EL SECRETO DE LA ABADÍA

No es necesario buscar demasiado lejos para hallar uno de los mayores secretos de la Historia. Nuestro país, en concreto el famoso monasterio de Santa María de Montserrat, en Barcelona, guarda uno de los mayores enigmas de todos los siglos. EL SECRETO DE LA ABADÍA (Editorial Vía Magna), del escritor y catedrático catalán J. M. Fernández Herrero, plantea un vibrante thriller que combina ficción e historia sobre uno de los tesoros más buscados. Un enigma que tuvo en jaque al propio Hitler, a emperadores, Papas y templarios durante todo un milenio y que se desvela ahora en un misterioso y sobrecogedor relato.

Autor: Fernández Herrero, Juan Manuel

©2008, ViaMagna Ediciones

Colección: Misterio

ISBN: 9788492431083

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Hay que ser un iluso para negar ciertos elementos conspiratorios en la Historia, pero son mucho más ilusos los que atribuyen todo movimiento revolucionario a los judíos y a las sociedades secretas.

Hilaire Belloc.

El Cristianismo podría ser bueno, si alguien intentara practicarlo.

George Bernard Shaw.

La verdad os hará libres.

Juan 8,32.

A todos los seres humanos de buena fe que dedicaron sus

vidas a la espinosa búsqueda de la verdad

Prólogo

ADURAS penas y con gran sufrimiento de todos, la desvencijada carreta, tirada por dos jamelgos escuálidos y agotados, iba avanzando lentamente cuesta arriba. Los sufridos animales habían sobrevivido milagrosamente a otros dos rocines que cuatro días atrás habían iniciado igualmente aquella penosa singladura desde el sudeste francés. Transportaban un precioso cargamento que debía llegar necesariamente intacto a su destino final. Dos hombres jóvenes, no menos famélicos y fatigados que sus heroicos cuadrúpedos, trataban de refugiarse del frío punzante de aquella noche invernal. Lo hacían envueltos en gruesas mantas de lana, al tiempo que el deteriorado transporte seguía ascendiendo la montaña trabajosamente por la tortuosa carretera que le llevaría directamente hasta el monasterio. La noche había cerrado el círculo de la oscuridad y pequeños copos de nieve habían empezado a caer en un impresionante silencio, únicamente roto por el silbido de un viento gélido y lacerante, así como por el ulular inquietante de muchos lobos hambrientos. Los carreteros se alternaban solidariamente en sujetar las bridas de las pobres bestias fatigadas, pero ambos viajeros empezaban a albergar serias dudas de que aquel camino, empinado y serpenteante, pudiera finalizar en algún punto del recorrido.

Temiendo ser asaltados a plena luz del día por bandidos o gente desesperada, los dos fugitivos del Papa de Romay del rey de Francia habían iniciado el lento ascenso a aquel macizo fantasmagórico tan pronto como el tímido sol medieval de un invierno pertinaz fue rápidamente engullido por negros nubarrones que amenazaban con descargar una fuerte tormenta sobre tan desolados parajes. El astro rey se había desvanecido más allá de los límites celestes, y ahora, en la tenebrosa noche la nieve en el rostro el hielo bajo las ruedas las alimañas nocturnas al acecho y los imponentes abismos en constante aumento parecían pugnar con gran denuedo por arruinar el éxito de la penosa ascensión en cualquier momento. Cada uno de los viajeros se esforzaba al máximo en ocultar al otro el temor que poco a poco se iba adueñando de su ánimo, pero ambos sabían perfectamente que en esos instantes críticos de su misión se hallaban al alcance de enemigos naturales tan peligrosos y despiadados como los implacables cruzados que habían logrado dejar atrás.

Montsegur, el último baluarte cátaro del sur de la vieja Galia, había caído definitivamente en manos de las fuerzas del norte comandadas por Hugh d'Arcís, senescal de Carcasonne al servicio del monarca francés, y de los inquisidores dominicos del Papa Inocencio IV. La sociedad próspera y tolerante de los condados del sur había sido barrida por sus enemigos. Con ella habían caído también los últimos cátaros que habían buscado amparo en la fortaleza, aparentemente inexpugnable, defendida por Ramón de Perella, señor de la plaza que ahora debía de ser solamente un montón de ruinas amorfas, humeantes y despobladas.

Afortunadamente, el preciado tesoro de los Bons Hommes había sido extraído a tiempo del castillo sitiado. Tres arrojados cátaros se descolgaron sigilosamente desde las almenas de Montsegur protegidos por la oscuridad de una noche sin Luna, y se llevaron tesoros de un valor incalculable: documentos sagrados, antiguas reliquias, y objetos de oro y plata que debían ser depositados secretamente en lugares mucho más seguros que aquél. La arriesgada operación de salvamento había sido llevada a cabo la víspera de un día de capitulación lleno de terror, sangre y hogueras apocalípticas. En éstas ardería la última esperanza cátara de atraer a todo el orbe cristiano a una doctrina dualista y gnóstica que negaba el simbolismo de la Cruz, la validez de los Sacramentos católicos o la Resurrección de la carne; que proscribía la posesión de bienes por la Iglesia y abogaba por implantar en el corazón de los hombres las virtudes de la austeridad, el celo caritativo y una gran pureza de costumbres; que congregaba a hombres y mujeres capaces de repudiar un mundo dominado por la sed de poder, la barbarie, la intolerancia, el materialismo salvaje y un clero corrompido desde las más altas instancias. Era una doctrina que los guiaría hasta la verdad evangélica y los convertiría en seres perfectos. Para los cátaros, el Dios Bueno no podía haber creado este mundo; solamente el mismísimo Lucifer debía de haber urdido semejante infierno en la Tierra. Y los hombres que la habitaban no eran sino ángeles caídos, los cuales debían liberarse de las penosas cadenas que el credo de Roma había impuesto al espíritu desde los primeros cristianos, todo ello a lo largo de centurias de engaño y traición.

Pero la propuesta religiosa de las gentes del cáliz y la paloma había sido totalmente arrasada al paso del diabólico huracán que fue formándose día a día tras la devastadora cruzada convocada por el Papa de Roma treinta y cinco años atrás. Antiguos reductos cátaros como Béziers, Carcasonne, Toulouse, Foix, Albi, Minerve, Lavaur o Montsegur pronto pasarían a engrosar los ya extensos territorios del rey de Francia y, por supuesto, se hallarían nuevamente bajo la influencia dogmática de la Iglesia Católica. La herejía cátara había sido aplastada y ahora los caballeros templarios constituían la única esperanza de devolverle al mundo aquella manera tan singular de concebir el Cristianismo y la experiencia humana. Pero la noble hermandad de monjes guerreros nacida en Jerusalén también parecía hallarse ahora en el punto de mira de la Santa Inquisición.

Tras varias horas de ansiedad y a merced de una nevada que arreciaba por momentos, los ojos fatigados de los dos jóvenes cátaros divisaron una luz tenue que tintineaba bajo los picos más elevados de aquella extraña formación de rocas sedimentarias. Después de varios días y noches de persecución y penalidades sinfín de toda naturaleza, los supervivientes de tan singular aventura habían logrado alcanzar el objetivo asignado por los últimos hermanos Perfecti de Montsegur. El pequeño monasterio custodiado por los gigantes mudos de piedra se hallaba al fin al alcance de la mano.

—En el nombre de Dios… ¿qué podéis querer de nosotros a estas horas de la noche?

Un fraile benedictino, con hábito negro y cara de pocos amigos, respondía de mala gana a la llamada de los viajeros que habían golpeado insistentemente la aldaba de hierro de la robusta puerta de roble del monasterio de Santa María de Montserrat.

—Somos cátaros y hemos de entrevistarnos personalmente con el padre Guillem de Bellver. Venimos directamente desde Montsegur, y traemos a Dios con nosotros.

—Pues aguardad aquí mientras yo voy en busca del prior.

Aparentemente insensible a los rostros desfallecidos de aquellos muchachos trémulos, el clérigo, inclemente, cerró la puerta y los dejó nuevamente a merced de la ventisca. Tras un buen rato de interminable espera, la gruesa puerta de roble se abrió de nuevo.

—¡Por Dios Bendito, hermanos! Disculpad nuestra tardanza y permitid que os demos la bienvenida a la Casa del Señor.

El fraile benedictino que ahora les recibía muy afablemente era un hombre menudo, de mediana edad, cabellos canos y un semblante iluminado por la emoción del momento.

—Pensábamos que no ibais a llegar nunca —añadió el padre prior.

—Nosotros también lo pensábamos, fray Guillem —repuso el cátaro de más edad.

—Ha debido de ser el mismísimo Jesucristo quien os ha guiado hasta aquí en una noche como ésta.

—No tengáis la menor duda, padre prior. Pero ahora todos deberíamos ocupamos urgentemente de Él, pues buena parte de su divino legado está congelándose en nuestra carreta.

Aquellas palabras habían sido pronunciadas por el viajero más joven y resuelto mientras señalaba con su índice diestro el ruinoso transporte que los había llevado sanos y salvos hasta los altos de Montserrat. Inmediatamente, el padre prior empezó a dar instrucciones concretas a algunos frailes curiosos que se habían ido arremolinando a su alrededor. Estas cosas sucedían bien entrada la medianoche de un 17 de marzo del Año del Señor de 1244, cuando una copiosa nevada tapizaba de blanco aquellos parajes insólitos.

Capítulo 1

DÍA primero: 27 de junio

Hora: 01:45 GMT+2

Lugar: Corpo di Vigilanza de la Guardia Svizzera

Ciudad del Vaticano

A esas horas de la madrugada, dos guardias suizos con grado de sargento, moderno uniforme de servicio y arma corta reglamentaria colocada bajo la axila izquierda se hallaban realizando labores de control en el interior del edificio tecnológicamente más avanzado de una ciudad-estado físicamente diminuta con sus 0,439 kilómetros cuadrados. Otros tres compañeros hacían su guardia habitual fuera del edificio, portando grandes alabardas y los coloridos uniformes que Miguel Ángel Buonarotti diseñara para ellos cinco siglos atrás. La función básica de estos últimos era puramente testimonial, pero la de los primeros consistía en controlar los sofisticados equipos de seguimiento y rastreo conectados a dos satélites geoestacionarios de órbita ecuatorial, a un tercer satélite de órbita discrecional, a la red mundial de Internet, a una intrincada urdimbre de radiotelefonía convencional y multibanda, y también a cientos de cámaras repartidas por toda la Santa Sede. Además, los ojos del Vaticano debían tomar buena nota de cualquier incidencia que pudiese surgir durante las horas nocturnas, canalizar la información recibida e introducirla en las correspondientes bases de datos para ser debidamente procesada durante el turno siguiente por los especialistas al cargo. La noche parecía tranquila. Habría sido una guardia rutinaria de bostezos mal contenidos de no haber sonado el teléfono de seguridad 03 que anunciaba la llamada de una comunicante muy especial que físicamente se hallaba a 1.350 kilómetros de allí.

—Città del Vaticano, Corpo di Vigilanza, pronto!

—Maldini, presto!

—Il capitano—comandante non si…

—Scusi, ma io devo parlargli súbito!

La dama hablaba un italiano defectuoso, y su tono de voz delataba una gran impaciencia.

—Soldato, io sonno l'Hirondelle Blanche du Loire, presto, presto!

—Signorina, aspetti un momento, prego.

Al comandante le llevó muy pocos segundos despertarse, tomar el teléfono blanco de emergencia 03, que estaba sonando insistentemente en su mesilla de noche, y poner en alerta sus neuronas para poder procesar mentalmente el contenido de aquella llamada imprevista.

—Giaccomo Maldini al aparato.

—Me alegra oírle, comandante. Soy Golondrina Blanca del Loira.

Al comandante le dieron ganas de responder: «Y yo soy el oso pardo de Aosta. ¡No te jode!»

Pero se contuvo a tiempo y en cambio habló en tono neutro.

—Madame, ya me han dicho quién es usted, así que podemos saltarnos los saludos de rigor.

El despertar había sido brusco y los biorritmos del comandante andaban un tanto alterados a esas alturas de la madrugada.

—Comandante, acabo de reprogramar el servidor central para que su agente especial tenga acceso automático al Archivo Miranda del Primer Nivel de la Orden, pero solamente será posible hacer tal cosa desde el box número cinco de nuestro propio centro de control, y por medio del DVD que ya se halla camino de Barcelona. Su agente tendrá que arreglárselas para acceder a ese box, insertar el disco con el programa de acceso y copiado automático de datos, y luego simular que se ha perpetrado un sabotaje del enemigo exterior, o sea, de ustedes mismos. Hacer las cosas de otra manera me dejaría a mí con el culo al aire, y ya pueden ustedes imaginarse lo que mis superiores harían conmigo si llegaran a enterarse de lo que yo les estoy haciendo a ellos.

Maldini sabía perfectamente que el castigo reservado a los traidores pertenecientes a esa orden secreta consistía en rociarlos con gasolina, quemarlos vivos y hacer desaparecer todo rastro del cuerpo carbonizado en una solución especial de cal viva, ácido nítrico y otros agentes químicos corrosivos. El comandante se tomó su tiempo para intentar procesar mentalmente la información recibida mientras su interlocutora se iba angustiando por momentos.

—Comandante, me quedan solamente veinticinco segundos de comunicación segura… —apremió ella—. ¿Podemos cerrar el trato ya?

—D'accord, madame. Tan pronto como mi agente me confirme que tiene el disco en su poder y lo haya verificado, un correo anónimo le entregará personalmente un maletín con el resto del dinero en dólares norteamericanos y en el lugar y fecha convenidos.

—Conforme pues, comandante, pero le recuerdo que una vez extraída la información ese agente suyo sólo dispondrá de treinta segundos para salir del edificio.

—Lo sabemos —repuso él con voz cansada.

—Salude a Correcaminos de mi parte y buena suerte, comandante. Nada más, cuelgo.

La mujer había puesto fin a aquella llamada efectuada desde una cabina pública cinco segundos antes de que pudiera ser interceptada desde su propio centro de trabajo, y ahora respiraba mucho mejor. Pero el comandante Giaccomo Maldini se había desvelado totalmente tras enterarse de que esa operación, largamente planeada, ya se había puesto en marcha. Con la mirada puesta en el techo, la primera autoridad militar del Vaticano y segunda en la cadena de mando se devanaba los sesos intentando trazar un plan de acceso a uno de los edificios mejor custodiados de Francia. Por la mañana, Maldini informaría de sus progresos al capellán ayudante del prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe, el direttore intermediario, un jesuita irascible a quien prestaba obediencia con un entusiasmo más bien discreto. Posteriormente, el comandante debería transmitir nuevas instrucciones al agente de operaciones especiales de la Guardia Suiza que había sido desplazado a la Península Ibérica en una misión muy especial. Ese hombre era la pieza fundamental de una estrategia que había ido elaborándose minuciosamente en las entrañas de la Santa Sede a lo largo de todo un año, con la encubierta finalidad de aplastar a aquellos odiosos masones reconvertidos que, una vez más, amenazaban con destruir casi dos mil años de cristianismo católico, apostólico y romano.

Capítulo 2

EL apartamento de Álex y Sandra se hallaba en la zona más exclusiva de la calle Mallorca, a escasos doscientos metros del Templo Expiatorio de la Sagrada Familia, obra cumbre del arquitecto catalán Antoni Gaudí y asombro de turistas llegados de todos los rincones del planeta. El pisito de la joven pareja tenía más de cien años y se hallaba en una tercera planta sin ascensor, pero el lugar donde estaba ubicado se comunicaba perfectamente por metro y autobús con cualquier parte de Barcelona. Aquél podría haber sido un habitáculo mínimamente digno de no ser por sus exiguas dimensiones, pues no debía de tener más de cuarenta metros cuadrados totales de superficie útil, lo cual hacía que la convivencia entre sus moradores fuese necesariamente «estrecha» en todas las ocasiones. Por la nada desdeñable cifra de ochocientos euros mensuales, el apartamento ofrecía un simulacro de recibidor, una cocina-comedor sobriamente equipada, una habitación doble, un falso balcón, un mini lavadero, donde solamente cabía una lavadora automática extraplana de carga superior, y un pequeño aseo dotado de lavabo, retrete, bidet, media bañera y armario metálico sujeto a la pared con un par de espejos pegados a sus puertas. Y sin embargo, la pareja que ocupaba aquel dislate de vivienda no necesitaba un espacio mucho mayor ni más suntuoso para sentirse cómodos y ser muy felices.

A horas relativamente tempranas de una cálida mañana de finales del mes de junio, los dos únicos ocupantes de la casa estaban utilizando la cocina-comedor y, a pesar de que aquélla era la parte exterior del apartamento, la estancia que los acogía estaba escasamente ventilada. El aposento disponía de un balcón extraplano y persiana verde enrollable de las de antes de la guerra. El mobiliario se componía de una mesa plegable de pino, cuatro sillas de la misma madera y un sofá cama con vocación de ruina total. Algunas imitaciones baratas de grandes obras pictóricas colgaban de unas paredes que, examinadas con cierto espíritu crítico, producían la sensación visual de haber sido pintadas por última vez en el neolítico superior. También había algunas plantas de interior que daban a la estancia un toque absurdo de arquitectura orgánica, y libros, muchísimos libros, que se amontonaban aquí y allá en un desorden mucho más aparente que real.

—En cuanto nos plantemos en ese dúplex de Coma-Ruga no tengo la menor intención de dar un palo al agua. Puedes creértelo, tío… ¡Cristo, esto es un baño turco!

Aquellas frases palmarias habían sido pronunciadas por la bella muchacha del vestido estampado, generoso escote y piernas extralargas, mientras se abanicaba frenéticamente con un trozo de cartón. Por desgracia para sus moradores, el reducido apartamento tampoco disponía de aire acondicionado ni de ninguna otra cosa que se le pareciese.

—Pues mira, yo pienso hacer exactamente lo mismo que tú, aunque no tenga tus dos meses de vacaciones, puñetera enchufada —replicó su compañero sentimental mientras se embutía con ciertos apuros en unos pantalones tejanos ajustados que insinuaban una sólida virilidad—. Mmm… sol, sangría, paella y excursiones marítimas por la Costa Dorada, como los guiris. Eso es vida, cariño, y lo demás son juegos florales y coñas marineras.

—Y sobre todo sexo, mucho sexo— añadió Sandra pícaramente, sin apartar la golosa mirada del paquete de los tejanos.

—Bueno… supongo que habrá que dosificarse un poquito, ¿no?

Un ligero estremecimiento recorrió la espina dorsal de Álex. El hombre sabía perfectamente que Sandra no siempre hablaba por hablar.

—¿Dosificarse, dices…? Pues no sé tú, pero yo ya estoy empezando a activar los mecanismos del deseo amoroso a toda leche. Ya sabes lo que dice Woody Allen, cielo, que «la inactividad sexual produce cuernos».

—Sí, claro, bonita… —Él contraatacaba como podía—. Y la marihuana produce amnesia y… y… otras cosas que no recuerdo. ¡No te fastidia la loba ésta!

—Tranquilo, hombre, que no llegará la sangre al río —susurró Sandra al oído de su compañero, rodeando luego su cuello con gran mimo. Además, tú y yo somos incombustibles, ¿no?

—Pues claro, mi amor.

Y con un beso tierno ambos interlocutores dieron por finiquitado aquel delicado intercambio de intimidades. Luego, y siempre amorosamente cogidos de la mano, abandonaron su pequeño refugio para ir a desayunar al bar de la esquina, como solían hacer siempre que sus respectivos horarios laborales lo hacían posible.

Ese año en particular el verano climático había empezado tan pronto que a comienzos del mes de mayo la mayor parte de los barceloneses transitaba las calles sudando la gota gorda. Y con el discurrir de los días, las vías urbanas se habían ido convirtiendo en hornos insoportables debido a la fuerza del astro rey, al asfixiante viento del sur, al transitar incesante de medio millón de vehículos por la ciudad y a la irrupción de aire caliente que vomitaban los miles y miles de aparatos de aire acondicionado que se hallaban adheridos a balcones, ventanas y fachadas de los edificios como lapas pegadas a la roca. Y sin embargo, ni Álex ni Sandra estaban sufriendo en exceso los rigores de aquel estío seco y precoz. El primero porque trabajaba como diplomado universitario en enfermería en el Hospital de la Cruz Roja de la ciudad. La segunda porque prestaba sus servicios como profesora ayudante en el Departamento de Historia de la Universidad de Barcelona. Y porque en ambos centros de trabajo, la práctica totalidad de los mortales que habitaban sus dependencias gozaban de la bendición de sendos sistemas de aire acondicionado recientemente instalados. Además, los afortunados amantes iniciarían muy pronto sus vacaciones en un espléndido apartamento de lujo, perfectamente climatizado, situado en una población marítima perteneciente al municipio tarraconense de El Vendrell, donde todo sería distinto gracias a un oportuno detalle que la diosa Fortuna había tenido con la mujer unas semanas atrás.

Entre las diversas aficiones de la pareja no figuraba precisamente la de los juegos de azar, pero ese año Sandra había sido agraciada con un premio inesperado en un sorteo de cien apartamentos repartidos por toda la costa mediterránea que había organizado el banco a través del cual cobraba su nómina, aunque únicamente para uso y disfrute de los meses de julio y agosto de aquel año en particular. Pasado ese tiempo, Sandra debía devolver las llaves del dúplex veraniego que le había correspondido en la misma oficina bancaria donde se las habían entregado.

Capítulo 3

-TE noto algo cansada, Churri —dijo Álex, removiendo suavemente un humeante café con leche.

—¡Que quieres, tío! Llevo corregidos sesenta y seis trabajos desde anoche y todavía me quedan diez o doce más por puntuar —replicó Sandra, realizando la misma operación con su taza de té.

—¡Pues apruébalos a todos y déjate de puñetas!

—Qué más quisiera, Álex… qué más quisiera… Pero ya sabes que eso no puede ser. Y tampoco podría irme de vacaciones dejándome trabajo pendiente… Bueno, y a ti ¿qué tal te ha ido esta semana en el hospital?

—No demasiado bien. Hemos perdido a dos pacientes de ochenta y ocho y noventa y dos años. Ninguno de ellos pudo superar su maldita bronconeumonía aguda. Pero ahora no hablemos de cosas tristes, Churri.

—¿No te he dicho nunca que detesto lo de… Churri?

—Perdona, Sandra, pero para mi Churri es solamente un término afectivo y familiar.

—Pues a partir de ahora será un término a extinguir… ¿Vale, bonito?

—Vale, Churri… digo, Sandra… —Álex respondía resignado, pero sólo aparentemente—. A extinguir… como el gato montés, la foca monje, el rinoceronte blanco, las mujeres dóciles…

—No estoy muy segura de comprender en toda su crudeza el sentido de tu ironía a estas horas de la mañana, ¿sabes? Pero mira, podría aceptar el reto.

Álex volvió a estremecerse por segunda vez esa mañana porque ella le estaba mirando directamente a los ojos con aire desafiante. El joven optó sabiamente por callar.

—Bueno, será mejor para ti que me hables de nuestras vacaciones… —Sandra cerró los ojos y respiró profundamente—. ¿Te das cuenta, chaval? En un plis plas ambos estaremos tostándonos bajo el sol como los alacranes.

—Humm… —remugó Álex, desperezándose a sus anchas al tiempo que se iba aliviando de la presión mental que Sandra podía ejercer sobre él—. Dos días más y por fin podremos disponer de todo el tiempo del mundo para hablar de nuestras cosas, mirarnos a los ojos, pasear por la playa al atardecer, hincharnos de langostinos y chipirones en cualquier chiringuito, hacer planes para el futuro… Sin obligaciones laborales, sin trabajos que corregir, sin llamadas imprevistas del hospital. Mmm, me lo imagino… Suena precioso.

—¿Hablar de nuestras cosas, dices?

Sandra preguntaba esto mientras lanzaba una mirada tunante a su compañero y arrugaba el ceño.

—Pues te comunico formalmente que tan pronto como pongamos los pies en Coma-Ruga no pienso tomar parte en ninguna conversación coherente en un par de días. Voy a necesitar un periodo de aclimatación gradual hasta recuperar mi yo auténtico, el verdadero animal salvaje que hiberna en lo más íntimo de mi naturaleza.

—Sólo hay una cosa que me tiene ligeramente preocupado —comentó Álex mientras desplazaba su mirada desde las pupilas de Sandra hasta las profundidades de su taza de café con leche.

—Ya sé… Estás empezando a sentir miedo escénico replicó ella, sonriendo más pícaramente que antes.

—¿Miedo escénico dices? ¿Qué miedo escénico ni qué niño muerto? —Álex devolvió a Sandra la mirada frunciendo el ceño.

—Pues eso, hermoso, pánico insuperable ante la inminencia de un largo y cálido verano de desenfreno amoroso.

—¡No digas chorradas! Tú sí que no tienes ni idea de lo que te espera en la cama.

—Huy, qué miedo, cariño… Es que me dan ganas de gritar. —Sandra escenificó el gesto, pero sin emitir sonido alguno.

—Ahora en serio… —Álex solía expresar sus preocupaciones mordiéndose suavemente el labio inferior—. Te confieso que estoy un poco inquieto por ese apartamento que te ha tocado en el sorteo del banco.

—¿Por qué? —inquirió ella, extrañada.

—Pues porque según hemos podido comprobar hasta ahora, toda la finca está perfectamente lista para ser utilizada, pero sigue totalmente deshabitada. No sé, chica, lo encuentro todo un poco raro.

—Bueno, piensa que se trata de un edificio recién construido. No creo que el Ayuntamiento haya tenido tiempo de extender las cédulas de habitabilidad de todos los apartamentos. Pero ya verás como en unos días nos brotan vecinos como champiñones.

—¿Seguro? —quiso saber el hombre, un tanto escéptico.

—Realmente no entiendo tus reticencias, chico. A mí me parece todo perfecto: un dúplex a estrenar para nosotros solos, con tres habitaciones, dos baños, cocina, salón-comedor, terraza, piscina comunitaria, plaza de aparcamiento… ¡Es la leche, tío, la leche! Francamente, no sé de qué te quejas.

—Seguramente tienes razón… En fin, no me hagas demasiado caso. Puede que me esté volviendo un poco paranoico.

—Podría ser.

—Bueno, sea lo que sea, pasado mañana estaremos los dos disfrutando de nuestras vacaciones a ochenta kilómetros de aquí. Y solamente esto último ya supone un cambio a mejor.

—¡Pues claro que sí, hombre! Mmm… dos meses golfeando sin pegar golpe, sin pensar en nada, sin clases que programar, exámenes que corregir, libros que consultar, claustros interminables, alumnos impertinentes… o pertinentes. Tú lo has dicho, cariño, suena precioso.

—¡Alto ahí, para el carro, muchacha! Serán dos meses para ti, bonita. Recuerda que yo sólo dispongo del mes de julio.

—¡Y de todos los fines de semana del mes de agosto, guaperas! —protestó ella enérgicamente—. Además, no tienes motivo alguno para envidiarme. Ponte en mi lugar: una hembra mediterránea y apasionada ocupando una cama vacía de lunes a viernes cada noche de un mes de agosto abrasador. Es para perder la cabeza…

—Bueno, supongo que podrás soportarlo… ¿No? —preguntó Álex moderadamente inquieto. Sandra había dibujado en su rostro su gesto más cómico de gatita en celo.

—Pues no sé… no sé… —ronroneaba la joven pícaramente, enrollándose un mechón de su pelo castaño claro en el dedo índice—. Me puedo volver muy pero que muy loca.

—¡Vaya! —exclamó él con un gesto de zozobra mal disimulado—. Ahora entiendo lo que van diciendo algunos por ahí…

—¿Ah, sí? ¿Y qué es lo que van diciendo algunos por ahí, cariño? —Había auténtica curiosidad en la pregunta.

—Pues eso, que hoy en día la fidelidad solamente la encuentras en los equipos de sonido y en los perros.

—¡Mira que sois burros los tíos!

Sandra se había manifestado abiertamente con la sana intención de invitar a Álex a participar, una vez más, en el duelo de frases atrevidas y picantes que tanto divertía a la ocurrente muchacha. Pero él sabía perfectamente que en las distancias cortas su compañera de apartamento era prácticamente imbatible, por lo cual decidió solicitar de inmediato un tiempo muerto de lo más oportuno.

—¡Antonio, la cuenta, por favor! —solicitó Álex al simpático camarero que solía atenderles.

—¡Cuenta de la mesa tres, marchando! —voceó el mozo hacia las profundidades del establecimiento.

Capítulo 4

DÍA segundo: 28 de junio

Hora: 18:00 GMT+2

Lugar: Hospital de la Cruz Roja de Barcelona

El turno de noche en la cuarta planta del Hospital de la Cruz Roja de Barcelona solía ser bastante tranquilo, a veces hasta rutinario: un vistazo al parte de incidencias, una corta visita a las habitaciones para saludar cariñosamente a cada uno de los pacientes, controlar las sondas y la sueroterapia, verificar el correcto funcionamiento de las bombas que aportan la medicación por vía respiratoria, supervisar la administración adecuada de los fármacos prescritos para cada enfermo, y asegurarse de que las enfermeras auxiliares o en prácticas y el personal de limpieza y mantenimiento realizaban de forma correcta las tareas que habitualmente tenían encomendadas. Luego Álex debía permanecer al cuidado de cualquier contingencia que pudiese presentarse durante su turno de noche, e introducir finalmente los datos de las incidencias dignas de atención en los ordenadores del control de enfermería para que los doctores especialistas pudieran examinarlos por la mañana.

Aunque siempre había médicos de urgencia en la planta baja a quienes poder recurrir en caso de necesidad extrema, todas las noches, de lunes a viernes, y en turnos de doce horas seguidas, Alejandro Martínez Ibarra, de 26 años de edad, nacido en la ciudad suiza de Lucerna y diplomado universitario en enfermería y medicina deportiva, se convertía en la máxima autoridad sanitaria del turno en la cuarta planta de aquel centro sanitario. Si la noche era tranquila, Álex incluso podría disponer de un poco de tiempo para leerse algún capítulo más de un libro de intriga y aventuras esotérico-mesiánicas que hacía furor por aquellos días entre los lectores. Con un poco más de suerte, también podría desplazarse hasta la cafetería de la planta baja para tomarse un café con leche y algún cruasán recién horneado. Eso sí, siempre lo hacía acompañado de su inseparable busca y un par de teléfonos móviles. «¿Y para qué dos teléfonos móviles, tío?», preguntaban frecuentemente al cordial enfermero pacientes y sanitarios. «Muy fácil: uno para cada oreja», solía responderles Álex tres segundos antes de cambiar invariablemente de conversación.

A diferencia de sus compañeros y compañeras de planta, el sanitario Martínez Ibarra era todo un privilegiado, y él lo sabía mejor que nadie; como también sabía que su segundo teléfono móvil, su peculiar situación laboral y su grado de compromiso con aquel centro médico resultaban difícilmente explicables a los demás.

Álex era el único miembro vivo de una pequeña familia de emigrantes aragoneses que a mediados del siglo pasado se estableció en Suiza en busca de un futuro mejor, pero ahora hacía justamente un año que el sanitario se había afincado en la Ciudad Condal por razones estrictamente profesionales. Casi todo el mundo sabe que los dioses que en el mundo han sido no tratan por igual a todos los mortales, pero aquel hombre en particular no tenía motivo alguno para quejarse de su suerte. Era bien parecido, tenía una relación sentimental inmejorable, un trabajo que colmaba sus aspiraciones, una Yamaha de 500 centímetros cúbicos y una salud de acero «especial sueco». El principal responsable del turno de noche de la cuarta planta del Hospital de la Cruz Roja de Barcelona tenía todo a su favor para considerarse un hombre completamente feliz. Y efectivamente lo era, aun a pesar de tener que soportar en solitario el peso de aquel «pequeño secreto» que no podía confesar ni tan siquiera a la hermosa mujer con quien compartía vida y apartamento alquilado.

Capítulo 5

ALA misma hora en la que el sanitario Álex Martínez Ibarra iniciaba su turno de noche en el centro médico barcelonés, los relojes digitales de Times Square anunciaban las tres de la tarde en Nueva York. Un calor sofocante y una humedad ambiental del ochenta y cinco por ciento amenazaban con fulminar a los escasos transeúntes que a esas horas de la tarde transitaban, resignados, por la Calle 46, lado oeste, a escasos veinte metros de la Avenida Broadway. En ese mismo punto de la Gran Manzana, por el contrario, algunos huéspedes del Hotel Millennium Paramount dormían plácidamente una siesta americana amparándose en el sistema de aire acondicionado de sus habitaciones. Frank Sebastian Pole era uno de esos felices durmientes hasta que la melodía polifónica de su teléfono móvil ¡Oh, Susannah! le arrancó repentinamente del sueño.

—¿Sí…?

Todavía amodorrado por el sopor, el hombre respondía perezosamente.

—¿Pole?

Silencio total.

—¿Frank Pole? —insistió la misma voz autoritaria.

—Puede que sí, puede que no… ¿Con quién hablo? —La pregunta era desganada, mecánica.

—¡Que soy el coronel, coño! ¿Quiere usted también mi número de placa?

Pasaron algunos segundos de mutismo total hasta que las neuronas de Pole le devolvieron al estado de vigilia. Inmediatamente, el ex sargento del Cuerpo de Marines se puso en pie, enderezó la espina dorsal y se llevó la mano a la frente, efectuando instintivamente un saludo militar al cual nadie podía responder.

—Lo… lo siento, señor… —farfulló incómodo—. No… no he reconocido su voz. Le ruego que me…

—Déjese de cháchara y pase a modo de seguridad. ¡Rápido!

Frank desvió la llamada a un canal codificado tras pulsar febrilmente las teclas de un teléfono móvil que incorporaba un dispositivo de radio de triple banda. La comunicación había sido restablecida, sólo que ahora nadie podía rastrearla, al menos teóricamente.

—Siempre a sus órdenes, señor. Me alegra mucho oírle de nuevo.

—Lo mismo digo, sargento, y ahora vayamos al grano.

—Sí, señor, usted dirá.

—Supongo que todavía se acordará de nuestros amigos de Roma, ¿no, sargento?

—Desde luego, señor, pero hace tantos años de eso que…

—Pues parece ser que vuelven a necesitarnos.

—No sabe cómo me alegra oír eso, señor, porque yo pensaba que nos habían mandado a la mismísima mierda para siempre… —Carraspeó un poco—. Claro que esos tipos de la sotana aún nos deben favores, como el de Ali Agca, por ejemplo. ¿O acaso se les ha olvidado que fuimos nosotros quienes les entregamos la cabeza del turco en bandeja de plata?

—Les falla la memoria de vez en cuando, sargento, pero ahora parecen haberla recuperado del todo.

—Vivimos tiempos de ingratitud y de olvido, señor. Ya casi nadie nos tiene respeto, ni siquiera el Vaticano… —Chasqueó la lengua y preguntó ceñudo—: ¿Y ahora qué coño quiere esta gente de nosotros?

—Pues lo de siempre, sargento. Alguien de allí necesita que le saquemos algunas castañas del fuego.

—Y… ¿puedo preguntar de qué castañas estamos hablando, señor?

—No se preocupe, Frank. Esto va a ser mucho más fácil que el trabajo de Ali Agca… ¿Acepta la misión?

—Desde luego que sí, señor. Ya sabe usted que seguimos a sus órdenes. Pero, francamente, coronel, no sé para qué cojones tienen esos curas a la Guardia Suiza, con perdón.

—Eso no es asunto nuestro, sargento.

—Por supuesto, señor. —Frank Pole había vuelto a cuadrarse como un autómata.

—Pero sí es asunto suyo reunir a los miembros de la Patrulla Stallone rápidamente y luego dirigirse a un punto concreto que le será indicado a su llegada al país donde reside el objetivo —precisó el coronel.

—¿Puedo preguntar de qué objetivo estamos hablando, señor?

—Estamos hablando de un código Alfa 2.

—¿Hemos de eliminar a una mujer? —Había cierto disgusto en la pregunta.

—Así es, sargento. A una mujer muy atractiva que nunca sabrá por qué murió.

—Señor, usted sabe mejor que ninguno de nosotros que matar es parte del oficio. Pero matar a una mujer guapa siempre me produjo un cierto repelús… Las feas son mucho más abundantes, aunque parece ser que ahora sólo se encargan de ellas sus maridos psicópatas.

—Sarcasmos aparte, estoy seguro de que usted superará fácilmente esa pequeña objeción de conciencia, ¿no, sargento?

—Desde luego, señor… ¿Podría saber al menos en qué jodido país se encuentra esta vez el objetivo?

—En estos momentos se encuentra en España. Una vez allí, usted y sus hombres recibirán el material correspondiente, algunas fotografías del objetivo y también la información precisa para llevar a cabo la misión. No puedo decirle nada más, sargento.

—Comprendo, señor. Pero yo tampoco puedo empezar a moverme sin conocer previamente el protocolo de actuación.

—Por supuesto que no puede, sargento. Tome nota.

—Adelante, señor.

—En cuanto se haya reunido con los otros dos miembros de la patrulla, usted y sus hombres deberán presentarse en la terminal internacional A2 del aeropuerto JFK mañana mismo, día 29, a las 08:00 horas. Allí recogerán sus correspondientes billetes electrónicos en cualquiera de las máquinas expendedoras de la compañía Iberia para el vuelo IB-B236. Cada uno de ustedes deberá facturar una sola bolsa de viaje. El protocolo de actuación es Picasso 003.

—Mañana… 08:00 horas… A2… JFK… Iberia… Vuelo IB-B236… Picasso 003.

Agachado, Frank Pole iba anotándolo todo en el diminuto bloc de notas cortesía del hotel que se hallaba junto a su pistola sobre una mesita de noche.

—Perdone señor, pero, ¿puedo preguntar si alguien en la Agencia está al tanto del asunto?

—Lo siento, sargento, no puedo responder a su pregunta. Y tampoco se le ocurra a usted darse una vueltecita por Langley para averiguarlo… ¿Queda claro?

—Desde luego, señor. ¿Alguna cosa más?

—De momento eso es todo, sargento.

—Gracias por el encargo, señor, y un saludo a Cynthia y a los niños de mi parte.

—Gracias, Frank, lo haré, y… ¡buena caza!

—¡Siempre a sus órdenes, señor! —contestó marcial.

Frank Pole había sido un marine reclutado en 1982 por el coronel Dino Maltesse, jefe de la Sección Operacional de Comandos de Actuación Directa de la Agencia Central de Inteligencia para Europa Occidental. Hasta 1990, Pole anduvo de un lado a otro del Viejo Continente llevando a cabo «operaciones quirúrgicas» para la CIA, es decir, asesinatos selectivos sin dejar el menor rastro. Por este motivo, entre otros, Pole llegó a ser el jefe de uno de los comandos de actuación directa más temidos y respetados de toda la «Compañía». Pero tras la desaparición del viejo enemigo soviético y la posterior caída del muro de Berlín, la CIA no tuvo más remedio que adaptarse a las progresivas reducciones presupuestarias que le iban llegando desde el Congreso y la Casa Blanca y empezó a deshacerse de buena parte de sus empleados. Entre 1986 y 1998, la mitad de toda la plantilla de agentes secretos con que contaba fueron dados de baja, y muchas unidades operacionales tuvieron que ser reestructuradas o simplemente suprimidas.

A lo largo de las dos últimas décadas, la CIA se había ido convirtiendo en un lugar triste donde demasiada gente había perdido su razón de ser. Frank Pole también acabó convirtiéndose en víctima de esas circunstancias administrativas cuando una mañana de febrero de 1990 el coronel Maltesse le comunicó personalmente que todas las unidades adscritas a su sección pasaban a la reserva, y que él mismo era transferido a los odiosos servicios de documentación de la casa. Pole y sus hombres fueron devueltos a la vida civil pocos meses después con una pensión más que discreta. Desde entonces, la Patrulla Stallone sólo era convocada de vez en cuando por su antiguo jefe de sección para llevar a cabo operaciones puntuales en algún lugar del mundo, y siempre actuando al margen de la Agencia Central de Inteligencia. Frank Sebastian Pole todavía no tenía plena conciencia de ello, pero hacía ya algunos años que el coronel, sus hombres y él mismo habían dejado de ser agentes secretos del Gobierno de los Estados Unidos de América para convertirse en vulgares asesinos a sueldo.

Capítulo 6

MEDIA hora después de que Álex hubiese salido de casa camino del hospital, la profesora universitaria llegaba al pequeño apartamento que compartía con su compañero sentimental desde hacía casi un año. Lo hacía portando una gran cantidad de trabajos para corregir en el interior de su maletín color crema. Entre idas y venidas, había ocasiones en las que sus estancias en el exiguo aposento que les acogía coincidían en el tiempo. Entonces, los afortunados amantes solían arañar algunos momentos a la perra vida para cenar juntos, hablar de sus cosas, o hacer el amor más o menos precipitadamente. Por desgracia para ambos enamorados, aquella no era una de esas ocasiones.

Aunque social y económicamente venida a menos a lo largo de varias décadas de guerras e infortunios varios, Sandra Rialc i Codony había nacido en el seno de una familia conservadora perteneciente a la antigua burguesía catalana. Pero en la intimidad familiar, la benjamina de la familia era la «rebelde sin causa» entre otras tres hermanas, todas políticamente conservadoras y militantes disciplinadas del partido autonómico entonces en el poder, que se las habían arreglado hábilmente para acceder a sustanciosos puestos de la Administración autonómica catalana y a matrimonios que combinaban afecto y conveniencia social a un mismo tiempo. Todo esto había hecho las delicias de unos padres lógicamente preocupados por el futuro de sus cuatro hijas, pues de un plumazo recuperaban la solvencia económica perdida y se restauraba a todos los efectos el grado de respetabilidad social del que habían gozado sus antepasados y del que nunca debieron ser apartados por culpa de aquella estúpida guerra civil.

Pero Sandra era diferente. Su manera universalista de concebir el mundo la llevaba invariablemente a entablar frecuentes debates familiares en los que se mostraba en conflicto con la educación recibida: la chica simpatizaba con los ideales de la izquierda moderada, se había independizado amistosamente de su familia, se sentía una mujer perfectamente liberada y, al margen de su actividad profesional, ni la política ni la religión, ni cualquier otra cuestión existencial, preocupaban a esta hermosa criatura más allá de lo estrictamente necesario. Además, Sandra había descubierto a tiempo la gran vocación de su vida en la doble función de investigadora y enseñante universitaria, y a esta noble actividad dedicaba la mayor parte de su tiempo.

El escritor irlandés George Bernard Shaw afirmó en cierta ocasión: «Las personas que funcionan bien en este mundo son las que al levantarse por la mañana buscan las circunstancias que quieren, y si no las encuentran, las inventan.» Quizás fue debido a esa rebeldía natural que la llevaba a enfrentarse invariablemente a destinos prefijados, o quizá sucedió que lo que más le atraía en ese momento de su vida era aquello; el caso fue que Sandra optó en su día por cursar la carrera de Geografía e Historia al término de su enseñanza media, en vez de seguir estudios de Filología Catalana, tal y como le habían aconsejado sus padres desde la infancia. Esta decisión libérrima produjo un cierto disgusto en el ámbito familiar de Sandra al considerarse que, de alguna manera, la hija menor de los Rialc i Codony se estaba alejando inevitablemente de la cultura catalanista y conservadora en la cual había sido rigurosamente educada desde que nació. Pero Sandra pertenecía a ese grupo de personas optimistas apuntadas por quien ganó el Nobel de Literatura en 1925.

Así las cosas, cabe señalar que la muchacha tenía una concepción moderadamente ácrata de la existencia humana; se sentía ciudadana del mundo, tenía un insaciable sentido de la curiosidad, era escéptica por naturaleza y amaba la docencia. Y era justamente en esta última faceta de su vida donde la «rebelde sin causa» mostraba unas potencialidades fuera de lo normal, porque Sandra se perfilaba día tras día como la gran promesa pedagógica de la Facultad de Historia de la Universidad de Barcelona. Había acabado la carrera con premio extraordinario y también acababa de obtener un cum laude en un brillante doctorado: Órdenes secretas de los siglos XVIII y XIX y su influencia en la sociedad de nuestro tiempo. Y lo mejor de todo: en menos de un año iban a tener lugar unas oposiciones restringidas de acceso al Cuerpo de Profesores Adjuntos de Universidad en la facultad donde ella impartía sus clases, y la señorita Rialc disponía de todas las papeletas para ganar su plaza con todo merecimiento.

Pero, independientemente de lo que el futuro pudiera depararle, Sandra ya tenía motivos suficientes para considerarse una mujer afortunada. Tenía veinticinco espléndidos años, un novio encantador, un trabajo apasionante y estaba dotada de un magnífico equipaje genético: era inteligente, hermosa, optimista, divertida, tenaz, curiosa, soñadora, humilde y, además cinturón negro de karate. Le encantaban las películas de Woody Allen, la música de Mozart y Bruce Springsteen, la lírica de Sylvia Plath y las novelas históricas de Noah Gordon, y también mostraba una notable inclinación hacia la comida japonesa y el sexo en pareja, aficiones éstas que Álex había sabido mantener perfectamente bajo control en todo momento.

Después de calentarse el arroz a la cubana que su compañero le había dejado preparado en el microondas y dar buena cuenta de ello, la mujer también se dio una reconfortante ducha. Después se colocó el albornoz que Álex le había regalado el día de Sant Jordi en lugar de la típica rosa de abril, dado que ella no era una gran observadora de tradiciones populares. Tras calzarse sus zapatillas nórdicas, se recogió en un moño artesano su cabellera larga, lisa y de tono castaño claro, y se colocó sobre la nariz unas pequeñas gafas de escasa graduación que solía llevar colgando graciosamente de su largo cuello. Finalmente, Sandra se dispuso a corregir los trabajos de recuperación parcial que había encargado a los alumnos que acababan de suspender su asignatura en junio y aspiraban a recuperarla a lo largo del siguiente semestre: El Problema de España en las Cartas Marruecas, según José de Cadalso. Aquella iba a ser otra noche larga, pesada, solitaria y sin sexo, hasta que el sueño y el cansancio venciesen por completo su sentido del deber. Entonces, Sandra se entregaría mansamente a los brazos de Morfeo hasta que los de Álex la rescataran de aquel rival aventajado por la mañana. Afortunadamente, ése iba a ser su último día laborable, y el despertar del día siguiente le traería dos hermosos meses de aquel caluroso estío que estaba dispuesta a vivir a tope con el hombre de su vida y con ningún ser humano más. Las ansiadas vacaciones de verano por fin habían llegado… casi.

Capítulo 7

JUSTO en el momento en el que Sandra se disponía a corregir los últimos trabajos de sus alumnos, una sociedad clandestina iniciaba sesión extraordinaria en los sótanos de un viejo caserón de la rue de Dunkerque, a más de mil kilómetros de distancia de Barcelona y a menos de doscientos metros del famoso Moulin Rouge. El lugar elegido para la ocasión había sido tiempo atrás una cadena de montaje de aparatos de radio y televisión, pero esa noche la sala principal de aquel sótano estaba siendo utilizada con una finalidad bien distinta. Una sencilla mesa de roble y cinco sillones forrados de terciopelo negro ocupaban la parte central de una tarima de madera que, como todo lo demás, había sido preparada precipitadamente durante aquel mismo día. Sobre la mesa de roble se hallaban convenientemente dispersos un crucifijo de plata de ocho puntas, una Biblia apócrifa, una urna de cristal, un discreto micrófono y cinco botellines de agua mineral con sus respectivos vasos de cristal. Describiendo una gran T mayúscula con la tarima, varios tablones de madera barnizada se unían entre sí descansando sobre caballetes fijados al suelo con grapas de acero. Todo el conjunto formaba una mesa alargada de aproximadamente dos metros de ancho por quince de largo que se extendía de un extremo a otro de la sala. Los tablones estaban cubiertos por un mantel escarlata de una sola pieza, y a cada lado de la mesa se alineaban veinticinco incómodas sillas plegables. Las vetustas paredes de ladrillo caravista se hallaban totalmente ocultas por unas inmensas cortinas azules y rojas que se alternaban armoniosamente por toda la estancia. La tenue iluminación de aquella antigua nave en desuso provenía de una docena de pequeñas lámparas alógenas, que colgaban del techo sin el menor disimulo, y de otros tantos candelabros plateados colocados estratégicamente a lo largo de aquel tablero alargado. Había humedad en el ambiente, pero también podía percibirse el olor a cera de abeja quemada y a pino mediterráneo que soltaban de vez en cuando una veintena de pequeños ambientadores automáticos de plástico discretamente adheridos a los cortinajes. Salvo el antiguo crucifijo de plata, la Biblia apócrifa y los candelabros que presidían aquella sesión clandestina, allí no había nada más que recordase la solemne ornamentación que había dado gran esplendor a las reuniones secretas de la disuelta Orden de Sión o de la mismísima Orden del Temple en tiempos no demasiado lejanos.

Entre los asistentes a aquel cenáculo convocado con carácter extraordinario se contabilizaban ahora casi tantas mujeres como hombres. La mayoría de los allí reunidos iban ataviados conforme a una etiqueta que había sido obligatoria hasta no hacía mucho, y que ahora simplemente se recomendaba. Pero había algunos miembros de la orden, mayormente pertenecientes al género femenino, que no se hallaban dispuestos a renunciar a la vestimenta informal o a la ropa de marca, ni siquiera en ocasiones de tanta trascendencia. Parecía evidente que una cierta relajación de costumbres se había hecho notar en el seno de una sociedad tan antigua que había dejado de lado la orientación masónica y especulativa por la que se había regido durante siglos de secretismo y persecución político-religiosa, para recuperar el primigenio ideario de un Cristianismo templario y operativo, algo más en consonancia con los nuevos tiempos de fundamentalismo religioso que parecían haberse adueñado de buena parte del mundo de un tiempo a esa parte. Sin embargo, había un elemento circunstancial que hacía que todos los miembros del Primer Nivel pareciesen exactamente iguales ante el Primer Maestre de la comunidad, pues hombres y mujeres cubrían sus rostros con suaves pasamontañas blancos de seda que guardaban celosamente el secreto de su identidad. Todos excepto un varón que frisaba en los setenta años de edad, de baja estatura, ojos saltones, barba gris y calva reluciente, que mostraba abiertamente su semblante a todos los convocados.

El personaje en cuestión se hallaba fielmente escoltado por cuatro enmascarados que él mismo había designado para ocupar los cuatro cargos permanentes de senescales mayores de la orden; pero, a diferencia de los demás convocados, al Primer Maestre no le estaba permitido cubrir su rostro con algún pasamontañas o cualquier otro tipo de máscara que pudiese ocultar su identidad o los rasgos de su expresión. Y sin embargo, el hombre se las arreglaba perfectamente para que nadie pudiese advertir la galerna de temores y sensaciones extrañas que se ocultaban tras el semblante de seguridad aparente con que trataba de protegerse del mundo exterior. La autoridad que había convocado aquella importantísima reunión clandestina se dispuso a tomar la palabra para dirigirse con la mayor solemnidad posible a todos los allí reunidos. Lo hizo usando un tono de voz con el que nadie llegó a detectar jamás el estado de ansiedad que le estaba consumiendo por dentro. Como tampoco nadie llegó a darse cuenta de aquellos puños que el hombre cerraba con extraordinaria fuerza.

—Hermanos y hermanas en la verdadera fe de Jesucristo Nuestro Señor y María Magdalena. Ante todo permitidme daros la bienvenida a esta reunión extraordinaria y agradeceros una vez más vuestra masiva presencia, hoy día más necesaria que nunca.

El Primer Maestre hizo una pausa prematura para aclarar su garganta con un prolongado sorbo de agua mineral. Había iniciado su discurso con voz emocionada, aunque no exenta de potestad y brío.

—Estoy absolutamente seguro —prosiguió el convocante— de que la muerte del Papa Juan Pablo II, hecho recientemente acaecido, no nos cogió precisamente por sorpresa a ninguno de nosotros. Pero estoy igualmente seguro de que nadie esperaba que el suceso pudiera convertirse en el sorprendente movimiento de masas que hemos contemplado con gesto seguramente atónito y una preocupación más que justificada. Todos hemos sido testigos de la enorme concentración humana que se dio cita en Roma durante las pompas fúnebres por el Pontífice fallecido. Y también resultaría absurdo pasar por alto el hecho de que a las exequias oficiales haya asistido una constelación jamás vista de monarcas, jefes de Estado, presidentes de Gobierno, representantes de todas las confesiones y gentes de muy variada extracción social, por no mencionar el enorme despliegue informativo que ha sido llevado a cabo por la práctica totalidad de medios de comunicación social del planeta. También tuvimos ocasión de detectar en las ceremonias vaticanas a algunos eminentes hermanos y hermanas pertenecientes a los cuatro niveles en los que la orden ha sido recientemente estructurada, y que se hallaban allí en representación del poder terrenal que les ha sido conferido políticamente con carácter transitorio o indefinido. Por supuesto que no citaré nombres, pues sus rostros aún están presentes en nuestra memoria, y nada debe serles reprochado: todos ellos estaban donde debían estar.

La expectación se había adueñado de la sala por completo y el silencio casi se podía oír.

—Y también me atrevería a jurar sobre la Documentación Sagrada —continuó el Primer Maestre, frunciendo el ceño— que la elección de nuestro viejo enemigo, el prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe, como sucesor del Papa fallecido, en uno de los cónclaves más cortos en toda la historia del papado, no os puede haber dejado indiferentes.

Personalmente, no tengo empacho alguno en confesaros que la aparición en los balcones de la basílica de San Pedro del prefecto de la Fe y Decano del Colegio Cardenalicio como nuevo Papa de Roma, sencillamente me heló la sangre en las venas; lo que seguramente debió de suceder a todos y a cada uno de los hermanos y hermanas a quienes hoy tengo el honor de dirigirme personalmente. Pero, por muy inquietante que pueda llegar a parecemos todo lo que hemos podido comprobar por nosotros mismos en días pasados a través de la televisión y demás medios informativos, nos tememos que el futuro a corto y a medio plazo se presenta ante nosotros mucho más estremecedor todavía.

El Primer Maestre de la orden volvió a tomarse un pequeño respiro para beber nuevamente un poco de agua e intentar averiguar de paso cuál era el estado de ánimo que podía percibir entre los presentes. Su discurso no podía haber empezado mejor. El silencio seguía siendo absoluto y la expectación creada parecía ir en aumento. En esos instantes allí solamente habría podido oírse el vuelo de una mosca, en el caso de que tal circunstancia se hubiese llegado a producir. El gran jefe parecía tenerlo todo bajo control.

—Hermanos y hermanas, tenemos informaciones debidamente contrastadas que sólo pueden llevarnos a una tremenda y dolorosa conclusión… —El hombre se detuvo para morderse los labios, tomar aire y apoyar sus manos sobre la mesa en una maniobra perfectamente estudiada: tras una tregua más o menos respetada a lo largo de casi medio siglo, a día de hoy todo parece indicar que el Vaticano ha vuelto a declararnos la guerra.

Ahora sí que se dejaban oír murmullos de inquietud por toda la sala. Inmediatamente, la primera autoridad de la orden retomó la palabra, antes de que alguno de los asistentes lo hiciera por él.

—En vista de la lamentable decisión tomada por el cónclave cardenalicio —se apresuró a añadir el Primer Maestre—, me atrevo a suponer igualmente que ninguno de vosotros puede albergar ya la menor duda de que nos hallamos a las puertas de un nuevo conflicto que, aunque antiguo y largamente soportado, nos obliga a enfrentarnos a él con la misma determinación de ánimo que nos ha permitido llegar intactos, renovados y fortalecidos hasta el tercer milenio de la era cristiana.

Definitivamente, el Primer Maestre se había apoderado de la atención de todos los congregados. Ahora se sentía bastante más seguro de sí mismo y también algo más aliviado del estado de ansiedad con que se había presentado unos minutos atrás ante sus cuatro senescales y los cincuenta maestres del Primer Nivel.

—Hermanos y hermanas, espero haber transmitido con la fidelidad debida la preocupación de los senescales de la orden, y la mía propia, al plantearos sin ningún tipo de ambages el estado actual de la situación. No obstante, también considero un deber personal tratar de animaros a proteger un legado milenario que hoy se siente nuevamente amenazado por la nueva jerarquía vaticana… —Chasqueó la lengua—. Todos conocemos los riesgos que tendremos que asumir y los peligros a los que habremos de enfrentarnos en un futuro inmediato; pero, al mismo tiempo, también os conmino a reafirmaros en la convicción absoluta de que el signo de la contienda no puede ser otro que el de nuestra victoria total sobre las huestes del engaño y la oscuridad, pues todos sabemos de antemano que Dios Todopoderoso se pondrá decididamente de nuestro lado, llegado el momento de tener que hacerlo. Así pues, y antes de que todos y cada uno de nosotros ratifiquemos o rechacemos la política de actuación propuesta en el orden del día a través del voto secreto, os invito formalmente a manifestar cualquier preocupación, sugerencia o posible curso de acción alternativo ante el grave desafío que nos ha sido planteado. En lo que a los senescales y a mí mismo se refiere, podéis tener la seguridad absoluta de que cualquier propuesta vuestra ante la nueva situación creada será, como siempre, bienvenida, debatida y tenida en la más alta consideración. Os hago, pues, dueños de la palabra.

Tras unos segundos de mutismo compartido, uno de los asistentes manifestó su inquietud personal en voz alta haciendo uso de una parafernalia lingüística muy semejante a la utilizada por su director espiritual.

—Primer Maestre, senescales, estimados hermanos y hermanas. Intuyo que mis palabras podrían coincidir con el sentir general de los presentes, y es por ello que me tomo la libertad de formular a la primera autoridad de la orden una pregunta cuya sabia respuesta podría desvanecer una preocupación seguramente compartida.

—Sin circunloquios, Maestre Dieciséis, adelante con la pregunta, por favor —pidió el convocante con voz firme y una mirada incisiva.

—Primer Maestre, si la situación es tan delicada como parece deducirse de tus palabras, ¿se ha tomado ya alguna acción preventiva al respecto?

Una de las preguntas más esperadas acababa de ser lanzada al aire. Ahora el Primer Maestre debía mostrar una gran determinación en la respuesta.

—Absolutamente —replicó la primera autoridad de la orden con la rapidez del rayo—. Y en vista de la sensación general de inquietud justificada que me parece advertir en algunos de vosotros, permitidme consolidar mi mensaje de tranquilidad y ánimo ante la lucha que se avecina haciéndoos conocedores de las acciones preventivas recientemente tomadas por este Primer Maestre y los senescales que tan eficazmente me asisten en mi labor. Como es mi obligación en situaciones de esta naturaleza, quiero deciros que ya han sido tomadas algunas medidas preventivas. En primer lugar, acabamos de alertar a los jefes de las unidades de intervención inmediata del Segundo Nivel acerca de la situación creada por el enemigo, y también les hemos ordenado que activen los protocolos correspondientes en todas las áreas de poder bajo nuestra influencia. En segundo lugar, también he comunicado el pase inmediato a la situación de Alerta General 2 a los responsables del Tercer Nivel a través de canales debidamente encriptados, lo cual también será transmitido al Cuarto Nivel de la organización oportunamente. Igualmente considero un deber personal comunicaros que la Documentación Sagrada se halla en estos momentos más custodiada que nunca, pues ya se han puesto en marcha hacia sus respectivos destinos los agentes especiales que deben proporcionarnos la confirmación debida desde Tarragona, Blois, Carcasonne, Zurich, Folkestone, Roma y, naturalmente, desde el monasterio.

El Primer Maestre empezó a inquietarse de nuevo al advertir que algunas cabezas parecían moverse algo más de lo esperado inicialmente, al tiempo que un murmullo creciente comenzaba a extenderse por toda la sala. «¿Se habrá extralimitado este hombre en el ejercicio de sus funciones?», temía oír el gran jefe de la organización de un momento a otro. O también: «¿Cómo puede nuestro director espiritual haberse tomado la libertad de materializar algunas decisiones importantes por su cuenta sin que se hayan llegado a votar previamente?» Para el hombre de los ojos saltones y la calva reluciente estaba más claro que el agua que había llegado el momento de actuar diligentemente en el uso de la palabra, y así dar por finalizada aquella reunión cuanto antes.

—Hermanos y hermanas, en vista de la rapidez con la que se han producido los últimos acontecimientos en el Vaticano, estoy seguro de que todos vosotros ratificaréis las medidas de urgencia que nos hemos visto obligados a tomar para proteger el legado que nos ha sido confiado a lo largo de siglos de resistencia, lucha y sacrificio. Y también tengo la certeza absoluta de que comprenderéis que las grandes líneas de actuación socio-política que hemos estado trazando para el futuro de Occidente a lo largo de las últimas décadas habrán de ser llevadas a cabo con alguna antelación respecto al tiempo inicialmente estimado, todo lo cual nos obliga a ser cautos, pero también rápidos e incisivos. El pacto de no agresión y tolerancia mutua de 1962, tácitamente acordado con los representantes del Papa Juan XXIII, ha sido violado por las nuevas autoridades vaticanas al elegir como sucesor del Pontífice fallecido a un partidario de la acción directa contra nosotros. Una nueva guerra sorda nos ha sido declarada, y también ha llegado el tiempo en el que cada uno de nosotros deberá ocupar su lugar en el campo de batalla. Que las bendiciones de Dios Todopoderoso, Jesucristo Nuestro Señor y María Magdalena sean con todos vosotros.

—¡Amén!

Todos los congregados respondieron al unísono antes de que una voz femenina se dejase oír de forma diáfana entre un murmullo de plegarias y susurros. El tono de la mujer era ligeramente estridente, pero la naturaleza de su preocupación estaba totalmente justificada: el Primer Maestre había omitido deliberadamente el detalle más relevante de toda la cuestión.

—Primer Maestre… contando con la indulgencia de todos los congregados, permítaseme formular una pregunta que considero lo bastante pertinente como para plantearla.

—Te escuchamos, Maestre Catorce.

—Gracias, señor.

Deliberadamente, la mujer provocó una pequeña pausa con su silencio mientras los murmullos iban apagándose poco a poco, luego se expresaría con toda claridad.

—Primer Maestre, no seré yo quién cometa la indiscreción de preguntar por su identidad o especular con ella, pero ¿podríamos saber qué información estás en disposición de darnos acerca de la seguridad de la Protegida de la orden?

Aquellas palabras causaron un cierto estremecimiento en el pecho del convocante, pues siempre supuso que nadie en aquella sala se atrevería a hacer semejante pregunta. El Primer Maestre debía mostrarse ahora más persuasivo que nunca.

—Maestre Catorce: Tengo el placer de comunicarte que la Protegida ya se halla sometida a una vigilancia estricta, y se han tomado todas las medidas necesarias para mantener intacta su integridad física. Hace ya un par de días que un agente especial del Segundo Nivel y dos de sus ayudantes están actuando en el entorno de la Elegida, y ya han establecido el correspondiente cordón de seguridad, pues nos tememos una posible agresión por parte de comandos especiales contratados por el Vaticano en un futuro que todavía no estamos en condiciones de precisar.

El Primer Maestre era relativamente consciente de que podría estar exagerando un tanto el verdadero estado de la situación, pero el nivel de alarma que él mismo había suscitado también formaba parte de una estrategia previamente calculada en contubernio con los cuatro fieles senescales que le prestaban apoyo incondicional. Ni él ni estos asistentes eran unos paranoicos delirantes, pero se había detectado algún movimiento extraño por parte del viejo enemigo y habían estimado necesario alertar a toda la hermandad antes de que fuese demasiado tarde. La plana mayor de la orden había acordado transmitir al Primer Nivel tal estado de preocupación por motivaciones puramente tácticas. De ese modo, todos los miembros de la organización tenían que estar perfectamente mentalizados de que el enfrentamiento podría ser inminente, y todos y cada uno de ellos deberían estar listos para la acción en cualquier momento. Esta vez había que evitar por todos los medios que el Vaticano tomase la iniciativa, tal y como ya había sucedido en tiempos pasados. Sin embargo, los convocados seguían haciéndose preguntas inquietantes. Algunos las formulaban en silencio; otros, en cambio, seguían manifestándolas abiertamente.

—Primer Maestre, ¿qué posibilidades tiene actualmente la Guardia Suiza de llegar hasta la Protegida de la orden? —inquirió un tercer convocado.

—Prácticamente ninguna, Maestre Veintidós. Pensamos que el Vaticano desconoce por el momento la identidad de la Elegida, aunque nos tememos que no les llevará demasiado tiempo averiguarla. Pero no creo que debas preocuparte por tal cosa en exceso. Personalmente, no me imagino a la Guardia Suiza desplazándose en los negros Alfa Romeo, con atuendo de campaña y sus nuevos rifles de asalto con mira telescópica y visor de infrarrojos, actuando más allá del perímetro de Roma, aunque ya he señalado anteriormente que podrían contratar mercenarios para llevar a cabo el trabajo más sucio. Para entonces, confiamos en haber puesto a la Elegida de la orden a salvo de cualquier posible peligro. Como es preceptivo, será solamente a partir de entonces cuando le serán revelados su verdadero nombre, linaje y pertenencia social. Luego le será también notificado el trascendental papel que habrá de desempeñar en el nombre de Dios en un futuro de luz y esperanza que todos juntos habremos de esforzarnos duramente en hacer realidad.

El Primer Maestre se las había arreglado perfectamente para intranquilizar a todo el mundo, tal y como había previsto. Pero ni siquiera él mismo se hallaba a salvo del estado de inquietud generalizada que acababa de transmitir. Desgraciadamente para la organización que el Primer Maestre presidía con voz suave y mano de hierro, todavía quedaba algún cabo suelto por atar, como el hecho de que la Protegida parecía ser de una naturaleza tan indisciplinada y escéptica como la que había mostrado su predecesora en el cargo algunos años atrás, una popular princesa que tuvo que ser dolorosamente eliminada tras la traición que supuso para la orden su intención declarada de convertirse al Islam.

La primera autoridad de las que hasta no hacía mucho tiempo habían sido conocidas como Orden de Sión y Orden del Temple respectivamente, había silenciado de forma deliberada la identidad de la nueva Protegida de la orden. El motivo de una omisión tan evidente se fundamentaba en razones de estricta seguridad. Eso podía comprenderlo todo el mundo. Pero también debía impedirse que cualquier componente del Primer Nivel mostrase alguna objeción dinástica, o incluso de cualquier otra índole a la decisión tomada, pues los apellidos de la mujer por quien las máximas autoridades de aquella sociedad secreta habían optado finalmente no se correspondían con ninguno de los apelativos asociados tradicionalmente al linaje sagrado. Sin embargo, el Primer Maestre y su Primer Senescal estaban totalmente convencidos de lo contrario, y en su momento aportarían las pruebas concluyentes que habían determinado aquella designación.

La procesión iba por dentro, pero a pesar de la tensión suscitada por el mensaje transmitido y los temores manifestados por algunos de los presentes, ninguna preocupación llegó a detectarse jamás en el tono de voz empleado por el jefe de la organización. Éste dio por concluida aquella reunión extraordinaria tan pronto como tuvieron lugar las votaciones de refrendo con resultado favorable, aunque no unánime, por 46 votos contra 9, a las acciones preventivas tomadas por la primera autoridad de la orden y a las líneas de actuación diseñadas a lo largo de las últimas cuatro décadas por los dos Primeros Maestres que le precedieron en el cargo.

«Muy pronto el mundo entero contendrá la respiración», parecía leerse en los labios del Primer Maestre, finalmente aliviado de aquella presión ambiental y totalmente satisfecho de su actuación, a medida que los cincuenta maestres convocados iban abandonando ordenadamente y en silencio aquella sala de reuniones improvisada.

Efectivamente, el enemigo secular acababa de dar señales de actividad hostil tras un largo paréntesis de relativa calma, pero la información principal había sido transmitida a tiempo, y el curso de acción propuesto acababa de ser refrendado por la mayoría de maestres pertenecientes al Primer Nivel. Tras nueve siglos de existencia y siete de clandestinidad, la refundada Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón cabalgaba de nuevo hacia un destino glorioso. La Orden del Temple y la Orden de Sión se habían reconciliado definitivamente tras siglos de desencuentro y acusaciones mutuas. Ahora, ambas sociedades volvían a formar un solo cuerpo después de la ruptura de relaciones acaecida en el año 1188 tras la caída de Jerusalén y la posterior pérdida de Tierra Santa. Las trompetas de guerra estaban a punto de sonar, pues el tiempo del debate ya había quedado atrás. Ahora todos debían moverse deprisa y hacer su trabajo tan fiel y eficazmente como cabía esperar de cada uno de ellos.

Capítulo 8

DÍA tercero: 29 de junio

Hora: 14:25 GMT+2

Lugar: Autopista C32, dirección Coma-Ruga, provincia de Tarragona.

En ese pequeño, pero bello trozo de la geografía planetaria conocido como Cataluña, casi todos sus habitantes saben que la autopista C-32 es la ruta más rápida, cómoda y cara entre Barcelona y la Costa Dorada. Su trazado deja varios municipios del cinturón barcelonés a ambos lados del recorrido para adentrarse en una sucesión de impresionantes túneles arrancados a las entrañas rocosas del macizo del Garraf, un parque protegido de gran belleza natural. Una vez superados estos soberbios conductos robados a la montaña, aparece diáfana y majestuosa la autopista Pau Casals que en un visto y no visto traslada al feliz automovilista hasta las playas más atractivas y turísticas de la provincia de Tarragona: Calafell, Torredembarra, Cala Romana, Salou, Cambrils y, naturalmente, Coma-Ruga.

Pero, por el momento, en algún punto del recorrido entre Barcelona y su destino vacacional, los 500 centímetros cúbicos de la Yamaha T-Max 500 de Álex se ponían a prueba para desplazar a sus dos jinetes a una velocidad de crucero comprendida entre los 120 kilómetros por hora permitidos y la velocidad de la luz.

—¡¿Has oído el silbido de los túneles, cariño?! —preguntó un hombre que en ese momento creía ser Dani Pedrosa, campeón del mundo en la categoría del cuarto de litro.

—¡Siento contradecirte, campeón! —respondió una mujer aterrada cuya voz parecía perderse a sus espaldas—. ¡Pero era yo misma!

—¿Qué dices?

—¡Que el silbido no lo producían los túneles, eran mis propios gritos, capullo!

—¿Y por qué gritabas?

—¡Porque pensaba que me iba a caer de la moto, sólo por eso!

—¡Qué exagerada eres, tía, pero si solamente vamos a 240 por hora!

—¿Sólo…? ¡Pues yo voy cagada de miedo, imbécil! ¿Quieres reducir ya?

—¿Y si no, qué?

—¡Y si no, me bajo aquí mismo!

—¿Cómo, a 240 por hora?

—¡Te lo juro, tío, si no reduces me tiro de la moto!

—¡Está bien, cariño, reduciré la velocidad, pero sólo un poquito! ¿Te valen los 220?

—¡Me vale tu puta madre, cabrón! ¡Reduce ya!

Sandra se había expresado sin ambages al desnudar sus palabras de la ironía con la que solía enriquecer su registro lingüístico. «Ahora sí que este tío ha cogido el mensaje», pensaba equivocadamente la aterrada viajera.

Ciertamente, el poderoso vehículo había ido aminorando gradualmente su velocidad hasta fijarla en unos muy prudentes setenta kilómetros por hora. Pero Sandra no debía hacerse grandes ilusiones sobre su capacidad verbal para persuadir a un amante de la velocidad de tan peligrosa pasión. En realidad, la poderosa Yamaha de Alejandro Martínez Ibarra había reducido su velocidad simplemente porque el motorista ya estaba haciendo su entrada triunfal en el casco urbano de la localidad playera de Coma-Ruga.

Capítulo 9

EL BOEING 747 de la compañía Iberia procedente de Nueva York aterrizó majestuosamente sobre la pista Cl del aeropuerto de Barcelona a la hora prevista. La mayor parte de los 473 pasajeros que lo habían ocupado se dirigieron a la sala de recogida de equipajes. Pero tres hombres altos, fuertes, de unos 45 años de edad, vestidos con ropa deportiva y con cara de pocos amigos marcharon con paso decidido directamente hacia la salida de la terminal C, portando cada uno de ellos un discreto equipaje de mano que habían optado por no facturar.

Una muchacha bajita de aspecto oriental les estaba esperando en el vestíbulo de «Llegadas», mostrando un letrero en su mano derecha en el cual podía leerse «Family Buchanan». Luego, todos juntos se dirigieron hacia el aparcamiento del aeropuerto y se instalaron en el interior de un Mercedes Sport Edition, clase C, de color gris plateado, que la muchacha conducía con gran soltura.

—Welcome to Barcelona. I hope you've had a goodflight.

La chica de ojos rasgados solamente obtuvo el silencio por respuesta.

«Lo siento, nena: órdenes del coronel; Pero sí. Hemos tenido un buen viaje, gracias», se transmitió Frank Pole a sí mismo.

Una hora después de su aterrizaje, los tres viajeros ya se hallaban ocupando la habitación 614 del fastuoso Hotel Rey Juan Carlos I. Esta vez el coronel no había reparado en gastos. Ahora solamente esperaban la llegada del contacto en Barcelona que debía proporcionarles la información logística y el «material de trabajo» necesario para llevar a cabo la siniestra misión que les había sido encomendada. A juzgar por la velocidad a la que se movían los tres profesionales del asesinato, todo hacía suponer que el Primer Maestre de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón había subestimado la diligencia del enemigo. La Patrulla Stallone ya estaba lista para asestar un golpe mortífero a un objetivo Alfa 2 inmediatamente. Una vez llevada a cabo la nueva «operación quirúrgica» encomendada, los tres componentes del peligroso comando deberían volver por el mismo medio a Nueva York.

Capítulo 10

AUNOS sesenta kilómetros de Barcelona y en dirección a Madrid por la autopista AP2, el viajero puede avistar fácilmente a su derecha un conjunto de rocas ovaladas gigantescas que dan lugar a una de las curiosidades geológicas más impresionantes de Europa: el Parque Natural de la Montaña de Montserrat, soberbia obra de arte de la madre naturaleza de diez kilómetros de longitud y cinco de ancho, modelada a lo largo de tiempos inmemoriales por la lenta erosión que ocasionan la lluvia y el viento. En el corazón de la espectacular montaña y a los pies del Pico de San Jerónimo de 1.224 metros de altitud, se encuentra el mayor centro de peregrinación de los catalanes: el monasterio benedictino consagrado a Santa María de Montserrat, un conjunto de edificaciones perfectamente restaurado cuyos orígenes se remontan al siglo XI, y una basílica impresionante que alberga la obra de arte más venerada de toda Cataluña. Conocida popularmente como La Moreneta, la pequeña talla de madera de finales del siglo XII es una virgen negra sentada sobre un trono diminuto que sostiene a un niño del mismo color con su brazo izquierdo, al tiempo que muestra una enigmática esfera en la palma de su mano derecha. Pero, en la oscuridad de aquel atardecer lluvioso, un peregrino inopinado se estaba perdiendo todo eso, como igualmente se había perdido la enorme belleza de las vistas aéreas, la solemnidad de la Santa Misa o el canto de El Virolai interpretado por el coro infantil más antiguo de Europa.

A pesar de que una pertinaz tormenta de verano había vestido de oscuro la tarde de Montserrat y el firme se hallaba un tanto resbaladizo, el Freelander alquilado a la compañía Avis en el aeropuerto de Barcelona se agarraba sin ningún problema al asfalto que serpenteaba por un macizo fantasmagórico. Al volante del todoterreno, el agente especial Vassily Krilenko trataba de recordar las palabras que debía intercambiar con su contacto secreto en el monasterio. Aunque bastante puesto en cultura religiosa, el rubio ucraniano era eminentemente un hombre de acción, y la comunicación verbal no era precisamente su fuerte. Aquellas frases se las había trabajado a fondo para que el acento no delatase fácilmente su origen eslavo, pero haría lo posible por no hablar más de lo estrictamente necesario.

La orden había elegido a Krilenko entre ocho agentes pertenecientes al Tercer Nivel ucraniano porque su español era lo suficientemente fluido como para poder comunicarse sin problemas con el monje benedictino que debía acudir a su encuentro esa misma noche, porque era un buen conocedor de la cultura cristiana y porque jamás había cometido el menor error en las varias misiones que la orden le había encomendado hasta ese momento. Además, la sociedad secreta a la cual servía con una fidelidad incuestionable, daba por sentado que el Vaticano no podía tener todavía conocimiento alguno de su existencia. La clandestinidad de aquella visita parecía totalmente asegurada.

Hacía ya algún tiempo que el rudo semblante del ucraniano había empezado a cubrirse con una finísima red de arrugas producto de años de sufrimiento al servicio de amos distintos en tiempos no demasiado lejanos. Pero ahora el miembro de aquella orden mesiánica se sentía feliz, confiado y progresivamente relajado a medida que el vehículo que conducía con mano firme y segura devoraba los últimos tramos de aquel recorrido sinuoso.

Algunos años atrás, aquel hombre había sido dado de baja en el KGB por las mismas razones que alegó la CIA cuando, en parecidas fechas, sus mandos decidieron deshacerse de una buena de su personal, tal como ocurrió a la Patrulla Stallone, por ejemplo. Aquello desencadenó en el sistema neurológico de Vassily Krilenko una depresión reactiva que fue llevándole gradualmente a un infierno compuesto por vodka, cocaína y somníferos.

Pero ahora todo era distinto.

La sociedad clandestina que le había rescatado del abismo, y a la cual había jurado fidelidad absoluta hasta la muerte, le acababa de encomendar la delicada misión de contribuir a verificar que la Documentación Sagrada seguía manteniéndose intacta y a salvo del enemigo tradicional. Eran unos papiros milenarios que se hallaban depositados en algún lugar seguro del monasterio desde hacía más de dos siglos. Krilenko debía realizar una inspección ocular del conjunto y llevarse una muestra a Francia para ser examinada con todo lujo de detalles por científicos de la orden. Y ése había sido un honor totalmente inesperado. «Con un poco de suerte y habilidad, pronto estaré ocupando uno de los lujosos despachos del Segundo Nivel que la orden posee en un bloque de apartamentos rodeado de estanques y abetos a las afueras de Kiev», se transmitía Krilenko a sí mismo. Al ex agente del KGB le parecía ahora que ése era un objetivo perfectamente alcanzable.

Al llegar a la última zona de aparcamiento reservado que se hallaba junto a la estación de destino de un moderno tren de cremallera, el visitante estacionó discretamente el vehículo que le había trasladado desde el aeropuerto del Prat, encendió la luz de cortesía del todoterreno y echó un vistazo al asiento de atrás. El maletín de seguridad no se había movido del sitio en todo el trayecto. En su interior, dos de los objetos más dispares del planeta seguían haciéndose mutua compañía: una Walther PPK, con dos cargadores al completo, y una de las reliquias más antiguas y desconocidas de toda la Cristiandad.

Pero el ucraniano había llegado al monasterio con tres horas y media de antelación y no tenía más remedio que esperar. Su contacto en aquella montaña no podía tener aún la menor idea de que a las nueve y media de la noche debería reunirse con aquel visitante inesperado. «Qué momento tan estupendo para dar cuenta del bocadillo de queso y el botellín de agua mineral que me han dado en el avión, y para dar una cabezadita de paso», decidió en silencio aquel peregrino circunstancial.

Unos minutos después, el ucraniano ya se había metido entre pecho y espalda el bocadillo y el agua mineral cortesía de la clase business de Air France. Luego, el viajero activó la alarma de su teléfono móvil, reguló su asiento para acomodarse mejor y se dispuso a esperar dormido la caída de aquella tarde oscura y excepcionalmente lluviosa.

Capítulo 11

LA tensa situación parecía ser un anticipo de otras que podrían estar ya en camino y ser capaces de arruinar unas vacaciones soñadas. Media hora después de haber tomado posesión del precioso dúplex que Sandra había obtenido en un sorteo bancario en régimen de uso y disfrute durante aquel verano en particular, la joven seguía sin dirigirle la palabra al intrépido motorista. Estaba claro que había impuesto a Álex una dura penitencia por su temeraria actitud a los mandos de la moto, así como por la escasa sensibilidad mostrada ante las reiteradas súplicas de ella para que su compañero sentimental aminorase la velocidad.

—Lo siento, Churri, pero es que cuando meto la directa me olvido de todo. Es pura adrenalina… Te prometo solemnemente que voy a ser más prudente a partir de ahora, ¿vale cariño? —Y le ofreció una Budweiser que acababa de extraer de un frigorífico generosamente pertrechado.

Sandra se volvió hacia su compañero en silencio, con un semblante visiblemente ofendido y una mirada fugaz y lapidaria. «Si crees que lo vas a tener fácil conmigo vas listo, guaperas», se decía en silencio. Y para manifestar claramente la magnitud de su enfado, rechazó la oferta de su atribulado novio, mostrándole el puño cerrado de su mano derecha y estirando al máximo el dedo corazón en un claro gesto que imitaba a la perfección el ordinario «saludo» que los Rolling Stones habían contribuido a universalizar. «¡Que te folien, tío!», pensó airada. Además, ya se había ataviado con ropa de playa, le apetecía estar sola durante un buen rato, y no estaba dispuesta a pasar por alto humillaciones con tanta facilidad.

«Este tío necesita una lección y tiempo para meditar», seguía diciéndose Sandra en silencio. Y dando un sonoro portazo que mostraba un evidente enfado y exigía dignidad a un mismo tiempo, abandonó el apartamento en busca de las suaves olas que alfombraban la arena de espuma blanca a sólo doscientos metros del apartamento. Álex dedujo acertadamente que el horno no estaba para bollos, por lo que decidió no perseverar en su intento de reconciliación y darle un poquito de tiempo al tiempo. «El enfado de Sandra no puede durar mucho, seguro que a su vuelta acude a mí como una perrita faldera», caviló el joven en un intento baldío de infundirse moral.

Álex aprovechó aquella interrupción momentánea de relaciones amorosas para darle un pequeño repaso a la moto, echarle un vistazo a la espléndida piscina comunitaria de aquel magnífico bloque de apartamentos y responder a una llamada telefónica que esa misma tarde había quedado almacenada en el buzón de voz de su segundo teléfono móvil. Tras unos minutos de meditación que le devolvieron el sentido común y la proporción de las cosas, dejó atrás el desierto bloque de apartamentos en dirección contraria a la playa con intención de hacer una compra imprevista.

No muy lejos de allí caían algunas tormentas veraniegas, pero en el barrio marítimo de Coma-Ruga la tarde era realmente espléndida. El sol mostraba todavía signos de fortaleza y Poseidón parecía seguir invitando a los bañistas a sumergirse en las tranquilas aguas mediterráneas. Sandra extendió la toalla que había traído sobre la fina arena y se desprendió sucesivamente de las sandalias playeras, el pareo estampado y la parte superior de un diminuto bikini. Unas cuantas miradas masculinas se clavaron en la ninfa recién llegada con una indiscreción desigual.

Y no era de extrañar.

La bañista que acababa de hacer su entrada espectacular en las playas de Coma-Ruga era una mujer guapa, alta y bien proporcionada, con grandes ojos de color avellana y cabellos claros que resplandecían al sol como seda incandescente. Su rostro de porcelana estaba prácticamente exento de maquillaje; apenas lo necesitaba. Pero cuando se aplicaba ligeros toques de crema hidratante, polvo compacto, sombra de ojos o lápiz de labios, Sandra no necesitaba hacer demasiados esfuerzos para competir dignamente con los atractivos rostros que anuncian tales productos de belleza a bombo y platillo.

Sin más indumentaria que la parte inferior de su bikini azabache y el caminar sensual de una modelo de pasarela, la bañista se dirigió decididamente hacia las pequeñas olas que parecían haber estado esperándola durante todo aquel día. Tras un primer contacto con un mar medio adormecido que a la joven le pareció casi mágico, cubrió su cuerpo con crema protectora y se tumbó despreocupadamente sobre la suave toalla playera con ánimo de aprovechar al máximo las pocas horas de sol que aún quedaban por consumir. Después, cerró los ojos y se dijo pausadamente: «Ahora sí que las vacaciones han empezado de verdad», y permitió dócilmente que el astro rey comenzase a dejar su marca sobre la piel.

Transcurridos algunos minutos de relajado baño solar, a Sandra le pareció que alguna nube pasajera se había interpuesto entre ella y el poderoso dios Ra.

Pero no.

Aquella supuesta nube olía a flores, y éstas le estaban siendo ofrecidas gentilmente por un galán cuyo rostro mostraba señales de un arrepentimiento sincero. La muchacha se puso de pie y tomó en sus manos aquel precioso ramo de claveles. Luego dejó escapar una sonrisa absolutoria, y mordió delicadamente el labio inferior de su compañero.

Álex estaba perdonado.

Mientras duró la dulce reconciliación de aquellos amantes de diseño, nadie en la playa de siete kilómetros de longitud llegó a percatarse jamás de que los ojos azules de un desconocido se estaban clavando en la feliz pareja.

«Princesa», se decía a sí mismo el enigmático personaje que había estado observando a Sandra durante todo aquel tiempo desde una estratégica hamaca de playa alquilada.

«¡Ya te tengo!», caviló complacido.

Capítulo 12

EXACTAMENTE a las 21:29 horas Vassily Krilenko depositó la Walther PPK en el bolsillo derecho de su americana, se cercioró de que el mecanismo de seguridad de su maletín se hallaba debidamente activado y cerró el coche por medio del mando a distancia que completaba el equipamiento. Luego, el agente se percató de la presencia de una figura solitaria vestida con hábito negro que permanecía como un pasmarote a escasos diez metros de él. El presunto fraile se hallaba junto al Museo Audiovisual del monasterio, al pie de la escalinata que conduce directamente hasta la explanada de la imponente basílica, protegiéndose de la fina lluvia que todavía seguía cayendo bajo un gigantesco paraguas del mismo color que su vestimenta. Instintivamente, Krilenko metió su mano derecha en el bolsillo de la americana y rodeó la empuñadura del arma de fuego con dedos ágiles y poderosos a un mismo tiempo.

La figura de negro permanecía inmóvil.

Por un instante, el ucraniano pensó que aquella «cosa» podría ser la estatua de algún santo católico de la localidad. «No, imposible. Los santos no llevan paraguas, ni se les coloca en medio de un lugar de paso tan angosto. Ése debe de ser el tipo de la caja fuerte», dedujo acertadamente.

Al cabo de unos segundos interminables, la figura vestida de negro descendió el único escalón que la separaba de la calzada y se fue acercando al extranjero con movimientos inciertos y un semblante aparentemente inquieto.

—¿Sa… sabe usted cómo… cómo les fue anoche a Los Angeles Lakers? —inquirió el fraile con la voz entrecortada por la emoción del momento.

—Los Lakers ganaron de calle. Con Pau Gasol van como motos… —respondió Krilenko con alivio, completando así la contraseña acordada.

El enviado soltó inmediatamente la pistola que estaba agarrando con fuerza y sacó su mano del bolsillo de la americana para estrechar la de un clérigo que ya no mostraba tensión alguna en el rostro. Para éste no había ninguna duda: se encontraba ante el enviado cuya llegada a Montserrat le había sido anunciada telefónicamente por el mismísimo Primer Maestre de la orden sólo quince minutos antes de que tuviese lugar el encuentro clandestino.

Capítulo 13

SANDRA y Álex permanecieron juntos en la playa sin hacer otra cosa que bañarse, besarse y reírse despreocupadamente. Cuando el sol acabó por hundirse tras la cordillera litoral, los dos amantes reconciliados recogieron sus cosas y empezaron a caminar de vuelta al apartamento. En la playa solamente quedaban unos cuantos adolescentes jugando al fútbol, algunas parejitas jóvenes que parecían estar esperando impacientemente la llegada de la oscuridad de la noche para hacer más intensa su pasión amorosa, y el misterioso hombre de cabellos claros y ojos azules que había estado observando los movimientos de la feliz pareja desde su hamaca alquilada durante todo ese tiempo. A medida que los dos jóvenes se alejaban de la playa amorosamente cogidos de la mano, el individuo que les había estado examinando con tanta atención desde una prudencial distancia se hacía mentalmente alguna que otra pregunta:

«¿Cuántos meses llevarán acostándose juntos estos dos? ¿Qué extraña combinación de neurotransmisores puede llevar a una mujer tan atractiva, inteligente y cultivada a relacionarse con un simple enfermero a quien solamente interesan las motos de gran cilindrada? ¿Y por qué las mujeres guapas y listas tienen tan mal gusto a la hora de escoger pareja? En fin… No sé yo si llegaré a entenderlas algún día… No sé… Pero una cosa es segura: a esta hermosa mujer le ha llegado la hora de acudir al encuentro de un destino prodigioso.»

Capítulo 14

EL municipio donde el famoso violonchelista Pau Casals vio la luz por primera vez se halla solamente a tres cuartos de hora de Barcelona por autopista y a una hora escasa de tren. Pero, como destino turístico, Coma-Ruga todavía está algo lejos de competir con Saint Tropez, Punta Cana o la isla de Lanzarote. Sin embargo, ésas eran las primeras vacaciones de Álex y Sandra juntos, lo cual les hacía ver las cosas un tanto apasionadamente. Y en su impaciencia por disfrutar con plenitud de unas semanas dedicadas exclusivamente a la satisfacción de todos los goces a su alcance, aquella población veraniega de la Costa Dorada parecía haber adquirido repentinamente el pálpito de Copacabana, la magia de las Antillas y el exotismo natural de los paraísos perdidos de la Polinesia. Ya no tendrían que vérselas durante algún tiempo con el calor pegajoso de Barcelona, los turnos de noche en el hospital, la tediosa corrección de exámenes y trabajos universitarios o los inevitables guiris estivales con mapas en las manos que cada año abarrotan las calles del centro de la ciudad como una marabunta turísticamente provechosa e inevitable a la vez.

Después de una reconfortante ducha, los felices jóvenes hicieron el amor sin prisas sobre el, espacioso sofá del salón-comedor de aquel dúplex de película, delicadamente primero, salvajemente después, hasta quedar ambos totalmente exhaustos. Luego, uno de ellos cayó en la cuenta de que la noche ya se había apoderado de aquella menuda parte del mundo y de que todavía no habían cenado.

—Cariño —comentó Álex con suavidad, hoy has estado magnífica.

—Pues tú tampoco has estado nada mal, Popeye —respondió Sandra con una sonrisa traviesa.

—¿Popeye? Vaya, eso no me lo habías llamado todavía… ¿Y por qué Popeye?

—Pues porque, por más palizas que reciba, Popeye siempre vuelve al ataque como si tal cosa. —«¡Dios mío, cuatro orgasmos seguidos! Este hombre debe de comer algo más que espinacas», se dijo Sandra en silencio—. A propósito, Álex, estoy tan hambrienta que ahora mismo podría comerme una vaca por los cuernos… ¿Por qué no buscas en la nevera alguna cosa fácil de preparar y nos la comemos aquí mismo?

El aludido, perplejo, arrugó la frente.

—Pero si ya estamos de vacaciones. Nada de comida rápida, y mucho menos de microondas. Nos vamos a cenar a un restaurante como Dios manda. Yo invito.

—¡Sí señor, esto es un tío grande y lo demás son cuentos! —respondió la joven, genuinamente orgullosa de su chico—. Acepto encantada, Popeye.

La bóveda celeste se había cubierto de estrellas y el anunciado riesgo de tormenta había desaparecido por completo. Ahora la Luna llena se reflejaba en las apacibles aguas del Mediterráneo y una agradable brisa marina besaba los rostros de turistas y residentes que transitaban tranquilamente por el largo paseo marítimo de Coma-Ruga. Mientras tanto, Sandra y Álex compartían felizmente una ensalada variada y una langosta a la americana en un agradable restaurante de playa, ignorantes de que ambos estaban siendo observados meticulosamente.

—Procura alimentarte a fondo, cariño… —comentó ella, obsequiando a su compañero sentimental con otra sonrisa pícara—. Hoy has tenido una tarde muy ajetreada…

—¿Tú crees? —replicó Álex en un injustificado alarde de virilidad—. Pues yo no noto la resaca, ya ves. Podría seguir castigándote toda la noche.

—Menos lobos, Caperucita —repuso Sandra al instante—. Me temo que lo de Popeye se te ha subido a la cabeza. La próxima vez me muerdo la lengua. Aunque hay una cosa que no acabo de entender. —Ahora la mujer susurraba sus frases con gran discreción.

—¿Qué cosa es, cariño?

La pregunta de Álex era mucho más inocente que la respuesta que Sandra estaba a punto de soltarle.

—Pues eso… ¿por qué llamarán «sexo oral» a la única práctica sexual en la que apenas puedes articular palabra?

Álex se la quedó mirando como un papanatas.

A Sandra le divertían enormemente aquellos atrevidos duelos dialécticos que solía mantener con su compañero sentimental, pero ella no era en absoluto una hembra frívola o casquivana. La profesora de Historia era una mujer profundamente enamorada de su hombre, y sentía una tierna turbación cuando Álex la abrazaba dulcemente y exploraba su cuerpo con un tacto medido y una sensualidad refinada.

Y no era para menos.

Además de esas cualidades innatas, su compañero, amigo y amante tenía figura de atleta y rostro de estatua griega. El cabello era tan ensortijado y suave que a veces Sandra tenía la sensación de acariciar algas alborotadas. Sus pestañas eran más bien cortas, pero cuando sus párpados se alzaban, Álex mostraba a Sandra unos ojos llamativamente negros y una mirada limpia que hacía ya bastante tiempo que se había clavado en su alma de mujer joven y compañera devota como un dardo en el centro de la diana.

Mientras Álex trataba de hallar alguna explicación ingeniosa al audaz acertijo que Sandra acababa de plantearle con la mayor naturalidad del mundo, un atento camarero se les aproximó portando una botella de champagne Moët et Chandon Brut Imperial en las manos.

—Señores, esto es una cortesía del caballero de la mesa seis —informó el camarero, señalando discretamente con la cabeza.

Sandra y Álex se habían quedado totalmente atónitos. Luego miraron de reojo hacia la mesa mencionada y descubrieron que un hombre impecablemente trajeado, de unos cuarenta años de edad, cabello claro y penetrantes ojos azules, levantaba cortésmente su copa de vino blanco espumoso en honor a la pareja. Los dos jóvenes respondieron a tan inesperado gesto, levantando igualmente sus copas de vino de aguja con una mirada totalmente idiota.

—¿De qué conoces tú a ese tío? —quiso saber Álex, auténticamente intrigado.

—¿Yo…? De nada —respondió Sandra, que arrugó mucho la frente—. Pensaba que era amigo tuyo.

—Pues no, cariño… Mis amigos no son tan estirados como ése… A lo mejor se trata de un antiguo amante que…

—O de un error, so capullo —le interrumpió ella, muy ceñuda.

—En cualquier caso, será mejor no abrir la botella hasta conocer las verdaderas intenciones de ese tipo.

Sandra sabía muy bien que los desconocidos no le entraban a Álex a la primera. Además, notaba que la maquinaria interior que despertaba los celos del joven parecía haberse puesto a trabajar repentinamente. Y sin embargo, a ella todo esto no parecía importarle ahora demasiado, porque era una mujer de pensamiento libre y arriesgado a la que le gustaba jugar con fuego de vez en cuando. Lo verdaderamente curioso de aquella inclinación medida hacia la pequeña aventura y el riesgo cotidiano era que la chica siempre se las arreglaba perfectamente para provocar esa clase de fuego sin llegar a quemarse nunca los dedos.

—No sé yo… —susurró, aún más traviesa que unos segundos atrás—. Hace tiempo que no pruebo el champán, y encima ese tío está como un queso de Alsacia.

—¡Sandra! —exclamó Álex en voz baja, escandalizado—. ¿Acaso no has tenido bastante por hoy?

—Nunca es suficiente, muchacho… —contestó ella con voz teatralmente grave.

Estaba claro que Sandra quería averiguar hasta dónde llegaba esa noche el ingenio, el temple y el límite combativo de su compañero sentimental mediante aquel atrevido reto dialéctico. Pero no sería necesario que los jóvenes siguiesen intercambiando expresiones más o menos intrépidas, pues enseguida el «pedazo de queso de Alsacia» abandonó su solitaria mesa en dirección a la que ocupaba la desconcertada pareja. Sandra y Álex clavaban los ojos en sus respectivos platos tímidamente, sin saber exactamente qué hacer.

—Muy buenas noches, señores —les saludó cortésmente el misterioso personaje—. Permítanme que me presente ante ustedes… Me llamo John MacLeland, soy ciudadano británico, ingeniero naval y dueño del bloque de apartamentos que ustedes están ocupando actualmente.

Totalmente cogidos por sorpresa, la joven pareja se levantó inmediatamente de sus asientos para estrechar la mano que les estaba ofreciendo ya el atento caballero.

—Yo soy Álex, diplomado sanit… —No pudo acabar.

—No se moleste, joven, sé perfectamente quiénes son ustedes. El director de la oficina bancaria donde la señorita tiene su cuenta me proporcionó sus nombres cuando le hice entrega de las llaves de mis apartamentos, tras el correspondiente sorteo. Sandra Rialc y Alejandro Martínez, de Barcelona… ¿No es así?

—Sandra y Álex para los amigos —precisó la joven de inmediato. Álex sospechaba acertadamente que los ojos azules de aquel individuo podrían haber impresionado a su chica más de lo conveniente.

—Pues espero tener la suerte de poder contarme entre ellos, a partir de ahora.

—¿Cómo dice? —inquirió Sandra distraídamente.

—Decía que espero contarme entre sus amigos a partir de este momento. Por cierto, ¿puedo preguntarles si la vivienda es de su gusto?

—Desde luego que sí… —respondió Álex educadamente—. ¿Qué quiere que le diga? —Sonrió jovial—. Es estupenda… También quisiéramos agradecerle que haya pertrechado la nevera con todo tipo de viandas, y que nos permita cubrir los gastos que ese magnífico gesto de cortesía haya podido haberle ocasionado.

—De ninguna manera, joven. Les ruego que acepten mi ofrecimiento como una muestra de bienvenida sincera.

—¿Por qué no se sienta a la mesa y compartimos el Moët que nos ha ofrecido tan amablemente? —sugirió Álex caballerosamente.

—Ojalá pudiera aceptar tan atenta invitación, señor Martínez, pero debo atender de inmediato un compromiso previamente contraído. Sólo quería saludarles, y también ponerme a su disposición para todo aquello que ustedes pudieran necesitar.

Sandra se había quedado muda ante las refinadas maneras y la espléndida apariencia personal de aquella amistad inesperada.

—Bueno, espero que algún día tengamos la oportunidad de corresponder a algunas de las atenciones que está usted teniendo con nosotros —repuso Álex.

—Pues yo consideraría una gran atención por su parte que aceptaran cenar conmigo en mi casa de la playa. ¿Les parecería bien mañana a las nueve y media?

—Puede contar con nosotros, señor MacLeland. Seremos puntuales. Y gracias de nuevo por su amabilidad. —Sandra acababa de recuperar el don de la palabra que el factor sorpresa le había arrebatado momentáneamente.

—De acuerdo entonces. Aquí les dejo mi tarjeta de visita… —Depositó sobre el mantel una cartulina de color salmón y letras doradas—. Les estaré esperando impacientemente a las nueve y media de la noche. Les deseo a ambos una muy feliz estancia en Coma-Ruga.

—Hasta mañana pues —concluyó Álex con una mayor economía de lenguaje, así como con una predisposición al encuentro mucho más atenuada que la que había evidenciado su compañera sentimental.

Tras sendos apretones de manos y sonrisas de distinto signo, los turistas de Barcelona y aquel inglés con traje de Hugo Boss, camisa de fina seda, corbata a juego, reloj de oro macizo y zapatos seguramente italianos, se despidieron educadamente hasta la noche siguiente.

«¡Por todos los dioses del Olimpo, qué pedazo de tío, y qué maneras! No sabía que existían hombres así», caviló Sandra, admirada.

«¿De qué cadena de montaje habrá salido este androide con corbata?», se preguntó Álex, ahora un tanto inquieto.

«No me lo puedo creer. Esta mujer resulta increíblemente atractiva hasta vestida con un pantalón tejano y una camiseta de playa», se dijo a sí mismo el presunto ingeniero naval del Reino Unido que, en realidad, no se dirigía a ningún compromiso previo contraído con ningún ser humano en ninguna parte del mundo.

Capítulo 15

UNA vez dentro del edificio principal, Krilenko y el monje benedictino caminaron sigilosamente para no ser descubiertos por alguno de los sesenta y seis religiosos o las varias docenas de empleados que residen y trabajan permanentemente en el monasterio de Montserrat. Pero, a esas horas de la noche, casi todo el mundo debía de hallarse durmiendo en sus habitaciones, leyendo en la biblioteca, rezando en la capilla o realizando las funciones de mantenimiento que cada cual tenía encomendadas.

Los dos miembros de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón se desplazaban silenciosamente en la penumbra del monasterio por un sinfín de pasillos, escaleras y túneles interminables que les llevarían finalmente hasta una cámara acorazada robada a las entrañas de la montaña. El lugar se hallaba perfectamente protegido de intrusos por un repertorio de sistemas de seguridad cuya supervisión y mantenimiento el abad del monasterio, ¡santo varón!, había encomendado inocentemente al hermano equivocado: un ingeniero mecánico experto en robótica, de vocación religiosa tardía, que se había convertido en monje benedictino un par de años atrás. Mientras ambos hombres marchaban decididamente hacia el punto final del recorrido, el ucraniano iba repasando mentalmente algunas de las curiosidades que había podido aprender sobre aquel lugar en una publicación que había memorizado durante los dos vuelos que le habían llevado desde Kiev hasta Barcelona, haciendo escala en París. Se trataba de una guía turística de Montserrat que la orden le había hecho llegar, junto a otros objetos, hasta su apartamento de Kiev por correo urgente, todo ello poco antes de recibir el encargo telefónico de ponerse en camino hacia el monasterio.

Uno de los primeros ermitaños de Montserrat, un tal Bernat Boíl, acompañó a Cristóbal Colón al Nuevo Mundo, convirtiéndose así en el primer misionero de América. San Ignacio de Loyola, fundador de la Orden de los Jesuitas, llegó a Montserrat en el año 1500 como peregrino y aquí realizó sus ejercicios espirituales. Uno de los abades del monasterio fue Giuliano della Rovere, quien con el tiempo llegaría a convertirse en julio II, el Papa guerrero del Renacimiento, para quien trabajaron Miguel Ángel, Bramante, Rafael, Leonardo y otros muchos artistas en la construcción de la actual Basílica de San Pedro de Roma. Desde el siglo xv, todos los reyes de España han rezado en el santuario. Los emperadores Carlos V y Felipe II, por ejemplo, murieron con velas benditas traídas del monasterio en sus manos. El mismísimo Luis XIV de Francia solicitó en su día que se rezaran plegarias en Montserrat para interceder por el alma de la reina madre, y el emperador Fernando III de Austria contribuyó a la ampliación del monasterio con su fortuna personal. A mitad de camino entre el castillo cátaro de Montsegur y la ciudad mediterránea de Valencia, el monasterio de Santa María de Montserrat se halla perfectamente situado en el corazón de la denominada Ruta del Grial.

«¡Madre mía, pero ¿qué clase de lugar es éste?!», se decía un Krilenko boquiabierto en un silencio absorto y maravillado. Seguidamente el ucraniano echó un rápido vistazo a su recién estrenado Lotus Big Grand I. «Son las nueve y cuarto de la noche.»

El reloj también le había llegado al agente en el paquete que un repartidor de FedEx le había entregado en mano la noche anterior. Además de la guía turística de Montserrat y el flamante reloj de pulsera, Vassily Krilenko también había recibido el pasaje de avión para Barcelona, tres mil euros en billetes de cincuenta, otro pasaje de vuelta, ahora en avión Barcelona-París-Orleans, y las instrucciones perfectamente codificadas para poder llevar a cabo su misión.

La inclinación natural de este ucraniano hacia la exactitud y el detalle le llevó a comprobar que se necesitaban cuatro minutos y treinta y seis segundos para plantarse ante la puerta acorazada de la cámara de seguridad del monasterio. Pero intentar salir por su cuenta de aquel laberinto de pasillos, escaleras y pasadizos subterráneos podía llevarle horas; eso suponiendo que antes no hubiese dado con él algún monje trasnochador, cualquiera de los numerosos empleados seglares que prestan allí sus servicios, los hombres y mujeres de la seguridad permanente, o tal vez los miembros de la empresa especializada en la vigilancia del patrimonio artístico y religioso del monasterio, entre cuyas piezas figuran valiosos cuadros de El Greco, Caravaggio, Picasso, Dalí, Monet, Degas, o la mismísima talla de la Virgen negra, por ejemplo.

Tan pronto como ambos hombres se plantaron ante la cámara acorazada de la grandiosa abadía, el monje traidor se agachó para colocar su ojo derecho frente al dispositivo lector de retina que se hallaba a sesenta centímetros del suelo, pero el clérigo volvió repentinamente la mirada hacia Krilenko y entonces le formuló una pregunta totalmente inesperada.

—Bueno, supongo que la habrá traído con usted, ¿no?

Por un instante, el rubio ucraniano creyó que el religioso se estaba refiriendo a la Walther PPK que ocultaba en el bolsillo derecho de su americana, pero enseguida dedujo acertadamente que el fraile se estaba refiriendo a otra cosa.

—¡Naturalmente! —replicó el extranjero, aparentando estar ligeramente ofendido.

El monje dibujó en su rostro una mueca de satisfacción, después colocó su ojo derecho en el dispositivo lector y pulsó una combinación secreta en el teclado adjunto. Inmediatamente, la puerta de acero sueco de doce centímetros de grosor se hizo a un lado y quedó a la vista el interior del que era sin duda el lugar más protegido de todo el santuario.

La cámara acorazada y secreta de la abadía de Montserrat es un habitáculo herméticamente cerrado de unos diez metros cuadrados de superficie útil. Las paredes, el techo y el suelo están igualmente compuestos del mismo material y grosor que su única puerta de acceso. Esta pequeña fortaleza alberga tres grandes cajas fuertes y dos centenares de cajas metálicas de seguridad. Un invisible sistema de climatización mantiene el lugar a una temperatura constante. En el centro de aquella formidable cámara de seguridad, prácticamente inexpugnable, hay una hermosa mesa de nogal del siglo XVIII y dos sillas del mismo estilo e idéntica madera que la mesa.

Tras desconectar todos los sistemas de alarma y cerrar nuevamente la puerta de seguridad, el monje levantó cuatro grandes baldosas y abrió la caja fuerte. Ésta se confundía con el suelo gracias a una ingeniosa distribución de piezas de gres que cubrían la superficie inferior de la cámara, haciendo prácticamente imposible que el ojo humano pudiese distinguir entre caja fuerte y terrazo. De su interior, extrajo una antigua caja cuadrada de madera y la colocó sobre la mesa, a la que ambos hombres se sentaron frente a frente.

—No sé si usted va a creerme, pero el corazón me va a la velocidad del sonido.

No era necesario que el fraile manifestase tal estado de ánimo. El agente ya se había percatado de que las manos del monje temblaban ostensiblemente.

—Yo también estoy algo nervioso, no crea.

Krilenko había respondido hipócritamente, estableciendo una contradicción involuntaria entre sus palabras y la absoluta serenidad que mostraba su semblante. Era evidente que el ex agente del KGB ejercía un mayor control sobre las emociones humanas que el religioso que le había conducido hasta allí.

—Así, pues, ¿le importaría mostrarme la reliquia, hermano? Le ruego que no se moleste por ello, pero estoy seguro de que usted habrá sido debidamente informado del procedimiento a seguir —le recordó el monje antes de abrir la caja de roble.

—Por supuesto que no, hermano. Toda precaución es poca en actuaciones de esta naturaleza —replicó Krilenko mecánicamente.

Acto seguido, el granítico ucraniano abrió su maletín negro, colocando la tapa de tal manera que los ojos curiosos del monje no pudiesen detectar el resto del contenido. Luego, extrajo un pequeño estuche, que guardaba en su interior un tosco anillo de bronce, y lo depositó delicadamente sobre la mesa antes de abrirlo un tanto ceremoniosamente. El anillo mostraba un sello desgastado en el que apenas podía distinguirse el pez que los primeros cristianos dibujaban en las catacumbas romanas en los albores de la era cristiana.

El rostro de Krilenko permanecía inalterable.

Por el contrario, el semblante del monje de la abadía de Montserrat se había transfigurado por completo.

Tras unos segundos de éxtasis total, el religioso miró atentamente al visitante, tragó un río de saliva y sujetó el anillo con dedos temblorosos. Luego, el benedictino preguntó tartamudeando:

—¿Pue… puedo, por… por favor?

El visitante se encogió de hombros.

—Sinceramente, no veo razón alguna para que no lo haga.

—Compréndalo usted, es un privilegio por el que cualquier religioso daría media vida gustosam…

—Adelante, hombre, adelante… —le interrumpió Krilenko. No se prive usted de un placer como ése.

Con gran delicadeza de movimientos y una mayor solemnidad, el fraile fue colocando el anillo alrededor del dedo anular de su mano derecha. Después,— con lágrimas en los ojos, el religioso dejó escapar unas palabras auténticamente emocionadas.

—¡La Reliquia Anular! El sello de bronce que el mismísimo Cristo entregó a Pedro como símbolo de poder espiritual poco antes de que el Salvador fuese crucificado… Pedro, pescador de hombres… —Y elevó su mirada hacia un cielo que sólo podía contemplarse más allá de la montaña.

—Eso dicen por ahí —replicó Krilenko sin más.

Como agente secreto y experto en cultura cristiana que había sido al servicio del KGB, Vassily Krilenko era un buen conocedor del Nuevo Testamento, y también se había esforzado en aceptar a regañadientes la dudosa credibilidad de ciertos misterios relacionados con los Evangelios que últimamente estaban siendo lanzados a los cuatro vientos por fuentes más o menos fiables. Sin embargo, el ucraniano era esencialmente un hombre que tenía más fe en los avances científicos que en una religiosidad que no acababa de encontrar acomodo en su inclinación natural a examinarlo todo analíticamente. Sin embargo, y en ese momento de su misión, al visitante inesperado no le estaba costando ningún esfuerzo hacerse pasar por un ignorante transitorio y dejar que fuese el monje desconfiado quien le pusiese al corriente de lo que aquel objeto rudimentario significaba realmente para cristianos algo más devotos que él.

—¿Conoce usted la verdadera historia de esta reliquia? —preguntó el clérigo desleal, deseoso de que la respuesta fuese negativa.

—No exactamente, pero tengo la sensación de que usted me la va a contar.

Krilenko volvió a mirar su reloj y comprobó que eran las diez menos cuarto de la noche. Hasta la hora de maitines había tiempo más que suficiente para sobrellevar una pequeña lección de historia que el ucraniano se sabía de memoria.

Sin desviar apenas sus ojos de la curiosa alianza, el benedictino detectaba una cierta apatía en el semblante de su interlocutor. Y sin embargo, la «pequeña lección de historia» parecía inevitable.

—Verá usted, señor Krilenko… —relató el monje mientras examinaba la fascinante reliquia—. Los últimos años de la vida de Pedro, primer Papa de Roma, todavía están envueltos en la leyenda, y sólo pueden reconstruirse parcialmente con la ayuda de algunos relatos posteriores. Pero es prácticamente seguro que, tras la muerte de Cristo y la posterior huida de María Magdalena hacia tierras de la Galia meridional en compañía de José de Arimatea, Pedro se trasladó a Roma para predicar la Palabra del Salvador durante un largo apostolado, hasta que fue detenido por Nerón y crucificado públicamente junto a otros muchos mártires cristianos, injustamente acusados de haber incendiado la ciudad.

—Bueno, esa información es del domingo público, ¿no? —repuso Krilenko, mostrando un cierto desencanto.

—Dominio público —corrigió el benedictino.

—¿Cómo dice?

—Se dice del dominio público, no del domingo público.

«Pues lo que he dicho. ¡No te jode!», pensó Krilenko. Pero respondió otra cosa.

—Gracias por la corrección, hermano.

—Efectivamente —aclaró el clérigo—, esa información es del dominio público… Pero son muy pocos los que conocen el resto de la historia… Verá usted… Antes de ser detenido y posteriormente ejecutado, San Pedro entregó esta Reliquia Anular a una persona de su máxima confianza, y es seguro que el anillo fue pasando clandestinamente de obispo a obispo hasta que se perdió su rastro en el año 324, poco antes de la celebración del Concilio de Nicea. Novecientos años más tarde, el Papa Clemente V restablecería la tradición del anillo de Pedro bajo la denominación de Sello Papal, aunque aquella aparatosa recreación del verdadero anillo sólo fue utilizada en un principio para sellar correos vaticanos.

—¿Y cómo ha podido llegar el auténtico Anillo de Pedro a nuestras manos? —inquirió Krilenko, intentando mostrar una curiosidad que no sentía.

—Ésa es una larga historia, hermano… Para no cansarle, le diré que tuvieron que pasar siglos hasta que un donante anónimo colocó la Reliquia Anular bajo la protección del Gran Maestre de la Orden de Sión en tiempos del Papa Julio II, por cierto, un antiguo abad de este monasterio. Y ahora nosotros guardaremos el anillo hasta que nuestro Primer Senescal confirme la autenticidad del documento que usted va a llevarse de aquí, y que deberá sernos devuelto en el momento oportuno. Ésas son las instrucciones recibidas.

—Estoy de acuerdo —respondió Krilenko—. Y volviendo al asunto del anillo…

—¿Sí…? —dijo el monje, arrugando las cejas de nuevo y mirando a Krilenko fijamente.

—Tengo entendido que la tradición según la cual los sucesores de Pedro han de seguir portando simbólicamente el anillo que Cristo entregó al primer Papa de la Iglesia sigue manteniéndose viva a día de hoy.

—Efectivamente, hermano —replicó el religioso, deseoso como estaba de aleccionar al visitante—. El anillo papal continúa siendo un símbolo de autoridad pontificia, si bien cada Papa utiliza un sello distinto. Cuando un pontífice muere, el cardenal camarlengo se encarga de destruir personalmente el anillo del fallecido Papa con la ayuda de un martillo de plata, y siempre en presencia de otros cardenales. A partir de ese momento ya se puede elegir al nuevo Pontífice. Y todo esto, estimado hermano, no hace más que confirmar la importancia simbólica de esta reliquia, pues fue el primer anillo papal de toda la historia, y a su debido tiempo le será devuelto para…

—Y a su debido tiempo —interrumpió Krilenko— le será devuelto a la primera autoridad de la religión auténtica cuando toda la verdad salga a la luz, el Vaticano haya sido desacreditado y Europa se halle unida bajo una misma religión, un solo monarca y un Gobierno único, ¿no es así?

—Así es, y así será —concluyó el monje benedictino, quien no esperaba que su visitante estuviese al tanto de detalles políticos y religiosos tan parcamente aireados.

El rostro usualmente hierático de Krilenko daba muy pocas pistas acerca de su pensamiento, pero ahora el ucraniano miraba al religioso gesticulando cómicamente a lo Robert de Niro, aunque sin mostrar la famosa verruga que el gran actor norteamericano luce en su mejilla derecha. «¿Qué pasa, tío? ¿Acaso me habías tomado por Homer Simpson?», se decía en silencio el ex agente del KGB, experto en cultura cristiana.

Temporalmente privado de toda noción del tiempo, el benedictino seguía disfrutando de la contemplación del objeto sagrado que había colocado en su dedo anular con una satisfacción mal disimulada, hasta el extremo de sentirse por un momento la máxima autoridad religiosa de todo el orbe cristiano. Tuvo que ser Krilenko quien devolviese al monje a la realidad de aquel insólito encuentro vespertino, recordándole que el trueque de reliquias todavía no se había completado.

—Hermano, perdóneme la franqueza, pero creo que usted me debe algo.

—¡Vaya, qué estúpido soy, el pergamino! —replicó el monje, azorado. Una mueca furtiva le cruzó el rostro—. Discúlpeme usted si me he distraído más de la cuenta, pero éste es un privilegio del cual muy pocos afortunados han podido disfrutar a lo largo de casi dos milenios, y se me ha ido el santo al cielo.

El benedictino decía esto mientras se extraía el anillo del dedo anular con la misma solemnidad con la que se lo había colocado. Luego lo introdujo en su correspondiente estuche de plata para depositarlo en una de las numerosas cajas de seguridad que allí se guardaban celosamente. Acto seguido, volvió a tomar asiento, y entonces levantó la tapa de la antigua caja de madera que contenía aquella parte de la Documentación Sagrada cuyo estado actual había decidido verificar repentinamente la máxima autoridad de la orden.

Capítulo 16

AQUELLA era una sencilla caja cuadrada de roble, de unos setenta centímetros de lado por treinta de alto, que contenía casi dos mil papiros con textos divididos en códices. Cada uno de esos códices se hallaba identificado por una tira blanca de plástico introducida entre las páginas de cada ejemplar donde podía leerse un número romano escrito con rotulador negro. Según estimaba la orden, allí debían contabilizarse 86 códices que ponían al descubierto algunos de los grandes enigmas de la Cristiandad: los Evangelios canónicos y los Evangelios apócrifos al completo, además de otros documentos sagrados supuestamente perdidos. Cada uno de estos códices estaba ordenado numéricamente por un número romano comprendido entre el I y el LXXXVI, y todos los documentos juntos narraban supuestamente la auténtica vida, pasión y muerte de Jesucristo, y algunas cosas más…

—Estimado hermano. Ahora le toca a usted sorprenderse un poquito —dijo el monje, sintiéndose dueño de la situación—. ¿Por dónde empezamos?

Sin decir nada, Krilenko tomo un par de Evangelios que había estudiado previamente y comprobó con una pequeña lupa electrónica el contenido, textura y transparencia del papiro. Esta vez el frío ucraniano no pudo evitar un pequeño estremecimiento al verificar que tenía en sus manos los Evangelios auténticos de San Felipe, de María Magdalena y del mismísimo Judas Iscariote. Tras un único instante de indecisión, abrió este último por el final y comenzó a leer.

Epílogo

María Magdalena reveladora de Jesús

Después de decir todo esto, Mariam permaneció en silencio, dado que el Salvador había hablado con ella hasta aquí. Entonces, Andrés habló y dijo a los hermanos: «Decid lo que os parece acerca de lo que ha dicho. Yo, por mi parte, no creo que el Salvador haya dicho estas cosas. Estas doctrinas son bien extrañas.» Pedro respondió hablando de los mismos temas y les interrogó acerca del Salvador: «¿Ha hablado con una mujer sin que lo sepamos, y no manifiestamente, de modo que todos debamos volvernos y escucharla? ¿Es que la ha preferido a nosotros.»

Entonces Mariam se echó a llorar y dijo a Pedro: «Pedro, hermano mío, ¿qué piensas? ¿Supones acaso que yo he reflexionado estas cosas por mí misma o que miento respecto al Salvador?».

Entonces Levi habló y dijo a Pedro: «Pedro, siempre fuiste impulsivo. Ahora te veo ejercitándote contra una mujer como si fuera un adversario. Sin embargo, si el Salvador la hizo digna, ¿quién eres tú para rechazarla? Bien cierto es que el Salvador la conoce perfectamente; por esto la amó más que a nosotros. Más bien, pues, avergoncémonos y revistámonos del hombre perfecto, partamos tal como nos lo ordenó y prediquemos el Evangelio, sin establecer otro precepto ni otra ley fuera de lo que dijo el Salvador.»

Luego que [Leví hubo dicho estas palabras], se pusieron en camino para anunciar y predicar.

El Evangelio según Mariam.

Epílogo

María Magdalena reveladora de Jesús

Después de decir todo esto, Mariam permaneció en silencio, dado que el Salvador había hablado con ella hasta aquí. Entonces, Andrés habló y dijo a los hermanos: «Decid lo que os parece acerca de lo que ha dicho. Yo, por mi parte, no creo que el Salvador haya dicho estas cosas. Estas doctrinas son bien extrañas.» Pedro respondió hablando de los mismos temas y les interrogó acerca del Salvador: «¿Ha hablado con una mujer sin que lo sepamos, y no manifiestamente, de modo que todos debamos volvernos y escucharla? ¿Es que la ha preferido a nosotros.»

Entonces Mariam se echó a llorar y dijo a Pedro: «Pedro, hermano mío, ¿qué piensas? ¿Supones acaso que yo he reflexionado estas cosas por mí misma o que miento respecto al Salvador?».

Entonces Levi habló y dijo a Pedro: «Pedro, siempre fuiste impulsivo. Ahora te veo ejercitándote contra una mujer como si fuera un adversario. Sin embargo, si el Salvador la hizo digna, ¿quién eres tú para rechazarla? Bien cierto es que el Salvador la conoce perfectamente; por esto la amó más que a nosotros. Más bien, pues, avergoncémonos y revistámonos del hombre perfecto, partamos tal como nos lo ordenó y prediquemos el Evangelio, sin establecer otro precepto ni otra ley fuera de lo que dijo el Salvador.»

Luego que [Leví hubo dicho estas palabras], se pusieron en camino para anunciar y predicar.

El Evangelio según Mariam.

A primera vista, ambos códices parecían auténticos y, además, ofrecían una visión turbadora de la verdad predicada oficialmente por la Iglesia Católica. Krilenko estaba seguro de que todos los demás Evangelios eran igualmente verdaderos, pero debía llevarse uno en particular para ser verificado exhaustivamente en Francia por los analistas de la orden.

—¿Y bien, hermano? —habló el benedictino—. ¿Cuál es el afortunado?

—Voy a llevarme el Evangelio LVI —respondió el ucraniano sin dudar un instante.

—¡Vaya! —exclamó el monje, maravillado—. ¡Eso sí que es dar en el clavo! Se lleva usted una auténtica joya de la verdad revelada. Pero tenga mucho cuidado, pues se trata de un documento único. Salvo el Primer Maestre, los senescales y nosotros dos, nadie en el mundo tiene la menor sospecha de que este Evangelio al completo exista todavía.

Krilenko sonrió levemente ante la escasa erudición que aquel guardián de la Documentación Sagrada estaba mostrando. Lo hizo mientras depositaba delicadamente los Evangelios de María Magdalena y San Felipe en su lugar correspondiente dentro de la vetusta caja de roble.

—No se preocupe, hermano. Si todo va bien, muy pronto volverá a cuidar personalmente de este documento sagrado. Se lo prometo.

Con estas palabras el ucraniano intentaba tranquilizar a un monje atribulado que creía haberse desprendido temporalmente de uno de los grandes secretos de la Cristiandad. Krilenko llegó fácilmente a la conclusión de que el religioso ignoraba por completo que el texto de aquel Evangelio era del domingo público, ya que podía leerse al completo en algunas páginas de Internet.

Entre los Evangelios apócrifos supuestamente perdidos, uno de los más antiguos del cual se tiene noticia es el llamado Evangelio de los Egipcios. Escrito hacia el año 130 para los lectores de aquel trozo del mundo, el Evangelio que el monje benedictino había marcado con el número LVI revela una concepción gnóstica del alma y es contrario al matrimonio, pues despierta el pecado de la lascivia que provocan las mujeres. El monje se equivocaba al creer que tal Evangelio apócrifo era un misterio mundial; pero tenía toda la razón al decir que Krilenko se llevaba de allí una auténtica joya, pues era uno de los dos textos originales supuestamente revelados a Set el Mayor por el mismísimo Dios. Siguiendo instrucciones precisas de la orden, el ucraniano iba a trasladar uno de los Evangelios agnósticos más curiosos de todos los tiempos a un centro de documentación que la organización secreta poseía en una población francesa del departamento de Loir-et-Cher.

Colofón

El Evangelio de [los] egipcios. El libro escrito por Dios, sagrado y secreto. La Gracia, la Inteligencia, la Sensibilidad, la Prudencia están con quién lo ha escrito: Eugnosto el amado en el Espíritu. (En la carne mi nombre es Gongesos) junto con mis hermanos de luz en la incorruptibilidad, Jesús el Cristo, el Hijo de Dios, el Salvador. ICHTYS. Escrito de Dios, el libro sagrado del gran Espíritu Invisible.

Colofón

El Evangelio de [los] egipcios. El libro escrito por Dios, sagrado y secreto. La Gracia, la Inteligencia, la Sensibilidad, la Prudencia están con quién lo ha escrito: Eugnosto el amado en el Espíritu. (En la carne mi nombre es Gongesos) junto con mis hermanos de luz en la incorruptibilidad, Jesús el Cristo, el Hijo de Dios, el Salvador. ICHTYS. Escrito de Dios, el libro sagrado del gran Espíritu Invisible.

Capítulo 17

DÍA cuarto: 30 de junio

Hora: 19:05 GMT+2

Lugar: un dúplex en Coma-Ruga, Tarragona

Algunas veces Sandra se lamentaba en silencio de que su chico no fuese precisamente un Petronio de su tiempo. Aunque el diplomado universitario en enfermería era un hombre alto, fuerte y bien parecido, su sentido del narcisismo era tan inexistente como una atracción de feria en la Luna. Al bueno de Álex le gustaba la ropa informal comprada en las rebajas de cualquier establecimiento y, aunque austero y exiguo, siempre podía extraer de su vestuario el atuendo que la climatología o las circunstancias del momento requerían. En asuntos de vestimenta este hombre podía ser catalogado fácilmente como infinitamente más práctico que presumido. Pero, aquella noche, Sandra se había empeñado en que su novio estrenase el elegante conjunto azul marino que ella misma le había comprado algunos días antes en la sección Lacoste de unos grandes almacenes de la ciudad, además del reluciente par de zapatos de tonos tostados y el cinturón del mismo color con los que ella también le había sorprendido ese día de su cumpleaños. El joven no tenía la menor intención de discrepar del buen gusto de Sandra en asuntos de vestuario, y por eso mismo no abrió la boca cuando se encontró con su flamante conjunto de marca sobre la cama de matrimonio perfectamente listo para ser estrenado.

Por su parte, Sandra estaba absolutamente dispuesta a impresionar a su anfitrión de esa noche. Lo haría luciendo un atractivo vestido corto de Dior de color cereza sobre una fina lencería de idéntica tonalidad. El modelito con el que sus hermanas mayores decidieron felicitarla por haber acabado el doctorado con notas más que brillantes estaba dotado de trasparencias muy sugerentes; de hecho, se ceñía al cuerpo de Sandra como una segunda piel, y dejaba prácticamente al descubierto buena parte de sus encantos naturales. Luego, la muchacha solamente tuvo que rematar la faena colocándose alrededor del cuello la bella cadena de oro amarillo y rubíes que había heredado de su abuela materna, así como la sortija con un diamante engarzado y pendientes a juego cuyos plazos Álex tendría que estar pagando secretamente durante los tres próximos años de su vida. Unos zapatos y un bolso del mismo color que el vestido completarían el imponente atuendo de la muchacha. Si Sandra había escogido esa noche de verano para mostrar en todo su esplendor las extraordinarias cualidades físicas que atesoraba, resultaba evidente que la chica había logrado totalmente su propósito. «Está sencillamente para comérsela, pero me sobran las transparencias», pensó Álex, boquiabierto al ver cómo descendía majestuosamente las dieciséis escaleras del dúplex envuelta en toda aquella vestimenta esplendorosa.

Sandra podía ser fácilmente descrita por casi todo el mundo como una beldad cultivada, sencilla en el trato y bastante informal en asuntos de protocolo. Pero la influencia del ambiente pequeño-burgués al cual había estado expuesta a lo largo de sus veinticinco años de vida había perpetuado en ella una cierta inclinación hacia la ropa elegante y de calidad, aunque no le preocupaba lo más mínimo presentarse ante sus alumnos o compañeros de claustro con jeans, camiseta sin mangas y unas sencillas sandalias. Sandra participaba abiertamente de esa doctrina no escrita que determina que existe una vestimenta para cada ocasión, y rara vez se equivocaba al tomar ese tipo de decisiones. Por eso mismo, Álex optó por no manifestar ninguna objeción verbal al atrevido modelito que su chica se había colocado esa noche, aunque sí le haría llegar otro tipo de preocupaciones.

—¡Bueno, venga, di algo! —Sandra exigía una opinión impacientemente.

—Estás más buena que un helado de fresa, tía. Ese vestido te cae sencillamente de coña.

—Pues mira, tú tampoco estás nada mal… aunque… noto a faltar una chaqueta de tonos claros —precisó ella, mirando a su compañero de arriba abajo.

—Oye… —comentó Álex, cambiando repentinamente de tercio—. A mí todo esto me sigue pareciendo muy raro, ¿sabes?

—¿Qué quieres decir? —preguntó la joven distraídamente, haciendo un gracioso mohín, al tiempo que se miraba coquetamente en el espejo del recibidor y acariciaba su larga cabellera con movimientos arrebatadoramente femeninos.

—Quiero decir que estamos llegando al mes de julio y continuamos siendo los únicos ocupantes de un edificio de veintiséis apartamentos. Y ahora aparece repentinamente el dueño de la urbanización, que ni siquiera es de aquí, y nos invita a cenar en su chalet de la playa como si nos conociésemos de toda la vida.

—Pues yo no veo qué puede tener eso de raro… Lo que ocurre es que el hombre es un auténtico gentleman que simplemente está interesado en saber qué clase de inquilinos se han alojado en su propiedad. Y el hecho de continuar siendo los únicos habitantes de todo el edificio a mí me parece sencillamente perfecto. Míralo de esta manera, chaval: no tenemos vecinos molestos, disponemos de upa piscina enorme sólo para nosotros dos. Y tú, además, puedes elegir estacionar tu moto entre veintiséis zonas distintas de aparcamiento. ¿Qué más quieres, tío?

—No sé qué decirte… Ya verás como este tío termina acostándose contigo, y a mí me pega un tiro en cualquier momento… O al revés.

—¡Por Dios bendito! —Sandra dejó de mirarse en el espejo para taladrar las pupilas de su compañero con una mirada airada—. ¿Acaso te has vuelto loco, chaval?

Álex se estaba mordiendo el labio inferior en un verdadero acto de contrición.

—Todo esto es muy raro…

—Me parece que te ha dado un ataque paranoico repentino o alguna cosa por el estilo, porque, si no es así, es que eres un maldito gilipollas. Y a propósito, señor Martínez Ibarra… —Estaba claro que él no había sopesado debidamente el alcance de sus palabras ni la lógica reacción de su chica—. Hace falta algo más que un deseo ajeno para que yo me vaya a la cama con un tío. ¿Lo ha entendido usted, señor?

—Lo siento, Churri… Te juro que no tenía la menor intención de ofenderte.

¡Demasiado tarde! Álex había vuelto a meter la pata hasta la cintura.

—Pues me has ofendido, y por partida doble, capullo. Primero me tomas por una casquivana, y luego vas y me llamas… Churri.

—Lo… lo siento… Tienes… razón… cariño… como siempre… —Álex tartamudeaba ostensiblemente—. No sé… supongo que estoy un poco… celoso, y… y no acabo de saber… lo que me digo.

—¿Un poco celoso dices? —Ella arqueó las cejas—. Mira, chaval, a tu lado, el Moro de Venecia podría pasar por un entusiasta del intercambio sexual de parejas.

—Lo siento, Sandra, yo no quería que…

—Venga, Otelo, cierra la boca y la puta puerta, y salgamos de aquí antes de que la sigas cagando y te mande a la mismísima mierda definitivamente.

—Lo que tú digas, cariño, lo que tú digas. Y perdóname, ¿vale? —suplicó el joven, mendigando clemencia. Ésa era Sandra cuando se enfadaba, sólo que a Álex se le había olvidado por un momento.

—Está bien, pero no vuelvas a decirme una cosa así… ¿Queda claro? —exigió la joven con ceño.

—Más claro que el agua, mi amor —respondió Álex, azorado mientras trataba de cerrar con llave el apartamento.

Había trocado sus preocupaciones iniciales por una incómoda sensación de torpeza que no sería la única de aquella noche.

La residencia marítima de John MacLeland se hallaba a tan sólo cinco minutos a pie del dúplex que ocupaban Álex y Sandra, y era un moderno edificio semicircular color perla de dos plantas y solarium que destacaba entre construcciones de una menor clase arquitectónica alineadas, un tanto desaliñadamente, a lo largo del paseo marítimo de la localidad. El edificio bien podría haber sido diseñado por el célebre arquitecto norteamericano Frank Lloyd Wright, pues se trataba de un chalet de estilo funcional aislado de los demás por calles y espacios verdes, situado en primera línea de mar y totalmente rodeado de un espacioso jardín magníficamente atendido. El salón-comedor, que ahora estaba siendo ocupado por el dueño y sus dos invitados, era una sala espaciosa decorada con motivos marineros; algunas imitaciones de Sorella y obras de otros pintores algo menos marinistas colgaban de unas paredes de colores saharianos. Había plantas y flores por todas partes, y el mobiliario se adaptaba impecablemente al ambiente de arquitectura orgánica que transmitía todo el edificio. Un hombre y una mujer de unos treinta años de edad parecían estar al cuidado de toda la casa, y hasta podrían haber pasado perfectamente por personal de servicio doméstico si no llevasen encima sendas pistolas Parabellum de calibra 36 que ocultaban discretamente bajo sus vestimentas. Por fortuna para John MacLeland, ninguno de sus invitados llegó a percatarse de semejante incongruencia.

—No pueden imaginarse lo feliz que me han hecho ustedes esta noche con su presencia —manifestó el dueño de la casa, ataviado para la ocasión con pajarita y esmoquin impecables; la brisa del mar hacía ondear su rubio cabello ligeramente.

—Nosotros también nos sentimos muy halagados por haber sido invitados a compartir su mesa, mister MacLeland.

Sandra había correspondido al amable comentario del anfitrión cortésmente, aunque un tanto turbada por la mirada magnética de un hombre que no apartaba sus penetrantes ojos azules de un atrevido escote que apenas permitía que la imaginación pudiese realizar su trabajo. Después de contemplar la estupenda terraza, que no debía distar más de treinta metros de donde expiraban las olas, MacLeland y sus dos invitados se acomodaron alrededor de una elegante mesa de pino blanco bien dispuesta para la ocasión y bellamente engalanada con lirios, claveles y rosas de tres tonalidades. Álex pensó que aquél era un momento estupendo para desviar la atención del ingeniero naval retirado hacia centros de interés algo más alejados de las transparencias que Sandra lucía generosamente.

—Perdóneme si le resulto indiscreto, señor MacLeland, pero ¿hace mucho tiempo que reside usted en España?

—Unos dos años, aproximadamente. Y le aseguro, amigo Álex, que no encuentro la más mínima indiscreción en su pregunta.

Uno de los asistentes del ingeniero naval comenzó a servir con gran destreza un vino blanco de aguja mientras los tres comensales intercambiaban miradas y sonrisas un tanto tímidas. Pero había una cosa en toda aquella fase previa a un conocimiento mayor de sus respectivas personalidades que tenía a Sandra completamente intrigada. Como diplomada en Lengua y Literatura Inglesa por el Cambridge Examinations Syndicate que era, la joven había invertido siete años de su vida en el Instituto Británico de Barcelona y todavía no dominaba completamente la lengua de Jane Austen. Sin embargo, aquel británico, aparentemente recién llegado al país, hablaba un español sin acento y, a lo mejor, hasta era capaz de hacerlo en catalán. Por primera vez la atractiva invitada empezó a manejar la posibilidad de que las inquietudes de Álex pudieran tener algún fundamento y que aquel individuo fuese un farsante con intenciones oscuras. Sandra optó por salir enseguida de dudas desempolvando un inglés que manejaba mucho mejor de lo que ella creía.

—And, don't you miss your family and country sometimes, may I ask, Mr MacLeland? [1]

Sandra había lanzado aquella pregunta acompañada de la mejor de sus sonrisas con ánimo de comprobar si aquel supuesto ciudadano británico sabía hablar realmente su idioma.

—Well, to be quite frank, Miss Rialc, I only miss my life as a sailor. I have no family at all since my mother died. And, on the other hand, I visit my country quite often [2]—respondió el anfitrión con un acento impecable de gentleman cultivado.

La licenciada en hispánicas, doctora en ciencias sociales, diplomada en lengua y literatura inglesas y cinturón negro de karate había colocado a aquel hombre ante un test de credibilidad y ahora no tenía más remedio que aprobarle con nota.

—Pero, aunque mi padre era de Exeter —aclaró el anfitrión—, debo informarles de que mi madre era una asturiana de la heroica Vetusta.

—¿De dónde ha dicho usted? —preguntó Álex, desconcertado.

—De Oviedo, Álex, de Oviedo —aclaró Sandra, un tanto incómoda. Álex acababa de poner de manifiesto que todavía no había tenido ocasión de leerse La Regenta de Clarín—. Ahora entendemos por qué el señor habla un castellano tan depurado, ¿no, Churri? —concluyó.

Sandra había soltado la coletilla favorita de Álex con ánimo evidente de devolverle una parte del pequeño bochorno que la rusticidad aparente de su novio le estaba imponiendo. Al extranjero no se le escapó que sus invitados estaban atravesando un momento de tirantez. «Estupendo, ojalá este patán coja un berrinche, abandone la mesa y me deje a solas con la Princesa», se dijo a sí mismo. Y fue justo en ese instante de silencio tan tenso como las cuerdas de un violín cuando la falsa cocinera empezó a servir la mesa: una deliciosa crema de mariscos que iría seguida de un entrecote au poivre vert con guarnición de setas.

Capítulo 18

TRAS una opípara cena había llegado el momento del café, los licores y la charla informal. Sandra fue la primera en expresar su satisfacción por el ágape ofrecido y mostrar de paso al británico que ella también había recibido una educación exquisita.

—Señor MacLeland, le ruego que transmita a sus empleados nuestra felicitación más sincera por la labor realizada en cocina. Todo ha estado sencillamente delicioso.

—El filete estaba para chuparse los dedos y el champán ha sido una pasada, mister —agregó Álex con una familiaridad deliberada.

La mujer de las trasparencias y del muy insinuante canalillo volvió a mirar a su compañero de reojo mientras se decía para sí: «Cómo subiría la cotización social de este chico si mantuviese la boca cerrada algunas veces.»

—Bueno comentó —el anfitrión genuinamente aliviado—, he de confesarles abiertamente que me aterraba la posibilidad de que alguno de ustedes dos fuese vegetariano. Y permítame felicitarle por su espléndido inglés, señorita Rialc. En mi país usted podría pasar fácilmente por nativa.

—Me temo que eso es algo exagerado, señor MacLeland. Yo simplemente me defiendo.

—¿Usted también habla inglés, señor Martínez? —quiso saber el propietario del chalet.

Álex no se esperaba la pregunta.

—Pues… no exactamente… —farfulló incómodo—. Lo… lo mío… son las lenguas muertas, ¿sabe?

A Sandra se le atragantó el café.

—Qué interesante. Y cuál es exactamente su especialidad filológica, ¿latín, griego, arameo…?

—Ninguna de ellas, mister. Yo me refería a las lenguas muertas de los pacientes que fallecen por asfixia en el hospital donde trabajo. Soy el encargado de empujarlas hacia adentro para que los familiares no se caguen de miedo cuando acuden a visitar el cadáver, ¿comprende?

Definitivamente Álex había tomado la decisión unilateral de salirse por la tangente. El anfitrión mostraba un semblante estupefacto y Sandra, avergonzada, no sabía adonde mirar.

—Interesante labor —replicó MacLeland lacónicamente mientras clavaba sus ojos en el mantel y su invitada se ruborizaba como un pimiento de Padrón.

Resultaba vital agarrarse a algún tema nuevo de conversación que pudiera desviar el interés de los comensales hacia campos del conocimiento algo menos macabros y un tanto más ajustados a la especial ocasión. De repente, las pupilas de Sandra se posaron sobre una famosa litografía renacentista que le había pasado totalmente desapercibida hasta ese momento de tensión y que se hallaba colgada de la pared entre una imitación de Niños en la Playa, de Joaquín Sorolla, y otra del Retrato Ecuestre de Carlos V, de Anton Van Dyck.

—¡Vaya! Veo que usted también es un admirador del arte de Leonardo… —Ninguno de los dos hombres tenía la menor idea acerca de lo que podía estar pasando por la cabeza de ella en esos precisos instantes—. Lo digo por la litografía de El Hombre de Vitrubio que tiene usted a sus espaldas —aclaró tras tomarse un sorbo de café.

MacLeland se giró hacia el célebre dibujo de Leonardo da Vinci que ofrece una visión del hombre como centro del universo al quedar inscrito en un círculo y un cuadrado.

—¡Ah, sí! El famoso Homo Vitrubianus… —puntualizó académicamente—. Magnífico estudio anatómico de la proporcionalidad del cuerpo humano que intenta responder al canon clásico de la belleza ideal.

—Es curioso…

Álex parecía atacar nuevamente por sorpresa con alguna de sus ocurrencias, al tiempo que se acariciaba la barbilla y adoptaba una pose de intelectual de pega.

—¿Qué es curioso? —inquirió su compañera.

Sandra y MacLeland contenían la respiración.

—Se parece… Bueno… Ese cuadro se parece muchísimo a las cosas que se parecen, ¿no les parece?

Esta vez Sandra lanzó una mirada fulminante a los ojos de Álex y dejó escapar un pequeño gruñido mientras el británico trataba de resolver el posible enigma que pudiera ocultarse tras las palabras del inopinado especialista en «lenguas muertas». Sin embargo, no parecía que hubiese razones encubiertas para darle demasiadas vueltas al asunto. Sin llegar a expresarlo en ningún instante de aquellos largos y tensos segundos de silencio, Sandra y MacLeland sí parecían haber llegado a una misma conclusión: el sanitario resultaba genial a la hora de soltar memeces más o menos calculadas, pero ambos le estarían francamente agradecidos si decidiese ahorrárselas todas y mantener la boca cerrada durante un buen rato. De nuevo se hacía urgente que uno de los dos perplejos comensales tratase de decir alguna cosa auténticamente racional que pudiese reconducir el coloquio hacia una situación de normalidad comunicativa, antes de que Álex volviese a soltarles alguna nueva ocurrencia de las suyas.

—Mmm… El Hombre de Vitrubio —repuso MacLeland, volviéndose nuevamente hacia el famoso dibujo en un intento loable de tratar de superar la incomodidad del momento—. Cuántas páginas se han escrito sobre este cuadro, y cuántas sobre su autor.

—Y cuántas gilipolleces también.

—¿Cómo dice?

MacLeland se había quedado todavía más perplejo que unos segundos atrás. Y es que ahora era Sandra quien le había cortado la respiración con aquel comentario inesperado.

—Quiero decir —aclaró la invitada de honor— que últimamente se han escrito demasiadas sandeces sobre el genio del Renacimiento y su obra, como el secreto que esconden sus cuadros o su pertenencia a organizaciones secretas que conspiran contra el Vaticano desde la época de los templarios, y otros disparates por el estilo.

—Pues yo estoy leyendo un libro que asegura que Leonardo da Vinci perteneció al Priorato de Sión —terció el sanitario, en un difícil intento de formar parte del debate, esta vez algo más en serio.

—Bueno, Álex —intentó aclarar su chica—, debo confesar que a mí también me resultan entretenidas las novelas esotéricas, pero una cosa es crear literatura de ficción y entretenimiento y otra cosa muy distinta es hacer pasar una novela como verdad revelada. Lo que a mí me resulta inaceptable de esas lecturas de la denominada «Nueva Era» es su insistencia en difundir disparates histórico-religiosos en un contexto de ficción literaria. Porque la literatura, cariño, no suele ser neutral. Las ideas sobre las que se sustentan los relatos de ficción no suelen ser inocuas. De hecho, pueden llegar a tener importantes consecuencias sociales, políticas y religiosas.

Álex escuchaba con orejas de palmo y medio mientras el anfitrión contemplaba a Sandra completamente boquiabierto.

—Mira… —insistió ella—. Lo que intento hacerte comprender es que tras la lectura de estos libros de moda, algunas personas de buena fe pueden quedar seriamente afectadas en su escala de valores por fantasías delirantes que les han sido presentadas taimadamente como hallazgos científicos, filosóficos o religiosos, pero que no se sostienen en pie, históricamente hablando.

—¿Y eso qué tiene que ver con Leonardo Da Vinci, cariño? —inquirió Álex.

—Pues que no hallarás en ninguna parte del mundo una sola prueba que relacione a Leonardo con ninguna orden secreta de la masonería, tal y como asegura el celebre best-seller que te estás leyendo; aunque ahora mucha gente sospecha que esa relación existió realmente, lo cual es un solemne disparate. Sabemos que este sabio fue un excéntrico consumado, que su relación con la Iglesia Católica solamente fue buena hacia el final de su vida, que era homosexual, que amaba la naturaleza, que era vegetariano, que escribía de derecha a izquierda, que robaba cadáveres de los cementerios para estudiar la anatomía humana, y que mostraba una gran afición por las construcciones militares y los instrumentos de guerra. Pero todas estas cosas no le convierten necesariamente en un ocultista.

—Sin embargo —intervino el natural de Inglaterra—, no nos negará usted su amistad con Tomasso Masini da Peretola, estudiante de alquimia, declarado ocultista y miembro de la Orden de Sión.

Sandra se había quedado sencillamente atónita. La doctora en ciencias sociales no podía imaginar que un ingeniero naval hubiese oído hablar de Tomasso Masini da Peretola, un perfecto desconocido para la mayor parte del género humano. Tras unos segundos de vacilación, la mujer de las transparencias decidió responder con un necesario toque de erudición.

—Señor MacLeland, ¿no se estará usted refiriendo al zoroastrista que pidió a gritos que le administrasen los santos sacramentos poco antes de morir, tal y como también suplicó el mismísimo Leonardo cuando le llegó la hora de rendir cuentas al Altísimo?

Las pupilas de la invitada se habían clavado en las de su anfitrión como dos flechas lanzadas por el mítico Robin Hood. Ahora sí que Sandra se había metido de lleno en el papel de la profesora universitaria que intenta contrarrestar la osadía de un alumno aventajado con una buena dosis de sabiduría marca de la casa.

—Mire usted, señor MacLeland… —Sandra respiraba profundamente—. Que yo sepa, no existe documento alguno que relacione a Tomasso Masini da Peretola con esa famosa orden. Y sin el menor ánimo de parecerle pedante, permítame recordarle que las principales amistades de Leonardo eran cantantes, como Atalante Miglioretti; matemáticos, como Fació Cardano; escritores, como Nicolás Maquiavelo; o guerreros, como Girolamo Melzi o el mismísimo César Borgia, hijo del Papa Alejandro VI. Y de la correspondencia que el toscano mantuvo con ellos no puede deducirse que algún individuo de éstos, o el mismísimo Leonardo, pertenecieran a alguna orden secreta de la masonería.

—Pero las relaciones entre Leonardo Da Vinci y el papado no fueron precisamente cordiales, cariño —dijo Álex, intentando aportar al debate su modesto grano de arena. Al fin y al cabo, también él se estaba leyendo el famoso libro, y aquí sí que podía aportar alguna opinión mínimamente pertinente.

—Naturalmente, cielo —replicó Sandra—. Leonardo era un genio que no podía comprender por qué los papas de su tiempo encargaban a Bramante, Miguel Ángel, Brunelleschi o Rafael llevar a cabo las grandes empresas del Renacimiento mientras que a él solamente le daban trabajos de poca monta. La rivalidad y la envidia siempre estuvieron presentes en el corazón de los grandes artistas de todos los tiempos… —Carraspeó un poco antes de continuar con renovado énfasis—: ¿Debería traeros a la memoria odios ancestrales como los de Ben Johnson y Thomas Dekker, Góngora y Quevedo, Saliere y Mozart, Alexander Pope y casi todos sus coetáneos, por citar solamente algunos casos de enemistad manifiesta?

—Según creo deducir de sus palabras, señorita Rialc, usted no da el menor crédito a estudiosos que sugieren que las obras pictóricas de Da Vinci esconden grandes secretos —comentó el británico, aparentemente decepcionado.

—Supongo que al decir «Da Vinci» usted se estará refiriendo siempre a Leonardo, que es como hay que citarlo históricamente hablando. Como ya sabe, el gentilicio «Da Vinci» solamente indica su procedencia. Y también confío en que usted no se estará refiriendo, por ejemplo, a la pared pintada que se halla en el refectorio del monasterio de Santa Maria delle Grazie, en Milán, más conocido como La Última Cena, y en el cual Leonardo invirtió algunos años de su vida.

—Por ejemplo —respondió MacLeland, arrugando el entrecejo y lanzado a Sandra una mirada tímidamente desafiante.

«¡Oh, no!», exclamó la muchacha para sus adentros. «He aquí una víctima más de los escritores de moda que tratan de poner a todo bicho viviente contra el Vaticano.»

Álex estaba disfrutando enormemente de aquel intercambio de palabras, sintiéndose un espectador privilegiado y esperando que su chica noquease dialécticamente al tío del esmoquin y la pajarita en cualquier momento. A Sandra, sin embargo, le pareció que la mirada del ingeniero naval se había tornado un tanto inquisitorial, pero se equivocaba de medio a medio. Su anfitrión simplemente se hallaba poseído por un estado beatífico de éxtasis contemplativo, e incluso podría" haberse olvidado peligrosamente de una antigua máxima cátara que asegura que «la belleza femenina suele ser una trampa del diablo».

—Mire usted, señor MacLeland… —prosiguió Sandra—. Si usted y yo estamos hablando de la misma obra, ya sabrá que esa pared pintada poco, o nada, tiene que ver con la obra que mencionan modernas publicaciones antivaticanas. De hecho, la supuesta María Magdalena que aparece a la derecha de Jesús no está mirando amorosamente a su también supuesto marido, sino que se halla dándole prácticamente la espalda mientras parece estar coqueteando un tanto atrevidamente, eso sí, con uno de los apóstoles, Simón Pedro. Leonardo era un artista muy osado, lo admito, pero no creo que tuviese intención de mostrar a esa presunta María Magdalena poniendo en ridículo a su también presunto marido con otro hombre, y mucho menos delante de todos sus discípulos. Esa actitud, aparentemente provocativa, quizás pudiera entenderse como un ejemplo de divinidad femenina estilo Nueva Era, pero también podría tomarse como un acto de flagrante desprecio por el decoro social de aquella época en general y de aquel momento en particular… ¿No le parece?

—Tal vez… —replicó el aludido, en un intento, más o menos afortunado, por asimilar aquella andanada de información—. Pero si yo fuese católico estaría preocupado ante la posibilidad de que Leonardo estuviese plasmando en su obra una situación que podría haberse dado en la realidad.

—Si usted fuese católico, amigo John, no debería preocuparse por tal cosa. Y lo digo porque Leonardo no está sugiriendo nada de eso en su obra. La supuesta María Magdalena es en realidad el joven apóstol San Juan, el discípulo amado, autor del Cuarto Evangelio, Tres Cartas y el Apocalipsis. Y el acto de reclinarse hacia Pedro refleja su estupefacción al enterarse, por boca del Maestro, de que uno de los apóstoles allí reunidos le traicionará esa misma noche. Además, Leonardo jamás puso nombre a ninguno de sus cuadros… Ante ello, se me hace aún más difícil creer que este artista se dedicara a incorporar acertijos o claves más o menos misteriosas en las obras que llevó a cabo.

—Entiendo, señorita Rialc, entiendo.

Ahora el elegante anfitrión parecía mostrar un semblante desconcertado. Sandra solamente había hecho uso de una pequeña parte de su artillería dialéctica y, sin embargo, las tesis esotéricas apenas insinuadas por MacLeland daban la sensación de haber quedado bastante tocadas tras la descarga de erudición que le habían soltado. Álex apenas podía contener su satisfacción mientras reía en silencio. Pensó en un símil boxístico, porque su chica iba a ganar aquel combate entre expertos renacentistas por K.O. técnico de un momento a otro.

—Bueno, confío en que usted no se ofenderá si deduzco de sus palabras que comparto mi mesa con una escéptica ilustrada —concluyó un MacLeland culturalmente asediado.

«La más grande que han conocido los tiempos, so capullo», se decía Álex a sí mismo, inflado de satisfacción, intentando arañar al inglés con la mirada.

—Mire usted… La imaginación es libre y cada cual puede extraer sus propias conclusiones sobre lo que nos rodea —acabó diciendo Sandra—. Todo lo que no podemos demostrar empíricamente es materia de especulación y puede ser interpretado muy desigualmente. Dibuje usted un dos sobre un papel y muéstrelo luego a un bebé y a un adulto. El adulto verá un signo numérico arábigo, mientras que el bebé solamente distinguirá un patito. Y en ambos casos el papel seguirá mostrando la misma figura. No hay milagros, caballero; sólo hay hechos científicamente ignorados. Y tampoco hay misterios; sólo falta la información.

—¿Y si yo le dijese que tengo pruebas fiables de que ciertos misterios podrían haber dejado de serlo?

El británico había cruzado sus brazos sobre la mesa y ahora miraba a Sandra de forma menos beatífica y algo más incisiva que unos instantes atrás.

—Pues estaría encantada de poder discutirlos con usted… —replicó la catalana, ahora consultando su reloj—. Pero tendrá que ser otro día, señor MacLeland. Me temo que por hoy se nos ha hecho a todos demasiado tarde.

Álex fue el primero en levantarse de su asiento. Sus deseos de abandonar el lugar eran incontenibles.

—¿Y qué les parecería a ustedes si ese día fuese… mañana mismo? —sugirió MacLeland, implorando una respuesta positiva con la mirada—. Por mi parte, quedan ustedes formalmente invitados a un pequeño crucero en mi modesto velero, el Beneteau. Les aseguro que un almuerzo en alta mar suele resultar una experiencia muy agradable, especialmente si va acompañado de una conversación tan inteligente y enriquecedora.

Sandra desvió su mirada hacia Álex, buscando su asentimiento, pero el sanitario había decidido estudiar el techo de escayola de la planta baja en silencio, haciéndose el despistado ostentosamente.

—Bueno, señor MacLeland, es usted muy amable, pero supongo que de momento ya hemos abusado bastante de su hospitalidad… —respondió Sandra medio turbada—. Denos un poco de tiempo para pensárnoslo. Mañana a primera hora le llamaremos sin falta y le daremos una respuesta definitiva… ¿Le parece bien?

—Cualquier cosa que ustedes decidan me parecerá perfecta, pero permítanme acompañarles hasta la puerta, por favor.

Era evidente que Álex había acogido aquella nueva invitación con un escaso entusiasmo, sin embargo a Sandra sí le hacía bastante ilusión poder navegar en un velero deportivo alejada de las concurridas playas de Coma-Ruga. Pero antes, la joven tendría que emplearse a fondo para poder convencer a su compañero de las bondades de aquella excursión marinera, y la empresa parecía realmente difícil, al menos por el momento.

En el porche del chalet, junto a la puerta de entrada, John MacLeland se despidió atentamente de Sandra, estrechándole la mano con fuerza. La muchacha notó el roce de un pequeño papel, y cerró el puño instintivamente. Acto seguido, el anfitrión estrechó la mano de Álex y la pareja se puso en camino de vuelta hacia el apartamento.

—Este tío es un capullo integral —gruñó el sanitario mientras caminaba con las manos enfundadas en los bolsillos del pantalón; Sandra notaba claramente que a su compañero se le encendían los ojos al hablar de MacLeland—. No sé qué piensas hacer tú, pero yo no estoy dispuesto a aceptar más invitaciones del tío del esmoquin y la pajarita. Hace que me sienta un chulo barriobajero.

Sandra se sentía también muy molesta con su chico por haberse tomado aquella cortés invitación como una ofensa personal, pero esa noche no respondería a sus exabruptos. Como tampoco veía el momento de llegar a casa para poder leer a solas la posible nota que MacLeland le había hecho llegar clandestinamente. Sin embargo, a la atribulada pareja, caminando nerviosos y tensos, sólo les llevó seis minutos llegar al dúplex. Tan pronto como Álex y Sandra cerraron con llave la puerta de entrada al apartamento, la muchacha se excusó como pudo, subió rápidamente al cuarto de baño, deslizó el cerrojo interior y leyó ansiosa el mensaje del hombre del esmoquin y de la pajarita:

Por lo que más quiera de este mundo, señorita Rialc, le ruego que haga todo lo posible a fin de poder reunirse a solas conmigo en el puerto deportivo de Coma—Ruga mañana a las 11:00 horas. Le doy a usted mi palabra de honor de que se trata de un auténtico asunto de vida o muerte.

John MacLeland.

A Sandra se le nubló la visión y sintió que el mundo entero le daba vueltas. La bella mujer del flamante vestido de Christian Dior con transparencias se hallaba al borde de una fuerte lipotimia.

Capítulo 19

DÍA quinto: 1 de julio

Hora: 9:45 GMT+2

Lugar: una cafetería en Coma-Ruga

Cada mañana de domingo, Sandra y Álex desayunaban juntos en el bar de la esquina y, aunque ese día era viernes y estaban de vacaciones, no había razones objetivas para dar el menor salto atrás en el moderado tren de vida que ambos amantes se habían impuesto de común acuerdo. Pero, desgraciadamente, ésa no iba a ser una mañana festiva más para la pareja que se sentaba a una mesa de plástico duro bajo un parasol amarillo.

Justo al lado del solitario dúplex que les acogía había una cafetería que servía los mejores desayunos de la localidad. El local disponía de un servicio excelente y de una alegre terraza con mesas, sillas y parasoles que convertían el hábito necesario de desayunar en una experiencia agradable. El sol lucía en todo lo alto, pero la estabilidad amorosa de la pareja se hallaba seriamente amenazada por negros nubarrones que podían dejar caer una tormenta de incomprensión y reproches mutuos de un momento a otro. Por primera vez desde que decidieron irse a vivir juntos, los jóvenes habían dormido en habitaciones separadas, y apenas habían cruzado un par de miradas frías y distantes en esa mañana incipiente de un mes de julio recién estrenado. La alegre y despreocupada conversación que la pareja solía mantener durante el primer ágape del día había sido dramáticamente sustituida por un silencio rígido e inquietante. Sandra sentía que no podía faltar a la misteriosa cita. «Le juro por Dios que se trata de un auténtico asunto de vida o muerte», había escrito MacLeland en un trozo de papel, pero Álex no parecía estar demasiado dispuesto a que su chica se fuese de excursión en un velero con un desconocido dejándole a él atrás.

«En cuanto nos plantemos en Coma-Ruga, no pienso tomar parte en ninguna conversación coherente en un par de días —le había dicho ella recientemente—. Voy a necesitar un periodo de aclimatación gradual hasta recuperar mi yo auténtico, el animal salvaje que hiberna en lo más íntimo de mi naturaleza.»

«¡Mentirosa!», parecía decirse Álex a sí mismo al recordar las palabras que su compañera había pronunciado muy pocos días atrás. Esa mañana, la engañosa calma que precede a la gran tormenta podía cortarse con el filo de una catana. En momentos en los que un silencio gélido y compartido se había interpuesto entre los amantes y cosas muy importantes parecían estar pendiendo de un hilo, Sandra removía nerviosamente su café con leche, tratando de recordar el día no tan lejano en que se topó con Álex por primera vez.

Vaya, cómo me gustaría estar ahora en la casita de campo donde todavía vive la yaya Marina. Qué paz se apodera de los sentidos con la sola contemplación del antiguo edificio de piedra oculto entre un tupido bosque de pinos mediterráneos; un pequeño islote de naturaleza viva rodeado de un mar de cemento, ruido y asfalto que se extiende rápidamente por todas partes como una pandemia incurable. Construyeron la casa en 1898, ¿o fue en 1899? No sé, no recuerdo… Da lo mismo… Pero aún mantengo viva en mi memoria la pequeña masía de dos plantas donde mis vacaciones escolares se consumían apaciblemente, el destartalado columpio que me construyó el yayo Joan Manuel cuando aquel hombrecillo adorable aún podía notar el roce de la vida sobre una piel arada por el paso del tiempo, y la azotea donde aprendí a disfrutar del sol en bikini, y el viejo pozo de piedra de donde se extrae un agua tan pura, fresca y cristalina que incluso te olvidas de que se guardan bebidas en el frigorífico… Y la casa… qué hermoso ejemplo de arquitectura orgánica, instintiva, bonita, fusionada armónicamente con los frondosos árboles que la rodean, como hacen en mayo el trigo y las amapolas.

Un golpe de suerte, sí señor. Para mí había sido un golpe de suerte increíble que la bucólica residencia de verano de los Rialc se hallase a tan sólo doce escasos kilómetros del campus universitario de Bellaterra, donde me había matriculado para seguir las asignaturas complementarias de un doctorado que ya estaba a punto de concluir. Cinco días a la semana tomaba mi mountain-bike y abandonaba la casa de la abuela para realizar mi habitual recorrido hasta la facultad, deslizándome inestablemente por aquel arcén arriesgado de la comarcal C-58, demasiado peligroso para una ciclista poco experimentada como yo, pues los vehículos pasaban a un metro escaso de mi brazo izquierdo, y llevaban una marcha que a mí me parecía que rozaba la velocidad del sonido. Pero la abuela me había mostrado una senda semioculta, escasamente transitada, que atravesaba el espeso bosque de pinos; un camino que conectaba la casa de campo directamente con las modernas edificaciones de la Universidad Autónoma de Bellaterra. Y, como era mi costumbre, aquella fresca y soleada mañana del mes de mayo también me dispuse a cubrir mi trayecto en bicicleta camino de la Facultad de Historia. Pero ése no iba a ser un día como los demás, no señor…

Yo, que siempre me había resistido a creer en el poder del destino sobre la voluntad, aquella mañana salí de casa presintiendo que la energía misteriosa que mueve el universo infinito podía estar tejiendo a mi alrededor una urdimbre de acontecimientos que iba a determinar mi futuro inmediato. Y eso era precisamente lo que estaba ocurriendo: porque tenía que hacer frente a un examen importantísimo en el que me jugaba mi doctorado, porque había salido de casa con el tiempo justo, porque los duendes del infortunio se estaban empleando a fondo para colocarme un obstáculo imprevisto en el recorrido, y porque el dios Eros se había puesto en camino, siguiendo el rastro que dejaban las ruedas de mi bicicleta sobre una senda reblandecida por una fugaz tormenta de primavera. Pero, ante todo, aquel tropiezo imprevisto… Porque mientras pedaleaba afanosamente hacia los bloques grises de la Universidad Autónoma, notaba que cada vez me costaba más tirar de mi bicicleta. («¡Uf, no puedo más!») Todavía a ocho o nueve kilómetros de la facultad, comprobé aterrada que la rueda delantera había sufrido un pinchazo inoportuno, estúpido, criminal. («¡Hijo de puta!»)

Me sentía paralizada, perdida, y, desesperadamente, traté de inflar la cámara herida con la pequeña bomba de aire que aquel trasto incorporaba, pero todos los esfuerzos resultaban baldíos, porque la rueda estaba más pinchada que el brazo de un yonqui. («¡Mierda!») Abatida y triste… triste y abatida… me senté sobre un pequeño montículo, tratando de contener inútilmente unas lágrimas producidas por la amarga sensación de impotencia que me estaba embargando. No. Ya no podría llegar a tiempo a mi examen de doctorado a lomos de aquella máquina desdichada. Y fue justamente entonces cuando me pareció oír el sonido gradualmente cercano que producía el poderoso motor de un vehículo; una moto que pocos segundos después detenía su marcha ante una joven desvalida. ¡Y qué hombre, Dios mío, qué pedazo de hombre! Porque a medida que el jinete que montaba aquel brioso caballo de acero se iba liberando lentamente del casco protector que le cubría el rostro, yo iba descubriendo que me hallaba ante la presencia de un muchachote alto, fuerte, de ojos negros y penetrantes, cabello azabache y ensortijado y vestimenta oscura de cuero. Y aquella mirada limpia que se me quedaría grabada en el alma para siempre, aquella aparición inesperada, aquellos labios que besaba el viento, me hicieron juntos la pregunta mágica:

—¿Puedo llevarla a algún sitio, señorita?

—Desde luego que puede, caballero… Desde luego que puede. («¡Coño, si puede!»)

Y el inopinado príncipe valedor de doncellas en apuros me trasladó en su cabalgadura de hierro hasta la Facultad de Historia en un periquete, y así pude llegar a tiempo y aprobar mi examen de doctorado de una manera prácticamente mágica. («¡Yupiii!») Y fue un auténtico amor a primera vista… Y empezamos a salir… Felices… Como una pareja de golondrinas jóvenes, risueñas, despreocupadas, intrépidas… alegremente elevando el vuelo sobre la tierra en busca de libertades nuevas, desconocidas, desafiantes, prometedoras…

Sin embargo, la situación de aquellos compañeros sentimentales parecía ser ahora bien distinta. Sandra intuía acertadamente que aquella cita podía ser importante, «un asunto de vida o muerte», mientras que Álex debía de suponer que aquel sinvergüenza adinerado de modales refinados simplemente quería robarle la chica y dejarle con un palmo de narices.

—Bueno, guapa, ¿qué piensas hacer? —preguntó el joven, mirándola severamente a los ojos tras demasiados minutos de mutismo compartido.

—Lo siento mucho, Álex, pero mi instinto me dice que debo acudir a esa cita.

—¡Vaya! Ahora le llaman «instinto». Bueno, supongo que te estarás refiriendo al «instinto básico».

Sandra se sintió agredida, pero no respondería a la provocación usando un registro verbal que la arrogancia de su compañero se estaba ganando de sobra.

—Escúchame bien, Álex. Te aseguro que no siento ninguna inclinación física o de cualquier otro tipo hacia el señor MacLeland, pero necesito saber qué demonios es eso tan importante que tiene que transmitirme.

—Ya sabía yo que había alguna cosa rara en todo aquello del sorteo del apartamento —gruñó su compañero, visiblemente contrariado—. Pero, francamente hablando, nunca llegué a pensar que te prestarías a una cosa semejante… —Torció el gesto—. ¿Acaso no te das cuenta de que ese cabrón simplemente te quiere «llevar al huerto» y ha disfrazado sus oscuros deseos de thriller mal planteado?

—No estoy de acuerdo con eso —protestó Sandra suavemente.

—Lo siento mucho, nena, pero si te reúnes con ese afectado de película antigua yo me vuelvo a Barcelona inmediatamente. Los cuernos me producen jaqueca.

—Estás siendo muy injusto conmigo, ¿sabes, chaval?

La mirada de la mujer parecía fría como el hielo, pero en realidad luchaba con toda su alma para contener un llanto que amenazaba con desbordar el dique de sus lagrimales en cualquier momento, un dolor que le estaba desgarrando el alma con una crueldad nueva y desconocida.

—Te aseguro que no tengo la menor intención de traicionar nuestra relación con un individuo que sólo me inspira inquietud y una curiosidad que debo satisfacer sin ofrecer nada a cambio… —respondió con voz decidida y trémula a un mismo tiempo—. Pero siento que debo acudir a esa cita, y también espero encontrarte en el apartamento a mi regreso.

Álex se levantó sin pronunciar palabra ni cruzar mirada alguna con Sandra y estampó un billete de diez euros contra la mesa. Luego se dirigió rápidamente hacia el dúplex que ambos habían compartido durante sólo unas horas. Unos minutos después, Sandra se quedaba perpleja al comprobar que su novio abandonaba el edificio con su pequeña bolsa de viaje a la espalda. La Yamaha T-Max 500 pasó por delante de la atribulada muchacha, perdiéndose de vista a gran velocidad camino de la autopista AP7.

Definitivamente, un par de lágrimas de tristeza acabaron por surcar su rostro de porcelana. Luego, la joven permaneció con la mirada perdida durante varios minutos, sintiendo que todo el peso del mundo le había caído súbitamente sobre los hombros. Desde la pubertad, ningún muchacho o adulto había dejado plantada a Sandra jamás; había que estar muy chiflado para hacer semejante cosa.

Capítulo 20

SITUADO frente a la población de la que toma su nombre, el Club Náutico de Coma-Ruga es un puerto deportivo que ofrece al pequeño y mediano argonauta actual todos los servicios que puedan llegar a necesitar en la práctica de la navegación a vela o propulsión mecánica: reparación y mantenimiento de embarcaciones, grúa de 8 toneladas, gasolinera, servicios de vigilancia permanente a cargo de personal especializado, alquiler y venta de embarcaciones y motos náuticas, escuela de vela, estación meteorológica, aparcamiento para vehículos, remolques y embarcaciones, biblioteca náutica y cartográfica, servicios de capitanía y marinería, una bocana orientada a levante y otra a poniente, y un total de 265 amarres que brindan protección total a un amplio abanico de embarcaciones deportivas y de pesca. Además de todo esto, el club posee un excelente varadero público y una cafetería-restaurante donde se cocinan las mejores paellas y fideuás de toda la playa.

Algunos minutos después de la vertiginosa marcha de su compañero sentimental, Sandra caminaba con paso ligeramente inseguro a lo largo del puente de hormigón que une el casco urbano de Coma-Ruga con su club náutico. La mujer llevaba el cabello recogido en una juvenil cola de caballo, vestía una camiseta blanca deportiva y unos shorts tejanos bastante ajustados que resaltaban su sensualidad, calcetines de tenis, zapatillas deportivas y un pequeño macuto de tela que hacía juego con sus minipantalones. A pesar de su aspecto seductor innegable, notaba en su pecho una desagradable combinación de pérdida, tristeza y vértigo ante la decisión tomada, pero hurgando en el fondo de su alma intuía que había hecho lo correcto.

Tras adentrarse en el recinto del puerto deportivo, la mujer de los shorts sugerentes advirtió enseguida que un individuo totalmente ataviado con uniforme de patrón de yate la estaba esperando de pie sobre la proa de un estilizado Beneteau blanco de fibra de vidrio y unos diez metros de eslora por dos y medio de manga. MacLeland ayudó a Sandra a subirse a la embarcación ofreciéndole su mano al tiempo que se llevaba un dedo índice a los labios en un claro gesto de solicitar silencio. Inmediatamente, el barco se puso en marcha y cinco minutos después ya estaba saliendo por la bocana sur del puerto con todo el velamen desplegado, internándose majestuosamente en los dominios del dios Neptuno en el Mare Nostrum.

—Muchísimas gracias por atender mi llamada, señorita Rialc. Aunque preferiría llamarla simplemente Sandra.

—Señorita Rialc es suficiente, gracias —replicó la mujer secamente, mostrando una evidente frialdad en el semblante—. Y ojalá tenga usted una buena razón para haberme citado hoy aquí, porque acabo de tener un serio disgusto con mi compañero a causa de este enigmático rendez-vous.

—Lamento oír eso, señorita, Rialc. Pero le puedo asegurar que existen razones de peso que justifican sobradamente que usted y yo nos hayamos reunido en esta embarcación, lo más lejos posible de la costa y a salvo de oídos indiscretos.

—¿Le importaría ir al grano, por favor? —demandó con voz grave la catalana mientras cruzaba sus brazos bajo unos pechos prominentes.

Arrugando las cejas y mirando a Sandra fijamente, MacLeland extrajo una foto del bolsillo de su chaqueta marinera y se la entregó sin más.

—¿Y qué demonios significa esto? —preguntó la sensual fémina, desorientada.

La foto mostraba la cabeza de Sandra en el centro de una diana.

—Significa exactamente lo que usted y yo estamos pensando, señorita Rialc. Nos tememos que alguien ahí fuera pretende matarla. Esta foto fue interceptada hace cuatro días por uno de nuestros hackers en el documento adjunto de un correo de Internet que viajó desde Roma hasta Barcelona.

—¿Cómo…? —exclamó Sandra con el rostro desencajado y una mirada de incredulidad—. ¿Acaso es usted policía o algo así?

—No, señorita Rialc, pertenezco a una antigua sociedad secreta que trata de protegerla de enemigos muy poderosos. Y créame; se lo pido muy sinceramente.

Sandra empezaba a tener serias dudas acerca de la salud mental de aquel individuo, y ahora se lamentaba de no haber seguido los sabios consejos de su compañero sentimental. Mientras el supuesto marino paraba el motor y reajustaba garfias y velas, Sandra se preparó mentalmente para asestar en cualquier momento un golpe seco de karate en la entrepierna de un asesino en serie que seguramente la había llevado hasta allí con la intención de violarla, pegarle un tiro y lanzar finalmente su cuerpo al mar.

Tras haber corregido ligeramente el rumbo de la embarcación, MacLeland volvió su mirada hacia la atemorizada joven. El hombre había notado que la pasajera se hallaba demasiado tensa y supuso con buen criterio que había llegado el momento de las aclaraciones. El pequeño yate se hallaba ahora a unas seis millas náuticas de la playa y apenas podía distinguirse la costa. Finalmente, MacLeland recogió la vela y soltó el ancla. Ahora la quilla del Beneteau se dejaba acariciar suavemente por las pequeñas olas de un mar en calma.

—Señorita Rialc, soy plenamente consciente de que lo que voy a transmitirle le resultará un tanto sorprendente, y también quiero que sepa que no tengo intención alguna de causarle el menor daño.

—¡Atrévete, cabrón! —masculló ella entre dientes.

—Primero de todo, y antes de las explicaciones pertinentes, le ruego que se haga cargo de algunos objetos que usted podría necesitar en un futuro inmediato.

El patrón de la embarcación estaba entregando a Sandra algunas de las cosas más inesperadas del mundo, tal como una pistola Beretta 3032 Tom Cat, un cargador adicional de siete disparos y un robusto fajo de billetes de cincuenta euros.

«Si este tipo es un violador, juraría que no está siguiendo el procedimiento habitual», dedujo acertadamente la atribulada joven.

Sandra había iniciado un tránsito mental desde el miedo hasta la perplejidad más absoluta, pero instintivamente fue introduciendo el cargador supletorio y el dinero en el pequeño macuto que había traído consigo. Sin embargo, la muchacha se colocó la Beretta delante de su ombligo, entre la camiseta y el pantalón, por si las moscas… Finalmente, MacLeland también le entregó una tarjeta de visita que Sandra ojeó fugazmente:

Isaac Ben Zahdon
Généalogiste
Rue de la Marmitte 15
41000 - Blois
Loire-et-Cher
France

—Ya puede usted suponer que la pistola es para su protección personal… —le informó, circunspecto, el británico—. La tarjeta de visita contiene la dirección de alguien con quien usted debería entrevistarse cuanto antes, y el dinero es para cubrir los gastos que pueda ocasionarle el desplazamiento hasta esa localidad francesa.

—Deme usted un buen motivo por el cual debería yo seguir sus instrucciones —gruñó Sandra, frunciendo mucho el ceño.

—Le daré dos, de momento. En primer lugar, opino que ése sería un gesto amistoso por su parte hacia nosotros; y en segundo lugar, sería muy conveniente que usted hiciese lo que le digo si quiere seguir manteniéndose viva —sentenció MacLeland en tono glacial.

La joven también guardó la tarjeta en su macuto de tela mientras el patrón del velero preparaba dos Martinis con hielo. En el ínterin, notaba que la sensación de acoso inminente que había estado sintiendo hasta ese preciso instante iba evolucionando rápidamente hacia un estado anímico de total estupefacción.

«¡Esto no puede estar pasándome de verdad! ¿Estaré siendo víctima de algún programa de cámara oculta de alguna telebasura?», se preguntó.

Sandra no sabía qué pensar y mucho menos qué hacer, pero algo tenía que decir.

—Señor John MacLeland —articuló las palabras muy lentamente—, ¿sería usted tan amable de explicarme, y con la mayor claridad posible, a qué demonios estamos jugando usted y yo, aquí y ahora?

—Desde luego que sí, mi querida amiga… —Él esbozó una sonrisa de circunstancias—. Ahora siéntese usted tranquilamente en el banco de la nave y dispóngase a escuchar cosas que no se oyen cada día.

«Definitivamente, esto forma parte de un programa de cámara oculta», decidió Sandra, escudriñando el yate y el mar a su alrededor con una mirada incrédula.

Capítulo 21

EN una playa rocosa, solitaria y de difícil acceso, tres hombres con vestimenta marina de camuflaje, sofisticados rifles de precisión a sus espaldas, un variado armamento ligero y algunas cargas explosivas embarcaban en una lancha neumática del mismo color que las aguas sobre las que flotaba con rumbo a un Beneteau de color blanco que se hallaba anclado a unas ocho millas náuticas de allí. A pesar de la gran profesionalidad y pericia mostradas por la Patrulla Stallone a lo largo de dos largas décadas de letales «operaciones quirúrgicas» llevadas a cabo por todo el planeta, y muy especialmente en Europa Occidental, ninguno de los tres miembros que la componían llegó a darse cuenta jamás de que una moto acuática se hacía a la mar inmediatamente tras ellos, y no demasiado lejos del punto del cual habían partido.

El pequeño vehículo marino era también de un color azulado, e incorporaba un dispositivo silenciador en el tubo de escape. Estaba pilotado por un hombre fuerte y cauteloso que tenía la cabeza completamente afeitada. A pesar de la diferencia numérica entre los primeros y el último, el navegante solitario disponía de un armamento electrónico y militar no menos mortífero que el que portaban los tres individuos que se dirigían sigilosamente hacia el mismo objetivo.

Capítulo 22

POR un lado, Sandra se había tranquilizado un tanto al comprobar que el británico no parecía albergar deseos oscuros hacia su persona, al menos por el momento. Pero, por otro lado, la mujer notaba una sensación de inquietud en constante aumento causada por lo que aquel personaje de ojos azules parecía querer comunicarle. Tras ingerir un primer trago de su Martini, el sorprendente marino creyó contar con el valor suficiente como para revelarle el motivo real de aquella misteriosa cita.

—Señorita Rialc, usted me ha demostrado ser una persona muy instruida, y no es mi intención marearla con la exposición pormenorizada de misterios histórico-religiosos que hoy día ya se hallan al alcance de cualquier aficionado al género de la novela histórica, del relato esotérico y de todos los internautas que por ahí pululan. Además, estoy seguro de que usted podría rebatir mis argumentaciones una tras otra, como ya demostró sobradamente anoche durante la cena. Sin embargo, se me ha ordenado que le ponga al corriente de unos hechos que, aunque aparentemente manidos y archimanipulados, siguen siendo tan verdaderos a día de hoy como lo han sido a lo largo de muchos siglos… —Se aclaró la voz—. Verá usted…

Sandra tenía los ojos abiertos de par en par, pero todavía su desconcierto era tan grande como la Federación Rusa y Alaska juntas.

—Verá, señorita Rialc. Todo lo que usted ya sabe sobre mí es cierto, salvo que no soy dueño del edificio que ocupa, ni tampoco del chalet donde cenamos anoche, ni siquiera de este bonito yate. Todo esto pertenece a una compañía inmobiliaria propiedad de alguien estrechamente vinculado a la orden secreta a la que pertenezco. El caso, señorita Rialc, es que soy miembro de una sociedad milenaria que se siente heredera de un legado que ha ido superando la prueba del tiempo, del olvido y de la traición. Le hablo de una orden que tiene su razón de ser en una larga cadena de hechos histórico-religiosos de la cual usted misma podría constituir un último eslabón.

—Señor MacLeland —exigió Sandra con una impaciencia comprensible—, ¿existe alguna posibilidad de que usted vaya al grano de una puñetera vez antes de que nos caiga la noche encima?

—Supongo que sí. Aunque, si he de serle sincero, todavía no sé por dónde empezar.

—Pues a veces resulta bastante útil empezar por el principio… ¿No cree usted? —contestó ella, especialmente mordaz.

—De acuerdo, señorita Rialc. Pero prometa no interrumpirme a lo largo de mi explicación, o me perderé en las aclaraciones.

—Se lo prometo.

—Pues ahí va…

MacLeland respiró profundamente, y se tomó otro sorbo de Martini. Luego, resumió a Sandra la antigua leyenda de una supuesta unión marital entre Jesucristo y María Magdalena, las divergencias religiosas entre los primeros cristianos, las decisiones tomadas en el Concilio de Nicea, el debate entre los Evangelios canónicos y los Evangelios apócrifos, la unión de la sangre de Cristo y María Magdalena con la de los merovingios francos, la toma de Jerusalén por los caballeros templarios, la creación de la Orden de Sión y su alianza con la Orden del Temple, el hallazgo de la Documentación Sagrada, la espantosa persecución de la Iglesia Católica contra cátaros y templarios, el misterio sobre supuestas reliquias halladas en la población francesa de Rennes-le-Château y alguna remota cueva pirenaica, la disolución de la Orden de Sión y su posterior refundación asociada a una orden templaría moderna, y también algún que otro misterio lanzado a los cuatro vientos que la joven profesora de Historia se sabía perfectamente de memoria.

Mientras duró el tedioso discurso de su anfitrión, Sandra hizo lo imposible por no bostezar abiertamente, pero lo que no podía imaginar, ni por asomo, era que MacLeland concluiría su relato con el planteamiento de la guerra sorda que el Vaticano parecía haberles declarado tras la elección del anterior prefecto de la Fe como nuevo Papa de Roma. Y, salvo la última confidencia que le habían trasladado, naturalmente, para la doctora en ciencias sociales toda aquella declaración tenía el mismo atractivo histórico que una patata cocida. «Pero ¿qué clase de memez es ésa de una guerra sorda entre el Vaticano y una sociedad masónica y templaria del siglo XXI?», se preguntaba la joven sin traducir su pensamiento en palabras, de momento.

Sandra había hecho honor a su promesa de no interrumpir la narración que MacLeland le había largado, y por eso se abstuvo de realizar comentario alguno mientras duró su alocución. Después, el ciudadano del Reino Unido se la quedó mirando con cara de alumno nervioso, a la espera de alguna posible reacción de sorpresa en el semblante de la profesora severa que nunca llegó a materializarse. Por su parte, Sandra intentaba ordenar su respuesta tratando de no lastimar ningún sentimiento ajeno, lo cual resultaba un tanto difícil dado el gran calibre esotérico del tema planteado.

Respondió articulando sus palabras con el mayor cuidado posible; pues lastimar sentimientos ajenos gratuitamente era un rasgo que nunca anidó en su temperamento. Pero aquello era demasiado.

—Señor MacLeland, acaba usted de resumirme en pocos minutos el contenido de algunos libros de moda: El Enigma Sagrado, La Revelación de los Templarios, El Último Merovingio, La Sangre de los Cátaros o El Código Da Vinci, publicaciones cuyos contenidos yo misma he pedido analizar a mis alumnos de Historia Medieval y Renacentista de segundo curso.

El patrón del velero no apartaba sus ojos azules de los iris avellanados de la catalana.

—¿Y…? —inquirió él, interesado.

—Y no se sorprenda usted de que me haya convertido en una conocedora de ese subgénero de literatura mesiánica y sensacionalista, pero sucede que he tenido que corregir y puntuar cientos de trabajos relacionados con todo lo que me ha contado, y claro, siempre se te queda alguna cosa en el tarro.

«Literatura mesiánica y sensacionalista. Vaya, me temo que no empezamos con buen pie», se dijo él para sí.

—Mire usted, señor MacLeland, todas las cosas a las que usted se ha referido son del dominio público, y las opiniones al respecto también son de todos los colores. Lo que no acabo de entender es qué demonios pinto yo en toda esta fantasía delirante que algunos escritores oportunistas han puesto de moda de un tiempo a esta parte, y que usted mismo acaba de corroborar.

—Bueno, puede que exista alguna cosa que aún no sepa, señorita.

—¿Qué la realidad supera la ficción, caballero?

—Tal vez.

Ahora era Sandra quien estaba clavando su mirada más inquisitorial en los ojos azules del británico.

—Mire usted, señorita Rialc… —MacLeland también se esforzaba, pero notaba que le era imposible mirar a Sandra de frente—. Una de las tareas principales llevadas a cabo desde la fundación de nuestra sociedad, hace ya mucho tiempo, consiste en velar por la seguridad de los diferentes elegidos que la orden ha ido señalando como herederos legítimos de todo nuestro legado. También es misión nuestra impedir, por todos los medios a nuestro alcance, que los enemigos seculares de nuestra orden puedan llegar hasta nuestros protegidos y causarles el menor daño.

—¿Como qué? —quiso saber ella, frunciendo el ceño.

—Como matarla de un tiro en la cabeza, por ejemplo. —De nuevo el marino mostraba a Sandra la foto que habían interceptado.

—Me parece que no acabo de entenderle, MacLeland. —Pero el color sonrosado de las mejillas de la sensual joven se esfumaba rápidamente.

El marino respiró hondo y soltó lo fundamental.

—Pues, por lo visto, la orden a la que sirvo cree que es usted la Protegida de nuestro tiempo, la descendiente directa de la unión marital de Jesús y María Magdalena, el Santo Grial, la futura emperatriz de una Europa fuerte y unida política, social y religiosamente.

—¡¡¡Me cago en la madre que los parió!!!

Esta vez el de Inglaterra había soltado la información de una atacada y sin pestañear. Así las cosas, el exabrupto de Sandra estaba más que justificado.

Capítulo 23

AL ingeniero naval le parecía natural que la joven no se hallase todavía en condiciones de darle demasiado crédito a la relación de unos hechos difíciles de digerir a bote pronto, pero también parecía claro que se había sobresaltado bastante tras escuchar la última confidencia que le habían soltado. Transcurrieron algunos largos segundos de tenso silencio, durante los cuales Sandra realizó notables esfuerzos por recuperarse a sí misma tras el impacto psíquico recibido. Luego, se dispuso a sonsacarle a MacLeland alguna opinión personal sobre todo lo que el moderno templario le había ido contando hasta ese momento de estupefacción más o menos controlada.

—¿Y usted qué piensa de todo esto? ¿O tal vez me hallo ante la presencia de un loco de atar vestido de marinerito que «no sabe/no contesta»?

—Mi opinión no cuenta, señorita. Las decisiones sobre usted las toman el Primer Maestre y sus cuatro senescales, luego son refrendadas o rechazadas por los cincuenta Maestres del Primer Nivel. Yo solamente soy un miembro del Segundo Nivel, lo cual significa que mis superiores pueden contactar conmigo y darme instrucciones, pero no al revés. Y créame si le confieso que yo también empiezo a estar un poco cansado de todo esto. Últimamente suceden demasiadas cosas que no acabo de entender… pero… bueno, ésta es otra cuestión.

Con aquel comentario enigmático, MacLeland parecía insinuar que él mismo albergaba ciertas reservas mentales sobre la naturaleza de la misión que le habían encomendado. De nuevo un silencio incómodo volvió a imponerse entre ambos interlocutores, lo cual dio a Sandra la oportunidad de poner sus neuronas a trabajar y contrastar la información del británico con las únicas armas de que disponía: su extenso bagaje cultural y un sentido común a toda prueba.

—Señor MacLeland, me temo que hay algunas cosas que no encajan en lo que me acaba de contar.

—Lo suponía —respondió él encogiéndose de hombros.

—¿Me permite usted que le haga alguna matización al respecto? —sugirió Sandra.

—Claro. —El patrón del yate dibujó en su rostro una mueca de resignación; sabía perfectamente lo que se le venía encima.

—Según afirman ustedes mismos, los únicos descendientes directos del Sangreal que quedan en el mundo se identifican con los apellidos franceses Saint Clair y Plantard. Y yo, ni soy francesa y ni respondo a ninguno de estos apellidos.

—Lo cual es absolutamente cierto, señorita. Por eso mismo debe usted reunirse con nuestro genealogista en Blois cuanto antes, pues él es quién tiene la clave del misterio. Pero, si quiere conocer mi opinión, yo no creo que usted sea la Protegida de nuestro tiempo. Bajo mi punto de vista, su escepticismo radical la excluye absolutamente.

—Bueno, al menos usted parece algo más sensato que el resto de sus correligionarios. Pero déjeme expresarle alguna opinión acerca de lo que me ha relatado. Después de todo, y muy a pesar mío, parece ser que ya formo parte del entramado paranoico y delirante que ustedes se han montado sin contar previamente conmigo. Y también voy a rogarle que no me interrumpa mientras hablo… ¿De acuerdo, señor MacLeland?

—Completamente de acuerdo, señorita Rialc —replicó el de Inglaterra, ahora sí, con la mirada puesta en los ojos de Sandra.

—Mire usted… No existe ninguna prueba sólida que certifique históricamente una relación marital, o simplemente de pareja, entre Jesucristo y María Magdalena, absolutamente ninguna. Esta mujer, elevada a los altares por la Iglesia Católica, y jamás denostada tras su arrepentimiento, seguramente nunca pisó tierras de Francia. La Iglesia Ortodoxa cree que María Magdalena marchó a Oriente a predicar la Palabra de Cristo y murió evangelizando junto al apóstol San Juan, posiblemente en Éfeso.

«Dios mío, qué ojos tan cautivadores los de esta mujer», se decía el templario mientras se esforzaba por mantener la atención que un rostro seductor, una mirada avellanada y una figura estilizada estaban desviando hacia puntos de interés tan excitantes.

—Es rigurosamente cierto —siguió diciendo Sandra— que los primeros cristianos mantenían criterios particulares sobre la vida, pasión y muerte de Jesucristo, pero prácticamente todos ellos coincidían en lo esencial. Las verdaderas divergencias surgen a partir del siglo II con la proliferación de los llamados «Evangelios gnósticos». Sin embargo, y por mayoría aplastante de sus obispos, la Iglesia tomó los escritos de Lucas, Marcos, Mateo y Juan, además de las Cartas de Pablo, como el canon de la Sagrada Escritura en los Concilios de Laodicea e Hipona, ambos celebrados en el siglo IV.

—¿Y por qué se eligieron esos Evangelios precisamente, y no otros? —preguntó el marino, fingiendo estar muy interesado.

—Pues porque los Evangelios canónicos fueron escritos en el siglo I, entre otras razones de peso. La particularidad de, haber sido los Evangelios más próximos a Jesús en el tiempo los hacía más fiables que cualquier otro texto escrito posteriormente. El resto de los Evangelios propuestos fue rechazado simplemente porque reiteraban lo ya contado en los Evangelios canónicos, o se adornaban de una complejidad filosófica que no resultaba comprensible para la gran mayoría de destinatarios en una época en la cual sólo unos pocos ilustrados podían tener acceso a las fuentes del conocimiento, pues casi nadie sabía leer ni escribir. Otros Evangelios fueron desechados simplemente porque no contenían otra cosa que especulaciones delirantes sobre lo humano y lo divino. Una gran parte de los llamados «Evangelios gnósticos» fue escrita algunos siglos después de la vida, pasión, muerte y resurrección de Cristo, y son el resultado de confusas tendencias filosófico-cristianas cuya verdadera intencionalidad resulta un tanto difícil de precisar.

«Y qué figura tan turbadora, con esa camiseta tan sugerente y esos shorts tan ajustados —seguía diciéndose el ingeniero naval en silencio—. Es como si los mismísimos dioses del Olimpo la hubiesen modelado en arcilla y posteriormente le hubiesen dado vida.»

—Tampoco recuerdo —añadió Sandra— que ningún historiador serio haya aportado jamás la menor prueba de que el linaje de los supuestos descendientes de Cristo llegase a entroncar con los descendientes de Meroveo, ni en qué momento de la historia la sangre de Jesús se mezcla con la de los merovingios francos; quienes, a su vez, nunca reconocieron la autoridad del Papa de Roma hasta la conversión de Clodoveo, hacia el año 500 de nuestra era. Y otra cosa, señor MacLeland…

¡Como si el aludido pudiese oírla en esos momentos!

—A pesar de lo que algunos indocumentados aseguran hoy día por ahí, los templarios de Godofredo de Bouillon, duque de la Baja Lorena y Protector del Santo Sepulcro —insistía ella con alguna vehemencia—, no encontraron nada de nada bajo las ruinas del Templo de Salomón. Las legiones romanas de Tito Vespasiano, los seljúcidas, los hijos del Islam, o los mismos hebreos, ya habían saqueado el Templo de Jerusalén hasta sus cimientos cuando Godofredo y sus caballeros llegaron a ese lugar mil años después de su destrucción.

«Es sencillamente perfecta —cavilaba un MacLeland embobado—. Una mujer de ensueño, a pesar de la catilinaria que me está soltando.»

—Como seguramente sabrá usted, el Santo Grial es un conjunto de leyendas surgidas en un tiempo en el que cálices de oro y piedras preciosas coexistían con fantasías sobre magos omnipotentes, dragones que exhalaban fuego, espadas mágicas, sortilegios y castillos de Camelot, materia de entretenimiento para príncipes y princesas aburridas. Pero nada de esto es historia verificada. Y sin ningún ánimo de ofender sus creencias, señor MacLeland, debo decirle que asociar el Santo Grial, o Sangreal, al vientre de María Magdalena a mí me parece un claro indicio de delirium tremens.

«¡Lástima de esa inclinación irreprimible a querer sentar cátedra sobre cualquier cosa! Por lo demás, esta mujer es lo más parecido que he visto a una princesa de verdad —pensó el británico mientras Sandra le iba rebatiendo punto por punto la información que le había transmitido—. Y qué cuello tan largo y elegante. Parece el tallo de un girasol.»

—En cuanto a los templarios, señor MacLeland, permítame usted que le recuerde algunas cosas.

«¡Vaya, por Dios, nos llegó el turno!», meditó en silencio un oyente ahora menos distraído, pero que se mordía el labio inferior con un aire evidente de fatalismo.

—Seguramente sabrá que el rey Felipe IV de Francia y el Papa Clemente V cargaron contra los templarios en 1307 simplemente para desposeerlos de sus grandes fortunas y de las inmensas propiedades mobiliarias e inmobiliarias que esta orden había ido acumulando por medios un tanto peculiares y muy ingeniosos.

«Juraría que la enciclopedia más sexy del mundo ha puesto la directa.»

—De hecho, los caballeros del Temple se habían adelantado a su tiempo creando por toda Europa un complejo entramado financiero de grandes proporciones que les hacía totalmente autónomos en su funcionamiento, y esto levantaba ampollas en muchos círculos del poder secular y religioso. Debido a los votos de pobreza que habían jurado respetar, los templarios eran teóricamente pobres en lo personal, pero la orden era inmensamente rica como sociedad. Esta peligrosa acumulación de riqueza y poder, sumada a la codicia de sus enemigos, fue lo que condujo a los templarios hacia el destierro o la hoguera, y no los secretos bíblicos supuestamente hallados bajo las ruinas del Templo de Salomón. Ya sabrá usted, señor MacLeland, que la actuación de Felipe IV no fue secundada por el Papa inicialmente, pues los templarios se hallaban formalmente bajo la protección de Roma. Más tarde, sin embargo, el Papa Clemente V se sumaría a la persecución contra los caballeros del Temple en todo el continente. Por cierto, en ese tiempo el Papa no residía en Roma, sino en la ciudad francesa de Avignon… ¿Lo sabía? Era prácticamente un rehén del rey de Francia.

MacLeland asentía con la cabeza mecánicamente mientras su pensamiento vagaba a su aire. «No sé yo en qué lugar de Europa debía de estar soltando excomuniones Clemente V en aquella época, pero yo sigo pensando que este par de piernas no las supera ni la Naomi Campbell de sus mejores tiempos», continuaba diciéndose el templario en silencio, cada vez más turbado por unas cualidades físicas que adornaban una personalidad arrolladora.

—Y en otro orden de cosas, amigo MacLeland, de diré que no existe en el mundo nadie que pueda aportar una sola prueba de que Leonardo, Bernini o Newton perteneciesen a ningún Priorato de Sión, o que el mismísimo Priorato existiese antes del siglo XIX, aunque se cree que Isaac Newton fue tan masón como lo fueron seguramente Washington, Jefferson o Benjamin Franklin. En cuanto a los supuestos misterios de Rennes-Le-Cháteau, permítame decirle que son la combinación esotérica del supuesto hallazgo de un tesoro oculto en una iglesia y de la lamentable historia de un cura ávido de dinero, poder y fama. El resto pertenece al universo de la leyenda, de lo especulativo y de la imaginación, pero no es historia verificada.

—¿Ah, no? —El anfitrión no tenía la menor idea del sentido real de su escueta pregunta.

—Pues no, señor MacLeland. Y una última cosa.

«Gracias a Dios», se dijo el marino aliviado, elevando discretamente su mirada al cielo.

—Soy todo oídos…

—Lo de la supuesta guerra entre ustedes y el Vaticano, a mí personalmente me parece de pura paranoia. Y en cuanto a la susodicha «Protegida», la cosa alcanza ya niveles de enajenación mental colectiva. Lo siento mucho, señor MacLeland, pero no tengo la menor intención de secundar toda esta bufonada urdida por fanáticos seguidores de las doctrinas de la denominada «Nueva Era».

—A pesar de todo, señorita Rialc, yo le recomiendo que haga usted esa visita a monsieur Ben Zahdon, el genealogista de la orden. Es un hombre un tanto excéntrico, pero muy accesible en lo personal, y que parece disponer de información muy relevante acerca de su linaje. No obstante, le aconsejo que no se muestre ante él tan crítica sobre nuestras creencias como ha hecho conmigo esta mañana. La orden no suele tratar demasiado bien a las Protegidas que traicionan nuestros principios, o que se muestran excesivamente escépticas sobre nuestro legado. La lealtad a las reglas de esta sociedad forma parte de nuestra manera de entender la vida, y también la muerte.

—Le agradezco ese sombrío consejo, amigo MacLeland. Si finalmente me decido por aceptar su sugerencia, le prometo que haré lo posible por no resultar tan insufriblemente didáctica durante mi posible encuentro con ese tal Ben Zahdon como lo he sido con usted esta soleada mañana. Por cierto, permítame que le diga que he visto rostros más despiertos que el suyo en una clase sobre la ideología política del historiador británico George Trevelyan a las ocho de la mañana, y también algo menos pendientes de mis piernas.

—Eh… no sé exactamente a qué se refiere, señorita Rialc. —El ingeniero naval mentía con una habilidad escasa y el rostro más enrojecido que un tomate canario.

Sandra esbozó su sonrisa de profesora avezada y después dibujó en su semblante un gesto inequívocamente femenino que parecía explicarlo todo.

«Te has perdido la clase chaval. En nuestra próxima entrevista me pongo un chándal.»

—En fin, lo único positivo de todo esto —concluyó la joven en tono irónico— es que, si me decido a aceptar su oferta, quizás tenga la oportunidad de hacer un poco de turismo gratis y visitar el château de Chambord y algunos otros del Valle del Loira… —Se pasó la lengua por el labio inferior—. Al fin y al cabo sigo de vacaciones, y ahora todo parece indicar que vuelvo a ser una mujer libre y sin compromiso.

—¡Vaya! Eso sí que es una magnífica noticia para la mitad masculina de la humanidad, con el debido respeto, Princesa.

Los senescales ya habían advertido a MacLeland de que Sandra era una escéptica de grado once en una escala de cero a diez, lo cual significaba que la muchacha estaba dispuesta a creer solamente lo que podía ver con sus ojos, tocar con sus manos y experimentar con el resto de sus sentidos. El británico ya se había mentalizado al respecto. Sin embargo, también le habían asegurado que Ben Zahdon poseía datos fiables e información suficiente como para hacer saltar por los aires el muro de incredulidad que envolvía a la joven. Sólo tenían que esperar unos días más, y entonces la Protegida comería dócilmente de la palma de la mano del genealogista de Blois.

El semblante de preocupación contenida que Sandra había mantenido durante varios minutos había dado paso ahora a una sonrisa desenfadada. Luego, y sin saber exactamente por qué, la nueva Elegida de la orden besó cariñosamente la mejilla derecha de su interlocutor. Aquel admirador circunstancial y un tanto apesadumbrado empezaba a caerle a Sandra bastante mejor que unos minutos atrás. Por su parte, John MacLeland se sentía poseído por una sensación de embriaguez mental inexplicable. La hermosa criatura que se hallaba ante él no se ajustaba precisamente al perfil sumiso que cabría esperar de una Protegida, pero al marino retirado le parecía que Sandra Rialc era una mujer con temple de auténtica emperatriz, a pesar de su escepticismo arraigado y de su tendencia a analizar el mundo a través del método científico.

—Por cierto, señor MacLeland… —dijo Sandra—. ¿A cuál de las cuatrocientas cincuenta sociedades que se consideran herederas de la antigua Orden del Temple pertenece usted?

—A la única y verdadera, señorita Rialc.

—Ya me lo suponía —repuso ella al instante, esbozando después una sonrisa socarrona.

—Pertenezco a la primigenia Orden de los Pobres Caballeros de Cristo y del Templo de Salomón, y hace más de nueve siglos que existimos… —afirmó él con énfasis—. No hay otra.

—¿Y cómo demuestran ustedes eso? —Sandra necesitaba pruebas.

—Pues porque somos la única sociedad templaria a la que el Gran Maestre Jacques de Molay legó su testamento político poco antes de morir en la hoguera. Hay unos documentos cuya autenticidad ha sido verificada por papas, reyes y expertos en la materia a lo largo de siglos. Todos los que reivindican una identidad templaría fuera de nuestra orden son libres de hacerlo. Y hay algunos que lo hacen con la mejor intención del mundo, pero ninguno de ellos es un templario de verdad.

—¿Y dónde guardan ustedes esa documentación tan acreditativa?

—En uno de los lugares más seguros del mundo, por supuesto.

—¿La Fosa de las Marianas… la gruta de Ali Babá… el calcetín de la abuela… Fort Knox, quizás? —preguntó Sandra un tanto embromada.

—No, señorita Rialc, y se lo digo muy en serio… —le respondió MacLeland, sonriendo perspicaz—. Una sección de ese testamento político se halla depositada en una caja fuerte de la cámara acorazada de las dependencias centrales de la Banque de Crédit Suisse, en Zurich. La ubicación del resto del documento solamente la conocen el Primer Maestre y su Primer Senescal.

—¡Vaya! Supongo que esto debe de ser información muy confidencial, ¿no? —Sandra estaba intrigada.

—Le aseguro que no, amiga mía. Lo sabe casi todo el mundo.

—Yo no lo sabía.

—Ahora sí —replicó MacLeland, mirándola de soslayo.

Mientras removía los cubitos de hielo de su Martini, el hombre ataviado de patrón de yate se sentía tan confiado y feliz que en esos momentos no se percató de que una lancha neumática camuflada se les estaba acercando sigilosamente por la sección de proa, oculta por un suave oleaje de Levante que se había ido alborotando discretamente en los últimos minutos. El individuo de cabellos claros, tez sonrosada y ojos azules no podía saberlo todavía.

Nadie puede.

Pero la agradable sensación que aquel hombre acababa de experimentar tras el beso que su hermosa pasajera le había propinado iba a convertirse en la última gran satisfacción de su vida. Sandra se giró lentamente para tomar su vaso de Martini del salpicadero, y entonces oyó un silbido siniestro. Cuando volvió su mirada al miembro del Segundo Nivel de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo, advirtió horrorizada que su cabeza se inclinaba lentamente hacia atrás mostrando un orificio en la frente. La bala le había atravesado el cráneo completamente.

—Láncese… al… agua.

Fue lo último que Sandra oyó decir a MacLeland antes de morir éste. No se lo pensó dos veces.

Capítulo 24

LA espantosa sensación de ansiedad y terror que Sandra había experimentado momentos antes se estaba intensificando en su cerebro bajo la superficie del mar. A tan sólo dos o tres metros sobre ella, apenas podía distinguir la sombra de la lancha neumática que ocupaban unos individuos que solamente esperaban que se asomase a la superficie para rematarla de un par de disparos certeros. Si miraba hacia abajo, la joven sólo podía advertir la negrura del abismo marino hacia el cual se dirigía su pequeño macuto de tela, y con él toda su documentación personal: sus tarjetas de crédito, su teléfono móvil, las llaves de su casa de Barcelona y las del apartamento de Coma-Ruga, algunos objetos de uso personal, el cargador de repuesto de la pistola, así como el dinero y la tarjeta de visita que MacLeland le había entregado. Todas aquellas cosas se las estaba tragando el mar y, si no se asomaba a la superficie a tomar un poco de aire, muy pronto el Mediterráneo se la estaría tragando a ella también.

Sandra advirtió angustiada que sus movimientos eran cada vez más lentos, que sus pulmones estaban consumiendo las últimas partículas de oxígeno y que su cuerpo iniciaba un lento descenso hacia el fondo marino. La sospecha de que todo aquello pudiera formar parte de un programa televisivo de cámara oculta hacía ya bastante rato que se había esfumado de su mente. Miró hacia arriba, y entonces comprobó que apenas podía distinguir las sombras borrosas que, desde la superficie, proyectaban el casco del Beneteau y la siniestra lancha neumática que seguía aguardándola.

Ahora, el aire se había consumido totalmente en su pecho y los pulmones estaban a punto de estallar. Sandra debía optar por salir a la superficie y morir de un tiro en la frente, o dejarse arrastrar irremisiblemente hacia las profundidades marinas y perecer ahogada. De repente recordó que todavía llevaba sujeta de su cintura la Beretta que MacLeland le había entregado. «Si la suerte está de mi lado puede que aún tenga alguna posibilidad. Está decidido. Me asomaré a la superficie, y dispararé sobre el primer asesino que se me ponga a tiro mientras mis pulmones vuelven a llenarse de oxígeno. Luego me sumergiré de nuevo, saldré a la superficie y haré lo mismo con los demás. Aunque, tal y como están las cosas, creo que sería mucho más fácil acertar la combinación exacta de una bonoloto con el número complementario incluido», se dijo en un último intento por recuperarse a sí misma.

Verdaderamente aquélla era una situación desesperada, pero Sandra no podía hacer otra cosa. Tenía que jugárselo todo a una sola carta, o a dos, quizás a tres. Casi al borde del desvanecimiento, la cabeza de la joven profesora emergió de repente a la superficie. Al tiempo que tomaba aire desesperadamente, disparó su arma contra la primera cosa que vio. La bala se había alojado limpiamente en el casco del Beneteau, a unos treinta centímetros por encima de la línea de flotación. Se giró rápidamente y contempló horrorizada que la embarcación de los asesinos se hallaba a cinco metros escasos de su nariz y que el rifle de precisión manejado por un hombre de gran fortaleza física parecía estar apuntándola.

Sandra pensaba que el criminal debía de estar tomándose su tiempo para saborear lentamente aquel pequeño momento de satisfacción personal, lo cual le permitió disparar su Beretta por segunda vez. Sin embargo, la bala pasó a cinco metros de la cabeza del hombre en dirección a la Osa Mayor. Como karateka, Sandra siempre demostró ser una luchadora excelente, pero jamás llegó a realizar ejercicios de tiro con arma corta ni de ninguna otra clase en sus duras sesiones de defensa personal. Atemorizada, la joven lo intentó de nuevo, pero esta vez la pistola se negó a funcionar. «La humedad debe de haber inutilizado el mecanismo de percusión», caviló consternada. Así que cerró los ojos y esperó resignada la descarga mortal. Esa clase de muerte tendría que ser necesariamente mucho más rápida y llevadera que agonizar lentamente bajo las aguas del Mediterráneo, envuelta en la oscuridad más absoluta. Era una elección macabra, pero era su elección, al fin y al cabo.

Pasaron uno, dos, tres, cuatro segundos… y no ocurrió absolutamente nada. Sandra volvió a abrir los ojos y advirtió que su aparente asesino mantenía todavía la misma posición de disparo, pero allí había algo extraño. El tirador permanecía inmóvil, sus ojos seguían abiertos, pero ya no la estaban mirando. El arma había dejado de apuntarla. Era como si el objetivo Alfa 2 se le hubiese desplazado al asesino dos metros a la derecha de la joven.

«¿A qué pueden estar jugando conmigo estos tíos? ¿Por qué no me habrán disparado?», se preguntó atónita.

Sorprendentemente, Sandra notó que aquel profesional del asesinato permanecía totalmente inmóvil y que un hilillo de sangre se deslizaba por su barbilla. Tras esa comprobación nadó hacia la embarcación enemiga con toda la precaución del mundo, e hizo algunos descubrimientos inesperados: los tres ocupantes de la embarcación habían sido abatidos a tiros, la cámara neumática también había sido perforada en varios puntos y el aire que la mantenía a flote se estaba escapando a gran velocidad. Sus tres ocupantes pronto estarían haciendo compañía al desventurado macuto de la profesora en el fondo del mar.

La muchacha nadó rápidamente hacia el Beneteau, accediendo al velero por la amura de babor. El cadáver de MacLeland permanecía sobre uno de los asientos en la misma posición en la que había dejado escapar su último hálito de vida. Respirando con dificultad, Sandra se sujetó con todas sus fuerzas al mástil de la embarcación y escudriñó el mar a su alrededor, tratando de comprobar si aún le acechaban nuevos peligros.

A escasos cincuenta metros del Beneteau advirtió alarmada la presencia de una moto acuática ocupada por un solo hombre con gafas oscuras y cabeza rapada que portaba un rifle de precisión a la espalda. Ante el pavor de la joven, el desconocido se acercó lentamente al pequeño yate. Luego, se encaramó a la embarcación de un salto y liberó el bote salvavidas que aquélla incorporaba. Sandra apenas podía entender lo que aquel hombre le estaba diciendo, pues el rapado de gafas oscuras hablaba un castellano inaudible con aparente acento alemán, llevaba puesto un traje de neopreno que le llegaba hasta la barbilla y sólo se le veían las gafas oscuras y un reluciente cogote. Finalmente, el rapado amarró el bote salvavidas al Beneteau, hizo a la joven una señal de victoria con los dedos, se lanzó al mar, puso en marcha el silencioso motor de su motonáutica y, finalmente, se dirigió hacia la costa a toda velocidad. Temblando de frío y miedo, y todavía abrazada al mástil del pequeño yate, la mente de Sandra se puso a trabajar.

«¿Por qué habrán matado a MacLeland y por qué han intentado matarme a mí también? ¿Quiénes pueden ser los tres individuos que se están hundiendo en su lancha rumbo al abismo, y quién puede haberlos enviado? ¿Tenía razón MacLeland al anunciarme que una orden secreta me ha elegido para llevar a cabo algún cometido especial? ¿Se ha declarado realmente una guerra entre esa supuesta orden secreta y el Vaticano? ¿Acaso ha sido esta escaramuza en el mar el inicio oficial de las hostilidades? ¿Y quién diablos puede ser el skinhead que ha disparado contra esos hombres, salvándome la vida de paso?»

Se hacía demasiadas preguntas sin respuesta. Pero, entre tantos interrogantes, había dos cosas que la muchacha tenía meridianamente claras: la primera cosa era que había tenido mucha suerte durante la refriega; la segunda, que debía largarse de allí cuanto antes. Las lanchas de la Cruz Roja del Mar, o aún peor, las de la Guardia Civil, podían hacer su aparición de un momento a otro, y el cadáver de MacLeland seguía en la embarcación de recreo con un agujero en la frente. Sandra estaba segura de que alguien les había visto embarcar juntos en el Club Náutico de Coma-Ruga y, en tanto no se aclarasen las cosas, ella misma se perfilaba como la principal sospechosa del crimen. Todavía atribulada, pensó que lo más urgente era poner millas marinas de por medio, buscar la protección del genealogista de Blois y disponer de tiempo suficiente para poner sus ideas en orden. Pero también sentía que tenía el deber moral de acudir al chalet de MacLeland y avisar a sus dos asistentes del serio peligro en que ambos podrían hallarse en esos momentos antes de que fuese demasiado tarde.

Salvo la pequeña Beretta que le había entregado el infortunado marino del Reino Unido, Sandra lo había perdido todo durante la refriega cuando se lanzó súbitamente al agua y el pequeño macuto de tela, con todas sus pertenencias dentro, salió disparado de su hombro para perderse en el fondo del Mediterráneo. La joven buscó en el interior del yate cualquier cosa que pudiese servirle de algo en su huida, pero no halló en toda la embarcación nada que pudiera serle de utilidad.

«MacLeland no debía de ir indocumentado», calculó repentinamente.

Con gran aprehensión por su parte, registró los bolsillos de la ropa marinera que llevaba puesta aquel cuerpo inerte. En el bolsillo interior de la chaqueta encontró un teléfono móvil activado y un billetero. El segundo objeto contenía un variado repertorio de tarjetas de crédito, la documentación personal del marino asesinado y trescientos sesenta euros en billetes de cincuenta y veinte unidades.

«Dejaré ciento cincuenta euros en el billetero para eludir una posible sospecha de robo. Pero el teléfono móvil y el resto del dinero me pueden servir de algo en mi huida, ahora que me he quedado sin nada», se dijo a sí misma.

Devolvió a MacLeland un billetero que éste jamás volvería a utilizar y cubrió su rostro con una toalla azul en señal de respeto. Después colocó la Beretta, el teléfono móvil y el dinero en una pequeña bolsa de plástico y la cerró con un fuerte nudo. Tomando la bolsa con su mano derecha, Sandra nadó hasta el bote salvavidas que el rapado había liberado, y cuya baliza de socorro había sido inutilizada para que nadie pudiese llegar hasta la joven y crearle más problemas de los que ya tenía. Luego, se instaló en la pequeña embarcación de emergencia lo más cómodamente posible y observó atentamente en qué dirección se movía. El viento era de Levante, por lo que supuso que el bote de salvamento la llevaría directamente hasta la costa en una o dos horas aproximadamente. Ahora, su suerte dependía de que el dios Eolo siguiese soplando a favor.

Capítulo 25

EL viento de Levante y el pequeño bote de salvamento transportaban a Sandra lentamente hacia algún punto incierto de las extensas playas de aquel sector de la Costa Dorada. Un par de embarcaciones de recreo pasaron rozando el bote y sus tripulantes preguntaron a la mujer si necesitaba alguna clase de ayuda.

—¡No se preocupen por mí; solamente estoy tomando el sol! —respondió dos veces la interpelada con una sonrisa forzada.

Pero aquel era el bote de salvamento de un Beneteau que cualquier marinero profesional o amateur habría podido identificar fácilmente. «Tengo que hacer algo para evitar que recaiga sobre mí algún tipo de sospecha mientras dura mi pequeña singladura», se dijo la profesora.

Tras pensárselo durante un par de minutos, optó finalmente por llevar a cabo una espectacular maniobra de distracción quitándose la camiseta blanca que llevaba puesta y dejando totalmente al descubierto una parte de sus encantos, o mejor dicho, «dos». Luego, aquella osada mujer apoyó la cabeza sobre la parte superior del bote y se dejó llevar dócilmente por un viento amigo y una corriente favorable. Ahora, Sandra era solamente una bañista atrevida y excéntrica que estaba tomando el sol en topless en el interior de un bote que poco a poco iba aproximándose a la costa. Los marineros de otras embarcaciones que pasaran junto al bote ya no le harían preguntas, pero ningún componente masculino de aquellas tripulaciones dejaría escapar la ocasión de admirar la preciosa anatomía de aquella hermosa fanática del bronceado.

En poco más de una hora, el viento y la corriente impulsaron la pequeña embarcación hasta la playa de Sant Salvador, que a esas horas del mediodía se hallaba atestada de bañistas. Una vez en tierra, Sandra volvió a ponerse la húmeda camiseta y arrastró la pequeña embarcación hasta unas palmeras raquíticas que daban a la playa un engañoso toque tropical. Después de estudiar brevemente el punto de desembarco, decidió que se hallaba a unos cinco o seis kilómetros del chalet del fallecido MacLeland.

Sandra llevaba el cabello pegado al rostro y su ropa era una auténtica ruina. Sentada sobre la arena se desató las zapatillas de tenis empapadas de agua y los calcetines, no menos empapados, que había llevado puestos hasta ese momento y los depositó en la bolsa de plástico que le había servido de bártulo de emergencia. Finalmente, se dispuso a recorrer la distancia que la separaba de la vivienda del marino muerto caminando descalza sobre la arena fina de una playa que parecía interminable.

Cuando por fin alcanzó el inmueble donde había cenado en compañía de Álex y MacLeland la noche anterior, Sandra comprobó extrañada que la puerta de entrada al chalet no estaba cerrada. Estaba completamente empapada de sudor, pero un escalofrío repentino recorrió todo su cuerpo. Empuñando la Beretta con su mano derecha, comprobó que la planta baja parecía estar en orden.

—¿Hay… hay… alguien… aquí? —preguntó con voz entrecortada por el miedo.

Pero sólo obtuvo el silencio por respuesta.

Al dirigirse hacia las escaleras de acceso a la planta superior, comprobó horrorizada que los cuerpos de los dos asistentes de MacLeland, los mismos que les habían servido la cena la noche anterior, se hallaban acribillados a tiros sobre los escalones. Totalmente aturdida por el macabro descubrimiento, se dejó caer pesadamente sobre el sofá que amueblaba la planta baja, tratando de sobreponerse anímicamente a un nuevo horror imprevisto.

«Dios mío, ¿pero qué demonios está pasando aquí? — se preguntó la joven, cada vez más aturdida—. A casa no puedo volver y mucho menos al dúplex. Y tampoco debo poner en riesgo la seguridad de Álex intentando contactar con él. Además, a estas horas puede que el cadáver de MacLeland ya haya sido localizado y la Policía me esté buscando por todas partes; pero ahora no puedo permitirme el lujo de ser detenida de ninguna manera. Aunque… ¿Adonde ir? Sin dinero y sin documentación que avale mi identidad difícilmente podré llegar hasta Blois para entrevistarme con ese tal Ben Zahdon.»

Sandra necesitaba un milagro cuanto antes.

De repente, el teléfono móvil de MacLeland empezó a sonar insistentemente en el interior de la bolsa de plástico. Se preguntó si debía atender la llamada o si debía empezar a creer ya en milagros. Tras unos largos segundos de lógica indecisión, optó por atender la llamada.

—¿Quién… quién… es? —La voz quebrada y el jadeo de su respiración indicaban claramente que seguía muerta de miedo.

—¿Señorita Rialc? —Era una voz potente y masculina.

—No sé… Y usted… ¿Quién demonios es?

—Un amigo… Y ahora escúcheme atentamente porque se halla en grave peligro.

Por primera vez en mucho rato Sandra estuvo a punto de soltar una carcajada histérica.

—¿De veras…? ¡Joder, qué novedad! ¿Y cuándo no he estado yo en grave peligro últimamente?

—Señorita Rialc, déjese de sarcasmos porque me temo que no disponemos de tiempo suficiente para intentar entablar por teléfono una gran amistad. Dígame dónde se encuentra ahora y pasaré a recogerla enseguida.

—No sé si debo decírselo… ¿Y quién coño es usted?

—Un compañero de John.

—¿Y cómo puede demostrar tal cosa? —inquirió incisiva.

—Jurándole que John era amigo mío, y porque ahora mismo tengo la sensación de estar hablando con la Protegida de nuestra orden.

—Entonces, sabrá describirme con todo lujo de detalles qué tipo de gafas usaba MacLeland.

—Ninguno, señorita… John no llevaba gafas. Tenía una vista perfecta, y unos ojos azules como zafiros… ¿Le vale?

—Me vale… —asintió Sandra confiadamente—. Estoy en el chalet de MacLeland rodeada de fiambres. Aquí hay un hombre y una mujer cosidos a balazos.

—Me lo temía… —El hombre parecía genuinamente afectado—. Y ahora escúcheme atentamente, señorita.

—Usted dirá, señor…

—Krilenko, Vassily Krilenko.

—Adelante, señor Krilenko.

—Salga de ahí cuanto antes y espéreme bajo una glorieta que se halla al final del paseo marítimo, a unos doscientos metros del chalet. Tardaré unos quince o veinte minutos y, con un poco de suerte, llegaré antes que la Policía. Adiós.

—Le estaré esperando —convino ella, pero el ucraniano ya había cortado la comunicación.

«Quince minutos, ha dicho», se repitió, aturdida por tantas novedades.

La adrenalina le estaba oprimiendo el corazón, pero Sandra tenía que ser más fuerte que nunca.

«¡Un siglo!». Caviló sobre aquel intervalo de tiempo.

Intentando no tropezar con los cuerpos caídos o pisar la sangre derramada, Sandra subió las escaleras temblando como una hoja al viento, se metió en el baño y se dio una ducha fugaz pero reconfortante. Luego remojó su ropa interior, camiseta, pantalón corto, calcetines y zapatillas de tenis bajo el grifo del lavabo, escurrió la ropa con sus propias manos y se la volvió a poner. Después de calzarse y recogerse el pelo en una cola de emergencia, la joven bañó su piel en colonia y desodorante. Las prendas seguían mojadas, pero ya no notaba la molesta sensación de sal y arena arañando su cuerpo. Volvía a sentirse un ser humano.

Capítulo 26

LA presunta Protegida de la orden entornó la puerta de acceso, abandonó discretamente el chalet y se dirigió, caminando con pasos cortos, hacia el punto indicado. Cuatro minutos después un Freelander gris plateado se detuvo frente a la glorieta. Sandra se levantó inmediatamente del banco de madera que estaba ocupando al tiempo que el conductor del potente vehículo le lanzaba una pregunta.

—¿Señorita Rialc?

—No estoy segura…

—Mi nombre es Vassily Krilenko, soy ucraniano, pertenezco al Tercer Nivel de la orden y era amigo de John… Acabo de hablar con usted por teléfono. «Ojos azules como zafiros», ¿recuerda?

Sin articular palabra, ella abrió la puerta del todoterreno, se sentó al lado del conductor y se abrochó el cinturón de seguridad. El vehículo arrancó a toda velocidad y unos minutos después el Freelander se deslizaba ágilmente por la autopista AP7 en dirección a la frontera francesa. Transcurrió casi un cuarto de hora antes de que alguno de aquellos desconfiados compañeros de viaje abriese la boca para decir algo.

—Señor Krilenko —Sandra hablaba despacio—, le aseguro que la indiscreción no es un rasgo de mi personalidad, pero, ¿puedo preguntarle adonde vamos?

—Sospecho que usted ya lo sabe. —El ucraniano respondía lacónicamente.

—Sólo lo intuyo… Pero me quedaría más tranquila si me lo confirmase ahora mismo.

—Vamos a ver a un amigo que tiene información vital acerca de su linaje. Ya sabrá usted aquello tan clásico de «Conócete a ti mismo».

—¡Vaya! ¿Vamos a ver a la Pitonisa de Delfos? ¡Guau, qué ilusión, como Alejandro Magno!

Con aquel comentario irónico, Sandra únicamente intentaba aportar un toque de distensión haciendo uso de un sentido del humor que Vassily Krilenko no tenía el menor deseo de compartir en ese momento de su vida. Dada la urgencia del caso, la orden había alterado el programa de su misión, y ese contratiempo inesperado le había puesto de mala uva.

—Déjese usted de coñas marineras, señorita. Vamos directos a Blois para…

—Para visitar al señor Isaac Ben Zahdon, monsieur le génénealogiste —le interrumpió Sandra.

—Así que ya lo sabe. —Krilenko respondió añadiendo al tono de su voz la misma emoción que podía sentir una patata cocida.

—Su amigo John, que en paz descanse, me entregó una tarjeta de visita, pero la he perdido.

—Lo suponía.

—Y ese tal Ben Zahdon…¿no será por casualidad algún pez gordo en la estructura jerárquica de la orden? —quiso saber Sandra con la curiosidad de una gata asustada.

—No sé yo si debería usted preguntar tal cosa todavía, señorita. Lo que sí puedo asegurarle es que monsieur Ben Zahdon es un personaje muy conocido y apreciado en la ciudad de Blois.

—Bueno, y ahora que ya hemos conseguido consolidar una gran amistad, ¿puedo preguntarle cómo se las ha arreglado usted para localizarme tan pronto?

—Me informó usted misma por teléfono: «Estoy en el chalet de MacLeland rodeada de fiambres.» Mis superiores ya me lo habían insinuado, pero fue entonces cuando tuve la certeza absoluta de que les habían atacado.

—Ya… Lo que yo quería saber es cómo diablos ha podido plantarse en Coma-Ruga un ucraniano en un todoterreno hora y media después de que tres tipos mataran a MacLeland y a sus dos asistentes. —Ella aún no las tenía todas consigo.

—Pues porque yo era el miembro de la orden que mis superiores tenían más a mano. Ayer mismo, otro integrante del Tercer Nivel español, un monje benedictino, me invitó a pasar la noche en el monasterio de Montserrat. Fue todo muy sorprendente; créame.

—¿Sorprendente? ¿Qué fue sorprendente? —inquirió Sandra, intrigada.

—Bueno, es la primera vez en mi vida que un fraile me invita a algo.

—¿Sorprendente? —repitió la joven con gesto incrédulo—. Insólito más bien, diría yo.

—El caso, señorita —aclaró Krilenko con voz grave—, es que esta mañana me hallaba conduciendo camino del aeropuerto del Prat para tomar el vuelo Barcelona-Paris-Orleans cuando alguien me telefoneó para ordenarme que debía recogerla a usted en Coma-Ruga con toda urgencia. Afortunadamente sólo me llevó treinta y cinco minutos llegar hasta el chalet de la playa… Por cierto, tienen ustedes una excelente red de autopistas. Además, yo ya había estado anteriormente en ese chalet. Fue pan chupado.

—Pan comido —corrigió la profesora.

—¿Cómo dice?

—Se dice pan comido, señor Kandinsky, no pan chupado.

—Bueno, yo suelo chuparlo un poco antes. A propósito, mi apellido es Krilenko, no Kandinsky. Creo que usted se ha confundido de pintor. De todos modos, gracias por la rectificación. Supongo que debería darle un repaso a su lengua. —El ucraniano lanzó a Sandra una mirada atrevida.

—Y yo a mis apuntes de arte moderno —reconoció ella entre dientes.

—¿Decía algo? —preguntó el conductor.

«Intenta repasar la lengua de tu puta madre, mamón», se decía Sandra, ofendida y en silencio. Sin embargo, articuló otra frase.

—Decía que no creo que usted deba repasar mi lengua… En realidad usted, para ser ucraniano, habla un magnífico castellano.

—Gracias.

—De nada. Pero hay algo que no entiendo.

—¿Qué es lo que no entiende, señorita?

—¿Cómo pudo usted enterarse del ataque?

—En realidad yo no tenía ni idea. Pero el senescal de la orden que se puso en contacto conmigo me anunció que en las últimas horas nuestro amigo John no estaba siguiendo el procedimiento.

—¿El procedimiento? ¿Qué procedimiento?

—¡Vaya! Tenía entendido que la indiscreción no era un rasgo de su personalidad.

—Le engañé… Además, soy mujer. ¿Qué procedimiento? —insistió Sandra con ceño.

—Eso de que usted es mujer salta a la vista… —respondió Krilenko, echando un descarado vistazo a las bien torneadas piernas de Sandra—. Mire, señorita. John tenía un teléfono con dispositivo de radio de doble banda cuya señal de retorno debía estar activada en todo momento. De esa manera nuestros superiores siempre habrían estado al corriente de lo que hablaban ustedes dos. Sin embargo, John había desconectado el dispositivo de retorno la noche anterior. Además, sus dos guardaespaldas debían haberlos acompañado a ambos en la excursión marítima, pero John debió de ordenarles esta mañana que permaneciesen en el chalet mientras ustedes dos se hacían a la mar, y eso tampoco se adecuaba al procedimiento de seguridad. Por lo visto, mi amigo quería estar a solas con usted. Desde luego, no se lo reprocho. —El ucraniano volvió a mirar las piernas de Sandra, ahora de reojo.

—¿Y por qué cree usted que MacLeland desactivó el retorno? —La mujer no podía contener su curiosidad.

—No lo sé exactamente, aunque intuyo que John no quería que nuestros jefes estuviesen al tanto de la conversación mantenida entre ustedes dos. En mi opinión, nuestro amigo simplemente trataba de protegerla.

—¿Que trataba de protegerme? —Sandra no salía de su asombro—. Protegerme, ¿de quién?; si es que puedo preguntar.

—Pues está claro, señorita. John intentaba protegerla de la curiosidad de nuestros superiores.

—Me… me… parece que… que me he perdido algo —balbuceó la profesora, un tanto desconcertada.

—Mire usted, según relataron los asistentes de John antes de ser asesinados en el chalet, usted, su novio y nuestro amigo cenaron juntos anoche en el chalet de la playa… —Sandra asintió con la cabeza—. Durante la sobremesa se abordaron algunos asuntos sobre Leonardo da Vinci que demostraron por su parte una actitud de escepticismo inquietante acerca de algunas cosas que para nosotros son sagradas, y eso siempre puede resultar peligroso, sobre todo si eres la Protegida de la orden. Supongo que ésa fue la razón por la que John desactivó la señal de retorno del móvil, para que nuestros superiores no la catalogasen a usted como «inadecuada» antes de tiempo.

—¿Inadecuada yo? ¿Inadecuada para qué?

Ahora la curiosidad de Sandra se había convertido en desazón.

—Pues verá, señorita Rialc… La Protegida de la orden debe dar muestras de profesar una lealtad absoluta a la causa que defendemos en todo momento y lugar; de lo contrario, corre el riesgo de ser… —Krilenko dudó un momento.

—De ser qué —insistió la muchacha, ahora angustiada.

—De ser… apartada.

—¿Y qué coño significa eso de «ser apartada»?

Sandra preguntaba mecánicamente, porque ahora ya no estaba tan segura de querer conocer la respuesta.

—Ser apartada de la orden quiere decir ser eliminada, sacrificada, asesinada… —Krilenko había dicho aquello con la mayor naturalidad del mundo, pero la pasajera del Freelander acababa de pasar de la desazón a un estado de terror insuperable. Inalterable, el ucraniano prosiguió—: Naturalmente, nadie lo confirmó jamás oficialmente, y supongo que nadie lo hará jamás, pero estoy en condiciones de asegurarle que ciertas personas que le precedieron en el cargo sufrieron lamentables «accidentes» al desviarse de la senda que la orden les había marcado, y alguno de esos personajes era noble, rico y famoso; se lo puedo asegurar.

De repente, Sandra se sintió nuevamente presa de otro potente subidón de adrenalina. Le fueron viniendo a la cabeza los nombres de algunos miembros de la aristocracia continental que en los últimos años habían fallecido en accidentes rodeados de un cierto misterio, como Gracia de Mónaco, Alfonso de Borbón y Dampierre, Diana de Gales… «¿Acaso alguno de estos personajes llegó a ser un Protegido o Protegida que posteriormente fue acusado de deslealtad a la orden para ser finalmente asesinado?», caviló al instante.

La adrenalina seguía subiendo de forma imparable.

«No puede ser. Esta gente no puede estar tan chiflada», pensó Sandra, aterrada.

Hubo un largo minuto de tenso e incómodo silencio antes de que ella recuperase la adecuada sonoridad de sus cuerdas vocales.

—¿Y cómo puede usted disponer de información tan confidencial acerca de cosas tan delicadas? Según aseguraba MacLeland, un miembro del Tercer Nivel no puede tener acceso a información controlada por niveles superiores… ¿Acaso posee usted poderes paranormales, señor Krilenko?

Mientras Sandra lo miraba de reojo, el aludido esbozó una sonrisa siniestra antes de responder. Considerando la posibilidad de que aquel tipo podría ser cualquier cosa menos lo que decía ser, la mujer debía admitir que la vestimenta que lucía el agente era impecable: traje de Armani, camisa de seda, zapatos de marca y un reloj de muñeca carísimo. Pero aquella mirada… aquella mirada fría y verdosa, todo le hacía temer a Sandra que su acompañante podría ser una combinación espeluznante del estrangulador de Boston y Hannibal Letter.

—Lo sé de primera mano, Princesa, porque yo mismo participé activamente en algunas de esas… acciones.

Ella clavó una mirada aterrada en Krilenko y tapó su boca con la mano zurda, luego deslizó el velo de sus pestañas hacia abajo. Estaba a punto de vomitar, pero hizo un enorme esfuerzo por mantener la disciplina de sus intestinos.

«¡Dios mío, están todos locos! Y ahora me llevan directamente hacia su manicomio», se dijo compungida.

—Yo no… —articuló luego con un hilo de voz.

—Pero usted no ha de temer nada, Princesa —le interrumpió el conductor en un tono escasamente tranquilizador—. Si colabora activamente, se confirma su linaje y pasa la prueba de lealtad a la que Ben Zahdon y el Primer Maestre de la orden van a someterla con toda seguridad, será usted convocada inmediatamente a la ceremonia de iniciación, y así algún día podría ser investida como futura soberana de los nuevos Estados Unidos de Europa… Suena de fábula ¿no?

«¿Soberana de los Estados Unidos de Europa? —seguía diciéndose la joven para sí—. ¡Pero si ni siquiera podemos ponernos de acuerdo en el tema de la moneda única!»

La perplejidad de Sandra ya no tenía límites. Sintió un nuevo nudo en el estómago y, tras otro minuto de angustioso silencio, formuló una pregunta todavía más inquietante que la anterior.

—¿Y…? ¿Y si no paso la prueba? —inquirió con temor.

—Señorita Rialc, estoy seguro de que usted no va a hacernos pasar por ese mal trago —comentó enigmáticamente el ex agente del KGB.

La mujer estaba a punto de perder la batalla contra un estómago que se le estaba subiendo hasta la garganta.

—¡Vaya! —exclamó Krilenko repentinamente—. Pero si ya estamos en Francia y nadie nos ha pedido papeles… ¡Me encanta el Tratado de Schengen!

Sandra notaba que todo le daba vueltas mientras intentaba hacerse preguntas viejas y nuevas a las que seguía sin poder oponer la menor respuesta: «¿Quiénes eran los tres asesinos de la lancha neumática y quién les envió hasta allí? Si Krilenko estaba a sesenta kilómetros de Coma-Ruga, ¿quién los mató? ¿Quién demonios es el rapado que me ha salvado la vida? ¿Y qué nuevos disparates político-religiosos pueden estar aguardándome en Blois?»

Estuvo dándole vueltas a estos y a otros misterios punzantes al tiempo que su cuerpo empezaba a dar claras señales de inestabilidad física. Después reclinó su cabeza sobre el reposacabezas del Freelander por un momento, intentando superar los primeros síntomas de una nueva lipotimia. Mientras Vassily Krilenko silbaba con entusiasmo el himno de Europa firmemente agarrado al volante, Sandra soltaba el escaso contenido de su alterado estómago por la ventanilla derecha del todoterreno.

Capítulo 27

EN medio del espacioso salón-comedor de una lujosa mansión situada a escasos kilómetros de París, alguien tomó el teléfono de seguridad que siempre llevaba consigo y pulsó un sensor. El receptor de aquella llamada sabía perfectamente que el mensaje solamente podía proceder de un comunicante muy especial.

—¿Sí, Maestre? —respondió Ben Zahdon con gran diligencia.

—¿Sabes que han intentado asesinar a la Protegida?

El emisor del mensaje delataba un gran estado de inquietud en el tono de su voz.

—Estamos al corriente del ataque, Maestre. Nuestro personal ha realizado el seguimiento y ha captado la agresión. Según parece, el enemigo se mueve más rápido de lo estimado inicialmente. Y, por lo que se ve, parece dispuesto a todo.

—Entonces también sabrás que MacLeland y sus dos ayudantes han muerto y que la Protegida viaja en estos momentos hacia tu casa escoltada por Krilenko.

—También sabemos eso, Maestre. Es un verdadero milagro que no le haya pasado nada a la muchacha —respondió el genealogista, intentando de paso aliviar la inquietud de su comunicante.

—Ishtar, Isis, la Virgen María, María Magdalena… Sandra Rialc. Es como si la inviolabilidad de la diosa perdida hubiese protegido el cuerpo de esa muchacha reencarnándose en ella definitivamente… ¿No te parece, Isaac?

—Posiblemente, Maestre, posiblemente… Pero aún es demasiado pronto para saberlo.

Aquellas palabras medidas parecían insinuar que el receptor del mensaje respondía con un misticismo mucho más atenuado que el de su interlocutor.

—Supongo que tienes razón, Isaac, como siempre.

—Y como siempre mucha menos que tú, Maestre.

—Amigo Isaac… quisiera pedirte un nuevo favor, naturalmente contando con tu aprobación previa.

—Lo que sea, Maestre, lo que sea.

—Me encantaría ser recibido en tu casa mañana a las nueve de la noche a fin de conocer a esa joven personalmente. Ya sabes que hemos de tomar juntos una gran decisión lo más rápidamente posible.

—Por supuesto, Maestre. Será un honor tenerte de nuevo entre nosotros. Todo estará preparado a tu llegada.

—Gracias, hermano y amigo. De momento, eso es todo. Hasta mañana, si Dios quiere.

—Hasta mañana, Maestre.

El Primer Maestre de la orden se metió en la cama y se mantuvo pensativo con la mirada perdida entre las filigranas del hermoso techo de escayola de la enorme cámara mientras se hacía las mismas preguntas que Sandra se estaba haciendo en esos mismos instantes, y para las cuales tampoco ninguno de ellos tenía respuesta: «¿Cómo es posible que hayan dado con la Protegida en un lugar tan apartado? ¿Quiénes eran los tres hombres de la lancha neumática? ¿Y quién es el maldito skinhead que ha acabado con ellos? ¿De qué oscuro rincón del infierno pueden haber surgido esos cuatro individuos? Si ninguno de ellos era miembro de nuestra sociedad o del Vaticano, ¿por qué han luchado entre sí? Pero ¿qué está pasando aquí? No lo entiendo.»

Por lo visto, aquella guerra santa se había iniciado con más virulencia de lo inicialmente previsto, y los nuevos templarios habían sufrido un inesperado revés militar durante el cual se habían producido ya las primeras bajas. Pero los Pobres Caballeros y Damas de Cristo estaban listos para devolver el golpe y contraatacar con todos los medios a su alcance a la primera ocasión que pudiera presentárseles. Sólo necesitaban un poco de tiempo para que el Vaticano supiese que aquella nueva generación templaría no había nacido castrada y sin medios de respuesta.

Ciertamente, la aparición de nuevas tecnologías había abierto últimamente grandes surcos en el vasto campo del conocimiento. Gracias a ellas y al incansable esfuerzo de muchos estudiosos de los textos sagrados se habían conseguido importantes progresos en el esclarecimiento de las profecías del Apocryphon, conjunto de sucesos futuros recopilados a partir de textos antiguos y de los Evangelios gnósticos de Nag Hammmadi; escritos que anunciaban, entre otras cosas, que el tercer milenio contemplaría a «un Israel renacido de los hornos, a una Europa gobernada por un solo monarca, el final del oscurantismo religioso y el triunfo del Reino de la Luz y de la Verdad sobre las fuerzas del mal».

Sin embargo, el Primer Maestre no era precisamente un decidido entusiasta de esos grandes avances tecnológicos de los últimos tiempos. Cuando dejaba vagar el pensamiento a su antojo, el viejo cruzado en espíritu a duras penas podía reprimir una sensación de pérdida al evocar un pasado nostálgico donde la pasión, la guerra y el riesgo forjaban el corazón de los hombres, y la gloria podía alcanzarse con el filo de una espada. Un tiempo pretérito en el que la lucha cuerpo a cuerpo se erigía en el método legítimo e inequívoco mediante el cual un combatiente podía mostrar su valor y su fe en la victoria frente a otro combatiente.

Un tiempo de honor.

Un tiempo de gloria.

Un tiempo distinto.

Pero ahora la ciencia y la tecnología habían aniquilado toda reminiscencia épica del combate medieval. Las antiguas batallas entre ejércitos perfectamente reconocibles entre sí habían sido sustituidas por mil formas de terrorismo sin rostro; ahora modernos artilugios de guerra mataban anónimamente en la oscuridad de la noche. Fanáticos asesinos estrellaban aviones contra rascacielos, matando alevosamente a millares de inocentes y autoinmolándose a un mismo tiempo en nombre de un dios distinto. Y también eran ya demasiados los individuos que atacaban cobardemente por la espalda, amparándose en el anonimato y en su moderno armamento de precisión.

En un viaje imaginario hacia un pasado infinitamente más noble y glorioso que aquel presente inquietante, la primera autoridad de la orden se situó mentalmente en el año 1118, cuando los cruzados occidentales se asentaron en Jerusalén con Hugo de Payns a la cabeza. El último Primer Maestre rememoraba los días remotos en los que nueve hombres arrojados fundaron una nueva comunidad de caballería que más tarde sería conocida como la Orden del Temple, la sociedad medieval encargada de velar por la seguridad de los peregrinos cristianos que llegaban a Tierra Santa para orar en los Santos Lugares. El viejo nostálgico resucitaba en su mente el momento glorioso en el que la Orden del Temple se convirtió en orden militar de pleno derecho tras su definitiva aprobación pontificia en el Concilio de Troyes. Pero también recordaba amargamente cómo, tras muchos años de estrecha colaboración entre ellos y la Orden de Sión, ésta les apuñaló por la espalda después de la amarga derrota militar en la batalla de Los Cuernos de Hattin, dejando a los templarios en una indefensión prácticamente absoluta.

El Primer Maestre cerraba los ojos e imaginaba a los supervivientes de la catástrofe embarcando precipitadamente en el puerto de Haifa para recalar sucesivamente en varios puntos del Mediterráneo, llevando consigo los secretos mejor guardados de toda la Cristiandad. Y a pesar de los sufrimientos y humillaciones que aquella hermandad de monjes armados hubo de soportar en Palestina, el Primer Maestre llenaba su pecho de un orgullo legítimo al recordar cómo los caballeros templarios fueron extendiendo poco a poco una red de preceptorios, iglesias y monasterios por toda Europa, hasta el límite de arrebatar a los judíos de su tiempo la actividad de banqueros, prestamistas y conservadores del capital que habían detentado en todo el continente desde los tiempos de la diáspora hebrea. «Qué poderosos llegarían a ser los Pobres Caballeros de Cristo como para que reyes y papas recelaran de su pujanza y los defensores de la cruz fuesen injustamente injuriados, desposeídos de sus fortunas, de su honor y hasta de la propia vida.»

Frente a todas aquellas calamidades, la orden sobreviviría oculta a la crueldad de sus enemigos más encarnizados durante siglos bajo muy distintas denominaciones: Caballeros Teutónicos en Alemania, Caballeros Pobres en Portugal, Orden de la Fraternidad en Inglaterra, o prioratos clandestinos y sociedades masónicas con nombres muy diversos en Francia. En España, los templarios que pudieron eludir la persecución llegarían a sustituir sus propios hábitos por los de otras comunidades religiosas, paradójicamente amparadas por el papado, donde algunos elementos alegóricos del Temple se impondrían al olvido y a la clandestinidad. ¿Acaso no eran templarios los tripulantes de la poderosa flota que un 13 de septiembre de 1307 partió del puerto atlántico de La Rochelle huyendo de la persecución papal para establecerse en la ciudad escocesa de Rosslyn y colocar allí los cimientos de la masonería especulativa del futuro? ¿Quizás no eran templarías las cruces pintadas sobre las velas que desplazaban las carabelas de los descubridores españoles y portugueses de nuevos mundos? ¿No son templarios los símbolos y las cruces que todavía pueden verse en ermitas románicas, iglesias orientales y catedrales góticas diseminadas por toda Europa? ¿Acaso no fueron caballeros templarios quienes trajeron de Oriente los hermosos caballos pura sangre que todavía trotan altivamente por tierras de Andalucía? ¿Tampoco eran templarios quienes plantaron la variedad arbequín de olivos en Cataluña y Levante con semillas directamente traídas de Palestina? ¿Y acaso no fueron hombres del Temple quienes levantaron buena parte de las ermitas y preceptorios que todavía jalonan el Camino de Santiago?

Y ahora los herederos del Temple volvían a ser fuertes, poderosos e inmensamente ricos. Contaban con una Protegida que, andando el tiempo, gobernaría una Europa teocrática en su nombre, y los culpables de tanta traición y felonía serían castigados en las carnes de sus sucesores. Muy pronto la orden obtendría una gran victoria política en Francia y el mundo entero conocería la verdad del misterio mejor guardado de todos los tiempos. Y ya no habría más papas usurpadores, ni gobiernos agnósticos, ni falsos clérigos, ni guerras entre los hombres. Finalmente la luz de la verdad se abriría paso en la Tierra, ahuyentando tinieblas de siglos de barbarie y superstición, y ya no habría más engaño bajo las estrellas.

Poseído por un brote utópico que había quedado fijado en lo más profundo de su pensamiento a lo largo de una vida de dedicación a una causa, a la cual se había entregado con la fe inquebrantable de un iluminado, el Primer Maestre de la reconvertida Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón fue entregando lentamente su voluntad a un sueño inducido por somníferos y ansiolíticos, hasta quedarse profundamente dormido.

Aquella sociedad secreta, reunificada bajo las señas de un Cristianismo beligerante y anticatólico, había estado planificando su estrategia de asalto al poder durante años con gran meticulosidad y mayor sigilo. Sus grandes líneas de actuación se basaban en un complejo entramado de conspiraciones político-religiosas urdidas clandestinamente en oscuros despachos, altas cancillerías, monasterios remotos y otros enigmáticos centros de reunión que contaban con colaboradores perfectamente instalados en las esferas más altas del poder en casi todos los países que integran la Unión Europea, los dos hemisferios americanos y buena parte de la Commonwealth Británica. Aquella legión de conspiradores en la sombra eran fieles seguidores de una tradición secular que combinaba la ambición política y la aventura de alto riesgo. Las elecciones presidenciales francesas iban a tener lugar en un futuro cercano y todo el aparato de propaganda antirepublicana se hallaba perfectamente dispuesto para la batalla: una máquina electoral bien engrasada, una inmensa infraestructura mediática compuesta por canales de radio, televisión, telefonía y prensa escrita, publicidad en calles, cines, teatros, discotecas, transportes públicos, mailing, voluntades persuadidas y testimonios comprados. Todo estaba previsto para que la atractiva candidata del poderoso lobby controlado por los Pobres Caballeros y Damas de Cristo, que debía allanar políticamente el camino de la Protegida, pudiera ganar las elecciones presidenciales de Francia y empezase a poner fin a más de dos siglos de aquel ominoso régimen republicano. Luego, vendría el abordaje gradual al Parlamento Europeo con una candidata perfectamente preparada para ocupar el cargo de Emperatriz de una Europa auténticamente unida. Una figura que aportaría a la nueva sociedad teocrática unas cartas credenciales difícilmente superables por cualquier otro candidato: la de ser portadora de la Sangre Real, descendiente directa de Jesucristo y María Magdalena, egregia Dama de la Verdad y la Luz. Con el paso del tiempo, Europa, y posteriormente América, se irían convirtiendo en una sociedad nueva y predominantemente blanca que en pureza política y religiosa haría palidecer de envidia fundamentalista al Irán de Jomeini. Aquella era una apuesta de alto riesgo, pero una apuesta por la cual valía la pena luchar, sufrir y, si fuese preciso, también morir.

Merced a casi dos milenios de persecución, oscurantismo y manipulación sostenida, la Iglesia Católica seguía siendo la doctrina dominante en buena parte del continente europeo y americano. Pero la orden presentaría pruebas incontestables de los escándalos, abusos y mentiras perpetrados por el Vaticano a lo largo de siglos de absolutismo dogmático con la finalidad de precipitar su desarme moral y religioso ante la opinión pública planetaria. La estrategia global de los predicadores de la Nueva Era tendría tres frentes de actuación: socio-cultural, político y religioso. Para poder hacer realidad todo aquello, los futuros dueños de Europa contaban con grandes intelectuales, millones de seguidores distribuidos por todo el planeta, poderosos apoyos políticos a ambos lados del Atlántico y un formidable presupuesto económico con el cual podrían financiar sus ambiciosos proyectos.

Lamentablemente para ellos, el enemigo clerical se hallaba perfectamente al corriente de tales intenciones, y también parecían disponer de grandes recursos para poder presentar una dura batalla a los viejos adversarios de siempre. Si Dios no ponía remedio a toda aquella locura a tiempo, se avecinaba un conflicto de grandes proporciones entre facciones cristianas, antagónicas e irreconciliables. Sin embargo, nada bajo las estrellas hacía sospechar que Dios estuviese particularmente interesado en tomar parte en una disputa en la cual los dos bandos enfrentados invocaban su nombre con el mismo fervor con el que lo mancillaban.

Capítulo 28

EN pleno corazón de Francia, a mitad de camino entre las ciudades de Tours y Orleans, y a unos 180 kilómetros de París, se halla la ciudad histórica y monumental de Blois. La capital del departamento de Loir-et-Cher es famosa en todo el mundo por los hermosos castillos que la rodean, por su floreciente industria de vino, coñac, calzado y chocolate, y también por la extraordinaria belleza de los paisajes que la envuelven. Y allí, entre la rue Denis Papin y la rue du Commerce, y a escasos metros del castillo renacentista de Blois y del Musée des Beaux-Arts, se encuentra la exclusiva rue de la Marmite, donde pueden admirarse magníficas casas señoriales construidas entre los siglos XVI y XVIII, cuyas chimeneas de ladrillo vista contemplan, con cierto desdén nobiliario y mayor disgusto arquitectónico, las nuevas construcciones republicanas de cemento, vidrio y acero que se alzan insolentemente alrededor de estas joyas del arte de la construcción.

Hacia las diez de la noche, un Freelander gris plateado con dos pasajeros a bordo se internaba en los sótanos del número 15 de la rue de la Marmite, una de las residencias más veneradas de la zona por su antigüedad, aunque hacía muy poco tiempo que había sido totalmente rehabilitada interior y exteriormente. El edificio era, y todavía es, un pequeño palacio de principios del siglo XVIII de cinco plantas, con fachada de granito, imponentes puertas de hierro, ventanas con rejas de filigrana, escaleras de mármol de Carrara, gárgolas que en la oscuridad de la noche parecían cobrar vida, tejados de pizarra azul y chimeneas de ladrillo rodeadas de cámaras semiocultas, antenas parabólicas de radiotelefonía y seguimiento vía satélite, y un potente telescopio; donde no hace mucho tiempo tenía allí su domicilio fiscal un judío convertido al Cristianismo que respondía fiscalmente al nombre de Isaac Ben Zahdon Ben Ami.

El dueño de la mansión gozaba de una respetabilidad socialmente acreditada por generosas aportaciones económicas destinadas a la mejora de la ciudad y por ser uno de los ciudadanos más cultivados, científicamente activos y acaudalados de todo el departamento de Loire-et-Cher. Sin embargo, Isaac Ben Zahdon era cordialmente conocido entre sus vecinos como monsieur le Généalogiste gracias a la deslumbrante placa de latón que todavía anunciaba junto a la robusta puerta de entrada la curiosa actividad a la que teóricamente había dedicado la mayor parte de su vida, y de la cual se había retirado algunos años atrás.

Durante la mayor parte del día, el genealogista de Blois vivía oficialmente entregado a su desmedida afición por las comunicaciones y por el estudio del cosmos. Y hasta tenía una pequeña legión de colaboradores especializados en el campo de las nuevas tecnologías que a diario acudía a su casa, supuestamente para compartir conocimientos con el excéntrico millonario. Pero esta situación de normalidad aparente era sólo una hábil tapadera de cara al mundo exterior, porque en la mansión del genealogista retirado se llevaban a cabo actividades tan lícitas como las que se realizan en el CAC 40, la Bolsa de París; y también tan ilegítimas como las que suelen perpetrarse en cualquier centro clandestino de lavado de dinero negro que los grandes capos del narcotráfico internacional controlan en ciertas partes del mundo.

Bajo el manto de una teatralidad más o menos discreta que le proporcionaba ser rico, extravagante y socialmente respetado a un mismo tiempo, Isaac Ben Zahdon Ben Ami albergaba en su casa uno de los mayores centros privados de seguimiento, control y rastreo electrónico de personas, vehículos y objetos de toda Francia. Además, estaba permanentemente conectado a todos los grandes centros bursátiles del mundo y mantenía un moderno bureau desde el cual se coordinaban la mayor parte de las actividades económicas de una sociedad secreta y poderosa. Y tampoco eran precisamente muchos los que en Blois, o en cualquier otra parte del mundo, sabían que monsieur le Généalogiste ostentaba el cargo de Primer Senescal de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón, lo cual le convertía de facto en la segunda autoridad de un soberbio entramado global de dinero y poder en la sombra, y en uno de los hombres más influyentes de Francia a plena luz del día. Aquel templario de nuestro tiempo había sido distinguido por el Gobierno de la República con la insignia de la Legión de Honor, la más alta condecoración francesa, por méritos civiles y militares demostrados en la Guerra de Argelia, aunque el judío converso poseía otros muchos galardones a los que concedía una importancia algo más discreta.

Hacía ya más de cuarenta años que Isaac Ben Zahdon había realizado los correspondientes votos de pobreza que exigía la cofradía secreta que le había elevado al rango de Primer Senescal, y a la cual profesaba una lealtad casi absoluta. Sin embargo, el moderno templario no tuvo jamás el menor reparo en reunir, de paso, una de las mayores fortunas de Francia a lo largo de una trayectoria especulativa marcada por hábiles maniobras de ingeniería financiera y algunas otras actividades mucho menos confesables.

Pero ahora, el Primer Maestre de aquella orden milenaria había encargado al poderoso genealogista de Blois una tarea de auténtico cuento de hadas: ratificar a una hermosa profesora de Historia de Barcelona como la Protegida de una sociedad mesiánica, una princesa auténtica capaz de ocupar en su día el trono de una Europa unida, fuerte, teocrática y finalmente liberada de las arcaicas cadenas del dogma vaticano.

—Mademoiselle Rialc, monsieur Krilenko, soyez bienvenus cordialement chez moi.

El señor Ben Zahdon pronunciaba estas palabras de bienvenida al tiempo que estrechaba calurosamente las manos de sus invitados y mostraba una genuina satisfacción personal por tenerles finalmente a salvo y en casa.

—Merci, monsieur. Je suis enchanté —respondió Sandra algo menos solemnemente; dado que su francés no daba para mucho más.

—Monsieur Ben Zahdon, c'est un grand honneur —habló el ucraniano.

Y tras obsequiar a su anfitrión con una ostentosa reverencia, Krilenko entregó al asistente que le estaba aguardando el maletín negro que ahora solamente contenía una pequeña muestra de la extensa Documentación Sagrada que la orden custodiaba desde hacía siglos en centros secretos diseminados por toda Europa.

—Mademoiselle Rialc, no se esfuerce usted en hablar francés —aclaró Ben Zahdon con una amplia sonrisa—. Yo nací y me crié con mis padres en Tetuán, ciudad del Protectorado español del norte de África en aquellos tiempos. Y, como seguramente sabrá, los pocos niños que allí podíamos ir al colegio recibíamos las clases exclusivamente en castellano. Más adelante, tuve la gran fortuna de pasar buena parte de mi juventud entre Barcelona y Argel, cursando estudios de derecho. Además, yo soy de origen sefardí, por lo que usted debería considerarme como un compatriota… ¿No le parece?

—¡Uf! —respiró Sandra, aliviada—. No sabe cómo me alegra oír eso, monsieur Ben Zahdon, porque mi francés es una agresión directa al oído.

—Bueno, supongo que después de tantas emociones vividas en tan poco tiempo ambos estarán tan cansados como lo estoy yo, así que cenen ustedes a mi salud y luego procuren descansar todo lo que puedan. Este viejo chocho ya se iba a la cama, con el permiso de ustedes… Ah, y una auténtica pena lo de MacLeland y sus chicos… —comentó el anfitrión, dirigiéndose a Krilenko con una fugaz mueca de disgusto—. En fin, estimados huéspedes, espero que mañana tengamos ocasión de charlar tranquilamente y conocernos todos un poco mejor durante el desayuno, que nos será servido a las nueve en punto en el petit jardin. Les deseo muy buenas noches a ambos.

—Buenas noches, monsieur Ben Zahdon —respondieron Sandra y Krilenko casi al unísono, inclinando sus cabezas respetuosamente ante su poderoso anfitrión.

La persona que les había recibido con tanta cordialidad era un hombre albino y de aspecto aparentemente bonachón que frisaba los sesenta y ocho años de edad. Tenía una estatura mediana y se movía con ligereza a pesar de su vientre abultado, producto de un buen apetito y una afición desmedida por la cerveza irlandesa. El hombre contaba con una cabeza escasamente poblada de pelos algo mal avenidos, pero los que aún conservaba eran de un rubio pajizo que Ben Zahdon se teñía con cierta frecuencia. Sus ojos, de un tono gris opalino, escudriñaban el mundo a través de unas lentes progresivas incrustadas en una montura de oro blanco, y poseía una dentadura magnífica para su edad. Vestía camisa blanca de fina seda, pantalones de pinzas con tirantes y unos llamativos zapatones negros que resplandecían como ascuas en la chimenea.

Sin perder un solo minuto, Sandra y el ucraniano fueron conducidos por una doncella, ataviada a la perfección para el servicio doméstico, hasta un suntuoso salón-comedor donde todos los elementos que decoraban la sala eran auténticamente del siglo XVIII; todos, excepto los dos camareros impecablemente uniformados que les estaban aguardando a pie derecho a ambos lados de una mesa magníficamente dispuesta para la ocasión.

«¡Estupendo, genial, de coña, tía! —se reprochó Sandra a sí misma—. Vaya manera de hacer el ridículo en el país de la moda y la sofisticación social. Los camareros de rigurosa etiqueta, y yo con camiseta de playa, pantalones cortos y deshilachados, zapatillas de tenis, y una ropa interior que huele a demonios. ¡Caramba con la futura Emperatriz de Europa!»

Capítulo 29

DÍA sexto: 2 de julio

Hora: 8:45 GMT+2

Lugar: la lujosa mansión de monsieur Ben Zahdon en el centro de Blois, Francia

El agotamiento físico que le habían causado los espantosos sucesos del día anterior y el cansancio de un viaje de más de mil kilómetros por autopista contribuyeron lo suyo a que Sandra pudiese dormir toda la noche de un tirón. Al despertarse por la mañana, la mujer pudo comprobar con más detenimiento que había pasado sus últimas horas en una habitación de estilo funcional, perfectamente amueblada, cuya superficie debía de tener la misma extensión que la de todo su apartamento de Barcelona. La Protegida de la orden había descansado envuelta en delicadas sábanas de seda, sobre una gigantesca cama dotada de un cómodo colchón de látex que se adaptaba a la anatomía de la bella durmiente como un guante a la medida, pero ahora sentía que había llegado el momento de levantarse, asearse, vestirse, retocar su aspecto físico y reunirse con su anfitrión y el inevitable Krilenko, que ya debían de estar aguardándola en el petit jardin. Tras poner los pies en el suelo y abrir el ventanal enrejado de su habitación, por donde la luz del sol irrumpió con toda la fuerza del verano, Sandra descubrió que alguien había colocado una nota en la puerta de un gigantesco armario de caoba perfectamente encastrado en la pared:

Exclusif pour la Princesse.

Pero ella aún no era oficialmente una princesa porque su condición nobiliaria no había sido confirmada todavía por el genealogista de Blois, y tampoco estaba demasiado segura de querer superar aquella prueba inicial. Al abrir dos de las puertas de aquel enorme armario empotrado, la Protegida se quedó extasiada ante el fastuoso vestuario que el dueño de la casa parecía haber puesto a su disposición: media docena de abrigos de piel, decenas de vestidos de calle, un incontable número de pantalones de todas clases y estilos, camisas, blusas, suéteres, ropa de día, de noche, informal, deportiva y hasta una rica variedad en juegos de lencería. Al abrir los cajones inferiores del armario, también pudo contabilizar una gran cantidad de zapatos, zapatillas, botas y sandalias de todo tipo, color y diseño. Lo más curioso de aquel inesperado hallazgo fue comprobar que el amplísimo vestuario que allí se hallaba depositado parecía haber sido encargado expresamente para Sandra, pues toda la vestimenta era de su talla y estaba sin estrenar. Incluso los zapatos que allí se guardaban correspondían exactamente a su mismo número de pie, el 38. A la derecha del armario también encontró varios estuches de plata apilados en una pequeña repisa que contenían un imponente surtido de joyas, y todas ellas mostraban el brillo espléndido de la autenticidad. Era imposible que el vestuario de la más afamada estrella del celuloide pudiese competir con todo aquel oropel que alguien había puesto a disposición de una joven profesora de Historia que no paraba de recibir sorpresas. Fue entonces cuando Sandra miró su reloj.

«¡Las nueve en punto, la hora señalada para el desayuno!», descubrió nerviosa.

Caminando de puntillas, la muchacha se metió en el baño de la habitación suite y se dio una ducha rápida con agua templada. Luego, se secó el pelo con una toalla, se lo recogió en forma de moño con la ayuda de una pequeña peineta, aplicó a su rostro un maquillaje discreto y perfumó todo su espléndido cuerpo generosamente. Finalmente, vistió su intimidad con un par de prendas de lencería blanca, se metió en unos elegantes pantalones de color beige claro, se puso una blusa estampada, y se calzó un par de zapatos a juego con el color de los pantalones.

Una sirvienta, que parecía haber estado esperándola al otro lado de la puerta durante todo aquel tiempo, condujo a Sandra con cierto protocolo a través de pasillos y escaleras hasta el petit jardin donde a monsieur Ben Zahdon le servían el desayuno y el Wall Street Journal cada mañana, aunque solamente si el tiempo era benigno. El ucraniano había sido fiel a la cita. Quince minutos después de la hora acordada, la mujer hacía su entrada en el jardín interior de la casa. Ambos hombres se levantaron de sus asientos al instante, olvidándose momentáneamente del reloj y del tema tan delicado que estaban tratando. Ahora sólo había ojos para Sandra. El señor Ben Zahdon sería el primero de aquellos dos mudos transitorios en articular palabra:

—Bonjour, mademoiselle… —dijo con exquisita educación—. Por favor, no se ofenda si le digo que esta mañana está usted sencillamente… despampanante. El señor Krilenko y yo mismo empezábamos a sentirnos algo inquietos por su tardanza, y francamente impacientes por disfrutar de su compañía, pero ahora vemos que la pequeña espera ha valido la pena. Confío, señorita Rialc, en que habrá podido descansar toda la noche después de un día tan ajetreado.

—Bonjour, monsieur Ben Zahdon, bonjour monsieur Krilenko. Muchas gracias por la paciencia y amabilidades mostradas, y mil disculpas por mi retraso… Y sí, les aseguro que he dormido como un auténtico tronco de abedul, y espero que ustedes también lo hayan hecho.

—La gente mayor suele tener un sueño intermitente, mademoiselle. Yo mismo duermo casi siempre con un ojo abierto, aunque supongo que monsieur Krilenko también habrá podido descansar tras completar su misión.

El aludido asintió discretamente con la cabeza, pero no estaba siendo sincero. Ben Zahdon le había comunicado la noche anterior que a partir de ese momento el agente ya formaba parte del Segundo Nivel de la orden en sustitución del fallecido MacLeland. La excitación que la noticia había generado en el sistema nervioso central del ucraniano se apoderó de una mente generalmente fría, hasta el punto de impedir que el hombre recientemente ascendido en la escala jerárquica de aquella sociedad secreta casi pudiese llegar a pegar ojo en toda la noche. Pero esta pequeña incidencia no suponía problema alguno para un férreo ex agente del KGB acostumbrado a soportar noches sin sueño encadenando misiones de todo tipo. El robusto hombre de Kiev era una máquina bien engrasada que solía ejercer un perfecto control sobre el funcionamiento de sus biorritmos en todo momento y lugar, un trozo de granito con aspecto humano que siempre demostraba estar en plena forma física. Como contrapartida a tan excepcionales facultades físicas, la madre naturaleza no había dotado a Vassily Krilenko de una gran agilidad mental.

—Espero que todo lo que hemos puesto a su disposición haya sido de su agrado, mademoiselle. Si no es así, háganoslo saber y nos adaptaremos a sus preferencias.

Evidentemente, el poderoso albino se estaba refiriendo a las prendas y joyas que habían sido depositadas en el extenso guardarropa de la habitación que le había sido asignada a la presunta princesa.

—Está todo perfecto, monsieur Ben Zahdon, muchísimas gracias. Desde luego, es un vestuario digno de una princesa, aunque me temo que yo no soy nada de eso.

—Au contraire, ma chérie —contestó el albino inmediatamente—. Usted es una princesa auténtica, y de la dinastía más venerada; pero ya hablaremos de eso más adelante.

Sandra esbozó una sonrisa de circunstancias.

—Por el momento, tomaré tal cosa como un cumplido —respondió diplomáticamente mientras se disponía a sentarse a la mesa.

A la velocidad del rayo, Krilenko se colocó detrás de Sandra para acercar gentilmente la silla a la recién llegada mientras el anfitrión se mantenía de pie en otro claro gesto de cortesía. Sandra tomó asiento y echó un rápido vistazo a su alrededor. Aquél era efectivamente un jardín pequeño y magníficamente cuidado que desprendía un olor a naturaleza perfumada, pero el de rosas era el aroma que se percibía con claridad sobre todos los demás. En el petit jardin había plantas y flores por todas partes, enredaderas que cubrían las paredes, e imitaciones reducidas de célebres esculturas que adornaban los cuatro rincones de aquel lugar acogedor: el Discóbolo de Mirón, la Victoria alada de Samotracia, el David de Miguel Angel y un curioso caballo que tenía toda la pinta de haber sido esculpido por el mismísimo Henry Moore. La mesa de mármol rosado estaba protegida por un enorme parasol del mismo color y diseño. Justo a la izquierda de Ben Zahdon había sido dispuesto un surtido buffette que aventajaba sobradamente en gusto y calidad al de cualquier gran hotel de cinco estrellas. Tras la incorporación de Sandra a la mesa, un sirviente impecablemente uniformado empezó a servirles el desayuno. Fue en ese mismo momento cuando Ben Zahdon introdujo su mano derecha en un bolsillo de su pantalón y entregó a Sandra un misterioso sobre de color sepia.

—Espero que todos los datos sean correctos, mademoiselle —comentó el albino, mirando a Sandra por encima de sus gafas de oro blanco al tiempo que delataba en el semblante una vanidad apenas contenida.

Sandra abrió el sobre con delicadeza y se quedó muda de asombro al comprobar que contenía un flamante pasaporte español con todos sus datos personales y la foto correspondiente, un DNI que nadie habría podido distinguir del original y una rutilante tarjeta Visa Oro. Aquellos duplicados no eran los originales, naturalmente, pero parecían contener tanta legitimidad como un billete de cien euros emitido por el Banco Central Europeo. La tarjeta Visa Oro, por el contrario, era absolutamente auténtica y estaba lista para ser usada de inmediato.

—Merci beaucoup, monsieur Ben Zahdon… pero… ¿cómo han podido saber ustedes qué…?

—No se moleste en hacerse preguntas, mademoiselle —interrumpió el jefe de la casa—. Sabemos exactamente qué ocurrió en aguas de Coma-Ruga, y sólo espero que nuestros peritos en documentación hayan realizado un buen trabajo de duplicación. El término «falsificación» no resulta del gusto de mis expertos.

—Gracias de nuevo, monsieur. Acaba usted de quitarme un gran peso de encima. Sin mis documentos me sentía prácticamente desnuda.

Krilenko trató de imaginársela así por un momento, sintiendo el aguijón de la lascivia.

—Bueno, hoy día puedes ir casi desnudo por la calle y apenas te ocurre nada; pero si te pillan indocumentado, se te ha caído el pelo —precisó Ben Zahdon en tono irónico.

La Protegida guardó sus nuevos documentos en el pequeño bolso que había tomado del guardarropa y optó por no hacer preguntas. Ese segundo día de su peripecia personal parecía haberlo iniciado con mejor pie que el anterior.

—Et bien, mademoiselle Rialc, creo que ha llegado el momento de que conozca las verdaderas razones por las cuales ha sido usted conducida hasta esta casa.

Y dicho esto, el judío converso escudriñó a Sandra en silencio, se reclinó levemente hacia atrás, estiró las piernas bajo la mesa y rodeó con los dedos albinos de ambas manos las cintas de sus vistosos tirantes albiazules estilo años treinta. Por un instante, la profesora de Historia creyó hallarse en presencia de un Eliot Ness castigado por el paso del tiempo, y hasta le pareció ver en Krilenko a uno de sus «Intocables».

Capítulo 30

DURANTE el trágico crucero por la costa de Coma-Ruga, MacLeland ya había informado a Sandra acerca de las decisiones que la orden había tomado unilateralmente sobre su persona, por lo que, salvo sorpresas de última hora, la muchacha creía conocer de antemano algunas de las cosas que Isaac Ben Zahdon parecía querer comunicarle.

—Mademoiselle Rialc, primero de todo permítanos presentarnos formalmente ante usted —manifestó el anfitrión un tanto pomposamente, fijando con intensidad su mirada en las pupilas de Sandra.

La mujer también le miraba expectante. Sabía que aquellos tíos no la habían llevado hasta allí para tomar juntos un desayuno típicamente francés.

—El señor Krilenko, el personal de esta casa y yo mismo —comenzó diciendo Ben Zahdon—, nos sentimos muy honrados de pertenecer a una sociedad secreta que considera que usted está llamada a jugar un papel decisivo en la suerte de Francia y, posteriormente, en la de una futura Europa unida política, social y religiosamente… —El albino hizo una pausa premeditada mientras untaba la mitad de un croissant con mantequilla alsaciana y observaba discretamente las reacciones de Sandra por encima de su elegante montura de oro blanco. Después añadió—: ¿Ha oído usted hablar de los caballeros templarios, mademoiselle?

—¿Sabe usted de alguien que no haya oído hablar de ellos? —replicó Sandra de inmediato. «¡Templarios! Pues vaya sociedad secreta, pero si hasta cuelgan páginas web en Internet», se decía Sandra para sí, mordiéndose el labio inferior y sosteniendo la mirada incisiva del albino.

—Muchos han oído hablar de ellos, mademoiselle, pero muy pocos conocen toda la historia… —Chasqueó la lengua—. Anda, Vassily, cuéntale a nuestra Protegida lo que realmente somos.

El ucraniano no se esperaba aquella invitación repentina al relato verbal. La propuesta de su jefe había sorprendido a Krilenko con la boca llena de tostada y mermelada de frambuesa, y a punto estuvo de atragantarse al intentar tomar la palabra.

—¡Ejem, ejem! —Krilenko intentaba aclararse la garganta como podía—. Verá usted, señorita. En el año 1119 Hugo de Payns y otros caballeros franceses fundaron la Orden de los Templarios en Jerusalén bajo la demonización de Pobres Caballeros de Cristo. La misión principal de estos cruzados fue proteger con las armas a los peregrinos que llegaban a Palestina para rezar en los Santos Lugares. Más tarde Balduino II, rey de Jerusalén, cedió a los templarios un viejo palacio anexo al Templo de Salomón. Por su proximidad a ese templo, los Pobres Caballeros de Cristo cambiaron su demonización por la de Caballeros del Temple.

—Denominación, Vassily —corrigió Ben Zahdon, dando un respingo.

—¿Perdone, señor? —inquirió el agente, desorientado.

—Se dice de-no-mi-na-ción, Vassily, no de-mo-ni-za-ción. No añadas más «lisonjas» a la lista que de nosotros hacen nuestros enemigos, por favor.

—Gra… gracias por la puntualización, señor —repuso el ucraniano, ligeramente turbado, aunque sin comprender del todo lo que su jefe le estaba aclarando—. ¡Ejem, ejem! Pues bien, señorita Rialc… Bajo la influencia de San Bernardo de Clareval, la Orden…

—Disculpe usted la interrupción, señor Krilenko —terció Sandra de inmediato, pero sucede que yo ya me he leído El Enigma Sagrado, La Revelación de los Templarios, El Priorato de Sión, La Verdadera Historia del Temple, El código Da Vinci y unos cuantos libros más que cuentan la historia de estos caballeros hasta la saciedad… ¿Podríamos adelantar materia, por favor?

El ucraniano se había quedado con la boca abierta como un cazo y sin saber qué decir.

—Mon Dieu! —exclamó Ben Zahdon repentinamente, acudiendo en auxilio de su atribulado agente—. ¡Pero qué tontos somos, Vassily! ¿Cómo se nos puede ocurrir dar lecciones de Historia a toda una licenciada y doctora en la materia? Disculpe nuestra ingenuidad, mademoiselle Rialc, al suponer que usted ignoraba ciertas minucias históricas, como la que asegura que nosotros somos guardianes de los restos humanos de Jesucristo y de María Magdalena, del Arca de la Alianza, de buena parte del tesoro cátaro y de otras cositas por el estilo.

Ahora era Sandra quien se había quedado unos instantes sin habla mientras el judío converso seguía mirándola taimadamente de reojo, y Krilenko volvía a concentrar su atención en el desayuno.

—¿Los restos… mortales… de Cristo… y de… de María Magdalena? —farfulló la catalana. Su apatía inicial había dado paso a una perplejidad evidente—. Pero, ¿de qué me está usted hablando, monsieur? —preguntó ahora, extrañada y abriendo unos ojos como platos—. Supongo que bromea, ¿no?

Mientras ella negaba con la cabeza, los ojos grises del judío asomaban por encima de la tacita de porcelana, fijos en los de la sorprendida mujer de mirada avellanada.

—¡Vaya! Yo pensaba que mademoiselle Rialc lo sabía todo sobre nosotros; pero claro, sucede que hay cosas que no vienen en los libros de moda… —comentó Ben Zahdon un tanto maliciosamente, mirando a Krilenko de reojo—. Y tal vez nuestra invitada también ignore lo que se esconde realmente tras el célebre Priorato de Sión, aunque pudiera ocurrir que yo esté muy equivocado y lo sepa todo sobre esta sociedad… ¿No es así?

Fue en ese preciso instante cuando Sandra empezó a sentirse un tanto asediada. De repente, acudieron a su memoria algunas palabras que MacLeland había pronunciado justo antes de morir: «Le aconsejo que no se muestre ante él tan crítica sobre nuestras creencias como ha hecho conmigo esta mañana. La orden no suele tratar demasiado bien a las Protegidas que traicionan nuestros principios o que se muestran excesivamente escépticas sobre nuestro legado.»

Así las cosas, la profesora pensó acertadamente que en esos momentos delicados lo más prudente era seguir el consejo del malogrado ingeniero naval y hacerse un poquito la tonta.

—Debo confesarle, monsieur Ben Zahdon, que he leído algunas cosas acerca de esa orden secreta, pero nunca entendí sus fines, ni antes ni ahora… Por lo tanto, le estaría sumamente agradecida si usted pudiese ponerme al corriente.

—Naturellement, mademoiselle! —El rostro de Ben Zahdon había trocado su expresión inquisitorial por otra mucho más afable—. Verá usted, mi gentil invitada, mucha gente cree hoy día que el Priorato de Sión surgió en Francia a finales del siglo XIX como una organización derechista y antisionista dedicada a luchar contra el gobierno establecido, mientras que otros suponen que esa sociedad tiene novecientos años de edad; pero todos se equivocan… El Priorato de Sión nació realmente en una pequeña población del sur de Francia a finales del siglo XVII, aunque los orígenes de esta organización hay que buscarlos mucho antes.

—Y exactamente, ¿cuándo dice usted que empezó todo, señor Ben Zahdon?

Sandra preguntaba por disimular su apatía sobre aquel asunto más que por satisfacer una curiosidad que en esos momentos no se manifestaba en ningún rincón de su mente. Para la profesora de Historia y Doctora en Ciencias Sociales, aquel tema tan manido ya había sido expuesto, debatido y definitivamente archivado.

—Excusez-moi, mademoiselle Rialc, si me extiendo un poquito más de lo aconsejable. Y también le ruego que interrumpa mi narración si ésta le resulta… tediosa.

—Adelante, señor Ben Zahdon, por favor. Usted jamás podría resultar tedioso, aunque se lo propusiese.

El judío converso era perfectamente consciente de que estaba siendo adulado en exceso, pero eso no le importaba en absoluto. A decir verdad, le encantaba que le diesen jabón, especialmente cuando la adulación venía de labios de una mujer tan bella como cultivada. Fiel a sí misma, Sandra había respondido al comentario levemente irónico de su anfitrión usando la misma figura retórica mientras tomaba delicadamente el plato que sostenía su tazón de café con leche, removía el azúcar con la ayuda de una cucharilla de plata y se decía a sí misma en silencio: «¡Qué pedazo de falsa llegas a ser, tía!»

Monsieur Ben Zahdon, en cambio, se sentía muy a gusto en su nuevo papel de Pigmalión. Tenía ante él a una mujer inteligente y de gran atractivo físico que iba a ser introducida en la fe a la que ellos mismos se habían entregado incondicionalmente mucho antes, y ésa era una delicada tarea difícilmente transferible a Krilenko o a cualquier otro ser mortal de este mundo. Al menos, eso era lo que el acaudalado judío converso quería creer en ese momento de satisfacción personal.

Tras unos segundos de silencio compartido, el atento anfitrión contó a Sandra cómo el gobernante de Jerusalén, Godofredo de Bouillon, fundó una misteriosa sociedad, la Orden de Sión, sobre la abadía del monte de Sión tras la toma de la Ciudad Santa en el año 1099, y cómo, andando el tiempo, esa misma orden impulsaría la creación de los Pobres Caballeros de Cristo y del Templo de Salomón, más conocidos como templarios. El converso contó a Sandra cómo los miembros de la Orden de Sión y los templarios, trabajando siempre juntos, fueron consolidando su poder civil y militar, haciéndose al mismo tiempo con importantes bienes materiales. También le explicó que esta política de confraternización entre la Orden de Sión y su brazo armado, los hombres del Temple, se rompió el año 1188, cuando Jerusalén cayó en manos musulmanas tras el desastre que supuso para las fuerzas cristianas su derrota ante el poderoso ejército de la media luna en la batalla de los Cuernos de Hattin. El millonario siguió relatando a Sandra que la Orden de Sión abandonó a los templarios a su suerte tras este revés militar, acusándolos de traición y alguna cosa más. Que luego, la orden se trasladaría a Francia y se dedicaría a la consecución de sus propios fines. Que oculta bajo diversas denominaciones, la Orden de Sión consagró la mayor parte de sus esfuerzos a proteger unos documentos hallados bajo las ruinas del Templo de Jerusalén por los caballeros templarios y un gran secreto conocido como el Sangreal, es decir, la tradición que asegura que María Magdalena era esposa de Jesús y que portaba en su vientre la descendencia legítima de la casa de David cuando llegó a tierras de la Galia meridional en compañía de José de Arimatea.

Después, el genealogista contó a Sandra cómo años más tarde esta descendencia divina llegó a entroncar con los reyes merovingios francos, y que la descendencia de Cristo reinó en una parte de Europa durante dos siglos. También le explicó con todo lujo de detalles cómo los merovingios fueron arrojados del poder y posteriormente asesinados por sus propios servidores, aunque afortunadamente hubo alguno que escapó a la persecución de los usurpadores del trono de Francia y sus grandes aliados, la Iglesia de Roma. Ben Zahdon también relató a Sandra que la estirpe de Cristo sobrevivió en algunos lugares de Europa a lo largo de más de trece siglos, siempre protegidos por miembros de las diferentes denominaciones masónicas que mantenían vivo el espíritu primigenio de la Orden de Sión y de la Orden del Temple. Así, el mítico Santo Grial sería el portador de la sangre de Cristo plasmada en su descendencia, es decir, materializada en los portadores de su sangre. Pero Ben Zahdon también manifestaría a la profesora que no se descartaba la existencia física de un cuenco de madera de cedro con el cual Jesucristo celebró su primera misa durante la última cena y que permanecería oculto en algún lugar de Europa desde que los cátaros, custodios de ésta y de otras reliquias importantes, fueron cruelmente exterminados a mediados del siglo XIII en tierras del Languedoc.

El anfitrión reveló luego a Sandra que unas actas encontradas en Barcelona, y debidamente verificadas por historiadores de la orden, daban fe de la disolución oficial de la Orden de Sión en 1681, al tiempo que se creaba el Priorato de Sión en la pequeña población francesa de Rennes-Le-Cháteau. Sin embargo, Ben Zahdon aclararía que los estatutos del único Priorato de Sión reconocido oficialmente hasta ese día se presentaron ante las autoridades francesas el 7 de mayo de 1956, fecha en la que también comenzó a editarse Vaincre, la revista oficial del Priorato. Anteriormente a esa fecha, la organización denominada de ambas formas, Orden de Sión-Priorato de Sión, había estado presidida por varios Grandes Maestres, como Leonardo da Vinci, Isaac Newton, Víctor Hugo, Claude Debussy, Jean Cocteau o Pierre Plantard, este último supuesto descendiente merovingio que reclamaba para sí el trono de Francia. Finalmente, Ben Zahdon también explicó que, a finales de los años sesenta, el Priorato de Sión había quedado socialmente tan al descubierto, y Pierre Plantard tan en entredicho, que la mayoría de sus miembros decidieron abandonar el Priorato para fusionarse con los herederos del Temple en una nueva sociedad secreta que recuperaría la primigenia denominación de Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón, una sociedad templaria, moderna y mucho más poderosa que cualquiera de las órdenes que la precedieron en el tiempo.

Mirando nuevamente por encima de su montura de oro y arrugando el entrecejo, Ben Zahdon ponía cara de haber revelado a la joven el tercer misterio de Fátima o algún prodigio por el estilo. A la profesora de Historia, sin embargo, toda aquella reseña histórico-religiosa le resultaba simplemente un latazo. Nada de lo que Ben Zahdon le había contado hasta ese momento aportaba alguna información que ella no hubiese investigado previamente durante su doctorado sobre sociedades supuestamente secretas de nuestro tiempo, o leído en publicaciones sobre mitología mesiánica y fantasía medieval. Prácticamente todo lo que el judío converso le había soltado seguía pareciéndole a Sandra una empalagosa farsa esotérica, pero la mujer debía continuar mostrando un semblante aparentemente interesado para no herir la sensibilidad del poderoso conferenciante, pues cualquier manifestación contraria podría declararla en rebeldía antes de tiempo. Por eso mismo, también ella decidió untarse la mitad de un croissant con mantequilla. Lo hizo a fin de mantener la boca ocupada, y evitar así que un bostezo inoportuno llegase a delatar su escaso interés por la soporífera conferencia que le estaban largando.

—Ecoutez-moi, mademoiselle…—prosiguió el judío converso, inagotable al desaliento—. El gran objetivo de las distintas sociedades herederas de las primitivas Orden de Sión y Orden del Temple a lo largo de los siglos fue siempre de tipo político y religioso. Cada una a su manera, ambas sociedades secretas lucharon en la sombra por la abolición total de los conflictos armados y las desigualdades sociales, tratando de erradicar el rencor predicado por las religiones monoteístas. Su mayor ideal consistía en instaurar la sinarquía en todo Occidente, es decir, el reino de la razón en la Tierra; en construir un gran espacio social donde la caridad y el amor fraterno se convirtiesen en una nueva manera de entender la vida, en definitiva, hacer realidad el Reino de Dios profetizado en algunos pasajes del Antiguo Testamento. Por eso luchamos, mademoiselle, para proteger el linaje de Cristo y María Magdalena, para restaurar la monarquía en Francia, y para llevar posteriormente a uno de los descendientes de Jesucristo hasta el trono de una Europa auténticamente unida… Pero también debo informarle —concluyó el albino— de que somos guardianes de documentos muy antiguos depositados en lugares secretos por toda Europa que demuestran el gran engaño al que la Iglesia ha tenido sometidos a sus creyentes durante dos milenios. Por todo ello, la renovada Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón tomó recientemente la decisión mayoritaria de que una de las portadoras del Sangreal fuese elevada a la categoría de Protegida, y que se la instruyese en la verdadera fe de Jesucristo y de María Magdalena.

—Y, según ustedes, parece ser que esa Protegida es una servidora, Sandra Rialc i Codony… ¿No es así?

—Así es, mademoiselle —sentenció el albino sin apartar su mirada de la joven «aspirante», muy pendiente de sus reacciones.

—Pues qué quiere que le diga, oiga… —repuso ella en tono irónico—. A mí me parece que todo esto no es más que una reedición del libro de moda, el famoso Código Da Vinci del señor Brown, pero sin culto a la Madre Tierra.

Sandra se había propuesto ser muy prudente, pero no pudo evitar soltar aquello después de haber tenido que soportar por segunda vez en dos días leyendas que ella misma solía tratar con sus alumnos de segundo durante el tercer trimestre de cada curso académico.

Sin embargo, al albino se le había cortado la respiración. Fue como si el hombre hubiese sido alcanzado por un rayo; como si alguien hubiese pronunciado un sacrilegio en el templo, o manifestado públicamente alguna abominación imperdonable. La segunda autoridad de la orden respiró profundamente tratando de contener su irritación. Hacía mucho tiempo que no se subía nadie a las barbas del todopoderoso monsieur Ben Zahdon de una manera tan descarada. El hombre se echó un trago de café con leche y se limpió los labios con una nívea servilleta de algodón. Luego, el Pigmalión frustrado intentó sobreponerse a la inesperada respuesta de Sandra tratando de sorprenderla a su manera.

—Mademoiselle Rialc, ese libro que cita sólo es una novela con una gran dosis de acción, crímenes, lances amorosos y una larga cadena de tediosos enigmas encriptados. Y, si alguien la presenta como la Biblia de nuestro tiempo, yo mismo pondré en duda su salud mental públicamente. La manipulación fraudulenta de misterios anteriormente publicados, la exposición de ciertas fantasías delirantes y los muchos errores históricos y religiosos que se pasean alegremente por las páginas de ese relato son sencillamente inaceptables.

—Bueno, al menos en algo sí estamos de acuerdo usted y yo —repuso ella, sonriendo sin malicia.

—Oui, mademoiselle —replicó Ben Zahdon, arrugando nuevamente el ceño—, pero también debo confesarle que ese escritor y nosotros coincidimos en lo esencial.

A la Protegida se le borró la sonrisa de la cara tres segundos antes de reaccionar con otra pregunta.

—¿Y qué puede usted contarme acerca de esas misteriosas tumbas de Jesucristo y María Magdalena a las que se ha referido anteriormente?

Ben Zahdon y Krilenko se miraron de reojo sibilinamente durante unos instantes. De inmediato, el hombre de los tirantes trató de explicar a Sandra por qué no podía responder a su pregunta.

—Lo lamento mucho, señorita Rialc, pero hasta que usted no haya sido aceptada oficialmente como la Protegida de nuestra orden ningún miembro de esta sociedad está autorizado a revelarle los detalles de ese gran secreto. Pero no se sienta usted ofendida por ello, mademoiselle, pues lo sabrá todo a su debido tiempo.

—Sea como sea, sigo sin comprender qué demonios pinto yo en todo este asunto —comentó la profesora—. Según tengo entendido, los únicos supervivientes del Sangreal corresponden a los apellidos franceses Plantard y Saint Clair y a la dinastía real escocesa de los Stuart. Y yo no me llamo ninguna de esas tres maneras.

—No olvide usted un cuarto apellido, monsieur… —terció Vassily Krilenko—. Me refiero al linaje auténtico de los Blanchefort.

—Lamentablemente, Vassily —sentenció el anfitrión—, la última Blanchefort, descendiente del merovingio Segisberto IV, murió hace ya algunos años; por lo tanto ese linaje ya no cuenta para la sucesión. Por otro lado, los actuales Plantard están bastante desacreditados socialmente en Francia desde que hace algún tiempo Pierre Plantard puso en peligro la existencia de todo nuestro legado con sus inoportunas demandas legitimistas ante los tribunales franceses, por lo que decidimos buscar a la Protegida en el seno de la familia Saint Clair exclusivamente.

—Yo no sé de qué familia me habla, señor Ben Zahdon —incidió Sandra—, pero sí puedo asegurarle que los linajes catalanes de los Rialc y de los Codony se desvanecen en la brumosa noche de los tiempos.

—Y yo le aseguro que esa noche de los tiempos no está tan remotamente alejada de usted como se imagina…, —Isaac Ben Zahdon dijo todo esto mientras seguía clavando sus ojos grises en los iris avellanados de Sandra más misteriosamente que nunca—. Y si ustedes dos son tan amables de acompañarme hasta la biblioteca de la casa tendré mucho gusto en mostrarles el verdadero origen de mademoiselle Rialc sin ningún lugar a dudas —añadió con firmeza.

Definitivamente, a Sandra se le había despertado el gusanillo de la curiosidad y ahora se sentía algo menos segura de sí misma que unos instantes atrás. «¿Qué demonios puede esconder Ben Zahdon en su biblioteca que tenga que ver conmigo o con mi familia?», se preguntó en silencio. La respuesta a aquella enigmática pregunta iba a dejarla sin aliento.

Capítulo 31

EL camino más corto desde el petit jardin hasta la biblioteca privada de monsieur Ben Zahdon pasaba por el sótano de una casa en la que el subsótano era el garaje. Luego se tomaba un pequeño ascensor lateral que llevaba directamente hasta la segunda planta del edificio, donde el dueño de la mansión guardaba celosamente miles de libros y una extensa documentación que se archivaba en grandes armarios metálicos de seguridad. Sandra esperaba que el sótano de la finca albergase una bodega repleta de botellas de vino y champagne o, en su defecto, alguna siniestra mazmorra llena de telarañas de la época de la Revolución Francesa con la presencia añadida de algunas almas en pena pululando por allí.

Pero no.

Toda la planta era una sala pulida y ultramoderna dividida en varios departamentos (boxes) perfectamente dispuestos para labores de comunicación, control y seguimiento electrónico de personas, objetos y muchas cosas más. Allí debía de haber por lo menos seis operarios totalmente uniformados con monos anaranjados que estaban al mando de una pléyade de aparatos de avanzada tecnología, y que se desplazaban frenéticamente de un lugar a otro portando teléfonos móviles, carpetas, folios, discos compactos o cualquier otro tipo de material de oficina en sus manos. El lugar estaba dotado de ordenadores industriales, grandes pantallas de plasma, estaciones de radiocontrol, radiotelefonía, vigilancia y rastreo vía satélite, faxes, fotocopiadoras y teléfonos que sonaban continuamente. Dos de las tres grandes pantallas de plasma se hallaban conectadas en ese momento a la CNN y a la RTF2. La tercera pantalla llamó la atención de Sandra poderosamente por lo esperpéntico de sus imágenes, pues mostraba un triángulo cuyos tres vértices contenían respectivamente una fotografía del castillo cátaro de Montsegur, otra de la montaña de Montserrat y una tercera en la que se podía ver un pequeño bol de madera pulida aparentemente antiguo. Pero lo más estrambótico de toda la composición se hallaba ocupando el centro del triángulo. Se trataba de una imagen en blanco y negro de Heinrich Himmler, Reichsführer de las temibles SS, jefe de la siniestra Gestapo y también máxima autoridad de los abominables campos de exterminio nazis. «¡Qué composición más absurda!», caviló la profesora mientras se desplazaba distraídamente hacia el otro extremo de la sala.

Las personas que constituían el pequeño ejército de especialistas de Isaac Ben Zahdon apenas prestaron atención a los tres transeúntes que caminaban de un punto a otro de aquellas instalaciones, pero Sandra no dejaba de establecer asociaciones mentales entre aquella impresionante nave y algunas películas protagonizadas por el agente británico 007. «Esta sala de control —se decía a sí misma—, se parece muchísimo a los espectaculares tinglados que ocultaba en algún lugar del planeta el malvado megalómano que trataba de hacerse dueño del mundo, y que el listo de James Bond siempre conseguía hacer saltar por los aires. Aunque, bien pensado, ¿qué otra cosa puede ser este lugar sino el cuartel general de otros megalómanos de nuestros días cuyos objetivos geoestratégicos parecen seguir siendo los mismos que perseguían los supermalos de esas películas de acción?»

—¿Se da cuenta, señorita Rialc? —le susurraba Ben Zahdon al oído un tanto jactanciosamente—. La realidad casi siempre supera la ficción.

Por un único instante, la aludida llegó a sospechar que el individuo de los tirantes le había estado leyendo el pensamiento; pero, por suerte para ella, el don de la telepatía no era un rasgo personal del judío converso, todavía.

La biblioteca privada de Isaac Ben Zahdon era una estancia que ocupaba la mitad de toda la segunda planta de aquel vetusto edificio reformado. Por lo que la catalana pudo advertir a primera vista, allí había volúmenes que iban desde códices medievales hasta los últimos best-sellers publicados, pasando por un incontable número de textos pertenecientes a todos los géneros y épocas, e impresos en cualquier lengua de cultura desde que Gutenberg inventó la imprenta. En sus inmensas dependencias, Sandra estaba segura de que la Smithsonian Institution de Washington, D.C. debía de albergar muchos más libros que la biblioteca privada del señor Ben Zahdon, pero le pareció que aquella sala de lectura acumulaba todo el saber de la humanidad.

A lo largo de la espaciosa cámara se alineaban tres mesas de nogal alargadas con nueve sillas a ambos lados y sus correspondientes luces halógenas para una lectura individual. También había un antiguo globo terráqueo y un gran espejo con marco dorado del siglo XVIII fijado al único trozo de pared que no estaba ocupado por estantería alguna. Sandra y Krilenko tomaron asiento sobre las cómodas sillas de terciopelo, dejando una libre entre ambos, mientras Ben Zahdon buscaba afanosamente un viejo tomo, editado de forma clandestina en noviembre de 1793, que supuestamente debía mostrar la genealogía de una peculiar familia.

—Voilá! —exclamó triunfante el albino.

Con todo el mimo del mundo depositó sobre la mesa de nogal un viejo libro con tapas de piel de becerro que carecía de título, pero que mostraba una identificación bibliográfica moderna adherida al lomo. Sandra y Krilenko permanecieron sentados y expectantes a ambos lados de su anfitrión mientras éste se disponía a desgranar la información que estaba impaciente por transmitirles.

—Hace ya más de dos siglos —señaló enfático Ben Zahdon—, un colega mío dejó en este libro constancia escrita del último estudio genealógico de una rama concreta de la dinastía Saint Clair, desde el origen del apellido basta el estallido de la Revolución Francesa. Según podéis ver en el primer árbol, el apellido Clair aparece por primera vez en Nantes en el año 275 d.C., y pertenece a una familia bretona de cierto abolengo que, por razones desconocidas, tuvo que establecerse en la ciudad natal de Jules Gabriel Verne. La etimología latina clarus=clair sugiere clarividencia, ilustración, brillantez y gloria. Puesto que Sanctus Clarus es el origen latino de los términos franceses Saint Clair, este apellido significa exactamente Claridad o Luz Santa.

—¡Qué interesante! —exclamó el ucraniano.

«¡Qué elemental!», pensó Sandra.

—En el siglo IX —prosiguió Ben Zahdon— un miembro femenino de la familia Clair fue apresado y martirizado por mantener su fidelidad a la Iglesia de Roma frente a los arríanos. Más tarde, la Iglesia le elevó a los altares y hoy día la festividad de Sainte Claire se celebra el 4 de noviembre de cada año. Ya en el siglo XI, algunos Saint Clair emigraron a Inglaterra para combatir al lado de los Plantagenet en la batalla de Hastings, librada en el año 1066. Otros miembros de la familia se unieron más tarde a príncipes y princesas escocesas, y un tal Henry de Saint Clair luchó junto a Godofredo de Bouillon por el dominio de las calles de Jerusalén, allá por el año 1099. Incluso hay algunos historiadores que sugieren la posibilidad de que otros Saint Clair pudieran haber llegado a América unos cuantos años antes que Cristóbal Colón con intención de fundar una nueva Jerusalén al otro lado del océano, aunque esto último nunca ha podido ser verificado científicamente.

«Menos mal. Aunque, a este paso, hasta el Hombre de Neandertal le arrebatará a Colón la gloria del descubrimiento», caviló mentalmente la joven profesora.

—Bajo la advocación de San Francisco de Asís —seguía traduciendo Ben Zahdon—, otra célebre Saint Clair fundaría en el siglo XII la Orden de las Clarisas. La Iglesia celebra la festividad de esta virgen y abadesa cada 11 de agosto. También a mediados de ese siglo, un caballero franco, descendiente directo del cruzado templario Henry de Saint Clair, se casó con una condesa occitana de confesión cátara y descendiente directa de Segisberto IV, el único merovingio que pudo escapar a la persecución de Pipino de Heristal y de la Iglesia de Roma. Cuando nació el primer hijo de ambos, la sangre de Jesús y María Magdalena empezó a correr por las venas de un Saint Clair por primera vez en la historia de esta familia. Y este linaje llegaría intacto a lo largo de cinco siglos hasta el estallido de la Revolución Francesa. Es justo en ese momento de la convulsa historia de Francia cuando la desgracia se cierne sobre esta rama concreta de tan singular familia, pues su condición de aristócratas, cristianos irreductibles, así como su decidida defensa de l'Ancien Régime acabarían conduciendo a muchos Saint Clair directamente hasta la guillotina.

Sandra albergaba alguna esperanza de que la pesada monserga que le estaba endilgando el anfitrión pudiese finalizar en algún momento de aquella soleada mañana de verano, aunque ya empezaba a temerse muy seriamente que tal cosa no sucedería jamás.

Pero estaba equivocada.

—En septiembre de 1793 —concluyó finalmente el genealogista de Blois—, una pequeña familia descendiente directa de los primigenios Saint Clair, compuesta por una viuda y sus dos hijos de uno y dos años de edad, logró evadir la guillotina y cruzar los Pirineos para solicitar asilo en España. Y es precisamente aquí donde mi viejo colega genealogista pierde el rastro de la rama Saint Clair superviviente emparejada con los merovingios francos, o lo que es lo mismo, la descendencia viva de la sangre real de Jesucristo y María Magdalena, el Sangreal, es decir, el verdadero Santo Grial.

—Por lo que hemos regresado al punto de partida —comentó Sandra, un tanto decepcionada—. Estamos perdidos en la oscuridad del tiempo y sin saber qué demonios tengo yo que ver con esa familia —agregó irónica.

—Ah, mademoiselle Rialc, a menudo una puerta se cierra para que otra se abra —replicó Ben Zahdon con aires de gran misterio.

Sandra mantenía su estado de escepticismo intacto mientras Krilenko ya tenía puesto el pensamiento en la hora de la comida, pero el albino seguía escudriñando las estanterías incansablemente en busca de otro libro que no acababa de encontrar. Tras dos minutos de espera y un alarido de alivio, Ben Zahdon se sentó en medio de sus invitados con un volumen antiguo delicadamente encuadernado en piel y un título grabado en letras doradas en lomo y portada:

1793 Anno Domini.

Anuari del Monestir de la Mare de Déu de Montserrat.

—Como usted misma puede comprobar, señorita Rialc, los monjes benedictinos del monasterio de Montserrat se pasaban las normas del Decreto de Nueva Planta de Felipe V por el mismísimo arco del triunfo, pues sus libros más íntimos seguían escribiéndose en catalán. Por eso mismo pienso que usted es la persona indicada para que nos traduzca a Vassily y a mí el sorprendente relato que demuestra, sin lugar a dudas, que una Rialc i Codony lleva en sus venas la sangre de Jesucristo y María Magdalena.

Ben Zahdon se mostraba alborozado, Krilenko había recuperado parcialmente el interés por las cosas escritas y en los ojos de Sandra se pudo notar por primera vez en toda aquella mañana un repentino destello de curiosidad genuina.

Capítulo 32

LAS dependencias que albergan el cuartel general de la Guardia Suiza Vaticana, il Corpo di Vigilanza, se hallan ubicadas al Nordeste de la basílica de San Pedro. Un varón con grado de comandante es la primera autoridad castrense de la Santa Sede y segunda en la cadena de mando. El ejército más pequeño del mundo está compuesto por unos cien soldados, cuatro oficiales, 23 mandos intermedios, 70 alabarderos, 2 tamborileros y un capellán. Toda la guarnición está altamente adiestrada en el uso de armas modernas, pero manejan con igual destreza la espada y la alabarda. Las oficinas y centros de seguimiento se hallan en el interior de un edificio cuadrado de piedra cuya puerta de entrada está permanentemente custodiada por dos guardias suizos.

A escasos metros de allí, y protegiéndose de los implacables rayos del sol bajo las ramas tupidas de una acacia, el comandante principale Giaccomo Maldini consumía clandestinamente su último Philip Morris mientras, impaciente, esperaba que sonase el teléfono móvil que acababa de depositar en el bolsillo superior de su uniforme. El hombre se encontraba furioso y hablaba consigo mismo. Luego, lanzó la colilla al suelo y la aplastó sañudamente con la suela de su bota derecha, tratando de imaginarse qué satisfacción le produciría poder hacer eso mismo con la cabeza del Primer Maestre de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo; o con la del mismísimo jesuita de quien recibía órdenes, como segunda opción.

De repente, sonó el teléfono móvil.

—Pronto!

—Comandante. Il direttore intermediario vuole vederli subito.

—Bene.

Maldini tomó uno de los carritos eléctricos, semejantes a los de un campo de golf, que se hallan estratégicamente distribuidos por todo el Vaticano y se dirigió hacia el despacho del capellán que asistía al nuevo prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe en su tarea diaria de mantener la ortodoxia de la Iglesia Católica, Apostólica y Romana en unos tiempos marcados por un materialismo salvaje, las costumbres licenciosas y el auge de nuevos movimientos heréticos y anticatólicos que brotaban como setas por todo el orbe. Con los nudillos de su mano derecha, Maldini dio un par de golpes sobre la enorme puerta de fresno que permite el acceso al despacho del equivalente vaticano al director general de la CIA norteamericana.

—Avanti —carraspeó una voz ligeramente afectada por los excesos del aire acondicionado.

—Signore —Maldini había articulado claramente la palabra signore en lugar de direttore, y aquello solamente podía significar que estaba realmente cabreado.

—Siéntese, comandante… —el capellán farfullaba fríamente—. Espero que su petición de audiencia inmediata esté justificada.

—Signore… —Maldini trataba de contener la irritación que le estaba consumiendo por dentro—. ¿Podría concederme usted el honor de informarme de a qué demonios estamos jugando en España?

—¿Y usted, podría concederme el honor de explicarse, por favor? —replicó el jesuita, sin dejar de sellar en ningún instante los correos que tenía sobre la mesa.

Maldini llenó sus pulmones de aire y le señaló el titular de la página ocho del diario La Stampa que había traído consigo:

Cuatro hombres mueren tiroteados frente a las playas de Tarragona.

El clérigo ya lo había leído.

—A veces pasan cosas… cosas imprevistas, comandante. —El jesuita permanecía impasible.

—Demasiadas veces pasan demasiadas cosas imprevistas, signore. Y encima tengo que enterarme por los periódicos de que mi superior jerárquico podría haber estado jugando últimamente a los espías sin ni siquiera dignarse ponerme al corriente. Se suponía que en esta fase de la operación no íbamos a tener muertos.

—Como militar que es, usted debería saber que las estrategias de combate han de adaptarse a la situación de cada momento.

—Como militar también debo esperar que mis superiores no me apuñalen por la espalda, signore… —Parecía como si los ojos del comandante fuesen a abandonar sus órbitas de un momento a otro—. Ahí fuera tengo a un agente especial que se está jugando la vida por nosotros mientras usted parece coquetear alegremente con posibles elementos de la CIA.

—La CIA no está involucrada, oficialmente, y así debe seguir. Además, sepa usted que negaré taxativamente mi implicación directa o indirecta en este asunto… ¿Queda claro, comandante?

—Lo que usted diga, signore —respondió Maldini, pero lo hizo con una convicción más bien escasa y la mirada puesta en el techo, mientras se preguntaba si el clérigo que tenía delante había perdido el juicio.

Sin dejar de sellar correos ni levantar la mirada del escritorio en ningún momento de aquella tirante conversación, el capellán auxiliar del prefecto abrió un cajón de su mesa, extrajo un documento y se lo hizo llegar a Maldini deslizándolo sobre la superficie pulida del mueble. Después de leerlo atentamente, el oficial de la Guardia Suiza preguntó:

—¿Debemos tomar esto por un documento fiable, direttore?

—Me lo ha enviado un amigo, el abad de Montserrat… ¿A usted que le parece?

—Fiable.

La ira de Maldini parecía ir aplacándose poco a poco.

—¿Alguna novedad desde anoche, comandante?

—Nada que no sepamos ya, direttore. La catalana todavía no ha salido del edificio. Suponemos que el Gran Hereje se está tomando algún tiempo para instruirla.

—Se equivoca de plano… En estos mismos instantes la Protegida está siendo instruida en Blois por el judío en persona. Vassily Krilenko también está con ellos.

—¿Isaac Ben Zahdon, Vassily Krilenko? —Había sorpresa en la pregunta—. Pues yo creía que…

—Intente creer solamente en Dios, Maldini, y pídale un poco de inspiración de paso. No sé, no sé, pero juraría que su tradicional olfato de buen sabueso le está jugando a usted últimamente malas pasadas. Por lo visto, el Gran Hereje se halla en Argentina dando alguna conferencia de doctrina New Age, Krilenko se encuentra ya en Blois y nuestro comandante parece no haberse enterado de nada todavía. A veces tengo la sensación de que me está pidiendo a gritos volver a su antiguo cuartel de artillería ligera en Lucerna.

Maldini empezó a sudar ostensiblemente. Su ira inicial había evolucionado hacia un estado de zozobra inesperado.

—Y otra cosa, comandante… —El jesuita arrugó algo la frente e inquirió—: ¿Qué se sabe de nuestro agente especial?

—Muy poco, direttore. Sólo hemos detectado que podría estar viajando hacia Blois.

—¡Hombre, ésa sí que sería una magnífica noticia! Al menos demostraría que alguna unidad del operativo está haciendo su trabajo.

Maldini no dejaba de sudar, pero tenía que decirlo.

—Sí, eso está muy bien, direttore… pero seguimos teniendo el mismo problema.

—Disculpe, comandante, pero ahora soy yo quien no entiende.

—Creo que ambos suponemos quién mató a MacLeland, pero seguimos sin saber quién se encargó de sus asesinos.

—Le aseguro, comandante, que la orden de acabar con los hombres del coronel no ha salido de este despacho.

—Entonces, ¿quién pudo hacer el trabajo?

—No tengo ni idea… Yo pensaba que usted me lo iba a decir.

—Pues mi intuición me dice que ha sido obra de Dino Maltesse. La existencia de esos tres mercenarios estaba comprometiendo continuamente su carrera en la CIA.

—¡No diga bobadas, Maldini! Eso no tiene sentido. Yo mismo he hablado con el coronel hace sólo unas horas, y he notado en su tono de voz una perplejidad genuina. Además, Maltesse sabe perfectamente que si nos falla nunca más volverá a recibir encargos por nuestra parte; como también sabe que, sin nuestro apoyo, sus días podrían estar contados. La mafia de la Costa Este ya nos ha sugerido un precio por su cabeza por viejas cuentas pendientes, pero no tengo intención de cerrar trato alguno con ellos. Nosotros no somos asesinos… Por otro lado, Maltesse aún puede sernos de alguna utilidad en el futuro.

—Direttore, me estaba preguntando si el ucraniano está en venta —sugirió el comandante en voz baja, tratando de parecer genial.

—Me temo que no. Y mucho menos ahora que ha sido ascendido al Segundo Nivel de la orden.

—¡Vaya! Siento mucho oír eso. Krilenko podría haber sido una buena baza.

«¿Krilenko? —pensó el jesuita despreciativamente—. Necesitamos a ese cernícalo tanto como un tercer testículo, ¡imbécil!»

Pero no lo tradujo en palabras. Se limitó a decir con voz queda:

—Ya…

—Perdone, direttore, pero ¿puedo preguntarle cómo se ha enterado usted de ese ascenso? —quiso saber el comandante.

—Supongo que estar al tanto de las artimañas de las fuerzas del mal es una de mis obligaciones como soldado de Cristo.

El escuálido jesuita de cabellos blancos, rostro cetrino y ojos como guisantes parecía estar realizando un tour por la mente del oficial que tenía al otro lado de la mesa. Había dejado de sellar correos y ahora miraba a Maldini fijamente a los ojos con un talante intimidatorio.

—Desde luego, direttore, desde luego… ¿Y qué se supone que deberíamos hacer ahora?

—Esperar, Maldini, esperar… Algún día alguien tendrá un descuido, y nosotros haremos lo que tengamos que hacer.

El indicador de temperatura ambiente del aire acondicionado instalado en el despacho del capellán auxiliar del prefecto señalaba 20 grados centígrados, pero el comandante seguía sudando la gota gorda.

—Sólo una cosa más, direttore… ¿Podría confirmarme si el Santo Padre y el prefecto están al corriente de todo?

Aquélla sí que era la pregunta del millón de euros.

—Ése no es asunto suyo… —repuso el jesuita con voz glacial—. Usted limítese a cumplir con su deber y manténgame informado de cualquier movimiento del enemigo… —Lo taladró con la mirada—. ¿Me explico? —añadió con sequedad.

—Desde luego, direttore, desde luego.

—Pues por ahora eso es todo, comandante. Y recuerde que yo estoy despierto para usted veinticuatro horas al día. Puede retirarse.

—Quede usted con Dios, direttore.

El jesuita emitió un gruñido medio ahogado mientras el mando castrense cerraba la pesada puerta de fresno con gran cuidado. Durante aquella entrevista a cara de perro faltó muy poco para que el religioso mandase a su comandante a la mierda, pero, milagrosamente, el airado titular de aquel despacho airado evitó en el último momento que los de arriba añadiesen un nuevo pecado capital a su larga lista.

Por su parte, Maldini no conseguía salir de su asombro: el comandante de la Guardia Suiza del Vaticano se hallaba al mando de uno de los centros de rastreo electrónico e informático más modernos y sofisticados del planeta y, sin embargo, era un clérigo con sotana quien le estaba proporcionando constantemente la información.

—Esto sí que es un misterio… —masculló entre dientes—. Debe de ser cosa del Espíritu Santo.

Giaccomo Maldini se resistía a creer que alguien en la Santa Sede pudiese haber ordenado un asesinato, ni en el nombre de Dios ni en el del diablo, aunque ahora empezaba a manejar seriamente tal posibilidad. El direttore intermediario le había asegurado repetidamente que esta vez se hallaban en guerra con una nueva forma de masonería operativa y pseudoreligiosa, y él se hallaba perfectamente listo para el combate. Pero, como buen soldado que era, necesitaba saber si Su Santidad el Papa y el nuevo prefecto de la Fe se hallaban al tanto de todo lo que realmente estaba pasando, y si también ellos ocuparían sus puestos de combate en aquella contienda inminente. No obstante, la Radio Vaticana seguía sin pronunciarse oficialmente y L'Osservatore Romano no había dado la menor señal de alarma; aunque aquello podía entenderse como algo bastante normal, pues, según le había asegurado el capellán auxiliar del prefecto, la Santa Sede todavía se hallaba en fase inicial de silencio estratégico, y aquello debería haberle tranquilizado un tanto. Sin embargo, el comandante se sentía bastante inquieto tras haber detectado la existencia de algunos cabos sueltos en la estrategia del Vaticano: se habían producido víctimas, el plan inicial había dado un vuelco espectacular, y ahora demasiada gente parecía estar actuando por su cuenta.

Hacía más de un año que el direttore intermediario se había puesto en contacto con el comandante para informarle de que el enemigo tradicional había delatado alguna señal de actividad tras varias décadas de silencio. Según aseguraba el capellán, el Primer Maestre de la nueva orden masónica de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón había decidido hacerse con una nueva Protegida, y la elección había recaído provisionalmente en una joven profesora de Historia de Barcelona. Pero el jesuita había asegurado a Maldini repetidamente que la orden se estaba equivocando de persona. A pesar de todo, el comandante decidió enviar por su cuenta a su mejor agente a Barcelona para tener a la supuesta Elegida bajo control en todo momento y así poder infiltrarse en la guarida del lobo junto a ella. Maldini había tenido las cosas bastante claras justo hasta ese momento, pero ahora su mente albergaba demasiadas dudas.

«Si los masones la hubiesen cagado en la elección de la Protegida, y nosotros pudiésemos conseguir la colaboración de esa mujer, sería relativamente fácil acceder al archivo principal de la orden, el puñetero Archivo Miranda. De esa manera podríamos hacernos con la identidad de todos los miembros del Primer Nivel, y la estrategia de asalto y derribo a la Iglesia de Roma quedaría públicamente al descubierto. Luego, desmantelaríamos esa orden como ya hicimos con el Priorato de Sión en tiempos del Papa Juan XXIII, y aquí paz y después gloria», caviló ceñudo.

No obstante, el fax que acababa de llegar del monasterio de Montserrat parecía indicar que aquella sociedad mesiánica no se había equivocado en la elección de la Protegida. Y, además, el militar vaticano sospechaba fundadamente que algún elemento interior podría haber contratado a tres mercenarios para acabar con ella; asesinos a sueldo que a su vez habrían sido eliminados por un elemento no identificado. Y para más inri, el agente especial de la Guardia Suiza desplazado a Barcelona se encontraba voluntariamente en situación de silencio total, por lo que el comandante había perdido todo contacto con él, momentáneamente.

—¿Pero qué coño está pasando aquí realmente? —gruñía Maldini entre dientes—. El ejército más pequeño del mundo tiene dos jefes que ni siquiera saben coordinarse entre sí. ¡Esto es la releche! ¡Y encima me he quedado sin tabaco!

El comandante principale tomó el carrito eléctrico que le había llevado hasta el despacho del capellán y se dirigió hacia las tiendas de souvenirs del Museo Vaticano. Aunque estaba prohibido fumar en todo el recinto de la Santa Sede, los turistas transgredían la norma continuamente, pero un guardia suizo podía ser castigado duramente si se le sorprendía fumando. Sin embargo, después de aquella tensa conversación con su superior al mando, Giaccomo Maldini necesitaba hacerse con otro paquete de Philip Morris a cualquier precio. Sabía perfectamente adonde tenía que ir y a quién podía sobornar.

Capítulo 33

SANDRA pasó su mano derecha con delicadeza por la cubierta de piel de aquel libro doblemente centenario y la notó suave, muy suave. Luego abrió el ejemplar por la primera página, lentamente, sintiendo la misma excitación de un niño que intenta averiguar qué regalos le han podido dejar los Reyes Magos en la mañana mágica de la Epifanía. Aquel libro no tenía el valor literario de la ficción, del drama, de la poesía o del relato histórico. No. Aquel ejemplar era un simple anuario escrito al caer la noche por un monje meticuloso que anotaba las incidencias acaecidas a lo largo de cada uno de los días del Año del Señor de 1793 en una remota abadía perdida entre montañas.

Anuari de 1793 A.D.
Imprés per a Major Glòria de Déu
en la impremta del
Monestir de la Mare de Déu de
Montserrat

Nihil obstat
Aleixandre Sistach i Mora
(Ordo Sancti Benedicti)

Pero ahora Sandra empezaba a intuir seriamente que aquel objeto vetusto y rectangular guardaba un gran secreto entre sus páginas, el secreto de su linaje, su secreto… Y de pronto lo sintió suyo, tan suyo como aquel sentido del deber que siempre la hacía ir más allá, tan suyo como su sensibilidad humana, su instinto de mujer, su conciencia, su alma. Isaac Ben Zahdon y Vassily Krilenko contemplaban expectantes a la catalana mientras ésta iba pasando las páginas amarillentas de aquel misterioso tomo con el gesto emocionado de alguien que intuye que está a punto de desentrañar un gran misterio, un acertijo inquietante, un enigma urdido en la larga noche del tiempo.

«Aleixandre Sistach i Mora, Ordo Sancti Benedicti», había leído Sandra en la cubierta. «Aleixandre… Aleix…»

«¡Álex!»

De repente, acudió a su mente la imagen de un muchacho alto, fuerte, de ojos oscuros, cabello ensortijado y vestimenta de cuero negro cabalgando a lomos de un poderoso caballo de acero. Fue entonces cuando una parte de su pensamiento se evadió transitoriamente de aquella sala, y un par de lágrimas enamoradas recorrieron sus mejillas para hundirse suavemente en el exclusivo pantalón de Versace que llevaba puesto. Hacía poco más de cuarenta y ocho horas que no se veían, pero a la mujer dos días le parecían ya demasiados.

«Dos días… —se decía la joven en silencio, turbada y ausente—. Un océano de tiempo que se extendió entre nosotros estúpidamente. Álex… Álex… ¿qué puede estar haciendo a estas horas el amor de mi vida? ¿Qué desconocidas sendas estará devorando a lomos de su potente Yamaha? ¿Se acordará de mí todavía con cariño, o me odiará para siempre por haber tomado una decisión maldita un desgraciado día de verano? ¿Y por qué no contesta a mis llamadas? Álex… Álex… ojalá pueda yo recuperar algún día el brillo de tu mirada limpia, el calor reconfortante de tus manos, el cariño de tus brazos, el dulce néctar de tu beso celoso y enamorado, el tono de tu voz tranquilizadora en mi oído. Ojalá que todas estas cosas vuelvan a suceder, mi querido Álex… Ojalá…»

Para Sandra la esperanza era una llamarada que nunca se apagaría del todo.

—Quizás ganemos todos algún tiempo si abre el libro por la página 379, mademoiselle.

Aquella voz, impaciente y ronca, llegó a Sandra desde el otro lado de la realidad, desde un mundo ajeno al suyo, desde un tiempo diferente; palabras insensibles y abruptas emitidas por alguien mucho menos devoto del sentimiento y de la evocación amorosa.

—Perdóneme, señor Ben Zahdon, pero me parece que se me ha ido el santo al cielo. —La mujer se disculpaba como podía mientras se esforzaba por deshacer el nudo de su garganta.

—¿Al cielo, dice usted? —comentó el dueño de la casa irónicamente—. Pues a juzgar por el rato que lleva usted buscándolo, yo diría que ese santo debe de haberse perdido en alguna de las muchas galaxias que pueblan el universo infinito e inabarcable.

—¡Je, je, je! —añadió Krilenko con un escaso sentido de la ocurrencia—. Pues a mí me pareció por un momento que la señorita se había quedado roque, con perdón.

Con la reserva de optimismo algo más baja que unos momentos atrás, Sandra abrió finalmente el libro por la página indicada y empezó a traducir directamente del catalán al castellano el texto que un meticuloso monje había dejado escrito un par de siglos atrás.

«Hoy, cinco de septiembre, poco después del rezo del Angelus, un pequeño carruaje conducido por un carretero viejo y cansado y tirado por dos podencos escuálidos se detuvo ante las puertas de la abadía. Del interior del transporte desvencijado surgieron tres apariciones descoloridas: una mujer y dos niños de corta edad que mostraban la huella del cansancio y la inanición en sus rostros. La joven dama pidió santuario en latín y — solicitó hablar con el abad del monasterio lo antes posible. Cuando el abad salió a recibirlos, la mujer se presentó ante él como Madeleine de Saint Clair y aseguró que aquellos pequeños que le acompañaban, de uno y dos años de edad respectivamente, eran hijos suyos. Luego, ordenó al carretero poner en mis manos una pesada caja cuadrada de madera que parecía contener una gran cantidad de documentos antiguos. Tras depositar la misteriosa caja en la imprenta del monasterio, el abad y yo mismo acompañamos a los recién llegados al interior de la Casa de Dios, rezamos juntos en la capilla y acto seguido compartimos con ellos nuestro exiguo alimento. Fue entonces cuando la misteriosa dama nos hizo sabedores de su tremenda historia.

En el país vecino se había producido un cruento levantamiento popular contra el orden monárquico establecido y toda la familia de aquella mujer, su marido incluido, había sido llevada al patíbulo por los nuevos dueños republicanos de Francia a causa de su pertenencia al estrato nobiliario. Pero la misericordia del Altísimo y algunas manos amigas habían permitido que aquellas tres criaturas de Dios pudieran ponerse a salvo al otro lado de los montes Pirenaicos y alcanzar con vida la Santa Montaña.

Poco después, los tres exiliados y yo mismo nos reunimos con el abad en el refectorio. Nuestro director espiritual comentó a la recién llegada que allí se sentirían a salvo durante algún tiempo, pero le advirtió que la situación política también había empezado a desestabilizarse a este lado de los Pirineos, y la llegada de tiempos revueltos parecía vislumbrarse en el horizonte, por lo que el abad aconsejó a la dama tomar precauciones para mantener intacta su integridad y la de sus hijos a este lado de la frontera. Primero, debían cambiar sus apellidos y lugar de procedencia por otros menos relacionados con el estamento nobiliario al cual pertenecían. Luego, los impresores de la abadía les proporcionarían nuevos documentos con los que podrían viajar por todo el Reino de España sin ser molestados por nadie.

La mujer se mostró bastante disgustada al comprender que tenían que renunciar al glorioso apellido que sus antepasados habían llevado con orgullo a lo largo de siglos, pero aseguró estar dispuesta a seguir el consejo del abad porque ahora tenía dos hijos pequeños que proteger. Sin embargo, la señora Saint Clair solicitó del abad que el distinguido apellido de la familia (Clair), pudiese continuar estando presente de alguna manera, oculto bajo la nueva identidad. Después de mucho meditar sobre el asunto, el hermano impresor ideó un simple baile de letras que solamente podríamos conocer bajo secreto la señora Saint Clair, el abad, el hermano impresor y yo mismo. De esta manera, aquel antiguo linaje aristocrático de la familia Clair podría seguir siendo reconocido allá donde fueren, pero únicamente por sus portadores; 'verse sin verse', sugirió nuestro hermano impresor a la señora un tanto enigmáticamente. La dama asintió complacida y poco después ella y sus hijos se retiraron a descansar a las habitaciones que el abad había dispuesto para ellos.»

—Y aquí concluye la breve narración de unos aristócratas perseguidos por los vencedores de la Revolución Francesa —comentó Sandra, decepcionada—. Luego, el monje escribano sigue refiriéndose a otros acontecimientos acaecidos aquel mismo día que nada tienen que ver con aquella mujer ni con sus dos hijos. Pero yo, señor Ben Zahdon, aún sigo haciéndome la misma pregunta de siempre: ¿Qué demonios pinto yo en todo este asunto?

—Mademoiselle Rialc, creo que debería prestar más atención a las últimas palabras de ese monje escribano —precisó Ben Zahdon un tanto extrañado.

La muchacha volvió a leer el párrafo final.

«De esta manera, el antiguo linaje aristocrático de la familia Clair podría seguir siendo reconocido allá donde fueren, pero únicamente por sus portadores; 'verse sin verse', sugirió nuestro hermano impresor a la señora un tanto enigmáticamente.»

Sandra no lo era en absoluto, pero en esos momentos mostraba una insólita cara de idiota que no encajaba con su habitual semblante de mujer avispada. Impaciente por aclarar todo aquello de una vez, Ben Zahdon se dispuso a ayudarla a comprender.

—C'est bien évident, mademoiselle! —exclamó el genealogista, victorioso—. Simplemente invirtieron el orden de las letras del apellido original de los C-L-A-I-R y lo convirtieron en R-I-A-L-C. «Verse sin verse.» ¿Es que no te das cuenta, hija mía? Aquella mujer y sus hijos acababan de inaugurar un linaje catalán que nunca había existido anteriormente en aquellas tierras ni en ninguna otra. Y sin embargo, la nueva disposición de las letras seguía mostrando el apellido que santos, reyes y templarios habían llevado con honor durante quince siglos por toda Europa, sólo que el apelativo debía leerse al revés: su auténtico apellido, Princesse Clair, noble descendiente del linaje de Cristo y María Magdalena, de reyes merovingios, de santos venerados, de héroes templarios, testimonio vivo del Santo Grial.

El semblante del Primer Senescal de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo se había transfigurado, y ahora sus palabras iban acompañadas de un tono solemne y de una emoción genuina. Krilenko se extrañó un tanto de que una mujer de la agudeza mental de Sandra no se hubiese percatado de aquel sencillo juego de letras hasta ese preciso instante. Claro que el genealogista de Blois y el experto en cultura cristiana estaban acostumbrados a vérselas con criptogramas y códigos enrevesados, mientras que la profesora de Historia apenas solía disponer de tiempo para intentar resolver crucigramas en el metro durante sus idas y venidas de la universidad.

Ben Zahdon se quedó contemplando el rostro descolorido y perplejo de la joven durante algunos segundos con un semblante de satisfacción largamente contenida. Pero la princesa rescatada del perverso dragón del anonimato seguía sumida en un estado de estupefacción total, con sus ojos de avellana todavía clavados en el anuario montserratino y la mente, esta vez sí, auténticamente hundida en la brumosa noche del tiempo pretérito. El pensamiento de Sandra se había paralizado.

Capítulo 34

EL conductor del Peugeot 307 alquilado en Barcelona algunas horas antes abandonó la AIO por la salida Blois Est para internarse de lleno en la hermosa ciudad de los castillos. Cinco minutos después, el hombre estacionaba el vehículo en el aparcamiento del Hotel Júpiter, de tres estrellas, situado en el Quai de Saint Jean, en la margen derecha del río Loira. Aquél era un lugar muy conveniente para el recién llegado, pues se hallaba a escasa distancia del centro histórico de Blois y, lo más importante, a sólo cinco minutos a pie del viejo caserón del judío converso. El viajero cerró el coche con llave y se dirigió rápidamente hacia la recepción del hotel llevando consigo una gran bolsa alargada. Hacía sólo unas horas que había reservado una habitación individual con baño a través de Internet, por lo que la conversación con la recepcionista fue tan breve como cabría esperar.

—Bonjour, monsieur.

—Bonjour, mademoiselle. Ich bin Gunter Braun, und Ich have…

—Ah, ja! Herr Gunter Braun, aus Zurich. Ein einzelzimmer mit bad, OK?

—OK.

—Hier, bitte.

El recién llegado anotó sus datos en el libro de recepción y firmó con un nombre tan falso como el que podía leerse en el no menos espurio pasaporte que mostraba a la joven que le estaba atendiendo tan solícitamente. Luego, la afable recepcionista le hizo entrega de una llave y un pequeño folleto de instrucciones.

—Hier, Herr Braun. Zimmer 303. Willkommen in Blois.

—Vielen dank, fraulein…

—Bécaud… Giselle Bécaud… monsieur.

—Merci beaucoup, Giselle.

El huésped llamó al ascensor que le llevaría hasta la tercera planta, agarrando con fuerza la bolsa de viaje que jamás permitiría que nadie llevara por él, sin percatarse por ello de la mirada sensual que la joven recepcionista le estaba clavando en el trasero. Después abrió la puerta de la habitación 303, se encerró con llave y depositó la bolsa de viaje sobre la cama. Tras inspeccionar brevemente el aposento para cerciorarse de que todo estaba correcto, el viajero se desprendió del chándal que llevaba puesto, se dio una refrescante ducha, se afeitó y se miró al espejo con un interés escaso. Su cara mostraba el cansancio de alguien que no había podido dormir la noche anterior y que acababa de hacerse más de mil kilómetros en coche de una sola tirada. Pero aquel viajero fatigado y ojeroso seguía siendo el mismo hombre fuerte, alto, de ojos negros y cabeza completamente rapada que había puesto punto y final a la leyenda de la Patrulla Stallone.

Luego, el rapado abrió la bolsa de viaje y se cercioró de que todo estaba perfectamente en orden: su ropa, sus documentos, el dinero, el teléfono móvil, sus gafas oscuras, el pasamontañas, su pañuelo negro de seda, el «material de trabajo» y un misterioso paquete envuelto en hojas de periódico. También había desmontado su rifle de precisión y ocultado las piezas en distintos puntos del Peugeot 307, pero la pequeña P7 Heckler-Koch con silenciador y capacidad para ocho balas, la Parabellum de 9 mm con 35 proyectiles en el cargador y las cargas electromagnéticas seguían descansando en el fondo de la bolsa. El recién llegado extrajo las armas ligeras de la valija, se colocó la pequeña P7 en el dispositivo de sujeción que llevaba alrededor de la pantorrilla izquierda y se enfundó la Parabellum en la sobaquera, que también llevaba sobre su costado izquierdo. De momento, este profesional del espionaje y la acción directa no necesitaba más artillería que la que llevaba encima, pero ya no se desprendería de ninguno de aquellos instrumentos de muerte para dormir o para ir al baño. Pasados unos minutos de descanso, el falso turista se embutió en un traje de verano arrugado, depositó su bolsa de viaje en la caja fuerte del hotel y se colocó las gafas oscuras y el pañuelo negro de seda alrededor del cuello. Luego abandonó el establecimiento en dirección al Château de Blois con intención de tantear el terreno del enemigo.

En aquel conflicto sordo, cada combatiente luchaba espoleado por algún propósito más o menos declarable. Unos lo hacían por dinero; otros, por defender sus creencias; algunos, por obtener poder; luego estaban los empujados para no perderlo; e incluso había algún beligerante accidental que debía seguir formando parte de toda aquella locura simplemente para no perder la vida. El intrépido rapado había estado batallando por algunas de esas cosas durante los últimos años de su joven vida, pero ahora eran razones estrictamente personales las que le empujaban a seguir jugándose el pellejo a cada paso que daba.

Capítulo 35

FUERON momentos de asombro total durante los cuales Sandra intentaba hacerse frenéticamente con un poco de sangre fría. Con la palma de su mano derecha todavía reposando sobre la cubierta del anuario, la aristócrata inopinada se sentía presa de un estado de confusión en el cual no podía saber con seguridad si se sentía feliz, desgraciada, o quizás ambas cosas a la vez. Haber podido desentrañar el misterio de su auténtico linaje le producía una sensación excitante. Pero, por otro lado, también sentía que el peso de su apellido la convertía en una especie de princesa de cuento medieval cautiva en una residencia prácticamente inexpugnable.

—Princesse Sandra Saint Clair, ¿puedo preguntarle cómo se siente ahora que por fin ha sido expuesta a la luz de la verdad?

Ben Zahdon estaba obsequiando a Sandra con un repentino cambio de tratamiento solemne. Ahora mostraba un rostro radiante mientras sujetaba con ambas manos los tirantes de su pantalón y colocaba sus pies sobre la mesa de nogal, en un claro gesto de satisfacción personal que mostraba también un limitado sentido del decoro. Era una contradicción manifiesta con el ampuloso registro verbal que estaba utilizando.

—¿Que cómo me siento, me pregunta…? Pues, me siento deslumbrada y confusa ante tanta luz repentina; aunque no puedo entender por qué nadie en mi casa jamás mencionó nada de esto. Nuestro linaje Saint Clair nunca formó parte de nuestras conversaciones… Ningún miembro de mi familia llegó a comentar jamás nada de lo que usted me acaba de revelar en ningún instante de nuestras vidas.

—Ah, Princesa… eso fue porque hubo un tiempo en el que se perdió toda noción del pasado.

—¡Vaya! —Sandra empezaba a sentirse rehén de su propia curiosidad—. ¿Y puede saberse en qué momento de sus vidas los Saint Clair catalanes perdieron la memoria, monsieur? Y otra cosa, señor Ben Zahdon, ¿qué ocurrió con Madeleine de Saint Clair y sus hijos?

—Bueno, vayamos paso a paso, Princesa. —El albino había apartado los pies de la mesa y ahora consultaba un pequeño bloc de notas que había extraído de un bolsillo de atrás de su pantalón.

—A ver… Sí… aquí está… Bueno, pues después de transcurridos algunos días en el monasterio, el abad de Montserrat estimó prudente que la mujer y sus dos pequeños tratasen de hacer vida normal en una población segura, aunque no demasiado alejada de la abadía. Por eso mismo solicitó a una familia amiga que residía en la cercana población de Cervera de Segarra que acogiese a los exiliados en su nombre, y que se les dispensase un trato de gran consideración.

—¿Una familia amiga? ¿Qué clase de familia era ésa? —A Sandra le brillaban los ojos de curiosidad.

—Una estupenda familia, Princesa —replicó de inmediato Ben Zahdon—. El señor Joan Guineu, buen amigo del abad, era un rico agricultor y ganadero, muy respetado en toda la comarca, por lo que no le resultó difícil conseguirle a la mujer una casa en la bulliciosa calle de Santa Anna, y hasta un digno empleo de bordadora en la iglesia del mismo nombre. Desgraciadamente, el hijo mayor de nuulume de Saint Clair murió atropellado un año después bajo las ruedas de un carro que circulaba a una velocidad excesiva por las calles de la población cuando el pequeño estaba jugando al escondite en compañía de otros niños. Al conocer la triste noticia, la madre cayó víctima de una fuerte depresión y, algunas semanas después del fatal accidente, decidió quitarse la vida ingiriendo media botella de lejía. El hijo pequeño, que ahora contaba dos años de edad, fue adoptado por el párroco de la iglesia de Santa Anna, quien siguió proporcionando al pequeño comida, alojamiento y también una sólida formación. Sin embargo, el niño jamás llegó a ser informado de su noble origen sencillamente porque nadie en Cervera conocía la verdadera historia de aquella familia, pues el abad había proporcionado a los perseguidos una nueva identidad que les mantenía a salvo de cualquier indiscreción ajena, y madame de Saint Clair no llegó a revelarla jamás ni a sus propios hijos por evidentes motivos de seguridad. Por eso mismo, el único Saint Clair superviviente de aquella familia fue creciendo con la conciencia de ser simplemente un Rialc.

—¿Y qué fue del pequeño? —A la profesora se le había despertado repentinamente un sentimiento maternal que nunca creyó poseer.

—Con el paso del tiempo —prosiguió Ben Zahdon—, Francese Rialc i Rialc se fue convirtiendo en un guapo mozo de buenos modales y educación refinada, llegando a licenciarse en la carrera de Filosofía y Letras en la misma Universidad de Cervera. Por todo ello, el joven no tuvo demasiados problemas para encontrar esposa entre las muchachas más acomodadas de la población. El primer matrimonio Rialc tuvo siete hijos, de los cuales solamente sobrevivieron tres. Gracias a la costumbre catalana del hereu, o heredero único, el apellido Rialc y la rica hacienda que el portador del apelativo administraba con admirable sensatez y no menor habilidad, pasarían intactos por línea paterna de generación en generación. A finales del siglo decimonónico, un descendiente Rialc vendió todas sus propiedades en Cervera, se trasladó a Barcelona con su familia y se dedicó al comercio y a la política, entroncando rápidamente así con la flor y nata de la burguesía de la Ciudad Condal. Ese hombre fue el padre de vuestro tatarabuelo, Princesa, el señor Josep Rialc i Segarra. Aquéllos eran tiempos de Renaixença y de gran desarrollo económico y social en Cataluña, situación histórica que el avispado Rialc supo aprovechar hábilmente. Los Saint Clair, o Rialc, volvían a ser ricos y socialmente respetados, aunque habían perdido toda memoria histórica de su antiguo linaje.

—Pero algunos monjes de Montserrat siempre supieron la verdad… —señaló Sandra, extrañada—. ¿Por qué nadie en el monasterio llegó a contactar jamás con los descendientes de madame de Saint Clair cuando el linaje ya no constituía peligro alguno para ellos?

—Porque la historia de la humanidad siempre se forjó con el fuego y la espada, Princesse…

Con aquel comentario enigmático, el semblante del anfitrión adquirió de repente un aire de gran tristeza.

—Perdóneme, pero me parece que no le acabo de entender, monsieur —repuso Sandra, arrugando el ceño y abriendo los ojos de par en par. Se sentía incapaz de eludir el cerco de curiosidad en el que el astuto judío converso la había instalado a lo largo de aquella mañana de luces y sombras. Instantes después, Ben Zahdon elevó su mirada por encima de su montura de oro blanco, miró a Sandra fijamente a los ojos y le dijo:

—Usted es historiadora, Princesse. Seguramente conocerá los desgraciados acontecimientos acaecidos en la abadía de Monserrat durante el año 1811.

—Desde luego que sí, señor Ben Zahdon. Muchos catalanes hemos estudiado esos lamentables sucesos en la escuela, y también los hemos comentado en casa.

—Debo confesaros, Princesa Saint Clair, que hay momentos en los que me avergüenzo de ser un ciudadano francés… y éste es uno de esos momentos… —El dueño de la mansión pasaba alternativamente del tratamiento de usted al de vos—. Quisiera aprovechar una ocasión imprevista para solicitar de Vuestra Alteza, y de todos los catalanes, perdón por hechos tan lamentables en nombre de una nación sinceramente arrepentida.

A Sandra le pareció que Ben Zahdon se estaba expresando en esos momentos con una franqueza genuina, y por eso mismo optó por mantener un respetuoso silencio.

—¿Pues qué ocurrió en Montserrat el año 1811, si se me permite la pregunta?

Krilenko sorprendió a sus acompañantes mostrando un interés repentino por los sucesos históricos que Ben Zahdon había mencionado. Lo que el rubio y granítico ucraniano no podía saber todavía era que la respuesta a la pregunta que acababa de formular a su jefe iba a dejarle totalmente estupefacto.

Capítulo 36

BEN ZAHDON hizo una pequeña pausa para tornar su teléfono móvil y ordenar a un sirviente que preparase a los tres tertulianos un refrigerio de media mañana. Después se dispuso a relatar a Krilenko los desgraciados sucesos acaecidos en la abadía de Montserrat el año 1811, a los que acababa de referirse con gran pesar.

—Cuando Napoleón Bonaparte se hizo dueño de Francia y aspiraba a ser emperador de toda Europa —contaba el genealogista retirado—, empezó a temer que algún legitimista superviviente francés pudiese llegar a poner en peligro sus ambiciones de convertirse en el indiscutible amo y señor del Viejo Continente. Por eso mismo, envió a miembros de sus servicios de información a todos los países vecinos para averiguar si en alguna parte de Occidente quedaba alguien con vida que pudiese reclamar en su día el trono de Francia en un momento dado. Posteriormente, uno de los espías desplazados a España consiguió averiguar una parte de la historia de Madeleine de Saint Clair y su solicitud de asilo en el monasterio de Montserrat, al encontrarse casualmente con una copia del anuario montserratino de 1793 en la biblioteca de la catedral de Barcelona. Como es bien sabido, las fuerzas de Napoleón invadieron la Península Ibérica en 1808 y retuvieron a la familia real española en Francia mientras su hermano José Bonaparte era coronado rey de España contra la voluntad mayoritaria de sus súbditos. Aquél fue el inicio de un terrible conflicto armado entre franceses y españoles que duraría seis años.

—Si ustedes me disculpan la interrupción, y con el debido respeto —Krilenko medía sus palabras cuidadosamente—, me tomo la libertad de notificarles que esa parte de la historia del conflicto hispano-francés creo conocerla, aunque sigo ignorando lo que en concreto ocurrió en Montserrat el año 1811.

—Entonces —dijo el anfitrión tras hacer un mueca furtiva—, vayamos directamente al momento de esa guerra que nos atañe particulièrement, Vassily, ecoutez… Tras continuos enfrentamientos entre tropas francesas y la guerrilla local, desperdigada por toda la zona que circunda los montes de Montserrat, la Junta Superior de Defensa de Cataluña cometió el grave error táctico de fortificar el monasterio y constituirlo en plaza de armas, contraviniendo así la voluntad de los monjes benedictinos, pues esta desgraciada decisión los convertía automáticamente en elementos beligerantes en el conflicto contra los franceses, y ahora todo el recinto del monasterio pasaba a ser objetivo militar del invasor. En sólo tres horas, un numeroso ejército galo al mando del general Suchet se plantó en la abadía de Montserrat un veinticinco de julio de 1811 y aplastó por completo toda resistencia por parte de sus defensores. Una vez tomado el monasterio, Suchet partió inmediatamente hacia la comarca de la Segarra, dejando buena parte de su guarnición estacionada en los alrededores de la abadía. Los saqueadores profesionales solamente necesitaban un pequeño pretexto para iniciar su labor, y el pretexto llegaría algunos días después de una manera un tanto inesperada.

En ese momento alguien golpeó suavemente la puerta de la biblioteca con los nudillos.

—Entrez! —ordenó Ben Zahdon.

El mismo doméstico que les había servido el desayuno un par de horas antes depositó sobre la mesa de la biblioteca una bandeja de canapés y otra igualmente repleta de cerveza irlandesa y refrescos variados. Tras realizar una leve inclinación de cabeza, el sirviente se fue por donde había venido y el señor de la casa reanudó su relato. Sandra estaba verdaderamente intrigada, pues intuía que Ben Zahdon sabía cosas acerca de aquel desgraciado episodio de la guerra contra los franceses que ella misma ignoraba.

—Con el general Suchet lejos de Montserrat, la soldadesca acampada por toda la montaña y sus mandos impacientes por saquearlo todo, un pequeño grupo de información militar enviado directamente por Napoleón se plantó una mañana ante las puertas del monasterio y exigió a los benedictinos la entrega de todos los asilados, y muy especialmente la de cualquier aristócrata francés de apellido Saint Clair que pudiese hallarse alojado allí en ese momento. Aquel día sólo quedaban en la abadía algunos monjes que se unieron en la explanada a una docena de refugiados españoles afrancesados, y que, paradójicamente, huían de las iras de sus propios compatriotas por considerarlos traidores a la causa de la independencia española, pero ninguno de ellos respondía al apellido requerido.

—Sin embargo —terció Sandra con reflejos—, había tres monjes que conocían el paradero de los perseguidos: el propio abad, el monje escribano y el monje impresor… ¿Qué pasó con todos ellos?

Ben Zahdon consultaba sus notas de nuevo.

—Veamos… Sí… lo… lo tengo aquí… —balbuceó el anfitrión—. Pues sucedió que el abad que había proporcionado protección a los Saint Clair no se hallaba entonces en la abadía. El monje impresor era demasiado viejo para recordar pequeños detalles, posiblemente padecía demencia senil, pues tenía ya ochenta y ocho años de edad. Y el monje escribano decidió que aquél era un momento estupendo para ascender directamente a los cielos a través del martirio con su silencio. Ante el natural mutismo de los convocados, la cólera del jefe del grupo de información se desató por completo y todos los desgraciados que habían sido reunidos en la explanada del monasterio fueron fusilados sin juicio previo, acusados absurdamente de colaborar con el enemigo. Inmediatamente después de la partida de los espías de Napoleón, los soldados acampados en los alrededores del monasterio recibieron orden de los generales Abbé y Pompini de saquearlo y prender fuego a todo el recinto. La devastación duró más de dos meses. Aquella fue sin duda la mayor catástrofe sufrida por la abadía benedictina de Montserrat en sus once siglos de historia.

—¿Y no dejaron allí los franceses nada de valor, monsieur? —preguntó Krilenko, mostrando un estupor real.

—Afortunadamente —concluyó Ben Zahdon—, ciertas reliquias, parte del tesoro de la abadía y algunos valiosos códices guardados en la biblioteca habían sido evacuados de Montserrat cautelarmente al inicio de las hostilidades. Algunas piezas de este patrimonio regresarían más tarde al monasterio, pero lamentablemente hubo otras que se perdieron para siempre. Fue un auténtico milagro que la mismísima Virgen Negra, La Moreneta, se salvase de la destrucción y el pillaje perpetrado durante aquel triste episodio de la luego denominada Guerra de la Independencia Española. En fin, Vassily eso es todo lo que sabemos acerca de los tristes sucesos de 1811 en Montserrat… Vos, Princesa Saint Clair, ya conocéis el resto.

—Pues me temo que el resto es aún peor que lo que usted nos ha relatado tan crudamente, señor Ben Zahdon —añadió Sandra, mostrando ahora un semblante sombrío.

El genealogista de Blois y el ex agente del KGB volvieron sus miradas hacia la catalana con la sorpresa claramente marcada en sus rostros.

Capítulo 37

-ALAS nueve de la mañana del 28 de julio de 1812 —relataba Sandra— otro ejército francés, éste al mando del general Maurice Mathieu, cayó de improviso sobre un contingente anglo-español que se hallaba atrincherado en las montañas de Montserrat desde hacia meses. Tras la capitulación de los resistentes, Mathieu ordenó a sus tropas que aquel lugar fuese completamente arrasado. Fueron tres días de destrucción y terror durante los cuales no hubo piedad para nadie. Eliminaron a todos los desgraciados que habían sobrevivido al asedio. Monjes, escolanos, hombres, mujeres, militares, todos fueron perseguidos y fusilados allí donde se les capturaba. Posteriormente, volaron con pólvora lo poco que había sobrevivido al expolio de 1811. Las pavorosas explosiones pudieron oírse en varios kilómetros a la redonda. Cuando los franceses abandonaron el macizo de Montserrat, un montón amorfo de ruinas y cenizas había sustituido a uno de los centros de culto más hermosos de toda Europa. Ocurrió durante la madrugada del treinta y uno de julio de aquel año luctuoso. Una sombra espantosa de destrucción y muerte se proyectó por toda la Santa Montaña. El monasterio de Montserrat había dejado de existir.

—Una verdadera pena, Princesa… —De nuevo el templario parecía realmente afectado—. Sin embargo, debo añadir que yo mismo me desplacé a Montserrat hace un par de años como un visitante más y pude contemplar con mis propios ojos que el monasterio había recuperado todo su esplendor, y ahora es más bello que nunca.

—Afortunadamente, el monasterio ha sido totalmente reconstruido, ampliado y modernizado a lo largo de los dos últimos siglos gracias al esfuerzo de todo un pueblo. Pero dígame, señor Ben Zahdon… ¿Qué pasó con la misteriosa caja cuadrada de madera que madame de Saint Clair depositó en el monasterio en 1793, cuando solicitó asilo?

La pregunta de Sandra resultó tan inesperada que cogió a su anfitrión totalmente desprevenido. Ben Zahdon se mantuvo pensativo durante un largo momento. Tras ingerir otro gran trago de cerveza, el hombre de los tirantes miró a la joven lacónicamente, respondiéndole en esta ocasión con una gran economía de lenguaje.

—Fue una suerte para todos que las tropas de Napoleón nunca la encontraran.

—¿Puedo preguntar qué contenía la enigmática caja, monsieur? —Ben Zahdon desvió su mirada hasta Krilenko, pidiéndole con gesto fatigado que fuese él mismo quien satisficiese la curiosidad de la dama.

—La caja contenía un legado milenario, Princesa, la Documentación Sagrada —contestó el ucraniano sin más.

—¿Documentación Sagrada? ¿Qué Documentación Sagrada?

Krilenko miró al judío de reojo. Éste le hizo nuevamente un gesto con la mano, indicándole que él mismo podía poner punto y final a todo aquel relato compartido mientras su jefe dejaba el botellín de Guinness más seco que un corcho. Al fin y al cabo, aquella mujer era la Protegida y Vassily Krilenko el supuesto especialista en cultura cristiana de la orden. Todo quedaba en casa.

—Pues el Nuevo Testamento al completo, Princesa. Los Evangelios canónicos de Marcos, Mateo, Lucas y Juan, las Cartas de Pablo y los ochenta y dos Evangelios gnósticos que se salvaron de la destrucción ordenada por el emperador Constantino en el Concilio de Nicea del año 325, entre otras cosas.

—Pe… pero, ¿de qué me está usted hablando? —Sandra estaba desorientada. Jamás había oído hablar de aquello, ni en Montserrat ni en ninguna otra parte del mundo.

—Mire usted, Princesa… —Krilenko seguía mirando a su jefe de reojo de vez en cuando mientras hablaba—. Inmediatamente después de cruzar la frontera española, unos templarios franceses entregaron a madame de Saint Clair la antigua caja de roble que contenía los Textos Sagrados para que fuese depositada en un lugar seguro fuera de la Francia republicana. Y ese lugar seguro no podía ser otro que el monasterio de Montserrat.

—¿Textos Sagrados? —Sandra preguntaba perpleja—. Oiga, ¿no se estará usted refiriendo a los documentos de Nag Hammadi descubiertos en Egipto en 1947?

—Los documentos de Nag Hammadi están incompletos, Princesa —aclaró Ben Zahdon de inmediato—. El señor Krilenko se refería a todos los Evangelios completos escritos entre los siglos I y IV de nuestra era que relatan la auténtica vida, pasión y muerte de Nuestro Señor Jesucristo; documentos sagrados que siempre estuvieron en nuestro poder desde el siglo XII, afortunadamente.

—Eso mismo quería decir yo añadió el ucraniano sin más.

—A propósito, Vassily… —anunció Ben Zahdon—. La muestra que trajiste ayer ya ha sido analizada en el laboratorio por nuestros expertos con resultado positivo, por lo que dentro de un par de días deberás viajar de vuelta hacia Montserrat para proceder de nuevo al intercambio de reliquias.

Sandra optó por no hacer más preguntas. Se hallaba demasiado aturdida ante tanto dato, y necesitaba algo de tiempo para poder digerir la información recibida y reflexionar sobre todas las cosas que aquellos dos individuos le habían estado largando a lo largo de una mañana de grandes descubrimientos. Sin embargo, allí se habían dicho algunas cosas que no acababan de coincidir con los profundos conocimientos que Sandra poseía sobre lo humano ni con los más que suficientes que tenía sobre lo divino.

Tras aquel intercambio de información, había llegado el momento de atacar las bebidas y los canapés variados que les habían servido momentos antes. Sandra sospechaba que aquellos dos tíos debían de andar algo tocados de la chaveta, pero también debía reconocer que, en todo lo demás, sabían perfectamente cómo cuidarse. Mientras Krilenko lanzaba su voracidad contra la bandeja de canapés y la mujer optaba por un botellín de agua mineral, Ben Zahdon se dirigía a ella para ponerla al tanto de un acontecimiento inminente.

—Casi se me olvida, Princesse. Esta noche tendremos el honor de recibir en esta misma casa a una persona muy querida por todos nosotros que justamente acaba de regresar de Argentina. Su nombre es Julián O'Donnell. No me sorprendería nada que vos hubieseis oído hablar de él.

«¿Julián O'Donnell…? —se interrogó Sandra, hurgando en la jungla espesa de su memoria—. ¡Claro! —se respondió a sí misma de inmediato—. O'Donnell & O'Donnell Associates, la prestigiosa firma de abogados que tiene oficinas establecidas por todo el planeta, pero que solamente defiende los intereses de grandes aristócratas y multimillonarios. Un individuo podrido de dinero… y puede que de alguna cosa más… Pero… ¿qué demonios pinta aquí esta noche el rey de los grandes pleitos de Europa y parte de América?»

—Naturellement, Princesse —manifestó Ben Zahdon, mirando a Sandra una vez más por encima de su montura de oro macizo—, espero que haréis todo lo posible por causar a nuestro visitante una buena impresión. Os aseguro, señora, que esta noche os jugáis mucho más de lo que podéis imaginar —añadió enigmáticamente.

—Haré lo que pueda, monsieur, haré lo que pueda —respondió la mujer, mostrando una docilidad engañosa—. Aunque no acierto a comprender qué es lo que puede esperar de mí un visitante tan inesperado.

—Quizás el señor O'Donnell no sea solamente un visitante, y os aseguro, Princesa, que no es un visitante inesperado.

Las palabras del judío converso estaban cargadas de misterio, y su mirada era ahora todo un enigma que Sandra estaba a punto de desentrañar.

«Julian O'Donnell… de O'Donnell & O'Donnell Associates… ¡Oh, no!», caviló de nuevo.

La Protegida acababa de descifrar el misterio que se ocultaba tras la mirada enigmática de Ben Zahdon.

—Señor Ben Zahdon —suplicó la profesora, cruzando sus dedos por detrás—, quisiera obtener permiso de usted para salir de este edificio, poder dar un paseo por la ciudad y visitar algún castillo famoso. Necesito respirar un poco de aire fresco. Seguro que después de una salida lúdica me sentiré mucho mejor esta noche.

Al formular aquella solicitud, Sandra sólo pretendía escapar de aquel centro de «iluminados» cuanto antes, pero Ben Zahdon había adivinado astutamente sus intenciones. Así las cosas, el judío converso volvió a traspasar las pupilas de su invitada forzosa con su mirada opalina mientras Vassily Krilenko daba buena cuenta del único canapé de caviar que había sobrevivido a su insaciable apetito hasta ese momento. Aquella inesperada solicitud había cogido al dueño de la casa nuevamente por sorpresa. Hubo un tenso silencio antes de que Ben Zahdon respondiese a la petición que Sandra le había formulado.

—D'accord Princesse, pero Vassily la acompañará en todo momento para cuidar de usted. Ya sabe que hay algunos desaprensivos por ahí que desearían verla muerta.

—Le aseguro, monsieur, que sé cuidarme solita.

—Lo sé, Princesse, pero es del todo necesario que usted se adapte al protocolo de seguridad establecido.

Estamos haciendo todo lo posible para proteger su integridad física de la ira de nuestros enemigos.

—Je comprends, monsieur… Je comprends…

Sandra no añadiría nada más a su lacónica respuesta, pero ahora tenía la certeza absoluta de que se había convertido en una variedad inédita de princesa secuestrada por unos idólatras de textos supuestamente sagrados y retenida en un castillo aparentemente inexpugnable. Y además, el jefe de aquella sociedad de excéntricos adinerados ya se había puesto en camino para ratificar o rechazar personalmente a la joven profesora de Historia como la Protegida de una orden clandestina, la futura reina de Francia, la emperatriz de una Europa auténticamente unida y otras utópicas grandezas por el estilo.

Sin embargo, los custodios de la verdad aún no revelada ignoraban que su Protegida se estaba confeccionando una agenda personal completamente distinta de la que ellos le habían impuesto unilateralmente. El plan de Sandra era simple pero aparentemente efectivo. Se vestiría con ropa sugerente, intentaría escapar de Krilenko en un momento de distracción y luego haría autostop en algún punto de acceso a la Autopista AIO. Si no la tomaban por una buscona o una demente, más de un camionero se rompería la cara con cualquiera por poder sentarla en el asiento del acompañante y conducirla directamente hasta Barcelona. Luego, la autoestopista en apuros ya encontraría el momento de hablar con la Policía española y poner las cosas en claro.

Capítulo 38

COMO si de una turista al uso se tratase, Sandra se dispuso a recorrer las elegantes calles de Blois, visitar su espléndido castillo y tomarse un gran helado de tiramisú en alguna terraza elegante de la ciudad. Se había vestido informalmente con un polo amarillo, pantalón y chaqueta tejanos, zapatillas deportivas y una cesta veraniega de paja suspendida de su hombro izquierdo. La joven tenía intención de estirar las piernas cubriendo largas distancias a pie, dejar al inevitable Krilenko físicamente agotado y burlar su vigilancia en un momento de distracción. Pero la catalana no había contado con que el cerebro maquiavélico del judío converso había dispuesto que la tarde discurriese para ella de una manera distinta.

Eran las 16:30 cuando un Audi A3 negro, conducido por un chófer con gorra y uniforme del mismo color que el vehículo, abandonaba el garaje de monsieur le Généalogiste en dirección a la vecina población de Vendóme.

«¿Un coche? —se preguntaba la muchacha, extrañada—. ¿Y para qué un coche, si la casa está en el mismísimo centro urbano de Blois?»

Después de unos veinte minutos de recorrido, el chófer estacionó el Audi en un gigantesco aparcamiento y Krilenko condujo a Sandra hasta un lugar donde solamente podían verse avionetas. Acababan de hacer su entrada en el recinto del magnífico aeródromo de Blois. A la mujer no le llevó ni un segundo mostrar una perplejidad genuina al hallarse ante la presencia de un hombre vestido con ropa de cuero, perilla al más puro estilo cardenal Richelieu y una ostentosa placa de latón que mostraba el nombre de la empresa Loire Valley Tour Aviation en su pecho. El piloto les estaba esperando con una sonrisa de oreja a oreja junto a una avioneta Cessna 172 Rocket impulsada por un motor Rolls Royce de inyección y diseñada con el ala alta para que los pasajeros pudiesen disponer de una mejor visión del paisaje que iban a sobrevolar. Esa tarde, Sandra se había preparado mentalmente para cubrir largas distancias. Pero jamás llegó a imaginar, ni por un instante, que esas largas distancias las iba a hacer volando.

Los dos pasajeros se colocaron sobre unos cómodos asientos que se alzaban varios centímetros sobre el que ocupaba el piloto que tenían delante y se abrocharon los cinturones de seguridad. Inmediatamente después de elevarse desde la pista central del aeródromo de Blois, los dos turistas ya podían admirar el bello contraste que ofrecían el rico llano de cereales de Beauce y el inmenso territorio de bosques de Sologne, lugar ideal para la caza menor y la pesca fluvial. Las dos regiones se veían tan diferentes entre sí que solamente parecía unirlas el hecho de estar físicamente separadas por un mismo río. Pocos minutos después la Cessna comenzó a enfilar la ruta de los hermosos castillos del Loira.

El primero en aparecer fue el más impresionante de todos, el Château de Chambord, mandado construir por el rey Francisco I en 1519. Pero Sandra y Krilenko solamente pudieron apreciar sus imponentes torreones redondos, su robusta muralla y los abundantes campanarios y chimeneas que coronaban el gran palacio que en su día cedió Luis XVI al mismísimo conde de Saint-Germain por tiempo indefinido. Inmediatamente después, la avioneta sobrevoló el hermoso Château de Cheverny, excelente muestra de la arquitectura vanguardista francesa de la primera mitad del siglo XVII. Y así, los tres ocupantes del monoplano fueron sobrevolando sucesivamente otros castillos que formaban parte de aquella fugaz excursión aérea: Chaumont, Chenonceau y Amboise. Al pasar por esta última fortaleza, Krilenko no pudo evitar dejar escapar algunas palabras en un tono inusualmente emocionado:

—En la capilla de ese hermoso castillo reposan los restos mortales de uno de los genios más ilustres de toda la historia de la humanidad: el gran Leonardo da Vinci.

—Yo ya sabía eso, gracias… —respondió la joven con la mayor crueldad femenina posible—. Pero ahora no recuerdo el nombre exacto de la capilla donde Leonardo fue enterrado.

—Yo tampoco —respondió Krilenko, rascándose el cogote.

—Ah sí, la capilla de Saint Hubert —concluyó Sandra, mordaz.

El experto en cultura cristiana ya no abriría la boca en toda la tarde.

Veinte minutos después de haber despegado, la Cessna se posaba suavemente sobre la misma pista de aterrizaje desde la cual había partido. Al descender de la avioneta, Sandra no sabía si estaba más cabreada que decepcionada o más decepcionada que cabreada. La mujer decidió allí mismo que se sentía ambas cosas a la vez. Aquello era lo mismo que visitar un manantial de aguas cristalinas, tener mucha sed y no haber podido beber ni una sola gota. Sus deseos de caminar en libertad, recorriendo calles, plazas y monumentos históricos se habían convertido literalmente en agua de borrajas gracias a la perfidia de un lunático con tirantes que la mantenía retenida contra su voluntad. La Protegida había empezado a odiar al genealogista de Blois con toda la fuerza de su corazón, y aquella combinación de burla y dominación que le había sido impuesta esa tarde de verano iba activando en el alma de Sandra un peligroso artefacto de resentimiento que podía hacer explosión en cualquier momento.

Mientras Krilenko y Sandra caminaban de vuelta hacia el aparcamiento del aeródromo, donde los esperaba el chófer del Audi A3 que les había llevado hasta allí, la mujer notó repentinamente que un objeto caía dentro de la cesta que llevaba colgando de su hombro. Metido en un traje arrugado y con un pañuelo negro alrededor de su cuello, advirtió que le adelantaban las anchas espaldas de un joven rapado que se alejaba rápidamente de allí. Pero optó sabiamente por hacerse la despistada para no llamar la atención de Krilenko, y ahora estaba deseando llegar al viejo caserón para ver qué demonios le había dejado en la bolsa de paja el dueño de un cogote pelado que creía haber visto el día anterior en aguas de Coma-Ruga; el mismo cogote de un hombre que la había ayudado a poner a flote el bote de salvamento del Beneteau; el misterioso individuo embutido en un traje de neopreno, portador de gafas oscuras y un fusil de precisión a la espalda que Sandra había visto alejarse de la embarcación pilotando una moto náutica del mismo color que el Mediterráneo.

Capítulo 39

GRITOS de dolor y muerte, imágenes aterradoras de fuego y sombras, un cielo ceniciento, destrucción por doquier y el destello de espadas chocando entre sí dibujaban un escenario apocalíptico alrededor de ambos combatientes. En el punto más elevado del monte de Sión, el capellán ayudante del nuevo prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe y el Primer Maestre de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo sostenían a dos manos sendos espadones con los que se estaban embistiendo ferozmente en una auténtica lucha a muerte. El sol se iba hundiendo poco a poco tras las ruinas del Templo de Salomón y, también lentamente, la oscuridad de la noche se iba abriendo paso a medida que las estrellas del firmamento le iban ganando protagonismo a un cielo crepuscular. Ambos contendientes habían recibido recíprocamente los golpes de su adversario y estaban regando el suelo de la ciudad tres veces santa con su propia sangre. Pero los dos hombres sabían perfectamente que el vencedor de aquel duelo se llevaría consigo a toda la Cristiandad. Tras un instante de indecisión, el Primer Maestre se lanzó contra su enemigo en un ataque feroz y suicida al tiempo que el zumbido metálico del teléfono de la mesita de noche rompía la magia de aquellos instantes épicos.

El jesuita despertó bruscamente de su siesta y miró el reloj de pared que tenía delante. Eran las cinco y veinte de la tarde. Luego, descolgó el teléfono un tanto aturdido.

—Pronto! —rugió el capellán.

—¡Direttore, hemos recuperado el contacto con nuestro agente! —Maldini mostraba una satisfacción evidente en el tono triunfante de su voz.

—¿Y no podía usted haber esperado a que acabase mi siesta? —protestó el jesuita un tanto malhumorado.

—Direttore, usted mismo me aseguró esta mañana que estaría despierto para mí veinticuatro horas al día —replicó el comandante de la Guardia Suiza con gran determinación.

—Está bien, Maldini… Está bien… Y ahora, ¿qué demonios pasa?

—Nuestro agente en Blois quiere hacer un trato.

—¿Un trato? Un trato con quién, si se puede saber —gruñó el clérigo, perplejo.

—Con nosotros, direttore.

—Ese agente suyo debe de haberse vuelto loco de remate, comandante. ¡Pero si todavía le quedan seis meses de servicio activo como teniente de la Guardia Suiza Vaticana! ¿Desde cuándo nuestros soldados hacen tratos con sus superiores?

—Desde que tienen en su poder la lista de los herejes.

—¿Cómo? —El jesuita dio un respingo—. ¿Ya se ha hecho con el listado?

—Todavía no, direttore, pero podría estar en su poder esta misma noche.

—¿Y qué quiere ese jodido agente a cambio del DVD?

—Protección papal para él y para la ex Protegida, nuevas identidades y también el equivalente a un millón y medio de euros en bonos al portador emitidos por la Banca Vaticana que habrá de repartir con esa mujer.

—¿Nada más? —preguntó el jesuita irónicamente.

—Nada más, direttore… —respondió el militar algo más inocentemente. Supongo que nuestro hombre quiere instalarse en algún lugar perdido del planeta y empezar así una nueva vida.

—A costa del Vaticano, claro.

—Eso parece, direttore.

—No sé, Maldini… No sé… Ese hombre pide demasiado. Debo consultar el asunto con la superioridad. —Aparentemente el jesuita parecía hallarse un tanto confuso, pero sólo lo parecía.

—Direttore, si no le damos una respuesta en menos de una hora, nuestro hombre se desvinculará de nosotros y ya no habrá trato —urgió el comandante.

El ayudante del prefecto se mantuvo pensativo durante unos pocos segundos.

—¡Y encima el nene nos viene con un ultimátum! ¡Es para mearse en la sotana! —exclamó airadamente un clérigo que en esos momentos creía estar compartiendo la cólera de Dios—. Maldini, le llamo luego.

—Va bene, direttore, pero necesito una respuesta ya.

La última frase del comandante castrense del Estado Vaticano jamás llegó a los oídos del capellán porque éste ya había estrellado el teléfono contra su base.

El jesuita estaba invadido por sentimientos contradictorios de rabia y satisfacción a un mismo tiempo. Aquel clérigo soberbio había dejado claro que no soportaba que nadie le lanzara ultimátum, y mucho menos viniendo de un simple subordinado. Pero, por otra parte, sabía perfectamente que las más altas jerarquías de la Iglesia Católica iban a darlo todo por bueno con tal de abortar un peligroso desafío masónico que podría estallarles en las narices en cualquier momento. Seguramente fue en ese momento psíquicamente tan intenso cuando al poderoso direttore intermediario le vino a la memoria la célebre frase del rey Enrique III de Navarra y IV de Francia y la reelaboró en su mente:

«¡Qué demonios, Blois bien vale una misa!»

Estaba decidido: la Operación Miranda no iba a malograrse por un puñado de bonos vaticanos y alguna actuación burocrática.

El jesuita era un hombre atrapado por algunas ideas fijas que no le abandonaban ni en medio de sus pesadillas. Y, sin embargo, la que había tenido momentos antes nunca fue para él una experiencia angustiosa.

Al contrario.

El defensor de la cruz latina ansiaba regresar a ella con todas sus fuerzas lo antes posible. Y en su deseo obsesivo por recuperar el control de la alucinación onírica inconclusa, el combativo jesuita cerraba los ojos y se imaginaba a los ángeles del cielo ayudándole de nuevo a colocarse calzón y polainas, vistiéndole seguidamente con un gambesón y una sobreveste para colgarle finalmente la pesada cota de malla y una cofia almohadillada sobre la cual colocar el yelmo protector. Luego, el mismísimo arcángel San Gabriel le proporcionaría el escudo con el sagrado símbolo de los cruzados y el talabarte que contenía la poderosa espada de acero templado de Lombardia. Ahora, el soldado de Cristo ya se hallaba en perfectas condiciones de poder infringir un golpe mortal al «Gran Hereje» que debía de seguir aguardándole impacientemente al otro lado de aquella fantasía delirante interrumpida vía telefónica.

Capítulo 40

-¿QUÉ tal la excursión aérea por los castillos del Loira, Princesse? —inquirió el hombre de los tirantes con una sonrisa inequívocamente perversa.

—¿Castillos…? ¿Qué castillos, monsieur? —le replicó una fémina visiblemente molesta—. Desde la avioneta yo solamente he podido ver campos de trigo, bosques frondosos y las minifortalezas de los Airgam Boys.

—Bueno, Princesa, como dijo en cierta ocasión un famoso dramaturgo: «A veces deben tomarse medidas desagradables…»

Como una exhalación y sin cruzar una sola mirada más con sus carceleros, Sandra subió las escaleras que conducían hasta sus aposentos y se encerró a cal y canto dando un sonoro portazo. La turista airada había dejado al gran Isaac Ben Zahdon con la palabra en la boca.

—«… por una buena causa» —concluyó el albino la frase del autor inglés, encogiéndose de hombros y sintiéndose un tanto humillado.

—Do the wrong thing for the right reason?—gruñía Sandra mientras desnudaba su cuerpo para darse una ducha refrescante—. ¿Conmigo, señores? ¡Y una mierda!

—Femmes! —exclamó el judío converso, desviando luego su mirada gris hacia la de Krilenko—. Todas son igual de ingratas.

—Frailty, thy name is woman. —añadió Krilenko, en un intento dudoso de parecer un ilustrado del verso blanco isabelino. Aquélla era una de las dos frases que el ucraniano recordaba de Hamlet. La otra era To be or not to be, that is the question.

Ben Zahdon había captado en toda su acritud la cólera de una mujer engañada, pero le daba lo mismo. Lo verdaderamente importante para él era que la Protegida cumpliese esa noche con la función que se le había asignado, y conseguir que el Primer Maestre de la orden quedase plenamente satisfecho con la elección que ambos habían acordado un año atrás.

Después de ducharse sin la menor prisa, Sandra se colocó un albornoz blanco y metió los pies en unas zapatillas de baño del mismo color. Luego, se cercioró de que la puerta de su habitación se mantenía perfectamente cerrada con el pasador y mantuvo el mando de la ducha abierto con la finalidad de ahogar cualquier posible ruido que ella misma pudiese producir accidentalmente. Finalmente, extrajo del bolso el misterioso paquete que le había llegado no menos misteriosamente. El tosco envío estaba embalado en papeles de diario sujetos con cinta adhesiva y contenía un disco DVD alojado en su correspondiente estuche protector, una pistola pequeña con silenciador, una navaja afilada y muy puntiaguda, un enigmático dado blanco de plástico blando y una nota escrita en letras mayúsculas:

SEÑORITA RIALC:

A ESTAS ALTURAS NO HARÁ FALTA QUE LE INFORME DE QUE USTED YA SE HA CONVERTIDO EN PRISIONERA DE ISAAC BEN ZAHDON Y DE SU ORGANIZACIÓN DE FANÁTICOS MEGALÓMANOS QUE INTENTAN SALVAR NUESTRAS ALMAS. SI, ADEMÁS DE SU ALMA, USTED QUISIERA TAMBIÉN SALVAR SU CUERPO Y RECOBRAR LA LIBERTAD PERDIDA, LE ACONSEJO QUE INTENTE SALIR DE LA GUARIDA DEL LOBO ESTA MISMA NOCHE. Y PARA QUE EL ÉXITO ACOMPAÑE NUESTROS ESFUERZOS, LE SUGIERO SEGUIR MIS INSTRUCCIONES AL PIE DE LA LETRA:

1°. A LAS 03:50 HORAS DE LA MADRUGADA DEBERÁ USTED ENTRAR DISCRETAMENTE EN LA SALA DE CONTROL DEL SÓTANO Y COLOCAR EL DISCO QUE LE ENVÍO EN EL DISPOSITIVO DVD DEL ORDENADOR QUE SE HALLA INSTALADO EN EL BOX NÚMERO 5. A ESAS HORAS SOLAMENTE ENCONTRARÁ UN VIGILANTE NOCTURNO Y UNA O DOS PERSONAS TRABAJANDO EN LA SALA. SI ALGUNO DE ELLOS LE PLANTEASE PROBLEMAS, SIMPLEMENTE HAGA VALER EL PODERÍO DE SU CINTURÓN NEGRO DE KARATE O LA CAPACIDAD DE PERSUASIÓN DE LA PISTOLA QUE LE ADJUNTO. UNA VEZ COLOCADO EL DVD EN EL DISPOSITIVO DEL ORDENADOR CITADO, EL PROGRAMA QUE CONTIENE ESTE DISCO COPIARÁ AUTOMÁTICAMENTE EN EL MISMO UNOS DATOS IMPORTANTÍSIMOS QUE PUEDEN SALVARNOS LA VIDA A LOS DOS Y EVITAR UN GRAVE CONFLICTO DE CONSECUENCIAS IMPREVISIBLES ENTRE ESTOS CHALADOS Y LA IGLESIA DE ROMA. LUEGO, DEBERÁ DIRIGIRSE CON EL DISCO YA GRABADO HACIA EL GARAJE DE LA PLANTA INFERIOR A TODA VELOCIDAD POR LA ESCALERILLA DE CARACOL.

2°. A LAS 03:55 USTED DEBERÍA ESTAR CLAVANDO LA NAVAJA QUE LE ENVÍO EN LAS RUEDAS DELANTERAS DE CADA UNO DE LOS VEHÍCULOS ESTACIONADOS EN EL GARAJE, PARA INMEDIATAMENTE ENCERRARSE EN EL LAVABO QUE HAY AL FONDO, A LA DERECHA. A LAS 04:00 HORAS UNA FUERTE EXPLOSIÓN DESTRUIRÁ POR COMPLETO LA PUERTA DE ACCESO AL GARAJE.

3°. TRAS LA DETONACIÓN, SALGA USTED DEL GARAJE Y DIRÍJASE A TODA PRISA HACIA EL PEUGEOT 307 AZUL OSCURO QUE VERÁ EN LA ESQUINA DE LAS CALLES MARMITTE Y DENIS PAPIN CON LAS LUCES ENCENDIDAS. SI TODO SUCEDE COMO ESTÁ PREVISTO, YO MISMO LE ESTARÉ ESPERANDO DENTRO DEL COCHE CON EL MOTOR EN MARCHA. TAN PRONTO COMO NOS HAYAMOS REUNIDO, AMBOS NOS DIRIGIREMOS HACIA UN LUGAR SEGURO A TODA VELOCIDAD.

4°. DE MOMENTO, GUARDE USTED EL DVD Y LOS OTROS OBJETOS DONDE NADIE PUEDA HALLARLOS. LUEGO, MEMORICE MIS INSTRUCCIONES Y DESHÁGASE DE ESTA NOTA Y DEMÁS PAPELES CUANTO ANTES. RECUERDE QUE YA LE SALVÉ LA VIDA UNA VEZ Y AHORA ESTOY INTENTANDO SALVÁRSELA DE NUEVO. ¡NO SE OLVIDE DE GRABAR EL DISCO! SIN ÉL ESTAMOS MUERTOS LOS DOS.

UN AMIGO.

P.S.: EL PEQUEÑO CUBO DE PLÁSTICO ES UN TRANSMISOR CODIFICADO. SI ESTÁ CONFORME CON MI PLAN, OPRÍMALO TRES VECES A LO LARGO DE LA TARDE. LUEGO, DESHÁGASE INMEDIATAMENTE DE ÉL A TRAVÉS DE LA TAZA DEL INODORO. SI NO RECIBO SU SEÑAL ENTENDERÉ QUE RECHAZA MI PLAN Y ME OLVIDARÉ DE USTED Y DE SU RESCATE.

¡BUENA SUERTE!

«¡Dios mío, esto no puede estar ocurriendo! —se decía Sandra en silencio—. Estoy entre auténticos chiflados: mis guardianes pretenden convertirme en la emperatriz de una Europa unida, y el skinhead me ha confundido con la novia de Indiana Jones.»

Fuesen dementes o cuerdos los individuos que se estaban moviendo a su alrededor, estaba claro que Sandra debía tomar esa misma tarde una de las decisiones más difíciles de su vida: o seguía el juego a los presuntos iluminados que la mantenían retenida, o intentaba escapar de ellos siguiendo las instrucciones del rapado.

O quizás ambas cosas a la vez.

Sentada sobre una esquina de su cama, la atribulada mujer posó su mirada perdida sobre el parqué de aquella espaciosa habitación, dándole vueltas al pequeño cubo de plástico con sus dedos como si de un simple cigarrillo se tratase. Tras unos, minutos de reflexión que a ella le parecieron décadas, Sandra oprimió tres veces el diminuto transmisor y, acto seguido, lo hizo desaparecer tal y como le habían indicado. Luego, se dispuso a memorizar las instrucciones del rapado antes de que aquella hoja de papel y demás envoltorios corriesen la misma suerte que el dado.

El enfado que Sandra sentía hacia sus guardianes a causa del engaño sufrido en la excursión frustrada a los castillos del Loira había influido considerablemente en la toma de aquella decisión trascendental, pero sentía que las verdaderas razones de su determinación se hallaban depositadas en lo más profundo de un alma libre de hipotecas ideológicas, religiosas, dogmáticas o de cualquier otro tipo. Y, aunque la muchacha no podía ser todavía consciente de todo aquello en esos momentos de confusión y zozobra, prácticamente sin darse cuenta, la Protegida de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo había tomado una decisión libérrima que la había colocado del lado de la Iglesia Católica en aquella disparatada contienda.

«Alea jacta est», se dijo nuevamente en silencio al recordar al conquistador de la Galia, aunque sin tener la menor idea de cómo podría acabar aquella aventura suya. Pero una cosa era segura: al oprimir el diminuto artilugio de plástico tres veces seguidas, la bella mujer de ojos avellanados y rostro de porcelana acababa de cruzar su Rubicón particular, y ahora todo dependía de que la suerte estuviese a su lado llegado el momento de tener que poner tierra de por medio y a toda velocidad.

Capítulo 41

JUSTO a las nueve en punto de la noche, el presidente del consejo de administración del prestigioso bufete de abogados O'Donnell & O'Donnell Associates hacía su entrada solemne en la mansión de Isaac Ben Zahdon, seguido de dos fornidos guardaespaldas. El genealogista retirado estaba radiante. Esa noche lucía un espléndido esmoquin negro y pajarita a juego, y había ordenado a todo el personal de la casa desempolvar el uniforme de gala y formar un pasillo de honor en el hall de entrada al edificio.

Siguiendo igualmente instrucciones precisas del judío converso, Sandra se había ataviado elegantemente con un modelo exclusivo de Vuitton, un precioso vestido de noche azul claro de seda y encaje que se ajustaba a su sinuosa figura como una segunda piel. También llevaba puestos unos zapatos de medio tacón del mismo color y diseño, y una cadena de oro blanco de la cual pendía una valiosa cruz de platino con un diamante incrustado. La joven llevaba el cabello pulcramente recogido en un elegante moño a lo Audrey Hepburn en Desayuno con diamantes, y lucía una espectacular diadema de oro blanco, brillantes y zafiros. Uniendo a todo esto el aderezo de una belleza natural difícilmente superable, Sandra Saint Clair i Codony parecía esa noche una auténtica princesa directamente extraída de los cuentos más bellos de Hans Christian Andersen.

Al tiempo que el invitado de honor hacía su pomposa entrada en casa de Ben Zahdon, empezaron a oírse las notas del himno de Europa a través de una megafonía discretamente instalada por toda la mansión. El personaje que estaba siendo objeto de tan regio recibimiento era un hombre que frisaba en los sesenta años de edad, de baja estatura, ojos saltones, barba gris y calva reluciente. Vestía un discreto traje azul marino, camisa blanca, pajarita del mismo color que el traje y calzaba un par de brillantes zapatos negros. Una pequeña cruz griega de color rojo, fijada a la solapa, completaba un atuendo tan sobrio como elegante.

En España, los apellidos O'Donnell y Hernández de Boadilla suelen asociarse a dos respetables dinastías castrenses cuyos hijos varones optaban generalmente por seguir la carrera militar, honrando así una antiquísima tradición familiar. Pero Julián, el hermano más pequeño y físicamente menos dotado de aquella rama dinástica de los O'Donnell, decidió matricularse en la facultad de Derecho de la Universidad Complutense de Madrid-Alcalá al término de sus estudios preuniversitarios.

Una vez licenciado, el joven Julián abrió en Madrid un pequeño despacho del cual fue malviviendo durante un tiempo hasta que consiguió ganarle al Gobierno de Franco un pleito por unas tierras que le habían sido indebidamente confiscadas a un aristócrata venido a menos tras la cruenta Guerra Civil del 36. Aquel triunfo del Derecho Romano sobre un poder autocrático, tan insólito como inesperado, proporcionó a Julián O'Donnell una gran popularidad, un enorme respeto por parte de sus colegas y una cartera de clientes en constante aumento. Más adelante, el esforzado letrado abriría despachos en Barcelona, Bilbao, La Coruña, Sevilla y Valencia, convirtiéndose con el paso del tiempo en una auténtica estrella de la abogacía española, pues era muy raro que el Gabinete de Abogados O'Donnell llegara a perder un juicio.

Durante un viaje de negocios a Londres, Julián O'Donnell entabló amistad con una mujer de origen irlandés, extraordinariamente inteligente, ambiciosa y muy bien relacionada, con quien compartía tres cosas que insinuaban abiertamente la posibilidad de un destino común: un noble apellido gaélico, una misma actividad profesional y un pasado templario. La prestigiosa letrada era una mujer alta, delgada, de pelo cobrizo, ojos rasgados, que rozaba los cuarenta años de edad y era más espectacular que atractiva, comparación que surgía inevitablemente como contribución obligada al paso del tiempo. Tenía una mirada verde cautivadora y unas facciones suaves, si bien la suma de todas las cualidades ofrecía posibilidades más bien discretas de originar en un hombre una pasión repentina y demoledora a primera vista. Pero cuando aquella mujer movía sus labios para articular algún pensamiento, su voz combinaba los dones mágicos de una diosa helénica y un encantador de serpientes a un mismo tiempo, pues se trataba de un instrumento perfectamente afinado al servicio de un cerebro portentoso.

Dos meses después de conocerse durante una recepción ofrecida por la Embajada de España en el Reino Unido, Julián O'Donnell y Laura O'Donnell contrajeron matrimonio, y también fusionaron sus oficinas en España y Gran Bretaña respectivamente bajo la denominación única de O'Donnell & O'Donnell Associates — Attorneys at Law. Inmediatamente después, la señora O'Donnell introduciría a su marido en la logia masónica más poderosa del mundo, una sociedad secreta a la cual su familia había pertenecido desde hacía siglos. A partir de ese momento, la vigorosa firma de abogados fue extendiendo sus tentáculos por todo el planeta, haciéndose rápidamente con una cartera exclusiva de clientes extraordinariamente poderosos y adinerados que incluía a miembros de añejas monarquías europeas, grandes magnates del comercio y la industria, políticos influyentes, artistas de gran renombre y algún que otro ex presidente norteamericano.

Tras la trágica muerte de su esposa en un desgraciado accidente ecuestre, Julián O'Donnell quedó sumergido en una depresión exógena que a punto estuvo de acabar prematuramente con una leyenda personal aún en vías de consolidación. Mientras tanto, sus gabinetes de abogados repartidos por todo el orbe iban ganando autónomamente pleitos y dinero sin la intervención directa de sus fundadores. Pasado algún tiempo, y después de haber podido superar parcialmente tan grave crisis anímica y neurológica, el reputado jurista se dedicó en cuerpo y alma a su trabajo como presidente del consejo de administración de su empresa y a ascender peldaños en aquella sociedad secreta que le había captado para siempre. Y una noche lluviosa del mes de octubre de 1986, Julián O'Donnell y Hernández de Boadilla fue elegido Primer Maestre de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón en la ciudad escocesa de Edimburgo por aclamación de casi todos los miembros del Primer Nivel.

El nuevo Primer Maestre era un hombre verdaderamente hecho a sí mismo que tenía muchos motivos para sentirse feliz por el trabajo realizado a lo largo de una vida llena de esfuerzo personal y entrega absoluta a una causa grandiosa. Y, sin embargo, el rico empresario y masón elevado a la jerarquía más alta de aquella orden poderosa deambulaba por el mundo con un cierto aire de melancolía y una sensación secreta de fatalismo difícilmente explicables al resto de los mortales. A pesar de estos rasgos negativos de personalidad, que no eran sencillos de detectar a simple vista, el invitado de honor de Isaac Ben Zahdon seguía siendo el venerado e indiscutible Primer Maestre de la orden, algo que Sandra ya había intuido algunas horas antes cuando decidió recurrir al portentoso acervo de su memoria.

Julián O'Donnell fue saludando uno a uno a todos los miembros de aquella casa cariñosamente, pero, al plantarse ante la deslumbrante muchacha del vestido azul y la vistosa diadema, el recién llegado realizó, además, una discreta genuflexión en señal de respeto. Luego tomó la mano derecha de Sandra, la besó con toda delicadeza, y ambos personajes intercambiaron unos saludos tan breves como ceremoniosos.

—Alteza.

—Señor.

El Primer Maestre mostraba un estilo insuperable en el ejercicio de la cortesía y el protocolo, pero toda aquella parafernalia de bienvenida, más propia de una película antigua, tenía a Sandra tan desconcertada que hubo momentos en los que llegó a especular seriamente con la posibilidad de haber sido arrojada repentinamente al abismo del tiempo por algún hechicero guasón y malintencionado. De tal manera fantasía y realidad se habían fusionado aquella noche de verano en el contexto social e inconcebible del preceptorio templario de un inefable judío converso.

—Princesa Sandra Saint Clair, ojalá podáis llegar a imaginar el honor que representa para mí poder compartir esta velada con Vuestra Alteza, con mi amigo Isaac Ben Zahdon, con Vassily Krilenko, con los hombres que me acompañan y con el personal de servicio de esta noble casa —declaró el recién llegado solemnemente—. De todo corazón quiero expresar mi agradecimiento sincero a todos los que os habéis reunido aquí por la demostración de afecto genuino con la que estoy siendo acogido esta noche.

—Señor —respondió Sandra, transitoriamente afectada por el registro mayestático del personaje que tenía delante—, solicitando de antemano la indulgencia de todos los presentes, permitidme deciros que el honor y la fortuna de teneros entre nosotros en esta respetable casa deseo hacerlos también muy especialmente míos esta noche.

A la profesora de Historia le había salido de un modo espontáneo una frase de lo más cursi y aparatosa y, sin embargo, el hall se llenó de aplausos que se prolongaron durante más de un minuto. O'Donnell mostraba un semblante beatífico, y Ben Zahdon apenas podía disimular su satisfacción en una de las pocas noches al año en las que no llevaba los tirantes aparatosos que sujetaban sus pantalones. Poco después, invitados y personal de servicio se dispusieron a llevar a cabo sus respectivas funciones en el enorme salón-comedor de la primera planta, perfectamente engalanado para la señalada ocasión.

Todo era resplandor, cordialidad y fiesta.

Todo parecía estar perfectamente preparado, verificado, controlado.

Todo.

Todo… a excepción de una bomba de tiempo llamada «Sandra».

Capítulo 42

EL suntuoso salón-comedor de aquella antigua mansión estaba iluminado por dos grandes arañas de cristal de Bohemia que albergaban cien bombillas cada una, además de un buen número de antiguos candelabros de plata igualmente encendidos y estratégicamente distribuidos por toda la sala. Sobre un pulido parqué de cedro libanés se extendían tres grandes alfombras tejidas en Ispahan. De las paredes de color malva colgaban cuadros que mostraban la firma auténtica de Monet, Picasso y Degás, además de una litografía anónima del mártir Jacques de Molay, legendario Gran Maestre de la Orden del Temple condenado a morir injustamente en la hoguera en 1314 por el rey Felipe IV de Francia y el Papa Clemente V. Adornada con rosas, tulipanes, lirios y flores de lis, y dotada de la reluciente vajilla y cubertería de las grandes ocasiones, una enorme mesa circular de roble esmaltado se hallaba perfectamente dispuesta para acoger a los comensales en el centro de aquella espaciosa estancia. El perfume que se respiraba por toda la casa era realmente embriagador.

Tras una exquisita crema de langosta y un segundo plato de faisán a las finas hierbas con guarnición de setas, todo regado con vino tinto de Borgoña, llegó el turno de los postres, los brindis y los pequeños discursos de rigor. La máxima autoridad de la orden sería el primero en tomar la palabra para dirigirse formalmente al principal centro de atención de todos los que se habían reunido allí esa noche.

—Princesa Saint Clair, permitidme expresaros de nuevo mi satisfacción por hallarme en presencia de una persona tan especial para todos nosotros, y haceros llegar a la vez mi felicitación por ser dueña y señora de una belleza tan excepcional. Brindaremos por todo ello con una copa de champagne.

—A lo que yo añadiría una inteligencia fuera de lo común —añadió Ben Zahdon, tratando de hacer su propia aportación a aquella fase de lisonjas al tiempo que él también alzaba su copa de Moët et Chandon.

—Ciertamente, amigo Isaac —sentenció el gran jefe—. Pero no debemos olvidar que nuestra sociedad siempre tuvo en mayor estima la lealtad que el intelecto o la belleza natural a la hora de valorar el perfil de una Protegida.

Ese comentario no fue del gusto de Sandra, ni por asomo. A la Protegida le pareció que aquellas palabras denotaban claramente que a aquellos tíos les gustaban las mujeres guapas, siempre que fuesen dóciles y algo tontitas.

—Pues vais listos conmigo, tíos —gruñó la Elegida entre dientes.

Sandra era plenamente consciente de que esa noche tendría que transitar sobre arenas movedizas, por lo que de momento trataría de seguir el juego a tan poderosos personajes hasta donde le resultase humanamente posible. Superado ese límite de tolerancia, la mujer de cabellos claros, ojos avellanados y rostro de porcelana se había hecho a sí misma el firme propósito de defender con uñas y dientes su dignidad femenina, la naturaleza de sus valores, su coherencia entre pensamiento y palabra, y su particular manera de concebir la existencia humana, «caiga quien caiga.»

—Les agradezco los cumplidos que me dedican, pero creo que se exceden un tanto al alabar mis dudosas virtudes —repuso la joven antes de tomarse un sorbo de café colombiano.

—Virtudes a las que también habrá que sumar la modestia —añadió el invitado de honor con la copa de vino espumoso todavía en su mano—. Brindemos también por eso.

La profesora ya había perdido la cuenta de los brindis propuestos por los gentiles hombres de la Sinarquía y de la cruz griega a lo largo de aquella noche, y por ello empezaba a especular seriamente con la posibilidad de que los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón pudiesen también formar parte de las muy veneradas «órdenes» del Gran Botellón de Moet et Chandon, Johnnie Walker Etiqueta Azul y Brandy Napoleón Reserva Especial.

—Sin embargo, Alteza —comentó el Primer Maestre tras una breve pausa, arrugando el entrecejo y mirando a la joven directamente a los ojos—, ha llegado hasta nuestros oídos el rumor de que os mostráis algo escéptica, cuando no abiertamente crítica, sobre algunos de los principios sagrados que configuran nuestra escala de valores y nuestra manera de entender la vida. Y también tengo entendido que albergáis alguna duda inquietante acerca de los pilares fundamentales sobre los que se asienta la sociedad milenaria a la cual mi amigo Ben Zahdon, Krilenko, quienes nos acompañan aquí esta noche y yo mismo tenemos el alto honor de servir con una lealtad inquebrantable.

—Bueno, un poco de crítica constructiva no tiene por qué sentarle mal a la eterna búsqueda de la verdad… ¿No os parece, señor? —replicó Sandra con una sonrisa.

—Siempre y cuando esas críticas, supuestamente constructivas, no pongan en riesgo valores que estimamos irrenunciables, o susciten dudas sobre los principios que sustentan nuestra fe —concluyó con gravedad el orgulloso invitado.

Sandra intuía con acierto que el Primer Maestre de la orden no había acudido a la mansión del judío converso atraído únicamente por la crema de langosta, el faisán a las finas hierbas y el Moët Gran Reserva. Ahora, la dama tenía perfectamente claro que el invitado de honor iba a someterla a un auténtico test de lealtad incondicional que, en un principio, ella no tenía la menor intención de superar.

A medida que transcurría la noche y las miradas inquisitivas se iban haciendo más patentes, la joven notaba que una sofocante sensación de presión ambiental empezaba a adueñarse de toda su estructura molecular, hasta el punto de hacerle temer seriamente por la firmeza de sus convicciones. En esa fase transitoria de fragilidad e indecisión, se sentía presa de una turbación inquietante inducida por aquella pequeña corte de aduladores, las burbujas del champagne que había ingerido y un inesperado brote de vanidad, más o menos controlado, que podría arrastrarla peligrosamente hasta los dominios de la confusión y el delirio. Fue una suerte para Sandra que las palabras de cierto filósofo inglés acudiesen oportunamente en su auxilio y la trasladasen de vuelta al universo de la razón y el discernimiento.

Bertrand Russell afirmó en cierta ocasión que «quienes prescinden de sus teorías del bien y del mal y se concentran en conocer los hechos concretos tienen más probabilidades de hallarse ante la verdad que aquellos que ven el mundo a través de la lente deformada de sus prejuicios». Los defensores de la Sinarquía y de la cruz griega no podían saberlo todavía, pero su invitada forzosa no tardaría demasiado tiempo en dejar meridianamente claro a cuál de los dos grupos humanos analizados por el filósofo británico prestaba ella su apoyo incondicional.

—…Y a propósito de valores, Alteza —seguía diciendo la primera autoridad de la orden—, debo confesaros con toda sinceridad que estoy francamente interesado en conocer vuestra opinión acerca de los Evangelios llamados «gnósticos», campo del conocimiento divino en el cual también tengo entendido que sois una gran autoridad.

—Supongo que al mencionar «Evangelios gnósticos» os estaréis refiriendo a los códices hallados en 1945 cerca de la población egipcia de Nag Hammadi precisó Sandra.

—No exactamente, Alteza. Y, si no estoy equivocado, hace poco fuisteis ya informada de que esos Evangelios no están completos. Afortunadamente, los textos completos se hallan en nuestro poder, aunque es muy posible que también estén en manos del Vaticano. Sin embargo, el papado jamás tuvo el menor interés en darlos a conocer tal y como fueron redactados originalmente, pero ésta es otra cuestión… —Se aclaró la voz y prosiguió—: En fin, Alteza, dando por sentado que nos hallamos ante una gran experta en cultura religiosa, permitidme deciros que estoy sinceramente impaciente por conocer vuestra docta opinión sobre algunos fragmentos evangélicos lamentablemente desconocidos por demasiada gente todavía.

—Bueno, señor O'Donnell, admito que me he tomado la molestia de estudiar algunos de esos Evangelios, pero no todos, y os aseguro que eso no me convierte automáticamente en una «gran experta en cultura religiosa». Aunque he de reconocer que siempre me interesó analizar el contenido de algunos de esos Evangelios apócrifos desde un punto de vista histórico, especialmente los de Felipe, Tomás, María Magdalena… ¡Ah! Y también el de los Egipcios. Pero me temo que ésa es materia para todo un concilio ecuménico, y no para una charla de sobremesa… ¿No os parece?

—Desde luego, Alteza —sonrió el Primer Maestre, aparentemente complacido—. Pero es posible que también os interese conocer el contenido de algunos fragmentos evangélicos que parecen seguir molestando a los dirigentes de la Iglesia Católica dieciocho siglos después de haber sido redactados. Si no tenéis inconveniente, me gustaría citaros alguno de esos fragmentos y conocer el juicio que os merecen.

—¿Y decís que esos fragmentos solamente incomodan a la Iglesia Católica, señor O'Donnell?

Sandra estaba empezando a arrugar el entrecejo temerariamente.

—Os digo esto porque tengo entendido que existen otras confesiones cristianas que apoyan al Vaticano en esa postura, aunque parece ser que últimamente sólo son los católicos quienes reciben las bofetadas. En fin, señor O'Donnell, adelante con esas citas y, si no os parezco una pedante insufrible, os ruego que me permitáis contrastar las citas de esos fragmentos gnósticos con las mías.

—Me sentiría francamente decepcionado si no lo hicieseis, Alteza —replicó el invitado de honor, clavando sus ojos saltones en las pupilas de una Protegida definitivamente puesta a prueba.

Bajo la falsa apariencia de una cortés invitación al diálogo, Sandra intuía acertadamente que ése era el test de lealtad incondicional que Krilenko había mencionado la noche anterior durante el trayecto en el todoterreno desde Coma-Ruga hasta Blois. El guante de seda había sido lanzado, y el duelo de palabras estaba a punto de comenzar. ¿Era la Princesa Sandra Saint Clair la Protegida adecuada para desempeñar algún día las altas funciones que tan elevado cargo acarreaba? ¿O quizás se convertiría en una «inadecuada» más que habría de sufrir el terrible castigo que un posible rechazo llevaba igualmente aparejado? Muy pronto todos los presentes iban a salir de dudas.

Capítulo 43

LA expectación dibujada en los rostros de todos era tan palpable y el silencio que se había apoderado del amplio salón-comedor tan sepulcral, que allí se habría podido oír la caída de una aguja en el momento de impactar contra el suelo si tal circunstancia se hubiese dado. Hasta los sirvientes habían paralizado sus actividades momentáneamente para presenciar aquel inminente duelo de titanes. Las reglas eran muy simples: el Primer Maestre citaría algunos fragmentos de Evangelios apócrifos, supuestamente completos, y Sandra debería manifestarse espontáneamente en una variante mesiánica y dialogada del popular juego del tenis de mesa.

O'Donnell: «Tres eran las que caminaban continuamente con el Señor: su madre María, la hermana de ésta y Magdalena, a quien se designa como su compañera. Mariham es, en efecto, su hermana, su madre y su compañera. Como también es la madre del hijo que nacerá.» Felipe, 32.

Sandra: «Le acompañaban los Doce apóstoles y también algunas mujeres, a las que había curado de espíritus malos o de enfermedades: María de Magdala, por sobrenombre Magdalena, de la que habían salido siete demonios; Juana, mujer de un administrador de Herodes, llamado Cuza; Susana, y algunas otras que los atendían con sus propios recursos». Lucas 8:1.

O'Donnell: «Os han ocultado las llaves del Reino; ellos no entraron ni dejaron pasar a los que entraban. Pero vosotros sed prudentes como serpientes y sencillos como palomas». Tomás 36—39.

Sandra: «Mirad que yo os envío como ovejas en medio de lobos. Sed, pues, prudentes como las serpientes, y sencillos como las palomas». Mateo 10:16.

O'Donnell: «Simón Pedro les dijo: '¡Que se aleje Mariham de nosotros!, pues las mujeres no son dignas de la vida'. Dijo Jesús: 'Mira, yo me encargaré de hacerla varón, de manera que también ella se convierta en un espíritu viviente, idéntico a vosotros los hombres: pues toda mujer que actúe como varón, entrará en el reino del cielo'». Tomás, 114.

Sandra: «¿No habéis leído que el Creador, desde el comienzo, los hizo varón y hembra? Por eso dejará el hombre a su padre y a su madre y se unirá a su mujer, y los dos se harán una sola carne. Pues bien, lo que Dios unió no lo separe el hombre». Mateo 19:4.

O'Donnell: «Entonces Levi habló y dijo a Pedro: 'Pedro, siempre fuiste impulsivo. Ahora te veo ejercitándote contra una mujer como si fuera un adversario. Sin embargo, si el Salvador la hizo digna, ¿quién eres tú para rechazarla? Bien cierto es que el Salvador la conoce perfectamente; por esto la amó más que a nosotros'». María Magdalena, Epílogo.

Sandra: «Y surgirán falsos cristos y falsos profetas y realizarán señales y prodigios con el propósito de engañar, si fuera posible, a los elegidos». Marcos 13: 22.

El Primer Maestre se había quedado totalmente boquiabierto ante una mujer que parecía imbatible en el campo de la Documentación Sagrada. A una cita de los Evangelios gnósticos, Sandra siempre anteponía otra de igual o mayor contundencia directamente extraída de alguno de los cuatro Evangelios canónicos, es decir, los Textos Sagrados que la Iglesia Católica acepta como los oficiales para el culto. Después una tensa pausa que casi podía masticarse, la joven profesora estimó que aquel no era un mal momento para incorporar al debate un pequeño detalle de humor.

—«No creo en la vida más allá de la muerte, pero, por si acaso, hoy me he cambiado de ropa interior». Evangelio de Woody Allen, 1993.

Todos los presentes rieron la ocurrencia de la Protegida, todos menos el Primer Maestre y su Primer Senescal, quienes parecían lanzar a Sandra cuchillos con la mirada. Estaba claro que la mujer había puesto la sabiduría evangélica del Primer Maestre en dificultades y, encima, había optado por rematar la faena con una apostilla frívola e irreverente, por lo que el gran jefe sintió la necesidad de lanzar un contraataque cuyo objetivo principal no era otro que recuperar la cátedra en cultura religiosa que parecía haberle sido arrebatada momentáneamente por la fémina del vestido azul celeste y la diadema.

Los murmullos y las risitas se fueron apagando hasta que en el salón-comedor sólo se pudo escuchar nuevamente el sonido del silencio. Luego, alguien lo rompería unilateralmente para hacerle a Sandra un reproche disfrazado de observación más o menos pedagógica.

—Señorita Saint Clair, a juzgar por sus réplicas sinópticas me atrevería a asegurar que usted no percibe el contenido de los Evangelios gnósticos de la misma manera que nosotros.

Deliberadamente, el Primer Maestre había dejado de dirigirse a Sandra como «Alteza», y el tratamiento respetuoso y mayestático también habían sido sustituido por otro algo más plebeyo. ¿Qué podía significar aquello?

—Mire usted, señor O'Donnell —Sandra se había puesto seria y su registro verbal señalaba bien a las claras que respondía al Primer Maestre usando con él la misma moneda—. En mi opinión la verdad completa podría hallarse dispersa entre algunos de esos Evangelios apócrifos y los que la Iglesia Católica admite canónicamente, aunque ésa es una valoración muy personal. Estimo que todos juntos deberíamos de reexaminarlo todo a fondo, quedarnos con las piezas que encajan en el rompecabezas y desprendemos de todas las demás. No olvide usted que únicamente «la verdad nos hará libres».

—Celebro oírle decir eso, señorita —comentó el invitado de honor, un tanto aliviado—. El Evangelio de San Juan siempre fue uno de mis preferidos.

—Sin embargo, señor O'Donnell —respondió Sandra—, todos deberíamos admitir que existe en la actualidad una fuerte corriente de pensamiento en Occidente que cree que el Cristianismo en su conjunto, y la Iglesia Católica en particular, es una gran mentira urdida a lo largo del tiempo por clérigos que no tuvieron el menor reparo en suprimir los textos que revelaban la auténtica naturaleza de Jesús.

—¿Y no le parece a usted que algo así debió de suceder en el Concilio de Nicea, celebrado en el año 325 bajo la presidencia del emperador Constantino? —El Primer Maestre trataba de recobrar la iniciativa del debate mostrándose decididamente incisivo.

—Me temo que no acabo de entenderle, señor O'Donnell.

—Entonces permítame que me explique señorita. Verá… —El Primer Maestre se tomó otro sorbo de Moët antes de continuar—: Para los primeros cristianos, Jesús fue siempre un profeta mortal, pero parece ser que en ese concilio se le elevó a la categoría de Hijo de Dios. Por eso mismo se suprimieron en Nicea todos los Evangelios que hablaban de la existencia de un Cristo más humano.

—¿Un Cristo casado y con hijos, quizás?

—Quizás.

—¿Con María Magdalena, la pecadora arrepentida?

—Claro.

—Pues con el debido respeto, señor O'Donnell, yo creo que ésas son especulaciones de cafetería —soltó ella de sopetón.

Ben Zahdon no sabía a dónde mirar, los guardaespaldas del Primer Maestre no daban crédito a lo que oían, los camareros se mantenían inmóviles, expectantes y con los ojos abiertos como platos, y Krilenko no hacía otra cosa que engullir lionesas de nata aprovechando el estado generalizado de turbación que la respuesta de Sandra había suscitado. Tuvo que ser justamente la joven quién trató de romper el gélido silencio que se había adueñado de toda la estancia.

—Mire usted, señor O'Donnell —manifestó la doctora en ciencias sociales—. Desde los primeros años del Cristianismo hasta la celebración del Concilio de Nicea, no existe documento alguno que pruebe una supuesta relación conyugal entre Jesucristo y María Magdalena… ¡Ni una sola! Pero sí existe información, algo más fiable, de que la futura santa anduvo por Asia Menor en compañía de San Juan apóstol predicando el Evangelio tras la muerte y resurrección de Cristo. María Magdalena no es, pues, una mártir del gnosticismo denostada por la Iglesia Católica, como las nuevas doctrinas antivaticanas afirman erróneamente, sino una mujer que la misma Iglesia Católica honró y elevó a los altares hace ya muchos siglos, y cuya festividad celebra el calendario cristiano cada 22 de julio. Y en cuanto a impugnar la divinidad de Jesucristo, yo estimo que en eso usted también se equivoca, señor O'Donnell. Desde el principio, la mayoría de cristianos, herejes y ortodoxos sin distinción, se mostraron bastante unánimes en aceptar que Jesús era realmente el Hijo de Dios. Además, el Concilio de Nicea no se convocó para tratar ese asunto en particular… ¿Lo sabe usted?

—¿Ah, no? —exclamó Krilenko, perplejo ante una aseveración tan rotunda y dejando momentáneamente intactas algunas lionesas que todavía quedaban sobre la mesa.

—Pues no, señor Krilenko —aclaró Sandra con rotundidad, girando la mirada hacia la recia figura del ucraniano—. La gran discusión de Nicea se centró en combatir el cisma arriano que aseguraba que sólo el Padre es Dios. Según aseguraban los seguidores de Arrio, patriarca de Alejandría, Cristo y el Espíritu Santo no podían ser Dios, con lo cual se negaba de hecho la existencia de la Santísima Trinidad. Sin embargo, la divinidad de Cristo se confirmó en el mismo Concilio de Nicea por más de trescientos votos contra dos, donde también quedó aprobado el Credo por unanimidad… —Miró de nuevo al Primer Maestre—. Y en otro orden de cosas, señor O'Donnell, permítame recordarle que los Evangelios canónicos de Lucas, Mateo, Marcos y Juan, y las Cartas de Pablo, no quedaron definitivamente fijados por la Iglesia como el canon oficial hasta el año 363 en el Concilio de Laodicea. Pero el Apocalipsis de San Juan no sería admitido hasta la celebración del Concilio de Hipona, y eso sucedió algunos años más tarde. Ya ve usted, señor O'Donnell, en Nicea se debatieron otras cosas.

—¿Y por qué cree usted que más de ochenta Evangelios fueron injustamente condenados a la clandestinidad en Nicea, en Laodicea o en Hipona? Y me importa un bledo cuál fue el lugar exacto donde se perpetró un crimen tan monstruoso contra la verdad histórica y religiosa— protestó O'Donnell.

—Bueno —repuso la Protegida tras ingerir un sorbo de una bebida de cola—, en mi opinión hubo Escrituras que no se incluyeron en el canon porque la complejidad de sus postulados las hacían prácticamente ininteligibles para la inmensa mayoría de mortales de aquel tiempo. Y si alberga alguna duda sobre lo que le estoy diciendo, repásese usted el Evangelio de los Egipcios, y calme el posible dolor de cabeza que le pueda ocasionar una lectura completa del mismo con la toma de un buen analgésico… También hubo textos —continuó Sandra, imparable— que se escribieron en épocas tan posteriores al tiempo de Jesús que ya no podían considerarse fiables al cabo de los años. Y otros fueron rechazados simplemente porque nos presentaban a un Jesús difícilmente reconocible de aquél de quien los primeros cristianos habían oído hablar por boca de los apóstoles, y muy diferente del Jesús que podía deducirse tras una lectura atenta de las Epístolas de Pablo. De hecho, los Evangelios auténticamente gnósticos despojan a Jesús de toda condición humana, y no al revés, tal y como afirman temerariamente modernos predicadores antivaticanos.

—Señorita Saint Clair —replicó O'Donnell con la mente turbada y el rostro traslúcido como el hielo—, a juzgar por la defensa que usted realiza del canon de la Iglesia Católica yo juraría que es usted más papista que el Papa.

Parecía evidente que el prestigioso jurista se había quedado sin argumentos, pero también que sus últimas palabras llevaban el sello inequívoco de una sentencia. La Protegida acababa de rechazar públicamente las hipótesis que sostenían la fe de aquellos iluminados, y esa opción libérrima y personal no podía pasarse por alto. Sandra lo había sabido desde el primer momento, pero para todos los demás congregados aquella osada mujer acababa de alcanzar en esos mismos instantes la inquietante condición de «inadecuada» ante los ojos del Primer Maestre y su Primer Senescal. Además, O'Donnell había vuelto a despojar a Sandra de su condición de «Princesa», seguramente irritado por la violenta cascada de erudición histórica y religiosa que la doctora universitaria le había soltado de golpe. Ni Ben Zahdon ni Krilenko se atreverían a pronunciar palabra alguna en toda la sobremesa por temor a ser igualmente pulverizados por aquel martillo de herejes con rostro de porcelana. Y sin embargo, la invitada aún no había terminado.

—¿Más papista que el Papa, dice usted? —replicó Sandra, mirando al jurista directamente a los ojos con el rostro encendido—. Pues me temo, O'Donnell, que también debo manifestar alguna objeción a ese comentario que usted acaba de hacer.

En medio de la perplejidad general, Sandra también había despojado a su interlocutor del título de «señor». Ella sabía perfectamente que toda aquella demostración de saber enciclopédico no iba a contribuir a mejorar en nada la imagen de Protegida inadecuada que el hombre de los ojos saltones podía estar formándose de ella en ese preciso instante, pero a la profesora de Historia le daba ya todo igual. «Para lo que me queda de estar en el convento», se dijo a sí misma. Sin embargo, sentía la necesidad moral de defenderse de la observación injusta de parecer «más papista que el papa» que el tipo de la pajarita azul le acababa de lanzar.

—Mire usted, O'Donnell, es cierto que nací y crecí en el seno de una familia católica y practicante. Sin embargo, la naturaleza me dotó de una mente crítica y analítica que me convierte en un caso perdido para cualquier dogmático de nuestro tiempo. Yo me siento por encima de todo una librepensadora, ¿sabe usted? Por eso mismo, no tengo empacho alguno en manifestarle que nunca fue de mi agrado el progresivo desapego de la Iglesia Católica hacia los humildes a lo largo de casi dos milenios de cristianismo, ni su excesiva inclinación hacia los ricos y poderosos, ni la brutal represión contra cátaros, templarios y otros desertores de Roma, ni el establecimiento del Tribunal de la Inquisición, ni los papas Inocencio III, Clemente V, Alejandro VI o Julio II, por citar algunos nombres, ni el injusto proceso contra Galileo Galilei, ni la persecución de herejes, ni la quema pública de brujas, que jamás fueron cinco millones, como afirman alegremente ciertos indocumentados, ni quinientas mil, ni cincuenta mil, ni cinco mil, ni siquiera quinientas. Y desde luego, no fueron precisamente católicos quienes asesinaron a las llamadas «Brujas de Salem» ni quienes quemaron vivo a Miguel Servet en Ginebra. Pero tampoco estoy muy de acuerdo con las limitaciones que establece la Iglesia Católica actual sobre el uso del preservativo y otros medios anticonceptivos; o su oposición frontal a la experimentación con células madre embrionarias; o el rechazo a cualquier iniciativa política de regularización social de parejas homosexuales, por ejemplo.

Como tampoco puedo entender por qué los curas católicos deben someterse a un duro celibato, precepto eclesiástico que ya no parece tener demasiado sentido en los tiempos que corren, si es que alguna vez lo tuvo.

—Entonces, ¿debemos deducir de sus palabras que usted estaría a favor de que los curas se casen? —O'Donnell nunca debió preguntar aquello.

Sandra hizo una breve pausa para tomarse otro sorbo de cola antes de responder al Primer Maestre. Luego le soltó una respuesta totalmente inesperada.

—¿Que los curas se casen, sugiere usted? Hombre… si se quieren, ¿por qué no?

A juzgar por el semblante pasmado que se le había quedado a su interlocutor, aquello debió parecerle un exabrupto, una burla descarada, prácticamente un sacrilegio, y Sandra era perfectamente consciente de ello. Pero también sabía que ya no podía soportar por más tiempo aquel asfixiante intercambio de palabras. La chica de Barcelona había optado por quemar sus naves definitivamente y mandar a todos aquellos doctrinarios de la Nueva Era a la mismísima mierda con una última irreverencia marca de la casa. Los rostros de los presentes mostraban distintos niveles de perplejidad, pero las caras del Primer Maestre y su Primer Senescal parecían haber sido abofeteadas por el Rocky Balboa de sus mejores momentos. La coherencia consigo misma, la sana espontaneidad de su talante y una autoestima a prueba de bombas eran tres de los códigos que regían la vida de Sandra, pero ni el judío converso ni su superior jerárquico se hallaban en disposición de calibrarlos en toda su grandeza en ese momento de perplejidad compartida. Los sirvientes se miraban de reojo unos a otros, los fornidos guardaespaldas no acababan de creerse lo que estaban viendo y oyendo; Krilenko seguía ingiriendo licor como si las paredes de su estómago estuviesen forradas de esponjas; Ben Zahdon, consternado, no se atrevía a cruzar una sola mirada con O'Donnell, quien, a su vez, trataba de fulminar a la única mujer de la reunión con una mirada asesina, el rostro contraído, los ojos medio cerrados y el entrecejo fruncido. Por contra, la díscola Protegida sí se atrevía a contemplarlos a todos juntos con una mirada limpia y la frente levantada.

«Olé tus narices, ¡guapa!», parecían expresar algunos sirvientes con un semblante de aprobación.

—Esta tía sí que los tiene bien puestos —se susurraban los guardaespaldas al oído.

«Nena, no sabes lo que te espera. La has cagado», pensó el dueño de la mansión.

«¡Insolente, sacrílega, inadecuada!», se decía a sí mismo Julián O'Donnell.

El Primer Maestre continuaba lanzándole serpientes con la mirada, pero Sandra no apartaría sus ojos retadores de los de aquel interlocutor airado ni por un instante. Ben Zahdon, en cambio, cubría su rostro estupefacto con sus dos manos albinas. Por un momento, la joven pensó que estaba llorando.

Pero no.

El Senescal Mayor de la orden se sentía simplemente frustrado y abatido. La elección de la Protegida había fracasado por tercera vez consecutiva en los últimos veinticinco años, y ahora todo indicaba que nuevamente debían comenzar de cero. Aquellos hombres desconcertados habían invitado a una forastera a jugar un partido en casa y ella les había ganado el encuentro por goleada. Quizás nunca llegaron a percatarse del todo de que Sandra era una mujer peligrosamente libre, tan libre como un huracán antillano, una aurora boreal, el gélido viento del norte o el oleaje de un mar embravecido, fenómenos de la naturaleza que no están destinados a ser poseídos por nadie. Y es que la libertad lo era todo para la profesora de Historia de Barcelona.

«Libertad, un fruto caro, espinoso, duro de pelar, pero un fruto delicioso, dulce e imprescindible con el que poder nutrir mentes y corazones emancipados —parecía decirse Sandra a sí misma—. Libertad, una necesidad de almas independientes, inquietas, intrépidas, soberanas. Libertad, un valor inestimable que estos individuos dogmáticos y trasnochados nunca podrán apreciar en su grandeza.»¡Libertad!

Y encima, a aquellos hombres enfurecidos y anonadados se les estaba pasando por alto lo más importante de todo. Porque, además de una mente privilegiada y un equipaje genético fuera de lo normal, Sandra poseía la astucia, la combatividad y el instinto de supervivencia de una gata salvaje, como pronto iban a comprobar.

El silencio que nuevamente se había adueñado de toda la sala era tan denso que casi podía cortarse con el filo de una hoja de papel. Sin embargo, Sandra intentó concluir su intervención con palabras algo más conciliadoras que las que realmente vagaban por su pensamiento, pero lo haría por respeto a sí misma más que por contentar a las dos criaturas desconcertadas con las que aún compartía aquella velada.

—Señor O'Donnell, señor Ben Zahdon, cualquiera que sea la opinión que ustedes dos puedan haberse formado de mí esta noche, desearía concluir nuestro evidente desencuentro ideológico, histórico y religioso expresándoles mi esperanza de que ciertas desavenencias entre la Iglesia Católica, el imparable progreso científico y quienes siempre buscaron la verdad, al margen de la doctrina oficialmente establecida, volverán a ser replanteadas, y posiblemente superadas, en un futuro no demasiado lejano. Y también me gustaría pensar que quienes perciben la religión y la naturaleza humana de maneras distintas alcanzarán un día la paz de los tolerantes, y tratarán de hacer entre todos un mundo mucho mejor que éste…

—¡Cállese ya de una vez! —exclamó el Primer Maestre, utilizando ahora un tono iracundo que casi rozaba la histeria.

Sin apartar sus ojos de los de O'Donnell, la joven del vestido azul celeste se arrancó la flamante diadema del pelo y la arrojó ásperamente hacia el sector de la mesa que ocupaba el Primer Maestre. Estaba claro que a Sandra no le había gustado nada el tono imperativo y grosero que acababa de utilizar el invitado de honor, y ésa era su particular manera de hacérselo saber.

—Ya pueden ustedes ir metiéndose esto por donde les quepa, señores —fue la contundente respuesta de la catalana a las últimas palabras del Primer Maestre. Luego, siguió embistiéndole en silencio al devolverle la mirada de desprecio profundo con la que aquel hombre la estaba dilapidando. A Sandra le quemaba la cara y las piernas le temblaban, pero sabía ser fuerte cuando hacía falta.

«¡Virgen Santa, pero qué mierda de templarios son esta gente! En los albores del siglo XXI, Al Qaeda y su legión de fanáticos seguidores van sembrando el mundo civilizado de cadáveres inocentes en el nombre del Islam a golpe de coches bomba y suicidas enajenados, y a estos mamarrachos no se les ocurre nada mejor que enfrentarse al Vaticano. ¿Pero en qué momento de la Historia se le paró el reloj a tanto fantasma suelto? ¿Qué coño tienen que ver estos tíos afectados con los verdaderos cruzados medievales que se hicieron con Tierra Santa a golpe de espada y coraje? ¿Adonde fue a parar el espíritu de aquellos luchadores esforzados que tomaron las calles de Jerusalén haciendo valer el temple de sus armas mientras mostraban a sus enemigos la Cruz de Cristo en sus vestimentas? ¿Y quiénes son en realidad estos perturbados que se hacen llamar "caballeros templarios" con la mayor naturalidad del mundo? ¡Por Dios Bendito, he de escapar de este sanatorio mental como sea!», caviló mentalmente.

Todos los presentes sabían perfectamente que aquella mujer había dejado de ser la Protegida de la orden cuando la bomba de tiempo llamada «Sandra» decidió estallar allí mismo momentos antes, pero ninguno le negaría su inusual valentía, su honestidad, su coherencia, su independencia y una actitud verdaderamente nobiliaria. Ella ya no era la Protegida de la orden, pero eso importaba muy poco a esas alturas de su odisea personal. Porque Sandra era algo más que una marioneta movida por hilos ajenos, mucho más que un muñeco sin dignidad que puede tumbarse a pelotazo limpio en una caseta de feria, muchísimo más que un juguete sin alma en manos de individuos de una moralidad imprecisa y un escaso sentido del paso del tiempo. Por contra, Sandra Saint Clair y Codony había demostrado poseer el corazón y el orgullo de una princesa virtuosa, una digna descendiente directa de santos, reyes y templarios de verdad, una mujer valerosa, coherente y arrojada.

Pero la joven docente sabía perfectamente que se hallaba ahora más en peligro que nunca, pues el desacato que había evidenciado ante las máximas autoridades de la orden templaría y la humillación merecida a la que aquellos poderosos excéntricos se habían expuesto tan negligentemente se habían convertido en fuertes agravios, y éstos no iban a ser perdonados a la mujer del vestido azul celeste de ningún modo. Alguna cosa tendría que hacer para evitar el castigo inminente… Alguna cosa… Y, además, rápido.

Capítulo 44

ACABABAN de dar las doce de la noche en el reloj de pesas de mediados del siglo decimonónico que colgaba de la pared del salón-comedor entre un Matisse original y un auténtico Miró. En ese mismo instante, Julián O'Donnell e Isaac Ben Zahdon decidieron dar por concluida la sobremesa y dirigirse al salón-comedor de fumadores para tratar de recuperar un equilibrio emocional transitoriamente alterado tras el ardoroso lance de frases discrepantes, y para dar buena cuenta de los Montecristos que el dueño de la mansión guardaba celosamente en uno de los cajones de una cómoda de nácar que un par de siglos atrás había pertenecido a la reina María Antonieta. El invitado de honor estrechó las manos de Krilenko y de los domésticos presentes en el salón-comedor a modo de partida, pero ni siquiera tuvo la cortesía de despedirse formalmente de «Su ex Alteza Imperial».

Al ser la única fémina presente en una sobremesa en desbandada, no tener a nadie con quien departir, ni la menor intención de hacer semejante cosa, Sandra decidió encaminar sus pasos hacia su habitación y cambiar el atuendo nobiliario que todavía llevaba puesto por otro mucho más acorde con las actuaciones que debía llevar a cabo aquella misma noche. Mientras tanto, y a puerta cerrada, Isaac Ben Zahdon y el Primer Maestre fumaban sus respectivos habanos e intercambiaban algunas palabras de resignación.

—Amigo Isaac, debemos hacer lo posible por superar juntos esta nueva contrariedad, pero está claro que nos hemos vuelto a equivocar.

—Eso parece, Maestre, eso parece —respondió el genealogista de Blois con la mirada clavada en el parqué y un puro todavía apagado entre los dedos.

—Bueno —manifestó el Primer Maestre, tratando de consolar a su segundo en el mando—, ya encontraremos a otra candidata. Ahora lo más urgente es apartar a esta sacrílega de la orden antes de que pueda darnos un serio disgusto.

—Una verdadera lástima —dijo Ben Zahdon, lamentándose de veras—, porque la chica tiene porte de auténtica emperatriz y es una mujer valiente.

—Pero piensa demasiado… —añadió O'Donnell lacónicamente—. En fin, amigo Isaac, espero que la desaparición de otra Elegida inadecuada se haga esta vez de la manera más discreta posible.

—Tú no has de preocuparte por eso, Maestre. Vassily se encargará de ella mañana mismo, cuando supuestamente salgan a dar un paseo por la ciudad. El ucraniano es muy bueno en su faceta de ángel exterminador.

—Lo dejo todo en tus manos.

El Primer Maestre aspiró lentamente su habano para exhalar una gran bocanada de humo que plasmaba en el ambiente viciado y lúgubre del salón-comedor de fumadores la firma de otra sentencia de muerte.

—A propósito de mañana, Isaac. Tengo dos entradas para el partido de fútbol Francia-Israel que se juega a las ocho de la tarde en el Parque de los Príncipes. Mi piloto podría recogerte a las cinco y media en el aeródromo de Blois.

—Será un placer acompañarte, Maestre. Siempre lo es.

Capítulo 45

SANDRA sustituyó el vestido exclusivo de Vuitton por la misma ropa deportiva que se había puesto por la tarde, cuando aún creía inocentemente que iba a darse un paseo lúdico por las calles más turísticas de Blois. Luego, introdujo su pasaporte y su DNI «duplicados» en uno de los bolsillos traseros de sus pantalones vaqueros. Sin embargo, la joven depositó la tarjeta Visa Oro intacta sobre la cama. No tomaría ni un céntimo de sus carceleros, y tampoco estaba dispuesta a que éstos pudiesen localizarla al realizar alguna operación de compra electrónica con la tarjeta. Finalmente, apagó las luces halógenas que iluminaban su habitación y abrió de par en par el ventanal enrejado que la mantenía presa.

Poco a poco, sus ojos fueron adaptándose a la luminosidad de una Luna llena que iba pintando de argenta una oscuridad que se había adueñado de la sala efímeramente. Segundo a segundo, la estancia se iba convirtiendo en un recinto plateado, en un microcosmos de ensueño donde no resultaba difícil dejarse llevar por el poder de la mente hasta los dominios de un tiempo pasado; ese reino confuso e inalcanzable donde algunos afirman que siempre hicimos cosas distintas de aquellas que recordamos. Con el cuerpo medio absorbido por un gigantesco butacón de orejas tapizado en piel negra de vaca que amueblaba un rincón de la espaciosa cámara, Sandra se dispuso a esperar pacientemente el discurrir de las horas. Durante la cena, la noctámbula circunstancial se había metido a propósito en el cuerpo suficiente cola y café como para poder sentirse mentalmente despejada durante toda la noche. «No puedo permitirme que se me cierren los ojos», se dijo medio adormilada mientras se frotaba vigorosamente los globos oculares. La mujer miraba su reloj de pulsera continuamente: el tiempo transcurría despacio, pero transcurría. «Qué cosa tan extraña es el tiempo, no hay quien lo pare», caviló. Y se acordó de un artista maltratado.

Oscar Wilde declaró en su día: «La memoria es un diario personal que llevamos consigo a todas partes.» A lo largo de aquella inquietante espera, la diosa caída, la Protegida inadecuada, la Princesa Saint Clair que se había enfrentado a aquellos hombres poderosos con la valentía de un toro bravo, abrió ese diario personal y se dejó arrastrar dócilmente hacia el imperio mágico de la evocación y el recuerdo. Y pensó en su abuela materna, en sus padres, en sus hermanas, en su apartamento de apenas cuarenta metros cuadrados de la calle de Mallorca, en el aula universitaria donde alumbraba las mentes de una audiencia entregada a la luz del conocimiento; unos bancos que ahora debían de hallarse vacíos, silenciosos y tristes. Por un instante, Sandra tuvo la sensación espantosa de haberlo perdido todo en menos de un par de días, y eso incluía también al hombre con quien compartía su vida.

«¡Álex, santo cielo! ¿Y Álex? —se gritó a sí misma, apesadumbrada—. ¿Qué debes estar haciendo ahora, motorista temerario? ¿En qué impensables lugares habrás decidido quemar el resto de tus vacaciones? ¿Habrás conocido a otra chica durante este tiempo estival tan propicio para la aventura? ¿Te habrás enamorado de ella? ¿O quizás todavía reservas tu bella sonrisa de ángel sin alas para tu antigua compañera de piso y amante incondicional…? ¡Antigua! Pero si aún no han transcurrido dos días desde que me dejaste a solas con mis preocupaciones en aquella cafetería de Coma-Ruga, extendiendo un desierto de incomprensión entre nosotros. Apenas dos días… ¡Una eternidad! No puedes ni imaginarte cuántas cosas me han sucedido desde ese remoto anteayer que parece haberse perdido en la bruma del tiempo. Y cómo añoro la calidez de tus manos suaves, fuertes y protectoras, dulces vértices de un triángulo de amor seguridad y paz. ¡Dios Santo, el triángulo!»

De repente, un relámpago interior iluminó la mente de Sandra. Fue como un fogonazo, como salir de la oscuridad de un larguísimo túnel para encontrarse de pronto con un sol radiante que te deslumbra completamente y, al cerrar los ojos, deja un poderoso punto de luz clavado en el centro de tu retina.

Una asociación mental fortuita.

Un descubrimiento casual.

Una epifanía inesperada.

De pronto, el incoherente triángulo que Sandra había visto aquella misma mañana en una pantalla de plasma de la sala de control, con aquel pavoroso dirigente nazi en el centro de la figura geométrica y algunos centros de culto a su alrededor, se había clavado en el ojo de su pensamiento como un dardo luminoso lleno de significado. Inmediatamente, el cerebro de Sandra empezó a establecer conexiones sorprendentes y rápidas que parecían mostrar la clave oculta de uno de los secretos mejor guardados de toda la Historia de la humanidad. Ahora ya no se trataba únicamente de escapar de aquel agobiante edificio en compañía de un desconocido y en ruta hacia Dios sabe dónde. El disco que Sandra debía grabarle al rapado en la sala de control era un torpedo lanzado directamente contra la santa bárbara de la embarcación en la que aquellos templarios de pega navegaban fuera del tiempo. Pero aquél ya no era el torpedo de la muchacha, y ni siquiera guardaba una relación directa con este descubrimiento repentino… o quizás sí… Sandra aún no podía estar segura del todo. Pero mientras se devanaba los sesos sentada sobre el enorme sillón de orejas, sólo podía sentir que aquel mundo no era su mundo, que aquella vida no era su vida, que aquella guerra no era su guerra. Porque ahora creía tener por delante una tarea personal e intransferible gestada en una adolescencia feliz y despreocupada vagando junto a sus hermanas por cuevas sombrías y grutas casi inaccesibles bajo la montaña mágica: la solución a un enigma compartido durante dos milenios por profetas, evangelistas, papas, reyes, cátaros, templarios y sociedades secretas de todo credo y condición.

La profesora de Historia Contemporánea de la Universidad de Barcelona y doctora en Ciencias Sociales, la diplomada en inglés, la karateka, la rebelde sin causa, la amiga y amante de un enfermero amante de la velocidad, la Protegida inadecuada, la hermosa mujer que hacía girar los cuellos de los hombres a su paso. Todas aquellas personas juntas tenían ahora la posibilidad de completar una tarea fascinante, una misión personal: ¡su misión! Y ahora Sandra tenía que recuperarse a sí misma a toda velocidad para acudir al encuentro de un destino tan increíble como excitante. Aquella sí que era una tarea fascinante de verdad, su auténtico cometido en toda aquella maraña de azar, determinismo y suerte. La mayor empresa de su vida.

¡Su gran aventura!

Capítulo 46

DÍA séptimo: 3 de julio

Hora: 01:50 GMT+2

Lugar: todavía la lujosa mansión de Isaac Ben Zahdon, en la dudad de Blois, Francia

Alas 03: 50 horas el silencio y la penumbra se habían adueñado de toda la casa. Sandra se levantó del sillón de orejas sigilosamente y colgó sobre su hombro izquierdo la misma bolsa de paja veraniega que había llevado la tarde anterior, en la cual había depositado un par de objetos nada personales: el DVD y la navaja automática que aquel desconocido sin pelo le había hecho llegar clandestinamente unas horas antes. Entre la camiseta y los tejanos, la joven se enfundó la pequeña Heckler & Koch con silenciador que el rapado también le había dejado caer en la bolsa. Luego, se cercioró de que su documentación «duplicada» se hallaba en el bolsillo trasero derecho de sus pantalones. Finalmente, echó una última ojeada a la habitación que había ocupado durante aquellas dos noches, se anudó un pañuelo de seda al cuello, y abrió la puerta sin hacer el menor ruido.

«Las 03:52:33. Nena, ahora sí que ha llegado el momento de poner toda la carne en el asador —se decía la fugitiva en silencio, temerosa y decidida a un mismo tiempo—. Pero ya se sabe… quien no se arriesga, no cruza el río.»

Conteniendo la respiración al máximo, Sandra se dirigió hacia las escaleras que conducían a la primera planta. No había tiempo que perder. La mansión seguía estando completamente en silencio y el camino despejado, pero algo no iba bien. De repente, sintió que un escalofrío recorría su cuerpo cuando una mano fuerte se posó sobre su hombro derecho y una voz familiar sonó en el centro de su cerebro como un trueno en la noche:

—¿Adonde vais, Alteza? Éstas no son horas de visitar castillos.

Sandra sintió que el corazón se le subía a la garganta. Si el viejo caserón no albergaba fantasmas, aquella voz solamente podía pertenecer a…

«¡Krilenko!»

Con la rapidez del rayo, Sandra se dio media vuelta y propinó al ucraniano un golpe seco de martillo en el mentón, seguido de un uppercut ascendente, directo al estómago, que lanzó al sorprendido agente escaleras abajo. Ahora ya sabía de qué le habían servido aquellas duras sesiones de karate a las que había asistido regularmente desde que cumplió los catorce años de edad. Con la P7 en la mano, la mujer se acercó al atacante atacado muy despacio y notó que tenía los ojos abiertos y el cuerpo vuelto del revés. El ex agente del KGB se había roto el cuello en la caída.

La profesora se había quedado pálida y estaba completamente aterrada; notaba un frío macabro en el cuero cabelludo y el corazón le latía a toda velocidad. Vassily Krilenko no era un hombre por quien la joven sintiese un cariño especial, precisamente, pero el hecho de que ella misma hubiese contribuido tan decisivamente a que el granítico eslavo encontrase la muerte de forma tan pavorosa ensombrecía su alma de culpabilidad y espanto. Aquello no formaba parte de ningún plan preestablecido. Consultó su reloj digital nuevamente.

«Las 03:55:07»

Una vez en la planta baja, la joven convulsa se dirigió hacia la pequeña escalera de caracol que conducía al subsótano como un autómata. Mientras descendía los peldaños, podía sentir los latidos de su corazón, el bombeo de la sangre aporreándole los oídos y un alarmante aumento de adrenalina detrás de los ojos. Cuando intentó acceder a la sofisticada sala de control por la puerta de seguridad, se sobresaltó de nuevo al oír una voz tras esa misma puerta y comprobar de inmediato que alguien la estaba abriendo.

Con agilidad felina, Sandra se colocó detrás de la puerta, bien pegada a la pared. «¡Qué suerte ser todavía una mujer delgada!», se dijo a si misma la fugitiva, tratando de serenarse un poquito. Desde la abertura que había quedado entre puerta y pared, vio alejarse la silueta de un robusto vigilante nocturno, seguramente camino de la cocina, donde algunos sirvientes debían de estar dando buena cuenta de las sobras de la cena. «Mejor así, un obstáculo menos. Y, además, me ha dejado la puerta abierta.»

La joven profesora echó un rápido vistazo a la sala, ahora solamente iluminada por las grandes pantallas de plasma y los pilotos de los instrumentos de seguimiento y rastreo electrónicos. Con gran disgusto por su parte, descubrió desolada que el único lugar ocupado en toda la sala era precisamente… ¡el box número 5!

Vestida con el mono de trabajo color naranja y sentada tranquilamente sobre una silla giratoria, una mujer de mediana edad y cabellos alborotados parecía tener los ojos clavados en la pantalla táctil del potente ordenador instalado en aquella cabina de control. Sandra se acercó lentamente y golpeó con suavidad el cristal del box con los nudillos. La mujer giró la cabeza al instante y su rostro regordete se llenó de sorpresa al advertir que un elemento no autorizado se había infiltrado en la sala. Con una sonrisa nerviosa, Sandra hizo gestos a la empleada insinuando que alguna cosa rara parecía estar pasando en la cabina de al lado. En cuanto abrió la puerta del box número 5, la operaria engañada notó un fuerte golpe en la frente y otro más en la nuca. De repente todo se le hizo oscuridad.

En ese momento tenso de ansiedad y miedo, la contundente karateka no podía saberlo todavía, pero la mujer que ahora yacía inconsciente en el interior del box número 5 respondía ante el Vaticano con el nombre clave de Golondrina Blanca del Loira. Ni en sueños podía haberle salido a la especialista en informática y sistemas una coartada tan convincente que ofrecer a la gente de Ben Zahdon como los golpes auténticos que la ex Protegida acababa de propinarle de una manera tan casual como inesperada. Y encima, dos de sus incisivos superiores yacían sobre el suelo. Sandra volvió a mirar el reloj.

«Las 03:57:22»

Tratando de controlar un sistema nervioso a punto de quebrarse, la catalana extrajo el DVD del estuche de plástico y lo colocó en el dispositivo lector del ordenador. La pantalla se apagó para volver a encenderse de inmediato, y ahora mostraba un rótulo donde podía leerse:

Copying to E:/

Una barra horizontal amarilla mostraba a pie de pantalla el progreso de la grabación. Aquellos treinta segundos le parecieron horas a Sandra, hasta que al fin apareció otro rótulo que decía:

Copying to E:/ was successful.

«¡Bien!», exclamó Sandra por dentro. Luego, extrajo el DVD, lo colocó nuevamente en su estuche y lo depositó en su bolsa delicadamente.

«Las 03.58.03. El tiempo se está agotando.»

A todo correr, Sandra se encaminó de vuelta hacia la pequeña escalera de caracol y bajó los peldaños hasta el garaje. Con la afilada navaja automática en la mano, fue pinchando sucesivamente las ruedas de un Rolls Royce Centenary Phantom, un Land Rover Discovery y un monovolumen Volkswagen Sharan 2.0. Al intentar clavar la navaja en las ruedas del Audi A3 negro que le había llevado hasta el aeropuerto de Blois algunas horas antes, la hoja se partió repentinamente y salió rebotada a gran velocidad, pasando a escasos milímetros de la mejilla izquierda de Sandra.

Intentando controlar su pánico, la muchacha comprobó alarmada que el reloj señalaba las 03:59:46. Sólo le quedaban catorce segundos para refugiarse en el pequeño lavabo del garaje antes de que tuviese lugar la explosión que el rapado le había anunciado en su escrito. Mientras cerraba la puerta del lavabo, una tremenda detonación sacudió las paredes del diminuto habitáculo. Las alarmas de todos los vehículos empezaron a sonar al tiempo que los aspersores antiincendio del techo soltaban agua a raudales. La chica intentó abrir la puerta del lavabo, pero algún objeto pesado estaba bloqueando la salida. «¡Me cago en la puta de oros, y encima voy y me quedo encerrada!».

Sandra notaba que estaba siendo víctima de otro fuerte subidón de adrenalina que casi paralizaba sus movimientos. Entre el ruido y la confusión generalizados, le pareció oír el chirriar de las ruedas de un vehículo que, al detenerse bruscamente ante la puerta del garaje, debía de haber dejado buena parte de sus cubiertas adheridas al asfalto. Seguidamente, también creyó oír pasos acelerados que se dirigían hacia la planta superior.

«¿Será la Policía…? No, nunca son tan rápidos. Quizás sea el rapado. ¡Ojalá!», caviló hecha un manojo de nervios.

De repente, dos detonaciones de menor intensidad que la primera se dejaron oír, esta vez procedentes del piso superior. Fue entonces cuando la cisterna elevada del lavabo se desprendió de la pared cayéndole a Sandra encima. Inmovilizada en medio de aquel desbarajuste, oscuro, sofocante y aterrador, la mujer no podía saber si estaba más asustada que aturdida o más aturdida que asustada, pero, aun así, todavía era capaz de razonar un poquito. Pensó que nada de aquello debía de estar pasando; que ella nunca debió quedarse encerrada en aquella jaula, cubierta de escombros y baldosas desprendidas de la pared que ahora estaban, cubriendo sus pies; que la cisterna del water no debería habérsele caído encima; que no tenía por qué estar sangrando por la nuca como si fuese un toro de lidia; y que tampoco tendría que estar apunto de desmayarse. En aquellos momentos de confusión, dolor y pavor añadidos a todos los anteriores, Sandra calculó que ya debería estar ocupando el asiento del acompañante de un Peugeot 307 de color azul oscuro que supuestamente la estaba esperando a escasos metros de allí. Y también especuló que, en lugar de seguir todavía atrapada en casa de Ben Zahdon, el rapado del demonio y ella misma ya deberían estar poniendo kilómetros de distancia entre el vehículo de rescate y aquella prisión de lujo.

De repente, ruidos extraños volvieron a agitar el cerebro dolorido y confuso de Sandra. Había alguien que al otro lado de la puerta del lavabo estaba intentando desbloquear la salida, apartando frenéticamente los cascotes que debían de haberse desprendido del techo tras las últimas deflagraciones.

«Una de dos —pensó Sandra—: o están tratando de liberarme, o alguien me va a pegar siete tiros aquí mismo y a bocajarro». Sangrando copiosamente por la nuca, y a punto de desvanecerse, intentó desesperadamente hacerse con su P7 y casi se desmaya del todo al comprobar que ya no la llevaba encima. «¡Mira que soy inútil. Ahora sí que me cogen estos cabrones!», se dijo irritada consigo misma, totalmente abatida y medio entregada a su suerte. De repente, la puerta del lavabo se abrió del todo. En la penumbra intermitente y anaranjada que producían las luces de emergencia del garaje, la fugitiva se quedó helada al entrever la silueta de un hombre alto y fuerte que cubría su rostro con un pasamontañas negro.

—¡Nena, nos largamos de aquí cagando leches! —le soltó bruscamente aquella aparición repentina.

A Sandra todo le daba vueltas y las piernas casi no la sostenían, pero debía seguir intentando luchar por su vida. Sin saber cómo, la mujer sintió que el enmascarado se la echaba al hombro como si de una bombona de gas butano se tratara. Todavía paralizada por el dolor y el miedo que sentía, se dejó llevar dócilmente por aquella inquietante síntesis de Batman, Terminator y el butanero más cachas del barrio.

—Que sea lo que Dios quiera —fue todo lo que la pobre chica pudo decir como en un susurro; no tenía fuerzas para añadir nada más.

Cuando quiso darse cuenta de lo que estaba ocurriendo a su alrededor, Sandra se vio ocupando el asiento frontal de un utilitario, con el cinturón de seguridad ajustado y sentada junto a un conductor que seguía cubriendo su rostro con un inquietante pasamontañas. A pesar del dolor y la angustia que la estaban devorando por dentro, se sentía ahora algo más aliviada al advertir en el espejo retrovisor derecho que la ciudad iba desapareciendo a sus espaldas. En la espesura de la noche, el pequeño Peugeot 307 se tragaba las calles de Blois a toda velocidad camino de la autopista AIO que les llevaría directamente hasta el cercano aeródromo de Vendóme. Si todo discurría tal y como estaba planeado, allí un piloto contratado debería estar aguardándolos en la cabina de un pequeño reactor privado con las turbinas calientes, listas para el despegue.

—¡Ánimo Sandra, no te me desmayes ahora! Y sobre todo, dime que llevas encima el DVD. —El rapado preguntaba con ansiedad, sin apartar su mirada de la autopista.

Instintivamente, Sandra se llevó la mano al pecho y balbuceó algunas palabras.

—Mmm, me imagino… Creo… creo que… que sí. —El malestar y la adrenalina dominaban ya todo su cuerpo, y la mujer apenas podía articular palabra.

Tras un breve silencio, el encapuchado volvió a dirigirse a su aterrada acompañante, ahora usando un registro más que chocante.

—Bueno, Churri, no pensarías que ibas a librarte de mí tan fácilmente, ¿eh?

«¡Churri! —se preguntó una mujer que se debatía entre el pasmo total y una fuerte lipotimia—. Juraría que Terminator ha dicho… ¡churri!»

Aquella palabra imposible fue el último pensamiento consciente que pasó por la mente de la profesora de Historia. Finalmente, el rapado se desprendió con lentitud del negro pasamontañas que cubría su rostro y tomó cariñosamente la mano izquierda de su chica con ánimo de tranquilizarla y ofrecerle alguna explicación que ella fuese capaz de digerir; pero aquél iba a ser un esfuerzo baldío, porque ahora sí que Sandra se había desmayado del todo.

Capítulo 47

ÉSA iba a ser una noche muy especial en todo el planeta Tierra. Veinte mil druidas de nuestro tiempo se hallaban reunidos en la llanura inglesa de Salisbury, junto a las piedras megalíticas de Stonehenge, para festejar la llegada del solsticio de verano a ritmo de tambores, cuernos de bóvidos y vítores entusiastas. A las 03:58:00 GMT los primeros rayos del sol se proyectarían sobre la llanura y el gentío allí reunido prorrumpiría en aplausos y gritos enfervorizados. Y hasta podría advertirse con claridad, desde cualquier punto de la planicie, la silueta de algunos celebrantes jóvenes e intrépidos que se encaramaban muy ágilmente a los monolitos milenarios para dar saltos emocionados en un alarde de pasión y temeridad escasamente controlado.

Pero en los altos de Montserrat la ceremonia de bienvenida al verano iba a festejarse de una guisa muy distinta. La noche era espléndida, el cielo estaba cuajado de estrellas y el macizo se hallaba tenuemente iluminado por el resplandor de una Luna gigantesca. Esa noche nuestro satélite natural alcanzaría su nivel más bajo en los últimos dieciocho años al colocarse a cincuenta y seis radios de la Tierra en lugar de los sesenta radios habituales. Y sin embargo, aquella también iba a ser una noche de sombras.

Partiendo simultáneamente desde varios puntos del monasterio, setenta y seis encapuchados iban formando una larga y silenciosa hilera en dirección al funicular de Sant Joan, llevando en sus manos grandes cirios apagados. Los monjes de más edad se instalaron cómodamente en los dos vagones del tren de cremallera, un pequeño transporte que desafía abiertamente las leyes de la gravedad y que en menos de diez minutos te traslada desde la base del monasterio hasta la estación superior de Sant Joan. Los clérigos más ágiles y joviales salvarían los doscientos metros de desnivel entre el monasterio y esa estación de destino escalando los interminables peldaños peatonales que discurren paralelamente a las vías del funicular.

Cuando todos los monjes llegaron al punto de reunión, encendieron sus cirios con gran cuidado, protegiendo la llama del céfiro matinal con la mano izquierda. Seguidamente, caminaron en dirección a la antigua ermita de Sant Joan hasta alcanzar una pequeña explanada cerca del valle de la Font Seca, donde se unieron a las setenta y seis mujeres que les habían estado aguardando secretamente desde la media noche. Enseguida, hombres y mujeres se fueron alternando hasta formar un círculo humano, en cuyo centro se hallaba la pequeña talla de madera del siglo XII. Era una oscura imagen femenina, sentada sobre un trono diminuto, que protegía a un niño del mismo color con su brazo izquierdo mientras su mano derecha mostraba la bola del mundo a todos los congregados.

Esa noche, los monjes habían prescindido de los oscuros hábitos benedictinos, y todos iban ataviados con llamativos albornoces de un fulgurante rojo escarlata. Las mujeres, por su parte, llevaban largos atuendos de gasa blanca, cubrían sus rostros con máscaras del mismo color y sostenían en sus manos esferas azules que parecían querer representar el globo terráqueo. Cuando el círculo humano se hubo completado, empezaron a oírse cánticos en una lengua desaparecida, al tiempo que todos los componentes de aquel singular cónclave nocturno movían sus cuerpos acompasadamente hacia adelante y atrás. La ligera brisa nocturna hacía ondear suavemente los blancos atuendos de las mujeres y agitaba las llamas oscilantes y ambarinas de unos cirios sostenidos por manos resueltas y emocionadas a un mismo tiempo. Los gigantes mudos de piedra que dan forma a algunos picos de Montserrat proyectaban sombras fantasmagóricas a la luz de la Luna. Poco a poco, los cantos fueron haciéndose más audibles, y los movimientos más cadenciosos y trepidantes. Ahora sí que el macizo de piedra caliza parecía haberse transformado en una montaña auténticamente mágica.

Cuando los primeros rayos del sol rasgaron la noche desde un horizonte dorado, cánticos y danzas cesaron por completo para dar paso a un silencio fervoroso. Los hombres apagaron los cirios y echaron sus capuchas hacia atrás, dejando sus rostros completamente al descubierto al tiempo que las mujeres se desprendían de sus máscaras blanquecinas y depositaban las esferas añiles sobre el suelo de la montaña muy delicadamente. De inmediato, varones y féminas se arrodillaron cogidos de las manos alrededor de la figura negra que presidía aquella enigmática ceremonia. Como cada solsticio de verano, los adoradores de la naturaleza habían acudido puntualmente a una cita muy anterior a la llegada del Cristianismo a aquellos parajes, y ahora la Madre Tierra y la Diosa de la Luz les estaban mostrando su gratitud con un espléndido amanecer que anunciaba el inicio del día más largo del año.

De repente, uno de los celebrantes de aquella reunión clandestina rompió el círculo de adoradores para acercarse a la aterrada muchacha de la mochila que había estado siguiendo, furtiva y atónita, la insólita ceremonia oculta tras unas rocas. El hombre blandía un enorme cuchillo en su mano derecha y sus intenciones parecían claramente dañinas: una intrusa había metido las narices indebidamente en uno de los secretos mejor guardados de la montaña, y el castigo no podía ser otro que el de la muerte. Ahora que la luz del sol se había adueñado por completo del lugar y los cánticos y movimientos se habían reanudado con mayor ímpetu que antes, el tenebroso ejecutor se plantó ante la muchacha aterrorizada y alzó su mortífera daga sobre aquel cuerpo indefenso, al tiempo que le mostraba un rostro encendido por la ira y una mirada roja como la sangre. La joven dejó escapar un chillido de espanto que el eco de las montañas reproduciría hasta el infinito.

A causa del grito histérico que ella misma había producido, Sandra se despertó sobresaltada y estupefacta. Su cuerpo tembloroso y dolorido estaba completamente cubierto de sudor, y aún creía percibir el olor a cera quemada y a tierra humedecida por el rocío de un amanecer sórdido, idolatrado y enloquecedor. Y, sin embargo, la realidad de un estado de vigilia, ahora parcialmente recuperado, testimoniaba a la docente universitaria que en esos mismos instantes se hallaba volando a una altitud mucho mayor y más segura que la que ella misma había conseguido escalar tras haber alcanzado fortuitamente el escenario engañoso de una pesadilla horripilante.

Capítulo 48

ALAS 04:45, hora local, el confortable birreactor Cessna Citation CJ2 PAX, con capacidad para seis pasajeros y dos pilotos en cabina, volaba majestuosamente sobre los campos de Francia a 750 kilómetros por hora y en ruta hacia el aeropuerto romano Leonardo da Vinci. Una vez allí, Sandra y Álex tomarían el tren que los llevaría hasta la Stazione Termini, para enlazar luego con el metro de la línea A, dirección Batistini, y apearse finalmente en la parada Cipro-Musei Vaticani. A las ocho en punto de la mañana, y ocultos tras la columnata derecha de Bernini, que circunda parcialmente la plaza de San Pedro, les estaría aguardando el comandante en jefe de la Guardia Suiza Vaticana portando un maletín oscuro en compañía de dos subordinados.

Pero Sandra no podía saberlo todavía.

La joven se iba recuperando lentamente de su desvarío onírico, y también de la injusta visión que acababa de tener en sueños de aquellos pobres monjes de su infancia y posterior adolescencia; unos clérigos entregados por completo a su ministerio que le habían administrado amorosamente los sacramentos católicos a lo largo de una vida prometedora. Todavía no podía comprender el sentido de aquella ensoñación malvada ni la naturaleza de la estremecedora sensación de pánico que la había devuelto a la realidad; pero, poco a poco, ya empezaba a tomar conciencia de que se hallaba en el interior de un avión confortable y pequeño y que un zumbido metálico y penetrante procedente del exterior estaba contribuyendo a intensificar una molesta migraña. Confusa y lacerada, miró con una curiosidad natural a través de la ventanilla ovalada de babor, y entonces comprobó que el cielo se estaba tiñendo de rojo por el oeste. Por lo visto, la arriesgada operación de rescate había salido bien, después de todo.

Sandra también advirtió que alguien le había curado la herida que le causó la inoportuna caída de una cisterna de water sobre la mismísima base del cráneo, haciéndolo con la profesionalidad de un experto diplomado en enfermería: una desinfección impecable y siete puntos de sutura que el tupido cabello de Sandra se encargaría de mantener en secreto fuera de allí.

Pero aún quedaba el dolor.

«El dolor nos hace madurar —solía decirle su abuelo materno—. Crecemos con él.»

Si el abuelo tenía razón, esa noche Sandra debía de haber crecido dos palmos, por lo menos. Y hasta podría haber dado un salto vertiginoso en un imparable recorrido hasta la denominada tercera edad. Pero el sanitario que la había atendido con mano de santo y la habilidad de un profesional, debió de esquivar la filosofía estoica del abuelo al suministrar a la muchacha un potente analgésico tan pronto como su mente empezó a tomar contacto con el mundo real.

Reclinada sobre un cómodo sillón anatómico de piel beige, la atribulada pasajera iba recuperando poco a poco los sonidos e imágenes de la vida. Parcialmente secuestrada por un infierno de pesadillas reales y ficticias, su retina fue enfocando gradualmente la figura de un hombre alto, fuerte, bien parecido, de ojos negros y nariz bien perfilada; alguien que la estaba contemplando con ojos inquietos desde un asiento delantero que había sido girado 180 grados para formar una pequeña estancia con el posterior. Sandra echaba de menos el cabello oscuro y ensortijado que le gustaba peinar con sus dedos por las mañanas, pero, aparte de esa ausencia transitoria, aquel compañero de vuelo no podía ser otro que Álex Martínez Ibarra, sanitario del Hospital de la Cruz Roja de Barcelona, motorista alocado, compañero devoto, amante perfecto y alguna otra cosa más que la joven trataba de adivinar frenéticamente.

Tan pronto como Sandra puso su mirada avellanada sobre las negras pupilas de Álex, éste le sonrió feliz y aliviado. Luego, se acercó poco a poco a la mujer felizmente recuperada para besarla amorosamente. Pero al joven se le quedó una cara de idiota irrecuperable cuando en lugar de un ósculo compartido recibió un inesperado sopapo en el rostro.

—¡Ay! —gimió, atónito.

—Esto es por haberme tenido engañada durante todo este tiempo, ¡so capullo!

El analgésico que Sandra se había tomado estaba empezando a hacer su efecto, pero el sanitario se había quedado más perplejo que un bogavante en la calle, con la diferencia de que el hombre podía morderse el labio inferior en un intento por superar su desconcierto momentáneo mientras que el crustáceo jamás podría hacer semejante cosa.

—Y esto es por haberme salvado la vida dos veces, mi amor.

Y dicho esto, la muchacha tomó a su compañero sentimental con cariño por las mejillas y le obsequió con un auténtico beso de tornillo. Amorosamente excitado, Álex envolvió a la chica en sus brazos, acariciándole la espalda, cintura y nalgas, mientras la lengua de Sandra le repasaba la boca con un beso largo, suave, absorbente y exploratorio. Transitoriamente roto al inicio de aquella aventura trepidante, el círculo del amor había vuelto a cerrarse y ahora los dos amantes quedaban felizmente atrapados en su interior.

—¡Uf! —resopló Álex, enjugando el sudor de su frente con el puño derecho—. Qué mal lo hemos pasado últimamente, Churri. Pero tú no has de preocuparte por nada. Muy pronto habrá acabado todo.

—¿De veras? —inquirió ella, todavía escéptica—. Pues mira, ante todo me gustaría saber dónde estamos, hacia dónde vamos y qué demonios tiene que pasar todavía… —Se aclaró la voz—. Ah, sí… Y también me gustaría saber a qué clase de autoridad civil, militar o eclesiástica le acabo yo de dar un beso con lengua.

—Mira… —El también sanitario intentaba explicarse como podía—. Todo lo que ya sabes acerca de mí es cierto, pero ahora también debo añadir que siempre fui agente especial de la Guardia Suiza Vaticana con grado de teniente.

—¿Agente especial? ¿Y de la Guardia Suiza Vaticana dices? ¡Anda ya! ¿Tú… un James Bond rapado? ¡No me lo puedo creer, tío!

Sandra clavaba una mirada incrédula en los ojos de Álex a la espera de alguna aclaración pertinente que ella pudiera digerir en ese momento de estupefacción.

—Pues es cierto… —musitó su novio.

—Mira, bonito, será mejor que me cuentes todo desde el principio. No es sólo por curiosidad, ¿sabes? Es que me gustaría saber exactamente con quién demonios he estado yo acostándome desde hace un año.

—Claro, querida, es natural… —Álex volvía a morderse el labio inferior—. Aunque no sé si vas a creerme del todo.

—Ponme a prueba —repuso ella, muy ceñuda.

Sandra cruzó sus brazos y después clavó otra mirada impaciente en los ojos de Álex. Allí había demasiadas cosas por aclarar. Por su parte, el agente vaticano se pasaba la palma de la mano por el cogote pelado y elevaba la mirada al techo del avión, buscando una explicación que pudiese resultar mínimamente verosímil a la bella mujer que tenía delante.

«Debe de estar intentando alcanzar alguna forma de inspiración divina; pero la expresión oral nunca fue su fuerte», se decía Sandra en silencio.

Tras unos instantes de vacilación mental, el hombre movió de nuevo sus labios con intención de revelar a su compañera sentimental el lado oculto de su vida, esforzándose a fondo por articular su discurso lo más ordenadamente posible.

Capítulo 49

RECOMPONER los segmentos relevantes de un pasado más o menos reciente y disponerlos uno tras otro para formalizar un discurso coherente, sin perderse en lo trivial o ahogarse en lo accesorio, nunca suele ser tarea fácil, ni siquiera para los virtuosos de la pluma o del verbo convincente. Por eso, Álex, que no era precisamente un Demóstenes de su tiempo, necesitaba de la complicidad de los duendes de la retórica, la métrica de los sucesos, la economía de lenguaje, el sustantivo medido, el adjetivo adecuado, el verbo justo y otros rasgos del genio discursivo para intentar poner un poco de orden en su cerebro, despachar las palabras cabalmente y salir airoso del envite en el que Sandra le había colocado tan arteramente.

—Verás, Sandra… —comenzó diciendo el guardia suizo—. Como ya sabes, mis abuelos emigraron a Suiza desde un pueblecito aragonés de la ribera del río Jiloca a mediados del siglo pasado… Lo hicieron como muchos otros, en busca de una vida mejor. Allí siempre trabajaron como personal de servicio para una familia acomodada de la ciudad de Lucerna que les acogió con gran cariño. En esa casa nació mi madre, quien se casaría en 1976 con otro hijo de emigrantes, y pocos años después vine yo al mundo. Yo siempre quise ser médico, pero por impedimentos económicos y de otro tipo, tuve que conformarme con estudiar Asistencia Técnica Sanitaria. Luego, me llamaron para realizar el servicio militar obligatorio. Tras un período de instrucción inicial fui destinado a un regimiento de tiradores de precisión junto a la frontera italiana, donde permanecí dos años. Fue entonces cuando me propusieron presentarme a las pruebas de selección que la Guardia Suiza Vaticana realizaba en barracones militares en las afueras de Roma. El período de selección fue duro, pero logré alcanzar el objetivo propuesto. Así, unas semanas después de ser convocado, yo ya era un guardia suizo más al servicio del Papa en la Ciudad del Vaticano. Y una vez allí, no me resultó difícil entablar una buena relación con el comandante Giaccomo Maldini, jefe militar de este curioso ejército.

Sandra escuchaba a Álex completamente intrigada y haciéndose mil preguntas para las cuales no tenía respuesta todavía, pero optó prudentemente por no interrumpir a su chico; al menos de momento.

—Por mi preparación en el uso de armamento moderno y de precisión, mis aptitudes físicas y mis conocimientos de cinco idiomas —siguió relatando Álex—, el comandante me invitó a formar parte de una pequeña célula de agentes secretos del Vaticano que él mismo estaba creando por indicación expresa de la jerarquía de la Santa Sede. Después de un largo período de adiestramiento y un año más de servicio activo, me propusieron viajar a Barcelona en misión especial.

—¡Cinco idiomas! —exclamó Sandra, asombrada—. «Lo mío son las lenguas muertas de los pacientes que mueren por asfixia en el hospital.» —recordó al instante, y su bello rostro se crispó—. ¡Pedazo de capullo! Y yo presumiendo de saber inglés.

—Bueno, Sandra. Aquello sólo fue una broma mía para intentar sacar a MacLeland de quicio y ver si podía sonsacarle alguna cosa relevante.

—¿Y cómo te las arreglaste para acabar trabajando de sanitario en un hospital de la Cruz Roja de Barcelona?

—Por un cruce de circunstancias, cariño.

—¿Eso que algunos llaman… «destino»?

—Supongo que sí… —replicó Álex, encogiéndose de hombros—. Pero déjame continuar, que me pierdo.

—Vale, tío.

—Como antes de ser llamado para el servicio militar yo ya me había diplomado en asistencia sanitaria, Maldini movió algunos hilos en Suiza y allí me encontraron rápidamente un puesto de enfermero en un hospital de Barcelona.

Sandra abrió mucho los ojos.

—¡Claro! Tú eres un suizo que pertenece a la Guardia Suiza Vaticana; la Cruz Roja nació en Suiza; y justamente en ese país se halla la sede central de esa organización. La tapadera que te proporcionaba tu labor sanitaria eliminaba cualquier posible sospecha sobre tus actividades reales como agente secreto al servicio del Vaticano. Todo encaja.

—Elementary, dear Sandra… —dijo Álex, mirando a su chica con un semblante ligeramente chulesco que no se adecuaba en absoluto a su talante real—. Pero déjame continuar o perderé el hilo de la narración.

—Adelante.

—Cuando el anterior Papa comenzó a dar claras muestras de que su vida se iba apagando —prosiguió el agente—, y el Pontífice actual se perfilaba como un claro sucesor a la silla de Pedro, algunos en el Vaticano intuyeron que la masonería anticatólica se pondría rápidamente en funcionamiento para crear la mayor confusión posible en el seno de nuestra comunidad de creyentes e intentar dar un golpe de mano a la Santa Sede y a toda la Iglesia Católica en general. Lo haría con la publicación de supuestas revelaciones histórico religiosas totalmente encaminadas a destruir la verdad oficial. No hará falta que te cuente que una de las sociedades secretas más poderosas del planeta empezó a buscar urgentemente a una «elegida» entre los linajes supuestamente sagrados que ellos manejan con la intención aparente de desatar una conspiración por el poder político en Europa, y al tiempo que ultimaban las grandes líneas de actuación de su particular campaña antivaticana.

—Mira, Álex… A pesar de todo lo visto, vivido y sufrido en mis propias carnes, a mí todo esto me sigue pareciendo un solemne disparate, ¿sabes?

—¡Y lo es, cariño! Pero la amenaza espiritual contra la Iglesia de Roma era real. La cuestión era que, justo en esos momentos, los enemigos del Papa no tenían ninguna persona designada para llevar a cabo esa función representativa, pues a la última Protegida la «apartaron» de manera un tanto espectacular en París hace ya algunos años cuando ésta traicionó los principios de la orden. Además, instruir a un nuevo Protegido o Protegida en el cometido de sus funciones nobiliarias podía llevarles algún tiempo, por lo que había que darse bastante prisa… ¿Me sigues?

—Of course, Mr Colmes. —A Sandra le encantaba poder devolver esas pelotas a su pareja.

—Pues bien, sigo… Cuando sus contactos en la CIA comunicaron a Maldini que la llamada Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón parecía haberte elegido para esa delicada misión, el comandante me propuso viajar a Barcelona para poder seguirte de cerca, intentar contactar contigo y tratar de convencerte para que te prestases a colaborar con nosotros en un momento dado.

—Haciendo yo siempre de conejillo de indias, ¿no, cariño? —Sandra protestaba a su manera.

—Pues… bueno… en parte sí… —Al referirse a esa parte de su misión, Álex se sentía tan a disgusto como si estuviese sentado en una silla eléctrica a punto de ser conectada por el ejecutor—. Siento mucho este episodio de nuestra peripecia personal, mi vida; de veras.

—Ya no importa demasiado, señor agente especial… ¿O debo llamarle teniente? —contestó la profesora, mordaz—. Ande, siga usted largando por esa boquita.

—Pues eso, que una vez instalada formalmente en el seno de esa vieja sociedad actualizada, tú misma podrías proporcionarnos información de primera mano sobre sus actividades, sus planes contra nosotros, las identidades de los cincuenta y cinco miembros de su jerarquía principal y su papel dentro de la orden; material debidamente clasificado sobre el Primer Maestre, sus cuatro senescales y los cincuenta maestres que componen el Primer Nivel, todo ello almacenado secretamente en el inaccesible Archivo Miranda.

—Parece todo tan increíble…

—A mí también me lo parecía, mi vida. El caso era que tú misma debías convertirte en el elemento esencial de toda nuestra estrategia, la pieza clave de todo el rompecabezas, nuestra gran esperanza.

—¿Y cuándo te diste cuenta de que ya había empezado la «movida»? —preguntó Sandra, cada vez más intrigada.

—Cuando desembarcamos en el apartamento de Coma-Ruga, que teóricamente te había tocado en un sorteo, y MacLeland apareció en escena. Entonces supuse que había llegado el momento de empezar a tomar posiciones. Además, la misma CIA acababa de revelar a Maldini que alguien en el Vaticano había contratado los servicios de unos mercenarios para acabar con el buque insignia de la organización, es decir, con la Protegida de la orden, o sea… contigo.

—¡Genial, tío genial! —manifestó ella, un tanto molesta—. ¿Y a ti qué te parecía todo aquello?

—Entonces yo no podía comprender por qué te habían elegido, ni tampoco por qué alguien en la Santa Sede había decidido suprimir físicamente a un ser humano; aunque ahora creo tener una sospecha bastante fundada al respecto.

—Pues háblame de esa sospecha, por favor. Supongo que me he ganado el derecho a saber alguna cosa más —solicitó su pareja con más temor que curiosidad.

—Mira, Sandra… Tú misma has de admitir que la docilidad de carácter no es precisamente uno de los rasgos distintivos de tu personalidad.

—Estoy de acuerdo.

—Pues seguramente ese manipulador con sotana, de quien sospecho con fundamento, adivinó que tú no ibas a colaborar ni con unos ni con otros, por lo que decidió eliminarte para que los nuevos templarios optaran por otra Protegida con un perfil más adecuado a los intereses del clérigo intrigante; alguna de tus hermanas, por ejemplo.

—¿Y quién en el Vaticano podría haber tomado la decisión de matarme? Yo diría que eso no encaja exactamente en el ideario cristiano… ¿No te parece?

—Maldini y yo estamos seguros de la identidad de la persona que está detrás de algunas de estas maniobras malévolas, y también supongo que mi comandante ya habrá puesto en marcha alguna iniciativa al respecto. Pero todavía no disponemos de pruebas concluyentes que incriminen a nuestro sospechoso en un delito de inducción al asesinato; aunque estoy seguro de que la CIA nos las proporcionará de un momento a otro.

—¿Y cuándo tomaste la decisión de pasar al ataque?

—Cuando comprendí que MacLeland quería tantear tu grado de lealtad hacia la orden en aquel maldito yate, e inmediatamente después de que la Agencia confirmase a Maldini, y éste a mí mismo, que la Patrulla Stallone había salido de Nueva York con destino a Barcelona.

—Ahora lo entiendo todo… —Sandra dio un chasquido con sus dedos—. Bueno, casi todo…

—Yo también podía entender que MacLeland intentara captarte para su sociedad secreta, pero seguía sin comprender por qué querían acabar contigo aquellos asesinos a sueldo, ni quién demonios podía haberlos contratado. A mí todo me parecía tan extraño como peligroso, por lo que decidí adoptar medidas preventivas.

—Y fue entonces cuando creíste que había llegado el momento de desaparecer como novio celoso y ofendido, para reaparecer en la sombra como agente secreto encargado de mi protección, ¿no?

—Algo así, cariño… La verdad es que tu insistencia en querer acudir a la cita con MacLeland se convirtió en una aliada inesperada para mí, lo cual me permitió escenificar una rabieta de celos creíble en aquella cafetería y dejarte aparentemente sola ante el inglés. De esa manera, tú jamás sospecharías que yo formase parte de todo el asunto, y siempre actuarías ante estos masones reconvertidos de la manera más natural del mundo respecto de tu relación conmigo. Puesto que desconocías mi actividad secreta, jamás podrías establecer una relación personal entre tú y el agente vaticano que te estaba siguiendo. Nena, me lo pusiste «a huevo».

—¿Y adonde te dirigiste realmente después de largarte del apartamento y dejarme sola en aquella cafetería?

—Tú nunca estuviste sola, cielo… —replicó Álex con una sonrisa tranquilizadora—. Yo siempre estuve cerca de ti todo el tiempo.

—Sí, pero aún no has contestado a mi pregunta.

—Te contesto… —Álex tomó de nuevo las manos de Sandra cariñosamente—. En lugar de regresar a Barcelona, me dirigí hasta un trastero que había alquilado previamente en las afueras de Coma-Ruga, donde días atrás había depositado mi equipo de trabajo. Allí mismo guardé mi Yamaha. Luego alquilé una moto acuática con silenciador en el club náutico de Coma-Ruga y me dispuse a vigilar el Beneteau de MacLeland desde una distancia prudencial. Pasados unos minutos, el sensor biométrico que llevaba colgando del cuello me avisó de la presencia de algunas personas en una lancha neumática que se dirigían sospechosamente hacia vosotros. Poco a poco fui acercándome al Beneteau sin ser visto, y fue entonces cuando vi como uno de los asesinos disparaba contra MacLeland y tú te tirabas al agua. Estaba claro que los tipos de la lancha no podían ser otros que los componentes de la Patrulla Stallone. Fue entonces cuando empecé a contemplar muy seriamente la posibilidad de que alguien en el Vaticano pudiera estar moviéndose por su cuenta, y desde luego ese alguien no era Maldini. Sin pensármelo dos veces, tome mi fusil de precisión y disparé desde mi motonáutica contra aquellos asesinos a sueldo que pretendían acabar contigo. Luego, también descargué mi arma contra las cámaras neumáticas de la lancha, para hundirla… El resto de la historia ya lo conoces.

—Pues me temo que no conozco exactamente el resto de la historia, Álex —comentó ella, un tanto entristecida.

—No te entiendo… ¿Qué quieres decir con eso de que «no conoces exactamente el resto de la historia»? —Extrañado, Álex fruncía el ceño ostensiblemente—. ¡Vaya! Ahora soy yo quien no entiende nada.

Sandra había separado sus manos de las de su compañero, y ahora volvía la mirada a la ventanilla de la nave para disimular vanamente la aparición de una lágrima espontánea que se le estaba escapando en medio de un silencio doloroso.

Poco a poco, Álex empezó comprender.

—Escúchame, Sandra… —susurró—. Debo admitir que al principio tú solamente fuiste una misión que me había sido encomendada, pero jamás pude imaginar que a lo largo de toda esta aventura nuestra pudiera llegar a enamorarme sinceramente de ti. Aunque, aparte de ti, ahora ya no estoy seguro de nadie, ni dentro ni fuera del Vaticano. Por eso mismo he decidido actuar por mi cuenta.

—¿Actuar por tu cuenta? —Los amantes volvían a mirarse a los ojos—. Perdona, Álex, pero resulta que soy yo quien no entiende nada de nada.

—«Actuar por mi cuenta» significa que, a cambio del DVD que tienes en tu poder, el Vaticano tendrá que facilitarnos libertad total de movimientos para marchar donde tú y yo decidamos: identidades nuevas, pasaportes nuevos y un millón y medio de euros para empezar juntos una nueva vida. Eso suponiendo que tú estés de acuerdo, naturalmente.

—¿Y ya te han confirmado que aceptan tus condiciones?

—Ayer mismo, a las veinte horas.

—Espera un poco… —rogó ella—. Espera porque yo sigo sin entenderlo. Vamos a ver… Tú me hiciste llegar el paquete y la nota con todo nuestro programa de actuación unas cuantas horas antes. ¿Cómo podías saber de antemano que el Vaticano iba a aceptar tu propuesta?

—Pues, porque les hice una oferta que no podían rechazar: el aniquilamiento social, político y religioso de todo el Primer Nivel de la sociedad masónica más dañina para el papado desde el desmantelamiento de la Orden de Sión a mediados del siglo pasado. Simple intuición masculina, querida.

«¿Intuición masculina?», se preguntó Sandra en silencio. Siempre albergó serias dudas de que tal cosa existiese realmente.

—¡Claro! Y todo indica que ahora mismo estamos volando hacia Roma para realizar una visita corta, y no precisamente turística, al Estado Vaticano… ¿Me equivoco? —especuló a toda velocidad.

—Pues… no… mi… mi vida —balbuceó Álex—. No te equivocas… Y si me permites el comentario, yo diría que hasta ahora hemos tenido mucha suerte.

La docente no respondió, pero pensó que ya era hora de que le tocase tener un poquito de fortuna.

—Ya… —dijo entre dientes.

—Por cierto, cariño… ¿Dónde guardas el DVD? —preguntó Álex repentinamente—. En tu bolsa playera no está, y ya te lo advertí en la nota, sin ese disco estamos muertos los dos.

De improviso, a Sandra se le congeló la sangre. En ese momento no tenía la menor idea de adonde había ido a parar el dichoso disco. Al ver el semblante aterrado de su novia, Álex también empezó a ponerse pálido por momentos. De no tener la cabeza rapada es seguro que los cabellos se le habrían erizado como escarpias. Luego, ella recordó que, cuando estaba en el garaje de Ben Zahdon a punto de desmayarse, decidió sacar el DVD del bolso y guardarse el disco entre su pecho izquierdo y el sujetador que llevaba puesto. Sin embargo, el disco no se hallaba ahora en el «contenedor» de emergencia en el que Sandra lo había depositado. Temblando como un flan en medio de un terremoto, la muchacha fue deslizando sus manos por todo su torso hasta que finalmente se hizo con el deseado disco. Por lo visto el DVD había caído desde el sostén hasta la zona lumbar durante la complicada huida, y ahora se hallaba entre esa parte de su anatomía y la camiseta blanca que se había metido entre el pantalón y su piel. Bajo la mirada ansiosa de Álex, Sandra puso el disco delante de sus narices sonriéndole pícaramente.

—Anda, nene, ve y comprueba que el disco contiene la información correcta, no vaya a ser que tus clérigos se encuentren con un videojuego o alguna película porno.

Álex tomó el disco en sus manos, se introdujo en la cabina del piloto y permaneció en ella durante algunos minutos. Sandra notaba que la adrenalina volvía a subir alarmantemente mientras un escalofrío nuevo le recorría la espina dorsal.

«¿Y si el disco se hubiese estropeado? ¿Y si la grabación no se hubiese realizado correctamente? ¿Y si…?»

La ansiedad de Sandra empezó a materializarse por completo cuando pocos minutos después observó que Álex abandonaba la cabina del piloto con un semblante aterrado. Afortunadamente, su chico sólo estaba actuando.

—¡Lo tenemos, cariño, somos libres y ricos! —exclamó el guardia suizo, cambiando el gesto y soltando un agudo alarido de satisfacción. Seguidamente, le mostró una sonrisa de anuncio de pasta de dientes. Pero Sandra permanecía inmutable—. ¿Es que tal vez llegaste a pensar en algún momento que no lo conseguiríamos? —preguntó después, triunfante y un pelín fanfarrón.

—Pues mira, sí. Pensaba que no lo conseguiríamos, ¿sabes? ¡Qué puta suerte tenemos de que aún no nos hayan matado, tío! —replicó Sandra, señalando la herida en su cabeza.

—Pues, a partir de ahora tendrás que confiar un poquito más en mí —remató Álex, mirando los iris de Sandra y tomándola nuevamente de las manos.

Y tras esa afirmación, los dos amantes se abrazaron y se besaron hasta que la muchacha soltó la pregunta que le había estado rondando por la cabeza desde que averiguó la identidad del rapado.

—Oye, Álex. Quiero hacerte una pregunta algo delicada, y quiero que seas completamente sincero conmigo.

—Te juro, Sandra, que nunca hubo otra mujer. —Álex juntó cómicamente las palmas de sus manos.

—Tampoco habrías tenido tiempo, capullo —sentenció Sandra, sonriendo—. No, chaval, mi pregunta no iba por ahí.

Álex estaba expectante. Sabía por propia experiencia que Sandra jamás formulaba preguntas triviales cuando arrugaba el ceño.

Capítulo 50

-PUES tú dirás, cielo. Soy todo oídos.

Álex cruzó los brazos, miró a Sandra a los ojos y mostró un semblante que dibujaba una inquietud reprimida.

—Naturalmente, tú no tienes por qué responder, si no quieres.

—Venga, déjate de rodeos y dispara ya.

—De eso va la cosa precisamente, cariño, de disparar… De eso va la cosa… Escucha… —Sandra respiró a fondo—. Lo que quiero saber es… a cuántas personas has quitado la vida en tu faceta de tipo duro —concluyó al fin.

Álex no se esperaba una pregunta tan precisa.

—Bueno, ahora ya sabes que, además de enfermero, también soy tirador de élite y miembro de la Guardia Suiza.

—Eso parece.

—Pues bien, durante mi vida como… «tipo duro» solamente he disparado a blancos de entrenamiento… Ya sabes, dianas, figuras, objetos en movimiento; todo eso…

—¿Y la Patrulla Stallone? —inquirió ella.

—Mira… —Álex volvía a sentirse muy incómodo y notaba que se le hacía difícil mirar a su pareja a los ojos—. Los guardias del Vaticano tenemos órdenes estrictas de no usar nuestras armas contra nadie, salvo en defensa propia o cuando la vida del Papa, algún cardenal o cualquier otro miembro de la Santa Sede se halla en peligro de muerte inminente. Pero aquella funesta mañana de Coma-Ruga tuve que tomar la decisión más dramática de mi existencia: sencillamente era tu vida o la de aquellos asesinos a sueldo. Pero, te juro que no me lo pensé ni un segundo. Y si tuviese que hacerlo de nuevo, lo haría sin pestañear. Pero soy plenamente consciente de que maté a tres hombres… Y ahora tendré que acostumbrarme a vivir con eso toda mi vida.

Álex tenía los ojos húmedos.

Sandra le miraba fijamente. Luego le acarició el cogote pelado.

—Gracias por ser sincero conmigo… Churri.

A ella se le había despertado nuevamente el instinto maternal, pero esta vez con Álex.

—Yo te ayudaré a superarlo.

—Gracias a ti, Sandra, por aceptarme tal y como realmente soy, y por comprender todo lo que he tenido que hacer hasta ahora.

—No pienses más en ello, cariño. De ésta saldremos juntos o juntos pereceremos. Pero qué puñetera suerte la tuya, tío.

—¿Puñetera suerte? —repitió Álex, perplejo—. ¿Qué quieres decir con eso, cariño?

—Que estoy más colgada de ti que la ropa tendida.

El avión se llenó de sonrisas y manos agarradas. Álex suspiraba medio atragantado por la emoción mientras Sandra notaba que sus ojos también se estaban humedeciendo un poquito. Las palabras de su chico habían tocado su fibra más sensible, desvaneciendo sombras y dudas de toda naturaleza y ahora le parecía un verdadero héroe. La tempestad que había amenazado con destruir aquella hermosa relación durante las últimas veintinueve horas fue perdiendo intensidad ante la fuerza de un amor puro, renovado y libre al fin de reservas mentales para diluirse por completo en una atmósfera de sensaciones compartidas, caricias suaves, abrazos emocionados y besos de tornillo.

A simple vista, no había elementos de juicio para que el mundo exterior pudiese calificar a aquella feliz pareja como románticos anticuados. Pero tampoco era una pasión corriente la que ambos enamorados sentían discurrir por todo su cuerpo. Para el resto de la gente, Sandra y Álex se amaban con una discreción más o menos calculada. Pero en la intimidad de los espacios propicios y solitarios, que ellos mismos podían crear en cualquier momento y lugar, la fuerza de sus sentimientos y la naturaleza del amartelamiento compartido podrían ser prácticamente incontrolables. Entonces Álex y Sandra podían llegar a convertirse en Daphne y Chloe, Marco Antonio y Cleopatra, Paolo y Francesca, Tracy Lords y Rocco Siffredi. A veces, Sandra tenía la sensación de que todas las fuerzas del universo sólo tenían sentido porque habían hecho posible que ella y su compañero del alma hubiesen llegado a encontrarse en un mismo punto del tiempo y del espacio. Álex, en cambio, se sentía más inclinado a pensar que una unión tan hermosa y leal sólo podía haber sido urdida por la mismísima Providencia.

La voz metálica del piloto irrumpió inesperadamente en escena, poniendo punto y final a aquella fase inicial de acaloramiento amoroso; un frenesí que amenazaba con rebasar abiertamente los límites de privacidad y decoro socialmente aceptables en la sección de pasaje de un pequeño reactor en vuelo hacia su destino.

—Señores pasajeros, Sandra y Álex, Álex y Sandra. En estos momentos estamos sobrevolando la ciudad de Roma. Aterrizaremos en el aeropuerto Leonardo da Vinci en tres minutos, aproximadamente. Siéntense cómodamente, ajústense los cinturones, no crucen las piernas y no fumen. Gracias por haber volado con Britton & Neil Aviation… Por cierto, Álex, me debes otros cinco mil euros. Supongo que podré contar con ellos algún día, ¿no, camarada?

—Tranquilo, Neil… Ya sabes que la caridad del Señor es infinita. El Vaticano proveerá, como siempre… —replicó el guardia suizo por medio del interfono, delatando en sus palabras una familiaridad cómplice con el piloto que parecía venir de antiguo—. Y a propósito de Leonardo… —Álex depositó la mirada en Sandra—. ¿Sabes que ayer, en mi hotel, acabé el libro que he estado leyendo desde hace casi un mes?

—¿Qué libro?

—¡Qué libro va a ser! Pues el famoso Código Da Vinci —respondió Álex—. ¡Qué pasada!

—¿Qué quieres decir con eso de qué pasada?

—Bueno, al final me enganchó del todo. La novela tiene su… intríngulis.

—Intríngulis, ¿eh?

Sandra miraba a su hombre con los ojos medio cerrados porque acababa de rescatar de un olvido transitorio su ademán inconfundible de profesora «hueso».

—No te entiendo… —repuso él.

—Pues mira, cariño, yo opino que también deberías consultar una buena biblioteca, o navegar más a menudo por Internet. Te enterarías de cosas auténticamente chocantes en estos tiempos de confusión ideológica y literatos indocumentados que nos ha tocado vivir.

—¿Qué cosas chocantes son ésas, Churri?

—Bueno, pues cosas como que la pirámide del Louvre no tiene 666 paneles, sino 673; que la divinidad femenina solamente se documenta en las mentes calenturientas de los modernos profetas de la denominada Nueva Era; que el pentáculo no tiene nada que ver con Venus ni con las olimpiadas ni con la diosa Tierra; que las abejas no le hacen caso a la Divina Proporción; que a la secuencia de Fibonacci le falta el cero; que Leonardo jamás fue devoto de la diosa, ni miembro del Priorato de Sión ni de nada parecido; que el verdadero Priorato de Sión surgió en Francia a finales del siglo decimonónico; que se necesitan dos hombres fuertes para sostener el cuadro de La Virgen de las Rocas mientras que la heroína de la novela lo maneja como un parchís; que las monjas que encargaron el cuadro a Leonardo no eran monjas, sino hombres de una cofradía; que el rey francés que supuestamente fundó la Orden de Sión no fue ni rey ni francés; que el emperador Constantino no manipuló el Concilio de Nicea; que los Evangelios canónicos no quedaron fijados en Nicea, sino en los Concilios de Laodicea e Hipona, muchos años después; que nadie ha presentado la menor prueba creíble de que Jesucristo estuviese «liado» sentimentalmente con María Magdalena, y mucho menos que ambos inaugurasen una descendencia mesiánica; que la Iglesia de Roma nunca prohibió ni el nombre ni el culto de la pecadora arrepentida, sino que la convirtió en santa; que los merovingios no descendían de Jesús ni fueron los fundadores de París; que nadie ha demostrado la existencia de mensajes secretos en los cuadros de Leonardo; que…

Sandra habría continuado con aquella larga relación de disparates publicados si el tren de aterrizaje del Cessna Citation contratado no se hubiese posado algo bruscamente sobre la pista B3 del aeropuerto que lleva el nombre del autor de la Mona Lisa.

—Sorry. —Se oyó decir al piloto por la megafonía de la aeronave.

Sandra dio un respingo, pero Álex se había quedado tan desconcertado tras su brusca irrupción en el universo de la Historia verificada que jamás llegó a percatarse de aquella sacudida imprevista. Poco después, los dos aventureros descendían por las escalerillas del pequeño reactor en la zona privada del aeropuerto romano. La profesora notaba que la tensión acumulada a lo largo de las últimas horas iba desapareciendo rápidamente. El reloj electrónico del aeropuerto Leonardo da Vinci señalaba solamente las seis y diez de la mañana, pero la fuerza del astro rey ya había empezado a hacerse notar con vigor por toda la Ciudad Eterna.

Capítulo 51

EN la zona privada y más exclusiva del aeropuerto Leonardo da Vinci, ambos viajeros habían tenido ocasión de tomar una ducha refrescante y comprarse ropa nueva en las tiendas duty free, y ahora la pareja se sentía mucho mejor por dentro y por fuera que unos minutos atrás. Álex se había vestido con ropa deportiva bastante discreta y unos zapatos nuevos. Por su parte, Sandra lucía una blusa de color beige y una falda llamativamente corta del mismo color que la camisa. También calzaba un par de elegantes sandalias de medio talón a juego con su vestimenta. Y todo le caía como un guante a aquella rosa de mujer.

Según la ley de tan curioso Estado, la vestimenta que lucía la ex Protegida era un auténtico desafío a la estricta censura vaticana, pero Álex estaba totalmente convencido de que si alguien allí dentro quisiese hacerle la puñeta a Sandra, ella solamente tendría que colocarse el poderoso DVD entre los dientes y hasta el Santo Padre haría la vista gorda con la minifalda.

A las ocho y cuarto de la mañana los dos aventureros circunstanciales ya se hallaban desayunando en una trattoria de las muchas que rodean los viejos muros de piedra del Vaticano. Álex había decidido reunirse con Maldini y sus hombres quince minutos antes para realizar el intercambio de objetos en un punto concreto del Vaticano. Lo harían justo detrás de una de las 284 columnas diseñadas por Bernini que custodian la Plaza de San Pedro, pero al agente especial de la Guardia Suiza el punto de encuentro no le parecía ahora un lugar seguro. «¿Gozaré todavía de la confianza de Maldini? ¿Habrá sido debidamente neutralizado el capellán ayudante del prefecto? ¿Cómo puedo estar seguro de que no nos atacará nadie una vez efectuado el canje?» Estas y otras preguntas habían llevado al agente vaticano a modificar la estrategia inicial del encuentro por motivos de estricta seguridad. Álex extrajo del bolsillo superior de su camisa el teléfono móvil de servicio y realizó una llamada obligada.

—Pronto! —carraspeó el receptor de la llamada al otro lado de las ondas.

—Teniente Alessandro Martínez al habla.

—¡Martínez! ¿Se puede saber dónde coño se ha metido? Estamos esperándole desde las ocho en punto con un montón de dinero encima… ¿Y ahora qué demonios pasa?

—Lo siento, comandante, pero me temo que necesito garantías.

—¿Garantías? ¿Qué clase de garantías, hijo? ¿Acaso te has comprado un lavavajillas?

El joven oficial pasó por alto ese irónico comentario de su superior.

—No es eso, comandante. Lo que yo necesito ahora es su garantía?

—¡Pero qué cojones está pasando aquí! —Maldini parecía sentirse más ofendido que perplejo—. ¿Es que ya no cuenta mi palabra?

—Sí que cuenta, pero ahora ya no camino en solitario.

El comandante se mantuvo en silencio durante tres largos segundos. «Claro, ¡la chica! ¿Cómo no se me habrá ocurrido antes?», pensó contrariado.

—Está bien, teniente… ¿Y ahora qué más quiere de nosotros?

—Quiero una audiencia especial con el prefecto de la Fe, y que sea en su despacho.

—¡Pero bueno, usted debe de haberse vuelto loco, Martínez! Para empezar, permítame recordarle que el prefecto debe de estar durmiendo todavía, y además…

—¡Pues despiértele ya! —interrumpió el teniente—. Es una hora estupenda para tomarse un café caliente, o un bourbon con hielo; lo que más le plazca… Ah, y dígale que quiero entregarle el disco en persona.

El comandante parecía haber entrado en un estado de trance insuperable, pero no tardaría demasiado en recuperarse de su sorpresa inicial gracias al cigarrillo encendido que escondía en su mano derecha.

—Está bien, teniente… Veré qué es lo que puedo hacer, aunque no le garantizo nada. Mientras tanto, échele un vistazo a la página dos de L'Osservatore Romano de hoy, prego.

—¿Y eso? —quiso saber Álex.

—¡Hostias, teniente, haga usted por una puta vez lo que le digo! —bramó el mando castrense del Vaticano.

—Está bien, comandante, voy en busca del primer kiosco. Corto la llamada.

—¡Hombre de poca fe! —gruñó Maldini entre dientes, sofocado por la cólera que le embargaba. Seguidamente depositó el diminuto Motorola en el bolsillo superior de su uniforme, y soltó una gran bocanada de humo por la crispada boca.

Capítulo 52

ÁLEX abandonó la trattoria y se dirigió al puesto de periódicos que se hallaba al otro lado de la calle. Cuando regresó a la mesa que compartía con Sandra, el joven ya se había leído la escueta noticia de la página dos.

—Toma, léete esto y dime qué opinas. —Extendió el periódico sobre el humeante capuccino y el cruasán que Sandra se estaba tomando tranquilamente.

—A lo mejor se te ha olvidado, cariño, pero se supone que el políglota de la familia eres tú. Y yo juraría que este artículo está en italiano.

—Perdona… Te traduzco.

—Grazie tante, signore —respondió la mujer, un tanto burlonamente, mientras trataba de recuperar el capuccino y el trozo de cruasán que se ocultaban bajo las grandes páginas del rotativo. Álex tradujo el artículo sin omitir una coma.

«El cardenal prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe ha solicitado la dimisión de su capellán ayudante, al parecer por motivos de confianza. El hermano Carlos Enrique Urquiola S.J. ha accedido a la petición formulada por su superior disciplinadamente y ha solicitado asimismo ser enviado a la Diócesis de Ruanda para ejercer como misionero durante un período de tiempo indeterminado. Los motivos de tan repentino cambio de funciones no se han hecho públicos todavía.»

—Bueno, mujer, di algo… —Álex preguntaba ansiosamente—. ¿Qué te parece?

—No sé, cariño. Yo no entiendo de conspiraciones vaticanas… ¿Qué te parece a ti?

—Pues yo creo que ahí dentro están actuando de buena fe, aunque podría estar equivocado. —El guardia suizo volvía a morderse el labio inferior.

—Y yo creo que tienes más dudas que Hamlet, tío. Pero mi instinto de mujer y L'Osservatore Romano me dicen que debemos fiarnos.

—¿Fiarnos dices? ¿Fiarnos de quién? —inquirió él, ceñudo.

—Del prefecto, Álex. Al menos ya se han sacado de encima a un peligroso elemento, según parece, lo cual desnivela el fiel de la balanza a su favor.

En ese preciso instante el teléfono de Álex volvió a sonar.

—¿Comandante?

—Al habla.

—Acabamos de leer la noticia de la página dos —declaró Álex.

—¿Y bien, señores?

—No sé… Cuénteme usted.

—Escúcheme, teniente… —Maldini provocó una pausa estudiada—. ¿Le gustan las películas en las que una parte de la acción transcurre en el interior del Vaticano?

—Pues… no sé, comandante. Hace mucho tiempo que no veo Las sandalias del pescador. ¿Se ha estrenado alguna cosa de éstas desde entonces?

—¡Qué gracioso el nene! —replicó el comandante, reprimiéndose las ganas que tenía de soltarle dos hostias a su subordinado—. Se lo preguntaba únicamente para demostrarle que la realidad puede llegar a superar la ficción.

—Explíqueme eso, por favor.

—De acuerdo, teniente. —Maldini produjo otra pausa aún más estudiada.

—¿Sí, comandante? —Álex se impacientaba por saber.

—Verá, teniente. Un tanto cansado de sentirme un cero a la izquierda ante el direttore intermediario, ayer por la mañana pasé por encima de él y solicité hablar directamente con el Prefecto acerca de todo el asunto… —Chasqueó la lengua y continuó, ahora repentinamente eufórico—: ¡No se lo va a creer, Martínez! En cuanto se enteró de todo, el Prefecto me tomó del brazo y me condujo directamente hasta las estancias privadas del Santo Padre. A medida que iba poniéndoles al corriente de todo lo que les había sucedido a ustedes dos hasta ese momento, advertía que el semblante del Papa iba empalideciendo por momentos. Figúrese usted, ninguno de los dos tenía la menor noticia de las maquinaciones que Urquiola estaba llevando a cabo a espaldas de ambos. Luego, el Prefecto llamó al Capellán Ayudante y los tres mantuvieron una conversación en privado en el despacho papal. Lo único que se sabe acerca de esa conversación viene en el artículo que usted acaba de leer. Todo lo demás debe de ser secreto de confesión, pues ayer por la tarde un taxi llevó a Urquiola directamente al aeropuerto sin que el jesuita hiciese el menor comentario acerca de tan «repentino cambio de funciones».

—Pues yo opino que el portavoz vaticano debería convocar una rueda de prensa inmediatamente.

—Hombre, se da por hecho que el asunto será tratado el próximo lunes en la sede de los dieciocho miembros que forman la Congregación para la Doctrina de la Fe, ya sabe, el Dicasterio. Estarán todos… Bueno, todos menos Urquiola, naturalmente. Pero me temo que nada de lo que allí se comente trascenderá al exterior.

—¡Vaya, Vaya! —exclamó Sandra con su oreja izquierda pegada al móvil de su compañero—. Exactamente igual que ocurre en las sociedades secretas que tanto detestan: «Nada debe trascender al exterior.»

—¡Sandra! —resopló Álex, un tanto incómodo.

El guardia suizo giró su cabeza y lanzó a su compañera una mirada de desaprobación, clavando sus ojos oscuros en las pupilas de aquella irreverente. A Maldini le había llegado el comentario de la ex Protegida nítidamente, pero optó por no decir nada. Al fin y al cabo él era un militar, y el escepticismo religioso de Sandra sólo podía tratarlo un clérigo persuasivo.

—Bueno, comandante… —dijo Álex, algo más relajado—. Supongo que ahora ya no tiene ningún sentido que me entreviste con el Prefecto.

—¡Al contrario, Martínez! Acabo de hablar con él sobre esta posibilidad y me ha pedido que les conduzca a ustedes dos hasta su despacho inmediatamente. Por lo visto, Su Eminencia tiene mucho interés en hablar con nosotros tres personalmente. Y también me ha parecido entender que está de acuerdo con todo lo que ustedes nos han propuesto.

—Gracias comandante. Espérenos en la escalinata de entrada a la Basílica. Nos vemos allí en diez minutos.

—De acuerdo, teniente. Allí estaremos.

Capítulo 53

TAL y como habían acordado, los tres colaboradores se encontraron al pie de la escalinata que conduce directamente al interior de la Basílica de San Pedro. El comandante ordenó a los dos guardias armados que le habían acompañado hasta ese momento que regresaran a sus puestos de servicio, pues ya no eran necesarios, e inmediatamente dedicó toda su atención a los recién llegados.

El saludo entre Álex y Maldini fue tan caluroso como un trozo de hielo antártico, pero el comandante sorprendió a Sandra con una sonrisa tan genuina como inesperada al estrechar su mano tan efusivamente que casi se la disloca.

—Estoy realmente encantado de poder conocerla por fin, señorita Saint Clair —dijo el militar, boquiabierto.

—El placer es mío —respondió Sandra con una sonrisa hechicera, disimulando el dolor que sentía en su mano derecha.

Era tan curioso que el oficial superior de la Guardia Suiza se sintiese tan agradablemente sorprendido por los evidentes encantos físicos que la escéptica profesora atesoraba, como lo era el hecho de que nunca llegara a percatarse de que la minifalda de la joven infringía claramente las leyes vaticanas sobre vestimenta y decoro que regían en todo el recinto de la Santa Sede. «No me sorprende lo más mínimo que los masones la eligieran como a la Protegida de su orden —se decía el comandante, ensimismado—. A una mujer como ésta la estaría yo "protegiendo" veinticuatro horas al día.» Aquello era el Vaticano y Maldini el uniformado de más alta graduación. Y a pesar de ello, a Álex le pareció que su comandante estaba desnudando a Sandra con la mirada y un disimulo más bien escaso.

La primera autoridad militar del Vaticano era un suizo de pura cepa, alto, robusto, de piel sonrosada, ojos claros, cabello corto y unas cejas exageradamente pobladas. Había nacido 42 años atrás en una pequeña población situada a doce kilómetros de la frontera italiana y, posiblemente por eso, aunque no solamente por ello, el militar tenía un corazón mitad helvético y mitad latino. Metódico en su trabajo, soltero de vocación, fumador empedernido y un hincha incondicional de La Juventus de Turin, el comandante Maldini notaba de vez en cuando el peso de veinte años vividos en una ciudad-estado no más extensa que su pueblo natal, ejerciendo lealmente su función castrense entre sotanas, birretes y guardias uniformados. Y aunque el enérgico funcionario era católico practicante y un militar disciplinado que mostraba en todo momento un sentido del deber inquebrantable, Giaccomo Maldini von Hartmann no podía ocultar fácilmente que, además de todas esas cosas, también él era un hombre de carne y hueso.

Capítulo 54

TRAS un largo recorrido por buena parte del Vaticano, los tres convocados se plantaron al fin ante la enorme puerta de fresno de la oficina del prefecto. El despacho del cardenal era un lugar espacioso, pero no exactamente suntuoso, pues su ocupante era un hombre de costumbres austeras que mostraba una escasa inclinación hacia cualquier tipo de mobiliario que no tuviese un fin estrictamente funcional. Una mesa de nogal, presidida por una robusta cruz latina de bronce y un ordenador portátil, algunas sillas de la misma madera que la mesa, un mobiliario igualmente oscuro que albergaba grandes archivos y una biblioteca bien escogida constituían los elementos esenciales del despacho del prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe. El amplio ventanal, por donde el sol entraba a raudales, hacía totalmente innecesario cualquier dispendio de luz eléctrica que hipotéticamente pudiera proceder de la espléndida araña de cristal de Murano que pendía del techo.

Sandra y Álex fueron saludados muy efusivamente en inglés por un sonriente anfitrión que enseguida les invitó a tomar asiento en su despacho junto al comandante Maldini, quien en todo momento había actuado como un intermediario impecable.

El agente, secreto vaticano fue el primero en tomar la iniciativa de aquella reunión matinal imprevista al colocar sobre la mesa del prefecto el disco que contenía la delicada información que Sandra le había sustraído valientemente al enemigo de turno aquella misma madrugada. Después de contemplar el DVD durante algunos segundos con una curiosidad escasamente disimulada, el cardenal lo puso en manos de un cura con sotana, de los de antes de la guerra: un individuo enjuto que parecía haberse bebido las mejillas y que ninguno de los presentes había notado que estuviese allí, salvo el prefecto, quien le había convocado algunos minutos atrás. Ávidamente, el discretísimo clérigo tomó el disco en sus manos y dibujó en su rostro una sonrisa algo maquiavélica que dejó al descubierto una hilera de dientes mal colocados y algo grisáceos. Aparentemente, el odontólogo del Vaticano no estaba haciendo bien su trabajo con todo el mundo. Aquel sacerdote franciscano había sido un soberbio practicante de la marcha atlética en su juventud y era conocido cariñosamente en toda la Santa Sede con el sobrenombre de Correcaminos, debido a su prodigiosa habilidad para trasladarse caminando hasta cualquier punto de la aquella ciudad-estado en un tiempo auténticamente récord.

Pero ahora, el antiguo corredor de fondo había sido llamado al despacho del prefecto con la misión de verificar el contenido del DVD y la orden tajante de no difundir un solo byte de la información que allí se hallaba almacenada bajo ningún concepto. Auténtico hacker de la red, parco en palabras y más delgado que un hilo, el sigiloso clérigo abandonó el despacho como una exhalación tan pronto como se hizo con el artilugio digital. El experto informático del Vaticano sabía perfectamente cómo debía tratar aquel pequeño elemento de software, pues había sido precisamente él quien había indicado a la colaboradora vaticana infiltrada en la mansión del genealogista de Blois el modo de programar el disco de manera que, una vez colocado sobre la bandeja óptica del ordenador en cuestión, el prodigio digital pudiese superar sin ningún problema todos los cortafuegos y contraseñas que pudieran salirle al paso antes de acceder al trascendental Archivo Miranda.

Haciendo uso de la computadora del birreactor que les había traído hasta Roma, Álex ya había podido comprobar que el Primer Nivel de la orden derrotada lo integraban personalidades de gran relieve social y político: miembros de la nobleza europea, políticos en activo, directores de cine, escritores, pintores, renombrados modistos españoles, franceses e italianos, y hasta caras muy populares del mundo del cine y de la televisión, pero el agente vaticano optó muy sabiamente por guardarse este secreto.

Tan pronto como Correcaminos abandonó el despacho, Maldini puso sobre la mesa el maletín que contenía el dinero y los documentos que Álex había exigido. El cardenal insistió en que el joven hiciese el recuento de los bonos al portador emitidos por la Banca Vaticana, equivalentes a un millón y medio de euros, pero el teniente de la Guardia Suiza se negó a ello con un elegante ademán de su mano diestra. Después cerró la tapa del maletín, dándolo todo por bueno. A su comandante, esa prueba de confianza le pareció simplemente estupenda.

—Well, well, well! —comenzó diciendo el cardenal en su propia lengua—. En primer lugar quiero felicitar a nuestro agente secreto por la brillante acción llevada a cabo, pero, sobre todo, quiero agradecer a la señorita… ¿Saint Clair? —Sandra asintió con la cabeza— su enorme sentido de la responsabilidad, su arrojo, su capacidad de sacrificio y las tremendas decisiones que ha tenido que tomar en las últimas horas en una soledad casi absoluta… Señorita Saint Clair, muchas gracias en nombre de Su Santidad, en el mío propio y en el de toda la Cristiandad.

—Gracias, monseñor —respondió ella en un gesto cortés y lacónico a un mismo tiempo, y es que a la ex Protegida las frases grandilocuentes le producían migraña últimamente.

—Y permítame igualmente recordarle de paso, señorita, que no es ésta la primera vez que un miembro de su linaje toma la decisión de ponerse al servicio de la causa de Cristo, aunque sé que usted será indulgente conmigo si pongo en duda que por sus venas corra la sangre del Salvador.

—Monseñor —repuso Sandra de inmediato con una sonrisa tímida—, todo lo que puedo saber sobre esa cuestión es que mi factor RH siempre fue plebeyamente B positivo, y los analistas médicos que me han atendido hasta ahora jamás hallaron prodigio alguno en el fluido rojo que circula por mis venas. En cualquier caso, monseñor, agradezco sus palabras, pero debo confesarle que no siempre estuve demasiado segura de lo que debía hacer.

—Eso solamente puede contribuir a reforzar nuestra gratitud hacia usted, señorita Saint Clair. Con su valerosa actuación, usted y su compañero han evitado que se produjese un malentendido entre el Vaticano y algunas instituciones seculares de nuestro tiempo.

—¿Un malentendido dice, su eminencia? —Sandra se había quedado un tanto desorientada—. Pues yo pensaba que ustedes estaban en guerra contra masones peligrosos que poseían información comprometedora contra la Santa Sede.

El cardenal cruzó sus manos, cerró los ojos, arrugó el ceño y trazó una sonrisa en su rostro que a Sandra le pareció un tanto chulesca.

—Mire usted, señorita Saint Clair: ni O'Donnell ni Ben Zahdon, ni siquiera la sociedad a la cual se entregan con una lealtad digna de mejor causa, son los verdaderos artífices de la gran conspiración antivaticana que aspira a adueñarse del mundo occidental y cristiano. Toda esta gente actúa únicamente como testaferros de lujo a quienes poder echar la culpa de todo cuando las cosas no salen bien. Además, la masonería auténtica es otra cosa, miss Sinclair. Como experta en el tema, usted debería saberlo mejor que nadie.

Sandra callaba prudentemente, pero Álex estaba muy perplejo.

—Pues entonces… ¿quiénes son exactamente los grandes conspiradores antivaticanos, eminencia? —El guardia suizo parecía estar realmente preocupado.

—¿Los grandes conspiradores antivaticanos? —repitió el cardenal con deliberada lentitud, arrugando de nuevo el entrecejo al tiempo que se pasaba la mano por la barbilla—. Teniente, los grandes conspiradores antivaticanos han sido siempre monarcas, jefes de Estado, políticos, científicos prestigiosos, intelectuales encumbrados e individuos muy influyentes repartidos por todo el orbe. Algunos conspiran a la luz del día, y otros continúan maquinando en la sombra, pero les puedo asegurar a ustedes que todos ellos nos tienen… ¿Cómo diría yo…? —El alto clérigo medía sus palabras—. Nos tienen… nos tienen un cierto «respeto», eso es. También hay entre ellos flamantes multimillonarios y personajes de gran relevancia social a quienes encantaría poder hincar el diente a esta Casa. Pero nosotros tenemos un poderoso aliado que nos cuida desde hace ya mucho tiempo.

—¿Un poderoso aliado? —preguntó Álex con toda inocencia, antes de morderse el labio inferior.

«¡Pues claro, chaval, pareces tonto! intentaba transmitir Maldini a su agente telepáticamente, mirándole de soslayo y dibujando en su rostro una sonrisa de suficiencia—. ¡La CIA, chorlito!»

Álex miraba a su comandante como un bobo acabado y sin comprender las palabras del cardenal, al tiempo que Sandra bajaba la cabeza y miraba a su eminencia por el rabillo del ojo con una sonrisa cómplice. La mujer sabía perfectamente a qué «poderoso aliado» se había referido el californiano, pero también podía ser discreta.

Fue entonces cuando el prefecto alzó sus manos con las palmas abiertas hacia arriba, elevó la mirada hacia un cielo que se adivinaba más allá de los techos de la basílica y mantuvo su postura durante algunos segundos, señalando en silencio la supuesta ubicación del «poderoso aliado» y agradeciéndole a un mismo tiempo la ayuda recibida.

Álex se sonrojó como la esfera solar al ponerse entre brumas, sin saber realmente dónde fijar la mirada; todo ello mientras el comandante seguía hablando en silencio, sólo que esta vez se estaba dirigiendo a sí mismo: «Mira que llegas a ser gilipollas, Giaccomo. Veinte años en el Vaticano y todavía no los conoces.»

El cardenal continuó expresando a los tres convocados su punto de vista acerca de algunos asuntos con gran determinación y un mayor optimismo. A pesar de sus 62 años recién cumplidos, aquél era un hombre jovial, locuaz, buen polemista y casi tan convincente en el uso de la palabra como pudo haberlo sido en su tiempo el mismísimo Santo Domingo de Guzmán, fundador de los dominicos y la lengua más afilada de la Santa Inquisición. Monseñor parecía saber de todo y se expresaba con la seguridad de una mente inspirada por la voluntad divina; pero, al igual que Sandra, también sabía escuchar.

—Hermanos, desde que nuestra Iglesia existe, los vigilantes de la verdad revelada nos hemos dedicado con toda la fuerza de nuestra fe a defender los principios del Cristianismo contra herejías de todo tipo, monarcas soberbios, templarios, iluminados, francmasones, carbonarios, prioratos de Sión y otros grupúsculos de mayor o menor entidad. Y todos ellos siempre aseguraron tener pruebas definitivas para acabar de un plumazo con la Iglesia de Roma.

—¿Y no les preocupa tener que hacer frente a tanto enemigo junto, eminencia? —terció Sandra.

—Solamente lo justo, hija mía… —contestó el prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe en tono paternal—. Les contaré un pequeño secreto: no existe nada supuestamente auténtico que esos fantasiosos aseguren tener en su poder que no tengamos nosotros guardado en la Biblioteca Vaticana o en algunos de nuestros centros de seguridad.

—¿Incluso los Evangelios gnósticos, monseñor? —Esta vez Sandra preguntaba con más malicia que unos momentos antes.

—Especialmente los mal llamados «Evangelios gnósticos», señorita —replicó el cardenal con toda rotundidad—. ¿Para qué preocuparse de copias manipuladas escondidas aquí y allá cuando los auténticos códices y las reliquias cristianas más venerados siempre estuvieron en nuestro poder? ¿O acaso creen ustedes que los antiguos cristianos se deshacían alegremente de sus documentos después de cada concilio? On the contrary, my dear. Los guardaban como oro en paño en las cámaras secretas de iglesias y monasterios medievales, hasta que casi todo el material fue siendo transferido poco a poco a la Iglesia de Roma a lo largo de siglos, para ser finalmente depositado en la Biblioteca Vaticana y en otros almacenamientos secretos construidos a partir de 1337, cuando la catedral de San Juan de Letrán cedió su sede papal al Vaticano.

—Según parece deducirse de sus palabras, monseñor —soltó la joven repentinamente—, ustedes también podrían ser custodios del mítico Santo Grial.

La pregunta borró de un plumazo la sonrisa que hasta ese preciso instante había presidido el rostro del nuevo prefecto, que ahora miraba a Sandra con ojos más incisivos y un semblante contraído.

—Mire usted, señorita… Aquí no sentimos una gran afición por delirios medievales, fantasías esotéricas o autores de relatos mesiánicos cuya finalidad principal consiste en ganar dinero con sus ensoñaciones utilizando a la Iglesia Católica como producto de consumo. Yo personalmente creo que, como sucedió con muchos objetos sagrados de la época de Cristo, el Cáliz Sagrado simplemente se perdió en algún momento de la Historia, pero su importancia simbólica sigue iluminando la llama de nuestra fe como el primer día. Naturalmente, dejando aparte el interés arqueológico que esta reliquia pudiese levantar en el caso remoto de ser hallada.

—Así pues, supongo que su eminencia tampoco tendrá formada ninguna opinión sobre el llamado «enigma de Montserrat» —añadió Sandra más maliciosamente que nunca.

—¿El enigma de Montserrat? —Ahora el cardenal estaba delatando ante los presentes un estado de perplejidad total—. ¿De qué clase de enigma me está usted hablando, señorita? —La aludida le respondió con un silencio impenetrable y los ojos clavados en las pupilas del prefecto—. Supongo —continuó éste, mirando a Sandra con un talante intimidatorio— que usted no se estará refiriendo a los ochenta y dos Evangelios apócrifos que un monje benedictino guardaba hasta ayer mismo en una caja fuerte de seguridad y que cierta antepasada suya donó a la abadía de Montserrat, junto con todas sus joyas, como muestra de gratitud por la protección eclesiástica recibida.

Ahora era Sandra quien se había quedado muda por la sorpresa recibida. El contraataque del prefecto no podía haber sido más directo, contundente e inesperado.

—¿Ustedes sabían todo eso? —preguntó Álex con un semblante no menos desconcertado que el de su compañera.

—But of course! —El cardenal respondía mostrando una gran seguridad—. Hace más de doscientos años que una copia del Anuario de Montserrat de 1793 descansa en uno de los estantes de la Biblioteca Vaticana, agente Martínez. Estoy seguro de que la fecha le resultará familiar a su compañera de aventuras… ¿Me equivoco, señorita Saint Clair?

Sandra permanecía en un silencio engendrado por la perplejidad mientras también se preguntaba a sí misma: «Pero… ¿cómo puede saber este tío todo eso?»

—Sin embargo, señorita Saint Clair —prosiguió el cardenal, dirigiéndose a Sandra en exclusiva—, debo confesarle que hasta ayer mismo nadie en la Santa Sede se molestó jamás en rastrear su linaje. Ya les he comentado a ustedes anteriormente que el esoterismo mesiánico no es precisamente una de nuestras debilidades.

Sandra seguía muda de asombro, Álex estaba mentalmente noqueado, pero Giaccomo Maldini había dado un respingo en su silla. Y es que a lo largo de toda aquella aventura, ni a Urquiola ni a él mismo se les había pasado por la cabeza que el secreto de los Rialc hubiese estado riéndose de ellos en la solicitud de la Biblioteca Vaticana hasta que el abad de Montserrat confirmó al defenestrado jesuita la verdadera identidad de Sandra por medio de un fax el día anterior.

—Entonces, eminencia —intervino Álex, tratando de tranquilizarse como creyente—, aquí tampoco debemos preocuparnos demasiado por las tumbas de Jesucristo y María Magdalena.

—Permítame la precisión, joven: las falsas tumbas de Jesucristo y María Magdalena, el falso anillo de Pedro o el falso tesoro bíblico de Rennes-Le-Cháteau que el rey visigodo Alarico supuestamente se llevó de Roma tras saquear la ciudad. Pero debo insistir, una vez más, en el hecho de que todas esas fantasías esotéricas y mesiánicas aquí no interesan lo más mínimo. Sabemos que cada cierto tiempo nos las hemos de ver con los mismos pesados de siempre. Tienen sus sociedades más o menos secretas, su estructura jerárquica, sus ceremonias delirantes, y sus dogmas heréticos a los cuales entregan su voluntad y su fe… ¡Pobres diablos! Nosotros simplemente dejamos que jueguen a las conspiraciones durante algún tiempo y, cuando deciden enseñar los dientes, volvemos a colocar cada cosa en su sitio y a cada uno en su lugar.

—Entonces… ¿qué es lo que verdaderamente les preocupa a ustedes, en estos tiempos tan vacilantes para el espíritu que nos ha tocado vivir? —inquirió Sandra, tratando de reponerse de su sorpresa.

—¡Esa es la pregunta, señorita! —exclamó el prefecto, señalándola con un dedo índice—. Miren ustedes, lo que verdaderamente nos preocupa hoy día es el hambre en el mundo, los conflictos armados, el integrismo religioso y violento de cualquier signo, la pérdida de valores tradicionales o el materialismo salvaje espoleado por una publicidad diabólica. Pero también nos preocupa la rapidez con la que se están extendiendo nuevos movimientos heréticos en el seno de comunidades cristianas, dirigidos a gentes intoxicadas en su buena fe por escritores oportunistas e intelectuales falaces y desaprensivos cuyo principal objetivo no es otro que hacerse ricos y famosos lo más rápidamente posible, y generalmente a costa de la verdad.

—Pero el auge del gnosticismo en todo el mundo tradicionalmente cristiano es un hecho incontestable, eminencia. Ahí tiene usted, por ejemplo, a los novelistas de moda, vendiendo millones de libros antivaticanos por todo el mundo —señaló Sandra oportunamente.

—Mire usted, señorita: el esoterismo gnóstico y otras sandeces por el estilo suelen aparecer en tiempos de crisis moral, culto al materialismo, pérdida de valores tradicionales o incertidumbre ante el futuro. Luego, esos profetas de cartón piedra aprovechan la ocasión para levantar sospechas sobre la verdadera naturaleza de las cosas: el mundo no es lo que parece; los poderes tradicionales encarnados por la Iglesia Católica y los gobiernos afines nos ocultan la verdad; existe una conspiración ecuménica que nos mantiene en la ignorancia y en la superstición; el Papado apagó la luz de la Historia en la Edad Media, y otros disparates por el estilo… Templarios modernos contra el Vaticano… ¡Qué tontería, Dios mío! Por suerte o por desgracia, el mundo en el que vivimos es mucho más complicado y diverso de lo que podría deducirse de este antiguo conflicto entre cristianos que, al fin y al cabo, están condenados a entenderse más tarde o más temprano.

El californiano estaba inmenso, y a Maldini se le caía la baba sólo con verle y oírle.

—Sin embargo —prosiguió el prefecto—, también debemos reconocer que no son pocos los que hoy día se dejan llevar fácilmente por estas llamadas a la amoralidad y al relativismo religioso, lanzadas a los cuatro vientos por evocadores de un supuesto pasado perdido, profetas de cartón-piedra y arríanos de pega que pretenden hacernos creer que no existe más paraíso que el que nosotros mismos podemos montarnos aquí, en la Tierra. Los paganos de nuestro tiempo proclaman la existencia de una diosa universal que nunca existió, nos incitan a cultivar los placeres de la carne, predican la inexistencia de valores supremos, la ausencia de vida más allá de la muerte, la inclinación hacia lo fácil, lo cómodo o lo más bajo de nuestra naturaleza humana. Ésas son nuestras grandes preocupaciones, señorita Saint Clair, y no los supuestos secretos histórico-religiosos que dicen poseer esos falsos templarios que tienen cuentas numeradas en paraísos fiscales, visten ropa de Armani, Versace o Vuitton, conducen coches deportivos de gran cilindrada, juegan al golf, beben whisky de treinta años, frecuentan los grandes casinos y clubs privados de todo el mundo, y hacen un gran alarde de su Visa dorada allá donde se presentan. Y encima se hacen llamar «Pobres Caballeros y Damas de Cristo y de no sé qué más». ¡Qué cara más dura, Dios mío!

—Pues yo tenía entendido que algunas de esas organizaciones realizaban labores sociales y obras de caridad en países del Tercer Mundo de vez en cuando.

El comentario pertinente de la joven quedó sin respuesta, lo cual hizo sentirse a Sandra un tanto incómoda. El prefecto se había despachado a gusto contra los enemigos modernos de la Iglesia Católica, Maldini mostraba una satisfacción materializada en una sonrisa de oreja a oreja, y Sandra y Álex parecían haber optado por un prudente silencio que el cardenal no estaba dispuesto a consentir que se alargara más de la cuenta..

—Y usted, señorita Sinclair, ¿qué opina de todo esto? —La pregunta que el cardenal había dirigido a la joven estaba impregnada de una curiosidad genuina.

—Tengo entendido que el apellido es Saint Clair, eminencia —corrigió Sandra lo que ella entendía como una manifestación de prepotencia y falta de respeto.

—Sinclair es la versión norteamericana del apelativo europeo Saint Clair, señorita.

Eso no se lo habían dicho los nuevos templarios a Sandra.

—Gracias por la aclaración, eminencia… —respondió la joven profesora con las mejillas ligeramente enrojecidas—. En cuanto a mi opinión sobre todo lo que nos ha contado… Bueno… yo pienso que existe la posibilidad de que la verdad completa se halle repartida entre las Cartas de Pablo, los Evangelios canónicos, los Evangelios apócrifos y otros documentos antiguos. Como historiadora, yo votaría por revisarlo todo con una buena lupa.

—Eso ya lo hicimos nosotros al establecer el canon hace muchos siglos, hija mía, y no hemos visto que haya brotado nada nuevo bajo el sol. En lo que a mi congregación atañe —concluyó el prefecto con afectada gravedad—, devolver la fe a quienes puedan haberla perdido, o simplemente la mantienen momentáneamente en suspenso, se ha convertido en la gran misión que da sentido a nuestra vocación pastoral. Pero también le puedo asegurar que aquí se estudian los textos antiguos con la mayor atención y respeto.

—¿Y no les inquieta a ustedes que la verdad de esos falsos profetas pueda llegar a acorralar la verdad oficial que aquí se predica?

Al formular esa pregunta, Álex mostraba un cierto aire de inquietud en el semblante. Al fin y al cabo, él seguía siendo un creyente.

—Mire, teniente… Solamente hay una verdad posible; todo lo demás, simplemente, no es verdad. Nosotros llevamos casi dos milenios predicándola y ha sobrevivido a cientos de movimientos anticlericales, cismas heréticos, ordenes masónicas y chiflados de todos los colores. Y aquí seguimos, ocupando la cátedra de Pedro con nuestros errores humanos y también con nuestros aciertos, pero siempre guiados por la fe que nos fue revelada por Dios Padre, Dios Hijo y Dios Espíritu Santo; que nos fue predicada por Pablo y los Evangelistas del canon; que nos inculcaron los mártires de la Iglesia a lo largo de todos los tiempos con su sacrificio personal; que mantuvieron viva los monjes medievales en la soledad de sus monasterios. La misma fe que hoy día siguen profesando muchos millones de creyentes en todo el mundo que no se han dejado arrastrar por engañosos cantos de sirena. A todo eso dedicamos nuestro esfuerzo diario, nuestra voluntad y la vida misma, y nadie puede sentirse más feliz que nosotros en la gran empresa que nos ha sido confiada por el Señor.

—Disculpe mi insistencia, monseñor, pero todavía tenemos pendiente el enigma de Montserrat —intervino Sandra, que volvía a arrugar el entrecejo.

—Excuse me, miss Sinclair, pero desconozco a qué dichoso enigma sigue usted refiriéndose tan insistentemente. Por lo que yo sé, los monjes benedictinos de Montserrat siempre se mantuvieron fieles a la Iglesia de Roma y a la regla de San Benito.

—¿Se refiere a la misma regla por la cual se regían los antiguos caballeros templarios masacrados por el Papa Clemente V y el rey de Francia, monseñor? —repuso la joven. Ésa tampoco era una pregunta carente de intencionalidad.

—Bueno… sí… los verdaderos templarios seguían esa regla, claro —masculló el cardenal visiblemente molesto por la aguda observación de Sandra—, aunque con grandes aportaciones de las reglas de San Agustín y del Císter respectivamente, como usted seguramente sabrá. En cualquier caso, señorita, los monjes montserratinos siempre obedecieron escrupulosamente el mandato evangélico de dar asilo a los perseguidos… —Carraspeó un poco—. Mire usted, no hace demasiados años, por ejemplo, esos monjes todavía ofrecían su santuario a disidentes políticos del régimen de Franco, lo cual supuso a los clérigos tener que sufrir la enemistad manifiesta de los poderes públicos de la época, y…

—No se trata de eso, eminencia —le interrumpió Sandra—. El misterio de Montserrat podría ser algo mucho más relevante que todo lo que nos estamos contando.

—¿No se estará usted refiriendo a las sorprendentes caras humanas que forman algunas montañas de Montserrat recientemente fotografiadas por satélites de la NASA? —preguntó Maldini en un esfuerzo baldío por desentrañar el misterio.

—No, comandante. Tampoco me refería a eso.

—Bueno, pues ya me dirá usted de qué estamos hablando, señorita —resumió el príncipe de la Iglesia entre incómodo y resignado.

Hasta ahora, el prefecto había creído tener la llave de todas las respuestas y mostraba la seguridad propia de un iluminado, pero la reflexión que Sandra estaba a punto de proponerle iba a dejar al californiano prácticamente sin habla y algo memos iluminado que unos momentos atrás.

Capítulo 55

-MONSEÑOR —dijo Sandra, usando un tono de gran respeto y determinación a un mismo tiempo—, no albergo la menor duda de que su eminencia es un hombre informado sobre el entorno y la historia del Santuario de Nuestra Señora de Montserrat. Y también le supongo enterado de que en ese lugar se rinde culto a una virgen negra.

—Una de las muchas vírgenes negras que pueden hallarse en iglesias cristianas diseminadas por todo el continente europeo y también el americano —señaló el cardenal con gran autoridad—. Creo recordar que la llaman La Moreneta por el color de su cara y manos, matiz que hay que hacer extensivo al Niño Jesús que la acompaña. Yo mismo peregriné a Montserrat cuando solamente era un seminarista en el año 1958, y les aseguro que quedé impresionado por la sensación de recogimiento espiritual que ofrecían aquellas imponentes montañas, por el esplendor de su enorme basílica y por el fervor que los fieles mostraban ante aquella hermosa representación de la Virgen María.

Sandra se había hecho esa pregunta cientos de veces y, ahora que el cardenal y ella misma acababan de referirse a aquella curiosidad nunca aclarada del todo, la historiadora volvía a preguntárselo: «¿Cuál podía ser el significado religioso de una virgen negra en el macizo de Montserrat en el siglo XII?» Pero, en lugar de dar con una respuesta tranquilizadora al enigma planteado, ella siempre acababa por hacerse una segunda pregunta mucho más inquietante que la primera: «¿Y cuál podría ser el significado religioso de cientos de vírgenes negras esparcidas por todo el mundo?»

La profesora de Historia tenía que discutir aquello con el cardenal y ver hasta dónde llegaba la información que aquel alto clérigo ilustrado pudiera poseer al respecto.

—¿Y por qué cree su eminencia que esa Virgen y el Niño son… negros? —Aquélla tampoco era una pregunta inocente.

—Mire usted, señorita, hay varias teorías al respecto —replicó el prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe tras unos segundos de serena meditación—, pero yo me quedo con la posibilidad que apuntaron los monjes benedictinos del monasterio cuando les hice esta misma pregunta hace ya tantas años… Parece ser que toda la talla se fue ennegreciendo con el paso del tiempo a causa del humo producido por los muchos cirios que los fieles depositaban a los pies de la Virgen. Siglos después la talla se restauró a partir de los tonos originales, pero se mantuvo el color negro de la Virgen y el Niño que las velas de varias generaciones de fieles le habían ido proporcionando con el discurrir de los años.

—¿Y por qué cree usted que no se hizo una restauración completa de la talla, eminencia?

—Seguramente por mantener la tradición, señorita Saint Clair. Los fieles habían estado adorando a una virgen de ese color durante mucho tiempo. Un cambio brusco de pigmentación en su piel les habría dejado un tanto perplejos. It's simple, miss, aquellos feligreses se habían acostumbrado a que su Virgen y el Niño fuesen negros.

Sandra movía la cabeza negativamente como si quisiese manifestar así su desacuerdo. De repente, el cardenal creyó interpretar la intencionalidad de la pregunta que Sandra le había formulado, y por ello clavó una mirada fulminante en los iris avellanados de la muchacha.

—Un momento, señorita, ¿no estará usted pensando en Nuestra Señora María Magdalena y en todas esas supersticiones que asocian el color negro de estas vírgenes con cultos heréticos a una supuesta esposa de Jesús? De ser así, permítame decirle que a Santa María Magdalena la puede usted venerar en muchas Casas del Señor repartidas por todo el mundo, aunque no en Montserrat.

—Lo sé Eminencia, lo sé. Pero yo no me refería a ninguna de esas especulaciones de moda.

—Pues usted dirá entonces, hermana —replicó el cardenal, reclinándose luego en su sillón visiblemente fatigado.

—Quizás su eminencia recuerde que la Virgen protege la espalda del Niño con su brazo izquierdo, mientras que en su mano derecha sostiene algo ciertamente insólito para los tiempos en los que la imagen fue tallada: una bola del mundo, un orbe para ser exactos.

—¿Y cuál es el enigma? —quiso saber el príncipe de la Iglesia Católica inocentemente.

—Pues que esa Virgen es una talla de madera del siglo XII.

El prefecto se quedó mirando a Sandra sin saber ya qué decir y mostrando un semblante de preocupación genuina.

—Y llegados a este punto —prosiguió la joven—, eminencia, me tomo la libertad de recordarle que la Iglesia Católica cargó contra algunos sabios durante siglos posteriores a ése por afirmar lo que Nuestra Señora de Montserrat estaba mostrando al mundo en su mano derecha: ¡que la Tierra es redonda!

—Well… er… yes… —balbuceó el prefecto, cada vez más incomodo—. Estoy seguro de que debe de haber alguna explicación racional a esa curiosidad aparente. En cualquier caso, le prometo estudiar el asunto detenidamente y hacerle llegar una respuesta plausible lo antes posible, señorita Saint Clair.

—Bueno, el mundo está lleno de misterios, y uno más no importa… —comentó ufanamente Maldini, que hasta ese momento se había mostrado de lo más discreto—. Ahora lo verdaderamente importante para ustedes dos es que pronto comenzarán una nueva vida que el millón y medio de euros que contiene este maletín seguramente contribuirá a hacer bastante más llevadera. —Y propinó a la valija unas suaves palmaditas.

—Sobre esta cuestión también querría matizar algo, comandante. —Álex clavó sus ojos en las pupilas de Sandra, pero su superior castrense ya se había puesto en guardia.

—Señorita, su compañero y yo hicimos un trato y no estamos dispuestos a alterar las cláusulas. —Maldini se manifestaba ahora más secamente que antes.

El prefecto callaba prudentemente mientras contemplaba a los dos hablantes con gran atención.

—Comandante —aclaró Sandra pausadamente—, le puedo asegurar que los tiros no van por ahí. Verá… Lo que yo quiero comunicarles es mi renuncia a aceptar la parte del dinero que me corresponde. Estoy segura de que en manos de sus misioneros, esa cantidad podría paliar los padecimientos de muchos niños y niñas que no tienen cubiertas sus necesidades más elementales en las zonas más pobres de la Tierra.

La primera reacción por parte de los tres hombres fue de sorpresa total, la segunda se produjo cuando las miradas del prefecto y del comandante se desviaron rápidamente hacia el rostro del teniente de la Guardia Suiza.

—Esto… sí… —respondió torpe y vacilante el agente secreto vaticano, mordiéndose nuevamente el labio inferior mientras miraba a Sandra de reojo—. Es algo que la señorita Saint Clair y yo hemos decidido mientras nos dirigíamos hacia aquí… Así que… Bueno, pues… yo también renuncio a mi parte para que puedan dedicarla ustedes a obras de caridad. Pero les recuerdo que a nuestro ex agente vaticano y amigo Neil O'Leary, de Britton & Neil Aviation, le deben ustedes cinco mil euros por los servicios prestados en esta misión.

En ese momento, el cardenal mostraba el talante profano de quien no tiene la menor idea de lo que se está hablando. Pero Maldini, perfecto conocedor del asunto, movía su cabeza afirmativamente dando por recibido y aceptado el recordatorio que su agente especial en Barcelona le estaba trasladando. Superada aquella fase final de miradas atónitas, bocas entreabiertas, gestos de gratitud y pasmos más o menos controlados, el cardenal acabó por dibujar una sonrisa beatífica en el rostro mientras Maldini contemplaba a sus dos colaboradores con una satisfacción total y el pensamiento puesto en el «poderoso aliado».

«Te damos gracias Señor», pensó la máxima autoridad militar del Vaticano.

—Por cierto, comandante —concluyó Álex—, también les recuerdo que sigo siendo un miembro de la Guardia Suiza Vaticana hasta que ustedes rescindan mi contrato dentro de tres meses, por lo que vuelvo a ponerme directamente a sus órdenes.

Aquel intento de comunicación era perfectamente inútil. El mando castrense seguía ensimismado y medio ausente a causa del episodio de la donación inesperada y su estado de trance personal con el Altísimo. «Hombre de poca fe», se reprendía a si mismo.

—Sin embargo —intercedió Sandra ante el prefecto—, yo estoy segura de que a la Santa Sede no le importará que este guardia suizo pueda finalizar su compromiso militar con el Vaticano en el mismo destino hospitalario de la Cruz Roja en el cual ha venido prestando sus servicios durante este último año… ¿No le parece, eminencia?

—¡Sure! Pueden ustedes contar con ello, y también con el eterno agradecimiento del Santo Padre y el de todos nosotros. Y tengan plena seguridad de que entregaré este dinero inmediatamente a nuestro responsable vaticano para las Misiones en África y América Latina. Intuyo que el padre Antonioni va a dar muchos saltos de alegría esta mañana. ¡Un millón y medio de euros, Wow!

Y dicho esto, Sandra y Álex se levantaron de sus asientos y se despidieron muy afablemente del cardenal. Un desconcertado Maldini se ofreció a acompañarlos personalmente hasta la salida más próxima. El comandante todavía no acababa de creerse del todo lo que acababa de ocurrir esa mañana en el despacho del prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe.

Capítulo 56

POCO a poco el comandante parecía recuperarse de las sorpresas recibidas en el despacho del cardenal y ahora acompañaba, feliz y satisfecho, a sus dos colaboradores en aquella arriesgada aventura a lo largo de los espléndidos corredores de la Basílica de San Pedro. En un momento dado, el mando militar miró hacia atrás sigilosamente y se dirigió a Sandra para ponerla al corriente de algo.

—Señorita Saint Clair, tengo entendido que durante la Operación Miranda usted golpeó contundentemente a una de las operarias de Ben Zahdon en la sala de control.

—Efectivamente, comandante. La mujer estaba ocupando el box número 5 de aquella sala y yo tenía bastante prisa —repuso Sandra socarronamente. Creo que le rompí algunos dientes, para mayor gloria de Dios, naturalmente.

—No está nada mal para una pacífica descendiente de Cristo, ¿no cree, comandante? —terció Álex, mostrando orgullo ajeno por la manera tan resolutiva con la que su chica se había empleado contra los masones.

—No, teniente… No está nada mal. Pero, por muy cristiano que pueda llegar a parecer a veces, un puñetazo siempre es un puñetazo.

Sandra y Álex se miraban extrañados. Ambos intuían que el comandante ocultaba algo.—Y ahora que no nos oye nadie, señores, permítanme informarles de que la señorita Saint Clair le partió los dientes a una colaboradora nuestra infiltrada en esa sociedad secreta. Precisamente a la persona que hizo posible que ustedes pudieran grabar el disco sin ningún problema.

—Lo siento, Maldini; no lo sabía —se lamentó Sandra sinceramente—. Dígale usted a esa mujer que la próxima vez le daré flojito.

—Se lo diré… —susurró el castrense, tratando de ahogar una risita guasona al contemplar el rostro travieso de Sandra—. Pero guárdenme ustedes este secreto, por favor. Nuestra colaboradora podría hallarse todavía en peligro en casa de Ben Zahdon.

—No se preocupe, comandante —respondió Álex—. Sabemos guardar secretos.

A mitad del recorrido entre el despacho del prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe y la Plaza de San Pedro Apóstol, un guardia suizo se acercó a Maldini para entregarle una nota. Los caminantes detuvieron sus pasos ante una estatua de mármol que representaba al profeta Isaías mientras el comandante leía la nota en silencio, antes de doblarla y guardarla discretamente en el bolsillo derecho de su pantalón. Luego Sandra formuló al jefe de la Guardia Suiza Vaticana una de las muchas preguntas que le habían estado rondando por la cabeza durante toda aquella mañana.

—Si es usted tan amable, Maldini, quisiera preguntarle algo.

—Usted dirá, señorita.

—¿Qué va a pasar ahora con los Pobres Caballeros de Cristo y sus Damas?

—Bueno, es muy posible que el Primer Maestre dimita y qué el judío converso le suceda en el cargo interinamente. Y luego supongo que habrá una purga interna; como siempre…, —Se encogió de hombros—. En la nota que me acaban de entregar me recuerdan que ése suele ser el procedimiento habitual en estos casos —concluyó.

—¿O'Donnell podría a dimitir? —preguntó Sandra, extrañada.

—Suponemos que sí, señorita, e incluso podría ir más allá.

—¿Más allá? —repitió la profesora, curiosa—. ¿Qué quiere usted decir con eso de que O'Donnell «podría ir más allá»?

—Por desgracia, sabemos muy bien a qué extremos deplorables pueden llegar estos iluminados bajo la presión de una idea obsesiva. Y también sabemos que O'Donnell es un depresivo endógeno incurable. Usted ya me entiende…

—Entonces, ¿qué puede ocurrir a partir de ahora, comandante? —quiso saber un Álex no menos perplejo que su compañera.

—Supongo que Ben Zahdon se hará cargo de todo y depurará responsabilidades en las carnes de algún senescal y de los maestres más díscolos del Primer Nivel. Seguro que aprovecha la ocasión para deshacerse de algunos de sus enemigos y sustituirlos por individuos algo más manejables, los que puedan garantizarle su elección definitiva como Primer Maestre de la orden. Al judío de Blois esas cosas se le dan de maravilla.

—¡Pero si él es uno de los responsables directos de la catástrofe! —protestó Sandra, indignada—. Ese hombre no debería irse de rositas echando la culpa a los demás. ¡Qué jeta tiene! Como si el segundo de a bordo no tuviera nada que ver con lo que ha pasado.

—Bueno, en estos casos los más fuertes siempre descargan sus fracasos en cabezas de turco —añadió Maldini, mordaz.

—Pues a usted no le han castigado por lo de Urquiola —comentó Sandra agudamente.

—Efectivamente, señorita… Pero eso se lo debo a ustedes dos exclusivamente, ya que convirtieron mi posible fracaso en victoria total. De no haberse hecho usted con el Archivo Miranda, señorita Saint Clair, seguramente me habrían cesado… —repuso el comandante con una sonrisa que evidenciaba una gratitud genuina—. Pero no se preocupe usted por la suerte de Isaac Ben Zahdon; algún día le llegará el turno de rendir cuentas de sus actos. En esa sociedad de intrigantes, supuestamente secreta, hay más conspiradores que en la corte del emperador Claudio.

Al acercarse al último corredor que conducía directamente hasta la Plaza de San Pedro, Maldini sintió que había llegado el momento de despedirse de sus aliados en aquella aventura mesiánica haciendo uso de su registro verbal más solemne.

—Señorita Saint Clair, teniente Alessandro Martínez, ha sido un verdadero honor tenerles a mi servicio.

—Se equivoca, comandante. El honor y la suerte han sido sólo nuestros —respondió Álex, cuadrándose militarmente.

—En fin, si algún día deciden ustedes casarse, por la Iglesia, naturalmente, me encantaría recibir una invitación de boda.

—Será una boda nudista, Maldini —replicó una Sandra guasona.

—¡Ah!

Hubo un instante en el que el mando militar casi llegó a creérselo. Su rostro le delató. Sin embargo, contrastaría la broma de la muchacha con otra de las suyas.

—Pues no sé cómo voy a explicarle yo eso a mi sastre. ¡Menudo problema!

Estuvieron riéndose de sus ocurrencias respectivas durante algunos segundos hasta que Maldini estrechó las manos de ambos colaboradores con efusión, deseándoles toda la suerte del mundo. Antes de separarse definitivamente, Sandra propinó al sesudo jefe de la Guardia Suiza un cariñoso abrazo de despedida que, en opinión del ojo crítico de Álex, duró demasiado tiempo. Además, ella también depositó sobre la mejilla derecha del comandante un ósculo que a éste le pareció el roce de un ángel bañado en lavanda. Maldini ya no necesitaría fumar un solo cigarrillo en todo el día.

Siempre cogidos de la mano, la feliz pareja recorrió un largo pasillo plagado de obras de arte y después atravesó jardines perfectamente cuidados camino de la soleada plaza que lleva el nombre del primer Papa de Roma.

—Bueno, como se suele decir en estos casos: «misión cumplida», ¿no, Churri?

Álex sonreía al mirar a Sandra a los ojos. Su chica le devolvió la sonrisa, pero se guardó la respuesta.

Luego, ambos caminantes volvieron la mirada al frente.

«¿Misión cumplida, dices? —musitaba Sandra en silencio—. Todavía no, cariño. Todavía no.»

Capítulo 57

-BUENO, y ahora que volvemos a ser pobres como ratas, ¿qué hacemos con nuestras vidas, cariño? —preguntó Álex, amorosamente amarrado a la cintura de su chica.

—Pues, continuar con nuestras vacaciones, mi amor, como si nada especial nos hubiese ocurrido en los últimos días. Pero no en Coma-Ruga, cariño.

—Completamente de acuerdo, mi Churri.

—¿No te había dicho antes que detesto lo de Churri?

—Perdóname cielo, se me había olvidado… Será… será un… un término a extinguir… —farfulló él, mordiéndose después la punta de la lengua antes de seguir hablando—: Pero insisto: ¿qué hacemos ahora, adonde vamos?

—Pues yo propongo tomar el primer vuelo a Barcelona. Una vez allí, recuperamos tu Yamaha, nos montamos en ella, y yo misma te señalaré una ruta mágica.

—Mmm… ¿una ruta mágica dices? Eso suena precioso.

—Pero si no pilotas con cuidado, yo me bajo de la moto y tomo un taxi o me pongo a caminar… ¿Vale, tío?

—Será como tú digas, mi vida… —asintió Álex—. Pero, ¿puedo hacerte una pregunta, cariño?

—Las que quieras, mi amor.

—¿Te resultó difícil desprenderte del dinero? —Álex parecía no haber asumido del todo la inesperada decisión de su espléndida pareja.

Ella arqueó las cejas significativamente.

—Hombre, confieso que un poquito sí… ¿Y a ti?

—A mí casi me da un infarto cuando lo soltaste de sopetón en el despacho del prefecto… Aunque luego me pareció una idea magnífica. Al fin y al cabo tú has perdido mucho más que yo.

El comentario de Álex había cogido a Sandra por sorpresa.

—Eso no lo entiendo… —reconoció con voz queda la joven docente.

—Quiero decir que tú has perdido tanto dinero como yo. Pero, además, también has renunciado a la posibilidad de convertirte en la futura emperatriz de toda Europa… ¡Santo cielo, vaya pedazo de reino!

Sandra miró a su chico guasonamente a los ojos antes de soltarle lo primero que le vino a la mente.

—Cariño, ya sabes aquello de «Mi Reino no es de este mundo».

A la muchacha se le inundó el rostro con una sonrisa al citar aquella grandiosa frase bíblica. Su compañero la miró dulcemente y compartió su expresión.

A pesar de todo lo que Sandra acababa de manifestar al prefecto sobre aquel delicado asunto, Álex estuvo en un tris de preguntar a su chica si en algún momento de su peripecia personal había llegado a sentirse descendiente directa de Jesucristo y María Magdalena, pero no estando excesivamente versado en asuntos de omnipotencia y mesianismo esotérico, y temiéndose alguna respuesta lapidaria por parte de su compañera sentimental, el guardia suizo optó sabiamente por no hacer comentario alguno al respecto.

Ahora, lo verdaderamente importante era que Sandra y Álex se sentían mucho más tranquilos que un par de horas atrás. El prefecto y Maldini les habían asegurado que sus vidas ya no corrían peligro alguno y que podían rehacerlas tranquilamente en cualquier lugar del mundo, como si nada especialmente grave les hubiese ocurrido en los últimos días. En cuanto a la Policía española, el comandante también les informó de que el Nuncio de Su Santidad en España y el director de la CIA se pondrían en contacto con el ministro del Interior español ese mismo día y que todo quedaría perfectamente aclarado, aunque no se descartaba que Sandra y Álex fuesen citados oportunamente por un juez de El Vendrell para que aportasen su propia versión de los hechos acaecidos en la costa de Coma-Ruga.

A ambos enamorados les pareció que el cardenal de acero y el fumador furtivo que mandaba la Guardia Suiza Vaticana sabían muy bien lo que decían al asegurar tal cosa, pero, en cualquier caso, tenían muy claro que no estaban dispuestos a tener que sobrellevar una existencia clandestina a ningún precio. Al término de sus vacaciones, Álex se reincorporaría a su trabajo en la cuarta planta del Hospital de la Cruz Roja de Barcelona y Sandra reanudaría su labor habitual docente en la Facultad de Historia de esa misma ciudad. Y ambos seguirían viviendo en el pequeño habitáculo de cuarenta metros cuadrados de la calle de Mallorca, juntos y en pecado mortal…

En pleno centro de la Plaza de San Pedro, entre palomas y turistas de todas las nacionalidades, Sandra y Álex se dieron el más romántico de los besos. Fue entonces cuando a la chica le pareció entrever por el rabillo del ojo que una figura completamente ataviada de blanco y con birrete del mismo color les estaba enviando una bendición personal detrás de uno de los grandes ventanales de la basílica diseñada por Bramante, Miguel Ángel y otros irrepetibles genios del Renacimiento. Ignorante del hecho aparentemente acaecido tras el ventanal, Álex simplemente no podía creer lo que sus ojos estaban viendo, ya que su pareja, a la que catalogaba como «la escéptica más grande que habían contemplado los tiempos», se estaba santiguando sin que mediara un motivo aparente.

En ruta hacia el aeropuerto de Fiumicino, y siempre cogidos de la mano, los dos amantes se perdieron entre la multitud que a esa hora de la mañana tomaban posiciones en la plaza más famosa del mundo. Los fieles hacían ondear banderas de varios países y se disponían a recibir en directo la bendición Urbi et Orbe de manos de un Papa recientemente elegido. Sería la última desde el balcón de la Basílica de San Pedro durante algún tiempo. Por la noche, Su Santidad estaría durmiendo en un pequeño monasterio del Valle de Aosta. Los tradicionales veraneos papales en Castelgandolfo tendrían que esperar, al menos durante esos primeros meses de pontificado. Aquella era la primera mañana del mes de julio y un inclemente sol romano seguía brillando en todo lo alto.

Capítulo 58

EL vuelo 643 de Alitalia Roma-Barcelona había salido de Fiumicino con dos horas de retraso debido a un falso aviso de bomba y, obviamente, el pasaje estaba algo molesto. Pero dos de los doscientos veinte pasajeros que abarrotaban el avión no estaban dispuestos a renunciar a su feliz estado de ánimo habitual por semejante minucia. Además, aquel pequeño retraso les había venido de perlas para poder dar una buena cabezada en la terminal y así sacudirse de encima buena parte del cansancio que ambos aventureros habían acumulado en sus cuerpos durante las últimas horas.

—Cariño, todavía me resisto a creer que estemos volando de vuelta a casa —comentó un varón que no podía disimular su satisfacción.

Sandra no contestó inmediatamente. Tenía el pensamiento puesto en otras cosas.

—Perdona, Álex… ¿Decías algo?

—Pues eso, que estamos volando de vuelta a casa. ¿No se te alegra el alma?

—Pues claro que sí, hombre —dijo una Sandra medio ausente—. Lo que pasa es que hace rato que quiero preguntarte algo y estoy un poco distraída.

—Pregunta cariño, pregunta por esa boquita.

—Oye… ¿recuerdas nuestra conversación con el prefecto?

—Claro, pero si sólo hace unas pocas horas que la mantuvimos.

—¿Y no hubo nada de todo lo que hablamos que te resultase… chocante?

—¿Chocante…? —El teniente de la Guardia Suiza Vaticana se esforzaba en hacer memoria rascándose el cogote pelado—. Bueno… sí… recuerdo que en casa de MacLeland atacabas las tesis de los nuevos arrianos con argumentos muy contundentes. Y supongo que también hiciste lo propio anoche frente a Ben Zahdon y el Primer Maestre. Pero, con el prefecto, me pareció entender que habías adoptado el papel de abogado del diablo. Era como si hubieses estado intentando meterle el dedo en el ojo continuamente. No sé, Sandra… A veces no acabo de ver de qué lado estás.

Aquel comentario era técnicamente un reproche.

—Yo siempre he estado del mismo lado: el de mi búsqueda personal de la verdad, dondequiera que ésta esté. Y ése es un derecho que no pienso cederle a ningún dogmático de este mundo, sea católico, masón, ateo o cualquier otra cosa.

—¿Y no habrá algo de deformación profesional en esa actitud tuya de intentar llevar la contraria a todo el mundo? —El sanitario fruncía el entrecejo de forma un tanto acusadora.

—Vas a tener que explicarme eso, chaval. —Sandra se había puesto en guardia.

—Bueno… quiero decir que… que… Bueno, que como profesora universitaria que eres debes de estar acostumbrada a alimentar el debate con tus alumnos. Y a lo mejor, sin darte cuenta, mantienes la misma actitud fuera de las aulas. A eso le llamo yo «deformación profesional».

Álex se estaba expresando un tanto temerosamente, casi arrepintiéndose de haber iniciado una pequeña liza dialéctica que nunca podría ganar.

—Pues mira, yo a eso lo llamo libertad de expresión, objetividad y libre albedrío, muchacho —protestó la joven contundentemente—. Pero yo no tenía nada de eso en la cabeza cuando te hice la pregunta.

—¿Qué pregunta, cielo? —Álex parecía estar momentáneamente perdido.

—Te preguntaba si hubo alguna cosa acerca de todo lo que hablamos el prefecto y yo que te resultase chocante.

—Mujer… pues… no sé… Así, a bote pronto… Bueno, sí. También me chocó un poco que fueses tan machacona con el dichoso «enigma de Montserrat».

—¡Exacto! —La mujer produjo un chasquido con sus dedos.

—Oye, yo tengo una teoría sobre el famoso orbe de la Virgen de Montserrat que…

—El orbe de la Virgen no era el meollo del asunto —interrumpió Sandra.

—¿Ah, no? ¿Pues cuál era el meollo del asunto?

—Averiguar qué podía saber el prefecto realmente sobre los auténticos misterios del monasterio.

—Pues, para ser norteamericano a mí me pareció que sabía mucho. Fíjate, incluso había estado allí.

La profesora negó con la cabeza.

—Y yo creo que no sabía tanto, o al menos aparentaba ignorancia. Lo del orbe era solamente una de mis tretas.

—¿Una treta, dices?

—Pues sí, cariño, un ardid, un truco… En realidad, los responsables actuales de Montserrat aseguran que la Virgen no está sosteniendo la Tierra en su mano derecha, sino a todo el universo infinito.

Álex se había quedado momentáneamente mudo, pero reaccionaría enseguida con una pregunta doble.

—¿El misterio del orbe era una treta? ¿Qué clase de treta?

—El enigma de Montserrat es algo mucho más complejo que eso.

—¿Cómo de complejo? —quiso saber él.

—Tan complejo como que los nazis estuvieron muy interesados en el monasterio y sus alrededores durante algún tiempo… ¿Sabías eso?

—Pues mira por dónde, resulta que sí lo sabía.

Sandra se mostró agradablemente sorprendida ante aquel inesperado golpe de ilustración aparente al tiempo que su pareja mostraba un semblante de satisfacción contenida.

—¿Y…?

—Recuerdo vagamente haber oído hablar de eso durante alguna de mis clases de cultura histórico-religiosa en el Dicasterio. Supongo que te estarás refiriendo a la visita de Himmler al monasterio de Montserrat en plena Segunda Guerra Mundial.

—¡Muy bien, chaval! ¿Y qué otras cosas recuerdas?

—No mucho más, pero tengo la sensación de que vas a refrescarme la memoria con una descarga histórica de las tuyas.

—No necesariamente, bonito.

La docente desvió su mirada hacia la ventanilla del avión y guardó un silencio ofendido. Álex advirtió enseguida que su último comentario no había sido demasiado afortunado.

—Venga, Sandrita, perdóname… Y ahora no se te ocurra dejarme con un palmo de narices en ese asunto de los nazis. Anda, aclárame lo de Himmler.

La cara de clown suplicante que había puesto él, uniendo sus manos y extrayendo ostensiblemente el labio inferior era inimitable. Sandra le miró de reojo y Álex aprovechó la ocasión para guiñarle un ojo. El enfado de la muchacha se desvanecía por momentos.

—Está bien. Pero no se te ocurra dormirte mientras hablo, ¿vale?

—Vale.

—Como tú mismo has señalado, un grupo de militares alemanes de alta graduación se plantó en Montserrat una mañana de 1940 liderados por el mismísimo Heinrich Himmler, Reichsführer del III Reich, segundo en la cadena de mando de la Alemania nazi, jefe de la siniestra Gestapo, máximo dirigente de las todavía más siniestras SS y primer responsable de los espantosos campos de exterminio.

—¿Y qué demonios crees tú que estaban haciendo esos tíos en Montserrat?

—Te puedo asegurar que no estaban haciendo turismo.

—Pues ¿qué buscaban? —apremió el guardia suizo.

—Seguramente lo mismo que los enviados de Napoleón habían estado buscando ciento treinta años atrás, cuando registraron el monasterio con intención de detener a todos los miembros de la familia Saint Clair antes de que las tropas francesas saqueasen Montserrat y le prendiesen fuego a todo el recinto.

—Pero, Sandra, según tengo entendido, aquella devastación fue provocada por una decisión militar equivocada por parte de los resistentes. Me parece recordar que las Juntas Españolas de Defensa convirtieron el santuario en una fortaleza defendida con artillería. Seguro que de no haberse cometido ese error estratégico y moral, las tropas del corso jamás habrían destruido el monasterio.

—Eso es totalmente cierto. Los soldados mandados por los generales Abbé y Pompini lo saquearon todo amparándose en esa excusa, pero los espías que Napoleón había enviado secretamente al monasterio solamente estaban interesados en dar con el paradero de Madeleine de Saint Clair y sus hijos, y en hacerse con algunas de las reliquias más importantes de toda la Cristiandad, supuestamente depositadas en Montserrat.

Álex y Sandra estuvieron mirándose fijamente durante algunos segundos. La muchacha mostraba una gran serenidad en el semblante, pero su compañero había vuelto a quedarse sin habla. Él había abierto un palmo de boca y su perplejidad ya no tenía límites. Y hasta hubo un momento, casi mágico, en el que le pareció entrever el auténtico misterio de Montserrat en las pupilas iluminadas de Sandra.

Capítulo 59

ÁLEX se había estado aclarando la garganta durante unos segundos y ahora ya era nuevamente dueño de sus cuerdas vocales.

—Oye, voy a pedirte un enorme favor, cariño.

—Adelante.

—Me gustaría que me dieses una clase particular de historia contemporánea contándome todo lo que sabes sobre Montserrat y sus misterios… ¿Podrías hacerlo?

—De acuerdo… Pero antes hay algo que deberías contarme tú primero; algo que últimamente me tiene bastante intrigada.

—¿Alguna inquietud sexual de las tuyas? —Álex abría los ojos de par en par mientras fruncía el ceño pícaramente.

—¡No seas burro! Se trata de algo mucho más serio gruñó Sandra.

—¿Más serio que el sexo? ¡Imposible! Más serio que el sexo no hay nada, mi amor… —Por un instante él se había puesto burlón, pero ahora Sandra no estaba en la onda de su compañero, y así lo entendió—. Bueno, pues tú dirás, cielo.

—A lo largo de toda esta peripecia nuestra de aquí para allá me ha parecido notar que los servicios de información del Vaticano siempre se adelantaban a los movimientos de los nuevos templarios, pero nunca ocurría al revés… ¿Por qué?

—¿Qué quieres decir, exactamente? —Álex se había vuelto a poner serio.

—Mira, amor: por lo que hemos podido comprobar tú y yo fehacientemente, la gente del Vaticano sabía muy bien dónde me hallaba yo en todo momento y también sabía lo de los Evangelios apócrifos guardados en Montserrat, lo que ocurrió en la costa de Coma-Ruga o lo que Ben Zahdon y el Primer Maestre se traían entre manos respecto de mi persona. Insisto… —La profesora arrugó mucho la frente—. El Vaticano parecía saber perfectamente qué estaban haciendo los nuevos templarios en todo momento y en cualquier lugar, pero no al revés. Era como una película antigua de listos y tontos. Y te aseguro que Ben Zahdon tenía unos equipos de seguimiento y rastreo de personas y objetos de la más avanzada tecnología, pero vosotros siempre ibais un paso por delante. Insisto, ¿por qué?

—Bueno, cariño, eso es algo bastante largo de explicar.

—Tengo bastante tiempo —repuso Sandra, que enseñó las palmas de las manos.

Álex elevó la mirada hacia el techo del avión en actitud pensante antes de ir al grano.

—Para resumirlo en pocas palabras te diré que nosotros siempre hemos contado con aliados más poderosos que ellos.

—¿Aliados más poderosos? ¿Qué aliados son esos? Aparte de Dios, claro.

A Álex le habría encantado cambiar de tema, pero ella se había empeñado en saberlo todo.

—Pues la CIA norteamericana, el Mossad israelí, los servicios de inteligencia europeos y rusos y otras fuentes de información que a menudo nos prestan una colaboración más o menos interesada. Esos son los poderosos aliados.

Sandra rastreó la mirada huidiza de su compañero sentimental durante algunos segundos. Luego, reorganizó su pensamiento y decidió preguntar por partes.

—¿La CIA…? ¿Y por qué la CIA?

Álex ya no podría resumir aquello en pocas palabras.

—Verás… Tras la caída del enemigo soviético, el Gobierno estadounidense decidió que algunas secciones de espionaje de la Agencia habían perdido su razón de ser y debían ser suprimidas: «razones presupuestarias y optimización de medios» fueron los motivos argumentados por la Casa Blanca, el Congreso y el Senado en todo momento. Sin embargo, tras la Primera Guerra del Golfo, el Vaticano llegó a un acuerdo secreto con el presidente George Bush padre y «alquiló», por decirlo de alguna manera coloquial, secciones enteras de espionaje de la CIA para que continuasen en servicio activo, pero ahora trabajando para la Iglesia Católica exclusivamente. La red de agentes que la «Compañía» tiene diseminados por toda Europa y los satélites espías, por ejemplo, resultan de una gran utilidad para el Vaticano en operaciones de seguimiento y escucha de sus enemigos más recalcitrantes.

—Como los Pobres Caballeros y Damas de Cristo, etcétera, etcétera, ¿no? —repuso Sandra, fascinada con el tema.

—Sí, y también otras sociedades de menor calibre, cariño. Aunque últimamente nos ha surgido un problema de saturación informativa.

—¿Saturación informativa? —Ella se mostró perpleja e insistió por ello—: ¿Y eso que significa, cariño?

—Pues significa que Maldini no hace otra cosa que recibir gran cantidad de informes que no puede procesar por falta de recursos humanos y técnicos, por lo que II Corpo di Vigilanza debe ser ampliado con nuevas instalaciones que ya se están construyendo junto a las actuales, y que serán ocupadas por personal especializado oportunamente.

La siguiente pregunta de la profesora caía por su peso.

—¿Y de dónde saca el Vaticano dinero para costearse todo eso?

La cara que se le quedó al teniente de la Guardia Suiza tras la pregunta de Sandra no tenía precio.

—Mira… Muchas cosas de este mundo… no son lo que parecen… —Álex balbuceaba ligeramente—. De hecho, la Ciudad-Estado del Vaticano podría financiarse solamente con los ingresos que recibe por turismo, pero no podría hacer frente a los gastos que exige el mantenimiento físico de la Iglesia Católica en todo el mundo.

—¿Y…?

La pregunta de Sandra era tan escueta como incisiva.

—Bueno, la Santa Sede también controla un complejo entramado de finanzas que incluyen inversiones en bolsa, participación directa en los consejos de administración de cientos de empresas, alquiler de obras de arte a los grandes museos y otras fuentes de ingresos no menos sustanciosas.

—¿Cómo qué?

—Pues… como las donaciones, por ejemplo.

—¿Qué donaciones?

—¿Qué pasa, Sandra? ¿Acaso tú también quieres contribuir a consolidar el tesoro vaticano donando algo a la Iglesia Católica?

—Pero si lo acabamos de hacer, idiota —le espetó ella, mordaz.

Álex ya se había olvidado del millón y medio de euros que habían dejado atrás.

—Pues es verdad; soy un idiota de la cabeza a los pies.

—Ambos lo somos, pero yo no me arrepiento de haber rechazado la pasta… —respondió Sandra con una sonrisa—. Ese dinero no me pertenecía. Además, tú ya sabes aquello tan manido de que «el dinero no hace la felicidad».

—Sí, eso dicen los ricos —repuso Álex, dejando escapar un suspiro de resignación.

—Y ahora cuéntame eso de las donaciones; anda.

«Ideas fijas, es una mujer de ideas fijas», pensó el guardia suizo.

—Las donaciones —precisó después de un breve silencio— son los ingresos que se reciben diariamente desde cualquier lugar del mundo por parte de creyentes fallecidos que en su día decidieron testar total o parcialmente a favor del Vaticano. Hablo de dinero en metálico, participaciones en bolsa, bienes inmuebles, obras de arte, joyas, coches, ordenadores, de todo.

Sandra alucinaba en colores psicodélicos aún no patentados.

—Mira… Hace un par de años un compañero y yo tuvimos que viajar hasta la ciudad alemana de Kiel para inspeccionar un pequeño yate. Un hombre muy adinerado, y aparentemente relacionado con la mafia norteamericana, había muerto unas semanas antes en circunstancias extrañas. El caso fue que el fallecido había dejado escrito en su testamento que donaba el yate y todo su contenido a La Santa Sede… —Tosió dos veces y continuó—: Cuando mi compañero y yo rompimos los cierres de seguridad de la embarcación, nos quedamos atónitos. La bodega estaba repleta de lingotes de oro y plata, además de varias cajas metálicas de seguridad que contenían millones de dólares en billetes usados de cien y cincuenta unidades. Tan pronto como hicimos un inventario de urgencia, mi compañero y yo trasladamos el tesoro discretamente a una furgoneta alquilada y lo depositamos en la recién inaugurada Nunciatura Apostólica que acababa de construirse en el barrio de Neukoeln en Berlín. Desde allí embarcamos el valioso cargamento como valija diplomática en un pequeño reactor contratado directamente por el nuncio de Su Santidad. La Policía alemana no llegó a interferir en aquel asunto, y lo que son las cosas… —Torció el gesto— nadie en el Vaticano se cuestionó jamás la procedencia de aquel tesoro por motivos éticos.

—¡Ostras, tú! —exclamó la docente, alucinada por semejante información—. Y eso de las donaciones, ¿supone mucho dinero en el capítulo de ingresos generales del Vaticano?

—No puedes ni imaginártelo…

—No sé, Álex, yo puedo imaginar mucho. Ponme a prueba.

—Te quedarías muy corta.

—¡Ponme a prueba! —insistió la joven, dándole una enérgica palmada en un antebrazo.

—Te quedarías muy, muy corta.

—¡Glup! —Sandra tragó un mar de saliva.

—Y sin embargo —añadió Álex, misterioso—, es raro el año que el Estado Vaticano no cierra su ejercicio económico con déficit fiscal.

—¿Tan incompetentes son sus administradores?

—Haces muchas preguntas, Sandra. —Él, muy serio, arrugó el entrecejo.

—Eso me dicen todos, guaperas, pero insisto… ¿Son tan incompetentes sus administradores?

—No es eso, Sandra… Lo que sucede es que mantener una Iglesia como la nuestra cuesta mucho dinero. Piénsalo: mil millones de fieles, miles y miles de iglesias y clérigos repartidos por todo el mundo, las misiones, el mantenimiento de un Estado, la vigilancia de museos y obras de arte, etcétera, etcétera.

La muchacha se mantuvo pensativa durante unos instantes. Luego retomó el hilo de la ayuda internacional.

—¿Y qué de dices del Mossad? ¿Qué coño pintan los israelíes y sus espías en todo el asunto del tráfico de información confidencial? Históricamente hablando, los hebreos no le deben precisamente demasiados favores al Papa de Roma.

Álex tuvo que hacer un gran esfuerzo mental para situarse en el esquema reflexivo de su compañera.

—Bueno, cariño, eso también es algo difícil de explicar.

—¿Más que lo de las donaciones?

—Casi tanto como lo de las donaciones… Verás… El quid de la cuestión es Jerusalén y la explanada sobre la cual los árabes construyeron la mezquita de Al-Aqsa hacia finales del siglo Vil, pero también lo es el muro de contención que los judíos están levantado actualmente para prevenir ataques terroristas, según dicen ellos. Los hebreos más recalcitrantes, los ultraortodoxos, claro, también pretenden levantar un tercer Templo de Salomón sobre esa misma explanada; pero los árabes preferirían destruir los lugares de culto judío y cristiano juntos e inmolarse allí mismo antes que permitir que su centro religioso más importante, después de La Meca y Medina, fuese derruido en favor de una religión monoteísta distinta del Islam.

—Y claro —añadió Sandra—, los norteamericanos y la Unión Europea son los encargados de mantener el status quo actual entre árabes y judíos, aunque protegerían decididamente a Israel llegado el caso de que estallase un conflicto armado en la zona, como ya quedó demostrado durante la Primera Guerra del Golfo y en conflictos más recientes… ¿No es así?

—Supongo que sí… —asintió él, ahora circunspecto—. Además, los Estados Unidos y las naciones más fuertes de la Unión Europea siguen prestando su apoyo político al Estado de Israel, siempre y cuando éste respete los intereses del Vaticano y del Cristianismo en general en Tierra Santa. Y así las cosas, a todas las naciones occidentales les conviene seguir contando con el bastión antiislamista en Oriente Medio que supone el Estado hebreo, pues solamente Israel está en situación de garantizar la existencia y seguridad de los Santos Lugares ante la expansión incontrolada del integrismo islámico de signo radical por todo el planeta. El Vaticano suele echar a los judíos alguna que otra mano a través de las cancillerías occidentales, pero siempre con la súplica de que este apoyo diplomático no trascienda al exterior; pero son ya secretos a voces.

—Eso no lo acabo de entender. —Sandra miraba a su chico con las cejas levantadas.

—Mira… La cuestión principal es que los judíos nos seguirán soltando de vez en cuando alguna información relevante sobre movimientos masónicos y otras sociedades hostiles a la Santa Sede que ellos controlan mientras nosotros sigamos manteniendo una aparente neutralidad en el conflicto secular entre palestinos e israelíes, no vayamos demasiado lejos en nuestro apoyo político a la causa palestina, no critiquemos públicamente la construcción del muro de separación, no condenemos abiertamente los atentados selectivos contra miembros de Hizbolá y otros enemigos del Estado de Israel… No sé, Sandra, cosas como ésas. Ya sabes, «tú me das algo y yo te doy algo a cambio».

—Ya entiendo, quid pro quo —concluyó la docente, intentando digerir todo lo que su pareja le estaba largando—. Bueno, cariño, ahora explícame el misterioso apoyo de los servicios secretos rusos, porque ésa sí que es una colaboración un tanto difícil de comprender.

—Pues a mí me parece que es la más simple de todas; mira por dónde.

—Pues ya me la estás contando.

—Tras la desaparición de la Unión Soviética y sus gobiernos satélites —prosiguió Álex tras aspirar el viciado aire—, con la labor silenciosa de desmantelamiento de la doctrina comunista realizada a lo largo de todo el papado del anterior Pontífice polaco, el fervor político de antaño se ha ido convirtiendo últimamente en un misticismo religioso creciente que abarrota las iglesias rusas en toda la Federación. Nadie va tanto a misa en Europa ahora como los nuevos rusos, y también los ciudadanos de los países del Este de Europa, con Polonia a la cabeza.

—Pero los rusos son mayormente de confesión ortodoxa, cielo.

—Cierto, pero no por ello dejan de ser cristianos. Además, sus mandatarios son los primeros interesados en mantener unas relaciones cada vez más estrechas con el Vaticano, como ya quedó demostrado en las multitudinarias honras fúnebres por el anterior Papa. Nunca, en toda la historia del papado, se llegaron a reunir tantos políticos de ideologías tan diversas, ni tampoco religiosos de confesiones tan variadas en el entierro de un Pontífice. Al Gobierno ruso le interesa mucho que esta relación funcione.

—¿Por qué?

—Porque la necesidad de recuperar el credo perdido después de setenta años de dictadura comunista se ha transformado en un gran movimiento de masas en buena parte de Europa Oriental. En esa parte del mundo los votos de los creyentes cuentan mucho a la hora de convocar unas elecciones presidenciales, legislativas o municipales.

—Ya veo, ya veo: la eterna combinación política/religión… —Sandra reflexionaba a gran velocidad—. Ahora entiendo por qué los gobernantes rusos «pierden el culo» literalmente cuando un Papa sugiere que va a visitarlos oficialmente —añadió mientras se recogía el cabello con una pinza. Hacía bastante calor en el avión a causa del escaso caudal de aire acondicionado.

—No sólo los gobernantes rusos, cariño. En Polonia, Hungría, Ucrania, Bulgaria, Bielorusia, la República Checa, los países bálticos y otros pueblos de Europa Central y del Este, el Cristianismo en general, y el Catolicismo en particular, es una fuerza emergente de primer orden social y político. A todos estos gobiernos les interesa llevarse bien con la Santa Sede, y viceversa.

—Lo acabo de decir, cielo: simbiosis político-religiosa —subrayó la docente universitaria.

—Supongo que sí, cariño; como siempre… —replicó Álex, que esbozó una sonrisa cómplice—. Pero espera que aún hay más… Hay otros servicios secretos, los de China, Corea y Japón, por ejemplo, que también colaboran con el Vaticano ocasionalmente, aunque su importancia global como fuente de información resulta comparativamente modesta respecto de la de los gobiernos citados anteriormente.

—Comprendo —asintió Sandra con una gran economía de lenguaje.

—¿Satisfecha tu curiosidad, mi querida preguntona?

—Pues no sabría decirte, mi querido respondón… —Sandra movía la cabeza negativamente mientras se encogía de hombros y humedecía los labios con su lengua—. ¿Satisfecha, dices? Pues… creo que no del todo, cariño… —Hizo un gracioso mohín y agregó con ceño—: Todavía sigo haciéndome preguntas sobre cosas que no acabo de entender bien.

—¿Cómo qué, vida mía?

—Pues eso, conspiraciones, poder, manipulación, dinero, política, religión, deseo sexual… ¿Quién puede satisfacer tanta curiosidad?

El guardia suizo miraba a Sandra de reojo un tanto inquieto, especialmente por la última preocupación que su chica había dejado escapar. Luego el joven notó que tenía la boca tan reseca después de tantas explicaciones que resolvió pedir un par de botellines de agua mineral a una de las azafatas que vio próxima.

—Y ahora me toca a mí escuchar a la experta en Historia y aprender alguna cosa sobre ciertos misterios que últimamente también asaltan mi mente, ¿de acuerdo, bonita? Es tu turno.

—De acuerdo, precioso.

No había motivo alguno de preocupación. Era inevitable que de vez en cuando surgiesen ciertos asuntos en los cuales Sandra y Álex difícilmente pudiesen coincidir, pero ambos seguían manteniendo su «buen rollo» habitual, su envidiable complicidad, cogidos de la mano amorosamente y confiando el uno en el otro.

Enseguida, una solícita azafata les trajo sendos botellines de agua mineral y un par de vasos de plástico transparente. Dejando sobre la bandeja plegable los vasos que les habían ofrecido, ambos viajeros se bebieron el contenido de sus botellines de un solo trago.

Álex comprobó su reloj. Eran las 21:45 y la oscuridad de la noche acababa de apoderarse del mundo exterior. Luego, Sandra miró por la ventanilla, y se quedó extasiada al contemplar un engañoso milagro de la naturaleza: millares de brillantes luciérnagas se habían posado sobre el Mediterráneo, las cuales parecían estar saludándolos con su alegre tintineo. Seguidamente, el comandante de la nave informó al pasaje de que en esos momentos estaban sobrevolando la luminosa capital de la isla de Córcega, a unos 27.000 pies de altitud. «A veces este chico tiene más razón que un santo. —se decía Sandra en silencio—. Muchas cosas de este mundo no son lo que parecen.»

Capítulo 60

EN la tercera planta de una lujosa mansión situada en el elegante distrito 16 de París, a escasos quinientos metros de las pistas de tierra batida de Roland Garros, dos hombres lanzaban cientos de documentos a las fauces de una trituradora de papel que estaba reduciendo aquel material clasificado prácticamente a la nada. Ambos individuos estaban tristes y cabizbajos, y sus rostros tenían la expresión de quienes han sido víctimas de una paliza en una reyerta callejera.

—Lo siento, Maestre, lo siento muchísimo. Pero no puedo evitar sentir una gran pesadumbre interior, una culpabilidad desgarradora. Esto no tenía por qué haber sucedido jamás.

—Deberías recordarlo más a menudo, viejo amigo. «Los designios del Señor son inescrutables.» El sabrá por qué lo hace. —O'Donnell respondía intentando mostrar una serenidad que un tono fatalista y una voz medio ahogada estaban traicionando por completo.

—A pesar de todo me siento culpable, Maestre… Jamás pude imaginar que un par de jovencitos llegase a destruir el esfuerzo de tantos años. Además, me temo que debieron de contar con la colaboración de un traidor, todavía no identificado, en mi propia casa. Todo ha sido culpa mía y merezco ser castigado por ello.

—No debes seguir atormentándote por cosas que ya no tienen remedio, Isaac. Además, yo soy el máximo responsable de la orden, y mías fueron las instrucciones finales. Si hay un culpable de todo esto, ese culpable soy yo.

—¡Pero Maestre! Yo alojé a la Protegida en mi propia casa. Debí haberla mantenido bajo una vigilancia extrema. Y también debí haberme percatado de que Krilenko podía no ser suficiente.

—Tú no podías saber que un agente del Vaticano la estaba utilizando, pero yo sí tenía la obligación de saberlo. Vigilar los movimientos de Maldini y sus esbirros era responsabilidad mía y de nuestra gente aquí, en París… Pero dime, Isaac: ¿qué dice la Policía de Blois sobre el incendio de tu casa?

—No debes preocuparte por eso, Maestre. Dos altos cargos de la prefectura pertenecen al Tercer Nivel de la orden. Yo mismo intercedí ante París para que les destinasen allí hace ya algunos años. Darán por buena mi versión de lo sucedido.

—¿Y el cuerpo de Krilenko? —quiso saber el Primer Maestre de la orden.

—Nadie dará jamás con él… Salvo mi chófer y yo mismo, todo el mundo cree que el ucraniano se halla de vuelta en Kiev. Y mi chófer es una tumba.

—Bien. ¿Y qué ha sido del Evangelio que nuestro camarada muerto trajo de Montserrat para su inspección?

—A salvo y en el bolsillo interior de mi chaqueta. Alguien lo devolverá a la caja de roble cuando todo esto haya pasado.

—Ahora, amigo Isaac, lo más urgente es avisar a todos los miembros del Primer Nivel y a tus tres senescales. Ya sabes: deben negarlo todo.

—Ya se ha hecho, Maestre, ya se ha hecho… Todos ellos han sido debidamente alertados; aunque no podremos evitar que nuestros enemigos publiquen sus nombres.

—Quizás podamos pactar eso.

Ninguno de los dos hombres movió los labios para hablar durante algunos segundos. Luego uno de ellos reaccionó para formular la pregunta oportuna.

—¿Pactar? —La sorpresa del judío converso era genuina—. ¿Pactar qué, Maestre? Ahora es el Vaticano quien nos tiene cogidos por las pelotas.

—Ya negociamos esto mismo una vez en tiempos del Papa Juan XXIII, Isaac. Ellos no hablan durante un tiempo, y nosotros tampoco lo hacemos; ése es el trato. Y mientras tanto, una vez más, habrá que empezar de nuevo.

Generalmente, el albino se esforzaba en contemplar a su superior como si éste fuese Mahatma Gandhi, pero últimamente ese esfuerzo se le estaba haciendo cada vez más difícil de realizar.

—Una nueva tregua, dices… Una nueva paz… ¿Una… Vax Benedictina?

—Algo así… Y como Primer Senescal de la orden, habrás de ser tú quien deba ocuparse personalmente de alcanzar ese acuerdo.

—Será un gran honor, Maestre —admitió cínicamente Ben Zahdon.

—Pero ahora debemos mover todas las cosas de sitio y reorganizar el Primer Nivel. Montserrat, Carcasonne, Blois o París ya no son lugares seguros para la Documentación Sagrada, ni para el Anillo de Pedro, ni tampoco para las reliquias de Rennes-Le-Cháteau.

—Ni para el tesoro de Alarico —añadió Ben Zahdon.

—El tesoro de Alarico… —repitió el Maestre, apesadumbrado—. Pero si ya no queda nada.

—Algo queda, Maestre, algo queda… Pero tú no debes preocuparte por la seguridad de nuestras reliquias. Ya he dado instrucciones precisas a nuestra gente y en estos mismos instantes todo el patrimonio de la orden está siendo trasladado a nuevas ubicaciones mucho más seguras.

—Isaac Ben Zahdon Ben Ami —repuso el director espiritual de la orden templaría en tono grandilocuente, clavando sus ojos saltones en la mirada grisácea del viejo camarada—: rápido como un gavilán, astuto como un zorro, diligente como un sabueso, listo como ninguno. Siempre supuse que eras la persona idónea para pilotar la nave. Ahora estoy completamente seguro de ello. —Y dicho eso, le propinó un par de palmadas afectuosas en el hombro.

Había cierto misterio en las palabras del Primer Maestre, pero la extrañeza que mostraba el semblante del judío converso era totalmente fingida. Ben Zahdon sabía perfectamente lo que su jefe le estaba insinuando.

—Gracias por tus palabras, Maestre, pero no acabo de entender… Si yo fuese portador de todas esas cualidades que me atribuyes, ahora no nos hallaríamos en una situación tan delicada.

—Sólo el capitán es responsable de su barco, y con él debe hundirse llegado el momento… —aseguró el Primer Maestre de la orden en tono sombrío—. Pronto lo entenderás todo, Isaac; mucho antes de lo que te imaginas.

Ben Zahdon seguía simulando no entender lo que O'Donnell le estaba diciendo.

—En fin, creo que ya nos hemos deshecho de los documentos más comprometedores —concluyó el Primer Maestre, enjugándose a la vez el sudor de un rostro contraído con un pañuelo blanco de seda.

Y efectivamente, eso era lo que habían hecho. Los discos duros de los ordenadores habían sido formateados de raíz, y un programa especial sobrescribió cada byte de esos discos con el número 1. Las copias de seguridad almacenadas en discos CD-ROM y DVD también habían sido previamente destruidas, y ahora el gran jefe acababa de arrojar a la máquina trituradora el contenido de la última de las 120 carpetas que habían sido almacenadas en la robusta caja fuerte de una mansión cuyo valor de mercado superaba los siete millones de euros. La labor de borrado de huellas que los dos hombres habían estado realizando durante las últimas horas había concluido.

Ahora, el famoso Archivo Miranda, que almacenaba las fichas personales de los cuatro senescales y de los cincuenta componentes que habían compuesto el Primer Nivel de aquella sociedad secreta hasta ese mismo instante, sólo podían estar en el interior de una caja de seguridad de un banco suizo, a la cual únicamente tenían acceso aquellos dos individuos. Desgraciadamente para ellos, esa información clasificada también se hallaba ahora en manos de un franciscano enjuto, delgado como un hilo, dueño de una hilera de dientes grises y mal alineados y conocido en todo el Estado Vaticano con el apodo de Correcaminos.

—Yo mismo me encargaré de prender fuego a todo residuo, Maestre. Luego, arrojaré las cenizas al Loira. Pero te juro que mataré a la sacrílega y a ese agente del Papa con mis propias manos —declaró un Ben Zahdon airado.

—De ninguna manera, Isaac —protestó O'Donnell enérgicamente—. Ésa no sería una actuación digna de un templario. Esos muchachos son ahora soldados del enemigo que han luchado contra nosotros en nuestro propio terreno y han sabido vencernos. Creo que se han ganado el derecho a seguir viviendo. Además, a estas horas, ambos ya deben de hallarse bajo la protección del «Gran Satán Blanco».

—Será como tú digas, Maestre.

Ben Zahdon asentía disciplinadamente, pero no podía comprender la naturaleza del súbito cambio de actitud hacia la ex Protegida que parecía haberse instalado en la conciencia de su superior en la cadena de mando de un día para otro. «Este hombre está mostrando inquietantes signos de debilidad, y esto no me gusta nada. ¡Pero, qué coño está pasando aquí!», se decía el judío converso en silencio mientras observaba el rostro afligido de Julián O'Donnell de reojo. Fue entonces cuando el Primer Maestre de aquella orden mesiánica puso sus manos sobre los hombros del viejo camarada y exclamó con lágrimas en los ojos:

—¡Por la eterna memoria de Jacques de Molay!

A lo que el albino respondió mirándole fijamente:

—¡Jacques de Molay, siempre presente!

Luego, ambos hombres se dieron un fuerte abrazo que parecía sellar una amarga derrota. Después de tantos años de esfuerzo colectivo, preparativos y grandes inversiones, los herederos de la Orden del Temple debían recoger velas una vez más y regresar vencidos y humillados a sus cuarteles de invierno.

«Puede que los caminos del Señor sean inescrutables —caviló Ben Zahdon agriamente—, pero lo único verdaderamente seguro es que siempre son los mismos quienes recorren caminos que conducen invariablemente a un callejón sin salida para regresar a la madriguera con el rabo entre las patas. No es justo, Señor, no es justo.»

A juzgar por los hechos sucedidos, el judío converso tenía toda la razón del mundo al elevar una queja silenciosa al Altísimo. Los sucesores de las órdenes del Temple y de Sión se habían esforzado más que nunca en llevar a cabo una labor progresiva de dinamitado de la Iglesia de Roma. Sus intelectuales anticlericales vendían más libros que nunca por todo el mundo; los componentes de los cuatro niveles de la orden se hallaban perfectamente listos para llevar a cabo sus respectivos cometidos y únicamente aguardaban la señal de ataque convenida; la sociedad francesa mostraba signos evidentes de desestabilización social; la campaña de acusaciones de delitos de pederastia cometidos por numerosos sacerdotes estadounidenses había surtido el efecto mediático deseado; la asistencia de fieles a las iglesias católicas de Occidente era más baja que nunca; el desarme moral de mil millones de católicos parecía inminente… Y sin embargo, los nuevos templarios habían intentado ir por lana, y una vez más habían tenido que regresar al punto de partida severamente trasquilados. Inmediatamente después de aquel sobrio abrazo, el Primer Maestre se dirigió hacia una de sus habitaciones. Lo hizo balbuceando repetidamente una frase del Padrenuestro en latín.

—Fiat voluntas tua.

Hágase tu voluntad.

Sus pasos habían perdido la firmeza de antaño, y el caminar era ahora lento y vacilante. La suya era la viva imagen de un hombre vencido por la fatalidad y abrumado por una sensación de fracaso insufrible.

El genealogista de Blois apenas pudo oír la detonación sorda. Cuando se acercó al lugar de donde provenía el ruido, halló al Primer Maestre tendido sobre su cama. La pistola con la que se había volado la cabeza todavía soltaba humo por el cañón.

«Ésta es una gran noche para la orden», se dijo a sí mismo un hombre exultante al tiempo que extraía un pequeño teléfono móvil del bolsillo superior de su camisa de seda y se disponía a marcar varios números.

—Isaac Ben Zahdon Ben Ami: ¡Ya eres Primer Maestre! —exclamó el judío converso con cierta solemnidad.

«¡Dios lo quiere!», le respondió el corazón.

Capítulo 61

AHORA era Sandra quien se disponía a invertir su papel de oyente atenta por el de transmisora de datos mientras Álex intentaba acomodarse tanto como su asiento de clase turista le permitía. La lección de Historia estaba a punto de comenzar.

—Aunque todo está perfectamente documentado, me temo que lo que voy a contarte te parecerá un tanto inverosímil. En cualquier caso, intenta no interrumpirme durante mi relato o perderé el hilo de la narración… ¿Prometido?

—Adelante, señora profesora.

Técnicamente, Álex no había prometido nada.

—Verás… Existe una leyenda cátara que asegura que en marzo de 1244, poco antes de que la fortaleza cátara de Montsegur cayese en manos de los cruzados franceses del norte comandados por Hugh D'Arcis y los inquisidores del Papa Inocencio IV, algunos objetos sagrados fueron sacados secretamente del castillo asediado para ser depositados en las entrañas de una denominada «montaña mágica». Siempre se creyó que esa montaña no podía ser otra que el monte sobre el cual se asientan las ruinas del castillo de Montsegur, en la región francesa de Occitania. En tiempos recientes se han intentado encontrar las cuevas donde se suponía que se hallaban ocultos esos objetos sagrados, bajo las mismas ruinas del castillo. Pero, a pesar de haberse utilizado explosivos de precisión en la búsqueda, los investigadores de nuestro tiempo no han podido encontrar nada de nada, pues el bloque de piedra sobre el que está asentado el castillo de Montsegur es demasiado compacto y apenas tiene fisuras.

—Es extraño —soltó Álex inesperadamente, como hablando consigo mismo.

—¿Qué es extraño, vida? —inquirió Sandra, intrigada, mientras él arrugaba el entrecejo.

—Pues que el Pirineo francés está plagado de lugares que albergan grutas intrincadas y cuevas casi inaccesibles, donde algunas leyendas aseguran que los cátaros podrían haber ocultado fácilmente sus tesoros. Las famosas cavernas de Ornolac o Sabarthez, por ejemplo.

Por segunda vez en pocos minutos, Sandra se había quedado boquiabierta ante aquel inesperado brote de erudición geo-histórica mostrado por su compañero sentimental. Aquello era como si Isaac Newton hubiese demostrado poseer profundos conocimientos sobre el arte de la tauromaquia ante los sesudos miembros de la Royal Society of London, que en aquella época no podían tener puñetera idea de las corridas de toros ni de su singular liturgia.

—Oye, Álex, ¿y tú como sabes todo eso?

—¡Pero bueno! —protestó el teniente de la Guardia Suiza en un repentino alarde de dignidad. ¿Acaso crees tú que en el Vaticano no leemos, guapa?

—Bueno… Yo no pretendía insinuar tal cosa, mi vida. Lo que ocurre es que me cuesta trabajo asociar a un hombre de acción como tú con un repentino conocedor de la herejía cátara del Languedoc.

El guardia suizo parecía haber adoptado una pose de galán ofendido en su amor propio, pero sólo en apariencia. La profesora de Historia, en cambio, se sentía agradablemente sorprendida. Ahora que casi no había secretos entre la pareja, Álex se había desmelenado culturalmente hablando y estaba demostrando ser bastante más cultivado de lo que Sandra siempre había supuesto, y eso sólo podía contribuir a fortalecer una relación ya de por sí sólida.

—Bueno, bueno, tampoco vayas tú a tomarme precisamente por un experto en la materia —repuso él sin el menor rencor—. Lo que ocurre es que en el Vaticano todavía se respira un cierto aire de culpabilidad heredada, siglo tras siglo, por los excesos cometidos durante la terrible cruzada promulgada por el Papa Inocencio III y ratificada por sus sucesores. Béziers, Toulouse o Montsegur son nombres que todavía no han podido ser erradicados de las conciencias de los buenos católicos.

—Te lo juro, tío, me asombras.

—Mira, Sandra —prosiguió Álex, intentando meter más baza en el asunto—, tú sabes mejor que nadie que la Edad Media fue un largo período de brutalidad, superstición y fanatismo. Los papas, los reyes de Francia, los nobles del sur, los inquisidores, los mismos cátaros… todos los implicados en aquel terrible conflicto cometieron graves errores que se tradujeron en grandes sufrimientos.

—Sí cariño, sólo que unos sufrieron más que otros puntualizó la docente.

—¿Qué quieres decir exactamente? —Álex nunca debió preguntar aquello.

—Quiero decir que, mientras los malvados herejes cátaros eran torturados y posteriormente quemados vivos en las hogueras, los pobres inquisidores tenían que soportar estoicamente los molestos aullidos de los condenados y el desagradable hedor a carne chamuscada.

Había una ironía palmaria en las palabras que Sandra dirigía a aquel representante vaticano tan especial para ella, y también había mucho reproche y mayor tristeza.

—Volviendo al asunto del tesoro cátaro, cielo prosiguió Álex tras una incómoda pausa—. Aparte de las cuevas de Ornolac y Sabarthez, ¿no había suficientes escondrijos en la zona donde poder ocultar las reliquias de los autodenominados «Hombres Perfectos»?

—Desde luego que los había —replicó la joven—. Pero con veinte mil soldados franceses rastreando la región ningún centro de culto, cueva o pasadizo secreto debió de parecer suficientemente seguro a los Perfecti como para esconder allí sus reliquias.

—Ya.

—Pero al otro lado de los Pirineos —prosiguió Sandra después de otra pequeña pausa— había un monasterio benedictino construido sobre un macizo que geológicamente era muy diferente de Montsegur; un lugar de culto que había expresado al Papa Inocencio III y a sus sucesores alguna comprensión acerca de la religiosidad y el modo de vida pacífico de la comunidad cátara.

—¿Como Montserrat, tal vez? —afirmó, más que preguntó, el guardia suizo.

—Exactamente.

—¿Y por qué Montserrat, precisamente?

—Porque, a diferencia de Montsegur, la montaña de Montserrat cuenta con numerosas cuevas y grietas naturales y, además, buena parte del macizo parece estar asentado sobre un lago subterráneo. El subsuelo de Montserrat y el del municipio adyacente de Collbató poseen una gran cantidad de pasadizos, túneles, simas, lagunas interiores, estalactitas y estalagmitas que convierten a esa curiosa formación geológica en una montaña auténticamente «mágica». Yo misma recorría algunos de esos prodigios naturales con mis hermanas cuando éramos adolescentes, pues mis padres siempre nos llevaban a oír misa en Montserrat el primer domingo de cada mes.

—¿Y qué hacíais allí dentro?

—Después de la comida del mediodía, mientras mi familia y sus amigos pasaban la tarde charlando, jugando a cartas o al dominó en uno de los restaurantes del monasterio, mis hermanas y yo cogíamos nuestras bicicletas, mochilas y linternas y marchábamos hacia las cuevas y túneles que hay bajo la montaña para jugar a los exploradores. Con el tiempo, nos convertimos en verdaderas expertas en deambular por recovecos oscuros, escalones resbaladizos y grutas angostas, y había ocasiones en las que incluso llegábamos a imaginar que nos topábamos con restos arqueológicos mientras jugábamos inocentemente a encontrar tesoros; pero nunca nos quedamos con nada de lo que hallábamos.

—¿Y eso qué tiene que ver con Heinrich Himmler, sus nazis y Montserrat? —Álex mostraba ahora una gran impaciencia por atar cabos.

—Bueno, ya sabes que Adolf Hitler subió al poder en Alemania a principios de 1933, ¿no?

—El 30 de enero de ese mismo año. —Él había puesto una cara cómica de erudito al más puro estilo Sherlock Holmes, pero ahora la profesora de Historia no estaba para bromas.

—Pues bien, algunos de sus correligionarios más allegados, y muy especialmente Heinrich Himmler, estaban muy interesados en la mitología germánica, en las leyendas artúricas y en el esoterismo en general.

—Bueno, Sandra, todo el mundo sabe que, además de criminal de guerra, Himmler era un perfecto loco de atar.

—Locos de atar o no, te informo de que un pequeño grupo de investigadores alemanes serios anduvo buscando el tesoro cátaro durante los años treinta por todo el sudeste de Francia. Al frente de ellos se hallaba un reputado humanista llamado Otto Rhan.

—¿Humanista, dices? —Sorprendido, el agente vaticano arqueó las cejas—. Pues yo tenía entendido que Otto Rhan era un nazi convencido. ¡Pero si hasta le hicieron coronel de las SS!

Álex se sentía eufórico. Por fin podía discutir con su novia de tú a tú sobre asuntos de cierta enjundia; temas que habían sido tratados a fondo en las clases de formación cultural a las que debían asistir los miembros de la Guardia Suiza libres de servicio en turnos de mañana y tarde. En esas sesiones se abordaban temas de muy variada naturaleza que expertos en la materia impartían regularmente en aulas contiguas al Dicasterio. El esoterismo mesiánico era uno de esos asuntos.

—Oye, Álex. No estés tan seguro del fervor de Otto Rhan por la causa nazi —prosiguió Sandra—. En la Alemania de Hitler todos los intelectuales del país se hallaban bajo sospecha. Quienes optaron por no exilarse tuvieron que tomar una decisión dramática: o estabas con Hitler o contra Hitler.

—De acuerdo, querida. Pero Otto Rhan era un oficial de las SS, y no un simple soldado de la Wehrmacht.

—Eso es totalmente cierto, pero con atenuantes a su favor.

—¿Con atenuantes a su favor? Acláreme usted eso, señora profesora.

—Como tú bien has dicho, este gran estudioso de la cultura cátara ingresó en las filas de las SS en febrero de 1936, siendo asignado inmediatamente al Estado Mayor de Himmler, donde hizo una fulgurante carrera como experto en esoterismo. En esas dependencias existía un departamento al frente del cual se encontraba Karl Maria Willigut, más conocido como Weisthor, un vidente a quien muchos se referían como «El Rasputín de Hitler» por ser un auténtico experto en ocultismo y filosofía aria.

Álex miraba a su compañera sentimental con ojos del tamaño de las naranjas de California.

—Siguiendo órdenes directas de Himmler —prosiguió Sandra—, Weisthor formó un pequeño grupo de especialistas en ocultismo, y Otto Rhan fue uno de los elegidos por tratarse de un gran experto en cultura medieval y en catarismo en particular. Pero Rhan nunca mostró públicamente un gran entusiasmo por la causa nazi, y sus actuaciones en el ámbito de las SS siempre fueron de naturaleza cultural. Éstos son los atenuantes, vida mía.

—Ya entiendo, pero ese Rhan… ¿no fue el autor de un libro que se llamaba. La Cruzada del Grial o algo parecido?

Ahora sí que Álex estaba empezando a atar cabos por su cuenta.

—Casi das en la diana, muchacho —comentó la docente con voz exageradamente grave—. Efectivamente, en 1931 Otto Rhan estuvo realizando estudios sobre cultura cátara en Occitania, y dos años después publicó su libro Cruzada contra el Grial. En 1937 también publicaría La Corte de Lucifer. El primer libro es una crónica sobre el movimiento cátaro, donde el autor sostiene que el Parsifal de Wolfram von Eschembach, uno de los libros fundamentales del ciclo del Grial escrito en el siglo XII, es una especie de «guía» del catarismo, y afirma que la leyenda narra hechos que realmente sucedieron durante la terrible cruzada llevada a cabo contra la herejía cátara por el rey de Francia y el Papa de Roma. Por cierto, Ricardo Wagner también se inspiró en la obra de Von Eschenbach para componer su ópera Parsifal.

—Debo confesarte que no soy precisamente un fanático de la ópera, Sandra —repuso Álex con voz queda—, pero en las escuelas suizas la música clásica y el bel canto se enseñan como cualquier otra asignatura. Me parece recordar que la trama principal de la ópera Parsifal se centra en una montaña mágica llamada Montsalvat, donde los Caballeros del Santo Grial guardan celosamente el cáliz sagrado de la Última Cena.

—¡Bingo!

A Sandra se le iluminó el rostro en un abrir y cerrar de ojos.

—A propósito de ello… ¿Dónde crees tú que Ricardo Wagner estrenó su Parsifal en España?

—Eso no lo sé, cariño… ¿Dónde se estrenó?

—De entre todas las ciudades españolas, Wagner eligió Barcelona para su estreno después de que Parsifal se escuchase por primera vez en la ciudad bávara de Bayreuth en 1882. Curioso, ¿no?

—Flipante, diría yo.

—Pues te recomiendo que vuelvas a escuchar atentamente el primer fragmento de esa ópera y sigas atando cabos.

Sandra sonreía misteriosamente mientras la curiosidad de su pareja adquiría proporciones gigantescas.

—¿Y ahora de qué te ríes, cariño? —preguntó él, intrigado, poniendo cara de memo transitorio.

—De nosotros mismos —respondió la muchacha, ahogando luego una sonora carcajada.

—¿Y eso por qué?

—Pues porque parecemos un par de conferenciantes coñazo, pero sin público. Somos patéticos, tío.

—Bueno, mejor solos que mal acompañados, ¿no? —replicó Álex, que hizo una extraña mueca—. Pero aún no acabo de entender qué demonios tiene que ver ese Otto Rhan con todo lo que me has contado.

Ahora era Sandra quien alzaba la mirada hacia el techo del avión y estiraba brazos y piernas todo lo que le permitían las reducidas dimensiones de su asiento, con la finalidad de relajar unos músculos medio agarrotados. Álex seguía contemplándola con una curiosidad irreprimible.

—Otto Rhan es la clave de todo el asunto, cielo —concluyó la mujer con una sonrisa tan enigmática como la de la Mona Lisa.

Capítulo 62

«Dios no juega a los dados con el universo», afirmó Einstein en cierta ocasión. Pero es posible que el célebre matemático se equivocase alguna vez en la vida. Pudiera ser que Dios sí hubiese jugado a los dados con el universo, y que hasta hubiese ganado la partida. Pero es prácticamente seguro que debió de perder el planeta Tierra en una jugada aciaga contra las poderosas fuerzas del mal.

¿Juega Dios a los dados con el universo?

No lo sabemos.

Ni siquiera podemos imaginarlo.

Pero puede que algún día se llegue a la conclusión definitiva de que el azar sí lo hace, al menos en este insólito cuerpo celeste del Sistema Solar sobre el cual deambulamos los seres mortales. De no ser así, ¿qué otra cosa podría explicar que aquellos dos grandes camiones se cruzasen simultáneamente en sentidos opuestos justo en la línea fronteriza entre Francia y España en el mismo instante en que Isaac Ben Zahdon se convertía de facto en el nuevo Primer Maestre de la Orden de los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón?

Uno de esos vehículos frigoríficos había hecho una parada imprevista en el monasterio de Montserrat en ruta hacia el mercado de abastos de Folkestone, en la costa oriental inglesa. Transportaba siete toneladas de ciruelas y cinco de melocotones recogidos en las comarcas de Lleida, y también un recipiente sellado que contenía una antigua caja cuadrada de roble con 81 Evangelios apócrifos y cuatro canónicos. El segundo camión procedía de la ciudad francesa de Carcasonne y desplazaba un cargamento de lechugas iceberg y dos pequeños contenedores en cuyo interior unos individuos con camisa blanca, sobaquera, traje negro y grandes gafas oscuras habían depositado dos viejos arcones que contenían algunos objetos misteriosos y un variado surtido de documentos antiguos, todos ellos de altísimo valor histórico y religioso.

Al mismo tiempo que aquel encuentro casual se producía, un jet Hawker 730 volaba desde París hacia un aeropuerto privado cerca de la ciudad suiza de Zurich. Su cargamento era la joya más preciada de la corona: un ataúd de cinc, igualmente sellado, donde supuestamente se hallaban depositados los restos mortales de Jesucristo y el madero horizontal de la cruz donde el Salvador fue crucificado. Las pruebas realizadas con carbono 14 habían demostrado, una y otra vez, que aquellas reliquias estaban fechadas entre el año 30 y el año 40 de la era cristiana. Aunque también existía la posibilidad de que los nueve fundadores del Temple, dirigidos por Hugo de Payns, hubiesen sido engañados por los judíos que los acogieron clandestinamente a su llegada a la ciudad de Jerusalén en el año 1119 y que estos bravos peregrinos hubiesen sido conducidos por sus guías hebreos al lugar equivocado.

Pero ahora, el nuevo Primer Maestre de la orden estaba haciendo un magnífico trabajo. Se movía con una agilidad felina, y las maniobras que él mismo dirigía con mano de acero se estaban llevando a cabo con precisión milimétrica. «Ya no habrá más errores —se decía continuamente el nuevo responsable de aquella sociedad secreta, mostrando un celo sostenido por una voluntad implacable—. Ahora solamente debemos esperar que las distintas partidas que componen el Patrimonio Sagrado alcancen felizmente sus nuevos destinos. Luego, toda nuestra maquinaria de guerra volverá a ponerse en funcionamiento y nadie de esta galaxia podrá detenernos jamás.» Los miembros del Segundo Nivel de la orden encargados de las operaciones de mudanza también estaban realizando un trabajo excelente, y ahora escoltaban a transportistas y pilotos que desplazaban la preciosa carga, perfectamente armados y con todos los papeles en regla.

Y sin embargo, había una pieza valiosa del histórico patrimonio mesiánico que los modernos templarios jamás habían podido tener en sus manos. En sus novecientos años de historia, ningún caballero de la Orden del Temple llegó a custodiar jamás nada que pudiera ser certificado por sus expertos como el Cáliz de la Última Cena: el Santo Grial. Y, sin embargo, los pocos cátaros que sobrevivieron a la masacre final de 1244 siempre aseguraron a los templarios de su tiempo que habían mantenido la sagrada reliquia bajo su protección en el castillo occitano de Montsegur hasta que la plaza cayó en manos de las fuerzas del ejército del norte mandadas por Hugh D'Arcis y los inquisidores del Papa Inocencio IV. Luego, el Santo Grial y otras reliquias desaparecieron misteriosamente de aquellos parajes, y nunca más se ha vuelto a tener noticia alguna de aquello.

Los llamados «Hombres Buenos», contra quienes el Papa Inocencio III había promulgado aquella sangrienta cruzada treinta años antes de la toma de Montsegur, solían predicar a sus fieles que el Santo Grial era en realidad el vientre de María Magdalena personificado en la figura de sus descendientes; pero también aseguraban tener en su poder un sencillo cuenco de cedro pulido, un utensilio simple y casi insignificante a primera vista, con el que Jesucristo celebró la primera misa cristiana la noche anterior a su crucifixión. Y ahora, Isaac Ben Zahdon Ben Ami, Primer Maestre de una orden mesiánica moderna, tenía la convicción absoluta de que los Pobres Caballeros y Damas de Cristo y del Templo de Salomón no tardarían demasiado en hacerse con la reliquia cristiana más deseada de todos los tiempos.

Capítulo 63

-¿YPOR qué es tan importante ese Otto Rhan? —preguntó el guardia suizo sin apartar la mirada de las pupilas brillantes de su chica.

—Porque en lugar de maldecir la oscuridad, Otto Rhan encendía velas —respondió Sandra lacónicamente.

—Explícame eso, por favor.

—Pues verás… —prosiguió la joven tras exhalar un largo suspiro—. Después de una breve visita a Barcelona y al monasterio de Montserrat, donde este experto en catarismo estuvo realizando estudios comparativos, algunos investigadores actuales sostienen que Otto Rhan llegó a la conclusión de que la montaña mágica descrita por la leyenda cátara no podía ser otra que el Montsegur que se halla al otro lado de los Pirineos, es decir, el macizo de Montserrat. De hecho, uno de los capítulos de su segundo libro, La Corte de Lucifer, está dedicado a analizar esta hipótesis científicamente.

—¿Y cómo has podido tú enterarte de todo esto?

Álex se había ido adentrado de lleno en el reino mágico de la leyenda y estaba absolutamente fascinado por todo lo que ella le iba relatando.

—Yo ya había estudiado esta parte de la historia de Montserrat durante mi carrera universitaria. Y aunque los hechos debían de estar almacenados en algún rincón de mi memoria, no fui capaz de relacionarlos ni siquiera cuando los vi reunidos en una pantalla de plasma hace muy poco tiempo.

—Como no seas más explícita, me va a dar un ataque repentino de alguna cosa muy gorda —suplicó un oyente totalmente preso de la curiosidad.

—Te lo cuento, cariño… Fue ayer por la mañana en casa de Ben Zahdon cuando casualmente me di de narices con algo totalmente inesperado. Verás… —Sandra intentaba explicarse con el cansancio de tres días trepidantes marcados en el rostro—. Con la finalidad de cortar camino desde el jardín donde habíamos desayunado hasta la biblioteca del judío converso, donde me mostrarían mi auténtico linaje, tuvimos que pasar por una sofisticada sala de control; la misma que tú te encargarías de destruir unas horas después con explosivos de baja intensidad.

—Compréndelo… Debía evitar que la gente de Ben Zahdon siguiese nuestro rastro y nos diese alcance antes de despegar hacia Roma.

—Y lo entiendo… Supongo que todo eso estará escrito en el «manual del buen saboteador».

—¡Vaya con la señorita Sarcasmo! —Álex parecía haberse tomado algo a pecho aquel comentario de su chica—. Mira, bonita, intenta no ser tan cáustica por una vez en la vida y continúa con tu historia. Después de todo, fuiste tú quien le partió la cara a una de nuestras colaboradoras en esa misma sala hasta dejarla K.O.

—Entonces yo no podía saber que aquella tía estaba de nuestra parte, querido.

—Bueno, olvídate de eso y sigue con tu relato, por favor. Me tienes totalmente desconcertado, perplejo, en ascuas, y no sé ya cuántas cosas más.

—De acuerdo, Álex, pero antes permíteme una pregunta.

—Vale, vida, pero rapidito, que ahora me toca escuchar a mí.

—¿Sabes si hubo víctimas durante el asalto?

—¡Pues claro que no, cielo! Lo escuché anoche en la radio del Cessna mientras volábamos hacia Roma. Nadie podía resultar muerto ni gravemente herido en la operación porque los artefactos que lancé en la sala de control eran bombas electromagnéticas que solamente inutilizan el tendido eléctrico del lugar y los aparatos que pudiesen hallarse conectados a la red en ese momento. Aunque parece ser que alguien provocó más tarde un incendio que solamente destruyó aquella sala. El resto de la mansión quedó intacto.

—¿Un incendio, y por qué un incendio? —quiso saber ella, desconcertada.

—Supongo que, ante la llegada inminente de la Policía, Ben Zahdon y su gente intentaron borrar huellas sobre las verdaderas actividades que se llevaban a cabo en aquella casa.

Sandra se estremeció durante algunos segundos al meditar sobre aquello. «¿Entonces, qué demonios puede haber hecho Ben Zahdon con el cuerpo de Krilenko?», caviló ensimismada.

—Vamos, nena. Y ahora cuéntame qué fue aquello tan curioso que viste en la sala de control.

Las pupilas brillantes de Álex mostraban abiertamente que el agente vaticano también quería saberlo todo.

—La sala de control… —repitió Sandra en un tono distante. La mujer aún tenía el pensamiento secuestrado por el rostro desencajado y roto de Vassily Krilenko.

—Vamos… —insistió él.

—La sala de control… sí… —musitó la profesora de Historia un tanto ausente un segundo antes de recuperar el hilo de su narración—. Bueno, pues de repente observé allí mismo de que una de las grandes pantallas de plasma instalada mostraba imágenes que juntas no tenían el menor sentido. Supuse que alguien debía de estar investigando alguna cosa en uno de los ordenadores de la sala. Lo digo porque la pantalla de plasma mostraba un triángulo equilátero cuyos tres vértices contenían imágenes del castillo cátaro de Montsegur, un cuenco antiguo de madera y la montaña de Montserrat respectivamente. Pero lo más llamativo de la composición se hallaba justo en el centro del triángulo, pues éste estaba ocupado por una fotografía del Reichsführer Heinrich Himmler.

—¡Qué cosa más rara! —comentó Álex mientras se acariciaba la barbilla y trataba de atar todos aquellos cabos infructuosamente.

—Yo tampoco lo comprendí en ese momento. Pero mientras permanecía sentada en el sofá de la habitación que me habían asignado, completamente a oscuras, esperando el momento de entrar en acción para poder escapar de Ben Zahdon y los suyos, de pronto se me iluminó la mente, y así todas las piezas sueltas empezaron a encajar una a una como en un rompecabezas. Los dos lugares de culto y el pequeño objeto de madera aparecían íntimamente relacionados entre sí porque alguien en casa del judío converso debió de sospechar que aquellos emplazamientos custodiaban secretos milenarios, y Himmler fue el individuo que más se acercó a ellos. Los hombres del Reichsführer los habían estado buscando infructuosamente en Montsegur, en la iglesia de Rennes-Le-Cháteau, que el célebre cura Sauniére había estado excavando por su cuenta años atrás. Y también los habían buscado en otras muchas cuevas del sur de Francia. Pero en ninguno de estos lugares había hallado Himmler ningún tesoro cátaro ni nada que se le pareciese, a pesar de que posiblemente llegó a tener parte de aquel legado milenario delante de sus narices sin percatarse de ello.

—¿Y qué clase de tesoros eran esos, mi vida?

—Pues objetos sagrados, algunos lingotes de oro y plata y también monedas antiguas procedentes del Templo de Jerusalén y de la ciudad imperial de Roma; un patrimonio que visigodos, cátaros, templarios y alguna otra sociedad secreta habrían mantenido oculto durante siglos.

—Bueno, si tu intención era tenerme intrigado durante todo este vuelo, juro solemnemente que te has salido con la tuya.

—Tranquilo, cariño, que ya queda poco.

—¿Seguro? —inquirió el varón, irónico.

Álex estaba hecho un verdadero lío, pero él todavía no era consciente de que su sana curiosidad le estaba llevando en volandas hacia la salida del laberinto.

—Mira… En principio, las teorías de Otto Rhan no tuvieron consecuencias de ningún tipo en la estrategia global de la Alemania nazi. Pero en la primavera de 1936 este individuo fue destinado por sus superiores a un lugar particularmente clave de la geografía de Europa Occidental: la frontera franco-española. Parecía evidente que la situación política en la España de esa época se estaba degradando por momentos y que el país entero se precipitaba hacia una guerra civil. Como todo el mundo sabe, Alemania estaba especialmente interesada en contar con un régimen afín en España, por eso se volcaron con Franco durante la contienda. A nadie le resultó extraño que Otto Rhan fuese elegido para esta misión de observación militar por ser un gran conocedor de la geografía física que se extiende a ambos lados de los Pirineos. Además, una vez allí, el científico podría reanudar sus investigaciones in situ sobre los cátaros y los misterios que siempre envolvieron a esta comunidad religiosa. Sin embargo, parece ser que Rhan no encontró en la cara norte de los Pirineos lo que andaba buscando tan ansiosamente, lo cual le llevó a desviar su curiosidad hacia el sur.

—¿Y cómo se relaciona todo eso con Montserrat? Perdóname, Sandra, pero yo no acabo de ver la conexión.

—A lo mejor es porque aún no he terminado, cielo.

—Ah.

—Después de las investigaciones fallidas llevadas a cabo durante la década de los treinta por Rhan y su equipo de especialistas en esoterismo y cultura religiosa por todo el sudeste francés, los nazis empezaron a interesarse por Montserrat, intentando escudriñar el camino abierto por el historicismo romántico catalán surgido de la Renaixença, e insinuado por el mismísimo Rhan en algunas de las anotaciones que había escrito en su diario personal. Algunas hipótesis establecidas a ambos lados de los Pirineos sugerían abiertamente que Montserrat era la puerta de entrada a un mundo mágico y legendario que se relaciona directamente con Montsegur, y muy particularmente con la ruta del Grial.

—¡No puede ser! Todo esto parece extraído de una publicación sensacionalista.

Álex clavaba sus ojos en las pupilas de su compañera mostrándole su lado más escéptico.

—La vida misma es puro sensacionalismo, cariño —respondió la joven sin mover un solo músculo de su cara.

Pero él no conseguía salir de su asombro. Un misterio iba seguido de otro todavía mayor.

—¿Y cuál fue realmente el papel de Himmler en toda esta historia?

A pesar de que casi había prometido no interrumpir a Sandra durante su narración, Álex no dejaba de formular una pregunta tras otra. Pero a la joven ya no le importaba ser receptora de la curiosidad de su chico. Después de todo, ella era profesora de universidad y estaba acostumbrada a ello.

—En los últimos meses de 1940 —siguió contando Sandra pacientemente— hacía ya más de un año que el SS Otto Rhan había muerto en circunstancias nunca aclaradas, aparentemente siguiendo un antiguo ritual cátaro. Y fue exactamente el 23 de octubre de 1940 cuando el número dos del régimen nazi, Heinrich Himmler, se plantó por sorpresa en la montaña de Montserrat con todo su Estado Mayor y un puñado de falangistas eufóricos ante la presencia de un visitante tan «ilustre» en tierras de Cataluña.

—Perdona, Sandra, pero a mí esa fecha me suena de algo —repuso el guardia suizo, sorprendido—. ¿No fue precisamente un 23 de octubre de 1940 cuando el general Franco se entrevistó personalmente con Adolf Hitler en la estación de tren de Hendaya?

—Así es, querido.

—¡Qué casualidad!

—No hay nada en toda esta historia que sea casual.

La joven docente sonreía misteriosamente mientras su compañero sentimental trataba de adivinar qué posibles secretos podrían ocultarse tras la dulce sonrisa que contemplaba. El semblante enigmático de la Mona Lisa volvía a materializarse en la mente de Álex, a pesar de que aquella Mona Lisa era mucho más despampanante e infinitamente más sexy que la musa de Leonardo.

—Durante su inesperada visita a Montserrat —prosiguió la «Gioconda» catalana—, Himmler estuvo acompañado en todo momento por un séquito de veinticinco oficiales de las SS dirigidos por el capitán Günter Alquen, director del diario oficial de las SS, Schwarze Korps, y el general Karl Wolf, jefe de su Estado Mayor. Llegados a este punto, conviene recordar que el general Wolf fue el hombre que introdujo a Otto Rhan en las SS, y que fue bajo su mandato cuando Rhan puso sus grandes conocimientos esotéricos al servicio del Tercer Reich. Sorprendentemente, ninguno de sus camaradas llegó a enterarse jamás de que el SS Rhan era judío.

—Curioso, pero yo sigo sin comprender qué demonios pintaba en un monasterio católico uno de los criminales de guerra más grandes de toda la Historia.

Ella tenía bastante claro que al bueno de Álex todavía le quedaban algunas sorpresas por recibir.

—Te lo explico, cariño… Cuando Himmler se plantó en la montaña de Montserrat llevaba consigo una guía muy especial en su maletín negro, justo la que Rhan había elaborado en La Corte de Lucifer. Además de este libro, el Reichsfürer también llevaba algunas notas manuscritas que Otto Rhan había ido dejando aquí y allá antes de su misteriosa desaparición. Himmler no solamente buscaba tesoros cátaros en Montserrat. También quería desvelar cualquier posible secreto esotérico o mesiánico que pudiese albergar la «Montaña Mágica». Pero ninguno de los dos abades que en ese momento regían el monasterio quiso recibir personalmente a Himmler a causa de su actitud reaccionaria hacia los católicos alemanes.

—¡Vaya, vaya! —exclamó Álex complacido—. Esos tíos sí que demostraron tener pelotas bajo los hábitos. No hay que olvidar que en ese momento crucial de la historia de Europa los visitantes eran dueños de medio continente: acababan de derrotar militarmente a Francia, tenían al Imperio Británico contra las cuerdas y ya estaban planeando en secreto el asalto a la Unión Soviética de Stalin… —El guardia suizo volvía a sentirse genuinamente orgulloso de ser católico, pero el hombre seguía tan perplejo como Alicia en el País de las Maravillas—. Entonces… continuó, arrugando el ceño al hacer una nueva pregunta, ¿quién recibió a toda aquella comitiva?

—El abad de Montserrat Antoni Mª Marcet y el prior Aureli Escarré prefirieron que fuese un monje benedictino apellidado Ripoll, que hablaba perfectamente alemán, quien acompañase en todo momento a los recién llegados… Por cierto, Álex, ¿recuerdas lo que el prefecto afirmó rotundamente acerca de los monjes benedictinos de Montserrat durante nuestra entrevista?

—Creo que lo he olvidado, cariño —admitió el aludido, hurgando infructuosamente en su memoria.

—El prefecto dijo claramente que «los monjes benedictinos de Montserrat siempre se mantuvieron fieles a la Iglesia».

—Y a la Regla de San Benito, que también seguían los templarios —añadió Álex.

—Bueno, eso lo dije yo para provocar un posible debate sobre los verdaderos templarios que nunca llegó a producirse. Básicamente los hombres del Temple se rigieron siempre por las Reglas de San Agustín y del Císter, aunque también adoptaron algunos preceptos de la Regla de San Benito aclaró Sandra.

—Ya veo, ya veo… —respondió él, aunque sin saber muy bien lo que veía—. ¿Y qué más sabes sobre Himmler y su visita a Montserrat?

—Pues que, sorprendentemente, el benedictino Ripoll confesaría años más tarde haber hablado a Himmler en los siguientes términos: «En Montserrat se estudió el pensamiento cátaro, con el cual todavía tenemos nosotros algún punto en común.»—¿Y eso qué significa, cielo?

—Eso significa que los benedictinos de Montserrat no siempre se han mostrado tan dóciles ante la autoridad papal como nos aseguraba el prefecto en su despacho.

—Bueno, a mí eso me suena a conflicto de intereses —masculló Álex, encogiéndose de hombros al mismo tiempo.

—Puede ser, pero las declaraciones del padre Ripoll también están documentadas. La cuestión fue que Himmler se negó a visitar el interior de la basílica católica de Montserrat, pues lo que verdaderamente le interesaba era el mundo oculto de la montaña. Fue el general Wolf quien advirtió al padre Ripoll sin ningún tipo de ambages: «Perdone usted, padre, pero Su Excelencia no está interesado en el monasterio ni en su ideario, sino en la naturaleza que le envuelve y en el interior de estas montañas.»

En ese mismo instante un carrito empujado por dos risueñas azafatas se detuvo junto a los asientos de Sandra y Álex repleto de pequeños bocadillos de queso y salami, y también de algunas bebidas refrescantes. Nuestros viajeros pidieron dos colas y una pajita, pero declinaron decididamente la oferta del bocadillo. Entre sorbo y sorbo, Sandra reanudó su relato.

—Había quedado perfectamente claro que Himmler quería conocer el mundo interior de Montserrat y desvelar alguno de sus secretos, pero no se salió con la suya porque aquella misma noche el Reichsführer y su séquito se alojaron en el Hotel Ritz de Barcelona y el enigmático maletín negro simplemente desapareció.

—¡El maletín negro desapareció! —exclamó Álex, realmente pasmado.

—Pues sí, chico… Durante algún tiempo corrieron todo tipo de rumores acerca del contenido de la pequeña valija, aunque los estudiosos del tema creen que el maletín sustraído debía de contener los planos de los conductos subterráneos de la montaña de Montserrat y de las cuevas de Collbató, investigados algunos años atrás por Otto Rhan y su equipo, y confirmados posteriormente por el benedictino Ripoll. Los documentos mostrarían la posible ubicación de algunas piezas más o menos valiosas del tesoro cátaro que habrían permanecido ocultas en Montserrat desde el año 1244, tras la capitulación de la fortaleza occitana de Montsegur.

—¿Y qué supones tú que ocurrió con el maletín? —preguntó el oficial de la Guardia Suiza Vaticana, más intrigado que nunca.

—No lo supongo, mi vida, lo sé perfectamente… —replicó la joven, posando su mirada serena en las pupilas atónitas de su compañero: El Servicio Secreto británico se adelantó a los alemanes gracias a un contacto catalán que se hizo hábilmente con el maletín disfrazado de camarero del Ritz; pero he aquí que ese maletín jamás llegó al Reino Unido.

—Pues si los alemanes perdieron el maletín, y los británicos nunca se hicieron con él… entonces… ¿adonde fue a parar el dichoso maletín negro?

La pregunta de Álex no podía ser más pertinente, pero Sandra se limitó a sorber el poco refresco de cola que quedaba en el botellín, oyendo cómo la pajita reverberaba indiscretamente. En esos momentos los altavoces de la aeronave italiana anunciaron que el avión se hallaba a punto de tomar tierra en el aeropuerto internacional del Prat. Ambos se ajustaron los cinturones de seguridad e inmediatamente la joven intentó satisfacer la pregunta que Álex le había formulado. Lo hizo en voz muy baja.

—El maletín se quedó en Barcelona porque el espía catalán que los británicos habían contratado para hacerse con la valija aborrecía a los nazis y sentía fuertes simpatías por la causa aliada. Pero, por encima de todo, aquel hombre amaba a su país, y no le pareció decente que unos extranjeros en liza se hiciesen con secretos que habían sido custodiados durante siglos en la tierra que le vio nacer. Por eso, el espía optó por quedarse con el maletín y no contar nada a nadie del asunto.

—¿Y cómo puedes estar tú en poder de una información tan sensible que nadie conoce?

Aquélla era sin duda otra pregunta aguda.

—Pues… porque el contacto catalán que los ingleses tenían en la Ciudad Condal se llamaba Joan Manuel Rialc i Pol.

—¿Ri… Ri… Rialc… i Pol? —balbuceó Álex, estupefacto—. ¡Vaya! Juraría que el primer apellido me suena muchísimo —concluyó con sorna.

—Joan Manuel Rialc i Pol era mi abuelo, chatín.

Epílogo

DÍA octavo: 4 de julio

Hora: 8:45 GMT+2

Lugar: algún punto geográfico de la provincia de Barcelona

Después de una cena compuesta de shushi, arroz frito y buen sake en un pequeño restaurante japonés del barrio de Gracia, algunos minutos de entrega afectiva mutua en el pisito de cuarenta metros cuadrados de la calle de Mallorca y ocho horas de sueño reparador, la Yamaha T-MAX 500 pilotada por Álex Martínez Ibarra volaba sobre el asfalto de la autopista AP2 a unos 220 kilómetros por hora y ya había hecho saltar los mecanismos de alarma de dos radares de control de velocidad: uno colocado por la Dirección General de Tráfico bajo un puente y otro situado en el interior de un vehículo camuflado de los Mossos d'Esquadra, la Policía Autonómica catalana. Pero ésa era la última preocupación del joven piloto. Mientras él continuase siendo un miembro en activo de la Guardia Suiza Vaticana, la Santa Sede se haría cargo del pago de todas sus multas de circulación.

Una breve tormenta de verano había jarreado minutos antes sobre aquel tramo de la autopista, y el aire todavía estaba impregnado de ozono y olor a pino fresco. Pero ahora un cielo de color turquesa y la poderosa estrella de nuestro sistema volvían a adueñarse poco a poco de aquella hermosa parte del mundo por donde el potente vehículo de Álex se deslizaba a una velocidad de vértigo; exactamente a la misma a la que circulaba un Porsche Cayman S de color gris metalizado ocupado por dos siniestros individuos ataviados con traje negro, camisa blanca, sobaquera y grandes gafas oscuras, el cual se mantenía a una prudente distancia de la Yamaha del oficial de la Guardia Suiza Vaticana.

«Actúen sin contemplaciones. No puede haber más errores.»

La orden que les había soltado el nuevo Primer Maestre telefónicamente algunas horas atrás sonaba en la mente de aquellos dos hombres como un trueno en la noche.

Sorprendentemente, Sandra no emitía esta vez el menor gruñido por el exceso de velocidad que su compañero estaba imprimiendo a la máquina. De hecho, la joven ni siquiera se daba cuenta de que estuviese sentada sobre una moto, y hasta sentía una impaciencia inusual por llegar cuanto antes a su excitante destino. El pensamiento de Sandra se hallaba ahora invadido por sensaciones extrañas, emociones imprecisas y misteriosas voces procedentes de épocas lejanas. La joven creía percibir sonidos que parecían llegarle directamente desde el otro lado de la realidad, desde una dimensión distinta del tiempo y del espacio, desde un pasado remoto que no era el suyo.

O tal vez sí.

A la docente le parecía oír el llanto lejano de algunas mujeres piadosas que se arremolinaban bajo una cruz latina de madera clavada en el monte Calvario; los gritos que lanzaban los últimos merovingios mientras eran asesinados por sus mayordomos de palacio; los sonidos metálicos de espadas cruzadas y cimitarras sarracenas que se enfrentaban fieramente en la última batalla por Tierra Santa, y también creía percibir los cánticos de cátaros y templarios mientras eran conducidos hacia los cadalsos de fuego que les estaban aguardando. El crepitar de cientos de botas nazis aplastando el suelo del estadio de Nürenberg fue lo último que pudo sentir antes de ser rescatada del túnel del tiempo en el que se había internado inconscientemente al iniciarse el trayecto.

Por su parte, Álex tenía el pensamiento puesto en la última conversación que acababa de mantener con su chica unos minutos antes, cuando ambos tomaron asiento sobre el poderoso caballo de hierro que les trasladaría sin ningún esfuerzo hasta el reino de lo sublime, el dominio de los gigantes mudos de piedra, la Montaña Mágica.

—Bueno, Sandra… Me pongo enteramente bajo tus órdenes —manifestó Álex, mostrando un rostro iluminado por la excitación que le producía formar parte de aquella nueva aventura—. ¿Adonde te llevo, cariño?

—Primero iremos a la pequeña masía que mi abuela paterna posee en un pequeño bosque de pinos cerca de Bellaterra —respondió ella pausadamente—. Allí recogeremos el viejo maletín negro que mi abuelo siempre guardó en el altillo de un armario de su habitación. Luego, circularemos por la autopista AP2 hasta enlazar con la comarcal C-55, para tomar finalmente un desvío a la izquierda que conduce directamente hasta el monasterio de Montserrat.

—¿Y que haremos allí, vida mía? —Él acababa de hacer la pregunta más relevante de toda aquella aventura.

—Una vez allí, estacionaremos tu moto en el aparcamiento público del monasterio y nos dejaremos caer discretamente por una pendiente hasta la nueva vía del tren de cremallera. Luego buscaremos la entrada de una pequeña gruta oculta por la vegetación. Tendrás que seguirme pacientemente por el interior de la montaña. Atravesaremos muchas cuevas y largos pasadizos, y descenderemos por escalones interminables hasta llegar a un túnel ciego plagado de tumbas medievales que concluye en una pequeña cámara abovedada.

—Cómo en las películas, ¿eh, Churri? —Álex todavía no acababa de creérselo.

—Mejor que en las películas —repuso Sandra.

—¿Vamos a robar cadáveres, como Leonardo?

—Vamos al encuentro de un verdadero tesoro, cariño… ¿Sigo hablando?

—No se te ocurra callarte.

Álex volvía a morderse el labio inferior. Misteriosamente, Sandra había trocado el color avellanado de sus ojos por el verde intenso del pino mediterráneo, y una sonrisa inexplicable iluminaba su rostro de porcelana. Pero lo que verdaderamente llamaba la atención de su compañero se hallaba más allá de la apariencia física. Al guardia suizo le pareció distinguir un extraño resplandor alrededor de la muchacha, una luz cósmica semejante al destello anular atenuado de un sol eclipsado por la Luna, algo que Álex habría jurado sobre las Santas Escrituras no haber detectado en Sandra con anterioridad. Fue un instante mágico, pero un instante que pareció escapársele al tiempo para quedar colgando de algún pliegue de la eternidad.

—Pues bien, mi fiel compañero… —concluyó Sandra, un tanto solemne. —Disimulado en la parte más elevada de esa cámara abovedada encontraremos un tosco sarcófago de piedra que contiene algunos objetos seguramente pertenecientes al legado cátaro: elementos de culto, códices envueltos cuidadosamente en telas nobles y depositados en cajas de nogal, y también varios tubos de cristal sellados que guardan antiguos pergaminos. Entre candelabros, tubos de cristal y cajas prácticamente herméticas, hay un sencillo cuenco de cedro pulido envuelto amorosamente en varios paños de lino. Se trata del Cáliz Sagrado con el que Jesucristo celebró la primera Misa cristiana durante la Última Cena con sus apóstoles: el Santo Grial. Tú solamente tendrás que seguirme con una linterna en la mano. Sé exactamente cómo llegar hasta allí.

Nota final

ÉSTE es un relato que coquetea con los convencionalismos literarios de la novela histórica, pero es esencialmente un trabajo de ficción cuya intencionalidad principal es entretener al lector con las aventuras y desventuras de unas criaturas extraídas principalmente del universo de la imaginación, y proponer al mismo tiempo alguna explicación plausible a ciertos misterios todavía no desvelados.

Aun cuando a lo largo de esta novela aparecen ocasionalmente lugares, instituciones y algún que otro personaje célebre de la Historia pasada y presente, declaro abiertamente que en ningún momento ha sido mi intención establecer una relación directa entre el contenido de mi relato y personas del mundo real, ni tampoco realizar el menor juicio de intenciones sobre los últimos más allá del ámbito de la ficción literaria. Por consiguiente, nadie debería sentirse aludido, para bien o para mal, por ninguna de mis criaturas, sus manifestaciones o la referencia a lugares por los que deambulan, pues solamente fueron concebidos como meros actuantes en el reparto de un relato de aventuras y no pretenden representar a entidades reales o personas físicas de nuestro tiempo.

También deseo expresar públicamente un respeto sincero al Vaticano y a la manera de concebir el Cristianismo que la Santa Sede representa a día de hoy, pues los graves errores cometidos por miembros de la Iglesia Católica en tiempos pasados (que sólo deberían estar sujetos al juicio de Dios, de la Historia o de la interpretación legítima del lector) no pueden desacreditar una trayectoria presente que se sitúa más cerca del elogio que de la censura.

Igualmente, deseo hacer llegar mis respetos a todas las sociedades templarías legalmente establecidas por todo el mundo que se manifiestan públicamente herederas de esta orden medieval y que, en su quehacer diario, continúan dedicadas a perpetuar la memoria histórica del Temple, sin que esta devoción legítima por un pasado apasionante les impida llevar a cabo en la actualidad una gran variedad de actividades sociales y humanitarias a lo largo y ancho del planeta.

En otro orden de cosas, quiero agradecer a mi familia el apoyo y cariño incondicionales recibidos en todo momento durante la confección de este relato; a mis ex compañeros del IES Bellvitge, Mercedes González, Antonia Barreda y Miquel Sanz, que tuvieron la santa paciencia de leerse mis galeradas y valorarlas juiciosamente a medida que este trabajo se iba desarrollando; a la doctora Teresa Catá, que me explicó a pie de obra el funcionamiento de la sala de enfermería de la cuarta planta del Hospital de la Cruz Roja de Barcelona, y a la también doctora Carmen Martínez Padilla, por la ayuda médica recibida en momentos muy difíciles de mi vida que coincidieron en el tiempo con la elaboración de este relato, y por seguir velando por mi salud a día de hoy con la devoción y profesionalidad que la caracterizan.

Esta pequeña muestra de gratitud mía hacia todos aquellos que de una manera u otra han contribuido a que mi novela haya podido ver finalmente la luz quedaría fatalmente ensombrecida si no se hiciese extensiva a la Secretaría del monasterio de Santa María de Montserrat por la comprensión, tolerancia y respeto mostrados a la hora de valorar este relato, y muy especialmente a Josep Maria Soler i Canals, abad de Montserrat, por las observaciones sutiles que me hizo llegar en su día sobre el contenido de la trama, por la amabilidad y prontitud con que fui atendido y por sus deseos sinceros de éxito para esta novela y para su autor.

Juan Manuel Fernández Herrero

Barcelona, invierno de 2007

Fin

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Notas

[1] ¿Y no echa usted de menos a su familia y a su país de vez en cuando, si me permite usted la pregunta, señor MacLeland? (N del A.)

[2] Bueno, para serle completamente sincero, señorita Rialc, yo solamente añoro mi vida como marino. No tengo familia alguna desde que mi madre murió. Y por otra parle, visito mi país bastante a menudo (N. del A.)

Escaneo y corrección del doc original:

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