Año 2021.

La sociedad española está al límite por los efectos de una de las peores crisis económicas de la historia de Europa. Tras unas elecciones generales, una coalición de partidos antisistema, dispuesto a cambiar radicalmente el insostenible panorama social y económico del país, obtiene la mayoría de los votos. Pero las altas instancias de la política y las finanzas incluso más allá de nuestras propias fronteras no están dispuestas a perder el control de la situación y utilizarán cualquier medio, lícito o ilícito, para recuperarlo.

En este desolador escenario, todavía queda espacio para la esperanza, el amor e incluso la felicidad de unos personajes que luchan por sobrevivir, más allá de los oscuros designios a los que son llevados por aquellos que manejan la política y la economía.

Sergio Polo Sánchez

El renacer del monstruo

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Titivillus 29.04.2018

Sergio Polo Sánchez, 2013

Diseño de cubierta: Abel Fernández

Editor digital: Titivillus

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A Cinta, mi mujer, por haber

creído en este sueño desde el principio.

El viejo mundo se muere. El nuevo tarda en aparecer.

Y en ese claroscuro surgen los monstruos.

Antonio Gramsci

CAPÍTULO 1
Del domingo 21 al lunes 22 de marzo de 2021

Nunca se va tan lejos como cuando no se sabe hacia dónde se va.

Séneca

I

Álvaro Soria del Castillo, coronel del Ejército de Tierra y ayudante del Jefe del Estado Mayor de la Defensa (JEMAD), advirtió cómo el coche aminoraba la marcha. Miró por la ventana. Era de noche, la lluvia caía torrencialmente y empapaba el cristal, pero a pesar de ello pudo adivinar el majestuoso edificio de la cancillería que se levantaba al otro lado del río Spree. Viajaba en el primer monovolumen, junto al rey de España, el presidente del Gobierno en funciones don Carlos González Moltó, el ministro de Exteriores don Antonio Lamata Arregui, el ministro de Defensa, don Adolfo Castero Villa y su jefe directo, el general del Ejército de Tierra y Jefe del Estado Mayor de la Defensa, don José Luis Arizmendi García. Desde que se bajaron del avión que les había traído de Madrid un silencio tenso se había apoderado del grupo, se respiraba nerviosismo ante lo que previsiblemente estaba a punto de suceder. De pronto el coche se detuvo y las dos puertas traseras se abrieron al unísono desde afuera. Varios asistentes, trajeados con paraguas, les estaban esperando y les acompañaron hasta el soportal del moderno edificio donde se iba a celebrar la reunión y que alojaba el despacho de la canciller, Frau Mertzler, la kaiserin, como era conocida con sorna entre la prensa y en los ambientes coloquiales de toda Europa. Bajo el arco de la puerta de entrada les esperaba el Jefe de la cancillería, Herr Albert Hallstein, quien fue saludando cortésmente y de manera individual a todos y cada uno de los integrantes de la comitiva. Luego les hizo pasar hasta el fondo de un distribuidor enmoquetado y un ujier abrió una de las dos puertas de madera blanca de doble hoja que daban acceso a una gran sala de reuniones; allí, presidiendo una enorme mesa en forma de «U» y vestida con una chaqueta azul marino, se encontraba la canciller, entre miembros de su Gobierno y los primeros ministros del núcleo duro de la Unión Europea, también conocidos como UE6. Mertzler se puso en pie de manera inmediata al igual que el resto de asistentes, en señal de respeto a los recién llegados, mientras otro ujier indicaba los lugares donde debían sentarse los miembros de la delegación española. Una vez ubicados en su sitio, con semblante serio y dirigiéndose, en alemán, al rey de España dijo:

—Espero que hayan tenido un buen viaje.

—Gracias, aunque sin duda no ha sido de los mejores —espetó con energía y tratando de ocultar su humillación el rey, mientras se llevaba la mano derecha al botón de la chaqueta.

La kaiserin sonrió levemente, tomó asiento y todos los asistentes a la reunión imitaron su gesto, sentándose a la vez. Se regodeó en el sillón, como si estuviese incómoda, y echándose hacia atrás y apoyando los codos en ambos reposabrazos unió las manos y entrelazó los dedos:

—Estábamos comentando los resultados electorales en su país —continuó diciendo—. Como supondrán se hace necesario proceder con el plan previsto para este caso. Para eso estamos todos aquí. Europa no puede permitir que haya en España un Gobierno antisistema que en su campaña electoral llevara como promesa el impago de la deuda. Es por ello que se hace necesario actuar ya.

Mertzler miró entonces, con ánimo de ceder la palabra, a un viejo conocido del coronel, el general del Ejército de Tierra alemán, Herr Daniel Tecker. El general Tecker ostentaba, desde el año anterior, el cargo de Inspector general de la Bundeswehr, o Ejército Federal, lo que le acreditaba como el soldado de más alto rango del ejército alemán. Tecker tenía sesenta y dos años y había sido nombrado comandante de la ISAF en Afganistán a finales de 2016 donde estuvo destinado hasta que, cuatro meses atrás, había sido designado en su puesto actual. Álvaro le conoció unos años antes en unas maniobras conjuntas de la OTAN donde Tecker ostentaba el grado de coronel y él de comandante. No le caía bien. El general era un militar de trato difícil y áspero, sobre todo con los militares de los demás países europeos, a los que trataba con cierta altivez y desprecio. El general, con un gesto cómplice hacia Mertzler, se puso en pie y comenzó una breve alocución.

—Señoras, señores; hace unos meses nos reunimos en Bruselas algunos de los aquí presentes para diseñar la operación Círculo Rojo. Imagino que a día de hoy todos ustedes saben de qué hablo y en qué consiste, por lo que no hará falta que vuelva a explicarla de nuevo. Nuestros servicios de inteligencia están preparados para ponerla en marcha de manera inmediata —hizo una breve pausa y, paseando la mirada entre los miembros de la delegación diplomática española, continuó—. Solo necesitamos su confirmación. —Una vez dicho esto se volvió a sentar.

El presidente del Gobierno de España en funciones, D. Carlos González, tomó la palabra:

—Nuestra delegación ha venido hablando de esto durante el viaje y por nuestra parte no hay ningún problema. España atraviesa un difícil momento y los españoles debemos actuar con sensatez y altura de miras. Apoyamos el inicio de la operación y le confirmamos la disponibilidad de nuestras fuerzas armadas. La historia nos juzgará y sabrá valorar la conveniencia de las acciones que vamos a tomar. —Una vez dicho esto tomó asiento.

Fue el turno ahora del Jefe del Estado Mayor para la Defensa (JEMAD), D. José Luis Arizmendi, quien, levantándose también y muy escuetamente, dijo:

—Señores, en España todo está dispuesto para el inicio de la operación.

II

Eran las 00:30 horas del día 20 de marzo de 2021. Hacía apenas media hora que la delegación española y los miembros de las otras delegaciones habían abandonado el edificio donde se había celebrado el encuentro y Mertzler se había trasladado a su despacho con un escueto grupo de colaboradores. En ese momento el ambiente era distendido tras la reunión. El Vicecanciller y ministro de Asuntos Exteriores, Heinrich Müller, de pie, con un vaso de whisky en la mano, hablaba con el Jefe de la cancillería, Albert Hallstein, sobre la falta de ambición de la delegación española de la que, según decían, esperaban quizá algo más de resistencia para poner en marcha la operación. En ese momento intervino la canciller:

—No tenemos que olvidarnos, Heinrich, que todo esto obedece a una estrategia fraguada durante once años. —La canciller estaba sentada en una butaca frente a la chimenea encendida. La miraba con aire distraído mientras sostenía en su mano derecha un vaso con bebida isotónica—. Recuerdo perfectamente aquel almuerzo con Wolfram Schäfer en febrero de 2010. Schäfer me llamó para decirme que iba a adelantarnos los datos macroeconómicos que el Ministerio de Hacienda, que entonces dirigía, había obtenido en sus previsiones hasta el 2013 y quedamos para almorzar en su despacho. En la sobremesa hablamos de la deuda de Grecia, que ya había empezado a preocuparnos debido a que no obtenía financiación en los mercados, y de que posiblemente hubiera más países en Europa a los que les podría ocurrir lo mismo. Estuvimos divagando sobre las consecuencias de esta falta de financiación en sus economías y de cómo podría afectarle a Alemania. Mientras nuestras previsiones para los tres próximos años eran de un crecimiento superior al dos por ciento de media y una reducción progresiva del déficit público hasta el tres por ciento, estos países amenazaban esas previsiones con impagos de la deuda en manos de nuestros bancos a causa de sus déficits disparados, algo intolerable. Fue entonces cuando vimos que era necesario actuar. Unas semanas después nos enteramos de que el Gobierno griego había ocultado durante años el verdadero valor de la deuda.

Mertzler dejó de mirar el fuego, se echó para atrás en la butaca y, dando un sorbo a su bebida, se giró hacia el resto de su equipo para continuar:

—A finales de marzo el Gobierno griego nos dijo que necesitaba un préstamo urgente para poder atender el pago de los salarios, pensiones y los intereses de la deuda con vencimientos en el mes de mayo. Nos reunimos en la sede del Bundesbank, la entonces Canciller, el presidente de la institución Arend Weisbeck, Schäfer, el antiguo Vicecanciller y ministro de Asuntos Exteriores, Gustav Wesener y yo. Hablamos de la situación de Europa y fue Schäfer quien, haciendo honor a su fama de excelente estratega, dijo: «Creo que no debéis preocuparos tanto. ¡Quizá esta sea la oportunidad que venimos buscando desde el III Reich!». Nos quedamos atónitos. Schäfer prosiguió diciendo que teníamos la excusa perfecta para hacer bailar a Europa al son de nuestra música. «¿Cómo pretendes hacerlo?», pregunté yo, algo incrédula. «Es muy fácil, Adell —me contestó—, ¡si hacemos que la financiación de estos países dependa de nosotros, los tendremos sometidos a nuestra voluntad!». Aún estaba digiriendo las palabras de Schäfer cuando intervino Weisbeck para decir —la canciller cambió el timbre de su voz, para imitar con sorna el tono grave y masculino de Arend—: «Desde mi posición como presidente del Bundesbank os puedo decir que no puedo estar más de acuerdo con la aseveración de Schäfer, hoy en día quien maneja la deuda, maneja el mundo, pero ser deudor dentro del Euro es estar en manos del BCE y por lo tanto del Bundesbank».

Todos los miembros de su equipo rieron al mismo tiempo. Mertzler esperó a que se hiciera de nuevo el silencio para continuar:

—Yo estaba sorprendida y a la vez emocionada porque tras la aseveración de Schäfer lo había visto claro, había visto cómo se abría una estrategia que podría hacer que Alemania recuperase todo su esplendor. En muchas ocasiones durante esos años de la crisis había hablado con los ministros y secretarios de estado de cómo sería el contexto geopolítico en el año 2030 y todos coincidían en que el principal problema lo encontrábamos en la falta de objetivos claros para Europa. Nuestros competidores tenían claro lo que querían: Estados Unidos, conservar su hegemonía como primera potencia mundial; China, convertirse en el país con mayor nivel de riqueza en PIB del mundo a través de las exportaciones y de una incipiente clase media que crecería año tras año; Rusia, recuperar su influencia sobre las antiguas repúblicas soviéticas… ¿Y Europa qué? Sin unas ideas ni objetivos claros navegaríamos como barcos sin rumbo, a merced de las corrientes y es muy posible que perdiésemos definitivamente nuestro tren para convertirnos en la superpotencia que siempre soñamos.

La kaiserin estaba excitada, los ojos le brillaban mientras su equipo no se perdía ni una palabra de lo que decía.

—Entonces —prosiguió—, decidimos crear un grupo de trabajo en el que participasen nuestras fuerzas armadas y los servicios de inteligencia. Advertimos que de entre todos los países la oportunidad que se nos presentaba a través de España era inmensa, mucho más que la de cualquier otra nación de Europa, ya que bien gestionada, la sumisión de este país y la cesión paulatina de su soberanía nos haría dueños no solo de sus empresas, sino de su cultura, y por añadidura nos situaría en una posición de privilegio para dar el salto y convertirnos en los primeros socios de Latinoamérica. Hablábamos de convertirnos en los mayores exportadores hacia unas economías emergentes, las latinoamericanas, con seiscientos millones de habitantes, ¡un mercado mayor que el de la propia Unión Europea!, caracterizadas en su mayoría por presentar una deuda y unos déficits muy bajos y donde una clase media estaba floreciendo y accediendo por primera vez al consumo. Hablábamos de un inmenso mercado para nuestras industrias, un nuevo filón donde seguir vendiendo coches, lavadoras, televisores y bienes de equipo, ahora que no podíamos seguir vendiendo a los periféricos de Europa por su alto endeudamiento.

Hizo una breve pausa, dio un sorbo a la bebida y continuó:

—Entonces nos planteamos dos objetivos: uno, recuperar todo el dinero prestado a los periféricos. No podíamos permitirnos un default o impago de la deuda ya que necesitábamos cobrar todo lo que se nos debía para llevar a cabo nuestro plan. Dos, quedarnos con sus empresas y mercados más interesantes. ¿Cómo? No dejándolos crecer. Para ello trazamos una estrategia de acoso y derribo de su deuda. Asfixiaríamos sus economías plegándolos a nuestros intereses.

—Y a raíz de ahí fue cuando trazamos la Alianza de la UE6 —intervino, con un hilo de voz, la becaria Marie Von Kirchner.

La canciller la miró con un gesto de aprobación, le gustaba esa chica, le sonrió y continuó diciendo:

—Efectivamente así fue. Vimos que para llevar esta estrategia hacia el éxito necesitábamos aliados y comenzamos a explorar a aquellos países del euro con las economías más saneadas. Países todos ellos pequeños que no amenazaban nuestro liderazgo, pero que nos podían servir para hacernos el juego. Tras un trabajo diplomático frenético y a la vez impecable, todo hay que decirlo, el 14 de diciembre de 2010 nos reunimos en Estrasburgo, aprovechando uno de los plenos de la Eurocámara para no despertar sospechas, miembros de los Gobiernos de Alemania, Finlandia, Holanda, Austria, Bélgica y Luxemburgo y convenimos trabajar en pro de la Alianza de la UE6. Lo sucedido desde entonces hasta el día de hoy ya lo conocen y, como saben, obedece a una clara estrategia. Si hoy el cuerpo diplomático español se ha allanado es porque no le quedaba otra salida. —La canciller se echó para atrás en su asiento, apoyó la cabeza en el respaldo del sillón y entrelazó los dedos de ambas manos sobre su pecho antes de decir—: Me quedaría con vosotros hablando de esto durante toda la noche, pero es tarde y mañana nos espera un largo día de trabajo.

III

La embajada de España estaba a poco más de cinco minutos en coche de la cancillería, al otro lado del histórico parque de Tiergarten. Esa noche la delegación diplomática española iba a pernoctar allí. Al coronel Soria, el camino en coche desde la cancillería, a pesar de lo cercano, se le hizo eterno. Desde que accedieron al monovolumen hasta que se bajaron en la puerta de la embajada nadie abrió la boca, el ambiente era de humillación y derrota y, para colmo, la lluvia caía aún con más fuerza. El coronel se sintió deprimido y con una extraña sensación de ansiedad en el pecho que le subió hasta la garganta; pensó que estaba traicionando a su país y a todo aquello que había jurado defender desde que entrara en la academia militar con apenas dieciocho años. Observó con discreción las caras de los demás, caras largas y circunspectas: «Nadie tiene nada que objetar, estamos vendiendo el futuro de nuestro país y nadie hace nada», se dijo desanimado.

IV

Después de unos breves minutos de descanso, que el coronel aprovechó para asearse y ponerse cómodo, los miembros de la delegación fueron bajando hasta el salón privado donde el embajador les iba a servir un bufet frío antes de irse a dormir.

El salón de la embajada era amplio y con forma rectangular, bien decorado, con elementos sencillos en tonos claros pero elegantes. El acceso se hacía desde un distribuidor a través de una puerta de madera de haya, barnizada en blanco, de doble hoja. Dos amplios sofás de piel se enfrentaban el uno al otro y entre ellos una mesa baja de madera acristalada. Al fondo, la chimenea sobre la que colgaba un cuadro, réplica de Tiziano, que retrataba al emperador Carlos V con un perro. En la parte contraria unos amplios ventanales con cortinas desde donde se veían las luces del parque. El salón estaba situado en el segundo piso, junto con las oficinas del embajador y del personal más relevante a su servicio. En las dos plantas inferiores estaban la recepción y las oficinas administrativas y, en la superior, el domicilio privado del embajador y un ala habilitada como dormitorio para los invitados donde se hospedarían los miembros de la delegación aquella noche.

Nada más abrir la puerta, el coronel vio al jefe de la misión diplomática, don Enrique Sáez de la Casa, sentado en uno de los sofás mientras departía, con gesto adusto, con Antonio Lamata, el ministro de Exteriores, que desde el sofá de enfrente se inclinaba hacia él apoyando las manos sobre la mesa. Al advertir su entrada en la sala ambos lo miraron y guardaron silencio. Un instante después el embajador, forzando una sonrisa, se puso en pie y haciendo gala de su conocida hospitalidad, le preguntó:

—¿Una cerveza, coronel?

—Prefiero que sea sin alcohol, don Enrique, por favor —respondió Álvaro.

—Claro, no hay ningún problema —le dijo aún sonriéndole mientras le miraba a los ojos, y acto seguido se dirigió hacia un pequeño refrigerador que el personal de servicio había situado tras los sofás, junto a un carrito de acero inoxidable, donde además habían dispuesto un amplio surtido de chacinas y canapés.

—Le comentaba al señor ministro que he ordenado preparar una cena fría junto con las bebidas y le he pedido a la camarera que aguarde en la cocina para poder tener un poco más de intimidad. Así que no hace falta que les diga que están ustedes en su casa —les indicó don Enrique, mientras le servía la cerveza en un vaso helado.

En ese momento entraron en el salón el rey de España y el presidente del Gobierno, don Carlos González. Ambos iban seguidos por el ministro de Defensa, don Adolfo Castero, y el jefe directo de Álvaro y JEMAD, el general don José Luis Arizmendi. El embajador, al percatarse de su presencia, le entregó la cerveza al coronel y se volvió a recibir al grupo mientras les acompañaba hasta el refrigerador donde cada uno fue eligiendo una bebida antes de servírsela.

Mientras tanto, aprovechando el pequeño momento de intimidad que se les había ofrecido, el ministro de Exteriores se acercó a Álvaro y, de manera discreta, le preguntó:

—¿Cómo lo ves?

—Jodido, Antonio.

—¿Muy jodido? —le preguntó de nuevo el ministro.

—Lo suficiente como para estar preocupado. Ten en cuenta que no sabemos cómo va a reaccionar el pueblo. Estamos hablando de un atentado contra la democracia, o lo que es lo mismo: de un golpe de Estado.

En ese momento el rey, que se había situado de espalda a ellos y estaba con una oreja en la conversación, se giró e intervino dirigiéndose al coronel:

—Querido Álvaro, entiendo tus preocupaciones pero, como ya hemos hablado en varias ocasiones, es lo mejor para el país.

El coronel miró al rey y, tras asentir con un leve movimiento de cabeza, bisbiseó un sumiso:

—Sí, señor.

—Anímate —le insistió el rey—. Piensa que en España hay mucha gente de bien que no quiere que su país se convierta en un estado golfo y le echen de la Unión Europea. España desde siempre ha sido un país serio y responsable, que ha sabido estar a la altura de las circunstancias. Y en esta ocasión no va a ser menos.

El rey se sentó en uno de los sofás e inmediatamente se sentaron el resto de personalidades.

—¿Cuántos escaños ha obtenido finalmente la coalición? —preguntó.

Cuando hablaban de la coalición se referían a la coalición de partidos políticos, la mayoría de ellos de izquierdas, que se habían presentado a las elecciones bajo el sugerente nombre de Cambiemos. Entre sus integrantes estaban algunos históricos minoritarios como Izquierda Unida, el Partido Comunista Español e Izquierda Republicana, algunos nacionalistas como las CUP o Resistencia Galega y otros, los más fuertes, nacidos al calor del descontento de los últimos años, como Podemos y Socialismo del Progreso, este último formado por exmilitantes y antiguos dirigentes del PSOE de su ala situada más a la izquierda, muy críticos con la casta dirigente, que se habían dado de baja desencantados con el rumbo tomado por este partido desde que se inició la crisis.

—Ciento setenta y ocho —contestó el ministro de Defensa con ánimo circunspecto—. Carmelita debe de estar muy contenta.

Carmelita era como se conocía coloquialmente a Carmela Díaz Prada, la jefa de la coalición y candidata a la presidencia del Gobierno. Carmela era una vieja conocida de Adolfo y de la mayoría de los presentes, ya que fue diputada del PSOE en la última legislatura y ministra de justicia durante los dos meses que duró en el cargo, desde su nombramiento tras las elecciones de noviembre de 2019 hasta su dimisión junto con otros doce diputados de su partido. Fue la primera crisis seria del Gobierno de Carlos González. Carmela, junto con diez de esos doce compañeros de grupo, fundó Socialismo del Progreso (SP) que se presentó a las elecciones dentro de la Coalición Cambiemos, siendo ella cabeza de lista del partido por Sevilla, su tierra natal.

—Al parecer, Cambiemos ha arrasado en Andalucía, Aragón, Extremadura y Castilla la Mancha y han sido los más votados en el resto de comunidades excepto en Madrid, el País Vasco y Galicia —continuó diciendo Adolfo.

Adolfo Castero y Carmela se conocieron en Sevilla mientras estudiaban la carrera de Derecho en aquel año mágico de 1992. Ambos eran buenos estudiantes y los dos se licenciaron a los cinco años de comenzar los estudios. Luego Adolfo se preparó las oposiciones a notario durante nueve años hasta que finalmente las aprobó en 2006. En 2007 le dieron plaza en un pueblo de Huelva. Y fue abrir la notaría y comenzar la crisis. Su mundo se vino abajo. Se vio empeñado hasta las cejas; todo por la notaría que tuvo que montar y que con la caída del negocio de escrituras, pólizas y demás contratos no pudo levantar. En el 2011 definitivamente tiró la toalla y se decidió a hacer carrera en la política donde pensó que podía ver colmadas sus ambiciones de poder y riqueza, y ciertamente no se equivocó. Tras unos primeros años en la política local y regional, le llegó su gran oportunidad de la mano de su íntimo amigo y mentor Javier Hernández Lastra, cuando este fue nombrado jefe de estrategia del PSOE para la campaña de las elecciones de 2019 y que llevó a la presidencia del Gobierno a Carlos González Moltó.

—Carmelita ha superado sus propias expectativas, no se lo debe de estar creyendo ni ella —dijo el presidente en tono despectivo.

—La gente estaba muy quemada —opinó, lamentándose, el ministro de Exteriores—. Son catorce años de crisis, apenas interrumpidos por dos o tres de crecimiento y ni el Partido Popular ni nosotros hemos sabido darle la vuelta a la situación. Año tras año le decíamos a la gente que tuviera paciencia, que, si no este, el próximo cambiaría la situación y crearíamos empleo. ¿Pero la gente qué ha obtenido en este tiempo? Aparte de subirles los impuestos: recortes, recortes y más recortes. Vagas promesas de que no se iban a tocar las pensiones, ni los salarios, que no se iban a abaratar más los despidos, que íbamos a empezar a crear puestos de trabajo. Les hemos pedido grandes sacrificios con la promesa de que las cosas iban a cambiar, promesas que luego se veían desmentidas una y otra vez. ¿Y nosotros dónde estábamos mientras? —preguntó.

—¡Rascándonos la barriga! —contestó el ministro de Defensa con ironía.

—¡Venga, Lamata, déjate de rollos y lamentaciones, que ya sabemos lo que hay! —continuó diciendo—. A ver si ahora nos vamos a pasar de sentimentales y vamos todos los políticos a prendernos a lo Bonzo en la puerta del Congreso. Aquí cada uno ha hecho lo que ha podido, unos más, otros menos. Lo que está claro es que a estas alturas no nos vamos a martirizar ni a tirar piedras encima, ¿no?

Durante un instante se hizo el silencio. Las caras circunspectas reflejaban la tensión y el desánimo de todos los presentes. Entonces el rey, muy oportuno, se levantó.

—¿Un güisqui?

El embajador lo acompañó hasta un mueble bar situado en una de las paredes y le mostró una amplia selección de bebidas espirituosas; este eligió un Balblair 1989 que se sirvió él mismo en una finísima copa de Riedel.

—¿A alguien más le apetece una copa? —preguntó el embajador.

El presidente del Gobierno y el ministro de Defensa se levantaron y acudieron hasta el mueble bar donde se sirvieron sus bebidas.

—Lo que está claro —dijo el rey— es que ahora nos toca trabajar con Alemania para reconducir la situación. La operación Círculo Rojo debe garantizar la seguridad del Estado. Las primeras semanas serán difíciles, pero el Gobierno de concentración con el apoyo de nuestros socios europeos harán que poco a poco aumente nuestra credibilidad en los mercados. De esta manera, a la vuelta de un par de años y una vez se hayan puesto en marcha los planes de estabilización e inversión que nos ha pro-me-ti-do la UE6 —el monarca hizo especial hincapié en esta palabra—, podremos volver a convocar elecciones.

El coronel quería creer las palabras de Su Majestad, pero sabía, al igual que él, que no iba a ser nada fácil, y sobre todo que no había que fiarse de las promesas de los alemanes ya que desde que se inició la crisis de deuda siempre habían dado una de cal y una de arena. ¿Por qué iba a ser diferente ahora? Él sospechaba que todo esto obedecía a un plan gestado por Mertzler y su equipo muchos años atrás para someter a los periféricos, y así se lo había transmitido en varias ocasiones a personas de confianza de la fuerzas armadas y al propio JEMAD, que le había dicho, siempre tan pulcro, que podía ser, pero que no era misión de los militares discernir sobre ello, y mucho menos tomar decisiones, sino de los políticos y especialmente de aquellos que estaban en el ejercicio de su cargo.

V

Richard Lewit, embajador de los Estados Unidos de América en España, cogió su móvil y apresuradamente llamó al secretario de estado de su país, John Wilson. Eran cerca de las dos de la madrugada. La mismísima vicepresidenta del Gobierno español, Laura Fernández, había acudido hasta su casa para informarle de lo decidido y para tratar de adivinar cuál sería la postura que adoptaría su país ante los acontecimientos que estaban a punto de suceder.

—¿John? —preguntó.

—Sí, ¿qué tal? —respondió con premura su interlocutor al otro lado del auricular.

—Nuestra visita se acaba de ir ahora mismo.

—¿Y bien?

—A las dos y media pondrán en marcha la operación. Todo según lo previsto.

—Tendremos que felicitar a nuestros servicios secretos —resolvió John.

—Tan solo una pequeña apreciación —apuntó Richard—, han estado sopesándolo, pero en principio no se cortará Internet aunque se va a hablar con los proveedores de servicios por si llegara el caso de que tuvieran que desconfigurar sus routers.

—Es lo mejor, cortar Internet solo serviría para crear una mayor sensación de inseguridad y confusión entre la población cuyas libertades verían profundamente agredidas —respondió, mostrándose tranquilo, el secretario de estado.

—Sí, estoy contigo —dijo el embajador—, es meterse en problemas ya que el pueblo lo vería como una provocación, lo que interesa es que todo parezca lo más normal posible.

—Y como ya se ha demostrado en ocasiones anteriores tampoco es efectivo, los activistas siempre encuentran otras tecnologías para comunicarse —apuntó su interlocutor.

—¿Sabes si me llamará a consultas el señor presidente? —preguntó el embajador.

—En principio no. Vamos a ver primero qué hacen Rusia y China, pero esto es un problema de la Unión Europea y no queremos intervenir en su toma de decisiones, habrá que estar vigilantes y especialmente atentos a los nuevos movimientos que se pudieran dar.

—De acuerdo. De todos modos mañana a primera hora tendrás un informe con lo acontecido durante la noche, como te comenté voy a poner a trabajar a varios funcionarios para que hagan un seguimiento continuo de la situación.

—Muy bien, pues hasta mañana entonces.

—Adiós John, buenas noches —dijo Richard antes de colgar.

VI

Cuando Raúl se despertó estuvo un largo rato mirando a Celia mientras esta dormía. Respiraba suave y rítmicamente, parecía feliz. Tenía el cabello largo y liso, de color castaño tirando a rubio. Con infinito cuidado, Raúl le apartó un mechón del flequillo que se le había alborotado en la cara tapándole el ojo izquierdo; Celia no se inmutó. Sin dejar de observarla se incorporó apoyándose en su brazo y permaneció inmóvil durante varios minutos junto a ella. Le miró los pechos, estos eran pequeños, pero turgentes, y muy bien formados. Acercó su mano y comenzó a jugar con uno de los pezones que no tardó en erguirse y endurecerse en actitud desafiante. Raúl se excitó. Habían pasado toda la noche haciendo el amor después de celebrar la victoria de Cambiemos. El día anterior Celia había ejercido de interventora de la coalición en un colegio electoral del distrito de Carabanchel, donde vivía en un pequeño piso que compartía con una compañera. Raúl, junto con unos amigos, la recogieron allí cerca de las once de la noche y se fueron a celebrarlo a la sede de Podemos en la Calle del Olimpo en el distrito de Hortaleza. Hacía tiempo que a Raúl le gustaba Celia. La había conocido un año antes, en un acto organizado por la Asamblea Popular de Madrid a la que había acudido acompañando a su amigo Rubén. La novia de Rubén y Celia compartían inquietudes sociales y políticas y ese día ambas iban a intervenir en la asamblea para debatir las acciones a tomar en protesta por las nuevas subidas de tarifas del transporte público, las terceras en menos de un año. Para Raúl fue un auténtico flechazo. Le cautivaron su energía, su pasión y, sobre todo, el azul intenso de su mirada. A la finalización de aquel acto, Raúl le pidió a Sonia, la novia de su amigo, que se la presentase y se marcharon los cuatro de copas por La Latina. Hicieron buenas migas, aunque no se llegaron a enrollar aquella noche. Luego coincidieron algunas veces más, siempre con la complicidad de Sonia y de Rubén. Así hasta ayer.

Celia suspiró y abrió lentamente los ojos. Miró a Raúl y luego a su pezón, que parecía divertido respondiendo a las caricias de su mano, sonrió y abrazó a Raúl por el cuello atrayéndolo hacia ella, lo besó introduciendo la lengua en su boca y volvieron a hacer el amor como si el mundo fuera a acabarse a la mañana siguiente.

A las siete sonó la alarma del móvil de Raúl. Se tomó su tiempo para desperezarse, algo que logró haciendo un ímprobo esfuerzo. Aunque no se había llegado a dormir de nuevo, sí se había quedado, aletargado, enroscado entre los brazos y las piernas de Celia, que volvía a dormir plácidamente. Con sumo cuidado se levantó de la cama, notó que aún estaba un poco embriagado por los excesos y las copas de la noche anterior, y se metió raudo en la ducha. Se vistió, cogió su bicicleta y se despidió de su amante besándola en los labios.

Raúl vivía en un piso de dos dormitorios propiedad de su madre en la Calle Rodríguez San Pedro, en el barrio de Arapiles, distrito de Chamberí. Su madre, economista de profesión, llevaba varios años en Sudamérica trabajando para una gran ingeniería alemana del sector energético. Había tenido que emigrar, como tantos españoles, cuando quebró la empresa de viajes donde había trabajado durante veinticinco años. No obstante su relación era buena y, aunque se veían pocas veces a lo largo del año, solían hablar al menos una vez a la semana a través del Skype. Se montó en su bicicleta y pedaleó en dirección a la Calle Fuencarral por donde bajó en dirección a la Gran Vía. Observó que prácticamente no había tráfico en las calles, algo que le inquietó, pero enseguida se convenció de que posiblemente fuera lo «normal» al día siguiente de unas elecciones generales, ya que no recordaba cuál era el comportamiento habitual de la ciudad tras un acontecimiento como este. Al llegar a la Gran Vía vio las luces de varios coches de policía que la mantenían cortada en ambos sentidos, no obstante él la cruzó y se metió por la calle de la Montera por donde siguió hasta la Puerta del Sol. Desde hacía tres meses, todos los días excepto los jueves, hacía el mismo recorrido para llegar al hostal situado en el número diecisiete de la Carrera de San Jerónimo donde trabajaba como recepcionista. En la Puerta del Sol, vio multitud de policías y pensó que habría alguna protesta o manifestación, algo a lo que estaban acostumbrados en el centro de Madrid, aunque lo que realmente le llamó la atención fue la presencia de militares y de varias tanquetas del ejército, dos de ellas apostadas en la desembocadura con la Carrera de San Jerónimo. Frenó su ritmo y se aproximó lentamente. Cuando aún no estaba ni a veinte metros, uno de los militares levantó la mano dándole el alto. Raúl se echó hacia delante del sillín y se detuvo de inmediato.

—¡Voy al hostal Iberia! —gritó Raúl.

—¡No se puede pasar! —le respondió el militar al mando.

Raúl se aproximó un poco más, andando, con la bicicleta entre las piernas. Los cuatro soldados que acompañaban al mando, y que cubrían la entrada de la calle, cambiaron su posición más o menos relajada por otra de alerta en la cual agarraron el fusil con ambas manos y lo apretaron contra su pecho. Raúl se asustó y se detuvo de inmediato.

—¡Tengo que estar allí antes de las ocho! —le dijo—. ¡Trabajo allí!, ¡soy el recepcionista!

—¡Hoy no se trabaja!, ¡váyase a casa! —le respondió el militar con autoridad.

Raúl se dio media vuelta y se volvió a montar en la bicicleta. Un oficial que había contemplado la escena se le acercó desde las inmediaciones de la Casa de Correos, sede del Gobierno de la Comunidad de Madrid, y le dijo:

—Haznos caso, chaval, el Gobierno ha decretado el estado de excepción. Es peligroso estar en la calle.

Raúl asintió con la cabeza y solo acertó a musitar un tímido «gracias» antes de marcharse de nuevo por la calle de la Montera a toda velocidad.

Cuando llegó a su casa eran poco más de las ocho. Abrió la puerta, dejó la llave sobre la mesita de la entrada y, jadeando y andando con la bicicleta como si fuera una parte más de su propio cuerpo, se dirigió a su habitación; giró la manecilla, y de pronto su mundo se recompuso de nuevo al ver que Celia seguía tumbada en la cama. Esta se dio media vuelta entre las sábanas.

—¿Qué pasa? —preguntó medio dormida, con voz ronca.

—No me han dejado llegar al trabajo —se apresuró a decir Raúl visiblemente nervioso.

—¿Quién?

—Unos militares me han parado en la Puerta del Sol y me han dicho que me vuelva a casa, que estamos en estado de excepción.

—¿Cómo? —preguntó Celia incrédula mientras se incorporaba de un salto.

—Lo que te digo, Celia, voy a encender el ordenador a ver si me entero de algo.

Raúl salió al salón y conectó su portátil, que estaba sobre la mesa de centro, frente al sofá. Celia se lió en una sábana y se puso a dar vueltas apresuradamente buscando su bolso. Lo encontró sobre la mesa del comedor, se sentó a su lado y se puso a rebuscar en su interior. De pronto sacó su móvil.

—¡Seiscientos cincuenta y siete mensajes y treinta y una llamadas perdidas! —exclamó.

CAPÍTULO 2
Lunes 22 de marzo de 2021

El pueblo que soporta una tiranía acaba por merecerla.

Gabriel Alomar

I

Las calles del centro de Madrid estaban desiertas. Se respiraba un silencio tenso tan solo roto a veces por las sirenas de algunos coches de policía y servicios de emergencia que circulaban por ellas a toda prisa. A las tres en punto de la tarde la comitiva llegó a su destino un poco más allá del cruce de la calle San Bernardo con San Vicente Ferrer. El coronel Soria, que viajaba en el asiento trasero del coche, sacó su móvil e hizo una llamada.

—Pueden subir —le indicó una voz al otro lado del auricular.

—Vamos —le dijo el coronel al capitán Suárez que ocupaba la plaza de copiloto. Ambos iban vestidos con uniforme de militar. Los dos salieron del coche al unísono y se encaminaron al portal número cincuenta y siete. Un guardia civil con metralleta les abrió la puerta desde dentro y se cuadró ante ellos, se dirigieron al ascensor y subieron hasta la cuarta planta. Cuando el ascensor se paró, abrieron la puerta y vieron a la candidata de Cambiemos, Carmela Díaz Prada, flanqueada por cuatro guardias civiles y arrastrando dos pesadas maletas de viaje. El capitán quiso ayudarla a introducir las maletas en el ascensor, pero en ese momento ella se revolvió y lo miró directamente a los ojos en actitud desafiante. Bajaron de nuevo al portal y se dirigieron al coche que se encontraba detenido en medio de la calle. El chófer, un cabo del ejército de tierra, recogió las maletas de las manos de Carmela, que esta vez sí se dejó ayudar, y las guardó en el maletero mientras el coronel la acompañaba hasta una de las puertas traseras y se la abría para que accediera al interior. Luego rodeó el coche y, abriendo la puerta del otro lado, se introdujo en él y se sentó junto a la líder de Cambiemos.

—Nos podemos ir —dijo el coronel.

El chófer, que ya se había sentado, aceleró y emprendió la marcha. Inmediatamente los dos motoristas de la Guardia Civil que los precedían, así como el coche camuflado de la policía que iba detrás hicieron lo propio y se alejaron. Cruzaron Madrid en dirección a la avenida de América rumbo al aeropuerto de Torrejón de Ardoz. Durante el trayecto, Carmela permaneció todo el tiempo callada, protegida por sus enormes gafas de sol. En cierto momento al coronel le pareció ver cómo asomaban lágrimas por debajo de las gafas de la mujer. Aquella mujer que, si no hubiera sido por el complot que él mismo estaba ayudando a materializar, en estos momentos sería la futura presidenta del Gobierno de España.

II

Ese día el Ministerio de Defensa era un hervidero de funcionarios que corrían estresados de un lado a otro saltando de reunión en reunión. Adolfo Castero había llegado a las doce directamente desde Berlín. Tras repasar la situación con el JEMAD y después de varias videoconferencias con los responsables de los principales acuartelamientos, tanto de dentro del país como de las misiones del extranjero, decidió comer él solo en el despacho.

A sus cuarenta y ocho años, y a pesar de que durante la última legislatura había engordado algunos kilos, Adolfo se seguía encontrando atractivo. De estatura mediana y complexión fuerte, llevaba la cabeza rapada al cero debido a su alopecia desde hacía años. Tenía la cara angulosa y los ojos castaños pertrechados detrás de unas gafas de pasta negra que le daban apariencia de intelectual. Se había casado tres veces. Su primer matrimonio fue con una chica sevillana con la que mantuvo un largo noviazgo. Macarena, que así se llamaba, era buena de solemnidad. Hija de uno de los notarios más famosos de la ciudad comenzó a salir con él en el instituto. Cuando Adolfo terminó la carrera de Derecho ya llevaban siete años juntos y querían casarse. Lo hicieron en la mismísima catedral. Fue una boda por todo lo alto, donde asistieron la flor y nata de la aristocracia y burguesía sevillana. Su suegro les había comprado un fantástico piso en Los Remedios y durante los nueve años que Adolfo se estuvo preparando la oposición a notarías corrió con todos los gastos de la casa, incluidos los de las vacaciones de verano en el chalé familiar de Punta Umbría y los de la clínica de Macarena, que ya para aquel entonces se había licenciado en Veterinaria y, durante los primeros años, los ingresos del negocio apenas les daban para sobrevivir. A los cuatro años de matrimonio, en 2001, nació su hija Esperanza. El embarazo fue complicado y Macarena, que siempre había lucido cuerpo de modelo, se dejó ir, llegando a engordar veintidós kilos. La niña nació por cesárea, todo bien, pero a Macarena le costaba adelgazar. Probaron en los mejores centros, con las mejores dietas de los mejores nutricionistas sin llegar a los resultados esperados. Su mujer estaba desquiciada y Adolfo lo pasó tan mal que llegó a cogerle tirria. Coincidió que, cuando Macarena se reincorporó de su baja por maternidad y regresó a la clínica, tuvieron que contratar a una muchacha nueva porque la anterior se había casado y se había ido a vivir a un pueblo de la Sierra Norte con su marido. A la chica nueva la eligió Adolfo con la supervisión de su esposa, ya que era el que más tiempo de los dos pasaba en casa. Contrató a una polaca de veintitrés años, Joanna, que llevaba dos temporadas con su madre trabajando en la recogida de la fresa en Huelva. Joanna era muy guapa: rubia, de facciones finas y simétricas, y ojos verdes, con una larga melena que se recogía en una cola atrás para trabajar. A Adolfo le gustaba observarla mientras limpiaba los cristales con su camiseta y vaqueros ajustados. Una mañana, sin venir a cuento, Joanna se acercó hasta él y lo besó. Se acostaron, y así estuvieron durante cuatro años, hasta que un día Macarena, que ya sospechaba de la relación entre su marido y la asistenta, salió como siempre a trabajar y regresó a mediodía cogiéndolos in fraganti. Adolfo entonces suplicó a su mujer que lo perdonase, le dijo que se encontraba muy solo y que había sido la asistenta la que lo había buscado de manera incansable hasta que él sucumbió en la temporada previa a la última convocatoria de los exámenes. Le echó la culpa de su aventura al estrés de la oposición. Despidieron a Joanna y Macarena lo perdonó. Al año siguiente Adolfo aprobó las oposiciones, pidió el divorcio y se casó con Joanna.

Su matrimonio con Joanna fue breve, apenas dos años. Se casaron en el 2008 por lo civil. Adolfo acababa de abrir la notaría en un pueblo de Huelva y se trasladaron a vivir hasta allí. La ilusión con la que iniciaron su nueva vida pronto se tornó en incertidumbre y decepción por la marcha del negocio, que nada más abrir empezó a acusar los efectos de la crisis. Terminaron arruinándose y con Adolfo abusando de la bebida. Fue quizás su época más difícil. Un día, después de una fuerte discusión en la que a él se le fue la mano, llegó a su casa y se la encontró vacía. Joanna se había marchado y nunca más volvió.

Un año después cerró la notaría y se fue a vivir de nuevo a Sevilla, donde su amigo Javier Hernández Lastra, por entonces un alto cargo del gobierno andaluz, lo fichó como asesor. Aunque debido a la difícil situación que arrastraba al principio lo pasó mal, finalmente terminó convirtiéndose en la época más golfa de su vida, como si se desquitara de todos los años perdidos durante su juventud con su largo noviazgo, el matrimonio con Macarena y la oposición que lo tuvo enclaustrado durante nueve años. Tuvo varios romances y decenas de aventuras. Coincidió, además, que su amigo Javier también se había divorciado recientemente y ambos se hicieron compañeros inseparables de fiestas y corredurías, hasta el punto de que sus salidas se hicieron famosas en toda Sevilla.

Tras las elecciones de 2015, Adolfo se trasladó a Madrid para desempeñar su recién elegido cargo como diputado por Sevilla, donde compartió lista con la malograda líder de Cambiemos y compañera de estudios en la universidad, Carmela Díaz Prada. Allí siguió durante unos meses, con su vida de don Juan, hasta que conoció a Vero, su tercera mujer, una pelirroja de Valladolid diez años más joven. Vero trabajaba en las oficinas del partido en Ferraz y ella se enamoró de él. Dos años después se casaron y tuvieron un niño, Adolfito, que se había convertido en su ojito derecho. Adolfo se desvivía por su hijo. A pesar de que su matrimonio aún sobrevivía, al ministro le seguían perdiendo las mujeres.

Una vez hubo terminado de almorzar llamó a Eva, su secretaria, para que fuese a retirar los platos y demás enseres de la comida. Cuando Eva se acercó a recoger la bandeja el ministro posó la mano sobre su cintura y luego la bajó lentamente hasta pellizcarle el trasero, entonces ella se volvió parsimoniosa, dejando caer hacia un lado su larga melena rubia y, mostrándose juguetona, le dedicó una seductora sonrisa antes de marcharse por la puerta. El ministro notó una leve erección bajo la tela de su pantalón: «Me encanta esta chica», pensó.

Estaba citado a las cinco en el Palacio de la Zarzuela, donde iban a hacer una valoración de lo sucedido en las primeras horas de la operación. Se llevó la mano hasta su miembro, miró el reloj, este marcaba las tres y media. «Aún es temprano», pensó. Por el interfono volvió a llamar a su secretaria. Eva se asomó a la puerta entreabierta.

—¿Desea usted alguna otra cosa? —preguntó sugerente.

—Pasa, por favor, y cierra la puerta.

Adolfo miró con lascivia, a través de sus gafas de pasta negra, el escote de Eva mientras se levantaba del sillón.

—Siéntate —le ordenó.

Eva le hizo caso y se sentó en uno de los dos sillones de confidente del despacho, cruzó las piernas y apoyó su tableta sobre ellas. El ministro dio la vuelta a su mesa y se situó detrás de su secretaria.

—Necesito que redactes un correo con lo comentado esta mañana y que se lo envíes al director del CNI. Pon en copia al secretario de estado Vicente Torres y al JEMAD.

En ese momento Adolfo no pudo contenerse y, tras ponerle una mano en el hombro, se agachó a su lado y deslizó suavemente la otra dentro de la blusa, palpando la plenitud de sus senos por fuera del sujetador. Su secretaria se removió en el asiento, pero le dejó hacer. Adolfo estaba muy excitado.

—¿Le informo del viaje de Carmela? —preguntó Eva segundos después, con la voz entrecortada y mientras su tableta se caía sobre la alfombra del despacho.

Adolfo no contestó. Giró bruscamente el sillón hasta situarla de frente y acercó los labios a los de ella. Eva le correspondió con un beso cargado de pasión. Entonces, el ministro sacó la mano del interior de su blusa e, irguiéndose, dejó su bragueta a escasa distancia de ella. Eva notó la erección bajo su pantalón, puso la palma de la mano sobre él y presionó a través de la tela desde abajo hacia arriba. La respiración de Adolfo se aceleró, sujetó a su secretaria por la nuca y la arrimó hasta su miembro. Con suma delicadeza, Eva bajó la cremallera del pantalón, retiró el elástico de su slip y vio aparecer, enorme, su pene. Tras contemplarlo durante unos segundos se lo introdujo en la boca y comenzó a chuparlo rítmicamente hasta que Adolfo, apoyado sobre la mesa, sucumbió agotado tras sucesivos espasmos. Eva se quedó unos segundos recostada en el sillón, mirándolo embelesada, luego cogió varios clínex, se limpió la boca y le sonrió. En ese momento sonó el móvil. De pie y aún con el miembro fuera del pantalón, Adolfo se acercó hasta él: era el coronel Álvaro Soria. Se tomó su tiempo antes de contestar, intentando calmar el ritmo agitado de su respiración.

—Sí coronel —dijo al fin con naturalidad.

—Señor ministro, buenas tardes. Le informo de que el avión que traslada a Carmela Díaz Prada hasta Caracas acaba de despegar. Todo según lo previsto.

III

Cuando Adolfo Castero llegó al Palacio de la Zarzuela aún faltaban diez minutos para las cinco. Se bajó del coche nada más atravesar el control de entrada y se fue caminando, con su maletín de ministro, por los jardines hasta el edificio donde se iba a celebrar la reunión. Hacía una tarde primaveral y el olor de la clorofila, unido al canto de los pajarillos que revoloteaban y saltaban alrededor de los setos, le produjeron una efímera sensación de bienestar.

Conforme se acercaba a la explanada del edificio, donde se encontraba el salón de juntas, vio al presidente del Gobierno en funciones, Carlos González, departiendo con el ministro del Interior, Rafael Cabañas, y el líder del Partido Popular, Laureano Varela. Un poco más alejado, el jefe de la Casa Real, Miguel Ángel Fernández de Córdoba, hablaba por el móvil. Todavía faltaban por llegar, además del rey, el profesor don Leopoldo Fernández Barrios, el cual iba a ser propuesto como presidente del Gobierno esa misma tarde, y varios de los ministros en funciones del actual ejecutivo, así como otras personalidades relevantes del Partido Popular.

Después de saludar a los presentes, Adolfo Castero se acercó al ministro del Interior. Ambos se retiraron unos metros.

—¿Quién se quedará con la cartera de tu ministerio?

—Aún no lo tengo claro —respondió Cabañas—. Ya sabes que el profesor tiene a sus personas de confianza.

El profesor Fernández Barrios, a sus setenta y dos años, era un político tecnócrata con una larga trayectoria a sus espaldas. Abogado y economista del Estado, había comenzado su carrera como funcionario en el Ministerio de Industria y Comercio, donde con los años llegó a ostentar el cargo de secretario general en ese ministerio. Luego pasó a ser director de gestión de activos del Banco de España antes de dar el salto a la vicepresidencia del Banco Mundial. En el sector privado, había sido consejero del Dressner Bank, Iberdrola e Inditex, entre otras empresas, así como presidente de Bankia, la banca pública resultante de las nacionalizaciones de 2012. Durante los últimos años se había dedicado a alternar la docencia con su escaño como eurodiputado, donde había llegado a ser vicepresidente de la Comisión Europea, cargo que ejercía desde hacía dos años. Asimismo era autor de una vasta colección de libros de economía y colaboraba escribiendo artículos para los principales periódicos y revistas especializadas. Desde los inicios de la crisis se había erigido como un férreo defensor de las políticas de ajuste y la ortodoxia financiera proclamadas por el núcleo duro de Bruselas.

En ese momento vieron llegar caminando al profesor acompañado de varios ministros del ejecutivo. Adolfo se acercó a saludarlo con animosidad, pero Fernández Barrios se mostró frío y distante, se dieron la mano y rápidamente el profesor se giró y saludó a Cabañas con quien sí cruzó un par de frases amistosas.

Adolfo sabía de la excelente relación que unía a su colega Cabañas con Leopoldo Fernández Barrios, era una relación de amistad que transcendía lo meramente político, y por ello se esperaba que este ocupase un cargo de relevancia en el nuevo Gobierno. Desde que Adolfo conociera, entre las quinielas, el nombre del futurible presidente por boca de su amigo y jefe de estrategia del PSOE, Javier Hernández Lastra, no había dejado de pensar qué podía hacer para ganarse la confianza de Cabañas.

A las cinco en punto llegó el rey. Lo acompañaban el JEMAD y los capitanes generales de los tres ejércitos. Iba vestido con traje gris y corbata azul marino, se le veía cansado. Había llegado de Berlín a las once junto con los demás miembros de la comitiva después de pernoctar en la embajada tras la tensa reunión del día anterior con Mertzler y los primeros ministros de la UE6, luego había estado un rato atendiendo unos asuntos familiares y, acto seguido, se había encerrado a trabajar en su despacho. El rey fue saludando a todos los presentes mientras un asistente de la Casa Real les invitaba a formar en la escalinata de la entrada del edificio. No se había convocado a la prensa, de hecho el acto era secreto, pero el fotógrafo del palacio tomó algunas instantáneas como era la costumbre. Tras la foto accedieron al amplio salón, forrado en madera, donde se celebraría la reunión. Una enorme mesa de cerezo, con forma ovalada, concentraba a su alrededor una veintena de sillones blancos de estilo clásico. Los asistentes se situaron de pie, en torno a la mesa, guardando el protocolo. El rey ocupaba la presidencia. Con un gesto de ambas manos invitó a tomar asiento a los presentes, luego tomó asiento él mismo. Un ayudante le acercó su tableta y la situó delante de él, sobre la mesa. A su derecha estaba sentado el presidente del Gobierno en funciones, D. Carlos González, y a su izquierda lo hacía el profesor Fernández Barrios. El rey miró al presidente del Gobierno, sujetaba el lápiz de la tableta en una de sus manos. Con gesto serio le preguntó:

—¿Cómo va todo?

—Hasta el momento controlado —respondió el presidente.

Acto seguido el presidente miró al ministro del Interior, Rafael Cabañas, cediéndole la palabra:

—Majestad, la población está inquieta y algo confusa, pero era algo que preveíamos. La campaña de comunicación efectuada con los grandes medios de prensa y grupos audiovisuales ha sido todo un éxito. Los editoriales de los principales periódicos se han puesto de nuestra parte y, al haberse informado tan tarde, los columnistas más críticos no han tenido tiempo de reaccionar hasta bien avanzada la mañana.

—¿Y las redes sociales? —preguntó.

Rafael Cabañas juntó las palmas de las manos sobre la mesa e, inclinándose hacia adelante, tomó de nuevo la palabra:

—Como usted sabe estuvimos tentados de cortar Internet, pero ahora se demuestra que hicimos bien no haciéndolo. En las redes sociales hay de todo, como siempre. Por un lado están los que califican el asunto como el mayor atentado contra las libertades y los que dicen sentirse aliviados ya que es la única manera de que nuestro país siga siendo un estado serio dentro de Europa y, por consiguiente, siga siendo creíble a nivel internacional. Dentro de las redes sociales los más radicales ya lo eran antes del golpe, no hay nada nuevo. En cambio, sí hay mucha gente que antes no nos apoyaba y ahora sí lo hace. Los cuerpos de seguridad del Estado, y especialmente los infiltrados en los movimientos de izquierda y grupos antisistema, no ven grandes amenazas a corto plazo.

El rey apuntó:

—He oído que se han sucedido incidentes en varias ciudades.

—Sí, pero todos dentro de lo esperable. De hecho no se han producido víctimas mortales y eso es algo muy a tener en cuenta en una situación tan delicada como esta. He de felicitar al ministro de Defensa, don Adolfo Castero, por el despliegue de los ejércitos. Este despliegue, sin precedentes, ha hecho que los grupúsculos subversivos más violentos se lo pensaran dos veces antes de acometer acción alguna contra el orden impuesto.

Todas las miradas se dirigieron a Adolfo, quien se mostró complacido en su sillón ante el cumplido de su colega de Interior. El rey, que también le miraba, se dirigió entonces a él:

—He trabajado estrechamente con su ministerio y sé que el trabajo de Defensa ha sido encomiable; de hecho, he mantenido conversaciones con el JEMAD y los capitanes generales de los tres ejércitos aquí presentes y todos me han transmitido la lealtad de las Fuerzas Armadas, de la cual, como comandante en jefe, me siento orgulloso.

Adolfo Castero sabía que se habían sucedido algunos incidentes menores pero, como tales, prefirió no darles mayor importancia. Con gesto serio asintió levemente con la cabeza a la vez que, dirigiéndose al rey, le agradeció sus palabras con brevedad:

—Gracias, señor —respondió.

El rey asintió, afable, y luego miró al presidente del Gobierno:

—¿Cuál ha sido la reacción de los miembros de Cambiemos?

—Tal y como se recogió en el protocolo de la operación, se trató de informar a todos los diputados, senadores, miembros electos y personal relevante de la coalición a la misma hora, antes de hacerla pública. Esta información fue dada personalmente por agentes de la Policía y de la Guardia Civil, quienes acudieron a sus domicilios y hoteles a las tres de la madrugada. Se les comunicó que a partir de ese momento y por su seguridad estarían vigilados, y se les recomendó no salir hasta ver cómo se desarrollaban los acontecimientos. Como sabrá, se han producido anécdotas de todo tipo; desde el que se ha hecho sus necesidades encima creyendo que lo iban a fusilar, hasta el que, con evidentes síntomas de embriaguez, después de estar toda la noche celebrando la victoria de su partido, se escapó de los guardias que lo custodiaban, se fue al Palace y, tras sacar una pistola, se lio a tiros. Afortunadamente ha habido suerte y no hemos tenido que lamentar nada más que algunas crisis de ansiedad que se han solucionado con asistencia médica y no más. Por otro lado, y como ya le hemos informado, Carmela Díaz nos manifestó su deseo de volar a Caracas y el Ministerio de Defensa puso uno de los aviones de la fuerza aérea a su disposición.

Tras decir esto, el presidente del Gobierno volvió a mirar a Castero cediéndole la palabra.

—Efectivamente —intervino el ministro—, su llegada a la capital venezolana está prevista a la una de la madrugada hora de Madrid, las cinco y media de la tarde hora local.

De nuevo el rey tomó la palabra, esta vez dirigiéndose al ministro de Exteriores:

—¿Y las reacciones internacionales?

Don Antonio Lamata, a sus sesenta y cinco años, era de los miembros del Gobierno más críticos con el golpe de Estado. Se llevó las manos al pantalón en un gesto instintivo, luego se echó hacia adelante y las colocó sobre la mesa antes de decir:

—Como usted sabe, a la una de la madrugada la vicepresidenta visitó al embajador de los Estados Unidos.

Luego la miró e hizo una larga pausa trasladándole a ella todo el protagonismo. El rey y el ministro desviaron su atención hacia Laura Fernández, que ocupaba el segundo sillón por su derecha, junto al presidente del Gobierno. Laura intervino:

—Como ya le he comentado al señor presidente y al ministro de Exteriores, me dio la impresión de que el embajador ya sabía lo que se estaba cociendo, se tomó la noticia con serenidad y solo pidió que lo mantuviéramos informado en todo momento. A las tres y treinta y cinco, es decir, cinco minutos después de hacer público el inicio de la operación, la embajada estadounidense colgó en su página web un comunicado con una serie de recomendaciones y de consejos a seguir para sus ciudadanos residentes y para los que se encontraban de visita en nuestro país. El Ministerio de Defensa nos ha informado de que las bases de Morón y Rota han operado durante el día de hoy con total normalidad. —Castero asintió, confirmando lo dicho, con un movimiento de la cabeza—. Por otra parte —continuó hablando la vicepresidenta—, y siguiendo con el comunicado de la web de la embajada norteamericana, la mayoría de los países con representación en Madrid han hecho lo mismo y en principio, aparte de Argentina, Venezuela, Ecuador, Bolivia, Cuba e Irán, que han llamado a sus embajadores a consultas, tras condenar enérgicamente la operación como un golpe de Estado, todos los demás se han mostrado prudentes y a la espera de acontecimientos.

—¿Los periféricos de la Unión Europea? —preguntó de nuevo el rey.

Ahora fue de nuevo el ministro de Exteriores quien contestó:

—Los Gobiernos de los periféricos y del resto de países de la Unión Europea, incluidos Francia e Italia, apoyan la operación.

—¿China y Rusia?

—China y Rusia, al igual que Estados Unidos, se han mostrado prudentes y a la espera de acontecimientos. Como era de esperar, la condición de grandes acreedores de la zona euro, no les permite discrepar con la acción emprendida por nuestro Gobierno en funciones. Digamos que, aunque no esperemos que lo reconozcan en público, quizás hoy estén más tranquilos que ayer.

—Bien —el rey se echó para adelante en el sillón extendiendo ambas manos sobre la mesa—, parece ser que la primera parte de la operación está siendo un éxito —dijo a modo de reflexión—. Vayamos pues con la segunda parte.

IV

Eran casi las siete de la tarde y Raúl no había dejado que Celia se marchara de su casa en todo el día. Ella le había insinuado, al principio de la mañana, que quería acercarse hasta el centro social EKO de Carabanchel, donde ocupaba un cargo de responsabilidad, pero rápidamente él le había quitado la idea de la cabeza argumentando que si los golpistas querían tomar represalias sería uno de los primeros sitios a donde acudirían. Para que pudiera estar cómoda, le había prestado sus pantalones de chándal, unos calcetines de deporte, una camiseta y una sudadera que, al igual que el pantalón, le quedaban bastante grandes y le daban un cierto aire cómico. Celia había estado todo el día muy nerviosa, había llamado a su compañera de piso para decirle que estaba bien y luego se había pasado la mañana chateando sentada delante del ordenador mientras se comía las uñas, respondiendo a decenas de mensajes en el móvil y comentando toda la información que le iba llegando. Raúl por su parte estaba algo más tranquilo. Lo primero que había hecho había sido llamar a su amigo Rubén, que ya entonces se había enterado de la situación, luego al dueño del hostal para decirle que había intentado ir a trabajar pero que unos militares no le habían dejado pasar más allá de la Puerta del Sol y, por último, le dejó un mensaje a su madre, con la que estuvo tratando de contactar varias veces hasta que a primeras horas de la tarde pudo definitivamente hablar con ella. Por la mañana, al encender el teléfono, se había encontrado una llamada perdida en Skype que esta le había hecho nada más enterarse de lo sucedido desde Perú, lugar donde residía. Después, salvo el rato que se levantó para preparar un poco de café, se pasó todo el tiempo junto a Celia, conectado a Facebook y a Twitter a través de la Smart TV. Ni siquiera se habían acordado de comer.

—¿Qué crees que pasará, Celia? —preguntó Raúl después de conocer, a través de las redes, el rumor del exilio de Carmela Díaz Prada.

—No lo sé. Pero lo cierto es que tengo un poco de miedo.

—En los foros se comenta de todo. La gente está muy asustada. Algunos hablan de una guerra civil. Dicen que hay militares por todos sitios.

Celia suspiró.

—Todo puede ser, Raúl. Desde luego no pueden pretender que, habiendo hecho lo que han hecho, el pueblo se quede cruzado de brazos. Hay que luchar, la gente está muy cansada y estoy convencida de que esto será la gota que colme el vaso.

—A las ocho emiten un mensaje del rey —dijo Raúl.

—¿Y a quién le importa lo que diga el rey? —respondió Celia nerviosa—. ¿Qué nos va a contar?, ¿que han dado un golpe de Estado por nuestro bien? ¿Porque no tenemos dos luces y no nos enteramos de las consecuencias que tendría un Gobierno de izquierda radical?, ¿o que lo han hecho porque a Mertzler no le gusta cómo se pronuncia en su idioma «Carmela Díaz Prada»?

Raúl se quedó pensativo. Celia creyó que lo había ofendido con su vehemencia y trató de arreglarlo:

—Perdona, Raúl —dijo avergonzada mientras con una mano le acariciaba la mejilla—, pero ya me entiendes, estoy un poco desquiciada, lo que más coraje me da de todo esto es que buscarán una justificación del tipo: «tuvimos que hacerlo porque se acababa el mundo, dennos las gracias por haberles salvado» y encima tratarán de que nos la creamos.

A Raúl le sorprendió su manera de justificarse, la miró a los ojos y sonrió. Luego dijo:

—Está bien, pero de todas formas me gustaría saber qué es lo que dice.

—Ok —respondió Celia, dándose por vencida—. Allá tú. —E inmediatamente dejó de acariciarle y siguió con el chat.

A las ocho menos diez Raúl encendió la televisión. Puso el canal Cuatro, que emitía en ese momento un programa informativo y conectaba con diferentes ciudades de toda la geografía, mostrando imágenes del Ejército montando guardia en calles y plazas vacías. De pronto, cuando faltaban dos minutos para las ocho, cortaron la emisión y un presentador dijo que iban a conectar con el canal de Internet de la Casa Real para ofrecerles el discurso del rey. Entonces se vio la imagen de una bandera ondeando al viento con el escudo de armas de la familia mientras sonaba el himno de España. Al cabo de unos segundos apareció el rey vestido de civil, con traje gris y corbata azul marino, casi negra. La corbata tenía dibujadas unas estrechísimas bandas diagonales rojas y amarillas, apenas perceptibles por la televisión. Estaba sentado en un sillón de despacho. A su derecha, y detrás de él, las banderas de España y de la Unión Europea y, también a la derecha, pero esta vez sobre la mesa que tenía delante, una foto antigua de su padre ataviado con el uniforme militar.

El realizador se acercó al rey enfocándolo de frente. Entonces este, atendiendo directamente a la cámara, con las manos entrelazadas sobre la mesa, y con la mirada y la expresión circunspectas, como queriendo transmitir a través de su apariencia la gravedad del momento, comenzó su alocución:

Me dirijo a todos los españoles, con brevedad y concisión, con el ánimo de hacerles comprender los motivos que nos han hecho adoptar esta difícil decisión. Antes quiero que sepan que España no está sola, la Unión Europea nos apoya y la gran mayoría de las naciones han dado un voto de confianza al proceso emprendido desde el Ejército, la Corona y los partidos políticos tradicionales. —En ese momento y manteniendo las manos unidas como hasta ahora, despegó ambos pulgares, como queriendo transmitir algo más a través del lenguaje corporal de lo que estrictamente le era permitido—.

En un mundo altamente globalizado como en el que vivimos, las naciones tienen que ser responsables de sus actos y de sus obligaciones. No podemos olvidarnos de nuestros compromisos, ya que pondríamos en grave riesgo el sistema económico mundial, haciendo caer sobre personas inocentes del resto de países del mundo una carga que posiblemente pondría fin a sus sueños y esperanzas, a sus ilusiones y libertades. España, como país integrado en la Unión Europea, debe salvaguardar la seguridad jurídica de todos aquellos que un día creyeron en ella, confiándole sus inversiones y recursos. El Ejército es el garante de nuestra seguridad como nación y por ello, en estos momentos excepcionales, nos ayuda a mantener el orden y la integridad de nuestra patria. —De nuevo volvió a entrelazar los pulgares—. Esta tarde hemos mantenido una reunión al más alto nivel con representantes de los dos principales partidos tradicionales, el JEMAD y los capitanes generales de los tres ejércitos, y hemos tomado la decisión unánime de constituir una Junta de Gobierno nombrando como presidente a don Leopoldo Fernández Barrios, el cual tomará posesión de su cargo el próximo 20 de abril y propondrá a los ministros que se encargarán de asumir las tareas ejecutivas y de hacer que el país esté representado y siga funcionando con total normalidad hasta que llegue el momento de convocar unas nuevas elecciones generales. Por último, quiero volver a pedirle al pueblo español que mantenga la confianza y la serenidad mostradas hasta ahora y que acuda mañana al ejercicio de sus obligaciones laborales con total normalidad. El Ejército, así como los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado, garantizarán en todo momento la ausencia de cualquier tipo de conflicto o altercado. Buenas noches. —De nuevo volvió a aparecer el escudo real con el himno de España de fondo. Raúl cogió el mando y apagó la televisión.

—¿Ves? ¡Te lo dije! —exclamó Celia.

Raúl no sabía exactamente a qué parte del discurso se refería Celia al usar esa expresión. Pensó que se refería a todo el discurso en general.

—¡Y encima nos ponen a Leopoldo Fernández Barrios de presidente! —abundó Celia.

—¿Y qué tiene de malo? —preguntó Raúl con escepticismo.

—¿Que qué tiene de malo…? ¿No lo ves, Raúl? ¡A Fernández Barrios lo ha puesto de presidente Adell Mertzler!

—Claro que lo veo Celia, pero ¿a quién esperabas? ¿A Pablo Iglesias?

V

A las ocho y veinte de la tarde aún llovía sobre Berlín. Adell Mertzler estaba en su despacho de pie, junto a la ventana, viendo cómo caían los rayos sobre el parque de Tiergarten.

—Un día desapacible —comentó el vicecanciller Müller que entraba en ese momento en la oficina. El vicecanciller iba acompañado de la becaria Von Kirchner.

La kaiserin no se inmutó. Sin moverse de la ventana y concentrada en el espectáculo que tenía frente a sí dijo:

—Me preocupa la crecida de los ríos, especialmente el Elba. —Hizo una pausa de varios segundos mientras los relámpagos iluminaban la habitación, luego continuó—. Esta tarde he estado hablando con el primer ministro del estado de Sajonia y me ha dicho que temen que el río se vuelva a desbordar en Dresde.

—Sí, lo sé.

Mertzler se dio la vuelta para decir algo. Al ver a la becaria le sonrió. Luego dirigiéndose a Müller preguntó:

—Y de España, ¿qué sabes? ¿Qué tal la reunión de esta tarde?

—Todo está saliendo según esperábamos. El rey se acaba de dirigir al país, en directo, a través de su canal de Internet y ha comunicado el nombramiento de Leopoldo Fernández Barrios.

—Bien. ¿Abrirá la bolsa mañana?

—Sí.

—Habrá que estar atentos con lo planificado.

—Precisamente vengo de hablar con el presidente del Bundesbank. Los trader del banco, así como los de los principales fondos de inversión, están avisados.

—Muy bien, Heinrich —dijo con aprobación—. ¿Te apetece tomar algo?

—Pues creo que una cerveza negra antes de marcharme a casa no estaría mal.

La canciller se dirigió entonces a la becaria:

—Marie —siempre llamaba a sus colaboradores por su nombre de pila—, ¿te importaría traernos una cerveza negra, un descafeinado y unas pastas?

—¡Claro que no! ¡Enseguida se lo traigo! —respondió solícita.

—Mira a ver si se te apetece tomar algo a ti también —le dijo Adell queriendo mostrarse hospitalaria.

—Gracias, señora —contestó la becaria que se marchó apresuradamente.

Unos minutos después Marie regresó con una bandeja de plata sobre la que llevaba un surtido de pastas, dos jarritas para el café y la leche, la cerveza negra de Heinrich, una coca cola y un cuenco de cerámica con frutos secos.

Adell y Heinrich estaban sentados junto a la chimenea. El despacho de la canciller era un rectángulo al que se le había añadido una sección circular en uno de sus lados, concretamente el que ocupaba su mesa de trabajo. Detrás de esta se levantaban cinco enormes ventanales que daban paso a una terraza con forma de arco que daba al parque. Delante de la mesa había dos sofás de piel marrón, frente a frente, separados por una mesita de centro de forma rectangular y hecha con madera de nogal al igual que el resto del mobiliario. En las esquinas se situaban varios sillones de estilo clásico, así como cuatro mesas auxiliares donde se apoyaban otras tantas lámparas de pie con grandes pantallas amarillas y marcos dorados con fotos de familia. En el lado derecho del despacho había, también en marco dorado y colgado de la pared, un enorme retrato de la zarina de origen alemán Catalina la Grande y, en el lado izquierdo, una chimenea. A la canciller le gustaba arrimar un sillón y sentarse junto a ella a leer, conversar o simplemente a meditar mientras miraba el fuego.

Adell se levantó de su sillón y arrastró hasta el lugar donde estaban una pequeña mesita auxiliar que había junto a la chimenea y que utilizaba precisamente cuando se sentaba frente a ella.

—Puedes poner la bandeja aquí —le dijo a la becaria.

Marie dejó la bandeja sobre la mesita y les sirvió las bebidas a ambos. Luego cogió la coca cola y arrimó un tercer sillón dejando a Adell en el centro.

—Marie, ¿crees en el destino? —preguntó la canciller mientras sujetaba el plato con una mano y el asa de la taza con la otra.

—Creo que cada persona o comunidad tiene muchos destinos, pero que en función del esfuerzo que cada cual realice se abrirá un destino y se cerrarán otros.

—Una respuesta inteligente, ¿no crees, Heinrich?

Heinrich asintió. La canciller se llevó la taza a los labios, sorbió un poco y volvió a preguntar:

—¿Cuál crees que es el destino de tu país?

Sin dudarlo apenas, la becaria contestó:

En mi opinión, el destino de nuestro país pasa por convertirse en un gran imperio en Europa y que todos los países de Europa formen una gran Alemania.

Adell sonrió. Miró a Heinrich y dijo:

—¿Sabes? Esta chica nunca me decepciona.

Dirigiéndose de nuevo a la becaria le preguntó:

—Y apuesto a que conoces la estrategia que diseñamos para ello, ¿verdad?

—A través de las finanzas y con mucha paciencia, ¿no es así?

—Exacto —replicó Adell, que se inclinó hacia delante sujetando la taza entre las manos y mirando al fuego—. Como os conté ayer, han sido muchos años hasta llegar aquí. Después de trazar la Alianza de la UE6 en diciembre de 2010, comenzamos el acoso y derribo de la prima de riesgo española e italiana. La táctica que utilizamos fue sembrar el pánico en los mercados con informaciones sobre los periféricos. Consistió en lanzar, desde las instituciones que controlábamos e incluso desde los propios gobiernos de nuestros aliados, una serie de informaciones y comentarios comprometedores para las finanzas de estos países, especialmente España e Italia. Como las fuentes gozaban de toda la credibilidad, los inversores reaccionaron no comprando las emisiones de deuda de estos países y aumentó la prima de riesgo; esto hizo que a España, a Italia, e incluso a Francia, cada vez les resultara más caro financiarse.

—En cambio a nosotros y a nuestros aliados nos llegaron a pagar por prestarnos el dinero —meditó Heinrich en voz alta.

—Efectivamente —prosiguió Adell—, cuando la situación se ponía muy al límite, salía el BCE, compraba bonos de estos países, y la prima bajaba. Otras veces tenía que salir el presidente del banco a hacer algunas declaraciones en defensa de la moneda común y de las reformas emprendidas en ellos y calmar así a los inversores, pero si veíamos que la prima de riesgo bajaba de nuevo, alguno de los ministros de nuestros aliados, con la connivencia de los demás —aclaró—, manifestaba su falta de confianza en el futuro de España e Italia o decía que no estaban dispuestos a contribuir con los rescates de estos países derrochadores. Otras veces, que los recortes no eran suficientes y así la prima de riesgo volvía a subir. —La canciller hizo una breve pausa, sorbió un poco de café, y sin dejar de mirar el fuego continuó—. Recuerdo que el que fuera presidente del Bundesbank, Jessen Weimann, hizo muchas veces de poli malo; además, era una persona que, a pesar de su juventud, se metía en su papel y lo bordaba. Marco Dariz, el presidente del BCE de aquella época, por el contrario, era el poli bueno.

—Así, jugando con la prima de riesgo, estuvimos un año —intervino Heinrich de nuevo.

Exacto, hasta que en el verano de 2012 vimos que nuestra estrategia de acoso y derribo de las primas de riesgo se nos podía ir de las manos y decidimos parar, porque podía volverse en nuestra contra. De hecho, ese verano, España e Italia estuvieron al borde del precipicio y los inversores pensaron que, si no los rescatábamos, ambos países quebrarían.

Heinrich se inclinó hacia la bandeja y cogió un puñado de frutos secos.

Adell siguió con su alocución:

—Querida Marie —dijo—, fue un momento difícil ya que tuvimos que crear una serie de mecanismos de cara a la galería, como el rescate bancario español y algunos más. Recuerdo que incluso Marco Dariz tuvo que salir en rueda de prensa para decir que haría todo lo posible por defender al euro. —La canciller hacía largas pausas tratando de no perderse ningún detalle—. Lo cierto es que íbamos demasiado rápido y nos dimos cuenta de que, de seguir así, podíamos acabar fracasando precisamente por eso, por haber querido correr demasiado. Esta situación creó una serie de dudas dentro de la UE6 y tuvimos que hacer varios grupos de trabajo y reflexión para ver si continuábamos o no con nuestros objetivos. Decidimos cambiar levemente nuestra estrategia y darle una tregua a España a Italia y a Francia durante algunos años, pero solo una tregua, ya que no nos perjudicaba; al revés, el polvorín social que se estaba creando no tardaría mucho tiempo en estallar.

Heinrich volvió a intervenir:

—Hay que tener en cuenta que el daño que habíamos causado ya era irreversible.

—Sí, Heinrich —dijo Adell—, y la crisis, sobre todo en España con más de un veinticinco por ciento de paro, era tan dura que seguiría al menos un año más en recesión y no se esperaban crecimientos superiores al uno por ciento hasta pasado 2014. Mientras tanto, con la calma de los mercados seguiríamos exigiendo el cobro de nuestras deudas y ejerceríamos un control total sobre estos países que verían cómo una generación entera se veía excluida del mercado laboral con un paro juvenil que superaría el cincuenta por ciento durante años.

—O sea que los teníamos a nuestra merced y encima parecía que los estábamos ayudando —comentó el vicecanciller.

Adell esperó a que el vicecanciller terminase de hablar, luego siguió:

—Sabíamos que el desmoronamiento de la sociedad española era cuestión de tiempo. Tras las elecciones generales de 2015, y a pesar de la leve mejoría, el paro seguía estando desbocado y se seguían destinando cantidades ingentes de recursos a los subsidios de desempleo, al pago de pensiones y al pago de los intereses de la deuda, y eso que habíamos hecho bajar de forma considerable la prima de riesgo. Convencimos al nuevo ejecutivo de que tenía que destinar más recursos a la economía productiva. Recursos que, como el país estaba inmerso en la ruina, no tenía. Nos pidieron planes de estímulo, planes a los que obviamente nos negamos. Se produjeron entonces nuevas subidas de impuestos y, en el 2019, tras las elecciones, llegó la segunda crisis de deuda y se dejó de subvencionar la mayor parte del desempleo. La sanidad y la educación, a pesar de la pérdidas presupuestarias de principios de la década, también sufrieron nuevos recortes, y la clase trabajadora, empobrecida y arruinada, tuvo que detraer el poco dinero del que disponía en contratar medicina y educación privada, viéndose excluida de estos derechos un porcentaje enorme de la población que aún no tenía trabajo o que, simplemente, no se lo podía permitir. Esta circunstancia fue aprovechada por los partidos políticos de izquierda y movimientos antisistema, surgidos durante la primera crisis, para hacer una contundente campaña populista. Finalmente, tras estos episodios, el ejecutivo salido de las urnas en 2019, muy debilitado ante la ingobernabilidad del país, se vio obligado apenas dos años después a dimitir en bloque y convocar elecciones.

La canciller dejó de mirar a la chimenea y se concentró en el interior de su taza de café, había colocado el plato sobre la mesa y la agarraba con ambas manos:

—De estas elecciones, como sabes, ha resultado vencedora la coalición formada por la izquierda radical, que abogaba en su programa por una redistribución de la riqueza y que se había pasado los últimos meses haciendo campaña para dinamitar los compromisos adquiridos por el país con sus socios y acreedores, viéndose abocada la actual clase dirigente, instituciones y grandes empresarios, a solicitar ayuda a la propia UE6 para reconducir la situación. —Hizo una breve pausa y miró directamente a los ojos de la becaria, luego dijo—. Marie, la crisis bursátil propiciada por la victoria de los radicales unida a la enorme incertidumbre que desencadenará el golpe de Estado que han tenido que hacer, harán que mañana se produzca una caída libre de las cotizaciones de las empresas españolas, situación que aprovecharemos para adquirirlas a precios de saldo y quedarnos de esta manera con lo mejor de su economía; las empresas exportadoras y las establecidas en Latinoamérica, donde nos convertiremos en los mayores inversores de uno de los mayores mercados emergentes del mundo.

La becaria miraba embelesada a la canciller:

—Solo tengo una duda —apuntó—, ¿cómo haremos para seguir cobrando el dinero que nos adeudan?

Adell puso la taza sobre la mesa, con semblante serio se agarró a los brazos del sillón, luego se giró hacia Marie mirándola de nuevo y le respondió:

—Ahora ha llegado el momento de poner en marcha un plan para incentivar su economía, que pronto será nuestra; además nos quedaremos con los sectores regulados y forzaremos al Gobierno a subir las tarifas.

CAPÍTULO 3
Del 25 de mayo al 15 de junio de 2021

La violencia acostumbra a engendrar violencia.

Esquilo

I

El nombramiento de Adolfo Castero como ministro del nuevo Gobierno fue una sorpresa hasta para él mismo. A pesar de la impecable gestión del golpe realizada por el Ministerio de Defensa, la frialdad en el trato que desde siempre le había profesado el nuevo presidente, don Leopoldo Fernández Barrios, no le hicieron albergar grandes esperanzas sobre la entrada en su ejecutivo. Pero si algo caracterizaba a Adolfo Castero era su cualidad como superviviente. Desde el momento en que conoció que uno de los nombres barajados para ostentar la presidencia del Gobierno, si se ponía en marcha la operación, era el de este mismo, que finalmente se hizo con ella, Adolfo hizo lo indecible para ganarse la confianza de sus más allegados empezando por su colega Rafael Cabañas, que en aquel entonces ostentaba la cartera que él había pasado a ocupar ahora, la de Interior, y con el que desde que llegara a Madrid había tenido una discreta pero buena relación. Desde el principio, el menudo y enjuto Cabañas había figurado con un cargo de gran transcendencia y enorme responsabilidad en todas las quinielas que se aventuraban sobre el nuevo ejecutivo. Finalmente había sido nombrado vicepresidente y ministro de industria, comercio y turismo y su relación con Castero había ido ganando enteros durante los últimos dos meses hasta llegar a comentarse, en los círculos cercanos al poder, que había sido su avalista y valedor ante el nuevo presidente.

Adolfo había prometido su cargo hacía poco más de un mes y, aunque hubiese preferido la cartera de Justicia o haber seguido como ministro en Defensa, lo cierto era que Interior no le disgustaba. Sabía que iba a ser un ministerio complicado, sobre todo porque iba a tener que lidiar con una gran multitud de grupos subversivos y antisistema que no se lo iban a poner fácil. En los informes que manejaba se ponía especial énfasis en la posibilidad de que, pasado el shock inicial tras el golpe de Estado y una vez el Ejército y las fuerzas policiales comenzaran a relajar su presencia en las calles, las acciones de protesta del activismo de izquierdas volvieran a tomar un mayor protagonismo que el que tenían antes de las elecciones, llegando a organizarse en grupúsculos que pudieran cometer actos de violencia callejera e incluso pequeños atentados terroristas. Por ello se había planteado, como prioridad, contar con una gran cantidad de agentes infiltrados y organizarlos en torno a una nueva unidad policial dependiente de la Comisaría General de Información, al frente de la cual había puesto a una persona de su total confianza, famosa por sus métodos poco ortodoxos para combatir la delincuencia y carente de cualquier tipo de escrúpulos: el comisario Félix Puche. Adolfo lo esperaba ese día en el ministerio a las doce. Miró el reloj, aún faltaban algo más de diez minutos. Salió de su despacho y se dirigió al de Eva con la intención de dictarle una serie de órdenes y distraerse mientras hacía tiempo.

Cuando Eva vio a su jefe entrando en el despacho le sonrió con complicidad. A sus veintiocho años Eva era muy guapa y no solo el ministro lo creía. Tenía el pelo largo y rubio, levemente rizado, los ojos color miel y unas gafas de pasta negra que se había comprado después de ver las de Adolfo, de quien estaba perdidamente enamorada. Eva era de Jaén, de familia socialista de toda la vida, y había estudiado para secretaria de alta dirección en una escuela privada. Hacía años que salía con un chico un poco mayor que ella, funcionario de la escala básica de la Policía Nacional, pero recientemente lo habían dejado.

—¿Alguna novedad, Eva? —preguntó Adolfo correspondiéndole la sonrisa.

—No, señor ministro, todo está bien.

Adolfo se sentó en uno de los sillones frente al escritorio, cruzó las piernas y desplegó su tableta sobre ellas.

—Necesito que hagas un par de cosas.

En ese momento sonó el interfono del ordenador de Eva, era una llamada del control de entrada. El ministro levantó la barbilla animándola a contestar.

Eva pulsó el botón y en la pantalla holográfica de su ordenador apareció Juan, el recepcionista.

—Sí, Juan —dijo la secretaria.

—Hola, Eva, está aquí el embajador alemán Otto Niehaus, dice que quiere ver al ministro.

—Ok, un momento.

Eva miró a Adolfo esperando su respuesta.

—Dile que suba.

—Juan —contestó Eva—, puede subir.

El ministro se levantó del sillón y se marchó sin decir nada hasta el rellano, donde estaban los ascensores, a esperarlo. Al momento vio a Otto que subía por las escaleras.

El embajador alemán Otto Niehaus debía de estar en torno a los sesenta y cinco años. Era delgado y de estatura mediana. Adolfo pensaba que de joven debió de ser rubio por la falta de pigmentación de su piel y porque aún conservaba un ligero brillo dorado entre el blanco de sus cabellos.

Se saludaron cordialmente y pasaron al despacho de Adolfo. Eva ya había preparado, sobre la mesita de centro que estaba frente al sofá de cuero blanco, una bandeja con dos botellas de agua fría y unos frutos secos de aperitivo. El embajador se sentó en el sofá y Adolfo lo hizo en uno de los sillones.

—Adolfo, he venido a verte porque estamos muy preocupados por la información encontrada en el ordenador de Alexander Schizas —dijo Otto mientras lo miraba fijamente con sus intensos ojos azules. Adolfo asintió y dejó que siguiera hablando—. Como sabes hay indicios suficientes para pensar que la insurgencia griega está preparando un atentado contra intereses alemanes en ese país y nuestros servicios de inteligencia piensan que si no tomamos medidas lo mismo podría ocurrir en España.

Alexander Schizas era uno de los líderes de la sección más radical de la ilegalizada coalición griega ANTARSYA, acrónimo de Antikapitalistiki Aristeri Synergasia gia tin Anatropí, Ant.Ar.Sy.A, que significaba «Cooperación Anticapitalista de izquierda para el derrocamiento».

—¿Y qué les induce a pensar en ello? —preguntó Adolfo mientras se echaba hacia atrás en el sillón y cruzaba los brazos.

—Al parecer —dijo el embajador—, y como vosotros también sabéis, hay una fuerte conexión entre este grupo y ANLUCSIA. —ANLUCSIA (Anticapitalistas en Lucha Contra el Sistema) era un grupo español de izquierdas, constituido recientemente por diversas facciones del nacionalismo más radical y de diversos grupos de ideología extrema, que propugnaba el derrocamiento del sistema a través de la violencia; su lema era: «No se irán si no les echamos». Otto continuó—. Entre los contactos de Schizas figuran varios españoles relacionados con esta formación a los que ha animado a emprender una campaña de lucha armada contra el sistema similar a la que vienen desarrollando en su país.

—¿Te refieres a Pedro Martos?

—Pedro Martos es uno de ellos —el embajador sacó una carpeta de su maletín y la puso sobre la mesa—. Aquí tienes el informe que han elaborado nuestros servicios secretos, de todos modos te lo haré llegar por correo cuando llegue al despacho. En él figuran los nombres y apellidos que relacionamos con Schizas y se advierte de la amenaza que supone la pérdida del control de la calle en detrimento de estos grupos violentos, tal y como ha ocurrido en Grecia. También hace referencia a la creciente preocupación de nuestro Gobierno por los ciudadanos e intereses alemanes, principalmente en Madrid, Barcelona y las zonas de mayor afluencia turística. Desde Berlín me dicen que, si no ponéis remedio de inmediato, nos veremos obligados a recomendar al turismo alemán que desista de los destinos españoles para pasar sus vacaciones en favor de otros más seguros. No podemos permitirnos un verano caliente a unos pocos meses vista de las elecciones al Bundestag.

Adolfo sabía que las elecciones en Alemania se celebrarían ese otoño y de hecho Mertzler y su coalición, la DUD, aspiraban a relevar su presencia mayoritaria en el parlamento, gobernando así durante cuatro años más. Cogió la carpeta que el embajador había dejado sobre la mesa y la examinó en silencio. Luego, al cabo de unos segundos, miró fijamente al embajador y dijo: «Tomo nota» y la cerró poniéndola de nuevo donde estaba. Otto entonces se levantó para marcharse; Adolfo lo acompañó cambiando la conversación hacia asuntos menos transcendentes hasta que llegaron a la puerta de entrada del edificio donde se despidieron.

Después de despedir al embajador alemán en la puerta, Adolfo se dio la vuelta con sus pensamientos sumidos aún en la conversación que acababa de mantener. En ese momento y cuando atravesaba el vestíbulo, se le acercó el Comisario Puche.

El Comisario Puche era un personaje peculiar; con casi un metro noventa de estatura y algo desgarbado, tenía una nariz prominente en medio de sus pequeños ojos azules y unas cejas enormemente pobladas, que le conferían una mirada penetrante, posiblemente forjada a base de interrogatorios. Sobre su ancha boca lucía un espeso bigote canoso y sobre su cabeza una abundante mata de pelo teñida de moreno que se peinaba con raya en el centro. Aparentaba conservarse bien dentro de sus cincuenta y cuatro años, quizás por su delgadez. Para disimularla siempre llevaba gruesas americanas sin abrochar, incluso cuando hacía calor. Ese día llevaba una azul con pequeños cuadritos negros. Siendo joven se había licenciado en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense, para luego ingresar en el Cuerpo Nacional de Policía como inspector y pasar dos años en la academia de Ávila. Luego fue destinado a la comisaría provincial de Albacete donde estuvo seis años hasta que lo trasladaron a Madrid. A los poco meses le concedieron la excedencia en el cargo para montar una agencia de detectives privados. Fue su época dorada. En el cuerpo se comentaba que ganó mucho dinero, pero, debido a su imponente tren de vida, como buen amante del lujo, al igual que lo ganó, lo gastó. Otros decían que andaba metido en asuntos turbios de juego y tráfico de mujeres, aunque lo cierto es que nunca le llegaron a acusar de nada. Finalmente pidió su reincorporación en la Policía en el año 2009, después de arruinarse y de que Hacienda le embargara la agencia tras detectar irregularidades fiscales en una inspección. Lo destinaron entonces a la comisaría de Madrid centro, donde estuvo cuatro años a pie de calle hasta que se sacó la plaza de comisario y se instaló en la Jefatura Superior de Policía de Madrid, ocupando diversos cargos y siempre protegido por sus influyentes amistades políticas. Ahora, el ministro Castero le había llamado para confiarle uno de los asuntos más importantes y de mayor responsabilidad de su carrera: el control del activismo de izquierdas y de la oposición al sistema.

II

Roberto había acudido ese día al poblado de Meaques junto con quince miembros más de su grupo para, como ellos decían, «cazar monos». Habían quedado a las once de la noche en el intercambiador de Moncloa, allí se prepararon y luego, en tres coches, partieron todos juntos hacia el lugar donde se situaba dicho campamento, cerca de la Ciudad de la Imagen, en Pozuelo de Alarcón. El campamento lo conformaban unas setenta chabolas y llevaba poco más de un año asentado allí. Sus habitantes eran en su mayoría ecuatorianos que con la crisis habían perdido sus casas y no disponían de recursos ni siquiera para regresar a su país, vivían en la indigencia y sobrevivían de la caridad, rebuscando entre la basura y de los frutos de pequeños hurtos que cometían cada vez con mayor frecuencia. A las once y cuarto Roberto y su grupo ya estaban allí. Aparcaron los coches junto al camino al poblado, lo suficientemente lejos como para no ser oídos, y se fueron andando de manera sigilosa en cinco grupos de tres personas que se separaron nada más llegar a las primeras chabolas. El campamento tenía varias alturas y Roberto y sus dos acompañantes se quedaron en la parte más alta desde donde podían divisar los tejados de todas ellas. Llevaba un bidón lleno con veinte litros de gasolina que fue esparciendo con la ayuda de Macario por las lonas, maderas y plásticos que hacían de suelos y paredes de las tiendas. Una vez hubieron vaciado el bidón, Roberto le arrebató la linterna a Carlitos y, subiéndose al capó de uno de los coches allí aparcados, comenzó a hacerle señas al resto de grupos; dos destellos rápidos, que se hacían apagando y encendiendo la luz de la linterna sin pausa alguna, significaba que habían terminado la primera parte del trabajo. Poco a poco las linternas de los otros grupos fueron emitiendo los dos destellos rápidos. Cuando el último grupo hizo la señal, Roberto apagó la linterna y luego la encendió, contó hasta cinco y la volvió a apagar, contó hasta cinco y la encendió otra vez, volvió a contar hasta cinco y la apagó de nuevo, entonces esperó unos segundos para ver si había alguna réplica y cuando comprobó que todo estaba en orden le entregó la linterna otra vez a Carlitos, sacó un mechero zippo del bolsillo de su pantalón y prendió fuego a un trapo que enroscado en un palo había empapado en gasolina; de pronto, y al unísono, otras cuatro antorchas se encendieron en la oscuridad de la noche en los distintos puntos del poblado. Roberto saltó del capó donde se había subido y la dejó caer al igual que hicieron los demás portadores con las suyas, antes de salir corriendo y de que el campamento de ecuatorianos se convirtiera en un verdadero infierno. Unos minutos después, él y sus dos compinches llegaron al coche, los demás aún no estaban allí, esperaron impacientemente y, cuando los vieron llegar, arrancaron a toda prisa y se marcharon a gran velocidad en dirección a Moncloa, por el mismo camino desde donde habían venido. Mientras se alejaban, Roberto miró hacia atrás y vio cómo una bruma rojiza crecía en la dirección donde se encontraba el poblado. A las once y cuarenta y cinco llegaron al pub 88. El pub 88 estaba en la calle Hilarión Eslava, cerca del cuartel general del Ejército del Aire. Se accedía por una pequeña puerta peatonal que siempre estaba cerrada y a la que había que llamar previamente para que la abrieran. Macario, que iba el primero, golpeó la puerta dos veces con el puño cerrado e, instantes después, esta se abrió. Próper, un portero obeso de casi dos metros de altura, vestido totalmente de negro y con la cabeza rapada al cero, los fue saludando levantando la mano al estilo nazi y gritando: «¡Heil Hitler!». Saludo al que ellos correspondieron gritando también: «¡Heil Hitler!», mientras iban entrando. Accedieron por un pequeño pasillo; al fondo había colgada una enorme bandera de las SS que hacía de cortina, la apartaron y se asomaron a la barra del bar. Santos estaba allí, sentado en un taburete, mirando a la entrada. Nada más verlos llegar se puso en pie de un salto y, extendiendo el brazo, bramó: «¡Viva España!». A lo que ellos respondieron imitando su gesto y gritando al unísono: «¡Viva!».

Santos se dirigió a ellos sonriendo y mostrándoles los dos dientes de oro que tenía en ambos maxilofaciales, junto a los colmillos del lado derecho:

—¿Cómo fue la caza?

—¡Les hemos dado por el culo a esos monos de mierda! —respondió orgulloso Carlitos.

—¡Monos asados, querrás decir! —puntualizó Macario, soltando a continuación una amplia carcajada.

La carcajada se contagió y todos rieron a la vez. Estaban exultantes.

El camarero sirvió unas cervezas mientras esperaban a que fueran llegando los demás compañeros de la hazaña.

A los cinco minutos ya estaban todos allí. Paco, un neonazi de unos diecisiete años, mostraba una gorra manchada de sangre mientras se recreaba al recordar la cara de terror de un joven ecuatoriano que había salido de una de las tiendas al percatarse de las llamas y al que había apaleado con un bate de béisbol hasta dejarlo inconsciente y hasta tal punto magullado que aseguraba, sin lugar a dudas, que lo había matado.

Estuvieron en el 88 hasta las tres y media. A esa hora Roberto se despidió y salió junto con Carlitos. Cogieron el coche, Carlitos se lo había quitado esa noche a su madre, algo que solía hacer habitualmente, y llevó a Roberto hasta su casa en el barrio de Salamanca. Cuando llegaron, Roberto se apeó del vehículo y se despidieron ambos gritando: «¡Heil Hitler!». Entró en el portal, subió las escaleras del primer piso, abrió la puerta de su apartamento, dejó la chaqueta Bomber sobre una silla y, cuando encendió la luz, vio al comisario Puche sentado en el sillón, frente al televisor.

—Buenas noches, campeón —soltó Puche con una leve sonrisa en los labios.

Roberto se quedó inmóvil, de cara al inspector, mientras lo miraba fijamente.

—Al parecer habéis tenido éxito con vuestra última aventura: tres muertos y diecisiete heridos, cuatro de ellos niños. No está mal.

—No sé de qué me hablas —contestó Roberto a la defensiva mientras le sostenía la mirada al comisario.

—No te hagas el tonto, sabemos muy bien que lo ocurrido esta noche en el campamento de Meaques es obra vuestra.

Roberto no dijo nada, esperaba que el comisario le contara lo que sabía antes de volver a abrir la boca.

—Una patrulla os ha visto salir de allí, en el coche de la madre de Carlitos y a toda hostia por la calle Sanchidrián —dijo mientras se sacaba un paquete de tabaco del bolsillo de la americana—. Os estaban siguiendo. —Cogió un pitillo, se lo llevó a la boca, lo encendió y acto seguido le extendió el paquete a Roberto—. ¿Quieres? —le preguntó.

Roberto negó con la cabeza.

—¡Es verdad, había olvidado que los skinheads no fumabais! —exclamó divertido—. De todas formas —continuó cambiando el tono de voz—, el motivo de mi visita no tiene que ver con lo sucedido esta noche en el campamento, sino más bien con un negocio que quiero proponerte.

Roberto guardó silencio.

—Como sabes, desde el 22M los perroflautas no hacen más que joder, protestando y llamando la atención a todas horas y haciendo la vida imposible a las personas de bien como tú y como yo. —Se llevó el cigarrillo a la boca estudiando cada gesto de su interlocutor, dio una larga calada y preguntó—. ¿No es así?

Roberto asintió levemente con la cabeza antes de preguntar:

—¿Qué quieres, Puche?

—¡Quiero que colaboremos, coño! —soltó enérgicamente el comisario. Se hizo una pausa. Roberto lo miraba con desconfianza—. La Policía está atada de pies y manos porque como tú sabes hay ciertos límites que no podemos sobrepasar. Aparte hay gente a la que no le hace gracia que le demos leña a estos desgraciados, cosa que no entiendo, y ahí está lo que yo quiero de ti. ¡Quiero que metas en cintura a estos hijos de puta! —El comisario se levantó, ambos eran de la misma estatura, dio otra larga calada al cigarro, luego tiró la colilla al suelo y la aplastó con el pie antes de decir—: Si haces bien tu trabajo, haré de ti una persona muy importante.

III

Había amanecido un día precioso, casi de verano. Por la mañana Celia había acudido junto con Sonia y un grupo de compañeros de «Resistencia por Madrid», una organización pacífica donde militaba, a una manifestación anticapitalista en el Campo de las Naciones ante las sedes de Endesa e Iberdrola. Esta última había sido adquirida recientemente por un fondo de pensiones alemán, aprovechando la baja cotización de sus acciones durante la última crisis bursátil, la que siguió al golpe de Estado. La semana pasada el Gobierno había anunciado una nueva subida de las tarifas eléctricas y lo que quedaba de la oposición, así como los sindicatos y organizaciones de ciudadanos, no habían tardado en movilizarse ante lo que consideraban un ejemplo más del expolio al que reiteradamente se veía sometida la población por parte de los grandes lobbys capitalistas de la UE6. Las manifestaciones, aunque concurridas, se desarrollaron sin consecuencias. Los antidisturbios se mostraron especialmente tranquilos y, a pesar de las provocaciones de algunos, todo lo más que sucedió fue el desalojo de unos cuantos manifestantes que accedieron al interior de los edificios de ambas compañías. Antes de las tres, ya se había comenzado a marchar la mayor parte de la gente. El grupo de Celia había decidido ir por la tarde a un acto de homenaje que se iba a celebrar en la plaza de Neptuno en conmemoración del segundo aniversario de la muerte de cuatro estudiantes en ese lugar a manos de la Policía. Para ello habían quedado en que comerían en el parque del Retiro y luego harían una asamblea en el mismo parque antes de marchar a las siete todos hasta la citada plaza. A las ocho y media estaba prevista que la líder de la coalición vencedora en las urnas, Carmela Díaz Prada, que estaba exiliada desde el día siguiente al golpe en Venezuela, leyera un comunicado condenando al Gobierno de ilegal y de hacer el juego nuevamente a la UE6 ante las últimas decisiones adoptadas en Consejo de Ministros. El comunicado se vería también en la plaza de Neptuno en una gran pantalla que los grupos de oposición iban a colocar sobre el escenario, aunque Celia tenía serias dudas de que finalmente la Delegación del Gobierno lo fuera a permitir.

Cuando vio llegar al metro desde el andén de la estación de Campo de las Naciones, Celia estaba con Sonia y cinco compañeros más de «Resistencia por Madrid». El tren fue frenando con un sonido chirriante y un vagón se detuvo mostrando su puerta a escasos centímetros del grupo. Celia pulsó el botón verde con lucecitas alrededor y la puerta se abrió. Entraron, estaban muy animados conversando entre ellos. La puerta se cerró y el tren aceleró en dirección a la estación de Nuevos Ministerios donde cogerían la línea 10. Se habían situado en la parte trasera del vagón, la ocupaban entera. En la parte de delante tan solo había una pareja de ancianos y dos mujeres, de unos cuarenta y cinco años de edad, vestidas con el uniforme de una empresa de limpieza. Nada más pasar la estación de Mar de Cristal, uno de sus compañeros, Nacho, un chico menudo de unos veinticinco años que estaba situado de cara al pasillo, frente a la puerta que comunicaba con el siguiente vagón, se puso tenso, se agarró con ambas manos a la barra vertical de acero inoxidable y oteó con atención el vagón adyacente. Todo el grupo percibió el gesto nervioso de su compañero y clavaron su mirada en él.

—¡Skins! —exclamó en voz baja sin dejar de mirar al pasillo.

Celia notó cómo un escalofrío le recorría la espalda. Últimamente los grupos neonazis habían crecido como la espuma y campaban a sus anchas por Madrid, dando palizas a todo aquel que consideraban «insurgente» o «comunista» y, según decían, con la connivencia de la Policía que no se enteraba o posiblemente no se quería enterar de lo que pasaba. El grupo entero se volvió a mirar y pudieron ver, en el vagón contiguo, a varios skinheads portando cadenas y bates de béisbol. Los ultras coreaban consignas nazis mientras caminaban en dirección al vagón donde se encontraban ellos: los habían visto.

—¡Tenemos que salir en la próxima estación! —exclamó Celia nerviosa, dirigiéndose al resto del grupo.

—¡Vamos hacia el otro vagón! —gritó Nacho.

Celia y sus compañeros corrieron hacia el siguiente coche, era el último del convoy. De pronto, mientras se apretujaban al fondo del mismo, notaron cómo el tren comenzaba a frenar antes de efectuar su parada en la estación de Pinar del Rey. Celia esperó ese momento con ansiedad mientras rebuscaba en el interior de su mochila. Los skins entraron en su vagón profiriendo gritos e insultos contra ellos, el tren aún no se había detenido; entonces Celia sacó de su mochila un bote rojo de spray y lo disparó directamente hacia el grupo de neonazis. Estuvo disparando gas pimienta hasta que el tren se detuvo completamente y consiguieron abrir la puerta para acto seguido salir corriendo por el andén en dirección a los vomitorios de salida de la estación. Del vagón contiguo y siguientes se bajaron al menos otros diez neonazis que comenzaron a perseguirles, al grito de: «¡Rojos, hijos de puta! ¡Os vamos a matar!». Celia subió las escaleras junto con sus compañeros a toda velocidad, apartando a empujones a todos aquellos que interferían o se cruzaban en su camino y, al cabo de unos segundos, que a ella le parecieron una eternidad, llegó a las escaleras que daban acceso a la puerta exterior de la estación. Miriam, su compañera de piso, una chica pelirroja con la piel llena de pecas, iba la primera, Nacho iba detrás. Cuando Miriam alcanzó la salida, Celia pudo ver cómo esta retrocedía y se cubría la cabeza juntando los brazos a la altura de la cara. De pronto su cuerpo se encogió y un grito espantoso de dolor la dejó paralizada. Miriam cayó al suelo, dos skins la golpeaban usando sendos bates de béisbol mientras Nacho, quieto por el miedo, contemplaba la escena dejado caer contra la pared y con las manos en la cabeza. Fueron apenas unos segundos hasta que uno de los agresores de Miriam se volvió hacia él y la emprendió a golpes. Casi sin darse cuenta, el grupo de Celia se vio atrapado entre los skins que los perseguían y los que esperaban en la puerta y apaleaban a sus amigos. En ese momento, un joven cabeza rapada, que esgrimía con las dos manos otro bate de béisbol, se volvió hacia ella y al grito de «¡Puta!» la empezó a golpear sin descanso.

IV

En las oficinas del cuartel general del Estado Mayor de la Defensa, en la calle Vitruvio, frente a los Nuevos Ministerios, el coronel Soria acababa de terminar de reunirse con los mandos responsables de las maniobras que la OTAN iba a realizar, a finales del próximo mes de septiembre, en el golfo de Cádiz. Habían estado discutiendo acerca de los medios que iban a aportar y finalmente, tras una durísima y tensa negociación, habían llegado a un acuerdo de mínimos. El nuevo Gobierno había recortado nuevamente el presupuesto y los mandos de la Armada y del ejército del aire se quejaban de que los recortes que le afectaban a ellos eran mayores que los que se iban a aplicar en el ejército de tierra. Se estaban despidiendo cuando Montse, su secretaria, le pasó una llamada urgente. Era su exmujer. El coronel acostumbraba a dejarle el móvil a su secretaria siempre que estaba reunido para evitar interrupciones.

—Es la quinta vez que le llama en treinta minutos —dijo entre sorprendida y alarmada—. Le he dicho que estaba reunido y le he preguntado si le podía ayudar, pero me dice que quiere hablar con usted, está bastante nerviosa.

Álvaro cogió el teléfono con una mano mientras se despedía del jefe de apoyo logístico de la Armada con la otra. Se distanció unos pasos para hablar con mayor intimidad:

—¿Marta?

—¡Oh, Álvaro! —gimió su exmujer.

—¿Qué ocurre, Marta?

—¡Celia, Celia!, ¡mi niña!

A Álvaro le dio un vuelco el corazón:

—¿Qué le pasa a Celia? —preguntó lleno de angustia.

—¡Está muy mal!, ¡está ingresada en la UCI en el Gregorio Marañón! —exclamó entre sollozos.

Álvaro trató de calmarse, tomó aire y respiró profundamente, luego preguntó:

—¿Tú dónde estás, Marta?

—Aquí en el hospital —dijo con la voz quebrada.

—Bueno, no te muevas de ahí que enseguida voy.

Desde que se divorció de su exmujer, y a pesar de vivir los dos en Madrid, la relación con su hija se había enfriado hasta el punto de que casi nunca hablaban ni se veían. Por el camino estuvo recordando la última vez que coincidieron. Fue tres meses atrás, poco antes de las elecciones. Álvaro había ido a visitar a su madre por su ochenta y cinco cumpleaños al centro de alzhéimer fundación Reina Sofía, en el Ensanche de Vallecas, donde residía desde hacía dos años. Cuando murió su padre, general en la reserva, este le dejó a su madre una vasta herencia que le venía de familia y, gracias a ella, gozaba de una economía desahogada y se podía permitir pagar una residencia como esa. Antes el centro era público y pertenecía a la Comunidad de Madrid, pero finalmente lo tuvieron que privatizar por falta de recursos. Aquel día, cuando Álvaro llegó a la residencia y preguntó en la recepción por su madre, le dijeron que había salido con su nieta a dar un paseo. Se encontró a las dos sentadas en un banco de un parque próximo, soplando juntas las velas de una tarta de chocolate que Celia le había hecho especialmente para ella. Se emocionó al recordarlo.

Cuando Álvaro llegó al hospital, pasaban diez minutos de las siete de la tarde. Marta estaba en la puerta del pabellón central hablando por teléfono. Al ver a su exmarido se despidió apresuradamente de su interlocutor, colgó y se abrazó a él llorando.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Álvaro.

—Unos skinheads le han dado una paliza —dijo Marta entre sollozos—, dos de sus amigos han muerto. Tiene múltiples traumatismos y le han tenido que extirpar el bazo. El médico dice que las próximas cuarenta y ocho horas son decisivas para saber si nuestra hija vivirá o no.

Álvaro suspiró y abrazó a Marta con fuerza.

A las ocho fueron a la sala de espera donde se encontraban los familiares de los enfermos de la UCI. Solo podían entrar a visitarlos una vez al día, a las ocho y media. Allí, sentado junto a su exmujer, Álvaro, que aún iba vestido con su uniforme de militar, se percató de la presencia de una chica de la edad de Celia, aproximadamente unos treinta años, que llevaba un brazo en cabestrillo y un enorme edema medio oculto tras una gasa en el pómulo derecho. Junto a la chica estaban otros dos chicos de la misma edad, uno de ellos parecía abatido. Cuando por el megáfono los médicos llamaron a los familiares de Celia Soria Uriarte, los tres chicos se levantaron y acudieron junto a ellos a la puerta de la UCI. Una enfermera les informó de que debían cubrirse el pelo, la boca y los zapatos con unas prendas de tela de color verde que luego tenían que depositar en unos contenedores de reciclado a la salida. Mientras hacían esto salió el doctor. Con gesto serio, pero sereno, les dijo que habían conseguido estabilizarla y que, aunque aún era pronto, parecía que estaba respondiendo bien al tratamiento. Habían tenido que entubarla debido a que una de las costillas, al romperse, se había clavado en un pulmón y existía riesgo de infección por encharcamiento. Luego les dijo que pasaran primero los padres y después los tres chicos, que se identificaron como amigos de la paciente. Celia estaba en el box número ocho.

Álvaro entró con Marta agarrada de su brazo buscando el cubículo donde se encontraba su hija. Cuando vieron el número sobre la puerta se dirigieron hacia él. Allí, recostada en una camilla, entubada, y conectada a una multitud de máquinas que pitaban, cada una de forma más o menos regular, estaba Celia inconsciente. Marta se soltó del brazo del coronel y corrió a agarrarle la mano mientras le decía palabras tiernas al oído, tratando de animarla. Él se estremeció al recordar que esas palabras eran las mimas que su exmujer le decía a sus hijas cuando era pequeñas y se ponían malitas. Álvaro se situó en el otro lado y permaneció todo el tiempo en silencio acariciándole la frente y el pelo mientras escuchaba a Marta. Allí permanecieron al menos quince minutos, hasta que un enfermero les dijo que debían marcharse. Al salir se cruzaron con los tres amigos de su hija que entraban en la UCI, con los que intercambiaron una fugaz mirada de agradecimiento y temor. Justo cuando se quitaban las prendas de tela de los zapatos, el médico les dijo que quería hablar con ellos. Entraron en su despacho y el doctor les invitó a sentarse mientras cerraba la puerta. Era una habitación impersonal: pequeña, blanca y sin ventanas. En la mesa gris de material sintético, un ordenador, y junto a ella una estantería del mismo color semivacía. El doctor se sentó tras la mesa y, tras dedicarle una mirada de compasión a la pareja, les dijo:

—Hemos estado averiguando la cobertura de la póliza de su hija —luego hizo una pausa y suspiró—, solo tiene la obligatoria.

—¿Y eso qué quiere decir? —preguntó Marta asustada.

—Eso quiere decir que salvo el servicio básico, el resto del tratamiento no lo cubre.

—¿Y cuál es el resto del tratamiento? —volvió a preguntar Marta.

El médico suspiró de nuevo, apoyó ambos brazos sobre la mesa y entrelazando las manos se dirigió a la pareja:

—El servicio básico comprende dos días de UCI y tratamiento a base de genéricos. A partir del tercer día los pacientes se trasladan al pabellón de paliativos donde se les sigue dando el tratamiento, pero se desconectan de los equipos de última generación. Como médico jefe de la unidad de cuidados intensivos me siento con la obligación de transmitirles que en mi opinión, y debido a la situación de extrema gravedad a la que nos enfrentamos, si quieren tener garantías de que su hija salga adelante, y cuentan con las posibilidades económicas para ello, deberían optar por pagarle el tratamiento completo hasta que sea dada de alta del servicio de medicina intensiva. Marta agarró con fuerza la mano del coronel mientras este asentía en señal de comprensión.

—¿De qué cantidad estamos hablando? —preguntó Álvaro.

—De unos mil quinientos euros diarios más los antibióticos, es decir, unos diez mil quinientos euros semanales, aparte intervenciones quirúrgicas.

Álvaro advirtió que su exmujer le miraba con desesperación, luego dirigiéndose al doctor le dijo:

—Póngale a mi hija lo que sea necesario cueste lo que cueste, no importa el dinero, solo queremos que se ponga bien cuanto antes.

El doctor asintió aliviado, sacó su tableta y se la pasó al coronel junto con el lápiz.

—Ahí tiene el contrato, fírmelo y no se preocupe, pondremos los mejores medios y equipos disponibles del hospital a su alcance.

V

Esa noche Raúl casi no pudo dormir, se quedó toda la noche sentado en el salón mirando la tele, absorto. A las cuatro de la madrugada le venció el sueño.

Soñó con Celia embarazada, estaban en el último mes de gestación y habían ido a comprarle un carrito al niño; de pronto Celia rompió aguas y Raúl no sabía qué hacer, así que pidieron un taxi y se dirigieron a toda velocidad al hospital Gregorio Marañón. Al llegar allí se dieron cuenta de que los médicos y los enfermeros eran todos skinheads e iban uniformados con batas de color pardo y botas de montar de cuero negro. Todos llevaban brazaletes rojos con esvásticas al estilo nazi. Celia se encontraba muy mal, tenía una hemorragia y había perdido mucha sangre y él les imploraba para que la atendieran, pero ellos decían que no estaban autorizados para atender a «rojos» en ese hospital. Tras mucho insistir, finalmente los médicos accedieron; metieron a Celia en un quirófano y le dijeron a él que esperase fuera. Esperó una hora, dos, tres…, desesperado entró en el quirófano, este era enorme, parecía un campo de béisbol, se estaba celebrando un partido, el médico que los atendió se disponía a batear y esperaba, mientras hacía ejercicios de calentamiento, impaciente, a que le lanzasen la bola. De pronto vio a Celia detrás del bateador sentada en la camilla, estaba atada con correas y no podía moverse, tenía la expresión horrorizada en su rostro y chillaba. Raúl intentó adivinar qué era lo que tanto pánico le daba a Celia, cuando vio que el pícher, que se disponía a lanzar en ese momento, en vez de una bola lo que tenía entre las manos era a su hijo recién nacido. Justo en ese momento Raúl se despertó. Miró a la televisión: una vidente echaba las cartas a un telespectador. Se sintió aliviado, aunque el corazón aún le latía con fuerza y la respiración estaba agitada. Trató de calmarse y se fue a por un vaso de agua a la cocina. Luego se metió en la cama y trató de dormir, pero no pudo. A las siete se levantó, había decidido que no iría a trabajar. En vez de eso iría al hospital y luego al tanatorio de la M40 donde se estaban velando los cuerpos de los dos compañeros de Celia fallecidos el día anterior. Se metió en el cuarto de baño dispuesto a afeitarse y se miró en el espejo: dos grandes ojeras que se le desparramaban alrededor de sus ojos verdes delataban la fatiga de su rostro. También se dio cuenta de que le habían salidos algunas canas, las primeras entre los cabellos castaños de su flequillo y que, aunque no se había peinado desde el día anterior, aún conservaba la raya en el lado derecho de su cabeza. Abrió el grifo del agua caliente y se afeitó, luego se duchó y tras vestirse se marchó camino del hospital.

Cuando llegó a la sala de espera de la UCI, Raúl vio que con los padres de Celia estaba un hombre que sostenía la mano de la mujer con ternura. Celia nunca le había hablado de sus padres y, en el poco tiempo que llevaban juntos, él tampoco le había preguntado. Sabía que eran sus padres porque el día anterior oyó a los doctores que hablaban de «su hija» cuando se dirigían a ellos. Estuvo un rato observándolos, debían de tener unos cincuenta y cinco años más o menos. Aunque Celia era un poco más alta, era idéntica a su madre: el mismo cabello liso de color castaño tirando a rubio y los mismos ojos azules que le cautivaron el primer día que la vio. Su padre, en cambio, tenía una calva que le llegaba desde la frente hasta la coronilla y en el resto de la cabeza lucía un perfecto corte a cepillo. Sus facciones eran diferentes, la cara un poco alargada, pero guardando las proporciones, el mentón pronunciado y el color moreno de su piel, en eso sí se le parecía Celia, que le conferían una apariencia un tanto exótica. Ese día no llevaba uniforme, sino unos pantalones de color gris y un polo azul, ajustado bajo una cazadora roja, que le delataban en un perfecto estado de forma. El otro hombre era un poco más joven, Raúl calculó que aún no llegaría a los cincuenta, pero a pesar de ello su aspecto físico era de mayor dejadez; moreno, con melena larga, gafas, y una incipiente barriga que se hacía notar bajo su camisa de rayas azules.

A las nueve llamaron por megafonía a los familiares de Celia. Al oírlo, sus padres y el hombre que les acompañaba se levantaron de un respingo y se dirigieron aprisa a la puerta de la UCI donde el médico les iba a dar información. Raúl se quedó un breve instante pensativo y luego les siguió. Cuando llegaron aún no había nadie y a Raúl le dio tiempo de presentarse. Se dirigió al padre, ya que el otro hombre y la madre estaban un poco apartados.

—Hola, usted es el padre de Celia, ¿verdad?

El hombre asintió con un movimiento de la cabeza, luego le tendió la mano:

—Álvaro Soria.

Raúl Peña —dijo mientras se la estrechaba con fuerza—. Soy un amigo de su hija.

En ese momento salió el médico y les hizo pasar a su despacho. Raúl, tras presentarse al padre de Celia, se vio con la suficiente seguridad para entrar con los demás.

Era un hombre de mediana edad, con gafas y bastante inexpresivo. Llevaba puesta una bata blanca y sostenía, plegada en la mano, una tableta. En la habitación solo había dos sillas, y la madre de Celia y su acompañante se sentaron; Raúl y el padre se quedaron detrás, de pie.

—Celia continúa estable dentro de la gravedad —dijo el médico—. Durante la mañana, un equipo de traumatólogos dirigidos por el doctor Sepúlveda valorarán su estado y si es conveniente o no operarla para extraerle el trozo de costilla que tiene clavado en el pulmón. —Mientras hablaba, Raúl le estudiaba cada gesto tratando de entrever algún mensaje que le pudiera aportar alguna pista adicional, pero no conseguía averiguar nada. El doctor continuó mirando ahora a los padres y dirigiéndose exclusivamente a ellos—. En el caso de que así sea les llamaremos para que firmen la correspondiente autorización.

La madre de Celia no se pudo aguantar y le preguntó:

—¿Se pondrá bien, doctor? —la pregunta sonó casi como un suplicio.

—De momento se encuentra estable y eso es una buena noticia —dijo el médico—. Precisamente nos estamos planteando operar por eso, pero es una operación que conlleva riesgos y su hija sigue estando en estado grave. Lo único que le puedo decir es que el doctor Sepúlveda es un gran profesional.

La madre de Celia asintió mientras se aferraba a la mano de su acompañante.

Salieron los cuatro de la consulta, en silencio, reflexionando lo dicho por el doctor a través del largo y aséptico pasillo que llevaba a la puerta del pabellón principal. Ya en las escaleras que daban a la calle se detuvieron y Álvaro les presentó a Raúl a Marta, la madre de Celia, y a su acompañante, que resultó ser Eduardo, el marido de esta. Raúl intercambió su teléfono con ellos y pidió permiso a Álvaro para llamarle a media mañana para preguntar por el estado de su hija. Luego se marchó, cabizbajo, caminando hasta la estación de metro de O’Donnell, en la confluencia de la calle del mismo nombre con Doctor Esquerdo; estaba cansado y aturdido, pero quería acercarse hasta el tanatorio donde estaban los compañeros de Celia. Se montó en el circular hasta la estación de Usera y desde allí caminó hasta la parada de autobuses de Antonio López, cerca de la Glorieta de Cádiz, donde cogió la línea 23, que le llevó hasta el mismo tanatorio de la M40. Durante los veinte minutos que duró el trayecto de autobús, Raúl recordó la única vez que vio a Miriam, la chica fallecida, la compañera de piso de Celia. Sucedió hacía poco más de quince días, fue un sábado por la tarde tras salir de trabajar del hostal. Celia había acudido, como casi todos los días, al recién abierto centro social EKO, cerca de su casa, en Carabanchel. El centro había estado cerrado desde el día del golpe hasta que, poco a poco, los activistas se convencieron de que lo peor ya había pasado y que en principio no se iban a producir más redadas ni persecuciones implacables hacia los izquierdistas y militantes antisistema, y comenzaron a quedar allí de nuevo para hacer sus primeras asambleas. El centro social EKO era un antiguo edificio, ocupado desde hacía años, donde los colectivos progresistas del barrio hacían actividades sociales y culturales de todo tipo. Celia y su amiga Miriam se encargaban del área de pintura. Cuando Raúl llegó, Celia estaba con ella, imbuidas ambas en una conversación sobre cómo debían actuar si la Policía trataba de desalojarlos del edificio. La recordaba como una chica pelirroja, alegre y simpática, con una boca grande y dientes blancos que mostraba al sonreír, pero poco más. Aparte de eso lo que sabía de ella era lo poco que Celia le había contado: que a pesar de no ser militante de ningún partido político, era una luchadora muy comprometida con el 15M y los grupos antisistema. De Nacho, el chico fallecido, no sabía nada; tan solo que era de Móstoles y que era hermano de Pedro Martos, uno de los activistas más radicales y miembro de «Anticapitalistas en Lucha contra el Sistema, ANLUCSIA», una organización, según le había dicho Celia, violenta y de reciente creación, a la que se habían unido algunos de sus antiguos compañeros.

Cuando llegó al tanatorio eran las once menos cinco. Aparte de la cantidad de gente, le llamó la atención el número de policías que se había reunido allí. Contó tres furgonetas y hasta cinco coches. Pensó que a lo mejor se estaba velando a algún compañero del cuerpo. Pero no. Según le comentaría luego Laura, una amiga de Celia y de Sonia con evidente indignación, habían venido a controlar a los radicales de izquierdas, es decir, a ellos. Subió por las escaleras hasta el jardín ubicado en la última planta, llamado «del sosiego», donde Sonia le había dicho que se encontraba a través de un mensaje de móvil.

Allí, sentada en un banco de madera, a refugio del deslumbrante Sol que ya empezaba a recordar al verano, fue donde la encontró. Estaba con una amiga, de espaldas, aún con la mejilla derecha tapada con una gasa y el brazo escayolado. Caminó, con las manos en los bolsillos de su pantalón, y dando la vuelta al banco se aproximó de frente a ellas. La amiga fue la primera que lo vio y luego Sonia, que levantó la mirada que tenía fija en el suelo cuando se acercó hasta ella. Nada más verle le preguntó:

—¿Cómo está Celia?

—El médico ha dicho que está estable dentro de la gravedad y que valorarán durante la mañana si la operan o no para sacarle la costilla que tiene clavada en el pulmón —dijo Raúl aún con las manos metidas en los bolsillos.

Sonia suspiró y bajó la cabeza de nuevo. En ese momento la amiga preguntó:

—¿Eres Raúl?

—Sí.

—Yo soy Laura —dijo con voz trémula.

Raúl no supo si darle dos besos y finalmente optó por rozarle un hombro con su mano derecha de manera amistosa.

—Encantado de conocerte, aunque sea en estas circunstancias —dijo.

Laura asintió y permaneció callada con las gafas de sol puestas mientras le echaba un brazo por encima a su amiga dándole consuelo. Laura era morena y alta, con el pelo rizado, y algo más joven que Sonia que, al igual que Celia, ya rozaba la treintena.

Raúl se dio cuenta entonces de que apenas conocía la vida ni las amistades de Celia, ya que no tenían más amigos en común que Rubén y Sonia. Él no era activista, ni formaba parte de los grupos de lucha antisistema. Entonces no pudo reprimir llevarse por un sentimiento de culpabilidad ya que era un joven de veintisiete años que residía cómodamente en el piso que su madre le había dejado cuando se marchó de España y que, desde entonces, había estado viviendo de las remesas que esta le mandaba puntualmente los días cinco de cada mes, cuando la mayoría de los jóvenes del país, con una tasa de paro en su rango de edad que superaba el cincuenta por ciento desde hacía más de una década, sufrían un verdadero calvario incluso para comer todos los días. Desde que acabó la carrera de Derecho, hacía cuatro años, apenas había tenido un par de empleos precarios: uno de camarero en el bar Chislaba en el barrio de las Ventas, propiedad de su tío, donde trabajó un año y ni siquiera estuvo dado de alta; y este último, en el que llevaba ya casi seis meses como recepcionista en el hostal Iberia, donde trabajaba hasta diez horas diarias y le pagaban cuatro. Pero a pesar de ello, tuviera trabajo o no, vivía confortable y despreocupadamente con las remesas que le seguía enviando su madre. Mientras estaba de pie, junto a Laura y Sonia, sumido en estos pensamientos, vio que llegaba Rubén con un chico de unos treinta y cinco o cuarenta años. Rubén besó a Sonia en la frente y dio dos besos a Laura, luego saludó a Raúl y le presentó a Pedro Martos, el hermano de Nacho, el compañero fallecido. Pedro era un chico de estatura mediana, delgado, con entradas, el pelo corto y de color oscuro y nariz ancha. Llevaba unas gafas de sol, de pasta de color blanco. Raúl sabía que era un activista radical, Celia le había dicho que le conocía de algunos actos organizados en el centro social del barrio de Carabanchel y que pertenecía a una organización que justificaba la violencia como medio para conseguir la derrota del actual sistema capitalista, por lo que le infundió un cierto respeto.

—Siento lo de tu hermano —le dijo.

—Gracias. Es una víctima de la guerra contra el capitalismo.

Raúl se quedó perplejo, por la frialdad con la que pronunció sus palabras; pensó que se estaba creyendo lo que le decía.

—Espero que al menos Celia se recupere pronto. Es una buena chica, muy activa e inteligente y un gran valor para la resistencia —le dijo Pedro mirándole a través de sus gafas de sol.

Raúl se quedó sin respuesta y, en ese momento, sonó su móvil. Al ver que el que le llamaba era el padre de Celia pidió disculpas y se distanció un poco para hablar con él. Al momento regresó a donde estaba el grupo. Rubén lo notó nervioso y le preguntó:

—¿Sucede algo?

—Sí, van a operar a Celia. Está entrando en el quirófano.

En ese momento Sonia no pudo reprimir la tensión y comenzó a llorar sin consuelo. Laura también se abrazó a ella y ambas lloraron, durante algunos minutos, mientras los tres chicos permanecían cabizbajos y en silencio.

A las tres y media de la tarde sonó el teléfono de la sala de espera de la UCI preguntando por los familiares de Celia. El padre dio un salto y se puso al instante. Tras unos segundos, que a Raúl y sus acompañantes le parecieron una eternidad, colgó. Miró a la madre y al padrastro de su hija, y luego a ellos, antes de decir:

—Vamos.

Los cinco se encaminaron de nuevo por el largo pasillo que llevaba a la UCI. Raúl notó cómo su pulso y su respiración se desbocaban en lo que él creyó que era el paso previo a un ataque de ansiedad. Agarró la mano de Sonia con fuerza y trató de disimular su angustia controlando la respiración. Rubén se había marchado poco antes de las tres a su trabajo en el Fnac de Callao donde, a pesar de su ingeniería informática, trabajaba de dependiente. Al llegar a la puerta salió el doctor. Esta vez iba acompañado de otro médico que no llevaba bata, sino un uniforme de pantalón y camisa verde. Con mirada gélida ambos facultativos esperaron a que entraran los cinco en el despacho. Sonia y Marta se sentaron. Entonces, el médico responsable de la unidad de cuidados intensivos, tras presentar al doctor Sepúlveda, cambió su fría mirada por una más expresiva y sincera y les dijo:

—La operación ha salido bien. Celia se encuentra estable y, aunque es pronto para anticipar el éxito de su recuperación, sí nos hace mirar las cosas con mayor optimismo.

CAPÍTULO 4
Del 28 de agosto al 3 de octubre de 2021

En la venganza, el débil es siempre el más feroz.

Reugesen

I

El día que Celia se trasladó a vivir con Raúl fue un sábado de finales de agosto que amaneció con una fuerte tormenta sobre Madrid. Aunque todavía se encontraba haciendo rehabilitación, su recuperación había sido rápida. Le habían dado de alta en el hospital hacía ya casi dos meses y el mismo día que por fin recibió la noticia, su amiga Sonia fue hasta el piso de Carabanchel que había compartido con Miriam, la chica fallecida, y tras recoger todas sus cosas se las llevó hasta el pequeño adosado que su madre tenía en Parla, a unos veinticinco kilómetros del centro de la capital. Tanto su madre como Eduardo, el marido de esta que era músico, se habían desvivido en atenciones hacia ella y la habían colmado de cuidados y de cariño. Con Raúl las cosas marchaban bien, durante este tiempo no había dejado de visitarla al menos dos o tres veces a la semana y siempre le traía alguna cosa: bombones, flores o libros de ediciones en papel que a ella le encantaban. También, para sorpresa de todos, durante este tiempo había retomado la relación con su padre, prácticamente inexistente desde que se divorciase siendo ella una adolescente. Recordaba, desde que tenía memoria, que él, oficial de la brigada paracaidista, casi siempre había estado fuera de casa. Vivía por y para el Ejército y este, a su juicio y al de su familia, fue una de las causas que acabaron alejándolo de ella.

Ese día, mientras miraba caer la lluvia a través del pequeño cierre de la habitación situada en la primera planta del adosado, con las maletas aún sin cerrar sobre la cama, recordaba alguno de los episodios vividos con él durante su infancia. Celia había tenido una hermana gemela, Ana. Al cumplir los cinco años su padre fue destinado por primera vez a los Balcanes, fueron solo unos meses, pero a partir de ahí comenzó el ascenso de su carrera y el inicio de una cada vez mayor implicación en las misiones internacionales. Así hasta que llegó un momento en el que terminaron viéndolo unas pocas veces a lo largo del año. En el 2000, mientras su padre estaba en Kosovo, le diagnosticaron a Ana una leucemia. Fue entonces cuando él pidió su cese en la misión y el traslado a Madrid, a la base «Príncipe» en Paracuellos de Jarama. Mientras duró la enfermedad de Ana nunca dejó de estar al lado de su madre y de ellas, hasta que un día, dos años después, Ana murió. Tenían doce años y sus padres treinta y seis. A los pocos meses comenzó el despliegue de las tropas españolas en Afganistán y él le anunció a su familia la posibilidad de que fuera destinado allí. Finalmente, y menos de un año después de la muerte de su hermana, su padre se marchó. Su madre aún estaba en estado de shock y ni ellas ni su círculo más próximo lo llegaron a entender. Regresó en varias ocasiones y se volvió a marchar. Celia vio a su madre sufrir mucho y a los cuatro años ya no pudo aguantar más la situación y le pidió el divorcio. La psicóloga que la trataba le había dicho tiempo atrás que saliese y que retomara sus antiguas aficiones y amistades; se apuntó a una escuela de música y tres años después se casó con Eduardo, su profesor de violín. Eduardo actuó como un padre para Celia, hasta el punto de que fue él quien le inculcó su ideología de izquierdas y ese espíritu de lucha antisistema de la que se sentía particularmente orgullosa.

Ese sábado, Raúl había cambiado el cuadrante del hostal con un compañero para acudir temprano hasta la casa de su madre y ayudarle con la mudanza. Desayunaron con Marta y Eduardo y, minutos después, tras despedirse de ellos, cargaron sus pertenecías en el viejo utilitario de su padrastro y se marcharon a Madrid.

Llovía a cántaros. Mientras Raúl conducía ella lo miraba. «¿Puede ser que esté enamorada?», pensó entre intranquila e ilusionada. De todos modos ya había tomado la decisión de irse a vivir con él, así que ¿por qué no? «Mejor estar ilusionada», concluyó. Media hora después llegaron a la casa de Raúl en el distrito de Chamberí y aparcaron. Aunque ya podía valerse sola, Raúl le ayudó a bajar del coche; cargó con sus maletas y dieron un primer viaje hasta el piso. Cuando Celia entró en la casa, la notó prácticamente igual que la última vez que estuvo allí. A Celia le gustaba la casa de Raúl; era un piso de dos dormitorios construido en la quinta planta de un edificio antiguo, de unos cincuenta años y, a pesar de que no era muy grande, este era como se hacían antes los pisos: amplios y luminosos.

A su interior se accedía por un recibidor rectangular donde destacaba un aparador de madera noble bajo un espejo de medio cuerpo, que según Raúl había sido adquirido, muchos años atrás, en una tienda de antigüedades. A la izquierda una pequeña puerta acristalada daba a la cocina. Esta era estrecha y alargada, con una enorme encimera de mármol azul en uno de sus lados. Al otro lado del recibidor, según se entraba a la derecha, una puerta daba a un pasillo donde estaban el salón, las habitaciones y, al fondo, el baño. El salón era especialmente alegre y luminoso ya que la madre de Raúl lo había ampliado incorporándole una pequeña terraza a través de un cierre de cristal. Tenía muebles de estilo moderno en tonos oscuros que contrastaban con los grises claros de los tapizados y de las cortinas. Lo más llamativo era una amplia biblioteca que ocupaba casi toda la pared, estaba colmada de libros de diferentes tamaños y colores, y era la delicia de Celia. Frente a ella había una mesa de comedor con seis sillas dispuestas alrededor y, al otro lado, un sofá de tres plazas con chaise longue además de una butaca a juego, pegada a la cristalera. En ella era donde Raúl se sentaba a leer y a ver la televisión. También allí solían cenar, en la pequeña mesa de cristal que había enfrente.

En el mismo pasillo, pero en la otra pared, estaban las habitaciones que también eran amplias; la de Raúl tenía una cama de uno cincuenta, un gran armario e incluso un escritorio con silla y mesa. La de la madre era un poco mayor, pero no se utilizaba; tan solo, según le había dicho él, «cuando ella venía de visita, como mucho una o dos veces al año». Por último, al fondo del pasillo, había un cuarto de baño con lavabo de mármol y bañera de hidromasaje. Tras recorrerla una vez más, Celia pensó que para ellos dos era todo un lujo, mucho más de lo que podían pedir. Se fue a la habitación con la idea de deshacer las maletas cuando, de pronto, sonó el timbre del videoportero. Escuchó cómo Raúl mantenía una breve conversación y abría. Unos instantes después Celia acudía al recibidor de la entrada y este le presentaba a Miguel, un antiguo compañero de la Facultad de Derecho. Miguel era alto y moreno, bien peinado, con la nariz grande y huesuda y los ojos verdes. A Celia le pareció algo pijo. Vestía con zapatillas de marca, vaqueros y un polo Lacoste de color rojo. Traía un libro en la mano. Raúl y él bromearon acerca del motivo de la visita. Al parecer, en el último año de universidad, los dos se hicieron íntimos amigos y ambos se preparaban la mayoría de los exámenes en casa de Raúl. Era tal su amistad que Miguel llegó a vivir durante largas temporadas allí con la excusa de estudiar juntos. Con el tiempo, y una vez se licenciaron, poco a poco se fueron separando hasta que prácticamente dejaron de saber el uno del otro, pero hacía unos meses que habían restablecido el contacto a través de las redes y ahora, aunque no lo hacían muy a menudo, sí se veían de cuando en cuando. En una de sus visitas anuales la madre de Raúl echó en falta uno de sus libros preferidos de la colección de filosofía: El contrato social de Rosseau. Raúl estuvo buscándolo durante una temporada hasta que finalmente se olvidó de él. Así, hasta que unos días atrás, en una conversación en uno de los foros que ambos frecuentaban y sin venir a cuento, Miguel le dijo que tenía que devolverle algo y allí estaba, en el pequeño recibidor, con el libro en la mano.

—Desde luego, no sé cómo no se me ocurrió pensar que lo habías cogido tú —dijo Raúl sonriendo.

—Es que eres muy despistado —respondió Miguel—, por eso siempre te aconsejé que no te ganases la vida como detective y menos mal que me hiciste caso. —Luego, dirigiéndose a Celia le preguntó—: ¿No te ha contado el día que entregó la chuleta junto con el examen de Mercantil?

Celia negó con una sonrisa.

—¿Quieres café? —preguntó Raúl.

Miguel miró su reloj.

—Bueno, si no es mucha molestia… —respondió.

—Sólo hay que calentarlo. Pasa al salón y ponte cómodo que enseguida lo traigo.

Miguel pasó al salón y se sentó en el sofá. Celia, queriendo mostrarse cortés con la primera visita que recibía en su nueva casa, lo acompañó y se sentó en el sillón, junto al cierre, para iniciar una breve conversación.

—Así que Raúl y tú sois buenos amigos, ¿no?

—Sí, hacía tiempo que no nos veíamos, pero hace unos meses volvimos a hablar a través de las redes, y desde entonces nos mantenemos en contacto.

Miguel se inclinó hacia adelante y le preguntó:

—¿Desde cuándo lleváis juntos?

—Saliendo, desde el día del golpe —respondió Celia mostrándose recelosa.

Miguel sonrió.

—Eso está bien, así no podréis olvidar la fecha de vuestro aniversario.

En ese momento Raúl entró en el salón sosteniendo una bandeja con tres tazas, el azucarero y el café. Lo sirvió y se los quedó mirando.

Celia y Miguel permanecían sentados y en silencio.

Al ver la situación Raúl optó por sentarse en la esquina del sofá, junto al sillón. Le había parecido advertir en Celia una actitud tensa con su amigo. Quizá fuera porque Miguel encarnaba, con su apariencia de chico pijo de buena familia, el prototipo del joven cobijado bajo las siglas de los partidos políticos tradicionales que seguía defendiendo el actual sistema.

—¿Sabes? Miguel ahora vive cerca de aquí —dijo mientras la miraba.

—Sí —intervino su amigo—, hasta hace tres meses estuve trabajando como ayudante en un despacho de abogados de Santander y, como no me renovaron el contrato, me vine para Madrid a trabajar con mi padre, en una consultora. Pero ya se lo he dicho a él, si os enteráis de algún curro interesante ya sabéis a quién tenéis que llamar —Miguel sonrió y le guiñó el ojo a Celia tratando de ser simpático—. Además me he mudado aquí cerca, al piso de unos amigos en la calle Fuencarral; son maricas, pero buena gente —puntualizó.

Siguieron charlando unos minutos más, hasta que apuraron el café. Luego Miguel se despidió con la promesa de que llamaría a Raúl para verle y tomar unas cañas ahora que vivía cerca.

Cuando se hubo marchado Celia volvió a la habitación para continuar deshaciendo las maletas. De pronto Raúl entró, se quedó mirándola fijamente, en silencio, y la besó, ella se dejó llevar e hicieron el amor por primera vez después de más de dos meses.

II

El jueves 30 de septiembre, a las nueve de la mañana, Adell Mertzler desayunaba en la suite de la última planta del hotel Dorint, en el centro de Colonia. Hacía un día espléndido y desde donde ella se encontraba podía ver, a través de los enormes ventanales del salón, una imagen de postal: los tejados de la ciudad y, en medio de ellos, las altas torres de la catedral. A la derecha también se divisaba el Rin con sus puentes y sus barcazas, todo ello enmarcado en un cielo azul, casi veraniego, de una claridad y belleza incomparables. Estaba con el primer ministro del estado de Renania del Norte-Westfalia, Arnold Nolte, y con su jefa de campaña, Berta Offenbach. Se encontraba exultante ya que se acababan de hacer públicas las últimas encuestas de intención de voto que le otorgaban una clara mayoría absoluta en las elecciones federales que se iban a celebrar el próximo domingo, 3 de octubre. El día anterior habían estado haciendo campaña por varias ciudades del Estado y por la tarde dieron un mitin multitudinario en el Kölnarena, donde asistieron cerca de veinte mil simpatizantes de su partido. Los tres repasaban los titulares de los principales periódicos cuando sonó su móvil, era el vicecanciller Heinrich Müller. La kaiserin pensó que la llamaba para preguntarle por sus impresiones del día anterior y contestó con avidez:

—Hola, Heinrich.

—Adell, ¿te has enterado de las últimas noticias? —preguntó ansioso.

—¿Qué noticias?

—Han atacado con granadas las embajadas en Madrid, Lisboa, Atenas y Dublín.

Adell se quedó muda. Berta y Arnold advirtieron algo raro y la miraron con preocupación. Luego se recompuso y preguntó:

—¿Ha habido muertos?

—Parece que sí, pero acaban de suceder y aún es pronto para saber el alcance y la gravedad de los mismos. Un momento, Adell. —La kaiserín notó cómo Heinrich hablaba con alguien y esperó impaciente. Al cabo de unos segundos el vicecanciller volvió a la conversación—. ¿Adell?

—Sí —contestó nerviosa.

—Me acaban de informar de que también se han producido ataques contra las embajadas en Roma y París.

Adell se sentó. Luego, con la mirada perdida a través del ventanal y sujetando el teléfono con su mano derecha, dijo:

—Ahora mismo salgo para Berlín. Cancela todos los actos.

III

Adolfo Castero acababa de llegar al ministerio cuando oyó tres explosiones seguidas. Rápidamente salió de su despacho y se metió en el de su secretaria a preguntar qué pasaba. Eva se había levantado de su sillón y miraba por la ventana. Al momento, Mario, uno de sus escoltas, entró en el despacho de la secretaria buscando al ministro. Lo encontró de pie, junto a Eva, mirando a la calle. Adolfo, al notar su presencia, se giró hacia él y le preguntó:

—¿Qué ha sido eso?

—Unas explosiones en la embajada de Alemania, señor.

—¿En la embajada de Alemania?

El ministro se puso blanco y se sentó.

De pronto una multitud de sirenas empezó a sonar en la calle. La embajada alemana ocupaba casi una manzana entera entre la calle Fortuny y el Paseo de la Castellana, a unos trescientos metros escasos del edificio del Ministerio del Interior.

Adolfo le pidió a Mario que se quedara allí. Este tenía, a través de su terminal de telefonía, una aplicación que le daba acceso directo a toda la información que se iba generando en los servidores de cualquier comisaría de la Policía Nacional y de la Guardia Civil del país y, nada más escuchar las explosiones, se había conectado a la comisaría del distrito centro y estaba recibiendo la información a la misma vez que la Policía. Los primeros minutos fueron confusos, algunos testigos hablaban de que habían visto a una persona con un lanzagranadas en las inmediaciones de la embajada, luego resultaron ser tres. Mientras atendían a la información que Mario iba recibiendo en su teléfono, entró una llamada en el ordenador de Eva hacia el número directo de la oficina del ministro. Eva miró a Adolfo y le dijo que era el vicepresidente del Gobierno, Rafael Cabañas. Este se metió en su despacho antes de contestar a través de su terminal privado:

—Buenos días, Rafael.

—Buenos días, Adolfo. ¿Qué está ocurriendo?

—Ha habido unas explosiones en la embajada de Alemania.

—¿Y?

—Todo apunta a que se trata de un atentado. Testigos han visto a varias personas con lanzagranadas corriendo nada más producirse las detonaciones.

—¿Te has enterado de lo sucedido en los demás países periféricos?

—No, ¿qué ha pasado? —preguntó Adolfo intrigado.

—Han explotado a la misma vez una serie de artefactos en las embajadas de Alemania en Lisboa, París, Dublín, Atenas y Roma.

Adolfo se mantuvo unos segundos en silencio, dubitativo. Luego, algo más aliviado y pensando en voz alta, dijo:

—Bueno, al menos no nos podrán culpar únicamente a nosotros.

IV

Eran las nueve y cuarto cuando Celia, que estaba en la clínica de fisioterapia a la que acudía a hacer la rehabilitación, comenzó a recibir las alertas de noticias en su móvil: Atentados con granadas en las embajadas de Alemania en Madrid, París, Lisboa, Roma, Atenas y Dublín, varios muertos y numerosos heridos; Al menos veinticinco muertos por los atentados de las embajadas; Las primeras averiguaciones apuntan a una acción coordinada de grupos antisistema. Se quedó perpleja. Tanto los pacientes como el personal de la clínica ya no hablaban de otra cosa. Rápidamente se conectó a los foros donde bullían las opiniones sobre la autoría y las consecuencias de los atentados. Las cifras de víctimas aumentaban por minutos, de veinticinco a veintiocho, de veintiocho a treinta y dos y creciendo. La fisioterapeuta que la atendía especulaba con un cliente acerca de las elecciones, la reacción de Alemania y sobre los efectos que esta tendría sobre la población y los Gobiernos de los países periféricos. Pensó que se iba a marear. Estaba intentando recomponerse cuando la llamó Raúl.

Celia contestó al teléfono con la voz apagada por la angustia:

—Hola.

—Buenos días, preciosa.

De pronto Celia recordó que Raúl había aprovechado su día de descanso en el hostal para acudir a una entrevista de trabajo en un bufete de abogados.

—¿Ya has tenido la entrevista?

—Sí, acabo de salir —dijo Raúl—. Más de lo mismo, ¿qué te voy a contar? Que ya me llamarán, pero no tengo muchas esperanzas; el entrevistador me ha dicho que buscan gente con experiencia, como siempre.

—¿Te has enterado de los atentados en las embajadas? —preguntó Celia mostrando su preocupación.

—Sí, ahora mismo, por el móvil. Vaya noticia, ¿no? ¿Crees que habrán sido grupos antisistema?

—Es posible, aunque puede haber sido cualquiera. ¿Recuerdas el incendio del Reichstag en 1933?

—Sí, fue la justificación de Hitler y el partido nazi para desprestigiar a los comunistas y abolir la democracia —contestó Raúl—. Un momento —apostilló—. ¿Sugieres que esto haya podido ser provocado por los neonazis? —preguntó incrédulo.

—No lo sé, pero cualquier cosa puede ser —dijo Celia—. Oye, Raúl, no me encuentro bien, preferiría que hoy nos quedásemos en casa.

—Bueno, entonces, ¿no vamos a ver a tu madre?

—No, ya la llamaré para quedar otro día.

—De acuerdo, de todos modos a las once te paso a buscar por la clínica, ¿vale? —dijo Raúl.

—Vale.

—Un beso.

Celia colgó.

A las once Raúl esperaba a Celia. Estaba sentado en uno de los sillones de la recepción de la clínica de fisioterapia informándose con su móvil de los atentados, ya eran cuarenta y siete las víctimas mortales en toda Europa, cuando a los pocos minutos la vio salir. Inmediatamente se puso en pie y la besó en los labios.

—Celia le correspondió con frialdad.

—¿Qué te pasa?

—Perdona, Raúl, pero estoy algo ida por lo de los atentados. Es que no sé si te has parado a pensar en las consecuencias que esto puede llegar a tener.

—Claro que lo he pensado —dijo Raúl con verdadera preocupación.

—¿Te has parado a pensar que si hasta ahora la presión de la Policía y de los grupos neonazis era insoportable, a partir de ahora lo va a ser aún más? Ya tienen la excusa perfecta para emplear «carta blanca» e imponernos su régimen fascista.

V

A las cinco de la tarde estaban todos los ministros reunidos en la sala del consejo del Palacio de la Moncloa, excepto María Pomatta, la responsable de Sanidad, que desde el día anterior se encontraba de viaje oficial en Bruselas. A la cita había acudido también el embajador en Berlín, Enrique Sáez de la Casa, que estaba de visita en España por asuntos de trabajo, y que había sido convocado, a última hora de la mañana, por el ministro de asuntos exteriores con la autorización expresa del presidente del Gobierno. El embajador esperaba fuera, en una sala anexa y solo iba a entrar cuando se abordaran los últimos puntos del orden del día para analizar la situación con Alemania tras los atentados. Se respiraba nerviosismo. Adolfo Castero llevaba todo el día inmerso en una nube, aún no había calibrado bien la repercusión ni las dimensiones de lo sucedido, ya que el atentado le había cogido a él y a las fuerzas de seguridad por sorpresa y todavía no se había sobrepuesto. Había tratado de hacer un análisis frío de la situación y se había dado cuenta de que lo que más le preocupaba era que los demás miembros del ejecutivo, especialmente el presidente del Gobierno, y los medios de comunicación, pensaran que no estaba a la altura; y así pensando, había llegado a la conclusión de que lo único que tenía a favor era el hecho de que se hubieran sucedido otros atentados en diversas capitales europeas al mismo tiempo, ya que en cierto modo le excusaba de su incompetencia y de la de su ministerio. Después de hablar con el vicepresidente Cabañas, había llamado al secretario de estado de Seguridad, Javier Álvarez, y al director general de la Policía Nacional, Andrés Fuentes, para que acudieran urgentemente a su despacho. Fuentes les había indicado que evidentemente, por el objetivo y por la coincidencia con los atentados en los otros países periféricos, todo apuntaba a una acción coordinada de los grupos antisistema a escala europea. También les informó de que la Policía tenía indicios, a través de sus infiltrados, de que ANLUCSIA podría estar tratando de conseguir armas ligeras de contrabando a través de un proveedor iraní, de hecho estaban vigilando la entrada de un contenedor procedente de China en el puerto de Valencia, pero hasta ahora esa entrega no se había producido o al menos no tenían constancia de ello. De momento no les podía aportar más datos y de los autores del atentado en Madrid, absolutamente nada. La reunión concluyó con el vago compromiso por parte del responsable de la Policía de que se investigaría a fondo lo sucedido y que se pondrían todos los medios disponibles para localizar a los responsables, algo que a Adolfo no convenció en absoluto y amenazó a este con resultados inmediatos o con su destitución fulminante al frente del cuerpo.

Ahora estaba sentado en su sillón del Consejo de Ministros con la difícil papeleta de salir airoso de aquella reunión y hacer ver al presidente del Gobierno y a los demás miembros del ejecutivo de que lo sucedido nada tenía que ver con una falta de previsión por su parte ni por parte de su ministerio. Y, si las cosas se ponían muy feas, en cómo convencerles de que en breve tendrían resultados a la vista.

El presidente del Gobierno se puso en pie. Era una persona alta, delgada, con apenas algunos pelos canosos en la nuca y en las patillas y la nariz afilada. Estaba hecho a la antigua usanza, era muy formalista y ordenado, tanto que le gustaba tratar las reuniones de ministros con solemnidad y seguir a rajatabla el orden del día para no perderse en asuntos fuera de los estrictamente acordados. Tras consultar su reloj, miró a todos los presentes hasta que poco a poco se fue haciendo el silencio; una vez comprobó que era el objeto de su más completa atención intervino abriendo la reunión:

—Señores ministros, como saben he convocado este consejo de urgencia para tratar el desgraciado suceso acontecido esta mañana en la embajada de Alemania. Espero que el mismo sirva para esclarecer algo más los hechos y para prever las actuaciones a acometer en el futuro por el Gobierno que presido y del que ustedes forman parte. A continuación cederé la palabra al vicepresidente D. Rafael Cabañas, quien será el encargado de moderar la reunión —y dicho esto tomó asiento.

Inmediatamente el vicepresidente Cabañas se puso en pie y, con gesto solemne, anunció:

—Señores, el orden del día a seguir en este Consejo de Ministros extraordinario será el que esta mañana se les envió desde la oficina de presidencia para su convocatoria y que les vuelvo a exponer a continuación.

El orden del día, al que hacía referencia el vicepresidente, contenía cuatro puntos más los ruegos y preguntas. Los dos primeros giraban en torno al atentado y las investigaciones policiales que se estaban llevando a cabo, con lo cual Adolfo sería el ponente y protagonista, y los dos últimos eran estrictamente diplomáticos y trataban las consecuencias de los mismos en relación a los intereses de España con el Estado alemán y su inminente cita electoral.

Adolfo se puso en pie, alisándose el traje con las manos, antes de comenzar a leer una breve descripción de los hechos:

—Señor presidente, señores ministros; como saben esta mañana se ha producido un atentado contra la embajada alemana en Madrid en la calle Fortuny número ocho. El atentado ha sido perpetrado a las nueve y un minuto de la mañana al hacer explosión tres granadas con ojivas termobáricas TBG-7V, las más letales del mercado, que previamente habían sido disparadas con lanzacohetes al interior del edificio. Como consecuencia de las explosiones han fallecido hasta el momento diez personas y quince han resultado heridas de diversa consideración. Del resultado de las primeras investigaciones se desprende que han sido cinco los terroristas directamente implicados en el suceso, los cuales han utilizado para desplazarse una Renault Traffic de color azul que una hora y media después fue localizada por las fuerzas de seguridad en la calle Amorós, en las proximidades de la plaza de San Cayetano, en el barrio de Guindalera. La policía científica se encuentra analizando su interior por si pudieran encontrar alguna pista. —Adolfo desconocía si en ese momento habían encontrado algo, pero prefirió omitir este dato—. Es obligado reseñar que a la misma hora y de forma simultánea se han producido otros cinco atentados en Lisboa, París, Dublín, Atenas y Roma; también contra las embajadas de Alemania, lo que nos induce a pensar que se trata de una acción coordinada de grupos antisistema contra los intereses de este país. En el caso de que se confirmasen nuestras sospechas, sería la primera vez que esto sucede en Europa. Por otro lado, nuestro ministerio se encuentra trabajando de forma coordinada con los Ministerios del Interior de estos países, cruzando información a través de Europol, por si nos pudiera conducir a alguna pista o aportar algún dato relevante para el esclarecimiento de estos hechos.

Tras esta exposición, hubo un turno de preguntas, y Adolfo pasó a exponer el punto número dos, que trataba sobre el trabajo desarrollado por la Policía, donde lo más destacado que dijo fue que a los pocos minutos habían puesto en marcha la operación «jaula», y volvió a incidir en que sospechaban de una acción coordinada de grupos antisistema. También explicó una vez más que estaban en continua comunicación con Europol, que coordinaba las fuerzas de seguridad de toda la Unión Europea y por lo tanto del resto de países periféricos donde se habían producido los atentados. Al acabar, él mismo se dio cuenta de que había hecho el ridículo y que no había convencido a ninguno de los presentes; aunque tuvo la suerte de que, a excepción del presidente del Partido Popular que ostentaba la cartera de Justicia, Laureano Varela, el cual durante su intervención le había puesto en apuros en un par de ocasiones, el resto de los ministros fueran condescendientes con él y no le torturaron haciéndole preguntas que muy probablemente no hubiera sabido responder.

El vicepresidente del Gobierno, que en los últimos meses se había convertido en su amigo personal, intervino ágilmente dando por zanjados los puntos que hacían referencia a la gestión realizada por el Ministerio del Interior:

—Está bien señores —dijo tomando la palabra—, si no hay ninguna pregunta más ni nada que comentar al respecto, pasamos a llamar al embajador en Berlín, don Enrique Sáez de la Casa, para que se incorpore a esta reunión.

El vicepresidente Cabañas, tras esperar unos segundos y comprobar que no había nada que objetar, hizo una llamada por el interfono. Cinco segundos después, un ujier abrió la puerta desde afuera y dio entrada al embajador. Don Enrique saludó a los allí presentes con un movimiento de cabeza y un escueto «Buenas tardes». Caminó con determinación y se sentó donde le indicaron, en la única silla libre alrededor de la mesa, al otro lado de donde lo hacía el presidente y junto a los titulares de Exteriores y de Defensa.

El embajador, un diplomático de carrera que debía estar al filo de los cincuenta años, era alto y con el pelo corto y negro que alternaba con algunas canas. Llevaba como jefe de la misión española en Alemania poco más de un año y medio y, a diferencia de otros representantes que habían sido sustituidos por el nuevo Gobierno, este había sido ratificado como mínimo hasta pasadas las elecciones federales debido a sus buenas relaciones con el ejecutivo germano. El presidente saludó al embajador en su propio nombre y en el de los ministros allí presentes y, acto seguido, Rafael Cabañas continuó con el punto número tres del orden del día que trataba sobre las consecuencias de los atentados en las relaciones con el resto de Europa y especialmente con la república alemana. En esta ocasión fue el titular de Exteriores, Fausto Galán, quien tomó la palabra.

—Sin duda, los atentados contra las embajadas de Alemania van a condicionar nuestras relaciones y la del resto de periféricos con este país —dijo mientras sostenía un bolígrafo con ambas manos. Luego hizo una pausa, tomó aire y tras mirar brevemente al embajador, continuó—. Tanto el jefe de nuestra diplomacia en Berlín como yo coincidimos en que Alemania se encuentra a tres días de las elecciones federales y no se puede descartar que haya alguna sorpresa, al igual que sucedió aquí con los atentados del 11 de marzo de 2004. El problema, a nuestro entender, puede ser que un sector de la población se deje llevar por la ira y se radicalice en el voto, yendo a parar gran parte de estos a la coalición neonazi de Steiner, que sería el gran beneficiado, y a los liberales del FDU, situados últimamente bastante más a la derecha de los democristianos de la DUD. De ser esto así habría que ver de qué manera puede influir en la formación del próximo Gobierno.

—¿Crees que pueden tomar represalias? —preguntó el ministro de Economía, don Florencio Campoo.

El titular de Exteriores miró al embajador y luego, dirigiéndose a él, le dijo:

—Señor embajador, creo que esta pregunta la puede responder mejor usted.

Después de que el ministro de Exteriores tomara asiento, Enrique se levantó y, con la atención puesta en el titular de Economía, contestó:

—Si quien gobierna, a partir de las elecciones del domingo, es la DUD y esta lo hace con mayoría absoluta o con la mayoría absoluta que le proporcione la coalición con los liberales del FDU o los socialdemócratas del SAP, más que represalias, pienso que lo que pueden hacer es obligarnos a cumplir ciertas disposiciones en materia de seguridad, como por ejemplo mayores controles sobre los grupos antisistema y poco más. El problema vendrá si entran los neonazis del NDA en el Gobierno, ya que entonces nos veremos ante una situación que puede desencadenar reacciones impredecibles.

La preocupación se reflejaba ahora de forma patente en las caras de los ministros. Sabían que las encuestas auguraban una subida de votos hacia el NDA, pero hasta ahora habían estado más o menos tranquilos porque esas mismas encuestas, también le daban una clara mayoría a los democristianos de la DUD quienes no tendrían problemas en gobernar en coalición con los liberales o los socialistas. El vicepresidente del Gobierno, tras comprobar que no había más preguntas, dio paso al punto número cuatro que trataba sobre la configuración de una estrategia diplomática.

El ministro de Exteriores lanzó una mirada cómplice al embajador y luego, sosteniendo aún el bolígrafo entre las manos, se levantó. Intervino brevemente a la vez que paseaba la mirada entre el presidente y demás ministros:

—Desde nuestro gabinete pensamos que solo hay una estrategia para mitigar las imprevisibles consecuencias que este atentado puede tener en nuestras relaciones con el pueblo de Alemania, su futuro Gobierno y con el resto de Europa, y es que se produzca una rápida intervención de la Policía y que se detenga a los culpables, tanto en España como en el resto de periféricos.

Adolfo se removió en el sillón, una sensación de vértigo le hizo llevarse la mano al nudo de la corbata para aflojarlo mientras notaba cómo un sudor frío le empapaba la nuca y la frente. Desde el momento en que se produjeron los atentados, esa misma mañana, los acontecimientos le habían llevado en volandas y, aunque de algún modo sabía que él y su ministerio se enfrentaban a un gran reto, no había sido mínimamente consciente, hasta ahora, de la enorme transcendencia del mismo y de la tremenda repercusión que su logro o fracaso iban a tener sobre el futuro de su carrera política y sobre el futuro del país del cual era ministro del Interior.

VI

Después del consejo el embajador voló con una línea de bajo coste hacia Berlín. Estaba preocupado. Los atentados, como a todos, le habían dejado descolocado, pero él concretamente, que conocía de primera mano lo que se jugaban Alemania, España y el resto de Europa en las elecciones federales que se iban a celebrar el domingo, aún lo estaba más. Antes de montarse en el avión había llamado a su mujer por última vez y la había notado bastante nerviosa. Silvia, que así se llamaba, le contó algo que ya sabía y era que, desde minutos después de los atentados, se habían empezado a congregar pequeños grupos de gente en la calle, frente a la embajada, con pancartas y banderas alemanas y pronazis. Poco a poco, y a lo largo del día, los pequeños grupos habían ido creciendo y a partir de las seis de la tarde se habían convertido en una multitud de personas que rodeaban completamente el edificio de la calle Lichtensteinallee hasta meterse incluso en el parque de Tiergarten, mientras entonaban consignas nacionalistas y antieuropeas. Según le contaron colegas del cuerpo diplomático, lo mismo estaba ocurriendo frente a las embajadas berlinesas del resto de países donde se habían sucedido los demás atentados, noticia que además estuvo siguiendo mientras esperaba en la sala de embarque a través de Internet.

Su avión aterrizó a las diez y media en el aeropuerto de Berlín-Schönefeld «Willy Brandt» e inmediatamente atravesó la puerta de salida para encontrarse con Fernando, su chófer. Fernando, un gaditano de pelo moreno y figura espigada de unos cuarenta y cinco años, había emigrado a Alemania en el 2012 y, tras numerosos empleos, finalmente acabó trabajando como chófer de la embajada después de caer de baja el conductor anterior tras sufrir un grave accidente de tráfico. Fernando era un tipo simpático, como lo suelen ser casi todos los de Cádiz, y al embajador le caía francamente bien. Nada más verlo, esperando detrás de la barrera, frente a la puerta, Enrique se sintió aliviado. Fernando iba vestido con traje de chaqueta gris, camisa blanca y corbata oscura, y rápidamente se acercó al embajador con cara asustada y le arrebató el trolley mientras le decía:

—Me han dejao salí por los pelos, don Enrique —debido a la confianza que se tenían, se permitían ciertas licencias como el uso, entre ellos, de un lenguaje coloquial que al embajador le hacía mucha gracia—. Y porque le he tenío que cogé prestao el coshe a Antoñito que lo tenía aparcao en la calle, porque el Mercedes, esta noche, imposible de sacarlo.

Enrique le hubiera sonreído, pero estaba muy preocupado y tras ver la expresión grave en la cara de Fernando, que no era precisamente un tipo fácil de asustar, aún más.

—Entonces, ¿aún hay gente frente a la embajada?

—Cuando yo he salío, en la calle no cabía ni un arfilé. Y ahora que estaba viendo, mientras le esperaba, la televisión, han conectao en directo y aquello sigue iguá. Pero es que las demás embajada de los otros países tambié están hasta la bola. Yo no sé qué va a pasá.

—Voy a llamar a Silvia para que se tranquilice. —El embajador sacó su móvil y llamó. Inmediatamente su esposa contestó al teléfono.

—¿Enrique?

—Sí, cariño, acabo de aterrizar, ya voy con Fernando para allá, cogemos el coche y en media hora estamos allí.

—Tened mucho cuidado —le dijo Silvia—, la gente está muy alterada; en este momento están gritando consignas contra España y los españoles. Escucha. —El embajador pudo oír cómo una multitud coreaba un lema que parecía decir «España paga y vete» o algo parecido.

—Enrique le quitó importancia, no quería asustar más a su mujer y le dijo:

—Bueno, no te preocupes, si vemos que la cosa se complica pediremos ayuda a la Policía y te llamaré. ¿Las niñas están bien?

—Están muy asustadas, Elena no hace más que llorar y Ana dice que no entiende por qué tienen que pasar estas cosas. Pero bien, ya te contaré luego.

—De acuerdo, cariño; un beso, adiós.

—Un beso y tened cuidado, por favor —suplicó su esposa.

Mientras Enrique hablaba por teléfono habían salido de la terminal del aeropuerto y ahora estaban en el aparcamiento. Fernando, que se había adelantado unos metros, se paró junto a un Volkswagen Golf azul del 2018 y accionó el mando a distancia. El coche se abrió, Enrique se montó y el chófer, tras depositar el trolley en el maletero, se montó junto a él. La noche era apacible, no había nubes ni viento y la temperatura rondaba los veinte grados.

Se pasaron el camino escuchando una tertulia en la radio que giraba, como no podía ser de otra manera, en torno a los atentados. Entre los invitados figuraba el líder del partido neonazi NDA, Robert Steiner, que, a la pregunta de un periodista sobre cuál creía que era la manera de combatir la creciente ola antigermana en los periféricos, contestó que esta debía ser expulsándolos de Europa, pero obligándoles a pagar hasta el último euro de su deuda. Y aclaró que detrás de los antisistemas y los comunistas estaban los movimientos sionistas y que, si su partido saliese elegido, obligaría a todos los países de Europa a constituir un cuerpo paramilitar con mando en Berlín, encargado de mantener el orden y perseguir a los antisistemas, tal y como lo hizo la antigua Gestapo con los comunistas y los judíos en el Tercer Reich.

El embajador notó cómo Fernando lo miraba de reojo mientras conducía. De pronto, meneando la cabeza como si no acabara de creerse lo que acababa de escuchar, soltó:

—Ufff, don Enrique, ¡qué miedo me da este tío!

Pasadas las once de la noche se encontraban aparcando el coche en la calle Rauchstraße, a unos doscientos metros de la embajada. Ambos habían convenido con Juan Roses, el responsable de seguridad, que para no sufrir riesgos innecesarios, lo mejor era dejar el coche a una distancia prudente y acercarse andando hasta ella, mezclándose, si era el caso, con las personas allí congregadas hasta alcanzar la cancela de la puerta que había junto al garaje desde donde le llamarían para que les abriera. Antes de bajarse se quitaron las corbatas y se desabrocharon las camisas. Desde donde se encontraban se escuchaba el rumor de la gente allí congregada. Habían dejado el equipaje en el coche y los dos caminaron con aparente normalidad hasta la esquina con Drakestraße, desde donde pudieron observar ya a varias decenas de personas frente al hotel Das Stue, que ocupaba el edificio anexo a la embajada. Decidieron entonces dar la vuelta y rodear el jardín del hotel, por el camino junto al canal, hasta llegar a la calle Lichtensteinallee. Así lo hicieron; este camino estaba despejado; luego, una vez hubieron alcanzado el puente, subieron sin ninguna dificultad pegados a la verja del hotel hasta la puerta del garaje de la embajada y allí se apostaron, junto a la cancela de acero que daba entrada a una discreta puerta del edificio. Esta era usada fundamentalmente como puerta auxiliar por el personal no diplomático. Fernando cogió su teléfono y marcó el número del responsable de seguridad. Enrique observó a escasos metros de ellos a un grupo de veinteañeros que, ataviados con indumentaria neonazi y portando una bandera con la cruz gamada, les miraban con desconfianza. Entonces agarró a Fernando por el brazo y acercándose lo justo como para no levantar sospechas, le susurró:

—No hables en español —aunque no supo si Fernando le había oído.

A los pocos segundos, y para su tranquilidad, le escuchó decir en un perfecto alemán:

—Estamos aquí.

Inmediatamente una luz se encendió en el interior de la puerta y el embajador, que tenía una mano apoyada en la cancela, notó un leve hormigueo; acababan de accionar la apertura automática. La empujó, y rápidamente ambos entraron y la cerraron tras de sí. Luego, la puerta auxiliar que daba acceso a la embajada también se abrió y los dos accedieron al interior del edificio. Fue todo tan rápido que ya habían entrado cuando los congregados en el exterior se dieron cuenta y comenzaron una leve protesta que en pocos segundos acabó diluyéndose. Silvia, la esposa del embajador, aguardaba impaciente al final del pasillo y este, tras saludar y agradecer a Juan Roses que les hubiese facilitado el acceso al edificio, se fue a su encuentro y se abrazó a ella.

—Estamos muy asustadas —le dijo Silvia apretándose contra su pecho.

—Tranquila, ya verás como no pasa nada. ¿Dónde están las niñas?

—Están con Daniela en la salita. Deberías ir a verlas.

Enrique asintió. Subieron en el ascensor hasta la tercera planta y entraron en la vivienda que ocupaba su familia. Nada más escuchar la puerta de la entrada, Ana y Elena corrieron a saludar a su padre como hacían siempre, este se agachó y las rodeó a cada una con un brazo mientras las besaba. Incluso desde allí, Enrique podía escuchar el rumor de la calle. Luego su hija pequeña, Elena, que estaba a punto de cumplir los ocho años, le preguntó compungida:

—Papá, ¿por qué está esa gente ahí fuera?

—Porque quieren una respuesta.

—¿Y por qué no se la das para que se vayan a sus casas?

—Ahora, no te preocupes. Cuando os vayáis a dormir, papá les va a decir a toda esa gente que se vaya para que así podáis descansar, ¿vale?

—Vale —contestó Elena, mientras Ana, de diez años, asentía escéptica y sin apartar la vista de su padre.

—Venga, vamos a dormir.

El embajador y su mujer acompañaron a sus hijas hasta el cuarto donde dormían. Allí, pegadas a la pared, había dos camas con los cabeceros metálicos; ambas estaban separadas por una mesita de noche y sobre ella una lámpara con pantalla rosa, a juego con las paredes, permanecía encendida y le conferían a la estancia un aspecto cálido y acogedor.

Las niñas se acostaron y Enrique se despidió de ellas besándolas en la frente, mientras su esposa permanecía sentada a los pies de la cama de Elena para contarles un cuento. Luego, y desde la puerta, se giró hacia ellas y les dijo:

—Voy a hablar con las personas que están en la calle para que se marchen a sus casas, así que no os preocupéis y a dormir —y se bajó a ver a su segundo en la misión diplomática, el encargado de negocios Eugenio Martín, que tenía su despacho en la segunda planta, junto al suyo.

Eugenio era un tipo de estatura mediana y cuerpo atlético de unos cuarenta y cinco años. Estaba en su despacho, sentado frente al ordenador, cuando Enrique se asomó a saludarlo.

—¿Qué tal Eugenio? —preguntó el embajador.

Eugenio se echó para atrás en su sillón y se frotó los ojos.

—Bien, Enrique, dentro de lo que cabe, bien. ¿Qué tal tú por Madrid?

—Bueno, como te dije, me invitaron al Consejo de Ministros que se convocó de urgencia para tratar el tema de los atentados. Los veo muy tranquilos, como si no fueran conscientes de lo que pudiera llegar a pasar si esto hace perder la mayoría a la DUD y les obliga a pactar con Steiner.

—Europa al carajo, ¿no? —dijo Eugenio en tono cansado.

—Efectivamente, si esto es así, como mínimo ya nos podemos ir olvidando de muchos de los logros obtenidos durante estos últimos cuarenta años. Y esto que te digo es como mínimo, porque de ahí para peor cualquier cosa puede pasar.

VII

En la Jefatura Superior de Policía de Madrid, en la confluencia de la avenida del Doctor Federico Rubio y Galí con la avenida de Pablo Iglesias, el ajetreo durante todo el día había sido frenético. Eran las doce menos diez de la noche y el comisario Puche estaba allí observando, tras un cristal de espejo, el interrogatorio que dos agentes le hacían a un chaval de veintipocos años, al que habían detenido y del que esperaban que les aportara algún dato en relación con los atentados de las embajadas. El chaval, estaba sentado sobre una silla en posición fetal, presentaba un ojo morado y sangraba por la nariz. A juzgar por su expresión, parecía que poco más iba a decir, pero uno de los agentes, el más joven, le insistía:

—Venga, Nicolás, dinos de una vez dónde estabas hoy a las nueve de la mañana.

El detenido levantó levemente la cabeza y, haciendo uso de las pocas fuerzas que aún le quedaban, contestó con voz temblorosa:

—Ya se lo he dicho, estaba en casa de mis padres.

En ese momento el comisario recibió una llamada.

—¿Puche?

—Sí.

—Hemos detenido a la compañera de Pedro Martos, la tenemos aquí en la comisaría del distrito centro.

—Muy bien, traedla para acá.

Después de colgar, Puche salió de la habitación y se marchó a la calle a fumarse un cigarro y a tomar un poco de aire. Esa tarde, después del Consejo de Ministros, le había llamado personalmente la guapa secretaria de Adolfo Castero y le había dicho que acudiera urgentemente a su despacho del ministerio. El ministro, muy nervioso, le dijo que hiciera lo que tuviera que hacer para atrapar a los culpables en un plazo máximo de cuarenta y ocho horas y que le facultaba personalmente a usar cualquier tipo de medios para llegar al objetivo, ya fuesen legales o ilegales; y en eso estaba. Nada más salir de la reunión le había comunicado al director general de la Policía que Adolfo Castero personalmente le había confirmado para llevar a cabo la investigación de los atentados y que a partir de ese momento toda la Policía de Madrid trabajaría bajo sus órdenes. El director general no pudo hacer otra cosa que asentir, dado que conocía las excelentes relaciones entre el ministro y el comisario y sabía de primera mano, tras la reunión mantenida con él y con el secretario de estado de Seguridad esa misma mañana, el alcance y la responsabilidad que todos se estaban jugando, empezando por él mismo.

Cuando Félix Puche entró de nuevo en el recinto de la jefatura acababan de llegar dos «lecheras», cargadas de activistas detenidos, que fueron llevados por policías uniformados a los sótanos, donde se encontraban los calabozos. Sacó un pitillo y se quedó tranquilamente fumando en la puerta hasta que vio llegar un coche camuflado del que se bajaron dos agentes de paisano y una chica esposada. Félix arrojó la colilla al suelo y la apagó pisándola con el zapato, luego se acercó hasta ellos, los policías se pararon y saludaron a su jefe con una mezcla de frialdad y desconcierto, Puche era a la vez temido y respetado por muchos agentes y subordinados; miró directamente a la joven y le sonrió:

—Hola, gatita —le dijo con ironía.

La chica lo miró, hizo una mueca de desagrado y escupió al suelo antes de entrar en el edificio empujada por los policías. Puche les siguió. Se dirigieron al mostrador de control de acceso, donde una mujer policía entrada en la cincuentena y con gafas de presbicia le preguntó:

—¿Quién eres tú, guapa?

Uno de los agentes que la escoltaban le respondió:

—Es la novia de Pedro Martos, ya tiene ficha, se la hemos hecho en la comisaría del distrito centro, aquí está la copia —y se la dejó sobre el mostrador.

La mujer policía cogió la ficha, la estudió y luego miró a la chica con detenimiento de arriba a abajo por encima de sus gafas.

—María García Pérez —dijo—. Está bien, adelante.

Puche les siguió. Mientras bajaban al sótano por las escaleras, se cruzaron con el inspector Benítez; al verle, el comisario le dijo:

—Mira lo que traemos aquí.

—¿Es la novia de Martos?

Puche asintió con la cabeza mientras sonreía mostrando, bajo su espeso y canoso bigote, la parte derecha de su dentadura.

—Anda, acompáñanos —le dijo.

El inspector se dio la vuelta y les acompañó por un largo pasillo interior donde había varias puertas. Puche y el inspector Benítez abrieron una de ellas y entraron en una habitación con un enorme cristal en la pared que daba a una sala de interrogatorios donde los agentes habían introducido previamente a la chica. Puche y él se quedaron allí. Luego los agentes se pasaron por la sala donde estaban ellos por si requerían de alguna cosa más y, ante su negativa, optaron por despedirse y se marcharon por donde habían venido.

En la sala donde estaban, además de la puerta de entrada desde el pasillo, el cristal, y otra puerta junto a este, que daba también a la sala de interrogatorios, había, dispuesta en una de las paredes, una pantalla holográfica de cien pulgadas.

El inspector sacó su teléfono móvil y lo conectó por wifi a la pantalla. Apareció la imagen de una aplicación de la Policía; dijo un número de DNI e inmediatamente se mostró la ficha de la chica detenida.

—Veamos qué tenemos aquí —dijo mientras el comisario le observaba pacientemente con los brazos cruzados y dejado caer contra la pared.

Junto a la foto aparecía su nombre y apellidos, María García Pérez, además de la edad, treinta años. Luego un amplio menú con una gran cantidad de desplegables, que iban desde «Biografía» hasta «Última detención», pasando por «Formación Académica», «Historial Laboral», «Afiliaciones» o «Actividad en las Redes». También, en el lado superior derecho de la pantalla, figuraba una pestaña titulada «Contactos y Relaciones Personales». El inspector Benítez entró ahí y de pronto apareció otro desplegable en el lado derecho con títulos como «Familia», «Amigos», «Compañeros de Trabajo» y «Compañeros de Actividades Ilegales» y, en el lado izquierdo, un submenú con tan solo dos clasificaciones: «Fichados» y «No Fichados». Al decir en voz alta: «Fichados», rápidamente comenzaron a aparecer nombres en la pantalla, la mayoría con fotografías, estaban clasificados por orden alfabético y había más de treinta. A la derecha del nombre una marca señalaba a aquellos que en ese preciso momento estaban en la cárcel o retenidos en alguna de las dependencias del Cuerpo Nacional de Policía. Después de estudiar la ficha durante un rato, el inspector Benítez le dijo a Puche que iba a entrar. Este dio su consentimiento con un leve movimiento de cabeza. El inspector se dirigió a la puerta mientras Puche se giraba para mirar a través de la ventana de cristal. La chica estaba sentada en una silla, con los brazos esposados detrás de ella e inclinada sobre la mesa que tenía enfrente. El inspector entró y la detenida movió la cabeza hacia la puerta, luego este se acercó a ella por detrás y le quitó las esposas, se llevó las manos hacia adelante y comenzó a mover las muñecas para desentumecerlas. Era una chica menuda y morena, con el pelo corto y liso, un par de centímetros por encima de los hombros. Vestía pantalones vaqueros, una camiseta roja con letras negras serigrafiadas en el pecho, que era más bien discreto por su falta de volumen, donde se podía leer «2011-2021, movimiento 15M» y zapatillas de senderismo. El inspector se situó frente a ella y se sentó.

—Hola María —le dijo en tono amigable.

La chica se limitó a mirarse las manos y no contestó.

—¿Quieres un poco de agua?

En ese momento asintió con la cabeza.

—Vale, ahora mismo te la traigo.

Se puso en pie y salió hasta la habitación donde estaba el comisario Puche. Allí, junto a la pantalla, había una pequeña nevera de donde cogió dos botellitas de agua mineral y volvió a entrar. Le acercó una de las botellas a la chica, que lo miró de reojo, desconfiada. Sólo cuando el inspector se sentó, ella cogió la botella y la abrió para darle un largo trago.

—¿Tenías sed? —preguntó el inspector.

La chica asintió.

—Bueno, permíteme que me presente: soy el inspector Andrés Benítez. —Hizo una pausa, luego preguntó—: Sabes por qué estás aquí, ¿no?

La detenida esta vez ni siquiera se inmutó.

—Bien, yo te lo diré —dijo mientras se levantaba y recogía la botellita de donde había bebido—. Han encontrado restos tuyos de ADN en la furgoneta que se utilizó para perpetrar los atentados contra la embajada.

La mujer levantó la cabeza lentamente, lo justo para mirar a la cara de su interrogador.

—Eso es imposible —dijo—. No tengo nada que ver con ese atentado.

VIII

El viernes, a las nueve y media de la mañana, Celia se encontraba de nuevo en la clínica de fisioterapia donde hacía sus sesiones de rehabilitación. Había dudado si ir o no ya que, a raíz de los atentados, se habían producido un sinfín de redadas y detenciones entre compañeros, gentes de izquierda, activistas y militantes antisistema, que la habían mantenido en un estado de alerta y preocupación rayano en la ansiedad. Durante la noche anterior no había dormido más que tres o cuatro horas. Sonia y Rubén se habían acercado a la hora de comer hasta la casa que ahora compartía con Raúl y estuvieron con ellos el resto de la tarde y toda la noche, informándose de cada noticia y de cada acontecimiento que sucedía a través de Internet y de las redes sociales, hasta que se corrió el bulo de que estas estaban siendo utilizadas por la Policía para localizar y detener a sus miembros más activos. Rubén, que era ingeniero informático, pensaba que era muy difícil que aquello pudiera ser verdad, pero lo cierto es que, a raíz de ahí, a la gran mayoría de los usuarios les entró el miedo y dejaron de participar en los foros. Poco a poco fueron cambiando las fuentes de información hacia los portales de noticias y las páginas web de los periódicos, radios y televisiones, que se actualizaban a cada momento. Tampoco las aplicaciones de mensajería, decían, eran de fiar. La falta de información de lo que les estaba sucediendo o les podría suceder, tanto a ellos como a sus compañeros, les producía una gran angustia. Desde el principio, el Ministerio del Interior, al igual que sus homólogos en el resto de países periféricos, culpó a grupos organizados de activistas antisistema, aún sin identificar, de la autoría de los atentados. La única pista que tenían, decían, eran unos restos de ADN encontrados en la furgoneta que usaron los terroristas para llegar hasta la embajada y luego huir. A las doce y media de la noche se corrió el rumor de que habían detenido a una mujer directamente relacionada con la comisión del atentado de Madrid, pero ni desde la Policía ni desde el Ministerio del Interior llegaron a confirmar nada. Pasaron el resto de la noche debatiendo acerca de lo sucedido y de lo que estaba aconteciendo tanto en España como en el resto de Europa donde, a pesar de las redadas y de las numerosas identificaciones llevadas a cabo, aún no se había detenido, o al menos no se había hecho pública la detención, a persona alguna directamente relacionada con los sucesos. También los medios se hicieron eco de las numerosas concentraciones de los ciudadanos de Berlín ante las embajadas del resto de países europeos, y expertos en política debatieron durante toda la noche acerca de la influencia que estos acontecimientos tendrían sobre el resultado de las elecciones que se iban a celebrar el próximo domingo en Alemania. Finalmente, a ella le venció el sueño sobre las tres de la madrugada y sus compañeros la convencieron para que se fuese a su cuarto a dormir. Cuando se despertó eran las siete y media. Raúl se estaba vistiendo para ir a trabajar, mientras, en el salón, Sonia veía la tele y Rubén dormía en el sofá.

Una hora más tarde, después de que tomaran un ligero desayuno consistente en un poco de café acompañado de una tostada de pan con mantequilla, se despedía en el portal de Rubén y de Sonia que se marchaban a sus casas. Todos estaban con la duda de si estaban haciendo bien saliendo a la calle para tratar de empezar una jornada que para nada se presentaba como la de un día normal. Ella se dirigió entonces a la clínica de fisioterapia. Antes de salir escucharon en la radio que el ministro del Interior, Adolfo Castero, haría a las diez una comparecencia pública para dar información de última hora acerca de las pesquisas policiales y de las principales líneas de investigación en torno al atentado de Madrid.

Celia estaba en la sala de ejercicios, tumbada boca abajo en una camilla, realizando una serie de movimientos para fortalecer la musculatura del hombro derecho, gravemente dañado durante la agresión que sufrió a manos de los skins, cuando en la televisión conectaron con el Ministerio del Interior donde se iba a efectuar la comparecencia. Automáticamente dejó de hacer los ejercicios y se sentó. Lo mismo hicieron los cinco pacientes que en aquel momento se encontraban en la sala, así como el fisioterapeuta que estaba con ellos. Todos estaban pendientes de la televisión. Un hombre de unos setenta años, con el pelo canoso y chándal azul oscuro que sostenía unas pequeñas pesas en una de sus manos, dijo:

—A ver qué nos cuenta el golfo de Castero.

—Dicen que han detenido a una chica, ¿no? —preguntó una mujer obesa que acababa de entrar en la sala.

—¿Una chica? No sé cómo no se les cae la cara de vergüenza —replicó el hombre del chándal azul—. Lo que tenían que hacer es limpiar el país de todos esos vagos comunistas y encerrarlos en un campo de concentración o ponerlos a arreglar carreteras, que bien falta hace.

Celia tuvo que hacer un esfuerzo por reprimirse y permanecer en silencio, aunque no hizo falta, ya que otra mujer que estaba sentada en una máquina de poleas le respondió con cierta vehemencia:

—Esos que dice usted, en su mayoría ni son vagos ni son comunistas, son jóvenes sin futuro que ven cómo el sistema que se les ha impuesto se los come y se come sus vidas sin que ellos puedan hacer nada, por lo que no les queda más alternativa que la protesta. Y además le digo una cosa; que si no se les atiende de forma pacífica, por lógica, la protesta se convierte en violencia, y que conste que no lo justifico, ¿eh?

El hombre respondió rumiando algo ininteligible y comenzó a subir y bajar el brazo en el que sostenía las pesas. Unos instantes después, apareció en la televisión, subido en un atril de madera de cerezo, el ministro del Interior junto al director general de la Policía. Ambos estaban flanqueados por las banderas de España y de la Unión Europea y tras ellos, y colgado de la pared, se podía ver un enorme escudo constitucional de la nación española. El ministro iba vestido con un traje gris oscuro y corbata negra en señal de duelo. Su cabeza, afeitada al cero, brillaba por la intensidad de los focos y bajo sus gafas negras de pasta, unas llamativas ojeras reflejaban la tensión por los acontecimientos vividos durante las últimas horas. Después de unos segundos de silencio, el realizador enfocó un primer plano de Castero y este comenzó su alocución con la mirada fija en los periodistas que plagaban la sala:

Buenos días, tras el último Consejo de Ministros celebrado de urgencia esta mañana en el Palacio de la Moncloa, paso a informarles de los detalles del mismo que en la medida de lo posible se pueden dar a conocer a la opinión pública. De los indicios, antecedentes, tipos de explosivos y fundamentalmente de la secuencia de acontecimientos y del seguimiento de los comportamientos y de la organización de los grupos antisistema durante los pasados meses, tanto en España como en el resto de Europa, nos reafirmamos en la conclusión que avanzábamos durante las últimas horas de ayer, que es: que los grupos antisistema son en estos momentos la principal línea de investigación que las fuerzas y cuerpos de seguridad, tanto en España como en el resto de los países implicados, están llevando a cabo como responsables de los atentados. Decirles que definitivamente, en el atentado de Madrid, hicieron explosión tres granadas con ojivas termobáricas del tipo TBG-7V, las cuales fueron disparadas al interior del edificio con lanzacohetes RPG-7V2 de fabricación rusa. Las granadas, como les digo, estaban provistas de ojivas termobáricas de ciento cinco milímetros y son muy letales. El procedimiento y los materiales empleados han sido idénticos al utilizado en los atentados contra las embajadas de Alemania en el resto de países europeos. Esta mañana me comprometí a darles todo tipo de información que pudiera ser conocida por la opinión pública. Pues bien, les avanzo que durante todo el día de ayer y la noche de hoy se ha continuado con la operación iniciada tras los atentados; una operación intensiva de control, gestiones, investigación e informaciones cruzadas con las Policías de los demás países europeos. También se ha procedido al estudio e investigación de las informaciones recibidas por parte de la colaboración ciudadana en Madrid y en el resto de España, colaboración que agradezco profundamente. En esas investigaciones, se ha localizado una furgoneta en el barrio de Guindalera en Madrid, que había sido sustraída en Guadalajara el pasado día 25 de septiembre. Tras un exhaustivo análisis de su interior, por parte de la policía científica, se han hallado numerosos restos de ADN y se está tratando de averiguar su procedencia, esto ha hecho que se den instrucciones a los cuerpos y fuerzas de seguridad para que no descarten ninguna línea de investigación. Insisto, la prioritaria, la que la Policía y la Guardia Civil consideran al igual que ayer principal es la de grupos antisistema, pero acabo de dar instrucciones para que no se descarte ninguna y por tanto se abran todo tipo de vías de investigación para llevar a la detención de los responsables del atentado de ayer. —Hizo una pequeña pausa para beber un sorbo de agua y leer algunas notas en la tableta situada sobre el atril y alzando de nuevo la mirada al frente continuó—. En estos momentos, los datos que puedo facilitarles en cuanto al número de heridos y muertos es de doce muertos y dieciséis heridos, de los cuales diez continúan ingresados, tres de ellos en estado crítico, dos muy graves, uno grave, uno de pronóstico reservado y tres de ellos leves. Quiero agradecer sincera y profundamente el trabajo que están desarrollando las fuerzas y cuerpos de seguridad, así como el de los ciudadanos que están colaborando en el esclarecimiento de los hechos aportando informaciones en la línea de investigación que en este momento se está llevando a cabo. Por último quiero expresar mis condolencias y solidaridad a las víctimas y a sus familiares, condolencias que hago extensivas a todo el pueblo alemán por los trágicos acontecimientos que están viviendo debido a los atentados perpetrados contra ellos en la embajada de Madrid y en el del resto de capitales europeas, donde, quiero recordar, la cifra de muertos asciende ya a cincuenta y cinco. Buenos días.

Adolfo Castero se bajó del atril y en ese momento el realizador enfocó con la cámara a la periodista destacada en la comparecencia para que despidiese la emisión.

En la sala de rehabilitación se hizo el silencio durante unos segundos. De pronto la mujer obesa preguntó, dirigiéndose a la pantalla, como si esperase una contestación por parte de la periodista:

—¿Pero han detenido a alguien o no?

—¿Que si han detenido a alguien? —dijo la señora de la máquina de poleas—. Mi yerno, que es profesor de la Complutense, me dijo que ayer hicieron una redada en la Facultad de Ciencias de la Información y allí no ha quedado ni uno, se los llevaron a todos a Dios sabe dónde.

Nadie más habló.

Celia notó una fuerte presión en el pecho, se estaba mareando. Se incorporó como pudo de la camilla donde estaba sentada y se marchó al vestuario. Minutos después se vistió y le dijo a la monitora que no se encontraba bien y que se iba para casa.

A las seis de la tarde del viernes 1 de octubre, dieciocho horas después de comenzar a ser interrogada, María García Pérez confesaba haber sido la autora, junto con Pedro Martos, alias «Garfield», y cinco miembros más de ANLUCSIA, todos ellos en paradero desconocido, del atentado de la embajada alemana en Madrid.

IX

Aunque en Alemania, a las pocas horas de cometerse los atentados, se había suspendido oficialmente la campaña electoral, lo cierto es que los nazis del NDA y su candidato Robert Steiner habían aprovechado la situación de estupor y desconcierto que estos habían provocado entre la población para llenar el país de manifestaciones de repulsa contra los antisistemas y contra los países periféricos, manifestaciones que, en la mayoría de los casos, habían acabado con un discurso protagonizado por él mismo o por alguno de los líderes regionales de su partido en los que demonizaban y desprestigiaban a sus adversarios políticos por haber sido demasiado permisivos en sus relaciones con los países débiles de Europa y a los que calificaban como cómplices por haber permitido que se sucedieran los atentados. Finalmente, pregonaban sus recetas para combatir a las masas insurgentes y prometían que de llegar ellos al poder, las agresiones de las que acababa de ser objeto Alemania no quedarían impunes.

Adell Mertzler, al igual que el resto de líderes políticos de su país, observaba con preocupación este fenómeno y especialmente la creciente capacidad de movilización que el NDA estaba demostrando, haciendo suyos la consternación y la rabia de todos aquellos ciudadanos que de un modo u otro se habían sentido identificados con sus compatriotas muertos o heridos en los sucesos.

A las seis de la tarde del sábado 2 de octubre, a unas pocas horas de la apertura de los colegios electorales, la canciller se reunía en el complejo que acogía sus oficinas con su personal de confianza. Allí estaban entre otros su jefa de campaña, Berta Offenbach; el jefe de la cancillería, Albert Hallstein; el vicecanciller y ministro de Exteriores, Heinrich Müller; el ministro del Interior, Ernest Baum; y la que se había convertido últimamente en su predilecta, la becaria Marie Von Kirchner. Desde el momento en que conoció la noticia de los atentados y regresó a Berlín, y a excepción de esa misma mañana en la que había acudido con su ejecutivo en pleno a un oficio religioso por la muerte de las víctimas de los ataques, Adell había permanecido casi todo el tiempo intercalando ruedas de prensa con reuniones en su despacho, analizando, dirigiendo y coordinando todas las informaciones que le llegaban y las acciones a tomar.

Estas últimas consistieron fundamentalmente en ejercer una fuerte presión sobre los Gobiernos de los países donde se habían producido los atentados con el fin de que presentaran algunas detenciones antes de que abrieran el domingo los colegios electorales y de esa manera amortiguar la caída de su partido en las urnas y el auge de la derecha extrema del NDA, pero hasta ese momento tan solo España había conseguido detener a un pequeño grupo de activistas relacionados con los ataques de Madrid que habían sido identificados por el ADN encontrado en una furgoneta. Y, aunque el tiempo jugaba en su contra, esperaba que esas detenciones pudieran dar las pistas necesarias para la identificación de los responsables de los atentados en los demás países. Por otra parte, otra de las cosas que la habían traído de cabeza habían sido las continuas protestas de la población y las concentraciones ante las embajadas de los países donde se habían sucedido los atentados, que en la madrugada del viernes había llegado a su culmen con el lanzamiento de cócteles molotov contra la fachada de la delegación italiana. Aunque no hubo heridos, finalmente y después de mucho meditar el coste electoral que podría suponer, tuvo que dar orden a su ministro del Interior para que despejasen las calles adyacentes a los edificios diplomáticos, algo que inmediatamente aprovechó Robert Steiner para decir que la canciller se rendía ante los mismos que unas horas antes habían asesinado a cincuenta y cinco compatriotas en su propio país, especificando que los atentados habían sucedido en el interior de las embajadas, por lo tanto, en territorio alemán. A las concentraciones en las embajadas le sucedieron el viernes por la tarde manifestaciones en numerosas ciudades bajo los lemas «Si no nos quieren, que se vayan» y «Alemania no os olvida», este último en referencia a las víctimas. Sólo en el centro de Berlín llegaron a calcular la asistencia de más de un millón de personas. Así las cosas y ante la inminencia de las elecciones, el ejecutivo que ella presidía llegó a la conclusión de que para no erosionar aún más su decreciente popularidad, no le quedaba más remedio que hacer la vista gorda y tolerar la presencia de cierta simbología nazi en las mencionadas manifestaciones y concentraciones que se sucedían a lo largo y ancho de la geografía del país, además de permitir los discursos protagonizados por los miembros del NDA. Todo ello sucedía a falta de menos de cuarenta y ocho horas para la apertura de los colegios electorales.

Otro de los frentes que se le abrió era el del acoso y las agresiones hacia los ciudadanos pertenecientes a los países donde se habían sucedido los atentados. Estas situaciones se estaban dando sin distinciones de clase y nacionalidad, ya que desde el mismo jueves por la noche comenzaron a aparecer pintadas en las puertas de las casas y portales de edificios donde vivían muchos de estos ciudadanos residentes en Alemania, con las letras FPIIGS acrónimo de la frase en inglés «Fuck PIGS» y haciendo clara alusión a «FRANCIA, PORTUGAL, ITALIA, IRLANDA, GRECIA Y ESPAÑA». Esa misma noche un grupo de portugueses fue agredido por neonazis a la salida de una discoteca en Dusseldörf, muriendo tres de ellos y dejando a otros dos en estado crítico, y a partir de ahí se produjeron, y aún se seguían produciendo, un sinfín de denuncias por insultos, amenazas y agresiones de ciudadanos de estos países, tanto contra grupos organizados como particulares, muchos de ellos vecinos y conocidos con los que hasta entonces, y en la mayoría de los casos, estos ciudadanos habían tenido un trato amistoso y cordial. De ahí y por todo esto que el Gobierno de la canciller pensara que, una vez pasadas las elecciones, tenía que actuar con rapidez antes de que las cosas se le fueran de las manos.

La reunión la habían improvisado en torno a la mesita de centro que se situaba frente a su mesa de trabajo. Todos, excepto el jefe de la cancillería Albert Hallstein, que se encontraba sentado tras ella en uno de los sofás, y el jefe de su seguridad personal, que se encontraba de pie junto a la puerta, se sentaban en los sillones clásicos de madera forrados en cuero marrón que se distribuían habitualmente en las esquinas del despacho y que también la canciller utilizaba como sillones de confidente de su propia mesa. En ese momento era el vicecanciller y ministro de Asuntos Exteriores, Heinrich Müller, quien hablaba, dirigiéndose a la canciller, con el cuerpo echado hacia adelante y las manos cruzadas sobre la tableta que sostenía sobre sus piernas.

—Como le decía, hace unos minutos he recibido la llamada del secretario de estado norteamericano, John Wilson. Lo he notado bastante preocupado. —Hizo una pausa. Adell lo miró con seriedad invitándole a seguir a través de sus intensos ojos azules. Heinrich continuó—. El secretario de estado me preguntaba cuál sería nuestra reacción en el caso de que el NDA de Robert Steiner lograra mañana un resultado electoral superior al del resto de fuerzas que concurrimos a las elecciones.

La canciller seguía mirándole fijamente sin decir nada.

—Le he dicho que no contamos con que eso ocurra, pero que si ocurriera, obviamente, el resto de partidos nos uniríamos no dejándoles formar Gobierno.

—Es una posibilidad —respondió desde atrás el jefe de la cancillería, Albert Hallstein, que seguía la conversación sentado en uno de los sofás.

—¿A qué te refieres, Albert? —preguntó Adell.

El jefe de la cancillería, portando unas gafas inteligentes, se levantó y con los brazos cruzados y la cabeza gacha, mostrando su concentración, se paseó alrededor del grupo mientras hablaba:

—A las dos cosas. Por un lado es una posibilidad, aunque remota, que el NDA llegara a ser la fuerza más votada, aunque sí podría convertirse en la segunda por detrás de la nuestra. Lo que está claro es que por lo que parece, salvo un milagro, ningún partido va a obtener mayoría absoluta y, siendo así, no tendremos más remedio que negociar un Gobierno de coalición, como ha sucedido la mayoría de las veces. Si con nuestros socios tradicionales de la FDU no consiguiésemos la mayoría absoluta de la cámara tendríamos que negociar con los socialistas del SAP y, si con ellos tampoco la tuviésemos, entonces tendríamos que tratar de unirnos los tres, y les recuerdo el viraje que el FDU está dando hacia la ultraderecha, situándose en asuntos como Europa, la inmigración o la defensa de los derechos civiles, en posiciones próximas al partido de Steiner. Eso sin contar con las últimas declaraciones realizadas por Emma Aussen.

Emma Aussen era la líder del partido liberal y, tras las persecuciones y pintadas que se habían sucedido en las viviendas y residencias de los ciudadanos de los periféricos, había llegado a decir que era normal que se identificasen las viviendas de estos ya que los alemanes tenían derecho a saber quiénes eran sus vecinos para poder defenderse.

Heinrich se quedó un rato de pie, con las manos apoyadas en el respaldo de uno de los sillones, mientras miraba alternamente a la canciller y al resto de sus compañeros como si esperara alguna réplica a su comentario, pero ninguno respondió.

X

Eran casi las diez de la noche del domingo y el embajador español se escurrió discretamente hacia el balcón, dejando en el salón principal al numeroso grupo de amigos y trabajadores de la embajada que desde las seis de la tarde se habían ido concentrando para seguir desde allí el resultado de las elecciones al Bundestag. Rebuscó en el bolsillo de su chaqueta y sacó de su interior un cigarrillo y un mechero que había encontrado esa misma tarde sobre la mesa de uno de los administrativos de la planta baja. Aunque hacía dos años que había dejado el tabaco, el estrés y la incertidumbre que le provocaba el resultado de las elecciones, le hacían sentir unas terribles ganas de fumar. Se introdujo el cigarrillo en la boca, acercó el mechero encendido y aspiró profundamente. Una agradable sensación de mareo precedió a un pequeño golpe de tos del que se recuperó rápidamente. Se asomó apoyando los brazos en la barandilla y observó los tres coches de policía que desde que desalojaron la calle durante la madrugada del viernes montaban guardia para disuadir cualquier nuevo intento de concentración o altercado. «Menuda historia», pensó. «La que se ha liado». Volvió a darle otra larga calada al cigarrillo y mientras sus pulmones se llenaban de humo volvió a sentir esa agradable sensación de leve inconsciencia. De pronto, una mano le acarició suavemente la nuca, se giró y pudo ver a Silvia, su mujer, que le sonreía con tristeza. Enrique le mostró el cigarrillo y enarcó las cejas mientras se mordía los labios. Su mujer acercó su mano y le quitó el cigarro. Luego, mirándole a los ojos se lo llevó a la boca, le dio una calada y tras expirar el humo se lo devolvió.

—Hacía dos años que no fumabas —le dijo él.

—Los mismos que tú —le respondió ella.

Silvia apoyó la cabeza contra su hombro y él le volvió a dar otra larga calada antes de tirar la colilla por el balcón.

—¿Qué crees que pasará? —preguntó Silvia.

—No lo sé, pero se avecinan tiempos difíciles. Espero que la DUD, los socialdemócratas y los liberales estén a la altura, consigan limar sus asperezas y formar Gobierno. Si no, correremos el riesgo de vivir en los oscuros tiempos de un fascismo apoyado en un cuarto Reich que asolará a toda Europa.

CAPÍTULO 5
Del 5 al 10 de octubre de 2021

De lo que tengo miedo es de tu miedo.

William Shakespeare

I

La recepción del hostal Iberia era fría y antigua, toda de mármol, con varias sillas y un par de bancos de vieja madera distribuidos frente al mostrador. Raúl se encontraba explicándole a una joven pareja de nórdicos dónde se encontraban los lugares más pintorescos del centro de la ciudad. Tenía una tableta flexible con un mapa de Madrid desplegado ante él y les hablaba en un más que correcto inglés. Desde el momento en que se produjeron los atentados en las embajadas, hacía ya casi una semana, Madrid se había convertido en una ciudad tomada por la policía, que practicaba detenciones por todas partes. La mayoría de esos detenidos eran jóvenes estudiantes, gente que se caracterizaba por simpatizar o pertenecer a los colectivos antisistema o que iban ataviados con una indumentaria que los hacía parecer como tales. Raúl estaba algo preocupado por su novia ya que, aparte de la forma de vestir, esta sí estaba identificada como perteneciente al grupo «Resistencia por Madrid» y desde que volviera a la capital, tras recibir el alta hospitalaria y después de su corta estancia en casa de su madre en Parla, había vuelto a sus tareas como responsable del centro social EKO de Carabanchel. Él pensaba que Celia sí corría el riesgo de ser detenida en cualquier momento, pero por otro lado le tranquilizaba el saber que ella no tenía nada que ver con lo sucedido.

Raúl señaló con el dedo un punto en el mapa ante la atenta mirada de los turistas:

—Y si bajáis de la Puerta del Sol por esta calle os encontraréis a la izquierda la Plaza Mayor. —Quitó el capuchón al lápiz que tenía en la mano y pintó en rojo sobre el itinerario. En ese momento sonó su móvil. Con un acto reflejo y casi sin mirarlo silenció la llamada y lo dejó bajo el mostrador, siempre lo guardaba ahí.

—¿Y el Mercado de San Miguel? —preguntó su interlocutor, un chico alto y rubio de unos veinticinco años.

—Está justo aquí —dijo a la vez que situaba con el dedo sobre el mapa el lugar que ocupaba el mercado. Luego, sin soltar el lápiz, le hizo un círculo alrededor.

—OK, grasias —respondió el chico nórdico en español.

—No hay de qué.

Raúl le sonrió con amabilidad.

Mientras observaba alejarse a la pareja en dirección a la calle, sonó el teléfono de nuevo, lo miró y vio en la pantalla que era Marta, la madre de Celia quien le llamaba.

—Buenas tardes, Marta —respondió.

—Hola, Raúl, buenas tardes. Perdona que te moleste, pero estoy tratando de localizar a Celia y no hay manera, ¿sabes si está bien?

—Pues… Creo que sí. Aunque yo no hablo con ella desde esta mañana, la dejé en casa y me vine a trabajar al hostal. Me dijo que se iba a pasar por el centro social de Carabanchel.

—Ah, entonces seguramente estará ocupada y no habrá oído el móvil, ya me llamará.

—Sí, seguramente te llamará en cuanto lo vea.

—Bueno, pues nada, solo quería saber de ella; tú estás bien, ¿verdad?

—Estupendamente, Marta.

—Me alegro; un beso, Raúl.

—Otro para ti.

—Adiós.

—Adiós.

Raúl siguió con su trabajo y se dispuso a repasar el correo electrónico con las reservas del día. El hostal tenía veintidós habitaciones y normalmente los huéspedes hacían la entrada antes de las seis de la tarde. Para ese día tenía ocupadas quince y aún faltaban tres reservas por llegar. Mientras miraba la pantalla del ordenador, escuchó abrirse la puerta, levantó la vista y vio a dos hombres vestidos con camisetas y pantalones vaqueros de unos treinta y cinco años uno y unos cuarenta el otro, se acercaron al mostrador y se identificaron como policías mostrando sendas acreditaciones; acto seguido, el más joven preguntó:

—¿Raúl Peña López?

—Sí —dijo Raúl—, soy yo.

—Necesitamos que nos acompañes a comisaría, tenemos que hacerte unas preguntas.

—¿A comisaría? —repitió sin ocultar su asombro.

—Sí, a comisaría.

Raúl se quedó perplejo, dudó unos segundos sobre qué era lo que tenía que hacer. No podía dejar su trabajo así como así, pero tampoco se podía negar a acompañar a los agentes, no era una decisión inteligente crearse problemas con la Policía y menos en los tiempos que corrían.

—¿Tiene que ser ahora? —preguntó.

El más joven de los agentes apoyó ambas manos en el mostrador y echándose para adelante, como si fuera a tomar impulso, le miró directamente a los ojos y le dijo:

—Mira chaval, o te vienes por las buenas o por las malas, pero te vienes ya.

—Y mejor para ti que sea por las buenas —intervino el otro policía que se había quedado detrás.

—De acuerdo —dijo Raúl mientras levantaba las manos en actitud sumisa—, pero déjenme al menos que llame a alguien para cubrir mi puesto.

Los policías se miraron con asombro y no pudieron decir nada, sin duda no esperaban una respuesta como esa. Raúl aprovechó la situación para coger el teléfono del hostal y hacer una llamada ante la atenta mirada de ambos que, pese a su entrenamiento, parecían desconcertados por la reacción del recepcionista.

—¿Paulo? ¿Dónde estás? Verás, tengo que salir urgentemente, necesito que te quedes en recepción. Luego te lo explico.

Raúl colgó, miró a los agentes y dijo:

—Nos podemos ir.

Los agentes esperaron a que Raúl saliera del mostrador con las manos en alto, entonces el más joven le dijo que se pusiera contra la pared y extendiese los pies y las manos, Raúl obedeció y el policía empezó a cachearlo, una vez hubo terminado agarró su brazo derecho y se lo puso en la espalda, notó en su muñeca el tacto frío y metálico del puño de unas esposas que se cerraba en torno a ella, luego el policía agarró su otro brazo, se lo colocó en la misma posición que el anterior y repitió la operación cerrando la otra circunferencia de la esposa en torno a su muñeca izquierda. El policía le dio la vuelta y se situó detrás de él agarrándole por el brazo mientras el otro se ponía delante; salieron a la calle y caminaron raudos hacia un Seat Ibiza rojo que estaba detenido en la calzada izquierda, frente al portal, donde lo introdujeron en la parte trasera. Uno de los policías se sentó con él, en el asiento de atrás, y el otro se puso al volante; arrancó y se marcharon a toda velocidad hacia abajo, en dirección a la fuente de Neptuno.

Poco antes de las seis y media el vehículo en el que iban llegaba al complejo de ladrillos rojos de la Jefatura Superior de Policía de Madrid. Por el camino, Raúl había tratado de pensar cuál era la causa por la que lo había ido a buscar la Policía y, ciertamente, no se le ocurría ninguna. «Debe de ser un malentendido», pensó, por lo que se mantuvo tranquilo. «Pronto se aclarará».

II

Media hora después de llegar a la comisaría y tras la preceptiva toma de datos y la posterior apertura de ficha, le dijeron que depositara todas sus pertenencias: reloj, cinturón, teléfono, dinero, tarjetas, etc., en una bolsa de plástico. Raúl obedeció y puso todo lo que llevaba en su interior. Luego, un policía uniformado más o menos de su edad, le puso de nuevo las esposas y le condujo, bajando las escaleras y a través de un largo pasillo, hasta una puerta custodiada por otros dos agentes.

—Aquí tenéis a otro antisistema —les dijo mientras les enviaba un código con su ficha.

Un agente gordinflón de unos cincuenta años, luciendo una prominente barriga que le caía por encima del cinturón, sacó su tableta, asiéndola con ambas manos la distanció lo suficiente para facilitar su lectura y luego, dirigiéndose al otro agente que lo acompañaba, un joven fornido de apenas veinte años con cara de niño, dijo:

—Hay que llevarlo a la celda número seis.

El policía que lo había acompañado hasta allí dio media vuelta y se marchó, entonces el agente gordinflón abrió la puerta que se encontraba tras él y con una mirada inexpresiva le dijo:

—Pasa, muchacho.

Raúl obedeció y entró por la puerta, una extensa galería se abría ante él. El agente con cara de niño se colocó a su lado y le sujetó por el brazo mientras el gordinflón les acompañaba unos metros por detrás. No anduvieron mucho, la celda número seis se encontraba al principio del pasillo, se detuvieron ante ella. Por el camino, al pasar por delante de las otras cinco celdas, Raúl pudo observar que estas se encontraban abarrotadas, sobre todo de gente joven, al igual que en la suya. El policía gordinflón se acercó a la puerta enrejada y mirando a los detenidos que se encontraban en su interior, dijo con aire cansino:

—A ver, poneos todos al fondo.

Las siete personas que se encontraban allí dentro, la mayoría de ellas sentadas en un banco de plástico, se levantaron de mala gana e hicieron lo que les había dicho. Entonces este sacó una llave digital de su bolsillo y la acercó al escáner de la cerradura. Inmediatamente, la lucecita roja se tornó en verde y la puerta se abrió. El policía más joven, que llevaba a Raúl asido por el brazo, le introdujo en la celda, a continuación le soltó y le mantuvo de espaldas hasta que le quitó las esposas, luego cerró la puerta y se marchó.

Dos horas después se encontraba sentado en una silla en el interior de una sala de color azul claro. Delante de él había una mesa gris, rectangular, fabricada en material sintético y no muy grande. Junto a la pared, al lado de la puerta, había otras dos sillas tapizadas, al igual que la suya, en azul oscuro y, frente a él, un enorme espejo que ocupaba gran parte de la pared al lado de otra puerta.

Raúl sabía que lo iban a interrogar. La mayor parte de los que estaban allí encerrados esperaban por eso.

Al cabo de un tiempo que no supo cuantificar, la puerta que estaba junto al espejo se abrió y entró un hombre delgado de mediana edad. Le dijo que se llamaba Antonio Segura y que era agente de policía. Tenía la cara alargada y la cabeza rapada al cero aunque lucía un imponente mostacho de color negro. Cogió una de las sillas que estaban junto a la pared, la acercó a la mesa y se sentó junto a él, en uno de los lados que formaban ángulo recto con la posición suya.

—Bien —dijo el interrogador separando las manos y poniendo las palmas boca abajo sobre la mesa—, así que eres Raúl Peña López.

Raúl asintió con un leve movimiento de cabeza.

—Te preguntarás por qué estás aquí, ¿no, Raúl?

—Sí —contestó este—, pienso que debe ser un malentendido.

—¿Eso crees?

—Sinceramente sí.

—Y si te digo que estás aquí por tu relación con Celia Soria Uriarte, ¿qué me dices?

Raúl no supo qué decir. Al cabo de unos segundos y mirando directamente a los ojos del agente dijo:

—Es mi novia. Pero… ¿qué tiene que ver ella con esto?, ¿qué es lo que ha hecho?

—Tú sabes muy bien lo que ha hecho —replicó el agente—, y nos lo vas a decir, ¿verdad?

—No sé de qué me habla —Raúl miraba directamente a los ojos de su interrogador en un intento de que no se cuestionara su sinceridad.

—¿No me digas que no sabes que es cómplice del atentado de la embajada alemana?

Raúl se quedó de piedra, el agente acababa de noquearle. Agachó la cabeza de manera instintiva y rápidamente se recompuso y la levantó otra vez mirándole de nuevo a los ojos.

—No puede ser —dijo—. Celia estuvo ese día en mi casa y de allí se marchó a la clínica de rehabilitación donde acude varios días a la semana, pregunten allí.

—Sí, probablemente sea así. De hecho nosotros no la buscamos por la comisión del atentado, sino como cómplice por la ocultación de los lanzacohetes y las granadas.

Raúl notó cómo el agente volvía a noquearle de nuevo. Se quedó en silencio, apoyó los codos sobre la mesa y con las palmas de ambas manos se tapó los ojos.

El agente esperó pacientemente a que Raúl se recuperase.

—¿Quieres agua? —le preguntó.

Raúl bajó las manos desde los ojos hasta su boca y asintió con un leve movimiento de cabeza.

—Muy bien.

El interrogador salió por la puerta que había junto al espejo y regresó al instante con dos botellitas de agua casi heladas. Al pasar por su lado le dejó una de ellas frente a él y la otra se la llevó en la mano y se sentó.

Raúl abrió la botella y bebió con avidez. Estaba sediento.

—Bueno —dijo el policía—, ahora que sabes de qué se le acusa, ¿nos quieres decir dónde está?

—No lo sé.

—¿No lo sabes?

—No —volvió a decir Raúl.

El policía se removió en su silla, luego, mientras se entretenía quitándole la etiqueta con la uña a la botellita de agua que tenía entre las manos, dijo:

—Raúl, nos lo vas a decir, por la buenas o por las malas.

—No sé dónde está, se lo juro.

—Vale —replicó el policía; se levantó, recogió la botella de Raúl de encima de la mesa y se fue.

Pasaron quince o veinte minutos en los que se quedó solo en la sala, hundido. Su cabeza no paraba de dar vueltas y por más que trataba de recordar alguna conversación o algún indicio en el comportamiento de Celia que le pudiera siquiera hacer sospechar de algo de lo que le había dicho el policía, no conseguía encontrar nada. Al cabo de ese tiempo escuchó la puerta, se giró y un agente al que no había visto anteriormente le dijo que se pusiera en pie con las manos atrás y le colocó de nuevo las esposas. Una vez las tuvo cerradas notó cómo alguien le aprisionaba fuertemente por los hombros contra la silla mientras otro le vendaba los ojos, todo ocurrió en décimas de segundo. Su pulso se aceleró y una sensación de pánico le recorrió la espalda, sabía lo que le iban a hacer; iban a torturarle hasta que dijera dónde se encontraba Celia.

III

Félix Puche llegó al Ministerio del Interior conduciendo su propio coche, un Smart biplaza, negro y plata, último modelo. Dejó el coche en el aparcamiento destinado a personalidades y subió con brío las escaleras que daban acceso a la puerta principal. Cuando lo vieron llegar, los dos guardias civiles que estaban en el detector de metales le saludaron llevándose ambos la mano a la visera de la gorra y se retiraron para que este pudiera pasar sin tener que atravesar el arco. Avanzó hasta el control de entrada donde se detuvo, apoyó ambas manos en el mostrador y trató de hacerse notar para transmitirle a la persona que tenía que autorizarle la entrada su enorme impaciencia. Este era un hombre de unos cuarenta años que vestía con traje de chaqueta gris y corbata azul, estaba hablando con un tercero a través de unas gafas inteligentes y, a la vez que hablaba, tomaba notas en una tableta. Félix aguardó unos segundos a la espera de su atención mientras con los dedos de su mano tamborileaba sobre el mostrador que había frente a él. El hombre del control le miró, con un rápido movimiento cerró el micrófono de sus gafas y tratando de mostrarse amable le dijo:

—Un momento, señor comisario, enseguida estoy con usted —y volvió a abrir el micro para continuar con la conversación que mantenía con su interlocutor.

En ese momento vio que entraba un grupo de funcionarios del ministerio encabezado por el apocado secretario de estado de Seguridad, Javier Álvarez; Félix vio entonces la oportunidad de pasar sin tener que aguardar la espera. Se acercó a saludarlo y cuando el señor del mostrador levantó la cabeza para atenderle, ya había desaparecido.

Se dirigió al ascensor y subió hasta la planta noble donde estaban las dependencias del ministro, se apeó y recorrió el pequeño pasillo casi entero hasta llegar al despacho de la secretaria. Ya había estado unas cuantas veces allí y por eso le resultaba familiar. Llamó a la puerta, pero nadie contestó, entonces decidió entrar. La oficina de Eva ocupaba un habitáculo ancho y muy espacioso. Según se entraba, en el lado izquierdo, dos sofás y dos sillones de cuero rojo se distribuían en torno a una mesita acristalada que estaba frente a su mesa de escritorio, allí era donde normalmente esperaban las visitas del ministro. El lado derecho llevaba de frente al despacho de Adolfo y estaba casi vacío; una valiosa alfombra persa en el suelo y unos grandes ventanales con unas cortinas de color beige, además de algunas plantas, eran todo lo que había hasta llegar al fondo donde se encontraba la doble puerta de madera noble. Félix se quedó aguardando de pie, en el centro del despacho, sin saber muy bien qué hacer. De pronto le pareció escuchar ruido, un ruido de objetos que caían de una repisa o una mesa, se acercó sigilosamente hasta la puerta de doble hoja y, con la delicadeza de un experto detective, aguzó el oído:

—Te gusta, ¿verdad, zorra? —escuchó.

—Sí, me gusta, amor mío. ¡Sigue! ¡Sigueeeee!

Acercó sus largos dedos hasta la manecilla y con sumo cuidado la giró hasta asegurarse de que la pieza que mantenía la puerta cerrada no tenía ningún obstáculo, luego la empujó levemente y, a través de la pequeña abertura que se formó, pudo contemplar sobre la mesa del despacho una estrambótica escena: Adolfo, que llevaba una camisa blanca empapada en sudor, estaba de espaldas, con los pantalones bajados hasta los tobillos y apretando sus nalgas contra el pubis de su secretaria a un ritmo acompasado a la vez que frenético, mientras las piernas de Eva, enfundadas en medias de seda negra y aún con los zapatos de tacón puestos, sobresalían por ambos lados del trasero del ministro. Félix permaneció impasible observando a la pareja mientras gemía y gritaba y fue notando cómo poco a poco él mismo se empezó a excitar. De pronto el ministro, al que podía ver cómo le resbalaban las gotas de sudor por detrás de la cabeza, empezó a gemir con más fuerza y en ese momento el ritmo acompasado con que apretaba sus nalgas se deshizo volviéndose irregular y profundo, hasta que se desplomó exhausto encima de su secretaria. Félix, entonces, cerró la puerta con cuidado y se sentó en uno de los sillones de cuero rojo que estaban frente a la mesa a esperar.

Al cabo de unos minutos se abrió la puerta y salió Eva, llevaba una camisa blanca y una estrecha falda de color gris por encima de las rodillas, contra su pecho sujetaba una tableta desplegada; el comisario notó cómo su pene comenzaba de nuevo a crecer. Eva lo miró sorprendida y él se levantó.

—Hola, señor comisario —dijo con la voz entrecortada.

Félix sonrió mostrándole la parte derecha de su dentadura bajo su espeso bigote canoso y, con una expresión de sorna en la cara, le dijo:

—Hola, cariño, ¿cómo estás?

Eva se ruborizó, no sabía cuánto tiempo llevaba allí el comisario y lo que es peor: si se había enterado de algo. Mirando al suelo se dirigió hasta su mesa donde dejó la tableta y, tras plegarla, se puso a ordenar los papeles que había sobre ella en un intento de controlar sus nervios. Al cabo de unos segundos Eva levantó la vista y vio que Félix la seguía mirando con los ojos brillantes y esa media sonrisa sádica que le caracterizaba. Entonces se armó de valor y, tratando de parecer serena, le preguntó:

—¿Puedo ayudarle en algo?

—Quería ver al señor ministro, si es posible.

—Pero usted no tiene cita hasta las siete.

El comisario miró su reloj y sin dejar de sonreír dijo:

—Son las siete.

La secretaria, tras consultar la hora, volvió a sonrojarse y trató de evitar la mirada de Félix disponiéndose a ordenar los papeles de nuevo:

—Disculpe, señor comisario, lleva usted razón, es que no sé qué es lo que me pasa hoy. Un momento que enseguida aviso al señor ministro.

«Yo sí sé lo que te pasa, zorra», pensó para sí Félix, pero prefirió no decir nada. La magnífica relación de confianza y sobre todo la influencia que poco a poco estaba adquiriendo sobre el ministro eran cosas muy valiosas como para echarlas a perder por un comentario estúpido.

Eva dejó de ordenar los papeles y se dirigió a la doble puerta de madera de la que había salido hacía apenas un par de minutos.

Félix clavó su mirada en el apetitoso trasero de la secretaria y se deleitó imaginándose lo que escondía tras la falda.

—Señor ministro, está aquí el comisario Puche —dijo tras abrir la puerta.

—Dígale que pase —contestó el ministro.

Luego, sin soltar el picaporte, la secretaria miró a Félix y le dijo:

—Puede pasar.

Félix advirtió que el ministro se había cambiado de camisa, ahora llevaba una blanca con rayas rojas. Cuando el comisario entró se puso en pie y, tras estrecharle la mano, le invitó a tomar asiento en el sofá; él se sentó a su lado en uno de los sillones.

Enhorabuena, Félix —dijo Adolfo—, hasta el mismísimo vicecanciller alemán nos ha felicitado por las detenciones de los terroristas. Además, las informaciones recabadas, a través de los interrogatorios de los arrestados en nuestro país, se han transmitido a la Europol y están propiciando nuevas detenciones de implicados en los atentados de los demás países de Europa, ¿lo sabes verdad?

—Sí, gracias, señor ministro —contestó el comisario.

—¿Qué te trae por aquí? ¿Hay nuevas noticias? Me dijiste que querías comentarme algo sobre uno de los autores del atentado, ¿no?

Félix, que estaba con una pierna cruzada sobre la otra y la espalda pegada al sofá, se llevó una mano a la oreja y contestó:

—Más bien de una de las cómplices.

En ese momento alguien tocó a la puerta.

—Adelante —dijo el ministro.

Al instante la secretaria entró en el despacho portando una bandeja con dos botellas de agua, dos copas y un cuenco con frutos secos. Félix no pudo dejar de mirarla de nuevo, Eva se dio cuenta y clavó su vista en el suelo mientras Adolfo seguía enfrascado en la conversación.

—¿Y qué es tan importante como para que vengas a verme por una de las cómplices?

En ese momento Eva se agachó para dejar la bandeja sobre la mesa y el comisario pudo verle el canalillo y el sujetador de encaje blanco que llenaba sus pechos. Al advertirlo, Eva se puso completamente colorada, se dio media vuelta y salió veloz en dirección a la puerta.

El comisario tardó en reaccionar.

—Ah sí, lo que te quería decir es que tenemos un problema con una de las cómplices, aún no la hemos detenido, pero creí que te interesaría saber que se llama Celia Soria Uriarte. Es la hija del ayudante del JEMAD.

—¿Del coronel Soria? —preguntó sorprendido el ministro.

—Efectivamente —respondió Félix, mesándose el bigote—, la hija del coronel Soria.

IV

«Voy a morir», pensó Raúl, «me rindo». Poco a poco fue entrando en un estado de somnolencia en el que tuvo un leve recuerdo para su madre, a la cual vio como era hacía veinte años, en las playas de Fuerteventura, durante aquel maravilloso 2001 en el que la agencia de viajes donde ella trabajaba los trasladó a vivir allí. Ella llevaba un vestido blanco de lino y sandalias de flores. Él, con apenas ocho años, jugaba a coger cangrejos entre las piedras de las piscinas naturales de El Cotillo. La sensación era placentera, en aquel entorno mágico los dos eran felices, se querían y se tenían el uno al otro, ¿hacía falta algo más? Se abandonó ante tal situación y se sintió dichoso y afortunado. Durante ese tiempo no sintió agobios ni sufrimiento. De pronto, y casi sin darse cuenta, todo se deshizo; el placer se volvió dolor y la tranquilidad se convirtió de nuevo en ansiedad, cuando escuchó otra vez aquel sonido agudo y estridente que le ponían en los oídos para que no se durmiera. Desde que lo sacaran con los ojos vendados de la sala donde le hicieron el primer interrogatorio, Raúl, al que habían desnudado completamente, había sufrido al menos ocho descargas eléctricas a través de un cinturón de electrochoque que le habían acoplado a su cintura. Le interrogaban, le volvían a preguntar por el paradero de Celia y qué sabía de su relación con los atentados de las embajadas, la custodia de las armas y de los explosivos y del resto del grupo de activistas que había sido detenido. Y como él no era capaz de aportar ninguna información interesante, durante varios segundos le aplicaban una fuerte y dolorosa descarga a través de los electrodos situados cerca de los riñones. Luego le dejaban descansar unos minutos y, cuando veían que estaba dormido o a punto de hacerlo, lo despertaban con ese horrendo pitido que le destrozaba los tímpanos y le martilleaba el cerebro hasta que él suplicaba que le quitasen los auriculares y que aquel sonido dejara de actuar. Entonces paraban y todo comenzaba de nuevo. De pronto el horrendo pitido paró y pudo oír cómo alguien arrimaba una silla y la colocaba junto a él.

—A ver, Raúl, ¿nos quieres decir por fin dónde está Celia? —escuchó decir a aquel hombre por enésima vez.

—Ya les he dicho que no lo sé —contestó con la voz entrecortada y llorando de miedo—. Que me marché a trabajar al hostal y que la dejé en casa, desayunando. Me dijo que iba a ir al centro social de Carabanchel.

El hombre entonces, hablándole en tono suave, casi amable, le dijo:

—Raúl, tú lo que quieres es que te matemos, ¿verdad? Pues lo vas a conseguir, pero no hoy ni mañana, te garantizo que antes vas a sufrir.

—¡Por favor!, ¡les he dicho todo lo que sé!, ¡se lo juro! —exclamó.

En ese momento, escuchó una puerta que se abría; el hombre que estaba junto a él se levantó lentamente y salió, luego la puerta se cerró tras él. Esperó muerto de miedo y con el pulso desbocado a que le aplicasen una nueva descarga, pero esta no llegó. Dos hombres entraron poco después en la habitación, le quitaron el cinturón y luego le desataron las correas que le sujetaban por los pies y las manos a la camilla de scay. Estaba tan débil que esos mismos hombres tuvieron que llevarlo arrastrando, mientras lo sujetaban por los hombros, hasta otra habitación porque no era capaz él solo de sostenerse en pie. Allí lo acostaron en un catre y lo dejaron dormir.

Al día siguiente notó cómo lo despertaban echándole un cubo de agua por encima.

—¡Vamos, levántate! —escuchó gritar a un hombre con energía.

Otro, en tono más suave y conciliador, dijo:

—Venga, chaval, levanta, te vas para casa.

Abrió lentamente los ojos y vio la luz blanca y aún borrosa de una lámpara que estaba encendida en el techo. Los hombres, dos policías de uniforme, le dejaron sus ropas y demás pertenencias en una bolsa junto al catre y le dijeron:

—Vístete, en cinco minutos vendremos a buscarte —y salieron.

Todavía no distinguía bien la realidad, y de hecho hubiese seguido durmiendo durante horas si no fuera porque tanto el camastro como las mantas estaban empapadas de agua y él quería salir de allí por encima de cualquier cosa. Se incorporó como pudo notando dolor en cada movimiento y a duras penas consiguió vestirse. Luego se sentó en una silla de plástico que había cerca de la pared y esperó, todavía atemorizado por la experiencia que acababa de sufrir, a que los agentes vinieran a por él. La puerta se abrió y pudo distinguir al agente gordinflón y al otro jovencito, con cara de niño, que le habían conducido, a través de la galería, hasta la celda el día de su ingreso.

—¡Vamos! —exclamó el más joven, que parecía colmado de energía.

Raúl salió de la celda y se encaminó, custodiado por los dos agentes, a través de un largo pasillo al final del cual había una puerta de metal. Cuando llegaron hasta ella, el policía gordinflón la abrió y le dijo:

—Suerte, chaval.

Al pasar la puerta le esperaba esta vez una mujer que iba vestida de calle, aunque Raúl pudo adivinar que era policía por la acreditación que llevaba colgada del cuello.

—Sígueme —le dijo.

Subieron en un ascensor y lo condujo a través de una serie de oficinas y pasillos enmoquetados y, aunque la luz natural que entraba por las ventanas le hacía daño en los ojos, pudo ver que todos los que estaban allí, la mayoría vestidos de paisano, trabajaban a un ritmo frenético. La chica andaba rápido y a Raúl, que tenía fuertes dolores, le costó trabajo seguirla. Lo llevó hasta una puerta, esta vez de madera, se situó ante ella y tocó con la mano dos veces antes de abrirla.

—¿Da usted su permiso, señor comisario? —preguntó.

—Adelante —escuchó decir.

Entonces la chica, abriendo la puerta y echándose a un lado, movió la cabeza indicándole a Raúl que entrase.

Raúl entró lentamente, encorvado. Haciendo un esfuerzo y entornando los ojos pudo ver cómo un hombre que se encontraba a contra luz se levantaba de un sillón de confidente que había frente a la mesa del despacho y se acercaba hasta él con lentitud. El hombre le tendió la mano. Estaba confundido y no lo reconoció, miró la mano y luego de nuevo al hombre, advirtió que llevaba uniforme militar, de pronto cayó en la cuenta: era el coronel Soria, el padre de Celia.

V

Cuando Raúl se despertó no sabía dónde estaba, tuvo que recapacitar un rato para empezar a recordar cómo había llegado hasta allí. Se levantó lentamente, aún le dolían los huesos. Se calzó las zapatillas que encontró a los pies de la cama y se dirigió al baño. Tras orinar se lavó la cara y se quedó mirándose un largo rato en el espejo. Lucía una prominente barba de varios días y aunque, pese a esto último, su cara era la misma de siempre, había algo en ella que hacía que la viera distinta, quizá fuera por lo que había sufrido que se veía más mayor o a lo mejor menos inocente. También podía ser que fueran sus ojos, sus propios ojos que ya no miraban igual. Pensó que algo había cambiado. Salió del baño, era de noche, una luz artificial estaba encendida al final del pasillo y caminó hacia allí. Llevaba puesto un pijama azul con cuadros amarillos casi a juego con los de las zapatillas, solo que estas los tenía un poco más oscuros, tirando a marrones. Tanto el pijama como las zapatillas le quedaban algo grandes. Cuando llegó al final del pasillo se asomó a la puerta y pudo ver al padre de Celia que roncaba mientras dormía sentado en un sillón con la boca abierta frente a la tele. Se dio la vuelta para dirigirse de nuevo a la habitación cuando escuchó la voz de Álvaro, algo gangosa por el sueño, que lo llamaba:

—Raúl —farfulló.

Se asomó a la puerta de nuevo.

—Hola, Álvaro.

—Hola, Raúl, ¿has descansado? —preguntó este desde el butacón.

—Creo que sí. ¿Qué hora es?

Álvaro se balanceó para adelante y apretó la pantalla del teléfono que tenía sobre la mesa, esta se iluminó:

—Las doce menos veinte —dijo.

Raúl asintió y se quedó de pie en la puerta del salón sin saber muy bien qué hacer. Álvaro lo llamó:

—Ven, siéntate, tenemos que hablar —le dijo señalándole un sillón gemelo que había junto al suyo.

Raúl se dirigió hasta allí y se sentó. El padre de Celia iba vestido con un batín de color crema que llevaba un escudo bordado en el bolsillo del pecho, por un momento se preguntó si sería un batín del ejército. Sobre la mesa había una bandeja con los restos de una cena a base de frutas y yogur, se moría de hambre. Álvaro se dio cuenta y le dijo:

—Perdona, Raúl, que no te haya ofrecido nada, debes de tener mucha hambre, ¿verdad?

—Un poco —contestó tratando de no ser grosero.

—Bueno, espérame aquí, te traeré algo de comer. Enseguida vuelvo.

El padre de Celia se levantó y salió del salón. Raúl estuvo un rato mirando la tele; en ella un grupo de tertulianos hablaba sobre la reciente adquisición de un importante paquete de acciones del Banco Santander por parte del Dressner Bank y analizaba las recientes compras de este último banco en Latinoamérica.

Al cabo de unos minutos Álvaro entró portando una bandeja con embutidos, pan, fruta, yogur y un cartón de zumo. La dejó sobre la mesa, delante de Raúl, y se sentó en el sofá para poder estar frente a él.

—Come —le dijo—, debes de tener mucha hambre, has dormido casi treinta horas seguidas.

Raúl asintió y empezó a comer con un apetito voraz. A veces paraba, un poco por vergüenza, pero las ganas podían más y enseguida se le olvidaba y volvía a dar buena cuenta de lo que tenía ante sí.

El salón era pequeño, un comedor con cuatro sillas a un lado y una mesa de camilla rodeada por un sofá donde estaba Álvaro y dos sillones al otro donde se sentaba él. Entre uno de los sillones y el sofá, una lámpara de lectura, con pie, de donde provenía una tenue luz amarillenta que en aquel momento era toda la iluminación que había en la habitación.

Mientras él comía, Álvaro le contó que había tomado la decisión de encontrar a su hija antes que la Policía, de hecho había realizado algunas gestiones el día anterior para tratar de adivinar su paradero, pero con poco éxito hasta el momento. Tenía que ser muy discreto, porque aunque el propio ministro Castero le dijo que tratarían de darle a su hija un trato especial con todas las garantías de la ley de acuerdo a la amistad y a la posición que él mismo ostentaba, no se fiaba. Sabía que lo seguirían, tanto a él como a su círculo más cercano, por si ella llegara a entrar en contacto con ellos. Por eso, la decisión que había tomado era la de contactar con un viejo amigo que había prestado servicio en el centro nacional de inteligencia y que desde hacía años trabajaba como freelance buscando personas desaparecidas. Tan solo le quería pedir a Raúl su colaboración para ayudar a encontrarla aportando datos sobre amistades y lugares que pudieran darle alguna pista. Raúl lo escuchó con atención, asintiendo a las explicaciones que le daba. Luego, cuando hubo terminado de comer, le preguntó:

—¿Sabes en qué se basan para culpar a Celia?

Álvaro miró a Raúl a los ojos y asintió. Sin apartar la mirada de él le dijo:

—Según me comentó el comisario Puche, la había delatado uno de los miembros de ANLUCSIA directamente implicado en los atentados, cuando, tras ser preguntado por la logística empleada para llevarlo a cabo, dio información sobre un piso en el barrio de Carabanchel.

Raúl puso en el padre de Celia toda su atención. Pese a los dolores que aún tenía en la espalda, se echó hacia adelante y se mantuvo erguido con los brazos cruzados sobre la mesa, para no perderse ni un detalle de lo que le iba a contar.

Álvaro hizo una breve pausa, aún seguía con los ojos puestos en él, esperó a que Raúl se acomodase y luego continuó:

—Hicieron una primera visita al piso y, tras un exhaustivo registro, no llegaron a encontrar nada, la policía se marchó, el piso estaba completamente vacío y tampoco los perros de los TEDAX dieron con alguna pista. Pero tras continuar con el interrogatorio de los detenidos, les hablaron de un cuarto trastero en el mismo edificio. La policía volvió a ir, el piso del que le habían hablado no tenía asociado ningún trastero y eso fue lo que les despistó. Abrieron todos los cuartos del edificio y de pronto, en uno de ellos, aparecieron un manual de lanzagranadas y las cajas donde se habían guardado los cohetes. Al ser interrogados los vecinos dijeron que ese trastero pertenecía al piso segundo «A», pero apuntaron que las chicas del tercero «B» hacían uso de él. La policía se puso en contacto con la propietaria, una anciana adinerada residente en Palencia que tenía el piso cerrado desde que dos años antes su nieto terminara de estudiar la carrera. Le dijo que las chicas le habían alquilado el cuartillo seis meses atrás.

—No me lo puedo creer —dijo Raúl negando lentamente con la cabeza.

Álvaro pasó por alto el comentario y continuó:

—Tras el visionado de las imágenes recogidas por las cámaras de seguridad del garaje, donde se encontraban los trasteros, comprobaron que la furgoneta Ford Transit azul usada por los terroristas entró en él a las ocho y treinta y cinco de la tarde del día 29 de septiembre y salió cinco minutos después, a las ocho y cuarenta. Al día siguiente se produjo el atentado.

CAPÍTULO 6
Noviembre de 2012

El sufrir merece respeto, el someterse es despreciable.

Víctor Hugo

I

Durante la última semana la bajada de las temperaturas en Berlín había sido vertiginosa, si bien es verdad que habían estado disfrutando de un tiempo casi veraniego hasta entonces, algo fuera de lo normal para esas fechas en la capital alemana. Durante el receso hecho tras la primera parte de la reunión y bajo un cielo gris plomizo, los cinco delegados de la coalición socialdemócrata del SAP habían salido a la terraza principal del edificio para tomar un café y algunos para fumar un cigarrillo. La mayoría de los allí congregados se extrañaron al ver que Adell Mertzler también estaba allí charlando con Jürgen Ulrich, el líder de su partido, mientras tomaban un café apoyados en el pretil que daba al río. Llevaban varias semanas negociando la formación de un Gobierno tras las elecciones del pasado 3 de octubre y no había manera de ponerse de acuerdo, fundamentalmente por la postura radical de los liberales del FDU.

Las elecciones habían sido las de mayor participación de la historia desde que se reunificara el país, con un ochenta y seis por ciento de concurrencia a las urnas, pero el resultado electoral había sido un fracaso para socialistas y democristianos, que habían perdido casi dos millones de votantes uno y cinco millones y medio el otro. A pesar de ello, la DUD seguía siendo la mayor fuerza política y la que mayor representación había conseguido en el Bundestag con ciento ochenta y cinco diputados, seguida del partido neonazi de Steiner, que había sido el más beneficiado con un espectacular incremento de más de once millones de votos, lo que traducido en escaños significaban ciento cuarenta y cuatro.

Tampoco le habían ido las cosas demasiado mal al FDU, que había ganado dos millones seiscientos mil votantes, pasando de cuarenta y uno a sesenta y tres diputados, así como a la coalición formada por los comunistas y los verdes que finalmente se habían quedado con ciento diez escaños y casi diez millones de votos.

Así las cosas, a democristianos y socialdemócratas no les quedaban más opciones que tratar de llegar a un acuerdo con el FDU para formar un Gobierno de tres partidos que superase los trescientos once diputados de la mayoría de la cámara y de esa manera alejar el fantasma de la ultraderecha, que tanto asustaba a Europa y al resto de la comunidad internacional. El problema era que la líder de este partido, Emma Aussen, consciente de la posición de fuerza que ostentaba, trataba de exprimir al máximo sus posibilidades.

Jürgen Ulrich, el líder socialdemócrata, se sacó un mechero del bolsillo del grueso abrigo de paño y se encendió un pitillo. Rondaba los sesenta años, tenía la cara triangular, los rasgos finos y el pelo canoso y abundante, no demasiado largo, que al peinárselo hacia atrás se le quedaba un poco de punta.

—No podemos darle lo que pide, Adell —dijo en tono de lamento.

—No nos queda otra, Jürgen, o eso o convocamos nuevas elecciones —contestó Mertzler.

—Podemos formar Gobierno con los comunistas.

—¿Estás de broma? Eso sería como dispararnos un tiro en el pie izquierdo para no pegárnoslo en el derecho. Los comunistas nos llevarían al desastre igual que los nazis. La única solución es cerrar el acuerdo con Emma Aussen.

Jürgen le dio una larga calada al pitillo y lo arrojó en el interior del vaso vacío.

Media hora después se reunían de nuevo en la sala que desde hacía un par de semanas habían utilizado casi a diario las quince personas que formaban parte de las tres delegaciones. Una vez hubieron cerrado la puerta, Adell miró al lado de la mesa donde se sentaban los miembros del FDU; entonces, dirigiéndose a su presidenta, dijo:

—Emma, después de debatir con los miembros de nuestra formación, aceptamos las condiciones de vuestro partido para formar Gobierno.

Las miradas complacidas de los representantes del FDU se dirigieron entonces a Jürgen Ulrich, esperando a que se pronunciase. Con semblante serio y los dedos entrelazados debajo de la barbilla, levantó los ojos que hasta entonces tenía fijos en un punto indeterminado de la mesa y dijo:

—Nosotros también.

II

A las seis de la tarde ya había oscurecido. Adolfo acababa de llegar al ministerio cuando entró en el despacho de Eva y le pidió que le pusiera con Fausto Galán, el ministro de Asuntos Exteriores. Tan solo hacía un par de semanas desde que en Alemania se anunciase la formación de un Gobierno de coalición entre democristianos, socialistas y liberales y esa misma mañana ya había recibido el informe del recién nombrado embajador alemán en Madrid. Adolfo tenía interés en departir con su colega de exteriores sobre esto y sobre ciertos asuntos candentes que le preocupaban de la política germana.

Encendió las lámparas auxiliares de su despacho, le gustaba ese tono amarillento, cálido y acogedor, se sirvió un gin-tonic de la nevera que tenía camuflada en el mueble de debajo de la librería, y se sentó a esperar pacientemente delante del ordenador. A los pocos segundos la llamada de Eva apareció en la pantalla y Adolfo contestó:

—Sí, Eva.

—Señor ministro, tengo al ministro Fausto Galán a la espera.

—Pásamelo.

Sonaron dos tonos de teléfono y rápidamente pudo ver la imagen del titular de Exteriores que, con traje de chaqueta azul, corbata roja y el pelo totalmente engominado y peinado hacia atrás, parecía más un banquero que el jefe de los diplomáticos del Gobierno.

—Buenas tardes, Adolfo —dijo mirando fijamente a la pantalla.

—Hola, Fausto, ¿cómo estás? —contestó este.

—Bien, Adolfo, bien, ¡para qué nos vamos a quejar, si no nos van a dar nada!

Adolfo sonrió buscando su complicidad.

—A ver, te he llamado porque he recibido tu informe y tengo algunas dudas y cosas que consultarte.

—Soy todo oídos.

—Resulta que decís aquí que el nuevo embajador es una persona de confianza de Emma Aussen, la nueva vicecanciller y ministra de Asuntos Exteriores de Alemania.

—Efectivamente.

—Y que por esa razón pensáis que nuestras relaciones con este país y por consiguiente con la propia embajada van a cambiar.

—Así es. Como ya comentamos en el último Consejo de Ministros, pensamos que la moderación que representaba el anterior embajador, Otto Niehaus, va a dar paso a una representación diplomática mucho más radical, a imagen y semejanza de la política que la vicecanciller del FDU, Emma Aussen, ha vendido durante la campaña, cuya postura referente a ciertos asuntos relacionados con la Unión Europea y los ciudadanos de los países periféricos, como sabes, convergen más con las posturas radicales del partido de Steiner que con las más moderadas de sus socios de Gobierno, los democristianos y los socialdemócratas.

—De lo leído en el informe deduzco que sospecháis que puedan tratar de imponernos sus recomendaciones en materias de seguridad y orden público, ¿no es así o me equivoco? —preguntó Adolfo.

—Deduces bien y no quiero que te quepa la menor duda de que nosotros, desde este ministerio, pensamos que así será. Ya sabemos que Alemania no hace las cosas porque sí y como ya hemos comentado en más de una ocasión Emma Aussen ha sabido negociar muy bien sus cartas a la hora de formar Gobierno, quedándose con las carteras de Exteriores y Justicia e Interior, que son las que a ella más le interesaba para cumplir con los compromisos electorales vendidos durante la campaña y darse publicidad. No nos olvidemos que desde los atentados, la principal baza electoral del FDU, para diferenciarse de los democristianos, ha sido la seguridad. Una gran parte de sus electores la han votado porque, sin llegarla a identificar directamente con los nazis, están a favor de sus soluciones radicales a la fuerte corriente antigermana que recorre la periferia europea y, a nuestro juicio, eso es lo que va a tratar de combatir desde estos dos ministerios: la seguridad de los alemanes dentro y fuera de Alemania.

—Entonces piensas que tratarán de imponernos su modelo de seguridad, ¿no? —repitió Adolfo.

—Así es. Creemos que la estrategia pasará por diseñar un modelo de seguridad en Alemania para luego exportarlo al resto de Europa.

—Y la kaiserin, ¿qué dice de todo esto?

—Mertzler y Ulrich no han tenido más remedio que aceptar, era la menos mala de todas las alternativas. De todos modos, sí te digo que creemos que en el fondo la canciller puede incluso sentirse satisfecha, porque para ella lo importante es la economía y eso lo sigue controlando, además ahí con el FDU no tiene disputas, digamos que coinciden. Por otra parte ella, cuando ha gobernado en solitario y de cara a la comunidad internacional, ha tratado de ser muy discreta y comedida, a pesar de que siempre ha apretado en el terreno financiero, pero en políticas de exteriores, defensa, justicia e interior, y de cara a la opinión pública, siempre ha huido a la hora de imponer sus criterios tratando de que no la comparasen con los nazis.

—Quieres decir —puntualizó Adolfo— que aparte de dominar nuestra economía, ahora tiene la oportunidad de hacer políticas de extrema derecha en exteriores, justicia e interior sin ser ella la directamente responsable, ¿no?

—Así es —replicó el ministro de Exteriores—. Lo que supone una nueva vuelta de tuerca si es que su objetivo es el que pensamos todos.

—Sí —respondió Adolfo meditativo. Unos instantes después y sin ocultar su preocupación, dijo—: Siendo así estará un poquito más cerca.

III

Pese a que los meteorólogos lo llevaban anunciando desde hacía días, la intensidad de la ola de frío que sacudía el centro y norte de Europa era tal que desde el miércoles se habían suspendido las clases en Berlín y en gran parte de las escuelas del país. Esa tarde aciaga de viernes, el embajador había acudido junto con su mujer y sus hijas al centro comercial Alexa, que se encontraba junto a la plaza Alexander, a poco más de diez minutos en coche de la embajada española. Aún no eran las cuatro y ya oscurecía. Allí se iban a encontrar con el encargado de negocios, Eugenio Martín, su esposa Sara y sus mellizos, Alberto y Clara, que eran de la edad de Elena, su hija pequeña. Aunque Eugenio llevaba ya casi un año como encargado de negocios de la embajada, su familia, que no se había trasladado a vivir a Berlín hasta finales de agosto, todavía no se había acostumbrado al tipo de vida que se hacía allí, sobre todo ahora que entraba el frío y que el invierno esperaba impaciente, mostrándose con esa densa oscuridad que tan poco estaban acostumbrados a ver en España. Nada más aparcar en el garaje Enrique recibió un mensaje de Eugenio indicándole que estaban en el Starbucks de la primera planta; se montaron en las escaleras mecánicas y subieron hasta allí. El centro comercial bullía de gente que iba como hipnotizada recorriéndolo de tienda en tienda por las enormes galerías. Enrique detestaba ese tipo de ambiente, incluso le mareaba, pero la mayoría de las veces se veía obligado a ir para acompañar a Silvia y a las niñas con las que disfrutaba, después de las compras, tomándose un helado en alguna de las muchas cafeterías o unos dulces de chocolate en la Confiserie Hussel de la planta baja, su local favorito. Solo había un sitio en el centro comercial que le gustaba aún más, la enorme tienda de Media Markt, de cuatro plantas, que ocupaba el local más grande de todo el edificio. Cuando llegaron al Starbucks vieron que la familia Martín se había situado en uno de los lugares más acogedores del salón, en una de las esquinas, instalándose en torno a una oscura mesa de centro con amplios sillones y sofás de color beige alrededor. Fueron hasta allí y Silvia y las niñas se sentaron con ellos mientras Eugenio se acercaba con él hasta la barra a pedir.

Al cabo de unos minutos volvieron cargados con chocolates y batidos para todos.

—Me ha dicho Sara que a las cinco hay una inauguración de un local de juegos para niños con payasos en la segunda planta, ¿podemos ir, no? —preguntó su mujer.

Enrique miró a Eugenio pidiendo un salvavidas. En ese momento intervino hábilmente:

—Yo necesito pasar por el Media Markt. Tengo que comprar un teclado para los chismes de casa.

—Bueno, pues podéis ir vosotros al Media Markt y nos encontramos luego allí —repuso Sara.

Cuando hubieron terminado sus bebidas se marcharon Silvia y Sara con los niños hasta el local de la inauguración, en la segunda planta, y ellos al Media Markt. Apenas habían empezado a curiosear en la sección de accesorios de informática cuando el teléfono de Eugenio comenzó a sonar.

—Dime, Sara —respondió.

Pasaron unos segundos y la cara de Eugenio se transformó.

—¿Cómo? —preguntó mientras dejaba un ratón multifunción que tenía en la mano sobre la estantería.

—De acuerdo, enseguida vamos —y colgó.

Enrique lo miraba expectante:

—¿Qué pasa? —preguntó.

—Nada grave, al parecer han tenido un roce con los padres de unos niños en el local de la inauguración, están en el Segafredo de la segunda planta.

Eugenio y él salieron sin entretenerse del Media Markt y se dirigieron al local del Segafredo, al otro lado del edificio. Cuando llegaron vieron a sus mujeres y a los niños sentados en una mesa. Por las caras circunspectas de sus esposas y la seriedad de la de los niños se dieron cuenta de que algo no iba bien.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Eugenio.

Silvia, haciendo un gesto cómplice a su marido, intervino con habilidad:

—Nada, que el local estaba lleno cuando llegamos y no nos dejaron quedarnos, ¿verdad, niños?

Elena, la menor de las hijas del embajador y los mellizos de Eugenio asintieron con un lento movimiento de cabeza, mientras que Ana, su hija mayor, lo miraba con tristeza.

Entonces Silvia, muy seria, se levantó de la silla y dijo:

—Voy a pedir una botella de agua, ¿queréis algo?

—Te acompaño —contestó Enrique.

Caminaron unos metros y, cuando pasaron cerca de una columna, Silvia se situó tras ella, fuera de la vista de los demás; entonces, sacó un pañuelo de su bolso y sin mediar palabra se echó a llorar. Enrique cogió un taburete y se lo ofreció para que se sentara, Silvia accedió; luego, la agarró de la mano en silencio y esperó a que se calmase. Al cabo de unos segundos Silvia, que ya estaba algo más tranquila, le contó que al entrar en el local se encontraron con unos niños de la clase de Elena que iban con sus padres, los niños se saludaron como si tal cosa, pero los padres les miraron con desprecio y entonces uno de ellos, dirigiéndose a su hija, preguntó con sorna y en voz alta: «¿No es tu padre el cerdo del embajador español?»; luego, una vez hecho el comentario, el grupo con el que iban los amigos de su hija les miraron y se rieron en voz alta. Entonces, Sara y ella, sin apenas pensarlo, cogieron a los niños y se marcharon a toda prisa dando media vuelta, mientras ya en la puerta y entre risas, el grupo que les había insultado les hacía comentarios del tipo: «¡Mirad cómo se van!, ¡a ver si os vais también de nuestro país!», «A lo mejor tenemos que cambiar la forma de decírselo porque ya se sabe que los tontos y los marranos a veces no captan las indirectas», decían esto a la vez que imitaban con burla el sonido de los cerdos.

Al día siguiente, cuando Enrique bajó a su despacho, tras el desayuno, vio que la puerta de la oficina de Eugenio estaba entreabierta. Se asomó y pudo verlo sentado y atento a la pantalla del ordenador como casi siempre.

—Buenos días, Eugenio.

—Buenos días, Enrique. ¿Cómo estás? —preguntó este mientras le mostraba una compasiva sonrisa.

—Bien, Eugenio.

—¿Y tu mujer? —volvió a preguntar antes de que al embajador le diera tiempo de decir nada más.

—Bien también. Lo de ayer le afectó bastante, la verdad, pero parece que hoy está un poco más tranquila.

—Es normal. Cuando se hacen comentarios del tipo de los que le tocó escuchar y encima se mete por medio a los niños es para perder los nervios.

—Sí. El problema vendrá pasado mañana cuando tengan que ir al colegio.

Se produjo un largo silencio y los dos hombres se miraron con fraternidad. Observándose mutuamente y viendo el destello de la resignación y la amargura en los ojos del otro, se comprendieron como si se miraran en un espejo. Sabían que, por la deriva política que actualmente atravesaban, ellos formaban parte de un grupo al que una parte cada vez mayor de la sociedad del país en el que vivían consideraba hostil y que desgraciadamente no les quedaba otra alternativa que seguir trabajando, desde su posición diplomática, por intentar cambiar las cosas, aunque el precio que personalmente iban a pagar fuese mucho y los réditos, en principio, escasos.

IV

Tras dejar sus equipajes en el hotel, Roberto y Santos salieron a dar un pequeño paseo hasta la orilla del Danubio. Eran casi las doce, el cielo estaba despejado y la temperatura, aunque fría, se situaba por encima de cero. Durante la semana anterior, con la gélida ola de frío polar que asoló el centro y norte de Europa, los termómetros en Budapest alcanzaron récords históricos negativos y, como prueba de ello, aún quedaban grandes montones de nieve acumulados en las aceras y en determinados puntos de calles y plazas que muy posiblemente acompañarían a los habitantes de la ciudad hasta bien entrada la primavera. También por el río navegaban, junto con las clásicas barcazas de casco plano, enormes pedazos de hielo que se movían lenta y pesadamente a favor de la corriente, aunque muchos de ellos permanecían estáticos, acumulados cual curiosa reunión cerca de las orillas. Estaban en el margen de Pest, junto a los embarcaderos próximos a la plaza Vigado; desde allí podían ver, justo en frente, el majestuoso Castillo de Buda y a la derecha el famoso Puente de las Cadenas. Anduvieron un rato con las manos metidas en los bolsillos de los abrigos de cuero. Habían acudido a Budapest por libre, aunque invitados por el secretario general de Foro por la Democracia Nacional para asistir a unas jornadas de partidos de extrema derecha europeos que se iban a celebrar durante los dos días siguientes. Las jornadas habían sido organizadas por el grupo político del parlamento europeo «identidad, tradición, soberanía» que englobaba en su seno a los diputados de extrema derecha de diversos países como Alemania, Austria, Bélgica, Holanda, España, Francia, Reino Unido, Grecia y Portugal, además de Hungría, donde el partido por una Hungría Mejor (JOBBIK) se había convertido en los últimos años en la segunda fuerza por representación y número de votos, a muy poca distancia de los conservadores del Fidesz y muy lejos de la tercera fuerza encarnada por los socialistas.

—¿Sabes una cosa? —preguntó Roberto mientras caminaba con la mirada puesta en el frente. Deberíamos tomar nota de los camaradas del JOBBIK y montar nuestra propia guardia; ellos la tienen funcionando desde hace ya catorce años.

Santos lo miró y le sonrió con aprobación, mostrándole los dos dientes de oro que tenía en ambos maxilofaciales, junto a los colmillos del lado derecho, pero no dijo nada. Roberto continuó:

—Grecia también la tiene y en Alemania dicen que el nuevo ministro del Interior, del FDU, ya está preparando la creación de una guardia nacional formada por civiles para darle así cumplimiento a una de las promesas electorales de su partido, ¿por qué no podemos hacer algo así nosotros en España?

—Sí, no es mala idea, puedes empezar planteándoselo a tu amigo el comisario a ver qué opina —respondió Santos.

Roberto lo miró de reojo y, durante unos segundos, no abrió la boca. Luego, como si no pudiese aguantar más tiempo sin decir lo que pensaba, se giró hacia su amigo y le contestó:

—Y si te digo que es el comisario quien me ha animado a venir aquí con la gente de Foro por la Democracia Nacional, ¿qué me dices?

Santos no lo miró, se limitó a sonreír con la vista al frente mientras mostraba los dientes de oro. Luego, al cabo de un rato, como si pensase en voz alta, soltó:

—Podríamos limpiar las calles de monos, perroflautas, independentistas y antisistemas en un par de días. ¡No me quiero ni imaginar lo acojonados que se pondrían todos!

Después de comer en uno de los restaurantes de la calle Váci, una de las más pintorescas y concurridas de la ciudad, se dirigieron al hotel y pidieron un taxi que les llevó directamente al pabellón Papp László, también conocido como Budapest Sport Arena, donde a las cinco se iba a producir la apertura de las jornadas con un discurso del líder del partido JOBBIK, Vidor Harsády.

Nada más llegar se dirigieron al amplio vestíbulo de la entrada donde habían ubicado varios mostradores con panfletos, banderas e insignias de diferentes grupos neonazis y organizaciones políticas. Había un gran ambiente, con una multitud de personas entre los que se distinguían los políticos, vestidos con trajes de chaqueta bajo los largos abrigos de cuero o lana, del resto del público, en su mayoría simpatizantes y afiliados de base, quienes portaban banderas nazis y vestían con pantalones militares o vaqueros y chalecos de cuello vuelto sobre las que lucían sus características chaquetas bomber. Se encontraron allí con Antonio Vigueras, el líder y secretario general de Foro por la Democracia Nacional, al que acompañaban un grupo de personas, todas ellas enchaquetadas y mostrando sus acreditaciones colgadas del cuello. Al ver a Roberto, Antonio acudió presto a saludarlo:

—¿Qué tal, Roberto? Al final te decidiste a venir, ¿no? —dijo mientras le tendía la mano.

Roberto se la estrechó contento.

—Sí, hemos llegado esta mañana, a las once —apuntó.

—Mira, no sé si os conocéis, pero por si acaso os presento: Claudio Sena, nuestro gerente; Andrés Beltrán, nuestro jefe de comunicación; y Pedro Antúnez, nuestro tesorero —apuntó señalando a cada uno de ellos. Luego les dijo a sus acompañantes—: Este es Roberto Lázaro, un buen amigo del comisario Puche.

Todos se saludaron con cortesía.

—¿Quién es tu amigo? —preguntó Antonio.

—Es Santos, un compañero, seguramente conoceréis el pub del que es propietario, el pub 88.

—¡Hombre, claro, el famoso pub 88! En Hilarión Eslava, ¿no? —terció de nuevo Antonio acercándose a darle la mano.

Santos sonrió mostrando sus dos piezas de oro y luego, uno a uno, todos lo fueron saludando a él.

—¿Aún no tenéis las acreditaciones? —preguntó Antonio.

Roberto negó con la cabeza:

acabamos de llegar —dijo.

—Bueno, seguidme entonces.

Antonio les acompañó hasta un mostrador atendido por varias azafatas vestidas con uniforme negro, gorro al estilo legionario, también de color negro, y pañuelo al cuello con los colores blanco, rojo y verde de la bandera de Hungría sobre una camisa blanca inmaculada. Según les explicó luego, ese era el uniforme oficial de la sección femenina de la guardia húngara. Una vez hubieron conseguido las acreditaciones se dirigieron a la puerta de entrada. En la acreditación, además del partido político al que pertenecían, sus nombres y fotos, figuraban también el sector y el número de asiento asignado a cada uno. Como Santos y Roberto iban invitados por Foro por la Democracia Nacional sus asientos se encontraban en la tribuna principal y eran correlativos con el de Antonio y sus camaradas, por lo que entraron todos juntos y se sentaron con el resto de insignes invitados políticos, la mayoría extranjeros. Por los altavoces sonaba música marcial y Roberto observó desde allí un espectáculo impresionante: cómo las gradas y el patio principal se iban llenando poco a poco de una enorme multitud de banderas rojas con esvásticas, sigrunas, águilas nazis y cruces de todo tipo, además de enseñas nacionales y símbolos de los diferentes países invitados. Roberto notó su pecho henchido de orgullo, cuando al mirar por indicación de Antonio a uno de los sectores, pudo distinguir varias banderas españolas con el águila de Franco junto con un par de banderas azules de la Falange.

—¿Qué os parece, camaradas? —preguntó Antonio echándose hacia adelante para poder mirar a sus invitados.

—Impresionante —acertó a contestar Roberto. Santos simplemente se limitó a sonreír, estaba totalmente fascinado.

Conectaron entonces la aplicación de traducción simultánea de sus teléfonos móviles y de sus gafas inteligentes y, a través de bluetooth, los sincronizaron con la megafonía del Budapest Arena.

Unos minutos después vieron cómo subían al escenario cinco hombres uniformados con botas de militar, pantalón y chaqueta negra sin mangas sobre camisa blanca y pañuelo rayado blanco y rojo. Uno de ellos subió entonces al estrado y, tras hacer el saludo nazi, exclamó:

—¡Habla el camarada Vidor Harsády! —y acto seguido se bajó de él.

En las pantallas situadas en las esquinas y frente a la tribuna donde estaban sentados enfocaron un rostro y apareció ante ellos la imagen de Vidor Harsády que se subió al atril. El pabellón rugió furioso, mientras ondeaban enérgicamente las banderas y cientos de flashes destellaron como si de una estrella de rock se tratase. Vidor, con gesto serio, subió a la tarima, levantó las manos y el público en pie rugió aún con más fuerza todavía. «¡Vidor!, ¡Vidor!, ¡Vidor!», aclamaban. Al cabo de unos minutos, con Vidor apoyado con ambas manos en el atril y mirando al público del pabellón, comenzó a hacerse el silencio. Entonces levantó la mano al frente realizando el saludo nazi y gritó:

—¡Sieg!

—¡Heil! —respondió el público en un rugido atronador.

—¡Sieg! —gritó de nuevo Vidor.

—¡Heil! —respondió otra vez el público.

—¡Sieg! —gritó Vidor por última vez.

—¡Heil! —contestó a una voz todo el pabellón.

Roberto y Santos estaban entusiasmados. Nunca antes habían visto un espectáculo semejante salvo en los vídeos de los mítines del Tercer Reich.

Al cabo de unos largos segundos, cuando el público se hubo calmado lo suficiente como para permitir el comienzo de su alocución, Vidor, gesticulando enérgicamente con ambas manos, gritó con todas sus fuerzas:

—¡Camaradas! ¡Os doy la bienvenida en nombre de los nacionalsocialistas de Hungría!

De nuevo se produjo un clamor entre el público que al cabo de unos segundos fue atemperado por un gesto del propio Vidor bajando las manos. Luego continuó, parafraseando uno de los discursos más famosos de Hitler, y en voz alta, casi gritando, dijo:

—Hoy celebramos un triunfo. Cuando hace unos años era difícil ser nacionalsocialista, en Hungría los fundadores del Jobbik ya teníamos dos principios: primero, sería un partido con una verdadera ideología; y segundo, sería intransigentemente el primer y único poder en Hungría y eso, no os quepa duda, se hará realidad más pronto que tarde —se produjo un corto silencio y luego continuó—. Durante años tuvimos que permanecer en la minoría, y como los miembros de esta minoría somos los racialmente mejores de la nación húngara podemos en este momento, y desde la más alta autoestima, reclamar el liderazgo del pueblo y de nuestra poderosa y flamante nación: la nación húngara.

El pabellón entero rompió a aplaudir y de nuevo tuvo que hacer un receso en su discurso debido a las aclamaciones del público.

—Hoy, en nuestro partido —continuó—, estamos orgullosos de lo que hemos conseguido, hemos conseguido transmitir a otros pueblos de Europa que el nacionalsocialismo es posible en el siglo XXI, sabiendo que una visión constantemente variable puede ser reemplazada por una posición fija en la que no haya castas ni rangos sociales, en la que los pueblos vivan en paz, pero con orgullo y valentía al saber de dónde vienen, donde ningún extranjero tenga más derechos que los que por generaciones allí han vivido; por todo esto, camaradas de Europa, no os tornéis blandos, sino sed duros y, por consiguiente, luchad sin veniros abajo porque todo aquello que hagáis hoy perdurará en el mañana.

El discurso de Vidor Harsády continuó durante dos largas horas en la que dio su visión de Europa: una Europa confederada por estados nacionalsocialistas soberanos e independientes, conservadores, cristianos y patriotas, cuyo objetivo debía ser la defensa de los valores e intereses de los ciudadanos de cada país dentro de sus fronteras.

Cuando terminó el acto, Roberto estaba entusiasmado, no podía estar más de acuerdo con todo lo dicho y hablado por el líder del Jobbik, pensó que, solo por haber acudido a aquel histórico discurso de apertura y haber estado allí, había merecido la pena aquel viaje a Hungría.

V

El secretario de estado norteamericano, John Wilson, entornó los ojos cuando, al mirar por la ventanilla del avión, se encontró el anaranjado brillo del Sol crepuscular justo enfrente. Eran poco más de las cuatro en Berlín y el comandante acababa de anunciar el descenso hacia el aeropuerto militar de Tegel donde iban a aterrizar veinte minutos más tarde. Una vez más repasó los informes que la CIA había elaborado sobre la situación en Europa y los crecientes extremismos que emergían, cada vez más poderosos, por todo el continente. Hacía tres días que había salido de Washington cruzando el Atlántico para reunirse con los primeros ministros del Reino Unido y Francia, y en este momento, después de despegar de París hacía poco más de una hora, estaba a punto de hacerlo con la popularmente conocida como «kaiserin de Europa», la poderosa canciller alemana Adell Mertzler.

Cuando aterrizaron ya era de noche. Mientras el comandante situaba la aeronave en la zona de aparcamiento que le habían habilitado, miró por su ventanilla y advirtió que, tras la alfombra roja situada al pie de la escalera, aguardaba un grupo de personas enfundadas en gruesos abrigos; entre ellas pudo reconocer al embajador estadounidense Stephen Baker. Unos minutos antes el comandante había anunciado que la temperatura en Berlín era de un grado bajo cero.

John bajó las escaleras sujetándose con la mano derecha al pasamanos de la barandilla. A sus sesenta y cinco años él mismo pensaba que gozaría de una excelente salud, si no fuera por los ataques de gota que le sobrevenían de vez en cuando, el último de los cuales le había empezado a dar la cara justo el día anterior, unas horas antes de montarse en el avión en Londres de camino a París. No obstante, y pese a los fuertes dolores que normalmente le sobrevenían a las rodillas, llevaba su enfermedad con estoicidad y sin la más mínima queja. Se reunió a pie de pista con el embajador y con el encargado de protocolo del Gobierno alemán asignado para el evento y se marcharon en un Mercedes negro escoltado por otros tres coches y ocho motoristas en dirección a la cancillería donde, según le habían informado, le esperaba su anfitriona. Quince minutos más tarde ya estaban allí. El coche se detuvo en el patio de honor y un asistente enchaquetado abrió desde fuera la puerta del Mercedes. John se bajó lentamente, sujetándose la rodilla derecha con la mano. La fuerte luz de los focos le molestaba en la vista; no obstante, esto no fue impedimento para que a unos metros de él pudiera distinguir la inconfundible e intensa mirada azul de la canciller que le sonreía afable.

—Buenas tardes, señor Wilson —le dijo mientras le tendía la mano.

John se la estrechó y notó cómo Mertzler se la apretaba con firmeza.

—Buenas tardes, canciller —respondió él a la vez que la miraba persuadido por la claridad de sus ojos.

—¿Qué le ocurre en la pierna? —le preguntó haciéndole un gesto con la mano hacia el lugar de donde le venía la cojera.

—No es nada, solo un ataque de gota, se pasará en unas horas —sonrió.

—Bueno, espero que así sea, le deseo una feliz estancia en mi país.

—Muchas gracias, intentaremos que lo sea.

A pesar de que ya habían coincidido en un par de ocasiones, todavía le seguía poniendo algo nervioso la seguridad y el temple que aquella mujer de hierro transmitía. Algo que se revelaba aún con mayor intensidad en las distancias cortas.

Tras el protocolario apretón de manos a las puertas de la cancillería y el posado de ambos ante la prensa, la canciller le invitó a entrar en el edificio. Mertzler, con paso firme y decidido, le fue guiando mientras le explicaba en inglés el uso de las diferentes estancias por donde pasaban, así hasta llegar a la puerta de doble hoja de su despacho, situado en la última planta, donde dos escoltas, ataviados con trajes de chaqueta gris, aguardaban a ambos lados. Cuando estaban a apenas dos metros, uno de ellos abrió una de las hojas y la sujetó cediéndoles el paso. Ambos entraron. La canciller, sonriéndole, señaló la chimenea con la mano que estaba encendida y le dijo:

Si te parece nos podemos sentar aquí, junto al fuego, cuando arrecia el frío es mi lugar preferido.

—De acuerdo. Me gustan mucho las chimeneas, hacen las estancias realmente acogedoras —contestó John—. Yo también tengo una de tipo victoriano al lado de mi escritorio, en el despacho del departamento de Estado. Me encanta tomar el té junto a ella.

—Hablando de té —terció Mertzler—, ¿te apetece tomar algo?

John miró su reloj con un gesto descarado y dijo:

—Siendo las cinco de la tarde, creo que me decantaré precisamente por eso; por un té con limón.

—Muy bien, yo tomaré un descafeinado.

Se acercó a la mesa de su escritorio y llamó por el interfono a su secretaria.

—Úrsula, ¿puedes decir que nos traigan un té con limón, un descafeinado y unas pastas, por favor?

—Enseguida —contestó la secretaria.

La canciller rodeó la mesa y, haciendo un gesto con la mano, invitó a John a sentarse en uno de los dos sillones dispuestos frente a frente ante la chimenea. John dejó en el suelo su maletín y accedió a sentarse, Mertzler hizo lo propio en el de al lado. Entre ellos, una mesita baja, auxiliar, de madera noble, guardaba las distancias.

—¿Qué tal el viaje? —le preguntó la canciller.

John decidió ir al grano:

—El viaje bien, aunque, como sabes, estamos muy preocupados por los extremismos que están surgiendo por toda Europa.

—Son muchos años de crisis —se justificó Mertzler.

—Sí, son muchos años, pero tal y como me decía el presidente francés esta mañana, precisamente los extremismos no se deberían favorecer desde los Gobiernos. En otras palabras: los Gobiernos europeos deberían dejar de echar gasolina al fuego.

La canciller se movió incómoda en su sillón e inclinándose hacia él entrelazó los dedos de sus manos, luego lo miró fijamente y dijo:

—Vamos a ver, John, desde los inicios de la crisis, los grupos radicales, activistas y aquellos que se proclaman como defensores de la anarquía y del comunismo trasnochado han ido cobrando cada vez mayor protagonismo. Muchos de los desencantados con la crisis se han convertido en desencantados con el sistema y se han unido a los postulados radicales promulgados por estos grupos; es algo normal, cuando no encuentran desde el poder establecido alguna solución a sus problemas y estos grupos les ofrecen el maná del paraíso. Hasta ahí todo sería normal siempre que actuaran dentro de los cauces democráticos. El problema viene cuando se quieren imponer sus tesis por la fuerza y usando la violencia, porque de esa manera lo único que consiguen, y tú lo sabes bien, es generar más violencia. Lo único que consiguen es que aquellos que se sienten agredidos se organicen para defenderse; y eso, ni más ni menos, es lo que está pasando: el pueblo se siente agredido y pide al Estado que lo defienda. Y si el Estado no lo hace, será el mismo pueblo el que lo haga, con el peligro que eso conlleva. Por eso, John, los Gobiernos democráticos tenemos que ser contundentes contra estos grupos y darles una respuesta que satisfaga a los ciudadanos de bien que solo quieren que se apliquen las reglas para poder vivir en libertad.

Mientras escuchaba a la canciller, John pensó en el caso de España, en el que había sucedido precisamente todo lo contrario: el mercado encarnado por la UE6, la casta política y las grandes corporaciones, había impuesto sus tesis por la fuerza y había neutralizado y anulado la decisión del pueblo que había elegido a sus representantes democráticamente. Pero prefirió ser cauto y no decir nada porque ellos, entre bambalinas, también habían apoyado el golpe de Estado en aquel país.

En ese momento se abrió la puerta y una camarera de uniforme, portando una bandeja de plata, pidió permiso.

—Adelante —dijo la canciller.

La camarera entró y, con sumo cuidado, depositó la bandeja sobre la pequeña mesa auxiliar. Luego dio media vuelta y se retiró tal y como había venido: en silencio y sin hacer apenas ruido.

Adell y John se inclinaron sobre sus respectivas tazas sin decirse nada. Mientras la canciller se echaba azúcar y removía con la cucharilla, John vertía el contenido de la tetera en su taza de porcelana.

—Adell, tengo que decirte que nuestra mayor preocupación es que tu Gobierno se radicalice.

La canciller agachó la cabeza y guardó silencio durante algunos segundos, encajando lo oído, incómoda; John se dio cuenta de que la había desarmado, seguramente ella no esperaba que fuera tan directo. Luego, levantó la mirada y clavó sus intensos ojos azules en el secretario de estado que pudo ver una mezcla de ira y quizá de cinismo reflejados en ellos. Entonces, mientras sostenía el plato con una mano y la taza por el asa con la otra, sin cambiar la expresión de su mirada, la canciller argumentó:

—John, los atentados en las embajadas, a falta de tres días para las elecciones, han condicionado el voto de los alemanes. Nosotros, la DUD, íbamos a sacar mayoría absoluta según todas las encuestas y fíjate lo que hemos tenido que hacer para evitar el desgobierno y el colapso político en nuestro país.

—Sí, indudablemente creo que al uniros en coalición los tres partidos habéis demostrado una gran madurez democrática, pero nos preocupan las personas designadas para ostentar las carteras de Asuntos Exteriores y de Justicia e Interior.

—Han sido los elegidos por los ciudadanos y teníamos que darles su representación —contestó sin apartar la mirada—. Ya te digo que en condiciones normales, si los radicales de izquierdas no hubieran actuado atentando contra nuestro país, la DUD habría obtenido mayoría absoluta. Ahora nos toca gobernar con ellos durante cuatro años, pero no te olvides que la mayoría de la coalición está en manos de los democristianos y de los socialdemócratas y nosotros no vamos a consentir que se apliquen políticas más allá de las que la comunidad internacional tilde como extremistas.

La reunión se prolongó alrededor de una hora y media más, durante la cual y para templar los ánimos, abordaron algunos temas en los que primaba la coincidencia entre ambos países como el conflicto del gas entre Rusia y Ucrania, de nuevo en boga ante la proximidad del invierno, o la huelga de los mineros en China que, apoyada por los estibadores portuarios, amenazaban con parar la potente industria metalúrgica del país, con la eventual crisis que ello conllevaría mientras durase para el resto de la economía mundial.

A las once de la mañana del día siguiente y tras un intenso desayuno de trabajo en el despacho del embajador, Stephen Baker, en el que primó el intercambio de todo tipo de impresiones sobre la deriva radicalista en Europa y especialmente en Alemania, el secretario de estado norteamericano embarcaba en el Boeing de la fuerza aérea estadounidense que le llevaría a casa. El dolor de la gota ya casi había remitido del todo. Nada más despegar, sacó su tableta y el lápiz que usaba para trabajar en ella y escribió:

A la atención del señor presidente de los Estados Unidos de América.

Excelentísimo señor presidente:

De la reunión que mantuve ayer con la canciller de Alemania y de lo hablado durante el día de hoy con nuestro embajador en Berlín, le informo de que el peligro que aprecio en este país es que el Gobierno de la canciller, impulsado por las últimas circunstancias políticas y sociales, esté dando con determinación un paso más hacia el objetivo que sospechamos. A la misma vez, creo que tiene muy claro que para dominar Europa y establecer su particular Reich, si tiene que suprimir, suprimirá las libertades democráticas dentro de sus fronteras y en las de aquellos países socios a los que están dispuestos a doblegar. Ayer, mientras hablaba con ella, he llegado a ver el cinismo en su mirada. Es por esto que pienso que para la consecución de sus fines, y si es necesario, no dudará en explorar y aplicar cualquier opción o excusa apoyada en sus socios de Gobierno más radicales, a los que tildará como responsables, incluyendo aquellas oscuras y tenebrosas prácticas policiales y de propaganda tan usadas por los regímenes totalitarios del pasado tal y como algunos informes de nuestros servicios secretos apuntan, pero esto, ya le digo, no es más que mi humilde opinión personal.

Con mis mejores deseos,

John Wilson

Luego leyó lo escrito para sí, por si necesitaba cambiar o añadir algo y, estando conforme con lo que había puesto, le dio al botón de enviar.

CAPÍTULO 7
Del jueves 10 al sábado 12 de diciembre de 2021

Cuando se muere alguien que nos sueña, se muere una parte de nosotros.

Miguel de Unamuno

I

El coronel Soria se caló la gorra de militar, cogió su abrigo verde de paño, se lo enroscó en el brazo y salió de la oficina. Antes de marcharse, pasó por la mesa de Montse, su secretaria, para decirle que se iba a comer con un amigo y que estaría de vuelta sobre las tres y media. Hacía un buen día para ser diciembre, el Sol brillaba en un cielo claro con apenas nubes y la temperatura rondaba los diez u once grados por lo que decidió ir dando un paseo. Salió del cuartel general del Estado Mayor de la Defensa y bajó por la calle Vitruvio hasta la Castellana, luego caminó unos seiscientos metros y giró en la calle del general Oráa hasta llegar a la cervecería José Luis donde había quedado. Nada más entrar en el establecimiento, el encargado, un hombre bajito y rechoncho de unos sesenta años, fue a saludarlo.

—¿Cómo está, coronel? —dijo mientras le estrechaba la mano.

—Podíamos estar mejor, Braulio. ¿Y tú qué tal?, ¿ya parió tu hija?

—¡Qué va, todavía no!

—Pero ya debe de estar a punto…

—Mañana cumple, lo que pasa es que le han dicho que como es primeriza y el niño es pequeñito puede ser que se retrase una semanita o así.

—Bueno, pues que todo vaya bien que es lo importante.

—Diga usted que sí, coronel. ¿Le pongo una cañita?

El encargado, al ver que Álvaro asentía, se giró hacia el camarero que estaba detrás de la barra y le gritó:

—¡Jorge, pon una caña!

—¡Ahora mismo, jefe! —contestó este.

Aún era temprano y en el interior del local apenas había seis o siete clientes. Álvaro miró al fondo, a la zona donde se distribuían las mesas altas con los taburetes, y vio sentado en uno de ellos junto a la ventana a Miguel, su amigo y exagente del CNI, al que un par de meses antes le había pedido que le ayudase a buscar a su hija.

Miguel era unos años mayor que él, debía estar próximo a los sesenta y cinco, pero se conocían de toda la vida. Cuando Miguel era pequeño, su padre, que también era militar, falleció en unas maniobras y el padre del coronel, compañero de unidad, se preocupó de que nunca le faltase de nada ni a él ni a su madre, que de pronto se vio viuda y con un niño al que criar. Aunque Miguel tenía poco pelo en la frente, tan solo alguna pelusilla en la parte más alta, este era abundante y gris por encima de las orejas y la nuca, donde se le formaba una corta melena ondulada. Su figura esbelta, siempre vestido de traje, ese día llevaba uno gris impecable, sus ojos claros y su piel blanca, ya algo flácida por la edad, le conferían un aire distinguido, de señorito castizo de Madrid de los de toda la vida, como le gustaba definirse a él.

Cuando Álvaro se le acercó, Miguel se bajó de un salto de su taburete y ambos se saludaron con afecto. En ese momento el encargado puso la caña del coronel sobre la mesa y los dos se sentaron.

—¿Vais a querer algo de picar? —preguntó.

—Trae una carta y decidimos mientras nos tomamos la cerveza —contestó Álvaro.

—Sin problema, lo que les apetezca a los señores, están en su casa —dijo con una mezcla de energía y amabilidad antes de marcharse otra vez a la barra y regresar veloz con una carta en las manos.

Álvaro miró a su amigo que sostenía un vaso con vermut.

—¿Algo nuevo? —le preguntó.

—Nada —dijo negando con la cabeza—. He hablado con mis contactos en la Policía y lo que ya sabemos desde prácticamente el primer momento: que la pista se pierde la noche del lunes cuando se desactivan sus teléfonos.

Álvaro agachó la cabeza, respiró hondo y volvió a mirar a Miguel.

—Parece que se las hayan tragado la tierra —dijo.

—Así es —Miguel hizo una pausa breve, a modo de reflexión y luego continuó. Vamos a ver, Álvaro, aunque sea duro lo que te voy a decir, tienes que pensar que es lo normal y que tal vez para tu hija sea lo mejor. Ten en cuenta que si la hipótesis de la Policía es cierta estamos hablando de militantes de una organización de activistas que han cometido un atentado con quince muertos y que no quieren que las encuentren, sobre todo ellos, e imagino que, aparte de que tengan una buena infraestructura y de que estén bien asesoradas, cosa de la que no me cabe la menor duda, habrán tomado mil precauciones.

—¿Y la Policía? —preguntó nervioso.

—Ya te he dicho que la Policía no sabe nada. Según mis fuentes en el cuerpo, a pesar de las detenciones de activistas y de los interrogatorios y las torturas, siguen sin tener noticias ni de Pedro Martos, ni de Julio Segura, ni de Celia ni de Sonia.

—¿Crees que estarán juntos? —preguntó el coronel.

Miguel dudó:

—Puede que sí, puede que no —contestó—. No tiene por qué. Yo me inclinaría por que se hayan separado para dificultar su detención. Ten en cuenta que los tentáculos de los activistas antisistema se extienden por toda Europa y que mucha gente, más de los que tú y yo pensamos, simpatizan con su causa, incluso miembros de las fuerzas de seguridad, por lo que es fácil que hayan conseguido cobertura para ocultarse y escapar.

—¿Sugieres que hayan podido salir del país?

—Pienso que en dos meses cualquier cosa ha podido pasar.

—Entonces, ¿qué hacemos?

—Álvaro, como ya te dije al principio de todo esto, con los medios que contamos, si después de las primeras cuarenta y ocho o setenta y dos horas no dábamos con tu hija o con su amiga, cada día que pasase las posibilidades de encontrarlas iban a ir disminuyendo en proporción geométrica y ahora mismo estas están muy próximas a cero. Como consuelo te diría que lo mismo le sucede a la Policía, aunque lógicamente los medios de los que disponen ellos son mucho mayores que los nuestros. No obstante puedes estar seguro de que en el momento en que mis fuentes en el cuerpo tengan alguna pista o alguna información relevante nos la harán llegar, de eso no me cabe alguna duda.

Álvaro agarró la cerveza entre las manos y posó sus ojos en el interior del vaso, como si esperase encontrar allí dentro alguna pista que le ayudara a encontrar a su hija, mientras Miguel seguía hablándole a la par que le miraba:

—Pero repito: a no ser que ellas bajen la guardia o que se produzcan nuevas detenciones que aporten nuevas pistas o que cometan un error muy gordo, las posibilidades de encontrarlas, como te digo, son mínimas y descendiendo cada día.

Después de comer, ambos salieron juntos de la cervecería y se despidieron en la puerta. Álvaro bajó la calle y enfiló el Paseo de la Castellana hasta llegar poco antes de las tres y media a su oficina. Se sentía tranquilo. A pesar de que las noticias que le acababa de dar Miguel no eran las mejores, tampoco eran del todo malas ya que, como este le había dicho, después de dos meses desaparecida, las posibilidades de que la Policía la encontrase eran pequeñas y eso le tranquilizaba, aunque se preguntaba si la volvería a ver. Al menos esperaba que no hiciese más tonterías y que donde quiera que estuviese comenzara una nueva vida apartada de la lucha, sobre todo si esta era violenta. Y aunque dudaba de que se hubiera metido en ese mundo y que hubiera dado cobertura a los terroristas que habían cometido el atentado, conociendo la forma de ser y de pensar de su hija, si verdaderamente había emprendido este camino, llegaría un punto en el que le asaltarían las dudas. Saludó a Montse y se sentó frente al ordenador. Se disponía a leer los correos que se agolpaban en su bandeja de entrada cuando le sonó el móvil. Vio un número largo y contestó:

—¿Diga?

—Buenas tardes, ¿coronel Soria?

—Sí, soy yo.

—Soy Eva Pérez, de la oficina del ministro Castero. Enseguida le paso una llamada del señor ministro, no cuelgue por favor.

El coronel esperó pacientemente mientras en el teléfono sonaba el cuarto movimiento de la novena sinfonía de Beethoven en re menor, más conocida como «Himno de la alegría». Al cabo de unos segundos apareció la voz de Adolfo Castero al otro lado del auricular.

—Hola, Álvaro.

El coronel notó la voz del ministro demasiado lánguida y sincera en contraste con su tono enérgico y soberbio habitual.

—¿Qué tal, Adolfo? ¿Qué se te ofrece? —preguntó.

—Verás, tengo malas noticias. Aún es pronto para confirmarlo, pero…, la Policía ha localizado dos cuerpos en avanzado estado de descomposición esta mañana, más bien al mediodía, en el vertedero ilegal del Ventorro, cerca de las Barranquillas. Todo parece indicar que son los cuerpos de Celia y su amiga.

Álvaro no podía creer lo que escuchaba, posó el teléfono sobre la mesa y se dejó caer desplomado en el sillón. Respiró profundamente, tratando de dominar la ansiedad que le avanzaba por el pecho hasta la garganta mientras escuchaba de fondo la voz del ministro a través del auricular:

—Álvaro, ¿estás ahí?

El coronel, haciendo un esfuerzo sobrehumano y sin ser completamente consciente de la realidad del momento que le tocaba vivir, cogió el teléfono:

—Sí, Adolfo —contestó con la voz ahogada.

—Menos mal que estás ahí. Entiendo que debe de ser un duro golpe, quizá me he precipitado ya que aún es pronto para saberlo, de hecho he dudado en llamarte hasta no estar completamente seguro, pero no quería que te enterases por la calle o por la prensa. Como sabes, en estos tiempos en que las noticias se transmiten en tiempo real, es imposible guardar secretos y más de un suceso como este, de hecho ya corre la información de la aparición de los cadáveres en algunos periódicos digitales, aunque aún no ha transcendido dato alguno sobre sus identidades.

—¿Dónde están los cuerpos? —acertó a preguntar Álvaro mientras mantenía los ojos cerrados y se aferraba con la mano izquierda al reposabrazos del sillón.

—Creo que aún están en el vertedero del Ventorro, me acaba de llamar Puche para decírmelo; si necesitas alguna información adicional llámalo a él de mi parte, te atenderá sin problemas.

—Voy para allá.

—Lo siento, Álvaro, ojalá nos equivoquemos —dijo Adolfo.

Álvaro colgó. Menos de un minuto después le llamó Miguel, con quien había estado hacía apenas un cuarto de hora, para comunicarle la noticia.

Treinta minutos más tarde el coronel llegaba en un Peugeot 812 del Estado Mayor de la Defensa al camino que conducía al vertedero ilegal establecido tras el poblado de las Barranquillas, entre Mercamadrid y el Ensanche de Vallecas. Lo había llevado el capitán Antonio Suárez, con quien tenía un despacho a las cuatro, que, al verle en ese estado de ansiedad, después de contarle la noticia que le acababa de dar el ministro, se había ofrecido a acompañarle. Allí les detuvo un control de la Policía Nacional establecido unos metros antes del lugar que servía de aparcamiento para sus coches y la furgoneta de la funeraria y desde donde podían ver, sobre un largo montículo en el terreno, que se extendía un centenar de metros a su izquierda, a varios agentes que trabajaban con sus petos de color amarillo fluorescente y a otros portando mascarillas y ataviados con monos, gorros y guantes completamente blancos que parecían sacados de una guerra nuclear. Una mujer policía, de unos veinticinco años, se acercó a la ventanilla del capitán; este bajó el cristal y la joven les saludó llevándose la mano a la gorra.

—Buenas tardes —les dijo.

—Buenas tardes —contestó el capitán Suárez—, queremos hablar con el inspector Benítez.

—¿Quién le digo que le busca?

—El coronel Soria —contestó Álvaro sin desviar la mirada del lugar donde trabajaban los agentes.

—Un momento.

La mujer policía se dirigió entonces a un grupo de tres personas que se encontraban de pie, sobre el montículo, de espaldas al aparcamiento, y tras cruzar unas palabras con uno de ellos regresó de inmediato.

—Aparquen ahí —dijo señalando un sitio entre una furgoneta y un coche patrulla—, el inspector les atenderá en seguida.

El capitán Suárez aparcó donde le había dicho la agente, se bajaron del coche y al momento vieron a un hombre calvo, con el pelo muy corto y barba de seis o siete días que con un grueso peto amarillo, de los que se usaban en invierno para combatir el frío, se dirigía deslizándose por el montículo abajo en dirección al aparcamiento donde estaban ellos.

—Buenas tardes, soy el inspector Benítez —se presentó al llegar mientras les estrechaba las manos.

—Buenas tardes, inspector, yo soy el capitán Suárez y él es el coronel Soria.

—Buenas tardes —dijo Álvaro.

—Me ha llamado el comisario Puche para decirme que venían. Verá —dijo dirigiéndose al coronel—, antes que nada quiero decirle que aún no es seguro que estemos hablando de Celia. Los cuerpos están muy mal, prácticamente irreconocibles, y sería aventurarnos demasiado confirmar su identidad sin haber pasado por las manos de un experto forense.

—¿Está diciendo que puede que ninguno de esos cuerpos se corresponda con el de mi hija? —preguntó agriamente pero con cierto alivio interior el coronel.

—Sí, así es, aunque trabajamos con la hipótesis de que lo sean.

—¿Y qué les induce a trabajar con esa hipótesis? —preguntó esta vez el capitán.

—Verán; quizá el ministro se haya precipitado al comunicarle la noticia con tanta premura y sin haber sido contrastada. La Policía trabaja con un fichero interno de personas buscadas, ya sean por haber sido denunciadas por desaparición o por encontrarse huidas de la justicia. El caso es que entre los expedientes abiertos contenidos en este fichero las coincidencias con el hallazgo que nos ocupa son notables: son dos chicas, amigas y compañeras, que desaparecieron a la vez y a las que busca la Policía por su relación con los atentados de la embajada alemana. Así, a priori, hemos detectado que podrían coincidir sus pesos y sus estaturas. Por otro lado el estado de putrefacción de los cuerpos nos dice que no murieron ayer precisamente, sino hace ya algunas semanas.

En ese preciso instante, la mujer policía que estaba en el control se acercó hacia donde estaban ellos e, interrumpiendo al inspector, dijo:

—Disculpe, señor inspector, acaba de llegar la juez, acompañada del fiscal y el médico forense.

—Muy bien, enseguida voy —contestó este, y luego dirigiéndose al coronel y a su acompañante se excusó—. Lo siento, pero tengo que atender mi trabajo. Si quieren esperar estaré con ustedes en cuanto acabe; si no, aquí tienen mis señas para lo que necesiten —les dijo mientras les extendía su tarjeta de visita.

Álvaro decidió esperar en el aparcamiento junto al capitán Suárez. Estaba contrariado; por un lado quería acercarse a ver los cuerpos por si podía reconocer algo en los cadáveres que le negara la hipótesis con la que trabajaba la Policía, pero por otro lado tenía pánico de encontrarse con una señal que le confirmara sus sospechas y que certificara que efectivamente se trataba de su hija. Poco a poco y con una tensión agotadora fue transcurriendo la tarde hasta que se hizo de noche y la temperatura bajó a plomo, aún así permanecieron de pie, junto al coche, enfundados en sus abrigos verdes de paño y con las manos en los bolsillos para guardar el calor. A las seis y media vieron movimiento sobre el montículo, que habían alumbrado con focos, y pudieron distinguir a los miembros de la funeraria que bajaban uno de los cuerpos, luego el otro. Los introdujeron en la furgoneta y se marcharon. Un par de minutos después lo hacían la juez y sus acompañantes y finalmente, cuando estos se marcharon, vieron bajar de nuevo al inspector acompañado de tres personas más con los petos de la Policía. Álvaro notó cómo el inspector se sorprendía al verlos todavía allí y, despidiéndose de sus compañeros, se acercó hasta donde estaban ellos.

—Las llevan para el Anatómico Forense —dijo—. Será mejor que descanse, coronel, hasta mañana no se les van a practicar las autopsias.

Álvaro asintió con tristeza moviendo la cabeza. El inspector le tendió la mano y se la estrechó brevemente. Después de darle también la mano al capitán, se dirigió a toda prisa hasta un coche que le esperaba a la salida del aparcamiento con los faros y el motor encendido, se sentó en el asiento del copiloto, y el coronel pudo ver cómo se alejaba a través del camino.

II

Eran las doce menos cuarto cuando Raúl, que estaba a punto de irse a dormir, recibió una llamada en el móvil del padre de Celia. Le extrañó por lo inusual de la hora. Un rato antes, después de acabar de cenar y mientras esperaba a que diera comienzo la segunda parte del partido de Champions entre el Madrid y el Milán, había estado ojeando en su tableta los titulares de Internet y se había parado con una noticia de sucesos que le llamó especialmente la atención; su titular decía así: «Aparecen dos cadáveres en el vertedero del Ventorro, al sur de Madrid», en el subtítulo: «Los cuerpos de dos mujeres en avanzado estado de descomposición se encuentran sin identificar y han sido trasladados esta tarde al Instituto Anatómico Forense donde mañana se les realizará la autopsia».

Raúl, preocupado por la intempestiva hora de la llamada, cogió rápidamente el teléfono de encima de la mesa y contestó:

—Buenas noches, Álvaro.

—Raúúl —escuchó decir al padre de Celia con tono aparentemente ebrio.

—¿Qué ocurre, Álvaro?

—Mal, Raúl, la cosa pinta mal —alcanzó a decir este gimoteando.

—¿Mal?, ¿por qué?, ¿qué ha pasado?

—Han encontrado los cadáveres.

—¿Qué cadáveres?

—En el vertedero.

—¿Los del Ventorro? —preguntó.

Álvaro no pudo continuar, Raúl escuchó cómo rompía a llorar y luego colgó.

Se fue veloz a su habitación y se vistió con lo que cogió más a mano, luego agarró su bicicleta y se marchó a toda prisa hasta la casa del coronel. Hacía mucho frío. Por el camino y mientras pedaleaba pensó que Álvaro no le había dicho que estuviera en casa, pero la duda se disipó a los pocos minutos cuando, tras llamar al videoportero, le abrió la puerta. Subió hasta el tercero, llamó al timbre y a los pocos segundos el coronel le abrió y se abalanzó sobre él llorando. Estaba bebido, Raúl lo empujó dentro de la casa con cuidado y notó un fuerte olor a alcohol en su aliento cuando, con voz temblorosa, le dijo:

—Estoy seguro de que es Celia, lo sé, está muerta.

Al escuchar estas palabras un escalofrío que le entró por la nuca le paralizó el cuerpo y, tal y como estaba, abrazado al coronel, rompió también a llorar.

III

Esa noche Raúl se quedó a dormir en la casa de Álvaro. El coronel, que tenía un vaso y una botella de güisqui casi vacía sobre la mesa, le contó, trabándose la lengua y entre sollozos lo ocurrido la tarde anterior; estaba muy ebrio. Le dijo que aunque tanto Miguel, como el ministro Castero y la Policía le habían dicho que no podían confirmarle la identidad de los cadáveres, él tenía el presentimiento de que eran el de su hija y su amiga. Estaba muy borracho, y si no fuera por eso y por el respeto que le infundía, Raúl le hubiese dado una paliza: ¿cómo podía tener el presentimiento de que fueran los cadáveres de Celia y de Sonia si no los había visto y nadie se lo había confirmado? Se aferró a esta esperanza y se sintió un poco más aliviado. A los pocos minutos el coronel roncaba con la boca abierta sentado en el sillón. Era la una y cuarto; en la televisión, los tertulianos de un programa de deportes analizaban la jornada de Champions. Cogió su móvil y buscó en la aplicación de mensajería el contacto de Celia. «Disponible», aparecía en la leyenda debajo de su nombre. Pulsó para enviarle un mensaje y saltó la pantalla de su chat. En una de las esquinas superiores estaba su fotografía: sonriente, con la cabeza ligeramente ladeada a la izquierda, dejaba caer su pelo castaño sobre el hombro de ese lado. Aunque lo que más llamaba la atención eran sus ojos azules, esos ojos que le cautivaron desde el primer día que la vio, parecían mirar algo que estaba arriba, en el infinito, como si soñase. Estuvo contemplando la fotografía un largo rato y luego releyó de nuevo, con nostalgia, todas las conversaciones que mantuvieron, desde las últimas de aquel día anterior al fatídico martes 5 de octubre en que desapareció hasta las primeras, del 22 de marzo de un año y medio antes, en la que tímidamente hablaban de lo bien que se lo había pasado la noche antes, cuando se conocieron en aquel acto organizado por la Asamblea Popular de Madrid, al que él acudió con Rubén, y se fueron, con Sonia y con ella, los cuatro, de copas por La Latina. Aún le seguía pareciendo mentira que aquellas dos amigas estuvieran implicadas en la organización de aquel terrible atentado que le había costado la vida a quince personas inocentes y, por supuesto, no podía creer que aquellos cadáveres que habían aparecido en el vertedero del Ventorro fueran los de ellas como pensaba el coronel. Buscó el contacto de Rubén y vio que se había conectado la última vez a la una y veintiséis, siete minutos antes. Decidió probar suerte y le escribió en un mensaje:

—Hola, Rubén, ¿estás despierto?

Pasaron unos segundos hasta que vio que se había puesto «en línea», unos instantes después este le contestó:

—Por los pelos, me iba a la cama ya, mañana entro a las ocho.

—¿Te has enterado de los cadáveres que han aparecido en el Ventorro? —escribió Raúl.

—Sí —contestó Rubén. Esperó un rato y como Raúl no contestó, luego, escribió de nuevo— ???

—No, nada. Es que me acabo de enterar y… por si sabías algo.

—¿Algo de qué? Me voy a la cama —contestó Rubén, sin darle más importancia al asunto—. Hasta mañana.

—Hasta mañana —escribió también él y salió de la aplicación.

Algo más relajado, se dirigió hasta la habitación, donde había dormido los dos días siguientes a su puesta en libertad, después de que el coronel le sacara del arresto al que se vio sometido por parte de la Policía, y cogió un par de mantas de cuadros del altillo. Aunque allí dentro no hacía frío, el piso de Álvaro estaba muy bien climatizado, le puso una manta por encima y él se tumbó en el sofá, a su lado, y se tapó con la otra. El coronel había cambiado su cabeza de posición y ahora, en lugar de inclinarla hacia arriba la inclinaba sobre su pecho, con lo que los ronquidos se habían suavizado hasta convertirse en una respiración fuerte. Después de observarlo durante un rato cogió el teléfono y se conectó a los portales de noticias; aunque la mayoría de ellos recogían el suceso sobre la aparición de los cadáveres, no vio ninguna mención a la pertenencia de los mismos, salvo que eran de dos mujeres. Luego entró en los foros y en las redes sociales; tan solo en Twitter había algún enlace de la noticia, pero ninguna mención de los tuiteros sobre el tema, tampoco en Facebook. Quiso convencerse pensando que con la de millones de mujeres que había en la provincia de Madrid y las centenares, si no miles de desaparecidas que había en España, tenía que ser mucha casualidad que fueran precisamente los cuerpos de Celia y de Sonia. Sin duda, el coronel se había precipitado. Luego, más tranquilo, apagó la tele y trató de dormir un poco.

Se despertó a las siete y media, aún era de noche. Álvaro se había levantado del sillón y trasteaba en la cocina. Se acercó hasta allí y lo vio enfundado en su batín de color crema, con la botella de agua sobre la encimera y un vaso medio lleno en la mano.

—Buenos días, Raúl —le dijo con la voz algo ronca y pastosa.

—Buenos días, Álvaro.

—No quiero preguntarte qué haces aquí ni qué es lo que he hablado contigo o te he llegado a contar, estoy avergonzado, me duele la cabeza y no recuerdo nada.

—No te preocupes, Álvaro, un mal día lo tiene cualquiera.

Álvaro asintió y se bebió lo que quedaba de agua en el vaso de un trago, luego cogió la botella y lo volvió a llenar.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó antes de volver a beber.

—Voy a ir a trabajar, pasaré antes por casa para cambiarme de ropa y me iré al hostal.

El padre de Celia lo miró, aún tenía los ojos vidriosos por el efecto del alcohol, luego le dio un sorbo corto al agua del vaso y le dijo:

—Muy bien, aprovecha. Eres un joven afortunado, con trabajo, eso desde hace unos años, por desgracia quizá demasiados, en nuestro país es todo un lujo, no lo olvides.

—No lo hago —contestó Raúl—. Álvaro, ¿puedo hacerte una pregunta?

El coronel movió la cabeza dando su consentimiento.

—¿Por qué piensas que esos cadáveres son los de Celia y Sonia?

Álvaro suspiró, se tomó su tiempo, bajó la mirada hasta el suelo y dijo:

—Tonterías mías, ya te he dicho que no quiero saber nada de lo que hablé contigo o te conté y te pido por favor que lo que te haya dicho lo olvides tú también.

—De acuerdo, así lo haré —contestó Raúl.

Unos minutos después, Raúl cogió su bicicleta y, tras despedirse del coronel, se marchó a casa, se afeitó, se cambió de ropa y luego fue al hostal para dar comienzo a una nueva jornada de trabajo.

IV

Si normalmente durante los días de invierno en la recepción, que era entera de mármol, hacía frío, ese día esta era lo más parecido a una nevera. Eran las doce y veinte y Raúl observaba trabajar, de espaldas y subido en una escalera, al técnico del aire acondicionado que se afanaba en repararlo. Había empezado el día ya bastante intranquilo después de la conversación de la noche anterior y, al contrario de lo que Álvaro le había pedido, no pudo evitar estar toda la mañana recordando cada gesto y cada palabra que le había dicho. Se encontraba mal, al poco de llegar tuvo que tomarse un paracetamol porque le empezó a doler la cabeza, luego había estado mareado y bastante estresado. Miraba al reloj y al teléfono a cada poco y se conectaba a Internet, para seguir las noticias y ver si trascendía algún nuevo dato sobre la identidad de los cadáveres del Ventorro, casi con la misma frecuencia. A la una en punto, ya funcionaba de nuevo el aparato del aire y el calor volvía a invadir la recepción y especialmente la zona del mostrador, que era, de los dos aparatos que había en la sala, la que cubría el que se había estropeado. Pagó los ochenta y cinco euros de la factura del técnico con dinero de la caja y, cuando este se hubo marchado, volvió a actualizar las páginas de los diarios digitales. No había nada nuevo. Se dispuso entonces a abrir el correo de las reservas cuando sonó su teléfono. Su respiración se congeló de pronto y un escalofrío le recorrió todo el cuerpo al ver que era la llamada que llevaba toda la mañana esperando: la del padre de Celia. Estuvo durante unos breves instantes, que a él le parecieron una eternidad, mirando al móvil, sin poderlo coger, paralizado por el miedo, hasta que finalmente acercó su mano bajo el mostrador y lo cogió. Lo volvió a mirar y estuvo de nuevo unos segundos contemplando el nombre del padre de Celia en la pantalla: «Álvaro Soria», ponía en grandes letras blancas. Finalmente y conteniendo la respiración le dio al botón de contestar y se lo acercó a la oreja.

—Sí, Álvaro —fue todo lo que acertó a decir.

—Raúl, queda confirmado, es ella.

El tiempo se paró y su mundo estalló de pronto, noqueado por lo que acababa de escuchar. Oyó cómo Álvaro lo llamaba y él lo oía como si estuviera en la profundidad de un oscuro túnel, como si hubiera decenas de cosas a las que tuviera que prestar atención a la vez, imágenes y recuerdos de Celia se agolpaban en su cabeza con la extraña sensación de que a partir de ese momento ya eran pasado y que nunca más volverían a suceder.

—Raúl —oyó decir a Álvaro otra vez.

—Sí —contestó como un zombi, con la voz apagada.

—Estamos en el Anatómico Forense, a partir de las cuatro se llevan a Celia al tanatorio de la M30.

—De acuerdo, luego iré.

—Adiós.

—Adiós.

Raúl colgó y, tapándose el rostro con las manos, se echó a llorar sin compasión. Paulo, el chico brasileño que el propietario del hostal usaba de comodín y que lo mismo hacía de mantenimiento que de botones o de recepcionista, al escuchar el llanto corrió hasta el mostrador y al verlo así lo abrazó hasta que varios minutos después, poco a poco, el llanto se fue apagando hasta convertirse en lágrimas de silencio alteradas con algún esporádico gimoteo.

Media hora más tarde estaba sentado frente a él, con una taza vacía de tila en las manos, cuando de pronto, se acordó de Rubén. Pensó que debía llamarle, pero no se veía con fuerzas; entonces Paulo, haciendo uso del sentido común, le dijo que seguramente ya alguien se lo habría comunicado.

V

Raúl se bajó del autobús a las cuatro en punto en la parada que había pasada la rotonda de la avenida de Badajoz. Llevaba su móvil en silencio ya que desde poco después de hablar con Álvaro este comenzó a sonar de manera insistente, probablemente serían llamadas y mensajes de familiares y amigos porque ya había transcendido la noticia de la identificación de los cadáveres. Había estado en su casa y se había cambiado de ropa para la ocasión, haciendo uso de unas de sus mejores galas; llevaba un pantalón de vestir gris oscuro, casi negro, chaleco gris, una tonalidad más clara que el pantalón, y camisa blanca. Sobre la ropa se había enfundado la trenca también gris oscura que su madre le regaló hacía dos navidades y una bufanda. Cruzó la calle y caminó afligido hacia la puerta del tanatorio con las manos en los bolsillos del abrigo. Una vez allí, entró en el enorme vestíbulo donde estaba la recepción y no supo muy bien qué hacer, miró primero en las pantallas buscando el nombre de Celia, pero aún no estaba. Decidió preguntar a una de las chicas que había tras el mostrador y fue justo en ese momento cuando en la pantalla que estaba frente a él apareció «Celia Soria Uriarte - Sala 28». Miró entonces su localización en un plano de planta que había junto a la pared de la entrada y pudo ver que la sala era exterior y que estaba ubicada en uno de los laterales del edificio. Fue hasta allí. Cuando llegó, la puerta estaba abierta, pero no obstante decidió llamar tímidamente con la mano; unos segundos después vio acercarse al padre de Celia vestido con uniforme de militar, Raúl corrió hacia él y sin decirse nada ambos se fundieron, durante varios segundos, llorando, en un cálido abrazo. Todavía estaba abrazado a Álvaro cuando vio a Marta de pie que lo miraba. Iba vestida toda de negro y tenía los ojos y la nariz húmedos y enrojecidos. Las lágrimas rodaban veloces por sus mejillas mientras sostenía un pañuelo de papel blanco en una mano y se lo acercaba insistentemente a los ojos para secárselos. Llevaba el pelo recogido en una cola y así como estaba, y sin maquillaje, le pareció que había envejecido por lo menos diez o doce años. Cuando se separó del coronel se fue rápidamente hacia ella y se abrazaron también. En ese momento Marta exclamó:

—¡Mi niña, Raúl, está muerta, me la han matado! —y emitió un largo gemido que se convirtió al instante en un fuerte llanto; él no pudo contenerse y lloró también. Estuvieron abrazados un largo rato hasta que Marta, algo más calmada, lo empujó suavemente para secarse las lágrimas otra vez con el pañuelo—. ¡Era muy buena niña, tú lo sabes, ella no pudo hacer lo de la embajada, tenía un gran corazón! —le dijo desolada. Raúl, de frente a ella y con la mirada gacha, se limitó a asentir en silencio moviendo la cabeza mientras ambos se agarraban los brazos a la altura de los codos.

A su lado esperaba Eduardo vestido con chaqueta negra. Miraba al suelo con las manos metidas en los bolsillos del pantalón. Cuando se hubo separado de Marta se abrazó a él también en silencio.

Luego quiso asomarse a ver el ataúd, estaba expuesto en un apartado, tras una cristalera y junto a varias coronas de flores, sobre él una foto ampliada de la cara de Celia sonriente que reconoció al instante ya que era la que su madre tenía colgada de la pared del comedor en su casa de Parla. Estuvo allí, junto a ella, durante un buen rato con las manos pegadas al cristal mirando la foto y el cajón de madera rojiza donde se suponía que estaba su cuerpo. Recordó con una profunda tristeza sus expresiones, su cuerpo, su manera de mirarle, sus ojos, esos ojos azules que le cautivaron desde el primer día con la intensidad de su mirada y notó cómo las lágrimas y el acongojo afloraban de nuevo. Tras llorar unos minutos, silenciosamente, en la intimidad que le prestaba el entorno, salió y se fue a la sala de estar con los demás. Se sentó en uno de los sillones y miró su móvil; vio cuatro llamadas de su madre, dos de Rubén y varias de otros amigos, así como multitud de mensajes de condolencia en las aplicaciones de mensajería y las redes sociales que se puso a contestar, mostrando su agradecimiento. Cinco minutos después salió a la puerta, respiró hondo y llamó a su madre, no tenía ganas de que lo viera en ese estado, por lo que solo activó la opción de voz.

—¡Raúl, hijo mío! —le escuchó decir—, ¡me he enterado hace un rato cuando he visto las noticias por Internet! ¿Cómo estás, cariño?

—Mal, mamá —dijo negando con la cabeza—, esto es horrible.

—Hijo, ¡cómo me gustaría estar ahí contigo en este momento! ¡Lo siento, lo siento mucho, Raúl! ¡Te quiero y tú lo sabes!

En ese momento se le hizo un nudo en la garganta que le duró varios segundos, hasta que finalmente y tras tragar saliva, acertó a decir con la voz temblorosa por la emoción:

—Gracias, mamá, lo sé, lo sé.

—¿Dónde estás?, ¿no estarás solo, verdad?

—No, estoy en el tanatorio de la M30, estoy con sus padres.

—¡Qué pena, Raúl! —exclamó su madre entre sollozos—. ¡Dales el más sentido pésame de mi parte y para ti también! ¡Te quiero, hijo!

—Yo también te quiero, mamá —dijo Raúl emocionado.

—Aguanta, Raúl, sé fuerte y no te me vengas abajo que ya mismo estoy ahí contigo. Pasado mañana, cuando vuelva mi jefe que está de viaje en Alemania, hablaré con él para ver si me puede adelantar las vacaciones de Navidad unos días. De todos modos luego te llamaré otra vez.

—De acuerdo, mamá.

—¡Un beso, Raúl!, ¡te quiero! ¡Ánimo, mucho ánimo!

—Yo también te quiero —se separó el teléfono de la oreja y lo estuvo mirando durante un rato mientras veía correr los segundos debajo de la palabra «Mamá». De pronto lo segundos se pararon y dedujo que su madre acababa de colgar.

Con el móvil en la mano, dio un breve paseo por el pequeño aparcamiento que había ante la puerta de la sala asignada a Celia; hacía frío, en el cielo unas nubes oscuras amenazaban lluvia en cualquier momento. De nuevo miró su teléfono; a través de los mensajes que le habían llegado supo que a Sonia la estaban velando en el tanatorio Sur, volvió a respirar hondo y llamó a Rubén.

—Amigo —escuchó entre llantos—, ¿qué les han hecho? ¿Cómo han podido?

Raúl no respondió, se sentó en un bordillo y se echó a llorar como un niño.

VI

Al día siguiente, después de la cremación de su hija, Álvaro se despidió de su exmujer y del resto de familiares en el cementerio de la Almudena y se fue en un taxi hasta la cervecería José Luis de la calle general Oráa número cinco. Nada más atravesar la puerta pudo ver a Braulio parado ante él que lo miraba entristecido mientras sostenía una carta del local en la mano. Braulio avanzó lentamente y le abrazó en silencio:

—Lo siento, coronel —dijo.

—Gracias, Braulio.

Ambos se separaron unos centímetros y el coronel le preguntó:

—¿Qué tal tu hija?

—Ayer parió por fin —respondió Braulio tratando de ocultar su alegría por respeto a su amigo.

—¿Y todo bien?

—Todo bien, coronel, gracias.

Álvaro miró a las mesas altas del fondo y pudo ver a Miguel que con su impecable traje de chaqueta lo observaba con cara de circunstancia. Miguel había estado esa mañana acompañándolo en el tanatorio, antes de que se llevaran el cuerpo hasta el cementerio de la Almudena para ser incinerado. Se acercó hasta él, retiró uno de los taburetes de la mesa, y se sentó.

—Pon una cerveza, Braulio —dijo Miguel.

—No, mejor un vermut —interrumpió Álvaro.

—Entonces que sean dos —respondió Miguel, mientras apuraba los últimos restos del que tenía en la mano.

Álvaro miró a su amigo en silencio y advirtió que lo observaba a través de sus ojos claros sin perder detalle. El coronel agachó la mirada y suspiró. Luego levantando la vista de nuevo le dijo:

—Qué jodido es esto Miguel.

—No sé si me lo puedo imaginar —le respondió.

—Todos estos años durante los que hemos vivido Celia y yo sin vernos y sin hablarnos, a espaldas el uno del otro…, y ahora esto y de esta manera —dijo mientras notaba cómo se le humedecían los ojos—. Ahora que volvíamos a tener una relación parecida a la de un padre y una hija.

Se hizo un silencio. En ese momento Braulio llegó y puso con cuidado los dos vermuts sobre la mesa acompañados de unas patatas fritas. Álvaro cogió el suyo y le dio un largo trago.

—Siento como si al haber muerto Celia me muriese yo también, Miguel. Era lo único que me quedaba y por eso me había esforzado tanto por recuperarla.

Álvaro volvió a darle un largo trago a su vermut hasta acabarlo.

—He perdido a mis dos hijas, a mi mujer. He perdido todo aquello que amé en mi vida y ¿qué tengo ahora? ¿Mi trabajo? Un trabajo eminentemente político en el que casi todo se mueve por intereses, ¿hasta cuándo? Tengo cincuenta y cinco años y estoy solo.

Miguel no dijo nada, se limitó a escucharle y permaneció en silencio. Unos segundos después, el coronel, con los ojos empañados en lágrimas, agarró a su amigo del brazo y mirándole a la cara le dijo:

—Miguel, tienes que ayudarme a encontrar a los que le han hecho esto a mi hija.

Miguel le aguantó la mirada, también tenía empañados los suyos; entonces, moviendo la cabeza le dijo:

—Te ayudaré, Álvaro, descuida que lo haré.

CAPÍTULO 8
Febrero y marzo de 2022

La hipocresía es un homenaje que el vicio rinde a la virtud.

Françoise de La Rochefoucauld

I

Adolfo Castero estaba recostado en el sofá de cuero blanco donde solía recibir a sus visitas. Llevaba los pantalones bajados hasta los tobillos mientras Eva, su secretaria, con la falda remangada, estaba sentada sobre él moviéndose rítmicamente hacia atrás y hacia delante, haciéndole el amor. Llevaban en esa postura unos minutos cuando, de pronto, a Eva se le entrecortó la respiración y acto seguido le sobrevinieron unos movimientos convulsos que Adolfo interpretó como que se empezaba a correr de nuevo, y él entonces, sin poderse aguantar, eyaculó desparramando todo su semen en el interior de su vagina. Desde que mantuvieron su primera relación, Eva le había dicho que llevaba colocado un diu por lo que Adolfo estaba tranquilo y no se había vuelto a preocupar más por ello. Tras eyacular, se quedó unos segundos relajado e inmóvil con su miembro aún dentro de ella. Eva lo miró sonriente, tenía los ojos brillantes y las pupilas dilatadas, se inclinó y lo besó en la boca, él la correspondió introduciéndole la lengua con suavidad. Desde hacía unos meses para acá, Adolfo estaba cada vez más enamorado de Eva y, como se daba cuenta de ello, se sentía atrapado y sin alguna otra salida a la relación que no fuera a través de ella misma. Aún con el pene del ministro en su interior, Eva le preguntó:

—¿Cuándo me vas a llevar de viaje contigo?

Adolfo la miró a través de sus gafas negras de pasta y, acariciándole el pelo, le dijo:

—A primeros de abril tengo una reunión en Roma.

—Sí, lo sé, es esa reunión en la que ibais a tratar el tema de la inmigración en el arco mediterráneo, ¿no?

—Exacto —contestó Adolfo—. Creo recordar que la reunión es un martes.

—Sí, el cinco —contestó Eva.

—Bueno, pues hacemos una cosa: voy a hablar con mi colega italiano, Enrico Berti, que me ha ofrecido en varias ocasiones el chalé que tiene en la Isla de Isquia. Me han dicho que es espectacular y que la privacidad está al cien por cien garantizada. Si me lo confirma, te coges esa semana de vacaciones y te pillas un avión el mismo martes con destino a Nápoles. Yo, cuando salga de la reunión, cojo un tren y me voy para allá. Pasaremos el miércoles, el jueves y el viernes haciendo el amor como dos locos apasionados.

—¿Y tu mujer? —preguntó Eva preocupada—. ¿Qué le vas a decir?

—Le hablaré de un viaje confidencial, ya sabes, secretos de Estado que solo conocemos el vicepresidente y yo y del que no se puede hablar para que no haya filtraciones a la prensa.

A Eva se le iluminó la cara.

—¿Me lo estás diciendo en serio, Adolfo?

—Tan en serio como que mi madre se llama Juana Villa Martín —contestó.

Eva lo besó y se irguió de nuevo, moviéndose con suavidad, rozando su pubis contra el pubis de él. Adolfo la miró absorto y, al momento, notó cómo casi sin querer volvía a tener una nueva erección.

II

Nada más aterrizar en la pista del aeropuerto de Zaventem, en Bruselas, el pequeño Falcon en el que viajaban coincidió con el enorme Airbus A350 de la canciller alemana Adell Mertzler. Adell acababa de llegar junto con su nueva vicecanciller y ministra de asuntos exteriores, Emma Aussen, de una gira por Latinoamérica y, al parecer, según se enterarían más tarde, habían hecho escala de manera improvisada en Bruselas para visitar a los ministros de Justicia e Interior de la Unión Europea que ese día celebraban su consejo. El ministro de Justicia, Laureano Varela, con quien Adolfo había tenido sus más y sus menos hasta hacía bien poco, viajaba en el asiento situado frente a él. De pronto dio un respingo y mostró su sorpresa cuando al mirar por la ventana divisó el enorme avión con las líneas pintadas con los colores de la bandera alemana y el dibujo del águila federal impreso en el fuselaje. Eran las nueve y cuarto de la mañana y hacía un día espléndido.

—¿Pero qué coño pinta esta tipa aquí? —dijo.

—¿Quién? —preguntó Adolfo mientras quitaba la vista de la pantallita de sus gafas inteligentes—, ¿la jefa?

—La misma —contestó Laureano.

El secretario de estado de Justicia, Andrés Márquez, uno de los miembros más jóvenes del Gobierno, que estaba sentado junto a su jefe, se incorporó para poder mirar por la ventana.

—Seguramente habrá venido a controlar a Haider —apuntó con ironía.

Laureano sonrió a su subalterno, pero Adolfo y el secretario de estado de Seguridad, Javier Álvarez, que viajaba junto a él, pasaron por alto el comentario y tras mirar al avión presidencial y prestarle unos segundos de su atención siguieron con lo suyo.

Desde la formación del nuevo Gobierno alemán, la vicecanciller y ministra de Asuntos Exteriores, Emma Aussen, del liberal FDU, y el responsable de Justicia e Interior, Carsten Haider, del mismo partido, se habían erigido ante la opinión pública, a raíz de sus comentarios xenófobos y sus ideas radicales en materias como la seguridad, las relaciones con Europa y la inmigración, como los miembros díscolos del Gobierno de coalición liderado por los democristianos y en el que se integraban socialistas y liberales.

Media hora más tarde el moderno monovolumen que los transportaba enfiló el túnel de Reyers en dirección al centro de Bruselas y apenas unos minutos después Adolfo pudo divisar, a lo lejos, la majestuosa fachada del edificio Justus Lipsius, sede del consejo de la Unión Europea. Sin dejar de mirar a través de la ventana y con los ojos puestos en él fue viéndolo crecer conforme avanzaban por la avenida de Cortenbergh hasta que, finalmente, el coche giró al llegar a la plaza Robert Schuman y luego entró por la calle Froissart, donde se encontraba la puerta de acceso principal. Entonces, los dos motoristas de la Policía belga que los escoltaban se pararon y el vehículo quedó detenido ante la barrera de seguridad. Un policía que estaba fuera de la caseta se acercó al conductor y le pidió la documentación de los ocupantes para comprobar las identidades; luego, una vez hecho esto, el policía ordenó levantar la barrera y el coche avanzó hasta situarse frente a la entrada al edificio donde finalmente se detuvo. Los dos ministros y sus secretarios de estado agarraron los maletines y se bajaron apresuradamente del coche ante la atenta mirada del personal de seguridad, momento en el que un grupo reducido de periodistas acreditados, que aguardaban junto a la entrada, aprovecharon para acercárseles con cámaras y micrófonos en mano.

—Ministro, ¿cuál va a ser la postura de España ante la propuesta de ampliar el papel de Europol? —le preguntó nerviosa una bella corresponsal de informativos.

En décimas de segundo Adolfo miró a su colega de Justicia esperando una señal. Un gesto de este, también con la mirada, fue suficiente para que se decidiera a contestar; entonces se inclinó hasta el micrófono que portaba la periodista y respondió:

—Como ustedes saben, desde el principio, España siempre ha abogado por la construcción europea y ha defendido todo aquello que nos une con el resto de Europa. La potenciación del papel de la Policía europea pensamos que es positivo porque nos ayudará a conseguir una mayor integración en materia de seguridad con el resto de países vecinos en aras a combatir los nuevos desafíos a los que nos enfrentamos; por lo tanto la apoyaremos, aunque habrá que discutir los términos. —Adolfo sonrió, dio las gracias a la periodista y luego, dando media vuelta, se retiró y entró en el edificio junto a sus compañeros.

III

La reunión dio comienzo a la hora prevista en el enorme salón, prácticamente atestado, del consejo. No cabía ni un alfiler, para ello habían dispuesto la ubicación de los representantes de cada país alrededor de una enorme mesa modular que formaba un óvalo donde se sentaban los ministros. En una segunda línea, y de forma paralela a la anterior, habían habilitado otras mesas para ubicar, detrás de sus jefes, a los secretarios de estado, representantes permanentes y sus asesores, muchos de los cuales se sentaban también en las tribunas. En las cuatro grandes pantallas holográficas de casi doscientas pulgadas que se distribuían en los puntos más visibles de la sala, la presidenta del consejo, la bella ministra de Justicia e Interior danesa, Fiona Lauridsen, del partido Liberal, abría la reunión con un breve discurso y cedía directamente la palabra a la comisión alemana que acababa de pedirla creando cierta ansiedad y expectación entre los representantes de los demás países, precisamente por la premura con que lo habían hecho. El ministro de justicia e interior alemán, el orondo Carsten Haider, del partido liberal FDU, cuyo cuerpo y cabeza eran dos bolas pegadas una sobre la otra, sin cuello alguno que las sujetara, comenzó exponiendo lo que a su modo de ver eran los nuevos retos a los que se enfrentaba la Unión Europea en materia de seguridad: activismo, terrorismo antisistema e inmigración fundamentalmente, aunque también hizo una breve referencia al narcotráfico, al ciberterrorismo y al fraude fiscal. Al final y tras una larga intervención, terminó concluyendo que Europa lo que necesitaba no era precisamente potenciar Europol, sino crear un cuerpo policial interestatal con estructura propia, al estilo del FBI americano. Este planteamiento, inesperado por la mayoría de los allí presentes, produjo un intenso murmullo que rápidamente fue acallado por la presidenta. Adolfo se giró entonces hacia su colega de Justicia y, con la mano tapándose la boca, le dijo en un susurro:

—Pues no sé a qué vienen tantas críticas; podríamos estudiarlo, ¿no?

Laureano Varela, que estaba sentado junto a él, lo miró con incredulidad.

—Adolfo, ¿sabes qué significa eso? —le preguntó y, antes de que Adolfo contestara, le dijo—. Eso significa que el próximo paso será la creación de un Superministerio de Justicia e Interior europeo.

Adolfo se quedó en fuera de juego, no se había parado a pensarlo, pero en cuanto lo oyó, de boca de su compañero, no le gustó tanto la idea ya que efectivamente una cosa llevaría a la otra e indefectiblemente la creación del Superministerio europeo del que le hablaba Laureano le restaría competencias al suyo y haría disminuir su poder, algo por lo que pensó que ni él ni ningún político que se preciase estaría dispuesto a pasar, si no fuera a cambio de grandes contraprestaciones.

Mientras Adolfo meditaba, el ministro del Interior francés, había tomado la palabra. Desde hacía una década la disputa de Francia con Alemania era patente ya que, esta última, aprovechándose de su fortaleza económica y de una estrategia perfectamente diseñada con sus países satélites de la UE6, había acabado quitándole gran parte de su protagonismo europeo relegándola a un segundo plano, al nivel de los países periféricos con quienes últimamente se la identificaba.

—Nosotros no estamos de acuerdo con la creación de un nuevo cuerpo policial —apuntó el ministro francés—. Pensamos que el funcionamiento de Europol, si bien actualmente no es el óptimo, sí es el correcto, y a sus éxitos recientes me remito, tanto en la lucha antiterrorista, con la detención de la mayor parte de los activistas que atentaron contra las embajadas de Alemania en seis países diferentes de la Unión, no nos olvidemos de esto, como contra el narcotráfico, con la aprehensión de los últimos alijos de cocaína y la detención de cincuenta y cinco miembros de organizaciones multinacionales entre otros casos. A nuestro juicio deberíamos añadirle quizás algo más de estructura, pero siempre que sea una oficina de coordinación de las diferentes Policías europeas como hasta ahora ha sido y nunca una Policía propia, ya que creemos que resultaría un gasto totalmente innecesario y no mejoraría ni la eficacia ni la eficiencia de los cuerpos de seguridad de cada estado.

El debate siguió durante una hora y media más, tiempo en el que intervinieron los ministros de Holanda, Austria, Italia, Polonia, Lituania y Luxemburgo, todos ellos con diversidad de opiniones sobre el tema y animados por la controversia suscitada por Alemania. A las doce en punto la presidenta anunció un receso de treinta minutos que los asistentes aprovecharon para mezclarse e intercambiar opiniones en la cafetería y en los jardines que había en el interior del edificio, donde los que hasta allí acudieron pudieron disfrutar durante un pequeño rato al aire libre de un magnífico día, preludio de la primavera que, en contra de lo normal en una ciudad de la latitud de Bruselas, ese año ya se anunciaba. La delegación española que había salido al jardín casi al completo departía animosamente con sus colegas portugueses e italianos cuando, en cuestión de segundos, advirtieron un pequeño revuelo en torno a la puerta. Adolfo se asomó y vio a pocos metros de él a Adell Mertzler que salía junto a Emma Aussen y la presidenta del consejo. La canciller, con paso marcial y una amplia sonrisa en la boca, se acercó hasta donde estaban ellos y fue saludando uno a uno a los allí congregados. Cuando vio que le llegaba el turno, Adolfo se alisó el traje y ensayó la mejor de sus sonrisas.

—¿Cómo está, Frau Mertzler? —preguntó inclinándose mientras le extendía la mano, un gesto que a todos los que se encontraban a su alrededor les pareció más bien una pequeña reverencia.

—Bien, señor Timoshenko —contestó Mertzler.

Rápidamente una asistente de la canciller la corrigió susurrándole al oído el apellido del ministro

—¡Oh, perdón, señor Castero! —dijo a la vez que mostraba sorpresa por el error y se llevaba una mano a la boca.

Adolfo no pudo evitar ponerse colorado, pero aun así no dejó de sonreírle hasta que unos instantes después la kaiserin le soltó la mano con la que estrechaba la suya y se fue a saludar al ministro portugués que se encontraba a su lado.

El consejo se reanudó unos minutos después con la intervención del ministro del Interior irlandés, momento que aprovechó Adolfo para preparar su discurso. A la una y cuarto el ministro Castero se sacó una gamuza del bolsillo de su chaqueta y se limpió las gafas antes de tomar la palabra.

—Señores ministros —dijo con los brazos cruzados sobre la mesa y mientras miraba a los allí presentes—, España es un país plenamente consciente de los nuevos problemas de seguridad a los que nos enfrentamos. Nuestra delegación venía con la idea de debatir sobre la dotación de una mayor estructura a Europol en materia de coordinación de las diferentes Policías estatales y tenemos que decir que en esto coincidimos con la postura del Gobierno francés y de otros que ya la han expuesto. Hasta la fecha, y como han apuntado numerosos colegas en las intervenciones que me han precedido, las Policías de los estados miembros han afrontado con notable éxito los retos transnacionales que tanto el terrorismo como el narcotráfico o las redes de inmigración ilegal y de trata de blancas nos han planteado. Como saben, en nuestro país coexisten dos cuerpos de Policía a nivel nacional con varios cuerpos a nivel regional que a veces hacen difícil su convivencia. Si ahora añadimos un nuevo cuerpo policial europeo estaremos enredando aún más la madeja de competencias, información y organización existente hasta ahora, por lo tanto creemos que para que Europa pueda afrontar los retos del futuro no es necesario la creación de un nuevo cuerpo de Policía, sino fortalecer la coordinación que Europol ofrece hasta ahora. Muchas gracias.

Una vez hubo concluido y satisfecho por lo dicho, Adolfo se recostó echándose hacia atrás en su sillón y se relajó a la par que miraba en su tableta por si se le había olvidado algo. Fue entonces cuando la presidenta del consejo, tras agradecer la intervención del ministro español, despidió a los congregados hasta después de la pausa ofrecida para el almuerzo.

Ya por la tarde, y conforme avanzaba el debate con las intervenciones del resto de ministros se fue vislumbrando claramente el posicionamiento de una gran mayoría de pequeños países con la creación del cuerpo de Policía propio que lideraba Alemania. Al otro lado, España, Francia e Italia, junto con Irlanda, Portugal, Rumanía y Holanda se posicionaban claramente en contra. A las ocho menos diez, tras la intervención del ministro de Justicia e Interior del último país en adherirse a la Unión, Albania, que al igual que había sucedido con otros tantos países hacía entrever la posibilidad de dejarse influir por los partidarios de una u otra iniciativa, la presidenta daba aquel Consejo de Ministros por concluido haciendo un discurso vago y ambivalente y emplazaba a los allí presentes a una nueva reunión en el plazo de treinta y cinco días, donde animaba a presentar propuestas para la creación de un cuerpo policial europeo. Ahora, una vez que comenzaba la fase de propuestas, daba comienzo también el sigiloso y oscuro trabajo inherente a la maquiavélica fase de negociación.

IV

Félix Puche salió de la Jefatura Superior de la Policía de Madrid montado en su Smart; había quedado con Paulina, una amiga prostituta, a la que le pagaba de vez en cuando para que se acostase con él. Era de noche, en la radio, el presentador de un programa de tertulia y análisis político resumía la actualidad del día cuando, de pronto, este dijo algo que le llamó particularmente la atención:

Después del Consejo de Ministros de Justicia e Interior celebrado hoy, en Europa, todo el mundo habla de lo mismo: ¿estaremos ante el nacimiento de un FBI europeo?

Félix subió el volumen y el presentador continuó:

Nadie, creemos, excepto el ministro alemán y quizá algún miembro de su delegación diplomática, esperaba que sucediera lo que sucedió. Durante semanas se había hablado de que el tema principal de la reunión sería la ampliación de las estructuras y competencias de Europol, pero nada más llegar el ministro Carsten Haider sorprendió a todos proponiendo la creación de un nuevo cuerpo policial a escala europea con estructura y mando propio, lo que ha creado una gran división dentro del consejo, tanto es así que la presidenta Fiona Lauridsen y el comisario de Interior han decidido suspender el otro punto de la reunión y solicitar a los representantes permanentes la redacción de una propuesta formal que será votada en el próximo consejo que se celebrará dentro de treinta y cinco días; ese es el plazo, algo ajustado, que los ministros se han dado para la elaboración y admisión a trámite del borrador que, de aprobarse, regulará las competencias y el funcionamiento de este nuevo cuerpo policial.

Félix aprovechó un semáforo en rojo para introducir la mano en el bolsillo de su chaqueta de cuadros y buscar el tabaco. Tras sacar el paquete cogió un cigarro y buscó el mechero que resultó estar en el otro bolsillo, «como siempre», pensó. Luego lo encendió y se fue conduciendo tranquilamente hasta su casa en la Plaza Vázquez de Mella, en Chueca, mientras le daba vueltas a cómo le podrían afectar las cosas en el caso de que aquella propuesta que acababa de oír en la radio finalmente prosperase.

V

De entre todos los diseños de uniforme que le habían enviado esa mañana, Roberto se decidió por uno formado por pantalón multibolsillo negro, camisa gris de tono más o menos claro y cazadora negra complementado con una gorra de visera del mismo color. En cuanto a las botas le gustaron las de media caña, similares a las Doc Martens que él tenía y que eran utilizadas normalmente por los grupos callejeros de neonazis y de extrema derecha a los que pertenecía. Apretó el botón e imprimió el modelo en la impresora a color de tres dimensiones instalada en su despacho. Al cabo de unos segundos tenía en sus manos una figurita de plástico de unos veinticinco centímetros de alto que observaba con orgullo. Su nuevo despacho se situaba en la Gran Vía madrileña, en la misma sede del partido Foro por la Democracia Nacional del que ahora formaba parte como jefe de la comisión de seguridad. Desde que regresara de aquel viaje a Budapest, por recomendación de su amigo el comisario Puche, a principios de noviembre, las cosas no le podían haber ido mejor. Se había afiliado al partido de Antonio Vigueras y este lo había acogido como su guardaespaldas y hombre de confianza personal, encomendándole la política de seguridad de la formación. A su vez, Roberto había afiliado a la mayor parte de los miembros de su grupo neonazi y había colocado como su ayudante a Carlitos, uno de los miembros más jóvenes y prometedores de la banda.

Roberto se puso en pie con la figurita en la mano y salió al pasillo para entrar en el despacho de su ayudante que estaba en la puerta de al lado. En ese momento Carlitos, sentado en su escritorio, hablaba por teléfono con un proveedor informático al que el partido le había comprado una importante remesa de cámaras IP para instalarlas en las flamantes sedes provinciales y locales de la formación, la mayor parte recién inauguradas. Roberto puso la figurita vestida con el uniforme de la milicia sobre la mesa y empezó a jugar con ella haciendo como si caminase. Carlitos lo miró y sonrió divertido y, poco a poco, impaciente, le fue dando largas al proveedor hasta acabar colgando.

—¿Y ese muñequito? —preguntó.

—¿Te gusta? Me lo acaba de enviar el diseñador de los uniformes.

—Es muy chulo jefe, aunque le falta algo.

Roberto enarcó las cejas.

—El escudo del partido —respondió Carlitos.

Roberto cogió la figurita y tras observar que, efectivamente, el escudo del partido no aparecía por sitio alguno dijo:

—Es cierto, buena observación.

Carlitos pareció satisfecho con el cumplido.

—Pues en mi opinión, y así a simple vista, es lo único que le falta —apuntó.

—Se lo podíamos poner en la gorra, en la camisa y en la cazadora —opinó Roberto.

—Sí, y uno a modo de brazalete también estaría bien, ¿no crees?

—Estoy de acuerdo —respondió mientras se acercaba el muñeco a los ojos para contemplarlo mejor. Hizo el amago de levantarse del sillón, agarrándose a uno de los reposabrazos, cuando de pronto se le vino una cosa a la cabeza y se volvió a sentar—. Por cierto, y en relación con la guardia nacional, ¿redactaste los estatutos con los cambios que propuso la dirección? —preguntó.

—Te lo iba a mandar justo cuando me llamó el proveedor de las cámaras, dame un segundo. —Carlitos se giró de cara a la pantalla del ordenador, y con la mano derecha apretó sobre el icono de enviar de su administrador de correo—. Ya está —dijo satisfecho.

Roberto, tras mirarlo desconfiado, esta vez sí se levantó y se dirigió a su despacho llevándose con él el muñeco vestido de miliciano, se sentó en el sillón frente a su mesa y se dispuso a abrir el mensaje con los estatutos de la milicia que le acababa de enviar Carlitos, cuando de repente sonó su teléfono. A pesar de que se trataba de un número largo, pudo reconocer en él el de la oficina del comisario Puche.

—¿Diga? —contestó.

—Robertito, ¿cómo estás? —preguntó Puche con tono irónico.

—Hola comisario. Precisamente acordándome de usted y de la conversación que mantuvimos con el jefe la semana pasada, ¿sabe a lo que me refiero, verdad?

—Hombre, cómo voy a olvidarla. Yo quería invitarte a una cerveza para charlar de eso este mediodía, ¿cómo te viene?

—¿A qué hora? —preguntó Roberto.

—A la una y media.

—¿Dónde siempre?

—Sí.

—Muy bien, allí estaré.

Roberto colgó y se recostó en el sillón pensando qué sería lo que tramaba ahora el comisario.

Tres horas después, a la una y media pasadas, y tras reconocer a los dos guardaespaldas de Puche montando guardia en el exterior, Roberto entraba en el mesón Cambados, en una de las callejuelas del barrio de la Latina. Puche le esperaba sentado en uno de los taburetes de la barra con un vaso de vermut en la mano. Roberto se acercó hasta ponerse a su lado.

—Buenas tardes, comisario —le dijo.

Puche le miró y le sonrió con esa mueca tan característica suya; luego, echándose hacia atrás en el taburete, para poder tener una perspectiva completa de su buena percha, le dijo en tono sorprendido:

—¡Hombre, Roberto!, ¡joder, qué bien te queda el traje!, ¡estás hecho todo un ejecutivo!, ¿eh?

Roberto se sonrojó y se limitó a sonreír sin decir nada.

—Bueno, tómate algo —le dijo el comisario.

—Un vermut —respondió Roberto.

—¡Pepiño, pon un vermut para mi amigo! —exclamó Puche dirigiéndose al camarero.

—Ahora mismo, don Félix —respondió este desde detrás de la barra.

Rápidamente Roberto notó que Puche estaba contento. Luego, el comisario se giró hacia él y le dijo:

—A ver, Roberto, te he citado aquí porque tenéis que acelerar la creación de la milicia.

Roberto lo miró fijamente sin decir nada esperando a que Puche le adelantase más información.

—¿Te has enterado de lo que sucedió ayer durante el Consejo de Ministros en Bruselas? —le preguntó el comisario mientras cogía una aceituna de un cuenco de barro que había junto a su vermut.

—¿Te refieres a la propuesta de creación de una Policía europea?

—¡Bingo! —exclamó sacándose de la boca el hueso de la que se acababa de comer—. Si la propuesta de Alemania prosperase —continuó—, el próximo paso sería la creación de un Ministerio europeo de Justicia e Interior y como yo digo: «a lo hecho, pecho». No esperéis más y hacedlo cuanto antes, ya que los que mandan ahora son gente afín que os van a ayudar; el día de mañana, ya veremos —y dicho esto se bebió lo que quedaba en su vaso de vermut de un trago, se sacó un billete de diez euros del bolsillo, lo puso encima de la barra y tras darle dos palmaditas a Roberto en el brazo y decirle «hasta luego» se marchó por la puerta de la entrada.

VI

En el aeródromo de El Álamo, entre los municipios de El Álamo y Navalcarnero, llovía a mares. Al pie de la escalerilla del pequeño avión Falcon, que les iba a trasladar otra vez a Bruselas, se encontraron de nuevo, poco después de comer, protegidos esta vez por largas gabardinas y enormes paraguas, Adolfo y su apocado secretario de estado con cara de contable, Javier Álvarez, con sus otros dos compañeros de viaje: el espigado y elegante ministro de Justicia, Laureano Varela, y su joven y bisoño secretario de estado, Andrés Márquez. Las últimas noticias en torno al Consejo de Ministros al que se disponían a acudir al día siguiente no eran buenas y, aunque ya habían hablado entre ellos por teléfono, tanto el gesto de gravedad que marcaban sus caras como el saludo circunspecto que se profesaron al encontrarse lo decían todo.

Desde el último Consejo de Ministros de Justicia e Interior, celebrado hacía poco más de un mes, el comité de representantes permanentes, como se conocía al conjunto de los funcionarios de los países miembros que trabajan en Bruselas con la responsabilidad de preparar los trabajos en el ámbito de la cooperación policial y judicial, se había afanado en redactar, a petición de la presidenta del consejo, el borrador del proyecto de la futura Policía europea. Paralelamente los Gobiernos partidarios y detractores del proyecto habían emprendido una intensa negociación con aquellos países «indecisos» con el fin de conseguir adherirlos a su causa.

Durante los últimos años el mapa político y representativo de la Unión había cambiado sustancialmente, sobre todo con la salida del Reino Unido y la ampliación de los países que conformaban la antigua Yugoslavia y las exrepúblicas soviéticas de Ucrania, Bielorrusia y Moldavia. A pesar de ello seguía vigente el sistema de votación conocido como de la «doble mayoría» en la que para que una propuesta se aprobase necesitaba del apoyo de una mayoría de países, con un mínimo de dieciocho, en ese momento eran un total de treinta y cinco, y que además estos fueran representativos de al menos un sesenta y cinco por ciento de la población.

Nada más iniciarse los contactos, al día siguiente del polémico consejo del que salió la elaboración de la propuesta, los partidarios del proyecto, encabezados por Alemania, pese a contar con una amplísima mayoría de países a favor, se dieron cuenta de que no cumplían con el requisito poblacional, ya que el bloque de países detractores del mismo (Francia, Italia y España) eran, por detrás del Estado germano, los siguientes tres más poblados, con un treinta y dos con dieciséis por ciento del conjunto de la Unión, con lo que tan solo, y esa había sido su equivocada estrategia, con conseguir el apoyo de un tres con ochenta y cuatro por ciento, o lo que es lo mismo, con los votos de un conjunto de estados que entre todos sumasen una población de poco menos que veinte millones y medio de habitantes hubiera sido suficiente para parar la iniciativa.

Desde el principio Portugal e Irlanda, con una suma del dos con ochenta y dos por ciento, se habían mostrado en contra de la propuesta, al igual que Holanda, Grecia y Ucrania, que representaban entre los tres juntos casi un catorce y medio por ciento más, con lo que el total de población contrario a la propuesta era de casi el cincuenta por ciento.

Ante estos números la relajación en la que cayeron los estados posicionados en contra contrastó con la beligerancia del Gobierno alemán que, poco a poco y desde que obtuvieron el primer borrador, fue negociando con el resto de Gobiernos, de uno en uno, las condiciones para conseguir su apoyo. El primero en caer, hacía ya un par de semanas, había sido Grecia, cuya oferta le vino a través de un respaldo financiero para deshipotecar una serie de monumentos, entre los que se encontraba el mismísimo Partenón, además de islas y lugares emblemáticos en poder desde hacía años de la banca internacional como prenda por sus deudas. Luego le llegó el turno a Ucrania, con un ambicioso plan de infraestructuras e inversiones industriales con el que modernizarían el país, muy devastado tras la guerra de la que poco a poco empezaba a recuperarse. Y por último, hacía escasamente tres horas, llegaba a los correos electrónicos de los ministros y sus ayudantes, una revisión actualizada de la propuesta con el cambio de la sede policial desde Berlín a la Haya con lo que rápidamente se corrió entre las delegaciones el rumor de que Holanda se alinearía con los países que apoyaban la propuesta.

Tras un breve y escueto saludo, los cuatro diplomáticos subieron al avión en silencio, se despojaron de sus gabardinas y dejaron sus trolleys en el lugar habilitado para el equipaje. Luego sacaron sus tabletas y artilugios tecnológicos y se fueron a sentar en los mullidos asientos de cuero beige que se disponían enfrentados; delante de Adolfo lo hizo Javier Álvarez y a su lado y separado por un pequeño pasillo, el otro secretario de Estado que más parecía, por su edad, y por el pelo que lucía despeinado y mojado por la lluvia, uno de esos becarios con enchufe que pululaban por los ministerios. Adolfo sacó su tableta y se dispuso a leer y a comprobar por sí mismo el cambio de sede, de Berlín a La Haya, en la revisión de la propuesta que le habían enviado. Efectivamente, en la página veintiséis y tal y como le había informado el delegado español de la comisión, en el correo que le había remitido, decía que la sede oficial estaría ubicada en La Haya, para lo cual y con cargo a los presupuestos de la Unión Europea, «se construirá un edificio emblemático y funcional capaz de ofrecer todos los atributos necesarios para un excelente desempeño del personal allí destinado». Mientras lo leía, Adolfo se hundió en el sillón. En ese momento el reactor comenzó su maniobra de despegue y no tuvo más remedio, por motivos de seguridad, que incorporarse y colocar su tableta entre las piernas.

Técnicamente el vuelo duró poco más de dos horas y media, y salvo unas pocas turbulencias a medio camino que le obligaron a abrocharse el cinturón, sin nada más que reseñar. Tampoco la conversación fue interesante, ya que tras la maniobra de despegue el ministro Varela, en el confort que le ofrecía su asiento, se dejó vencer por el sueño, mientras su joven secretario de estado repasaba una y otra vez el documento subrayando y tomando notas en su Ipad. Lo mismo intentó hacer el secretario de estado de seguridad que se sentaba ante él, que sacó su tableta y se inmiscuyó en una sesión de trabajo que le duró poco más o menos que media hora, al cabo de la cual, de manera consciente o no, se dispuso a emular al ministro de justicia, al cual copió hasta en el volumen de sus ronquidos. Adolfo prefirió entonces colocarse sus gafas inteligentes y navegar por Google Earth, buscando la casa del ministro Enrico Berti en la isla de Isquia, donde ya se veía disfrutando de unos románticos días la próxima semana en compañía de Eva.

Cuando aterrizaron en el aeropuerto de Zaventem, al contrario que en Madrid, el cielo estaba limpio de nubes y la temperatura rondaba los catorce grados. En la terminal de vuelos privados les esperaba el representante permanente de los Ministerios de Justicia e Interior español, Claudio Barrero, quien, tras saludarlos, les acompañó hasta el exterior del edificio donde un chófer aguardaba de pie ante un imponente monovolumen azul oscuro, perteneciente al cuerpo diplomático europeo. Nada más verlos llegar, el chofer abrió el maletero y fue a por los equipajes; Adolfo y sus compañeros se sentaron en el coche y pusieron rumbo al hotel.

—¿Alguna novedad, Claudio? —preguntó Laureano.

Claudio resopló con fuerza.

—Los franceses están tratando de convencer a Bielorrusia con un contrato de inversión en la planta que la Peugeot posee en Minsk, pero de momento todo está en el aire —dijo con gravedad.

Adolfo lo observó tomándose su tiempo. Aquel abogado del estado, bajito y calvo, era el encargado de las negociaciones del Gobierno español en el llamado comité de representantes permanentes en el ámbito policial y judicial y, ciertamente, no estaba muy contento con su labor, aunque, en ese momento, prefirió abstenerse de hacer cualquier comentario.

Cuando llegaron a la puerta del hotel eran casi las siete y la luz de la tarde delataba que el Sol, que se escondía tras los edificios situados a su izquierda, debía de encontrarse ya en su ocaso. Se despidieron del chófer y de Claudio, con quien quedaron en que iría a buscarlos al hotel sobre las ocho, y subieron a sus habitaciones a dejar las maletas y asearse un poco para la cena. Adolfo aprovechó el momento de salir de la ducha para, mientras se vestía, llamar a su mujer a través de las gafas y hablar con su hijo, Adolfito, quien pocos días atrás había cumplido los tres años y ya era capaz de mantener una conversación sencilla de manera fluida. Adolfito era su máxima pasión, aunque a estas alturas rivalizaba con la pasión que profesaba por Eva, su secretaria. Nada más terminar de hablar con su hijo y ya vestido con un atuendo elegante de chaqueta, pero con un toque informal, se asomó a la ventana y dio la orden a sus smart glasses de que lo pusiera con ella. Un par de tonos después, y mientras observaba el discurrir del tráfico por la avenida de la Toison d’Or, pudo estremecerse con la dulzura de su voz.

—Hola, cariño —le dijo Eva.

—Hola, preciosa.

—¿Qué tal el viaje?

—Bien, tranquilo. Ya sabes que Laureano y Javier no son de los que dan mucho juego y Andrés es un chaval tan joven que se pasa el día pensando que aún existe la posibilidad de que se pueda salvar el mundo —de pronto Adolfo cayó en la cuenta de que Eva era aún más joven que Andrés y quiso cambiar rápidamente de tema—. Por cierto, he estado mirando las fotos de la villa de Enrico Berti en Isquia, te he enviado el enlace por correo.

Lo he visto, cariño, es maravillosa, estoy deseando que llegue la semana que viene para poder estar contigo a solas y hacerte el amor en cada rincón de la casa.

—Yo también, amor —respondió Adolfo.

—Adolfo, te quiero.

—Yo también, cariño, y sabes que estaría hablando contigo toda la noche, pero te tengo que dejar, hemos quedado a las ocho en la recepción del hotel para ir a cenar. Hoy toca cena diplomática.

—¿Con los italianos?

—Con los italianos y con los franceses.

—Bueno, pues no te entretengo, cariño, te mando un beso fuerte para ti y otro suave y delicado donde tú sabes.

Adolfo se excitó y tuvo que respirar hondo para calmar sus incipientes palpitaciones.

—Otro beso para ti, preciosa, hasta mañana —dijo mostrándose con un tono nostálgico en la voz.

—Adiós.

Al bajar a la recepción se encontró con Claudio Barrero y con Laureano que ya estaban esperándolo. El restaurante estaba a un kilómetro y medio del hotel, en pleno centro histórico de la ciudad y, como el tiempo en general acompañaba, Laureano, que era un gran andador, primero por afición y luego por devoción, como solía decir, decidió que irían caminando. Durante el trayecto, quizás en parte por la ducha y por la ropa limpia, Claudio se mostró más locuaz que en el camino en coche desde el aeropuerto y se explayó contándoles paso por paso lo sucedido desde que comenzaron con la redacción de la propuesta que les ocupaba. Aunque tanto Adolfo como Laureano habían estado al tanto de lo que ocurría en todo momento, no habían llegado al grado de detalle, anécdotas incluidas, con que el jefe de la representación permanente española los informaba en ese momento. Les contó que la delegación alemana había estado jugando sucio desde el principio, ganándose apoyos a través de concesiones a los indecisos y ocultando ciertos puntos polémicos de la propuesta que luego fueron saliendo conforme iban ganando adhesiones. También les contó al detalle el caso de Serbia, que inicialmente se decantó por el proyecto alemán y que decidió, con la propuesta ya en redacción más o menos avanzada, votar en contra. Les contó cómo el jefe de la representación permanente alemana, Víctor Schwenke, llamó al ministro Haider para decírselo. Al día siguiente el presidente de la mayor acería serbia, proveedora de Volkswagen, tenía en su buzón un correo del presidente de la automovilística cancelando el contrato de suministro recientemente firmado para los próximos cinco años. Con esta maniobra, aparte de ganarse de nuevo el apoyo de los serbios, consiguieron amedrentar a casi todos aquellos países que aún se planteaban votar en contra de su propuesta.

Unos veinte minutos después de salir del hotel, y con Claudio aún enfrascado en los detalles de la negociación, atravesaron la famosa «Galería de la reina» y llegaron a su restaurante en la Rue des Bouchers, donde la delegación francesa y la italiana ya les esperaba en un reservado apartado del salón principal y del resto de la clientela. Tras saludar a todos los allí presentes, Adolfo lo hizo de manera especialmente cordial con su colega italiano, Enrico Berti, un empresario de la construcción de la región de la Campania que había hecho carrera política en el progresista, Partido Democrático, y que finalmente había recalado en el partido regionalista, Moderados por la Campania. Este partido estaba integrado en la coalición de partidos de izquierdas, Italia por el Progreso, que hacía ya más de tres años que gobernaba el país.

Tras pedir unas cervezas y hablar brevemente del consejo que les había llevado ese día hasta Bruselas, en el que la última carta se jugaba con la muy poco probable opción del apoyo in extremis del Gobierno bielorruso a cambio de fabricar coches llegaron a la conclusión, como bien dijo esta vez el ministro de justicia italiano, Roberto Lervolino, de que estaba ya todo el pescado vendido, así que decidieron relajarse. Eligieron para ello una cena a la carta con entrada a base de ostras y caracoles de borgoña seguida por una cazoleta de gambas, mariscos y champiñones de París y de plato principal un lenguado asado con patatas salteadas. Para acompañar, un maridaje a base de vino blanco de Borgoña, un Pavillon Blanc de Chateau Margaux 2015, del que dieron buena cuenta al beberse nada menos que siete botellas. Luego un postre a base de sorbete de frambuesa más café, copa de coñac y puro para los fumadores. La sobremesa, al igual que la cena transcurrió entre risas, anécdotas y bromas hasta que cerca de las doce decidieron abandonar el restaurante y marcharse a sus respectivos hoteles; todos excepto Adolfo y Enrico Berti, a los que los vapores del alcohol y el montecristo del que habían estado disfrutando hasta que salieron del restaurante les habían animado y decidieron tomar una copa en otro lugar.

VII

Cualquiera que no conociese a Enrico Berti, a primera vista, pensaría que el tipo era buena gente, aunque luego, si tenía oportunidad de intimar con él, rápidamente se daría cuenta de que era arrogante y desdeñoso. A sus casi sesenta años tenía un físico corpulento, como amante de la buena mesa y también, por qué no decirlo, de las sobremesas, famosas porque siempre que tenía oportunidad gustaba de prolongar indefinidamente aderezada con licores y puros. Era un tipo sin complejos, gordo y calvo, aunque no del todo, ya que aún conservaba algo de pelo sobre las orejas y la nuca que llevaba siempre bien teñido, cortado y peinado. Tenía la cabeza redonda y las facciones anchas y mediterráneas, ojos castaños y cejas pobladas y oscuras. Le gustaba llevar tirantes y se apretaba el nudo de la corbata de forma exagerada. La primera vez que lo vio, Adolfo pensó que se parecía a aquel cómico español, ya fallecido hacía años, que optó al cargo de presidente del Real Madrid, un tal Juanito Navarro.

Enrico y él salieron del restaurante y fueron caminando por las calles del centro hasta la Gran Plaza, también conocida como Grote Markt en el idioma flamenco, que atravesaron en diagonal. Era medianoche y apenas se cruzaron con gente. Enrico le había dicho a Adolfo que el sitio donde iban a tomar la siguiente copa era un local de categoría, con unas chicas espectaculares y muy cariñosas, donde podría elegir entre unas latinoamericanas ardientes y unas bálticas con cuerpos de modelo. Apenas cinco minutos después de salir del restaurante Enrico se detenía ante un portal estrecho de la Rue de la Violette y señalando con el dedo le dijo:

—Aquí es.

Llamó al videoportero y alguien al otro lado les abrió sobre la marcha. El edificio era antiguo y no había ascensor, por lo que no tuvieron más remedio que subir por la elegante escalera que tenía el piso de mármol y la barandilla adornada con elementos decorativos de forja. Al llegar a la primera planta, la escalera se acabó y una puerta de madera blanca, la única que había, se abrió dejando ver a una mujer elegantemente vestida, con un larguísimo pantalón negro y una camisa de color rojo sensualmente desabrochada a la altura del cuello, lugar en el que lucía un finísimo colgante con forma de corazón hecho de brillantes. La mujer los esperó dentro de la casa.

—Buenas noches, don Enrico —dijo sonriendo picaronamente en un italiano con marcado acento francés.

—Hola, Samantha, preciosa. —Enrico se acercó hasta ella y sujetándola por la cintura le estampó, deleitándose, un beso en cada mejilla. Luego se separó de ella lo suficiente como para no despegarse del todo y le dijo—: Este es mi amigo Adolfo.

—Hola, Adolfo —dijo sonriendo mientras entornaba sus ojos oscuros y le mostraba una dentadura de anuncio insertada entre dos hoyuelos que a Adolfo le parecieron de un encanto divino. Llevaba el pelo recogido en un moño atrás del que se escapaban grandes mechones que le caían a ambos lados de la frente y que le llegaban hasta el cuello. Se inclinó hacia él y se dieron dos besos, olía a perfume caro. Samantha debía de tener unos cuarenta años y era morena y guapa, pero sobre todo muy sensual, se notaba que se cuidaba y que cuidaba su estilo—. Adelante —dijo sin dejar de sonreír—, hoy hay bastante movimiento, se nota que mañana hay consejo.

Adolfo miró alarmado a Enrico, pero este le correspondió con un gesto de despreocupación que hizo que se tranquilizase.

—Subamos a la planta de arriba —dijo Samantha.

Cruzaron el recibidor y llegaron hasta una escalera al principio de un pasillo, al fondo del cual había una habitación donde Adolfo dedujo que debía de estar celebrándose una fiesta por la animación y el alborozo que desde allí se escuchaba y por la psicodelia de las luces que se veían a través de la puerta que habían dejado entreabierta y que Samantha se encargó de cerrar. Subieron la escalera, esta era de madera, tanto en el balaustre como en el piso y, al llegar al rellano, Samantha se dirigió a la segunda puerta que abrió con cuidado. Adolfo pudo vislumbrar una luz tenue en el interior y la música de Carla Bruni sonando de fondo. Samantha les cedió el paso. La habitación estaba vacía, pero era sumamente acogedora. Tenía el piso de madera oscura y estaba decorada con tapices y óleos donde se representaban escenas de sexo y orgías de la antigua Roma algo subidas de tono. En la pared del fondo había tres grandes ventanas, que estaban vestidas con pesadas cortinas de terciopelo rojo, al igual que los tapizados de los dos sofás y de los dos sillones que se enfrentaban delante de una pequeña barra de madera, la misma madera oscura que había puesta en el suelo.

—Poneos cómodos —les dijo desde la entrada—, en el mueble de debajo de la barra tenéis toda clase de bebidas.

Luego cerró la puerta y los dejó solos durante unos minutos, tiempo que aprovecharon para servirse un par de gin-tonics bien fríos.

—¿Qué te dije? —le peguntó Enrico.

—Me parece que me acabo de enamorar.

—Samantha es un hueso duro, Adolfo. Ella es muy profesional y no se acuesta con los clientes, para eso están las chicas —dijo mientras levantaba la copa para brindar—. ¡Por las noches de juerga! —exclamó.

Adolfo le siguió, levantando la copa, y ambos brindaron. Tras darle un largo sorbo, Enrico cogió uno de los posavasos de cristal y lo colocó sobre la barra, luego sacó un papel de arroz enrollado y lo deslió esparciendo sobre el posavasos un montoncito de polvo blanco, se sacó una visa oro y tras cortar unas rayas y enrollar un billete de cincuenta euros, que extrajo de la cartera, se inclinó sobre el posavasos y aspiró varias veces. Luego se giró hacia Adolfo y, con los ojos lagrimosos, le cedió el billete enrollado y le dijo:

—Toma, está de puta madre.

Adolfo cogió el billete y se inclinó aspirando dos de las tres rayas que aún quedaban en el posavasos, de pronto notó un sabor amargo entre la nariz y la garganta que le hizo, inconscientemente, tragarse los mocos. Enrico lo miró sonriente.

—¿No quieres más? —le preguntó.

Adolfo se giró de nuevo y aspiró la última raya hasta dejar el posavasos limpio como lo estaba al principio de todo.

Ambos se quedaron de pie, apoyados en la barra y con la copa en la mano durante un par de minutos, hasta que de pronto la puerta se abrió y cuatro chicas, a cada cual más espectacular y vestidas con ropa interior, fueron entrando de una en una. Había tres rubias y una morena, dos de las rubias eran bálticas y la otra colombiana o brasileña, a juzgar por el color tostado de su piel. La morena se veía a todas luces que también era sudamericana, por sus rasgos latinos y la voluptuosidad de sus curvas. Tras las chicas entró Samantha y cerró la puerta.

—Señores, estas son Audra, Diana, Paula y Simone.

Las chicas hicieron una pequeña reverencia mientras Samantha pronunciaba sus nombres y luego se acercaron de una en una a saludar a sus huéspedes.

—Tomaos el tiempo que queráis —dijo Samantha—. Si necesitáis algo, decídselo a las chicas para que me avisen —y sin perder la sonrisa desapareció tras la puerta.

Enrico también estaba sonriente y eufórico, al igual que Adolfo, que ahora se sentía con una fuerza y energía sin límites, casi como cuando salió por la tarde del hotel tras ducharse y cambiarse de ropa. Adolfo obedeció a Enrico cuando este le dijo que apurara su gin-tonic, entonces, el ministro del Interior italiano, se metió detrás de la barra y sacó una botella de champán Dom Pérignon 2006 con seis copas. Repartió una a cada uno y, tras descorchar alegremente la botella, los seis brindaron y bebieron con fruición.

Cinco minutos después, ya habían intimado con las chicas lo suficiente como para saber que las dos bálticas eran hermanas, habían nacido en Lituania y tenían veintiuno y veinticuatro años. Las otras dos eran brasileñas, de Sao Paulo y Recife, y ninguna de las dos llegaba a los veinticinco. A Enrico, eso de que las lituanas fueran hermanas, según le dijo a Adolfo, le producía un morbo desmesurado, tanto que se apalancó en uno de los sofás con las dos, a las que sentó una en cada pierna, mirándolas de frente y acariciando sus nalgas por debajo de los tangas, una con cada mano, mientras que de vez en cuando se inclinaba hacia adelante, bien para seguir bebiendo de las copas de las chicas o bien para besar sus pechos que a esas alturas estaban ya completamente desnudos.

Adolfo en cambio empezó tomándoselo con más tranquilidad y trató de mantener una conversación intranscendente con las brasileñas, con algún que otro toqueteo juguetón, pero sin llegar a pasarse, aunque con las embestidas que le llegaban de las meretrices, poco a poco fue notando cómo se descontrolaba su libido y pensó que finalmente acabaría acostándose con las dos.

Adolfo vio cómo Enrico a duras penas se levantaba del sofá; tenía un aspecto lamentable, aunque a él le pareció gracioso. Con los tirantes sin abrochar, la bragueta abierta, la camisa por fuera y la corbata desanudada alrededor del cuello se giró hacia él agarrando a las dos hermanas por la cintura y le dijo:

—Yo me voy a follar, luego nos vemos —y salió dando tumbos por la puerta.

Unos minutos después Adolfo pensó que había llegado el momento de no perder más el tiempo y, tras acordar con las chicas el importe de la transacción, salió al pasillo conducido por ellas, una delante y una detrás. Se disponían a subir la escalera cuando de pronto se quedaron paralizados en el primer escalón al oír gritar de angustia en la planta superior, luego un portazo y más gritos desesperados pidiendo socorro. Vio a una de las hermanas lituanas que se asomaba a la escalera, desnuda, y le pedía ayuda. Adolfo pensó en lo peor y subió los escalones dando grandes zancadas, la chica que gritaba lo condujo al interior de la habitación y allí vio a Enrico, acostado en la cama, mientras la otra hermana le practicaba, con toda la energía de la que era capaz, un masaje cardiaco. A Enrico le acababa de dar un infarto.

Durante unos segundos no supo qué hacer, se quedó de piedra y sin reacción junto al quicio de la puerta, mirando cómo la chica rubia, desnuda y con el pelo alborotado cubriéndole la cara, cabalgaba con las manos en el pecho sobre el cuerpo inerte del ministro italiano intentando reanimarle. De pronto, cuando se hubo recuperado del fuerte impacto que le produjo la situación y pudo volver a pensar, no se le ocurrió otra cosa que salir corriendo escaleras abajo hasta la calle, ante la mirada asustada de meretrices y clientes, que se agolpaban en torno a los pasillos y escaleras para ver qué pasaba. En su procelosa huida y al pasar junto a una de las puertas de la primera planta, Adolfo dio de bruces con un hombre gordo que, vestido únicamente con unos calzoncillos de colores, salía alarmado junto a una chica de una de las habitaciones. Fue una situación cómica dentro del caos generado por la escena ya que por no saber por qué lado coger para esquivarlo terminaron ambos juntándose hasta darse un abrazo, advirtiendo entonces, al mirarle a la cara, que le era conocido de algo, pero con los nervios y la poca luz que había en ese momento no pudo saber de qué. Una vez que Adolfo se desembarazó de él, empujándolo contra la pared, llegó a la calle y corrió durante varios minutos, hasta que al fin creyó estar lo suficientemente lejos del burdel para que en el caso de que alguien lo viera no lo relacionara con lo sucedido y así al menos poder salvar las apariencias mientras se le ocurría lo que tenía que hacer. Deambuló por la ciudad sin rumbo, dudando, a veces, de que lo que le había sucedido hubiera pasado de verdad y no se debiera a una alucinación por culpa del alcohol y las drogas. Tuvo momentos para la depresión y el pánico y otros en los que se veía más optimista pensando que quizá no fuera para tanto. Cuando le venían estos últimos, de lo único que se arrepentía era de la desmesura de su reacción, ya que seguramente Enrico habría respondido al masaje cardiaco que le había hecho la chica lituana y todo finalmente habría quedado en un susto y en una anécdota para olvidar. Pensar así le reconfortaba, pero rápidamente se venía abajo y todo volvía a empezar. A las cuatro pasó andando por delante de su hotel, en la avenida de la Toison d’Or, pero aún estaba demasiado excitado como para irse a dormir por lo que decidió seguir caminando un poco más. Unos minutos más tarde estaba frente al Palacio Real donde vio aparcados un par de coches de policía a los que decidió evitar cruzando la calle por el otro lado. Se adentró entonces en el parque de Bruselas, su cabeza estaba ahora en la fase de tratar de urdir un plan para distanciarse del asunto en el caso de que Enrico hubiera muerto. Caminaba por el parque como un zombi, hablando consigo mismo y repitiendo en voz baja una y otra vez: «¿Qué hago, Adolfo? Piensa, piensa, ¡joder!».

Pensando se sumió en una espiral negativa donde llegó a la conclusión de que este sería el fin de su carrera política y de muchas cosas más: de su relación con Eva, de su matrimonio y de la mayor parte de sus interesadas amistades, entre otras. Por fortuna, y cuando llegaba al fondo de su desesperación, pensaba también, lo que le servía para tranquilizarse, que tenía a buen recaudo en un banco de Hong Kong y a nombre de una sociedad administrada por un testaferro, algo más de cinco millones de euros de cuando en la pasada legislatura, siendo ministro de Defensa, arañó una importante comisión por la compra de ochenta torpedos NG23 para los nuevos submarinos de la Armada. Con ese dinero podía convencer a Eva para irse a vivir con él a Argentina y convertirse en terrateniente. Y fue así, pensando en lo que le podría deparar el futuro, como llegó hasta un pequeño estanque en el centro del parque. Se detuvo ante él escuchando el arrullo que hacían las pequeñas fuentes que vertían allí sus aguas y se inclinó sobre el pequeño murete viendo su cara reflejada en ellas. Metió las manos, estaba fría, entonces se quitó las gafas e introdujo la cabeza entera, sintió una tremenda sensación de alivio, sacó la cabeza y la volvió a meter. De pronto notó una fuerte presión en un punto de la espalda y cómo le agarraban por ambos brazos e inmovilizándole, le sacaban del agua de un tirón.

—A ver, cerdo, ahora mis amigos te van a soltar y tú vas a levantar los brazos y los vas a poner sobre tu cabeza, ¿de acuerdo? —le dijo en francés alguien que se situaba detrás de él.

—De, de acuerdo —tartamudeó Adolfo mientras movía varias veces la cabeza, nervioso, en señal de asentimiento.

—Muy bien, pues más vale que colabores si no quieres que te haga tres agujeros en la espalda.

Los dos hombres que le agarraban por los lados le soltaron los brazos lentamente y Adolfo los levantó y los colocó donde le habían dicho. Le registraron metiéndole la mano por la chaqueta y quitándole la cartera con las tarjetas de crédito y toda la documentación, también el teléfono, las gafas inteligentes y el Rolex. Una vez hubieron terminado, le obligaron a tenderse boca abajo, en el suelo, con la amenaza de estar apuntándole con una pistola, y luego salieron corriendo. Adolfo se quedó allí tumbado, con las manos en la cabeza y la cara ladeada sobre el albero, y cuando los oyó alejarse no pudo contenerse y empezó a llorar desconsoladamente.

El llanto le duró un par de minutos, fue más bien un llanto nervioso, de estrés por todo lo que le estaba pasando, al cabo de los cuales se puso en pie y decidió marcharse andando, otra vez, hasta el hotel.

Cuando llegó fue hasta el mostrador donde a esa hora solo había un recepcionista y, tratando de recomponerse, pidió una copia de la llave de la habitación. El recepcionista, somnoliento, se la dio sin pedir ningún tipo de explicaciones y Adolfo, con gran alivio, se marchó hasta ella subiendo por el ascensor. Nada más entrar en su cuarto se desvistió, fue al baño y se metió en la ducha donde se sentó en el suelo y permaneció varios minutos sintiendo el fuerte chorro de agua tibia sobre su cabeza y su espalda. Luego, algo más despejado, salió, se envolvió en una toalla y sin secarse se tumbó sobre la cama y encendió la televisión. Buscó la página web de una de las más importantes agencias belgas especializada en sucesos y nada más acceder a su contenido allí estaba, actualizada a las 3:45 a. m.: «Un hombre muere de un ataque al corazón en un burdel».

VIII

A las nueve menos cinco, tras volver a ducharse y sin haber dormido absolutamente nada, decidió bajar. Había preparado un plan: haría como si no supiera lo que había pasado y, cuando saliera la conversación, mostraría su sorpresa diciendo que habían estado tomando una copa en un pub y que media hora después él le había dicho a Enrico que se marchaba al hotel, a lo que este le había respondido que se iba a quedar a tomar la última con un amigo que le acababa de llamar y allí, en la puerta del pub, se habían despedido y ya no supo nada más. En cuanto a la documentación, el teléfono y las gafas diría que los había perdido, posiblemente en el restaurante o incluso antes, ya que cuando salió del pub fue a pagar y ya no estaban y fue el mismo Enrico quien le tuvo que dejar dinero para coger un taxi. La historia parecía convincente, así que ya algo más animado pero aún nervioso, tratando de aparentar normalidad, se presentó en la recepción donde estaban esperándole los demás en un apartado de descanso, habilitado con mesas y sofás, que había frente al mostrador.

—Buenos días —dijo haciendo un esfuerzo por sonreír.

Laureano Varela, que estaba de pie consultando su teléfono, levantó la mirada y observándolo por encima de sus gafas de lectura le dijo:

—¿Tú no te has enterado, verdad?

—¿De qué? ¿Bielorrusia ha aceptado la propuesta de los franceses?

Claudio y los dos secretarios de estado lo miraron con gesto desconcertado.

—El ministro Enrico Berti —respondió Laureano— ha muerto.

—¿Cómo?, ¿muerto? Adolfo, que aún estaba algo aturdido por la resaca y los efectos de una noche entera sin dormir, exageró la reacción y se dejó caer aplomado en uno de los sillones que estaban junto a la mesa.

Laureano le puso la mano en el hombro y le dijo:

—Tranquilo, al menos murió a gusto, al parecer le dio un infarto cuando se acostaba con dos prostitutas en un burdel.

—¿En un burdel? Pero si me dijo que se iba a tomar una copa con un amigo que le acababa de llamar.

—Pues no te digo que no, se la tomaría en el burdel.

Media hora después, Adolfo, algo más relajado, estaba sentado en su puesto del Consejo de Ministros; contemplaba el sillón vacío tras la pequeña banderita italiana y el cartel con el nombre de Enrico Berti impreso en grandes letras negras. De pronto, desvió la mirada a su izquierda y sus ojos se cruzaron con los del orondo ministro alemán Carsten Haider que, con gesto serio y un aire de censura, le miraba fijamente. Adolfo le aguantó el tipo unos segundos y le miró también. De pronto se le vino a la cabeza una imagen y aterrado pudo reconocer al hombre gordo a quien abrazó en su rocambolesca huida del burdel, cuando este salía con los calzoncillos de colores de la habitación y él, tratando de esquivarle, no supo por qué lado ir.

CAPÍTULO 9
Abril de 2022

El honor que se vende, siempre se paga más caro de lo que vale.

Duclos

I

Aquel viernes 1 de abril, Adolfo no salió de su casa hasta bien entrada la mañana. Además de descansar, durante la noche, había estado dándole vueltas, desde una perspectiva ya más serena, a todo lo sucedido durante aquel trágico consejo del que acababa de regresar la tarde anterior y, ya de mañana, había alargado el desayuno para repasar con el mayor detalle los periódicos y las redes sociales. Como era de esperar y por ser un día apático en cuanto a noticias de interés, tantos unos como otros le habían dado una gran relevancia, además de a la aprobación del proyecto de Policía europea, al deceso del ministro italiano, haciendo especial hincapié los columnistas de opinión y los tuiteros, en un tono que rayaba el escándalo por un lado y lo jocoso por el otro, al hecho de que muriera indecentemente en un burdel. También acaparaba todas las viñetas de humor de la prensa y Adolfo llegó a pensar que eso no era nada en comparación con la que se montaría si se llegaran a filtrar los resultados de la autopsia y se certificara que además había consumido cocaína antes de morir. Esperaba que las autoridades belgas e italianas supieran tratar la noticia con delicadeza y, aunque fuera difícil, que se aplicasen las leyes de la lógica y no trascendiese a la prensa y por tanto a la opinión pública, como le constaba había sucedido otras tantas veces en aras de evitar un escarnio mayor.

Viendo que se le echaba la mañana encima, dejó a un lado la prensa y llamó a sus escoltas para que le preparasen el coche. Un cuarto de hora después, y ya montado en él, sacó su tableta para seguir mirando esta vez los diarios italianos y ver cómo habían tratado la noticia en el país del ministro finado. De pronto se le subió la tensión cuando al entrar en el Corriere della Sera pudo ver una foto de las dos hermanas lituanas declarando ante los periodistas en la puerta del mismísimo burdel. La noticia, actualizada tan solo cinco minutos antes, decía así: «Las meretrices que estaban con Enrico Berti declaran que el ministro, visiblemente borracho, consumió cocaína antes de fallecer».

—¡Hijas de puta! —exclamó.

El chófer, que estuvo a punto de frenar, miró confundido por el espejo retrovisor mientras Adolfo respiraba hondo y soltaba la tableta poniéndola entre las piernas. Luego se aflojó el nudo de la corbata, volvió a coger la tableta y tras respirar hondo otra vez pinchó en la noticia y comenzó a leer.

Son hermanas, tienen veintiuno y veinticuatro años y sus nombres son Audra y Diana Jankauskas. En la puerta del burdel de Bruselas donde trabajaban desde hacía dos semanas, ahora precintado por la Policía, estas dos hermanas lituanas nos ofrecen una rueda de prensa improvisada a los periodistas allí congregados y nos confiesan que fueron ellas las que se encontraban con el ministro Berti en el momento de su muerte. «Estaba bastante borracho; cuando subimos a la habitación sacó una pequeña bolsita de la cartera y preparó unas rayas sobre el cristal de la mesilla de noche que posteriormente esnifó enrollando un billete de cincuenta euros, luego nos ofreció a mi hermana y a mí. Nosotras no consumimos, así que él esnifó también las rayas que había preparado para nosotras, luego nos acostamos y a los cinco minutos le dio el infarto. Yo traté de reanimarlo mientras mi hermana pedía ayuda, pero fue imposible», nos cuenta Diana, la mayor de las dos. Que también confesó que el ministro llegó al burdel con un amigo aproximadamente una hora antes de los hechos y que ya estaba bebido».

«¡Y encima la muy zorra dice que Enrico llegó al burdel con un amigo!», se dijo rumiando para sí.

Justo en ese instante el coche se detuvo en el control de acceso de vehículos del ministerio, la barrera se abrió y el chófer lo hizo avanzar hasta el garaje situándolo en su lugar de aparcamiento. Adolfo guardó su tableta en la cartera y se bajó a toda prisa dirigiéndose al ascensor. Sus escoltas, después de hacer lo mismo con su coche, tuvieron que correr para alcanzarlo y montarse con él. Subieron hasta la planta noble y allí, en el rellano, Adolfo los dejó plantados y se marchó sin decir palabra hasta su despacho.

Cuando entró en el despacho de Eva esta se levantó rápidamente de su asiento y tras cerrar la puerta se abrazó a él.

—¿Cómo estás, cariño? —le preguntó.

Adolfo, que aún estaba aturdido por la noticia, se mostró arisco y se quiso apartar de ella empujándola levemente. Eva entonces le miró a través de sus gafas negras de pasta sin comprender muy bien lo que pasaba y este, recapacitando, y en parte arrepentido por el desaire que le había hecho a su amante, sintió que le tenía que dar una explicación.

—Estoy bien —respondió resoplando como un caballo—, perdona, solo que sigo estando un poco contrariado aún.

—Te entiendo —dijo Eva, mirándolo preocupada—, es que ha debido ser muy fuerte, ¿no?

—Mucho —dijo moviendo la cabeza hacia arriba y hacia abajo de manera nerviosa. Luego, rehuyéndole la mirada, avanzó hacia su despacho y, ya en la puerta, sujetando la manecilla, se dio la vuelta y le dijo—: Voy a estar toda la mañana ocupado, que no me moleste nadie si no es el mismísimo vicepresidente del Gobierno —y acto seguido cerró.

Después de unos minutos sentado en el sillón de su despacho, pensando, se dijo que tenía mover ficha y pasar a la acción sin perder más tiempo, no fuera a ser que a las prostitutas lituanas les diera por seguir hablando con la prensa y terminaran llegando hasta el final del hilo y con su nombre también en los periódicos finalmente identificado como el acompañante de la alocada juerga del ministro Berti. Adolfo temía que si se descubriese, como ministro de Interior que era, le obligaran a dimitir. Fue entonces cuando llegó a la conclusión de que lo mejor sería llamar al comisario Puche.

II

Félix Puche había salido a tomar su café de media mañana junto a su amigo, el inspector Benítez, a la cervecería universitaria, muy cerca de su despacho de la jefatura en la avenida del Doctor Federico Rubio y Galí, cuando ya de regreso, recibió una llamada de un número no conocido. Por unos instantes dudó entre cogerlo y no, pero finalmente, retirándose unos metros de Benítez, lo hacía con todo el mundo por precaución, lo cogió.

—¿Diga?

—Puche, soy el ministro Castero.

Félix se sorprendió, aunque se esforzó por no aparentarlo.

—Hola, señor ministro. ¿Qué se le ofrece? —dijo con naturalidad.

—Necesito verte con urgencia, estoy en mi despacho.

—De acuerdo, enseguida voy.

—¿Cuánto vas a tardar? —preguntó el ministro nervioso.

—Deme veinte minutos y estaré allí.

—Perfecto, aquí te espero —y colgó.

Félix se guardó el teléfono en el bolsillo de su americana de cuadros y andando con naturalidad, se acercó de nuevo al inspector Benítez para seguir comentando en tono de burla, como venía haciéndolo antes de la llamada, la mala suerte del desgraciado ministro del Interior italiano, al que después de fallecer, mientras hacía el amor en un burdel clandestino de Bruselas, ahora las prostitutas que habían estado con él esa noche le acusaban de haber esnifado cocaína. «¡Todo un ministro del Interior!, ¡Dios mío adónde vamos a llegar!», le había dicho en tono jocoso su amigo el inspector.

Cuando entraron en el recinto de la Jefatura, Félix le dijo a su acompañante que tenía una cita urgente en el ministerio y se dirigió al lugar donde siempre dejaba su vehículo, una zona donde estaba prohibido aparcar junto a la puerta de las oficinas. Se montó en su Smart y tras encender un pitillo, salió en dirección al número cinco del Paseo de la Castellana.

Por el camino y mientras fumaba, pensó en la llamada de Castero; le había parecido nervioso, también la urgencia, ¿qué querría? Por otro lado, normalmente le llamaba su secretaria y luego le pasaba con él y esta vez no había sido así. No sabía si habría alguna extraña razón detrás de la llamada o simplemente se trataba de casualidad, pero cuanto más pensaba en ella, más intrigado estaba, pronto lo averiguaría.

III

Tras aparcar su coche en la zona destinada a personalidades, Félix subió las escaleras que daban acceso a la puerta principal. En ese momento recordó la última vez que estuvo allí, hacía aproximadamente seis meses, fue poco después de los ataques a las embajadas cuando acudió a ver al ministro Castero para informarle de que habían descubierto que una de las cómplices de aquel brutal atentado en Madrid era la hija del ayudante del JEMAD, Celia Soria, la misma que un par de meses después aparecería asesinada en el vertedero del Ventorro junto a una amiga también implicada en la logística necesaria para llevar a cabo aquella terrible acción terrorista, una tal Sonia Castellar. Hasta la fecha no habían descubierto nada nuevo, salvo que las dos chicas habían muerto el mismo día, de un tiro en la cabeza una y, también de un tiro, pero esta vez en el abdomen, la otra. Andrés Benítez, que era el inspector que estaba llevando a cabo la investigación, le había dicho que trabajaban con la hipótesis de que se tratase de un ajuste de cuentas y que hubieran sido sus propios compañeros de militancia, por desavenencias internas o temiendo la revelación de algún secreto importante, los que las hubieran asesinado.

Cuando Félix llegó al detector de metales, los dos guardias civiles que estaban en el arco le saludaron y, como sucedió la última vez, le dejaron pasar sin tener que atravesarlo. Luego se dirigió al mostrador de entrada y esta vez la persona encargada de dar las autorizaciones, aquel hombre vestido con traje de chaqueta gris y corbata azul que le hizo esperar en otra ocasión, dejó lo que estaba haciendo para, rápidamente, atenderle:

—¿En qué puedo ayudarle, señor comisario?

Félix sonrió con orgullo mostrándole la parte derecha de su dentadura, bajo su espeso bigote canoso.

—Voy a ver al señor ministro —dijo sin dejar de sonreír.

—Muy bien, un momento.

El hombre del control hizo una llamada a la secretaria del ministro a través de sus gafas inteligentes conectadas al ordenador.

—¿Eva? Tengo aquí al comisario Puche. ¿Cómo? Sí un momento.

El recepcionista se dirigió entonces a Puche y le preguntó:

—¿Tiene usted cita?

—Dígale a la secretaria que me ha llamado el ministro personalmente para que venga —le espetó.

—Un momento.

El recepcionista tocó la patilla de sus gafas y dijo:

—Eva, dice el señor comisario que le ha llamado el ministro personalmente —luego, hizo una pausa de unos segundos mientras recibía una respuesta y al final contestó—. Sí, de acuerdo.

—Señor comisario —dijo dirigiéndose a él—, espere un momento que llegue la confirmación, por favor. Mientras tanto puede sentarse.

A Félix pareció no sentarle muy bien la respuesta del hombre del control y dejó de sonreír quedándose de pie, apoyado en el mostrador. Miró a su alrededor, pero esta vez no le dio tiempo a buscar una estrategia para colarse, ya que inmediatamente el recepcionista recibió la llamada que estaba esperando y le dijo:

—Ok, confirmado. Déjeme su DNI si es tan amable.

Félix buscó su carnet de identidad en el bolsillo interior de su americana y se lo entregó al hombre del mostrador.

—Gracias —dijo este, y sin perder un segundo lo introdujo en un lector de datos para luego devolvérselo junto a una acreditación que las visitas debían llevar colgadas del cuello y que Félix, haciendo caso omiso, se guardó en un bolsillo de la chaqueta.

El comisario se dirigió entonces a los ascensores y una vez dentro apretó el botón de la planta noble. Mientras subía recordó la escena de sexo que como un privilegiado espectador pudo contemplar aquel día y se preguntó si el ministro se seguiría beneficiando a la guapa secretaria que tanto le ponía también a él. Se excitó recordándola. Cuando el ascensor llegó al piso, se apeó de él y caminó por el suelo enmoquetado del pequeño pasillo hasta que llegó a la puerta del despacho de ella donde se paró, Eva la tenía abierta y lo contemplaba sentada en su sillón, detrás de su mesa. Cuando la vio, Félix le sonrió con su mueca característica. Eva ni se inmutó, mirándole con gesto serio, le dijo:

—El señor ministro está esperándole.

Félix, que no había dejado de sonreír, hizo un pequeño movimiento con la cabeza a modo de saludo y contestó:

—Muy bien, gracias —y con la lascivia impregnada en sus ojos se dirigió hacia la puerta del ministro sin dejar de mirarla.

Eva no pudo por menos que ruborizarse y, apartando los ojos de él, hizo como la que miraba en su tableta hasta que el comisario, tras pedir permiso, entró en el despacho de su jefe cerrando la puerta.

Sentado tras la mesa de su escritorio, Adolfo se levantó como un resorte en el momento en que le vio aparecer.

—Adelante, Félix —le dijo.

Félix entró en la habitación y Adolfo lo condujo hasta la zona donde estaban el sofá y los sillones, que era la que solía utilizar para atender a las más ilustres visitas, y mientras le ofrecía sentarse le preguntó si quería tomar algo. Realmente a Félix no le apetecía nada, pero por recrearse de nuevo con la presencia de Eva le dijo, mientras tomaba asiento en el sofá, que le trajeran un café solo.

—Muy bien, ahora mismo lo pido —contestó Adolfo, que se dirigió hasta su mesa y apretando el interfono ordenó—: Eva, trae un café solo y dos botellas de agua, por favor.

—Enseguida, señor ministro —escuchó contestar secamente a la secretaria.

Adolfo dio entonces la vuelta alrededor de su mesa y se sentó en uno de los sillones de cuero, junto a él.

—A ver, Puche: Te has enterado de que finalmente se ha aprobado la creación de una Policía europea, ¿no?

—Claro, cómo no —respondió Félix incorporándose y cruzando las manos sobre sus rodillas.

—Nosotros hemos votado en contra, pero finalmente la propuesta alemana ha salido adelante y ahora tenemos seis meses para empezar a ponerla en marcha. —Adolfo hizo una pausa y se quedó mirando a Félix detenidamente, luego prosiguió—: Y lo primero que necesitamos es a alguien que se encargue de hacerlo, que, por supuesto, será designado su máximo responsable en nuestro país una vez que el cuerpo se haya constituido.

Félix no se podía creer lo que parecía intuir: el propio ministro del Interior le iba a ofrecer la dirección del nuevo cuerpo policial en España, pero ¿a cambio de qué? Decidió dejarse de elucubraciones y seguir pendiente de la conversación. En ese momento llamaron a la puerta, era Eva que traía el café y las botellas de agua. Tras recibir el permiso del ministro accedió al interior del despacho y Félix, que estaba sentado de frente, pudo, durante unos segundos, deleitarse observándola llegar con la bandeja entre sus manos, la secretaria tenía la mirada perdida y evitó en todo momento el contacto visual con él, Félix pensó que tenía una fuerte personalidad, las hembras duras eran las que más le gustaban y la actitud de desprecio de esta, al contrario del efecto que ella quería conseguir, le producía más morbo aún. Mientras Eva estuvo sirviéndole el agua y el café, tanto el ministro como él permanecieron en silencio, cada uno con sus pensamientos, demasiado intensos como para ser desbancados del todo por la presencia de tan alta belleza femenina. Luego, cuando Eva se marchó, Adolfo continuó con la conversación en tono cordial, mirándolo fijamente y observando cada reacción del comisario:

—Pues lo que te estaba diciendo, Puche, que vamos a necesitar a una persona para que asuma el mando del nuevo cuerpo policial en España y así, a priori, se me ocurren varios candidatos, uno de ellos tú. —Hizo una breve pausa y luego le preguntó—: ¿Qué me dices a eso?

Félix concentró su mirada en la taza de café. Se tomó su tiempo antes de contestar. Haciendo como que meditaba una respuesta abrió el sobre de azúcar y luego lo vertió cuidadosamente en el interior del café; entonces, cogió la cucharilla y mientras removía levantó la cabeza y miró al ministro que estaba expectante, frente a él.

—Hombre, sería un gran honor —respondió.

Al oír la respuesta Adolfo se mostró algo más relajado.

—Muy bien —dijo—, veremos qué podemos hacer. Confrontaré tu candidatura con los secretarios de estado de Justicia e Interior y con el ministro Varela.

—Muchas gracias, señor ministro —respondió Félix.

Adolfo se inclinó sobre la mesa y cogiendo su vaso de agua le dio un buen trago; entonces Félix hizo lo propio con su taza y sorbiendo su café se preparó para marcharse pensando que la entrevista había terminado. Estaba esperando a que el ministro se levantase para hacerlo él y despedirse, cuando Adolfo, que seguía con su vaso de agua en la mano, le preguntó:

—Cambiando de tema: supongo que también te habrás enterado de la historia del ministro Enrico Berti, ¿no?

—Claro, señor ministro, es una noticia de la máxima actualidad —respondió Félix, mostrando una pequeña sonrisa que buscaba complicidad.

Al contrario del efecto pretendido Adolfo bajó los ojos; el gesto del comisario pareció incomodarle y Félix, consciente de ello, la abortó rápidamente cambiando su expresión por una más seria. Luego el ministro alzó de nuevo la vista y Félix pudo ver reflejado en ella un punto de desesperación que se confirmó cuando Adolfo, nervioso, se puso en pie y caminó meditabundo alrededor de su mesa. Al cabo de unos segundos se paró de nuevo frente a él y sin pensárselo más le soltó:

—Félix, necesito que me ayudes

Félix se quedó sorprendido y confundido a la vez, no sabía a qué se quería referir cuando le decía eso. Adolfo que ahora se había sentado de nuevo frente a él, bajó la voz y avergonzado le dijo:

—Verás, yo estuve esa noche con Enrico Berti en el burdel.

Al comisario le brillaron los ojos, pero el resto de su persona no se inmutó, prefirió aparentar seriedad y guardar silencio dejando hablar al ministro para terminar de ganarse su confianza.

—El ministro Laureano y yo —prosiguió Adolfo— estuvimos cenando con los ministros de Francia e Italia y luego Enrico me dijo de ir a tomar una copa a un sitio que conocía.

—El burdel —intervino Félix.

—Efectivamente, el burdel —dijo Adolfo bajando la mirada—. Allí nos subieron a una habitación con bebidas y luego vinieron las chicas. Estuvimos charlando con ellas hasta que Enrico, que desde la cena ya había bebido lo suficiente para emborrachar a un elefante, decidió subir a una habitación con dos lituanas.

El comisario hizo un movimiento con la cabeza mostrando su admiración.

—Cinco minutos después —continuó Adolfo—, se escucharon unos gritos en el piso superior; yo subí y vi a una de las chicas que estaba con Enrico; que por cierto no te lo he dicho, eran hermanas, que le hacía un masaje cardiaco, mientras la otra no hacía más que gritar. Estuve allí intentando ayudar a reanimarlo, pero fue imposible, así que decidí que lo mejor era marcharme para que en el caso de que viniese la Policía, no me hicieran demasiadas preguntas y sobre todo para tratar de evitar a la prensa, que ya sabes cómo se las gasta. —Adolfo volvió a dar un sorbo al vaso de agua y luego lo llenó con el resto que quedaba en la botella, miró a Félix, que seguía inclinado hacia adelante, con las piernas cruzadas y con una mano sujetándose la barbilla, como muestra de su mayor atención—. El problema está en que esta misma mañana las muy cabronas han hecho unas declaraciones a la prensa diciendo que el ministro había llegado borracho al burdel con un amigo y había consumido cocaína —tras decir esto Adolfo se levantó de nuevo y permaneció unos segundos de pie y en silencio estudiando la reacción de su interlocutor.

Félix supo que implícitamente el ministro le había cedido ahora la palabra.

—Y supongo que lo que usted quiere es que esas chicas no hablen, ¿verdad? —preguntó.

—Efectivamente, así es —respondió Adolfo volviéndose a sentar.

Félix se inclinó ahora de nuevo sobre la mesa y se sirvió un vaso de agua de su botella que estaba sin estrenar, pero no bebió, miró a Adolfo y le dijo:

—Hay muchas maneras.

—Comprendo —respondió el ministro, pero no quiero más escándalos.

—Entonces el planteamiento se circunscribe a llegar a un acuerdo.

—Exacto.

—Bueno, pues déjelo de mi parte, ya le llamaré para darle noticias.

En ese momento Adolfo y Félix dieron por concluida la reunión y se pusieron en pie casi a la vez, dando un largo trago este último al vaso de agua que llevaba agarrado en la mano y dejándolo luego sobre la mesa. Cuando Félix enfilaba la puerta de salida, Adolfo que se había quedado de pie junto a la mesa le dijo:

—Una cosa más.

Félix se giró, mostrándose atento.

—Trata de cerrarlo cuanto antes, ya sabes cómo se las gasta la prensa.

—No se preocupe, desde este momento estoy con ello —respondió Félix, y dándose la vuelta se marchó cerrando tras él la puerta del despacho.

Cuando Félix salió, miró a la derecha y vio a Eva sentada en el sillón de su mesa, pendiente de la pantalla de su ordenador.

—Adiós, preciosa —le dijo.

Eva hizo oídos sordos y Félix, sonriendo como habitualmente lo hacía, se marchó.

IV

Ese mismo día por la tarde, el todoterreno de alta gama en el que viajaba imitó al que le precedía cuando este aminoró la marcha, puso el intermitente a la derecha y, abandonando la carretera, se introdujo en una pista forestal. A lo lejos un rebaño de ovejas seguido por dos perros y un pastor con gorra y mochila al hombro que iban en la misma dirección ocupaban todo el camino levantando una gran polvareda. Hacía cinco minutos que habían dejado el pueblo de Los Yébenes a la derecha y ante ellos se abría ahora una extensa y colorida llanura, flanqueada, a ambos lados, por las boscosas montañas de los Montes de Toledo. El rebaño se abrió como si le introdujesen una cuña al paso del primero de los coches, situación que aprovecharon los otros dos vehículos que le seguían para avanzar detrás, mientras, a los lados, los perros corrían nerviosos afanándose en mantener a las ovejas controladas dentro de su breve dispersión. El pastor, un hombre de unos cincuenta años de piel curtida, se había subido en un pequeño montículo al lado de la pista y aprovechaba el momento para, con gesto adusto y los ojos levemente entornados por el Sol, levantar la mano parsimoniosamente al paso de cada coche en señal de saludo.

Félix Puche también lo saludó. Aunque la temporada de caza ya había pasado, el comisario, junto con un selecto grupo de dirigentes de Foro por la Democracia Nacional, había sido invitado a pasar el fin de semana a la finca de uno de los principales patrocinadores y fundador del partido, Joaquín de Ulloa, un conocido empresario, viejo amigo suyo, con intereses en los sectores de la seguridad, los servicios y el juego. Félix no estaba afiliado al FDN y no quería que en público se le relacionase con ninguna formación política, aunque debido a la estrecha amistad que mantenía con Joaquín se había sentido desde el principio implicado con ella, más como un tío que como un padre, pero a fin de cuentas se había preocupado por verla crecer y había ayudado dando algún que otro consejo de los que ahora se sentía en cierto modo orgulloso ante el prometedor futuro que todos aventuraban al flamante partido en que se había convertido.

Junto a él, y también en el segundo todoterreno, aunque en uno de los asientos de atrás, viajaba Roberto Lázaro. Roberto, jefe de la comisión de seguridad del partido, iba a ser uno de los grandes protagonistas del fin de semana ya que iba a dar a conocer en la finca de Joaquín de Ulloa, y solo para los invitados, los estatutos de la milicia que él mismo iba a dirigir; los cuales, de cara a la galería, se presentarían como los de una asociación cultural. También tenía previsto mostrar el organigrama y los uniformes reglamentarios.

Llegaron a una bifurcación de la pista y el vehículo que iba delante eligió el camino de la izquierda, los otros dos coches le siguieron, luego empezaron a ascender por una cuesta llena de baches y fue en ese momento cuando a Félix le sonó el móvil. Iba agarrado al asidero que había sobre la puerta, por lo que tuvo que incorporarse para buscar el teléfono con la mano izquierda en el bolsillo del lado contrario de su chaqueta que esa tarde era de ante; la había elegido así por ser más apropiada para un fin de semana en el campo que las de cuadros que usaba habitualmente. Cuando lo tuvo miró la procedencia de la llamada y vio que era el móvil del ministro Castero, el mismo número del que le había llamado esa mañana para pedirle que fuera a verle. Se acercó el teléfono a la oreja y contestó:

—¿Sí?

—Puche, soy Castero.

—Voy en un coche y estoy con gente —contestó Félix.

—De acuerdo, ¿cuándo crees que podrás llamarme?

—En veinte o treinta minutos.

—Muy bien, espero tu llamada a este mismo número.

—No se preocupe, en cuanto pueda le llamaré.

El ministro colgó y Félix, tras mirar la hora en él, se guardó el teléfono, esta vez en el bolsillo adecuado.

El comisario sabía por qué lo había llamado: Castero estaba nervioso y quería saber si había empezado a mover algo de lo hablado durante esa mañana. Cinco minutos después, el primer todoterreno se paró ante una cancela de hierro forjado con dintel y pilares de hormigón blancos ribeteados en amarillo albero. El coche en el que viajaba Félix, al igual que el que le seguía, también pararon. «LA GLORIOSA» rezaba escrito en azulejos sobre el muro. No les dio tiempo de contemplar mucho más porque al instante un criado de la finca abría manualmente la cancela y los vehículos emprendían de nuevo la marcha hasta cruzar, unos quinientos metros más allá, un enorme portón de madera y entrar en un patio arbolado, con una fuente en medio, donde se bajaron. Frente a ellos los guardas y criados de la finca les esperaban en la puerta de la fabulosa casa palacio donde se hospedarían.

Del asiento del conductor del primero de los todoterrenos, un Lexus RX último modelo, se bajó Joaquín de Ulloa, el anfitrión. Joaquín era un tipo de cuarenta y ocho años, bajito y corpulento, con la cara redonda, cejas pobladas y cabellera espesa y blanca, pulcramente cortada. Bajo el labio inferior comenzaba una línea de pelo no más ancha que un dedo que se extendía poco más abajo hasta marcar una pequeña perilla, también de color blanco, de menos de medio centímetro de largo. Aunque normalmente vestía con trajes de Armani, ese día, al igual que Félix, había cambiado su indumentaria habitual por otra más campestre, con pantalones de pana, camisa de cuadros y cazadora forrada sin mangas, además de zapatos de senderismo. Del asiento de al lado, el del copiloto, se bajó su protegido, el líder y presidente del partido que él había fundado y que financiaba sin ningún tipo de miramientos, Antonio Vigueras. Antonio era un poco más joven que Joaquín, de piel morena, debía rondar los cuarenta y cinco años y, al contrario que su benefactor, tenía un cuerpo nudoso y delgado, aunque lo dos fueran casi de la misma estatura. Conservaba todavía, y según decían las malas lenguas gracias al tinte, el color negruzco del pelo ensortijado de su cabellera, hecho este que ocultaba manteniéndolo lo suficientemente corto.

También del mismo coche se bajaron, pero esta vez de los asientos de atrás, Claudio Sena, Andrés Beltrán y Pedro Antúnez; gerente, jefe de comunicación y tesorero del partido.

El vehículo donde había ido el comisario lo había conducido el cuñado de Joaquín, Fernando Perote y, con Roberto, lo habían compartido en sus asientos traseros el insigne catedrático de sociología de la universidad de Castilla la Mancha, Luis Carlos Roncero, y el abogado de Joaquín y asesor jurídico del partido, Juan Ignacio Campos. Para terminar, en el último de ellos había llegado la familia de Joaquín con su mujer conduciendo, su hermana y sus tres hijos: un niño y dos niñas de tres, cinco y nueve años.

Antes de recoger los equipajes de los maleteros, Joaquín saludó a los guardas y a los criados y luego lo fueron haciendo el resto de su familia y los demás invitados, quienes, con la ayuda de estos, fueron llevando las cosas al interior de la vivienda y alojados en sus respectivas habitaciones.

Félix ya conocía bien la finca; desde que Joaquín la adquiriese hacía siete años no había faltado en ninguna de las temporadas de caza. La casa principal, donde se encontraban, gozaba de múltiples habitaciones y espacios para el ocio destacando, entre todos, el gran salón de estar a donde se dirigió una vez hubo dejado la maleta. El salón, al igual que la mayor parte de la vivienda, tenía el suelo de parqué, lo que lo hacía ser especialmente acogedor sobre todo en los meses de invierno. Nada más atravesar el salón, Félix cruzó una de las puertas que daban al exterior y salió a la terraza buscando un poco de aire libre para fumarse un pitillo y a la vez algo de intimidad para hacer una llamada. Poco a poco, y persuadido por el encanto del lugar, se alejó de la casa por uno de los caminos que se adentraban en el monte; estaba atardeciendo y la temperatura era agradable. Cuando hubo recorrido unos cincuenta metros sacó su teléfono y llamó, no sonaron dos tonos cuando alguien, con marcado acento francés, respondió al otro lado del teléfono.

—¿Dígame?

—Pierre, soy Puche.

—Hola, señor comisario.

—¿Conseguiste hablar con las lituanas?

—Precisamente ahora mismo acabo de terminar un café con ellas en un local cerca de la gran plaza.

—¿Y qué tal?

—No lo sé…, pero me da que esperaban este movimiento.

—¿A qué te refieres?

—A que por algún motivo sabían perfectamente quién era el acompañante de Enrico Berti. Son muy inteligentes, sobre todo la mayor, Diana. Y me temo, como le he dicho, que estaban esperando a que alguien se pusiera en contacto con ellas de parte del ministro español.

—¿Pero eso es bueno o no? —preguntó Félix.

—Hombre, sí y no. Habrá que ver qué es lo que quieren y si se conforman con lo que le ofrezcamos. En principio me han dado su palabra de que no darán el nombre del ministro ni ningún otro dato hasta que nos volvamos a ver el lunes, momento en el que me harán llegar sus pretensiones.

—¿A qué hora?

—Hemos quedado a las cinco en la misma cafetería.

—Muy bien. Gracias, Pierre.

—Adiós, señor comisario.

Félix paseó unos minutos más por el sendero que atravesaba el bosque mientras pensaba en la conversación y en lo que le iba a decir al ministro. Se fumó tranquilamente un cigarro y luego decidió llamarle.

—Dime, Puche —respondió este nada más sonarle el teléfono.

—Señor ministro, he hablado con la persona encargada de la gestión, acababa de verse con las chicas.

—¿Y bien?

—Por lo pronto todo controlado, aunque, según parece, esperaban este momento.

—¿Qué esperaban?, ¿que me pusiera en contacto con ellas?

—Sí.

—¡Joder! O sea, que estamos tratando con chantajistas profesionales —respondió Adolfo con nerviosismo—. ¿Y eso es bueno o malo?

Félix, aunque ya había preparado una respuesta, respiró hondo antes de contestar:

—En primer lugar, y si usted me permite, señor ministro, no creo que sean profesionales, simplemente son listas y saben que pueden sacar algún beneficio de la situación. A su pregunta de si es bueno o es malo: depende. Por un lado sabemos que no van a usar la información a la ligera y que no se la van a dar a nadie hasta que termine nuestra negociación. Por otra parte, precisamente eso, tienen la información y saben lo que vale y si no atendemos a sus pretensiones no dudarán en utilizarla o en vendérsela al mejor postor.

Durante unos segundos se hizo el silencio, Félix pensó que había algún problema con la cobertura y preguntó:

—¿Señor ministro?

—Sí, estoy aquí. Sólo pensaba.

—Nuestro intermediario ha quedado en volver a hablar con ellas el lunes a las cinco para comunicarle lo que quieren a cambio de su silencio.

—Muy bien, esperaremos pues. Gracias, Puche.

—De nada, señor ministro, a mandar.

Tras colgar, Félix se encendió otro pitillo y se dio la vuelta para regresar a la casa. Por el camino pudo ver en un claro a una hembra preñada junto a otra que iba con su cervatillo de menos de un año. Los tres se le quedaron mirando fijamente hasta que de pronto, mientras él los observaba, inmóvil, la madre dio un salto, nerviosa, y corrió en dirección al bosque. El cervatillo, así como la otra hembra preñada, la siguieron; Félix dio una calada y continuó observándolos hasta que finalmente dejó de verlos perdidos entre las encinas.

V

El lunes por la tarde Félix esperaba impaciente la llamada de su contacto en Bruselas. El ministro le había vuelto a llamar esa mañana y él le había notado que seguía especialmente nervioso, quizá hubiera tenido que ver la publicación de los resultados de la autopsia del ministro italiano, en la que se certificaba que efectivamente había consumido una gran cantidad de cocaína; o los reportajes de los dominicales de los periódicos sobre la vida azarosa y de excesos del finado, la cual ahora aireaba la prensa con todo tipo de detalles e informaciones sobre su lujoso tren de vida, sus amantes y sus contactos con la mafia, a la que atribuían sus ascensos y sus éxitos en política. Por otro lado, y a raíz de la publicación de la autopsia, uno de los diarios de mayor tirada a nivel nacional, además, había realizado una encuesta según la cual el ochenta y cinco por ciento de los participantes en la misma se había mostrado a favor de que dimitiesen todos aquellos políticos y cargos públicos que se demostrara que hubieran consumido drogas durante el ejercicio de su cargo. Félix pensaba en todo esto cuando se fue a levantar a buscar el tercer café de la tarde y sonó su móvil; por el número adivinó que era la llamada que estaba esperando.

—¿Diga? —contestó.

—Buenas tardes, señor comisario.

—Buenas tardes, Pierre.

—Estoy con las chicas en una cafetería en el centro de Bruselas, he salido un momento para hablar con usted.

—Dime, ¿qué pasa? —le espetó impaciente.

Su interlocutor se tomó su tiempo antes de preguntar:

—¿Usted sabía que las chicas tenían en su poder el móvil y las gafas inteligentes del ministro?

Félix se quedó de piedra.

—No, no lo sabía —contestó al cabo de unos segundos.

—Pues según dicen ellas y una señora que las acompaña, que dice ser su abogada, los tienen. Vamos a ver, quieren quinientos mil euros por su silencio y nos entregarían el teléfono y las gafas, según parece hay algunas fotos y videos comprometidos de aquella noche.

—¡Será gilipollas! —exclamó Félix incrédulo.

—Un poco gilipollas sí, la verdad —respondió su interlocutor—. Bueno, pues ya me dice qué hago.

—Trata de negociar el precio mientras voy a hablar con el ministro.

—Lo intentaré, aunque creo que no nos queda ya mucho más recorrido, empezaron pidiendo ochocientos mil y es que, según dice su abogada, vendiendo la exclusiva a un programa de telebasura y posando desnudas para un par de revistas eróticas superarían esa cantidad. Incluso se están planteando hacer una porno con la historia de dos ministros que acuden a un burdel y uno de ellos muere de un infarto mientras fornicaba con ellas.

—¡Joder! —exclamó Félix—. Bueno, diles que nos dejen tiempo para pensarlo y que volvemos a hablar en una hora más o menos.

—De acuerdo.

El comisario colgó y salió raudo de su despacho a coger el coche para dirigirse al ministerio.

Cuando llegó, y tras pasar todos los controles, se montó en el ascensor que lo llevó hasta la planta noble, se bajó y caminó por el pequeño pasillo enmoquetado hasta la puerta del despacho de Eva y, aunque ese día no iba pensando en ella, nada más acceder a él, para su desilusión, vio, sentada en su sitio, a otra persona. Esta era una mujer mayor y elegante, de unos sesenta años que portaba gafas de presbicia y llevaba el pelo recogido en un moño. Según le dijo ella misma, al notar su extrañeza cuando la encontró allí, estaba sustituyendo a Eva durante la semana que esta se había cogido de vacaciones. Mientras hablaba con la sustituta de Eva la puerta del ministro se abrió y el propio Adolfo Castero salió a recibirle. Entraron en el despacho y Adolfo, inquieto, le invitó a sentarse en el sofá mientras él permanecía de pie.

—¿Has hablado con tu contacto? —le inquirió.

Félix, que estaba sentado hacia delante, con los codos apoyados sobre las piernas y las manos entrelazadas, asintió con un resignado movimiento de la cabeza, pero no llegó a decir nada.

Adolfo lo miró temiéndose lo peor y comenzó a dar vueltas por la habitación.

—¿Qué es lo que pasa? —preguntó al cabo de unos segundos.

—Quieren quinientos mil euros —respondió Félix, mientras se preparaba para estudiar la reacción del ministro.

Al oír esto, Adolfo hizo un par de ejercicios de estiramientos con el cuello, se rascó una oreja y, tras mirar brevemente por la ventana, se dio la vuelta y le preguntó:

—Puche, ¿me estás hablando en serio?

—Sí, muy en serio, señor ministro —dijo Félix con gravedad.

—¡Pero estas tías están locas! —gritó Adolfo.

—Dicen que tienen su teléfono y sus gafas inteligentes.

Al oír esto a Adolfo se le cambió la cara, pasando, en décimas de segundo, de una expresión de ira a otra de total abatimiento. Se dirigió entonces al sillón de su mesa y se dejó caer sentándose a plomo en él. Félix permaneció callado observándolo. El ministro apoyó los codos y tras taparse la cara con las manos, permaneció así unos segundos hasta que, negando con la cabeza, dijo:

—Ahora lo recuerdo.

Se levantó como un zombi y sin tan siquiera consultarle al comisario le sirvió un gin-tonic de la nevera que tenía camuflada en el mueble de debajo de la librería, luego se echó otro para él. Félix le ofreció un pitillo que Adolfo aceptó y le dio fuego. El ministro aspiró con fuerza y tras propinarle un largo trago a su copa le contó a Félix aquello que según él acababa de recordar.

Por lo visto, nada más llegar al burdel, la madama les llevó a una sala con una barra de madera donde se sirvieron unas copas y le presentaron a las meretrices, con quienes estuvieron allí conversando y divirtiéndose. Pero antes de que estas llegaran, cuando estaba solo con la compañía del ministro italiano, él puso las gafas y el teléfono sobre la barra y luego, ahora lo recordaba, una de las prostitutas se las colocó durante un rato y estuvo grabando la fiesta que los seis celebraban en la habitación, dejándola a los pocos minutos de nuevo en el mismo sitio donde estaban. Cuando él se marchó de camino a la habitación ocurrió lo de Enrico y al huir con tanta precipitación no reparó ni en las gafas ni en el móvil. Luego, después de deambular por Bruselas le atracaron quitándole la cartera, el reloj y él pensaba que también lo que ahora sabía que se había dejado en el burdel, ya que, al estar boca abajo, creyó que los tenía en el interior del bolsillo de su chaqueta cuando le robaron.

Félix que le había escuchado pacientemente con su copa en la mano, sentado ahora en el sofá, se levantó y se sentó frente a él en uno de los sillones de confidente que había en la mesa.

—Señor ministro —le dijo—, lo importante ahora es que hay que tomar una decisión.

CAPÍTULO 10
Octubre de 2022

En nuestros locos intentos renunciamos a lo que somos por lo que esperamos ser.

William Shakespeare

I

En Washington el día había amanecido gris y con lluvia. Tras desayunar en su despacho, el secretario de estado norteamericano, John Wilson, que acababa de llegar el día anterior de un viaje oficial por Rusia y China, se bajó del vehículo que le había llevado a la Casa Blanca y recorrió, renqueante, los escasos veinte metros que separaban el porche de entrada, situado en el ala oeste del edificio, de la oficina del presidente Jackson. Saludó al marine de guardia y una vez ante la puerta, entreabierta, la tocó dos veces con el puño cerrado antes de preguntar:

—¿Da usted su permiso, señor presidente?

—¡Adelante! —respondió este levantando la vista.

El secretario de estado entró en el despacho oval cojeando visiblemente de su pierna derecha.

El presidente, al advertir su cojera, levantó una ceja y le preguntó:

—¡Hombre, John!, ¿Otra vez la gota?

—Ha empezado esta noche —contestó resignado.

El presidente Jackson estaba sentado en su sillón tras el escritorio Resolute y frente a él, en uno de los sillones de confidente, lo hacía su narigudo amigo y jefe de gabinete de la Casa Blanca, Leslie Zucker, que, nada más verle entrar, se levantó raudo para acercarle un asiento. John le agradeció el gesto y tras dejar su maletín en el suelo, se sentó despacio sujetándose la rodilla.

—¿Qué tal está Michael? —preguntó—, he oído que anda enfermo.

—Mejor, el médico dice que no es más que un enfriamiento. Esta mañana ya no tenía fiebre, aunque su madre ha decidido no llevarle al colegio —contestó el presidente—. Por cierto, ¿y tu mujer?

Al oír la pregunta la expresión de John se tornó grave por momentos y bajó la cabeza. Luego, tratando de recomponerse, suspiró y alzando de nuevo la mirada, con dignidad, le dijo:

—A primera hora he estado hablando con mi hija Julie, que se encuentra con ella en la clínica, y me ha dicho que ha pasado la noche regular. Por lo visto los médicos han decidido de momento no darle más sesiones de quimioterapia porque dudan que pueda resistirlas. Hace una semana que no la veo, así que, en cuanto termine la reunión del consejo, me marcharé a Nueva York para estar con ella.

—Lo siento —dijo en tono sincero el presidente—, dale mucho ánimo de mi parte.

—También de la mía —añadió Leslie.

John, con la tristeza reflejada todavía en el rostro, asintió moviendo la cabeza y apretó los labios.

—Se lo daré, gracias.

El presidente Jackson trató de animarles cambiando de tema; miró el reloj y dijo:

—Aún faltan un par de minutos. ¿Nos sentamos en los sofás y esperamos ahí?

—Por mí de acuerdo —contestó Leslie sin ocultar su alivio.

En ese momento llamaron a la puerta noroeste, la que daba acceso al corredor principal. El presidente, que estaba de pie, se acercó y la abrió él mismo.

—Buenos días, señor presidente —dijo una mujer con gafas de pasta, elegantemente vestida, y el pelo recogido en un moño.

—Buenos días, Erika, adelante —respondió haciéndole un gesto con la mano para que entrase.

Erika Martínez, hispana de cincuenta y cinco años, era la vicepresidenta del Gobierno. Tras ella entraron otras dos mujeres y cuatro hombres más: la secretaria de defensa, Amelia Kegler, y la responsable del Consejo de Seguridad Nacional para Europa, Brenda Marshall, junto con el presidente del Estado Mayor conjunto, el general James Rowehorst y el director de la CIA, Lyman Brown, además del consejero de Seguridad Nacional y su adjunto, Jerry Dolan y Patrick Fisher. El presidente, que todavía estaba de pie junto a la puerta, ejerció su papel de anfitrión y fue saludando a todos, uno por uno, mientras los que iban entrando hacían lo propio también con Leslie Zucker y con John, que permanecía sentado dando explicaciones y recibiendo bromas sobre sus problemas con la gota. Luego fueron tomando asiento en los sofás y en los sillones dispuestos entre ellos y sacaron sus tabletas y sus dispositivos móviles para tomar notas.

—Bueno, parece ser que ya estamos todos —dijo Jackson, mientras separaba uno de los butacones de la pared y se sentaba con el resto del grupo. Tras hacerlo, se inclinó hacia adelante y echó una rápida y cordial mirada a los allí reunidos antes de preguntar si empezaban ya.

Todos asintieron, sabiendo que a partir de ese momento comenzarían a ser grabados. Norman Jackson hizo uso entonces de la palabra.

—Bien —dijo con seriedad, a la vez que juntaba las palmas de las manos y las colocaba tocándose la barbilla con la yema de los dedos—. Con motivo excepcional nos reunimos aquí, en el despacho oval de la Casa Blanca, los miembros del Consejo de Seguridad Nacional para tratar la situación en Europa tras el reciente viaje de nuestro secretario de estado a Moscú y Pekín —miró a John con el objeto de cederle la palabra y dijo—: Señor Wilson, si es tan amable.

John puso una mano en su rodilla gotosa, se incorporó en el sillón y tras pasear la vista entre los allí presentes preguntó:

—¿Por dónde queréis que empecemos, por Rusia o por China?

—Por Rusia —dijo Erika.

John la miró y la sonrió antes de empezar a hablar, la vicepresidenta le caía bien:

—Como sabéis, tuve sendas reuniones con el presidente Putin y con el primer ministro Denísov, en las que tratamos fundamentalmente los problemas en torno al auge de la ultraderecha y el dominio de Alemania y el núcleo duro de la UE, no solo ya en la economía, sino en las políticas de gobierno e interior de la mayoría de los países de Europa. De nuestras conversaciones, lo que he sacado en claro son dos cosas que ya sabíamos: la primera es que cada día están más preocupados por todo lo que está sucediendo, y hasta cierto punto es lógico, ya que Rusia tiene a Europa en su patio trasero. Y la segunda es que, como consecuencia de ello, estarían encantados de que les ayudáramos a impedir que Alemania y la UE6 sigan avanzando en su plan de fundar un cuarto Reich. Los rusos no son tontos y saben el grado de detalle con el que conocemos el apoyo que desde hace un año le están dando a los grupos terroristas y organizaciones antisistema europeas, a las cuales no solamente financian, sino que además, y como ya sabemos, proveen de armamento. También, que conocemos la existencia de los campos de entrenamiento de terroristas que han establecido en los Urales bajo la instrucción del coronel Vasiliev y de su propio ejército.

John estuvo hablando con todo lujo de detalles de las dos reuniones que había mantenido en el Kremlin, así como del encuentro con el embajador en Moscú y con el encargado de negocios de la embajada norteamericana. Luego escuchó las observaciones y contestó a las preguntas que los miembros del consejo le formularon. En realidad, la información obtenida no se trataba de ninguna novedad, sino que más bien confirmaba los datos y argumentos aportados por los servicios de inteligencia de la nación.

Luego llegó el turno de hablar de China. Además del intercambio de impresiones con el personal diplomático desplazado allí, les estuvo contando sus reuniones con el presidente del Gobierno, Liu Shipeng, y con el primer ministro, Guo Jialian, dándole especial relevancia al desaire sufrido a cuenta de este, que a pesar de tener marcado el encuentro desde hacía más de un mes, no tuvo otra cosa mejor que hacer que cambiarle el día de su entrevista con unas horas de antelación, alegando problemas de agenda de última hora.

—A modo de resumen con respecto a mi viaje a China —dijo ya para terminar—, la impresión que me he llevado es bastante negativa, peor de lo que me esperaba. Y en cuanto al contenido, decir que está en línea de lo que ya sabíamos. Me ha quedado claro que mientras no se vean empañadas sus relaciones comerciales, cosa que de momento no va a suceder, le conviene una Europa totalitaria, germanizada y potente, que desvíe la atención sobre los abusos de los derechos humanos que todavía ellos cometen y que pudiera ser un aliado en el futuro de su régimen autoritario contra aquellos países que todavía defendemos la democracia.

II

Cuando Raúl se despertó, el autobús había aminorado la marcha. Se frotó los ojos aún pegajosos por el sueño y miró a través del cristal de la ventana; fue entonces cuando vio, aunque difuminadas por la niebla, las luces anaranjadas de la ciudad. Consultó su reloj y al ver la hora dedujo que por fin ya había llegado. Bostezó y se estiró en el asiento, desperezándose con cuidado para no molestar a la chica que viajaba a su lado que aún dormía profundamente. La niebla era tan intensa que apenas podía distinguir las luces de los semáforos y los letreros comerciales que se situaban en los bajos de los edificios. Cinco minutos después, el autobús en el que viajaba hacía su entrada en las cocheras de la estación de Termibús de Bilbao, eran las seis y veinticinco de la mañana. Había salido de Madrid a las dos en un viaje de línea regular de la compañía Alsa.

Una vez el autobús se hubo detenido en el andén, Raúl esperó a que su compañera de asiento se levantara; luego lo hizo él, cogió su impermeable y su mochila de la repisa superior y se puso en fila junto con los demás pasajeros, listo para salir. Mientras avanzaba pacientemente, miraba al exterior; la estación estaba casi vacía, los comercios cerrados, tan solo unas cuantas personas esperaban inquietas y fijando la vista en el interior del autobús, buscando por sus familiares y amigos; un par de ellos, afortunados, saludaban y sonreían al descubrir a sus conocidos. Raúl se dirigió al maletero y recogió el resto de su equipaje, llevaba una bolsa de deporte grande de color rojo que se colgó en bandolera y se puso a caminar en dirección a la salida, hacia la calle Gurtubay. Una vez en el exterior, hizo lo que le habían dicho que hiciera: giró a la derecha y se fue andando unos cien metros junto a los raíles del tranvía hasta llegar a la parada de autobús situada frente a la escuela de ingenieros, en una de las esquinas del campo de fútbol de San Mamés, y allí se paró. A esa hora de la mañana hacía frío, dejó la bolsa de deporte y la mochila en el suelo y se subió la cremallera del forro polar que tenía bajo su chubasquero hasta arriba, tapándose la boca. Luego, guardó las manos en los bolsillos y se dispuso a esperar. No transcurrió ni un minuto cuando un viejo Citroën C4 de color rojo ocupado por una sola persona se detuvo ante él. El conductor abrió la ventanilla del acompañante mientras Raúl se acercaba hasta ella.

—¿Eres otsoko? —Otsoko, que significaba lobezno en Euskera, era el alias que él había usado para firmar sus artículos de opinión e introducirse en los foros abertzales.

—Sí, soy yo.

—Sube —le dijo moviendo la cabeza.

Raúl se metió en el asiento del copiloto y puso la bolsa de deporte y la mochila sobre sus piernas. El conductor dio la vuelta en la rotonda y luego giró por la calle Zunzunegui atravesando bajo el pórtico de la escuela de ingenieros. Durante el tiempo que duró el trayecto, el conductor, un chico joven de unos veinte años con el pelo corto y un pendiente en una de las orejas, no abrió la boca. Diez minutos después aparcaban en el único sitio libre que había en una de las calles próximas al río.

—Sígueme —le dijo mientras se apeaba del coche.

Raúl se bajó, se colgó la mochila y la bolsa de deporte del hombro y caminó tras él. El chico andaba tan rápido que le costó seguirlo, cruzaron un puente peatonal y se adentraron en el casco viejo por la calle Barrenkale, donde se pararon en un portal a unos treinta metros de la esquina. Su acompañante llamó al portero y, al momento, pudo oír cómo alguien al otro lado descolgaba el interfono, entonces este dijo algo en euskera que Raúl no comprendió y le abrieron; subieron por la escalera hasta el segundo piso y se detuvieron ante la puerta situada a la derecha del rellano. Antes de que llamaran alguien la abrió. Una mujer de unos treinta años la sujetaba cediéndoles el paso.

—Agur —dijo su acompañante mientras entraba.

—Agur —contestó la mujer.

Raúl también entró y, nada más hacerlo, la mujer cerró inmediatamente cuidándose de no hacer ruido. Los tres se quedaron parados unos segundos, en un pequeño recibidor, mientras el chico que le acompañaba y la mujer cruzaban unas palabras en euskera; entonces esta, tras examinar detenidamente a Raúl con la mirada, les indicó con la mano que pasaran a una habitación que estaba separada de la estancia donde se encontraban por una puerta entreabierta. Su acompañante tocó la madera con la mano, pidiendo permiso, e inmediatamente escucharon una voz que les dijo:

—¡Aitzina! (Adelante).

El chico entró y Raúl lo hizo tras él. En la habitación, que estaba acomodada como una salita de estar, había dos hombres, uno rubio con barba y otro moreno, ambos de unos treinta y cinco años. Estaban sentados en una mesa de camilla. Nada más verle, el hombre rubio con barba se levantó y sonriendo, con una amable expresión en sus ojos, se fue hacia él.

—¿Otsoko?

—Sí —dijo Raúl.

—Soy Gorka —le dijo mientras le tendía la mano.

Raúl se la estrechó. Luego, señalando al hombre moreno, que también se acababa de levantar, le dijo:

—Este es Fermín.

El hombre moreno le dio la mano mirándole a la cara, en silencio.

Gorka se dirigió entonces al joven que había llevado hasta allí a Raúl y le dijo:

—Gracias, Mikel, te puedes marchar.

—Agur —contestó Mikel con el puño en alto.

—Agur —respondieron Gorka y Fermín a la vez.

Fermín se sentó de nuevo y Gorka invitó a Raúl a tomar asiento también.

—¿Quieres un café? —le preguntó.

—Cortado, por favor —respondió Raúl.

Gorka se echó hacia atrás en la silla y, mirando a la puerta, gritó:

—¡Koro!

A los pocos segundos la chica que le recibió al llegar al piso apareció a través de ella.

—¿Qué pasa? ¿No podéis hablar más bajo?

—Trae un cortado para Otsoko —le dijo Gorka haciendo caso omiso al reproche de la mujer.

Koro se quedó parada unos segundos mirándolos a los tres, desafiante, y luego, con una expresión molesta, se dio media vuelta y salió de la habitación.

—Mujeres —dijo Gorka sonriendo. Luego, dirigiéndose a él le preguntó—: ¿Qué tal el viaje?

—Bien —contestó Raúl.

—Juanca nos ha contado que eres un nuevo fichaje, de los que tienen potencial y prometen, un diamante en bruto, vamos —le dijo Gorka, y se quedó esperando una contestación por parte de este mientras le miraba fijamente a los ojos.

Raúl, en silencio, le aguantó la mirada durante unos segundos. Luego, sin apartar la vista de los oscuros ojos de Gorka, le contestó:

—Quiero unirme a la lucha por la liberación del pueblo vasco.

Gorka sonrió con suficiencia y miró a Fermín. Este le correspondió levantando las cejas.

—Muy bien, ya te he dicho que tienes buenas referencias; con el seguimiento del trabajo que has realizado y el aval de Juanca nos vale, pero tendrás que currártelo desde abajo, ¿de acuerdo?

Raúl asintió con un leve movimiento de la cabeza.

—¿De acuerdo? —volvió a preguntar Gorka esta vez más serio.

—De acuerdo —contestó Raúl.

En ese momento la puerta se abrió y Koro le dejó el café sobre la mesa junto con una cuchara y un sobre de azúcar.

—Dentro de un rato partirás con Fermín y con Koro hacia el monte —le dijo Gorka—, a un caserío próximo a Lizarza, donde junto con otros compañeros recibirás la primera parte de tu instrucción. Allí estarás poco más de quince días, sé disciplinado y aplícate con cariño y cuando termines, si todo ha ido bien, ya hablaremos.

Raúl miró a Fermín, que ahora leía la prensa en una tableta dispuesta sobre la mesa, y luego de nuevo a Gorka; abrió el sobre de azúcar y lo vertió dentro de la taza, luego removió pacientemente el café con la cuchara y mirando de nuevo a Gorka contestó:

—De acuerdo.

III

Una hora y media después, Raúl viajaba a Lizarza en el asiento trasero de una pequeña furgoneta conducida por Fermín. A su lado Koro, que llevaba puestas sus gafas inteligentes, le había añadido los cristales ahumados y había bajado el parasol situado frente a su asiento. Aunque acababa de amanecer, a Raúl el Sol no le molestaba; la niebla ya se había disipado y ahora los campos lucían de color verde intenso bajo la fresca y limpia luz de las primeras horas de la mañana. Se quedó mirando por la ventana y estuvo recordando la conversación que había mantenido justo un par de días atrás con Álvaro Soria, cuando acudió a su casa para decirle que ya estaba todo listo y que se marchaba a Bilbao. Ese día había hecho justo un año de la desaparición de Celia.

Al poco tiempo de que aparecieran los cadáveres de Celia y Sonia, el íntimo amigo del coronel y exagente del CNI, Miguel Carrasco, le había informado en una conversación, en la que él también había estado presente, que según sus fuentes en la Policía, la principal línea de investigación apuntaba a que los asesinos habían sido sus propios compañeros de la organización terrorista movidos quizás por la amenaza de que las chicas revelaran algún secreto importante al no estar de acuerdo con la deriva radical que estos habían emprendido. El detonante había sido el atentado a la embajada de Madrid. Atentado en el que ellas habían colaborado guardando los lanzacohetes y las granadas, aunque según este, y aunque solo fuera por consolar a su padre, les había dicho que seguramente habían sido obligadas y no fuera esa su voluntad.

Después de este descubrimiento, y tras la inevitable reflexión por la muerte de su compañera, Raúl se encontró una vez más con que tenía una vida acomodada, pero totalmente vacía de contenido. Llegó a la conclusión de que si durante un corto periodo de tiempo de esa vida había sido feliz había sido gracias a ella. Pensó entonces en muchas cosas: desde marcharse a vivir a Sudamérica con su madre, la cual le animaba constantemente, y comenzar de nuevo otra vida en otro lugar, hasta un nuevo objetivo más cercano, pero fuera del hostal y de la rutina de Madrid que le asfixiaba; por otro lado sentía la necesidad de no dejar las cosas así en relación a Celia. Pensó que aquella persona que tanto le había dado se merecía algo más por su parte que una huida cobarde y un triste y lento olvido. Y fue así, tras mucho madurarlo, un día tras otro, cuando se fue convenciendo de que tenía que hacer algo más por ella, hasta que finalmente se dijo que no descansaría hasta llegar a los asesinos y vengar su muerte. Fue entonces cuando habló con Álvaro, y con la ayuda de este, que al principio había aparentado mostrarse reacio y disconforme con el asunto, pero luego, una vez hubo visto la fuerte convicción que él ostentaba, le había demostrado estar tan sediento o más de venganza que él, y sobre todo de Miguel, que ante la determinación de ambos y por la fuerte amistad que le unía al coronel, había tirado de favores pendientes de devolver en el CNI, que habían urdido entre los tres un plan para llegar hasta los asesinos; aunque para ello Raúl debía convertirse en terrorista, pero no de ANLUCSIA, donde había militado Celia, sino de la otra gran organización del país: ETA.

Desde que en octubre de 2011 anunciase el cese definitivo de la actividad armada, sus numerosos militantes habían permanecido «dormidos» en la lucha violenta, tratando de participar en la vida política del País Vasco y Navarra a través de los partidos nacionalistas de la izquierda abertzale sobre los que conservaba una gran influencia. Muchos etarras aprovecharon esos años de tranquilidad para abandonar definitivamente la organización, pero otros, cuando vieron que con el paso de los años y por la vía política no conseguían su anhelado objetivo de la autodeterminación, volvieron a replantearse el retorno a la clandestinidad de las armas y al uso de la violencia. La larga crisis económica y como último colofón el golpe de Estado «suave» o «dulce», como lo calificaban algunos de los medios afines al sistema cuando no tenían más remedio, habían sido el acicate para muchos que aún dudaban en dar el paso definitivo. Si bien es cierto que tras tantos años de inactividad la banda estaba muy débil; necesitaba organizarse y captar nuevos miembros y apoyo financiero, de ahí que con la ayuda de ciertos contactos del CNI y especialmente del agente Homero, infiltrado en ETA bajo el nombre falso de Juan Carlos Fernández Arístegui, alias «Juanca», no hubiera resultado especialmente complicado hacer lo que hasta ahora habían hecho: introducir a Raúl en ella o al menos proporcionarle la infraestructura y los contactos como para que pudiera hacerlo, algo que hacía poco más de una década se hubiera antojado como una misión prácticamente imposible.

Cuando el vehículo en el que viajaban se aproximó al peaje de Durango, Fermín fue reduciendo la velocidad hasta quedar este detenido ante la barrera. De pronto le oyó exclamar:

—¡Mierda!

Raúl dejó de mirar por la ventanilla y al concentrar su vista al frente vio, a unos treinta metros, a dos guardias de la Ertzaintza que, junto a su coche, se habían situado en el carril más próximo al arcén con intención de pararlos en cuanto salieran del peaje. También advirtió cómo Koro, con un rápido movimiento, agarraba su bolso y, sin dejar de mirar al frente, tratando de mostrarse serena para no levantar sospechas, sacaba una pistola y la colocaba en el bolsillo de la puerta. Fermín pagó impaciente y esperó a que se levantara la barrera, luego metió primera. No había soltado aún el embrague cuando uno de los ertzainas se colocaba delante de la furgoneta con una mano levantada mientras con la otra le indicaba el sitio donde quería que se detuviese. Fermín puso el intermitente e hizo lo que este le pedía. El guardia se acercó hasta la ventanilla del conductor y llevándose la mano a la visera de la gorra le dijo:

—Buenos días.

—Buenos días, agente —respondió Fermín.

El ertzaina metió la cabeza a través de la ventana y miró detenidamente a Raúl y a Koro, luego de nuevo a Fermín.

—¿Me permiten sus DNI?, por favor.

Raúl, aunque trató de mostrarse sereno mientras buscaba en su cartera el Documento Nacional de Identidad, sintió cómo la adrenalina y los nervios se apoderaban de él, ya que este, al igual que su pasaporte y demás documentos, no era más que una copia bien falsificada que le había facilitado Miguel Carrasco, según le había dicho: «sacados directamente del CNI». Tras recoger los carnés de los tres ocupantes del coche, el ertzaina se dirigió a su vehículo patrulla donde disponía de un lector de documentos oficiales. De pronto vio cómo Koro acercaba su mano derecha al bolsillo de la puerta donde tenía la pistola y, tras cogerla, retiraba el seguro y la introducía entre sus piernas. Unos segundos después, que a él le parecieron eternos, el agente salió del coche y puso una mano sobre la cartuchera que llevaba acoplada en el cinturón, Koro entonces agarró la pistola. Por unos instantes Raúl se temió lo peor, pero debió de ser un gesto instintivo porque el ertzaina la retiró de inmediato y con los DNI en la otra mano se acercó de nuevo a la ventanilla del conductor.

—Gracias —le dijo a Fermín mientras se los entregaba, luego se llevó la mano a la gorra y añadió—. Pueden seguir.

IV

Durante los últimos seis meses Raúl se había metido en su papel y había cambiado bastante; para empezar ya no se llamaba Raúl Peña López, sino Jesús González Iparraguirre, alias «Otsoko». Había adelgazado diez kilos, lo que le hacía parecer extremadamente delgado, ahora tenía algunas canas más y el pelo, aunque seguía siendo de color castaño, era más largo y no se lo peinaba a modo de tupé con raya, sino que se lo dejaba caer sobre la frente y los lados, hacia abajo. Una melena algo rebelde asomaba a veces por los lados del cuello, ocultándoselo totalmente por la parte de atrás, y en cada oreja lucía una argolla de metal del tamaño del anillo de un dedo. También se había dejado barba, un poco descuidada, esta era parecida a la que tendría un hombre que no se hubiera afeitado en dos semanas, mostrándose más espesa en la zona del cuello y el mentón que sobre las mejillas y el bigote, donde aún predominaba, frente al vello ralo, el tono blanquecino de su piel. Sus ojos seguían siendo verdes, pero habían perdido esa parte de inocencia y calidez que hasta hacía bien poco conservaba en su mirada y ahora se mostraban solitarios y fríos, pero sobre todo, distantes. Según constaba en los informes filtrados por el CNI, y que obraban en poder de la dirección de ETA, «Otsoko» era hijo de madre vasca emigrada a Madrid a principios de los noventa. Licenciado en Derecho, había trabajado esporádicamente en la hostelería y como ayudante de recepción en un hotel de carretera, pero lo que más había llamado la atención de los terroristas, y lo que le había dado el pasaporte para entrar en la banda, había sido su faceta de ensayista y escritor amateur sobre la causa vasca. El CNI había hecho figurar en su currículo una serie de treinta y cinco reflexiones sobre el conflicto político en Euskadi, que iban desde las guerras carlistas hasta nuestros días y que coincidían en su mayoría con las tesis de la izquierda abertzale. Por supuesto que estas reflexiones no habían sido escritas por Raúl, sino que habían sido plagiadas por especialistas del CNI de otras tantas, algunas de ellas tesinas de doctorandos y otras muchas de artículos aparecidos directamente en prensa o en Internet, que Raúl, durante este tiempo, había tenido que aprenderse de memoria para, una vez infiltrado en la banda, no levantar sospechas.

V

A las nueve de la mañana Félix Puche se anudó la corbata y se miró en el espejo que colgaba tras la puerta de su dormitorio. Al verse no pudo evitar una sonrisa de satisfacción. A pesar de su porte desgarbado estaba exultante, el traje que le había mandado hacer su amigo Joaquín de Ulloa para su toma de posesión como director general de Europol en España le quedaba como un guante. Antes de salir estuvo en el comedor buscando el paquete de tabaco y el mechero, que finalmente encontró sobre la mesilla de noche de su habitación, los introdujo en el bolsillo de su chaqueta y se dirigió al pequeño recibidor de la entrada, cogió las llaves del Smart que siempre ponía sobre el aparador y salió de su casa cerrando la puerta con dos vueltas de llave. Miró el reloj, ahora marcaba las nueve y cinco. Eva, la guapa y exuberante secretaria del ministro Castero, le había llamado el día anterior por teléfono para decirle que, aunque la toma de posesión no sería hasta las diez y media, debía estar allí al menos quince o veinte minutos antes para que le explicasen el protocolo y preparar el acto. Además del ministro del Interior y el secretario de estado acudiría, entre otras personalidades, el recién nombrado representante de la Unión Europea en España, el alemán Joseph Göring. Este era un cargo de reciente creación para todos los estados de la Unión y había sido promovido por los países de la UE6, liderados como siempre por Alemania. Su nombramiento para cada país dependía exclusivamente de la presidenta o presidente de la Unión Europea, en este caso, la austriaca Ursula Adler; y sus funciones habían creado ampollas en los países periféricos ya que estas eran las propias de un delegado del Gobierno, es decir: representar a la Unión Europea en el estado correspondiente, dirigir la administración de la Unión en ese país y coordinarla con la administración propia del Estado en cuestión; pero estos la habían visto más como un paso hacia el sometimiento a las directrices del núcleo duro y a la cesión de una gran parte de su soberanía.

Félix esperó impaciente la llegada del ascensor. Se había puesto en la boca un cigarrillo que tenía previsto encender nada más salir a la calle, antes de entrar a desayunar a la cafetería del hotel Room Mate, que estaba a escasos metros del portal de su casa. El ascensor emitió un pitido dando aviso de que había llegado y automáticamente se abrió la puerta, estaba vacío. Félix entró, pulsó el botón de la planta baja y, mientras esta se cerraba, se giró para mirarse de nuevo en el espejo. El día anterior se había vuelto a echar el tinte en el pelo y este lucía espléndido, totalmente moreno, con la raya en medio, en contraste con las canas de su espeso bigote, hecho este que hacía a propósito y que le gustaba especialmente. El ascensor bajó los cuatro pisos de golpe y sintió el freno al aproximarse a la planta baja, antes de detenerse. Sonó el pitido, él seguía mirándose en el espejo, la puerta empezó a abrirse justo cuando él movía su pierna izquierda para comenzar a girar y, mientras lo hacía, escuchó una sorda detonación; notó cómo una bala le impactaba en el brazo, luego otra que le rozó la oreja mientras caía y una última que le dio en el pecho.

VI

A las nueve y cuarto Adolfo Castero despachaba con su secretaria los asuntos del día cuando Mario, el jefe de sus escoltas, interrumpió llamando a la puerta de su escritorio.

—Adelante —respondió Adolfo.

Mario entró con cara de preocupación y se detuvo a medio camino entre la puerta y la mesa donde el ministro y su secretaria se sentaban.

—Señor ministro —expuso con gravedad—, parece ser que acaban de tirotear al comisario Puche en el ascensor de su casa.

Adolfo se quedó mudo mirando a su escolta. Tras unos segundos que le sirvieron para asimilar la noticia preguntó:

—¿Cómo está?

—No lo sé. En este momento está siendo atendido por un equipo del SUMMA en el lugar de los hechos.

—¿Sabemos lo que ha pasado? ¿Cómo ha ocurrido? —preguntó aturullándose.

—De momento poca cosa, tan solo que un vecino ha avisado a las nueve y siete minutos a los servicios de emergencia dando la voz de alarma, nada más.

—De acuerdo —suspiró—. Mantenme informado, Mario, por favor —le pidió mientras se echaba hacia atrás en el sillón.

—No se preocupe, señor ministro, así lo haré.

Mario se giró y salió inmediatamente por la puerta.

Adolfo permaneció sentado sin cambiar de posición, pensativo, sin decir nada, mientras Eva, con la tableta sobre las piernas y la cabeza agachada, lo miraba de soslayo. Al cabo de unos segundos le dijo:

—Avisa a las autoridades que estaban convocadas al acto y cuéntales lo que sabemos. Diles que el acto queda suspendido y que ya me pondré en contacto con ellos.

—De acuerdo —respondió Eva mientras asentía moviendo la cabeza. Se levantó del sillón y se dirigió a su despacho. Cuando iba llegando a la puerta Adolfo la interrumpió:

—Eva —dijo—, ponme con el representante de la Unión Europea, a él se lo diré yo personalmente.

—Ahora mismo, señor ministro —contestó.

Un minuto después sonaba una llamada en el ordenador de Adolfo. Este se había levantado de su sillón y paseaba por su despacho meditabundo, se asomó a la pantalla holográfica y vio que era Eva. Se sacó entonces las gafas inteligentes de su chaqueta y se las colocó inmediatamente para contestar:

—Dime, Eva.

—Señor ministro, tengo al otro lado al representante de la Unión Europea, Joseph Göring.

—Pásame —le respondió. Mientras se asomaba a una de las grandes ventanas de su despacho sonó un tono y enseguida empezó a correr, en la pantalla de la aplicación, el segundero de la llamada.

—Buenos días, Señor Göring —dijo.

—Buenos días, ministro —respondió este en un español con marcado acento alemán.

—Señor Göring, le he llamado porque ha ocurrido una desgracia y vamos a tener que suspender la toma de posesión del director general de Europol.

—¿Qué cosa ha ocurrido tan importante como para tener que hacer eso? —preguntó Göring con preocupación.

Adolfo tomó aire, luego con tono grave, pero resuelto dijo:

—Han tiroteado al señor Puche.

VII

En la sede de Foro por la Democracia Nacional, en la cercana calle Gran Vía, la noticia había conmocionado a la élite del partido. Carlitos había avisado a su jefe y este había conectado una pantalla en una de las salas de reuniones. Roberto estaba allí, junto al secretario general, el gerente y el tesorero mientras veían las noticias que un programa de televisión matinal de tertulia política emitía en directo. En ese momento la presentadora contactaba con una periodista que se encontraba en el hospital Doce de octubre, donde el comisario había ingresado hacía unos minutos. El realizador enfocó a la periodista y esta comenzó a informar:

—Buenos días —dijo mientras se ajustaba un pinganillo en una de las orejas—, como saben, el comisario Félix Puche, que en la mañana de hoy iba a ser nombrado director general de Europol en nuestro país, ha sido objeto de un tiroteo cuando salía del ascensor de su casa. Un vecino, al oír los disparos, ha bajado al portal y tras encontrarse al comisario tendido en un charco de sangre, y con medio cuerpo todavía en el interior del ascensor, ha llamado inmediatamente a los servicios de emergencia del 112 que han acudido hasta allí con una ambulancia medicalizada. Según nos comentaban los propios vecinos del inmueble, el mismo personal del 112 ha procedido a intubarlo y estabilizarlo para trasladarlo, posteriormente, hasta este hospital Doce de octubre donde nos encontramos.

Mientras la periodista hablaba, el realizador intercambiaba las imágenes con planos grabados donde se veía el interior del portal del edificio del comisario, con el ascensor con la puerta abierta al fondo y un enorme charco de sangre seca, con pisadas de zapatos, así como guantes azules y plásticos pertenecientes a los envases de jeringuillas y sueros tirados alrededor, sin duda pertenecientes a los miembros del equipo del SUMMA. Debajo de la pantalla un titular: «TIROTEAN AL COMISARIO PUCHE EN EL ASCENSOR DE SU CASA» y junto a él una foto de medio cuerpo del agredido.

En ese momento, la presentadora del programa, le preguntó a la periodista que cubría la noticia:

—Alicia, ¿sabemos cómo se encuentra en este momento?

El realizador volvió a enfocar a la periodista que asintió moviendo la cabeza. Luego dijo:

—Sí, algunos de los periodistas que estamos aquí desplazados hemos podido hablar con el personal sanitario que le había trasladado en la ambulancia y estos nos han confirmado que el estado en el que se encuentra es muy grave, ya que, aparte de que ha perdido mucha sangre, uno de los disparos, el que le ha impactado en el pecho, le ha producido un neumotórax, por lo que, como decimos, su estado reviste la máxima gravedad.

—Gracias, Alicia —dijo la presentadora—, permaneceremos atentos a lo largo del programa a cualquier novedad que se produzca en referencia al estado de salud del comisario —y dicho esto despidió la conexión para seguir dando paso a las opiniones de los tertulianos.

Roberto cogió el mando a distancia que estaba sobre la mesa y bajó el volumen.

—Seguro que han sido los hijoputas de los guarros y los perroflautas —dijo con ira.

Claudio Sena, el gerente, emitió un sonido gutural mientras movía la cabeza mostrándose de acuerdo.

—¿Y los escoltas? —preguntó Pedro Antúnez, el tesorero.

Antonio Vigueras lo miró con displicencia y le contestó:

—Al comisario no le gustaba llevar escolta. Tenía dos hombres de su confianza asignados, pero la mayoría de las veces ni siquiera los avisaba.

Media hora después, Roberto entraba en la pequeña oficina de Carlitos y se sentaba, pensativo, en la única silla de confidente que había frente a su mesa.

—¿Qué tal jefe? —preguntó este.

—Estoy pensando que hay que hacer algo para vengar el ataque perpetrado contra el comisario.

Una media sonrisa se dejó entrever en la cara del subordinado.

VIII

A las seis y media de la tarde y bajo un cielo gris plomizo que amenazaba tormenta, Roberto llegó a la Plaza de Oriente, junto al Palacio Real. A su lado, además de Antonio Vigueras, se encontraban el gerente, el tesorero y el jefe de comunicación del partido, Claudio Sena, Pedro Antúnez y Andrés Beltrán. Habían bajado desde la sede, situada en la Gran Vía, hacia el sur, por la cuesta de Santo Domingo, y al llegar a la intersección con el teatro Real ya habían empezado a divisar algunas de las banderas y estandartes con simbología «ultra» y neonazi que iban a ser lucidos durante la manifestación. A las siete aún era de día y ya se agolpaban en la plaza alrededor de tres mil personas que gritaban consignas contra los comunistas y los antisistemas y entonaban cánticos como el «Cara al Sol», «El camarada» o la versión cantada del himno de España del bando nacional. A las siete y cinco, y escoltado por varios miembros de la recién creada asociación cultural «Milicia Nacional Española», Antonio Vigueras subió a un pequeño estrado que había sido instalado precipitadamente a escasos metros de la fachada del Palacio Real, desde donde podía ser visto por la mayor parte de las personas que allí se congregaban. Entonces, dirigiendo la mirada a la multitud de manifestantes y micrófono en mano exclamó:

—¡Camaradas!

En ese momento un rugido se dejó sentir por toda la plaza y las calles adyacentes.

Antonio Vigueras, con el semblante serio, hizo una pausa y esperó a que de nuevo llegara la calma mientras cientos de banderas de España con el águila imperial y el águila bicéfala, sigrunas, cruces celtas y esvásticas, ondeaban agitadas enérgicamente por la multitud. Unos segundos después el líder del FDN tomó la palabra de nuevo:

¡Camaradas! —exclamó otra vez—, nos hemos reunido aquí para protestar por la impunidad con la que los que se llaman comunistas, anarquistas y antisistemas nos atacan y vilipendian, para protestar por la impunidad con la que cometen sus atentados y nos asesinan. ¿Vamos a permitir que los perroflautas y la gentuza ocupen nuestras calles y nos den miedo, nos tiroteen y nos maten como hoy han hecho con nuestro querido y respetado comisario Puche?

—¡No! —exclamaron a una sola voz las miles de personas que allí se concentraban.

—¡Camaradas! ¿Cuál es vuestro oficio? —preguntó.

—¡Somos soldados de España! —gritaron todos a una.

—¡Camaradas! ¡Ofrezcamos nuestro rendido homenaje a todas las personas que luchan por España y marchemos juntos hasta la Cibeles! ¡Arriba España!

—¡Arriba! —gritaron todos de nuevo.

Antonio Vigueras se bajó entonces del estrado y, escoltado por un nutrido grupo de miembros uniformados de la Milicia Nacional Española, portando porras y escudos antidisturbios, se colocó al frente de la manifestación, en la esquina de la calle Bailén con la Plaza de la Armería, junto a la catedral de la Almudena. Iba sujetando una pancarta con los colores de la bandera española que rezaba: «Ni un solo caído más. ¡Arriba España!». A su derecha se encontraba Roberto y al otro lado la práctica totalidad de los dirigentes del partido. La manifestación se dirigió entonces hacia la calle Mayor por donde fue subiendo con exclamaciones de ¡Franco!, ¡Franco!, ¡Franco! y ¡España, una!, ¡España, grande!, ¡España, libre! ¡Arriba España!

Roberto, que había sido quien astutamente había ideado el itinerario, le había transmitido a las autoridades, en clara complicidad con ellas, que la manifestación se desviaría apenas cien metros antes de llegar a la Puerta del Sol por el oeste. Desde donde venían, concretamente el desvío lo harían por la Travesía Arenal para luego dirigirse hacia el norte hasta la Gran Vía. Pero todos sabían que al llegar a las proximidades de la Puerta del Sol, los anarquistas y miembros más radicales de los grupos antisistema que allí se apostaban, provocarían y serían provocados a su vez por los manifestantes de su partido, produciendo entonces el resultado esperado por los convocantes: que la céntrica plaza se convirtiera en un auténtico campo de batalla.

La Puerta del Sol había sido tomada el pasado 21 de marzo, cuando se cumplió el aniversario de las últimas elecciones que un día después desembocaron en el golpe de Estado, por una multitud de antisistemas que se había hecho dueños de ella, acampando allí y celebrando sus asambleas y protestas reivindicativas, tal y como ocurriera once años antes; reclamando esta vez, entre otras cosas, la vuelta de la exiliada Carmela Díaz Prada y la constitución del Gobierno legítimo, como ellos llamaban al que debía constituirse en base a los resultados obtenidos en las urnas.

A las siete y media, la cabecera ya iba a la altura de la esquina de la calle Coloreros, faltaban todavía unos escasos cien metros para llegar a la confluencia con la Travesía Arenal, donde se desviaría hacia el norte para no entrar en la Puerta del Sol. Fue entonces cuando Roberto advirtió que se empezaba a cumplir su plan, al ver que, tras despejar la zona de viandantes y transeúntes, los furgones de la policía, ubicados en el último tramo de la calle Mayor, comenzaban a marcharse. Entonces, los miembros de la Milicia Nacional se adelantaron y haciendo un rápido despliegue, se colocaron delante de la pancarta que abría la manifestación y a ambos lados de la calle. En frente, y al dispersarse la policía, los más radicales de los grupos antisistema, perfectamente organizados y al grito de «¡Fascistas!» y «¡Nazis fuera!» comenzaron a lanzar piedras y cascotes de obra así como un par de cócteles molotov que impactaron en medio de la calzada y no llegaron a alcanzar a nadie. Mientras, otros montaban frenéticamente, en la esquina de la calle Mayor con la calle de Esparteros, a unos treinta metros de la entrada de la plaza, una barricada defensiva formada por contenedores de basura y mobiliario urbano, papeleras, colchones, bancos de forja, árboles e incluso una parada de autobús, elementos que habían ido acopiando durante la tarde, en la creencia de que la confrontación se produciría de manera inevitable.

La inmensa mayoría de los manifestantes «ultras» no contaban con esa reacción por parte de los antisistemas y retrocedieron, desconcertados, dispersándose en varios brazos por las calles adyacentes con el fin de acceder a la Puerta del Sol por las otras entradas. Junto a Roberto se situaron los compañeros de su antiguo grupo neonazi, quienes, enrolados ahora en la milicia, lucían sus enormes porras y escudos antidisturbios junto a los brazaletes e insignias del partido, a la vez que iban embutidos en sus flamantes trajes de pantalones, cazadoras y gorras negras. Mientras, otros habían elegido internarse por la calle San Cristóbal, una perpendicular a la calle Mayor que continuaba la Travesía Arenal hacia el sur, para atacar la Puerta del Sol por esa dirección. Su grupo, en cambio, decidió hacerlo por el norte. Se dirigieron entonces a la siguiente calle, Arenal, acompañados por una multitud con banderas que los respaldaba y los jaleaba. Desde la esquina advirtieron lo que Roberto ya se esperaba: que los antisistemas habían montado también un parapeto defensivo de contenedores y muebles poco antes de llegar a la plaza y que desde allí era imposible acceder. Entonces corrieron por la cercana plaza del Celenque hasta la calle paralela, Tetuán. Al llegar al cruce con la calle Preciados, una de las nueve que desembocaban directamente en la Puerta del Sol, el grupo de Roberto que iba a la cabeza, recibió una lluvia de piedras y, de nuevo, se vio obligado a dar marcha atrás. Estaban demasiado cerca de la plaza. Cuando se hubieron puesto a salvo, Carlitos, con la gorra calada, la porra en una mano, el escudo antidisturbios en la otra, y jadeando, le dijo:

—Jefe, si queremos entrar en la Puerta del Sol, debemos hacerlo por la calle Montera, es la única donde no nos pueden hacer una emboscada tan abajo.

—¡Vamos para allá! —contestó Roberto.

El grupo retrocedió todo lo andado por la calle Tetuán hasta llegar a su perpendicular y callejearon hacia el norte, ante la mirada asustada de los pocos viandantes que huían en dirección a la Gran Vía; mientras otros, desprevenidos aún, se refugiaban en los portales y comercios cercanos, apartándose al paso de las hordas neonazis armadas con porras, palos y cadenas. Unos minutos después el grupo que comandaba Roberto alcanzó la esquina situada más al sur de la calle Montera, antes de la Puerta del Sol, para desde allí, como había propuesto Carlitos, tratar de avanzar sin ser atacados desde la plaza. Hizo un ademán con la mano, mandando a callar, y Carlitos, Macario y él se asomaron con cuidado para no ser vistos mientras se protegían con los escudos. Pero los antisistemas estaban avisados y un grupo de ellos comenzaron a gritarles: «¡Fascistas, hijos de puta!», y volvieron a lanzar algunas piedras. Aunque esta vez las voces que les increpaban sonaban más bien aisladas; de fondo, sin embargo, se escuchaba un denso murmullo proveniente de la Puerta del Sol. Roberto dedujo que los compañeros que habían decidido atacar por el sur ya deberían estar haciéndolo y que la defensa por la calle Montera debía estar debilitada porque el grueso de los antisistemas estarían ocupándose precisamente de defenderse de ellos.

Fue entonces cuando Roberto llamó a Paco, que junto a otros cuatro milicianos más de su unidad portaban pesadas mochilas. Se apostaron en la calle perpendicular, a unos pocos metros de la esquina, y bajaron las mochilas hasta el suelo. De una de ellas sacaron una escopeta que Carlitos cargó con balas de goma, de otra un arma preparada para lanzar gases lacrimógenos y al menos una docena de botes que entregaron a Macario y, de las tres restantes, tuercas y tornillos de acero de grandes dimensiones así como media docena de cócteles molotov que fueron repartiendo entre los que por allí se acercaban. Roberto, entonces, dio la orden de que se adelantara un grupo de al menos diez milicianos que iban protegidos con sus escudos antidisturbios e, inmediatamente, animó a salir a los demás neonazis parapetados tras estos. La mayoría vestían de paisano, aunque con la indumentaria típica de los grupos de ultraderecha, e iban cargados de tuercas y tornillos de acero. Los antisistemas respondieron tirando algunas piedras aisladas pero, rápidamente, el grupo neonazi cargó contra ellos con una lluvia de tornillería metálica lanzada con sofisticados y potentes tirachinas. Mientras, Carlitos disparaba su arma de balas de goma haciéndolos retroceder. Así, fueron avanzando, hasta que al llegar a unos metros de la entrada de la Puerta del Sol, Paco lanzó dos cócteles molotov que impactaron ya en su interior dejando el acceso totalmente despejado. Fue entonces cuando, al no encontrar resistencia, centenares de neonazis y skins entraron corriendo en la plaza, comenzando así lo que fue una auténtica batalla campal.

Esa misma noche, a las doce y media, ETA emitió un comunicado reivindicando el atentado contra el comisario Puche.

IX

En el barrio de Salamanca, a unos pocos metros del Ministerio del Interior, Adolfo Castero, ya en pijama, se disponía a irse a la cama después de lavarse los dientes. Hacía poco más de una semana que vivía solo, en un estupendo piso de soltero de tres dormitorios. Se acababa de separar de Vero, su tercera esposa, a la que había dejado por Eva, de la que cada día estaba más enamorado. Eva y él se habían dado un tiempo antes de vivir juntos y aunque, según habían hablado, entresemana cada uno dormiría en su casa, los fines de semana y festivos ambos los pasarían disfrutando de su mutua compañía.

Cuando Adolfo Castero se fue a dormir, aquel martes 18 de octubre rozaba la medianoche y habían pasado ya más de dos horas desde que la Puerta del Sol quedase completamente despejada. El número de fallecidos en la batalla que allí se había producido ascendía a once personas y a cuarenta y nueve los heridos. Estaba aturdido, la situación se le había ido de las manos, ya que lo que todos habían previsto que fuese un enfrentamiento más entre neonazis y antisistemas, se había convertido en una auténtica matanza por parte de los primeros.

Hablando con sus colaboradores más cercanos, lo primero que pensaron fue que se había subestimado la capacidad de convocatoria y de organización de los ultraderechistas, su enorme violencia y ganas de revancha, pero sobre todo que no se había tenido en cuenta la indignación de los mandos policiales por el atentado perpetrado contra su superior y, aunque habitualmente la policía se mostraba poco dada a obstaculizar a los neonazis en sus concentraciones y cacerías, ya que esos mismos mandos solían simpatizar más con ellos que con los antisistemas, nadie previó que fuesen a hacer la vista gorda hasta el punto de retirarse y allanarles el camino por completo hasta la masacre.

Ahora a él le preocupaba su situación, sabía que se enfrentaba a una muy difícil papeleta, una de las más difíciles de su carrera política. Tendría que dar explicaciones y cortar algunas cabezas, así como luchar contra todos aquellos, empezando por la gente de a pie y la opinión pública, que pedirían que la cabeza a cortar fuese la suya. Por otro lado era consciente de que pertenecía a un Gobierno no democrático, tutelado por la UE6, y ahí estaba su fuerte ya que dependería fundamentalmente de la prestación o de la denegación del apoyo de estos el que pudiera conservar o no su cartera de ministro.

Acostado en la cama hizo balance y se alegró al recordar que por un lado Alemania y sus países satélites odiaban a los antisistemas. Y que por otro, el ministro de Justicia e Interior alemán, Carsten Haider, con quien ahora y desde poco después del penoso y ridículo suceso del burdel de Bruselas, tenía una estrecha amistad que él mismo se había encargado primero de allanar, limando asperezas, y luego de cultivar y cuidar, como solo un maestro de las alcantarillas de la política como él sabía hacer, era un declarado defensor de los neonazis y enemigo a ultranza de los comunistas, anarquistas, perroflautas y de todos los grupos de extrema izquierda que orbitaban en torno a ellos. Pensar en esto le tranquilizó y fue precisamente con este pensamiento como, finalmente, se quedó dormido.

Al día siguiente, nada más despertarse, cogió su tableta de la mesilla de noche y, aún tumbado en la cama, se incorporó plegando la almohada para estar más cómodo mientras se disponía a leer las últimas noticias:

«Masacre en Sol, diecisiete muertos y setenta y dos heridos», rezaba el primer titular. Corrió la página hacia abajo para echar una rápida visual al resto de noticias y, tras un enlace en el que explicaba gráficamente cómo se había desarrollado la pelea, leyó: «ETA reivindica el atentado contra el comisario Puche». Aunque la noticia no le sorprendió porque sabía de la reorganización de la banda y de la capacidad operativa de esta, no se la esperaba, ya que hacía trece años que ETA no atentaba en España. Bajó un poco más la página con el dedo y esta vez leyó: «El comisario Puche se encuentra estable, aunque los médicos prefieren guardar prudencia sobre su recuperación». Tras ojear la portada de otro de los diarios de mayor tirada y comprobar que los titulares eran prácticamente los mismos, se calzó las zapatillas y se bajó de la cama. Se metió en el baño y se afeitó el poco pelo que aún tenía en la cabeza y la barba, y luego, tras darse una larga ducha de agua tibia, se vistió y llamó a sus escoltas para que fueran a buscarle. Veinte minutos después Adolfo llegaba al ministerio. Eran las nueve en punto.

Al entrar en el despacho de su secretaria y tras cerrar la puerta Eva se levantó y lo besó en los labios.

—Buenos días, mi amor —le dijo.

Adolfo le correspondió dejándose besar y con un escueto y seco:

—Buenos días.

Eva se quedó de pie esperando algo más, pero él se dirigió raudo a su despacho y dándose la vuelta antes de entrar le dijo:

—Por cierto, hasta que no te avise no me pases ninguna llamada; hoy desayunaré en la oficina, tengo demasiado trabajo —y se introdujo en su despacho cerrando la puerta tras él.

Después de casi dos años siendo su secretaria, Eva ya lo conocía y sabía que esa tosca reacción era la típica de Adolfo cuando algo le preocupaba, no obstante a ella le molestaba sobremanera y más ahora que ambos mantenían una relación sentimental en toda regla.

Adolfo se sentó acomodándose en su mesa de escritorio y, tras sacar del cajón su pluma Parker y su cuaderno de hojas de papel, el que utilizaba para garabatear y ensuciar cuando tenía que tomar decisiones, empezó a anotar nombres en él que luego fue rodeando de círculos y relacionándolos con flechas unos con otros. A los cinco minutos llegó Eva con una taza de café y dos roscas de churros de patata en un plato y los dejó sobre la mesa, en una de las esquinas.

—¿Desea algo más, señor ministro? —le preguntó ella con cierto retintín.

—No, puedes retirarte —contestó él con tono más o menos grosero y sin levantar la vista de su cuaderno.

Eva se giró saliendo apresuradamente del despacho y dando un gran portazo tras de sí.

Adolfo ni se inmutó, un cuarto de hora después, y tras suspirar profundamente, se recostó satisfecho en su sillón. Ya tenía las ideas claras. En su cuaderno figuraban, remarcados con varios círculos alrededor y subrayados varias veces, dos nombres además de el del delegado del gobierno; el del director general de la Policía, Andrés Fuentes, y el del que hasta ahora había sido su máximo colaborador desde que ostentase la cartera de Defensa: el secretario de estado, Javier Álvarez. Esas serían las cabezas a ofrecer. También tenía, por otro lado, subrayados los nombres del representante de la Unión Europea, Joseph Göring, y el del ministro alemán de Justicia e Interior, Carsten Haider.

Se levantó de su sillón y se asomó a la ventana, eran las nueve y media y el Sol brillaba con fuerza.

«Al final la tormenta que amenazaba con un gran diluvio pasó de largo sobre Madrid sin descargar ni una sola gota», pensó, y luego sonrió para sí, henchido de orgullo, por su asombroso ingenio. Sobre todo, cuando se dio cuenta de que eso era precisamente lo que iba a pasar si todo salía bien: la tormenta de la Puerta del Sol pasaría de largo sobre él sin que le obligasen a renunciar a su cartera de ministro.

Ya de mejor humor salió de su despacho para hablar con Eva y se sentó en uno de los sillones de confidente que había frente a su mesa. Esta estaba atareada respondiendo a varios correos. Adolfo notó cómo lo miraba de soslayo mientras seguía tecleando con semblante serio.

—¿Te pasa algo, cariño? —le preguntó.

—No, nada —respondió Eva, y siguió tecleando como si tal cosa—. Por cierto —dijo con cierta displicencia unos segundos después—, le han llamado del despacho del vicepresidente y de todas las agencias de noticias y diarios de Madrid.

—Vale —dijo Adolfo—, luego llamaré al vicepresidente. Necesito que me pongas ahora y de manera urgente con el ministro alemán Carsten Haider.

X

Cuando Adolfo acudió al despacho del vicepresidente Cabañas, en el Ministerio de Industria, del que también era titular, pasaban unos minutos del mediodía. Sabía para qué iba y, aunque Rafael Cabañas era su amigo, desde luego no le habían venido nada mal las gestiones realizadas ante su colega Haider y el representante de la Unión Europea, Göring, ya que estos, siguiendo su plan, habían telefoneado a Cabañas para decirle que en ningún caso Adolfo Castero debía ser castigado por su gestión en la manifestación que desembocó en la macropelea de la Puerta Sol. ¿Qué les había ofrecido a cambio? Algo que él sabía que los alemanes nunca habrían podido rechazar: su apoyo incondicional para votar su próxima propuesta en el consejo europeo: la creación de una red de centros de reeducación por toda Europa, donde recluir a los miembros más destacados de los movimientos díscolos con lo que ellos llamaban «el sistema».

XI

Ese mismo día, cuando se despertó, el primer pensamiento del embajador español Enrique Sáenz de la Casa fue para su hija Elena, que cumplía nueve años. Desde que se reincorporase de las vacaciones a principios de septiembre había estado viviendo solo en la que durante dos años y medio había sido su vivienda familiar, la que ocupaba una parte de la última planta del edificio de la calle Lichtenstenaillee. Hacía diez días desde la última vez que había estado con ellas en España, y Enrique se quedó un rato en la cama pensando en lo mucho que echaba de menos a su familia.

Después del incidente que tuvieron en el centro comercial Alexa con los padres de unos compañeros de la clase de Elena, su esposa Silvia tuvo que sufrir los insultos y la reprobación cada vez que iba a buscar a las niñas al colegio. Su hija Ana, un par de años mayor, también se quejaba de que había niños en su clase que se metían con ella y, para colmo, un día que su madre no pudo ir a buscarlas, las dos llegaron a casa con el acrónimo FPIIGS escrito con pintura indeleble en las mochilas. De nada sirvieron sus quejas a la dirección del colegio. En una ocasión en la que fueron a hablar con la responsable de educación del distrito, esta les llegó a decir que como solución les podía ofrecer plantear una consulta en el centro para que los padres que tuvieran algún problema con que sus hijos estudiasen en clase con niños extranjeros lo manifestasen y, si había niños suficientes, crear una clase aparte para ellos. Para Silvia esto ya fue demasiado y ambos de común acuerdo, en lugar de cambiarlas de centro escolar, decidieron que ese sería el último curso que las niñas estudiarían en Berlín. Así es que las matricularon en un colegio de Madrid y cuando llegó el verano enviaron a las niñas a España con los primos y los abuelos, a un pequeño pueblo de la sierra de Cáceres de donde era la familia de su mujer. Mientras, Silvia, a caballo entre Madrid y Berlín, buscaba piso en España y cerraba asuntos pendientes en Alemania, aunque en realidad, y el embajador lo sabía, lo hiciese para estar con él. Luego, él y su mujer se incorporaron a las vacaciones familiares en el mes de agosto, en el que alquilaron un pequeño chalé en la playa y, unos días antes de que agosto acabara, la familia entera, incluido él mismo, aunque fuera de manera transitoria, se marchó a vivir a su nueva casa de Madrid. Él estuvo allí una semana, al cabo de la cual regresó al trabajo, y aunque se escapaba cada dos semanas a verlas, todavía no se había acostumbrado a levantarse y acostarse sin poder abrazarlas y sin poder disfrutar cada día de la compañía de su mujer y las niñas a las que tantísimo quería.

Media hora después, a las siete y cuarto, ya se había duchado y vestido. Con el Ipad en la mano se asomó a la ventana de su dormitorio y pudo ver las luces naranjas del parque de Tiergarten, aún no había amanecido. Se sentó entonces en uno de los clásicos sillones que había en torno a la pequeña mesa redonda, entre la cama y la ventana, y leyó las noticias mientras esperaba la llamada de su mujer. Pese a haberse enterado la noche anterior de la batalla campal que había habido en la Puerta del Sol, no dejó de conmocionarse leyendo lo que decían de ella los cronistas de los periódicos: milicias neonazis de cacería por el centro de Madrid, policías corruptos que permitían que ese tipo de acontecimientos ocurrieran, enfrentamientos con comunistas y grupos de extrema izquierda, persecuciones y matanzas, la historia se estaba repitiendo en Europa noventa años después. Estaba pensando en esa semejanza, la de la Europa de ese momento con la de la década de 1930, cuando recibió la llamada de Silvia. Tras aceptar la comunicación, al momento apareció el rostro de su mujer en la pantalla de su Ipad.

—Hola, cariño; buenos días —le dijo ella sonriéndole.

—Hola, Silvia; buenos días, preciosa.

—Estás muy guapo, te favorece esa corbata —puntualizó su mujer mientras le guiñaba un ojo.

—Gracias, una princesa me la regaló.

—¿Sííííí?, ¿una princesa nada menos?

—La princesa de mis sueños, la más bonita, la más preciosa.

—¿Y cómo se llama?

—Se llama como tú.

—¿Cómo yo?

—Sí, Silvia, como tú; tú eres mi princesa.

—Te quiero —dijo su mujer.

—Yo también te quiero —respondió él.

—Bueno, ahora vamos a ver a nuestras princesitas —y dio la vuelta a la cámara de su tableta y comenzó a enfocar el pasillo de su nueva casa.

Su mujer caminó por él y se detuvo delante de una habitación con la puerta entreabierta. La oscuridad del interior de la habitación contrastaba con la cálida luminosidad del pasillo. Enrique pudo ver en ese momento cómo la mano de Silvia empujaba la puerta y la terminaba abriendo del todo. En la pantalla apareció entonces, en primer plano, una cama ocupada por una niña que dormía con el pelo largo y oscuro extendido sobre la almohada, y unos metros detrás, otra cama donde otra niña se incorporaba de un salto y se sentaba mirando a la tableta que sostenía su madre mientras sonriente, exclamaba:

—¡Papá!

—¡Hola, Ana, preciosa! —le correspondió él—. Vamos a darle una sorpresa a Elena por su cumpleaños.

Su mujer enfocó entonces a la niña que aún dormía y…, a la de uno, dos, tres…, entonaron juntos el cumpleaños feliz.

Elena se movió rezongando en la cama y metiendo la cabeza bajo la almohada, pero pronto la sacó y, con los ojos entornados aún, sonrió con dulzura mientras sus padres y su hermana terminaban la canción.

—¡Buenos días! —exclamó su madre, que estaba sentada junto a ella sobre el colchón y luego la abrazó besándola con fuerza en la mejilla.

—Feliz cumpleaños, Elenucha —le dijo su hermana.

Por último Elena, con el pelo alborotado en torno a su cara, se quedó mirando de cerca la pantalla del Ipad que su madre le había colocado a escasos centímetros y vio a su padre. A este le entraron ganas de alargar la mano y tocarla. Elena le sonrió:

—Buenos días, papá —le dijo.

—Buenos días, cariño, feliz cumpleaños.

—Gracias, papá.

En ese momento su madre sacó un gran regalo envuelto y se lo dio. Ella comenzó a abrirlo impaciente y con cuidado, y su cara se transformó, llena de ilusión, cuando adivinó que era un osito de peluche como Martín, aquel osito que le había acompañado siempre desde que era pequeñita y que durante el traslado a su nueva casa, sin saber cómo, se le perdió.

XII

A las ocho ya había amanecido. El día aparecía fresco y despejado y Enrique, tras desayunar en la cocina de su casa, bajó al despacho. Beatriz, su secretaria, con quien planificaba su agenda diariamente, aún no había llegado. Se sentó en su mesa y se dispuso a ver el correo. No le dio tiempo de hacer mucho más porque enseguida Fernando, su chófer de Cádiz, le interrumpió llamando a la puerta que él casi siempre dejaba entreabierta y, dándole los buenos días, se coló en el despacho.

—Don Enrique, que digo yo, que he llamao al tallé de la Mercedes y que me han dicho que pa hoy el coche no va a estar.

—Bueno, ¿y qué le vamos a hacer? —contestó Enrique sin darle mayor importancia.

—Es que como me dijo que tenía que í hoy a Brandemburgo…

En ese momento Enrique cayó en la cuenta de que posiblemente Beatriz no le había dicho que se había suspendido la visita.

—No, al final hoy no vamos, Fernando.

—Ok, está bien, de tos modos, si necesita el coche podemos cogé el Passat.

—De acuerdo, no te preocupes.

Enrique volvió la atención hacia la pantalla de su ordenador olvidándose de su chofer pero, al cabo de unos segundos y para su sorpresa, advirtió que seguía aún en pie en medio de la habitación.

—¿Qué sucede, Fernando? —preguntó.

—No sé si se ha fijao, don Enrique, de que en la verja del jardín han improvisao un pequeño altar, con bandera republicana incluida, por los muerto de la Puerta del Sol.

—No, no me he fijado —respondió el embajador sorprendido.

—Po sí, en el jardín de alante.

Enrique se asomó a la ventana y pudo comprobar él mismo lo que le decía Fernando; en el bordillo y en la acera, al pie de la verja delantera, había algunas velas encendidas y una bandera de la república atada junto a pequeñas pancartas a los barrotes de hierro. Mientras contemplaba el «pequeño altar», como lo había calificado Fernando, llegó Beatriz que se quedó parada de pie junto al chófer. En ese momento el embajador se dio la vuelta.

—Buenos días, don Enrique —dijo.

—Buenos días, Beatriz. ¿Has visto el altar que han improvisado en la verja? —preguntó señalando hacia fuera con el pulgar.

—No.

—Voy a bajar a ver.

Beatriz se dirigió a mirar por la ventana mientras Enrique salía del despacho seguido por Fernando. Bajaron los dos pisos por las escaleras y salieron a la calle por un lateral hasta la acera, rodearon la verja y se plantaron delante de la bandera republicana que lucía crespón negro y de las pequeñas pancartas. Atados a la verja de acero también había algunos ramos de flores y sobre la acera, velas. Había un total de diecisiete, como el número de fallecidos y, aunque algunas se habían apagado, la mayoría todavía permanecían encendidas. En las pancartas, hechas algunas de trozos de sábanas, otras de cartulina e incluso de folios pegados con celofán, se podían leer mensajes en español y en alemán que iban desde el típico y aséptico «No os olvidaremos», hasta otros más explícitos como «Habéis sido héroes de la libertad y víctimas de la barbarie» y también lemas usados por los grupos de extrema izquierda del tipo «Nuestra lucha será vuestra venganza, ni un solo muerto quedará sin respuesta».

—¿Qué hacemos con esto, don Enrique? —preguntó Fernando mientras miraba al embajador.

Este, con la vista fija aún en las pancartas, respondió:

—De momento dejarlo como está.

XIII

Ese día, durante la mañana, el número de pancartas y de flores atadas al cerramiento de la embajada siguió aumentando. Muchos se acercaban hasta allí, animados por determinados foros de izquierdas y antinazi que habían colgado una foto de la verja adornada; y Juan Roses, el jefe de seguridad, le había dicho a Enrique que esperaba una concentración silenciosa a las doce, al igual que sucedería en multitud de lugares simbólicos como plazas y edificios públicos en España y en otros lugares de Europa. Un poco antes de esa hora, Enrique se asomó a la ventana de nuevo y pudo observar a un grupo de al menos quince jóvenes que habían llegado en bicicletas. Por su indumentaria los identificó con ideologías de extrema izquierda y antisistemas. Los jóvenes se bajaron de las bicis y comenzaron a sacar pancartas y sábanas de sus mochilas pintadas con símbolos anarquistas que fueron colocando allí, junto a las que ya estaban puestas. Luego llegó otro grupo de cinco o seis vestidos con ropa normal que venían caminando desde el parque, luego una familia con dos niños pequeños, un grupo de jubilados, etc. Mientras los observaba le llamó la atención la heterogeneidad del conjunto de personas que se estaba creando; podría haber en torno a sesenta o setenta, calculó. En el último momento, y para su asombro, vio cómo se unía también un grupo de trabajadores de la embajada. A las doce en punto, cuando todos se colocaron mirando a la verja y guardaron silencio, su teléfono comenzó a sonar. Estaba encima de la mesa así que se dio la vuelta y fue a buscarlo. Vio que era Eugenio Martín, el encargado de negocios, que llevaba dos días en la feria de la construcción de Hannover acompañando a un grupo de empresarios españoles que habían ido a exponer allí.

—¿Qué tal, Eugenio? —preguntó.

—Bien, Enrique, parece que estos van a firmar algún que otro contrato, sobre todo los arquitectos de las casas impresas en 3D, son los que más éxito están teniendo. ¿Y qué tal por ahí?

Enrique pensó que Eugenio siempre decía que todo iba bien, era una de las personas más optimistas que había conocido y por eso, entre otras cosas, le gustaba trabajar con él.

—Pues aquí, como te conté ayer, se suspendió la visita a la cámara de comercio de Brandemburgo. Y ahora mismo tenemos en la puerta una concentración pacífica, por lo de la Puerta del Sol, con algunos antisistemas y bueno, alguna gente normal también, todo hay que decirlo.

—¡Ojo con la milicia del NDA! —le advirtió Eugenio.

—De momento todo está muy tranquilo.

—Bueno, ¿necesitas alguna cosa de aquí?

—Saluda al secretario de estado de mi parte —le pidió Enrique.

—Descuida, lo haré.

—Un abrazo, Eugenio.

—Adiós, Enrique.

Nada más colgar a Enrique le pareció oír gritos, prestó atención; sin duda procedían del exterior, de la calle, se inquietó. Dejó el teléfono otra vez sobre la mesa y fue a mirar por la ventana. Cuatro monovolúmenes con grandes pegatinas del NDA en las puertas estaban detenidos allí en medio, mientras un grupo de al menos veinte paramilitares vestidos con uniformes de color gris arrancaban de la verja la bandera republicana y las pancartas y pateaban las velas con fuerza esparciéndolas por toda la acera y la carretera. A consecuencia de ello algunas mujeres gritaban y la mayoría de los allí concentrados les increpaban. Los más activos en la protesta eran los jóvenes con pintas de antisistemas, llegando uno de ellos, con una sudadera anarquista de color negro, a empujar a un neonazi que arrancaba de cuajo una de las sábanas que estos habían colocado atándola a los barrotes de acero. Inmediatamente, los compañeros del miembro de la milicia agredido, se volvieron hacia el antisistema y con las porras en las manos comenzaron a golpearlo. Algunos de los jóvenes de su grupo trataron de sacarlo de las garras de los milicianos arrastrándolo por una pierna y jalándolo de la sudadera, mientras otros tres o cuatro habían sacado unos botes de spray de pimienta y lo rociaban contra los neonazis. Enrique contemplaba la escena que se desarrollaba ante él, absorto y completamente aturdido. De pronto vio cómo el personal perteneciente a la embajada que había salido a concentrarse con los demás, entraba corriendo a través de una de las cancelas y tras ellos una multitud de personas de toda clase y condición que, debido al miedo, les seguía buscando un sitio donde refugiarse. Juan Roses, el encargado de seguridad de la delegación, junto con un par de ayudantes, les había abierto la puerta y ahora la cerraba de golpe cuando varios miembros de la milicia habían intentado entrar para seguir agrediéndolos. Fuera, todavía quedaban un grupo de las personas que habían encabezado la concentración, los más radicales, que seguían peleándose y disparando gas pimienta de los botes de spray, mientras el chico de la sudadera anarquista yacía inmóvil sobre la acera, hecho un ovillo. La pelea duró un par de minutos, hasta que finalmente varios de los antisistemas huyeron, algunos en sus bicicletas y otros corriendo a través del parque, mientras tres de ellos se quedaban inmóviles, tirados en el suelo, tras haber sido brutalmente golpeados. También había varios milicianos heridos, casi todos por el gas pimienta. Estos, ayudados por sus compañeros, se montaron en los monovolúmenes y, tras dar la vuelta apresuradamente, salieron derrapando calle abajo.

Enrique salió de su despacho y bajó las escaleras a toda velocidad. Cuando llegó al pequeño corredor que daba a la puerta de la calle, por donde se habían refugiado los manifestantes, vio que este estaba casi vacío, la mayoría de las personas habían salido ya. Él también salió y allí los vio concentrados en torno a los heridos que yacían en el suelo mientras unos pocos, con conocimientos en primeros auxilios, trataban de ayudarles. Buscó a Juan Roses, este era uno de los que prestaban ayuda directamente a los heridos, se encontraba agachado junto a un médico jubilado, como así se había identificado, que con la cara sonrosada y el pelo canoso, iba vestido con zapatillas de deporte y vaqueros. En ese momento el médico jubilado le estaba tomando el pulso al chico de la sudadera anarquista que sangraba profusamente por la sien; cinco segundos después se volvió hacia Juan y, mirándolo a los ojos, hizo un movimiento negativo con la cabeza; el chico había muerto.

Aún no habían pasado ni dos minutos cuando llegó la primera ambulancia, luego la segunda, la tercera y la cuarta y finalmente, varios minutos después, la Policía.

XIV

A punto de cumplirse un año desde que fuera investida nuevamente canciller con los votos de la coalición formada por los democristianos, los socialistas y los liberales, Adell Mertzler se enfrentaba a una incipiente crisis de Gobierno. Desde un principio había sabido que iba a ser una legislatura difícil, ya que el FDU de Emma Aussen, con sus tesis radicales, chocaba con las opiniones de la inmensa mayoría de los diputados del partido socialista e incluso de los diputados de su propio partido. Los puntos de confrontación se situaban fundamentalmente en la cartera de Justicia e Interior y también, aunque en menor medida, en la política que se estaba llevando a cabo con sus socios de la Unión Europea que la calificaban de «agresiva».

En Berlín ya oscurecía y Adell estaba en su despacho revisando las cotizaciones de las multinacionales alemanas al cierre de la bolsa de Frankfurt cuando llamaron a la puerta.

—¡Adelante! —exclamó con voz potente.

Al instante la puerta se abrió y pudo ver tras ella las inconfundibles gafas redondas de su amigo y secretario general de la CDU, Heinrich Müller. Tras la formación del Gobierno tripartito, Heinrich tuvo que dejar la vicecancillería y la cartera de Exteriores en favor de la líder del FDU, Emma Aussen, pasando él a ocupar la secretaría general del partido y ejerciendo de asesor en materia política de la canciller.

—¿Qué tal, Adell? —preguntó afable mientras entraba en el despacho y caminaba hacia la mesa de escritorio donde estaba ella.

—Hola, Heinrich, por lo general bien. Llegas a punto para tomar un café.

—Estupendo —contestó él.

Cuando iba llegando a la mesa, Heinrich se giró para ver qué era lo que reclamaba la atención de la canciller y advirtió que esta observaba las cotizaciones de la bolsa. La eléctrica E-on, que se había quedado con la mayoría de las acciones de las energéticas de la periferia, subía con fuerza tras haberse aprobado una bajada generalizada de las tasas de generación en estos países. También lo hacían las grandes distribuidoras de consumo, los bancos y las constructoras, el plan puesto en marcha un año antes para estimular la economía de los periféricos estaba comenzando a dar resultados ahora que la mayoría de sus multinacionales pertenecían al capital alemán. De esta forma Mertzler estaba comenzando a crear empleo y aumentando poco a poco el nivel adquisitivo de estos países, sobre todo de sus clases medias y trabajadoras, tratando de ganarse así sus simpatías con el objetivo de ir avanzando en su particular Reich.

La canciller apagó la pantalla desde su ordenador y se quedó mirando a Heinrich, que en ese momento se sentaba frente a ella.

—¿Qué vas a tomar, Heinrich? —le preguntó.

—Un descafeinado con leche.

—Muy bien, yo tomaré lo mismo.

Adell llamó por el interfono a su secretaria.

—Úrsula, por favor, ¿puedes decir que nos traigan un par de descafeinados con leche?

—Ahora mismo, canciller —contestó esta.

Adell clavó su intensa mirada en el secretario general de su partido.

—Esta mañana he tenido una reunión con Jürgen Ulrich. Me ha dicho que está sufriendo grandes presiones de sus diputados para que abandone el Gobierno —Heinrich escuchaba con semblante serio mientras Adell, con la preocupación reflejada en el rostro, continuó hablando—. Sabíamos desde el principio que con el FDU formando coalición con los socialistas la legislatura iba a ser difícil, pero no podemos permitirnos que se rompa a estas alturas.

Tras escuchar atentamente a la canciller, Heinrich intervino:

—El problema, Adell, es que el FDU está llevando a cabo la política de interior de la extrema derecha de Robert Steiner y esta política es incompatible con partidos de tradición democrática como los socialistas o nosotros mismos. Entiendo perfectamente que los diputados de Ulrich le estén presionando para abandonar el Gobierno, digamos que se les ve demasiado el plumero, y nuestros electorados no nos votaron precisamente para eso. Nosotros mismos estamos sufriendo un desgaste brutal.

Una llamada a la puerta interrumpió la conversación. Adell levantó la cabeza y dijo en voz alta:

—¡Adelante!

Instantes después la puerta se abrió y una camarera con una bandeja en la mano se acercó hasta ellos.

—¿Dónde sirvo el café, señora?

Adell miró hacia la chimenea, su lugar preferido.

—Puedes dejar la bandeja en la mesa de ahí —dijo señalando con el dedo.

La camarera dejó la bandeja con cuidado donde le había dicho la canciller y volviéndose solícita les preguntó:

—¿Desean alguna cosa más?

—No, gracias. Puedes retirarte —respondió Adell con amabilidad. Luego se quedó pensativa un rato, como si estuviera recordando por dónde iba el hilo de la conversación y miró a Heinrich—. Sentémonos allí —le dijo.

Ambos se levantaron a la vez y se dirigieron a los sillones que se disponían juntos y separados por la mesita. Cuando se hubieron sentado, la canciller se inclinó sobre la bandeja, cogió su sobre de sacarina y una vez que lo hubo rasgado, Heinrich, que estaba pensativo y mirando al fuego, apuntó:

—El problema es que las encuestas ahora mismo no nos favorecen.

—¿A qué te refieres? —preguntó Adell.

—A que si hubiera que convocar elecciones, posiblemente los únicos beneficiados serían los partidos de ultraderecha.

Adell vertió en silencio el sobre de sacarina sobre su taza de descafeinado y le dio vueltas con la cuchara, pensativa. Luego, levantando los ojos y mirando a Heinrich le preguntó:

—¿Te das cuenta de que estamos a un paso de lograr nuestro objetivo más anhelado como nación? ¿De que estamos a punto de ganarle el pulso a la historia, que ni el Káiser Guillermo II ni Hitler lograron?

—Me doy cuenta, Adell, pero tenemos que tener cuidado de no fracasar al final como les sucedió a ellos. Si el Gobierno se rompe ahora y hubiera que convocar elecciones, los resultados no serían mejores que los de hace un año, y ni Aussen ni Steiner tienen la astucia ni la perseverancia necesarias para continuar con nuestro plan y eso sin contar con que sus postulados políticos no sean los más acertados.

—Es verdad —dijo la canciller resignada—, tendremos que hacer uso de nuestra diplomacia hasta que vengan tiempos mejores para la DUD, pero te garantizo, Heinrich, que ese día más pronto que tarde llegará, solo hay que encontrar el camino adecuado.

—No lo dudo, Adell —respondió Heinrich mientras le sonreía admirado.

Adell, con una mirada tranquila, también le sonrió. Luego, desviando sus ojos hacia el fuego, agarró la taza por el asa, se la llevó a los labios y bebió.

CAPÍTULO 11
Desde finales de octubre a primeros de noviembre de 2022

Un necio encuentra siempre otro necio mayor que le admira.

Nicolás Boileau

I

Álvaro Soria, sentado en su despacho del cuartel general del Estado Mayor de la Defensa, apuraba las últimas horas de trabajo de aquel viernes de finales de octubre. El capitán Suárez le había remitido esa misma mañana un informe con las desviaciones en los presupuestos del tercer trimestre de las misiones de paz y se disponía a cotejarlos con los de los años anteriores cuando sonó su teléfono. En la pantalla vio que era su amigo Miguel Carrasco.

—Buenos días, Miguel.

—Hola Álvaro, nos vemos donde el general a las dos y media, ¿de acuerdo?

—Ok, allí estaré.

—Hasta luego.

—Adiós, Miguel.

Álvaro colgó y se quedó pensativo un rato en el sillón. Hacía ya tres semanas que no sabía nada de Raúl y, aunque se suponía que en ello no había nada de anormal, el no tener noticias le inquietaba. Lo último que supo de él fue que había llegado a Bilbao sin ningún problema y que tras permanecer unas horas en un piso franco de ETA, había partido hacia un caserío próximo a Lizarza, donde iba a recibir unas clases de adoctrinamiento e instrucción junto a otros aspirantes a entrar en la banda. Tras unos segundos de intranquilidad en los que no pudo dejar de pensar en él y en el sacrificio y el riesgo que estaba corriendo por llegar hasta el final de lo sucedido con su hija, trató de quitárselo momentáneamente de la cabeza y se concentró de nuevo en el informe presupuestario que tenía abierto en la pantalla de su ordenador. A las dos y cuarto, y tras coger su gorra y su abrigo, se despidió de Montse y bajó hasta la calle. Hacía un día soleado y la temperatura era agradable, rondando los veinte grados, así que se fue caminando por la Castellana con el abrigo bajo el brazo en dirección a la cervecería José Luis de la calle general Oráa. Entró justo detrás de una pareja mayor que debía de ser asidua del local porque Braulio enseguida se acercó a saludarla mientras con una mano le sujetaba a él el antebrazo para que no se alejase. Al cabo de unos segundos Braulio dejó ir a la pareja y se volvió hacia él.

—¿Cómo está, coronel? —le preguntó mientras le estrechaba la mano con fuerza.

—Bien, Braulio. ¿Tú qué tal estás? —le correspondió tratando de mostrarse simpático.

—Pues bien también. Parece que se nota más alegría en la clientela, ¿no le parece? —le espetó Braulio.

—Hombre, ya era hora de que por fin la economía empezara a tirar.

Braulio se acercó aún más a Álvaro y, como si le fuera a confesar un secreto al oído, le susurró:

—Yo solo le digo a usted una cosa, coronel, y usted me perdone si no opina como yo, pero desde que los alemanes se hicieron cargo del país la cosa va mejor, ¿o no?

Álvaro no se sorprendió de lo que acababa de escuchar ya que últimamente este era un sentimiento generalizado y no solamente en la calle, las estadísticas así lo reflejaban ya que recientemente el paro había bajado por primera vez del veinte por ciento, algo que no sucedía desde hacía doce años y el número de afiliados a la seguridad social había vuelto a superar los dieciocho millones, lo que tampoco ocurría desde el mismo tiempo.

—Es posible, Braulio, es posible —le contestó incómodo. Ansioso por cambiar de tema, Álvaro miró hacia la zona situada al fondo del salón que estaba atestada de gente y le preguntó—: ¿Ha llegado Miguel?

—Yo no le he visto todavía. ¿Le voy poniendo una cañita?

—Sí, Braulio, gracias.

El encargado se giró entonces hacia la barra donde había un joven camarero dispensando cerveza del surtidor.

—¡Jorge, pon una caña! —le gritó.

—¡Ahora mismo, jefe! —le contestó este.

Álvaro observó que dos jóvenes que estaban sentados en una de las mesas altas se levantaron escrutando sus carteras para pagar y acudió veloz a situarse junto a ellos, abrigo en mano, quedando a la espera para ocupar la mesa en cuanto estos se marcharan. Justo en ese momento, mientras esperaba, sintió que le tocaban en el hombro, se dio la vuelta y vio a Miguel. Iba vestido con un impecable traje de chaqueta gris y una corbata azul clara a juego con el color de sus ojos. Ambos se fundieron en un fuerte abrazo. Un instante después, los jóvenes dejaron libre la mesa y, tras colgar los abrigos en el perchero que había junto a ella, Álvaro y Miguel se acomodaron sentándose en los dos altos taburetes.

—¿Cómo está esto, no? —preguntó sorprendido Miguel mientras miraba alrededor.

—Eso mismo me estaba comentando Braulio.

—Parece que la economía por fin va tirando —observó Miguel.

—Sí. La lástima es que los estímulos que han puesto en marcha este año pasado los tenían que haber puesto en marcha hace diez y posiblemente se hubieran evitado muchas desgracias.

—Es cierto —observó Miguel—, pero mejor tarde que nunca, ¿no?

—Esperemos que no sea demasiado tarde —apuntó Álvaro lamentándose.

—Bueno, coronel, seamos optimistas. ¿Has pedido?

—Sí, una cerveza —Álvaro se giró hacia la barra, estaba llena de gente, y entre ella adivinó la pequeña figura de Braulio abriéndose paso hacia ellos portando una bandeja ocupada por una caña, un pequeño plato de aceitunas y un paño húmedo.

—Disculpad —dijo este nada más llegar—, pero ya veis cómo está esto —y se puso a recoger la mesa y a pasarle el paño. Luego dejó la caña y el plato de aceitunas sobre ella y, tras limpiarse en el delantal, se volvió hacia Miguel para estrecharle la mano—. Me alegro de verle, don Miguel, ¿ya sabe lo que va a tomar?

—Yo también me alegro de verte —respondió Miguel con una sonrisa—, ponme un vermut de momento, por favor.

—Ahora mismo —respondió este, y se marchó raudo de nuevo hacia la barra con la bandeja en alto para esquivar mejor a la clientela. Álvaro puso sus ojos en el vaso de cerveza y rodeó el borde superior con el dedo índice. Luego lo pasó sobre la superficie empañada del cristal, trazando un surco a su alrededor. Mientras, Miguel lo miraba expectante.

—¿Vas a hacer magia? —le preguntó.

Álvaro levantó la cabeza y observó detenidamente a Miguel durante unos segundos, después le preguntó:

—¿Sabes algo de Raúl?

—Sí —contestó Miguel aguantándole la mirada—, va todo bien. Hoy acaba su periodo de instrucción y se incorpora la semana que viene a un comando legal en Bilbao.

II

Cuando Jesús González Iparraguirre, alias «Otsoko», llegó al caserío situado en las afueras de Gaztelu, donde venía residiendo desde hacía más de tres semanas, solo estaban allí fuera, Begoña, la mujer del propietario, el hijo pequeño de ambos, Iker, y su perro Pontos, un viejo y noble mastín de color blanco. En ese momento los tres emprendían el camino que bajaba al pueblo y no llegaron a verlo.

Después de pasar un largo día junto a dos instructores y seis compañeros más recorriendo los verdes montes cercanos al caserío y de realizar los habituales ejercicios de tiro después de la comida, el cielo se cubrió de espesas nubes negras cargadas de agua procedentes del cantábrico por lo que decidieron iniciar el camino de regreso. Otsoko, que durante el tiempo que llevaba allí se había ganado fama de intelectual, reservado y poco participativo, solía adelantarse o retrasarse cuando caminaba con el resto del grupo. Ese día sus compañeros, tras encumbrar el hayedo de Minatxuri y ver que las nubes se desviaban finalmente hacia el este, decidieron sentarse allí a descansar un poco, pero para ese momento él ya había bajado.

Raúl se zafó la mochila y la dejó apoyada en la pared del caserío, junto al enorme portalón principal con forma de arco. Miró a su alrededor y, aparte de a Begoña y al niño, que ya en ese momento se alejaban caminado con el perro, no vio a nadie, tan solo algunas ovejas que pastaban tranquilamente en uno de los prados cercanos. Se sentó entonces junto a la mochila, con la espalda apoyada en la fría pared de piedra y sacó su teléfono móvil del interior de uno de los bolsillos de esta, entró en la página de un conocido servidor de correo e introdujo un nombre de usuario y una contraseña de acceso. En unos segundos se mostró una bandeja de entrada completamente vacía, pulsó sobre el icono de mensaje nuevo y de pronto apareció una página en blanco. Comenzó a escribir:

Hola.

Estoy bien. Todavía sigo recorriendo los verdes campos del norte de España, la comida es buena y el tiempo, de momento, apacible. Te echo de menos, echo de menos el verte y acariciarte, pero de momento sigo en la brecha.

Te quiere.

Tu amor.

Luego, tras leerlo un par de veces, dejó el mensaje sin enviar en la carpeta de borradores y cerró la sesión. Guardó el teléfono otra vez en la mochila y se recostó sobre la fría pared de piedra mientras pensaba en la destinataria del mensaje, su madre.

La última vez que la vio fue a principios de verano cuando ella viajó de nuevo a Madrid en vacaciones para estar con él durante unos días. Raúl, que ya por entonces llevaba tres meses entrenándose para convertirse en terrorista, no tuvo más remedio que contárselo. Al principio ella no lo aceptó, pensó que su hijo había quedado traumatizado por todo lo acontecido y quiso llevarlo a un psicólogo; él se negó. Luego trató de convencerlo una vez más para que se marchara con ella a Sudamérica donde le aseguró, como lo había hecho otras tantas veces, que tendría trabajo; si no en la propia ingeniería donde ella trabajaba, sí en alguna de sus subcontratas. A Raúl le costó trabajo que entendiera que no se trataba de nada de eso, que era algo personal, algo que tenía que hacer sí o sí, que ya había tomado la decisión y esta era irrevocable. Su madre pasó dos días encerrada en su cuarto, llorando, pero finalmente, al tercero, salió para hablar con él y decirle que, aunque no compartía lo que estaba haciendo, no tenía más remedio que apoyarle porque era su hijo y le quería. Como los instructores del CNI le habían advertido de que en lo referente a los contactos de su vida anterior, toda precaución era poca —de hecho, aparte de su madre, nadie de su antiguo círculo de amistades conocía su identidad de ahora, tan solo el coronel Soria, Miguel Carrasco y tres agentes del CNI, entre ellos Homero— decidieron que para mantenerse en contacto, abrirían una cuenta de correo, a nombre de un tercero, con identidad falsa y, utilizando la carpeta de borradores, se escribirían de vez en cuando para saber que estaban bien y sin especificar muchos más detalles. Ambos, además, tomaban la precaución de borrar siempre los mensajes del otro una vez los habían leído.

Unos minutos después el cielo se oscureció de nuevo y comenzó a llover torrencialmente. Raúl cogió la mochila y se cobijó en el pórtico que había tras el arco de entrada, donde estaba la puerta que daba acceso a la planta baja del edificio y junto a la cual había algunas sillas de madera y dos grandes macetones. Allí de pie, apoyado contra la pared y con las manos metidas en los bolsillos, esperó a que fueran llegando los demás. No tardaron mucho en aparecer. Por la pista que descendía de la montaña divisó dos grupos, aunque le costó trabajo distinguirlos porque sus impermeables, todos de color verde, se mimetizaban con el paisaje. El primero, el más numeroso, lo componían cuatro jóvenes compañeros; tres chicos y una chica e Iñaki, el instructor encargado de enseñarles todo lo referente a armas y explosivos. En el segundo, y a escasa distancia del otro, venían un chico y una chica junto con Idoia, que había llegado a principios de esa semana y les había enseñado desde técnicas de supervivencia hasta tácticas relacionadas con el camuflaje social, el seguimiento y la contravigilancia. Desde que él llegara al caserío, habían pasado por allí además de Iñaki e Idoia otros dos instructores, todos ellos miembros de la banda, que les habían enseñado desde su particular visión de la historia de Euskadi y de ETA hasta tácticas de negociación y conciliación, pero durante todos esos días Iñaki no había dejado de estar con ellos, hablándoles de todo tipo de armas y explosivos para cometer atentados y haciendo, al menos una vez al día, prácticas de tiro, lo que reflejaba a su modo de ver, la importancia que la banda le daba a esa faceta. «Por algo eran terroristas», pensaba Raúl.

Cuando se fueron aproximando al caserío, los dos grupos se unieron para llegar finalmente todos juntos.

—¡Agur! —exclamó Iñaki con el puño en alto nada más verle. Al igual que los demás, llevaba el impermeable chorreando ya que la lluvia caía cada vez con más fuerza.

—¡Agur! —respondió él

—¿Hace mucho que llegaste? —preguntó Iñaki mientras se zafaba la mochila.

—Como media hora.

—Paramos a descansar un rato en el hayedo de Minatxuri —le dijo mientras se sacaba una llave del bolsillo del pantalón.

—Me lo he imaginado —respondió Raúl.

Iñaki introdujo la llave en la cerradura y empujó la puerta que emitió un leve chirrido, luego la dejó abierta para que los demás fuesen entrando. Cuando todos lo hubieron hecho, miró a Otsoko y con un gesto de la cabeza le animó a entrar también.

Raúl entró en el recibidor de planta cuadrada y subió por las escaleras que daban acceso a las zonas de la vivienda para dirigirse a su habitación.

El caserío, pese a su amplitud, no era de los más grandes de la zona. Constaba de una planta baja en la que había instalado un granero y un pequeño taller-almacén donde reparaban y guardan los aperos y las herramientas, y donde fabricaban los blancos que luego llevaban al monte para sus prácticas de tiro. En la primera planta vivía Josetxu, el dueño del caserío, con su mujer y su hijo Iker de cinco años. Josetxu, que había sido concejal por Bildu durante ocho años, pasaba la mayor parte del día trabajando en el campo. Además, en la primera planta había una enorme cocina y un gran salón con chimenea donde solían cenar todos juntos y donde pasaban largas veladas hablando de Euskal Herria y de política. La última planta tenía el techo de madera inclinado a dos aguas y estaba destinada exclusivamente para ellos. Allí estaban sus habitaciones, diferenciadas por sexos. Había solo dos, una a la izquierda y otra a la derecha de un largo pasillo, y estas eran amplias y abuhardilladas con los suelos de madera. En su interior se distribuían varias literas y taquillas de metal, seis en la habitación de los hombres y otras tantas en la de las mujeres, aunque había tanto espacio que hubieran cabido fácilmente seis más. Al final de ambas habitaciones había un cuarto de baño con tres duchas y tres retretes además de un gran espejo corrido en una de las paredes bajo la que se encontraba una larga tubería con seis grifos de agua caliente y fría. Por último, y al fondo del pasillo, se situaba el desván. Este era enorme, de forma rectangular y abuhardillado como todo el piso. Su anchura era la totalidad de la planta del edificio, quince metros, y la longitud de aproximadamente unos seis. Todas las paredes estaban decoradas con fotos de ilustres gudaris, ikurriñas, mapas de Euskal Herria y diversa simbología etarra y extremista. En él coexistían dos zonas; en uno de los laterales, donde los instructores solían impartir sus clases teóricas, había una larga mesa rectangular de tablero aglomerado con doce sillas alrededor y una pequeña pizarra electrónica enfrente soportada por un caballete de madera. El otro lateral lo tenían acondicionado para el descanso y el ocio, y aunque los muebles eran de pésima calidad, resultaba cálido y acogedor. Lo presidía una gran smart TV con pantalla holográfica conectada a una potente videoconsola. En uno de los laterales y pegadas a la pared habían dos lámparas de pie que ellos movían de un lado a otro del desván según sus necesidades, y delante de ellas dos grandes sofás en «L» y varios sillones de color rojo todos alrededor de varias mesitas de madera.

Tras ducharse, Raúl se vistió y acudió hasta allí a leer un rato mientras hacía tiempo para la cena. Nada más entrar se encontró con Joseba y con Gaizka jugando, como casi siempre, a su videojuego favorito: uno que trataba de unos antisistemas que debían escapar de la policía abriéndose paso a tiros con todo el que se encontraban. Mientras, al otro lado de la sala, Amaia y Enara trataban, como él, de relajarse y leer y por eso se habían sentado en la mesa donde solían recibir su instrucción, apartadas de ellos. Raúl se dirigió hasta allí y se sentó mientras lanzaba una mirada de censura por encima de su tableta a los dos jóvenes que parecían divertirse de forma exagerada, gritando y sin dejar de molestar a los demás y de hacer ruido. Gaizka lo advirtió y, tras clavar sus ojos en él, se quedó mirándole detenidamente, levantó el arma que tenía en la mano, aquella con la que disparaba a todos los personajes que le salían al paso, y le apuntó a la cara. Se tomó su tiempo para no errar en el objetivo y luego, disparó. El tiro sonó sordo y seco por los altavoces de la smart TV y tras este, y sin tan siquiera pestañear ni apartar los ojos de él, Gaizka bajó el arma e hizo el gesto de soplar al cañón a la vez que le mostraba una sonrisa gélida. Joseba sonrió también siguiéndole la corriente. Raúl, que no quería labrarse problemas y menos con esos dos fanáticos, prefirió no hacerles caso e, ignorándolos, bajó los ojos y siguió leyendo como si la cosa no fuera con él. En opinión de Raúl, Joseba y Gaizka eran dos niñatos engreídos y estúpidos amén de violentos. Estaban pirados por las armas, eran fanáticos y no pensaban en otra cosa que en colocar bombas y cometer atentados, unos perfectos terroristas de base, según su criterio. Iñaki, el instructor de tiro, los tenía como los alumnos aventajados del grupo, de hecho siempre les reservaba los blancos más difíciles y rebuscados, mientras por el otro lado, el resto de sus compañeros de instrucción los respetaban y trataban de no mezclarse demasiado con ellos por el temor que les infundían.

Ambos eran ocho o diez años más jóvenes, debían estar rozando la veintena, mientras que a él ya le faltaban pocos meses para cumplir los treinta. Los dos venían de un meritorio periplo de varios años por la kale borroka, los antiguamente llamados «cachorros de ETA», que les habían servido como aval más que suficiente para ingresar en la organización. Joseba era gordo y grande y Gaizka, un poquito más bajo pero mucho más delgado y nervudo, casi famélico. Joseba tenía unas gruesas patillas, como las de los bandoleros, que casi le llegaban hasta el cuello, la piel blanca, la cara redonda, los mofletes colorados y una incipiente calva que hacía que su oscuro cabello empezase a ralear ya desde la parte superior de su frente. Gaizka en cambio era pelirrojo, aunque, como Joseba, llevaba el pelo muy corto, tenía algunas pecas, las orejas separadas y los iris de sus verdes ojos parecían, por algún efecto óptico, alargados como los de un reptil. La boca era una estrecha línea estirada entre dos labios muy finos, casi imperceptibles. Por todo ello, y por su aspecto nervudo y repulsivo, le habían puesto el apodo de «sugandila» que traducido al español significaba «lagartija».

Raúl estuvo leyendo hasta las ocho y media, cuando les avisaron para que bajasen al salón de la primera planta para la cena. Mientras bajaba, ya en el rellano de la planta inferior, se encontró con Iñaki y con dos invitados inesperados, Fermín y Gorka, quienes encarnaban a parte de la dirección de la banda y a los que no veía desde el día en que llegó a Bilbao y luego viajó hasta el caserío.

—¡Hombre, Otsoko! —exclamó Gorka contento de verle mientras le tendía la mano.

Raúl se la estrechó. Y luego hizo lo mismo con Fermín que se limitó a mirarle condescendiente.

—¿Qué tal la instrucción? —preguntó Gorka interviniendo de nuevo.

—Cansado. Deseando entrar ya en acción —contestó Raúl tratando de simpatizar.

Gorka le respondió con una leve sonrisa. En ese momento Raúl advirtió que Fermín y él miraban hacia el piso de arriba, se giró y vio a Joseba y a Gaizka que bajaban también. Quiso evitarlos y se escabulló, veloz, desde el descansillo hasta el interior de la vivienda dirigiéndose al salón, donde ya estaban los demás compañeros junto con el dueño del caserío y su familia. Esperaban a los invitados, por lo que aún no habían tomado asiento, sino que se encontraban dispersos, en grupos, disfrutando de unos sencillos aperitivos acompañados de vino y cerveza. Begoña, la mujer de Josetxu, le ofreció un poco de chacolí que él aceptó con agrado, e inmediatamente después hicieron su entrada en el salón Gaizka y Joseba, seguidos de Fermín y Gorka. Cuando estos últimos entraron todos se pusieron en pie y les saludaron con cierta efusión, especialmente Josetxu, al que ellos abrazaron también con entusiasmo. Luego se sentaron alrededor de la pesada y oscura mesa de roble y mientras Begoña les servía la cena a base de merluza en salsa verde y tortilla de bacalao, Gorka se dirigió a los allí presentes para decirles que su periodo de instrucción había finalizado y que la organización contaba con ellos para integrarlos en comandos activos, pero que el destino de cada uno de ellos se los reservaba para comunicárselo a la mañana siguiente ya que esa noche era para divertirse y pasárselo bien. Durante la cena hablaron de fútbol y de política, y ya durante la sobremesa, como solían hacer siempre, sacaron el pacharán y Josetxu se lanzó a cantar canciones de versolaris en euskera acompañado por los demás que daban palmas o tocaban con el puño cerrado sobre la mesa.

III

A la mañana siguiente Raúl escuchó cantar al gallo y, tras unos segundos en los que dudó entre levantarse y quedarse acostado un poco más de tiempo, recordó que esa mañana era especial ya que no había marcha ni instrucción. Además, la noche anterior la fiesta se había prolongado hasta las tres y media y era de suponer que hoy todos se levantarían un poco más tarde. Alargó la mano hasta la mesita de noche que había junto a la litera donde dormía y cogiendo la botella de agua se la acercó y le dio un largo trago. Tenía la boca seca, pensó que posiblemente se debiera a que se había pasado bebiendo pacharán. Luego, tras dejar de nuevo la botella sobre la mesita, se dio la vuelta y trató de dormir un poco más. De pronto escuchó ronquidos provenientes de la cama que había debajo de la suya, cosa que le extrañó porque desde que él llegara al caserío había estado vacía —en la habitación había doce camas y ellos, contando con Iñaki, eran seis—. Se asomó con cuidado y vio que el que roncaba era Fermín que se había acostado allí. Miró luego a la otra litera que había junto a la suya y no le costó adivinar que era Gorka quien dormía acurrucado bajo una manta. Raúl se abrazó entonces a su almohada y cerró los ojos. No se quedó dormido del todo de manera inmediata, pero poco a poco se fue sumergiendo en un estado de inconsciencia hasta que el sueño le venció de nuevo. De pronto se vio vestido con ropas de camuflaje en un bosque de los Urales y corriendo entre la espesa arboleda, campo a través. Escapaba de alguien y miraba continuamente hacia atrás con la respiración agitada. En una de estas veces tropezó con una piedra y cayó al suelo. Escuchó cómo unas pisadas se iban acercando por el crujir de las ramas y las hojas secas que tapizaban el bosque. Miró hacia atrás, vio a dos personas moviéndose entre la maleza a unos metros de él, ambos portaban rifles; uno era alto y gordo y el otro algo más bajo y nervudo, con el pelo rojo. Hizo un esfuerzo ímprobo por levantarse, pero al apoyar la pierna esta le dolía demasiado por lo que solo pudo arrastrase un poco. Escuchó de nuevo los pasos, estaban más cerca y ya no sonaban apresurados, sino tranquilos. Se volvió de nuevo y vio entonces cómo se asomaba la expresión repugnante de Gaizka, con sus ojos de reptil y su sonrisa gélida. Junto a él la oronda figura de Joseba que, con su cara congestionada, sonreía también, malicioso. Él se encontraba aterrado e indefenso, Gaizka lo advirtió y, tras clavar sus ojos en él, se quedó mirándole detenidamente, levantó el arma que tenía en la mano, aquella con la que disparaba a todos los personajes que le salían al paso, y le apuntó a la cara. Se tomó su tiempo para no errar en el objetivo, y luego, tras apretar el gatillo, sonó un enorme trueno. Raúl se despertó. Estaba sobresaltado, sentía su respiración desbocada y el pulso agitado. Miró hacia la derecha, a la litera de al lado, y pudo ver a Gorka que seguía en su cama acurrucado bajo la manta, luego hacia la izquierda, donde estaba la gran ikurriña que colgaba de la pared, junto a las taquillas. Todo estaba tranquilo. Aguzó el oído y escuchó la lluvia que caía con fuerza sobre las ventanas y el tejado. Luego pudo ver el resplandor de un relámpago y en pocos segundos el sonido de otro trueno. Aparte de la tormenta, todo parecía sereno; entonces, ya más tranquilo, respiró aliviado. A pesar de intentarlo no se pudo volver a dormir, el sueño le había excitado y los truenos y la lluvia no ayudaban demasiado. Se quedó tumbado en la cama, pensando cuál sería su futuro más inmediato y si realmente aquello tendría un buen fin.

Recordó que la idea de ingresar en ETA, para descubrir a los asesinos de Celia, había sido de Miguel Carrasco. Al principio él no entendió por qué, ya que pensaba que si Celia militaba en ANLUCSIA, lo normal hubiera sido entrar allí. Pero Miguel les explicó, a Álvaro y a él, que muchas veces los caminos más cortos eran los más difíciles de transitar. Miguel no veía posible que Raúl pudiera ingresar en ANLUCSIA después de la relación que había tenido con Celia y descubrir a sus asesinos. No se lo iban a poner tan fácil, es más, en el mejor de los casos acabarían expulsándolo de la organización y en el peor, probablemente, ejecutándolo como hicieron con ella. Para llegar hasta el final había que hacer las cosas bien y para ello había que intentarlo dando algunos rodeos que hicieran que los pasos fueran certeros y, sobre todo, seguros. En ETA podría ingresar bajo una nueva identidad sin temor a ser reconocido y labrarse, bajo esa identidad, un nombre que le permitiera entrar y salir de ANLUCSIA sin levantar sospechas, ya que esta organización, formada por militantes de diversos grupos de ideología extrema y facciones del nacionalismo más radical, y ETA, compartían información, logística y, muchas veces, objetivos. Ese era el plan.

A las nueve y media ya todos se habían levantado. Como todos los días hicieron turnos para asearse y a las once, y conforme fueron terminando de desayunar en el salón del primer piso, subieron hasta el desván donde les iban a desvelar cuáles iban a ser sus próximos destinos.

Cuando los dos jefes de ETA, Gorka y Fermín, entraron en la enorme sala, estaban todos, los dos instructores y sus aprendices, excepto Gaizka y Joseba, que aún no habían llegado. Se habían acomodado, sentándose de manera desperdigada por todo el desván; entre los sofás, los sillones y la mesa de aglomerado, por eso Gorka, que se había situado delante de la Smart TV y sujetaba una nota de papel en la mano, no reparó en la ausencia de estos y comenzó a hablarles:

—Compañeros, como os dije ayer, el periodo de instrucción ha acabado. Como os habréis dado cuenta, ha sido un poco más largo de lo previsto y esto se ha debido a que estábamos reorganizando nuestros comandos, adaptándolos a la nueva realidad en la que nos encontramos para luchar con éxito por una Euskadi libre, independiente y fuera del sistema capitalista que nos oprime. Los destinos que se os han asignado han sido refrendados por la dirección, y estos son —mientras Gorka se acercaba la nota de papel para poder leerla, Raúl notó cómo el pulso se le aceleraba fruto de la tensión y los nervios por conocer su futuro—: Josu Larrañaga Isasa, comando Donosti. Julen Gaztelumendi Iturregui, comando Donosti. Amaia Bravo Urrutia, comando Nafarroa. Enara Korta Satrústegui, comando Amaiur. Joseba Abaunza López, comando Vizcaya. Gaizka Urruticoetxea Ibarretxe, comando Vizcaya. Jesús González Iparraguirre, comando Vizcaya —bajó la mano que sujetaba el papel y levantó la mirada, parsimonioso, para fijarla y ver la reacción causada en los allí presentes.

Josu Larrañaga y Julen Gaztelumendi estaban contentos, se llevaban bien y habían caído los dos en el mismo comando, el Donosti. Amaia y Enara les miraban con escepticismo; en cambio Raúl, con cara de circunstancia, no se podía creer su mala suerte, ya que, a partir de ese momento, tendría que compartir su vida como terrorista con dos niñatos inmaduros y fanáticos como Joseba y Gaizka, por lo que pensó que aparte de las muchas precauciones que ya tomaba, tendría que tomar algunas más si quería salir exitoso de aquella extravagante aventura.

IV

A las diez y media de la noche del domingo 30 de octubre, el presentador del programa especial de informativos, impecablemente maquillado y con su elegante traje de chaqueta, cortó la exposición que en ese momento hacía uno de los tertulianos invitados al debate y, tras mirar el reloj, informó a los telespectadores y a todos los allí presentes de que acababa de llegar un primer avance de los resultados electorales. Inmediatamente después, y tras una brevísima pausa publicitaria, dio paso a su guapa y televisiva compañera que fue quien tomó la palabra.

Roberto, sentado en la barra del pub 88, no quitaba ojo de la pantalla. Había avisado a Santos, unos segundos antes, para que subiera el volumen a la vez que había mandado a callar a un grupo de jóvenes neonazis que estaba de pie, a su lado, armando jaleo. De repente en el pub se hizo el silencio y todos miraron la imagen proyectada sobre la pared del fondo, la más grande del bar.

—Así es, Antonio —dijo la compañera del presentador—, con el veintidós por ciento de los votos escrutados la victoria ahora mismo sería para la coalición Italia de los Valores.

Al oír esto todo el bar se sumió en un estado de alborozo. Roberto se volvió hacia Santos, dio un salto y lo abrazó hasta casi tirarlo del taburete. También Carlitos lo abrazó a él y luego fueron Paco y Macario y muchos más los que se felicitaron por la magnífica noticia llegada desde Italia.

Tras la muerte del que fuera ministro del Interior, Enrico Berti, acontecida a finales de marzo de ese mismo año, la coalición de centro izquierda donde militaba, Italia por el Progreso, tuvo que buscarle un sustituto. Lo lógico hubiese sido que este hubiera salido del partido de Enrico, el regionalista Moderados por la Campania, pero, tras la ausencia del que fuera ministro, en el partido imperaba ahora una bicefalia protagonizada por su primo y un cuñado de este que no se ponían de acuerdo a la hora de designar al candidato. El presidente italiano Gianluigi Motta, harto de esperar, nombró él mismo a un nuevo titular de Interior de su propia formación, el Partido Democrático, y ahí empezaron los problemas del Gobierno, ya que el partido campano le retiró su apoyo dejándolo en minoría en las dos cámaras, la de los diputados y el senado. Finalmente y ante la crisis que ello suscitó, el presidente de la República no tuvo más remedio que disolver el parlamento y convocar elecciones. A estas, y a diferencia de lo ocurrido en los comicios anteriores, se presentó una coalición de partidos de ultraderecha, excluyendo de ella a los menguantes partidos moderados, que en los últimos años habían visto cómo sus votantes migraban hacia opciones más radicales. Lo mismo había ocurrido en la izquierda, cuyos candidatos, así como sus programas electorales, se habían vuelto cada vez más extremistas, por lo que las elecciones eran una clara representación de la fractura social que imperaba en Europa, con dos alternativas singularmente alejadas, una de extrema derecha y otra de extrema izquierda, y unos pocos partidos de centro, en el medio, sin mucha más influencia que para hacer de bisagras en el caso de que no se consiguieran mayorías absolutas.

—¡Santos, dile a Pacheco que ponga una ronda, que la pago yo! —exclamó Roberto volviéndose hacia él.

Santos sonrió mostrando sus dos dientes de oro y sin moverse de su taburete se dirigió al camarero y le dijo:

—Pacho, mira a ver qué quiere la peña y se lo apuntas a Roberto, ¿ok?

El camarero, un joven cabeza rapada de no más de veinte años con la esvástica tatuada en la parte trasera del cuello, asintió y rápidamente se puso a preguntar, a los que él identificaba como amigos de Roberto, por las consumiciones que tomarían. Momentos después, cuando ya todos estaban servidos, Roberto fue al baño y al regresar se cruzó con Carlitos. Le comentó que quería hablar con él tranquilamente y aparte, por lo que le dijo que lo esperaría al otro lado de la sala. A los cinco minutos ya estaban juntos, ambos tomaban una cerveza y apoyaban sus brazos sobre la barra, uno enfrente del otro.

—Bueno, jefe, tú dirás, soy todo oídos —dijo Carlitos expectante.

—Iré directo al grano. Como sabes en unos meses serán las elecciones municipales y el partido necesita candidatos. He pensado en que si tú quieres yo podría hablar con Antonio Vigueras para que fueses en las listas por el ayuntamiento de Móstoles. —Cuando Roberto terminó de decir esto se quedó estudiando con detenimiento la expresión en el rostro de su interlocutor y luego le preguntó—: ¿Qué te parece?

Carlitos había apartado la mirada, ahora la tenía fija en algún punto del bar, como si estuviera pensando en lo que acababa de oír y, al cabo de unos segundos, sonrió moviendo la cabeza, incrédulo; volvió a mirar a Roberto y le preguntó:

—¿Me lo estás diciendo en serio, jefe?

—Totalmente en serio —respondió Roberto—. He pensado en Móstoles porque como tu madre es de allí deduje que te gustaría, aunque eso sí, tendrías que ir de los últimos, claro, pero las perspectivas que tenemos, como sabes, son buenas. —Pasaron unos segundos, Carlitos, que sujetaba la caña con el brazo apoyado en la barra, parecía ensimismado—. Bueno, ¿qué me dices? —le animó de nuevo Roberto.

Carlitos volvió a mirarle y, soltando su caña de cerveza sobre la barra, se abalanzó sobre él y lo abrazó con fuerza, loco de alegría:

—¡Que cuentes conmigo, jefe, no te defraudaré! —le dijo excitado al oído.

Durante las horas siguientes a aquel primer escrutinio se fueron sucediendo otros que no hicieron más que confirmar los datos iniciales: la coalición de extrema derecha, Italia de los Valores, había ganado las elecciones y, aunque no contaba con mayoría absoluta, daban por hecho que formarían Gobierno ya que tan solo necesitaban un cinco por ciento de los diputados y senadores para poder alcanzarla.

V

Cuando Adolfo Castero vio, a través de la pantalla situada tras la mampara de la cabina, que sobrevolaban los Pirineos, se removió en su asiento y se inclinó sobre la ventanilla para mirar. Estaban a primeros de noviembre y había poca nieve, la mayor parte pertenecía a los pocos glaciares que aún quedaban en la cordillera, concretamente en los valles de Benasque y Ordesa y, también, a los pequeños neveros que cobijados entre las cotas más altas y sombrías habían sobrevivido al verano.

Tras pasar las montañas Adolfo se volvió a recostar en el sillón, esta vez viajaba solo, acompañado únicamente por la tripulación, en el pequeño Falcon de la fuerza aérea con dirección a Bruselas. Estaba contento. Mientras sujetaba su gin-tonic con la mano derecha apoyada en la mesita que tenía enfrente de él, cerró los ojos y pensó, orgulloso y henchido de autoestima, en cómo había salido airoso de todos y cada uno de los obstáculos que se habían cruzado en su azarosa vida política. Empezó recordando aquel lejano día de septiembre de 2011 en el que, abandonado por su segunda esposa, tras cerrar la notaría y acuciado por las deudas, se plantó en el despacho de abogados que su amigo Javier Hernández Lastra, por aquel entonces alto cargo del Gobierno andaluz, tenía en la Plaza Nueva sevillana, e implorándole que le ayudase, le fichó ese mismo día como asesor. Eso sí, tuvo que sacarse el carné del PSOE, pero a partir de ahí su carrera había sido imparable. En el 2015 le ofrecieron ir de relleno en las listas al congreso por Sevilla, apenas tenía posibilidades, pero unos oportunos escándalos de corrupción, convenientemente aireados en plena precampaña, hicieron que dos de los candidatos tuvieran que retirarse. Esto, unido a unos resultados mejores de los previstos y a que el que le antecedía, un veterano exalcalde de la comarca de la Sierra Norte, tuvo un infarto el mismo día de las elecciones, hicieron que se colase in extremis en la lista de los «elegidos». Fue a partir de ese momento, como diputado en Madrid, como comenzó a medrar en los poderosos círculos políticos de la capital. Para las elecciones del 2019 ya lo habían situado como número dos por la provincia de Sevilla y, cuando el entonces elegido presidente del Gobierno, Carlos González Moltó, aún deshojaba la margarita con los nombres de los ministros en quienes iba a confiar su Gobierno, ya sabía, tras una serie de pactos sibilinos y de favores oscuros con las mafias del poder, que una de las carteras, posiblemente Justicia o Defensa, sería para él.

Mientras recordaba hizo un movimiento mecánico y, sin despegar el codo del reposabrazos del sillón, se acercó la copa a los labios y le dio un trago.

Tras situar de nuevo su bebida en la mesita, pensó entonces en la buena gestión realizada durante la controvertida operación Círculo Rojo y en cómo supo utilizar la información para labrarse, desde el principio, un puesto en el Gobierno de transición. Recordó que, aparte de la impecable gestión del golpe, llevada a cabo por el Ministerio de Defensa que él dirigía, la información obtenida en su momento le sirvió para trabar amistad con el que más tarde sería nombrado vicepresidente del Gobierno, Rafael Cabañas. Esta amistad fue clave ya que se convirtió en su más firme avalista y valedor ante el nuevo presidente, Leopoldo Fernández Barrios, con quien él, hasta ese momento, no guardaba una muy buena relación. Gracias a la intervención de Rafael Cabañas, el presidente del Gobierno de concentración lo confirmó como ministro del Interior cuando nadie daba un duro por él.

También fue hábil con la gestión de los atentados de las embajadas, otra dura prueba que supo lidiar de manera exitosa confiando la gestión al polémico comisario Puche y a sus métodos «poco habituales». Pero en situaciones extremas, siempre recordaba aquello que le decía su madre: «Adolfo, a grandes males hay que aplicar grandes remedios», algo que él desde siempre había tenido muy presente y tratado de llevar a cabo, aunque claro está, siempre al servicio de su causa particular y a su manera.

Y ahora… —respiró con fuerza y volvió a beber—, cuando apenas habían transcurrido quince días desde los graves altercados de la Puerta del Sol, no solo había sido confirmado en su puesto por la presidencia del Gobierno, sino que además iba a ser compensado en breve con la cartera de Justicia, además de la que ya ostentaba en Interior. Todo ello gracias a su habilidad para moverse en las alcantarillas del poder y en detrimento del que hasta hace unos pocos meses fuera su mayor oponente en los consejos de ministros, el espigado diputado y exlíder del Partido Popular, Laureano Varela, quien iba a ser cesado de su cargo. ¿El motivo? Desavenencias con el representante permanente de la Unión Europea, Joseph Göring, y con la postura esgrimida por el Gobierno en favor de los campos de reeducación… «A grandes males, grandes remedios», recordó, y una pequeña sonrisa asomó por la comisura de sus labios.

Mientras se seguía deleitando, enfrascado en sus pensamientos, volvió a beber de su gin-tonic hasta apurarlo. Cuando lo hubo terminado quiso tomarse otro y buscó entonces, inclinándose hacia la derecha y sacando medio cuerpo por fuera de su asiento, hacia el pasillo, a la azafata. Esta se sentaba justo detrás de la cabina de los pilotos y separada de él por una mampara.

—¡Carolina! —farfulló.

La azafata, rubia con el pelo largo y recogido atrás en un moño, se asomó rápidamente. Debía rondar los treinta años e iba discretamente uniformada, con una ajustada falda azul marino que ensalzaba sus caderas y una elegante camisa blanca.

—¿Desea alguna cosa, señor?

—Sí, otro gin-tonic —le pidió mostrándole su sonrisa más seductora.

La azafata también le sonrió.

—Ahora mismo, señor ministro —le dijo, y mientras le retiraba la copa vacía le lanzó una mirada llena de picardía que le provocó una leve erección. Luego se dio la vuelta y se marchó detrás de la mampara mostrándole con su contoneo un trasero de infarto. La leve erección del principio se había convertido en algo tan duro y erguido como el mástil de una bandera. Adolfo esperó impaciente a que la azafata le trajese la bebida. A los pocos segundos la vio salir de nuevo con una bandeja en la mano, sobre ella, una botella de ginebra N.º 209, un botellín de Fever Tree y una copa de balón rebosante de hielo además de un pequeño paquete de frutos secos y un par de servilletas. Adolfo la miró con descaro mientras se acercaba. Ella, sin apartarle la mirada, le sonrió, se colocó junto a él y se agachó para servirle. Primero puso la copa sobre la mesita, luego destapó cuidadosamente la botella de ginebra y la sirvió. Cuando la fue a retirar miró de nuevo a Adolfo y este, con un gesto, la animó a seguir llenando la copa un poco más. Luego, abrió el botellín de tónica y lo vertió en el combinado antes de colocar el envase vacío de nuevo sobre la bandeja. Finalmente puso los frutos secos sobre la mesita junto con las servilletas de papel y, cuando fue a retirar la mano, Adolfo, se la sujetó con fuerza y se la acercó a la bragueta. Como él había pensado, la azafata no se sorprendió, sino que lo miró con embeleso y se agachó junto a él hasta ponerse de rodillas. Tenía el miembro duro como una piedra y ella, en un rápido movimiento le bajó la cremallera y retiró el elástico del slip dejándolo completamente fuera, erguido como una torre de comunicaciones. Adolfo lo miró sorprendido, como si aquella cosa tuviera vida propia, y con la respiración entrecortada vio cómo la azafata, sin dejar de mirarle, se lo metía en la boca y se lo tragaba entero. Una hora y media después su avión aterrizaba en Bruselas.

VI

Mientras Haider, el orondo ministro alemán de Justicia e Interior, con un babero atado a su inexistente cuello, apuraba los restos de un sabroso brazuelo de cordero, sujetándolo con sus gordas manos por ambos extremos, como si fuera una chuleta, Adolfo le contaba lo sucedido esa misma tarde entre él y la azafata durante el vuelo que le había traído a Bruselas.

—¿Y entonces dices que estaba buena? —preguntó el ministro alemán con los ojos puestos en lo que había sido un trozo de carne.

—Estaba tremenda, era como un ángel —contestó Adolfo.

Haider mordisqueó las pocas hebras que aún quedaban pegadas al hueso y lo dejó satisfecho sobre el plato. Luego se limpió la boca con el babero y, después de dedicarle una última mirada, levantó la cabeza y le preguntó:

—¿Pero tú no estabas liado con tu secretaria?

Adolfo sonrió encogiéndose de hombros. A pesar de haberse hecho amigo de Haider por conveniencia, esa espontaneidad de la que hacía alarde el ministro conseguía que a veces llegara a caerle bien.

—Sí, pero bueno, lo de hoy es aparte, es una pequeña aventura, solo eso.

Haider ahora se hurgaba con una uña entre los dientes mientras lo observaba con máxima atención a través de sus inexpresivos ojos de pez. Adolfo pensó que además de gordo era realmente feo. A su inexpresiva mirada le acompañaban una nariz chata y un pelo rubio, algo ralo por la parte de arriba de la cabeza y corto, aunque no demasiado. Sobre el labio superior lucía bigote y una pequeña perilla en forma de «U» que se unía con este junto a la comisura de los labios atrapando su boca. Debajo de la perilla, una enorme papada casi le ocultaba el nudo de la corbata y los cuellos de la camisa.

Como si actuase con retardo, tuvieron que pasar unos segundos desde que Adolfo le contestara para que enarcase las cejas en señal de admiración y luego, retirando su gorda manaza de la boca, sonriese, sintiéndose orgulloso, por la hazaña de su amigo.

Tras tomar el postre el camarero les ofreció una copa, invitación de la casa, les dijo. Pero el ministro alemán hizo un gesto con la mano y pidió la cuenta y un taxi. Adolfo se sorprendió ya que Haider era un gran bebedor, lo miró extrañado, y entonces este, con su inexpresiva mirada y mientras le sonreía, le respondió:

—Nos la tomaremos en un sitio nuevo. Después de lo que me has contado de la azafata en el avión, me he puesto cachondo —y tras decir esto soltó una enorme carcajada que poco a poco se volvió en un golpe de tos que le hizo ponerse insultantemente colorado.

Adolfo se limitó a sonreír con cara de circunstancia, se le acababa de venir a la cabeza el día que murió Enrico Berti y lo caro que le salió aquella alocada noche. Al final tuvo que pagarle a aquellas dos prostitutas lituanas una suma de dinero tan importante que todavía se le removían las tripas cuando se acordaba.

Después de que Adolfo abonara la cuenta con cargo al ministerio, salieron del reservado y se dirigieron a la calle. El camarero les avisó de que el taxi les esperaba en la puerta. Al pasar por el comedor, los escoltas de Adolfo, que estaban sentados en una de las mesas, se pusieron en pie y el oficial que estaba al mando lo miró y se acercó hasta él.

—¿Todo bien, señor? —preguntó.

—Sí, Gustavo, solo que nosotros nos vamos a marchar —hizo una pausa y luego apuntó—: Y vosotros después de un día tan largo deberíais descansar también, ¿no?

El oficial, que era un escolta experimentado, intuyó de qué iba la cosa y movió la cabeza en señal de asentimiento.

—De acuerdo señor, gracias.

—Buenas noches —dijo Adolfo.

—Buenas noches, señor.

Haider también se había despedido de los suyos y le esperaba impaciente en la puerta. Salieron a la calle y se metieron en el taxi. El ministro alemán dio una dirección y el taxista emprendió la marcha.

Mientras escuchaba la sonora respiración de Haider, Adolfo rememoraba lo sucedido ocho meses atrás dispuesto a no cometer los mismos errores. Tenía claro que no se acostaría con ninguna prostituta a pesar de lo que le pudiera reprochar su amigo. De pronto Haider le interrumpió:

—Oye, Adolfo, ¿te he contado que Mertzler se ha reunido con Ulrich y están acojonados? —dijo ufanándose de ello.

Adolfo lo miró

—No, no me has dicho nada —le respondió mostrándose interesado.

—Sí, Ulrich fue a ver a Mertzler y le dijo que iba a romper el Gobierno.

—¿Y qué dijo Mertzler?

—Que ni en broma. Saben que como haya elecciones ahora, entre el NDA y nosotros los barremos del mapa —y tras decir esto lo miró y le sonrió esperando la complicidad de Adolfo que, tras darse cuenta, le correspondió forzando una sonrisa.

Un instante después el taxi se detuvo en una calle estrecha y mal iluminada. Adolfo miró por la ventanilla y no vio un alma, aunque a decir verdad, a esa hora en Bruselas, excepto en algunas zonas muy concretas, era difícil encontrarse con gente. Haider pagó al taxista y ambos se bajaron. El ministro alemán se dirigió entonces hasta una oscura puerta metálica con algunos relieves que había justo en frente y llamó al videoportero. Inmediatamente alguien les abrió y ambos entraron en un pequeño recibidor pintado de rojo donde brillaba una luz tenue. Este estaba vacío, a no ser por dos sillones y un sofá de cuero oscuro situados en torno a una mesita de centro. En una de las paredes había también una cómoda fabricada con una madera parecida a la caoba y sobre ella colgaba un espejo con marco de la misma calidad. Adolfo no supo muy bien qué hacer y permaneció de pie esperando a que Haider tomara la iniciativa, pero a este no se le ocurrió otra cosa que dirigirse al espejo y mirarse en él mientras se peinaba el bigote y la perilla con las manos. Pasaron unos segundos hasta que una puerta situada al fondo se abrió y una mujer, a la que Adolfo reconoció al instante, apareció tras ella: era Samantha, la dueña del burdel donde murió Enrico. Samantha permaneció quieta, observándole durante unos segundos antes de acercarse a saludar a Haider que se había vuelto hacía ella y se apoyaba sobre la cómoda con una de sus manos haciéndose el interesante.

—Hola, señor Haider —le dijo sonriente mientras le estampaba dos besos.

—Hola —farfulló este y, si no fuera porque la iluminación era tan mala, Adolfo hubiera asegurado que el ministro alemán se había sonrojado.

Haider se quedó parado, apoyado en la cómoda, mientras Samantha, con una mirada penetrante, se dirigió hasta Adolfo y con gesto aristocrático le tendió la mano.

—Me alegro de verle de nuevo, señor Castero —le dijo mientras permanecía ante él con la mano extendida.

—El placer es mío —respondió Adolfo, que instintivamente se agachó y le besó la mano, aunque luego no pudo explicarse por qué lo había hecho.

Tras esto Samantha lo miró complacida y volviéndose hacia Haider le preguntó:

—¿Cuál es su idea para hoy?

Haider miró a Adolfo y sus ojos se cruzaron dubitativos. Al darse cuenta, Samantha salió en su auxilio.

—Hoy han llegado dos chicas preciosas, muy de su gusto. ¿Quiere conocerlas?

Haider mostró una sonrisa picarona y moviendo insistentemente la cabeza, como un niño que sabe que le están ofreciendo hacer algo irresistiblemente malo, asintió dando su consentimiento.

—Muy bien —dijo Samantha sonriéndole. Luego se dio la vuelta y preguntó—: ¿Y usted, señor Castero? ¿Qué idea tiene?

—Yo creo que solo tomaré una copa —contestó Adolfo con naturalidad.

—¿No quiere compañía?

—Un viejo amigo me dijo una vez que la compañía que yo quiero no se acostaba con los clientes —respondió Adolfo creciéndose.

—Muy bien, como usted desee —resolvió Samantha y aparentando no darse por aludida continuó diciendo—: Si me quieren seguir, les guiaré hasta una de las habitaciones donde podrán relajarse y tomar lo que gusten mientras se preparan las chicas para el señor Haider.

Mientras Adolfo seguía a Samantha, unos pasos por detrás de ella, observó su esbelta silueta. Llevaba puesto un largo vestido ajustado que le llegaba hasta los tobillos, era de color azul marino, casi negro, y llevaba adosada a él una ingente cantidad de piedrecitas minúsculas que brillaban en la oscuridad. Adolfo pudo adivinar la larga cremallera que bajaba desde el cuello hasta más abajo de la cintura, casi al centro de sus hermosas nalgas y, al pensar en ellas, se excitó. Tras recorrer un largo pasillo Samantha abrió la habitación del fondo y sujetó la puerta mientras ellos entraban. La habitación estaba decorada con tonos fucsias para las paredes y rojizos para las cortinas. A diferencia de la sala del otro burdel, en esta no había barra, sino un carrito como los de los restaurantes atestado de bebidas y una cubitera eléctrica cargada de hielo. De pronto, en los altavoces comenzó a sonar la letra de Lili Marlene interpretada por Lale Andersen, una cantautora alemana que se hizo famosa en todo el mundo, al ser esta canción durante la Segunda Guerra Mundial, la más popular entre los soldados alemanes del frente. Mientras Adolfo servía un par de gin-tonics no pudo por menos que reírse al observar cómo Haider tatareaba la letra mientras se contoneaba por toda la habitación con su espesa barriga echada hacia adelante y sus manos puestas sobre las caderas.

«Se ve que Samantha sabe cómo tratar a sus clientes», pensó Adolfo divertido.

Esperó a que terminara la canción para acercarle a Haider la copa. Este, agotado por el esfuerzo, yacía ahora sentado en uno de los sillones secándose con un pañuelo el sudor de la frente.

—¡Lili Marlene, Adolfo, qué canción! —suspiró mientras cogía el gin-tonic y se lo acercaba para darle un trago.

Tras Lili Marlene siguió sonando otro tema en alemán de corte parecido, aunque ya no lo pudo identificar. Unos segundos más tarde la puerta se abrió y Samantha les presentó a Julie y Jacqueline, dos esculturales jovencitas de Costa de Marfil con la piel tan oscura como el carbón. Adolfo pensó que debía de tratarse de un error, pero Haider que seguía sentado en el sillón, ya con la corbata desanudada, había dejado la copa sobre la mesita y llamaba a las chicas, sonriente y gesticulando con las manos, para que se acercasen a él. Las chicas se acercaron y este las atrajo, extendiendo sus brazos por las cinturas de ambas, hasta que las tuvo sentadas sobre sus piernas. No pasaron ni cinco minutos cuando Haider dijo que se marchaba con las chicas. Adolfo, que se había sentado en el sillón de enfrente, no se lo podía creer: al vicesecretario general del FDU, que había conseguido convertirse en ministro de Justicia e Interior de Alemania gracias a una campaña racista y xenófoba, no solo le gustaban las negras, sino que se acostaba con ellas de dos en dos. Le dio un largo trago a su copa y se levantó acercándose a la tableta que había junto al carro de las bebidas para cambiar la música y poner a Pink Floyd, uno de sus grupos favoritos. Mientras se servía otro gin-tonic se abrió la puerta de la habitación y vio entrar a Samantha. Se quedó mirándola, con las pinzas del hielo en una mano y la copa de balón en la otra.

—¿Quieres una copa? —le preguntó.

Samantha sonrió levemente.

—Un licor de manzana, por favor —dijo tras esperar unos segundos.

—Muy bien.

Adolfo dejó su copa aún vacía sobre el carro y cogió un vaso ancho.

—¿Vale este? —preguntó.

—Sí —respondió ella.

Adolfo llenó el vaso hasta la mitad con dos piezas de hielo y un chorrito de licor de manzana y se lo acercó.

—Gracias —dijo Samantha.

—No hay de qué, señora…, ¿o debería decir señorita?

—Supongo que a mi edad, señora.

—Si es por la que aparenta…, señorita.

Samantha sonrió otra vez.

—¿Te gusta Pink Floyd? —preguntó Adolfo mientras terminaba de servirse su copa.

—Siempre me ha gustado.

—A mí también, es mi grupo preferido. Todavía recuerdo su último concierto el 20 de octubre de 1994 en Londres…

—¡No me lo puedo creer! —interrumpió Samantha con cara de asombro—. ¿Estuviste en el concierto del 94 en Londres?

Adolfo sonrió nostálgico mientras asentía con la cabeza. Luego, mirando al interior de su copa añadió:

—¡Cualquiera diría que eso sucedió hace ya casi treinta años! —y suspiró.

—El tiempo pasa rápido, señor Castero.

—Llámame Adolfo.

Samantha bebió de su vaso y luego miró hacia atrás, al sillón que había junto a la puerta y se sentó en él.

Adolfo agarró entonces uno de los sillones que estaban alrededor de la mesa de centro y lo arrimó hasta ponerlo frente a ella, sentándose luego con parsimonia.

—Una bonita escultura —dijo señalando una pequeña estatua de mármol que representaba a un hombre y una mujer besándose desnudos.

—Sí, respondió ella. Es una réplica de El beso de Rodin. Me la regaló un viejo amigo.

Adolfo asintió y, tras beber de su copa, permaneció un rato callado sin saber de qué hablar.

—Siento lo que le sucedió tras su visita a mi antigua casa —dijo ella.

Adolfo se removió incómodo en el sillón. Al cabo de unos segundos respondió:

—Es agua pasada. No quiero hablar más de ello.

Pero Samantha prosiguió:

—Eran dos chicas advenedizas que se aprovecharon de la situación. Como habrá podido comprobar, trabajo con caballeros muy importantes y la discreción es una de mis máximas, por eso soy extremadamente exigente con las chicas que ingresan en mi casa; pero en esta ocasión, vinieron recomendadas por una amiga y cometí el error de fiarme de ellas.

Adolfo se había inclinado hacia adelante y observaba el interior de su copa pensativo.

—Bueno, dejemos el tema —resolvió Samantha—. ¿Va a estar mucho tiempo en Bruselas?

—Hasta mañana por la tarde después del consejo.

Samantha lo miró con detenimiento.

—Debe de ser una vida muy estresante, la de ustedes los ministros —aclaró—, todo el día volando de aquí para allá, yendo de una reunión a otra con tantas cosas importantes en juego, ¿no es así?

—Sí, lo es —respondió Adolfo meditativo.

—¿Está casado? —le preguntó.

Adolfo se miró la mano izquierda donde se había puesto la alianza después de separarse.

—¿Lo pregunta por esto?

Samantha asintió moviendo la cabeza mientras sostenía el vaso con el licor de manzana entre sus manos.

—Me estoy separando —respondió.

—Lo siento.

—No tienes por qué preocuparte, era algo que se veía venir.

En ese momento llamaron a la puerta y esta se abrió. Una chica rubia discretamente vestida entró en la habitación y se acercó hasta Samantha para decirle algo al oído, esta asintió con un leve movimiento de la cabeza y la chica se marchó.

—Tengo que atender a unos clientes que acaban de llegar, le pido disculpas —dijo.

Adolfo sonrió con un deje de amargura.

Samantha, tras dedicarle una mirada intensa, se puso de pie y Adolfo pudo observar, desde el sillón, su cuerpo esbelto y bien proporcionado, lo que le hizo estremecerse. Antes de salir de la habitación, Samantha se volvió hacia él y le preguntó:

—¿Puedo pedirle una cosa?

Adolfo asintió.

—No deje de visitarme la próxima vez que venga a Bruselas. —Y tras decir esto giró la manecilla de la puerta y salió de la habitación deslizándose, como siempre, con delicadeza.

CAPÍTULO 12
Desde finales de diciembre de 2022 a primeros de enero de 2023

Amo la traición, pero odio al traidor.

Cayo Julio César

I

Félix Puche ladeó la cabeza y sonrió divertido cuando uno de los tertulianos, famoso por su pertenencia a uno de los sindicatos mayoritarios del país, llamó neonazi de mierda y mentecato hijo de puta a otro contertulio que trabajaba como redactor jefe de un periódico digital próximo al Gobierno. Eran las nueve menos diez de la mañana y, tal y como había hecho el día anterior, se dirigía a su nuevo despacho en su pequeño Smart mientras escuchaba uno de los programas matinales de la radio. A pocos metros le seguía un Seat Oviedo donde viajaban dos escoltas que desde el mismo instante en que salió del hospital le habían asignado de forma permanente. Hacía tres días que había tomado posesión como director general de Europol en España y a pesar de que aún le quedaban algunas pequeñas secuelas del atentado, sobre todo de movilidad en su brazo izquierdo, del que tuvo que ser operado en dos ocasiones, en líneas generales se encontraba bien. Con la mano derecha se buscó en el interior de uno de los bolsillos de la americana y sacó el tabaco, se llevó un cigarrillo a la boca y lo encendió. Era el segundo que se fumaba esa mañana; estaba contento ya que ese día se iba a proceder a la desarticulación del recientemente constituido comando Madrid de ETA y al arresto de todos sus miembros, entre ellos el de Jon Abasolo, el autor de los disparos que casi le cuestan la vida. «¿Qué mejor forma de incorporarse al trabajo?», pensó, y acto seguido esgrimió una sádica sonrisa solo presente en la parte derecha de su rostro. Luego, se acercó el pitillo a los labios y le propinó una larga calada con la que disfrutó de cada instante en los que el humo recorrió sus pulmones; desde que entró bruscamente como una exhalación hasta que fue soltándolo poco a poco por la boca. Cinco minutos más tarde aparcaba su coche en el gran complejo de oficinas de la Dirección General de la Policía, en la calle Julián González Segador, del distrito de Canillas, donde el Ministerio del Interior había cedido al recientemente constituido cuerpo policial europeo un pequeño edificio de una sola planta mientras decidían el lugar que albergaría su nueva sede.

A las diez de la mañana, y tras despachar con algunos de sus colaboradores más allegados una serie de asuntos urgentes, el comisario se trasladó hasta las oficinas de la Comisaría General de Información, situadas en un edificio próximo al suyo. Cuando Félix llegó hasta allí, la secretaria de Javier Linares le dijo que su jefe se encontraba en la sala de operaciones que había al final del pasillo de la primera planta, y le indicó la dirección con el dedo. Según le dijo, estaba reunido con un estrecho grupo de colaboradores realizando el seguimiento de la operación Rosemari. Así, con este nombre tan cursi, era como habían bautizado a la operación que bajo el mando del juez de la Audiencia Nacional, Luis López, se estaba llevando a cabo esa misma mañana para proceder a la detención de los terroristas. Félix subió las escaleras y recorrió el largo pasillo, se detuvo ante la puerta del fondo y la tocó dos veces con el dorso de la mano antes de abrirla.

—¿Dan ustedes su permiso? —preguntó.

Nadie contestó. Félix observó que todos estaban tan concentrados en su trabajo que nadie le había escuchado. Decidió entrar. En el interior de la sala había al menos veinte personas. Diez estaban sentados en una enorme mesa modular con forma de rectángulo y trabajaban con una serie de equipos informáticos interconectados entre ellos además de con los miembros que realizaban el operativo sobre el terreno. La operación se desarrollaba en las proximidades de una nave situada en un polígono industrial de Pinto, donde los etarras guardaban dos vehículos robados y un pequeño arsenal con el que pretendían atentar en los aparcamientos de la estación de Atocha el mismísimo día de Nochebuena, lo que, de no ser abortado, se convertiría a todas luces en una auténtica carnicería que haría recordar a aquellos grandes atentados contra civiles de los tiempos más oscuros del terrorismo etarra. Presumiblemente, y según los datos en poder de la Comisaría General de Información, los miembros del comando se iban a reunir allí, en la nave de Pinto, esa mañana. En la misma estancia, otros seis o siete policías estaban de pie y se movían de un lado a otro de la habitación, yendo y viniendo alrededor de la mesa de operaciones y hablando entre ellos. Y por último, al fondo de la sala, vio a los otros seis, eran los oficiales de mayor rango; entre ellos identificó, además de al director adjunto operativo, el comisario Valladares, con su impoluto uniforme y su siempre reluciente calva, al jefe del Grupo Especial de Operaciones, Carlos Sánchez, y a la subdirectora general de Logística, la pedante y sabelotodo Valentina Burgos. Todos observaban, desde los sillones instalados en torno a una ovalada mesa, una enorme pantalla, colocada en la pared del fondo, donde aparecía en tiempo real toda la información gestionada alrededor de la operación.

Félix cerró la puerta con cuidado y caminó despacio por la sala, observando con detenimiento cada detalle del ambiente, ese ambiente que le resultaba familiar y que tanto le gustaba, tan cargado de adrenalina que casi la podía oler. Cuando llegó a la mesa ovalada se paró junto a ella. Vio en la pantalla holográfica a un GEO que mantenía una conversación a tres bandas con un mando de su cuartel de Guadalajara y con su jefe, el comisario Carlos Sánchez, sentado en la mesa junto a Valladares. Hablaban sobre la conveniencia de colocar un inhibidor de frecuencias antes de que llegasen los etarras. Los que estaban allí sentados estaban tan pendientes de la conversación que no repararon en la presencia del comisario y este tampoco quiso interrumpir, por lo que permaneció atento a lo que allí se decía y en silencio. Tan solo cuando la comunicación con el GEO hubo terminado, Félix, todavía de pie y sonriendo, mostrando la parte derecha de su dentadura bajo su espeso bigote canoso, dijo:

—Buenos días.

Juan Valladares lo miró y, tras reparar en que se trataba del comisario Puche, se puso en pie de forma inmediata para saludarlo con un fuerte apretón de manos. Lo mismo hicieron los demás; todos, excepto Valentina Burgos, la subdirectora general de Logística, la cual no profesaba por él una gran estima, algo que era recíproco y que ninguno de los dos se molestaba en ocultar, ni tan siquiera cuando estaban en público. Juan invitó a Félix a tomar asiento y este lo hizo en uno de los extremos de la mesa, junto al comisario Arenas, uno de los ayudantes de Valladares. Carlos Sánchez, el jefe de los GEO lo miró:

—Está todo a punto, tan solo falta que los zorros acudan a la madriguera —le dijo.

—¿Y para cuándo se espera tan magno acontecimiento? —preguntó Félix echándose adelante mientras entrelazaba las manos sobre la mesa.

—En cualquier momento —respondió el jefe de la Comisaría General de Información, Javier Linares—. La reunión en la nave está prevista a partir de las diez y media.

Félix miró el reloj que se mostraba en la enorme pantalla de la pared; marcaba las diez y diecisiete minutos, respiró profundamente y tras recostarse en su asiento cruzó sus manos esta vez sobre su barriga y dijo:

—Muy bien, entonces esperaremos, pues.

II

A las once y media aún no había ocurrido nada. Félix, que ya había salido en dos ocasiones a fumar a una sala contigua, apuraba sentado en la mesa ovalada un vaso de café mientras miraba escéptico la enorme pantalla. En ella podía ver, a todo color, la nave de Pinto y sus calles aledañas a través de las cámaras que habían sido instaladas en diferentes zonas del polígono. La paciencia, siempre que se acecha a una presa, es uno de los componentes fundamentales del éxito y eso lo sabían muy bien los hombres que se encontraban allí sentados. Pero de la misma manera que la paciencia es crucial, el instinto también lo es; y a Félix y a más de uno les empezaba a dar en la nariz que, por alguna razón, aquello ni estaba saliendo ni iba a salir como se esperaba. El tiempo transcurría lentamente y todo seguía igual: la nave cerrada, la calle medio desierta y algunos coches que circulaban de paso, ninguno sospechoso.

A la una Félix Puche ya había perdido la cuenta de las veces que había salido a fumar. Javier Linares, el jefe de la Comisaría General de Información, que acababa de sentarse después de atender de forma privada una llamada del juez instructor, se removía incómodo en su asiento. Él era el máximo responsable de la investigación que había concluido que los miembros de la banda se reunirían allí esa mañana y el que había dado traslado al juez que finalmente había decidido montar todo el operativo. Conforme fueron pasando los minutos, Félix notó que todos los que estaban alrededor de la mesa se impacientaban y miraban a Javier Linares cada vez con más insistencia, aunque, tratando de no parecer groseros, al menos lo hacían con disimulo y de manera furtiva. A las dos de la tarde, Félix dijo que se tenía que ir y, tras despedirse de los allí presentes deseándoles suerte, se marchó totalmente convencido de que los etarras no irían, al menos ese día, a aquella nave.

III

A sus setenta y tres años Josu Alcorta llevaba dos retirado de la primera línea de los negocios. Durante su larga trayectoria profesional había fundado numerosas empresas, negocios de todo tipo, desde establecimientos de hostelería hasta una importante fábrica de microchips que llegó a ser de las más modernas de Europa y que recientemente, y muy a su pesar, había tenido que cerrar como consecuencia de la última crisis. No obstante, y obviando esta circunstancia, se mantenía feliz ya que gracias a esa diversificación gozaba de una posición acomodada para él y su familia. En sus empresas, sus hijos eran ahora los encargados del día a día y aunque él seguía yendo casi a diario a las oficinas desde donde se dirigía el grupo, en el centro de Bilbao, llevaba una vida relajada y tranquila. Vivía en Getxo, en un lujoso chalé frente al mar, en los acantilados, muy cerquita del fuerte de Galea, y todos los jueves por la tarde tenía la costumbre de acercarse caminando hasta el puerto viejo de Algorta para irse de poteo y a cenar con una peña de amigos de toda la vida, la mayoría, como él, ya retirados.

Aquel jueves 22 de diciembre, día de la lotería, se encontraron, como venía siendo habitual, en un restaurante-tasca frente a la desembocadura del Nervión. El bar ocupaba la planta baja de una vieja casa de pescadores de las de siempre, encalada como todo el puerto viejo, con la carpintería todavía de madera y de color verde. Sobre él, el restaurante, desde cuyas cristaleras se podía gozar de unas magníficas vistas del Abra. El local era famoso por sus anchoas y su pescado fresco, también sus pintxos. Tomaron algunos de estos con unos chacolís mientras hablaban de la lotería y del Athletic con el dueño, un viejo amigo de todos ellos. De allí salieron como una hora después y subieron las empinadas escaleras del portuzarra donde entraron en una taberna de ambiente marinero y adornada con redes de pesca. Pidieron otra ronda de vinos y comieron unos pocos pintxos muy buenos, pero no se pararon mucho, ya que se les hacía tarde y querían cenar un poco más arriba, en el Karola Etxea, donde habían reservado a eso de las nueve y media. Ya en el restaurante pidieron pescados y mariscos a la carta y eligieron un espléndido vino blanco de una bodega de Rueda, propiedad de uno de sus compañeros de poteo. Luego un café, un chupito, una copa de pacharán y, a las doce y media y tras despedirse del grupo que ya se dispersaba, salió de allí algo achispado para compartir taxi con Íñigo, de camino a su casa.

IV

Otsoko abrió la ventanilla de la furgoneta y tras ofrecerle un cigarrillo a Iñaki, que aceptó con agrado, él también se encendió uno. Había empezado a fumar de manera esporádica tras la muerte de Celia y aunque no solía comprar tabaco, ya que solo fumaba del que le ofrecían, ese día se encontraba especialmente nervioso, por lo que por la tarde, antes de salir hacia Getxo con el resto del comando se había acercado al estanco que había en los bajos del piso franco donde vivía y había comprado un paquete de Chester y un mechero. Un momento antes Iñaki había recibido una llamada de Olatz, una de las compañeras del comando Vizcaya, informándole de que su objetivo acababa de salir del restaurante y se había montado como siempre en un taxi junto con Íñigo, el amigo que vivía al principio de la calle Faro Errepidea a unos pocos cientos de metros de su casa. Rápidamente Iñaki había avisado a su vez a Joseba y a Gaizka que se encontraban en un coche estacionado justo detrás de ellos. Raúl sabía que desde ese momento no pasarían más de quince o veinte minutos hasta que lo vieran aparecer andando a la altura del número cinco de esa misma calle, donde ellos lo esperaban. Aparte de la veraz información aportada por los colaboradores de la banda, su comando había estado espiando al empresario todos los jueves durante las últimas cuatro semanas y conocían al detalle todos sus movimientos. Sabían que el taxi se pararía frente a la casa de Íñigo y que allí se bajarían. Íñigo aprovecharía entonces la compañía de su amigo para fumarse un cigarrillo y luego se despediría de él para entrar en su casa, momento en el que Josu emprendería el camino a pie hasta la suya situada al principio de la siguiente calle. El barrio era el típico residencial de clase media-alta compuesto únicamente por chalés unifamiliares rodeados de grandes parcelas. Contaba con seis o siete calles, no más y, aunque estaba bien iluminado, a esas horas era muy tranquilo y resultaba raro ver a gente paseando por allí. Por todo ello Iñaki, junto con Fermín y Gorka, habían planeado que la banda, que estaba extremadamente necesitada de recursos para poder financiarse, realizaría allí su primer secuestro desde el del malogrado concejal Miguel Ángel Blanco, hecho este del que habían pasado ya casi veinticinco años.

Raúl aplastó la colilla contra el cenicero de la furgoneta hasta que quedó completamente apagada, luego miró a su jefe de soslayo. Este sujetaba la suya entre los dedos dispuesto a apurarla todavía un poco más. Iñaki era el miembro más experimentado del comando. Raúl observó que tenía la vista al frente y parecía dominar la situación, lo que le hizo tranquilizarse. Pese a su juventud y a poseer un amplio historial delictivo, Iñaki era templado e inteligente, quizás por ello se había configurado como una de las personas más importantes dentro de la organización. Su padre había sido uno de los históricos de ETA y según les había contado en más de una ocasión, llevaba a gala el haber sido concebido en un vis a vis en la prisión de Villena, en Alicante, algo que a Raúl le resultaba incomprensible. Por ello, de familia le venía el haberse criado en un ambiente radical y de odio a todo aquello que sonara distinto a la ideología abertzale a la que juraba que defendería hasta la muerte. Siendo ya adolescente había formado parte de uno de los grupos «Y» más activos de la kale borroka, destacando principalmente por su buen manejo de las armas y explosivos en los que se había convertido en un auténtico especialista; de hecho había sido el instructor del grupo de Otsoko durante su estancia en el caserío de Gaztelu.

Segundos después, Raúl se incorporó para mirar por el retrovisor y pudo divisar, sin dificultad, el Renault Clío de color azul donde aguardaban Joseba y Gaizka. Estaba aparcado a escasos diez metros. Según el plan, Josu Alcorta pasaría junto a ellos caminando por la acera en dirección a su casa. Una vez rebasado el vehículo, Joseba y Gaizka saldrían del coche y mientras Gaizka lo cubría, Joseba lo reduciría por detrás con un pañuelo impregnado en cloroformo. En ese momento Otsoko, que estaría en el compartimento trasero de la furgoneta, abriría el portón y con la ayuda de ambos lo introducirían allí. Tras desconectar su móvil y deshacerse de las identificaciones del empresario y de cualquier dispositivo de localización que llevase encima, como gafas o tarjetas de crédito, Iñaki, al mando del volante, arrancaría y dejaría pasar delante a Joseba y a Gaizka que les harían de lanzadera para posteriormente dirigirse a Basauri, donde habían preparado un zulo en una antigua nave industrial dedicada a la metalurgia.

Nada más apagar su colilla Iñaki miró a Otsoko y le dijo:

—Deberías ir colocándote en tu sitio —y acto seguido movió la cabeza señalando el cajón trasero de la furgoneta.

Raúl asintió y se bajó de la cabina, cerró la puerta con cuidado y se dirigió al portón. Hacía frío. En los diez o quince metros que lo separaban del Clío pudo identificar a Joseba sentado, muy quieto, en el lugar del copiloto; no así a Gaizka, por lo que dedujo que este se habría escurrido en el asiento con la intención de no ser visto. Se situó ante la puerta y miró hacia los lados y al fondo de la calle; todo estaba tranquilo, no había nadie. Se giró entonces y presionó la cerradura con los dedos; sonó un clac metálico y abrió antes de colarse dentro. Luego, con extrema delicadeza, encajó el portón sin cerrarlo del todo y se sentó a esperar.

V

Tras despedirse de Íñigo en la puerta de su casa, Josu Alcorta se cambió de acera y se dirigió andando hacia la suya. Eran menos de cinco minutos pero a él le bastaba con respirar y sentir contra su piel la fresca brisa de la noche para recomponerse un poco y así, de esta manera, disimular los efectos del último pacharán. Embutido en su trenca verde de lana y con las manos en los bolsillos, pasó la curva que había junto a la casa de Íñigo y enfiló la larga recta al fondo de la cual se encontraba su calle. La noche, pese al estruendo de las olas que rompían en los acantilados, estaba tranquila y después de los casi seis años que llevaba viviendo junto a ellos se había familiarizado tanto con este sonido que casi no lo percibía. Miró al cielo y observó las estrellas, luego bajó la vista y la puso de nuevo al frente. Vio que había unos pocos coches aparcados en la calle y se fijó en la casa de Héctor Ugarte, a unos cien metros, que seguía en obras, por ello no le dio importancia a la furgoneta blanca que había frente a ella. Siguió andando, sumido en sus pensamientos, cuando de pronto y tras rebasar un Renault Clío de color azul, escuchó tras de sí unos bruscos movimientos. Rápidamente se dio la vuelta y vio a un joven gordo, con patillas, que se abalanzaba sobre él con los brazos abiertos como un oso queriendo abrazarlo, pero, antes de poder hacerlo, se tropezó con el bordillo de la acera y se cayó al suelo. Josu Alcorta se quedó mirándolo entre sorprendido y asustado, el joven gordo trató de ponerse en pie pero no pudo, debía haberse roto la pierna porque se la sujetaba con las manos mientras hacía gestos de tener un gran dolor. En ese momento miró al otro lado de la acera y vio a un joven, pelirrojo, que le apuntaba con una pistola. A Josu solo le dio tiempo de empezar a correr.

VI

Raúl, que se había puesto de rodillas en el cajón de la furgoneta y observaba la calle a través de una pequeña rendija que había dejado entre las dos puertas, había divisado a Josu Alcorta desde el momento en que asomó por la curva. Este se había cambiado a la acera de la izquierda y ellos estaban aparcados a la derecha, aunque pensó, que al no haber obstáculos entre ellos, no supondría algún problema. Conforme lo vio ir acercándose, su pulso, que ya estaba acelerado, se fue haciendo cada vez más intenso. Procuró calmarse concentrándose en lo que tenía que hacer y respirando hondo; una, dos, tres veces…, hasta que notó cómo su corazón se relajaba de nuevo. Miró al Clío y vio a Joseba y a Gaizka muy quietos, mirando por el espejo retrovisor, Josu estaba a punto de rebasarlos y en ese momento notó, sorprendido, cómo sus nervios habían desaparecido por completo. Unos segundos después, Josu ya había pasado el Clío y se situaba en el lugar perfecto para la emboscada. Vio cómo Joseba y Gaizka salían cada uno por una puerta del coche y, mientras Gaizka se situaba en medio de la carretera con el arma en las manos y apuntando hacia el empresario, Joseba corría hacia este, con los brazos abiertos como si fuera un oso, mientras sostenía el frasco con el cloroformo en una mano y un trapo blanco en la otra. En ese momento vio cómo Josu, alertado por el ruido, se giraba y, aún con las manos en los bolsillos, esbozaba una expresión a medio camino entre el horror y la sorpresa. Fue entonces cuando él, que ya se había incorporado, abrió de par en par las dos puertas de la furgoneta y observó, asombrado y como si lo viera en cámara lenta, cómo Joseba, antes de alcanzar a su presa, tropezaba y caía al suelo rompiéndose la pierna. Vio que Josu dudaba sobre qué hacer, anonadado; no se esperaba nada de lo que le estaba sucediendo y fue cuando levantó la vista y vio a Gaizka apuntándole con la pistola, cuando tomó la decisión de echar a correr, algo que incomprensiblemente le costó la vida.

VII

Ese año el 7 de enero había caído en sábado y Félix Puche, tras llegar a su puesto después de haber disfrutado de unas estupendas migas con el resto de los monteros, desenfundaba su viejo Sauer de cerrojo dispuesto a iniciar la jornada de caza en «La Gloriosa», la finca de su amigo Joaquín de Ulloa. Le acompañaba el juez de la Audiencia Nacional, Luis López.

Luis, que había cumplido cuarenta años el día de Nochebuena, era un tipo atractivo y mediático y, según coincidían la mayor parte de sus colaboradores, con una meteórica carrera por delante. De mediana estatura, llevaba un corte de pelo tradicional, peinado hacia atrás, en el que alternaban el color castaño con algunos incipientes mechones de canas. Tenía los ojos de color miel y usaba gafas de ver con montura metálica que le daban cierto aire intelectual. A Félix le caía bien porque era de esos tipos que aún teniendo una procedencia humilde se le veía venir, ya que tenía muy claro lo que quería; a su juicio solo le importaban, muy por encima de todo, la fama y el poder. Y como él era un experimentado funcionario de la escala superior de la Policía sabía lo que tenía que hacer para no chocar nunca con Luis y, de esa manera, ganarse sus favores.

En el sorteo que se había realizado tras el desayuno, les había tocado una esbelta torreta de madera desde la que gozaban de una magnífica panorámica de la sierra. Félix, en pie, sujetaba su rifle con la atención puesta en el campo. Tenía el cañón apoyado sobre la barandilla y oteaba, tranquilo, la zona de donde provenían los ladridos de las rehalas. De pronto aguzó el oído y sonrió. Tocó con la mano el brazo del juez llamando su atención y al cabo de unos pocos segundos pudieron ver a un jabato que corría desesperado perseguido por los perros. Félix agarró el arma con las dos manos y se agachó para apuntar mejor. Todavía estaba lejos. El cochino corrió como una exhalación a ocultarse tras unos bloques de granito bastante arbolados. Félix, sin perder la paciencia, esperó apuntando con el arma a la zona por donde creía que iba a asomar el animal. Los perros ya lo habían localizado y era cuestión de segundos que este apareciese. De pronto vio cómo echaba a correr en dirección a su puesto. Apuntó con cuidado y, cuando lo tuvo a tiro, disparó. El disparo fue tan certero que el jabato dio tres vueltas de campana y cayó abatido, inmóvil, en medio de una gran polvareda. Al momento llegó la rehala que se situó en torno al cuerpo del animal, ladrando nerviosa; algunos perros también lo mordían, pero el bicho ya estaba muerto.

VIII

A las cinco de la tarde, en la torreta donde estaban había empezado a refrescar y ya estaba todo el pescado vendido. Félix guardó su escopeta en la funda marrón de cuero y encendió un cigarrillo. El día había sido muy bueno, había matado a tres jabalíes y a dos venados que a primera vista parecían de medalla. Se apoyó con las manos en la barandilla de la torreta, de espaldas a esta, y miró a Luis de frente. Era la primera vez que el juez iba de caza y, aunque no había disparado, Félix se había dado cuenta de que estaba más que satisfecho, sobre todo por la expresión de su cara y el brillo de sus ojos.

—¿Qué dices, Luis?, ¿te apuntas para la próxima, o no? —le preguntó el comisario.

Mientras cruzaba los brazos, Luis esgrimió una sonrisa y miró al suelo, luego levantó la vista hacia el comisario y sin dejar de sonreír le respondió:

—¿Sabes, Puche? Si algo me queda claro es que los animales son como las personas: no hay que darles pistas ni dispararles antes de tiempo porque, de ese modo, se ahuyentarían y no se les daría caza.

Félix sonrió de manera discreta para no parecer grosero y acercándose hasta él lo tomó del brazo:

—Pues imagínate si tuvieran un topo dentro —apuntó, y tras guiñarle el ojo le pasó el brazo por el hombro y le dijo—: Anda, vamos hasta el punto de encuentro, no se nos vaya a ir el coche y tengamos que volvernos andando.

Bajaron de la torreta y caminaron unos doscientos metros descendiendo por una pendiente entre jaras. El Sol empezaba a caer y al pasar por las zonas más sombrías se notaba la bajada de la temperatura. Cuando llegaron a zona llana, un poco antes de llegar a la pista, Luis le preguntó:

—Entonces, ¿tú también eres de la opinión de que tenemos dentro un topo de ETA?

Girándose, Félix se paró frente al juez; llevaba la escopeta cruzada al hombro, sobre la guerrera, y una gorra verde de cuadros. Lo observó con detenimiento y, tratando de parecer solemne, adoptó una expresión más grave antes de decir:

—Luis, hasta hace un par de semanas tenía mis dudas. Desde que empezó la lucha contra el terrorismo de los antisistemas vengo sospechando de ello, aunque no sabría decirte si en ANLUCSIA, en ETA, o en ambas a la vez. Te puedo poner una decena de ejemplos sobre persecuciones de terroristas de ambas organizaciones que no llegaron a ningún sitio porque parecían conocer todos nuestros movimientos. Pero, después de lo sucedido el otro día con la operación Rosemari, qué quieres que te diga: blanco y en botella.

Tras escuchar al comisario con la máxima atención, Luis se llevó la mano a la barbilla y clavó los ojos en el suelo, pensativo. Luego, tras unos segundos, asintió moviendo la cabeza.

Félix lo vio con la mirada todavía circunspecta y lo tocó en el brazo antes de decirle:

—Vamos al punto de encuentro, se nos hace tarde.

IX

Álvaro Soria guardó su pala en la bolsa y la cerró con cuidado tirando de la cremallera. Había estado jugando al pádel y acababa de ducharse, se había vestido y ahora se encontraba relajado y tranquilo como casi siempre que hacía deporte. Salió del vestuario y estuvo esperando fuera, leyendo las últimas noticias de la liga de fútbol en su smartphone, hasta que un par de minutos después notó súbitamente un intenso y refrescante olor a colonia. Levantó los ojos de la pantalla y vio a Miguel Carrasco que junto a él también leía en su teléfono por encima de su hombro.

—¿Cómo va el Atleti? —le preguntó.

—Empata a uno con el Sevilla a tres minutos del final.

Miguel torció la boca mostrando su decepción.

—Bueno, ¿vamos a tomar algo? —preguntó Álvaro.

—Venga, vamos —respondió Miguel moviendo la cabeza en sentido afirmativo.

Estaban en la Dehesa, un centro deportivo y sociocultural del ejército de tierra situado en la carretera de Extremadura, a pocos kilómetros de Madrid, donde desde hacía unos meses solían quedar casi todos los sábados para jugar al pádel y hacer deporte. Antes de ir hasta el chalé social fueron al coche y dejaron las bolsas en el maletero, luego se dirigieron a uno de los salones de los que disponía el club y, tras saludar a un antiguo compañero, general en la reserva y a su emperifollada esposa, se sentaron en torno a una mesa junto a la ventana. Estaba oscureciendo y las luces amarillas de las lámparas de mesa, ambientadas con la música que un pianista les ofrecía en directo, conferían a la estancia un aspecto cálido y acogedor. Un camarero vestido con pajarita y chalequillo a rayas les tomó nota y al momento regresó con dos jarras de cerveza heladas y un cuenco de frutos secos. Agarraron las jarras por sus respectivas asas y, tras desearse salud, ambos bebieron con avidez.

Después de dejar las jarras sobre la mesa, Álvaro vio cómo Miguel se incorporaba hacia adelante, cogía un puñado de frutos secos y, tras mirar disimuladamente a los lados y ver que no corrían peligro de ser escuchados, le dijo:

—Tengo noticias sobre Raúl.

Álvaro se puso serio y asintió con un leve movimiento de la cabeza animándole a continuar.

—Nuestro infiltrado, Homero, ha hecho gestiones para traerlo a Madrid. Llegará en un par de semanas para integrarse en un comando mixto que van a crear con los de ANLUCSIA. Al parecer, tras la fracasada operación Rosemari, ETA ha disuelto el comando Madrid y ha ordenado la vuelta de sus miembros al País Vasco ya que no se fía de dejarlos por aquí al estar, la mayoría de sus integrantes, identificados por la Policía. Piensan que allí estarán más seguros.

—¿Y un comando mixto con ANLUCSIA? —preguntó Álvaro sin ocultar su sorpresa.

—Sí. Ya sabes que esta organización y ETA comparten información, logística y, a veces, objetivos.

—Pero, será la primera vez que se dé un caso así —replicó Álvaro.

—¿Y qué esperabas? Piensa que para nosotros es fantástico, eso fue lo que planificamos.

Álvaro se inclinó hacia adelante y entrelazó sus manos en torno a una de sus rodillas pensativo, calibrando la información que acababa de recibir. Mientras, su compañero lo observaba con detenimiento. Luego, tras una pequeña pausa, Miguel continuó:

—Si Otsoko llega a Madrid como miembro de ETA y logra relacionarse e interactuar con los terroristas de ANLUCSIA, habremos dado un paso muy importante en la resolución del asesinato de tu hija.

X

Tras la suculenta cena ofrecida después de la montería, Joaquín de Ulloa y sus invitados pasaron a tomar unas copas a la zona de estar. Esta estaba situada en el salón, junto a la enorme mesa del comedor, pero separada de ella por varios escalones y un amplio espacio que le confería un ambiente totalmente distinto. Centrada en la pared del fondo había prendida una gran chimenea en medio de dos ventanales con vistas a la sierra y que ahora se mostraban totalmente oscuros debido a que era de noche y a que las luces de la terraza estaban apagadas. Delante de ella, una enorme mesa de centro de tres metros de largo por uno ochenta de ancho separaba dos sofás de cuero marrón y, junto a ellos, varios sillones y numerosos pufs africanos que se distribuían también por todos los rincones. En las paredes colgaban innumerables trofeos de caza donde se exhibían una gran variedad de especies: desde la cabeza de un elefante con trompa incluida, hasta venados y corzos pasando por un impala, un búfalo y un leopardo. Tras pedirle al camarero que le sirviera un Macallan de veintiún años, Félix tomó asiento junto a Luis López en uno de los sofás y se encendió un cigarrillo. Entre los invitados estaba la plana mayor del FDN, su secretario general, el gerente, el tesorero y, cómo no, el jefe de la comisión de seguridad, Roberto Lázaro, que se había convertido en un asiduo en este tipo de eventos.

«Quién te ha visto y quién te ve, Robertito», había pensado el comisario esa misma mañana cuando, ataviado con una guerrera de camuflaje y escopeta al hombro, Roberto se acercó a saludarle durante el desayuno, antes de partir hacia la montería.

También estaba en el grupo de invitados, junto a varios miembros de su Gobierno, el que desde hacía unos meses era el flamante presidente de Hungría, Vidor Harsády, secretario general del ultraderechista Jobbik, cuyo partido había resultado vencedor en las elecciones celebradas en su país en abril del año anterior.

Mientras el camarero, luciendo uniforme y bandeja en mano, iba sirviendo las primeras bebidas, Joaquín de Ulloa, de pie, ante la chimenea y vestido con pantalón vaquero y camisa de cuadros con los puños remangados, dejaba ver su enorme Rolex y reclamaba la atención de los presentes a la vez que sostenía un vaso de güisqui y se preparaba para soltar un pequeño discurso en homenaje a su invitado.

—Queridos amigos —comenzó diciendo—, la mayoría de ustedes ya conocéis a nuestro ilustre invitado Vidor Harsády, a quien quiero agradecerle que haya compartido unos días junto a nosotros en esta, mi humilde casa. Vidor, además de ser el presidente de Hungría, es el secretario general de nuestro partido hermano en ese país, el Jobbik. Como sabéis, para llegar hasta el Gobierno, sus militantes han tenido que recorrer un largo camino de esfuerzo y de lucha contra el sistema establecido, que como sucede aquí estaba corrompido por los partidos políticos que se hacen llamar «demócratas», pero que no son otra cosa que los brazos del capitalismo prostituido y desbocado de las grandes corporaciones y los mercados. Ese mismo que desde hace años nos gobierna y que nos ha llevado en volandas hasta hundirnos en la peor crisis económica de la historia. Para mí, el Jobbik es un espejo donde nos debemos mirar para hacer realidad nuestro sueño, un sueño que hoy, veinte años después de su fundación, sus militantes pueden decir que lo han cumplido. Hoy, los hombres y las mujeres que iniciaron esa andadura pueden mirar hacia atrás con el orgullo de haberse convertido en el primer partido de ultraderecha que gobierna un país europeo con mayoría absoluta. Por ello, esta noche, quiero reiterar en la humildad de mi casa, mi agradecimiento por su presencia entre nosotros y decirle que le deseamos que gobierne con acierto y que esperamos que muy pronto en España también haya un Gobierno de un partido hermano, un Gobierno del Foro por la Democracia Nacional.

Tras el breve discurso de su anfitrión, la mayoría de los invitados se pusieron en pie y aplaudieron, primero a Joaquín y luego a Vidor, aquel hombre menudo, de pelo rubio cortado casi al cero y ojos oscuros, que a base de gran tesón y constancia, pero sobre todo aprovechando sus buenas dotes de comunicación para transmitir un mensaje demagogo y marcadamente populista, se había convertido en el nuevo führer de Hungría.

Más tarde, con el ambiente ya más relajado, Roberto, que iba picando de flor en flor, se unió a un grupo en el que estaba el comisario Puche junto con el juez de la Audiencia Nacional, Luis López. También allí se encontraban el secretario general del FDN, Antonio Vigueras, y el abogado de Joaquín de Ulloa y asesor jurídico del partido, Juan Ignacio Campos. Hablaban sobre las polémicas declaraciones que el nuevo ministro de Justicia e Interior, Adolfo Castero, había realizado dos días atrás anunciando una modificación en la actual ley de partidos. Según había adelantado el ministro, con la nueva modificación se prohibirían todas aquellas formaciones que defendieran los postulados de extrema izquierda y antisistemas, como paso previo a la convocatoria de las elecciones municipales, previstas para junio, y con la vista puesta en unas nuevas elecciones generales que se preveían para la primavera del siguiente año. El letrado Juan Ignacio Campos daba por hecha la aprobación de la enmienda, ya que sería votada por los diputados del actual parlamento formado tras la operación Círculo Rojo y del que habían sido desterrados todos los grupos situados a la izquierda del PSOE, precisamente aquellos que iban a ilegalizar. Juan Ignacio se mostraba confiado de que esta modificación no afectase al FDN, al que algunos, los más críticos, consideraban un partido «antisistema».

Antonio Vigueras tomó entonces la palabra:

—Cometerían un gravísimo error si lo hicieran —objetó.

Félix observó de soslayo cómo Roberto asentía con la cabeza y no pudo reprimir una ligera mueca de ironía.

Antonio Vigueras continuó hablando de las consecuencias políticas que tendría, a nivel europeo, que la modificación de la ley les dejara fuera de las elecciones. Como a la mayoría de los representantes del FDN, se le veía crecido, ya que durante el año anterior no solo el Jobbik húngaro había cosechado unos excelentes resultados electorales, también el Frente Nacional en Francia, los Demócratas de Suecia y la coalición Italia de los Valores, todos ellos partidos de extrema derecha que habían resultado vencedores en las elecciones generales de sus respectivos países. Aunque finalmente, solo los italianos habían accedido al Gobierno tras pactar con un pequeño partido de centro que les había dado los votos necesarios para investir a su candidato, el nuevo primer ministro de Italia, Silvio Berzoni.

XI

Habían pasado ya tres semanas desde el asesinato de Josu Alcorta y Raúl todavía se sentía conmocionado al recordarlo. Cuando lo hacía, no podía quitarse de la cabeza la mirada asustada del empresario en el momento que vio a Gaizka apuntándole con la pistola y la sangre fría de este cuando, tras apretar el gatillo y haberle hecho en la cabeza un agujero del tamaño de una naranja, se acercó andando hasta Joseba como si nada y le recriminó que se hubiera tropezado con el bordillo. Iñaki tuvo que bajarse de la furgoneta y, visiblemente ofuscado, decirle que le ayudaran a llevar a Joseba hasta el coche, que tenían que marcharse de allí cagando leches y que ya hablarían de ello cuando llegaran al piso. Raúl se bajó de la furgoneta y ayudó a Iñaki a cargar con su compañero, que les echó un brazo al hombro a cada uno y cruzó la calle dando tumbos hasta el coche. Lo montaron en él mientras Gaizka, con la pistola en la mano, los observaba desde el centro de la carretera sin decir nada. Luego y tras tener Iñaki que increparle de nuevo, Gaizka se volvió de mala gana, se montó en el Clío y salieron en los dos vehículos, a toda prisa, hacia el piso franco de Bilbao.

Aquella tarde llovía con fuerza sobre la ciudad. Acababa de oscurecer cuando Raúl se apartó de la ventana y fue hasta la cocina a encender la máquina del café. Mientras esperaba a que esta se calentase oyó la cerradura de la puerta y se asomó al pequeño recibidor. Se sorprendió al ver entrar a Iñaki acompañado por Gorka.

—¡Agur! —exclamó Raúl con el puño en alto.

—¡Agur! —contestaron ambos nada más verlo.

Gorka, con una sonrisa en los labios, se dirigió a él:

—¿Qué tal, Otsoko?

—Bien, preparándome un café. ¿Os apetece? —preguntó.

—Por mí estupendo —contestó Gorka.

Iñaki dudó, pero al cabo de unos segundos dijo:

—Ponme uno flojito, con mucha leche.

Raúl asintió mientras esgrimía una breve sonrisa.

Iñaki y Gorka pasaron al salón. Cuando terminó de hacerse el café, Raúl rellenó con él unos vasos y los puso en una bandeja, junto con unas cucharillas y un azucarero, y fue hasta allí. En el salón, Iñaki y Gorka se habían sentado en la camilla. Iñaki, con los brazos cruzados sobre la mesa, asentía, mientras Gorka parecía darle instrucciones. Raúl se aproximó hasta la mesa y dejó la bandeja sobre el cristal aunque, de primeras, prefirió quedarse de pie. Al verlo Gorka le dijo:

—Siéntate, Otsoko. El tema del que estamos hablando te incumbe a ti también.

Raúl apartó una silla y tomó asiento.

Gorka lo miró de frente y le sonrió, luego cogió uno de los vasos de café y una cucharilla y se sirvió un poco de azúcar antes de empezar a removerlo. Estuvo un rato haciéndolo mientras miraba el vaso, pensativo. Raúl e Iñaki también cogieron los suyos y ambos se sirvieron unas cucharadas de azúcar y le dieron vueltas.

Al cabo de unos segundos que parecieron minutos, Gorka dejó de remover su café. Había cambiado el semblante y ahora se mostraba serio mientras miraba a Raúl a los ojos. Estuvo un rato haciéndolo. Raúl comenzó a ponerse nervioso pero lo disimuló llevándose el vaso a los labios y dándole un pequeño sorbo. Finalmente Gorka abrió la boca y dijo:

—Otsoko, vuelves a tu casa, te marchas a Madrid.

Raúl casi se atraganta.

—¿A Madrid? —preguntó sin ocultar su extrañeza.

—Pasado mañana partiréis tú e Iñaki para incorporaros a un comando con ANLUCSIA. Él ya sabe lo que hay que hacer, se encargará de darte las oportunas instrucciones.

CAPÍTULO 13
Desde finales de enero a primeros de febrero de 2023

Para gobernar a los hombres hay que saberse aprovechar de sus vicios, más bien que de sus virtudes.

Napoleón Bonaparte

I

A las seis de la tarde de aquel miércoles 25 de enero, Adolfo Castero acababa de llegar a Bruselas con un nutrido grupo de asesores. La modificación de la ley electoral propuesta por el Gobierno, excluyendo a los partidos de extrema izquierda y antisistema, había creado ampollas en algunos de los países europeos y, aunque en el Consejo de Ministros al que iba a acudir al día siguiente no era el tema principal a tratar, esperaba una dura reprimenda. No obstante él estaba convencido de seguir adelante ya que no solo contaba con el apoyo expreso del ministro de Justicia e Interior de Alemania y del núcleo duro, sino que, cuando se lo propuso, el propio Haider le había alentado a hacerlo. El partido de Haider lo veía como una oportunidad para abrir una beta que facilitase, más pronto que tarde, la prohibición de presentarse a las elecciones a todos los partidos políticos de estas ideologías en el resto de la Unión Europea. Por otro lado confiaba en que la kaiserin, aunque no se mostrase de acuerdo públicamente, sí lo apoyase en privado, ya que de esta forma se evitarían futuros disgustos con Gobiernos periféricos que, como había ocurrido en España en las elecciones de 2021, amenazasen con no pagar sus mastodónticas deudas.

Tras reunirse en el hotel Le Louise con el nuevo secretario de estado de Justicia, José Luis Jiménez, y con Claudio Barrero, el bajito jefe de la representación permanente, Adolfo subió hasta su habitación. Eran poco más de las siete de la tarde. Había quedado con Haider para ir a cenar a las ocho y media a un restaurante, en el centro, próximo a la Gran Plaza. Se desvistió dejando la ropa sobre la cama y se metió en la ducha. Luego salió, sacó una chaqueta de sport y una camisa limpia junto con un pantalón chino de la maleta y se fue vistiendo mientras hacía una llamada a través de sus gafas.

—Hola, mi amor, ¿qué tal el viaje? —preguntó Eva al otro lado de la línea.

Mientras se ponía los pantalones Adolfo le dijo que todo había ido bien y que esperaba volver al día siguiente por la noche como tenía previsto. Tras desearle buenas noches y enviarle un beso húmedo en aquella zona de su cuerpo donde a ella más le gustaba, Adolfo terminó de vestirse y colgó. Luego se asomó a la ventana y, durante unos segundos, estuvo contemplando el lento discurrir del tráfico por el boulevard de Waterloo antes de dar la orden a sus gafas para que realizara otra llamada. Al tercer tono contestó una mujer:

—Allô!

—¡Hola, Samantha!

—C’est qui? (¿Quién es?).

—Soy Adolfo Castero, ¿me recuerdas?

—¡Hola!, ¿cómo no me voy a acordar? —respondió su interlocutora cambiando el idioma al español—. ¿Estás en Bruselas? —prosiguió.

—Sí, he llegado hace un par de horas, he quedado para ir a cenar con Haider en el centro.

—Y luego… ¿Vendréis a mi casa?

—Creo que sí y, siguiendo con la conversación de la última vez que nos vimos, me preguntaba si podría invitarte a una copa.

—¡Por supuesto! Aquí estaré.

—Bueno, pues lo dicho, luego nos vemos, ¿ok?

—Muy bien, os estaré esperando.

—Un beso.

—Un autre pour toi (otro para ti).

Adolfo colgó, se miró en el espejo del armario y, tras comprobar que todo estaba de su gusto, sonrió seguro de sí mismo y salió de la habitación.

II

A las once de la noche, en un céntrico restaurante de la calle Beurs, Adolfo y Haider ya habían terminado de cenar. Como siempre, el insaciable ministro alemán había comido por dos y ahora terminaba de apurar unas deliciosas fresas que le habían servido, en una enorme copa, con una montaña de nata por encima. Haider pinchó la última pieza de fruta con el tenedor y, tras pasearla por el fondo del vaso, esta apareció revestida de una capa líquida de color blanco. Se inclinó hacia adelante, se la acercó a la boca y, cuando la tuvo a escasos centímetros de ella, se quedó mirando a Adolfo con sus inexpresivos ojos de pez.

—No te preocupes por lo de mañana —le dijo—. Todo va a salir bien.

Adolfo le sonrió mientras este engullía la fresa y se limpiaba con la servilleta.

Un momento después apareció el camarero.

—¿Van a tomar café o una copa, caballeros? —les preguntó.

—No, mejor tráiganos la cuenta —respondió Haider.

—Muy bien, lo que deseen los señores.

El camarero salió cerrando cuidadosamente la puerta del reservado y Haider aprovechó para inclinar su gorda cabeza hacia delante y susurrarle a Adolfo:

—¿Sabes una cosa? Me muero de ganas por follarme a una negrita —y levantando las cejas emitió un extraño sonido gutural a medio camino entre un gruñido y una carcajada.

A Adolfo le hizo gracia y no pudo evitar reírse también, más de la exagerada expresión de su amigo que del exabrupto de sus palabras.

Después de pagar se despidieron de sus escoltas, se montaron en un taxi y enfilaron el camino hacia el burdel de Samantha.

Cuando llegaron eran poco más de las once y media. Tras llamar al videoportero, alguien les abrió y pasaron al pequeño recibidor. No tuvieron que esperar más de un minuto hasta que, por la puerta del fondo, apareciese Samantha embutida en un espectacular vestido rojo pasión.

—Buenas noches, caballeros —dijo sonriendo a ambos—, me resulta especialmente gratificante el volver a tenerles en mi casa de nuevo. —Se adentró unos pasos en la habitación y se dirigió primero al orondo Haider, que estaba apoyado en la cómoda situada bajo el espejo—. ¿Qué tal se encuentra, señor Haider? —preguntó.

—Bien —farfulló el ministro con timidez.

Samantha le saludó dándole dos besos antes de que Haider agachara la cabeza. Adolfo pensó que a Haider aquella mujer le ponía nervioso. Luego se volvió hacia Adolfo y, sin dejar de sonreír, clavó sus ojos en él. Samantha seguía mostrando los encantadores hoyuelos en sus mejillas. Mientras se acercaba, el ministro notó un brillo especial en su mirada. Luego puso una mano sobre su brazo y se inclinó besándolo también a modo de saludo. Adolfo notó su contacto y creyó intuir una química especial en su comportamiento, lo que le hizo estremecerse solo de pensarlo.

Desde el primer momento en que vio a Samantha, en aquel fatídico día en que murió Enrico Berti, le había parecido una mujer preciosa. Se fijó en que llevaba el mismo peinado, recogido atrás en un moño y, como el día en que Adolfo la conoció, unos grandes mechones le colgaban a ambos lados de la frente.

Samantha se volvió sigilosa hacia Haider, le rozó con la mano la manga de la chaqueta y le preguntó:

—¿Qué idea tiene para hoy, señor Haider?

Haider sonrió babeante

—¿Están todavía las señoritas de Costa de Marfil? —preguntó.

—Claro. ¿Le apetece charlar con ellas?

—Sí —respondió mientras movía la cabeza.

Samantha sonrió.

—Muy bien —dijo. Luego miró a Adolfo y le preguntó—: ¿Y usted, señor Castero?

Adolfo, sonriendo, la miró a los ojos.

—En principio tomaré una copa.

Samantha le correspondió la sonrisa y sus ojos brillaron como si hubiese esperado esa respuesta.

—Si me quieren acompañar, caballeros, estaré encantada de que se relajen en uno de nuestros salones privados —anunció.

Adolfo y Haider asintieron, la madama se volvió y ambos caminaron tras ella.

Media hora más tarde Adolfo, sentado en un sillón de color rojo, aguardaba, con la esperanza de que apareciese Samantha, escuchando un disco de Pink Floyd. Sostenía una copa de gin-tonic en una mano mientras saboreaba un flamante puro habano que se acercaba a la boca con la otra. Hacía cinco minutos que el fogoso Haider, impaciente, y tras beberse el último gin-tonic de un trago, había subido a una de las habitaciones con las chicas de Costa de Marfil.

Adolfo se acercó el puro a los labios y aspiró suavemente, percibiendo toda la intensidad del tabaco en su boca. Permaneció allí, sentado, saboreándolo un par de minutos más, hasta que de pronto la puerta se abrió y vio asomar al contraluz la esbelta silueta de la madama.

—¿Se puede? —preguntó Samantha.

El ministro se levantó lentamente del sillón y, dejando con cuidado el habano y la copa sobre la mesilla, caminó hasta ella. Se paró a una distancia prudencial para contemplarla de cerca, admirando su belleza. Fueron unos breves instantes en los que el tiempo transcurrió despacio; acto seguido le tendió la mano y la invitó a pasar. Samantha le entregó la suya y se dejó llevar por Adolfo mientras este cerraba la puerta a su paso. Luego la acompañó hasta la pequeña barra de madera que había al fondo de la habitación.

—¿Puedo ofrecerte una copa? —le preguntó.

Samantha asintió:

—Un Flor de Caña con cola —respondió mientras tomaba asiento en uno de los taburetes.

Adolfo buscó solícito la botella de ron en el mueble bar y, cuando la hubo encontrado, la puso sobre la barra junto con una copa llena de hielo y un botellín de refresco.

—Pensaba que no bebías alcohol —dijo mientras vertía el licor.

—Sólo en ocasiones especiales.

—Y esta es una ocasión especial, ¿no? —preguntó auscultándola con picardía.

—Digamos…, que no es habitual —respondió ella con una media sonrisa.

Adolfo se sintió satisfecho y terminó de preparar el combinado. Luego, tras rodear la barra se situó frente a Samantha y se lo entregó en la mano. Ella lo cogió y reparó en la mesilla que había junto al sillón, donde él había dejado su copa.

—¿Tú no bebes? —le preguntó.

—Claro. Pero lo primero que hace un caballero es servir a las damas.

Samantha volvió a sonreír. Adolfo fue a buscar su gin-tonic y se sentó en el taburete que había junto a ella apoyando una pierna en el suelo. Samantha levantó su copa hacia él y brindaron deseándose salud mientras se miraban a los ojos. Tras beber, Samantha se fijó en la mano izquierda de Adolfo donde ya no lucía la alianza.

—La última vez que hablamos me dijo que se estaba separando, ¿es que ya por fin se ha separado? —preguntó.

Adolfo negó con la cabeza.

—Todavía no. Me cansé de llevar el anillo.

Se hizo un pequeño silencio, Samantha bebió.

—¿Se cansa usted rápido de las cosas, Adolfo?

—De algunas sí. De otras, sin embargo, le puedo asegurar que no me cansaría en toda la vida.

Samantha asintió.

—¿Y de qué no se cansaría en toda la vida?

—De una mujer tan bella como usted, por ejemplo.

Samantha lo miró con embeleso, se deslizó del taburete y poniendo una mano sobre la pierna de Adolfo arrimó su boca a la de él. Adolfo notó el olor de aquella mujer, su tacto y su deseo, y una irreprimible fuerza le empujó hacia ella fundiéndose ambos en un acalorado beso lleno de pasión.

A la mañana siguiente, nada más despertarse, Adolfo entornó los ojos. Junto a la cama, una ventana cubierta únicamente por unas gasas transparentes dejaba entrar la luz a borbotones. Cuando fue consciente de la hora que podía ser, se incorporó de un salto y miró su reloj: las nueve y veinte. A su lado Samantha dormía plácidamente enroscada entre las sábanas. Se vistió tan rápido como pudo y, antes de salir de la habitación, se acercó hasta ella y le dio un beso en la frente. Samantha, todavía con los ojos medio cerrados, sonrió.

—Tengo que irme.

—Prométeme que me volverás a llamar —musitó ella.

—Lo prometo.

Samantha se incorporó lentamente apoyándose en un brazo y, acariciándole la mejilla, lo besó en la boca.

III

Hacía años que Félix Puche conocía a Pedro Quintana. Pedro había sido su jefe en la comisaría del distrito Centro durante el año siguiente a su reincorporación a la Policía. Debía de tener más o menos su edad, unos cincuenta y cinco años, y era delgado como Félix, pero mucho más bajito, tanto que la primera vez que este lo vio llegó a preguntarse si alguien no habría hecho la vista gorda con su estatura durante su proceso de ingreso en el cuerpo. Pedro tenía la cara alargada y el pelo, de color gris casi blanco, muy corto. Usaba gafas de montura metálica que apoyaba en una enorme nariz de gordas aletas que al comisario le recordaba aquellas que antiguamente se vendían en las tiendas de disfraces y artículos de broma y que, al estilo de Groucho Marx, llevaban unas gafas de plástico negro adosadas.

Ese jueves, último del mes de enero, el comisario había acudido hasta la oficina de Pedro, situada también en el complejo que la Dirección General de la Policía tenía en Canillas, a escasos metros de donde ahora se encontraban las dependencias de Europol, donde él trabajaba. Iba de manera extraoficial, en calidad de amigo de Pedro y de acompañante del juez Luis López, al que este había llamado el día anterior en referencia a uno de los asuntos que investigaba: la presunta existencia de un topo de los grupos terroristas de extrema izquierda en el seno de la Policía. El comisario Quintana era el máximo responsable de la unidad de asuntos internos.

Cuando ambos llegaron la secretaria les hizo pasar.

—Mi jefe les está esperando —les dijo.

Y tras acompañarles hasta la puerta del despacho la abrió después de pedir permiso y de que este le fuera automáticamente concedido.

Luis y Félix entraron mientras el comisario, vestido con su uniforme de color azul marino, aunque sin la gorra reglamentaria que estaba colocada en una esquina encima de la mesa, se ponía en pie y acudía solícito hasta el centro de la habitación a recibirles. Tras estrecharles las manos, primero a Félix y luego a Luis, les invitó a sentarse en una pequeña mesita de reuniones, redonda, ubicada frente a su escritorio.

Tras tomar asiento, Pedro Quintana miró a ambos a través de sus gafas de montura metálica y, cruzando los brazos sobre el pecho, se echó hacia atrás en su silla para ir directo al grano.

—Bueno, os cuento —dijo tras emitir un ligero carraspeo, casi imperceptible—, por lo poco que hemos averiguado hasta ahora, sospechamos que las filtraciones proceden de la Jefatura Superior de Policía de Madrid. De hecho —continuó—, ha sido aquí, en la Comunidad de Madrid, donde se han producido todos los intentos de detención abortados con evidentes indicios de soplo —tras decir esto Pedro se quedó mirando a sus interlocutores y como si esperase alguna réplica por su parte permaneció expectante guardando silencio.

Unos segundos después y, tras estudiar con curiosidad al menudo comisario, el juez preguntó:

—¿Y qué sugiere que hagamos?

Pedro, que parecía esperar esa pregunta, se incorporó hacia adelante, aún con los brazos cruzados, mientras en su rostro asomaba una inteligente y maliciosa sonrisa. Luego respondió:

—Yo sugeriría que le preparásemos una trampa.

Félix y Luis no dijeron nada pero lo escuchaban con toda su atención, por lo que Pedro continuó, mirando a ambos y bajando el tono de su voz como si contase un secreto:

—Para ello debemos actuar de la forma más discreta posible —dijo— y, teniendo en cuenta que cualquiera podría ser el topo, debemos hacerlo tan bien que deberíamos elegir para ello una operación falsa que parezca real. Necesitamos hacer creer a todo el mundo que la Audiencia Nacional tiene abierta una investigación y que está a punto de dar un golpe a gran escala contra miembros de ANLUCSIA. Se me ocurre este grupo porque sé que tiene presencia estable en Madrid, pero también podría ser ETA, si viniera al caso.

El juez Luis López escuchaba atento, con las manos cruzadas sobre la mesa. Cuando Pedro terminó de hablar el juez esgrimió:

—Pero para ello, además de asuntos internos, necesitaríamos la colaboración de un grupo de la Comisaría General de Información.

—¡Exacto! —exclamó Pedro mientras le señalaba con el dedo—. Porque quienquiera que sea el topo tratará de acercarse a los policías que investigan a los terroristas y entonces nosotros, que los tendremos controlados desde el inicio de la operación, estaremos ahí para cazarlos. ¡Zas! —y gesticuló haciendo un rápido movimiento con la mano como si atrapase a una mosca.

IV

A las cinco de la tarde de ese mismo jueves y mientras los termómetros marcaban un grado bajo cero, ya había oscurecido en Berlín. Adell Mertzler iba de camino a la cancillería cuando al llegar a Postdamer Platz le dijo a su chófer que parase. Inmediatamente, tanto el Mercedes negro que la seguía como el que iba delante, pusieron los intermitentes y pararon también. Esperó a que dos enormes guardaespaldas ataviados con trajes oscuros se acercaran a su vehículo oficial y le hicieran el gesto pertinente para abrir la puerta y apearse por el lado de la acera. A pesar del frío, caminó tranquilamente hasta la puerta de un supermercado y entró en él. Los guardaespaldas la siguieron. Se acercó hasta el lugar donde estaban las cestas de plástico que usaban los clientes para hacer la compra, junto a la parte interior de la puerta, a la derecha, y se puso detrás de una niña de unos diez u once años que había llegado antes que ella y que agitaba con la mano una de las canastas tratando, sin éxito, de despegarla de la que estaba colocada debajo; la niña parecía desesperada, lo intentó varias veces y a punto estuvo de volcar todas las de la fila. Adell se acercó hasta ella y, agachándose, sujetó la cesta inferior, facilitando así que quedara libre la de arriba, ante la atónita mirada de la jovencita al ver a la mismísima canciller en persona.

—Danke! —musitó la niña.

—Bitte schon! —le respondió Adell sonriéndole.

Tras esto la jovencita corrió nerviosa con la cesta en la mano para decírselo a su madre que la miraba incrédula desde la entrada.

Después de sonreír también a la madre de la niña, Adell accedió al interior del supermercado seguida por sus dos corpulentos guardaespaldas y, portando su cesta como cualquier cliente, se dirigió a la zona de las verduras para coger unos pimientos y una col. Luego pasó junto al estante de las conservas y, tras dudar por unos instantes, se llevó una lata de aceitunas españolas rellenas de anchoas. Por último se dirigió a la bodega y estuvo un rato buscando entre las botellas de vino blanco de la estantería, hasta que finalmente eligió una del valle del Rin que estaba de oferta y se ofrecía por un módico precio. Cuando había dado por terminada su compra y se encaminaba a la caja para pagar, sonó su teléfono y se detuvo en medio del pasillo dejando la cesta en el suelo. Los guardaespaldas se pararon a escasos metros de ella mirando a los lados como si temieran, por algún motivo, que pudiera irrumpir un terrorista para atentar contra la canciller desde detrás de las estanterías. Adell abrió el bolso y vio que era Heinrich quien la llamaba.

—Hola, Heinrich —dijo sin mostrar sorpresa.

—Adell, ¿puedes hablar?

—Estoy haciendo la compra en el supermercado, pero…, dime, ¿es urgente? —preguntó.

—No, solo era para decirte que ya tenemos todo lo de Haider preparado. Tenemos los vídeos y los extractos de los pagos realizados con las tarjetas de la fundación listos para filtrarlos. Me han asegurado que si lo enviamos el sábado antes de las seis, el lunes lo tendremos en la portada del Der Spiegel de esta semana.

—Muy bien, Heinrich, pues seguimos adelante, mantenme informada.

—De acuerdo. Adiós, Adell.

—Adiós, Heinrich.

Tras guardar su teléfono en el bolso, Adell se agachó, agarró la cesta y se puso en la cola, seguida por sus guardaespaldas y ante la atónita mirada de los clientes, para pagar la compra.

V

A las ocho de esa misma tarde, en la sede del FDN situada en la Gran Vía madrileña, Roberto, como jefe de la comisión de seguridad, se encontraba acabando una exultante reunión con la cúpula de su partido cuando tomó la palabra Joaquín de Ulloa. A la reunión, que se celebraba en la sala de juntas principal, habían asistido además de Joaquín, su cuñado Fernando Perote y el abogado Juan Ignacio Campos, quien previamente había estado explicándoles las modificaciones legales que afectarían a la ley electoral y en qué se basaba su opinión para determinar que no les iban a dejar fuera de las próximas convocatorias por considerar a su partido como antisistema; de ahí que, desde ese momento, en la sala, se respirase un excelente ambiente cargado de euforia.

Tras la detallada exposición del abogado, plagada de tecnicismos, Joaquín, con una sonrisa en los labios y mostrándose satisfecho, pidió silencio antes de comenzar a hablar:

—Bueno —dijo paseando una relajada mirada entre los asistentes—, como hemos dicho y resumiendo; aunque aún no se ha confirmado una fecha concreta, todo parece indicar que las elecciones generales se celebrarán a principios o, como mucho, a mediados del próximo año y que tendremos vía libre para concurrir a ellas, por lo que, a mi modo de ver, y aunque todavía no hay prisas, debemos ir pensando ya en las circunscripciones en las que nos vamos a presentar y en cómo las vamos a ir trabajando —y dicho esto miró, todavía sonriendo, a Antonio Vigueras cediéndole la palabra.

Antonio Vigueras, sentado al otro lado de la mesa, había estado casi toda la reunión tomando notas en una tableta y, tal y como le sucedía a Joaquín y a la mayor parte de los allí presentes, se le notaba especialmente contento. Cuando Joaquín terminó de hablar asintió, mostrando estar de acuerdo con él y luego, levantando la cabeza, esgrimió una leve sonrisa antes de decir:

—A ver, mi propuesta es que en primer lugar informemos de ello a las agrupaciones locales y regionales; les daremos tres meses de plazo para que nos presenten sus proyectos y sus posibles candidatos. Luego, tras filtrarlas y estudiarlas, ya veremos qué pasa. El comité ejecutivo se reservará la última decisión. Creo que para empezar, es la mejor forma de proceder.

En la sala nadie objetó nada por lo que se supuso que todos los allí reunidos estaban conformes.

Media hora después Roberto, embutido en su largo abrigo de cuero negro, caminaba con las manos en los bolsillos junto a Antonio por la Gran Vía. Iban a tomar una cerveza con varios compañeros a un conocido local de la zona cuando, aprovechándose de la euforia producida por las excelentes noticias que se habían tratado en la reunión y del buen humor del que hacía gala esa tarde el secretario general del partido, le preguntó:

—Antonio, sabes que me gustaría trabajar por España y por el partido en el congreso. ¿Crees que es posible que me haga cargo de alguna circunscripción y que se me incluya en las listas?

Antonio lo miró altivo, parecía incrédulo por lo que acababa de oír. Mientras negaba con la cabeza sonrió de forma malévola, sin decir nada; hasta que unos metros más adelante y, sin tan siquiera mirarle, preguntó:

—Eres insaciable, ¿eh?

—No sé a qué te refieres —respondió Roberto algo desconcertado.

—A que siempre estás con la caña preparada y listo para seguir medrando. ¡No te cansas, joder!

Roberto enrojeció, no esperaba que Antonio le saliera con esas; no obstante continuó caminando a su lado, confundido y avergonzado ahora, con la cabeza agachada.

De pronto Antonio, que le seguía mirando de soslayo, sonrió malicioso mientras se arrimaba hasta él.

—¡Es broma, Robertito! —exclamó a la vez que le echaba el brazo por encima—. ¡Claro que contamos contigo!

Roberto no dijo nada, se limitó a esbozar una sonrisa de circunstancia, gélida como la temperatura que había en Madrid a esas horas de la tarde, mientras se dejaba llevar por su jefe de camino al bar donde habían quedado.

VI

Aquella mañana del viernes 27 de enero, el cielo amaneció oscuro, del color del plomo. Desde la medianoche anterior el país se encontraba inmerso en una intensa ola de frío polar que hacía que nevase con fuerza sobre Madrid. Iñaki se había marchado a primera hora, abrigado hasta las cejas, a una cita con colaboradores de ANLUCSIA en un piso franco que estos tenían en el Ensanche de Vallecas, mientras Otsoko, en un pequeño salón de la calle del Piamonte número veintisiete, a escasos doscientos metros de la Audiencia Nacional, con la calefacción a toda pastilla y bajo la macilenta luz de una pequeña lámpara, trabajaba con el ordenador contestando misivas e intercambiando información con los dirigentes de la banda a través de identidades falsas en la «nube». Hacía poco más de una semana que, simulando ser estudiantes de doctorado, le habían alquilado a un joven matrimonio gay ese pequeño apartamento de una sola habitación y apenas cuarenta y cinco metros cuadrados. El primer día se echaron a suertes el dormitorio y le tocó a Iñaki, por lo que Raúl dormía en el sofá cama del salón donde se había instalado.

Tras colocar, en la carpeta de la aplicación, el resumen de la actividad realizada por ambos durante toda la semana, Raúl quiso escribir a su madre. Introdujo en la casilla de búsquedas el nombre del servidor y tras escribir el nombre de usuario y la contraseña se mostró, vacía, la bandeja de entrada. No pudo ocultar su sorpresa cuando vio que había un mensaje en la carpeta de borradores, por lo que, sin perder un segundo, fue hasta ella y lo abrió:

Querido mío:

Te añoro tanto que no sé si podré aguantar más tiempo sin verte. Tantos meses como llevamos son demasiados y mi corazón no se acostumbra a ello. Como sabes, pasé las Navidades en Nueva York con la familia de Erica y me gustaría volver a España y estar contigo para el verano. Por favor, respóndeme pronto.

Te quiere,

Tu madre

Raúl se encendió un pitillo y estuvo un rato releyendo el mensaje una y otra vez, hasta que la colilla se consumió entre sus dedos y no tuvo más opción que apagarla finalmente en el cenicero. Luego lo borró y vació la carpeta de elementos eliminados antes de ponerse a escribir:

Querida mamá:

Yo también te echo mucho de menos, no sabes cuánto. Estoy bien; otra vez en la capital, con un nuevo trabajo aunque en la misma empresa. En cuanto a lo de vernos en verano me temo que va a ser difícil, no creo que me den vacaciones, aunque si hubiera algún cambio te lo haría saber.

Te quiero mucho y espero que no pase demasiado tiempo antes de que volvamos a vernos.

Besos,

Tu amor.

Después de leerlo un par de veces lo guardó en la carpeta de borradores, la misma en la que antes había dejado el mensaje su madre. Luego cerró la aplicación, se levantó y se preparó un café, el segundo de la mañana y, tras volver a concentrarse, siguió trabajando. A las doce y media, mientras terminaba un artículo para un blog abertzale en el que aún escribía bajo el seudónimo de Otsoko y por encargo de la banda, recibió un whatsapp de Iñaki en el teléfono de prepago:

—Termino en un rato. Si me esperas, nos vemos para comer.

Tras leerlo Raúl escribió las últimas líneas de su artículo y acto seguido se desperezó estirando cuanto pudo los brazos y las piernas; tanto que tuvo que parar cuando empezaron a dolerle las articulaciones. Luego cogió el teléfono y escribió:

—Tengo que comprar una cosa en la Gran Vía. ¿Nos vemos por allí?

Envió el mensaje y esperó. Iñaki no contestó de momento y mientras aguardaba su respuesta, sin saber muy bien qué hacer, se asomó a la ventana; había dejado de nevar y el Sol ahora lucía tímido entre algunas pocas nubes. No obstante esto le animó. Se metió en el baño y estuvo un largo rato bajo la ducha hirviendo. Cuando salió el espejo estaba completamente empañado, se lio la toalla a la cintura y se fue al salón. Antes de empezar a vestirse miró el teléfono.

—Ok, te doy un toque cuando termine, sobre las 2 y media —había escrito unos minutos antes Iñaki.

—Ok —respondió él.

Luego se vistió envolviéndose en una bufanda y antes de bajar a la calle se metió en un grueso abrigo de pluma con guantes, botas y gorro incluidos. Una vez en la calle caminó unos cien metros hasta el Paseo de Recoletos. Además del frío le impresionó ver lo blanco que estaba todo y sobre todo la cantidad de nieve que se acumulaba sobre las aceras, algo que no había sido capaz de percibir desde la ventana de su casa. Torció hacia la derecha y siguió hasta la Cibeles. La fuente lucía estática, embadurnada toda ella por la parte superior, desde las ruedas del carro a las melenas de los leones, con un espeso y mullido manto blanco como si se tratase de la crema de un rico pastel. Permaneció allí parado unos segundos y, mientras la contemplaba, no pudo reprimir la tentación de fotografiarla con su móvil. Luego subió por la calle de Alcalá y caminó por la Gran Vía hasta la Casa del Libro donde entró.

Buscaba un ensayo de Joseba Etxebarrieta, un escritor y abogado de la época fundacional de la banda y hermano de Txabi Etxebarrieta, el que fuera autor del primer asesinato de la organización y, a su vez, el primer militante en morir abatido por la Guardia Civil. Después de buscar entre las estanterías y no encontrarlo, preguntó a un dependiente; este le dijo que no tenían ningún ejemplar, pero que si tenía interés podría contactar directamente con la editorial y, si a esta le quedase alguno, pedírselo. Raúl le agradeció el gesto, pero prefirió buscarlo él mismo a través de Internet.

Cuando miró el reloj, aún eran las dos menos cuarto. Como ya no tenía intención de comprar nada, pensó en distraerse y pasar un buen rato allí, en el local; un lugar que siempre le había resultado acogedor y por el que nunca se cansaba de pasear. Se inmiscuyó entre sus estanterías y leyó al azar páginas sueltas de varias novelas clásicas y algún que otro texto de ensayo.

A las dos y media recibió un whatsapp de Iñaki.

Voy en metro, acabo de pasar la estación de Atocha, ¿me bajo en Sol o en Gran Vía?

Gran Vía, voy a buscarte, respondió.

Raúl salió de la tienda y caminó unos cien metros hasta la boca de la estación. Al llegar decidió meterse en ella para evitar el frío y esperó pacientemente apoyado en una pared, deleitándose, mientras escuchaba a una joven pareja interpretar con sus violines el Adagio de Albinoni. Estaba tan entusiasmado con la música que no vio a Iñaki cuando se le acercaba. Este, por detrás, le tocó un hombro y Raúl se volvió nervioso, como si le acabaran de despertar de un sueño.

—Espabila, Otsoko. ¿No has dormido bien hoy o qué? —le preguntó Iñaki sonriendo.

—La verdad es que no, no termino de acostumbrarme al colchón del sofá cama.

Raúl, con aire cansino, se puso en marcha hacia la salida e Iñaki fue con él andando a su lado.

—¿Qué te apetece comer? —preguntó Raúl.

—Cualquier cosa, ya sabes que yo tampoco me complico.

—¿Vamos al Rodilla de Callao y pedimos unos sándwiches?

—Vale, por mí está bien —respondió Iñaki.

Mientras caminaban por la calle Raúl le preguntó:

—¿Qué tal la reunión con los perroflautas?

Iñaki, que llevaba las manos metidas en los bolsillos de su cazadora, lo miró durante unos segundos sonriendo; luego, volviendo la vista al frente y sin dejar de sonreír le dijo:

—Estos perroflautas están locos. Cuando te cuente lo que quieren hacer, vas a flipar.

Raúl sonrió también mostrando su empatía.

—¿Qué quieren hacer? —preguntó.

—Quieren poner una bomba en el Banco de España.

—¡Joder! —exclamó Raúl—. ¿Y cómo lo van a hacer?

—Aprovechando la obra de reforma que están haciendo en el edificio.

Raúl se mordió el labio inferior y negó con la cabeza.

—¿Qué pasa? —preguntó Iñaki.

—Nada —respondió Raúl—, que no me explico cómo lo van a hacer, el Banco de España debe de ser uno de los sitios más vigilados de Madrid.

—Pues ya verás cuando te lo explique lo fácil que es, ese Garfield es un genio.

Al escuchar el pseudónimo de Garfield, por el que ahora era conocido Pedro Martos, a Raúl se le heló la sangre, no obstante continuó andando junto a su compañero con total normalidad, como si la cosa no fuera con él. Se sorprendió de lo bien que había aprendido a ocultar sus sentimientos.

VIII

Al entrar en el restaurante de la plaza del Callao, Raúl e Iñaki notaron de momento el contraste del frío intenso de la calle con el calor casi insoportable proveniente de la calefacción del local que estaba funcionando a toda pastilla. Se quitaron los guantes y los gorros y se desabrocharon los abrigos y las bufandas. Antes de que Iñaki se despojara de su abrigo, Raúl advirtió cómo este se estiraba instintivamente la sudadera por la parte de atrás; sabía que Iñaki llevaba allí, casi siempre sujeto entre el calzoncillo y el pantalón, su revólver Smith & Wesson del calibre 38mm. Raúl también tenía una pistola, en este caso una Beretta de 9mm que había dejado en casa ya que, contraviniendo las recomendaciones de la organización, él no terminaba de acostumbrarse a ir armado por la calle y solo la cogía en muy determinadas ocasiones.

Iñaki se sentó en una mesa redonda cerca de la ventana y mirando, como siempre hacía, hacia la entrada del restaurante. Raúl acercó una de las sillas para dejar sobre ella la ropa que les sobraba. Advirtió que de espaldas a ellos y de cara a la calle almorzaba un joven con el pelo moreno y vestido con un grueso chaleco gris de cuello vuelto.

Mientras Iñaki permanecía sentado, Raúl se situó de pie delante de él echándole un rápido vistazo a la carta que sujetaba entre ambas manos.

—¿Ya sabes qué vas a tomar?

Iñaki asintió.

—Un sándwich pavo de luxe y una coca cola —contestó.

—¿Pido unas croquetas o unas patatas?

—Croquetas —respondió Iñaki.

—Ok

De pronto, cuando se disponía a marcharse para pedir la comida, escuchó una voz familiar que le llamaba.

—¿Raúl?

Raúl dirigió la vista hacia la mesa junto a la ventana; en décimas de segundo un escalofrío le recorrió todo el cuerpo cuando reconoció, en el joven moreno del chaleco gris que estaba de espaldas y que ahora se había vuelto, a su amigo Rubén. Rubén lo observaba de frente, extrañado posiblemente por su aspecto, como si no estuviera seguro de que fuera él. Mientras, Iñaki, confundido, se había girado y miraba a ambos desde su silla.

—No, no soy yo, debes de estar equivocado —acertó a decir Raúl musitando mientras negaba con la cabeza. E inmediatamente se marchó a la barra dejando a Rubén, que se había puesto en pie, plantado, observándole, y a Iñaki sentado, mirando a Rubén con ojos inquisitivos.

Raúl se situó en la fila frente al mostrador para pedir, le temblaban las manos y trató de disimularlo colocándolas en el interior de los bolsillos de su sudadera. Notó cómo una gota de sudor le resbalaba desde el nacimiento del pelo hacia abajo, por la sien. Con el rabillo del ojo miró a la mesa; vio que Iñaki le miraba pero ya no vio a Rubén. Cuando le llegó el turno, la dependienta, ataviada con el polo corporativo y la gorra del restaurante, le preguntó:

—¿Nombre?

Por un momento, Raúl dudó:

—Jesús, Jesús González —respondió al fin.

—¿Qué va a ser?

—Un sándwich pavo de luxe, un sándwich cuatro quesos, unas croquetas y dos coca colas.

—¿Grandes o pequeñas?

—Pequeñas.

—Muy bien, son veintiséis con cuarenta —dijo la dependienta.

Raúl le entregó treinta euros y la dependienta le devolvió la vuelta junto con el ticket. Mientras esperaba para recoger el pedido pensó qué le iba a decir a Iñaki; dedujo que lo mejor que podía hacer era mantener la calma y aparentar no darle importancia al encuentro con Rubén, aunque también era consciente de que los nervios le habían traicionado, y su compañero era un terrorista curtido, muy largo en este tipo de situaciones y tremendamente perspicaz. Raúl se apoyó en la barra y lo miró mientras el otro lo observaba impertérrito. Entonces él se encogió de hombros e hizo un gesto para señalar a la camarera que estaba tras el mostrador sirviendo los pedidos; trataba de buscar la complicidad de su compañero, pero Iñaki ni siquiera se inmutó.

«No cuela», pensó Raúl.

De pronto por el megáfono llamaron a Jesús González e inmediatamente él se acercó a recoger la comida. Sujetando la bandeja con ambas manos se acercó a la mesa y la apoyó con cuidado.

Iñaki cogió su sándwich y su coca cola mientras Raúl abría las croquetas y las colocaba en el centro, luego desenvolvió su sándwich cuatro quesos, sacó su pajita y la coló por el pequeño orificio de la tapadera de su vaso. Los dos se miraron, Raúl sonrió, Iñaki no. Luego Raúl bebió aparentando estar tranquilo y ambos empezaron a comer en silencio.

Durante la comida no hablaron del encuentro con Rubén. Hábilmente Raúl desvió la conversación a otro tema que a Iñaki le podía interesar casi tanto o más.

—¿Has leído el Gara de hoy?

—No —contestó Iñaki mientras le miraba por encima de su sándwich.

—Viene un reportaje de unos periodistas griegos que han estado tres meses con Cyril Spiropoulos y quince miembros más de Antarsya en un campo de entrenamiento militar en los Urales Rusos (Cyril Spiropoulos era en ese momento uno de los terroristas más buscados de Grecia, y Antarsya la organización a la que Cyril pertenecía).

Poco a Poco Raúl fue entrando en los detalles del reportaje de Gara y notó cómo Iñaki, conforme iba mostrando más interés en lo que le contaba, se iba relajando. Cuando terminaron de comer eran cerca de las cuatro. Raúl le dijo que tenía que irse a casa a seguir trabajando e Iñaki decidió acompañarle. La vuelta la hicieron por la calle Hortaleza, seguía haciendo mucho frío, aunque no nevaba. Caminaban uno al lado del otro conversando acerca del apoyo logístico y financiero que Rusia estaba brindándole a las organizaciones terroristas europeas, especialmente a los perroflautas, cuando de pronto, poco antes de torcer hacia la calle Gravina, Iñaki se volvió hacia él y poniéndole una mano en el pecho le detuvo en seco. Raúl, tranquilo, le miró directamente a los ojos. Iñaki sosteniéndole la mirada le preguntó:

—¿Quién es Raúl?

—No lo sé —respondió Otsoko negando con la cabeza.

—Te lo pregunto otra vez: ¿quién es Raúl? —insistió Iñaki.

—¡Te he dicho que no lo sé, joder! —exclamó Otsoko visiblemente enfadado.

Iñaki retiró la mano de su pecho y, más calmado, le dijo:

—Te pusiste nervioso.

—El chico del restaurante se parecía a un amigo mío —dijo Raúl bajando la cabeza—; murió en un accidente de tráfico hace dos años. Los dos éramos amigos desde la infancia.

Durante unos segundos Iñaki lo miró imperturbable. Luego dio media vuelta y siguió andando. Raúl, aparentando estar visiblemente enfadado con él, le siguió unos pasos por detrás con las manos en los bolsillos en dirección al apartamento, calle abajo. Mientras caminaba, y a pesar de la situación tan tensa que había provocado, no pudo dejar de pensar en su amigo Rubén.

VIII

Tras la aparición de los cuerpos en el vertedero del Ventorro y ante el insufrible acoso mediático al que ambos fueron sometidos, Rubén entró en estado de shock y dejó su trabajo. Fue entonces cuando su hermano decidió llevárselo una temporada a La Coruña, lugar donde residía. Raúl recordaba la última vez que se vieron, fue un soleado sábado de finales de enero al mediodía, en La Latina. Quedaron para tomar unas cervezas y Rubén le confesó que no aguantaba más; trabajaba de cara al público y veía fantasmas por todos sitios, necesitaba cambiar de aires y se estaba planteando dejar Madrid para irse a trabajar con su hermano que regentaba junto a su mujer una pequeña tienda de hardware y consumibles en esa ciudad de donde ella era originaria. Una semana más tarde le llamó, con la maleta hecha, para decirle que se iba.

Durante unos meses estuvieron en contacto a través de las redes, aunque, cuando Raúl tomó la decisión de involucrarse en su aventura como terrorista de ETA, Miguel y sus instructores del CNI se inventaron para él una historia que Raúl debía utilizar como coartada con sus amistades y allegados para desaparecer sin levantar sospechas y le recomendaron que una vez la hubiera transmitido, dejara de lado todo contacto y actividad con las redes sociales y su vida anterior. De hecho nunca más había vuelto a ingresar en alguna de ellas, ni siquiera como observador para satisfacer su curiosidad sobré qué había pasado o qué había sido de sus antiguas relaciones y amigos por lo que no sabía las circunstancias por las que ninguno de ellos atravesaba.

Mientras bajaba, siguiendo a Iñaki los últimos metros de la calle del Piamonte hasta su casa, Raúl pensó que a lo mejor había tenido la suerte de que realmente no lo hubiera reconocido y que Rubén hubiera pensado que se trataba de un error, simplemente de alguien que se le parecía a él, podía ser. A diferencia de Rubén, que se conservaba prácticamente igual que hacía un año, Raúl sobre todo y su aspecto físico también, no eran los mismos; más bien cualquiera que lo hubiera conocido anteriormente y lo viera ahora podía asegurar que eran radicalmente distintos.

IX

Cuando Adolfo Castero se despertó todavía se dejaban sentir en Madrid los efectos de la ola de frío, aunque, según habían vaticinado el día anterior la gran mayoría de los expertos, para esas horas del domingo, esta ya debía haber pasado. Con la curiosidad de querer comprobarlo por sí mismo se incorporó de la cama lentamente y, bostezando, puso los pies desnudos sobre la alfombra. Al correr la cortina de la habitación se quedó cegado durante unos segundos por el Sol de la mañana, hasta que sus ojos se habituaron a la claridad y pudo distinguir entonces, además de un colorido tendedero cargado de ropa femenina, una fila de carámbanos que todavía colgaban del tejado y de los balcones del edificio de enfrente. Puso una mano en la ventana y, a través del cristal, trató de imaginarse la temperatura exterior, pero carecía de referencias precisas. Andaba buscando algo que le orientase cuando de pronto notó cómo una mano se posaba sobre su hombro desnudo y le acariciaba el cuello; él se dejó hacer. Luego, a las caricias le siguió un beso y luego fueron dos y luego tres… Adolfo echó uno de sus brazos hacia atrás y su mano se topó con la suave y tersa piel de una de las nalgas de Eva. Apretó con fuerza, Eva suspiró, entonces él se dio la vuelta y la tuvo ante sí. Con sus pezones erguidos apuntándole directamente a la boca, solo tuvo que acercarse y comenzar a lamerlos mientras Eva agarraba su cabeza entre las manos abrazándola con fuerza. Se dejaron caer en la cama y sobre las sábanas revueltas de toda la noche, hicieron el amor apasionadamente hasta quedar exhaustos. Luego, se volvieron a dormir una vez más.

Cuando se despertó de nuevo eran las once y media. Eva ya se había levantado y preparaba unas tostadas mientras calentaba café en la cocina. Estaban en el pequeño apartamento donde vivía ella en la calle Redondilla, muy cerca de la Plaza de la Paja, en el centro de Madrid. Adolfo entró en el baño y, tras asearse, salió de este con un albornoz de color blanco con el símbolo de una lujosa cadena de hoteles bordado en el pecho y se sentó en el salón. Eva, en la cocina, llevaba otro igual. Desde la puerta le preguntó:

—Cariño, ¿cuántas tostadas vas a querer?

—Una, mi amor —respondió mientras se incorporaba para coger el Ipad que estaba sobre la mesa.

Tras hacerlo, Adolfo echó la espalda hacia atrás en el sofá apoyándola en el mullido respaldo de cuero y, cruzando las piernas, dejó caer la tableta sobre ellas para leer la prensa. Comenzó por uno de los diarios generalistas de mayor difusión, pero rápidamente se desmotivó y le sobrevino la desgana cuando advirtió que la mayoría de las cosas que decía ya las sabía o simplemente no le interesaban:

«La ola de frío que afecta a nuestro país causa la muerte a doce personas».

«España vive las mejores rebajas de enero en catorce años».

«PP y PSOE se estancan en intención de voto mientras la extrema derecha del FDN toma ventaja».

Andaba ojeando los titulares, más pendiente de Eva que ya había sacado las tostadas y ahora servía los cafés sobre una bandeja en la cocina, que de lo que le ofrecía el periódico, cuando de repente leyó un titular que lo dejó perplejo:

«Escándalo en Alemania. El ministro Haider paga a prostitutas de raza negra con dinero de una fundación neonazi», y bajo esta afirmación colgaba una foto subida de tono del ministro abrazando a las dos negritas en la casa de Samantha.

Adolfo, desconcertado, pinchó sobre la noticia y rápidamente se desplegó esta a toda página. La noticia decía así:

Según adelanta Spiegel Online, en el número de la revista que saldrá a la luz mañana, se publicará un amplio reportaje sobre el escándalo del superministro del FDU Carsten Haider. El ministro ha sido el miembro del Gobierno de la coalición que se ha erigido como el más firme defensor de la pureza racial de Alemania y, a excepción de los miembros del partido de Steiner, el más claro baluarte de la extrema derecha en el Bundestag. Durante su mandato como ministro de Justicia e Interior, Haider ha promulgado las más estrictas y controvertidas leyes de extranjería y contra los inmigrantes desde la época de Hitler, bordeando en múltiples ocasiones los derechos recogidos en la Ley Fundamental, y ha enfrentado con sus polémicas declaraciones a Alemania con la mayor parte de sus vecinos de Europa. Según el reportaje que se publicará mañana, el ministro Haider además de ser un habitual cliente de los más selectos locales de alterne de capitales como Berlín, Fráncfort o Bruselas, ostenta una debilidad que choca frontalmente con las ideas nazis que promulga, ya que solo se acuesta con prostitutas de color. El equipo de investigación del semanario ha determinado además que Haider abonaba las abultadas facturas de sus juergas en los burdeles con cargo a la fundación «Historia y Pureza», una fundación neonazi sin ánimo de lucro, financiada fundamentalmente por simpatizantes de extrema derecha y militantes de su partido y del NDA, cuyo principal cometido es la divulgación de los valores del nacionalsocialismo y la pureza racial.

Cuando Adolfo terminó de leer se mordió el labio con preocupación antes de levantar la vista del Ipad y mirar de soslayo a su alrededor. Vio, de refilón, un mechón rubio de la larga melena de Eva que colgaba junto a él y advirtió que ella estaba de pie tras el sofá, apoyada sobre el respaldo, leyendo la noticia. Eva se había acercado para hacerle un arrumaco y para que se levantase a tomar el desayuno que ya estaba servido y ahora ella leía también el artículo sobre Haider por encima de su hombro. Adolfo no quiso mirarla, se quedó sentado, mordiéndose el labio con la página abierta y la tableta sobre las piernas, intentando pensar. Al cabo del rato, y tras suspirar profundamente, Eva se volvió en silencio y se sentó en la pequeña mesa del comedor que había junto a la ventana, donde todavía humeaban las dos tazas de café. Pasaron varios minutos antes de que Adolfo, conmocionado aún por la noticia, se sentase a la mesa con intención de desayunar; aunque solo pudo disculparse y decirle a Eva que se tenía que marchar al ministerio, que tenía cosas importantes que pensar en relación con ese asunto y con la posible dimisión del citado ministro y otras urgentes que sin demora alguna debía empezar ya a tratar.

X

Desde que el Spiegel Online adelantase el día anterior la noticia de que el superministro del FDU, Carsten Haider, había pagado los servicios de prostitutas negras con dinero de la fundación «Historia y Pureza», el revuelo que se había creado en toda Europa había sido mayúsculo. Las redes bullían de mensajes irónicos, viñetas y fotomontajes donde se ridiculizaba al ministro y se le denostaba por su cinismo e hipocresía a la vez que, ya puestos, por su desfavorecedor aspecto físico. Este, el de su aspecto, había sido un filón que siempre había dado gran juego a los viñetistas de los periódicos y a sus detractores y que estos apuraban ahora en una nueva dimensión; la del sexo a pares o a tríos, depende de cómo se mirase y con todo tipo de partenaires.

En Alemania, sus socios de Gobierno todavía no habían querido hacer declaraciones. Adell Mertzler, al ser preguntada en una rueda de prensa tras la inauguración de una fábrica en Leverkusen, había dicho que habría que esperar a oír las declaraciones de Haider; y Ulrich, del SAP, se había mostrado en términos parecidos en un encuentro con periodistas a la salida del Reichstag.

A las seis de la tarde Adell Mertzler, vistiendo pantalón negro y abrigo azul marino, llegaba al majestuoso complejo de oficinas que acogía la cancillería. En la puerta, y nada más bajarse del coche, coincidió con Berta Offenbach que también llegaba en ese momento. Adell, mostrándose cortés, esperó de pie a que esta se bajase de su vehículo para saludarla y luego, tras iniciar una conversación trivial, enfilaron juntas la entrada del edificio. Berta era socióloga de profesión y una de las ideólogas del partido. También había sido su jefa de campaña en las últimas generales y estaba considerada como una de las personas que mayor influencia tenían sobre la canciller, ya que en sus opiniones se fundamentaban gran parte de las estrategias de los democristianos.

Ambas recorrieron charlando afablemente el camino hasta el despacho de Adell, en la última planta, y, tras saludar a Úrsula, accedieron a su interior. Aún estaban de pie, en el centro de la habitación, cuando escucharon llamar a la puerta.

—¡Adelante! —exclamó Adell.

Un instante después vieron asomar a través de ella las redondas gafas de contable del secretario general del partido, Heinrich Müller.

—Buenas tardes —dijo.

A Heinrich le acompañaban su ahora ayudante, la joven Marie Von Kirchner y el jefe de la cancillería, Albert Hallstein. Todos se saludaron de forma amistosa y luego, invitados por la canciller, tomaron asiento en los sillones habilitados en torno a la mesita, frente a la chimenea, donde Úrsula ya había dispuesto una bandeja con té, café y pastas. Tras servirse ella misma un descafeinado con leche, Adell tomó la palabra:

—Parece que todo va bien, ¿no? —preguntó antes de beber mientras sostenía la taza con una mano.

—Todo bien —respondió un Heinrich sonriente.

—Como ya le comenté a Heinrich —dijo Adell mientras miraba a los demás—, ayer, en cuanto se difundió la noticia, me llamó Ulrich. No hace falta que os diga lo que el pobre Jürgen está sufriendo dentro de su partido por sostener el Gobierno con el FDU —mientras hablaba, Adell se llevó la taza a los labios y le dio un pequeño sorbo—. Le dije que si esta noticia se confirmaba, lo más coherente sería romper la coalición y convocar elecciones, algo en lo que ya sabíamos que estaríamos de acuerdo.

—¿Y para cuándo serían? —preguntó Berta con interés.

Heinrich se inclinó hacia adelante y cruzando las piernas volvió a tomar la palabra:

—Suponiendo que todo fuera medianamente rápido y que en diez o quince días consiguiéramos que se produjese la disolución del Bundestag, calculamos que a mediados de junio o finales de ese mes podríamos celebrar los comicios.

Berta se quedó un rato pensativa, mirando al fuego. Luego, como si reflexionase en voz alta, dijo:

—Qué duda cabe que esta situación nos favorece…

—Efectivamente —apuntó Heinrich—. La posición de debilidad en la que quedará el FDU tras el escándalo de Haider, unida a una campaña sin incidencias que condicionen el voto hacia la extrema derecha, como ocurrió hace dos años, podrían hacer que cosecháramos un buen resultado y subiéramos el número de escaños. Por otra parte, lo mismo le sucedería al SAP y, si esto fuera así, podríamos gobernar en coalición con ellos sin el lastre de la ultraderecha.

Adell, que observaba a Heinrich con la orgullosa complacencia de una maestra, le mostró una sonrisa casi imperceptible que denotaba su complicidad antes de mirar a Marie. Al ver que la joven también tenía fija su atención en ella le guiñó el ojo a la misma vez que sentenciaba:

—Así es.

CAPÍTULO 14
Marzo de 2023

Nunca interrumpas a un enemigo que está cometiendo un error.

Napoleón Bonaparte

I

Cuando sonó el despertador, a las siete de la mañana de aquel jueves 2 de marzo, John Wilson ya estaba despierto. La noche anterior su hija Julie le había llamado desde Nueva York, donde residía con su marido, para decirle que iba a ser abuelo. Tras apagar el despertador mediante una orden de voz John encendió la pequeña lamparilla de su mesita de noche y se incorporó lentamente sentándose en la cama. Buscó las zapatillas tanteando con los pies desnudos sobre la alfombra hasta que finalmente dio con ellas. Luego se giró y, todavía sentado, permaneció unos segundos mirando en la penumbra de su habitación el lado de la cama que durante los últimos treinta y ocho años había ocupado su esposa Mary, fallecida a finales de noviembre; luego se santiguó. Tras esto hizo un esfuerzo para levantarse y fue al baño, se aseó y regresó a la habitación de nuevo para vestirse antes de salir a las siete y media rumbo al Departamento de Estado. Por el camino fue pensando en la reunión que se iba a celebrar a las once de esa misma mañana en la sede del Consejo de Seguridad Nacional, en el edificio Eisenhower, y en cómo abordarían ciertos temas preocupantes de la política exterior incluidos en el orden del día.

Durante las últimas jornadas, sus colaboradores y él habían estado analizando la última revisión del informe que regularmente les hacía llegar la CIA sobre estrategias y liderazgo mundial y habían observado, con preocupación, los movimientos geopolíticos de las otras tres potencias más influyentes del mundo. De todos estos movimientos el que más les inquietaba, entre otras cosas por la rapidez con la que estaba tomando forma, era el que desde hacía dos años venía haciendo Alemania sobre el área de Latinoamérica ya que, al apoderarse de la mayor parte de las inversiones europeas y especialmente españolas en esos países, había afianzado su fortaleza en la región hasta convertirse en su principal socio comercial, muy por delante de su país. Alemania ahora, además de suministrar todo tipo de servicios, desde energéticos hasta telecomunicaciones, pasando por aguas e infraestructuras, vendía la mayor parte de los automóviles y electrodomésticos para la emergente clase media local, así como de los bienes de equipo para su potente industria extractiva. Por otra parte había tomado importantes posiciones en la minería y el petróleo que importaba en ingentes cantidades y a precios por debajo del mercado para alimentar a su enorme industria transformadora, materias primas que luego vendía integradas en sus productos para los consumidores finales a precios extraordinariamente competitivos por todo el mundo, pero principalmente a los consumidores de esos mismos países latinoamericanos. Según el informe de la CIA, de seguir las cosas por ese rumbo, la mayor parte de Latinoamérica sería dependiente de Alemania en casi todos los efectos en el año 2050 y por ello John era de la opinión de que los Estados Unidos y los estadounidenses tenían que actuar ya y empezar a tomar cartas en el asunto ya que no podían permitirse un lujo así, sencillamente no podían permitir que los alemanes se apropiaran de esa manera del patio trasero de su casa.

Estaba enfrascado en esta reflexión cuando sonó una alerta en su móvil. Lo sacó lentamente del bolsillo de su chaqueta y, tras ponerse las pequeñas gafas que a veces utilizaba para la presbicia, observó que era un mensaje de correo electrónico remitido directamente desde la oficina del director de la CIA, Lyman Brown; decía así:

Ingenieros de la petrolera alemana Wintershall han descubierto en la región de la amazonia el mayor yacimiento de crudo y gas del mundo, estiman las reservas en más de 186 000 millones de barriles. El yacimiento ocupa una extensión de ciento veinte mil kilómetros cuadrados y comprende amplios territorios de las selvas de Brasil, Perú y Colombia.

John hizo un rápido cálculo mental tratando de convertir esa cantidad de barriles en dólares y el número resultante le dejó literalmente pasmado; teniendo en cuenta que el precio del petróleo se movía desde hacía un par de años en torno a los doscientos cincuenta dólares por barril, el yacimiento pondría en valor cuarenta y seis billones quinientos mil millones de dólares, una cantidad superior incluso al doble del PIB de los mismísimos Estados Unidos de América. A partir de ese momento John no pudo dejar de pensar en ello.

II

A las once menos cinco el secretario de estado llegó en su limusina al edificio Eisenhower, situado al oeste de la Casa Blanca. Desde que falleciese su mujer, los dolores de la gota habían desaparecido, algo que le hacía sentir en cierto modo culpable. Bajó en el ascensor hasta la planta donde se hallaba la bunkerizada sala de reuniones y, nada más apearse de él, se encontró en el pasillo con el consejero de seguridad nacional Jerry Dolan, que caminaba enérgicamente por la moqueta junto a un nutrido grupo de asesores que más parecían periodistas tratando de reclamarle unos segundos de atención. Al verle se detuvo por unos instantes.

—Buenos días, John.

—Hola, Jerry, buenos días. ¿Han llegado los demás?

—Creo que sí, ya deben de estar casi todos.

—Bueno, pues vamos al lío, ¿no? —preguntó John moviendo la cabeza.

—Vamos allá.

Jerry le sujetó por el codo y ambos recorrieron juntos los escasos veinte metros que les separaban de la puerta. Al llegar, un miembro del equipo de seguridad que estaba apostado permanentemente junto a ella la abrió a su paso, por lo que ni siquiera tuvieron que detenerse. Los asesores que acompañaban a Jerry se pararon y se quedaron fuera hasta que finalmente, al cerrarse la puerta al paso de su jefe, se dispersaron.

Nada más entrar, John advirtió que en el interior de la sala ya estaban todos los miembros del consejo, se habían sentado y conversaban entre ellos. Tras saludarlos con un escueto «buenos días» y algunas sonrisas, John tomó asiento en el sillón que normalmente ocupaba, a la izquierda del presidente Jackson, y Jerry hizo lo propio en el suyo, al otro lado de la mesa.

—Estábamos hablando del yacimiento descubierto por Wintershall —apuntó el presidente mientras le miraba con preocupación.

John movió la cabeza en señal de asentimiento.

—Ciertamente es una noticia impactante —puntualizó John.

El presidente suspiró e incorporándose hacia adelante hizo el gesto de juntar las palmas de las manos tocándose la punta de la nariz con los dedos. Luego deshizo el gesto, cruzó los brazos con seriedad y, mirando a los presentes, comenzó una breve alocución para abrir así formalmente la reunión:

—Nos reunimos los miembros del Consejo de Seguridad Nacional de los Estados Unidos de América, en sesión ordinaria, siendo las once y dos minutos de la mañana del jueves 2 de marzo de 2023.

Media hora después de dar comienzo, la reunión llevaba visos de ser altamente resolutiva, ya que, a esas alturas habían aprobado la aniquilación de un líder terrorista jordano mediante el ataque de un dron destacado en Arabia Saudí, así como el envío de cinco mil soldados adicionales a la guerra que el Gobierno militar de Egipto libraba contra los miembros del Estado Islámico, una guerra en la que Estados Unidos intervenía desde hacía ya más dos años y hacia la que había desplazado doscientos mil hombres. Luego, una vez solventados estos dos temas, se centraron en el que para John era, desde hacía algún tiempo, el asunto de mayor interés a largo plazo y que últimamente el consejo se había obligado a tratar como mínimo una vez cada dos semanas.

—Comenzamos con el punto número tres —señaló el presidente, y tras decir esto miró a John cediéndole la palabra.

John se cambió de mano el lápiz de su tableta y tocó en ella con el índice de su derecha. En las siete pantallas holográficas de la sala aparecieron a la vez los resúmenes que habían preparado los miembros de su departamento en referencia a este punto: «Análisis y seguimiento de las estrategias secundadas por las potencias rivales de los Estados Unidos de América y los cambios geopolíticos en sus áreas de influencia». Con las gafas para la presbicia sobre su nariz, y tras fijar la vista en su tableta durante unos segundos, levantó la mirada sobre los cristales y comenzó a hablar:

—Como ya se ha comentado en las anteriores reuniones, los cambios geopolíticos de nuestros rivales están comenzando a acelerarse, quizá conscientes de la debilidad que atraviesa nuestra nación que, como siempre, es la única que se desgasta tratando de preservar su hegemonía política y militar por el mundo —tras dejar caer esta pequeña crítica hizo una pausa y miró de soslayo a los asistentes que se sentaban alrededor de la mesa—. Como ya sabemos, a día de hoy Alemania y China siguen apostando por estrategias ofensivas con el fin de extender su influencia en sus áreas de poder, mientras que Rusia trata de reaccionar, financiando y entrenando a los terroristas antisistema en Europa y a los nacionalistas de las antiguas repúblicas soviéticas de Asia, tratando así de defenderse del cerco que estas dos potencias le están imponiendo en sus históricas zonas de influencia. Veamos el caso de Alemania —dijo.

Volvió a fijar la vista en su tableta y, tras tocar sobre la pantalla, aparecieron, en los terminales holográficos de la sala, el mapa de Europa y a su izquierda el de Iberoamérica circundados de una serie de gráficas numéricas.

—Como podemos apreciar, durante los últimos años Alemania se ha apoderado de grandes paquetes accionariales en empresas competidoras europeas. Son significativos los casos de Italia y España. En este último país, en veinte de las treinta y cinco compañías que conforman el IBEX, el porcentaje controlado por empresas y fondos de inversión alemanes supera el cinco por ciento. Si esto lo trasladamos a las empresas de este selectivo con intereses en Latinoamérica tenemos que en nueve de ellas su porcentaje supera el veinticinco por ciento…

Tras enumerar un largo listado de empresas alemanas de los más diversos sectores y con presencia o intereses relevantes en Iberoamérica, John hizo una comparación con las norteamericanas que operaban esa región y mostró, mediante gráficos, su evolución durante los últimos años. Luego, a modo de conclusión dijo:

—Hasta ahora, los Estados Unidos hemos venido desarrollando una estrategia pasiva en relación con el conflicto europeo, dejando el juego sucio en manos de los rusos. En mi opinión, estos datos que acabo de exponer nos confirman que el salto de Alemania hacia nuestro lado del Atlántico es una realidad y, tal y como concluye el último informe elaborado por la CIA —hizo una pequeña pausa y fijó su mirada por encima de sus gafas en el director de la agencia, Lyman Brown, que estaba sentado junto al Consejero Jerry—, si no actuamos ya, en menos de veinte años la mayor parte de Iberoamérica habrá pasado a ser, como el resto de Europa, una colonia más de Alemania.

III

Aquel viernes 3 de marzo, antes de que sonara su despertador, Félix Puche, sumido en un profundo sopor producido por el sueño, creyó percibir un movimiento junto a él, en la cama. Inmediatamente y sin pensárselo ni un segundo agarró su pistola que siempre dejaba cargada sobre la mesita de noche y, a la vez que encendía la luz y encañonaba el bulto que se encontraba a su lado, a la altura de la almohada, gritaba:

—¡Sal de ahí, maldito cabrón hijo de puta!

De pronto, otro grito pero esta vez de terror y agudo como un cuchillo, se dejaba oír en el pequeño bloque de viviendas de la plaza Vázquez de Mella donde vivía el comisario. Paulina, la prostituta dominicana a la que Félix pagaba desde hacía años para que se acostase con él, tapándose con las sábanas y recostada en la cama, le miraba con los ojos desorbitados, mientras con la boca abierta de par en par seguía gritando como una posesa. Al reconocerla, Félix sin decir nada retiró el arma y se levantó en silencio y completamente desnudo para ir al cuarto de baño. Tras orinar, soltó una sonora ventosidad y entró de nuevo en la habitación con la pistola apuntando al suelo en una mano y rascándose una nalga con la otra.

—¿Se puede saber qué cojones haces aquí todavía? —le preguntó.

—Me quedé dormida —respondió Paulina con agitación mientras accidentalmente mostraba un seno entre las sábanas.

—¡Pues he estado a punto de matarte, coño! —exclamó Félix—. ¡Anda, recoge tus cosas y vete a casa!

Paulina obedeció. De inmediato recogió sus cosas y se vistió mientras Félix encendía la televisión y se fumaba un cigarro viendo el telediario.

Poco antes de que Paulina se marchara llamaron al videoportero. Félix apuró las últimas caladas de su pitillo y, tras apagarlo en el cenicero, se levantó cabreado a ver quién era.

A través de la pantalla pudo ver que eran dos jóvenes agentes de la Policía Local.

—¿Qué cojones queréis? —preguntó.

—Buenas noches, Policía Local, ¿nos puede abrir?

Félix abrió la puerta con desgana y arrastrando los pies dentro de sus zapatillas de cuadros se fue hasta el cuarto de baño a ponerse por encima un albornoz.

Unos segundos después llamaron al timbre. Félix abrió la puerta.

—Buenas noches, hemos recibido una llamada de los vecinos diciendo que habían escuchado gritos procedentes de este piso —expuso uno de los agentes.

—Sí, ha sido mi novia —respondió Félix con voz cansina—, tenía una pesadilla.

—¿Nos permite su identificación, por favor?

Félix se volvió otra vez con desgana al interior de la vivienda a buscar su cartera. Al cabo de unos segundos regresó con el DNI en la mano y se lo entregó a los agentes.

—¿Félix Puche Molero? —preguntó uno de los agentes—, es usted…

—Sí —respondió Félix con aburrimiento sin dejarle terminar.

Ambos agentes se miraron y sonrieron al comisario.

—Disculpe, señor Puche —le dijo uno de ellos mientras le entregaba el carné.

—¿Necesita alguna cosa? —le preguntó el otro agente.

—No, gracias —respondió Félix algo cansado.

—Está bien, que tenga usted un buen día, señor Puche.

Y tras tocarse ambos la visera de la gorra a modo de saludo abrieron el ascensor y se marcharon.

IV

Dos horas y media más tarde Félix aparcaba su pequeño Smart en una de las plazas que la Europol tenía asignadas en el complejo de la Dirección General de la Policía de Canillas, en el distrito de Hortaleza. No estaba de muy buen humor, y nada más llegar a su oficina, Lola, su secretaria, le dijo que el juez Luis López le esperaba desde las nueve en el despacho de Pedro Quintana, en la unidad de asuntos internos. Extrañado miró su móvil y vio que estaba apagado, sin batería, así que se lo entregó a Lola y le dijo que lo pusiera a cargar antes de salir en dirección al despacho de Pedro. Tardó un par de minutos en llegar hasta el control de entrada y, tras dar sus datos personales a los policías de la puerta, accedió al interior del edificio y se dirigió a la oficina del jefe de la unidad. Cuando llegó a las dependencias de la secretaria esta se puso en pie y con una sonrisa en los labios le dijo:

—Buenos días, señor Puche. El comisario Quintana está esperándole —y acto seguido se acercó a la puerta de madera y la abrió para que entrase.

En el interior del despacho de Pedro, y en torno a la mesa redonda que había frente a su escritorio, estaban sentados además de él, el juez Luis López, que iba vestido con traje beige y corbata marrón de rayas, y el jefe de la Comisaría General de Información, Javier Linares, que al igual que Pedro llevaba puesto el uniforme azul marino de la Policía.

—¿Reunión de pastores? —preguntó irónico Félix.

—Sí —contestó Pedro mostrándose tajante—, te hemos mandado llamar porque ya sabemos quién es el topo.

—¿Sí?, joder, ¿y quién es? —preguntó extrañado.

—¡Tú! —respondió señalándole con el dedo ante la atenta mirada de los demás, luego sonrió.

—No jodas, Pedrito, que hoy no estoy de humor… ¿Qué pasa?

—Queremos que tú también colabores en la operación —terció el juez López.

Félix suspiró, se estiró la chaqueta y buscó una silla donde tomar asiento. Cuando lo hubo hecho, entrelazó las manos sobre la mesa y, mirando a los demás, dijo:

—Está bien, contadme.

Luis lanzó a Pedro una mirada de complicidad y este con una medio sonrisa asintió, tomando a partir de ese momento la palabra.

—Como sabes —dijo Pedro—, estamos preparando la puesta en marcha de la falsa operación Terrier con el fin de cazar al topo de ANLUCSIA. Ya está todo listo entre la comisaría de información y la unidad de asuntos internos, pero tenemos un problema. Ya sabes que la gente de información es hermética; vamos, que no es para nada normal que un tío de la comisaría de información vaya por ahí pregonando que preparan una operación contra ANLUCSIA, no es del todo creíble. Otro inconveniente es que no les gusta que les interroguen sobre su trabajo.

—¿Y bien? —preguntó Félix impacientándose.

—Pues que hemos pensado que en la operación debería colaborar Europol —interrumpió Luis yendo directamente al grano—. Además, la mayor parte de tu gente trabajaba en la Jefatura Superior de Policía de Madrid, ¿no?

—Sí —respondió Félix.

—Entonces será mucho más fácil para el topo acercarse a sus antiguos compañeros de la jefatura que a los de información —concluyó el juez.

Félix asintió pensativo mientras se llevaba la mano al bigote y se mesaba los pelos con la punta de los dedos.

Unos segundos después y con la mirada fija en la bandera de España que estaba justo detrás de Luis, contestó:

—De acuerdo, colaboraremos —y luego, sonrió.

V

A las cinco y media de la tarde de aquel lunes 27 de marzo, en el pequeño apartamento alquilado de la calle del Piamonte, Raúl comenzaba a vestirse para ir a una reunión. Iñaki había salido esa mañana sobre las nueve a hacer algunas «gestiones», como solía decir, y aún no había llegado; es más, posiblemente no llegase, sino que se viesen directamente en el lugar que él le indicase. Desde aquel día de hacía ya casi dos meses en el que estando en el restaurante Rodilla de Callao se le acercase Rubén y, dubitativo, le llamase por su verdadero nombre, Iñaki se mostraba con él reservado y vigilante. Raúl, cuyo trabajo desde entonces se limitaba a escribir en los blogs abertzales de la banda, sabía por las comunicaciones con otros miembros, que durante las semanas anteriores ETA había enviado, al menos, a dos miembros más a Madrid. También pensaba que Iñaki era quien los coordinaba, pero no tenía ni idea de quiénes eran ni dónde se alojaban, aunque sí se imaginaba el motivo por el que estaban allí: para preparar un gran atentado con ANLUCSIA; quizá aquel que Iñaki le dijera en su día contra la sede del Banco de España.

En su fuero interno a Raúl le molestaba que Iñaki no contara con él para participar en la planificación de sus acciones con ANLUCSIA; de hecho, al no hacerlo, se sentía frustrado a sabiendas de que estaba perdiendo el tiempo, ya que esta era su gran oportunidad para entrar en contacto con los asesinos de Celia. Pero por otro lado no se lo reprochaba ya que era consciente de que aquel desafortunado encuentro con Rubén lo había echado todo a perder. Es más, pensaba, que de no ser por las buenas influencias de Homero con los gerifaltes de la banda, especialmente con Gorka y Fermín, hacía tiempo que él ya no estaría en Madrid.

Cuando terminó de vestirse, abrió el cajón superior de la mesita y sacó su pistola, una Beretta 92 de color gris azulado. Con una mano la sostuvo por la culata mientras con la otra acarició el cañón, sintió el tacto frío del metal. Luego, la dejó sobre la mesa y con cuidado sacó el cargador y lo vació entero. Durante unos segundos estuvo contemplado las balas de nueve milímetros parabellum con sus vainas doradas como si fueran de oro. A continuación las fue cogiendo con una mano y se las fue colocando en la palma de la otra notando, conforme las dejaba caer, cómo incrementaban su peso. Cuando las tuvo todas en la mano las depositó sobre la mesa y las volvió a introducir de una en una, contándolas, hasta llegar a las quince que completaban el cargador. Luego, volvió a acoplar este en la culata antes de guardarse la pistola, cuidadosamente, dentro del pantalón. Metió el cañón en el interior del calzoncillo y dejó asomar la empuñadura por fuera del elástico. Se apretó el cinturón y se estiró la sudadera antes de coger su cazadora vaquera del perchero de la entrada. Tras ponérsela, se miró en el espejo que había frente a la puerta y salió a la calle.

Con las manos en los bolsillos caminó despacio hacia la Gran Vía por la calle Fuencarral mientras cavilaba acerca del motivo por el que Iñaki, esa mañana antes de salir, le había dicho que se preparase para acompañarlo a un sitio a partir de las seis. No sabía nada más, aparte de que este le había sugerido que lo más probable era que se encontrasen en la calle, en algún lugar del centro del que ya le avisaría. Diez minutos después de salir de su casa recibió un mensaje en el teléfono de prepago.

—Nos vemos en la estación de Sol a las 7:00, sé puntual.

—OK —le respondió él.

Como aún era temprano, tras llegar a la Puerta del Sol bajó por la calle Mayor hasta la Catedral de la Almudena y se encaminó hacia el Palacio Real. La tarde se presentaba con tintes primaverales y eso le hizo cargarse de un moderado optimismo. Luego volvió a Sol caminando distraído por la calle Arenal. Cuando llegó a la boca del metro todavía faltaban diez minutos para las siete pero decidió quedarse allí, esperando junto a la puerta, mientras observaba a un grupo de tres payasos malabaristas que se afanaban en mostrarle sus habilidades a un reducido grupo de turistas japoneses que los grababan con las cámaras de sus gafas inteligentes. Apenas habían pasado un par de minutos cuando Raúl vio llegar a Iñaki acompañado por dos chicas; al llegar a su altura se volvió hacia ellas y les dijo:

—Edurne, Arantxa, este es Otsoko.

Raúl las saludó tendiéndoles la mano, gesto que las otras correspondieron mirándole con desconfianza.

Tras esto, Iñaki meneó la cabeza en dirección a la boca de metro y dijo:

—¿Vamos?

Las dos chicas y Raúl asintieron y bajaron las escaleras siguiendo a Iñaki. Accedieron a través de los pasillos y escaleras de la estación al andén de la línea uno con dirección a Valdecarros. Mientras esperaban allí la llegada del tren, Iñaki se acercó a él y, llevándoselo aparte, le susurró:

—Te pongo en situación: tenemos una reunión a las ocho con Garfield y su gente. Están preparando un atentado contra el edificio del Banco de España, creo que te lo comenté.

Raúl asintió.

—Bien, me han pedido nuestra colaboración. Lo he consultado con Fermín y me ha dado vía libre, así que cuento contigo, no me decepciones, ¿vale?

Raúl, que se mordía el labio mientras asentía atento a las palabras de Iñaki, suspiró mirando al suelo. Luego levantó la vista hasta toparse con los ojos de su compañero y respondió:

—Descuida, no lo haré.

—Muy bien, confío en ti —le dijo antes de propinarle una palmadita en el hombro y volverse unos pasos hacia las chicas.

—Arantxa, ¿qué sabes de la nave? —preguntó tras mirar a los lados, haciendo gala de la máxima discreción.

—Hablé con el dueño esta mañana, dice que podríamos tenerla disponible desde primeros de abril —susurró esta.

—Ok —respondió Iñaki levantando el pulgar.

Mientras, Raúl, excitado y tratando de asimilar el inesperado escenario en el que se había visto inmerso en cuestión de segundos, vio acercarse por el fondo del túnel las luces blancas de la locomotora. Miró brevemente a Iñaki que esperaba en el andén junto a aquellas dos chicas y notó cómo su pulso aumentaba su ritmo, de manera casi proporcional a como lo hacía el tamaño de las luces del tren, cada vez más cercanas. Si todo iba bien, en unos minutos estaría reunido en un piso del Ensanche de Vallecas con terroristas de ANLUCSIA y con el jefe de estos, el temible Pedro Martos, toda una leyenda de la lucha antisistema.

VI

Durante el camino, Iñaki estuvo todo el tiempo trabajando en su tableta mientras que Edurne y Arantxa, sentadas junto a su compañero, charlaban entre ellas auscultando, de cuando en cuando, con miradas inquisitivas a los pasajeros que entraban en el vagón y a los que estaban más próximos o se situaban alrededor. Raúl, sin embargo, permaneció todo el camino hecho un manojo de nervios, algo que trató de ocultar metiendo las manos en los bolsillos de su sudadera, bajo la chaqueta, y toqueteando esta vez con ellas el pequeño llavero del apartamento y la culata de la pistola. Durante los cuarenta y cinco minutos escasos que estuvo en el vagón no pudo dejar de pensar en cómo sería su encuentro con Pedro Martos. Recordaba con nitidez la única vez que se vieron, hacía ya dos años, fue en el velatorio de su hermano Nacho y de Miriam, la compañera de piso de Celia, fallecidos a consecuencia de la paliza que le propinaron los neonazis en el metro y que también enviaron a Celia, durante trece días, a la UCI del Gregorio Marañón; además no podía olvidar que fue su amigo Rubén quien se lo presentó. No obstante confiaba en que a diferencia de lo ocurrido con este, un amigo íntimo que lo conocía prácticamente de toda la vida y, debido a la brevedad del encuentro de aquel día en el tanatorio, Pedro Martos no le reconociese.

Cuando llegaron a la parada de Valdecarros, y mientras subían a la calle por el último tramo de las escaleras mecánicas, se animó al ver que todavía no había oscurecido. El día anterior habían cambiado los relojes al horario de verano y todavía se apreciaba una relumbrante luz para aquella hora de la tarde. Nada más salir se dirigieron caminando a una amplia rotonda y giraron a la izquierda por una ancha avenida flanqueada a ambos lados por enormes edificios de viviendas. Luego anduvieron unos quinientos metros por la acera hasta que, al llegar al primer portal de un bloque de pisos con fachada de ladrillos y miradores de cristal ahumado, Iñaki se detuvo y llamó al videoportero. Inmediatamente alguien les abrió y los cuatro accedieron al interior del portal. Por la seguridad con la que Iñaki se manejaba, Raúl dedujo que ya había estado allí antes. Se dirigió a uno de los ascensores que estaba parado en la planta baja y, una vez hubieron entrado todos, pulsó el botón del tercero. El ascensor no tardó mucho desde que arrancase en frenarse de nuevo acompañado por una breve melodía para indicar que ya había llegado a su destino. Una vez se hubo detenido, la puerta corredera se abrió emitiendo un leve zumbido y los cuatro salieron, con Iñaki a la cabeza, a un largo pasillo. Su compañero caminó unos metros hacia la derecha parándose ante la segunda puerta. No le dio tiempo a llamar, ya que antes de que lo hiciera, esta se abrió mostrando un pequeño recibidor sumido en la penumbra.

—Hola —musitó Iñaki.

Aunque no adivinó lo que le respondían, Raúl notó que alguien le había contestado. Luego, Iñaki se echó a un lado y con un gesto de la mano invitó a pasar primero a Edurne y a Arantxa y luego a él. Por último, y cuando él ya lo hubo hecho, Iñaki también entró. Inmediatamente después, la persona que había abierto la puerta la cerró girando la manecilla con cuidado para no hacer ruido. Raúl, que se había vuelto lentamente, pudo entonces adivinar, al contraste de la poca claridad que allí había y sujetando todavía el pomo, la figura de una mujer morena, alta y bastante delgada.

Iñaki también se dio la vuelta y con el puño en alto exclamó:

—¡Agur!

—Agur —le correspondió la mujer farfullando con desgana.

Cuando se dirigía a españoles fuera de Euskadi, Iñaki tenía la costumbre de saludar primero en castellano y luego en euskera.

Tras esto, la mujer le indicó con la mano hacia una puerta acristalada desde donde llegaba toda la luz que había en el pequeño recibidor y dijo:

—Pasad, están ahí.

Raúl permaneció quieto, observando a los demás. Como era de esperar, el jefe del comando tomó la iniciativa. Empujó la puerta que estaba entreabierta y entró en un pequeño salón. Tras Iñaki lo hicieron Edurne y Arantxa y luego él. El salón era rectangular; junto a la entrada, y en torno a una mesita de madera de Ikea, se distribuían dos sofás formando una «L» y en ellos se sentaban cuatro personas, todos hombres, que los recibieron con bastante frialdad. De hecho no solo no tuvieron el detalle de levantarse, sino que además parecían mirarles con aire inquisitivo. Tanto es así que Raúl se sintió incómodo. En uno de los sofás, con las piernas cruzadas y ligeramente recostado en el reposabrazos izquierdo, pudo reconocer a Pedro Martos. Estaba bastante cambiado, las entradas y las canas le habían ido ganando terreno y mostraba ahora una enorme calva rodeada de un sombreado cerco de color gris claro, parecido al peinado de un monje. También se fijó en sus pronunciadas ojeras. Parecía como si en lugar de dos años le hubieran caído al menos diez encima.

—¿Qué ocurre? —preguntó Iñaki que se había quedado de pie junto a la puerta.

—¿No te has enterado? —le respondió Pedro.

—No. ¿Qué pasa?

—Nos han avisado esta tarde de que la Policía, coordinada por ese juez pijo de la Audiencia, prepara un golpe contra nosotros aquí, en Madrid.

Iñaki se quedó inmóvil, pensativo, mientras valoraba las palabras que acababa de oír. Al cabo de unos segundos suspiró y, dirigiéndose a la pequeña mesa de comedor que había en el otro extremo de la estancia, agarró una silla y la arrimó sentándose junto a ellos. Cuando se hubo dado cuenta de que sus compañeros todavía estaban de pie, en la puerta del salón, se giró y les dijo:

—Coged unas sillas y sentaos.

Las dos chicas y Raúl obedecieron.

—¿Y qué más sabéis? —preguntó Iñaki.

—Poco más, aparte de que la operación se llama Terrier, imagino que por aquello de los perroflautas… —al decir esto Pedro soltó una breve e irónica carcajada—, y que está también involucrada la Europol —concluyó.

Iñaki se agachó en la silla bajando la cabeza y apoyó los codos sobre sus piernas. Estuvo así un rato, pensativo, mirando el tablero de la mesa. Luego, alzó la vista y dirigiéndose a Pedro Martos le preguntó:

—¿Y qué vamos a hacer con la toma de Eurión?

—Lo hemos estado hablando y seguiremos adelante —contestó Pedro.

—¿Estáis seguros?

Pedro frunció los labios a la vez que asentía moviendo lentamente la cabeza.

—La ocasión es ahora o nunca —sentenció.

Iñaki suspiró aliviado.

—De acuerdo —dijo—. Hoy he venido con los integrantes de mi comando, Otsoko, Edurne y Arantxa.

Pedro Martos y los demás miembros de ANLUCSIA les miraron y mientras se presentaban se inclinaron hacia adelante, sin levantarse, para estrecharles las manos a modo de saludo.

—¿Saben de qué va el tema? —preguntó Pedro.

—No demasiado. Edurne y Arantxa han estado buscando la nave y saben un poco más. Otsoko, aunque lleva tiempo en Madrid, se acaba de incorporar y hasta ahora no le había dicho nada.

Tras estudiar a Raúl con detenimiento, Pedro preguntó:

—Imagino que Otsoko será el que suplante a Víctor, ¿no?

—Así es.

Pedro volvió a mirar a Raúl.

—Levántate —le ordenó.

Raúl obedeció levantándose lentamente.

—¿Cuánto mides? —le preguntó Pedro.

—Uno setenta y siete —contestó Raúl.

—Y pesarás unos…, sesenta y cinco kilos más o menos —dijo moviendo la mano hacia los lados a modo de cálculo.

—Sesenta y dos.

Pedro asintió.

—Está bien —dijo volviéndose hacia Iñaki—, puede valer.

Iñaki miró a Raúl haciendo un gesto para que se sentase y, entonces, girándose en su silla hacia donde estaban él, Edurne y Arantxa, tomó la palabra:

—Vamos a ver, os pongo en situación. Como sabéis, y si alguien no lo sabe se lo digo ahora, se están haciendo unas obras de rehabilitación y remodelación de las oficinas centrales del Banco de España, en la calle de Alcalá, a las cuales llamaremos, de ahora en adelante Eurión, en honor a la constelación que figura en los billetes del euro. ANLUCSIA —dijo mirando de reojo a Pedro Martos—, tiene a dos activistas entre los trabajadores de una de las contratas de la obra. Son albañiles y viven en Seseña. La empresa también es de allí, al igual que los otros seis trabajadores de la plantilla, los cuales viajan todos los días en dos furgonetas hasta Madrid para venir a trabajar. Ni que decir tiene que la seguridad es enorme. La contrata principal ha puesto dos tornos en la puerta, donde además hay dos vigilantes armados, y para acceder o salir de la obra los trabajadores tienen que introducir una acreditación electrónica con sus datos personales. Lo que haremos, con la ayuda de los infiltrados, será secuestrar las furgonetas —Iñaki hizo una pausa para estudiar el gesto de sus compañeros; cuando comprendió que todos le seguían continuó—: ¿Cómo las secuestraremos? Chema y Alberto, los miembros de ANLUCSIA que trabajan en la empresa, son hermanos. Son ellos los que suelen conducir, por lo que los días entresemana se las llevan a su casa. Como os he dicho son dos; una donde viajan y otra donde llevan las herramientas y los suministros con los materiales para la obra. Ellos, Chema y Alberto, todos los días antes de salir para Madrid hacen el mismo itinerario por el pueblo y recogen a los demás trabajadores en la puerta de sus casas para luego dejarlos allí al finalizar la jornada. Nosotros vamos a alquilar una nave industrial en Seseña para guardar los explosivos y los materiales que vamos a necesitar para la operación. Lo que haremos el día del atentado será escondernos en la furgoneta de los materiales y conforme vayamos recogiendo a los trabajadores los iremos inmovilizando uno a uno, posiblemente con algún producto químico, para luego ir introduciéndolos en esa furgoneta. Por cada trabajador que recojamos y secuestremos, uno de nosotros, el que suplante su identidad, irá ocupando su lugar en la furgoneta de pasajeros, por lo que cuando vayamos a recoger a los que vengan después no levantaremos sospechas. Como será de noche, hablamos de que esta fase de la operación se desarrollará entre las seis y las seis y veinte de la mañana, no les será fácil reconocernos. Una vez tengamos a todos fuera de juego los llevaremos a la nave alquilada y los dejaremos allí inmovilizados. Antes les habremos quitado las acreditaciones y todos los dispositivos y documentos que pudieran identificarlos y que usaremos para pasar por el control de acceso. Luego nos iremos a Madrid, ¿vale?

Edurne y Arantxa, al igual que Raúl, asintieron. Iñaki continuó:

—Cuando lleguemos a la obra, la furgoneta de pasajeros nos dejará en la puerta del Banco de España y aparcará fuera, en un lugar habilitado para los vehículos. La otra, conducida por Alberto o por Chema, y que será la que lleve los explosivos, entrará en el edificio para realizar una descarga de materiales, algo habitual y que no levantará sospechas. Los demás pasaremos el torno a pie con las acreditaciones sustraídas a los trabajadores y, ya en el interior, nos reuniremos en nuestro lugar de trabajo donde ayudaremos a descargar los materiales. A partir de ahí nos distribuiremos por tajos.

En ese momento uno de los acompañantes de Pedro Martos, que llevaba una larga coleta atrás recogida con una gomilla de color verde, extendió sobre la mesa un par de planos de planta del edificio y tomó la palabra.

—La idea es colocar ocho cargas de dinamita camufladas en sacos de cemento. Estas cargas se situarán aquí, aquí, aquí, aquí, aquí, aquí, aquí y aquí —dijo señalando los lugares con el dedo—, todas ellas junto a una serie de pilares distribuidos estratégicamente para provocar el derrumbe del edificio.

Como detonadores utilizaremos teléfonos móviles con tarjetas de prepago que irán adosados a la dinamita.

Iñaki se volvió hacia sus compañeros y tomó de nuevo la palabra.

—¿Alguna duda? —preguntó.

—¿Qué haremos nosotras? —preguntó Edurne.

—Vosotras solo podéis hacer tareas logísticas como alquilar la nave, alquilar una furgoneta, comprar los móviles y las tarjetas de prepago, transportar los explosivos o haceros cargo del personal de la empresa que dejaremos inmovilizado. Para llevar a cabo la parte operativa seremos ocho tíos: los dos trabajadores de la contrata que os hemos dicho, y Pedro, Manuel, Chiqui, Julio, Otsoko y yo —dijo señalando a los allí presentes con el dedo—. Por cierto, se me olvidaba decíroslo, Marta, la chica que nos ha abierto la puerta, es una excelente maquilladora. De hecho ha participado haciendo sus pinitos en alguna que otra película del cine donde ha obtenido varios reconocimientos. Ella será la encargada de que nos parezcamos lo máximo posible a los trabajadores de la obra. Por último, el casco y el mono de trabajo nos ayudarán a pasar totalmente desapercibidos, os lo garantizo —y tras decir esto les guiñó el ojo.

Raúl, que había estado prestando a todo lo que allí se había dicho su máxima atención, no daba crédito. «De llevarse a cabo el atentado sería una auténtica masacre», miró a Iñaki y alzó la mano:

—¿Cuánta gente habrá trabajando en el edificio? —preguntó.

Quien le respondió no fue Iñaki, sino Chiqui, el miembro de ANLUCSIA de la coleta con la gomilla verde que había abierto los planos.

—Entre el personal de la obra y el del banco…, unas trescientas o trescientas cincuenta personas —dijo.

—Se dará algún aviso, ¿no? —preguntó.

Pedro Martos lo miró con perspicacia.

—Un aviso, ¿para qué? —le interrogó con desdén.

—Para no provocar una carnicería.

Pedro se rió con aire despectivo.

—¿No te gustan las carnicerías?

—No si vamos a matar a gente inocente —contestó Raúl.

—Se trata de conseguir repercusión, un atentado de estas características hará que nuestra causa sea escuchada en todo el mundo.

—¿Acaso no es suficiente repercusión echar abajo el edificio del Banco de España?

—¿Pero tú quién coño eres? —alzó la voz Pedro visiblemente molesto.

Raúl no contestó. Fue Iñaki quien, empleando un tono de lo más sumiso, tuvo que intervenir para calmar los ánimos de Pedro.

—Perdónalo —dijo extendiendo una mano delante de Raúl—. Otsoko es un intelectual, él pertenece más bien a los teóricos. Sus misiones hasta ahora han sido escribir ensayos en los diferentes blogs de la banda, no está acostumbrado a este tipo de operaciones, discúlpalo.

Pedro miró a Iñaki. Todavía estaba bastante enfadado.

—Está bien —contestó al cabo de unos segundos—. Pero no quiero gente en mi equipo que plantee dudas, ¿de acuerdo?

—No te preocupes, no volverá a ocurrir —respondió Iñaki.

Después de esto, y tal y como estaban de encendidos los ánimos, Iñaki no quiso prolongar demasiado la reunión, tan solo lo justo para definir algunos detalles en cuanto a la fecha de llegada de la dinamita, el alquiler de la nave y poco más, aparte de acordar que el atentado, a falta de concretar el día exacto, sería llevado a cabo durante la primera semana del mes de mayo.

Después de aclarar esto, el encuentro se dio por concluido e Iñaki se levantó.

—Me pondré en contacto con vosotros al final de la semana, cuando tengamos la nave para ir a verla.

—De acuerdo —respondió Pedro que miraba ahora hacia la ventana, pensativo.

Antes de marcharse, Iñaki fue hacia él y le tendió la mano para despedirse, gesto que Pedro correspondió estrechándola con la suya tras levantarse del sofá. Luego, Iñaki fue saludando a los demás a modo de despedida. También Raúl, Edurne y Arantxa. Cuando a Raúl le llegó el turno de saludar a Pedro le acercó la mano. Pedro se quedó mirándola unos segundos, luego miró a Raúl que seguía con la mano tendida. Entonces, sin dejar de mirarle sonrió despectivamente y acercó la suya dejándola ante él, floja, sin apenas fuerza, un gesto a ojos de todos rencoroso que Raúl también interpretó así. Estaba claro que por sus comentarios o por el motivo que fuese no le había caído bien a Pedro; tendría que esforzarse la próxima vez, aunque a decir verdad, lo único que a Raúl le importaba de él era lo que le pudiese ayudar para llegar al final en su misión de encontrar a los asesinos de Celia. Raúl pensó que mientras tuviese estómago para soportarlo al menos lo intentaría.

VII

Cuando salieron del portal eran poco más de las nueve y media, el Sol se acababa de poner y había comenzado a refrescar un poco. Raúl se abrochó los botones de su chaqueta vaquera y se metió las manos dentro de los bolsillos. Todavía estaba algo conmocionado por lo cruel del plan y por la actitud cínica de Pedro Martos y su grupo de terroristas, unos terroristas a los que un par de años atrás, cuando estaba con Celia, había llegado a idealizar. «¡Menudo gilipollas estaba hecho!», pensó para sí.

Mientras caminaban hacia la estación de Valdecarros, Iñaki les fue dando instrucciones a las chicas sobre lo que tenían que hacer respecto a la nave y a los explosivos, ellas serían las encargadas de prepararlo todo. Raúl caminaba junto a ellos, aparentando escuchar, pero sumido en sus propios pensamientos.

Ya en el vagón, Edurne y Arantxa se sentaron e Iñaki y él permanecieron frente a ellas, de pie en torno a una de las barras metálicas que servían de agarradero para la gente. Tras pasar la estación de Las Suertes, Iñaki se volvió para preguntarle:

—¿Y tú qué, Otsoko? Estás muy callado.

Raúl fijó su mirada en él y, con las manos en los bolsillos de su chaqueta, asintió moviendo la cabeza en silencio mientras su cuerpo se contorneaba con el vaivén del tren.

—No te lo esperabas, ¿no? —preguntó el jefe del comando.

—No —contestó Raúl.

Iñaki suspiró.

—Si la acción que vamos a tomar te plantea algún problema moral debes decírmelo y buscaremos alguna solución.

Raúl clavó la vista en el suelo y no dijo nada.

—¿Sabes? En ETA hay miembros que pagarían por participar en una operación así —susurró Iñaki—. Dile a Gorka que te quieres volver a Euskadi y que te mande a un nuevo destino y ya está, pero, por el bien de todos, tienes que tomar la decisión cuanto antes, esto está en marcha y a partir de la próxima reunión ya no te puedes bajar. Además ya has visto con quién te juegas los cuartos, ¿no? —dijo refiriéndose a Pedro Martos—. Ese tío no quiere desertores, ya ves lo que les hizo a aquellas dos chicas que participaron en los atentados de las embajadas; lo sabes, ¿no?

De pronto Raúl sintió como si le dieran una puñalada en el estómago. Hizo un esfuerzo por no delatarse, respiró hondo y alzó la vista para mirar a Iñaki:

—¿Te refieres a aquellas que aparecieron en el vertedero?

—Sí, a esas precisamente. Sabes lo que les pasó, ¿no?

—No, ¿qué les pasó? —preguntó Raúl.

—Que no estaban de acuerdo con la deriva militarista adoptada por Garfield en la organización y él mismo acabó con ellas de un tiro en la cabeza.

Cuando dijo esto Raúl volvió a mirar al suelo. En realidad lo que no quería era que Iñaki viese la expresión de odio que en ese momento reflejaban sus ojos.

—Por eso te digo —continuó diciendo Iñaki—, que si no te ves en esta guerra mejor que te largues y que venga otro. Te lo digo por tu bien y por el nuestro.

VIII

A las diez de la noche de aquel martes 28 de marzo, y pese a haber gozado durante los días anteriores de unas temperaturas verdaderamente primaverales, volvía a hacer frío en Madrid. Adolfo Castero, vistiendo solo con un traje de chaqueta y acompañado por dos escoltas, entró apresurado en el portal de su casa en el barrio de Salamanca, mientras se frotaba las manos para hacerlas entrar en calor. Tras saludar al portero con un movimiento de la cabeza y un lacónico «Buenas noches», subió hasta el rellano por la pequeña escalera y se dirigió al ascensor. Al llegar hasta él, uno de los policías ya se había adelantado y había pulsado el botón de llamada por lo que solo tuvo que pararse, impaciente, a mirar cómo descendían los números en la pequeña pantalla del lateral de la puerta. Mientras esperaba sonó su teléfono. Buscó con la mano en uno de los bolsillos de su chaqueta, por dentro del abrigo, y sacó el terminal. Tras observar en la pantalla que era Haider quien le llamaba, emitió un largo suspiro y luego lo silenció dejándolo caer de nuevo en el interior de la chaqueta.

Desde que a finales de enero la revista Der Spiegel publicara con todo lujo de detalles las comprometedoras andanzas sexuales del ministro alemán y el dispendio de dinero de la fundación con la que sufragaba sus corredurías, solo había hablado con Haider un par de veces. La primera, el mismo día que había conocido la noticia. Fue él mismo, aunque no estaba demasiado convencido de si estaba haciendo bien, quien le llamó. Lo hizo desde su despacho del ministerio. En aquella ocasión había notado a Haider, que también se había enterado del escándalo del que era protagonista esa misma mañana, literalmente deshecho. Adolfo ni siquiera trató de consolarlo; directamente y con un tono áspero que denotaba incredulidad por lo que tan torpemente este había hecho, le preguntó si era cierto que había pagado los servicios de las prostitutas con dinero de «Historia y Pureza», la controvertida fundación de ideología nazi. Haider le contestó que él utilizaba una Visa oro virtual del Dressner Bank que siempre había creído que estaba vinculada a su cuenta personal, nunca había pensado que fuera de la fundación. De hecho, hasta ese mismo día en el que el escándalo había sido destapado por la revista digital de Der Spiegel, no había sabido que tenía una tarjeta de ella. «Adolfo, sabes que yo para ese tipo de cosas soy un desastre», le había dicho con la voz rota por la tensión.

La segunda vez que hablaron fue apenas una semana después de haber dimitido, tras el anuncio de disolución del Bundestag. Era de noche, un acusador Haider, haciendo gala de un discurso cargado de energía como en sus mejores momentos, le llamó para decirle que se sentía traicionado por todo el mundo, por sus amigos y especialmente por sus propios compañeros de filas, de los que echaba pestes, y a los que acusaba de haberle retirado su apoyo y de exigirle además que dejara la secretaría del partido, algo que negaba rotundamente que fuera a hacer. Adolfo le escuchó como quien escucha a un loco, asintiéndole y dándole la razón en todo, hasta que, al menos media hora después de iniciar la conversación, le dijo que tenía visita en casa y que le tenía que colgar. Desde entonces, y aunque este le había llamado en diversas ocasiones y le había escrito numerosos mensajes, no había vuelto a hablar con él. Para Adolfo, Haider era como si hubiese muerto.

Cuando el ascensor llegó a la cuarta planta se detuvo y ambos guardaespaldas salieron. Tras comprobar que no había ningún peligro advirtieron de ello al ministro que lo hizo unos segundos después. Con la llave en la mano se dirigió hasta su piso, la metió en la cerradura y abrió. Inmediatamente las luces del recibidor se encendieron. Adolfo se volvió hacia sus guardaespaldas y, tras despedirse de ellos, cerró la puerta dándole tres vueltas de llave. Luego entró hasta el pasillo y se dirigió directamente a su dormitorio donde se desvistió y se metió en el cuarto de baño que estaba anexo. Hacía un par de semanas que el CNI había avisado que ANLUCSIA podía estar preparando una acción con ETA de gran calado; de hecho, desde primeros de año, se habían sucedido varios atentados con muertos por todo el país, hasta totalizar un número de quince víctimas mortales; y por esta razón el ministerio había redoblado la seguridad de los cargos públicos y la mayoría de los edificios importantes donde trabajaban.

Cuando salió del cuarto de baño se acababa de duchar y vestía un albornoz y zapatillas de felpa de color marrón. Buscó su teléfono y sus gafas inteligentes en los bolsillos de la chaqueta, aquella que había llevado durante todo el día y que había dejado doblada sobre la cama y, tras localizarlos, se fue con ellos al salón dejándolos encima de la mesita para posteriormente encender la televisión. Luego se dirigió a la cocina donde cogió un yogur y una cucharilla. Cuando regresaba de nuevo al salón escuchó la música de su teléfono, se acercó hasta él y vio que era Haider quien le llamaba otra vez. Sin echarle mucha cuenta, y con un rápido movimiento, lo silenció de nuevo y se sentó cómodamente en el enorme sillón que había junto al sofá. Puso los pies sobre la mesita que estaba enfrente y estuvo comiéndose el yogur mientras veía un programa de tertulia política en la tele. En ese momento la conversación de los tertulianos giraba en torno a la encuesta electoral publicada esa mañana por un conocido diario alemán que vaticinaba un ascenso moderado de la DUD y prácticamente los mismos votos que en las elecciones anteriores para el SAP. Sin embargo, el partido más beneficiado en la encuesta era el NDA de Robert Steiner quien a costa del FDU, que no alcanzaba el mínimo del cinco por ciento de los sufragios para obtener representación en la cámara de diputados, mejoraba su resultado en casi un veinticinco por ciento situándose a menos de diez representantes de la fuerza liderada por Adell Mertzler.

En uno de los intermedios del programa, Adolfo recibió un mensaje. Bajó los pies de la mesita e inclinándose hacia adelante cogió el teléfono. Para su sorpresa vio que era Samantha quien le escribía:

—Hola! —le había puesto.

Estuvo un rato con el terminal en la mano dudando qué contestarle.

—Qué tal, Samantha? —le preguntó al fin

CAPÍTULO 15
Abril de 2023

El honor es una isla escarpada y sin riberas: el que ha caído de ella, no puede volver a subir.

Nicolás Boileau

I

Tras llegar al palco de autoridades, Adolfo Castero mostró la parte superior de su reluciente cabeza al escaso público que a esa hora se congregaba frente al Palacio de la Diputación cuando, al ser presentado al obispo, decidió inclinarse hacia delante haciendo algo parecido a una reverencia. El prelado, un anciano bajito con el pelo blanco, pero de constitución fuerte y cejas pobladas, apoyándose en su cayado, lo miró a los ojos con aire altivo mientras, con gesto solemne, apretaba fuertemente su mano derecha contra la de él. Eran las once y media de la mañana del día 2 de abril, Domingo de Ramos, y aunque hacía un poco de frío en Jaén, el Sol lucía espléndido en un cielo azul sin atisbo de nubes. El ministro había llegado a la ciudad andaluza la tarde anterior acompañando a Eva y esa misma noche había sido presentado a su familia en una cena en el hogar familiar situado en la céntrica calle Roldán y Marín, a escasos doscientos metros de la plaza de San Francisco, donde se encontraba ahora. Tras la cena, Eva y él ya convertidos en pareja oficial y con el beneplácito de los padres de ella, se marcharon a descansar al parador donde habían reservado por dos noches. Eva, que ese Domingo de Ramos se había vestido de mantilla para acompañar a la Virgen de la Paz, era desde pequeña hermana de la cofradía de «La Borriquilla» y durante todos esos años, excepto cuando a los catorce tuvo que guardar reposo como consecuencia de una operación de apendicitis, no había faltado nunca a ninguna cita.

No hacía mucho que la relación entre el superministro y la secretaria se había oficializado gracias a la prensa del corazón, la cual, y a pesar de que ellos habían tratado de llevarla de la manera más discreta posible, se había hecho eco de las pocas veces que a la pareja se la había visto saliendo junta por Madrid. El detonante a raíz del cual comenzó el acoso periodístico transcurrió apenas hacía dos meses; fue el día que ella cumplió treinta años. Aquella noche especialmente fría de principios de febrero los dos fueron a celebrarlo saliendo por separado, como era habitual, al restaurante Kabuki Wellington en la calle de Velázquez y allí se encontraron. A pesar de que Adolfo había pedido una de las mesas del fondo, por ser de las más tranquilas, alguien los vio y les sacó varias fotografías durante la cena. Luego, ambos salieron también por separado, con un intervalo de unos cinco o diez minutos, y se dirigieron en taxi hasta la casa de Eva. Ella llegó primero y él poco después. Aun así, unos días más tarde, una de las principales revistas del corazón publicaba un amplio reportaje que describía con pelos y señales, además de múltiples fotografías, la salida de la pareja durante aquella noche, haciendo gran eco de la condición de Eva como secretaria del ministro y todo ello aderezado además con una breve pero bien documentada biografía amorosa de Adolfo, al que le dedicaban calificativos tan sugerentes como «dandi», «rompecorazones» o «ligón». A partir de ese momento el acoso de la prensa se volvió continuo e insufrible, hasta que ya no tuvieron más remedio, por el bien de ambos, que dejarse ver juntos por los lugares y los eventos sociales que normalmente frecuentaban, actuando con naturalidad, como lo haría cualquier pareja de enamorados. Ni que decir tiene que Eva estaba encantada con la nueva situación, una situación a la que a Adolfo tampoco le había costado adaptarse, más bien al contrario, ya que se sentía aliviado de no tener que andar escondiéndose y de poder mostrarse en público presumiendo de su atractiva y joven pareja.

Tras el breve encuentro con el obispo, Román Bezos, el presidente de la diputación provincial, que ejercía esa mañana de anfitrión, le cogió del brazo y con el dedo le señaló una de las sillas situadas en la primera línea del palco indicándole su asiento. Ambos avanzaron un par de pasos y se situaron allí. Adolfo buscó entonces, con una mirada nerviosa y escrutando a su alrededor, a sus escoltas, hasta que encontró frente a él y en la acera a Víctor, el nuevo agente que su equipo de seguridad le había asignado, mientras Mario, su guardaespaldas de confianza, estaba de vacaciones. Víctor aguardaba bajo el palco al mismo tiempo que el veterano José Antonio, al otro lado de la calle, hablaba con un agente de la Policía Nacional, posiblemente el que estaba al mando del grupo encargado de protegerle durante aquel acto. La visión de sus escoltas le tranquilizó e hizo que se relajase, por lo que se apoyó con ambas manos sobre la barandilla permitiéndose observar al público que poco a poco comenzaba a llenar ese tramo de la carrera oficial. No obstante, y como solía ocurrir cuando acudía a una pequeña capital de provincia, pronto se percató de que el observado era él. Esto le incomodó. Quizá porque allí no solo era el arrogante superministro de Justicia e Interior, sino que era el pretendiente de una de sus paisanas y este hecho se le antojó como un examen que tenía que superar ante ellos y precisamente allí, jugando en la casa del equipo contrario. Con un gesto impulsivo se remangó la manga del traje y consultó su reloj, luego alzó la vista de nuevo y, escrutando a través de sus gafas de pasta, creyó ver cómo todo el mundo lo miraba y se hacían comentarios chismosos sin dejar por ello de observarle. Entonces se volvió hacia Román dispuesto a iniciar una breve conversación que le sirviera para evadirse de la comprometedora escena.

—¿A qué hora me dijiste que pasaba la procesión?

Román se sacó la mano del bolsillo del pantalón para ver la hora y, sin dejar de mirar su reloj de pulsera, respondió a modo de reflexión:

—La entrada en carrera oficial es a las doce y cuarto…, así que yo creo que a la una menos cuarto pasará el paso del Cristo y…, a la una, poco más o menos, el de la Virgen. —Dicho esto alguien le llamó desde la calle por lo que sonrió mientras levantaba la mano para saludar, orgulloso de mostrarse en público junto a tan insigne personaje.

Adolfo se sintió, si cabe, aún más incómodo y, clavando sus ojos en la tercera planta del edificio que tenía enfrente, empezó a canturrear para sí y cuidándose de que nadie le oyera, el pasodoble de «Paquito el Chocolatero». Era algo que desde niño hacía siempre que se encontraba en una situación comprometida. Cuando terminó de cantar se percató de que ya se oía a lo lejos el retumbar de los tambores. Se arrimó otra vez a la baranda y volvió a pasear la mirada entre el público; fue entonces cuando vio a los padres y a la hermana de Eva que acababan de llegar a su palco situado en la acera de enfrente de la calle, junto a un cartel que rezaba «el pato rojo marisquería».

Los padres de Eva saludaron a sus vecinos de al lado y se sentaron mientras Silvia, la hermana pequeña, permanecía de pie mirando a la gente que empezaba a llenar los palcos de alrededor. De pronto sus miradas se cruzaron y se detuvieron entrelazadas durante un segundo, un instante que duró mucho más tiempo, el suficiente para que Silvia le sonriese con sugerencia y él sintiera cómo la sangre se le subía de golpe a las mejillas y luego al resto de la cabeza. Apartó la mirada y se puso a canturrear de nuevo «Paquito el Chocolatero» mientras se metía impulsivamente la mano en el bolsillo de la chaqueta sacando su móvil y haciendo como que algo le consultaba. Al cabo de unos segundos no pudo reprimirse y volvió a mirar otra vez en dirección al palco de los padres de Eva. Esta vez fue con los ojos de la madre con los que se encontró de lleno. Eva, que también se llamaba así la madre, lo saludó con una mano mientras mostraba su mejor sonrisa y alertaba a su marido para que se percatara de la presencia del novio de su hija. Cuando este se volvió, Adolfo hizo un gesto con la mano y volvió a bajar la vista, raudo, concentrándose de nuevo en su smartphone.

Así estuvo Adolfo más de media hora, levantando apenas la cabeza de su teléfono, canturreando «Paquito el Chocolatero» y sonriendo de manera forzada mientras cruzaba algunas palabras de poca transcendencia con Román y luego con la alcaldesa, Sandra González, que había llegado a última hora ocupando el asiento de su izquierda. Así hasta que a las doce y media, cuando el redoble de los tambores se empezaba a escuchar con mayor fuerza y comenzaban a desfilar delante de él los primeros nazarenos, guardó el móvil y se dispuso, ya más relajado, a disfrutar del espectáculo. No habían pasado ni dos minutos, cuando el teléfono comenzó a vibrar, pero esta vez de verdad, y a emitir el sonido compuesto por tres tonos alertándolo de que había recibido un mensaje importante. Se removió entonces en su asiento y, con el gesto del que está haciendo un pequeño esfuerzo, sacó el móvil otra vez del bolsillo de su chaqueta. Lo desbloqueó e inmediatamente apareció ante sí un titular que lo dejó literalmente perplejo: «El exministro alemán Carsten Haider aparece muerto en su casa de Berlín».

II

A Carlitos no le costó demasiado encontrar un hueco para aparcar el viejo Golf de su madre en la misma calle del pub 88, a escasos metros de la puerta. Esa tarde de Domingo de Ramos, el barrio estaba muy tranquilo y además tampoco hacía falta pagar por el aparcamiento porque los días de fiesta, a partir de las dos, en la zona verde no se cobraba. Roberto, que iba de copiloto, se bajó sin prisas del coche mientras Carlitos aún en su interior, buscaba algo en la guantera. Luego, cuando lo hubo encontrado, se bajó, cerró su puerta y acto seguido accionó el mando a distancia para dejarlo bloqueado. Mientras se dirigían a la entrada del pub se cruzaron de frente con un joven ecuatoriano de unos dieciocho o veinte años que caminaba distraído con una mochila al hombro. Cuando este los vio quiso cambiarse de acera, pero ya fue tarde. En décimas de segundo, Carlitos, navaja en mano, se abalanzó sobre él y pasándole un brazo alrededor de la cabeza para que no se moviese, le cortó la oreja de un tajo, mientras el ecuatoriano chillaba y pataleaba como un animal que llevan al matadero. Cuando la oreja cayó al suelo, en medio de un charco de sangre, Carlitos soltó a su presa que salió corriendo despavorido y sin dejar de chillar con las dos manos puestas sobre el lado derecho de su cabeza, donde antes había estado su oreja. Roberto, que había contemplado la escena impasible, puso cara de enfado, mientras Carlitos, sonriente y ajeno al enfado de su jefe, sacaba unos clínex del bolsillo de su cazadora y se agachaba para recogerla y llevársela a modo de trofeo.

Unos segundos después, Carlitos, que todavía llevaba la oreja envuelta en clínex sujeta en la mano derecha, se la cambió de mano para llamar dos veces con el puño cerrado a la puerta del pub. Esta se abrió poco después y apareció la obesa figura de Próper, el portero, que como siempre iba vestido de negro.

—¡Heil Hitler! —saludó Próper levantando el brazo nada más verlos.

—¡Heil Hitler! —respondieron ellos levantando también los suyos.

Accedieron por el pequeño pasillo y apartaron la bandera de las SS que hacía de cortina para encontrarse, allí de frente, sentado sobre su taburete, a Santos, el dueño del pub.

—¡Mira lo que te traigo! —exclamó Carlitos mientras exhibía la oreja ante él como si fuera un torero.

Santos sonrió impertérrito mostrando los dos dientes de oro que tenía en ambos maxilofaciales, junto a los colmillos del lado derecho, mientras, detrás de la barra, Pacho, el camarero, en un gesto intuitivo, se había llevado la uña del dedo meñique a la boca y la mordía preso de la excitación:

—¿Habéis estado de cacería? —preguntó con los ojos tan abiertos que casi parecía que se le iban a salir de las órbitas.

—Este subnormal, que todavía no se ha enterado de que va a presentarse en las listas de las municipales y anda por ahí cortando orejas a plena luz del día —respondió Roberto mientras, visiblemente enfadado, tomaba asiento en uno de los taburetes.

—¡Joder, jefe, tampoco es para tanto! ¡Además no me ha visto nadie!

Roberto se mordió el labio inferior mientras negaba, moviendo la cabeza, en un gesto resignado.

—¡Me cago en tu puta madre! Este chaval no tiene remedio. Anda Pacho, ponme una cerveza.

—Pon otra para mí —añadió Carlitos mientras soltaba la oreja envuelta en clínex sobre la barra y se sentaba al lado de Roberto.

Pacho obedeció en el acto y sirvió las dos cervezas colocándolas junto a la oreja.

—¡Hazme el favor y quita esa cosa asquerosa de mi vista! —exclamó Roberto.

Pacho, desconcertado, miró primero a Santos y luego la oreja sin saber muy bien qué hacer con ella ni dónde ponerla, fue entonces cuando su jefe se levantó lentamente del taburete y cogiendo la oreja de encima de la barra, se dirigió al almacén, abrió la puerta girando la manecilla y emitió un corto silbido. Inmediatamente se escuchó el ladrido de Hitler, su dóberman, al que Santos solía encerrar allí siempre que lo llevaba al pub y, tras esto, la lanzó al interior. Luego permaneció de pie, impasible, mirando cómo Hitler daba cuenta de la oreja del ecuatoriano hasta que, unos segundos después, cerró la puerta y se volvió de nuevo para sentarse pesadamente en su taburete, junto a la barra. Tras meterse una mano en el bolsillo de la cazadora, sacó un palillo mondadientes y se lo introdujo en la boca.

—¿Os habéis enterado de lo de Haider? —preguntó.

—Que se ha muerto el hijo de puta, ¿no? —respondió Roberto todavía malhumorado.

—Escuché en la radio que se había tomado una píldora de cianuro.

—Ese puto cerdo, no sé por qué no lo hizo hace mucho tiempo —masculló Roberto mientras miraba su cerveza pensativo.

—¿Crees que esto nos puede hacer daño? —le preguntó Carlitos tratando de mostrarse conciliador.

—Yo qué sé —dijo Roberto moviendo la cabeza—. De todos modos, y como ya te he dicho muchas veces, el daño está hecho desde la primera vez que se acostó con las negras. Un dirigente de la extrema derecha tiene que mostrarse íntegro con los ideales que defiende. Sólo por eso merecía morir.

Pacho, que se mostraba atento a la conversación desde el otro lado de la barra, intervino con timidez:

—Pues no sé, la verdad, pero yo creo que todo lo que se ha dicho de él es un montaje.

Roberto permaneció en silencio durante unos segundos, luego levantó la vista de su cerveza y mirando al camarero dijo:

—Si hubiera sido inocente, sus compañeros de partido le habrían defendido, pero desde el principio, nadie dio nunca la cara por él. Para mí es claramente culpable y el hecho de que se haya suicidado no hace más que corroborarlo.

Y una vez dicho esto, todos asintieron moviendo la cabeza y guardaron silencio.

III

A la una en punto del mediodía del miércoles Santo, Fernando, el chófer de la embajada, bajaba al garaje con el trolley del embajador. Este, a pesar de que tenía que coger el vuelo de las tres con destino a Madrid, se encontraba todavía reunido en su despacho con los padres de un chico español al que, un par de días atrás, la Policía federal había propinado una soberana paliza a la salida de un mitin en el que había intervenido el propio líder del NDA, Robert Steiner.

Tras depositar el trolley en el maletero del Mercedes, Fernando sacó una bayeta y un bote de limpiador multiusos del interior de una bolsa y, abriendo la puerta del conductor, se introdujo con ellos en el coche. Destapó el bote y, tras inspirar profundamente, a Fernando le gustaba el olor a fresco que desprendía, acercó la bayeta a la boca de este. Luego lo giró con cuidado poniéndolo hacia abajo para que la bayeta quedara bien impregnada y al cabo de unos segundos, lo devolvió lentamente a su posición original. Acto seguido, y tras tapar el bote y dejarlo sobre la alfombrilla del coche, se puso a frotar con delicadeza el volante y los plásticos del salpicadero. A Fernando limpiar el coche era una de las pocas cosas que verdaderamente le relajaban; de hecho, solía recurrir a ello cada vez que viendo jugar en la televisión a algún equipo español se le empezaban a poner las cosas difíciles o cuando, a falta de pocos minutos para el final, iban perdiendo el encuentro y sin esperanzas de remontar. Mientras pasaba la bayeta por las salidas de aire del climatizador, se puso a canturrear una famosa canción de Manolo Escobar. Andaba entretenido limpiando y canturreando cuando de pronto escuchó unos pasos que se detuvieron tras él. Se dio la vuelta y al ver que era el embajador se calló al instante.

—Fernando, vámonos, se nos hace tarde —le dijo.

—Ahora mismo, don Enrique —respondió.

Fernando recogió el bote de limpiador y lo guardó junto con la bayeta otra vez en el maletero. Luego regresó veloz al puesto del conductor, esta vez para sentarse y llevar al embajador camino del aeropuerto.

Durante los primeros minutos del trayecto, Enrique no abrió la boca. Fernando lo observaba de vez en cuando por el espejo retrovisor y podía verlo con semblante serio, mirando a través de la ventana. Estaba lloviendo y el embajador parecía preocupado. Al llegar a la autopista A100, Fernando quiso darle conversación:

—Le veo preocupao, don Enrique —dijo mirando a través del espejo.

Enrique se tocó la barbilla y suspiró.

—Más bien pensativo, Fernando, supongo que por culpa de la última visita.

—El chavá de la paliza, ¿no?

—El mismo —asintió el embajador.

—Según he leío, tras el miti de Steiner se lio una buena. Entre Policía y miembro de la milicia social han sío venticinco los heríos. Lo que yo no entiendo es qué hacía allí un chavá de dieciséis años.

—Yo tampoco —respondió el embajador—, pero al parecer, y según me han confirmado sus padres, pertenece a la milicia, así es que fíjate cómo está la cosa.

—¿A la milicia social?

—Sí —respondió Enrique moviendo la cabeza—. El chaval es español, pero lleva toda la vida aquí en Alemania, y si lo han dejado entrar en la milicia sus motivos tendrán. Lo de la edad sí es preocupante y es que cada vez los reclutan más jóvenes.

—Eso es verdá. Es que se pone en las puertas de los colegios con las bandera y los uniforme a repartí propaganda. Y que coste que yo lo he visto, ¿eh?

Enrique asintió de nuevo moviendo la cabeza.

—No obstante, Fernando, lo que de verdad me preocupa es el clima de confrontación de la calle.

—Le entiendo. Si es que la calle se está poniendo…, que cualquié día revienta —dijo Fernando mientras le miraba por el espejo.

—Pues sí. Durante el último año y medio, desde que se formase el Gobierno de coalición, la Policía y la justicia de Haider han amparado y protegido a las milicias y a los grupos neonazis. En ese caldo de cultivo favorable han crecido y proliferado a sus anchas, pero ¿qué han hecho mientras la DUD y el SAP? Mirar para otro lado porque Haider era quien los sostenía en el Gobierno. Ahora, con el FDU en sus horas más bajas, el Bundestag disuelto, y las elecciones a la vuelta de la esquina, el nuevo ministro del Interior del partido socialdemócrata pretende que la Policía vuelva a poner a los radicales en su sitio y eso, lo que nos va a traer, va a ser confrontación, mayor confrontación y violencia —y dicho esto el embajador emitió un profundo suspiro y guardó silencio.

Fernando, al que le gustaba tratar estos temas con una persona ilustrada y bien informada como era don Enrique, esperaba de manera paciente a que este continuase con la explicación, pero, al cabo de unos cuantos segundos y viendo que este se había distraído observando el paisaje a través de la ventana, preguntó:

—Y entonce, don Enrique, ¿qué piensa usted? ¿Que es bueno o es malo?

El embajador, sin dejar de mirar por la ventana, dijo:

—Partiendo de la base de que cualquier confrontación es mala, será provechosa si los democristianos y los socialdemócratas logran gobernar y consiguen que la Policía combata a estos grupos marginándolos y devolviéndolos a los agujeros de donde nunca debieron salir. Ahora bien, imagínate que fuera Steiner quien gana.

—¡No quiero ni pensarlo, don Enrique!

—Pues ahí es a donde voy, porque aunque por el momento las encuestas no le auguren la fuerza necesaria para alcanzar el Gobierno, piensa que, si por cualquier motivo accedieran a él, aparte de ser el mayor desastre de Europa en los últimos ochenta años, la venganza sería tremenda.

IV

Para la delegación española, el Consejo de aquel jueves 13 de abril fue complicado. Adolfo Castero, otrora uno de los ministros más respetados por su amistad con Haider, había pasado a ser, en Europa, un político denigrado y lo que es peor, ninguneado por aquellos representantes de los países más críticos con la política ejercida por el núcleo duro de Justicia e Interior. Un grupo este, el duro, al que recientemente se había sumado también Italia. Mientras tanto, el nuevo ministro alemán, al que le esperaba un mandato tan efímero como el brillo de una estrella fugaz, no mostraba por él la menor empatía. Durante el consejo, una especial inquina había manifestado también el socialdemócrata francés Laurent Barraud, cuando sin venir a cuento, y durante el turno de palabra del ministro español, le había interrumpido, envalentonado, para decir, en referencia a la propuesta formulada por este unos meses atrás de acondicionar campamentos provisionales de reeducación mientras se construían los definitivos, que en ellos habría que meter, en vez de a los antisistemas, a algunos ministros interesados, carentes de ética y aficionados a las prostitutas y al mal gusto. Ante esta provocación, y aunque habían salido algunos colegas como el italiano en su defensa, abucheando e insultando también al ministro francés, Adolfo había optado por cortar su discurso y arrellanarse en su sillón con cara de circunstancia.

Ya por la tarde y una vez finalizado el consejo regresó a su hotel y despidió a sus escoltas diciéndoles que tenía que atender un asunto personal y que no les iba a necesitar hasta la mañana del día siguiente. Aguardó unos minutos en el vestíbulo, desde donde realizó un par de llamadas de teléfono y luego salió a la puerta para coger un taxi que le llevó hasta Beersel. No estaba de buen humor. Se sentía mal, estaba estresado y carente por completo de ideas, aunque pensó que el encuentro que iba a tener con Samantha aquella tarde le serviría, al menos, para relajarse. Tras pagar, se bajó del coche y se dirigió a una casa con jardín donde sobresalía un enorme abeto plantado en el centro. A pesar de que la tarde estaba gris y amenazaba lluvia, la temperatura era agradable por lo que ni siquiera se abrochó el abrigo. De un salto subió los tres pequeños escalones que le separaban de la puerta y tocó el timbre. Unos segundos después apareció Samantha. Iba sin maquillar y Adolfo pudo contemplar cómo alrededor de sus ojos oscuros se marcaban unas incipientes ojeras que la hacían parecer mayor. Se la veía cansada. Sonrió nerviosa y se retiró inmediatamente dejando paso al ministro. Tras entrar, Samantha cerró la puerta y Adolfo se quitó el abrigo y permaneció de pie, vuelto hacia ella en el recibidor. Adolfo la estuvo observando durante unos segundos. Iba vestida de sport con una camiseta blanca que se le ceñía a sus generosos pechos y unos pantalones vaqueros desteñidos ajustados a sus caderas, los cuales y a pesar de calzar zapatillas de deporte, hacían resaltar sus largas piernas. Ambos se miraron a los ojos unos segundos, entonces Samantha agachó la cabeza y tras taparse la cara con las dos manos rompió a llorar. Adolfo, circunspecto, tragó saliva pero se mantuvo alejado, mirándola en silencio. «Menuda papeleta, lo que me faltaba para acabar el día», pensó para él. Permaneció allí, de pie, sin moverse, con el abrigo en la mano, hasta que un rato después que se le hizo eterno Samantha se descubrió la cara y cambió su llanto por un gimoteo entrecortado. Fue entonces cuando Adolfo, que había sacado un paquete de clínex del bolsillo de su chaqueta, le ofreció uno que ella aceptó de inmediato. Se secó con él las lágrimas y luego, con el pañuelo ya hecho una bola de papel, se lo colocó debajo de su nariz enrojecida apretándolo con fuerza con el puño cerrado.

—¿Ya estás más tranquila? —preguntó Adolfo.

Samantha asintió sin mirarle, moviendo la cabeza arriba y abajo mientras fruncía los labios.

—Bien. ¿Por qué no nos sentamos?

Samantha volvió a asentir en silencio. Se giró y caminó, con el pañuelo en la mano, hacia el interior de la vivienda seguida por Adolfo. Tras recorrer un largo pasillo, apenas iluminado por la luz azulada de las últimas horas de la tarde, llegaron a un salón presidido por un enorme ventanal. Las cortinas no estaban corridas y Adolfo pudo distinguir al otro lado, y no sin esfuerzo, un pequeño jardín con piscina y una barbacoa hecha de ladrillos.

—¿Nos sentamos aquí? —preguntó Adolfo señalando un sofá de cuero blanco.

—Sí —respondió ella girándose, mientras caminaba hasta una pequeña mesita de madera donde había una lámpara con pantalla naranja. La encendió y su luz le confirió a la estancia un ambiente cálido y acogedor. Luego fue hasta el sofá y se sentó.

Adolfo, que se había quedado de pie, dejó su abrigo con cuidado sobre una silla y tomó asiento a su lado, vuelto hacia ella. Levantó la vista y mirándola de frente le preguntó:

—¿Qué te pasa? Lo estas pasando mal, ¿verdad?

Samantha, cabizbaja y sosteniendo todavía el clínex en su mano derecha, movió la cabeza con gesto afirmativo.

—Es normal —replicó Adolfo—, pero tienes que animarte.

—Lo intento —dijo ella mientras suspiraba.

—La vida es así, a veces nos trata a patadas, pero, cuando deja de dárnoslas, también nos aporta alguna alegría.

—Ya —respondió Samantha levantando la cabeza y mirando hacia el oscuro ventanal.

Adolfo no supo qué más decir y durante unos segundos se volvió a apoderar de ellos el silencio hasta que él se puso en pie y se dirigió a un mueble bar que había visto a la entrada del salón, junto a la puerta. Cuando llegó hasta él le preguntó:

—¿Puedo servirme una copa?

—Claro —respondió ella desde el sofá—. Iré a la cocina a por un poco de hielo —y dicho esto se ayudó del asiento para levantarse apoyándose con las dos manos e ir a buscarlo.

Adolfo estuvo examinando las botellas que había y finalmente se decidió por un güisqui Johnnie Walker etiqueta negra. Luego, y mientras se ponía a buscar una copa en los muebles que había alrededor, vio entrar a Samantha portando una pequeña cubitera en la mano.

—¿Dónde tienes una copa? —preguntó.

—¿Qué vas a beber?

—Güisqui solo.

—No te preocupes, yo te la traigo.

Y tras dejar la cubitera sobre la mesita que había delante del sofá, Samantha se volvió hacia un aparador, situado en el otro extremo del salón. Abrió una de las puertas y sacó un vaso ancho de cristal tallado.

—¿Puede valer este? —preguntó.

—Estupendo —respondió Adolfo.

Samantha le acercó el vaso y Adolfo se sirvió el güisqui vertiéndolo con cuidado.

—¿Tú no bebes nada?

—Ahora no.

Adolfo empezó a sentirse más aliviado al ver que Samantha había dejado de llorar y comenzaba a hacerse dueña de la situación. Ambos se dirigieron de nuevo hacia el sofá y se sentaron. Tras beber un sorbo Adolfo le preguntó:

—Entonces, ¿qué vas a hacer?

—Me voy —respondió ella—, me voy a Canadá.

Adolfo se quedó mirando el interior de su copa en silencio.

—Tengo una amiga allí, en Montreal, que lleva una cadena de cafeterías de su propiedad y al parecer le va bien. Me ha dicho que necesita que le eche una mano, así que me voy la semana que viene.

Adolfo asintió sin decir nada. Se llevó el vaso a la boca y le propinó un pequeño sorbo. Volvió a hacerse el silencio. Unos segundos después fue ella de nuevo quien lo rompió.

—Aquí no tengo ningún futuro, soy como una carta marcada que conoce todo el mundo y con la que ya nadie quiere jugar. A lo único que puedo aspirar, si me quedo aquí, es a recorrer los platós de televisión contando las intimidades de mis clientes, pero ni es mi estilo ni pienso que sea seguro.

—Eso es verdad —contestó Adolfo mientras la estudiaba con aire inquisitivo.

—¿El qué es verdad?

—Pues eso —contestó ya algo más relajado—, que ni es tu estilo ni es seguro, tus clientes son gente muy poderosa.

Samantha pronunció un sí quebrado mientras lo miraba a la cara, pensativa. Luego bajó la vista y volvió a guardar silencio. Adolfo le dio otro trago.

Estuvieron más de una hora hablando. La conversación fue un monólogo en el que ella le contó, a modo de resumen, cómo había superado todas las pruebas que desde su infancia la vida le había puesto por delante mientras él intervenía, asintiendo a cada poco, y dándole la razón. Durante este rato Adolfo se levantó un par de veces a llenarse la copa. Así estuvieron hasta que Adolfo se sirvió el cuarto güisqui. Estaba algo achispado y empezó a notar un fuerte calor en la entrepierna por lo que esta vez y tras propinarle un sorbo generoso, se sentó un poco más cerca de ella. Mientras ella hablaba, y sin dejar de prestarle atención, buscó su contacto y arrimó su pierna derecha a la de ella hasta que ambas se rozaron. Luego hizo lo mismo con la mano, dejándola caer sobre su pantalón y, tras esto, comenzó a pasear suavemente su dedo índice dibujando sobre la rugosa tela vaquera imaginarias curvas y figuras circulares que cada vez se acercaban más a la parte interior de sus muslos. Samantha, concentrada y enfrascada todavía en su relato, ya no podía evitar seguir, aunque fuese solo con la vista, los movimientos del dedo de Adolfo. Así hasta que de pronto este, pensando que ya había llegado el momento, se giró hacia ella e incorporándose hacia adelante, la intentó besar. Por un momento Samantha, al ver cómo Adolfo se arrimaba hacia ella con intención de hacerlo, se echó hacia atrás, pero rápidamente y ante su insistencia, se dejó corresponder abriendo la boca y permitiendo que introdujera su lengua impregnada en alcohol en su interior. Adolfo interpretó este acto como un pequeño triunfo que le permitía seguir avanzando, por lo que subió su mano hacia los pechos, palpando sus pezones por fuera de la tela y apretando lo suficiente como para disfrutar de ellos sin hacerle daño; mientras, con la otra mano, sujetaba la cabeza de Samantha por la nuca. Adolfo se encontraba fogoso como un toro pero, a pesar de su embriaguez, notaba que algo en ella no iba bien, la sentía rígida y poco colaboradora, no obstante pensó que esto se debía a que aún no había llegado a su punto y que solo era cuestión de tiempo, por lo que bajó la mano que apretaba sus senos y la llevó directamente a su entrepierna donde la frotó con fuerza. De pronto Samantha se echó hacia atrás separándose de él de un salto y se sentó casi encima del reposabrazos del sofá. Adolfo se quedó petrificado e hizo una mueca mostrando su confusión.

—Por favor, esta noche no, Adolfo.

—No puedes hacerme esto —le contestó él suspirando a modo de suplicio.

—No me encuentro bien, mi estado de ánimo no es bueno; estoy cansada y además tengo la regla.

—No me importa que tengas la regla, podemos hacerlo con preservativo.

—No tengo preservativos.

Adolfo se quedó mirándola desconcertado y de pronto, una expresión de ira arribó a sus ojos; no podía ser que aquella puta le estuviese rechazando.

—Está bien, te pagaré —dijo mientras se llevaba una mano al bolsillo de su chaqueta y sacaba la cartera.

Samantha entornó los ojos y una expresión de dolor asomó en su rostro.

—¿Cuánto quieres, quinientos? —gritó mientras sacaba un manojo de billetes de cien euros.

Samantha incrédula negó con la cabeza.

—Eres una puta, ¿no? ¡Y las putas follan por dinero! ¡Dime cuánto quieres!

Samantha, mordiéndose la lengua y con un gesto impulsivo, fue hasta la silla donde estaba el abrigo de Adolfo y se lo entregó para que se marchase.

—Está bien —balbuceó Adolfo mientras lo recogía con una mano y se tambaleaba para ponerse en pie—. Debí habérmelo imaginado desde el primer día. Las tías como tú solo traen problemas… Y encima ahora te crees que eres una monja. ¡Pues no: eres una puta! ¡Que lo sepas! —exclamó.

Y dicho esto y sin mirar atrás, se dirigió hacia el pasillo y se marchó de la casa dando un portazo.

V

Cuando Raúl salió de la estación de metro de Valdecarros aún no eran las nueve y media de la mañana del jueves 27 de abril. Nada más pisar la acera se quedó deslumbrado por la claridad de los rayos del sol que esa mañana manaban de él a borbotones. No obstante y a pesar de ello, no tuvo que esforzarse para divisar la furgoneta blanca, rotulada con el nombre de una empresa de reformas, que estaba aparcada, en doble fila, frente a él. Caminó hacia ella con aire decidido y sin pensárselo accionó la manecilla de la puerta del copiloto. Al volante estaba Chiqui, el aparejador y miembro del comando «Madrid» de ANLUCSIA.

—Buenos días —dijo Raúl mientras se sentaba.

—¿Qué tal, Otsoko? —preguntó Chiqui mostrando una sonrisa.

—Todo bien, vamos al lío, ¿no?

—Vamos.

Chiqui metió primera y aceleró.

A Raúl, Chiqui le caía bien y estaba convencido de que el sentimiento era recíproco. Desde que se conocieran en aquella reunión en el piso franco de Vallecas, se habían visto en otras dos ocasiones ya que ambos habían sido los encargados de coordinar ciertas tareas logísticas que, por diversas razones, Edurne y Arantxa no habían podido realizar.

Tras recorrer apenas cincuenta metros, Chiqui cambió el sentido de la marcha en la rotonda, enfilando la avenida del Ensanche. Luego se incorporó a la M45.

—¿Sabes algo del envío? —preguntó girándose hacia él.

—Todo está bien. Esperamos que llegue sobre las once.

—¡Perfecto!

Chiqui volvió a concentrarse en la conducción durante unos segundos y luego se volvió otra vez para preguntarle:

—¿Has desayunado?

—Solamente un café —respondió Raúl

—Bueno, como vamos bien de tiempo, creo que podremos parar para tomar algo.

Nada más incorporarse a la A4 Chiqui puso el intermitente a la derecha y se dirigió a una gasolinera con área de servicio. Estacionaron la furgoneta entre varios coches, junto a la cafetería, y tras acceder al local ambos caminaron directamente hacia la barra.

—Yo voy a pedir un café y una tostada, ¿tú qué vas a tomar?

—Un café cortado y media con aceite.

—Ok —respondió Chiqui—. ¿Nos sentamos?

—Vale —contestó Raúl.

Mientras Chiqui pedía en la barra, Raúl fue hasta una mesa alta con dos taburetes alejada de los pocos clientes que a esa hora se encontraban en el restaurante. Se quedó de pie, apoyado con ambos codos sobre el tablero, mientras actualizaba el correo en su smartphone. No había nada nuevo, así que, mientras Chiqui pedía, se distrajo mirando por la ventana. Andaba ensimismado, observando el tráfico de la autopista, cuando de pronto se sorprendió al ver estacionar, en doble fila y frente a la furgoneta, un Peugeot 510 de la Guardia Civil. En un momento observó cómo se bajaban de él dos agentes vestidos de uniforme e inmediatamente y con un gesto reflejo se palpó la pistola que llevaba bajo la camiseta, sujeta entre el calzoncillo y el pantalón. Ese día hacía justo un mes que había pasado a formar parte del comando mixto que iba a atentar contra el Banco de España y, desde entonces, no se había separado de ella ni un segundo. Se encontraba Raúl alerta, observando a los agentes que ahora se paseaban entre los coches allí aparcados, cuando llegó Chiqui con los dos cafés, uno en cada mano.

Chiqui los dejó caer con cuidado, humeantes todavía, sobre la mesa, mientras miraba de soslayo a los guardias.

—¿Y estos? —preguntó.

—No sé, parece que andan buscando algo.

Casi no había acabado de decir esto cuando un Ford Focus, de color gris, que estaba aparcado varias plazas más a la izquierda, dio marcha atrás bruscamente y situándose en medio de la explanada, salió derrapando en medio de una humareda y a toda velocidad en dirección a la entrada de la autopista. Los guardias, al verlo, corrieron a montarse en el coche patrulla e igualmente salieron tras ellos, derrapando y a toda velocidad en su busca.

Raúl se removió entonces en el taburete suspirando y enarcando las cejas en un gesto de sorpresa y alivio a la vez, mientras Chiqui, en voz baja, solo acertaba a exclamar: «¡La hostia!», para a continuación, y tras unos segundos en los que siguió mirando a través del cristal, darse la vuelta e ir a la barra en busca de las tostadas.

Tras el desayuno aguardaron un rato antes de volver al coche y continuar el viaje.

Ya una vez en él, Raúl observó que Chiqui parecía de buen humor por lo que se animó a darle conversación:

—¿Cuánto tiempo llevas en ANLUCSIA? —le preguntó.

Chiqui le miró de soslayo, luego, volviendo la vista hacia la carretera le contestó:

—Tres.

Se hizo una pequeña pausa.

—¿Y tú en ETA?

—Seis meses —contestó Raúl.

—¿Y cómo es que te metiste en ETA? Porque…, tú eres de Madrid, ¿no?

—Nací en Madrid, pero mi madre era vasca, de Donosti, y en mi casa he mamado el conflicto desde siempre. Es algo que llevo dentro, así que, tras terminar la carrera de Derecho, decidí estudiar por cuenta propia lo que había sucedido y sacar mis propias conclusiones. Algunas de ellas las colgué en foros abertzales y rápidamente comencé a intimar con miembros en activo que me animaron a unirme a la lucha. No fue demasiado difícil.

—O sea que eres un intelectual, ¿no?

Raúl esgrimió una sonrisa.

—Más o menos —respondió.

Chiqui sonrió también.

Pasaron unos segundos hasta que Raúl se animó a preguntar

—¿Y Garfield? ¿Cómo es?

Chiqui agarró con fuerza el volante y suspiró.

—Pedro es un buen tipo, aunque muy visceral. Si le caes bien y le sigues la corriente no debes de tener problemas con él —hizo una pausa y respiró hondo antes de decir—. Ahora, como le lleves la contraria, no tienes cuartel ni sitio donde esconderte.

—Ya —respondió Raúl—. Como esas dos chicas que aparecieron en el vertedero del Ventorro, ¿no?

Raúl vio cómo Chiqui se ponía serio. Aguardó unos segundos mientras parecía pensar una respuesta. Luego, sin mirarle y con la vista puesta en la carretera, le respondió:

—Aquello fue un accidente. Pedro no quiso matarlas —y tras decir esto miró a Raúl de reojo.

—¿Un accidente?

—Sí. Tras el atentado vivíamos unos momentos muy difíciles. La presión policial era insufrible y, en una de las redadas, detuvieron a María, la novia de Pedro. La torturaron hasta el límite. Los integrantes del comando estábamos acojonados y nos reunimos todos en un pequeño chalé a las afueras de Arganda. No salíamos de allí ni para comprar pan. Un día Sonia, una de las chicas, dijo que no aguantaba más y le echó en cara a Pedro todo lo sucedido. La otra chica, Celia, la apoyó. Desde el principio ellas no habían estado muy convencidas del giro dado por Pedro a la organización, que pasó de ser un movimiento de protesta antisistema, con algunas escaramuzas que hacíamos de vez en cuando, a una organización que pretendía defenderse del capitalismo a través de la lucha armada. Aquella tarde Sonia recogió sus cosas y amenazó con entregarse a la policía. Pedro, que siempre llevaba su pistola cargada, había estado limpiándola y la había dejado vacía sobre la mesa junto a la de Julio. Cuando Sonia, con la maleta en la mano salió por la puerta, Pedro cogió la pistola y la encañonó. Le dijo que si daba un paso más la mataría y Sonia, sin hacerle caso, abrió la puerta de la habitación donde estaban y salió. Pedro apretó el gatillo con tan mala fortuna de que la pistola que había cogido no era la suya y Sonia murió.

—¿Y qué pasó con la otra chica?

—La otra chica se volvió hacia él hecha una furia, gritando y arañándolo, parecía una mala bestia. Se enzarzaron cuerpo a cuerpo en una pelea y durante el forcejeo Pedro, que todavía llevaba la pistola en la mano, disparó. Como te dije, fue un accidente.

Raúl tragó saliva y no volvió a hablar hasta que apenas diez minutos más tarde, cuando Chiqui tomaba la salida 32 de la autopista que les llevaba a Seseña, entró un mensaje en su teléfono:

—Dónde estáis??? La furgoneta (con los explosivos) acaba de llegar a la nave.

CAPÍTULO 16
Mayo de 2023

Odioso para mí, como las puertas del Hades, es el hombre que oculta una cosa en su seno y dice otra.

Homero

I

A las diez y media de aquel miércoles 3 de mayo, y tras decirle a su secretaria que se iba a ausentar durante un rato, Félix Puche salió a la puerta de su oficina, buscó el paquete de tabaco en el interior de su americana de cuadros y se encendió un pitillo. La mañana estaba tranquila y él, a pesar de que le dolía el brazo, se encontraba bien, las cosas marchaban y eso le hacía sentirse contento. Esgrimió una sonrisa de medio lado y caminó hacia el control de salida. Con el cigarro en la mano saludó a los agentes que montaban guardia en la garita para luego detenerse, ya fuera del recinto, y cruzar la calle. Después de apurar la colilla, propinándole una larga calada, la tiró al suelo y, tras mirar a izquierda y derecha y haberse asegurado de que no venía ningún coche, cruzó para dirigirse a la Gran Vía de Hortaleza. Allí, en un bar situado en los soportales de uno de los edificios, a unos escasos doscientos metros del enorme complejo de Canillas que albergaba a la Europol y a la Dirección General de la Policía, le esperaba el que ya, desde hacía poco más de un mes, habían identificado como el topo de ANLUCSIA. Y este no era otro que aquel que fuera su amigo y colaborador durante más de diez años, el inspector Andrés Benítez.

Desde que a mediados de marzo pusieran en marcha la operación Terrier, esta era la tercera vez que se veían. La primera fue apenas una semana después de iniciarla. Andrés se presentó al mediodía en su oficina argumentando que había aprovechado su visita a un compañero de la Comisaría General de Información, con el que se había reunido, para tratar un asunto de drogas. Le dijo a Félix que no había podido marcharse de allí sin pasarse antes a verle. El comisario se alegró de ello y, tras departir un rato con él en su oficina, finalmente salieron y fueron juntos a comer. Durante la comida hablaron de fútbol, de mujeres y, cómo no, de trabajo. Andrés le contó su relación con el que ahora era su nuevo jefe, el comisario Jiménez Portero, un comisario joven, ambicioso y muy próximo al alcalde de Madrid y al grupo que este representaba. También hablaron sobre las andanzas sexuales de Clara, una compañera cincuentona famosa por su promiscuidad y que ahora se había enrollado con un joven abogado del turno de oficio. De los problemas con el juego de Paco, apodado «el cabrero», al que su mujer había vuelto a echar de casa otra vez. De la hija de Bernardo Canedo, aquejada desde hacía años de una enfermedad rara… Y así hasta repasar uno a uno a la mayor parte de los compañeros con los que Félix y él se habían relacionado durante todos estos años y que ahora se distribuían prácticamente, a partes iguales, entre Europol y la Jefatura Superior de Madrid. Una vez hubieron acabado con los postres, y mientras esperaban el café, Andrés, que hasta ese momento no había dicho nada referente a la operación, se interesó por ella. Lo hizo de una manera discreta e inteligente:

—¿Cómo te va con Luis López? —fue la pregunta.

En un segundo, y antes de contestar, Félix puso en marcha de forma automática el mecanismo que había preparado para el caso de que se le acercara el topo.

—Es un hijo de puta —le había respondido sonriendo con medio lado de la boca.

A continuación, Andrés, al que Félix consideraba un policía prudente, había ido directo al grano:

—¿Es cierto eso que se comenta por la jefatura de que el juez López está dirigiendo una operación con vosotros para detener a la cúpula de ANLUCSIA?

Tras esta pregunta Félix contestó afirmativamente y le dijo que la habían bautizado como operación Terrier.

Aquel día Andrés no profundizó más. Se despidieron y Félix fue a hacer sus pesquisas. Le dijo a su más estrecho colaborador, el inspector Gómez Hachero, que preguntase en el control de la Comisaría General de Información si había estado allí el inspector Benítez y, efectivamente, así constaba en el libro de visitas. Según este, había estado reunido poco más de media hora con el inspector Mateo Salazar. Félix se marchó a su casa con la duda de si el interés de su amigo habría sido fruto de la casualidad.

Dos semanas después y sin noticias del topo, Félix se volvió a encontrar con Andrés. Esta vez fue un sábado a la salida del cine Capitol en la Gran Vía. Félix había acudido a ver la última película del agente 007, del que era un ferviente admirador desde niño. Lo había hecho solo, sin compañía, cuando a la salida se encontró de frente con Andrés, que con una bolsa de Fnac en la mano, caminaba, según le dijo, hacia la boca del metro. Se saludaron y, tras cambiar ambos sus planes, se fueron juntos hasta la Cava Baja a tomar unas cervezas. Esta vez, al calor de los vinos que sucedieron a las cervezas, Andrés se animó y le preguntó:

—¿Cómo va la operación Terrier?

Félix le contestó que todo marchaba más o menos, a pesar de que el juez Luis López era un auténtico gilipollas, y para ponerlo a prueba le dio algunos datos. Datos todos ellos convenidos con los demás actores de la operación sobre terroristas de ANLUCSIA, que de alguna manera u otra, tenían controlados y que Félix se encargó de vestir según el plan, aportando mayor veracidad, midiendo las palabras, y poniendo especial énfasis en que a través de ellos y con la información que disponían, llegarían a Pedro Martos y a la cúpula de la organización. Durante los días siguientes a este encuentro, los investigadores de la Policía detectaron un inusual movimiento entre los fichados; redujeron su actividad, dejaron pisos, movieron zulos y tomaron múltiples precauciones además de las que ya solían tomar normalmente. Sabían que así, de momento, no iban a llegar hasta Garfield ni hasta la cúpula de la banda terrorista, pero ese no era el objetivo de la operación, el objetivo era descubrir al topo y ya lo habían hecho. Lo otro llegaría después. Con el inspector Benítez sometido a una fuerte vigilancia era cuestión de tiempo.

II

El sábado 6 de mayo estaba a punto de oscurecer cuando de pronto, y mientras se alejaban de la pista de pádel en dirección a los vestuarios, el coronel Soria notó cómo Miguel acercaba su cabeza a la de él y, tras pasarle un brazo sudoroso por encima del hombro, le decía en voz baja:

—¿Te puedo hacer una pregunta?

—Claro —respondió Álvaro con complicidad.

—¿Te gusta Sarita?

El coronel se detuvo en seco y, mirando a su amigo, enarcó las cejas.

—Hombre… ¿Por qué lo dices?

—Porque yo creo que tú sí le gustas a ella.

Álvaro se retiró unos centímetros para ver mejor la cara de Miguel.

—¿Qué te hace pensar eso? —preguntó sorprendido.

—No hay más que ver cómo te mira —respondió Miguel sonriéndole.

Estaban en el centro deportivo de la Dehesa y acababan de terminar un partido contra el teniente coronel Rafael Herranz y su hermana Sara, la cual a sus cuarenta y dos años, además de ser capitana del ejército de tierra, era una gran atleta y una excelente jugadora de pádel; de hecho, la pareja que formaban Álvaro y Miguel llevaba varias semanas sufriendo las continuas palizas de los dos hermanos.

—Pues no sé —respondió Álvaro mientras se giraba con un gesto impulsivo para mirarla. Sara, que caminaba con su cuñada unos metros por detrás, al verlo, le correspondió sonriéndole de forma seductora. Él también sonrió.

Veinte minutos después ya había oscurecido cuando los dos amigos, recién duchados y vistiendo ropa de sport, entraron en uno de los salones del club social. Allí, en una esquina, un pianista tocaba música de Bill Evans en directo. Se sentaron cómodamente en torno a una de las mesas que había junto a la enorme cristalera y pidieron un par de jarras de cerveza. Tras la ducha, Álvaro se encontraba relajado y tranquilo. Se quedó un rato observando a Miguel hablar con su hija por teléfono y cuando este hubo terminado le preguntó:

—¿Qué tal está Carla?

—Muy bien —respondió Miguel—, con sus niños, su marido y su vida tranquila allá en Ponferrada. Ahora le ha dado por escribir y está terminando su primera novela.

—O sea, que además de ingeniera te va a salir escritora.

—Sí, eso parece —respondió Miguel sonriendo a su amigo.

En ese momento llegó el camarero y dejó las dos jarras de cerveza sobre sus respectivos posavasos. Álvaro y Miguel agarraron cada uno una y ambos brindaron deseándose salud antes de beber. Luego Miguel se inclinó hacia adelante en el sillón y, poniéndose serio, cambió radicalmente de tema:

—Álvaro, hace días que quería hablar contigo porque tenemos problemas.

El coronel miró a Miguel a los ojos.

—Raúl, ¿verdad?

Miguel asintió.

—¿Qué sucede?

—Bueno, más que Raúl, el problema lo tiene Homero —contestó tras mirar discretamente a los lados y asegurarse que nadie les oía—. Según la información de la que dispongo parece ser que está teniendo problemas en la organización —dijo en voz baja.

Álvaro permaneció en silencio mirando a Miguel, invitándole a continuar, pero justo antes de que este siguiera desvió la mirada hacia la izquierda y advirtió que Miguel se había contenido al ver llegar al camarero que venía con un cuenco de frutos secos. Cuando este se marchó Miguel continuó:

—El CNI ha detectado que Homero ha estado recibiendo información falsa de ETA.

Al oír esto a Álvaro le cambio la cara.

—Y eso quiere decir…

Miguel asintió moviendo la cabeza mientras terminaba la frase iniciada por el coronel:

—Que puede que lo hayan descubierto.

Álvaro, inclinado en su sillón, se quedó pensativo, mirando la jarra mientras la agarraba con una mano sin despegarla de la mesa. Al cabo de unos segundos volvió a mirar a Miguel y le preguntó:

—¿Y Raúl?

—Lo poco que sabemos de él es que sigue en Madrid con Iñaki Zabaleta. Como te dije, han intentado montar un comando mixto con ANLUCSIA, al menos ese era el plan, pero al parecer no se han debido de poner de acuerdo y ahora Homero cree que están intentando recomponer el comando Madrid. Aunque, sin el apoyo de los antisistemas, no le augura ningún éxito. Cree que ETA lo reclamará en breve para alguno de los comandos que tiene operativos en el País Vasco. —Hizo una pausa de unos segundos en los que mantuvo la mirada fija en el coronel, luego continuó—: Aunque después de lo que sabemos, esta información que te doy habrá que ponerla en cuarentena, porque si la banda sospecha de Homero o ha sido descubierto, lo que proceda de él ya no es fiable.

Álvaro sujetó la jarra con las dos manos y mirando también a los ojos de Miguel, le dijo:

—A veces me pregunto si hemos hecho lo correcto introduciendo a este muchacho en ETA.

—Él fue quien nos lo pidió.

—Ya, pero no sé… —contestó Álvaro mientras negaba con la cabeza.

—Coronel, poca gente sabe tan bien como tú lo difícil que es vencer al enemigo si no se arriesga —respondió Miguel—. Él nos lo pidió y nosotros le dimos la cobertura necesaria para enfrentarse con garantías a la misión. Él éxito depende de él, aunque como siempre hay imponderables que pueden complicar las cosas. Quizás sea el momento de decirle que vuelva a casa.

—Quizás —respondió Álvaro.

Durante unos segundos ambos amigos permanecieron en silencio, mirándose.

—De acuerdo, nos pondremos en contacto con él y prepararemos su regreso —interrumpió Miguel.

Álvaro bajó la mirada al interior de su jarra medio vacía, luego volvió a alzarla y clavó los ojos en su amigo.

—Me pregunto si habrá conseguido saber quién mató a Celia.

—Le dijimos que cuando lo supiera contactara con nosotros.

Álvaro asintió y se quedó callado unos segundos, pensativo, hasta que miró de nuevo a Miguel y dijo:

—Quizás deberíamos esperar un poco.

III

Tumbado en el sofá cama del pequeño apartamento de la calle del Piamonte, la cabeza de Raúl daba vueltas en torno a Pedro Martos y a la masacre que todos ellos provocarían de llevarse a cabo lo planeado. El día anterior Iñaki le había comunicado la fecha elegida para llevar a cabo el atentado, el lunes 15 de mayo y, desde ese momento, su vida se había convertido en una inexorable cuenta atrás. Con un movimiento de la mano alcanzó su smartphone y miró la hora: las tres y treinta y uno. De un salto se incorporó de la cama y, tras calzarse las zapatillas, fue hasta el baño a orinar. Luego tiró de la cisterna y se quedó un rato contemplando su cara ante el espejo. Le costó reconocerse ya que ahora, además de las ojeras, se había afeitado la cabeza y se había quitado las argollas que durante más de seis meses había lucido en sus orejas. Con la cabeza rapada parecía aún más delgado. La orden era que debía asemejarse lo máximo posible a Víctor, el albañil al que tendría que suplantar y, a pesar del esfuerzo realizado, no estaba muy seguro de haberlo conseguido. Tras beber un vaso de agua en la cocina se volvió a acostar. Introdujo la mano derecha debajo de la almohada, en el extremo más próximo al respaldo del sofá y sintió, con la yema de los dedos, el tacto metálico de su pistola. Luego se dio la vuelta y trató de dormirse, aunque no lo consiguió ya que de nuevo sus pensamientos volaron otra vez hacia Pedro, el asesino que había matado a Celia y a Sonia.

Desde que Chiqui le confirmase, ya sin lugar a dudas, que había sido él quien lo había hecho, y aunque tenía el compromiso con Álvaro Soria y con Miguel de que cuando hubiera localizado al asesino debía comunicárselo y regresar a casa, Raúl no había hecho otra cosa que buscar la manera de llevar a cabo su plan de venganza. Sabía que si se iba ahora poco iba a conseguir, ya que ni siquiera sabía dónde estaba Pedro y, si él no lo sabía, ¿cómo podrían encontrarlo las fuerzas de seguridad si no lo habían hecho durante los últimos tres años? El problema es que él no tenía ni idea de cómo averiguar su paradero. A Pedro no lo había vuelto a ver desde el día que estuvieron en el piso del Ensanche de Vallecas y según había sabido por Chiqui, él y su gente ya no estaban allí; al parecer se habían escondido por culpa de la operación Terrier. Tan solo Chiqui se dejaba ver de vez en cuando para coordinar algunos detalles del atentado, pero una vez que fueron juntos a Seseña y Raúl intentó sonsacarle se le quedó mirando con aire inquisitivo y no tuvo más remedio que cambiar de tema. Andaba inquieto, dándole vueltas a este asunto, pensando en Pedro y en el atentado, cuando de pronto y casi sin querer, apareció en su cabeza Juan Carlos López Arístegui, alias Juanca, el agente del CNI infiltrado en ETA, conocido como Homero entre sus compañeros del servicio secreto. A Raúl pensar en Homero era de las pocas cosas que le tranquilizaban. Para él, y aunque nunca habían hablado ni se habían visto físicamente, era algo así como un hermano mayor, un ángel de la guarda. Sabía que estaba ahí detrás, con la dirección de ETA y…, con los servicios secretos. Por esta razón quería creer que el atentado no se llevaría a cabo, porque confiaba en que Homero estaría al tanto y, llegado al caso, daría parte a las fuerzas de seguridad del estado, eso si no lo había hecho ya, y entonces estos lo impedirían. Pero al pensar en ello su estómago volvía a encogerse porque sabía que para abortar la operación la Policía tendría que detener a los miembros que integraban el comando de ANLUCSIA; Pedro Martos, al no estar con ellos, seguramente escaparía, y podrían detener a su propio comando de ETA y entonces…, ¿qué pasaría con él? ¿Cuál sería su situación en el momento de ser detenido? ¿Daría la cara el CNI o simplemente miraría para otro lado y lo tratarían como a un terrorista más? Así, embarullado y dándole vueltas y más vueltas a la situación y sin encontrar ninguna respuesta que le aclarase las dudas, finalmente se quedó dormido.

IV

Raúl se despertó a la mañana siguiente cuando Iñaki, que ya se había arreglado para salir, conectó el microondas para calentarse un café. Se incorporó lentamente de la cama, se sentó y luego cogió su smartphone para mirar la hora; eran las ocho y treinta y tres. Utilizó las dos manos para frotarse los ojos y luego, tras hacer un par de movimientos de rotación para relajar las cervicales, se quedó allí sentado sobre el colchón mirando a su compañero. Este permanecía de pie, apoyado en la barra de la cocina mientras sostenía una taza de café con una mano y con la otra consultaba su teléfono. De pronto Iñaki lo miró y, como si se acabara de percatar de su presencia, le dijo con sorna:

—¡Hombre, estás vivo!

—Sí, todavía —masculló Raúl con cierta pesadumbre.

Iñaki sonrió y volvió la vista de nuevo hacia su teléfono mientras Raúl se levantaba de la cama y se calzaba las zapatillas para dirigirse al cuarto de baño.

Desde el día que hablaron de la incorporación de Raúl al comando mixto con ANLUCSIA habían vuelto a llevarse bien. A veces, Iñaki incluso se permitía gastarle alguna broma y, por lo general, se mostraba mucho más amable. Si bien es cierto que Raúl no le había dado algún motivo de queja, ya que aparte de su habitual discreción, se mostraba siempre dispuesto para hacer cualquier cosa que le mandase.

Cinco minutos después, cuando Raúl asomaba por la puerta del baño todavía en pijama, se topó con él que estaba a punto de salir a la calle.

—Otsoko, me marcho. No sé si vendré a comer así que mejor que no me esperes. Para cualquier cosa que necesites estoy en el teléfono de prepago. ¿Ok?

—Ok —respondió Raúl.

De pronto, Iñaki, que ya había enfilado la puerta y sujetaba el pomo con una mano, se detuvo y volviéndose hacia él le preguntó.

—Por cierto, ¿tú qué vas a hacer hoy?

—Voy a escribir para los blogs —contestó Raúl.

Iñaki pensó en ello durante un par de segundos y luego, asintiendo con un movimiento de la cabeza, giró la manecilla de la puerta y dijo:

—Ok. ¡Agur!

—¡Agur!

Raúl se preparó un café y se metió en la ducha. Luego se vistió y conectó el ordenador. Su cabeza no dejaba de dar vueltas: el atentado y todo lo relacionado con él, la venganza de Pedro y su situación personal consumían sus pensamientos. Tecleó la dirección de correo que compartía con su madre y, tras ingresar la contraseña, vio que no había ningún documento en la bandeja de borradores. Hacía un mes que no tenía noticias de ella, aunque a decir verdad durante este tiempo él tampoco le había escrito. Pinchó en la tecla de redactar y, cuando se hubo abierto la ventana de mensaje nuevo, se quedó un rato mirando la pantalla sin saber qué hacer. Luego, pasados unos minutos, escribió:

Hola, Mamá.

De pronto se detuvo y estuvo tentado de contarle lo mal que lo estaba pasando, pero ¿para qué? Su madre no conocía nada del atentado ni de su actual situación, por lo que desistió pensando en que no debía preocuparla. A fin de cuentas, ¿qué podía hacer ella? Sencillamente nada. Así que se levantó, cogió un cigarrillo del paquete que había dejado el día anterior sobre la mesita del salón y, tras encenderlo, abrió la puerta de climalit que daba al pequeño balcón y se asomó a la calle. Se distrajo durante un rato observando a un grupo de operarios que habían abierto una zanja y reparaban una tubería unos metros a la izquierda. Eran casi las diez y en el cielo el Sol empezaba a calentar lo que se aventuraba iba a ser un buen día de primavera, por lo que, mientras se acababa el cigarro, decidió que esa mañana se la tomaría libre y que se iría a dar un paseo por la Casa de Campo. Le vendría bien para relajarse y tratar de pensar un poco.

Regresó a las dos y media sin haberse aclarado demasiado y con bastante apetito, así que se puso a cocer dos puñados de arroz y abrió un paquete de salchichas. Mientras laminaba un diente de ajo escuchó la llave de la puerta, se giró y vio a Iñaki que entraba.

—¿Ya estás aquí? —le preguntó sin ocultar su sorpresa.

—Sí, ya estoy —respondió Iñaki.

Raúl lo notó preocupado.

—¿Qué ocurre? —le preguntó.

Iñaki rodeó la barra americana y se sentó en uno de los dos taburetes de madera que había frente a ella. Luego cruzó los brazos y se quedó mirando a Raúl con cara de pocos amigos. Raúl, que se había vuelto hacia él con el cuchillo en la mano, no le quitaba ojo. Diez segundos después y tras emitir un largo suspiro, Iñaki le dijo:

—Al parecer la txacurrada (Policía) le pisa los talones a Garfield y a su gente de ANLUCSIA. Vengo de hablar con ellos y hemos llegado a la conclusión de que, de momento, será mejor que suspendamos la ejecución del atentado hasta nueva orden. Por otro lado, creo que deberíamos recoger las cosas y largarnos de aquí cuanto antes. En este sitio ya no estamos seguros.

V

A las nueve de la mañana del lunes 22 de mayo y a menos de un mes para la cita electoral, Adell Mertzler vestida con pantalón negro y chaqueta verde, contemplaba la frondosidad del parque de Tiergarten. Durante toda la noche y hasta hacía apenas una hora había estado lloviendo de forma abundante sobre Berlín, por lo que, tras terminar de leer en su despacho las primeras noticias del día, se había levantado y había abierto uno de los grandes ventanales para poder respirar el aroma intenso de la tierra mojada. Mientras sentía la fresca brisa de la mañana sobre su rostro y contemplaba el verdor del parque, disfrutaba a la vez del silencio que le ofrecía tan privilegiada ubicación. Sostenía, con ambas manos, una pequeña taza de té que de cuando en cuando degustaba llevándosela a la boca y pensaba en su futuro. Se sentía tranquila y relajada, casi feliz. Todo estaba saliendo como ella esperaba. Las encuestas la apoyaban. Durante las últimas semanas la DUD había subido más de un diez por ciento, hasta los doscientos quince diputados, un buen resultado si se comparaba con los ciento ochenta y cinco obtenidos en las elecciones de 2021. Con este número de diputados, unidos a los ciento veinte que aventuraban para el partido de Ulrich, daban los escaños suficientes para formar una coalición que les permitiera gobernar con mayoría sin el lastre de tener que pactar con la ultraderecha. Al pensar en ello, no pudo evitar sonreírse satisfecha; si todo esto se confirmaba esta sería su última legislatura antes de retirarse, ya no le haría falta más. Al fin culminaría su ansiado plan de convertir a su nación en la metrópoli económica y financiera, no ya solo de Europa, sino también de los estados emergentes de América.

VI

El sábado 27 de mayo Adolfo Castero oyó, a lo lejos, los dos tonos que identificaba con el timbre de su casa. Sonaron lejos, muy lejos, por lo que ni siquiera despegó sus párpados, sino que se dejó llevar por el sueño y rápidamente volvió a sumirse en aquel seductor estado de inconsciencia que en ese momento le resultaba tan embriagador, aunque, con tan mala fortuna, que ese estado tan placentero solo le durase unos segundos más, el tiempo suficiente como para que la persona que llamaba a la puerta se impacientara y volviera a hacerlo de manera obstinada, con una insistencia casi enfermiza. Estaba tumbado boca abajo, con sus brazos alrededor de la almohada, y lo primero que advirtió cuando abrió los ojos, aparte de la funda manchada de baba, fue un fuerte dolor de cabeza; lo segundo sed, mucha sed; y lo tercero, por la luz del borde inferior de la persiana echada, que debía de ser tarde, muy tarde, ya que esta era más típica del mediodía que de las primeras horas de la mañana. Encendió la lámpara de la mesita y, al incorporarse lentamente y sentarse en la cama, se dio cuenta de que estaba desnudo. Cogió sus gafas y caminó descalzo por la habitación buscando un albornoz o algo con lo que cubrirse mientras el timbre seguía sonando sin parar. Al fin lo encontró en el banco acolchado que había junto a la ventana, debajo de la montaña de ropa arrugada que había llevado puesta el día anterior. Salió de la habitación todavía descalzo y se adentró en el pasillo, la persona que llamaba al timbre había dejado la mano pulsada al interruptor y el ruido era insoportable. Al final alcanzó la puerta y miró a través de la mirilla.

—¡Eva! —suspiró al fin después de verla.

El día anterior, como todos los viernes, él había ido hasta su casa con el propósito de pasar allí el fin de semana. Pero, nada más llegar y justo después de soltar la maleta en la habitación, ella le había dicho que le apetecía salir y que acudieran juntos a la fiesta de cumpleaños de su amiga Paola que la iba a celebrar esa noche en el Joy Eslava y, por esta razón y porque a Adolfo no le apetecía ir, comenzó una agria discusión que acabó con él yéndose de su casa y advirtiéndole de que estaba harto de ella y de sus tonterías de niñata mal criada.

Inmediatamente, y tras girar varias veces la llave, accionó la manivela y apareció ante él Eva. Llevaba puestos unos pantalones vaqueros y una camiseta bordada de color azul oscuro. Adolfo la observó con atención y advirtió que tenía las manos entrelazadas a la altura del abdomen y la mirada en el suelo. Estuvieron así parados unos segundos, sin saber qué decirse, hasta que de pronto Eva se mordió el labio y alzó los ojos mirando a los de él.

—¿Puedo entrar? —preguntó.

Con un movimiento rápido, casi instintivo, Adolfo se hizo a un lado y ella entró, luego él cerró la puerta con cuidado y ambos se quedaron mirándose frente a frente en el recibidor.

—¿Podemos hablar? —volvió a preguntar ella.

—Claro —respondió él con unos segundos de retardo, e hizo un gesto invitándola a adentrarse en la casa.

Eva enfiló el pequeño pasillo hasta el salón, seguida por él, y se detuvo ante uno de los sillones de cuero.

—Por favor, siéntate. ¿Te apetece tomar algo?

—Un té, por favor.

—Enseguida te lo traigo.

Al entrar en la cocina Adolfo miró el reloj del horno, marcaba las doce y cuarto. Parecía que la cabeza le fuera a estallar. Aprovechó el tiempo, mientras calentaba el agua en el microondas, para tomarse un espidifen, beber un poco, e ir al baño a asearse y orinar. Luego salió ya algo más presentable y, tras introducir la bolsita de té en la taza hirviendo de Eva, cogió una botella de agua del frigorífico, un vaso vacío, una cucharilla y un azucarero, los puso sobre una bandeja y con ella se marchó hasta el salón. Eva estaba sentada en uno de los sillones, inclinada hacia delante, mientras con una mano consultaba su teléfono móvil. Al ver llegar a Adolfo lo miró de soslayo y siguió usando el teléfono unos segundos más, luego lo guardó en el bolso. Adolfo, que acababa de dejar la bandeja sobre la mesita, tomó asiento en el sofá dejándose caer lentamente. Mientras lo hacía notó un pequeño crujido en su espalda precedido de un intenso dolor.

—¡Ay! —exclamó mientras se echaba las manos atrás y las colocaba sobre sus lumbares.

—¿Qué te pasa? —preguntó Eva.

—Nada —contestó él con gesto de dolor—, me duelen un poco los riñones, solo eso.

Eva suspiró, le miró a los ojos e incorporándose hacia adelante colocó una de sus manos sobre las rodillas de él.

—Adolfo, siento lo que pasó ayer.

Adolfo inspiró profundamente.

—De verdad, lo siento —continuó diciendo ella—, entiendo que debes de estar muy angustiado por tu trabajo y por todo lo que está pasando, y entiendo que no te apeteciera salir por ahí de fiesta. No debí haberte insistido.

Adolfo miró la mano que Eva tenía sobre sus rodillas y asintió cabizbajo y en silencio. Luego, al cabo de unos segundos, la miró y le dijo:

—Se me están poniendo las cosas difíciles, Eva.

—Lo sé, cariño.

Adolfo volvió a bajar la mirada y a asentir, mientras Eva se levantaba del sillón y lo abrazaba con fuerza, estrechando la cabeza de él contra su pubis. Adolfo, con la presión acumulada por todo lo sucedido durante los últimos meses, notó cómo se le humedecían los ojos y un par de lágrimas silenciosas se deslizaban veloces atravesando sus mejillas.

Si los últimos meses habían sido realmente estresantes para Adolfo con asuntos tan diversos como el acoso de los paparazzi, el caso Haider o el creciente terrorismo antisistema de ETA y ANLUCSIA, que seguían atentando y realizando secuestros a lo largo y ancho del país, no habría por menos que decir que las últimas semanas se habían cebado con él y estaban siendo ya especialmente duras, sobre todo en el ámbito político, donde ya ni sus propios compañeros de partido y mucho menos los miembros del Gobierno al que pertenecía, querían mostrarse con él en público o siendo fotografiados en su compañía. El motivo de este desafecto se debía a que los pronósticos en Alemania aventuraban una nueva victoria de la DUD que podría gobernar sin problemas con los socialistas, como estaban haciendo ahora desde que el FDU había dejado la coalición, pero con la diferencia de que tras las elecciones lo harían con mayoría absoluta. Y todo parecía indicar que, de ser esto así, o bien el actual ministro teutón de Justicia e Interior, Frank Hackmann, seguiría en el cargo o bien sería sustituido por alguien de un perfil similar con unas ideas que nada tenían que ver con las políticas seguidas durante este último año por el propio Adolfo y por Haider. Visto así, y ante esta situación, sus propios compañeros del PSOE habían empezado a verlo como un defenestrado y un apestado, como un mueble viejo que se había convertido en un estorbo o como una de esas viejas vergüenzas de la familia que hay que tapar para que no manchase su buena reputación.

—No te lo he dicho, pero Rafael Cabañas me ha pedido que dimita —farfulló Adolfo que seguía abrazado a las caderas de Eva.

Al oír esto ella se agachó lentamente hasta situarse frente a él, en cuclillas.

—¿Cómo? ¿Que dimitas? —preguntó incrédula.

Adolfo asintió con la cabeza, mientras ella, agarrándolo por los brazos, se dirigió a él mostrando un ligero tono de desesperación:

—¡No lo harás!, ¿verdad, Adolfo? ¡No dimitirás!, ¡dime que no, por favor!

Adolfo guardó silencio durante unos segundos y luego miró a Eva:

—Todavía no, Eva. Voy a esperar —le dijo—. Esperaré a que pasen las elecciones, luego Dios dirá.

VII

El lunes 29 de mayo, a las once menos cinco de la mañana, la limusina negra del secretario de estado norteamericano, John Wilson, se detuvo bajo el porche de recepción situado en el ala oeste de la Casa Blanca. Tras la reunión del Consejo de Seguridad Nacional del pasado jueves, John estaba intranquilo. Había pasado el fin de semana en Nueva York, con su hija Julie, embarazada de cuatro meses, y su yerno, y había regresado a Washington en tren el día anterior por la tarde. Fue durante ese viaje de vuelta cuando se decidió a hablar de forma personal con el presidente al que llamó esa misma noche para pedirle una cita. Tras bajarse del coche saludó a Richard, un exagente de la CIA que ahora se encargaba de la seguridad del ala oeste y se dirigió directamente al despacho oval. Allí, apostado en la puerta, estaba el marine de guardia que nada más verlo se llevó la mano a la visera. John le sonrió.

—¿Está el señor presidente disponible? —preguntó.

—Un momento, señor Wilson.

El marine tocó la puerta dos veces con el puño cerrado.

—¡Adelante! —exclamó una voz desde su interior.

El guardia la abrió con una mano y dijo:

—Señor presidente, está aquí el señor secretario de estado.

—Muy bien, hágale pasar.

El marine, volviéndose hacia él, le respondió:

—Señor Wilson, puede usted pasar.

—Gracias.

John caminó hacia el interior del despacho. Nada más atravesar la puerta pudo ver al presidente Jackson de pie, tras su escritorio Resolute y frente a él, en una de las sillas de confidente, al narigudo jefe de gabinete, Leslie Zucker, que parecía estar tomando algunas notas.

—Buenos días, señores —dijo

—Buenos días, John —respondió el presidente Jackson con energía.

—Buenos días —respondió también Leslie volviéndose hacia él.

El presidente miró a John y le preguntó:

—Esa cara de preocupación no tendrá nada que ver con la derrota de los Knicks, ¿verdad?

El secretario de estado sonrió. El día anterior los New York Knicks habían sucumbido ante los Ángeles Lakers por un estrepitoso 121 a 79 y este era un incondicional seguidor del equipo neoyorquino.

—No del todo —respondió John sonriendo también a Leslie.

—Bueno, pues tanto si es de los Knicks de lo que me quieres hablar como si no, salgamos afuera y hagámoslo dando un paseo por los jardines; aprovechemos la magnífica mañana que se nos presenta para respirar un poco de aire fresco.

El presidente se volvió hacia una de las cristaleras que daba al jardín y atravesó la puerta que se encontraba abierta; John salió tras él. Hacía un fantástico día de primavera y John pudo oler la fragancia de las rosas que se cultivaban justo en el jardín de al lado. Nada más salir, apareció a lo lejos, correteando y ladrando de alegría al ver al presidente, un pequeño yorkshire terrier que le regalaron a su hijo Michael el mismo día que la familia llegó para instalarse en la Casa Blanca. Tras agacharse, el presidente lo acarició y le hizo varias carantoñas a las que el pequeño cánido respondió mostrándose aún más juguetón, pero un momento después fue la primera dama la que lo interpeló, a lo lejos, llamándolo por su nombre:

—¡Bruno! —exclamó.

El perro dejó de jugar con el presidente y se quedó quieto con las orejas de punta y la cabeza ladeada, atendiendo la llamada de su dueña.

—¡Bruno! —exclamó de nuevo.

De pronto Bruno, como si hubiese sido accionado por un resorte, corrió en dirección a donde estaba la primera dama y se perdió por entre los arbustos. El presidente se incorporó y miró a John que se encontraba justo a su lado.

—Está como loca con él, y eso que nunca quiso tener un perro.

—Cosas que pasan —respondió John.

—Sí, cosas que pasan —meditó el presidente antes de pararse unos segundos y decir—: Bueno, a lo que íbamos, ¿cuál era ese tema del que me querías hablar?

—Quería hablarte de la operación Brubaker.

—¿De la operación Brubaker? —preguntó el presidente—. ¿Ha pasado algo?

—No, está todo en marcha. Pasado mañana se producirá la filtración al medio, aunque se le dirá que no publique nada hasta el martes día 6, tal y como convenimos en la pasada reunión del Consejo de Seguridad Nacional.

—¡Perfecto! Entonces…, ¿qué problema hay?

—El problema, señor presidente, es que, como ya expuse en la citada reunión, creo que nos estamos equivocando. La nueva opción que planteamos será muchísimo peor que la actual.

—Es una opinión —respondió el presidente.

—Sí, lo es. Pero ¿no cree que volver a sacar a pasear al monstruo entraña unos riesgos impredecibles?

—¡Por supuesto! —exclamó el presidente—, pero el monstruo que hay ahora, pese a ser mucho menos fiero, es mucho más inteligente y aquí, como tantas veces en la historia, nos toca elegir entre el menor de dos males, ¡al menos que lo sea para el pueblo americano!

Los dos hombres caminaron a la par durante unos segundos, en silencio, hasta que de pronto el presidente Jackson pasó un brazo por encima de su secretario de estado:

—John —le dijo—, lo que el otro día decidimos en el Consejo de Seguridad fue cambiar de contrincante para al menos tener opciones de poder ganar la partida.

—Lo sé —respondió John—, pero aun así sigo sin estar convencido.

CAPÍTULO 17
Desde el martes 6 al domingo 11 de junio de 2023

Quien con monstruos lucha cuide de convertirse a su vez en monstruo. Cuando miras largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti.

Friedrich Nietzsche

I

Instalada en la parte de atrás de un flamante Volkswagen Phaetom último modelo, la kaiserin hacía su entrada en la singular factoría de cristal que esta firma tenía en Dresde. Eran las once y media del martes 6 de junio. En el asiento de al lado viajaba Gustav Heinz, compañero de partido y presidente del estado de Sajonia. Nada más cruzar el pequeño puente que daba acceso a las instalaciones pudo divisar a la nutrida representación de periodistas acreditados y directivos de la empresa que les esperaba de pie, a las puertas del edificio principal. El coche avanzó unos metros, despacio, a través de la enorme explanada, y se detuvo en el lugar indicado por uno de los miembros de su equipo de seguridad. Inmediatamente un hombre alto de unos sesenta años, vestido con una bata blanca y la enseña de la marca bordada en el pecho, se acercó hasta la puerta y la abrió.

—Buenos días, canciller —le dijo asomando la cabeza al interior del coche.

—Buenos días, señor Fritzmann

Klaus Fritzmann era el presidente del consejo de administración de la compañía. Desde que fuera designado en el cargo, hacía ya dos años, ambos se habían visto en numerosas ocasiones y él le había declarado otras tantas veces sus simpatías por su forma de hacer política y por el partido que comandaba. La kaiserin se bajó del coche sonriente y ambos estrecharon sus manos ante la multitud de periodistas que ahora se agolpaban tras la cinta roja. Luego Adell fue saludada por Fabian Weiner, el director de la fábrica que había sido el primero en recibir al presidente del Länder, y Klaus Fritzmann hizo lo mismo con este. Tras estos saludos hubo un posado para la prensa y a continuación los cuatro, seguidos por un amplio grupo de directivos y periodistas, entraron en el emblemático edificio.

Durante la hora siguiente recorrieron la fábrica y el equipo directivo les mostró los resultados de la importante inversión que se acababa de acometer. Este era uno de los principales actos programados por la DUD para su campaña electoral y la canciller, a la que se veía exultante, seguida en todo momento por un numeroso grupo de periodistas, no desaprovechó la oportunidad de saludar a todos y cada uno de los trabajadores que se encontraba a su paso por la planta; de hecho, en el programa del día, estaba previsto que tanto ella como el presidente del Länder almorzaran con los directivos en el comedor donde habitualmente lo hacían los empleados. Cuando estaban llegando al final de la visita a la zona donde se producía la cadena de montaje, Adell, que iba acompañada por Klaus, se detuvo para recibir una explicación relacionada con el proceso. Fue en ese momento cuando todos advirtieron que su jefa de campaña, Berta Offenbach, con la cara descompuesta, se situaba junto a ella y le susurraba algo al oído. De pronto el semblante de la canciller se tornó rojo como el fuego y en sus ojos asomó una confusa expresión a medio camino entre el temor y la ira: el Washington Post había encontrado una conexión que implicaba a su partido, la DUD, en la financiación ilegal de los grupos antisistema españoles durante al menos cuatro años seguidos y hasta las elecciones de 2021.

II

A las tres de la tarde de ese mismo día Roberto Lázaro bajaba a paso ligero desde la Gran Vía madrileña hasta la calle de la Bola donde había quedado para comer con el secretario general y el gerente del partido. Hacía calor. Al pasar por la plaza de Santo Domingo miró el termómetro, marcaba treinta y cuatro grados. «Una temperatura estupenda para comer un cocido», pensó con sorna, y siguió caminando sin bajar el ritmo hasta llegar al restaurante. Nada más entrar notó en su piel la potencia de los aparatos de aire acondicionado que funcionaban a tope. Cerró la puerta y se topó con un camarero que hacía guardia detrás de la barra. Le preguntó por la mesa de Antonio Vigueras y este, tras consultar el libro de reservas, le señaló con el dedo al frente, a la mesa que estaba en la esquina junto a la ventana.

El restaurante estaba lleno y Roberto caminó con cuidado esquivando a los comensales para no chocarse con un camarero que llevaba una bandeja con varios pucheros de barro. Cuando llegó hasta allí, retiró la única silla vacía y se sentó.

—Disculpadme, pero he tenido que enviar las instrucciones para los interventores de las mesas y me ha llevado un poco más de tiempo.

—No pasa nada —respondió Antonio sonriente—. ¿Ya está todo terminado?

—Ya está todo listo. El día de las elecciones no debe haber ningún problema ya que todo el mundo sabe lo que tiene que hacer —respondió Roberto.

—Muy bien, estupendo. Oye, supongo que te habrás enterado de lo de la DUD y los perroflautas…

—Algo he escuchado, pero he estado tan liado que no le he prestado mucha atención. ¿Qué es lo que ha pasado?

Antonio lo miró a los ojos sonriendo, se cruzó de brazos y echando su espalda hacia atrás, hasta pegarla al respaldo de la silla, respondió tratando de contener su euforia:

—El Washington Post ha publicado un reportaje hace un par de horas donde afirma que el Gobierno alemán de la DUD financió al 15M y a los antisistemas españoles desde el 2017 y hasta las elecciones de 2021.

De pronto Roberto, que no se esperaba que fuera de tal calado la noticia, abrió los ojos de par en par y miró, incrédulo, pidiendo confirmación a Claudio Sena. Al ver que este asentía respondió:

—¡Joder! ¡Pero eso es…!

—¡Magnífico! —concluyó Antonio cerrando el puño con fuerza y sin querer levantar la voz pero hecho un puro nervio—. ¡Eso es magnífico! Porque si esto se confirma va a ser una jodienda para la DUD y para los partidos comparsas que la apoyan aquí en España, y eso quiere decir que nosotros, haciendo las cosas como tenemos que hacerlas, podemos batir todas las expectativas dentro de doce días, ¡podemos ganar! —exclamó dando un pequeño golpe sobre la mesa y llamando la atención de los comensales más cercanos—. Y en Alemania, no os digo nada —continuó, moviendo la cabeza—, puede ser que Steiner gane de una puñetera vez a la jodida Mertzler y logre convertirse en el nuevo canciller de Alemania. ¿Os imagináis? —preguntó mientras se echaba hacia delante.

En ese momento llegó el camarero. Roberto y Claudio se miraron y ambos sonrieron de forma contenida. Cuando este se marchó, después de haber tomado nota, Roberto preguntó:

—Bueno y ¿cómo ha sido eso? ¿Cómo ha financiado la Mertzler a estos hijos de puta?

Mientras lo miraba a los ojos, Antonio Vigueras, que con una sonrisa cínica en el rostro seguía moviendo la cabeza a los lados como no dando crédito a su buena suerte, le respondió:

—No te lo vas a creer. Lo hicieron a través de una sociedad de Bolivia y la mierda esa de fundación que tienen ellos… «Utopías».

—¿La fundación Utopías?

—Efectivamente, la fundación de los comunistas. Según el reportaje del Washington Post, Adolf Meyer, un empresario de la construcción y próximo a ciertas personas de la máxima confianza del partido de la kaiserin, se quedaba con obras públicas y servicios gestionados por Gobiernos afines, todos de la DUD y le facturaba, a la empresa contratista a través de otras empresas suyas, el tres por ciento. Luego, este dinero era facturado de nuevo por otras empresas pantalla, todas ellas en paraísos fiscales, hasta que acababa en una cooperativa boliviana; habrás escuchado hablar de ella porque ha sido la mayor donante de todos los movimientos hijoputa: La cooperativa salina de Santa Cecilia.

Roberto asintió y una sonrisa maliciosa asomó también en su rostro. Efectivamente había escuchado hablar de la boliviana cooperativa salina de Santa Cecilia y muchas veces además, ya que esta siempre había salido en las noticias como uno de los mayores donantes de los radicales y partidos de extrema izquierda españoles, superando incluso, durante los años anteriores al 2021, a todas las donaciones juntas recibidas desde el país al que todos consideraban como el mayor benefactor de estos grupos: la nueva república bolivariana de Venezuela.

III

A las cinco de la tarde Adell Mertzler, con gesto adusto, llegaba en coche al majestuoso edificio que albergaba la cancillería. Le acompañaba en el asiento de al lado Berta Offenbach. Durante el camino, y desde que salieran de Dresde, Adell no había abierto la boca, ni siquiera para contestar a las numerosas llamadas recibidas en su teléfono móvil, el cual había silenciado.

Tras el shock sufrido inicialmente al conocer la noticia por boca de su asesora, la kaiserín se repuso, al menos en apariencia, con relativa rapidez. Pidió permiso para ir al baño, lo que le llevó un par de minutos, y a su vuelta todo el mundo pudo comprobar que se encontraba bien y dispuesta a terminar la visita que había iniciado a la factoría más emblemática de la firma de la «W». Una vez concluida la primera parte de la visita a lo que era la planta de producción, y antes del almuerzo, había prevista una rueda de prensa. Ese y no otro fue el motivo de que su jefa de campaña, Berta Offenbach, le comunicase la noticia, con el fin de que ella estuviese preparada y pudiese tomar la decisión de atender el encuentro con los periodistas o de responder a preguntas incómodas relacionadas con el tema. Adell, haciendo gala de un dominio espectacular de la situación, quiso continuar con lo programado. Se subió al atril que le habían preparado en un pequeño salón de actos y allí, con tono amable y semblante sereno, se dispuso a dar cuenta de las preguntas de la prensa no sin antes advertir que no iba a contestar a ni una sola de ellas en relación a la información publicada por el Washington Post. Después de esto, estuvo almorzando en el comedor de los empleados, para lo cual, y como si fuera uno más, se situó junto con su equipo de campaña y los directivos de la empresa en la cola para acceder al self service. Tras el almuerzo se despidió del personal allí presente y, montándose en su coche, puso rumbo hacia Berlín para reunirse a las cinco con su equipo más íntimo.

Cuando el coche se detuvo en el patio de la cancillería, un asistente le abrió la puerta y Adell se apeó de él. También Berta se bajó y ambas caminaron para dirigirse al ascensor y subir hasta las oficinas de la kaiserin, en la última planta. Saludaron a Úrsula, que estaba sentada atendiendo una llamada de teléfono. Al ver a la canciller, la secretaria se retiró las gafas y tapando el micro con una mano, le dijo:

—Señora, están en su despacho.

Adell asintió en silencio y entró en la enorme habitación seguida por Berta.

Allí de pie, junto a los sofás y los sillones situados frente a su mesa de trabajo y en torno a la pequeña mesita de centro, se encontraban Albert Hallstein, Heinrich Müller y la que fuera tesorera del partido hasta hacía un par de años, Brigitte Wolff. Sus caras reflejaban la preocupación por la circunstancia que les había sobrevenido. La canciller paseó su mirada circunspecta entre ellos y con un tono más bien seco les dijo:

—Buenas tardes.

—Buenas tardes —respondieron casi al unísono.

Adell rodeó el sofá de la derecha y se dejó caer lentamente en el sillón que estaba más próximo a su mesa. Con las manos apoyadas en los reposabrazos esperó a que todos se sentaran. Luego, mirando a Heinrich que estaba frente a ella, dijo:

—No me esperaba que esto fuera a suceder ahora.

Heinrich bajó la mirada al suelo y negó con la cabeza.

—Quienquiera que haya sido no quiere que ganemos otra vez las elecciones —respondió.

Albert, que parecía más entero, miró a Heinrich:

—Yo ya te he dicho que lo tengo claro, han sido los americanos —apuntó.

—También puede que hayan sido los rusos —respondió Heinrich.

—¿Filtrándolo al Washington Post? —Albert negó con la cabeza—. No me lo creo.

Adell, que se mantenía impasible, seguía con las manos apoyadas en el reposabrazos del sillón mientras miraba a uno y a otro. De pronto dejó de prestarles atención y perdió su vista a la derecha, fijándola en el cuadro de Catalina La Grande que colgaba de la pared; entonces, y tras suspirar, se llevó la mano a la barbilla y como si pensase en voz alta esgrimió:

—Lo cierto es que estamos a doce días de las elecciones y, tal y como nos sucediera en los últimos comicios, cuando lo tenemos todo a nuestro favor, un enemigo externo vuelve a intervenir en el proceso electoral para que no ganemos.

—Pero, perdona que te interrumpa, Adell; como bien dices, tenemos doce días para rebatir lo dicho por el Washington Post —sugirió Berta—. Además, en la información que publican, no aportan ni una sola prueba, se remiten a decir palabrería, nada más, aparte de concluir que nosotros apoyamos a los antisistemas españoles precisamente para desestabilizar el país y ayudarles a ganar las elecciones de 2021, para luego, y con la excusa de no permitir en la Unión Europea un Gobierno de radicales antisistema, provocar un golpe de Estado y de esta forma tomar el control del Gobierno.

—¿Y acaso no es verdad? —preguntó Adell volviéndose hacia ella.

Durante unos segundos se hizo un incómodo silencio. Albert, que se sentaba a la derecha de la kaiserín, se cruzó de brazos y mirando a Berta dijo:

—El problema es que no sabemos cómo se va a tomar el electorado alemán que el partido en el Gobierno les haya engañado apoyando a grupos antisistema y radicales de izquierda con dinero del contribuyente.

—Mal, Albert, mal —respondió Adell—. ¿De qué otra forma si no se lo iba a tomar?

IV

El viernes 9 de junio a las diez de la mañana, el ministro Adolfo Castero leyó con atención la selección de noticias que diariamente le pasaba su gabinete de prensa. Entre ellas, puso especial interés en las nuevas filtraciones de documentos que confirmaban la noticia destapada tres días atrás por el Washington Post. Cuando hubo concluido, y sin haber cerrado la aplicación, se levantó de la mesa, se abrochó los dos botones superiores de la chaqueta, y estirando por debajo de las mangas los puños de la camisa, se fue a buscar a Eva. Desde que se enterase del lío de Adell Mertzler con los antisistemas españoles se encontraba mucho más animado. Aún no se podía creer que hubiera tenido tanta suerte ya que, aunque desde entonces no se hubieran publicado encuestas, todos daban por hecho de que la DUD se iba a dar un gran batacazo y, si esto se confirmaba, quizás no tendría que dimitir y todavía podría conservar su puesto. Salió del despacho y vio a Eva sentada, con la mirada fija en la pantalla de su ordenador. Se quedó unos segundos junto a la puerta, apoyado en el marco de pie, mirándola, pero Eva no se inmutó.

—¿Sabes si esta tarde juega Adolfito? —le preguntó.

Eva levantó la cabeza y le lanzó una mirada fugaz a través de sus gafas inteligentes de pasta negra. Luego, mientras volvía su vista a la pantalla del ordenador, respondió:

—A las seis. Adolfito juega al fútbol a las seis en el cole.

Adolfo suspiró.

—¡Es verdad!, ¡me había olvidado! ¡No sé qué es lo que haría sin ti!

Y una vez dicho esto dio un par de pasos y colocándose detrás de ella comenzó a masajearle el cuello con las dos manos.

Eva dejó de escribir y echó la cabeza hacia atrás. Ambos estuvieron así unos segundos, en silencio, haciendo y dejándose hacer, hasta que Adolfo de nuevo preguntó:

—Pero Adolfito se queda en casa de la madre este fin de semana, ¿no?

Eva, que sabía lo que quería Adolfo, se dio por vencida. Se quitó las gafas agarrándola por una de las patillas y las dejó sobre la mesa. Luego se puso frente a él girando el sillón y sonrió.

—Sí, así es.

Adolfo se quedó mirándola fijamente y sonrió también. Eva estaba guapísima y llevaba puesta una blusa blanca que se le ceñía a los pechos, tremendamente seductora. Estaban los dos observándose, frente a frente, cuando Adolfo sintió de pronto la llamada del deseo y la leve presión de la sangre que comenzaba a agolparse en su entrepierna. Se acercó a ella con la intención de acariciarla, pero finalmente tuvo que contenerse cuando, en ese momento, comenzaron a sonar en el ordenador de su secretaria los tonos que se identificaban con las llamadas directas a su despacho. Normalmente este tipo de llamadas solían ser importantes por lo que Eva no dudó en girarse y, al hacerlo, pudo ver en la pantalla que era el secretario de estado de Seguridad, José Antonio Anguera. Miró a Adolfo como preguntando qué hacer y este, resignado, hizo un movimiento con la cabeza para que cogiese el teléfono. Eva se puso las gafas y contestó:

—Buenos días, señor Anguera. ¿Desea usted algo?

La secretaria guardó silencio durante unos segundos antes de contestar:

—Sí. Un momento.

Miró a Adolfo y acto seguido le pasó la llamada al móvil. El ministro se sacó las gafas inteligentes del bolsillo de la chaqueta y, suspirando por su mala suerte, se las colocó con parsimonia.

—Sí, dime, Anguera.

—Hola, señor ministro. Le llamo porque creo que esta información le puede resultar de interés. Me acaba de comunicar el director general de la Policía que ha aparecido muerto, cerca de Pasajes, un miembro de ETA. Al parecer tenía la cabeza metida en una bolsa de plástico y le habían dado un tiro.

—¡Vaya! —respondió Adolfo—. ¿Y se sabe quién es?

—Según la documentación que portaba el cadáver, se trataría de Juan Carlos Fernández Arístegui, alias Juanca.

Adolfo permaneció unos segundos callado tratando de hacer memoria, le sonaba el nombre del etarra, pero no lo ubicaba.

—Me suena el nombre del hijo de puta ese —dijo al fin.

—Por la forma en que ha sido asesinado parece ser que se trataría de un ajuste de cuentas entre miembros de la banda. En cuanto tengamos más noticias se las iremos mandando.

—De acuerdo, Anguera, adiós.

—Adiós, señor ministro.

Adolfo colgó, se guardó las gafas otra vez en la chaqueta y se fue directo a buscar a Eva para seguir con lo que estaba haciendo antes de la llamada del secretario de estado.

Diez minutos después, mientras Eva se limpiaba las manos con un clínex, el ministro se subió los pantalones, se metió la camisa por dentro y tras abrocharse el cinturón y colocarse bien la corbata, recogió la chaqueta que yacía en uno de los sillones de confidente y se dirigió a su despacho. Se encontraba cruzando la puerta cuando de nuevo sonó su teléfono en el ordenador, por lo que se detuvo bajo el marco y se quedó mirando a su secretaria esperando a que le dijera quién era.

—Es Anguera otra vez.

—Ok, pásamelo —y tras decir esto se metió en su oficina y cerró la puerta.

—¿Qué pasa, Anguera? —preguntó ahora mientras se asomaba a la ventana.

—Señor ministro —dijo el secretario de estado forzándose por aparentar gravedad—, siento decirle que el etarra que ha aparecido asesinado no era, como creíamos, un etarra cualquiera, era, señor ministro…, un topo del CNI.

V

Cuando Félix Puche salió del edificio que albergaba los juzgados de la Audiencia Nacional lo hizo por la puerta que daba a la plaza Villa de París donde había aparcado su pequeño Smart. Estaba oscureciendo, eran ya casi las diez de la noche y, nada más salir pudo observar cómo se encendían las luces naranjas de las farolas situadas en la acera de enfrente. Se detuvo allí mismo, en lo alto de la escalera. Sonreía de medio lado mientras con una mano se mesaba los cabellos del bigote y con la otra hurgaba en uno de los bolsillos de su chaqueta de cuadros, verdes y amarillos. Cuando encontró el paquete de tabaco, sacó un cigarrillo, se lo puso en la boca y, tras guardarlo de nuevo en el mismo sitio donde lo había sacado, buscó ahora en el interior del pantalón algo con qué encendérselo. Unos pocos segundos después Félix, con un mechero en la mano, se encendía el cigarrillo y aspiraba el humo con fuerza. Estaba muy excitado. Tenía esa sensación imaginaria, que le sobrevenía a veces, en la que era capaz de sentir cómo la adrenalina fluía a chorros por sus venas. Exhaló la calada anterior y, sin darse tiempo, volvió a darle otra. Luego se palpó con un gesto nervioso el bolsillo de la chaqueta y, cuando notó el tacto ligeramente duro de la hoja de papel que tenía doblada en su interior, volvió a expulsar el humo del tabaco y sonrió: era la orden de detención del inspector Andrés Benítez.

VI

Raúl, que había conocido la noticia del asesinato de Homero por la radio cuando se dirigía con Chiqui a Seseña, llevaba todo el día nervioso. Había aguantado, conteniendo la respiración y tratando de no sofocarse para no levantar sospechas, durante un par de minutos. Pero finalmente su compañero tuvo que detener la furgoneta en la que viajaban en mitad de la autopista para que él vomitase. Él adujo esta circunstancia a algún alimento que le había hecho daño y Chiqui, que desconocía la relación de Raúl con el finado, pareció no albergar sospechas. Luego, al regresar a la casa que ahora habitaban los miembros del comando, había sufrido el acoso de su jefe. Iñaki le había preguntado insistentemente por su relación con el agente asesinado y él había salido en su propia defensa argumentando que no tenía nada que ver. Que nunca lo había llegado a conocer y que este lo había reclutado, como rezaba la versión oficial, a través de un foro abertzale. Encendió el horno y se puso a buscar en el congelador una pizza cuatro quesos y una margarita. Acababan de dar las diez de la noche e Iñaki había recibido, unos segundos antes, un mensaje procedente de Garfield avisando de que en media hora recibirían la visita de uno de sus lugartenientes para concretar ciertos detalles de la toma de Eurión. Las colocó sobre la encimera. Durante casi todo este tiempo habían permanecido ocultos y sin apenas salir del adosado que habitaban Edurne y Arantxa. Este era un pequeño dúplex de dos habitaciones en la calle Giralda, a las afueras de Getafe. Su jefe había decidido mudarse allí porque estaba convencido de que las chicas, que llevaban poco tiempo en Madrid, no estaban siendo seguidas por la policía. Raúl metió las pizzas en el horno y miró a Iñaki que estaba sentado en la mesa de la cocina escribiendo algo en su tableta. De pronto advirtió cómo este recibía en ella una llamada y, tras sacar el auricular inalámbrico de la caja del reloj, se lo colocó en el interior de la oreja y respondió secamente:

—Dime.

Iñaki aguardó unos segundos en silencio, atendiendo a su interlocutor.

—No, Otsoko está aquí. Y ya le dije esta mañana a Gorka que Otsoko no tiene nada que ver con Juanca, ¡joder!

De nuevo se produjo un silencio. Raúl sintió cómo un sudor frío le recorría la espalda.

—Sí, ya, ya. Pero yo hablé con él y no tiene nada que ver con este tío, salvo que lo conoció a través de un foro abertzale en Internet como ya todos sabíamos.

Diez segundos después, Iñaki con la vista en el frutero que tenía delante, visiblemente enfadado y casi chillándole a su interlocutor, respondió:

—¡Vamos a ver!, ¡hasta hace tres días Juanca era un tío de puta madre!, ¿no? ¡Vosotros confiasteis en él!, ¿no? ¡Pues Otsoko también!, ¡y ya está, se acabó! —Iñaki se quitó el auricular de la oreja y lo tiró encima de la mesa dando por acabada la conversación.

Raúl tragó saliva.

Unos segundos después Iñaki, que no se había levantado de la silla, en tono desafiante y sujetando con tres dedos de la mano el auricular que había tirado en la mesa, se volvió hacia él y le conminó:

—Otsoko, júrame otra vez por tu madre que no tienes nada que ver con la historia de Juanca y el CNI.

—Te lo juro —respondió Raúl.

Iñaki asintió en silencio mientras ahora miraba de cerca el auricular que seguía sujetando con los tres dedos de la mano.

Media hora después, con las pizzas sobre la mesa, sonó el timbre del portero automático. Raúl oyó cómo Edurne se levantaba y acudía hasta el pequeño recibidor de la entrada donde estaba la pantalla y el interruptor del telefonillo.

—¡Es Julio! —dijo en voz alta.

—¡Ábrele! —contestó Iñaki.

Unos segundos después, Julio, al que Raúl había conocido el día que estuvo en el piso del ensanche de Vallecas, entraba en la cocina. Estaba muy cambiado. A diferencia de la otra vez llevaba un corte de pelo perfecto, se lo había teñido de rubio e iba vestido con ropa y zapatos de deporte.

—Hola —dijo a modo de saludo.

Iñaki, que seguía sentado en la silla, se limitó a mover la cabeza.

—Tenemos que hablar —dijo Julio—. La toma de Eurión se hará el próximo viernes.

VII

A las siete de la mañana del sábado 10 de junio, Félix Puche veía amanecer mientras apuraba un cigarrillo escuchando la radio en el interior de su Smart. Había aparcado media hora antes frente al número once de la calle San Antonio de Padua, en el barrio de Usera, a escasos diez metros del domicilio del inspector Benítez. Miró a través de la ventanilla, a su derecha, y vio a uno de los agentes que disfrazado de barrendero, se afanaba, escoba en mano, en limpiar la calle de papeles, colillas y todo tipo de basuras. En la operación, además del barrendero, participaban otros tres agentes de paisano, dos mujeres y un hombre, y un coche «Z» con dos policías que estaba aparcado al otro lado de la acera, frente al número diez.

Cuando el barrendero pasó junto a él, por el lado de la carretera, Félix arrojó la colilla por la ventana y este, sin levantar la vista del suelo la barrió introduciéndola, con dos golpes secos de escoba, en el interior del cogedor. Luego continuó barriendo como si nada. Félix sonrió.

Media hora después, todo seguía igual. El barrendero pasó otra vez junto al coche. Félix, que ya no perdía de vista el portal de Benítez, comenzó a impacientarse. Buscó el paquete de tabaco y sacó el mechero para encenderse otro cigarrillo. Fue en ese preciso momento cuando asomó del portal, con paso decidido, el que durante más de diez años había sido su mejor amigo en el cuerpo. Félix dejó caer entonces el mechero en el asiento de al lado y en décimas de segundo, con un movimiento impulsivo, accionó la palanca de la puerta y salió a su encuentro. Al verlo delante de él, Andrés se detuvo en seco.

—Buenos días, Andrés —dijo Félix sonriendo con el cigarro apagado en la boca.

Andrés lo miró con cara de sorpresa.

—Buenos días, Félix —respondió.

—Una bonita mañana de primavera, ¿no crees?

—Sí, hoy va a hacer un día espléndido —contestó mientras miraba el cielo.

Casi no había terminado de decir la frase cuando Andrés se giró y vio a un barrendero que se le aproximaba con la placa de policía en una mano y el arma reglamentaria en la otra. Se quedó paralizado, con los ojos abiertos como platos y los brazos caídos por la sorpresa. En ese momento Félix pudo ver en el inspector una tímida reacción, cuando oyó los pasos de los agentes que estaban al otro lado de la carretera. Miró de reojo y al percatarse de su presencia, corriendo hacia él, levantó los brazos lentamente poniendo las manos a la altura de su cabeza.

—Fin de la partida —le dijo Félix con su sonrisa característica. Luego, sacándose con una mano el cigarro de la boca apuntó—: Sinceramente, Andrés, creí que me lo ibas a poner más difícil.

VIII

A las once menos cuarto de esa misma mañana, Álvaro Soria oyó sonar el videoportero. Dejó la tableta desplegada sobre la mesa del salón y se levantó raudo a abrir la puerta. Hacía media hora que Miguel le había telefoneado desde el aeropuerto diciéndole que iba para su casa. El día anterior, nada más conocerse la noticia del asesinato de Homero, Miguel le había llamado desde Barcelona, donde se encontraba de viaje, para decirle que las cosas se habían complicado pero que no era el momento de ponerse nerviosos, que había que tener la cabeza fría para pensar en cómo traerse al chico. Por ello le comentó que, aunque tenía compromisos en Cataluña para varios días, suspendería el viaje y trataría de regresar a Madrid al día siguiente por la mañana.

Álvaro abrió el portal y se fue directamente a la puerta a esperar a que llegase su amigo. Cuando Miguel se bajó del ascensor, ambos se abrazaron y el coronel le hizo pasar al interior de su casa. Atravesaron el pasillo y llegaron al salón. Álvaro estaba nervioso y, debido a la confianza que se tenían, ni siquiera esperó a que Miguel se sentara, sino que directamente tomó asiento en uno de los sillones que había frente al televisor, justo en el mismo sitio donde minutos antes había estado leyendo las últimas noticias sobre la detención de un inspector de policía que al parecer hacía de topo pasando información a los terroristas antisistema. Miguel se sentó en el sofá que estaba al lado. El coronel lo miró fijamente y permaneció expectante con los brazos cruzados sobre la mesa y en silencio, esperando a que hablara.

—Tenemos que buscar la forma de contactar con Raúl —apuntó Miguel.

Álvaro asintió moviendo la cabeza.

Miguel continuó:

—El problema es que no sabemos dónde está. Suponemos que en Madrid, pero no estamos seguros. Por otro lado, la única persona que conocemos que podía tener su dirección actual de correo o un teléfono está muerto.

—¿Mantendrá el contacto con alguno de sus antiguos amigos? —interrumpió Álvaro.

Miguel se quedó unos segundos pensativo.

—Es poco probable —contestó—. Pero de todos modos sería muy complicado localizar a sus amigos y mucho más contarle la historia para que nos dieran la información en el hipotético caso de tenerla. Imagínate qué les vamos a decir, ¿le vamos a contar todo lo que ha sucedido? Sería demasiado arriesgado y una pérdida tiempo.

Álvaro asintió con la cabeza.

—Otra cosa sería contactar con algún familiar cercano… Me dijiste que Raúl tenía una estrecha relación con su madre, ¿no?

—Sí —respondió el coronel—. Pero lo último que supe de ella era que estaba en Perú trabajando para una ingeniería alemana.

—Si tuviéramos su DNI quizá pudiéramos localizarla —apuntó Miguel.

—Yo desde luego no lo sé —contestó Álvaro.

—Bueno, también podríamos llegar a tener su DNI a través del de Raúl —volvió a decir Miguel que se quedó pensando unos segundos. Luego miró a Álvaro y le preguntó—: ¿Sabes, al menos, cuál es la empresa donde trabaja?

Álvaro se llevó la mano al mentón de la barbilla, se quedó unos instantes pensativo mirando la tableta que estaba sobre la mesa y luego contestó:

—Yo no, pero posiblemente conozca quien lo sepa.

Y tras decir esto alargó el brazo, cogió su ipad y después de buscar en él la dirección del capitán Suárez, conectó el manos libres y lo llamó por teléfono.

Al tercer tono el capitán Suárez atendió la llamada.

—Buenos días, coronel —respondió.

—Hola, Antonio, buenos días. Oye, perdona que te llame en tu día de descanso, pero estoy tratando de localizar a una persona y creo que tú me podrías ayudar.

—Bueno, dígame de quién se trata.

—Verás, es una señora que trabaja en Perú para una ingeniería alemana del sector energético. No sé el nombre de la empresa, aunque debe ser grande. Así que estuve dándole vueltas y me acordé que me habías dicho que tu hermano estaba trabajando allí como director para otra firma, también de ingeniería.

—Sí coronel, así es.

—Sólo necesito que tu hermano me diga qué compañías de ingeniería alemanas de ese sector tienen en este momento proyectos en ejecución en Perú y sus datos de contacto. De lo demás ya me encargaré yo.

—De acuerdo coronel, pero tenga en cuenta que hasta dentro de unas horas no podré contactar con él. En Perú ahora mismo son las cinco de la madrugada.

—No te preocupes, Antonio, lo entiendo, esperaré.

IX

A las tres de la tarde Álvaro Soria miró una vez más su correo personal y comprobó que aún no había nada. Se acomodó en el sillón y se echó hacia atrás, resignado, con el mando a distancia en una mano; luego encendió la tele. Estuvo zapeando de cadena en cadena hasta que finalmente se hartó y la volvió a apagar. Cinco minutos después se quedó dormido. Hacía poco más de una hora que Miguel se había marchado a su casa a dejar la maleta y a descansar un poco. Durante el tiempo que había estado allí, con él, había hecho varias llamadas tratando de conseguir información de la madre de Raúl, pero era un mal día ya que los sábados, la mayor parte de los funcionarios, tanto de las oficinas de la Policía como del CNI, estaban de descanso. De pronto sonó el timbrecillo de la alerta de mensajes de su ipad y se incorporó dando un respingo, lo cogió y en la pantalla pudo ver, junto al icono del servidor de correo, que aparecía la siguiente frase: «Tiene un nuevo mensaje de Antonio Suárez». Metió el código de seguridad y allí estaba:

Buenas tardes, coronel:

Le reenvío el correo que me ha hecho llegar mi hermano con la información que me pidió. Esperando que le sirva de ayuda, aprovecho para enviarle mis más cordiales saludos.

Antonio Suárez

Álvaro siguió leyendo ahora más abajo lo escrito por el hermano de Antonio, que le decía que en ese momento había unas cuantas ingenierías alemanas en Perú del sector energético. Le envió un listado con al menos diez, destacándole las tres más importantes y le dijo además que esas tres eran las que más españoles tenían en plantilla.

El coronel le respondió a Antonio escribiéndole un escueto mensaje de agradecimiento e inmediatamente se puso manos a la obra. La primera firma con la que contactó fue una llamada Kraftbüro, pero no tuvo éxito. La persona que le cogió el teléfono le dijo que en su base de datos no aparecía ninguna persona que se llamase así. Tras darle las gracias se despidió y llamó ahora a la siguiente firma: Baermann & Partners. En Baermann & Partners le atendió un chico con marcado acento peruano, el cual, al preguntarle por Amalia López Sánchez, se quedó un rato pensando como si no supiera qué contestar y finalmente le dijo que llamara a la oficina que la empresa tenía en Talara, una región petrolífera situada al norte del país, y le dio el contacto. Álvaro se lo agradeció y llamó ahora al número que le habían dado. Sonaron cinco o seis tonos hasta que una mujer contestó:

—¡Aló!

—Hola, buenos días. Querría hablar con la señora Amalia López si es usted tan amable.

El coronel notó cómo la mujer cambiaba de repente el tono alegre con el que le había contestado al coger el teléfono por uno mucho más grave.

—¿Quién es?

Álvaro adivinó que su interlocutora tenía acento catalán.

—Soy Álvaro Soria.

—¿Qué es lo que quería? —volvió a preguntar la mujer.

—Verá, soy un amigo de su hijo y quería hablar con ella referente a él, referente a su hijo.

—¿Le ha sucedido algo?

—No, pero es importante que contacte con ella.

—Amalia murió en un accidente de tráfico hace un mes.

De pronto Álvaro enmudeció. Estuvo unos segundos sin saber qué decir hasta que finalmente respondió:

—Lo siento.

—Fue una pena. Era una buena mujer, con mucha vitalidad.

—Sí —contestó Álvaro, a pesar de que luego pensó que nunca había llegado a conocerla.

—Bueno, supongo que así es la vida, ¿no?

—Sí, así es.

—¿Le puedo ayudar en algo más?

—No, no. Gracias. Si necesitara alguna cosa ya contactaría yo con usted.

—De acuerdo.

—Adiós, buenos días.

—Adiós.

Acababa de colgar cuando vio que le estaba entrando una llamada de Miguel.

—Dime, Miguel —contestó todavía consternado por lo que acababa de conocer.

—Álvaro, tengo malas noticias. La madre de Raúl falleció hace un mes en un accidente de tráfico al norte de Perú.

X

El domingo por la tarde, en Getafe, hacía mucho calor. Raúl, ataviado únicamente con un pantalón corto y sin camiseta, estaba tumbado en la cama mientras le daba vueltas una y otra vez a la situación sin saber qué hacer. Quería abandonar ya esta historia y largarse pero no sabía cómo hacerlo. Si acudía a la Policía y se entregaba, posiblemente el CNI se desentendería y no daría la cara por él y, como le había advertido Miguel en su día, en ese caso sería tratado como un terrorista más. De todas las opciones, esta sería la última que escogería. Aunque tenía claro que antes de que el viernes los terroristas cometieran el atentado y provocaran una masacre, si no había llegado otra solución alternativa, lo haría. Por otro lado quería creer que, tras el asesinato de Homero, Álvaro Soria y Miguel estarían trazando algún plan para rescatarlo, o que quizás ya estarían llevándolo a cabo, pero el tiempo se acababa, por lo que se puso como fecha tope el martes o el miércoles; de no tener noticias de ellos, trataría de contactarlos.

Estaba pensando en ello cuando Iñaki entró en la habitación que ambos compartían y se tumbó en su cama. Cinco minutos después Raúl lo escuchó roncar. Entre el calor, lo agobiante de la situación y los ronquidos de Iñaki, Raúl se desesperó y se levantó metiéndose en el cuarto de baño. Se sentó en el váter y encendió el móvil. Tras escribir la dirección de correo que utilizaba para hablar con su madre e introducir la clave apareció, como siempre, una bandeja de entrada vacía y nueve mensajes en la carpeta de borradores. Estos eran los mensajes que Raúl le había ido escribiendo durante el último mes y que ella no había contestado. Estaba preocupado. Pensaba que le debía de haber sucedido algo, ya que aunque a veces pasaran bastante tiempo sin hablarse, cuando él le escribía, su madre solía contestarle normalmente al día siguiente o a lo sumo a los dos días. Agarró el teléfono con las dos manos y con los pulgares comenzó a teclear:

Mamá, por favor, ponte en contacto conmigo. Necesito saber de ti. No sé lo que hacer. Me voy a volver loco. Te quiero, mamá. Te quiero mucho.

Y acto seguido, sin albergar ya demasiada esperanza, guardó también este mensaje en la carpeta de borradores y luego, desesperado, se puso a llorar.

CAPÍTULO 18
Lunes 12 y martes 13 de junio de 2023

La desesperanza está fundada en lo que sabemos, que es nada, y la esperanza sobre lo que ignoramos, que es todo.

Maurice Maeterlinck

I

El coronel Soria llevaba un rato mirando la pantalla de su ordenador cuando hizo un esfuerzo por concentrarse en el gráfico que en ella se mostraba. Era una comparativa de los gastos de los contingentes españoles en las misiones del extranjero en relación con los gastos realizados por los demás países de la OTAN. Estaba observando las desviaciones más llamativas cuando le sonó el móvil. Al ver que era Miguel lo cogió en el acto.

—Buenos días, Miguel.

—Hola, Álvaro, buenos días. Necesito verte urgentemente. ¿Estás en tu oficina?

—Sí, aquí estoy.

—Muy bien, voy para allá, en quince minutos me tienes allí —y dicho esto Miguel colgó.

Álvaro miró el gráfico que seguía abierto en la pantalla, pero ya no se pudo volver concentrar. Abrió el cajón superior de su mesa de trabajo y tras sacar de él un caramelo de menta, se lo metió en la boca y se levantó a mirar por la ventana. Eran las diez y media de la mañana del lunes doce de junio. Durante la noche habían bajado considerablemente las temperaturas, aun así llevaba puesto su uniforme de verano y el día estaba soleado. Desde su despacho tenía unas magníficas vistas a la rotonda de la plaza de San Juan de la Cruz, en el Paseo de la Castellana, y desde allí se distrajo observando el continuo trasiego de vehículos que se movían en todas las direcciones. El día anterior Miguel le había dicho que el lunes por la mañana haría un par de visitas y algunas llamadas y que esperaba contar con alguna información de Raúl. Pensó que la llamada de Miguel estaría relacionada con él y por eso querría verle con tanta urgencia. Seguramente habría descubierto algo.

Aún seguía de pie, junto al cristal de la enorme ventana, cuando de pronto, en su móvil, sonó el interfono de su secretaria.

—Coronel, me avisan desde el control de la puerta que está aquí el señor Miguel Carrasco.

—Dígales que le dejen pasar —respondió.

—Muy bien.

Mientras esperaba a su visita, Álvaro dejó de mirar por la ventana y se puso a ordenar la mesa. Aún no había terminado cuando escuchó que llamaban a la puerta.

—¡Adelante! —exclamó.

La puerta se abrió de golpe y tras ella vio aparecer a Miguel.

—Buenos días, Álvaro —le dijo otra vez.

—Hola, Miguel, buenos días.

Álvaro se quedó mirando a Miguel. Por la expresión de su cara y la forma de entrar en su despacho lo notó extraño, quizás un poco nervioso, algo que le descuadró porque era tan frío que casi nunca se dejaba llevar por las emociones.

—Siéntate, Álvaro, por favor —le dijo.

El coronel le hizo caso y se sentó en el acto. Advirtió que su amigo le miraba con un brillo especial. Miguel hizo lo mismo sentándose frente a él y luego, inclinándose hacia adelante, puso los codos sobre la mesa y cruzó los brazos.

—¿Qué ocurre?

—A ver cómo te lo explico, Álvaro. —Miguel bajó la mirada hacia la mesa. Estuvo así un par de segundos, pensativo, luego la alzó y clavó sus ojos azules en los de su amigo—. Sabes que el sábado detuvieron a un inspector de policía de la Jefatura Superior de Madrid, acusado de ser un topo de ANLUCSIA, ¿no?

Álvaro asintió moviendo la cabeza lentamente —la actitud de Miguel le tenía realmente intrigado. Este, que lo miraba fijamente, puso una expresión grave y suspiró antes de responder:

—Bien. Hace poco más de una hora recibí la llamada de un amigo que trabaja en la policía científica conminándome a ir a verle inmediatamente. Según me dijo tenía una información muy relevante que comunicarme, por lo que me fui hasta allí. Una vez en su despacho me comentó que su grupo había sido el encargado de hacer los registros en el piso del policía detenido y que allí había aparecido gran cantidad de información sobre ANLUCSIA y las actividades de los grupos antisistema que este hombre guardaba, en discos duros y en memorias portátiles, desde hacía varios años. Al parecer no se fiaba demasiado de la «nube». En una de esas memorias hay datos de una tal «Clara Uriarte» que viajó a Argentina un mes después de aparecer los cadáveres de Celia y Sonia y que ahora vive en Dina Huapi, una pequeña ciudad cerca de San Carlos de Bariloche, en la Patagonia. Y, según me ha contado, hay indicios suficientes para sospechar que esa chica pueda tratarse de tu hija.

Álvaro notó una fuerte presión en el estómago y cómo se le aceleraba el corazón. Sintió ganas de reír y de llorar a la vez. Inspiró con fuerza. No se lo podía creer.

—Repíteme lo que me has dicho —contestó mirándole a los ojos.

Miguel suspiró. Entrelazó las manos a la altura de la barbilla y, sin dejar de mirarle, repitió:

—Que según este amigo mío de la policía científica, en el registro del piso del topo de ANLUCSIA, ha aparecido, en una memoria, información de una tal Clara Uriarte que viajó a Argentina un mes después de aparecer el cadáver de tu hija y que según parece podría tratarse de Celia.

Álvaro, que también tenía los codos apoyados sobre la mesa, se frotó la frente con las manos. Estuvo así un rato, en silencio, masajeándose y tratando de comprender lo que Miguel le acababa de decir.

Miguel, al ver el impacto que había tenido la noticia sobre su amigo, rodeó la mesa y le puso una mano sobre el hombro. El coronel paró de masajearse la frente y dejó caer el peso de su cabeza en una mano como si fuera todo el apoyo que tenía para no desplomarse.

—A ver, Álvaro, aún no está claro que sea tu hija, son solo sospechas. Pero este amigo me ha dicho que tenemos cuarenta y ocho horas para averiguarlo. Es el tiempo que él tiene para registrar la información. En el momento que lo haga, su informe pasará al juzgado y serán ellos los encargados de comprobarlo.

II

A la una de la tarde Álvaro llegó a su casa. Después de recibir la noticia había estado hablando con Miguel sobre lo que deberían hacer y había decidido que iría a comprobarlo él mismo. Mientras tanto, su amigo se quedaría en Madrid tratando de averiguar el paradero de Raúl. Se sacó un billete para un avión que partía esa misma tarde con destino a Buenos Aires y, tras hablar con el JEMAD y con el capitán Suárez, y con la excusa de que debía resolver un problema personal urgente que le llevaría varios días, se marchó a casa.

Mientras estaba en su habitación haciendo la maleta le sonó el móvil. En la pantalla vio una dirección de Skype desconocida, se colocó el auricular y descolgó.

—Sí, dígame —respondió.

—¿Hola? —preguntó una voz con marcado acento norteamericano

—Sí.

—Buenos días, permítame que me presente; mi nombre es Erica Parker y era una buena amiga de Amalia López, además de compañera de trabajo desde hacía varios años. Le llamo porque mi compañera Silvia Puig, con quien comparto despacho en la oficina de Baersmann & Partners aquí en Talara, en el Perú, me dijo que contactó usted con ella el sábado por la mañana.

—Sí, así es —respondió Álvaro con cautela.

—Antes de continuar esta conversación, ¿me podría decir quién es usted? —preguntó su interlocutora.

—Soy un amigo de su hijo —el coronel dudó durante unos segundos antes de identificarse—, mi nombre es Álvaro Soria.

—Sí, ya sé quién es. Amalia me explicó todo lo que le sucedió a su hija, lo cual sentí mucho. También me contó las calamidades que estaba atravesando Raúl por descubrir a los asesinos de Celia. ¿Le ha pasado algo a Raúl?

Tras la breve explicación Álvaro empezó a confiar en su interlocutora y respondió:

—Tiene problemas. Estamos tratando de localizarlo.

—¿No consiguen dar con él?

—De momento no.

Se hizo el silencio.

—Quizá pueda ayudarle —continuó Erica unos segundos después—. Amalia me comentó que ella y su hijo compartían una dirección de correo electrónico que utilizaban solo para comunicarse entre ellos desde la carpeta de borradores.

—¿Sabe esa dirección?

—Sí: almadeluna94@webline.com, pero no le puedo decir la contraseña.

—Es una lástima —opinó Álvaro—. De todos modos es un gran avance, trataremos de localizarla —respondió mientras anotaba la dirección en su teléfono.

—Espero que tengan suerte y, si pudiera ayudarle en algo más, copie mi contacto y no dude en llamarme.

—Así lo haré, Erica, muchas gracias.

—Gracias a usted.

Nada más colgar, Álvaro llamó a Miguel.

—Dime, Álvaro.

—Miguel, vamos a ver, me acaba de llamar una amiga de la madre de Raúl desde la oficina donde trabajaba en Perú. Me ha comentado que su madre y él contactaban a través de la carpeta de borradores de una dirección de correo electrónico que ambos compartían. Te envío la dirección en un mensaje, ¿ok?

—¡Perfecto!

—Sólo tenemos un problema y es que no sabemos la contraseña.

—La podemos averiguar a través del CNI —aclaró Miguel—, pero necesitaremos contactar con la compañía de correo. El trámite puede estar entre las 24 y las 48 horas. Me pongo ahora mismo.

—Bien. Si no hay novedades te llamaré luego antes de embarcar en el avión, ¿vale?

—De acuerdo.

III

A las cinco y media de la madrugada del martes, hora local, y tras más de trece de viaje, el Airbus en el que viajaba tomó tierra en el aeropuerto internacional de Ezeiza, en Buenos Aires. Álvaro, que solo había conseguido dormir un par de horas, notó cómo le escocían los ojos. Se desabrochó el cinturón y estiró las piernas. Tras recoger su equipaje de mano salió del avión e hizo cola en el control de pasaportes. Luego se dirigió con los demás pasajeros a la sala de recogida de equipajes y, mientras esperaba a que pusieran en marcha la cinta, se colocó las gafas y llamó a Miguel.

—Buenos días, Álvaro —contestó este.

—Hola, Miguel, buenos días.

—¿Qué tal el viaje?

—Tranquilo, solo hemos tenido unas pocas turbulencias.

—Me alegro.

—¿Hay alguna novedad? —preguntó Álvaro.

—Ninguna de momento. ¿A qué hora sale tu vuelo para Bariloche?

—A las diez menos diez. Tengo que cambiar de aeropuerto, está a algo más de media hora en coche, así que cogeré un taxi.

—Muy bien, ten cuidado. Buen viaje.

—Gracias por todo, Miguel. Un abrazo.

—Otro para ti.

IV

Aquella mañana del martes 13 de junio, Raúl aprovechó que se había quedado solo en la casa para llamar al coronel Soria. Había perdido su contacto directo, posiblemente lo hubiera borrado junto con los demás datos personales cuando, por motivos de seguridad, tuvo que limpiar sus cuentas en «la nube». No obstante no le dio mayor importancia porque sabía dónde lo podía localizar. Buscó en la página web del JEMAD las direcciones de contacto de la centralita y pulsó sobre una de ellas. Luego, acercándose el teléfono a la oreja esperó, impaciente, a que sonaran los tonos de la llamada. Nada más terminar el tercero escuchó una voz de hombre que le respondió:

—Cuartel general del Estado Mayor de la Defensa, buenos días.

—Hola, buenos días. ¿Me podría poner con la oficina del coronel Soria, por favor?

—¿De parte de quién?

—De Raúl Peña.

—Un momento, por favor.

Raúl esperó de nuevo mientras, por el auricular, sonaba una pieza de música clásica que no fue capaz de identificar. Al cabo de unos segundos una voz, esta vez femenina, contestó.

—Oficina del coronel Soria, dígame.

—Buenos días, mi nombre es Raúl Peña y quisiera hablar con el coronel.

—¿Qué desea?

—Es un asunto personal —contestó.

—Lo siento pero el coronel se encuentra de viaje.

—¿Sabe cuándo volverá?

—Pues no le puedo decir, pero posiblemente tardará unos días.

En ese momento Raúl notó cómo se le cortaba la respiración, se quedó unos segundos con el teléfono pegado a la oreja; quería decirle algo a su interlocutora, pero no le salían las palabras.

—¿Oiga? —escuchó decir al otro lado.

Raúl colgó.

V

Cuando el piloto tomó el micrófono para advertir de que iniciaba el descenso, Álvaro abrió los ojos, miró por la ventanilla y pudo ver un paisaje encrespado cubierto de nieve. Era la cordillera de los Andes. Notó un ligero cosquilleo en el estómago y se echó hacia atrás en el sillón. Tenía miedo de que las esperanzas que se había creado de ver a Celia con vida se desvanecieran en un segundo, quizá por unas falsas sospechas que él hasta ese momento desconocía. Unos minutos después el avión tomó tierra en una solitaria pista rodeada de nieve y se dirigió a la zona de aparcamiento. El día estaba soleado y mientras esperaba a que los demás viajeros recogieran sus equipajes de mano encendió el teléfono y suspiró. Unos segundos después apareció en la pantalla la cobertura de la compañía telefónica local. Estuvo, con el teléfono en la mano, mirando la pantalla por si saltaba algún mensaje. Nada nuevo. Luego se levantó, cogió del estante superior el maletín, se colocó el abrigo impermeable de color rojo que usaba para ir a la nieve y aguardó pacientemente la cola para salir del avión. Tras atravesar el túnel de acceso fue a recoger su equipaje y de ahí directo a la salida. Ya en el exterior, una ráfaga de viento le hizo notar el frío, cortante como un cuchillo, del invierno austral. El comandante había avisado, minutos antes de tomar tierra, que la temperatura era de dos grados centígrados. Se alzó el cuello del abrigo y se dirigió a la cola donde aguardaban los taxis. Al verlo, un chófer con un gorro de lana de color negro se acercó hasta él.

—¿Busca un taxi, señor?

—Sí —respondió Álvaro.

—¿Me permite su maleta?

Álvaro le cedió el trolley y lo siguió hasta un Fiat blanco con el techo pintado de azul. Mientras el taxista introducía su equipaje en el maletero, el coronel tomó asiento en la parte de atrás. Luego, el chófer se instaló en el puesto del conductor y frotándose las manos para hacerlas entrar en calor, se giró para preguntarle:

—¿Dónde quiere que le lleve?

—Voy a la granja Pineda, en Dina Huapi.

—Muy bien.

Y dicho esto el taxista emprendió la marcha. Durante el trayecto el coronel contempló la majestuosidad de las montañas que se elevaban en frente. El paisaje era de una belleza singular. Conforme avanzaban, Álvaro divisó al fondo el lago Nahuel Huapi, uno de los más importantes de la Patagonia. Ya cerca de la orilla llegaron a un cruce donde el taxista giró a la derecha y lo fue bordeando durante unos kilómetros hasta cruzar un río y adentrase en la pequeña ciudad. El corazón del coronel comenzó a latir con fuerza cuando sacó su teléfono del bolsillo y buscó una fotografía que siempre tenía en su memoria: en la que salía él, con el uniforme militar, abrazando a Celia y a Ana. Aquel fue el día de su quinto cumpleaños y ambas iban vestidas de princesa. La tomaron poco antes de que él fuera destinado por primera vez a los Balcanes. Estuvo un rato mirando la imagen cautivado, como siempre, por la sonrisa inocente de sus hijas y la belleza de sus ojos de color azul intenso. Cuando miró por la ventana, el taxista había girado a la derecha y conducía ahora hacia el este, por una pista de tierra donde se sucedían las casas unifamiliares rodeadas de grandes parcelas. El coronel suspiró. Al llegar al final de la pista el chófer volvió a girar a la derecha y tras conducir por ella unos centenares de metros se detuvo al pie de una cancela.

—Es aquí —dijo el taxista.

—Muy bien, dígame lo que es.

—Son noventa y cinco pesos, señor —respondió.

El coronel pagó con un billete de cien e inmediatamente el taxista se bajó para darle la maleta. Justo en el momento en que el taxista se montaba en el coche para emprender su viaje de regreso, Álvaro vio, al fondo de la pista, un viejo todoterreno de color azul que se dirigía hacia él. Se quedó parado, de pie en medio del camino, mirando al vehículo que se aproximaba. Al acercarse, el todoterreno aminoró la marcha hasta detenerse a unos diez o quince metros. Una mujer se bajó despacio del puesto del conductor y se quedó parada, mirándolo sorprendida. Álvaro pudo ver cómo de pronto se echaba las manos a la cara y con un gesto nervioso, casi convulso, se ponía a llorar. Por unos instantes él dudó qué hacer, pero finalmente caminó decidido hacia ella y la abrazó con fuerza. Era su hija Celia. Estuvo abrazando a su hija durante un largo rato mientras Celia se desahogaba en un llanto nervioso que con el paso del tiempo fue viniendo a menos y que acabó en un espasmódico gimoteo. Entonces el coronel se separó unos centímetros de ella, asiéndola por los brazos, y la contempló durante unos segundos. Celia apenas había cambiado desde la última vez que la vio y, aunque llevaba puesto un gorro de lana de color marrón y el anorak abrochado hasta arriba, Álvaro pudo deleitarse mientras observaba sus ojos azules, ahora levemente enrojecidos por el llanto, su cara de niña y los mechones de pelo castaño, casi rubio, que le salían por debajo del gorro y caían sobre las mejillas y la nuca.

—Papá, ¿qué haces aquí? —le preguntó.

—He venido a buscarte, Celia. Pensábamos que estabas muerta.

Celia bajó la mirada.

—Sí, lo sé —respondió.

De pronto Álvaro creyó escuchar, entre el ronroneo del motor diésel del todoterreno, el llanto de un bebé, se giró y miró a Celia.

—Es mi hijo.

Celia caminó hasta la puerta trasera mientras Álvaro, confundido, esperaba en mitad del camino. Unos segundos después vio cómo su hija sacaba a un bebé vestido con un anorak celeste y con un gorro del mismo color. El bebé, que se había calmado, succionaba ahora un chupete con fruición.

—Es Raúl, papá.

Celia se lo acercó para mostrárselo.

—Raúl, saluda al abuelo —dijo.

El bebé arrugó el entrecejo y se puso a llorar. Celia lo sujetó contra su pecho y mientras le acariciaba el cuello, logró que se calmase.

—Antes de ayer fue su cumpleaños.

Celia miró a su padre, lo vio desconcertado.

—Bueno, papá, si quieres vamos para la casa.

Álvaro asintió, pensativo, mientras movía la cabeza.

—Sí, vamos —respondió—, tenemos muchas cosas de que hablar.

VI

Celia abrió el maletero para que dejara el trolley y luego colocó de nuevo a su hijo en la sillita que llevaba en el todoterreno, abrochándole el cinturón, ante la atenta mirada de su padre. Luego se dirigió a la puerta del conductor y se montó en el coche. Álvaro hizo lo mismo en el asiento de al lado. Unos metros más adelante se paró en la cancela y, tras abrir y cerrar la verja, llevó el todoterreno hasta un lateral de la casa donde aparcó. La casa, al igual que la parcela, estaba toda rodeada de nieve. Era una construcción de madera típica de montaña. Contaba con dos plantas y el tejado de pizarra negra a cuatro aguas de donde colgaban multitud de carámbanos. De su fachada principal sobresalía un mirador acristalado con ventanas en los laterales y justo debajo de este se encontraba la entrada. Cuando Celia desató al bebé y lo cogió en brazos, su padre ya se había bajado. Ambos caminaron hasta la puerta, Celia sacó la llave del bolsillo del anorak y entraron en la casa. Accedieron directamente a un enorme salón rectangular con el suelo de gres y las paredes y el techo de madera. En el centro de una de esas paredes había una chimenea que tenía prendidos dos gruesos troncones dejados caer el uno sobre el otro.

—Creo que no hay nadie —observó Celia mientras dejaba al bebé en el interior de un parquecito donde había varios juguetes.

Celia se dirigió entonces a una mesa, también de madera, con diez sillas alrededor.

—Siéntate, papá —le dijo.

Álvaro, que seguía desconcertado, le hizo caso.

—Perdona, ¿quieres tomar algo? Café, un té…

—Café, por favor —respondió su padre.

—Ahora mismo te lo traigo.

Mientras Celia preparaba el café, Álvaro se levantó y se asomó al parquecito para ver a su nieto. Se le veía bien criado. Tenía la cara redondita, el pelo castaño y los ojos verdes como los de Raúl. Aunque sin duda, el color moreno de la piel y el pronunciado mentón de la barbilla, eran suyos. El niño se le quedó mirando con el chupete en la boca y un muñeco en la mano, luego estiró el brazo para acercárselo. Al cogerlo, el pequeño le sonrió. Álvaro también lo hizo.

En ese momento entró Celia con el café. Lo dejó sobre la mesa y se acercó hasta ellos.

—Tiene tu mentón.

—Sí —respondió Álvaro sin dejar de mirar al chico.

—¿Nos sentamos? —preguntó Celia.

Álvaro le devolvió el muñeco mientras este, con la mirada inocente que solo tienen los niños, volvía a sonreírle. El coronel no pudo evitar mostrarle una gran sonrisa. Luego fue hasta la mesa con su hija y ambos se sentaron. Celia sirvió café.

—¿Cómo estás, papá?

Su padre apretó los labios y, enarcando las cejas, agarró su taza humeante con las dos manos pensando qué contestarle. Luego suspiró, miró a Celia y le dijo:

—Bien. Contento, muy contento de volver a verte. Pensaba que habías muerto.

Celia asintió.

—¿Y mamá?

Bien también. Hablamos poco, pero sé que está bien.

—No sabe nada de esto, ¿verdad?

—No. Sólo lo sé yo —hizo una pequeña pausa de un par de segundos—. Yo, Miguel y un policía amigo de él que fue quien se lo dijo. Luego él me lo dijo a mí. Por eso estoy aquí, para avisarte de que la Policía te ha descubierto y que debes marcharte.

Celia bajó la mirada hasta su taza.

—Supongo que así será el resto de mi vida —respondió resignada.

Su padre le cogió la mano.

—Celia, voy a ayudarte, pero tenemos que hablar.

A Celia se le humedecieron los ojos, miró a su padre y trató de forzar una sonrisa. Luego se secó las lágrimas con el dorso de la mano. Su padre esperó pacientemente a que ella se recompusiera. Luego, sin soltarle la otra mano la cual agarraba con fuerza, le pidió:

—Cuéntame, Celia, cuéntame qué fue lo que pasó.

Celia asintió. Retiró la mano despacio y cruzó los brazos sobre la mesa.

—¿Qué es lo que sabes?

—Desde el día en que desapareciste, nada.

Celia volvió a suspirar.

—Está bien, papá, te contaré todo —bajó la mirada y entornó los ojos pensando en la manera de comenzar. Estuvo así unos segundos hasta que la alzó y la fijó en su padre—. Como sabes, después de los atentados la presión de la Policía era insufrible. Sonia y yo teníamos miedo de ellos, aunque supongo que más de Pedro Martos y del resto de mis compañeros. El lunes, creo que era día 4, por la noche, recibimos un mensaje de Julio, uno de los lugartenientes de Pedro. En él nos decía que este estaba muy nervioso y nos conminaba a reunirnos en un pequeño chalé a las afueras de Arganda donde según Pedro, todos estaríamos más seguros. Sonia y yo dudamos sobre si debíamos ir o no, pero conociendo a Pedro y sabiendo que era un tipo peligroso y que no le gustaba que le contradijeran, finalmente yo decidí acudir y convencí a Sonia. Me equivoqué —Celia alargó la mano y bebió un poco de café—. Al día siguiente cuando llegamos allí, por la mañana, vimos que estaban todos. Realmente la decisión de reunirnos allí, los miembros del comando, era algo peligrosísimo pero Pedro estaba cegado. La noche del atentado habían detenido a su novia y sabíamos, por una persona que estaba en la Policía, que la habían torturado. Pedro nos dio instrucciones de no hablar con nadie del exterior y nos dijo que había que aguantar allí hasta que las cosas se calmasen. Sonia y yo, que además de habernos opuesto desde el principio a cualquier acción terrorista, ni tan siquiera habíamos participado directamente en el atentado, no estábamos de acuerdo. En la casa el tiempo pasaba muy lentamente y la tensión hacía que el ambiente fuera irrespirable Teníamos miedo y queríamos marcharnos. Al tercer día, en un momento en que nos quedamos las dos solas en la habitación, Sonia me dijo que no aguantaba más y que quería irse. Me dijo que, de cogernos la Policía, podríamos demostrar que solo habíamos escondido las armas y que por la colaboración nos podrían caer algunos años, pero que si nos localizaban allí, con los demás, todo sería mucho peor. Al parecer tuvimos la mala suerte de que una compañera escuchó la conversación y se lo contó a Pedro. Este nos mandó a llamar y, tras quitarnos los móviles, amenazó con matarnos. A partir de ese momento Sonia ya solo pensaba en irse. Él la provocaba constantemente, insultándola, gritándola y vejándola por cualquier cosa y cada vez que tenía ocasión; ya fuera con las tareas de la casa, con la comida o simplemente porque se acordaba de ello. Al sexto día de estar allí entré en la habitación donde dormíamos y vi a Sonia haciendo la maleta. Le pregunté que qué iba a hacer y me dijo que se iba. Yo no podía dejar que se fuese sola y tras intentar convencerla y al ver que era imposible, comencé a hacer la mía. Le dije que yo la acompañaría. Cuando Pedro se enteró subió a la habitación y, con la pistola en la mano, nos dijo que si nos atrevíamos a salir por la puerta nos mataba. Yo me quedé paralizada, pero Sonia agarró su maleta y salió. Cuando Sonia iba a bajar las escaleras, Pedro la mató —Celia hizo una pausa, tomó otro sorbo de café y miró a su padre. Este seguía mirándola con atención, en silencio, invitándola a continuar—. Los días siguientes fueron una locura. Me quedé en estado de shock y recuerdo bien poco. Pasé casi todo el tiempo encerrada en la habitación, no quería comer y perdí ocho kilos. Así fue como me convertí en un problema para el resto del grupo. Luego supe que durante esos días Pedro pensó en liquidarme. Un día Laura, una compañera, me dijo que había oído a Julio hablar con Pedro sobre mí. Según me contó, Julio le había propuesto deshacerse del cadáver de Sonia y de mí a la vez. Lo harían a través de unos policías que colaboraban con la causa. En aquel entonces había un pequeño grupo de agentes y un par de inspectores que, de alguna manera y aunque muy discretamente, nos ayudaban pasándonos información y dándonos cobertura.

Álvaro asintió. Celia hizo una breve pausa para mirar a su padre. Luego continuó:

—Me dijeron que tenía que aguantar en la casa un mes más y que luego saldría de allí. Me sacarían del país con otra identidad y me darían un trabajo y, de esta manera, nunca más tendría que volver a preocuparme por lo sucedido. Pero, para ello, oficialmente yo tenía que morir.

—Los cadáveres del Ventorro —aclaró su padre.

Celia asintió.

—Efectivamente —dijo—. Un médico del Anatómico Forense, simpatizante con la causa, se la jugó a petición de un inspector de policía. Para ello cogió el cuerpo de una chica que tenían en una de las cámaras y que usaban para las prácticas de la universidad y lo hicieron pasar por mí. El cuerpo de Sonia sí fue el suyo. Los trasladaron al vertedero y dieron aviso para que el inspector de policía, que tenía todo preparado, fuera hasta allí. Luego llevaron los cuerpos al Anatómico Forense y, como quien dirigió la autopsia fue el mismo médico que puso el cuerpo que me suplantó, no hubo problemas. Un mes después me dieron un pasaporte, me llevaron al aeropuerto y vine hasta aquí.

—¿Y el niño?

Celia miró al parquecito, donde jugaba su hijo, con ternura.

—Es el hijo de Raúl —aclaró—. Con todo lo sucedido supongo que no fui consciente de que estaba embarazada hasta que llegué aquí.

Su padre asintió.

—Y… ¿No quieres volver a verle? A Raúl, digo.

Celia suspiró.

—Al principio de llegar aquí estaba aturdida. El atentado, la muerte de Sonia, el viaje, mi nueva identidad… Fueron muchas cosas y todo se me hizo un mundo. Hasta unos meses después de nacer el niño no empecé a ordenar mi vida, a ser consciente de ella y a estabilizarme. Volví a encontrar un motivo por el que vivir. Entonces decidí contactar con Raúl. Estuve meses tratando de localizarle, siempre de manera muy discreta, a través de mensajes de correo, llamadas de teléfono y de las redes sociales, pero parecía como si se lo hubiera tragado la tierra. Finalmente pensé que no quería saber nada de mí y terminé desistiendo.

Álvaro asintió. Ahora lo comprendía todo.

—Necesito otra taza de café —dijo.

Celia miró a su padre y en un gesto cariñoso puso una mano sobre la de él. Luego se levantó despacio, cogió las tazas, las puso sobre la bandeja y se marchó a la cocina. Cuando regresó se asomó al parquecito: el bebé se había quedado dormido. Tras dejar de nuevo el café sobre la mesa acudió hasta él, lo cogió en brazos y lo puso, con cuidado, en el cochecito reclinándole el respaldo. Luego acudió junto a su padre.

—Ahora soy yo quien tiene que hablar contigo —le dijo.

Celia asintió con un movimiento de la cabeza.

—Verás, tras tu desaparición detuvieron a Raúl. Estuvo varios días en comisaría. Allí lo torturaron pensando que podría darles información sobre tu paradero. Un día recibí la llamada del ministro Castero. Me dijo que acudiera a verle a su despacho por un tema de mi interés y allí me contó que eras cómplice de los terroristas que habían cometido el atentado contra la embajada de Alemania. También me dijo que habían detenido a tu pareja y que estaba en comisaría así que intercedí para que lo dejaran salir. Me lo llevé a casa y estuvo tres o cuatro días reponiéndose. Estaba confundido, no sabía lo que pasaba, así que le conté lo que había averiguado por boca del ministro. Se quedó sin palabras. Por otro lado, yo me propuse localizarte antes de que lo hiciera la Policía y para ello hablé con mi amigo Miguel; te acuerdas de él, ¿no?

Celia volvió a asentir.

—Miguel hizo sus pesquisas, pero resultó imposible. Cuando ya parecía que no te íbamos a volver a encontrar volví a recibir una llamada del ministro Castero diciéndome que habían aparecido dos cuerpos en el vertedero del Ventorro y que todo apuntaba a que erais tú y Sonia. La autopsia lo confirmó. Raúl estuvo en tu entierro, estaba completamente abatido. Al salir del cementerio hablé con Miguel y le pedí que por favor me ayudara a encontrar a tus asesinos, estaba decidido a hacerlo aunque fuera lo último que hiciese en mi vida.

Mientras su padre hablaba, Celia lo miraba con los ojos llorosos.

—Durante los meses posteriores Raúl y yo mantuvimos el contacto. Nos veíamos de vez en cuando y fuimos haciendo una cierta amistad. Un día que Miguel vino a casa estaba Raúl. Miguel nos comentó que parecía ser que vuestro asesinato había sido perpetrado por miembros de la organización a la que pertenecíais, precisamente porque no estabais de acuerdo con la deriva radical que habían emprendido. Ahora sé que en parte esa información no iba del todo mal encaminada. Un par de semanas después de esta reunión Raúl me llamó y se presentó en mi casa. Sabía que Miguel y yo estábamos buscando a tus asesinos y me dijo que quería ayudarnos. Yo al principio me mostré reacio, pero ante su insistencia, lo vi fuertemente convencido y acepté. Volví a hablar con Miguel y entre los tres urdimos un plan. Miguel tiró de favores pendientes de devolver en el CNI y tras una serie de gestiones y una intensa preparación logramos introducirlo en ETA. Para ello Raúl tuvo que romper completamente con su vida anterior, adaptarse a una nueva identidad, y aprender a vivir y a pensar como un abertzale. Según Miguel, esa era la manera más fiable de llegar hasta tus asesinos de ANLUCSIA.

—O sea que por eso…, no pude localizarlo —apuntó Celia casi sin dar crédito a lo que acababa de oír.

—Efectivamente —respondió su padre—. Raúl tuvo que dejar atrás sus amistades, su casa, su trabajo, en definitiva…, todo su pasado.

—Y lo hizo por mí —dijo llevándose las manos a la cara.

—Así es.

—¿Y dónde está ahora?

Álvaro suspiró, fijó su mirada en la taza y, sin despegarla de la mesa, la sujetó entre las manos.

—Verás, para introducirlo en ETA contamos con la ayuda de un infiltrado del CNI, un topo. Este se convirtió en el único enlace de Raúl con lo que quedaba de su mundo anterior, con nosotros. El problema es que hace unas semanas fue descubierto y el viernes apareció muerto con un tiro en la cabeza.

Celia miró a su padre con la cara desencajada. Álvaro apretó los labios y asintió moviendo la cabeza. Luego continuó:

—Miguel y yo lo estamos buscando, pero hasta ahora no hemos logrado dar con él. Ayer recibí una llamada de una compañera de la oficina donde trabajaba su madre en Perú. Su madre murió en un accidente de tráfico hace un mes.

Celia se echó las manos a la cara y negó con la cabeza.

—No puede ser —farfulló segundos después entre sollozos.

Su padre le agarró el brazo y esperó un poco antes de continuar. Ella se tapaba la cara con las manos mientras seguía sollozando.

—Celia —dijo su padre imprimiendo un tono de ternura en su voz—, esta mujer me comentó que la madre de Raúl y él se comunicaban a través de la carpeta de borradores de una dirección de correo. Tenemos la dirección pero no sabemos la contraseña. No obstante Miguel confía en poder tenerla en veinticuatro o cuarenta y ocho horas. Eso es todo lo que te puedo decir.

CAPÍTULO 19
Miércoles 14 y jueves 15 de junio de 2023

Tómese el tiempo para deliberar, pero cuando llegue el momento de la acción, deje de pensar y actúe.

Napoleón Bonaparte

I

Tras un vuelo agitado por las turbulencias y un abrupto aterrizaje, la aeronave se dirigió, ya despacio y en un ambiente más sosegado, hacia la terminal de pasajeros del aeropuerto Jorge Newbery. El coronel Soria, sentado junto a la ventana y con el mentón apoyado en el puño de su mano derecha, atisbó, a lo lejos, el iluminado skyline de la ciudad de Buenos Aires. Eran casi las seis de la tarde del miércoles 14 de junio y en esa parte de la Argentina ya había oscurecido. Ahora le tocaba cambiar de aeropuerto y emprender de nuevo un largo viaje de camino hacia España. A pesar de encontrarse especialmente contento, tenía un poso de amargura en su interior, ya que le preocupaba sobremanera, más incluso que antes, el destino de Raúl y dónde se encontraba. Había salido de Bariloche a las cuatro menos cuarto y justo unos minutos antes de despegar, desde la sala de embarque, había mantenido una larga conversación con Miguel. Este le había contado dos cosas: la primera, que aún no tenía la clave de la dirección de correo que usaban Raúl y su madre para comunicarse. Y la segunda, y lo que posiblemente fuese aún peor, que había aparecido esa misma tarde, asesinado de un tiro en la cabeza en una cuneta de una carretera forestal de Navarra, un segundo topo que el CNI había integrado cuatro meses atrás en el comando Nafarroa de ETA.

Nada más detenerse el avión, y mientras esperaba sentado en su asiento a que el resto del pasaje fuera desalojando el interior del aparato, encendió el móvil. Estuvo mirando la parte superior derecha de la pantalla pacientemente. Pensó que en ese momento en España eran las once de la noche por lo que no aguardaba esperanzas de obtener nuevas noticias de Raúl, al menos positivas. Unos segundos después el teléfono se conectó a la red de la compañía telefónica local y apareció, henchida, la señal de la cobertura. De pronto y de forma casi instantánea un mensaje de texto se dejó ver en la pantalla. Era de Miguel:

Tenemos la clave.

II

Era de madrugada cuando Raúl, tras escuchar toser a Iñaki, notó cómo este se removía en la cama de al lado. Calculó que debían de ser cerca de las dos y media por lo que se armó de paciencia y esperó de nuevo a que la respiración de su compañero volviera a sonar profunda y rítmica como antes. Se habían acostado cerca de la una por lo que pensó que sus compañeras, que ocupaban la habitación de al lado, ya deberían estar también más que dormidas. Con mucho cuidado se incorporó de la cama, sintiendo contra su barriga la leve presión de la culata de la pistola, que esa noche había dejado sujeta con el elástico, en el interior del calzoncillo y cogió el móvil. Iñaki había vuelto a roncar ahora profundamente. Descalzo y alumbrándose con la tenue luz de la pantalla del teléfono, agarró un asa de la mochila, que la tarde anterior había dejado bajo la cama y, mirando dónde ponía cada pie, salió de la habitación. Ya en el pasillo y al pasar por la puerta de al lado se detuvo y aguzó de nuevo el oído. Oyó dos respiraciones descompasadas, una más fuerte que la otra, las de sus compañeras Edurne y Arantxa, por lo que siguió caminando hacia la escalera con cuidado de no hacer ruido. Instintivamente puso la mano sobre el tubo redondo de la barandilla y bajó, de puntillas, los escalones hasta el salón. Una vez allí lo cruzó sigilosamente, dirigiéndose a la puerta de la entrada y, cuando llegó hasta ella alumbró, esta vez con la linterna de su teléfono, la cerradura. Bajo la luz blanquecina vio el manojo de llaves de Edurne con el muñequito de Mickey Mouse colgando de ella. Su corazón se empezó a acelerar cuando, tras acercar su mano, agarró la cabeza de la que estaba echada. Tragó saliva y mientras se mordía los labios, entornó los ojos, como si de esa manera fuese a amortiguar el ruido, antes de dar la primera vuelta. Un clac seco y sonoro se escuchó en el silencio de la noche. Luego lo hizo otra vez, de nuevo clac y por fin un último clac y acabó. Cuando sacó la llave aún tenía los ojos entornados y estuvo durante unos segundos inmóvil, atento con los cinco sentidos, tratando de captar cualquier movimiento o sonido que pudiera parecerle sospechoso. Luego, cuando se convenció de que todo estaba tranquilo, respiró profundamente, bajó hasta abajo del todo la manivela y tiró hacia sí. La puerta se abrió y un soplo de aire fresco de la calle envolvió su cara, sus brazos y sus piernas desnudas; le pareció una liberación. Con un movimiento escurridizo salió al exterior y, ya en el rellano, cogió el felpudo y lo colocó atascando la puerta por su esquina inferior. Después de haber comprobado que la puerta estaba bien sujeta y que no se movía, se giró, y andando de puntillas de nuevo, bajó las escaleras del porche para detenerse ante la cancela de hierro. Buscó, en el llavero de Mickey Mouse, la llave que la abría y, tras introducirla en la cerradura, le dio una vuelta. Como ya sabía por experiencia, el ruido fue menos escandaloso que con la de la casa. A la segunda vuelta la cancela se abrió. Raúl salió a la calle y caminó, descalzo y sigiloso, hasta la esquina, donde giró a la derecha. Unos metros más adelante vio un hueco entre dos coches aparcados en línea; este era discreto y estaba mal iluminado. Allí se situó y abrió la mochila. Sacó de ella unos pantalones vaqueros, una gorra azul y una bolsa con unas zapatillas de deporte. Tras colocarse los pantalones y la gorra y calzarse las zapatillas, Raúl cerró la mochila y miró el reloj; marcaba las dos y cincuenta y ocho, si se daba prisa todavía podría llegar a tiempo de coger el primero de los autobuses que había previsto; el que salía a las tres y treinta y cinco. Se echó la mochila al hombro y caminó en dirección al centro. Estaba tan feliz de haber salido de allí que se sentía flotar.

Cuando llegó a la plaza de las Cuestas, en el centro de Getafe, ya estaba, con las puertas abiertas y en su lugar de parada, el autobús que iba para Madrid. Todavía tenía el motor apagado. Unos metros más adelante y como si fuera a abrirle paso, un coche «Z» montaba guardia con una pareja de policías en su interior. Raúl se caló la gorra y se fue acercando lentamente hasta situarse junto a la pared de un edificio que hacía esquina. Desde allí estuvo observando a la gente que se concentraba en aquel lugar. Sabía por experiencia, y porque se lo habían enseñado en ETA, que normalmente en las estaciones de autobuses, sobre todo en aquellas que tenían como destino las grandes capitales y por supuesto Madrid, solía haber, aparte de los policías uniformados, al menos uno de paisano. Rápidamente descartó a los miembros de un grupo de seis viajeros, todos jóvenes que con grandes y pesadas maletas conversaban animadamente en torno a uno de los bancos de la plaza. Desvió su mirada un poco más a la izquierda y observó ahora a dos yonquis, cerca de la treintena, que compartían un porro y un tetra brick de vino; podía ser alguno de ellos o quizás los dos, pensó para sí, pero no estaba del todo seguro. En ese momento vio a algunos de los allí congregados que giraban la vista hacia el autobús y su atención se fijó entonces en el chófer, un hombre delgado y calvo de unos cuarenta años, que había bajado las escaleras y ahora se dirigía al grupo más próximo:

—¡Pueden ir subiendo! —exclamó.

Sin moverse de la esquina siguió observando a los viajeros. Vio cómo, con ritmo cansino, un grupo donde no habría más de diez, se fue concentrando en torno a la puerta del autobús. Unos segundos después él también lo hizo, caminó y se puso al final de la cola para desde allí, seguir con atención, todo lo que sucedía a su alrededor. Estaba de pie, aguardando su turno, cuando, de pronto y por curiosidad, se giró y vio detrás de él a una joven latina, rubia de bote, de unos veinticinco o veintiséis años que llevaba una pequeña mochila asida a los hombros. Era bajita pero tenía un físico atlético y unos pechos redondos y prominentes que parecía que se le iban a salir de la camiseta. La chica se le quedó mirando fijamente a los ojos. Raúl, trató de comportarse con naturalidad y esbozó una tímida sonrisa. «Esta sí que puede ser», pensó mientras se giraba de nuevo en dirección a la cola.

Después de subir al autobús y mientras avanzaba observó que había una multitud de asientos vacíos. Vio, hacia la mitad, unas cuantas filas a la izquierda en las que estaban todos sin ocupar, por lo que dejó su mochila en uno que daba al pasillo y él se sentó junto a la ventana. Al momento vio pasar a la chica latina. Raúl la miró de soslayo y vio que tomaba asiento dos filas más atrás, en las hileras de la derecha. Sacó entonces su teléfono y, con él en la mano, decidió que, por si acaso, no volvería a mirarla hasta el final del viaje.

Un par de minutos después el autobús cerró las puertas y emprendió la marcha. Fue entonces cuando comenzó a sentirse mejor. Se conectó a Internet y escribió en la barra del explorador: Policía Nacional. Inmediatamente se le abrió la página web de la Policía y desde allí navegó, por el menú, hasta la zona de «colaboración ciudadana». Cuando encontró el apartado «Personas y hechos relacionados con terrorismo» pinchó sobre él y se abrió un cuadro en blanco con la leyenda «Comentario» y, sujetando el teléfono con ambas manos, comenzó a teclear ágilmente con los pulgares.

La información que les envío es veraz y de una importancia vital para evitar una carnicería. Si siguen paso a paso las instrucciones que les voy a dar y lo hacen con premura, no solo evitarán, como les digo, una carnicería, sino que lograrán detener al comando Madrid de ETA y a la cúpula de ANLUCSIA…

Tras este primer párrafo buscó un archivo que había escrito la tarde anterior y lo abrió. Luego lo leyó para sí y tras cambiar un par de cosas y añadir otras, lo copió y lo pegó al mensaje. Luego pinchó donde aparecía la palabra «Siguiente». Se le apareció entonces un desplegable para que introdujera opcionalmente sus datos personales, algo que obvió y, tras volver a apretar «Siguiente», en la esquina inferior derecha, se le abrió un desplegable que rezaba «Enviar notificación». Marcó entonces el recuadro aceptando las condiciones y lo envió. Una leyenda de agradecimiento apareció entonces. Luego hizo lo mismo pegando el mensaje en la página de la Europol y de la Guardia Civil y, cuando hubo terminado, se echó hacia atrás en el sillón y apagando su teléfono, suspiró aliviado.

«¡Ojalá se lo tomen en serio y actúen con rapidez!», se dijo.

Después de esto estuvo durante cinco minutos descansando, mirando por la ventana, con la mente en blanco y dejándose llevar por las luces rojas de los pocos coches que a esa hora les adelantaban. Cuando el autobús enfiló el paseo de Santa María de la Cabeza, ya en Madrid, se incorporó otra vez y tras encender de nuevo su teléfono pulsó sobre el icono del navegador, escribió el nombre del servidor de correo que usaba para comunicarse con su madre y, tras ingresar la dirección y la contraseña, se desplegó ante él la ya familiar bandeja de entrada completamente vacía. Automáticamente y de manera rutinaria miró el menú y, sin albergar ninguna esperanza, el número de mensajes de la carpeta de borradores; luego lo volvió a apagar. Se estaba echando de nuevo hacia atrás en el sillón cuando de pronto le pareció haber visto algo anormal, apretó otra vez el botón de inicio y al entrar en el servidor se dio cuenta de que tenía razón: había doce mensajes en la carpeta de borradores, uno más que la tarde anterior. Sin perder un segundo pulsó sobre ella y allí estaba, a las veintidós treinta y bajo el asunto «CONTACTO». Su corazón se alegró tanto que casi se le corta la respiración, aunque no tuvo tiempo para ello porque, en décimas de segundo, tocó para abrirlo e inmediatamente este se desplegó. Mientras lo leía comenzó a sentirse aliviado y contrariado a la vez. Aliviado porque era de Miguel Carrasco y este le conminaba a contactar con él, le había dejado un número de teléfono y le decía que también podía hacerlo como lo había hecho hasta ahora con su madre, a través de esa misma dirección de correo. Contrariado porque después de haberle escrito durante el último mes once mensajes a su madre, Miguel no hablaba ni decía nada sobre ella.

III

El teléfono del comisario Puche sonó aquella madrugada a las cuatro y seis minutos. A Félix, que la noche anterior había tenido la visita de Paulina y se había acostado tarde, le costó reaccionar y, cuando lo hizo, ya habían colgado. Miró el reloj.

—¡Joder! ¿Quién coño será el hijoputa que llama a estas horas? —se dijo refunfuñando antes de incorporarse sobre un costado y encender la luz amarillenta de la lamparilla.

Luego se frotó los ojos durante un par de segundos y, mientras buscaba la procedencia de la llamada, todavía con el móvil en la mano, vio cómo esta entraba otra vez y en la pantalla se reflejaba un número largo que creyó reconocer como procedente de su oficina. Después de dejarlo sonar un par de tonos, tiempo que utilizó para aclararse la voz, se acercó el teléfono a la oreja y respondió con energía:

—¡Diga!

—Buenas noches, señor comisario, soy Pascual.

—¡Joder, Pascualito! ¿Sabes qué hora es? —preguntó Félix con sorna.

—Sí, lo sé.

—Pues espero que sea importante. ¿Qué cojones quieres?

—Verá, esta noche estoy de guardia y me acaba de entrar un mensaje de colaboración ciudadana que como sea verdad, la vamos a liar.

—A ver, Pascual, dispara —le incitó su feje desmotivado.

—Como le digo, señor comisario, hace quince minutos nos ha entrado un mensaje. Es anónimo, pero tiene que leerlo. En él nos desvelan la dirección donde se encuentran en estos momentos los miembros del comando Madrid de ETA y, a la vez, un plan que tienen para cometer un macroatentado conjunto con otro comando de ANLUCSIA en el que está implicado el mismísimo Garfield. Si nos sale bien, señor comisario, podemos dar el golpe de nuestras vidas.

—Ya; y mi abuela es Caperucita Roja.

—Entiendo que no se lo crea, señor comisario, pero el que escribe el mensaje da tal cantidad de detalles que me hace sospechar que lo que dice es cierto. Además nos dice que los miembros del comando se irán por la mañana, por lo que si queremos detenerlos tenemos que actuar ya.

Félix pareció dudar durante cinco segundos.

—Bueno —respondió al fin—, avisa al hijo de puta del juez López para que nadie se nos adelante y vete preparando los permisos. Y espérame ahí, tardo media hora.

—De acuerdo, señor comisario, aquí le esperamos, hasta ahora.

—¡Pascual! —gritó Félix con el teléfono todavía pegado en la oreja.

—¡Dígame! —respondió este.

—Como sea mentira vas a estar en la calle disfrazado de yonqui hasta el día que te jubiles. Te has enterado, ¿no?

—Sí, señor comisario.

IV

A las seis y dos minutos de la mañana, Félix, en una sala contigua a su oficina, sujetaba un vaso de plástico, vacío de café, mientras miraba atento a la enorme pantalla holográfica que tenía ante sí. Esta se había dividido en nueve partes y cada una de ellas mostraba las imágenes captadas por los equipos de comunicación de los agentes desplazados a la zona. A su lado, el obeso subinspector Pascual González, el mismo que le había despertado hacía un par de horas con la noticia, conversaba, con el micrófono abierto, con el oficial al mando de los policías encargados de entrar en la supuesta casa de los etarras, en Getafe. Transcurridos unos segundos Pascual recibió el ok de su interlocutor, estaba todo listo. Entonces se giró hacia Félix y le dijo:

—Señor comisario, si le parece bien entramos ya.

Félix, sin perder ojo de la pantalla, asintió moviendo la cabeza mientras se llevaba la mano al interior del bolsillo de su chaqueta para buscar un cigarro.

—Águila cinco, pueden entrar —dijo Pascual.

—De acuerdo, entramos —respondió alguien al otro lado.

En ese momento y mientras el comisario se llevaba el cigarrillo a la boca pudo ver, en la imagen central, e inundada del verde característico de la visión de infrarrojos, cómo el policía al que enfocaba la cámara, armado con un subfusil de asalto, levantaba el pulgar. Con un rápido movimiento se dirigió a la cancela y la empujó hasta abrirla del todo, luego subió las escaleras. Al llegar a la puerta principal se detuvo; en la imagen se apreciaba claramente que estaba entreabierta, se agachó retirando algo que hacía de tope en el suelo y entró. En ese momento Félix recordó que en el mensaje que habían enviado al buzón de colaboración ciudadana decía que se encontrarían la puerta encajada. Tras este primer policía entraron varios más —hasta nueve, contó Félix—. En el mensaje también decía que los tres integrantes del comando que estaban en la casa dormirían hasta las siete de la mañana, por lo que era fundamental moverse con sigilo. Félix se sacó ahora el cigarrillo sin encender de la boca y, con el codo apoyado en el reposabrazos del sillón, lo sostuvo entre los dedos. Estaba tan concentrado en lo que veía que en aquel momento ni siquiera tenía ganas de fumar. Observó, en una de las cámaras, la que llevaba el agente más avanzado, cómo subía, despacio, por las escaleras y se apostaba en el pasillo. Luego este debió girarse y Félix pudo ver a cinco compañeros más que fueron llegando también a la planta superior y se fueron colocando, con cuidado, junto a las tres puertas que se distribuían alrededor. De pronto, el policía que había subido primero, y que ahora Félix veía en la cámara de visión nocturna de otro de sus compañeros, levantó la mano y, al bajarla, todos irrumpieron en el interior de las tres habitaciones. El personal que estaba en la sala junto al comisario advirtió cómo en una de ellas un policía corría hacia una cama donde había un hombre acostado y le encañonaba a pocos centímetros de su cara. El hombre, que no tuvo tiempo de reacción, con los ojos abiertos como platos, tan solo movió la cabeza y al ver el cañón del subfusil a tan corta distancia se quedó quieto, mirándolo asustado. Por su cara horrorizada parecía como si se acabara de despertar de un mal sueño. Mientras tanto, en otra de las habitaciones, otros dos policías habían corrido encañonando a dos mujeres que al igual que el hombre estaban acostadas. De igual forma, la única reacción que lograron tener fue la del miedo y la sorpresa, unida luego después, a algunos insultos entremezclados en castellano y en euskera. La tercera puerta, sin embargo, era la del baño y estaba vacío. Los policías tomaron precauciones al ver que en la habitación donde estaba el hombre había una cama desecha. Tras buscar por el resto de la casa llegaron a la conclusión de que no había nadie más, la cama estaba fría y en el mensaje que les habían enviado solo hablaba de la presencia de tres personas. A partir de ese momento empezó a cobrar fuerza la hipótesis de que el que había estado acostado en aquella cama había sido el autor de la filtración.

Media hora después y tras haberse identificado positivamente a los etarras, un más que satisfecho Félix Puche se fumaba su sexto cigarrillo del día asomado a la ventana. Estaba a punto de amanecer. La primera parte de la recién bautizada operación Odie había sido todo un éxito, aunque quedaban un par de pequeños punto por aclarar: ¿Quién era y dónde estaba Jesús González Iparraguirre, alias Otsoko? ¿Había sido él el autor de la filtración como hasta ahora todo apuntaba?

—El día es muy largo y esto no ha hecho más que empezar —pensó para sí.

Luego le dio una última calada al cigarrillo y lo tiró por la ventana.

V

A las nueve menos cinco, y mientras se dirigía en su coche oficial al ministerio, Adolfo Castero leía los titulares de las noticias que como cada día le habían seleccionado desde su gabinete de prensa. A cuatro días de las elecciones municipales en España y de las federales en Alemania, le preocupaban especialmente dos cosas: la primera, que la suma de escaños de la DUD y el SAP no alcanzaran la mayoría absoluta y la segunda, y ya que las fuerzas de seguridad del estado no habían conseguido desestabilizarlas dándoles un golpe importante, al menos que ETA y ANLUCSIA le dejaran en paz hasta después de la convocatoria del domingo y no les saliesen por medio con un gran atentado como barajaban algunos agoreros. De hecho, según la última encuesta del CIS, el terrorismo se encontraba ahora en el primer puesto entre los principales problemas para los españoles seguido por el paro y, ya a distancia, por la corrupción. Adolfo, que ante la insistencia de algunos miembros de su partido y del Gobierno para que dimitiese, se había marcado como fecha tope en el calendario el final del mes en curso, esperaba expectante el resultado de estas dos cuestiones para dirimir su decisión.

De pronto, la detención de la marcha del vehículo hizo que se distrajese. Dejó caer la tableta sobre sus piernas y miró por la ventanilla. El coche se encontraba parado en el semáforo de la confluencia de la calle Ortega y Gasset con el Paseo de la Castellana. Mientras esperaba a que reanudara la marcha, vio a una rubia despampanante caminar con un perrito asido de la correa y sus ojos se fueron tras ella, deleitándose con el sensual contoneo de su cuerpo perfecto. Así estuvo mirándola, imaginándose la belleza escondida de sus curvas sin ropa, hasta que el semáforo se puso en verde y el chófer arrancó de nuevo, entonces volvió a sus pensamientos. En cuanto a lo del fracaso electoral de democristianos y socialistas en Alemania estaba casi convencido, ya que una reciente encuesta publicada ayer mismo por la revista Stern anunciaba un Bundestag muy fraccionado y polarizado, en el que el partido de la canciller perdería casi un tercio de los escaños hasta los ciento veinticinco y los socialistas también bajarían, pero menos, hasta los ciento diez, con lo cual entre los dos partidos considerados «de centro» estarían muy lejos de alcanzar la mayoría absoluta cifrada en trescientos once diputados. Por el contrario, en la derecha, el NDA de Steiner obtendría una subida espectacular de más de setenta diputados superando por poco los doscientos y convirtiéndose en la mayor fuerza del país. También, situados en el ala más a la derecha del Bundestag y como partido emergente, estarían los euroescépticos de Freund für Deutschland que alcanzarían los setenta. En el otro lado de la cámara, el partido Die Rote, al que apoyaban los grupos de izquierda antisistema, prácticamente mantendría su resultado en torno a los cien diputados.

Estaba el ministro concentrado, haciendo sus conjeturas, cuando sonó su teléfono. Vio que la llamada provenía de su despacho y contestó al instante:

—Buenos días, Eva.

—Buenos días, Adolfo. Acaban de llegar el juez de la Audiencia Nacional, don Luis López, y el director de Europol, el comisario don Félix Puche. Quieren verte, dicen que es urgente.

Adolfo se sorprendió.

—Bueno, diles que voy llegando, que me esperen dos minutos.

—De acuerdo.

Una vez el coche hubo aparcado, Adolfo caminó deprisa hasta el ascensor y pulsó el botón que le llevaba hasta la planta noble. Luego, cuando este se detuvo, salió y se dirigió hasta el despacho de Eva; vio que tenía la puerta abierta y entró sin avisar.

—Buenos días —dijo al ver a sus visitantes sentados en el sofá, frente a la mesa de su secretaria.

—Buenos días —respondieron al unísono el juez y el comisario mientras se ponían de pie.

El ministro les estrechó las manos.

—¿A qué se debe tan grata visita?

—Verá, señor ministro —respondió el juez—, tenemos unas noticias muy importantes que comentarle en relación a la lucha antiterrorista y hemos creído que lo mejor sería venir a decírselas en persona.

Adolfo se quedó pensativo unos segundos e inspiró con fuerza.

—Muy bien, espero que sean buenas —dijo mientras soltaba el aire.

—Lo son —apuntó el juez.

—¡Perfecto!

Adolfo se volvió hacia el comisario, este parecía de buen humor.

—¿Y tú qué tal, Félix?

Félix le sonrió con medio lado de la cara.

—Bien, señor ministro, gracias.

—Me alegro. Si queréis, y ya que estamos aquí, hablamos en mi despacho. —Adolfo fue hasta la puerta y luego, tras abrirla, extendió el brazo invitándolos a pasar. Luis y Félix entraron y él lo hizo después.

—Nos podemos sentar aquí —dijo señalando el sofá—. ¿Habéis desayunado?

—Sí —contestaron ambos.

—¿Puedo ofreceros un café, un té…?

—De acuerdo, tomaré un cortado —dijo el juez.

—Para mí uno solo —respondió Félix mientras se acomodaba sentándose en el sofá y cruzando las piernas.

—Muy bien. —Adolfo se asomó entonces a la puerta—. Por favor, Eva, tráenos un café cortado, uno solo y lo mío, ¿vale?

—Ahora mismo —respondió.

Tras esto Adolfo cerró la puerta y se sentó en el sillón.

—Bueno, contadme —dijo mientras se cruzaba de brazos.

Luis miró a Félix y este asintió, conforme con que fuera él quien hablara.

—Verá, señor ministro. Esta madrugada, a las tres y cincuenta y tres para ser exactos, llegó un mensaje de colaboración ciudadana a la oficina del comisario. Este mensaje provenía de una fuente anónima y en él nos decía que tres miembros del comando Madrid de ETA se encontraban en ese momento durmiendo en un piso franco de Getafe. La fuente, que creemos que es el cuarto miembro de ese mismo comando, no solo nos daba la dirección del piso o adosado en este caso, sino que nos describía al detalle las personas que se encontraban en él e incluso dónde dormía cada uno. Tras valorar la situación con el comisario y su equipo de colaboradores, decidimos que no había tiempo que perder y pusimos en marcha la operación para detenerlos. Hasta el momento ha sido un éxito.

Adolfo enarcó las cejas, sonrió al juez López y al comisario Puche y les dijo:

—Muy bien. Enhorabuena.

—Gracias —respondió el juez—, pero la historia sigue.

Adolfo miró al juez. Este le contemplaba con gravedad a través de sus gafas de montura metálica.

—Bueno, continúa entonces.

—La fuente nos informó de que ETA y ANLUCSIA planeaban atentar mañana contra la sede del Banco de España en la calle de Alcalá.

—¡No jodas!

—Sí, señor ministro. Doscientos cincuenta kilos de dinamita. Planeaban realizar una auténtica masacre.

En ese momento llamaron a la puerta.

—¿Se puede?

Adolfo estaba tan metido en la explicación del juez que no la oyó. Segundos después y ante la falta de respuesta, la puerta se abrió y Eva entró sosteniendo una bandeja con dos cafés, y una tostada y un zumo de naranja para el ministro. Al verla, los tres hombres interrumpieron la conversación y la contemplaron en silencio. Mientras Eva dejaba la bandeja sobre la mesa, Félix Puche se deleitó mirándole el trasero. Luego Eva le lanzó una mirada de desagrado y se marchó. En ese momento Adolfo ya había vuelto a fijar la atención en sus interlocutores. Se quedó unos segundos mirándolos en silencio, como tratando de recordar el hilo de la conversación.

—¿Pero eso está verificado? —preguntó al fin—, lo del atentado quiero decir.

—Estamos en ello, aunque todo apunta a que sí.

Adolfo se metió la uña del pulgar en la boca y comenzó a mover la cabeza lentamente como si ahora comprendiera la repercusión de la noticia.

—¡Pero eso es estupendo! —dijo al cabo de cinco segundos—. Bueno, confirmadme lo del atentado para convocar inmediatamente una rueda de prensa. Esto va a ser la bomba, vamos a salir en todos los periódicos del mundo.

—No tan rápido, señor ministro —le volvió a interrumpir el juez.

Adolfo volvió a mirarlo con escepticismo. El juez López parecía ser toda una caja de sorpresas.

—¿Por qué no? —preguntó.

—Porque aún hay más.

Adolfo mostró una amplia sonrisa mientras negaba incrédulo con la cabeza.

—¿Qué más?

—Según nuestra fuente, hoy, a las doce, los miembros del comando Madrid de ETA habían quedado en una nave de Seseña para verse y preparar los últimos detalles del atentado. Lo habían preparado en colaboración con el comando Madrid de ANLUCSIA. Si esto se confirma, y hacemos las cosas bien, podemos detener también a los terroristas de ANLUCSIA y entre ellos al jefe.

—¿A Garfield?

—Sí, señor ministro.

Adolfo no se podía creer lo que le estaban contando. Eso, aparte de afianzar su carrera política, era todo lo que necesitaba para poner punto en boca a una serie de personas ruines, atosigadoras y despreciables y seguir siendo así, durante un tiempo más, uno de los ministros más importantes y con más poder del Gobierno de España.

VI

A las once de la mañana, un flamante Audi A10 negro llegaba a la sede de Europol en el complejo policial de Canillas. Félix, que con la excusa de salir a recibir al ministro había aprovechado para fumarse un cigarrillo, tiró la colilla al suelo y se acercó diligente a abrirle la puerta. Hacía un rato que la segunda fase de la operación Odie, nombre que habían usado por ser el del perro amigo de Garfield en la serie de dibujos animados, se había puesto en marcha y Adolfo Castero, que había decidido que no quería perdérsela, había telefoneado a Puche quince minutos antes avisándole de que iba en camino.

—¿Qué tal va todo, señor comisario? —preguntó Adolfo mientras se bajaba del coche.

Félix sonrió de medio lado:

—Va bien, señor ministro —dijo—. Los GEOS ya están preparados y los terroristas acaban de contactar con nosotros a través del móvil; dicen que ya van para allá, así que les estamos esperando.

—¿Cómo dices? —preguntó Adolfo sin ocultar su desconcierto—. ¿Qué quieres decir con que los terroristas han contactado con vosotros a través del móvil?

Félix volvió a sonreír.

—Sí, señor ministro, así es. Han enviado un mensaje al móvil de Iñaki Zabaleta, el jefe del comando Madrid que hemos detenido esta mañana. Uno de los lugartenientes de Garfield le ha preguntado si ya estaban en camino, así que nosotros le hemos respondido con un mensaje diciéndole que sí, que estamos llegando a Seseña.

—¿Y?

—Nos han dicho que saldrían en cinco minutos.

Adolfo sonrió divertido. Luego, mirando a Félix a través de sus gafas de pasta negra, le dijo:

—Bueno, si te parece, vamos para adentro, aquí está empezando a hacer calor y no quiero perderme la función.

—Claro, vamos.

Félix le cedió el paso y los dos juntos entraron en el edificio. Tras pasar por una pequeña recepción el comisario le acompañó a la sala donde se cocía el asunto. Esta era grande y rectangular, con una fila de ventanas a la izquierda cubiertas por persianas de lamas azules que en ese momento se encontraban echadas, lo que le conferían a la estancia un tono fresco y sombrío en contraste con el calor que a esa hora empezaba a hacer ya en la calle. A poca distancia de la puerta cuatro personas, que trabajaban afanosamente en sus equipos informáticos, se sentaban en torno a una mesa modular. Tras saludarlos, Adolfo fue invitado por el comisario a seguir hasta el final de la sala donde había una enorme pantalla y justo unos metros delante de ella una pequeña mesa de reuniones. Allí, además del juez Luis López, a quien Adolfo saludó dándole la mano como si no se hubiesen visto hacía poco más de una hora, se encontraban otras dos personas que Félix le presentó a continuación: se trataba del inspector de Europol, Jerónimo Gómez, más conocido como «Jero», y del subinspector Pascual González. Esos tres hombres y Félix Puche, junto con el grupo de operaciones especiales, que tenía su sede en Guadalajara, eran los encargados de dirigir el trabajo.

A Adolfo, que había estado otras veces en situaciones similares, le sorprendió que hubiera tan poca gente en la operativa de una función de tal calado. Félix le explicó que no había dado tiempo para más y que estaban los justos para llevar a cabo la operación con éxito. El ministro no quedó muy convencido; conocía a Félix y sabía que, aunque podía llevar razón, lo que le pasaba al comisario era simplemente que prefería trabajar solo y si esto no era posible, con cuanta menos gente mejor. «¡Al menos estaban los GEOS!», pensó aliviado. Luego tomó asiento en el lugar donde este le indicó y se dispuso a seguir pacientemente la evolución de los hechos. Fue entonces cuando el inspector Jerónimo Gómez, ayudado por una simulación en la pantalla, le explicó cómo el Grupo Especial de Operaciones pensaba neutralizar al comando de ANLUCSIA. Según le dijo, como siempre, los GEOS estaban preparados y coordinados desde su central en Guadalajara y desde allí realizarían el seguimiento y recibirían las órdenes e instrucciones para pasar a la acción.

Un instante después, el cambio de posición de una cámara hizo que Adolfo mirase con atención otra vez la pantalla. En ella solo pudo advertir imágenes de varios accesos a un pequeño polígono industrial y tres enfoques diferentes de la misma nave con un enorme tráiler aparcado en la puerta en cuyo interior, y según le había explicado el inspector, se encontraban los GEOS. Mientras Adolfo se imaginaba el interior del camión atestado de policías cargados de adrenalina, el juez López extendió el brazo y le invitó a coger una tableta:

—Señor ministro, por si le interesa leerlo, aquí tiene el mensaje que ha dado origen a todo esto.

Adolfo enarcó las cejas asintiendo mientras alargaba la mano. Luego, tras acomodarse echándose hacia atrás en el sillón, estiró las piernas y cruzando una sobre la otra, se puso a leer. Aunque Luis López ya le había dicho que el mensaje era bastante explícito, se sorprendió al comprobar el grado de detalle con el que la fuente describía todo lo relacionado con el atentado: desde la casa de Getafe hasta la nave de Seseña, pasando por las ubicaciones de explosivos, materiales y vehículos y finalizando, cómo no, en los terroristas de ETA y de ANLUCSIA que participarían en él. Pero, de todo ello, lo que más le llamó la atención fue el diseño de este.

Cuando Adolfo terminó de leer, dejó la tableta sobre la mesa y se quedó pensativo y en silencio durante un rato.

—¿Y dices que sospecháis que el que ha escrito esto es un miembro del comando Madrid de ETA? —preguntó segundos más tarde.

—Sí, señor ministro —respondió el juez—. Estamos seguros de ello.

—Es que no puede ser otro —apuntó el inspector que le miraba desde el otro lado de la mesa.

Adolfo asintió, mostrándose aún pensativo, mientras se mordía el labio.

—¿Un arrepentido? —preguntó.

—Es lo más probable —respondió el juez.

—Claro —dijo él mismo unos segundos después dándose por convencido.

VII

Durante los treinta minutos posteriores, el ambiente en la sala de operaciones transcurrió inmerso en una calma tensa. Habían estado hablando de la primera fase del dispositivo, del atentado y de las consecuencias que podría haber tenido de haberse llevado a cabo. También habían estado repasando el historial delictivo de los terroristas implicados en él. Precisamente estaban haciéndole un seguimiento en la pantalla a las fichas de los miembros del comando de ANLUCSIA que obraban en poder de la Policía, cuando uno de los técnicos encargados de la transmisión, ante la importancia de lo que se estaba cociendo, dio el aviso a los mandos y conectó súbitamente la pantalla con el canal de los GEOS. Félix pudo ver cómo Adolfo, que en aquel momento repasaba en una tableta un correo urgente que le habían enviado desde su oficina, casi da un salto al escuchar resonar en los potentes altavoces la voz del mando que dirigía al grupo desde Guadalajara:

—¡Tango 3, aquí Tango 1! Dos vehículos sospechosos acaban de tomar la salida treinta y dos de la A4. Se trata de un Seat Ibiza rojo donde viajan dos hombres y una mujer junto con una Citröen Berlingo ocupada por tres hombres; la descripción de los ocupantes y su número coinciden con el objetivo. Tiempo estimado de llegada: cinco minutos.

—¡De acuerdo, Tango 1, los tenemos localizados en la pantalla, estamos preparados!

De pronto en la sala se miraron unos a otros y se hizo el silencio. Félix Puche, sin perder de vista la imagen tomada por un microdron de vigilancia, donde se veían desde arriba los dos coches, hurgó en el interior de su chaqueta de cuadros buscando un cigarrillo. El microdron de vigilancia era un pequeño artefacto, similar a un helicóptero y del tamaño de un abejorro. A este le habían acoplado una potentísima cámara que manejaban junto con el aparato desde el cuartel general de los GEOS, y su misión en ese momento, aparte de dar cobertura aérea sin levantar sospechas, era acercarlo a los vehículos que tomaban las salidas de la autopista con el fin de identificar a los terroristas y de esta manera preparar a las fuerzas de asalto para su intervención. Cuando Félix, que acababa de coger el cigarrillo, seguía la evolución de los acontecimientos, atento a la pantalla, comenzó a sonar un móvil. Los cinco hombres se miraron desconcertados. El comisario vio entonces cómo Pascual, el obeso subinspector, sacándose del bolsillo de su camisa el teléfono de Iñaki Zabaleta lo sostuvo con la mano, tímidamente, mostrándoselo a todos. Luego dijo:

—Es este… El número entrante no aparece identificado, ¿qué hago?

—¡No lo cojas! —exclamó Félix.

Pascual, sosteniéndolo en la mano, lo dejó sonar hasta que la llamada se cortó. Unos segundos después el inspector Jerónimo Gómez, señalando la pantalla con el dedo, exclamó:

—¡Se han parado!

Efectivamente en la imagen aérea se observaba a los dos coches que se habían parado en el arcén de la rotonda que daba acceso al polígono.

—Tango 1 a Tango 3, los vehículos se han detenido en la primera rotonda de la calle C —resonó por los altavoces.

—Los tenemos, Tango 1.

El inspector Gómez intervino entonces:

—Bravo 3 a Tango 1, acabamos de recibir una llamada sin identificar en el teléfono del Indio 1, no hemos contestado. ¿Es posible que hayan sido ellos y se hayan parado debido a esto?

—Es posible, Bravo 3. Vamos a aproximarnos otra vez con un microdron para inspección de los vehículos.

En la pantalla se pudo ver ahora cómo una cámara aérea se acercaba a los coches y se situaba a una corta distancia por encima de ellos. Luego, hizo un movimiento hacia la izquierda y bajó rápidamente hasta colocarse junto a las ventanas. Allí, en el interior del Seat Ibiza rojo y sentado al volante, estaba el lugarteniente de Garfield, Julio Segura, al que, por sus característicos cortes de pelo, llamaban Espinete. Estaba muy cambiado, peinado ahora con un pequeño tupé y raya al lado, tanto que a Félix le costó reconocerlo. En la parte de atrás iba Marta Prieto, la maquilladora profesional de la que había hablado el delator en su mensaje y que no estaba fichada aún por la Policía. En menos de un segundo vieron cómo el microdron dio la vuelta completa al coche y enfocó ahora al copiloto. De pronto Félix notó cómo su pulso se aceleraba, se acercó el cigarrillo sin encender hasta la boca y, sin apartar la vista de la pantalla, sonrió de medio lado; la persona que se sentaba en el lugar del copiloto era ni más ni menos que Pedro Martos, alias Garfield.

—Ahí lo tenemos —dijo el juez López.

El ministro Castero, que se había incorporado hacia adelante en su sillón como si así fuera a verlo mejor, balbuceó:

—Ese es…

—Garfield —contestó el juez mientras se volvía hacia él.

Adolfo asintió moviendo la cabeza lentamente.

De pronto el móvil de Iñaki Zabaleta comenzó a sonar de nuevo.

—¿Qué hago? —volvió a preguntar Pascual con cara de circunstancia mientras sostenía el teléfono en la mano.

—¡No lo cojas! —respondió otra vez el comisario.

La sala al completo se quedó en silencio mientras la llamada terminó apagándose al cabo de unos segundos.

Durante ese tiempo un microdron se había situado junto a la furgoneta y, rodeándola, había ido registrando a las tres personas que se encontraban en su interior. Como era de esperar, estos eran José Luis Hernández, alias Chiqui, Manuel Pérez y Alejandro Díaz, alias Alejandrito, los tres pertenecientes a ANLUCSIA y fichados también por la Policía.

De pronto y mientras miraban la pantalla, la voz del GEO que comandaba la operación volvió a sonar con fuerza en los altavoces:

—Tango 1 a Tango 3, acabamos de captar una conversación con un microdron en el interior de los coches. Los objetivos están hablando entre ellos por teléfono. Desde el Seat Ibiza han dado la orden de que la Citröen Berlingo se adelante hasta la nave para averiguar qué pasa. Han convenido que, mientras tanto, el Seat Ibiza esperará ahí.

—Recibido, Tango 1. Nosotros entonces… ¿Qué hacemos?

—Utilizaremos un plan B, Tango 3. Vosotros neutralizad a los objetivos de la Berlingo cuando lleguen a la nave. Las dos unidades Kilo se ocuparán del Seat Ibiza.

—De acuerdo, Tango 1.

Mientras los GEOS Tango 1 y Tango 3 hablaban, la Citröen Berlingo había adelantado al Seat Ibiza y se dirigía en dirección a la nave. Una nueva cámara aérea, instalada en otro microdron, apareció entonces en la pantalla para seguir a la furgoneta. El primer microdron se elevó un poco y se quedó parado, unos metros por encima del Ibiza y enfocándole el parabrisas.

—Tango 1 a Kilo 1, ¿estáis al corriente de lo sucedido?

—Estamos al corriente, Tango 1 —respondió una voz al otro lado.

—Bien. Proceded entonces y neutralizad a los objetivos del Seat Ibiza.

—De acuerdo, Tango 1.

Félix Puche se sacó ahora el cigarrillo apagado de la boca y se puso a jugar con él entre los dedos, nervioso, sin quitar ojo de la pantalla.

Una tercera imagen aérea apareció entonces en la pantalla. Esta debía de estar a varios cientos de metros de altura ya que el campo de visión que abarcaba era enorme y en ella se veía la salida de la autopista, la rotonda y la calle C del polígono industrial casi completa. Fue por esa calle, por la C, por donde se vio avanzar en dirección a la rotonda, una furgoneta de color azul seguida a corta distancia por otra del mismo color y características similares. Cuando la primera furgoneta tomó la rotonda y rebasó al Seat Ibiza dio un giro y, haciendo chirriar las ruedas, se detuvo en medio de una pequeña humareda. Cuatro policías armados con subfusiles saltaron del portón trasero y en apenas un par de segundos se pusieron en pie en medio de la carretera apuntando al objetivo. Mientras tanto, la otra furgoneta se había situado detrás del coche de los terroristas y se había cruzado igualmente ocupando toda la calzada. De ella se bajaron otros cuatro GEOS también armados con subfusiles y apuntaron al coche. La tensión en la sala estaba a flor de piel, todos atentos a la pantalla y sin pestañear vieron cómo en décimas de segundo el Seat Ibiza emprendía la marcha, acelerando vertiginosamente y tratando de huir. De forma inmediata los policías, en un acto casi reflejo, abrieron fuego sobre él reventando las cuatro ruedas y el capó y dejándolo inutilizado. Entonces Garfield y su lugarteniente, ignorando el alto dado por los funcionarios del grupo especial, sacaron sus armas y antes de que les diera tiempo a hacer uso de ellas, todavía en el interior del coche, cayeron abatidos por los disparos certeros de los agentes. Desde la imagen tomada por el microdron se veía que Garfield tenía dos tiros en la cabeza y su compañero uno en la boca y otro en el pecho. La chica que viajaba en el asiento trasero y que no había hecho amago de agresión había caído presa de un ataque de nervios y desde las cámaras se la veía gritar y moverse de forma despavorida. A pesar de ello no fue óbice para que fuera encañonada y sacada del coche por un GEO que la puso boca abajo en medio de la carretera y con la rodilla sobre su espalda, la esposó y la dejó allí tumbada gritando en medio de fuertes convulsiones.

Mientras tanto, en otra de las divisiones de la pantalla principal, se podía ver ahora desde arriba cómo la Citröen Berlingo torcía y enfilaba la calle donde estaba la nave. Félix escuchó suspirar al ministro que, mordiéndose la uña del pulgar, seguía atento a la sucesión de acontecimientos. El comisario volvió a fijar la vista en la pantalla y vio cómo nada más llegar la furgoneta de los terroristas a la altura de la cabeza del tráiler, el portón trasero de este se abrió y un ejército de GEOS se bajó de él con los subfusiles en las manos encañonado a sus ocupantes al grito de:

—¡Policía! ¡Policía!

La furgoneta se detuvo en el acto y tanto el conductor como sus dos acompañantes, sin presentar resistencia, levantaron los brazos en señal de rendición. Luego, a punta de pistola, fueron sacados de los vehículos e inmediatamente los esposaron, boca abajo, sobre la carretera. En ese momento por los altavoces de la sala se escuchó:

—Tango 1 a Kilo 1, tres ambulancias se dirigen a su posición para evacuar a los terroristas heridos.

—Recibido, Tango 1. Aunque, sinceramente, no sé si valdrá para algo —espetó finalmente el GEO.

VIII

Cuando el coronel Soria, después de doce horas de viaje, encendió el móvil, eran las tres menos diez de la tarde. Se encontraba cansado. Las dos monjitas que habían viajado la mayor parte del tiempo dormidas en los asientos de al lado ya se habían puesto en pie y, mientras el resto del pasaje acudía en manada hacia la puerta de salida, la mayor de ellas, a la que Álvaro le había echado como poco unos ochenta y cinco o noventa años, se agarraba afanosamente, abrazando el reposacabezas del sillón delantero; mientras la otra, un poco más joven, le pedía a un adolescente que le ayudara a recoger su equipaje de mano. Estaba el coronel observando a las monjitas, con sus encorvadas figuras y sus hábitos raídos, cuando de pronto escuchó los pitidos característicos de entrada de mensajes y miró su teléfono. Vio que tenía quince. Entró entonces en la aplicación y sin perder el tiempo fue directamente al chat que tenía activo con Miguel:

—Por fin buenas noticias de Raúl, llámame cuando aterrices. Buen viaje —le había escrito.

Al leerlo, Álvaro se sintió aliviado y volvió a la pantalla de atrás para leer los otros. Se sorprendió al ver uno que le había enviado su hija Celia:

—Te quiero. Gracias por todo —le había puesto.

Álvaro entonces, cansado como estaba del largo viaje, notó cómo se le humedecían los ojos. «Mereció la pena», pensó para sí y luego, al recordar a su nieto, sonrió. A continuación pasó con el dedo al tercero de los mensajes, este era de Montse, su secretaria, le decía que esa mañana no iría a trabajar ya que la habían avisado de que su hija se había puesto de parto. Luego, un par de horas más tarde, Montse le había vuelto a escribir diciendo que había tenido un nieto precioso y que todo había ido muy bien. El coronel se alegró otra vez. «Al fin un día cargado de buenas noticias», pensó. Por último siguió bajando con el dedo y vio que el resto de los mensajes eran de un chat de compañeros de promoción que estaban organizando una quedada para el fin de semana. Cuando terminó de leerlos todos, Álvaro guardó su teléfono y poniéndose en pie, recogió su anorak rojo y el maletín de cuero y, ya con el avión casi vacío, se dirigió a la puerta de salida andando a paso ligero. Tardó poco menos de diez minutos en recorrer la distancia que separaban el avión de la sala de recogida de equipajes y, aunque estaba impaciente por hablar con Miguel, había decidido que esperaría el tiempo necesario hasta poder estar tranquilo y seguro de que nada ni nadie le interrumpirían. Una vez allí y mientras esperaba a que pusieran en marcha la cinta, Álvaro se retiró unos metros, alejándose de la gente, y llamó a su amigo:

—Buenas tardes, Álvaro —escuchó decir a Miguel. Por su voz dedujo que estaba contento—. ¿Qué tal el viaje? —le preguntó.

—Muy bien, aunque un poco cansado.

—Bueno, leíste mi mensaje, ¿no?

—Sí, lo leí.

—Pues entonces te alegrarás de saber que Raúl ya está conmigo.

Álvaro sintió como si de pronto le hubieran quitado un gran peso de sus espaldas.

—¿Álvaro, estas ahí? —escuchó preguntar al otro lado.

—Sí, Miguel, estoy aquí.

—Vente para mi casa, anda.

—De acuerdo, recojo el equipaje, pillo un taxi y voy para allá. Estaré allí en unos minutos.

IX

Lo primero que notó al salir del edificio de la T4 fue el intenso calor que hacía ese día en Madrid. Agarró su trolley con una mano y con el maletín y el grueso anorak rojo asidos en la otra caminó unos veinticinco metros a la derecha, hasta la cola de los taxis, donde esperó pacientemente a que le llegara el turno. Mientras lo hacía sintió cómo el sudor comenzaba a empaparle la espalda y las axilas. Un par de minutos más tarde, y después de que la pareja de nórdicos que le precedía se montara en un flamante Volkswagen Passat último modelo, un joven chófer, con una argolla en la oreja, se bajó apresuradamente del vehículo que ahora se había parado frente a él y sin mediar palabra le arrebató bruscamente la maleta y la colocó en el interior del portaequipajes del coche. A Álvaro le molestó la actitud del taxista y se quedó con gesto adusto contemplándolo de pie, todavía en la acera. El joven chófer lo miró entonces desafiante; había abierto ya la puerta del conductor y esperaba ahora a que su pasajero se montase para él también hacerlo e iniciar la carrera. Fue entonces cuando el coronel, tras morderse el labio, decidió que no merecía la pena perder más el tiempo; al fin y al cabo lo importante era que Raúl y Miguel le esperaban en la casa de este y que tenían muchas cosas que contarse y de qué hablar, por lo que tras accionar la manecilla que tenía enfrente abrió la puerta y se instaló junto al maletín y el anorak en el asiento trasero. El taxista enarcó las cejas e hizo lo propio en el lugar del conductor. Luego, unos segundos después y con las manos sujetando el volante, miró al coronel por el espejo y resentido le preguntó:

—¿A dónde le llevo?

—A la plaza de San Amaro.

Sin mediar palabra el taxista emprendió la marcha y Álvaro poco a poco se fue olvidando del incidente. Advirtió que este llevaba puesto en las pantallas del vehículo el telediario de la primera. En ese momento mandaban los sucesos por lo que Álvaro, tras ver las dos primeras noticias en las que un hombre había asesinado a su pareja y unos ladrones habían robado en uno de los palacetes del Duque de Alba, no le volvió a prestar una especial atención. Se puso entonces a mirar por la ventanilla, distraído, pensando ahora en Raúl y en cómo sería su reacción cuando le dijese que Celia no había muerto, que estaba viva y que incluso había tenido un hijo; sí, un hijo suyo al que le había puesto Raúl como él, como a su padre. Estaba embriagado por la emoción, inmerso en sus pensamientos, cuando de pronto, después de unos largos minutos sin hacerlo, volvió sus ojos a la pantalla que tenía ante él. Le llamaron la atención unas imágenes tomadas por la Policía europea en la que se mostraba la detención de unos terroristas. Se quedó expectante mirando la pantalla y leyó que se trataba de los miembros del comando Madrid de ETA. A continuación el realizador cambió la imagen y enfocando al presentador pudo leer en los subtítulos que iban a conectar en directo con el Ministerio de Justicia e Interior donde el ministro Castero iba a hacer unas declaraciones en relación con la operación Odie. Fue entonces cuando, echándose hacia adelante, pulsó sobre la barra del volumen hasta que escuchó hablar al periodista con total claridad:

Nos informan de que el ministro Adolfo Castero va a comparecer para dar los últimos detalles de la operación Odie. Conectamos en directo con la sala de prensa del ministerio.

Álvaro se recostó en el asiento y pudo ver cómo el realizador cambiaba otra vez la imagen de la pantalla y aparecía ahora el ministro junto a las banderas de España y la Unión Europea. Con su cabeza reluciente por los focos, estaba subido a un atril de madera de cerezo y tras él un enorme escudo de la nación española pendía de la pared. El ministro, con gesto serio, agachó la cabeza unos segundos y, sujetando el atril con las dos manos, hizo como si leyera para sí la información que se le mostraba en una tableta. Luego, levantando la mirada y fijándola en los periodistas que se encontraban en la sala, emuló una pequeña sonrisa y saludó a los allí congregados:

Buenas tardes a todos.

Volvió a mirar durante un par de segundos a la tableta y elevando otra vez la mirada hacia la cámara que tenía justo en frente, emitió un ligero carraspeo, bebió agua y tras mostrar una sonrisa contenida, se puso serio y comenzó su alocución:

Hoy se ha dado un golpe muy importante al terrorismo en nuestro país. Y todo ello se ha debido a la magnífica labor ejercida por los profesionales de la judicatura y de la Policía coordinados desde este ministerio, así como a la nada desdeñable información aportada por la colaboración ciudadana, la cual, en un mensaje anónimo recibido esta madrugada, informó a la oficina central de Europol en España del lugar donde dormían los integrantes del comando Madrid de ETA. Gracias a ello y a la magnífica actuación del juez de la Audiencia Nacional, Luis López, que venía desde hacía tiempo siguiendo los pasos de los miembros de este comando, se ha conseguido también desarticular el comando Madrid de ANLUCSIA, que pretendía atentar, junto al anterior, contra la sede del Banco de España en la calle de Alcalá. No obstante, y para la tranquilidad de la ciudadanía y de la opinión pública, he de decirles que la Policía, concretamente el cuerpo de Europol, había tenido constancia de que este atentado pretendía llevarse a cabo y se había reforzado la seguridad en torno al edificio, por lo que nunca, y vuelvo a subrayar, nunca, ha habido un riesgo real de que este atentado se produjese.

El coronel vio cómo Adolfo Castero hizo una pequeña pausa en la que aprovechó para beber de nuevo un poco de agua y continuó:

En la citada operación, que se ha saldado con la detención de tres terroristas de ETA y cinco de ANLUCSIA, ha resultado muerto un miembro de este último grupo y otro se encuentra herido de gravedad. La identidad del terrorista herido que según las últimas noticias de que dispongo, está siendo intervenido en estos momentos en el hospital madrileño de La Paz, coincide con el del máximo responsable de la organización, el sanguinario Pedro Martos, alias Garfield, que como sabrán ustedes fue uno de los autores intelectuales de la ola de atentados sufrida, hace casi dos años, en las embajadas alemanas de media Europa.

En ese momento Álvaro se quedó de piedra. No se lo podía creer. El culpable de las desgracias de su hija había sido detenido y ahora luchaba en un hospital por salvar su vida. Durante unos segundos su cabeza repasó todos los acontecimientos y noticias sucedidas durante los últimos cuatro días, desde que el lunes por la mañana Miguel le comunicase en su despacho que había indicios de que Celia podía estar viva. Y le parecieron mentira, tanto que se pellizcó una mano para asegurarse de que no estaba soñando.

Mientras seguía ensimismado en sus pensamientos, con la voz del ministro de fondo y sin prestarle ahora mayor atención, advirtió cómo el taxista detenía el vehículo. Luego este lo miró a través del espejo y le preguntó:

—¿Dónde quiere que le deje?

Álvaro se dio cuenta de que habían llegado.

—Aquí está bien. ¿Qué le debo?

—Son cincuenta euros. ¿Va a pagar con tarjeta o con efectivo?

—Con tarjeta virtual.

—Muy bien —respondió el taxista mientras le acercaba el terminal para que Álvaro pasara por encima su teléfono.

X

Una vez se hubo bajado del taxi y tras recoger su trolley, Álvaro lo hizo rodar y se dirigió hacia los portales que había tras los árboles de su derecha. En la otra mano llevaba su maletín y asido al brazo su grueso anorak rojo. Cuando llegó a la puerta del número uno llamó al portero y cinco segundos después su amigo Miguel descolgó el telefonillo y respondió:

—Hola, coronel. Te abro.

Al escuchar el sonido eléctrico de la puerta Álvaro la empujó con el hombro y entró. Por un momento se sintió aliviado por la fresca temperatura del portal. Caminó hasta el ascensor y pulsó el botón. Mientras esperaba a que este bajara pensó que no sabía si Raúl conocía que Celia estaba viva. Aunque podía ser que Miguel se lo hubiera dicho, pero sabiendo de la discreción y la prudencia de la que su amigo hacía gala lo más probable era que no le hubiera contado nada y que se lo reservara todo para él, con pelos y señales, como debía ser. De pronto el ascensor llegó anunciándose con dos suaves pitidos, se abrió la puerta y Álvaro entró. Estaba impaciente por ver a Raúl. Pulsó el botón del tercer piso, la puerta se cerró y el ascensor emprendió su subida. Siempre había sentido una gran simpatía por él, pero ahora sabía además que era el padre de su nieto y que su hija lo adoraba, por ello se encontraba especialmente alegre e impaciente, tanto que no veía el momento de verlo para darle la noticia. Cuando el ascensor llegó al tercero volvieron a sonar los dos pitidos y la puerta se corrió hacia un lado permitiéndole el paso. El coronel salió y se dirigió a la derecha, hacia el piso que tenía una C dorada sobre el dintel. Se paró ante él y con la mano con la que había llevado el trolley llamó al timbre. Diez segundos después la puerta se abrió y vio tras ella a su amigo Miguel que luciendo una gran sonrisa, extendió los brazos y con ellos lo envolvió apretándolo tan fuerte que le obligó a dejar su maletín y su abrigo en el suelo para poder corresponderle. Luego, cuando ambos se separaron, Miguel dijo:

—Pasa y déjame que te ayude.

Y mientras el coronel entraba en el recibidor, Miguel se agachó, agarró su trolley y su maletín y los introdujo también en la casa cerrando la puerta tras él.

Álvaro con, expresión interrogativa, se volvió hasta su amigo. Miguel, que ya sabía por lo que le iba a preguntar, se adelantó y le comentó en voz baja:

—Está en el salón.

—Ok —respondió.

—Está bastante afectado por lo de su madre. Aunque algo se esperaba, ya que hacía un mes que no le contestaba a los correos ni tenía noticia alguna de ella. Para él, no obstante, ha sido un shock.

Álvaro asintió con gravedad.

—¿Y de mi viaje qué sabe?

—Le he dicho que estabas en Argentina por un asunto personal, solo eso.

—Muy bien —apuntó sin alzar la voz. Luego, antes de abrir la puerta que daba al salón, agarró a su amigo por una de las muñecas y con la emoción impregnada en los ojos le susurró—: Gracias por todo, Miguel.

—De nada; sabes que por ti lo haría mil veces, esto y cualquier otra cosa que me pidieras.

—Lo sé, compañero, lo sé.

—Pues eso. Anda, vamos —le dijo poniéndole una mano en la espalda.

Álvaro giró la manecilla de la puerta y la abrió. El salón de Miguel era grande, bien iluminado, con una mesa de comedor a la entrada y un gran ventanal al final a cuyos pies se encontraba un sofá de cuero blanco junto a un par de sillones y una mesita de cristal. Miró hasta allí, hasta el sofá, y se extrañó al ver sentado en él a un chico que aunque sabía perfectamente quién era, por su aspecto, y de haberlo visto en otro lugar, probablemente no hubiera podido reconocer: escuálido, rapado al cero, con la piel blanca, casi mortecina y unas pronunciadas ojeras. Ambos se quedaron mirándose un rato, el chico entonces, con tristeza, sonrió y Álvaro también lo hizo. Luego se aproximó, emocionado, mientras Raúl se ponía en pie despacio. Cuando estuvieron a un par de pasos de distancia, el coronel, con una reacción casi instintiva, se abalanzó sobre él y lo abrazó. Mientras lo hacía, sintió cómo se le empañaban los ojos. Estuvo abrazándolo durante varios segundos hasta que finalmente se separaron quedándose ambos sujetos por los codos. Álvaro inspiró entonces por la boca, como si le faltara el aire, y luego, soltándose nervioso, sacó un clínex del bolsillo de su pantalón. Se sonó la nariz y se sentó. Raúl, que aún seguía de pie, lo miró con curiosidad, aunque en el fondo parecía agradecido.

—Siento lo de tu madre —dijo Álvaro recomponiéndose.

—Gracias —contestó Raúl.

El coronel se mordió el labio. Quería decirle a aquel chico tantas cosas que no sabía por dónde empezar.

—Siéntate, por favor —le dijo.

Raúl le hizo caso y se sentó despacio en el sofá, a su lado. El coronel suspiró. De soslayo, vio cómo discretamente Miguel tomaba asiento en uno de los sillones que había junto a ellos. Entonces, con los ojos aún llorosos y mirando a Raúl, le preguntó:

—¿Sabes por qué he estado en Argentina?

—Por un asunto personal, me dijo Miguel

—Así es —respondió Álvaro mordiéndose el labio y moviendo la cabeza—. Verás, Raúl, he estado en Argentina porque el lunes pasado, mientras te buscábamos, Miguel recibió la información de que Celia podía estar viva.

Raúl se quedó perplejo, pestañeó un par de veces y luego, arrugando las cejas, dijo:

—No entiendo.

—Sí —respondió—. Imagínate cómo nos quedamos cuando lo supimos.

Entonces, Raúl empezó a ser consciente de la noticia que le estaba dando el coronel. Se llevó la mano a la cara e inspiró con fuerza, luego exhaló todo el aire a la vez.

—No puede ser —dijo al cabo de unos segundos.

—Sí, Raúl, sí lo es. Celia está viva y además se encuentra muy bien. Te echa de menos.

Raúl volvió a inspirar profundamente mientras contemplaba a Álvaro con los ojos totalmente abiertos, intentando adivinar, en sus gestos, algo que le dijera que no era verdad, que se trataba de una broma pesada y macabra. Luego, transcurridos unos segundos, al ver que se mantenía impertérrita la mirada sincera del coronel, Raúl agachó la cabeza y emitió un enorme suspiro que sonó quebrado antes de terminar. En ese momento, Álvaro, consciente de todo por lo que debía de haber pasado aquel chico y de la carga emocional que le acababa de transmitir, se arrimó a él y lo abrazó con fuerza. Fue en ese instante cuando Raúl, vencido por la situación y con el desconsuelo de un niño pequeño, se puso a llorar.

CAPÍTULO 20
Lunes 10 y martes 11 de junio de 2024

Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo hoy, todavía, plantaría un árbol.

Martin Luther King

I

El lunes 10 de junio, a las diez y media de la mañana y tras un complicado vuelo, lleno de turbulencias, el embajador D. Enrique Sáez de la Casa, salía con su equipaje de mano por la puerta de llegadas del aeropuerto Willy Brandt de Berlín. Volvía, como cada quince días, de Madrid, de pasar el fin de semana con su mujer y sus hijas; algo que desde que ellas se marcharan, hacía ya casi dos años, seguía haciendo con escrupulosa regularidad. Con un movimiento casi reflejo y mientras atendía una llamada en el móvil, lanzó una mirada detrás de la barrera de seguridad y se percató de la presencia como siempre, vestido con su impecable traje de chaqueta gris, de su chófer Fernando. En el momento en que este lo vio aparecer, partió raudo en su búsqueda y tras dedicarle un escueto: «Buenos días, señó embajadó», agarró su trolley y adelantándose un par de pasos para guardar la privacidad del diplomático que seguía enfrascado en su conversación telefónica, se dirigió hasta el aparcamiento donde había estacionado el vehículo. Desde el edificio de la terminal caminaron bajo cubierto, por lo que no necesitaron hacer uso de los paraguas, aunque por el ruido de la lluvia que golpeaba la techumbre dedujeron que lo hacía a mares. Una vez instalados en el coche, Fernando arrancó y emprendió la marcha. Nada más salir al exterior, unos fuertes goterones de lluvia acompañados de grandes bolas de granizo, algunos del tamaño de una pelota de golf, impactaron ruidosamente sobre el cristal y el techo del Mercedes. Fernando frenó.

—¿Ha visto eso don Enrique? —preguntó asustado mientras señalaba varios trozos de hielo blanco que se acumulaban sobre el capó.

—¡Es impresionante! ¡Hacía tiempo que no veía granizar así! —exclamó el embajador tapando el micro de su smartphone.

—Creo que me voy a meté bajo cubierto hasta que escampe un poco.

—Me parece bien. Yo también pienso que sería lo más apropiado.

Fernando condujo como pudo hasta la entrada de un aparcamiento contiguo y, tras sacar el ticket, permaneció en él con el motor en marcha esperando a que la lluvia y el granizo amainasen y pudiera conducir más seguro. Un par de minutos después miró por el espejo retrovisor y al ver que el embajador había dejado el teléfono y ahora miraba distraído por la ventana, le preguntó:

—¿Cómo están doña Silvia y las niñas?

—Están bien. Deseando que lleguen las vacaciones para irse con los abuelos al pueblo.

—Pué ya no le quedará mucho, ¿no?

—Un par de semanas.

El chófer aguzó el oído. Por el ruido de la lluvia al golpear la cubierta metálica del edificio dedujo que ahora lo hacía más suavemente por lo que, tras consultarlo con el embajador, decidieron salir de nuevo. Durante los primeros kilómetros Fernando condujo el coche con mucho cuidado y prestándole toda la atención que le era posible al tráfico, que, aunque no era demasiado intenso, se veía complicado en determinados tramos debido al granizo que permanecía desparramado por la carretera y a la fuerte lluvia. Una vez hubieron llegado a la autopista A100 el chófer, ya algo más relajado, miró por el retrovisor y vio al embajador, distraído, observando el lluvioso paisaje a través de la ventana.

—¿Qué le parece, don Enrique, la última propuesta del señó Steiner para reformá la constitución? —preguntó.

El sábado anterior se había formado un gran escándalo en toda Europa cuando el canciller alemán, Robert Steiner, del ultraderechista NDA, en el Gobierno desde hacía casi un año con el apoyo de los antieuropeístas de Freund für Deutschland, había dicho en Múnich, en un acto ante cientos de simpatizantes, que para preservar la integridad de Alemania y luchar así contra la inmigración y los continuos ataques de los comunistas y antisistemas alentados por los de siempre, en clara referencia a los judíos, iba a plantear una reforma recortando algunos de los derechos fundamentales recogidos en la Ley Fundamental, como llamaban a la Constitución en ese país.

—¿La de la reforma de la Ley Fundamental para luchar contra los antisistemas? —preguntó el embajador.

—La misma.

¡Pues qué me va a parecer, Fernando! ¡Que está mal, muy mal! —contestó Enrique removiéndose en su asiento—. El próximo paso sería la solicitud de una Ley Habilitante al estilo de la promulgada por Hitler en 1933 concediéndole plenos poderes a Steiner y entonces no te quiero ni contar la que se podría liar. Acuérdate de lo que te digo, porque si esto fuera así vamos derechos hacia una guerra.

Fernando tragó saliva. Nunca antes había escuchado pronunciar la palabra «guerra» por boca del embajador. La dureza del término empleado le había dejado fuera de juego. Diez segundos más tarde, y tratando de reponerse, volvió a mirar por el espejo y preguntó de nuevo:

—Pero lo artículos que van del uno ar veinte y que tratan los derecho fundamentale son inamovibles, ¿no? Ar menos eso dicen.

—Efectivamente, Fernando. Como sabes, hay un artículo, el 79.3, también conocido como «cláusula de eternidad» que entre otras cosas prohíbe la modificación de los artículos que van del uno al veinte. Pero ahora yo te pregunto: si se reformó en el año 1968 para restringir algunos derechos civiles en caso de guerra, ¿por qué no se iba a hacer ahora?

—No lo sé, don Enrique, pero supongo que lleva usté razón, si ya se hizo una vé, se podría volvé a hacé de nuevo.

—Efectivamente, solo que para reformarla se necesita la aprobación de dos tercios del Bundestag y de otros dos tercios del Bundesrat.

Al oír esto Fernando respiró aliviado:

—Pué menos mal, porque eso a día de hoy e imposible, la coalición de Gobierno no los tiene —dijo.

—Ahora mismo no, pero los tendrían si pactasen con la DUD.

El chófer volvió a mirar nervioso por el espejo:

—¿Y usté cree que eso eh posible? —preguntó.

—Esperemos que no, pero cosas más raras se han visto, Fernando… Cosas más raras se han visto.

II

Apenas un mes después de conseguirse con la operación Odie unos de los mayores éxitos policiales en la lucha antiterrorista, Adolfo Castero dejó la cartera de Justicia e Interior del Gobierno de España y dimitió, pidiendo, además, la baja en el partido.

Al pensar en ello no pudo reprimir una sonrisa de autocomplacencia. Miró a su alrededor y pudo ver la excitación reflejada en las caras de los restantes doce ministros del primer Gobierno de Antonio Vigueras que ese día jurarían su cargo. Él, en cambio, estaba tranquilo. A fin de cuentas era el único que había estado antes allí y… por tres veces nada menos. Estuvo estudiándolos uno a uno; tres mujeres y diez hombres contándose él, y no le hizo nada de gracia ver que el futuro titular de Interior, un chaval joven de poco más de cuarenta años llamado Roberto Lázaro, y del que no hacía más de un año nunca había escuchado hablar de él, llevase una corbata casi idéntica a la suya de color azul con finas rayas amarillas.

Miró el reloj, aún faltaban cinco minutos para las once, suspiró y miró ahora al techo. Durante los diez minutos anteriores habían estado ensayando cómo hacer el juramento y, aunque parecía que todos sabían lo que tenían que hacer, estaba seguro de que más de uno, traicionado por los nervios, se equivocaría y quedaría grabado por la prensa como una anécdota más para el recuerdo. Mientras hacía tiempo, se paró a observar la esmerada talla de los cristales que formaban la enorme lámpara de araña que colgaba del techo y tuvo un momento en el que se le vino a la cabeza el comisario Puche; «un buen tío», pensó. Entre otras cosas gracias a él hoy estaba allí, así que tenía guardada la decisión de premiarle con alguna secretaría de estado o quizás con la dirección del CNI, aunque había decidido no decirle nada y que se enterase de la noticia después del primer consejo. Estaba seguro de que el resto de los ministros no pondrían pega alguna y apoyarían su decisión; al fin y al cabo Puche tenía muy buenos amigos en el partido, empezando por don Joaquín de Ulloa, la persona con mayor influencia además de su fundador. No se le iba a olvidar nunca el día en que, estando convencido de que iba a seguir siendo ministro, todavía durante algún tiempo más gracias al resultado de las elecciones en Alemania y a la exitosa operación Odie, llamó al comisario a su despacho para comunicarle que iba a proponerle para la concesión de la medalla de oro al mérito policial y se quedaron hablando hasta altas horas de la noche. Fue un par de días después de las elecciones municipales en las que el FDN había arrasado. Puche le confesó tener buenas amistades en ese partido y ambos coincidieron en que tras los resultados de las federales en Alemania, el futuro de la formación ultraderechista, aunque carecía en sus filas de gente con experiencia de Gobierno, se aventuraba muy prometedor. Fue esto último, la carencia de dirigentes con experiencia, lo que le hizo pensar que quizás él podría dar un golpe de timón a su carrera política y acercarse a ellos; al fin y al cabo el PSOE no lo tendría fácil en las próximas generales y todavía quedaba un año para ello, así que si se movía bien le daría tiempo de ocupar un buen sitio en el futuro Gobierno. Lo estuvo valorando durante unos días y pensó que como puntos a favor tenía muchos, pero los principales eran, aparte de poder llegar gracias a amigos comunes hasta la cúpula del mismo, su experiencia y el haber votado junto al núcleo duro propuestas tan polémicas y bien recibidas por la ultraderecha como la de la creación de campos de reeducación para activistas antisistema o el haber sido el artífice de la modificación de la ley electoral dejando fuera a los partidos radicales de izquierdas. Convencido como estaba de que gracias a todo eso y a su magnífica habilidad e inteligencia lograría que el FDN le abriera la puerta, tanteó a algunos de sus contactos y dimitió, para luego, y sin perder un segundo, ponerse a trabajar en pos del objetivo. Y… vaya si a día de hoy podía decir que lo había conseguido.

De pronto Adolfo vio asomar por la puerta una comitiva encabezada por el jefe de la Casa Real. Este iba acompañado por los recientemente nombrados presidente del Gobierno, de las Cortes y del Senado, además de una representación militar compuesta por el JEMAD y los jefes de los tres ejércitos. El jefe de la Casa Real les pidió por un momento su atención y les dijo que tendrían que ir entrando en el contiguo salón de audiencias en fila y ordenados por rango y orden de antigüedad de cada ministerio, como ya les habían dicho antes los asesores de protocolo. Así es que se situaron junto a la puerta, Adolfo el primero, seguido por el futuro ministro de Exteriores y el de Justicia. Detrás de ellos, todos los demás hasta llegar a la que iba a ser la próxima ministra de Sanidad. Cuando el jefe de la Casa Real dio la orden, Adolfo entró y se situó al final de la pared que había frente a la mesa donde realizarían su juramento. Sobre ella un tapiz de terciopelo rojo bordado en oro, una Biblia, un ejemplar de la Constitución y un crucifijo.

Un minuto después llegaron los reyes y dio comienzo el acto. El primero en ser llamado fue el ministro de Justicia, el letrado Juan Ignacio Campos, un viejo amigo de Joaquín de Ulloa. Tras jurar su cargo se puso junto al rey para ejercer su función como notario mayor del reino. Cuando llamaron al siguiente, al vicepresidente del Gobierno y ministro de la Presidencia, Adolfo Castero dio un paso al frente y caminó erguido y con la cabeza alta hasta colocarse frente al lugar del juramento; antes había hecho una pequeña reverencia a modo de saludo al rey. Luego colocó la mano derecha sobre la Constitución y dijo:

Juro cumplir fielmente las obligaciones del cargo de vicepresidente del Gobierno y ministro de la Presidencia con lealtad al rey y guardar y hacer guardar la constitución como norma fundamental del Estado así como mantener el secreto de las deliberaciones del Consejo de Ministros.

Luego, volvió a hacer una reverencia a su Majestad y girándose caminó orgulloso, de nuevo erguido y con la cabeza bien alta, hasta su sitio.

III

Mientras huía despavorido por el bosque, Raúl quiso mirar hacia atrás. Por un momento volvió la cabeza y no vio a nadie, con lo que se calmó un poco, pero estaba tan asustado con lo sucedido que no quiso parar y siguió corriendo. Después de atravesar de un salto un pequeño riachuelo subió un montículo embarrado y vio a unos escasos cien metros una pequeña cabaña de madera. Salía humo de su chimenea, por lo que se dirigió hasta allí, con la respiración entrecortada, pensando que quizás, con un poco de suerte, le dejarían esconderse en ella y podría pedir ayuda. Unos segundos después, y tras llegar a la cabaña, llamó a la puerta. Mientras esperaba a que alguien le abriera se giró y, aguzando el oído, escuchó a lo lejos, sobre las hojas secas del suelo, el nervioso crepitar de los pasos de Iñaki y de Gorka. Tenía que tomar una decisión y si no le abrían pronto, no le quedaría más remedio que huir poniéndose otra vez a correr. Atemorizado se volvió hacia la puerta y llamó de nuevo. Sintió una extraña sensación de alivio cuando, por un momento, oyó algo parecido a unos pasos que se acercaban en el interior de la cabaña, los fue oyendo cada vez con más claridad hasta que de pronto la puerta se abrió, pero no lo hizo del todo ya que estaba asegurada por el interior a través de una cadena que hacía de tope.

—¿Quién eres? —preguntó una vieja con pinta de huraña.

—Por favor, necesito que me ayude. Dos tipos me están siguiendo y me quieren matar —le rogó Raúl con desesperación.

—¿Y por qué te quieren matar? ¿Qué les has hecho?

—Nada, no les he hecho nada, se lo juro.

—Entonces no lo entiendo.

Súbitamente Raúl escuchó un ruido y se giró hacia el camino. Vio a Iñaki y a Gorka que ya habían salvado el montículo que se levantaba tras el riachuelo y ahora se dirigían hacia él con el paso calmo y la pistola en la mano. Iñaki tenía la mirada cegada por la ira.

—Por favor, ¡ábrame!, ¡ábrame la puerta! —le imploró Raúl a la vieja.

—Aún no me has dicho por qué te quieren matar.

—Porque yo…, yo les delaté.

—¿A quién?

—A ellos.

—¿A ellos? —preguntó la vieja señalando a los etarras con el dedo.

—Sí.

—¿Y qué les pasó?

Raúl desesperado, viendo que su tiempo se agotaba, no supo qué contestarle. Ya lo había dado por imposible cuando de pronto escuchó un clic metálico tras él; se giró y vio el oscuro agujero del cañón del revólver de Iñaki con el que le apuntaba a escasos dos palmos de su nariz.

—¡Hijo de puta! ¡Perro traidor! ¡Vas a morir, vas a morir como un perro! —masculló Iñaki entre dientes y, sin pensárselo dos veces, apretó el gatillo y disparó.

Raúl lanzó una patada al aire por debajo del edredón y acto seguido, e incorporándose en la cama, se despertó. Aún temblaba de miedo y su corazón latía desbocado, cuando creyó darse cuenta de que todo había sido un mal sueño. Le costó unos segundos calmarse, aunque le ayudó el oír que Celia dormía a su lado plácidamente. La luna estaba casi llena y con la tenue luz que se filtraba a través de la contraventana medio abierta, hizo un esfuerzo y contempló la silueta de su compañera tumbada junto a él. Entonces, ya algo más tranquilo, se colocó en la cama boca arriba. Estuvo un rato con los ojos abiertos mirando al techo. Era la cuarta o la quinta vez, desde que se fuera a vivir con Celia y con su hijo Raúl a El Calafate, una pequeña ciudad al sur de la Patagonia argentina, que tenía esa misma pesadilla y no quería obsesionarse, por lo que sin darle mayor importancia abrazó a su almohada, se tumbó de medio lado y puso su cara a la altura de la de Celia. Se quedó mirándola en la oscuridad mientras dormía, con su respiración suave y acompasada, y no pudo resistir la tentación de pasarle, con suma delicadeza, el dedo índice por encima del hombro que se le mostraba desnudo. De arriba abajo lo pasó, así una y otra vez, hasta que consiguió que ella, sonriendo, abriera poco a poco sus párpados y le mirase. Entonces él se incorporó sobre su costado y la besó con ternura. Celia le correspondió abriendo tímidamente los labios y sacando la puntita de la lengua. Él le siguió el juego e introdujo, con cuidado, la suya, sintiendo el calor de su boca. Ambos entonces, excitados, y tras varios minutos profiriéndose multitud de besos, caricias y largos y enredados abrazos, hicieron el amor.

Cuando Raúl se volvió a despertar aún no era de día. Miró a su compañera que parecía feliz, instalada en su sueño y con la respiración suave y acompasada. Alargó la mano y cogió el smartphone para ver la hora; las siente y veinticinco; «una buena hora para levantarse», pensó. Tras incorporarse lentamente de la cama, se desperezó, luego se calzó las zapatillas y salió de la habitación. Antes de ir al baño, y cuidándose de no hacer ruido, se paró delante de la puerta del otro dormitorio de la casa que estaba junto al suyo. En ella había adosadas cuatro letritas de colores con el nombre de su hijo «R a ú l». Se quedó mirándolas orgulloso, siempre lo hacía. Decidió entrar. Las contraventanas estaban cerradas y la habitación se encontraba totalmente a oscuras por lo que encendió la pantalla de su móvil para iluminarse. Nada más hacerlo escuchó una respiración rítmica y profunda y, tras acercarse a la pequeña camita del fondo, pudo ver a su hijo que dormía boca arriba con los brazos extendidos, como si se dispusiera a darle un abrazo. Se quedó de pie, contemplándolo durante unos segundos, henchido de felicidad. Luego, le pasó su mano suavemente por la frente y, tras acercarse hasta él y darle un beso, salió de la habitación cuidándose de no hacer ruido y se metió en el baño.

Media hora después Raúl, en pie tras la enorme ventana del salón, sujetaba una taza entre las manos mientras observaba el reflejo de la luna sobre el lago Argentino. Esta había comenzado a menguar hacía un par de días por lo que se mostraba casi llena. Tras sorber un poco de café, pensó en que por mucho que lo hubiera intentado, nunca antes hubiese podido imaginar un lugar que le diese tanta paz como aquel. Tras apurar el último sorbo y con la taza ya vacía pensó en cómo le había cambiado la vida en tan poco tiempo, lo radical que había sido todo desde aquel lejano 30 de septiembre de 2021, el día que explotaron las bombas en las embajadas y la sucesión vertiginosa de hechos que ocurrieron hasta que llegara allí… «Demasiadas cosas», pensó, cuando de pronto escuchó abrirse la puerta del salón. Antes de darse la vuelta se secó, con la mano, una lágrima que corría veloz por su mejilla, luego se giró y vio a Celia que con el pijama aún puesto, se había aseado y llevaba a su hijo cogido sobre su pecho. El pequeño Raúl sonrió con timidez.

—Dile hola a papá —le incitó Celia.

—H-o-l-a… p-a-p-á —respondió el niño.

—¡Feliz cumpleaños, Raúl! ¡Hoy cumples dos años, eres un tío grande! —exclamó su padre.

El niño contento levantó dos dedos. Luego él lo cogió en brazos y lo besó en la frente.

—¿Puedes quedártelo un momento mientras le preparo la leche con los cereales? —le preguntó Celia.

—Por supuesto.

Raúl sentó al niño sobre la mesa del comedor y él lo hizo en frente en una de las sillas. Estuvieron allí jugando con un muñeco de plástico hasta que Celia regresó con el biberón. En ese momento el pequeño Raúl dejó de jugar y mostrándose nervioso puso toda la atención en el desayuno. Raúl lo colocó en su trona y, mientras Celia lo atendía, él cogió su anorak y el portatrajes que desde la noche anterior tenía preparado junto a la puerta y dijo:

—Bueno, me marcho. Nos vemos luego, ¿no?

—¿No se te olvida nada? —le preguntó Celia.

Raúl entonces sonrió, se acercó hasta ella y la besó en los labios.

IV

Aquella mañana hacía mucho frío. El coronel Soria se palpó nervioso el bolsillo de la chaqueta. Se calmó al sentir el tacto duro de la cajita que guardaba en su interior, entonces, se echó hacia atrás en el asiento trasero del coche y suspiró aliviado.

Viajaba en la parte de atrás de un elegante Mercedes de época, un 170 S.V. de color negro, alquilado especialmente para la ocasión. El trayecto fue corto y cuando quiso darse cuenta ya enfilaba la calle donde estaba la casa. Miró el reloj, al ver la hora se inclinó hacia adelante y señalando con el dedo el hueco dejado por un coche que se acababa de ir, le dijo al chófer:

—Póngase aquí, junto a la acera, y espere un poco.

El conductor asintió y puso el coche donde le había dicho. El coronel miró a la casa. Esta era de dos plantas y desde fuera se la veía coqueta y no muy grande. Toda la construcción estaba realizada con troncos de madera, excepto el tejado, oscuro e inclinado a dos aguas, que era de metal lacado. Frente a la puerta había una franja de césped que se extendía hasta llegar a la acera.

Mientras esperaba nervioso en el interior del coche, pensó cuán diferente estaba siendo ese viaje a la Patagonia de aquel otro que realizara hacía ya casi un año.

Tras su regreso a Madrid, después de haber estado con Celia y con su nieto en Dina Huapi, se encontró con que Miguel ya había localizado a Raúl. Este había desertado del comando Madrid de ETA, al que pertenecía, dejando un mensaje a la Policía en el que delataba a sus compañeros y avisaba de un macroatentado contra la sede del Banco de España. También en ese mismo mensaje había dado las pistas necesarias para detener al comando Madrid de ANLUCSIA y entre ellos al temible Pedro Martos, el causante de decenas de muertes inocentes como la de Sonia Castellar, amiga de su hija, y que además había sido el culpable de su destierro y de todas las desgracias que le sucedieron. Según las noticias, desde aquel día, Pedro Martos permanecía ingresado en la UCI del hospital La Paz en estado de coma irreversible como consecuencia de los dos tiros en la cabeza propinados por los GEOS. A partir de ese momento, los esfuerzos tanto suyos, como sobre todo, de su amigo Miguel, se centraron en crear tres nuevas identidades, una para Raúl y otra para Celia y su hijo, con el ánimo de que se pudieran reunir cuanto antes y vivir de una vez en paz, en un sitio nuevo y sin el temor de ser descubiertos; ni por los terroristas, ni por la Policía. Finalmente, y tras mover hilos Miguel tiró esta vez de un viejo colaborador, amigo suyo, que todavía estaba activo y trabajaba para la secretaría de inteligencia de la República Argentina. Este le consiguió dos nuevos pasaportes, ambos con doble nacionalidad, uno a nombre de Sandra Sánchez y otro a nombre de Javier Gutiérrez. El siguiente paso fue la mudanza en secreto de Celia y el niño al Calafate, una pequeña ciudad turística al sur de la Patagonia, situada a casi mil quinientos kilómetros de distancia de Dina Huapi, donde vivían antes, y famosa por ser la puerta de entrada al famoso Parque Nacional de los Glaciares. La decisión de irse a vivir allí fue elegida porque era un sitio tranquilo y porque allí podrían gozar de la protección del amigo de Miguel, donde al parecer, tenía una gran influencia. Una semana más tarde, y después de estar instalados, viajó Raúl; desde entonces, ya junta toda la familia, y según le habían dicho a través de las frecuentes conversaciones que mantenían por Skype y por lo que él mismo había podido comprobar desde que aterrizara en el Calafate, hacía ya casi una semana, vivían allí, de manera sencilla pero confortable, regentando un pequeño negocio donde ambos trabajaban. De igual manera —pensó sintiéndose satisfecho—, a como lo haría cualquier joven pareja que con un niño pequeño tratase de abrirse paso en la vida y ser feliz.

Estaba aún sumido en sus pensamientos cuando vio que se abría la puerta de la casa. Una muchacha con tacones, abrigo de pieles y tocado de fiesta, salió al exterior. Álvaro la miró con curiosidad. Sumido en sus pensamientos como estaba, tardó unos segundos en reaccionar y darse cuenta de que era Evita, la amiga de Celia que ese día actuaría de madrina. Tampoco advirtió que quien tenía que salir después por la puerta era su hija, por lo que al verla aparecer, dio un respingo, como si le acabasen de pinchar con una aguja, y accionando el tirador se bajó inmediatamente del coche. Al contemplarla se quedó extasiado. Vestida con un abrigo beige y el pelo recogido, le miraba sonriente mientras sujetaba, apretado al pecho, un ramo de rosas amarillas. Estaba radiante. Álvaro se acercó feliz hasta ella y, tras colocarle una mano en la cintura, la besó con cariño.

—Estás guapísima —le dijo.

Celia lo miró agradecida y le acarició la cara.

—Gracias, papá. Tú también estás muy elegante.

Álvaro sonrió.

—¿Vamos?

—Vamos —respondió Celia.

Álvaro caminó hasta la puerta del coche y la abrió para que su hija entrase. Mientras lo hacía, la chica que acompañaba a Celia se aproximó hasta ellos y le dijo:

—¡Nos vemos en el registro!

—¡Vale! —respondió Celia recogiendo el bajo de su abrigo para que no se enganchase con la puerta—. ¡Ah!, ¡por cierto, Evita!

—¡Dime! —exclamó volviéndose hacia ella.

—¡Gracias!

Evita exhibió una gran sonrisa.

—¡No tienes por qué dármelas! —respondió.

Luego, Álvaro cerró la puerta, rodeó el Mercedes y, tras montarse por el otro lado, le dijo al chófer que emprendiera la marcha.

V

A las doce y diez minutos, en la sala de casamientos del Registro de El Calafate solo había nueve adultos y un niño pequeño: la funcionaria, una mujer alta y delgada con gafas, que ejercía de oficiante; Ernesto y Evita, los mejores amigos de Raúl y de Celia en la ciudad, y que ese día actuaban de padrinos; el coronel Soria, que había llegado en el coche con la novia unos minutos antes; Marta, la madre de Celia, que llevaba a su nieto en brazos y Eduardo, su marido; Martina, la chica pelirroja que trabajaba con los novios; y Raúl y Celia que, durante ese acto y con sus nuevos nombres de Javier y Sandra, iban a unirse formalmente en matrimonio.

Mientras la funcionaria dictaba su perorata, Raúl miró hacia atrás. Vio a su hijo que lo vigilaba expectante, en brazos de su abuela. A su lado Álvaro, con las manos sujetas en la espalda y vestido con una elegante chaqueta azul y corbata roja, se mostraba meditativo mirando al techo. Cuando la funcionaria lo avisó para la lectura, Álvaro se acercó, tranquilo, a un pequeño estrado y tras sacar una tableta del bolsillo, que desplegó allí mismo, miró a los novios que estaban de pie junto a los padrinos y comenzó a leer:

Javier, Sandra. Son muchas cosas las que os han pasado desde que os conocisteis. Muchas y muy diversas que yo, por prudencia y por respeto, no voy a entrar a detallar. Sí puedo deciros que ante todo, habéis demostrado un amor infinito. Un amor que me asombró en su día, cuando conocí a Javier, y que cada día que pasa me asombra más. Sois todo un ejemplo de lucha y perseverancia para todos los que os conocemos y conocen vuestra historia que a día de hoy, desgraciadamente, no son muchos. Desde aquí, el día de vuestra boda, personalmente quiero felicitaros y agradeceros todo lo que generosamente habéis hecho el uno por el otro, porque todo ello ha redundado, como bien sabéis y entre otras muchas cosas, en mi felicidad y en la de mucha más gente. Gente que sin saberlo, ha vivido mejor gracias a vosotros.

Luego Álvaro se bajó del estrado y volvió a su sitio mientras la funcionaria comenzaba con la lectura de los artículos civiles. Cuando hubo terminado de leerlos, un par de minutos después, la oficiante miró a Raúl y le preguntó:

—Javier, ¿quieres contraer matrimonio con Sandra y efectivamente lo contraes en este acto?

—Sí quiero —contestó Raúl.

—Sandra —volvió a preguntar la funcionaria mirando a Celia—, ¿quieres contraer matrimonio con Javier y efectivamente lo contraes en este acto?

—Sí quiero —contestó Celia.

La funcionaria le hizo un gesto a Álvaro que sacó una cajita del bolsillo de su chaqueta y se la entregó a Evita. Esta la abrió y la colocó ante Raúl para que cogiera de ella uno de los anillos:

—Yo, Javier —dijo Raúl haciendo un esfuerzo por no equivocarse de nombre mientras tomaba la mano de Celia y le colocaba la alianza—, te tomo a ti, Sandra, como esposa y prometo serte fiel y cuidarte en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, todos los días de mi vida hasta que la muerte nos separe.

Luego Celia hizo lo mismo con Raúl:

—Yo, Sandra, te tomo a ti, Javier, como esposo y prometo serte fiel y cuidarte en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, todos los días de mi vida hasta que la muerte nos separe.

Después de esto, Celia y Raúl se miraron con complicidad y sonrieron. Entonces la funcionaria concluyó:

—Yo, Laura Ramírez, juez de paz de El Calafate, en virtud de los poderes que me confiere la legislación del estado argentino, los declaro unidos en matrimonio. —Luego, mirando a Raúl, dijo—: Puede besar a la novia.

Raúl atrajo a Celia abrazándola por las caderas mientras ella sonreía con los ojos vidriosos por la emoción. Entonces, con más ganas que nunca, acercó su boca y la besó con ternura. Mientras lo hacía, Raúl pensó que todo cuanto había pasado había merecido la pena.