces de qué diablos habla mi mujer con ese tipejo?

El investigador se ensombreció.

—Temo que hable de usted, señor Zorzi —el Sepulturero hizo una pausa—. Y, por desgracia, también de la señorita Arianna Manzoni.

CAPÍTULO 44

Altiplano del Renon, Bolzano,

06:50 horas

El padre Claudio Germini se había levantado al amanecer como cada mañana, exactamente como acostumbraba desde hacía muchos años. Se había puesto el sayo marrón, las sandalias de cuero y se había anudado el cordón a la cintura. Enseguida, después de haber hecho sus oraciones, bajó al refectorio vacío y lo atravesó en silencio para salir al pórtico que dominaba todo el valle desde lo alto.

En las escarpadas montañas de granito, el aire de la mañana era frío y enrarecido. Algunos incluso dirían que estaba helado. Una pálida neblina se levantaba del altiplano, dejando entrever los prados blanquecinos a causa de un ligero manto de nieve. En el fondo, más allá de los pinos, el paisaje estaba dominado por el macizo del Rosengarten Latemar.

Había nacido setenta y seis años atrás en Grauno, un minúsculo caserío con establos e iglesias del Valle di Cembra. Su educación religiosa la recibió de su madre Angelina, quien le había transmitido su intensa fe. Su padre, Ludovico, socialista y anarquista, le había transmitido la pasión por el arte y la invitación constante a razonar sobre el porqué de las cosas.

El padre Claudio había escuchado y aprendido de ambos personajes, luego, cuando estuvo en edad de decidir por sí mismo, puso en los platos de una balanza imaginaria los consejos de sus padres. El responso acabó privilegiando los de su madre Angelina.

A los dieciséis años se fue a vivir a Trento para solicitar que lo admitieran entre los frailes capuchinos.

No le faltaba una preparación escolar, aun cuando muy rudimentaria, pero le habían asegurado que sería suficiente para que lo admitieran en los estudios. No resultó tan sencillo.

Cuando, medio siglo después, contaba su primer encuentro con los frailes, se acordaba tembloroso, empachado y sobre todo desilusionado por las palabras que oyó del severo prior de los capuchinos: «Es usted demasiado grácil para nuestra vida austera; ¡debe seguir comiendo polenta!».

Pero su madre, que siempre lo había acompañado, intervino en su defensa y respondió en su dialecto:

—Padre, está un poco flaco, ¡pero está sano! ¡Y él quiere estar con ustedes! —Y por eso lo habían aceptado.

Habían pasado ya varias décadas desde aquel día. El padre Claudio siguió siendo flaco y sano y las ganas de estar con los frailes nunca se le habían pasado.

Siempre había aceptado de buena gana la vida austera del convento y después de haber estado en varios, tanto en Italia como en América del Sur, había vuelto otra vez a sus Dolomitas, en el Altiplano del Renon, a no demasiada distancia de Bolzano.

El padre Claudio respiró profundamente. El aire de la mañana y las primeras luces del amanecer eran la parte que prefería de todo el resto del día.

«Te hacen sentir mucho más cerca de Dios», les decía siempre a sus alumnos. Le gustaba enseñar. En efecto, muy desde el principio, además de su vocación franciscana, había nacido en él una más, en armonía y sintonía con la primera.

«Vayan, pues, y amaestren a todas las naciones, enseñando siempre a observar todo lo que les he ordenado», decía Jesús. Y aquella era su innata vocación, mostrarles a los demás «el sendero».

Sin embargo, ahora habían cambiado aquellos tiempos en que los jóvenes se refugiaban entre las cuatro paredes del convento para buscar a Dios. Ya sólo quedaba él para encargarse de la hortaliza, del jardín, del refectorio y de los cuartos de un severo edificio de piedra con diez siglos de antigüedad.

Cuando él muriera, probablemente, el convento lo pondrían a remate y lo restauraría después de comprarlo alguna estrella de la música o del cine. ¡Quién sabe! En lugar de las celdas y del refectorio, tal vez surgiría un spa.

El padre Claudio se inclinó sobre el parapeto y miró el cielo gris sin sol. Abrió el breviario y, antes de que pudiera leer un solo pasaje, una nube de humo atrajo su atención.

Allá, en el fondo del valle, en la carretera llena de curvas, se había elevado un cúmulo de nieve fina como la harina. Sólo después de un momento escuchó un ruido, un zumbido.

Se quitó los anteojos para poder ver más lejos, y divisó una motocicleta oscura que subía a gran velocidad hacia el convento.

La observó durante varios segundos: cuanto más se aproximaba, más empezaba a retumbar el ruido en aquel valle silencioso.

Avanzó hacia la plazuela cubierta por un ligero manto de costra blanca; bajó los escalones de piedra resbaladizos que separaban el pórtico del paso de los automóviles y esperó con las sandalias inmersas en la nieve y los brazos apoyados en las caderas. No esperaba a nadie.

El motociclista atravesó la entrada, apagó el motor y se quitó el casco ante su mirada incrédula.

El fraile sonrió de gusto:

—¡Lorenzo Fossati! ¡Qué gusto! ¿Qué vientos te traen por aquí?

CAPÍTULO 45

Roma, 09:15 horas

El general Baldacci estaba furibundo.

Había visitado todas las oficinas y todos los laboratorios que tenían alguna relación con la papa caliente que le había caído directamente entre las manos. Lanzó una imprecación mientras atravesaba el portón del palacio de la via Salvini. La casa de Lorenzo Fossati era la última escala de aquella mañana infernal. El aire estaba fresco y un pálido sol trataba de abrirse camino, sin demasiado éxito, entre las nubes de Roma. La banqueta estaba totalmente cubierta de hojas todavía húmedas, pero el pavimento se estaba secando de la lluvia intermitente de los días anteriores.

No le competía a él. No le competía a él tener que hacer frente a una molestia semejante sin siquiera tener a la mano un paracaídas: alguien a quien echarle la culpa si las cosas hubieran salido mal. Y, por supuesto, él estaba seguro: las cosas iban a salir mal.

Baldacci se tenía en gran estima, a diferencia de lo que dejaba entender. Para alcanzar el puesto que ocupaba, había tenido que hacer ciertas concesiones. Con frecuencia se había ensuciado las manos, pero lo había hecho de la manera más inteligente, con la certeza de que nadie podía llegar a descubrirlo. Seguramente pertenecer a una de las logias más importantes le había ayudado a ascender hasta donde se encontraba.

En son de broma, acostumbraba decir que en su vida había vivido y hecho de todo lo habido y por haber. Y, en efecto, así era. Sin embargo, una cosa era favorecer con trabajos a los amigos de los amigos, o convencer al ministro de comprar utensilios o contratar servicios inútiles, y otra era cubrir las fallas de un asunto que de claro no tenía absolutamente nada.

«Por el momento no movamos demasiado las aguas». Las palabras de Carlo Maria Rosati le martilleaban incesantemente en la cabeza, como un roedor que estuviera en su cerebro. «Hay que profundizar en esta historia, pero sin dejar nada que se filtre».

No obstante, él sabía también que a Rosati no le interesaba profundizar en aquella historia. El ministro siempre podría decir que no sabía nada. Lo que le interesaba era poder sonreír ante las cámaras de televisión y repetir como un disco rayado: «Existe el Estado. Existe el Estado». Y los periódicos de ese martes le habían seguido el juego.

Afortunadamente nadie había mencionado nada acerca del tiroteo de la via Tuscolana. ¿Hasta cuándo iba a lograr no mover demasiado las aguas?

¿Realmente a alguien le importaba entender algo más? ¿Realmente le interesaba a alguien enterarse de quién había asesinado a Zorzi? Ahora era evidente incluso para él que el israelí de Tíber no era el culpable. Sin embargo, si la historia del polonio no hubiera salido a la luz, ni siquiera hubiera surgido que Green había sido asesinado. Por tanto, habría sido creíble la hipótesis según la cual el israelí era el único asesino de Zorzi y que además, después del atentado, por alguna extraña razón se había quitado la vida.

—¡Espera! —le dijo a un agente vestido de civil que venía a su encuentro en la escalera con un papel en la mano. Su celular le estaba vibrando en el bolsillo del pantalón. Era un número privado.

—¿Bueno? —respondió.

Del otro lado del teléfono, una voz autoritaria lo increpó:

—Tenemos una buena palabra para todos, pero este año ya la hemos usado.

El director del AISE reconoció la voz:

—Ilustrísimo, ¿qué puedo hacer por usted?

—¡Déjese de estupideces, general! ¡Ocúpese de resolver los problemas y de no dejar cabos sueltos! —Fue la respuesta de su interlocutor.

Baldacci se quedó sorprendido. ¿Cuál era el problema? Nadie le había explicado lo que tenía que hacer. Hasta ese momento nunca nadie le había dicho nada antes, ni siquiera una llamada por teléfono.

¡Déjese de estupideces y no deje cabos sueltos!

Parecía que todos los conceptos éticos y morales universales aprendidos en tantos años de hermandad hubiesen sido olvidados repentinamente.

Por supuesto, quien estaba en su lugar debía estar acostumbrado a actuar antes de que alguien se lo pidiera, y sin hacer preguntas. En aquellas circunstancias, se necesitaba hacer lo indispensable. Enseguida, si todo salía bien, nadie te iba a agradecer; en cambio, si algo llegaba a salir mal, si interpretabas mal lo que debía hacerse, ¡los demás se olvidaban de ti!

Pero él, en toda aquella historia, ¿dónde se había equivocado?

—Me enteré de que usted ha llevado las investigaciones —gruñó la voz.

—Sí… —Baldacci vaciló.

—¡Y, sin embargo, no está usted haciendo lo que le pidió el jefe!

¿El jefe? ¿Rosati? ¿Tenía que evitar que la historia saliera a la luz?

—Estamos tratando precisamente de arrojar luz sobre la cuestión —tartamudeó. Enseguida observó el documento con el cual, arguyendo motivos de seguridad nacional, se le autorizaba a registrar el departamento de Fossati al que, en ese momento, ya había entrado. La sala estaba perfectamente en orden y era evidente que el fiscal no había regresado a casa durante la noche.

—Hábleme del polonio. ¿Quién más sabe algo?

—Además de mí, nadie. Hubo un accidente en el laboratorio de la Policía Científica. Por desgracia, todos los que sabían algo están muertos.

—¡No me quiera ver la cara de imbécil, general! ¡Existe por lo menos otra persona que lo sabe!

—Sí, en efecto, existe —replicó titubeante, mientras pensaba en el fiscal—. Pero ya hablé con él. Le dije que se olvidara de todo y se tomara unas vacaciones… luego, se necesitará una intervención, quizá. ¡Premiarlo por haber mantenido cerrada la boca…!

—Si es que mantiene cerrada la boca —el hombre se puso nervioso—. No nos podemos quedar satisfechos con un si es que.

Baldacci tragó saliva. La casa de Fossati era un enorme espacio abierto con muebles modernos, un piso de parquet reluciente, cortinas blancas, pinturas abstractas, un sillón bajo, un mueble bajo y una chimenea también baja. Sólo hacía falta Blanca Nieves para poder decir que se encontraba en la casa de los siete enanitos.

—¡No se preocupe! A Fossati podemos neutralizarlo, no hace falta que…

—¡No mencione ningún nombre en el teléfono!

—Hermano, ¡no se preocupe!

—Baldacci, óigame bien: no ha sido un placer tenerle que llamar, créame. Yo hubiera preferido evitarlo. No nos haga arrepentirnos de haberlo hecho llegar hasta donde está. ¡Siga las instrucciones del jefe, y hágalo ya!

Baldacci se quedó impávido, tratando de encontrar las palabras precisas para replicar. Cuando le vinieron a la cabeza, su interlocutor ya había colgado el auricular.

Con el teléfono mudo todavía entre las manos, observó al joven agente que iba a su encuentro en la escalera. Después de un suspiro, preguntó:

—¿Qué era lo que me querías decir?

—Lorenzo Fossati, señor. Usó su tarjeta de crédito en la autopista a la altura de Bolonia para surtir combustible. A las tres de la mañana.

Baldacci sonrió. Era la primera buena noticia del día. Pero ahora que lo tenía localizado, ¿qué debería hacer?

Unos pensamientos muy negros se materializaron en su cabeza. ¿Tenía que ensuciarse las manos personalmente? Ya se imaginaba lo que podía ocurrir, cinco o diez años más tarde, encontrarse en el banquillo de los acusados de un proceso promovido por algún fiscal trepador. «El escándalo de la via Tuscolana», sería el encabezado en los periódicos y él iba a ser el único que tendría que pagar.

—¿Intentaron volver a llamarle? —lo interrogó, con un tono amable.

—El teléfono llama, pero sigue sin responder…

—Vuelvan a intentarlo —musitó mientras se aproximaba a la ventana para observar, en el jardín, una camelia que se mecía con el viento.

Tenía el rostro pálido y preocupado. Estaba metido hasta el cuello en un gran problema.

No sabía que, a varios cientos de kilómetros de él, había alguien que estaba a punto de ayudarle a resolverlo.

CAPÍTULO 46

Bolzano norte, 12:15 horas

En aquel punto, las montañas formaban un gran cañón estrecho y profundo. La autopista estaba engastada en el fondo, donde al sol le costaba llegar y las señales del GPS se perdían durante minutos enteros.

Los dos carriles de la subida daban vuelta a la derecha, formando una especie de gran anillo que luego comenzaba a subir hacia la Kaiserweg —la carretera del emperador—, la vía creada a través del Renon para garantizar la seguridad en los viajes imperiales durante el Sacro Imperio Romano.

El chofer se detuvo en las proximidades de un anuncio. El nombre de la localidad estaba en italiano y en alemán y se encontraba a dieciocho kilómetros.

—¡Por allá! —dijo el pasajero, señalando una carretera que trepaba por el lado izquierdo de la montaña completamente cubierta de rocas y de nieve. En la computadora portátil, la señal del satélite llegaba con mucha dificultad.

El Audi negro tomó la carretera que indicaban las señales. En cuanto atravesó la salida de la autopista de Bolzano, empezaron a verse cúmulos de nieve ennegrecida en los bordes de la carretera. El sol estaba alto y pálido y el termómetro indicaba cuatro grados bajo cero.

—¡Ya está! —En la pantalla de la computadora volvió a aparecer la señal del GPS, y el puntito relampagueante que habían estado siguiendo durante toda la noche se posicionó en el mapa. Era un poco más de mediodía—. ¡El hijo pródigo se ha refugiado en un convento!

CAPÍTULO 47

Altiplano del Renon, Bolzano,

12:20 horas

Había sido una mañana verdaderamente agradable.

Durante pocas horas, Lorenzo Fossati había liberado su mente y había fundido sus sentidos con la belleza de la naturaleza.

Las montañas se mantenían en silencio, iluminadas por una luz ligera que se reflejaba sobre la sutil costra de nieve que se había posado durante la noche. El aire estaba raro y gélido y, respirando a pleno pulmón, el magistrado se había reconciliado consigo mismo. Por fin pudo recuperar el aliento, y no sólo en un sentido metafórico.

Había viajado durante toda la noche y había regresado a uno de los pocos lugares que a lo largo de su vida habían sido verdaderamente significativos.

El convento de Renon, construido alrededor del año mil, era un complejo de piedra de techo de dos aguas que dominaba un inmenso altiplano. Tenía la vista sobre una terraza natural que daba hacia los macizos de las Odle, del Rosengarten Latemar, del Sassolungo y del Sciliar, y estaba circundado por una vegetación tupida de pinos y abedules. Como las antiguas fincas que habían pertenecido a los caballeros teutones, también el convento estaba construido a lo largo de la carretera del emperador.

Si no hubiese llegado hasta allí para escapar de un enemigo invisible e inasible, Fossati hubiera podido incluso considerarse en un retiro espiritual o, mejor todavía, de vacaciones.

—Como quiera que sea, me siento muy contento de que hayas venido —murmuró el padre Claudio. Frente a su rostro se formó una nubecita de agua de condensación.

Habían caminado un buen trecho, hasta la minúscula estación de Collalbo: por ahí pasaba un trenecito fabuloso de madera que, entre bosques cubiertos de nieve y montañas ríspidas, conduce hasta Bolzano.

Durante aquel paseo en medio de la nieve fresca, Fossati le había contado cada detalle: Green, el polonio, la conexión con el atentado a Zorzi, para llegar a las muertes de Valerio Pina, Cécile Cissé y Paolo Lupatelli. Le había contado también que se sentía solo, abandonado por todos, y que sentía miedo, sin saber de qué exactamente.

El padre Claudio había rengueado con sus sandalias sobre el sendero, había torcido la nariz y permanecido en silencio durante largo rato. De sus labios no habían salido máximas de solución o consejos que en un segundo pudieran resolver sus problemas. Sólo tibias sonrisas.

—Puedes quedarte aquí todo el tiempo que quieras —se había limitado a decir en repetidas ocasiones aquel religioso.

Fossati lo había observado: estaba muy envejecido, estaba más pálido, más encorvado y más cansado. No obstante, en los ojos pequeños y negros marcados por profundas arrugas, todavía lograba ver esa extraña luz que había sabido orientarlo y aconsejarlo en los momentos más importantes de su vida. Había hecho bien regresando allí.

—Se lo agradezco, padre. ¡Realmente no sabía a dónde ir! —suspiró Lorenzo, mientras atravesaban el portón abierto del convento. En ese preciso instante sonó el celular. Fossati lo observó de nuevo. Era la tercera vez que intentaban llamarle de Roma. No había respondido en ninguna ocasión. Lo único que se había limitado a hacer, para tratar de permanecer unido a su vida normal, de hombre de ley y persona que respeta las reglas a toda costa, era enviar un simple mensaje.

Lo había hecho antes de hacerle frente al largo viaje. En cuanto la persecución imaginaria, que le llevó a tomar la decisión de escapar, había concluido, envió un mensaje desde su celular: «Respetable procurador Gambino», escribió. «Tengo un problema en la familia, necesito algunos días de permiso. He intentado comunicarme por teléfono con usted, pero no he conseguido hablarle. Espero regresar la próxima semana».

Se estaba escapando, y sin embargo no era capaz de hacer las cosas fuera de los procedimientos. En su fuero interno, estaba convencido de que al término de aquella historia regresaría a su trabajo, a sus prácticas y a sus procesos. Y aquel era el motivo por el cual su celular seguía encendido.

—¿No respondes? —lo cuestionó el padre Claudio.

—No en este momento —Fossati rechazó la llamada y volvió a poner el celular en el bolsillo.

—Ahora trata de descansar. Después de una buena siestecita, verás que todo te parecerá más claro. Ya verás cómo la divina providencia te indicará el camino.

«Aquel era su consejo».

Fossati sonrió, pero en el fondo se sintió frustrado. Tenía la esperanza, en su corazón, de que el padre Claudio supiera resolver también aquella situación.

Los dos hombres entraron en silencio. El religioso se dirigió hacia la capilla con la cabeza inclinada, mientras Fossati siguió hacia las celdas.

Había unas dieciocho, y casi todas vacías. El padre Claudio ocupaba una de ellas en la parte opuesta del pasillo y ahora él iba a dormir en otra. Antes de salir a caminar, había dejado ahí algunos efectos personales y se había lavado la cara. Escogió aquélla porque había sido su celda. Se acordaba de aquel olor a humedad de las paredes, que con mucha frecuencia se mezclaba con el aroma que provenía de las cocinas del piso inferior. Recordaba también la vista panorámica desde su ventanita que daba al valle, la espléndida estatua blanca de la virgen y una pequeña fuente congelada. Todo seguía estando igual. Sólo que ahora le resultaba más pequeño de como lo recordaba.

Accedió por una escalera estrecha y larga. En lo alto, un tragaluz cerrado por una reja de hierro iluminaba débilmente las pocas pinturas colgadas en las paredes.

Las puertas que daban sobre el rellano eran todas iguales, hechas de trabes rústicas de madera, pesadas y chirriantes bisagras y ninguna cerradura. Entró en la celda con la mente extrañamente libre y serena, y cerró la puerta a sus espaldas.

En cuanto se dio vuelta, la imagen que se le paró enfrente lo inmovilizó de miedo: la habitación no estaba vacía…

Todos los pensamientos, que se habían adormecido aquella mañana, volvieron a subir prepotentemente a la superficie: tenía frente a él a una mujer con las piernas cruzadas y una pequeña pistola negra en la mano.

—¡Siéntate! —le ordenó en inglés.

CAPÍTULO 48

Altiplano del Renon, Bolzano,

12:30 horas

—Empieza a hablar. ¡Vamos, de prisa!

Lorenzo Fossati estaba paralizado. Hubiese querido escapar, pero no conseguía mover ni siquiera un músculo. Nunca se consideró un cobarde ni un miedoso. Pero, en efecto, nunca se había encontrado con una pistola apuntándole de frente.

La celda del convento era fría y desnuda. Las paredes blancas estaban adornadas apenas con un crucifijo de madera y el techo de cúpula estaba ennegrecido de hollín. No obstante, cuando horas antes los pensamientos más oscuros habían invadido su mente, no se había imaginado que iba a morir ahí, y sobre todo, mucho menos a manos de un killer como aquél.

En sus pensamientos se hubiese esperado a un hombre con traje oscuro, cara de maldito, seguramente con bigote y sombrero.

La miró: tendría unos treinta años; era una mujer decididamente bella, delgada, con el pelo negro y los ojos verdes. Llevaba unos jeans, botas estilo cowboy y un suéter muy ajustado. Estaba sentada en una silla con las piernas cruzadas y, si no le hubiese apuntado con una Glock 29, incluso hubiera jurado que le parecía atractiva.

—¿Quién eres? —El procurador suplente se expresó en inglés, exactamente como lo había hecho Eva pocos segundos antes. Mantuvo un tono de voz bajo, fingiendo tranquilidad.

Aquella pregunta, aparentemente banal, fue para ella un buen inicio. El titular de la posición A26 del palacio de Justicia de Roma —de quien ya había descubierto el nombre y examinado con mayor atención los archivos— no sabía quién era.

De modo que no estaba investigando acerca de ella y el acceso al sitio de Internet no se hizo con la intención de contactarla…

—Si no te molesta, las preguntas las hago yo, Lorenzo Fossati.

—¿Cómo conoce mi nombre?

La mujer sonrió. No tenía ninguna intención de responderle.

—¡Siéntate allí! —Eva indicó con el arma la cama desnuda, cubierta sólo con una colcha de color gris—. ¡Empieza a contarme qué buscabas en el sitio de un anticuario de Copenhague!

Fossati se quedó confundido.

¿Un anticuario de Copenhague? ¿Estaba a punto de morir porque había accedido a un sitio de Internet?

Eva lo observó y se dio cuenta de que el hombre no entendía a qué se estaba refiriendo.

Fossati se movió lentamente y se sentó en la punta de la cama, exactamente en el punto imaginario del arma de Eva.

—¿Quién es el Cisne Gris? —preguntó ella para verificar la reacción.

Él permaneció impasible.

—¿No has oído hablar de él?

Lorenzo Fossati no estaba seguro de entender:

—¡No sé de qué me está usted hablando!

—Ayer en la noche, intentaste acceder a un sitio, primero desde la computadora de tu oficina y enseguida desde tu celular. ¿Cómo lo encontraste?

Ninguna respuesta.

Eva se volvió hacia el reclinatorio en el cual estaba apoyada la silla y tomó una pequeña computadora portátil. La encendió y le mostró algunas fotografías a Fossati.

—Esas fotos estaban en mi PC —afirmó él, secamente. Era obvio que la mujer había visto sus archivos.

—Te repito la pregunta, por última vez —Eva lo miró directamente a los ojos y pronunció claramente las palabras—. ¿Cómo… encontraste… el sitio de Internet?

Fossati no respondió. Sabía que era inútil decir una mentira, ella había visto algunos de sus documentos pero evidentemente no los leyó ni entendió todos. Quería saber algo de él. Algo que no había encontrado en los archivos. Mientras tuviera información confidencial, seguiría con vida…

—¡Logré entrar de pura casualidad! —respondió.

—¿Sobre qué estabas investigando?

—Sobre la muerte de un hombre.

—¿Sobre David Green? —preguntó ella.

—Exactamente.

—¿Y qué tiene que ver el sitio de Internet del anticuario?

Y dale otra vez con el anticuario. Por mucho que se esforzaba, Fossati no lograba encontrar la relación entre la killer que tenía ante sí y el interrogatorio del que estaba siendo objeto.

—El hombre tenía un extraño tatuaje.

Eva arqueó una ceja.

—¿David Green?

—Sí. Un tatuaje en el pecho, escrito en hebreo.

Eva buscó entre los archivos que tenía en la computadora portátil y por un segundo bajó la mirada.

Fossati no se hizo de rogar y volvió la cabeza lentamente. Le echó un vistazo a la puerta. Estaba demasiado lejos. No la podía…

—Mi querido Fossati, ¿no estarás pensando en escaparte, verdad? —gruñó la mujer sin levantar los ojos de la Mac. Enseguida, giró la pantalla hacia él y le mostró una fotografía. También ésa había sido copiada del sistema informático de su oficina y retrataba el tatuaje al revés—. ¿Este tatuaje?

—Exacto. Si aplica un efecto de «reflexión horizontal», se podrá dar cuenta de que está escrito al revés. Es una frase en hebreo —Fossati se dispuso a levantarse, pero Eva extendió el brazo con la pistola.

—¿Qué estás pensando hacer?

—Tengo la traducción. Aquí en el bolsillo —el magistrado sacó lentamente del pantalón una hojita de papel doblada en cuatro partes. Se la dio a la mujer.

«What the Grey Swan is searching is where Elijah challenged the prophets».

Aquella frase la había visto antes en un mensaje electrónico; era la misma que le hizo decidirse a ir en busca de Fossati.

—¿Y cómo lograste acceder a mi sitio de Internet?

A mi sitio. En un segundo, una espiral se abrió en la mente de Lorenzo Fossati. ¡El sitio que él había ubicado después de varios intentos era el correcto!

«Lo que busca el Cisne Gris es dónde Elías desafió a los profetas».

¿De modo que el Cisne Gris tenía que ver con aquella mujer que estaba frente a él? ¿Y, entonces, qué estaba buscando? ¿Probablemente el significado del tatuaje?

«Ustedes invocarán el nombre de su Dios y yo invocaré el del Señor». Los pasajes de la Biblia le venían lentamente a la memoria. El mensaje que había dejado Green tenía que ver con el Libro de los Reyes del Antiguo Testamento.

—Después de varios intentos —Fue la respuesta críptica de Fossati, con las manos apoyadas en las rodillas.

—¡Explícate mejor!

—La última parte del tatuaje contenía la parte inicial de una dirección electrónica. ¿Ves? —Fossati indicó la fotografía—. WWW.GRE. Yo pensé que Green había querido dejar un indicio acerca de su asesino. —Mientras pronunciaba aquellas palabras, tuvo una iluminación: aquella mujer era la asesina de Green. ¿Acaso era también ella la asesina de Pina y los demás?

La respuesta le llegó un segundo después.

—¿Y cómo sabes que lo asesinaron? —lo interrogó Eva.

No era ella. Quizá tenía que ver con el Cisne Gris y probablemente tenía que ver con la muerte de Green; sin embargo, ella no había asesinado a los demás: los asesinos de los muchachos habían sustraído los resultados de los exámenes toxicológicos e hicieron desaparecer el cuerpo para evitar que saliera la verdad, es decir, que Green no se había suicidado. La mujer parecía no saberlo.

Los dos permanecieron inmóviles como estatuas. Parecían jugadores de ajedrez que se estudian para prever el movimiento del adversario. Ambos tenían preguntas a las cuales el otro parecía capaz de responder.

—¿Qué es el Cisne Gris? —le hizo eco Fossati, con la sencilla intención de ganar tiempo.

—¡Ya te dije que las preguntas las hago yo! ¿Por qué te escapaste?

Fossati tragó en seco:

—¿Quién ha dicho que me escapé?

—Lo dice el GPS de tu celular. Y dice también que escapaste a toda prisa en el transcurso de la noche. ¿Eres un juez, no? ¿Qué hace que un juez escape en el transcurso de la noche?

—¿Esta historia tiene que ver con la muerte de Zorzi? —la interrogó Fossati a quemarropa, introduciendo un nuevo elemento que hasta ese momento había quedado dormido en un rincón de su cerebro.

Eva sonrió. Aquel hombre no tenía un pelo de tonto y por la conversación había deducido algunos elementos importantes: él no sabía quién era el Cisne Gris y no tenía la mínima idea de quién era ella, así que no tenía nada que temer. En cambio, Fossati sabía que Green no se había suicidado y había entendido que toda la verdad que habían contado sobre el atentado a Zorzi era falsa.

—Green es sólo nuestro Lee Harvey Oswald —murmuró él—. Un culpable al que había que sacrificar para esconder a los verdaderos actores intelectuales de la muerte de Zorzi. —Una vez más, Fossati entendió que se encontraba en el camino justo. Ésa era la razón por la cual su escuadra había muerto. Los verdaderos autores intelectuales del homicidio de Zorzi estaban cubriendo sus huellas. ¿Pero, qué tenía que ver aquella mujer en toda aquella historia?

Eva se puso de pie; se metió la Glock en el bolsillo posterior del pantalón y le dio la espalda a Lorenzo. Ya había entendido.

Aquel hombre había escapado de Roma por una sola razón. Estaba huyendo, exactamente como ella. Había entendido cómo ocurrieron realmente las cosas y la Organización debía de haber intentado hacerlo callar. Exactamente como habían hecho con ella.

—¡Apaga el celular, si te interesa conservar el pellejo!

Fossati estaba inmerso en sus pensamientos y no entendió la orden de la mujer que, súbitamente, había cambiado su comportamiento.

—Apaga el celular, de otro modo ésos de los que estás escapando te van a localizar triangulando la señal… o, mucho más, por el GPS, como hice yo.

—¿Quién eres tú?

—¡No te concierne!

Fossati se puso de pie, tratando de alcanzar la puerta.

—Escapa si quieres —murmuró ella—. Pero sé que quieres entender algo más de toda esta historia. ¡Que te baste con saber que estamos escapando de las mismas personas!

El procurador suplente se detuvo de golpe.

—¿Qué insinúas? ¿Qué te hace pensar que yo estoy escapando?

Eva se dio vuelta y sonrió. Estaba bellísima; la luz que provenía de la ventana le daba a su pelo negro un reflejo rojizo.

—Esta pregunta ya me la hiciste antes, Lorenzo Fossati.

—¿De modo que no me vas a matar? ¿Por qué tendría que creerte?

—Porque si hubiese querido matarte, ya estarías muerto.

—No me has matado porque quieres saber algo. Lo que quieres saber es el significado de ese tatuaje. ¡Eso es obvio!

Era cierto.

Eva asintió. Reflexionando bien sobre las palabras del tatuaje era claro que Yaniv había querido comunicarle a alguien no sólo un indicio para encontrarla a ella sino, particularmente, algo que el Cisne Gris, es decir ella, estaba buscando.

Con el pensamiento fue hasta las páginas arrancadas de la agendade Zorzi. ¿Qué era lo que contenían tan importante? El muy hijo de puta de Yaniv las había escondido quién sabe dónde.

De aquel encuentro con Fossati estaba obteniendo mucho más de cuanto hubiese esperado: inicialmente sólo quería saber cómo había accedido a su sitio, pero ahora el tatuaje le daba a la historia una perspectiva completamente diferente. A fin de cuentas, había ido en busca de Fossati para saber algo más… y aquel tatuaje le daba un indicio. Todavía no había acabado de entender a dónde podía llegar siguiéndolo, pero tal vez podía ser suficiente para salvar su vida.

Fossati sabía que podía permanecer con vida mientras conservara para sí el significado del tatuaje. No tenía que colaborar más. Eva trató de desviar la conversación:

—¿Cómo descubriste que Green era como Lee Harvey Oswald? ¿Cómo sabes que lo asesinaron? ¿Pudo haber tomado solo el veneno?

¿Pero quién era aquella mujer?

¡Él nunca había hablado de veneno!

¿Cómo podía saberlo?

—Alguien que se quiere envenenar con estricnina no toma una benzodiacepina para hacer más lentos sus efectos. ¡Y, sobre todo, no se hace un tatuaje a base de polonio 210! Pero… bueno… ¡todo esto ya lo sabes, puesto que entraste a mi computadora!

Eva se quedó petrificada. No era así, no lo sabía para nada, ¡y no saber no era algo propio de ella! Todos los partes médicos, no obstante, estaban escritos en italiano y todavía no había tenido tiempo de traducirlos… Luego de la rocambolesca fuga de Copenhague, había hecho algunas llamadas telefónicas y, durante la noche, había organizado a toda prisa un vuelo especial directo al aeropuerto de Milán Orio. A la mañana siguiente, cuando el GPS de Fossati se detuvo sobre Bolzano, rentó un Smart y llegó al convento.

Eva no sabía lo de la benzodiacepina y mucho menos del polonio 210. Se quedó estupefacta. Volvió a la computadora portátil y en la pantalla apareció una fotografía:

—Se llamaba Dimitrij Rusakov —dijo, indicando el rostro sonriente en la computadora—. Murió en Londres a causa de envenenamiento con polonio 210.

—¿Y esto qué tiene que ver? —En la imagen, Fossati reconoció al hombre de las fotografías tomadas en casa de Green.

—¿Estás seguro de que sabes lo suficiente acerca de Green? ¿O debería decir de Yaniv Eliyahu?

—Sé lo suficiente como para darme cuenta de que no es un simple loco como nos quieren hacer creer. ¡Es sólo un chivo expiatorio!

Eva sonrió:

—Hagamos un pacto: tú me dices todo lo que sabes acerca de ese tatuaje y yo te cuento la historia de Green.

—¿Por qué tendría que confiar en ti?

—Porque, como ya te he dicho, eres un hombre en fuga y, en algunas circunstancias, saber la verdad ayuda a salvar nuestras vidas.

Fossati se abandonó a una carcajada amarga:

—Sin embargo, en ocasiones los secretos matan —comentó.

—¿Quieres saber acerca de Green, sí o no?

Fossati asintió. No tenía alternativa y, en todo caso, ganaría tiempo.

Eva volvió a sentarse frente a él. Lo observó con una mirada profunda, indescifrable y, al mismo tiempo, sensual. Enseguida, empezó a contarle todo lo que sabía en cuanto a lo sucedido en Londres.

CAPÍTULO 49

Londres, ocho meses antes

Los autobuses de dos pisos se alternaban enfrente de las gigantescas insignias Sanyo y TDK de Piccadilly Circus.

Hordas de turistas pisoteaban a todo lo largo y ancho la transitada banqueta, y pasaban junto al hombre inmóvil bajo el anuncio de Coca Cola, que se mostraba en la fachada circular del edificio entre Regent Street y Shafsterbury Avenue. Nadie lo tocaba. Como si hubiesen sabido.

Yaniv Eliyahu se encontraba en Londres por encargo de los servicios secretos de Israel. Tenía que «despacharse» a un ruso de nombre Dimitrij Rusakov. Todavía no lo sabía, pero ese día se iba a acabar su segunda vida.

En cuanto se encontró en las afueras del metro, Yaniv se volvió, como si hubiese tenido una premonición.

Volvió la cabeza y lo descubrió: un hombre con un traje verde y la cara pálida.

Aquel fulano no debería encontrarse allí… aún no.

Se tocó la chamarra, como si quisiera asegurarse de algo, y tocó la probeta. Un relámpago.

Volvió a ver la cara de aquel fulano, una hora antes, en el baño del aeropuerto de Heathrow.

—Ten mucho cuidado: es una sustancia muy volátil —había dicho en un negocio que apestaba a amoníaco—. Serían suficientes unas cuantas gotas, pero la orden es ponerlo todo… ¡queremos que se den cuenta!

—¿Qué es? —había preguntado él.

—Polonio 210. Es un isótopo radiactivo. Le entrará en el torrente sanguíneo. Parecerá un delito encargado por los servicios secretos rusos.

Recordó las palabras de Lior Ghadir: «Lo ideal es que parezca algo hecho por los rusos. ¡Rusakov tiene algunos problemas pendientes con su país!».

Pero ahora era él quien tenía un problema. Aquel fulano de cara pálida todavía se encontraba allí. ¿Por qué? ¿Por qué no estaba en algún avión con destino a Tel Aviv?

Lo siguió con la mirada y vio que entraba en los baños del metro.

Yaniv levantó la mirada y localizó el restaurante de sushi en la plaza, estaba muy cerca. Luego, volvió sobre sus pasos y bajó los escalones. Tenía que saber más…

Diez minutos más tarde, llegó hasta el local y avanzó hacia el ruso, a quien le había dicho que era un periodista que simplemente quería entrevistarlo.

El restaurante era muy elegante y una música relajante se difundía por los pequeños altoparlantes a un lado de la entrada. A la derecha, algunas mesitas negras semiescondidas por un séparé y por una hilera de lámparas de papel; frente a él, la barra del bar con unos diez banquitos ocupados. En una banda magnética, se veían deslizarse varios platos de colores: sushi, sashimi, tempura y otras viandas de las cuales desconocía el nombre.

Dimitrij Rusakov, su víctima, ya había llegado y lo estaba esperando.

Era un exagente de la KGB. Según las palabras de Ghadir, entre 1992 y 1995, había trabajado en Tel Aviv a cuenta de los servicios secretos postsoviéticos. Cinco años más tarde, fue despedido sin más por el entonces presidente ruso.

Alguien, en el ambiente, había supuesto que el exespía había chantajeado al Kremlin, con la amenaza de revelar importantes secretos.

Probablemente, la verdadera razón de su despido la conocía sólo Rusakov. En todo caso, después de aquel evento, el exagente soviético se había refugiado con su familia en Londres, donde pidió asilo político.

Yaniv no conocía el motivo de la fuga de Rusakov y no le interesaba. Lo poco que sabía sobre él tenía que ver con un libro titulado Tierra robada, escrito por el ruso, en el cual acusaba a Israel de haber organizado varios atentados en contra de su misma gente. Sabía también que aquel hombre era un enemigo de Israel y que la culpa de su asesinato tenía que recaer en Moscú.

—Buenos días. —Lo había saludado jadeante, con una ligera sonrisa dibujada en el rostro—. ¡Creo que es a mí a quien está esperando!

—¡Por favor! —El exespía lo había invitado a sentarse.

—Pasando por el bar, me tomé la libertad de ordenar un vaso de sake para usted. —Yaniv le había ofrecido el vasito envenenado, tratando de esconder el puño de la camisa sucio de sangre, y se había sentado.

La conversación acerca del libro del ruso concluyó quince minutos después y el israelí se despidió cordialmente de Rusakov, que en breve tiempo se iba a enfermar por efecto del isótopo radiactivo.

Poco después de salir del local, Yaniv había sentido una especie de duda. Se preguntó si había hecho bien comportándose como se había comportado. Se tocó el bolsillo y metió la mano en la probeta.

«Serían suficientes unas cuantas gotas, pero la orden es ponerlo todo… queremos que se den cuenta…», le había dicho aquel hombre de cara pálida.

¿Había actuado bien? Por supuesto. No le quedó alternativa.

—Lo ideal es hacerlo parecer algo hecho por los rusos —las palabras de Ghadir le martilleaban las sienes.

Volvió media hora atrás mentalmente. Antes de sentarse a la mesa del Yoshi, había visto a Cara Pálida y lo había seguido hasta el baño del metro.

—¿Qué andas haciendo por aquí? —Le preguntó apuntándole con la pistola en la sien—. ¡Creí que habías tomado un vuelo hacia Israel! ¿No jugamos para el mismo equipo?

El hombre se había quedado sin aliento. Yaniv había insistido:

—¿No confían en mí? ¿Estás aquí para que te asegures de que haga bien mi trabajo?

Extraño, muy extraño. Sería aquélla la primera vez en diez años. La razón debía de ser muy diferente… desgraciadamente.

Había cateado al hombre manteniéndolo inmovilizado con la cara contra la pared. En el bolsillo de sus pantalones, había encontrado lo que se temía: un pasaporte ruso.

Lo había hojeado con los dedos temblorosos. Al lado de un nombre que no había oído nunca (pero que seguramente hubiera sido reconocido como un espía ruso) había una cara conocida: la suya.

Era aquel el modo.

El polonio por sí solo no era suficiente. Era necesario también un killer ruso al que encontraran muerto en alguna parte, y mucho mejor si lo habían visto comer con Rusakov.

El killer ruso era él… Cara Pálida debía de estar ahí precisamente por ese motivo. Después de la entrevista y el envenenamiento de Rusakov, lo quitaría de en medio y le pondría encima el pasaporte en alfabeto cirílico.

Yaniv se había sentido presa del pánico. Su propio país lo había traicionado. En un segundo tomó aquella decisión, no tenía alternativa. Su segunda vida habría de terminar ese día.

Jaló el gatillo y un chorro de sangre manchó de bermellón las paredes humedecidas del baño. Trozos de sesos de Cara Pálida se habían esparcido silenciosamente sobre el piso.

Yaniv se había revisado el traje. Increíblemente, sólo se había ensuciado el puño de la camisa. Se limpió como pudo y se fue a hacer la entrevista. Y a terminar el trabajo para su país… ¡Ghadir tenía que estar enterado de lo que le habían hecho!

«Sería suficiente con unas cuantas gotas, pero la orden es ponerlo todo». No había seguido las órdenes. No había puesto todo el polonio en la bebida del ruso. Se había limitado a pocas gotas, al fin y al cabo el exespía soviético se iba a morir igualmente… el resto de la probeta era su seguro de vida.

CAPÍTULO 50

Altiplano del Renon, Bolzano,

martes 18 de febrero, 12:50 horas

—De manera que lo traicionó su país —concluyó Fossati cuando Eva terminó su relato—. ¿Y cómo me podría resultar útil esta historia?

—Si hubieras logrado llevar hasta el final tus investigaciones, te habría sido útil.

—¿Qué insinúas?

—Ésta es la historia real, la que nunca vas a oír. La historia oficial, la que tú hubieras encontrado, es muy diferente. Israel no podía permitir que se supiera que detrás de la muerte del ruso estaba su gobierno. La culpa debía recaer en el FSB, el servicio secreto de Moscú.

—El hecho de que Green hubiera escapado debe de haber complicado las cosas.

—Exacto. No dijeron nada de Londres. Yaniv había nacido en Gaza y, cuando escapó, Israel tuvo que justificar la necesidad de un mandato de captura internacional. No podían dejarlo con vida con el temor de que contara la verdad, su verdad. Dijeron que se trataba de un terrorista de Hamas, un loco que actuaba a solas.

—Si hubiéramos descubierto esta versión… habríamos archivado definitivamente el homicidio de Zorzi. Era eso precisamente lo que querían —concluyó Fossati.

—Así es. Pero hay un detalle que hasta hace cinco minutos yo desconocía: el polonio. Israel tenía un gran interés en evitar que las huellas contenidas en su cuerpo se conocieran. Se hubiera descubierto que eran idénticas a las que habían matado a Rusakov y que, en consecuencia, estaban ellos detrás de su muerte y no los rusos.

—Ahora entiendo por qué hacer desaparecer el cadáver de Green —reflexionó Fossati.

—¿Así que en la versión oficial él sería un terrorista? ¿Tan loco como para matar a Zorzi actuando a solas? ¿Y todo esto por hacerle daño a su país o por apoyar a los rebeldes de la Franja de Gaza? ¿Acaso Zorzi no había declarado que apoyaba la política del gobierno de Tel Aviv?

—Eva sonrió. Era cierto.

En el pasado, Alberto Zorzi se había alineado públicamente en varias ocasiones a favor del gobierno israelí, en su política de represión contra el terrorismo de Hamas. El presidente del Consejo había hablado en nombre de la Unión Europea, incluso se puso en contra de la Liga árabe y, de hecho, le había dado una gran ayuda al gobierno de Israel.

—Exactamente. Yaniv era el culpable ideal de la muerte de Zorzi: buscado por Israel, aislado, en fuga permanente. Éste era el motivo por el cual había sido buscado.

—¿Y por parte de quién?

Aquella frase confirmaba la teoría de Fossati: Yaniv era sólo el hombre sobre el que alguien trataba de hacer caer la culpa.

—¿Pero la versión verdadera cuál es? —se preguntó en voz alta—. Ésta es la versión oficial, la que yo habría descubierto si hubiera tenido tiempo de completar los exámenes del ADN. Habría encontrado a un perseguido internacional que estaba muy enojado con los sionistas y por esto había asesinado a uno de los mejores aliados de Israel.

Era aquella la razón de la muerte de los dos jóvenes de la Policía Científica, ¿o estaban de por medio los que ordenaron el asesinato del premier? A fin de cuentas, por razones distintas, tanto Israel como los autores intelectuales querían lo mismo: es decir, que no se descubriera la historia del polonio.

Fossati se levantó para estirar las piernas. En realidad, no lo necesitaba, pero quería verificar la reacción de aquella mujer.

Eva permaneció inmóvil, con la mirada fija en la pared blanca.

—¿Me preguntabas cuál es la verdad? —persistió ella—. La realidad es muy distinta. ¡Yaniv no consideraba a su país realmente culpable de traición!

Fossati la observó atentamente. Ella, ¿cómo podía saberlo?

—…Yaniv siempre creyó que su jefe, un tal Lior Ghadir, no tenía conocimiento de los detalles acerca del asunto de Londres. No odiaba su país en absoluto, ¡y la historia del tatuaje con polonio sería una demostración!

Fossati sacudió la cabeza:

—¿Puedo preguntarte una cosa? —Vaciló, se dio cuenta de que no conocía el nombre de la mujer.

—Puedes llamarme Eva —adelantó ella.

—Eva, ¿cómo estás enterada de todas estas cosas? ¿Los análisis del ADN que no completamos, el verdadero nombre de Green? Y podría enumerar decenas y decenas de otros ejemplos. Tú sabes demasiado sobre esta historia.

Ella se puso de pie y fue a su lado en la pequeña ventana. El sol estaba alto y se reflejaba en los diamantes de hielo que saltaban sobre la fuente. Eran las doce y cincuenta.

—¿Es relevante? —replicó Eva—. La cosa sobre la que hay que reflexionar es otra.

—¿Es decir? —Fossati levantó una ceja. Ahora ya había renunciado del todo a la idea de escapar. Aquella mujer parecía demasiado importante y, sobre todo, podía tener razón: «En algunas circunstancias, saber la verdad ayuda a salvarse». No podía confiarse, por supuesto, pero en cualquier caso mientras mantuviera el secreto sobre el significado del tatuaje tenía garantía de seguir viviendo.

—Yaniv no odiaba su país. ¡Antes bien, lo amaba a tal punto, que se inyectó el polonio 210 en un tatuaje sólo para dejar un mensaje!

Fossati regresó a la cama y se recostó con las manos debajo de la cabeza.

—Para dejar un mensaje sobre su asesino. Si damos con el asesino, encontraremos a quien está tratando de quitarnos de en medio también a nosotros.

—Mucho me temo que no sea tan simple. El mensaje…

—¡Y aquí volvemos al principio! —la interrumpió él—. Tú quieres saber lo que significa ese mensaje.

—Es cuestión de vida o muerte… ¡y no hablo en sentido figurado! —reafirmó ella, que en ese momento tuvo una iluminación. Entendió lo que tenía en mente el israelí, cuando arrancó las páginas de la agenda. ¡El mensaje no era solamente para identificarla a ella!

—Has dicho que tenemos un enemigo en común. ¿Los israelíes? ¿O los que ordenaron el asesinato de Zorzi? ¿Y por qué te están buscando también a ti? ¿Quién eres tú?

Eva suspiró pero no volteó. Acababa de divisar, en el fondo del valle, una nube de nieve y un puntito negro que procedía en dirección a ellos.

La mujer sacudió la cabeza y, por puro instinto, se llevó la mano a la cacha de la pistola. No tenía alternativa, Fossati no le iba a decir nada en aquellos pocos segundos… o sea, todo el tiempo que tenían. Desgraciadamente, seguía necesitándolo.

Calculó que podían disponer de un máximo de dos o tres minutos; el enorme automóvil negro que había descubierto en el fondo de la carretera iba a llegar hasta ellos.

—¿Apagaste el celular? —preguntó secamente.

—Sí, hace un momento. ¡Cuando me pediste amablemente que lo hiciera!

—¡Dámelo!

Él obedeció y le pasó el aparato a la mujer.

Eva lo abrió, le quitó la batería con un ímpetu de rabia y arrojó la tarjeta SIM al suelo.

—Pero, ¿quién eres tú? —exclamó Fossati.

—Soy tu única aliada por ahora. Levántate, tenemos que irnos.

CAPÍTULO 51

Isla de Murano, Venecia,

12:50 horas

Mirko Zivkovic no se consideraba un criminal de mala muerte.

Estaba de pie, entumecido, en la cubierta de una pequeña lancha Chris Craft Crowne 26 que brincoteaba sobre la gris laguna veneciana. Se encontraba en Italia desde casi la mitad de su vida pero, desde 1995, había vivido en Yugoslavia, donde incluso había combatido durante la guerra civil.

Hijo único de un coronel de la aeronáutica militar y de una maestra, había tenido una infancia semejante a la de sus tantos otros coetáneos crecidos en los Balcanes. Luego, llegó la guerra. Ya muy joven, gracias a (o tal vez por culpa de) su padre, había sido uno de los dos mil reclutas enviados a Eslovenia en 1991, para responder a la declaración de independencia de Liubliana.

Aquella guerra solamente duró diez días. El ejército enviado desde Belgrado, al cual pertenecía él, fue derrotado, no en el campo de batalla, por las armas, sino por la diplomacia. Gracias al apoyo del Vaticano, de Austria y de Alemania, la comunidad internacional se apresuró a reconocer la independencia de Eslovenia y la derrota de la Armada Popular de Yugoslavia.

Su guerra, no obstante, había durado todavía muchos años más. Las declaraciones de independencia y los referéndums entre los demás estados que habían formado parte de la federación yugoslava posterior a Tito se multiplicaron, al igual que los frentes para el ejército regular de Serbia.

En septiembre de 1991, escondiendo su homosexualidad —que le hubiera impedido servir a su país— fue mandado al frente de Bosnia-Herzegovina. En los cinco años siguientes, se convirtió en una persona distinta. En Sarajevo, en la guerra más sanguinaria desde finales del segundo conflicto mundial, se volvió cínico y despiadado como nunca se habría imaginado. En aquellos años, recibió la noticia de la muerte de sus padres. Ni siquiera pudo estar en sus funerales.

Introdujo las manos en los bolsillos del parka de plumas y se encogió de hombros. El viento helado de la embarcación le congelaba las orejas y la cabeza ahora calva. Tenía unas facciones que dejaban adivinar sus orígenes eslavos y los labios toscos, coronados por un par de bigotes delgados, de un color casi violáceo.

Lucrezia Zorzi había sido como un golpe de suerte. Clientes influyentes como ella eran excelentes para sus negocios.

No era una mujer fácil; esto lo había entendido de inmediato. Sabía exactamente lo que quería y sabía también cómo obtenerlo. Su última petición superaba los límites de sus actuales competencias; sin embargo, bien valía la pena satisfacerla.

Por supuesto, en los últimos tiempos había modificado un poco su campo de acción. Había diversificado sus intereses valiéndose de sus múltiples amigos de la época de Sarajevo quienes, al escapar de la guerra y encontrarse sin dinero, habían emprendido la misma carrera: la del crimen organizado.

No trabajaba solo, pero su papel se encontraba en gran ascenso. Tenía la tarea de administrar a los mejores clientes y entregarles personalmente los sobrecitos transparentes preparados exclusivamente para ellos. Era material de óptima calidad, y los influyentes personajes que recurrían a sus servicios nunca se habían lamentado. Sobre todo, contar con clientes de aquella clase resultaba una magnífica publicidad.

Había conocido a Lucrezia de la manera habitual: por recomendaciones. Ella le había preguntado a una amiga, la que a su vez preguntó a otro conocido. Al final, el encargo llegó hasta él. En poco tiempo, se había convertido en una excelente clienta. Tan rentable que por lo menos en un par de ocasiones al mes, recorría doscientos kilómetros en automóvil y media hora en lancha para ir a hacer una entrega directamente a Venecia.

Y en esta ocasión, Lucrezia le había pedido un servicio decididamente diferente. Él, obviamente, podría llevarlo a cabo en perfecta autonomía y, claro está, le iba a abrir también otras puertas.

«No es precisamente el giro de mis negocios», le había confesado la primera vez, sin ningún acento que pudiera revelarle sus orígenes. «Sin embargo, lo puedo hacer. ¡Por usted, esto y mucho más!».

Para alguien como él, excombatiente durante la guerra civil, exmilitante en el partido SPS, que se había ensuciado las manos mucho más de lo que hubiera querido, no era un asunto tan complicado después de todo.

Zivkovic se puso los lentes de sol. La lancha estaba bajando la velocidad. El ruido ensordecedor de los doscientos cincuenta caballos del motor diésel, que hacían avanzar a la embarcación, disminuyó. La estela blanca en la parte posterior se transformó en un chapoteo de olas cada vez más bajas, y al final el embarcadero estaba ante sus ojos.

Saltó sobre el muelle, le dijo al conductor que lo esperara y se dirigió al lugar de la cita.

La encontraba siempre ahí, en una antigua vidriería abandonada que daba hacia la Riva Longa, el paseo peatonal que atraviesa una de las siete islas más importantes de Murano.

Caminó durante un cuarto de hora a paso sostenido. Pasó frente a decenas de tiendecillas de souvenirs y, enseguida, se introdujo en una callejuela angosta que serpenteaba entre dos hileras de edificios derruidos.

Desde hacía muchos años, en las islas de Murano, los artesanos del vidrio se habían vuelto una marca rara. Las vidrierías, famosas en todo el mundo desde el siglo XIII, cerraban una tras otra, y las que seguían funcionando podían contarse con los dedos de una mano.

A causa de la crisis, muchos de los establecimientos utilizados durante el boom del vidrio habían sido abandonados. Uno de éstos fue adquirido por el prestanombre de una influyente mujer veneciana: Lucrezia Zorzi.

Mirko Zivkovic quitó el candado, previamente abierto, con las manos entumecidas. Hizo correr la puerta de metal y entró.

El interior estaba helado, mucho más que el exterior. El edificio tenía una estructura de paredes ennegrecidas por el hollín y un techo de dos aguas. Arriba, una hilera de largas arcadas enmohecidas sostenía la cubierta y evitaba que se desplomara. Era un enorme espacio vacío, iluminado apenas por algunos tragaluces. En el fondo, en la parte opuesta, había algunos vidrios sobre el piso y una ventana en la que estaban echados algunos pichones friolentos.

El hombre cerró la puerta a sus espaldas y accedió. El único ruido perceptible era el rechinido de las suelas de goma de sus tenis.

—¡Llegas retrasado! —dijo molesta la voz de una mujer.

Zivkovic miró el reloj y se volvió. Lucrezia Zorzi estaba ahí, de pie, con los brazos cruzados. Llevaba puestos unos guantes de piel y un abrigo negro que le llegaba hasta los tobillos. Podía tener unos diez años más que él. Tal vez frisaba los cuarenta y cinco, y era una mujer muy hermosa.

—Para hacer que me perdone, le he traído un pequeño presente —respondió él afable. Una nubecilla de agua condensada se le formó alrededor de la boca.

Sacó de la pesada chamarra un sobre transparente que contenía tres píldoras anaranjadas y lo extendió hacia la mujer:

—¡Es un excelente material!

—¡No estamos aquí para estas cosas! —protestó ella, enfurecida. Sin embargo, tomó el sobrecito. Enseguida, sacó del abrigo un sobre de papel, se lo puso en la mano al eslavo y añadió—: cuéntalos si quieres, son dos mil.

El hombre tomó el sobre y se lo metió en el bolsillo.

—¿Cuándo quiere que lo haga?

—No tengo preferencias. Me basta con que no sea esta semana.

—Tengo que encontrar de qué forma llevarlo a cabo de la mejor manera.

—Los detalles no me interesan. ¡Quédatelos tú! —Lucrezia estaba a punto de irse, pero creyó necesario hacer una precisión—. ¿Recibiste mis mensajes y mis correos?

Zivkovic sonrió.

—Tengo todo lo que necesito. ¡Puede estar tranquila!

—Cuando el trabajo esté terminado, tendrás la otra mitad —concluyó Lucrezia mientras se dirigía hacia la otra salida. Entretanto reflexionaba: «Cuatro mil euros. ¡La vida de una persona realmente es económica!».

CAPÍTULO 52

Altiplano del Renon, Bolzano,

12:55 horas

—¿Cuánto falta? ¡Ya deberíamos estar llegando! —rezongó el conductor, un hombrezote de facciones pronunciadas y ojos grises.

—No falta mucho. Al máximo dos o tres curvas más —le aseguró su colega, con un guiño impreso en el rostro—. Ya estamos llegando. No puede ir muy lejos.

El Audi Q7 entró en la última curva y, luego de una pendiente cubierta de nieve, se delineó el contorno del convento de Renon.

Sesenta segundos después de que la señal desapareciera del celular de Fossati —que los había guiado hasta aquel lugar— el potente todoterreno atravesó la entrada.

La plazuela estaba cubierta por una ligera capa de nieve. Podía verse el surco que había dejado la motocicleta del fiscal que llevaba hasta la parte posterior del edificio y otras dos huellas paralelas, las de un automóvil.

Antes de bajar, los cuatro hombres se habían puesto unos pasamontañas negros que dejaban sólo dos agujeros para los ojos y dos para la nariz y los chalecos antibalas; les habían quitado los seguros a las pistolas ametralladoras H&K MP7.

El Audi negro se detuvo exactamente frente a la escalera escarpada que separaba el piso peatonal del pórtico. Las cuatro portezuelas se abrieron y los ocupantes, todos vestidos del mismo modo, descendieron simultáneamente.

—¡Ustedes dos, por allá! —ordenó el conductor desde abajo de la capucha—. Sigan las huellas de la motocicleta. ¡Nosotros vamos a entrar!

Dos figuras musculosas llegaron a grandes zancadas hasta el límite septentrional del edificio y desaparecieron detrás de la barda. Los otros dos subieron los escalones sucios de nieve y penetraron en el amplio pórtico: el piso era de cemento burdo, probablemente lo habían renovado poco antes, y en la pared del convento se notaban algunos frescos descuidados cubiertos por un caballete de restauración. Se introdujeron a la carrera, rodeando el edificio, y se encontraron delante de un portón abierto. Entraron de inmediato.

Se encontraban en una amplia antesala. En las paredes había íconos religiosos y frente a ellos una escalinata escarpada que conducía hacia el segundo piso; a su izquierda estaba el refectorio.

Uno de los dos hombres subió las escaleras. Sostuvo la pistola ametralladora apuntando hacia adelante y avanzó en la penumbra. El otro se abrió paso entre las mesitas macizas del comedor, bien iluminado por la gran vidriera que daba hacia el valle.

No había nadie.

El padre Claudio estaba absorto en sus pensamientos, arrodillado en el patio.

Al igual que el exterior, también todo el perímetro interior estaba circundado por un largo pórtico que delimitaba un espléndido claustro rectangular. En el centro del jardín, habían plantado algunos árboles frutales, y en el rincón que durante el año era el más soleado, el religioso había sembrado algunas hortalizas.

El anciano estaba inclinado, con los pies y las piernas hundidos en la nieve fresca. Con la ayuda de una pequeña pala, estaba liberando algunas plantitas de la ligera capa de hielo que se había acumulado durante la noche.

Un ruido atrajo su atención. Se apoyó en el murito y se puso de pie con dificultad.

Al fondo, en la parte opuesta del claustro, había un extraño pisoteo.

—¿Dónde está Fossati? —silbó alguien bajo una capucha negra.

El padre Claudio se quedó estupefacto, de pie, inmóvil como una estatua de sal.

—¿Dónde está? —repitió aquella voz.

El religioso se dio la vuelta, quizá para indicar la escala detrás de él o quizá para agarrar uno de los utensilios que estaban apoyados al muro.

Desde diez metros, probablemente, el hombre de la capucha negra no logró entender las intenciones del sacerdote. En todo caso, no le interesaba. Oprimió el gatillo.

Una descarga de ametralladora hizo eco en el aire enrarecido. El padre Claudio mantuvo la posición erguida, como un jugador de baloncesto lanzado en suspensión ante la canasta. Parecía como si su cuerpo no quisiera desplomarse.

Luego, con un movimiento semejante al de un paño lanzado al piso, se encogió sobre sí mismo.

La sangre que brotaba por debajo de la saya dibujaba figuras abstractas sobre la nieve. El cielo, por encima de sus ojos, estaba gris. Lo último que vio fue una gota de nieve derretida que caía de la enorme cornisa.

—¡Ésta es la motocicleta de Fossati! —afirmó uno de los militares que había permanecido fuera del convento. Se había quitado un guante, y con la mano desnuda acariciaba la carena negra de la MV Agusta—. El motor está frío. Está aquí desde hace varias horas.

En la parte norte, la barda estaba marcada con manchas oscuras y cubiertas de musgo. Las huellas de la motocicleta sobre la nieve desaparecían exactamente en ese lugar. A un lado, se veían las marcas de un automóvil, pero el vehículo no estaba.

—¡Parece que se fue por allá! —La otra figura oscura indicó una carretera estrecha que serpenteaba en medio del bosque.

—Hay algunas huellas. Parecen las de dos personas —dedujo mientras revisaba la nieve.

De repente, se oyó una única descarga de ametralladora. Aislada.

—¡Vamos a entrar!

Los dos se movieron velozmente manteniendo las H&K MP7 en lo alto y listas para hacer fuego.

Sabían que no podían titubear, se estaba agotando el tiempo. Los accidentes o las «muertes casuales», como la de Lupatelli, no eran una alternativa real. Tenían órdenes de disparar a la vista y de eliminar a todos aquellos que sabían.

Atravesaron nuevamente el patio, subieron por las escaleras, recorrieron el porticado exterior y entraron al convento.

—¡Debe estar por aquí en alguna parte! —gritaron cuando se encontraron en las proximidades del mercenario que había abierto el fuego contra el padre Claudio.

—¡Está muerto! —comunicó el otro, quien mientras tanto se había inclinado a un lado del cadáver.

—¿No dijo nada?

El colega sacudió la cabeza.

Aquella escuadra sabía todo acerca del objetivo. Había sido informada con tiempo y cualquier información sobre el fiscal había sido examinada. Cuando, triangulando el celular de Fossati, lo habían visto dirigirse hacia el norte, hacia Bolzano, supieron a dónde se había dirigido.

Una opción descartada, para la buena suerte de ellos.

—De cualquier forma, si sabía algo, ahora ya no podrá contárselo a nadie.

Apoyó la mano sobre la frente del religioso y le cerró los ojos que, hasta un segundo antes, estaban abiertos y miraban hacia el cielo.

—¡Encontré el celular! —gritó el último de los cuatro, el que había subido al piso superior.

Estaba delante de ellos, con la pistola en la funda, el celular de Fossati en una mano y la SIM en la otra.

—¡Nos jodimos!

CAPÍTULO 53

13:45 horas

El trenecito se detuvo de golpe.

Desde lo alto de un promontorio cubierto de nieve, un corzo contempló el vagón y enseguida se refugió entre los pinos.

Una familia ruidosa, con dos chiquillas pelirrojas, se acomodó en los últimos asientos que quedaban libres.

Las bancas de madera eran incómodas y las ventanillas del compartimento estaban completamente empañadas.

Eva limpió con los dedos una pequeña porción de vidrio y observó el exterior. Estaban parados en una pequeña estación, del tamaño de una pasarela de tranvía, construida enteramente de abeto. A poca distancia, había algunos pinos y en el fondo se distinguía un espléndido lago helado. Al parecer no había rastro de sus perseguidores.

Fossati estaba con la mirada fija en la puerta y solamente se relajó cuando el pequeño tren reanudó la corrida.

Aquella vía férrea, que en los últimos tiempos sólo la usaban los turistas, había sido inaugurada en 1907. El trazado, que ascendía por la montaña atravesando espléndidos bosques, laguitos y paisajes alpinos, tenía una extensión de doce kilómetros y originalmente atravesaba un desnivel de mil metros. Cien años antes, los viajeros podían sentir la embriaguez de una corrida loca ¡a veinticinco kilómetros por hora! Fossati, ansioso, estaba seguro de que también en ese momento no estaban avanzando a una velocidad mayor.

Eva echó una mirada a su reloj: era la una y cuarenta y cinco minutos de la tarde. Ya había pasado casi una hora desde su fuga del convento. Tomaron el Smart que ella había alquilado en el aeropuerto y se internaron en un bosque de lárices, desde el cual vieron llegar a sus agresores.

Desde allí, llegaron a la pequeña estación de Collalbo, abandonaron el automóvil lejos de la calle principal y continuaron a pie. Enseguida, junto a un grupo de turistas franceses, se refugiaron en el pequeño tren revestido de madera.

—¿Qué intenciones tienes? —suspiró Eva, humedeciéndose los labios con la lengua.

Fossati no respondió. Ni siquiera él lo sabía. Estaba sentado al lado de una mujer que no conocía en absoluto y que hasta unos minutos antes lo había amenazado con una pistola. Lo seguro era que no podía confiar en ella. Por otro lado, reflexionaba ampliamente sobre sus palabras: «¡Que te baste con saber que estamos escapando de las mismas personas!».

Una antigua máxima rezaba: «El enemigo de mi enemigo… es mi mejor amigo». Fossati estaba seguro de haber visto también una película cuyo título era ese mismo. Pero aquélla era la pura realidad. ¿Tenía valor también para él? ¿Puesto que escapaban del mismo enemigo, podían considerarse aliados?

—¿Tienes alguna intención de decirme qué significa ese tatuaje o no?

—¿Qué piensas hacer una vez que te lo diga? —susurró él para evitar que lo oyera aquella pareja de japoneses que estaba sentada en la banca frente a ellos.

—Voy a tratar de encontrar lo que busca el Cisne Gris —dijo ella, parafraseando el texto que había escrito Green.

—¿Qué es el Cisne Gris?

Eva sonrió y apartó la mirada. Echó un vistazo al paisaje nevado que pasaba corriendo fuera de la ventanilla empañada. En el fondo se veía un poblado con casas de piedra y techos inclinados. Había un campanario de una iglesia y luego una gran construcción con una pista de patinaje. Un grupito de atletas estaba entrenando.

—¿Tiene alguna importancia saber quién es el Cisne Gris?

—Un poco —confirmó él—. En cuanto te diga lo que significa el tatuaje, en la mejor de las hipótesis me vas a abandonar a mi suerte, y, en la peor… —Fossati se aproximó a la oreja de la muchacha para susurrarle algo. Sin proponérselo, percibió su olor y, por un momento, se quedó embelesado—. ¡Y en la peor, me vas a matar!

Ella se apartó y no respondió inmediatamente. A continuación, lo interrogó:

—¿Y, entonces, qué quieres hacer? ¿Qué intenciones tienes?

Fossati sonrió. Fue una sonrisa afable. Gentil. No había temor en sus ojos o miedo por la que iba a ser su suerte:

—Busquemos y encontremos juntos qué busca el Cisne Gris.

—¿Puedo preguntarte qué intenciones tienes para hacerlo? —dijo ella con un tono sarcástico.

—¡Ir a Israel! —fue la respuesta molesta.

No estaba bromeando para nada.

La réplica llegó unos instantes después y le costó a Eva una atenta reflexión:

—Vas a necesitar nuevos documentos.

CAPÍTULO 54

22:00 horas

El principiante se había preparado durante mucho tiempo para poder ejecutar el paso que estaba a punto de dar. Era su camino, el trayecto previamente delineado desde hacía tiempo.

En el interior de la capucha, la respiración era agitada. Llevaba un cabestro en el cuello, el pernil izquierdo de los pantalones enrollado hasta la rodilla, la camisa abierta hasta el ombligo y la manga derecha recogida por encima del codo. En el costado, apenas por encima del hígado, una larga cicatriz —señal inequívoca de una operación no demasiado reciente— estaba cubierta con una abundante dosis de maquillaje para que su cuerpo pareciera «puro». La ropa estaba inspirada en la de un hereje de la época medieval.

Los escaños de la logia —idéntica en su aspecto a cualquier otra logia en el mundo— estaban dispuestos en sentido longitudinal, en doble fila, y estaban abarrotados de aprendices al frente y compañeros atrás.

El hombre encapuchado percibía las sombras en movimiento, el rumor, el intenso olor a incienso y a cera quemada.

Se encontraba ante los tres escalones de acceso al podio del Venerable. Delante de él, apoyado sobre un cojín de terciopelo rojo, estaba el Libro de la Ley Sacra y la escuadra con el compás formando una cruz. Poco más atrás, veía a través de la capucha la sombra de siete llamas ardientes sobre un candelabro.

Antes de llegar al Templo, en una gran sala rectangular, estuvo meditando largamente. Se había encerrado en el Gabinete de reflexión, una pequeña habitación de paredes completamente negras, y salió de allí con la única decisión posible. La alternativa era obligada: era un paso que muchos consideraban como el inicio de una nueva vida. Él había sopesado todos los aspectos de aquel solemne juramento: los sanos principios a los cuales se tendría que someter y también, por qué no, los beneficios que habría de obtener. Luego atravesó la Sala de los pasos perdidos, cruzó la única puerta de acceso y se detuvo a los pies del podio.

Sabía que a los lados de la puerta, dispuesta hacia el poniente, había una columna corintia con la letra J grabada y a su izquierda una columna dórica grabada con la letra B. Atrás, en una parte, la estatua de Venus y, en la otra, la de Hércules. Con la capucha no las había visto pero, como todo en aquella amplia estancia semejante a una cancha de baloncesto, cada cosa tenía un significado preciso.

No se trataba de detalles inútiles o insignificantes. Todo miembro sabía que ningún rito era carente de valor. Los hermanos, precisamente a través de aquellos rituales de siglos de antigüedad, sentían que eran miembros de una misma comunión. Que perseguían el mismo fin: el perfeccionamiento del individuo.

El hombre suspiró. Permanecía inmóvil con los pies apoyados sobre un piso con grandes baldosas blancas y negras dispuestas en ajedrez.

Carlo Maria Rosati se encontraba por lo menos a diez metros del iniciado. Mientras observaba la cátedra recubierta de oro del Maestro Venerable y el ojo que dominaba la amplia estancia, reflexionaba también él.

Su condición de hombre libre y de buenas costumbres era la última de sus prioridades: tenía problemas mucho más urgentes que comprender el secreto de la Libera Muratoria.

Era Zorzi su mayor dolor de cabeza. Aquel hombre se estaba moviendo muy bien. Incluso demasiado bien. Algunos pasos que había ejecutado fueron ampliamente previstos, mientras que otros le habían parecido sorpresivos. En ese momento, obviamente, no tenía ninguna posibilidad de intervenir; pero las tácticas del «hermanito» debían de contrastarse de cualquier modo. En el caso de algunas, no podía hacer nada, eran inevitables, pero en otras… sobre todo aquella que iba a aparecer en escena dos días más tarde en un estudio de televisión, tenía que hacer algo. Aquella táctica corría el riesgo de asestarle un golpe decisivo a su posible candidatura.

—Hoy, en el día número dieciocho del segundo mes… —Las palabras que eran liberadas en el aire tenían un tono solemne, pero Rosati no las escuchaba y, por supuesto, no le impresionaban—… de este nuevo milenio de Verdadera Luz.

Los sanos principios que habían intentado inculcarle durante los años no le concernían en absoluto. Las enseñanzas según las cuales el misterio de la Libera Muratoria es por su naturaleza misma inviolable y cada uno lo conoce sólo por intuición, no por haberlo aprendido, en él nunca habían tenido efecto alguno.

No era la persona que sus Hermanos creían que era o, más probablemente, no se había aplicado lo suficiente. La consecuencia había sido que el Secreto, para él, nunca había tenido un significado claro y evidente.

No obstante, no le importaba. Uno de los escaños de aquella logia era suyo y, gracias a ello, había obtenido uno mucho más importante: el del Viminale.

Mientras observaba desde atrás al iniciado, se preguntó si algún día llegaría a ser capaz de aprender aquel secreto. Decidió que no le interesaba y sonrió para sí, mientras apoyaba las manos sudorosas en el paramento que, como todos, llevaba puesto a manera de delantal.

—Bajo la mirada del Gran Arquitecto del Universo, Padre de todos los hombres y de toda Vida… —El Venerable, con una medalla al cuello y un par de guantes blancos, continuaba la oratoria, pero Rosati decididamente no lograba permanecer inmóvil en su silla.

«Hay un problema más grave ahora», le había comunicado poco antes de entrar a aquella ceremonia un Hermano al que conocía muy bien.

«¿Es decir?», había respondido él.

«Una lista de nombres».

No era un problema. En Internet había decenas de listas de los pertenecientes a ésta o a aquella logia. Una molestia, sí.

«¿Y también aparece mi nombre?».

El hermano había sacudido la cabeza y apretado los labios: «Desgraciadamente, parece que sí».

«¿La van a publicar?».

Esta vez, el hombre movió la cabeza hacia adelante y hacia atrás. Indicó el gigantesco triángulo con el ojo omnividente y respondió secamente: «Sé que se están preparando ya para hacerlo».

CAPÍTULO 55

Haifa, Israel,

miércoles 19 de febrero, 07:45 horas

La bahía de Haifa resplandecía con la luz rojiza de la mañana.

El aire era penetrante y una agradable brisa fresca proveniente del Mediterráneo hacía oscilar las hojas de los olivos.

Fossati y Eva habían estacionado el pequeño automóvil dotado de navegador GPS a lo largo de todo el camino. Estaban subiendo hacia las murallas del monasterio carmelita de Stella Maris a pie, por una escalera escarpada que serpenteaba subiendo la montaña.

Habían llegado a Israel en el transcurso de la noche, a bordo de un espléndido Falcon 900EX de doce asientos. Después de la fuga de Bolzano, llegaron al aeropuerto de Bérgamo en otro automóvil de alquiler. Eva pagó en efectivo, y durante todo el viaje en auto había hablado por teléfono.

Fossati condujo ininterrumpidamente, con el sol que se ocultaba al frente y con el asfalto que se volvía cada vez más oscuro. Había intentado escuchar las conversaciones de la mujer, para tratar de entender si podía confiar en ella. Eva no lo había matado, y no le tenía miedo. Desgraciadamente no entendía el danés, o cualquier otra lengua que estuviese hablando, así que no había entendido una sola palabra de aquellas conversaciones.

—¡Tengo un pasaporte para ti! —Le había comunicado después, a la altura de la salida hacia Verona—. No puedes viajar con tus documentos, y de ahora en adelante ya no podrás usar tus tarjetas de crédito.

Fossati había asentido.

—¿Puedes decirme exactamente a qué lugar de Israel vamos? —Le había preguntado ella, afable—. Para preparar el plan de vuelo.

—A Haifa. Pero no creo que haya vuelos directos, imagino que tendremos que hacer escala en Tel Aviv —fue la respuesta del fiscal.

Eva había sonreído:

—Hace años que no tomo un vuelo de línea.

El resto del viaje, lo había hecho de una manera idéntica. Llamadas tras llamadas en un idioma sumamente rápido e incomprensible.

Fossati se hubiera esperado cualquier cosa, salvo un jet de súper lujo, de ochocientos kilómetros por hora ya listo en la pista de Orio al Serio a su llegada.

Habían subido por la escalerilla; Eva le había estrechado la mano al piloto y después se había dejado caer en el mullido asiento de piel.

Despegaron un poco antes de las nueve de la noche sin que nadie les hiciera alguna pregunta o les pidiera los pasaportes.

—¿Me quieres decir qué estamos haciendo aquí? —preguntó Eva con el aliento entrecortado mientras le hacía frente a la última rampa de escaleras. Más allá de los árboles y arbustos floridos debajo de ellos, se veía el espléndido golfo de Haifa, un número indefinido de rascacielos blancos y embarcaciones que iban y venían del puerto.

La pendiente de la montaña, en aquel punto, estaba cubierta de olivos nudosos y a poca distancia se divisaba el funicular que subía desde la ciudad. Detrás de una hilera de palmas, se empezaba a entrever la cúpula oscura y los torreones del monasterio.

—Reúne a todo Israel cerca de mí en el Monte Carmelo junto con los cuatrocientos cincuenta profetas de Baal. —Las palabras de Fossati tomaron a Eva por sorpresa.

Había reflexionado detenidamente durante el viaje en automóvil desde Bolzano y luego a bordo del avión que los había llevado a Haifa. Tarde o temprano tendría que revelarle el significado del tatuaje. No podía seguir perdiendo tiempo.

Seguramente Eva era muy extraña, seguramente tenía que ver con el Cisne Gris y con toda probabilidad también con la muerte de Green. No obstante, pocas horas después, había programado un viaje a Israel sin siquiera conocer el destino final. Solamente porque lo había dicho él. Evidentemente tenía una gran disponibilidad de dinero… y una gran necesidad de encontrar «lo que busca el Cisne Gris».

Fossati todavía no era capaz de encuadrar la figura de Eva. Era críptica, estaba acostumbrada a huir y también a manejar armas. ¿Pero tanto como para ser una asesina?

¿De veras era peligrosa? Esta vez su muy amado instinto le decía que no. Y había algo más, un pensamiento fijo que seguía atormentándolo. Ella vio llegar el Audi negro, ella le pidió que desechara el celular, ella le dijo que no usara las tarjetas de crédito. Si ella no hubiera estado a su lado, probablemente, a aquella hora él estaría ya muerto. Al igual que Pina, Lupatelli y Cécile Cissé.

Mientras reflexionaba, con un ojo semiabierto sobre la cabina de nogal del avión, la había observado mejor mientras dormía: era muy bella, con una piel tersa, blanca, los pómulos ligeramente pronunciados, los labios delgados y la nariz recta. Tenía un extraño mechón de cabellos grises que le hacían resaltar aún más el cuello largo. No había ninguna duda: era una mujer fascinante.

Muy pronto le habría de revelar el significado del tatuaje. Su instinto le decía que tenía que hacerlo. Y ese momento había llegado.

—El tatuaje tiene que ver con el Libro de los Reyes del Antiguo Testamento. —Fossati se detuvo en la escalinata para tomar aliento.

Eva lo miró con un aire de suficiencia:

—Yo ni siquiera conozco el Nuevo… imagínate si conoceré el Antiguo Testamento.

—Para ser sincero, después de todo, el tatuaje no era tan críptico. Ya desde la primera lectura, yo había intuido que se refería al Monte Carmelo: lo que busca el Cisne Gris es dónde desafió Elías a los profetas —Fossati hizo un gran movimiento con la mano, para indicar el lugar donde se encontraban—. Es aquí donde Elías desafió a los profetas.

—Creo que no te he entendido.

—¡Sígueme! —Fossati reanudó el ascenso y en pocos segundos se encontró al final de la escalinata. Delante de ellos, había una imponente muralla circular hecha de ladrillos grises. Se veía una inmensa cúpula con una cruz y dos torres laterales, en cuya cúspide se recortaba un crucifijo: era el monasterio de Stella Maris.

—Acab convocó a todos los israelitas y reunió a los profetas en el Monte Carmelo —prosiguió Fossati—. Elías se acercó a todo el pueblo y dijo: «¿Hasta cuándo cojearán con los dos pies? Si el Señor es Dios, ¡síganlo! Si, en cambio, es Baal, sigan a él».

Eva lo observaba con una mirada de incredulidad. Fossati no le había dado la impresión de ser un experto en las Sagradas Escrituras. Y, sin embargo, declamaba de memoria, en inglés, pasajes de la Biblia.

—¿Quién eres tú? —le preguntó sonriendo.

Fossati titubeó un momento mientras la veía sonreír. Era muy hermosa y ésta era la tercera vez que lo pensaba. Respondió a su vez:

—Yo ya te hice la misma pregunta… evidentemente no sabemos lo suficiente el uno del otro. Por ahora, claro… —Enseguida, miró a su alrededor. Habían llegado a un gran claro. Ante ellos había unas palmas con tallos altísimos, dos murallas pequeñas y una pirámide de piedra, también pequeña, con una placa grabada y una cruz en la punta. Tras la parte opuesta se veía el camino y más allá de éste, bajo el promontorio de la montaña, los rascacielos de Haifa y el azul del mar.

—Éste es un lugar muy famoso, tanto para la cristiandad como para el judaísmo —explicó él varios segundos después, mientras se enjugaba el sudor con el brazo—. Según la Biblia, en el siglo IX antes de Cristo, el profeta Elías vivía en el Monte Carmelo. Aquí desafió a un grupo de profetas del dios Baal, a cuatrocientos cincuenta, para ser precisos, y los venció.

—Donde Elías desafió a los profetas —murmuró Eva, convencida de que la intuición de Fossati era correcta.

—Puedes creerme, si se conocen las Sagradas Escrituras, no es un enigma muy difícil de resolver.

—De acuerdo, pero ahora que estamos aquí, ¿cómo encontramos «lo que busca el Cisne Gris»?

Fossati abrió los brazos.

—En efecto… no tengo la más remota idea. Nunca había estado aquí y, quién sabe por qué, creía que una vez aquí todo habría resultado más fácil.

Eva sacudió la cabeza. El Monte Carmelo, de hecho, era un barrio de Haifa, con casas, edificios y sinagogas construidos en la ladera de la montaña. Estaba incluso la universidad entre aquellas palmas y aquellas rocas. No está nada fácil.

—Dime algo más sobre la Biblia. ¿Qué otro elemento tenemos?

—No te sabría decir. Podríamos buscar la gruta donde meditaba Elías. ¡Debería estar dentro de la catedral!

—Para empezar es muy poco, pero podemos intentarlo… —La mujer se dirigió hacia la entrada de la iglesia, que parecía de forma circular. La puerta de dos hojas estaba cerrada. Llegó hasta ella y llamó.

Ninguna respuesta.

—Tal vez sea demasiado temprano —intervino Fossati—. Todavía no son ni siquiera las ocho.

—¿Tienes una mejor idea?

Él sonrió y sacudió la cabeza.

Eva volvió a llamar, golpeando con ambos puños sobre las hojas.

Ninguna respuesta.

El sol estaba subiendo. Allí, a pesar de la brisa, hacía calor. Fossati se resguardó debajo de una palma y observó a la mujer.

¿Quién era? ¿Por qué, para ella, encontrar «lo que busca el Cisne Gris» era tan importante?

Inesperadamente, después de un tiempo que a ambos les pareció larguísimo, se oyó un ruido de llaves y la puerta se abrió lentamente chirriando.

Una monja, en penumbra, dijo algo en hebreo.

—¿Habla español, ruso, inglés? —le preguntó Eva.

—Un poco de inglés —respondió la mujer mientras salía de la iglesia cerrando la puerta a sus espaldas.

Era baja de estatura, tenía el rostro marcado por el tiempo. Tenía la cabeza cubierta, un largo hábito negro y llevaba puestas unas sandalias que dejaban asomar unos pies pequeños y nudosos.

Fossati se acercó despacio.

—Venimos desde Italia, debería haber un paquete para nosotros, un sobre con algunas hojas… —preguntó Eva.

—¿Hojas? ¿Ah, sí?

Fossati permaneció en silencio pero una señal de alarma resonó en su mente.

«¿Cómo puede saberlo? Un sobre con algunas hojas».

La monja resopló, pero trató de mantener una voz cordial:

—¡Otra vez con ese paquete! ¡Cuántas veces tengo que repetirlo! La correspondencia no la recibimos nosotros.

—¿Tienen ustedes un vigilante, o algo parecido? —intervino Fossati.

—¡Sí, en efecto! —le hizo eco irritada, la monja, al tiempo que le indicaba el techo de una casa del otro lado de la bardita—. Ya se lo dije a sus amigos. Es el señor Eliyahu, el vigilante, quien se encarga de todo. Éste es un convento, no una oficina de correos.

Cuando oyó aquellas palabras, Eva se quedó petrificada.

¿Ya se lo dije a sus amigos? ¿Habían llegado antes que ellos? ¿Se les habían adelantado?

Sin embargo, lo que más le sorprendió fue aquel nombre: el señor Eliyahu. ¿Acaso era un familiar de Yaniv Eliyahu, alias David Green, o se trataba de una simple coincidencia?

Fossati, quien también había captado el significado de las palabras de la monja, la saludó con mucha amabilidad. La tomó de las manos para agradecerle y le pidió que le explicara cómo llegar a donde se encontraba el vigilante.

Sesenta segundos después se encontraban frente a la puerta de una casita blanca de dos pisos. Se hallaba a poca distancia del monasterio y daba directamente hacia la bahía.

—¿Piensas que es pariente de Yaniv?

—Yo no creo en las coincidencias —aclaró Eva.

Y tampoco él creía en ellas.

—Podría tener sentido, ¡bien podría haberle expedido el sobre a algún pariente! —confirmó ella.

«¿De qué sobre estará hablando?». Fossati tocó el timbre.

—¡Ojalá tarde o temprano te decidas a contarme algo más! —la increpó, mientras trataba de quitarse la tensión del cuello moviéndose de aquí para allá.

En ese momento descubrió, detrás de unas cortinas del piso superior, una sombra que se movía. Alguien los estaba observando.

El fiscal rozó el brazo de Eva y le indicó la ventana:

—Allá arriba —susurró.

Las cortinas se movieron. Pocos segundos después, se oyó un ruido sordo, como el de una puerta que se cerraba.

—Por allá —gritó Eva—. ¡Está tratando de escapar!

La casa del vigilante era pequeña, pero evidentemente tenía dos salidas. A poca distancia de donde estaban, descubrieron una figura en movimiento: parecía un hombre, gordo y para nada ágil, y se dirigía hacia el convento.

—¡Rápido! —ordenó la mujer. Sacó la pequeña Glock 29 y se echó a correr.

Fossati permaneció inmóvil durante algunos segundos, luego, no teniendo alternativa, la siguió.

CAPÍTULO 56

07:55 horas

Mientras Zion Eliyahu corría hacia la calle principal, no conseguía apartar de su mente las palabras de su padre: «La vida, tarde o temprano, te pasa la cuenta». Tenía cincuenta y cinco años, un físico corpulento y ningún entrenamiento particular para la carrera de velocidad.

El sendero descendía tranquilamente hacia la carretera. Mientras ponía un pie delante del otro con gran dificultad, entre las agujas de los pinos mediterráneos, veía deslizarse el azul del golfo. Si hubiese tenido la lucidez para observar atentamente, hubiera visto también la costa del Líbano. Pero aquél no era el momento para ponerse a contemplar el paisaje.

En su vida, consideraba que había sido siempre muy afortunado y por lo tanto, tarde o temprano, se imaginaba que le iba a ocurrir algo terrible. Pero todo en dos días, y para colmo de males a causa de un hermano al que no oía hablar desde hacía cinco primaveras, era verdaderamente demasiado. Siempre le había tenido un gran cariño y además, un día, le había dicho: «No me preguntes a dónde voy. Tengo ahora un trabajo muy importante. Yo me comunico en cuanto pueda».

Y desde entonces no había tenido noticias de él. Todo hasta la mañana del día anterior, cuando de improviso le llegó un sobre que contenía hojas incomprensibles. No lo veía desde hacía cinco años y le escribía una carta en una lengua extranjera.

Cuando terminó el turno de trabajo, le dio vueltas y más vueltas a aquel mensaje, y de pronto se acordó de un conocido que trabajaba en la escuela europea de Tel Aviv. Probablemente entendía la lengua en que estaba escrita la carta y podía ayudarle a entenderla. Apenas había tenido tiempo de mandarle un fax, cuando enseguida llamaron a la puerta; eran dos hombres de traje oscuro y lentes de sol: «Señor Eliyahu, ¿ha tenido contactos recientes con su hermano Yaniv?», le preguntaron a quemarropa.

Él entendió de inmediato qué clase de gente tenía enfrente: eran agentes del Mossad, el servicio de seguridad. Obviamente respondió, si bien con reticencia, a todas las preguntas y les entregó el contenido del sobre: diez hojas escritas a mano.

Y ahora, un día después de la visita de los del Mossad, se encontraba con alguien que le seguía los pasos y ni siquiera sabía por qué.

Zion Eliyahu llegó hasta el pavimento con los pulmones que se le quemaban. Se volteó: los dos iban detrás de él, muy cerca. Demasiado.

Tenía sólo una posibilidad.

Juntó todas sus fuerzas y atravesó la carretera sobre el acantilado. En el fondo estaba una explanada y, quizá, también la salvación.

Fossati, gracias a las grandes zancadas y a su entrenamiento, iba a muy poca distancia de Eva.

Por ironía de la suerte, después de días enteros de persecución en los cuales él era la presa, ahora era el predador.

Esperaba que Eva no fuera a hacer alguna tontería. La veía correr ágil como una gacela, con la Glock semiautomática empuñada en la mano izquierda.

Mientras seguía corriendo, se preguntaba qué ocurriría si Eva mataba a aquel hombre. ¿Era capaz de hacerlo? Pero, sobre todo, ¿él podía ser acusado de algo?

Llegaron hasta un estacionamiento. En la parte que daba hacia la bahía, se podía ver una estructura metálica y una imponente cúpula sobre un edificio de cemento armado: era la estación del funicular.

Las tres cabinas anaranjadas, de forma esférica, estaban pendientes de un cable y deslizándose frente a una columna inclinada: avanzaban hacia la terminal.

Si el hombre hubiese llegado antes que ellos, tal vez hubiese podido pedir ayuda a los guardias armados que vigilaban la entrada.

Fossati se convenció de que no había ningún peligro, aquel gordito perdía terreno a ojos vistas y Eva seguramente lo alcanzaría en pocos instantes.

Luego, el hombre tropezó con algo: se levantó del asfalto con ambos pies y levantó el vuelo como un jugador de baloncesto hacia la canasta, pero con una única diferencia: cayó de bruces sobre el cemento de la explanada.

Eva se aproximó.

—¿Está bien? —le gritó. Y en ese mismo instante le puso la Glock en los riñones y presionó con el cañón—. ¡No hagas tonterías! —susurró, precisamente mientras uno de los agentes de guardia se estaba acercando.

—No pasa nada, no pasa nada —gruñó en hebreo Eliyahu, dirigiéndose al uniformado. Sonrió, se disculpó diciendo que llevaba prisa y no quería perder la corrida del funicular.

—¡Muy bien! —le susurró Eva, que mientras tanto escondió el arma en el cinturón de los pantalones. El hombre se sentó en el suelo. Tenía algunas escoriaciones en la rodilla derecha y en el tórax.

—¡Ya les entregué el sobre a sus amigos! —exclamó Eliyahu en un inglés perfecto una vez que el agente se había retirado.

—¿Qué le hace pensar que lo que queremos es un sobre? —replicó Fossati.

—¿Cuándo? —replicó en cambio Eva.

—Ayer, a eso del mediodía.

El fiscal alargó los brazos para ayudarlo a levantarse.

—¿Qué tenía ese sobre? —insistió Eva.

—¡Cómo qué! ¿Acaso no lo saben? ¿No se comunican entre ustedes?

Eva atisbó a Fossati y permaneció en silencio.

—¡Discúlpenos! Sin duda mi colega y yo empezamos mal esta conversación.

Mi colega y yo. Aquella frase le había salido completamente natural.

—Venimos desde Italia —prosiguió—. Estamos investigando acerca de la muerte de Yaniv Eliyahu. ¿Lo conocía usted?

Si hasta hacía algunos segundos el hombre había tratado de imaginar una posible fuga o algún modo para desarmar a Eva, cuando oyó aquellas palabras, se quedó impasible, como petrificado. Dos únicas palabras: «muerte Yaniv», habían cambiado completamente las cartas que estaban sobre la mesa.

Aquellas personas no eran del Mossad, no lo estaban persiguiendo.

—¿Lo conocía? —repitió Eva.

De pronto, sus ojos se pusieron brillantes. El día anterior, les había pedido a los hombres del Mossad noticias acerca de su hermano. Sin embargo, aquella gente estaba acostumbrada a hacer preguntas, no a responder. No lo veía y no sabía de él desde hacía cinco años y de repente daba señales de vida con un sobre.

—¿Yaniv está muerto? —preguntó por fin.

—¿Lo conocía usted? ¿Era su pariente? —continuó Fossati.

Zion Eliyahu asintió:

—¡Era mi hermano!

—¿Qué contenía el sobre? —insistió Eva, quien no parecía en absoluto impresionada por el cambio de actitud del vigilante.

—Nada. Hojas que yo no entendía, se las llevaron ellos.

Eva sacudió la cabeza. Habían llegado demasiado tarde.

—¿Qué había escrito?

—No lo sé. Eran caracteres latinos. Ya les dije, yo no los entendía.

—¿Puedo preguntarle por qué intentó escapar cuando nos vio? —indagó Fossati.

—Porque… porque ellos me dijeron que… que no tenía que… que hablar con nadie de los documentos que se llevaron.

Un atisbo de esperanza se dibujó en el rostro de Eva.

—¿Con quién ha hablado de todo esto?

—Con un amigo… claro, yo no quería… quería saber qué me había escrito mi hermano. Se los mandé a un amigo que tal vez podía traducírmelos.

—¿Cuándo se los mandó?

—Ayer, un poco antes de que llegaran los del Mossad… Ellos llegaron después… no sabía que no podía hablar de eso con nadie todavía. Y además, no se entendía nada, ¡eran diez páginas llenas de símbolos!

—¿Hizo usted alguna copia? ¿Cómo se los envió? —Eva le dio un empujón.

—No se los envié. Se los mandé por fax desde mi casa.

¡Por fin una buena noticia!

—¡Levántate! Vamos. ¡Éste podría ser el primer golpe de suerte del día!

A poca distancia de ellos, bajo la sombra de una palma no muy alta y tosca, dos hombres los observaban desde un viejo FIAT Punto blanco.

Habían permanecido en el Monte Carmelo durante toda la noche y uno de los dos, el más joven, sostenía en la mano una enorme cámara fotográfica con un potente teleobjetivo Nikkor. Desde la llegada del hombre y la mujer, ya había tomado varias decenas de fotografías. Los volvió a inmortalizar otra vez cuando, junto a un Eliyahu cojo, se dirigieron a pie hacia la cúpula del monasterio, que brillaba bajo la luz de la mañana. Cuando los tres tomaron la avenida empedrada que conducía a la entrada de la catedral de Stella Maris, el automóvil se puso en movimiento, maniobraba para ponerse en el camino principal.

El fotógrafo dejó a un lado la cámara, extrajo la tarjeta de memoria y descargó las fotos en la computadora.

—Te estamos mandando las imágenes de los dos —dijo en el celular el más viejo, mientras el automóvil se movía lentamente—. En cuanto las reciban, háganoslo saber.

El colega apagó el aparato y se volvió a poner los lentes.

—Vamos a seguirlos. A ver qué intenciones tienen.

CAPÍTULO 57

Roma, 08:00 horas

Como le habían ordenado, a las ocho en punto el mensajero llamó a la puerta de una de las habitaciones del Hotel Excélsior de Roma.

Era la suite real, la habitación de hotel más grande en toda Europa. Se ubicaba en dos pisos con una superficie cercana a los mil metros cuadrados. En su interior, para ofrecer un mejor servicio a los huéspedes, que pagaban entre los veintidós mil y los treinta y siete mil euros por noche, se encontraban lujos y comodidades de toda clase: un pequeño teatro, una biblioteca muy bien surtida, seis recámaras, una vasta enoteca y una sala cinematográfica con sillones para ocho personas. Había también siete espléndidas terrazas que daban a una de las principales arterias de la capital.

Uno de los dos huéspedes fue desganadamente a abrir la puerta.

Tenía unos ojos azules profundos, una frente arrugada y el pelo rizado con mechones plateados. Llevaba una bata de seda roja sobre una piyama negra, también de seda y estaba descalzo.

—¿El señor…? —El mensajero sostenía un sobre cerrado.

—¡Démelo a mí! —dijo el hombre, bruscamente. Lo despidió de inmediato dándole con la puerta en las narices.

Mientras tanto, también el otro huésped se había acercado a una enorme mesa de caoba, dispuesta en medio de una habitación circular con una cúpula decorada con frescos de tonos azules.

Llevaba puesta una bata igual, como todo lo demás, a la de su hermano, pero la suya era negra. También los rostros de los dos ancianos eran idénticos: eran gemelos.

Tenían una edad indefinida, pero un aspecto rubicundo y parecían en perfecta forma física.

Uno de los dos, que en ocasiones se hacía llamar Hans, dos noches antes se había encontrado con Carlo Maria Rosati en un spa exclusivo de la capital.

El político había captado bien el mensaje.

Ahora había que actuar de tal manera que la «transición» tomara la dirección adecuada.

—¿Ya llegó? —preguntó el hombre de la bata negra. Estaba saliendo de la recámara en compañía de dos muchachas semidesnudas.

—Sí, en este momento —le respondió su gemelo—. ¡Vamos a echarle un vistazo!

Abrió el sobre y sacó dos breves documentos mecanografiados idénticos, con una cubierta azul y unas cuarenta páginas en blanco y negro. Le dio uno a su hermano y él se quedó con el otro.

Se arrellanó en el sillón y se dispuso a hojearlo. El título parecía muy prometedor: Propuesta de modificación de la directiva 11.110 acerca del desarrollo económico.

También su hermano, después de regresar a las muchachas a la recámara, comenzó a leer aproximándose a la luz de una ventana que daba hacia la via Veneto.

Varios minutos después, Hans se puso de pie:

—¿Qué te parece?

—Me parece que está bastante bien. Han hecho un buen trabajo. Con lo que pagamos, como quiera, los consultores bien podrían haberlo hecho mejor —respondió mientras observaba el tráfico de la mañana que pasaba bajo las doscientas ochenta y siete habitaciones y las treinta y dos suites del hotel—. Como quiera que sea, resuelve el problema.

—En el sobre vienen también las cartas para Rue de la Loi, ¡listas para que las firme!

—Perfecto, yo diría que podemos enviárselas a los subalternos —sugirió su hermano.

—¿Y qué crees que va a pasar mañana? —preguntó Hans.

—Lo he estado pensando. Los procesos democráticos, si podemos llamarlos así, son muy extraños. Aunque es muy pronto, creo que habría que adelantar el siguiente paso.

Su gemelo estuvo de acuerdo. Apoyó el documento sobre la superficie bruñida de un mueble y sacó del sobre una serie de hojas impresas. Preparó los documentos, los selló personalmente con el lacre y grabó el símbolo del compás y de la escuadra que lleva también su anillo. Enseguida, llamó a la recepción del hotel.

CAPÍTULO 58

Haifa, Israel,

en ese mismo instante

La casa del vigilante del monasterio Stella Maris estaba bien decorada. El mobiliario era todo de arte pobre: había una pequeña vitrina con puertas de cristal, una mesa con cuatro sillas tapizadas de terciopelo, un reloj de péndulo y un bonito televisor de pantalla plana apoyado sobre un armario con cajones. Algunos tapetes tejidos estaban colocados sobre el piso y olían a naftalina.

Eva, Fossati y el mismo Zion Eliyahu habían regresado al edificio de dos pisos y la mujer pidió que le indicara la ubicación del aparato con el fax.

El hermano de David Green se había recostado en el sillón y ahora miraba fijamente la pared blanca bajo la mirada vigilante de Lorenzo Fossati.

Eva estaba sentada en el pequeño estudio frente a una computadora con un sistema operativo del milenio pasado. Sobre la mesa, a un lado de una hilera de libros todos iguales, estaba instalado un viejo fax.

Lo observó. Era un viejo Brother gris muy maltratado, pero la buena noticia era que se trataba de un modelo que funcionaba a base de tinta. Si no lo habían apagado, era probable que aún tuviera en la memoria el último fax enviado.

Se acercó al display y comenzó a oprimir una tras otra las teclas. No todos los modelos disponían de la opción que necesitaba, pero de cualquier modo, conectándolo con su computadora portátil podría lograr acceder a la memoria.

Recorrió una a una las funciones, evaluándolas con mucha atención, lentamente y leyendo en cada una la frase automática de ayuda. Después de un par de minutos, localizó la opción que buscaba: «Imprimir todos los faxes de la memoria».

Eva sonrió. Oprimió la tecla de enviar y la cabecita de la impresora, acompañada de algunos sonidos molestos, se puso en movimiento. En pocos segundos las hojas empezaron a asomar por la parte superior del aparato.

—Ya lo tengo —le comunicó a Fossati, inmóvil entre el estudio y la pequeña sala con un ojo hacia Eva y el otro hacia el vigilante, en evidente estado de shock. Eva tomó entre sus manos las primeras hojas y se dispuso a leer. Era una lista escrita ordenadamente a mano.

Diputado ATTINELLO Renato

Senador ATTORI Giuseppe

Coronel AUBERTI Angelo

Abogado AREGGI Mario

Diputado AVILLA Alberto

Licenciado AZZARITI José

La mujer frunció el ceño. Había nombres, muchos nombres y solamente nombres. Era una lista de personas a las que nunca había oído nombrar. Fossati se acercó y se detuvo a un metro de ella.

Eva tomó la segunda hoja y comenzó a leer:

Capitán BOLACCHIN Alessandro

Coronel BOLSHAW Giulio

Diputado BONAGACI José

Diputado BONAMI Gianni

Senador BONA Vincenzo

Abogado BONETTIN Ugo

No había nada diferente. De nuevo nombres y más nombres.

—¿Qué es todo esto? —El fiscal tenía una expresión interrogativa y los labios entreabiertos.

—No entiendo. ¡Parece una lista de personas! —La mujer ni siquiera levantó la mirada. Entonces, tomó otra página al azar:

General MURRA Giovanni

Abogado MURTA Angelo

Abogado MUSIAN Franco

Diputado MUSTOCCHI Arrigo

Diputado MUSUMENI Fausto

Coronel NACCIN Pietro

Arquitecto NANNARONI Franco

Licenciado NAPOLITANIS Paolo

—¿Puedo echarle un vistazo? —preguntó Fossati.

Eva estaba inmóvil, de pie detrás del escritorio, absorta en la lectura. La Glock estaba apoyada sobre la mesa. Nadie le prestaba atención.

La mujer le tendió una hoja al fiscal, quien a su vez comenzó a leer.

Permanecieron en silencio durante algunos segundos; luego, Fossati se acercó al escritorio… y a la Glock.

Tomó entre sus manos otra hoja y empezó a leer. También en ese caso había una lista de nombres, escritos a mano uno debajo del otro. Pero esta vez era más breve, ocupaba sólo la mitad de la página:

Abogado ZERBINI Aldo

Profesor ZICARIO Sergio

Diputado ZIPARICCI Giorgio

Diputado ZOCCHIN Alfredo

Abogado ZOCHE Amonasero

Señor ZUCCALÀ Elia

Senador ZUCCO Michele

La segunda parte estaba llena de garabatos, de dibujos, de números. Había un pequeño apunte escrito en oblicuo y, más abajo, en el centro de la hoja, una frase dispuesta al igual que los nombres. La leyó: «¿En quién? ¿En quién? ¿En quién? ¡Están prácticamente todos! ¿En quién puedo confiar? ¿Con quién puedo contar? ¿Y si hay, o habrá, también una parte de mí?».

Fossati no comprendió el sentido de aquel texto. Parecía una poesía o el texto de una canción.

Volvió a ver la Glock. Estaba ahí, a pocos centímetros de él. Eva estaba demasiado absorta en sus pensamientos para darse cuenta de que él se había acercado a la pistola. ¿Qué tenía que hacer? ¿Debía tomarla? ¿Y luego?

Alargó la mano, pero un estruendo hizo que ambos se sobresaltaran.

Era el disparo de un rifle… y provenía de la otra habitación.

Eva y Fossati se quedaron petrificados.

En la puerta del estudio estaba ahora Zion Eliyahu, con una carabina gris apuntando hacia ellos.

El primer disparo lo había hecho al aire. ¿Deliberadamente?

—¡No se muevan! —gruñó en inglés—. No sé quiénes son y no me interesa saberlo. Ya se lo dirán a la policía.

Eva levantó los ojos de la hoja. Parecía un jaguar mientras estudia a su presa antes de atacar. Si hubiese tenido la cola y el pelo de un felino, seguramente se hubieran inflado para atemorizar a su adversario.

Sin titubear mínimamente, la muchacha se movió de un salto.

Un nuevo disparo. Esta vez en dirección a ella.

—¡Ahhh! —gritó Eva, y se desplomó al suelo.

El reflejo de Fossati fue del todo automático. Nunca se hubiese creído capaz de una reacción de esa clase.

Se dio vuelta de golpe, agarró la pistola del escritorio, y abrió fuego. Un solo disparo, sordo, preciso. Dio justo en el blanco.

Eliyahu se quedó inmóvil como una esfinge; luego dejó caer el rifle al suelo y se apoyó en el quicio de la puerta.

Fossati permaneció de pie con las piernas abiertas y la Glock apuntando al vigilante. ¿Qué había hecho? ¿Había asesinado a un hombre? ¿Él? Él, ¿que a todo lo largo de su vida había respetado siempre las reglas? Y, encima, ¿por qué? ¿Para proteger a una mujer a la que ni siquiera conocía?

—¡Te dije que estuvieras pendiente de él! —La voz de Eva le llegó desde debajo del escritorio con un tono de reproche—. ¿Lo mataste? ¡Si todavía está vivo, aleja el arma!

El magistrado se asomó para verla y mecánicamente le dio una patada a la carabina de Eliyahu que había caído cerca de él.

—No sé. ¡Creo que no!

Eva se incorporó y antes de que él pudiera agregar algo más, explicó:

—Estoy bien, sólo me dio un rozón. Comoquiera que sea, me salvaste la vida.

Fossati no atinaba a darse cuenta de lo ocurrido, todo había sido tan precipitado que no podía considerar sus acciones. De pronto, sin que hubiese una razón, profirió:

—¡Putísima madre! Casi mato a un hombre. ¿Me quieres decir qué carajos son estas hojas?

—¡Cálmate…! —susurró Eva, indicándole con un gesto que bajara la voz—. ¡Se te va a pasar!

—¡Eva! —Fossati agitó la pistola como si fuese la batuta de un director de orquesta—. Vamos hablando claro. Tú sabes muchas cosas, ¡demasiadas! Sabías que ibas a encontrar un sobre y algunas hojas. ¿Por qué están esos nombres de diputados y senadores? ¿Quién es toda esta gente? ¿Quién los escribió? ¿Por qué es tan importante? ¿Por qué rayos… casi mato a un hombre?

Mientras Fossati imprecaba, la muchacha se movió en dirección al baño, a un lado de la puerta del estudio. Dejó correr el agua y se limpió la herida del antebrazo. Luego extrajo del pequeño armario un frasco de desinfectante y algunas curitas.

—Las hojas vienen de la agenda de Alberto Zorzi —dijo con la máxima tranquilidad mientras se desinfectaba la herida.

—¿De quién?

—¡Entendiste perfectamente! —Hizo una mueca mientras se aplicaba la curita; y continuó—: De Alberto Zorzi. Casi mataste a un hombre. Tienes razón. Me parece justo que sepas por qué estás arriesgando la vida.

Fossati permaneció inmóvil frente a la puerta del baño para impedirle a la mujer que saliera. Por ningún motivo le iba a permitir el paso. Era el momento de ajustar cuentas: tenía que saber.

—¡Ah… gracias! —Eva se acercó a él y se paró de puntas. Se le aproximó tanto que el fiscal logró percibir una vez más su olor: era delicioso.

La mujer lo besó en los labios. Rápido, muy rápido, pero a él le pareció que hubiese durado una eternidad. En el fondo, deseó que no hubiese terminado nunca.

—¡Gracias! Me salvaste la vida —Eva pasó a su lado sin que él se lo impidiera. Se dirigió hacia la puerta del estudio con el desinfectante en la mano.

Eliyahu estaba vivo, sudaba y respiraba con dificultad. Tenía un orificio de bala a la altura de las costillas. La muchacha observó la espalda del vigilante, quien mientras tanto se había sentado en el piso. Había también un orificio de salida. Si lo atendían inmediatamente, quizá se salvaría.

Lo desinfectó y le puso un vendaje en la herida.

—Si no quieres morirte desangrado, mantenla oprimida —le ordenó al hombre.

Fossati se había quedado en lo otra habitación. La observaba en silencio.

Mil pensamientos lo asaltaban: hojas, listas, pistola, tiroteo, policía, Zorzi y, sobre todo, aquel beso. Por mucho que lo deseara, no tenía tiempo para concentrarse en ninguno que no fuese esto último.

Eva, mientras tanto, se había levantado y ahora tenía el teléfono en la mano.

—Sí, ¿bueno? Necesitamos una ambulancia… sí… aquí en el monasterio de Stella Maris… es muy urgente.

—¡Tenemos que marcharnos de aquí! —concluyó en cuanto hubo terminado de hablar por teléfono—. Alguien pudo haber oído los disparos.

—¿Y a dónde tienes intenciones de ir?

—Es probable que haya una persona que pueda explicarnos qué es esta lista y por qué intentaron matarnos.

CAPÍTULO 59

Roma, 12:00 horas

Carlo Maria Rosati tenía el rostro descompuesto. Saludó al portero del edificio con un movimiento de cabeza y entró en el ascensor. Insertó la llave correspondiente en el botón del último piso y lo oprimió. Un silbido apenas perceptible acompañó el movimiento del aparato.

Cuando se abrieron las puertas, directamente en el salón Coliseo, el ministro se desató la corbata y se aflojó la camisa, luego puso las llaves y el celular sobre la mesa de cristal.

No se percató del paquete que estaba puesto sobre un mueble y se dejó caer en el sillón.

Rosati apoyó las piernas sobre una mesita en la cual estaban ordenadas algunas revistas. Cerró los ojos y trató de practicar, de la mejor manera posible, la respiración que el yoga aconsejaba para descargarse del estrés.

Piensa en un triángulo… inhala sobre el primer lado… exhala sobre el segundo lado… exhala sobre el tercer lado… vuelve a empezar…

Mientras se concentraba en la respiración, con la mano acariciaba un florero de la dinastía Ming del siglo XV, como si quisiera asegurarse que seguía estando ahí. Era su único toque personal en aquella decoración del penthouse. Le había costado lo equivalente a un carro de carreras, pero durante las fiestas —a pesar de lo que pensaba el decorador, quien lo consideró poco coherente con el resto de los muebles— por lo general obtenía un discreto éxito. Casi todas las esposas de sus colegas, un par de ministros, algunos senadores, incluso un cardenal, cuando lo vieron por primera vez se habían transformado como por encanto en súper expertos en arte chino medieval.

Inhala… exhala… exhala… inhala… exhala… exhala…

Los últimos días habían sido muy estresantes para él. La muerte de Zorzi, los preparativos de los funerales, la ceremonia, el cadáver en el Tíber, el polonio, la conferencia de prensa, Pulvirenti, Baldacci y toda su sarta de incompetentes. Lo único que faltaba era un viaje de seis horas en automóvil: había salido el día anterior a eso del mediodía para asistir a la ceremonia de iniciación de segundo grado en la logia, y había conducido seis horas durante la noche para regresar a Roma.

El reloj en la pared indicaba las once cuarenta y cinco. Desde la terraza entraba frío pero por lo menos, a diferencia de los días anteriores, ahora no estaba lloviendo.

Inhala… exhala… exhala…

De pronto, sonó el teléfono, que interrumpió en un segundo la poca concentración que había logrado conquistar.

Se levantó de golpe:

—¡Bueno!

—Hay un problema —dijo una voz.

—¡Ah, pues qué novedad! —Durante aquellos días, no habían hecho otra cosa que comunicarle problemas. Y nunca nadie proponía una sola solución. ¡Ni hablar del yoga!

—¡En el talk show de mañana en la noche! Desgraciadamente el muchachito está confirmado entre los invitados.

—¿Hablaste ya con el director de la cadena?

—A la Manzoni le importa poco. Me temo que no hay nada que hacer. Me dijo que no tiene ninguna intención de modificar la lista de invitados con tan poca anticipación. Me habló de una serie de cuestiones técnicas… de contratos con los patrocinadores… puras estupideces.

—¡La muy puta! ¿Quién se cree que es? ¿Piensa usar la televisión pública para sus intereses personales? —murmuró Rosati con una mueca de disgusto—. ¿Quieren que sea yo el que llame por teléfono? ¿Tengo que llamar al director general? ¿Tengo que tomar decisiones más drásticas?

En ese momento sus ojos tropezaron con el paquete que no había notado momentos antes. Estaba ahí, a la vista, sobre la cómoda esmaltada: un paquete color café con un disco de lacre. Encima había un post-it con un mensaje: «Yegó este paquete. Firme yo».

La caligrafía temblorosa y sobre todo los errores de ortografía eran inconfundibles, obra de Renata, que en realidad tenía un nombre ruso impronunciable. Él decidió llamarla así cuando, después de varios intentos, no logró aprenderse su verdadero nombre. A ella no parecía disgustarle y de seguro nunca se había lamentado.

—Está bien. Gracias. ¡Yo me encargo! —Rosati concluyó la conversación telefónica mucho más rápida y amablemente de lo que se merecía su interlocutor. Arrojó el celular sobre el sillón y llevó el paquete a la mesa de cristal.

Lo observó detenidamente: el símbolo era demasiado evidente.

Rompió el sello y extrajo un documento azul con hojas mecanografiadas. El título no le decía gran cosa, pero después de todo no era para preocuparse: «Propuesta de modificación de la directiva 11.110 acerca del desarrollo económico. Para la presidencia de turno de la Unión Europea, Carlo Maria Rosati, PCM».

PCM significaba «presidente del Consejo de Ministros». Una «visión», una profecía sobre el futuro que no le disgustaba en absoluto.

Lo hojeó velozmente. Artículos, apostillas, incisos y listas escritas en una jerga local.

Por lo demás, no sabiendo qué era la directiva 11.110 que se pretendía modificar, leer todo el texto no le hubiera servido gran cosa.

Se incorporó y, mientras hurgaba una vez más en el sobre, se dirigió hacia el estudio. Antes de sentarse frente a la computadora, sacó una segunda hoja. Era una carta dirigida al Secretario General del Consejo de la Unión Europea, palacio Justus Lipsius, Rue de la Loi, Bruselas.

Leyó el texto de la carta: «Transmito la propuesta de modificación de la directiva, etc., etc. Esperamos que se incluya en el orden del día, etc., etc. Se recomienda la urgencia de…».

El nombre del remitente ya estaba previamente impreso: «C. M. Rosati», pero una parte de la fecha estaba en blanco, sólo se indicaba el año. Quienquiera que hubiese llenado aquellos documentos había apostado que él iba a llegar a ser el presidente de turno de la Unión Europea, de modo que tuvo cuidado de no poner ni el día ni el mes.

El ministro sonrió. Junto a la carta había una hoja escrita a mano: «Ministro, le pido que firme la carta y se la entregue al mensajero que pasará a buscarlo a las dos en punto. Hans».

Era del hombre con quien se había encontrado dos días antes en el centro de masajes.

¡Le pido que firme!

Si conseguía derrotar a Luca Zorzi en las elecciones primarias y llegaba a ser lo que Hans esperaba, el alemán tendría en sus manos una propuesta de ley que, evidentemente, deseaba con toda el alma.

Había un solo problema: Hans pretendía que firmara una propuesta de ley que ni siquiera conocía. Rosati movió el mouse y buscó en un motor de búsqueda: «directiva 11.110».

En la pantalla apareció toda una serie de resultados. Sitios institucionales, sitios de información económica y algunos sitios de Internet que veían en cada acto una conspiración.

Comenzó a leer. Se quedó clavado en la pantalla de la computadora, sin conseguir apartar la mirada durante casi una hora. No tenía idea de que las cosas estuvieran de aquel modo… por supuesto, todavía faltaba el decreto para ponerlo en marcha… sin embargo… no tenía alternativa.

En ese preciso instante, muchas de las frases pronunciadas por Hans dos días antes empezaron a cobrar forma en su mente: «No me lo agradezcas, Carlo Maria, ¡estamos aquí por negocios!». «Nosotros hemos decidido confiar en ti» y «este circo se mantiene en pie gracias a nosotros».

Para él, todo aquello era su gran oportunidad. Si firmaba, tendría ante sí un camino en declive. Al fin y al cabo, todos tenían un precio, y lo que le pedían a él no era demasiado caro después de todo. Por lo menos no para él. No eran sus problemas.

Sacudió la cabeza, aproximó la pluma a la hoja y estampó su firma.

Casi en el mismo instante, un mensajero estaba llamando a una puerta esmaltada de blanco con un mango color oro.

Estaba frente a la entrada de una de las treinta y dos suites del Hotel Excélsior, la misma donde se hospedaban los gemelos que prepararon los paquetes que había que entregar.

El mensajero esperó unos instantes y, pronto, un hombre en bóxer le abrió:

—¡Tengo un sobre para usted! —Tenía las manos estiradas y un rostro sonriente.

El hombre tomó el paquete y examinó el símbolo impreso en el sello de lacre.

—Supongo que tengo que firmar —suspiró ligeramente.

El muchacho le tendió una tablet con su respectiva pluma y le indicó el punto exacto.

Mientras el huésped de la habitación firmaba, el mensajero lo observó más detenidamente. Estaba descalzo y sólo llevaba puesto el bóxer de rayas. Lo que más llamó su atención, no obstante, fue otra cosa: una gran cicatriz que le atravesaba el tórax. Parecía como si alguien lo hubiese descuartizado y luego vuelto a coser.

—¡Gracias! —susurró cuando le entregó nuevamente el dispositivo.

CAPÍTULO 60

En vuelo sobre la isla de Malta, 17:45 horas

Una bolsa de aire hizo estremecerse al Falcon 900EX y los pasajeros de la cabina también se sacudieron.

La puesta de sol en la línea del horizonte tenía estrías rojas. Eran las cinco cuarenta y cinco y el aeroplano propulsado por los potentes motores turborreactor Allied Signal avanzaba hacia el poniente.

Eva ocupaba un pequeño sillón en la proa, cerca de la puerta que la separaba del piloto. Llevaba unos lentes pequeños y ovalados con una montadura discreta, y picaba el teclado de la computadora portátil apoyada en la mesita.

Fossati guardaba silencio en la parte opuesta de la cabina. Reflexionaba.

Tenía la desagradable sensación de que aquella situación se le estaba saliendo de las manos. El accidente en Haifa, si así se le podía llamar, corría el riesgo de meterlo en serias dificultades. Probablemente Eliyahu, el hermano de David Green, no moriría, pero de una acusación por intento de asesinato nadie iba a librarse, por supuesto. ¿Legítima defensa? En Italia, tal vez, pero en Israel seguramente serían más escrupulosos. Era obvio que él y Eva lo habían amenazado, pero enseguida el hombre se había rebelado.

El fiscal sacudió la cabeza y revisó el exterior a través de la escotilla circular. Allá abajo, el mar era una plancha anónima entre el negro y el gris.

La situación se le estaba yendo de las manos. Sin embargo, ¿qué alternativa tenía después de todo? ¿Podía regresar a Italia y contar todo lo ocurrido? Y, además, ¿todo qué? No había descubierto nada significativo, a excepción de una lista escrita a mano nada menos que por parte de Alberto Zorzi. Tendría que explicar cómo había llegado hasta ella y con toda probabilidad hubiera corrido el riesgo de acabar como los chicos de la Policía Científica, que habían muerto por mucho menos.

¿Y Eva? ¿Qué sabía de ella? Decididamente muy poco; pero cuanto más tiempo pasaba, más sentía que su destino se trenzaba con el de la muchacha. La palabra cómplices, para alguien acostumbrado a masticar términos legales, nunca se pronunciaba de pura casualidad.

Por extraño que pudiera parecer, ella lo había identificado simplemente porque él había accedido a un sitio de Internet: www.greyswan.eu. Seguramente debía haber una especie de virus que había tomado el control de la computadora de la oficina y, luego, también el de su celular.

Eva tenía que ver con el Cisne Gris, y se le había escapado que se trataba de una persona, no de una cosa.

El indicio que lo había llevado hasta aquel sitio partía del tatuaje de Green, quien tal vez con aquel mensaje había querido dejar una huella acerca de su asesino. ¿Acaso Eva había matado a Green? Si era así, se explicaba también el hecho de que ella supiera acerca de la estricnina sin que él le hubiese dicho nada al respecto. Los casos eran dos: o bien lo había matado, o bien estaba investigando simplemente acerca de la muerte del israelí.

La muerte de Green estaba atada con doble cuerda con la muerte de Alberto Zorzi. ¿De qué manera estaba involucrada Eva?

Green era sólo el chivo expiatorio, la persona en la cual hacer caer la culpa del atentado a Zorzi. Fue asesinado simplemente para que no llegase a los verdaderos culpables, de los cuales estaban tratando de escapar ambos.

Fossati apartó la mirada y se concentró en la cabina del aeroplano. Vio a Eva, quien en el mismo momento levantó la mirada de la computadora y le sonrió:

—¿Todo bien?

Fossati se puso de pie, curvó el cuello para no golpear con la cabeza el fuselaje, y se acercó. Por muy bien insonorizado que estuviera el avión, en la parte posterior el zumbido empezaba a resultar un tanto fastidioso.

La computadora de la muchacha estaba encendida y en la pantalla se veía el mapa de una ciudad y un puntito luminoso.

—¡Vamos a Barcelona! —anunció ella—. ¿Nunca has estado en la Rambla?

—Si te preguntara qué vamos a hacer allá, no me lo dirías, ¿cierto?

Eva se dejó caer sobre el respaldo del sillón y se cruzó de brazos. Se humedeció los labios:

—Estamos buscando al hombre que, digámoslo así, me presentó a David Green.

—¿Qué insinúas cuando dices que te lo presentó? ¿A Green lo mataste tú? ¿Eres tú el Cisne Gris?

Eva sonrió. Fossati no tenía un pelo de tonto. ¿Hasta cuándo iba a poder seguir escondiéndole la verdad? Pero, sobre todo, ¿hasta cuándo valía la pena traerlo encima?

Un «pasajero» de aquella clase definitivamente no iba con su carácter. Era un lastre: en la mejor de las hipótesis, podía aligerarlo; en la peor, arrestarlo.

Y, sin embargo, algo se lo impedía… Gracias a él, había encontrado las páginas faltantes de la agenda de Zorzi, y Fossati le había salvado la vida en Israel, hacía apenas unas horas.

¿En qué clase de persona se había convertido? ¿Se estaba ablandando? En otros casos, no le habría importado nada; habría seguido su camino limitándose al máximo a un «gracias». No obstante, él estaba ahí, y ella no podía explicarse ni siquiera por qué.

—¿No te interesa saber cómo lo encontramos?

Fossati se acomodó en otro asiento y dejó caer los brazos.

—Ya entendí. ¡A ti es inútil hacerte preguntas! ¡Eres tú quien decide qué decirme! —No estaba enojado, más bien se había resignado—. ¡Adelante, pues! ¿Cómo es que lo encontramos?

—Gracias a su computadora. Tienes razón: el Cisne Gris soy yo, y ese hombre, al igual que tú, se había conectado a mi sitio. El trojan todavía estaba activo en su computadora. Así fue cómo lo encontramos.

—¿Cómo piensas que nos podrá ayudar?

—Quiero que vea la lista que hemos encontrado. ¡Quiero entender por qué es tan importante!

Fossati permaneció en silencio. Una teoría —la única que era capaz de explicar todos los elementos de los que tenía conocimiento— empezó a cobrar forma en su mente. No le gustaba en absoluto. Cerró los ojos.

«Si hubieses conseguido terminar tus investigaciones… Green: perseguido por Israel, aislado, permanentemente en fuga». Frases al azar volvieron a agolparse en su cerebro mientras el sueño iba cobrando fuerza en su conciencia. «Yaniv no consideraba a su país realmente culpable de traición; el motivo por el cual había sido escogido; debería haber un paquete para nosotros, un sobre con algunas hojas…».

El Falcon comenzó el descenso hacia el aeropuerto de Girona, en las cercanías de Barcelona, poco después de la puesta del sol. Las luces de la ciudad se fueron poniendo cada vez más claras, cercanas e intensas.

Mientras el sol se estaba ocultando detrás del horizonte, Fossati se quedó dormido. Inmediatamente después, en lugar de tener la situación completamente clara —como ocurre siempre en los sueños— otras imágenes, muy diferentes, se presentaron sin ninguna invitación.

Había una luz cegadora frente a él. Después, una sombra entre su rostro y la luz. Era una mujer, y aun cuando en sueños le apareciera sólo la silueta totalmente negra, era evidente que estaba desnuda. Tenía unas caderas perfectas y senos pequeños con pezones turgentes.

La sombra avanzó y finalmente Fossati entendió. No se sorprendió en lo absoluto: era Eva.

CAPÍTULO 61

Barcelona, España,

20:10 horas

Günther estaba sudado hasta la base de la espalda. Caminaba lentamente en el embaldosado de la Rambla, la principal calle peatonal de Barcelona.

Estaba oscuro y había sido un día dedicado al total relajamiento. Había pasado una buena parte de la tarde sentado en el taburete de un local bebiendo sangría y bromeando con los demás parroquianos. Después, ya entonado, se dirigió hacia la zona sur, la más cercana al mar.

Aquella zona le gustaba, estaba llena de locales tres equis, sex shops y prostitutas; sin embargo, cada vez que regresaba a la ciudad, tenía la impresión de que la crisis económica estaba a punto de ponerla definitivamente de rodillas. Había visto decenas de negocios vacíos, casas en venta y actividades comerciales con la leyenda «quiebra».

Menos mal. Después de todo, las recesiones servían precisamente para eso: para hacer perder a los pobres lo poco que todavía poseían y hacerlo caer en los bolsillos de alguien cercano a los Trece. Y, consecuentemente, en los suyos.

Si bien no formaba parte de ninguna de las trece familias que dirigían la Organización, se sentía importante. Era una especie de conexión entre el mundo real y uno de los Trece, el que normalmente ocupaba la casilla 1 en las videoconferencias crípticas.

Lo había conocido por pura casualidad muchos años antes, cuando después de estudiar economía, encontró un trabajo bien remunerado en uno de los principales bancos de Viena. Trabajaba en el sector de inversiones, en la bolsa y en las tasas de interés y casilla 1 simplemente tenía una cuenta cifrada en aquel banco. Cuando lo conoció, la primera vez, le pareció un anciano en buena forma con un depósito de títulos de muchísimos ceros. Sin embargo, parecía tener poco interés en el dinero.

Más que nada, inicialmente, casilla 1 llamaba a Günther para asesorías banales, como si más bien necesitara sólo hablar con alguien. No obstante, el hecho de que a ambos les gustara la lírica los había acercado. El anciano era un fanático de Giuseppe Verdi y, por si fuese poco, con la espesa barba blanca lo recordaba bastante.

Y, de ese modo, Günther se había convertido en su asesor financiero privado y se había instalado en un ático de quinientos metros cuadrados en Fráncfort.

Habían transcurrido quince años desde entonces, y sus funciones, con el tiempo, se habían diversificado un poco. Había pasado con tranquilidad y casi sin darse cuenta de la compra de acciones, sociedades, incluso bancos, a actividades completamente diferentes. La más singular había sido encontrar a un killer profesional al cual le había comisionado el asesinato del presidente del Consejo de Italia, quien a la vuelta de pocos años estaría a la cabeza del gobierno de turno en la presidencia de la Unión Europea.

Para él, no fue difícil. Le pagaban muy bien y, gracias a aquel a quien ahora había apodado Giuseppe Verdi, había vivido una vida en el bienestar más absoluto. Era cierto que la Organización actuaba de aquel modo en numerosas ocasiones, pero a él sólo se lo habían pedido una vez.

Günther era un hombre muy inteligente, uno de los pocos que, aun cuando no formaba parte de una de las trece familias, estaba convencido de haber aprendido el Secreto.

Precisamente porque creía conocer la verdad, sabía que no era una locura suponer que tras la crisis económica había una única, una gran mente. El mundo que se estaba yendo al abismo y el sistema económico basado en el préstamo acabarían, tarde o temprano, en un colapso absoluto.

Hasta aquel momento, para su buena suerte, todo habría de continuar con las clásicas reglas que muy pocos conocen: los bancos de sus amigos concedían muchos préstamos con bajos intereses para estimular a los consumidores a recurrir al crédito. Aquello aumentaba la cantidad de dinero en circulación y estimulaba la ocupación y el aumento de la demanda de bienes.

Y de pronto el gran boom económico: las personas tendían a contraer más deudas, puesto que tenían mucha más confianza en el futuro. Compraban un televisor nuevo, un automóvil más potente, una casa más espaciosa. Las empresas modernizaban los edificios o las maquinarias. Todo aquello a través de préstamos con bajos intereses. Los mercados accionarios subían y el bienestar económico alcanzaba el vértice.

Y llegados a ese punto, el golpe de escena: cuando la expansión llegaba a la cima, los bancos, coordinados por los Trece —esto Günther lo había deducido pero estaba totalmente convencido— comenzaban a retirar el dinero.

A través de los bancos centrales —controlados por ellos gracias a políticos, las más de las veces inconscientes— aumentaban las tasas de interés. El dinero que estaba en circulación era usado para pagar tasas cada vez más altas. Mientras tanto, los bancos cambiaban su política y dejaban de conceder financiamientos fáciles.

De esta manera, para pagar las deudas, los pobres perdían sus casas, sus carros y sus bienes que habían ofrecido en garantía para obtener los préstamos. Y la recesión empezaba. Las empresas quebraban y la gente era despedida, todo aquello para pagar los intereses a los bancos. ¿Y dónde paraban los bienes confiscados? Naturalmente en manos de los Trece.

Así funcionaba desde hacía cientos de años: un secreto escondido en el único lugar donde nadie iría a buscarlo: bajo los ojos de todos. Todos podían verlo, pero muy pocos lo entenderían realmente. Era el sistema con el cual los ricos se volvían cada vez más ricos y los pobres cada vez más pobres.

Günther observó una estatua a lo largo de la calle. Era completamente blanca, con un color postizo y unas ropas que ondeaban bajo la brisa ligera. De improviso, la estatua se movió y lo hizo estremecerse. Era una muchacha que fingía ser de mármol y asustaba a los turistas a cambio de una moneda en el pequeño sombrero colocado a sus pies.

El austriaco la mandó a freír espárragos y divisó el portón de una de sus tantas casas. Introdujo con dificultad la llave en la puerta y subió por las escaleras semioscuras.

Günther se sentía alegre y satisfecho, pero ignoraba que aquél no era su día más afortunado.

En cuanto encendió las luces, sintió que le faltaba el aliento. Tuvo una ligera sensación de encontrarse en medio de un incendio. Se le nubló la vista. La descarga eléctrica lo traspasó de lado a lado, rápida y dolorosa.

Mientras sentía que las vísceras se le quemaban, trató de llevarse las manos a la garganta. Quería gritar, pero le faltaba el aliento. Sobre todo, no era capaz de mover ni siquiera un músculo. Estaba como pegado al interruptor.

Después de unos instantes, el medidor del departamento explotó. La electricidad se interrumpió y Günther se desplomó sobre el piso de cerámica como un trapo.

Tenía los ojos desorbitados y la boca abierta de par en par en una expresión de dolor extremo. En pocos segundos, un olor primero apenas perceptible y cada vez más penetrante a neumático quemado empezó a difundirse en el ambiente.

Había muerto instantáneamente sin saber ni siquiera el porqué.

Él era uno de los pocos que conocía el rostro de Giuseppe Verdi. Aquella circunstancia, aunada a lo imprevisible de las acciones humanas, había marcado su existencia.

Cuando, algunos meses antes, se había encontrado con Eva, por supuesto que no podía saber que iba a morir a causa de ella. No podía saber que aquella mujer habría de escapar al ajuste de cuentas en Grecia (que él mismo había organizado) pero, sobre todo, no podía imaginarse que ella iba a volver para buscarlo.

A las ocho cuarenta y cinco, cuando las luces amarillentas de los postes de luz empezaron a iluminar el aura festiva de las noches de Barcelona, Eva y Fossati entraron por el portón del departamento que daba hacia la Rambla.

Subieron en silencio, en fila india, por una rampa de escaleras rápida y oscura.

—¡Quieto! —le susurró Eva a Fossati, quien casi le pisaba los talones—. Hay algo que no marcha.

Los dos se movieron lentamente, en el fondo del rellano se oían algunos ruidos, como de voces provenientes de la calle. Había también algunas luces que bailaban sobre la pared enfrente de ellos.

Eva avanzó mientras tragaba en seco. Aquello no era más que pura adrenalina, pero en general prefería mantenerse detrás de un rifle de precisión Sako TRG-22 con mira telescópica Schmidt & Bender; y mucho mejor a cien metros del objetivo.

—¿No percibes ese olor? —preguntó él.

Claro que Eva lo percibía, ¡y de qué manera! Avanzó a pasos pequeños; vio la puerta entreabierta y dio un ligero empujón con la punta de la bota. La hoja se abrió rechinando y repentinamente tropezó contra algo suave.

Cuando lo vio en la penumbra, cerró los ojos y suspiró:

—¡No toques nada! Largo de aquí. ¡Deprisa!

CAPÍTULO 62

Roma, 22:50 horas

Poco antes de las once de la noche, Arianna Manzoni caminaba rápidamente a lo largo de la via della Rotonda, en las cercanías del Panteón. Sintió miedo.

Llevaba una chamarra militar de plumas y tenía los brazos cruzados, apretados bajo los senos para protegerse del frío. Los tacones de nueve centímetros sobre los que se había movido durante todo el día comenzaban a provocarle un dolor insoportable.

Por fortuna, ya casi había llegado a su casa, un departamento de más de ciento cincuenta metros cuadrados que gozaba de una vista extraordinaria en uno de los edificios mejor conservados de la Roma antigua.

Aquella casa le había costado el salario de un año: un millón seiscientos mil euros, pero los había gastado con gusto. El hilo de Arianna marchaba bien; habían confirmado su transmisión incluso para la estación siguiente y la audiencia era constante. Gracias a su talk show y a sus scoops, se podía permitir tantos y tantos caprichitos.

Llegó hasta la plaza. Le faltaba el aliento y estaba completamente exhausta. Se había prometido no echarse a correr. Sentía miedo, pero no debía parecer paranoica, sobre todo porque, quizá, se equivocaba. Volvió la cabeza una vez más.

Esta vez no lo vio. El hombre no estaba allí.

Pensó para sí que era una coincidencia. Era la misma cara que había notado tres veces durante aquel día. ¿Alguien la estaba siguiendo? ¿Por qué? No había dicho nada todavía acerca de lo que había descubierto. No sabía ni siquiera si iba a poder decir algo.

Había sido un día terrible. Toda una semana terrible. Estaba agotada. La única nota positiva había sido aquel viaje relámpago a Venecia.

Por fin, después de las elecciones primarias, Luca dejaría a su mujer y compartiría los éxitos de su vida con ella, ya sin ninguna necesidad de esconderse. Juntos formarían un gran equipo.

Aun cuando él le había dicho que no prestara más atención, aquel mediodía Arianna había regresado a la via Tuscolana.

Las revelaciones de aquella testigo le habían costado a la cadena varios cientos de euros y la promesa de no revelar el nombre de la llamada «garganta profunda». A ella, tal vez, le estaba costando que aquella oscura figura la estuviera siguiendo durante todo el día.

Eran revelaciones suculentas y, si para la noche siguiente, durante la transmisión decía algo, le daría una gran contribución a la carrera de Luca. ¡Rosati había mentido! Revelar la noticia produciría un efecto arrollador.

Se lo volvió a repetir: «Rosati es peligroso, pero hay que decir la verdad».

¿Pero cuál verdad? Se dedicó a hacer preguntas durante todo el mediodía, pero nadie sabía o quería contarle nada más de lo que ya le habían confiado. No era poco, pero no tenía pruebas…

Rosati había mentido. ¿Hasta qué grado podía llegar para impedirle que lo revelara?

Mientras pasaba frente a la columnata del Panteón, vio a un grupo de turistas detenidos observando la inscripción de Agripa sobre la fachada iluminada. En la parte opuesta de la plaza, algunos locales habían bajado las persianas. A pesar del frío, había muchos parroquianos.

Dejó a sus espaldas el pronaos, trotó con los tacones en el embaldosado y llegó hasta el portón. Introdujo la llave en la cerradura, abrió de prisa la puerta y la cerró igualmente rápido.

No se percató de que el hombre que la había estado siguiendo durante todo el día estaba sentado frente a una de las mesitas.

CAPÍTULO 63

Barcelona, España,

23:00 horas

Parecía que a cada paso que daban el mundo se resquebrajaba detrás de ellos.

Eva estaba bajo la ducha con los ojos cerrados y los puños apretados. El agua caliente le resbalaba por el cuerpo desde hacía varios minutos, le recorría la espalda, le acariciaba las curvas, se le introducía sinuosa entre las nalgas.

Después de huir de la casa de Günther, llegaron en taxi hasta un pequeño hotel que tenía el nombre de la plaza hacia la que daba: plaza de la Sagrada Familia.

El austriaco había sido asesinado. Él era la única conexión con los que habían ordenado el asesinato de Zorzi. Una vez eliminado él, no existía ninguna otra persona a quién preguntarle. O, por lo menos, nadie a quien ella fuese capaz de localizar.

Sin embargo, la consecuencia ulterior de la muerte del gordiflón era más bien otra: quien lo había hecho sabía perfectamente que ellos estaban por llegar.

Eva abrió los ojos. La cabina de la ducha estaba completamente empañada. Más allá, estaba la puerta de acceso a la recámara. Se habían visto obligados a alquilar una sola, fingiendo que eran una parejita, y, nuevamente, había tenido que pagar en efectivo para evitar dejar algún rastro.

Se preguntó de qué manera la Organización se le había adelantado. La estaba controlando, era evidente. ¿Pero cómo? Trató de reflexionar: siempre se habían movido con automóviles rentados, pagados en efectivo, y con documentos falsos cada vez distintos. La única constante era el avión. Debía ser así: la tenían localizada a través del Falcon. Ella lo había alquilado tres meses antes con todo y tripulación. Se preguntó si realmente podía confiar en la empresa que le había proporcionado el servicio y decidió que no.

La Organización debía de haber sabido que estaban yendo hacia Günther mientras estaban en vuelo. Por muy poderosos que fuesen, claro estaba que no podían abatirlos con un cazabombardero. Solamente les había quedado una opción para impedir que los descubrieran: eliminar a Günther antes de que ella lograra hablar con él.

Ella apoyó los brazos en los bordes de la ducha y separó las piernas. El agua empezó a resbalarle a lo largo de las axilas y a bajarle por las piernas.

Debía considerar un factor más: la muerte de Günther no resolvía sus problemas; antes bien, la Organización solamente había ganado tiempo, en espera de resolver el problema más complicado: ¡ella!

Tomó dos decisiones: la primera extremadamente práctica: ya no volvería a abordar el Falcon.

La segunda tenía que ver con Fossati.

El magistrado había cesado de atormentarse. Ahora estaba enredado en una situación que lo ponía en riesgo de comprometer toda su existencia. Él, que desde siempre había vivido en el respeto absoluto de la ley, se encontraba caminando ahora entre cadáveres, encuentros a tiros, persecuciones y misterios.

Por dondequiera que pasara, alguien moría.

Al último ni siquiera había tenido tiempo de conocerlo, pero el cadáver chamuscado y el olor nauseabundo se imprimieron de manera indeleble en su mente. Quizás, incluso el padre Claudio había pagado con su vida su encuentro con él.

Lo había decidido. ¡Toda aquella historia tenía que llegar a su fin aquella misma noche! La Glock de Eva estaba sobre la cama, a un lado de las hojas impresas en casa de Zion Eliyahu, que pertenecían a Alberto Zorzi.

Tarde o temprano, la muchacha saldría de la ducha: le apuntaría con la pistola y la obligaría a hablar de una vez por todas.

Quizá lo que tenía que contarle le permitiría arrojar un poco más de luz sobre la cuestión. Después de todo, lo había dicho incluso Eva: «A veces, conocer la verdad ayuda a salvar la vida».

El agua de la ducha caía ininterrumpidamente desde hacía diez minutos, un ruido reconfortante que le permitía reflexionar y prepararse a lo que se disponía a hacer en pocos minutos.

Entre una y otra reflexión, el recuerdo de su sueño, aquel que tuvo en el avión ese mediodía en que había visto a Eva completamente desnuda, lo seguía atormentando. No lograba concentrarse.

Fossati sacudió la cabeza, agarró la pistola y se la introdujo en los pantalones. Tomó las hojas de Zorzi y se aproximó a la ventana.

Desde ahí podía observar con el rabillo del ojo la puerta del baño entrecerrada. Afuera, más allá de la plaza, vislumbraba las agujas iluminadas de la basílica.

—Está en construcción desde 1882 —había proclamado el propietario del hotel a su llegada, como si aquél fuese el único argumento de discusión que podía tener con los turistas. Enseguida, bromeando, continuó—: Al parecer, es muy probable que la terminen en el 2026.

«Temo que van a matarme mucho antes», había pensado Fossati, todavía traumatizado por la escena del cadáver chamuscado de Günther.

Acercó las hojas a la ventana.

Nombres, nombres y más nombres. Algunas frases. ¿Poemas? ¿Desahogos?

Examinó los documentos con más atención de lo que lo había hecho aquella mañana. Era una lista interminable de personas: comenzó a leerla, línea tras línea. Había diputados, senadores, coroneles, generales, abogados, arquitectos. Era una lista de diez páginas escrita con un orden preciso.

Se detuvo dos veces: cuando encontró el nombre de Cesare Baldacci y, enseguida, el de Mary Capraro. Conocía a ambos, a uno personalmente; a la otra, sólo de nombre.

Siguió leyendo y se interrumpió una tercera vez cuando leyó el nombre de Carlo Maria Rosati. Llegó hasta la zeta sin encontrar alguno más que conociera. Después del último nombre, el del senador Michele Zucco, había una serie de garabatos, algunos ceros y unos repetidos varias veces así como un escrito al margen, al cual no le había dado importancia anteriormente. Más abajo, en el centro de la página, había lo que parecía un poema: «¿En quién? ¿En quién? ¿En quién? ¡Están exactamente todos! ¿En quién puedo confiar?».

Ya lo había leído y no le había comunicado absolutamente nada. Se concentró en el escrito más pequeño, el que estaba en el borde de la hoja. Era diferente de los demás, escrito oblicuamente y con una caligrafía mucho menos cuidada. Parecía un apunte desordenado, probablemente tomado por teléfono.

«Prof. Schollen, Füssen, miércoles 12, hora 23:30».

El agua de la ducha cesó de escurrir repentinamente.

Fossati se llevó la mano a la cintura y tocó la culata de la pequeña pistola.

Silencio.

Luego, la puerta de la ducha se abrió.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Eva cuando lo vio rígido a un lado de la ventana.

Llevaba puesta sólo una toalla blanca. Tenía el pelo suelto y los pies descalzos y goteaba sobre la alfombra.

—Realmen… —El fiscal no tuvo tiempo de terminar la frase cuando ya todos sus pensamientos habían desaparecido en un abrir y cerrar de ojos.

Eva se desató la toalla, lentamente, y la dejó resbalar sobre sus caderas. Se quedó desnuda, inmóvil delante de Fossati.

No era como en el sueño: ahí no había ninguna luz a sus espaldas y no se veía solamente su silueta. No obstante, era exactamente tal cual la había imaginado: muy bella, con las formas sinuosas, pronunciadas, redondas; los senos pequeños y perfectos, la piel blanquísima.

Eva se acercó a él, con pequeños pasos, casi al ritmo de una música imaginaria.

—¿Tienes intenciones de dispararme? —le preguntó con una sonrisa sardónica en los labios. No había atisbo de rencor en el tono de su voz, sino sólo tranquilidad.

Entonces, se acercó mucho más. Era un poco más baja que él. Apoyó sus senos túrgidos en la camisa de Fossati; se levantó sobre la punta de los pies y acercó sus labios a los del fiscal.

Por un instante, él intentó resistirse. Luego, sin que ni siquiera se diera cuenta, respiró profundamente y correspondió el beso.

CAPÍTULO 64

Barcelona, España,

jueves 20 de febrero, 05:30 horas

Fossati se despertó sobresaltado. Estaba empapado en sudor.

En la lejanía, oyó el graznido de una moto que se alejaba y poco después el claxon de un automóvil.

Afuera, todavía estaba oscuro. La habitación estaba iluminada débilmente.

Permaneció durante varios segundos con los ojos abiertos. ¿Había sido sólo un sueño? Eva… y sobre todo la lúcida, fría y horripilante narración que había venido después.

Una respiración rítmica lo devolvió a la realidad: ella estaba recostada a su lado, desnuda y cubierta sólo con una sábana blanca que olía a lavanda.

No había sido un sueño. Todo aquello que había sucedido era cierto.

Fossati emitió un suspiro. Eva era una asesina. Profesional.

Viéndola inmóvil en la cama, indefensa, le pareció imposible; no obstante, mientras ella le contó todo, su versión le había resultado increíblemente convincente. Había comenzado desde Marrakech, donde le dijo que se había encontrado con Günther. Después, le habló de su encuentro con David Green en Agrigento y, por último, había llegado hasta Múnich, donde se quedó durante una semana. Luego, sin titubear, le había ilustrado el final de la historia: fue ella quien asesinó a Alberto Zorzi.

«De un solo disparo —había aclarado, sin alterarse—. No se dio cuenta de nada. No sufrió».

Fossati volvió ligeramente la cabeza. Ella estaba ahí. Podía percibir su olor y oía su respiración.

Le parecía imposible. Sin embargo, entre la multitud de pensamientos que invadían su mente, uno se imponía sobre todos los demás: por fin había encontrado a la mujer que siempre había buscado. Estaba seguro de ello, era inútil seguir mintiéndose a sí mismo. Eva era la mujer adecuada para él, la que siempre había deseado conocer y nunca había encontrado.

Se mordió los labios. ¿Había tenido suerte de encontrarla?

Sabía que era totalmente inútil hacer planes para su vida. Habría sido un milagro si hubiese conseguido salir ileso de todo aquello… Pero, sin quererlo, se imaginó viviendo en una casa pequeña con un prado verde, con un labrador en el jardín y una niñita que lo llamaba «papá».

Descartó aquel pensamiento loco. Tenía que conservar la lucidez. ¿Cómo era posible que una noche de amor, una solamente, hubiese cambiado a tal grado las cartas sobre la mesa?

Eva era una asesina y, aun cuando le hubiese contado toda la verdad, seguía siendo tal.

¿Estaba realmente seguro de que ella correspondía a sus sentimientos? ¿O simplemente se había aprovechado de la situación? ¿Era acaso normal que un killer confesara libremente su historia?

Mientras tanto, un hilillo de sudor le escurrió a lo largo de la sien. ¿Lo mataría, como una mantis religiosa que primero se acopla y luego elimina al macho?

Fossati sacudió la cabeza. El instinto le decía que no. Había tenido decenas de oportunidades para matarlo y no lo había hecho.

Y, además, él la había observado atentamente mientras le contaba aquella historia. Veinte minutos, media hora al máximo de narración, pero las miradas, las expresiones, la mímica del cuerpo le decían que podía y debía confiar en ella. Era como si ella no esperara otra cosa. Como si no viera la hora de compartir su secreto con alguien.

Podía confiar en Eva.

Se dio vuelta hacia ella; acarició su pelo oscuro y le dio un beso en la frente. Luego, intentó levantarse para ir al baño.

Y tuvo la iluminación.

En silencio, se aproximó al escritorio.

Afuera, en la calle, los ruidos de Barcelona al amanecer comenzaron a volverse cada vez más intensos. Debajo de ellos, quizás, estaba pasando un enorme camión recolector de basura.

Fossati miró el reloj: eran las cinco y media de la mañana.

A tientas, en la penumbra, encontró lo que buscaba.

Para evitar despertar a Eva se acercó a la ventana. Tomó las hojas y se las puso delante de la nariz.

¿Por qué no lo había pensado antes?

¿Cómo es posible que no se le hubiese ocurrido?

Volvió a mirar la frase que había leído la noche anterior, antes de que Eva saliera de la ducha y se acercara a él: «Prof. Schollen, Füssen, miércoles 12, hora 23:30».

Miércoles 12. Se trataba de una cita acordada para el día anterior a la fecha del atentado, que había sido el jueves 13 de febrero.

Fossati agarró otra hoja. Los nombres estaban escritos perfectamente siguiendo el orden alfabético. Fue hasta la última página. Los recorrió uno por uno y finalmente lo encontró: Prof. Armin Schollen. A un lado de su nombre, a diferencia de los demás, había un signo de interrogación repetido varias veces.

¿Qué significaba?

Aquella era una lista de personas en las que Zorzi no podía confiar. La última frase era por demás clara: «¡Aquí están todos! ¿En quién puedo confiar? ¿Con quién puedo contar?».

¿Zorzi se preguntaba si podía confiar en Armin Schollen? ¿Podía haberlo encontrado un día antes de que lo mataran, sin que aquella cita figurara en el calendario oficial?

Fossati no conocía en detalle el programa del viaje de Alberto Zorzi; sin embargo, estaba seguro de que no había oído hablar de este Schollen.

Un encuentro oficial a las 23:30, además, parecía muy extraño.

—¿Encontraste algo interesante? —le preguntó Eva desde la cama.

Fossati se dio vuelta y le sonrió:

—¡Probablemente sí!

Ella se sentó:

—¿Tienes intenciones de decírmelo? —preguntó en son de broma.

—Miércoles 12, un día antes de que a Zorzi lo matar… —Fossati se detuvo y trató de corregirse—. Zorzi se muriera. La noche anterior, a las 23:30, se encontró con alguien en Füssen: con un tal Armin Schollen. En la lista aparece también su nombre, pero a un lado hay tres signos de interrogación.

—Füssen es un pueblito a una hora de Múnich en auto —mientras pronunciaba aquellas palabras, Eva se acordó de algo. Lo había visto: aquella noche se había quedado instalada en el edificio que la Organización le había puesto a disposición, exactamente frente al hotel donde se hospedaba Zorzi. Estuvo observando las ventanas iluminadas del tercer piso, tratando de imaginarse las últimas horas de su víctima. Luego, ya avanzada la noche, había notado que un automóvil con los vidrios polarizados salía del garaje. No le había dado importancia a este hecho hasta aquel momento.

—Tal vez los signos de interrogación indican que Zorzi no estaba seguro de poder confiar en el tal Schollen —la mujer se incorporó y con pasos cortos llegó hasta la computadora portátil.

—Yo también he pensado lo mismo, pero me pregunto: ¿por qué encontrarse con él en la noche? ¡Probablemente no se trataba de un encuentro oficial!

—Armin Schollen —repitió Eva mientras tecleaba el nombre en un motor de búsqueda—. ¡Aquí lo tengo!

Fossati se acercó y leyó en voz alta la página de Wikipedia:

—«Eximio economista. Profesor del Departamento de Economía de la Universidad de Oxford. Autor de numerosos libros sobre teoría económica y sobre el ciclo del dinero. Reconocido también por el ensayo Un exmasón, publicado en 1999. Actualmente, dedicado a una serie de conferencias para presentar su último libro».

—¡Todo un personaje! —comentó Eva.

—Un personaje que tal vez pueda explicarnos de qué se trata esta lista —señaló Fossati—. ¿Tú estás segura de que no conoces el motivo por el cual Zorzi fue… murió?

Eva sonrió:

—No me ofendo. ¡Puedes decirlo abiertamente! No. ¡Nunca pregunto los motivos! Y normalmente los clientes no lo dicen —enseguida, se detuvo de golpe, mirando fijamente la pantalla de la computadora.

Fossati permaneció en silencio. Emotivamente, se sentía como un volcán en plena actividad. Por muy difícil que fuese, se obligó a olvidar por un segundo que se encontraba delante de una asesina y a permanecer concentrado en la lista del presidente.

—No sé por qué, pero creo que la muerte de Zorzi está relacionada de algún modo con Armin Schollen —concluyó Eva. Se acababa de acordar de la agenda de Zorzi. En cuanto la tuvo entre sus manos, la había observado atentamente. Antes de darse cuenta de que algunas páginas habían sido arrancadas, notó una serie de garabatos, de dibujos y de números: lo recordaba perfectamente. En una de las páginas había una serie de unos y de ceros repetidos hasta la saciedad. Para más precisión, estaba escrito: 111101111011110111… Leídos de manera diferente, aquellos números podían significar otra cosa…

—¡Échale un vistazo a esto! —dijo—. Directiva 11.110. ¡El libro de Schollen, el libro que está presentando en estos días habla precisamente de eso!

—¿Y entonces? —la interrogó Fossati.

—Y entonces… el libro se titula El robo más grande de la historia. Análisis de la directiva Zorzi n. 11.110.

—El robo más grande de la historia —le hizo eco Fossati—. A estas alturas, yo creo que es necesario hablar con Schollen. ¡Mira eso!

El procurador suplente golpeteó con el dedo índice la pantalla de la computadora sobre un texto en negritas.

—¿Aix-en-Provence? —se informó Eva.

—Nuestro amigo está de gira por Europa para una serie de presentaciones de su libro. Mañana va a estar en la Universidad de Aix-en-Provence, muy cerca de Marsella.

CAPÍTULO 65

Roma, 10:00 horas

La conferencia de los jefes de grupo había sido convocada para las diez de la mañana. Con la silla vacante de presidente del Consejo de Ministros, prácticamente no había nada de qué discutir. A pesar de ello, iba a ser una de las reuniones más concurridas del año.

Pocos minutos antes de que sonara el campanario de la iglesia de San Ignacio, los exponentes del Bloque de Centro comenzaron a llegar de uno en uno, seguidos por los del Frente Autonomista del Norte y los del segundo partido, el Movimiento Popular Republicano.

Todos, empezando por el primero de los diputados hasta el último de los periodistas que asediaban la sala de prensa, esperaban noticias.

Mary Capraro, de Alianza Democrática, llegó poco después acompañada de una reducida fila de secretarios y asistentes. Tenía cincuenta y ocho años, estaba ligeramente pasada de peso, y una que otra cana se asomaba aquí y allá del chongo. Considerándolo todo, podía decirse que todavía era una mujer guapa y, algo que le importaba más, poderosa. Lo que estaba por llevar a cabo ante los exponentes de los demás partidos era una demostración de ello.

—¡Todavía no sé nada! —Evadió las preguntas levantando los brazos, mientras entraba a la sala. En los pasillos, un escuadrón de periodista y fotógrafos la persiguió ruidosamente, no parecían conformes con sus palabras—. Lo que es seguro en AD, es que no se da nada por descontado. ¡Las elecciones primarias son el único medio que aceptamos para nombrar al nuevo líder!

La Capraro sonrió y, apoyándose en una diligente secretaria, se introdujo velozmente en la sala de reuniones y cerró la puerta a sus espaldas. Los murmullos de la prensa continuaron por largo rato, pero los parlamentarios en el interior de la sala de reuniones, todos sentados alrededor de una mesa ovalada, no le prestaron mayor atención.

Tommaso Signorini, un hombrón medio calvo de mediana edad, perteneciente al Frente Autonomista del Norte, golpeteaba con la yema de los dedos la madera barnizada y, en vez de saludar, lanzó con cierta ironía:

—¿De modo que no se da nada por descontado? ¡Yo no creo que tu amigo Rosati esté muy de acuerdo contigo!

La Capraro no respondió; en dos zancadas llegó hasta la mesa, y puso encima un manojo de hojas y una pila de periódicos recién impresos.

—¿Es verdad que hoy en la noche, en el programa de la Manzoni, Luca Zorzi va a hacer una declaración de guerra? —continuó Signorini.

«Muy bien», pensó ella. Los artículos que sus asistentes le habían recomendado a la prensa amiga habían funcionado. El nombre de Luca Zorzi estaba ya en boca de todos. Si las cosas marchaban de acuerdo a lo previsto, la trampa iba a surtir efecto puntualmente.

—Esto deberías preguntárselo a él, mi estimado Tommaso. —La Capraro hizo una pausa. Jugueteó un buen rato con la pluma y continuó—: ¿Por qué lo preguntas? ¿Tú qué piensas de Zorzi? Para tu partido, ¡seguramente sería positivo no tener que enfrentarse a Rosati! —lo increpó mordaz.

Signorini asintió. En efecto, la Capraro tenía razón: Zorzi era joven e inteligente y, lo más importante, todavía era ajeno a las «pandillas» romanas. Respecto a Rosati, era además una persona con la cual se podía hablar y probablemente estaría dispuesto a aceptar que le hicieran algunas sugerencias.

La conversación continuó durante varios minutos y, poco después, también los demás jefes de grupo se convencieron: Luca Zorzi era mucho más maleable que Rosati.

Apenas un poco antes de las once había terminado la reunión.

Mary Capraro esperó a que todos hubieran salido y, enseguida, regresó en Transatlántico. Tomó el celular y redactó un SMS: «Los dados están echados. ¡Ahora te toca a ti!».

A poca distancia de la Capraro, en la parte opuesta del largo e imponente salón, un exponente del Partido Popular, que en los últimos años había pasado de una posición a otra, hizo lo mismo. Su mensaje, no obstante, tenía un destinatario diferente y un tenor contrario: «La muy puta te quiere desbancar. Te conviene hacer algo antes de que sea demasiado tarde».

CAPÍTULO 66

Aix-en-Provence, Francia,

16:50 horas

A eso de la media tarde de un jueves demasiado caluroso para ser febrero, Lorenzo Fossati y Eva cruzaron la puerta del aula magna.

Habían llegado a Aix-en-Provence, en el sur de Francia, con el enésimo automóvil alquilado. Para llegar hasta la Universidad Aix-Marsella, atravesaron la llanura provenzal de colores pastel. Fueron recibidos por un cielo deslumbrante, viñedos exuberantes, extensos campos de lavanda y casas con ventanas azules. Habían bordeado el río Arc, acompañados del viento del Norte, el Mistral, y subieron hasta las primeras colinas que rodean la montaña de Sainte Victoire.

Antes de tomar el camino, se habían documentado acerca de la directiva 11.110 que Fossati había impreso y leído en su totalidad. Aquellas medidas, promovidas por Alberto Zorzi, habían sido aprobadas tres meses antes y, con el título de Desarrollo económico, trataban de reconstruir y reglamentar el sistema bancario europeo. Se enunciaban asimismo algunos principios pero, como no era un técnico, el fiscal no había entendido el documento en toda su dimensión.

Por lo que habían entendido, no obstante, sin un decreto de aplicación —que se aprobaría a la vuelta de pocos meses— aquella directiva no servía de mucho. La parte interesante, más allá de los principios generales, era el reporte introductorio; a partir de éste podía encuadrarse el problema.

Buscando en Internet, habían encontrado también una entrevista publicada en un blog casi desconocido. Allí, el profesor Armin Schollen sostenía que los legisladores europeos, al redactar la directiva, se habían inspirado precisamente en sus teorías.

Eva y Fossati cerraron la puerta de la sala de conferencias tratando de no hacer ruido. Se acomodaron en la última fila, uno al lado del otro.

En el aula magna en penumbra, sólo algunas luces de neón estaban encendidas en las proximidades del estrado. Desde su posición en lo alto, se podía notar claramente que estaba casi vacía.

Schollen había vivido muchos años en Bruselas y hablaba un francés perfecto. Era un hombre diminuto y delgado como un esqueleto.

Estaba detrás de un atril, de pie en el púlpito tapizado con una alfombra azul. En las primeras filas, Fossati alcanzó a contar cuatro cabezas. Poco más atrás había otras dos. Todo el resto de las butacas estaba vacío. En la penúltima fila, había otras cuatro o cinco personas. En el fondo estaban ellos y, a poca distancia, a su derecha, una muchacha.

—…No es un secreto para nadie. Saben, yo, a mi edad, me puedo permitir decirlo y contarlo —Schollen levantó la mirada y contempló en la oscuridad a los pocos que lo escuchaban—. Como es obvio… ciertas cosas parecen no importarle a nadie. Y, sin embargo, está en juego nuestra vida. Está en juego nuestro futuro.

Una muchacha, sentada no muy lejos de Fossati, se arrellanó en la butaca y comenzó a golpetear el teclado de la computadora portátil que tenía sobre las rodillas.

—Y, sin embargo, no contamos quién sabe cuántos secretos. Lo que dice mi libro está ante los ojos de todos. Todos pueden leer, ver, documentarse. ¡El problema es que no le interesa a nadie! Pero empecemos por el inicio —el profesor miró el reloj de pulsera y luego dijo en tono de broma: —¡Espero que no tengan prisa!

Eva cruzó las piernas apoyando la rodilla en el asiento adelante del suyo. La conferencia todavía no comenzaba pero, a diferencia del fiscal, que estaba concentrado en escuchar, ella se había aburrido ya, aun cuando entendía perfectamente el francés.

—Como bien saben todos, antes de que se inventara el dinero, los hombres usaban el trueque.

—¡No, pues qué interesante! —murmuró Eva en la oreja de Fossati—. Empecemos desde Adán… ¡y desde mí!

Él sonrió.

—En el mercado libre, quien necesitaba una manzana, por ejemplo, podía ponerse de acuerdo con quien necesitaba una pera. Ambas partes establecían en toda libertad que para obtener una pera se necesitaban tres manzanas. Para una zanahoria, dos poros, etcétera.

En la pantalla, detrás del profesor, apareció una imagen que mostraba una concha marina.

—Por cuestiones prácticas, un grupo de personas podía usar como mercancía de intercambio un objeto con determinado valor para la comunidad, por ejemplo una concha…

Fossati dejó correr la mirada sobre la sala. Todos parecían muy atentos.

El profesor siguió:

—La concha tiene entonces un doble valor: como objeto ornamental y, a la vez, como mercancía de intercambio —Schollen hizo una pausa, como si quisiera controlar que los espectadores le prestaran atención—. ¿Quién sabe qué se usó después de las conchitas, como mercancía de intercambio?

—¡El oro! —gritó la muchacha a un lado de Fossati, sin levantar los ojos de la computadora.

—Exactamente. Y, al igual que las conchitas, el oro tenía un doble valor: como oro en sí, para fabricar joyas, y como mercancía de intercambio. En todo el mundo se comenzó a usar el oro y los reyes, los emperadores, los gobiernos nacionales empezaron a fundirlo o acuñar sus monedas en oro.

—¿Es aquí donde interviene el señoreaje? —preguntó alguien desde la primera fila.

—¡Exactamente! Durante la Edad Media, el ricachón que acuñaba la moneda para cubrir los gastos del cuño, disminuía el porcentaje de oro o plata en las monedas, y la diferencia que le quedaba en el bolsillo era el llamado señoreaje. Con este procedimiento, disminuyendo cada vez más la cantidad de oro, se volvía posible lucrar con ello.

Desde la platea se levantaron algunos murmullos.

—Y todo ello ha continuado hasta nuestros días. En la actualidad, un billete no tiene valor por el material del que está hecho, sino sólo en cuanto mercancía de intercambio. Voy a tratar de explicarme mejor: el valor real del papel moneda, papel, tinta, impresión, es equivalente casi a cero; sin embargo, el importe escrito en el billete mismo es muy distinto. La diferencia entre ambos valores es el señoreaje.

—Sin embargo, ya no es el Estado quien emite la moneda —gritó una voz masculina—. Es el Banco Central, ¿no? ¿Y el Banco Central no es un banco privado que le presta dinero al Estado?

El profesor sonrió y aprovechó para echarle una mirada fugaz a su reloj:

—La cuestión es un tanto más compleja, pero para comprender su mecanismo debemos entender cómo nacieron nuestros billetes. Y para explicarlo tenemos que volver al oro, que en la Edad Media era depositado en los primeros bancos. Con el aumento de los intercambios a nivel europeo, se hacía necesario transportar grandes cantidades de joyas, pero existía el peligro de que los cofres fuesen tomados por asalto por parte de ladrones o que se hundieran con las embarcaciones.

Por detrás del profesor apareció la figura estilizada de un hombrecito vestido con mallas: ¿Robin Hood?

—Para contrarrestar este problema, los bancos comenzaron a extender documentos, llamados letras de cambio, que garantizaban el depósito de una determinada cantidad de oro.

—Los antepasados de nuestros billetes —susurró una voz desde la platea.

—Los propietarios de las monedas podían, pues, viajar con tranquilidad. Una vez llegados a su destino, sabían que podían cambiar el documento por oro. Ésta era la llamada convertibilidad; estas letras, no obstante, en lugar de ser utilizadas para cambiar de nuevo las monedas, empezaron a circular de manera autónoma, a ser utilizadas como y en lugar de las monedas.

Eva se puso de pie.

—¿A dónde vas? —le preguntó en voz baja Fossati.

—A estirar las piernas. Al fin y al cabo, no podemos interrumpirlo para nada. ¡Nos acercamos a él cuando termine!

El fiscal asintió, pero permaneció sentado. La lección de Schollen le interesaba.

—…Puesto que era muy poco probable que todos reclamaran su oro al mismo tiempo, los bancos comenzaron a emitir más letras de cambio de cuantas joyas tenían en sus arcas.

—¿Y nadie se opuso? —La voz era la de una mujer desde la última fila.

El profesor sonrió:

—No, de hecho los bancos fueron astutos a tal grado, que también comenzaron a prestar sus letras de cambio, incluso a los gobiernos; a partir de entonces podríamos empezar a llamarles billetes.

—¡Les prestaban a los gobiernos hojas de papel que no valían nada! —Le hizo eco una voz, consternada.

—Exactamente. ¿Qué creen ustedes que signifique comprar los títulos de Estado? —continuó el profesor—. Saquen ustedes un billete. Vean escrito diez, veinte, cien. ¿Acaso creen que alguien les cambiará ese billete por oro? Esto es historia, señores, y la directiva europea 11.110 ha escrito un capítulo fundamental, y afrontó por primera vez el problema.

—Y a quien lo escribió lo asesinaron… —comentó entre dientes la muchacha de la computadora.

Fossati la escuchó. ¿Era posible que tuviera razón? ¿Acaso Zorzi había sido asesinado sólo porque había revelado una verdad que no todos debían conocer?

—¿Puedo hacerle una pregunta? —dijo el fiscal al tiempo que se ponía de pie.

Schollen entrecerró los ojos para distinguir en la penumbra la figura al fondo de la sala:

—¡Dígame, usted!

—En su opinión, ¿Alberto Zorzi fue asesinado por este motivo? —exclamó a quemarropa.

El profesor sacudió la cabeza:

—Mi querido amigo, yo digo estas cosas desde hace veinte años y sigo estando aquí. Lamento desilusionarlo, pero ¡no creo en absoluto que el presidente haya sido asesinado por haber dicho una cosa que todos saben!

Fossati asintió y se sentó perplejo.

—Sigamos adelante, tratemos de entender la importancia de la directiva —instó Schollen frotándose las manos—. En el siglo XVII, los Estados al borde de la bancarrota se alían, por conveniencia recíproca, con los bancos, y fundan el llamado Banco Central, un banco privado al que le encargan el monopolio de la impresión de moneda.

En la enorme pantalla, por detrás del profesor, apareció una cifra: «10%».

—En teoría, el Banco Central debería ser capaz de convertir en oro la moneda que imprime. En teoría, pero no ocurre así: por las leyes de un Estado complaciente, tiene en sus arcas sólo el diez por ciento del equivalente de los billetes que emite.

—Es algo así como si nosotros pudiésemos pedir diez préstamos empeñando la misma casa —dijo en son de broma alguien desde las primeras filas.

El profesor sonrió y asintió:

—Y hay algo más: después de la Primera Guerra Mundial, incluso la relación de diez a uno fue abandonada, y actualmente ni siquiera conocemos la cantidad de dinero circulante. Pero, ¿a qué nos lleva todo esto?

—¡Al robo más grande de la historia! —gritó en seco un hombre, parafraseando el título del libro de Schollen.

—Exactamente. La moneda que tenemos hoy, ya no vale nada. Somos nosotros quienes le damos valor, y no obstante esto, los bancos centrales privados le siguen prestando al Estado a cambio del pago de un interés: el llamado débito público.

Por detrás de Schollen apareció un monstruo con dos piernas: en una de ellas estaba el dibujo de una moneda; en la otra, una bandera europea.

—…Este sistema se sostiene en dos columnas: por una parte, el poder económico, los bancos; por la otra, el poder político. A ambos les conviene, por razones diferentes, que el jueguito siga adelante.

—Tenemos que decir ¡ya basta! ¡Tenemos que hacer una revolución! —gritó una muchacha desde la primera fila.

—Ya lo decía Henry Ford en los años treinta, querida amiga: «Es una gran suerte que la gente no entienda nuestro sistema bancario y monetario porque, si lo entendiera, creo que antes de mañana estallaría una revolución». De cualquier modo, tiene usted razón, el sistema, tarde que temprano, tendrá una implosión. —El profesor se detuvo un instante—. ¿Se ha preguntado usted por qué los bancos siguen comprando oro? ¿Y por qué el precio del oro sigue subiendo?

—Porque los bancos saben que tarde o temprano los Estados colapsarán en el intento de pagar el débito público —continuó la joven, poniéndose de pie—. E inevitablemente se deberá regresar a una moneda universal, generalizada y fraccionable: ¡el oro!

—Exacto. ¡Quien imprime su moneda falsa se está apropiando de las riquezas del mundo!

—¿Y, entonces, cuál es la solución? —preguntó nuevamente.

Schollen sonrió una vez más y se quitó los anteojos:

—Si la encuentran, ¡háganmela saber! —bromeó—. Lord Josiah Stamp, presidente del Banco de Inglaterra en los años veinte, decía: «El procedimiento moderno de creación de la moneda es quizás el fraude más sorprendente jamás imaginado por el hombre. Los banqueros poseen el globo entero; arrebátenselo, pero déjenles el poder de crear crédito y crearán suficiente moneda como para comprárselo de nuevo».

Un aplauso se elevó en la sala. No se trataba de un aplauso fragoroso porque en total había menos de veinte personas, pero Fossati pudo darse cuenta de que era del todo sincero. No sabía si lo que había dicho Armin Schollen era cierto, o si más bien el profesor había omitido detalles importantes. Volvió a hacerse la promesa, si salía vivo de aquella historia, de profundizar en aquella cuestión.

—¡Profesor! —lo llamó mientras se acercaba al estrado con paso decidido. Las lámparas en el centro de la sala de conferencias se estaban encendiendo y Eva había regresado en ese instante.

Schollen levantó los ojos:

—¡Ah, es usted, el que preguntó acerca de Zorzi!

—Soy un procurador suplente de Roma. ¿Podríamos conversar en privado?

El profesor barrió con la mirada a Fossati y a Eva detrás de éste. No parecían peligrosos. Miró el reloj, y asintió:

—¡Síganme! ¿Ustedes no tienen hambre?

CAPÍTULO 67

17:50 horas

L’Or de Provence era una trattoria espartana en los alrededores de la Universidad de Aix-en-Provence.

A pesar de que todavía no eran las seis de la tarde, el profesor Armin Schollen había insistido para hablar delante de un buen vaso de vino. Fossati y Eva asintieron y lo siguieron hasta aquel local rústico con ladrillos a la vista, cortinas de pequeños cuadros en las ventanas y mesitas de madera maciza.

—Profesor, voy a ser muy directo: por lo que entendemos, resulta que usted, el miércoles pasado, se encontró con Alberto Zorzi —empezó diciendo Fossati sin rodeos.

Se sentó en una silla frente a Schollen, quien había ocupado toda la banquita adosada a la pared. Detrás de él, colgados de una ménsula, había toda una serie de utensilios antiguos de cocina en exposición.

—Sí. Me llamó por teléfono un asistente, para decirme que el presidente quería encontrarse conmigo.

—¿Y usted qué le respondió?

—Yo vivo en Füssen, muy cerca de Múnich. Por la tarde presenté mi libro en una pequeña librería de Schwangau. Le dije que no había problema y que incluso me daba gusto. Saben, la introducción que acompaña la directiva 11.110 está inspirada completamente en mi libro.

—¿Qué pretendía de usted? —preguntó Eva yendo al grano.

—Quería conocerme. Admiraba mi trabajo, ¿saben? —El profesor lo dijo mientras miraba el segundo vaso de vino vacío.

Visto desde cerca, Schollen recordaba vagamente a un sacerdote de pueblo. Reposado, reflexivo, con el cabello cándido como la nieve y los sólidos anteojos con lentes bifocales. Se movía lentamente, por momentos la mano le temblaba a causa del Parkinson, y seguía volviéndose hacia la puerta.

Mientras lo observaba, Fossati se preguntó si estaba del todo sobrio y si le hacía bien seguir bebiendo. Luego, tropezó con la mirada de la propietaria del local, detrás del mostrador, y le hizo señas de que trajera otra garrafa de vino rosado.

—No se ofenda, profesor, pero nos parece un poco extraño que el presidente Zorzi se haya movido por iniciativa propia, durante la noche, sólo porque admiraba su trabajo…

—¿Cuál es la verdadera razón? —lo interrumpió Eva, sobreponiéndose a Fossati.

Schollen la miró y no respondió. Puso los ojos vivos directamente en el magistrado y replicó con una pregunta:

—¿Por qué están tan interesados en la visita de Zorzi?

—Porque, como bien sabrá, ¡lo mataron al día siguiente! —aclaró el fiscal.

El profesor se dejó caer sobre el respaldo de la banquita y jugueteó con la pequeña copa:

—Ya le dije hace un momento, señor Fossati, que a Zorzi no lo asesinaron por lo que les he ilustrado en mi conferencia. Lo que les he contado es simplemente cómo están las cosas. Muchos conocen el problema del señoreaje, muchos hablan de ello y no por eso han sido asesinados.

Eva se mordió los labios mientras observaba al anciano profesor, claramente reticente. No le resultaba simpático; si hubiese tenido que usar una sola palabra para definirlo, habría escogido «narcisista». Seguramente, era alguien que creía que los demás estaban pendientes de sus palabras, siempre y de cualquier modo. ¿Acaso pensaba de veras que Zorzi había tomado la iniciativa de moverse durante la noche sólo por conocerlo o que el legislador europeo había bebido de las fuentes de su libro? Eva estaba segura de que no era así: el profesor escondía algo, pero no sabía decir qué.

—¡Mire esto! —Fossati había sacado las páginas impresas que contenían la lista de Zorzi. Le mostró la penúltima página, la misma donde estaba el nombre de Schollen. —Es usted éste, ¿no?

El profesor permaneció durante un segundo en silencio mientras contemplaba la lista:

—¿De qué se trata? —preguntó por fin.

—Nosotros esperábamos que usted nos lo pudiera decir —lo increpó Fossati.

—Masones. ¡Nobleza Negra! —respondió seco.

Eva levantó la ceja. Le vino a la mente la breve biografía que habían leído de Schollen la noche anterior: «Conocido también por su ensayo Un exmasón, publicado en 1999».

—Yo ya no formo parte de esa gente. Desde hace muchos años.

—¿Quiénes son?

Schollen examinó con más cuidado las diez páginas que Fossati le había puesto enfrente. Las estudió una a una, sin decir nada.

—No es un delito ser masón, puede decirnos la verdad —dijo Eva, viendo que el profesor permanecía en silencio contemplando la lista.

—¿Qué es esta lista? —volvió a repetir Eva.

—Es cierto —murmuró el profesor mirando a la muchacha y enseguida hacia la puerta cerrada del local—, la masonería es una asociación libre que comparte ideales de moralidad y cree en la existencia de un ser supremo: el Gran Arquitecto del Universo. Pero no éstos que figuran en la lista. No todos son iguales. Actualmente, junto a las logias masónicas serias y honestas, hay toda una serie de personas interesadas, por desgracia, más en los negocios. No son verdaderos masones, y yo ¡ya no me presto desde hace tiempo a este juego!

—Hace un momento, hablaba usted de Nobleza Negra. ¿Qué es?

—¿Escucharon mi conferencia de este mediodía?

Fossati asintió.

—¡Entonces no necesitan ustedes mayores explicaciones! ¿Se han preguntado de quién son los bancos que crean el dinero de la nada? ¿Quién gobierna los procesos económicos? ¿Quién decide cuándo hay recesión o crecimiento? ¿Quién decide cuándo hay una crisis? Y, sobre todo, ¿quién está acumulando el oro y las riquezas del mundo?

Eva se abandonó a un gesto de desacuerdo. Evidentemente no compartía nada de lo que estaba diciendo el profesor. Le parecía leer, por enésima vez, un sitio de Internet que hablaba de conspiraciones. Se sorprendió de que aquel hombre fuera profesor en Oxford. Tal vez conservaba todavía su fama, pero evidentemente tenía que haber perdido la razón.

—¿De manera que todos estos nombres pertenecen a la logia de la Nobleza Negra?

Schollen estalló en una carcajada escandalosa. Una camarera un poco gorda con un delantal fru-fru apoyó una charola sobre la mesa. Vació la garrafa de vino en los vasos y puso los platos con las crepas delante de los tres parroquianos.

—¡No han entendido nada! —rio el profesor, y volvió a observar la entrada—. No existe una logia llamada Nobleza Negra. Los podrían llamar incluso Illuminati. Pero no existe una lista. Son un imperio invisible compuesto por trece familias que trabaja silenciosamente desde hace siglos. Ésta es la causa de las incertidumbres de ustedes: ellos se mueven en el absoluto silencio, a nuestras espaldas. Se trata de una conspiración en todos los aspectos, cuya finalidad es la de subvertir el orden democrático. Es ésta la razón por la cual Manly P. Hall, un masón de grado número treinta y tres, los llamaba «Orden del Silencio». Pero no son verdaderos masones, piensan sólo en los negocios. Usan los rituales pero han perdido de vista la finalidad última: el perfeccionamiento del individuo. En el lenguaje simbólico, los ritos sirven para la construcción del espíritu, ¿saben?

—¿Por qué hay tres signos de interrogación al lado de su nombre? —lo interrumpió Eva.

—Porque yo ya no formo parte de ellos. Yo no me mezclo ya con esa gentuza. Los conozco bien, pero ya no formo parte de los Trece. Me había cansado de hacer el papel de títere. Todos nosotros… —el profesor hizo un gran ademán circular con la mano—. Todos nosotros, quien más y quien menos, ¡somos sólo unos títeres!

Fossati saboreó la crepa de jamón con queso, y enseguida decidió que había llegado el momento de aclarar de una vez por todas qué había ido a hacer el presidente con Schollen:

—Volvamos a Zorzi. ¿Qué pretendía de usted?

—Ya les dije. ¡Quería conocerme!

«Mentiroso». Eva no dijo nada, pero la razón que había hecho salir sólo a Zorzi aquella noche por fuerza tenía que ser otra.

—¿Quería intercambiar algunas opiniones sobre su libro? —Fossati parecía condescendiente.

—¡Oh, no… por supuesto! Él conocía bien la situación. Sabía cómo resolverla.

—¿Entonces había ido para hablar de la lista? ¿Es posible que haya sido asesinado a causa de esa lista? Hace poco decía usted que no existe una lista de los… —el fiscal no sabía cómo proseguir— …decía que no existe una lista de estas trece familias que controlan los hilos del mundo.

Armin Schollen sacudió la cabeza:

—Existen decenas y decenas de listas. Ninguna está completa y en ninguna encontrarán los nombres de los Trece. Recuerden que la consigna es el silencio —el profesor golpeteó con el índice sobre la lista—. Esta lista es una molestia, nada más que eso. ¡Nadie mata por tan poca cosa! En caso de ser necesario, se mata a las personas en la lista, ¡a los anillos débiles que han permitido que los descubran!

—¿Así que usted cree que el motivo de la muerte de Zorzi no es esta lista?

—Por supuesto que no lo es. Busquen por todas partes. Encontrarán muchas listas semejantes, incluso hasta con los mismos nombres. Yo no sé por qué mataron a Zorzi… pero sé que no es ésta la causa. Ya les dije, yo conozco bien a los Trece, te permiten hablar mientras no eres peligroso y luego… ¡zas! —El profesor hizo un movimiento con la mano, imitando un cuchillo que corta la garganta.

Era la segunda vez que decía conocer a los Trece. Para ser un secreto tan importante, después de todo, no lo custodiaba tan celosamente. Quizás ése era el motivo por el cual seguía mirando hacia la puerta.

Si no hubiera estado sentada al lado de él, Eva se habría reído. Narcisista. Aquel hombre no podía prescindir de revelar que él conocía bien a los Trece. A pesar de todo ello, escondía algo. Estaba segura.

—Hace un momento, decía usted que Zorzi estaba informado acerca del problema del señoreaje y sabía muy bien cómo resolverlo.

Armin Schollen suspiró. Volvió a mirar hacia la entrada, como si tuviese miedo de que, tarde o temprano, alguien entrara para hacerlo callar para siempre:

—Está bien, se lo voy a decir, al fin y al cabo ya es demasiado tarde.

Eva permaneció en silencio en espera de su nueva revelación, segura de que, con toda probabilidad, iba a decir la enésima mentira.

—Zorzi quería mi nombre. Sé que les parecerá extraño, pero mi nombre tiene cierto peso, ¿saben? ¡Él quería que yo figurara como asesor del decreto de aplicación de la directiva!

—¿Del decreto de aplicación?

—Sí. El último acto. Ése que, según él, ¡resolvería el problema de una vez por todas!

«¿El nombre de un borrachín en una ley tan importante?», pensó Eva.

—¿Y qué decía el decreto? —Fossati, a diferencia de ella, parecía inclinado a creerle.

El profesor sacudió la cabeza:

—Realmente no lo sé. Zorzi solicitó mi disponibilidad para revisar un texto que estaba casi listo, redactado, por cierto, por un exalumno mío. Un tal Jean François Defour, del Secretariado General del Consejo de la Unión Europea.

—¿Y usted qué respondió?

—¿Qué tenía que haber respondido? Le agradecí por el honor, pero le dije que antes de aceptar quería leer el texto.

—¿Tuvo usted manera de leerlo?

—No, por supuesto. Zorzi no lo trajo consigo. Dijo que la semana siguiente, es decir esta semana, yo tendría que ir a Bruselas, donde vive Defour, quien me permitiría leer en privado todos los artículos. Dijo que era una idea revolucionaria.

—Usted, sin embargo, ¡esta semana no fue a Bruselas! —comentó Eva señalando la mesa a la cual estaban sentados.

—Evidentemente no. Por lo que parece, Jean François Defour se lanzó por la ventana de su oficina. Sigue con vida, pero si entiendo bien no está en buen estado… mientras que Zorzi está muerto —el profesor abrió los brazos—. Creo que la oferta está caduca ahora… ¡y yo estoy aquí con ustedes!

Fossati permaneció impasible, en silencio. Tal vez el profesor, conscientemente o no, había llegado al meollo del asunto:

—¡Vámonos! —gritó mientras se ponía de pie.

La muchacha lo barrió como si fuese un marciano:

—¿A dónde?

—De cuando en cuando, también a mí se me ocurren algunas ideas.

CAPÍTULO 68

Roma, 22:15 horas

Luca Zorzi sonrió ante el espejo de la sala de maquillaje. No tenía ningún motivo en particular, pero lo consideraba un rito propicio antes de aparecer en la televisión. En un principio, lo hacía para tratar de afinar la que luego sería su célebre sonrisa; en lo sucesivo, simplemente se convirtió en un acto supersticioso.

La maquillista, una muchacha de veinte años de pie atrás de él, le estaba cubriendo el rostro con una fuerte dosis de maquillaje. Desde aquella posición, a Luca le parecía que no lograba ver las manchas de la piel, las pocas arrugas sobre la frente y ni siquiera los lunares. Si hubiese salido a la calle con aquel maquillaje, lo habrían confundido con alguien disfrazado para un carnaval. En televisión, sin embargo, era distinto: con las luces dirigidas de manera adecuada, habría parecido diez años más joven.

—¡Un cuarto de hora! —gritó desde el pasillo la voz de un asistente.

Zorzi miró su Tissot T-Gold que llevaba en la muñeca: eran las diez y cuarto de la noche.

—Si pone más maquillaje, ni siquiera voy a poder sonreír —le dijo a la muchacha que estaba detrás de él. Lo dijo en un tono de broma, pero sabía que todos aquellos polvos se le iban a quedar pegados al rostro durante doce horas.

La maquillista, que tenía en la mano una pequeña brocha, sonrió a través del espejo:

—Usted no se preocupe. ¡Ya verá que voy a hacer que parezca más fascinante de lo que ya es!

Zorzi sonrió a su vez. Se arrellanó en el sillón y sacó el celular. Unas horas antes había recibido un SMS muy tranquilizador de Mary Capraro: parecía que algunos exponentes de la oposición lo consideraban un candidato muy grato; por supuesto, mucho más que Rosati.

Puesto que no confiaba en nadie, había tratado de entender el motivo por el cual la Capraro lo estaba ayudando. «Tengo mis razones», le había confiado ella por teléfono. La amistad con su hermano no era, sin embargo, un motivo suficiente; había pensado, sin equivocarse, que existía otro y lo había encontrado haciendo unas diez llamadas. Mary Capraro, algunos años atrás, se había divorciado de su marido para estar con su amante, también él casado. Éste debía de haberle prometido que dejaría a su mujer y luego, puntualmente, no lo había hecho. Al parecer, ella se lo había tomado en serio y le había jurado vengarse. Aquella coyuntura aclaraba muchas cosas, particularmente porque su amante había sido precisamente Carlo Maria Rosati.

Zorzi se miró en el espejo; volvió ligeramente la cabeza hacia la derecha y esbozó una sonrisa más. Aquella historia, que al parecer todos conocían salvo él, lo había puesto de buen humor: sin haber hecho nada, había conquistado a un aliado poderoso.

En aquel instante el celular empezó a vibrar. Zorzi miró el display: «+381 11»… ¿Qué clase de número era aquél?

—¡Diga! —suspiró en el altoparlante.

—Licenciado, ¡soy yo! —La voz llegó clara y fuerte como si proviniera de la habitación contigua—. Estoy en Belgrado. Tengo toda la información sobre Mirko Zivkovic.

—Dígame, ¿qué descubrió? ¿Qué tiene que ver con mi mujer?

—El señor Zivkovic es un pequeño exponente del crimen organizado. Droga, lo más frecuentemente. Es buscado también en Belgrado por crímenes de guerra.

Zorzi estaba perdiendo la paciencia.

—Diez minutos —se oyó la voz en el pasillo.

—…Vamos, no es un tipo recomendable —concluyó su interlocutor.

—¿Qué tiene que ver con mi mujer? —preguntó nuevamente Zorzi.

—¡Me temo que no es una buena noticia!

La maquillista retiró las toallitas de papel del cuello de la camisa del político, dejando ver una corbata rosa y un saco color gris rata, y sonrió nuevamente desde el espejo con una expresión de satisfacción.

—Deje que sea yo quien decida si es una buena noticia o no.

El investigador privado suspiró y enseguida le contó, con pelos y señales, lo que había descubierto. Fueron necesarios sesenta segundos de monólogo telefónico para que desembuchara todos los detalles que había encontrado.

—Gracias. Regrese a Italia.

—Oiga, pero…

—Ningún pero. Regrese a Italia. Pase a ver a mi secretaria y presente sus honorarios. —Zorzi concluyó la conversación y se puso de pie.

Le dio las gracias a la maquillista con un movimiento de cabeza y se dirigió hacia el pasillo. Quienquiera que lo hubiese visto en aquel momento seguramente habría entendido que estaba fuertemente alterado.

«Pero no todos los males ocurren para hacer daño», pensó.

Arianna Manzoni estaba de pie en el centro del estudio de televisión. Llevaba una falda negra ceñida y una blusa blanca con escote. Los tacones vertiginosos golpeteaban rítmicamente sobre el piso reluciente.

Caminaba de arriba abajo y de cuando en cuando se detenía para volver a leer el texto que los autores habían preparado para ella.

El estudio televisivo era mucho más pequeño de como se veía por televisión. Además del sillón blanco, en el cual se sentaría «su» Luca, en la parte opuesta había dos graderíos donde el público ya estaba acomodado y murmuraba.

—Dos minutos —avisaron desde el altoparlante de la sala de dirección—. Acaba de empezar el segmento de la publicidad. Sigla y ¡salimos al aire!

—¡Gracias! —Arianna observó la puerta, en espera del invitado de honor.

Aquélla era una velada especial, para él seguramente, pero también para ella, que tenía la oportunidad de estar cerca de él precisamente allí donde lograba dar lo mejor de sí, en El hilo de Arianna.

Por lo general no se emocionaba, pero en aquel momento, en cambio, sentía cierto temor debido al resultado de la transmisión. ¿Y si alguien hubiese entendido que eran amantes? ¿Y si alguien de la cadena le hubiese pedido que limitara los golpes bajos a Rosati?

El hombre que la había seguido el día anterior parecía haber desaparecido en la nada. Buenas noticias, pero el ministro del Interior no era precisamente un tipo que se daba por vencido. Se estaba moviendo sobre un terreno minado. Lo sabía perfectamente pero, por otra parte, aquella velada era demasiado importante para su carrera y, sobre todo, para su vida privada. Se lo iban a agradecer.

—¡Arianna, buenas noches! —La voz era la de Luca, sonora y decidida.

Ella levantó la mirada y lo vio en el fondo del estudio televisivo. Caminaba suelto con la mano extendida:

—¿Qué tal? ¿Todo bien?

La saludó de manera formal, como conviene a dos conocidos.

—¡Treinta segundos! —anunciaron desde el altoparlante.

Arianna le sonrió, le apretó la mano y mimó el gesto de un doble beso en las mejillas; ni siquiera lo rozó para evitar que el maquillaje de ambos se arruinara.

—¡Tome su lugar! —ordenó el asistente de estudio, indicando el sillón de piel—. Dentro de unos segundos le toca a usted.

En los monitores posicionados detrás de las cámaras, se veía lo que estaba al aire. Había una mujer completamente desnuda que salía de la ducha entre nubecitas de vapor y luego una leyenda que anunciaba un perfume.

Zorzi se acomodó en el sillón cruzando las piernas y suspiró.

Arianna le sonrió.

—Cinco, cuatro, tres, dos…

La cortinilla del programa se puso en marcha.

Las luces en el estudio televisivo se apagaron de golpe dejando una suerte de ojo de buey sólo sobre Arianna.

El público comenzó a aplaudir, acompañado por la música de fondo.

Luca Zorzi apartó la mirada del monitor y se concentró en el estudio.

—Gracias. Gracias a todos y buenas noches… —exclamó Arianna, meciéndose de atrás hacia adelante en un impecable paso de danza—. ¡Bienvenidos a El hilo de Arianna, donde seguimos el hilo de la noticia!

Otro fragmento musical.

—Ésta ha sido una semana triste para nuestro país —proclamó la presentadora, mientras el público lentamente dejaba de aplaudir—. Todos nosotros sabemos lo que ha sucedido. Todo el mundo ha vivido en directo las imágenes de los funerales del presidente Zorzi…

Un nuevo batir de manos la interrumpió.

—Aquí estamos una vez más con ustedes. Esta noche un programa especial. Un programa dedicado a una historia humana. A la historia del presidente Alberto Zorzi.

Un nuevo aplauso, esta vez más escandaloso que el anterior, hasta que el asistente de estudio hizo una señal de que podía bastar.

—Tendremos reportajes, videos históricos, recuerdos, pero, sobre todo, un gratísimo invitado.

La cámara con el carrito se movió frente a Luca Zorzi, quien asintió y evitó sonreír.

—Tenemos con nosotros al alcalde de Venecia, Luca Zorzi, hermano del presidente del Consejo. Buenas noches. ¡Gracias por haber venido a pesar del triste momento por el que está atravesando su familia!

—Gracias a ustedes —susurró Luca con un hilo de voz—. Gracias por haberme invitado.

Arianna le sonrió:

—Pues bien, ya que está aquí, comienzo por hacerle una pregunta que nuestros espectadores esperan.

—Adelante. —Zorzi miró primero a la cámara y enseguida a la presentadora.

—¿Es verdad lo que leemos en los periódicos en estos días? ¿Sobre encuentros matutinos secretos y extraoficiales en los que se discute de su posible candidatura?

Directa al punto. De inmediato. Fuera el diente y fuera el dolor… exactamente como habían acordado y en el momento de máxima expectación.

—¡Qué curioso! Si los encuentros son secretos, créame, no acaban en los periódicos. La prensa reporta tantos encuentros y muchos de ellos, narrados en estos días, han ocurrido en efecto. A nosotros no nos gusta hacer las cosas a espaldas de los ciudadanos.

—¿De manera que es cierto lo que se dice?

Zorzi se movió ligeramente y con un tono de voz afable preguntó:

—¿Por qué? ¿Qué se dice?

—Bueno… —la Manzoni se puso el fólder bajo el brazo y se movió hacia la parte opuesta, seguida de cerca por la cámara—. Digamos que se murmura que usted puede tomar el lugar de su hermano.

Zorzi rio tímidamente; enseguida, se puso serio y miró a los telespectadores:

—Ir a votar en estos momentos sería muy irresponsable para el país. Esto lo saben todos. Lo que le ocurrió a mi hermano es terrible, pero podemos y debemos seguir adelante. Incluso por él. El gobierno debe continuar sin pérdida de tiempo.

Arianna se aproximó al ilustre invitado. Ahora estaba a dos metros de él. La cámara la tomó a ella de espalda y, luego, en primer plano a Zorzi.

—…Debe ocuparse de los problemas de los ciudadanos —continuó él—, de los problemas de la economía; debe ocuparse de los problemas de la seguridad. Estamos en una condición social extremadamente preocupante. Nosotros, los de Alianza Democrática, estamos preparados para discutir con todos, pero lo importante es que no se pierda tiempo valioso. ¡El programa de Alberto, el que los ciudadanos eligieron, no muere con él! ¡El programa debe ser transformado en actos concretos!

—Me parece entender, alcalde… —Arianna fingió titubear, aun cuando sabía perfectamente a dónde quería llegar Zorzi con aquel discurso—. Me parece entender, Luca, que usted está diciendo: no perdamos tiempo valioso por ir a votar. ¡Escojamos a un candidato que pueda llevar adelante las ideas de su hermano sin perder tiempo!

Él le sonrió:

—Exactamente. Lo que cuenta son las ideas. Las diligencias institucionales son claras. La palabra es de la competencia del Jefe de Estado. Es él quien, después de la consulta, decidirá a quién confiar el cargo de formar el nuevo gobierno.

—Soy una periodista. Usted perdonará si le hago esta pregunta, pero son los italianos quienes se la hacen: si el Jefe de Estado se lo confiara a usted, ¿qué decidiría? ¡Después de todo, se puede decir que el heredero natural de su hermano es usted!

Zorzi hizo un esfuerzo por parecer humilde:

—En nuestro estatuto existen reglas que no podemos y no debemos pasar por alto. Por supuesto, si la oposición demostrara responsabilidad y estuviera bien dispuesta con mi persona… y si en el partido se decidiera que debería ser yo quien tomara en sus manos el trabajo dejado a medias por Alberto, por supuesto que no podría echarme para atrás.

—Decía usted que las reglas de AD deben respetarse. ¿A qué se refiere en las primarias?

Allí estaba el punto central de lo que habían preparado. Era el mejor modo para lanzar la candidatura. Sin nombrar a Rosati y hablando sólo del pobre Alberto y del programa que había dejado inconcluso.

—Por supuesto —aclaró Zorzi, afable—. Me refiero precisamente a ésas. Se pueden organizar en dos semanas. Si la base lo decide, yo me pongo a disposición.

—¡Qué exclusiva, señores…! —Le hizo eco Arianna, en favor del público presente en la sala, el cual, animado por el asistente de estudio, estalló en un aplauso—. ¡Qué exclusiva, señores! Luca Zorzi se propone como candidato a las primarias de AD.

Arianna volvió a cambiar de lugar, y regresó a la posición anterior:

—Lo digo a título personal, naturalmente, pero para muchos, ésta sería una excelente solución.

Lo digo a título personal.

Hablar a título personal, reflexionó Zorzi, era un golpe maestro: lo que pensaba Arianna Manzoni era mucho, para una opinión pública que, en la mayoría de los casos, no tenía ninguna opinión.

Durante el aplauso del público, habría querido sonreír; sin embargo, no lo hizo. Pero se sentía muy feliz por cómo se estaban desarrollando las cosas.

CAPÍTULO 69

Veinte kilómetros al norte de Lyon, Francia,

22:20 horas

El Kia Sorento corría en dirección al norte a lo largo de la autopista A6, semidesierta. Estaba lloviznando y en la oscuridad el único ruido que le hacía compañía era el constante de los limpiaparabrisas.

Eva iba al volante y Lorenzo Fossati dormía.

La mujer echó una mirada al navegador: estaban viajando desde hacía poco más de tres horas y acababan de dejar atrás la zona industrial de Lyon. Levantó la mirada y los faros de alógeno del automóvil iluminaron una señal en la carretera. Era la indicación para Villefranche-sur-Saône. Tenía que detenerse.

Antes de iniciar aquel viaje, había revisado su cartera y se había dado cuenta de que su dotación de dólares y euros en efectivo estaba a punto de terminarse.

Puso las intermitentes y salió de la autopista.

Siguió en la oscuridad y en silencio las indicaciones de la voz del GPS durante quince kilómetros. Nunca antes había pasado por aquella zona en automóvil y, en consecuencia, no era capaz de decir si más allá de las esporádicas luces encendidas a lo largo de una carretera de dos carriles, había colinas, montañas, edificios o incluso el mar o el desierto.

Miró el reloj: eran casi las diez y media. El navegador indicaba que para llegar al lugar de destino final todavía faltaban más de siete horas.

Localizó en la carretera la señal que buscaba y disminuyó la velocidad. Dio vuelta a la izquierda y descendió por una pequeña brecha empinada.

En frente de los faros encendidos del automóvil se veían algunos árboles y arbustos a su derecha y una empalizada toda desvencijada a su izquierda. La siguió durante un breve trecho y llegó hasta una enorme explanada.

—¿Dónde estamos? —Fossati tenía una voz pastosa—. Discúlpame, ¡me quedé dormido sin querer!

—Sí. Te dormiste por lo menos una hora —respondió ella con brusquedad.

—Lo lamento… ¿dónde estamos?

—Vamos a descansar unas horas y luego, a eso de las seis, volvemos a irnos. Si todo marcha bien, vamos a llegar a nuestro destino alrededor del mediodía.

Fossati sacudió la cabeza. Aun cuando no hubiese estado de acuerdo en detenerse, ahora ya era demasiado tarde.

Frente a ellos, se levantaba una vieja construcción de ladrillo de dos pisos. Pasaron junto a algo que debía ser un silo para el depósito del trigo y Eva detuvo el automóvil exactamente debajo de un anuncio luminoso en malas condiciones: HO EL.

Bajaron del auto protegiéndose con la chamarra del hombre.

Corría un airecillo fresco y la lluvia parecía cada vez más insistente.

Eva introdujo la tarjeta magnética en la ranura a un lado de la puerta y encendió la luz de la habitación. Parecía un hotel de paso.

Nadie habría pensado buscarlos en aquel lugar, ni siquiera el propietario, que les había cobrado anticipadamente y apenas se dignó a echar un vistazo a sus documentos falsos.

La habitación era pequeña: una cama matrimonial de nogal con una colcha de cuadros color café, dos mesitas, una ventana que daba hacia la calle y desde la cual se veían pocos faros que pasaban a gran velocidad. En frente de la cama había un armario de madera comprimida del mismo color de los demás muebles, sobre el cual había una televisión bastante vieja de tubo catódico.

—Yo me voy a dar un regaderazo —declaró Fossati—. Estoy exhausto.

Eva le hizo una señal con la mano y tomó el control del televisor. Estaba cansada de reflexionar sin llegar a ninguna conclusión.

Todo aquel palabrerío que había oído de boca del profesor Schollen, ¿de qué le servía? ¿De veras la idea que se le había ocurrido a Fossati, y que le había comunicado en cuanto salieron de Aix-en-Provence, podía funcionar? Eva no estaba segura; sin embargo, por una vez, no tenía una mejor alternativa.

«A fin de cuentas —había acabado por convencerse— tener a alguien que piensa en ti no deja de ser agradable…».

Encendió la televisión y decidió prescindir de los programas franceses: después de oír durante tres horas a Schollen, estaba realmente harta de aquella lengua. Recorrió rápidamente uno a uno los otros canales disponibles y por fin encontró un noticiario. Al menos no estaba en francés.

En la pantalla se veía un rostro que le resultaba conocido: Luca Zorzi, entrevistado por una guapa periodista morena. Había asimismo una voz femenina que se sobreponía a la del estudio de televisión: era la traductora simultánea que repetía en inglés las respuestas del hermano de Alberto Zorzi.

Ella no lo había conocido personalmente, pero se había documentado antes de preparar el trabajo de Múnich. Siempre se comportaba de manera escrupulosa: buscaba información acerca de sus víctimas, imágenes de los parientes y cualquier noticia que le pudiera ser útil para evitar todo tipo de imprevistos fastidiosos.

A Luca Zorzi sólo lo había visto en algunos reportajes y en fotografías. Ahora que lo observaba a través de la pantalla de televisión, le pareció más joven de lo que recordaba.

«Como ya les había anunciado…». La voz monótona de la traductora se sobrepuso a la de la periodista televisiva, que hablaba en italiano. «…Esta noche les transmitiremos también algunos videos históricos. Veamos ahora el reportaje».

En la pantalla apareció el estudio tomado desde arriba. Las luces se apagaron y detrás de Luca Zorzi aparecieron algunas imágenes en blanco y negro. El productor puso al aire las fotografías a todo lo ancho de la pantalla, acompañándolas con las notas tristes de un piano.

Podían verse dos chiquillos que se tomaban de la mano. Alberto y Luca Zorzi de pequeños, sin duda. Enseguida, se veían los mismos dos individuos algunos años más tarde. Siguieron otras fotos, pero esta vez a colores. Luca Zorzi era un adolescente de cabello corto; Alberto, diez años más grande, con el paso del tiempo no había cambiado sustancialmente.

Eva cambió de canal y escogió otro al azar. Los programas insípidos, particularmente en aquellos momentos, no se le antojaban.

Se quitó las botas y se recostó sobre la cama tratando de entender qué forma tenían las numerosas manchas que había en el papel tapiz del techo. Después, insatisfecha, sacó de una pequeña cartera una fotografía y se puso a observarla con detenimiento.

—¿Qué estabas mirando? —preguntó Fossati, que acababa de salir del baño con una toalla cubriéndole el pelo.

—No sé. A Luca Zorzi en una transmisión de la televisión.

—¿La puedes volver a poner?

Eva hizo una mueca y se dispuso a hacer lo que pedía.

El reportaje conmovedor estaba llegando a su fin.

El público aplaudía. Arianna Manzoni aparecía de pie y miraba hacia la cámara con una mirada penetrante:

—Hablemos de la relación que mantenía con su hermano. ¿Tenían ustedes un trato muy cercano?

Luca Zorzi, en primer plano, movió la cabeza, asintiendo repetidamente.

—¿Cuál, entre tantas cosas, extrañará más?

—¿Te molesta si lo veo? —preguntó Fossati, imaginando que Eva pudiese sentir algún remordimiento por lo que había hecho.

Estaba equivocado. La mujer se veía apesadumbrada, cansada, pero seguramente no estaba preocupada por haber asesinado a Alberto Zorzi. Lo que en ese momento la inquietaba era no saber cómo habría de acabar aquella historia.

—La seguridad de mi hermano. ¡El hecho de que siempre sabía cómo hacerle frente a cualquier situación! —dijo Zorzi mirando fijamente a la cámara.

—Estaban ustedes muy unidos, ¿digo bien? Sobre todo, después del accidente de hace quince años. ¿Quisiera hablarnos un poco de eso? —La periodista sonrió.

La producción transmitió algunas fotografías de una motocicleta destruida y luego el titular de un periódico: Vivo de milagro, pero en graves condiciones.

—En realidad, no hay mucho que decir —titubeó él—. Tuve un accidente con la moto y me hice mucho daño.

—Necesitó cierta ayuda de parte de su hermano, si me permite decirlo.

—Sí —Zorzi suspiró profundamente—. Me tuvieron que trasplantar un riñón. ¡Mi hermano me donó el suyo! Fue un gesto muy noble de su parte.

—Me imagino que usted debió agradecérselo mucho.

«¿Qué clase de pregunta era aquélla?». Fossati fue a recostarse muy cerca de Eva, quien, a pesar de que estaba observando la fotografía que tenía en las manos, seguía escuchando a la traductora.

—Le debo la vida. Y ahora que ya no está, es bonito saber que una parte de él está dentro de mí.

—¿Los cañones de Navarone? —le preguntó Fossati, refiriéndose a la fotografía que Eva sostenía entre los dedos. Sonreía y acababa de decir lo primero que le había venido a la mente mientras veía la imagen. No le interesaba realmente, pero sólo buscaba un tema de discusión que pudiera distraerles un poco de todos aquellos problemas.

—Sí —admitió Eva, con un aire de nostalgia—. Mi casa se encuentra a poca distancia de la bahía donde filmaron la película.

Fossati se sorprendió. No era un gran experto en cine, pero se acordaba de las películas que veía. Aquella película la había vuelto a ver recientemente, y al observar la foto le había vuelto a la mente una de las escenas más memorables. No lo creía posible y, sin embargo, había adivinado.

—Cuando estoy tensa o cuando necesito relajarme un poco, voy ahí —continuó Eva—. Es un lugar maravilloso. Para mí, es un lugar mágico. Me bastan algunos días en esa playa y me convierto en otra persona.

Fossati analizó la fotografía con más atención. Se veía un cielo azul con una nube espumosa y una bahía de un color verde esmeralda. En la parte alta, estaban las casas blancas del pueblo y algunas residencias sobre acantilados con vista al mar. La que aparecía en el primer plano estaba hecha de cemento y tenía una espléndida fachada de vidrio. Alrededor, podían verse enormes rocas doradas y oleandros en flor. No era la casa con la empalizada blanca que había imaginado algunos días atrás, en la cual se veía con una chiquilla que lo llamaba «papá»; sin embargo, poseía su encanto.

—¿Y ahora estás tensa?

—Si estuviera ahí, digamos que podría sentirme un poco más relajada —sonrió mientras golpeteaba la fotografía con un dedo. Esbozó una pequeña e imperceptible sonrisa, pero Fossati decidió captar aquel instante.

—Prométeme una cosa… —susurró con un hilo de voz.

—Tú dirás —ella lo miró fijamente a los ojos. A pesar de que estaba muy cansada, iluminada por la luz color ámbar de la lámpara se veía bellísima.

—Cuando haya terminado toda esta historia, seguiremos estando juntos.

Sí, hubiera querido decir Eva. No obstante, con un tono de amargura respondió de manera distinta:

—Esta historia no puede tener un final feliz.

—Pero… ¿y si lo tiene? —insistió Fossati lleno de confianza, con una sonrisa en los labios.

—Si tuviera un final feliz, si todos los malos fueran castigados y nosotros estuviéramos todavía vivos… en ese caso sí, seguiremos estando juntos.

A pesar de todo, lo había dicho. Se sorprendió de sí misma. Por muy remota que pudiera parecer aquella posibilidad, ella lo había dicho.

—Asunto arreglado. Si todos los malos son castigados, nosotros seguiremos estando juntos —repitió Fossati mientras le sonreía. Luego la besó.

Eva correspondió a aquel beso y, antes de apagar la luz, le echó una mirada a la televisión encendida. Miró distraídamente a Luca Zorzi. No podía saber que muy pronto habría de encontrarse cara a cara con él.

CAPÍTULO 70

Roma, 22:55 horas

Carlo Maria Rosati estaba furioso. Caminaba de arriba para abajo como un león enjaulado.

—¡No me importa! —aulló en el auricular del teléfono, mientras con los ojos desorbitados veía la televisión de su departamento—. ¡No puede hacer lo que se le dé su regalada gana con la televisión pública!

Su interlocutor se encontraba en evidentes dificultades:

—Tiene razón, señor ministro. Tampoco yo estaba enterado de nada, pero a estas alturas no podemos suspender la transmisión. Como se dará cuenta, no estamos en una república bananera.

—Pues al parecer sí que lo estamos, si una puta cualquiera puede usar la televisión para decir lo que se le dé la gana.

—Tiene usted toda la razón, señor ministro, ya ajustaremos cuentas con ella… pero por ahora…

—Intentemos hacer algo, ¡tengo que intervenir en vivo!

Del otro lado del teléfono, el interlocutor pareció que titubeaba:

—Sabe… ahora es imposible. Yo creía que usted lo sabía: la transmisión no es en vivo. La estamos transmitiendo con un retraso de quince minutos…

Rosati trató de mantenerse en calma. No lo había llamado antes porque consideraba que con todas las presiones que había hecho durante el mediodía y durante los días anteriores, no iban a atreverse a ir más allá. Se comportaba de manera presuntuosa, tendría que haber intervenido de inmediato con toda la artillería pesada, pero cuando finalmente lo entendió ya era demasiado tarde. La máxima de siempre: «No le dispares a una mosca con una metralleta», que lo había hecho llegar hasta donde se encontraba, en aquel caso había resultado poco oportuna.

—¿Así que no tenemos tiempo? —discutió con un tono de amargura.

—Aun cuando quisiéramos, mucho me temo que ahora ya acabaron de grabar. ¡Lo que está viendo en este momento lo grabaron hace quince minutos!

Rosati suspiró y, sorprendentemente, al momento de despedirse del director general de la televisión del Estado, no lo trató mal como hubiese querido.

¿Le estaba diciendo la verdad? ¿De veras la Manzoni había hecho todo por sí misma, sin pedirle nada al canal? ¿Y si estaba grabado, por qué habían decidido transmitirlo de igual manera?

Aquella transmisión había sido un golpe bajo. Zorzi no sólo había lanzado su candidatura a las elecciones primarias, como evidentemente podía preverse, sino lo que era peor, se había comportado como el gran hermano. Había tenido el cuidado de parecer un político desinteresado, que amaba a su hermano y se ponía al servicio del país. Y, además, toda aquella historia conmovedora del accidente…

Después del SMS del mediodía, la situación era clara. Se pretendía hacer pasar a Zorzi por lo que no era: una oveja entre los leones. Tenía que parecer un político al que se podía manejar, conveniente incluso para la oposición. La figura institucional, por encima de las partes, capaz de poner de acuerdo a todos. ¡En lugar de él!

Pocos segundos después el celular empezó a sonar. Era un número anónimo.

—¿Sí? —dijo él seco.

—¡Buenas noches, señor ministro! —era la voz de una mujer, probablemente de una periodista, pero él no conseguía recordar su nombre—. ¿Qué comentario puede hacer acerca de las palabras del alcalde de Venecia?

—¿De qué palabras está usted hablando? —Rosati fingió no saber.

—Acaba de decir hace pocos minutos que se presentará como candidato a las primarias.

—A mí, no me parece que habrá primarias.

En el otro extremo del teléfono la mujer ni siquiera titubeó. No parecía sorprendida por la respuesta del ministro:

—En realidad, hace unos momentos escuché a la coordinadora Capraro, la cual confirmó que se llevarán a cabo puesto que la gente las está pidiendo.

Rosati tragó saliva. Era el enésimo golpe bajo. Ahora le resultaba evidente de parte de quién estaba Mary:

—Eso tendremos que decidirlo juntos. Pero, por supuesto, si los inscritos lo piden, las haremos.

—¿Y cuál será la posición de usted?

Ahí estaba la gran oportunidad que esperaba.

—Mi posición será obviamente la de tutelar al partido y a la nación. Yo estimo altamente a Luca Zorzi, pero dada la fase delicada creo que el país necesita a alguien con mayor experiencia.

—¿Eso significa que se presentará también usted como candidato a las primarias?

—Si me lo piden, claro que me pondré a disposición.

«Claro que me pondré a disposición» significaba un sí sin medias tintas y sin rodeos. Puesto que no podía impedirle a Zorzi que se postulara, por lo menos en los periódicos del día siguiente que también apareciera su nombre.

Aquella llamada concluyó en pocos segundos y, antes de decidir lo que debía hacer, echó una última mirada de amargura a la televisión: finalmente estaban pasando los últimos créditos del programa. Zorzi se había puesto de pie y le estrechaba la mano a la Manzoni. El estudio estaba ahora a oscuras y ya sólo se oía la cortinilla final.

Rosati suspiró y volvió a llamar a un número que tenía en el celular:

—Sí, soy yo. ¡Esos hijos de puta no tienen la mínima idea de con quién se están metiendo! Prepara inmediatamente un comunicado: voy a participar en las primarias. Escribe algo humilde, algo así como «al servicio del pueblo» o unas frases parecidas.

Mientras daba instrucciones a la secretaria de asuntos políticos, reflexionaba: detrás de aquella afrenta en contra suya, no podía estar sólo el hermanito de Alberto Zorzi, sino una mente más fina y entrenada en los jueguitos de la política.

Una vez más volvió a sonar el celular acompañado de una vibración. Era el otro aparato, sobre la mesa de cristal.

Rosati se despidió apresuradamente de la secretaria con la cual seguía hablando e interrumpió la comunicación. Se levantó del sillón y miró la pantallita.

«Hablando del rey de Roma…», pensó de inmediato.

Lo tomó con un ademán de furia y respondió:

—Mary, ¿qué pasó?

—Hola, Carlo Maria. Quería decirte que hablé con Luca Zorzi —mintió la mujer—. Intenté convencerlo que no venía al caso que se postulara. ¡Y además en contra tuya! Todo un golpe bajo… pero no hubo modo de que entendiera.

—Ya lo oí —fue la respuesta agria de Rosati.

—Como quiera que sea yo, Carlo Maria, estoy de tu lado, no lo dudes.

Rosati sonrió para sí. Tenía algunos defectos pero no tenía un solo pelo de estúpido:

—Te lo agradezco, Mary. ¡Sé muy bien que tú estás siempre del lado de la razón! Y ahora te tengo que colgar porque estoy atendiendo otra llamada.

—Sí, sí. No te preocupes. Seguimos en contacto.

Rosati concluyó la conversación y permaneció inmóvil en el centro de la habitación.

Pensó en el documento azul que había recibido el día anterior y recuperó su buen humor al instante: «Propuesta de modificación de la directiva 11.110 acerca del desarrollo económico. Para la presidencia de turno de la Unión Europea, Carlo Maria Rosati, PCM». Aquel documento constituía la tablita de salvación, la certidumbre de que, aun en el caso de que se llevaran a cabo las primarias, él las iba a ganar.

El siguiente razonamiento tenía que ver con Luca Zorzi. Estaba seguro, detrás de aquel muchachito había una persona que muy pronto la iba a pagar carísima: Mary Capraro.

CAPÍTULO 71

Bruselas, Bélgica,

viernes 21 de febrero, 12:10 horas

El nuevo hospital Saint-Luc, en la parte sureste de Bruselas, era la síntesis arquitectónica perfecta de todos los edificios de los alrededores. Estaba construido, al igual que toda la zona, de vidrio y acero y estaba compuesto por dos enormes cubos uno frente al otro, comunicados entre sí por un imponente puente transparente.

Poco después del mediodía, Eva y Lorenzo Fossati llegaron a la zona Etterbeek, conocida porque era la sede de la mayor parte de las instituciones europeas. Unas nubes muy cargadas habían traído aire frío del Báltico, pero por el momento parecía que la lluvia no amenazaba a la ciudad. Después de estacionarse, subieron al sexto piso del hospital y caminaron decididos a lo largo del puente.

No había resultado difícil identificar su lugar de destino. Antes de detenerse en las afueras de Lyon, en efecto, con una rápida búsqueda en Internet, habían obtenido toda la información relativa a un cierto Jean François Defour del Secretariado General del Consejo de la Unión Europea.

Si se atenían a las palabras de Armin Schollen, Defour era el hombre que iba a tener que ilustrarle al profesor el contenido del llamado decreto de actuación, es decir, el documento que, en su opinión, habría de resolver de manera definitiva el problema del señoreaje.

Fossati, al igual que Eva, estaba convencido de que Schollen no les había dicho toda la verdad, pero por lo menos aquel indicio lo había captado al vuelo. Buscando información acerca de Defour, más tarde emergieron algunos detalles relevantes: aquel hombre era una especie de consultor económico de Alberto Zorzi y, pocos días antes, había intentado suicidarse arrojándose por la ventana de su oficina. El artículo de periódico que habían encontrado indicaba el Saint-Luc como el hospital donde había sido internado en «graves condiciones».

El puente que comunicaba el pabellón A con el pabellón B era semejante al embarque para un vuelo intercontinental. Lo atravesaron caminando sobre una pasarela suspendida a quince metros del suelo, con un parapeto de metal, vidrios sobre las paredes y sobre el techo. Si se miraba hacia arriba, se podían ver las ventanas de los pisos superiores del hospital; a mano derecha, en cambio, se divisaban las puntas de los árboles del parque del Cincuentenario. A poca distancia, se veía el contorno del edificio de la Comisión Europea.

—¿Tú qué crees que nos podrá decir el tal Defour? —murmuró Eva, sosteniendo en la mano un pequeño ramo de flores que acababan de comprar en un puesto. Había formulado aquella pregunta en más de una ocasión, sin obtener en ningún momento una respuesta satisfactoria.

Fossati permaneció en silencio observando un punto indefinido delante de sí. Él tampoco lo sabía con toda certeza; sin embargo, su instinto le aconsejaba que debían hablar del asunto. Defour por lo menos les iba a poder confirmar o desmentir la versión de Schollen.

Fossati no sabía bien a bien lo que Defour iba a poder contarles, pero esperaba descubrir algún indicio acerca de los que habían ordenado el homicidio del primer ministro. Con toda probabilidad, se trataba de los mismos que querían quitar de en medio a él y a Eva.

—¡No lo sé! —protestó lacónico, mientras caminaba al lado de la ejecutora material de aquel delito, quien parecía haber provocado todo—. ¿Acaso no lo has dicho tú misma: ¡conocer la verdad ayuda a salvar la vida!?

Eva sonrió con cierta amargura. No se le ocurría ninguna idea mejor, pero aquel lugar no le gustaba en absoluto.

—Y tú, justamente, respondiste: «¡A veces, no obstante, los secretos matan!».

Al final del puente, una puerta de vidrio se abrió de par en par ante ellos. De pronto, se encontraron en una enorme sala con el piso reluciente y un mostrador para atender a las visitas. A su derecha, había dispuestos dos sillones de piel negra y algunas sillas; una mujer, sentada, miraba melancólicamente a través de la ventana.

Eva y Fossati atravesaron la habitación y se acercaron al mostrador:

—Buenos días —Eva agitó el ramo de flores moviéndolo como un estandarte—. Estamos buscando a un amigo nuestro: Jean François Defour. ¿Nos podría indicar su cuarto, por favor?

La muchacha que estaba del otro lado del vidrio, de cabellos rubios cortados casi a rape y con un par de anteojos de fondo de botella, hizo una mueca y tecleó algo en la computadora.

Fossati miró a su alrededor: la recepción era espaciosa, bien iluminada y semidesierta. Muy cerca de la entrada, a un lado de los sillones, había una hilera de sillas mullidas ocupadas por una chiquilla y su madre y por una pareja de ancianos. A poca distancia, parado bajo un letrero con la leyenda «toilettes», había un muchacho que manipulaba un celular.

Aquella espera les pareció interminable.

—¿Hay algún problema? —se informó Eva.

La muchacha seguía tecleando la computadora sin prestar atención a lo que le preguntaban:

—¿Me podría repetir el nombre del paciente?

—Defour. Jean François Defour —Eva articuló perfectamente las palabras.

Al escuchar aquel nombre, el joven cercano al baño levantó la mirada y observó primero a Eva y enseguida a Fossati, quien tenía las manos en los bolsillos y estaba a un metro de ella. Los miró fijamente durante varios segundos, luego, cuando estuvo seguro de lo que había visto y escuchado, miró a su alrededor.

—¿No lo encuentra? Si seguimos esperando, ¡las flores se van a marchitar! —dijo Eva en son de broma.

La muchacha ni parpadeó.

El muchacho del celular, en cambio, de pronto salió por la puerta mientras se llevaba el aparato a la oreja.

También una mujer, que hasta ese momento había permanecido inmóvil, sentada en un rincón observando el panorama a través de la ventana, levantó la mirada.

—Al parecer hay un problema, señora —respondió por fin la enfermera.

Eva arqueó las cejas:

—¿Qué clase de problema?

—Desgraciadamente, ¡el señor Defour falleció esta mañana!

CAPÍTULO 72

12:30 horas

Unas nubes plomizas cargadas de lluvia se movían veloces sobre los techos de la zona de Etterbeek y se reflejaban en los vidrios de espejo del Parlamento Europeo.

Eva y Fossati habían dejado su automóvil en un estacionamiento a poca distancia, desierto y rodeado de árboles que se movían con el viento gélido proveniente del norte.

Caminaban con la cabeza inclinada, uno detrás del otro, como dos condenados que se dirigen al patíbulo. Se encontraban en un callejón sin salida y, ante cualquier movimiento que decidieran hacer, siempre acababan por anticiparse a ellos.

En Haifa con el Mossad, que se les habían adelantado en casa de Zion Eliyahu; luego, en Barcelona con Günther, fulminado poco antes de que llegaran; y ahora también Jean François Defour, quien murió repentinamente. Por supuesto, el consultor de Alberto Zorzi había intentado suicidarse hacía ya varios días y se le consideraba en graves condiciones… ¡pero que se tuviera que morir precisamente el día que llegaban ellos era la enésima y muy extraña coincidencia!

—¡Nadie me lo puede quitar de la cabeza! —murmuró Fossati pisoteando un cúmulo de hojas amarillentas—. A Defour lo asesinaron. Piénsalo bien…

Eva no respondió y avanzó directa hacia el automóvil.

—Era él quien estaba redactando el texto de la directiva. ¡Una norma que sin duda iba a afectar directamente a los propietarios del Banco Central! La muerte de Defour es la confirmación que estábamos buscando. Que yo buscaba. Ahora estoy completamente seguro. Sabemos a quién tenemos que encontrar. Quien ordenó el asesinato de Alberto Zorzi es alguien que iba a resultar afectado por la entrada en vigor de la nueva ley. Tal vez algún banquero… alguien cuyo nombre mencionó Schollen. No sabemos de qué manera, pero la razón debe encontrarse en el trabajo de Defour. ¡No hay ninguna otra explicación!

Eva bajó el vidrio de la ventanilla del copiloto:

—¿Tienes intenciones de subir? —Era mucho más práctica que él: aun en caso de que hubieran sabido a quién buscar, pero no lo sabían, su situación seguía siendo de máximo peligro.

Fossati asintió y abrió la portezuela:

—¡Entiéndeme, hemos dado un paso adelante! ¡Sabemos contra quién estamos combatiendo! —El fiscal era un eterno optimista. Desgraciadamente para él, no obstante, no tenía la más remota idea con quién tenía que vérselas.

—Si no me equivoco, todavía te falta un nombre… pero, aun en caso de que lo tuvieras, ¿cuáles serían tus intenciones? —preguntó mordaz Eva—. Te recuerdo que esa gente, quienquiera que sea, nos quiere muertos. ¿Tienes intenciones de contarle a alguien la historia de Schollen? ¿Quién sería ese alguien? Por supuesto, admitiendo que lo que nos contó corresponde a la verdad.

Fossati no respondió y se limitó a sentarse.

—Desde hace veinte años el viejo va contando la misma historia. ¿Tú piensas que hay alguien que le cree?

—Alberto Zorzi le creía —sentenció ácido Fossati.

—Y ya ves, ¡lo mandaron matar! —respondió ella con amargura.

Eva encendió el automóvil y Lorenzo se decidió a cerrar la portezuela, pero no lo consiguió. Fossati levantó la mirada: a un lado del automóvil, parada bajo la lluvia, había una persona que sostenía la portezuela.

Tenía los ojos hinchados y el pelo en desorden. No estaba seguro, pero le parecía la mujer que se encontraba en la sala de espera del hospital.

—¿Por qué estaban buscando a mi marido? —indagó, en un francés cantante.

Eva reaccionó sorprendida.

—¿Quiénes son ustedes? —insistió la mujer.

—Estamos investigando sobre la muerte…

—La policía ya declaró que Jean François se suicidó —le interrumpió ella—. Están diciendo una mentira. Lo asesinaron. ¡Él no se hubiera quitado la vida!

Fossati no lo pensó dos veces:

—Estamos investigando acerca de Alberto Zorzi. Creíamos que su marido podría darnos…

La mujer se giró con brusquedad. El estacionamiento estaba desierto. Los árboles se inclinaban bajo el efecto de la lluvia y las hojas se movían en pequeños remolinos…

—Pero no aquí —suspiró, con un hilo de voz—. Veámonos hoy en la noche. En mi casa. Es más seguro.

Antes de que Eva o Fossati pudieran impedírselo, la mujer cerró de golpe la portezuela y se volvió de espaldas, pero antes de marcharse puso una tarjetita de presentación en las manos del fiscal. Se dirigió a pie hacia el pabellón A y desapareció detrás de una camioneta estacionada.

CAPÍTULO 73

Fráncfort, Alemania,

16:30 horas

La nueva sede del Banco Central Europeo se levantaba en la Gross-markthalle, el área de los mercados generales de la ciudad de Fránc-fort, entre la zona portuaria de Osthafen y el centro de la ciudad.

Había sido proyectada por el estudio de arquitectura vienés Coop-Himmelblau y se componía de dos gigantescas torres con la característica forma de hélice, comunicadas a través de un inmenso espacio cubierto de cristal con ascensores exteriores.

«Giuseppe Verdi», el hombre con la barba que con el paso de los años había llegado a ocupar la casilla 1 de los Trece, estaba inclinado sobre la ventana del piso treinta y seis, con una pequeña agenda roja y algunas hojas entre las manos. El presidente del Banco Central Europeo, Álvaro Domínguez Valera —un español de unos cincuenta años perteneciente a una de las familias más prósperas de Santander— permanecía de pie atrás de él, con las manos introducidas en los bolsillos de los pantalones.

En opinión del anciano, el puesto de presidente del Banco Central Europeo le confería a Valera demasiado protagonismo. «Era necesario nombrar, como de costumbre, a un títere», había repetido en múltiples ocasiones en el curso de las semanas anteriores. «Como siempre hemos hecho para evitar que la gente se haga demasiadas preguntas… ¡nadie pide información acerca de una persona a la cual no conoce!».

Sin embargo, en aquella ocasión, el español había insistido. Sus deseos de notoriedad acabaron imponiéndose. Su padre había pasado a mejor vida recientemente y él había heredado el imperio. Su familia era una de las más antiguas de las Trece y, a través de los bancos de su grupo, poseía una conspicua porción del Banco Central Europeo. A pesar de que la mayoría del directorio fuese contraria, Valera había conseguido ocupar el puesto más importante de las finanzas europeas.

—Me parece que por lo menos uno de los problemas ya está resuelto. ¡Se trata seguramente de las hojas faltantes! —dijo—. Los hombres del Mossad me las hicieron llegar esta mañana…

El otro no respondió. Se limitó a aproximar a la agenda las páginas que tenía en la mano y emitir un gruñido.

Valera había participado en la videoconferencia de hacía algunos días y conocía perfectamente la situación. Como casilla 1, le habían encargado que se ocupara de todos los aspectos operativos del grupo. Sabían igualmente bien que su proyecto, el cual tenía como propósito último evitar que el poder político interfiriera con el poder económico, estaba estructurado en varias fases: de la que se había encargado él tenía que ver con una agenda robada a Alberto Zorzi. Resultó que el israelí al que se le encargó sustraerla le había arrancado algunas páginas, las más importantes, y se las había expedido a su hermano a Haifa. El Mossad, gracias a la intervención de algunos hombres cercanos a Valera, las había recuperado junto con lo que les urgía mucho más: el cuerpo de Yaniv Eliyahu.

Para el servicio secreto de Tel Aviv, el cadáver de Eliyahu era de vital importancia, puesto que en su interior se escondía un gran secreto: el mismo polonio 210 con el cual había sido asesinado en Londres el exespía ruso Dimitrij Rusakov. Si el polonio era encontrado en el cuerpo del israelí, se entendería que el ruso había sido asesinado precisamente por los espías de Tel Aviv y no por los herederos de la KGB, como en cambio se pretendía hacer creer. Para agradecer por aquel favor, los hombres de Lior Ghadir, una vez recuperadas las páginas que tenía el hermano de Eliyahu, se las habían devuelto a los Trece.

—En su gran mayoría son italianos —constató el anciano, mientras leía la lista—. ¡Afortunadamente faltan los nombres más importantes! ¡De haber aparecido tu nombre, ahora estaríamos en un gran problema! Nosotros no estamos hechos para figurar en el escenario ¡y nunca he podido entender tus deseos de figurar en él!

—Se trata simplemente de una lista escrita a mano. Como ésa, se encuentran por docenas en Internet —replicó Valera.

«Si tu padre pudiera oírte…». El anciano levantó la mirada y vio una plataforma cargada de enormes contenedores que avanzaba lentamente por las aguas verdosas del río.

—De cualquier modo, afortunadamente no aparece tu nombre. Sin embargo, por desgracia sí está el de Carlo Maria Rosati.

—Ya lo vi.

—No es positivo. Para él.

—Me parecía que los gemelos ya habían pensado en el problema de la sucesión… ante esta eventualidad.

—Así es —admitió el anciano, que inesperadamente sintió que le faltaban las fuerzas. Se sentó en el pequeño sillón y se acercó a la boca un pequeño respirador conectado a un tanquecillo de oxígeno. Después de una ávida bocanada, se sintió como si renaciera—. Así es. Ya nos esperábamos que se escapara algún nombre, pero siempre es desagradable perder a un perro fiel.

Valera no contestó. Sabía que figurar en aquella lista resultaba peligroso. Por ello, se sentía feliz de que no estuviera su nombre. Aquélla no era una lista común y corriente: había sido redactada de puño y letra por Alberto Zorzi. No era posible saber con quién la había compartido el presidente antes de morir; sin embargo, estaba seguro de que quien aparecía en ella difícilmente gozaba de su confianza.

—Vi que también figura otro nombre —señaló con un tono bastante agresivo, como si fuese culpa del anciano que estaba delante de él.

El viejo asintió con una mirada de resignación:

—Bueno, él, loco o no, no deja de ser uno de los nuestros. No podemos reservarle el mismo trato que le debemos a Rosati.

El presidente del Banco Central Europeo pareció ponerse rígido. Aquel tema ya había sido abordado en varias ocasiones y, evidentemente, no estaba de acuerdo con la manera en que había sido resuelto en el pasado.

—Yo me pregunto cuándo es que Armin Schollen dejará de escupir en el plato en que le damos de comer.

Su colega no comentó nada y decidió cambiar de tema:

—Mientras tanto, la muchacha consiguió escapar —masculló finalmente, utilizando el mismo tono agresivo.

Valera se encendió un puro y, no teniendo en consideración los problemas de respiración de su invitado, se sentó a su lado.

—Por desgracia así es. Ha conseguido escapar de Grecia y de Copenhague, pero no podrá esconderse por mucho tiempo más. Hace unos días la descubrieron en Bruselas junto al magistrado ése. Acaba de ponerse en contacto conmigo el hombre que seguía de cerca a Jean François Defour.

—¡Vaya, por fin! Al menos este problema se ha resuelto —comentó el otro al escuchar el nombre del funcionario que trabajaba en el Secretariado General del Consejo de la Unión Europea—. ¿Acaso era demasiado pedir que las cosas se hicieran bien desde su inicio?

—Nadie podía prever que Defour podría salvarse de un vuelo de treinta metros desde la ventana de un edificio —el presidente hizo una pausa, y continuó comunicando la que le parecía toda una buena noticia—. Pero al final, con una pequeña ayuda, la naturaleza siguió su curso. Después de todo, el texto del decreto de actuación lo tomamos nosotros, al igual que el proyecto gráfico… ¡Y ésta es la cosa más importante! ¡Hagamos de cuenta que nunca hubiesen existido!

El anciano pareció sorprendido. Se volvió a levantar, casi regenerado después de la bocanada de oxígeno, y fue a mirar al ventanal de vidrio.

—Sabes perfectamente que si se divulgara incluso una sola página o un solo diseño, para nosotros sería muy grave. Alguien podría hacerse algunas preguntas o, todavía peor, al títere en turno se le podría ocurrir la misma idea…

El presidente del Banco Central Europeo se puso de pie y se le acercó. No sentía por aquel compañero un gran respeto y ya se imaginaba incluso ocupando su lugar en breve tiempo, y encargándose de las estrategias para defender de la mejor manera los intereses de los Trece. Le puso una mano sobre los hombros y lo tranquilizó. También con él, la naturaleza estaba siguiendo su curso:

—Puedes estar tranquilo: ¡no existen otras copias!

CAPÍTULO 74

Bruselas, Bélgica,

19:50 horas

La zona de Uccle, un cuadrado de calles residenciales que recuerdan el estilo arquitectónico de París, está situada en la parte suroeste de la capital de Bélgica.

Eva y Lorenzo Fossati llegaron hasta allí poco antes de las ocho de la noche. Estaba oscuro, caía una llovizna ligera y el frío era intenso.

Habían pasado la primera parte de aquel día por las calles de Etterbeek. Habían visto los edificios en los cuales tenían su sede las instituciones de la Unión Europea: desde el palacio Berlaymont de la Comisión, hasta el palacio de Lipsius, que era la sede del Consejo. Incluso se habían detenido durante algunos instantes frente al edificio circular y ante la hilera de banderas empapadas de lluvia del Parlamento europeo.

Su primera impresión había sido la de una ciudad triste y gris, pero acabaron por convencerse de lo contrario cuando se encontraron ante la Grand Place. Ahí, a poca distancia del edificio de la alcaldía, habían comido un refrigerio a base de pan casero, mermelada, chocolate untable y postres de requesón y almendras.

Ya avanzada la tarde, se dirigieron a la casa de Sophie Defour.

Ninguno de los dos sabía lo que aquella mujer tenía que contarles, pero ambos tenían la impresión de que estaba muy asustada.

—¿Qué hay que hacer? ¿Nos acercamos y llamamos a la puerta? —preguntó Fossati con una sonrisa.

—¡Ella nos invitó! ¿Tú tienes alguna mejor idea? —respondió Eva. Enseguida, abrió la portezuela y escrutó las ventanas en forma de arco del edificio. Dos de ellas estaban iluminadas y, en la parte superior, bajo una serie de decoraciones que se asemejaban a ramas floridas, se podía ver una tercera.

Atravesaron la calle, subieron tres escalones y llamaron a la puerta. La espera fue sorprendentemente breve. Una mujer vestida con ropa deportiva y pantuflas vino a abrirles: tenía el rostro cansado y la piel tan pálida, quizá por las luces nocturnas, que parecía tender al amarillo. Los cabellos rubios estaban enmarañados y lucían desteñidos, pero era la misma mujer que se les había acercado en el exterior del hospital.

Diez minutos más tarde, Eva y Lorenzo Fossati estaban sentados en un sofá de terciopelo beige. Un gran perro san bernardo, somnoliento, estaba echado sobre un tapete y una chiquilla rubia se paseaba por la casa en un triciclo.

Sophie Defour estaba sentada en una silla y sostenía entre las manos un sobre:

—A Jean François lo asesinaron. La policía dijo que se suicidó… pero eso es totalmente imposible.

—¿Cómo es que está usted tan segura, señora? —Fossati le dio un sorbo a una taza de infusión de hinojo.

Sophie sonrió. Era una sonrisa amarga acompañada de un imperceptible movimiento de la cabeza, en señal de negativa.

—¡No era un suicida, así de sencillo! Y, además, considerando lo que estaba haciendo… —De pronto, la mujer hizo una pausa y miró hacia la puerta. No habiendo oído ningún ruido, prosiguió con una voz más baja—. ¡Lo asesinaron por culpa de Alberto Zorzi! ¡Eso es todo!

Eva ni siquiera había abierto la boca. Se preguntaba por qué estaban ahí. Probablemente porque conocer la verdad ayuda a salvar la vida. No, no estaba muy convencida tampoco ella. ¿Y por qué aquella mujer les estaba contando precisamente a ellos, dos perfectos desconocidos, su historia?

—¿Por qué nos dice todas estas cosas? —la interrumpió con un tono seco.

—Porque tengo miedo. Tengo miedo por mí y tengo miedo sobre todo por Ann Marie. Esa gente no se detiene ante nada.

En ese momento, la chiquilla se aproximó a su madre y le susurró algo al oído. La mujer se rio, le acarició la cabeza y le ordenó que se fuera a la otra habitación con una excusa.

—¡Yo no veo por qué tendría que tener miedo usted! —señaló Eva escéptica.

—Yo conozco la verdad —comunicó bruscamente la mujer—. Mi marido acostumbraba hablarme de su trabajo, no siempre, pero en esta ocasión sí. La cosa era demasiado seria… podía cambiar el mundo.

A Fossati se le iluminó el rostro. Sus esperanzas de lograr poner en orden todos los detalles de aquella historia se volvían cada vez más concretas. Finalmente le parecía estar llegando al punto…

—¿De qué se trata? ¿Qué le contó su marido?

—Se trata del proyecto de Alberto Zorzi. El proyecto por el cual lo asesinaron —la voz de Sophie sufrió un sobresalto—. ¡El proyecto por el cual también a mi marido lo asesinaron!

Eva sacudió la cabeza. Había algo que no cuadraba. Todo aquello parecía demasiado fácil.

—¿Y por qué nos lo cuenta precisamente a nosotros?

—Ya se lo dije: porque tengo miedo. Y sobre todo… —La mujer se volvió una vez más hacia la puerta—. Sobre todo porque quisiera que se llevaran ustedes este sobre. ¡Yo no lo quiero aquí! ¡Es casi como tener una bomba entre las manos!

—¿Qué contiene? —El tono de Fossati era a todas luces de desconfianza.

—Entérese por usted mismo —la mujer golpeteó con el dedo índice la estampilla postal, y le pasó el sobre a Fossati—. Mi marido debe habérsela enviado a casa el día que lo asesinaron. Me llegó el día de ayer.

El sobre, ya abierto, tenía un tamaño mayor al de una revista. El fiscal extrajo el contenido. Se trataba de un documento mecanografiado en inglés. No había ningún título. Lo hojeó rápidamente: se trataba del texto de una ley. No le tomó mucho tiempo entender que eran las cláusulas del decreto de actuación del que tanto había oído hablar. En la parte final, había también algunas fotografías y reconstrucciones gráficas.

—Mucho me temo que no entiendo… —murmuró Fossati—. ¿Por qué cree usted que este documento es tan importante?

—¡Mi marido murió por esto! —La mujer hojeó apresuradamente las páginas y se detuvo en las tres últimas. Había ahí la copia en blanco y negro de un billete de quinientos euros. En la página siguiente, estaba el de doscientos y, en la siguiente, uno debajo del otro, estaban las copias de uno de cien y de otro de cincuenta.

Fossati observó sin comprender:

—Usted me perdonará, pero sigo sin entender.

—¿Qué saben ustedes del sistema monetario? —se informó la mujer, mientras que con el mismo dedo índice golpeteaba sobre el billete fotocopiado.

—Muy poco —admitió Fossati—. Pero lo suficiente como para entender que Zorzi quería desmantelar un sistema en vigor desde hace cientos de años. Un sistema que está en manos de los bancos privados.

Sophie asintió:

—Saben, yo estudié economía junto con mi marido en la Universidad de Oxford. Lo primero que te enseñan es a analizar el sistema con nuevos ojos. Mayer Amshel Rothschild, un banquero del siglo VIII que contribuyó a la creación de nuestro sistema monetario, decía: «Denme el control de la moneda de un país y me importa un bledo quién hace las leyes».

«Ya se sabe que los banqueros son todos unos ladrones. ¿Y qué con eso: dónde está la novedad?», se dijo Eva, quien no obstante mantuvo en silencio aquellos pensamientos.

—Mi marido trabajaba en estrecho contacto con Alberto Zorzi. El presidente le había explicado su idea y él se había entregado en cuerpo y alma a ese proyecto —la voz de la mujer tuvo un titubeo—. Y acabó por costarle la vida.

—Discúlpenos, señora Defour… —cortó tajante Eva—. Nosotros ya sabemos que Jean François ayudó a Zorzi en su proyecto. Lo que no vemos es cómo esto explica su muerte… y tampoco la del presidente.

Aquellas palabras, pronunciadas por la mujer que había apretado el gatillo, le sonaban un poco extrañas a Lorenzo Fossati.

La mujer de Defour, quien al igual que su marido era una economista consolidada, se dio cuenta de que sus dos visitantes no habían comprendido en su justa medida la gravedad de la situación. Se arremangó la blusa y le pidió a Fossati que le devolviera el breve documento. Localizó la página y, mientras le indicaba una leyenda sobre el billete fotocopiado, le dijo:

—¡Mire usted esto!

—De acuerdo. ¿Y bien?

—¿Ya vieron lo que está escrito encima de los billetes?

Eva frunció el ceño.

—Tome uno de ellos y observe con atención.

Eva hizo lo que le decían pero con desconfianza. Tomó uno de los billetes de quinientos euros, el último que le quedaba en el bolsillo, y lo analizó con atención.

—Sigo sin entender nada.

—Mire en la parte superior izquierda. A un lado de la bandera europea y de la leyenda cincuenta. ¿Qué puede leer?

Eva observó atentamente y leyó en voz alta: «BCE ECB EZB EKT EKP».

—Exactamente: ése es su sello. He aquí la prueba de que son ellos los propietarios de ese billete, no nosotros —la preparación académica de aquella mujer, quien evidentemente era más experta en el tema de lo que había dicho, le confirió autoridad a sus palabras—. Y ahora, por favor, le sugiero que observe el boceto de este billete… —insistió la esposa de Defour.

Eva y Fossati cayeron finalmente en cuenta de manera simultánea. El billete fotocopiado parecía totalmente idéntico pero, en la parte superior, junto a la banderita azul había una leyenda diferente: «UE».

—Mi marido había borrado el sello de ellos. ¿Y saben ustedes cuál habría sido la consecuencia inmediata? —explicó Sophie, con el tono sapiente de una profesora universitaria que no se espera una respuesta satisfactoria de sus alumnos.

Eva y Fossati, en efecto, no supieron qué responder.

Observaron también los demás bocetos. Todos ellos eran idénticos a los billetes que usaban desde hacía años pero, en lugar de la leyenda «BCE», Banco Central Europeo, en la parte superior izquierda estaba escrito «UE», Unión Europea.

—En opinión de Alberto Zorzi, ¡la consecuencia natural habría sido la ruina total del Banco Central!

CAPÍTULO 75

Bellagio, Como,

un mes atrás

Alberto Zorzi estaba asomado a la ventana de la espléndida residencia a orillas del lago de Como.

El pálido sol estaba a punto de ocultarse por detrás de los Alpes y la superficie ondulante del agua tenía una tonalidad azul oscura.

Desde atrás de las cortinas se podía observar cierto movimiento de embarcaciones sobre la rivera opuesta, en las cercanías del santuario de San Martino, exactamente por donde había llegado, pocos minutos antes, la pequeña lancha con Jean François a bordo.

Dada la situación secreta de aquella reunión, en el muelle, único acceso a la residencia, había cinco guardaespaldas, tiritando de frío. Con excepción de las dos mujeres de servicio, entre aquellas paredes estaban completamente a solas.

Alberto Zorzi apagó su cigarrillo, tomó la transparencia y la observó detenidamente.

El boceto tenía el tamaño de una hoja A4, era transparente en los bordes y llevaba el diseño de tamaño natural en el centro. Representaba un billete de quinientos euros. Era de color violeta, con un retículo en la parte derecha y las doce estrellas de la bandera europea en la parte central. Sin embargo, había una pequeña diferencia si se comparaba con los billetes que siempre había tenido entre las manos: en el lado izquierdo, en la parte superior, en lugar de «BCE» aparecía la sigla «UE».

—¡Al fin lo conseguimos! —exclamó Alberto Zorzi, con la voz rota por la emoción.

Defour estaba detrás de él, sentado en un sillón de estilo veneciano. Sobre las piernas huesudas y cruzadas, tenía apoyada una pequeña maleta de piel oscura.

—Aquí tengo los otros bocetos —anunció sonriente con un asomo de orgullo.

El presidente del Consejo se volvió hacia él y alargó la mano.

Los observó todos: de doscientos, de cien, de cincuenta, de veinte, de diez y de cinco. Aquellos billetes eran idénticos a los billetes que habían entrado en vigor en 2002, salvo por una pequeña diferencia: no habían sido impresos por el Banco Central Europeo de Fráncfort, sino por el nuevo Departamento del Tesoro Europeo, creado precisamente por el presidente.

—¡Muy bien! —sentenció Alberto Zorzi—. Muy bien.

Defour sonrió y buscó algo en el interior de la pequeña maleta.

—¿Ha seguido usted mis instrucciones? —preguntó el presidente sin apartar la mirada de los bocetos.

—¡Por supuesto! —respondió bullicioso Defour—. Nadie sabe nada acerca de los diseños si se exceptúa a los gráficos y a los expertos a quienes hemos interpelado. De cualquier modo, creo que ninguno de ellos entendió en qué estábamos trabajando. Afortunadamente nuestro sistema económico resulta un misterio para el noventa y nueve por ciento de los europeos.

—Afortunadamente… —apuntó Zorzi—. Yo no diría «afortunadamente». No habríamos llegado a esta situación si la gente supiera cómo están realmente las cosas. Si supieran que las siglas BCE son el sello de su esclavitud.

El belga asintió con una expresión siniestra en el rostro.

—Lo importante es que los «propietarios» del sello no sepan nada hasta que no llegue el momento —Alberto Zorzi se movió de la ventana y jugueteó con el cigarrillo que había apagado en el cenicero—. Y tengo que ser yo el que aclare cómo funcionará la transición. Tengo que hablar con el titiritero.

—Llevé a cabo la investigación que me solicitó —Defour entrecerró los labios en un esbozo de sonrisa.

Zorzi tomó su agenda roja, de la cual no se separaba nunca, y abrió una de las páginas iniciales.

—Se llama Armin Schollen. Lo cierto es que se cambió el nombre. Pertenecía a una antigua familia alemana.

—Armin Schollen… —le hizo eco Zorzi, mientras escribía aquel nombre con su pluma Montblanc—. ¿Puede hacernos llegar hasta el titiritero?

—Podría… —dijo en tono hipotético Defour—. Forma parte de una de las trece familias. Probablemente es el único rostro conocido. Actualmente parece haberse deschavetado… ¡si usted me permite la expresión! Va de un lado a otro dictando conferencias acerca del sistema del señoreaje.

—Armin Schollen —Zorzi dibujó tres signos de interrogación a la derecha de aquel nombre y enseguida miró a Defour—. Espero que podamos localizarlo muy pronto.

El joven funcionario no agregó nada. Esperó durante algunos instantes antes de extraer otras hojas de la maleta:

—Éstas son las reservas principales actualizadas hasta el mes de diciembre pasado. No es una lista exhaustiva.

—Vamos a ver —Zorzi se acomodó los anteojos y comenzó a leer en voz alta la primera columna: «Alemania, 3.743; Italia, 2.702; Francia, 2.684; Países Bajos, 675».

—Hacen un total de 9.804 toneladas —explicó Defour. Enseguida, indicó otra tabla, colocada debajo de la primera—. Aquí, en cambio, están los demás valores.

Zorzi echó una mirada rápida. Se trataba de cifras considerablemente inferiores a las primeras, tanto en lo relativo al peso como al valor. Regresó a la primera tabla y suspiró visiblemente desilusionado:

—¿Éstos son los totales generales, del oro y de los demás valores?

—Exactamente. Aun cuando no disponemos de todos los datos de los veintisiete, nos ajustamos casi en trescientos cincuenta y siete mil millones de euros. Están calculados sobre el actual precio de mercado —explicó—. Los lingotes se encuentran depositados en las bóvedas de los bancos centrales que tienen la tarea de administrarlos. De cualquier modo, se trata de reservas estatales a todos los efectos. En mi opinión, ni siquiera va a ser necesario transferirlos materialmente…

—¿Trescientos cincuenta y siete mil millones? ¿Eso es todo? —lo interrumpió Zorzi con amargura—. ¡Se trata apenas de poco más del importe de un remate de títulos del Estado! ¿Estamos hablando de reservas de oro y de plata? ¿De todo esto?

Defour asintió:

—Yo también pensaba que los gobiernos habían guardado mucho más oro… pero es evidente que alguno ya entró en posesión de una parte considerable. Sólo el Banco Central Europeo cuenta con quinientas toneladas que no podremos utilizar.

Alberto Zorzi permaneció en silencio durante algunos segundos. Tenía la esperanza de que aquel proyecto se apoyara en bases más consistentes; sin embargo, era mejor que nada. Informalmente ya había hablado con la presidenta de Francia, con el presidente de Alemania y con el primer ministro de Bélgica. El mes siguiente, tenía planeado encontrarse a los primeros dos personalmente pero, mientras tanto, había recibido de parte de ellos el mandato de «intentarlo». Todos estaban hartos del sistema y ninguno, quien más quien menos, veía la hora de poder cambiarlo.

Zorzi fue el único que tuvo el coraje y, sobre todo, el único que encontró la manera para hacerlo. Si lo conseguía, las finanzas de los Estados europeos podrían finalmente ponerse en orden, se habrían acabado las crisis económicas pilotadas y las especulaciones. El mundo podría ser por fin un nuevo mundo.

—¡Está bien! —sentenció finalmente—. Podemos empezar con trescientos cincuenta y siete mil millones de euros. Cuando el sistema se haya puesto en marcha también los otros nos van a seguir. —Le entregó la hoja al belga y volvió a sentarse a su lado.

Ambos personajes sabían que los pasos que estaban dando resultaban sumamente peligrosos. Había intereses económicos gigantescos en juego y gente que sin duda habría matado por mucho menos.

—Ahora ocupémonos de los aspectos normativos. Debemos apoyarnos de la mejor manera en las leyes. ¿Se encargó de arreglar el artículo primero?

El funcionario de Bruselas hizo un gesto afirmativo, acordándose de las primeras palabras de Alberto Zorzi, cuando le había ilustrado su proyecto: «¡Si no existe una ley… entonces hagámosla!».

Defour extrajo una hoja mecanografiada:

—Sí, ya se modificó como usted lo había solicitado —enseguida, le pasó aquella hoja a Zorzi, quien comenzó a leerla con atención:

«En virtud de la autoridad encargada a este parlamento, la sección 1 de la orden ejecutiva núm. 11.110, ya modificada con decreto de actuación, se modifica aquí ulteriormente con la adenda del siguiente subapartado:

»2. El poder del cual está investido el Departamento Comunitario del Tesoro de formación a constituirse lo autoriza a emitir por cuenta del Gobierno Central de la Unión Europea certificados auríferos y argentíferos contra cualquier depósito de oro y de plata disponible en las arcas nacionales…».

Zorzi sonrió y miró melancólicamente a través de la ventana. El sol se había ocultado ya.

—Muy bien. Esperemos que borrar su sello no nos cueste la cabeza.

CAPÍTULO 76

Bruselas, Bélgica,

20:10 horas

Eva sacudió la cabeza. Leyes, decretos, billetes diferentes de los que siempre había visto en circulación. No se consideraba una estúpida, pero todavía no acababa de entender bien a bien cuál era, verdaderamente, el objeto de aquella contienda.

—¿Lo que quería Alberto Zorzi era imprimir billetes en lugar de que fuera el Banco Central Europeo quien lo hiciera?

—¡Exactamente! —le confirmó la esposa de Defour—. En el pasado, el dinero se imprimía con base en el oro efectivamente poseído. Tanto oro había, tantos billetes se emitían. Desde hace muchos años, las cosas ya no son así. Los bancos centrales tienen en depósito las reservas áureas de los Estados; sin embargo, imprimen papel moneda que no puede ser convertible en oro…

Fossati permaneció en silencio, escuchaba atentamente las palabras de la mujer y mientras tanto reflexionaba. Tenía la impresión de que toda aquella serie de pequeños indicios empezaban a cobrar sentido.

—…Prácticamente, hoy los billetes impresos por el Banco Central Europeo no son más que simple papel —la mujer hizo una pausa en espera de que sus dos visitantes digirieran sus palabras—. Tienen un valor de mercancía de intercambio sólo porque los Estados y la política garantizan su monopolio. Y porque cada uno de nosotros los acepta a cambio de bienes y servicios.

—El Banco Central Europeo imprime billetes y se los presta al Estado. ¿Es correcto? —La lección de Schollen había servido de algo. Fossati se había convencido de que el meollo de la cuestión era aquél—. Si Alberto Zorzi hubiera mandado imprimir directamente los billetes ya no habrían necesitado la intermediación del Banco Central Europeo. ¿Digo bien? ¡Sería el Estado el que establecería cuánto dinero imprimir y, en consecuencia, sería también el que controlaría la inflación y la deflación!

—Tiene usted razón… pero sólo en parte —le respondió Sophie Defour—. La orden ejecutiva 11.110 y el decreto de actuación evitarían que la deuda nacional alcanzara el nivel actual. El gobierno de la Unión Europea tendría la facultad de cancelar la deuda sin pasar por la mediación del Banco Central Europeo y sin el agravio de intereses para crear nuevos billetes. Sin embargo, el problema era muy diferente…

Fossati permaneció en silencio y esperó a que la mujer continuase.

—Dejando la administración del ciclo de la moneda a un organismo estatal ya no hay necesidad de un banco privado que se limita a imprimir sin tener una cobertura aurífera. Pero eso no es todo.

—Sigo sin entender —la interrumpió Eva—. La Unión Europea puede hacer lo que quiera. Sin embargo, no veo cómo estos diseños podrían poner en dificultades al Banco Central Europeo. Se trata de un banco privado, ya lo dijo usted. No pueden cancelarlo en absoluto con una ley…

La mujer sonrió.

—Tiene razón. No tenían intenciones de cancelarlo. Sin embargo, la cuestión es un poco más compleja.

—¿Qué está insinuando? —Fossati parecía lleno de curiosidad.

—Aun en caso de que el Estado tomara el lugar del Banco Central Europeo, y emitiese moneda directamente, la tentación de comportarse como un banco sería demasiado fuerte.

—Es decir, ¿también el Estado emitiría moneda de un valor puramente nominal? ¿También el Estado emitiría papel puro y llano?

—Hoy el artículo 127 del tratado de la Unión Europea establece que el Banco Central Europeo sólo puede ser consultado pero no controlado. Un Estado, con toda probabilidad, podría comportarse de manera distinta de un banco, ¡pero sólo con una ley aprobada para impedirlo! De no ser así, no cambiaría absolutamente nada. Es la historia la que nos lo enseña.

—¿Y cuál era la solución estudiada por Alberto Zorzi? —atajó bruscamente Eva, quien no tenía intenciones de aguantar una lección más de economía. A esas alturas, ya había entendido que también con aquella mujer sólo se hablaba de bancos… Zorzi había sido asesinado por dinero, ¿qué novedad era ésa? Era uno de los móviles más comunes desde que el mundo es mundo.

—La solución que estudiaba mi marido con el presidente Zorzi era la de los «títulos de débito». Estos títulos de débito —la mujer señaló las copias de los billetes que Zorzi había mandado imprimir—. Quien emite un documento, un billete, lo debe hacer sobre la base de una riqueza real: oro o plata. Y todo ello debe hacerse con una relación de paridad: un kilo de oro en cajas significa la emisión de billetes por su valor equivalente, ¡ni un centavo de más!

Fossati se acordó de la lección de Schollen. El problema era precisamente aquél: paridad uno a uno, no diez a uno, o peor aún…

—¿De manera que todo se reduce a esto? ¿Un kilo de oro equivale a tantos euros? —dijo Eva.

—Mire usted misma —Sofía Defour abrió el documento en la primera página—. Es el artículo primero de la directiva el que lo dice: «El poder del cual está investido el Departamento Comunitario del Tesoro de formación a constituirse lo autoriza a emitir por cuenta del Gobierno Central de la Unión Europea certificados auríferos y argentíferos contra cualquier depósito de oro y de plata disponible en las arcas nacionales…».

—Billetes convertibles en oro y plata —comentó Fossati en voz alta.

De aquella manera, el asunto comenzaba a cobrar sentido. El gobierno de la Unión Europea se reservaba la posibilidad de imprimir billetes sobre la base de las reservas de oro y de plata. Nadie habría de cancelar el Banco Central; pero la consecuencia de aquella decisión era demasiado evidente hasta para quienes no habían estudiado economía.

—Billetes convertibles en oro y plata. Eso era todo. Éste es el motivo por el cual asesinaron a mi marido.

—Esta ley no afecta al Banco Central Europeo —comentó Eva—. ¿Los mandaron asesinar sólo porque habían perdido el monopolio? Nadie le iba a impedir que continuara imprimiendo sus euros de papel. ¡Éste debería de ser dinero emitido de más!

La esposa de Defour sonrió.

En ese mismo instante, la chiquilla regresó de la otra habitación montada en su triciclo.

—Mamá, tengo mucho sueño.

Sophie se puso de pie.

—Ya casi terminamos, mi amor. Los señores se disponían a marcharse.

La chiquilla barrió con la mirada a Fossati y le sonrió a Eva, quien se sintió a disgusto pero correspondió la sonrisa.

—Ya nos estábamos yendo, pero tu mamita debe explicarnos una última cosa.

—Tiene razón —afirmó la mujer—. No los mandaron asesinar sólo porque habían perdido el monopolio: la consecuencia económica de los billetes de la Unión Europea era mucho más grave para ellos.

—Explíquese mejor, se lo suplico —insistió Fossati.

—Los billetes de la Unión Europea serían emitidos como moneda sin intereses y sin deudas, garantizados por las reservas de oro y de plata presentes en las tesorerías de los Estados miembros —un ruido sordo, a espaldas de la mujer, la obligó a interrumpirse. Alguien había pasado haciendo un gran ruido por el vano de la escalera, pero parecía haber proseguido más allá.

La chiquilla empujó el triciclo y se dirigió hacia la puerta. Su madre aprovechó para continuar:

—Alberto Zorzi sabía perfectamente que sus billetes, producidos sobre la base de las reservas auríferas y argentíferas, habrían de difundirse ampliamente y necesariamente tendrían que eliminar las demandas de los billetes del Banco Central Europeo. Es una cuestión económica del todo banal. Los billetes de la Unión Europea se emitirían sobre la base del valor de las reservas realmente existentes, mientras que los del Banco Central no.

—Tendría que ser la gente quien cancelara el Banco Central Europeo —concluyó Eva. Era la clásica cuestión de dinero; pero, a diferencia de otras ocasiones, ahora se hablaba de montañas de dinero: miles y miles de millones de euros que el Banco Central iba a perder si la directiva de Zorzi era aprobada de manera integral.

—Cuando llegamos, antes de que nos impartiera esta lección especial, usted nos dijo que sentía miedo. Yo todavía no entiendo de qué. Ahora Zorzi está muerto.

Un zumbido lejano, en la calle, los hizo volverse simultáneamente hacia la ventana de la sala. El perro levantó la cabeza y enseguida volvió a apoyarla en el tapete. El ruido parecía el de un enorme moscardón, primero muy cercano y cada vez más lejano.

Sophie Defour miró a la pequeña Ann Marie y bajó el tono de la voz:

—Este breve documento es una bomba. Nadie tiene conocimiento de él. Si lo vieran las personas adecuadas, alguien podría decidir poner en práctica aquella misma idea y, sobre todo, representa el móvil del asesinato de mi marido y de Zorzi. Un móvil que identifica exactamente al culpable.

—Nosotros no tenemos un nombre —argumentó Eva.

—Nosotros tal vez no. Sin embargo, a un nombre tarde o temprano se llegará. Existen muchas familias detrás de nuestro sistema bancario. Pueden creerme, ninguna de ellas quiere que este documento se dé a conocer. Por todas las razones que he mencionado. Juzgue usted misma cuál le podría crear mayores problemas.

El eco de un nuevo ruido se escuchó en el aire. Esta vez más fuerte y claro. No venía de la calle, sino decididamente muy cercano: detrás de la puerta de entrada.

Eva se levantó con brusquedad y, por puro reflejo, sacó la pequeña Glock.

Fossati avanzó hasta la ventana y miró hacia lo alto. Había una luz que daba vueltas en el cielo, pero parecía bastante distante.

De pronto se escuchó una explosión y la puerta se abrió de par en par. La madera cerca de la cerradura se rompió en añicos y el quicio fue arrancado.

Delante de ellos, aparecieron tres hombres con máscaras de kevlar y pequeñas pistolas ametralladoras en la mano.

Eva no titubeó ni un instante.

—¡Todos al piso! —gritó. Al instante apuntó la Glock contra el primero de los agresores y abrió fuego.

CAPÍTULO 77

Bruselas, Bélgica,

20:15 horas

El helicóptero de cinco plazas Robinson R66 giraba en círculos como un zopilote.

—¡Escuadra roja adentro! —gritó una voz en los auriculares de los hombres de la cabina. Provenía del otro grupo, el que ya estaba en el interior del edificio.

La tripulación del R66, además del piloto —un cuarentón al que habían despedido con deshonor de la Royal Air Force— estaba constituida por tres paramilitares muy bien adiestrados y por un exoficial del ejército alemán. Estaban equipados con visores de luz infrarroja instalados encima de los pequeños cascos Pro-Tech, metralletas H&K MP7, chamarras tácticas y chalecos antibalas. Debajo de las rodilleras y de las coderas, llevaban puestos overoles miméticos adherentes.

—Un disparo de arma de fuego —silbó en la radio una voz proveniente de la escuadra roja—. ¡Hombre a tierra!

El oficial que ocupaba el asiento a un lado del piloto escrutó en la oscuridad debajo de él. La calle, a excepción de los pocos automóviles que avanzaban hacia el oriente, estaba prácticamente desierta. Desde el helicóptero, aunque no tenía una vista excelente, conseguía distinguir la furgoneta negra estacionada en el centro del carril.

—¡Respondan al fuego! —ordenó—. ¡No permitan que se escapen una vez más!

Mientras el helicóptero daba vueltas por encima del techo del edificio sobre la avenida Molière, el piloto trataba de localizar un área suficientemente amplia como para permitirle el aterrizaje del R66, en caso de necesidad.

La Escuadra Blanca, que iba en el aeroplano, tenía órdenes de intervenir solamente si la Escuadra Roja tenía problemas. Dada la comunicación a través de la radio, era necesario mantenerse alerta…

El proyectil que Eva disparó había alcanzado en el cuello a uno de los agresores. La sangre salpicaba a grandes chorros como si saliera de una botella de Dom Pérignon apenas destapada.

El perro, parado e inmóvil, ladraba y se dirigía hacia la entrada. La puerta blindada había sido volcada sobre el suelo.

El hombre herido se puso de rodillas y se resguardó detrás de una lámpara. La metralleta se le había caído a un lado del sillón. Se llevó la mano al cuello y trató de taponar la herida como mejor podía.

En el rellano de la escalera, en total, estaban todavía tres mercenarios.

El más cercano al herido, que se había resguardado detrás del quicio derecho de la puerta, dejó caer el ariete de metal con el cual se habían abierto el paso. Se asomó y trató de estirar la mano hacia su compañero.

Se escuchó un nuevo disparo, proveniente de la sala.

El militar saltó hacia atrás como un resorte, manteniendo la metralleta apuntada hacia arriba.

Con un salto, el hombre que estaba junto a él pasó por encima del cuerpo del herido —quien mientras tanto se arrastraba para protegerse de los disparos de Eva—, se posicionó sobre el lado izquierdo y aprovechó para echar un vistazo hacia el interior.

Como se esperaban, había en total tres personas, protegidas detrás de un sillón. El departamento era amplio, había un espacio abierto a poca distancia de donde él se encontraba, y daba hacia la cocina, además de una escalera que subía desde la parte opuesta, cerca de sus presas.

El perro no dejaba de ladrar, pero parecía pegado al piso. No se había movido un solo centímetro.

El militar sostuvo entre los brazos la Heckler & Koch y con una sola mano disparó a ciegas una descarga de ametralladora. Algunos trozos de escombros se desprendieron de la pared.

Un nuevo disparo de revólver provino de atrás del sillón. Muy cerca de él.

El hombre saltó hacia atrás y en ese momento la escuchó.

La pequeña Ann Marie estaba paralizada en su triciclo.

Se encontraba entre la cocina y la sala, mucho más cercana a los agresores que a Sophie, Eva y Fossati.

Tenía los ojos brillantes y completamente abiertos. Miraba hacia la puerta principal, sin poder entender lo que estaba sucediendo.

La madre intentó ir a su encuentro, pero Fossati la detuvo tomándola de un brazo.

La chiquilla no se movía.

—Ven aquí, Ann Marie. Ven… —le suplicó Sophie, tratando de liberarse del fiscal.

De nuevo en vano: la chiquilla permanecía inmóvil.

El san bernardo seguía ladrando sin parar y a cada disparo intensificaba sus ladridos.

—¿Hay otra salida? —preguntó Eva, en voz baja.

Los tres estaban agazapados, uno al lado del otro.

Hubo una nueva descarga de metralleta. Esta vez mucho más intensa que la anterior. Algunos vidrios por detrás de ellos se rompieron en añicos.

Ann Marie no se movió ni un milímetro.

Sophie intentó moverse una vez más en dirección a su hija, pero esta vez fue Eva quien la detuvo.

—¡Suélteme!

—¿Hay otra salida? —preguntó Eva nuevamente, esta vez con más decisión.

—Sí, en el piso de arriba —respondió la mujer.

Eva dobló el documento que habían leído hacía pocos minutos y se lo metió en el bolsillo posterior de los pantalones.

—¡Tenemos que separarnos! —ordenó Fossati—. Si continuamos juntos, no tenemos esperanza de salir de aquí.

—¡Ni pensarlo!

Una sombra se movió por detrás de la puerta; parecía que uno de los agresores intentaba apoderarse de la chiquilla.

Eva se incorporó, apuntó la Glock e hizo fuego sin siquiera apuntar. No alcanzó a su víctima, pero tuvo el efecto de hacerlo retroceder hacia el rellano de la escalera.

La chiquilla, montada en su triciclo, seguía sin moverse.

—No tenemos mucho tiempo. ¡No discutas!

Fossati intentó protestar, pero la mujer le tapó la boca con un beso. Rapidísimo, intenso y sobre todo muy convincente.

—¡Escúchame bien! —Eva le puso la pistola en la mano y su rostro adoptó una expresión seria—. Yo los voy a mantener ocupados. Tú toma a la niña y salgan por el piso de arriba. ¿Está claro?

Era un plan absolutamente loco: la escalera que llevaba al piso de arriba estaba detrás de ellos; Ann Marie, en cambio, se encontraba en la parte opuesta de la habitación. En medio estaban los agresores.

—¡Yo no puedo dejarte aquí! —rechazó Fossati.

—No tenemos tiempo para discutir. Yo los mantengo distraídos y ustedes aprovechan para escapar. Si seguimos juntos, no tenemos salida. Nos vemos mañana al mediodía en la Grand Place. ¿Te acuerdas cómo llegar?

Lorenzo Fossati asintió.

—¡No te preocupes. Yo me las ingen…

Como un relámpago, dos de los agresores irrumpieron en la sala, protegidos por el fuego que abría el tercero de ellos desde atrás del quicio de la puerta.

El más bajo de ellos se arrojó sobre la chiquilla y agarró con decisión el brazo de Ann Marie.

Sin embargo, el perro, que hasta ese momento se había limitado a ladrar, se aventó sobre el agresor y con un salto lo agarró de una pantorrilla. El hombre calló aparatosamente sobre el piso y comenzó a gritar, mientras los colmillos del enorme san bernardo —que nunca antes le había hecho daño ni siquiera a una mosca— le penetraban en la carne. Desde donde estaba tirado, apuntó con la metralleta y abrió fuego en dirección al animal.

Una descarga. Unos ladridos, pero sin ningún resultado evidente: el perro no abandonaba a su presa; antes bien, parecía hacer más presión con los dientes.

El hombre volvió a disparar intermitentemente.

Mientras tanto, desde atrás del sillón, una figura se movió a toda velocidad.

Después de la segunda descarga de metralleta, el perro soltó a su presa y siguió aullando. La metralleta lo había acribillado a balazos pero, a pesar del dolor, seguía perseverando en su intento por salvar a la pequeña Ann Marie. Finalmente, vencido por el dolor, abandonó lentamente la pierna destrozada y chorreando sangre.

Aquel hombre se arrastró por el suelo, pero no tuvo tiempo para darse cuenta de lo que estaba ocurriendo cuando ya un nuevo disparo a su espalda lo hizo rodar nuevamente sobre el piso.

Levantó la mirada totalmente nublada y se encontró con una MP7 que le apuntaba; debía de ser la de su compañero herido en el cuello, que había caído cerca del escondite de los tres, detrás del sillón. Seguramente la muchacha la había recogido pocos instantes antes.

Eva no disparó, se limitó a observarlo directamente a los ojos durante una fracción de segundo.

Enseguida dirigió la mirada hacia la chiquilla, quien seguía montada en su triciclo. Dio un salto hacia atrás como un felino y, con una buena patada, aventó el pequeño medio de transporte sobre el parquet de la sala. En un instante, la chiquilla llegó, casi sin darse cuenta, a la zona donde estaba el sillón.

Fossati no perdió tiempo: se levantó y la tomó al vuelo.

—¿Por dónde?

La mujer se movió hacia la escalera de madera. Lorenzo Fossati, con la chiquilla entre los brazos, fue tras ella.

Se volvió una sola vez, para tratar de encontrar, por última vez, la mirada de Eva:

—Mañana al mediodía en la Grand Place —le hubiera gustado decir algo, pedirle que tuviera mucho cuidado, pero no tenía tiempo.

Eva se había resguardado en la cocina. Desde ahí, podía mantener la entrada bajo control mientras ellos escapaban hacia el piso de arriba. No encontró los ojos de Fossati.

El Robinson R66 era un helicóptero compacto que no necesitaba de grandes espacios para aterrizar. A pesar de ello, en aquella zona llena de árboles y residencias en hilera, no logró encontrar un lugar adecuado.

No obstante, manteniendo encendida la potente luz en la cabina del aeroplano, el piloto notó que el edificio de la derecha del edificio de los Defour tenía una parte del techo extrañamente en posición horizontal.

Antes de dirigirse hacia aquel punto, después de recibir una nueva comunicación a través de la radio, siguió las órdenes al pie de la letra.

—¡En el segundo piso! Aquí dos hombres a tierra. Necesitamos refuerzos. Se están escapando hacia el piso superior. Nosotros estamos bloqueados.

Las portezuelas del helicóptero se deslizaron sobre los canaletes y una ráfaga de aire helado y de lluvia envolvió a los soldados. Dos cuerdas anudadas colgadas de los soportes del R66 fueron lanzadas hacia abajo.

El helicóptero descendió sensiblemente y, con los potentes rotores, llegó casi a rozar las puntas de los árboles de la avenida Molière.

Los primeros dos paramilitares descendieron desde lo alto en dirección a las ventanas del piso superior. Se dejaron caer en el vacío y, después de balancearse en el aire, con los anfibios rompieron los vidrios del edificio. Con una cabriola aterrizaron directamente en el interior de una de las recámaras.

El tercer militar y el oficial los siguieron pocos instantes después. Llevaron a cabo la misma maniobra: se lanzaron desde el helicóptero suspendido sobre el cielo de Bruselas y se introdujeron en la abertura de la fachada del edificio.

En cuanto el último de los soldados hubo entrado, el piloto accionó la cloche y volvió a levantar la aeronave. Localizó el espacio sobre el techo del edificio y comenzó la maniobra de aterrizaje.

Jean François Defour sabía perfectamente que el trabajo que estaba haciendo con Zorzi era muy peligroso. Poco antes de morir, con el consentimiento de su esposa, había procurado que su familia pudiese disfrutar de sistemas de seguridad complementarios.

Le había echado mano a su billetera y, con un desembolso de ochenta mil euros, mandó construir en su estudio una safe room.

Se trataba de una habitación con paredes de cemento armado de cuarenta centímetros de espesor, aislada y protegida del resto de la casa, donde podía refugiarse en caso de peligro. Estaba dotada de una puerta blindada, de un teléfono para comunicarse con el exterior, de una buena provisión de comida, agua y medicinas y de un sistema de renovación del aire. Sophie apoyó la palma de la mano en un panel de vidrio y la puerta blindada se abrió.

—¡Adentro! —ordenó la mujer en un arrebato de autoridad.

Lorenzo Fossati, con Ann Marie en brazos, parecía vacilante.

—¡La otra salida está por acá! —le comunicó la esposa de Defour.

Los tres entraron y cerraron la puerta a sus espaldas, exactamente mientras en la habitación contigua se escuchaban vidrios rotos y ruidos de pasos.

La habitación era pequeña, no más de tres metros por tres. Estaba recubierta con ladrillos grises e iluminada por una hilera de focos de neón. A la derecha, a un lado de la puerta, había una consola con cuatro monitores a color que reproducían otros tantos rincones de la casa. Había una litera, una mesa y cuatro sillas.

—La mandó construir mi marido hace apenas dos meses —le explicó Sophie con el aliento entrecortado, apoyada con la espalda a la puerta blindada—. También cuenta con alarmas para el caso de una fuga de gases tóxicos, con sistemas para permitir que el aire siga siendo respirable y con una dotación de tanques de oxígeno. ¡Pero hay una cosa mucho más importante! —la mujer indicó un vano con dos puertas corredizas—. Para evitar permanecer encerrados, mi marido mandó construir un elevador que lleva directamente hasta el garaje.

Sophie recuperó el aliento y se aproximó a Fossati. Ann Marie estiró los brazos hacia su madre, quien la tomó y la estrechó fuerte contra su pecho. La chiquilla no dejaba de sollozar.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Fossati viendo a la mujer que se estaba moviendo hacia la consola.

—¡Voy a llamar a la policía! —respondió ella con brusquedad.

Fossati le tocó el brazo para impedirle que marcara el número:

—¡Escúcheme bien! Esos hombres ya están adentro de la casa y no les tomará mucho tiempo antes de derribar la puerta. Dígame más bien si en el garaje hay un automóvil.

La mujer asintió.

—Entonces sólo tenemos que irnos —le sugirió él mientras sacudía la cabeza. Sabía que no tenían alternativa y, sobre todo, era consciente de que mientras ellos tenían una posibilidad de escapar, para Eva no había muchas.

CAPÍTULO 78

Venecia, 20:20 horas

La pequeña embarcación con camarote Open Line atracó en el muelle de madera y sus dos ocupantes se dispusieron a bajar.

Se encontraban a poca distancia de campo San Fantin, cerca de la Fenice.

Luca Zorzi se puso de pie y apoyó el mocasín reluciente en la escalerilla desafiando a la lluvia; luego le tendió el brazo a su mujer para ayudarle a bajar.

Estaban vestidos de manera elegante: él con un traje negro, corbata de moño, un impermeable y un sombrero Borsalino; ella iba enfundada en un vestido también negro, largo, y con la espalda cubierta con una estola de pieles.

—¡Buenas noches, señor alcalde! —lo saludó uno de los acomodadores del teatro, un muchacho de unos treinta años de cabellos y barba rubicundos.

Luca Zorzi le tendió la mano y le dio las gracias. Lucrezia estaba a dos pasos de distancia detrás de él. La esperó y la tomó de la mano.

Atravesaron juntos la entrada norte de la Fenice y se encontraron catapultados, de improviso, en una atmósfera del siglo XVIII.

Aquella noche ponían en escena La traviata, una de las óperas preferidas de un señor muy distinguido, de barba, que permanecía pensativo arriba del escalón de honor. Aquel hombre estaba acompañado por una espléndida dama de cabellos castaños, también inmóvil a su lado.

Luca Zorzi y su esposa estaban demasiado distantes como para verlos. Atravesaron el foyer y se dirigieron hacia la escalinata, sobre la cual estaba suspendido un imponente candil del que pendían algunos cristales.

El alcalde, aun cuando no era un gran apasionado de la lírica, en aquel periodo debía asistir a todos los acontecimientos mundanos. Los periodistas estaban siempre presentes y podía ser una buena oportunidad para aparecer en la prensa o en la televisión.

Aquel día, el comité político de Alianza Democrática, con el consentimiento de todos, había convocado a las primarias que se llevarían a cabo dos semanas más tarde. Era un tiempo muy breve para organizarse y, desde que había nacido el partido, nunca antes habían sido programadas en tan poco tiempo. La situación, después de todo y en opinión de todos, era excepcional.

Luca Zorzi y su esposa se vieron acompañados hasta el palco imperial, en el cual se habían sentado reyes, reinas y presidentes. Atravesaron el largo pasillo en forma de arco y abrieron la puerta. Se introdujeron en la espléndida galería con una balaustrada color oro y se encontraron suspendidos en el centro del teatro, sobre la platea y en frente del palco con el telón cerrado. Se acomodaron bajo el espléndido rosetón uno al lado del otro, en sillones del siglo XVIII de color púrpura.

Las luces en la sala todavía estaban encendidas; la platea y los palcos estaban ocupados casi en su totalidad. Se podía escuchar un ligero murmullo. Todos hablaban en voz baja, a diferencia de Lucrezia. Desde que bajaron de la embarcación, no había pronunciado una sola palabra. Parecía por completo ausente y había pasado todo el tiempo mirando primero el reloj y luego el celular.

Pocos minutos después de ocupar sus lugares, la mujer sintió una ligera vibración en su bolso de mano. Su marido la vio de reojo.

En aquel preciso instante, un hombre entró en el palco contiguo y le sonrió a Zorzi. El alcalde apenas lo miró, sin reconocerlo y, es más, hubiera jurado que se trataba del mismísimo Giuseppe Verdi en persona que había venido a escuchar su ópera llevada a escena ciento sesenta años después de su estreno.

Mientras tanto, Lucrezia había tomado el celular, que no dejaba de vibrar. No dijo nada, se levantó y salió del palco.

Las luces en la sala se apagaron y la música de la orquesta empezó a entonar el aria del preludio.

Luca Zorzi se sintió confundido, indeciso sobre qué actitud adoptar. ¿Tenía que quedarse allí o debía ir tras ella? Se levantó de golpe y salió también él.

El pasillo estaba desierto y, a poca distancia, vio a Lucrezia de espaldas con el celular pegado a la oreja.

El alcalde se detuvo, como petrificado a la puerta del palco, que mantenía entrecerrada con una mano. Desde aquella posición, lograba percibir sólo algunas frases.

—Está bien. Por supuesto. ¡Ya no nos es útil!

Zorzi volvió la mirada hacia la parte contraria, un empleado estaba mirando hacia él. Si se hubiera acercado más, Lucrezia se hubiese vuelto y lo habría descubierto.

—¡Adelante, actúa! —gritó una vez más su esposa—. ¡Cuanto antes, mejor!

El alcalde concluyó que no valía la pena dejarse notar. Se movió rápidamente y volvió a entrar en el palco imperial.

La ópera había comenzado. El telón estaba abierto y se veía el elegante salón de la casa parisina de Violetta Valéry. Los invitados estaban llegando.

Zorzi se sentó, no del todo convencido de lo que acababa de escuchar.

Aunque no era un gran experto en ópera, sabía que en la primera escena Violetta saluda al marqués D’Obigny y a Flora Bervoix. Estaban en aquel punto en el cual otro de los invitados, el vizconde Gaston de Letorières, le presenta a Alfredo Germont.

Lucrezia Zorzi regresó en aquel instante y sonrió ampliamente a su marido. Parecía serena.

—¿Todo bien? —preguntó él. No sabía si debía sentir miedo de su mujer… Lo que le había referido el investigador acerca de Mirko Zivkovic quizás era verdad.

—¡Por supuesto! —confirmó ella, asintiendo convencida—. No podía ir mejor. —Luego tomó el programa de mano y comenzó a seguir el espectáculo con atención.

Luca Zorzi tragó en seco y dirigió la mirada hacia Violetta. No se dio cuenta de que el hombre de la barba, en el palco contiguo, no le había quitado los ojos de encima ni siquiera por un segundo.

CAPÍTULO 79

Bruselas, Bélgica,

sábado 22 de febrero, 11:55 horas

Lorenzo Fossati miraba a su alrededor, con las manos enfundadas en los bolsillos de los pantalones.

En la Grand Place, el frío intenso cortaba la respiración.

«¡Tenemos que separarnos!». Las palabras de Eva, pronunciadas entre una y otra descarga de ametralladora, una noche antes, le retumbaban en la cabeza. «¡Si permanecemos juntos, no tenemos salida! Nos vemos mañana a mediodía en la Grand Place».

El fiscal permanecía inmóvil en la esquina sur del Grote Markt. A un lado de él, había un puesto de plantas y flores; en la parte opuesta, se veían los imponentes edificios de estilo clásico, gótico o gótico tardío; todos ellos adornados con esculturas, pináculos y arcos, e igualmente todos cubiertos de hollín.

Fossati miró el reloj: faltaban cinco minutos para la hora de la cita.

Estaba muy tenso. Había logrado escapar de la casa de Sophie y Jean François Defour con relativa tranquilidad, mientras que Eva debió de haber tenido muchos problemas… pero ella siempre acertaba.

Después de la fuga, Fossati estuvo reflexionado durante largo rato: Eva se había sacrificado por ellos, por él. Si ella no hubiese actuado de aquel modo, la chiquilla sin duda habría sido asesinada y, con toda probabilidad, la misma suerte les habría tocado también a ellos. Estaban a salvo sólo gracias a su Cisne Gris, quien había mantenido ocupados a los agresores.

Se preguntó si llegaría a la cita, si había conseguido escapar de algún modo.

No podía haber sucedido de otra manera. Había encontrado a la mujer correcta y no iba a escapársele así como así. Eva tenía que estar viva y seguramente iba a llegar dentro de pocos minutos. A las doce en punto.

Miró a su alrededor en un intento por descubrirla. Buscó a una mujer hermosísima, con un mechón de cabellos plateados sobre las sienes, que caminaba hacia él. Todavía no llegaba.

Observó nuevamente, con gran nerviosismo, el reloj de la torre y volvió a pensar en los acontecimientos de la noche anterior. Después de refugiarse en el safe room, había bajado al garaje con la chiquilla y Sophie Defour. Pocos instantes antes de entrar en el ascensor, los tres vieron las cámaras de televisión que reproducían el interior del departamento: habían visto a los cuatro hombres bajar desde un helicóptero e irrumpir en la recámara, para luego identificar la entrada de la habitación blindada. Sin embargo, no lograron derribar la puerta.

Sophie había abierto una pequeña caja fuerte para tomar algunos fajos de billetes. Luego bajaron al garaje sin encontrar resistencia. La mujer encendió el automóvil y salieron por la calle posterior.

Y ahora estaba ahí, con un fajo de billetes de doscientos euros en el bolsillo, que había aceptado como préstamo de la señora Defour.

—Es papel común y corriente, ahora lo sabe, pero tómelos igualmente —le había murmurado con un hilo de voz, en reconocimiento por haberle salvado la vida—. ¡Insisto! ¡Y mañana vaya a encontrarse con su prometida y desaparezcan!

Fossati había estado tentado a rechazar aquel ofrecimiento, pero sabía perfectamente que lo necesitaba. Por ello, estiró la mano con una sonrisa y tranquilizó a la mujer:

—Sólo en calidad de préstamo, se los devolveré.

Después, pasó la noche en un hotel, presentando el pasaporte falso. Y ahora estaba ahí, acudiendo a la cita.

Eran las doce en punto y aún no había ni rastro de Eva.

Seguramente llegaría. Estaba convencido de ello.

Mientras pensaba otra vez en los últimos segundos que habían pasado juntos, se acordó de que ella se había guardado en el bolsillo el breve documento de Sophie Defour, con los bocetos de los nuevos billetes.

Eva habría encontrado el modo de fugarse. Seguramente la vería materializarse de un momento a otro. Su infalible instinto le advertía que no se equivocaba.

Comenzó a caminar dando vueltas, golpeando con los pies y escrutando las caras que venían a su encuentro: hombres de negocios, estudiantes, mensajeros, jóvenes y menos jóvenes. Vio incluso a un señor con barba roja y el kilt escocés. Decenas y decenas de rostros, pero ninguno era el rostro de Eva.

Esperó. Se sentó en la banqueta y volvió a observar las manecillas del reloj que daban primero una vuelta completa y luego otra y otra más.

A las dos en punto, dos horas después del horario de la cita, se convenció.

Su instinto se había equivocado esta vez.

Algo tenía que haber sucedido.

Fossati no consideró mínimamente la posibilidad de que la mujer se hubiese salvado y decidiera dejarlo ahí, solo, abandonado a su destino.

Si no había llegado, seguramente era porque le había ocurrido algo horrible…

Había sólo una manera de saberlo.

Se encaminó hacia la Rue de la Colline y abordó un taxi.

—A Ukkel, por favor —le ordenó al chofer.

El automóvil lo dejó en la avenida Molière, frente a la casa de Sophie Defour, poco antes de las tres de la tarde.

Miró a su alrededor: bajo la luz del día, el barrio con las avenidas cubiertas de árboles y los edificios en hileras, definitivamente parecía más acogedor. Frente a la casa de los Defour, había dos automóviles de la policía y un grupo de curiosos.

—¿Qué ha sucedido? —gimió dirigiéndose a uno de los agentes que estaba a un lado de la entrada.

—¡Hubo un tiroteo! —El hombre se mostró sorprendentemente locuaz y evitó encubrirse detrás de palabras como «investigación» o «secreto».

—¡Oh, qué desgracia! —repuso Fossati—. ¿Y hubo víctimas?

El agente no respondió inmediatamente; se aproximó al magistrado, que estaba detrás de una cinta de seguridad, y susurrando le preguntó:

—¿Es usted periodista?

Fossati se sonrió y asintió. Sacó un billete de doscientos euros y, discretamente, lo puso en las manos del agente.

Sin pérdida de tiempo, el hombre lo tomó y echó una rápida mirada a su alrededor.

—¿Cuántas víctimas hubo? —insistió Fossati.

—Dos en la planta baja y una en el techo del edificio de al lado.

—¿Mujeres u hombres?

El agente lo miró sorprendido. De todas las preguntas que se esperaba de parte del supuesto periodista, aquélla era la más inesperada.

—Sólo hombres —respondió, volviendo a pensar en el billete que acababa de recibir.

Fossati emitió un suspiro de alivio. Eva no estaba muerta, entonces. No ahí, por lo menos.

Sin embargo, si se había salvado, ¿por qué no había acudido a la cita?

En ese momento tuvo conciencia de que, tal vez, ya había entendido pero rehusaba aceptar, ella lo había abandonado.

CAPÍTULO 80

Venecia,

jueves 27 de febrero, 9:40 horas

Dos semanas después de la muerte de Alberto Zorzi, en Venecia parecía haber llegado la primavera. El aire de la mañana era penetrante, pero el sol estaba sensiblemente más caluroso que los días anteriores. La laguna comenzaba a despertarse del sopor del invierno. El mar había perdido salobridad e incluso el olor fétido de las algas, mezclado con el olor a humedad, parecía adormecerse lentamente.

A lo largo del Gran Canal ya habían desmontado las pasarelas contra el agua alta y los turistas empezaban a frecuentar nuevamente restaurantes y cafés.

A muy poca distancia del hotel Danieli, apoyado en la balaustrada del Ponte della Paglia, un hombre procuraba mantener bajo control una vasta zona: su mirada se perdía entre columnas de San Marco, a su derecha, y la parada del vaporetto de San Zacarías, en la parte contraria. Detrás de él, estaba el puente de los Suspiros, pero no se había dignado a mirarlo.

No se trataba de un turista. Estaba ahí sólo en espera de su objetivo.

«¡Ya no nos es de utilidad!», le había dicho la mujer en el teléfono hacía algunos días. «Procura que parezca un accidente».

Le había asegurado que todo iba a salir según lo previsto. Aun cuando no se trataba de su principal negocio, se había documentado durante días sobre los movimientos del objetivo; había estudiado sus costumbres y elaborado un plan que consideraba infalible.

Había llegado a Venecia un sábado anterior para buscar aquel punto que le resultara el más adecuado, haciendo un recorrido desde Rialto hasta la iglesia de San Zacarías. Al final se dio cuenta de que el lugar más seguro no era la calle.

Hasta que lo vio. Mirko Zivkovic entrecerró los ojos para estar seguro de que se trataba de la persona correcta. Todavía estaba bastante lejos, pero caminaba con paso diligente a lo largo de la Riva degli Schiavoni.

El eslavo se cruzó de brazos y esperó. En pocos segundos, su objetivo se acercó a él. Subió los escalones del puente distraídamente, manipulando el celular, y pasó delante de él.

Zivkovic esperó unos instantes, se aseguró de que no lo siguiera ninguna escolta; miró a su derecha y a su izquierda y, sólo entonces, se movió.

Le siguió los pasos por un buen trecho y, enseguida, como tenía previsto, se introdujo en la estrecha calle delle Rasse.

Esperó un poco más, para evitar seguirlo por aquel laberinto de calles y que se percatara de su presencia. No tenía ninguna prisa, sabía hacia dónde se estaba dirigiendo.

Cuando se sintió seguro de que nadie lo había descubierto, siguió derecho y se internó en una callejuela paralela.

La mujer caminaba apresuradamente. No estaba paranoica: alguien la estaba siguiendo. Si se hubiera echado a correr, no habría tenido dificultad de movimiento, pero estaba decidida a no hacerlo. Después de todo… podía equivocarse.

Cuando llegó al campo San Filippo e Giacomo, dio vuelta a su derecha. Poco después habría llegado a casa, a un lugar seguro.

Pasó distraídamente frente a un pequeño negocio de postres, caramelos y regaliz. No observó los escaparates, como generalmente hacía, pero aprovechó para escrutar su reflejo. Ya no estaba aquel hombre. Siguió adelante sin detenerse y dejó a sus espaldas primero una plazoleta de forma triangular y, luego, otra vez un puente. Cuando se encontró arriba de los tres escalones, aprovechó para volver la cabeza. No lograba divisarlo. Arianna Manzoni emitió un suspiro de alivio y prosiguió algunos metros. Enseguida, de repente, se lo encontró de frente.

—¡No hagas una tontería! —le ordenó el eslavo, y la tomó por el brazo. Le apuntó una pequeña navaja en el costado y la miró con ojos amenazadores.

Arianna Manzoni lo reconoció. Era el mismo hombre que la había seguido en Roma, en el Panteón, algunos días antes de la entrevista con Luca.

—¿Quiere dinero? Puedo darle todo lo que desee.

Zivkovic no respondió y le dio un empellón.

Ahora habían llegado a la iglesia de San Zacarías.

—¡Entra en la casa! —le ordenó.

Él sabía que, cuando se encontraba con su amante en Venecia, Arianna Manzoni lo hacía en un departamento que daba sobre aquella plaza.

La Manzoni miró a su alrededor. Las únicas formas de vida que ocupaban la anteiglesia eran los pichones, que arrullaban alegremente. No había una sola persona a la cual pedirle ayuda.

De pronto, tuvo una reacción impulsiva. Trató de liberarse con el brazo y al mismo tiempo soltó un puntapié en las partes bajas de su agresor.

Mirko Zivkovic se contrajo con una mueca de dolor, aunque no soltó a su presa y le propinó una bofetada con la mano abierta. La mujer trastabilló, pero se mantuvo en pie. Él le oprimió fuertemente el vientre con la navaja. La hoja atravesó la ropa e hirió superficialmente la piel de la Manzoni.

—¡Te dije que entraras en la casa! —le ordenó de nuevo.

Mirko Zivkovic no era un hombre que se impresionara fácilmente. Había visto la guerra en Yugoslavia y estaba acostumbrado a los gritos de mujeres que se rebelaban a su destino.

Arianna introdujo la llave en la cerradura y entró en el pequeño departamento.

—¡Desnúdate y métete en la cama!

—¡Puedo darte lo que quieras! —dijo ella con los ojos brillosos—. ¿Cuánto te dio Rosati? ¡Yo puedo darte el doble!

¿Rosati? Aquella mujer no había entendido absolutamente nada… Por supuesto, se iba a morir aquella mañana, pero de seguro no por órdenes de Rosati. Una mujer celosa es capaz de peores cosas.

Arianna Manzoni permaneció inmóvil.

Mirko Zivkovic, que llevaba puestos unos guantes de piel negra, la lanzó sobre la cama y con violencia le arrancó los botones de la blusa. Se colocó a horcajadas sobre ella y la inmovilizó. Luego, con la navaja, le rompió el sostén.

No la acarició ni siquiera con un dedo. Le introdujo un pañuelo en la garganta empujándolo hasta el fondo, con fuerza, y acercó la hoja a los senos.

La mujer, que hasta ese momento había permanecido como aturdida, comenzó a forcejear y a gritar. Pero era demasiado tarde. Sus gritos eran ahogados y no suscitaron ninguna alarma.

Cuanto más se oponía a su destino, tanto más placer experimentaba él.

Cuando Zivkovic penetró la carne con la navaja, la Manzoni abrió desmesuradamente los ojos. Seguía forcejeando y gritando, pero no tenía ninguna posibilidad de liberarse. El hombre, dos veces más corpulento que ella, la mantenía inmovilizada con las rodillas y le tapaba la boca con la mano enguantada.

Trató de morderlo. Sin embargo, el pañuelo que tenía en la garganta se lo impidió. Lo intentó una vez más, pero él le propinó una sonora bofetada.

El eslavo la hirió en repetidas ocasiones con la navaja. Continuó durante varios segundos infligiéndole cortes sobre los senos, el costado, el cuello y en el rostro. Enseguida, cuando le pareció que la mujer, con los ojos desorbitados, había dejado de oponer resistencia, le quitó los jeans y cortó también las pantaletas.

Hizo saltar la hoja de la navaja y asestó varios golpes en el pubis.

Arianna Manzoni estaba aún con vida. Las lágrimas habían dejado de resbalarle sobre el rostro y le parecía que ya no sentía ni siquiera el dolor.

El corazón le latía violentamente, pero estaba segura: Luca Zorzi no tardaría en acudir en su ayuda.

Estaba equivocada. Aquel suplicio duró casi una eternidad, hasta que la Manzoni perdió el conocimiento y su corazón, después de unos latidos arrítmicos, dejó de latir.

Cuando exhaló el último suspiro, Mirko Zivkovic todavía estaba allí, sentado en la mecedora a un lado del cuerpo hecho jirones, y la observaba con la satisfacción de un gato que acaba de capturar a un ratón. No iba a parecer un accidente, como le habían recomendado; sin embargo, se había divertido mucho más. «A fin de cuentas, lo importante es el resultado», pensó para sí.

Salió media hora después de haber entrado; se deshizo de los guantes de piel y de la navaja, que arrojó en la laguna, y se encaminó hacia el puente de Rialto.

CAPÍTULO 81

Füssen, Bavaria, Alemania,

viernes 28 de febrero, 09:15 horas

La noche anterior, había nevado en las montañas circundantes. Aquella mañana, el cielo amaneció gris y una espesa niebla envolvía las casas y los campanarios del pequeño pueblo en la frontera con Austria.

El profesor Armin Schollen, habiendo terminado su gira de conferencias, regresó a su castillo hecho de chapiteles, torres y elementos góticos. Se había despertado muy tarde: el ama de llaves corrió las cortinas de la recámara, que daba hacia un espléndido valle cubierto de blanco, y abrió de par en par las ventanas. El desayuno le fue servido en la mesa de aquella habitación, grande como un departamento de dimensiones medianas. Sentado frente a la chimenea, el profesor comía los bretzel dulces.

Había rebasado los ochenta años desde hacía mucho tiempo pero, a pesar de la edad avanzada, seguía conservando su gusto por el vino y una vida desenfrenada, y se mantenía en bastante buena forma.

Vivía en el castillo de la familia, construido en el siglo XIX en un complejo montañoso de tres hectáreas, desde que había sufrido aquella crisis.

No había nacido como Schollen, sino con un apellido mucho más rancio y conocido. Su familia era una de las más ricas y de mayor éxito en Alemania. Administraba algunas actividades que iban desde la edición hasta la construcción, desde el comercio de oro y diamantes hasta el sistema bancario.

Su progenitor, William Schollen, más famoso y conocido, había amasado una fortuna alrededor del año 1760, habiendo heredado de su padre un monte de piedad. Fruto de aquella actividad extremadamente rentable, que había administrado siempre con un rostro humano, tratando de ayudar a la gente cuando podía, había fundado un pequeño banco. Después, con el progreso de los negocios, incrementó su fortuna manteniendo relaciones comerciales y económicas con el príncipe Guillermo I de Austria. Todo aquello había ocurrido poco antes de la invasión de Napoleón, después de la cual, el príncipe había tenido que escapar en exilio.

En consecuencia, a William le había sido encargada la tarea de administrar, en ausencia del legítimo propietario, uno de los patrimonios más consistentes de Europa. En poco tiempo, el progenitor de Schollen se había vuelto también él muy rico, sacando ventaja incluso de la importación abusiva de mercancías, sorteando las barreras impuestas por el emperador.

William Schollen, más tarde, cambió su apellido por el de Altenburg, mucho más altisonante y más adecuado a su nuevo linaje. Había vivido hasta los ochenta y nueve años y, a pesar de haber acumulado una fortuna inestimable, pasó a la historia como benefactor y filántropo. Tuvo ocho hijos que expandieron su imperio económico y bancario por toda Europa.

Armin Schollen, en cuanto descendiente de William, había nacido como Armin Gotha Altenburg. Había crecido en la opulencia y con un destino predeterminado: el de administrar, junto a sus hermanos, el ramo alemán de los bancos de su familia.

Sin embargo, Armin no era como los demás: su padre no cesaba de repetirle que era un testarudo voluntarioso. Él quería vivir sus experiencias. En 1939, en contra de los deseos de su familia, se enroló como oficial en el ejército del Tercer Reich, creyendo que la guerra deseada por Hitler era una guerra justa. En el verano de 1942, fue enviado al Volga, pero un mes después fue capturado por la Armada Roja. Durante más de un año, permaneció como prisionero en una habitación de dos metros por dos, que compartía con otras cuatro personas. Entonces, una montaña de dinero proveniente de los Altenburg permitió que lo dejaran en libertad.

Fue llevado, gravemente enfermo y muy disminuido, a una de las residencias de la familia en Sudáfrica, lejos de la guerra que estaba destruyendo Alemania. De vuelta a casa, recuperó gradualmente la salud; sin embargo, cuando se hubo recuperado totalmente, era una persona completamente distinta. La experiencia de la guerra y de la prisión lo habían alterado a tal punto, que no pudo menos que replantear su vida: desde entonces, inició un camino de conversión, el cual con el tiempo le llevó a renegar de todo lo que los Altenburg representaban.

Había sido el dinero el causante de aquella guerra y él se disponía a combatir aquel sistema inicuo con todos los medios que tenía a su disposición: la palabra, la cultura y los libros.

Se cambió el apellido, para que de ningún modo lo relacionaran con la familia Altenburg, y decidió regresar al antiguo Schollen.

—Tiene usted un visitante, profesor —anunció el ama de llaves, mientras le servía un poco de Earl Grey humeante en la tacita de cerámica.

Schollen arqueó las cejas. Enfrente de él, la chimenea adosada a la pared crepitaba, y más allá de la ventana la nieve parecía una muralla insalvable.

—¿Ah, sí? ¿Con este tiempo?

—Lo está esperando en la biblioteca. Dice que es muy urgente.

El profesor asintió. Se puso la bata de brocado, las pantuflas y se dirigió hacia la escalera central.

Eva esperaba de pie, con un breve documento en la mano, ante una biblioteca con documentos antiguos a la vista.

La habitación tenía un techo alto, con bóvedas decoradas con frescos. En las paredes había adosados libreros de madera maciza repletos de manuscritos. En el centro de la habitación, había una imponente chimenea encendida, sobre la cual colgaban dos cabezas de alce. En la pared opuesta, entre dos libreros, se exponían protagónicamente dos pinturas: una de ellas representaba a un caballero del siglo XVIII, de profundas entradas y cabello cano y con un foulard al cuello: William Schollen. Para permitir el acceso a los libros en la parte superior, casi a media altura de la habitación, se construyó una balaustrada de madera a la cual se llegaba a través de una escalera de caracol a un lado de la ventana en esquina.

La mujer escrutó los lomos de las publicaciones uno por uno, pero ninguno de aquellos textos soberbiamente encuadernados, algunos en alemán, otros más en inglés, despertaba su interés. Se arrellanó en el sillón de piel colocado frente a la chimenea y cerró los ojos.

Aquélla había sido una semana terrible. Había sido una semana durante la cual había tomado una de las decisiones más sufridas y difíciles de su vida: abandonar a Lorenzo Fossati. Después de todo, para el hombre era mejor así. No sabía con exactitud lo que había empezado a experimentar por aquel hombre o quizá lo sabía y no era capaz de aceptarlo. Al final, pese a todo, había escapado.

No estaba preparada. O con más probabilidad, no quería estarlo. Ella tenía ya una vida y era una vida incompatible con el amor y con Lorenzo Fossati. Durante varios días se había hecho daño pensando en la última vez que lo vio, mientras escapaba por las escaleras de la casa de la familia Defour con la chiquilla entre los brazos. No pensaba en otra cosa que no fuese en salvarse y salvarlo a él.

En un momento había escuchado el zumbido de las aspas de un helicóptero, muy cerca, cada vez más cerca. Enseguida, había oído un ruido en el piso de arriba. Voces, pasos, disparos. Y, luego, nada.

Ella sola había anulado a la mitad de sus agresores. El hombre al que había atacado el perro seguía inmóvil desde hacía varios minutos; a poca distancia, había otro, acribillado a tiros, también éste en estado agonizante. Detrás de la puerta principal, había otros dos, pero al parecer no tenían intenciones de dejarse ver.

Por fuera de la ventana, había descubierto una cuerda que se balanceaba de un lado a otro. De repente, la vio subir: los demás soldados habían aterrizado todos en el piso superior y el helicóptero estaba levantando el vuelo. De pronto, Eva había tomado una decisión. No podía dejar que se escapara aquella oportunidad. Se acomodó mejor el breve documento en el bolsillo de los jeans para evitar que se le saliera accidentalmente, y apuntó la pistola ametralladora hacia los agresores.

Corrió apresuradamente hacia la ventana: atravesó la sala como un relámpago con el dedo oprimiendo el gatillo. Una serie de escombros mezclados con astillas habían salido disparados. No había alcanzado a nadie, pero el fuego con el que se cubría le había permitido llegar hasta la ventana. Entrecerró los ojos y cuando se encontró frente a la abertura hizo un esfuerzo supremo y pegó el salto más grande de que era capaz.

El vidrio se rompió en añicos y Eva se encontró volando sobre el vacío a un piso de altura. Con la ametralladora en bandolera y las palmas de las manos abiertas, había tratado de agarrarse de la cuerda que se estaba elevando junto con el helicóptero.

Logró agarrarla con los dedos de una mano y con la otra buscó de inmediato un apoyo. Había tenido la sensación de que no iba a lograr mantenerse asida por mucho tiempo; seguía colgando, con las botas que rozaban las puntas de los árboles de la avenida Molière. Enseguida, haciendo acopio de sus últimas reservas de energía, se dejó balancear como un alpinista en las Dolomitas y se impulsó hacia arriba. Se aferró a la cuerda con las piernas, y la polea a la que estaba atado el extremo nudoso hizo todo lo demás.

Pasados algunos segundos, se encontraba sobre los techos de aquella zona, a pocos metros de la cabina del helicóptero. Sin embargo, cuando el piloto con los controles entre las manos la descubrió a través del vidrio en la cabina del R66, sacó una pistola.

Eva fue más rápida. Había recuperado la MP7 del cinturón y abrió fuego. El vidrio del aeroplano se rompió en añicos y uno de los proyectiles alcanzó al piloto exactamente en la barbilla.

De repente, el helicóptero comenzó a dar vueltas vertiginosamente. No obstante, Eva no se abandonó al pánico: había trepado hasta el último tramo de cuerda y se introdujo en la cabina del R66 en vuelo. Rápido apartó al piloto con un empellón y aferró la cloche. El helicóptero seguía perdiendo altura como una tórtola. Eva se dispuso a manipular los controles jalándolos hacia atrás y hacia adelante. Y finalmente consiguió estabilizar el vuelo. Jaló la cloche hacia ella y, una vez que se encontró encima de las casas de Ukkel, abrió la portezuela y dejó caer en el vacío el cuerpo del piloto.

Una semana más tarde, estaba sentada en el sillón de la sala de Schollen. Aquel hombre le había parecido muy extraño desde el primer momento; sin embargo, pensando una vez más en la conversación que habían sostenido en la barcaza de Aix-en-Provence, había tenido una intuición.

Zorzi se había encontrado con él una noche antes de que lo asesinaran. El anciano dijo «para conocerlo», pero Eva no le había creído.

Pero lo que más la intrigó fueron algunas frases como «Yo conozco bien a los Trece», «Yo no me mezclo ya con esa gente», «Yo ya no formo parte de los Trece». Schollen las había repetido varias veces, quizá por pura casualidad o, más probablemente, a causa de su narcisismo. Por el deseo de distinguirse, de dar a conocer la verdad.

Así que Eva se había documentado y había corroborado lo que pensaba. Zorzi no se había encontrado con Schollen sólo porque quería conocerlo. De ninguna manera.

—Mi querida Eva, ¡qué grata sorpresa! —El profesor, entrando en la biblioteca, tendió las manos como si quisiera abrazar a una vieja amiga.

Eva sacó una Glock y, sin ponerse de pie, la apuntó hacia Schollen.

—Yo, en su lugar, no me sentiría tan feliz.

CAPÍTULO 82

09:25 horas

—Somos partidarios de la misma causa, querida mía —murmuró Schollen sin el mínimo estremecimiento ante la vista de la pistola apuntándole.

—¡Eso lo decido yo! —respondió Eva.

El profesor levantó las manos con un gesto teatral de rendimiento:

—¡Dispare cuando quiera!, pero creo que no está aquí por ese motivo.

—Tiene razón —la mujer estaba inmóvil como una esfinge—. Siéntese.

En un principio ganó tiempo. Luego, más por curiosidad que por un verdadero temor, se acomodó en el sillón delante de ella.

—¿Qué vino a hacer Zorzi a su casa, una noche antes de que lo asesinaran?

—¿Otra vez con la misma pregunta? Ya les respondí en Aix-en-Provence. Quería que fuera yo el relator de su propuesta.

Eva sacudió la cabeza:

—¡No me venga con esa historia!

El profesor frunció el ceño sin replicar.

Transcurrieron varios segundos en los cuales ninguno de los dos abrió la boca. El único sonido que podía oírse era el chisporroteo del fuego en la chimenea.

—Profesor —prosiguió Eva con un tono de condescendencia—, sé muy bien quién es usted. Créame, no resultó demasiado difícil descubrirlo.

Armin Schollen siguió sin responder y la observó con ojos brillantes.

—No sé por qué motivo, no lo entiendo, pero usted ocultó su origen de una de las trece familias: los Altenburg. Un hombre con sus medios hubiera podido borrar su pasado con relativa facilidad; pero en cambio yo lo descubrí sin dificultad. Después de todo, también este castillo perteneció a la familia Altenburg. Si en verdad quería esconderse de su pasado, obviamente no hubiese venido a vivir aquí…

—Mi querida Eva, ¿qué quiere usted que le diga…? —balbució el anciano profesor—. No puedo escapar de mi pasado; sin embargo, sí que puedo regocijarme por ser el hombre en que me he convertido.

Ahí estaba el motivo. Eva lo había percibido desde el principio. La razón por la cual había resultado tan fácil descubrir el pasado de Schollen era más que evidente: él quería que los demás supieran en qué hombre se había convertido.

—¡Eso ahora poco importa! —protestó Eva—. Yo estoy aquí por un motivo diferente.

El profesor se incorporó con brusquedad y se alejó de Eva, quien no tenía ninguna intención de dispararle.

Se aproximó a la ventana de arco gótico y escrutó el valle cubierto de nieve.

—¿Quiere saber lo que pienso? —prosiguió él.

—¿Qué piensa?

—Que Alberto Zorzi pretendía optar por la elección correcta de una manera equivocada.

—Me parece que no lo estoy entendiendo.

—Las batallas de civilización no se llevan a cabo para ganarlas. Simplemente se realizan y ya. El buen Zorzi no lo había entendido.

—¡Sigo sin entenderlo, profesor! —Eva volvió a ponerse la pistola en el pantalón y se cruzó de brazos.

—Lo que quiero decir es que no había entendido que la guerra que él había iniciado no podía ganarla y además salir con vida.

—¿Él sabía que estaba en peligro?

El profesor sonrió de gusto y respondió a su vez con una pregunta:

—¿Sabe usted qué es el decision-making?

—¿Es el proceso que conduce a las decisiones políticas? —contestó seca Eva.

—Exacto. Los Illuminati son los portadores de luz, los que saben. Son los Trece que, en silencio, tras bambalinas, controlan el mundo. Son ellos los decision-makers que dicta las reglas que obligan a seguir a presidentes y gobiernos.

Eva levantó las cejas.

—Para responder a su pregunta: por supuesto que Alberto Zorzi sabía que corría un gran peligro. No los conocía personalmente, pero sabía que ellos dictan las órdenes y también sabía que no iban a detenerse tan fácilmente… Sin embargo, quería evitar arriesgar el pellejo.

Después de escuchar aquellas palabras, Eva entendió: Zorzi había ido a casa de Armin Altenburg por la misma razón por la cual también ella estaba ahí en aquel preciso momento. La característica de los Trece era, por definición, la de estar escondidos a los ojos del público, la de moverse en silencio. Zorzi, al igual que ella, no sabía con exactitud a quién dirigirse.

—¿Zorzi quería que usted intercediera?

El profesor asintió:

—Por supuesto, pero desgraciadamente no quería sólo eso. Pretendía llevar adelante su proyecto de cualquier forma y quería que mis amigos, es decir mi familia, lo aceptaran ¡con una sonrisa de oreja a oreja!

—¿Quería que el Banco Central Europeo y los amigos de usted renunciaran a todo por su linda cara? Francamente me parece una propuesta ingenua.

—Probablemente sí, pero desde el punto de vista de quien considera que tenía no una, sino mil razones, era lo único que podía hacer. El error de Zorzi fue proponer a cambio demasiado poco: concesiones, contratos públicos y nada más. Les propuso también una especie de amnistía, una especie de: «Abandonen las armas y serán perdonados». Simples migajas en comparación con lo que pretendía arrebatarles. No tenía ninguna esperanza.

—¿Y en el caso de que los hubiese convencido, el mérito se lo habría atribuido a usted? ¿Habría sido usted el relator de esa nueva ley?

Armin Altenburg se volvió para mirarla con los ojos brillantes:

—Habría sido el reconocimiento del trabajo de toda una vida. ¡De mi vida, dedicada a hacerle saber al mundo cómo están realmente las cosas! Para hacerle conocer al mundo la estafa más grande de la historia.

Eva permaneció inmóvil, no se esperaba semejante reacción.

—Yo siempre he estado convencido de que el sistema no se podía cambiar con las leyes. Creía que sólo el pueblo, una vez que entendiera lo que había padecido, se habría rebelado. He pasado toda mi vida explicando cómo funciona el sistema monetario. ¡Una vida entera!

—Y entonces llegó Zorzi.

El anciano asintió:

—Ésa fue la única ocasión en la cual creí que un hombre solo podía cambiar las cosas. El camino que había escogido era el adecuado y yo habría obtenido un digno reconocimiento por todo lo que he hecho al servicio de los demás.

—¿Cómo acabó todo? ¿Consiguió usted hacerles llegar el mensaje de Zorzi?

El hombre sacudió la cabeza:

—¡No tuve tiempo! Era demasiado tarde. A Zorzi lo asesinaron a la mañana siguiente.

Eva asintió. Lo sabía perfectamente…

—¿Qué cree usted que ocurriría si el borrador del decreto y los bocetos llegaran a manos de todos los parlamentarios europeos? ¿Cree que cambiaría algo?

—El noventa y nueve por ciento de ellos no lo entenderían o fingirían que nunca los recibieron…

—¿Y el uno por ciento?

—Podría ser el nuevo Zorzi… pero nadie lo puede asegurar —Schollen se encogió de hombros, como si no lo creyera ni siquiera él mismo.

—No obstante, es seguro que si el mismo documento llegara a la Europol caerían algunas cabezas…

—Algunas cabezas, sí, por supuesto. Pero el sistema, no lo creo.

Precisamente aquello era lo que Eva esperaba que le dijera. A ella no le interesaba cambiar el sistema: había acudido a aquel castillo por un motivo muy diferente.

—Pues entonces, yo también tengo un mensaje para su familia —dijo ella seca.

El profesor la miró sorprendido:

—¿También usted? ¿Y, por casualidad, es el mismo de Zorzi? ¿Renuncien a todo a cambio de nada?

La mujer sacudió la cabeza y le mostró el breve documento que había tomado de casa de Defour:

—¡He hecho varias copias!

Él lo tomó entre sus manos y con los dedos temblorosos comenzó a hojearlo:

—¡No puedo creerlo! —exclamó, cuando llegó a los bocetos—. ¡Así que de veras lo había hecho! Yo tenía que haberlo leído pocos días después de su muerte… pero el funcionario… dígame: ¿por qué me lo da a mí?

—No se lo estoy dando a usted. Más bien… —La muchacha extendió las manos y volvió a tomar el documento—. Lo único que quiero es que usted transmita un mensaje.

—¿Qué mensaje?

—Yo tengo el documento. Si me llega a pasar algo a mí, a Lorenzo Fossati o a Sophie Defour o a su hija, todos los parlamentarios de Bruselas recibirán una copia, al igual que la Europol. El programa de envío automático ya está preparado. Si resulta que cada semana no inserto un código, los mensajes electrónicos llegarán a su destino automáticamente.

El profesor parecía apesadumbrado:

—Me lo imaginaba. Usted no tiene intenciones de cambiar el mundo, es demasiado joven. Lo único que desea es salvarse… lo cual me parece justo.

—¿Puede hacerlo por mí? Usted es un hombre justo… quizá con algunos vicios… pero, después de todo, ¡es un hombre justo!

Él asintió convencido:

—Lo voy a hacer. Les transmitiré a ellos su mensaje.

Eva no podía creer que resultara tan sencillo. Incluso se había preparado ante la eventualidad de que él, para dar a conocer el documento y hacer valer las tesis de toda una vida, pudiese hacerle daño.

No obstante, después de todo, Armin Schollen había renunciado al camino previamente trazado por él para contarle al mundo el mensaje en el que creía. Era cierto, él hubiera podido matarla, con lo cual el contenido del decreto se habría divulgado… pero ése no era su estilo. Él quería ser el general y quería ganar aquella guerra entrando en la ciudad de sus enemigos montado en un caballo blanco.

En el caso de que la hubiese asesinado, nadie le habría atribuido el mérito justo.

—¿Y la lista que me mostraron ustedes en la trattoria, esa lista donde figuraba también mi nombre?

La muchacha esbozó una sonrisa:

—Esa lista es el primer plato. ¡Dentro de pocos días será enviada a las mismas direcciones!

—Podría ser una condena a muerte para muchas personas, ¿lo sabe, verdad?

—No es más que una lista. Usted mismo lo ha dicho: hay más de una docena como ésa. Lo único que tiene de particular es que está escrita de puño y letra por Zorzi. ¡Dará mucho que pensar!

Él sacudió la cabeza:

—Ya se lo dije una vez y se lo vuelvo a repetir: esa gente asesina a los eslabones débiles. ¡Las personas que figuran en esa lista corren un grave peligro! Incluyéndome a mí.

Eva sonrió:

—Usted es un Altenburg. Sabemos perfectamente que no corre ningún riesgo; de no ser así, con todo lo que ha ido contando, estaría muerto desde hace tiempo. Por lo demás, si también los que están en esa lista realmente estuvieran en peligro… no sería un grave daño para la humanidad.

El profesor no protestó. Después de todo, aquella muchacha tenía razón, en ambas cosas.

—Yo debo hacerla pública para demostrar que no estoy fanfarroneando —agregó Eva.

—¡Lo voy a hacer! —la interrumpió el profesor—. Lo voy a hacer por usted. Les voy a informar que, si alguien le toca un pelo a cualquiera de ustedes, el documento con el decreto será enviado a todos los que deben conocerlo. Y que la lista es sólo el primer plato.

Eva le tendió la mano en señal de agradecimiento. Y mientras se dirigía hacia la puerta, sintió la obligación de agregar una última consideración:

—Usted ha dicho que no tengo intenciones de cambiar el mundo. Tiene razón —esbozó una ligera sonrisa y continuó—: no podemos cambiar el mundo; pero en cambio, sí podemos contribuir para que sea un lugar mejor.

El profesor la observó sin entender. Habría de darse cuenta del significado de aquellas palabras sólo algunos días más tarde.

CAPÍTULO 83

Venecia,

domingo 9 de marzo, 21:50 horas

La noche de las primarias, Luca Zorzi estaba tenso. A pesar de las numerosas sonrisas que había distribuido entre los múltiples periodistas presentes, no se sentía nada seguro de que el resultado fuera el que esperaba.

Ya habían pasado diez días desde la muerte de Arianna Manzoni y todavía se sentía muy trastornado.

Lucrezia la había mandado matar a manos de un verdugo digno de un campo de exterminio nazi. Claro, la periodista comenzaba a volverse asfixiante y, tarde o temprano, habría acabado por arruinar su imagen. Sin embargo, resolver el problema de aquella manera… y, sobre todo, saber que vivía al lado de una asesina de esa calaña le parecía totalmente perturbador.

¿Hubiera podido impedirlo? El investigador privado le había anunciado con antelación que Lucrezia estaba meditando un cierto tipo de venganza debido a su traición, sólo que no podía imaginarse una cosa semejante…

Pero su ansiedad dependía también de otra cosa: ¿tarde o temprano Lucrezia tenía intenciones de eliminarlo también a él? En cuanto se enteró de lo ocurrido a Arianna, se había hecho aquella pregunta decenas de veces y siempre había llegado a la misma conclusión: no se encontraba en peligro; él era la gallina de los huevos de oro, el marido perfecto y el símbolo de la familia perfecta. Y, por si fuese poco, Lucrezia necesitaba todo aquello.

¿Y si las primarias arrojaban un resultado negativo? Después de todo, nadie podía garantizarle que se apuntaría una victoria contra Rosati. Por supuesto, su campaña había sido el símbolo mismo de la honorabilidad y sus comparecencias en la televisión fueron más significativas que las del Viejo Zorro. Además, había que agregar el programa de El hilo de Arianna de hacía dos semanas: ella sí que había dejado su huella. Y él se había anotado un triunfo.

Aun en el caso de que las primarias hubiesen salido mal, nada habría cambiado: ya vendrían otras oportunidades.

Luca Zorzi se arrellanó en el pequeño sillón de la sala de la alcaldía de Venecia que había elegido como sede del comité electoral. Eran las nueve y cincuenta de la noche. Diez minutos más tarde se cerrarían las mesas electorales de las primarias y daría comienzo el recuento de los votos.

Lucrezia estaba sentada a su lado y observaba atentamente la televisión: en la imagen aparecía un templete en una plaza y decenas de personas todavía haciendo fila para expresar su preferencia.

—Aún no contamos con los datos oficiales —decía el periodista, enfundado en una pesada chamarra con capucha—. No obstante, los organizadores hablan ya de un éxito absoluto. Al parecer, han acudido a las urnas un estimado de casi cinco millones de electores.

Lucrezia se volvió hacia Zorzi:

—¡Todos los votos son para ti! —Lo miró intensamente y le apretó la mano.

Su fotógrafo personal no dejó de aprovechar aquel instante e inmortalizó la escena que, más tarde, habría de publicar en el perfil del Facebook de Luca Zorzi. Su campaña, desde ese punto de vista, había resultado decididamente mucho más innovadora que la campaña de Rosati: el pueblo de Internet, el que por primera vez había podido votar desde casa, con toda certeza iba a marcar la diferencia.

En la habitación, decorada en un estilo sobrio pero con grandes gobelinos en las paredes, había por todos lados calcomanías y manifiestos de Zorzi sonriente. Mary Capraro miraba atentamente también el monitor donde pasaban los datos de la afluencia.

—Por fin estamos en condiciones de darles los primeros resultados —anunció el periodista a las diez en punto. En la televisión apareció una primera tabla que mostraba dos columnas rojas y a la izquierda los rostros de los dos candidatos principales.

—¡Grandioso! —exclamó la Capraro.

Luca Zorzi no daba crédito a lo que veía.

Lucrezia se incorporó de un salto como un resorte.

En la televisión, a un lado de las columnas, aparecieron los porcentajes: setenta y tres para Zorzi, veinticuatro para Rosati.

—¡Calma, calma! —proclamó el alcalde, que no daba crédito a una afirmación tan contundente—. No son más que los primeros datos. ¡Esperemos los definitivos!

Sin embargo, no había manera de contener tanta alegría. Alguien ya estaba llamando a la puerta y los celulares empezaron a sonar. Un griterío y un fragoroso aplauso se levantaron desde la habitación contigua, donde se encontraba reunida una multitud de periodistas.

Lucrezia abrazó a su marido con vehemencia y lo besó repetidas veces en los labios. Hacía varios meses, pensó Luca, que no se mostraba tan efusiva. Era evidente que las manos sucias con la sangre de Arianna no la preocupaban en lo más mínimo:

—Ganaste. ¡Cuántas veces te lo dije! Somos un gran equipo.

«Somos un gran equipo».

Luca Zorzi sonrió. Le faltaba el aliento debido a la emoción:

—¡Esperemos los resultados oficiales! —repitió con obstinación.

—¡Felicidades, señor presidente! —La Capraro se volvió de improviso y le estrechó la mano. También ella tenía una mirada abiertamente orgullosa. También ella se había salido con la suya: la derrota de Rosati. Imaginárselo triste y enfurecido constituía para ella una gran satisfacción—. Yo diría que con estos resultados no tendríamos por qué preocuparnos.

—Tendrías que hacer una declaración —lo incitó Lucrezia—. Los italianos te deben ver inmediatamente.

Luca Zorzi, víctima de la algarabía provocada por las voces, las congratulaciones y los apretones de mano, se dejó escapar un sí:

—Les pido, por favor, que avisen a los periodistas: a las once en punto haré una declaración en la sala de prensa…

Mientras daba instrucciones, sonó su celular. Zorzi vio el display y no pudo contener una sonrisa: era Carlo Maria Rosati. Si lo llamaba tan pronto para congratularse con él significaba que aquello no tenía vuelta atrás.

Una hora más tarde, estaba a punto de entrar en la sala de prensa de la alcaldía de Venecia, repleta como nunca. A la derecha estaba Lucrezia, quien había coordinado la campaña y, a la izquierda, Mary Capraro.

Luca Zorzi atravesó el umbral sonriente, se arrellanó en un pequeño sillón y se aproximó a los numerosos micrófonos que habían sido colocados sobre la mesa.

—Muy buenas noches a todos —comenzó con una voz chillante—. Amigos… es con una genuina, y con una comprensible conmoción, como me dirijo a ustedes. Agradezco a todos los colegas de partido que se expusieron para expresar su confianza en mí y, con igual franqueza, a todos aquellos que no lo hicieron por lógicos y más que comprensibles motivos políticos.

Una cámara de televisión que estaba transmitiendo en directo aquel discurso por vía satelital se aproximó a la mesa. Luca Zorzi la observó y enseguida prosiguió.

—Me siento también en el deber de agradecer a Carlo Maria Rosati, un adversario leal que de inmediato se congratuló conmigo. De igual modo agradezco a mis más recientes predecesores, al primero entre todos ellos mi hermano Alberto, sin el cual no sería ahora la persona que soy y, sobre todo, no estaría aquí. Es mi deseo aclarar que estoy fuertemente convencido de la bondad de los valores que han inspirado mi compromiso político.

La voz de Luca Zorzi se oyó trémula, parecía como si aquellas palabras hubiesen removido algo en él.

—Los valores del trabajo, de la religión, de la familia. Discúlpenme ustedes si me detengo otra vez en esto; sin embargo, como todos saben, si yo estoy vivo ahora, el mérito es de mi hermano Alberto, quien con un supremo acto de generosidad me regaló uno de sus riñones.

Aquella frase estuvo acompañada de un silencio conmovedor. Todos, después de la transmisión de Arianna Manzoni, pudieron enterarse de aquel episodio, y los malignos se habían atrevido a plantear la posibilidad de que se había dado a conocer precisamente para hacer que ganara popularidad. Cualquiera que fuese el motivo, en todo caso, la cicatriz que Luca Zorzi llevaba en el costado era la señal inequívoca de la generosidad de su hermano.

El político sacó su pañuelo del saco y se enjugó una lágrima, esta vez sincera.

—Tengo perfectamente claro que el primer deber de la alta responsabilidad institucional que me espera es el del riguroso respeto del principio de absoluta igualdad de derechos y de la democrática dialéctica entre mayoría y minoría —prosiguió—. En mí, si el jefe del Estado me lo pregunta, el país encontrará una nueva conducción. Mi puerta estará siempre abierta y unidos volveremos a comenzar, primero a caminar, ¡y luego a correr!

Zorzi concluyó entre una salva de aplausos veinticinco minutos después. Se levantó de la mesa satisfecho del discurso que acababa de pronunciar y consciente de que, a partir de aquel momento, habría de iniciar una larga e incansable actividad.

Mientras salía de la habitación, sin saber siquiera el porqué, le volvió a la mente el documento que había recibido algunos días atrás: Propuesta de modificación de la directiva 11.110 acerca del desarrollo económico. Para la presidencia de turno de la Unión Europea, Luca Zorzi, PCM.

Aquel documento lo identificaba ya como presidente, antes aún de que las primarias se hubiesen llevado a cabo. A cambio de la confianza, se le pedía que firmara una carta para revocar una ley promovida por su hermano.

Él la había firmado. Exactamente como lo habían hecho todos los demás antes que él, con excepción de Alberto.

Para tener aquella posibilidad, unos días antes de recibir aquel documento, se había puesto de rodillas, con una soga al cuello y una capucha sobre la cabeza, en una logia con piso de baldosas en ajedrez. Ahí, con el torso desnudo, con la cicatriz a la vista, había hecho un solemne juramento dirigido al perfeccionamiento del individuo.

Y además, ellos habían mantenido su palabra: le habían hecho llegar a su hotel romano aquella carta y un breve documento de color azul. Y, sobre todo, le habían apostado a él. Sin embargo, lo que Luca no sabía, y nunca habría de saber, era que ellos le habían enviado documentos análogos también al otro candidato, Rosati. Cualquiera que hubiese sido el resultado… ellos iban a salir ganando.

A mil kilómetros de distancia, Carlo Maria Rosati permanecía de pie con una cara de funeral. La conferencia de prensa de Luca Zorzi acababa de terminar, y no había sido el peor acontecimiento de esa noche. La que más le había costado fue la llamada telefónica que había tenido que hacer. Sin embargo, después de todo, en las democracias eso es lo usual: el derrotado se congratula con su vencedor.

Mientras veía una página acabada de imprimir desconsolado, sacudía la cabeza: su desempeño electoral había sido catastrófico. Los datos de salida, ahora casi completos, le asignaban un veintiuno por ciento. Arrugó la hoja y la arrojó al cesto de la basura.

Tenía que ser paciente, también de aquel golpe bajo se levantaría. Si Zorzi no era un estúpido, una vez que hubiese tomado posesión, le confirmaría su ministerio. Podía ser un buen resultado, después de todo él seguía a flote, sin hundirse.

En su comité electoral, instalado en un suntuoso hotel de la capital, había todavía muchos militantes, todos con rostros apesadumbrados. Algunos de ellos iban a su encuentro con la cara triste y le estrechaban la mano, otros trataban de confortarlo, otros más pasaban delante de él sin mirarlo a los ojos.

A un lado de la mesa principal, la misma donde habían dispuesto bocadillos y bebidas, había un hombre que acababa de llegar: era completamente calvo y lucía una barba rubia. Se aproximó a los vasos, llenó dos de agua mineral, seleccionó cuidadosamente una rodaja de limón y sólo la puso en uno.

Enseguida, se acercó a Carlo Maria Rosati.

—Ministro, lo lamento profundamente —murmuró oscuro.

Rosati asintió y le tendió la mano.

El hombre, quien llevaba escondida una aguja en el puño de la camisa, se la estrechó con decisión y rozó con la punta la piel del ministro.

Instintivamente, Rosati retiró el brazo pero, como sólo se había tratado de un ligero fastidio, no protestó. Tomó el vaso con la rodaja de limón y se limitó a suspirar:

—Unas veces se gana y otras se pierde —comentó con amargura, sin tener la mínima idea de quién era su interlocutor.

El hombre sonrió. La carrera de Carlo Maria Rosati estaba acabada y él lo sabía mejor que los demás. Además de estar incluido en una fastidiosa lista redactada por Alberto Zorzi —la cual estaba prevista para darse a conocer muy pronto—, tenía un defecto aún mayor: había perdido las primarias, su única oportunidad de salir ileso.

«Si definitivamente es necesario, se matará a las personas que figuran en la lista, ¡los eslabones débiles que se dejaron descubrir!». Se lo había dicho unos días antes un profesor a dos perfectos desconocidos y, a pesar de que el hombre de la barba rubia no lo conocía personalmente, era la cruda realidad. Se despidió respetuosamente y salió de prisa del hotel.

Algunos minutos después, Carlo Maria Rosati comenzó a sentir mucho calor. Se aflojó la corbata y luego se quitó el saco. Sin embargo, el calor no cesaba. El ritmo de sus pulsaciones aumentó vertiginosamente y un ligero hormigueo inició en el brazo izquierdo. Conforme transcurrían los segundos, más insistente se volvía aquella molestia.

Rosati, empapado en sudor, se dejó caer en un sillón cerca de la ventana. Le costaba respirar y sentía el músculo cardíaco latirle cada vez con mayor insistencia en la caja torácica.

—¡Abre! —le ordenó a un sirviente que en ese momento estaba recogiendo las copas de champaña que no fueron utilizadas—. ¡Llamen a una ambulancia, estoy a punto de tener un infarto! —Una muchacha de cabellos rubios se le acercó con una mirada aterrorizada y el celular entre los dedos.

La sustancia con la cual fue picado le había sido entregada a Valera para agradecerle por el servicio del polonio. Se trataba de uno de los polonios descubiertos más eficaces del Instituto Israelí para la Investigación Biológica. Un líquido extremadamente volátil —utilizado muchas veces en el pasado incluso por el Mossad— que en contacto con el sistema cardiocirculatorio y el ácido del limón provoca una estenosis crítica de las arterias y un posterior infarto del miocardio.

Ninguna autopsia o análisis habría revelado la existencia de sustancias ajenas y el grave déficit de flujo sanguíneo del ministro se adscribiría a causas del todo naturales.

La ambulancia llegó diez minutos después. Por desgracia para Rosati, era demasiado tarde: su corazón ya se había detenido.

CAPÍTULO 84

Rodas, Grecia,

lunes 10 de marzo, 09:45 horas

La fragancia de lavanda le hizo sentir por fin en casa.

Aquella mañana de lunes de principios de marzo, había una temperatura agradable y sobre los tejados de Lindos resplandecía un sol centelleante. Solamente un ligero meltemi fuera de estación, ese característico viento proveniente del norte, le recordó que el verano todavía tardaría en llegar.

Eva atravesó a pie las callejuelas del pueblo. A poca distancia del portón de su casa, el propietario de un negocio de frutas estaba levantando la cortina y el del café de junto, con una cubeta en la mano, estaba entretenido lavando la callecita empedrada en el exterior de su local.

Había estado fuera solamente durante tres semanas, pero le parecía como si hubiese transcurrido una eternidad. Aquella isla le infundía tranquilidad. Después de cada misión siempre regresaba ahí, a la espléndida casa de vidrio y cemento con vista sobre la bahía que se había vuelto famosa desde la película de Anthony Quinn. En aquel lugar, cada mirada, cada respiro, cada aroma y, sobre todo, cada sabor la reconciliaban con la vida.

Después de la visita a Armin Schollen, había decidido tomarse un largo periodo de vacaciones. Confiaba en que, después de todo lo que le había dicho al profesor, ya no tendría que estar cuidándose las espaldas ni debería preocuparse de encontrarse con un comando dispuesto a asesinarla dondequiera que pusiera un pie.

Antes de regresar a Rodas, hizo una escala en Ginebra para pasar por un banco donde depositó el breve documento que Jean François Defour le había dejado a su esposa. Éste significaba su seguro de vida y, aun cuando sólo era una copia, había sido fotocopiado por el funcionario en papel filigranado del Secretariado General del Consejo de la Unión Europea: una garantía más de que se trataba de un documento fidedigno. Como le había asegurado a Schollen, Eva tenía programado el software que, ante la eventualidad de que ella no insertara semanalmente un determinado código, automáticamente empezaría a distribuir a gran escala el documento del proyecto de Alberto Zorzi.

La mujer descendió los diez escaloncitos de la callejuela que daba hacia la barda posterior de la residencia e introdujo la llave.

Poco después de la agresión, la policía había clausurado todas las entradas en espera de completar las investigaciones y, aquella mañana, con excepción de una, todas seguían intactas. Eva, que tenía muchas amistades en la isla, no había tenido dificultades para obtener la autorización de entrar en posesión de la casa: todos los levantamientos de datos habían sido completados y, aunque ninguno de los agresores había sido capturado, las investigaciones no requerían que la residencia continuara confiscada.

Naturalmente, cuando la policía llegó a aquel lugar, no encontró huellas ni de sangre ni de cadáveres —estos últimos fueron recogidos por el comando después de la fuga de Eva—, por lo tanto el delito había quedado archivado al poco tiempo.

En cuanto Eva vio el sello desgarrado en la puerta de entrada, se quedó paralizada. Instintivamente llevó una mano a la Glock y, lentamente, puso la otra mano sobre el pestillo. Entró sin hacer ruido.

La casa estaba exactamente como la había dejado. Sobre el piso de la enorme sala, estaban diseminados los fragmentos de vidrio de la mesa de cristal. Había algunas sillas volcadas. Sobre la pequeña chimenea, se veían algunos orificios de proyectiles y el televisor de plasma que estaba colgado en la pared tenía la pantalla estrellada en varios puntos.

Eva caminó circunspecta, con la espalda repegada a la pared, y llegó hasta los tres escalones que separaban la sala de la cocina.

También ahí, el enorme ventanal que daba sobre la espléndida terraza y sobre la bahía había acabado a la mitad en añicos causados por los disparos de las metralletas. Una parte de aquellos vidrios estaban esparcidos dentro de la habitación, y otra parte en el exterior. Había incluso un charquito de agua, señal inequívoca de que en esas tres semanas había llovido.

A pesar del sello desgarrado, parecía no haber nadie.

Eva continuó la inspección. Se encaminó hacia el corredor sobre el que estaban alineadas las recámaras. Los paramilitares habían dejado su huella: orificios de proyectiles y puertas de un clóset abiertas de par en par, ropa y papeles esparcidos sobre el parquet.

Sin embargo, no había nadie.

Sacó la pistola, que hasta ese momento había mantenido dentro de su funda, y se introdujo en el baño.

De nuevo, nadie.

La muchacha sacudió la cabeza. No podía equivocarse: ahí, había alguien. O, más probablemente, hubo alguien…

La casa, ahora, parecía vacía. Y segura.

Empezó a relajarse lentamente. Su umbral de atención decreció, como un perro de guardia que regresa a echarse después de haberle ladrado al cartero. Volvió a enfundarse la pistola, y sólo entonces entró en su recámara. La pequeña chimenea en el centro de la habitación seguía estando cubierta de hollín y las sábanas en desorden sobre la cama. Todo permanecía como lo había dejado casi un mes atrás.

Sin siquiera pensarlo, sacó unos papeles de la bolsa; se sentó sobre la cama, acariciando las sábanas con la palma de la mano y encendió distraídamente la televisión. La CNN transmitía el discurso de Luca Zorzi de la noche anterior.

Todavía tenía la respiración entrecortada, pero su instinto de sobrevivencia le decía que podía sentirse segura. Se levantó sobresaltada y se dirigió a la caja fuerte empotrada en la pared, marcó la combinación y la abrió.

Dobló las hojas que contenían la lista de Zorzi y las acomodó delicadamente en el pequeño espacio. Las iba a hacer públicas unos días más tarde, para hacerles entender a los «amigos» del profesor que no estaba bromeando.

Observó la última, la página que sólo estaba hasta la mitad, exactamente mientras en la televisión oía una frase que la dejó sin aliento: «Como todos ustedes saben, si yo estoy vivo ahora, el mérito es de mi hermano Alberto, quien con un supremo gesto de generosidad me donó uno de sus riñones».

Eva se sintió desconcertada.

Ante sus ojos tenía la página del diario de Zorzi y en la parte final se leía una frase que le había pedido traducir a Fossati algunos días antes: «¿En quién? ¿En quién? ¿En quién? Ya están todos. ¿En quién puedo confiar? ¿Con quién puedo contar? ¿Y si hay, o habrá, también una parte de mí?».

Esas palabras ahora empezaban a adquirir un significado… ¿hay, o habrá, también una parte de mí? «El mérito es de mi hermano Alberto, quien con un supremo gesto de generosidad me donó uno de sus riñones».

¡También una parte de mí!

Finalmente, todo le quedaba claro.

De pronto, Eva escuchó un ruido. Parecía que aquella historia nunca iba a terminar.

Su instinto de supervivencia se reactivó al instante. Suspiró por un momento. Enseguida fue a cerrar la caja fuerte y agarró apresuradamente la Glock.

Regresó a la sala atravesando silenciosamente el corredor. Parecía que no había nadie.

Subió hacia la cocina. Tampoco detrás del mueble donde estaban colocados los monitores de vigilancia había el mínimo movimiento.

Caminó despacio, manteniendo la cabeza inclinada y rozando apenas el mueble sobre el que aún estaban las sobras de su desayuno. Por fin vio algo.

No entendió de inmediato lo que estaba viendo. La rama de un laurel en el jardín, detrás de la barda que limitaba el extremo norte de la residencia, se estaba moviendo de manera poco natural. No era precisamente el viento: alguien la estaba agitando, quizá para esconderse.

Apuntó la pistola ante sí y atravesó a la carrera la veranda.

Abajo y a lo lejos, el mar tenía la apariencia de una mesa inmóvil y azul. El meltemi se había detenido de golpe: intempestivamente, Eolo estaba recuperando el aliento.

Eva apoyó la espalda en la pared y siguió deslizándose.

Notó un nuevo movimiento entre las ramas del laurel. Desde la posición en que se encontraba, no conseguía ver bien. Tenía que continuar algunos metros más.

Con la pistola entre los dedos, con pequeños pasos, llegó hasta la esquina de la pared. Desde esta nueva posición, en cuanto se moviera, tendría bajo tiro al intruso.

Se decidió. Se asomó, estiró los brazos y apuntó con el arma.

CAPÍTULO 85

9:55 horas

Nunca había sido un gran apasionado del cine. Sin embargo, poseía una habilidad: no olvidaba fácilmente las películas que veía.

En particular, recordaba haber visto recientemente una de 1961. El título era Los cañones de Navarone y había sido filmada en la isla de Rodas, en las cercanías de un pueblecito llamado Lindos. Una de las escenas más famosas había sido filmada en los acantilados que caían sobre el mar, y desde entonces el lugar fue rebautizado como bahía de Navarone, un rincón paradisiaco de arena dorada y aguas color esmeralda.

Lorenzo Fossati había llegado a Lindos basándose sólo en aquella débil pista. Se acordaba de la fotografía que Eva le había mostrado en aquel pequeño hotel de Provenza; se le había quedado impresa en la memoria porque, aun cuando nunca había estado en ese lugar, en la imagen creyó reconocer las locaciones de la película.

Cuando entendió que Eva no se presentaría a la cita en Bruselas, Fossati acabó por tomar una decisión, por puro instinto, como a menudo le había ocurrido a lo largo de su vida. El momento de convertirse en el creador de su propio destino había llegado. Tenía que dejar de escapar de las oportunidades que la vida le ponía a su disposición.

Había conocido a aquella mujer y estaba plenamente convencido de que era la adecuada. Tenía que intentarlo. Tenía que encontrarla. No le importaba que ella lo hubiese abandonado y estaba convencido de que, a pesar de que era una asesina profesional, de alguna forma él iba a ayudarle a redimirse.

De esa manera, dado que no podía regresar a Italia a reincorporarse a su trabajo, por temor a ser descubierto y asesinado, con el dinero que le había prestado la esposa de Defour se lanzó a la búsqueda de Eva.

La pista de la bahía de Navarone no era gran cosa, pero era un inicio.

Una vez en Rodas, había hecho preguntas y buscado por su cuenta. Había visto la fotografía de la residencia sólo una vez y muy apresuradamente. Sin embargo, se acordaba de la bahía, se acordaba de la terraza, de la estructura en cemento armado y del ventanal con vista hacia el mar. No le fue demasiado difícil encontrar la casa.

La certeza de que la había encontrado la tuvo cuando después de romper los sellos de la policía, y una vez adentro reconoció a Eva en una fotografía amplificada en blanco y negro, colgada de la pared.

—¡No te muevas! —le ordenó una voz femenina—. ¡No te muevas o disparo! —La voz le resultaba inconfundible.

Fossati sonrió:

—Para ser sincero, me habría esperado un recibimiento muy distinto —respondió el fiscal quien, al introducirse en la casa, ni siquiera se preguntó cuánto tiempo iba a tener que esperarla.

Eva se quedó petrificada, totalmente incrédula.

Lentamente, Fossati se dio media vuelta, manteniendo las manos arriba muy visibles, y le volvió a sonreír.

Por su parte, Eva también sonrió.

—¡Lorenzo! Pero, cómo… —balbució ella. Estaba visiblemente conmovida y sus ojos destellaban una gran felicidad.

—Si quieres, puedes abrazarme —dijo él con tono irónico.

Ella permaneció inmóvil con la pistola todavía entre los dedos.

—¡No me interesa quién eres! ¡No me interesa todo lo que has hecho para vivir! Lo único que me interesa es que quiero estar contigo.

La mujer finalmente bajó su arma y fue hacia él. Primero caminando y, después de unos instantes, corriendo.

Se abrazaron. Fue un largo e intenso abrazo. Ella, sin saber por qué, empezó a llorar. Las lágrimas comenzaron a brotarle cada vez más abundantes y, mientras lo besaba, saboreaba aquel sabor salado.

—Me lo habías prometido —murmuró Fossati entre besos.

—¿Qué te había prometido? —preguntó la mujer entre lágrimas.

—Me habías prometido que cuando esta historia terminara estaríamos juntos.

Eva lo recordó. Había sido la misma noche en que habían discutido acerca de la fotografía.

—En realidad, lo que te prometí fue que si esto tenía un buen final tú y yo seguiríamos estando juntos.

Fossati sonrió:

—Si regresaste a tu casa… significa que las cosas salieron bien. Y como quiera que sea, estamos juntos. Es un buen inicio, ¿no?

Eva volvió a abrazarlo con fuerza:

—En realidad, he trabajado para nosotros dos —le sonrió—. ¡Estamos a salvo, a salvo!

Fossati la observó: estaba guapísima, exactamente como la recordaba. A pesar de las lágrimas, los ojos le brillaban con una luz inconfundible: se sentía feliz y no hacía nada para esconderlo.

Ella se apartó de él y le tomó la mano:

—Ven. ¡Entremos en la casa!

Fossati la siguió; al fin, le parecía natural y muy relajada.

No fue un paseo turístico por la residencia. Fueron directamente hacia la recámara.

Los dos permanecieron cerca, uno al lado del otro durante unos largos minutos que parecían interminables. Las caricias de Lorenzo Fossati le regalaron estremecimientos de placer. Sus besos la transportaron al séptimo cielo. La piel tersa de Eva se presionaba contra el cuerpo de él. Cuanto más la acariciaba, más se envolvía ella entre sus brazos. Su olor, su sabor… todo aquello era mucho más intenso y penetrante que la primera vez en Barcelona.

A ambos les parecía que conocían desde siempre cada uno de los rincones de la piel del otro. Mientras la espalda erguida de ella se arqueaba, los músculos de él se contraían bajo su peso.

Permanecieron juntos y unidos por largo rato… Después de un gemido y un beso interminable, los dos permanecieron inmóviles, uno en brazos del otro hasta quedar dormidos.

Ya muy avanzado el mediodía, cuando el sol empezaba a dibujar largas sombras en el interior de la recámara, Fossati despertó. Estaba solo en la cama.

Se levantó desganadamente y se dirigió al baño en busca de Eva. No la encontró, y, vestido sólo con una bata de mujer, comenzó a buscarla descalzo por toda la residencia.

Cuando regresó a la amplia sala, se dio cuenta de que Eva había recogido los vidrios y adosado a la pared la mesa rota. También en la cocina el charco de agua había desaparecido y el piso parecía reluciente.

Fossati subió los tres escaloncitos y se encontró en la terraza.

El sol tenía unas manchas rojizas y los colores del ocaso le conferían a aquella vista panorámica una fascinación impresionante. Acababa de levantarse una agradable brisa y arrullaba dulcemente de un lado a otro las ramas del laurel blanco.

—¡Eva! —la llamó.

Ninguna respuesta.

Aprovechó aquel momento para apoyarse en la balaustrada y observar desde lo alto la espléndida bahía que se ofrecía a la vista. Estaba semidesierta. Mar adentro, se vislumbraba una pequeña embarcación de motor.

—¡Eva! —volvió a llamarla en voz alta.

No habiendo recibido ninguna respuesta, entró en la casa y reanudó la búsqueda.

Todo lo que hasta hacía pocas horas le había parecido fuera de lugar, ahora estaba perfectamente en orden. Volvió a recorrer la sala hasta llegar a la entrada, donde estaba colocado un sillón de piel y una mesa pequeña. Encima de ésta, se encontraba una hoja escrita a mano.

«Querido Lorenzo:

»Te había prometido que permaneceríamos juntos con una condición: que todos los malvados fueran castigados y nosotros siguiéramos con vida.

»Me he dado cuenta de que aún me queda una cosa pendiente. ¿Puedo confiar en que me podrás esperar un poco más?

»Eva.

Un poco más. ¿Cuánto exactamente? Lorenzo sacudió la cabeza.

Dejó el mensaje sobre el sillón y volvió a la veranda. No estaba enojado. Ella volvería. Sólo tenía que esperar.

El sol estaba ocultándose detrás del horizonte marino y el cielo tenía rayas que iban del amarillo al rojo.

Lorenzo Fossati se apoyó en el barandal, respiró profundamente y se dispuso a observar el Mediterráneo. Finalmente, sonrió.

Epílogo

Roma,

martes 11 de marzo, 12:30 horas

El presidente Gregorio Pulvirenti había seguido muy de cerca las elecciones primarias de Alianza Democrática, pero sin involucrarse y sin conceder ninguna declaración.

Durante los quince días de la campaña electoral, había iniciado una ronda de consultas extraoficiales entre las demás fuerzas políticas. Su propósito era el de tratar de entender cuáles eran las intenciones en lo relativo a un eventual gobierno conducido por Rosati, y cuáles en uno conducido por Luca Zorzi. En la mente del presidente de la República, la situación histórica, después del atentado en contra de Alberto

Zorzi, era tal que resultaba necesario y oportuno un gobierno con un amplio consenso en el parlamento. Muy atrás habían quedado los tiempos de las decisiones con mayorías obtenidas por los pelos o por votos de confianza. El país sentía la necesidad de un guía moralmente solvente que le diera estabilidad a los mercados y que fuese apoyado por una mayoría cohesionada y estable a la vez.

Ante la propuesta de Pulvirenti acerca de un gobierno de unidad nacional, los partidos del centro se habían declarado informalmente favorables, pero sólo en el caso de que quien lo dirigiera fuese Luca Zorzi. En cambio, se habían mostrado mucho menos entusiastas a participar en una mayoría conducida por Rosati. Los Populares, adjetivo con el cual llamaban ahora al Movimiento Popular Republicano, no habían asumido ninguna posición oficial, en espera de entender cómo iban a desarrollarse las primarias de los adversarios de siempre. No obstante, la impresión del presidente resultaba favorable: se había convencido de que a cambio de uno o dos ministerios seguramente iban a aceptar.

El último en ser escuchado, precisamente el lunes anterior, había sido Tommaso Signorini, un hombretón de casi dos metros de estatura, de edad mediana, perteneciente al Frente Autonomista del Norte. También su partido, ahora ya relegado a la oposición desde hacía muchos años, a cambio de algunos puestos, se había declarado tendencialmente favorable.

Aquel martes por la mañana, Gregorio Pulvirenti, sirviéndose del Secretario General de la Presidencia de la República, había llamado a Luca Zorzi. Se había congratulado con él y lo había invitado a subir al Quirinale para una entrevista informal.

Cuando Zorzi estaba de visita en Roma, se hospedaba en el hotel Excélsior, en una suite que daba sobre la via Veneto. Tres recámaras, una gran sala y tres baños. También había elegido como pequeña oficina uno de los locales decorado en el más puro estilo veneciano. En aquella habitación había estudiado el breve documento azul que había caído en sus manos unos días antes, y también ahí había firmado la carta de Propuesta de modificación de la directiva 11.110 sobre el desarrollo económico.

Asimismo, en ese lugar, mientras observaba la enorme hilera de automóviles que recorría la transitada avenida en el cruce con la via Boncompagni, había recibido la llamada telefónica del presidente Pulvirenti.

«Me sentiré muy honrado de asistir», había respondido con un tono de voz entusiasta. Enseguida, se había puesto de acuerdo con el Secretario General en que subiría al Quirinale a las trece y treinta.

Una hora antes, se encontraba ya en el espacioso baño con tina de alabastro. Estaba inmóvil, con el torso desnudo. Llevaba puestos unos bóxers rayados y sostenía en la mano la rasuradora.

Sonrió ante su imagen reflejada en el espejo. Después de todo, su sonrisa afable había sido una de las armas más importantes… claro, sin contar la cicatriz de la operación.

Se acarició la herida, señal inequívoca e indeleble de la operación que le había salvado la vida.

—¿Estás listo? —La voz de Lucrezia retumbó en la habitación. Era muy sonora y alegre. Para ambos, las dos noches anteriores habían resultado inolvidables. Finalmente se habían vuelto a acercar y Lucrezia volvió a ser la espléndida muchacha que había conocido: radiante, infatigable y orgullosa de todo lo que habían conquistado.

—¡Ya casi termino! —respondió Zorzi.

—¿Ordenaste la comida o prefieres que bajemos al restaurante? —lo interrogó Lucrezia.

El nuevo secretario de AD se enjuagó el rostro y cerró el grifo. Luego salió del baño y le sonrió:

—Llamé hace un momento. Ahora ya no tenemos tiempo para bajar al restaurante. Ordené un carpacho de pez espada para ti, y un sushi para mí.

Lucrezia sonrió complacida, era su plato preferido:

—Muchas gracias, mi amor —se acercó a él y le dio un beso en los labios.

Si Luca Zorzi no hubiese vivido toda la evolución de su relación con ella, seguramente le hubiese resultado complicado creer que una persona pudiera cambiar tan repentinamente. Lucrezia había vuelto a ser la mujer espléndida de la que se había enamorado hacía algunos años, y era increíble que aquella transformación hubiese sido causada por una elección y… por un homicidio.

Luca Zorzi besó a su esposa y después se aproximó al armario. Abrió la puerta corrediza de cristal y escogió meticulosamente una camisa blanca, una corbata regimental y un traje azul oscuro.

Mientras se estaba abotonando la camisa, llamaron a la puerta.

Tres minutos antes, Rosana Castañeda, de treinta y cuatro años, con un físico esbelto y una piel aceitunada, estaba subiendo en el ascensor de servicio del hotel Excélsior.

Trabajaba como camarera desde hacía casi cuatro años y con su salario había conseguido traer de Venezuela a Italia a su hermana Daimara y a su hija Gisela. En muy poco tiempo, si no se presentaban contratiempos, también iba a poder abrazar a Hernán, su marido.

Miraba fijamente delante de sí, con una mirada de orgullo, mientras con una mano detenía el carrito de la comida. Encima de éste, protegida con una tapa de plata y con una servilleta de seda, había una gran charola junto a dos platos de porcelana de Bohemia, cuatro vasos de cristal que tintineaban al unísono con las vibraciones del ascensor, cubiertos también de plata y un florero vacío.

La puerta corrediza se abrió lentamente y Rosana se encaminó a lo largo del pasillo de mármol rosa, deteniéndose justo antes de la suite de Luca Zorzi. Deslizó la tarjeta magnética en una cerradura electrónica y abrió las puertas de un cuarto de servicio; ahí, tenía que tomar las flores frescas que debía poner en el florero.

Entró en el pequeño almacén, dejando la bandeja en el pasillo pero, repentinamente, sintió que alguien la sujetaba. Trató de liberarse, primero con los hombros, luego con una patada, pero fue en vano.

Las manos que la mantenían inmovilizada la empujaron hacia adentro por la fuerza y volvieron a cerrar la puerta.

Rosana, tomada por sorpresa, y por ello incapaz de reaccionar, intentó gritar. Pero no tuvo tiempo de hacerlo.

El agresor, con una toalla blanca apretada sobre sus labios le impidió que emitiera algún sonido.

En pocos segundos, el cloroformo hizo efecto.

Las piernas de Rosana comenzaron a ceder. La mujer sintió que le faltaban las fuerzas y se desplomó.

Su agresor no perdió el tiempo. Primero la sostuvo, para evitar que la caída pudiese atraer la atención de alguien, y luego la extendió cuidadosamente sobre el piso.

Lentamente comenzó a quitarle el saco negro y la blusa, le deslizó la falda sobre las caderas y se la quitó completamente dejando el escultural físico de la joven camarera cubierto sólo por las pantaletas y el sostén.

Luego de pocos instantes, el agresor salió de la buhardilla con dos rosas amarillas en la mano.

Luca Zorzi, después de ponerse los pantalones, abrió la puerta de la suite.

—¡Por favor, pase usted!

No miró a la cara a la camarera porque estaba entretenido en abotonarse la camisa y solamente se limitó a hacer un pequeño movimiento con la cabeza.

El carrito de la comida fue empujado hasta el centro de la habitación. La muchacha montó una pequeña mesa: acomodó los platos, los vasos y los cubiertos impecablemente.

Lucrezia se aproximó a ella; sin embargo, no notó que el nombre típicamente sudamericano sobre la tarjetita de estaño prendida sobre la blusa no correspondía en absoluto con la fisonomía de la mujer que tenía enfrente: alta, de cabellos negros con un mechón plateado sobre las sienes y la piel blanquísima.

Levantó la tapa de la charola y admiró con delicia el pez espada: tenía un color rosa y llevaba una guarnición de rodajas de limón y ramitos de perejil.

—Gracias.

Eva le sonrió a Zorzi. Se puso en el bolsillo el billete de veinte euros que le dieron de propina y, antes de volver a salir, lo escrutó satisfecha. Él roció abundantemente uno de los makis con la salsa sazonada con estricnina y, tomándolo con los palitos, lo engulló en un solo bocado.

El Cisne Gris sonrió, se inclinó hacia adelante y cerró la puerta a sus espaldas. Enseguida, se dirigió precipitadamente hacia la buhardilla donde había dejado a Rosana Castañeda, la propietaria del uniforme que llevaba puesto.

Mientras caminaba a paso veloz a lo largo del pasillo, pensó para sí misma que ése iba a ser el último trabajo. No sentía tristeza alguna; sin embargo, su relación con Fossati y lo que habían vivido juntos de algún modo había ablandado su corazón. Se sentía responsable: había matado a la única persona que había intentado cambiar el sistema.

Mientras entraba al pequeño almacén, calculó que el alcalde de Venecia empezaría a sentirse mal en pocos minutos y, después de unos dolores lancinantes, seguramente iba a morir en una o dos horas como máximo. Por supuesto, la policía iba a encontrar abundantes dosis de estricnina en el interior de su cuerpo; para entonces, ella se encontraría muy lejos.

Eva no sabía quién podría tomar el lugar del joven político, pero su optimismo en el futuro —el mismo que le haría regresar con Lorenzo Fossati al día siguiente— le decía que tarde o temprano habría de llegar un nuevo Alberto Zorzi.

Le volvió a la mente la conversación que había mantenido con Armin Schollen: «Usted no tiene intenciones de cambiar el mundo», le había dicho el profesor.

Era cierto. No podía cambiar el mundo, puesto que los documentos que había tomado en casa de Defour —los únicos que podían hacerles saber a los europeos la verdad acerca de lo que le ocurrió al premier— no podían ser divulgados. Eran la única garantía de seguridad sobre su vida y la de Fossati.

No podía cambiar el mundo, cierto. Pero con Luca Zorzi muerto, por lo menos habría un hombre malo menos… Se trataba de un magro consuelo, sin embargo, la hacía sentir mejor y le daba la sensación de no haber dejado a medias un trabajo que había empezado mal.

«No podemos cambiar el mundo…», le había respondido Eva a Schollen. «Sin embargo, todos podemos contribuir para que sea un lugar mucho mejor».

NOTA DEL AUTOR

El primero que me habló del señoreaje (o El robo más grande de la historia), como lo definió, fue hace algunos meses Carmelo Pulvirenti, entre una bruschetta y un plato de bucatini all’amatriciana. Sin su ayuda y sus mil teorías acerca de la conspiración, probablemente este libro no existiría. En señal de agradecimiento, muy a mi modo, le puse su nombre a uno de mis personajes. Espero que no se lo tome a mal…

Considerando que en estos años de crisis económica el argumento descrito en el libro es sumamente debatido, antes de cualquier otra cosa es preciso insistir en que El sello de los trece masones es solamente una obra de fantasía. Es sencillamente pura ficción. Es una aventura, un thriller, en el cual las teorías económicas tienen la única finalidad de dar veracidad a la narración. Hacer frente a un argumento semejante con una obra de narrativa puede resultar muy restrictivo y, probablemente, en parte lo es. Con todo, mi novela no es y no pretende ser un tratado de economía y con esta aclaración quisiera evitar que se convirtiera en eso.

Dicho lo anterior, aun cuando son deliberadamente no exhaustivos desde una perspectiva macroeconómica, los argumentos tratados en este texto presentan elementos de objetividad que fueron documentados en una bibliografía heterogénea, amplia y muy variada. El lector encontrará todas las fuentes al final del libro pero, en este aspecto, me interesa agradecer particularmente a aquellas personas que me ayudaron a comprender mejor esta materia: Marco Della Luna, Leonardo Facco y Angelo Tirone.

Si el tema del señoreaje, el sistema de creación de la moneda, la solución a la crisis de la deuda, o los argumentos relacionados les han causado alguna curiosidad, los invito a realizar una rápida investigación o búsqueda en Internet: ahí encontrarán todo o lo contrario de todo. A ustedes les corresponde decidir qué leer y a quién creerle.

Ahora bien, pasando a otros temas, muchos de ustedes seguramente se habrán dado cuenta de que el número de la directiva utilizado en el libro, 11.110, no es una elección producto de la casualidad. La orden ejecutiva 11.110 existe realmente. No en la legislación europea, sino más bien en la de los Estados Unidos de América. A tal propósito, los invito a leer la nota histórica anexada después de la presente, en la cual se reproduce su cronohistoria.

Los autores de la Teoría del Complot creen que la razón de la muerte de Kennedy sería necesario investigarla en la orden ejecutiva 11.110. Pues bien, a ellos les dejo dichas teorías. De todos esos eventos, conocemos solamente lo que nos han contado, y yo creo que ninguno de nosotros sabrá jamás la verdad. En cuanto a mis historias, éstas están documentadas totalmente en esas teorías sólo porque resultaban funcionales para la trama que yo pretendía contar. Tal vez la aclaración resulte redundante; sin embargo, es evidente que mi novela, dado que no es más que una obra de carácter narrativo, no pretende proporcionar ninguna visión personal de lo ocurrido a John F. Kennedy.

Cambiando de tema: el libro describe a varios personajes de la política. Quiero aclarar desde ahora mismo que ninguno de ellos está inspirado en exponentes existentes y, con la esperanza de que nadie se sintiera identificado o reconocido, tuve especial cuidado de caracterizarlos de una manera muy marcada. Con todo, si alguien, desafortunadamente, acabara por identificarse de todos modos, sepa, como diría Alessandro Manzoni, que «no se hizo a propósito».

Sobre la cuestión de los Trece masones (o Illuminati), también en este aspecto, sería inútil negarlo, tengo una deuda moral con Carmelo Pulvirenti. Al igual que en el caso del señoreaje, también acerca de esta cuestión, si buscan en la web encontrarán muchísimas descripciones, construcciones, razonamientos, deducciones y teorías sobre las cuales habría que reflexionar. Por sólo citar una única fuente, que me pareció divertida en algunas de sus partes y, en otras, muy esclarecedora, recomendaría los ensayos del escritor británico David Icke y, en particular, su libro Children of The Matrix.

En esta novela, se han reconstruido episodios libremente inspirados en el asesinato del exespía ruso Aleksandr Val’terovic Litvinenko, muerto en 2006 por envenenamiento con polonio 210. Dado que sobre la muerte del exespía ruso, en el momento en que estoy escribiendo, sigue abierta una investigación oficial, me interesa aclarar que todo aquello que le sucede a mi personaje Dimitrij Rusakov es pura invención y no tiene nada que ver con los hechos reales, con los cuales simplemente comparte los escenarios (Londres) y el tipo de veneno.

Otra parte significativa del libro es respecto al extraño tatuaje encontrado en el cuerpo de David Green. En el caso de las inscripciones en hebreo, le debo un agradecimiento al Rabino Jefe de la Comunidad Hebraica de Bolonia y a Roberto Vitale, de la Comunidad Hebraica de Casale Monferrato.

Pasando a temas más amenos, me siento muy complacido de agradecer a todo el equipo de la Newton Compton, a mi editora Alessandra Penna, a mi agente Roberta Oliva, a Silvia Arienti y a todas las personas que me ayudaron, de muy variadas maneras, en la redacción y revisión del texto: a Salvo Azzarello, Andrea Campane, Christian Capovilla, Marco Castellano, Lea Caverzasio, Massimiliano Comparin, Fausto Fiore, Stefano Lanciotti, Angelo Leto Barone, Diego Magnani, Martin Rua, Giuseppe Scaffidi Domianello, Silvano Scalabrini, Sergio Scirè, Anna Villa y Salvatore Zonca.

Concluyo con un último agradecimiento a mi primera y más fiel correctora de galeras: mi espléndida esposa Elena, que me estimula a no rendirme nunca y a dar lo mejor de mí. Por esto, y por todo lo demás, gracias.

NOTA HISTÓRICA

Antes de leer la presente nota, es mi deber advertirles que la misma podría contener algunas anticipaciones acerca de la novela; si no quisieran arruinar la sorpresa, les sugiero reservar su lectura al final, donde debidamente se insertó.

Y ahora volvamos a lo que nos ocupa: el día 4 de junio de 1963, John Fitzgerald Kennedy, por entonces presidente de los Estados Unidos de América, aprobó un decreto semidesconocido denominado orden ejecutiva 11.110. Con base en dicho documento, el gobierno federal se apropiaba de la facultad de emitir dinero en lugar de la Federal Reserve Bank.

En efecto, a pesar de su nombre, la FED no tiene nada de federal, y es (hasta nuestros días) un banco de propiedad de sujetos privados. El sistema utilizado por la Federal Reserve es el mismo del cual se valen los principales bancos centrales de Occidente: se imprime el dinero en régimen de monopolio —hoy, de una manera totalmente desvinculada de las reservas áureas— y lo presta, tras un pago de interés, a los gobiernos nacionales.

El presidente Kennedy le confirió a la autoridad federal el poder de emitir certificados de plata frente a cada lingote de plata de propiedad estatal. Esto significaba que por cada gramo de plata presente en la caja fuerte de la Tesorería de los Estados Unidos, el Departamento del Tesoro podía introducir dinero en circulación.

Como consecuencia de la orden ejecutiva 11.110, se imprimieron cuatro mil trescientos millones de dólares en billetes de dos y cinco dólares. Asimismo, se imprimieron también billetes de diez y veinte dólares; sin embargo, nunca fueron puestos en circulación. Los billetes eran prácticamente idénticos a los de la Federal Reserve; se distinguían simplemente por una leyenda distinta («Billete de los Estados Unidos» decían los de Kennedy, «Billetes de la Federal Reserve» decían los de la FED), y por la coloración del número de serie (rojo en los de los Estados Unidos y verde en los de la FED).

Con un solo borrón y cuenta nueva, el presidente de los Estados Unidos decretó que a la vuelta de poco tiempo el Banco Central Americano se iría a la ruina. En efecto, la consecuencia económica de la elección del gobierno federal era más que obvia: los «Billetes de los Estados Unidos» (que eran convertibles en plata) habrían de sustituir a los «Billetes de la Federal Reserve», los cuales, en cambio, no tenían ningún correspondiente equivalente en metales preciosos.

Con el sistema adoptado por Kennedy, el débito público se extinguiría muy pronto y, lo más importante, iba a ocurrir sin la mediación de la Federal Reserve Bank y, de igual manera, sin el agravio de intereses por «crear» nuevos billetes.

La consecuencia política fue muy diferente.

El presidente fue asesinado el 22 de noviembre de 1963, menos de seis meses después de la aprobación de la orden ejecutiva 11.110. Los billetes emitidos fueron retirados inmediatamente de la circulación y los de la FED siguen fungiendo como moneda legal de los Estados Unidos.

En un informe reciente, la CIA confirma que, todavía en 1999, los billetes emitidos por orden de Kennedy eran menos del 1% del total.

La orden ejecutiva 11.110, aprobada en 1963, nunca fue derogada oficialmente; sin embargo, desde entonces, nadie volvió a avalarla.

BIBLIOGRAFÍA

ADESSA, FRANCO, A Paolo VI un monumento massonico, Edizioni Civiltà, Brescia, 2000.

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Acerca del autor

G. L. BARONE (1974) es una de las nuevas voces del thriller literario. Su primera novela, Il Segreto dell’Unione (2003), fue galardonada con el Premio Terra de Vesuvio de la Academia Italiana de Letras, Artes y Ciencias. En 2012, con la versión italiana de La conspiración de los Illuminati, se convirtió en el autor más vendido en iTunes y se mantuvo en el top ten de Amazon durante más de seis meses. Es también autor de las novelas Punto di rottura (2006) e I Figli del Serpente (2010). Actualmente, se dedica de tiempo completo a la escritura. www.glbarone.it

Título original: ll Sigillo Dei Tredici Massoni

Traducción: Tomás Serrano Coronado

Dirección de arte: Sebastiano Barcaroli

Portada y proyecto gráfico: © Davide Nadalin/Nerve Design

Fotografía del autor: © Massimo Alari

Adaptación a la versión en español: Liz Batta

© 2014, Newton Compton Editori S.R.L.

Publicado mediante acuerdo con Newton Compton Editori SRL, Roma, Italia

Derechos mundiales exclusivos en español para:

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Primera edición: febrero de 2016

ISBN: 978-607-07-3237-9

Primera edición en formato epub: febrero de 2016

ISBN: 978-607-07-3079-5

No se permite la reproducción total o parcial de este libro ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea este electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito de los titulares del copyright.

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