La Torre sale del comedor y camina hacia la sala, dejando tras de el sollozos y ojos cerrados tan fuerte por la desesperación de dos padres que ni siquiera tienen cabeza para decir cualquier cosa. El humo del puro que lleva encendido en la mano deja su estela tras de el marcando perfectamente el camino que va recorriendo. El espacio entre los cuartos es largo, lo cual le permite pensar sobre lo que harán a continuación. Da un golpe ligero al cigarro solo para mantenerlo prendido, después suelta el humo justo al llegar a la sala y mirar distraído la luz de la mañana entrando por la ventana. “La Torre” Por supuesto no es su nombre, es el nombre con el que es mas conocido gracias a sus años y carrera en la lucha libre, conocido nacionalmente  y algunos dicen que hasta internacionalmente en su buena época; hace catorce años que no pisa la lona de un ring de lucha y ya para entonces su buena época iba en declive.

No necesita ver el reloj, la llamada la recibieron cuatro minutos después de las nueve. La sala de esa casa era no muy distinta a otras si bien diferente en tamaño y en la calidad de los muebles, pisos de mármol manchado, tres sillones, la mesa de café, una amplia vitrina y mesas pequeñas en varias esquinas y lugares. El terciopelo rojo de los sillones hace muy buen contraste con el café brillante de la mesa del centro y las mesillas. Da un golpe fuerte al puro, juega con el humo unos instantes en su boca y después de saborearlo lo deja salir vigorosamente. La sala de la enorme casa se llena por completo con el humo y la luz de la mañana que entra por la ventana cercana permite seguir sus caprichosas líneas mientras lentamente se eleva hacia el techo. Mira hacia el puro un momento, muchas personas lo encuentran desagradable e invasivo, pero recuerda que es precisamente esas características lo que busca explotar al prenderlo sin haber solicitar permiso a los que vivían ahí. Una pequeña imposición sobre los dueños de la casa, no con otra intención mas que la de dejar claro que en muchos aspectos y decisiones no se les considerara, añadir esa pequeña intrusión dentro de su propio hogar muchas veces les dice eso sin necesidad de incomodas aclaraciones. Piensa entonces en lo que su socio le recuerda siempre que le habla de esa película que tanto le gusta y que en algún momento menciona, algo como  "A veces una simple cortesía puede ser vista como una debilidad" o algo parecido a eso. El humo se toma su tiempo en subir, y el sol  continua dibujando su lento trayecto, mientras lo sigue la Torre no puede evitar  mirar los objetos en las vitrinas, sobre la mesa de café, y casi por cualquier lugar. Intenta acercarse a la ventana, al hacerlo pasa junto a un sillón y por accidente un poco de ceniza cae sobre uno de los muchos cojines color crema que los adornan, enseguida al tratar de sacudirla, y ya que aun sostiene el puro en la mano solo consigue soltar mas ceniza sobre mas cojines. Decide dejarlo así, echa las manos hacia atrás y de un fuerte soplido lo que es posible retirar lo retira de esa ceniza que cayo. Se concentra en la vitrina pegada a la pared cercana, aprovecha el espejo en el interior del mueble para revisar no hubiera residuos de ceniza sobre su amplio y poblado bigote. Aprovecha con su mano tan morena para peinarlo, y dar unos retoques a su cabello negro, que a pesar de sus cincuenta y ocho años le da orgullo no muestre ni una sola cana. Sacude los hombros del saco negro que lleva puesto, ajusta la corbata un poco mas, después abre la vitrina y saca algo que le parece un cenicero lo coloca sobre una de esas inútiles mesas, deja el puro o lo que queda de el consumiéndose en el y camina hacia la entrada.

Atraviesa la puerta principal y camina hacia las escaleras que dan al jardín en la entrada, tan pronto baja el primer escalón sus rodillas quedamente se quejan demasiado. Son rodillas más viejas que el resto de su cuerpo, un constante recuerdo de su vida como luchador de hace tanto en los calendarios y hace tan poco en los recuerdos. Y aun menos tiempo le parece al ver al fondo de esas escaleras esperando recargado en la puerta del Maverick gris al gigante enmascarado con la letra jota en blanco justo sobre el rostro negro. Lleva un fino traje azul marino con una camisa azul claro bajo el saco, la corbata es de rayas rojas y azules, el calzado desentona un poco al no ser zapatos sino toscas botas negras de casquillo, lustradas pero con un tono opaco, si uno no se fija tanto le permiten encajar en el conjunto.

La Torre se da cuenta de que el dolor es más fuerte de  lo usual, se pregunta si se habrá caído el día anterior o en la semana; en momentos como este le gustaría recordar todo lo que pasa cuando bebe de más. Tratando de mantener la clase, se apoya en el barandal de piedra blanca y baja lentamente tratando de disimular. Mira al Jefe quien no lo ha notado, lo ve con la mirada concentrada en su propia sombra a sus pies, recuerda lo seguido que suele perderse en sus pensamientos frente a su reflejo en cualquier cosa, mientras busca en su propia mascara cosas que ya no están ahí, cosas que no volverán. Supone al verlo que a falta de un reflejo en ese lugar, su sombra tan bien marcada por ese sol de la mañana le sirve de sustituto, y mientras baja escalón a escalón acercándose a el jura que le es posible escuchar lo que en su mente el enmascarado recuerda, y el rugido de la multitud llega hasta sus oídos.

Antes de ser arrastrado el también por esa fantasmal nostalgia de clamor y heroico espectáculo la Torre le llama y comienza a decirle.

-Jefe, tenemos que hacer algo con los agujeros esos. Ya se que a usted le gustan...-Señala un par de marcas de bala en el parachoques derecho.

-Claro.- Contesta el enmascarado con su voz clara y profunda.- Te he dicho que proporcionan... algo aerodinámico.

- Nada que. Replica la Torre.- a la primera oportunidad lo mando al taller.- Dice mientras finalmente y a pesar de la dificultad llega al pie de las escaleras y frente al gigante quien le lleva casi un pie de altura.-Y creo que el otro lado esta peor. ¿No es así?

-¿Algo nuevo?- pregunta el Jefe cambiando el tema.

-Acaban de llamar, a las doce se hará la entrega.

-¿Prueba de vida? -Pregunta el gigante.

-No.-  contesta de inmediato la Torre.- No desde el martes. Tratan de que sean rápidas y concisas las llamadas.

-Del Martes para acá es mucho tiempo, de ahora a las doce es mucho tiempo.- Le dice el Jefe.

-Tres horas. Igual y si. ¿Qué piensa Jefe?

-Una hora debería ser, a lo más, para no dar tiempo a avisar a nadie. Y en algún lugar cercano. ¿Dónde se hará?

-En el centro.- Le contesta.- ¿Jefe, para que cree que será el tiempo adicional?

-Podría ser cualquier cosa podría ser nada, lo primero que me viene a la mente es que van a limpiar el lugar, donde han estado.-Deja las conjeturas y prefiere quejarse.- Debieron llamarnos antes.- Señala hacia la casa.- ¿Cómo estan?

-Hechos mierda, como debe ser.-Al decir eso voltea ligeramente hacia la casa, después regresa su atención a su socio.- Gracias por esperar aquí Jefe.

-Entiendo, y no me preocupa. La gente tarda en acostumbrarse a esto.- Señala su mascara.- Se que luego no creen que seamos algo serio.- Luego señala a los guardias en la puerta.

-¿Judiciales?- Pregunta.

-Particulares, los judiciales están el coche afuera. Son pesados los Alcántara. Mucho dinero buenas palancas.

-Mucho dinero, buenas casa, coches… ya te he dicho sobre eso.

-¿Qué?

-Que de que sirve todo eso.

-¿Me lo has dicho? -Pregunta la Torre recordando por alguna razón sus rodillas.

-Tal vez me equivoco, igual y no te lo he dicho. -La torre se da cuenta enseguida de que su socio intenta cubrir sus etílicos olvidos. Lo agradece, pero de igual forma le interesa recordarlo.

-Allá adentro están preparándose apenas, recuérdemelo.

-Nada mas que de que sirve... mas bien, ¿Que realmente es tuyo? si lo pierdes cuando alguien te lo quita, si deja de ser tuyo con una simple firma. ¿Que tanto de lo que tienes es realmente tuyo?

La torre no pregunta, solo mira con interés y duda, tratando de hacer que el enmascarado continúe hablando.

El jefe entiende que la Torre no recuerda ni recordara, después de todo se lo comento en medio de una borrachera, sin intención de alargar la respuesta, le cuenta todo.

-Esto.- Dice levantando la mano y enseguida cerrándola en un puño.- Lo que puedas ganar con tus manos, y lo que puedas mantener en ellas. Con tu fuerza y nada más.-Después agrega.- Es tuyo solo aquello que puedes conservar, o perder tal vez y después recuperar, teniendo por seguro que no lo volverás a perder.- Dice mientras cierra y abre la mano de acuerdo a lo que dice. -Lo que tu fuerza te de, y lo que tu fuerza conserve. -Dice finalmente apretando con aun mayor fuerza el puño.

La torre lo piensa un segundo mientras mira ese puño cerrado, después le dice.- Lo entiendo Jefe.- Y  lo entendía.- No es bárbaro y sin sentido, y me agrada. Y creo que comienzo a recordarlo.- No lo recordaba.- pero dígame, si entiendo bien, ¿No somos nosotros su fuerza? ¿La fuerza de estos cabrones?- Señala con el pulgar hacia atrás refiriéndose a los Alcántara. -¿No somos nosotros su puño?- pregunta señalando al puño que el jefe mantiene con fuerza cerrado.

Una sonora carcajada escapa del Jefe. Mientras ríe por el ingenio y la sagacidad de la Torre y piensa en como explicarse se separa de la puerta y comienza a caminar dando la vuelta por detrás al coche mientras mantiene el puño en el aire. Al llegar poco antes de la puerta del conductor se detiene.

-No.- Dice tajante con su voz profunda mientras su risa calla de golpe, pero la sonrisa perdura en su boca, después continua. - No hay prueba de vida desde el martes.... ya es viernes; tres horas es mucho tiempo, deberían ser veinte minutos, media hora, una hora a lo mas, tu lo sabes. Algo salio mal, deben estar limpiando el lugar donde se escondían.-Y agrega.- y nosotros no estamos aquí para ganar.- Cada punto que menciona presiona fuertemente mas y mas el puño.- conservar, ni recuperar.

-Entonces… si no somos su fuerza ¿Qué somos? ¿Para que estamos aquí Jefe?- Pregunta la Torre,  consciente de que los detalles que menciono el gigante eran ciertos.

-Somos lo que viene después.- Le dice.-Nosotros venimos después de que lo pierden, después del sufrimiento, la angustia y la desesperación. Nosotros llegamos cuando la rabia aparece y exige retribución. Por lo que se han llevado por lo que les falta ahora, por lo que han sufrido.

Mira su puño aun en alto después dice.

-¿Para que estamos aquí?-Le recuerda su segunda pregunta.- Para lastimar.- Contesta el Jefe con imbatible convicción, al tiempo que la sonrisa deja su cara y ese mismo puño tan fuertemente cerrado lanza un golpe al aire, brutal, produciendo el sonido del viento al romperse violentamente.

-Voy en camino. -¿Ya tienes el lugar?- Pregunta a la Torre bajando el puño mientras lo abre, y una vez vuelto una mano con ella abre la puerta del carro.

-Un callejón en el centro, en la calle amarilla. ¿Sabe donde es?

-Tengo una idea, por el teléfono me dices más.

Saca sus llaves y se prepara a entrar mientras dice.- Voy en camino, mientras llego piensa en lo que vamos a hacer. Una vez que vea el lugar quedamos en algo.

Hablando de fuerza, hablando de puños, la Torre se siente emocionado, alterado por recuerdos al ver la mascara y a quien lo porta lanzándose a la acción. Da dos pasos y comienza a caminar hacia la puerta del acompañante. Al recordarle sus rodillas la vida que vivió y los años que ya tiene se detiene frustrado. Aun así antes de que el enmascarado suba al coche le pregunta.

-¿No seria mejor que fuera con usted Jefe?

-No lo creo, a menos que tus pastillas de rodillas de tiburón sean mágicas….

-Cartílago de tiburón Jefe.- Corrige la Torre.- Los tiburones no tienen rodillas.

-Juro que una vez vi a un tiburón con rodillas.

-No jefe, el tiburón Macias no cuenta.- Le contesta respondiendo a la broma. Al hacerlo los dos ríen brevemente mientras recuerdan casi al mismo tiempo al luchador que conocieron y que usaba una mascara azul con filosos dientes pintados  en la boca, y cuyo nombre se acaba de mencionar.

-Agradezco la oferta, pero ya sabes que no me gusta la compañía al salir a trabajar.

-No me gusta que vaya solo Jefe.

-Y a mi me gusta ir solo Torre.

El jefe entra al coche, arranca el motor y se aleja, pisando ruidosamente la graba blanquecina de la entrada, haciendo saltar las mas pequeñas piedrecillas que se estrellan alrededor, incluso llegando a caer algunas de ellas sobre los brillantes zapatos negros de la torre.

EL REGRESO DEL JEFE.

ENRIQUE JAUREGUI VILLASEÑOR

E.FENRIS

EL PLAN

Viernes.

- ¡Jefe… Jefe… Jefe…!

El Jefe escucha los gritos de la multitud mientras contempla su rostro enmascarado en el espejo lateral de su auto. Esa ovación era solo un recuerdo de años atrás que  llegó de repente después de fijar su vista en la superficie reflejante mas de lo debido, al tratar sin éxito de recordar como era su rostro antes del accidente que lo llevo a usar esa mascara para siempre, esa mascara negra con la letra Jota en blanco gritando su nombre al mundo.

El enmascarado reacciona de golpe y agitado; se había perdido en sus pensamientos por más tiempo de lo que él hubiera preferido. Se encuentra sentado en el interior de su coche; el Maverick gris que seguramente hace años también conoció tiempos mejores, y tal vez no hace mucho también participo en momentos más intensos al lucir muchos y muy evidentes agujeros de bala en la carrocería, en su mayoría en el lado izquierdo. El Jefe golpea el volante con ambas manos enfadado por su propio descuido al abandonarse al pasado aun cuando haya sido solo por unos momentos. Revisa con la mirada intensamente los alrededores de la calle, trata de no perder ningún detalle; por un segundo piensa en salir y revisar el callejón que se encuentra a unos cincuenta metros de su posición. Reprime el impulso y permanece en su lugar; reflexiona un poco y aliviado concluye que no pudieron ser mas de unos segundos, a lo más dos minutos lo que su atención se distrajo. Decide dejarlo ir, y mejor repasar los detalles del día.

 Los secuestradores llamaron esa mañana a las nueve en punto; y mientras los padres de la niña se apresuraban a preparar el dinero para la entrega a las doce del mediodía, El Jefe dejo la enorme residencia rápidamente hacia el lugar de la entrega sin siquiera haberlos conocido, no quería terminar hablando de mas y haciendo promesas difíciles de cumplir. Habían especificado que la entrega seria en un amplio callejón de la zona del centro que con excepción de las horas de mayor tráfico las calles que daban acceso a él eran muy solitarias. No eran más de la nueve y veinte cuando El Jefe llego al lugar; compartió con La Torre en una llamada las especificaciones de la zona, y entre los dos elaboraron el plan a seguir. Minutos después de su llegada un enorme camión de cerveza cubrió por completo una de las entradas del callejón, y al decir por completo es  claro que por completo;  las llantas laterales del camión subidas en la banqueta y la caja a no más de  cinco centímetros de tocar la pared, muy al estilo mexicano, muy al estilo de “A la chingada los peatones”. El chofer y el supervisor fueron pagados por el enmascarado de la letra blanca, y fueron nuevamente pagados a la primera pregunta que hicieron.

-Solo déjenlo aquí todo el día, ¿De acuerdo? Nada le va a pasar.-  Les había dicho con gran seguridad aun cuando él mismo no lo creía por completo. No tenía por qué resultar sospechoso a otros ojos, si bien el que impidiera el paso no era común, el hecho de que la bodega de donde salían los camiones estuviera justo enfrente lo haría parecer algo normal. Después de pagarles revisó el reloj en su teléfono, nueve treinta y ocho marcaba, faltaban dos horas y veintidós minutos para la entrega, volvió a su auto y desde ahí observo la entrada al callejón. Con una entrada bloqueada, y la otra conectada a una calle de un solo sentido, vigilar el lugar seria menos difícil.

 Terminando el repaso de lo sucedido en el día solo quedaba esperar. Esperar ahora sin distracciones, sin recuerdos, sin escuchar multitudes que ya hace años no gritan su nombre. Simplemente esperar. La hora, diez treinta y dos.

Once cincuenta y dos de la mañana; la lujosa Camioneta Mercedes de los Alcántara, los padres de la niña, llega despacio a la calle; aminoran torpemente la velocidad hasta llegar a la entrada del callejón, una vez ahí notando que faltaban cuatro minutos para la hora señalada confundidos no sabían si salir del coche o esperar hasta dadas justo las doce.

Marcadas las doce, la madre baja de la camioneta sosteniendo una maleta pegada a su pecho con ambos brazos, mientras el padre espera en el interior con las manos aferradas al volante. La mujer camina despacio, reuniendo a cada paso un valor increíble moviendo sus piernas a pesar del dolor latente en su pecho y del temblar en sus extremidades. Con dificultad suelta un poco la maleta, y mejor decide llevarla con una sola mano, para no ser tan notada. Camina con la mirada fija, en su pensamiento espera que esos cuatro minutos de indecisión no hayan alterado a los secuestradores. En esas situaciones la presión hace ver los más ínfimos detalles como las cosas más fundamentales de la existencia misma. Entre murmullos distorsionados por el llanto y el terror que ella reprime en ese momento repite y repite mientras camina hacia el punto exacto de entrega.

- ¡Pendejo, pendejo, pendejo! le dije que era mejor salir luego luego. ¡Mijamijamija! Ya vamos mija, ya vamos mija.

El llanto le gana y lo deja salir pero calladamente mientras mantiene los ojos muy abiertos, su rostro tenso paralizado por el terror, caen sus lágrimas como lo harían gotas de agua sobre una piedra blanca y lisa. Llega justo a la mitad del callejón señalado claramente por un enorme bote de basura a reventar y derramado. Se agacha a dejar la maleta pero le es casi imposible soltar las asas, sabiendo que su contenido es lo único que le da esperanza de recuperar a su hija. La suelta mientras el llanto crece, y antes de ser vencida por él, decide olvidar toda precaución y corre de regreso a la camioneta. De inmediato arrancan y rápidamente desaparecen en la calle.

 El Jefe mira estoico, concentrado como pocas veces en su vida en ese simple punto, la entrada a ese callejón. Ni siquiera vuelve a mirar el reloj, su determinación es absoluta.

Después de un rato, tal vez diez minutos, tal vez veinte, un corredor de pantalón y chamarra verde pasa por ahí casualmente en apariencia; se detiene frente al callejón a tomar aire, mira en ambas direcciones de la calle sin interés aparente en nada en particular. El Maverick se encuentra a suficiente distancia y el parabrisas produce suficiente reflejo para hacer imposible notar al Jefe en el interior. Finalmente con la seguridad de no ser observado da media vuelta y mira directamente a donde está la bolsa colocada junto a ese bote de basura. Sin apuro alguno observa detalladamente el lugar, sin ventanas ni testigos. Observa el camión de cerveza y no parece extrañarle, sin duda conoce la zona. Se da vuelta y mira hacia todos lados de nueva cuenta, no ve a nadie pendiente de él, tampoco ve al enmascarado vigilándolo intensamente desde el asiento de su auto.

-El puto vigía.- Exclama El Jefe.- Solo es el puto vigía…

El Jefe mira por el retrovisor un segundo, nada importante al parecer. Al volver su atención al corredor nota en el hombre de verde una cierta indecisión naciendo y creciendo rápidamente, El Jefe sabe que ni él ni su coche han llamado la atención, pero aquel hombre segundo a segundo parece más y más nervioso. Parece que su trabajo solo era observar la zona y regresar a reportar; pero ahora parece pensar que fácil sería tomar la bolsa, que fácil sería tomar la bolsa para él, y el nada más. Parece fácil, pero duda, y posiblemente teme a los que esperan noticias de él. Al parecer inmerso en su indecisión no había notado a dos peatones caminando en su dirección. Al darse cuenta de ellos, los mira con temor y ansiedad, mira sus rostros, sus manos, ¿Vienen hacia él, o van de paso? Pronto ellos pasan de largo sin darle importancia, solo dos peatones haciendo lo que la gente hace a esa hora del día al pasar por ahí, cualquier cosa menos preocuparse del corredor. Segundos antes habían pasado detrás del Maverick, el Jefe los vio pero noto en su actitud que no eran parte de esto. Al alejarse los peatones del corredor este se nota aliviado; ese pequeño susto le sirvió para olvidar su improvisada ambición y seguir sus órdenes. El corredor reinicia su carrera justo en la dirección a la que se dirigía antes de detenerse, y en la siguiente esquina da vuelta.

-Siempre no… ¿Verdad mamón? -Se dice a sí mismo el Jefe en voz baja.- No importa, las cosas van bien.-

No más de diez minutos después el sedán blanco llega por la calle; el Jefe al notar lo lento de su marcha decide bajar la cabeza poco antes de que pasen junto a él. Al oír el motor alejarse se incorpora en su asiento. Ve que van dos en el coche, ninguno de ellos el vigía. Intenta notar cualquier cosa más pero ellos de improvisto giran a la derecha bruscamente, y después dan marcha atrás, produciendo un tosco ruido al golpear las llantas con la banqueta; a pesar de la dificultad el coche alcanza a subir y continúa su marcha en reversa al interior del callejón. Al perderlos de vista el Jefe voltea hacia todos lados y revisa la calle con mirada frenética. Pregunta enfurecido.- ¿Y el puto vigía?- Deja escapar un gruñido, y continua.- ¿Ahora que vergas hago?

El Jefe baja del auto y se quita el saco del traje, y lo avienta al asiento del pasajero. Recuerda que el vigía no estaba en el coche, así que busca hasta donde su vista alcanza por cualquier mancha verde, no encuentra nada. Cierra la puerta del coche y con paso rápido camina hacia el callejón. Y tan concentrado va cuidando la entrada de ese lugar, y pendiente del trafico de su derecha, que inesperadamente le sorprende el violento frenar de un coche viniendo en sentido contrario y que se detiene apenas  a centímetros de el. Entonces el Jefe muy bajo murmura, casi como una petición. --Nada mas no toques...- Y quien maneja toca el claxon, con la tonada de mentada de madre, enojado evidentemente con aquel que no iba pendiente de si alguien se le había ocurrido ir en sentido contrario a la circulación obligatoria de esa calle.

El Jefe comienza a caminar hacia la puerta del coche, lo hace despacio y muy pendiente del lugar de la entrega. Comprende entonces muy bien dos cosas, mientras avanza lento atento de quien va manejando y de la entrada que no deja de cuidar. Casi junto a la puerta intenta esforzando la mirada de vencer el reflejo de los vidrios que no le permiten ver bien a quien maneja, mientras lo hace comprende la primer cosa que vino a su mente al oír el coche frenar, y que según recuerda lo escucho alguna vez de boca de la Torre. "Por cuidar que no te coma el tigre, te acaba pisando el elefante". El infractor parece tener ganas de discutir, pero al tener al enmascarado al lado de su puerta y de rápidamente recordar que la altura del coche coincide con su pecho, al tenerlo al lado ve que el toldo apenas llega a marcar la cintura del gigante, así que permanece ahí, mirándolo desde el interior con la boca abierta y las intenciones frustradas. El jefe retira su vista del objetivo, voltea hacia el tonto conductor, su mirada se fija en el mientras se pregunta si estará con ellos. Se toma un momento, con eso invitado al conductor a intentar cualquier cosa, y quien no hace nada más que mantener la boca abierta congelado en su aparente intento de maldecir e insultar. El  jefe lo mira a los ojos, después mirando la superficie de la ventana sonríe siniestramente, después devuelve su enfoque a esos ojos tan abiertos, y los dos hombres se entienden; el conductor entiende que ese vidrio que los separa bien podría ser una burbuja de jabón, y si su boca no se cierra, y lo mismo si intenta cualquier cosa la burbuja sin duda se romperá.

Mecánicamente el conductor voltea al camino, el jefe da un paso alejándose del coche y este avanza tan despacio como es posible, ese hombre no mirara al espejo, no volteara la cabeza en calles, eso lo saben los dos.  La segunda cosa que viene a la mente del jefe después del tonto incidente, es algo que ya sabia, y lo ha visto en tantos ejemplos, pero ahora frente a el en ese ordinario y común momento le queda aun mas claro, mientras el coche avanza tan lento, y el enmascarado espera el claxon no haya alertado a nadie; la estupidez es sin duda alguna un cierto tipo de maldad.

Apresura el paso a la entrada del callejón mientras con la mano izquierda saca el celular del bolsillo y construye en su mente el escenario. Y piensa, en esa calle vacía, piensa y busca con los ojos cualquier cosa verde, piensa en las avenidas cercanas. Y finalmente espera haber llegado a la mejor conclusión. Probablemente el vigía está ubicado en  la mayor avenida cercana, posiblemente en un crucero, desde ahí le sería fácil avisar por radio o teléfono cualquier movimiento de patrullas. Sí, eso es; sí, eso espera que sea. Llega a la entrada del callejón, espera un segundo en lo que revisa la acera, nadie ni por un lado ni por otro. Se asoma un poco al callejón; el coche a la distancia mirando de frente hacia el Jefe, las dos puertas frontales abiertas de par en par. Todo va de acuerdo al plan. El Jefe recuerda las indicaciones de La Torre: Grabar a los que recojan el dinero si es posible. Seguirlos con calma y discreción; los criminales aseguraron entregar a la niña el mimo día en una distinta locación y el plan era asegurarse que lo hicieran. Cualquier cosa ajena al plan, Mendoza estaría a tres calles de ahí con las patrullas en caso de complicaciones. En particular El Jefe recuerda con mayor énfasis la súplica de La Torre

- ¡Jefe por dios que no haya complicaciones! -Dicho con tristeza, casi con segura anticipación.

El Jefe toma una foto, lo piensa, y toma tres y luego cuatro más; nunca ha confiado en celulares. Memoriza la placa, solo para no perderlos, es de esperar que el coche es robado. Oprime otro botón y comienza a grabar lo que hacen.

El conductor lleva pantalones de mezclilla y una chamarra de piel negra bastante gastada. Sin necesidad de grabarlo le seria al Jefe difícil olvidarse de él; un bigote delgado y grasoso en su rostro, y su cabello despeinado posiblemente por semanas de repente  envuelto en gel, dejando escapar horribles rizos  petrificados por todos lados; el se toma su tiempo agachado revisando el contenido de la maleta. En su rostro casi no hay emoción a pesar de la fortuna que tan poco merecida llegaba a sus manos.

Cerró la maleta, se levanto y regreso hacia el coche. El cómplice esperaba junto a la cajuela; traía puesta una chamarra de mezclilla y pantalones azules, y el sí mostraba una enorme emoción siguiendo con mirada impaciente centímetro a centímetro la maleta.

-¿La voy a llevar yo?- Preguntó entusiasmado el de azul.

Después de pensarlo un poco, y pensarlo con desconfianza el conductor sacudió la cabeza y contesto a su cómplice.

- Nah, mejor métela atrás, ira más segura.- Le aventó la maleta, y después de sacarlas del bolsillo las llaves del auto. El cómplice abrió rápidamente la cajuela y aventó de regreso las llaves.

Después de dar un vistazo el de azul dijo -No va a caber.

-¡No seas mamón! Pues haz que quepan.- Dijo irritado el conductor.- ¡Haz a la puta esa a un lado y ya!- Subió al coche y azoto la puerta mientras exclamaba.- ¡No chingues y apúrate!

Desde esa distancia, le era difícil al Jefe escuchar por completo lo que decían; aun así después de oír "la puta esa" El Jefe se dio una idea de a quien se referían. Por un momento pensó lo mejor, tal vez la historia terminaría ahí y dejarían ir a la niña, sin más horas de infierno para los padres, sin más riesgos de que las cosas salieran mal. Bajo el celular y lo guardo en su bolsa sin perder detalle de lo que pasaba. El cómplice batallaba por meter la maleta cuando repentinamente recibió una pequeña patada en la nariz, que además de producirle un agudo dolor y cegarlo por un momento lo obligo a retroceder dando espacio suficiente para que la niña con mucha dificultad saliera de la cajuela, cayendo pesadamente al suelo sobre su mejilla ya que no pudo meter las manos al caer con sus brazos fuertemente amarrados a su espalda, ni podía quejarse al estar amordazada. Era solo una creatura de diez años, con el cabello castaño amarrado con una coleta; su vestido blanco de lindo estampado floral dejaba ver el maltrato que había sufrido en los últimos días.

El Jefe desde donde esperaba solo podía ver sombras de lo que sucedía detrás del coche y tras la cajuela abierta. Solo le quedaba esperar, solo era una suposición y no podía arriesgar todo hasta que confirmara que la llevaban. Después de todo eran dos hombres armados y un tercero sin ubicar; no había visto las armas, pero por Dios, esto es México.

  La niña aun con su evidente debilidad se puso de pie e intento alejarse; finalmente el jefe pudo verla, tambaleando, sin acostumbrarse aun a la luz. En ese momento el de mezclilla ya se había recuperado y alcanzo a detenerla agarrándola con brusquedad del cabello. Enganchado a su cabello intento arrastrarla de regreso a la cajuela; ella intentaba correr, saltar, escapar, mientras sus gritos se ahogaban con la mordaza. Hasta que el cobarde de azul la azoto con fuerza brutal contra el auto, haciéndola caer otra vez. El hombre con la letra blanca, apretó los puños y se dirigió hacia ellos, y ya que el plan perfecto se había comenzado a desmoronar, mejor tirarlo bien por completo y pisar firme entre los escombros. El conductor saco la cabeza y volteo a ver que había sido ese golpe; mientras el jefe continuaba avanzando atento a sus miradas desviadas, con cautela aun en su paso apresurado; sin correr, ya que sabía perfectamente el escándalo que alguien de su tamaño produce al marchar. La niña en el suelo evidentemente lastimada por el impacto apenas se movía, aun así el de mezclilla le pateo la cara con crueldad. El conductor con la cabeza fuera de la ventana mirando hacia ellos grito.

-Muévete pendejo. O los meto a los dos ahí.- El cómplice mantenía la mirada fija en la niña, había satisfacción en su victoria sobre ese frágil cuerpo y esa increíble y valiente voluntad.

El conductor se preparó a arrancar, metió la llave en la ignición, y al ver de frente vio a El Jefe a no más de dos metros del coche. Con sorpresa, al tiempo que con la mano izquierda abría el coche, con la derecha intentaba alcanzar el arma bajo el brazo. Diciendo al ver al gigante enmascarado

-¡Hijo de la chingada!- Abrió la puerta y saco la pierna para descender, su mano ya había alcanzado el arma. Y al tiempo que su pie tocaba el suelo El Jefe con apuro avanzo los últimos pasos y dio una patada frontal justo en la cerradura de la puerta, empujándola con monstruosa fuerza, destrozando la pierna en su camino; músculo y hueso eran ahora gelatina y astillas. Un grito desgarrador se escuchó desde el coche rápidamente abarcando todo el callejón.

Si algo es seguro es que el sol saldrá mañana, y si hay algo tan seguro como eso es el hecho de que esa pierna jamás volverá a sostener peso alguno. El conductor soltó su arma, misma que cayo cerca de los pedales, se agarro la pierna herida y la jalo hacia el, recogiendo su pierna pulverizada accidentalmente con el pie jalo la puerta que se cerró con un incompleto clic. Viendo la cabeza del villano expuesta a través de la ventana abierta el jefe le conecta un gancho en la quijada, acompañándola con su puño hasta que estrella el cráneo en el toldo.

El estruendo de la patada, y el desgarrador grito alertaron al cómplice en mezclilla. De inmediato su sorpresa se convirtió en terror mientras veía a un gigante de negra mascara con una letra blanca en el rostro sacar el brazo de la ventana y enseguida con sus ojos encendidos girando a la derecha y mirarlo amenazante ahora a el. Retrocedió un paso alejándose de la niña al tiempo que nerviosamente intentaba alcanzar el arma metida por detrás en su pantalón.

Viendo su intención, el Jefe aun junto a la puerta con su puño como un mazo golpeo el espejo lateral, zafándolo, quedando colgado solo por los cables. En seguida y con igual feroz fuerza de su brazo izquierdo, acarrea ese espejo con la mano abierta desde atrás, como un balón de fibra de vidrio, rompiendo los cables y enviándolo como proyectil a la cara del aterrado criminal. Un golpe fuerte pero imperfecto. El espejo golpea solo un lado de la cara sacándolo de balance.

El Jefe entonces viendo a la niña inconsciente en el suelo salta sobre ella, apoya las manos en el borde de la cajuela abierta y con una patada voladora da justo en el pecho del atacante, cuya pistola cae del impacto y quien retrocede unos metros apenas tocando el suelo hasta chocar con la pared, después con sus manos cubre su pecho sintiendo el dolor de su esternón quebrado y sus costillas rotas. Aun así, a pesar de su aparente fragilidad resulto resistente ya que seguía de pie. Pero tambaleándose daba la clara idea de que pronto caería. Lo cual no pareció justo a El jefe.

-¡No mamon! ¡No hemos terminado!- Diciendo esto se abalanzo sobre él, lo sujeto del cuello y lo estrello contra la pared; su nuca pareció explotar dejando una gran mancha en el muro, a pesar de eso seguía vivo, lo cual se sabia al escucharlo emitiendo sonidos huecos y lamentables. El Jefe lo tomo del hombro lo volteo de nuevo hacia la pared y estrello ahora su cara empujándolo desde la nuca húmeda y sangrante, justo sobre la misma mancha que se había creado poco antes; después de eso mientras lo sostenía por la nuca y lo mantenía pegado al muro, tomando impulso El Jefe arrastro su cara por la rugosa superficie sin separarla ni por un segundo, dejando a su paso una línea roja por los más de seis metros que duro el recorrido, al tiempo que le gritaba.

- ¡ESTO ES UN CERILLO! 

Concluido el recorrido El Jefe soltó la cabeza, y el cuerpo pegado a ella resbalo lentamente por la pared, dejando en su caída un último rastro intermitente de piel cartílago y la poca sangre que podía quedarle.

Apenas el de mezclilla terminaba de resbalar al suelo, un disparo hizo eco por todo el callejón. Un disparo que si bien no dio siquiera cerca del Jefe le provoco un espasmo helado y terrible en la espalda. El conductor que había despertado, gritando y llorando después de haber sido mutilado un minuto atrás, aun cuando cegado por la sangre que escurría de su cabeza había encontrado el arma sobre el tapete en los pedales, consiguió abrir la puerta y caer fuera del auto con el arma en la mano disparando, mientras gritaba una y otra vez algo apenas comprensible gracias a su quijada rota.

-¡Jo de puta, jo de puta, jo de puta! -Y mientras lo hacía, disparaba frenéticamente hacia todos lados enceguecido por la sangre el dolor y las lágrimas, acabando las balas en las paredes del callejón, en el camión de cerveza a lo lejos, y algunas perdiéndose en el cielo hasta que se vacío el cargador. Intento levantarse del suelo, tal vez para escapar, tal vez para buscar al que lo había deshecho, pero al intentar hacerlo... Tan seguro como que el sol saldrá mañana, así de seguro esa pierna ya no levanto jamás peso alguno; y el dolor intenso le hizo desmayar. Una vez callados los gritos y los disparos mientras El Jefe veía a sus pies a su víctima y del otro lado del coche al inmóvil conductor se llevó la mano izquierda a la columna al sentir todavía ese espasmo helado que la sorpresa del disparo le había dado.

Aun con la mano en la espalda regreso por el camino que la línea de sangre le marcaba, imposible perderse. Del otro lado del auto encontró a la niña y con cuidado se acercó a ella, y al oír que aun respiraba sonrió un poco, solo un poco. Tomo un momento en lo que decidía sus próximas acciones; la débil figura a sus pies le parecía casi de cristal, así que temía tocarla. Volteo hacia la cajuela abierta; primero sin interés, después con creciente enojo. Ahí en la cajuela había mantas, trapos, colchonetas, revistas y periódicos; seguramente todo eso del lugar donde la habían mantenido escondida. También estaba la bolsa del dinero, una llanta… Y por separado y bien acomodados una pala, un bulto de cal y un tanque de gasolina.

No había duda de lo que harían con ella después, solo le producía una poco de curiosidad el orden. La quemarían la encalarían y la enterrarían, o la encalarían la quemarían... ya daba igual. Se volteó hacia el conductor y quiso lanzarse sobre él mientras decía.- ¡Hijos de la chingada!- Pero a sus pies vio a la niña, y decidió lo que era más importante en ese momento. La levanto con cuidado sosteniéndola en sus brazos, al hacerlo no había forma de no percibir el intenso olor a todo que provenía de aquella indefensa creatura, no era lo peor que olía en su vida, pero en tan pequeño y frágil cuerpo era sin duda lo peor que había olido en su vida. El conductor se encontraba en el camino como un bulto, un bulto con una mancha roja reposando sobre un charco fétido y amarillento. Y como quien patea una almohada, aun con la niña en brazos, sin esfuerzo alguno y sin emoción alguna lo pateo mandándolo a volar hasta chocar con la pared, donde reboto como un bulto y como un bulto permaneció. Abrió la puerta de atrás y la deposito en el asiento; la desato con cuidado  y le quito la mordaza. Apoyo la espalda en el coche mientras miraba casi complacido su obra en ese callejón y exhalo con alivio después de un trabajo bien hecho. Saco el celular, marco el redial. Casi de inmediato dijo secamente.

-Ya está.-

-¿Que chingados esta?- Pregunto La Torre del otro lado de la llamada.

-Traían a la niña con ellos, pero no la iban a devolver.

-¡Hijos de la verga!... Momento jefe, un momentito nada mas.- el teléfono enmudeció unos segundos. El jefe esperaba con el aparato pegado a la oreja. Mientras de ojeada en ojeada revisaba a la niña. Finalmente la torre volvió a hablar.

- Era Mendoza… ¿Hubo tiros?-Preguntó.

- Si torre.- contesto El Jefe - Este mamon mato dos paredes dos nubes y una caja cerveza. Nada de qué preocuparse.-Después agregó.- La niña está viva pero se ve que la pasó mal. Que manden ambulancias.

- Mendoza va para allá. Que no lo vea Jefe, parte del trato es que no nos crucemos unos con otros. Déjale el tiradero a él… Vengase ya Jefe –Dijo La Torre.-  Ellos verán a la niña.

-Voy para allá.- El jefe colgó, pero no se separó de la pequeña en los minutos que tardo la federal y Mendoza en llegar al lugar. Voltea a mirarla, no envidia la suerte de esa creatura, no alcanza ni imaginar su vida de este día en adelante. Pero supone al menos tiene una vida que vivir. Recarga su codo en el toldo y después la cabeza en la mano, y mientras mira al suelo lamenta no sorprenderse, lamenta no horrorizarse ante lo que vio, lo que huele y lo que sabe, lamenta saber que lo peor que te imagines alguien lo esta haciendo, alguien lo ha hecho, y alguien lo hará, imposible es negarlo, imposible es no verlo, e imposible es negarlo mientras lo esta viendo. La ve por última vez. Mientras espera escucha el sonido del teléfono en el bolsillo del inmóvil conductor, El Jefe sabia quien hablaba.

Al inundar los policías el callejón, con las armas en alto el jefe se separó del coche y comenzó a caminar, al tiempo que decía suavemente a la niña aun inconsciente.-Bye Sammy.

El jefe camino hacia ellos con calma y despacio con las manos a la vista. Su apariencia era aterradora, no solo su máscara negra, no solo su enorme tamaño, tampoco la calma absoluta con la que avanzaba con seguridad; sino también la manga derecha de su camisa azul empapada en sangre.

Al estar a solo unos pasos de los policías se escuchó un grito en la entrada del callejón

- Ya saben lo que hay que  hacer… no me hagan repetírselo cabrones.- El océano de azules se abrió frente al Jefe y en oleadas constantes pasaron junto a él, quien después de bajar las manos siguió caminando hacia el gordo de bigote fino que esperaba enfrente.

Al llegar frente a él Mendoza miraba a través del Jefe como si no estuviera ahí; al tiempo que decía.

-No veo nada, no veo a nadie, es el humo del cigarrillo seguramente.- Replico. – ¡Puta! olvide el cigarrillo.-Saco un cigarro lo prendió y ofreció uno al Jefe

Los dos fumaron un momento en silencio. Mendoza después de ver la escena, y en especial a los paramédicos sacando a la niña del coche exclamo con alegría.

- ¡Que verga! Otro caso bien resuelto, bien por mí. -Hizo una pausa y pregunto sin voltear hacia Jefe aun. -Por cierto Jefe… ¿Ahora te dedicas al graffiti? -señalo con la mano que sostenía el cigarro hacia la brillante roja y húmeda línea en la pared. Luego continúo con la mirada fija en la urbana expresión artística - Por eso si te puedo llevar cabrón. No andes ensuciando las paredes con mierda por favor.

- Así se hará capitán. Así se hará. – Contesto el Jefe, después con un movimiento tosco tiro la ceniza que se había acumulado. Entonces agrego. - El teléfono de uno ellos estaba sonando. Eran tres los que vi hoy. El otro no vino aquí, debe andar por la zona, y llamó para avisarle a su socio que ustedes venían

-No te preocupes. Nosotros lo buscamos.- Mendoza término su cigarro y finalmente vio con detalle al Jefe. Quien procedió a despedirse.

-Con permiso.- Dijo El Jefe antes de dar una fumada más y partir.

-¿Estas bien campeón?- Pregunto Mendoza con sinceridad señalando las manchas en la camisa azul del enmascarado.

- No se preocupe... No es mía. –Concluyo.

El Jefe salió de ahí al mismo tiempo que Mendoza se sumergió en el mar de azul.

Al regresar al coche El Jefe saco del asiento de atrás una camisa idéntica a la que llevaba puesta. Aflojo la corbata y después de quitársela la dejo sobre el toldo, se quitó la camisa manchada y sin alguna emoción la hizo bola y aventó precisamente a la boca de un bote de basura cercano. En su enorme torso desnudo incontables cicatrices se veían, testimonio de una vida difícil y tragedias vividas; heridas de cortes, de balas, quemaduras breves y algunas largas; tales testimonios continuaban en su espalda, donde entre ellas resaltaba una en particular más grande en la zona lumbar. Se puso la camisa y la abotono, paso por encima de la cabeza la corbata y la ajusto. Abrió la puerta, solo que antes de subir hizo una pausa y con la palma abierta se tocó otra vez la zona donde la cicatriz estaba, mientras con preocupación recordaba el ya desvanecido espasmo de hace poco. Subió al auto y arranco el ruidoso motor, pero no hubo derrape de llantas, ni salida a gran velocidad; con calma el coche se alejaba por la calle, en completo incongruencia con el movimiento y caos de las patrullas y ambulancias que seguían llegando al lugar.

OCHO

Ocho años atrás, otoño, noche de viernes a las 10:44 de la noche. Los gritos de la multitud llegaban a más de tres cuadras de la arena Rodolfo Muñoz Rodríguez. La emoción y energía que describía ese estruendo de gritos y aplausos mezclados contrastaba  graciosamente con la calma y lentitud con la que a las afueras de la construcción, en el patio y los alrededores los vendedores tranquilamente acomodaban su mercancía, fumaban un cigarro y tomaban algún refresco pacientemente esperando el final del evento. Dentro del lugar la oscuridad rodeaba dramáticamente el ring, y segundo a segundo miles de pequeñas luces de las cámaras y teléfonos no alcanzaban a aminorar la densidad de esa penumbra que casi como un ser vivo con miles de voces distintas por rugido contemplaba la lucha entre gladiadores que en su centro acontecía. A pesar de la multitud, cada uno de los presentes se sentían unidos por su mutua fascinación por el hombre que justo frente a ellos en medio de giros, piruetas, llaves y golpes superaba a los demás gladiadores que esa noche se presentaban a retarlo. El Jefe, el gigante enmascarado corría, saltaba, volaba, desafiaba a la gravedad y a los sentidos, a lo escrito y lo calculado; una y otra vez mientras golpeaba pateaba y sometía a cada uno de los retadores que en ese momento se atrevían a enfrentarlo. Y cual hojas secas enfrentando a un huracán eran así de rápido y así de brutalmente echados fuera del cuadrilátero. Terminado el enfrentamiento, y con los cuatro retadores de ese round eliminados, los reflectores se encendieron apuntando a la figura de negro y blanco brillante que en el centro y sin aparente cansancio levanto su brazo derecho mientras el anunciador declaraba su victoria a través de los altavoces.

-El ganador indiscutible… ¡El Jefe!

El enmascarado levanto después de oír su nombre los dos brazos, y la multitud enloqueció. En verdad quien haya estado presente esa noche podría jurar que ese hombre, esa leyenda, ese ser con la letra blanca en su máscara era sin duda el centro del universo.

Las luces se encendieron después de unos minutos de imparable vitoreo. Finalmente las cámaras de pago por evento pudieron tomarse unos minutos después de seguir frenéticamente cada carrera salto y golpe. Se dio una pausa, dando con esto tiempo al gigante de recuperarse. El Jefe volvió a su esquina en el cuadrilátero. No quiso bajar del ring, simplemente apoyo su cabeza en el poste mientras descansaba todo el tiempo que le fuera posible. Seguía el encuentro más difícil de la noche, y después del espectáculo de cuatro retadores al mismo tiempo sería difícil. Pero todo era parte de su imagen, todo era parte de él, indestructible, incansable, más que humano. En esa esquina en ese momento, aun sin hacer esfuerzo su figura era colosal; su máscara con la letra blanca sobre el rostro brillando con limpieza; sus pantalones negros y botas blancas pulcros, sin manchas de sudor, grasa o sangre; un milagro considerando la brutal golpiza que había sucedido algunos minutos antes. Y su torso, como tallado de un enorme tronco y con los cortes del hacha marcando cada uno de sus interminables músculos, que aun tratando de reposar continuaban agitados, se hinchaban y contraían con su respiración dando un espectáculo monstruoso y soberbio. Levantó la cabeza al escuchar a su entrenador junto a él.

-¡Maravilloso Jefe, maravilloso!- exclamo Magdaleno.

Todavía recuperando aire El Jefe apenas contesto.

-Gracias compadre.- Desvió un poco la mirada mientras escuchaba una voz pequeña tratando de ser grande en medio del mar de gritos. Volteo a su izquierda y vio a un par de niños llamándolo por su nombre. La emoción en sus rostros era algo único, una de esas cosas que cualquiera sabe esos niños recordaran por todas sus vidas, tan fresco y tan intenso como si hubiera sido el día anterior cuando sucedió. Y por si fuera poco, las cuatro pantallas sobre el cuadrilátero repetían los mejores momentos del enfrentamiento; y la multitud, y esos niños, seguían exclamando y aplaudiendo aun a las repeticiones a pesar de haberlas presenciado pocos minutos atrás.

Magdaleno el entrenador extendió la boquilla de la botella del agua a El Jefe. Deliciosa, única experiencia en cada sorbo en cada gota. Muy distinto sabor y experiencia hubiera sido si hubiera sido el Jefe quien perdiera; distinto será si pierde el siguiente reto. Que gran noche para presenciar sus proezas, que gran noche para mirar el milagro en cada uno de sus movimientos y rutinas, que gran noche para verlo por última vez.

Y mientras tanto, nadie nota a los paramédicos raspando aun y con apuro los restos del ultimo retador de  junto al cuadrilátero, y llevar dichos restos vencidos a un lugar mejor, en gran oscuridad y completo anonimato. Así es el mundo de la lucha, al ganador la luz y los gritos, al perdedor la camilla y las sombras.

En el túnel principal el Gringo Joe se preparaba para salir. Se encontraba exaltado, impaciente; mientras junto a él su agente discutía con un miembro de su equipo técnico acaloradamente. El Gringo Joe, de cabello rubio a rapa, bronceado, dos metros y ocho centímetros de altura, cinco centímetros más alto que el Jefe; con el torso y brazos pintados con franjas rojas y su pantalón azul adornado con estrellas blancas. Esperaba ahí de pie, con los puños cerrados con enorme fuerza y su mirada concentrada en la entrada del túnel su figura pantagruélica era por demás impresionante.

Un asistente de la arena se acercó a ellos con un radio en la mano y les dijo

-Un minuto señores.

Joe volteo hacia él y levanto la mano izquierda ligeramente y con el dedo le hizo una señal más que conocida.

El asistente con una gran  sonrisa en su rostro y en tono alegre contesto mientras levantaba el pulgar izquierdo en señal de aprobación.

-¡Huevos puto! - Y manteniendo la sonrisa se dio la vuelta y regresó a su puesto. El gringo Joe sonrió sin entender lo dicho por el asistente, las creyó palabras de aliento.

Finalmente el anunciante llega hasta el ring, sube con bastante gracia y experiencia, llevaba un saco azul metalico con motas multicolores, el hombre por si solo era un espectáculo; y desde un extremo llamo a la multitud.

-Señoras y señores... el evento principal ha llegado.

El Jefe espera en su esquina. Y su entrenador Magdaleno le acerca de nueva cuenta el agua a la boca. Se apresuró a beber ya que esta sería la última oportunidad de hidratarse antes de la pelea.

Magdaleno era bajito y corpulento. Llamado Magdaleno no por sus padres ni por el cura sino por sus amigos desde hace décadas. Si les hubieran preguntado a ellos por su verdadero nombre nadie hubiera sabido. Ojeras eternas bajo sus ojos, como si se la pasara llorando, no era así, solo lo parecía. El Jefe lo llamaba compadre ya que en una borrachera quedó en un futuro apadrinar a sus hijos, cuando estos llegaran. En un futuro… ya habría tiempo, ya sería después, en un futuro brillante, tan brillante como esas luces que se reflejaban en esa blanca letra en la máscara.

-Oiga compadre...- pregunto El Jefe, mientras terminaba de pasar el último trago de agua.- ¿Que dijo el gringo exactamente?

-Ay Jefe- replico Magdaleno- una mamada... Dijo que la lucha aquí era un espectáculo de circo, pero con animales más feos.

-Ah pues que culéro compadre....- Repuso El Jefe

- Culero no compadre... culero no, ya se lo he explicado, culero es el que da por el culo, culeado es...

Los dos concluyeron la importante frase al mismo tiempo

-... al que le dan por el culo.

-Perdón compadre tiene razón; siempre se me olvida. Pero usted siempre lo tiene bien presente- Agrego El Jefe- por algo será.

- Ya ve Jefe- reclamo Magdaleno- estamos contra el gringo y usted se me va encima.

-Perdón compa, tiene razón. ¡Pinche gringo culero.... culeado! - Terminó con énfasis.

Las luces se apagaron, era el momento. Los reflectores iluminaron  las filas de banderas extendidas  sobre cables que pasaban sobre el público y que iban desde la estructura encima de cuadrilátero hasta cada esquina de la arena; Una bandera americana, una mexicana,  seguidas de un banderín con el logotipo diseñado solo para este evento; “J vs JOE”. La Música en crescendo se escuchó retumbando en todos los rincones de la arena y los destellos de las luces y los láser y la controlada pirotecnia penetraron la obscuridad. En medio de eso apareció finalmente el Gringo a la vista del público.

-Desde las tierras del norte, muy al norte. Llega el retador… ¡El gringo Joe!- Grito a todo pulmón el anunciador señalando hacia el americano.

Las luces multicolores y los intensos destellos se reflejaban limpiamente en la estilizada Jota sobre el rostro del Jefe; que sin expresión alguna miraba hacia su recién aparecido oponente. En ese momento el Jefe encontró más distinto que nunca todo ese espectáculo a las luchas en las carpas donde el comenzó a pelear tantos años atrás, donde la atención era completa solo al luchador y su técnica, a su fuerza. Inspirado por esa nostalgia comento a Magdaleno.

-Míralo compadre, míralo. ¿Dónde está su máscara? O la greña. La máscara no es parte del espectáculo… es parte del luchador, y él es el que es parte del espectáculo.

Humo, explosiones, luces, en su mayoría proviniendo de la estructura de metal que parecía flotar sobre el cuadrilátero y que sostenía el enorme peso de las pantallas, reflectores, altavoces, e incontables lámparas.

Los reflectores acompañaron al Gringo en su marcha y una vez llegado al ring subió, los reflectores aumentaron de intensidad y justo al momento en que desafiante miraba hacia la enorme sombra en la esquina opuesta que le devolvía la mirada, las luces del ring se encendieron, la multitud ovaciono, y el evento principal daba inicio.

-Pero antes...-Grito el anunciador.- Demos la bienvenida a nuestros patrocinadores, representados esta noche por ellas...-Hizo una pausa que el público masculino aprovecho para silbar al unísono.- Las bellas...las hermosas... ¡Señorita cerveza y señorita bien fría!

Dos sensuales mujeres emergieron del túnel, usando shorts de mezclilla y playeras blancas anudadas sobre el abdomen. En las playeras se leía “Señorita cerveza” en la de la rubia, y “Señorita bien fría” en la de la morena.

Caminando con  sensualidad y cadencia llegaron al cuadrilátero y subieron ayudadas por el staff. Abrazaron y besaron coquetamente a Joe, caminaron juntas e hicieron lo mismo con El Jefe. Luego se acomodaron a posar en el centro mientras las fotos y los silbidos llenaron el lugar, así como también los abundantes piropos subidos de tono e impertinentes.

Comúnmente las dos señoritas terminarían su introducción simulando el coqueteo entre ellas y culminado con un ligero o mediano beso, para enardecer y preparar aún más al público antes del encuentro. Pero en esta ocasión el anunciador recibió instrucciones a través de su audífono de prolongar la introducción. Algo relacionado a problemas con los monitores; y era verdad, después del espectáculo de entrada del Gringo Joe, dos de los cuatro monitores sobre el cuadrilátero se habían apagado.

Así, justo cuando las dos hermosas señoritas se encontraban abrazadas y listas para dar el toque final de su presentación el anunciador las interrumpió.

-¡Vaya que hace calor aquí! Mas bien esta en llamas, ¿No caballeros?- Gritó en el micrófono mientras caminaba entre ellas separándolas casualmente. Los presentes comenzaron a rechiflar y aludir a la madre del anunciante, quien no podía ocultar por completo su nerviosismo ante las quejas del público; y resaltando entre esos gritos los de Magdaleno quien también había perdido la calma.

-¡Quítate puto! -Gritaba subido a las cuerdas. -¡Muere!

Y si, el Jefe también silbaba y en voz baja maldecía.-¡Pinche puto!

La multitud exigían sangre y ligera acción lésbica.- El anunciante ajusto su jovial y colorido saco y se apresuró a improvisar para rescatar el ambiente.

- Que pase uno de los presentes... a recibir un beso de las hermosas damitas aquí… presentes.-Se dio cuenta de la repetición y se dijo a sí mismo en un murmullo apenas audible al micrófono.- ¡No mames!- Y continuo - Que les parece?- Pregunto a la audiencia, quienes respondieron con un aplauso y una ovación.

El staff busco rápidamente entre las primeras filas, habiendo recibido rápidas instrucciones de buscar a un hombre que usara una playera oficial del evento; había que exprimir cada segundo frente a las cámaras. Finalmente lo encontraron, y lo escoltaron en dirección al escenario.

En ese momento una explosión se escuchó en la parte superior del cuadrilátero, justo en la zona de las pantallas. No era un ruido extraño para la mayoría, era solo una explosión de los efectos de Joe que se había retrasado.

-¡Wow! parece que alguien llego tarde a la fiesta. -Dijo el anunciador en seguida de escuchar el ruido, y el público rió.

-Venga amigo... -dijo al hombre escogido de entre el público. Venga a conocer estas bellezas, y a prepararse para dormir en el sillón.- La audiencia carcajeo en esta ocasion, el profesional de la palabra había sin duda recuperado el ambiente. La Señorita cerveza y la Señorita bien fría se habían asustado con la explosión anterior, sin embargo al escuchar que hablaban de ellas automáticamente regresaron a su postura sensual y su sonrisa artificial pero convincente. Joe esperaba impaciente mientras miraba  sin distracción al Jefe, ni siquiera las pronunciadas curvas frente a él aminoraban su concentración. El jefe en cambio había desviado su atención hacia la estructura sobre el cuadrilátero; la explosión le había sonado en particular  fuera de lugar.

En el centro del cuadrilátero el anunciante y las dos hermosas mujeres esperaban al elegido entre la multitud; cuando este finalmente llego se dispuso a subir.

Mucha gente culpo a los americanos de lo de esa noche. Y si bien eran parcialmente responsables, el equipo necesitaba mantenimiento constante, mismo que no se le daba; y muchas veces se consideró cambiar los pesados monitores por pantallas más ligeras y eficientes.

El jefe de efectos del equipo del gringo Joe fue detenido en la frontera hacia México el día anterior. Al parecer tenía una orden de la corte pendiente de bastante tiempo atrás, así que fue detenido. El agente de Joe contacto a un viejo conocido en Texas que podría sustituirlo, pero al parecer no era tan profesional y eficiente como el fugitivo resultaba ser. Así que las explosiones y la pirotecnia resultaron más intensas  y peor ubicadas de lo debido.

El jefe aun curioso seguía mirando hacia arriba, poda entrecerrando los ojos ver la enorme luz del centro a diez metros sobre el suelo; poderosa, justo en medio de un mar de cables y aparatos, brillante y redonda como un ojo divino vigilando todo desde arriba.

- ¡Aquí esta! démosle un aplauso  a nuestro...- dijo el anunciante al dar la bienvenida al sujeto de la playera correcta.

Aun mirando esa luz al Jefe por un instante le pareció verla parpadear. Pero no era un parpadeo, sino el rápido paso frente a ella de algo que caía hacia el cuadrilátero.

Desde veinte metros de altura, un enorme altavoz cayó sobre la señorita bien fría. Dejando en lugar de esa cabeza de rostro hermoso y cabello obscuro una explosión de rojo, la última expresión de ese cuerpo perfecto furioso al perder la vida.

El anunciante interrumpió su frase sin intención, por sorpresa exclamando ante lo que pasaba.- ¡Verga!- dijo a micrófono abierto.

Después de esa breve pero acertada expresión se hizo el silencio en toda la enorme arena, solo se escuchaba el eco del golpe húmedo mientras se veía el cuerpo hermoso caer sin vida. El gringo Joe fue el siguiente, un monitor completo cayó sobre él, el peso enorme colapsó esa parte del ring hasta tocar el suelo. No hubo sangre ni restos visibles, como si esa masa gigante al cubrir al Gringo lo hubiera borrado de la existencia.

- ¡Jefe! ¡Sal de ahí! -Grito Magdaleno desde abajo del cuadrilátero con toda su fuerza

Un asistente jalo a Magdaleno quien por la sorpresa se dejó arrastrar. -Vámonos.- Dijo el asistente.-Vámonos.- Piezas de todo tamaño llovían sobre el ring mientras el inclemente ojo del centro seguía brillando sobre el desastre.

En la estructura sobre el cuadrilátero dos explosiones más se oyeron. Un corto circuito en varios lugares produjo una enorme oleada de chispas, que llegaron sin esfuerzo a las banderas y mantas más cercanas incendiándolas al principio lentamente, y después propagándose el fuego con imposible velocidad por las cuerdas que las sostenía, prendiendo fuego a cada una de las banderas, banderines y mantas publicitarias que colgaban desde esa telaraña de metal y cables sobre el ring hacia todos los extremos de la arena.  El desastre en el cuadrilátero y el incendio de las banderas ahuyento a la multitud, que en pánico como una ola de confusión solo por suerte encuentro las salidas, mientras gritan de forma tan distinta a como lo hacían solo un minuto atrás.

Piezas enormes y medianas, pequeños fragmentos metálicos y piezas sin identificar, todo ello continuaba cayendo sobre el cuadrilátero; mientras que a cada movimiento los soportes de la estructura que llegaban hasta el techo de la arena temblaban y por partes se desprendían.

El Jefe se prepara a salir lejos de ese lugar de locura y muerte; toma impulso y sus piernas se comienzan a tensar cuando los ve; la demás gente en el ring, inmóviles. Es verdad que la inacción es en sí misma una acción; ya que esa inacción puede bien iniciar acciones alrededor de la persona inactiva, siendo así este momento. Una gran y pesada pieza metálica comienza a caer justo sobre el anunciante y la señorita cerveza, y con su enorme sombra alcanza a cubrir también al espectador invitado. El jefe a diferencia de ellos reacciona saltando como una pantera  empujándolos a los tres fuera de camino del escombro, y fuera del cuadrilátero. Sin embargo el no corre con la misma suerte, él ocupa el lugar de los otros tres en la más reciente página escrita por la tragedia, y queda bajo el monumental peso atrapado y roto.

Apenas manteniéndose consciente El Jefe logra con los brazos apoyarse y a golpes retirar la pesada pieza sobre él; sin embargo al hacerlo deja en el esfuerzo lo ultimo de su fuerza, y queda ahí boca arriba sin poder mover las piernas y con los brazos por el cansancio derrotados. En ese momento mira las banderas y mantas incendiadas colapsando hacia el interior del cuadrilátero, justo hacia el titán inmóvil en el centro; como una mano incendiada, una tétrica mano en llamas que al cerrarse sobre él busca  agarrarlo con tanta determinación que pareciera El jefe siempre le perteneció.

Menos de un minuto después la cámara panorámica en el extremo más lejano de la arena capto el último momento de esa tragedia. Dos soportes finalmente colapsan desde el techo, y la estructura en su gran mayoría cae sobre ring.

DESPACHO LEGAL LA TORRE

El Maverick llego a su destino sin contratiempos. Justo frente a la torre latino se detuvo, al momento de estacionar aún se escuchaba a bajo volumen el final de la canción de julio iglesias "Por el amor de una mujer". En el interior del vehículo solo había algunos envoltorios de comida en el suelo, y en el cenicero el otro CD de la limitada colección de música del Jefe, una selección de varios temas y géneros dejada por el anterior dueño del coche, y que por coincidencia había caído muy bien a los gustos del enmascarado.

El jefe salió del coche jalando su saco que permanecía en el otro asiento, al bajar se lo puso y comenzó a caminar al interior. Mientras esperaba el elevador en el solitario lobby termino de ajustar su traje. Una vez abierto el ascensor se subió y oprimo el botón con el numero  dieciocho. Hasta el momento no lo había notado, pero levantando la mano a la altura de su cara pudo verla por completo teñida por la sangre de la escena en el callejón. Al llegar al número dieciocho caminó hacia el baño, se quito el saco y se preparo a dejarlo junto al lavabo, pero al oír demasiados ruidos en el interior le da curiosidad por saber que tanto tiene ahí y mientras casualmente se distrae en el espejo revisando posibles manchas en su camisa vacía el contenido del bolsillo interior en el mármol frente a el. Una cajetilla de cigarros, una libreta pequeña para notas rápidas que nunca toma, y las llaves de todo lo que necesita llave en su vida, sin llavero alguno, en su lugar un juego de varias ganzúas que mas que útil han probado ser ocasionalmente. Deja el saco a un lado,  y después lavo sus manos muy bien; al hacerlo se dio cuenta de su propio descuido al ver heridas en la mano derecha seguramente causadas por la fricción contra el muro de la escena anterior, las vuelve a lavar. Al salir se dirigió hacia la sección poniente del piso, las oficinas del oriente tenían años que no se ocupaban, por motivos no tan difíciles de explicar.

Caminó hacia la entrada principal de las oficinas que con un letrero pequeño anunciaba. "La Torre Despacho legal". De inmediato al pasar por esa puerta se sintió más relajado y confiado que si hubiera llegado a su propia casa. Seria este despacho su segunda casa, o tal vez su verdadero hogar.

A los pocos meses de iniciado el negocio la Torre vio en las cuestiones más sórdidas de la práctica la oportunidad de prosperar, así que en vez de tramitar los papeles de un divorcio, él era el que se encargaba de encontrar las pruebas para agilizar los procedimientos. En vez de demandar a un inquilino atrasado, se encargaba de desalojarlo; personas perdidas, protección, casos especiales. Lo que si era constantemente redactado en ese lugar eran acuerdos de confidencialidad y contratos de características irregulares.

Las oficinas del poniente, de lozas amarillas y puertas cafés, no muy distintas a cualquier otra. El jefe caminó por la sala de espera y paso junto al escritorio de la recepcionista que jamás contrataron, y cuya silla nunca ocupada mostraba señales de haber sido pegada y reconstruida una docena de veces; sin embargo lo útil que había resultado le había ganado un lugar permanente entre el mobiliario. Dos puertas, una a cada lado, y la oficina principal al fondo. La primera del lado derecho era la sala de juntas, que desde hace seis años era la residencia de La Torre.

A la izquierda la oficina del Jefe, que más bien le servía como guardarropa para la enorme cantidad de prendas que gastaba  cotidianamente. Al abrir la puerta y entrar vio como siempre esperándolo las  filas de ropa, sacos, pantalones camisas y corbatas. Una silla olvidada en un rincón, y un mueble pequeño cuya única función era sostener los paquetes de cigarros del Jefe, y ocasionalmente mientras se cambiaba de ropa sostener su teléfono y llaves. Recordando que de acuerdo a su inspección en el baño no necesitaba un cambio de ropa retrocedió y cerró la puerta al salir.

Camino otros metros hasta la oficina principal que se encontraba al fondo, y que estaba entreabierta, empujo la puerta y espero bajo el marco hasta hacer contacto visual con la figura que lo esperaba tras el amplio escritorio de roble que se iluminaba con la luz que alcanzaba a entrar por las  persianas de la enorme ventana al fondo. El sol de la tarde siempre golpeaba muy fuerte en la ventana, por eso era costumbre entrecerrarlas. Apenas entra el Jefe y nota el olor del alcohol medicinal que apenas se impone al aroma de madera y tabaco particular y siempre presente en esa oficina. Debido a eso el enmascarado supone la Torre tuvo que recurrir a las inyecciones de cortisona que guardaba en alguno de los cajones del escritorio y sabia bien no le gustaba que nadie notara que las necesitaba, así que no dijo nada sobre el asunto.

Era una oficina grande, con paredes entabladas, un escritorio de roble; sobre la abultada silla del escritorio enmarcada y tras un vidrio la máscara de La Torre, de color azul y las líneas doradas formando una estilizada torre muy similar a esas del ajedrez. Un recuerdo de aquellos buenos tiempos lejanos, de su época en el cuadrilátero bajo las luces y entre la ovación. Nunca un gramo de polvo sobre ella ni sobre nada en esa oficina, en verdad un santuario de pulcritud y profesionalidad.  Había una lámpara de suelo de luz ámbar junto a la ventana, que era la que proveía la luz la mayor parte del tiempo, aun cuando también había tubos Led en el techo. En la pared frente al escritorio y ocupándola en su  gran mayoría, la sección de encabezados de periódicos enmarcados; la orgullosa colección de casos resueltos por el despacho desde que se asoció con el Jefe. A su lado, junto a la ventana el archivero de tres gavetas;  a la derecha, junto a la puerta un perchero de pie de tallo y ramas de metal; siempre ocupado por distintas prendas, en su mayoría corbatas. Frente al perchero junto a la puerta un mediano librero a desbordar, donde además de libros reposaban variados juegos de copas y vasos de cristal, y botellas sin abrir impacientes de su turno, que al ser promovidas acabarían en el mini bar móvil de madera y metal junto al escritorio. Las fotografías y cosas personales de La Torre antes se encontraban ahí exhibidas, frente a los libros, pero hacía años que decidió mejor moverlas  a la oficina que le servía de hogar.

Finalmente, frente al escritorio, la silla del jefe; que en muchas ocasiones tenía que ceder si algún cliente la requería o llegaba antes que el a la reunión.

La amistosa figura tras el escritorio lo recibió con alegría y una sonrisa.

- ¡Buen trabajo Jefe! como siempre buen trabajo.- Dijo la torre. - ¡Estuvo cabrón! pero no más que otras veces.

La Torre hacia justicia a su nombre; un físico similar al de un muro. Seguía usando el traje negro, solo que ahora a diferencia de la mañana no había olvidado ponerse el pañuelo rojo en el bolsillo del saco.

-Me acaban de llamar...Mendoza.- Dijo- La niña ya llego al hospital y los padres ya están con ella.

-Bien. El dinero se quedó en la cajuela.- Dijo el jefe.

-Sí, dijo Mendoza que el dinero fue recuperado. Los padres deben tener suficientes palancas como para evitar que se los chingue la policía con la lana. Por cierto.- Dijo la Torre mientras señalaba al Jefe al tiempo que tomaba una botella de coñac que ya tenía preparada sobre el escritorio.- ¿Paso a cambiarse? el capitán dijo que la escena parecía el set de una película de terror.

- Traía una camisa en el carro.

-Siéntese jefe, brindemos.- Dijo la torre invitando con un gesto a sentarse al Jefe. Del mini bar junto al escritorio tomo dos vasos de cristal cortado. La Torre siempre le hablaba de “usted” al Jefe; hace años, al principio, apenas al conocerlo con ironía, como una burla hacia el luchador novato; después con respeto al atleta talentoso y finalmente admiración y agradecimiento a la única persona que le tendió la mano en su peor momento.

El Jefe le hablaba de tu, pero siempre con marcado respeto. Quien apenas los comenzara a conocer no lo imaginaria, pero después de un rato quedaría claro quien estaba a  cargo del despacho. La Torre sirvió y entrego el vaso, y ofreció a brindis.- Por un trabajo bien hecho.

Chocaron vasos. El jefe reafirmo.- Por un trabajo bien hecho.

-Me alegro que haya terminado, y que terminara bien dentro de lo que cabe.- Dijo la Torre mientras avanzaba al frente y se sentaba en el borde del escritorio.-  Ya sabe Jefe, estos trabajos con niños en medio son una mierda. Se necesita ser muy hijo de puta para andarse con esas mamadas.

-Conozco hijos de puta peores.- Dijo el jefe ensombreciendo un tanto el ambiente.

-Ah yo también.- Agregó la torre.- Más bien conocemos. ¿Se refiere al doctorcito verdad?

-¡El puto doctor Fausto...! -Dijo el jefe antes de vaciar el vaso.

-Ese si era un cabrón de temer. ¡Cocodrilos!... ¡Hijo de la chingada!

El jefe sonrió y dejó salir una cortada risa. Por primera vez en toda la tarde.

-Si Jefe ríase, como a usted no le estuvieron masticando las pinches patas.... pero en fin.- Recordó de nuevo su experiencia y exclamó. -Puto doctor… ¡Pinche culero!- Dijo la Torre

-Culeado- corrigió el Jefe. Y enseguida la ligera sonrisa desapareció de su boca. Su brazo perdió fuerza y tuvo que bajar el vaso y apoyarlo en la pierna.

-¿Que paso jefe?- Pregunto sorprendido la Torre por el repentino y notable cambio.-Ya sé que el pinche Fausto es cosa sensible. Dejémoslo atrás si quiere.

-No es eso...- El Jefe acerco el vaso a la torre para que lo llenara, lo cual hizo de inmediato.-No, es solo que eso decía el compadre...Magdaleno.

La torre guardo silencio mientras el Jefe continuaba inspirado por una cierta tristeza.

-Tenia...La verdad no sé cuánto tiempo tenia que no pensaba en el.-Dijo sinceramente avergonzado.-En serio, no había pensado en él creo que en meses.

-Eso es normal Jefe, uno se distrae.

-Si, tal vez. Pero no me parece justo, no me parece bien.

-Jefe...- La torre intento detener la plática, pero el jefe continuo.

-No sé, no me imagino aun como ese pinche enano tuvo fuerza para sacarme de ahí...

La torre lo detuvo con ímpetu.-Jefe... ya lo hablamos, lo hablamos hace años. Déjelo así.

De  una manera que era por demás extraña en el La Torre señalo al jefe y de forma recriminante le comento.

-Recuerde Jefe, usar el recuerdo de alguien querido para castigarnos y lamentarnos, es la peor forma de mantener a ese ser presente.

- Se me olvida esa parte también Torre.

-¡Vamos jefe! Imposible olvidarlo. Ya no somos jóvenes, yo menos que usted.-Replicó.-  A estas fechas ya la mayoría de nosotros hemos perdido a alguien.- Cambiando de tono La torre levanto su vaso con entusiasmo.-. -¡Por el enano!... por Magdaleno!- Brindó la torre.

-¡Por el!- El jefe choco el vaso y dejaron pasar varios segundos antes de forzar un nuevo tema.

-No le dije jefe, diez… quince minutos después de que  colgó Mendoza recibí otra llamada.- Dijo la Torre.- Un abogado me dio el teléfono de su cliente para contactarlo. Al parecer son cercanos de los Alcántara. Tan pronto supieron que se resolvió el caso con bien pensaron en nosotros para su asunto. Dijeron que llamara minutos después de las dos… así me dijo. Deje les marco y vemos de qué se trata.

Del cajón del escritorio la Torre saco una caja de puros, y la inclino ofreciéndole al Jefe.

-Pero antes...un purito... anímese jefe.

-Yo tengo los míos. -El jefe saco sus cigarros y la torre le prendió uno, y luego encendió su puro; tras dar la primer bocanada se levantó y se dirigió a su silla, tomo el teléfono y comenzó a marcar.

El Jefe se levantó para dar espacio a La torre de hacer lo suyo. El enmascarado había preferido siempre tratar con el trabajo en las calles a tratar con el cliente en persona o por teléfono. Dio unos pasos a la ventana, se apoyó en el archivero, abrió un poco las persianas y el sol ardiente de la tarde lo deslumbro mientras echaba el humo del cigarro por la nariz.

Dejo caer la persiana. Del otro lado de la línea telefónica contestaron y La Torre hablo con el cliente mientras el jefe dio la vuelta y camino mientras bebía del vaso; se detuvo frente al primero de los encabezados que adornaban la oficina. Posiblemente unos cuarenta encabezados acomodados en esa pared de suelo a techo. Entre ellos  incluso El Espectador, La Nación, y El País, de Colombia, Argentina y España; y solo uno norte americano, justo el que hablaba del primer caso del Jefe y la Torre trabajando juntos. Todos enmarcados y cubiertos de vidrio en ese espacio que los conmemoraba con evidente orgullo y apreciación. Todos los casos resueltos por la Torre y el jefe que llamaron la atención del público, desde que el enmascarado se unió al despacho cuatro años atrás.

Termino de dar el trago y recorrió con la mirada la portada del New York Times que decía "The fall of Dr. Fausto" con el subtítulo “The truth about the night of the 50” leyó rápidamente lo más relevante de la nota mencionado con letra más negras que resaltaban los detalles.  “Heinous" "129 deaths" "Pregnant women" “50 bodies”. El jefe rápidamente dio otro trago después de leer. En el centro de esa página frontal una foto del jefe bastante borrosa que de ninguna forma permitía identificarlo, con el texto “Who is the masked man?” al pie. Y concentrándose en esa imagen el Jefe escucho de repente el murmullo creciente de esa muchedumbre de hace cuatro años atrás mientras a sus ojos la imagen borrosa impresa en el diario de su rostro enmascarado fue sustituida por su propio reflejo. El jefe dio un golpe al cigarro mientras el susurro de esa noche comenzaba a crecer mientras se perdía en su máscara reflejada.

La Torre hace una pausa en su llamada diciendo a su interlocutor -Un momento.- El jefe lo escucha y de inmediato le aclara a la Torre sin voltear a verlo, sabe bien que está a punto de decirle. Cambia su punto focal en el cuadro frente a él y lo ve preocupado en el reflejo en el vidrio, así que le aclara.

-Ya lo sé Torre… los cincuenta ya estaban muertos desde antes de que comenzara la pelea... los diez o doce que me cargue hubieran muerto de todas formas.- La torre toma un momento y decide no decir nada, y continúa mejor con su charla al teléfono.

El jefe regresa al reflejo en el vidrio; ve su rostro de este instante fundirse con la imagen de hace años, se ve a sí mismo suspendido en el tiempo mientras es rodeado por esas cincuenta personas de distintos géneros ocupaciones edades y tamaños. Mientras deja escapar el humo sobre el vidrio la imagen toma vida y muestra frente a sus ojos  la brutal pelea contra cincuenta al mismo tiempo. Todas de distintas ocupaciones géneros y edades enviados por el Dr. Fausto la última noche del caso, para matar al jefe. Todas esas personas obligadas de una u otra forma a enfrentarse al mamut enmascarado que era el jefe, al mismo tiempo tratando con ello de salvar la vida de algún ser querido. Policías, amas de casa, constructores, maestros... golpeando, acuchillando, disparando, y el jefe en medio de esa marea de gente, rompiendo pateando, sangrando, sin piedad. A una guapa ama de casa la patea en el cuello, fracturándoselo sin remedio, mientras agonizante la mujer cae, recita las órdenes del Doctor ciertamente aliviada, igual que muchos otros antes y durante esa noche, en esta tarde frente a esa imagen el Jefe no lo escucha, solo ve los labios de esa mujer moverse al tiempo que casi con alegría repite el credo de todas las victimas del nefario doctor.

El jefe da un paso al lado y lee el siguiente encabezado de un caso distinto. "Cae el pirómano maniaco”, mientras lo ve, entre el humo la punta de su cigarro se enciende con mayor fuerza al aspirar, produciendo el sonido del tabaco al quemarse. Ese punto rojo del cigarro reflejado en el vidrio frente al jefe se vuelve el extremo encendido  del lanzallamas del maniaco, quien aparece en su lindo traje de nomex rojo y su visor dorado apuntando al rostro del jefe. El pobre mamón quería ser llamado “El Dragón”… que furia y decepción la suya cuando los periódicos con su limitado ingenio y esfuerzo decidieron nombrarlo “El pirómano maniaco”, El jefe sonríe  al recordar ese detalle. También recuerda y ve frente a él como en una fracción de segundo con la mano agarra el extremo al rojo vivo del arma frente a su rostro, saltando y encogiéndose al mismo tiempo y luego en el aire extender ambas piernas pateando en el pecho al maniático, separando el cañón de la manguera, enseguida el jefe tan pronto cae se levanta y patea un madero en llamas junto a él con fuerza justo hacia donde el pirómano fue aventado, y donde la manguera rota dejaba escapar el gas sin control; después de la explosión el maniaco se convirtió en una bola de fuego que gemía en un lenguaje no humano.

Paso junto a otros dos titulares, uno del escandaloso divorcio entre celebridades, donde el despacho había provisto las pruebas; el otro un escándalo de prostitución y política muy sonado en todo el país. Al lado de  ellos llamo su atención el encabezado “Muerto el caníbal de Insurgentes”.

El jefe da un trago más; frente a él las letras del encabezado se convierten en las letras del tatuaje en el pecho de ese monstruo en esa noche, que precisamente decían “caníbal” en mayúsculas por debajo de la clavícula, alguien sin duda orgulloso de su ocupación. Con el torso desnudo cubierto en su totalidad por tatuajes, desde las muñecas en las manos hasta el cuello; apaleado y vencido en  esa silla, en esa bodega. 

En años el jefe no había sentido tanta frustración y furia como en esos momentos. Lo golpea una y otra vez con brutalidad, y también con precisión para que no caiga de la silla. Detuvo la golpiza y miro de nuevo los dibujos en el cuerpo, solo hasta entonces lo noto, los rostros de las víctimas tatuados en el pecho, sus últimos momentos llenos de terror y dolor inmortalizados en tinta sobre esa piel maldita. El Jefe retrocedió asqueado, sorprendido; saco la polaroid que encontró días atrás y que lo ayudo a encontrar al caníbal. La joven rubia de esa foto… la busca en el pecho, la encuentra rápido  en el pectoral izquierdo. La misma imagen trasladada del papel a la piel. Es entonces que la sinfonía macabra de gritos y alaridos comienza y proviene de esas caras tatuadas, y de esa foto en su mano. Esos rostros aterrados dibujados sobre la maldita piel de su asesino exigían retribución, clamaban venganza.  La mano del Jefe comienza a temblar con aun mayor enojo mientras los gritos siguen. Desesperado y confundido no hallaba respuesta a que hacer, los gritos se hacen más fuertes. En la cabeza del Jefe en aquel momento se repetía y repetía, se preguntaba, ¿Qué hacer? ¿Qué hacer?, ¿Qué es lo justo? ¿Qué es lo justo….? ¿Cómo cobrar lo que ha hecho? - Momento- .Piensa en voz alta de repente al llegarle la idea, los gritos callan complacidos. - ¿Te gusta comer gente? ¡Vamos!.- Dice mientras decidido se abalanza sobre el caníbal.

Lo toma del brazo derecho y comienza a doblar, el caníbal grita y grita, calla solo un momento cuando su hombro es dislocado, solo para reanudar de inmediato con renovado motivo y vigor; el jefe acomoda muy bien ese brazo lo lleva hasta la boca del asesino y lucha contra la desesperada y aun así insuficiente fuerza que se le resiste, que lo rasguña, que le pega. El jefe gruñe al intentar acomodar la extremidad sin desprenderla, forcejean, el jefe le obliga a abrir la boca e introduce la mano; no es fácil, muchos huesos se rompen. Una vez la mano entra por completo en la boca el jefe empuja, empuja ahogando los gritos de ese monstruo, continua empujando hasta meter parte del brazo, la mandíbula cruje, dientes se rompen, el brazo entra. El jefe no se detiene y sigue empujando, un crujir seco y fuerte se escucha, ya no hay gritos, ni gruñidos, ya no hay movimiento del tatuado; aun así el jefe empuja hasta llegar al codo. Considerando que ha terminado retrocede y mira complacido su obra, un verdadero monumento a la justicia. Sentado en esa silla queda el cuerpo inmóvil del caníbal de Insurgentes, comiendo su propio brazo hasta el codo, recordando tal vez a los más letrados a la mítica serpiente oroboros. El jefe satisfecho ve la sangre derramar y caer sobre el pecho cubriendo los rostros, y espera el enmascarado finalmente se sientan vengados.

El entonces sargento Mendoza lo había seguido, desde las sombras había observado la escena. Mientras el jefe contemplaba su bonito trabajo, Mendoza tosió entrando a la bodega con el revolver en la mano, sin apuntar a nada. No dijo palabra alguna al Jefe; con el arma aun sin amenazar pero imperativamente le hizo una señal de que se moviera. Mendoza llego hasta el cuerpo del caníbal con el brazo metido en la boca y exclamo en aquel entonces hará más de tres años.- ¡Hostia puta!, ¡Esto es un suicidio!- Mientras Mendoza se quedaba observando el cuerpo con convincente sorpresa, el Jefe salió de la bodega, dejando atrás un caso resuelto, un asesino menos, y un nuevo aliado.

Al leer el siguiente titular y ver la enorme fotografía que lo acompaña no puede evitar sentir lo mismo que en esa ocasión, esa misma helada sensación. “Recuperadas momias de Guanajuato robadas.” Con el subtítulo “Regresan a su lugar en la exposición en el museo”. Y tal como aquella vez concluido el caso y frente a esa momia en la exhibición, ahora frente a esa fotografía en la página impresa enmarcada y tras el vidrio el jefe se queda inmóvil, solo ahí, mirándola, jurando que ella devuelve la mirada; presintiendo en esa momia algo siniestro, algo infernal. Pero sabiendo que eso sería tal vez algo para otra ocasión.

El caudal de los recuerdos, si uno comienza a caminar hacia él termina siempre siendo arrastrado. El jefe se detiene frente al quinto titular, al reconocerlo sonríe brevemente, mientras con los dedos que sostiene el cigarro casi extinto sigue el contorno del hermoso rostro de la mujer en la foto mientras lee "Cae la viuda roja del norte" y mientras su dedo resbala siguiendo esa contorno la llama del cigarro forma una línea, una línea que comienza a formar la perfecta silueta de aquella mujer, extendiendo el rojo del cigarro hasta completar el elegante vestido rojo y largo con que la vio en aquella época, mientras ella avanzaba hacia el interior de esa elegante fiesta. Vuelve a fijarse en el rostro  de expresión tan seria, y la recuerda, recuerda esa misma cara con ese cabello  largo, negro y tan brillante; la recuerda sonriendo, la recuerda riendo, la ve  en éxtasis pegado a la suya propia sumergidos en carnal ritmo, la recuerda mirándolo mientras acostados compartían el lecho. La ve clara en esa imagen frente a él,  mientras él se quita la máscara a petición de ella, y una vez hecho la ve mirándolo sin horror ni asco al ver sus cara destruida por el incidente de la arena; al contrario, ella suavemente se acerca y lo besa aun sin mascara, y resumen su apasionado y húmedo abrazo. Vuelve a ver su silueta al caminar desnuda alejándose de la cama y de él hacia la imposiblemente brillante luz en el cuarto contiguo. Ve ese mismo hermoso rostro transformado por el odio y la furia al ser arrastrada al encierro. Y finalmente ve su cuerpo en uniforme de prisión tendido sobre un enorme charco de sangre en su celda.

Con tristeza el Jefe baja la cabeza, su cigarro terminado y su vaso vacío.

Basta del pasado; escucha a La Torre despidiendo la llamada. Voltea de golpe y al hacerlo el humo del cigarro y los recuerdos se disipan. La Torre cuelga el teléfono. Y le dice al jefe.- Tenemos un caso.

El jefe asiente en silencio. La hora de celebrar y conversar ha terminado.

ROCK BOTTOM

Dos años después de ocho años atrás; cualquier noche del año para ser honestos. Era común ver ese espectáculo en el jardín de la lujosa residencia a esa hora de la madrugada. Todos los presentes, mujeres y hombres ebrios, bebiendo, drogándose, bailando, peleando, algunos fornicando en el pasto, en las sillas, en los coches estacionados en el patio. Adentro  en la casa el ambiente no era distinto, la única diferencia era el dj ocasional que practicaba sus mezclas con esa más que receptiva audiencia.

La música haciendo retumbar las ventanas que aun no se rompían, risas ruidosas apenas audibles, grupos consumiendo distintas cosas.

Esa misma música llegaba a la recamara principal, donde al llegar a oídos del Jefe este no pudo ni darse la remota idea de que grupo, canción, ó genero estaba escuchando; definitivamente no era su música.

Y mientras el retumbar continua, la pelirroja montada sobre el enmascarado en su silla de ruedas eléctrica continuaba balanceándose y saltando con extremo gusto. Su cuerpo blanco y desnudo junto con su cabello rojo, con ese intenso y sensual ritmo alumbrado por la lámpara que en la lejana esquina yacía en el suelo semejaba una vela golpeada por intenso viento; un erótico espectáculo que escapa por completo al Jefe quien en su estupor alcohólico no tiene mas pensamientos aparte del notar su desconocimiento de la música que los acompaña en ese momento, y la preocupación por las uñas de su pareja en ese baile sexual que se aferraban a su mascara blanca con demasiada pasión.

A la mañana siguiente, cerca de las diez, el Jefe despierta; con dificultad se incorpora y se sienta en la cama, su vista nublada y su cabeza estallando. Apenas recobrando solo un poco el sentido se lleva las manos a la cara y la nuca, para sentir si aun lleva puesta la mascara elástica para quemaduras, hacia mucho que ni siquiera iba a consulta, solo la usaba para cubrir su cara cuando tenia compañía. Con alivio siente el material al tocarla con los dedos, la palpa revisando por posibles rasgaduras ocasionadas por la noche anterior, no encuentra ninguna.

Sus ojos le mienten, le muestran manchas que no hay, todo brilla demasiado a pesar de la poca luz y todo duele al ser visto. En su recamara las cortinas cerradas y la ventana abierta siempre para ayudar a ventear el olor a todo de ese lugar. En el suelo un océano de botellas que al recibir la poca luz que se colaba por las cortinas al soplar el viento producía un afecto multicolor en ese trágico y depravado océano de vidrio. Los dos espejos en el cuarto estaban rotos con evidente furia, la misma suerte que todos los demás por toda esta casa. Mira detrás de el y encuentra a la pelirroja dormida, mueve la sabana que poco la cubre y le da gusto ver que en verdad es pelirroja al notar la coincidencia entre pelo y cabello. Su vida será una mierda, pero siempre ha sabido agradecer el encontrar una mujer hermosa. Se pone la playera únicamente, donde antes solo había músculo ahora solo hay costillas marcadas y grasa en la barriga; es poco común que se quite el pantalón teniendo compañía, aun así dedica algunos segundos en tratar de recordar cuantos días lleva sin cambiarse el pantalón. Se sube a la silla y sale de la recamara.

El elevador de la silla de ruedas hace mucho ruido, no hacia tanto cuando estaba recién instalado, pero también era común que lo sobrecargara muchas noches al llevar compañía junto a el. A pesar del ruido nadie en la planta baja se despierta, quedaran unas diez ó doce personas, y de entre ellas no conoce a nadie. Sabe algunos nombres, pero más allá de eso no sabe nada más.

Con los dedos de la mano derecha  mueve la palanca y hace avanzar la silla, y apenas llega a la sala cuando una guapa mujer de cabello castaño y largo en el suelo pierde lo poco de guapa que tenía al vomitar violentamente estando boca arriba; el jefe acelera la silla hacia ella, otro de los invitados despierta en ese momento y se apresura hacia la mujer y le da vuelta. El jefe reduce la marcha, al parecer no era necesario intervenir; pero el buen samaritano demuestra que su intención era otra, tan pronto le dio la vuelta comenzó a jalarle las pantaletas y a rompérselas, mientras se abría el cierre. El Jefe continua despacio, pasa junto a ellos con ninguna emoción, de sus poderosos brazos solo queda el recuerdo, aun así en esos flacos miembros aun le queda fuerza para hacerlos caer como martillo sobre el cráneo del violador, el cual se estampa en el suelo rompiéndose la nariz y perdiendo un diente junto con el poco sentido que acababa de recuperar. Aun estoico el jefe continúa su marcha hacia la puerta que da al patio. Justo al cruzarla y al sentirse por completo a solas comenta.

- Vio eso compadre.- Hablando con nadie- Parecen buitres esos cabrones. Y en mi propia casa.

Continua hablando con nadie mientras lentamente avanza por el jardín, sobre el pasto.

- En mi propia casa compadre, si quieren hacer sus chingaderas que vayan a otro lugar, donde no me importe.- Continua de inmediato respondiendo preguntas que nadie le ha hecho -Bueno, tal vez si... a pesar de mí, igual y si hubiera hecho algo en cualquier otro lado. No lo se, ¿Al menos no la huele? ¿No la ve? solo ven hoyo indefenso y se lanzan. No se para que me metí, si no le toca hoy a la cabrona esa, ya será otro día o esta noche.

El Jefe parece escuchar a alguien, y contesta.

-Ok. Si, lo hubiera hecho en cualquier lado. ¿Como era eso? de que lo único que necesita el mal es que los buenos no hagan nada? Lo recuerdo haber visto en una película. Entonces ríe ruidosa y burlonamente.- Tan celebrado como si fuera una revelación divina, siendo al final solo una tontería de esas que impresionan a los impresionables pero que al darle un par de minutos entiendes como estúpidas.-Enseguida continuó.- Desde donde yo lo veo compadre si les tienes que recordar que son la gente buena, eso significa que no eran tan buenos... Y por hacer cosas buenas que nadie me pidió ya ve usted como acabe, y ya ve usted como acabo. Y con esto no estoy diciendo que yo sea bueno, de eso estoy seguro. Se lo juro compadre, si tuviera la oportunidad y volviera a esa noche saldría corriendo de ese pinche lugar, corriendo como una princesa.

Silencio un par de minutos.

-Si, conocía a Gamboa el anunciante, y la rubia de la cerveza me había dado un par de mamadas en ocasiones...en fiestas... pero, ¿Para arriesgar el cuello? no, no fueron tan buenas mamadas… OK, si lo fueron.- El jefe ríe con cierta complicidad.

- Lo siento compadre... si pudiera volver, lo haría.- Le dice a nadie. El Jefe repite más de una vez.- Buenas mamadas.- y ríe de nuevo, y otra vez desvaneciéndose la intensidad, a la tercera la risa apenas es una exhalación. Pasan mas minutos en completo silencio, después de los cuales con tristeza el Jefe se disculpa.

- Y si compadre, lo siento mucho, por mas que le hablo, por mas que le cuento usted nada mas no se aparece. Pensé que con el tiempo lo llegaría a ver si le seguía hablando, pensé que se volvería real si no dejaba de hablarle. –Dice con tristeza.- Pero parece ser que aun no he llegado a ese tiempo. Parece ser que mi cabeza no se ha perdido del todo; por más que la he drogado, por más que la he maltratado. Lo lamento compadre, parece ser que aun no he llegado ahí. Tal vez algún día, pero todavía no.-Le confiesa a alguien que ya no esta ahí.

Se detiene ahí en el pasto, cerca de un árbol, siente el tibio sol de la mañana y decide abandonarse a esa calma y esa tibieza. Se quita la mascara con desgano y debilidad; voltea su rostro hacia el sol, y permanece ahí. El olor del pasto por alguna razón llama su atención un breve instante.

Dos años después de ocho años atrás, cualquier otro día. La morena no hace ruido al despertar ni al salir de la cama, aun así el Jefe despierta.

Sobre el hombro la ve salir del cuarto y sigue su sombra hasta las escaleras, una vez su sombra finalmente desaparece el jefe comienza a levantarse. Se estira para alcanzar su pantalón al pie de la cama y la playera estampada de su grupo favorito.

No le agrada que lo vean despertar ni esforzarse al salir de la cama y pasar a la silla de ruedas. Cada vez, cada día le es más difícil, la fuerza que le queda después de estos dos años cada vez es menos. Al llegar al umbral de la puerta del cuarto, se da cuenta que hoy a diferencia de otros días olvido enseguida al despertar revisar su mascara, la siente sobre el rostro, así que solo le queda pasar con desgano la mano por encima para recordar al menos cual trae puesta. Al parecer el día de hoy, más bien desde ayer trae puesto el pasamontañas negro de boca descubierta.

La misma rutina de todos los días desde hace tiempo, el ascensor de la silla, la casa llena de extraños sus ruidos y sus olores. No hay desayuno, mas que una botella de vodka que recoge en su camino a la puerta del patio y a su ya ceremonial paseo hacia el sol. Ya no habla con quien no esta ahí, no tiene caso si no estuvo y no estará. Apenas unos metros adelante pierde el impulso y se detiene. Desde la casa el hardcore punk se alcanzaba a escuchar, el jefe ahí, bajo el sol, con la mirada en el suelo perdida sobre el pasto, usando su playera que decía “Rock bottom”. El contraste entre la estrepitosa canción y su falta de movimiento y espíritu era en verdad algo digno de notarse. Inmóvil, estático, una  pintura cruel. Una pintura cruel de lo que había sido y nadie creería que fue. Las marcas de agujas en su brazo han comenzado a desaparecer, aun se pueden ver pero ya no tanto. Ya tiene semanas que no usa esas cosas, usa todo lo demás, pero esos extremos ya quedaron atrás por el momento, solo por el momento. A lo lejos se escucha ruido en la alberca, chapoteo y brazadas, comúnmente se asomaría, tal vez alguien quiere comenzar la fiesta temprano; pero no hoy. Prefiriendo seguir su rutina avanza un poco mas hasta cerca de un árbol donde las hojas aminoraban la fuerza del sol. Ahí sin ganas se quita su mascara. Y puede como en otras ocasiones oler el pasto que las llantas de la silla ha quebrado; el sonido del agua al nadar, al chapotear, le trae una cierta calma, le agrada, y ahí permanece, y deja que el sol de la mañana caiga sobre el. Un rato después el sonido en el agua sigue, él continua ahí, hasta que escucha la voz de alguien.

-Pensé que no estabas.- Le dice aun lejos una voz de mujer.- Toque y nadie respondió.-La voz se acercaba por detrás de el, así que el jefe de inmediato se volvió a poner la mascara que había dejado sobre sus piernas. La ajusto rápidamente, y con el control de la silla giro hacia quien le hablaba.

Finalmente la voz llego a su lado.

-Escuche ruido en la alberca y vine a ver quien estaba en ella.- Le dice Ingrid, su ex esposa.- Por eso di la vuelta a la casa.

Siempre al pensar en ella, la recordaba como una princesa de cuentos de hadas, con un vestido largo y fulgurante, rodeada incluso de pájaros, ardillas y venados. Que lejos estaba esa imagen de la esplendorosa rubia que frente a el se presentaba. En pantalón de mezclilla a reventar, blusa blanca ajustada, el cabello rubio recogido en coleta dejando ver cada parte de un rostro hermoso y radiante, cuyos ojos azules brillaban casi con luz divina; y a pesar de ser aun joven a sus veintinueve años tenia una marcada línea de expresión junto a su boca. El jefe se alegro de notarla; siempre fue risueña, esa marca le decía que a pesar de todo continuaba riendo.

La alberca estaba a unos treinta metros de ahí, detrás de unos arbustos, y alguien continuaba nadando.- ¿Quien es? - Pregunto Ingrid.

-¿Alguien?- Contesto el jefe con honestidad en su ignorancia.

El jefe aun vencido por la noche anterior, con su vista borrosa, aun desorientado un poco se sintió inseguro de haberse puesto el pasamontañas, con rapidez se  la mano por la nuca y el frente del rostro; la sintió mal acomodada así que la ajusto solo un poco.

- No te preocupes.- Dijo Ingrid.- Ya te he visto sin ella ¿Te acuerdas? Te vi cuando te quitaron las vendas, y una o dos ocasiones mas, mientras los doctores intentaban hacer algo por tu cara. –Hizo una pausa, y continúo con un ligero tono de reclamo.- Ni siquiera pensé que te encontraría, llevo más de dos semanas llamando.

La morena salió de la alberca y camino hacia la expareja, sin ninguna reserva ni pudor, mientras su cuerpo desnudo goteaba en el camino. Al llegar junto a ellos Ingrid exclamo.

-Que suerte tuviste de que aun te sirviera.- Dijo Ingrid señalándole la entrepierna al Jefe.- Al menos así las putas no te faltan.

La morena sacudió su cabello al tiempo que decía agresiva.

-¡No soy puta!

-¿Por que? ¿Por que no cobras?- Preguntó Ingrid.- No te engañes mijita !Eres puta y pendeja¡

La morena se retiró, caminando hacia la casa con indignación, Ingrid le grito repitiendo.- ¡Puta y pendeja!

Al exaltarse y gritar la liga en su cola de cabello cedió, dejando caer su cabello suelto.

-Suficiente.- Dijo el jefe con voz suave, sin enojo. Su  ex esposa de inmediato le pregunto

-¿Como se llama?- señalo Ingrid a la mujer, mientras miraba con intensidad al Jefe, quien no sabia que contestar...o si inventar algo. La honestidad le pareció lo más rápido para resolver la discusión.

-¿"Algo"?

-Ummmm.- Contesto Ingrid.- Haces pendejadas, vives de la chingada, y traes gente de la verga...

Que boca tan sucia tenia esa mujer, Hermosa y sucia cargada con todas las malas palabras de dos o tres idiomas. El jefe comenzaba apenas a recordar su florido lenguaje, lo recordaba y lo extrañaba.

-Tania.- Contesto el jefe tarde y muy seguro

-¡Nadia!- Les dijo la belleza morena que aun alcanzaba a oírlos antes de entrar a la casa.

Ingrid miro al jefe y le pregunto.

-Entonces… ¿Tania o Nadia?... ¡Ya se! ya se, se llama Tanadia, por eso la confusión.

Ella Siempre había sido tan lista y graciosa. Aun en su enfado mantiene su humor. El Jefe lo recordaba, y lo extrañaba.

De la bolsa en el costado de la silla el Jefe intento sacar su cajetilla para fumar un cigarro, pero se vio obligado a no hacerlo.  Tan solo al intentar abrirla sus manos no dejaban de temblar, la abstinencia le había llegado demasiado pronto. No quiso tomar un trago  de la botella a su lado, lo cual le hubiera aliviado un poco el temblor, no quiso arriesgarse a que ella lo viera temblando sosteniendo y prendiendo el cigarro, su apariencia ya era por demás lamentable. Ni siquiera podía prender un cigarro, se sentía desvalido; y tratando de ocultar ese sentimiento dijo con tono agresivo.

-¿Me estas reclamando algo?- Pregunto el jefe.- Hace mucho que no hablamos… ¿Años?- Pregunto sin esperar respuesta.- ¿Y a eso vienes?

- No, No vine a eso.-  Dijo Ingrid sonriendo un poco. -Pero mira nuestra casa y mira en lo que la has convertido, en un putero. Y mírate…. -Ingrid apenas entonces noto las marcas de aguja en el brazo, el Jefe no sintió necesidad de cubrirlas, después de todo ya lo había dejado, eso al menos ya lo había dejado. Ingrid miro al jefe con tristeza. El sintió su mirada al tiempo que una helada sensación recorría su espalda y calor se sentía en su rostro cubierto; era vergüenza ante esa mirada triste, y antes que nada compasiva. Enseguida ella se inclino y alcanzo la bolsa lateral de la silla que contenía los cigarros. Saco la cajetilla extrajo uno y lo prendió con el encendedor que también estaba ahí. Después de darle dos cortas fumadas  lo puso en la boca del Jefe. Era evidente que había notado las dificultades del enmascarado.

Toda esa escena  era vista por Tania desde la ventana del jardín. Compartiendo un cigarro parecían platicar sobre algo. Molesta, con los brazos cruzados exclamo en voz alta.

- ¡Pinche guera mamona! Pero esto no es lo último que ven de mí.- Y cuanta razón tenía en sus palabras. Nadia sonrío maliciosamente complacida cuando Ingrid  intento acercarse más al Jefe y este con un leve movimiento de su palanca se alejo un poco solamente.

Después de una pausa de malos recuerdos, de reclamos amontonados que no logran salir, y de sentimientos supuestamente olvidados Ingrid intento acercarse otra vez, el Jefe retrocedió de nueva cuenta. Ingrid noto su necesidad de distancia, afectada dejo de acercarse; se cubrió la boca mientras pensaba que decir, usualmente hacia eso cuando estaba preocupada o indecisa al buscar palabras, uno de sus costumbres al estar nerviosa, uno de esos detalles que la hacían mas, que la hacían única. Le parece imposible al jefe haber olvidado ese gesto, solo hasta ahora frente a ella lo recordaba y apreciaba. Una vez encontrada las palabras que buscaba, soltó su boca mientras comenzaba a hablar.

- Aun hay gente que escribe cartas.- le dice ella.- Aunque no lo creas. Aun en estos tiempos...no se, tal vez lo romántico de escribirlas, la espera y la recompensa en caso de una respuesta. En las oficinas de la comisión te llamaron desde hace mucho, y cuando se cansaron de tratar me llamaron a mi, de alguna forma consiguieron mi teléfono. Fui hace unos días a recoger el correo, cartas de tus admiradores. La ultima en llegar ya tiene casi un año. Los que las escribieron ya habrán perdido esperanza de que las leyeras. Las iban a tirar así que mejor las recogí, y te las traje hoy. Las dejé en una caja en la puerta, te dije que escuche a alguien y por eso vine aquí atrás. Se supone que venía de pasada.- El Jefe no dijo nada, dio débilmente una fumada y sacudió la ceniza torpemente a su lado

Ingrid se cubre de nueva cuenta la boca con la mano, en esta ocasión encuentra las palabras mas rápido, aun cuando es evidente que le es difícil decir lo que quiere que el oiga

-Cuando llamaron de las oficinas vine a decirte. Hace como un mes; toque y nadie respondió, la pinché música a todo lo que daba, llame  y nadie contesto, así que igual que hoy di la vuelta a la casa y te encontré. Te vi salir por la puerta y rodar por el jardín; yendo y viniendo muy despacio, en esta silla sin mover un dedo, más bien moviendo un dedo nada más.-Señala a la palanca de la silla.- Abatido, débil; me recordaste un juguete al que se le están acabando las baterías. No era lamentable ni triste, era encabronante.

El recuerdo de esa escena le afecta aun en este momento, toma aire, y continua pero ahora con la voz un poco cortada, aun cuando intenta ocultarlo forzando una sonrisa al hablar.

-Se ve cómoda tu silla, pero te traje una mejor; pienso que va más contigo, igual te hace bien. A eso vine hoy... No me voy enojada, ni llorando a diferencia  de ese día, solo me voy. Si te gusta úsala, si entiendes por que te la traje, úsala. Las cartas si quieres leerlas…  hazlo.

El jefe no respondió, y por momentos parecía que ni siquiera escuchaba.- Sé que no tuviste una vida fácil.- Ella continuo.- se que sufriste y trabajaste mucho para hacer y ser. Se cuantas veces caíste, mas considerando las que seguramente no me contaste. Te caíste y te levantaste, te caíste y te levantaste.-Ingrid da un paso hacia atrás, al hacerlo fija su mirada sobre esa mascara buscando los ojos cafés que ella conoció, al encontrarlos siente que por primera vez en toda la conversación finalmente tiene la atención del enmascarado.- Y esta vez... esta vez fue la vez que escogiste para no levantarte. Y quedarte atrapado en esta silla, pero más que nada encerrado en esas mascaras.

Ingrid no espera que el conteste, recuerda que siempre fue de pocas palabras. Pero muy bien le hubieran caído algunas en esta ocasión. El Jefe lo sabe. Ella da otro paso hacia atrás.

En lugar de decir algo el jefe la voltea a ver, sus ojos se encuentran otra vez, y el como siempre en silencio, pero con cierta emoción simplemente asienta. Y ella sonríe, como entendiendo lo que le dice con ese ínfimo movimiento, y después le dice al enmascarado mientras mantiene la sonrisa y la línea de expresión se hace mas evidente.

-Me voy…-

Ella ya no retrocede, al contrario, avanza, la salida del jardín por donde ella entró esta a espaldas del jefe. Pasa junto a el y pone su mano en su hombro con cariño y agrega.

-Me despides de Nadia.

-Tania.- Corrige de inmediato el Jefe.

-Como sea.- Y repite.- Me voy.

El Jefe voltea y mira su mano aun sobre su hombro, ligero llega el aroma que siempre ella llevaba, y al soltar el hombro y caminar deja tras de ella y sobre el como un regalo fragante de despedida. Fresas con crema. Y al irse el mundo se quiebra como un cristal, se separa en su gigante extensión en dos partes, una se va con ella, la otra permanece ahí en esa silla en ese jardín. El jefe da vuelta a la silla, la ve alejarse y la sigue con la mirada, el amor de una vida; la primera silueta hermosa que se ve obligado a ver marchar.

Al verla alejarse se da cuenta que no la había perdido hace años, no la había perdido ayer, ni siquiera hoy al llegar, la había perdido justo en ese momento en que se iba. Dejando tras de ella además de la distancia, vergüenza y dolor sobre él; pero sin negarlo ni olvidarlo jamás también la dicha de saber que todo ese tiempo de desesperanza alguien se preocupaba por el, a alguien le importaba; y muchas veces sin duda eso es suficiente.

Mueve la palanca y avanza lentamente hacia donde ella va mientras la sigue con la mirada, no pretende alcanzarla, solo no quiere perderla de vista. El Jefe finalmente dice lo que no quería que ella supiera antes de irse de su vida; y que una vez lo suficientemente lejos puede decirle sin temor a que lo escuche, primero una única palabra en voz alta, sin titubeo, con fuerza y sinceridad como nunca dijo nada mas antes en su vida.

-Perdón…

Luego continúo en voz muy baja, entre susurros, pero hablando como si ella escuchara.

-Por alejarte; no quería tu lastima, y justo hoy me doy cuenta que jamás me la hubieras tenido. Por alejarme, por la ira, por la vanidad,  y por el silencio, perdón -El Jefe calla de repente, y reflexiona con honestidad.- Aun desde antes de esta silla y esta cara, tu ya no sonreías; tu cara era dura, como porcelana, una muñeca de porcelana hermosa, pero fría. Ya no te hacia reír, mis vicios creciendo, mis mujeres, mi vanidad; era brillante en la lona, y fuera de ella… fuera de la luz la mía era como cualquier otra historia, y yo como cualquier otro hombre.

 - ¡No quería que me vieras así… roto, desvalido!- Grito el jefe entre dientes, la mandíbula trabada por la rabia, y su esfuerzo por no ser escuchado. Rabia hacia si mismo, hacia esa silla y esa mascara, rabia por esas palabras que no alcanzo a decirle, que no quiso decirle. Desde hace mucho sabe que se las debe, pero no lo hizo, y con gran esfuerzo se refrena mientras la ve alejarse; agradece no haya escuchado su grito acallado no quiere detenerla ahí, sino que se aleje de el. Y lo más importante, quiere que esas líneas de expresión junto a su boca se marquen aun más, muchísimo, muchísimo más.

El enmascarado se calma. Y con los últimos murmullos que escapan de su boca casi se alegra al decir. -Si, eso hice bien… hice bien en alejarte; así solo yo quedo atrapado aquí, solo yo quedo encerrado aquí.- Se toca su mascara, y deja su mano sobre ella.

Cuando ella se acerca  a la salida y esta próxima a escapar de su vista el Jefe detiene sus pensamientos se quita la mano del rostro cubierto y se toma un momento, solamente para verla marchar.

TORMENTA

Cinco minutos después de que Ingrid se fue; en ese pequeño tramo que la siguió hasta que ella desapareció, su aroma marcaba el camino. Ese olor de fresas que el Jefe ya había olvidado. Su mundo y sus días hasta ahora eran una mancha borrosa, un constante retumbar en sus oídos, sonidos huecos, eventos sin importancia. El pasado era un sueño que tuvo, y que al despertar ya no podía recordar. Sin embargo ese aroma que le queda como recuerdo de su visita lo lleva de regreso a un momento especial. Y lo ve tan claro frente a el cuando recuerda el olor de fresas de ese cabello rubio brillante, tras la transparente cortina que por el viento sobre esa cama ondulaba, cubriendo solo por partes la belleza desnuda del amor de su vida.

El Jefe mueve la palanca y avanza un poco más, persiguiendo las fresas, tratando de alcanzar el pasado. Las llantas vuelven a pisar el pasto que vuelve a emitir con fuerza su olor. Regresa al jefe el sentimiento de hace rato y de hace días, que ese mismo olor le produjo, solo que ahora mas intenso. Y más que el olor en si, el hecho de notarlo. Ese olor ordinario que le recuerda otros olores ordinarios, tal y como esas fresas que acaba de perder; y que al pasar el tiempo, recordando desde un presente miserable esos olores siempre se vuelven a la memoria extraordinarios. El olor del pasto le recuerda… otro olor cotidiano que en su momento no tenía importancia, y que como muchos otros se olvida con el tiempo. El olor metálico de quien fue; metálico de su casillero en los vestidores, diferentes vestidores, diferentes casilleros, pero el mismo olor y el mismo nombre en la etiqueta que marca su pertenencia, “El jefe”. Metálico, como la sangre seca  sobre su mascara, la sangre aun fresca sobre sus manos y nudillos, su sangre sobre la lona y en rocío escapando de el como niebla hacia el cuadrilátero. Recuerda al lavar la sangre también el olor del jabón, corriente, aun sobre su cuerpo mientras mira su reflejo en el espejo empañado en los vestidores, ojos profundos y oscuros, como una calavera, sus facciones exageradas por la luz blanca de las lámparas, y distorsionadas por el vapor. Recuerda pasar su mano sobre el espejo y al aclararlo no ver su rostro, sino hundirse en los ojos macabros que sugería la imagen y que ahora le recuerdan los huecos de la mascara, no la mascara que trae puesta, sino la mascara con la jota  en el rostro.

Entra a la casa y atraviesa esa estancia de decadencia, llega hasta la puerta principal y la abre, y la ve ahí, la silla. Manual, sin  motor, de un modelo muy austero, sin duda alguna incomoda, pero aun así al entender el mensaje de Ingrid no puede evitar exclamar con una cierta alegría en voz muy baja.

-En verdad es una silla mejor.- De un salto se monta en ella. Con esfuerzo comienza a mover las llantas y regresa solo un par de metros a la casa, y dice en voz alta a los que ya habían despertado.

-Váyanse pronto y se llevan todo lo que hay aquí, menos lo que hay en esa vitrina y en mi cuarto, no me hagan ir a buscarlos. Llévense también esa chingadera, -Señala su antigua silla.- Que no haya nada cuando yo regrese, se los regalo. Váyanse todos... Y dije todos. – Al decir eso mira a Tanadia quien se detiene bajando las escaleras, y quien devuelve en su lugar una mirada de odio y decepción. Y esta vez si fue la última vez supo de ella.

El jefe rodó su silla por el patio, la reja abierta siempre, cualquiera era bienvenido a la eterna fiesta celebrando su desconsuelo. Y salio a la calle, algo que no había hecho en mas de un año.

Recorrió las calles cercanas, sus brazos se cansaron rápidamente, aun así siguió. Años de abuso dejaron su cuerpo en la desgracia, y a pesar de eso como sea siguió.

En las subidas pensaba que con voluntad lo lograría; y así fue las primeras dos veces, después se dio cuenta, después su cuerpo recordó primero antes que su cabeza, con voluntad no se logran las cosas. Cayo una vez al suelo, paro la silla y se volvió a acomodar y siguió, cayó otra vez exhausto desde el mediodía, y aun así se levantaba y continuaba. Por horas cayo una y cien veces mas. Recordó, sintió… con voluntad no se logran las cosas.

Con voluntad no se gana ninguna pelea; con voluntad se entrena, con voluntad se decide, con voluntad se lanza a la lucha.

Horas después, avanzada la tarde ya no siente los brazos, y los pulmones los siente arder, y mientras ve su casa mas cerca, intenta recordar lo que le hace falta y perdió.

-¿Voluntad, cuerpo y mente? ¿Voluntad disciplina y mente?

Comienza a nublar, muy a lo lejos el brillo fugaz de los rayos se alcanza a ver entre las nubes  mas oscuras, mientras el viento que fuerte sopla en el rostro enmascarado augura tormenta. El Jefe se detiene contemplando las luces entre las nubes aun lejanas en el horizonte, y después de escuchar  un débil trueno que apenas se alcanza a oír finalmente recuerda y exclama.

-Talento, disciplina, y voluntad.

Cruza la reja abierta de su casa pasadas las seis; el último camión con sus posesiones pasa a su lado sin ningún cuidado, le mentaría la madre pero ya no tiene aire ni para eso. Encuentra la casa vacía, y solo el eco al cerrar la puerta lo recibe ahí.

Encuentra sus trofeos intactos, sube con el ascensor y encuentra su cuarto sin tocar, lo que queda de sus posesiones ahí. No resiste el impulso y busca algo de líquido en las muchas botellas en el suelo. No lo encuentra, se da cuenta de que al menos no es un borracho desperdiciado. Busca bajo el colchón, apenas alcanza a levantarlo y sacar una botella de tequila a medias, le da un trago enorme; y por momentos recupera el ánimo. Da dos tragos más y deja caer la botella.

Se va a su ducha y sin cuidado se tira en el suelo, se quita la ropa con excepción del pasamontañas, abre la llave y ahí se queda bajo el chorro de agua fría en posición fetal, mas truenos y más cerca se escuchan. Después de un rato se sienta y apoya la espalda en la pared y queda con la barbilla sobre el pecho, con los ojos cerrados sintiendo cada gota sobre la tela en su nuca. Media hora después finalmente abre la llave caliente, se quita la mascara y se lava muy bien.  Al terminar jala una toalla y sale arrastrándose hasta la cama; del mueble junto a ella saca unas tijeras y corta su cabello, saca la rasuradora y lo corta aun mas con gran dificultad, con los brazos temblando y el cabello resistiéndose  a ser cortado la maquina se atora varias veces, aun así lo logra, y al terminar queda casi rapado y se sacude con la toalla.

Se recuesta de lado y abre el cajón bajo la cama. En su interior mascaras  de varios tipos y colores, pasamontañas y para quemaduras, muchas; incluso una roja con bola blanca en el tope para navidad, fue graciosa en su momento. Las ve y recuerda las palabras de Ingrid y las repite ya sin voz.- “Encerrado en esas mascaras”.-

Hace a un lado las mascaras, algunas las saca y deja caer en el suelo; y al final, en el fondo del cajón encuentra la caja que la contiene. Saca la caja y con desesperación sus dedos torpes y cansados apenas logran abrirla, y saca la mascara, idéntica a la que llevaba esa noche en la arena, y que había guardado ahí sin verla una sola vez, y jamás creyendo que la volvería a ver. Deja caer la caja, la cual golpea el suelo al mismo tiempo que un trueno se oye cercano. El Jefe clava su mirada con fascinación en esa mascara en sus manos, se sienta sobre la cama, empuja sus insensibles piernas hacia abajo y queda sentado contemplando esos ojos vacíos en esa mascara negra con una letra en blanco sobre el lado izquierdo; esos ojos vacíos que mirándolo lo obligan a mirarlos. Esos ojos vacíos de una obscuridad que no parpadea.

¿Que hay en esta mascara? ¿Lo que fue? ¿Lo que quería ser? Lo recuerda al verla justo ahora, lo recuerda cada vez que la miraba en fotografías, cada vez que pensaba en ella. Lo que veía en esta mascara, era el fantasma triste de lo que ya no fue.

Comienza a caer la lluvia, primero gotas modestas, que con tímido ritmo comienzan a escucharse. Un golpear ligero, hermoso, tan tranquilo; algunas gotas entran por la ventana abierta, algunas golpean el vidrio suavemente. Pronto aquella calma quedara atrás, muy atrás del bestial rugido de las nubes negras que ya están ahí.

Los rayos se ven a través de  la ventana que tiembla ante los truenos, su luz baña el cuarto y el delgado y débil cuerpo sobre la cama. Lo único que permanece  en perpetua oscuridad es el interior de esos ojos de esa mascara. Y es en ese abismo en esos ojos esperando ser ocupados que el Jefe se da cuenta del momento frente a el, no de volver a ser, sino ser algo nuevo tal vez.

Y se la pone con ceremonial detalle, ajusta la agujetas detrás, y volteando hacia el baño se ve a si mismo reflejado en la puerta de cristal de la ducha, se ve a si mismo desnudo sobre la cama usando solo esa mascara. Y por primera vez en años ve y reconoce el reflejo en el vidrio.

DE VEZ EN VEZ

La tarde es aun joven cuando el jefe llega al restaurante italiano a dos cuadras de la torre latinoamericana, siente un cierto alivio al notar que la recepcionista no esta en su puesto ni por las cercanías; siempre se ha mostrado nerviosa al verlo, una criatura frágil y pelirroja de muy delgado cuerpo pero sin duda con mucha clase y suficiente sensualidad en  sus limitadas curvas. La torre le ha comentado en varias ocasiones que ella le pregunta por el cuando ha ido a comer sin el jefe, así que asegura la Torre le ha de gustar. El jefe lo duda al notar en su nerviosismo más temor que agrado. Sin ella al frente el gigante camina sobre las brillantes losetas grises con detalles blancos directo a una mesa, escoge una con mantel blanco pegada al muro bajo una pintura del amanecer en Venecia. Los meseros lo ven y tratando de mantener el decoro avanzan dos al mismo tiempo, el tercero ni lo intenta ya que es el que mas lejos se encuentra. Ahí la comida era buena, tal vez el exceso de ajo en mayoría de los platillos era lo que mas atraía al ex luchador ahí, o al menos eso ha dicho cuando alguien le ha preguntado. La verdad es que lo que lo lleva de regreso a ese lugar son los manteles en las mesas, nada especial en ellos mas que el hecho de estar siempre impecablemente limpios, blancos  la mayoría, algunas mesas con manteles azules dispuestas en distintos lugares para dar cierta armonía y cierto efecto a la presentación del comedor del restaurante. En su vida conoció muchos lugares, curiosamente todos en este país, ya fuera en gira en la lucha, o trabajando algún caso, y vio demasiados manteles sucios en la mayoría de ellos; o peor, casi por completo limpios pero con alguna mancha pequeña o grande en algún lado arruinando la ilusión de pulcritud. Era aun peor cuando solicitaba que le cambiaran el mantel en alguno de esos lugares; de inmediato lo hacían, pero el nuevo que traían era la misma cosa, le desesperaba no vieran o hicieran como que no veían la mancha casi gritando  en medio de la mesa. Aun así cuando eso pasaba el gigante simplemente quitaba el mantel y comía sobre la lamina o la madera, sin embargo todo el tumulto acababa llamando demasiado la atención, injusto le parecía ya que lo que lo único que deseaba era comer a gusto, comer en paz.

El enmascarado come una ensalada en el restaurante mientras hace tiempo; la mirada siempre en el plato, las grandes pinturas en las paredes de lugares que no conocía y probablemente no conocería siempre habían fallado en llamar su atención, los crujientes y brillantes vegetales en su plato le parecían una imagen más llamativa y más real. La música en las bocinas a lo lejos, cualquier cosa de piano, no le resultaba en particular extraordinaria, simplemente adecuada para acompañar su ligero entremés.

Prefiera acompañar la comida con pensamientos y recuerdos breves. Piensa en la marcada reluctancia de La Torre en comenzar otro caso seguido del que acaban de resolver. Había más de un inconveniente en tomar un trabajo tan rápido después del anterior, más aun considerando todo el ruido y atención que atrajo y seguirá creando en los días siguientes. Del nuevo caso, los reportes y estudios de la investigación policiaca tendrían que esperar hasta muy tarde, Mendoza todavía estaba ocupado con los últimos detalles de los Alcántara, el procesamiento de la escena, el coche, los involucrados; la rueda de prensa y de ser posible el testimonio de Sammy. Hay otros oficiales y funcionarios que podrían ayudar a agilizar la obtención de los documentos, pero difícilmente se les encuentran tan motivados y en tan buena disposición como el capitán Mendoza; quien desde hace mucho había demostrado ser casi fundamental para su negocio, desde que en una buena tarde ya algunos años atrás los tres acordaron los términos de su mutua colaboración en una reunión no muy distinta a la que tuvieron hoy el Jefe y la Torre justo en el mismo despacho.

Un jitomate cruje en entre sus dientes, el sonido es agradable, el sabor perfecto, lo distrae un segundo, termina de masticarlo, lo traga y continua su apreciación del capitán. Lo necesitaban, ya que desde que el jefe comenzó esa ocupación se presentaban repetidamente muchas cosas que era fundamental cubrir por su inconsciente y enorme predisposición a la violencia. Gracias a Mendoza el jefe jamás había matado a nadie en el país, todos habían muerto por complicaciones durante el arresto, o de causas naturales; a estas alturas ya cualquiera conoce esa broma.

Termina rápido su ensalada, en esta ocasión decidió no ponerle el aderezo y disfrutar el sabor de los pequeños tomates y la lechuga fresca; anticipa la comida siguiente y casi no puede esperar.

El jefe pide la cuenta al hacer un gesto con la mano. Sabe muy bien por que la torre le sugirió que fuera a comer en vez de ordenar algo para la oficina. Mas bien le sugirió que saliera a caminar, a comer, a lo que sea; muy bien conoce las costumbres enervantes del enmascarado cuando pierde muy rápido la paciencia, cuando comienza a caminar dando vueltas en el mismo lugar, a mirar por la ventana buscando nada, a fumar un cigarro tras otro sin siquiera disfrutarlos, tal es el ritual de alguien a quien nunca le ha agradado esperar cuando espera. Mientras tanto la Torre permanecería intentando conseguir lo más posible de las cosas necesarias para comenzar a trabajar.

Un mesero delgado y moreno se acerca, Cesar se llamaba según recuerda el Jefe oírlo al presentarse al ganar la mesa y tomar la  orden. Pregunta si eso seria todo y el enmascarado asiente. No hay decepción en el mesero, sabe bien que la propina seria grande así solo hubiera pedido un café, o una ensalada; por eso de la competencia entre meseros para ganar ese cliente en particular. Paga y sale de ahí agradeciendo en voz baja, y golpeando amistosamente al mesero en el hombro. Al caminar hacia la salida pasa junto al lugar de la recepcionista y se alegra que aun no haya llegado. Tan pronto nota esto se pregunta con honestidad si realmente le alegraba eso o mas bien el quería alegrarse por eso. La duda naciente lo pone en un humor sombrío.

Al salir comienza a caminar, los centros comerciales y las tiendas de marca se alzan ante el; en la calle el olor a orina y las manchas sin identificar contrastan a la perfección con el bienestar y estatus que sus mercancías aseguran ofrecer. Frente a el, un páramo habitado y repleto, ve a la gente en la calle y sabe que por alguna razón pertenece entre ellos, pero sabe también que no por pertenecer pertenece. Avanza por la banqueta un poco mas, encuentra más  ruido, más gente; y luego, esos aparadores, que parecen la fina tela de un ojo que no parpadea jamás, y que jamás dejan de mirar. Apresura su paso  mientras el tráfico de la tarde comienza a fluir mucho más. Mientras camina por las calles del centro poca gente le pone atención, algunos ya están acostumbrados a la imagen de un gigante enmascarado caminando casualmente por la zona; otros tal vez se sorprenden al principio, pero en esa lugar a esa hora muchos tienen demasiado en su mente para dedicar mas de una breve mirada al hombre de traje usando una mascara. Camina siempre por la sombra, no solo es mas fresco sino que el efecto anterior de leve sorpresa es por completo distinto al darle el sol en cenital o pronunciadamente, los huesos sobre sus cejas, su nariz y pómulos crean una sombra intensa que casi diabólica dibuja su imagen; el lo sabe por que ha pasado varias veces, mucho tiempo. Pasa junto al sitio ilegal de taxis, algunos taxistas en descanso levantan la mano para saludar, otros mas casualmente silban un tono corto pero amistoso. El jefe levanta  el brazo y devuelve el saludo.

Llega a la pizzería, a pesar de haber mucha gente, nadie lo ve llegar o fingen no notarlo a pesar del particular escándalo que el resorte metálico de la puerta de vidrio produce al abrirla. Todas las mesas del lugar estaban ocupadas, adolescentes saliendo de la escuela, una madre sin tiempo dando una comida rápida a sus dos hijos, y en el rincón pegado al mostrador dos muchachas bebiendo sodas y compartiendo un helado. Sin perder tiempo ni preocuparse camina rápido hacia la fila de tres personas para tomar pedidos, alguien que no importa realmente al frente de la formación, le sigue un hombre joven y a este una señora de mediana edad  sin características particulares.

Lo que ha esperado desde hace rato, a lo que con gusto se preparaba, comprar una pizza y salir de ahí caminando y comiendo una rebanada mientras lo hace. Eso fue lo primero que hizo al regresar a México de su viaje a Texas hace cinco años una vez repuesto y volviendo a caminar. Recuerda haber hecho lo mismo en Madrid frente al oso y el madroño, y repetir entonces la experiencia en el mismo lugar al poco rato con un helado. Lo mismo en Florida al llegar a la ciudad de Miami poco antes de la noche de los cincuenta. A veces se preguntaba si todo mundo tendría algo parecido a eso en sus vidas, la callada euforia de un momento único que te pertenece solo a ti. Le gustaba ese momento, y le gustaba repetirlo ocasionalmente, para el era como el fragmento de una vida ajena que pedía prestada de vez en vez, una vida ordinaria, un momento simple, una vida alterna que por momentos se daba el lujo de vivir.

Las dos muchachas que compartían el helado se levantan de la mesa y caminan hacia el, lo encuentran justo en el momento en que el hombre joven deja la fila y haciéndose a un lado espera su pedido, la fila avanza un lugar y el jefe avanza justo cuando las dos atractivas muchachas se le acercan en la fila y le piden una fotografía; a la cual accede sin emoción. En ocasiones pasa eso, alguien tal vez lo reconoce después de mirarlo por un buen rato, o se imaginan reconocerlo y antes de  saber con certeza si es  alguien popular o famoso deciden no arriesgar y tratan de preservar el encuentro. Las dos se pegan a su cintura, lo abrazan y la foto es tomada. Una de ellas lleva coletas con las puntas pintadas de amarillo, y una playera blanca estampada con algo absurdo y colorido. La otra lleva un overol de mezclilla y una cola de caballo en su cabello castaño brillante, tanto que casi parece húmedo. Después de tomada la foto la más jovial de ellas se queda a su lado jugando con sus coletas y mirándolo de arriba abajo mientras la otra se queda callada a poca distancia riendo tontamente. El voltea hacia ella mirándola pero mirando a través de ella, y le sonríe amplia y forzadamente, después regresa su atención al mostrador y aparenta olvidarse de ellas; mas la de coletas que la otra entiende el gesto y decepcionada se aleja de el, sabe que se han ido al escuchar de nueva cuenta el ruido del resorte. Tres muchachos en la mesa pegada a la vitrina del lugar comparten una pizza, y mientras sorben sus refrescos miran al enmascarado con envidia al presenciar la escena, al cruzar miradas con el gigante los tres muchachos al mismo tiempo bajan los ojos y se concentran fuertemente en la mesa frente a ellos, comienzan a hablar de cualquier cosa y cualquier cosa les parece muy interesante. Uno de ellos teclea en su teléfono mientras los otros dos continúan hablando de lo que sea.

Mientras espera en la fila decide ahorrar tiempo y busca su cartera, palpa por encima el saco y siente algo en la solapa, no recuerda haberla puesto ahí, pero ahí la encuentra, su cajetilla de cigarros, la cual llama su atención, la mantiene en su mano discretamente, casi escondida mientras palpa ahora el pantalón y encuentra la cartera. Mira con cuidado la cajetilla y nota entonces la mediana mancha de sangre sobre el plástico y brevemente permeada en el cartoncillo, seguramente residuos que no habían secado en su mano al momento de tomarla después del episodio al mediodía; por un momento piensa en tirarla, pero al estar casi llena le considera un desperdicio, y de cualquier forma le parece un buen recuerdo que bien podría acompañarlo hasta que termine el contenido. La mancha lo hace dudar un segundo, es difícil a veces mantener cuenta de lo que cambia en su vestuario al pasar el día. Recorre la manga del saco para revisar que no este manchada también, es común en el esa duda, lo mismo que revisar su ropa en publico ocasionalmente. No encuentra mancha alguna, al fin recuerda entonces haber tirado la camisa ensangrentada en el bote de basura, y precisamente haber tenido la misma duda al llegar al despacho. Lo recuerda ahora mientras presiona la tela de la manga sobre su antebrazo, no solo por lo de hace algunas horas sino por lo de tantas otras ocasiones en que si tuvo tiempo esa sangre de secar; es curioso que mientras espera en esa fila cada vez mas pequeña  casi lo extrañe, la sensación de sangre seca en las mangas. Y lo piensa, tal vez no le desagrada esa sensación, tal vez la extraña en esta camisa azul tan limpia. Al igual que el por que conserva la cajetilla, piensa en esas manchas como prueba de un trabajo muy bien hecho, y una historia concluida. Solo unas horas han pasado, evidentemente no lo había olvidado, no era un monstruo a pesar de parecerlo, piensa mientras mira de su pecho a sus pies y sube la vista nuevamente hasta llegar a su mano frente a el apretando aun fuerte la manga de la camisa; a pesar de parecerlo piensa de nuevo mientras sigue su larga sombra proyectada sobre el brillante suelo del lugar, a pesar de parecerlo piensa una ultima vez mientras suelta su brazo y con la misma mano casi toca su mascara. Intenta evitarlo, pero llega de pronto el olor que percibió en ese callejón sobre esa indefensa creatura. El Jefe sabe bien por que llevaban gasolina, por que quemar el cuerpo si lo pensaban enterrar, sabe bien la evidencia que esperaban eliminar quemándola. Solo han pasado algunas horas, es obvio que no lo había olvidado, y es cierto que jamás lo olvidaría. La gente se puede imaginar de un secuestro que te tienen amarrado y amordazado en una silla junto a una ventana que deja ver claramente la luna creciente, mientras los villanos hacen planes en la mesa cercana usando playeras con rayas negras y blancas de manga larga, ajustando sus antifaces, mientras esperan la llegada del rescate que vendrá en una bolsa blanca estampada con un gran signo de dólares y amarrada con un cordón. Es tierno pensar eso, es tonto pensar eso, pero no es así. Es algo brutal, es algo más que feo, es algo más que imperdonable. Tal vez esta siendo injusto, piensa que tal vez esta equivocado, tal vez la gente no es tan ingenua, tal vez si alcanzan a imaginar el olor de la orina, de la sangre, la gasolina, la tierra y el miedo.

Finalmente el enmascarado llega al mostrador, mientras mantiene esos horribles pensamientos; sin emoción, casi programado hace su pedido, extiende el billete que no recuerda haber sacado de la cartera, da unos pasos y espera su orden mientras su mente sigue en el tema.

Por eso y de igual forma requiere una respuesta brutal, y mucho, mucho más que fea. Tal vez por eso añora esa sensación en sus mangas, por eso la recuerda, y desearía seguir teniéndola, desearía la sangre aun estuviera fresca, o mejor aun seca, recordándole que buen trabajo hizo. Arregla la manga del saco, solo queda un pedazo  de tela azul asomando, lo mira y cierra ese puño con fuerza, mientras sonríe  con orgullo. Recuerda entonces que hace años alguien lo había llamado un monstruo de monstruos, y es justo en este momento que finalmente cree entender lo que querían decir, crece aun más su sonrisa mientras mantiene la vista en  ese pequeño pedazo de azul. Es cuando intenta recordar quien se lo dijo que su instinto le impide lograrlo, sabe que no debe pensar mucho en quien se lo habrá dicho, se detiene de golpe, y su recuerdo se desvanece al mismo tiempo que su sonrisa. Basta de eso se dice, basta de eso decide, al menos un instante, al menos la fracción de un instante, no lo olvidara pero lo dejara un poco atrás un poco mas. Pidió su pizza de pepperoni, pago, espero y finalmente recibe su pizza de pepperoni. Sale de ahí mientras abre la caja y saca un pedazo y disfruta el momento. La vida alterna, la vida prestada, el momento simple que por minutos se da el lujo de vivir.

Regresa a la torre latino un rato después. Muy tarde recuerda que iba a guardar la mitad de la pizza para la Torre, pero ni siquiera recuerda donde tiro la caja vacía. Seguramente la torre ya comió, se dice a si mismo para acallar su consciencia  aconsejado por su gula. Antes de entrar le llaman casualmente desde el puesto de periódicos frente al edificio. Se acerca sabiendo bien de que trata, lo recibe un muchacho moreno y delgado bastante sonriente.

-Ese mi jefe… ¿No va a llevar el periódico? ya es tarde y me quedan pocos.- Le dijo el muchacho.

-No se Pepito, ya es tarde y no tengo animo de leer hoy.

-Nunca es tarde para leer las noticias, son las mismas de siempre, pero al menos a veces los nombres cambian. Que agarraron a ese corrupto con dinero de drogas, que ese político se clavo la lana, que trafica influencias, que el diputado y el secretario estaban en la trata de blancas y la droga otra vez. –Golpea con la palma el frente del periódico extendido bajo el.- Lo mismo es el mes siguiente, pero con nuevos nombres, pa que vea que hay variedad. Eso si nunca dicen que no les hacen nada, nada más que los agarraron en la movida. No hay cárcel para ellos, nomás la vergüenza y esa se la limpian con un billete de a quinientos.

-Dame uno ya que.- Le dice convencido por su entusiasmo.- que sea barato, curiosamente es a los que les vale más madre que quieran callarlos.-Lo detiene con un gesto, de entre los baratos uno llama su atención, lo señala con la mano y el muchacho lo toma y se lo entrega. Sabiendo bien que dice le comenta al Jefe.

-“A mas de cuatro meses de desaparecido, ni rastro de el” Y ahora se les pierde un pinche senador.- Dice Pepito con emoción como buen vendedor que era.-  Dicen que andaba en todo un poco, pero curiosamente no lo habían agarrado en nada. Para mí que se fue con la secre y la caja chica como muchos.

-Igual y si.- Comento el jefe mientras veía la foto y leía el texto.

Algunas veces el jefe había platicado con Pepito, creía recordar que le había dicho que trabajaba ahí de siete a siete, vendiendo revistas y periódicos y cigarros sueltos. Iba a la escuela en la noche tan pronto cerraba, y que vivía con sus abuelos. Viendo el paquete de cigarros abierto entre las revistas sobre el mostrador de lámina el Jefe tomo uno y pago al muchacho, mientras esperaba el cambio lo prendió con el encendedor que había a un lado. Todavía quedaban cigarros en la cajetilla que el Jefe traía en la bolsa del saco, pero recordaba bien la sangre que aun tenían, y no quería asustar al muchacho al sacarlos. Ese joven le recordaba a veces al buen Juanito, solo a veces, cuando lo veía de lejos y muy callado y quieto; que no era seguido.

El jefe da tres fumadas, levanta el brazo despidiéndose de Pepito mientras otro cliente llega, el muchacho a pesar de estar distraído lo nota y devuelve el gesto. El jefe lo vuelve a notar, como en otras veces Pepito trae tenis nuevos, y siempre son mejores que los que tiene el Jefe, y realmente espera que sean comprados con los ahorros de su sueldo. Si no es así, no importa, con esperar que lo sean el Jefe siente que ya se ha interesado lo suficiente. Por cierto, se pregunta en ese momento mientras camina hacia el edificio si realmente se llamara Pepito el muchacho o solamente se lo imagino. Camina hacia el vestíbulo, termina y tira el cigarro mientras llama al elevador.

Mientras espera, piensa un minuto tal vez ir a su casa y descansar un rato; pero al recordar su casa vacía y el eco que se escuchaba en cada puerta abierta o aun solo cerrando el refrigerador decide mejor no hacerlo. Toma el elevador y llega al despacho, escucha a la Torre acaloradamente discutiendo por teléfono. En el aire permanece muy reciente un olor a comida china, el Jefe se siente un poco decepcionado, pensaba regresar por otra pizza en caso de que la Torre no hubiera comido. Tal vez aun así lo haga tan pronto y pregunte novedades; tal vez mejor coma algo chino, ya que como siempre la Torre habrá pedido algo también para el. Decide recostarse en la sala de espera hasta que la llamada termine, aun con las piernas dobladas su cuerpo abarca casi todo el sillón plano reservado para visitas, deja una pierna doblada sobre el sillón y la otra la apoya en el suelo, cruza los brazos sobre el pecho y descansa un momento. Mira en el techo las lámparas encendidas, seguramente La Torre muy temprano las prendió y se olvido de ellas, el fulgor de esos focos le obliga a entrecerrar los ojos mientras escucha a lo lejos que la discusión continua; el sueño le gana, cierra por completo los ojos cae dormido y no sueña nada.

Varias horas después el oficial en ropa de civil llega a la puerta del despacho y ve luz escapando bajo ella; no lleva uniforme, le indicaron que antes de llegar a entregar el paquete se lo quitara. Toca primero suavemente, y después de unos segundos sin respuesta toca más fuerte. Ve una sombra moverse  bajo la puerta y espera, nuevamente al no encontrar respuesta vuelve a tocar. La sombra se acerca a la puerta y la abre, al abrirse de repente la intensa luz cae de golpe sobre el y sobre un buen pedazo del pasillo oscuro donde esperaba. De pronto cree que han vuelto a cerrar la puerta cuando la luz es eclipsada casi por completo y el pasillo y el regresan a la oscuridad casi completa. Enojado se dispone a volver a tocar pensando le han jugado una broma.

-No mamen.- Exclama en un murmullo.

Se detiene al notar la enorme figura abarcando casi por completo el marco de la puerta, obstruyendo con su cuerpo casi por entero toda la luz.

-Diga.- Le dicen. Enseguida intenta encontrar facciones al final de esa gigantesca silueta, lo cual no logra. En medio del océano negro que se supone seria un rostro solo encuentra entre las cuencas de esa mascara, enrojecidos por el sueño un par de ojos abiertos completamente, por un momento no sabe si lo ve o lo imagina, pero le parece ver la sangre alrededor del iris extendiéndose e inundándolos por completo, volviéndolos  dos luces rojas en medio del negro intenso de la mascara que lleva puesta. La letra blanca no aminora la obscuridad en ese rostro, al contario con la poca luz el blanco de esa letra bajo esos ojos se muestra como dos lágrimas largas y brillantes derramadas por esas diabólicas luces que con ese efecto le parecen más aterradoras. El gigante frente a el se da cuenta pronto del arma tras la solapa abierta del saco, quien sin duda puede ver ese brillo creciendo en ese preciso momento. Con calma y recordando las recomendaciones del capitán  despacio se toma el cinturón y desliza la mano torpemente hacia atrás para descubrir su placa en la cintura.

Las luces rojas se apagan, el gigante sonríe divertido por la momentánea confusión  y le dice.

-Ah ¿te manda el capitán?

El oficial asiente sin voz.

-A veces se me olvida que nos manda esto, sin enviarnos esto.-Le explica, da una mirada de nuevo al oficial en ropa civil y agrega.-Bueno, gracias por nada.

El Jefe toma el paquete y se da la vuelta, avanza un paso y al momento de agarrar la puerta se detiene un segundo y sin voltear pregunta.

-¿Quieres un café?

-No gracias.- Contesta el oficial un poco más tranquilo.

-Ya es noche ¿Verdad? ¿Qué hora es?- Pregunta aun sin voltear.

-Once cincuenta y cinco.- Le dice después de ver rápido su reloj

-Ya es noche.-Afirma el enmascarado.-Gracias entonces, hace el intento de voltear y el oficial con rapidez contesta para detenerlo.

-No hay de que, me voy. Hasta luego... -Camina rápido por el oscuro pasillo, llega a los elevadores y prefiere abrir la puerta junto a la pared y tomar las escaleras mientras completa su despedida.-… muy luego.- Voltea y a lo lejos ve la puerta cerrarse muy lentamente y oscurecer el pasillo de nuevo. Ve la sombra bajo la puerta hacerse mas pequeña al tiempo que los pesados pasos se alejan de ella hasta que se vuelven inaudibles.

DESDE EL OLVIDO

Seis meses después de dos años después de ocho años atrás. La camioneta Jeep blanca recorre la carretera vacía cruzando el desierto de Sonora a toda velocidad, mientras su motor se escucha rugiendo furioso bajo el cofre y lentamente la pintura es quemada por el inclemente sol del mediodía. El jefe conduce ligeramente encorvado, empujando el volante, casi como si estuviera arreando la poderosa maquina. Cruzando el camino negro que se sumerge en ese mar hirviente, ese punto blanco rugiente parece cortar el desierto mientras con furor avanza hacia donde quiere ir. El enmascarado de la letra blanca acelera aun mas sin precaución, extasiado por el sentimiento casi heroico de que al tratar de vencer lo imposible te sientes casi invencible. Después de todo el enmascarado es un titán renacido en la tormenta, bautizado por el trueno. Con la ventanilla de su lado bajada puede a pesar del infernal calor de la zona sentir el aire golpeándolo fría y violentamente; el aire helado se clava como finos vidrios en las partes descubiertas de la mascara, sobre su oreja izquierda,  alrededor de sus ojos, sobre sus parpados entrecerrados, y sobre su boca casi sonriente. Ese viento, ese frío, en cada golpe le parece el destino tratando de detenerlo sin éxito; muy al contrario, con eso solo avivando más la flama de su determinación. Le gusta esa sensación, tal vez en un deportivo convertible le seria más usual tenerla, pero con su tamaño y su peso simplemente sabe que se vería ridículo. Y con el frío del invierno posiblemente no seria tan placentero, ¿Un cuello de tortuga tal vez? Claro que no, sabe bien que con la mascara puesta y usando ese cuello parece un glande expuesto

  Ya van veinte minutos que la radio dejo de captar cualquier emisión, el Jefe lamenta que lo ultimo que haya escuchado en ese viaje haya sido una cumbia. La radio y el GPS muestran evidentes golpes ocasionados por la frustración del hombre al volante al tomar venganza contra esos inoportunos aparatos; no le sorprendía al Jefe ya que no era una persona de computadoras y programas, pero no por ello le molestaba menos, su aun latente enojo le gana a la pantalla del GPS otro golpe con furia. - “¡Mamones pendejos!”- El jefe exclama enfadado mientras el tablero aun retiembla, no es la misma fuerza de hace años, pero desde que la mascara con la letra blanca regreso a su rostro cada vez la recupera un poco mas, muy poco mas, entrenando, comiendo mejor o solo comiendo, y bebiendo menos, no mucho menos.

Así continua el viaje, silente, callado, ni siquiera las llantas se escuchan raspar el suelo negro que bajo ellas se extiende al parecer hasta el infinito de alguna forma enmarcado en ese parabrisas. Sin nada en ese camino frente a el, sin nada tras de el, voltea al asiento de al lado, ve la botella del agua a medio vaciar aplastando y manteniendo seguro el periódico que ese mismo día compro. Y si, la botella esta medio vacía piensa El Jefe, la última acción que se ejerció sobre esa botella fue de vaciado, no de llenado, la expresión que se use no tiene nada que ver con su ánimo ni filosofía de vida. Antes de mirar de nuevo al frente, por primera vez desde que llego al estado mira brevemente hacia el suelo frente al asiento del acompañante, mira la maleta café que contiene el dinero que le fue pedido y antes de reflexionar nuevamente en sus acciones y el contenido de esa maleta prefiere  regresar la mirada al camino, no sin antes detener la vista en la bolsa lateral de la maleta y que no contiene nada pero pudo contener.

Eternos dos o tres minutos continúa manejando en silencio, asolado por la muda nada que lo rodea nota una sensación ligera, justo en la nuca, que poco a poco avanza  por los lados, incomoda al principio, y que al reconocerla de golpe se torna insoportable. Antes, mucho antes esa sensación le era desconocida, estos días, los pasados meses casi se ha acostumbrado a ella, sin embargo sabe que al menos en lo que dura este viaje tiene que ignorarla, tiene que ignorarlo; es temor. Se da cuenta de la fuerza con que aprieta el volante, recuerda entonces pasados momentos, palabras venciéndolo y miradas de lastima. En ese momento El Jefe aprieta con más enojo y aun más fuerza el volate, como intentando estrangular a alguien al pensar y recordar  esos rostros, al pensar en las palabras que escuchó a lo largo de los pasados seis meses, y lo que entendió en la mirada de esos doctores. Cada uno diciendo lo mismo, cada uno actuando igual. Nada que hacer, nada que intentar, jamás volvería a caminar. Después de varias consultas, después de mucha insistencia, lo mismo y aun peor, fingiendo comprensión, tratando de ocultar su lastima, fallando al esconder su fastidio. Entonces voltea al asiento de al lado con expresión furiosa, mira el periódico envuelto y antes de razonar siquiera un poco sobre su contenido prefiere regresar la vista al camino y acelerar sin importar ya a donde va. Inexplicable, imposible es creer al verlo surcando el camino con tal decisión e ímpetu que este huyendo de algo que no desea recordar, en dirección a algo en lo que no quiere pensar.

¿Que hace ahí? ¿Por que acelera? Piensa no con duda, sino como reclamo. ¿Brujas…? ¿A eso ha llegado? No puede evitar comentar en voz alta y en tono de burla.

-“Los milagros han pasado, y seguirán pasando….”

El camino se inclina hacia arriba, solo un poco, pero con eso basta para que el sol golpee fuerte sobre el parabrisas, por eso el enorme hoyo en la carretera lo sorprende e interrumpe sus renacientes dudas; alcanza a mover la mano para bajar la velocidad con el freno en la palanca; gira rápidamente el volante, acelera y gira otra vez y apenas logra esquivar el bache. El ajetreo causa que la botella de agua se sacuda deje su lugar y ruede hacia el borde, el jefe estira el brazo pero apenas logra rozarla con la mano antes de que caiga al suelo, tiempo atrás, otro cuerpo, otros reflejos y el hubiera alcanzado a detenerla.

El aire que entra por la ventana abierta ya sin el peso de la botella sacude violentamente el periódico; con más fuerza de la necesaria y exagerando su reacción El Jefe aplasta el diario con la mano sobre el asiento. En seguida cierra la ventana con el control de su puerta y con marcada ansiedad abre el periódico arrugado encontrando seguros los recortes de otros diarios y los sobres que contenían las cartas que entre sus hojas guardaba, mismas que lo llevaron a iniciar este viaje. Cierra el periódico y lo dobla, entonces lo inserta un poco entre el asiento y el respaldo, para dejarlo seguro. Varios minutos pasan, la sensación en su nuca regresa pero intenta ignorarla apretando la mandíbula, y tratando de sacar algún ritmo golpeando ligera y repetidamente el volante con las palmas logra entretener tontamente  un poco su atención.

Su esfuerzo y su improvisado concierto se interrumpen de repente al notar en el horizonte las primeras señales de una zona habitada, un miserable pueblo; con algunas casas mal construidas, mal pintadas y mal ubicadas. Algunas incluso todavía de adobe con techos de tejas, otras tantas de ladrillo con techos de lamina, muy pocas propiamente construidas en los últimos veinte años, entre ellas una que a lo lejos una mesa de plástico bajo la pequeña sombra que presta un cuarto saliente del primer piso que a la vez sirve de soporte para el letrero pequeño de lamina que dice coca cola.  El jefe baja la ventanilla nuevamente mientras poco a poco disminuye la velocidad. La camioneta se detiene, y al oír el motor sobrecalentado y rugiente algunos niños curiosos salen de las casas, o de entre ellas. El Jefe se alegra de no tener que bajar, y espera a que algunos se acerquen; después de ver al enmascarado la emoción es sus rostros es notable. El jefe sin quererlo esboza una ligera mueca de desagrado, nunca ha tolerado a los niños. No los odia, simplemente le desagradan, ya que según ha visto es en sus rostros donde la vida muy casualmente nos recuerda una de sus más grandes bromas, una de sus favoritas tragedias, lo efímero y frágil de la felicidad de las personas. Lo recuerda de aquella noche de metal y fuego, de rostros perdidos y espinas destrozadas; lo sabe al verlos ahora sonrientes y risueños frente a el. Sabe perfectamente lo frágil que son esas sonrisas y esas risas, que de un momento a otro después de una discusión, de una pelea, de una palabra, de casi cualquier cosa una tormenta de llanto y gritos quedan en su lugar y difícilmente permiten recordar la felicidad de tan solo unos segundos atrás. En verdad es Imposible negar la honestidad del rostro de los niños. El Jefe no cree y jamás ha creído esa estupidez de que los niños y los borrachos dicen siempre la verdad, como dicen muchos, como tontamente creen tantos. Si alguien es mentiroso en el mundo son los niños y los borrachos.  Los borrachos no dicen la verdad, si no lo creen pregunten simplemente a un ebrio si esta borracho, a un borracho si el lo hizo, a un alcohólico si es su culpa. Y los niños no dicen la verdad, simplemente mienten muy mal, sin esfuerzo ves muy claro en su rostro y expresiones cuando mienten y que tanto lo hacen.

-Muchachos.- Les dijo el jefe mientras de entre el asiento saca el periódico enrollado, y buscando entre los recortes y cartas toma el sobre de una de ellas - ¿Saben donde esta dirección?- Les muestra el sobre con el remitente marcado con un círculo de plumón.

Los niños no reconocen la dirección, después de todo las ubicación de las casa en ese lugar se da a entender señalando a lo lejos con el dedo. Uno de ellos, uno de los mayores, parece el único en saber a donde se dirige el enmascarado, y con cierta timidez al hablar deja escapar un murmullo que los demás al estar tan atentos alcanzan a escuchar.

-Ahí vive la bruja.- Tan pronto escuchan los demás se miran entre ellos, de repente parecen divertidos y aun mas emocionados, algunos sin razón comienzan a correr alegremente gritando y con falso y burlón temor mientras entre risas y gritos dicen.

-Viene a ver a la bruja.- Gritaban- viene a ver a la bruja. -Los mira el Jefe ahí, saltando, gritando y riendo, tan contentos por tan poca cosa, dos de ellos entregados a su alegría en calzones y playera, los otros tres descalzos y sin importarles nada, dos niñas incluso entre ellos, con vestidos largos que blancos tal vez alguna vez fueron, y quienes al parecer ni siquiera entendían por que del alboroto, pero de igual forma se unían a la celebración y alegría de los demás.

Los mas grandes permanecieron casi hipnotizados, fascinados por la mascara. El primero en reconocer la dirección no volvió a hablar, sin embargo en su cara había un gran orgullo al haber iniciado ese tumulto entre los menores. Junto a él otro muchacho entre los doce o trece años, Juanito, primero dio un paso adelante dejando a los demás atrás, después con decisión camino hacia la ventanilla de la camioneta para responder la pregunta al fin. A saber si Juanito era su nombre, pero el jefe imagino que bien podría ser, Juanito o Pepito, la verdad le daba igual. Juanito carecía en su actitud y presencia de la insolencia propia de la mente infantil inclinándose a la adolescencia. Ciertamente su tono era respetuoso e iba perfectamente con su apariencia alineada y pulcra a pesar de la ropa ligeramente descolorida, evidentemente de segunda mano que llevaba puesta, una camisa azul, pantalón de mezclilla y zapatos notablemente lustrados, pero que al pasar el día seguramente se  habían empolvando un poco. Se acerco a la puerta y mientras se dirigía al Jefe su mirada se desviaba constantemente viendo los detalles en las costuras en la letra sobre la mascara y los motivos en la tela. Los otros niños continuaban celebrando inusualmente alegres el destino del enmascarado.

-La bruja, la bruja, va a ver a la bruja.- y continuaron como ruido de fondo mientras Juanito y el Jefe hablaban.

-Si señor.- Dijo Juanito.- Va derecho un rato, siguiendo los postes de luz llega ahí, después a la izquierda, no a la derecha, los postes siguen a la derecha usted va para el otro lado, la derecha lo lleva a Tepezalgo; a la izquierda y derecho otro rato hasta que vea el cerro.-Señalo con la mano izquierda.- Como a dos kilómetros de ahí yendo derecho hay un camino de subida, y entonces va todo para arriba.

-Momento.- Dijo el jefe.- Como es eso de que un cerro, por aquí no hay cerros, ¿o si?- Afino la mirada y trato en el parabrisa y por la ventana de ver lo mas posible hacia el horizonte, nada en las cercanías, nada en la lejanía. Por un momento dudo de la certeza de las indicaciones.

-Lo vera cuando se acerque, no esta muy lejos pero todavía falta.- Dijo Juanito, después volteo y dio una larga mirada a la camioneta y agrego enseguida. -Pero no va a llegar en coche a la casa, los coches no suben.

-¿No sube la camioneta? no me jodas...-El jefe se extendió hacia el asiento de al lado para volver a guardar el sobre y acomodar el periódico; después de hacerlo tuvo la intención de sacar dinero del cenicero en el centro del tablero para agradecer la información, sin embargo noto que su berrinche de antes había tirado las monedas por todo el suelo. Mientras tanto Juanito concluía las indicaciones.

-Hay una piedra grande justo donde empieza la subida, enfrentito hay una caseta vieja; cuando se construyo ese tramo de carretera ahí hacían base los de la construcción.

-No sube.- Volvió a decir el jefe.- Bueno, que se le va a hacer.- Al voltear para agradecerle Juanito y los demás ya se habían retirado y caminaban alejándose de la camioneta.

-Gracias muchachos.-Les grito, mientras  seguían caminando. Los más pequeños regresaron a sus casas y entre sus casas a hacer lo que fuera que hacían ahí mientras algunos seguían repitiendo.

-La bruja la bruja...va a ver a la bruja. .

-“La bruja, la bruja…” ya se, ya se, la pinche bruja. Ándenle pues.-Exclamo harto de la expresión, y ciertamente aliviado de verlos alejarse.

El jefe suspiro largamente preparándose para lo que faltaba del viaje. Acelero y continúo el camino, mientras se preguntaba que clase de persona seria esa bruja, sabía muy bien que la imagen de las brujas era solo producto de la televisión y el cine, realmente no esperaba encontrar una viejecita siniestra sin dientes, con cabello de estropajo y un cuervo en el hombro.

Poco rato después, y ante su asombro en medio de ese amarillo perpetuo e incandescente que inundaba el horizonte completo, en el cual se perdían por completo los delgados postes de luz que el enmascarado apenas empezaba a notar. Del lado izquierdo a  lo lejos noto un pequeño parche boscoso, que conforme iba avanzando por el camino que continuaba negro crecía y finalmente daba pie a un pequeño cerro, que al igual que esos árboles nada tenia que hacer en ese lugar ni en esa clima; Debería haberlo notado desde mucho antes de llegar, pero no fue así, fue como si repentinamente simplemente apareciera al estarlo buscando. Finalmente vio a lo lejos acercándose los troncos y tablas que parecían alguna vez haber sido la caseta de la que hablaba el muchacho,  frente a eso la piedra grande que parecía custodiar el inicio del camino que le habían indicado tomar. Los árboles junto al camino parecían casi secos, como si al alejarse del cerro se hubieran dado cuenta de que ese no era su clima ni su lugar. Y efectivamente, no había por donde subir con la camioneta, ese camino era apenas algo parecido a un sendero estrecho que subía muy empinado, apenas lo suficientemente ancho, tal vez lo justo para que pasara la silla de ruedas. Tan pronto sus ojos notan ese camino, alegremente la radio vuelve a funcionar y ahora es una salsa la que vigorosamente celebra su llegada.

-Mierda serás.- Reclama el Jefe al aparato.

Mira el sendero que guarda la piedra, ante la sombra de la duda que se avecina desde un rincón de su mente, reacciona y comienza mejor la maniobra para estacionar mientras se dice a si mismo que es mejor estar ahí a pasar otro día perdido, de lastima y auto desprecio. Estaciona la camioneta torpemente, aun no se acostumbra  a los controles para minusválidos, y el estacionarse siempre es un reto para el. Abrió la puerta de la camioneta, se extendió hacia el asiento de atrás y del suelo jalo la silla de ruedas. La bajo rápidamente y agitándola la desdobla un poco, del suelo frente al asiento jala la maleta y sin cuidado la tira al camino junto a la silla, tan pronto esta golpea el suelo voltea preocupado, al no escuchar el sonido de nada al romperse recuerda que nada había en el bolsillo lateral, aun cuando se da cuenta preocupadamente que sigue olvidando ese detalle. Saca el periódico enrollado de entre el asiento y lo coloca y  presiona entre su barbilla y su pecho, mientras con un poco de dificultad desciende y se coloca en su silla. Levanta la maleta, la coloca sobre el asiento del conductor, abre el cierre y después de verificar el contenido toma el periódico e intenta meterlo, sin embargo de repente siente la imperante necesidad de volver a leer esas líneas, así que lo desdobla y comienza a ojear los recortes y sobres entre sus paginas. Conoce los detalles de esos recortes de memoria, las cartas no son largas pero por alguna razón siente que no las ha terminado de entender o de creer. Saca una en especifico, y ríe al leer de nuevo aquello de lo que no hace mucho se burlaba, aquello que escribió la que firmaba como “Bruja” después de mencionar los dos nombres cuyas historias abreviadas en recortes de periódicos lleva el jefe en ese bulto enrollado, y que decía: “Los milagros han pasado, y seguirán pasando; ¿No quieres uno para ti?”

Es entonces cuando su temor se vuelve realidad y a pesar de sus esfuerzos sus pensamientos lo traicionan y vuelven a mencionar sus pasadas dudas.

¿Qué hace ahí?  Vuelve a pensar. ¿A que se aferra? ¿Al intento, o a la falla y el reintento?

Después de aquella noche de tormenta la caja con las cartas permaneció en el umbral de su puerta por meses. El no había querido verlas, después de todo eran parte de una vida que ya no era la suya. El Jefe sabia con que intención se las había dejado Ingrid, después de todo fue su intento de decirle las mismas cosas con cien voces distintas, esperando tal vez a alguna de ellas hiciera caso el enmascarado. Después de ver al último doctor, sin nada que perder se decidió a recoger la caja y permitirle entrar a la casa, más de una semana después finalmente encontró fuerza para comenzar a ojearlas. Pronto y muy de acuerdo a lo que había anticipado termino envuelto entre distintas emociones al leer cada uno de esos correos, y al recordar demasiado a través de las palabras de esos remitentes que no lo conocían, que no lo conocerían, y aun así al terminar de leer cada una de esas cartas le recordaban quien había sido el, cuanto había sido, y lo mucho que perdió. A pesar de evidentemente sobresalir los sobres en esa caja llena de hojas sueltas el jefe  las dejo para el final. Además ¿quien escribe cartas en esta época? en la caja que Ingrid le dejo había muchas hojas impresas de los correos que la federación había recibido y solo dos cartas, las dos provenientes de este lugar y de esta supuesta bruja, separadas por poco mas de un año entre ellas.

¿Brujas? Nunca ha sido un hombre que disfrute la prestidigitación, así como tampoco ha sido alguien que entienda como otros pueden creer en la prestidigitación sin ver al prestidigitador, y pasa cada domingo, pasa cada que lo necesitan. Sin embargo ahí esta, en medio de la nada, dispuesto  a avanzar mas todavía siguiendo una fantasía, siguiendo un obvio error. Por un momento muy largo desearía haber empacado la botella mediana de vodka que justo cabía perfectamente en uno de los bolsillos laterales de la maleta frente a el, pero que según pensó solo nublaría mas su ya de por si dudoso razonamiento. Lo sabe bien, no lo ha olvidado, solo por haberlas dejado atrás no significa que las haya dejado muy atrás, sus adicciones; sabe bien que no desaparecieron por magia, sabe que se encuentran ahí, esperando el momento; es mas fácil dejarlas atrás sabiendo bien que las retomara tarde o temprano, así que  no les importa esperar sabiendo que llegara el día, tal vez incluso alegres de que ese día es hoy. Como un invitado indeseable que no el importa en lo mínimo  esperar hasta el banquete. Sabe bien que dios y el diablo apuestan al error humano, pero apuestan no si el hombre fallará, sino cuando lo hará. Se arrepiente profundamente de su decisión, desearía haber dado aunque sea un sorbo de lo que fuera antes de lanzarse a ese camino negro.

Mete los papeles sin cuidado, jala la maleta de golpe, cierra la puerta con decisión, si bien ha dejado sus vicios atrás, solo un poco atrás, recuerda como al menos hizo tolerable su ausencia o su momentánea ausencia manteniéndose ocupado, distraído tal vez con su propia cruzada y siguiendo las fantasías que precisamente este día lo han traído a este camino en el olvido.

Así que solo por este momento, tal vez por hoy incluso se olvida de la botella, y a donde la espiral de la botella y en la botella lo llevaría. Al menos hoy intenta hacerlo, aun cuando sea siguiendo hadas y buscando brujas. Y si esta búsqueda es lo que remplaza la adicción al menos por el momento, que así sea al menos por el momento. Rueda su silla y cruza el camino, por reflejo mira hacia ambos lados, por un momento había olvidado lo desolado del lugar.  Mientras cruza mantiene la vista en la dirección por donde venia y donde muy derecho muy lejos se encontraba la capital. No ve nada en el horizonte, pero imagina donde esta la ciudad, e imagina también donde esta ella. Le hace gracia pensar en ella tan lejos desde este olvido sin fin, desde este olvido que sus pasos no siente.  Se da  cuenta y ríe  al tiempo que murmura. -Te recuerdo desde el olvido.- Es triste, y aun así le hace gracia. Sabe que esta siendo injusto, sabe que al menos alguna vez pensara en el, lo sabe y aun así espera que no lo haga; al menos por el momento, al menos hasta un mejor momento. Y lo recuerda de nuevo sin risa pero aun encontrándolo gracioso, mientras toca el sendero que sube, mientras se adentra sin duda en el. Y entonces se pierde en ese bosque extraño que nada tiene que hacer ahí.

BRUJA

A veces recorrer una calle toma solo un par de minutos, ni siquiera se tiene tanto en la mente, simplemente pasa; a veces la misma calle parece eterna en esos minutos que se alargan sin aparente final, eso pasa. De la misma forma, mientras el enmascarado se aferra al siguiente escalón podría haber jurado que lleva horas subiendo esas escaleras. Pequeñas maderillas y palos construían cada peldaño, cada uno de ellos como una canastilla larga que contenía piedras y tierra presionadas para formar cada escalón. No podían tener ni siquiera diez centímetros de ancho, y posiblemente veinte de alto. Después de haber resbalado varias veces y perdido mucho de lo avanzado tiene ahora una mejor idea de cómo subir, como voltear, como avanzar. No sabe cuanto tiempo tiene que llego a ese bosque, y no habla de minutos ni de horas. Le parece que lo recorrió por días, pero en todo ese tiempo jamás vio al sol ponerse. Recuerda exhausto haber caído dormido más de dos veces, la segunda vez un árbol proyectaba su sombra sobre su mano extendida en el suelo, al despertar mucho después la misma sombra del mismo árbol seguía cayendo sobre ella. Y luego estaban esos escalones que continuaban sin terminar jamás, cuando avanzaba diez o veinte, y miraba hacia atrás podía ver los detalles e imperfecciones de los mismos, pero la distancia al fondo o a la cima no había cambiado en lo absoluto. Voltea con precaución mientras se sostiene fuerte, nuevamente le parece que no ha avanzado mas de treinta metros, habiendo calculado la distancia total en unos cuarenta o cincuenta tal vez.

 Este era el desierto de Sonora, como es posible que hubiera aquí un bosque, como era posible que hubiera un cerro.  El sendero que apareció en la carretera no duro mas de diez metros, después de eso tuvo que llevar la silla raspando el suelo, salvando piedras y arrastrando raíces durante horas; hasta que finalmente la silla fue inútil y tuvo que continuar un buen rato arrastrándose por ese lugar ocasionalmente encontrando entre tantos árboles florecientes alguno seco y caído, que al parecer había tardado en darse cuenta de lo imposible de su existencia. Después de esa absurda odisea finalmente a lo lejos y por encima de estas escaleras sin fin vio la casa a la que supuso se dirigía. Una cabaña construida en lo alto de una ladera, a pesar de lo absurdo de su situación y de lo imposible de ese lugar, la luz multicolor que sobre el caía filtrada por las hojas de los árboles que rodeaban la cabaña, era un espectáculo maravilloso, y si, casi mágico. Esas escaleras eran una construcción por demás complicada, por demás elaborada, casi artesanal. En la base su inclinación le impedía por completo la vista de la casa, el jefe sabía que no podía estar muy lejos terminados los escalones, así que prefirió llamar primero a ver si alguien se encontraba.

-Buenas tardes.- Grito.- Buenas tardes.- Grito tres veces mas. Solo tuvo por respuesta el cacareo de unas gallinas. Un largo rato paso, repitió el saludo varias veces, nadie contesto, ya ni siquiera las aves de corral.

Eran mas o menos unos cuarenta metros de escaleras, al pasar  el tiempo una vez comenzando a subirlas serian cincuenta, tal vez cien o mas. Poco faltaban para que fueran por completo verticales, o sea casi un muro. El jefe se sintió tentado a regresar  al camino y a su camioneta, estaba agotado. Lo poco que le quedaba de agua seguramente seguía bajo el asiento de la camioneta; el largísimo viaje en carretera, el clima seco y caliente de ese lugar, y el sol que caía sin piedad aun aminorado por las hojas de los árboles se habían llevado todo de el. Sin embargo no quería romper la frágil ilusión que tenia de haber borrado en meses por completo de su cuerpo los años de abuso a los que lo sometió; los anteriores habían sido buenos meses, pero el camino que le quedaba aun era muy largo, mas largo que esas escaleras; pero por el momento las encontró perfectas para simbolizar la cuenta que le quedaba por pagar. Así que de mala gana se emprendió a la tarea.

Ajustando la maleta a su espalda, y enseguida lanzándose cayo muy pesado entre los primeros escalones. Se tomo algunos minutos para decidir cual seria la mejor forma de subir, incluso contemplo escalar por el costado donde terminados los escalones la tierra aun cuando muy inclinada permitiría mejor la subida aun con sus limitaciones, pero al apoyar la mano por primera vez la piedra que agarro se separo de inmediato de la tierra floja arruinando con eso ese plan, el segundo intento y después de un puñado mas de tierra suelta le ayudo a olvidarlo; tendría que ser por los escalones, no había de otra. Aun refunfuñando maldiciones incomprensibles comenzó a subir arrastrándose con dificultad. Solo pudo sostener la silla doblada en la mano izquierda un tercio de la distancia, en un descuido repentino la soltó y esta se deslizo accidentadamente por el tramo que habían subido hasta llegar al fondo, justo donde habían empezado. Tuvo que volver por ella, y después de asegurarla entre el asa de la maleta y su espalda volvió a subir, sin embargo usando las dos manos ahora le seria mas fácil, o eso creyó horas antes a su parecer. Con la maleta a espaldas y su peculiar esfuerzo al escalar parecía sin duda algún tipo de inusual tortuga; una cruza de lagarto y tortuga, si tal cosa fuera posible así se vería. Animo y desanimo se alternaban en su esfuerzo; después todo ese tiempo de haber comenzado, y al estar a un cuantos metros de la cima, la silla se  desacomodo de su espalda y quedando en su costado golpeaba ruidosamente cada escalón. El ruido siguió por media hora mas, la silla golpeo más de cien escalones mientras esos cuantos metros se redujeron a unos cuantos metros menos uno.

-¿Alguien ahí?- Pregunto una cascada voz de mujer desde arriba después de un rato.

-Yo, si, no chingue, yo.- Contesto dejando salir el poco aire que le quedaba en ese esfuerzo.

Con lentitud  la dueña de la voz se acerco al borde y se asomo a ver quien era el que hablaba. Algunos metros por encima el jefe alcanzo a ver una silueta, posiblemente mirándolo desde arriba, con el sol muy fuerte detrás de ella cegándolo casi por completo.

- ¿Quien eres?- Pregunto la silueta.      

- El Jefe.- Contesto el enmascarado. De inmediato se dio cuenta de lo absurda de su presentación y preparándose para mejorarla fue interrumpido desde arriba.

-¿Qué haces aquí?- pregunto la mujer.

-Usted me escribió, dijo que viniera, lo de los milagros y la madre y media… ¿Si fue usted, cierto?- El jefe intento verla mejor, Aun con el sol tras de ella el jefe solo pudo distinguir un poco mas claro el zarape rojo de amplias rayas negras que la envolvía.

-Se quien eres, lo que no se es por que llegaste por aquí, este es el camino de las ofrendas. ¡Vaya que eres wey! ¿Por que no llegaste por la carretera?

-¡Verga  madre! ¿Cual carretera? Me dijeron que me bajara en la caseta junto a la piedra y que por ahí llegaba. No me joda.-Replico el enmascarado furioso.

-¿Quien te dijo?- pregunto ella.

-El pinche Juanito.- Contesto el jefe mientras avanzaba otros dos escalones mismos que no lo acercaron en nada a la cima.

- ¿Juanito? - Pregunto la mujer

-Juanito o Pepito, yo que se, un niño simplón con cara de idiota que encontré en el ultimo pueblo, entre otros tantos niños simplones con cara de tontos. Seguramente alguno de esos dos es su nombre.

La silueta rió muy divertida, después señalando a la derecha a lo lejos le dijo -Hubieras seguido por ahí, como dos o tres minutos después hay una desviación que llega hasta mi puerta. El gobernador era bastante creyente, la mando hacer nada mas para venir a verme de vez en cuando, para limpias y esas cosas.

- ¿Y estas putas escaleras para que son?- Pregunto el Jefe.

- Esas no son escaleras.- Dijo la bruja. De inmediato se dirigió hacia la casa, y poco después regreso sosteniendo una gran veladora en vaso de vidrio.

-Esas son para las ofrendas y las velas del día de muertos...Wey. – La mano morena delgada y arrugada mostró el diámetro del vaso que llevaba y que precisamente encajaba perfectamente con el ancho de los escalones. - El jefe sintió una mezcla de vergüenza, ira y frustración como pocas veces, todo ello expresado de alguna forma adecuadamente al quedar con la boca abierta; la anciana lo vio y entendió, quería reír, pero se contuvo al menos hasta estar fuera de la vista del jefe.

-Anda pues sube, aquí te espero.-Dijo casualmente la voz al tiempo que retrocedía. -Ándale, apúrate. -Dijo rápidamente y avanzo a la cabaña dejando al fin salir su muy ruidosa risa, que no pudo contener más.

– Espérese… no se si...- Detuvo su replica ya que nadie lo escucho, la silueta había desaparecido y al parecer lo esperaría arriba.

Arrastrándose después de un rato mas finalmente llego hasta los últimos escalones, donde lo que le contaba la mujer se hizo más cierto aun al notar los escalones casi por completos cubiertos por residuos de cera de distintos colores. Manteniendo su frustración y su furia increíble término su escalada mientras entre dientes maldecía.

-¡Vieja hija de la chingada... me lo hubiera dicho en la carta, o por puto teléfono! o esos pinches escuincles, puto Juanito. Caseta mis huevos, mis huevos raspados, escaleras de mierda, putas ofrendas.- Llegó a la cima. Apoyándose sobre los antebrazos, noto su piel desgarrada y sangrante un desastre, sucias y desgarradas, - Ay vieja cabrona, pudo ayudarme con la silla o la pinche maleta.

-Por dios hombre, ¿Por que tardas tanto?- Le pregunto una vez que camino hasta su lado sin hacer ruido y sorprendiéndolo. Al voltear hacia arriba para responder el Jefe finalmente la vio sin el brillo del sol cegándolo.

Frente a el una horrible visión; una anciana, casi una momia, cubierta solo por un zarape de rayas rojas y negras, y desnuda bajo el; horrible, con el cabello espantoso y blanco, opaco y enredado, y después de oírla hablar y mostrar sus pocos dientes el jefe se fijo bien en esos hombros y en el estropajo entre ellos, le extraño no encontrar ningún cuervo que completara la imagen, aun cuando no le hubiera sorprendido que de un momento a otro alguno saliera en pánico graznando de entre ese enredado y blanco cabello. La anciana calzaba unos converse rojos sin calcetas, combinaban bien con el zarape de rayas rojas gruesas que alternaban con líneas negras solo un poco menos anchas, los hilos de las barbas caían sedosos y brillantes, incluso algunos alcanzaban a tocar los tenis en sus pies, mostrando la pequeña diferencia entre los tonos, las líneas del zarape y los hilos de las barbas eran algo así como carmesí, los tenis eran mas bien rojo bandera, no eran nuevos pero bien lo parecían sin una sola raspadura ni mancha en ellos, solo en las suelas la tierra negra adherida a ellos arruinaba un poco la pulcritud del blanco casi perfecto de los detalles de ese calzado. Y todo eso lo noto el enmascarado, al concentrar con esfuerzo su atención en esos detalles para no verla desnuda en toda su terrible naturaleza debajo de ese zarape y sobre esos zapatos. Afortunadamente las arrugas sobre el vientre y las piernas cubrían con piel su zona privada. Un alivio en verdad.

-Por favor pasa. Eres más que bienvenido.-Le sonrío amistosamente mientras con la mano señalaba hacia su casa. -Si quieres te ayudo con la silla.- Dijo arrancándola sin esfuerzo de entre las asas que ya solo rasgados retazos de hilo eran. Al levantarla y armarla le comento.- Creo que le jodiste la llanta, a ver un momento.- La anciana levanto y golpeo la silla en el suelo varias veces, el jefe intento detenerla, pero decidió mejor ni siquiera mirar ya que al hacerlo la figura se descubría por momentos mientras azotaba la silla. Después de algunos golpes mas, mientras el miraba al suelo le dijo con alegría.- Ya ves ya quedo… creo.- La rodó adelante  y atrás, en efecto la llanta estaba acomodada, pero le había quedado un particular rechinido.

-Apúrate que el sol esta fuerte.- Dijo mientras avanzo rodando la silla y llevando con ella el peculiar sonido.

-Ay vieja desgraciada.- Murmuro el jefe.- Si ya servia me la hubiera dejado. No, no, no, no regrese, yo voy.

Arrastrándose nuevamente, la inusual tortugarto llego  hasta  la entrada de la cabaña, mientras se acercaba casi con ilusión no quitaba la vista de su silla parada junto a la puerta donde la mujer la había dejado. Al llegar junto a su silla con poca fuerza intento agarrarla y subir, al tratar de sujetarla lo que logro fue que esta rodara unos centímetros alejándose de el haciendo caer su brazo pesadamente sobre la tierra mientras la llanta hacia de nuevo el irritante rechinido; lo volvió a intentar y el  resultado fue el mismo, sin animo ni fuerza para perseguirla paso junto a ella  y continuo hacia la puerta

La cabaña parecía muy vieja, el color café de la madera ya estaba ennegrecido casi por completo; había un tinaco de plástico negro en el patio, junto al cual algunas gallinas buscaban sombra e insectos en la parte húmeda que la rodeaba. La anciana desde el interior le dijo. -Lamento lo de la silla, te juro que se me olvido con la risa que traía. Pero ya estas aquí y eso es lo que vale. Pásale.- Lo invito de nueva cuenta. El enmascarado siguió arrastrándose sin decoro e importándole poco el decoro.  La puerta estaba en el extremo derecho de la cabaña, no más de un metro separada de la pared. En la parte exterior a solo unos pasos de la entrada estaba una  silla de madera, no tan vieja como la cabaña, pero si bastante descolorida por el sol. El jefe paso por el umbral y ahí mismo junto a la puerta en el poco espacio que la separaba de la pared se detuvo, y en esa esquina con esfuerzo se sentó, en seguida con alivio permitió a su cuerpo finalmente descansar. A pesar del intenso sol de esa hora el interior de la cabaña estaba muy oscuro, al no haber ventanas abiertas la poca luz que entraba lo hacia por la puerta junto a el. A pesar de eso alcanzaba a ver lo que había en la habitación, sin detalle pero dándose una buena idea del lugar. En el centro de la habitación una mesa muy vieja de madera con dos sillas a los lados una frente a otra. En la esquina contraria lo que parecía la única ventana del lugar, que estaba cerrada y trabada por una larga madera; justo debajo de ella un lavadero de concreto junto al cual había algunos trastes sin usar, y unas muy grandes vasijas de barro sobre una frágil y pequeña mesa cubierta por un mantel de plástico. De una de ellas la mujer retiro el plato blanco de cerámica que lo tapaba y del interior con un cucharón de metal saco agua que sirvió en una taza bastante desgastada y vieja, misma que ofreció al jefe.

-Toma grandote, te hace falta. -Le entrego la taza con ambas manos y una muy cordial sonrisa. El jefe agradeció en un murmullo mientras trataba de mantener la mirada abajo. A todo momento trataba de evitar la figura frente a el que a cada movimiento y gesto dejaba escapar de ese zarape  un seno o los dos. El Jefe al agradecer mantuvo su mirada en el suelo, tan concentrada que años después podría describir a la perfección los detalles de las tablas bajo el. El jefe bebió deprisa y encantado, el agua estaba deliciosa y fría a pesar de no estar refrigerada. Mientras terminaba el contenido de su taza la anciana regreso a las vasijas y de nueva cuenta metió el cucharón y se sirvió agua en otra taza, no mucha, y después de darle un pequeño trago le comento. -Por que ya que te veo, estás grandote, pocas veces he visto alguien de tu tamaño en esta época. De pie te has de ver mejor.

Mientras escuchaba el comentario el Jefe miro de nueva cuenta el interior de esa cabaña, poco a poco sus ojos se había acostumbrando y finalmente pudo notar los detalles del lugar. Pudo ver la línea roja despintada en ambas vasijas, pudo ver claramente el motivo de cuadros blancos y azules en el mantel de plástico bajo ellas. La cabaña era de tablas planas con troncos como pilares. La ubicación del techo de dos aguas partiendo perfectamente el cuarto le indico que lo que alcanzaba a ver desde esa esquina era toda la construcción y que la cabaña terminaba en la puerta no muy lejana en la pared frente a el. Casi pegada a la mesa de las vasijas del otro lado en la pared izquierda estaba la alacena, con algunos trastes sobre su superficie, ollas y cachivaches.  Había una vitrina sin vidrios pero aun con algunas figurillas en ella, uno de los cajones se encontraba apenas abierto y parecía que así siempre estaba. Del lado derecho, en la pared que compartía la esquina con el cansado luchador una estantería que abarcaba la pared entera, con distintos niveles y nuevamente distintas tablas. Mientras intentaba sin éxito ver que había en esos anaqueles, tratando de parecer menos indefenso ahí sentado sobre el suelo, jalo desde la rodilla la pierna derecha; comúnmente hubiera resbalado sin fuerza hasta el suelo de nueva cuenta, pero el hule del tacón de su bota freno perfectamente la pierna manteniendo la rodilla elevada, y apoyo ahí el brazo. La pierna izquierda quedo sobre el suelo extendida, justo con la mano a un lado, apoyada sobre el suelo, preparada para dar impulso en caso de que fuera necesario; no por estar cómodo o relativamente  cómodo significaba estar desprevenido. Con la mano izquierda podía sentir la áspera textura de las tablas bajo el, la frías frescas tablas que servían de suelo en la cabaña. Las había por grupos de dos o tres, del mismo color y aparentemente del mismo tiempo, prueba de las distintas ocasiones que seguramente se había remplazado. Giro la cabeza, y vio un poco mas arriba de ella un muy viejo calendario del cual no se podía leer mucho ni ver la imagen que mostraba, solo el año, mil novecientos ochenta y cuatro.

La anciana pacientemente miro al jefe acomodándose y estudiando el lugar, mientras ella daba pequeños sorbos al agua apara darle tiempo a su invitado de ponerse cómodo y de ser posible entrar en confianza. Una vez que considero que estaría tan cómodo como le seria posible dejo la taza sobre el mantel de plástico y camino hacia la mesa.

La bruja acerco un poco  una de las sillas hacia el jefe y se preparo para sentarse, en el momento en que noto las condiciones de su invitado le dijo.

-Vamos grandote estas empapado en sudor ¿Por que no te quitas la camisa? si te quedas mojado te va a hacer mucho daño, este clima no es como otro que hayas pasado.

Al jefe le pareció con sentido lo que la vieja decía, así que de inmediato se quito la camisa que efectivamente estaba empapada, y prácticamente se había pegado a su piel. La anciana se inclino un poco y extendió el brazo para recibirla con la mano. Salio con ella por la puerta, desde su lugar el enmascarado la vio jalando la silla que vio afuera al entrar y que hacia juego con las que había junto a la mesa, y la coloco extendida sobre el respaldo. Luego empujo la silla un poco mas para evitar la sombra de la casa y que el sol pudiera secarla, dejando las patas ligeros surcos de tierra al hacerlo. La mujer regreso y finalmente se sentó frente a el.

-Te tomo bastante venir ¿que tanto esperabas?

-Su pinche bosque embrujado, tiene días que debí haber llegado.-Contesto aun enfadado a pesar de la aparente tranquilidad que mantenía.

-No, es el mismo día solo un poquito mas tarde. Por donde viniste la carretera no esta ni a un kilómetro. Y no me refiero a eso, la última vez que te escribí fue hace más de un año.

-Las cartas ni siquiera llegaron a mi, alguien por otro lado las guardo, y alguien mas las encontró y me las entrego. Aun así no tenia intención de leerlas, pero tampoco pensaba tirarlas.

-¿Y eso?

-Solo, solo... eran parte de una vida que ya no era la mía.- Y hasta ahí lo dejo.

La bruja intento seguir discutiendo sobre ese tema, pero al notar la amplia musculatura en el cuerpo tirado frente a ella no pudo evitar exclamar.

-Joder mil veces... ¿Pero de que estas hecho?- Exclamo al ver la reapareciente musculatura del jefe.- En tus buenos tiempos debiste de haber dado miedo, no, pavor, no, hacías que se cagaran ¿Verdad?

La anciana río entretenida, tal vez imaginando la escena. El Jefe no responde, no cree que haya necesidad de hacerlo, mira un momento hacia abajo y hacia sus brazos, no son lo mismo que antes y duda que alguna vez lo sean. Partes abultadas con grasa persistente no solo le recuerdan todo el trabajo que usualmente dedicaba a su cuerpo, sino también lo fácil que fue perderlo. Por un momento recuerda años atrás en los vestidores, tanta soberbia dentro de el, justificada tal vez pensaran los jóvenes y los ingenuos, mientras caminaba mirando a los otros luchadores preparándose para el espectáculo, y mientras caminaba entre ellos y los miraba remendándose, vendando las rodillas, inyectando la cortisona, ajustando la faja debajo de la licra. Mientras el caminaba sin nada que se moviera en su cuerpo semidesnudo, sin lonja al frente ni a los lados, solo músculos y tendones marcándose a cada paso a cada movimiento; vuelve rápido a la cabaña y el suelo, se mira el estomago y ve el bulto que parece jamás desaparecerá, mira rápido sus piernas apenas sostenidas por la goma de la bota. De repente, el jefe se sintió extraño, antes era lo más común estar con el torso desnudo frente a la multitud, en este lugar en este momento casi se sentía incomodo, casi su piel no reconocía el aire que la tocaba, y antes le era tan común. – En mis buenos tiempos… Si creo que si.- Dijo sin soberbia alguna a pesar de tener el recuerdo tan presente.-Pero eso fue hace mucho, o parece que fue hace mucho, más de lo que realmente fue.

- Me imagino.- dijo ella, entendiendo lo que decía.- ¿Una toalla?- Ofreció la anciana al tiempo que comenzaba a levantarse, el jefe la detuvo con un gesto de la mano.

-Gracias, pero así esta bien.- La anciana tranquilamente se acomodo de nuevo en su lugar. Enseguida pregunto.

-¿Traes otra camisa o algo? Si quieres te busco algo que usar.

- Así esta bien- Repitió de inmediato el Jefe.- Traigo una playera en la maleta, pero por el momento el fresco se siente bien

-¿Y la mascara? Estoy segura que esta empapada también.

-Así esta bien.-Reitero ya sin paciencia. – Créame que no quiere ver lo que hay debajo. No vengo por ella.-Dijo tomándose el rostro cubierto con la mano.- Es difícil, es complicado, yo vengo por algo imposible, algo que todos han dicho no tiene solución, algo que usted prometió.

- No te la quites sino quieres, solo tómalo como una petición mía. No es por ninguna otra razón mas que quisiera verte como eres, no como crees ser, o como quieres que crean que eres. No tienes nada que temer, en estos momentos, al menos aquí conmigo.

Ella levanto la cabeza, miro al jefe con duda y pregunto.

-¿O es vanidad grandote? ¿Vanidad?- No espero respuesta y siguió.-Mírame a mi, tengo todo de fuera, pero estoy a gusto, dime ¿Crees que al pasar los años, las muchas décadas, mas de las que te puedas imaginar ¿Perdí la vanidad? pero aquí me ves como mas cómoda puedo estar en este clima de la chingada. Quítatela -Dijo en tono de invitación.- ¡Quítatela!- Dijo como invitación y reto.

El jefe lo pensó unos segundos, después resoplo resignado y nervioso. Sabia bien lo que había debajo de esa mascara, pero sabia también a que había ido ahí; y aquel lugar y esa reunión no era lugar para vanidades. Realmente no importaba mucho. Con dedicado cuidado desamarro las agujetas, y se despojo de ella, la bruja noto el detalle en la ceremonia. El aire templado se sintió grandioso sobre su rostro empapado. Aprovecho la mascara y limpio con ella el sudor que goteaba sobre su cara y cuello, al terminar dejo caer la mano que la sostenía sobre la rodilla que permanecía en el suelo y ahí la dejo. El jefe inclino el rostro tratando de ocultarlo, a pesar de eso y de la poca luz que había la anciana alcanzo a verlo, no en detalle pero bastante mas de lo que cualquiera lo había hecho en años; apenas visible, casi engullido por completo en las sombras. La anciana lo miro con interés, pero sin reacción extrema. –Dices que no vienes por eso. Tu vanidad.- dijo la mujer apuntando con el dedo a la mascara que sostenía el jefe en su mano.- no viene de tu rostro... ¿Verdad? - espero respuesta que sabría no vendría. Continuo.- No, tu vanidad viene de otro lado...viene de tu fuerza, de tu extraordinaria fuerza.-Dijo con sentida admiración.

-Fue en un programa de televisión. -Le dijo al Jefe.- Los niños trajeron un disco y lo estaban viendo en el aparato. –Mientras ella habla El jefe busco con la mirada sin por eso perder detalle a lo que dice, no ve nada que pareciera pertenecer a la última década o en el último medio siglo en lo que ahí había, sospecho había un lugar de  la casa que no había visto desde su refugio en el suelo.-Para ellos es como el cine de estos lugares. No me molesta que lo usen, y la compañía ocasional no me cae mal, no es bueno estar solo todo el tiempo ¿Sabes? Ni desocupado.- Agrego.-la mente va a lugares que no debe.-Lo dijo de manera que parecía que hablaba de ella pero refiriéndose a él, no le molesto. Era un hombre solitario, y ya hace años que se había acostumbrado a eso. Ella continuo- Consiguieron unos capítulos de un programa, y lo estaban viendo en la tele cuando alcance a ver tu historia, con algunas imágenes de tus peleas. Esa fue la primera vez que te vi, con esa enorme fuerza, casi bestial, ¡No!, más que bestial, monstruosa. En siglos nadie ha visto algo así. No que yo sepa, y yo lo sabría.

La anciana hizo una pausa, su expresión indicaba que intentaba recordar algo y no podía, continuo tratando sin éxito aparente, se levanto solo un poco de la silla y extendió la mano en dirección a la mascara, el Jefe dudo en entregársela pero sin motivo para negarse se la dio. Pero en esta ocasión ella no la saco al sol a secar;  se volvió a sentar y metió su arrugada mano en la mascara, quedándose fascinada mirando los huecos ojos que meses antes habían invitado al Jefe a volverla a usar.

La bruja desvío su mirada de las cuencas vacías de la mascara un momento para ver el rostro del jefe, que apenas entre las sombras donde el reposaba se alcanzaba a ver, una masa de piel rojiza de entre la cual dos luces fantasmales brillando intensamente le devolvieron la mirada.

-He visto peores.-Dijo ella.- por poquito, pero peores.

-Hombre, menos mal, eso es consuelo.- Dijo el jefe con falso alivio, y la bruja río.

Continúo mirando con detenimiento esa cara arruinada, al menos lo que podía ver desde su asiento; después de sentirse observados esos ojos comienzan a fulgurar, esos ojos cafés tan brillantes, flotando con furor entre ese blanco perfecto que los contenía, contrastando de forma trágica con la piel quemada alrededor de ellos, ocasionalmente eclipsados por un parpadeo. La miraban como una bestia sangrante mira no a quien la lastimo, sino a quien bien podría hacerlo; y la anciana al contemplarlos, casi al entenderlos, se mostró conmovida al notar de nuevo algo que le había sido evidente desde el primer vistazo que le dio.

-Tienes el alma herida, pero más viva que nunca, en serio eres una cosa curiosa.- Intrigada por el ser que frente a ella desde el suelo la miraba, y mientras mira a esa extraordinaria bestia en el suelo, resoplando y devolviendo la mirada, por un momento ella piensa, por un momento ella recuerda lo hermoso que es amar a algo salvaje y que en respuesta eso salvaje te ame. Recuerda también que hermoso es usar palabras como amar, conociendo en verdad su peso y significado, y usarlas sin temer decirlas.

La bruja en silencio le agradece  a ese ser el pensamiento y los recuerdos, y mientras emerge de la profunda contemplación se da cuenta que esos dos fuegos fatuos continuaban ardiendo sumergidos en las sombras, como un demonio esperando a ser invocado; que lejos estaba la imaginación de esa mujer de acercarse a la verdad desde que escribió  a aquel hombre caído, que lejos continuo mientras lo vio torpemente subir por los escalones de el camino, que poco imagino al tenerlo frente a el. Solo hasta ese momento se da cuenta ella de lo que podría despertar, de lo que tal vez regresaría, de lo que volvería a pisar el mundo por medio de sus acciones de ese día.

- “El alma herida, pero más viva que nunca”.- Repitió.- Supongo que es eso lo que te trajo aquí, lo que te arrastro aquí, esa alma ardiente que se niega a darse por vencida. -Jugando con la mascara.- Tal vez quedo aquí encerrada, como el sonido del océano atrapado en un caracol. Como el mar atrapado en una frágil botella.- La anciana sonrío enormemente, tan intensamente que sus ojos  tuvieron que cerrarse arrastrados por la sonrisa. Le daba gusto el darse cuenta que importante objeto sostenía entre sus manos, y un cierto orgullo al sentir su propia importancia en la época por venir.

La bruja baja la mirada hacia la mascara y se queda en silencio mirándola. Después de perderse en la obscuridad de esos ojos vacíos de esa mascara vacía la anciana le dijo al Jefe sin voltear a verlo.

- El mundo es un mundo de mascaras, que sin ellas nadie soportaría ver a otra persona a los ojos. Un mundo de mentiras y ficciones, donde todos solo se dedican a actuar, a aprender a mezclarse con el fondo, a pertenecer. Pero lo que hacen mientras mantienen y protegen esas mascaras es lo interesante. -Mirándolo de reojo.- Pero pienso que a ti no te importa ya eso, pienso que al portar esta mascara y ser alguien con ella no te importa pertenecer, no te importa mezclarte o aparentar. Pienso que solo te importa ser… no te conozco del todo, tal vez no te conozco en lo absoluto, tu sabrás, si lo que digo tiene sentido.

Por fin recordó lo que intentaba recordar.

-¡Tras de la mascara!- exclamo con emoción y alivio, al parecer las elusivas palabras le había pesado esos largos minutos en que no las podía encontrar. -Así se llamaba el programa que vi entonces, donde hablaban de ti. Tal vez lo conoces, en ese programa se habla de las vidas reales de los luchadores, quienes son y como son... pero contigo no encontraron mucho. Llenaron el programa con tus peleas, y lo que paso en aquel entonces... ¿Hace dos años, tres? No encontraron mucho, parece que tu pasado lo has sabido mantener muy bien para ti mismo. No te creas, lo entiendo perfectamente, si muchos mas supieran de mi estaría siempre rodeadas de linchas  picos y antorchas. Lo he visto pasar, hace mucho, hace mucho.

Al parecer la anciana después de sus propias palabras recuerda cosas que no quería recordar. Se serena después de una pausa, y recobrando un poco el buen humor repite con gusto y una sonrisa el titulo que tanto le había costado recordar.

-“Tras de la mascara” se llamaba el pinche programa ese. Je, -Rió con burla- Como si esos pendejos pudieran siquiera imaginar que esta detrás de la mascara… “Bajo la mascara” ese debió haber sido su titulo si iban a hablar del que la usaba, hubiera sido más apropiado. Bajo la mascara el hombre que la porta, tras de la mascara -levanto un poco la mascara a la altura del rostro fijando la mirada en la parte frontal, y después dando vuelta a la mascara, exponiendo el interior, descubriendo al mundo la parte opaca, el interior de ese envase de esa puerta perdiendo la mirada en esa opaca superficie de costuras expuestas, finalmente diciendo.- Tras de la mascara un mundo distinto, una realidad aparte, no lo que eres ni lo que es la mascara, sino lo que entre los dos se crea. Tu propio sentido, tus propias reglas... Pero ten cuidado grandote, eso es a lo que llaman locura; tal vez no lo sea, pero así le llaman.-Por momentos le parecía al jefe como si ella supiera lo que el había sentido y pensado esa tarde de tormenta, lo que el Jefe vio al ver  a la mascara mirándolo. Ella concluyo - Después de todo, para algunos la locura es la libertad en un jaula mas chica, a veces aquí.-Señalo pegando el índice a su propia cabeza.- O tal vez aquí.- Le dijo, mostrándole de nueva cuenta el interior de la mascara.

La anciana hizo una larga pausa, que aprovecho para al parecer poner sus ideas en orden, después continuo.- El Frances llego por su cuenta, dinero muy viejo, y ciertamente conocimiento igual de viejo también.- Volteo brevemente para asegurarse de que sabia de que hablaba.-Supongo que revisaste los nombres que te  escribí en la carta, ¿Verdad?... Al actor.- Siguió.- igual que tu y pocos otros, le escribí yo; ya estaba en el como en ti el negarse, pero ya que mas les quedaba. Mejor que los encontré yo, y no alguien más. Por eso las religiones y los cultos no son cosa de broma, te agarran en el momento preciso, y comienzas a creer cualquier cosa. Pero eso, ya lo has de saber, en la vida escucharas cosas impresionantes, que se oirán bien y que parecerán con sentido, pero después de pensarlas siquiera una vez mas, pero pensarlas bien, te darás cuenta que falsas son, que tan débiles resultan a la menor duda.-Volteo la mascara de nueva cuenta, y después mientras hablaba la arregla con sus dedos, corrigiendo las partes que habían quedado sumidas, quitando las arrugas que al manipularla se le habían hecho.-  A el güero ese, el actor, solo le escribí por que me recordó a alguien que conocí, un oficial muy guapo en el cairo, allá por mil novecientos treinta; que enamorada estaba de el, y el de mi, su viva imagen el güero actor ese. –El rostro de la anciana mostró una emoción inmensa, a pesar de su edad y su apariencia el Jefe no lo encontró ridículo, sino humanamente conmovedor.- Me pareció un desperdicio que este también muriera tan joven, y peor aun de la forma que lo iba a hacer; a el le hicieron un trabajo muy feo, y por feas razones. Envidia, odio... tú… -Volteo a verlo.- Tú tuviste mala suerte. Tu, tan fuerte, tan orgulloso, y ahí postrado en esa silla o tirado ahí en el suelo, que desperdicio grandote, que injusticia. Pero injusticias así hay a diario y por miles en el mundo. Y a pesar de tener mala suerte, dependió de ti, dependió de el lanzarse hacia el camino negro e intentar lo que quede por intentar. Reconocer el momento no para abandonarse sino para creer; buscar la razón en la sin razón de lo que les ofrezco, buscar el sentido en el sin sentido… o abandonarse al terror.- Dice desaprobando con la cabeza ligeramente varias veces.- Terror no son unos niños corriendo en el bosque, o tetonas siendo masacradas al salir de un lago; el terror esta en las palabras de un ateo alcohólico que se da cuenta que su amor no será, que la perdió para siempre en un sonoro “Nunca mas”. El terror te ciega, te arrastra; el terror es desesperanza, eso es terror.

Mientras sigue arreglando la prenda en su mano continuo diciendo mientras ocasionalmente le dirigía una mirada.- La primera vez que te escribí, vi a los niños mirando ese programa, y por lo que se decía en el y lo que ellos contaban me pareciste interesante. Pasó el tiempo, y no hubo respuesta; habían dejado el disco y lo vi de nuevo, por completo;  ya no solo eras interesante, sino me habías impresionado, ese instinto, y esa fuerza. –Como narrando algo de mucha importancia describe después lo que el Jefe ya conocía muy bien.- Y esa imagen, la repetían una y otra vez, te digo, tratando de llenar el espacio que no consiguieron saber de tu vida antes del ring; a lo lejos, una y otra vez esa construcción de metal, no enorme, sino gigantesca, cayendo sobre ti, y al poco rato la repetían otra vez, cayendo sobre ti. Como si el mundo entero se derrumbara sobre una única persona, como si la vida, el destino, el infortunio se concentrara todo, pero todo en un momento en un lugar para caer justo sobre ti. –Señalo en su dirección y en seguida volteo hacia el.- Fue entonces que te escribí por segunda vez. –Su tono cambio de serio a tétrico en un parpadeo, casi siniestro.- No iba a haber una tercera.- Rápido cambio de nuevo a su casual y animado tono.- Y aquí estas.

La bruja dio un pequeño soplido  a la mascara, y en seguida se inclino  desde su asiento y la entrego con cuidado al Jefe. Este la recibió con demasiado gusto, cual si una parte de él perdida por mucho tiempo en esos minutos hubiera regresado al fin. La recibió y la estrujo entre sus dedos, y se dio cuenta de que estaba seca. La bruja se levanto de la silla con un tanto de dificultad.

-El francés, Jacques....que fue de eso… ¿Diez años? tal vez un poco mas. Dinero antiguo conocimiento antiguo. Pero para el era más bien cosa de curiosidad, de esas cosas que mantienes vivas solo por tradición y aburrimiento. Ciertamente no creía en nada de brujería ni otras cosas, pero igual las estudiaba, igual le interesaban. Sin embargo un día pasó del folclore a la alquimia, y ahí fue donde tuvo problemas.

-¿Alquimia?- Interrumpió el jefe con curiosidad.- ¿Esa cosa de transformar el plomo en oro?-Pregunto

-Si, -dijo ella.- Pero esencialmente quitando lo del plomo y lo del oro, simplemente transformar. Simple y no sencillamente transformar. Alterar el mundo, usar las mismas reglas de la creación para cambiarla, moldearla. Tanta era su emoción que se le olvido la parte de la compensación equitativa.-Sin desear perder la atención de su invitado busco mejores palabras para explicarse.- Lo que yo les ofrezco, siempre, siempre es mejor a lo que tenían, de eso no hay duda; y es imposible fallar en eso,  ni ellos ni tu vendrían si tuvieran mas que intentar, mas que hacer.- Corto la conversación técnica y los detalles, había estado en lo cierto, al jefe le interesaba la historia pero no los detalles. Se dio cuenta de eso al ver moverse la cabeza del  jefe distrayéndose y mirarla de nueva cuenta regresar una vez cambio el rumbo de la charla.

-Muy inteligente ese francés, le tomo mas tiempo venir a verme ya que estuvo ocupado buscando algo. Comúnmente no me interesan los niños curiosos que se queman las manos jugando con fuego. Pero el vino y pago su cuota, y aun más que eso me trajo un regalo.

Sabia bien donde estaba ese regalo del que hablaba, así que después de dar cuatro pasos al lado lo encontró rápido entre los anaqueles. Tomo con ambas manos una caja de música muy antigua, camino hacia el Jefe y agachándose ligeramente lo puso a su vista, estaba hecha de madera y sin pintar, con algo grabado. La anciana le dio un par de vueltas a la manija, y algunas notas escaparon de ella. Solo la había hecho sonar para evidenciar el hecho de que aun servia.

-No lo podía creer cuando la trajo, aun ahora no lo puedo creer, aun suena. Y me dijo Jacques que jamás ha sido reparada, que no se le ha hecho nada.-Suspiro y continuo.-Esta caja era mía, la había olvidado, mas bien la tuve que dejar atrás hace mucho, en Polonia. El hecho de que la haya encontrado, el que haya sabido que era mía, me impresiono. Así que de buena gana no tuve objeción en ayudarle a el. Espero que no regrese.- Le dice en confianza.- Pero el muy tonto sigue jugando con cosas que ahora entiende y que por lo mismo tendría que saber que no debería estar jugando. Pero el que no haya venido en casi diez años otra vez, me dice que al menos esta teniendo más cuidado.

-Cada año me manda algo, algo curioso algo antiguo, los tengo aquí.-señalo vagamente las repisas, nada tan valioso como esto, bueno, para mi. Pero aun así cosas hermosas, cosas interesantes. -Permaneció inclinada mostrándole su caja al jefe, su mirada seguía sobre ese objeto sin siquiera parpadear. Volteo hacia el enmascarado agradeciendo con una sonrisa el que hubiera  compartido con ella ese buen recuerdo.

-No es fácil ¿Sabes? La gente cree que vivir muchos años se trata solo de vivir muchos años.- Se incorporo con ligera dificultad y siguió mientras caminaba de vuelta a lo anaqueles.- Creen que es… Como lo pasaste de ayer a hoy, así seria de hoy a décadas después. Pero al pasar los siglos, algo sucede aquí- Con la palma completa se toca la cabeza.- El deterioro inmortal. Tu mente cambia; casi imposible de describir para los que no lo viven, o más bien para los que no lo viven eternamente. Lo que estabas orgulloso de saber, resulta que no lo sabias bien o en absoluto; lo que era importante, ya no lo parece; estas siempre en un constante esfuerzo por no olvidar o que no te deje de importar el recordar.- Miro  con gusto de nueva cuenta la caja antes de devolverla al mismo lugar en las repisas.

Puedo ver.- Dijo ella.- Puedo sentir que no me crees ¿Verdad? ¿Que tanto he visto, que tanto he vivido?

El jefe no lo creía, pero no lo dice.

-Disculpa muchacho, tú con tus propios asuntos en mente, y yo aquí, hablando de todo y nada.- Al parecer el simple esfuerzo de depositar la caja en su lugar era difícil para ella, después de hacerlo se tomo el hombro izquierdo masajeándolo un momento. Al llegar a esa cabaña por alguna razón el jefe la noto muy jovial ágil y activa, pero tiene que reconocer la edad de esa mujer y las limitantes que posee. Al darse cuanta de algo, al recordar  partes de la conversación anterior, un detalle llama su atención, y el Jefe objeta de inmediato. Y no, no es la inmortalidad, no es la alquimia, ni la magia, sino algo más mundano

-Pero señora, usted debe estar forrada, el piche francés apuesto que nada en una alberca de monedas de oro como el pinché pato ese, y Baranda, el actor, no anda tan lejos, ¿De que le pueden servir mis centavos?

-Siempre es bueno tener cambio suelto.- Rió la anciana al ver lo mucho que le dolía al jefe separarse de su dinero.

-Además, siempre impresiona mas a la gente ver el dinero  en persona, y no una cantidad escrita o en una piche pantalla. Que es como ellos me pagaron y como Jacques sigue administrando mi dinero. –Como dándose cuenta de algo importante continua.-Y lo necesitare aun mas ahora que te he visto, y me has hecho darme cuenta de algo que ya tiene años que debí haber hecho, y en serio no encuentro razón ahora para no haberlo pensado antes. Estos dolores, esta rigidez, en serio parece una penitencia, pero no recuerdo haber hecho algo tan malo... o tal vez como te digo tal vez me dejo de importar recordar que hice algo malo.-De alguna forma el desconocer cual de las dos opciones era le causa gracia.

-Dice que al verme… ¿Pero que puede verme?. ¿En serio….?- Pregunta incrédulo el Jefe.

- Ese cuerpo, esa vitalidad aun en ese envase roto, no por estar roto deja de ser hermoso, -Señalo el rostro y dijo.- bueno... Pero lo demás...- Y completo nuevamente. -Mira a la victoria, mira a la tetona de milo, están rotas, pero no por eso dejan de ser hermosas. Y digo tetonas, y dije tetonas hace rato, con malicia, pero con envidia también, no te creas, mas que nada por que yo también lo era, y mira nada mas ahora.- Dijo mientras abría por completo el zarape y mostraba su pecho en especial, el Jefe no pudo evitar mirarla, muy tarde desvío la vista y se esforzó enormemente por no imaginarlo aun en mejores días siglos atrás. De inmediato anticipo muchas pesadillas, y el ocasional helado recuerdo nauseabundo.

-La vejes…-Continuo la bruja.- Si tan solo el cuerpo resistiera un poco mas o mucho mas, no se extrañaría tanto la juventud.- Dijo mientras extendía su mano y después de observar las manchas y arrugas en ella la abrió y cerro varias veces con ligera dificultad.-Solo un poco mas.- Repitió.- No te creas aun así siempre es bello ser hermoso, y mas cuando realmente lo fuiste. Tú…- Señalo al jefe.- Lo sabes bien, por eso estas aquí, sabes lo que perdiste.-Después señalando con la palma abierta a la puerta hacia algo indefinido.- Lo que perdiste. Pero no pienses mal, la vejes es el precio que se paga por mantener las memorias, muchas veces mejores de lo que fueron. Por verlas lejanas, y aun así sentir esa calidez inmensurable al traerlas de vuelta por momentos. Y las realmente buenas, tan ardientes que bien podrían consumirte.-Dándose cuenta de lo que dice comenta.- Tal vez es por eso que sigo envejeciendo, a pesar de las quejas, a pesar del dolor.

-¿Me desvíe otra vez? lo siento.- Hizo una ligera reverencia como gesto de disculpa. - A nuestro asunto… ¿Trajiste todo?- Pregunto muy casualmente.

-Si.- contesto el enmascarado mientras se incorporaba un poco más y agarraba la maleta a su lado y la mostró a ella.

-¿Fue mucho?- Pregunto la bruja

-Pues...-El jefe exhalo con eso señalando el peso e importancia de la cantidad.

-Lo siento.- dijo la bruja.- te dije la primer cantidad que se me ocurrió. Si tu fortuna hubiera sido un pastel ¿Que tanto  de ese pastel te queda?

-¿Si hubiera sido un pastel?- El jefe rió brevemente asombrado y divertido por lo banal del trato del dinero de esa bruja.

-Si hubiera sido un pastel….-Dijo el enmascarado sin mascara.- Solo me quedo la vela.

La anciana bruja rió como pocas veces en su vida, o en su supuesta larga vida. Carcajeo y carcajeo, mostrando los pocos dientes que le quedaban, escupiendo a cada risotada; y lo siguió haciendo mientras regresaba hacia la estantería y a su búsqueda.

-En verdad es poco en comparación, Jacques, ya te dije, el actor… –La vieja interrumpió sus palabras mientras comenzaba a su búsqueda entre los anaqueles, por un largo momento no dijo nada, parecía concentrada en buscar algo especifico, finalmente continuo.- Baranda.- Dijo el nombre como si por primera vez lo hubiera oído en boca del luchador, le resultaba evidente al Jefe que a pesar de todo y de los buenos recuerdos que el actor le traía, su nombre no le había sido tan importante como el hecho de que se parecía a alguien mas.- El pagó veinte veces eso. Pero lo que traes ahí- Hablaba de la maleta.- más la risa que me has dado lo considero un pago justo.-Entonces le dijo con verdadero tono de agradecimiento.- Y el conocerte, el que hayas venido y poder verte.- Volteo de nuevo interrumpiendo su búsqueda en los anaqueles.- Poder verte.-Dijo señalando la mascara en la mano del gigante.-Poder verte.- Dijo señalando al rostro envuelto en sombras del hombre en el suelo.- y conocerte.- Dijo sin señalar con el dedo sino abriendo la mano casi con intención de agarrarlo desde donde ella estaba parada. -Eso me es invaluable. Casi te quedo a deber.

La bruja dejo de buscar y de mover cosas sobre el amplio mueble, camino hacia el jefe al momento que decía- Ya se donde esta.

- Muy bien.- Dijo la bruja al tiempo que agarraba la maleta en el suelo junto al jefe, la tomó sin revisarla, camino hacia la mesa y la tiro pesadamente  sin preocupación sobre ella.

Finalmente habiendo recordado donde estaba lo que buscaba camino hacia la vitrina sin vidrios que estaba junto a la mesilla del mantel de plástico, y ahí del interior de un dulcero, saco algunas monedas, y algunos papelillos. Escogió uno, camino hasta al jefe y se lo coloco frente a los ojos para que lo viera.

-Este es el teléfono de mi nieto en Texas. Le llamas hoy mismo para que vayas a verlo.

- ¿Que?- Pregunto el Jefe sorprendido. No había alcanzado a leerlo cuando ella ya lo había retirado y regresado junto a la mesa y la bolsa.

- Si -Repuso ella.- esta es su tarjeta, le llamas y quedan para que lo veas.

-¿Pero y usted?- pregunto el Jefe volteando a ver intensamente a la anciana, luego al dinero, y nuevamente a la vieja.

La bruja regreso al mismo mueble del que saco el dulcero habiendo notado unos cigarros que hace tiempo ahí olvido, los tomo y prendió uno con el encendedor que también estaba ahí, mientras lo encendía esbozaba una cínica sonrisa, como aquella que se le da  a un niño tonto que hace preguntas tontas. Regreso hasta la mesa y ahí respondió.

-¿Yo?... como puedes ver…-Dijo alzando ambos brazos mostrando las cosa en el mueble y los alrededores y mientras lo hacia y sonreía la túnica que la cubría volvió a dejar ver mas de ella, una visión no grata y menos aun con el tono de condescendencia de su discurso.- Yo tengo aquí huesos de pollo, hierbas, recuerditos y sapos secos, ah y una caja de música; tu lo que tienes es la espalda jodida… ¿Que crees que te pueda hacer?

Noto y sintió la decepción e ira creciendo en el luchador, se agacho hacia el Jefe y con la mano con que sostenía el cigarro lo señalo al tiempo que le decía.

-Tu lo que necesitas es un doctor.- La bruja agrego.- ¿Que te compra tu dinero? … ¡Esta tarjeta! - Se la muestra de nuevo sosteniéndola firme con la misma mano que mantiene el cigarro humeante.-Es el número de mi nieto que es especialista en Texas. Tiene una lista de espera de dos años; siempre esta ocupado, siempre lo esta; pero si llamas y le dices que vas de mi parte, te atenderá en cuanto llegues. –Se incorpora entonces mientras sigue diciendo.-  Debes decirle exactamente esto… se llama Roberto, allá le dicen Bobby, yo, yo le digo bobo desde siempre. “Bobo,  me manda tu nana, que si me puedes ver mañana, u hoy de preferencia”. La vieja dio un aplauso, y ceniza encendida voló por todos lados.- Y ya esta. Es el mejor de los mejores, caminaras, estoy casi segura que caminaras…tal vez camines… con probar no pierdes nada.-Concluye casi convencida.

-Entonces… ¿Usted no es bruja?- pregunto el Jefe incrédulo de la completa situación.

-La mejor- contesto ella. Si necesitas brujería vienes a mí. Si necesitas un doctor… pues ve a ver a un doctor, Guey.

La bruja finalmente deja la tarjeta junto a la maleta sobre la mesa.

Ese momento es importante, el Jefe lo sabe; puede tomar su maleta e irse de aquí con la experiencia y su dinero e intentar por otra parte, ¿Pero que otra parte?   Puede tomar la tarjeta y abandonarse a lo que siga. Puede también tomar la tarjeta y creer, no creer ilusamente que todo mejorara, sino que todo es parte de un simple paso, que como es sabido todo viaje comienza con un paso, lo que parecen olvidar es que de igual forma un paso es el inicio de  cualquier caída. Lo que ha dicho la anciana le pesa al Jefe a pesar tal vez de no demostrarlo o el creyendo que no lo ha demostrado. Tal vez sea bruja, tal vez no lo sea. Pero lo que hay enfrente es mejor que lo que deja atrás, que lo lleva a cuesta en ese viaje y que esa maleta simboliza. De de cualquier forma comienza a prepararse a la caída o al viaje, con la ceremonia abreviada la mascara regresa a su rostro. Sus rasgos embonan perfectamente al molde que tanto esfuerzo y algo de tiempo han marcado en esa tela. Mientras termina, la anciana pasa a su lado, sale y entra despacio por la puerta, al regresar trae rodando la silla del ahora enmascarado. No agradece mientras continua pensando y se esfuerza en subir, se acomoda. Una vez arriba y tan pronto comienza a mover las ruedas en dirección a la mesa y a la bruja que junto a ella espera, se da cuenta que aun no sabe que hará. Tan pronto llega junto a ella sin pensarlo y al parecer decidido si bien no en razón sino en reflejo toma la tarjeta. Voltea a ver a la vieja con intención de amenazar, de avisar, de advertir, pero muy  a su pesar ninguna de esas miradas acuden a el y a pesar de su intención su mirada es de agradecimiento, y de su boca no alcanzan a salir ni advertencias ni amenazas. Lo único que viene a su mente es el hecho de que después de todo el viaje será más ligero sin el peso de esa maleta.

Se escucha muy fuerte el sonido de la puerta al abrirse en medio de ese ambiente tan callado de repente, solo lo acompaña a la salida el rechinar de las ruedas mientras la bruja gentilmente empuja su silla al el exterior. Ni siquiera lee bien la tarjeta, simplemente se pierde en ella mientras la mira. Constante pensamiento de ser estafado, recuerda entonces por alguna razón el viejo chiste del tipo que fue declarado muerto en el hospital y cuyo diagnostico cambio a vivo tan pronto fue trasladado a un mejor hospital. Piensa, piensa que tal vez si necesitaba un doctor, tal vez necesitaba uno mejor; o a final de cuentas, estafado o no tal vez esta era una lección cara, pero necesaria.

-Ándale que ya quiero gastar mi dinero. No lo olvides “Bobo, me manda nana”- Le dice mientras una vez afuera concluye su esfuerzo cuando el jefe sin decir nada da a entender algo comenzando a mover las llantas por su cuenta y mas rápido, acción que la anciana entiende y se alegra de dejar de empujar a ese gigante sentado tan pesado. Apenas el Jefe nota a donde han salido, una terraza amplia y techada muy bien construida, con madera nueva barnizada y brillante, por completo distinta al interior casi derruido de la cabaña. Viendo una cómoda hamaca, varias mesas con muchas cosas, un equipo de sonido con varios discos  por todos lados, un monitor gigante, reproductores de varios formatos. Una pequeña antena parabólica junto al televisor, un refrigerador de última línea en el extremo y un ventilador en el techo para pasar las hirvientes tardes de ese lugar. Un mullido sillón es lo ultimo que nota, con un refrigerador pequeño junto a el, y con revistas, diarios, y discos y películas tirados desordenadamente sobre el.  Le queda claro entonces que esta era realmente la casa de esa mujer, mas bien donde vivía. Viendo todo eso le quedaba claro ahora lo que contaba la bruja  hace poco rato, acerca de lo que vio y donde lo vio.

-Así es grandote.- Dice la bruja notando lo que el Jefe piensa.- Aquí es prácticamente donde estoy siempre, tu llegaste por la parte de atrás. No te creas, nadie en años en muchos ha estado en mi bodega. Pero ya que llegaste por el camino de atrás, que no es camino, no tuve problema en dejarte entrar.

De pronto su camioneta llega por el camino pavimentado que no había notado pero del que la mujer le había hablado. Juanito va al volante, maneja con una mano mientras la izquierda calmadamente reposa en la ventana, y el equipo de sonido hace vibrar la música que viene de adentro y que hasta su silla de ruedas hace temblar. Se estaciona frente a ellos a unos pasos, justo donde las tablas del suelo de esa terraza termina.

-¿Y estos cabrones?- Pregunto el Jefe sorprendido. En la parte delantera solo estaba Juanito, otros dos que no había visto en el pueblo de la misma edad que el primero venía en una motocicleta de cuatro llantas. Un tercero en una motoneta.

-Serán hijos de la chingada.- Dice el jefe.- Si se llegaba a coche, serás mamon Juanito.

- Ya te lo había dicho.- Le dice la bruja.-El alcalde de aquí solo sabía lo que la gente le cuenta por encima, y a veces venia para limpias o cosas así, por eso  me construyo el tramo que viene de la carretera hacia acá. El nuevo alcalde y sus jefes, los del cartel no quieren nada conmigo, más bien ya no quieren nada conmigo.- Lo sacude del hombro.- Te lo dije gradote, desde donde tomaste el sendero para subir acá, unos cuatro cinco minutos después hubieras encontrado la vuelta, a la izquierda, y te hubiera traído aquí enfrente. Tú llegaste por la parte de atrás.

-Hijos de la chingada, ellos me dijeron… el -Señalando a Juanito que escuchaba estoico. Mientras aun sin petulancia pero ciertamente de manera descarada continuaba en la camioneta con el brazo derecho sobre el volante y el izquierdo recargado en la ventana- El, el pinche Juanito me dijo como llegar hasta aquí. ¡Serás mamón desgraciado!- Gritaba mientras no dejaba de señalarlo.

-Mmmm ya veo, seguramente te querían chingar la camioneta. Eso es muy común aquí.- Aclaro la anciana.

-Entonces que hacen aquí.-Pregunto todavía furioso.

-Pues lo más probable es que te hayan seguido en la moto y te vieron bajar en eso.-Pateo ligeramente la silla.- ¿Eso fue mijo? -Pregunto a Juanito la bruja, Juanito encogió los hombros sin emoción. -¿Ves grandote? muchos de ellos no tienen madre, pero aun así tiene más que muchos otros.

Juanito bajo de la  camioneta y camino hacia la bruja y casi como un niño busco protección  a su lado. Todos los demás miraban al jefe y su mascara; y a pesar de ser mayores lo hacían con el mismo asombro y admiración que los niños de horas antes en aquel miserable pueblo.

El jefe no dijo nada, estaba entre enojado y agradecido por la simpatía que mostraban. La bruja volteo hacia Juanito y pregunto.

-Juanito ¿u hermana ya va a cumplir los 18 ¿verdad? –

-Momento- dijo el jefe.- ¿Si se llama Juanito?

-Yo que se, así le digo y el entiende, a saber si ese es su nombre. - Dijo la bruja.- Y tu,- miro a Juanito buscando la respuesta a la pregunta que le había hecho, el muchacho asintió sin decir nada.- Que bueno, ya se en que usare lo que me pagaste grandote. Le voy a decir que venga antes de que el cartel la fiche como mula, igual que a su hermana. Aquí nada mas tienen edad para el pasaporte y las rellenan como pavo.-Le dice al jefe con gracia, como una broma triste.- Igual que a su hermana. Las mandan allá de mulas y luego de unos viajes, de putas.- Se alegra evidentemente de lo que piensa hacer.- Buena idea, le diré que le diga a su hermana que se regrese también.

-¿Las vas a ayudar?- Pregunta el jefe.

La bruja río y dijo- No soy hada madrina, bipitibapitipup o lo que sea, soy bruja. Ya les encontrare uso. –Lo mira fijamente y le sonríe diciéndole.- Anda grandote, llámale… llámale - Al decir esto ultimo la bruja toco con el dedo la tarjeta que aun sostenía el jefe.

Al momento de subir, nadie le ofreció ayuda, de la misma forma que nadie lo miraba al estar entretenidos o mas bien supuestamente entretenidos alrededor de la televisión, al parecer querían poner una película y pidieron permiso. Una vez colocado y ya que su imagen y orgullo había sido protegido voltearon hacia el al momento de arrancar la camioneta.

-Los teléfonos no sirven aquí, si vas a llamar hazlo desde la caseta que hay en el pueblo. Es la única tienda del lugar, desde ahí llamas si quieres.- Después agrego con énfasis y cierta burla.- Cuando necesites una bruja aquí estoy, cuando necesites un doctor, ve a un doctor, Guey.

El jefe le sonrío de mala gana; después les sonrío a los niños también y de más mala gana, y dio la vuelta a la camioneta sobre el amplio camino. Al alejarse volteando brevemente vio que lo seguían con la mirada por el camino. Después viendo por el retrovisor continuo observándolos, de la misma forma que miraba a la anciana al parecer dando permiso a los niños de ver sus películas. En seguida ella volteo y sus miradas aun a lo lejos se encontraron en ese espejo.

- Que pinche día tan extraño.-Exclamo el Jefe.

Siendo ya la tarde y el sol comenzando a ponerse el viento que entra por la ventana se siente mas frío. No lo nota, no le importa, ya ni siquiera se acomoda a arriar a la bestia que lo trasporta, solo acelera aun mas, mucho mas de lo que lo hizo  horas antes. Con enorme prisa tan pronto llega al pueblo pregunta por la caseta telefónica. Una vez ahí desciende y compra un  refresco, una coca  cola, la cual bebe casi completa de inmediato en lo que se preparaba a enfrentar un fraude o una falsa esperanza, mientras miraba la tarjeta leyéndola superficialmente, casi sin interés.

Termino el refresco y tomó otro del refrigerador junto al estante, apenas dado dos tragos fue hasta la caseta, encontrando ahí los mas arcaicos teléfonos que pudieron haber sobrevivido desde la década de los ochenta, y estirándose recorrió con lentitud el disco una y otra vez hasta haber marcado todos los números. Hubo tono, pero nadie contesto. Volvió a marcar y volvió a girar ese lento y dramático disco hasta cubrir los números nuevamente, y volvió a escuchar solo el tono de llamada, una, dos,  seis veces más. Baja la mirada y comienza a sentir una cierta y callada decepción al sentir y oír tan lentos cada tono como una nota en la canción de un esperanza desconocida. No le queda de otra que abandonarse al destino y esperar.  Después del sexto tono, y justo cuando su mano se preparaba para tomar la botella del refresco finalmente contestaron.

-Hello?- Dicen del otro lado de la línea.

- Bobo...- Dijo sintiéndose ridículo, pero empeñado en seguir las instrucciones al pie de la letra.- Bobo, me manda nana. Pa´que me veas.- Dijo inseguro el jefe. Largos momentos de silencio después escucho que aun estaba la respiración del que había contestado.

-Venga a mi casa. No vaya al hospital, ni a la clínica. ¿Viene pronto o ya esta aquí?

-No, Estaré ahí mañana. Hay una dirección aquí escrita en lápiz ¿Esa es la dirección?  Se la digo, es… -Al oír el detalle en la tarjeta el tono del hombre del otro lado perdió la antipatía. Lo interrumpió sin siquiera confirmar la información. Al parecer el tener la tarjeta le confería una cierta confianza y familiaridad.

-Esa es, la de la tarjeta ¿Verdad? Si esa es. Lo estaré esperando.

-Lo veo mañana.- Dijo el jefe, el hombre colgó.

Cuelga el teléfono. Un cierto alivio se apodera de el, casi una alegría. Una alegría que por lo regular sabe dominar para no dejarse vencer por ella.  Y a pesar de ello, y muy a pesar de si mismo, aun así vencido por esa emoción en silencio y solemnemente El Jefe hace una promesa.

Los ruidos se apagan las imágenes se detienen, solo queda demasiado silencio en esa cabina telefónica. Se queda ahí, mirando fijamente la tarjeta en su mano.

Era una tarjeta ordinaria, como otras miles, como millones, blanca de letras negras. Manteniendo su lustre solo en la parte frontal, en la parte posterior la dirección escrita con lápiz, letra cursiva apenas legible, digna de cualquier doctor, y las líneas de grafito apenas resistiendo el tiempo para dejar con dificultad leer lo que decía. Los bordes desgastados de la tarjeta, redondeados y tres de ellos un poco sucios con un color entre amarillo entre gris; lo dicho, una tarjeta ordinaria entre miles entre millones.

Después de leer de nuevo la dirección a lápiz. Y a pesar de no haber forma de que olvide ni el nombre ni el teléfono, aun así le dio la vuelta y volvió a leer lo que el frente de la tarjeta decía.

Dr. Robert Fausto.

EL PAISAJE NOCTURNO

El jefe abre y cierra los ojos tratando de despejarse después de haber sido despertado, mientras va pisando ruidosamente sobre las losas amarillas. Al acercarse a la puerta entreabierta de la oficina del fondo escucha a la Torre discutir con alguien, la pausa entre sentencias le indica una llamada telefónica. Escucha que mencionan un nombre conocido al entrar despacio sin intención de interrumpir mientras La torre continua su discusión; al verlo entrar con la mano le señala hacia la silla frente el escritorio invitando a sentarse al recién llegado, quien prefiere esperar de pie al tiempo que informa.

-Manda Mendoza.- Dice el jefe mientras deposita el paquete sobre el escritorio.

-No fue Mendoza, fue Gutiérrez. -Le contesta mientras expone aun mas la bocina del teléfono para que el comentario fuera escuchado del otro lado de la llamada.- Mendoza de última hora se ofreció a mandar a alguien a entregarlo, nada más para quedarse con el crédito. Ya hable con Gutiérrez, este es Mendoza.- Agrega la torre antes de volver a poner el auricular junto a su oído y continuar la conversación.

La oficina a esa hora y con más iluminación pierde mucho del entorno calido que por las mañanas y las tardes mantiene; cede un poco el ambiente de camaradería que por lo regular conserva inalterable, y en su lugar adquiere un más formal sentido como lugar de trabajo. Las luces del techo aun cuando no tan intensas impiden con su reflejo en los vidrios ver casi por completo los titulares del muro frente al escritorio. En lo que termina la llamada el enmascarado camina hacia la ventana haciendo tiempo para que termine la conversación y evitar la luz blanca que cae sobre el y sus ojos aun hinchados por el sueño. El paisaje nocturno que admira por la ventana con las persianas recogidas, a pesar de lo colorido de la multitud de luces que lo adornan le parece casi como algo que había sido pintado por un principiante.

La torre lo deja perderse un momento en su contemplación nocturna, y después de unos minutos, una vez que considera es suficiente y más que nada al sentirse incomodo por excluirlo de la conversación y mantenerlo esperando oprime el botón del altavoz. El jefe nota el sonido particular, y sabiendo que la llamada esta al aire voltea solo un poco la cabeza para afinar el oído y escuchar.

Si bien Mendoza no le desagradaba  por completo, siempre había notado la mala costumbre que tenía de poner demasiada atención a cada una de las palabras que decía el Jefe, tal y cual si lo estuviera estudiando. El jefe no era extraño a este tipo de observación, solo que el la reservaba para aquellos a quienes estaba investigando, lo cual le decía muy bien que precisamente era lo que el capitán hacia en cada contacto que tenían. Mas aun considerando su evidente curiosidad por los casos que llevaba el despacho y en los que no era incluido, siempre buscando un ángulo, un detalle que lo pudiera beneficiar. De igual forma Mendoza había notado sin duda la represión calculada del enmascarado, así que en todo momento a cada palabra en cada caso mantenían un inofensivo juego de gato y ratón, donde los roles continuamente cambiaban; uno ahorrando palabras, el otro soltándolas constantemente para invitar al intercambio, habiéndolo logrado en algunas ocasiones, extrayendo detalles y datos de entre el silencio del Jefe y el entusiasmado descaro de la Torre.

-Estas en el altavoz Mendoza.- Dice en voz alta la Torre.- quieres contarle al Jefe que como eres ahora tan importante no tienes tiempo para nosotros, los amigos, y lo que los amigos puedan necesitar. -Dice con marcada malicia.

-No dije eso Torre, por eso se hacen los chismes. –Intenta aclarar.- Dije que entre otras cosas todavía estaba ocupado con lo de hoy, te mencione la rueda de prensa, y los reporteros que tengo esperando para la nota de mañana. 

- Te lo dije hace mucho y te lo digo ahora.- Interrumpe la Torre.- De gratis no iba a ser. ¿Te parece bien que fue mejor Gonzáles quien se acordó de nosotros y no tú?

-Puto Gonzáles.-Exclama el capitán.- Les juro que una hora más y yo se los hubiera mandado. Y no me gustar andar de arrastrado así que pido lo dejemos así.

-Por el momento.- Le dice la Torre.

Aun frente a la ventana y con la cabeza girada el jefe aprovecha la pausa en la conversación para preguntar lo que a el le interesaba.

-¿Mendoza?-Dice llamando su atención.

-Aquí Jefe.

-¿Los interrogaron ya?

-Los dos que quedaron, si.

-El de verde…

-Cayo poco después, volvió a llamar, le conteste con un mensaje, cuando atendió la cita para recoger su parte lo agarramos.

-¿Dijeron algo del sindicato?

Mendoza se toma su tiempo, piensa en dejar caer un anzuelo, pero nota en la voz del Jefe que posiblemente no es el momento para hacerlo, o mas bien no es la persona por el momento a quien ofrecérselo, decide contestar rápido y concisamente.

-Lo pregunte, el de verde y el conductor dijeron que no. El otro ya no dijo nada, ni dirá nada nunca. Se los digo a ustedes solo para el perfil del caso y lo que les pueda servir, el del graffiti del Jefe era maestro en la escuela de la niña, lo despidieron por razones que no nos comentaron. Por eso el mamon sabía las rutinas y horarios de la familia y la pequeña. Ya hable de eso con la Torre, si necesita detalles que se los diga, o me llama y yo se lo informo.

-Igual y de haber tenido mas de tres días para investigar hubiéramos llegado a eso. –Comenta la Torre.

-Lo tendremos en cuenta, en un futuro.-Dice el Jefe.- si bien dimos un vistazo al personal de la escuela no nos fijamos en los que ya no trabajaban ahí.

-No hubiera servido de mucho Jefe.- Le dice Mendoza.- la escuela negaba conocerlo hasta que les mostramos la documentación que encontramos en su casa.

-A lo siguiente.-Dice el Jefe al darse cuenta que le prestaba demasiada atención a un caso en el que ya no podía hacer nada y que hasta donde sabe ha terminado para el. -Algo acerca de Ponderosa escuche al entrar, me lo dices tu o que lo haga la Torre.

-Lo puedo hacer yo.- Sin problema dice Mendoza.- Nada extenso ni elaborado Jefe, solo que ya no contesta mis llamadas.- Siendo quien es Mendoza no pierde oportunidad de darse importancia. –No se preocupen, ya tengo quien me informe por allá. Después agrega con reclamo. - Para los amigos nada me es difícil. Por eso me extraña Torre... Después de tanto aun desconfías, Joder, solo si hablamos de la noche del sindicato…

-Mas bien fue mañana, ¿No? -Lo interrumpe la Torre sabiendo el reclamo que seguirá.

-Estaba oscuro todavía, yo digo que era noche. –Volviendo a su discurso continuo.- con eso debería ser suficiente para no dudar de mí… ¿Qué será lo apropiado? “Compromiso” con ustedes. Les ayude a conseguir los camiones, a llenarlos y a limpiar; y a pesar de todo he cumplido lo que quedamos, y se los digo sin reclamos y sin una cuenta en la mano.

La Torre termina su trago, se sirve de nueva cuenta. Entiende lo que Mendoza le dice, y después de servirse le comenta. -Estaba de malas hace unas horas, ahorita ya mas calmados…- Da un trago tranquilamente, lo saborea y deja sin terminar lo que estaba diciendo.

-Ok, ok, ya entendí. –Dice Mendoza.- Ahora, aprovechando, me preguntaba sobre otra cosa.

-Tendrá que esperar.- Dice el Jefe acercándose a la Torre y al teléfono. –Sino fue Ponderosa, quien te lo haya dicho, que era.

-Lo lamento Jefe, pensé haberlo dicho o ser claro en eso, no hay novedad. Solo mencione que si el mamon del FBI no contestaba nuestras llamadas, para un futuro ya tenemos quien lo haga en su lugar. Pero del doctor nada, sigue en lo mismo.

-Recuérdame que es lo mismo.- Les dice sin mala intención, sin sospecha, solo preocupado de que hubieran olvidado mencionarle algo nuevo sobre el asunto. Ni el capitán ni la Torre lo toman a mal ni como una prueba, saben bien lo importante de esa información para el enmascarado.

-Pues tendrá que decírselo la Torre Jefe.- Repone Mendoza.- no lo tengo tan presente ni tan exacto yo en la memoria, cualquier cosa que sale se la comunico a el de inmediato, y estoy seguro el a usted.

Sin perder mas tiempo y haciendo caso ala petición del Jefe La torre de inmediato le cuenta lo que sabe -Lo que usted ya sabia Jefe, desde hace dos años las cosas no han cambiado. Los pinches gringos le ofrecieron comodidades en su sentencia de por vida, a cambio de que les ayudara a seguir con su investigación. Compartiera sus notas y su investigación y los asesorara a la distancia con cualquier cosa que necesitaran. Mejor comida, mejor trato, más tiempo en el patio, según recuerdo.- Hace el esfuerzo de no perder detalle.- Incluso tiempo en el gimnasio. Y aun así todo eso no importaba, lo que el realmente quería y por lo que finalmente accedió a ayudarles a aprovechar y seguramente a capitalizar con el sufrimiento de cientos de personas fue su petición mas extraña.

-¿Ven?- Interrumpe Mendoza.- No estoy de mamon, solo me acordaba de la parte que sigue, las otras comodidades se me había olvidado por completo.

-Será tanto por lo extraño como por lo enfermizo, difícil olvidar ese detalle. Pidió todo aquello relacionado a la operación del Jefe, sus notas, sus videos, todo aquello que hablara de lo que le hizo a usted.-Señala al Jefe, aun sin saber exactamente que ganaba el doctor Fausto.- Los federales accedieron, después de consultarlo conmigo y Mendoza, a petición de usted Jefe. Como no estaba relacionado con la noche de los cincuenta ni su complejo en Florida, el FBI pensó no seria problema. Usted entonces dijo…

-“Dénselas, que recuerde quien lo puso ahí”.- Completa el Jefe.

-Y así se hizo. Después de eso nada más. La información que Fausto revisa y asesora no tiene nombres ni fechas, es solo números sustancias y química… digámoslo así, no soy experto en el área. –Aclara la Torre.- Solo sus datos Jefe, es lo único que el sabe de quien son y de que son.

-Supongo.- Les dice a los dos.- Que eso queda a la perfección dentro de la descripción que dieron de sin novedad.- Se aleja entonces del escritorio, y llega de nuevo frente a la ventana. -Es curioso.- Dice el Jefe.

-¡Que? -Preguntan la Torre y Mendoza al mismo tiempo.

El jefe se da cuenta que lo dijo en vez de pensarlo, así que no le queda de otra que compartir lo que había llamado su atención con ellos.

-Nunca vi la lista de los involucrados con Fausto, apenas me vino la idea de que pudo ser el quien arreglo la invitación que me dieron para entrar a la liga Americana, con esa pela de exhibición.

-No lo creo Jefe.- Le dice la Torre.- seguramente se enteraron de que usted estaba ahí y se les ocurrió hacer la prueba, según lo que supe el encuentro fue legítimo. Fue el de con las cadenas y la motosierra ¿verdad?

-Esa misma.

-No me jodan.- Dice Mendoza emocionado a través de las bocinas.- Esa no la he visto, una motosierra...

-No tenia filo capitán.- Aclara el enmascarado.- Aun así era peligrosa de la chingada, mejor que no tenia filo, cuando la patee a los huevos del barbón ese… El Leñador se llamaba, en vez de trenzarlos se los hubiera cortado.

-Y aquí me despido.- dice Mendoza con voz adolorida -Mientras me sostengo mis huevos nada más de pensar eso.

-Momento Mendoza, -le dice la Torre.- Dijiste algo de otro asunto, no me vas decir que era.

Al presentir que no le concernía tanto, el jefe da la vuelta y vuelve a mirar la obra del aficionado.

-¿Qué otra cosa.- Pregunta la torre.

-Pero igual no es nada de importancia para hoy, o igual y si.

-Suéltalo.

-Nada extraordinario, solo que el pinche taxista ha estado buscando algunas cosas. Y me preguntaba por que no se me había informado o solicitado apoyo en ese otro nuevo asunto, nuevo supongo.

-¿Que cosa ha estado buscando? –Pregunta la Torre tirando el anzuelo mientras el que le fue tirado permanece flotando cerca de el.

-Unas cintas de seguridad de distintos lugares, de distintos eventos. No me digas que no sabias Torre.

-No hay nada ahí Mendoza. -Le dice tajantemente. –Nadie nos mando a buscarlas, ni hay dinero de por medio. Es algo más bien personal.

-¿Buscarlas? Dirás buscarlo.-Tira y recoge como ya sabían todos los presentes que era el juego ocasional de conveniencias entre ellos.

-Dije buscarlas, no estoy tan viejo como para no saber lo que acabo de decir.

-¿Si puedo ayudar de algo me avisaran?- pregunto Mendoza para terminar la discusión que no llevaba a ningún lado.

-Téngalo por seguro capitán. Y por favor deje al taxista hacer lo suyo, también el necesita comer. –La torre cambia el tema finalmente para concluir.- Lo que mando Gutiérrez, ¿Pudiste darle una mirada al menos?

-Se veía completo, si falta algo me dicen mañana. Yo se los consigo. Ahora supongo que me despido, en serio tengo muchas cosas aun pendientes.

-Nosotros también vamos a empezar apenas, ya que hicieron el puto favor de devolver  el favor apenas a esta hora. No me hagas llorar capitán.

Mendoza parece que se separa del teléfono un momento, escuchan palabras que no alcanzan a definir y que al parecer son parte de algún aviso que le dan, regresa a la llamada. -Tengo que irme, llego la prensa  de la mañana y hay que dar la nota. Buenas noches y besos.

-No seas puñal Mendoza.- Dijo la Torre para terminar la conversación. Se disponía a colgar cuando después de notar una cierta intensidad en la mirada del enmascarado quien al percatarse que la llamada iba a terminar volteo hacia el teléfono, con intención de decir algo; la Torre interpreta la mirada a la perfección  y ciertamente con marcada reserva de prisa agrega.

-¿Mendoza?

-¿Que paso Torre?

-Manda lo que tengas del sindicato.-Temiendo no haber interpretado tan bien como creía mira al jefe, quien le devuelve la mirada asintiendo ligeramente.- Después le daremos un vistazo, otra vez. Como te habrás dado cuenta el Jefe en especial quiere estar seguro de que ese asunto quedo concluido y enterrado.

Mendoza río bastante desde el otro lado de la línea.- ¿En serio?- Pregunta con cierta sorpresa.

- Eso dije, eso haremos, ¿Verdad jefe?- El enmascarado asiente, la torre traduce.- El jefe dice que si. Y así lo dejamos. Te daría las gracias Mendoza, pero como no hiciste mucho, nada mas te doy las “Gra”.

-Serás cabrón Torre. Hasta la próxima Jefe.- Y cuelga.

Una vez terminada la llamada y colgado el teléfono el lugar volvía a ser solo de ellos dos. Libre de oídos ajenos el ambiente es más relajado, sin embargo una pregunta queda en el aire y el jefe de inmediato le da forma en palabras.

-Y al final… ¿Era buscarlas o buscarlo?

La Torre finge no escuchar, pensando ser disculpado tal vez por el ligero ruido que hace al acomodar el teléfono en su específico lugar en la orilla del escritorio. Después manteniendo ignorancia le comenta acerca de lo que platicaron con Mendoza.

-Ya aparecerán jefe, si quedo alguno del sindicato ya saldrán después al patear algunas piedras.- Dice la torre pasando detrás del jefe y golpeándolo con la palma en el hombro amistosamente.

-Puede ser.- Decide seguir el juego.- Apenas al oírte hablar con Mendoza me vinieron a la mente. No había pensado mucho en eso los últimos días. No me gusta dejar cosas pendientes.- El jefe ofrece su vaso a llenar cosa que la torre hace de prisa.- Acabo de leer que siguen buscando al senador, quien sabemos estaba ahí, quien sabemos  donde esta. -Le dice con gravedad.- Pero nada nos asegura que hayan tenido a otro senador, diputado, o lo que sea en el bolsillo. Demasiados brazos tenía el sindicato como para creer que tuvimos la suerte de cortarlos todos.

-En todo estaba el sindicato.- Reafirma la Torre.- Con todos se llevaba bien, lo que no producía lo distribuía. Pero eso mismo fue lo que nos permitió acabar con ellos.-Da un trago.- Y no lo dude jefe, la bodega estaba llena, y ahí solo había cabecillas. Los cabrones que usted encontró deberían ser prueba suficiente de que los pesados estaban ahí.

-Tres eran contando al pinche gigante ese.-Dice el jefe.- Solo que a ese el “otro” se lo cargo demasiado rápido. Dejémoslo en dos. Al  japonés yo mismo lo eche al camión cuando se hizo la limpieza.

-Ni me lo recuerde jefe, todavía me duele no tener periódico de esa noche para agregar al muro. Pero así fue mejor.

La torre se mantiene pensativo, mientras se sirve de una botella distinta en el mismo vaso que al parecer no ha estado seco en todo el día. Deja la botella en la mesa, y pone un baso limpio junto a ella en caso de que su socio apetezca un trago, sabe que al Jefe no le gusta servirse distintos alcoholes en el mismo lugar, al menos no mientras continua bebiendo socialmente. Mantiene su introspección mientras se sienta y da dos largos tragos. Después vuelve a preguntar

-¿Tres? No, perdón, dijo que dos.

-Dos de cuidado. -Corrigió el enmascarado, el otro el que no era japonés; de sudadera con capucha, no parecía estar con ellos. Pero estaba ahí, y era rápido de la chingada. Ese se cargo al grandote, le llamaban “El oso” o eso creo, y ese si era grandote.- Abre los ojos exageradamente, con esto reforzando la descripción que da.- ¡Y así!- Trono los dedos.- como si nada, igual me hubiera alcanzado a chingar a mi, pero no se, haya o no estado con ellos encontrar dos mamones así de cabrones la misma noche, nunca me había pasado. Y por mas que intento no recuerdo haber alcanzado a oírlo, murmuraba algo, no se que era.

-Lo que me parece fascinante Jefe es al que usted llama japonés…

-Creo que lo era.- Le dice el Jefe.

-¡Era un puto Ninja Jefe¡ y usted cree que la mejor forma de describirlo es mencionando la nacionalidad.

-Será por la mascara Torre. Como era toda negra no le encontré nada llamativo. Ahora que si lo llamamos el Ninja japonés, eso si suena dramático.-Propone el Jefe.

-El contacto de la INTERPOL lo identifico.-Le dice la Torre.-más bien de acuerdo a la descripción y al hecho de que estuviera aquí, según su información coincidía con lo que sabían.

-¿Y?- pregunta el Jefe con interés aun en tan breve letra.

-Cobra, dicen que se llamaba Cobra.

-Pues dices bien Torre, se llamaba. Aun así, no creas, tenia habilidades, agradezco saber su nombre ahora.

-Dice usted que traía algo, el otro ¿Verdad?

-¿El de la capucha? Un pica hielo, o eso parecía.-le responde.

La Torre viendo la oportunidad perfecta aprovecho el momento para disolver la ligera incomodidad que había quedado en la conversación al fingir que no había escuchado su pregunta de poco antes.

-De eso hablaba con Mendoza, acerca de lo del taxista.- Piensa rápidamente cual seria la mejor forma de explicarse.- El otro, el de la capucha.- Aclara dando una descripción mas detallada al menos con ese simple detalle para no acabar confundiendo a los presentes esa noche, la noche del sindicato, o la mañana del sindicato.-No crea jefe, tengo al taxista tratando de seguirlo, pero las cámaras, las pocas cámaras de seguridad que había en la zona dejaron de trabajar a esa hora. –La torre se sienta en su silla y decide contarle casi todo lo que hay que contar sobre el tema. –Días después trabajando con el taxista en las pocas cámaras que había por la zona industrial en una muy elevada y muy a lo lejos se ve llegar a usted en el Maverick y al encapuchado de gris poco después, tal vez siguiéndolo. La idea era borrar cualquier rastro en video de que nosotros estuvimos ahí esa noche, la primera razón el senador, la segunda y casi la misma los camiones de basura. Pero ya que encontramos a ese cabrón solo en esa cámara, le encargue al taxista siguiera buscando. Al menos dos cámaras mas debieron tomarlo, pero una dejo de trabajar por momentos, y otra por completo al parecer mientras el iba pasando. Poco después de que voló la bodega, el cabroncete ese volvió a aparecer en la cámara alta desde otro ángulo, pero aun así no se veía quien era. Y de acuerdo a eso, ahora que lo pienso  no se si era cabroncete o cabrona, en estos tiempos aun al sospechar de alguien creo que es incorrecto asumir el genero de una persona desconocida.- Dice con notable burla.- Momento, usted me dijo que le había dicho algo, ¿el, ella?

-No me lo dijo a mí. Parecía decir algo que no entendí, y repetirlo una y otra vez.- Después le aclara.- Era un hombre Torre, no oí lo que decía pero la voz era de un hombre.

-Menos mal.- Dice la torre con fingido alivio. Después continúa en tópico después del comentario en las falacias modernas.- Y usted sabe que el taxista es cabrón. Si alguien puede encontrar algo de él será ese guey.  Esperemos a que termine y después veremos. Dejémoslo así jefe, en mi libro, sino en mi pared esa noche fue una victoria.- La torre mira de nuevo a su pared de casos y con enojo comenta.- puta madre, en serio se vería bien aquí al fondo, pero si se hubiera hecho público estaríamos hasta los huevos con pinches guerras de pandillas queriendo ganar el lugar del puto sindicato.

-¿Por que no consigues cualquier periódico del día siguiente Torre? diga lo que diga, al menos sabrás lo que debió decir.- Le sugiere; interrumpen esas palabras el trago de la torre, por un momento se le va mal el liquido y le produce una ligera tos.

-Jesús jefe, que idea tan genial, mañana mismo voy con el cabroncete de aquí enfrente y que me lo consiga. Bravo jefe, bravo.- La torre mira su vaso vacío, y duda un instante si es conveniente seguir tomando, después lo deja sobre la mesa con un sonoro golpe, se pone de pie y con decisión le dice al enmascarado.

-Comencemos jefe.

La torre revisa rápidamente los documentos y las fotografías del paquete que le fueron entregados, lee por encima los datos y murmura complacido, de pronto nota los números de las páginas, y revisa las fotografías muy deprisa. Molesto le comenta al enmascarado.

-Que chinga con estos jodidos jefe.- Estruja un par de hojas en la mano.- No mandaron copias de todo, de los papeles si, la mayoría, pero de las fotos ninguna...-Piensa un segundo pedirle al enmascarado le ayude, pero recordando su aversión por cualquier cosa con botones mas complicado que una cafetera y el microondas decide no hacerlo.

- Espere tantito jefe, deje saco unas copias en mi casa y no tardo nada. -El jefe asiente y ratifica con un breve.- Si.-

La torre toma casi todos los documentos, y deja solo dos fotos con sus respectivas copias en el escritorio junto al Jefe mientras le comenta antes de salir.

-Pinches magnates, estas fueron las únicas que mandaron de a dos... No tardo jefe, sírvase algo si quiere. Bueno, no se lo tengo que decir ¿O si?

La torre salio enseguida  y camino hacia su casa en la siguiente oficina. Ciertamente había algo sin resolver en el asunto del taxista, se podía dar cuenta a pesar de la convincente explicación. Le molestaba al enmascarado, no quería ser entrometido con la Torre pero había algo... del minibar se sirvió lo primero que encontró sin pensarlo sirvió el baso mientras intentaba aclarar esa duda. Al dar el primer trago a su bebida y saborear el tequila se decide a dejar  sus dudas de lado hasta un mejor momento.

Voltea hacia la casa de la torre, ve el constante parpadear de la luz de la copiadora imponiéndose a la blanca luz de los débiles lámparas del pasillo y mejor decide aprovechar el tiempo dejando atrás sus tenues dudas y revisar lo poco que dejo la Torre. Tan pronto toma las fotos, y apenas comienza a enfocar la mirada, se despide de cualquier duda y cualquier distracción en su mente. Pronto su atención es absorbida por lo que ve en esas imágenes, lo que parece el cuerpo de una mujer apenas vestido con un camisón blanco tal vez, no lo sabe a ciencia cierta, ya que las fotografías son a blanco y negro y lo que muestran bien podría ser rosado o amarillo, la sangre en su mayoría cubriéndolo hace difícil saberlo; siendo mas baratas seguramente por eso no tuvieron problema en enviarlas duplicadas. Sostiene en su mano izquierda las fotografías, mientras en la derecha mantiene el vaso con el tequila casi vacío, pero sintiendo necesidad de mostrar respeto por ese cuerpo apenas distinguible, deja el vaso sobre la mesa y usa las dos manos para sostener las fotos.

Una mujer, aun joven al parecer, piel blanca, muy blanca, con la cara destruida, solo sabe que es una cara, y solo sabe que esta en una cabeza al seguir el patrón de un cuerpo en lo representado entre sus manos. Heridas profundas en los brazos, las piernas casi sin tocar, lo mismo que el camisón, La mayor parte de las heridas fueron hechas en el rostro y en los brazos. Al ver la profunda y única herida en el cuello imagina que solo piel o  tal vez alguna resistente vértebra mantenía a esa cabeza unida al cuerpo. Trae hacia el frente la otra fotografía que debió ser tomada la mañana siguiente de los hechos, una casa, muy grande, una mansión; dos pisos y lo que parece un cuarto de lavado tal vez de visitas o servicio solitario en lo alto de la construcción. De servicio, se aclara enseguida al notar una casa para visitas pasando lo que cree es la alberca, no ve el agua ni la piscina, solo ve las sillas de playa, y algunas palmeras enanas cortadas por el margen de la foto.

Finalmente la torre regresa trayendo los papeles en las manos, los ha separado en dos juegos, uno en cada mano; entrega el de la derecha al jefe quien lo recibe con la misma mano que sostiene las primeras fotografías. Las copias habían quedado en la mesa, no seria necesario reacomodar nada.

-Le deje los originales a color jefe. No se preocupe ya los vi muy bien mientras esperaba y los copiaba. No se preocupe, se que lo negro es rojo, y de negro había mucho.

La torre se ubica de su lado del escritorio, jala la silla para sentarse, pero al hacer contacto su mano con esta la retira de golpe como con un curioso reflejo, después la toma normalmente y finalmente se sienta. El jefe al verlo recuerda algo gracioso acerca de ese detalle y ríe brevemente.

-¿Que jefe?- Pregunta la torre extrañado después de oírlo reír. Sin quererlo ríe también, anticipa una buena historia, y mas aun si hizo perder la compostura al bloque de concreto en traje frente a el.

-Póngase cómodo jefe, quien sabe cuanto tarde esto.

El jefe esta de acuerdo se quita el saco y lo deja caer sobre su silla casi siempre olvidada, el permanece de pie y vuelve a tomar los papeles y a sumergirse en esa carnicería descrita a detalle en palabras e imágenes.

Después de unos minutos la torre le pregunta- ¿Me a decir de que nos reíamos jefe?

-Una tontería -respondió el gigante.

-No hay de otra Jefe, las genialidades pocas veces sacan risas. No sea egoísta y comparta.

-Nada especial… tomaste la silla y sin darte cuenta hiciste eso que a veces haces, estoy seguro que sin saber por que, un tic que te quedo supongo.

-Si, a veces me pasa. Cuando agarro algo la mano me salta al contacto.

-Por esa razón me acorde de cuando estábamos tomando en tu casa.-Señalo con el pulgar a través de la puerta abierta y hacia la oficina donde la Torre vivía.

-Tendrá que ser mas especifico jefe, eso es casi a diario.

-La vez que se te antojo unos filetes después de un rato, y pusiste a freír algunos en la estufa eléctrica que tienes ahí, y cuando agarraste la sartén caliente, tu puta sartén vieja y sin mango.

La torre dejo escapar una carcajada muy sentida, tuvo que cerrar los ojos y dejar lo que estaba haciendo. Una vez que se le paso le reclamo al enmascarado.

-Eso no se vale jefe, no se ria de mi dolor.

-En serio, la agarraste, las sostuviste y te quemaste, y en vez de soltarla.- Dijo el jefe apenas conteniendo el mismo otra carcajada.-la cambiaste a la otra mano.

Ahora los dos reían, carcajeaban, casi la torre se ahoga al recordar el evento, recordándolo vivamente termina el relato con el ultimo comentario.

-Y usted me dijo jefe, ahí, sin mover un dedo, nada mas viendo como hacia mis pendejadas, no una, sino dos ves "Como eres guey Torre".

Interrumpieron el trabajo. La torre se sirvió del mismo tequila que el jefe lo había hecho minutos antes y que había quedado a la mano. Sirvió el baso del enmascarado quien había sacado un cigarro de la misma cajetilla que había traído todo el día, y que evidentemente conservaba la escandalosa mancha de sangre. Unos minutos después aun mantenían las sonrisas en sus rostros, después de un tiempo mas ligeras permanecían en sus bocas, largo rato después, varios minutos, debido a lo grotescas de las imágenes y la lectura finalmente se fue atenuando, y al final horas después ya habían desparecido, sofocadas por sus propios pensamientos al estudiar lo que veían.

Finalmente la torre termino primero. -¿Encontró algo Jefe?- Pregunto ansioso de compartir su propia observación mientras soltaba el ultimo documento. El enmascarado seguía leyendo y mirando, aun así asintió en silencio mientras su mirada continuaba en esos papeles.

No hay de otra, voy a hablar. Dijeron que a cualquier hora... ¿Que son…? miro su reloj en la muñeca, y después incrédulo volteo a ver el de péndulo en la pared.-Mas de las dos Jefe... bueno, dijeron que no importaba la hora.-La Torre descolgó el teléfono y antes de marcar pregunto.

-¿Altavoz Jefe?- El jefe respondió con un casi inaudible no tratando de no romper su concentración y terminar su cuarta o quinta lectura de los informes en sus manos, mientras comparaba lo que se decía en lo que sujetaba con su mano izquierda con lo que se veía en las fotos que sostenía en la mano derecha.

-Lo que hable con ellos en la tarde, bueno… con el abogado casi enteramente, todo eso lo anote atrás de las primeras hojas que le di jefe, mientras hacia las copias. ¿Las leyó?

El jefe murmura afirmativamente después completa.- En eso estoy.

GRIS

En las fotografías a blanco y negro demasiado contraste, en las de color demasiado negro, demasiado rojo, bastante feroz. Le parece curioso, casi una broma el mirar la sangrienta tragedia en esas imágenes y después mirar la que fue tomada dos días después con la silla, las palmeras y el cielo alegremente azul; como sacado de las paginas de un catalogo, donde solo resta poner una pelota playera al lado y con alegres letras "Solo 39.99...ó 399.00" ya que el jefe no tiene ni idea de cuanto costaran esas cosas. La gente tiende a decir, si bien no a creer ni  a sentir, que los lugares donde cosas terribles pasan mantienen un aura siniestra una atmósfera terrorífica y abrumadora. No es así. Eso comienza a pensar el Jefe al ver esa fotografía que destaca entre todas, que miente y dice al hacerlo que nada paso ahí; reafirmando sin darle mayor importancia lo de que el mundo es cruel,  a nadie da la bienvenida y a nadie extrañara, justo como dijo ella, palabras mas palabras menos.

Dos veces en un mismo día, meses sin pensar en ella y ahora dos veces el mismo día, y aun cuando su rostro comienza a formarse en la imaginación con piezas de su memoria el Jefe se resiste a recordar su nombre. "...Que a nadie da la bienvenida" palabras de una idea ajena que toma prestadas solo un momento para describir lo que siente, una ultima mirada da a esa fotografía de catalogo antes de preguntarse después de todo que tanto de lo que piensas es lo que piensas y no lo que alguien mas ha pensado.

-¿Que tal?- Responde la Torre después de escuchar un “Buenas noches del otro lado de la línea; bastante informal tal vez, pero después de tantas experiencias al tratar con las personas en momentos difíciles hace mucho acordó que esa era la expresión mas adecuada y que difícilmente podría desatar sermones o necesitar aclaraciones sobre que no es un día una tarde una noche muy buena de tiempos muy buenos, al ser realmente malos los tiempos, y específicamente muy mala la noche , la tarde, el día. Dos palabras concisas que solo cumplen su trabajo como mediana cortesía y que cualquiera al oírlas se da cuenta no requieren respuesta. Muy distinta a si agrega silabas y preguntara: ¿Que tal esta usted? ¿Que tal esta? ¿Como esta, están?

El enmascarado en ocasiones toma prestada esas dos palabras, sin aclararlo o necesitar explicaciones de su socio acerca de su adecuado uso; simplemente al escucharlo y verlo interactuar en el pasado se dio cuenta de lo útil y adecuado de su saludo. Sin embargo en muchas ocasiones prefiere solo usar su propio sistema y al ser saludado de la forma que sea simplemente con un único pero marcado movimiento de asentir, devuelve el saludo sin caer en innecesarias complicaciones.

La torre continua.-Hablo del despacho...-Al parecer lo interrumpen. -Si así es, supongo que esperaban la llamada.- Algo le dicen del otro lado de la línea, el contesta.- En eso hemos estado, tan solo hemos terminado de ver los reportes del forense y la policía...- Nuevamente le interrumpen, pacientemente aclara.- No, no se preocupe, eso es para empezar por supuesto, nosotros haremos nuestras propias indagaciones, se lo dije en la tarde. Hemos estado en eso todo el día, desde que llamo la primera vez. Y no crea también, dicen más de lo que parece, y mientras las vemos y la volvemos a ver.- Señala al enmascarado a pesar de que quien habla no puede verlo.- Aparecen mas detalles. En breve le comentáremos lo que encontremos. –Solicitan confirmación formal del otro lado, la torre repite.- ¡Que si tomaremos el caso pregunta usted?- Esto ultimo lo dice claramente y subiendo el volumen de su voz. La señal es entendida y el jefe lo mira de reojo. La torre lo miro con los ojos abiertos, específicamente no lo habían discutido antes, y ante la oportunidad que se presentaba tuvo que improvisar, sin embargo esos ojos abiertos solicitaban confirmación del enmascarado, quien reafirmando asintió. -Si, lo tomamos- Les dice con seguridad.

-¿No hay problema? De acuerdo,  pero seria difícil decírselo. No puedo decirle cuanto tiempo necesitaremos, podría ser tres días, una semana, hasta un mes… Si quiere pensarlo…. De acuerdo. Como desee no es necesario pero confirmare el deposito. ¿Le parece mañana? De acuerdo otra vez… ¿Cómo dijo? Nerviosamente La torre toma su bigote entre sus dedos y juega con el como tratando de racionalizar algo. Después termina la llamada.- Nosotros estamos en eso. Mañana le hablo, posiblemente mas temprano claro y le confirmo. Así se hará…. Que estén bien. –Así se despide y cuelga, no con un “Buenas noches… que pasen buena noche… ó descansen.” nada de eso; algo corto, algo cortes, algo apropiado para despedir, su trabajo le costo encontrarlo también.

Cuelga, se limpia el sudor con la mano mientras continua mirando el teléfono. Emocionado comenta. -Puta madre jefe, ni parpadearon. Y…

-Y.- Pregunto el jefe una vez concluida finalmente su lectura y comparación.

-Luz verde Jefe, lo que tome cuanto tome.- Dice esbozando una enorme sonrisa. -De cualquier forma el dinero no es problema para ellos.

-OK. Dijo el jefe.

Ahí quedo el asunto del pago. Les caería bien después de todo, imposible les cayera mal.

-Supongo que lo vio jefe... –Le dice señalando los documentos que aun mantiene en sus manos.

-Si, vi cosas pero... -Pasa al frente una fotografía en especial una a color.

La torre por su parte comenzó los detalles del caso.

Virginia Mccall. Virginia Fernández una vez casada. Mexicana, 29 años. Padres Martín Mccall y Josefina Fonseca. Forrados de los huevos, como acabamos de ver. Caucásica, ojos verdes. Uno sesenta y tres de estatura, cabello castaño oscuro. .- La Torre se detiene y toma aire, duda si  beber un poco mas, pero decide  mejor avanzar y no interrumpir el momento.- Cincuenta y tres kilogramos. Casada, siete años marido Hernán Fernández Reynoso, productor de cine y televisión. Sin hijos. Atacada por el perro de la familia, un cabronazo de Bull terrier. Fallecida en la zona próxima  a la piscina, múltiples heridas de mordida y rasguños en el cuerpo, predominantemente en las extremidades, fatal en el cuello. El guardaespaldas el único del cuerpo de seguridad que quedaba en la casa escucho el ruido desde la casa de huéspedes que habitaba. El resto del personal de seguridad voló con el esposo a Acapulco a preparar la producción de una película. El perro después de atacarla a ella, lo empujo y cayeron juntos en la alberca en la zona poco profunda, el guardia disparo al perro matándolo de inmediato. Al revisar el cuerpo de la mujer, esta ya estaba sin vida, aun así llamo a la ambulancia y las autoridades de inmediato.

La torre nuevamente tomo aire después de la lluvia de datos e información, el Jefe lo había escuchado sin perder detalle. Una vez recuperado el aliento continua, pero solo después de dar una muy larga mirada a la botella en el otro extremo del escritorio. – Quien nos esta pagando es la madre de la difunta.

Después de ese comentario el jefe esperaba  lo que diría la Torre. Era importante también el por que investigaban algo al parecer tan claro.

-La madre de la victima no cree que eso haya pasado, cree cualquier cosa menos que el perro…- revisa sus notas.- Marcial, haya atacado a su hija; asegura que el jamás hubiera hecho eso. Ciertamente tiene dudas y con razón, considerando la eficacia de la policía aquí. El perro tenia ocho años con ellos, pertenecía al buen don Estevan, y al fallecer este la hija se hizo cargo de el. Tenia el suficiente entrenamiento domestico y estaba acostumbrado a toda la familia, en especial a la hija, quien se encargo de el una vez que el buen don Estevan falleció de un infarto cinco años atrás. –Toma los papeles con fuerza y los estruja en su mano al tiempo que los muestra al Jefe.- Cualquiera pensaría que no hay nada aquí, y que la señora simplemente no acepta la muerte y causa de la muerte de su hija...Virginia. Pero…

-Si.- contesto el gigante. Mientras dejaba los papeles sobre el escritorio, manteniendo en su mano dos fotografías. La torre alcanzo a ver la primer que estaba arriba y sonrío al darse cuenta que el jefe entendía de lo que el hablaba. La torre tomo su copia con la misma imagen y le dijo.

-Veo que ya se dio cuenta Jefe.- Dijo la Torre reclinándose en su silla mientras se llevaba la mano al rostro y apoyaba la nariz en su puño cerrado con suavidad.

-Esto no lo hizo un perro.-Dijo el Jefe mientras volteaba a ver a La Torre aun sosteniendo las fotos frente a él; y continuo.- Un perro se va enseguida sobre los brazos o piernas, tal vez la cara si la tiene a su alcance.

-Así es...- afirmo La Torre- Lo que la haya matado fue enseguida tras el cuello, para que no hubiera gritos y la exanguinación fuera más rápida.

El jefe cambio su mirada de tensión por una de sorpresa al escuchar eso. La torre en enseguida la interpreto.

-Sí, yo también estoy sorprendido Jefe,  debí haber oído esa palabra en algún lugar...- Se levantó y señalo hacia otra foto que estaba frente al Jefe en el escritorio.- En esa de allá se ve un corte bajo el brazo, sobre otra arteria importante, un corte, no una mordida… como de una garra.-Y agrego. Lo que la mato no fue un perro, no sé qué fue, pero era algo más.-Después concluyo corrigiéndose.- Más bien… algo peor.

Mira la otras fotografía que sostiene el enmascarado y le extraña, también el la había visto pero no había encontrado nada sobresaliente en ella. - ¿Y esa otra Jefe?.- Señala a la que aun tiene en la mano.

-El gris Torre, el gris es un color muy seco.- Extiende el brazo acercándole la foto.

-La Torre toma la fotografía que le ofrece el enmascarado, la mira detenidamente y sin entender por completo le pide.- Cuénteme mas jefe.

-Esa fotografía no la tomo la policía, la tomaron los del periódico. No la publicaron pero tuvieron que compartirla por que el pendejo del forense se olvido de fotografiar al único testigo. Si es que usted puede creer tanta pendejada. -La foto mostraba al guardaespaldas mojado, con el saco del traje desgarrado, con un flash bastante intenso sobre el, a pocos pasos de la piscina. Grandes manchas de sangre sobre el saco la camisa y de las rodillas para arriba en el pantalón. -La tomaron unos diez minutos después de la llamada que hizo a la ambulancia, como siempre llegaron primero las noticias que los putos azules. De milagro no llego el lechero antes que ellos. –Dice con enojo y burla.- Al tal Patroclo todavía lo encontraron mojado después de salir de la alberca y haber matado al perro, de haber revisado a la mujer...

-Virginia.- le recordó

-Virginia.... y si, en la foto se le ve bastante alterado, empapado de cabeza a pies, con todo y su traje negro deshecho, su camisa blanca, y hasta zapatos...

-Lo estoy viendo jefe... -Apresuro al enmascarado un tanto frustrado al no notar lo mismo que al parecer había sido evidente rápidamente para el.

-¿Puedes ver su corbata?- Pregunto el Jefe.

-Aja.... -La mira de cerca.-Corbata… franjas negras y grises, gris claro.- Especificó recordando el color que menciono el jefe, quien enseguida de oírlo camina hasta el perchero y toma una corbata toda gris de ahí.

-Todavía mas claro que esto torre.- Le mostró el color.-Te digo que es un color seco, y lo se por que yo cambio de corbata dos o tres veces al día en ocasiones y por distintas razones. Cuando se moja se oscurece.- Sumergió la punta de la prenda en la bebida que quedaba en el vaso. El color una vez mojado cambio. Lo mostró a la torre.

La torre entendió de inmediato, y sonrío complacido. El Jefe usualmente no hablaba mucho, no era un diccionario ni un profesor, pero siempre pensaba rápido y era ágil con la vista. Tenia alta consideración de ese hombre en esa mascara, y aun así siempre acaba sorprendiéndolo.

-Cuando enfrento al perro, cuando cayo a la alberca con el, al parecer tuvo tiempo de quitarse la corbata. Y después parece ser que se la puso. No creo que con la prisa le haya dado oportunidad de quitársela.

Sacando una vieja lupa del cajón del escritorio la Torre observa más de cerca la fotografía, observa a través del lente que la corbata en especial las rayas grises que se intercalan con las negras  al momento de ser tomada la foto los bordes de la prenda apenas comenzaban a absorber la humedad de la camisa. Retira la Lupa y vuelve a mirar la foto completa que muestra la vestimenta de Patroclo el  guardaespaldas, desgarrada, mojada y ensangrentada, al tiempo que le dice al jefe.- La historia que el cuenta, lo que sabemos según los reportes, es que escucho el escándalo, acudió de inmediato desde su cuarto en la casa de huéspedes pasando la alberca, al llegar a la escena el perro se lanzo sobre el. Entonces lo que nos termina de contar la foto es que en algún momento se quito la corbata antes de caer a la alberca, disparo al animal.- Forma una pistola con los dedos de la mano.- salio de la alberca, atendió el cuerpo llamo a los servicios y después se volvió a poner la corbata.- Se alegraba de contribuir en algo mas, se sentía útil y mas que nada a la altura de su socio. –Mire Jefe, la corbata tampoco tiene ni una mancha de sangre, quiere decir que lo último que hizo fue ponérsela. ¿En esa situación, en esos momentos? No.- Dice tajantemente.-No, eso no pudo pasar.

-Se quita la corbata, enfrenta al perro, lo mata, y luego se pone la corbata. No, no lo creo.

-No es mucho dijo el jefe... pero es algo.

-Donde no había nada hay algo, nada impide que haya mucho mas.- Dijo la Torre. Luego agrego.-Habrá que preguntarle al tal Patroclo…

-No vi su dirección, mas allá de su nombre nada.

-Debe estar en Acapulco con el productor. –Dice la Torre levantándose, su ansiedad ha crecido al tiempo que su gusto por descubrir cosas que no habían sido notadas por nadie más.-Ya es tarde, ¿Le parece bien pasado mañana jefe? ¿Una vueltecita por Acapulco?

El jefe nota la repentina prisa de la Torre, a pesar de tener cosas pendientes, muchas cosas pendientes en lo que acaban de descubrir entiende también que el buen bigoton ha estado ahí encerrado y pendiente de mil detalles desde antes del mediodía. Y si bien el mismo pudo cerrar los ojos un buen rato no cree que la Torre haya parado siquiera un momento. De igual forma tiene otras cosa que aclarar con el, casi esta seguro de lo que propondrá la Torre para celebrar el día de trabajo, así que piensa es mejor esperar unos minutos y dejar la viciada atmosfera de la oficina y preguntar lo que tiene en la cabeza con un poco de aire fresco.

-Mañana mismo Torre, si crees que esta bien mañana puedo ir. ¿No vienes?

-No tenemos mucho, y yo soy más bien sociable y amistoso, más bien así me ven. En serio, la gente tiende a verme como el tío buena onda que tuvieron o el que les hubiera gustado tener. Creo que será mejor que lo vea usted con su acostumbrado encanto. –La torre mira su reloj y comenta.- Ya es tarde.- Mira de nuevo el reloj casi incrédulo de la hora que vio la primera vez poco antes y que ahora ante esa segunda mirada probaba haber sido correcta.- ¿Seguro que quiere ir mañana Jefe? ¿Durmió lo suficiente aquí afuera? Lo escuche roncar un par de veces.

-Bastante.- Contesta.- Me voy temprano, sabes que no me gusta viajar. En cuatro horas llegare en el coche. Me voy temprano.- Reitera mientras en su cabeza planeaba la mañana siguiente.

-De acuerdo jefe... ahora salgamos de aquí, que el gore me esta poniendo de nervios, bastante se hizo en un día. Y se como sacudirlo.

Antes de salir de la oficina, primero la Torre, y segundos después el Jefe, ambos voltean a ver esas terribles fotografías que en tan fuerte contraste las de blanco y negro, y con ese rojo tan fiero en las de color pintaban la dantesca escena. Sin comentarlo entre ellos, ambos piensan lo mismo, preocupados de no aborrecer  y soportar sin más las imágenes que frente a ellos tuvieron. Cruzan la puerta preguntándose si no habrán visto ya demasiado para una vida. Dejan la luz del escritorio prendida, el foco de la lámpara se concentra en la foto que dejaron encima, precisamente sobre esa corbata de franjas negras y gris.

EL OTRO

Horas antes de la noche del sindicato.

Aun es temprano, no son ni las seis, pero el ruido que viene de los departamentos cercanos me obliga a largarme. Discusiones sin sentido, sin preocupación de quien escuche ni que suceda. Demasiadas tardes como esta tuve en mi vida como para por mi propia voluntad quedarme a escuchar y odiar al recordar. Probablemente regrese ya muy tarde, seguramente no tendré animo de limpiar, así que doy rápidamente una revisada con la vista a mi departamento en caso de que algo necesite arreglar. No encuentro nada en especial, y al decir esto me produce cierta gracia, un lugar tan simple como este escondiendo algo tan extraño, formidable si es que dejo la modestia aun lado un momento. No imagino que pensaría alguien más de veintiocho años igual que si viera lo que yo veo frente ami en este lugar. Pensarían que no han hecho mucho con su tiempo y vida, o pensarían que no están haciéndolo tan mal. El departamento es de dos habitaciones, sala y comedor en el mismo cuarto, un baño completo pero pequeño  entre las habitaciones, y la cocina, creo que igual o mas pequeña que el baño, pegada ala sala comedor separada solo por medio muro que sirve como barra supongo. Poco a la vista, pienso mientras camino a la puerta, doy vuelta y miro, un sofá mediano, uno chico frente a un televisor pequeño con pocas películas alrededor del reproductor que esta poquito abajo. Una mesa de centro separándola de los muebles y dejando poco espacio para pasar, a lo lejos la austera mesa del comedor con dos sillas simplonas en los extremos; mi mochila del trabajo sobre ella. Recuerdo justo ahora que tengo algunos exámenes que calificar; recuerdo también que no urgen así que puedo salir sin problemas. Además de lo que ya describí nada mas a la vista, bastante simple el lugar, con muebles demasiado baratos y mucho espacio sin ocupar. Todo eso perfecto, todo eso de acuerdo a un meticuloso plan,  en caso de alguna vez y casi seguro tenga yo que desaparecer otra vez como tantas otras en el pasado. Es curioso, miro la mesa del comedor, junto a la ventana, sus dos sillas acomodadas, la mochila negra sobre ella, y por alguna razón recuerdo, recuerdo al verla, creo haber tenido un librero, con no muchos libros, no es que no me guste leer sino muchas veces no tengo tiempo. Entonces pienso y también me pregunto que tanto hago con ese tiempo. No estaría mal leer un poco mas, el último libro que leí, Dios, creo que fue hace diez años. Los gritos de los vecinos no solo siguen, sino que se intensifican, seguramente eso me produce una cierta confusión, pensando en libreros y cosas que seguramente en algún escape habré dejado atrás, y libros que ni interés ni tiempo tengo en leer. Mi fiel sudadera gris sigue sobre el sillón, me acerco a ella y me la pongo, no subo la capucha todavía en caso de encontrar algún vecino y siendo que no tengo ningún interés en parecerles sospechoso. Me voy. Pero antes, me doy cuenta que tengo sed, y anticipando una larga caminada es mejor saciarla antes de partir.

Deje la  botella de agua que compre en la calle antes de llegar de la escuela sobre la mesa, no me da pereza ir por ella, pero cada segundo que paso aquí me arriesgo a deprimirme y perder mi enfoque. Vecinos de mierda.

Las agujetas de la sudadera quedaron a mi espalda, las acomodo, ajusto la sudadera y al verme listo para partir, extiendo el brazo en dirección a la botella, y abriendo la mano como intentando agarrarla cual sino fueran cuatro metros lo que nos separa, sino como si estuviera justo frente a mi. Pienso antes en tener cuidado, recuerdo no haberla cerrado bien.

Con el brazo extendido abro la mano con el gesto de agarrarla y la botella en la mesa a unos tres cuatro metros no se mueve ni un centímetro. Sin duda alguna a causa de la distracción que ni por un segundo cesa, los gritos de la pareja a dos puertas de aquí. No debería de importar, se supone que estoy preparado para ese tipo de distracciones, sin embargo la familiaridad de la discusión han agregado sin duda mas dificultad en mi concentración. No puedo permitirme esa falla, mientras repito el gesto con el brazo y la mano me obligo a prestar atención  e intento a la vez que realizo mi ligero esfuerzo escuchar con claridad los insultos que se tiran la pareja entre ellos. La botella se mueve, no solo eso, con fuerza cruza el espacio entre nosotros y llega a mi mano. Enseguida retiro la tapa floja y termino el agua en ella de un solo trago, dejando al terminar ese imprevisto una botella vacía y una sonrisa de orgullo en mi boca  satisfecha. Con la misma habilidad regreso la jarra a la mesa, una vez que con suavidad llega a su destino relajo el brazo y la mano y noto al mismo tiempo que los gritos han parado. No importa realmente, aun así saldré aprovechando que ya estoy preparado. Me he preguntado, en mas de una ocasión, si alguien quisiera saber como lo hago que le diría; fue difícil decidir la mejor forma de explicarlo, supongo que todo aquel con una habilidad natural que la ha entrenado mejorado y practicado hasta el limite tendrá también el mismo problema, ponerlo en palabra simples. Y creo que he encontrado después de mucha deliberación la mejor forma de hacerlo imaginar, claro y solo si, alguien lo preguntara, cosa que espero no suceda. Les diría, le diría, que es como tratar de mover algo usando tu sombra; moverlo con tu sombra usando solo la mente. Claro que hay esfuerzo físico, se necesita para dirigir específicamente y con precisión esta fuerza extraña, no inusual, hasta el momento creo imposible. Lo digo solo en caso de que alguien se pregunte, claro esta.  Una ultima cosa antes de salir, reviso rápido el bolsillo derecho de la sudadera, con cuidado por supuesto, la encuentro enseguida al fondo cubierta por los boletos, la fina navaja de afeitar que solo por precaución llevo; espero no necesitarla, pero es mejor no necesitarla y tenerla que etcétera. Al pensar eso recuerdo entonces la maldición del condón, que dice que si lo necesitas no lo tendrás, y si lo tienes no lo necesitaras. Me hace gracia. Abro la puerta, cruzo la puerta y cierro la puerta; doy vuelta a la llave, pero aun sino lo hiciera no importaría, no tengo realmente nada de valor, y si alguien quiere meterse, como ya ha pasado lo harán sin problema. Tan pronto doy el primer paso alejándome cuando la discusión se reanuda. Afortunadamente las escaleras están en la dirección contraria de su apartamento así que al menos para mi su drama ya ha terminado, cuando regrese ya pasada la medianoche es seguro que estarán dormidos, jamás los he escuchado pasando esa hora. Mi alivio al alejarme se disipa un momento cuando esa misma puerta resuena por todo el pasillo al azotarse cerrándose. El eco que produce opaca el ruido de mis pasos sobre el suelo, volteo con ligera curiosidad al darme cuenta que las dos voces no han parado ni un segundo; ahí en el pasillo a lo lejos veo a la hija de la conflictiva y ruidosa pareja, solo ahí parada frente a la puerta, sin saber a donde ir y al parecer avergonzada de haber notado yo su salida y el espectáculo dentro de su hogar. Se me queda mirando con una mezcla de enojo y tristeza. Supongo que a continuación tan pronto le de espacio y al considerar que me he alejado lo suficiente caminara ella también a las escaleras.

Y al parecer acierto, tan pronto doy vuelta en la esquina del corredor de mi departamento escucho sus pasos rápidos tras de mi; no deseo el peso de su mirada en mi espalda todo el trayecto hacia la planta baja, aun cuando me tranquiliza verla saliendo del edificio, ya que estoy seguro que es ella la que ha estado entrando a mi departamento, llevándose el cambio suelto que queda encima a veces, otras al parecer solo curiosea entre mis posesiones y libros que creo que tengo y creo que no he leído; no lo digo solo por decirlo, su shampoo y maquillaje quedan flotando en el cuarto una vez que su travesura termino y yo regreso a casa. No es fea, eso si demasiado maquillada, su cabello castaño claro parece siempre mojado sus ojos siempre delineados de mas, y su labial lo veo mas rojo siempre que la vuelvo a ver, eso cuando no es negro. Es guapa, es atractiva, y tiene ese cierto aire de tragedia que de alguna forma me atrae. Tendrá dieciocho tal vez diecinueve, unos cuantos años mas y tal vez le pondría mas atención de lo que lo hago actualmente, al tener la misma edad que muchas de mis alumnas me parece....extraño, tal vez perverso iniciar algo con ella como compensación.

Me doy cuenta de que no necesito esos pensamientos, y menos antes de salir a la calle a lo que salgo a la calle. En la ventana en el pasillo, la única que da a la calle justo junto a las escaleras doy un salto, no es muy larga la distancia, solo tres pisos hasta el suelo,  casi de inmediato al salir por la ventana y precipitarme a la calle levito y desciendo lentamente, con suavidad toco el suelo, y en seguida comienzo a alejarme.  Solo me queda la duda de si ella pudo haberme visto aun cuando según mis cálculos salí con muy buen tiempo para evitar sus ojos. Desde la próxima esquina volteo a la ventana y en efecto la veo asomada con curiosidad buscándome en la calle.

Nunca la había visto alejada de la luz artificial del corredor, y al verla asomarse por la ventana puedo decir con honestidad que es hermosa, si bien se pinta demasiado. Tal vez en unos años mas me digo, tal vez mejor nunca, me convenzo rápido. Es linda su reacción de sorpresa al no encontrarme, me pregunto si seria igual su expresión si hubiera visto lo que soy y lo que puedo hacer.

Comúnmente no usaría la estación del metro a dos cuadras, que es la mas cercana, por lo regular caminaría o tomaría un taxi a la siguiente estación o dos después tal vez; pero ya que no es tarde bien puedo comenzar mi patrulla aqui mismo, en la sucia entrada del metro que frente a mi aparece. Puestos de comida y baratijas ambulantes, dulces, botanas cualquier cosa; hice bien en entrar por aquí, es necesario mantenerme familiarizado con las entradas y salidas del transporte que utilizo y las rutas mas obvias para tomar. Un sujeto voluminoso me empuja con el hombro al subir el las escaleras mientras las bajo yo, no es necesario entrar en conflicto, sintiendo muy bien cuando voltea a los pocos escalones después de haberme pasado sin darle mayor importancia ni voltear subo la mano y le hago una amistosa señal de disculpa, no puedo entrar en conflicto apenas llegado al lugar, y menos con la capucha de la sudadera bajada entre tanta gente. Habiendo ganado su importante lucha del día el sujeto se aleja sin dar mas problema. Ciertamente un problema evitado, si bien mi habilidad ya no responde a impulsos emocionales solo gracias a mi intensa practica, nunca esta de mas ser cuidadoso. Telequinesia le llaman, bueno también le llamo yo así, solo me pareció mas dramático revelarlo de esa forma; no puedo responder si preguntan si así nací o desarrolle esa habilidad, mas bien puedo pero respondería que tal vez un poco de las dos. Once años tenia la primera vez que la manifesté, de eso tiene ya diecisiete años, por eso comento y por eso aseguro que seria tonto si no hubiera ya practicado y mejorado el alcance de este poder. Es extasiante, divertido tener esto en mi y ser capaz de tantas cosas mientras camino y vivo como cualquier persona; justo eso pienso mientras del bolsillo derecho de la sudadera saco uno de tantos boletos del metro que siempre mantengo ahí, en el otro bolsillo por cierto nunca llevo nada. Lo pienso mientras introduzco el boleto giro el torniquete y paso al otro lado; un simple maestro de Ingles es una escuela mediana, una vida cualquiera diría cualquiera, y sonrío, sonrío ampliamente mientras me divierte la ironía de tal excentricidad, de tan fabuloso don escondido, mezclado entre la enorme y tediosa cotidianidad.

Unos pasos después de la zona comercial del subsuelo encuentro las ultimas escaleras, por supuesto están las eléctricas a los lados, las que bajan y las que suben, y entre ellas mas amplias las normales, que son las que siempre tomo. Parte de la necesidad que tengo al usar esta habilidad es mantener el cuerpo en condición, así que siempre que puedo camino, corro, subo, bajo. No es una lección para nadie, ni un consejo, es lo que me gusta hacer, y lo que necesito hacer si es que quiero soportar el esfuerzo que realmente toma hacer lo que hago, cuando nadie ve lo que hago. Se hará con la mente, pero ciertamente se apoya del cuerpo que la sostiene. Bajo mas escalones, la luz de la calle es solo un recuerdo aquí, la plataforma del tren comienza justo al terminar las escaleras; muchas veces aburrido me he visto tentado a bajarlos y subirlos en distintas estaciones y longitudes levitando sobre ellos, claro es cuando no hay nadie a la vista, pero como dije la practica también lleva a la moderación y la prudencia. Al llegar al fondo lo primero que veo son las líneas amarillas de seguridad en el anden, por lo mismo llaman mi atención y logran su cometido. Ya pisando el anden la intensa luz blanca me recibe en ese túnel de inmundicia; tal vez no de inmundicia, pero como mencione antes a veces me gusta dramatizar un poco las palabras. Tan pronto termino los escalones y el descenso el aire del tren que llega alcanza a golpear el rostro, ciertamente agradable y vigorizante. Mientras camino por el andén el tren se detiene finalmente, es entonces en uno de esos carros que a través de la ventana escucho la privada conmoción. Lo primero que escucho es.

-No por favor, Solo quiero llegar a mi casa.

La sentencia el tono y la urgencia de la voz me indican que muy a mi pesar acabare haciendo algo tan cerca de mi hogar.

-Cállate puta. Nada mas estamos jugando.- Le dice alguien a la voz femenina que se resiste, alguien mas continua el cortejo.- Hija de la chingada. Te dije que nada mas un ratito, vente con nosotros.

Si bien lo primero me lo indicaba lo segundo lo  reafirmaba. Con calma y decisión, y a pesar de ser muy temprano en el día para mi gusto, subo la capucha de la sudadera, meto las manos a los bolsillos solo para empujar su contenido al fondo ya que es común que con el ajetreo salgan volando o acaben cayendo, esta de mas decir que espero no haya ajetreo, pero no siempre salen las cosas como uno quiere. Volteo a la cámara en medio del andén a pocos metros de mi y esta vez sin necesidad de señalar ni hacer nada mas, simplemente mirándola con poco esfuerzo la inutilizo para evitar miradas y registros innecesarios. Con esto queda por demás claro que los electrónicos son fáciles de alterar con esta habilidad.

Sale del carro primero un sujeto moreno y bastante vigoroso, emocionado en extremo, casi salivando; detrás de el otros dos casi de la misma apariencia solo diferentes en complexión empujan juguetonamente a una mujer joven y  medianamente bonita, quien es evidente no encuentra gracia en la agresión. La fuerza con que la empujan crece de inmediato, ella se sostiene  fuerte del tubo de aluminio a su lado, pero próxima a ceder debido a la mano que se posa agresiva sobre la suya, voltea  hacia atrás a su derecha y rápida al no encontrar lo que busca intenta mantenerse agarrada  temiendo que le hagan algo más. Les hablo con voz segura y tratando de hacerla sonar mas ronca. El tiempo de drama y poesía quedo muy atrás, trato de disfrazar la voz para cubrir mejor mi identidad.

-¡Basta!

 El primero que bajo voltea hacia mi, perdiendo la risa y mostrando una mueca que seguramente cree agresiva pero que yo encuentro divertida. Antes de que el comience a decir cualquier cosa y recordando que en lo posible debo evitar el ajetreo del que hablaba, rápido con la mirada busco en el interior del carro si bien no aliados al menos testigos que los hagan sentir incómodos. Volteo hacia el vagón solo para encontrar la multitud de caras mirando a otra dirección, ya sea al suelo, al techo o entre sus manos a esa ventana al infinito, la luz de sus teléfonos; sus caras sumergidas en esa luz azul mas brillante que la del vagón o cualquier otra cosa y que ante lo que pasa y deciden ignorar les promete que todo estará bien. La muchacha lleva algo así como un uniforme azul marino, con la camisa blanca y un botón rojo en la solapa, la misma vestimenta veo en uno de los sujetos que miran muy entretenidos por la ventana del otro lado del vagón hacia el muro vacío; seguramente a el buscaba la muchacha cuando en vano volteo por ayuda. No me molesta, al contrario, mientras permanecen falsamente distraídos puedo moverme mas libremente, o más bien no moverme y hacer mas cosas, hacer aun mas cosas. No les recrimino mucho su cobardía, si bien un poco tal vez, después de todo son gente ordinaria, haciendo cosas ordinarias.

El que estaba próximo a decir algo no dice nada, uno de los que esta en el interior baja rápida y decididamente y dice.

-¿Que puto? ¿Que traes?

El que quedo  tras a la muchacha detiene sus esfuerzos pero permanece en su lugar. Al parecer en poco planean continuar su invitación a jugar y no quiere perder su lugar en la fila.

¡Momento! Concentro mi pensamiento en un segundo y rápidamente evalúo; pienso que este no es el más alto de los tres, ni el más pesado. El que quedo adentro es las dos cosas, este es por decirlo el mediano, y aun así es de mi misma altura, y aun cuando es mas delgado se lanza al conflicto antes que los otros dos. Pasa el segundo y me preocupa que tenga que hacerlo de nuevo, seguramente tiene algo escondido, y al no poder verlo si intento manipularlo podría terminar hiriéndolo, si es en el frente reventando algo, si esta atrás podría romper algo. No me preocuparía hacerlo,  me preocupa hacerlo otra vez tan pronto.

El alivio llega pronto a mí, sube su playera y muestra una pequeña 22 en el cinturón, tan pequeña, casi la encuentro tierna. El ve mi reacción y se extraña, reacciona como esperaba al no notar  ni miedo ni duda en mí.

-¿No la crees, verdad puto?- Dice mientras intenta sacar el arma.

No lo dejo ni tocarla, con mi mente la hago salir del cinto y de inmediato la echo al pequeño espacio entre el andén y el carro. Cerca, rápido, discreto, parece ser que esto se puede resolver satisfactoriamente. Demasiadas miradas aunque sean accidentales y disimuladas. Tal vez debí esperar un poco más o entrar al vagón y confrontarlos ahí, donde la inminente cercanía haría a todos esos ojos evitar la escena.

No, pronto se hace evidente que no será así, satisfactoriamente; y me doy cuenta que esa palabra toma mucho tiempo, será mejor evitarla. Además de la 22 tiene un pica hielo en el bolsillo, pequeño, pero igual de afilado, el grandote se decide a salir del carro y abandona a su presa. Me agrada la muchacha, es lista y de inmediato tan pronto tiene espacio y al ver que hay armas, al ver que hay punta, sale corriendo y se dirige a las escaleras, malos zapatos, demasiado pánico la hacen tropezar y caer, cómicamente intenta levantarse y de nueva cuenta sus suelas la llevan abajo al tiempo que acompañan su segunda caída con un cómico rechinar. Consigue a medias levantarse  y corre hacia las escaleras y después se pierde de mi vista. Rápidamente interpreto su pánico al darse cuenta que posiblemente pronto las cosas hubieran sido peor para ella. Al verse frustrados los tres villanos caminan hacia mí. No me es extraña su determinación, después de toda ni mi estatura ni mi complexión les sugiera algo extraordinario, nada intimidante. Antes de que se acerquen más no por que se acerquen mas sino por que no quiero perder de vista el pica hielos o tal vez hasta un segundo revolver. Casi lo espero, los he encontrado por montones en rondas de días, semanas, y meses anteriores. Dos veces incluso fue más curioso y poco ordinario, al ser amenazado con una pluma… para escribir, no de alguna ave, una pluma; y en otra ocasión un cepillo de dientes afilado. Memorias de otros días para otro día, supongo.

Sin ningún esfuerzo con el mas simple gesto de mi mano  hago volar el pica hielo que no me preocupaba pero que entretenía mi atención. Después a ellos, al primero, con cabello grasoso cara grasosa y muy  morena que bien hace juego con los rieles en los túneles de al lado, a ese simplemente levanto mi brazo y obviamente sin tocarlo, apenas guiándolo con fuerza lo estrello en el vagón a mi lado derecho y cae al suelo;  me preocupa un instante haber usado tal vez demasiada fuerza. Me preocupa, pero no por eso la diminuyo al usar el mismo gesto en el otro tipo de igual características que el primero solo son la cara menos grasosa. A ese lo estrello en la columna central unos metros atrás de el; admito que el sonido contundente y seco que hizo al golpear me pareció bastante agradable, no en un sentido sádico, sino mas bien gratificante. Después de encargarme del segundo, camino hacia el más grande. Aprovecho la dirección en que veo para que ya sin los otros dos en medio finalmente notar que la mujer venció su propia y cómica torpeza y al parecer subió las escaleras.

Ese tipo es más grande que los otros dos, de tamaño y de edad, así que no es extraño que haya dejado a los primeros arriesgar el cuello en su lugar; el no se decide a avanzar hacia mi, al parecer pone atención, tal vez demasiada, siguiendo sus ojos me doy cuenta que el primero se comienza a levantar, me extraña, se que el de la columna nunca cayo y se esta recuperando, pero al primero juro que le di con mas fuerza, no importa, al primero lo aviento aun semiinconsciente contra su amigo en la columna... o conocido, no es mi intención hacer conjeturas, no por que ambos sean escoria quiere decir que sean amigos. Nada fuera de lo común pasa en ese momento, azoto un cuerpo vil con otro cuerpo vil sin sudar una gota, sin siquiera tocarlos, el único esfuerzo que hago es mantener el brazo y la mano abierta en dirección a ellos y un breve esfuerzo de mi concentración al hacerlo, no muy distinto al que haría al tratar de resolver en la cabeza una multiplicación de dos números de dos dígitos.

Trato de no exagerar, aun se puede salvar la situación, en ocasiones anteriores al regresar a los lugares donde he actuado esta misma maniobra he escuchado de testigos que la interpretan como que pelaban entre ellos. Nada fuera de lo ordinario en esta situación, al mas grande lo azoto contra el carro aun cercano tres veces para no fallar, pienso rápido y considerando el mal calculo del principio lo azoto dos veces contra el suelo también. Usando mi habilidad me parece bien reunirlo con sus amigo o conocidos, aviento en dirección a la columna, pero es aquí cuando lo ordinario de la situación deja de serlo, calculo mal, evita la columna y cae metros después empujando a un curioso que si bien había sabido mantener su distancia del evento esta evidentemente no había sido suficiente.

Ese fue mi error, cae la nueva victima, la gente es útil y oportuna al hacer demasiado y exhaustarse exclamando un largo “¡Ahhhhh!”.  El tren llega a la estación, lo veo con el rabillo del ojo mientras pagando mi culpa corro hacia los rieles donde cayó el espectador. Ya que la columna lo cubre, no puedo levantarlo ni ayudarle a lo lejos tengo que acercarme, y que mas cerca puedo estar que a su lado en esa segura tumba que por accidente le procure. Caigo junto a el, el conductor muy tarde para hacer cualquier cosa toca la bocina, ni diez metros quedan entre el frente del tren y nosotros.

Levanto a la victima y la sostengo con un brazo mientras recupera rápido el sentido, aun viene cerca el tren levitando con la carga extra aun podría golpearnos. Muchas veces antes, sin apremio ni necesidad urgente me he dedicado a pensar específicamente en esto; y el fruto de esa contemplación mucho antes de este día de este anden me llevaron a decidir que jamás arriesgaría a nadie solo por cubrir mi secreto. Y mi decisión de tanto tiempo antes sin duda florece en este momento; no queda de otra, y en centésimas de segundo me resigno mientras levanto el brazo  hacia el frente del tren; solo que esta vez lo apremiante del peligro me lleva a tensarlo de más, duele. Me obligo a concentrarme mas, duele. Abro la mano aun más, la tenso aun más, y con gran esfuerzo esta vez, frente a toda esa gente que ahora sí sin duda pone atención uso mi mente al máximo y de un golpe violento detengo al tren. Al hacerlo noto algo extraño, no hay sonido, no hay estruendo al torcerse el metal y abollarse la parte frontal por completo. Seguro de haberlo detenido, cierro la mano y libero la presión. Entonces si escucho el estruendo del metal, y este abarca todo el túnel, y apuesto llega hasta la superficie con un eco poderoso y ciertamente aterrador. Lo encuentro extraño, inusual y ciertamente me recuerda que tengo mucho todavía por practicar aun cuando equivocadamente creía saberlo todo de este don y de mi. Rápidamente llego a la conclusión de que al usar tanto poder, con telequinesis detuve la onda de sonido al menos por un segundo. No sabia que podía hacer eso, no se que tan bien la ciencia lo pueda explicar. Tengo mucho aun por entender, y debo mejorar aun más.

Subo al andén con el que cayó a los rieles, lo dejo sin cuidado en el suelo, fue mi culpa y fue su culpa, lo pienso sin creerlo. Me distraigo, piso el pica hielo y caigo al suelo sobre mi lado izquierdo. Desde el suelo veo la cabina torcida, huelo el humo saliendo profusamente de entre la parilla. Veo con gusto al conductor aun vivo, confundido poco a poco en pánico reaccionando, recojo el arma que me hizo caer, es peligroso dejarla ahí.

AL detener el tren mi capucha había sido bajada por el fuerte aire, apenas me doy cuenta; al notarlo meto la mano en la bolsa izquierda al sentir que no vibra, la sacudo violentamente, y comienza a funcionar de nuevo. Miro en dirección a la salida y veo a la bonita y tonta muchacha de mi edificio parada cerca de mí con el teléfono en la mano.

Paso junto a ella sin decir nada y fingiendo no reconocerla, al hacerlo levanto solo un dedo y arruino su teléfono en caso de que haya tomado cualquier cosa. Gente sube y baja de esas escaleras, alguno lo hacen con prisa y curiosidad muchos con miedo. Volteo a ver a mi extraña vecina y compruebo al verla sacudiendo su teléfono que mi travesura le ha cobrado su curiosidad. Avanza la gente lento hacia arriba en esas escaleras, casualmente me quito la sudadera y la camisa bajo ella, dejando al descubierto la tercer prenda que llevaba puesta para emergencias, una camisa roja muy llamativa. La muchacha de azul regresa al lugar acompañada de dos policías de mala gana,  yo río brevemente al recordar sus graciosas caídas mientras pasa junto a mí y afortunadamente no me reconoce. Ya no volteo mas, salgo de ahí. Ya no es tan temprano, caminare a la siguiente estación, ahí tomare un taxi en dirección a la zona industrial, estoy seguro encontrare ahí otras cosas que hacer sin tanto riesgo de ser visto. Nunca se puede ser suficientemente precavido, menos después de haber destruido un tren del metro. La ronda apenas comienza, eso fue solo el inicio, quedan horas y horas por trabajar.

SABADO

La puerta del elevador se abre en la planta baja, la tenue luz ámbar que escapa ilumina un momento el camino hacia la salida; mientras los dos hombres bajan de el y comienzan a avanzar la luz los abandona al cerrarse la puerta, y quien hubiera volteado a verlos en ese lugar solo habría podido escuchar sus pasos produciendo un fuerte eco en su camino hacia el vestíbulo. Años atrás cuando el enmascarado aun no se unía al despacho por las noches era común que toda esa planta estuviera repleta de drogadictos y ebrios haciendo lo que su ocupación requería. Fue después que el Jefe llegara que en un par de ocasiones se les convenció que ya no eran bienvenidos, y así ha permanecido limpia y vacía desde entonces. La Torre al pasar por ahí ocasionalmente los extraña un poco, e incluso a veces trata de recordar algunos de los nombres de esas almas pérdidas que en más de una ocasión le brindaron enfermiza pero apreciada compañía.

Pasan junto al recibidor del edificio, siempre vacío durante el día, pero en la noche Don Jaime el velador rara vez se separaba de ahí; ya fuera entreteniéndose viendo la pequeña televisión portátil que llevaba como era el caso en esta ocasión, o leyendo alguna revista cuyas portadas desde lejos siempre se podían identificar con coloridos y gigantescos “Wow”  “Increíble” o “Escándalo”. Pasan junto a él y saludan y se despiden con la misma frase: “Buenas noches”. Don Jaime devuelve el saludo y la despedida al tiempo que se para de su silla de plástico y aparenta ser útil dando una larga mirada a la entrada, e incluso moviendo la cabeza con curiosidad.

-Parece que paso algo.- Les dice mientras ellos se acercan a la salida, pero su curiosidad no es tanta como para investigar el mismo. Ellos no ponen demasiada atención mientras se dirigen a la nocturna luz de la calle que apenas y muy poco logra imponerse a la obscuridad del vestíbulo, el Jefe comienza a buscar sus llaves del coche en el bolsillo, al verlo la torre le pide mejor caminen al lugar que se dirigían.

-No esta tan lejos, quiero llegar, pero no tan pronto. Mejor caminar y platicar de cualquier cosa ¿No cree Jefe?

-Como gustes Torre. –No se opone en lo mínimo, sabe que son largas las horas que su socio pasa entre las paredes de esa oficina. Supone el aire y el espacio es lo que desea antes de volverse a encerrar.

Apenas cruzan la entrada del edificio y notan una pequeña multitud de gente al frente, casi son las tres de la mañana.

-Parece que hay muerto jefe, eso o alguien esta preparando un día de campo. –Lo dice al notar un bulto cubierto por una sabana blanca en medio de la acera, con dos veladoras con poco tiempo de haber sido encendidas. Una de las mas comunes costumbres del país, al haber un muerto en la calle por lo regular siempre hay alguien que de algún lugar y de alguna forma saca una sabana blanca y veladoras para acompañar al alma que tan de repente fue arrancada del mundo en su supuesto ascenso a la gloria. Si, en este país la gente es rápida en ofrecer a algún infortunado una sabana y veladoras, seria mejor que ofrecieran oportunidades o un empleo, pero aun así se agradece la sabana.

Tan pronto dejan el edificio giran hacia la derecha y comienzan a caminar alejándose de la pequeña aglomeración. Entre murmullos apenas distinguibles escuchan a una mujer decir.- Pobre muchacho, le dieron un tiro y con eso tuvo. -Al escuchar eso el Jefe presiente algo y con paso rápido regresa sobre sus pasos y después camina  hacia el cuerpo.

-¿A dónde va Jefe?- Pregunta la Torre extrañado.

Mientras se acerca al difunto, lo encuentra del tamaño apropiado, no parece corpulento, una ligera mancha de sangre ha permeado la blanca tela donde supone esta el pecho. El jefe se fija entonces muy bien en el calzado de ese desafortunado, y entonces, solo entonces se da cuenta que jamás había visto esos tenis.

-Caramba Jefe, que joda. ¿Qué hace?- Le dice una vez que lo ha alcanzado.

-Nada Torre.-Le responde aun agitado.

-¿No me diga que pensó que era alguien conocido?

-Tal vez.- contesta el enmascarado.-Pensé que era Pepito.

-Quien jodidos es ese…. ¿El de los periódicos?, ese se llama Apolinar jefe. Yo le digo zoquete, y ese cabrón tiene horas que cerro el negocio.

-¿Apolinar?- Pregunta el jefe incrédulo.- ¿Que clase de nombre es ese?

-No joda jefe, no por que sea en nuestra zona quiere decir que conozcamos a este pobre cabrón. No todo esta relacionado ni tiene que ver con todo.- Dice la Torre ofuscado.

-De acuerdo torre.- Le dice el jefe aliviado de ver que su vida no es una trama barata.- No era mi intención…

-No jefe.- Dice mas tranquilo.- No es su culpa, estoy seco y ando ansioso. Y no carezco yo también de culpa, justo al oír a la vieja esa pensé por un momento en como no escuchamos los tiros, mas bien el tiro. ¿Como los íbamos a oír a tantos pisos de altura? mas aun si el pinche Jaimito tampoco los oyó a unos pasos de donde fue.  Aun así…- Aprovecha la oportunidad de hacer mas evidente lo obvio, lo de querer pensar y hablar de otras cosas no era en broma y ponía en ello empeño.- No se olvide que nuestras vidas no son tres calles, estamos en una ciudad, que esta en un país, que a su vez esta en un planeta. No todo se relaciona con todo, eso seria aburrido, tan simple que ni gracioso seria.

-Calle, ciudad, planeta… Ya lo tengo torre.- Dirigiéndolo con la mano apunta hacia la dirección donde se dirigían invitándolo con esto a proseguir el viaje y concluir las burlas.

-Vamos jefe, que ando de antojo. -Comienzan a caminar, solo para concluir la torre lo corrige una última vez.- Le falto país jefe: País, planeta.  Y en verdad le digo, no se por que me molesto que eso pensara, algo, algo…- Intenta recordar, lo hace rápido.- Ah, ya. En el tambo, eso fue.

-¿La cárcel?

-Si, precisamente eso pensé varias veces Jefe, en el tiempo que estuve ahí. Mas que nada, como era curioso que toda su vida la viva o dependa solo de unos metros, unos metros ahí adentro, cien, doscientos metros de ida, de regreso, y eso es su vida, eso es su mundo. Pensaba entonces que mal que afuera a veces sea lo mismo solo que en vez de metros eran calles, un poco más o bastante más si son dos o tres calles, pero aun así, vivir la vida solo dentro de esas calles, es en verdad encabronante. Y puede verse mal que lo diga, ya que trabajo y vivo en la misma oficina, y por eso ahorita voy como perro paseado. Solo me falta ir con la lengua de fuera.

Habiendo caminado apenas una cuadra, el Jefe reconoce un cierto lugar que alcanzaba a ver desde la ventana de la oficina en su contemplación de hace un rato, ahora de cerca y desde un distinto lugar vuelve a apreciar su color, contorno y brillo, y se apega a su impresión original, ya que sigue notando las pinceladas de un principiante sobre ese paisaje nocturno. Ambos caminan por la acera, el Jefe se da cuenta que en algún momento metió las manos al bolsillo del pantalón solo que no recuerda cuando, camina pegado a los edificios, la torre va del lado de la acera, lo ve mirando hacia el frente sin decir nada, pero sabe bien en que piensa aquel hombre, y sabe aun mejor la ansiedad que comienza a crecer mientras piensa en llegar a donde van y tomar hasta perderse y dejar atrás lo que piensa y siente.

La Torre era el alcohólico mas funcional que el enmascarado había conocido, era en verdad como si tuviera un apagador, un switch de social a embriagado; en ambiente y en confianza prendía ese switch y la fiesta entonces si no tenia para cuando terminar. El resto del tiempo en la oficina o en reuniones no le era en absoluto difícil moderarse, o beber sin ofuscarse, alterarse  o en lo mínimo disminuir sus capacidades. A veces, muy pocas tal vez apenas contadas, tal vez sintiendo la mas breve de las culpas iba por su cuenta a reuniones de alcohólicos, pero obviamente no le habían sido de utilidad, el jefe sabia de eso, pero no lo platicaban; ambos sabían cosas de sus respectivas vidas que no discutían, intuyendo muy correctamente que no eran cosas para hablarse en la consideración y estima del otro. Solo a veces entre los dos, en sus reuniones etílicas, en ocasiones contadas la torre mencionaba a su fallecida familia, tanto padres como hermanos fallecidos pero no todos muertos y que estaban dispersados en distintos lugares del país y America. De igual forma y con otro sentimiento hablaba de su esposa y el hijo que con ella perdió. Truncada su carrera por la lesión en sus rodillas finalmente volvió a la vida normal y después de mucho se caso con su novia de tantos años, la cual tenía un hijo. La torre conoció al niño desde pequeño y aun no siendo su padre el afecto que le tenia era el mismo, o lo que le creía lo mismo, no hay forma de saber medir ese tipo de cosas. Así tras esos años de relación lo vio crecer y convertirse en todo un joven. Sin embargo la vida, la geografía que hace solo poco mencionaba la torre al hablar de metros, al hablar de calles, y otras tantas cosas hicieron al muchacho ir por muy malos caminos. Por que al igual que si vives solo en esas calles en esos metros, la geografía termina decidiendo tu vida, en eso había pensado la torre todo ese tiempo en la sombra mientras su propia suerte observaba, lo distinto que seria la vida que uno lleva si se cambia solo de calle, si se hubiera vivido en cualquier otro lado, cualquier otra calle, otra colonia, otro estado, con eso distintas escuelas, amistades, amores.

En silencio mientras eso piensa eso recuerda la Torre trae las palabras del día anterior en la mañana que el jefe le dijo, y con lo que piensa compone sus propias ideas. Piensa que con su propio esfuerzo, con su propia fuerza solo tomando de otro lugar ¿Que tanto mas tendrías, serias, conservarías? que tanto menos también.

Se distraen un momento, llegando a la esquina encuentran varios coches circulando, les parece extraño si bien no imposible, en sus cabezas lo atribuyen al día y los locales que por el lugar abundaban. Se detienen, esperan a que los coches pasen ya que lo hacen muy lento evidentemente tardando al no querer perder detalle del gigante enmascarado que encuentran como curiosidad en la calle a esa hora. Una vez que los coches terminan de pasar bajan la banqueta, cruzan la calle.

De regreso a sus recuerdos la Torre piensa en la discusión que empezó por cualquier tontería con uno de los vecinos en la modesta vecindad donde vivían, las cosas escalaron ridículamente y al muchacho le pareció fácil arreglarlo rápido sacando a brillar su metal, una veintidós pequeña pero que al parecer usaba mucho por las noches, mas bien le gustaba sacarla a pasear por las noches en sus actividades y oficio. Nunca supo la torre  a ciencia cierta si fue por accidente realmente como el decía, y si fue con toda la intención, pero el caso es que esa noche el muchacho disparo dos veces sobre aquel hombre en aquella vecindad causando su muerte días después. Sin embargo al salir los vecinos y llegar las autoridades, la Torre sin importarle nada mas que su cariño por la mujer que quería y el muchacho que consideraba su hijo, decidió hacerse pasar por el tirador. Un año tres meses después fue encontrado culpable. Seis años después salio al fin libre, se dice fácil, se dice rápido pero lo que piensa la torre de la vida, las calles y la geografía, repítanlo entre soledad, violencia y desesperación, una distracción de unos minutos en un día de miles de días. El detalle fue, que el muchacho no cambio su rumbo, ni siquiera al presenciar el sacrificio de la torre, incluso a veces bromeaba y se burlaba sobre el que fácil fue hacer y cargárselo a otro. Eso decía, hay que tener por seguro que en sus momentos privados, en corazon y pensamiento otra cosa muy distinta creía de si mismo. Finalmente sus actividades lo siguieron más allá de la calle hasta  el tapete de bienvenida ligeramente desgastado y con bordes deshilachados al frente de su casa, y entrando por su puerta finalmente le pagaron la factura. Desde prisión la Torre aun debiendo varios años rogó al cielo al menos y ojala el muchacho haya muerto primero y de inmediato y no haya tenido que presenciar lo que le hicieron a su aun joven y hermosa madre, antes de liberarlo del peso de sus propias elecciones.

Al salir la torre, con ningún deseo ni ambición de pisar el exterior, sin mujer ni hijo, ni padres  ni hermanos esperándolo, encontró solo un gigante, sin mascara, extrañamente lo esperaba sin una sonrisa, pero extendiéndole de inmediato la mano. Aquel famoso luchador frente al reclusorio, imposible reconocerlo sin la mascara para muchos menos para la torre, aquel muchacho callado, al principio tan terco, talentoso, y solitario. Primero su adversario, luego su estudiante, finalmente su compañero, y a través de todo eso y como lo demuestra su presencia esa mañana hace años y esa enorme mano extendida, su amigo.

Pero no hablaban de eso, ese es el punto. Después de un par de intentos de la torre por pagar el préstamo que le hizo el jefe al salir, mismo que utilizo para concluir el año de licenciatura que debía de más de una década atrás e iniciar el despacho, que en principio solo cosas legales con papeles y citaciones manejaba. Sin decir nada el jefe lo consideraba más que pagado sin necesidad  al recibir y devolver el favor al darle algo que hacer y adonde ir después de regresar de Florida, después de regresar aun mas roto de lo que había llegado a Texas enviado por una vieja bruja, y recibido por el diablo mismo.

Mientras continúan su heroico viaje el jefe se da cuenta que su compañero ya no mira hacia el frente, mira fijamente el suelo que va a pisar con la mirada baja. El jefe no sabe con certeza pero imagina en que piensa la Torre, buscando alejarlo de lo que no hablan el jefe ofrece una pregunta.

-¿Qué pasa con el taxista?

La torre voltea hacia el, posiblemente esperaba la pregunta en otro momento y no ahí, no entonces, eso lo sorprende. Una vez separado de sus memorias, y mientras muy rápido su animo mejora busca elaborar una respuesta.

-El taxista….- Comienza a pensar la mejor forma de presentar la respuesta. Sabiendo que encontrara resistencia decide iniciar maldiciendo.-Puto Mendoza.-Sacude la cabeza negando, a la vez que con cierta pequeña admiración reconoce la labor tan bien lograda con tan poco esfuerzo del capitán en su infaltable intromisión.

-Bueno, eso es cierto, pero no es lo que pregunte.- Responde el Jefe al comentario.

-No, no se crea jefe, no le había querido decir, pero tampoco era un secreto.

Intuyendo un juego de palabras como era usual de la Torre al tratar de justificar sus acciones, el jefe lo piensa un poco; piensa en ello y encuentra sentido en la excusa de su socio.

-¿En que anda ahora?- El jefe sospecha será de esas conversaciones de muchas preguntas y cortas respuestas.- Te lo preguntaría después,  pero no hay mejor momento que ahora.

-¿Que tal en diez minutos con algo bonito a la vista?

-¿Más bonito que esta noche?- Pregunta el Jefe señalando el cielo sin estrellas, baja la mano  y a lo lejos algún ebrio orina junta a un coche, alguien vomita en las cercanías, no lo ven pero lo escuchan, terminando su evacuación ruidosamente limpia su boca escupiendo lo que resta, deciden no buscarlo ni con la mirada y atribuir el ruido al viento. Carros viejos circulan no muy lejos, algunos de sus faros rotos, pintura desgastada, ruido y humo a su paso.

-Tiene razón Jefe, solo permítame secar mis lágrimas conmovido ante tanta belleza...

-Además, el taxista...

-Lo se Jefe lo se. Pienso casi igual, pero como he tratado mas con el no lo disculpo, pero lo entiendo. Pero no puede negarlo, es útil, es eficiente, por lo mismo... Lo tengo ocupado buscando al “otro”.-Finalmente y sin teatro ni drama le dice.

-¿Cual otro?

-“El otro” Jefe, “el otro”, el de la capucha.

-¿Y eso por que?

Otra esquina, bajan la banqueta, cruzan la calle. Todo ese tiempo, la Torre aprovecha para buscar las mejores palabras para vender lo que quiere decir.

-No lo ví, en persona; solo se de el lo que usted me contó, y lo poco que ví de el en la grabación de seguridad; el hecho de no encontrarlo en ninguna otra llamo mi atención todavía mas.- Sin intención de prolongar la explicación le pareció lo mejor llegar al tema de golpe.

-Quiero traerlo al despacho.

-Si quieres trabajarlo…. –Le dice el Jefe sacando conclusiones al apenas oir las primeras palabras que dice la Torre.-…cualquier lugar es bueno, jamás hemos…- Busca la palabra apropiada para describir lo que piensa.- “Invitado” a nadie al despacho… Me he fijado que las ranuras de las lozas serian muy difíciles de limpiar; por que tendrían que limpiarse después.

-Por dios Jefe, no.- Lo voltea a ver casi horrorizado.- No quiero hacerle nada, ¡Carajo! No nos ha hecho nada.

-Tú dijiste…

-Quiero traerlo a trabajar al despacho.

El jefe se detiene y extrañado mira a su socio, quien voltea y no se detiene pero disminuye el paso invitando con esto al enmascarado a continuar oyendo.

-Por eso le dije  que necesitábamos traer a alguien más al despacho, para que salga con usted. Ya se lo había dicho.

-Nunca me lo dijiste

-Estoy seguro de haberlo hecho. Más bien.- Corrige.-  estoy seguro de creer que lo hice.

-O sea que no.

-O sea lo que dije.- Dice la Torre apegándose a su palabras .

-Muy listo torre. –Afortunadamente su anticipación a sus respuestas enredadas lo habían preparado para esto.-En ese caso yo estoy seguro de haber creído haberte dicho que no.

-¿Le fue útil esa noche?- Pregunta la Torre viendo el enredo que le había sido devuelto, y como  cualquier magno piensa lo mejor es cortar el nudo.

-Igual y si. Pero en realidad no sabemos aun si tiene algo que ver con el sindicato.

-No es muy probable Jefe, al menos entonces estuvo de nuestro lado. Y lo que he conseguido saber de el confirma eso.

-¿Que has sabido? ¿Para que el taxista?

-Se que no le grada el taxista jefe, tiene razón, pero es bueno con las maquinas. Se han presentado situaciones violentas por muchos lugares distintos, eso no es raro, lo que estoy buscando y precisamente lo que hace el taxista para nosotros, ahora si lo incluyo Jefe, es de acuerdo a esos patrones tratar de encontrar una zona especifica donde la actividad del otro sea mas concentrada, y considerando la especialidad del taxista, se encuentra  buscando en distintos servidores grabaciones de seguridad interrumpidas, que es una de las características del muchacho. Pero es hábil de la chingada, es listo, trata siempre de evitar las mismas zonas, pero en eso mismo confío cualquier error nos ayude a encontrarlo.

-¿Situaciones violentas?

-Hijos de puta golpeados, diría que casi hasta la muerte, pero ya se le ha pasado la mano mas de dos veces. Ladrones, camellos, violadores, de todo un poco; Incluso muchos de ellos eran del sindicato. No se preocupe, nadie llorara por ellos.

-No creas torre, recuerda que lo hemos visto pasar. Aun por esos mamones resulta que siempre hay alguien que los extrañara.

-Cierto jefe, pero nadie de valor. El problema es que pasa en todos lados, por chamba no se queda corto. Tanto en buenas colonias como en malas, y eso considerando que ya la ciudad es por completo casi una mala colonia.

-O sea que… es un vigilante.

-Eso suena barato jefe, como algo muy simplón. Yo diría que es cabrón, que es un cabrón que gusta de madrear hijos de puta. Creo con vehemencia que eso lo describe mejor.

-¿Palabra del día Torre? ya llevas dos. -Refiriéndose a la costumbre de algunos de aprender una palabra nueva cada día.

-Mas bien del año Jefe, no lo hago a propósito. Pero ya que son dos puedo descansar dos años. –Le agrada el comentario en broma, quiere decir que no esta tan opuesto a la idea, o también que no esta siquiera dispuesto a discutirla, sin arriesgar, prefiere concluir la venta y da el ultimo punto que había pensado en días anteriores. No había ningún resentimiento contra el Jefe, pero si un tanto de envidia al notarlo tan capaz y vigoroso tal y como en sus días de lucha. Aun así la Torre trataba de no quedarse atrás, como había pasado la noche del sindicato o en ocasiones anteriores habían encontrado problemas no había duda en el, se lanzaba hombro con hombro junto a aquel titán a enfrentar lo que fuera. El problema era días después, concluido el esfuerzo,  cuando aun con medicamento la torre con dificultad seguía pagando la bravura que tan difícil le era extinguir de su alma. Y aun así después de pagarla siempre quedaba algo a su cuenta, y esa cuenta se iba acumulando sobre sus años y heridas.

-Es un gusto ciertamente salir con usted Jefe, digo no vamos a jugar ni al billar, pero me da cierta emoción. Pero ya cada vez es más difícil que lo acompañe, no por mí sino por mi utilidad completa. Este cabrón, el “otro” parece competente, tal vez joven, al menos mas que yo;  al menos parece fuerte y ciertamente rápido. Preferiría.- Dice sin imponer, sugiriendo en su tono.- Me dejara traerlo y hacer la prueba. Si no nos sirve le prometo que yo mismo limpiare las losetas.

Ríen.

-Un vigilante.- Comenta el jefe.- Leí algo sobre eso, seguro en alguno de tus libros.

-¿Que decía?

-Sobre que solo buscan reafirmación y auto gratificación.

-Tal vez, y tal vez no. Es fácil describir algo que jamás se haría viéndolo solo desde afuera, con ideas y fantasías de cómo hacerlo mejor y como explicarlo. La verdad es que puede ser simplemente un sujeto cualquiera que ni siquiera sabe lo que gratificación significa, y lo único que pasa es que un día se harto de tanta mierda. Tal vez un día simplemente dijo basta, y le gusto no decirlo sino hacer algo al respecto. Ahora bien, si ese gusto es lo que dice de la gratificación, y la gratificación del que lo estudia o lo describe es  lamentablemente solo notarlo.-La Torre deja de hablar unos momentos en lo que se anima dar un ultimo empuje.

-¿Al menos lo pensara jefe?- Pregunta la Torre anticipando una negativa, cosa que recibe.

-No.- Dice tajante.- Si lo encuentras tráelo. Has de saber lo que haces.

-Hecho.- Contesta la Torre dando por concluido el tema, pasando al siguiente de inmediato, dado la proximidad.- Permítame, antes tengo que pensar si he pecado y en que he pecado.

-No la chingues torre, eres más ateo que yo...

-Como puede decir eso jefe, ¿No ve que ahorita, ahorititita estoy yendo a la iglesia?

-Y justo en sábado, que buen creyente eres torre.

Se referían al restaurante bar La iglesia, que de restaurante no tenía mucho más que la nunca vacía botana. Era un table dance, hasta eso de muy buena categoría. De los pocos que quedaban en la zona manteniendo la tradición de justa medida para los hombres de todas las edades de  bebida y tetas. Había resistido muy bien las acusaciones y múltiples peticiones para su cierre al pasar los años. Curiosamente la diputada a cargo de las últimas quejas y manifestaciones encontró que en ese lugar no se explotaba a las mujeres ni se propagaban los vicios de manera indecorosa después de una extensa investigación, y después también de que su hija entrara a trabajar ahí como administradora.

-Ni me había dado cuenta que era sábado jefe...slurp.

-Mírate nada mas, hasta estas salivando. Dios torre, a tu edad cualquier día te vas a quedar ahí sonriendo en una mesa.

-No es cierto jefe, no cualquier día, será un sábado se lo aseguro.-Dijo la Torre con sentida convicción.

Teniendo la zona de los antros cercana algo llego a la mente de enmascarado justo cuando las luces de neon comenzaban a reflejarse tímidas sobre sus botas.

-El productor ¿Dices que estaba en Acapulco?

-Así es jefe. En una fiesta en un antro, con otros doscientos cabrones y rucas. Ah ya veo…- Dice la Torre.- le vino eso a la mente al ver los antros y las luces cercanos ¡Verdad Jefe?

-Creo que así fue, simplemente se me ocurrió preguntártelo. --Nada extraordinario,.- Le dice la Torre volviendo a la pregunta del Jefe.- ni llamo demasiado la atención. Hay fotos  y videos del evento, y muy causalmente se le encuentra ahí. Lo que si, cuando le informaron de lo que había pasado salio del lugar y regreso  a la casa. No viajo de regreso a la ciudad hasta ya avanzada la mañana. Pero le digo jefe, nada extraordinario que no se espere de un pinche esposo loquito y mamon. ¿Qué piensa de eso?

-Habrá que ver, y preguntar un poco más allá en Acapulco. Por lo regular esa gente trata de ser privada, para evitar aparecer en los periódicos y cosas así. Tendré que ver que tan seguido sale de fiesta, y confirmar que no fue solo suerte para una coartada.

-Lo que hable en la tarde con la clienta y el abogado lo anote con pluma detrás de uno de los papeles que le di a leer Jefe ¿Si lo leyó todo?

-Si, ya me lo habías dicho y lo leí. Solo que cosas como esta creo necesario comentarte para preparar bien el día de mañana, y aprovechar el viaje. ¿Por teléfono hablaste con ellos?

-No jefe como cree… Tuve que ir, ahí en la entrada lo encontré a usted roncando, no quise despertarlo para que me acompañara. Hubiera visto la casa Jefe, haga de cuenta que la de los Alcántara es el bebe de esta casa.

-Por eso pagan en dólares.

-Los cuales merecemos jefe, ni duda hay de eso.

-Aun así me preocupa, que los últimos clientes sean tan…

-¿Billetudos?.- Dice sorprendido y ciertamente decepcionado.- Deje que yo me preocupe de eso jefe. Su corazón seria nuestra ruina. Mas bien su equivocado corazón.

-En serio torre…

-Nada de eso Jefe.- Se impone.- Del sindicato, nadie nos pago un centavo… de mas de la mitad de las cosas en los periódicos en la pared, nadie nos pago nada. Del sindicato, drogas, asesinatos, trata de blancas, trafico humano, extorsión, todo el paquete y sin importar a quien afectaban, ricos, burgueses, pobres.

-De acuerdo, dejémoslo ahí.

-¿Mas dudas jefe?

-Ni una más.

La torre trae de regreso el caso al de pronto dudar sobre lo que escribió o no detrás de las hojas. Le dice.

-Además, la señora… ya no le ha de quedar tanto tiempo, lo que gaste le ha de parecer poco, siempre y cuando  crea que esta haciendo algo. Su hija se las había visto negras con el cabrón los últimos meses. Cambios de actitud, ausencias prolongadas, amenazas, amistades, relaciones extrañas.

-¿Que tan extrañas?

-De hace dos años para acá, al parecer algunos nuevos socios en el negocio de las películas le parecían...sospechosos. Intimidantes, extraños. Poco después de comenzar su trato con ellos fue que cambio más evidentemente el infeliz, gradualmente, pero cambio.

-¿Alguna película que conozca?- Pregunto con interés el jefe, el día anterior había salido a caminar y comer para entretenerse, algunas muchas otras veces acostumbraba atender a una que otra función de cine; a veces incluso dos o tres seguidas.... le gustaba simplemente sentarse ahí, en esa oscuridad y perderse en la historia mientras devoraba su pizza de pepperoni, y si quedaba espacio tal vez unos nachos.

-No lo creo jefe, lo que sea popular con los gringos este cabrón lo copia, solo que a la mexicana, y muy barato; no se crea, en algún momento parece que le iba bien, pero últimamente sus películas no las veía ni su mamacita.

-Igual y vi alguna.

-¿Zombies no muertos? ¿Adolescentes en el juego de la muerte? ¿Masacre en el baby shower?

-No. Dijo tajante el jefe.- Jamás he visto ni veré algo así.

-Usted se lo pierde, y yo por solidaridad también. No voy a dejar que sea el único que no las vea en nuestra oficina.

-Puro corazón torre, puro corazón.

La torre río orgulloso de sus propias cualidades.

-Me dijo, que últimamente se la pasaba el productor en Acapulco, por meses. De vez en cuando regresaba solo para chingar un par de días y después se regresaba. La casa de Acapulco era del padre de Virginia, pero el otro la usaba de putero. Ya lo sabían tanto la ruca como la esposa. Ya poco lo toleraban.

-¿Golpes?- pregunto el enmascarado.

-No, hasta eso no, malas palabras, amenazas, abandono.- Le parece interesante el tema así que le explica lo que acaba de pensar.- Tal vez el productor no sea tonto, tal vez incluso sea brillante, tenga cuidado mañana jefe, los listos no hacen golpes, los golpes crean precedente y dejan evidencia; la gente al saber  la situación y jamás ver una marca pueden llegar a dudar de quien tuvo razón en la discusión. Se lo digo así nada mas, este al pendiente.

-Lo sabre cuando lo vea. ¿Que tipo de amenazas.-La torre quiso un momento interrumpir el ritmo del informe para felicitar al jefe por sus preguntas, decidió no hacerlo aun cuando orgulloso le dirigió una mirada mientras continuaba.

-Que se mantuviera alejada de sus asuntos, calladita más bonita, que dejara de espiarlo.

Teniendo ya la iglesia frente a ellos la Torre agrego.

- ¿Por que se lo comento jefe? aun cuando casi todo esto lo anote en las notas. No hay cuerpo, el productor lo mando cremar al día siguiente. No hay casa, se vendió por centavos poco después. Hay coartada, y los hechos parecen claros. Honestamente no se si encontraremos algo mas. Poco hay de evidencia,  lo mas probable es que tanto dinero paga la señora, tan rápido y sin protestar solo para saber que paso realmente.

-Lo que siempre es difícil Torre; con todo lo feo que pueda ser la gran mayoría se conformaría solo con saber que paso… Lo cual siempre es lo más difícil.

-Mañana es importante.

-Así lo tomo torre.

-No lo dudo jefe, jamás lo haría.- Se detuvieron al pasar dos coches seguidos, después cruzaron la calle y siguieron caminado a su anticipado destino.- Es importante, los detalles.

-Estoy seguro que algunas de estas cosas que le digo no se las anote hace rato; y no es que no fueran importantes, sino que quería que viera las cosa por fuera, sin conocer demasiado de los otros involucrados, con ojos frescos y sin prejuicios. Y lo que tenemos no es mucho, ni siquiera tenemos algo contra alguien, solo tenemos por el momento algo acerca de algo. Por eso es importante que lo vea usted en persona. -La torre río.- Prácticamente no tenemos nada. Pero si no se tira la caña al agua es seguro que el pez no saltara a nuestros pies.

Frente a ellos La iglesia en todo su decadente moderno esplendor. Carteles con hermosas y sensuales mujeres en bikini y tanga por toda la entrada. Junto a la puerta el cartel gigante que anunciaba la especialidad del día: "Sábado de privados con todo" curioso el letrero, honesto tal vez, era un cartel todo de rojo con las letras amarillas brillantes, un rostro femenino simplificado con una línea como boca. Aun así al parecer era un cartel y una promoción llamativa, mas gente llegaba antes que ellos, y al detenerse frente al lugar algunos mas pasaba a su lado, no muy pegados, a esa hora...mas bien a cualquier hora pero en esa hora y en esa zona en especial la gente siempre intenta evitar topar con hombres de aquel tamaño como lo eran la Torre y el jefe. Los hombres corpulentos de seguridad al ver acercarse al bigoton y al enmascarado se hacen discretamente a un lado dejando mas espacio en la entrada, no quieren arriesgar a que el Jefe venga como en algunas otras ocasiones de mal humor, mientras retroceden sonríen, lo piensan un poco mas y retroceden un paso mas.

La torre avanza hacia la amplia y abierta puerta, desde el exterior una de las pistas es visible, y entre el humo y la luz azul el jefe alcanza a ver la silueta de una bailarina en el tubo, esforzando la vista se da cuenta que aun lleva puesta la tanga. Pero estando ahí en la puerta decide no entrar; si lo hiciera al día siguiente no saldría temprano o no saldría del todo.

-Iré a mi casa un rato Torre, mañana tengo que salir… En unas horas tengo que ir al aeropuerto.-Corrige.

-No la joda Jefe ¿En serio?- Le dice decepcionado y ansioso.

-Otro día será. Lo empuja suavemente tratando de impedir que insista.- Ya llegamos hasta aquí, al menos tu celebra y despeja la cabeza.

El Jefe no es un hombre que haya aprendido a controlarse, solo es un hombre que ha aprendido a darse cuenta que no quiere controlarse. Y eso en su opinión es bastante esfuerzo, posiblemente el único pequeño logro que ha tenido en esa situación. Las reuniones a las que el fue le sirvieron, para engancharse al café y al cigarro aun mas, y para darse cuenta que había gente menos jodida, y mucho mas jodida; para darse cuenta de que no a todos les sirve el programa. Para darse cuenta de que el programa sirve a muchos, los restantes fingen que les sirve y fingiendo es como consiguen seguir viviendo. Recuerda las palabras de la bruja al hablar de mascaras, y a pesar del valor de la lección y de lo atinado de sus ideas aun hasta estos días cuando piensa en ella se sigue preguntado el enmascarado como tantas veces lo ha hecho antes si realmente habrá sido bruja.

La torre intenta convencerlo, no lo logra, el Jefe se retira. Antes de hacerlo, a pocos pasos de la marquesina, recargada en la pared nota a una mujer fumando en la calle. Lleva pantalón de mezclilla entallado, una chamarra de piel negra abierta, y al parecer el top de un bikini abajo de ella. Toda la brillantina que cubre su cara y sus manos y que alcanza a verse en partes de su cabello le indica que es una de las bailarinas del lugar, seguramente tomándose un descanso antes de volver al trabajo. No la reconoce de las veces que ha estado ahí, tal vez es nueva, o es de un horario al que jamás ha atendido. Ahí nada mas concentrada en sus propios pensamientos, mirando nada en la calle y las luces de la calle. Pasa a pie un grupo de cuatro tipos, bastante risueños y evidentemente tomados, bajan el paso un poco y tres de ellos le hacen ruidos, simulando  besos, simulando que se les quema la boca, simulando sabrá dios que. Uno de ellos pretende subir el tono y muy caballeroso le dice mientras continúan avanzando hacia la entrada.

-¡Mira mija, aquí traigo tu cena! Te veo allá adentro.- Le dice mientras se agarra la entrepierna sin erección ni erección cercana, eso se nota al ser evidente que lo que agarra es solo la tela del pantalón. Los otros lo celebran.

La muchacha morena de pelo rizado, solo les sonríe por compromiso. Les sonríe de forma forzada y rápida, lo suficiente para darles tiempo a que se alejen y entren por la puerta. Da otra fumada a su cigarro, deja escapar el humo. La sonrisa es ahora triste, después de volver a ver las lámparas de la calle baja la mirada mientras se mantiene sonriendo tristemente en lo que termina su cigarro.

No se parece en nada, solo en el hecho de que las dos son mujeres. Ni siquiera se le asemeja, pero esa sonrisa le recuerda otra sonrisa triste, y se maldice por presenciarla. Dos veces en el mismo día la ha recordado si bien ha evitado su nombre, y ahora esto es lo que le trae de vuelta ese nombre y esa cara, y maldice de nueva cuenta solo que ahora al Dr. Fausto.

La torre seguía saludando a los de la entrada y guaseando con ellos mientras tanto. Al notar al Jefe a pasos de la entrada le llama.

-Jefe.- El enmascarado voltea ocultando su aflicción, al tiempo que inician una breve charla sin palabras.

El jefe levanta la cabeza preguntando a la torre que pasa.

La torre devuelve el gesto preguntando lo mismo. De inmediato señala con la mano el interior y ahora asiente como invitándolo de nueva cuenta.

El jefe niega con la mano al tiempo que cierra los ojos y voltea solo un poco la cabeza en dirección contraria a la torre.

La torre vuelve a levantar la cabeza y la mano preguntando que pasa.

El jefe vuelve a negar con un gesto. Después levanta la mano y ampliamente muestra toda la palma despidiéndose.

La torre imita el gesto y se despide mientras encoge los hombros. La charla sin palabras termina mientras el jefe comienza a caminar de regreso a la torre latino y a su coche, la torre lo sigue con la mirada unos pasos, y después entra al tugurio. A los pocos metros el jefe voltea de nuevo a ver a la mujer, ya no alcanza a distinguir su boca ni ver si aun sonríe de esa forma. Solo la ve tirar la colilla aun prendida, y de inmediato encender otro cigarro.

El viaje de regreso sin la torre es larguísimo, y en todo momento lo evita, pero es al mirar su coche a lo lejos que baja la guardia y su pensamiento lo traiciona, recordándole el nombre de la mujer que aquella sonrisa le recordó, un nombre amado, un nombre perdido, una de las cosa que el Jefe jamás contó a la Torre ni a nadie.

"Candy, Candy Sheppard".

CANDY

Hace cuatro años.

El jefe despierta en su cuarto del hotel de Miami, y no encuentra a Candy a su lado.  No sabe si pensar si salio en la noche o en la mañana; como siempre que ha tenido compañía revisa rápidamente que la mascara este puesta, lo esta, pasa la mano derecha sobre ella, incluso sin saber por que con la izquierda recorre la Jota en su mayoría del lado izquierdo. Mientras se levanta de la cama y camina hacia el baño trata de hacer memoria y recordar si hizo algo o dijo algo que pudiera hacerla sentir incomoda. Una buena y rápida orinada después aun trata de recordar, al sentir la cabeza dolorosamente pulsando siguiendo el ritmo aun acelerado de la imparable maquina en el pecho, recuerda en su lugar la botella de vodka, las varias de cerveza y la ultima de tequila. Al regresar al cuarto en el mueble junto a la cama ve la botella de cuervo; y se recrimina, no el haber bebido sino el haber bebido vodka, ni un solo día en su vida había tenido resaca bebiendo tequila, mucho menos cerveza, el vodka fue el problema esa noche.

Parado junto al mueble y la botella en la esquina contraria alcanza a ver parte de la ropa de Candy en el suelo. Siente un gran alivio, siente un gran gusto. Había sido una gran noche, y a no ser por lo del parque hubiera sido una gran semana, de buen viaje, una nueva carrera, y sobre todo una hermosa mujer, y tal vez algo más. En el largo espejo del mueble frente a el aprovecha para dar la vuelta y revisar lo que siente en la espalda; efectivamente encuentra muy claras y perfectamente marcadas las heridas que le dejaron las cadenas colgantes de la jaula donde lucho la noche anterior, como pelea de exhibición y audición para reiniciar su carrera en este país con costumbres mas extrañas que el suyo en cuestiones de lucha y espectáculo. Distinto, extraño si bien no del todo desconocido, al menos mejor que las únicas ofertas que había tenido de regresar a preparar nuevos luchadores y ver desde las cuerdas. Una victoria inesperada para todos, y debe de admitir que aun para el también. Sospechaba su condición había mejorado, pero poco pensó que había regresado por completo, aun a pesar del inclemente entrenamiento y de su innegable voluntad.  Una primera y gran victoria en un nuevo país en la lucha que tanto le gustaba, si bien un poco cambiada al menos el ring y la audiencia seguían siendo los mismos e incluso tal vez eran más. Eso era precisamente lo que había celebrado con esa impactante mujer, para celebrar una gran noche, nada mejor que una aun mejor noche. El jefe considera si celebrar también lo que le dijo el doctor, que posiblemente podría arreglar su rostro. No tiene motivo para dudar de el, sabe que los milagros son su especialidad, aun así decide mejor esperar hasta la consulta de la siguiente semana, al menos si algo bueno resulta de eso ya sabe con quien lo podrá celebrar.

Al sentir su cuerpo, especialmente las piernas cubiertas en todo piensa en tomar una ducha rápida; pero prefiere esperar a saludar a la grata compañía de la noche anterior. Con nada mas que la mascara puesta camina hacia la estancia del cuarto, pensándolo bien regresa de inmediato sobre sus mismos pasos, aprovecha lo poco que queda de tequila y se lo lleva a la boca, hace gárgaras con el y después lo escupe en el suelo alfombrado, tiene ganas de verla, pero no tiene tantas de lavarse los dientes, el alcohol hará el truco. Tan pronto entra a la estancia lo primero que nota es la puerta del balcón apenas abierta y el aire de la mañana moviendo la delgada cortina blanca al entrar. Después la ve apoyada en la mesilla del bar del cuarto. Ella deja los vasos sin servir al verlo y camina rápido a saludarlo

-Buen día Jefe.-dice casi al topar con el, enseguida parándose en las puntas de sus blancos pies descalzos alcanza el rostro del jefe y planta y cariñoso aun cuando rápido beso en su boca, en la muñeca izquierda lleva una de esas ligas con las que se amarran el cabello, de color negro, el Jefe apenas la nota cuando sus delgados brazos se posan sobre sus hombros un breve instante durante el beso. El jefe se alegra de haber usado el tequila, no abre la boca al besarla, no quiere arriesgar arruinar el momento con simple biología humana. Candy camina de regreso al bar, termina de servir los tragos, mientras el jefe enciende la maquina de café que esta junto a el en la repisa. Da un rápido vistazo al filtro y encuentra los granos que no preparo ayer, así que esta prácticamente listo.

Hermosa se veía caminando con los vasos a medio llenar hacia el sillón, usando la camisa azul que el jefe  traía el día anterior, y si, nada más traía encima ni debajo. El cabello rubio cae pesado en la espalda de la camisa, eso y el grandioso aroma de su cabello casi recién lavado le indican al jefe que ella ya había tomado una ducha. Al voltear coquetamente mientras da un sorbo a su vaso sus pechos apenas cubiertos por la enorme camisa abierta se presionan entre ellos, ella lo ve mirándola, y sonríe juguetonamente. Al verla con la camisa abierta desbordante de sensualidad algo intenta volver a su memoria, algo negro de rayas rojas casi carmesí; pero de alguna forma y por alguna razón muy a tiempo y muy agradecido recuerda que es mejor evitar esa memoria a toda costa.

-Ven.- lo invita, -tomate un trago conmigo.- Suelta el vaso del que ella tomaba, y agita el que supone estaba destinado a el; al hacerlo ya sentada abre un poco las piernas, pero la camisa cubriendo apenas con una esquina no deja ver lo que ella intentaba mostrar. A pesar de eso la imaginación y el recuerdo inician el flujo sanguíneo y el Jefe siente reaparecer su necesidad de acercarse al sentir a su miembro sugerirlo.

-¿Dejamos el balcón abierto?- pregunto el jefe sin moverse de su lugar junto a la cafetera, a pesar de todo en verdad necesitaba cafeína en su cerebro en ese momento.

-No.- respondió ella, lo abrí yo hace poquito, salí a ver el paisaje. No me gusta Florida, pero hoy hay bonita vista desde el balcón…

El jefe impaciente se disponía abandonar la cafetera y preguntarle sobre su poco gusto por Florida... pero ella continuo hablando mientras volteaba a ver la puerta abierta.

-Luego me entretuve ahí, un rato... viendo la ciudad, viendo la gente. Viendo la calle, y pensé como el mundo es igual cuando llegamos a cuando nos vamos, a nadie da la bienvenida y a nadie extrañara; a nadie necesita, y sin uno su imagen no cambiara en lo absoluto.

Aire frío entro por la puerta del balcón, agitó violentamente la cortina y llegando primero a los pies del jefe, subió rápidamente por todo su cuerpo, y el viento frío se llevo por completo su naciente erección.

Ahí fue cuando el comenzó a desear haberse puesto aunque sea unos calzoncillos. Al momento en que  el aire frío soplaba, mismo que estremeció al jefe, ella volteo a verlo con una sonrisa triste en la boca. Intento disimularla de inmediato al tiempo que volvía a invitarlo.

-Toma un trago conmigo.

-Lo siento dijo el.- En serio prefiero algo de café. ¿No quieres mejor un café tú también?

Ella tomo el vaso que ofrecía con las dos manos, bajo la mirada hacia el y la sonrisa triste volvió mas lastimera que nunca.

-Debí haber puesto el veneno en el café. Que estúpida.

El cielo seguía despejado afuera de ese cuarto, no había nubes en kilómetros, nada obstruía al sol de la mañana. Sin embargo el cuarto se obscureció para el jefe tan pronto como ella dijo eso. Y mientras continuaba hablando, apenas había luz para alcanzar a distinguirla mientras el aire soplaba aun más fuerte por entre esa puerta abierta.

-Pensé que eras alcohólico, por como tomaste ayer. Como tomamos. Y a parte…- Volteo a mirarlo acusadoramente.- Ahorita mismo apestas a tequila.

-Debí haberlo puesto en el café. Debí haberlo puesto en el café.- Repitió mientras vertía la bebida sobre el tapete entre sus pies.- Y así te lo hubiera ofrecido más cándidamente… -Le hizo gracia el pensamiento y de inmediato se lo comento al jefe.- Mas cándidamente....-No hubo reacción del enmascarado. -Mas candy-damente… Candy-damente.- Repitio una vez más con énfasis. Al fin hubo reacción ya que el jefe entendió lo que decía.

-¿Por qué?- Pregunto el jefe. Muy a su pesar noto que el café estaba listo.

-El me dijo que lo hiciera.- Dijo Candy aun sosteniendo entre sus manos el baso ahora vacío.-Tu sabes quien, tu amigo el doctor.

-¿Por qué?- Curioso que siendo las misma palabras fuera distinta la pregunta.

Ella no contesto, miro hacia el balcón mientras contaba lo que le venia a la mente, el repaso abreviado de lo que se le instruyo a hacer.

-“Le das un buen rato hoy, y lo matas mañana…” ¿Fue bueno el rato Jefe? pregunto sin mirarlo, perdida en el baile de las cortinas, antes brillantes dejando pasar algo de la luz de la mañana, ahora opacas atrapando la atmosfera de ese cuarto en ese momento.

-Sabes.-dijo ella,  volteando un momento a mirar al enmascarado y luego avergonzada bajando la mirada al suelo.-Tengo un hijo, y un esposo, Y a los dos los amo demasiado. Por eso es que hago esto, por eso es que he hecho tanto.- Soltó el baso y este cayo pesado y contundente sobre el tapete, rodando bajo el sillón. Ella entonces se cubrió la cara con las manos. El jefe noto entonces que cuando ella había bajado la mirada por vergüenza, no era por lo que casi había hecho sino por lo que ya había hecho, no solo ese día o la noche anterior, sino mucho antes.-Tanto, tanto. Este es el infierno. –Dijo ella.- lo que he hecho, y por lo que lo he hecho.

Candy lloro en silencio, sin gestos ni ruido, las lagrimas salieron abundantes de sus ojos tan pronto quito las manos de la cara.

El jefe simplemente oía, muchas preguntas tenia el, pero tonta y brillantemente casi todas eran parecidas a las dos anteriores. Si ella quería hablar lo mejor era dejarla.

-Yo soy profesora de geometría en nueva York, lo era.-Le dice mientras sus ojos miran los recuerdos en el techo. La liga que lleva en la muñeca la estira un par de veces, de repente decide mejor usarla y con ella amarra en su cabello, casi con esto queriendo volver a ser la mujer que describía.

-Nuestro hijo... el es un buen hombre.- Dice de su esposo.- un gran hombre. Nuestro hijo nació con una deficiencia cardiaca, necesitaba un corazón nuevo apenas a los dos años, ya tiene casi cuatro. Seguía rechazando el corazón artificial y  ya no sabíamos que hacer, te lo digo así de rápido, así de fácil, pero fueron meses,  años, casi dos años viviendo así, con esa puta sombra sobre uno.

Al jefe escuchaba y no perdía detalle, era obvio que no conocía en nada a esa mujer, y era aun más evidente que quería hacerlo.

-Entonces nos enteramos del Doctor Fausto. El buen doctor Fausto... Y el nos llama y nos dice,”Si, no hay problema”. Así de fácil. Mi esposo lo creyó, yo no, no lo creí, ya estaba cansada de creer. Sabia que no era cierto, sabia que no era posible.-Mirando al jefe abrió las manos como recibiendo algo del cielo.

-Y que crees, si era posible, si era cierto. Era en verdad un milagro.- Le dijo con gusto y alegría en el rostro, que de inmediato volvió a una aun mas lamentable tristeza.

-Pero era un milagro entregado por el diablo.

-¿Te gusto? ¿Yo? - Pregunto ella, el jefe no supo que contestar, al cambio del tema no le encontró sentido, pero lo tenia.- ¿Te guste desde que me viste? de alguna forma te sentiste atraído, en confianza… como al ver, al reencontrar a alguien que conocías, que te gustaba, que necesitaste,¿Que amabas?

El jefe entendió finalmente lo que ella decía, sus ojos se abrieron enormemente rodeados por la tela de esa mascara, que a pesar de lo que crean resulta enormemente expresiva, su quijada se endureció, sus puños comenzaron a cerrarse, no todo lo que decía ella tenia sentido, pero una parte al menos comenzaba a aclararse.

-Mi cabello es negro, y mírame de rubia. Es ondulado, y tengo que alaciarlo. Pero fuera de eso se supone que me le parezco, por eso me escogió. Contempló cambiarme algunas cosas de la cara para hacerme mas parecida a ella, pero no, no, no el la quería lo mas natural posible. Y no, no la quería para ti.- Le dijo deteniéndolo con la mano al notarlo próximo a decir algo.

En verdad, si el Jefe hubiera usado pantalones la escena habría sido aun mas dramática.-La quería, me quería para el...bueno, a veces.- Dijo Candy apretando la mandíbula al recordar otras cosas.

Intuye una pregunta. -¿Por que? otra vez ibas a preguntar. Bueno por que esta loco el hijo de la chingada, mas loco que una puta cabra. Obsesionado, demente, enamorado, yo que se.

-Te ama y te odia, eso es seguro, y en esa medida.-Mira al enmascarado, mira esos ojos cafés con los suyos tristes y azules, como buscando entender la adoración de aquel maniaco por ese loco enmascarado.

-Te llama su mas grande logro y su mas grande error.- No encuentra nada extraordinario en esos ojos tras esa mascara, mas bien no encuentra nada especial que odiar en esos ojos, solo un hombre confundido mirándola.

-Mi hijo recibió su transplante.- Regreso la mirada al suelo, y luego a sus manos ahora anudadas.- Y fue lo mejor, lo mas grande lo mas hermoso por tres meses. Luego el nos hizo regresar a florida. Y en secreto, solo a mi, me llamo al lobby de nuestro hotel, y después me invito a comer. Ahí mientras cortaba su carne con calma en el restaurante me explico lo que pasaría en el siguiente mes. Sin decirle por que a mi esposo, esa misma semana justo después de que Jonás, mi hijo.- Dijo con reserva, casi si querer decir su nombre.- Comenzó a rechazar el corazón.- lo convencí de mudarnos aquí… bueno a Tampa, no los quería tan cerca de el. Ni de mí. Y yo comencé a trabajar como su secretaria, asistente, lo que sea; solo me quería cerca. Cambio mi cabello mi peinado y mi lenguaje físico, me hizo estudiarla viendo sus fotos y corrigiéndome. No soy idéntica a ella, pero por momentos, por lados, me parezco mucho.- Y eso es por ti.- lo señalo.- Será envidia, será imitación, será humillación...- Finalmente las lagrimas sacaron expresiones de ese rostro estoico. Un lamento enorme y sentido desde el fondo del corazón.- Quiere conocerte, quiere vivir como tu, tener lo que tu has tenido. Y le pareció buena oportunidad para conseguirse su propia piche Ingrid. -A ella si la odio. –Le confiesa con sinceridad.- No la conozco, no se como será, pero tanto la he visto, y tanto he aparentado ser ella que no la soporto.

-Y que crees, tan pronto nos mudamos, el trasplante resistió. Y no solo eso...veras.- Se contuvo, ya no quería mencionar al niño, le dolía.- Tu procedimiento fue el primero, de esa extensión y de ese nivel. La recreación del Tejido y la memoria del mismo, fueron algo único, algo imposible de obtener. Y obviamente no sabes el costo, seguramente no recuerdas nada de eso. El aun ahora pasa horas, en serio, horas, a veces a diario viendo las grabaciones de la operación, escuchando tus gritos, viendo y leyendo sus notas. Las ha de saber de memoria, simplemente le gusta ver el milagro producido por la terquedad de tu pinche cuerpo.- Le dice apuntado hacia el con el dedo varias veces, nerviosamente.- Me lo ha dicho, lo repite siempre que puede, aun cuando esta a solas. -Por primera vez lo mira con odio, y por primera vez el jefe siente esa clase de odio.- Tu no debiste haber sobrevivido, no debiste haber salido de ahí.

Recordando que no es a el a quien odia se tranquiliza. -No es tu culpa.- Le dice.- tu no sabias lo que seguiría. Pero... fue a través de tu dolor, a través de tu sufrimiento y de tu milagro, que otros milagros siguieron.

-El problema, y por eso su error, es que el tuyo fue un procedimiento perfecto. Poco después se dio cuenta que modificando una encima, una pinché encima artificial, se podía dar tiempo al resultado, se podía sabotear el resultado. Y después de un tiempo el cuerpo dejaría de reconocer el nuevo órgano. Y bueno, eso es lo que le mismo no se perdona, el haberte dejado ir. El que fuera tan perfecto que ni siquiera hubiera contemplado arruinar su obra, arruinar tu esfuerzo. Treinta y seis horas de dolor, de agonía, del infierno atrapado entre piel y hueso. Eso y Martita, no olvidemos a Martha.

-¿Martha...Martita? -El jefe dio un paso hacia ella, no deseaba intimidarla, pero le interesaba saber que había sido de ella, sin dureza le dijo.- Fausto dijo, que había regresado a su casa, en Michigan, y después jamás la encontré.

-La mato.- le dice ella secamente.-Prácticamente junto a ti. Eso me dijo. Eso recuerda a veces y no es tímido en recordármelo. No se por que, se de lo que es capaz; lo he visto y lo he vivido en esta piel falsa de alguien que ni conozco. Cuando ella, Martita, se negó a seguir asistiéndolo en el procedimiento, el la mato, así de simple. Ella quería llamar a una ambulancia, al novecientos once y llevarte a otro lugar cuando parecía que todo había salido mal, pero en realidad estaba saliendo bien de acuerdo a los planes del doctor; ella te quería alejar de el, salvar de el. Y la mato.- Repitió sin emoción.

-Una vez.- Cuenta tranquila al principio, y pronto rompiendo el llanto.- Aquí en su casa, en la noche...no alcance a ver bien, pero juraría que lo vi alimentar a los cocodrilos con un bebe. -Una vez drogada y tomada, con extraño valor se lo reclame, poco recuerdo de esa vez, pero esto lo recuerdo. El juro que era un conejo, un conejo. Y a veces así lo veo, a veces así lo recuerdo. Pero esa noche, ya no se lo que vi. Dios.-Rompe en llanto.- ¿Que hay adentro de mi hijo? ¿Que hay adentro de mi hijo?- El jefe intenta avanzar hacia ella nuevamente, cree haber escuchado suficiente; enrojecidos ojos lo detienen furiosos.

El odio ha vuelto a ellos.

-El te ama, yo se que te ama. Te odia, pero no en la misma medida. ¡Mírame! ¡Mírame!- Le exige.- esta es la prueba, yo soy la prueba. El te ama.-Aprieta sus manos muy fuerte, sus propias uñas cortan la piel y sus manos sangran ligeramente. Aun así sigue apretando.- Lo vi sufrir, lo vi sufrir mientras me dijo que te matara. Fue un momento…-Dijo con alegría furiosa-, pero pude verlo en su cara, en su maldita mirada; así como vi el alivio cuando el tirador del parque fallo en hacerlo, esta misma semana.

-El también...-

-Si, el también.

El jefe obviamente no había olvidado lo del principio de esa semana, a solo dos días de llegar a Miami el tirador en el parque había abierto fuego varias veces sobre algunas personas, incluyendo el jefe. Recuerda a la mujer gorda, lamenta en serio no saber su nombre, no haber querido saberlo, solo recuerda sin mala intención que era gorda, y así la describe. A menos de un metro tras de el, recibiendo el primer disparo. El jefe escucho el segundo, y apenas reaccionando agachándose pudo esquivarlo. Cuatro disparos más, tres heridos más. La única fatalidad esa pobre mujer gorda; que sin duda al recordarla ahora, el jefe decide averiguar su nombre  este mismo día.

Recuerda seguir el sonido del disparo, específicamente del segundo tiro, el que le tocaba mas claramente a el, y que por alguna razón le permitía mas claramente ubicar al tirador. Calles después, al subir a la azotea del edifico encuentra a aquel hombre completamente de negro, con el pasamontañas levantado, mirando al gigante que acaba de aparecer frente a el.

Al verlo deja caer un radio que al golpear el techo, o el suelo, o como lo vea quien lo vea, emite un a ruidosa nota de estática. Sostiene el rifle muy casualmente, mientras casi histérico no deja de mirar hacia donde disparo, hay arrepentimiento en su cara, hay un cierto dolor también. Ni siquiera intenta apuntar al enmascarado en traje azul, de cualquier forma sus reflejos que envidian las panteras posiblemente le harían fallar.

- Yo no quería- Mira de nuevo en dirección a la gorda lejana y los heridos.- Por dios yo no quería…- Mira con rabia el radio que había dejado caer, decide no decir mas; se lleva el rifle a la barbilla y después de hablar cierto sin sentido dispara borrando de la existencia la mitad de su cráneo, la mitad que lleva la cara pegada. El jefe se queda ahí, confundido, aunque sabiendo que esas cosas pasan, pero sigue sin entender ahí en ese techo y frente ese cuerpo chorreante y sin cara por que pasan.

-Lo hubieras visto.- dijo Candy trayéndolo de regreso a ese cuarto esa mañana- Tan emocionado, tan sorprendido, tan alegre el muy hijo de puta "Quien esquiva una bala, por dios, quien esquiva una bala" riendo maniáticamente. Enseguida me beso y me mordió el labio, emocionado, furioso. - Candy agarra con sus dedos el interior de su labio inferior, sintiendo en las puntas sobre la piel aun las heridas de esa emoción.- “Quien esquiva una bala”.- Repite ella.- Y se fue caminando por el corredor de la clínica, riendo como un puto maniático.

-El te ama.- repitió.- Y por eso no te creas, por eso sentí un poco de gusto cuando me mando a matarte. Estando segura de que eso le dolería. De que eso realmente lo lastimaría, Y lo vería sufrir, por primera vez lo vería realmente sufrir.- Dice siniestramente emocionada.

Candy mira de nuevo el balcón, la obscuridad seguía envolviendo el cuarto, pero por alguna razón la luz comenzó a aclarar al pasar entre esas cortinas que nuevamente eran translucidas.

-Tiene mas de un mes que no veo a mi esposo ni a mi hijo. No, casi dos meses ya. Ya ni siquiera pregunta que hago o donde estoy. Ni siquiera se si realmente cree que estoy tan ocupada, o puede ver lo mucho que me odio. O lo mucho que el odio me ha transformado.

-Al principio solo era el.- Dijo mientras comenzó a abotonar la camisa del jefe sobre ella, partiendo de la cintura un botón.- Después... su casa tiene niveles, niveles ocultos... La entrada es a través de la bodega en la parte posterior. Esos no se construyen así nada mas, se necesitan permisos, se necesita mano de obra. -abrocho otro botón.- El tiene dinero, mucho, mucho dinero, y conexiones, y pacientes en distintos puestos y funciones. Aun así.-Otro botón, sus manos comenzaron a temblar.- Me ofrecía a mí también como parte del arreglo. Permisos, un fajo de billetes y yo, mas dinero, claro y también yo. Entre  más sudorosos, mas sucios y viles, mejor...le gustaba mirar. Grasientos, sucios, salvantes, yo sabia que negarme no era una opción, aun antes de intentarlo el me lo recordaba. La encima para nosotros la proporcionaba cada mes, a veces cada semana. Podía haberla hecha durar hasta seis meses, algunos hasta un año, Incluso es posible que pudiera anularla por completo, creo. Pero no, a veces hasta por semana, solo para mantener mi correa corta. Sucios grasientos salvantes. Le gustaba ver.- Repite.- Y después me trataba con asco como si lo hubiera decepcionado. Después de unos días volvía a ser normal pero...Dios que vida...-Finalmente llega al botón sobre el pecho, pero no lo encuentra, ni ese ni los dos que siguen mas arriba. Se recuerda a si misma abriendo la camisa del jefe arrancando los botones salvaje y apasionadamente la noche anterior, entre el estupor alcohólico y una tal vez muy sincera risa. Furiosa jala la camisa, la abre de golpe y se desprenden los botones que llevaba asegurados los cuales caen como granizo al suelo.

-Todo ello tratando de envilecer la memoria, la imagen de una mujer cuya imagen represento, una mujer que solo una vez y a lo lejos vio en un viaje a México, una mujer que jamás he visto. Envileciendo su imagen y con ello también tratando entupidamente de envilecer tu amor, tu adoración por ella.

Candy calla un rato, el jefe no sabe que hacer, ella recuerda sus anteriores palabras y muchas otras cosas mas, rompe otra vez en llanto brevemente, mientras recuerda  con especial fuerza una palabras con las que era común que ese hombre la llamara.

-Un hoyo tibio.-Dejando escapar todo su aliento, llora desconsolada.- Y Tu, sin conocerlo realmente, a mil kilómetros de distancia, tu sin saberlo. Sin saber de tu culpa, tú culpa por solo vivir.

Lo mira detenidamente, sus propias palabras exoneran de cualquier cosa al hombre frente a ella. Lo mira con tristeza, casi con una fracción de cariño al darse cuenta tarde de su inocencia completa.-Solo viviendo.

-No me arrepiento, me da gusto no haberte matado, no haber puesto nada en el café. Y no me preocupa que hará el ni que dirá. Será una mierda, pero su palabra de alguna forma siempre la ha cumplido, lo he visto hacerlo. No creo que sea algo de el, tal vez sea algo que robo de ti. Tan pronto murió el tirador, hizo un envío a Tennessee, supongo era el tratamiento de un año o seis meses, no dudo que volverá a hacerlo cuando toque el tiempo.

-Fue bueno hablar contigo. –Le dice.- Hasta eso, entiendo un poco mas al monstruo ese conociendo al hombre que el mismo pinta como un monstruo… ¿Que es un monstruo para un monstruo?- Pregunta con enorme curiosidad, rápido la respuesta llega a ella.- Ah, ya se.

-Algún día tenia que terminar, ellos estarán bien. Tu...-Dijo mirando al jefe, sonriendo con calma, casi aliviada.- Si algo crees que me debes...detenlo...detenlo. -Limpio sus lagrimas con la mano, sus ojos irritados dolían apenas al tocarlos para limpiar las lagrimas. Ella miro al suelo manteniendo esa sonrisa mientras dijo algo que el jefe ya había oído antes.

-Ellos estarán bien; si al fallar muero, no habré fallado realmente.

El jefe recuerda esas últimas palabras, es lo mismo que el tirador dijo antes de jalar el gatillo. Y lo dijo ciertamente con igual alivio y determinación que ella lo hacia mirando el suelo de mármol de esa habitación de hotel. El jefe la ve y no entiende al principio. Ella se levanta de golpe y en carrera se dirige a la puerta del balcón, se levanto con tanta prisa que su pie resbalo ligeramente al arrastrar un poco el tapete bajo ella, aun así tomo carrera y salio corriendo por esa puerta que al abrirse dejo entra toda la luz del mundo y la camisa abierta con la luz tan fuerte frente a ella la mostró por un segundo como un ángel de alas azules alejándose de el para ser envuelta en esa intensa y pura luz. Y devueltas por la fuerza con que fueron empujadas las puertas se cierran detrás de ella, comenzando otra vez a oscurecer el cuarto sin su presencia.

El jefe no alcanza a reaccionar, mas bien no alcanza a pensar como esta reaccionando, frente a sus ojos las cosas pasan sin el saber como. Escucha el vidrio y la madera de las puertas romperse, ve volar frente a él el motivo de cisnes grabado en el vidrio por pedazos flotando en el aire muy lentos realmente.

La luz lo golpea brutal, aun así alcanza a ver a Candy saltando del barandal y enfilándose a la calle, nuevamente muy cerca de sus ojos ve el suelo del balcón acercarse muy rápido, escucha nuevamente el vidrio ensordecedor del balcón rompiéndose a su paso al tiempo que escucha también las varillas y el metal de los motivos art deco de esa construccion de ornato doblándose frente a el, mientras su brazo extendido pegado al suelo de la terraza alcanza el tobillo  del ángel de alas azules que muy lento cae. Ni siquiera esta seguro de atraparla, ve su mano sangrante y desgarrada sostenerla firmemente, pero no la siente, tampoco siente la varilla clavada en su bícep, eso si siente muy caliente el vidrio que parece enorme a su cercana vista clavado en su ceja, al parecer sangrando abundantemente. Finalmente su conciencia regresa a su cuerpo, siente la sangre derramándose sobre su ojo a medio cerrar, la sensación cortante en el vidrio clavado en su ceja; siente la línea que corto el aluminio desde su muñeca hasta su bícep y que la piel barrida no deja sangrar demasiado, siente los vidrios clavándose en su cuerpo desnudo sobre el suelo del balcón incluso piensa por un segundo que de repente tal vez ya es judío. Y finalmente en su brazo y en su mano siente el peso de su importante carga colgando, con sus alas azules cubriéndole la cabeza, y descubriendo todo lo que bajo ella había. Había perdido el conocimiento unos instantes preparada para morir. Al reaccionar y verse a veinte pisos de altura, al sentir el aire sobre su cuerpo descubierto, y ese dolor presionando tan fuerte en su pierna derecha, y aun así mas que nada al darse cuenta de su muerte evitada entra en pánico, entra en furia, e histérica comienza a retorcerse sin ella saber si por el pánico, o si para concluir la importante tarea que se había decidido ella misma. La pierna libre patea la mano que la sostiene, patea el rostro sangrante que apenas la detiene, grita enloquecida por terror, dolor, y furia.

El jefe es arrastrado por la histeria, no arrastrado por el sentimiento si no por el constante y violento movimiento, su cuerpo resbala lubricado por su sangre, el aluminio corta aun más su brazo y su cuerpo es invitado pulgadas más hacia el abismo.

Furioso le dice a su preciosa carga

-¡Cállate pendeja loca!- Le grita el Jefe al momento de azotarla lo suficientemente fuerte contra el techo bajo el. El tobillo termina de romperse, la cabeza se golpea, y ella pierde el conocimiento. Y queda ahí colgando, respirando sin sentido, pero respirando, al tiempo que el enmascarado, comienza a subirla con cuidado.

ACAPULCO

Acapulco Guerrero, colonia las Brisas, poco después del mediodía. El Jefe finalmente llega conduciendo el Smart rosado a el número 941 de la calle Siodmak; solo después de algunas vueltas en vano, de pedir direcciones, y un par de confusiones en que es izquierda para uno que es derecha para otros, al fin claramente una placa negra de cerámica con letras blancas en el muro y junto al portón abierto le dice la dirección. Va con el brazo izquierdo por afuera de la ventana del coche, la mirada fija en la propiedad mientras avanza; lleva el aire acondicionado encendido, las rejillas del aire han sido acomodadas para dar todas justo sobre el y su mascara, la ausencia de manchas de sudor en su  camisa blanca con delgadas y apenas visibles franjas negras en vertical indican lo eficiente de esto; el saco del traje azul marino va del lado del acompañante doblado y en apariencia casi tan incomodo como el conductor en ese pequeño coche, se quito la corbata desde antes de abordar el avión en el aeropuerto de la ciudad de México. Disminuye la marcha y maneja despacio con cuidado de no ser visto frente al portón principal que se encuentra abierto de par en par, permitiéndole con esto ver algunos detalles del frente de la casa aun lejana a partir de ahí, del camino a la puerta de entrada, y otros mas del patio; se puede tomar su tiempo al hacerlo al no hallar seguridad en la entrada que lo encuentre sospechoso mientras estudia el lugar; continua avanzando por la calle, la propiedad es grande y el muro que la rodea parece continuar para siempre hacia abajo. Decide estacionar apenas dando la vuelta en la siguiente calle hacia el sur, quisiera convencerse a si mismo que es por conveniencia o parte de alguna estrategia, para evitar que lo bloqueen, para que no sepan como o en que llego, la verdad es que le da pena lo vean llegar en eso.

Antes de bajar del coche y con dificultad se pone el saco, después metiendo la mano revisa el bolsillo del interior con el tacto, encuentra entre otras cosas sus cigarros, el montón de fierros enredados que es su llavero y las ganzúas, y la libreta que casi nunca usa. Con esfuerzo e incómodamente sale del coche, después de haber disfrutado del aire acondicionado al salir a la calle siente el aire pesado y tibio a pesar de no ser una época tan calurosa, tal vez 28 29 grados, algunas nubes cubren al sol por momentos, afortunadamente la brisa comienza a soplar y aprovechando eso da la vuelta a la esquina y camina de regreso cuesta arriba por la calle. Le toma tiempo, estaba mas lejos de lo que creía y en coche se sentía mas cercana; el sol viene y va tras las nubes y escapando de ellas. Voltea hacia atrás un momento, no hacia la bahía sino al horizonte, muchas nubes mas obscuras parecen acercarse con lentitud, es entonces que recuerda haber escuchado en la radio que había huracán un poco más hacia el sur. Se distrae al recordar que no fumo al bajar del avión ni al salir del aeropuerto a pesar de haber tenido la intención, mientras continua subiendo por la calle sin nada que ver mas que la barda negruzca de la propiedad en la acera de enfrente y los árboles que cada tantos metros se repiten plantados en la acera, saca los cigarros del saco y del pantalón una caja de cerillos, enciende uno y lo acerca a su cigarro en la boca cubriéndolo entre sus manos del ligero aire que sopla. Recordando lo del huracán mientras avanza y fuma, le sigue extrañando los nombres tontos con los que acostumbran llamarlos. Traen desgracia, sufrimiento y horror, la gente pierde sus posesiones y sus vidas, el mundo para ellos se detiene y se acaba, después de eso, que te digan “Fue Julián” o “Fue Jacinto” si el alfabeto esta en esa letra esos días; baja el cigarro, tira la ceniza a su lado golpeando el filtro con el pulgar, muy casual, muy macho. Le viene la idea y se premia llevando el cigarro de regreso a la boca, definitivamente, lo piensa, por que no ponerle Cerbero, Lucifer, o Leviatán; nombres rudos que expresen la magnitud y el horror de esos eventos, lo harían mejor que si los llaman “Juanito” o “Joselito”. El Jefe tiene tan presente esos nombres antiguos, legendarios, por que lo mas curioso del caso, imposible es que luchadores sudorosos y muchas veces pasados de peso, saltando y girando, peleando y actuando, tengan  muchas veces nombres mas temibles que los que se usan para llamar a esas desgracias.

A esa conclusión llega cuando al fin se encuentra frente el portón abierto, al cruzar la calle todavía acompañado por la brisa al notarla salada lo invita a voltear a su izquierda, considerando que la casa estaba en una mediana colina puede ver el pacifico muy cercano en medio de una magnifica vista, mientras cruza la calle el sonido hueco del viento al golpear los oídos cuando aumenta de intensidad le ayuda a interrumpir sus contemplaciones y gracias a eso  ya no pierde el tiempo ni en pensar ni en describir la vista del océano ni su color, no esta ahí para eso y lo deja para alguna otra ocasión; no hay tiempo de hablar de los dorados rayos de mediodía que alcanzan a esquivar las voraces nubes que intentan rodear al sol, ni el pacifico tan cercano, cuyas aguas parece casi posible tocar si tan solo uno estirara el brazo y extendiera la mano aun desde esa distancia, desde ahí a media calle. Tira el cigarro sin terminar y retira su vista del llamativo paisaje y se concentra en la entrada frente a el. No era un castillo envuelto en niebla, con relámpagos cayendo sobre el, no es un gigantesco dirigible nazi, cruza la entrada y ve que no hay gárgolas en el techo ni un foso con cocodrilos, solo es una casa de verano de color terracota, al parecer de una sola planta, tal vez de estilo mediterráneo, cuya entrada estaba pavimentada con piedras incrustadas de tres colores, rojas, grises y solo algunas negras; toda ella rodeada por un extenso y variado jardín. Demostrando con eso, que los villanos aman el drama, pero cualquier lugar y escenario les sirve.

De nuevo le extraña encontrar abierto, mas aun no encontrar a nadie cuidando el lugar. Una vez adentro de la propiedad avanza a la puerta de la casa por el sendero de piedras, voltea a ver el muro y los altos árboles cercanos a este; después de haberlo hecho se fija bien en las ventanas de la casa. Todo eso parte de una costumbre que tiene de preparar con anticipación su salida en caso de que se vea forzado como ya ha pasado en ocasiones anteriores a salir apresurada y accidentadamente. Estando a unos pasos del único escalón frente a la puerta ya tiene decidido por que ventana salir, con que árbol cubrirse, y cual otro subir para librar el muro y escapar a la calle, considerando que cuando esas situaciones se presentan lo primero que hacen los villanos es cerrar la puerta. No es su deseo y ciertamente no lo espera, pero es mejor tener los detalles preparados y no usarlos a no tenerlos y necesitarlos.

-Buenas tardes.- Le dicen desde lejos, y apenas con la cortesía suficiente.

Voltea a la derecha, a la distancia caminando sobre el pasto del jardín ve a un hombre de traje negro acercándose, de muy buen traje negro, de unos treinta años, pálido, con el cabello oscuro y desarreglado pero fijado con gel, demostrando con eso que el desarreglo era intencional. Aquel hombre se acerca rápido pero sin correr; al tenerlo a la distancia perfecta para contestar sin necesidad de gritar el Jefe le responde.

-Buenas tardes.-Da tiempo a que se acerque mas y continua.- Esperé en el zaguán pero nadie vino cuando toque. Vengo a ver al productor… Fernández.

-¿Tiene cita? -Pregunta el guardia despeinado, reduciendo la marcha al dejar el pasto y llegar al camino de piedras. El Jefe se sorprende un poco al verlo de cerca, no era usual encontrar gente de su misma estatura, si bien mas delgado, su altura tendría que ser similar. Llega frente a el y el Jefe se prepara a contar cualquier cosa.

-Se supone que si, debieron llamar del despacho para asegurarse que así fuera. –Busca en el bolsillo interior, recordando no están ahí del bolsillo lateral del saco extrae una de las pocas tarjetas de presentación que tiene guardadas para este tipo de ocasiones. No lleva su nombre, simplemente tiene escrito el nombre del despacho y los teléfonos del lugar, el enmascarado la extiende con propiedad al de traje negro, quien la recibe y después de leerla comenta.- De haber sido así me hubieran informado. Pero… - Le da una rápida mirada al Jefe de abajo a arriba, después el enmascarado comienza a creer que lo esta oliendo con minuciosidad, piensa que son ideas suyas seguramente, pero con claridad ve las fosas nasales contraerse y dilatarse. Después de hacerlo el guardia baja la mirada y se fija en las manos del enmascarado, particularmente en la derecha donde las heridas que se hizo contra el muro en el callejón son visibles. Después de considerar un segundo que hacer decide dejar el problema en otras manos.- Acompáñeme un momento por favor, vamos a ver si lo pueden recibir.

El Jefe da dos pasos en dirección a la casa, el guardia le aclara.- No, por ahí no, por el jardín; el señor Fernández esta de este lado.- Le señala la misma dirección de donde el había aparecido, y se adelanta al enmascarado, dándole la espalda le dice.- Le repito, vamos a ver si lo puede recibir.- Habiendo dicho esto por segunda vez supone le quiere dejar claro la posibilidad de que no lo atienda; el Jefe entonces comienza a pensar en lo próximo que dirá.

-¿Esta ocupado?- pregunta el Jefe mientras comienza a avanzar siguiendo al despeinado.

-Tiene compañía.-Le responde.

Dan vuelta a la casa, el Jefe ve en el resto del jardín caminos de piedra blancos que conectaban la construcción con las otras instalaciones. El guardia se da cuenta que olvido algo, tratando de no hacerlo evidente casualmente pregunta mientras sigue caminando.- ¿Que asunto lo trae aquí?- Tan pronto termina la pregunta la alberca es visible, gritos, risas y chapoteo. Considerando que la distancia es apropiada el despeinado se detiene, da la vuelta con la mano levantada a la altura del pecho del gigante en señal de alto, la coloca a propósito apenas a un par de centímetros de tocarlo. El jefe ve la mano larga blanca y delgada; sube la mirada y encuentra los ojos que interrogantes esperan.

-Mi asunto es la muerte de su esposa. -Le dice.- Necesito hablar con el para repasar algunos detalles de su declaración.- Después agrega con convincente enfado.- Es por lo que debieron avisar que vendría.- Da un rápido vistazo hacia donde el productor jovialmente se entretiene entre tres hermosas mujeres quienes solo llevan el bottom del bikini puesto; viene a su mente la imagen de unas ninfas en el lago acompañadas por un sátiro en aquellos tiempos en la antigüedad, eso es si el sátiro estuviera aun mas feo y bastante fuera de forma, y las ninfas perdieran el peso extra de la clásica belleza griega y recién salieran de las paginas centrales de un revista. Retozan y ríen en la alberca de agua demasiado azul, casi tanto como los cojines de los sillones de patio blancos situados al lado, entre los cuales había una pequeña mesa con un visible montoncillo de cocaína y líneas preparadas sobre el vidrio,  botellas de champagne abiertas por montones y varias mas sin abrir al justo alcance de su brazo, no siendo un hombre de champagne el Jefe no reconoce las marcas, en lo que a el le concierne las etiquetas bien podrían decir “Expenso” ó “Le cliché.

-Definitivamente no creo que me haya estado esperando.-Dice el enmascarado con ironía al ver la escena.

El guardia se separa del Jefe, aun al bajar la mano cuida de no tocarlo y mientras se dirige a la alberca le pide.- Por favor espere aquí, yo le informo a el.

-Lo haré. –Decide aprovechar el momento y asegurar la entrevista, así que agrega la pregunta.- ¿Patroclo esta aquí?

-¿Patroclo?- Pregunta deteniéndose y dando la vuelta.

-Si hombre, el otro guardia. El estaba con ella cuando paso. Si esta por aquí me gustaría hablar con el también.

-Preguntare.- Le dice frunciendo el ceño ligeramente, después reinicia la marcha hacia el productor. El Jefe no presiona, sabe bien que ya dijo lo suficiente para despertar interés.

Por un momento piensa en esperar mirando esos hermosos pechos brillando con el agua que por ellos resbala al salir de la alberca, mientras los presionan al recogerse el cabello, una de piel morena, una blanca y otra aun más blanca, dos de cabello castaño obscuro y una rubia; todas hermosas,  ninguna de ellas mayor de veinte o veintidós años eso era seguro. Decide ignorar las magnificas distracciones por pares y dedicarse mejor a inspeccionar el lugar, y comienza a estudiar los alrededores rápidamente, cualquier cosa que pueda interesarle pone esfuerzo en recordarla. Una vez dándose una idea del lugar regresa su atención a las mujeres, y al productor solo casualmente al estar cerca de ellas. Un hombre de más de cincuenta, con su torso descubierto y pálido, y un ligero y descuidado bronceado partiendo del cuello a la cara  y de los codos a las manos. Medianamente calvo, pero aun así negándose a rendirse deja crecer el poco cabello por atrás y a los lados, aferrándose con eso tal vez a la ilusión de una melena. Sin embargo recién salido de la piscina daba más bien la impresión de que alguien había dejado caer algo mojado y peludo sobre esa calva. Lo ve recibir la tarjeta y escuchar al guardia, aun a la distancia puede percibir la curiosidad despertando en el hombrecillo que se sienta en el borde de la alberca al voltear a verlo con interés. Al cruzar las miradas el productor levanta la mano amistosamente, el jefe devuelve el saludo. Le da instrucciones al despeinado, al verlo regresar hacia el Jefe se da cuenta que algo olvido, lo llama de nuevo y se lo dice pero con mas seriedad.

El jefe lo mira en celebración al aparecer diaria y de a toda hora, ve mas de lo que le muestran sus ojos, ve con claridad a alguien buscando en la concupiscencia con que callar ciertas voces y ciertos pensamientos, no ve a alguien inocente perdido entre dudas y desconsuelo a pesar del ambiente, sino a alguien buscando alejar de su mente algo que posiblemente lo agobia. Lo sabe bien, lo ha visto igual y distinto en su propio reflejo de muchos años atrás, de algunos años atrás, de algún tiempo atrás. Llega el guardia de nuevo con el Jefe y le dice.- En un momento lo vera, espere en la terraza.- Lo acompaña hasta el camino blanco que conecta la alberca con la casa, y le señala el lugar donde será atendido, una terraza techada con sillas de herrería blanca y una mesa que hace juego. Después de darle las instrucciones el despeinado no lo acompaña y camina en otra dirección, el Jefe supone que el productor le dio otra tarea y posiblemente va en busca de alguien más. Mientras toma ese camino y aparentemente se dirige a la terraza el enmascarado espera a que el guardia se aleje lo suficiente para seguir lo que improvisadamente había planeado.

Al observar el lugar antes había notado la habitación  junto a la terraza donde le indicaron esperar,  había podido distinguir con dificultad a través de la amplia puerta corrediza de vidrio oscuro un librero, entendiendo al ver eso que era la biblioteca o el estudio. Más que el librero lo que le parecía una caja fuerte de mediano tamaño en la base de este era lo que había llamado su atención. Escogiendo ese lugar para la reunión caminando casualmente mientras cuida de no ser visto por el productor quien continúa su fiesta privada sin preocuparse en lo mínimo por la inesperada visita, se desvía poco antes de llegar a la terraza, camina a la derecha, pasa junto a una maceta muy grande en el suelo con una planta recién regada y frondosa y que separa la terraza y el estudio. Llega frente a la puerta, decide revisar la cerradura antes de sacar el llavero con las ganzúas, siendo un pasador sencillo no tiene por que representar un problema. Recorre un poco la puerta y la abre sin problema, definitivamente el productor considera su casa un lugar seguro, será por los guardias, será por la zona. Entra y cierra la puerta deslizándola tras de el, si bien es afortunado no depende de la suerte, sino lo hubieran dejado solo en algún momento hubiera pedido el baño, si lo hubieran vigilado a todo momento volvería en la noche sabiendo por donde entrar y adonde ir.

En el estudio encuentra un librero enorme de caoba a su derecha, abarcando toda la pared haciendo casi imposible ver los bloques de piedra negra lisa y brillante unidos por delgado mortero blanco que formaban los muros, pero que eran perfectamente apreciables en las demás paredes, al fondo una puerta de madera roja conectaba el estudio con la casa. Del lado izquierdo del estudio un escritorio negro de madera,  con detalles tallados en las patas, tras de el una silla forrada de piel negra. En la parte de abajo del librero en un panel abierto ve la caja fuerte que había notado desde afuera, sabe que esta cerrada pero aun así se inclina y jala la manija intentando abrirla, sin resultado, pero no es un inconveniente ya que no había entrado por eso, lo había hecho por que suponía era el lugar donde el productor tendría cosas importantes aun cuando no las tuviera en la caja. Al incorporarse nota mucho polvo acumulado sobre el librero, camina despacio junto a el mientras pasa el dedo por encima solo para estar seguro que no es el color de la madera o el tono del barniz, y al dejar una línea marcada sobre el polvo lo comprueba; los tres niveles están igual; en la parte de arriba, la parte central superior están las enciclopedias y los libros serios, los cuales al estar ahí le dicen a quien vea "Este hombre ha leído lo mínimo requerido para ser considerado culto, o al menos los libros los tiene” y entre todos ellos algo llama su atención brevemente, lo único que rompe la perfecta tela que cubre todo el mueble es el libro que dice “Universal Monsters”. Las líneas que ha dejado lustrando la madera al ser arrastrado demuestran que ha sido sacado y metido constantemente. Camina al escritorio, lo nota igual de descuidado y sucio que el librero, pasa detrás de el y recorre la silla hasta tocar la pared, no encuentra nada extraordinario encima, sin papeles importantes, ni archivos abiertos en la computadora sobre el, que por cierto, esta apagada, al notarlo agradece que su vida no sea una mala película de espías. Abre los cajones, encuentra plumas y lápices en uno, lo cierra, abriendo otro ve que solo contiene algunos papeles en blanco, y un Mouse en su empaque, supone  para repuesto, lo cierra y regresa la silla a su lugar. Pensando ha perdido el tiempo decide intentar algo mas; el chapoteo y las risa femeninas se escuchan aun a lo lejos, dirige su atención a la puerta roja, camina hacia ella y gira el picaporte solo para saber, y si, abría sin problema. Solo la abrió un poco para hacerse una idea de la casa, después de un corto pasillo también de piedra negra había una estancia y lo que era la sala, y después a lo lejos vio la ventana que había escogido y esperaba no tener que usar; una vez hecho esto y al estar seguro que no había nadie adentro decidió dar una mirada al resto de la casa, solo unos segundos, lo mas rápido posible. Cruzo la puerta y camino con prisa, mas polvo sobre el marco de los cuadros en el pasillo, y en la mesilla de madera que lo recibe en la sala. El interior pintado de blanco, el techo de la casa bastante alto, unos ocho metros, con vigas color terracota cruzándolo, en la sala dos enormes lámparas con ventilador en el techo. La casa es de una sola planta, pero extensa. Ocasionalmente se fija en las ventanas para asegurarse que nadie lo ve desde afuera, después continúa inspeccionando. La sala desordenada, sucia; nada extraño llama su atención, solo el tiradero habitual que se podría esperar, vasos, botellas, algunos platos y prendas. Deprisa camina hacia donde cree están las habitaciones, pasa por la puerta abierta del cuarto de juegos, donde ve una mesa de billar con las bolas acomodadas en el triangulo. Sabe que tiene que apurarse, llega al área de las recamaras y se asoma a la que supone es la principal por el tamaño y de acuerdo a la separación entre las puertas de las restantes habitaciones; encuentra ahí la cama deshecha, ropa tirada. Le faltan por revisar las otras tres recamaras cercanas pero cree que no hay mas tiempo y es mejor volver al estudio, camina de regreso aun atento a las ventanas.

Una vez que ha vuelto al estudio cierra la puerta roja, al tomar el pomo entre sus dedos lo siente, al soltarlo se da cuenta que lo lleva en las putas de sus dedos, la ligera textura granulosa; se fija bien en ellos y lo encuentra ahí adherido, blanquecino y tenue, marcada clara la diferencia de lo que originalmente recogió al tocar el librero con lo que se perdió al hacer contacto con el pomo. Recuerda en toda la casa lo único que carecía de esa peculiar telilla que había sobre todas las superficies, por todos lados, en los cuadros, en las mesas, en el escritorio, en todos lados menos en un lugar. La planta regada, y el jardín cuidado le indican que las labores del jardinero se han efectuado, al parecer solo el aseo del interior de la casa es el que no se ha hecho recientemente. El enmascarado se separa de la puerta y se sitúa frente al librero y rápidamente da una mirada a los libros, nota solo que son de cine y la historia del cine, muchos en ingles, géneros, sexplotation, terror, noir, gore, fantasía, cosas así, no pone demasiada atención a los títulos ni autores, después de todo no tiene tiempo que perder. El libro que busca esta ahí, con la funda negra, decide tomarlo con la izquierda al haberle quedado la sensación de polvo en los dedos de la derecha, esa sensación particular que ni aun frotándolos desaparece. Lo jala y lo retira del mueble, lo baja y lo recarga en su abdomen mientras lo abre, y comienza a hojearlo, tan pronto lo hace la cubierta se separa mostrando un poco de la original encuadernación en piel obscura con guarniciones de metal en las esquinas, y un delgado escudo del mismo metal en el centro pero a cuya imagen no le encuentra forma. Es muy viejo, antiguo lo expresa mejor, hojas amarillentas de un papel grueso que nunca antes ha visto, algunas de color hueso, todas con los bordes ennegrecidos. Desearía leerlo pero no entiende nada de lo que ahí esta escrito en algún extraño idioma, y su expresión lo deja ver. Se pregunta si habrá otros libros como ese; con la mano derecha inclina algunos mas para ver las hojas dentro de las cubiertas, no encuentra ninguno como el primero, y la marca en el polvo no se vuelve a repetir en todo el mueble, ese libro y únicamente ese era especial. Continua ojeándolo y mientras lo hace se pregunta en que clase de lío se metió en esta ocasión. Ya que no termino el cigarro que prendió al llegar le regresan las ganas de fumar.

Afuera en la alberca el despeinado ha regresado, tres guardias mas van con el.- Señor, ¿Le digo que vuelva luego?-pregunta al productor.

-¿A quien?- pregunta Fernández tras escapar de su concentración en los pechos de la rubia que presionaba contra su cara, donde al abandonar su lugar deja una marca blanca de su rostro, casi milagrosa, milagrosamente decadente.

-El enmascarado que me dijo que hiciera esperar.

-¡Mierda! -Dice mientras se limpia el rostro con la mano y enjuaga esta con agua de la piscina.-¿Donde esta mi bata, o una toalla?- Mientras sale de la alberca con la agilidad de una foca moribunda el traje de baño resbala hacia las rodillas, lo alcanza a detener, las lonjas de su cuerpo se hacen más visibles ante el esfuerzo y la piel que cuelga de sus pechos caídos tiembla al menor movimiento.-Se me había olvidado.- Finalmente sale de la alberca y se seca rápidamente la cabeza con la bata roja que lo esperaba sobre una silla, procede enseguida a ponérsela y ajustarla con el cinto mientras comienza a dirigirse hacia la casa pasando junto a los cuatro guardias que esperaban terminara de arreglarse; al hacerlo, sin autoridad, más bien como una sugerencia les dice abriendo muy bien sus enrojecidos ojos que hacían perfecto juego con su irritada nariz.- ¿Vienen?.- Entonces comienzan a seguirlo, todos ellos con traje negro de Armani, lo único distinto eran las corbatas. Al frente del pequeño grupo y caminando junto al productor va el de mayor edad, tal vez de cuarenta o cuarenta y tres años, de mediana estatura, de cabello gris cortado casi a rapa, tez blanca y ojos cafés oscuros, a diferencia de los demás el lleva el saco abierto, y en su rostro sin rasurar lleva una barba de apenas dos o tres días con partes comenzando a encanecer; de los cuatro tal vez el único ligeramente desalineado y de apariencia mas tosca, y evidentemente de mas rango y experiencia. A el lo siguen los dos mas jóvenes, en apariencia tal vez a mitad de su veintes, uno de ellos con cabello pintado de color naranja, brillante y llamativo, aun mas alto que el despeinado y el Jefe, de tez blanca y facciones finas, lo que se diría un niño bonito, su postura era formal y la seriedad de su actitud y gestos era por demás profesional; a su lado Patroclo, su color de piel moreno intenso y su cabello negro y rizado lo hacia resaltar entre los otros mientras confería cierta diversidad al detalle, y quien desentona un poco en su estatura y aparente fragilidad al ser el mas bajo de los cuatro lo cual es visible al tener al despeinado atrás y al de naranja a un lado.

-¿Y este que viene a preguntar? – El productor apenas formulada la pregunta recuerda lo que le habían dicho sobre su repentina visita y lo que había requerido, entonces agrega otra pregunta mientras  gira un poco la cabeza hacia atrás.- ¿Rodolfo, encontraste a Patroclo?- Parecía no lo había notado en medio de su intoxicación.

-Si señor, viene con nosotros.- Dice con cierta condescendencia casi al no creer que no lo hubiera visto con lo exótico que podía parecer en relación al resto. - El y Antinoo fueron por las compras.- Le dice.- Faltaban algunas cosas en la despensa; el señor Dos y Benicio llevaron la camioneta a lavar.

-¿Solo estabas tu aquí?- Pregunta el productor.

-Así es, usted les dijo que fueran, considerando que Don Baltazar viene en camino.

-Mierda, eso es cierto.-Volviendo a su asunto pregunta otra vez.- ¿Qué quiere el visitante?

-Sobre lo de México, sobre lo de su esposa. Le dije que esperara en la terraza.-Le dice el despeinado.

-¿Que quiere un luchador con ella?

-Al parecer es un investigador privado.

-Pues claro.- Exclama el productor mientras ríe encontrándole mucha gracia, con palabras entrecortadas por la risa comenta después. - Lo discreto y poco llamativo se le ve a lo lejos.-Voltea a sus escoltas solo para estar seguro que iban con el y quienes lo seguían manteniendo el mismo paso. Patroclo, después de haber oído el motivo de la visita comienza a parecer preocupado.

El de cabello gris mira hacia la terraza, al encontrarla vacía se extraña y de inmediato gira un poco la cabeza hacia atrás si perder de vista el lugar, con esto dirigiendo la pregunta a Rodolfo mientras se cerciora que el procedimiento de seguridad haya sido seguido.- ¿Lo revisaste?

-Si señor. –Le dice con diligencia. -No huele a pólvora aceite ni metal, solo un poco a sangre pero encontré algunas heridas en la mano.

-De acuerdo.- Aprueba mientras continúan en camino.

El productor mira la terraza, no encuentra al gigante esperando y pregunta.- ¿Dónde esta?- Antes de preocuparse por su paradero ven la puerta del estudio al lado abierta y cambian el rumbo hacia ella.

-Esto no me gusta nada.-Le dice el productor al de cabello gris.

 Al llegar ven al jefe sosteniendo un cigarro en la boca y buscando con interés algo en el bolsillo del saco. Todos los libros en su lugar, nada fuera de sitio.

UN SOL

Tiene mas de un año que el productor Fernández presencio cosas extraordinarias, cosa sobrenaturales  mas allá de la comprensión de cualquiera; a pesar de eso el hombre que ve frente a el parado en su estudio no deja de ser impresionante, un gigante de traje azul, con una mascara negra que lleva una letra marcada en blanco, sosteniendo en la boca un cigarro, mirándolo a través del misterio encerrado tras los cortes en la mascara que rodean sus ojos. Una visión poco usual, una visión que jamás hubiera creído llegar a presenciar, y menos de la forma y por el motivo por el que asegura se presenta.

-Buenas tardes- dice el productor mientras mira bien a ese gigante frente a el, lo hace con curiosidad y asombro, al tiempo que nota al decir eso que los ojos cafés tras de la mascara lo miran con mayor atención. Le emociona de alguna forma, tal vez la euforia de las drogas, tal vez algún recuerdo o imagen que perdura en el desde su niñez. Su tamaño le intimida un poco, aun cuando dos de sus acompañantes son tan altos como el la complexión es distinta.

-Qué tal “Productor”- contesto el Jefe dando énfasis a la última palabra denotando cierta familiaridad, después de todo finalmente el enmascarado se encontraba frente al hombre del que había oído y leído tanto en las últimas horas. -Me preguntaba si se podía fumar aquí.

-Adelante, ¿Necesita encendedor?- Pregunta el productor.

-No es necesario.- Finalmente recordando donde estaba la caja de cerillos la extrae del bolsillo del pantalón y después de incómodamente encender uno los vuelve a guardar, mientras ardía volteo por la habitación y no encontró cenicero, al adivinar que buscaba el enmascarado el productor sin problema le comento. –No se preocupe, deje caer la ceniza al suelo.

-Excelente- dijo el jefe, siempre evitando agradecer o pedir por favor en una investigación o en una conversación agravada ya que  le restaba lo imperativo a sus palabras. Enciende su cigarro y tan pronto exhala el humo aun con el cigarro en la boca  con un movimiento rápido hacia abajo apaga el cerillo, lo deja caer al suelo y comenta manteniendo el cigarro entre los dientes.- Cinco pesos, ¿Puede creerlo?

-¿Qué?- Pregunta el productor.

-Estos pinches cerillos.- Saca otra vez la caja del pantalón y se los muestra sacudiéndolos con el particular sonido que hacen.- Bajando del avión quise fumar un poco.- Le cuenta.-Como olvide el encendedor intente comprar uno en una de las tiendas… de esos baratos de plástico; querían veinte pesos por el, y como puede ver tuve que decir que no. Aun así cinco pesos por unos cerillos es una mamada.- Los guarda de nuevo en la bolsa.

-Así son los precios en estas zonas. – Le dice extrañado por lo mundano del comentario.- ¿No le dijeron que esperara en la terraza?- Pregunta ajustando la bata y caminando hacia el escritorio donde en el centro se recarga a medio sentarse, desde ahí le da una rápida mirada al librero y trata de disimular cuando hace lo mismo hacia la caja fuerte. Nada fuera de orden, nada llama su atención.

-No escuche bien, vine a donde me señalaron.- Dice casualmente sin darle importancia; lo que dice tiene sentido, parecía inofensivo.

-¿Estaba abierto?- pregunta el productor con suspicacia.

-No.- le contesta.- Pero su terraza deja entrar mucho luz.- Se toca la mascara.- Y como puede imaginar a esta hora y bajo el sol, con el traje y la mascara es insoportable. No se como le harán sus muchachos, pero yo no estoy acostumbrado a esto. 

Señalando hacia la puerta roja le dice después el productor.- Si quiere vamos adentro, ahí hay donde sentarse.

-No se preocupe por eso, no pienso tardar. Me dijo el despeinado…

-Rodolfo.- Le aclara el productor.

-Me dijo que no habían avisado que vendría de mi oficina. No quiero imponerme, tal vez solo hablar de algunas cosas rápido, viendo que esta ocupado.- Voltea brevemente hacia la puerta y a la dirección de la alberca.- Mejor volveré en la tarde u otro día.

El de cabello gris entra al estudio y tan pronto lo hace el Jefe se quita el saco y doblado se lo ofrece mientras con la cabeza señala hacia la silla detrás del escritorio.- Si es tan amable.- Le dice como petición de que lo ponga ahí. Lo cual el guardia hace con pesadez y mala gana, mientras lo deposita discretamente lo pesa en sus manos, verificando no tenga nada extraño en el interior, después de hacerlo se sitúa entre el escritorio y la puerta y desde ahí examina al visitante, los otros tres esperan afuera del estudio.

El Jefe da otro golpe al cigarro y mientras exhala el humo camina hacia la puerta y señala hacia el exterior entre los tres guardias que esperan, en particular en dirección hacia las mujeres que aun sin el sátiro permanecían entretenidas en su celebración, después le dice.- Que suerte tuve de que usted no fuera un aburrido contador o un dentista, o algo así.- Ríe, el productor entiende a lo que se refiere y comparte la gracia del comentario. Mientras esto pasa los ojos de todos los guardias pasan sobre el enmascarado sin perder un solo detalle, ni en su pantalón, ni entre el cinturón y el cuerpo, ni bajo la camisa con finas rayas que apenas librado el cinto sube ajustada a su musculoso cuerpo, ni en la mascara ni en los detalles de esta. El jefe regresa al centro del cuarto, al hacerlo la línea fina del humo del cigarro lo acompaña y marca el camino que ha seguido. Nuevamente golpea el cigarro para tirar la ceniza, algo llama su atención después de haberse dado cuenta que lo revisaban, pensando en eso el Jefe da vuelta rápidamente y los mira sin decir nada, pero dándose cuenta al verlos mientras lo ven, en esos trajes por moda y época tan ajustados al cuerpo se da cuenta y se extraña, al no ver pistoleras que deberían ser visibles cerca del pecho o bajo el brazo, al verlos con los sacos cerrados sin ninguna urgencia ni necesidad de alcanzar armas en el cinturón o los costados, ¿Que clase de guardias son que van todos desarmados? Se pregunta.

-Tantas cosas lindas, realmente no me quejo.- Refiriéndose el productor al anterior comentario del enmascarado mientras  continúa riendo, el Jefe ríe también. Ya aclarado el inconveniente de la terraza y el estudio y en aparente acuerdo ante las cosas lindas, con mejor disposición pregunta el productor.- ¿Puedo preguntar su asunto, y quien lo manda?- Mientras le dice eso el de cabello naranja y el mulato entran al estudio ceremoniosamente y toman posiciones, el de naranja frente a la puerta roja, y Patroclo frente al librero a no mas de un paso del Jefe, Rodolfo espera afuera. Después de verlos pasar junto a el y de grabar lo mas posible sus características en su memoria el Jefe al fin contesta la pregunta mientras a propósito mira a Patroclo con demasiada atención.

-Acerca de la muerte de la señora Virginia... me manda la madre de ella.

-Joder.- Exclama el productor, pensé que seria mas difícil saber el cliente, ¿No es algo que deben de ocultar lo mas posible?

-Solo cuando lo requiere quien nos contrata. De otra forma  es más fácil tener acceso si se comparte la identidad.

-Eso es muy cierto, pero no veo que podría querer investigar, todo fue muy claro. Una pena por cierto, pero pues una de esas cosas que pasan. Los animales son impredecibles.

Su propia sed le recordó al productor sus modales o más bien los modales que tenia que mostrar.

-¿Algo de beber?- Le pregunta al enmascarado.

-Una cerveza, helada, en botella si es posible.- Dijo el Jefe mientras continuaba viendo a Patroclo, quien después de notarlo había decidido devolverle la extrema atención mirándose entre los dos muy fijo a los ojos.

-¿Whiskey, vodka, coñac?- Ofrece el productor, el Jefe negó rotundamente moviendo la cabeza.- Una cerveza será… Rodolfo, una cerveza, y yo un whiskey lleno.

-Si “Productor”.- Rodolfo le dice haciendo énfasis también al haberle encontrado gracia al sobrenombre después de haberlo escuchado del Jefe, lo cual desagrado al productor, acostumbrado a ser llamado “Señor” o tal vez “Fernández”. Rodolfo camina al bar junto a la piscina, al ver a todos reunidos las mujeres voltearon con atención y rieron al decir algo en secreto. Rodolfo volteo a mirarlas con seriedad y una reprimenda implícita, ellas callaron de golpe, pero enseguida rieron otra vez solo que con voz mas baja después de contarse algo mas.

-Usted me parece conocido.-dijo el productor lentamente, tratando de ocupar el tiempo que tardaban las bebidas en llegar.

-Es posible.- dijo el jefe.- Tengo una de esas mascaras.

El productor entendió la broma, le encontró gracia y río.

-Supongo era famoso, popular… si, creo haberlo visto, en carteles y cosas así, ¿Revistas?

-Si, de todo un poco. Pero eso fue hace mucho.

-Sin duda alguna. ¿Y ahora se dedica a esto?

- Así es, en algo se tiene que ocupar el hombre, sino la mente va a lugares extraños, o eso me han dicho.

-Ni que lo diga amigo ni que lo diga. ¿Su nombre otra vez? Venia en la tarjeta ¿Verdad?

-No el nombre de la tarjeta es del despacho y el de mi empleador. Debí haberme presentado. El jefe.

-Eso...Eso suena muy bien.-Dijo el productor emocionado tanto al oír el nombre como al ver que su trago al fin llegaba. Rodolfo entrego el vaso de whiskey casi hasta el borde, y al Jefe enseguida le dio la botella de cerveza, quien mientras la recibe ve entre sus dedos ya extinto el cigarro y lo deja caer. Apenas termina de entregar las bebidas el productor se dirige a el. - Rodolfo, la entrada no se puede quedar sin cuidar, ve a atenderla por favor.

-Si señor.- Contesta y se va de inmediato.

Después de verlo retirarse el Jefe miro a los tres trajeados en el cuarto, si bien al menos ya no eran cuatro, esto arruinaba por completo sus planes, esperaba tal vez solo ser vigilado por uno de los escoltas, pero con los tres ahí y ninguno de ellos con intención de marcharse las cosas podrían ser mas difíciles, sabe que se vera obligado a improvisar. El jefe le da un mediano trago a la cerveza, mientras la sostiene con la izquierda pasa su mano derecha suavemente sobre la botella mojada y constantemente goteando; aun sosteniéndola camina entre el de cabello gris y el escritorio hasta su saco sobre la silla, y del bolsillo saca su libreta y mientras se dirige de regreso al centro de la habitación fingió que leía en una de las hojas del interior, el productor parecía entretenido y divertido por la forma tan seria en que el ex luchador llevaba a cabo su trabajo.-En especial me interesaba hablar con Patroclo… apellido extraño, ¿Pérez Pérez?- A tiempo lo recuerda de las anotaciones de la noche anterior de la Torre.- No, eso suena casi inventado.-Comenta.-  Contigo.- Dice dando la vuelta y señalando a Patroclo tan cercano a el.- Pero obviamente lo que usted me pueda contar me serviría muy bien.- Mirando ahora al productor

-Lo que quiera amigo, lo que quiera.-Le dice con buena disposición.

El jefe rápidamente cerro la libreta antes de que alguien pudiera ver que no había nada anotado ahí; a tiempo recordó que la utilidad de la libreta era hacer parecer mas formal y estudiadas sus preguntas aun cuando las fuera pensando mientras supuestamente leía. Da un trago pequeño a la cerveza, y avanzando al escritorio la deja encima cerca de la esquina derecha, entre el productor y la puerta roja, se da cuenta que deja una marca de agua redonda entre el polvo y sobre el mueble, lamentándolo le  dice. –Debí usar portavasos.- Mira alrededor mientras limpia la mancha de agua con la palma de la mano derecha misma con que sostiene la botella. -¿Un portavasos?- Pide rápido al productor a su lado, pero antes de dejarlo responder o reaccionar el mismo propone enseguida. –No se preocupe, ya se que hacer.- Con la misma mano que sostiene la botella goteando, con dos dedos arranca la cubierta de cartoncillo de su libreta que aun sostiene en la mano izquierda, la dobla y la pone bajo la cerveza al momento de dejarla de nuevo sobre el mueble, solo que ahora mas pegada a la orilla.

-No, no se preocupe. No había necesidad.- Le dice el productor, quien de inmediato piensa en mandar por un portavasos, el enmascarado lo detiene.- Así esta bien, no se preocupe.- Le dice sonriendo.

Manteniéndose sonriente el Jefe camina hasta Patroclo y frente a el baja la vista, y mirando la corbata roja y negra que lleva puesta le dice.-Me gusta tu corbata... pero la de franjas grises que traías esa noche te quedaba mejor, lo se por que he visto las fotos, dime… ¿Aun la tienes?

Nadie más en esa habitación, solo ellos dos sabían de lo que el Jefe  hablaba, la mirada de Patroclo se tenso igual que sus nervios, sus ojos se abrieron muy bien y sin fuerza para en esta ocasión sostener la mirada del enmascarado desvío la suya hacia la puerta de vidrio. El ambiente en la habitación se altero en ese instante, un helado frío golpeo al jefe y provenía de una dirección, de la puerta roja, particularmente de quien frente a ella la guardaba. El jefe volteo hacia ese hombre, hacia ese frío, quien lo miraba con inexplicable odio, cual si le hubiera hecho algo, como si le debiera algo grande, lo cual le extraño; fue como si de alguna forma ese hombre joven de cabello naranja con repentina y brutal intención de alguna manera entendiera y sintiera lo mismo que Patroclo al escuchar esas palabras y verse interrogado, quien aun mantenía la mirada desviada hacia la puerta hacia el jardín. Parecía que  de alguna forma el igual que el mulato se sintiera amenazado por el enmascarado. Cuidándose del hombre de cabello gris el Jefe voltea a ver su reacción la cual es distinta a la del de anaranjado, el de gris no ve al Jefe sino a quien mira al Jefe, lo ve con intensidad tratando de ser notado diciéndole sin palabras, solo con los ojos y la postura, que no haga nada, casi ordenándole que se detenga. El de naranja finalmente voltea hacia el de gris, como si llevaran en silencio una discusión a gritos, la mirada de ninguno de ellos baja en intensidad, pero al Jefe le parece que al menos están bajo cierto nivel de control, aun cuando Fernández esta por completo ajeno a la intensidad de ese momento en esa habitación justo frente a el.

Deseando conocer al menos el nombre de quien lo acecha, el jefe habla.

- Se que su nombre es Patroclo. -Señalo al mulato muy cerca quien finalmente voltea a mirarlo.- El despeinado es Rodolfo.- Señalo indefinidamente hacia el exterior del cuarto.- Pero… ¿Y el tuyo?- Pregunto mientras después de tres pasos largos quedo frente al de cabello gris, quien abandono su vigilia del de naranja y miro al enmascarado, aun así no hubo respuesta de su parte; entonces volteando hacia el productor el Jefe pregunto.- ¿Y el de el?- Señalando con un movimiento de cabeza al de gris mientras miraba al productor.

- Ese es Dos.- Le dice.- el supervisa a los otros. ¿Por que quiere saberlo?

-¿Dost? ¿Dobbs? ¿Dozz?.- Pregunta el Jefe todas las variaciones que se le ocurren y que tendrían mas sentido que lo que escucha.

-Dos, como el número.

-¿Que clase de nombre es ese?

-¿Que clase de nombre es el Jefe?- contesto el productor entre ligera risas.

-Cierto.- Responde sonriendo al verse sorprendido por la ironía.

Dio dos pasos cortos hacia atrás y después con el pulgar señalando a su derecha hacia el de anaranjado pregunto.- ¿Y el de ese muchacho, su nombre?

-Antino.- Contesto. -¿Por que quiere saberlo?- le repite la pregunta que quedo sin responder.

- Solo conocer los detalles del cuerpo de seguridad, tal vez alguno mas de ellos previamente dio el mismo servicio a su esposa.

-Esa señora.-dijo el productor...- No Virginia, su mama. Nada mas por que quiero que quede en paz, por eso lo recibí a usted por eso platicamos.- Da un trago a su bebida.- pero ella simplemente no quiere aceptar las cosas. Si, el perro era bueno, joder cuando estaba yo ahí todo el tiempo no había mejor perro, pero ya se lo dije.- Se detiene y da otro trago, luego continua como quien lee un guión tratando de imprimirle naturalidad.- Esas cosas pasan, los animales son impredecibles. Pero en serio, cualquier cosa para que este en paz.- De un largo trago casi vacía el vaso de whiskey, después de eso le cuenta.- Rodolfo, el otro… el que fue por las bebidas, el estaba a cargo de Virginia antes que Patroclo, pero de eso hace mucho.

Terminada la presentación, ahí en medio del cuarto lo que le jefe había sentido desde el momento que los tuvo enfrente, después del frío, y ahora le era mas evidente, a pesar de su tamaño, a pesar de su fuerza, su presencia y la mascara, nadie en ese cuarto le temía, a ninguno intimidaba, una primera vez en su vida; tal vez al mulato por momentos lo hacia sentir incomodo, preocupado, pero mas de eso nada. Ciertamente interesante, ciertamente un reto. Calladamente y aun en sus puestos el jefe podía leer sus intenciones.

-Aun así.- Dice el productor.- Realmente no veo nada fuera de lo normal aun para una tragedia como esa. Y si solo buscan cosas por buscarlas…  por lo mal que siempre ha pensado esa  señora de mí.

-En eso tiene razón.- Responde el jefe.- pero por lo mismo, es mejor aclarar las cosas, cada punto que queda pendiente. Lo que dicen por seguro es que las cosas entre ustedes no iban bien... -El productor se preparaba a replicar, pero el jefe le indico que esperara mientras leía de nuevo en su libreta, después de verificar la importante información en ella le dice.- En caso de presentarse un divorcio, las cosas que eso trae, abogados, auxiliares, contadores, jueces, juicios. Después y mientras eso pasa, determinar que es tuyo que es mío, que es de tus socios, que quiero, que tengo, que merezco. –Mira su cerveza en el escritorio, sigue una fugaz gota que resbala por el vidrio desde el cuello hasta la base, y después continua su monologo.- que quiero que necesito, que quiero que no necesito, y finalmente que quiero que no necesito pero que necesito para chingar. –Toma la botella y da un rápido sorbo a la cerveza y continua.- También esta pendiente lo del cuerpo de seguridad ¿Dejando solo uno de estos muchachos con ella en la ciudad?- Pregunta recriminante.- ¿Con su esposa, en la ciudad?- Reitera.- Por eso, son cosas que tal vez son, o igual no son nada. Realmente no es mucho pero por algo se empieza.- Después agrega con jactancia.- Y los bolsillos de mi cliente son profundos de la chingada, por eso cada una de esas cosa que le mencione y las que aun no lo hago las podemos ver con lupa no importando ni el tiempo ni los gastos. –Mira intensamente al productor y con malicia le comenta.-  Ahora puede ver por que es útil que sepan quien paga las cuentas.

El enmascarado señala al productor mientras le dice con brutal seguridad. -Usted ya sabe que yo busco algo, y yo se ya que usted esconde algo. –Se acerca  a su cerveza la levanta y le da un pequeño sorbo, al dejarla de nuevo en el mueble al cartón le hace un pequeño doblez en un lado para que quede levantada en ligero ángulo, solo muy poco.

El productor parecía sorprendido no solo por la declaración sino por la forma en que fue hecha. Demasiadas palabras, demasiado rápido siquiera para debatirlas, lo mismo que el cambio en el tono del enmascarado quien repentinamente se había tornado hostil. Fernández nota al de cabello gris, Dos, se miran, Dos intenta dar a entender algo al productor, quien  ya bebió demasiado, ya inhalo demasiado, su vaso esta casi vacío y sus ojos demasiado rojos como para entender o molestarse en tratar de entender lo que le dice la mirada del guardia.

-Cuando quiera aquí estoy, como siempre, como esa noche y muchas. –Le dice el productor al Jefe.- Solo espero que la señora quede en paz, y honestamente deje de estar chingando.-Al parecer ese ultimo vaso había marcado el limite de la relativa sobriedad del productor, a quien parecía que simplemente ya no le importaba, el estupor alcohólico y las drogas lo llenaban de un valor y una euforia que le impedía leer la situación.

Los tres guardias y el Jefe esperaban algo, cualquier cosa en sus lugares, El jefe jalo su camisa varias veces tratando de hacer aire entre la prenda y su piel con ese movimiento y ciertamente el hacerlo lo refrescaba un poco;  después de hacerlo fue por su saco pasando junto a Dos, quien no perdía detalle de sus movimientos, mientras caminaba hacia el centro de la habitación se lo iba poniendo, avanzo hasta quedar entre todos ellos, justo a la mitad. El productor no dice mas, termina el vaso y con fuerza lo deja en el escritorio, casi dando a entender que ha sido todo el tiempo que planea dedicarle. Con las miradas clavadas en el, el Jefe  voltea hacia su cerveza, la levanta y le da un último trago, a pesar de quedar aun más de la mitad; la deja después sobre el cartón e intuyéndolo se decide a salir. -Eso es todo por el momento, me llevo más de lo que tenía. Y tome más de su tiempo del que debía. Me despido.

El jefe camina a la puerta, justo la cruza cuando el cartón bajo la cerveza una vez absorbida demasiada humedad pierde rigidez y se dobla por el peso de la botella y el liquido que permanecía en ella, dejándola caer al suelo ruidosamente pero sin romperse. Las miradas se concentraron en la botella, rodando a los pies del productor este la levanto de inmediato, el Jefe desde afuera del cuarto aun pegado a la puerta lamento el hecho sin disculparse, todos se volvieron a mirarlo de nueva cuenta.

-No debí dejarla ahí.-dijo

-No se preocupe...

-“Esas cosas pasan...” ¿Verdad?

El productor río, hizo memoria y recordó las veces que había dicho lo mismo; sin intención de repetirlo, sonriendo le apunto con el dedo como diciendo “Así es”. El jefe se ajusta el saco dejándolo abierto pero jalándolo hacia abajo. Se dispone a marcharse cuando un comentario lo detiene.

-Que gran metáfora es esa, ¿No?- Le dice el productor.

-¿Cual? -Pregunta el Jefe confundido.- Por cierto, tiene algo ahí.- Con el índice se limpia bajo la nariz dando a entender que el calvo había dejado algo de coca sin limpiar, pero no era así. El productor casi avergonzado comenzó a tallarse donde el enmascarado le había dicho, y una vez recordado el tic no dejaría de hacerlo constantemente mientras duraba su explicación.

-A lo que me refería.- Le dice.- Es que cuando por accidente tiramos algo, y antes de que caiga intentamos agarrarlo… y en el proceso no solo fallamos al detener la caída, sino que tiramos mas cosas, cosas mas importantes o de mas valor. A eso me refería con la metáfora.-Considerando no queda nada en su nariz se esfuerza en dejar de tallarse.

El jefe mira de nueva cuenta a su alrededor, los ánimos encendidos aun sin expresiones ni palabras de esos hombres de traje, de esos entes sin miedo, y al carecer de este en su presencia demostraban también demasiada fuerza y su confianza en ella. Aun encontrando la situación inusual, aun sorprendido de continuar encontrando después de cobra, después del encapuchado cada vez mas gente extraña, se ve tentado a regresar al interior, pero solo da un paso hacia adentro y planta el pie firme.  Se prepara a dar otro paso acercándose al productor, no lo escucha pero se imagina que así suenan las suelas de al menos dos de esos tres guardias ligeramente separándose del suelo, menos de un milímetro, menos de la décima parte de un milímetro. El Jefe no esta acostumbrado a ser amenazado, por eso la sonrisa escapa a su control mientras sus ojos se tensan con enojo, tres segundos pasan en lo que el comienza a dar ese paso acercándose, escenarios distintos acuden a su cabeza y en su imaginación y como cortes de película se presentan. Se imagina sobre el productor, golpeándolo, se imagina pateándolo, aventándolo por las puertas de vidrio… un segundo después piensa en como tratar a los trajeados, comenzar con cual, con cual seguir, la botella a quien estrellársela, a quien estampar contra la fría piedra negra entre el mortero blanco. Otro segundo pasa… y pese al ambiente y la discusión recuerda a la morena en la alberca, no sabe si lo vio o deseo ver a la rubia acercarse a ella y juntar su pechos mientras ríen las dos, no recuerda sus caras, pero eso no lo detiene para imaginarlas saliendo del agua, separadas, luego juntas, el agua escurriendo desde el cuello hasta las piernas. Curiosa forma de pasar el último segundo antes de dar el paso, pero le ayuda a contener los golpes, a dejar la estrategia y a hablar con sentido pero sin pensar demasiado. Las suelas continúan separándose, no lo oye pero lo imagina.

Aun irritado por la amenaza y sin sangre en sus manos ni en su cara que enfríen esa caliente sensación bajo la mascara, decide compartir algo, algo especial con ese hombre frente a esos monstruos, así que le dice. -Ya que te gustan tanto las metáforas, mira esto. -Saca los cerillos de la bolsa, extrae uno y con fuerza lo enciende y extendiendo el brazo lo presenta ante todos. Al hacerlo, para el productor se apaga el cuarto, no solo eso, el mundo se apaga y queda en negro, y solo en medio de esa infinita obscuridad queda la luz amarilla de ese cerillo, que parpadea, que brinca, que aumenta por momentos y por otros diminuye, y en medio de esa nada solo queda esa frágil luz. Después de largos segundos una vez consumida la cabeza la flama avanza sobre el plástico haciendo visible los dedos de la mano que lo sostiene, rojos en sus puntas, desciende un poco más y roja dibuja su luz sobre la manga del traje, casi con un color sanguíneo. Aun permanecía siguiendo ese sangriento brillo sobre la manga, cuando de golpe la luz regresa al cuarto y al mundo, el productor se ve fuera de la eterna obscuridad y se ve de vuelta en su estudio en la casa en Acapulco, mientras el cerillo y su flama aun cuando mas tenue perduran y se mantiene encendido al final de ese brazo extendido.

-No entiendo.- le dice el productor.

El jefe sonríe con tranquilidad, y con un ligero gusto. Después de un suave movimiento de la muñeca avienta el cerillo al centro del cuarto y mientras cae se extingue, al tocar al suelo una línea de humo larga y densa escapa de el mientras los presentes la siguen desde el suelo en su rápido viaje hasta el techo, es entonces que el jefe al fin le responde.

-Eso, te lo explicare después.

UN HOMBRE PELIGROSO

Mientras el humo del extinto cerillo continuaba subiendo, el Jefe da la vuelta y comienza a caminar hacia la salida, a lo lejos las guapas en la alberca con provocativos comentarios lo despiden, seductoramente les comenta algo a las mujeres y continúa su camino. Nadie lo acompaña al salir, y eso le dice bastante. Camina hacia la salida mirando hacia al frente pero con su periferia alerta, recordando los árboles y las áreas de la barda que vio al llegar pendiente en caso de escuchar pasos que lo quieran seguir, lo cuales nunca llegan cuando ya cerca ve el portón aun abierto frente a el. Se encuentra una camioneta negra frente a la casa que no estaba ahí cuando el llego, brillante, recién lavada al parecer. Recargados en ella Rodolfo y otro guardia esperan algo, el Jefe no los mira al principio, se interesa solo en salir sin palabras innecesarias; pero después recuerda que la indiferencia llama mas la atención que la breve cortesía así que al pasar frente a ellos extiende la mano mostrando la señal de amor y paz. Al ver eso Rodolfo y el otro se extrañan, no mas que el Jefe al darse cuenta de lo que acababa de hacer, Rodolfo responde simplemente levantando ligeramente la mano respondiendo al gesto sin imitarlo.

El jefe casi llega a la calle cuando un Bentley negro cruza la entrada y pasa junto a el y casuales miradas intercambia con el pasajero en la parte de atrás quien lleva la ventana abierta, un hombre viejo, de unos setenta años, de ojos grises, delgado y de cabello blanco, con un precioso traje gris claro. Ninguno muestra emoción alguna, pero ambos vieron perfectamente al otro y de alguna forma el Jefe comprende algo en ese momento al verlo, y lo expresa una vez que el coche lo ha pasado.

-Ese...ese es el numero uno entonces.- Dice complacido de conocer a todos los jugadores tan pronto pisa finalmente la calle de nuevo.

Enseguida de estacionarse junto a la camioneta, el hombre de cabello blanco baja del coche. Los guardias solo asienten con la cabeza sin elaborados saludos pero con suficiente afección para demostrar enorme respeto, uno de ellos al que no había conocido el enmascarado de cabello castaño y sin rasgos peculiares ni interesantes se apresuro hacia el portón para cerrarlo al fin. El recién llegado comienza a caminar por el jardín en dirección al estudio, la misma ruta que el Jefe había tomado antes, lo hace con paso lento y al parecer con esfuerzo, propio de su edad tal vez, se extraña de que solo Rodolfo y Benicio lo reciban, por lo regular todos sus hombres se apresuraban a estar presentes siempre que llegaba el. Sabe a donde dirigirse al recordar bien donde pasa la mayor parte del tiempo el dueño de la propiedad. Tan pronto se acerca al área de la piscina su paso cambia, el andar esforzado y frágil queda muy atrás y su caminar es ligero y ágil, cual si repentinamente hubiera perdido cuarenta años. Pasa por la alberca, coquetea con las mujeres, desde ahí ve a los demás reunidos en el estudio a lo lejos y le sorprende que no lo hayan notado, después de todo aviso que vendría; camina hacia el estudio con tranquilo andar, al acercarse encuentra el aire aun muy viciado por el humo del cigarro y el fósforo; ya frente a la puerta les pregunta sorprendiéndolos.

-¿Quien era el de la mascara? - Pregunta casualmente.

El productor se sobresalta más, casi se le baja la droga al tiempo que le habla nervioso y con respeto.

-Don Baltazar. Bienvenido

Asiente varias veces, Baltazar pregunta de nuevo esta vez específicamente a Dos.

-¿El luchador?

-¿Si señor?

-Que curioso era.- Dice animado por la inesperada visión de ese enmascarado exótico.- Y olía muy bien, cosa que no esperaba; a vainilla...

- Y fresas.- Completa Rodolfo una vez que los ha alcanzado en el estudio.-Baltazar examina el cuarto rápidamente, su cara divertida desaparece y pregunta muy serio.

-¿Que paso aquí?

Entra al estudio y comienza a caminar entre ellos lentamente, después de pensar solo un poco en lo que percibe en sus latidos, en sus reacciones, en lo que huele en el sudor de algunos; les comenta mientras señala a Dos y a Antinoo en ese orden.

-Tu estas furioso, y frustrado; tu también, pero casi rabioso… Tú… - Señala al productor.- Tu estas de la chingada.- Agrega enseguida.- Alguien tráigale un café a este infeliz.

Ya que previamente Rodolfo había traído las bebidas no le importo seguir la orden de Baltazar ni esperar a que alguien más se ofreciera, después de todo el no se encontraba presente durante la mayor parte de la reunión, así que ahora al salir camina por la terraza hacia el interior de la casa.

-Y tu…- Señala Baltazar a Patroclo. -Tu tienes miedo.-Camina hacia él con pasos pesados... -Y tu miedo crece.- Al estar frente y al notarlo sudando pese a si mismo se toma la molestia de olerlo nuevamente, lo mira a los ojos y se da cuenta de algo. -Ah de acuerdo, no es de el, es de mi.- Le hace bastante gracia darse cuenta de eso y su sonrisa regresa al rostro.- Hablen.- Les dice con el tono preciso para que entiendan que su paciencia tiene un limite.

Aprovechando su ánimo mejorado Dos le contesta mientras el productor trata de sacar unas últimas gotas del vaso que había vaciado. La visita de Baltazar no era inesperada pero si en el peor momento.

-Vino a ver al “Productor”, por lo de México y su mujer. –Hace énfasis burlón en productor como si en vez de su profesión fuera un apodo, si es honesto aceptara le gusto el tono con el que el enmascarado lo dijo.-Parece que se dio cuenta de algo…

-No pasa nada Baltazar, solo vino a pescar.-Dice el productor.

-Así que vino desde la ciudad. Y no, no.- Corrigió Baltazar.- Yo lo vi bastante satisfecho, debió haber sido buena la pesca, y los encuentro así.-Dijo, evidentemente disfrutando al corregirlos.

-Debemos matarlo papa, ese pinché humano es problemas. No es bueno que vengan haciendo preguntas.-Dijo Antinoo.

Baltazar golpeo a su hijo con el anverso de la mano muy ligeramente, aun así el joven voló hasta golpear contra el muro de piedra junta a la puerta roja, a pesar de eso sin caer. Parecía solo le había dado una bofetada. Después de eso permaneció en silencio mirando el suelo con enojo.

-Cuida lo que dices muchacho. Tu madre era humana; no lo olvides. –Le dice sereno, sin furia.- Curiosamente no permitas que tu lado humano te haga humano en el peor sentido. -  Antinoo despego la mirada del suelo y le dio una mirada de reproche, quiso hablar, pero la razón que aun sentía sobre la cara le hizo callar. Después de un largo vistazo por el cuarto Baltazar comento.

-Y dices -Baltazar volvió sonreír solo que ahora siniestramente- Que debieron matarlo.... ¿Aquí? ¿Aquí mismo?- Señala con ambos índices hacia el suelo bajo el.- ¿Y las niñas aquí afuera? ¿Y esta casa, y la compañía? ¿Y este cabrón?- Señalo al productor… ¿Que iba a ser de ellos? De este frágil, débil y tonto hombre en medio, ese luchador te aseguro que no iba dejarse así como así,  no parecía demasiado, pero ciertamente y ahora me doy cuenta no era ordinario. Estabas hablando de una pelea en este cuartucho, y en medio de la cual se encuentra esta pinche hoja seca,- dice sacudiendo al productor- Si yo hubiera sido él, hubiera caído sobre el mas débil, que es, bueno evidentemente “El productor”.- Le gusto lo que oyó decir a Dos y el tono con el que lo dijo.-Dejémoslo así. Baltazar se planta en el centro del cuarto donde paso la mayoría del tiempo el enmascarado mientras estaba ahí, mira la colilla del cigarro, mira el cerillo consumido a sus pies, y aun cuando ya no esta sigue la línea del humo hasta donde toco el techo, después recordando con fuerza al enmascarado en lo poco y breve que vio dice en voz alta. –Fresas, y…

-Vainilla.- Agrega Rodolfo desde afuera del estudio quien regresaba con una taza mediana de porcelana con café.

-Cierto, tu también lo notaste.- Le dice.- ¿Tu estabas en la puerta?

-Si señor.

-¿Y el olor a sangre que traía?- pregunta pero mirándolo como si supiera que la respuesta va a ser equivocada.

-Tenia algunas heridas en la mano.- Mira a dos a quien ya había explicado eso, se ve tentado a preguntar que sucede, pero mejor decide esperar.

-Ya llegaremos a eso.- Dice quitando la mirada previa, la respuesta de Rodolfo le parece aceptable y el error comprensible. – Deja el café en la terraza.- Le dice.- quiero que estén presentes todos los que lo vieron.- Rodolfo lleva el café, desde el estudio todos alcanzan a oír el singular sonido de la porcelana al hacer contacto con la mesa, segundos después esta de regreso y permanece afuera del estudio, con eso distanciándose de la responsabilidad que al parecer Baltazar les esta dando sobre la entrevista que tuvo lugar ahí.

Mirando a Patroclo, piensa en lo que percibió al llegar y camina hacia el.

-Te ves “preocupada”, ¿Que pasa?- Hizo burlón énfasis en el género.

-Nada señor. Es que…

-¿Nada, o es que? son cosas distintas.-Le aclaro

-El menciono la corbata gris.-Contesta Patroclo, quien con  cada palabra y cada pregunta se pone más nervioso.

-¿Cual corbata gris?

-La corbata que usaba cuando mate a Vicky... La señora Fernández.- Corrigió, muy tarde  eliminando la familiaridad con que la trataba.

-¿Vicky? De acuerdo, ¿Y?-Pregunto intrigado.

-Fue lo único que me quite antes de trasformarme.

Baltazar se lleva la mano a la boca, permanece pensativo unos segundos voltea a ver a todos y después regresa su atención al mulato frente a el.

-Ya veo. ¿Crees que te haya visto?

-No señor, en lo absoluto.-Contesta seguro.

Al notar que no miente retira la mano de la boca, y dice mientras camina separándose de el. -Calmado- Le dijo ahora en masculino, tratando de presionarlo menos.--No hiciste nada mal, es normal. Ni siquiera es un error. -Dio unos pasos en la biblioteca miro a todos lados. Finalmente encontró el pequeño charco de cerveza en el suelo no muy separado del escritorio, al notarla pregunto.

-¿Y aquí que paso?

-El pendejo tiro la cerveza. Bueno, más bien se le callo.- Contesto el productor.

Baltazar comenzó a reír fuertemente, Dos no lo había visto tan divertido en décadas. Presintiendo no fuera bueno el motivo sonrío solo un poco a pesar de si mismo contagiado por el buen humor del viejo.

-Ese cabrón es peligroso.- Exclamo Baltazar con admiración.-Miren, voy a explicar lo que paso aquí... y lo hago nada mas para que se den cuenta de algo. Luego no entienden por que los trato como recién nacidos retrasados.- Mira a su hijo que aun cuando tenia baja la mirada al saber que el comentario lo hace por seguro después de haber escuchado alguna de sus quejas la baja aun mas.

-Una puta botella.- Señala hacia el suelo donde la mancha marcaba el lugar y seguía con ligera línea y gotas el movimiento de la cerveza al caer y rodar.- Eso es todo lo que le tomo, para que quitaran los ojos de encima y se entretuvieran con algo más. –Agrega después.- Lo entendería tal vez solo si las tetonas de aquí afuera.- las señala.- se estuvieran peleando y arrancándose lo poco que traen encima, o más bien por debajo.

Todos voltean hacia afuera. Baltazar exagera su sorpresa después.

-¿Ustedes dos que para que voltean?- Le dice a Patroclo y Antinoo, quienes incómodos después de intercambiar miradas miran hacia fuera pero ya no hacia las mujeres, sino a cualquier cosa ahí.

-Solo bromeaba muchachos.- Les dice, pero sin que lo vieran Baltazar con la cabeza niega y apenas entre dientes inclinándose hacia a Dos le aclara en complicidad con voz baja.- No, no lo hacia. – Dos asiente repetidamente, sabiendo bien que no se refería a ellas, esta acostumbrado a compartir las confidencias sociales de ese hombre.

-Es todo lo que tomo, una puta cerveza para hacerlos voltear al escuchar el ruido, mientras el salía de la habitación.

-¿Pero por que?- Pregunta Fernández el productor.

Baltazar camina junto al escritorio, Lo había notado desde que llego, pero ahora ante el desarrollo de la situación le da otro sentido menos casual; el ambiente aun viciado por el humo del cigarro del Jefe y el del cerillo que tan dramática y lentamente se consumió en el aire y cuyo último lamento se esparció impregnándolo todo. Ve la colilla en el suelo, y ve la cerilla apagada y dice tratando de entender algo.

-Aun así, no me explico. Dedica una larga mirada a esos dos objetos ínfimos en el suelo.- Es tanto lo que se puede oler como lo que ya no se huele. Piel, hierro, tinta vieja, muy vieja, etcétera. Y lo que queda en su lugar, el olor a sangre seca y tabaco que proviene de ahí.- Les dice.- Un lugar especifico donde no tiene por que haber ninguno de esos olores.- Dijo señalando al libro que había visto el Jefe, leyó la cubierta y pregunto.-¿Monstruos de Universal?... ¿En serio productor? - Al acercarse vio el mismo camino de polvo que había notado el enmascarado minutos antes.- Ese libro se puso a tu cuidado como muestra de confianza y alianza, como parte de una promesa... y... hazme un favor, muéstramelo.- Pide al productor haciéndose a un lado.

El libro seguía ahí, el productor no le vio sentido a lo que le pedía, aun así lo complació casi alegre de demostrarle que sea cual fuera lo que pensaba se equivocaba. Al tomar el libro e intentar bajarlo su expresión cambio. Solo la cubierta estaba ahí, la bajo de prisa y noto algo en su interior, la cajetilla de cigarros del jefe, con la mancha roja de la sangre ajena.

- Pero no es posible, aquí estábamos todos.

-Permíteme...- dijo Baltazar.- El vio lo mismo que yo, que este libro es el único que se ha visto o acomodado en este mueble en los últimos meses.-Pone la mano sobre el hombro del productor.-  Estuvo bien que despidieras a los empleados, nos da privacidad; pero hombre, podrías contratar a alguien al menos una o dos veces por semana, o pon a esas golfas a hacerlo, dudo que estén aquí de gratis.-Señalo a la alberca.-  Al menos que hagan algo más útil que limpiarse la boca al salir de tu oficina, y después sonreír a una cámara y repetir las mismas tonterías mal escritas esperando la música de fondo les ayude a convencer de lo que están diciendo. Y no es misoginia, no tengo nada contra las mujeres; y no te ofendas bonita.- Le dice a Patroclo, nadie reacciona, pero todos saben lo que sus comentarios significan. -No es misoginia.- Reitera.- No por que sean mujeres tienen que limpiar, claro que no, pero ya que están aquí pagarles por algo útil. –Lo piensa un momento luego continua.-  Y aun si lo fuera, en este país no desentonaría, y no solo el país siendo honesto. -Levanta los brazos y los extiende en señal de amplitud.- Si alguien ha visto a través de la historia, de la vida y vidas que he presenciado y visto, es el mundo el que ha sido, es, y seguirá siendo misógino. Incluso las mujeres lo hacen para vender cualquier cosa o ganar cualquier cosa, lo ves en la televisión, el cine o las revistas; y ni siquiera lo ven como canibalismo, para ellas es cosa normal, de todos los días, que si algún provecho le sacan por que no. Pero este país en específico, lugar de mierda y que como pura pinché broma su figura religiosa más venerada es una mujer, la de Guadalupe. Me pregunto como serán sus confesiones en la iglesia, y sus suplicas a la virgen en sus oraciones.

Dándose cuenta que se había extendido en su aclaración les dijo.-Antes de que ustedes llegaran aquí.- Continuo.- Supongo estaba solo, vio el libro y se dio cuenta que solo la cubierta era de los “monstruos de universal” dentro encontró un libro de mas de ochocientos años de edad que no comprendió, que no entendía, pero que resaltaba en este lugar que vino a investigar.- Emocionado comenta con énfasis.- Viene a investigar una muerte causada por un animal feroz, alguien tiene dudas sobre la conclusión de la investigación, alguien relacionado con la mujer...con Vicky.- Dice burlándose; el productor desea interrumpir, no lo deja, lo calla con la mano y continua.

-Y dentro de ese libro ve imágenes de creaturas como nunca antes ha visto, animales, bestias, como no cree que existan, en grabados y dibujos... llamo su atención, tomo el libro, dejo la cubierta. –Extiende la mano solicitando el productor le entregue la cubierta este lo hace de inmediato, después continua hablando.-Probablemente sin el libro esta madre se compacto, se doblo, lo que sea; aprovecho lo que tenía a la mano, lo metió y lo presiono para que mantuviera la forma… Esa cajetilla.- Dice mirando a la que sostiene aun tontamente el productor.- Quedo perfecta.

-No llevaba nada.- Dice Dos muy confiado. Después recuerda haberlo visto fumar pero jamás sacar el cigarro. No duda de nada de lo que dice ese hombre pero sus palabras comienzan a pesarle más y más.

-¿Seguro?

-No olía a nada extraño, y se quito el saco, no llevaba nada con el.

Camino hacia donde el jefe hablo con ellos, pareciera como si Baltazar pudiera verlo....-Dejo aquí su cerveza, de tal forma, no se como.- ve el escritorio- humedad... no importa... –de alguna forma la preparo para que  cayera en cierto momento.

Todos lo ven claro como si lo estuvieran presenciando de nuevo, el cartón que uso el enmascarado como portavasos, su presteza para colocarlo sin sospechas, y seguramente lo mucho que por dentro se reía de ellos.

-No, te aseguro que no saco nada de aquí mientras ustedes estaban con el. –Dice Baltazar.- El libro ya estaba afuera cuando ustedes llegaron. Se concentraron demasiado al verlo aquí adentro que lo de afuera les valió madre.

-¿Afuera?- Pregunta Antino quien aun no termina de creer lo que dice Baltazar.

-En la maceta junto a la puerta. –Les dice.- Cuando ustedes voltearon a ver la botella al caer, el aprovecho y tomo el libro.

-Luchador de mierda.- dijo el productor triste y furioso. Mi libro...

-Mi libro -dijo Baltazar sin poder evitarlo.- ¿Dos? - Pregunto como dando a entender su sorpresa al ser decepcionado por el. Dos no dijo nada, no mostraba vergüenza evidente, sino enojo contenido ante lo que le habían contado.

-¿Qué les pregunto?-

Después de recordar el productor contesta casi incrédulo de lo que el mismo dice.

-Nada, realmente nada, solo le comento a Patroclo lo de la corbata, y pregunto por ella. Quiso saber e si alguien mas había cuidado antes de ella. Además, los nombres de todos los que estaban aquí.

-¿Y no te pareció extraño?- Ahora Baltazar gira la cabeza preguntando a todos.- ¿No les pareció extraño eso? Viene desde la ciudad de México, supongo, y solo pregunta por una puta corbata, y cualquier cosa que se le ocurrio.

-Dijo otras cosas.- Aclara Dos.

-Mas bien los entretuvo con otras cosas, mientras los estudiaba, mientras los conocía, mientras se aseguraba que fueras tu el villano de la historia.- Le dice al productor.- No pregunto nada por que creyó que llevaba todas las respuestas con el en eso que tomo.

Después se toma un momento para pensarlo. Tranquilamente llega a una conclusión.

-Por si solo no nos afecta, es solo un libro viejo con ilustraciones fantásticas, cosa de cuentos, cosas de pesadilla mejor dicho. Pero el viene buscando algo feroz y si, encuentra así de fácil algo feroz.

Al ver la confusión en sus rostros al escuchar sus latidos aumentar, al oler el miedo a represalias en todos los presentes como no había hecho en mucho tiempo Baltazar ríe nuevamente y dice mientras trata con la mano de contener la sonrisa desbordante bajo ella.

-Ese cabrón es peligroso. Vayan y mátenlo.

BALTAZAR

Los cuatro guardias salen en carrera, Baltazar los detiene afuera del estudio diciendo.

-Vayan en coche, no corran, ni hagan nada innecesario… saben a que me refiero. Es de día y de día es menos permisible todavía. No hagan las cosas peores.- Entonces le dice a Patroclo y a su hijo.- Ustedes no, se quedan.- Mirándolos les aclara.- No tienen culpa en esto, no mas que Dos o Rodolfo, pero me interesa que esto se haga rápido, y ustedes están alterados.

-¿Entonces vamos yo y Rodolfo, o llevamos a Benicio?- Pregunta Dos.

-Pensándolo bien solo Benicio y Rodolfo.- Mira a Rodolfo que espera en su lugar ansioso y le dice.- Franco esta en la entrada con el coche vayan los tres.- Baltazar le hace una señal suave con la mano de que vaya, el despeinado corre hacia la entrada.

-¿Y yo?- pregunta Dos evidentemente frustrado.

- Tráeme un café delicioso y fresco, el que trajo Rodolfo ya debió haberse enfriado. Tuve que dejarlo afuera para que el olor no les estorbara mientras seguían la narración. –Después entendiendo la mirada que le lanza Dos le aclara.- Solo quiero suponer que ellos tres son capaces de hacerlo, sino que puto interés puedo tener en que estén aquí. Con ellos es suficiente.- Baltazar se sienta en la silla del estudio, frente a el pasa dos con presteza y mejor actitud, aun cuando es evidente que el hubiera preferido ir a cazar al enmascarado. Baltazar se levanta un momento acerca la silla a la entrada del estudio y se vuelve a sentar, desliza la puerta y la abre por completo y desde ahí tiene vista perfecta del patio y la alberca.

Baltazar dedica los próximos segundos a pensar en lo que ha escuchado, en lo que vio, y como podría afectar sus planes. Por un momento ciertamente agradece  la excitación que rompe por completo la monotonía de sus días ordinarios, pasa los últimos segundos de su reflexión deseando haber llegado un poco más temprano y haber conocido al luchador. Sabe que su hijo y el mulato esperan a poca distancia, esperaba al terminar sus pensamientos se hubieran marchado, ya que no lo habían hecho y se mantenían ahí volteo a mirarlos y señalando hacia lo mas lejano de la propiedad les dio a entender lo que quería, y los dos sin dudar se alejan juntos hacia el área que se les designo.

Voltea a la derecha entonces, ve a Dos, quien regresa con la taza de café.

- “Productor”… -Le dice al enfurecido y confundido productor que espera afuera.- Por favor sigue la fiesta.

-Pero…- Intenta replicar.

-Desde aquí veo un tanto de polvo ahí con las muchachas, acábatelo, en serio acábatelo antes de que termine el café.

-Puto luchador de cuarta, hijo de puta.- Dice el productor al retirarse, arrastrando los pies mientras avanza hacia la fiesta.

-Charles.- Le dice a Dos.- ¿Por que estaban tan alterados cuando llegue?

-El enmascarado presiono un poco a Patroclo, Antinoo y yo lo percibimos, pero tu hijo reacciono un poco de mas. No hizo nada fuera de lugar, pero sus intenciones eran claras aun para el luchador.- Espera un poco y decide pedirle.- Baltazar, no me llames así, ese ya no es mi nombre.- Le dice con seriedad, el productor aun alejándose alcanza a oírlo, y por primera vez desde que los conoció escucha un tono demandante de Dos hacia Baltazar, comienza a caminar mucho mas lento esperando oír algo mas.

-Cierto, te llame Charles.- Le responde Baltazar.- No estoy senil ni confundido, solo me distraje pensando en esto, pensando en hoy. Y pensando en Tristán.

Después de eso el productor ya no alcanza a escuchar nada más, decide dejar sus preguntas para después y acatando órdenes vuelve al lado de  sus preciosas invitadas.

-¿Tristán?- Pregunta Dos, o Charles.

- Si, sabes lo que ha estado haciendo y como lo hace, espero no sea necesario tener que decirte como esta relacionado con el luchador. –Evitando profundizar sobre sus pensamientos le pregunta mejor sobre lo que le había molestado.- ¿Cuando fue  la última vez que te llame así?

-Principio de siglo. El siglo pasado.

-Siempre me he preguntado…- Le dice Baltazar.- Si realmente sabes el por que a los generales se les cambia el nombre, me lo pregunto por que tu eres el único a mi cargo. Los otros clanes tienen más, tal vez demasiados, pero al ser tú el único conmigo no estoy seguro que te hayas dado cuenta de la importancia de eso.

-Supongo.- Le contesta.- Que es por propiedad, pertenencia.

-En parte. -Le dice el viejo.- Pero no la parte importante, no solo se trata de propiedad, sino un nuevo nombre para una nueva persona, para un nuevo ser; creado como una extensión de mi persona, de mi poder y de mi alcance. El nombre, siempre es importante, un nuevo nombre para un nuevo inicio y un futuro distinto al que tenias cuando tu nombre era Charles.

Pensando en lo que le dice Baltazar, Dos, o Charles, reflexiona en que tal vez debió preguntar mas cosas en los siglos que ha pasado junto a ese hombre, tras de ese hombre.

-¿Por que justo hoy lo mencionaste?

Baltazar contesta después de una pausa.

-Supongo por que ha sido un día poco ordinario.

-¿Te refieres al Opus Deimos lycanthropus?

-El libro no es importante, pero no me gusta que cabrones tan astutos vengan aquí. Aun si lo perdiera me quedan cuatro mas.

-Uno por cada otro clan.

-Así es, pero el luchador, un humano… no un chacal, no un lobo, no alguna otra cosa antigua y maldita viene y hace eso, y nos obliga a movernos, a planear… por eso te digo, es un día poco ordinario.

-Innecesario planear cualquier cosa Baltazar, en estos momentos ya debieron alcanzarlo. Ya han de venir de regreso.

Baltazar no repone, deja las expectativas de Dos en el aire, dudando de ellas.

-¿Y Antinoo, y el otro? -Pregunta Dos apenas notando su ausencia y recordando que no fueron enviados tras el Jefe. Baltazar solo señala hacia la dirección donde los mando. Y una vez que le ha sido contando y el ha entendido el por que de los ánimos encendidos durante la visita del enmascarado le comenta.

-No es extraño o si… Digo no es nada que me sorprenda; lo he visto por siglos. Y he tratado y apreciado bastante gente con esa preferencia. Es mas bien algo que no alcanzo a entender, y no quiero entender al menos cuando se trata de el. Digo, solo conozco la realización, el afecto, e incluso la dependencia hacia las mujeres; eso.-  Señala hacia donde los jóvenes caminaron.- Eso no es nuevo para mi, pero creo, pienso que solo se puede alcanzar la dicha como yo la alcance o conocí, por eso me es difícil pensar que lo hará de esa otra forma.- Notando que quiere decir algo lo obliga al ordenarle.- Habla.-Y da un sorbo al café.

-Creo es la misma forma Baltazar. Creo que sean hombres o mujeres lo que prefieran es compañía, afecto, amor. Tú sabes bien lo que creo y lo que pienso.

-Y lo que haces, o eso creo. Por eso estoy seguro estabas renuente a que dejáramos Londres. Y lo comprendo, bastante variedad étnica, bastante de todo, y lo mejor de ello es el hecho de que no están tan conscientes o afectados por eso. Distintas razas, distintos colores en un mismo lugar y solo eso. Demasiadas hombres atractivos supongo, y mujeres hermosas. Supongo estabas como niño en dulcería. Y… -Voltea a mirar a Charles quien le devuelve la mirada esperando cualquier cosa en sus comentarios.- Eso también lo entiendo, creo que incluso le encuentro mas sentido que a lo otro.- Señala rápida y casualmente de nueva cuenta hacia donde envío a su hijo y Patroclo. Nota entonces que Dos desea agregar algo, así que lo invita a decirlo.

-¿Si?

-Creo, que simplemente no te cae bien.

-Y no me cae. Además de ser chacal, no se. Tendría que pensarlo si fuera alguien mas, tendría, no lo Hare.

Da un largo sorbo al café, lo disfruta, desearía su tolerancia fuera menor y sentir sus efectos por completo, pero al menos se conforma con el sabor y la extrema dulzura, ya que Baltazar lo tomaba con tres o cuatro cucharadas de azúcar.

Al haberse alejado lo suficiente Antinoo y Patroclo comienzan a platicar.

-El mismo dijo que no es tu culpa.- Le dice Antinoo.- Ya no basta con cuidarse de los que están mirando, sino también de los que están buscando.-Patroclo lo mira con agradecimiento y cariño, apreciando su preocupación, pero al mismo tiempo sintiéndose avergonzado de necesitar su protección o mas bien de que el crea que necesita su protección.

Antinoo puede sentir el conflicto en su amado, sus instintos animales y sus sentidos aumentados le ayudan aun de forma involuntaria a darse cuenta de ello. Decide dejar que se calme, decide darle tiempo mas no espacio, por alguna razón después de esa incomoda reunión no quiere estar solo, y se avergüenza de no importarle si aquel joven tan importante para el necesita el espacio. Decide compensarlo no diciendo mas mientras caminan al área designada para que guarden inútilmente en el extremo al este de la propiedad. En sus pensamientos le extraña que Baltazar no haya buscado reubicarlo al sentirse tan incomodo al verlos juntos, ya que lo ha hecho en el pasado. Lo agradece pero le extraña, por un momento piensa en compartir esto con Patroclo pero se refrena, decide mejor pensar que tal vez su padre este interesado en dejarlo vivir su vida por primera vez desde siempre. Regresa mejor en su memoria treinta años antes cuando fue enviado antes que los otros en los ochentas a ese país bárbaro, con imparable sangre en las calles, armas y balas por doquier, con la policía más corrupta y la gente menos compasiva. Años paso solo en ese ambiente de intolerancia y odio; no sabiendo que pensar de si mismo y de su futuro. Casi dos décadas se dedico a vivir entre ellos, atendiendo distintas universidades, estudiando algunas carreras en varios estados, tratando con esto y de acuerdo al plan de enseñarle a sobrevivir solo y conocer el país y sus costumbres; se vio obligado a cambiar de casas, de escuelas, de identidad para que nadie sospechara por que no envejecía como los demás.

Aun así, después de décadas, tan pronto su hermano y otros lobos y chacales llegaron ahí, el no había aprendido mucho simplemente por que nunca tuvo interés en hacerlo. Había vivido todo ese tiempo, dudando y temiendo de lo que era y sentía, contagiado por la atmosfera de intolerancia e ignorancia. Seis años atrás de este mediodía en Acapulco por casualidad encontró a un conocido de aquellos ochentas, cuando por breve tiempo libre de su familia libre de cualquier juicio abandonado en ese lugar y feliz por entonces de estarlo había intentado encontrar compañía y amor en aquel hombre, quien Antinoo no podía creer lo hubiera reconocido, y quien por su lado no podía creer lo imposible de su apariencia inalterada. Un momento incomodo aun cuando emotivo, con sentimientos tan fuertes que por poco desbordaban. Si bien extrañado el hombre, mas era su alegría de verlo, y ciertamente aun había amor en sus ojos.  Fue en la ciudad de México, el era de Monterrey, pero por mala suerte tenía poco de haberse mudado a la ciudad. Desafortunadamente, Antinoo sabía lo que tenia que hacer, lo hizo y ciertamente siente orgullo aun mientras camina junto al mulato de no haberlo hecho gritar. Un año después de eso, mientras el dolor de esa tarde aun continuaba fresco aun lo seguía en sus pesadillas y las manchas no terminaba de dejar sus manos ni alcanzar su olfato, el mulato llego desde España. Y al conocer a Patroclo juro no perder ni un segundo, ni con dudas ni preocupaciones, ni cuidando de quien pensara que; aun así siempre consciente de que su retrato de Dorian Grey no esta en un ático cubierto, sino dentro de él y junto a su alma. La voz de Patroclo lo trae de regreso.

-Perdón.- Le dice.

-Yo entiendo.- le responde.

Frente al estudio, el productor habiendo logrado la proeza camina hacia ellos, al notarlos silentes decide descansar en el suelo frente a la puerta recargando la espalda en el vidrio obscuro, se sienta y dobla las rodillas amarrándolas con los brazos.

-Dime la verdad productor.... ¿Realmente te era imposible?

-¿Qué, Baltazar?

-Arreglar las cosas con tu mujer...con Vicky, como dice el maricón ese. – El mismo parece un tanto molesto por su comentario así que reflexiona en voz alta. –Es este  bello país ¿Sabes? Se te pega bastante a la piel, sus fobias y sus odios; casuales, sociales, sexuales… No muy distinto a otros países por supuesto, solo mas abiertos. Lo dicen como lo piensan en vez de nada mas pensarlo y sonreír como idiotas. Ahora, si es por suerte o mala suerte que los norteamericanos los están contagiando de sus fobias, más bien de su tendencia a volverse fobiafobiacos, igual y pronto serán en vez de idiotas habladores, seremos…- corrige.- Idiotas callados con malos pensamientos e hipócritas. Supongo que tengo que poner mas cuidado en mis expresiones, al menos por consideración a mi muchacho... ¿Que te decía?

-Que si me era tan difícil.

-Cierto... ¿Y lo era? Al menos unos meses más en lo que las cosas terminaban de estabilizarse. Solo mantenerla si no feliz al menos contenta...solo un poco mas.

-Me era insoportable, ni siquiera quería verle la cara...

-Cuidado muchacho, recuerda que me doy cuenta si mientes y todos ustedes ya han probado bastante mi paciencia el día de hoy en muy pocos minutos.- El productor reflexiono, y decidió que la honestidad realmente no le importaba a ese hombre, solo no podía desaprovechar cualquier oportunidad de hacerle ver quien mandaba realmente aun en su casa. De cualquier forma no vio motivo para negarle lo que pedía si a cambio el sacaba lo que quería.

-No quería que me viera; yo al principio tenía buenas ideas y todo parecía que iba a ser brillante. Después de un fracaso yo mantenía el ánimo, después de dos tres y cuatro... tienes la opción de pensar que tal vez lo que haces no sirve o tiene poco valor, o de creer que todos se equivocan y todos  están contra ti. Después no se si así era o me lo imaginaba, en verdad no lo se, pero la creía decepcionada, avergonzada. Mis proyectos simplemente no dejaban nada bueno, y a pesar de que ella seguía invirtiendo, yo no lo tomaba como que creía en mi, sino que me dejaba mas cuerda para ahorcarme y avergonzarme; lo se, lo se, pero no es difícil sino imposible vencer lo que uno quiere creer a lo que uno debe creer. –Aun fresco el recuerdo de lo que le mostró el Jefe piensa en ello, lo cual le molesta. Recuerda después de haber visto el cerrillo brillar en medio de  la inmensa nada y consumirse, mientras el Jefe se negaba a explicarle el significado de eso, de alguna forma casi puede comenzar a darse una idea y explicarse a que se refería, pero no lo logra y la confusión y la duda lo irritan.- Maldito luchador.- Dice con enojo.- Prefiere entonces mejor continuar contándole a Baltazar sobre lo que le había preguntado.-Después de mi ausencia, de tantas ocasiones y tanto tiempo al fin me dijo lo del divorcio, yo se lo dije a usted y usted dijo que era algo que no podíamos tener. Por los abogados, por los contadores revisando nuestras actividades, la transportación del equipo, del personal, las locaciones, todo eso.

-Claro que no, no podíamos tener ojos extraños mirando el negocio, mirando el tuyo encontrarían el nuestro. De igual forma se darían por fin cuenta que tus películas no solo las financiaba ella sino nosotros también, además de lo que le chingabas al gobierno que tontamente Invertia en patrocinar tus películas. Bueno, hasta eso, las pocas que vi eran mejor que las otras mierdas en la que otros grandes creadores gastan el dinero que no es suyo ni merecido.

-Y además y mas importante- Dijo el productor, lo único bueno que me había pasado en ese tiempo, que todavía falta que me pase.- Dijo dando a entender algo a Baltazar.-Peligraba también por su pinche decisión. Eso, no lo podía permitir… Y ciertamente tampoco perdonar.- Demostrando que cree lo que dice levanta su rostro con orgullo al terminar de decir esto. -Además antes de decirle a Patroclo le dije a usted, hubiera objetado.

-Serás mamón.- Le responde a la implicación, claro que lo hice, lo que no hice fue objetar de mas. Después de todo no quería minimizar tu autoridad.

-Y aun así, usted es quien se sienta en mi silla, mientras yo estoy aquí sentado en el suelo.

-¿Quieres la silla? - Pregunto Baltazar.

-No don Baltazar, lo que quiero es que ya llegue mi momento. Ustedes dos se acercaron mientras filmaba en los cabos, sonrientes y encantadores, ansiosos de oír del negocio del cine y el entretenimiento. Recibí su dinero, recibí sus consejos, y cuando el dinero se hizo más, los consejos cambiaron a órdenes. El orgullo me dio valor, quise salir de esa naciente  sociedad y si bien en dos segundos cambiaron mi mente, no fue el miedo de esas afiladas fauces o esos feroces ojos lo que me convenció.

-Lo sabemos.-Le dice Baltazar.

-Lo supieron.

-Ambición, es lo que te mantuvo ahí, lo que te tiene aquí, lo que te hace esperar ahí sentado mientras yo ocupo tu silla, mientras tus testículos mojados gotean sobre el suelo frente a mi, y mientras anticipas y planeas aun con las manos cruzadas sobre las rodillas.

-Hay mejores formas de decirlo Baltazar.-Reclama desde el suelo el productor.

-Necesitábamos tu compañía, para movernos sin sospecha por todo el país y por las frontera, para aprender en este país salvaje como lo hacen otros, como trabajan los demás, los carteles, los sindicatos, el sindicato; para aprender, mejorar, y apropiarnos; el dinero cubría bien tus fallas y tus nuevos intentos y tus fallas, el dinero de tu mujer no iba a ser eterno y el nuestro si lo es.

-¿Por que este país Baltazar? -Pegunta Dos aprovechando la conversación entre ellos para aclararse esa duda, había permanecido en silencio tras del Viejo hasta que encontró esa oportunidad.-Tiene buen clima, pero solo eso veo.-Agrega Dos admirando y ciertamente disfrutando la vista del jardín y el aire del ambiente.

-Bueno, ya te lo he dicho; esta justo en medio del mundo. Al norte el norte, al sur el sur al este el este, pero no metafóricamente, geográficamente. No es como si fuéramos los primeros en pensarlo. Al norte el Rey del mundo, al este y el oeste los puertos en dirección a  Europa y Asia, abajo la ruta comercial mas importante del mundo.

-¿Por que no en política antes que crimen y espectáculo? En Londres e Italia funciono muy bien, prácticamente en toda Europa.

-Por que lo que queremos es ser el flautista, no las ratas ni los niños.-Le contesta Baltazar levantando la cara y buscando su mirada haciendo con esto énfasis en el punto a tratar.-Ocupando el lugar del flautista las ratas políticas vendrán, y después los niños. Que como tales se preocupan solo hasta que cualquier cosa brillante llama su atención y prefieren pasar el tiempo viendo películas y televisión, y romantizando el crimen que por su cuenta y muy aparte de las ratas los diezma en medio de sus fantasiosas distracciones. Además, el espectáculo controla el discurso primordial, lo que se sabe que pasa o lo que se deja saber que pasa. Gracias a esta hoja seca ya contamos con suficientes colaboradores para cubrir nuestras huellas en caso de que las noticias se enteren de algo concerniente a nosotros.

-¿Por que a mi.- Pregunta el productor.

-Por pequeño. -Le contesta con honestidad seca.- Por la posibilidad de crecer de forma natural sin levantar sospechas, simplemente nuevos inversionistas interesados en pertenecer a ese llamativo y brillante mundo de reflectores y fantasía.-Baltazar se inclina un poco hacia el, al escucharlo mas cerca el productor voltea a mirarlo.- Llevaste bien el juego, hasta que creíste oportuno preguntar las cosas adecuadas.

-Mas bien.- les aclara.- Hasta que les era claro que no los abandonaría, no los traicionaría.

-Cierto. Después tus motivos los hiciste claros, entonces hicimos el convenio. –Con cierta duda en los ojos pregunta después.-Pero productor, entiendo lo llamativo del vigor sobrehumano, del poder crudo por todo tu cuerpo, pero me he preguntado, y no he querido suponer, cosa que sabes bien que hago excelentemente, ¿Que es en especial lo que te llama la atención de eso? ¿Cual es tu motivo? ¿Es tu cabello?- pregunta señalando al estropajo sobre el.

-Dijiste que no ibas a suponer Baltazar.- Se pone la mano sobre los triste gironés que cubren su cabeza.- Y si, es parte de eso, solo una parte pequeña de eso.

-Todavía me queda café.-Le dice dándole a entender que esta dispuesto a escucharlo.

-Nada especial, lo que muchos han de decir cuando llega ese tiempo en la vida. El viejo… a quien mas respetaba y mas temía; ni siquiera me esforcé para llegar a tiempo de encontrarlo, no lo quería ver, cuando lo hice, no era mas que un cuerpo flaco y desgastado sobre una cama ordinaria. Y no estaba en obligación de sentir nada, así que no lo hice, pero esa imagen, esa escena, no la quería para mí.

-No somos eternos, ¿Lo sabes verdad?- Le dice Baltazar.

-Mejor quinientos años que treinta, o veinte al paso que voy.

-Diría diez productor, pero si quieres creer que treinta adelante.

-Cuando los conocí, -Les confiesa.- Y los vi por primera vez como son, como realmente son aquella tarde que con valor  que no se de donde saque, quise alejarme de ustedes y romper nuestros tratos; y después de saber lo que hacen, lo que tienen, es obvio que lo quería también para mi.-Agrega después.- No lo presiono, y yo entiendo lo que me dijo... y no sabe como aprecio lo que me ofrece... es solo que me cuesta trabajo esperar. Y por eso mismo al ver eso en riesgo por ella, debo decir que fue fácil dar la orden. Y en serio, no creo que hayamos hecho nada mal, solo no contábamos con que vendría mas gente a mirar.

-Mas bien gente que sabe mirar. Je.- Ríe Baltazar.-ese pinché luchador vino a hacer un relajo."Comerás truenos y cagaras rayos"

-Eso es de boxeo don Baltazar.-Le aclara el productor.

-Bah, estaba bastante cerca.

Antes de alejarse del tópico Dos agrega señalando al productor.

-Lo he visto comiendo carne cruda.

-Joder.- Dice Baltazar sorprendido.- Y eso por que.

-Me dijo que se esta acostumbrado.- Le aclara Dos.

-Hombre, no dejas de dar de que hablar Productor.- Dice Baltazar al terminar su café y entregando la taza a Dos quien la deposita sin cuidado sobre el escritorio sonriendo al recordar la escena que le describió a Baltazar.

-Parece como si  se burlaran de mi.- Reclama el productor comenzando a enfurecer.

-Y lo hacemos hasta cierto punto.- Aclara Baltazar

Entonces el calvo en el suelo voltea de nuevo hacia ellos dos. – Y eso de “Productor” no me gusta.

-Pero lo eres.

-Si, pero el tono no me agrada… ¡Puto luchador! -Exclama entre dientes sabiendo bien donde comenzó ese mote.

-¿Y como no hacerlo?- Pregunta Baltazar.- ¿Me has visto comer un cervatillo, o cualquier cosa cruda en la mesa?- No espera respuesta.- Hombre, el otro día comimos tacos y antes de eso hamburguesas, y sabes que siempre las ordeno lo mas cocidas posible, me gusta el sabor y la textura.

Después Baltazar hizo una pausa suspiro decepcionado y comento después. –Es como todo aquello que rodea al mito, algunas cosas son interesantes, algunas románticas como las “Balas de plata” Uy.- Exclamo falsamente asustado.- Pero en su mayoría, no, no, no.- Movió la cabeza enfatizando la negación.- Solo cambiar en la luna llena… Eso es casi tan malo como los putos hematófagos, que la mitad del día se mueren solo con abrir una cortina, dios los salve si hace aire ese día y dejaron la ventana abierta. Nonono.- Dice rápidamente casi indignado de la comparación.- ¿Lo recuerdas Charles? - Gira la cabeza preguntando a Dos, quien por un segundo no sabe si se da cuenta como lo llamo de nueva cuenta, posiblemente influenciado por las memorias de otros muy lejanos tiempos, decide no comentárselo esta vez.- Les tomo siglos darse cuenta, y los contados que quedaban decidieron mudarse al norte, todo al norte, donde la noche dura meses, al menos así no les importara si hace aire ese día. Solo hubo uno que me agradaba.-Siguió hablando mirando nada especifico afuera de la puerta.- Espero que lo haya logrado. –Deja la breve nostalgia y regresa al tema.-De la misma forma, suponer que solo somos lobos una noche del mes, seria muy jodido. Y hablando de eso “Productor”-Le dice pero mantiene la mirada en nada.- Eso de “Maldición” o “Infección” es bastante ofensivo, y la forma de “contagio”, es lo peor de todo. ¿Cómo es exactamente Dos?

- Un arañazo, un corte o una mordida, así se pasa la maldición del hombre lobo.

-Imagínate… Si ese fuera el caso. Le dice Baltazar con afección.- Productor por favor piensa en un crecimiento exponencial de esa barbaridad que acabamos de escuchar. –Mueve cada mano, una frente a la otra delante de el con las palmas encontradas cada numero que dice alternándolas.- Un lobo “araña” a alguien, solo a una persona, empecemos por ahí, considerando que en una noche de luna llena de acuerdo al guión, solo a una persona, no a dos, o tres, o seis… solo a una la contagia o la maldice ese lobo y sobrevive… El siguiente mes ese nuevo hombre lobo, creara otro hombre lobo, otro lobo para abreviar. Considerando que el primero, el que originalmente lo maldijo después, de ese mes creara el también otro lobo… Al pasar el primer mes, donde había solo un lobo hay ahora dos, de acuerdo a lo que te dije productor.- Voltea solo para comprobar el tener su atención, una vez hecho esto regresa su mirada a las manos.- Después del segundo mes habrá cuatro lobos, cada uno de ellos… te digo es importante que lo mantengas en lo mínimo, a razón de uno a uno; creara otro lobo, así al tercer mes serán ocho, al cuarto dieciséis, treinta y dos, sesenta y cuatro, ciento veintiocho… Al fin de un año.- Baja las manos  y con la derecha para hacer hincapié en la pregunta levanta la derecha y deja el índice extendido.- Un año, ¿Sabes cuantos habrá?- Baltazar no le da tiempo al productor de contar ni de pensar pregunta de nueva cuenta a Dos.

-¿Cuánto es Dos?

-Cuatro mil...algo.- Dice sin esfuerzo

-Esperaba algo mas especifico, pero si, así es. Redondeando la cantidad, tal vez si quieres pensar que unos cuantos fueron matados, no se como… pero lo fueron… igual y lo hicieron ellos mismos, igual los aldeanos de alguna milagrosa manera lo lograron con “balas de plata”. Diremos cuatro mil… de un solo lobo, después de un año hay cuatro mil, o más de cuatro mil. Dime.- Pregunta directamente al productor.- ¿No te parece estúpido? Imagina solo que en vez de uno, hay diez lobos en el país, el continente, el mundo si quieres… terminado ese año, habrá cuarenta mil nuevos lobos en el mundo. Cosa que obviamente no es, cosa que ustedes no querrían que fuera.

-Se bien como se hacen en realidad los lobos Baltazar. Créelo o no lo he estudiado.

-¿Realmente lo sabes?- le pregunta, después voltea a dos,-Le has explicado.

Dos asiente.- Sabe que es por nacimiento o consumo. Igual sabe que la primera es imposible, y la segunda no se termina de animar.

-Me gusta decir más por combate que por consumo.-Aclara Baltazar. –Las pocas veces que lo vi por combate fue en la edad media… curioso decirlo así como si hubiera sido una década o un siglo, siendo que fuero cuatrocientos años. En ese entonce fue Sir Cedric, una bestia de hombre, apenas sobrevivió pero con eso fue suficiente para impresionar a Aníbal.- Voltea hacia el productor y le aclara.- Mi hermano.-Y continua.- Así que obligado a  honrar la costumbre se lo permitió, una de las pocas decisiones que no encontré ningún motivo para objetar.

-No es como si comiera cosas crudas a diario.- Les aclara el productor, después sin pensarlo tratando de alejar la atención de él pregunta.- ¿Que hay de Tristán?

-¿Como?- pregunta Baltazar con sorprendido interés al escuchar que se nombra a su otro hijo.

-Los escuche mencionarlo hace rato, y por favor Baltazar, hace no mucho Tristán parecía de la edad de Dos, y después de ir por el país tratando con los carteles y demás, la ultima vez que lo vi parecía apenas un poco mayor que Antinoo.- Después agrega.- No entendí todo, no entendí mucho pero las  partes que lo hice…

Baltazar Carcajea alegremente, solo dura un poco pero la sorpresa mantiene su rostro sonriente después de eso.

-Leíste el Opus… “Productor” estoy sorprendido.- Curiosa y únicamente en esta ocasión el tono de productor es dado con admiración. Al oírlo de tal forma al productor repentinamente comienza a agradarle como suena.

-No lo digas como si hubiera sido algo imposible por favor. Y no fue mucho realmente.

-Es bueno siempre ver que los regalos se aprecian.- Le dice Baltazar. Correspondiendo a su esfuerzo decide explicarle lo poco que entendió de aquel arcano libro y ese casi extinto leguaje. –A lo que te refieres, pasa eso si en noches de luna llena, y solo entonces; podemos transformarnos cuando sea y a la hora que sea, pero si se hace en esas condiciones y se deja uno llevar, simplemente llevar por el hambre por el instinto es que llega entonces y solo entonces, el frenesí.

Baltazar se harta de estar sentado, al fin se levanta de la silla y la acomoda detrás del escritorio, sale del estudio solo un par de pasos, desde ahí voltea y teniéndolos de frente les cuenta, algo que Dos ya sabia pero el productor no.

-La transformación consume energía, requiere proteínas especialmente, pero obvio es que también carbohidratos y minerales, todo aquello que ayude a crear músculo, alargar huesos reponer tejido, pelo, todo. No es necesario pero es conveniente, te deja en mejor estado reponer y agregar todas esas cosas. Para eso tenemos los bloques especiales de alimento. Los chacales no requieren tanto, su cambio no es tan drástico, su tamaño no cambia considerablemente y la transformación es mas rápida y menos desgastante, por eso son… -Replantea el elogio que originalmente pensó.- Buenos soldados.

-Si, son los que he visto mas seguido.- Dice el productor.- el único lobo que he conocido en esa forma es Dos, y ciertamente es mucho más distinto.

-Es distinta alquimia, distintas ventajas, distinta fuerza, pero que no te quede duda…

-No es necesario que me lo digas Baltazar, solo con mirarlos lo se… y lo sentí. -Lo interrumpe para dejar en claro que sabe a lo que el viejo se refiere.- He visto los bloques que mencionaste, solo que no sabia para que eran.

-De la misma forma si no los tienes, y deseas mantener la forma. Puedes rápidamente consumir la presa y reponer lo que necesites. Pero en noches de luna llena, si lo haces, y continuas haciéndolo mas allá de la necesidad, simplemente entregado al instinto… al frenesí, es entonces que el excedente de alimento no solo repone sino remplaza. En pocas palabras al terminar rejuveneces.

El productor trata de ser discreto cuando voltea a ver al viejo Baltazar después de decir esto, voltea también a ver a Dos quien nota lo que piensa en medio de esa mirada.

-Hay épocas para hacerlo, épocas apropiadas, no es conveniente hacerlo solo por que si… Si eso es lo que estabas pensando al ver nuestro aspecto.

-No…

-De nuevo mintiendo. Pero es inofensivo así que lo dejare pasar.- Se detiene a pensar si es necesario seguir hablando con aquel hombrecillo, aquella hoja seca y defectuosa, después de considerarlo y recordando lo útil, fiel, y comprometido que sido hasta el momento no encuentra fallo en concluir la explicación.

-Después de un tiempo, es incontrolable, es un vicio, es la perdida completa del control y la mente. Solo hay intención de matar, consumir, y mejorar. –Mira a lo lejos casi como si supiera exactamente donde esta tu su hijo en ese momento.- Tristán es fuerte, es inteligente y quiero pensar que sabrá cuando parar; lo que hace es necesario por el momento, a pesar de que no queremos su negocio los carteles están renuentes a que manejemos la distribución. Pronto entraran en razón, falta poco para que todos entiendan, entonces lo haré parar, de una forma o de otra. Será difícil, pero eso no es lo que me preocupa, lo que me preocupa es quien va con el.

-¿Los chacales?- pregunta Dos.

Baltazar asiente.-Siempre va con los mismos dos, Rodan y Manta, y son eficientes, de lo mejor que ofrecen los chacales, pero esto de hoy es un problema exactamente por eso.

Mira hacia el productor y decide concluir su explicación aprovechando su reciente mención de sus cualidades.

-Siempre se les ha conocido como chacales.- les dice Baltazar.- Particularmente por su tamaño, más pequeño, y por su eficiencia en grupo.

-Pero vamos, descienden de chacales.-Le dice el productor.

-A saber.- dice Baltazar sin importarle demasiado eso.- Mas bien puedes verlos como una forma menos evolucionada de los lobos. Imagina que los neardentales en vez de ser extinguidos fueron mantenidos a un lado, como soldados. Y eso...-Aclara.- es dedicarle demasiada explicación. Son como nosotros y no son como nosotros.

-Pero el método… ¿Es el mismo?-Pregunta con ojos abiertos y enorme interés el productor.

-Exactamente el mismo.-Le contesta Baltazar.

Después mira hacia las nubes negras que finalmente han llegado sobre ellos, le agrada ese espectáculo, las observa con agrado mientras piensa algo con interés, casi deseando sea posible y después de eso poder preguntar acerca de ello. En voz alta comparte su pensamiento con Dos.

-Me pregunto, ¿Que pensara?

-¿Quien?- Pregunta dos.

-El luchador, el enmascarado... al ver entre las páginas, aun cuando no lo lea, lo poco o mucho que pueda entender, que pensara de ello. Creerá que son mentiras, creerá que encontró las respuestas que buscaba. Como cambiara su visión del mundo y de lo que creía real y lo que seguro pensaba fantasía.

-No pierdas el tiempo pensando eso Baltazar, no creo que tenga tiempo de verlo siquiera.

 -¿No crees que tenga tiempo? ¿No los escuchas llegar? -Le dice casi extrañado.- Desgastan las llantas frenando al parar la carrera, bajan de la camioneta y corren hacia acá.

Tal y como lo dice sucede, en pocos segundos llegan los tres que habían salido minutos antes. Rodolfo es el primero en hablar avergonzado y temeroso.

-Nos equivocamos de coche, seguimos un Hummer negro de ventanas entintadas... lo estrellamos, lo volteamos, quien haya ido ahí murió… resulta que no era el.

-¿Quien era?- Pregunta Baltazar.

-Un mamón cualquiera.

-Entonces, si entienden lo que hicieron díganlo para estar seguros.- Les pide Baltazar calmadamente.

-Lo dejamos ir.

-Así fue.- Dice sin enojo y sin sorpresa ante el resultado. – ¿Ves?- Le dice a dos.- Ahora si tendrá tiempo de verlo.- Volteando hacia ellos pregunta.

-¿Por qué tardaron tanto?

-Había mucho soldado, el ejercito estaba muy al pendiente, de inmediato cercaron la zona pensando que era tal vez otra cosa.-Explica Benicio al fin hablando, al fin resaltando aun cuando se brevemente a pesar de su apariencia ordinaria.

-Ha de ser por los decapitados del cartel de las otras semanas. –Les dice Baltazar.- Tristán esta teniendo mucho trabajo estos días. No me gusta que sea tan cerca, pero de acuerdo a su criterio se tenía que hacer.

Baltazar hace una pausa en lo que concluye sus ideas de poco antes, después les dice.-Muy a mi pesar tendré que decirlo, te dije que no quería tener que explicarte lo que pensaba y planeaba.- Le dice a Dos, en todo momento no hay reclamo ni enojo en su voz, sabe que ellos lo conocen algunos por mas tiempo que otros, algunos cientos de años mas que los otros, así que saben lo que sus palabras en tal humor significan. –Los chacales dejan distintas heridas que los lobos, por poco, por mucho, distintas, aun así considerando la carga de trabajo que han tenido Tristán y los otros muchachos es común suponer que errores se habrán cometido, por lo regular los cuerpos mas marcados se desaparecen, son trasportados sin sospecha en los remolques de la producción de cine y después perdidos para siempre.- Señala con la mano dando crédito al productor.- Pero en los que quedaron, si alguna de sus heridas resulta parecidas con las de los cuerpos del cartel aquí en México, los europeos, los asiáticos, todo eso atraerá miradas. Y si por casualidad coinciden con las de Virginia, al final, si alguien se pone a buscar acabaran en nuestra puerta, o en este estudio con nosotros.- Señala nuevamente al productor.- Justo como acaba de pasar. No me importaría, pero el frente de la Productora se vería implicado, y no es la mejor época para que eso pase.

Poco antes, tan pronto Baltazar los mando a perseguir al Jefe, Rodolfo sale corriendo del jardín les hace rápido una señal que ya tienen preparada mostrando dos dedos y señalando en un solo movimiento fuerte hacia la salida. Benicio sube al asiento del conductor de la camioneta, Franco va al portón y con rapidez destraba los seguros y lo abre apenas lo suficiente para dejar pasa el auto, una vez subiendo al coche Rodolfo le dice a Benicio al volante.-Adelante a toda velocidad. –Entonces pasan quemando llanta junto al Bentley, libran el portón y dan vuelta a la izquierda Franco lo deja a medio cerrar y corre tras de ellos, a unos cincuenta metros les da alcance tan pronto la camioneta llega a ochenta kilómetros de velocidad, sin frenar ni bajar la marcha Franco abre la puerta y entra calmadamente a la parte de atrás, una vez en su asiento pregunta.- ¿A donde vamos?

-Tras el enmascarado.-Le contesta Rodolfo.- Lo más que percibí de su aroma cuando arrancamos iba en esta dirección, abran los ojos y estén atentos de todo.

-Eso fue hace mas de diez minutos.-Dice Benicio mientras conduce y mira para todos lados.

-Si, pero al salir se detuvo una calle después a fumar, unos cuatro o cinco minutos; el muy pinché tacaño debió sacar los cigarros que le quedaban de la cajetilla que dejo en el estudio. El olor aun estaba concentrado en esa esquina que pasamos después de salir de la casa, supongo que tenia un coche esperando ya que cuando llego iba a pie.-Miro con cuidado por las calles que pasaban, después preguntó a Benicio.- ¿Vas hacia el aeropuerto?

-Es el lugar más probable. Estoy tomando una ruta paralela que nos deja ver las avenidas y la mayoría de las calles que llevan ahí.

-Excelente, perfecto, ahí adelante van dos coches.-Señalo Rodolfo muy a lo lejos al frente. Franco se sitúo a la mitad del asiento tratando de enfocar y agudizar la vista para identificar a los que conducían, sin éxito.

Esos coches eran un Smart rosado y una camioneta Hummer negra. Después de tratar si éxito Franco les dice.

-Uno lleva los cristales polarizados, y el otro esta muy bajo como para ver quien va al frente.

Inesperadamente y sin razón el Hummer se adelanta al cochecillo rosado y enseguida le da un fuerte cerrón, el Jefe baja la velocidad y gira un poco el volante para evitar golpearlo, sin perder los estribos le grita desde el interior esperando lo escuche.

-Ándale… ándale, traes prisa por ir a chingar a tu madre. Que nadie te detenga cabrón.

El Hummer contesta haciendo sonar su claxon, el enmascarado no le da importancia, su calle o la que equivocadamente recuerda es la calle que lo llevara al centro para después salir hacia la carretera se encuentra enseguida, no es necesario entra en pelas  inútiles.

Desde la camioneta negra los tres guardias ven aun a lo lejos dar vuelta a la izquierda al smart rosado, al Hummer sigue de frente.

-¿A cual sigo? -pregunta Benicio.

-No seas idiota, -Le dice Rodolfo.-Pues a cual crees, tú viste a ese cabron, en serio ¿en cual crees que se haya ido?

-¿En el negro?

-Pues para que preguntas entonces, ¿o crees que se subió en la mierdilla esa?

-No.

-Entonces vamos.

Mientras el jefe maneja hacia la izquierda, muy atrás en su medallón ve pasar a toda velocidad la camioneta negra de los lobos, pero no la reconoce. Toma el volante con la mano izquierda mientras con la mano derecha da vuelta a las paginas del libro antiguo que saco de la casa del productor. Después de unos minutos por la avenida, cierra el libro y enseguida en el teléfono marca a la Torre, quien rápido contesta.

-Jefe, ¿Como fue?

-Raro.- Contesta el enmascarado, mientras deja el teléfono sobre el tablero en speaker como era siempre su costumbre hacer mientras manejaba.- Nada específico pero el ambiente era bastante pesado. No se si sea con respecto a lo del caso o algotas. Cada vez encuentro más gente muy sospechosa y pesada por todos lados. Más que cobra, más que el Oso, más que el otro… casi estoy seguro Torre.

-¿De que jefe?

-Cualquiera de esos cabrones, cualquiera, hasta el mas chaparro. Cualquiera de ellos casi estoy seguro hubiera sido mucho para mi.

Del otro lado de la línea la Torre ríe sin control. Después de un momento y temiendo no fuera una broma se repone y aun incrédulo le pregunta.

-¿No habrán sido ideas suyas Jefe?- Enseguida detiene cualquier respuesta.- No, mas bien le digo, eran ideas suyas, no durmió nada y le cayo pesado el viaje. Y además usted lo acaba de decir, esta casi seguro, que no es lo mismo que seguro.

-Cabrones tan raros. –Piensa en darle razón a la Torre y de cualquier forma no es probable que se los vuelva a encontrar pronto.- Encontré algo sin embargo, un libro que parece antiguo, no entiendo ni madres pero tiene imágenes de animales raros, cosas extrañas que bien pueden encajar en lo que habíamos hablado, tan pronto llegue le das un vistazo.

-¿No le dieron problemas jefe?

-No tanto como eso, pero parecía como si en cualquier momento lo fueran a hacer. Curiosos cabrones.

La torre hace una pausa, algo que ha pensado desde hace mucho tiempo vuelve a el con urgencia mientras escucha lo que le dice el jefe. Decide no comentárselo y mejor continuar la llamada por el lado mas usual.

-¿Vendrá en avión?

-No, manejare esta chingadera a ver si revienta. Mientras, tratare de encontrarle sentido a esto que llevo y a lo que vi. Si tomo un avión, tendría que dejar el coche, esperar el vuelo, tomar el vuelo, bajar… o sea unas dos horas. Mejor manejo, ya tome mi descanso y fume mi cigarro antes de subir al coche, de aquí a la ciudad serán cuatro horas, es preferible a esperar en el aeropuerto.

-Lo veré aquí jefe.

Termina la llamada y en ese momento varios camiones del ejercito pasan rápidamente en dirección contraria a donde se dirige el Jefe, algunos de los que van en ellos le lanzan miradas de sospecha al ver al enmascarado al volante, pero no se detienen al parecer algo mas apremiante requiere su presencia y hacia allá se dirigen. El jefe mira el libro ahora cerrado que reposa en el asiento a su lado, desde ese ángulo puede verlo, le parece que le encuentra al fin sentido al escudo de metal oscurecido en el centro de la cubierta.

-Un lobo.-Dice suavemente, mientras piensa en lo que había ido a buscar a ese lugar, lo que vio en las fotografías en la oficina, y lo que sintió en el estudio de la casa.

Poco después de regreso en la gran casa de la calle Siodmak, Baltazar le dice al productor.

-Productor…

-Dime.

-Esto es culpa tuya, y ni alegues. Lleva tres chacales contigo y recupera el libro.

-¿Y el luchador?

-Mata al Luchador…- Por primera vez se da cuenta, considera necesario preguntar.- ¿Cuál era su nombre?

-Dijo que el Jefe.-Le contesta Dos.

-Suena bien.-Dice Baltazar, regresa a el después de oír eso el enorme deseo de haber llegado mas temprano.- Mata al Jefe y recupera el libro.

Deprisa y apenas conteniendo su velocidad al estar las muchachas aun presentes en la alberca, Patroclo y Antinoo regresan después de haber escuchado las llantas sonar poco antes. Mientras los ve acercarse Baltazar le dice al productor.

-Hazlo. –Le da la orden, imposible hacerla mas clara.- Nuestro convenio no esta en peligro, lo que se te prometió se te dará, solo quiero que limpies tu propio... déjame encuentro un eufemismo, error, dejémoslo en esa palabra. Demuestra que tanto quieres no ser como el viejo ese que murió patéticamente en esa cama; lo digo sin buscar herirte, solo recordándote el sentimiento tan apasionado con que expusiste tus motivos.

-Lo haré. Tres chacales… - Repite, tratando de grabar las exactas palabras de Baltazar sabiendo como le gusta sigan sus indicaciones al pie de la letra.

-Ustedes.- Baltazar les dice a los demás.- Harán todo lo que el diga.- Señala al productor. Luego agrega.- Dos ira con ustedes, solo para observar.- Voltea hacia Dos y le ordena, amenaza y anticipa.- Solo para observar.

-¿Algún recuerdo? -Pregunta dos

-Dices bien. Me cae bien el enmascarado.- Dice un hombre que no admiraba a cualquiera, pero cuando lo hacia era por incuestionables razones.- Trae su mascara, con ella envolveré el libro y así se quedara cuando mis trofeos lleguen de Londres el próximo mes. -Hace una pausa con un gesto pide a Dos que espere, algo piensa y después dice.

-Leva a Patroclo y otros dos... Ese muchacho también tiene cosas por arreglar. ¿Me equivoco?-Pregunta directamente al mulato.

-No señor- Responde Patroclo entusiasmado, alegre de probarse ante el hombre que tanto lo desprecia.

Baltazar mira a Antinoo, no encuentra inconformidad ni reclamo en su mirada y expresión al parecer entiende el por que se envía al mulato y a el no, eso le complace. Por su parte Antinoo entiende que su falta de control es lo que lo excluye de la misión, tratando de no hacer las cosas peores acepta lo que escucha sin objeción. Baltazar decide premiar su reacción explicando la diferencia.

-Cuando el Jefe llego no sabíamos sus cualidades, ni alcance, ahora que es claro también nos muestra el hecho de que una vez sin el nadie mas seguirá este caso. La mujer del productor fue cremada, solo debemos pagar la cantidad correcta a la gente correcta para que todo lo concerniente al asunto desaparezca para siempre.

Baltazar mira a Dos y exige de el en silencio mientras espera haber sido entendido. Dos les comienza a decir.

-Esta en movimiento, no sabemos si ira al aeropuerto, a un hotel, a la costa o la carretera, de cualquier forma son lugares muy públicos, esperaremos a que se detenga y ahí lo buscaremos. Eso significa en la ciudad de México.

Baltazar complacido solo atina a agregar dos detalles.- En la ciudad, busquen gente local con las que se haya visto envuelto, criminales conocidos para que carguen con la culpa y no haya nexos con nosotros. Se irán el lunes, así darán tiempo a que se asiente y después puedan conocer y determinar su ubicación. Mientras prepárense, o hagan lo que quieran.

Se retiran los guardias y solo quedan Baltazar y Dos en el estudio. El productor permanece afuera escuchando.

-Mientras tanto a ver que encuentras de este muchacho que vino, del Jefe.-Le dice Baltazar.- Por su apariencia no creo que te sea muy difícil.-Agrega.

-¿Que quiere saber?-Pregunta Dos.

-Todo.

-¿Por donde quiere que empiece, informantes, pandillas, fuentes, periódicos...?

-Si, todo eso suena muy bien.- Dijo Baltazar levantándose de su silla- O, ó, es solo una idea, deja te presento esta cajita mágica- Señala con ambas manos la computadora frente a el.-En serio Dos, no es 1970. ¿Informantes? ¿Periódicos? No jodas. Ya se.- Dice burlonamente.- Dices esas cosas a propósito para hacerme sentir indispensable e importante, gracias por el gesto, pero no.

Sale del cuarto y se dirige a la alberca, parece que al fin tendrá tiempo de socializar con la mujeres que aburridas no saben que hacer solas.

-De acuerdo señor.- Le responde dos.

El productor había escuchado y le comento

-El libro me lo chingo a mi, cuando encuentres algo me dices también por favor...

-O, ó…-Dice dos.- Deja te presento esta cajita mágica...

-Serás cabron desgraciado.

Dos ríe complacido mientras el productor se aleja furioso, que gusto le dio devolver la burla a alguien más.

SEÑOR MIND

Edificio de departamentos calle Mallorca, interior 2a, cinco treinta de la tarde. La noche del sindicato. Rosa se preparaba a salir de su habitación cuando fue interrumpida al oír los primeros insultos de la discusión entre sus padres, por cierto, detesta que la llamen Rosa, hace tiempo va siempre aclarando a quien la conozca que la llamen Rose. El tono y el ruido que provienen de la sala de alguna forma le sigue intimidando y asuntando, a pesar de lo muy acostumbrada que estaba a ello. El problema era que sabia que si mostraba su cara en medio de esa riña resultaría también involucrada de alguna forma absurda y sin sentido. Su ansiedad y su temor crecen cada vez mas, lo cual arruina por completo sus antes tan bien cuidadas uñas. Después de unos minutos de espera y de maniacas mordidillas, aun presionando la uña entre sus dientes da un par de pasos y avanza hacia la puerta de su cuarto. Un cuarto descuidado, no sucio, sino simplemente tirado y desorganizado, evidencia de esto en los trastes y envolturas de comida chatarra por todos lados de varios días tal vez semanas por pasar mucho tiempo ahí, escondiéndose para no ir a la cocina o no encontrarse con ellos. Mary Lu y Estevan Algo, no importa su apellido, ciertamente no importan ellos, son el clásico ejemplo encontrado en cualquier lado de gente ordinaria haciendo cosas ordinarias.  Por un momento Rose a pesar de su buen juicio intenta encontrar sentido a la discusión que escucha el día de hoy, pero como tantas otras veces falla al hacerlo. Según sabe, le han dicho o escuchado, tal vez leído en alguna revista pronta a quitarle el cambio del bolsillo y proporcionar a cambio ideas tontas y consejos formulaicos, que las parejas por lo regular discuten sobre todo por dinero. Honestamente por más que lo había querido ver así no lo había logrado. Si bien a veces el dinero era  el evidente motivo, al trabajar sus dos padres y teniéndola solo a ella no había gastos excesivos en esa casa. Pero hasta eso, como bien decía la revista el dinero era motivo para empezar las discusiones, mas bien eran pretexto para iniciarlas, y cualquier cosa era motivo para continuarlas. Los gritos aumentan, decide entretenerse abriendo la mochila púrpura que dejo en la silla junto al modesto escritorio. Supuestamente llena de libros y cuadernos pero en su lugar repleta de más envolturas de comida chatarra y envases de plástico de distintos refrescos. Tal vez no era buena en la escuela, pera era obvio que no ensuciaba las calles. Lo que si lamentaba era que tendría que esperar al menos hasta mañana para poder deshacerse de ella y tirarla en el bote de basura a la entrada del edificio, no por que no pudiera tirarla en el bote de basura en la cocina, sino por que la hacerlo se arriesgaría a ser reprendida tal vez hasta golpeada si es que acaso al tirarla no la acomodo como la basura se tiene que acomodar según su padre, o según su madre también, dependiendo de que tanta atención estuviera poniendo en eso, y si eso era lo único en que quería dar razón a su esposo ese día tratando de encontrar un punto en común para terminar la pelea. Así es, en esa casa había una forma correcta de acomodar la basura al tirarla al bote, y no se trataba de reciclar o algún motivo elevado y responsable similar a ese, simplemente no le gustaba que quedara la bolsa demasiado abultada, o algo así, cualquier cosa así.

Mirando su insignificancia en esa tonta basura que conserva en su mochila prefiere cerrarla y al hacerlo compromete a su memoria a no olvidar deshacerse de ella temprano en la mañana cuando diga que va a la escuela. Y lo dirá nada mas por decirlo, hará mas de seis meses que no va por ahí, solo que cada mes por magia siempre alcanza a presentar a sus padres su reporte de notas actualizado, y que en realidad proviene del tipo de las computadoras a dos cuadras de ahí, un sujeto de unos cuarenta años, ciertamente agradable y fácil de convencer, solo pagando un poco, sonriendo un poco, y tal vez agarrando su brazo o su hombro casualmente de vez en cuando consigue que le cambie la fecha y las notas, y solo como extra incluso firma cualquier cosa en la línea que dice “Profesor”. Si aquel hombre en algún momento se llega a poner pesado, cosa que aun no ha hecho pero ella supone no tardara, buscara alguien mas que lo haga en cualquier otro local de las otras calles y volverá a comenzar el proceso; si no lo toma bien al menos el no sabe donde vive y no conoce a sus padres, podría ir a la escuela, pero ahí sus novios, sus ex novios y pretendientes fácilmente se ofrecerían a demostrar que aptos y machos son encargándose del buen tipo que nada ha hecho pero ella planea con anticipación en caso de que lo haga. Le desagrada pensar así, le molesta sonreírle teniendo esas cosas en mente, le preocupa tener que pensar en ese tipo de cosas que tal vez nunca pasaran.

Eso si, serán crueles, pero sus padres le siguen proporcionando dinero para los pasajes, algo de comer, útiles escolares y cuadernos o libros; no con gusto sino como una obligación que como gente correcta y honesta cumplen al pie de la letra, ese es su disfraz, ante el mundo, ante ellos, pero difícilmente entre ellos. Sigue sin saber si al cambiar el año escolar le será posible hacer lo mismo, lo duda y mientras lo hace muy poco a poco piensa y planea en que hacer entonces. Como es posible que gente que se odia tanto viva en el mismo lugar no se lo podrá explicar jamás. Difícil es a su joven mente entender que aprecian la compañía de alguien que los odia tanto como se odian a si mismos.

La discusión en la sala cambia de curso, de repente hablan de ella, no sabe sobre que pero escucha al padre decir.

-¡Dile eso a la puta de tu hija! ¡Será puta como tu!

La madre sale a su defensa.

-¡No me llames puta, pendejo! -Hay que aclarar que sale a su defensa, a su propia defensa.

Encontrando inútil esperar a que las cosas se calmen o se disipen, y sabiendo bien que ahora que la han arrastrado continuaran haciéndolo tal vez hasta por horas cambiando ocasionalmente el tópico, pero regresando de nueva cuenta a ella una y otra vez.

Sin saber a que se refiere su padre, antes de dejar el cuarto con una toalla húmeda remueve el maquillaje rápidamente de sus ojos y su boca, que no era demasiado pero ciertamente era llamativo. Aun así y obviamente no suficiente, jamás suficiente para dar lugar a tan soez vocabulario. Camina despacio por el pasillo alfombrado, sus tenis rosados bajo las mallas negras las cuales a su vez van bajo una falsa azul. Una chamarra de mezclilla negra tipo cazador, una blusa rayada rosa negra y blanca, el cabello amarrado en dos coletas cortas laterales con una liga negra y una rosa. Llega a la sala y ninguno de los dos voltea a verla, pero siguen hablando de ella, de que sale mucho de que no lavo los tres cubiertos que quedaron en la noche, de que no acomoda bien la basura de que es puta y mas puta, casi llega a la puerta, casi logra su escape cuando su madre le dice.

-¿Por que tengo que aguantar yo tus pendejadas?- le dice sin gritos pero con voz alarmada y cruel, y mientras lo hace intenta agarrarla del cabello, pero al ser corto este, y mas aun al mover solo un poco la cabeza para esquivar, la madre falla y al hacerlo su enojo crece mas; y lo expresa sin timidez lanzando una bofetada hacia el rostro de la muchacha, quien lo vuelve a esquivar, pero lamenta hacerlo de inmediato al fallar la mejilla el golpe cae sobre su oreja dejando un dolor mas agudo del que Rose esta acostumbrada a sentir cuando mas que ocasionalmente es cacheteada o golpeada por cualquiera de los dos. Se lleva la mano a la oreja, incluso queda sonando en su oído un extraño zumbido, y a pesar de  estar acostumbrada al dolor, al ardor, a la sensación de aplicar maquillaje sobre moretones y rasguños, este zumbido le resulta nuevo y aunado al dolor conocido la sorprende, y aun cuando no dice nada, sus ojos tan rápidamente enrojecidos y húmedos lo dicen todo e involuntariamente lo expresan al llorar un poco.

El padre la ve sin inmutarse, la madre la ve satisfecha, ambos la ven como nada, y sin decir palabra toma el pomo de la puerta torpemente con la mano izquierda, y mientras continua sosteniendo su oreja con la derecha sale del lugar sin que nadie la detenga, sin que a nadie realmente le importe.

Una vez que sale y cierra la puerta empuja fuerte su oreja contra el cráneo como tratando de suprimir la dolorosa sensación. Se da cuenta, ya esta afuera, sus ojos se secan, el nudo en la garganta desaparece, no es que lo estuviera fingiendo, no es que no lo sintiera, ya una vez cruzada esa puerta lo que quedaba atrás no importaba. Y como siempre que salía de ahí lo dejaba precisamente todo eso detrás de esa puerta, con el deseo inmenso de jamás tener que abrirla otra vez.

Mira a los dos lados del pasillo, solo para ver si es necesario sentir vergüenza por los gritos que tan pronto ella sale continúan. Hace mucho dejo de preocuparse por dejarlos así, ambos son listos, ambos saben que por ley no pueden lastimarse, por ley dejan todo en palabras, ninguno de ellos duda que si cruzaran esa línea el otro lo aprovecharía. Dos departamentos después se abren la puerta. “Es el”, piensa ella, y en efecto sale el hombre con la sudadera gris, y Rose espera el profesor no voltee hacia ella, preferiría evitarse la vergüenza, tal vez era mucho pedir, el voltea y al darse cuenta que la ve ella maldice a sus padres por hacerla cargar esta vergüenza de la que no tiene culpa ni merito, los maldice una segunda vez por obligarla a maldecirlos. El se va, pero le parece curioso, no se va apenado, ni fastidiado, ni vio siquiera un ápice de lastima el en el segundo que la vio, mas bien parece asustado, solo un poco, pero lo parece, tal vez tanto como ella aun cuando lo oculta o intenta ocultarlo, por esa razón y creyendo comparten eso al menos por alguna razón que no sabe decide tontamente seguirlo.

El camina rápido por el pasillo, ella pasa la puerta de al lado el departamento contiguo y por un momento piensa entrar, pero mejor sigue su impulso y sigue a aquel con el que sintió un segundo compartir algo. Novios ex novios amantes, pretendientes, y solo ahora como en otras veces solo con el siente una conexión, aun cuando no le ha hablado, aun cuando lo conoce sin que el lo sepa y el no la conozca, ese segundo le basta para creer con firmeza que tienen mucho en común. No es romance de niñas tontas, no son ideas de juventud equivocada, se dice ahora y se ha dicho antes. Pero la verdad, si lo eran.

El da vuelta en el pasillo acelerando el paso, ella piensa llamarle pero espera mejor hacerlo en las escaleras, será mas privado y en sus pensamientos mientras trata de llegar a la esquina del corredor piensa que también será mas intimo. Ella da la vuelta al corredor y ya no lo ve, no escucha que baje las escaleras pero al correr hacia ellas no lo ve tampoco, no hay mas adonde ir, de repente nota la ventana que da a la calle abierta, y se asoma por ahí, imposible bajar, son tres pisos busca y busca por la calle pero no lo encuentra mientras lo hace intenta pensar en como bajo, pero no encuentra forma. Piensa probar suerte y bajar las escaleras, lo piensa mejor, mejor regresar al departamento y ahí esperarlo. Camina de regreso mientras recuerda que lo ha escuchado llegar muy noche a veces, no cree poder esperar más allá de la medianoche sin que sus padres la riñan. Saca una llave de la chamarra y camina hasta la puerta del siguiente departamento, el que esta entre el del hombre de gris y el suyo y que lleva casi un año vacío, y del que ella tiene llave. Quisiera contar una gran historia sobre como consiguió esa llave, engaños, cronometro, fotografías, un molde en jabón, o cosas así; la verdad un día fue con el intendente, le dijo que olía gas en el departamento de al lado y que le prestara la llave para revisar, el muy flojo se la dio, después de todo estaba vacío; enseguida con ninguna prisa ella salio fue hasta el cerrajero  a dos cuadras pidió una copia y regreso con ella. Devolvió la llave y se quedo con la suya.

Le había servido en tantos y tantos días sin ir a la escuela, a veces simplemente entraba por la mañana antes de que sus padres salieran, los escuchaba largarse y se quedaba otro rato leyendo, escribiendo o usando el teléfono algunas horas, cuando se aburría salía de ahí con cuidado de no ser vista y veía cual de sus amistades estaba desocupada, quien le compraba unas cervezas, o quien la invitaba a alguna fiesta en la mañana en algún coche o alguna casa. Hace meses aburrida simplemente miro por la ventana, asomo el cuerpo y miro hacia la calle, notando nada especial se disponía a seguir sin hacer nada haciendo cualquier cosa cuando vio la ventana de al lado, la del hombre de gris abierta, no había distancia entre ellas mas que la del delgado muro. Sin pensarlo dos veces y sin preocuparle si el se encontraba en casa con mediana dificultad paso de una ventana a otra y de repente así entro en su vida sin que el se diera cuenta. Y de no ser por el jabón el shampoo y el perfume jamás lo hubiera sabido. Al entra ahí al menos había una mejoría, había muebles y un televisor, unas películas, y bastantes electrónicos desarmados y piezas de computadora sobre la mesa del comedor. Y bastantes libros por todos lados, pero con la televisión le bastaba, solo tenia que investigar sus horarios y Rose supuso seria un mejor lugar este para no hacer nada que aquel departamento vacío. La primera vez que entro se dedico a recorrer el lugar, nada excepcional en la sala, solo la sudadera que lo había visto usar por las tardes y noches, la levanto del sillón y la sacudió ligeramente esperando escuchar tal vez algo de cambio suelto, no hubo ruido alguno y la dejo en el mismo lugar en la misma posición. Regreso al comedor, por donde había entrado, encontró una laptop con varias manchas encima, no le intereso desplegarla y continuo mirando; piezas electrónicas, pinzas, soldadura, cables, chips, teléfonos celulares desarmados, contó cinco al ver las carátulas desprendidas. Al ver todo eso se comenzó a preguntar a que se dedicaba, llamo su atención algo en lo que estaba trabajando obviamente al ser lo único que estaba en la parte despejada de la mesa con cables sueltos y pinzas aun pegadas a los cables sueltos expuestos, parecía un modem o algo así, una caja pequeña negra con una franja azul. Paso entonces su atención al librero junto a la mesa, libros de todos tipos que ya tendría tiempo de revisar, cuando su interés en ellos llegara, si es que llegaba. Camino a la cocina, impecable, sin trastes sucios. No tenía hambre así que no reviso el refrigerador ni la alacena. Fue al baño, limpio, oliendo mucho a cloro, y el cesto de la basura vacío. Llego a la recamara, nada excepcional, la cama hecha, el closet cerrado y una mesa junto a la cama, con algunos papeles. Se preparaba a levantarlos cuando recordó la sudadera en la sala; había tenido suerte, pero ahora que se había dado cuenta seria muy tonta si se descuidaba, después de todo tenia toda la intención de regresar a ese lugar otro día u otros muchos días. Se dio cuenta de que tuvo suerte al dejar la sudadera en el mismo lugar y la misma posición, si ese hombre era quisquilloso y astuto casi como ella imaginaba, casi como ella deseaba, podría darse cuenta si algo estaba distinto a como lo dejo en la mañana al irse. Reviso el reloj del teléfono, apenas diez de la mañana veinte minutos, el llegaría entre dos y cuatro según recuerda haberlo visto al verlo entrar al edificio en un par de ocasiones, había tiempo. Con el teléfono tomo desde la puerta del cuarto una fotografía de la recamara, se acerco al mueble y tomo otra de los papeles sobre el, no se puede negar que Rose era inteligente. Después con la seguridad de poder dejarlos exactamente como los encontró reviso los papeles, no hubo decepción en ella, al contrario se sintió emocionada al descubrir a que se dedicaba aquel hombre misterioso. Era maestro de ingles en una escuela no muy distinta a la suya, al menos eso decía la lista de calificaciones sin llenar y los exámenes bajo ella. Profesor José Pecaspi. “Pepe” pensó en llamarlo con familiaridad, encontrándolo infantil lo cambio enseguida por “José”. Sintió bastante gusto de su descubrimiento, era un hombre normal, tal vez misterioso y callado, tal vez ciertamente retraído y tímido, pero normal a fin de cuentas, e interesante. Rose se sentó en la cama y quedo pensativa unos momentos mientras con tranquilidad permaneció ahí casi tratando de pertenecer a ese lugar calmado, ordinario y seguro. Reviso la fotografía que había tomado del mueble, acomodo un par de centímetros los papeles para que coincidieran con lo que había en la imagen y después se levanto y salio del cuarto. Solo como recuerdo tomo fotos de todos los cuartos; antes de presionar a su suerte por la ventana regreso a su árido refugio, donde sin muebles sin ruido sin nada lo único que la esperaba era su mochila en un rincón. El aroma que caracterizaba a Rose pronto fue disipado casi en su mayoría por el aire que la ventana dejaba entrar. Varias veces regreso, veía una película, veía cualquier cosa en la televisión, a veces tomaba algo de la alacena o el refrigerador y la envoltura la llevaba con ella, si por casualidad había basura en el bote de la cocina la envoltura la colocaba hasta abajo, solo en caso de que se diera cuenta y en vez de pensar Pecaspi que había desaparecido su comida pensaría que se la comió y olvido haberlo hecho. Si, a veces Rose encontraba cambio suelto o billetes pequeños encima de los muebles o sacudiendo la sudadera, lo tomaba o tomaba parte de eso para cigarros o una cerveza, nunca demasiado, tal vez apenas lo justo para que no le extrañara. En ocasiones la ventana no estaba abierta, pero jamás tenia seguro, solo le costaba un poco mas de esfuerzo al estirarse  desde la ventana contigua para abrirla y después entrar, siempre cuidando de no ser vista aun cuando la calle siempre estaba vacía a esa hora. Nunca olvido tomar las fotos de cuando llegaba y de que cosa había en tal lugar, su error tal vez era que esas veces de ventana cerrada siempre recordaba cerrarla de nueva cuenta al salir, pero su dulce y femenino olor quedaba entonces atrapado en el departamento, no hay duda de que hay cosas que la astucia no puede controlar. Aburrida un día dio una mirada entre los muchos libros, lo cual la confundió, esperaba encontrar cosas aburridas de treintañero como clásicos y novelas de esas de adultos de las que hacen películas a los seis meses de publicado el libro; en su lugar encontró de electrónica, que concordaba bien con el interes de “Jose” de desarmar cosas, encontró también de anatomía, de biología,  de desarrollo físico, de artes marciales, otros especializados en huesos, otros en nervios, músculos, tortura, , armas, explosivos. Y no solo para principiantes, literatura, diagramas, dibujos; laminas variadas dibujadas por el seguramente donde cada parte del cuerpo estaba de alguna forma señalada por flechas con cantidades escritas en libras por centímetros; todo eso lo encontró extraño y fuera de lugar. Ese mismo día decidió revisar la ordinaria recamara y después de tomar la fotografías correspondientes, comenzó a abrir los cajones y a revisarlos. En el closet encontró solo ropa y nada más; se sintió aliviada aun cuando no sabia que buscaba realmente. Fue cuando reviso el cajón bajo la cama que encontró cosas muy distintas, papeles de distinta calidad, cortados en varios formatos, fotografías suyas en un pequeño sobre de papel, con cabello de distintos largos y en algunas de diferente color. Encontró papel oficial de identificaciones aun con hologramas estampados, pero con nada escrito, listos para ser llenados; encontró una única licencia de conducir con fecha de expiración de un par de años atrás que decía “Hernando Hernández” con su foto muy clara en el. Encontró otra licencia sin nombre pero con su foto pegada a ella. Primero se decepciono de su falta de ingenio  con el nombre de “Hernando Hernández”, enseguida se pregunto si ese no seria su nombre verdadero, y apenas dándose cuenta de lo falso que era José Pecaspi, teniendo el precedente del otro nombre le fue fácil recordar la rima infantil de donde el profesor había tomado el nombre: - “Pepe pecas pica papas” “José Pecaspi ca papas”. -Dijo Rose susurrando, entonces rió divertida por el juego de palabras y la mejora en el ingenio que el profesor había demostrado. Lo mismo fue al encontrar el pasaporte y la licencia de conducir norteamericana que tenia por nombre Ismael M. Dudefellow; sabia que en eso tenia que haber otro juego de palabras pero manteniéndolo en la memoria  se lo dejo a si misma como tarea mientras comenzó a guardar todo. Acomodo todo lo mejor que pudo y salio de ahí ligeramente asustada y sin saber que pensar. Salio por la ventana y regreso al departamento vacío donde permaneció horas pensando en lo que había visto, pensando en no saber que pensar. Tardo más de una semana en volver, muchas ideas tenia en la mente, en verdad creía que no era peligroso, solo le era extraño. Al llegar miro el equipo electrónico, los libros de todo a un lado, y aun confundida a pesar del tiempo que dejo pasar mira todo el lugar tratando de recobrar la sensación de alivio de refugio y de calma que había tenido desde el principio. Sin embargo en esta ocasión el olor a cloro del baño era muy intenso, siguiéndolo llego hasta ahí, nada en el lavabo, el suelo limpio, solo era el olor o eso pensó. Inusualmente la bolsa de basura estaba llena, pero con las asas entrelazadas cerrándola, siendo blanca la bolsa fue evidente aun antes de acercarse y abrirla las manchas de sangre en el interior. Al abrirla encontró gasas y vendas ensangrentadas, pedazos de hilo enredado y sangriento también. Todo eso apestando a alcohol que mezclado con el olor del cloro pronto se volvió insoportable.

“¿Estará bien?” preguntaba en sus pensamientos mientras caminaba de espaldas sin dejar de ver la bolsa. No le importo dejarla abierta. Camino hacia la sala buscando en el suelo, sobre los muebles, en cualquier lugar señal de más sangre, no la encontró. En ese momento se preocupo, por error quiso salir por la puerta, obviamente estaba cerrada, se  le olvido que no había entrado por ahí, varios intentos desesperados después forzando la manija sin resultados cuando al fin recordó por donde entraba y salía. Se apresuro hacia la ventana, tanta era su prisa y su temor que en esta única ocasión resbalo un poco al salir por ahí, su  pierna se safo del marco y su zapato cayo a la calle, no era mas que eso, nunca estuvo a punto de caer ni de sufrir alguna herida, solo fue el zapato lo único que perdió al salir en pánico de ahí. En aquel entonces era el mediodía apenas, de un martes; a las dos de la tarde regresaba Pecaspi o cualquiera que fuera su nombre, Rose salio de su refugio vacío y bajando las escaleras espero sentada en ellas frente a la puerta. Dos horas y media después Pecaspi llego al edificio, cojeaba un poco, y su brazo izquierdo sospechosamente lo llevaba muy pegado al cuerpo con la mano en el bolsillo solo para dar pretexto. Al verlo entrar Rose siguió viendo hacia el frente, a través de el, sin decir nada a el simplemente contuvo su emoción y su alivio solo de verlo. Manteniéndose estoica se sorprendió por dentro mientras su corazón se aceleraba cuando al pasar junto a ella subiendo las escaleras con algo de dificultad se detuvo en el mismo escalón donde ella estaba sentada. No le dijo nada, solo se detuvo unos segundos, discretamente y sin hacerlo notar Pecaspi reconocía el olor de esa muchacha y ciertamente al menos por esos segundos se sumergió en el, después continúo subiendo las escaleras mientras al fin resuelto el misterio sabia ya quien lo visitaba cuando no estaba en casa. Ella atribuyo la pausa a las heridas del maestro, jamás se le hubiera ocurrido pensar que la había descubierto. Sintió tanto gusto al verlo que sus ojos comienzna a brillar, se contiene, respira y sale de ahí corriendo en busca de quien sea y una cerveza o cualquier cosa mas.

Dos semanas después, Rose no sabe que tomo, pero se siente alegre, una píldora sin marca ni nombre que su amiga le dio el día anterior al oírla quejarse sin descanso por los moretones y la rabia  del día anterior; ya sola en el departamento abandonado le había parecido el mejor  momento para probarla. Es tarde ya, cerca de la una pasado meridiano, no alcanza a recordar si ese día llega Pecaspi a las dos o las cuatro, realmente no le importa, casi extasiada sube a la ventana y pasa al departamento del simple, común, y tonto sanguinario maestro, ríe al pensar esto mientras entra por ventana. Encuentra todo como siempre, desorden electrónico sobre la mesa e invadiendo la sala solo un poco; enseguida camina hacia el baño y un gusto enorme se suma a su creciente euforia al encontrarlo limpio y sin un solo papel ni gasa ni venda en el cesto de basura; se alegra, se alegra demasiado y su corazón se acelera al poder ver que al menos ese lugar que pertenece a esa persona es de nuevo ordinario, es de nuevo común y seguro. Tal vez su alegría es demasiada, siente algo de calor y su corazón crece aun mas en animo y latidos, se dirige entonces a la recamara y se recuesta en la cama de forma horizontal. Su cabeza se siente extraña, como si fuera más grande de lo normal, saca su teléfono y en el reflejo de la pantalla se asegura que su cabeza no haya crecido, lo cual no había hecho. Continua acostada con las piernas dobladas tocando el suelo y mirándose reflejada en el teléfono en su mano; esta segura que Pecaspi no tiene novia, jamás lo ha visto llegar con nadie, al recordar que no lo ve llegar siempre, que mas bien casi nunca lo ve llegar se preocupa, se enfurece, y su ceño se frunce en la superficie del teléfono; enseguida lo piensa y sonríe de nuevo, sonríe casi con tierna maldad si es que eso es posible, y piensa que aun si el maestro tiene novia no cree que sea tan bonita como ella. Casi dieciocho años, tez clara, buen cuerpo aun cuando siempre lo lleve cubierto, ojos claros y grandes, todo eso contra alguna treintona con barriga o pechos comenzando a caer. Sostiene el teléfono aun frente a ella con la mano izquierda, mientras con la derecha toca sus pechos, no son grandes, tal vez apenas medianos, pero son jóvenes son bonitos cree, y espera que el lo crea también. Es bonita, se lo han dicho, tiene buen cuerpo se lo han dicho, sabe lo que hace cuando se tiene que hacer, se lo han dicho, y mas importante lo ha visto en la cara de quienes han compartido intimidad con ella, los cuales no son pocos, no son muchos tampoco, pero pese a lo que digan sus padres a lo que dicen sus amigas tras de ella y frente a ella los recuerda a todos, y aun cuando no fueron en su mayoría grandes experiencias fueron sus experiencias y sus decisiones y eso nadie se lo puede quitar. Sonríe ahora con determinación, tenga o no alguien el maestro en su vida, ella se lo piensa quedar. Y tal vez no ahí, pero juntos en algún lugar acabaran, después de pensar esto toma una foto de ella sobre esa cama sonriendo, se recuesta de lado y recoge las piernas y vuelve a tomar otra foto, al callar el sonido de la cámara en el teléfono se da cuenta que pronto ha dejado de sonreír. Pero permanece ahí acostada pensando en lo que podría ser. Gira un momento la cabeza y huela las sabanas, nada especial mas allá del jabón y el suavizante, soltando el teléfono alcanza una almohada y la hunde en su rostro  solo para encontrar el mismo olor de detergente y suavizante. Que decepción, parece que vino al día siguiente de que el lavara la ropa. En todo el piso no hay un solo sonido, ni en ese departamento ni el pasillo, pero en su imaginación cree escuchar algo, corre sin necesidad hacia el comedor y la ventana, se dispone a salir cuando pone atención y se da cuenta que imagino los ruidos, nada ni nadie en las cercanías, recuerda entonces que no sabe a que hora llegara el, y mejor prefiere salir de una vez siendo ya casi las dos; en eso esta cuando recuerda haberse acostado en la cama y dejar evidentes marcas sobre ella, la cama tan lisa y bien tendida ahora con su figura dibujada sobre ella, da dos pasos de regreso y se detiene, recuerda su sonrisa de hace poco y su decisión, deja entonces de importarle que sepa que ahí ella estuvo y al contrario desea que se de cuenta  al llegar. Sale por la ventana y regresa al solitario departamento y espera, espera largos minutos, hasta que por suerte escucha la puerta de al lado abrirse con un muy ligero sonido, no se cierra de inmediato, en su lugar escucha un “Buenas tardes” de un hombre al saludar, escucha a una mujer mas lejos responder, alguna conocida del piso tal vez. Lo que llama su atención es que es la primera vez que escucha la voz de Pecaspi, y solo por eso se llena de emoción. Escucha que cierra la puerta, toma su mochila y sale con cuidado del lugar, sale después del edificio en busca de su amiga esperando tenga otra pastilla igual por que el efecto de la anterior ya se le estaba terminando.

De vuelta al pasillo, horas antes de la noche del sindicato, Rose acaba de perder a Pecaspi sin saber como, imposible haya salido por la ventana, y si hubiera tomado las escaleras lo hubiera visto o escuchado; desde la esquina del pasillo mira de vuelta a su casa por error, y con miedo tiembla solo al pensar en ver salir en ese momento de ahí a alguno de sus padres; entonces mira la puerta del departamento vacío piensa en regresar y mejor esperar a que vuelva el maestro, pero esa mirada que compartieron … algo le tiene que decir de eso, algo quiere exigirle a ese hombre sin saber aun “que” en especifico. Mejor corre a las escaleras, baja de dos en dos los escalones, y sale a la calle buscando por todos lados. De izquierda a derecha, de derecha a izquierda, al frente y a lo lejos, no lo ve, ni alcanza a imaginar a donde habrá ido. Por un segundo piensa que tal vez en vez de bajar subió las escaleras, tal vez conoce a alguien en los siguientes pisos, tal vez de ahí conoce a quien saludo semanas antes, la muy puta sea quien sea. Lo que es seguro es que ella no piensa regresar al edificio en varias horas, y si dependiera de ella tal vez jamás. Decide probar suerte en dirección a la estación del metro cercana  yendo a la izquierda, y camina primero, luego corre; no sabe por que corre, casi se siente ridícula, pero aun así venciendo esa duda y sentimiento sigue corriendo hasta llegar a la estación. No hay gente en la taquilla, se alegra y compra un boleto, pasa rápido el torniquete que no esta lejos de la ventanilla y camina rapido sin nadie a su paso, casi siente que tiene suerte, casi siente que el destino le esta echando una mano y quiere que ella encuentre a quien busca. Vuelve a mirar de derecha a izquierda y todo lo demás, supone la carrera que dio debió ganarle distancia, comienza a creer que no fue así; baja las escaleras ahora de escalón en escalón, casi llega al anden, cuando escucha un ligero tumulto, gente con gritos mofleados, tomado aire, exhalando asustados, tal vez sorprendidos. “Algo pasa en el anden” piensa mientras sigue bajando. La luz blanca la golpea con fuerza, la hace parpadear y hiere sus ojos, rápido se repone cuando deja el último escalo y pisa el andén. A lo lejos hay una pelea, Rose no distingue bien, parecen dos sujetos contra dos sujetos, “no”, piensa ella, “creo que es uno contra tres”. Ve a un sujeto de gris patear con fuerza la cara de uno de los otros, a otro de ellos lo golpea con el puño y girando después le da con el codo en el pecho, al tercero lo toma de la chamarra y lo estrella en el vagón del tren, no le da tiempo de nada y corriendo lo empuja e impacta su rostro ahora en la columna del centro del anden. A todo momento en cada movimiento algo aun a lo lejos se escucha que repite ese hombre de gris, algo que no queda claro pero parece ser siempre lo mismo. Regresa hacia los otros dos, uno de ellos saca algo que brilla, desde donde esta ella no puede ver exactamente que es, el de gris girando patea la mano con precisión, y girando de nuevo patea el rostro; a lo lejos después del ultimo giro queda justo frente a Rose, y aun cuando debió imaginarlo le cuesta creer que ese de gris sea su amado maestro. Le cuesta también creer en ese momento la honestidad con la que siente “amado”. Se distrae de ese pensamiento al notar la boca de el moverse repitiendo algo, siempre lo mismo, siempre algo corto, cree ella.

Lo hace parecer tan fácil, lo hace parecer un juego, pero al momento de partir, patear, golpear y doblar a esos individuos Rose recuerda los libros y las ilustraciones que vio en el departamento; cuando Pecaspi patea una rodilla quebrándola, recuerda ella el libro sobre huesos y coyunturas, una perfecta patada lateral que lleva a otro a la columna donde el primero quedo le recuerda los libros de artes marciales, y algunas de la ilustraciones que mientras tomaba un jugo de manzana ella llego a ojear. Piensa y recuerda de esas cosas que vio y poco leyó, las ve todas ahora usadas con precisión y sin refreno en esos que frente a el están. Casi piensa en gritarle, casi piensa en pedirle que pare cuando estrella a otro nuevamente en el carro, pero no complacido con eso lo lleva al suelo y lo estrella tres veces más. Pero Rose no dice nada, solo lo ve como lo ven todos lo que ahí están, nadie mas hace nada, al parecer intentan usar sus teléfonos, pero ninguno parece servir, los sacuden, los golpean los insultan y ningún teléfono con eso reacciona; Rosa saca el suyo de inmediato, y no prende, y ella misma comienza a sacudirlo, a pegarle y se detiene antes de insultarlo, algo mas pasa ahí. Los tres agresores supone ella, es imposible que el los haya provocado, los tres yacen en el suelo, dos pegados a la columna, Pecaspi levanta al tercero, lo levanta con tal facilidad que parece estuviera hueco, lo lanza hacia la columna a hacer compañía a los otros, pero falla su puntería, pasa la columna y cae empujando a un mirón de gabardina a los rieles, en el preciso momento en que el tren de la otra dirección sorprende a todos haciendo sonar su bocina al acercarse a la estación. Rose voltea rápidamente escucha el estruendo del tren pero no lo ve, intenta recordar algo de un tal Doppler o algo así con relación al sonido y la proximidad, y por medio segundo desearía haber atendido a unas cuantas clases mas. Regresa su vista a Pecaspi, quien al darse cuenta de lo que pasa y sabiendo lo que pasara no se queda parado ni petrificado como todos los demás, corre, corre como jamás ha visto Rose ni nadie correr a alguien, tan rápido, tan decidido, y mientras lo hace lo que decía lo expresa mas alto pero aun así ella no alcanza a escucharlo, cuando cree que finalmente lo logra la bocina hiere sus oídos concentrados. El profesor se lanza a los rieles, comienza a levantar al espectador de gabardina justo cuando el tren a toda velocidad entra a la estación, la maniobra hace que la capucha caiga y su cabeza se descubra, tan heroico, tan único piensa ella; hay esperanza en Rose, escucha los frenos rechinar aun cuando la velocidad no baja casi nada, el tren sigue avanzando demasiado rápido como para dejar algo vivo en esos rieles, Rose lo ve y piensa en medio segundo mas que toma “¿Que esta haciendo ese idiota?” cuando ve a lo lejos que en vez de escapar de saltar de correr como evidentemente puede hacerlo, se queda parado un par de segundos levanta la mano en dirección al tren que aun veloz se cerca de ellos. Mientras lo hace Rose ve sus labios moverse, y lo que dice sea lo que sea lo dice con énfasis y marcadamente, ve su mano tensarse increíblemente, y después de pasados esos segundos con velocidad lo ve al fin salir de las vías cargando al hombre que fue a salvar, ambos caen al suelo de la plataforma, Pecaspi apresura su caída para quedar debajo del que salvo y amortiguar el golpe. Apenas librando el tren este pasa tan cerca con velocidad aun letal, mas de treinta metros después finalmente logra detenerse, ni un momento dejo Pecaspi de repetir lo que decía, solo hasta el momento en que Rose comienza a caminar hacia el muy lentamente aun con el teléfono en la mano, intrigada como jamás estaría por nada en su vida de saber que tanto decía ese hombre. Aun en el suelo Pecaspi parece haber perdido algo, sacude su sudadera confundido y finalmente callado. El teléfono de Rose comienza a servir, de inmediato se reinicio y siendo un modelo nuevo rápido presento el menú, notando eso, y recordando por alguna razón que no tenia ninguna foto de el oprimió el cuadro en la pantalla y una foto se tomo. Pecaspi se puso de pie, subió de nueva cuenta el gorro y con prisa pero despreocupadamente comenzó a caminar hacia las escaleras y la salida. Paso Junto a Rose, sus miradas se encontraron, y el dijo sin decirle a ella mientras levantaba la mano como borrando algo en el aire entre ellos.

-Mind, mind, mind.

Rose tomo aire, no sabia si llorar o gritar, o llorarle a ese hombre y gritarle, lo que acababa de ver no era en nada normal, y lo que dijo no tenia sentido. Y ahí quedo parada con la boca abierta un momento mientras el comenzó a subir los escalones.

-¿Mind?- Repitió ella con voz baja usando el poco aliento que había reunido. Miro de nuevo su teléfono, de nuevo estaba apagado, como si al pasar el hubiera sucedido de nuevo.

Caos relativamente caos, siguió en ese anden, el conductor del tren no sabia que pasaba; preguntaba si nadie había quedado debajo del tren, la gente no sabia que decir ni que había visto. Policías llegaron junto a una mujer nerviosa, algo tenia que ver esa vieja histérica, pensó. Rose salio de ahí, aun sorprendida, aun sin saber que había visto, ni que había escuchado, su mundo se había volteado y ella al parecer aun daba vueltas en el. Salio muy lento del metro, de las escaleras, del torniquete y de las otras escaleras. Llego a la calle y en un puesto pago demasiado caro un cigarro suelto, lo fumo mientras solo casualmente veía si encontraba entre la gente al hombre de la capucha, no lo logro. Muy lento camino de regreso al edificio, suponía aun no había llegado nadie a su casa, aun así para no arriesgarse sacudió su chamarra mientras se acercaba a la puerta para quitar lo posible el olor del cigarro, entro, y al llegar a su cuarto no recordaba si alguien ya había llegado, no lo noto, horas paso ahí. Llegada la noche no hubo pelea, no hubo regaños ni golpes, escucho a su padre mas noche cenar solo en la cocina, acomodar perfectamente los trastes e irse a dormir. Entonces Rose sin prender la luz del cuarto tomo su mochila, la vacío en el suelo tirando sus envases y envolturas, y apenas pudiendo ver algo tomo ropa de sus cajones, todo lo que encontró y como pudo la metió y retaco en la mochila. Cerró los cajones con cuidado de no hacer ruido. Salio de su cuarto y enseguida en silencio salio del departamento. No es una vida más difícil que muchas, no es una vida peor que otras tantas, pero no es una vida que ella quiera vivir. Es una vida que sabe la esta erosionando, lo ha pensado, lo sabe. Y si bien fue divertido, si bien fue esperanzador conocer o creer conocer a ese hombre de al lado, a ese misterioso maestro de escuela, de Ingles, sabe ahora que no habrá con el alguna vida como la que tontamente en algún momento en su fantasía imagino, por mucho que precisamente quiso refrenarse y no imaginar demasiado, lo poco que lo hizo no será. Y antes de volver a su casa, o a ese departamento vacío, no a pensar tantas veces en dejar de ser sino más bien a desear jamás haber sido, jamás haber existido; prefiere salir de ahí mientras tenga la voluntad de hacerlo.

Una tía en Guadalajara la recibiría por seguro, la cual odiaba a su madre, y a su padre aun más. Solo necesitaba dinero para el pasaje y estar ahí un tiempo sin ser una carga. Su tía era buena mujer y además afortunadamente era lesbiana, no habría tíos mañosos sorprendiéndola en la regadera ni en su cuarto por la noche, no seria una estadística más. Jamás volvería a ese lugar ni a esa gente. Camino junto a su refugio con una ligera emoción y agradeciéndole en silencio el haberla recibido tantas veces, lo dejo atrás; paso por la puerta de Pecaspi sin querer pensar ni sentir nada. A los pocos pasos regreso y recargo la cabeza en la puerta; Le hubiera gustado vivir ahí, con el, con su televisor sus tantos libros, sus piezas, y su misterio. No era culpa del profesor, le agradecía los sueños y la fantasía; pero en verdad no sabia quien era en realidad, pero lo que sabia es que tenia una vida mas extraña y peligrosa de la que jamás ella hubiera pensado creer, demasiado tenia ya en su mente y vida como para agregar todo eso, a pesar de lo dulce de la fantasía y lo confortante de esos sueños, tal vez en otra vida, tal vez en otro lugar.

-Adiós señor Mind.- Dijo al poner con cariño su mano sobre la puerta, sabiendo que el no estaba en casa y casi segura de saber que hacia en ese momento. Comenzó a preocuparse, comenzó a arrepentirse, y antes de querer quedarse o volver  a casa, después de apretar aun mas la mano contra la puerta  finalmente la soltó y comenzó a alejarse. Se fue de ahí.

JUSTICIA

Madrugada del lunes. Una hora antes mientras le comentaba la petición de la clienta de conocerlo al saber que era el enmascarado el principal encargado de la investigación, La Torre lo dejo a su criterio. A ella le había contestado que solo si era posible lo haría, pero que por lo regular era algo que se trataba de evitar; sin embargo antes de dejarlo partir hizo evidente su reserva y con una amistosa y preocupada advertencia lo despidió.

-Jefe, no hable de más. Ya sabe a que me refiero.

Ahora a las dos de la mañana, se encuentra avanzando lentamente hacia la puerta abierta de la mansión. Lo estaban esperando, rápidamente y sin siquiera preguntar tan pronto toco el timbre del zaguán la puerta eléctrica se abrió; como siempre dejo el coche afuera. Bastante niebla esta noche, o mas bien esta mañana. Cayendo sobre la pintura gris del auto se torna muy rápido en rocío. Una noche fría sin duda, lo siente sobre las manos y las orejas espacialmente. A pesar de la niebla la luna se puede ver brillando opaca entre las grisáceas nubes. Continua despacio hasta la puerta, su paso lento es producido por su incomodidad al conocer al cliente, cosa que siempre trata de evitar. Es mas fácil para el hacer las cosas por hacerlas que hacerlas por alguien en especifico. Demasiado drama, demasiadas palabras, demasiada incomodidad. Sin embargo en esta ocasión considerando tantas cosas más allá del pago puntual y generoso, considero prudente conocer algo más que pudiera sumar a lo poco que hasta el momento sabia.

Al acercarse a la casa la niebla se disipa, todo el exterior en negro, paredes, pilares, tres escalones de esquinas redondeadas todos negros, con sus siluetas dibujadas por líneas grises perfectamente marcadas mientras la luz del interior se enciende como una alfombra blanca que le da la bienvenida a ese apagado lugar y lo invita a cruzar la puerta. Tan pronto entra a la casa escucha a lo lejos el pulso traducido por una de esos monitores cardiacos. Alguien le habla, una voz desde el interior, de un hombre al parecer de edad avanzada, le informa que pronto será atendido.

-Un momento por favor. -Le piden.- Pronto estaremos con usted.

La luz cae fuerte sobre el en el recibidor donde esta parado, por dentro la casa esta a oscuras con excepción del área que pisa y una habitación no muy lejos, camina hacia allá. Ya en la sala no hay lámparas prendidas, solo es iluminada por la chimenea prendida  que permite ver con claridad pero casi como en medio de una bruma posiblemente ocasionada por el tenue humo de la madera al quemarse, los recuerdos y tiempos pertenecientes a alguien mas. Una enorme pintura sobre la chimenea como se podría esperar; una mujer joven y muy atractiva, por un momento piensa que se trata de Virginia, pero el cabello y los accesorios le indican que fue pintada allá por los años setenta. No sabe si lo percibe o imagina que lo percibe pero el olor del óleo siempre le ha resultado agradable. Por eso al percibirlo y darse cuenta de lo viejo del retrato duda si el aroma ha perdurado tanto tiempo, o lo que llega a el es mas bien el recuerdo de ese olor.

No trata con clientes, pero al verse aquí por cortesía piensa lo mejor es trabajar. Así que comienza pensando, dándose cuenta de como una mujer de setenta tiene una hija de treinta, el parecido le dice que no es adoptada, así que la tuvo tarde en la vida. Al no ver y no saber de mas hijos supone fue difícil tenerla, tal vez por eso aun mas difícil de aceptar su partida y la insistencia en dudar de la evidencia y la situación. Junto a esa pintura muchas fotografías también colgadas en alto, y de gran tamaño muchas ellas, resiste el impulso y la minima curiosidad de verlas, como había sentido al entrar ahí y quedar en medio de esa bruma, eran recuerdos y tiempos de alguien más, y nunca se había sentido cómodo observándolos sin permiso alguno. Mira mejor las flamas en la chimenea débilmente encendida, las ve esforzándose por escapar de tan poca leña, mientras lo hace la luz que escapa de esas flamas tiñen la letra jota en su mascara con un color anaranjado que cambia de acuerdo al moribundo animo de la llama.

-Disculpe.- Le dicen desde atrás. - Por hacerlo venir, considerando que no tomara mucho.- Dice un hombre frágil de unos ochenta años, mientras entra al cuarto empujando sin esfuerzo una silla amplia de ruedas mejorada con bastante equipo medico pegada a ella. En ella entre sentada y acostada va una mujer de con algunos años menos, y de enorme fragilidad, aumentada por los tanques de oxigeno, los monitores y la mascara pegada a su cara.

-No por disposición.- Completa ella quitándose la mascara de oxigeno. -Buenas noches.- Saluda al enmascarado, sonriendo al verlo imponente iluminado por el rojo y amarillo que la chimenea deja escapar.

-Buenas noches.- Contesta el jefe sin saber si acercarse a ese ser de porcelana o yeso.

-Raúl.- Dice ella.- Llévate estas cosas, al menos unos minutos en los que platicamos.

Había un gran deseo en objetar en ese hombre, pero sabiendo que no estaban solos, prefirió no avergonzarla de más. Retiro lo más posible del equipo y salio de la sala, al tiempo que pedía a los dos sin especificar a quien.

-Por favor, cualquier cosa me avisan.-Sale empujando el equipo, pero el sonido que hace al trasladarlo termina a pocos pasos del marco de la puerta, dejándolo a la mano en caso necesario; sin embargo sus pasos pronto se escuchan alejándose por el pasillo dando privacidad a la reunión. La anciana en la silla lo escucha atenta y al saberlo lejos comenta.

-Un gran amigo, mío y de mi esposo. El es quien ha estado tratando con ustedes estos días, no se si lo sepa.

-No, no lo sabía.

-Es lo que el señor Torres me dijo. El lleva ciertos pasos y usted otros tantos.

Nunca se acostumbrara el jefe a oír a la Torre ser llamado Torres, por tonto que parezca, siempre olvida que ese es en verdad su nombre. Siempre lo ha llamado La torre, y pocas veces recuerda que alguna vez antes de una mascara tuvo un nombre.

-Vio mi pintura; no crea que soy tan vanidosa, o que vivo enamorada de quien fui hace cincuenta años.

-Entonces si es usted.

-Si, pensó que era Virginia, verdad, si, se parece mucho a mí. Preferiría al menos estos días tener su foto ahí, pero mejor la tengo en mi habitación donde paso mas tiempo. Le digo, no depende de mi, pero así fue como mi esposo dejo los cuadros y las fotos acomodados, y así quise se quedaran. Si hubiera sido por mi esa otra foto hubiera sido la que pusiéramos encima de la chimenea después de que el se fue hace seis años.

El jefe voltea hacia fotografía que le dice la mujer, al hacerlo su silueta se mueve violenta entre esas flamas que parecen rodearlo. Al verlo la mujer comenta.

-A el le hubiera encantado conocerlo. Solo verlo es fascinante, y ciertamente… ¿Como decirlo? ¿Confiable? … y lo digo sin...

-Entiendo.-Dijo el jefe interrumpiéndola, una vez llegado a la fotografía que supuso ella quería que viera.

Una fotografía enorme que competía en tamaño con el cuadro en el centro de la pared. Donde un hombre con una rodilla en el suelo abrazaba con un brazo a un enorme pit bull que en verdad parecía sonreír, mostrando sus afilados y blancos dientes y con la lengua asomada.

-El realmente amaba a los animales, independientemente de como reaccionaran a el o lo trataran.- Le dice ella.- Al morir gran parte de lo suyo lo dejo a mi consideración para ser destinado a protección y cuidado animal y ambiental. Cosa que se hizo, cosa que se seguirá haciendo cuando yo me vaya.

Le falto el aire un momento, al recobrarlo continuo.

-Dicen los doctores que cada minuto sin la mascara es una hora que pierdo, pero vale la pena, si con eso le explico, y al hacerlo recuerdo. Vale la pena.-Toma aire y se serena después continua.-Incluso por eso, por sus animales fue que no le importo tanto, bueno, si le importaba, pero pudo tolerarlo más, y al final olvidarlo. Por aquel tiempo, - Señalo débil la pintura sobre la chimenea de ella  décadas atrás.- Había el escrito un libro, que nadie quiso publicar, finalmente alguien como un favor a su nombre y su familia lo publico sin llegar a tener buen recibimiento. No puedo decir si era bueno o no, yo lo leí con amor, lo leo a veces con amor, y para mi es perfecto. ¿Vio el cuadro?

-Si.

-¿Vio el detalle en el brazo izquierdo?

-No

-Le falta un pedazo como cortado de…

-Un rompecabezas..- Dice El Jefe después de haberle dado una segunda mirada con interés. Y era verdad, en el brazo izquierdo de la pintura un pedazo con la forma irregular de una pieza de rompecabezas pintada en blanco sustituía el color de la piel que representaba.

-Cierto.- Contesta ella, emocionada por la anécdota próxima a relatarse.- En su libro eso decía, y lo escribió según el pensando en mi; pero creo que me dio  y percibió con mas misticismo del que realmente tenia.

-¿Que decía?- Pregunta el jefe.

-“y pienso… pienso que  todas las mujeres son como Complicadísimos rompecabezas. Solo que algunas se pintan todo de negro, algunas todo de blanco, solo para hacerlo más difícil, y algunas lo hacen imposible quitando varias piezas.” ¿Cree usted que sea verdad?- Pregunta al enmascarado.

-Puede ser.

-Tiempo después cuando el libro fallo y el cuadro fue pintado pidió al artista que agregara ese detalle. Y desde entonces esta ahí.-Después de una larga mirada y de silencio ocupado en memorias regresa a la conversación.-Le comentaba, los animales le ayudaban a olvidar su carrera fallida, y también la falta de hijos que sufrimos antes de que ella llegara.- Dice con tristeza al pensar en como termino el milagro que tanto esperaron.- Me agrada el hecho de que no sepa eso de mi esposo, o mucho tampoco de mi.  Otros es lo primero que hubieran buscado sino es  que lo único. Pero a ustedes no les interesa saber de nosotros, solo les interesa mi hija y lo que le paso, y eso lo aprecio y lo agradezco. Después de que mi esposo muriera, vino gente a decirme que extraordinario era el libro, incluso habrían conseguido de alguna forma una copia, lo he visto pasar, lo ha hecho gente buscando ganar algo.

Señalo a la fotografía otra vez.- Cantaor, era su nombre, un pobre perro que era usado para peleas, maltratado mal alimentado. Una fiera cuando lo encontró, y después de algún tiempo no solo de cuidarlo, sino de quererlo y aun mas, de entenderlo, ese noble animal ni siquiera un ladrido lanzaba en dirección a mi esposo de mi o de mi hija. Tan cariñoso y fiel, mas humano que muchos que hubiera conocido. Marcial era su hijo, de la única cruza que consiguieron hacer, e igual que el padre, una creatura única si eso es que tiene sentido.

- En  una ocasión vinieron unos vecinos, horribles con un niño suyo, aun más horrible, los atendimos, estábamos bien, y de repente perdieron de vista al niño, ya se les había pedido que lo mantuvieran alejado de Cantaor, no porque fuera peligroso, sino por sentido común, los animales son animales y esas cosas. El niño lo fue a buscar a su casa, Marcial pensó que estaban jugando, y esta horrible criatura se había llevado un lápiz del escritorio, y con eso apuñalo al pobre animal, desde adentro lo escuchamos ladrar, lo escuchamos quejarse, y fue entonces cuando salimos a ver que pasaba. Justo lo vimos cuando el diablo ese no contento con la primera vez, lo volvió a atacar, el perro lastimado, herido lo único que hizo para defenderse fue empujar al horrible ese con la cabeza, y nada mas. A todo momento como si entendiera, más bien entendiendo que era un niño, un niño vil pero un niño, lo soporto y aguanto el dolor los ataques sin sentido y nada hizo, nada de lo que normalmente un perro con dientes tan afilados, tan fuerte y tan pesado hubiera hecho. Lo encontramos ahí, sangrando, herido; despedimos a esa gente terrible, del niño no se que habrá sido de el, jamás volvimos a tratar con ellos. –Finalmente concluye con énfasis.- Ese perro amaba a mi familia, amaba a mi hija, jamás hubiera hecho lo que dicen que hizo. Y fue ahí donde me di cuanta al escucharlos decirme lo que supuestamente paso que supe que eso no fue lo que sucedió.

La frustración, el enojo y el estrés le causan perder aun mas el aire; se escucha a Raúl que en algún momento volvió y se acerco a la estancia, se le escuchaba afuera esperando, y seguramente preocupado. Ella se pone la mascara un minuto, el Jefe cree que ha escuchado suficiente. La señora se la vuelve a quitar al verlo preparándose para salir.

-Que es otra hora, u otras cinco horas.- Se quita de nuevo la mascara y continúa. Evidentemente había mas cosas que quería que ese hombre enmascarado escuchara.

-Me duele, me duele como no puedo explicarlo. Pero tengo que tratar de hacérselo imaginar. Ese hombre ese vil hombre esta detrás de lo que paso. Llego a la vida de mi hija cuando ella estaba en la universidad; daba clases ocasionalmente mientras según el producía sus tristes documentales y sus películas baratas. Ella se enamoro.  Pero mi esposo, con esa intuición que siempre tuvo supo desde el principio que no era bueno para ella, mas allá de lo que se veía, su intuición  y su experiencia le decían que no era bueno para ella. Sin embargo yo... – levanto la mano y negó muchas veces moviendo el dedo de derecha a izquierda mientras decía.- Ella jamás se hubiera ido con el, jamás se hubiera casado o nada dejando a su padre inconforme. Yo conmovida por sus lágrimas, por su joven y tonto amor por ese hombre al parecer adorable, al parecer inmejorable y fantástico me deje contagiar por su idealismo, por su romanticismo, y convencí a Martín de recibirlo. Con las cosas que supongo uno siempre dice, pero no piensa que después le costaran tanto y pesaran demasiado en momentos que como este parecería que no pueden pesarme más, pero lo hacen. “Es su vida son sus errores”, todavía recuerdo haber dicho eso, algo parecido a “es joven si se equivoca que no parece que se equivoque tendrá tiempo de enmendarse”. Al final el cedió convencido al verme convencida; después de mucho tiempo debo decir. Siempre se mantuvo firme, siempre creyó en lo que creía.

-Mucho tiempo estuvieron bien.- Le dice al Jefe mientras voltea a mirar la luz de las flamas bailando entres las fotografías  y pinturas en la pared.- A pesar de que ella pidió su herencia anticipada, por que de acuerdo a su carrera y su elección quería producir, quería participar de ese mundo brillante y seductor. Quería hacer, ser, lograr. Cosa que fue al principio pero después ya no. Después de morir mi marido ella pasaba muchas tardes muchos días aquí, yo lo  agradecía por supuesto,  la compañía que me hacia, pero también no tenia ella tanto que hacer. Su dinero y sus proyectos ya no eran de ellos eran de el. Y el prácticamente no vivía ya aquí, con ella. –Ahora mira al gigante mientras concluye su narración.- Después ya casi al final, ni siquiera venia, parecía avergonzada, no solo de  no ser y no hacer, sino mas bien de haberse equivocado; y si bien había compartido su emoción conmigo no quería compartir su decepción también. Los días anteriores a lo que pasó había comenzado a venir de nuevo; poco  a poco mas seguido, mas tiempo, de mejor humor. No me dijo nada a mi, pero hablo con Raúl sobre dejar a ese hombre, esa cosa. Raúl no podía decirme, solo lo hizo después de que ella ya no estaba.

-Eso es bastante útil.- Dijo el jefe.

-¿Verdad?- Le dijo satisfecha, no solo de hablar y contar sino de participar.- Raúl hablo con el señor Torres, y después me dijo todo lo que le había contado, todo.

El jefe no sabe que decir, muchos detalles incómodos. Pero de alguna forma sabe que tanto la Torre como el viejo Raúl debieron haber omitido muchos de los detalles grotescos.

-Y ciertamente no es mucho, pero es algo. "Donde no había nada hay algo..."

-Y donde hay algo siempre hay algo más.- Completo el jefe.

La señora sonrío, y le dijo.- No quiero que encuentren mas, quiero que encuentren todo. Es seguro que no estaré para saberlo, pero antes de irme sabre que lo harán. Días, no quedan mas que días. No semanas, no semana, días. Por eso los contrate para terminar.

Por alguna razón el jefe recuerda a la torre.

-Señora, ¿Puede usted decirme que es terminar?

La mujer lo mira con duda.

-Muchas veces.- Le aclara el Jefe.- Terminar no es lo que el cliente entiende por terminar, o lo que desea ver al terminar. Sus ideas de una conclusión pueden que no coincidan con lo que la realidad proporcione como untrabajo terminado.

Ella bajo la mirada al suelo mientras pensaba lo que le decía el hombre que ahora estaba junto a ella.

-No se trata de dinero.-Le dice con claridad y énfasis.- Nosotros no aceptaremos mas dinero.- Casi puede imaginar a la Torre en el despacho llevándose las manos al rostro con desesperación. -Pero considerando su situación, y el tiempo que dice tener, no estoy seguro que podamos darle la conclusión que desee. Sea cual sea.

- Si tuviera más tiempo. -Dice ella.- Mucho más tiempo. Primero solo quería saber que había pasado realmente. Pero siempre supe que había pasado en verdad, o algo muy cercano a eso.- piensa un poco más, pero no alcanza a aclarar por completo sus ideas.- Mas allá de eso que puedo decir. -Dice con desesperación.- ¿Justicia? que me puede dar la justicia. Ya se lo que necesitaba saber, la policía ya cerro el caso. Y  ustedes con honestidad me dicen que no saben donde acabara esto, que tanto mas acabaran por saber.

El enmascarado de la letra blanca desearía tener mejor palabras que decirle, y las piensa mientras en un pasillo lejano alcanza a ver la tímida luz de la luna que esquiva la obscuridad reinante para iluminar un pedazo del suelo; y lo piensa en ese momento, pero no lo puede decir. Al mirar a esa mujer frágil, desconsolada,  no solo como un cliente sino algo mas; no solo como una mujer  moribunda, no como otro ser humano, no como una madre, no como algo mas, sino simplemente como alguien que perdió a alguien a quien amaba. El jefe no puede proporcionar el pequeño alivio que las palabras pueden dar. Y las piensa, y recuerda haberlas pensado, pero no puede por alguna razón darles sentido y que al salir de su boca logren expresar lo que piensa, lo que siente. No puede decirle que mirando no solo el reflejo de la luna sobre ese suelo lustroso, sino recordando otras lunas otras noches lo recuerda. Al pensar en el padre que no recuerda, en la madre que lo abandono, la segunda madre que el no quiso tener y aun así la tuvo y siempre ha creído o querido creer que no la quiso. Lo recuerda al pensar en su amigo que se fue, sus amigos pocos siempre y cada ves menos, que de igual forma son extrañados; lo recuerda al pensar en cierta mujer de rojo que bien pudo amarlo si es que realmente era capaz de amar. Y tal como lo ha pensado en otras ocasiones bajo la luz de otras lunas, lo piensa y lo recuerda en ese momento. Sin embargo a pesar de conocer el sentimiento de breve consuelo nunca ha querido expresarlo en palabras, sin saber si esto es debido a que no encuentra las adecuadas, o prefiere no darle forma a esa idea a esos pensamientos, para así jamás compartirlas por que son suyas  y egoístamente no quiere siquiera prestarlas a alguien. Si pudiera hacerlo tal vez seria algo como esto; Pensar, recordar, esas personas, esos seres antes tan vitales antes tan joviales y verlos, saberlos ahora inertes es la más acertada expresión de lo imposible que nadie haya imaginado y haya conocido. Inmóviles, vacíos, tan solitarios, absurdo en verdad, tan injusto al recordar lo que fue y pensar en lo que ya no será; al recordar la vida que poco antes desbordaba de cada uno de sus detalles.

Pero, entonces también, imposible no verlo, imposible no ver el contraste, tan claro...como el día y la noche… esta noche silente, fría, obscura e imposible frente a el. Y sí, tiene que aceptar que a pesar de esta noche frente a el, a pesar de otras noches más que ha presenciado y de las que ha sabido, de muchas tristes despedidas, queda el no tan breve consuelo que en una triste sonrisa nos conforta cuando mirando esa noche, pensando en esa noche el recuerdo de lo que fue resplandeciendo en nuestras memorias atenúa el silencio, el frío y la obscuridad, blanco y radiante como una luna, una luna en medio de esa noche, que con su intensa argéntea luz nos recuerda que brillante fue ese día.

La mujer frente a el, realmente no espera que hable, realmente no espera nada. Simplemente permanece ahí, mirando un específico fragmento de las flamas frente a ella y tal vez aferrándose a la última palabra que dijo, mientras la duda que expresara en ella amenazaba con perseguirla los últimos días de su vida. El enmascarado finalmente habla a pesar de si mismo.

-Yo creo con...- Se detiene un segundo mientras la palabra “vehemencia” escapa de su memoria, rápidamente la sustituye. - En verdad creo que... Dicen que ojo por ojo es salvaje e incivilizado... para muchos ojo por ojo es demasiado, para otros un ojo apenas comienza a pagar la cuenta. Si alguien te hace algo a ti, algo pequeño, algo grande o algo terrible ¿Que es lo justo? ¿Es lo justo hacerle  a el lo mismo? ¿Hacerle algo mas? ¿O algo mucho peor? -La señora voltea a mirarlo mientras el continua compartiendo sus pensamientos y creencias.- Yo creo que lo justo es hacerle lo que quieras; después de todo, esa persona ese individuo hizo lo que quiso, no te dio opciones, no tuvo consideración ni la minima estima para mejor no hacerte nada. Hizo lo que quiso. ¿Por que entonces no cobrarlo igual? no de acuerdo a su gusto sino de acuerdo no a tu criterio; no a tu conveniencia, simplemente a tu capricho. Podría sonar inmaduro, y si acaso significa algo tal vez injusto, ¿Pero que es realmente lo justo? Que es la justicia sino la venganza arbitrada, ejecutada por el estado, de acuerdo a ideas y límites que tú jamás has aceptado expresamente. Y que evidentemente a quien te hizo algo no le pudo importar menos. Aquellos que ponen un precio a tus deseos, a tu seguridad, a tu bienestar e incluso a tu vida ¿Que chingados les puede importar?

El Jefe mira a las flamas, luego a la mujer, de vuelta las flamas y así una y otra vez mientras dice.-Si es tu vida o la de alguien que te importa, es imposible que le puedan conferir un precio, y que por lo mismo dada una fecha o una condena, puedan con honestidad decir que han cobrado la cuota y que la justicia ha sido servida; ¿Quien puede poner precio a tu dolor? De esa vida jamás cuentan los momentos que han pasado y los mucho que podrían ser; las palabras, emociones sentimientos, que en esa vida ha habido y quedan o quedaban por vivir, por hacer, por pensar por sentir. Tu libertad, tu tiempo y tu trabajo de la misma indiferente forma traducido a una cifra y al momento de ejercer justicia nuevamente con soberbia intentar hacerte creer que han cobrado ese tiempo y ese esfuerzo que en un momento te fue quitado.-Dice con enojo.-Tal vez suene anárquico, pero yo creo que es lo mas humano que puede haber; dicen que ojo por ojo y diente por diente, también dicen de acuerdo a la moderna e hipócrita falible razón que ojo por ojo y el mundo se queda ciego, pero en momentos de dolor, de perdida, de frustración y de desconsuelo, ¿Que mierda importa el mundo?

Por eso le digo, si alguien te hizo algo a ti, y considerando que hizo lo que quiso, lo justo es que tu le hagas lo que quieras a esa persona, hasta donde tu voluntad lo quiera, hasta que tu deseo lo lleve, hasta que tu enojo, tu furia se sienta satisfecha, hasta que tu fuerza una vez cobrada la cuenta al agotarse te indique que has cobrado la cuenta,  y en cosa de cosas irreparables e irreversibles te indique que has comenzado a cobrar el primer pago de algo imposible de terminar de cobrar. – Ahora solo a la leña mira el enmascarado, y con mas intensidad; mira a través de esos hoyos en la mascara donde la luz de las flamas han engullido sus ojos, y solo dejan flotando en medio de esa mascara dos llamas rojas, perdido al hablar no solo de sus creencias sino en su experiencia.- Cuando tus brazos cansados de golpear finalmente se detengan, al sentir un breve arrepentimiento, y tu humanidad renaciendo sea señal de que tu venganza se ha vuelto justicia… Cuando frente a ti solo quede el infinito vacío de lo irrealizable, y veas que tu furia y tu venganza no dejo nada importante, solo entonces podrás dar la vuelta y dejar ese infinito vacío tras de ti y caminar hacia cualquier cosa, pero curiosamente siempre arrastrando ese vacío inmensurable tras de ti, como una sombra, una sombra que al comenzar a buscarla  debías de saber que era a lo que te estabas condenando al buscar justicia, al obtener venganza. Eso se lo advierto desde ahora.- Le dice enfático.- Cuidado con lo que pide, cuidado con lo que quiere, es en la venganza que encuentras sentido a todo, y es culminada la venganza que todo pierde sentido.

Eso para mi es justicia.- Le dice mirándola.- Puede que sea irracional, puede que sea bárbaro, pero es lo que creo que es, y lo que vivo ejerciendo como tal.

-¿Lo que yo quiera?- Pregunta la anciana con marcado anhelo.

-Lo que usted decida, lo que usted quiera.-Le responde con suavidad.

-Es un hombre soberbio, una cosa soberbia y orgullosa aun en su insignificancia. Aun cuando encuentren alguna evidencia, el lo seguirá negando lo se, estoy segura. Y prisión, dolor, muerte, no me importa realmente lo que pase con el, no me devuelve nada. ¿Lo que yo quiera?- Vuelve a preguntar.

-Lo que usted quiera, lo que usted decida. Lo que a su parecer sea lo justo.

-Tal vez... si bien me alegra que no haya visto lo distinta que fue nuestra hija después de que el se fue… Martin.- Aclara innecesariamente, como si solo hubiera deseado decir su nombre antes de solicitar lo que vendría.- Que no haya visto lo lejana que quedo su sonrisa y su alegría.- Pausa, lo piensa, lo recuerda.- Haberlo hecho dudar, haberlo hecho ceder. Convencida por ese hombre, esa cosa, mentiroso, seductor, vil. Haberlo hecho dudar. Hacer creer que se equivocaba y haberlo creído yo misma.

Mira al enmascarado cuya letra pintada en rojo brilla frente a esa chimenea, mientras sus ojos han perdido el brillo demoniaco y han vuelto a ser humanos.

-Quiero probar que tenía razón. El sabe que la tenia, yo se que la tenia. Quiero probar que la tenía. Quiero que el lo admita, quiero que admita lo que hizo. Es todo lo que quiero, que no culpe a nadie, que no invente nada y que acepte que mintió, que acepte lo que hizo. Que me la quito y se la quito al mundo. No me importa lo que sea de el, no me importa su dolor o su vida, lo que sea. Solo quiero que admita que el lo hizo. Eso es lo que quiero.

Sin dudarlo ni un instante, el jefe contesta.

-Eso es lo que se hará.

Se prepara a salir, solo da un par de pasos y es detenido. A pesar de ser metros lo que los separan al preguntar ella el se siente pegado a esa silla, a esa mujer.

-¿Lo promete?- Pregunta ella.

No es un peso lo que cae sobre el en ese momento, no es una cadena que lo ate, es simplemente una puerta en su interior que se abre. Y con dolor le recuerda, el valor de su palabra siempre cumplida siempre valida, su propia creencia del valor de la palabra de un hombre, y el valor de un hombre ante si mismo.

Y recuerda también el dolor constante, diario, infaltable aun cuando sea por segundos, por instantes, de la ocasión única que una promesa no pudo cumplir. Y cuanto lo ha perseguido y cuanto lo seguirá persiguiendo, aun cuando años han pasado, bien podrían ser décadas y ese peso seguiría sobre el. Aun así al verla a su lado aun a metros de distancia, le parecía de porcelana, ahora le parece mas bien de vidrio, con los ojos hinchados con la mirada suplicante y el alma exigente, no puede evitar las palabras que esta a punto de decir. A pesar de lo que le pidió la torre específicamente anticipando este momento, sabiendo bien por que ese enmascarado no debe tratar con gente. Sabiendo bien que tanto puede seguir el jefe sus impulsos, dice exactamente lo que no debía decir esa noche, esa madrugada mas bien.

-Lo prometo.- Dice con voz suave y segura.

Sabiendo que la reunión ha terminado Raúl entra a la habitación, respetuosamente inclina un poco la cabeza despidiendo al Jefe mientras dice a la mujer sin aliento frente a el.

-La enfermera ahorita baja, ya llame al doctor.

La mujer no contesta, solo toma su mano como agradecimiento y confirmación. Voltea una vez mas al enmascarado mientras intenta quitarse la mascarilla para decir algo. El jefe la detiene con brusquedad diciendo.

-No, después.

Y camina hacia el recibidor a oscuras. Será la falta de aire, será el ambiente ligeramente viciado por el humo de la desfalleciente chimenea, pero mientras sigue al gigante con la mirada por el corredor oscuro le parece las flamas se pegan a sus suelas al dejar la chimenea y caminar hacia la salida, dejando huellas de fuego pasó a paso, que al cerrar la puerta con mediano ruido al salir se van apagando en el corredor vacío muy lentamente.

SANGRE DEL SUEÑO

En la noche, la única luz en esa casa provenía de la pantalla gigante del televisor en la sala, que folclóricamente estaba parada sobre cuatro tabiques, dos en cada extremo; La torre le había regalado esa televisión hace mucho, precisamente para que en momentos así tuviera mas que sus pensamientos acompañándolo. Desde el suelo de la sala sin muebles el jefe mira el televisor y su luz brillante con tonos de azul lo ilumina mientras levanta la botella de ron y da un largo trago, al tiempo que murmura siguiendo la narración en la película que el aparato reproducía.

-“Tal vez si él no hubiera dicho ese “Por favor” yo jamás lo hubiera hecho, a veces una simple cortesía denota debilidad ante aquellos que no debe mostrarse.”

Nada en esa habitación mas que el hombre de la mascara, seis botellas junto a el, dos de las cuales vacías ya, y los cables del televisor y el DVD que estaba sobre el piso estaban conectados desordenada y descuidadamente. Nada mas en el cuarto, nada mas en todo el piso. Una casa vacía desde hace años, a la que no sabe por que sigue regresando.

Ni siquiera la vitrina de trofeos resistió el paso del tiempo y su necesidad de redecorar, eliminando cualquier cosa de la vista, cualquier cosa que arruinara la imagen perfecta de abandono y desolación de ese lugar. Los trofeos y cinturones habían terminado en una caja grande de cartón que tiro en una esquina de su recamara en la parte de arriba, que si bien recuerda la cama sigue tendida como siempre, señal de no haberse usado en mucho tiempo.

¿Que lo trajo aquí? no lo sabe, ¿Que lo tiene ahí pegado a las botellas? no se decide a definir específicamente que cuando entre tragos y momentos se lo llega a preguntar cada tantas horas.

La conversación del día anterior, los detalles del caso, el viaje a Acapulco, el libro extraño que no contesta nada y solo presenta mas preguntas; o tal vez fue la promesa nueva a la que se había atado, el recuerdo de Candy y lo que desde hace años esa mañana claro le había quedado, o tal vez no la nueva promesa, sino la promesa vieja que nunca cumplió. O tal vez la razón sea todo eso, tanto en tan pocos días.

La pantalla a todo volumen deja escuchar fragmentos de la narración mientras el jefe decide no hacerse mas preguntas tontas.

“…y su nombre escapo de mi boca en un susurro.

-Adriana.”

“Cerré los ojos, y la recordé con esa magnífica palidez blanca en su piel y su maravilloso cabello dorado...adorado; su solo recuerdo trajo a mi boca una tenue sonrisa y desboco mi corazón en un instante. Pronto se borró la sonrisa, y abrí los ojos desesperado;  la idea de no verla en una semana más me enloqueció, y el pensar en no volver a verla movió mi cuerpo; me levante sin sonido alguno, tome la botella de oporto que el capitán guardaba para celebrar algo que a estas alturas ya parecía imposible lograr, y subí de nuevo a cubierta. Me acerque  sin cautela y aun así no me escucho,  mantenía la mirada perdida en la rugiente oscuridad perfecta de una noche de tormenta en medio del mar.”

Su escena favorita se acerca, en la pantalla una tormenta sobre un pequeño barco deja caer su artificial furia extraordinariamente realista, completando perfectamente la ilusión que el brillante cineasta logro mostrar a pesar o tal vez gracias a ser en blanco y negro la película. En ella un marino aprovecha el ruido de las olas el aire y el agua cayendo en monzón para acercarse al capitán que extasiado y desafiante mira parado en la proa del barco, casi preguntando si eso es todo lo que el mar, el mundo, y tal vez dios tiene para lanzar en su contra. El marino mientras sostiene la botella se acerca con innecesaria cautela, diez caballos escoltando un tanque con latas vacías amarradas como cola pudieron acercarse en medio de ese caos y nadie hubiera escuchado nada. La música en crescendo tan pronto se va acercando, un poco cada vez mas, estando a tres pasos del capitán imposiblemente el marino da diez, y al cambiar la cámara hacia el frente de ellos se aprecia que le faltan diez más.

Levanta la botella, la lluvia golpea furiosa sobre ella y sobre el, curioso es que no es un cobarde acto después de todo, una vez conocida la historia, una vez escuchando las razones del marino en voz en off en las escenas anteriores.

El jefe se levanta de golpe, toma su propia botella con fuerza y la levanta imitando lo que ve en la pantalla, al momento de caer el golpe en la ficción, el jefe deja caer la botella, al perderse el golpe en el aire al mismo tiempo que produce un ligero zumbido, deja escapar bastante liquido que cae de forma por demás caótica por todo el lugar. Pero a diferencia del marino el jefe levanta de nuevo la botella y finge que da dos golpes mas, al segundo avienta la botella y esta se estrella en el muro salpicando la pared y causando una ligera lluvia de vidrio que en grandes pedazos vuela por doquier iluminados por la luz azul del televisor, brillando aun mas por el liquido aun adherido a ellos.

La voz en off tan pronto se da el golpe comienza a hablar de nueva cuenta, tras terminar su imitación el jefe alcanza apenas el dialogo que le fascina.

“La botella se rompió al golpear su cabeza, y el líquido lo cubrió como sangre del sueño derramada sobre el soñador; su cuerpo cayo hacia la inmensa nada, casi sin hacer ruido.”

-El liquido lo cubrió, como sangre del sueño derramada sobre el soñador.- dice el jefe al mismo tiempo que el narrador lo dice en la película, y después de una pausa en la que el cuerpo del capitán cae del barco y es devorado por las olas que se encargan de llevarlo al olvido el narrador y el jefe al mismo tiempo concluyen la escena  mientras esta se refleja en los ojos enrojecido dentro de los agujeros de esa mascara.

-Así mueren los sueños de los grandes hombres, aplastados por los sueños de los hombres pequeños.- Y mientras la cámara toma dramáticamente el preciso espacio donde el océano devoro al capitán concluye el dialogo de esa escena. Satisfacción, gusto enorme siente el enmascarado al disfrutar tal momento; voltea a ver la pared donde estrello la botella y su orgullo no disminuye, valió la pena si sirvió a la recreación de la escena. Su sonrisa y gusto no se desvanecen mientras en un segundo de claridad responde lo que había estado preguntando.

-Simplemente fue todo....fue Candy, fue la promesa… -Le confiesa al monitor con quien gracias al momento anterior que compartieron había adquirido gran confianza. Después lo piensa con honestidad, a quien quería engañar, cualquiera de las razones para beber y perderse ahí era buena. Lo toma con gracia mientras voltea y regresa a su lugar frente a la pared y entre las botellas y termina de ver su película.

Mira las botellas, en ese momento piensa que una de oporto no hubiera estado mal para el ambiente.

ESPIRAL

Esquina de Mallorca con ayuntamiento, 4:30 de la tarde. “Un taxi muy limpio”, piensa la torre mientras examina el vehiculo donde se encuentra, esperando que el taxista regrese. El olor artificial que viene de todos lados lo confunde, le es imposible definir la esencia, percibe pino y rosas, y algo `mas. Piensa en un momento por el calor de la tarde quitarse el saco, pero ciertamente le da asco acercar la piel de su cuerpo aunque sea una capa menos de ropa a los asientos del vehiculo. Por el espejo ve que el taxista regresa, usando la gorra de los Yankees de nueva york a pesar de no soportar el baseball, era moreno claro pero con el brazo izquierdo bastante mas bronceado, seguramente debido a la profesión, una camisa a cuadros rojos y blancos, y un bigote porno. Unos cincuenta años aparentaba y su estilo de vida no era tan extremo para que fuera menos. Difícil de verlo quien solo le diera una mirada, pero aquel hombre era de estudios y recursos; una de tantas historias de fracaso y poca oportunidad del país donde los que saben mucho y se preparan bastante acaban detrás de un volante cobrando una tarifa por kilómetro. Ingeniería al principio, después de un par de años tras el volante un doctorado, al cual siguieron aun mas años tras el volante y con la única retribución de un titulo y un doctorado colgando de un clavo en la pared de su casa. Amargura, resentimiento contra todos y nadie, difícil de verlo en ese rostro exageradamente amigable que la torre ve acercarse a través del espejo retrovisor.

Entra el taxista sosteniendo un hot dog mordido en su mano mientras pregunta.

-¿Estas seguro que no quieres uno?

-Serás cabron.- Exclama la Torre.- Te dije que si queria uno.

-Ah, solo bromeando viejo.- De la otra mano que llevaba escondida en la espalda le ofrece otro hot dog perfectamente envuelto en aluminio. La torre lo toma y a pesar del agradable y sabroso aroma una vez lo desenvuelve voltea a ver al taxista.

-Oye, ¿Estas seguro?

-No hay problema Torre.- Le dice interpretando su indecisión.- Me comí uno hace como dos horas cuando el cabron llego y no me ha pasado nada, y ya sabes que tan buen juez es mi estomago.

Una vez recordando todos los consejos que ha seguido de ese taxista sobre puestos de comida callejeros en varias zonas de la ciudad, y recordando los graficos relatos de lo delicado de su estomago, finalmente la Torre con seguridad ataca ese hot dog con fervor.

-No están mal.- Le dice el conductor.- Tuve suerte de encontrarlos aquí en la puerta del edificio y que no me hicieran nada, estan sabrosos y llevo siguiendo a este cabron desde las siete de la mañana que salio al trabajo.

Después de dos vigorosas mordidas le sigue contando.

-En las escuela estuve revisando sus documentos en el archivo de la maquina de la dirección, su firewall obviamente una broma por cierto. Calificaciones, reportes conducta, rendimiento. Todo autentico.- Da otra mordida.- Incluso sus referencias en su archivo personal, impecables. No se si fue el, sospecho que si, de ser así o si fue alguien mas, saben lo que hacen. Están muy cerca de mi nivel. –Dice con admiración.- En algunas cosas hasta por encima de mi, y no me da pena admitirlo. -Termina el hot dog, se inclina y debajo del asiento jala una bolsa de plástico y guarda la basura ahí, detalle que la Torre no pasa por alto mientras lo ve casualmente al comer el mismo su hot dog.

De debajo del asiento saca también una botella de refresco casi vacía, la termina y eructa ruidosamente, borrando con ello los puntos que llevaba acumulados en sus costumbres de aseo, eso también lo nota la torre.

-Serás---

-OH, es el gas hombre. Y di que casi ya no tenia. -Tira la bolsa de basura a los pies de la Torre en señal de que hacer cuando termine su alimento.

-Pero.- Dice el taxista creando interés.- pero lo increíble es el disrruptor de señal, eso si es de locos.

-Cual disruptor de señal?

-el que usa para apagar las cámaras, la señal es potente de la chingada, los mas pequeños o cercanos incluso dejan de servir, por un tiempo o definitivamente, en una establecimiento donde perdieron la señal cuando el iba pasando, el equipo no volvió a encender.

Ven salir a un hombre del edificio, el taxista calla de golpe y pone atención, la Torre lo imita.

-¿Es el?- pregunta la Torre entre palabras casi incoherentes al masticar el ultimo bocado.

-No.- Contesta el taxista.-Misma altura y peso, distinto cabello y postura. Tu tranquilo Torre por eso me pagas lo que me pagas. Te decía del aparato... De alguna forma hizo una versión tan compacta que cabe en el bolsillo de casi cualquier cosa, tendrá un alcance de 15 a 20 metros, la cámara que me mostraste primero tenia eso mas o menos de altura, así que no alcanzo a afectarla, para  reconocerlo si lo llegas a ver, es como un modem mas o menos.- Lo mira preguntando si sabe a que se refiere.- Claro que los conozco mamon.- Le dice  la torre.

-Bueno parecido, casi igual, solo que con muchas putas luces mas, que no tienes ni idea, lo genial de eso es tanto el aparato, como el saber como carajo lo mantiene frío. Pero esos es otra cosa,  lo encontré en dos cámaras similares a la alta, y en otras pocas  a lo lejos; fuera de  eso es un puto fantasma.

-Estuve en foros, mensajes, twitter, Factbook, buscando cometarios sobre sus actividades,  la estación cercana...- Mira a la torre preguntando si sabe a cual se refiere, la torre asiente.- Fue uno de los lugares donde se le vio, después de meses conseguí otros avistamientos en dos estaciones mas de esta misma línea, separados por meses, uno incluso de hace mas de un año. así que bueno, haciendo corta la historia, me concentre en esta línea, en especial en esta estación que fue donde mas se le paso la mano, no en resultado sino en espectáculo; un mamon que andaba de mirón y a el casi se los lleva el tren.

-No te traje refresco.- Recuerda.- Quieres uno?

-No, así esta bien.

-Ahora torre te lo digo así de fácil, pero sabes que no es así de fácil, la estación esta a cuadras de qui, hay tantas calles avenidas casas...

-Lo se hombre lo se, se oye fácil pero...

-Exacto.

La torre dobla su envoltura y la meta a la bolsa, se la entrega al taxista pero este le indica que la eche bajo el asiento. El taxista da media vuelta al torso y con el brazo se extiende y alcanza un folder, mismo que una vez en posición entrega a la Torre.

-José Pecaspi se llama, 28 años.

-Pecaspi, ¿Es una pinche broma o que?

-¿Por que?- pregunta el taxista sin darse cuenta del juego en el nombre.

-Si no lo sabes es de esas cosas que no te puedo decir, ya llegara a ti.- Le dice la torre con condescendencia. El taxista no le da importancia.

-Preguntando por la zona si alguien había visto después de mucho, de mucho me dijeron de una muchacha que conocía a otra que había visto lo de ese dia. Al parecer eran amigas y por eso en vez de un billete me costo dos que me diera sus datos. La otra, vivía por aquí, después se fue a otra colonia y de ahí al centro, cuando la encontré apenas estaba comenzando a trabajar las calles, por su cuenta, mas bien con su amiga o nueva amiga, una telenovela en verdad. Guapa la muchacha, Rosa, le gustaba que le dijeran Rose.

El taxista señalo al edificio.- Vivía aquí, y al parecer no le gustaba, te lo digo rápido no te vayas a aburrir es de esas historias por cientos  por miles... Se fue a vivir con una amiga cerca, un par de días, y te digo un par de dias por que eso fue lo que la tuvo ahí, después estuvo saltando de amiga en amiga y luego de amigo a amigo, hasta que un alma caritativa que conoció en una fiesta le hizo espacio en su departamento en el centro y ahí las dos muy felices dedicándose a lo que podían.

-Sus padres no la buscaron?

-Que yo sepa no, cuando investigue a tu muchacho después de verla a ella no encontré ningún reporte ni nada acerca de eso. Y ayer que pase por su departamento…- Señala de nuevo ahora al tercer piso.

-¿Subiste?

-Torre me extraña, sabes que no hago cosas a medias.- La Torre no lo podía negar el trabajo que hacia el taxista para el era siempre mas que eficiente y completo.

-Pecaspi no estaba, me asegure de eso. Vi las rutas de entrada y salida del lugar, además de la puerta…- Señala al frente del edificio.- Hay ventanas laterales en todos los pisos, y una cerca en el estacionamiento que ocupa la mitad de la planta baja que solo tiene un par de metros descubierta, se puede entrar y salir por ahí también pero hay muchos comercios en ese lado del edificio. Como sea, pase frente al departamento del maestro, y pase frente al de Rose, nada extraordinario, solo alcance a oír ruidos de cubiertos de platos, lo normal de gente que cena sin preocupaciones. Si hubieran ofrecido recompensa yo lo sabría, y ya la hubiera cobrado.

-No dudo eso.

-Encontrarla no fue fácil, pero honestamente tampoco tan difícil, su amiga de por aqui tenia un numero, pero obviamente ya no usaba ese, si bien conservaba el teléfono.

Presintiendo la historia había terminado la torre le comenta.- Me parecen veinte mil pesos muy bien invertidos, como siempre...

El taxista interrumpe la felicitación con algo mas apremiante.

-Si, veinte mil, pero ya no los tengo.

-¿Los gastaste todo?

-Todo se fue.

-Momento cabron como es eso posible.

-¿Viáticos? ¿comestibles?- ríe de lo ultimo que dice, la torre no entiende el chiste, lo deja hablar, sabe que no es necesario preguntar nada una vez que el dinero ha sido mencionado.

-Encontré a la muchacha empezando su turno,  a eso de las cuatro, platicamos... me agrado, yo no le agrade. Le ofrecí y le mostré el pago solo por decirme que había pasado, no se lo di obviamente; aun así ya había interés en ella pero no se decidía a decirme, parece que le caía bien el maestro. Cambiamos de tema, le pregunte por que acabo haciendo eso, me dijo que apenas iba comenzando esos días, que eso no era lo que tenia en mente, que solo quería pedir dinero prestado a algunos amigo e irse a vivir con una tía o algo así, pero los amigos no cumplieron y de un lugar paso a otro...como ya te dije. Incluso comenzar de puta era según ella temporal y solo para reunir el dinero, el caso es que no quería ir a vivir con su tía con las manos vacías, no quería ser una carga...mas bien pienso yo quería asegurarse de que le fallaría también, de que a pesar de todo no la recibiría o lo haría como sus amigos por uno o dos dias. Eso le dije también, le explique que si pensaba que era algo temporal se equivocaba que acabaría siguiendo la espiral y que como toda espiral cada vez iría mas al centro, hacia el punto negro donde termina toda espiral.- Hata el momento la Torre escucha en silencio, impresionado tal vez por lo que le cuenta el taxista, no interrumpe y escucha, pero una parte de el se anticipa.

-Llora, patalea, maldice, aprovecho y le pregunto que sabe del asunto que nos concierne, y me dice que todo, pero que no sabe si decirme. Le explico que no lo buscamos para hacerle nada, nada malo, le dije que me viera, que me oyera, que viera en que no la lastimaba ni la presionaba para que me dijera. Que lo mismo seria con el. No le di tiempo a responder, ni a pensar demasiado, le dije que si quería ahí mismo abriera la puerta y nada mas iba a pasar. Yo lo encontraría por otro medio y ella seguiría en lo suyo. Le desee lo mejor y encendí el coche, entonces le pedí que bajara. Entonces pregunto... si juraba que no lo lastimaríamos. le dije que no, claro. Le repetí que lo queríamos solo para hablar.-Hace una pausa y pregunta

-¿Lo piensas lastimar Torre?

-No mames, claro que no, bueno depende de el, pero no creo que me deje tampoco. -Dice riendo al pensar en la situación.-Aun no veo como pagaste veinte por eso.

-Iba a pagar diez, es lo que ofrecí. Se lo dije mientras arranque el coche y comencé a manejar. Ella lo tomo como algo casual, normal, le dije diez así nada mas, pero tenia que saber que sabia… Seguí manejando y escuchando, me dio su nombre y la dirección, quedamos callados. Le pregunte si tenia algo mas y dijo que no, pero me di cuenta que guardaba algo mas, algo que no me decía, y no es que no quisiera decirlo sino que hacia el esfuerzo de no hacerlo. Le dije que era bueno y me servia, pero no sabia si valía los diez mil. Entonces saco de su bolsillo otro teléfono, ya no tenia crédito, pero lo curioso el que el Gps servia, así que si la hubieran buscado la hubieran encontrado, pero eso ya no es mi asunto. Entonces lo prende y me cuenta, ocultando lo que se que guarda, que esa es la única foto que tiene de el.- Dramáticamente el taxista se estira ahora hacia la guantera y saca de ahí el teléfono con carátula de leopardo.- lo enciende y buscando entre fotos encuentra la de Pecaspi en el suelo del anden con el gorro abajo. Se lo entrega a la torre. -Hay otras mas del departamento, que no se por que tomo la cabrona, pero que te sirven para darte una idea, en ninguna sale el disruptor solo material eléctrico y otras cosas, ya lo veras.

La torre mira bien la fotografía en el celular, graba el rostro de Pecaspi la sudadera y la textura de esta, y piensa en volverlo a apagar, pero recordando lo de las otras fotografías sigue viendo la galería, le toma dos turnos encontrar la foto de Rose recostada de lado en la cama, pasa a la siguiente y la ve acostada, regresa a la de lado y comenta.- Es bonita.

-Así es señor. Pero no te preocupes tuvo final feliz.

-¿Como es eso?

-Por cierto ya esta desactivado el GPS. Quédatelo sin problema.

-Ok.

-Ese día manejando algo incomodo entre silencio llegamos a la estación del autobús, le dije que le daría el dinero sin problema.

-Los diez mil.

-Si. Guarde el teléfono y le asegure que nada le haríamos a el. Y le dije que le daría diez mil si eso quería… ó le daría veinte  ahí mismo, siempre y cuado lo primero en lo que los usara fuera para tomar el autobús a casa de su tía en Guadalajara. Era temprano aun, cinco de la tarde tal vez, comenzó a llover. Dijo que si..- Lo agradeció y dijo que si. Solo que le aclare que le daría los veinte si tomaba el autobús y antes me daba una mamada.

Al oír esto la torre voltea a mirarlo, no es cosa que le extrañe pero ciertamente lo agarro un poco por sorpresa. Voltea a mirar la foto de ella recostada de lado en la cama y prefiere apagar el teléfono.

La torre no sabia si el taxista miraba hacia el frente para no verlo a la cara o para recordar mirando al espacio frente a el.

-Ella miró por la ventana a los camiones.- Dijo señalando hacia la derecha aun sin voltear.- Después volteo a mi mano donde sostenía los diez, pregunto si eran veinte le dije que no pero que se los daría. Entonces simplemente dijo que si. Y cerramos el trato, hizo lo que debía.- Orgulloso de haber cumplido agrega.- Y yo pague todo lo quede en pagar.

-Ay taxista.- Exclama la Torre con solo un poco de decepción después de todo es solo una historia que le cuentan a el.

-Ey.- Dice.- Espere hasta que entro a la estación después de darle el dinero. Y me quede ahí casi una hora cuidando de que no saliera, hasta donde se, se fue. Y eso es mas de lo que muchos hubieran hecho. Además.- Ahora si voltea a la torre casi con intención de discutir.- Sabes a lo que arriesgaba no solo en esos momentos sino siempre que ando ahí afuera, ella o algún novio podían sorprenderme y apuñalarme o dispararme, y aun mientras me estoy desangrando tal vez al novio le gusta batear de dos lados y mientras me desangro me viola mientras ella hace cuentas de cuanto me están robando. Dime que eso nunca ha pasado, a nadie no en el país en el mundo. ¿Verdad que no?

Después comenta.-Este es un mundo donde todos quieren sacar algo mas, puse la carnada y la mordió... bueno, la chupo. Esto no es un un cuento de hadas eso tenlo por seguro.

Finalmente la Torre habla.

-Esta bien, esta bien; solo date cuenta de que yo te dije dos palabras y sin tanto remarcarlas, dos palabras.- Enfatiza.- Y tu contestas con doscientas

-Cierto, me doy cuenta.- Responde el taxista.

-Por algo será.- le dice la Torre.- Además, negociaste duro, siempre manteniendo el efectivo a la vista y sin dárselo, aun después de que te dio la información, no fuera a ser que con el dinero en la mano te dijera que no.- Entendiendo ahora mas que nunca el desagrado del jefe por ese talentoso desperdiciado y vil hombre.

-Cierto.- Contesta de nuevo.

-Diez mil pesos por una mamada. Espero que haya sido la mejor mamada.

El taxista lo piensa, hace memoria rápidamente del estacionamiento frente a la estación de autobuses y de la lluvia suave cayendo sobre las ventanas empañadas, y contesta.

-Lo fue.

Minutos de silencio pasan, la torre desea prender de nuevo el teléfono solo para borrar las fotos de rose y no darle cara a la historia que acaba de oír. Lo hará después piensa.

-Vamos - Dice al fin mientras baja del coche.- ¿Seguro que esta ahí?

-Claro, pero....- le dice bajando por su lado y recargando los brazos en el toldo del coche.

-¿Pero que ?

-Viáticos. Alimentos...- Le hace gracia otra vez y ahora si conociendo la broma la Torre le encuentra sentido y solo un poco de gracia, aun así enfadado por eso le reclama.

-En serio, ¿Por que sigues teniendo un taxi? con lo que te pago yo y te pagan otros... Tal vez si dejaras de pagar veinte mil por mamadas de jovencitas.

-Le pregunte si era mayor de edad antes de hacerlo, ella dijo que si y ahí termina mi obligación...- Dice como dando a entender que no piensa hablar ni de sus motivos ni de sus vicios para seguir manteniéndose detrás del volante.- Si quieres que vaya, serán diez mil.- le dice a la torre.- ese cabron es peligroso y ya se cargo a varios. Por cierto, esos reportes, las restantes grabaciones que nos trajeron aquí y cualquier cosa que se le olvido cubrir a ese cabron ya las borre, ya no existen. Se para que lo quieres, ahora lo puedes usar para lo que quieras. No ha hecho nada, nada debe. Eso bien vale los diez mil no crees.- No hay segunda intención en lo que dice, no hay chantaje ni nada por entendido, una de las cosas que no acaba de entender de ese hombre amargado, brillante y vil.

-Diez mil torre...

-¿Y una mamada?- pregunta la Torre muy serio

-¿Quieres una mamada?- le contestan aun mas serio

-Por dios no... Cinco y vas tu solo.

-¿Yo solo? no me jodas

-Malas rodillas Max- Maximiliano era su nombre

-¿Cinco nada mas?

-Tenias veinte al empezar, tendrías veinticinco ahora, ¿Que hiciste con ellos?

-De acuerdo, pero después de esto lo primero que salga me lo mandas a mi. Cualquier cosa.

-¿A quien mas voy a ir?

El taxista regresa al auto nuevamente de la cajuela de guantes saca algo y después de hacerlo da la vuelta al coche y le entrega un radio bastante voluminoso y viejo a la Torre

-Es posible que no sirvan los celulares si tiene la madre esa encendida. ¿Que le digo?

La torre saca una tarjeta del saco y se la entrega.

Nada mas que queremos hablar con el, dependiendo de lo que diga de ahí vemos.

-Pues andando.

La torre lo ve caminar a la entrada del edificio, anticipando problemas recuerda los que le dijo el taxista sobre las ventanas y la reja de atrás, cruza la calle y camina al mismo punto desde donde meses antes Pecaspi veía a Rose confundida en la ventana.

-El metro es buen lugar para perderse, la ventana da justo aquí... - dice en voz baja.

-Estoy frente  a la puerta, voy a tocar. Cambio

-Deja el botón encendido para que sepa que pasa, no pongas nervioso al muchacho ni lo presiones.

-De acuerdo, lo dejo fijo para que escuches.

Se escucha tocar, pasan minutos, el taxista no dice nada para que Pecaspi en el interior  no piense que va acompañado. Se oye abrir la puerta, se oye al taxista hablar.

-Buenas tardes, vengo de parte del despacho La torre...

Supone la torre Pecaspi piensa que no conoce a ese hombre, tiene un radio en la mano y desconoce sus intenciones mientras esto piensa escucha muy claro a traves del radio.

-Mind

Escucha un golpe y al taxista quejarse contenidamente, es su trabajo no hacer escenas. Lo mas rápido que puede le llama a la torre.

-Mi puta nariz, como duele puta torre, va por el corredor. ¿Cinco mil pesos por est...?

La torre apaga el radio ha perdido la utilidad junto con quien trasmite del otro lado. No espera mucho claramente ve la ventana del tercer piso abrirse y rápidamente salir a Pecaspi. Con la cara pegada al muro se deja caer, tres metros abajo el marco de la ventana detiene una fracción de segundo su caída misma que aprovecha para girar el cuerpo y dando una vuelta en el aire cae pesadamente a la calle sobre sus dos pies flexionando al máximo sus rodillas enseguida, y rodando sobre el hombro. Le duele solo de verlo admira su agilidad, sin duda alguna pináculo de su entrenamiento.

-Maravilloso.- dice la torre al verlo, buenos reflejos y conocimiento del movimiento y la fuerza. sin duda entrenado hasta el limite.

Pecaspi rápido se incorpora y corre velozmente hacia la Torre, quien lo sorprende al interrumpirle el paso obligándolo a diminuir la marcha.

-Tranquilo muchacho, solo quiero hablar contigo.

Pecaspi reanuda la carrera, salta levantando ambas piernas en dirección al rostro de la torre al tiempo que repite varias veces.

-Mind, Mind, Mind.

La torre cruza los brazos en guardia cubre su rostro y al recibir la patada gira hacia la izquierda obligándolo a caer.

Piensa, que si hubiera pateado mas bajo hubiera sido contundente al dar justo en el centro de gravedad sin dar oportunidad a redirigir el impacto, sin duda talentoso pero con posibilidad de mejorar. Desearía decírselo, pero Pecaspi aun tiene cosas por hacer. El bote de basura de metal aflojado por el tiempo y el descuido lo arranca con facilidad sin uso extraordinario de fuerza, pero eficientemente lo avienta hacia la torre mientras repite

-Mind, Mind.

Una lamina de un puesto callejero olvidada, la levanta y la avienta de nuevo hacia la torre, quien apenas la detiene mientras lo escucha al hacerlo nuevamente decir

-Mind, mind.

Una bolsa de basura hace lo mismo y otra vez

-Mind, mind, mind mind.

La bolsa se rompe en las manos de la torre al detenerla bañandolo con su inmundo contenido, teniendo suficiente la torre finalmente pierde la paciencia y le grita

-Basta cabron. Basta. No te quiero hacer nada, solo quiero hablar.

Con una extraña sonrisa Pecaspi pregunta.- De que quiere hablar conmigo, solo soy...

-Si seguro, un pobre maestro de ingles, Pecaspi, al menos así te llamas ahora. Como te llamaste antes no lo se, podría saberlo, como te llamaras después no lo se, pero lo averiguare.

-¿Que quiere de mi? ¿Es por esto que me busca?- Mira los objetos que aventó, la torre entiende, entiende que le falta un tornillo tal vez, aun así se da cuenta cuanto lo quiere en el despacho.

-Claro que por esto, y por otras cosas. Tengo un despacho, hacemos cosas como lo que tu haces por las noches, pero lo hacemos bien, o al menos mejor que tu.

-¿Mejor que yo?- Vuelve la sonrisa soberbia

-No puedes seguir así, ya has tenido percances, ya te has cargado gente, no ha sido importante hasta el momento....-Pese a si mismo y  sin creerlo se ve obligado a tomar palabras prestadas- Estas en una espiral muchacho, te tienes que haber dado cuenta, ya has matado gente y tarde o temprano te agarraran. No puedes ir golpeando a la gente hasta desmayarlos, cualquier golpe que te haga perder el conocimiento podría matarte. No es como en las pinches películas que con un karatazo se duermen y luego despiertan amarrados a un poste de luz. Cada vez mas errores cada vez mas exposición esto.... acabarías siguiendo la espiral y que como toda espiral cada vez irías mas al centro, hacia el punto negro donde termina toda espiral. Y esto, señalando con las manos a lo que parecía importante para el maestro quien cada vez ponía mas atención a sus palabras... ni siquiera se que es esto

-Telequinesis

La torre se cubre los ojos ante lo que escucha, casi no lo quiere creer pero tiene sentido lo que ha visto lo que el jefe le ha contado. Finalmente le dice

-Si, debí suponerlo. Loco cabron.- murmura. -Todo esto nos seria útil.

-Ey, yo lo conozco.- le dice.

-En serio.

-Hace mese cuando seguí al luchador a una bodega, usted estaba ahí también.

-Exacto, desde entonces te he buscado.- sabe que debe aclarar algo solo para después  evitar problemas.- Dime desde ahora Jose, Pecaspi, como te llamo,

-Pecaspi esta bien. le contesta

-Dime solo para aclarar tienes algo que ver con el sindicato.

-¿Quienes son esos?

-Luego te digo. Eso es si vienes conmigo.

-¿Ahora mismo?

-Bueno no, si vienes conmigo simbólicamente. Quiero trabajes con nosotros. Haciendo lo que haces que es lo que hacemos nosotros, pero mejor.

-¿Le sorprendió lo que hice?

-Como no tienes idea. ¿Eso es un si?

-El luchador parece interesante. Hablemos. Después de dar la vuelta por la otra calle y de que cambie la camisa, quítese el saco y la corbata, camine conmigo hasta la siguiente cuadra, dando la vuelta regresamos por la otra calle yo primero usted me sigue.

La Torre ve al taxista pasar en el taxi con la ropa ensangrentada y sosteniéndose la nariz, sin detenerse junto a ellos y sabiendo su trabajo ha terminado pasa tras de Pecaspi haciendo una señal obscena con el dedo. Da la vuelta y con la misma mano hace la señal de dinero frotando  el índice el corazón y el pulgar varias veces con la mano en alto.

-De acuerdo.- Quince minutos después en el departamento

-Tendrás que mudarte, ya no hay récords ni noticias tuyas en ningún lado aun así quisiera que comenzáramos desde cero.

-¿Dejar de dar clases?. No se si pueda, me gustan mis estudiantes.

-Que inspirador.

-La falda del uniforme es muy corta.

-Veremos -dice la torre negando con la cabeza.- Lo que si hay que encontrarte un nuevo lugar, si te encontré yo alguien mas podría hacerlo.

-No lo se.- Le dice mientras se toca la barbilla indeciso.-No se si quiero irme.

Sospechando algo que había pensado desde antes la Torre saca el celular de Rose del bolsillo y se lo muestra. Pecaspi lo ve y lo reconoce, mientras la Torre rápido le dice y enseguida le aclara. – Ya no hay nada aquí para ti… no te alteres ni te preocupes, ella esta segura con un pariente en provincia.- Le entrega el celular, Pecaspi lo mira un momento con una cierta cantidad de sentimientos sin resolver. Después lo guarda y pregunta.

-Dice que me buscaran, ¿El tal sindicato?

-El sindicato ya no existe muchacho, Tú ayudaste a eso.

-¿Esa noche?

-Así es.

-¿Alguna idea de adonde iré…?

-Algo se nos ocurrirá en la semana. ¿Te llevaras todos estos libros?

-¿Cuales libros?

-Estos.- Dice extrañado la Torre.

-No veo ahí ningún libro. No bromee. -Dice aun mas confundido Pecaspi.

Decide no comentar mas sobre eso que aun no sabe., y lo deja todo en un muy general…

-Llevaras lo que quieras y necesites, no te preocupes.

LLUVIA

Martes. ¿O es miércoles por la noche? El jefe se pregunta mientras conduce muy lento por la avenida Insurgentes, como siempre con descomunal trafico a las nueve de la noche. Martes o miércoles; si tuviera que jurarlo diría que es martes, pero en su cabeza queda la duda de si no lo es. Le parece absurdo, le parece injusto con su vida y con su tiempo el confundir los días, en especial cuando recuerda haberlo hecho más de una vez. Y no es que su diaria existencia sea ordinaria, y aun cuando lo fueran el simple hecho de vivirla, sobrevivirla, tal vez disfrutar algunos o algún momento de ella debería de hacerla especial e inolvidable. No es una lesión o alguna enfermedad que llame al conflicto y al drama no requerido, es simplemente una confusión producida por sus días o día abandonado al alcohol.

Suave lluvia comienza a caer, la niebla del día pasado, o de hace dos días debió ser un aviso de esta llovizna fuera de temporada. Mientras la ve y débilmente la escucha golpear sobre los vidrios confiesa a si mismo que es bastante relajante, tan ligera que ni siquiera necesita ser limpiada del parabrisas y que hace el mundano espectáculo de las luces de los autos mas brillante y colorido en medio de la noche inmunda y oscura en medio de la ciudad. A través de la ventana a su lado mirando hacia arriba y en toda dirección ve los caminos hacia cualquier dirección iluminados por la sucia y amarillenta luz de los faroles, que solo gracias a esas gotas breves de suave lluvia que permanecen sobre su ventana adquieren un tono y un brillo menos deprimente. Ciertamente agradable, y piensa le ayudara a tener serenidad y cabeza puesta cuando llegue a su destino, el hotel Prados donde el productor recién llegado de Acapulco lo cito a esa hora para platicar.

Si lo tiene que jurar, y más bien jurándolo, esta seguro que es martes.

Seis coches detrás de él tres motociclistas de negro esperan sobre hermosas Kawasaki negras, cuyo marca y modelo han sido removidos para en su lugar dejar el símbolo del sindicato que normalmente es una “S” negra, pero para evitar que se pierda con el color de la moto en esta ocasión fue pintado de blanco. Uno de los motociclistas, una mujer, termina la llamada en el celular, y enseguida lo mete al bolsillo de la chamarra, se pone el casco sin problema gracias a su cabello negro muy corto, después sube el cierre de su chamarra negra de piel ajustándola aun más a su prominente busto que reasegura su género. Lo improvisto y urgente de la misión es evidente en el dibujo sin terminar en su casco, pintándolo con aerógrafo intentaba hacerlo parecer un cráneo, pero el tiempo no fue suficiente y solo pudo terminar la parte de los dientes, aun así el diseño mostraba una macabra sonrisa, que al verlo terminado, aun sin concluir la idea original le pareció satisfactorio. Hace una señal con la palma abierta dando a entender a los otros dos que esperen, sube el visor del casco y les dice.-Si van a seguir hablando al menos estén al pendiente.

-Si señora.-Le contesta uno de ellos, cuyo casco es solo negro sin ningún detalle llamativo igual que el del otro.

-¿Señora, cabrón?

-¿Señorita?- Corrige sin conocer su estado civil, o preferencia de trato.- No me acuerdo de su nombre.

-La conductora, me tienes que llamar la conductora. –Retira la vista de ellos con enfado pero se mantiene atenta a lo que cuentan entre ellos, calles y paradas atrás habían comenzado su plática y ella se encontraba interesada en lo que decían, ya que cuando las cosas se pusieron difíciles en Juárez, quiso pasarse a Veracruz, cuando fue lo mismo ahí acepto la llamada a la capital. Se  entero que estaban bajo nueva administración, y de acuerdo a eso vio la oportunidad de integrarse y de ver sus particulares habilidades aprovechadas.

-¿No se supone que seriamos cuatro?- pregunta uno de ellos al otro con la voz mofleada dentro del casco.

-Ese era el plan. -Le contesta subiendo la visera del casco.- Pero Cobra fue con los trajeados, y se llevo la otra motocicleta, y con eso que estamos bajos de personal y presupuesto por el momento… ya ves.

-Eso es otra cosa, ¿Por que chingados tenemos que seguirla? ella ni siquiera es de la central.

-Cállate cuñado.- Le dice el otro.- Es la que tiene mas experiencia en motos. O crees que es muy fácil manejar esta chingadera y sostener una de estas al mismo tiempo.-  Dice mientras sin ningún recato saca una Uzi  y la agita tan inocentemente como si fuera un juguete, después de hacer claro su punto la vuelve a guardar.

La mujer alcanza a oírlos y le agrada lo que escucha, ser admirada y envidiada por sus compañeros y subalternos; no es por que sea mujer, cualquiera se complacería; no es inseguridad, es reafirmación, y eso en cualquier rubro es apreciado y necesario. Los dos hombres siguen hablando.

-"Ey conductora"…- Le dice a la motociclista

-¿Qué?- Responde ella, decepcionada de que los otros no hubieran seguido con la historia.

- Ya que estas a cargo de la operación ¿que se va a hacer? ¿Nos lo cargamos, o nada mas lo entretenemos?

-El rubio dijo que nos lo cargáramos, así que eso será. A final de cuentas el luchador estará muerto de un lado o de otro; tiene cuentas pendientes que pagar con el sindicato.-Al decir esto se inclina un poco mientras permanece sentada y palmea con orgullo el logotipo del sindicato que también se encontraba pintado sobre el parabrisas de la motocicleta.

-¿Entonces por que no de una vez?- Pregunta el cuñado, la conductora ignorándolo no responde.

-¿Dice que usted no estuvo ahí verdad cuñado?- Le pregunta el otro tratando de aligerar la rudeza de la mujer a cargo y retomar la conversación de hace poco.

-No, yo venia en un trailer que se atraso apenas entrando al estado, de otra forma hubiéramos volado junto con los demás.

-No me terminaste de contar.

-¿Lo de Cobra?

-Si.

- Tenías al luchador que no podía ver, no solo por el brillo de la explosión sino por los gases del laboratorio que acabaron dándole en la cara, así que quedo ciego desesperado y confundido. -La conductora escuchaba con atención, todo eso era nuevo para ella en detalles si bien no en resultado. Después les hace otra señal, el semáforo cambia y los coches lentamente se adelantan, los cuñados tienen problemas para arrancar, la conductora se adelanta un poco, el bloque de autos avanza solo una cuadra y son detenidos por la nueva luz roja. Después de unos segundos los dos retrasados alcanzan a la conductora quien nuevamente se fija en lo que sucede en el Maverick aun seis coches adelante, y después presta atención junto a ellos para escuchar el resto de la conversación.

-Ese puto luchador -Dice el cuñado antes de continuar su historia mientras señala hacia el frente a lo lejos en dirección al Maverick con una Taurus 9mm.- Es un monstruo.

-Baja el arma mamón.- le dice la conductora.- Ya que preguntaban por que no nos lo cargamos de una vez es por que esta frente al semáforo, y al parecer tiene el suficiente sentido común para estar atento en los semáforos y embotellamientos en la ciudad, mas en la noche. Aun desde aquí veo la pinche mascara asomándose por los espejos cada tantos segundos. No llames de más la atención.-Le dice.- Por cierto… ¿que es eso en su cara, un rayo?

-Creo que una letra.-Contesta uno de ellos.- ¿Van a llamar?- Aprovecha para preguntar.

-Así es.- dice ella.

-¿Y luego cuñado?

-Como te decía, ciego el luchador el rubio lo vio a lo lejos palpando el suelo, por aquí por allá, hasta que encuentra al cobra apenas recobrándose, tan pronto lo encontró lo tomo de la pierna, y como si nada lo levanta, lo amarra de la cintura y con la mano que lo agarro como un pinché pavo le arranco la pierna, de la rodilla para abajo. Y así quedo el pobre cobra. “El rubio” vio eso y se pelo como pudo con ayuda del “palancas”, ya daban a cobra por muerto, y prácticamente lo estaba.

-Virgen del cielo.

-De ese tamaño cuñado. Algo así como una hora después, aun con la cabeza sangrante y desde lejos con la humareda y el incendio de fondo, el rubio vio como cargaban los cuerpos que iban sacando de la bodega y los alrededores y los echaban en camiones de basura. Cobra después de que le arranco la pierna al parecer apenas tuvo tiempo de hacerse un torniquete y desmayarse, lo cargaron medio muerto al camión y lo tiraron quien sabe donde junto a los demás.

-Que poca madre.

La conductora escucha eso y se horroriza, piensa que fue mala idea dejar Juárez, considerando el nivel de las cosas que pasan en la capital. Gira un poco la cabeza para que no la vean los otros y disimulada y rápidamente se persigna, formando una cruz muy pequeña sobre el casco a la altura de su frente.

-Cobra dice que despertó debajo de algunos cuerpos y basura por montones en un vertedero, cual y en que parte jamás dijo. Apenas despertó se aplico algo así como pólvora o algo de su magia Ninja en lo que le quedaba de pierna para cauterizar. Y después como pudo regreso a la zona segura en el sur, el rubio en cuanto le avisaron fue para allá, con todo y la cabeza vendada y los vendajes sangrantes. Después llevo a cobra con los cirujanos en la nomina para que terminaran de arreglarle la pierna, al parecer ya se estaban formando coágulos e infecciones, y bueno lo que pasa cuando te arrancan la pierna como un pavo, te tiran al basurero, te la quemas con alguna madre y arrastrándote entre mierda, cayendo, saltando cubres diez o algo así de kilómetros para llegar a la zona segura.

-¿Por que no quiso decir donde estaban los demás? Donde tiraron los cuerpos.

-Según el rubio, cobra dijo "Tuvieron el final que merecían" y quedo en jamás decir donde estaban.

La conductora escucha todo con la boca abierta, esta acostumbrada a historias grotescas pero esta tenia de todo y más. Casi le hacia replantear su plan de establecerse en la capital y dado su escasez de miembros ascender rápidamente. De acuerdo a lo que escucha mira de nuevo a lo lejos y al frente alcanza a ver de nuevo el rostro del Jefe en el espejo, pero en esta ocasión la parte inferior de la letra “J” le parece brillar mostrando una sonrisa siniestra. Se fija en los ojos y lo imagina, pero cree que lo ve, dos puntos rojos clavados en la superficie reflejante, no lo ve pero imagina con paranoia creciente que esos puntos rojos brillan junto con la sonrisa siniestra al verla en el espejo. Justo entonces la lluvia aumenta de intensidad, sus golpes sobre el metal de los coches y en el asfalto crecen en fuerza y volumen

Después lo que imagina la conductora pero cree que ve desaparece cuando nota al enmascarado contestar el teléfono, o al menos eso cree que hace, el flash de la cámara se prende, muchas luces brillan en el aparato, el Jefe lo sacude y ella lo ve sin saber que hace o que pasa, a pesar de eso supone ella que el momento se aproxima.

-Ahora si, ya no tarda, estén preparados. -Les grita mientras voltea hacia ellos, después mira hacia delante y preparándose con la izquierda toma la manija del volante y con la derecha baja el cierre de la chamarra. La lluvia arrecia aun mas, los dos cascos negros y el otro con la sonrisa de calavera se quedan quietos mirando hacia el frente mientras las gotas de agua caen sobre ellos y resbalan por su superficie.

-Pero no me contesto lo que le pregunte cuñado. –Le grita uno a otro, al hacerlo mas gotas resbalan por el movimiento al girar y gritar.

-Créame que se me olvido. Le grita bajo la creciente y fuerte lluvia.- A usted le llama mas la atención la mascara, a mi la historia antes de conseguir la mascara.-Se fija en la conductora a su lado, después da un rápido vistazo al Maverick apenas visible bajo el temporal, al ver sin cambio sus luces rojas a la misma distancia imagina que tiene tiempo de seguir hablando.

-Al despertar en el basurero no encontró su mascara.- Se da cuenta de lo bajo que se escucha su voz y sube la visera para ser oído, inclina un poco la cabeza para que la lluvia no entre al casco.- Al parecer es importante para ellos, para los ninjas. Después de cauterizarse lo primero que le preocupo fue hacerse una y uso los pedazos que encontró de ropa tirada y sucia a su alcance, y las cosió con el hilo que llevaba en el cinturón junto a sus explosivos y otras madres.

-Pero que no chingue.- Le comenta el otro levantando el visor correspondiendo a la atención y para que lo escuche bien.- ahora con esos colores y los cortes…. No parece algo que te encuentres por mala suerte en un lugar obscuro en la noche, parece algo que te encuentras llegando al infierno.

-Después de que salio de cuidados, no quiso otra mascara mas que esa. Al menos el rubio hizo que la lavaran y desinfectaran después, y que le mejoraran las costuras, pero de que es la misma es la misma.

-Muchas molestias según lo veo.

-Pero valió la pena cuñado.- Baja la voz una vez que la lluvia se calma por momentos.- cuando los japoneses mandaron a cobra, El rubio era el único que sabía su idioma, Creo que su abuela era de ahí o algo así. Por eso los jefes lo ascendieron en el tótem, solo por eso.. Pero que no chinguen los japoneses esos, mandan a un asesino que no sabe ni madres de español. Bueno hasta donde se si lo entiende pero no lo habla.

-Te decía.- Mientras continua hablando sigue las indicaciones de la conductora, vuelve a mirar el coche y el semáforo cuya luz sigue en rojo, no es tan inusual la tardanza ya que en horas de trafico algunas avenidas y calles se les da preferencia y mantienen mas tiempo la circulación sin interrumpir.- Solo por ese detalle fue avanzando rápido en el sindicato, después de que los jefes volaron y en la basura acabaron…. ¡Je!- Ríe por la rima y la broma que sin intención profirió.- Era el único teniente en la región, y una vez que arreglo a cobra y lo tiene a su lado, esta difícil que cuestionen sus ordenes.

Minutos antes, en el Maverick el teléfono suena, el Jefe aprovecha lo lento del tráfico para contestar de inmediato sin revisar el nombre de quien llama.

-Bueno.

-¿Jefe? ¿Enmascarado?-Pregunta el productor.

-Así es, es usted verdad productor.

-Háblame de tu jefe, y si soy yo, ¿Que tan lejos estas?

-Un par de cuadras. Hay tráfico, pero dudo que tarde mucho.

-Excelente, te estaré esperando enmascarado, y no te preocupes,  ya se que llegaras tarde.

-Si, la lluvia esta arreciando, igual y afecta la circulación, no se preocupe, estaré pronto ahí.

-Si, que cosa tan curiosa esta lluvia tan fuera de temporada, pero por aquí es ligera  y ciertamente da muy buena atmosfera.

Le extraña oír eso al Jefe, no esta tan lejos del hotel, y la misma lluvia que le cae a el debería de caer al productor.

- Y ya te dije que no te preocupes.- Le dice.- Ya se que no estarás aquí pronto, eso seria imposible, pero igual y tienes que tratar.-Le dice de tal forma que aun a través de la línea el jefe esta seguro que sonríe. Sin encontrar mucho sentido a su tono burlón el jefe se ve tentado a colgar, pero mejor espera en caso de que quiera decir algo más.

-Me esta dando la opción de video llamada. –Dice el productor.- ¿Por que no la tomas?

-Le digo que no tardo, diez minutos a lo más. –Contesta el Jefe.

-Tómala, te quiero mostrar algo.

-De acuerdo.- El jefe oprime botones, el volumen del timbre sube y baja, después le da la opción de wifi, después incluso toma una foto con flash de la palanca de velocidades, lo voltea y enseguida toma una de si mismo lo que lo deslumbra un poco.

-Le digo que ya casi llego. –Le dice frustrado.

El productor del otro lado de la línea suspira con impaciencia, después con calma le sugiere.

-En la pantalla debe aparecer un cuadro verde, no un botón un cuadro…  ¿Lo ves?

-Si

-Oprímelo... nada mas tócalo.- Espera paciente unos segundos hasta que un tono breve se escucha y comenta enseguida.

-Eso es, ya te veo, ¿Me ves tú?

-Algo.- Le contesta mientra agita un poco el teléfono.- Pero esta… no se, ¿Desfasado?

-Yo te veo bastante bien, bueno algo oscuro, pero con buena definición y tiempo. Debe ser tu teléfono. Como puedes ver, no estoy en el hotel.

La imagen se detiene vibrado mostrando al productor en lo que parece una calle ordinaria con varios postes de luz iluminando tras de el mientras sonríe en ese cuadro congelado. Su voz sin embargo sigue la conversación a velocidad normal.

-Esta madre ya se congelo. –Dice Molesto el jefe.- Momento, ¿Si no esta en el hotel donde esta?- pregunta el enmascarado ya molesto por el teatro y la mala conexión.

-Dímelo tú.- Le contesta desde donde sea que este el productor con marcada malicia, cual si fuera un niño previo a confesar alguna travesura.

No toma mucho, no toma nada, el Jefe reconoce las luces, reconoce el segundo piso de una casa en el fondo, el árbol de otra de ellas junto con su jardín y los ornatos que lo caracterizaban  justo a un lado de la cara sonriente que se congelo en la llamada. Sin decir palabra alguna el Jefe voltea a ambos carriles  a su lado, mira hacia atrás por el retrovisor, mide la distancia entre los coches que lento avanzan y sin mucha preocupación por los demás comienza a cortar entre ellos a poca velocidad, pero haciendo rugir el motor a cada intento, cada metro, cada avance. Para tener las manos desocupadas deja el teléfono sobre el tablero y frente a el.

-Dijiste media hora...espera un momento. -Algo hace el productor del otro lado de la línea.- Ya esta, corté el video ya que si no me ves es tonto hablarte así. Ya esta. No, me equivoque, no dijiste media hora, dijiste diez minutos… pero mas bien será media hora, desde donde estas hasta acá, sin trafico serian unos veinte minutos. Así como están las cosas igual  hasta una hora. Tal vez ni siquiera quieras venir igual y das el viaje en falso y lo dejamos para otro día.

-¿Por que meterla a ella? -Pregunta con calma mientras se concentra en cortar el tráfico, acelera, frena, acelera gira el volante violentamente y avanza metros, solo metros.

-Oh, vamos... Ya me conoces, no mucho pero te haces una buena idea, tengo una cierta inclinación por el drama y que mas dramático que esto podría ser.

-¿Quieres el libro?- Pregunta con frialdad el Jefe, aun ocupado en llegar y mantener al hombre en la línea.

-¡También quiero el libro, Cabrón! ¿Sabes lo que casi me cuestas? ¡¡¡Todo!!! Todo lo que quise, todo lo que quiero!– Se serena y enseguida se disculpa. -Perdón, perdón, no me toca a mí gritar. Eso te lo dejare a ti, si es que llegas.

-Serás hijo de puta. -Le dice fríamente.- Te repito, no tenias por que meterla en esto.

-Para ser honesto no sabia si te iba a importar, mi ex me valía verga realmente, lo único que me dolió fue tener que hacer el viaje a la capital y perder el tiempo. –el productor hace un pausa y recuerda lo que hablo con Baltazar, sabe que lo que acaba de decir no es enteramente cierto, pero aun así lo dijo, se pregunta un segundo si eso era parte del interrogatorio de Baltazar, hacerle recordar sus motivos y su compromiso, como sea, tiene algo mas pendiente y urgente.- Supongo que somos distintos.- Le dice al Jefe retomando la conversación.- Igual y te hacia un favor. Me sorprendió que reconocieras el lugar con solo esa imagen, la idea era que me vieras caminar hasta su puerta y ahí colgar la llamada, pero tomo lo que me den.-Se escuchan cada vez mas y mas pasos del lado del productor, y a cada momento mas rápidos.- Estamos a unos metros, no muchos, te lo pregunto honestamente ¿Crees que llegaras?- El jefe no contesta, de cualquier forma el productor no requería una respuesta, todo era parte de su monologo malvado.- No te preocupes, tu sabes donde estamos, nosotros sabemos donde estas; si no llegas no importara que hacemos aquí, si vienes no importara que hayas llegado. En verdad una situación muy jodida.

-Era un sol.- Le dice el Jefe tratando de no pensar en improperios, si lo hiciera cada uno que pensara y dijera lo alteraría mas y mas, y sabe que necesita mantenerse en orden, concentrado; al llegar finalmente a un largo tramo desocupado acelera a mas no poder.- Mira hacia el teléfono en el tablero y le repite.- Era un sol.- nuevamente no hay palabras soases, ni insultos, simplemente esas dos palabras expresadas tranquila y fríamente, que invitaban al productor a prolongar la llamada mientras el jefe devoraba el camino y maniobraba entre los coches que encontraba.

-¿Cual sol?-Pregunta el productor, a lo cual haciendo tiempo no responde el Jefe; recordando sus palabras exactas decide cambiar la pregunta al no tener respuesta inmediata.

-¿Qué era un sol?

-El cerillo que te mostré, era un sol. –Le contesta, mientras sigue conduciendo a toda velocidad  el Jefe lo puede ver en el parabrisas frente a el, entre los faros traseros las luces de las lámparas y de los anuncios reflejadas en los coches y en el pavimento mojado,  tan claro como el día que lo prendió y lo mostró al productor; quien por su lado lo recuerda en su estudio de días atrás  y también lo ve solo que el al extremo de la calle muy a lo lejos en medio de la obscuridad.

-No entiendo.- Le dice el productor mientras su memoria le presenta como un espejismo la luz de ese cerillo frente a el, lejos, justo en medio de lo negro al final de la calle desde donde llama.

-Te mostrare un lugar…- …- Gira violentamente hacia la izquierda al ver mas trafico a pocas calles, lamentablemente a donde gira se ve lo mismo a poca distancia, con la mano izquierda cruzándola palpa sobre el bolsillo derecho para confirmar que este ahí la caja de cerillos. Ha usado el encendedor de la Torre, e incluso el del puesto de periódicos, recuerda haberla oído sonar mientras caminaba hacia el coche esa misma noche, probablemente de los cincuenta quedan la mitad.- Te llevare a un lugar, donde te encontraras envuelto en tal obscuridad, que la simple luz de un cerillo te parecerá un sol en comparación con la absoluta y terrible nada que encontraras ahí envolviéndote, devorándote.

Después de esas palabras nadie dice más, el enmascarado escucha los pasos del otro lado de la línea avanzar más rápido. El jefe piensa en ello, y a pesar de ver próximo el siguiente embotellamiento asegura.

-Te lo prometo.

No hay respuesta y la llamada termina.

Toma un momento, fija la mirada en las luces traseras de la camioneta blanca frente a el, y piensa, piensa muy fuerte. Mientras lo hace los tres motociclistas varios coches atrás continúan siguiéndolo, esperando el momento para atacar.

El Maverick arranca de golpe, sus llantas rechinan sobre el pavimento mojado y golpeando y empujando la camioneta blanca la hace a un lado y después salta la luz roja. El teléfono de la conductora suena y algo le es dicho en pocas palabras. La conductora les hace una señal con el puño para comenzar a avanzar mientras levanta y les muestra su metralleta Uzi al tiempo que jala el percutor; los otros dos  torpemente hacen lo mismo uno con la nueve milímetros que llevaba en la cintura y que sin ninguna timidez expone a media calle, el otro con una Uzi idéntica a la de la conductora. Una muchacha que maneja del trabajo a su casa los ve, finge no ponerles atención pero ellos saben que los vio, sin embargo no le dan importancia y comienzan a adelantarse. Mientras tanto la muchacha escribe en su teléfono lo que ha visto y se prepara a publicarlo en su página. Un par de segundos después recibe con un tono alegre un pulgar hacia arriba mientras ellos se alejan siguiendo al Maverick gris. De alguna forma se siente satisfecha de haber hecho su parte. Y mas que nada al menos con ese sonido y con ese gesto aprobando no se siente tan sola.

El Jefe sabe que no hay opciones, llegara, de alguna forma llegara. No permitirá que Ingrid sea arrastrada a su mundo de nueva cuenta. Paso años atrás, temió que volviera a pasar, y a pesar de las precauciones solo tomo un mamón caprichoso y cobarde para que ella fuera expuesta a un nuevo peligro.

Ve la rampa para minusválidos a pocos metros adelante, acelera con todo y al subir golpea fuertemente al coche a un lado activando la bolsa de aire  que noquea al conductor de inmediato. Aprovechando la rampa sube al camellón las dos llantas laterales del lado derecho, y conduce a toda velocidad, golpeando aparatosamente todos los coches de su lado izquierdo por el lado derecho. Avanza y golpea, avanza más y vuelve a golpear, una dos tres diez veces mas. La ventana a su lado se revienta, caen con furia sobre él lluvia cristalina y vidrio por doquier, difícil decir cual es cual. Su espejo izquierdo es arrancado y queda muy atrás, mientras con fiereza continua acelerando las chispas producidas por el metal contra el metal en cascada chocan en su mascara. La maniobra toma por sorpresa a los motociclistas, dos de ellos se atrasan al ir por la derecha esquivando los espejos que caen al pasar el auto. La mujer yendo por la izquierda avanza sin problema, aun así la desconcierta y confunde al dar vuelta a la derecha tan pronto llega a la avenida un poco mas despejada. El jefe acelera aun más, mira fijamente hacia el horizonte nocturno, donde las luces rojas, azules y amarillas se amalgaman volviéndose una mancha confusa y desentonada, tal y como luciría la paleta de un pintor ciego. A pesar del caos alcanza a organizar sus pensamientos un segundo, piensa en llamar a la torre y pedir apoyo, pero mirando al teléfono que se desliza de un lugar a otro sobre el tablero intenta agarrarlo, al ir manejando esquivando y golpeando no puede concentrarse en eso, lo agarra con los dedos, se le escapa, de regreso lo mismo pero esta vez libera la pantalla de protección, estirando mas el brazo lo atrapa con el índice entre su dedo y el tablero, pero después de activar la lista de reproducción se le escapa, y después de un violento volantazo cae al suelo mientras comienza a todo volumen a reproducir la canción del avispón verde desde debajo del asiento, y aun ahí siguiendo los erráticos movimientos del auto continua yendo de un lugar hacia otro. Sabe que no es la canción del avispón verde, no tiene letra así que seria la música del avispón verde; también sabe que realmente se llama “algo del abejorro” pero cuando la descargó después de muchas dificultades en una tarde desocupada en su oficina en el despacho el titulo con el que se la vendieron era “El avispón verde”. Piensa en eso a pesar de la situación, no interfiere con sus maniobras y prefiere no crear escenarios en su mente de lo que podría pasar o tal vez estaría pasando mientras el falla en llegar a tiempo; solo tiene una meta, y esa es llegar, después de eso nada importara y esta seguro sabrá que hacer, por el momento  mantiene fijo en su mente solo el llegar y deja a su cuerpo y reflejos el encargarse de ello. Apenas se distrae en ver que sube a los 120 kilómetros por hora, al verlo en sus retrovisores venir por el escándalo de metal y golpes los autos adelante se pegan lo más posible a la izquierda. Solo un poco mas de tiempo y tendría la oportunidad de discutir consigo mismo que tanto de esa música es el avispón, y que tanto el abejorro, considerando que sin el primero, pocos, muy pocos sabrían del segundo. Por un instante piensa que la música ha callado, pero no es así, al continuar golpeando coches y haciendo chispas volar la música casi no se escucha tras ese escándalo. Cuando libra de nuevo el trafico la puede volver a oír y mas fuerte que antes. Bajo el asiento del acompañante escucha el teléfono a su alcance, se inclina lo mas que puede sin perder de vista el parabrisas, pero en vez de agarrarlo apenas logrando tocarlo reinicia la pieza musical y la trompeta del abejorro verde comienza a tocar desde el principio; se olvida de eso y se endereza en su asiento, una chispa continua ardiendo sobre lo negro de la mascara, pocos centímetros debajo de su ojo izquierdo, la sacude con la mano, voltea  al espejo retrovisor a revisar el daño y al hacerlo ve con claridad a la conductora detrás de el, sin por ello aminorar la marcha, si bien exclamando al ver el uniforme y la letra S al frente de la maquina.

-No me jodas… ¿El puto sindicato?

Continua por la avenida mientras la moto acorta la distancia. Caos perfecto, pensaría cualquiera al ver la escena, al mandar el Maverick volando los autos que a paso regular recorren la avenida y están en su camino mientras la trompeta sigue tocando la peculiar tonada. Solo gira el volante lo necesario, trata de no pegar a nadie, pero falla casi siempre, el desastre es espectacular para quien considere el ruido de metal doblándose, de llantas frenar, chipas arder, vidrio romperse, y coches colisionar como algo espectacular.

La motociclista finalmente lo alcanza, tan pronto lo empareja dispara a la puerta del Jefe, quien jira con brusquedad el volante a la derecha, la ráfaga alcanza solo la puerta trasera y el rin, algunas balas rebotan en el pavimento, las llantas se salvan solo por esta ocasión. Ya más de cerca y mas confiado en sus ojos y en la “S” pintada en el frente el jefe al fin asegura

-Si, el puto sindicato.- Dice casi con gusto, después de todo su presencia demuestra que no estaba siendo paranoico y la nefaria organización persistía en sobrevivir.

Los coches en la proximidad al percatarse de lo que viene tras de ellos se hacen hacia los extremos lo mas posible permitiendo que la cacería continuara; al notar el espacio libre el jefe pisa el acelerador a fondo un largo tramo, de pronto acciona el freno de mano y el coche derrapa al detenerse, la moto sigue avanzando y lo pasa por muchos metros, al darse cuenta que el objetivo ha quedado atrás inicia la maniobra para dar vuelta, el jefe marcha en reversa, justo cuando uno de los motociclistas rezagados se acerca por detrás mientras incómodamente intenta apuntar con la nueve milímetros.El jefe continua su marcha acelerada en reversa, por un momento es cegado por los potentes faros de una camioneta que pretendía integrarse al trafico a pesar de la situación frente a ella, entrecerrando los ojos el jefe maldice a quien la conduce entre murmullos.-Hijo de la chingada.- después muy rápido gira el volante al tiempo que cambia a neutral mientras el recién llegado finalmente alcanza a levantar el arma y disparar, el Maverick da una vuelta de ciento ochenta grados mientras la bala apenas roza el toldo, con el frente del coche como un látigo golpea al motociclista al terminar la precisa vuelta, el hombre sin la moto vuela varios metros antes de que su cabeza toque la banqueta frente a un restaurante, mientras el arma vuela otros tantos metros en dirección contraria.

La mujer termina de dar la vuelta unos sesenta metros detrás del Maverick, sin ningún dolor por ver a su compañero caído, ni siquiera recuerda su rostro lo poco que sabe de el es que el otro que no se ve por ningún lado lo  llamo cuñado. Acelera ruidosamente, incluso la llanta frontal se levanta al tomar impulso, haciendo un muy rápido y perfecto caballo, con habilidad aprovecha y mientras sigue en esa posición cambia el cargador de la Uzi, desciende y avanza con decisión, no pretende dejar escapar a su objetivo. Sin embrago el Maverick tan pronto golpea al motociclista avanza solo unos metros rápidamente golpeando adrede la camioneta que poco antes lo había cegado con sus luces, aquel vehiculo era mas grande, pero no se podía medir contra el acero de Ford empleado en el coche gris. Golpeándolo en el lado derecho lo estrella contra el auto  de, al lado con eso dirigiendo la luz de sus faros en dirección a la conductora. El jefe retrocede entonces a toda marcha, apaga los cuartos traseros y regresa por donde vino, la conductora se dirige hacia el, deslumbrada por las potentes luces, mientras el Jefe se acercaba en furiosa carga y velocidad, el brazo derecho abraza el respaldo del acompañante y su mirada permanece fija y decidida sobre el medallón. Debajo del asiento, la música continúa.

Al fin, teniéndolo apenas a pocos metros la conductora apenas lo ve e intenta esquivarlo, pero la velocidad a la que ella va no se lo permite; frustrada muy tarde levanta la Uzi y se prepara a disparar cuando antes de lo que pensaba el Maverick choca con ella, impactándola en el medallón y haciéndola atravesar el vidrio, reduciendo la motocicleta a chatarra. Muere tan pronto lo hace, pero con su ultimo reflejo presiona el gatillo mientras su cuerpo queda a medio insertar en ese coche, quien viera desde afuera fallaría en contar las detonaciones de las balas al ser disparadas dentro del coche gris, iluminándolo fulgurantemente por largos segundos, los cuales al concluir muestran al enmascarado sosteniendo con fuerza el brazo de la mujer forzándolo hacia el asiento para que disparara apuntando solo al sillón o al respaldo, que una vez se apagan las luces, una vez que solo queda una pequeña flama iniciada por las detonaciones sobre el vinil del asiento deja ver numerosos agujeros sobre el sillón y el respaldo. Suelta el brazo de la mujer, y con la palma, casi cariñosamente apaga la pequeña flama que se produjo en el asiento. – No.- Se dice a si mismo mientras llega a una decisión que no se daba cuenta que estaba tomando, la música bajo el asiento finalmente termina.- A la mierda, eso es trompeta y no flauta, así que es del avispón verde.-

La lluvia se había detenido mientras el se enfrentaba al sindicato. Mira hacia el asiento de atrás, infla los cachetes como gesto de indecisión, mira entonces a donde el otro motociclista cayó, y de la misma dirección ve llegar al restante miembro del sindicato que al fin llegaba, después de haber caído cuatro veces al no saber bien andar en motocicleta, y en una de ellas perder su Uzi en una coladera; el cuñado ve al otro cuñado tirado, y con la cabeza acomodada de forma muy extraña. Después volteando hacia el jefe ve a la mitad de la conductora atravesada en el coche regresa la vista a su cuñado en el suelo y en la justa posición para hacerle imposible seguir con vida. Decide mejor marcharse mientras acelera una vez que ha adquirido mas practica con el vehiculo y dice.

-Si, No… Mejor no. – Y se va, El jefe solo espera no tener que encontrárselo de nueva cuenta.

Con eso en mente y solo por precaución se inclina hacia el asiento trasero, no se toma el tiempo de verificar si está muerta. Tomando la cabeza de la conductora por el casco le rompe el cuello, o mejor dicho se lo vuelve a romper, se da cuenta en el sonido extraño que se escucha que tal vez era innecesario, pero no podía andar manejando con la duda en mente. Arranca de nuevo, por tratar con el sindicato avanzo bastante pero en dirección equivocada, reasume la carrera y avanza ahora en la dirección correcta.

Un par de avenidas después se da cuenta que el coche va tirando gasolina, lleva una llanta de atrás perdiendo aire y la otra arrastrando el rin, seguramente muchas de las balas que la conductora disparo en el interior dieron en lugares importantes del auto. Ve entonces no muy a lo lejos un corvette amarillo en el último lugar de una corta fila que espera el cambio en el semáforo. Toda esa zona al parecer ajena al tiroteo de calles atrás. Se acerca por detrás y al detener el Maverick a propósito lo golpea suavemente, no es su intención arruinar el carro. Jeoff Gonzáles sale del coche bastante alterado, aun no ve el daño, pero cualquiera que sea le parece demasiado. Se acerca a la ventana del Maverick furioso y preparándose a discutir a amenazar e insultar. Se asoma por la ventana, encuentra al jefe incómodamente recostado tratando de salir por la otra puerta mientras sostiene su celular en la mano, ve su tamaño, ve su mascara, y sin dar un paso atrás simplemente reclinándose un poco ve el estado del auto mientras el jefe una vez descubierto lentamente abre la puerta e intenta deslizarse..

-¿Que esta pasando?- Jeoff le pregunta con un muy marcado acento alemán.

El jefe no dice nada, avanza unos centímetros mas abriendo la puerta mientras sigue intentando salir de ahí. Ganando tiempo al fin le contesta.

- Iba a salir por esta puerta…- Aprovecha para abrirla por completo.-  y luego me iba a lleva tu coche, claro, en lo que tu apenas llegabas a mi ventana, solo que intente agarrar el teléfono, tuve problemas con eso, lo logre pero me quito tiempo y me dejo mal acomodado, y pues… ya ves.

-¿Te ibas a llevar mi coche? -Pregunta con ligereza, y sin darse cuenta  que olvido su acento alemán.

-Si ese era el plan, pero como que se me dificulto un poco.

Jeoff da un paso hacia atrás, los ojos del jefe se abren desmesuradamente sin perderlo de vista. Jeoff vuelve a hablar.

-¿Si corro al coche, si me alcanzarías?.- Le pregunta mientras ambos hombres voltean hacia el deportivo, y ven que el trafico se ha despejado frente a el.

-Si dejaste la ventana abierta, si, por ahí te agarrare.- Le contesta el Jefe.

-Hostia puta, mein god. –Exclama Jeoff al apenas notar el cuerpo de la conductora en el medallón.

-¿No la habías visto? -pregunta el jefe manteniendo el agarre en la puerta, sin avanzar mas por temor a que Jeoff corriera y el no pudiera cumplir en alcanzarlo.

-¿Es una mujer?-Pregunta

-Si, pero era mala, trae una Uzi… ¿No la ves?

-Ya la vi.

-¿Dejaste la ventana abierta?- Pregunta el jefe, Jeoff voltea a su coche, reclinándose de nuevo un poco hacia atrás ve que así fue.

-Cuando dejo de llover la abrí, se sentía fresco.-Le confiesa.

-Entonces, si.

-¿Me va a lastimar?-Pregunta casualmente Jeoff.

-No mucho.... Si me cambias la nave no.

Jeoff lo piensa

-Rápido muchacho en serio tengo prisa, solo te entretengo por que si por suerte te pelas, me va a costar mas tiempo encontrar otro.

-OK, lléveselo. No lo putee mucho.- Le dice después de pensarlo rápido. Le ofrecería las llaves pero al voltear y ver sus luces encendidas recuerda que las dejo pegadas.

-No te preocupes.

-¿No lo puteara?

El jefe finalmente sale, se incorpora, pasa en el pequeño espacio entre el Maverick y el Corvette, golpea sobre el logotipo con las dos banderas con los nudillos de la derecha suavemente, después llega hasta la puerta del deportivo, la abre y le dice obsequiándole una rápida mirada de despedida mientras le aclara.

-Te dije que no te preocuparas, no que no lo iba a putear.- Apenas se sienta frente al volante y sin cerrar aun la puerta pisa el acelerador y deja a la inercia cerrarla y se aleja de ahí, mientras Jeoff después de dar un vistazo a al cadáver decide no aceptar el cambio y mejor se va corriendo, solo da una ultima mirada a su coche que brilla majestuoso bajo cada farol que pasa a toda velocidad, y lo ve irse sin saber y sin querer saber a donde se dirige.

JUEVES

Era una noche cualquiera entre semana hasta hace cinco minutos, en que los extraños de traje negro tocaron a la puerta de la casa.

 Juan José baja las escaleras silencioso pero de prisa, pendiente de cualquier sonido y sobre todo de las sombras siniestras que pasean frente a las ventanas con las cortinas cerradas y bajo la puerta. Ve a Ingrid en el suelo de la sala sentada frente al sillón, con su pantalón de mezclilla azul y su sweater delgado blanco con cuello de tortuga sosteniendo en sus manos su celular recién terminada la llamada, se daba cuenta de esto al notar el brillo de la pantalla de teléfono iluminando con tenue blanca luz su hermoso rostro y su cabello rubio amarrado en una cola de caballo. En voz baja le pregunta mientras jala su barba castaña y bien cortada, algo que sabe siempre hace cuando esta preocupado y aun así no puede evitarlo ni hace el intento.

-¿Llamaste?

-Si.- Contesta ella volteando a verlo y dejando descansar el teléfono sobre sus piernas.-Que no tardan en llegar...

-¿Cuanto tiempo será?

-Una hora tal vez.-Responde con desencanto.- Bueno, dijo la que contesto que de diez a quince minutos, pero ya sabes los que eso significa.

Juan José ríe con desanimo encontrando graciosa la desgracia nacional. Después le dice tratando de animarla. -Unos cuarenta minutos, tal vez menos, es una buena zona.

-Tienes razón.- dice Ingrid con optimismo renaciente.- ¿La nena?- Pregunta enseguida mientras voltea a ver el monitor  infantil sobre la mesa de café frente a ella.

-No escuchó nada.- le dice.- ¿Quieres que subamos mejor?

-Sube tú, quédate con ella, yo quiero estar al pendiente de lo que hacen.

-Ella estará bien, no te voy a dejar sola. Arriba es mas seguro que aquí, después de todo el cuarto de pánico es su habitación.

-Si las cosas empeoran nos vamos con ella, y esperamos a que llegue la policía.-Dice Ingrid esperando que lo que planea no sea necesario.

-¿Ya le llamaste?- pregunta el.

-Si, pero no contesto, cuando bajaste eso estaba haciendo, déjame intento otra vez.

Con mas fuerza de la necesaria comienza a marcar el numero en la pantalla, esa fuerza salida del esfuerzo extra de mantenerse calmada, el mismo que le hace equivocarse al marcar, anula la operación y la repite, entonces se da cuenta que lo único que debía hacer era marcar redial. La segunda vez lo hace bien, y espera, después de tres tonos escucha el mensaje pregrabado por la compañía de teléfono, desde su lugar a un par de pasos Juan José alcanza a escuchar el tono.

-¿No contesta?- Pregunta el.

-No.- Le contesta mientras cuelga sin dejar recado.- Lo voltea a ver de nueva cuenta y le dice.- Dicen esos mamones que ya viene; y ya que no toma el teléfono estoy segura que es cierto.

No dicen nada mas los siguientes minutos, se ven entre ellos, después cada quien por distintos lados distraen la mirada, observando las cosas en esa habitación. La casa no es grande, tampoco pequeña, es una casa familiar, muy iluminada de noche, cada foco tratando con su luz de mostrar con orgullo los objetos adquiridos y conservados durante esos años de unión que reposaban sobre los muebles, en la vitrina, en las mesas, sobre los aparatos; fotografías, floreros, ceniceros, cuadros, figurillas, vasos, platos, adornos por montones, recuerdos de viajes y de lugares a donde se viajo. Un recuerdo en cada objeto, un recuerdo de esfuerzo, compañía, cariño, amor; no solo en su adquisición, no solo en su presencia, sino por sobre todo por compartirlos bajo ese techo en esa casa, entre ellos, un matrimonio feliz con una nena hermosa.

 Lo ve Ingrid en particular en ese momento difícil, todo ese lugar, el interior tanto como el exterior, la luz, el tamaño tan distinto a la anterior casa de su anterior matrimonio, con tiempos difíciles, y un final amargo, pero buenos momentos; sin embargo al ver tantas tonterías iluminadas por la amplia luz de tantos focos, recuerda lo fría que era la luz, y la fría manera que iluminaba sus posesiones en esa otra casa, en aquella anterior vida. Voltea tras de ella, detrás del sillón en la vitrina ve como una figurilla de Venecia de cristal cortado con gusto disuelve la luz en un alegre arco iris, la misma  figura en aquella otra casa su vidrio parecía mas fino, parecía mas frío, y parecía dejar pasar la luz sin preocuparse o interesarse en colores y física. Incluso lo nota en ese momento al mirarla con cuidado desde su asiento en el suelo, una abolladura pequeña, y una grieta ínfima creciendo de ella, de esa pieza tan cara, la ve ahora despostillada, y a pesar de eso no la ve menos hermosa, al contrario; y  es mejor dejar las diferencias entre esta vida presente y aquella en el pasado en esas dos palabras también, al contrario.

Sin embargo en este momento de riesgo, en este momento que esa vida que viven y celebran a diario en cualquier detalle peligraba, de alguna forma queriendo tal vez preservarla, salvarla, lo intenta ocultándola a la vista de los intrusos que esperan y seguramente ven por la ventana.

-Apaga la luz.- Le pide a su esposo.- Así al menos no nos verán si es que nos pueden ver. Deja las de afuera prendidas, todas.

Juan José camina al switch cercano a la puerta y apaga las luces, mientras regresa al lado de Ingrid una voz burlona les dice desde afuera.

-Oh no, las luces están apagadas, mejor vámonos muchachos, es obvio que no hay nadie. Pendeja.- Les grita el productor.

-Puto.- Contesta ella igualando el grito.

Afuera, perfectamente iluminado entre la obscuridad de la noche y de la calle por las potentes luces del patio, el productor al escucharla abre fuego dos veces sobre la ventana con la Beretta 9mm de cañón cromado que lleva y que le fue proporcionada por el sindicato unas horas antes, se escucha el impacto y el zumbido del proyectil al ser rechazado. Enseguida mas maldiciones del hombre vil que espera afuera después de que la bala pasa de regreso muy cerca de el.

-Puta madre, casi me da. Jodidas ventanas.

-Gracias.- le grita Ingrid desde el interior.- Con eso es seguro los vecinos saldrán o se asomaran. Además ya llame a la policía.

-No es que nos importe en realidad, aun así ya nos habremos ido cuando lleguen, si es que llegan. –Le contesta.-No sea así.- Le pide casi suplicante.- Solo quiero dejarle un mensaje a su esposo.

-Ex esposo.- Aclara ella.- Y ya les dije y bien saben que no vive aquí. Y si mi esposo dijo que vendría ya no ha de tardar.

-Ex esposo.-  La corrige el productor.

-Juan José nota la confusión y tratando de aliviar el ambiente le reclama.

-Ey

-Perdón amor, se me fue…- Le dice ella volteando a verlo aprovechando la poca luz que entra por los extremos de la cortina.- Y a ustedes… - Les dice a los que esperan afuera.- el llegara en unos minutos, ya esta preparado para esto. Hace tiempo me dijo que alguien vendría, mas bien que alguien podría venir, algún mamón pendejo a chingar la madre.- Dijo ella con convicción.- No en vano siguen parados afuera como Pendejos… ¿Verdad? - Y a pesar de no estar acostumbrada a usar esas palabras las dice con mucha naturalidad, curiosamente solo las deja escapar casi siempre en asuntos concernientes al Jefe. -Por eso incluso fue él el que hizo instalar las medidas que los mantiene afuera.- Mamón, pendejo… .- Hace el recuento.- Usted se ajusta bien a esa descripción, así que supongo era de usted de quien hablaba, calvo de mierda.

-Serás desgraciada, perra.-Exclama el productor frente a la puerta, antes de verse tentado a usarla de nuevo guarda el arma en el bolsillo de la gabardina café que lleva. Aprovecha entonces para mirar por la calle, solo un poco preocupado del escándalo que estaba causando. Aquella calle seguía en calma, todas las casa idénticas, con excepción de esta que visitan con vil intención, todas siguiendo el tonto sueño de crear un oasis en medio de la ciudad que se apegara al viejo estilo e ingenuidad de lo que se consideraba Suburbia. Casas sin muros rodeándolas, tal vez alguna con una pequeña cerca blanca de madera, todas con el mismo jardín, las mismas flores, los mismos árboles plantados en la acera al frente de ellas. Una ilusión, un espejismo de vida tranquila y seguridad, roto en esa noche por los hombres de negro, y el productor de gabardina café.

Entonces Dos le pregunta

-¿Ahora que?

-Como que ahora que, tirenlas, la puerta, las ventanas.-Contesta el productor.

Patroclo intenta mover los barrotes en las ventanas, no lo logra. Da un nuevo esfuerzo que produce el mismo resultado a pesar de ser mayor la fuerza que usa, en el tercer intento pone su mano sobre la pared pegada a la ventana y vuelve  a aplicar fuerza.

-Caray, -dice Patroclo.- Creo que es una sola pieza.

-¿Que cosa?- Pregunta el productor mientras se acerca a los barrotes seguido por Dos quien comparte su curiosidad.

-Los barrotes, la herrería, acero fundido... desde el suelo hasta el techo, las paredes son de concreto reforzado, y como les digo las protecciones son una sola pieza que probablemente viene desde los cimientos.

-¿No puedes hacerle nada?- pregunta el productor.

-Así no, tendría que cambiar. - Voltea a ver a Dos, quien voltea hacia la calle y ve nuevas luces prenderse dentro de las casas además de otras mas que habían sido encendidas después de las detonaciones. Respondiendo a Patroclo niega con la cabeza, reitera con voz firme.

-No.

-Puta madre.- Dice el productor.- La puerta, hay que seguir tratando con la puerta. -Mientras dice eso los otros dos guardias, Rodolfo y Benicio, regresan después de evaluar el lado posterior de la casa.

-No hay por donde.- Dice Rodolfo.- Las protecciones…

-Lo sabemos.- Dice Dos mientras mira la puerta gruesa de madera, después les dice.- Pesa unos trecientos kilos, probablemente con una placa de metal, si se trabaja las bisagras tal vez se haga a tiempo.

-¿Ya te animaste a participar?- Le pregunta el productor.

-No, Baltazar fue muy claro.- Le responde.- Mi participación termino una vez que reclutamos al sindicato, después de eso no puedo intervenir.-Lo mira y le aclara.- Pero esto esta tomando demasiado tiempo.

-Tal vez si lo hacemos los tres…- Dice Benicio, enseguida los tres se acercan a la puerta mientras el productor se hace a un lado. Es en ese momento que una voz con un murmullo habla desde la profunda sombra detrás del árbol cercano, tres de los trajeados se sorprenden al verlo emerger de las sombras. Al parecer solo Dos y el productor sabían de su presencia.

-Si es cierto.- Dice moderadamente emocionado el productor al ver a Cobra dejar su sitio y comenzar a caminar hacia ellos. -Ey Ninja, apuesto a que te puedes cargar la cerradura, ¿Verdad?

Cobra asiente, sin ruido en sus pasos avanza sin intención de cumplir lo que le piden. Su paso es solo un poco irregular si bien callado, la prótesis del lado izquierdo no era visible gracias al pantalón negro, pero a pesar de la practica aun tenia ciertos problemas de vez en cuando para compensar su peso sobre esa pierna de acuerdo a su andar. Tan pronto la luz del patio lo ilumina con su amarillento fulgor lo muestra a quienes no lo habían conocido y no se habían percatado de su presencia. De mediana estatura, con pantalón negro amplio que permitía sus movimientos, una ajustada camiseta blanca sin mangas, que dejaba ver perfectamente sus musculosos  brazos adornados con decenas de cicatrices, y con vendas  blancas ajustadas sobre los antebrazos; una espada no muy larga a su costado izquierdo con una guarda cuadrada, enfundada en una vaina lisa de diseño muy austero. Por alguna razón quienes la ven esa noche frente a esa casa, lo mismo que tantos que la han visto antes podrían jurar que vibra aun guardada en sus vainas, como queriendo salir por si sola, como añorando el aire frío y el contacto con cualquier cosa que puedan cortar. Si eso no fuera suficiente para recordarlo por una vida entera, en vez de la mascara negra convencional con la que siempre se les identifica lleva una mascara extraña, hecha por el mismo en un momento de confusión, agonía e ira, con pedazos irregulares y mal cortados de dos colores, blanco y rosa, que fueron las prendas que encontró en el basurero donde despertó después de la noche del sindicato y que uso para confeccionarse el remplazo de su mascara negra en ese momento de urgencia. Quien viera esa extraña mascara pensarían de esos pedazos irregulares de tela rosa y blanca como si miraran a través de un caleidoscopio roto en el que perduran lo blanco de la luz al entrar y fragmentos de cristal opaco y rosado. Nadie se lo ha querido decir, ni en el sindicato, ni Dos en este momento para quien le es claro lo que ve en esa mascara, un cierto tributo al hombre que lo venció, una forma de recordarlo emulando con esa extraña prenda una mascara exótica de luchador. Se acerca a ellos, su paso sigue silente aun sobre el pasto en el jardín, pero su voz al fin se escucha y comienza a romper el silencio, primero en un susurro después exclamando casi a gritos algo en japonés.

-¿Que chingados dice este?- pregunta el productor.

-Yo solo hablo mandarín, y no creas que es tan fácil.- Le dice Dos.- Japonés muy poco, pero ya  que el es muy articulado igual y puedo entender.

-Debimos traer al “güero” ese.- dice el productor.-Parecía ser el único que le entendía.-Agrega.

-Rubio.- Corrige Dos.- Y según dijo, el Ninja entiende español pero no lo habla.- Después al escuchar el tono y ver los ademanes de Cobra comienza a entender.- Creo que se mas o menos lo que dice.

Cobra continua su aparente monologo enfurecido.

-Algo así….- Traduce Dos según lo que percibe y escucha.- que no es esto a lo que el venia, creo que dice que el solo nos acompaño por el luchador, y no cree que este bien meter a otra gente.

Los de traje enfocan su mirada en el, por su postura y voz sabían que daría problemas, ahora que Dos se los había confirmado están mas atentos. Pero en ningún momento a diferencia de Cobra ponen en duda las órdenes de ese día. Ni siquiera al continuar cobra expresando su renuencia.

-Esto es fascinante.- Dice Dos con gusto y admiración.- A pesar de servir a la más baja escoria, a asesinos violadores, esclavistas, traficantes… he sabido de esta clase de hombre.- Aclara.- Pero no había visto uno, que a pesar de sus decisiones y de sus acciones mantienen la ilusión torcida de un cierto código de honor. El honor es una cosa curiosa…- Les dice sin dejar de mirar al Ninja ni por un segundo.- Sean lo que sean, de alguna forma con el honor o su versión de el encuentran manera de elevarse a si mismos, de acuerdo a ciertos principios, y una cierta autoimagen de rectitud en sus torcidas y macabras ocupaciones. –Después se lo dice a cobra de frente y con un verdadero tono de admiración.- Interesante señor cobra, interesante, comienzo a sospechar lo que la orden que Baltazar me dio significaba. - Da un paso retrocediendo y termina de decirle sabiendo bien que lo puede entender.- Y sin intervenir, me hago a un lado y procedo a observar. Una lastima señor cobra, me hubiera gustado saber mas de usted.- Le dice mientras da la vuelta y se prepara a observar a la distancia.

Cobra al verlo alejarse suspira decepcionado. Sabe que no ha convencido a nadie a pesar de estar seguro que entendieron lo que les dijo. Baja la cabeza, vencido en su esfuerzo, y con un zumbido metálico casi inaudible su espada conoce el aire de esa noche. A pesar de haber sido claro en que solo observaría, por un error, por reflejo, Dos jala con brusquedad al productor mientras la hoja en su movimiento imposible de ver y apenas audible corta el aire y el cuello de la camisa blanca del productor, apenas librando la piel. Arrepentido de su propia proeza, Dos suelta al hombrecillo y retrocede lentamente; se da cuenta que la hoja de la espada es mas chica de lo que la vaina sugiere, de no haber sido así hubiera alcanzado a cortar la garganta del productor a pesar de su intervención. Nuevamente el zumbido se escucha y una línea de sangre explota sobre el lado izquierdo de la cara del productor; apenas escapa la sangre la espada ha vuelto a la vaina si es que alguna vez la dejo. Dos se encuentra a varios metros de distancia terminando su calmado andar. Los demás de traje se preparan, el productor retrocede entre dolorosos gritos tomándose el rostro con las manos mientras la sangre escurre entre sus dedos, y el ojo sobre la herida se abre a mirar a su agresor con terror y odio. Cobra con calma camina y se para de lado frente a la puerta de la casa de Ingrid y Juan José, con el pulgar levanta el mango de la espada unos centímetros declarando con ese gesto sus intenciones para cualquiera que se acerque a la entrada, desde la ventana Ingrid los mira sin ser vista, y solo atina a pensar: “¿Que mierda esta pasando?”. “¿Ese es un Ninja?”.

El productor se enoja aun mas mientras mete la mano en el bolsillo de la gabardina, voltea con el arma hacia Cobra quien en ese momento desaparece con inhumana velocidad.

-A el pendejos.-Les grita a sus guardias, quienes de inmediato siguen la orden.

Poco después de desaparecer el Ninja, Patroclo empuja con mas fuerza de la necesaria al productor para evitar con esto un tercer y definitivo contacto con la espada que no ven y apenas escuchan, el productor se estrella brutalmente contra las protecciones de la casa y algo en su cuerpo se escucha romperse. Le es evidente ahora más que nunca que los guardias no lo siguen con gusto, solo lo siguen por que así les fue indicado.

Rodolfo, Benicio y Patroclo esquivan varias veces la espada invisible, hasta que al fin por intentos  y habilidad los corta en un par ocasiones solo que superficialmente; después intercambian golpes, los de Cobra precisos y siempre letales con excepción de esta noche, se da cuenta de ello; los golpes de los trajeados fuertes y duros como piedras, al sentir la diferencia en fuerza cobra lanza bombas de humo  por todo el lugar, y corre amparado por la espesa nube que cree lo oculta de ellos, pero todos y cada uno siguen sus movimientos aun a pesar de esa densa cortina. Cuando de entre la artificial bruma Cobra emerge ocasionalmente, lo esperan ahora deteniendo sus golpes de espada, esquivando sus patadas y proporcionando nuevos golpes y fracturas, parecería que el humo y la poca visibilidad les dan permiso para exigir más de sus cuerpos y sus habilidades. Así continúan dos, tres veces mas, Rodolfo espera a que Cobra emerja de entre el humo muy seguro de cual será su posición y movimiento al salir, pero en su lugar una lluvia de dardos impactan sobre el, otros tres son lanzados en dirección del productor que se clavan sin piedad en el antebrazo que solo por suerte alcanzo a levantar, con esto protegiendo y salvando su corazón, aun así produciéndole mucho mas dolor y mas sangre perdida. Desde su lugar y a pesar de la poca visibilidad Dos no pierde detalle, y se da cuenta de lo que hace Cobra en cada oportunidad que tiene, si mata al productor no habrá quien de mas ordenes a los guardias y se verán obligados a retirarse; sonriendo ampliamente Dos en su interior aplaude la idea y el esfuerzo. Al ver  herido a quien se supone debían cuidar, Benicio se enoja y se lanza sobra la sombra que entre el humo es mas visible al comenzar a disiparse este, cruza su rostro con la mano causando ardor y preocupación, cobra se lleva la palma de inmediato a la cara, jura que ha sido cortado, pero las mascara esta intacta, además del roce y el ardor no tiene herida alguna en la cara. Benicio mira sus propias manos, y al ver sus dedos, al ver sus uñas perfectamente cortadas, se da cuenta de que algo falto en su golpe. Voltea a ver a Dos quien responde a lo que no pregunta en palabras nuevamente con una negativa moviendo la cabeza.

Al ver esto, y creyéndolo distraído cobra se lanza con la espada veloz sobre Dos, quien lo detiene sin esfuerzo atrapando la hoja entre su puño cerrado y el índice izquierdo a un par de centímetros de su cara. Cobra retrocede y jalándola con mas fuerza de la que creyó necesitaría libera la espada del agarre de Dos, quien simplemente lo riñe, haciendo la señal de “No” meneando el índice frente a el, como quien no aprueba lo que un niño en su berrinche hace.

El productor en el suelo intenta arrancarse los dardos del brazo, desde ahí con lagrimas en los ojos maldice cada vez que logra sacar alguno.

-No sean culéros.- les dice a sus guardias.- También protéjanme, yo no soy como ustedes mamones.

Al escuchar esto y encontrándole razón al pensar en sus ordenes, Patroclo se sitúa junto a el, sin perder de vista al Ninja con el brazo izquierdo ofrece apoyo y levanta al productor sangrante y después dejándolo a salvo a pocos pasos de la puerta recargado en la pared, regresa entonces a la singular batalla que el productor en su agonía ni siquiera se esfuerza en seguir; mientras trata de detener la sangre que del brazo escapa, la de su rostro gotea sobre el saco negro y la gabardina café. El humo se disipa al fin, Cobra  evalúa la situación al verse rodeado por los trajeados a poca distancia de el. Sangrante, costillas rotas, un hombro dislocado, y ni hablar de su brazo derecho, cansado y sin mas trucos ni ideas, piensa ejecutar la maniobra de la que su maestro años antes en la cima del monte en aquella lejana tierra del sol naciente le hablo, pero que el orgulloso hombre jamás se la mostró, la legendaria técnica de la liebre, entonces lo recuerda de las palabras de su maestro.

“-Cuando no estés vencido, pero estés próximo a serlo, usa la liebre, y corre muchacho, corre como una liebre. Si estas sangrando, corre como una liebre escarlata.”

Su maestro jamás la uso, o dijo jamás haberla usado, un hombre viejo y sabio, lo mas probable es que a pesar de su orgullo para llegar a ser viejo y sabio debió usarla alguna vez. Justo eso piensa, justo eso falla en decidir, cuando se da cuenta de que su sola presencia en ese lugar para ese cometido que tenían en mente el hombre calvo y los del traje ha comprometido su honor, usar la liebre y dejar el lugar probablemente le harían perderlo.

Camina despacio frente a ellos, sin su velocidad sobrehumana, la espada en su vaina, tarda en llegar; los guardias no sienten ya sus ganas de pelear ni su sed de sangre mientras se detiene frente a la puerta, el radio en su brazo esta expuesto y sangra profusamente, retira la venda que lo cubre, sintiéndolo pero sin dejarlo ver Cobra dolorosamente lo acomoda, cierra la herida lo mejor que puede, extrae una capsula del bolsillo oculto en la cintura del pantalón, la parte y el polvo que sale lo deja caer sobre la herida, la sangre deja de salir, cubre de nuevo con la venda el área recién tratada. Su camisa blanca sin mangas deja ver la sangre que donde las costillas se rompieron, ve su brazo recién curado del codo al puño pintado en rojo por la herida, y piensa que no hay mejor momento para usar “La liebre escarlata de la que le hablo el viejo por aquel entonces. La recuerda, lo recuerda, bajo la mascara blanca de pedazos irregulares rosados sonríe ligeramente al hacerlo por que también sabe que no la usara. Deja caer con fuerza el brazo izquierdo acomodando el hombro al hacerlo con un sonoro y doloroso crujido, sin hacer el menor sonido quejándose. Apenas soportándolo mueve la mano derecha hacia la empuñadura de la espada, los trajeados sienten la sed de sangre y la intención de batalla no solo volver, sino regresar imposiblemente con mas fuerza mientras apretando la empuñadura levanta la vista y los mira retador.

Su ultimo esfuerzo heroico y sus pensamientos de liebres y liebres escarlatas tendrán que esperar para otra ocasión, por que el corvette amarillo llega a la calle entre el estruendo que su motor produce. Y ninguno de los presentes, ni los que están en el patio bajo esa potente luz ámbar, ni quien ve conteniendo las lagrimas tras la ventana con las cortinas cerradas, puede evitar el voltear al escuchar ese metálico rugido.

La reciente lluvia había dejado tras de ella densas y opacas nubes que no permitían ni a la más brillante estrella mirar lo que esa obscura noche bajo ellas sucedía. La calle recién mojada estaba iluminada por las lámparas de poste muy altas  que había a lo largo de ella, y que derramaban su blanca y potente luz sobre el pavimento mojado, y que al tocarlo se tornaba ligeramente azul. Se escucha el motor furioso, pero el avance, no podía ser mas lento, una maquina hermosa, y rápida, pero no resistente de acuerdo a las necesidades del enmascarado que en el camino hacia ese lugar había golpeado demasiados coches, banquetas y postes; todo lo que podía dar ya ese coche lo había dado, y furioso en su frustración lo menos que podía hacer era dar ese monstruoso rugido. Antes de llegar, abollado, doblado, arrastrando la defensa trasera, golpea tres coches lentamente, dejando al hacerlo mas pedazos de la carrocería caer tras de el. Es sin duda alguna la llegada más lenta y penosa de la historia de las grandes épicas. A unos cien metros de su ansiado destino la llanta frontal del lado derecho finalmente revienta, a pesar de ir despacio obliga al coche a virar con fuerza y golpear uno de los postes de luz, no  lo tira, solo lo abolla y lo inclina un poco con lo que le quedaba de fuerza. Aun así el impacto le afecta y la lámpara de ese poste comienza a parpadear episódicamente, hace un pequeño corto y las luces de los demás faroles en la calle se apagan de golpe un par de segundos, al volverse a prender solo tres vuelven a encender, y eso continúan parpadeando unas cuantas veces mas, cuando al fin se detienen solo esas tres quedan prendidas en toda la calle, produciendo un amplio cono de luz bajo ellas, casi como tres pistas de circo que quedaban separando al corvette en la primera de la tercera justo frente a la casa de Ingrid.

El jefe abre la puerta, baja un pie, comienza a descender del auto o lo que queda de este, aun con una pierna adentro mira hacia el patio  de la casa aun lejana, alcanza a reconocer casi a todos los que ahí le devuelven la mirada estupefactos ante la extraña llegada. Desde ahí puede ver las luces del patio encendidas y las del interior apagadas, y la puerta cerrada; apenas nota eso ve que la luz de la sala se prende y se paga tres veces seguidas, y nuevamente queda a oscuras, y en eso encontró un gusto sin medida, y animo para hacer cualquier cosa posible o imposible en este mundo o el otro; y gracias a eso si bien su llegada fue lenta y accidentada, baja del auto no como alguien sino como algo que puede hacer lo posible y lo imposible. Y desde ahí ve el tablero que la noche ha dispuesto para el juego, tres conos brillantes marcando tres circunferencias perfectas que  lo separan de esa casa y esa mujer, de esos hombres y su sangre. Es un juego peligroso, un juego mortal, pero se alegra como nunca se ha alegrado de nada de tener la oportunidad de jugar. ¿No es un Juego? ¿Vidas en peligro? Es un puto juego piensa el Jefe, que la noche preparo para entretener a las estrellas que no brillan y las nubes que no piensan moverse, y aun cuando lo hicieran y aun cuando brillaran seguramente  verían cualquier otra cosa mas. Parpadea la luz del farol tres veces sobre el, después se mantiene encendida unos segundos mientras los de negro lo ven, parpadea dos veces mas. Al concluir la ultima interrupción, Cobra aprovecha la oportunidad, dos zumbidos mas produce su espada que nadie ve, solo que esta ocasión concluye su peculiar sonido de forma húmeda. Primero la sangre fluye sin control del cuello de Benicio, quien apenas alcanza a cubrir la larga y profunda herida con ambas manos antes de caer al suelo. Cobra desaparece enseguida del segundo zumbido, los de traje lo pierden de vista mientras miran  adonde golpeo la segunda vez, nuevamente explota la sangre en el cuerpo del productor, solo que esta vez lo hace de su vientre, después cae de rodillas sin cubrir la herida, aun perplejo e incrédulo ante lo que acaba de pasar. Parado junto al productor Dos baja la mirada y evalúa la perforación que dejo antes de irse, dándose cuenta de que perforo el hígado y la arteria renal en el mismo movimiento, apenas una fracción de segundo después de haber cortado el cuello de Benicio. Siente emoción, se da cuenta enseguida que su sospecha era correcta, y la orden de no interferir siempre si había sido un castigo. Cuatro segundos después de entre la obscuridad frente al Jefe cobra aparece a medio aire a dos metros de el.

El jefe golpea al aire que se trasforma en una silueta, una silueta que se convierte en el Ninja de la mascara blanca y rosa. Cobra detiene el golpe con la vaina de su espada. La funda se rompe y como polvo los cubre a ambos, y como polvo de hadas brilla entre ellos y sobre ellos. La espada queda desnuda, cobra planta los pies, al quedarse sin vaina para guardarla, tomándola con su mano izquierda la coloca tras de su espalda tratando de hacerle entender que no piensa usarla contra el, y le habla rápido antes de que caiga el segundo golpe, mantiene la cabeza inclinada y habla en tono calmado.

El jefe no entiende nada.

-¿Cobra?- pregunta

-Hai.- contesta el Ninja decepcionado de que su disculpa no haya sido entendida. Tal vez sus palabras no fueron comprendidas, pero su postura si, el Jefe ahorra fuerza y ni quiera pregunta que sucede. Simplemente recuerda a Cobra frente a la puerta de Ingrid guardándola en evidente oposición a los trajeados que pretendían avanzar hacia ella, comprendiendo la intención de alianza del hombre frente a el, los dos voltean hacia los de negro. La luz parpadea dos veces más, terminado el segundo parpadeo un gruñido se oye a lo lejos, tres segundos después mientras los dos aun tratan de imaginar que animal produjo tal sonido una sobra se ve y se oye justo frente a ellos, repitiendo el mismo rugido. Tan pronto comienza a entrar en la luz a mitad del potente y veloz salto, al mirarlo solo alcanzan a ver las fauces afiladas y los ojos enrojecidos de algo que no es humano y que se lanza sobre ellos.

CHACALES.

Una sombra sedienta de sangre cae sobre ellos, opacando un instante la luz que los cubre, el embate completo lo recibe Cobra, una masa rabiosa que aun arrastra como un velo la obscuridad de la que emergió y no permite aun ver con claridad su forma lo golpea y rompe sus huesos. Rompe su columna, su cuello, sus costillas del lado izquierdo, el radio en su brazo derecho se vuelve a separar y su brazo izquierdo se disloca de nuevo al igual que se fractura el codo y la muñeca. Cobra muere de inmediato, muere apenas pudiendo percibir el oscuro parpadeo que tomo forma frente a ellos. Su cuerpo sin vida vuela por los aires, muy por detrás del corvette amarillo, y su cadáver no termina de caer aun cuando una parte de esa sombra sólida de fauces afiladas se extiende sobre el jefe y cae con imposible fuerza, el enmascarado apenas logra cruzar con la derecha un golpe hacia donde cree, no hacia donde ve, hacia donde cree ese pedazo de la sombra se dirige, que es  justo a su cara; lo detiene golpeando ferozmente la muñeca de lo que al detenerse aparece como una garra, el jefe aun siente la presión del movimiento que sigue cayendo hacia el, rápidamente refuerza la resistencia sosteniendo su propio antebrazo con la mano izquierda, lo cual apenas es suficiente. Aun así la fuerza del ataque lo empuja al suelo violentamente donde enseguida gira al caer para incorporarse de inmediato, y con sorpresa no alcanza a creer lo que ve frente a el tratando de matarlo.

Mas grande que el, mas grande que un hombre enorme como el, aun mas, ojos grandes, brillantes e inyectados, no una boca sino un abultado hocico, y de entre el brillan filosos colmillos al notar que el enmascarado detuvo el golpe mortal, el blanco de esos colmillos contrastan con lo negro de la nariz brillante sobre el.

-¡Santa madre de lo que sea¡- Dice mientras continua mirando aquello que pocas veces había sido visto.

Hombros altos y amplios que habían rasgado y excedido la resistencia del traje negro, un cráneo que combinaba las proporciones humanas con las caninas, pelo café obscuro cubriendo el rostro dejando descubierto  solo alrededor de los ojos y el hocico que continua con un largo gruñido amenazándolo. Brazos largos cubiertos de pelo emergiendo de los gironés que quedaron como mangas del saco negro y la camisa, mostrando musculatura excesiva animal, tendones músculos  hinchados aun en reposo y mas aterradores a cualquier movimiento.

El jefe no alcanza a retroceder, ni siquiera a pensar en hacerlo, continua estudiando aquello que apenas y solo por que lo ve frente a el puede creer que exista. Se encuentran justo bajo la lámpara, cuya circunferencia iluminada los ubica en el centro, varios metros atrás del corvette en el borde de lo que la luz permite ver se alcanza a distinguir las piernas y un brazo del cuerpo de cobra, cuya postura antinatural describe el estado del cuerpo. Reaccionando un momento y solo disminuyendo su furia un poco el monstruo voltea hacia la casa, mira a Dos que con inclemente ira devuelve la mirada. El monstruo trata de explicar con un gesto, señalando su propio cuello, después seguro de no ser suficiente le dice en voz baja sabiendo que le era posible oírlo, el jefe apenas alcanza a escuchar lo que dice esa inhumana voz.

-Ese puto me corto el cuello, casi hasta la columna, sino cambiaba me iba a tomar toda la noche recuperarme. .-Le dice entre gruñidos, Dos no cambia su expresión, la mantiene mientras aun a noventa metros de ellos le dice muy bajo.

-Rápido.

El monstruo sonríe, con sus dientes afilados, considera que tuvo suerte el enmascarado y voltea despacio y amenazante. El jefe no espera palabras, ni siquiera que su vista lo alcance, la bestia no termina aun de voltear cuando su puño sin restricción se estrella sobre el hocico sonriente. El chacal vuela metros atrás, Dos y los tres restantes miran sin creer, aun así le dan crédito a la sorpresa y Dos da una segunda orden en esa noche.

-Mátenlo, mátenlo rápido. Rodolfo, ve con el. Patroclo, espera aquí junto a él.- Señala al productor en el suelo. Antes de que Rodolfo se una a la pelea le aclara Dos.- No cambien, solo mátenlo. – Después voltea hacia la ventana, se da cuenta que son observados, pero de igual forma supone desde esa posición y desde tan lejos no alcanza a ver en detalle quien los mira hasta donde el primer tablero fue dispuesto.

El golpe mando al primer chacal al siguiente círculo iluminado, el jefe se maldice por no considerar la resistencia de esa cosa que golpeo, y se maldice nuevamente mientras  con la mano izquierda jala los dedos de la derecha que dolorosamente se desacomodaron al dar el golpe, y aun mas dolorosamente se acomodan en un sonoro crujir. Serán cinco años tal vez desde la ultima vez que golpeo a alguien o mas bien a algo con igual fuerza e intencion. Tan pronto el ruido de sus propios huesos se calla, ve desaparecer otra de las cuatro figuras que frente a la casa quedaban después del primer ataque. En su cabeza aparece pronto un palabra “Tiempo”, justo en el instante que el despeinado Rodolfo nuevamente de entre esas sombras llega junto a el. No se ha trasformado, parece un humano ordinario, si acaso algún humano ordinario tuviera esa velocidad demoníaca. Tiempo desaparece de su mente al verlo llegar y contar sin esfuerzo que ahora son dos, la palabra “Distancia” toma su lugar.

Al llegar Rodolfo, a pesar de la velocidad con que lo hace el Jefe lo reconoce. Sin sorpresas esta vez anticipando su velocidad y su fuerza con dificultad lo recibe sujetándolo de las solapas, después aprovechando la evidente sorpresa de haber sido atrapado da un cabezazo en su cara con una fuerza que hace retumbar los vidrios en las ventanas del corvette a unos metros, sangre sale de la boca y la nariz de Rodolfo, el Jefe no se da tiempo a contemplarla y vuelve golpearlo con su cráneo, siempre pendiente de la regla al dar cabezazos, solo hueso duro sobre hueso suave, jamás hueso duro sobre hueso duro. Después de ese segundo golpe la sangre es aun mas y esta vez incluye piel y cartílago volando en pequeñas cantidades alrededor de las heridas; el Jefe le da un tercer cabezazo, después del cual al oír el sonido de materia ósea colapsar piensa esta vez al menos no quedara consciente; imposible que supiera que ese sonido crujiente eran los huesos maxilares alargándose y extendiéndose brevemente hacia el frente, lo mismo que el hueso nasal, mientras los colmillos se alargaban y engrosaban, y el pelo crecía en su cuerpo y rostro con un color gris obscuro; lo que regresa después del golpe ya no es humano sino otra de esas cosas, otro de esos monstruos. Sus fauces aprovechan la sorpresa y se lanzan al rostro del enmascarado, sorprendido por el cambio pero no tanto como si fuera la primera vez que toca a una de ellos el jefe alcanza a mover la cabeza y esquivar la mordida, sabiendo que no tendrá otra oportunidad elevando lo mas que puede el hombro derecho aprisiona la cabeza del chacal entre la suya y este hombro con toda la fuerza de su cuello. El chacal no pierde el tiempo, mientras el Jefe mantiene aun agarradas las solapas del ahora rasgado traje la garra derecha se clava en su costado, la izquierda la alcanza a detener. Soltándolo de entre su cráneo y su hombro pasando el brazo izquierdo bajo el derecho del chacal la mano del enmascarado llega hasta la nuca, se prende del abundante pelo en ella y lo jala con un solo y fuerte movimiento desprendiendo un puñado. Benicio a unos metros de distancia apenas recuperándose del golpe en su cara decide es momento de participar de nuevo con el mismo entusiasmo con que segundos antes había llegado al tablero. De un solo salto regresa del segundo cono de luz al primero y cae sobre el corvette amarillo quedando detrás del Jefe, al caer aplasta el toldo y hace explotar las ventanas de los lados y el medallón, el parabrisas resiste. Al desprender el pelo de Rodolfo el Jefe le saca un sentido lamento, que acompaña con precisión el sonido de los cristales detrás de ellos al explotar, y el jalon lo obliga e exponer el cuello, el enmascarado entonces golpea la garganta con fuerza usando el puño derecho, con esa misma mano toma el abundante pelo del pecho que escapa de la camisa cortada y lo jala hacia el al tiempo que mirando de reojo hacia atrás al escuchar la lamina del toldo perder la presión del peso sobre ella y ver a Benicio saltar hacia el, jalando a Rodolfo le propina un rodillazo en el estomago mientras cuando aun sin dejar caer la pierna al suelo enseguida del rodillazo el jefe la vuelve a levantar y la extiende hacia atrás pateando la cara de Benicio justo mientras desciende con ambas garras listas a cortar. Al caer varios metros atrás, Benicio se enfurece y mientras esta en el suelo escupe la sangre que la patada le hizo brotar.

A lo lejos aun, Dos ya no encuentra sentido siquiera en quejarse. Solo expresa la situación de la forma que cree mas precisa.

-Que puto desmadre.- Dice y después ve al productor arrastrarse hasta el muro y recargarse en la pared mientras intenta detener la hemorragia sin saber como, Dos por su parte no le ve ningún caso, sabe que ya esta prácticamente muerto. Los demás ya no siguen indicaciones, ya no tienen tiempo, y furiosos atacan.

“Distancia” vuelve a pensar el Jefe al ver a Benicio levantarse, Rodolfo a pocos metros sigue doblado sosteniendo su estomago pero segundo a segundo se repone un poco más. Benicio se lanza hacia el jefe, quien considerando su dirección apenas alcanza a hacerse a un lado, sujetándolo al pasar junto a el se deja arrastrar por el impulso y es levantado en el aire como si no pesara, mientras se mantiene agarrado del pelo y las prendas gira tras la espalda del chacal y al detenerse este  frente a Rodolfo el Jefe aprovecha la fuerza del impulso y concluye su movimiento golpeando con ambos pies a Rodolfo en el pecho mandándolo con la fuerza del golpe hasta el segundo tablero donde rebota en el suelo y queda al final tirado justo en el centro bajo la lámpara. Viendo el buen resultado que su peso completo tuvo al golpear al chacal y recordando que era distancia lo que por el momento tenia que lograr mientras Benicio aun sigue con la mirada a Rodolfo el jefe salta lo mas alto que puede y a medio aire hace la espalda hacia atrás y con ambos pies de nuevo al extenderse por completo en horizontal con el poderoso movimiento golpea la cara del chacal quien retrocede unos metros desorientado, y al tratar de mantenerse de pie después del golpe falla en su intento y cae al suelo al mismo tiempo que el jefe amortigua su propia caída con las manos y aun así al caer y golpear el suelo, sus botas pesadas golpean el pavimento.

A cuatro metros de Benicio y su pelaje café, a unos ocho tal vez de Rodolfo y su color gris oscuro, el Jefe se da cuenta que es toda la distancia que podrá sacar de ellos esa noche. Piensa rápido, recuerda veloz, “si son mas fuertes que tu, se mas rápido; si son mas rápidos que tu, tomas distancia y pegas fuerte; si son mas rápidos y mas fuertes… “No, no alcanza a recordar si es que siquiera hay una forma. Vuelve el enmascarado a provechar medio segundo para replantearse otra forma. “En una pelea con alguien mas rápido, tomas distancia, mides los golpes y los das con todo. Con alguien mas fuerte terminas rápido, terminas fuerte, sin contemplaciones, rápido, fuerte.” Dice entre murmullos mientras no quita la vista de los chacales, sintiendo que esta tomando más de medio segundo. Y llegando al ejemplo frente a el finalmente dice.

-“Con alguien más fuerte y más rápido…- Benicio al fin se repone, El jefe puede ver las heridas en su hocico y en su cara cerrarse lentamente desde esos cuatro metros que los separan, como todo en ellos de forma sobrenatural; Rodolfo a la distancia se prepara a volver al mismo tiempo que el Jefe concluye su reflexión y llega a la conclusión que continúa siendo expresada con la mas baja voz.-…Estas Jodido.”

“Distancia” piensa otra vez mientras se lanzan sobre el de nueva cuenta, negando con la cabeza se deshace de ese pensamiento al mismo tiempo que se lanza al suelo entre ellos mientras sus garras rasgan el aire produciendo un lamento al ser cortado. La palabra “Arma” aparece tan pronto se levanta y ve la sombra mas clara del otro chacal acercase, sus ojos sin duda se han acostumbrado un poco mas a la obscuridad, piensa eso le ayudara un poco mas. “Arma” vuelve a pensar, no ve nada que le de tiempo de usar; planta sus pies mientras mira rápido el coche destrozado tras de el, pensando en sacarle alguna parte o algo que pueda levantar lo considera un segundo cuando de pronto a lo lejos nota el cuerpo de cobra en lamentable e imposible estado, que a pesar de haber muerto la forma en que su mano sostenía con fuerza el mango de su espalda sugiere que al menos antes de morir pudo ver un instante la amenaza sobre ellos. Vuelven los dos chacales a lanzarse hacia el, repitiendo la maniobra vuelve a pasar debajo de ellos pero Benicio ya acostumbrado lo alcanza a cortar en la espalda del hombro izquierdo al costado derecho en una sola línea sangrienta y pulsante. Aun así el jefe logra lo que quiere, se lleva la mano a la espalda pero no alcanza a tocar la herida, decide olvidarse de ella al llegar a donde cobra sostiene aun su espada misma que no brillaba al quedar fuera del haz de luz. Llega junto a el y se alegra del misero segundo que le toma a sus cazadores darle alcance, pero se alegra, finalmente tiene un arma.

El jefe toma con cuidado la mano de cobra, con cierto esfuerzo logra que la abra y libera la espada y esta cae y rueda unos centímetros el jefe le dice al Ninja aun cuando este ya no lo puede escuchar.

-Con permiso.

Después toma a cobra por los tobillos, el jefe levanta el cuerpo haciendo un péndulo y golpeando con el al primero de los chacales que ya venia sobre el. Más huesos truenan en ese cuerpo roto, si es que eso era posible. Aprovechando el impulso dando un giro golpea al siguiente chacal en la nuca y espalda o lomo, quien no cae, dando una patada frontal que sigue de otro golpe con su humana maza finalmente retrocede, vuelve a patear, vuelve a golpear, al ganar distancia se separa de su arma aventándola violentamente hacia esa cosa peluda despareciendo el y cobra del tablero y de su vista, escuchando poco después el ruido de los dos al estrellarse con algo lejano entre las sombras.

Deprisa, cortado, y comenzando a sangrar el Jefe finalmente avanza al siguiente circulo, sabiendo muy bien que falta otro mas y preguntándose a si mismo que sigue por hacer, no encuentra respuesta. Apenas pisa la luz del segundo tablero, sintiéndose humillado el chacal pasa demasiado rápido detrás de el y lo vuelve a cortar cruzando la herida que había antes creando una “X” sangrante y dolorosa rasgando la espalda del enmascarado, quien cae por la fuerza del corte y el cansancio que se acumula en el; una vez en el suelo, con las rodillas y manos pegadas a el antes de reaccionar otra vez el jefe escucha su rugido y sabe que viene pronto a terminar su trabajo, siente bajo su mano algo, apenas teniendo tiempo de mirar levanta la tapadera redonda de la coladera, calcula mal el peso, resbala un poco entre sus dedos, la levanta de nuevo justo cuando Benicio se lanza sobre el y alcanza a golpearlo con metálico furor en el rostro de nueva cuenta. El jefe piensa que no es tan buena como Cobra, esa coladera, pero al menos parece que servirá. Camina deprisa con la tapa en las manos frente a su cuerpo a manera de escudo, encuentra a Benicio a unos pasos desorientado y con las marcas de la tapa aun sobre la piel, el Jefe levanta la tapa y desde lo alto la deja caer sobre su cabeza, Benicio lastimado y furioso se defiende dirigiendo su garra con afiladas uñas al pecho del enmascarado, quien rápido acomoda su escudo frente a su cuerpo, destrozando las uñas al hacer contacto con el metal, aun en esa posición defensiva  el Jefe extiende los brazos y vuelve a golpear la cara; la garra izquierda intenta lo mismo que la derecha, y el resultado es el mismo, el Jefe rápidamente alza los brazos después baja la tapadera golpeando la muñeca y la arrastra hasta el suelo quebrándola como una rama seca bajo su borde redondo. El enmascarado no desaprovecha ni un movimiento, desde el suelo la levanta ahora y golpea la barbilla o lo que es abajo del hocico, la deja caer ahora sobre la cabeza, sintiendola demasiado pesada la apoya en el suelo, después de sentirla por el sudor de su manos resbalar cambia el agarre y junta las manos, desde abajo y atrás produciendo una media luna hacia arriba con toda su fuerza y con un corte preciso desprende la cabeza del chacal.

-¿Qué has hecho?- pregunta Rodolfo al entrar en cuatro patas al cono de luz del segundo tablero. El jefe voltea a verlo y no tiene animo para decirle nada ingenioso, solo deja caer la mano izquierda y el peso de la tapadera que aun sostiene con la derecha la hace caer y reposar sobre su pierna mientras el enmascarado abre y cierra la izquierda que por el esfuerzo le duele demasiado, lo mismo que la derecha, pero obviamente con algo tiene que sostener la tapa.

-Eso es imposible.- Dice Dos desde su lugar sin creer lo que sus ojos y sus sentidos aumentados le dicen que pasa a lo lejos. Patroclo  a su lado no puede creerlo tampoco; queriendo ver mas de cerca, queriendo acercase a ellos, da un paso, Dos lo para amarrándolo del brazo, Patroclo se prepara a reclamar cuando Dos le señala hacia la calle a la distancia. La gente finalmente ha salido de sus casas, pocos al principio, pero su número va creciendo. El productor cree que ha dejado de sangrar, decide preguntar entonces si lo que vio realmente pasó.

-Oigan… ¿Mato a uno de los chacales?- No le responden, no saben que hacer. Las luces de mas casa comienzan a prenderse y las siluetas de mas personas se ven a lo lejos acercándose a donde la pelea se lleva a cabo.-¿Quién era?- Pregunta el productor.

-Benicio.-Le contesta Dos sin mirarlo, indeciso si mirar a la multitud que crece o a los monstruos que se preparan a proseguir la pelea bajo el cono de luz. El productor hace intentos por pararse, Dos sin darse cuenta lo ayuda levantándolo del brazo, una vez de pie les dice mientras les enseña orgulloso su arma.

-Esto se hace así tontitos.- Agita la nueve milímetros juguetonamente mientras con dificultad avanza hacia el Jefe y el chacal.

Siguiendo el borde de luz el chacal se pasea de un lado a otro, casi como intentando rodearlo, casi con intención animal, el jefe sostiene muy fuerte su escudo con la mano derecha, mientras termina de dejar la izquierda descansar. Ve con alivio que se acercan mirones, ve incluso la ínfima luz de uno de sus celulares tratando de penetrar la obscuridad que los rodeaba, le da gusto por que con tantos testigos  lo mas probable es que los chacales se verán obligados a retirarse y dejaran a Ingrid en paz. Eso es por un lado, por otro el monstruo frente a el, esa maquina de pelo y músculo que mantiene a pesar de su postura y ademanes una cierta resemblanza con el ser humano no parece interesado en retirarse; el Jefe lo entiende, el animal tras de la mascara y tras de los ojos sabe que es mejor terminar con lo que tiene enfrente en ese momento en esa noche que tener que volver a enfrentarlo en otra ocasión. Decide comenzar la pelea, un error que pronto seria evidente, con la derecha sostiene fuerte la coladera, golpea la cara del chacal, quien parece se dejo golpear, la posición no era buena y el peso del escudo lo llevo a cruzar por completo de derecha a izquierda, si le afecto el golpe no lo demuestra el monstruo, tan pronto la tapa cruza hasta la izquierda e impide mas movimientos del Jefe se lanza sobre el tirándolo al suelo con su peso encima, levanta la garra rápido y la deja caer, el jefe desliza apenas la tapadera hacia la derecha para detener las garra, que justo como Benicio se rompen ante el metal pero no todas y no por completo, el chacal levanta la mano y la sacude para tratar de aminorar el dolor, después la deja caer como un puño sobre el metal golpeando a esta y este a su vez golpeando la cabeza del jefe azotándola en el suelo, repite esto tres veces mas, después alterna los brazos y golpea muchas veces mas. Ya no hay golpes continuos entre el metal y el jefe, ahora mantiene la tapadera pegada a su cráneo que se mantiene a su vez pegado al pavimento, no puede evitar cerrar los ojos ante el brutal ataque y ante la presión del metal sobre su cara que traduce muy bien los golpes que en la superficie caen. Intenta deslizarla hacia debajo de su cuerpo, apenas asoma el rostro los colmillos buscan su piel, regresa su escudo a la posición y recibe mas golpes que al parecer no se cansan. A cada golpe un flash de la cámara en el teléfono del mirón que antes había llegado; sintiendo el peso del chacal ligeramente cambiado hacia arriba justo sobre su pecho el Jefe aprovecha y con ambas rodillas girando golpea su espalda y se libera por el momento. A pocos metros de el piensa en intentar algo, gira un poco hacia tras y al dar un paso adelante y girar avienta la tapadera como un disco tratando de alcanzar el cuello del chacal, sin embargo falla por mucho, y sin siquiera moverse el monstruo el disco pasa a su lado y siguiendo la trayectoria varios metros después se clava en un árbol muy alto muy viejo y muy ancho. El chacal voltea rápido regresa su atención al Jefe y después burlonamente sonríe.

Dos disparos se escuchan, pasan muy cerca del jefe, aun sin querer quita su vista del chacal quien viendo eso decide ver también quien las produce. A unos metros ven al productor quien con dificultad se levanta, al parecer al caer había fallado su puntería, mientras se levanta por completo dispara una vez más curiosamente dando su disparo esta vez mucho mas lejos del jefe, dando en la cabeza de uno de los vecinos que desde lejos miraba. Parte de la multitud que se había hecho y que desde las sombras mal iluminadas miraban se dispersa, menos alguno y ciertamente meno el que persistía en grabar.

El jefe sabiendo que no puede seguir confiando en su suerte se lanza sobre el productor  cuando a un par de metros intenta apuntarle con mas cuidado, anticipando donde se detendrá el jefe al llegar al productor Rodolfo se lanza dispuesto a terminar la pelea. El jefe rápido llega con el productor, quien intenta apuntar, el jefe levanta su brazo impidiéndole dispararle, Rodolfo cae sobre ellos, sus fauces y sus colmillo van hacia el cuello del jefe, el enmascarado jala el brazo del productor y al caer las fauces intercambia su cuello por la mano entera con todo y la beretta del productor; quien al ser mordido, al sentir ese dolor de tantos dientes y colmillos dispara por reflejo dentro de las fauces, una, y otra vez mas. Rodolfo se queda quieto, no hay movimiento en el, el arma y la mano permanece entre sus colmillos. El jefe sabiendo lo resistentes que son mantiene agarrado el brazo del productor, y con el puño izquierdo desde abajo golpea la quijada del chacal haciéndolo morder de nuevo, con la misma izquierda cruza y golpea las costillas del productor obligándolo a disparar por el dolor en su mano y en su costado seis, siete veces mas, haciendo explotar la cabeza de Rodolfo en las ultimas detonaciones. Al caer el cuerpo del chacal con la mitad de la cabeza humeando el jefe no pierde tiempo. Gira hacia la izquierda justo como hizo con la coladera pero ahora sin ella en la mano regresa hacia la derecha brutal y rápido y con los nudillos golpea al productor quien vuela varios metros hacia atrás casi por el mismo camino por donde llego.

Después de eso El jefe nota la luz mas intensa de la cámara que lo grababa voltea hacia ella con intención de decir algo mientras comienza a caminar al tercer cono de luz, en ese momento, justo como a Cobra minutos antes la tercera sombra de la noche lo atropella y aun sosteniéndolo le impide llegar al tercer tablero al juntos sumergirse en la obscuridad de la calle negra, hacia una casa  al parecer vacía.

PROMESA

Rompen el muro atravesándolo, parecía frágil, pero no lo era. Entran a la casa por el comedor el impulso les hace arrastrar en su violenta intromisión con la mesa que queda partida y  tres sillas que quedan rotas, las dos sillas que restan quedan de pie sin moverse siquiera a pesar de los escombros que las rodean y de la fuerza que junto a ellas pasó, como si hubieran hecho el esfuerzo de permanecer paradas para atestiguar la batalla que ahí seguiría.

Dos se alegra de que Benicio haya caído fuera del circulo de luz cercano al corvette, así le es fácil recogerlo sin ser visto después de una rápida recolección de un recuerdo, lo mismo que a su cabeza. El problema es Rodolfo, que quedo justo enfrente de la multitud debajo del haz  de luz, mientras regresa al lado del productor quien reposa en el lado sur de la casa de Ingrid igual de iluminada que el frente, desde ahí tras la esquina de la casa ve el escenario y se pregunta que seria lo mejor por hacer. Escucha quejarse al productor, lo cual lo distrae y lo molesta. Voltea a mirarlo en el suelo y lo hace con desden, culpándolo de todo lo que en ese lugar pasa. Regresa la vista al farol y a Rodolfo, mira de nuevo entrecerrando los ojos, y ya sabe que hacer. Rápido llega junto al poste de luz, con mínimo esfuerzo lo dobla hacia el haciendo con esto que la luz bañe y deslumbre a los mirones dándole con esto uno o dos segundo de tiempo, mismos que aprovecha para quitar de la calle el cuerpo de Rodolfo con media cabeza aun humeante.  En esta ocasión no regresa con el productor, deja el cuerpo sobre el pasto y regresa hacia la multitud, algunos aun deslumbrados, todos confundidos, encuentra al muchacho que gravaba la pelea, y dejándolo gritar se lo lleva sin ser visto pero escuchado, lo que logra que parte de esa muchedumbre se disuelva, solo para segundos después reubicarse a no muchos metros y después de eso incluso crecer. Una vez ganada distancia, y dejando caer al muchacho de gorra y camisa azul de inmediato lo toma por la boca impidiéndole gritar, estruja entonces su mandíbula y su cráneo entre su mano como si fuera una hoja de periódico, eso lo hace con la izquierda, con la derecha le  hace lo mismo al teléfono con el que grababa, después regresa con el productor y con calma deja caer lo que queda de Rodolfo a un lado. Da dos pasos hacia atrás y afinando el oído sabe donde continúa la pelea, antes de dirigirse ahí lo detiene el productor diciéndole.

-Charles… lo prometieron Charles.

A dos le extraña en sobremanera escuchar su nombre, mas viniendo de esa lamentable creatura. Detiene sus paso y voltea hacia el, no ve sentido en exigirle olvide ese nombre y jamás lo use, ya no queda tiempo para ese productor, prefiere preguntar a que se refiere.

-¿Qué prometimos?

-Que seria… como ustedes. Lobos de mierda, me mintieron, me engañaron…

No lo deja seguir lo detiene de golpe diciéndole furiosamente.

-Nadie te mintió, si se te prometió se te iba a dar.

-Lobos de mierda.- repite escupiendo sangre al hacerlo.-Tanto que les aguante… y ese maldito Baltazar, dijo que lo haría, y veme aquí, me muero Charles, me muero.

Casi sin creer que se ponga en duda su palabra ni la de Baltazar, fríamente le dice.

-Sabes como es el proceso, si no naciste como uno de nosotros, sabes como es la otra opción… ¿Quieres probar suerte conmigo?- Le pregunta dando un paso hacia el mas que amenazante.

-Lo prometieron Charles, lo prometieron.

Dos camina hacia Rodolfo, recordando el desarrollo de la batalla vuelve a su mente el que Benicio fue el primero en ignorar las reglas, suelta a Rodolfo y toma el cuerpo de Benicio, lo levanta, va al lado del productor y desinteresado lo deja caer junto a el.

-Ya sabes que hacer.- le dice.

-El productor patalea, hace ruidos extraños y dice cosas sin sentido, Dos lo mira con curiosidad y justo esta a punto de preguntarle cuando el productor olvida su berrinche y le explica lo que lo altera.

-Yo quería ser un lobo, no un chacal.

Dos ríe brevemente ante lo banal del productor, se ve tentado a ofrecerle de nuevo un derecho a duelo, pero decide dejarlo así.

-Es lo que hay por el momento. Tu sabrás si lo aprovechas.- Dándose cuenta de que le será imposible Dos busca por detrás de su camisa en la espalda y saca la espada de cobra que había guardado como recuerdo. La tira sobre las piernas del productor y le dice.-

-Yo que tu me apresuraría. ¿Cuanta sangre crees que te quede? ¿Cuantos minutos crees que tengas?

Afina el oído de nuevo, dándose cuenta del desarrollo de la batalla decide ir hacia donde el enmascarado y el chacal pelean.

Diez minutos antes, el jefe apenas permanece consciente a pesar del golpe que recibió, identico al que había roto por completo a Cobra apenas hace unos minutos, se sorprende de seguir entero, pero supone que al conocer un poco mas de esa antinatural fuerza y de eses seres infernales estaba mejor preparado a recibir el embate de lo que el Ninja lo había estado. Recuerda haber sido arremetido, y haber girado con toda su fuerza y obligado con esto al chacal a recibir el impacto al golpear la pared, o al menos la mayor parte de el; cosa que de ninguna forma parecía importar, ya que el animal, hombre, o lo que fuera tan pronto entraron de forma tan abrupta a la casa a través del ladrillo el yeso el tapiz y los cuadros que previamente colgaban de ella, se incorporo aun antes que el Jefe con ningún rastro de daño. El enmascarado sin embargo después de evaluar los hechos casi como un gorila herido tomo distancia sosteniendo sus costillas heridas abrazándolas con el brazo izquierdo mientras apoyándose en los nudillos de la mano derecho y cojeando tomo distancia yendo de inmediato al cuarto mas cercano, que era la cocina.

La figura de Patroclo, el mulato, en esa transformación de chacal humano no dejaba ningún color emerger de su figura cubierta de pelo. Era negro como la noche, más bien como una noche negra negro. Si el jefe hubiera podido verlo en detalle al verlo sin prenda alguna cubriendo ese torso inhumano, donde las costillas resaltaban por demás arrastrando interminables y brillantes músculos cubiertos rodeados por pelo, lo mismo las costillas, que negras brillaban con excepción de las uniones entre ellas, donde el pelo color ébano las delineaba como una telaraña infernal que contenía esos resistentes huesos, esos poderosos músculos. Lo mismo el pecho, lo mismo el cuello, lo mismo los brazos; mientras el Jefe se dirige a la otra habitación con sus sentidos agudos lo percibe, lo ve, lo huele, lo oye, no puede evitarlo y se pregunta por que el enmascarado se mueve tan lento, siendo que el Jefe se reubica con la mayor velocidad que puede. El rostro, la faz de esa bestia negra aun en su hocico, donde solo el blanco perfecto de dientes y colmillos mantenían color, quien piense que los chacales no son temibles, al ver a Patroclo difícilmente evitarían pensar en el dios Anubis, a quien el mulato en su presencia y en su bestialidad imita a la perfección a cada respiración, a cada movimiento de su cuello. Sus ojos  se ven reflejar la poca luz, como lo harían los de un animal. En el exterior, visible por el boquete que hicieron en la pared  y las cortinas abiertas en todas las habitaciones de la planta las lámparas de la calle vuelven a parpadear ocasionalmente, pero en general iluminando un poco con luz blanca y muy tenue lo que pasa dentro del lugar. Las cortinas abierta le dice al Jefe que quien vivía ahí seguramente había salido en la tarde o muy temprano lo cual agradece al tener así menos mirones y posibles victimas de quien preocuparse, suficiente tiene con cuidarse a si mismo y preocuparse de seguir respirando, pendiente a cada momento del monstruo que sabe lo escucha respirar.

-Veo que te acordaste de la corbata otra vez.- Le dice el Jefe desde la cocina.- Imagino que con ese pinche cuello ha de ser imposible usarla.

-Se nos dijo… se me ha dicho supongo al ser el que queda, que te mate pronto, con los otros tuviste suerte.- Le dice mientras da un paso hacia la cocina, lo hace despacio, tiene un cierto interés en escuchar lo que le dice aquel hombre.- O tal vez no.- da un paso mas que sus pies desnudos y peludos no dejan escuchar gracias a las almohadillas en ellos.

-Ya hiciste mucho hoy, ya hiciste demasiado.- Avanza.- Sangras, estas roto, tan solo el dolor, lo noto en tu voz.

-Ya hice mucho, demasiado dices... me falta todavía un poco mas, bastante cosas por hacer. No seas metiche.-Le contesta el Jefe desde el suelo de la cocina.

-Tienes merito, no pierdo nada y no soy menos por aceptarlo.

-Decídete.- Le contesta.- ¿Tuve suerte, o tengo merito?- Pregunta terminando la sentencia con dificultad.

-El solo hecho de que resistieras, de que dieras pelea los confundió, no estamos acostumbrados a tanto, o a tan poco, no diciendo que sea muy poco sino que estamos acostumbrados a nada.

-Me imagino.- le contesta.- Si no soy una mujer indefensa soy mas difícil de matar.

-No hables de lo que no sabes.- Grita entrando de golpe a la cocina. Mientras lo hace el jefe sale, prendiendo la luz desde el pasillo que conecta al comedor. Cegándolo a Patroclo un segundo, mismo que no aprovecha para atacar, al chacal le extraña eso, mira en el suelo frente al fregadero donde el jefe estaba hasta hace unos segundos, se pregunta si solo se reponía ahí, ve una bolsa negra de basura desacomodada, ve las puertas de algunos muebles abiertas, se extraña. Sus pensamientos se interrumpen al escucharlo tirar algo en la sala que es adonde había salido por la otra entrada a la cocina.

Piensa que fue un error, atribuyendo a su heridas el que no tomara ventaja de la luz y el efecto que tuvo en el. Sabe con sus sentidos elevados donde esta, a donde se dirige, lo sigue lento mientras sin saber por que continua la conversación.

- El quería envenenarla, y hacerlo pasar por algo del corazón, hay sustancias que hacen eso. .- Le confiesa lo que antes era Patroclo.- Meses, Iba a tomar meses. Me gustaba el perro, era un buen perro, con el fue aun mas rápido. Ella, ella era mi amiga lo hice rápido, espero que sin dolor. Como siempre estaba triste, le dije toma un trago y ve a dormir. Tomo uno, tomo varios, se fue. Al rato desde la piscina le llame: “Ven, ven rápido.”

-Un buen amigo, lo hiciste rápido, y sin dolor. ¿Que te parecería, mejor no haberlo hecho?

-Esa no era una opción.

-Ya veo.- Le contesta el jefe mientras sosteniéndose el costado lo espera ahora en el comedor, cerca de por donde habían entrado junto al pagador de las luces, Patroclo sospecha sus intenciones y esta preparado.

-No te preocupes hombre.- le dice el jefe.- Es completamente su culpa, esas cosas cualquiera las sabe: “Amigos, confía en que te fallaran, así nunca te fallaran en fallarte.”

-Puede ser.

A varios metros el cubo de la escalera se enciende con luz en la planta alta de la casa, parece que quien estaba ahí finalmente se impuso al miedo y se dispone a averiguar que fue el ruido de pocos minutos atrás, y de quien son las voces que en su casa se escuchan.

-¡Quédense ahí!-Grita el Jefe con toda su fuerza, mirando fijo hacia donde la breve luz se prendió, al gritar una hebra de saliva escapa de su boca, y parte de ella permanece entre sus dientes mientas mantiene su boca abierta después de la exclamación. “No hay nadie en la casa” se dice a si mismo después de hacerlo, sabiendo que cualquier gente seria una distracción en un momento donde ni siquiera se puede permitir parpadear, menos preocuparse por alguien mas. Aun así, sabiendo no hay nadie  en ese lugar mas que ellos dos vuelve a gritar. -¡No vengan aquí!

La luz en la parte de arriba de la casa tan tímida como se prendió se vuelve a apagar.

-Es extraño hablar contigo.- Le dice el chacal.- Parece una de esas películas de caricatura que te quieren hacer creer que son verdad, con animales que hablan y todo eso. –Con un gesto de dolor comienza a hacer algo, le dice a Patroclo después.- Permíteme un segundo.

Patroclo no contesta, pero  no avanza y no parece moverse al verlo desfajar su desgarrada camiseta. El jefe con un brazo jala su camiseta desde atrás, manteniéndose de lado en guardia. A Patroclo le hace gracia, sonríe siniestramente a pesar de no ser siniestros sus pensamientos.

Piensa en que ese hombre sangrante y herido, que ese enmascarado frente a el aun piensa que tiene oportunidad, al menos de defenderse. Le encuentra merito, casi admirable, pero en su mente no hay duda y solo sangrienta determinación, a pesar de eso no ve inconveniente en dejarlo terminar de prepararse.

-Debiste dejarlo así. No debiste buscar nada. Josefina te mando a la muerte, te arrastra a la tumba, y casi tú te llevas más gente contigo.

-Lo curioso.- Le dice mientras se quita la camiseta lentamente.- Es que no descubrí mucho, y ustedes llegan aquí. -Terminada de sacarse la prenda Patroclo por un  instante se pregunta que hará. El Jefe continua hablando mientras comienza a limpiar la sangre que derraman sus heridas con la prenda.

-El libro no lo pude ni siquiera leer, esta escrito en una madre que no entiendo y jamás entenderé, menos ahora verdad.- Limpia su brazo derecho aun cuando la sangre ha dejado de salir de ahí y solo queda marcando las heridas la mancha seca y las cortadas al rojo vivo. Levanta el brazo izquierdo sale sangre copiosamente de la herida en su costado.

-No me va alcanzar.- Dice al ver el corte.- ¿Este fuiste tú? –Le pregunta mientras pone la camiseta envuelta sobre la herida sangrante.

-No, contesta Patroclo. Ese fue Rodolfo, el segundo que peleo contigo. Tú sabes, al que le volaste la cabeza. Yo te hice una en la espalda además de las que tenias, y una larga en el trapecio al entrar aquí. Fue mientras lo tenias sujeto, la adrenalina te impidió sentir la herida, hasta ahora.

El jefe toca su espalda por encima nota que ciertamente su espalda sangra también con nuevos cortes, al moverse el trapo se desacomoda y la herida en el costado sangra aun mas, el jefe lo vuelve a acomodar.

-¿Ves? ustedes huelen, ustedes ven, ustedes saben mas de este cuerpo en un vistazo de lo que un doctor en una carrera. Eso me hubiera servido saberlo. Pero solo pude ver los grabados, los dibujos... -El trapo por completo rojo, y cierta debilidad regresando a el. Con su respiración acelerada le indica a su contrincante que se prepara a pelear.- Por cierto a ese que dices, Rodolfo, no lo mate yo, ese fue el productor, no te confundas. Y lo curioso, yo no estaría aquí así, ellos no estarían por la calle uno de ellos en dos distintos lugares al mismo tiempo sino hubieran venido, así que por favor no me hagas llorar, aun así… nunca supe como se llamaba el primero, el que mato al Ninja.

-Benicio.- Le responde Patroclo.

¿Benicio? ¿El que mato al Ninja?... Un puto Ninja -dice con gracia, casi queriendo reír. –Dime si no solo el decirlo es casi cosa de risa. Que pinche noche tan rara, un ninja, con una mascara rosa, y ahora frente a mi hablando, peleando, con un hombre lobo.

-Chacales.- Le dice Patroclo.- Somos chacales, los lobos son otra cosa.

-Bueno, yo imaginare que eres uno, no tengo ni tiempo de pensar las diferencias. ¿Mejores, peores?- Pregunta el Jefe.

-Peores contesta Patroclo. No te imaginas cuanto.

-El viejo para el que trabajas… no este pendejo que seguramente ya se murió cortesía de cobra. Yo digo el otro, el de Acapulco.

-El. -Contesta Patroclo cambiando de postura sabiendo que el jefe esta listo también a atacar.- El es el peor de los peores.

La playera ya es roja por completo, comienza a gotear cual si no detuviera nada como si no cubriera nada. Voltea a verla el jefe mientras la mantiene presionada con el brazo en el costado. Mira al switch de la luz y se acerca mas a el con calma siendo seguido por la mirada de Patroclo. Al llegar junto al apagador, antes de encenderlo avisa que lo hará.

-Luz.- Dice el jefe, Patroclo le permite hacerlo sabe tan pronto la habitación se ilumine será tiempo de matarlo. Aun al parecer casual, al parecer tranquilo y relajado levantando la mano para alcanzar el switch Patroclo ve el torso del jefe perfectamente, aun con la poca luz, mas bien gracias a la poca luz el contraste de los músculos esculpidos en ese torso resaltan mas. “Que gran momento” piensa Patroclo, no lo dice para no arruinar la escena, lo piensa mientras tiene esa sensación naciendo en su espalda peluda que se extiende desde ahí hacia todo su cuerpo como una ola y al pasar sobre sus brazos llega hasta sus garras y las hace vibrar mientras admira en ese segundo el torso descubierto del titán frente a el. Con sus músculos hinchados y la sangre rodeando sus heridas, opacando el brillo del sudor donde ha secado y haciéndola brillar mas donde aun permanece fresca, incluso nota la del costado terminando aun de permear sobre ese trapo y goteando al estar la sedienta prenda satisfecha.

De esta sensación le habían hablado sus camaradas chacales, los que con el hijo de Baltazar salían a cazar. Al oírlos que poco imaginaba la completa intensidad de lo que le relataban. No, sabe que no es así, sabe que aun cuando le contaban de sus experiencias no eran las mismas que la que vive el ahora. Lo piensa de nuevo y se siente feliz y orgulloso al saber que no, no era lo mismo aquello a esto que el vivía, esto era mejor aun, sin duda alguna; era cosa segura que en sus cacerías y ejecuciones imposible hubieran encontrado un monstruo como este, que ahora, en este instante, en esta noche esta frente a el, con la sangre de sus compañeros aun sobre su pantalón y sobre su mascara, con decisión en la mirada en esos huecos entre la tela que cubre su rostro, con miedo en el, pero contenido, usado para mantenerse de pie y en movimiento y no para dejarse vencer y caer.

Lo espera con ansia mientras el jefe mantiene el dedo sobre el interruptor y la pelea esta próxima. Patroclo quiere pelear, quiere disfrutar un par de segundos tal vez y después marcharse habiendo conocido esa sensación y agradeciendo por esos instantes al hombre que muerto quedara atrás. Ya quiere saltar, ya quiere terminar, para irse de ahí, quiere volver a Antinoo, quiere volver y egoístamente conservar esta experiencia para si mismo y nadie mas; y jamás contarle que conoció a este hombre esta noche.

La luz se enciende, el jefe relaja solo un poco el brazo izquierdo haciendo caer el trapo, Patroclo lo ve y de acuerdo a sus sentidos lo ve caer muy lento, solo un poco hasta que con la mano izquierda el jefe con precisión lo atrapa en su palma y evita que caiga, en eso se distrae el chacal medio segundo al prenderse la luz. El jefe saca del bolsillo trasero un frasco de vidrio de café que avienta con fuerza y precisión a la cara del chacal, rompiéndose al impacto. Solo tomo ese parpadeo para que Patroclo perdiera el primer golpe. Sin embargo tan pronto es golpeado por el café, este se adhiere a su hocico, y casi por completo se pega a su nariz, húmedo, como una plasta, no puede evitar respirarlo y entra ardiente por su nariz, y su olfato perfecto falla en describir ese cáustico aroma. Sus ojos de chacal lloran irritados, aun así los mantiene abiertos, mira con la luz nueva el café frente a él pegado, brillando con un cierto matiz azul. Voltea a ver al hombre que lo ha atacado y que no sabe que le lanzo, se ahoga pero no esta incapacitado, estira los brazos y abre las garras dando desesperados golpes por todos lados mientras comienza a acercarse a el. Al acercarse con rabia hirviente entre lagrimas lo ve rápidamente tomar el trapo ensangrentado, extenderlo entre sus dos manos y usado como un látigo esa prenda empapada en sangre golpea precisa su ojo derecho con fuerza tal que lo hiere, con fuerza tal que lo deja inútil.

Parcialmente cegado, confundido y en dolor, así el jefe lo ve, y sabe que aun así no tiene oportunidad; sabe que este  es distinto, no hay coladera, ni siquiera un Cobra a la mano, aun así se avienta sobre él flexionando ambos brazos sosteniendo entre el puño derecho aun la camisa ensangrentada que al ser estrujada en el esfuerzo de saltar, de flexionar, y de caer con ambos puños como martillos sobre la cabeza del infernal ser escurre su sangre sobre la bestia que ataca, y que golpea. Caen los poderosos golpes, lo tira al suelo, y se sienta sobre su pecho, golpea diez veces, las cuenta con precisión y aun así no ve gran efecto, parece mas lastimado por la mezcla que le aventó y el golpe en el ojo. Continua golpeando, mientras lo hace le dice.

-Es café, mezclado con amoniaco.- Lo golpea más. -Los encontré en la cocina, y los mezcle dentro de una bolsa de basura, para que no lo olieras.-golpea tres veces mas.- La vez que lave  el baño con amoniaco y la puerta cerrada.- Golpea.- Acabe dándome en la cabeza con el retrete sin darme cuenta que los vapores me habían madreado.- Golpea mas.- Los traficantes usan sacos de café, o usaban creo para confundir a los perros en las aduanas.- Golpea, y golpea mas.- No se que tanto podría hacer con eso, pero ya que ustedes tienen buen olfato seguro y por lo que veo.- golpea dos veces mas,- algo te esta haciendo. -Montado sobre su pecho es varias veces rasguñado por el desesperado monstruo que no consigue respirar, y que cuando lo hace lo hace con agonía.

El jefe abre las palmas, y golpea fuerte los oídos, un blanco fácil considerando las bestiales orejas sobresaliendo tanto, un nuevo dolor se suma a lo que sufría Patroclo, mientras lo único que hace es atacar sin ver y toser demasiado tratando de expeler la mezcla que respiro poco atrás, al sentir que sus garras no conectan con nada tira mordidas por doquier. El jefe toma la camisa ensangrentada, la retuerce y preparándose para usarla para cerrar el hocico tan peligroso a pocos centímetros de el es cuando el chacal reuniendo fuerza se levanta cargando al jefe sobre su pecho. La molestia en su garganta aumenta, viene la tos violentamente, el jefe olvida su plan con la camiseta y estirándose y quedando por encima de la cabeza de Patroclo cierra su hocico amarrándolo con el brazo derecho impidiéndole con esto siquiera el breve alivio de toser. Patroclo termina de levantarse entre espasmos viendo con un solo ojo, su tos callada por ese molesto brazo que a ningún momento cede siquiera un centímetro. Intenta arañarlo, el jefe como un simio se pasa a la espalda soltando al fin el hocico pero dejando colgando al hacerlo un extremo de la prenda ensangrentada, ya acomodado en la espalda se deja caer al suelo mientras busca con la mano izquierda el extremo que había dejado colgar, lo jala hasta el cuello y aprieta al hacer esto escurre la sangre que tanto le costo al jefe reunir en esa camisa. Detrás de Patroclo  cambia el agarre del trapo solo a la izquierda, mientras con la derecha golpea la espalda de la bestia; golpea con todo al chacal, al hacerlo le explica rápido, solo para oír su propia voz y distraerlo con las palabras

-Al estar mojada…- Aprieta mas ahorcándolo.- La tela es mas resistente, no demasiado, pero aguantara; intentas quitarlo, es difícil ya que esta mojado, se te resbala entre las uñas, entre los dedos. ¿Verdad?- Y así era como los esfuerzos fallidos del chacal lo demostraban entonces.

Patroclo lo hace callar al lanzarse rápido hacia atrás estrellándolo en el muro, después del golpe donde aun queda yeso y pintura cayendo sobre la cabeza del enmascarado, desde ahí nota la cabeza volteada y mirándolo con el ojo izquierdo bien abierto y lo golpea con fuerza, después y a pesar de haber sido golpeado en el muro sube a su espalda y lo golpea como nunca a nada o nadie ha golpeado. Sus brazos se tensan, su fuerza explota dejando caer elegantemente en medio de una lluvia de caos la flor del puño que florece del máximo esfuerzo, del último esfuerzo de esa noche que vierte por completo sobre el chacal.

Ahogado, cegado, apenas pudiendo oír, Patroclo falla en quitarse esa creatura que a su espalda se ha pegado, y que con brutalidad golpea todo lo que puede golpear, si el Jefe alcanzara su sombra también golpearía su sombra. Dando retumbos vuelven a cruzar otro muro saliendo al jardín de atrás, donde la golpiza continúa mientras el chacal cae al suelo, hasta que es prácticamente hueso lo que golpea hueso, antes de terminar la masacre, el trapo ensangrentado finalmente se libera del cuello y cae sobre el pasto húmedo.

Poco es lo que entonces Patroclo tose, poco es lo que se puede mover. El peor de los perores recuerda, el peor de los lobos… le dijo a esa cosa que lo esta matando. Ahora solo quiere regresar al lado de Antinoo, y contarle sin duda que conoció al peor de los hombres.

El jefe se levanta, mira las heridas de Patroclo, y fijándose bien en ellas nota las más pequeñas cerrándose ya. Camina por el jardín y busca cualquier cosa en las cercanías.

-No lo pude leer.- Dice el jefe mientras busca. -Pero lo vi, las imágenes de chacales, como dices tu,  había una cierta… como autopsia, en ella el cuerpo estaba separado de la cabeza, lo que vimos detuvo a tus amigos. –Da la espalda  a Patroclo un momento mientras continúa  buscando algo, no desea perderlo de vista pero no tiene opción. Blanca no, tampoco amarilla, ni ámbar, la noche se pinta azul sobre ellos, el Jefe no lo nota, y de hacerlo no le importaría saber si esa luz azul es lo poco que llega a alcanzarlos desde la calle, o tal vez de entre las nubes que se retiran y dejan cualquier cosa brillar en el cielo. Mientras busca en el jardín considera seriamente decirle al chacal, que jamás debieron acercarse a la casa de enfrente, que jamás debieron acercarse a esa colonia o a esa ciudad. Quisiera decirle cuales son las reglas, quisiera recordárselas en caso de que las haya sabido y por alguna razón las olvidara. Reglas que el Jefe siempre ha sabido y tiene presente, siempre ha creído que si alguien te quiere hacer daño, en verdad lo quiere hacer, y esta determinado a hacerlo, te lo hará; la única forma de evitarlo es igualar  su determinación de detenerlo, y con eso implícitamente asegurarse de que no lo volverá  a hacer; no por convicción, sino por lógica, sin brazos, sin piernas es lógico que no lo hará, muerto es aun mas lógico que no volverá. Al fin el Jefe encuentra una podadora y eso le da una idea, la inclina un poco para saber si tiene gasolina, el sonido del tanque casi vacío le sugiere que si, pero muy poca, rápidamente mira  por los alrededores y encuentra la botella de gasolina que agarra de inmediato, igualmente toma la podadora y camina de regreso a Patroclo, quien desde el suelo aun sabe que se acerca el monstruo de monstruos, apenas lo escucha, no lo puede oler, y apenas lo alcanza a ver con ojo algo borroso arrastrando algo, su corazón late mas tras el pecho de pelo negro y demasiados músculos, y mientras aumenta su ritmo Patroclo pensaba solo tres palabras. “Solo quiero volver.”

El jefe levanta la podadora después de quitar el tapón del tanque y vierte lo poco de gasolina sobre la cabeza del chacal, después notando que mas heridas se han cerrado lo golpea varias veces con ella. Se deshace de ella cuando solo queda como fierros doblados y rotos, entonces toma la botella de gasolina y la vierte toda sobre el torso y la cabeza del monstruo. Deja caer la botella, del bolsillo saca la caja de cerillos, la abre y solo encuentra tres, considerando eso comienza a sospechar que no es martes. Prende el cerillo, lo deja caer, en cuanto el fuego comienza a crecer entre las flamas se inclina sobre el chacal, su rodillas casi tocando el suelo, sabe que no las puede dejar tocarlo por que es seguro que después no podrá levantarse otra vez, mas bien jamás. Y mientras el chacal arde, las llamas golpean al jefe, lo queman, incluso comienzan a carcomer su mascara, sin importarle eso golpea la cara de Patroclo una y diez veces mas, y después otra vez sin contar hasta que el sonido deja de ser húmedo, y comienza a sonar crujiente, sus brazos tiemblan, sus manos sangran, muere Patroclo. Se levanta el Jefe entonces, sacude su pantalón con nacientes llamas, quisiera sentarse, quisiera descansar, pero lo mismo que hace unos minutos no se lo puede permitir ahora.

Entra a la casa de nuevo por el reciente boquete y va hacia la cocina, en el fregadero bañado por la luz azul que la ventana justo enfrente deja entrar abre la llave y moja su mascara, con desesperación casi le es imposible remover las agujetas, lo hace lo mejor que puede y después se quita la mascara, lava de su cuello la sangre, lava bien su cara sudorosa; echa agua copiosamente sobre esa ruina que es su rostro, después se apoya con ambas manos a los lados del fregadero, mira bajo él correr el agua mezclada con la sangre en la tarja plateada, la ve escapando en elegante y delgada línea entre el liquido hacia el desagüe. Mientras la mira largos segundos cubierto por el azul de la noche,  mientras la llave hace al agua correr y su eco llena la cocina el Jefe grita por alguna razón, grita con toda su fuerza con primordial instinto, grita dejando escapar la tensión y el horror de esas peleas.

Seca lo mejor que puede la cara o lo que seria su cara con la mano, seca la mano en el pantalón y vuelve a secar su rostro, cuando al menos en parte lo ha logrado se vuelve a poner la mascara, la cierra muy bien, la ajusta a media luz. Sabe que lo están observando, al menos cree que lo sabe. No sabe de donde, confundido, casi desfalleciente camina hacia la sala, camina al comedor, regresa a la cocina, que ahora obscura por completo apenas deja verlo y distinguirlo. Tras de el la obscuridad  muestra sus dientes muy por encima de su cabeza, una fila completa no de dientes sino de colmillos; no hay aire, no hay aliento ni respiración, solo esas feroces fauces listas para clavarse en el. La obscuridad toma forma un poco más, una creatura distinta a las que el jefe mato; más bestial, más salvaje, envuelta en penumbra y mucho mas grande, mas lobo que humano al parecer. El jefe agotado tropieza, no cae, se repone de inmediato y busca, no encuentra lo que esta justo detrás de el. Las fauces sonríen, los colmillos brillan. Entonces, las órdenes son recordadas; esa cosa que acecha sabe que podría presentarse la oportunidad de arrepentirse, pero sabe mejor que aun así no se arrepentirá, tal y como en cuatrocientos años no se ha dado el lujo de arrepentirse de simplemente obedecer. Puede quejarse, puede dudar, puede insultar acaso también, pero Dos jamás lo hecho, jamás lo hará, no por honor, no por compromiso, simplemente por decisión. Las fauces se hunden en la sombra y se retiran del lugar.

El jefe ve que la luz sobre las escaleras se vuelve a prender, aun cuando no había nadie ya tomo bastante de su tiempo y paciencia, sale de la casa. Con la sensación presente de que algo lo acechaba apenas segundos antes, entiende entonces de que hablaba Patroclo, justo piensa eso cuando se da cuenta que el cuerpo del chacal ya no esta.

Camina y cruza la calle ante las miradas y los teléfonos brillando entre las oscuridad, su cuerpo medio desnudo se siente tan caliente y el ligero aire frío que comienza soplar lo hiere como navajas; todos los que pueden graban todo lo que pueden, una pequeña multitud toma foto y video mientras solo algunos preguntan por el muchacho que de repente desapareció. El jefe aminora el paso, seguro que el chacal había muerto, imagina alguien mas tomo el cuerpo. Encuentra el poste doblado y no alcanza a ver tampoco a Rodolfo por ningún lado. A lo lejos frente a la casa de Ingrid en el suelo ve algo arrastrarse, viendo la puerta aun cerrada y las luces apagadas sabe que tiene tiempo, camina sin tocar el segundo tablero hacia el primero, lo cruza y pasa junto al corvette ni siquiera se preocupa en buscar el cadáver del primer chacal que mato, sabe que ya no esta donde callo, sabe que es inútil preguntarse donde estará. Lo que si alcanza a ver a unos metros es a Cobra, sin detenerse en silencio le agradece y continua caminando, metros después encuentra la motocicleta del sindicato que el Ninja uso, intenta cargarla, pero le es difícil, la levanta solo del frente y comienza a arrastrarla, con problemas sube la banqueta, cruza los jardines de dos casas y con gran esfuerzo al estar cerca de la luz del patio y de la cosa que se arrastraba levanta y avienta la motocicleta y esta cae sobre lo que en el suelo andaba, solo entonces al liberarse de ese peso nota las heridas en su brazo, de garras y colmillos, vuelve a mirar la del costado izquierdo y de acuerdo a lo poco que sabe comienza a temer que necesitara rasurarse mas muy pronto.

Preocupado por eso llega frente a la casa, voltea al suelo y encuentra al productor aplastado por la moto, lo ve distinto, lo ve moverse, mira su mano y le pregunta.

-¿Que mierdas es eso?

-El productor intenta quitarse el enorme peso de encima, no lo logra; voltea hacia el enmascarado y al fin este lo ve de frente esa noche, solo que lo encuentra con la boca ensangrentada, y la sangre aun escurre por su mentón hasta el cuello. En agonía no contesta la pregunta del Jefe, quien se agacha y mirando de cerca lo que sostiene el productor después cambia la pregunta.

-¿Es eso un corazón?

El productor se convulsiona en el suelo, con mas dolor del que inicialmente tenia, además del vehiculo que lo aplasta. Al hablarle del método para transformarse Dos olvido mencionarle que tomaría casi tres días de agonizante alquimia en el cuerpo para lograrlo, y el proceso apenas comenzaba. O tal vez se lo dijo, no lo recuerda si se lo dijo o lo imagino, tanta era su ansiedad y desesperación cuando excavó en ese cuerpo y mordía ese corazón tan caliente que  no lo recuerda con exactitud, pero no importa ya.

-Este es el segundo.- Al fin contesta.- Ya me había comido uno, pero pensé que así seria más rápido. Malditos, me dejaron aquí, me dejaron comenzando.

-Te vez muy mal, que te hicieron.

-Me fallaron dice, me fallaron repite. Baltazar serás puto, lo prometiste.

-¿Así es como cambian?- pregunta el jefe con inmenso interés.

-Si, o eso dicen, ve tu a saber.

El Jefe se alegra, sonríe brevemente aliviado al saber que no necesitara ni rasurarse ni preocuparse de ser una de esas cosas. La piel del productor hierve y revienta sobre el rostro, pelo crece en su cuello y mejillas y enseguida vuelve a hacer. No hay palabras  ni discurso grandilocuente, no hay amenazas ni ultimas palabras legendarias. Al acercarse la muerte  solo hay miedo, confusión. Mientras muere el productor deja escapar sonidos subhumanos al tiempo que a pesar de sus heridas su cuerpo continúa transformándose.

-No lo olvide.- Le dice el Jefe.-Pero agradezco que tuve tiempo de preguntar, mas bien...- Deja de perder el tiempo y pregunta.

-¿Tu lo hiciste? ¿Tú la mataste?

-¿A quien?- Pregunta confundido el productor.

-Virginia… tu mujer.

-No, fue un chacal, Patroclo.-Le confiesa con voz debil.

-¿Tu diste la orden?

-Si.- Contesta mientras se pierde en su últimos momentos de consciencia y vida..

-Tu lo hiciste entonces, fue a causa tuya, tu dijiste háganlo, tu lo hiciste a final de cuentas y sin excusas.

-Si.

-Permíteme un segundo.- Retrocede, saca de nuevo los cerillos, quedando dos le parece suficiente. Prende uno, ligero viento lo apaga, replantea la situación y se coloca sobre el productor.

-¿Lo puedes ver?

No contesta.

-Productor, lo puedes ver, lo negro, lo negro infinito.

-Si.

-Te dije…- Prende el ultimo cerillo que en esta ocasión permanece encendido.- ¿Lo ves ahora?

-¿Qué?

-El cerillo, el sol del que te hable.

-Si.- dice sonriendo débilmente el productor.- lo veo, tan brillante, como un sol.-dice.

El jefe sigue la mirada del productor de acuerdo a su posición, se da cuenta que no ve el cerillo, sino el foco brillando sobre ellos. Entonces se recarga en la motocicleta y furioso presiona al tiempo que reclama.

-¡Eso es un foco mamón! No arruines el momento. –Pone la pierna sobre el vehiculo, presiona, pisa muy fuerte la motocicleta y aplasta por completo el cuerpo, que ante el peso y la presión su caja torácica explota. El cerillo se apaga. Ya no hay respiración ya no hay ruido ni magia alguna maravillosa o arcana, solo queda la inevitable alquimia de la descomposición.

Voltea hacia el corvette, lo ve muy lejos y no desea dejar el cuerpo fuera de su vista; notando que el bolsillo izquierdo de la gabardina había librado el peso y la estrujada se agacha y busca junto a la sangre y la carne, del bolsillo interior saca el teléfono del productor; tiene la pantalla quebrada, pero lo enciende sin problemas, marca el numero y espera a que contesten.

mirando un saco a unos metrso camina haciea el, saca el celular del bolsillo y marca uno de los pocos numeros que recuerda. Voltea a ver al productor y mira nuevos cambios en su cuerpo, sus ojos cerrados demuestran que la conciencia y la cordura las ha perdido..

-Torre, llama a la señora… Josefina. Le dices que ya esta, que terminamos y que el cabron confeso. Eso es lo que ella quería, eso es lo que se le prometió, y eso es lo que entregamos. Si le interesa saberlo, le dices que ya murió. Algo le dice la Torre el Jefe le contesta.-No, no es el mío, mi teléfono lo deje en el coche, pero no se que coche la verdad, después te cuento, va a ser largo. Sabes…-Le dice pensándolo mejor.- Dime su teléfono, yo mismo marcare.

Sin perder de vista el cuerpo, vuelve a marcar y espera contesten, al hacerlo y reconocer la débil voz el habla de inmediato.

-Ya esta, lo confeso. Señora he terminado mi trabajo. Espero haya sido de su satisfacción.

-Gracias.- Contesta ella con la voz mofleada por la mascara, la vuelve a escuchar ahora sin la mascara.-Gracias. Ya es tarde.- Le dice.- Supongo que tratare de dormir, con suerte alcanzare a soñar algo mas.

El jefe escucha con claridad el sonido plástico de la mascara al tocar el mueble, parece que la señora no piensa volver a ponérsela.

-Buenas noches.-Dice ella.

-Que duerma bien contesta el.

Ingrid lo ve terminar su conversación por la ventana, se dirige a la puerta y prende la luz, después el Jefe escucha los seguros de la puerta ruidosos ser removidos, se abre y ella se asoma, y la luz tibia y confortable de ese hogar baña al jefe sangrante, semidesnudo, herido y agotado.

La bajo el marco de la puerta, queriendo llorar, enojada, aliviada, con los brazos cruzados mirando el estado en el que el enmascarado estaba. Después ella da una mirada al ser vil aplastado en su jardín, no hay simpatía horror ni piedad, después de todo lo reconoce como el monstruo que amenazo su hogar.

El jefe piensa que decir, no sabe si disculparse o confortarla, o confortarla disculpándose. Lo único que atina a decir es.

-¿Me llevo su basura?

Ella ríe un poco, nerviosa y aliviada intenta seguir la guasa.

-Ahí déjela, al rato la mando a la coladera con la manguera.

-Será lo mejor.- Contesta él, y comienza a caminar alejándose.

-¿Ya termino? - Pregunta ella. El enmascarado contesta volteando y afirmando con la cabeza, después sigue caminando. Ella intenta llamarlo por su nombre, pero justo al momento en que pretende hacerlo el Jefe se detiene, después voltea y le pregunta.

-¿No tenias tu un saco mío? ¿De una de esas veces que acabe aquí borracho en tu  jardín?

-¿Lo quieres?- pregunta ella.

-¿Tu que crees?- le dice el aun en broma pero haciendo ver lo evidente de su tonta pregunta al levantar los brazos y dejar ver su cuerpo amoratado cortado y por pedazos aun sangrante.

Ella entra y busca la prenda. Juan José se asoma, y por alguna razón levanta la mano y le hace la señal de amor y paz, saludando y sonriendo, solo casualmente, como el amable vecino que encuentras en la calle un domingo en la mañana, paseando al perro, o mientras riegas el pasto y las hortensias con la manguera. El jefe levanta la mano respondiendo el gesto si bien no la sonrisa, al fin recuerda de donde saco el tonto gesto que con vergüenza mostró en Acapulco. Juan José camina detrás de Ingrid y los pierde de vista.

Ese pequeño intercambio, esa gracia entre el y esa rubia amada, le recuerda de golpe, y agradece le recuerde de golpe lo que no ha olvidado pero que nunca esta de mas recordarlo y menos ante lo que acaba de pasar, ante las cosas mas que extrañas que acaban de ver.

Bajo la aun tibia luz de la puerta mira debajo de su clavícula una vieja herida de bala, mira su hombro izquierdo y encuentra una de la misma edad, mirando la herida que el chacal le hizo se da cuenta que cruzo perfectamente la tercera cicatriz de bala, de entre tantas en su cuerpo esas tres recuerda mejor que ninguna otra.

Y de repente es transportado de nuevo a esa bodega, esa bodega oscura en Florida casi cinco años atrás. Ninguna luz encendida, solo el diablo esperándolo adentro. En la noche de los cincuenta, al atravesar los pisos, al dejar la explanada, al cruzar el edificio y llegar a la bodega abrió la puerta, oscura por completo en el interior, el hombre al que buscaba lo esperaba con la 39 en la mano. Tan pronto la figura del Jefe apareció en medio de ese cuadro de naciente luz el doctor Fausto abrió fuego, conectando con un perfecto doble tap en el cuerpo del gigante. Alguien tan solo uno o dos kilos mas ligero hubiera caído en ese momento, no el; con velocidad busco refugio en las sombras pero aquel monstruo disparo tres veces mas, y solo por no dejar, solo por aprovechar la distancia disparo una vez mas.

Sabiendo que aun tenia tiempo a su favor, rápidamente expuso el barril y recargo el arma. El jefe apenas acostumbrándose a la obscuridad con sus ojos siguiendo el mas leve brillo de esa arma niquelada, recordando el ultimo lugar desde donde se origino una detonación, y metros adelante donde escucho cerrarse el barril pudo ubicar mas o menos donde se encontraba el doctor. El doctor apenas lo ve dispara una ves y otra mas, la cegadora luz de esas balas demuestran clara su posición el jefe entre sombras corre, salta y se avienta hacia el, lo toma del cuello mientras la tercera detonación le causa la tercera herida. El titán comienza a desmayarse, toma impulso y con lo ultimo de su fuerza golpea  a Fausto en su rostro aun envuelto en sombras que no dejaban ver su facciones ni su  reacción al sentir el golpe que fue dado con toda intención de matarlo, desafortunadamente las balas habían herido músculo y tendón, así que el brutal golpe con menos fuerza conecto. La pistola cae, fausto vuela y se estrella en la pared, al hacerlo se queja muy quedamente dando señal de estar vivo después del golpe y del impacto, el jefe no cubre su herida, apoya su pie y se prepara a lanzarse de nueva cuenta a romper, a despedazar a matar. Dos disparos se escuchan desde atrás, una cascada de luces potentes caen sobre los dos, el jefe cae al suelo, herido, y aun así con gran esfuerzo intenta llegar a Fausto quien apenas recargando una rodilla en el suelo trata de levantarse.

Se escuchan gritos en ingles, raro seria en otro idioma, le dicen que permanezca en el suelo, le dicen que se detenga, el no lo hace,  el no lo hará. Una voz conocida les dice que no es el a quien buscan, bajan las armas pero aun entre esa lluvia de luces y esa marejada de gritos, seis, ocho diez hombres enormes del FBI lo contienen, lo abrazan, se le cuelgan, lo detienen. Finalmente lo restringen no se puede mover, empuja, jala, lo intenta y no puede avanzar, no puede terminar lo que sabe debe de concluir. Debe de hacerlo, es peligroso, no para el, para ella; esta loco, esta mas que enfermo, debe desaparecer, debe romperse, debe morir.

Fausto queda en rodillas, cinco agentes lo rodean con sus armas en alto, fausto sonríe, y ríe, carcajea mientras sangre escupe, entrelaza las manos y coloca los brazos dócilmente detrás de la cabeza. El jefe lo intenta de nuevo, intenta llegar a él, lo ve ahí, resignado, sabiendo que ha perdido, pero que de alguna forma no es una derrota definitiva. La luz se disipa, la mirada del enmascarado se duplica, triplica y multiplica, sus parpados se cierran casi arrastrados por la sangre que en el suelo un charco forma. Lo último de su consciencia esa noche le recuerda, que no pudo matarlo, que ella peligraba, ahora más que nunca era claro, y al día siguiente más claro todavía.

El jefe regresa de golpe a esa luz calida, que ahora no parece confortarlo sino alejarlo. Ingrid sale de la casa llevando con ella el saco que en una de esas borracheras enfrente de su puerta dejo, seguramente junto con muchas botellas. El enmascarado lo recibe y lo agradece sonriendo ligeramente. Da la vuelta y camina. Ella nota el cambio, quiere saber que pasa y que paso en el poco tiempo que tardo en entrar por el saco, aun así sabe que le explicara todo tan pronto la gente se vaya, el día o los días cambien y el en mejor estado este; aun así como pocas veces  no decaído sino resignado lo ve alejarse, y a pesar del horror que ella vivió y el peligro inmenso en el que estuvo se siente sin duda mal por el.

El resignado camina hacia el corvette, con mucha dificultad abre la puerta doblada, entra y saca su teléfono, no se molesta en intentar cerrarla y sigue caminando alejándose, con esfuerzo trata de no dejar caer demasiado su cabeza arrastrado por la pena en el recuerdo. El recuerdo de esa promesa de hace años, esa promesa que en aquel pueblo miserable, en aquella lamentable caseta telefónica se hizo hace tanto, y que jamás pudo cumplir, y que jamás debe cumplir. Se prometió que la recuperaría, se prometió que estarían juntos otra vez. La única promesa que no cumplió, y no cumplirá jamás.

Sino fue Fausto esta noche, otra bien podría ser, sino cualquier otro que quiera llegar a el.

Camina, tal vez no secó su rostro lo suficiente, ya que de repente y paso a paso la mascara en su cara se siente extraña, y pesa mucho en este momento.

Sabe que la noche sigue, su vida sigue, como sea buena o mala pero sigue. Los sueños son para los niños, y los soñadores, y al hablar de soñadores no es un halago. Al pensar la palabra “sueño” no puede evitar recordar hace tanto mientras estaba en gira por el país con la lucha y todo eso, al pasar junto al seminario en el auditorio del hotel en Guadalajara se detuvo un momento al escuchar al orador hablar precisamente de eso, lo recuerda bien, si se detuvo en ese entonces es que obviamente llamo su atención, y decía “Los niños tienen sueños, los adultos tienen metas.”

Sabe que no puede volver por el Maverick, aun si pudiera andar, todavía tiene un cuerpo atravesado en el medallón. No le quedara de otra que dejarlo atrás. Es cosa buena que este a nombre de Juan Pérez, y es problema ahora de Juan Pérez nada más.

Y mientras el enmascarado deja muy atrás la tibia luz de esa casa, las luz de esos postes, el corvette arruinado, piensa en sus propios sueños y metas, pensando en lo que recordaba llega entonces a la conclusión de que los niños tienen sueños, y los adultos tienen sueños rotos, y la particular obligación de mantenerse ocupados para no pensar en ellos.

LOBOS

En la suite presidencial del hotel De Los Prados, apenas pasadas las nueve de la mañana Dos concluye su narración ante Baltazar que espera a la entrada de la recamara principal y Antinoo que a su lado estoico permanece al pie de la cama donde cubierto por una sabana blanca reposa el cuerpo de Patroclo. Mientras habla Baltazar voltea un instante hacia la ventana de la amplia y elegante sala a su derecha y mira el cielo nublado, y a pesar de escuchar lejanos los truenos sabe que la tormenta no tarda.

-… recupere los cuerpos y luego robe un coche, el tipo al que se lo quite era demasiado bajo tuve que tomar prestado lo poco que servia de las ropas de ellos. Y vine aquí.- Se acerca un par de pasos queda junto a Antinoo y agrega.- Rodolfo y Benicio ya fueron cremados en al azotea, hoy mismo  antes del amanecer. Espere a que llegaras para hacer lo mismo… -Decide callar en cuanto al asunto, voltea hacia Baltazar y le dice.-Cuando volví por Fernández… el luchador, escuche su conversación antes de que matara al productor, parece ser que ya termino, agarro al tipo malo, y su cliente...

-La mujer, Josefina, murió en la madrugada.-Le dice Baltazar caminando lentamente hacia ellos.-Una vez que se conoce a los participantes es bueno saber que sucede con ellos  lo mas posible. Bastante dramático a mi parecer... aunque también romántico hay que reconocer; tu enemigo muerto y al fin eso te da permiso a cerrar los ojos y descansar. -Trata de recordar las ocasiones que hablo con el productor, lo hace rápido sin perder el ritmo de la conversación.- Lo que si tengo que reconocer también es que jamás escuche al productor decir nada malo de ella, ve tú a saber cual era la historia completa. Las últimas veces después de que el Jefe llegara a nuestras vidas pude notarlo cual si estuviera en llamas agitando los brazos, culpa, remordimiento...

-Primera vez que lo llamas por su nombre Baltazar.

-Creo que se lo ha ganado.-Le responde.- Regresando a lo que hablaba le pregunta.- ¿Dices que se comió dos corazones el muy cabron?

-Así fue.- Le responde.- Y ciertamente parece que el proceso se había apresurado con eso, tal vez un par de horas mas y hubiera podido caminar. Al parecer sabia mas de lo que creíamos, o igual y la desesperación le hizo sacar conjeturas acertadas.- Mira a Antinoo viéndolo casi con horror, los ojos muy abiertos y una mueca de rabia creciendo en su boca.-No.-Le dice  Dos sabiendo lo que le preocupa, luego señala al cuerpo en la cama.- No toco a Patroclo, tan pronto termino la lucha lo traje para acá, fueron los corazones de Rodolfo y Benicio los que se comió el productor...- Antinoo se calma y regresa sus facciones a su estado anterior de tensión y tristeza. Dos detiene a Antinoo con su mano fuerte sobre el pecho, al darse cuenta que comienza a acercarse a la cama.

-No quieres verlo.- le dice.- La regresión se efectúo, pero la regeneración se detuvo.

Antinoo lo miro largamente, después mira hacia el suelo mientras lo piensa, sonríe con enojo, ríe después y le contesta.

-¿Realmente importa? - Baja la mano de Dos con tosquedad.- si no lo veo acabare deseando haberlo visto; si lo veo… lo mismo. El caso es que esta muerto.

Baltazar se acerca a ellos, y poniendo su mano sobre el hombro de Antino le dice mientras este voltea a mirarlo con los ojos enrojecidos.

-Realmente lo lamento hijo.

Antinoo voltea entonces hacia el cuerpo de Patroclo, Baltazar baja la mano  y le dice a dos sin palabras solo moviendo los labios mientras niega con la cabeza.

-No, realmente no lo siento.

Dos asiente haciéndole saber que le entiende. Después los dos caminan hacia la sala mientras Antinoo considera si ver a su amor una última vez o dejarlo por siempre según lo recuerda. Antes de dejar el cuarto Baltazar voltea y mira a su hijo con su dolor y tristeza, a pesar de eso nota en el no la reacción de un muchacho, no las acciones de un niño ni sus berrinches, sino el honesto y profundo pesar de un hombre, un hombre hecho al fin. Retira su mirada y continua caminando mientras se da cuenta que es la primera vez que siente orgullo por ese muchacho.

-Te lo había dicho.- Le dice a Dos al llegar a la sala y detenerse junto a la mesa de centro.- El libro por si solo no nos causara problemas, y ya que el enmascarado tuvo lo que buscaba es seguro decir que no nos buscara mas a nosotros.

-Eso pensé.- le contesta Dos.- Baltazar....- pregunta

-Dime.

-¿Sabias que algo así podría pasar? lo de Patroclo ¿Por eso lo mandaste?

-No.- le dice seguro sin siquiera pensarlo demostrando así lo verdadero de la respuesta.- Tres chacales muertos, por una sola persona, en una sola noche...algo como eso no se ha visto en el mundo desde las putas cruzadas. –Dice emocionado entre murmullos, después lleva ambas manos atrás y las entrelaza mientras camina pensativo, segundos después dice en voz mas alta y teniendo a lo lejos a su derecha a Antinoo haciéndolo prestar atención al decir.- Quiero que lo dejen en paz, no lo buscaremos, siempre y cuando el no nos busque... mandamos tres chacales y los mato a los tres en combate, y parece ser que fue un buen combate.- Mira a Dos al decir esto.- Se lo ha ganado y  así se hará.- Voltea hacia Antinoo que lo ve con dureza en el rostro pero sin reaccionar de mas.- ¿Me oíste?.- Le pregunta.

Su hijo responde breve y sin emoción. -Te oí.

Baltazar camina hacia dos, la pared cubre a su hijo quien continua indeciso frente al cuerpo. -Esto es malo para nosotros Charles- En este punto Dos ya no encuentra sentido recordarle nada, lo deja decir lo que quiera.- Nos afecta en los números...- Ve a charles mirándolo como esperando algo, ve su cabeza un poco inclinada hacia la izquierda, hacia el cuarto donde estaba el cuerpo del mulato, Baltazar agrega.- Para los números, y el animo.

-Lamento lo de la mascara.- Le dice Dos.- Y lo de la espada.

-Un Ninja dijiste verdad.

-Los dos, eran algo más. Esperaba traer la espada para mí, pero se quedo en el lugar. Ya que no te traje la mascara igual y te hubiera gustado para cuando tus trofeos lleguen el otro… -Baltazar lo interrumpe.

-La otra semana.- Le dice sorprendiéndolo.-Ava y los trofeos... y mas chacales llegaran la próxima semana.

-No iba a venir...

-No, mi hijo se quedara en Londres, con ella será suficiente.

-Tu decisión o la de ella.

-Mía, ella simplemente, y curiosamente no la objeto. Seguramente sabe lo que se viene, una vez que más participantes sepan que estamos aquí. –Señala a la pared tras de la cual se encuentra la recamara.- Antinoo debe ir con Tristán a Veracruz, quiero los puertos seguros, y que se mantenga ocupado. Ve que así se haga; yo le informare  al rato.

-¿Iras al norte?

-Si, a Canadá.

-Pensé que a Florida.

-Te dijo alguien más.

-Ciertamente no lo adivine. Sabes que por seguridad se me informa de todo eso.

- Cierto. Daré una vuelta por ahí. Tengo curiosidad.- Le dice Baltazar tratando de terminar la aclaración.

-No he tenido tiempo de pensar siquiera que puede haber ahí de tu interés...

-Lo que investigaste... había un nombre que llamo mi atención, ya que voy de paso pienso darle una visita.

-Pensé...

-Desde las cruzadas Charles, desde las putas cruzadas. Como no voy a tener curiosidad. Y hablando de curiosidad, grabaste lo de la mañana...

-Si.- Avanzan hacia el televisor, Dos oprime dos botones en el control remoto sobre el y se prende el aparato y el reproductor comienza a funcionar.

-"Las imágenes de ayer eran parte de la filmación de la nueva película... a pesar del realismo.... sin embargo el dueño y productor principal murió durante la ejecución de algunos efectos especiales, y ya que operaban en la zona sin los pertinentes permisos la delegación y autoridades han estipulado una cuantiosa multa, que según los últimos reportes ya ha sido pagada junto con una disculpa para el publico los vecinos y las autoridades pertinentes.

AEROPUERTO

Aeropuerto Internacional de la ciudad de México, puerta de llegada e-5 vuelo internacional Paris-ciudad de México 3:15 de la madrugada. Al decender del avión y cruzar el túnel Carla voltea hacia la izquierda tan pronto pisa la sala de llegada, mientras el ruido de las turbinas se escucha cercano, el enorme avión a poca distancia sumergido en la potente luz amarilla de las pistas provee siempre un espectáculo a esa hora y no deja de ser una impresionante vista a través de las ventanas de la sala. Todo eso lo ve con sus ojos cafés muy abiertos decidida a recordar cada momento del viaje con la ilusión propia de sus veintiún años, despeja su cabello castaño del rostro para ver mejor, y por un momento la emoción le hace olvidar lo mucho que los zapatos de tacón la habían molestado durante el vuelo, pero al terminar de ver por la ventana y apenas da dos pasos lo recuerda y mira a sus pies, piensa en comentárselo a su acompañante, pero al subir la mirada se da cuenta que dos miembros del personal del aeropuerto la observan descaradamente. Tras el mostrador de la sala de llegada un hombre y una mujer en uniforme con camisa azul clara y pantalón azul marino supervisan desde detrás del mueble la llegada de los viajeros, un tercero se encuentra al frente casualmente recargado como si solo estuviera visitando a su compañero, son ellos cuyas miradas siente derramándose sobre su camiseta gris y su pantalón de mezclilla ajustado, lo cual la hace sentir incomoda. Se recarga en Rafael a su lado, quien aun sujeta su mano, ella la aprieta esperando llamar su atención ante el acoso. Nada extraño y nada nuevo en el mundo ni en esa puerta, un hombre de mediana edad de cuarenta y ocho años acompañado de una mujer hermosa y joven de muchos menos, a veces ni siquiera era requisito que fuera hermosa, con ser joven completaba el cliché. Si hubieran sabido mas de ellos sabrían que el era editor en jefe de una revista muy popular y que pese a los tiempos seguía publicando en papel; Carla tenia seis meses de haber entrado como interna a la revista, una vez concluido ese periodo, mas bien celebrando la conclusión de su internado habían tomado ese viaje para discutir el puesto que próximamente ella cubriría en la publicación. Fue dentro de todo un buen viaje, una semana en Paris en paquete de esos de grupo que se encuentra precisamente publicado en una de las contraportadas de la revista, de ahí que a Rafael no le hubiera costado tanto el viaje, y hubiera sido significativamente mas el beneficio que tuvo de el que lo que gasto, considerando que obtuvo una semana de paraíso con una joven que no solo lo toleraba, a diferencia de su esposa, sino que al parecer y de acuerdo a su opinión incluso le agradaba; otro beneficio era la complicidad creada con el director de la agencia de viajes, que si bien seguramente lograra bajar sus gastos al ser publicado, de la misma forma se vera obligado a mantener los anuncios mas tiempo. Carla mantiene apretada la mano de el mientras pasan el mostrador, tan joven, simplemente feliz, Rafael no era desagradable, era mas que ansioso de complacer, aun medianamente bien parecido, y vigoroso y aun mas que eso esforzado en parecer vigoroso, además de que al llegar a la ciudad, tan pronto las luces desde el cielo fueron visibles, ella sabia que tenia un empleo seguro esperándola en medio de ese mapa de miles de luces diminutas y brillantes.

Rafael también había notado las lascivas miradas, solo que el se había complacido de sentir la envidia de aquellos hombres hacia el. No solo por la compañía que va a su lado, sino por el hecho de viajar en primera clase del avión desde Francia, claro que el viaje de ida lo habían hecho en turista, pero en Paris el de regreso lo negocio sacrificando algunas de sus millas para que los subieran de clase y el viaje fuera mas memorable; ya lo ha pasado, ya conoce lo que a veces sucede, cuando el vuelo largo puede romper el encanto que durante días se cultivo en el extranjero.

 La mayor parte del día la sala de bienvenida de la puerta de llegada es estéril, monótona, nada interesante en sus paredes blancas y sus muebles austeros y por seguro incómodos. Lo único apenas interesante y colorido es en la noche, justo como en este momento cuando por las ventanas la luz amarilla del exterior permite claramente ver el avión y el caos organizado del personal que apresurado hace mil cosas junto a el, en la sala los tapetes azules debajo de los sillones de espera cambian su aterciopelado color rey por cielo en las especificas partes donde las lámparas blancas en el techo alumbran sobre ellos. Llegan hasta el sillón, Carla sin poder aguantar mas se sienta y se quita uno de sus zapatos, Rafael aprovecha y saca el celular para llamar a su esposa. Mirando el zapato mientras espera a que su pie descanse Carla se recrimina sabiendo bien que se le dijo que llevara calzado cómodo o tenis en los vuelos largos, pero también recuerda haberlo pensado largamente, y recordando que el tacón de esos zapatos ayudaba a acentuar sus curvas y a lucir mejor dentro de ese entallado pantalón realmente pensó que era la mejor opción.

Mas gente comienza a pasar frente a ellos, ninguna familia desciende del avión, algunas parejas y bastantes pasajeros solitarios cruzan el túnel después de ser despedidos por las aeromozas y llegan a la sala, la cruzan sin detenerse y después siguiendo los pasillos se encaminan hacia la zona de recepción de equipaje. En esta particular noche y llegada tres personas usan los sillones dos de ellas además de Carla para depositar sus maletas de mano y llamar por celular, no son de esos que gustan de usar el teléfono mientras caminan después de un vuelo tan largo, es seguro lo habrían preferido de tener la minima sospecha de quien viajaba con ellos en ese avión. Mientras Carla oprime y dobla sus zapatos tratando de hacerlos mas cómodos escucha las risas tontas y vulgares de los empleados del aeropuerto que aun recargados en el mueble platican incoherencias y cualquier cosa propia de conocidos casuales con buen humor. En varias ocasiones voltean hacia la salida del túnel a mirar a las mujeres que  bajan del avión, en secreto y casi de forma inaudible es bastante evidente que hablan de sus cualidades y resaltantes atributos físicos aplicados a sus fantasías eróticas.

Al teléfono y con voz normal en volumen y tono Rafael avisa a su mujer que acaba de aterrizar, todavía no dejan el avión por que al parecer la puerta esta ocupada, el le volverá a llamar cuando recoja el equipaje en una hora posiblemente. Toda esa mentira le cuenta por que  hay que considerar el tiempo que le tomara llevar a su amante a su departamento, dar la vuelta a la ciudad y llegar a casa; también lo hace para dejarle claro a Carla de cuanto tiempo dispone según lo que le escuche decir. Carla aun sentada lucha incansable contra la piel de esos zapatos, ella finge que no escucha la llamada ya que cree que es lo que se supone que debe de hacer, este tipo de arreglos y relaciones no le es desconocido pero si aun relativamente nuevo.

-Que tengan buena noche y gracias por viajar con nosotros. Dice la azafata al grupo de mujeres que deja el avión y caminan por el túnel, a pesar de venir de primera clase se tomaron su tiempo en bajar, varios pasajeros de otras clases vienen apenas pasos detrás de ellas. Eran seis mujeres casi en formación delta, de entre las cuales la única que le responde y eso solo con una sonrisa es la que va al final comenzando a rezagarse, una mujer gordita y de apariencia simpática, que tan pronto dejan el túnel comienza a caminar más deprisa. Apenas las alcanza cuando pasan junto al mostrador, la diferencia en complexión de entre ella y las demás es evidente. Así mismo es la única que parece no participar en la conversación que en francés continúan ininterrumpidamente tres de las cinco restantes, las dos primeras, la de cabello negro que avanza en la punta al frente del grupo y la de plateado que va solo  un paso detrás de ella no participan de la animada charla.

La primera de cabello negro e imposible más sedoso, su apariencia sería de unos cincuenta años pero la edad solo serviría para hablar de que treinta o veinte años antes su belleza no hubiera sido posible compararla; aun a los cincuenta mantiene el garbo y la presencia restante de esos años de juventud. Camina altiva con un vestido negro entallado hasta las rodillas y sin mangas, con transparencias en distintas partes, siendo una de ellas el escote en v que angosto baja casi hasta la cintura, delgada como todas las demás con excepción de la ultima, sus facciones con una clásica belleza rusa, lentes negros cubriendo sus ojos cafés, y sus labios recién pintados con rojo encendido; su caminar es elegante y distinguido paso a paso. La siguen cuatro mujeres, las cuatro vestidas con distintas marcas pero todas ella de diseñador. Apenas un paso detrás de ella viene la mas joven de unos diecisiete o dieciocho años, con el cabello largo y plateado con una línea del lado derecho pintada de rosa, que caía hacia atrás y al lado sobre su delgada chamarra blanca y solo un poco sobre su camiseta naranja. Los ojos cubiertos por enormes lentes de mariposa oscuros que contrastaban perfectamente con lo blanco liso y frío que aparentaba ser la piel de su rostro. Llevaba minifalda negra sobre medias negras, sombra en los ojos muy marcadas y en contraste labios pintados con un rosa muy sencillo. Al lado de ella la africana, de unos veintiocho años, con pantalón de mezclilla ajustado y playera negra holgada dejando al descubierto su hombro y la ausencia de brasier, su cuello delgado lucia aun mas llevando ella cabello corto. Tras de ellas la pelirroja y la asiática, la pelirroja apenas entrando a los treinta de piel no blanca sino demasiado blanca y ojos perfectamente azules, con el cabello encendido llegándole hasta los hombros, usando vestidito negro de mangas largas; y a pesar de todas esas cosas tal vez lo mas significativo en ella era un gesto permanente de arrogancia y desacuerdo en su rostro que de cierta manera la presentaban como algo inalcanzable e inaccesible en sus rasgos finos esculpidos con admiración delicadez y detalle. Junto a ella la asiática, posiblemente a la mitad de los veinte, cabello liso y negro brillante amarrado con una cola de caballo, con esto permitiendo lucir su cuello emergiendo de su blusa blanca sin mangas que dejaba ver también sus delgados y femeninos brazos seguir el ritmo de su sensual caminar aun en sus limitadas curvas contenidas en su pantalón negro; lleva mientras camina por una sonrisa muy marcada en el rostro sin motivo aparente. Tras de todas apenas integrándose al grupo la gordita de cabello castaño con luces claras, bonita sin duda alguna, solo un poco pasada de peso para algunos gustos. Los hombres en el mostrador a pesar de ser la entrada internacional de una ciudad en el centro del mundo es seguro nunca habían visto un grupo igual y prácticamente boquiabiertos las miran sin tener tiempo ni imaginación siquiera para agregarlas a su fantasías eróticas. Pasan a su lado y no los miran; tal es su clase y estilo que ellos difícilmente se atreven a comentar algo vulgar, una vez han pasado y a media sala están cuando finalmente recobrándose de la impresión uno de ellos comenta.

-Madres, me voy a deshidratar nada mas pensando en ellas. -Las señala con entusiasmo.- La de blanco esta hermosísima, igual y se quiere casar conmigo.

-Estas loco.-contesta el otro.- la primera es la mejor, estará mas entrada en años, pero gallina vieja hace buen caldo.

La que va al frente se detiene una vez que los ha oído, con incredulidad comenta a las que la siguen después de dar media vuelta hacia ellas.

-¿Gallina vieja? ¿Ese campesino me llamo gallina vieja?

La de cabello plateado asiente mientras saca su teléfono y revisa algunos textos en el, la africana ríe modestamente. La pelirroja luce indignada mientras en Frances le repite lo que oyó. La asiática voltea a verlos y después su sonrisa se intensifica, la gordita voltea hacia ellos sin darles importancia. Al darse cuenta que fueron escuchados, los hombres en el mostrador fingen ignorancia y hacen como que hablan de algo mas dirigiendo miradas ocasionales para saber si aun los miran. La mujer junto a ellos en el mostrador sonríe ante la escena.

-Si, me llamo gallina vieja, y al parecer haré buen caldo.-Dice exasperada.- Eso es imperdonable. –Da un paso al lado y voltea al vidrio rápidamente buscando su reflejo, duda de su aspecto y apenas  ínfimamente enojada pero aun indignada comenta al aire mientras da la vuelta.

-Venta, déjales un recuerdo.

-Regina, ya te dije que no me gusta que me llames Venta.

Regina voltea sorprendida de la replica, con dos dedos recorre ligeramente hacia abajo sus lentes y mirándola a los ojos le reitera.- Hazlo muchacha- Y comienzan a caminar las cinco de nuevo dejando a Venta rezagada de nueva cuenta y refunfuñando; una vez que decide obedecer comienza a caminar para alcanzarlas, apenas da tres pasos cuando toca con su dedo el aire frente a ella a la altura de su pecho, como quien prueba la cristalina agua de un estanque antes de entrar, como quien solo lo hace para disfrutar las perfectas formas que tal acción crean sobre la superficie del agua; de la misma forma, a partir de ese punto que toca se crea  suavemente con el sonido de una gota que cae al agua una onda, una onda que crece en el aire como si lo hiciera en el agua, solo que mas despacio, hermosa y brillante como si hubiera sido apenas alterada la superficie del mas claro lago con el agua mas pura que hubiera; la circular onda comienza a expandirse lentamente, al tocar a Venta al ser la mas cercana y quien le dio origen nada extraordinario pasa, la rodea y continua su circular y perfecto avance, lo mismo al tocar a quienes iban con ella, las envuelve las rodea y pasa de ellas inalterada, después de avanzar lenta unos metros comienza a cortar con imposible filo cualquier cosa que toca, un mueble de madera que exhibe folletos promocionales de zonas turísticas, una lámpara de metal, la columna mas cercana, al llegar hasta los pasajeros que las seguían a pocos pasos esa hermosa y brillante onda de aire comprimido con su fina línea y su hermoso brillo corta carne, músculo, huesos y vísceras, al ir en línea recta a un metro veinte centímetros de altura aproximadamente corta sobre la delgada camiseta blanca del dentista que regresa del viaje junto a su esposa, a el lo corta del estomago a ella a su lado y siendo mas baja la corta del cuello, pasa a través de ellos rebanando sus cuerpos limpiamente haciendo caer la mitad del torso y la cabeza entera de ella en el breve espacio que los separaba, los dos golpeando el suelo y salpicando con distintas consistencias de sangre el suelo. Un abogado es cortado por el pecho, dos estudiantes francesas altas de vacaciones por debajo de las costillas, sus bolsos de mano caen también al ser cortadas las asas bajo el brazo juntos con los brazos. La onda alcanza a librar los sillones pero en el lado norte de la sala llega al muro y corta el muro, siete personas mas caen ante el imposible filo del aire que viaja siguiendo esa perfecta forma, Rafael de espalda al efecto termina la llamada y las excusas a tiempo para ver el rostro horrorizado de Carla al ver la sobrenatural carnicería, voltea rápido y ve los cuerpos y pedazos de cuerpos frente a ellos la onda se acerca y va en dirección precisa a los ojos de ella, apenas reaccionando lo mas rápido que puede Rafael la jala hacia el haciéndola caer del sillón y luego sin saber como o por que la cubre con su cuerpo al tiempo que la onda los alcanza y pasa sobre ella y pasa a través de el. Escudada por Rafael Carla cierra los ojos mientras se abraza a sus piernas y siente su cuerpo protegiéndola. Habrá sido un tipo mañoso, un tipo inconfiable e infiel, tal vez basura para muchos, tal vez nada excepcional para otros, pero como todos había mas en Rafael que lo que una o dos palabras podrían describir, y era innegable que no podía ser de todo malo si su ultimo acto fue el intento de salvar a su joven amante. La onda se acerca rápidamente al mostrador, el empleado que estaba frente a el muy tarde piensa en escapar, cuando intenta correr hacia el túnel lo hace con descuido y pánico, sus costillas golpean la esquina del mueble, la fuerza del impacto lo hace girar y lo avienta hacia eso que de lo precisamente deseaba escapar, tras del mostrador el otro hombre mientras ve a su compañero emitir esos sonidos al ser rebanado no alcanza a comprender que sucede, por que caen esos cuerpos frente a ellos, que es eso tan delgado y brillante que avanza hacia el, cuando lo corta algunas de sus dudas quedan respondidas por el conocimiento empírica de su cadáver en dos. En el muro norte la onda sigue pasando cual si fuera de crema o mantequilla, dentar corta el mostrador y a su compañero llega a la mujer de la aerolínea quien intenta detenerla con las manos mientras su espalda se pega al vidrio en la ventana, sus dedos caen mientras sigue avanzando, pasa a través de ella y llega al vidrio sobre el cual apenas comienza a derramarse la sangre y los corta, parte las ventanas de la sala cuyos vidrios caen estruendosamente del corte hacia arriba, mientras la parte de abajo queda intacta  mostrando lo perfecto del corte y lo inclemente del filo. Desde el túnel las dos azafatas miran la línea brillante de la onda mortal, su expresión de horror y la tensión en sus facciones de esa noche, de esa madrugada, quedara por siempre marcada entre sobre sus cejas y junto a sus bocas, miran la escena dantesca que deja tras de ella, y apenas librados los vidrios no mas de un metro después la onda comienza a disolverse apenas a unos pasos de ellas, a desvanecerse con un ultimo y parpadeante resplandor. Carla comienza a temblar, mueve las piernas de Rafael al hacerlo y con eso causa que su torso resbale con un húmedo y espeluznante rechinido y caiga al suelo a sus espaldas, la sangre e intestinos de el la bañan mientras ella abre los ojos al sentir lo que pasa, grita con horror mientras la cascada roja sigue cayendo sobre su cara y entra por su boca con horror abierta, el eco de sus gritos ahogados por momentos por el liquido y aquello que caen en su boca demuestra que es la única que queda viva en esa sala. Tal es el poder de la bruja del viento, tal es el recuerdo que dejan de su llegada las brujas, en el vuelo Paris – México de las 3:15 de la mañana en la puerta e-5, en el aeropuerto internacional de la ciudad de México.

Los gritos de los pocos testigos a lo lejos se escuchan mientras ellas caminan por el pasillo, Regina se quita los lentes y los extiende hacia la de cabello plateado, quien aun mirando su teléfono los recibe con precisión y presteza guardándolos en el bolsillo de la chamarra de inmediato. Después pregunta en general al grupo.

-¿Ya saben si lo del video y las noticias era verdadero?

La pelirroja avanza un poco contestando en Frances, una vez que termina Regina le dice.- Muy bien ahora en español.- Algo renuente lo hace  con un acento bastante marcado y sensual.- Hay un estudio que clama era parte de una grabación pero yo y otras que hemos visto a los licántropos sabemos que eran verdad las imágenes.

-Trabajan para ellos.- le dice Regina sin voltear.- Pero no son licántropos. Pero si ellos están aquí los otros es obvio que también.- Inclina un poco la cabeza al lado al llamar a la de plateado.- Flamma...

-Si.- contesta suave pero segura.

-Tu amiga por correspondencia te dijo algo de lo que encontraron.

Flamma contiene apenas la risa que le da oír eso de amiga por correspondencia.-Trabaja en la morgue, dice que recuperaron dos cuerpo en la escena.

-¿Están completos?

-Uno fue aplastado por una motocicleta, sus órganos internos reventaron todos y al parecer ya fue reclamado.

-De cualquier forma no hubiera servido.- le dice Regina.- ¿El otro?

-El otro tiene rotos todos los huesos o la mayoría, y le falta una pierna.

Pasan agentes de seguridad junto a ellas corriendo en dirección a la sala de llegada, a pesar de lo apremiante de la situación todos ellos dedican un momento a admirar a las mujeres.

-Me mando una foto.- En lo que Flamma la busca en su teléfono la pelirroja pregunta.

-¿Por qué dudabas que fuera cierto?

Parece que responde a la pregunta elaborando ella misma otra a Flamma mientras continua su búsqueda en el aparato.

-¿Y el luchador?

-Parece era un celebridad menor hacer unos años, muchos dicen que esto podría ser su regreso con una película, como antes las hacían.

-Lo recuerdo.- voltea ligeramente hacia la pelirroja.- En los sesentas cuando vine a buscar a alguien a este país, por ese entonces hacían ese tipo de películas con enmascarados que eran personajes populares. Como dice Flamma, pensé por un momento podría tratarse de eso. –Voltea hacia el frente y con su enojo aumenta el paso que todas siguen.- Si tan solo el maldito sindicato hubiera conseguido la momia cuando los comisionamos para robarla. Además.- Agrega.- Con el hombre del puño de oro tras de ella…- La africana ríe un poco traviesa y tontamente, la asiática se contagia, la pelirroja se muerde los labios conteniendo una sonrisa.- no quedo de otra más que venir. Y con eso que ya no contestan las llamadas y nadie sabe de ellos, aquí estamos. - Concluye lo que les decía y después las reprende.- Vamos muchachas, no dije lengua de oro ni dedos de oro, dije puño de oro.

-Y esto no es Alemania.- agrega Flamma quien después extiende el brazo y le muestra la fotografía.

-Por dios, ¿Que es eso? ¿Un Ninja Gay?-Pregunta Regina desconcertada dándole solo una mirada rápida.- ¿Tiene el cerebro y el corazón?

-Si.- Contesta Flamma.

-Entonces no hay problema. Nosotras iremos al penthouse, tú y Venta…

La asiática voltea con su sonrisa al parecer permanente sobre el rostro hacia Venta quien seguía atrás, le causaba gracia verla sufrir por su nombre, lo cual se avecinaba por lo que podía ver en su expresión.

-No.- lo piensa mejor Regina.- Yingyang… lleva a Yingyang.

Yingyang escucha y su sonrisa desaparece mientras voltea hacia Regina, rueda fuertemente los ojos hacia arriba y suspira con descontento cuando escucha el nombre que se le dio. Regina no lo ve desde su posición. Tal vez un justo castigo, piensa, por burlarse de las reacciones de Venta. No le queda de otra que agitar la cabeza en negación mientras sus ojos permanecen rodados al límite hacia arriba. Mientras su cabeza se mueve la sonrisa comienza a aparecer de nuevo al pensar en la ironía.

-Entonces vayan por el Ninja gay.- Les ordena.- Quiero platicar con el. –Voltea hacia la africana.- Nubia querida… - Le dice.- Con lo que dejamos allá atrás podrían detener el equipaje ¿Podrías ir por el?

-Si jefa. ¿Lo llevo afuera o al penthouse?

-¿Puedes llegar ahí?

-Si.

-Entonces te adelantas con el, solo espero que el coche ya nos este esperando. Te diría que me llevaras pero tengo curiosidad de ver cuanto ha cambiado la tierra que Mictecacíhuatl piso.

FAUSTO

Florida, 6:33 de la tarde. Prisión de máxima seguridad Somethingvault, Baltazar espera de pie junto a la mesa de la sala de visitas, ocasionalmente dando algunos pasos en línea de ida y de regreso sobre el piso amarillento y opaco mientras mantiene las manos detrás del cuerpo, no es su deseo sentarse ya que siempre que espera prefiere hacerlo ocupándose en algo, la televisión asegurada en la pared muy alto trasmite las noticias, sin embargo no son algo que le preocupen ni interesen al lobo que espera junto a esa mesa de entre otras diez de la sala. Su teléfono suena y contesta ásperamente habiendo deseado le permitieran tener su reunión en paz y sin distracciones, además de que al no estar permitidos los celulares en ese lugar hace evidente la forma poco reglamentaria en que se arreglo la visita.

-¿Si?- Del otro lado de la línea Dos le informa, pasan largos segundo en los que solo escucha y casi no puede ni quiere creer lo que le cuenta.- Eso no es posible.- le dice Baltazar al teléfono tratando de mantener su voz baja y su tono tranquilo.- Dices que ha habido reportes de algún animal extraño, muy rápido, cruzando Veracruz, Puebla y Tlaxcala. –Pausa y escucha después pregunta.- ¿No ha usado las tarjetas? –Nuevamente espera.- Eso significa que fue de Veracruz a la capital ¿trasformado? ¿Y a pleno día?- Escucha y agrega buscándole humor a las noticias.- Bueno, igual y lleva pescado urgente a la capital... ¿Charles? En serio... Dos, deberías de conocer un poco la historia de ese agujero, mas bien sus mitos, lo mas probable es que el pescado se lo trajeran del mercado. Aun en las cloacas se encuentran cosas interesantes algunas veces.-Sin darse cuenta su tono ya no es tranquilo y su voz se ha alzado en las ultimas palabras.

-¿El enmascarado?

-Sabiendo en que cuentas buscar y que buscar encontramos un pago a la aerolínea desde ayer, al norte, a chihuahua...Un boleto, de ida solamente.

-Parece su estilo.- Le dice Baltazar.-Entonces no esta en el distrito, ve a la casa de su mujer.

-Aquí estoy, todo es normal, salieron regresaron, sigue limpiando el patio con una manguera, casi de forma obsesiva... Ya debería haber llegado, si no esta aquí, quiere decir… ¿Quieres que vaya para allá?

Escucha los pasos y el arrastrar de cadenas mucho antes de que fuera siquiera ser posible para cualquiera mas hacerlo, se detiene y ansioso espera algunos segundos mas a unos dos metros de la mesa que escogió para la reunión ve de frente a la puerta y escucha las cadenas removerse, pasos darse de frente los de alguien mas retroceder. Baltazar decide terminar la conversación al saber que Dos al menos esta tratando de contener la situación.

-No, no podemos estar jugando a ver donde se aparece, mantente ahí sin ser visto. Si llega no quiero que la mujer siquiera sepa que ustedes están cerca, ¿Entendido?

-De acuerdo.-Dice Dos y Baltazar cuelga.

Aparece entonces cruzando la puerta que se abre con un particular timbre; con el cabello a rapa, apenas comenzando a crecer, sus apenas y nada impresionantes un metros setenta y dos centímetros de altura, su  piel blanca y pálida por la falta de sol, su cuerpo escondido, prácticamente enterrado bajo una multitud de suéteres y chamarras que lleva puestas, todas de colores deslavados y depresivos, resaltando únicamente la chamarra ocre que lleva hasta arriba, y la sudadera gris clara que lleva debajo de esta. Su cara parecía de cera, bien rasurada y lisa, muy pocas líneas de expresión aun para sus cincuenta y un años. Lo único que podría llamar la atención de ese hombre serian tal vez sus ojos, azules, muy claros, profundos, y sobre todo fríos; sobre ellos dos medianas y muy negras cejas acompañaban muy bien y de forma memorable a los ojos y la piel, si algo se podría recordar de ese hombre, seria el conjunto perfecto de esas tres cosas.

-Please.- Señala Baltazar a la banca del lado contrario de el junto a la mesa.- Take a sit, Doctor Fausto.

Fausto le toma la palabra, y sonriendo brevemente se acomoda sobre la banca y luego se sienta. Mientras lo hace se frota las muñecas mientras mira a Baltazar caminar hacia la mesa y sentarse.

-Do I need to know your name?- Pregunta Fausto.

-Baltazar Smith.- Le contesta de inmediato.

-That sounds legit.- Le dice fausto riendo entrecortadamente entre silabas.

-Thats the idea.

-A bit on the nose- Le dice Fausto, Baltazar mueve la cabeza afirmando.

-Si lo prefiere hablamos en español.- Ofrece muy cordialmente Fausto.- ¿De ahí viene verdad? Lo escuche un poco al teléfono, hablando en español, sin acento y sin marcar la zeta; viene de México.

-Baltazar asiente de nuevo manteniendo sus manos donde están comenzaba a sorprenderle el hombrecillo frente a el, quien mientras era estudiado lo estudiaba al parecer.

Preparando parte de lo que viene a hacer y a decir Baltazar aprovecha comentándole sobre sus prendas.- Parece que hace frío aquí.- Señala a la chamarra ocre.

-En ocasiones.- Contesta Fausto.

Baltazar le pregunta algo en alemán, fausto sonríe y le contesta.

-No sabían cuanta gente más podía tener afuera, trabajando para mi, o intentando matarme. La mejor solución fue meterme aquí, aislado, no convivo con nadie, mas que en contadas ocasiones en el patio cuando coincide mis reglamentarios paseos, o a veces en la enfermería.-Después pregunta extrañado.- ¿Por qué en alemán? ¿Me esta probando?

-Solo confirmando algo de lo que leí de usted. Así no tengo que comprobarlo todo, hare de cuenta que como lo de poliglota, es verdad lo que sea que haya leído.- Una vez dicho esto Baltazar sube los codos a la mesa y entrelaza las manos nuevamente frente a su boca mientras habla con el.

-No es necesario que se encorve.- le dice Fausto.- Vi que camino con paso lento, de acuerdo a su edad, pero al sentarse lo hizo sin el menor esfuerzo, y mantenerse ligeramente encorvado frente a mi me distrae, como si alguien estuviera actuando pensando que es convincente pero dándose cuenta uno que no lo es. Para cualquiera lo seria, pero yo veo que no tiene la edad que aparenta con esfuerzo.

Baltazar endereza la espalda manteniendo las manos frente a el, ahora no sonríe, prefiere terminar con la introducción.

-Creo que ya nos conocemos lo suficiente. –Volviendo a su asunto…- Le comenta.- Bastantes abrigos, más que los otros reos… Lo tratan bien verdad.

-No me quejo.- Le contesta.- O es no me quejo Don Baltazar, estoy seguro que usted prefiere se le demuestre cierto respeto, preferentemente verdadero, apenas tolerable sino lo es.

-No se queja dice usted.- Volviendo a su asunto sin prestar caso a la observación.- Tal vez preferiría que lo trataran mejor.

-Eso es imposible…

-Permítame interrumpir.- Le dice Baltazar.- Entonces sino es posible mejor, siempre es posible peor. -Suelta sus manos y con el pulgar señala sin especificar hacia atrás.- Mi muchacho tras de mi a la derecha acaba de entrar aquí, seguido de el entraran dos mas, influenciar al personal de aquí no es problema. Así fue como agilice esta visita fuera de los libros y de las cintas de seguridad.

-Momento.- Le dice sin dar importancia a lo que acaba de decirla.- Usted es el perro mayor.- Le dice con alegría y entusiasmo, al oír esto el rostro de Baltazar se tensa sin saber como reaccionar a lo que le dice o a que se refiere o cuanto sabe.- Diría que el alfa, pero eso es muy dramático, y no digo lo de perro mayor ofendiendo, solo una expresión, usted es el mandamás, el capo, al gran pez.

-Cuidado.- le advierte.

-Estuvo en las noticias, él estaba peleando con una de esas cosas… lo ideal seria que esta televisión.- Señala arriba.- justo ahora transmitiera esa noticia, pero eso fue en la noche, y en la mañana, después de que sacaron la historia con la que lo cubrieron se hizo menos interesante, ya solo la pasaran en la noche otra vez, y después la olvidaran. –Olvidándose del televisor continuo.- Entonces, pasa eso, poco después usted aparece aquí desde México… No tengo que ser doctor, ni genio para saber que esta relacionado.

-Entonces sabe a que vengo.

-Tengo una idea.

-¿Y?

-No.- Le dice secamente, casi extrañado de la pregunta.

-Hábleme de el.- Le dice Baltazar.

Aun extrañado de que le pregunte y pida eso mientras niega con la cabeza lo acentúa con un suave.-No.

-Hábleme del Jefe.- Le ordena Baltazar, después de darse cuenta que no sabia por que razón no decían el nombre, espera al oírlo nombrar haya alguna reacción.

-Algún…

-¿Algún día saldrá de aquí?, ¿El le pertenece?.-Baltazar agradece la oportunidad de anticipar el dialogo de Fausto, devolviendo el favor por lo de hace rato.- No sea iluso, jamás saldrá de aquí. Que es… - Mira a los alrededores.- el lugar al que pertenece; después de lo que hizo, después de toda esa gente… usted es un monstruo. Si alguien lo duda que vea en sus acciones, que usted sin duda es el villano de esta historia. Y su oportunidad y tiempo termino.

-Lo que hice.- Le dice como si lo leyera de un guión.- Fue por el bien de la mayoría, de los que vendrán después; yo quise… hice al mundo mejor. Y aun puedo hacerlo más.

-Olvídelo, no esta listo para hablar.-Hace una pausa antes de levantarse.- Nuestro asunto con el ha terminado, no le haremos nada... ¿Eso no cambia su idea?

Fausto ríe, carcajea largamente, Baltazar se levanta y antes de moverse un poco más Fausto extiende la mano en señal de disculpa por encima de su propia cabeza. Termina de reír, entonces Baltazar le dice.

-No esta listo, pero lo estará. Hombres mujeres niños, padres madres hijos, a todo mundo jodio con su mundo mejor. Créame que a nadie le importara lo que le sucederá, y tal vez aquí lo ha tenido muy fácil. Si bien al parecer es muy frío.- Le señala de nuevo su chamarra casi compadeciéndose de el.- ¿Sabe lo que es un tren?- No espera a que conteste.- ¿Que le parece que le pase encima uno?- Voltea hacia su hombre entre los guardias y le hace una señal en vertical con cuatro dedos.- ¿Cuatro?...no, Ocho.- Repite la señal al guardia quien abre mas los ojos al tiempo que asiente discretamente.

-¿Doce?-Sugiere Fausto sin darle importancia y casi sin interés.

-Doce serán entonces.-Baltazar hace la señal de cuatro dedos una ultima vez, después de eso la expresión del guardia es de asombro casi de horror, pero asiente de nuevo con menos discreción.- Baltazar se abrocha la gabardina y mientras deja el banco atrás le dice a Fausto.- lo veré cuando este mas dispuesto a hablar, cuando salga de la enfermería en unos meses.- Voltea a verlo tal vez considerando darle una segunda oportunidad, solo entonces lo nota, probablemente distraído por la llamada y alterado por el curso que tomo la visita, casi imperceptible aun para el, como si acaso lo hubiera lavado muy bien y solo el eco del olor permaneciera apenas lo suficiente para hacerle dudar si lo percibe o no, un olor de vainilla y fresas. Piensa preguntarle acerca de eso además de intentar convencerlo de nuevo, pero nota en su cara que mantiene su cínica y entupida sonrisa que no será así. Da dos pasos alejándose, al tercero y el cuarto escucha la voz de Fausto.-Ey.- y da la vuelta. Fausto recibe su atención volteando hacia arriba y mirándolo, mientras le dice manteniendo la mueca, casi siniestramente.

-Ustedes son putos monstruos… Claro que se lo volverán a encontrar.

Pensando que perdió el tiempo, y que en dos o tres meses tendrá que volver Baltazar se da la vuelta, Fausto lo vuelve a detener llamándolo de nueva cuenta.

-Ey.

-Dígame.- le dice al mirarlo de nuevo.

-Después de llegar aquí.- Mueve la cabeza en circulo refiriéndose a su encierro.- alguien me dijo algo que tarde en entender, tal vez a usted le será más fácil.

-¿Qué?- pregunta Baltazar con ligera curiosidad.

-Estábamos en las casetas, a través del vidrio, y el teléfono no funcionaba muy bien, creo que eso dijo.- Finalmente le hace la pregunta.- ¿Sabe lo que es un monstruo de monstruos? ¿O un monstruo para los monstruos?

-Un héroe.- Contesta Baltazar un tanto decepcionado de lo fácil de la pregunta, y mientras piensa en ella se aleja del doctor y llega a la puerta, después del particular timbre deja el cuarto y a Fausto aun sonriente y sentado tras la mesa mientras lo mira alejarse.

LA TORRE

La Torre y Pecaspi llegan al piso, al ascensor se abre y bajan de el. Pecaspi lleva la sudadera gris pero la capucha bajada, el bigoton le cuenta mientras caminan al despacho.

-El jefe esta de viaje, no creo que haya mejor oportunidad para enseñarte el lugar.

-Dice usted...

-Dices.- Lo corrige

-Dices que no esta del todo convencido de que yo venga aquí, no quiero problemas apenas empezando. Ni siquiera se bien que hay que hacer o cuanto hay que hacer.- El letrero del despacho es visible, lo mismo que la puerta apenas abierta unos centímetros.- ¿Seguro que esta de viaje? entonces dejaste la puerta abierta.

-No nunca lo hago.-”...A menos que este borracho" quisiera completar la torre, pero recuerda muy bien haberla cerrado al salir en la mañana. Al estar frente a ella el marco cuarteado y la cerradura puesta pero vencida les indica que tienen visitas.

-Parece que hay alguien adentro... Yo tengo que ir...¿Vienes?

-No veo por que no, ¿Seguro que no esperan a nadie?

- A nadie, pero ten por seguro que eso no evitara que alguien se aparezca nunca.- Dice mientras abre la puerta.

Comienzan a caminar sin ningún cuidado, lo mismo que quien espera en la oficina principal al fondo, quien fuera el intruso al darse cuenta que habían llegado anuncia su presencia moviendo y tirando cosas adrede. Como un niño llamando la atención a propósito.

-Una sombra.- Dice Pecaspi señalando la mancha que se ve en el suelo.- Y grande.- Agrega al alargarse la sombra mucho más al parecer al adquirir postura.

-Estate preparado.- Le dice la Torre, Pecaspi mete la mano al bolsillo derecho y se para poco antes de entrar al ser detenido por la mano de la torre, enorme y segura en su pecho, dando la señal de esperar. La torre abre la puerta por completo preparando mientras lo hace alguna frase o comentario para saludar a quien espera. Una masa negra gigantesca encuentran junto a la ventana, la Torre se detiene apenas cruzada la puerta su mirada apagada ante la ignorancia de que es lo que ve, Pecaspi da un paso y queda junto a el los dos ahora miran sin creer lo que los espera frente a esa ventana, frente a ellos.

Algo parecido a un hombre, cual si lo hubieran estirado al ser de barro, pelo negro brillante cubriéndolo, patas delgadas bajo muslos musculosos, que llevan a una zona central donde los genitales son evidentes, todo cubierto de pelo, suavemente por partes, poblado en muchas otras, un torso marcado casi dolorosamente por músculos tendones y costillas, una caja torácica larga que conducía a un cuello ancho extremadamente peludo y que daba nacimiento a la cabeza casi completamente animal.

Tal vez medio segundo le tomo por completo, lanzarse hacia Pecaspi, golpearlo en el rostro con inhumana fuerza y mientras los pies del maestro  se separan y su cuerpo como tabla se dispone a emprender el vuelo hacia atrás la garra derecha donde terminaba ese casi metálico y negro brazo lo atrapa de la sudadera y al tiempo que esta apenas alcanza a comenzar a desgarrarse lo jala y avienta hacia atrás golpeando el muro y los titulares enmarcados antes de salir ruidosamente rompiendo la ventana. En todo ese tiempo, lo único de lo que tuvo oportunidad la torre fue de apretar los puños y prepararse a hacer algo, y cuando aun no terminaba siquiera de hacer eso, el rostro de esa cosa infernal estaba justo frente al suyo mientras aun el sonido de la ventana al romperse seguía en el aire. Cinco segundos pasaron, la bestia no hacia nada, la Torre lo miraba a los ojos y lo único que encontraba en esos orbes cristalinos era su propio reflejo, esos cinco segundos cual si fueran cinco horas la Torre los paso lamentándose haber traído al muchacho en tan mal momento. El lobo mantiene la vista sobre el, pero pasados esos segundos mueve la oreja izquierda al darse cuenta de algo. No quiere voltear, no quiere  perder a su presa de vista, la Torre sin importar dejar de verlo un momento gira los ojos a la ventana y escucha aunque mas tarde que el lobo lo que llamo su atención.

-Mind...mind....mind.- Se escuchaba débil por la ventana, pero se escuchaba. Si se hubieran dado tiempo de mirar por ella hubieran visto a Pecaspi quien alcanzo a desviar el lanzamiento al agarrar por un momento el brazo que lo condenaba a una caída mortal, después de rebotar en el muro al momento de golpear la ventana logro disminuir la velocidad con esos reflejos que lo caracterizaban barriendo la mano por el pared y golpeando el marco de la ventana, al tiempo que caía ya sin tanta distancia de la pared tomo uno  de los marcos que junto a el habían dejado la oficina en pedazos y con el fragmento que lo toco había incrustado entre las ventanas del piso de abajo y apenas resistiendo, usando al máximo su fuerza y su don se mantenía presionando en ángulo esa débil madera para que aguantara su peso. El lobo frustrado mira su brazo izquierdo, se da cuenta que al sujetarlo para dirigir el lanzamiento había arrancado bastante pelo, mismo que comenzaba a crecer de nuevo, se molesta, gira un poco hacia la ventana y se prepara a terminar lo que comenzó cuando la torre finalmente habla.

-Momento peludo.- Dice con mas confianza de la que tiene en realidad.- No creo que ese pobre infeliz sea tu problema.- Se escucha romper el vidrio del piso de abajo, si pudieran verlo encontrarían a Pecaspi desmayar apenas logrado el esfuerzo y con las piernas colgando fuera de la ventana.

Una vez que no escuchan más mind los dos que quedan en la oficina deciden olvidarlo.

-¿Que mierda fue eso?- pregunta el lobo con voz cavernosa. Al hacerlo su hocico solo se abre pero no sigue los movimientos necesarios para formar palabras, al mantener las fauces abiertas parecería que algo dentro de el es lo que esta hablando.

-Hijo de puta.- le dice la Torre.- Como das miedo.

-¿Esto?- Le pregunta el lobo de la misma forma, la boca muy abierta y sin movimiento.- Las cuerdas vocales tardan en acomodarse de acuerdo a esta forma.-Su hocico comienza a moverse lentamente abriendo y cerrando, poco a poco siguiendo el ritmo de las palabras.- Como no había dicho nada, solo hasta ahora es que se acomodan.-Finalmente el movimiento de su boca sigue las palabras que  salen por ella.- Listo. ¿Mejor?

-Ah mira, así si. Y por cierto bonito color.- Señala al breve mechón anaranjado que resalta en su cabeza.

-Ustedes son gente extraña.- Dice el lobo. La torre ríe nervioso y sorprendido de la declaración considerando de quien viene.

Camina con cuidado hacia el escritorio. Se sienta en el, en la orilla en el centro, cruza las manos mientras decide que hacer.

-Me hablaron de ustedes.- dice la Torre.

-El luchador.

-Quien mas...

-El no nos conoce... el solo ha visto chacales.

-Cierto, cuando los describió no eran tan pinches horribles. Y ustedes son Hombres lobos.

-Lobos, nada más lobos.

-Y son peores según le dijeron.

-Distintos.- Le contesta. -Pero si quieres ponerlo en palabras, peores.- dice mientras avanza casi sin hacer ruido al ser acallados sus pasos y su peso por las almohadillas en sus patas alargadas; va y viene de derecha a izquierda frente a la torre a lo largo de la oficina, ansioso, preparado.

-El otro esta aquí abajo.- Le dice.- Esta inconsciente pero vivo.

-Te dije que te olvidaras de el- Le dice imponente.-mejor dime que quieres.

-El libro. El libro que el luchador se llevo.

-Ya sabes que no esta aquí. Lo sabias desde hace rato que revisaste, y ciertamente…- Se levanta la torre y  camina hacia atrás del escritorio donde abre el cajón.- creo que vienes por algo mas.

-No lo hagas.- le dice el lobo sin intensidad. La torre saca la escopeta recortada con el percutor ya retraído que siempre guardaba ahí y le dispara al rostro, hueso, piel y sangre salpican la pared detrás de el, pero no en la proporción que la física diría apropiada. La bestia retrocede un paso y de inmediato se repone mientras los balines caen de su cara y las heridas comienzan a sanarse.

-te dije...

-Ya vi.- dice levantando el arma en señal de no querer usarla mas.- Si, son distintos. Y si.- ríe brevemente,- son peores. Te importa.- le dice mientras toma una botella de minibar, el lobo no contesta.

-El jefe obviamente no esta, se esta recuperando, apenas llego vivo a la sala de emergencia con una arteria cortada costillas en polvo, hemorragias internas, y lo que quieras, el lo tenia. Le tomara un tiempo recuperarse, una cosa es sobrehumano, y otra inhumano.- Lo señala.- ¿O eso es lo que querías? ¿Agarrarlo apenas respirando, sin poder defenderse? seria difícil, aun así el encontraría como. Pero pregunto… ¿Eso es lo que buscabas viniendo aquí?

El lobo no contesta, desea reflexionar sobre su impulso, pero sin dejar ir su dolor y a su rabia contiene el pensamiento.

La torre toma un vaso pero no lo sirve, se le queda mirando, después dice.- Lo sabia, sabia que tenia razón, algún día iba a dejar de tomar.- Y ríe nuevamente.

-¡A cuantos se cargo el jefe?

-Que

-¿A cuantos mato?

-Tres.- dice afectado.

-¿A eso vienes no?

-Vine por el libro...

-¿Sabe el viejo que estas aquí? –Señala al mechon en su cabeza.- Antinoo.- Vuelve a caminar ahora a la ventana, no le contestan, pregunta entonces.- ¿Y dos, sabe también? Me parece raro que si se tomaron tantas molestias para cubrir el video de la otra noche para, ahora vengas tú a media tarde, y avientes al muchacho por la ventana, sin importarte nada. Por cierto hoy ni siquiera hay luna.- Dándose cuenta todavía de algo mas importante.- Ey ni siquiera es de noche.

-No funciona así

-Como sea.- dice la Torre.- Tú vienes por el Jefe, no esta aquí. Yo no salí por la ventana por la complexión y el físico, es mas probable que sepa donde esta el que el otro.

-Ustedes son extraños y peligrosos.

-Y mas.

-Demasiado crédito, habrá tenido suerte. Después de todo es solo un tonto luchador.-Dice de nuevo con desprecio volviéndose furia de inmediato al concluir la declaración.

-Si, muy bien eso es. Sigan subestimándolo mamones.- Dice la Torre mientras asiente complacido de saber lo que piensan de su socio, y que sabe resulta en su conveniencia.-Ya sabes lo que le paso a los últimos que lo hicieron. Pero tú.- lo señala retándolo.- Sigue haciéndolo.

Da una muy larga mirada al exterior, a la ciudad, después mira hacia bajo y ve a Pecaspi a media ventana, solo espera que este bien. Camina de regreso al escritorio, mientras lo hace mira a los cuadros que quedaron detrás del lobo. Mira su escritorio y se sienta en la silla mientras abre otro cajón.

-Es inútil.

-No seas entrometido.-Le dice la torre. -Saca un papel y escribe algo rápido.- los dos sabemos que se va a hacer, así que déjame en paz.- Vacía el cajón en el suelo, deja la nota como única cosa en el.

-Veras lobo, el jefe no esta, y tardara en volver, pero aqui estoy yo, y te puedo atender.

-Será inútil.

-Veremos. - se levanta el pantalón hasta la rodilla con dificultad, de entre las cosas del cajón que tiro en el suelo rescata dos jeringas de cortisona, se las aplica dolorosamente en las rodillas, después procede a vendarlas. Baja el pantalón y se pone de pie, el efecto es inmediato por alguna razón se siente veinte años mas joven.

Hace crujir los huesos de su espalda extendiéndola, gira el cuello haciéndolo tronar, abre y cierra las manos y al terminar las ve temblando. No le avergüenza en lo mínimo, sonríe al recordarlo, y si, teme, teme como es obvio en esa situación, pero en su vida ha habido tantas situaciones así, lo único que cambia es el contrincante, y tiembla pero por la adrenalina como siempre hizo antes de una pelea.

Mira con orgullo sus manos temblar, el lobo al olerlo y al verlo sabe exactamente que tanto teme y que tanto se prepara, lo encuentra inútil y absurdo pero no dice nada, aun así gruñe el también por reflejo sin intención, se sorprende por eso, se sorprende dentro de si mismo mas allá del hombre  el lobo sienta peligro proviniendo del viejo frente a el; su instinto le indica que tiene que prepararse.

-Un momento.- le dice la torre mientras da la vuelta hacia la pared y le da la espalda. Al hacerlo el clamor de la multitud vuelve a el justo como en los viejos tiempos. No dicen su nombre pero rugen por el, levanta los brazos y baja el marco que contiene su mascara. Aun de espaldas al lobo con un golpe rompe el vidrio sin cuidado, algo de sangre sale de sus nudillos pero solo sirve para que el clamor en su memoria aumente. Saca la mascara, deposita con cuidado el marco sobre el escritorio, bastante favor le hizo guardando ese pedazo de el por tanto tiempo. Con ambas manos la extiende y mira el dibujo de esa torre con líneas doradas, una torre como esas que se ven simbolizando las del ajedrez, en dorado, brillante sobre el fondo azul rey, la levanta y lentamente sobre el rostro la coloca, al poder ver a través de los hoyos de los ojos, el clamor, los gritos y la multitud callan por completo. En silencio el lobo espera tratando de entender mientras ve, mientras huele y oye la ceremonia que frente a el sucede. La torre amarra las agujetas, al final las ajusta con fuerza Se alegra que su papada no sea tanta como para hacerle incomodo usarla, y aun si así fuera la siente como la sintió esos años tanto tiempo atrás, y se pregunta por que no la siguió usando al menos de vez en vez, sintiendo esa euforia sintiendo ese gusto en una vida por lo regular de decadencia y miseria. El Lobo lo escucha en el palpitar de la Torre, no retrocede, solo se prepara, gruñe de nuevo sin intención arrastrado por el instinto, el metal de sus brazos peludos brilla con la luz de la ventana, su pelo en la espalda se eriza y sus orejas se paran. La torre da vuelta, se ajusta el saco hacia abajo y sacude los hombros, finalmente esta listo y le dice.

-Vamos.

MIL CUERVOS

Sonora, cerca de las dos de la tarde. El Jefe deja la pick up al comenzar el camino de terracería que va a la cabaña hacia arriba. Hace cinco años paso por este mismo lugar y tanta era su prisa que ni siquiera lo recuerda a pesar de su importancia, solo que en aquella ocasión solo lo vio yendo en dirección contraria cuando se dirigía con urgencia al pueblo en busca de una caseta telefónica dando con ese paso inicio a una viaje y una caída, por que a pesar de todo la experiencia claramente le ha mostrado que en todo viaje que se comienza con un paso tarde o temprano caerás, y depende de ti que tan pronto te levantaras. La casa de la bruja no esta lejos, lo único que tiene que hacer es seguir ese camino de subida lleno de polvo y piedras y llegara, así que sin perder el tiempo comienza a andar. Mientras da los primeros pasos el libro que tanto buscan lleva en la mano, decide mejor acomodarlo entre la camisa y el pantalón en su espalda, el saco del traje quedo en el asiento del conductor con la ventana abajo, espera esta vez no lo hayan seguido y el saco y la camioneta sigan ahí a su regreso. Quiso recorrer ese camino, caminar ese tramo, por eso deja la camioneta; quiso en esta ocasión, en esa parte del mundo desde la cual el piensa en quienes ha conocido y ahora sabe que no lo olvidan, no muchos pero los suficientes; quiso dejar en esta ocasión en ese pedazo de olvido dejar sentir sus pasos, no habiendo podido hacerlo casi cinco años atrás. Mientras camina cuesta arriba lo hace con fuerza y orgullo en cada paso, cuando teme sea mas la soberbia que el orgullo disminuye el paso y piensa y recuerda lo que ha costado que sus huellas queden sobre ese camino, las vidas que ha tocado, las vidas que ha cambiado, las vidas que ha tomado y las que ha compartido. Entonces solo con paso orgulloso y fuerte es que continua, no hay soberbia ya en el. Le toma mas tiempo del que pensó, supone hubiera sido peor llegar por el sendero junto a la carretera, tiembla de solo recordar la experiencia.

No sabe si la bruja lo recordara, no sabe si querrá ayudarle, ese libro que lleva en la espalda necesita leerlo, necesita entenderlo. Hay un cierto gusto al anticiparse a ver a la anciana mujer, hay una cierta preocupación al no saber si la encontrara también. Espera lo recuerde, espera al menos de vez en vez haya pensado en el; su encuentro fue breve y en el peor momento, pero también jamás negaría en decir que fue lo mejor que le pudo pasar.

Finalmente ve la casa, casi como la dejo al partir hace años, solo cree que el refrigerador en la terraza es nuevo y el reproductor es mas reciente. Espera antes de dar un paso sobre la madera en la construcción, se siente raro de hacerlo sin haber sido invitado, decide mejor esperar y llamar al la dueña del lugar. Apenas reúne el aire para gritar cuando su intención por una voz ligeramente conocida que llama desde lejos.

-¿Quien anda ahí?- Le dicen.

El enmascarado voltea a todos lados y no sabe de donde proviene la voz. Solo atina a distinguir que no fue del interior de la cabaña.

-¿Quien vino?- Le dicen otra vez.

En esta ocasión jura que la voz vino del sur, avanza despacio hacia donde escucho que provenía. La primera vez le había parecido conocida la voz y el tono, incluso pensó que era la vieja bruja, ahora esta segunda vez esta seguro que no era así, había sido alguien mas.

-El jefe.- Contesta acercándose.- Vengo a ver a la bruja.

Ríe a la distancia quien fuera que le hablaba. Luego le indica.- Ven entonces, de este lado, mas adelante.

El jefe avanza, no hay duda alguna de que pertenecía a alguien mas la voz, teme haya tardado demasiado en venir y la bruja ya no este ahí, ni en ningún lugar de este mundo. Casi triste camina hacia donde le indicaron, ciertamente no había visto esta parte de la propiedad en su visita pasada. Encuentra un pozo de agua, encuentra un montón de leña, yerba crecida entre los dos y después a lo lejos un árbol, un árbol enorme imposible de creer en medio de todo, debería ser visible desde la carretera, desde la casa, desde el camino pero no lo era, y duda que haya crecido en tan solo cinco años isita.

Alguien lo contempla desde la cima de una ladera, el sol se encuentra detrás de la silueta, lo único que alcanza a ver cegado por el fulgor es cabello ondulado y largo bailando lentamente con el poco aire que comienza a soplar en ese  momento. El jefe entrecierra los ojos y no alcanza a ver nada mas lastimado por los rayos de Febo que parece empecinado en no dejarle ver.

-No pensaba en ti, pero pensaba en algo que te dije… -Le dice al enmascarado.- De haber tenido unos segundos mas me hubiera acordado de ti, y así en este momento te podría decir con honestidad que justo pensaba en ti.- Le dice con familiaridad, cual si lo conociera, y mas que eso cual si siempre lo hubiera conocido.

A la mierda el sol, piensa el Jefe dando mas pasos y acercándose a quien le habla. Abre bien los ojos pero inclina la cabeza para crear sombra sobre ellos con sus prominentes HUESOS. Frente a el la mas hermosa mujer que el Jefe haya visto en su vida, no mas de treinta años con ondulado cabello negro, mas que la noche, piel morena y suave, toda ella envuelta en un zarape rojo de con rayas negras que dejaba descubiertos solo un poco sus hombros sobre los cuales caía mas de ese cabello negro, tan negro, incluso más negro que las alas de los cuervos, y su brillo era tal como el rayo rompiendo la noche en una calida tormenta nocturna. Ahora igual que antes no había ningún cuervo  en esos hombros junto a ese cabello, ya que posiblemente seria devorado no solo el sino mil mas por esa melena para robarles su color. Era en verdad una mujer tan hermosa que el solo verla justificaba por seguro abrir los ojos ese y cualquier día, solo para verla envuelta en ese zarape de rayas negras y rojas, algo así como carmesí.

-¿Recuerdas lo que te dije grandote?- Le dice.- ¿Acerca de que lo que sabes, y te das cuenta después que no lo sabes bien? durante siglos creí que aun si no dieran frutos, aun si no dieran flores, la sombra que te da el árbol es en si un precioso regalo… Pero aquí tomando el fresco de la tarde y al ver su sombra a lo lejos.- Inclina la cabeza un poco en dirección del enorme árbol.- Me doy cuenta que a ese pinche árbol le valgo madre, y su sombra es para enfriar sus propias raíces, ¡Que cabrón! y yo aquí creyéndolo tan bueno y preocupado.-Sonríe ante la idea que comparte.

-¿Bruja?- pregunta el Jefe sin poderlo creer.

-Te dije que cuando necesitaras una bruja vinieras a verme, y veo que me has traído algo para leer.- Señala el libro.- Vamos.- Le dice.- Si lo tienes tu es que hay bastante de que hablar. E igual que eso…- Vuelve a señalar.- Si ha salido a la luz, otras cosas antiguas que nada tienen que hacer a la luz  llegaran también, sino es que ya han llegado.

Camina acercándose al enmascarado, mientras lo hace extiende el zarape para acomodarlo y que le permita moverse sin problemas, al hacerlo expone por completo su total y perfecta desnudes, su piel morena clara, caderas redondeadas emulando la forma de un reloj de arena al dejar la delgada cintura y bajar formando las torneadas piernas, el abdomen delicadamente delineado mostrando con orgullo el ombligo extendido en vertical. Al verla recuerda cierto baile sensual, que vio en una película solo dos décadas atrás, ambientada en un bar de segunda en la frontera. Y a pesar del gore y del horror recuerda entonces haber pensado, y ahora mismo de nuevo piensa que no le importaría estar ahí solo para presenciarlo.

 Una vez que ella llega frente a el, tal vez medio paso los separa, el jefe baja la cabeza lo mas que puede sin hacer perder lo erguido de su postura, la cabeza de ella apenas le llega al pecho, pequeña en comparación, delicada a su parecer. Tal vez es mejor olvidarse de lobos y chacales y mejor dedicar su vida a cuidar de esa mujer única, hermosa, frágil  y pequeña.

-Me vinieron a contar.- Le dice ya frente a el volteando hacia arriba abriendo bien esos hermosos ojos cafés encontrando los del jefe embelezados. – Y después yo misma lo vi, que te encontraste algunos chacales. –El quiere decir algo ella no lo deja mientras continua mirándolo a los ojos que ahora no ven los de ella sino que bajando solo un poco mas siguen sus palabras desde las líneas blancas y perfectas de sus dientes hasta terminar de formarse en sus naturales rojos labios. -Se que no encontraste lobos por que sigues aquí.-Elle abre un poco mas los ojos en señal de sorpresa al decir eso.- Y ojala eso fuera todo, siendo que ya es demasiado; pero vamos, hay mucho que contarte si es que lo quieres oír. Tiempos interesantes vienen y justo te toco estar en medio.

El jefe piensa un segundo que contestar, intenta encontrar algo que decir que se oiría bien, piensa que la haría reír o impresionarse, en medio de eso se encuentra cuando sin quererlo su boca se anticipa a las ideas y deja escapar su respuesta sin consultarle primero,  mientras aun con la cabeza hacia abajo deja de mirar la boca y se pierde de nuevo en esos ojos cafés.

-Aha.

CONTINUA EN

EL JEFE CONTRA LAS BRUJAS