Registro de propiedad Nº: 201199900427700

Consejería de cultura

ISBN papel 978-84-686-0702-3

ISBN ebook 978-84-686-0703-0

Todo esto te lo cuento a ti

porque sé que no te importa,

que no intentarás entenderlo con la razón,

porque está dentro de ti.

-Salvador Cuadrado, 1981-

LIBRO DE LA VIDA

Cromosoma I. Mazmorras de Saint Germain

Cromosoma II. Prólogo

Cromosoma III. Shotgun

Cromosoma IV. Initium

Cromosoma V. Roquefixade

Cromosoma VI. Montsegur

Cromosoma VII. Bonne femme

Cromosoma VIII. Rosarium

Cromosoma IX. Toulouse

Cromosoma X. Azcallán

Cromosoma XI. Guilabert de Castres

Cromosoma XII. Requiem

Cromosoma XIII. Nympha

Cromosoma XIV. Ora pro nobis

Cromosoma XV. Aurum est

Cromosoma XVI. Bautismus

Cromosoma XVII. Sic, iuro

Cromosoma XVIII. Amén

Cromosoma XIX. In nomine patris

Cromosoma XX. Benedicta tu in mulieribus

Cromosoma XXI. Ultima Thule

Cromosoma XXII. Anno Domini MMXII

Cromosoma XXIII. Anno Domini 2012

CROMOSOMA I

París, 1.233 d. C.

Mazmorras de Saint Germain - des - Près

La oscuridad vagaba entre las celdas de la cripta de la antigua abadía. El muro encerraba a los presos que se lamentaban en los jergones de paja enmohecida. Las ratas serpenteaban entre las sombras, royendo los huesos de los cadáveres. Dos voces murmuraban bajo el velo tupido de los rezos ahogados.

- Los astrónomos se equivocan. Las estrellas del firmamento no giran alrededor de nosotros; permanecen inmóviles desde tiempos inmemoriales y la Tierra es la que se mueve. Los Infieles tienen brillantes eruditos que lo han descubierto. Han descifrado el secreto del fuego gregüístico y la magia de las lentes de vidrio. El destino de los hombres está escrito en las estrellas y podemos aprender a estudiarlo.

- Arderéis en la hoguera con semejantes ideas, joven Bacon, si el Santo Oficio os escucha.

- Ambos moriremos, cruzado. Más pronto de lo que pensáis; está escrito. En cambio, los dos hombres que os acompañan… -los dedos del nigromante removieron los posos del cuenco- … su muerte aún no ha sido escrita. Parece esquivar el tiempo, -olisqueó sobre el fluido, entornando los ojos a un futuro incierto-. Es un misterio, -la luz de la luna se asomaba dispersa sobre los charcos de orín de la celda, a través de los respiraderos. El agorero estiraba su reflejo entre los ríos caldosos, tratando de elucubrar su sentido-. Dentro de diez años, hallaréis la muerte; vuestra lucha por los pobres descarriados será en vano. El Santo Oficio reinará por muchos años en estas tierras y los pocos hombres buenos que moran sus caminos desaparecerán en el olvido. Jamás nadie sabrá de vuestra causa, cruzado, ni de los que arderán en las hogueras junto a vos. Recordad lo que os digo; en lo alto de la escarpada, allende las verdes praderas, en lo alto de un risco donde se alzan las torres más altas de Foix, hallaréis la muerte. El cielo se volverá negro, un trueno bramará sobre las cumbres nevadas, la luz caerá en el barro y entregaréis la vida.

- Ahorraos la cháchara, buhonero, -Armand, de la cruz de San Bernard, abandonó las sombras y su rostro se perfiló bajo el semblante pálido de la luna-. Somos hombres de fe, vivimos y morimos en nombre del Señor. No creemos en supercherías de lenguaraces, -el Toque de Completas retumbó en el silencio de los corredores y los carceleros comenzaron la ronda-.

- Crecí en la Ciudad de la Luna, cruzado. La antigua Beli Cartha me enseñó las artes de la nigromancia. He pasado muchos años estudiándola y no es la primera verdad que me es revelada, Foix caerá a los pies de la Inquisición; tan cierto como que algún día el Hers rebosará de su caudal y destruirá cualquier rastro de la existencia de Mirepoix, tal y como hoy la conocemos, así como el Santo Oficio borrará el recuerdo de vuestra fe.

El reflejo níveo abandonaba los restos putrefactos de la celda y la devolvía a la oscuridad de la noche. Las sombras engullían los jergones malolientes y El muro se hundía bajo el terrorífico deambular de los carceleros, que silenciaban a su paso cualquier disquisición clandestina. Armand volvió a sumirse en las tinieblas y advirtió el repicar de unas llaves acercándose por el corredor. El agorero bajó la voz hasta el susurro.

- ¿Cómo os llamáis?

- Bertrand Marty, cruzado de la Cruz de San Juan.

- Maese Marty, escuchad atentamente. Lo que os cuento es tan verdadero como que un diminuto cristal puede acercar a vuestros ojos la inmensidad de las estrellas. Tendréis un momento para cambiar la historia, un instante tan raudo como el rayo y tan fugaz como el ocaso, antes de que todo termine. Creedme si os digo que el aleteo de un pigeón puede sentirse al otro lado de esta tierra; y que antes de que llegue el final tendréis en vuestras manos el devenir del mundo. Lo que hagáis entonces os llevará a la eternidad.

CROMOSOMA II

Prólogo

“Estamos aprendiendo el lenguaje con el que Dios creó la vida. Aumenta nuestro asombro por la complejidad, la belleza y la maravilla del más sagrado y divino don de Dios.”

- Bill Clinton -

Presidente de los Estados Unidos

Discurso de Presentación del Primer Borrador de la Secuencia Completa del Genoma Humano.

26 de Junio de 2000.

CROMOSOMA III

Shotgun

- Shotgun. Así la he llamado.

- ¿Por qué ha decidido llamarla así doctor Venter? -inquirió el representante del Washinton Post-.

- Simplemente porque define en una sola palabra el avance que supone mi nueva técnica para el Proyecto del Genoma Humano. Este Proyecto es la empresa más ambiciosa puesta en práctica desde que la Humanidad construyera la otrora Torre de Babel. No debe tenerse a menos, -los destellos de los flashes de las cámaras iban y venían por la sala de prensa, inmortalizando uno de los momentos definitivos-. Mi idea consiste en coger todo el ADN del genoma humano, no una pequeña región. Tomar el completo ADN de una célula humana y bombardearlo, a base de una especie de diminutos perdigones que irían rompiendo los enlaces de la cadena. A diferencia del resto de los miembros del proyecto, yo creo que deberíamos bombardear el genoma hasta obtener miles de pequeños segmentos. Romperlo en diminutos pedacitos como las piezas de un puzle gigante, para después dárselos a un súper ordenador que se encargará de reunirlos. Es la única manera de llegar a descifrar el ADN.

La rueda de prensa reunía en un vasto salón de audiencias a los representantes de los medios de divulgación. La comunicación oficial era encabezada por la revista Science. Entre los flashes se escondía algún que otro rostro conocido, como el entonces presidente Clinton.

-Señores de la prensa, -anunciaba el doctor Craig Venter, ante los micrófonos-, no se trata de una idea nueva. Llevo defendiendo esta versión del método que se emplea en el Proyecto desde 1990. Creo haber demostrado hace tres años, cuando descifré y publiqué el ADN completo de la bacteria Haemophilus influenzae, que el método funciona. Es más rápido y menos costoso. Pero los miembros del Consorcio siguen opinando que esta técnica no es fiable. Que sólo puedo conseguir resultados reproductivos en organismos pequeños, y yo digo que no.

- Entonces, ¿es cierto que va a separarse usted del Proyecto Genoma Humano? -preguntó el portavoz del New York Times, al hilo de los rumores que corrían entre la comunidad científica-.

- No. Voy a impulsarlo. He convocado esta rueda de prensa para anunciar que dejo el Consorcio Público que se ocupa del Proyecto Genoma Humano. Esta misma mañana me he reunido con el doctor Michael W. Hunkapiller, presidente de la empresa PE Biosystems y hemos llegado a un acuerdo; el presidente de la empresa PE, que fabrica y distribuye los ordenadores y la maquinaria de secuenciación genética más avanzada, y yo mismo, anunciamos el nacimiento de un nuevo centro llamado PE-Celera Genomics, para el desciframiento del ADN humano. El doctor Hunkapiller me ha ofrecido un nuevo secuenciador totalmente automático, que lee más de cien millones de letras del código genético cada 24 horas, que conseguirá realizar el trabajo que antes llevaba 3 años en tan sólo una semana. Es el primer paso del camino que lleva al conocimiento de la esencia de la vida, reconstruyéndola no diseccionándola; algún día descifraremos la información que se oculta en el genoma y podremos manipularlo, incluso crearlo desde cero. El primer paso hacia la vida sintética. Nuevas secuencias para ser insertadas en chasis celulares que se conviertan en un organismo nuevo, una nueva especie creada por el hombre, Synthia laboratorium, con toda una línea de individuos posibles así como secuencias recombinemos. El límite será nuestra propia imaginación, y ahora es posible-. Los murmullos se extendieron por la sala de conferencias como la pólvora, acaparando los comentarios de los periodistas y las voces de los objetores, pero el veterano soldado de Vietnam, que había llegado a convertirse en una de las mentes científicas más deslumbrantes del momento, consiguió hacerse oír sobre la expectación y detener los cuchicheos.

- Celera Genomics nace como un nuevo centro de estudio genético, con más de 300 máquinas de secuenciado automático, alrededor de 3.700 analizadores de ADN ABI PRISM, donde las muestras de cinco donantes elegidos al azar producirán 175.000 lecturas diarias, capaces de manejar los 3.000 millones de pares de bases. Hoy anuncio al Consorcio Público y a su presidente europeo, el doctor Francis Collins, que comienza la carrera. Celera Genomics descifrará y secuenciará el genoma humano cuatro años antes de lo que ustedes tienen previsto. Pretendo decirles que en dieciocho meses, a contar a partir de hoy, prometo subyugar el ADN, conseguir el mapa genético antes que la comunidad científica, y patentarlo.

Desde 1990, año en que empezara el Proyecto, el fundador de la genética, el señor James Watson, codescubridor del ADN, trazó todas sus esperanzas sobre el papel para llegar a conseguir secuenciar el ADN completo del Homo sapiens. Después de ocho años de camino, el Proyecto Genoma Humano aún no vislumbra el final del túnel. Durante todo este tiempo, el proyecto ha seguido las indicaciones de los padres de la doble hélice. La técnica clon a clon. Un método costoso y lento que reparte el complejo estudio del ADN por veinte centros a lo largo de Estados Unidos, Europa, Japón y China.

El estimable Premio Nobel de Fisiología y Medicina, James Watson, fue la única persona que en el año 1953, mirando una fotografía borrosa de una imagen de rayos X, supo ver la doble hélice de ADN y dedujo a la perfección un modelo que a la Humanidad le ha llevado milenios conocer. Él comenzó la andadura que pondrá el futuro en manos del hombre. Un camino arduo y no falto de dificultades en el que los pasos se han sucedido tan lentamente que había veces que en, vez de avanzar, atrasaban. Desde 1921 estuvo aceptándose que los seres humanos tenían veinticuatro pares de cromosomas. Era uno de los hechos que todo el mundo sabía que era cierto, y no fue hasta 1955 cuando la verdad comenzó a abrirse camino. Durante treinta años, una fotografía mal tomada del fino corte de un testículo hizo contar a la Humanidad veinticuatro pares de cromosomas, escondidos entre una mancha negra tumultuosa, en vez de los veintitrés pares que en realidad existen. Hasta plena mitad de siglo, como en su día lo fue el hecho de una Tierra plana, nadie había puesto en duda aquella verdad universal, plasmada en papel fotográfico. Treinta años después, los tiempos han cambiado y la tecnología se ha convertido en la mano derecha del Homo sapiens. El ADN del ser humano, contenido en los veintitrés pares, podría extenderse en una delgada hebra cuya longitud alcanzaría la distancia que hay desde la Tierra al Sol hasta seis veces, ida y vuelta. Ninguna mente humana es capaz de trabajar con semejante cómputo de datos. Sin embargo, un súper ordenador sí puede hacerlo, y más aún uno de los más grandes del mundo.

La seguridad de la empresa Celera Genomics, situada al refugio de los bosques de Maryland, es tal que los laboratorios están protegidos como un búnker atómico. Dado el valor de los datos que almacenan y de la maquinaria que acogen, ni siquiera la mascota del doctor Venter se libra pues de llevar una tarjeta de identificación colgada al cuello. En 1998 surgió la compañía PECelera, financiada con fondos privados y dispuesta a alcanzar primero la meta del mapa genético, y explotar su utilidad ante las grandes compañías farmacéuticas. Estados Unidos se separó del proyecto original y lanzó un guante a Europa por una carrera hacia el progreso. Celera hizo aumentar los fondos públicos destinados al Consorcio, en un esfuerzo por rivalizar con su poderosa tecnología y sus millonarias financiaciones. 900 Millones de dólares fueron cedidos por empresas privadas a las investigaciones del doctor Venter, frente a los 112,5 millones que consiguieron los fondos públicos, repartidos en 260 subvenciones.

Un mes después de que Celera identificara todas las letras químicas que conforman los genes, sus acciones bursátiles se revalorizarían un 28 por ciento en la Bolsa de Nueva York, the World Trade Center, alcanzando un promedio de 100 dólares por acción. Craig ha vendido ya sus resultados a consorcios farmacéuticos, con el propósito de producir medicamentos "a la medida" para determinadas enfermedades de origen genético, cosa que algunos califican como intento de patentar el "software de Dios". El 26 de Junio del año 2000, tres años antes de lo previsto, es el día histórico en que se hace público el primer borrador de la secuencia completa del genoma humano. Quedaban atrás diez años de costosas investigaciones y una dura pugna final que acabó en tablas.

Una fotografía muestra la imagen de cuatro vencedores. A la izquierda, Craig Venter sonríe triunfal junto al Presidente de los Estados Unidos, William Jefferson Clinton. A la derecha, un elegante Tony Blair saluda a los medios presentes y estrecha la mano de Francis Collins, presidente del Proyecto Genoma Humano. Las dos grandes potencias del mundo, Europa y Los Estados Unidos de América, unidas bajo el emblema de la Casa Blanca, haciendo historia. Pese a los recelos creados al final de esta carrera, y gracias a las intervenciones de los jefes de estado y las fuerzas políticas, tras la victoria del doctor Venter, con la ayuda de los resultados recabados por el Proyecto público, el mapa ha sido descubierto y se abre un mundo nuevo lleno de “enormes posibilidades y enormes peligros”, según afirmaba el Primer Ministro Británico. Tony Blair, anunció desde el Parlamento,

- [...] Nadie deberá considerar inferior a otra persona a causa de su herencia genética. Ésta debe ser considerada una extensión de los derechos humanos y los hallazgos que de ella se deduzcan deberán ser empleados para el bien común. [...]El potencial de investigación y desarrollo que abre la secuenciación del Genoma Humano es enorme. Se necesitará un gran número de científicos y tecnólogos, capacitados en las más diversas disciplinas, para continuar con esta gran tarea de entender lo que somos y cómo funciona nuestro organismo. Ya pertenecen a la Segunda Fase del Proyecto más de 1.200 científicos en todo el mundo, y más de treinta instalaciones especializadas. Entre las tareas que quedan por hacer, podemos nombrar la secuenciación completa de cada uno de los cromosomas. Ya están listos los números 14, 20, 21 y 22. Faltan diecinueve cromosomas. Hoy se han roto muchas barreras y nuestros mejores científicos trabajan para descifrar la información que se ha descubierto. Ya están preparados los laboratorios que se encargarán de traducir el lenguaje del genoma y desvelar los secretos de la vida. Que Dios ilumine su camino y lleguen hasta el final. Hoy comienza la carrera por la inmortalidad. -El Primer Ministro terminaba su discurso vislumbrando las posibilidades de una vida sin enfermedades, sin afecciones degenerativas y sin envejecimiento-. [...] En un futuro, quizás no muy lejano, podríamos ir al médico, quién nos mandaría a hacer un examen de nuestro mapa genético particular, con el que se podría realizar un certero diagnóstico sobre qué alteraciones genéticas presentamos, cuáles enfermedades desarrollaremos o cuáles podríamos transmitir a nuestros hijos. Con esta información podría recetarnos un medicamento que sería fabricado a medida, o podría someternos a una terapia génica según nuestras necesidades específicas y sanarnos de todas nuestras dolencias para siempre... En teoría esto ya es posible, en la práctica falta mucho por estudiar y conocer. El gran Libro de la Vida ha sido abierto y la humanidad está comenzando a leer sus millones de páginas.

“No recuerdo exactamente lo que hicimos esa noche, pero sí la sensación de que habíamos alcanzado algo importante”

-James Dewey Watson-

Codescubridor de la doble hélice del ADN. Premio Nobel de Fisiología y Medicina, en 1953.

Páginas del libro

CROMOSOMA IV

Initium

1.243 d.C.

Éstas son las humildes palabras de aquél que vio los últimos días de Montsegur.

Un pobre siervo de Dios penado a ser testigo de la más sangrienta lucha que tendrá lugar jamás en tierras de Cristo. Corría el año 1.113 de nuestra era, cuando un alma cegada de oro, riquezas y venganza unió a los más grandes tras la búsqueda del poder. La Santa Inquisición declaró la única cruzada que tuvo lugar en nuestras propias tierras, a costa de los nuestros.

Tras la escarpada frontera, detrás de las cumbres nevadas, allende los mares de verdes llanuras, salpicados entre las rocas del Languedoc, se erguían los últimos castillos de los grandes señores de Ornolac, resistiendo la embestida de las huestes del Papa. El Condado de Foix se resquebrajaba. Aquella misma noche, el mismísimo Raymond de Foix, conde por el rey, yacería muerto ante los pies de la Inquisición; pero consiguió salvar a su hermana, Esclaramunda de Foix, y a este fiel monje, que juró la encomienda de sacarla sana y salva, y llevarla hasta la fortaleza Montsegur, bajo el protectorado del obispo Guilhabert de Castres. Dios vele por ella, rogó antes de expirar.

Avec l’aide de Dieu.

Los lirios blue shimer, en tonos azules y blancos, hacían un idóneo contraste con el matiz verdoso que predominaba en las placenteras aguas de Monet. Felicia los había elegido personalmente y, como siempre, había sorprendido al personal de la galería con su buen gusto. En el centro de la habitación circular había colocado un pedestal de cristal y, sobre él, un hermoso jarrón de diseño veneciano desde el que se erguían los tallos recién cortados de aquellos gráciles híbridos modernos. Habían elegido aquella habitación para la exposición de Monet, para conservar la idea original del pintor y representar en la cadencia de las láminas, la placentera sucesión del lento deambular de las estaciones, entre las luces y sombras de sus hermosos jardines acuáticos. Por supuesto, las Ninfeas eran una obra en préstamo, procedente de diversos museos a nivel mundial, y habían necesitado todas sus influencias para conseguirlas.

Dos chicas hacendosas terminaban de colgar los últimos lienzos de la sala y un joven las observaba desde una esquina, sin que se dedujera de su cómoda apostura que tuviera la más mínima intención de ayudarlas. Era el publicista contratado por la empresa de marketing; tenía que sacar las idílicas imágenes de la sala, que serían plasmadas en los folletos que serían repartidos entre el público. La galería de arte estaba tan tranquila como de costumbre. Se auguraba una semana apacible. Unos mozos descargaban algunas cajas frente a la puerta principal y las llevaban hasta el almacén. La recepcionista explicaba la programación de las distintas exposiciones en curso a un interesado, y el hilo musical vagaba por las instalaciones con una suave melodía; probablemente, alguna sinfonía del compositor Ravel. Felicia había pasado por allí a primera hora, antes de irse a dar su paseo matutino, y había dado el visto bueno al conjunto. Charles, en cambio, había preferido quedarse en la galería y dejar que su esposa disfrutara del placer de su ausencia. Algo le decía que últimamente prefería una compañía más joven y briosa.

Había demasiado trabajo pendiente, y demasiadas transacciones que ultimar. Charles Sutton era el marchante de arte más solicitado de la actualidad artística, y continuamente era consultado para emitir certificados de valoración y tasaciones de obras desconocidas. Empresas públicas, tiendas pequeñas, anticuarios y coleccionistas privados solicitaban continuamente sus servicios en pos de su venerada opinión. Eran tantos que hacía ya tiempo que no lo realizaba personalmente. Tenía personal suficiente en la galería para encargarse de todos los pedidos y él solamente se encargaba de supervisar las resoluciones y firmar los certificados. Los estudiantes a los que había instruido en su arte se ocupaban de todo.

Sin embargo, la compra-venta de nuevas adquisiciones era exclusivamente de su competencia. Sondeaba a diario los entresijos del mercado y accedía a las principales organizaciones de comercio de arte y objetos artísticos vía Internet. La mayoría de las subastas en las que pujaba eran a distancia y, gracias al teléfono y a la revolución de los ordenadores, podía estar en diversos sitios al mismo tiempo y aprovechar las grandes oportunidades que brindaba la infinita lonja de vanidades. Pero, como buen marchante, y entendido del mundo de lo histórico y artístico, sabía que las operaciones de mayor envergadura eran las que tenían lugar en el mercado negro; al margen de la ley y continuamente perseguidas por distintas unidades de vigilancia que frenaban más del 20% de las transacciones ilegales que se realizaban en el mundo. Charles llevaba más tiempo del que era capaz de recordar acordando negocios al margen de la legalidad y podía presumir de haberse convertido en todo un maestro en el arte. Lo más importante de todo era la prudencia, mantener siempre el anonimato y nunca cambiar las condiciones durante el transcurso de la transacción. Con aquellas tres premisas, y unos cuantos alias en los foros más consultados, conseguía el intercambio anónimo de innumerables obras de incalculable valor.

Sacó un hatillo de libros de un paquete y leyó la documentación del remitente.

- “Esplendor de la historia occitana”. Colección de 5 ejemplares estampados en tapas de piel y hojas sueltas, caídas del cosido original y recopiladas por el despacho de abogados Hermanos Godeau. Envío registrado y catalogado a la espera de informe pericial sobre procedencia y antigüedad, así como de tasación de los mismos. Parte integrante de la herencia del señor Davinio Der Linden de la que consta como beneficiaria la doctora Lía Der Linden”. –Charles se rascó la punta de la nariz intentando contener el estornudo que le había provocado el polvo acumulado sobre las ejemplares. El personal de la galería estaba arreglando la exposición de Claude Monet y los escuchaba pasear entre las salas, ocupándose de los últimos preparativos-.

Echó un vistazo a la colección y se sentó a examinarla él mismo. Preparó el material de limpieza y los llevó a la cámara climática, que realizaría los primeros tratamientos con ellos. Felicia volvió de su paseo y lo encontró sumido en el estudio de uno de los textos. Estaba tan enfrascado en la obra que ni siquiera se dio cuenta de que no había vuelto con la misma ropa. El escáner fue el que le mostró lo más impactante. ¿Podría ser aquello? La lente de aumentos apenas le revelaba unos indicios. Le sorprendió la noche analizando la imagen que había volcado el programa. La galería se había quedado por completo en silencio, desde que se fuera el último de los empleados. La única luz que quedaba encendida era la del despacho de Sutton. Las salas estaban vacías, iluminadas tan solamente por las fantasmagóricas lámparas de emergencia, que convertían el complejo en una lóbrega construcción laberíntica, surcada de rastros rojizos que se reflejaban sobre las paredes blancas, como si fueran testigos del crepitar de unas brasas ardientes. Se le escuchaba aporrear las letras del teclado, mientras aquella luz fluorescente del monitor le arrancaba el poco color que le quedaba en la cara. Hizo unas consultas en el foro; las palabras que tecleaba se convertían en caracteres de austeros tonos amarillentos que brillaban en su mirada. Enseguida obtuvo la respuesta que esperaba. Aquello era todo un descubrimiento. Tenía que hacerse con esos libros al precio que fuera; debía comprarlos antes de que se dieran cuenta de aquello. Constituían una auténtica fortuna.

El viento había amainado a lo largo de aquella mañana de viernes y las nubes que anegaban el cielo de este a oeste habían ido cambiando de color a medida que pasaba el tiempo. El matiz gris azulado trajo consigo las primeras lluvias de la mañana y, las pinceladas malvas y blanquecinas, hicieron calmar el temporal y sembrar el horizonte de una constante manta de agua dulce. A través del ventanal podía ver cómo las gotas de lluvia rociaban el verde de los campos, regando la tierra seca. Las copas de los árboles se llenaban de ríos de aves en desbandada, que buscaban refugio y calor entre sus ramas. Las nubes reposaban inmóviles cubriendo por completo mi edificio, y los tonos cambiantes del celaje se oscurecían con las horas, auspiciando una larga estancia.

Tres pisos más abajo, por entre las terrazas del complejo, podía ver la gente correr entre los edificios, tapándose con improvisadas chaquetas sobre sus cabezas y carpetas de folios mojados. Hasta el mísero pico de la bata bastaba para esconder al rostro del agua helada. Desde aquel ventanal dominaba la vista de mi particular feudo, sorprendido por aquel obstinado aguacero que hacía correr ríos de espuma negra por mis aceras; arrastrando sobre el suelo las hojas caídas de los tilos y algún que otro papel emborronado, embocado hacia los desagües. Las gotas de agua resbalaban incesantes por el cristal de mi despacho, entorpeciendo la vista y enfriando el vidrio en el que ahora me apoyaba.

El cierzo traía consigo una inesperada nostalgia, llena de recuerdos de otros tiempos. De otros días, antes de que me nombraran directora del Instituto Nacional de Investigación del Genoma Humano, GENIUS (GENoma. Investigación Unida a la Secuenciación), y encadenara mis huesos a este edificio. Antes de que el país decidiera formar parte de los avances científicos del milenio y construyeran las más modernas instalaciones al servicio del genoma, para incluirse en el ambicioso proyecto. Las ramas de la ciencia que escribían el futuro, -genómica, bioquímica nuclear, biología molecular, proteómica, y bioinformática-, se habían encerrado entre estos muros y habían buscado al mejor para dirigirlas.

Desde este despacho, en la tercera planta del edificio principal del Instituto, dominaba las vidas y carreras de cuantos aquí trabajaban; las investigaciones científicas que coordinábamos con Los Estados Unidos y el resto de Europa; los entresijos de una investigación pública complicada y abstracta, las publicaciones en las bases de datos más emblemáticas de los últimos artículos refutados, los protocolos de trabajo, la cooperación internacional y la protección de los derechos humanos. Pero no los accidentes geográficos. Una lluvia inesperada nos había sorprendido a mitad de la mañana y había enrevesado la circulación del tráfico, colapsando las alcantarillas. Sin granizo y sin viento. La lluvia sola se había bastado para sembrar el caos en la ciudad. Las calles se habían convertido en un hervidero de coches varados y mi camión de transporte privado, con mi última remesa de material informático, se había quedado atascado a tan sólo 3 kilómetros de su destino. Siete de los veinte laboratorios se habían quedado parados esperando su llegada y más de treinta personas tomaban café caliente en la cafetería del Instituto, sin absolutamente nada que hacer.

Lo más importante era que yo misma estaba de brazos cruzados en mi despacho, mirando a través del ventanal el caer de la lluvia y perdiendo un tiempo precioso. Podía imaginar al doctor Leonard Croft, mi mentor y mi adalid, sonriendo irónicamente ante mi desgracia por mi falta de previsión. Podía imaginarlo enumerando cada uno de los signos que preveían las lluvias y los atascos, recordándome cuántas veces me aconsejó que adelantara el envío. Pero lo peor de todo sería sin duda tener que encontrarme con él cara a cara. Precisamente, lo que me esperaba dentro de unas horas; un paternal discurso lleno de soberbias pinceladas de sarcasmo.

Sacudí violentamente la cabeza para alejar aquellos pensamientos y me senté a la mesa donde había dejado el periódico. Volteé las hojas para ver la portada y volví a mirar el reloj, esperando las novedades que traería mi secretaría del esperado regreso al trabajo. Suspiré de nuevo al ver pasar las horas y decidí relajarme con las noticias de los últimos sucesos del país. Hacía días que no leía ningún periódico. Los sucesos que acaecían al resto de los mortales habían pasado a un segundo plano para mí, detrás de las publicaciones científicas y los últimos entresijos del Proyecto Genoma; podía ser buen momento para ponerme al día.

Desconocía por completo la actualidad mediática.

Rezaba porque hubiera ocurrido algo interesante en el mundo y su lectura ahuyentara de mí mis demonios, al menos durante unos reconfortantes minutos.

- El camión ha llegado, doctora Der Linden, -anunció mi secretaria desde el rellano-. Los laboratorios vuelven a estar funcionando. -Enriqueta entró por la puerta con las buenas noticias. Por fin podíamos volver al trabajo.

- Gracias a Dios. Llame a todo el mundo y que vuelvan a los puestos de trabajo enseguida.

- Ya están avisados, doctora. Están esperando a que descarguen la mercancía. Si no ocurre ningún otro problema, estaremos en marcha en menos de media hora. Ha sido dificilísimo encontrar otro transporte que pudiera llegar hasta el atasco y traernos el material, pero por fin lo tenemos aquí. Recuperaremos el tiempo perdido como sea, -el comentario arrancó de entre sus años una tierna sonrisa e inmediatamente se puso manos a la obra, para intentar poner en orden la agenda del día antes de la hora de cierre. Enriqueta, tal y como todo el Instituto la conocía, era una encantadora administrativa que se había convertido en mi brazo derecho durante los cinco últimos años. Tenía una maestría innata para hacer escuchar su voz, por encima de las quejas de los doctores y genetistas, y trasladar la voluntad de la dirección al personal científico con una efectividad prodigiosa. Lidiaba con todo el papeleo de un instituto científico a nivel europeo, con la misma habilidad con la que leía por la noche a sus nietos y remendaba las rosas más ajadas de su pequeño jardín. La experiencia en centros de investigación y desarrollo la había distinguido con unas dotes políticas dignas de una organizadora de campaña, y yo ya no podía vivir sin ella. Era mis manos, mis pies, mis ojos, mi voz… y, de vez en cuando, hasta mi sentido común-.

- El retraso de esta mañana no ha resultado tan alarmante como temíamos, doctora, -alzó sus ojos por encima de las gafas con renuencia-. Algunos laboratorios han estado parados ciertamente más de tres horas, pero la mayoría han aprovechado ese tiempo para repasar los últimos segmentos e ir confirmando las placas. Tenemos una gente muy competente aquí trabajando, doctora Der Linden. No debe temer por la subvención del Proyecto Genoma, estoy segura de que cumpliremos con los objetivos que ha marcado el Estado.

- Admiro su seguridad y aplomo Enriqueta, quizás algún día consiga yo esa serenidad. De momento, tiemblo como una llama al viento cuando veo peligrar la subvención. No fueron pocas las críticas que recibió el gobierno cuando decidieron crear un centro nacional para el genoma humano y financiar una investigación tan costosa, con el único interés de formar parte de la carrera del futuro. El ministerio tiene la soga al cuello y cualquier resbalón que tengamos será una excusa suficiente para cerrar el grifo y aceptar que fue un error el hecho tratar de equipararnos a los prestigiosos británicos, con su Centro Sanger, o con los competitivos franceses, con su Genoscope. El Ministerio de Ciencia y Energía ha puesto sus ambiciones muy altas al construir un centro con todas las prestaciones de los más avanzados, para sumarse a la carrera y destacar en los nuevos descubrimientos del siglo XXI. No podemos defraudarle. Créame si le digo, Enriqueta, que la manipulación genética será el oro negro de los siglos venideros y el que tenga la información será el más rico. Con todo lo que se almacena en los bancos genéticos como el Genbank, se podrán salvar vidas hasta antes incluso de nacer; desterrar enfermedades hereditarias (y hasta la más mínima tendencia a padecerlas), resetear el genoma para borrar las mutaciones sufridas en generaciones anteriores y que cada individuo pueda venir al mundo limpio, como los primeros hombres que poblaron el planeta. Un arma imprescindible para sobrevivir a las tecnologías que nos rodean en el día a día y que son tan dañinas para nuestro ADN. Ojalá pronto podamos crear individuos enfocados a determinadas actividades, que hoy por hoy están vetadas sólo a unos pocos, eludir las infecciones y estudiar el profundo agujero negro que se esconde en el cerebro, para desarrollar su capacidad hasta límites inimaginables. Como país, no podemos quedarnos fuera de estos avances y, mientras nos dejen a los científicos hacer nuestro trabajo, la información será utilizada únicamente para avanzar en el conocimiento humano y trabajar en su provecho. El problema empezará cuando a las instituciones privadas se les conceda la posibilidad de meterse en el proyecto y comercialicen sus resultados. No son pocos los que dicen que el proyecto acabará siendo invadido por el capital privado y que los centros perderemos nuestra autonomía.

- El dinero lo acaba controlando todo, doctora. Dios quiera que la Iglesia y las asociaciones pro-vida no permitan que se acaben vulnerando los derechos humanos con esto de la información genética, -Enriqueta agitó sus cabellos para desembarazarse de una terrible imagen que había pasado fugazmente por su mente y volvió a ponerse las gafas para ver las tareas pendientes-. Me he visto obligada a quitar algunas cosas de su agenda, debido a los retrasos que hemos sufrido, pero he intentado respetar las tareas más importantes con pequeños reajustes. Por lo demás, creo que cerraremos la semana con un balance positivo. Le comunico que ha vuelto a llamar el señor Sutton, -leyó de entre sus apuntes-. Es el quinto mensaje que deja esta semana, doctora. No estaría de más que le devolviera alguna llamada.

- Ni hablar, Enriqueta. Y menos a ese charlatán. Charles Sutton. Un marchante de arte lleno de pretensiones, capaz de vender a su madre a cambio de un Rembrandt. Está obsesionado con la herencia de mi abuelo, si no fuera porque su galería es de intachable reputación pensaría que pretende robarme algo. Mi abuelo era un incansable coleccionista y me consta que entre sus obras debe de haber muchas de relevante envergadura pero, por todos los santos, acaba de morir y prácticamente no ha tenido tiempo de descansar en paz. No pienso venderle nada. Todo tiene cierto valor sentimental, Enriqueta, y eso es algo que Sutton desprecia, no estoy dispuesta a dejar que se acerque a la herencia. He hablado con él varias veces esta semana y no pienso hacerlo más. No se atiene a razones, está empeñado en no sé qué lote en particular, pero no me interesa; no quiero volver a hablar con él.

- Quizá haya algo de verdadero valor en lo que esté interesado, doctora.

- Tonterías. Son sólo fruslerías sin valor económico: libros viejos, primeras ediciones, colecciones literarias que sólo interesan a los puristas; tan sólo encontrará los recuerdos de un viejo: cuadros marchitos, estatuillas deformadas por los años… Naderías. Charles Sutton es un estafador dispuesto a coger cualquier fruslería que encuentre y vendérsela a un incauto como si se tratara de una antigüedad valiosa, y no lo permitiré. Se rumorea que chantajea a pobres inocentes para robarles lo poco que tienen de valor, y que hasta ha comprado alguna que otra reliquia a cambio de favores, ya me entiende, personales. Y no siempre de su propia persona, un escándalo. No me pases ni una sola llamada de esa víbora. No quiero tener nada que ver con sus trapicheos artísticos.

- Comprendo. Podré manejar el tema, no se preocupe. Me desharé de él cuando vuelva a llamar. En cuanto al resto, debería ponerse manos a la obra cuanto antes. Se nos está echando el tiempo encima y la carga del camión debe haber llegado ya a los laboratorios.

Tras una vertiginosa mañana de citas, reuniones y llamadas, salí por fin del Instituto cerca de las cuatro de la tarde, con el estómago vacío y la última de las obligaciones del día antes de irme a descansar. Enriqueta había logrado retrasar la reunión con el doctor Croft para la tarde y ya casi había llegado la hora. Aun me preguntaba cómo lo habría conseguido. No recordaba la última vez que el venerable Leonard Croft había cedido ante las súplicas de sus supeditados. La cita era en el lugar de costumbre. Un socorrido Café, pequeño y acogedor, que el emblemático Croft solía elegir para sus reuniones, lejos de las frías e inhóspitas salas de congreso de las instalaciones científicas. Siempre solía elegir la misma mesa y siempre, a diferencia de las celebridades que se entrevistaban con él, acababa haciéndole esperar.

- ¡Leo! -grité al divisarlo. Una cabeza envuelta en canas se irguió de golpe desde las páginas del periódico en el que se hundía. Su rostro giró hasta dejar ver el perfil sesgado de una corta barba blanca, tan plateada como su cabello alborotado. Sus ojos negros asomaron por encima de los cristales de sus gafas bajas y giraron, buscando con su profunda mirada mi silueta. Me encontró entre las sombras del umbral de la entrada, salvando las mesas que se interponían en el camino, y alzó una mano al aire. Un tímido reproche se escapó de su semblante, “Doctora Der Linden, supongo.”

- Estás más guapa cada día, Lía. Te sienta bien la llegada de la primavera, aunque ésta sea en forma de tormenta imprevista y con ello se trunquen algunos de tus horarios. Creo acertar a ver algunas arrugas en tu rostro que ayer no estaban, -rió bajo cuerda-.

- No estoy de humor para tus bromas Leo, supongo que tú te llenas de aire fresco en cada uno de tus numerosos viajes, pero yo estoy todo el día encerrada en ambientes esterilizados y estoy exhausta. ¿De dónde acabas de regresar?, ¿de Francia?

- París, querida. La Ville lumière, la latina Lutecia, el centro económico más importante de Europa y el lugar donde la UNESCO desarrolla la última declaración sobre los criterios éticos en las investigaciones genéticas. Los abogados y los humanistas están desbocados con la protección de los derechos humanos; no saben ya qué argumentos añadir contra la discriminación, la estigmatización y la violación de la dignidad humana. Cada año se escriben nuevos tratados, convenios, declaraciones y conciertos y, en cada uno de ellos, se pone una dificultad más al desarrollo de la investigación genómica. Es abrumante y agotador asistir a todas esas conferencias, a cada cual más aburrida. Al menos he tenido tiempo para dejar mis consideraciones y pasear por el Sena como un enamorado, ciertamente, estoy lleno de energía renovada. Siento haberte citado con tan poco tiempo, -terció-, pero necesitaba hablar contigo urgentemente y por eso he accedido a las peticiones de tu secretaría para vernos tan tarde.

- Leo, ya me conozco tus urgencias y creo que cualquier noticia que puedas darme podrá esperar a que llame al camarero y pida un café con leche caliente. Tengo los pies helados de la lluvia y no quiero escuchar ninguna reclamación bioética sobre mi trabajo.

- No se trata de eso. Escúchame atentamente, es preciso que sepas que estos días se han puesto en marcha los engranajes de una engrasada maquinaria en la que tristemente representas uno de los ejes principales. Un engranaje pequeñito pero, aun así, parte de la ya imparable maquinaria que ha comenzado a funcionar.

- ¿Te refieres a la conferencia de la Unesco? -interrumpí, intentando frenar sus palabras-. Siento decirte que tengo mucho trabajo. No tengo tiempo para acertijos. Ésta está siendo una de las peores semanas del año y me queda mucho por hacer para cumplir con los objetivos que nos han marcado los jefazos del Consorcio del Proyecto Genoma. Empiezo a pensar que fue una locura meternos en el proyecto y pretender codearnos con los grandes laboratorios europeos.

El doctor Leonard Croft era uno de los más prestigiosos profesionales del mundo de la ciencia, a uno y otro lado del Atlántico. Una eminencia con años de logros, descubrimientos y premios ostentosos que le habían hecho ganarse un puesto de honor entre la élite de la medicina europea. Ahora ya retirado, y quizá manejando los hilos del teatro de la ciencia desde su trono, acostumbraba a bajar de vez en cuando desde los púlpitos sociales en los que se repetía su nombre, y se relacionaba con el vulgo, al oído del sonar lejano de los tambores de la investigación. Traía consigo las noticias sobre proyectos científicos punteros que se estaban realizando en lugares recónditos del mundo y de los que inexorablemente acababa formando parte. Ya había conseguido arrastrarme hasta safaris desaforados en las profundas tierras negras de África, bajo tiendas de lona improvisada e insondables mosquiteras; hacia aldeas primitivas sembradas de enormes insectos y alargados árboles que se pierden en las alturas, donde no alcanza la vista y donde el sol se oculta entre las hojas que espesan las altas copas pobladas; ya me había visto metida en un avión rumbo al pulmón del mundo, en plena selva amazónica, donde los mapas se hayan en blanco y los cartógrafos se pierden entre la maleza. También me había visto zambullida en zozobrantes barcos de pesca, fríos y malolientes, donde una ducha con agua tibia es tan sólo un placer inalcanzable. Viendo el transcurrir de los meses mientras estudiábamos los fondos marinos, a la caza de microorganismos milenarios.

Pero de eso hacía ya mucho tiempo. Ahora tenía un trabajo estable, recogido entre cuatro paredes que me costaba mucho esfuerzo mantener. Mi idea de unas vacaciones en lugares exóticos había cambiado por completo. Ni la mayor de las promesas de fama, fortuna y gloria conseguiría que siguiera al eminente Leonard Croft en los senderos de sus investigaciones.

- Tengo el laboratorio patas arriba, Leo. Pretendo hacerlo funcionar al 200% de sus posibilidades para poder presentar unos resultados tan satisfactorios como le prometí al gobierno a principios de año. Estoy segura de que querrán ver su cuantiosa suma de dinero rentabilizada y ver que funcionamos a la perfección, tal y como se esperaba. Como comprenderás no quiero que se arrepientan de habernos financiado para entrar en el proyecto porque, aunque dirijo otra veintena de estudios, éste es el más importante para mí; lo sabes Leonard. Sin resultados no seguirán financiándome y perderé todo el respeto de la profesión. He puesto mucha carne en el asador con este proyecto y puedo conseguir que reconozcan a este Instituto como un punto crucial de investigación genética en todo el mundo. Sólo tengo que sacar esta propuesta adelante y, si te digo la verdad, el hecho de que lo consiga será más bien obra de Dios que mía.

- ¡Ya sé que tienes mucho trabajo! Eres mi protegida, conozco perfectamente cada problema que tienes. Me preocupo por ti, siempre lo he hecho. Si no recuerdo mal, fue “un buen amigo que debes tener en las altas esferas” el que le dio un empujoncito a tu nombre para dirigir el GENIUS, ahora uno de los centros más prestigiosos de Europa gracias a ti, -en eso tenía razón. Yo había competido años atrás con nombres rimbombantes por el puesto en el Instituto y el doctor Croft había sido una gran ayuda en mi favor. Recordaba el día que tuve que defender mi candidatura frente al tribunal designado para elegir al director científico. Después de tantas ponencias como había hecho en mi carrera, delante de todo tipo de público, después de todas las veces que había tenido que reunirme con quisquillosos políticos, para defender la concesión de una subvención o la necesidad de un proyecto, después de haber viajado a otros países, donde la opinión de una mujer no merecía ser escuchada y había tenido que soportar la vejación de hombres que apenas tenían conocimientos científicos… No recordaba una exposición en la que hubiera estado más nerviosa que aquel día. Supongo que el alcance y la relevancia de lo que me jugaba con aquella presentación era tal que los nervios me traicionaron. La garganta se me secó y las manos me temblaron tanto que tuve que agarrarme al estrado con fuerza para que nadie lo notara. Tan sólo Leonard se dio cuenta y, desde el tribunal, tomó la palabra y me dirigió con tal gentileza que las ideas salieron solas y toda la mesa quedó complacida. Eso era cierto, se lo debía.

Pero me había supuesto mucho esfuerzo y mucho trabajo durante los primeros años demostrar que la elección había sido correcta. Había conseguido meter mi modesto laboratorio entre las listas de los más reconocidos, e incluso había jugado un papel importante en los últimos años de la guerra fría por la decodificación del mapa genético, que habían mantenido el consorcio público y la empresa privada Celera genomics, en la que Europa tuvo que luchar por justificarse ante los colosos americanos. Cierto era que no había jugado en el equipo ganador, pero sin duda habíamos subrayado nuestro nombre como Instituto de investigación genética y me habían concedido una fracción del mapa para su estudio, junto con una suculenta subvención que pensaba mantener al precio que fuera. Estaba en la lista de los elegidos y no pensaba desaprovecharlo. Todo lo conseguido desde entonces había sido con el sudor de mi frente y me negaba a pensar que Leonard me hubiera regalado todo por lo que había luchado. Pero la verdad es que me encontraba en deuda con él-.

- Está bien, Leo. Cuéntamelo.

Se levantó de golpe de la silla y me tapó la boca con movimiento tan rápido que me dejó helada. Antes de que hubiera dicho una simple sílaba, el Dr. Croft me había puesto sus dedos sobre los labios y, evitando que pudiera decir nada más, chistó suavemente como si alguien tratara de espiar nuestras vulgares conversaciones. Miró a ambos lados antes de tratar de abrir la boca. Invadidos por el silencio, vi cómo escudriñaba su alrededor con suma discreción. Oteó el Café entero y a cada una de las personas que había en él. Más allá, detrás de la barra, nacían unas risas de un pequeño cuartillo. Los camareros parecían charlar amenamente, ajenos al resto del Café, sin prestar demasiada atención al trabajo; algunas mujeres, cubiertas con esplendorosas batas blancas y envueltas en nubes de humo ceniciento, comentaban los entresijos de la moda de entre las páginas de las revistas del día. Unos chavales elegían unos pasteles junto al mostrador y unos hombres aguardaban pacientemente a que les entregaran sus pedidos. Leo retiró suavemente sus dedos y me miró fijamente. El cariz de sus facciones pareció ensombrecerse.

- Ahora he de irme. Algo terrible ha sucedido en estos días, Lía. No puedo decirte más, pero no sé hasta que punto podrá afectarte, - el camarero trajo el café y lo dejó en la mesa-. Hablaremos en otro momento.

Leonard se marchó después de recoger sus cosas y me dejó allí plantada mientras veía cómo se alejaba. Ni siquiera me había sentado. Me había dejado tan perpleja que no pude hilvanar una palabra. El café se mezcló con el aire frío de la atmósfera del local y el poco calor que albergaba escapó del vaso en forma de vapor. Me quedé de pie junto a la mesa, inmóvil, viendo cómo se alejaba lentamente hacia el umbral del Café y desaparecía entre el resol que se arremolinaba en la puerta. Debió dejar de llover en aquellos largos segundos, mientras miraba hacia la puerta por donde hacía tan sólo un instante había desaparecido Leonard Croft; sus últimas palabras aún resonaban en mi cabeza, como el eco lejano de una voz ausente, intentando destapar algún significado oculto.

¿Qué sería aquello tan terrible que había sucedido? ¿Acaso el viejo sabio había perdido la cordura y se había dejado invadir por la vejez y las demencias? El café se había quedado tan frío que el primer sorbo me quitó las pocas ganas que tenía de terminarlo. Miles de ideas y teorías pasaron por mi mente explicando su actitud, y ninguna supo dar con un asomo de explicación racional. Cuando volví a la realidad miré a mi alrededor, tal y como había hecho él anteriormente, y observé a las personas que paraban allí sentadas, como si esperara encontrar en ellas alguna una explicación. No había nada extraño en sus rostros, tampoco en el ambiente. Nada de todo lo ocurrido tenía sentido y mucho menos tenía yo tiempo para quedarme allí apostada, escudriñando a unas pobres personas inocentes que nada tenían que ver con los delirios del doctor Croft.

Al llegar a mi apartamento, cerré la puerta del ático a mi espalda y dejé caer todo cuanto traía colgado sobre el suelo. Me senté en el salón con lo primero que pude coger de la nevera. Un pequeño bocado de algo sólido que llevarme al estómago y una taza de algo caliente que me supo a gloria. Por fin me di cuenta de que había llegado el fin de semana y que lo único que debía hacer era descansar. Me dejé caer, al tiempo que me quitaba los zapatos empapados. Al contacto con la alfombra, el vestigio de fría humedad que adormecía mis pies, fue cediendo bajo los pelillos lanudos del tapiz, volviéndose de un color rosado. El calor fue subiendo a borbotones, acurrucándome entre los mullidos cojines del sillón, y sentí de nuevo la presencia de las yemas de los dedos al final de mis pies. Algunos sobres de correo descansaban sobre la mesa a la espera de ser abiertos. Las revistas de divulgación colapsaban las estanterías del salón, acumulando antiguos artículos de genética que en su día fueron grandes revelaciones. Conservaba el ejemplar de la revista Nature en la que salía en portada mi pequeño Instituto. En el interior se publicaba una foto mía, sentada frente a un ordenador en una actitud poco favorecedora. No era la portada de un calendario desde luego, pero sí la primera vez que una revista como aquella publicaba un artículo de tres páginas sobre mi trabajo. Personalmente, hubiera preferido la revista Science, pero esa publicación pertenecía en exclusiva al controvertido doctor Venter, sin duda, la personalidad del genoma. Un espíritu inquieto con el que había tenido el gusto de colaborar en algunas ocasiones. Era el director de las empresas privadas que participaban en el Proyecto y que había relanzado la carrera genética, el hombre del momento, un científico admirable y una persona muy poco accesible. Su empresa había hecho un contrato de exclusividad con Science y sólo a ellos concedía los avances que obtenían a la cabeza de la carrera. Desde hacía un año, la única cara que podía verse en la portada de la revista era la suya, por lo que aquella pequeña portada, que tuvieron el detalle de concederme, había resultado todo un elogio. Sin embargo ya habían vuelto a la rutina y, una vez más, sus hallazgos protagonizaban la publicación.

“El padre del genoma se propone crear una nueva forma de vida”, - rezaba el titular. El artículo desvelaba las últimas tentativas del nuevo Bill Gates-. “Craig Venter, uno de los científicos que descifraran el genoma humano, y Hamilton Smith, premio Nobel de Medicina de 1978, tienen previsto crear una nueva forma de vida en su laboratorio. Se tratará de un ser unicelular con el número mínimo de genes necesario para sobrevivir. La idea es, finalmente, poder crear un modelo informático de cada aspecto biológico del nuevo organismo. Debido a que todas las células vivas están basadas en la misma química, el experimento podría desentrañar algunos secretos de la Biología, contribuir a erradicar enfermedades infecciosas como el VIH o ayudar en la batalla contra el cáncer”. ‐El artículo abría paso a una explicación más minuciosa tras las propias palabras del doctor Venter. “Nos preguntamos si podemos llegar a tener una definición molecular de la vida, con ello podríamos crearla y manipularla a nuestro antojo para entenderla mejor. Ésa es la única razón que mueve a esta propuesta. Me veo obligado a hacer estas declaraciones, para aclarar posibles utilidades que pudieran ver en este experimento los miembros de la comunidad política y el ejército. No desvelaremos los detalles que enseñen a alguien cómo hacerlo, por la temible posibilidad de que el experimento pueda servir de base para crear armas biológicas, que puedan ser utilizadas por terroristas o estados enemigos”.

Dejé a un lado los nuevos avances de la precipitada carrera por el progreso y levanté los pies sobre el cristal de la mesa; una vez más, los periódicos se hacían eco de las promesas de las investigaciones más ambiciosas, aunque la información resultaba vaga e inconexa. Gracias al cielo sabía exactamente qué se escondía detrás de aquellas palabras, sino me habría alarmado tanto como cualquier profano que hubiera echado un ojo al artículo. Pero, como de costumbre, la prensa daba palos de ciego y disfrutaba con el alarmismo; lo sabía porque yo misma era una de las responsables de aquella investigación. Synthia, un bonito nombre para un estudio científico.

Disfruté placenteramente de la sensación relajante que se extendía por mi cuerpo, recostándome tímidamente sobre el sofá. Me relamí la espuma que brotaba de la taza de café y escuché cómo un ruido cimbreante interrumpía el plácido silencio de mi ático. El teléfono chirriaba sobre la mesa del salón, a punto de dar saltos sobre el cristal. Lo observé mientras reptaba, dudando entre la alternativa de cogerlo y enfrentarme a un destino incierto, o quedarme sentada en el sofá hasta que su canto muriera de nuevo en el silencio, y sumergirme en un sueño placentero que durara hasta el mismísimo lunes. No pude seguir ignorándolo y me levanté hacia la chicharra siguiendo el consejo de mi conciencia, que me hubiera torturado con la incertidumbre de la duda ante lo que podía haber sido algo importante.

- ¿La doctora Der Linden tendrá a bien conceder unos minutos al vulgo?, -una voz familiar sonó irónica al otro lado del aparato. Con un tono agudo, una corchea más alta de lo normal y un timbre roto por una ronquera disimulada, la voz de la singular Enara Bismarck era única e inconfundible. En cuanto la escuché supe que debí haber dejado sonar aquel teléfono hasta que reventara. Enara Bismarck y el doctor Croft eran mis más temidas furias, capaces de revolverme la vida sin despeinarse. Uno por hallarse ya en la cima de todo cuanto deseó conseguir en su juventud; y la otra por haber nacido con más de lo que podría necesitar en esta vida y en la de más allá. Dos hojas afiladas de un cuchillo sin mango; peligrosos e imprevisibles. Auténticas bombas de relojería en potencia. Un eminente científico, miembro de la Organización Mundial de la Salud, preocupado siempre por los últimos avances médicos; y una excéntrica millonaria, dueña de la Bismarck Co (un coloso financiero que extendía sus brazos por todo el globo), consejera de innumerables grupos bancarios a lo largo de toda la cuenca del Mediterráneo, una ejecutiva ejemplar para quien la palabra trabajar se escribía con letras de imprenta sobre un talón bancario-. Llevo llamándote toda la mañana, -afirmó airada-. Te he dejado mensajes en tu buzón de voz, con tu secretaría y en el contestador de tu casa.

- He tenido una mañana terrible, Enara. Una semana terrible. Estoy agotada. Mis laboratorios han estado parados durante más de tres horas hoy, y eso se traduce en miles de euros de tiempo y trabajo perdidos, por no hablar del retraso. Sé que eso para ti es una minucia insignificante, pero para mí es una catástrofe. No tengo tiempo para nada.

- Te he dicho muchas veces que deberías invertir en alguno de mis negocios y dejar esa jaula de experimentos y máquinas cimbreantes. Estás desperdiciando tu vida en esas instalaciones oscuras y pestilentes, pudiendo codearte con algunos magnates del nuevo continente y recorrer lugares maravillosos. El tiempo se agota, Lía, y cuando llegues a vieja tus tubos de ensayo no te recordaran; el trabajo es un vehículo para recorrer la vida no la vida misma. En todo caso podría convertirse en un arte con el que puedas embelesar al mundo, pero no una ratonera donde condenarte y perder de vista el privilegio del goce. No, eso definitivamente no, -confirmó satisfecha-.

- ¿Qué era lo que querías, Enara? ,-el frío volvió a colarse hasta mis pies-.

- Hay una convención importante esta noche. Se trata de un congreso médico que he organizado, por todo lo alto. Quiero contar con todas las personalidades más rimbombantes del círculo actual y necesito contar contigo. Te he reservado una suite, tiene balcón con vistas a un jardín precioso, bañera de hidromasaje, hilo musical, minibar…

- Enara, lo siento pero no puedo.

- Se trata de una cena de gala, no he reparado en gastos. Te he elegido un vestido exquisito de Dior y he mandado que lo envíen a tu habitación, planchado y almidonado. Es una convención de importantes accionistas e inversores de la comunidad médica, la prensa estará esperando ver a las caras más conocidas. Van a asistir todas las grandes billeteras del país y todas las plumas que firman las subvenciones de investigación, como algunos miembros del comité que supervisa la tuya, esa de la secuenciación que tanto te importa.

- No me hagas esto, Enara. No puedo moverme y tengo mucho trabajo.

- He pronunciado tu nombre por todos los círculos de los institutos tecnológicos, -continuó, obviando mi comentario-, y tengo a varios de ellos deseando conocerte. La verdad es que, más que a ti, están deseando conocer a la directora del Instituto de Investigación Genética que está incluido en las listas de la catalogación del mapa genómico.

- Odio esas presentaciones, Enara. Sabes de sobra que me aburren las convenciones y mucho más si el tema científico se ve desplazado por los ecos de sociedad. Esas conversaciones son aburridas e intrascendentes, la gente sólo habla de tonterías y sólo buscan la manera de colar a alguno de sus conocidos en los centros de investigación más relevantes. Es exasperante.

- Perdona cielo, no te estaba escuchando. Estaba deletreando tus apellidos al recepcionista del hotel. Por cierto, para que no te sintieras sola he llamado a algunos amigos que hace tiempo que no ves. Ese trabajo tuyo te está acaparando demasiado y necesitas relacionarte socialmente y charlar un rato de cosas que no tengan nada que ver con la ciencia. Ya te he cogido el billete de tren, lo único que debes hacer es coger un taxi hasta la estación y dejar que yo me encargue de todo. Esta noche va a ser inolvidable. Por cierto Lía, la convención es en el Ritz. Ya me conoces, no he reparado en gastos.

Efectivamente, Enara había reunido en las fastuosas habitaciones del Ritz a unos pocos amigos que no veía desde hacía tiempo. El tren me dejó a buena hora en la estación, donde me esperaba un lujoso transporte privado para llevarme al hotel. Divisé el letrero con mi nombre, entre la marabunta que se apeaba de los vagones en plena hora punta, y supe que era una de las gentilezas de Enara. El chófer me condujo a través de las saturadas calles céntricas, mecida entre los plácidos acordes de La mañana de Grieg, que manaban fluidamente desde el estéreo. Los ruidos desagradables del atasco, que quedaban al otro lado del cristal, se contradecían con la agradable cadencia del amanecer de los fiordos noruegos que describía la melodía; la fantasía de las gotas de luz tomando presencia entre la vasta extensión de nieve, a medida que el sol se abría paso sobre el horizonte, hasta iluminar por completo el desierto helado con toda su intensidad, era una relajante sucesión de sutiles notas de piano que no tenían nada que ver con el anochecer bullicioso de una ciudad colapsada por la circulación. Las motocicletas apuraban constantemente entre los coches para escabullirse del atasco, mientras disparaban estridentes fogonazos de sus tubos de escape, los autobuses se hacían los dueños de las calles comerciales y empujaban con sus morros a diestro y siniestro, los taxistas tocaban continuamente el claxon, impelidos por las prisas de sus clientes, y los camiones de carga se resignaban al transigir lento de la cola y a la espera de interminables semáforos. Algunos turismos particulares se escondían entre las numerosas furgonetas de reparto, como en el que me encontraba, avanzando con parsimonia entre la densidad del tráfico. Detestaba las grandes ciudades y, más aún, cuando no utilizaba el metro. Por suerte, el chófer no tardó mucho en dar con la puerta del hotel y tuve tiempo para descansar un rato en la suite, antes de que me avisaran de que mis acompañantes habían llegado y me esperaban en el Lobby.

Me costó decidirme a bajar de la enorme cama Queen donde innumerables cojines de plumas esponjosas garantizaban el descanso. Pero, finalmente, me desperecé de camino al ascensor y di un agradable paseo hasta el Lobby, mientras disfrutaba de la ornamentación del hotel. Las instalaciones pedían a gritos una visita turística; la recepción, los ascensores, los grandes salones reservados a fiestas y convenciones glamorosas, sorprendían a la vista desde cada rincón de las galerías. Los remates de la ebanistería eran sublimes y, las obras de arte que colgaban por todas las paredes, llamaban la atención hasta de los niños. En uno de los apartados del hall se abría el paso al Lobby. Las paredes estaban cubiertas de paneles de madera en tonos cálidos y, sobre el suelo, se extendía una inmensa alfombra de nudos hecha a mano, con tejidos albicelestes y retales bermejos. Al fondo, cuadros de la belle epoquè y bustos tallados en piedra, que se encontraban incrustados en los altos de las paredes. Las juntas de las molduras habían sido ocultadas bajo cenefas de escayola, tras las que se ocultaba un planificado sistema de iluminación que, aunque embelesador, no era necesario. El techo lo formaba una colosal cristalera desmenuzada en pequeños paneles biselados entre los que parecía escapar la claridad del día. Un despliegue de reflejos que llegaban hasta los rincones más clandestinos de la estancia, para no desperdiciar ni un detalle del hermoso tapiz, encargado por el mismísimo Alfonso XIII.

Al llegar los divisé, sentados en torno a unas coloridas copas de licor, mientras se ponían al día. Era un discreto grupo de tres, formado por una pareja encantadora, con años de agradable convivencia en común, y un impar un tanto delicado, que disfrutaba de los entresijos del Museo de Historia donde trabajaba como documentalista. Moira y Nicola eran la pareja perfecta. Perfectamente acicalados y engalanados, parecían siempre recién bajados de primera clase, con una sonrisa inmaculada y un sutil bronceado que les hacía dignos de una postal de verano. Eran dos almas hechas a medida, felizmente casados y bendecidos con una adorable piara de perros, que disfrutaban de las mejores vistas de la costa desde un chalet a pie del Mediterráneo. Moira era una aficionada al Tai chi y a las corrientes espirituales que buscaban el completo estado de felicidad; le gustaba alardear de haber encontrado el punto de comunión entre budismo e hinduismo, y siempre aparecía ataviada con una plácida expresión de tranquilidad y confianza, y sazonaba con una mezcla de aromas fragantes que dejaban una peculiar atmósfera a su paso. Para colofón de sus dichas, se habían quedado embarazados. Mirándolos a ambos, se terminaba escapando una sonrisa tierna que asomaba sin querer a los labios; bien por la sensación de felicidad que emanaban, bien por el efecto de las copas de licor que bebíamos mientras nos contaban sus monsergas. Godson, el risueño impar, no podía parar de reír escuchando las insólitas aventuras que había tenido que sufrir Nicola a costa de los inverosímiles antojos de Moira.

El camarero se disponía ya a traernos la cuenta, cuando el reloj del Lobby marcó las campanadas de las ocho y di un respingo. Se nos había echado el tiempo encima y la conferencia de bienvenida empezaba en pocos minutos. Subimos corriendo a nuestras habitaciones para arreglarnos para el evento y bajamos lo más rápido que pudimos. Enara sería implacable si después de toda aquella dedicación llegara tarde a su espectáculo, y no pudiera exhibirme por la prensa, para regodearse entre sus eminencias preferidas. Apenas tuve tiempo de ajustarme el vestido, que me había dejado en el perchero, y de colocarme todos aquellos achiperres que lo adornaban. Bajé corriendo hasta la planta baja y llegué al hall tan pronto como pude, la conferencia estaba a punto de tocar a su fin y debíamos entrar cuanto antes a la sala, para poder salir entre todo el remolino de asistentes y cumplimentar las consabidas fotografías de los medios de comunicación con algún comentario oportuno. Godson aguardaba impaciente en el pasillo que llevaba a la sala de conferencias, mirando el reloj de hito en hito. Moira arreglaba los cuellos de la camisa de Nicola. El público comenzaba a exhibir los primeros aplausos. El aperitivo ya había comenzado y seríamos los últimos en llegar. Godson me divisó en cuanto salí del ascensor y corrí por la moqueta hacia la puerta.

- Rápido, ya está terminando. Tenemos que entrar antes de que la gente se amontone en las salidas. Enara va a matarnos, -Nicola apartó de sopetón las manos de Moira al verme llegar y tiró de ella hacia la sala, apresuradamente-.

- Lo siento, lo siento, ya estoy aquí. He tenido serias dificultades para entrar en el traje, -traté de acelerar el paso para unirme a ellos pero las costuras me impedían casi doblar las rodillas-. Enara debe haber imaginado que me he sometido a una estricta dieta a base de aire ligero, porque casi no puedo respirar aquí dentro.

- Nos meteremos en alguna de las filas de detrás y nadie lo notará. La prensa está puesta sólo en el pasillo de salida y en el escenario, -Moira observaba un plano informativo que había cogido en el hall-. Será imposible que te pillen entrando a hurtadillas, Lía.

- A veces no entiendo por qué no tienes pareja, -sugirió Godson, que se había rezagado para esperarme. Me miró de arriba abajo, reparando en el vestido blanco que Enara me había preparado y la manera en que éste se ajustaba por completo a mi piel-. Es más, no entiendo por qué no tienes varias parejas a la vez, algunas culturas piensan que es lo más sano, Lía. ¿Conoces las costumbres tribales de las antiguas civilizaciones incaicas? Por lo general, los incas no practicaban la poligamia pero, a los caciques importantes y a las personalidades emblemáticas entre la población, como tú y yo en este caso, querida, sí les estaba permitido. Era lo más recomendable.

- ¡Queréis dejar de decir chorradas y entrar de una vez!-protestó Nicola desde la puerta-.

Los flashes de las cámaras se encendieron con los aplausos. El escenario estaba repleto de conferenciantes que habrían puesto una nota de pomposidad a la presentación del evento. Entre algunas cabezas distinguí al alcalde y al presidente de la comunidad estrechando manos con el público. El murmullo entre la gente se dispersaba bajo la bruma de los fogonazos de las cámaras, a medida que el público se levantaba. Por los pasillos entraron las primeras cadenas, sobresalientes de micrófonos, para recoger las primeras instantáneas. Entre la primera bandada que bajó del escenario, creí distinguir a un miembro de la familia real, que destacaba entre la multitud a causa de su altura. A Enara no le había faltado ningún detalle por remendar. La seguridad no era nada discreta y muchos trajeados con pinganillos en el oído recorrían la sala de arriba abajo. Los políticos pronto abandonaron la escena y empezaron a desfilar las autoridades científicas; me sorprendió encontrar al doctor Venter entre los asistentes y, más que nada, el hecho de que se hubiera embarcado en un vuelo de nueve horas a través del Atlántico para acudir a la fiesta; mucho tenía que haberle ofrecido Enara a cambio de aquel homenaje. Me saludó con un sutil levantamiento de cejas mientras la prensa le retrataba. Moira me empujó para que aprovechara la ocasión y me introdujera entre la riada de asistentes que comenzaban a encaminarse hacia el Salón Real. Algunos periodistas pidieron al doctor Venter que estrechara mi mano para obtener una instantánea, y posamos distraídamente ante los medios. Venter se interesó por algunos de los hallazgos que mi Instituto había publicado semanas atrás, ante la atenta mirada de las cámaras, y luego felicitó a sus asesores por la acertada asociación que habíamos firmado este año. El Proyecto Synthia, la creación de la vida sintética.

El doctor Venter necesitaba mi secuenciación y mis descubrimientos de proteómica para intentar dar a luz a la primera forma celular creada por el hombre, y yo había conseguido ganarme su confianza y participar en todas las fases del proyecto; reconozco que al principio me pareció el típico soldado de conducta altiva y socarronera pero, la sensatez con la que se había enfrentado a algunos de los problemas éticos que surgieron en las primeras fases del proyecto, y la prudencia que demostraba en sus juicios, me habían hecho ver al científico comprometido que había debajo de la fachada. Ambos cumplimentamos a la Infanta cuando pasó por delante de nosotros, y después me ofreció su brazo para encaminarnos juntos al salón. Charlamos con pinceladas sobre los trabajos en los que estaba volcado y lo mucho que le estaban ayudando mis resultados a comprender el ciclo celular; estábamos avanzando a una velocidad sorprendente. Si todo seguía como hasta ahora, pronto veríamos el primer perfil de Synthia en el modelo. Era un proyecto ambicioso, que se alimentaba a su vez de las nuevas formas de vida que estaba descubriendo en los fondos oceánicos, y que estaban produciendo una infinidad de respuestas a la degeneración celular a la que los humanos éramos sometidos.

- El modelo que ha diseñado está siendo todo un éxito, doctora Der Linden. Hemos superado muchos problemas, que creí que llevarían mucho más tiempo. Estoy convencido de que nuestra asociación será una de las relaciones comerciales más productivas de la última década, doctora. Quizá algún día pueda acompañarme al buque oceanográfico Sorcerer, y pueda mostrarle las maravillas que esconden los fondos marinos para los estudios de ADN.

- No lo creo, doctor Venter. El mar no es un buen caldo de cultivo para mí, pero gracias por el ofrecimiento.

- Ha sido un placer saludarla, estaremos en contacto, doctora. –Venter se alejó entre el barullo, tras estrechar de nuevo mi mano y dedicarme una de sus famosas sonrisas. Tenía mucha gente a la que atender, y enseguida apareció Godson para comentarme lo atractivo que le había parecido el famoso exmarine, pese a su aparente problema capilar-.

Al entrar al Salón Real, donde tenía lugar el aperitivo, la magnificencia de la decoración se hizo presente con toda su imponencia tras la doble hoja de la puerta. Era embriagador. No faltaba ni un solo aderezo. Desde las lámparas, hasta las telas y las cortinas que danzaban en los enormes ventanales, habían sido preparadas hasta el detalle en una presentación de ostentación y belleza. Un delicado entarimado con incrustaciones en marquetería nos recibía en la entrada. Al fondo del salón, un inmenso espejo de esmerado marco tallado en pan de oro daba una vasta sensación de infinidad. Por todos los rincones, lo único que podía verse era lujo, glamour y pinceladas doradas en exuberante derroche, rematadas por una decoración impecable.

Habría unas 300 personas sobre el enlosado; sin contar los someliers, escanciadores y camareros, que aparecían en manadas desde todos los accesos, portando suculentas bandejas de variados canapés e innumerables copas de todo tipo de vinos. En mitad de la sala, la anfitriona Enara Bismarck, daba la cordial bienvenida a todos los presentes, que se arremolinaban a su alrededor como un banco de peces. Tan espectacular como siempre, y ataviada con un vestido azul turquesa, que destacaba por encima de los abundantes trajes de chaqueta, llamaba conscientemente la atención de las miradas con un brillante chal plateado que relucía por toda la fiesta. Enara era una antigua belleza etrusca. De larga melena color caoba, que a ella le gustaba llamar rubio oscuro, y de enormes ojos azules que a ella le gustaba llamar color mar, y que hacían juego, idóneamente, con su espectacular vestido turquesa. Tenía unas facciones duras, capaces de ahuyentar a los tiburones de la bolsa con los que continuamente negociaba, y que siempre la presentaban como un hueso duro de roer. Sin embargo, en cuanto sonreía, perdía toda la dureza de sus rasgos y una dentadura un tanto salida hacia delante le confería un aire enternecedor, que innumerables pasiones había levantado.

El hombre que besaba su mano en estos instantes no parecía ignorar su atractivo. A través de los ramilletes de flores secas que nos separaban, distinguí su perfil. Era Charles Sutton, el marchante de arte. Tan distinguido como siempre y ataviado con un traje típicamente inglés, color ceniza, que hacía juego con su altivo mohín.

- ¿Por qué diablos está aquí ese buhonero presumido? Esto es una convención de medicina, no un circo de feriantes.

- ¿Te refieres al marchante? -olfateó Godson desde mi coronilla-. Creo recordar que su mujer, Felicia, tiene la consulta de cirugía plástica más conocida de la ciudad, y además son rostros constantes en la revistas de sociedad. Si no viniera gente como ellos a estas fiestas, tú y yo no tendríamos trabajo. Sonríe, cielo. Este lugar está lleno de jóvenes solteros y las camas de este hotel son demasiado grandes para dormir sola. Oh, mira, la televisión. Sonríe, creo que te están enfocando.

La noche no empezaba con buen pie.

Sería difícil esquivar a semejante arpía dentro de aquel salón. De repente, sus paredes se habían vuelto más estrechas de lo que recordaba al entrar. Las presentaciones empezaron antes de que pudiera coger una copa de algo. Algunos compañeros a los que conocía me hablaron de los últimos congresos que me había perdido por el trabajo. Estreché un par de manos de desconocidos que se ufanaban en presentarme a sus prometedores hijos, en busca de algún buen contrato. Ciertamente, las mentes más privilegiadas del país estaban allí aquella noche; los representantes de las organizaciones más influyentes asaltaban las bandejas de canapés, tratando de cerrar algún acuerdo entre bandeja y bandeja; los recién llegados, jóvenes e impetuosos, danzaban por toda la sala sin probar bocado, estrechando cuantas manos podían, y exhibiendo exageradas sonrisas para intentar que a la mañana siguiente alguien les recordara, –todos habíamos pasado por eso-; los bien posicionados, en cambio, se atiborraban de delicias en miniatura, sin nada más que hacer que embeberse de los caldos más caros y criticar al gobierno por los consabidos recortes presupuestarios, entre los que ciencia y política siempre andaban a la gresca. Las únicas conversaciones interesantes que mantuve fueron acerca de las controversias políticas y los emperos de la industria farmacéutica, un soporífero aburrimiento.

- Dra. Der Linden, -interrumpió una voz a mi espalda. Al volverme, encontré sorprendentemente al doctor Leonard Croft, al que había visto marchar del Café aquella misma tarde. Vestía dos copas de vino tinto, una en cada mano, y un traje de chaqueta negro que le convertía en todo un partido para un hombre de su edad. Las cámaras de las revistas de sociedad se habrían vuelto locas con su elegante presencia. Me ofreció una de las copas y observó mi vestido antes de que yo pudiera reaccionar a la sorpresa-. Está usted impresionante doctora.

- Doctor Croft, -logré articular por todo saludo-. ¿Qué hace usted aquí?, no sabía que... Podría haberme dicho esta mañana que iba a venir. Se puede saber qué querías decir con eso de...

- Un cuerpo exquisito -me interrumpió bruscamente, dejándome por un momento el vello de la nuca erizado y el corazón un tanto acelerado-. Por no hablar de su aroma dulce e imponente –continuó, con una media sonrisa más pícara aún que su mirada, consecuencia de que había advertido los parches rosados que brotaron en mis mejillas tras su sorprendente comentario y el calor que éste me había provocado-. El vino, doctora. ¿No piensa usted igual? Acaso preferiría otra cosecha...

Leo acababa de marcarme un touch down sin tan siquiera despeinarse, y una súbita indignación me subió por la espalda a base de escalofríos. Tenía que recomponerme como fuera. Probé el vino y respiré hondo, dispuesta a decirle lo indignadísima que estaba después de su comportamiento de esta mañana en el Café.

- Debí imaginarme que Enara habría hecho lo imposible para que todas las celebridades acudiéramos a su fiesta, hasta las más estrambóticas.

- No podía perdérmela, Lía. He sido uno de los conferenciantes. Enara insistió mucho en que la actualidad ética, que se escribe estos días en París, podía ser interesante para los oyentes. Pero no he hecho más que aburrir, ya me conoces, soy muy monótono. Por cierto, creo que no te he visto en las ponencias, ¿has llegado tarde?, –sin darme tiempo para contestar a su indiscreción, atrajo un brazo de un hombre que parloteaba a su espalda y me lo plantó delante de las narices-. Creo que no te he presentado al doctor Lends, es un devoto admirador tuyo, Lía –formalizó las presentaciones y deduje que aquella era una más de las diversiones de Croft-. El individuo cacareaba sin freno como una cotorra y no dejaba mediar palabra. Tan sólo se detenía para respirar y el tiempo suficiente como para no dejar meter baza a nadie, Leo ocultaba su regocijo tras el borde de la copa. Poco a poco, el doctor Croft se fue escabullendo, fingiendo saludos esporádicos y encontronazos fortuitos, y terminó haciendo un discreto mutis por el foro dejándome completamente sola, escuchando lisonjas y halagos pegajosos-.

- …su más ferviente admirador. Hizo usted una espléndida ponencia sobre las actuales técnicas de procesamiento del material genético, no la he podido olvidar desde entonces. La verdad es que me siento enamorado de su trabajo. De hecho, doctora Der Linden, me siento enamorado de toda usted, -la conversación se convirtió de pronto en un entresijo tedioso-. Sería un placer poder conocerla mejor y descubrir en profundidad a qué dedica su tiempo, sus esfuerzos, sus aficiones… Tiene que ser fascinante participar en las investigaciones más reveladores del último siglo. Mi hijo es un entusiasta de la bioquímica genética, terminó hace sólo un año la carrera y está deseando poder realizar la tesis doctoral. Es un increíble fan suyo. ¿Puedo llamarla Lía? Verá Lía, -Lends me tomó del brazo con discreción y se deslizó sutilmente hacia un extremo de la fiesta; nos alejamos de los salones y del gentío y no fui capaz de detenerle-, tengo grandes planes para mi hijo. Es muy inteligente, si lo conociera se daría cuenta de lo que le hablo. Podría serle de gran utilidad en sus proyectos. Es justo lo que usted necesita. ¿Querría salir a tomar el aire conmigo? –estaba a punto de desembarazarme de su brazo cuando, por encima de su coronilla, divisé la larga pelambrera de Charles Sutton, el marchante de arte, que se había percatado de mi presencia en la convención, y se dirigía hacia mí con sendas copas de licor en la mano y una arrogante sonrisa-.

- Estaba deseando que me lo pidiera, doctor Lends. Hace un calor sofocante aquí dentro y me encantaría disfrutar de un poco de aire fresco. Rápido, salgamos al jardín y me cuenta cosas de ese hijo suyo.

- ¡Espléndido!, -su brazo me guió enseguida a pasos agigantados hacia la terraza-. Tengo entendido que es la directora científica del Instituto Genius.

Laboratorios de Biomedicina, Patología médica, Terapia génica, los grandes descubrimientos de la carrera por el genoma... Un paraíso para Saúl.

- ¿Saúl?

- Mi hijo, Saúl. Creo que no conoce usted mi trabajo, no tuve tiempo nunca para realizar el doctorado, demasiados pacientes, demasiados tratamientos, demasiadas visitas a domicilio... Pero he hecho mis pinitos, no se crea. Venga, le contaré todo con detalle, siempre me han encantado las veladas apasionantes con mujeres tan hermosas como usted, -ese debió ser el momento en que supe que la fiesta para mí se había terminado-.

Debieron pasar dos o tres horas antes de que pudiera librarme de aquel individuo. La verdad es que no podía atribuirme el mérito ya que, después de una breve llamada de teléfono, salió disparado hacia el salón y me abandonó sin tan siquiera despedirse cortésmente. Tenía la piel de gallina por el relente que caía desde la noche y no me había dado cuenta hasta ahora del frío que tenía. El estómago me crujía de hambre, y mi copa llevaba tanto tiempo vacía que el poso del fondo se había secado y formaba unos cristalitos amarillentos, que parecían gotitas de ámbar.

Ahora que el doctor Lends se había ido y nadie hablaba, me di cuenta de lo grato que era el silencio. Estaba en paz. Me senté al borde de una fuente de piedra que descansaba en la terraza de los jardines exteriores y miré a las estrellas. No me había fijado en la belleza de la noche que nos envolvía, las estrellas se veían majestuosas desde el banco. La luna estaba en plenilunio y relucía por todo el jardín, reflejándose en las hojas de los arbustos y en la humedad que brillaba entre las flores. La fuente en la que me había sentado estaba rodeada de rosales rojos que dejaban auténticos pasillos de mosaicos floridos, entre los altos árboles que se perdían en la oscuridad. Mas allá se veían más rosales, amarillos, rosas, blancos... El entorno no tenía nada que envidiarle a los grandes y lujosos salones del interior del hotel.

Percibí un aroma familiar.

El aire atrajo hasta mí las briznas de un perfume inesperado, que poblaba las noches de los patios más cuidados. Me giré buscando su origen y oteé entre los rosales tras la pista de la flor. Sabía lo que era, adoraba ese olor. Pero no veía de dónde procedía. Me adentré por uno de los pasillos en su busca, pasé los rosales rojos y llegué hasta los blancos. Había un pequeño estanque escondido entre ellos. Algo chapoteó en el agua y me acerqué para mirar. No se movía nada, todo estaba calmado y el agua permanecía quieta.

Entonces la vi.

Allí estaba. Imponente y expectante ante el primer admirador que la descubriera. Sola entre las espinas, oculta detrás del estanque. Intenté bordearlo, sin caerme y sin pincharme con las púas del rosal que lo tapiaba. Casi había llegado cuando me resbalé y me agarré a las espinas para no caer en el fango. Conseguí enderezarme a tiempo, pero me llevé una picante herida de las ramas puntiagudas a las que me había asido. Suerte que sólo me había hecho eso, ahora podría estar nadando, con mi precioso traje blanco, entre el agua verde y enmohecida del estanque; pude comprobar que el surco que había dejado el taconazo en el borde era tan profundo como para haber enganchado el zapato y haberme hecho caer. Pasé por encima y llegué hasta las flores, que inundaban la madrugada con su inconfundible aroma. Allí estaba, erguida poderosa entre los rosales, con sus pequeñas florecillas insulsas que nada tenían que ver con los grandes y ostentosos pétalos de las rosas, pero, sin embargo, con un aroma más intenso que toda una rosaleda. La Dama de noche. Un arbusto común e insípido, Cestrum nocturnum, que predecía la mediana primavera. Todo aroma, todo belleza y todo recuerdos.

La observé regia entre la espesura, con sus brillos blancos y amarillos, batiéndose en celos con el claro oscuro de la luna. Quizá había crecido espontáneamente entre los rosales. O quizá un hábil y selecto entendido la había escondido entre ellos, para intensificar el aroma nocturno del jardín. Fuera como fuese, su presencia resaltaba entre los olores de la noche. Tomé uno de los ramilletes de diminutas pero odoríferas florecillas y lo guardé en mi escote, después de aspirar intensamente su aroma. De vuelta entre los adoquines y a la luz de la luna, me miré la palma de la mano para ver con mayor claridad mi pequeño recuerdo punzante del lujoso Hotel Ritz. Efectivamente tenía sangre, no mucha, pero lo suficiente como para escocerme.

Un ruido extraño surgió a lo lejos del pasillo de los rosales y me detuvo. Entre la penumbra se asomó la silueta de un esmoquin, escondida entre las luces y sombras que ondeaban en el jardín. Saltó de pronto un matorral y corrió hacia el estanque, desapareciendo entre las ramas. Me sentí intrigada y me acerqué. Escuchaba los crujidos de las hojas y el quejido de las ramas que dejaba en la carrera, parecía alejarse velozmente.

Me detuve al pie del sendero que se abría entre los ramajes, alzando la vista por encima de ellos, sin conseguir divisar a nada ni a nadie. ¿A dónde iría un hombre a estas horas, en mitad de una cena de gala? Las espinas de los setos se habían afilado en los alrededores del estanque y me enganché el vestido en un aguijón enorme. Tuve que agacharme hasta el suelo para retirarlo y sentí la amenaza de las otras púas acariciando mi espalda. Solté el traje, intentando no desgarrarlo. Enara me mataría si… Algo brilló en el suelo, junto a mis pies; parecía un pequeño trozo de metal con forma de punta de lanza. Devolvía el reflejo con el que la luna lo bañaba desde el cenit, con tal claridad, que parecía haber sido limpiado hace poco. Al cogerlo pensé que podía tratarse de algún colgante que alguien hubiera perdido, pero no se le veía enganche ninguno. Quizá fuera parte de algún exótico llavero o de un moderno pen drive. No había dado tiempo a que la humedad de la noche se posara en él, por lo que alguien lo tenía que haber perdido recientemente. De pronto, oí un crujido que me hizo levantar la cabeza instantáneamente.

No era igual que los demás que había escuchado anteriormente. Había algo diferente en su sonido. Era una pisada entre las ramas u hojas secas, como antes, pero era mucho más intenso. Mucho más fuerte, más alto y más nítido. Mucho más cerca. Me giré y comprobé que el crujido había nacido justo detrás de mí. Las hojas de un arbusto se movieron y me golpearon la cara. Unas manos salieron por detrás y se lanzaron hacia mí, intentando agarrarme. El susto me empujo hacia atrás hasta casi caer. Me levanté y eché a correr hacia el salón. Oí una miríada de ruidos que surgieron en mi estela, en cuanto me lancé a la carrera, y comprendí que había alguien detrás de mí. Vi sus piernas atravesando los espesos matorrales, impunes a las espinas secas de los más duros. Corrí todo lo que me dejaron las costuras del vestido. Giré la cabeza pero no vi a nadie. Escuché más ruidos, más chasquidos, más cerca, y mis tacones aceleraron cuanto pudieron sobre el barro. Avisté la terraza que daba al salón a tan sólo unos metros. Sólo unos pasos más me separaban de la salida del seto, del fin del sendero y de la carrera, pero sólo unos segundos me separaban de alguien que corría detrás de mí sin saber por qué. Quién era, qué quería, dónde estaba toda esa seguridad de la que había hecho gala el hotel en la conferencia… No podía correr más. Notaba los aguijones de las espinas rozándome las piernas, sentía los pinchazos. El traje no me daba para alargar más los pasos, no podía ir más deprisa, los tacones se hundían en la tierra húmeda, resbalaban, y en cualquier momento caería entre las ramas bajo los pies de mi perseguidor.

Giré la cabeza, buscándole entre los reflejos de la noche y, sin darme cuenta, uno de mis tacones patinó sobre el fango, hundiéndose en el barro y doblándome el tobillo en la caída. Saqué el pie del zapato antes de caer y lo apoyé sobre la tierra húmeda, justo a tiempo para no rodar por el sendero. Me impulsé a duras penas y seguí corriendo. Los tallos se tronchaban justo detrás de mí, lo tenía encima. Sentí su aliento en mi cuello, oí su respiración y vi unos dedos huesudos rodeando mis cabellos.

De pronto topé de bruces contra algo y choqué.

Me estampé de lleno contra alguien que me agarró en cuanto me eché encima y me rodeó con sus brazos para que no cayera. Sentí que mi corazón saltaba por encima de mi garganta. Arrojé un grito ahogado mientras luchaba por soltarme. La carrera me había dejado sin aliento, pero aun me quedaba algo de aire, que el choque, el impacto y el susto, terminaron de arrebatarme. No podía respirar.

- ¡Lía! ¡Lía! ¿Qué ocurre?, ¿qué pasa?, –lo miré por primera vez y me encontré con el doctor Croft mirándome abrumado-.

- ¿Leo? -jadeé confusa-.

- ¿Qué haces aquí? Llevo horas buscándote. Enara estaba preocupada, ¿se puede saber qué haces corriendo por el jardín? ¿De dónde vienes?, -intenté recobrar la calma y el aliento. No había aire en aquel inmenso patio para llenar mis pulmones. Leo me tenía todavía entre sus brazos, sosteniéndome con fuerza y evitando que perdiera el equilibrio. Sentí que la mano que me apretaba con fuerza era la que tenía aquella herida pequeña y me solté bruscamente, quejándome de dolor y mirándome la palma. ¿Te ha ocurrido algo?, ¿qué tienes ahí? Déjame ver. Parece sólo un corte superficial, no es nada. Ahora en la habitación te lavas bien y listo, no seas quejica. Parece mentira que trabajes en esto. ¿Vas a decirme por qué corrías?, ¿has visto algo raro o a alguien?

- Me has asustado, Leo, -argüí entrecortada, mientras intentaba recuperar el aliento-. No pasa nada, las sombras de la luna me han jugado una mala pasada, pero no ha sido nada, -mire hacia los matorrales por los que había salido y no vi a nadie. Todo estaba en calma y la noche había vuelto a extender sobre el jardín un manto de fresca serenidad, que depositaba pequeñas gotas de rocío sobre las hojas-. Estoy bien. Voy a sentarme un momento a recuperar el aliento.

- ¿Dónde has estado? La cena ha terminado y Enara dice que no estabas en tu asiento. Te había colocado hábilmente entre dos tiburones farmacéuticos que tenían muchas ofertas que hacerte y, al final, han acabado peleándose entre ellos. ¿Sé puede saber qué has estado haciendo?

- Precisamente he estado sobreviviendo a una de tus hirientes bromas con poco humor, de las que tanto te gusta presumir. He estado aguantando al charlatán de tu amigo, del que no he tenido la oportunidad de desembarazarme.

- ¿Quién?, ¿Lends? Ni siquiera le conozco. Me preguntó por ti en el salón y por eso te lo presenté cuando lo vi pasar a mi lado. Creí que te librarías de él sin problemas. ¿Has estado todo este tiempo hablando con él? No puedo creerlo, ¿de qué habéis hablado?

- Pues de genética y proteómica, de actualidad y del Proyecto Genoma, pero era un papanatas que no tenía ni idea de nada. Ni siquiera sabía en lo que consistía la segunda parte del proyecto y creo que me ha mentido un par de veces contándome investigaciones que había llevado a cabo, pero…

- Lía, te falta un zapato, –espetó Leo en cuanto se percató-. Y tienes todo el vestido lleno de marras, ahí parece que tienes un desgarro. ¿Estás segura de que no te ha pasado nada?, ¿te ha hecho algo ese tal Lends?

- ¿Lends? No, por supuesto que no. He dado una vuelta por los rosales y no me he dado cuenta de lo crecidas que estaban las espinas, no te preocupes. Volvamos a la fiesta, mañana bajaremos y lo buscamos a la luz del día con más calma.

- ¿Estás loca? Los periodistas siguen sacando fotografías, si te ven llegar sin un zapato serás la única portada que saquen mañana de la fiesta. Espera aquí, iré a buscarlo, -despareció por el sendero por el que me había visto llegar y al poco tiempo volvió, limpiando los restos de fango que quedaban en los bordes del tacón. Antes de que pudiera evitarlo se había agachado costosamente, contraviniendo las quejas de sus articulaciones, y me limpió la planta del pie para ponerme el zapato-. ¿Vas a contarme ya lo que ha pasado? Me tienes en vilo, –no tenía ganas de hablar de lo ocurrido, podían haber sido sólo imaginaciones mías, y no me apetecía ser el centro de los cuchicheos-. Está bien. Ya que no quieres contarme tú lo que ha sucedido aquí fuera, te contaré yo lo que ha pasado allí dentro, mientras tú jugabas al escondite por el jardín.

- ¿Ha sucedido algo en la cena?

- Mientras tú deambulabas por los jardines del Ritz, todos tus amigos estaban en el Salón Real, tomando un apetitoso aperitivo antes de empezar la cena. Justo cuando empezaban a encaminarnos hacia el Salón Alfonso XIII, en plena conversación con tu amiga Enara, uno de los invitados sufrió un infarto y se derrumbó sobre las losas del piso. Algunos de los invitados se desvivieron en hacer todo lo posible por aquel pobre hombre. Masaje, reanimación, respiración asistida… Nada. Sin éxito. Cuando la ambulancia llegó, los sanitarios no tuvieron nada que hacer. Había muerto. Por consiguiente, la cena ya no ha podido transcurrir como Enara había esperado y se quedaron algunas mesas vacías, como era esperar, de los amigos íntimos de la víctima; la música y la animación se suspendieron, por exigencia de la situación. Desde luego su mujer, o mejor dicho su viuda, ha sido la mayor protagonista después de aquello y seguramente mañana saldrá su foto, envuelta en lágrimas, en todos los periódicos. Han tenido que llevársela en otra ambulancia, por el shock. Pobrecilla.

- Por supuesto, no ha sido la única, -continuó-. Muchas señoras han requerido la asistencia médica, por la impresión que les ha provocado el cadáver, otros han decidido abandonar la fiesta para no exponerse a los interrogatorios de la policía, que en seguida ha llegado al Salón Real y ha precintado la zona. La Casa Real ha sido la primera en abandonar la escena y ha presentado sus condolencias a la familia, el juez ha venido poco después y han podido levantar el cadáver, pero no se ha podido evitar que los medios hayan tomado constancia del cuerpo, tapado con su propia chaqueta. En fin, la fiesta ha sido un fracaso y tu amiga Enara está… desolada. Algunos asistentes quedan todavía tomando una copa en el salón de baile, pero nadie tiene demasiado cuerpo para celebraciones después de lo visto. Vamos, tus amigos te esperan allí.

- No puedo creerlo. Un muerto, en la fiesta.

Ciertamente, aun quedaban algunas personas en el salón de baile, pero nada que ver con la abundante afluencia que había en los aperitivos. El triste espectáculo había conseguido minar las ganas que muchos tenían de tomar una copa de Moet&Chandon en un lujoso salón del hotel Ritz y disfrutar de la velada. Nada más entrar, vi a Moira y a Nicola cerca de la barra. Godson les acompañaba junto a un delgaducho camarero, al que hacía carantoñas. Sin embargo, no conseguí ver a Enara. Leo se despistó para ir a por un par de copas y, al volverme para verle marchar, vi a la anfitriona a lo lejos, en un rincón del salón, hablando con unos hombres ataviados con largos abrigos oscuros. Uno de ellos tomaba notas sobre una libreta de mano y miraba de pies a cabeza a todos los invitados. Desde luego, si pretendían actuar con discreción no habían puesto mucho esfuerzo en conseguirlo. No podía imaginarme el estado de la ostentosa Enara Bismarck después de todo lo que le estaba ocurriendo a su célebre convención.

- ¿Se puede saber dónde estabas? -protestó Godson con aspavientos, en cuanto me tuvo al alcance-. Te hemos estado buscando toda la cena. Enara estaba preocupadísima y la verdad es que le ha hecho falta un poco de apoyo, con todo lo que ha pasado. ¿Leo te lo ha contado? Ha sido impactante, aun no he podido recuperar el pulso, mira mi mano, –Godi mantuvo la palma quieta en el aire, mientras se asombraba con el temblor de los huesecillos de sus dedos-. Estoy consternado.

- Es terrible. No puedo creerlo. Me imagino que la prensa se habrá cebado con ello y que ya lo demás pasará a un segundo plano en las noticias.

- Por supuesto. No he visto más flashes juntos en mi vida. Está claro que ese hombre ocupará mañana todas las portadas, Enara tendrá que conformarse con que al menos su fiesta sí será el centro de las miradas, de un modo u otro. Están a punto de cerrar la barra. Te aconsejo que cojas una de esas botellitas de Moet que han dejado para los últimos descarriados, y que te subas a tu habitación a terminar la velada con estilo. Yo pienso hacer lo mismo y espero que no solo. Ése apuesto camarero me ha guiñado un ojo y no pienso perderle de vista hasta que acabe su turno. Si quieres… -ya me había marchado. Su sugerencia había sido lo más acertado que había escuchado en toda la noche-.

La esbelta botella, también vestida de gala, en su habitual negro, dorado y rojo, se me antojó una excelente proposición que acompañé con unos bocaditos de algo adornado con chocolate que encontré sobre la barra. Me llevé una de las bandejas y desaparecí por los ascensores antes de que nadie pudiera decirme nada. Estaba hambrienta y esos pequeños bocaditos eran una alternativa suculenta. Descorché el tapón una vez en la habitación y me quité los tacones. La suave piel de la moqueta era una caricia sedosa después de aquel doloroso tacón de aguja; noté cómo la circulación volvía de nuevo a fluir hasta los dedos. Llené la bañera, le eché sales y enseguida el agua empezó a formar grumos de espuma blanca con irisaciones rosadas.

Mientras me sumergía en la redonda bañera de hidromasaje, mi mente gozó de unos divinos segundos de abstracción en los que todo el día pasó ante mis ojos, hasta llegar a aquel maravilloso momento y a la adorable sensación a frutas blancas que regalaba el aroma del carísimo Champagne francés. No podía creer que realmente hubiera muerto alguien durante la convención de Enara, con todas aquellas celebridades escandalizadas por la tragedia; los periódicos se colmarían con el asunto e inventarían conclusiones desacertadas sobre el funesto incidente. Seguramente alguna estrellita en ascenso aprovecharía para salir en los programas del corazón y sacar tajada de la muerte, abriéndose así paso en el deplorable mundo de la prensa rosa. Enara estaría desconsolada y, probablemente, habría buscado refugio en ese joven actor que tanto le gustaba frecuentar últimamente. Mientras caía en los brazos de Morfeo, rodeada de burbujas y explosiones aromáticas bajo un agua tibia y chispeante, caí en la cuenta de que no sabía quién había muerto. Quién sería.

Me dormí recordando los jardines y la sensación imaginaria tan verídica, que me había convencido de que alguien me perseguía desaforadamente entre los arbustos, hasta hacerme temer por mi vida. Me había parecido tan real… la imagen de los dedos largos y huesudos fue lo último que vi antes de dormirme.

CROMOSOMA V

Roquefixade

1.243 d.C.

Caminamos en la oscuridad guiados por la gran estrella Polaris, salvando la distancia que nos separaba de Roquefixade, a mitad de camino de Montsegur. Veinte fuimos los que salimos de Foix aquella horrible noche, entre hombres, mujeres y niños. Tan sólo seis los que llegamos. Mi señora Esclaramunda, hermana del conde, fue sacada a rastras del castillo de sus padres, sin esconder en sus mejillas las lágrimas que rompían en sollozos de sus negros ojos. Asida a la espada de Foix, Esclaramunda lloró, gritó y bramó clamando a voces libertad, mientras la sacábamos de las Tres Torres de Foix, envuelta en damascos dorados y terciopelos.

Ni una palabra brotó de sus labios en la larga noche que recorrimos el Ariege. Tan sólo un gesto aprecié en su semblante, pálido como la luna, seco de lágrimas, cuando los brillos dorados de las hogueras se irisaban en sus pupilas. Una mueca indescifrable de odio, dolor y pena. El mohín que tan sólo deja la muerte, cuando pasa.

- A Montsegur -profirió-. Mi fiel siervo, pongamos camino a Montsegur.

La noche se fue disipando al otro lado de las grandes puertas de cristal. El balcón comenzó a reflejar los tímidos vestigios del alba que nacía en algún lugar del horizonte, y cierta claridad efímera se fue extendiendo sobre la colcha de la cama. Nadie había dormido allí aquella noche. Las almohadas estaban tan abullonadas como las había dejado la camarera de planta, la noche anterior; y las sábanas de hilo fino lucían el pico superior doblado por la esquina, invitando al descanso. Si no hubiera sido por el desorden, y los destrozos, hubiera parecido una habitación perfectamente arreglada, esperando a ser ocupada. Junto a la falda de la cama, tan planchada y estirada como exigía la refinada distinción del hotel, descansaban los cristales rotos de la mesita de centro y algunas lascas de madera que habían saltado de las juntas. La suite estaba completamente revuelta. La ropa del huésped yacía esparcida por la moqueta, y todos los cajones del armario estaban ahora sobre la cama. En un rincón había unas llaves, los restos de una cartera junto a su contenido y los despojos que habían quedado después de destrozar la maleta y rasgar sus fondos.

Algunos pajarillos trinaban desde el jardín y se acercaban hasta la barandilla del balcón, al olor de unas migajas que había en el suelo. El minibar estaba abierto y muchas de las botellas rodaban sobre la moqueta. Otras se habían roto e impregnaban de líquidos oscuros la clara manufactura del suelo. Unos cacahuetes flotaban entre el tejido, desprendiendo un delicioso aroma a sal y azúcares tostados, que habían convocado a una bandada de pajarillos junto al balcón. Uno de ellos se atrevió a adentrarse más allá de las cortinas y alcanzó las sobras. En cuanto se hubo convencido de que no había ningún peligro, picoteó entre ellos con tranquilidad. Un hombre lo observó con cautela desde el borde la cama. Sonrió, al poder ser testigo de la singularidad de la naturaleza, y dejó caer el trozo de tela sobre el colchón de la cama. Revolvió las sábanas y lo escondió entre los pliegues, pero no demasiado. Tenían que encontrarlo entre el revuelo, y no favorecía mucho el hecho de que fuera un jirón de un tono también nacarado. Así mataría dos pájaros de un tiro.

La luz del amanecer inundó la habitación al levantarse el sol sobre los edificios y las cortinas cabriolearon al sentir un soplo de brisa matutina.

Salió de la habitación, con la misma parsimonia con la que había entrado, y se marchó silbando. Parecía un madrugador hombre de negocios, dando un agradable paseo hacia la salida del hotel. Ningún botones reparó en su presencia; ni siquiera los recepcionistas, que conversaban animadamente tras el mostrador del vestíbulo. Había demasiado revuelo aquella mañana en el Ritz, como para fijarse en un insulso ejecutivo embutido en un traje de tristes tonos grises, tan vulgares como poco favorecedores.

Las vistas al frondoso bulevar, plagado de insólitas butías, atenuaban el ruido del tráfico. La mañana había caído junto al mercado de valores, y había pasado de largo por el enorme pórtico. El palacio neoclásico en el que se negociaban los índices bursátiles del país estaba cerrado; las finanzas descansaban de todo el vaivén de la semana y, la gran escalinata, que alzaba a las columnas hexástilas, estaba vacía. Tan sólo las palomas habían acudido aquella mañana de domingo a los exteriores del atrio y se marchaban en cuanto descubrían que no acudía nadie a los escalones. En el centro de la plaza, un bello monumento recordaba a las víctimas caídas durante la guerra, y una llama hondeaba en recuerdo a su pérdida. Las butías escondían la fachada del hotel y velaban por el dulce descanso de sus huéspedes, en sus lujosas suites.

El mediodía se fue colando furtivamente entre las rendijas de las cortinas y caldeó la luz que invadía la estancia. Las paredes color ocre de la habitación parecieron despertarse con el calor de la mañana. Algunos rayos se colaron a hurtadillas hasta la cama y alcanzaron traviesos la almohada. No podía despertarme. Mis párpados se arrugaban al encontrar la luz y buscaban el refugio de la sábana. Con el sol, entraron también los aromas del jardín y el glaseado efluvio que flotaba dulce desde la pastelería del hotel. Los sonidos de los pájaros y las voces del exterior se fueron adueñando de la habitación, a medida que me arrancaban del sueño. Al abrir los ojos descubrí que aquella adorable luz cálida debía ser ya de una hora tardía.

Había dormido como hacía tiempo y, aun así, disfruté remoloneando en los suaves embozos de lino bordado antes de levantarme. Me puse la bata del camisón y abrí los ventanales que daban al exterior. Efectivamente, hacía un día espléndido. Desde el otro lado del cristal, podía verse el rastro de la civilización y la ciudad difuminada en el horizonte. El tráfico no tenía nada que envidiar al de las horas punta y, el ruido que se percibía de fondo, era el propio del murmullo de una gran ciudad en plena actividad. Justo debajo del balcón, quedaban los jardines en los que había pasado la mitad de la noche anterior. Sentí una profunda sensación de vacío en mi estómago y me dispuse a arreglarme y bajar al hall. Estuve un largo rato recogiendo el enjambre formado por mis pertenencias, que regaban la moqueta de la habitación de esquina a esquina. La ropa con la que llegué al hotel, una toalla mojada, la botella de champagne… El traje de Dior que Enara me había preparado para la gala estaba tirado en el suelo, con unos visibles enganches sobre la tela y algún que otro desgarro. Tendría que dejárselo para que lo llevara a una modista e intentara remendarlo. Al levantarlo, cayeron de entre sus frunces unos ramilletes de diminutas flores entreabiertas. Aún desprendían un ligero aroma embriagador, que se había esparcido tímidamente por la habitación. Las dejé en un vaso de agua y observé que algo cayó entre ellas antes de sumergirlas. Era un pequeño objeto metálico, que emitía brillantes destellos al chocar contra los rayos de sol. Recordé haberlo recogido junto al estanque del jardín la pasada noche y, al momento, recordé también la vertiginosa carrera entre los rosales y la angustia de una presencia extraña corriendo detrás de mí. La imagen era tan borrosa que apenas la evocaba con claridad; los dedos parecían ahora tan difusos que bien podrían haber sido ramas secas reflejando la pálida luz de la luna, y los ruidos… Los ruidos podrían ser de cualquier cosa; quizás era el mismo Leonard, al que había encontrado nada más salir de los matorrales, paseando por el jardín, mientras me buscaba. Ahora, ante el resplandor del nuevo día y en la seguridad de la bonita habitación del hotel, parecía todo tan irreal que se me antojo un sueño. Una pesadilla, fruto de las luces y sombras del jardín, al que nunca debía adentrarme a aquellas horas. ¿Qué estaba haciendo allí, en vez de estar en el salón, junto con el resto de los invitados?

Cogí el trozo de metal y lo guardé en el bolso. Debería llevarlo a recepción, donde quien quiera que lo hubiese perdido pudiera recuperarlo; a veces incluso los propios recepcionistas recordaban a quien pertenecía, en el caso de tratarse de un colgante o un llavero. Al observarlo a la luz no me había parecido demasiado valioso, no daba el aspecto de ser un colgante, ni siquiera parte de ningún achiperre que se preciara; más bien daba el aspecto de ser una pieza raída y oxidada, que hubiese pasado demasiado tiempo a merced de la intemperie. Quizás fuera mejor dejarlo en cualquier papelera que me encontrara al paso.

Cuando fui a salir, vi una nota tirada en el suelo y firmada por Godson. En ella decía que me esperaban en la Terraza Vivaldi tomando un refrigerio. Sólo con el mero hecho de leerlo sentí de nuevo aquella sensación de vacío interior y la apetencia de algo suculento. La boca se me hizo agua y salí a toda prisa hacia la terraza.

En los pasillos se percibía la inquietud que el trágico incidente de la fiesta había dejado en el ambiente. Los del servicio, cuchicheaban por los rincones sobre lo ocurrido y escondían en los bolsillos recortes de periódicos y revistas dobladas, que aprovechaban para ojear en cuanto se quedaban a solas. Pasé junto a dos camareras que arrastraban un carrito de desayunos, que estaban demasiado interesadas en lo que contaban para darse cuenta de que alguien pasaba por su lado. Susurraban frases sueltas que la policía había dejado caer a primera hora de la mañana, en los primeros interrogatorios que se habían hecho entre el personal. Al parecer, el accidente estaba siendo examinado minuciosamente; habían abierto una investigación exhaustiva y estaban interrogando a todos los que estuvieron trabajando durante la noche. Mencionaron algunos nombres desconocidos que no me dijeron nada y el testimonio de algunas señoras de la convención, que vieron correr a un camarero en pleno revuelo. Estaban indignadas por las declaraciones, que apuntaban directamente a sus más allegados, ofendiéndolos con una afrenta que podía costarles el empleo. Pero, por lo visto, sólo eran unos pocos argumentos, y no lo suficientemente concluyentes como para descartar que no se tratara de un hecho aislado sin importancia, como alguien tratando de llamar a una ambulancia, o de avisar a seguridad, o de buscar ayuda… El ascensor llegó y las dejé con sus cuchicheos. Antes de que las puertas se cerrarán las oí comentar que algunos agentes habían mencionado que podía no haber sido una muerte fortuita.

La Terraza Vivaldi era un rincón sumamente agradable. Las voces de los comensales sobrevolaban por encima de los parasoles y el bullicio del snack-bar se dispersaba por la cálida envoltura de la mañana, en la que reinaba de fondo una sutil melodía. Enseguida repuntó la risa aguda de Moira entre el barullo, y agradecí encontrarles. Llegué a la mesa al tiempo que los camareros comenzaban a servir el lounge. Mi copa estaba ya llena antes de sentarme y el primer trago de vermú entró como un dulce láudano. La comida se exhibía deliciosa e intensamente fragrante.

Godson lucía el mismo peinado, a base de fijador, que la noche anterior; a la luz del sol, sus mechones morenos brillaban como estrellas en la noche y regalaban a la imaginación la idea de que no se había costado todavía. O al menos, de que no había dormido nada. Hablaba sin parar de la importancia de inmortalizar las escasas reuniones que teníamos para rellenar sus álbumes. Se le notaba eufórico. Moira y Nicola reían abiertamente, como si el cansancio y las altas horas de la madrugada no hicieran mella en ellos. Nicola había traído su ordenador portátil y lo tenía conectado a alguna de las redes wi-fi de la zona; alejarlo del trabajo era una batalla perdida. Moira por el contrario, sin interés alguno por el mundo naciente de la tecnología en general, y menos aún por los ordenadores en particular, lo miraba por el rabillo del ojo, buscando cruzarse con su mirada y reprenderlo por su falta de interés. Nicola la ignoraba como de costumbre y tecleaba sin parar. La encantadora Enara, en cambio, vestía un semblante serio y compungido. Estaba continuamente enganchada al móvil y, de vez en cuando, se la escuchaba dar gritos a cualquier pobre mandado que se encontrara al otro lado del teléfono. Debería preguntarle por el resultado de la gala y las impresiones de los invitados más destacados sobre el desafortunado siniestro de la noche. Puede que aquel desagradable incidente pudiera llegar a costarle algunos cuantos miles de euros, y algún que otro negocio en proceso. Sin embargo, era una oradora sin parangón y conseguiría darle la vuelta a la situación, hasta que todos sus invitados olvidaran el suceso y recordaran la fiesta con una agradable sensación.

La temperatura del mediodía era la más exquisita para comer al aire libre y la estructura del hotel guardaba aquel rincón de los vientos, protegiéndolo de alguna brisa fría que pudiera incomodar a la clientela. Cuando aparté mi silla para colocarme junto a la mesa, justo antes de sentarme, entre el resol y el polen del aire, me ausenté de las voces y volví la vista. Giré discretamente hacia mi espalda y perdí la mirada a través del corredor que venía desde los ascensores. Oteé un instante hacia el pasillo. Algunas personas paseaban entre las enredaderas, el ascensor se abría y se cerraba continuamente, y las voces de los niños que jugaban por el pasillo inundaban el corredor. Un hombre insulso, que pasaba desapercibido entre la multitud, fumaba distraídamente un cigarrillo rubio, mientras observaba la terraza y las personas que había sentadas en ellas. Nadie diría que se fijaba en alguien en especial y, si lo hubieran visto, pensarían que se trataba de un hombre embelesado por una mujer hermosa.

- El Museo de Historia está siendo remodelado, -informaba Godson-. Están añadiendo una nueva ala para exposiciones de tipo lucrativo, que puedan enfocar hacia los niños y la juventud. Tratan de conseguir acercarlos de alguna manera hacia la Historia.

- ¿Por eso te han quitado tu despacho Godi? -dedujo Moira-.

- No me lo han quitado exactamente. Simplemente, han decidido que los expertos en conservación deberían estar en un lugar más húmedo y con una temperatura ambiental un tanto más baja, para mejorar las condiciones de trabajo. Por eso han trasladado a todo mi equipo al sótano, donde antes había un inmenso almacén. Están reutilizando nuestros despachos para alojar las nuevas exposiciones. Tenéis que comprender que la Historia es algo difícil de llevar a las masas y que hay que aprovechar cualquier pequeño espacio para atraer al público, que al fin y al cabo es nuestro principal objetivo.

- Vamos, que te han quitado el despacho y te han metido en el sótano, ¿no? -dictaminó Enara, antes de levantarse con el móvil en la oreja-.

- Sí, más o menos sí. Pero se trata de algo temporal, supongo. Hasta que el Museo termine de realizar las obras y redistribuyan el espacio, creo.

- No te preocupes, Godi, –Moira le frotaba una mano por la espalda-. Ya se darán cuenta esos memos de lo imprescindible que es tu trabajo y de que las piezas que se hallan expuestas no se conservan solas. Volverás pronto a la primera planta. Pero, en cambio, yo sé de uno que como siga metiendo la cabeza en su ordenador portátil, aislándose de la conversación y de la comida, bajará a dormir al sótano y ya no volverá a subir jamás. -Nicola percibió las miradas de la mesa clavadas en él y, aunque no había escuchado las palabras de su esposa, supo que era el momento de bajar la pantalla y dejar de teclear-.

Los camareros trajeron unos suculentos aperitivos servidos en bandejas cuadradas de porcelana china y sembraron las mesas de esmerados platos de inspiración oriental. El primer bocado me supo a gloria. El estómago dejó de rugir y, un trozo de pan crujiente untado en crema de verduras, bailoteó en mi paladar como si fuera un auténtico Foie du canard. Por fin, Enara volvió a reunirse con nosotros. Guardó el móvil en el bolso y se resignó a olvidar el asunto y saborear alguna delicia, entre grandes tragos de cerveza. Beber para olvidar, decía.

La policía se había presentado aquella mañana temprano en el Ritz. Estaban interrogando a todo el personal que pudiera haber estado involucrado en la convención. Camareros, cocineros, camareras de planta, botones y recepcionistas desfilaban ante las preguntas de los agentes, al objeto de poder cerrar sin problemas el caso. Los abogados de Enara también se habían personado en el hotel y trataban en su nombre con la policía, ofreciéndole todos los datos que solicitaban. La colaboración con las autoridades debía de ser total, había expresado. Quería cerrar el asunto en el menor tiempo posible para que desapareciera cuanto antes de la memoria de cuantos estuvieron allí aquella noche. Su grupo de limpieza se estaba encargando de contener lo máximo posible las noticias del suceso y tratar con los medios para maquillarla de la mejor manera. Sus negocios, sus lazos comerciales y sus asociaciones dependían de las relaciones profesionales y personales. No quería que una irrelevante tragedia enturbiara la imagen de la compañía Bismarck ni de su presidenta. Apenas había logrado dormir un par de horas. Bajo su abundante maquillaje debían esconderse unas considerables bolsas oscuras. Aunque aparentemente no lo reflejaba, su repentina falta de apetito demostraba la presión bajo la que se encontraba. La última prueba la tuve ante mí en el momento en que me ofreció la mitad de su rollito de primavera. Definitivamente, la anfitriona estaba bajo un estrés sofocante. Pedí que me trajeran un poco de salsa, animada por el apetito que aún no había conseguido apagar, y me tomé encantada la mitad del rollito.

Nicola no podía contener esporádicas miradas furtivas hacia el ordenador, que su mujer custodiaba celosa sobre las rodillas. Era un verdadero adicto al trabajo. Un experto en lenguajes de programación que se ganaba la vida produciendo videojuegos. A finales de los 90 contribuyó a la mejora del núcleo Linux, que dio lugar al nacimiento del software Open Source. En 1997, frente al gran monopolio de Microsoft ante el software privado, surgió la alternativa del Código Abierto. Cuando los programadores en internet pueden leer, modificar y redistribuir el código fuente de un programa, éste evoluciona, se desarrolla y mejora. Hoy en día, grandes compañías de software siguen la estela de la iniciativa abierta y han desarrollado implementaciones de código abierto, que han relanzado la cultura hacker hasta cumbres inimaginables. Después de casarse con Moira, dejó la investigación a los más jóvenes y trató de sacarle provecho a su experiencia en lenguajes de programación de alto nivel, para desarrollar entornos de entretenimiento. Con tan sólo un grupo de 7 personas en plantilla, era capaz de producir el 0.1% de las plataformas a nivel mundial. Todo un emporio. Sus logros le han valido el alias de Nick Open Source en la comunidad, o Nick_os. Para nosotros era simplemente Nicola.

- Lía, ¿quieres acompañarme a fumar un cigarrillo? – Enara era una mujer apegada a sus vicios-. Necesito estirar un poco las piernas y me parece que junto a la balaustrada sí está permitido fumar.

- Claro.

Las enredaderas caían a lo largo de la balaustrada de todo el exterior del edificio que daba a los jardines. Crecían más allá de la última planta, en algún lugar entre el borde de la quinta planta y el techo. Entre las finas ramas colgantes pasaban los rayos de sol a las terrazas, creando exóticos dibujos con las sombras. Encendió un par de cigarrillos y me ofreció uno. Lo estaba dejando, pero me consentí una pequeña frivolidad. Se apoyó pesadamente sobre el balaustre y exhaló el humo de su primera calada, como si con ello expulsara sus preocupaciones al aire libre.

- Vaya desastre de convención, -habló por fin-. Nunca debí dejarme engatusar para formar parte de este circo. La junta directiva me convenció para que me hiciera cargo del evento, me entusiasmó la idea con sólo planteármela, pero ahora estoy desolada, no he pegado ojo en toda la noche. Ayer, en lo único que pensaba era en que la comida resultara lo suficientemente buena y que los centros no fueran demasiado estrambóticos. Hoy resulta que la mitad de la fiesta ni siquiera se quedó al segundo plato.

- No te voy a decir que estas cosas pasan, porque la verdad es que raramente se sirve un muerto entre plato y plato. Pero tú no tuviste la culpa de nada y, dentro de unos días, nadie se acordará del incidente. Incluso puede que saques una buena publicidad de todo esto y tengas lista de espera para la siguiente reunión que organices.

- Claro, Lía, -rió amargamente-. Podemos convertirlo en una atracción turística. Fiestas Enara Bismarck, el cadáver está servido. Seguro que se “morirán” de risa.

- Ya sabes lo que le gusta el morbo a la gente, acudirían en masa a un aguillotinamiento. -De pronto, una nube cubrió el horizonte y el calor del sol se evaporó de la Terraza Vivaldi. Mi cuerpo se heló de momento bajo el jersey sin mangas y mi piel se estremeció, haciéndome desear el tacto de una buena chaqueta. Me subí el cuello del jersey y cerré los brazos en torno al torso. En algún lugar de la balaustrada que había en frente, un sonido metálico captó una instantánea y congeló mi imagen en blanco y negro. El objetivo apuró el zoom de la cámara hasta que mis ojos ocuparon el grueso de la pantalla y volvió a sonar el disparo-.

- Por cierto, no te vi en toda la noche. Estos me han contado que estuvieron buscándote un buen rato. ¿Dónde te metiste? -sentí un escalofrío y caminamos hasta refugiarnos en el interior-.

- Mejor no preguntes. A Leo se le ocurrió que me apetecería conocer a un tal Lends, que buscaba una beca interesante para su hijo. No sé cuánto tiempo estuve tratando de librarme de él.

- Por lo menos te ahorraste la visión de un cadáver y el estrépito entre los invitados. Yo me lo tragué todo, -de pronto pareció notar un sabor amargo en su cigarrillo, aunque probablemente procedía de los recuerdos que sin querer había evocado de la fiesta. Volvimos a la mesa-.

- Ese médico que te presentó, qué tal resultó. ¿Era atractivo?

- Era estúpido. En cuanto empezaba a hablar de algún estudio, salía por la tangente y me contaba anécdotas sin sentido. Parloteaba como una gallina clueca. Realmente creo que ni siquiera era médico.

- ¿Lends? La verdad es que no me suena de nada, pero no hace falta que un hombre sea médico para que entienda cómo tratar a una mujer.

- No era ese tipo de hombre, créeme. -Enara recibió una llamada y se retiró para atenderla. A juzgar por el semblante con el que se levantó, sin duda, las noticias tenían que ver con el incidente. Probablemente, la prensa ya se hubiera hecho eco de los problemas que estaban surgiendo en la investigación y de los múltiples rumores que se levantaban. Enara tenía un equipo de contención mediática, del que se servía para negociar con los periódicos y las cadenas televisivas, las informaciones que salían a la luz acerca de sus negocios, y por supuesto de su vida personal. Era una nómina pequeña, con tan sólo tres periodistas jubilados que se dedicaban a difuminar con luces y sombras la interpretación de la verdad, matizándola según su antojo. Las grandes empresas siempre se han servido de los servicios de este tipo de profesionales para contener las noticias escandalosas y crear la imagen que se desea de la compañía de cara al público. Aquellos tres hombres, jubilados y retirados ya de la intensa competencia del mundo periodístico, relacionados con todo tipo de directores y productores del mundo de la información, se bastaban y se sobraban para transformar una interpretación escandalosa en una comedida apostilla. Pero, a juzgar por los aspavientos de Enara al teléfono, y las quejas soeces que profería al auricular del teléfono, esta vez la situación iba a ser más difícil de controlar de lo que había esperado. Cuando hubo terminado la reprimenda que estaba echando a quien quiera que se hallara al otro lado, volvió a la mesa y se dejó caer abatida sobre el asiento-.

- Dios mío, Lía, esto va a ser mi fin.

- ¿Qué ha ocurrido?

- Veneno, ha sido veneno.

- ¿Qué quieres decir?

- Veneno. El hombre ha sido envenenado, por eso se murió –la vi deshacerse del enorme tabardo de plumas rosas de ave, al golpe de una incipiente ola de calor que la invadía-. Es horrible, cómo voy a superar esto, -el aroma del café trató de tranquilizar sus nervios sin éxito, y dio un par de sorbos grandes como si se tratara de un whisky de doce años, que tuviera el poder medicinal de hacerla olvidar todo lo que había pasado-. El cadáver de la fiesta, el del infarto. No fue un infarto, bueno sí fue un infarto, pero no se murió de eso... Quiero decir que sí se murió de un infarto pero que no fue eso lo que le mató. Ay, chica, me estoy haciendo un lío…

- Tranquilízate Enara, ¿era la policía con quien hablabas?

- Han terminado la autopsia del cadáver. Al parecer, han encontrado en su sangre una sustancia poco corriente y en concentraciones lo suficientemente elevadas como para que pueda haberle provocado el infarto y la muerte. El médico de su mutualidad ha declarado que no estaba tomando ningún tipo de medicación para el corazón y que no había razón alguna para que él se hubiera tomado esa sustancia. Por supuesto, no consta en su historia clínica y no hay rastro de esas píldoras en su casa. La policía ha concluido que, mientras no se conozcan los motivos por los cuales la sustancia en concreto llegó a su organismo, y todas las pruebas sean estudiadas por un equipo competente de agentes científicos, tendrán que tratar el caso como... ¡hasta me da pavor pronunciar esa palabra!

- ¿Qué han dicho?

- ...como asesinato. Asesinato, Lía –concedió en un último suspiro-. Por todos los santos del cielo, la Casa Real estaba presente en el evento, ¿cómo voy a garantizar la seguridad de una convención si se asesina a uno de mis invitados?, ¿cómo van a aceptar una de mis invitaciones si corren el riesgo de morir? Esto es terrible, -el café no fue suficiente para echar hacia abajo aquel maltrago y pidió una copa. Doble-. Han establecido más o menos el lapso de tiempo en el cual debió ingerir el veneno y han concluido que no tuvo más narices que ser en la gala. Durante la convención. La prensa va a comerme viva, mañana sale en la primera edición de todos los periódicos. Mi equipo de contención no ha podido evitarlo, pero al menos ha podido intervenir en la redacción de la noticia. Serán clementes conmigo. Ya han empezado a investigar la lista de sospechosos e imagínate la de celebridades que hay en ella, que me odiarán si se ven envueltos en una investigación criminal.

- En la gran lista de sospechosos, -corregí-. Cualquiera de los que estuvimos en aquella fiesta pudimos envenenar a la víctima. Desde el camarero que le llevara la copa, hasta cualquiera que estuviera hablando con él y lograra meterle la droga en la bebida.

- O en la comida, -corrigió ella-, no te olvides que el pobre hombre se murió entre el aperitivo y el primer plato. Había estado tomando vino y canapés. Por lo que la gente de cocina también entra en el lote y por supuesto ¡yo! -exclamó compungida-, que era la única persona a parte del personal que podía entrar en las instalaciones de cocina.

- Y los botones del hotel, el personal de limpieza, los recepcionistas, los encargados del catering, toda la vasta lista de invitados que coincidieron con él....Pudo ser cualquiera que estuviera alojado en el hotel. Incluso pudo ser alguien que entrara desde la calle para cometer el crimen y saliera sin que nadie apreciara su presencia.

- Imposible. La seguridad era excelente, el hotel dispuso un servicio extra, algunos invitados traían la suya propia y yo misma contraté un grupo privado para garantizar el evento. Esto es el fin.

- De ningún modo. El que tiene que estar peor es el director del hotel. Ése sí que tiene un problema. Tú no te preocupes. Ahora se pondrán a investigar sobre la vida del muerto, averiguarán quién podría tener motivos para querer matarlo, sus amistades, sus conocidos, sus últimos negocios…

- ¡Oh, ése es el problema! -vociferó-. Ese estúpido mercachifle era un cascarrabias insoportable, que no dejará de enmarañarlo todo ni después de muerto.

- Espera… ¿Quién es el muerto?

- ¿No lo sabes?, ¿no has visto los periódicos?

- No, no sé nada…

- Dios mío, Lía. Entonces siento mucho ser yo la que te lo comunique, creo que estabas en negocios con él. Fue Sutton.

- ¿Charles Sutton? ¿El marchante de arte?, ¿Sutton ha muerto? No puedo creerlo, si lo vi en los aperitivos. Estaba saludable.

- Ha sido una pérdida terrible para todos. Estoy desolada, como podrás comprender. ¿De quién me voy a valer ahora para hacerme con los objetos de arte más exquisitos? ¿Quién va a avalar la autenticidad de mis adquisiciones? Es terrible, -sentenció-. Pero, de todos modos, no imaginaba que te importaría tanto, querida.

- ¡No! Claro que no. Apenas le conocía. Pero me había acostumbrado a sus persistentes llamadas de teléfono, parecía tan interesado por todo, tan quisquilloso… tan vivo.

- ¿Estuviste hablando con él en la fiesta?

- No. Sólo le vi de lejos. Él trató de acercarse a mí, pero me escabullí hacia el jardín con el hombre que me presentó Leo. No quería escucharle, ahora me siento un poco culpable. Quizá si me hubiera acercado a él…

- No digas estupideces, Lía. Era un engreído. Un ladrón y un tramposo. Oh, pero no había nadie que entendiera de arte como él. No había pieza que se le resistiera. Siempre que le pedía algo, lo encontraba. Y siempre a buen precio. Era un mago. Ciertamente, no sé que voy a hacer ahora sin él.

- Vaya… Sutton, muerto. Envenenado, es terrible. –Enara cogió un puñado de servilletas para secar unas lágrimas imperceptibles que aún no habían conseguido enrojecer su esclerótica. No se esforzaba en ocultar la consternación que la pérdida de su marchante favorito le había provocado, porque estaba convencida que era eso, y no otra cosa, lo que la hacía sumirse en sollozos y exhalaciones constantes de bocanadas sentidas de aire. El hecho de perder a su más experto proveedor de majestuosas tallas gloriosas-.

- No te preocupes, encontrarás otro hombre que te de lo que necesitas, como has hecho siempre. Si hay alguna cosa que le sobra al mundo son piezas de arte demasiado cotizadas, y seguro que darás pronto con el artista que sabrá mantenerte informada de las obras más deseadas que se ponen a la venta. Tampoco te devanes demasiado con respecto al otro asunto, la policía encontrará pronto al descerebrado que envenenó a Sutton. Seguramente, tenía una detallada.lista de rencorosos clientes que estaban deseando una oportunidad para vengarse de sus fechorías.

- Oh cielos, querida. Ése es otro problema, precisamente. Ha surgido una complicación inesperada, -Enara secó al completo esas lágrimas imaginarias y apuró su café-. Esta mañana han inspeccionado la habitación de Sutton y han descubierto que ha sido revuelta durante la noche. Alguien ha conseguido entrar sin forzar la cerradura y ha registrado todas sus pertenencias, dejándolo todo patas arriba. Como supondrás, la hipótesis del asesinato ha cobrado más fuerza después de estar analizando la habitación, ya que Charles no volvió a ella después de la fiesta, porque estaba muerto; y su viuda ha pasado toda la noche ingresada en urgencias, en pleno estado de shock. Ha podido recoger algunas pertenencias de Charles esta mañana, las que la policía le ha permitido, claro; primero tenían que fotografiarlo todo, tomar huellas,… Quien quiera que le matara debía estar buscando algo y ha revuelto su habitación para encontrarlo. Ahora está todo precintado y la unidad científica está buscando pruebas.

- Entonces es verdaderamente cierto que le mataron.

- El problema es, -Enara titubeó antes de hablar-. No sé cómo decírtelo...

- ¿Qué ocurre?

- El problema es que la habitación de Sutton era la contigua a la tuya, la policía lo ha investigado.

- ¿Qué? No lo sabía…

- Ni yo tampoco, créeme. Si lo hubiera sabido, lo hubiera puesto en otra habitación más lejana a ti, o hasta en otra planta, para que no tuvieras que cruzarte con él.

- Supongo que entonces querrán interrogarme para saber si escuché algo durante la noche, -el asunto se estaba enturbiando por momentos-. Querrán que preste declaración e intente recordar algo…

- Claro, querida. Eso es.

- El caso es que me subí una botella de champagne a la habitación y di buena cuenta de ella. Debo haber dormido como un leño porque no me he enterado de nada y, ¿dices que revolvieron toda la habitación? Debí beber más de lo que creía porque no recuerdo nada en absoluto. Puede que fuera lo poco que comí, unido al exceso de anhídrido carbónico que intensifica la absorción, las burbujas del champagne, la dilatación de los capilares con el calor del agua de la bañera y la postura en decúbito que…-no me había dado cuenta, pero Enara trataba de interrumpirme constantemente sin conseguirlo-. No te preocupes Enara, no es culpa tuya, entiendo que la policía quiera hablar conmigo. No tienes porqué abrumarte.

- Es que ése no es todo el problema, -explicó-. Por lo visto, tu habitación estaba en la esquina del patio y no era como las demás habitaciones. El director del hotel me ha explicado que tenía una singularidad que no tienen las otras; se trata de una puerta de comunicación interna con la habitación contigua, que está diseñada para familias y parejas que viajan juntas, ¿sabes? Sutton y tú estabais unidos por esa puerta interior y, cuando la policía ha llegado esta mañana, ha descubierto que el cierre no estaba echado. Cualquiera de los dos podría haber entrado en la habitación del otro, con sólo girar el pomo.

- ¿Quieres decir que el que entrara en la habitación de Sutton para registrarla después de matarlo, pudo entrar en mi habitación y haberme matado a mi también?

- No. Quiero decir que tú podías haber entrado en la habitación para registrarla, porque tuviste toda la noche para hacerlo. Y, por supuesto, tuviste la mejor oportunidad para suministrarle el veneno.

- ¡Eso es absurdo!

- Lo sé cielo, estoy igual de consternada que tú, jamás lo creería. Pero los que investigan el caso... Ya he hablado con el comisario para exigirle sus disculpas personalmente, y he avisado a mis abogados para que redacten una queja formal en tu nombre. Pero tendrás que responder a sus preguntas. Enviarán a alguien a verte, eso es inevitable.

El tren de las 16.50 salió con 20 minutos de retraso.

El transporte que me llevaba de vuelta a mi apartamento, había sufrido complicaciones técnicas que se solventaron en pocos minutos. Cuando nos dejaron subir a nuestros asientos, fui una de las primeras en entrar en mi vagón. Pude elegir sin problemas dónde colocar mi pequeña maleta, y vi llegar a todos los que entraron después de mí. La exquisita Enara Bismarck, sin dejar de sorprender hasta el final, había sacado un billete de primera clase para que pudiera descansar a pierna suelta después de la fiesta. Nada más sentarme, una amable camarera de pasillo se acercó a mi asiento y me preguntó si quería tomar algo, por supuesto, cortesía de la casa. Me ofreció café, refrescos, zumo, agua…Pero me di cuenta de que, después de todo lo que había ocurrido, lo que realmente me apetecía era una copa de algún aguardiente de sabor agridulce. Al poco tiempo, tenía un cojín apoyado en la espalda, una pequeña manta de algodón para los pies y un vaso ancho sobre la bandeja, en el que dos tacos transparentes tintineaban contra el cristal enjugados en un líquido cobrizo. El tren aún no había empezado a moverse, y el asiento 3B de aquel vagón comenzaba a antojárseme más cómodo aún que el sofá de mi ático.

Los billetes de primera clase realmente valían lo que pedían.

Cuando la locomotora comenzó a tirar de nosotros, apoyé mi cabeza sobre el cojín y cerré los ojos. Sentí el traqueteo apenas perceptible de los raíles contra las vías. Era como una encantadora vibración que mecía los sentidos, adormilando las pestañas. En duermevela, recordé las burbujas chispeantes de la bañera de hidromasaje y el aroma afrutado del champagne, era una sensación sedante tan apetecible como las arrugas del cojín que me acunaba. El mundo se volvió negro mientras anochecía tras los cristales del vagón de primera clase.

- ¿Está ocupado? -sonó lejanamente, tras la pared de los sueños. Una voz con un ligero acento afrancesado me sacó momentáneamente de mis reflexiones. Traté de recomponerme un poco mientras me hablaba y vi frente a mí a una joven gala que viajaba en los asientos de al lado-. Disculpe que la moleste, señora. No he encontrado sitio para poner mi mochila y entonces la he visto ahí sentada sola. He pensado que, si no le importara, podría dejarla en el asiento a su lado. -Abrí los ojos por completo y me arreglé un poco el pelo. Debía haber pasado por lo menos una hora desde que salimos. Había oscurecido por completo al otro lado de la ventana y las luces del vagón se habían encendido-.

- No hay problema. Déjala ahí, no me molesta.

La chica regresó a su asiento después de dejar la mochila y volví a relajarme sobre el cojín. Observé el paisaje pasando veloz, y cómo las luces se alargaban en una fugaz estela amarillenta sobre el cristal. El vagón se había llenado de viajeros, a medida que habían ido pasando las estaciones, y podía distinguir a unos cuantos que departían cordialmente en el pasillo. Charlaban de pie, con sus vasos de licor y cafés humeantes, mientras se sujetaban a los bordes de los asientos para mantener el equilibrio. Uno de ellos era un chico joven, con una larga melena de intenso color moreno, que seguramente haría temblar a las jovencitas más modernas. Inesperadamente, con un giro de su melena, creí ver una silueta que conocía detrás de él, mirándome fijamente. Me incorporé repentinamente para distinguirlo y la melena volvió a taparme el camino. Me levanté y, con la manta reliada a mi alrededor, me metí en el pasillo y pasé entre los hombres que charlaban allí, que se quedaron mirándome. Aquella cara me era familiar, estaba en el hotel deambulando por los pasillos. Lo había visto en la terraza, apoyado en la balaustrada, y hubiera jurado que me observaba.

Al apartar al joven miré hacia el otro lado del vagón, pero no había nadie. Me acerqué, escrutando entre los cristales que nos separaban del siguiente coche, y busqué la silueta que me había parecido percibir. No había nadie. El pasillo estaba vacío y en el coche siguiente todo el mundo estaba sentado en sus asientos. Sobre los reposacabezas no vi ningún rastro del traje gris ceniza que me había parecido ver. Hubiera apostado a que era el mismo hombre y hubiera podido decir hasta qué marca de zapatos llevaba; podría decir hasta que se había afeitado antes de subir al tren y que sonreía de la misma forma que esta mañana, cuando apuntaba su cámara fotográfica a los rincones del hotel.

Volví hacia mi asiento, arreglándome el cabello y desliando la manta a mi alrededor. Me senté y volví a mirar al fondo del vagón, para comprobar el vacío de aquella esquina. Definitivamente, no había nadie allí. Debió de ser una equivocación; quizás mis pensamientos me habían jugado una mala pasada con las sombras de aquel fondo. La carrera proteómica me estaba pasando una factura más alta de lo que creía y empezaba a dudar de la realidad que me rodeaba. Alejé mis dudas de la cabeza y me recosté sobre el cojín aún caliente, para volver a dormir. Pero el sueño fue más difícil de conciliar, la imagen de Charles Sutton en la fiesta, con aquellas dos copas en la mano tratando de saludarme, se me aparecía cada vez que cerraba los ojos.

CROMOSOMA VI

Montsegur

1.243 d.C.

Montsegur.

Un bastión hecho de barro y piedra, enclavado entre los riscos que rozan el Reino de Dios. Sobresaliendo entre los cedros y los robles de las tierras de Ornolac, sorteando la espesura. Nadando entre las briznas de la nieve del invierno, que volaba sin concierto para morir entre sus huecos, resistiendo el embate cruel de los vientos y el paso hastiado y lento del tiempo.

- ¡Esclaramunda! –clamó al cielo nada más verla. Guilabert, obispo de Castres, Mayor de Montsegur y anciano por obra y gracia de la naturaleza sabia, enterró en sus brazos los dorados terciopelos y damascos de Esclaramunda, hasta sentir el temblor de su maltrecho corazón. Un predicador sin Iglesia, convertido por el Papa en pastor de las ovejas descarriadas. Un sufrido hombre bueno que años atrás impusiera sus manos bautismales sobre los dulces brazos que ahora abrazaban, aferrados a su piel envejecida-. Mi querida niña, -sollozó entre sus abrazos-. Bienvenida seas, Esclaramunda de Foix. Bienvenida seas.

El inspector Tycho se encontraba cómodamente repantigado en el mullido sillón giratorio de su despacho de la Unidad de Delincuencia Especializada. Unas persianas torcidas lo separaban del resto de su unidad y del caótico desenfreno de la Comisaría de Policía. Fuera de su pequeño reducto de serenidad, las mesas de los agentes y de los otros inspectores se encontraban colapsadas de documentos sin clasificar; órdenes de arresto en curso, informes de casos atrasados, declaraciones que adjuntar a sus correspondientes archivos… El papeleo propio de cada día y el ajetreo normal de la comisaría. No había ningún caso especial que seguir, ni ningún suceso que mereciera la pena investigar. Algunos robos particulares de los que ya había dado parte, algunas conjeturas de la unidad científica que examinar y algunos interrogatorios que estaban pendientes de culminar, a la espera de que aparecieran nuevas pruebas incriminatorias, o simplemente una nueva visión del caso. Pero nada importante. Dos de los robos ya habían sido incluidos en una oleada de la que se ocupaba otra unidad; el otro había contado con las imágenes de una cámara de seguridad, y habían dado con el drogadicto que se cebó a patadas con la dependienta antes de escapar. Los coches patrulla lo encontrarían. Era cuestión de tiempo. Las víctimas de arma blanca del metro ya habían sido identificadas y los ratoncillos de laboratorio les habían dejado un rastro de miguitas que seguir, hacia una banda armada de inmigrantes mejicanos, recientemente dada de alta en el registro. Los casos importantes no estaban a su alcance.

El comisario le había relegado a las inmundicias menos relevantes y a los casos de poca monta, por su última cagada. Lo del aeropuerto no salió como él habría esperado. Tampoco había sido culpa suya, pero solicitó el cierre del espacio aéreo por una amenaza de bomba que resultó ser infundada, y el estado había perdido mucho dinero reubicando a los pasajeros, retrasando horarios, reteniendo aviones y, por supuesto, pagando indemnizaciones. Ahora él pagaba por ello y se pasaba los días sentado a aquella mesa, sin nada mejor que hacer que leer el periódico, y deleitarse con los grandes casos que otros compañeros resolvían a diario, soñando con un ascenso imaginario.

- ¡Agente! -vociferó una escuálida mujercita vestida de uniforme, desde el otro lado de la puerta-. El comisario Feduchy le espera en su despacho, inmediatamente. Tycho la observó con renuencia desde detrás de las páginas cenicientas del rotativo, y desvió un poco la punta del zapato sobre la mesa para averiguar de quién se trataba. Era la administrativo de los lunes y estaba tan cabreada como de costumbre. No tenía ningún miramiento por nada ni por nadie; ni siquiera el comisario conseguía sacarla de sus casillas con sus constantes alusiones lascivas al contenido turgente que le sobresalía desde el escote-. ¡Ahora!, -la mujer levantó el pulgar con una animosidad tan desagradable como pudo mostrar y cerró de un portazo la puerta del despacho de Tycho, dejando las persianas batiendo sobre el cristal-.

El agradable entorno de trabajo que flotaba por la comisaría se le atragantaba cada mañana con experiencias como aquella.

- Inspector, amable señorita, -gimoteó entre dientes-. Soy inspector, al menos eso me lo he ganado. –Tycho dejó el periódico sobre la mesa y se levantó del sillón, como si le costara trabajo. Se ajustó la corbata y se alisó el pelo encrespado. Inspiró profundamente, llenando de aire sus pulmones e invistiéndose de la pureza del oxígeno circundante. Se preparaba para una desapacible visita al despacho del comisario y sacudió las manos violentamente a ambos lados del cuerpo, como si pretendiera desasirse de sus muñecas y alejar de él todas las malas influencias. Esperaba con ello que la sangre se le templara y que una oleada de confianza, seguridad y aplomo le poseyera, para enfrentarse a una conversación más con el tirano de Feduchy y un nuevo ataque a su profesionalidad y sus aptitudes. Fervientemente esperaba que hubiera aceptado su solicitud, aunque fuera sólo movido por la ojeriza que le tenía y la oportunidad de quitárselo de en medio, y le concediera el traslado.

Salió de su despacho y se dirigió a ver a Feduchy.

El comisario estaba hablando por teléfono cuando Pol entró por la puerta y le ofreció un asiento. De momento se sentía tranquilo, la altiva mirada con la que lo había recibido no había sido suficiente para minar su templanza y se amoldó como pudo a las rígidas costuras del sillón que había frente a él. Ni siquiera el tono de su voz, despectivo y humillante, con el que estaba despachando al pobre desgraciado que había al otro lado del aparato, consiguió removerle. Le había costado mucho trabajo acudir a todas aquellas sesiones de control de temperamento a las que lo habían obligado después del incidente. Tampoco había tenido culpa de aquello; el informador en el que se había basado para denunciar la presencia de la bomba le había engañado. Se había reído de él y de todos los hombres que fueron movilizados para acudir al aeropuerto y volverlo patas arriba en busca de un supuesto artefacto explosivo. Era lógico pensar que cuando volviera a buscarlo se desquitaría con su estúpida sonrisa socarrona y le dejaría la cara como un mapa. ¿Quién no lo hubiera hecho?

Aparte de unas vacaciones anticipadas, y una sutil bajada de sueldo, le habían obligado a acudir a aquellas sesiones de psicología a aprender a controlar su carácter. Era estúpido. No lo necesitaba. No tenía mal carácter. Sólo había sido una reacción causa-efecto. Ya no había causa, así que no había efecto. No había de qué preocuparse. Por un momento, sintió una ráfaga de compasión por el comisario. Un despacho lleno de papeles sin orden ni concierto, llamadas de teléfono a todas horas, peleándose con todo el escalón administrativo que estaba sentado sobre su cabeza, todos los empleados en contra demandándole casos mejores, y escaso personal en las calles, donde a cada minuto se producía un crimen. Una incipiente nausea se le precipitó hasta la boca. Esa vida era peor que la suya.

- Muy bien, Tycho, -el comisario dio por terminada su conversación telefónica con unos sonoros tacos despectivos y colgó el teléfono. La mirada que le plantó era toda una muestra de repugnancia-. He recibido su solicitud de traslado a la Unidad de Inteligencia, -Feduchy le tendió un papel arrugado desde el otro lado de la mesa y lo dejó caer delante de sus narices-. Denegada.

El sello de letras de imprenta, enmarcado con colorante rojo y atravesado en mitad de la hoja, apenas era visible por la escasez de tinta. Tycho estiró la vista, presumiendo la resolución de la solicitud, y el comisario volvió a cogerla de nuevo. Sacó un sello, una almohadilla impregnada de tinta donde lo mojó y estampó de nuevo la palabra sobre la hoja. Golpeó el papel con el sello repetidas veces hasta que la palabra se regó por todas las esquinas de la hoja y se la tendió con la misma sonrisa forzada.

- Denegada, -repitió. Tycho se vio obligado a hacer un profundo ejercicio de moderación. Cogió la hoja e intentó leer el texto en el que se basaba la negativa, bajo todo el colorido rojo que el comisario había sembrado por la página-. ¿Algún problema, inspector?

- No, señor. ¿Puedo saber el motivo por el cual no se me ha concedido el traslado?

- No es apto, -escupió Feduchy, con toda la repulsión que pudo reunir-. Es usted un necio. Un paria. Es una lacra para la comisaría y una carga para el cuerpo de policía, -Tycho sintió que la sangre comenzaba a enturbiársele en alguna parte-. Si pudiera, yo mismo le daría una patada y le echaría a la calle como una rata asquerosa y maloliente. Pero no puedo. El gobierno no me lo permite porque, al parecer, hasta las ratas tienen derechos, -Tycho asintió con la cabeza tratando de quedarse en blanco y alejarse a algún lugar recóndito de su mente, donde no tener que oír un discurso más sobre valía policial. Las palabras del comisario siguieron resonando en las paredes del sobrio despacho, despertando el interés de los agentes que pasaban frente a su amplia cristalera y atrayendo las miradas de cuantos pasaban por allí. Uno de los hombres de la unidad de delincuencia curioseó por los cristales en cuanto escuchó las voces y los insultos de Feduchy. Vio la silueta del inspector, aguantando con estoicismo la perorata, y se compadeció del duro castigo que estaba recibiendo aquel año, por el error del caso Kidon. A él le habría pasado lo mismo; y a cualquiera que hubiera llevado el caso. La información provino de un exmilitante israelí que se había visto implicado en un asesinato en un parking. Había visto al asesino y lo describió perfectamente a la policía pero, a falta de más pruebas y de algún otro testimonio que lo corroborara, no tendrían suficiente información como para detenerlo, y el tipo lo sabía. Así que se inventó la historia de la bomba y, como exmiembro de las fuerzas de espionaje de una sección del Mossad, no tuvo muchos problemas para hacer un buen montaje y que Tycho entrara al trapo. Cuando el sospechoso fue requerido se asustó y huyó, y cayó tiroteado en la calle antes de revelar la verdad. El tipo había conseguido su venganza, pero el problema vino cuando Tycho dio por buena la información de la bomba y cerró el aeropuerto. Aquello fue un auténtico desastre y además había costado una vida que, aunque culpable de otro crimen, inocente de terrorismo para la embajada de Irán que solicitó la cabeza del inspector. Había pasado 6 meses de vacaciones forzosas y, desde que había vuelto, no le habían dado un solo caso complicado. Era lo que se dice un cadáver profesional.

- ¿Me ha entendido?, -el grito del comisario se sintió en toda la planta-. Jamás se moverá de aquí, es usted un despojo y, mientras yo siga al mando de esta comisaría, se ocupará nada más que de los despojos. ¿Ha quedado claro? – una pesada carpeta cayó sobre la mesa y el aire que levantó al caer golpeó el rostro constreñido de Tycho-. Esto es el asesinato de un prestigioso miembro de nuestra comunidad. Me repugna tener que darle un caso pero ya le digo que no depende de mí. Si así fuera se ocuparía usted de limpiar la porquería pegada a los retretes de los presos en los días en que se sirvieran legumbres podridas en el menú de la cárcel. Pero el comisario jefe quiere que agilice las carpetas que se amontonan sobre mi mesa y no tengo más remedio que usarle a usted como si valiera para algo. Éste es el caso más sencillo que tengo en mi mesa, -explicó, golpeando la carpeta con el dedo índice como si estuviera marcando un número de teléfono. Repitió el mismo movimiento insidioso ante el rostro impasible de Tycho mientras desgranaba los detalles-. El homicidio, en un bonito hotel, de un miembro respetado de nuestra comunidad que ha donado multitud de obras valiosas a nuestros edificios públicos y que el ministro de interior tiene interés en honrar. El forense ha comunicado la resolución de la autopsia que aquí se adjunta, y ha convenido en que fue un homicidio por envenenamiento lo que acabó con la vida de la víctima. Todo lo que necesita saber está en esa carpeta. Quiero que se ponga manos a la obra inmediatamente, que coja a su unidad y que se plante en ese hotel. Investigue el rastro del veneno y tráigame un sospechoso. Me ocuparé personalmente de supervisarle, Tycho. Me informará de cada paso que dé y de cada mierda que pise, y al más mínimo indicio de incompetencia… -el comisario, alzó un pulgar del mismo modo que antes lo había hecho la administrativo, y señaló con malicia hacia la calle que aparecía tras la ventana-. Al más mínimo asomo de ineptitud, irá usted a limpiar la más sucia cloaca que pueda encontrar en esta jodida ciudad.

Regresó a su despacho y cejó la carpeta sobre la mesa. Cerró la puerta y tiró con suavidad de las cuerdas de las persianas para bajarlas. Chirriaron y se atascaron repetidas veces pero pronto estuvieron abajo. Cuando estuvo sumido en la más austera intimidad, respiró hondo. Cogió todo el aire que pudo y lo soltó de un largo bufido. Luego la emprendió a golpes con la papelera mientras algunas cabezas del exterior se preguntaban qué estaba pasando.

Antes de llegar al Instituto ya había decidido que tenía que bajar el ritmo de trabajo y aprender a descansar. Conducía por la Avenida Francis Crick, con el volante en una mano y un vaso de café en la otra, cuando me detuve en un semáforo a esperar a que cambiara. Los peatones cruzaban la calle por el paso de cebra abrumados por la multitud; el hombrecito verde del semáforo ya estaba parpadeante. Antes de que cambiara, un hombre que estaba apostado en la acera llamó mi atención. Tenía el mismo color de traje gris claro avejentado que me había quitado el sueño la pasada noche. Su visión me hizo olvidarme de todo lo demás y casi derramo el café sobre le salpicadero. Arranqué lentamente cuando el semáforo cambió, para poder ver su rostro al pasar por su lado. Pasé a ralentí apenas a unos metros de él, pero resultó no ser nada parecido al hombre que recordaba. Era regordete, bajito y vulgar, como había cientos en la ciudad. Un ejecutivo más, al fin y al cabo; ningún fantasma de una balaustrada lejana del hotel Ritz o del rincón de un vagón de tren en duermevela. Definitivamente, debía bajar el ritmo y descansar.

Cuando llegué, Enriqueta me tenía preparado con todo detalle el glosario de las tareas que debía realizar aquella mañana. El trasiego del Instituto era frenético. Todo el personal trataba de recuperar el tiempo perdido del viernes y los laboratorios trabajaban al cien por cien. Me puse la bata y, nada más incorporarme, me sumergí en el mismo estrés que dominaba el entorno. En cuanto hube respirado unas briznas del aroma de la investigación, los infortunios del fin de semana desaparecieron.

El laboratorio Ω Omega estaba ultimando la hibridación del último kilobyte de la secuencia que actualmente estudiábamos del cromosoma 1. Después del mapa publicado en el 2003, habíamos pasado dos largos años terminando de rellenar los huecos que quedaban por leer de las cadenas, para publicar el mapa completo. Era la segunda fase del Proyecto, la culminación; y, tras los consecutivos descubrimientos que se venían haciendo los últimos meses, el único cromosoma que quedaba por terminar era el nuestro, el 1. Desde luego era el más grande y el que requería más trabajo. Aproximadamente, representa un 8% del genoma y más de 350 enfermedades diferentes se asocian a él, además de trastornos neurológicos, cáncer y síndromes mendelianos. Muchas anotaciones se habían hecho ya en diversos centros sobre las posibles aplicaciones que estaban surgiendo de su secuenciación, pero la región más suculenta la teníamos nosotros. Aún quedaban meses de trabajo, puede que hasta años; pero, nada más con la información que ya habíamos almacenado, podíamos convertirnos en multimillonarios.

Un ordenador supervisaba el proceso y detectaba la conformación de las bases que se iban descifrando para el mapa. Tres pantallas de cristal líquido de 32 pulgadas mostraban el progreso de clonaje marcado, y los doctores Fetja y Münder ordenaban las hojas de datos que escupía la impresora. Nuestra misión era únicamente decodificar el ADN que se nos había adjudicado y catalogar las bases que la integraban, para su posterior análisis en Proteómica. La unidad de Proteómica recibía luego la información, para comenzar la ardua tarea de descifrar la función de las proteínas que codificaban. El proceso era difícil y delicado. Requería unas condiciones de trabajo constantes y la utilización de trajes especializados por parte del personal. Podían verse los impermeables blancos paseando de un ordenador a otro del laboratorio, y los efluvios de vapor caliente que emergían desde el respiradero del humidificador.

En una de las pantallas, el ordenador descifraba las bases que hibridaban con el segmento y se iban iluminando a medida que aparecían nuevos enlaces. Poco a poco se iba dibujando la secuencia y casi podía leerse entre sus líneas los secretos que ocultaban, y que la Humanidad pronto desvelaría.

Los avances que deducía Proteómica de cada segmento de ADN eran un paso para el progreso y una fuente interminable de recursos para la ciencia. Pero aún era pronto para celebraciones, se trataban tan sólo de discretas pinceladas, como rayas en el agua. Sólo promesas pero, la maquinaria y el software de que disponía Celera genomics, la empresa del doctor Venter, era capaz de llegar más lejos de lo que aquí podíamos soñar.

Poco hacía que el estudio de un microorganismo de los fondos marinos se había alzado como una solución para el calentamiento global. El Archea Methanococcuses, un organismo diferente a las bacterias, del que se ha terminado de descifrar la secuencia de su código genético, abriendo nuevas posibilidades ecológicas. El reciente cambio climático es una de las causas principales de los desvelos del Protocolo de Kyoto, y mantiene en ascuas a la población. Según los climatólogos más entendidos, desde que estallara la otrora Revolución Industrial en Europa, la emisión de gases hacia la atmósfera ha ido provocando el conocido efecto invernadero, a raíz del cual se está llevando a cabo un calentamiento progresivo de todo el globo. Si bien allá por la Pequeña Edad del Hielo, Thomas Jefferson escribía que los ancianos de su época recordaban que la nieve en Virginia permanecía en su superficie durante meses, actualmente sus ciudadanos tienen que lamentarse de poder retenerla tan sólo unos cuantos días en invierno.

El aumento del dióxido de carbono atmosférico se yergue, en los últimos estudios científicos documentados, como la causa probable de un pequeño incremento de 0.4 ºC en la temperatura planetaria de los últimos 50 años. Las masas de aire, frías y secas, de Siberia, las nieves del Himalaya y el derretimiento de los casquetes polares es lo que predicen. En marzo del 2007 comenzará el Año Polar Internacional en el que la Organización Meteorológica Mundial ha decretado llevar a cabo todas las investigaciones científicas necesarias para cuantificar el cambio climático, documentarlo y prevenir sus consecuencias. Los descubrimientos que brinda el ADN pueden ser si cabe las más reveladores medidas que pueda tomar la comunidad científica para proteger al planeta. Gracias al Archea Methanococcuses, quizás pueda encontrarse la manera de desarrollar una bacteria que transforme el dióxido de carbono en proteínas, azúcares o metano. Un ser microbial que tome el dióxido de carbono de la atmósfera y lo transforme en azúcares, disminuyendo así el efecto invernadero y desechando el mayor problema al que se enfrentan los seres vivos del planeta.

Después de dos horas especulando con dobles hélices en miniatura, sobre un microscopio de microarrays, la columna me estaba matando y el cuello pedía un tiempo muerto.

A media mañana, prácticamente, me quedaba toda la agenda de Enriqueta por realizar y pocas fuerzas para seguir en pie. Como descanso, mi secretaría me había ofrecido una reunión con el director de seguridad, que reclamaba mi presencia desde el viernes. Al menos podría estar sentada un rato.

Al salir del laboratorio, para dirigirme a mi despacho a la reunión, sentí una bocanada de aire fresco que me dio un respiro. La calefacción de los laboratorios y la humedad a la que se trabajaba eran insoportables. Mientras caminaba por el pasillo creí notar cómo a cada paso mis fuerzas se iban renovando y mi piel iba adquiriendo un tono más natural. Iba hacia el ascensor, cuando escuché unas voces extrañas saliendo de uno de los laboratorios. Las palabras sueltas que lograba descifrar despertaron mi curiosidad y me acerqué hasta la puerta para ver lo que ocurría. Me asomé por los cristales y vi un grupo enorme de gente caminando entre los puestos del laboratorio. La curiosidad se convirtió en asombro y empujé la puerta para averiguar quiénes eran.

El volumen de las voces me embargó nada más atravesar el umbral y vi cómo decenas de personas parloteaban alrededor de mis instrumentos, como cotorras cacareando en un gallinero; sus bocas exhalaban bocanadas de vahos llenas de microbios sobre mis placas de cultivo estériles, y sus voluptuosas curvas empujaban mis carísimos aparatos, sacudiéndolos y descalibrándolos en cada empellón distraído. Era una reunión de decenas de personas, todas añejas y avejentadas, circulando en grupos de a dos, por entre medio de mi material de trabajo mientras chismorreaban como una curia de obesos obispos en pleno ofertorio.

- ¿Qué diablos está ocurriendo aquí?, -exclamé en mitad de la sala. El silencio se hizo dueño del laboratorio y todas las gafas de presbicia se volvieron hacia mí-. ¿Puede alguien explicarme qué está ocurriendo en mi laboratorio?

- ¡Disculpen!, ¡perdonen!, dejen pasar... -una voz que se escondía entre la multitud se abrió paso a través del tumulto-. Doctora Der Linden, todo está en orden, no se preocupe.

- ¿Doctor Huan? -aprecié al distinguirlo-. Es usted el doctor Huan, ¿verdad? El nuevo becario que nos mandó la Universidad de Osaka hace pocos meses.

- Sí, exacto.

- ¿Qué está ocurriendo aquí?, ¿es usted el responsable de esto?

- Sí, señora. Son un grupo de encuentro que está recorriendo el Instituto, visitando las instalaciones.

- ¿Visitando las instalaciones?

- Sí, he concertado una visita turística con una empresa interesada y me he encargado de hacer de guía y enseñarles el Instituto. Hemos ido a las salas de exposiciones del nivel cero, a las aulas...

- ¿Cómo que una visita turística?, ¿quién ha autorizado esto?

- Bueno… Llamaron el viernes a última hora y usted ya no se encontraba en el Instituto. Así que hablé con el director de seguridad y me permitió llamarles para confirmar la visita. Yo mismo me responsabilicé de ello y me ofrecí como guía.

- Puede explicarme qué significa una “empresa interesada”, doctor Huan.

- Pertenecen a una fundación contra la demencia senil. Algunos son actuales pacientes y otros son posibles aquejados futuros, debido a su historial genético, claro. Es una asociación que invierte en investigaciones científicas que puedan ayudar a comprender la demencia y prevenirla. Llevan un tiempo interesados en este Instituto y creo que tienen un especial interés en ofrecernos una subvención para nuestro trabajo. Nosotros recibimos ayudas económicas y subvenciones de diversos grupos y organizaciones, e incluso de fondos públicos. No estaría mal incrementarlos, ¿no, señora?

- Dr. Huan, me parece una gran iniciativa y por supuesto un proyecto no desprovisto de mérito y digno de estudio. Pero debo recordarle que a usted no le corresponde tomar la decisión de con quién debe o no asociarse este Instituto que, si mal no recuerdo, dirijo yo.

- Lo sé doctora Der Linden, tiene usted toda la razón. Pensaba tener todo el proyecto atado y apalabrado para ganarme su respeto e incrementar los fondos de sus investigaciones pero…

- Está bien, doctor. De momento acabe su visita turística, ya que han venido hasta aquí no vamos a echarles a patadas. Pero aléjelos de mis laboratorios, no quiero que anden exhalando sus microbios sobre mis cultivos, ni que golpeen mis aparatos con sus bastones. Paséelos por donde no puedan estropear nada, ni obstaculizar el trabajo de nadie. Cuando acabe la visita, quiero que elabore un informe detallado donde explique todo lo que acaba de contarme, cuál es esa empresa y quién es su responsable. Quiero que me ponga en contacto con ellos inmediatamente y que ese informe esté terminado mañana a primera hora. De no ser así, doctor Huan, me veré obligada a recomendar su cese y a que este inconveniente se incluya en su expediente académico. ¿Me ha entendido?

- Gracias doctora, no se arrepentirá. Tendrá el informe mañana a primera hora, encuadernado y bien limpio.

- Y no se le ocurra hablar con nadie para confirmar nada mientras yo no lo autorice.

- No se preocupe, doctora.

- Dr. Huan, -dije, volviéndome una vez más antes de proseguir el camino hacia mi despacho-. Que no vuelva a ocurrir.

Salí al pasillo y cerré la puerta tras de mí sin esperar respuesta. Cuando llegué a mi mesa, el director de seguridad llevaba ya 10 minutos sentado, esperándome con actitud impaciente. Me quité la bata antes de sentarme y le observé por la espalda, mientras la colgaba. Su espalda estaba tan recta como el respaldo de la silla. Su barbilla formaba un ángulo de 90 grados perfecto con su cuello y apoyaba los brazos sobre las piernas, en posición de descanso. Jerome Bohannon era un militar retirado que había optado por cambiar las arduas condiciones de vida de las bases militares de América latina, por las cómodas instalaciones privadas de Europa. La seguridad privada era un oasis de ensueño para los militares de carrera, que querían pasar a mejores pastos lejos de los trabajos de la guerra. En Panamá había conocido a su actual esposa y había tenido a todos sus vástagos pero, una vez que los americanos no tuvieron más remedio que abandonar el país, el señor Bohannon optó por retirarse del servicio, y buscar algo mejor que ofrecer a su familia. La tranquilidad de la seguridad privada y las instalaciones científicas, brindaban a su familia un lugar tranquilo donde vivir y ver acrecer a sus hijos. Sin embargo, Bohannon no había perdido ni uno sólo de los ademanes del ejército y llevaba la seguridad del Instituto con rigidez meridiana.

- Buenos días señor Bohannon, tengo entendido que quería reunirse conmigo.

- Buenos días, señora. He concluido la revisión trimestral del material de seguridad y han surgido algunas exigencias. Traigo el balance de las existencias defectuosas que necesitan renovarse y algunas sugerencias de seguridad que debería tener en cuenta. -Bohannon me pasó un cuaderno de unas 20 páginas, en las que explicaba sus propuestas. Examinando el grosor del bloc, preferí que me hiciera un pequeño resumen de viva voz. La actualización de los sistemas de seguridad, física e informática, eran imperantes gubernamentales. La vigilancia era extrema en las zonas que se dedicaban al proyecto genoma y los bancos de datos estaban recelosamente custodiados. El expediente del personal debía ser inmaculado y, cada cierto tiempo, debían superar unas entrevistas sobre su vida privada y el estado de las finanzas. Todo era poco. Pero, obviamente, la seguridad informática era implementada cada día y surgían nuevas aplicaciones más eficaces y mejores servicios de protección. El señor Bohannon examinaba al milímetro las instalaciones, en busca de la más diminuta grieta de seguridad, y continuamente solicitaba nuevos productos y mejores prestaciones para su servicio. Nunca escatimaba en presupuesto. Me informó de un sistema de vigilancia en el que estaba interesado y que pronto saldría al mercado para su adquisición. Utilizó palabras vacías de cualquier significado para mí, como ancho de banda, sensores, detectores Rx y todo tipo de tecnicismos que yo no entendía, y desconecté por un momento de su disertación.

- ¿No es así, doctora?

- Disculpe, señor Bohannon, me he distraído momentáneamente. ¿Decía usted?

- Debemos tener la misma seguridad que el Genoscope, señora, -reclamó-. Puede que no podamos equipararnos por ahora a los británicos, pero debemos garantizar la inexcrutabilidad de la información y la seguridad del proyecto. Hay demasiadas instituciones interesadas en los nuevos descubrimientos y las aplicaciones de cada revelación serían tan rentables económicamente, para cualquiera que pudiera explotarlas comercialmente, que no podemos arriesgarnos a un robo. El Instituto debe ser inexpugnable al insecto más pequeño.

- Esto no es un fortín que defender, señor Bohannon. Tan sólo hay tubos de ensayo sucios y máquinas valiosas que no servirían de nada a nadie que no estuviera en el proyecto. Lo único que debe preocuparnos es el tránsito de información. Las investigaciones científicas no son tan deseadas como las colecciones de arte de los museos, pero sus aplicaciones pueden ser mucho más rentables. Entiendo que quiera implementar el sistema a la máxima potencia, pero debemos ajustarnos a un presupuesto.

- El gobierno exige lo mejor, señora –el señor Bohannon no era una pieza fácil de amilanar, tan sólo retrocedía para ganar una posición, y su visión estratégica de los debates sobre seguridad era infinitamente más hostil que la mía-. El mercado está lleno de productos avanzados, distribuidoras con montaje y seguimiento de los equipos, así como de la actualización de los softwares, conforme van saliendo al mercado nuevas soluciones y adaptaciones para los modelos. Particularmente, veo digno de consideración tomar la alternativa de informarnos acerca de un equipo de vigilancia exterior más moderno. Mis hombres controlan el campo desde el primer ladrillo hasta el último, en servicios mínimos, fines de semana, noches pre-festivo y vacaciones del personal, y la seguridad física está más que garantizada, con todo el material que tenemos distribuido por el edificio. Pero hay que considerar la actualización de los equipos y las últimas aportaciones que han salido al mercado. En cuanto a la seguridad informática, he realizado una prueba de penetrabilidad durante la semana pasada y ha resultado aceptable. De todas formas, tengo varias sugerencias que hacerle. Con las mejoras que le propongo, estaríamos a la altura del Sanger.

- Está bien, -concedí-. Le contraté porque usted es el mejor en su campo, o al menos así me lo recomendaron. Confió plenamente en usted y en su criterio, así que estudie las opciones y hágame una oferta. Pero, por favor señor Bohannon, considere también que el presupuesto no es infinito.

- Sí, señora -el jefe no pudo ocultar la satisfacción que le había producido mi confianza-.

- Casi lo olvidaba. Quería comentarle otro asunto. Se trata del nuevo becario que nos envió la Universidad de Osaka. Al parecer ha organizado una excursión de viejas glorias por el Instituto, de la que yo tenía ni la más mínima idea. Me parece muy correcto que, en mi ausencia, asuma usted algunas decisiones correspondientes a la seguridad, pero me gustaría que me informara en cuanto fuera posible de esas decisiones, sobre todo, cuando un recién llegado, sin experiencia y sin consentimiento, intentar emular las funciones de la directora del Instituto.

- Perdone señora, pero creo que no la he comprendido correctamente.

- Me refiero al permiso que le concedió al Dr. Huan para que organizara su pequeña visita de turismo al centro, por parte de ese grupo de… humanos obsoletos. Esta mañana me ha explicado que acudió a usted a pedirle la confirmación que necesitaba.

- Sí, señora. El viernes a última hora recibí la visita del Dr. Huan en mi despacho. Quería que le solucionara unos problemas con su tarjeta de acceso al centro pero no me comentó nada de ninguna visita. No ha sido hasta esta mañana cuando mis hombres les han detenido ante las puertas y se me ha informado de dicha visita. El doctor Huan me ha mostrado un documento con su firma, doctora, en el que rezaba la autorización a la visita y la fecha prevista.

- ¿Es eso cierto? Un documento, ¿dice?

- Sin embargo, como no estoy familiarizado con ese procedimiento, no les he autorizado el pase a las instalaciones del proyecto genoma, que era donde querían dirigirse. En cambio, y en vista de que tenía que tomar una decisión y que usted aún no había llegado, y no tenía manera alguna de localizarla, les he organizado una visita por otros departamentos menos comprometidos, y he dispuesto a dos agentes para que los acompañaran por su ruta, asegurándose de que no entraran en laboratorios en activo donde se estuviera trabajando, o donde hubiera preparaciones en fase de estudio; tampoco en ningún nivel no autorizado y, por supuesto, sin manipular absolutamente nada, -ahora que lo mencionaba, recordé que creí ver un uniforme de los de seguridad entre los miembros del grupo, mientras hablaba con Huan-. Ahora mismo se encuentran en la cafetería almorzando, según me han informado.

Huan era un muchacho joven e impulsivo. Lo había visto varias veces echando monedas en la máquina de la cafetería, y cómo se despachaba a gusto con las chapas de los laterales, cuando se tragaba su dinero sin darle ningún premio. Podía imaginar que hubiera intentado agradar con una estratagema un poco osada; aún no había conocido a la directora del Instituto y quería causar buena impresión, pero desafortunadamente le sale el tiro por la culata y le sorprende con una negligencia. Es comprensible que le invadiera el pánico y mintiera para salvar el pellejo. Quedar bien ante la jefa siempre es prioritario. Pero no me gustaba en absoluto.

- Señor Bohannon, el doctor Huan me ha mentido y también le ha mentido a usted. Ese documento es falso y, probablemente, la firma que lleva sea una falsificación. No sé si tratará de un buen chaval cuyo único defecto son las malas ideas, fruto de la juventud; pero, por el momento, prefiero que lo investigue y deduzca cuál ha sido el motivo que le ha llevado hasta tal extremo.

- Un documento falso… Lo investigaré enseguida y comprobaré el documento. Mañana le dejaré sobre su mesa las copias de las facturas del presupuesto del área de seguridad. Buenas tardes señora.

Bohannon desapareció acompañado por el acompasado tamborilear de sus zapatos. Las puertas del ascensor silenciaron su caminar y la planta quedó sumida en el silencio. Desde la mesa de Enriqueta podía sentir la tinta de un bolígrafo emborronando una nota de papel, y los signos de puntuación que marcaban el ritmo de la caligrafía. El ventanal amplio detrás de mi silla se abrió a mis pensamientos, como un confesor complaciente. No imaginaba qué podía haber llevado al doctor Huan a alzarse como voz cantante del Instituto y entrar en negociaciones con una fundación extraña. Se trataba de un becario que apenas llevaba 4 ó 5 meses trabajando para mí. Estaba claro que era un chico problemático y que sus enredos podían costarme más de un disgusto, como ya había tenido ocasión de comprobar. Revisaría con lupa el informe que le había pedido, en cuanto me lo dejara en la mesa mañana a primera hora. No quería encontrarme con más sorpresas y había quedado patente que Huan era capaz de ocultarme las malas noticias, con tal de salvarse de la quema.

Enriqueta interrumpió oportunamente mis reflexiones.

- ¿Le ha echado ya un ojo a los recados que le he dejado en su mesa?

- Sí, -concedí, desembarazándome de las teorías que me abordaban-. He visto que ha llamado el doctor Leonard Croft, pero hoy no tengo tiempo para verle.

- También ha llamado la señorita Enara Bismarck, que quería hablar con usted al precio que fuera y, dado que no había hueco en su agenda, ha dejado dicho que la recogerá esta noche en su apartamento a las nueve en punto; y ha subrayado dos veces en punto. Me ha pedido que le diga que tiene novedades importantes que debería conocer y que se las comentará esta noche mientras cenan. Pero, la más importante de todas las notas, doctora, está al pie de la lista -repasé los apartados hasta que llegué a la línea que refería Enriqueta. Tenía puesto un asterisco negro recalcado a la izquierda del apunte-. Ha llamado el inspector Tycho de la comisaría de policía, quería hablar con usted en cuanto fuera posible, e insistió en que tratara de devolverle su llamada en cuanto recibiera el mensaje. Le he dejado su número apuntado al margen. Creo que dijo algo de una investigación por homicidio, -mi secretaria parecía buscar una explicación en mi expresión, acerca de aquella extraña llamada-.

- No se preocupe, Enriqueta. No pasa nada. Se trata de un lamentable malentendido. Lo solucionaré en cuanto hable con él. Ha dicho que Enara me recogerá esta noche en mi casa, ¿no?

- Así es. A las nueve en punto.

Dieron las nueve de la noche, y después las nueve y cuarto. Corría a toda prisa por las habitaciones del apartamento, terminando de vestirme. Como siempre, el tiempo se me había echado encima y podía sentir el motor del coche de Enara gruñendo frente a la puerta de mi edificio. Atravesé el camino de cristal que comunicaba la puerta del apartamento con la calle, y el ruido rápido de los tacones sobre el vidrio campaneó como los cascos de un caballo de carreras. Abrí la puerta del Mercedes negro metalizado y me dejé caer exhausta sobre el sillón, exhalando el poco aire que me quedaba.

- Buenas noches Bernardo, -alcé la voz saludando al chófer-.

- Buenas noches Dra. Der Linden. Es un placer volver a verla, -cumplimentó, poniendo en marcha el motor de aquel lujoso modelo, automático y silencioso, propiedad de la empresa Bismarck Co-.

Enara permanecía en silencio al otro lado del sillón, con un cigarro en la mano y una inflamada mirada en los ojos. Despampanante como siempre, con un elegante vestido negro, largo hasta los pies, de incrustaciones plateadas que brillaban al reflejo de la luz, y un abrigo largo de piel de cebra sobre sus piernas. Cigarro en mano, sacudió momentáneamente la muñeca y provocó el tintineo de una pulsera de brillantes impresionante. Tras ella, un voluptuoso anillo hacía juego con los pendientes y ponían broche a un elegante y carísimo atuendo.

- Lo sé, lo sé... –rogué, sacando la barra de labios y un espejo de las profundidades del bolso-. Debería haber empezado a vestirme antes, ¿llevas mucho aquí?

- Pues claro que llevo mucho. Todo lo que pase de un minuto es mucho para mí. Aun queda un largo camino para llegar hasta el sitio y la reserva está hecha para las nueve y media. Te haré responsable del retraso cuando hable con el maître. ¿Has hablado con la policía?

- He llamado esta mañana, antes de salir del Instituto. Recibí un mensaje en mi despacho, que mi curiosa secretaría recogió con escepticismo. No sabes la mirada que me echó cuando dijo que habían llamado por un homicidio. Efectivamente, el agente que se ocupa de la investigación quiere hacerme unas preguntas y me he citado con él para mañana a las diez. Vendrá a mi despacho. He de confesar que es un tema que me reconcome, cualquier duda que surja acerca de mi implicación en un asesinato podría acabar con toda mi carrera de un zarpazo. Hasta la más pequeña salpicadura empañaría mi expediente para siempre; la reputación y la confianza son factores claves en mi mundo, sin los que no lograría la concesión de ninguna investigación relevante y mucho menos poder mantener la subvención del Proyecto Genoma. –El centro de la ciudad volvía a ser un hervidero de coches y transportes públicos, que repartían a la gente entre los centros de espectáculos y los restaurantes-.

- No importa cielo, tú no le mataste.

- Pues claro que no le maté…

- ¿Las dejo aquí en la puerta señorita Bismark? -interrumpió fortuitamente Bernardo, deteniendo el coche frente al restaurante-.

- Estimada señora Bismark, -saludaba un trajeado empleado del restaurante, abriendo la puerta del Mercedes-. Es un placer tenerla de nuevo por aquí. Síganme por favor.

Un letrero forjado en hierro negro daba entrada al local. Lucarellio, podía leerse sobre el tablón de madera de secuoya, donde engarzaban los enganches de las letras. Los camareros vestían con traje de chaqueta y sonaba una armoniosa melodía de fondo que no fui capaz de identificar. Seguí a Enara hasta el patio interior en el que teníamos la reserva, donde se acomodó en una vasta silla tapizada de tonos crema, rodeada por todas sus pieles. Sobre la pared descansaba un lienzo al óleo por veladuras, bajo un pesado marco cubierto de pan de oro. Un caballero levantaba altiva su mirada, alrededor de una cautivadora horda de mosqueteros. Era pasmosa la magnificencia que emanaba de su mirada, y la apostura regia con la que descansaba el brazo junto a la empuñadura de su espada. Daba la sensación de tratarse de un gran militar.

- Es un Rembrandt, -indicó Enara-, es normal que te embelese. Lo he mandado traer desde el Rjksmuseum, a cambio de una gratificante compensación; por supuesto se trata de una reproducción a pequeña escala de la obra original, es enorme.

El cenador estaba sembrado de grandes estufas con forma de setas, de las que manaba un dulce calor reconfortante. Una carpa de inmaculado tejido mantenía las mesas al refugio de la intemperie de la noche. Era un restaurante italiano, con manteles de sedas brillantes, candelabros con velas prendidas y un encantador matrimonio siciliano, que cocinaba al más alto nivel de cuisine. Un camarero se acercó presto, con una jarra de coctel llena de trozos de frutas salvajes y dos copas en la mano. La receta era el gran secreto del chef; con una base de Ana de Codorniú y un sazonado de frutas selváticas flotando en su interior, la mezcla parecía tener un sabor de fondo a licor de avellana, o quizás de almendras dulces.

Enara observó detenidamente la carta, después de acallar mis preguntas. Pidió cuanto se le antojó y solicitó otra jarra de coctel para los entrantes y una botella de vino di Montalcino para los platos. Tan sólo entonces me permitió hablar.

- Bueno, ¿qué ha sucedido que sea tan importante?

- He estado en casa de Charles.

- ¿De Sutton? -pregunté incrédula-.

- Sí. Mi ex marchante de arte. Pronto tendré que ponerme manos a la obra con la desagradable tarea de buscar a alguien que le sustituya, que esté medianamente a su altura, claro. No será fácil te lo aseguro, en su trabajo era el mejor. Después de todo lo que ha sucedido este fin de semana, pensé que lo mejor sería que presentara mis respetos a la familia de Charles y le expresara mis condolencias a Felicia. Al fin y al cabo, como organizadora del evento en el que murió, me siento algo responsable de la tragedia. Sabía que ella agradecería que le diera el pésame por la muerte de su marido, le encanta escalar posiciones sociales y recibir a celebridades en su lujosa mansión de las afueras. Realmente, no creo que esté demasiado afligida por la pérdida; con esa inmensa cantidad de dinero y obras de arte a su disposición, puede haberse convertido en una de las mujeres más envidiadas de la ciudad y, por si fuera poco, ahora puede compartirlo todo con cualquier joven desvergonzado que decida engatusar a la viuda rica. De hecho, creo que ya tiene un joven al que frecuenta con demasiada asiduidad y que la satisfará mucho más de lo que podría haberlo hecho el viejo Charles, -un camarero se acercó hasta la mesa y sirvió una gran fuente de ensalada que depositó en el centro. Se veían jugosos trozos de marisco perdidos entre el verde de las hojas y una extraña salsa blanca que lo bañaba todo con un suave aroma dulzón. Enara tomó los cubiertos y comenzó a servir con sumo esmero, hasta que reorganizó la composición original en cada uno de los platos. La ensalada estaba exquisita. El aderezo era el único ingrediente que no lograba descifrar, era una mezcla de varios sabores, dulces y agrios, que le daban un toque vanguardista. Había pulpo cubierto de pimentón dulce, cigalas, y pequeñas bolitas de melón-. Felicia me recibió envuelta en un carísimo vestido de diseño, -continuó-, toda entera de luto y rodeada de pañuelos arrugados. Supongo que nada más salir de urgencias se fue derechita a Chanel, a comprar el mejor modelo para el luto y presentarle los respetos a su marido, y a toda la alta sociedad. Interpretó el papel de viuda desconsolada a la perfección. Por lo que vi, había recibido otras visitas importantes. Pero, mientras yo estuve allí, los hijos se hicieron cargo de los amigos y familiares que querían darle el pésame, y tuvo la cortesía de prestarme toda su atención. Me enseñó las veleidades de su hermoso jardín, mientras me hablaba de su difunto esposo. La verdad es que tiene un gusto exquisito; aunque no es nada difícil si gozas de fondos tan abundantes como para permitírtelo. Charles ganaba lo suficiente como para sufragar los más caros caprichos de Felicia y, mientras paseábamos, no pude encontrar ninguna pieza del mobiliario que no mereciera mi admiración. Tiene hermosísimas hileras de alfombras hechas a mano, de tonos cobrizos y rojos persas, todas fabricadas por encargo y traídas directamente de Irán; sillas y mesas Chippendale y lámparas Tiffany. Pero la biblioteca fue lo que más me impresionó, -alardeó, rematando lo último que quedaba de ensalada-. Toda entera de madera antigua, restaurada y barnizada, cubierta por todas las paredes de cientos de libros y montones de esculturas de bronce de artistas nórdicos. El escritorio es una pieza sublime labrada de un mismo árbol, sin cortes ni soldaduras, una deliciosa escultura hecha en madera de Picea, rodeado de apliques colgantes estilo rey Jorge. Un lugar fascinante.

- No sabía que Sutton tenía tanto dinero, creía que era más bien de los que le gustaba aparentar.

- ¡Y lo era!, -alzó una mano al aire, divertida, para captar la atención del camarero. La jarra de coctel que nos habían servido nada más llegar se había terminado y aún no había llegado la otra que solicitó. Enara era una mujer siempre sedienta, acostumbrada a los mejores bouquets y a la que no convenía hacer esperar. Al momento, el camarero apareció con la nueva jarra y rellenó las copas-. Sutton lo era todo: el mercachifle, el engañabobos, el adulador, el mujeriego, el que adoraba aparentar una inmensa cantidad de dinero y caprichos carísimos, y el que disfrutaba más todavía amasando una cantidad de dinero indecente, a costa de la ingenuidad de los demás, para luego darles en las narices con todos esos exuberantes caprichos. Charles era único, dudo que encuentre otro como él para mis compras, -dejó traslucir un mohín nostálgico y se desembarazó de los recuerdos con un largo trago de coctel-. Parece que tardarán un tiempo en dar con el responsable de su muerte; hasta el mismo alcalde ha expresado ya su interés en el caso, dado que fue uno de sus inversores más generosos, -retiraron la ensalada y colocaron en el centro de la mesa otro plato, con una delicatesen que desconocía-. Se llama Torta marinara. Es un plato típico del norte de Italia, hecho a base de pescado, verduras variadas y algunos quesos de la región. -La boca se me hizo agua nada más olerlo y sentí el aroma del queso parmesano fundido, rozando mis glándulas olfativas. La torta emanaba una invisible columna de humo caliente, que podía sentirse casi sin acercarse. Aparté un pedazo pequeño de la receta para probarlo y lo mantuve sobre mi plato frío, hasta que vi que dejó de salirle humo-.

- ¿Has dicho que la policía está atascada con el caso de Charles?

- Están elaborando una lista de posibles clientes resentidos, (que en mi opinión debe tratarse de todo un inventario interminable). La familia ha sido por completo excluida, ya que todos han presentado coartadas irrefutables, hasta Felicia, que siendo la más beneficiada por su muerte y con el carácter suficiente como para planear un asesinato, no se acercó a su marido en todo el aperitivo, varios testigos lo han confirmado. Quizás es eso lo que la mantiene tan henchida entre todas sus condolencias, el hecho de que ella ha sido descartada de cualquier posible implicación, y pueda pavonearse con su herencia, libre de toda sospecha. Por el momento, sólo cuentan con los correos que han sacado de su ordenador personal, en los que se encontraban las últimas negociaciones en las que estaba enfrascado. Según Felicia, algunas de ellas resultan un tanto sospechosas y están siendo investigadas por los agentes; aunque yo le dije que, conociendo a Charles, no debería extrañarles en absoluto que estuviera metido en asuntos sucios. Lo raro sería que no lo estuviera.

- La Torta está deliciosa, Enara- interrumpí, saboreando el paladar de los últimos pedazos-. No había probado algo tan delicioso en toda mi vida.

- Lo sé. Lo hacen especialmente para mí. Como podrás comprobar, no se encuentra en la carta y los ingredientes los hago traer expresamente desde la región de Liguria. Es mi favorito, -miré la carta haciendo caso a su alusión y comprobé que, efectivamente, la torta marinara no se encontraba en el menú y, la ensalada que habíamos pedido, distaba mucho de parecerse a la que venía entre las sugerencias. Las influencias de Enara Bismarck llegaban hasta lugares insospechados. Los camareros se acercaron y retiraron todo el servicio. Nos pusieron cubiertos nuevos y se llevaron un resto de coctel que había quedado en la jarra. Empezaba a notar los efectos del licor, cualquiera que fuera, que enmascaraban las frutas del fondo. Antes de traer los platos sirvieron el vino, y el somelier dejó a Enara que lo catara para dar su conformidad. Se me ocurrió que iba a tener un dolor de cabeza terrible después de aquella cena-.

- Entonces, ¿han encontrado ya algún sospechoso entre los negocios de Sutton?

- Felicia dice que hay suficientes negocios conflictivos en sus libros de cuentas, como para empezar a decantarse por algunas líneas de investigación en concreto. Especialmente, cree que las transacciones que estaba realizando últimamente le habían hecho estar más nervioso de lo normal y hasta había dejado de dormir con normalidad. Dice que se levantaba en mitad de la noche y se ponía a trabajar en su ordenador, como si estuviera en su oficina; recibía llamadas extrañas a horas intempestivas y, a veces, cuando estaban en la cama, oía el pitido del ordenador que indicaba que había llegado un e-mail. Hace pocos días salió corriendo de la galería, sin ni siquiera despedirse. Estaba tranquilamente leyendo el periódico en su despacho cuando algo lo alarmó y se marchó de inmediato. Al llegar a casa lo encontró rebuscando entre un montón de papeles, perlado de sudor y arrancando las tapas de los libros; dijo que fue incapaz de explicarle lo que le ocurría, nada más que decía incongruencias. Balbuceaba una operación que tenía entre manos y que podría reportarle una gran suma de dinero, -no imaginaba una actitud tan desquiciada en Sutton-. Según ella, no le extrañaría nada que Charles hubiera estado metido en el tráfico de objetos robados o en el trapicheo con alguna mercancía ilícita. De hecho, no le extrañaría nada que él mismo hubiese urdido algún tipo de robo para hacerse con una pieza exótica, quizá de ahí provinieran sus excesivas preocupaciones y las llamadas a horarios tan poco comunes. –Los camareros trajeron los platos y el calor que manaba de la cerámica me hizo pegarme al respaldo de la silla. Lo mío era una especie de Lasagna al forno, de la que salían hirvientes pompitas de queso que estallaban por el efecto el calor; lo de Enara no recordaba haberlo visto en la carta, parecía algo hecho a base de carne y decorado con una hilera de granos de arroz cubiertos de salsa verde. No pude empezar a probar mi plato hasta que las pompitas dejaron de castañetear sobre la mozarela-. Felicia me reconoció que Sutton era un hombre despiadado y carente de escrúpulos pero, seguramente gracias a ello, había logrado levantar su pequeño imperio y ganar tanto dinero. Le agradó que yo le halagara hasta la saciedad, por los muchos lazos comerciales que nos habían unido, y es que Charles había sabido siempre perfectamente con quien trataba. Era un temperamento despótico y desalmado, que pasaba por encima de quien fuera, sin importarle las consecuencias, si se encontraba tras alguna buena pieza. Pero hacía ya tiempo que era menos cruento, ambas coincidimos en que los últimos años los pasó más sosegado y templado. Había cambiado sus amistades y las costumbres frívolas que lo rodeaban siempre, y se había vuelto más reflexivo y considerado. Era una pena que, en plena transformación hacia una personalidad más cordial y sociable, se hubiera topado de bruces con un final tan abrupto. Seguramente, el hecho de que Felicia se convirtiera al cristianismo y ambos adoptaran costumbres más respetables y caritativas, ayudó mucho a subsanar la falta de moralidad de Charles. Siempre he creído que una buena base religiosa cultiva mejores valores morales que la falta de todo compromiso, aunque últimamente lo escuchaba hablar demasiado del destino y del orden cósmico. Ni tanto ni tan calvo, -indicó, entre los granos de arroz verdoso a modo de apostilla-. La libertad se confunde tan a menudo con el libertinaje…

- Me parece fascinante toda tu conversación con Felicia, Enara, y lo mucho que has averiguado acerca del asesinato de tu exmarchante de arte. Pero no veo en qué puede interesarme a mí todo esto y cuál es esa noticia tan urgente que tenías que contarme…-probé el vino y me deleité la garganta con su aroma afrutado, para apagar el ardor de la lasagna-.

- Oh, casi se me olvidaba. Felicia encontró algo entre las pertenencias de Charles que cree que te pertenece.

- ¿A mí? No es posible, yo no tenía nada que ver con él.

- Yo pensé lo mismo, pero es posible que tenga razón, -Enara rebuscó en su minúsculo bolso, entre los guantes de piel de antílope y la bufanda de visón, hasta que sacó una encuadernación estropeada que tuvo que agarrar con ambas manos para que no se desperdigara por la mesa-. Se trata de un libro antiguo, está muy desgastado y las páginas se están soltando de la junta, ten cuidado al cogerlo, -aparté el plato de lasagna para poder observarlo con cuidado, y aproveché para dar por zanjada la comida, mi estómago estaba a punto de reventar-.

- No puede ser mío, no lo había visto nunca, ¿por qué cree Felicia que me pertenece? Apenas nos conocemos...

- Hay un sello en las primeras hojas, no sé si estará permitido estropear ejemplares antiguos de ese modo, aunque reconozco que es un buen método de catalogación. El caso es que el sello es de la firma de abogados que lleva lo de la herencia de tu abuelo, y dice que es propiedad tuya. Por lo visto, está clasificado y catalogado como parte del inventario de las pertenencias que han pasado a tu nombre.

PROPIEDAD DE LA DRA. LÍA DER LINDEN

DESPACHO HNOS. GODEAU.

INVENTARIO DE D. DAVINIO DER LINDEN

EJEMPLAR CLASIFICADO C2 E5 FONDO DCHA.

- Felicia ha tenido la amabilidad de separarlo de las pertenencias de Charles que iban a ser enviadas a la policía para su investigación, y devolvértelo cuanto antes. Lo único que me ha sorprendido es que tuvierais algo en común Charles y tú. Creía que no podías soportarlo.

- Y es cierto, jamás le he vendido ni comprado nada, y mucho menos este libro. No sabía ni siquiera que existía. Supongo que debió acceder de alguna manera a la herencia, sin que me diera cuenta. Creí que estaba todo bien guardado en un almacén del que se encargan los abogados, y supongo que me hubieran llamado para informarme de un extravío. No entiendo nada, -Enara pidió café con leche y sendas copas de licor de mora, mientras yo hojeaba las páginas sueltas del libro y trataba de encontrar una explicación al asunto-.

- No te devanes, -observó Enara-. No tiene título, ya lo he comprobado. Las letras están tan estropeadas que es imposible saber de lo que trata, posiblemente no valga nada. Está demasiado estropeado para averiguar algo, y mucho menos para que tenga algún valor.

- Pero Sutton lo cogería por algo.

- Quizás te lo robó, -asestó, meneando el líquido purpúreo entre el cristal-. No me sorprendería, Charles tenía técnicas bastante reprobables a la hora de hacerse con sus obras artísticas. Puede que averiguara de qué ejemplar se trataba, y descubriera que era una pieza única, que aunque estropeada e ilegible pudiera seguir valiendo dinero. Yo desde luego no daría ni un céntimo por un mamarracho como ése, por muy primera edición que fuera.

- Mañana a primera hora llamaré al despacho de abogados para descubrir qué es lo que ha ocurrido, y si ellos saben algo acerca de este ejemplar.

- Felicia me dijo que estaba entre un paquete de otros tantos que había entre el desorden de su mesa. Estuvo trabajando con ellos los últimos días y dice que lo había visto analizarlo minuciosamente. La policía le ha pedido todo aquello en lo que hubiera estado trabajando en las últimas semanas; al parecer estaba enfrascado en un intercambio importante de mercancía con una organización cultural en el extranjero. Había recibido unos pedidos y estaba preparando unos envíos. Entre todo ello estaban estos libros antiguos, presumiblemente tuyos. Felicia me ha confesado que cree que había pedido precio por él.

- ¿Qué? No puedo creerlo.

- Pero lo más interesante es que el precio es desorbitado, -observé el engrudo de páginas que se escondían entre las tapas y la idea me pareció insólita-. Créeme, me lo ha asegurado en una confidencia. Se siente culpable; no me preguntes por qué. Puede que sea porque se tiraba a otro en su propia cama o porque debió estar más pendiente de su marido para evitar que cayera en perversidades como ésta. Pero el caso es que podríamos aprovecharnos de su trabajo; podemos descubrir qué comprador le había ofrecido un apetitoso canje por esta inmundicia y preguntarle si todavía le interesa. Sería una lástima que perdieras una buena oportunidad, por un terrible revés de la fortuna. Ahora que Charles ha muerto, puedes aprovecharte de su sagacidad y ganar algún dinero. Me dijo que lo oyó hablar de unas antiguas monedas del imperio austro-húngaro que llevaba años buscando, y que se las ofrecieron a cambio del libro. Es fascinante, Lía. Son unas monedas increíblemente valiosas, no puedo creer que estuvieran dispuestos a cambiarlas por este enjambre de papeles enmohecidos; unas reliquias con siglos de antigüedad que sólo se pueden conseguir en el mercado negro y de las que no está permitida su compra-venta. Créeme Lía, sería un negociazo, ese libro no vale nada y en cambio esas monedas…Charles llevaba años hablándome de ellas, y de lo difícil que le resultaba encontrar alguna pista sobre su posible paradero. Debían de costar una fortuna; en cuanto vuelva a hablar con Felicia trataré de averiguar la manera de ponerme en contacto con el comprador para seguir con la transacción. Si tú no quieres ésas monedas, yo misma me ofrezco voluntaria para quedarme con ellas. Les ofreceré otra cosa que les pueda engatusar…

- Primero quiero averiguar cómo diablos logró Sutton hacerse con este libro, la firma de abogados va a tener que contestarme algunas preguntas incómodas. Lo último que me faltaba es que esos carroñeros se estuvieran dedicando a vender a mi espalda los bienes de mi abuelo. Ya le dije a tu marchante que no estaba interesada en vender nada y así sigue siendo. De momento no quiero saber nada de esos compradores; cuando decida lo que voy a hacer con toda la herencia lo consideraré. Pero por ahora me inclino más a donarlo todo a la biblioteca de la Universidad o a algún coleccionista que tenga una modesta galería a disposición del público y, si este ejemplar es valioso, más a mi favor. Podrá ofrecerse gratuitamente a los más humildes y acercarla a quienes la puedan apreciar de verdad.

- Oh, sí claro, los pobres… Me olvidaba de tu espíritu altruista. Pero podrías donarlo todo y, en cambio este libro, venderlo y sacar algo de provecho a parte.

- No insistas Enara. Dame el libro, mañana a primera hora lo devolveré al almacén junto a todo lo demás y averiguaré que ha estado ocurriendo con la herencia.

- Protesto enérgicamente, Lía, -Enara retiró el libro y lo ocultó en su costado-. Querida, como amiga tuya y colaboradora consumada de tus laboratorios, me he ganado algunas concesiones, y esas monedas del Imperio austro-húngaro son un deseo que albergo desde hace tantos años que ya ni recuerdo el día que Charles me habló de ellas. Comprendo que no me des el libro, si es cierto que vale una fortuna; pero al menos déjame que lo utilice para ponerme en contacto con el comprador y conseguir que acepte otra cosa a cambio de las monedas. No puedes negarme esa licencia.

- Está bien, Enara. Quédatelo. Utilízalo como quieras, pero recuerda que tu exmarchante era un sucio confabulador y que no tenía escrúpulos a la hora de elegir comprador; no tienes ni idea de con quién vas a entrar en tratos y podrías llamar la atención hasta de su posible asesino.

-No será el primer tiburón con el que negocie. Mi única preocupación es que le guste alguna de las maravillas que poseo y pueda conseguir esas monedas. Poco me importa si son robadas o no, o si han sido conseguidas de manera poco lícita. Qué le vamos a hacer, el mundo no es perfecto. Además, si ese comprador ha sido los el que mató a Charles y lo hizo para conseguir el libro, te recuerdo que es tuyo, y si vuelven a buscarlo será a ti a quien irán a buscar, ¿no?

Caí como un saco de arena sobre la cama, después de desvestirme y quitarme el maquillaje. El ático tenía una creativa construcción a modo de buhardilla, que estaba rematada por una ocurrente inclinación del techo que caía hasta media altura. Justo en la pendiente, el arquitecto había tenido la idea de abrir un gran ventanal, a base de aluminio y pvc, que abría el paso hacia las nubes. Era el espacio ideado para dejar descansar la cama y, sobre ella, poder admirar la plácida intemporalidad de las estrellas y dejarse hechizar por su embrujo. Me desplomé sobre el colchón y me quedé extenuada sobre el mismo, mirando hacia el cielo.

Había miles de pequeños puntos de luz. Ni una sola nube.

El horizonte estaba despejado, no así como mi cabeza después de todo lo que había bebido. Allí, mirando el firmamento y en paz, recordé el brindis con el licor de mora en Lucarellio. Mientras bebía el sorbo de licor de aquella copa, a la salud de Charles, pensé en lo frágil de la vida humana… Probablemente, la ambición llevó a Sutton a una muerte temprana. Imaginaba lo emocionado que se había sentido al encontrar un trueque provechoso al que sacar una buena tajada; una buena venta, algún objeto venerado por los coleccionistas, un descubrimiento en un perdido bazar de tres al cuarto, una joya antigua rescatada del mar… Al poco tiempo, la negociación se trunca, los planes no salen como parecen, un comprador no se siente satisfecho con el producto, una transacción sale mal… Quién sabe qué. Pero acaba muerto. Todo por dinero, el motor de las nuevas sociedades. El asfixiante ansia por el dinero que había convertido a las sociedades modernas en una jauría de almas incompletas con la única preocupación de la riqueza, danzando apresurados por una vida vertiginosa en la que no había tiempo para mirarnos los unos a los otros. El tercer mundo sufre hambre, el segundo sufre incultura y el tercero… Soledad. Un tormento llevadero pero al fin y al cabo un pecado de suficiencia. La vida era mucho más tranquila antes de tanta revolución tecnológica, antes de tanto adelanto en sistemas de comunicación y antes de tanto aparato del que depender. Cuando uno podía sentarse plácidamente a leer un libro, en el silencio de una tarde tranquila. Pensé en el libro que Felicia le había dado a Enara y recordé la insistencia que había mostrado Sutton en hablar conmigo durante la pasada semana. ¿Sería por eso?, ¿por aquellos libros? Sabía que quería comprarme algo y le había entendido que sería al precio que fuera, pero ni siquiera hice un esfuerzo por escucharle; no tenía intención de vender nada. Pero él no lo aceptó. Siguió insistiendo y tuve que dejar de coger las llamadas; por un momento pensé que había adoptado un tono más sibilino. Me pareció que había encontrado la manera de hacerme aceptar sus proposiciones; estaba tan seguro, tan convencido, que hubiera jurado que estaba dispuesto a hacerme chantaje. Aunque eso no era posible, claro. Fue en ese momento cuando decidí no volver a cogerle el teléfono. Era un desalmado.

Mientras contemplaba las estrellas, y las extrañas figura, sin sentido ni significado que se dibujaban en el firmamento, parecía notar cómo caía por mi garganta aquel dulce sabor a mora. Me volví hacia el reloj sobre la mesita junto a la cama y vi que eran cerca de las cuatro de la mañana. Arreglé el despertador para que hiciera sonar las noticias de las seis y media y, sólo con aquel gesto, creí darme cuenta de que empezaba ya el dolor de cabeza que me acompañaría durante toda la mañana siguiente. Enseguida sentí el sopor que precede al sueño y, abrazando ya casi los entrañables brazos de Morfeo, el tintineo de las copas volvió a resonar en mi cabeza. Abrí los ojos y sentí que algo no encajaba en algún sitio.

CROMOSOMA VII

Bonne femme

1.243 d.C.

Tres caballos al vuelo, a galope tendido en lontananza, cortaban el aire desde Levante. El obispo Guilabert abrió puertas y ventanas en tremenda excitación, su más fiel amigo y aliado había llegado a Montsegur. Aquél a quien unos ojos dulces, envueltos en damascos dorados y terciopelos, oteaban desde el torreón. Bertrand Marty, segundo del obispo Guilabert por toda una vida de fe, cruzado en otros tiempos por el rey y la Cristiandad, y un hombre bueno por la gracia de Dios. ¿Cómo se puede explicar a un jinete que cabalga desde Oriente lo que es el sol? Sin embargo, aquella aurora entre el rocío, Bertrand advirtió que nunca antes lo había visto y que ese albor, entre dos luces, unos bellos damascos dorados lo prendaban.

- Buena dama, -cumplió Bertrand rodilla en tierra a Esclaramunda-. La bendición de Dios y la vuestra. Buena dama, -cumplió con los ojos entornados hacia el sol-. La bendición de Dios y la vuestra. Buena dama, -cumplió a sus pies con la tradición-. Rogad a Dios para que este pecador, que soy yo, sea guiado hasta un buen fin.

- La intoxicación puede ser causada por altos niveles del fármaco en el cuerpo o por una disminución de la tolerancia al mismo, -explicó el forense-. Los pacientes con disminución de la tolerancia pueden presentar niveles normales de la droga en su sangre. Pero no es el caso que nos ocupa. Los análisis han revelado que los niveles estaban más elevados de lo normal.

El médico interpretaba el informe que habían recibido del centro nacional de Toxicología, mientras el auxiliar terminaba de limpiar el material. Tycho había acudido al Instituto Anatómico a primera hora. Quería escuchar la información de primera mano, y hablar personalmente con el médico que había realizado la autopsia. No era una tarea fácil; los pasillos del edificio estaban atestados de cadáveres por analizar, y el laboratorio en el que se encontraba su víctima tenía que ser ocupado por otro cuerpo, que también necesitaba de sus servicios. El médico aprovechó la pausa para tomarse un café cargado, antes de volver al trabajo. Tycho lo siguió como pudo por el pasillo, entre las camillas amontonadas contra la pared y los auxiliares que deambulaban de un lado a otro, cargados de documentos y material de intervención. Una chica sobre patines le pasó por el lado a una velocidad vertiginosa, empujando a los que se interponían en su trayecto. El forense ni siquiera se percató de su presencia; caminaba decidido hacia el puesto de control de la planta, donde un joven auxiliar le esperaba con el siguiente caso. Informó a Tycho de todo lo que había averiguado durante el análisis y engulló lo que le quedaba de café.

- Lo he reflejado todo en el informe. La intoxicación se podía haber producido por el consumo simultáneo de otros fármacos que pudieran haber aumentado sus niveles en sangre. Pero, como puede ver, no había rastro de otra droga; ni siquiera diuréticos, que podrían haber disminuido peligrosamente los niveles de potasio y provocar una intoxicación secundaria. He pedido una analítica completa y he descartado la posibilidad de que se deba a una baja cantidad de magnesio; también he comprobado su función renal y la posibilidad de una deshidratación. Lo he descrito todo en mi informe, -el médico cogió un historial que le tendieron desde el puesto de control y se lo largó al inspector, con la misma deferencia con que la que le hubiera dado un envoltorio usado para tirar a la papelera-. Ahí lo tiene todo. Siento tener que dejarle, la siguiente víctima me espera. Mis pacientes no tienen demasiada prisa, pero el juzgado que los envía no se caracteriza por su paciencia.

- Entonces, ¿su conclusión es?

- Intoxicación por ingestión aguda masiva, por supuesto.

Tycho echó un vistazo al informe y regresó a la comisaría. El dictamen había sido claro y no había lugar a dudas. El señor Sutton había sido envenenado y, según los datos de la autopsia, la droga tuvo una actuación precoz, menos de una hora desde la ingesta. Lo que le llevó a hojear las anotaciones de los agentes que se personaron en el hotel, y que hicieron las primeras preguntas. La víctima acudió a la convención acompañado de su esposa. Asistió a la conferencia inicial y luego pasó al salón donde tuvo lugar el aperitivo, junto con los demás invitados. Tomó dos copas de champagne y varios entremeses. Conversó con algunos asistentes; nada importante, conversaciones triviales con unos compañeros de profesión de su esposa, una rápida incursión en un grupo que hablaba de política, un hombre que estaba interesado en alguna pieza de arte, la anfitriona de la gala (a la que agasajó delante de algunos invitados), un director de banco, dos periodistas y una mujer que lo acompañó hasta que llegó el momento de pasar al salón, donde debía tener lugar la cena. Entonces volvió a reunirse con su mujer, que no coincidió con él hasta entonces, y juntos pasaron al salón. Antes de llegar cayó muerto.

La plataforma robótica emitía un zumbido sedante. La atmósfera de luces UV me hacía creer que todavía me encontraba arropada por las sábanas, pero hacía ya al menos dos horas que trabajaba frente al transiluminador. Cada vez que desviaba la vista hacia el escáner, una maraña de puntitos negros sobrevolaba mi campo de visión como una bandada de moscas.

Me hallaba inmersa en un gel de poliacrilamida. La superficie despedía fluorescencias de diversos colores, que despuntaban sobre el fondo, capaces de cegar a cualquier técnico que las analizara. Las gafas oscuras que protegían los ojos de posibles agresiones químicas eran material obligatorio para las pruebas. La tinción no había sido nada fácil. Llevaba horas concentrada sobre la técnica para separar las proteínas que buscábamos. Aún notaba los efectos del alcohol corriendo por mis venas y eso se reflejaba en la lentitud con la que realizaba la electroforesis. Los brillantes tonos azulados que manaban del gel, volaban por el laboratorio imbuyéndolo de un ondulante reflejo marino. Las proteínas habían sido separadas en función de sus propiedades eléctricas y ahora se agrupaban con respecto a su tamaño y peso molecular. Una rutinaria técnica que cada día tenía lugar en la sección de proteómica, pero que esta vez era más importante. Por eso me encargaba personalmente. Esta región era una de las zonas que se creían altamente involucradas en la reparación del ADN, uno de los responsables del envejecimiento y del deterioro celular. El doctor Venter esperaba los resultados como agua de mayo. Los últimos resultados que estábamos consiguiendo en esta región nos estaban entusiasmando, daban una nueva visión al estudio antes impensable, y grandes esperanzas para la supervivencia del genoma dentro de la célula.

Para poder crear una región de ADN, e introducirla en una célula, hay que conseguir que las enzimas encargadas de defenderla contra invasiones extrañas no lo ataquen, y también que la maquinaria celular pueda tener acceso a la información genética a través de marcadores, para que posteriormente lean la información creada por un ordenador y la expresen, hasta convertir poco a poco a la célula en lo que queremos. El último paso es conseguir que se reproduzca con éxito y produzca nuevos individuos con el ADN sintético. Para conseguir todo el proceso, necesitamos toda la información posible de esos marcadores y de las proteínas y enzimas que tienen acceso a la cadena. Eso era lo que estábamos descubriendo ahora; marcadores inéditos y procesos desconocidos que Proteómica nos estaba revelando tras las últimas secuenciaciones.

Nuestra reciente asociación había sido presentada por Celera a los medios de comunicación como un estudio prometedor, merecedor de las portadas de las mejores revistas de divulgación científica. Decenas de ejemplares habían llegado hasta mi buzón, con mi imagen en la primera página de las publicaciones, y la llamativa apuesta del extravagante doctor Venter para retar a los hados y prender una mecha por la vida.

Desde que firmáramos el acuerdo, el director de seguridad había repasado los procedimientos de protección de datos y había solicitado nuevos Penetration Testing para comprobar los niveles de seguridad informática. Por supuesto, la consultoría intermediaria que había sugerido la Celera, había realizado sus propias pruebas en la encriptación para confirmar que los datos serían invulnerables. Quizá no tuviéramos suficiente material de oficina, o que las instalaciones fueran susceptibles de algunas mejoras estéticas, pero en lo referente a la seguridad informática y la protección de datos, el estado había proveído de lo último en desarrollo criptográfico y equipos de contención anti-intrusos. La consultoría no tuvo más que reconocer nuestra aberrante seguridad anti-hacker, tan sólo los directores de Instituto, el doctor Venter y yo misma, poseíamos la capacidad de autorizar la comunicación de resultados y acceso completo a todos los documentos. Todo había sido bien pensado y planteado, no había cabida para el error, ni ninguno de los dos estaba dispuesto a que sus revelaciones pudieran ser dominio de cualquiera que pudiera darle un uso indebido. El señor Bohannon ya se ocupaba de que el sistema fuera inexpugnable y velaba por su seguridad. Sus sugerencias eran siempre las mejores y esta misma mañana había aceptado su última propuesta de implementación. Una mejora carísima que aumentaría nuestro porcentaje de impenetrabilidad en un 0.18%; una cifra irrisoria para mí, pero irrefutable para él. Por supuesto, me mostré de acuerdo con él. Cada día manejábamos millones de dólares en información y esperanzas, proyectos de financiación pública, conciertos con centros europeos y el reconocido proyecto genoma; una fuente incansable de beneficios millonarios para quien se hiciera con la información y supiera encontrar la manera y los recursos de ponerla en funcionamiento y aplicarla en un mercado agradecido.

Bohanoon estaba ya mejorando el sistema y, pronto, nuestras investigaciones en desarrollo serían un 0.18% más seguras. Todas menos Synthia. La creación de la vida; un organismo vivo exento de alteraciones genéticas y resistente a los factores del envejecimiento, es decir, una forma de vida inmune al cáncer, libre de ataques degenerativos y con una esperanza de vida meteórica. Las mutaciones, los agresores del genoma, las señales destructoras y la propia senescencia que encaminaba a los entes biológicos hacia un fin programado, eran el hándicap del proyecto al que nuestro software proveería de armas para la auto-reparación. Synthia debía ser infranqueable. Venter insistió en desarrollar su propio programa de protección, debido al enorme riesgo que implicaría para la humanidad cualquier filtración del Proyecto. Sólo podíamos imaginar qué horribles aplicaciones podría conseguir cualquier banda armada o rama del ejército, que se hiciera con la remota posibilidad de fabricar una forma de vida a su antojo. No. No era concebible. Synthia debía ser inviolable y para ello no sólo había contado con la seguridad del Instituto, sino con un segundo programa de protección, que fue diseñado personalmente por él y sometido a las más duras pruebas conocidas. Aquella información valía millones y una sola filtración podía cambiar el curso de la Humanidad, un virus sintético que acabara selectivamente con los individuos de una sola raza, un plásmido que proveyera de dones sobrehumanos, clonación, armas biológicas, cambios en un ecosistema en concreto que acabara con la vida en un solo país… Las aplicaciones tenían un etcétera interminable. Tan solo los directores de los centros teníamos acceso a la información completa y se guardaba un registro riguroso de cada intervención, de manera que cualquier intromisión no deseada sería detectada y corregida ipso facto. Sólo yo tenía acceso al programa y a la manipulación del entorno de creación, desde el que aún así no se podía tener acceso a los datos. Éstos estaban almacenados en una base de datos encriptada, que poseía un nuevo nivel de seguridad y, con cierta periodicidad, se hacían copias de seguridad de todo el conjunto y se depositaban en una caja de seguridad bancaria de la Bismarck Co, a las que podría recurrirse en caso de cualquier desastre.

Dejé a la máquina transcribiendo los datos cuando terminé y salí del laboratorio. Estaba agotada. Cada segmento era un extenuante laberinto de pruebas que inundaban horas de duro trabajo. Después de pasar frente al control de seguridad del Instituto, me detuve frente a los cristales que había junto al ascensor y comprobé que las copas de más me habían dejado un aspecto horrible. Tenía la cabeza espesa y pesada. Mis pensamientos flotaban torpes entre tinieblas borrosas y sentía la lengua seca, pegada al paladar. Era lo que podía llamarse una resaca. Apenas podía recordar con nitidez la llamada que hice al albacea de la herencia, mientras conducía de camino al Instituto. La espesura mental que me embriagaba había hecho si cabe más confusa su respuesta.

“- Sí, claro que lo recuerdo doctora. Se trata de un paquete que se añadió a la herencia recientemente. Muchas de las adquisiciones de su abuelo han seguido llegando después de su muerte, procedentes de todas partes del mundo. Su abuelo era un comprador insaciable y, hasta pocos días antes de morir, siguió emitiendo pedidos a multitud de editoriales y casas de subastas. Ese libro en concreto pertenece a un paquete del Mercado de las Pulgas, supongo que lo conocerá, es un mercado mundialmente famoso. Está en las calles de Saint Ouen, al norte del Peripherique de París. Llegó la semana pasada y consta de un puñado de libros desahuciados que se reúnen bajo el nombre de “Esplendor de la Historia Occitana”, lamentablemente algunos de ellos están tan deteriorados que no valen nada.

- ¿Quiere decir que ninguno de ellos posee valor?

- El experto al que consultamos en estos casos afirmó que están demasiado deteriorados y que ningún anticuario pagaría por los que estuvieran ilegibles, aunque se tratara de ediciones únicas. Definitivamente, no. El comerciante debió de obviar el deterioro catastrófico que sufrían los ejemplares, antes de vendérselo a su abuelo. Consultaré las fichas de entrega para ver si se puede conseguir una devolución.

- No se preocupe, no es necesario. ¿Puede decirme si ha contactado con alguien más para informarle de la presencia del lote en la herencia?

- No, por supuesto. Nunca se comentan con nadie los detalles de las testamentarías, doctora. Es una máxima en nuestro negocio.

- Tengo conocimiento de que algún ejemplar de los del paquete ha trascendido a personas interesadas, así que alguien de entre sus empleados, o usted mismo, deben de haber dado cuenta de ese lote.

- Imposible. Respondo de todo mi equipo

- ¿Y qué me dice del experto?, ¿es de confianza?

- Por supuesto, su carrera profesional le precede y no hay anticuario que se precie que no goce de sus servicios. No hay ningún despacho de buen nombre que no haya solicitado su colaboración. Es el señor Charles Sutton. Creo que tiene una galería en alguna parte de la ciudad, si quiere puedo ponerla en contacto con él.

- No gracias. Ya le conozco. Consultó al señor Sutton para conocer el valor de los ejemplares, ¿puede decirme si los llegó a sacar del almacén?

- Por supuesto que sí, señora. Es el procedimiento. Tuvo que analizarlos, examinarlos y estudiarlos como corresponde, y eso en el almacén es inconcebible. Necesita un ambiente apropiado, luz, humedad, herramientas… Se los llevó hace una semana y aún se encuentran en su poder, pero ya ha emitido un certificado. Lo tengo delante. En él consta que el deterioro de los ejemplares es tan avanzado que es imposible catalogar las referencias y mucho menos dotarlas de algún valor, concluyendo en que la única posibilidad de estima económica recaería en el valor sentimental que se le pudiera atribuir a la pieza. Firmado y sellado por él mismo.

- ¿Está usted seguro de eso?, ¿no valen nada?

- Es una tasación oficial, señora.

- ¿Podríamos pedir una segunda opinión?

- No encontrará una opinión diferente, señora. El señor Sutton es el mejor tasador del país. Su fama se extiende por Europa y por América latina, e incluso recibe consultas de piezas desenterradas de la antigua China. Le aseguro que si él dice que no vale nada, no encontrará a nadie que le diga lo contrario. Según su certificado, legalmente, no valen nada.

Legalmente era un término que Sutton no contemplaba, pensé. Volví a mi despacho, tratando de despejar un poco la mente. El dolor de cabeza me estaba matando y necesitaba descansar.

- Buenos días Dra. Der Linden, -saludó Enriqueta nada más verme llegar-. La he estado buscando, toda la mañana. El jefe Bohannon me dijo que atravesó el control de seguridad a primera hora, y desde entonces llevo queriendo localizarla.

- He estado con la electroforesis de los segmentos del doctor Venter. Necesito mandarle resultados nuevos esta semana para seguir en el calendario, pero las fluorescencias me han provocado una terrible migraña. Creo que necesitaré un café solo y dos aspirinas.

- Ya. Las fluorescencias, claro –la sorna de Enriqueta me hizo pensar que dudaba mucho de que hubieran sido las fluorescencias las causantes de la migraña, pero aun así me trajo las aspirinas y un poco de café, que paladeé enseguida-. ¿Se encuentra mejor?

- Eso intento. Enriqueta, ¿ha llegado ya el informe del doctor Huan?

- No, doctora Der Linden. Huan no se ha dejado ver esta mañana por el Instituto, al igual que usted. Quizá esté ayudando en las tinciones de la planta baja, creo que llevan mucho retraso y están reclutando a cualquiera que tenga tiempo. Seguiré insistiendo en su número de móvil, pero no le prometo nada. Lo que sí ha aparecido es un inspector de policía que está esperándola en la cafetería. Dice que tenía una cita con usted para las diez en punto, y de eso hace ya más de media hora, -mi cuerpo se estremeció al recordarlo-.

- No creo que pueda recibir a ese policía ahora. Dele cualquier excusa que se le ocurra y ya le llamaré en cuanto pueda.

- Si me permite doctora, siempre debe encontrarse un hueco para poder recibir a un agente de policía que viene por una investigación de homicidio. Podemos hacer una cosa, le digo que pase y le dice usted cuanto necesite saber. A los diez minutos, la llamo por el intercomunicador y la informo de que la necesitan urgentemente en alguno de los laboratorios. Podrá desembarazarse de él si lo considera conveniente.

No era mala idea. Enriqueta fue a avisarle a la cafetería y esperé plácidamente sentada frente a mi café, escuchando la embriagadora paz del silencio. Las máquinas de los ensayos eran cimbreantes y ensordecedoras, capaces de aturdir hasta la saciedad al cerebro más sosegado. Las luces de los laboratorios y la atmósfera inerte no eran comparables a la claridad de la mañana que penetraba por la cristalera, acompañada de todas aquellas fragancias primaverales. El sol del mediodía reunía a los pocos que podían escaparse de sus labores, en torno a las zonas ajardinadas del complejo. Se podían divisar por todas partes los pies desnudos caminando por la hierba, y las desbandadas de gaviotas arremolinándose alrededor de las sobras de los emparedados. La calidez de la mañana se podía sentir desde el otro lado del cristal.

Enriqueta abrió la puerta y dejó pasar al policía.

Era un tipo extraño.

Rondaba los cuarenta y estaba bien curtido. Vestía desaliñado y lucía una barba cerrada que no conseguía encontrarse con la cuchilla, quizá demasiado delineada como para tratarse de una simple dejadez. Llevaba un traje de chaqueta negro con camisa azulada y corbata en tonos grises; el cinturón y los zapatos iban por libre, con un controvertido marrón chocolate que no pegaba en absoluto con el traje. Ningún atuendo parecía acompañarse con los demás, y los colores peleaban entre ellos como polos opuestos de un imán. Sin embargo, la naturalidad y el aplomo con el que lo llevaba hacían del conjunto una visión agradable y atractiva. Tenía los ojos escondidos bajo una densa mata de pestañas, oscuros como la noche, y una cicatriz que le cortaba una ceja por la mitad. El pelo corto y moreno, y algunas canas entre la abundante mata abullonada, que aparecían al mesarse el cabello.

- Buenos días doctora Der Linden, bonitas instalaciones, –el agente saludó, exhibiendo un remilgo forzado-. Soy el inspector Tycho, de la policía, Unidad de Delincuencia Especializada.

- Buenos días, -me levanté para estrechar su mano cortésmente-. Siéntese por favor. Dígame, ¿qué puedo hacer por usted?

- Sé que es usted una persona muy ocupada, por el ajetreo que he creído percibir al subir. Gente moviéndose de un lado para otro sin parar, máquinas en marcha, mucha seguridad.... Seguramente habrá dado orden a su encantadora secretaria para que la avise con una urgencia ineludible dentro de cinco minutos, pero sólo le robaré un par de ellos para que me conteste, en el grado en que le sea posible, a unas sencillas preguntas, –sus ojos merodeaban sin discreción por los rincones del despacho-. ¿Es usted la de la foto? -En el estante del lateral había un marco plateado con una fotografía mal tomada, en la que apenas se me reconocía-.

- Sí. Es usted muy observador, casi nadie me reconoce ahí. Está tomada demasiado lejos.

- Es mi trabajo. Aunque debo reconocer que en el premio que le están entregando puede leerse su nombre, así que no tiene mucho mérito el haberlo adivinado, -arrugué los ojos y comprobé que era cierto, pero había que tener una vista de lince para leerlo. Las letras se emborronaban al enturbiar tanto la vista-. Es paradójico, ¿no cree? Con las protestas que hay ahora en contra de las investigaciones genéticas y los ensayos con células embrionarias, ya sabe, la Iglesia, los defensores de los derechos humanos, las asociaciones anti-discriminación…, todas enfrascadas en detener los avances del genoma por su contraprestación moral, y usted tiene un premio de ética científica. Es paradójico, ¿no?

- Tratar de entender el genoma humano no lidia con los derechos humanos, inspector. El único problema es el uso que se le dé a esa información, pero eso no debe de ser motivo para dejar de investigar, sino para comenzar a darle un buen uso a lo que se descubre. Por eso me dieron el premio, ser investigador genético no significa ser mala persona.

- Entonces no debe de ser usted la sospechosa que busco, -el inspector sacó una libreta del bolsillo y escudriñó distraídamente los botes de lápices que había sobre la mesa-. El señor Sutton fue envenenado por alguien que conocía, y para eso hay que ser un poco malo, ¿no cree? -pasó las hojas hasta encontrar la que buscaba, sin interesarle la respuesta, y observó detenidamente algunos de los apuntes que tenía hechos-. Usted llegó al hotel Ritz a eso de las siete de la tarde, se registró y subió a su habitación para que le llevaran su equipaje. Bajó al Lobby bar y estuvo allí con unos amigos… Tengo los nombres por aquí anotados, pero ahora no los encuentro… Bueno, continúo. Abandonaron el bar sobre las ocho y subieron a sus habitaciones a cambiarse para la gala, llegaron al Salón de reuniones cuando ya había empezado la recepción. ¿Es cierto hasta ahora?

- Sí, es cierto. Se nos echó el tiempo encima en el bar, -no tenía por qué excusarme, pero las palabras me habían salido solas-.

- ¿Sabía usted que la víctima estaba alojada en la habitación contigua a la suya?

- No. Lo supe al día siguiente de la gala, cuando la señorita Bismarck me lo indicó.

- ¿Quiere decir que no vio al señor Sutton en ningún momento?

- Solamente en la convención, pero no tuve el gusto de hablar con él. Lo vi tan sólo de lejos. En ningún momento me lo encontré por el pasillo de mi planta.

- Ya, claro. Si lo hubiera hecho, me lo diría -el agente continuó apuntando datos en su libreta, con un tono ligeramente cínico-. Doctora, como sabrá hay diferentes tipos de habitaciones en todos los hoteles, en concreto la suya era del tipo Suite familiar, lo que significa que tenía una puerta de comunicación interior con la habitación contigua. Habitualmente, ambas habitaciones se venden dentro del mismo paquete, para padres e hijos. Pero dada la situación del hotel, y la necesidad de habitaciones, tuvieron que recurrir a venderlas como habitaciones separadas y recayeron en usted y el señor Sutton, es una medida que toman a veces cuando el overbooking supera las expectativas. El problema surge en el momento en que a la camarera de planta se le olvida cerrar con llave la puerta de comunicación, y sus habitaciones se quedan perfectamente… comunicadas. Dígame, ¿vio aquella puerta?

- No. Llegué con el tiempo justo para cambiarme y al día siguiente salí con las mismas prisas. No me di cuenta de que había una puerta de más en la habitación, supongo que me pasó desapercibida.

- ¿Quiere decir que no trató de abrirla en ningún momento y que no entró a la habitación contigua a la suya, en este caso la del señor Charles Sutton?

- No, por supuesto que no, –el agente se tomó unos segundos para buscar el menor atisbo de vacilación en mis palabras y volvió a tomar notas-.

- ¿Percibió alguna señal o indicación en su habitación que le hiciera pensar que alguien había entrado?

- ¿Entrado en mi habitación? No. No noté nada fuera de lo normal.

- ¿Vio algo extraño?, ¿escuchó voces o ruidos?, ¿se despertó en algún momento durante la noche por alguna razón?

- No, dormí de un tirón. No me desperté en toda la noche, al menos, que yo recuerde.

- ¿Quiere decir que tiene problemas para recordar?

- No, claro que no. Recuerdo perfectamente lo que ocurrió, pero bebí algo más de lo que acostumbro y tengo la mente un poco confusa respecto al momento en que me dormí.

- ¿Quiere decir que podría haber visto u oído algo y que podría no recordarlo?

- No, quiero decir que pudieron sonar ruidos en la otra habitación y yo no escucharlos porque estaba en el baño con una botella de Champagne, de la que me bebí algunas copas antes de acostarme. El agua caliente distiende los capilares facilitando la absorción y la mente se abstrae más de la cuenta al aumentar la permeabilidad de…

- Comprendo. Estaba ebria, ¿es su declaración? Si había bebido más de lo aconsejado pudo perder la sensación de la realidad, entrar en la habitación de Sutton y no recordar nada ahora, ¿no?

- No, agente. No entré en la habitación de Sutton y no tengo nada que ver con su asesinato. No le conocía, tan sólo conocía su reputación y no me agradaba, por lo que nunca le compré nada y nunca le vendí nada. Ni siquiera he visitado su galería de arte pero, por lo que se decía de sus transacciones, no me extraña que haya tenido un final como ése.

- ¿Está usted al tanto de los negocios en los que andaba metido últimamente el señor Sutton? –recordé la conversación de Enara la pasada noche y la historia de las monedas del Imperio austro-húngaro que Charles trataba de comprar-.

- Vagamente, tan sólo conozco lo que las habladurías cuentan de él pero, como científica, he de prevenirle de que los cotilleos no son una fuente fiable de información. Las historias de chantajes y tráfico de drogas rondan por la ciudad a sus anchas, pero tampoco se ha demostrado que tengan suficiente fundamentación.

- Eso me han dicho. Vendía artículos a todo tipo de personas y no era muy amigo de las aduanas. El dinero es una ambición peligrosa, sobre todo para alguien sin escrúpulos. Tengo entendido que por aquí hay bastantes coleccionistas de arte, la propia señorita Bismarck, por ejemplo. Lo más importante para poder adquirir ese tipo de lujos infructuosos es poseer un amplio patrimonio, que permita inversiones caprichosas. Una persona como usted, al cargo de una institución tan relevante y dirigiendo investigaciones tan costosas que ocupan tantas portadas de revistas, debe de ganar una cuantiosa suma de dinero, sobre todo teniendo en cuenta los descubrimientos que realizan en sus laboratorios y la cantidad de patentes que registran. Dígame, doctora, ¿le gusta a usted el arte?

- Sí, me complace disfrutar con una obra bonita, como a todo el mundo. Pero se equivoca si cree que puedo permitírmelas. El Instituto es una entidad nacional, que forma parte del sistema sanitario y que recibe ayudas financieras del estado para realizar las investigaciones. Por lo tanto, los descubrimientos que se realizan aquí no me pertenecen, ni tampoco las patentes o los avances tecnológicos que se deriven de ellos.

- ¿Mataría por alguna obra en concreto? Disculpe, -lamentó rápidamente, antes de obtener respuesta-, discúlpeme, no quería ser grosero. Quiero decir si hay alguna obra artística por la que le hubiera merecido la pena entrar en negociaciones con Charles Sutton, a pesar de su desagrado.

- No, no me caía especialmente bien pero, si ése es motivo suficiente para asesinar, supongo que no sería el primero al que mataría. Habría muchas otras personas que irían antes que él.

- Veo que tiene sentido del humor, doctora Der Linden, y antes de venir también he comprobado que tiene usted un currículo impecable. Nunca ha tenido ninguna denuncia y nunca se ha incluido ninguna mancha en su expediente profesional. Es usted una científica modelo y una ciudadana responsable. Por lo que a mí concierne no la molestaré más, de momento. Sólo me queda por preguntarle si me puede facilitar los números de teléfono de sus acompañantes.

- Por supuesto. Le escribiré sus nombres aquí mismo, si le parece bien, -arranqué una hoja del bloc con el anagrama del Instituto-. Cuando se marche, la señora Sibón le dará sus números de teléfono.

- Bien, entonces ya lo tengo todo resuelto. Llamaré a las otras personas y les haré unas preguntas de rigor, nada serio. Pura rutina. Ah, lo olvidaba, una cosa más, doctora. ¿Estaba usted en el salón con los demás invitados cuando murió el Sr. Sutton?

Su pregunta me dejó congelada mirándole a la cara. Hubiera querido contestar en el momento, pero la verdad era que no sabía qué decir. Por un lado quería decirle que sí, y cortar cuanto antes aquel interrogatorio policial que no podía aportar información alguna y que sólo era una terrible pérdida de tiempo. Pero, por otro lado, si más tarde hablaba con los otros, o bien con cualquier otra persona de la gala, se enteraría de que había mentido y querría saber por qué. Eso me convertiría en sospechosa y además, habiéndole mentido a un policía en la investigación de un homicidio, deliberadamente. Quería decirle la verdad y no tener por qué ocultar nada, ni tener que mentir a nadie, pero no tenía certeza ninguna de que no me fuera a convertir en una sospechosa viable, una de las pocas sin coartada y con la oportunidad suficiente como para poder haber entrado hasta su habitación y asestarle el veneno.

Obviamente, el inspector se dio perfecta cuenta de mi ausencia de respuesta y de que su pregunta me había suspendido en una meditación profunda, de la que aun no había hallado salida.

- ¿Quiere que le repita la pregunta, doctora?

- ¿Qué? –salí de sopetón de mi reflexión y me di de bruces contra su mirada inquisitoria-. No, no hace falta. No estaba en el salón, -concluí. La verdad os hará libres, pensé, aunque por el momento no lo vaya pareciendo-. No tengo coartada, si eso es lo que ha venido a buscar. Estuve en los jardines, paseando. No presencie la muerte del señor Sutton.

- Dra. Der Linden, -sonó Enriqueta a través del comunicador-. Siento interrumpirla pero la solicitan urgentemente en el laboratorio δ Gamma.

El inspector miró al comunicador con condescendencia y cerró su libreta.- ¿Quiere contarme su historia, doctora Der Linden?

- Gracias por su dedicación, agente. Agradezco mucho que se haya desplazado hasta aquí para hacerme sus preguntas pero, como usted ha dicho, soy una persona muy ocupada y tengo mucho trabajo pendiente. Si no me necesita para nada más, le rogaría que me dejara volver al laboratorio. Espero que su investigación pueda solucionarse sin que necesite de nuevo mi colaboración. Ha sido un placer conocerle aunque, sinceramente, espero que no nos tengamos que volver a ver, -le ofrecí de nuevo mi mano y le acompañé hasta la puerta-.

- El placer ha sido mío, doctora. Si cambia de opinión, o bien encuentra un hueco en su agenda, llámeme a este número, –de entre sus dedos se desprendió una tarjeta de presentación-. O bien, si simplemente desea charlar con alguien.

Tomó el tirador de la puerta y desapareció por los cristales ahumados, hasta que su silueta se transformó en una diminuta culebra mortecina que se encaminaba hasta los ascensores. La señora Sibón apareció por la puerta unos instantes después con su agenda en las manos.

- Espero que ya se haya aclarado el malentendido con ese homicidio, doctora. Supongo que la habrán exonerado por completo de toda implicación.

- Más o menos, Enriqueta. Más o menos. ¿Qué tenemos para hoy?

- Ha llamado el doctor Croft a primera hora. En vista de que ayer no contestó a su mensaje, se ha citado con usted hoy a primera hora de la tarde en el Café de siempre. Dice que es muy urgente.

- Siempre es todo urgente para Leonard Croft.

- También han llamado de la secretaría del fondo de subvenciones, acerca de la concesión para el Proyecto Genoma, -eso sí que era importante-. Por lo visto, un delegado se pasará a lo largo de la mañana, para examinar la marcha de la investigación y el rendimiento del trabajo. Según dicen, necesitan recopilar información. Nada relevante.

- Sin embargo, nada rutinario, -no me gustaba. No era normal que la administración enviara a alguien a las instalaciones, y mucho menos a inspeccionar el rendimiento del trabajo. Qué podían saber ellos. Jamás había escuchado nada semejante y ni siquiera sabía de la existencia de ese tipo de inspecciones. Algo estaba pasando-. Enriqueta, necesito que me ponga al teléfono con alguien del fondo de subvenciones, he de saber qué ha ocurrido y a qué diablos viene ese delegado. Después deme el número del Genoscope, quiero ver si los franceses se han enterado de algo que yo no sepa.

Enriqueta me puso en contacto con la secretaría del comité y obtuve algunas respuestas de lo más contradictorias. Presentaban la visita como un mero formalismo y, sin embargo, no eran capaces de aclararme por qué no era un método común a las demás investigaciones. No había razones para mostrarse escéptico, pero parecían divagar en cuanto hablaba de los objetivos de los próximos meses, había algo que me ocultaban y por algún motivo no querían comentarlo. En la administración del CSIC obtuve un poco más de información, pero tan sólo una cadena de rumores acerca de la trascendencia de los preparativos electorales en el sistema sanitario. El gobierno no estaba recibiendo unos sondeos demasiado halagüeños de los votantes y la campaña electoral podía pender de un hilo. La oposición iba ganando escaños con cada encuesta y, probablemente, la mayoría acabaría dependiendo de los lazos que se hicieran con otros grupos políticos. El problema venía cuando eso costaba decisiones y recursos, y había que disponer de ambos para establecer lazos. Era el tipo de situaciones políticas en las que los pequeños grupos obtenían verdaderas victorias para sus representados, y pedían grandes caramelos para ofrecer su apoyo en las urnas. Según los rumores, el Proyecto Genoma se había granjeado muchos enemigos entre algunos grupos políticos y, algunos por ideales contrarios, y otros por coger un buen pellizco de su presupuesto económico, pedían la cabeza del Proyecto. El actual gobierno había puesto mucho interés en los avances científicos y en la investigación y desarrollo, y eso le había llevado a subvencionar un estudio tan costoso, durante todos estos años. Pero tampoco estaban dispuestos a tirar toda aquella inversión a la basura, por mucho que de ello dependiera la mayoría del Parlamento; aunque no les costaría tanto hacer algunos cambios en el sistema y en las investigaciones subvencionadas. Algunos miembros del fondo de subvenciones me admitieron cierta resonancia de aquellos correveidiles, pero por supuesto argumentando que todo se trataba de un tira y afloja, donde el gobierno necesitaba toda la información disponible para luchar con todo su empuje por mantener la concesión del Proyecto ante los posibles detractores. Ésa era la razón subyacente a la visita del delegado.

Enriqueta, entre tanto, me consiguió los teléfonos de otros centros y hablé con algunos de los directores científicos. Al parecer era un tema común a otras instalaciones. Casi todos los que sondeé confirmaron que la lucha era constante con los benefactores y que cada año trataban de retirar más fondos a sus investigaciones. Pero ninguno de ellos me dio motivos para preocuparme. “Pronto todo se arreglará y tendrá usted su subvención durante unos meses más, como siempre”-‐ aseguró el doctor Weissenbach, del Genoscope-. Era un duro trabajo mantener el interés por algunos estudios que no ofrecían resultados prometedores, eso ya lo sabía. Llevaba años lidiando con el ministerio. Pero había algo que me escamaba y no conseguía quedarme tranquila, así que llamé a un antiguo colega que trabajaba en el Centro Superior de Investigaciones Científicas y le instigué todo lo que pude, hasta que conseguí que rebuscara en las bases de datos y me devolviera un viejo favor. Al cabo del rato me llamó para confirmarme lo que ya sospechaba.

- Puede que algunos términos del acuerdo hayan cambiado, Lía, -susurró al otro lado del aparato-. Las últimas circulares que han recibido los miembros del fondo vienen directamente del escalón más alto del ministerio. La mayoría están cerradas con clave y no puedo echarles el ojo, pero puedo ver los enunciados y no pinta nada bien.

- ¿Mencionan algo de una inspección en el Instituto del Genoma? Han mandado a un delegado para pedir información y supongo que querrá ver el rendimiento del proyecto. Sin embargo ellos ya saben de sobra el ritmo que llevamos, por eso me huele mal este asunto.

- Hay una copia de un correo en el que se mencionan ciertos cambios sobre la subvención del proyecto, -su voz bajaba considerablemente cuando se escuchaban pasos de fondo-. Creo que es un borrador de los nuevos objetivos de la investigación genética, está sellado recientemente y especifica que anula el convenio anterior con el Instituto. Hay varias copias, y todas llevan destinatarios distintos: algunos sindicalistas, asociaciones de trabajadores y algún que otro grupo independentista.

- Ciertos cambios… ¿De forma unilateral hacen cambios en el convenio? No puede ser, -mi voz sonaba desesperada-.

- No será la primera vez que el gobierno rectifica un convenio de manera unilateral, Lía. Creo que ése debe de ser el germen de mayoría de las convocatorias de huelga. Espera, déjame que lea un poco más. Esto es algo peligroso, -explicó-. Si me cogen mirando estos archivos no sólo podría perder mi trabajo y la posibilidad de acceder a un puesto público para el resto de mis días, podrían hasta mandarme a la cárcel por espionaje.

El auricular se tomó unos segundos para contestar, y creí escuchar su respiración entrecortada, calibrando la respuesta. Por fin encontró algo y achicó la voz hasta convertirla en un susurro.

- Aquí lo tengo. El gobierno ha ofrecido la subvención del Proyecto como moneda de cambio para favores políticos después de las elecciones. Disminuirán la subvención hasta un presupuesto mínimo que pueda sufragar cómodamente, y pasará a tratarse de una mera colaboración en avance y desarrollo genético.

- ¿Qué?

- Creo que te quitan la subvención del Proyecto, Lía. La sustituyen por una pequeña colaboración para el desarrollo científico, para que no se diga que el país no sufraga la investigación genética. Creo que especularán el importe cuando reúnan toda la información para el papeleo.

- Eso podría ser el fin del Instituto. No podremos sobrevivir sin la ayuda pública, estas instalaciones se construyeron para ese Proyecto. El resto de los ensayos en los que trabajamos no justificarían su existencia.

- Tendrás que buscar otra financiación fuera del gobierno.

- Imposible. Cada par de bases secuenciado se cotiza a 3 dólares, y hay cuarenta millones tan sólo en la parte que estamos estudiando. ¿Tienes idea del capital que supone? Una subvención que no sea pública no puede sufragarlo.

- Pero hay centros privados, alimentados por capital privado, ¿no?

- Ninguno de ellos puede aspirar al volumen de información que nosotros manejamos.

- Pero tú ya gozas de otras financiaciones. Tan sólo necesitarías encontrar un empujón que te permita terminar tu secuenciación y continuar con tus análisis. Eso puedes encontrarlo en el capital privado. Tengo entendido que hay centros que solicitan servicios de grandes colosos como vosotros, por carecer de maquinaria adecuada y preparación. Tú podrías ofrecer tus servicios.

- ¿Qué servicios?

- Clonación, -espetó, sin pensarlo dos veces-. La clonación genómica está sólo al alcance de muy pocos, por lo costoso y sofisticado, y la calidad del trabajo. Pero tú la realizas a diario. Podrías colaborar con otros centros que necesitaran este tipo de trabajo. Qué se yo…, centros de consejo genético, sociedades animales o vegetales que buscan mejoras fitogenéticas… podrías elaborar bancos genéticos para ellos con pequeños segmentos genéticos, y autofinanciarte, -la seducción de la idea era tan prometedora como la visión de un oasis en el desierto-. Tengo entendido que hace poco se ha inaugurado un centro en Bruselas. Se trata de un centro de asesoramiento genético monumental. Tiene unas aspiraciones tremendas. Tramité uno de sus registros la semana pasada y comprobé que tienen un presupuesto que podría dejarte sin aliento, y lo más alucinante es que se nutren por entero de la clínica privada. Tengo entendido que reciben casos tanto humanos como animales, y tienen unos precios desorbitados; por este año han presentado un balance de cuentas positivo y están subiendo como la espuma. Creo que están buscando una colaboración con un centro genético que les pueda hacer los trabajos de clonación. Visitaron el Sanger hace poco, en el Reino Unido, pero no ha habido acuerdo. Podrías hablar con ellos. Te aseguro que esa gente puede financiarte para que puedas seguir en el Proyecto. Tienen dinero a espuertas.

- Es tentador, la verdad. Pero a qué precio. Dejar entrar al capital privado en el Proyecto Genoma podría ser peligroso.

- ¿Tienes otra opción?

El delegado del comité llegó puntualmente, cinco minutos antes de que cerráramos las puertas. Tuve que quedarme hasta bien entrada la tarde, atendiéndole y dándole todo lo que pedía, y no tuve tiempo ni para comer antes de abandonar el Instituto y dirigirme al Café donde el doctor Croft me esperaba. Efectivamente, los rumores se convirtieron en algo más que habladurías y el propio delegado me informó de los cambios que habían surgido en la subvención. Vino acompañado de algunos abogados: un notario, una secretaria, un contable y dos sujeta-maletines que apenas aportaron nada con su presencia. Pero, ciertamente, me informaron de los inconvenientes políticos y económicos por los que atravesaba el país, y lamentaron mucho el hecho de tener que cambiar las condiciones. Pasé varias horas escuchando al contable dilapidar las estadísticas de financiación y los costes de producción del Proyecto, para disfrazarlos convenientemente de lo que más les beneficiaba, y convertir el presupuesto en una cifra apta para sus arcas. Por supuesto, no eran más que migajas. El pastel, al parecer, tenían que llevárselo a otro lado, ya que las prioridades de gobierno habían cambiado con el curso de los años. El Proyecto ya prácticamente había terminado, según ellos, y habíamos dejado suficiente rastro de nuestra generosa participación. Ahora debíamos tener una participación más pequeña y adecuada a los tiempos que corrían. Acordamos la cifra y se marcharon, como si hubieran firmado un simple finiquito. Me indigestaban aquellos entresijos políticos, a los que siempre se veía atada la investigación científica, y en los que siempre salía vilipendiada y relevada al último lugar.

Ante mis protestas, por la situación en la que dejaban al Instituto frente al Proyecto Genoma y el Consorcio público, no obtuve más que un “Doctora Der Linden, creo que no nos ha entendido. La subvención para el Proyecto Genoma Humano no desparece, el Instituto puede seguir colaborando con el Consorcio para analizar el mapa genético, solamente cambia de nombre y pasa a llamarse subvención para la investigación genética. Su único problema es que nos hemos visto obligados a recortarla, porque hemos considerado que se estaban desaprovechando los recursos. Si esa financiación no es suficiente para los ensayos que realiza, deberá disminuir su colaboración con el Consorcio o buscar más financiación en otra parte. De momento, esto es todo lo que el presupuesto nacional puede ofrecerle”.

La cita con el doctor Croft llegaba en el peor momento.

Necesitaba pasar la tarde sola, pensando. Temiendo por perder años de lucha y trabajo. Pendiente de la pantalla del ordenador y recapacitando sobre mi carrera. Haciendo números y dándole vueltas a la cabeza para intentar mantener el centro en la brecha.

Atravesé cabizbaja la puerta del café donde el Dr. Croft y yo solíamos citarnos y me detuve junto a la entrada, atisbando entre las mesas en busca de su canosa caballera y del humo de su cigarro. Al fondo del café, exactamente en la misma mesa donde hacía cuatro días lo había visto, encontré la melena plateada de Leonard Croft. Me arreglé el pelo y me compuse el atuendo antes de acercarme hasta la mesa. Observé su erguida espalda sobre el bajo respaldo de la silla de madera; como de costumbre, esperaba echando un vistazo al periódico local, entre calada y calada de su tabaco americano. Venía avituallado perfectamente, con camisa blanca de listas y un pantalón casual, color beige, bien planchado y almidonado. Tenía una pierna cruzada sobre la otra y jugueteaba con la punta del zapato que suspendía en el aire, dibujando pequeños círculos imaginarios al ritmo de una melodía.

Avancé hacia él, sorteando las mesas que nos separaban y la multitud que transitaba por la cafetería, entrando y saliendo del recinto. Las camareras estaban apuradas de comandas que gritaban a la cocina, con las comidas de los últimos que se habían tomado un respiro para acallar su apetito; el mostrador de repostería recibía continuos encargos por teléfono a petición de las esmeradas amas de casa, que preparaban sus engalanadas cenas para las fiestas de Pascua. Las muchachas no paraban de envolver bandejas y el horno crepitaba con los últimos encargos a punto de salir. El bullicio era el propio de cada Semana Santa: algunos turistas al olor de los dulces, chiquillos de vacaciones en busca de los primeros helados, jóvenes madres que paseaban a los más pequeños… Eran muy pocos los trajeados que podían escaparse de sus horas laborales, para tomar un rápido café con moka y algo de espuma, antes de volver a sus puestos de trabajo. Leonard, en cambio, meneaba su humeante taza como si el tiempo se detuviera a su antojo y la mañana ronroneara eterna a sus pies. Sostenía un asa con desprecio, absorto en las noticias vespertinas que sus diminutas gafas de lectura le revelaban y, entre tanto, la taza aguardaba en una agónica espera suspendida en el vacío, mientras las gotitas del brebaje chocaban unas contra otras, evaporando pequeñas partículas invisibles que se contoneaban hasta sus labios, impacientes por alcanzar su destino.

- ¿Va a tomar asiento, doctora Der Linden? -insinuó, sin darse la vuelta-. Tu perfume te precede, Lía. Si no te conociera, me atrevería a decir que me estás estudiando como a una de tus cobayas, –Leonard cerró por fin el periódico y lo dejó descansar sobre la mesa, sólo así se volvió para comprobar mi rubor-.

- Perdona, Leo. Estaba distraída, tengo un pesado dolor de cabeza que no consigo amortiguar.

Aparté la silla situada en frente de él para sentarme. Dejé mis pertenencias a un lado y crucé las piernas imitando su postura. La tela de ante beige de mi falda cayó hacia el lateral de la silla, dejando entrever algo más que mis rodillas. Unos grandes ventiladores antiguos, apostados en el techo, daban vueltas bajo unas enormes vigas de madera, haciendo circular por el local una leve brisa. Refrescaban el ambiente y formaban un sistema de ventilación para deshacerse del humo de los fumadores; la corriente que producían era la suficiente como para mover los mechones de cabello que caigan sueltos de mi recogido.

- Espero que sea rápido, Leo. Hoy no tengo el día.

- Lo sé. El comité de la subvención del Proyecto Genoma ha cambiado sus preferencias y ya no está interesado en el acuerdo que firmaron el año pasado, entre tantas cámaras de televisión y tantas portadas de periódicos de las que tanto se regodearon.

- Veo que ya te has enterado de mis desdichas.

- Yo me entero de todo lo que ocurre en este mundo, Lía, parece mentira que no lo sepas ya de sobra. He sido yo el que ha recomendado este sutil cambio de orientación en el fondo de subvenciones.

- ¿Has tenido algo que ver con el hecho de que me hayan quitado la subvención? -inquirí sorprendida, derramándome en el gesto unas gotas de café sobre mi falda. Leo me ofreció una servilleta mojada para limpiarme-.

- No te ofendas. No es nada personal. El Estado ha perdido mucho dinero en las últimas inversiones que ha hecho y sus fondos no se encuentran actualmente en el mejor momento. Como asesor honorario del comité de expertos, he elaborado un convenio más económico que hará ahorrar al gobierno unos cientos de miles de euros, y podrá desviar parte del presupuesto de avance y desarrollo genético a las instituciones que más le están apretando el nudo de la corbata.

- ¿No puedo creer que me hayas hecho eso, Leo? Sabías lo importante que era para mí esta subvención. Sabes que he hipotecado mi carrera con este proyecto, cinco años de trabajo y mi futuro, por no mencionar al Instituto. No trates de consolarme con monsergas, sé perfectamente lo de la campaña electoral, y que han vendido al Proyecto Genoma para ganarse adeptos. Esos estúpidos políticos no saben más que preocuparse porque su trasero pueda seguir en el poder.

- Los tiempos cambian y hay que cambiar con ellos. Muchas asociaciones están descontentas con la investigación genética y ahora su opinión pesa. Durante muchos años han podido invertir en el Proyecto y desoír las protestas de los contrarios, pero la situación ha cambiado y el gobierno necesita llegar a acuerdos con todos esos grupos para recuperar la mayoría. El miedo a la discriminación y a la clonación corre como la pólvora entre muchos colectivos, en cuanto se menciona el Proyecto Genoma. Grandes colectivos de votantes, que al fin y al cabo son los que deciden cómo quieren que se gobierne su país, no quieren que se investigue con células embrionarias y tienen pavor a la manipulación genética.

- Necios. Gente sin conocimientos que no sabe de lo que habla, ni lo beneficiosa que podría ser esa investigación genética que tanto teme. ¿O acaso crees que si alguno de ellos desarrolla un cáncer mortal, no se agarrará al médico cuando se encuentre en su horrible agonía, preguntándole si se ha descubierto ya algo que pueda salvarle la vida? Debemos seguir invirtiendo en genética, es la esperanza de la humanidad. Deben dejarnos decidir a los que sabemos, pero carecemos de la labia sibilina de los políticos, que tantas mentes manipula, para convencer a la población.

- Lo sé, Lía. Lo sé, por eso velo por ti.

- ¡Ya veo cómo velas! -exclamé airada-. Recomendando a un grupo de vejestorios sobre los que tienes una gran influencia, que dejen de financiar el Proyecto.

- Sí. Lo he recomendado enérgicamente.

- Y sigues ahí sentado diciéndome que velas por mí. ¿Debido a qué extraña razón piensas eso, doctor Croft?

- Debido a la extraña razón de que la única opción que se planteaba, hasta que yo intervine, era la suspensión total de la subvención y de cualquier colaboración con el estudio del genoma, -mi ira se convirtió en desconcierto y me recliné sobre el asiento, desconcertada-.

- El proyecto de la catalogación y la secuenciación genética iba a ser cancelado y pospuesto hasta más ver. No habría más subvenciones ni más trabajos genéticos, la investigación del genoma humano se convertiría en un prófugo, al margen de la ley. Tu Instituto se quedaría sin trabajo y se cerrarían sus puertas, -mis manos removían la cucharilla del café, estupefactas. Escuchaba sus palabras admonitorias, y las imágenes de aquel aterrador futuro pasaban por mi mente, como una terrible pesadilla-. Pero les he convencido. He defendido que no podemos abandonar la carrera genética y han confiado en mí. Muchos de los grandes descubrimientos del siglo que viene están poniendo sus bases en los laboratorios genéticos, y uno de ellos es el Genius. Podemos ser parte importante del progreso y podremos despertar nuevas esperanzas para la vida si seguimos investigando. Sería una locura dar la espalda a lo que inevitablemente acabará investigándose, y destapando nuevas terapias farmacológicas que podrían salvar millones de vidas humanas. Tu Instituto seguirá formando parte del Proyecto y podrás seguir trabajando, y eso siempre es una buena noticia, ¿no crees?

- Supongo que sí.

- El año que viene cambiará el viento y quizá vuelvan a subvencionarte, pero de momento tendrás que buscar alguna colaboración extra, y tengo entendido que ya has empezado a mover tus hilos. Me han informado que has hablado con el centro Van Beneden, de Bruselas. No es una mala opción, necesitan grandes bancos de ADN para sus ensayos y no te costaría mucho proporcionárselos. Con la maquinaría de que dispones podrías hacer sus clones a un mínimo de coste, e invertir el dinero en el Proyecto genoma, para continuar con la secuenciación del cromosoma 1 y seguir investigando en Proteómica. No te supondría espacio, ni tampoco mucho personal. Podrías mantenerte en la brecha y continuar colaborando con el doctor Venter y sus epopeyas. Seguro que verán con buenos ojos tu ofrecimiento y no tardaréis en llegar a un acuerdo. Se abren a muchos mercados y tienen diferentes líneas departamentales, pero creo de uno de los directores científicos es Emil Jansen, un buen tipo. Aceptará lo que le pidas y no te dará muchos problemas, está ansioso por asociarse con un centro tan importante como el tuyo. ¿Sabías que una vez trabajamos juntos en un estudio? De eso hace ya mucho tiempo, pero aun mantenemos el contacto, querida. Es un buen amigo, -su semblante brillaba vanidoso desde el otro lado de la mesa-. Seguro que estará encantado de hacer negocios contigo y no tardará en darte una contestación.

El camarero se acercó bandeja en mano, con un pequeño platito lleno de bombones que ofrecían para el café. Leo se abstuvo de caer en la tentación, pero yo decidí endulzarme las penas y permitirme un exceso.

- Aún no estoy segura de que eso sea lo mejor, Leonard. He de pensarlo con detenimiento, lo último que querría sería poner en peligro la integridad de los datos y que las manos menos apropiadas puedan darle usos indebidos a los descubrimientos. Se puede hacer mucho dinero a costa del genoma, y eso es un arma peligrosa. No sé si lo mejor es permitir que otros intereses tengan acceso a los datos. Es terrible que científicos como nosotros tengamos que recurrir a este tipo de asociaciones, para poder sufragar las investigaciones que más necesita la Humanidad, y que sus gobiernos, precisamente, sea a lo que menos importancia le dan.

- El dinero viene y va, Lía, como todo en esta vida. Lo importante es saber adaptarse y sobreponerse a las dificultades.

- ¿Lo sabías desde hace mucho tiempo?

- El suficiente como para tomar medidas y calcular un nuevo planteamiento.

- ¿Eso era a lo que te referías el otro día cuando me dijiste que algo terrible había sucedido?

- No. Ése era otro asunto, -los rayos de sol que entraban por las ventanas del Café iban descendiendo lentamente a medida que pasaba la tarde. Poco a poco, cambiaron de tonalidad hacia un amarillo anaranjado que vaticinaba el cercano ocaso-. Estoy pendiente de un nuevo proyecto. Una investigación que ha surgido, como por arte de magia. Te aseguro que no la he buscado para nada pero, a tenor de los últimos acontecimientos, me he visto obligado a encabezar una última apuesta arriesgada.

- Te escucho, -el café se había ido enfriando poco a poco y había dejado de emitir un suave calor confortante, a través de la taza. Hasta el aire que me rodeaba parecía más frío y húmedo que cuando había entrado al local, o puede que el desánimo que me pesaba me hubiera hecho estremecer hasta dejarme helada-.

- A veces la vida propone y nosotros tenemos que disponer, -explicó-. Mi último proyecto cuenta ya con los mejores hombres preparados y el mejor material limpio y ordenado, dispuesto para empezar. Lo único que falta es tu colaboración.

- Por supuesto, Leo. Pídeme lo que necesites.

- Necesito los laboratorios de tu Instituto. Concretamente los que tienes en la última planta, junto a tu despacho. Esos que no utilizas.

- ¿Qué? No puedo dejarte esos laboratorios. Necesito dar parte de cada centímetro de las instalaciones que usamos y para qué las usamos…

- Ya está hecho, -interrumpió-. Esta misma mañana he rellenado los últimos formularios.

- Pero, los tengo ocupados con el trabajo de la catalogación, y ahora necesitaré más espacio si tengo que elaborar bancos de ADN para otros…

- Por favor, Lía. Tienes despachos cerrados y puestos de trabajo en desuso, que están mucho más cerca de las salas que se dedican a la secuenciación. Con la colaboración que te brinde el centro Van Beneden tendrás suficiente como para comprar algunas máquinas más, poner en marcha esos puestos de trabajo, y cerrar los laboratorios de la última planta para mí. Necesito algunos de tus aparatos y puede que te robe algún técnico, apenas lo notarás.

- Pero… Somos un centro seguro, la información que albergamos es considerada de seguridad nacional, soy responsable de cualquier fuga que pueda producirse, y respondo por todo el personal que trabaja en mis laboratorios. Tengo claves encriptadas, contraseñas y accesos de seguridad de reconocimiento biológico… No puedo dejar entrar a cualquiera.

- Respondo por mi equipo, la delegación ya me ha firmado los permisos, y me han hecho la concesión del espacio; todos mis empleados trabajan para el Estado y han firmado un acuerdo de confidencialidad, desde el momento en que pongan un pie en el Instituto. Sólo falta tu aprobación. No te preocupes no tendrán acceso a tus datos ni a tus investigaciones, cualquiera que ose robar algo responderá por traición. ¿Alguna otra dificultad?

- Sabes que no podemos trabajar juntos, -era incapaz de encontrar ningún otro argumento, que el hecho de que no podíamos volver a compartir el mismo espacio-.

- Podrás resignarte a mi presencia.

- Pero, ¿por qué? ¿Qué diablos necesitas?

- Necesito los laboratorios, ya te lo he dicho. Sé que no habrá ningún problema. Ya está todo dispuesto. Mañana a primera hora, tres camiones llegarán al Instituto y trasladarán todos mis materiales a la tercera planta. El personal llegará en un microbús que he contratado, y todo el papeleo estará resuelto para antes de que tú llegues; un arrendamiento sin importancia, como otro cualquiera. Será un ala totalmente independiente de tu Instituto y ajena a tus investigaciones, gestionada únicamente por mí y bajo mi responsabilidad. No hay ningún problema. -Leo me miraba atentamente esperando a que dijera algo y mis palabras se aturrullaban antes de salir. No podía negarme a sus peticiones, porque había hecho más por mí de lo que yo podría hacer por él en cien años; tenía que claudicar y rendirme a sus designios, como todo el mundo terminaba haciendo-.

- Está bien, está bien. Te daré mi aprobación.

Brindamos nuestras tazas y, mientras él exhibía la mayor de sus sonrisas, yo nada más que podía pensar en la tormenta que se avecinaba, y en los tres enormes camiones que llegarían mañana a mi Instituto.

- Ya que piensas involucrar a mi Instituto, al menos me dirás de qué se trata tu proyecto, ¿no?

- Por supuesto. Algo sin importancia.

- No creo que algo sin importancia te haga invadir las instalaciones científicas más seguras del país y pedir todos esos favores. ¿De qué se trata?

- La fuente de la vida eterna.

- ¿Cómo?

- El cáliz de la vida, -explicó, como si se tratara de algo trivial-. Cientos de científicos lo han buscado a lo largo de la Historia, aunque lamentablemente no han tenido éxito. Pero han dejado un sin fin de trabajos documentados sobre el tema y una valiosísima documentación. Creo haber encontrado la manera de encajar las piezas y realizar un proyecto ambicioso, -no podía creer lo que estaba escuchando, y mucho menos que en su rostro no se describiera un solo gesto que me hiciera pensar que se trataba de una broma-. Será complicado, es un trabajo peligroso y tendré que utilizar todos mis recursos, pero ha aparecido una inspiración que arroja una visión diferente a todo lo anterior y podría encajarlo todo. No sé de qué te sorprendes, Lía. Es la búsqueda de todo hombre y, a mi edad, debo empezar a dejar zanjadas todas mis tareas. Tengo puestas todas mis esperanzas en este trabajo, me permitirá retirarme a lo grande y dejar a toda la comunidad científica boquiabierta, con un último posludio fugado. He de irme, tengo que prepararlo todo.

Se levantó en cuanto le dio el último sorbo a su café y lo vi alejarse por la puerta sin haber podido articular palabra. Seguía allí sentada, en la misma silla y con la misma postura, después de que se fuera y me dejara con la mirada perdida en el fondo de la cafetería, por donde hacía rato que había desaparecido. Leo había perdido el juicio. No podía creer que la edad le hubiera hecho desviarse del norte racional, tanto como para zozobrar de aquella manera tan descabellada; no podía reconocer a aquel erudito que me había deslumbrado tantas veces con sus elucubraciones y sus descubrimientos médicos, con sus fascinantes trabajos sobre transducciones de señales nerviosas, recombinación genética de individuos bacterianos para manipular nuevos antibióticos, virus tumorales, anticuerpos monoclonales, la especialización de las proteínas en base molecular… No podía haber estado hablando en serio… la fuente de la vida eterna. Hundiría toda su carrera y se convertiría en el hazmerreír de toda la comunidad. ¿Qué le había llevado a concebir semejante locura? Todos esos estudios a los que se refería habían fracasado estrepitosamente, y servían de mofa para la mayoría de los científicos. ¿Cómo un hombre, que había llegado tan alto y conseguido tantos descubrimientos importantes en la historia de la medicina, podía siquiera concebir la idea de perseguir molinos de viento? Perdería todo lo que había conseguido y arrastraría el buen nombre de mi Instituto con él. Tenía que hacerlo desistir de su empeño, no podía dejarlo fracasar de aquella manera.

Mi mano extendida sobre la mesa yacía estática, apoyada sobre el borde de un cenicero, y al final moría lo que había sido antes un cigarro encendido. Se había transformado sin darme cuenta en una columna de ceniza, que se derrumbaría al más leve movimiento, transformándolo en miles de motas de polvo. Los sonidos del bar se perdieron en la lejanía, tras la espesa cortina que formaban todos aquellos pensamientos, como si mis oídos se alejaran de aquella cafetería hacia el fondo de un pozo oscuro. El ruido de la calle era ahora casi ilusorio, como si toda ella se hubiera detenido y quedara por un instante congelada. La voz de Leo era lo único que era capaz de escuchar, al ritmo de esas palabras insólitas que se repetían en mi mente, La fuente de la vida eterna.

La tarde caía por toda la ciudad, muriendo sobre las fachadas de los edificios más altos y cayendo en las sombras de la noche. Las farolas se habían encendido y las luces se reflejaban en los charcos que las lluvias habían dejado. El tráfico se apagaba entre las calles más transitadas del centro y la mayoría de la gente estaba de vuelta a sus hogares, al refugio de la pesadumbre del trabajo.

Al final de la calle de los bancos, y tras la plaza de Châtelet, podía intuirse un bullicio inusitado. Era el descanso de la ópera Don Giovanni, que había reunido a los más distinguidos en las butacas del teatro. Las entradas se habían agotado nada más ponerse a la venta; la compañía vienesa había despertado una expectativa tremenda en los medios de comunicación, tratando de rememorar el drama-cómico que inaugurara la famosa Ópera de la capital austríaca, el día que abrió sus puertas. Los palcos estaban abarrotados y los pasillos reunían a docenas de periodistas de diversos ejemplares, mientras aguardaban soñolientos a que llegara el descanso.

En cuanto las puertas de la sala se abrieron, las cámaras se abalanzaron sobre los guardas, para retratar a los famosos que se habían acercado hasta las tablas para ver las desvergüenzas del más díscolo de los personajes de Mozart.

Algunas familias aprovechaban para tomar un refrigerio que habían traído de sus casas; y los más jóvenes se atrevían a salir al álgido exterior, para sacar sus paquetes de cigarrillos. Las celebridades en cambio tenían una sala de descanso, donde se les ofrecía una copa de Champagne y unos canapés variados, de suculentos sabores vanguardistas.

Enara Bismarck conversaba plácidamente con el ministro de economía, sobre el estado de cuentas de la nación y el resultado de las últimas inversiones en el extranjero. A su lado podía verse al director de la petrolera más sonada del país, que recientemente se había convertido en la mayor compañía privada energética de toda Hispanoamérica. Reía abiertamente ante los comentarios sardónicos del embajador argentino, que se encontraba en viaje de negocios. Entre chiste y chiste, comentaban algunas de las operaciones de la multinacional y sellaban algún acuerdo. Junto a ellos se escuchaban los cuchicheos de algunos directores de banco que comentaban las recientes fusiones y adquisiciones. Por supuesto, la más mencionada era la compra del sexto poder financiero del Reino Unido, que había dado más de un vuelco a la bolsa, y despertaba grandes elogios hacia los dirigentes de la operación. Enara aparentaba estar de lo más entretenida, escuchando al ministro divagar sobre las posibilidades de China, y los más de 1000 proyectos que pensaba tener funcionando para finales de año. Pero no podía evitar prestar más atención a las conversaciones de los alrededores que a la suya propia. El tono de voz del ministro era soporífero.

- Lo he llamado “Acción Asia-Pacífico”. El nombre se me ocurrió a mí, ¿sabe? Ya hay más de 200 empresas implicadas y espero que la situación se duplique para el año próximo. Sus negocios en Shangai estarán a buen recaudo, señorita Bismarck, no debe preocuparse.

- Gracias, señor ministro. Usted tan galante como siempre, -el primer aviso retumbó en el aire, a modo de timbre agudo y chirriante, y Enara dio las gracias al cielo, por poder encaminarse de nuevo al palco y huir de los compromisos sociales letárgicos, y las tediosas conversaciones triviales-.

- Qué raro…

- ¿Ocurre algo, señor ministro?

- Me ha parecido ver algunos uniformes de policía hablando con los camareros. Parece que haya ocurrido algo, -ciertamente, algunos policías entraron a la sala vip. Sus coloridos uniformes resaltaban entre los esmóquines, mientras sorteaban a los asistentes. El segundo aviso pilló a todo el mundo chismorreando, y algunos azuzaron el paso para no perderse el comienzo del segundo acto. El murmullo ante la curiosidad se adueñó de la fila que se dirigía de nuevo a los palcos, y se escucharon algunas voces-.

- Cierto. Algo debe haber ocurrido.

- Señorita Bismarck, -uno de los policías caminó apresuradamente hasta encontrarla al fondo de la sala y se quitó la gorra nada más presentarse-. Siento molestarla, pero algo terrible ha sucedido. Tiene que venir con nosotros ahora mismo, el coche nos está esperando en la puerta. Aprisa, no hay tiempo que perder.

CROMOSOMA VIII

Rosarium

1.243 d.C.

- Los castillos de Ornolac fueron construidos sabiamente por nuestros antepasados, -observó Esclaramunda, interrumpiendo el aleccionamiento-. No tendréis que batiros a espada, Dios mediante. Las piedras de sus murallas fueron traídas desde las canteras del Sabarthes y su altura fue calculada por los eruditos para impedir cualquier intento de asedio. Las cimas de las montañas son el ejército más cruento que detendrá las tropas herederas del difunto Papa Inocencio, y he mandado decenas de emisarios a todos nuestros aliados para que acudan a la lucha. Si las trabuquetes de los dominicos llegaran a hacer mella en estos muros, la espada de Foix se levantará para convocar a los grandes reyes que nos apoyan, y detendrá a nuestros enemigos.

- No me cabe duda, mi señora –Bertrand daba por zanjado el entrenamiento al caer el sol-. Vuestra fama surca las olas del Tenebroso hasta Oriente y será un honor defender las murallas de Montsegur a vuestro lado; pero Domingo de Guzmán ha reunido un gran ejército. La madre de Dios, que vio en un sueño orando en un jardín de rosas y con un collar en las manos, ya luce en los escudos de los soldados. La llaman María de las batallas, porque cualquiera que luche en su nombre arrasará con sus enemigos; hasta Inocencio IV reza con un collar de cuentas la oración de Domingo, y la llaman la oración del “rosario” en honor al jardín de rosas. Sus soldados no dejan de recitarla mientras atacan y encienden las hogueras para quemar a los enemigos de Dios. Me temo que los reyes de Aragón y los señores de Bigorra, Cominges y Languedoc no serán suficientes para frenarlos.

La Unidad de Delincuencia de Tycho se había reunido al completo en la sala de exposiciones. Marcel le había presentado el informe detallado de los testimonios, de todos los que coincidieron con la víctima en la gala. El lapso horario que interesaba al inspector discurría desde la salida de la conferencia, hasta el momento en que se anunció el inicio de la cena. Es decir, el aperitivo. El agente Biarri había investigado al personal del hotel que había trabajado durante la convención, y ninguno resultó tener relación alguna con la víctima, ni motivo alguno para atentar contra su vida. Los expedientes de cada uno de ellos estaban tan limpios como hubiera cabido esperar de ciudadanos vulgares y corrientes, y el catering fue enteramente servido por una escuela de hostelería, que respondía personalmente de cada uno de sus empleados.

Los equipos de seguridad que trabajaron aquella noche, tanto del hotel como de contratos particulares solicitados por algunos invitados o por la misma anfitriona, alegaron que ninguna persona ajena a la convención pudo tener acceso al salón donde se sirvió el aperitivo. El sistema de vigilancia del hotel había sido minuciosamente examinado por el turno de informática, y confirmaron la declaración de los agentes de seguridad. Tan sólo los invitados tuvieron acceso al salón, ya que debían dar sus nombres a medida que iban entrando en la estancia, y cualquier anomalía hubiera sido anotada y registrada. Las posibilidades se acortaron considerablemente durante la reunión. Examinaron los testimonios de algunos invitados y la relación de los mismos con la víctima. Las declaraciones se extendían por interminables hojas de registro, en las que se habían recogido las declaraciones. El equipo había trabajado intensamente y aún no habían dado con nada que pudiera esclarecer el suceso. La unidad científica seguía analizando las pruebas que recogieron en la habitación y alrededor de la víctima. El equipo del forense estaba investigando la procedencia de la droga. Pero, de momento, lo único que tenían para continuar eran los invitados.

Una administrativo entró en la sala mientras comentaban un testimonio. Ni siquiera se disculpó por la intromisión.

- Agente Tycho, el comisario Feduchy solicita su presencia en un incidente que ha ocurrido en el centro de la ciudad. Puede tener relación con su caso, así que mueva el culo y baje hasta la calle. El coche le está esperando.

La calle estaba atestada de coches. Las dos filas de vehículos que entraban en el centro de la ciudad estaban completamente paradas. El atasco era monumental. Pasaban eternos minutos antes de que los coches arrancaran, y tan sólo andaban unos pocos metros antes de que la caravana volviera a detenerse. Ya había optado por parar el motor un par de veces, e incluso había conductores que se bajaban de los coches a intentar averiguar algo. Podía ver por el espejo retrovisor a un taxista que no paraba de dar voces y apretar el claxon, esperando con ello conseguir que se abrieran las aguas. Las radios de las diferentes sintonías se mezclaban unas con otras y, de vez en cuando, se oían los temblores de los bafles de algún gran equipo.

Lo único que se adivinaba en el horizonte era una interminable hilera de coches que no parecía tener fin. Ningún indicio del motivo del atasco y, por supuesto, ningún asomo de su final. Me maldije por meterme a través del centro en vez de tomar la ronda exterior, pero solamente conocía ese camino para llegar a la calle de los bancos. Debía llevar las últimas copias de seguridad de Synthia al banco Bismarck, y guardar los datos de la investigación del doctor Venter a buen recaudo. Había pasado la noche estudiando los resultados que habían salido de la electroforesis; me había quedado hasta altas horas de la madrugada clasificándolos, e intentando hallar la manera de incluirlos en el modelo, y analizando su posible alcance funcional. Había tenido que solventar algunas incidencias, pero había hallado la manera de sortearlas y encajarlo. Venter debía ver los cambios cuanto antes desde Maryland, y aprobarlo, para comentar los cambios antes de seguir trabajando, pero quería guardar las copias antes de dirigirme al Instituto. Sin embargo, llegar hasta el banco y guardar la última hornada de copias esta mañana, parecía más arduo de lo normal.

El atasco era descomunal, y la superposición de cláxones hacía imposible pensar con claridad. Me habría gustado haber llegado más temprano al Instituto, para enfrentarme a la llegada de Leonard y preparar al personal para su llegada. Pero una vez más, la maldición de la mala fortuna echaba por tierra mis deseos. Había llamado a Enriqueta y al jefe Bohannon para que estuvieran preparados, pero me temo que ninguno estábamos preparados para lo que organizó. Según me habían dicho, llegaron tres camiones con más de veinte personas avitualladas con monos de faena, para trasladar todo el material. Leo había pedido todo tipo de máquinas sofisticadas, sin importarle el espacio que pudiera ocupar, e incluso había cogido algunas de las mías ante las protestas de los investigadores. Creo que habían tenido que dejar algunos aparatos en el pasillo de la tercera planta, y puede que hasta hubieran tenido que utilizar el recibidor. El Instituto estaba en estado de sitio y yo en un embotellamiento.

Enriqueta iba y venía sin dar abasto, procurándole al doctor Croft todo cuanto pedía, como si fuera su propia secretaria. Supervisó los contratos temporales del personal y le ayudó a rellenar los datos fiscales. El ascensor era un trasiego constante de personas, monos blancos y maquinaria pesada. El jefe Bohannon se instaló perenne en la última planta del Instituto, hasta que hubo tenido todo bajo control.

No conseguía quitarme a Leo de la cabeza, ni a aquella estúpida idea que se le había ocurrido y en la que había tenido que enredarme. Por mucho que me pesara, la mejor manera de lograrlo era esta extenuante caravana. De pronto, pareció acelerarse un poco el paso y vislumbré unos destellos rojos y azules que podían verse al principio de la calle de los bancos. La policía se apostaba al principio y al final de la calle, cortando el paso al tráfico. La vía estaba cerrada por filas de vallas amarillas y coches patrulla atravesados, que impedían la circulación. Ésa era la causa del colapso que se había creado en el centro de la ciudad.

- Disculpe agente, -llamé desde la ventanilla-. ¿Puedo saber qué ha sucedido?

- Ha habido un atraco en una de las entidades bancarias, señora. No se puede pasar por ahí, la policía está investigando la zona.

- Es que precisamente voy hacia allí. Voy al edificio Bismarck. ¿De que otra forma puedo acceder?

- ¿Al edificio Bismarck? Lo va a tener difícil, señorita. Es precisamente allí donde se ha producido el robo. -Los coches que esperaban en la caravana comenzaron a pitar para que continuara, y el policía me hacía señas para que no entorpeciera el tráfico-.

- ¿Ha sido el banco Bismarck, agente? –el hombre se alejó hacia el otro carril para amonestar a otro conductor. Oiga, agente, ¿qué es lo que ha ocurrido?, ¡agente!

Otros vehículos le reclamaban desde los carriles contiguos y mi coche estaba formando un tapón que impedía el paso de los demás. Su compañero se desgañitaba en la parte delantera, increpando a los conductores y moviendo los brazos como si fuera a hacer aterrizar un Boeing. Me di cuenta de que muchos de sus gritos iban dirigidos a mí, y entonces escuché la retahíla de silbatos suplicantes de los guardias y los reproches obscenos que venían desde los vehículos más retrasados.

Quité el coche de en medio rápidamente y aceleré hasta la calle de detrás, donde pocos vehículos se adentraban. Busqué un sitio para aparcar y, después de dar un par de vueltas, salí pitando hacia el meollo. El cordón policial que había alrededor del edificio me impidió el paso. La manzana estaba rodeada con unas cintas de color amarillo que temblaban al aire ante los viandantes.

Enara bajó corriendo en cuanto la localicé y me adentró en su propiedad tras el cordón policial. Había montones de policías tomando huellas por todas partes; la policía científica, agentes de paisano, la secreta, oficiales de uniforme que andaban de un lado a otro dándose órdenes. Junto a la entrada del edificio, creí ver un traje de chaqueta que me resultaba familiar. Se parecía el agente de policía que había venido a verme al Instituto para interrogarme. Estaba hablando con otros agentes y, a los pocos segundos, se metió en un coche patrulla y desapareció calle abajo.

- Sígueme, -me indicó Enara desde la entrada-.

En las plantas más bajas del edificio se encontraban varias oficinas de entidades bancarias, despachos de abogados y oficinas de diferentes empresas de inversión y contabilidad. El emporio financiero terminaba al llegar a la parte más alta del edificio, que era propiedad exclusiva de la presidenta y de sus dependencias.

Los policías volvieron a aparecer nada más salir del ascensor y deduje que también las dependencias privadas de Enara habían sido afectadas. El ático del edificio era una enorme vivienda que ocupaba toda la planta, y que pertenecía exclusivamente a Enara; un fortín digno de la caja fuerte de un banco, que contaba con la más alta tecnología en seguridad. Parecía sorprendente que alguien hubiera podido entrar en el edificio, atravesando aquellos sistemas de vigilancia tan sofisticados. Sin duda debía tratarse de profesionales bien preparados y quien sabe cuánto dinero podrían haberse llevado.

- ¡Esto es una locura! -alarmó dando un portazo tras de sí, en cuanto entramos en su casa-. No he podido ni tomarme un café tranquila, Lía. Ni siquiera he leído el periódico. ¿Puedes creértelo? Mi propia noticia y no me han dejado echarle un ojo.

- ¿Qué ha pasado? Tienes a toda la ciudad patas arriba. Este edificio alberga más agentes de policía que la propia comisaría en estos instantes.

- Eso mismo digo yo, -su cara de desesperación era más que evidente. El polvo blanco de las huellas estaba por todas partes y todas sus pertenencias estaban revueltas, tiradas por el suelo. Había algunos cajones descolgados, ropa espolvoreada por el suelo y cristales hechos añicos de algún marco de fotos, repartidos por la moqueta-. Han asaltado el banco. Las alarmas saltaron en cuanto intentaron abrir la caja fuerte. Debieron acceder desde mi ático al edificio, y luego bajaron hasta las oficinas y hasta el banco. Según las cámaras de vigilancia no estuvieron mucho rato, pero les dio tiempo de revolverme toda la casa y encontrar la manera de llegar hasta abajo. Sin duda se trata de crimen organizado, ningún caco de poca monta tiene acceso a estos sistemas.

- ¿Estabas aquí cuando sucedió todo esto?

- ¡Cielos, no! Quién sabe lo que me habría ocurrido si llego a estar aquí. Jamás ceno en casa, -explicó-. Es triste y desolador cenar sola. Anoche, estuve en la ópera. Tenía compromisos ineludibles. Vinieron a buscarme en pleno descanso, ¿te imaginas? La cara del ministro era una mezcla de escándalo y excitación al mismo tiempo. Me ha llamado ya dos veces esta mañana para preocuparse por mi situación, y para ver si se entera de algo que no citen los medios; viejo cotilla... La policía hizo lo que pudo, llegaron a los pocos minutos de encenderse las alarmas y cogieron a uno escapando calle abajo.

- ¿Lo cogieron?

- Que va. No hubo manera de engancharlo. Lo perdieron cuando robó una moto que había aparcada en la calle y salió disparado como una bala.

- Vaya desastre, -allá donde miraba había algún objeto volcado sobre el suelo. La casa estaba en un estado lamentable-. Deben haber sido varias personas, desde luego. No creo que a uno sólo le haya dado tiempo de dejar todo esto así.

- Claro que han sido varios, toda una organización criminal. Estoy segura. Los chinos o los musulmanes o qué se yo, desde que hago inversiones en Asia recibo amenazas de todos los colores.

- No entiendo cómo han conseguido entrar hasta tu casa, ¿tiene alguna idea ya la policía?

- La policía no vale para nada, tesoro, -criticó por lo bajo, comprobando que nadie podía oírnos-. Son como monos recogiendo cacahuetes en una jaula. Lo único que hacen es echar fotografías y admirar cada maravilla que tengo en mi casa. ¿Ves esa escultura de mármol al fondo del salón? -indicó señalando hacia delante-. Una maravilla digna de admiración. La he traído hace poco tiempo de Italia, se la compré a un anticuario por 50.000 euros, una ganga. Perteneció al mismísimo emperador Claudio.

- Vaya, -elogié acercándome hacia la pieza-.

- Es una báquide dando de mamar a su hijo recién nacido. Una belleza. Pues bien, todo policía que entra por mi casa acaba parado frente a la escultura, mirándole los pechos desnudos a la mujer y babeando alguna obscenidad. Ya he tenido que acallar varias risitas. Prefiero no verles, -concluyó-. Ven, pongamos una cafetera en marcha en la cocina y sentémonos tranquilamente.

La casa estaba llena de policías. Dos jóvenes de paisano se hallaban tomando huellas en las paredes, junto a sus maletines profesionales, llenos a rebosar de sofisticadas herramientas de medición y diminutas bolsas de plástico. Seguramente serían miembros de la policía científica, toda una gentileza del ayuntamiento, que enseguida había respondido a uno de sus mejores benefactores y había enviado a los mejores agentes. Un sueño inalcanzable para cualquier otro robo en cualquier otro edificio de la ciudad.

- Sin duda debe haber sido un grupo de profesionales, -deduje-. Puede que sean militantes retirados de algún país de la Europa del este, o alguna de esas células terroristas que andan tanto en boga, buscando financiación. Creía que estos bancos eran inaccesibles, que ya nadie intentaba entrar en instalaciones tan protegidas como ésta.

- Sí. Es una pena, pero el dinero siempre llama a los desesperados. Tienen que haber invertido mucho tiempo, trabajo y esfuerzo en encontrar una brecha en la seguridad. Seguramente el mismo que ahora pasará todo mi equipo en dar con ella y subsanarla lo antes posible. –Enara suspiró de puro cansancio, tenía cara de no haber pasado una buena noche-. ¡Y tanto trabajo para nada!

- ¿Para nada?

- Oh, sí. Se me olvidó comentártelo. Han dejado la casa patas arriba, han revuelto las oficinas y todos los despachos que hay hasta llegar al banco, y han conseguido entrar. Pero no se han llevado nada.

- ¿Que no se han llevado nada? –no daba crédito-.

- Nada de nada. No falta nada; las cajas fuertes, los depósitos de las oficinas, los ordenadores, los servidores, los archivos… todo está intacto. Al dinero no hubieran podido llegar aunque hubieran querido, no hace falta que te diga que no reparo en gastos en mi sistema de seguridad. Pero, nada más que el material que podrían haberse llevado, me hubiera costado una mañana horrible. Gracias al cielo, porque sólo que en mi depósito personal albergo los secretos de más de la mitad de las celebridades del país, y las vergüenzas de casi todos los que sostienen el peso de la nación. Ya me conoces, la información es poder. Hubiera sido un desastre de una magnitud catastrófica. Pero, al menos nuestra buena seguridad ha sido demostrada, y la zona de máxima seguridad no ha podido ser franqueada. Las puertas que daban acceso a las cajas de seguridad y a las habitaciones personales han sido forzadas, pero no han podido rebasarlas.

- ¿Las cajas de seguridad están bien? Ya sabes que guardo importantes investigaciones y que…

- No te exaltes, están perfectamente. No han podido ni acercarse. Las zonas más importantes han estado a salvo en todo momento. Esto será una publicidad impagable para nuestra compañía, no me extrañaría que incluso nos convirtiera en sospechosos, -rió ante el comentario, como si hubiera hecho un chiste fácil-. Todo el gobierno se ha interesado a primera hora de la mañana por las consecuencias del asalto, y ya he escuchado alguna rueda de prensa en la que se ha citado la entereza del banco Bismarck y su estoicismo. Una cuadrilla está investigando la posibilidad del robo informático, pero ya ha sido descartado que se hayan llevado nada, el cortafuegos no ha sido franqueado y los registros están más limpios que una patena. La única opción que queda, es que hayan cogido la información para acceder al sistema desde otro punto de entrada y cometer el verdadero robo en otro momento, pero también me han advertido de que existe muy poca probabilidad y la están examinando a conciencia. La caja fuerte de mi casa en cambio sí ha sido reventada, pero al parecer no les gustó lo que encontraron porque no se han llevado nada. No es que hubiera mucho, ya me conoces, yo soy más de banco, (tengo mi propio trastero allí abajo), pero había algunas joyas, unos pocos miles y algunos bonos. No han cogido nada. Las otras chucherías que guardaba en mi dormitorio siguen exactamente donde las dejé, aunque las hayan revuelto todas. Mis asesores han mandado llamar a un experto joyero que las tase, para comprobar que no las hayan sustituido por ejemplares falsos, y ya he llamado a un par de técnicos del seguro para que constaten que todos son originales. Son los primeros interesados, ya me entiendes, sino tendrían que pagarme una fortuna. Está todo cubierto, siempre lo hago. Ya han elaborado un primer informe de las cosas más valiosas, aquí lo tengo, -indicó tendiéndome un trozo de papel-. Todo es auténtico. Mis colecciones de cuadros, mis antigüedades y algunos recuerdos valiosos que conservo, están todos. Los técnicos llevan por aquí toda la mañana. Habitación que vaya, habitación en la que me los encuentro tasando un cuadro o examinando una porcelana. Por ahora todo cuanto han comprobado es auténtico. Ya te digo, no se han llevado nada. Se han ido de manos vacías, -dejó escapar un lastimero suspiro, como si se tratara de alguno de los asaltantes al constatarlo, y después sonrió orgullosa-. Pero no sabes la mañanita y la noche que me han dado. ¿Sabías que he tenido que dormir en un hotel? Ni siquiera me han dejado cambiarme de ropa, hasta que no han terminado de examinarla.

- Eso sí que tiene que haber sido grave, -bromeé-.

- Por supuesto, lo primero que hice al levantarme fue mandar a alguien a Dior a comprarme un modelo decente. No podía pasarme la mañana con la misma ropa que el día anterior. La prensa está rodeando el edificio, por todos los santos.

Un agente entreabrió la puerta de la cocina y pidió permiso para entrar. Informó de la llegada del alcalde, que quería expresar su pesar a la señorita Bismarck. Todo un detalle por parte de un candidato al que Enara financió las elecciones. Demasiado tiempo había tardado en llegar.

Decidí echar un vistazo por la casa mientras ella cumplimentaba las condolencias del alcalde por el asalto. Vagué por las habitaciones, entre tanto, a sabiendas de que la casa estaría hecha un asco, pero aún así las colecciones de Enara hacían del recorrido un agradable paseo. Algunos técnicos seguían realizando su trabajo por rincones perdidos de la casa, mientras el equipo de limpieza aguardaba a que la policía terminara todas sus labores. Enara había dejado todo tal y como se lo había encontrado, para facilitar la investigación, por poco que le gustara, y pude ver multitud de joyas valiosas repartidas por la casa, al alcance de cualquiera. De momento sentí el impulso de cogerlas todas, reunirlas y ponerlas a buen recaudo, pero me di cuenta que a ninguno de los agentes que estaban allí trabajando se les ocurriría robar nada en el propio escenario, y mucho menos imaginar que aquellas exagerados montajes de piedras exuberantes no se trataban de insulsa bisutería.

Los cuadros que colgaban de las paredes eran de importantes autores y constituían un elenco decente, admirable para cualquier coleccionista. Ahora tenían algunos parchetones de polvos blancos en los marcos y demasiados dedos sudorosos sobre la propia pintura, pero pronto desaparecerían y volverían a lucirse imponentes ante el paso del tiempo.

La visión de uno de los técnicos empolvando una ventana, me hizo reflexionar sobre cuanto había dicho Enara. Era verdad, era puro desconcierto. Llegar hasta allí arriba habría requerido de un vehículo volador o una supina escalada a lo largo de la fachada; deshacerse de las cámaras, desconectar las alarmas del tejado y atravesar aquellos cristales blindados, que debían haber resultado un auténtico quebradero de cabeza para cualquier osado que hubiera intentado planearlo. Pero lo lograron. Entraron al ático de Enara, revolvieron toda la casa y hallaron la manera de acceder hasta el ascensor privado, que cuenta con su propia seguridad, y hasta las oficinas. El sistema de vigilancia de las mismas tuvo que ser un juego de niños, después de haber llegado hasta allí. Lograron acceder a los despachos y revolvieron todos los escritorios, hasta que dieron con la entrada a la zona de máxima seguridad: la caja fuerte, las salas de cajas de seguridad y las habitaciones privadas. Cosa que no consiguieron superar. La odisea tuvo que llevar horas y un dechado de talento digno de admiración, si no fuera por el motivo criminal que los alentaba. Y después de intentos dramáticos por franquear las puertas, las alarmas saltaron y huyeron sin nada. Salieron en estampida por las puertas de la calle y corrieron despavoridos mientras escuchaban las sirenas de la policía, subiendo por la calle de los bancos. No podía ser posible que no se hubieran llevado nada, sería un sublime galardón a la estupidez, después de toda aquella muestra de talento. Entrar en un lugar como aquél precisaba de pericia, de astucia y de un plan estudiado que no dejara nada a la improvisación. Demasiado esfuerzo a poner en juego para no llevarse nada. Algo debía de habérsele pasado por alto a la policía.

- Quizá buscaban algo en concreto, - surgió desde el salón, al hilo de mis pensamientos-, y no lo encontraron.

- ¡Godson!, -exclamé al verlo-. ¿Qué haces aquí?

- Lo mismo que tú. Estaba atascado por ahí abajo en una caravana insoportable y decidí bajarme un momento a saludar. Veo que ambos nos hemos escapado del trabajo esta mañana, -desdeñó, plantándome dos besos en las mejillas-.

- La verdad es que no sé si mi Instituto estará peor que esto. Pero, ¿cómo te ha dejado a ti el museo escapar de ese sótano que tanto te retiene?

- Vengo en misión oficial, -guiñó un ojo-. He venido a darle a Enara cierta información que solicitó.

- ¿De una pieza nueva que va a adquirir?

- No. De un libro que me llevó ayer al museo, para que lo examináramos y le diéramos una opinión.

- ¿Un libro dices?

- Un libro que encontró, no sé dónde.

- ¿Ah, sí?

- Según hemos podido comprobar, se trata de un ejemplar antiguo. El tipo de tapas que presenta la encuadernación dejó de fabricarse hace siglos, podría ser de principios del siglo XIV o incluso del XIII. Las páginas son extremadamente finas y están demasiado estropeadas. Están deterioradas por el transcurso del tiempo y por el desgaste. No creo que podamos averiguar nada del contenido, la tinta está emborronada y prácticamente no hay ninguna palabra entera. Es un ejemplar, como tantos otros que se han recuperado de las bibliotecas de los conventos, pero del que nada se puede sacar. Está hecho un engrudo de papel y cuero. Una lástima.

- La historia me suena de algo, sí. Creo que un anticuario ya lo había examinado y dijo lo mismo, que no tenía ningún valor.

- Cierto. Lamentablemente, es sólo basura. Sin embargo, no puedo persuadir a Enara de ello. Está convencida de que el libro tiene que tener algo oculto que lo convierte en valioso pero, sinceramente, yo lo dudo mucho. Ni el más experimentado conservador podría recuperarlo de un estado tan deplorable. No hay ningún grabado, ninguna marca, y nada resalta sobre lo demás. No hay nada.

- ¿Y por qué piensa eso Enara?

- Qué sé yo. Una historia sobre unos compradores con los que ha contactado y que quieren el libro, por muy estropeado que esté.

- ¿Ha contactado con ellos?, ¿cuándo?

- Pareces saber más de este asunto que yo… Ya conoces a Enara, es muy reservada con sus negocios. No me ha explicado nada más.

Unos policías interrumpieron la conversación para limpiar la zona. Nos trasladamos hacia la terraza del ático y vimos abajo en la acera a Enara hablando con la prensa. Algunas cámaras la enfocaban y ella daba gustosa algunos detalles de la situación a los micrófonos.

- Menudo desastre lo que ha ocurrido aquí, -Godson no podía evitar fijarse en el tráfico, que bloqueaba la calle hasta donde la vista no alcanzaba. Las calles de los alrededores comenzaban a saturarse y llenarse de vehículos aparcados sobre la acera. Los guardias eran incapaces de articular aquella marabunta caótica-. Y todo para no llevarse nada.

- Sí, eso dice Enara, para no llevarse nada de nada, -las gaviotas pasaban en vuelos solitarios frente al ático y graznaban avisando de la incipiente tormenta-. Oye Godson, ese libro… ¿dónde dices que está?

- En el museo. Enara me lo dio ayer. Hemos pasado toda la noche examinándolo, ya sabes lo exigente que es. Deduje que esperaría buenas nuevas a primera hora de la mañana pero, debido a las circunstancias, -señaló con disgusto al tráfico-, no he podido llegar antes.

- ¿Cuándo exactamente te lo dio?, -los técnicos que rastreaban las huellas conversaban entretenidamente, entre brochazo y brochazo, sobre el tránsito de la mañana. Se alegraban de haber dejado para el final el trabajo más ligero, al parecer, la casa de Enara estaba llena de huellas, pisadas y rastros que analizar. Pero, en cambio, las oficinas y el banco apenas tenían ninguna pista. Debieron pasar mucho más deprisa por las instalaciones de abajo y, por alguna extraña razón, se habían detenido más en la casa. Ahora bajarían a las oficinas y allí apenas harían nada, pero en la casa se habían llevado toda la mañana empolvando, etiquetando y fotografiando, hasta acabar extenuados-.

- Fue ayer por la tarde, antes de ir al teatro. Sabía que yo siempre me quedo en el museo hasta tarde.

- Así que esta noche el libro ha estado en el museo… Interesante. - ¿Por qué es interesante?

De pronto las puertas del salón se abrieron y entró Enara acelerada, irrumpiendo en la conversación.

- Ya veo que este idiota te habrá puesto al día de mis desventuras. Pues que sepas que no me sirve de nada que vengas a decirme que no hay nada relevante en ese libro, porque yo sé que sí lo hay. Así que vuelve a tu sótano y pon a todos tus petimetres a trabajar en él, hasta que encuentren algo decente. ¡No quiero escuchar tus lloriqueos! Si no puedes encontrarlo, devuélveme ese montón de papeles y buscaré a alguien mejor que tú que sí pueda hacer su trabajo.

- Hemos estado estudiando el libro toda la noche, es un desperdicio de tiempo. No creo que podamos sacar nada en claro, y no comprendo porqué estás convencida de que tiene valor. No lo tiene, no es nada, no vale nada, tengo dos doctorados que me acreditan como un experto capaz de afirmarlo y lo afirmo, no vale nada. Tus fuentes se habrán equivocado esta vez, o te habrán intentado vender gato por liebre. No tiene sentido darle más vueltas, -Enara se volvió con una mirada inflamada a punto de estallar, fruto de toda la noche en vela y las preocupaciones del asalto, y Godson recogió velas en su postura con tal de no enfrentarse a ella-. Está bien, está bien. Le echaremos otro vistazo, porque eres mi amiga y porque te aprecio, pero te advierto que es muy posible que no encontremos nada.

- ¡Eso está mejor! -exclamó dando una palmada en el aire-. Me gusta que me den la razón.

- ¿Enara? El libro del que estáis hablando, ¿es el libro de mi abuelo?

- ¿El libro es tuyo? –Godi estaba desconcertado-.

- Oh, cariño, siento que te hayas enterado así, pero tenía que averiguar algo de ese ejemplar. Me está volviendo loca.

- ¿Qué está ocurriendo, exactamente?

- Me puse en contacto con el comprador

- ¿Qué?, ¿cómo lo has conseguido?

- Llamé a Felicia. Le dije que estabas interesada en ultimar la transacción de esos libros y que necesitaba toda la información que tuviera. La verdad es que ha hecho un esfuerzo considerable por ayudarte; ha tenido que volver patas arriba su despacho en la galería y registrar todos sus archivos para averiguarlo. Me dijo que Charles entraba todas las noches en un foro de Internet, donde encontraba a muchos de los compradores que no querían dar demasiados datos de sus transacciones al fisco. Piensa que se trata de una forma anónima de contactar con influencias del mercado negro y buscadores de tesoros. Le costó mucho trabajo, pero me dio algunos de los alias que había utilizado recientemente y conseguí entrar. Me hice pasar por él y dejé un mensaje. Hasta que no mencioné le libro no conseguí que nadie me contestara pero, cuando les dije que ahora era yo la que me encontraba en posesión de su ansiada literatura, logré captar su atención y respondieron enseguida. Ha resultado ser un grupo de ámbito cultural con poco interés en presentarse. Tuve que decirles quién era y que Charles había muerto. Me costó mucho que accedieran a entrar en negociaciones conmigo y tuve que darle una infinidad de referencias de mis transacciones para lograr que confiaran en mí, ha sido agotador. Sin embargo no he conseguido nada, maldita sea. Estoy desesperada. Esos estúpidos han accedido a negociar conmigo y están dispuestos a entregarme las monedas, pero sólo a cambio del libro. Sólo por ese maldito libro, -puntualizó-. Les he ofrecido mis cuadros, dos Rembrandts, un Picasso, mi Degass (al que adoro con toda el alma), les he ofrecido los autores más admirados de todos los tiempos y no han querido ninguno de ellos. Si hasta les he ofrecido un Da Vinci, por Dios santísimo, ¡un Da Vinci! Mi colección de Mesopotamia, mis Madonnas, las estatuas del antiguo Egipto, las monedas incas, los lingotes mejicanos que tanto trabajo me costó encontrar… Mis esculturas vienesas con oro saltcellar, mis tapices, las joyas rusas, los diamantes africanos, ¡mi centén! Nada, no han querido nada, no puedo creerlo. He intentado disuadirles de todas las maneras posibles, les he ofrecido todas mis mejores chucherías y les he engalanado con mis mejores dotes, pero no han accedido. Sólo están interesados en el libro, y no aceptarán nada más a cambio de las monedas del Imperio austro-húngaro. Estoy desolada, jamás me había pasado algo así.

- No habrás vendido el libro de mi abuelo… ¿Enara?

- ¡No, maldita sea!, y mira que ganas no me han faltado. Parece mentira que no me conozcas. Yo no soy Sutton, sé muy bien cuáles son mis principios y no traicionaré a una amiga por una obra de arte, por muy valiosa que sea. Pero comprende que necesito saber qué diablos encierra ese libro, para que estén dispuestos a entregar una joya de valor incalculable a cambio de ella, y que además no acepten ninguna de mis carísimas colecciones. Ese libro tiene que tener algo de valor y necesito averiguarlo. Sólo así podré tener algo con lo que negociar.

- ¿Cuánto tiempo llevas tratando con ellos?

- Días. No mucho. Pero el suficiente como para saber cuando un comprador es inflexible. Tengo años de experiencia, créeme no será cuestión de tiempo que cedan.

- ¿Y están dispuestos a entregarte las monedas a cambio del libro?, ¿seguro que son ejemplares valiosos?

- ¿Las monedas del Imperio austro-húngaro? Oh por favor, son una reliquia de la historia, una edición única que lleva desaparecida desde hace tanto tiempo que hasta se especula si realmente llegaron a existir en algún momento, 100 monedas de oro acuñadas en la ciudad de Buda para cada uno de los nobles que se levantaron contra el poder austríaco, en el último intento de revolución húngara. Tienen un valor incalculable, y créeme si te digo que las tienen y que son las verdaderas, me han enviado las imágenes y el informe pericial de su autenticidad, firmada por una brillante casa de subastas que conozco y a la que he consultado. Cualquier coleccionista que se precie podría ofrecer por ellas hasta varios millones de euros, es un tesoro. Por supuesto, yo enviaría mi propio perito a que las tasara y verificara, deben de estar perfectamente conservadas y hallarse en su totalidad, si cualquiera de estas condiciones fuera mermada bajaría su precio, claro está; aunque seguirían siendo un tesoro.

- Eso quiere decir, que ese libro vale para ellos más que esas monedas.

- Exacto.

- Más que los cuadros que les ha ofrecido y que las madonnas, y hasta más que el da Vinci. Vale más que tu centén, que las monedas incas y que los diamantes africanos que trajiste de aquella expedición a El Cabo.

- Sí, exacto. No lo puedo entender.

- Vale más que todas las cosas que había en tu caja fuerte, o que todas las joyas que hay desparramadas por tu habitación, o que todas las obras artísticas que hay aquí en tu casa ahora mismo.

- Podría ser. No estoy segura, tendría que hacer un cálculo, ¿a dónde quieres llegar? El valor proviene de su interés cultural, no de su peso en oro, por supuesto. En ese caso no valdrían más que el collar que llevo puesto. Físicamente, el oro que las compone no vale mucho, pero la historia, la exclusividad y el simbolismo, las convierten en una obra de asombroso valor.

- Estás diciendo que ése libro era entonces lo más valioso que había en tu casa.

- No, incorrecto -intervino Godson, que hasta ahora no había mediado palabra-. Lo cierto es que ese libro no estaba en su casa cuando se cometió el robo. Estaba en el museo. Y tampoco hemos constatado que realmente tenga algún valor. Eso es, precisamente, lo que he venido a decir.

- ¿No os parece extraño que hayan entrado en el edificio más seguro de la ciudad y no se hayan llevado ninguna de las cosas valiosas que han encontrado? Quizá estaban buscando algo que no encontraron, y que para ellos tenía más valor que todo con lo que se toparon.

- Lía, querida, serás una lumbrera como científica genética, pero la realidad es que la incentivación criminal no es tu fuerte. Deja las elucubraciones fantásticas para los profesionales y vuelve a tus investigaciones. Las personas no son como los cromosomas, que se comportan siempre de la misma manera cuando los pones bajo el microscopio. Tienen debilidades, necesidades y ambiciones, que los hacen a veces comportarse de manera errática e incomprensible, que ninguna mente racional puede entender si no se encuentra bajo la misma situación. No podemos entender porqué hace lo que hace un terrorista, ni porqué se inmola un musulmán, ni porqué asesina un revolucionario; porque no hemos vivido lo que ellos han vivido. Así que no podrás ponerte en la mente de esos criminales, por mucho que lo intentes. Sus motivos son irracionales para nosotros.

Enara nos despidió con presteza, en cuanto las primeras cámaras de televisión accedieron hasta su vivienda, y nos despachó por la salida de emergencia antes que tener que dar ninguna explicación de nuestra presencia a los medios. Las escaleras eran un enjambre de ensamblajes metálicos que tuvimos que vadear hasta llegar a las oficinas del banco. Estaban igualmente repletas de policías y agentes de seguridad, y ya se empezaban a atisbar a los técnicos que venían a remendar los posibles defectos que había en el sistema.

Atravesar el cordón policial que blindaba el edificio fue lo más costoso, y sentí el impacto de algún destello de flash desde las cámaras que trataban de abrirse camino entre los agentes. Godson salió escopeteado hacia el museo y yo tuve que bregar entre el atasco de la calle, y la multitud curiosa que se agolpaba en las aceras, hasta encontrar mi coche. Enara había paralizado la circulación de toda la ciudad y llegar hasta la ronda exterior fue un auténtico sufrimiento. Sentí un alivio inmediato en cuanto encontré mi salida y me despedí del tráfico agobiante de la ciudad camino del Genius; un oasis de paz en el estresante devenir de las circunvalaciones colapsadas. Al menos fue así hasta que vi aparcados los tres enormes camiones del doctor Croft frente a la entrada de carga.

El almacén de entrada estaba colapsado y uno de los montacargas se había atascado por exceso de peso, vi los uniformes de los técnicos de mantenimiento en cuanto asomé la nariz por la baraja. El jefe Bohanoon estaba al fondo, supervisando personalmente las mercancías antes de permitir la entrada. Las enormes cajas de maquinaria se estaban acumulando entre los camiones, impidiendo el paso y colapsando las cintas de transporte. Se escuchaba el griterío de los encargados mucho antes de entrar al almacén, e imaginé que la mañana no estaba rodando tan a la perfección como había asegurado Leonard. Decidí no encontrarme con los reproches del jefe de seguridad y tener que mediar entre los encargados de transporte, el jefe de almacén, los mozos de los camiones y quién sabe quien más. Me volví hacia la puerta principal y subí rápidamente las escaleras antes de que nadie me viera.

- Disculpe, ¿es usted la doctora Der Linden?, -dos hombres de sobria indumentaria salieron de debajo del alfeizar que les refugiaba del sol, y exhibieron unas carteras con sendos carnés profesionales y placas brillantes-. Agente Marcel Escolari y agente Biarri. Su secretaria nos ha informado de que se dirigía al Instituto y hemos decidido esperarla en la puerta.

- Encantada de saludarles, -el brillo que producían los rayos de sol en el metal de las placas no me permitía leer con claridad a qué unidad pertenecían, pero creí distinguir la palabra delincuencia, y recordaba habérsela oído decir al agente que me visitó-. Será un placer recibirles en mi despacho en cuanto pueda hablar con mi secretaria y solucionar un par de asuntos. Si me han esperado en la puerta me supongo que se tratará de algo urgente.

- De hecho así lo es, doctora, -subrayó el agente, a la par que se desplazó hábilmente hacia la puerta para cortarme el paso-. Trabajamos con el inspector Tycho en la investigación del homicidio del señor Sutton. Creo que ya ha hablado con el inspector y le ha dejado una primera impresión de sus testimonios pero, al parecer, se han quedado algunas preguntas en el tintero; detalles que han ido surgiendo con el curso de la investigación. El inspector necesita hablar con usted de nuevo para aclarar ciertos puntos. Serán sólo unos minutos y podrá volver a su trabajo sin molestias. De lo contrario, nos obligaría a pedir una orden, y la cosa podría demorarse mucho más tiempo del que usted misma desearía. ¿Sería tan amable de acompañarnos ahora, señora?

- ¿Ahora mismo?

- Sí, señora. Tenemos el coche esperando ahí delante.

- No puedo marcharme ahora mismo. Solucionaré algunas cosas e iré tan pronto como pueda.

- Entonces solicitaremos una orden y tendremos que detenerla, -el gesto del agente se endureció hasta el punto de inquietarme. No tenía la más mínima intención de apartarse de la puerta, y su compañero subió disimuladamente un par de escalones hasta apostarse junto a él y bloquearme el paso. Debajo de las escaleras sonó un portazo metálico y, al volverme, vi que el conductor del coche policial se había apeado del vehículo y levantaba la vista hacia nosotros, dejando entrever la culata de su reglamentaria-.

- Bueno… Si es tan necesario, dejaré aviso a mi secretaria para que retrase mis tareas hasta la vuelta, -estaba bastante confusa y, ante la expectativa de verme reclamada por una orden judicial, preferí satisfacer a los agentes y acompañarles. Entré hasta el mostrador de recepción y le comuniqué a la oficinista que volvería en una hora. Enriqueta se devanaría los sesos preguntándose dónde me había metido si no le dejaba un mensaje. Dejé mi maletín, y algunos documentos oficiales en el mostrador, y acompañé a los agentes hasta la comisaría-.

Era un edificio ruinoso y decrépito que resaltaba en mitad de una calle llena de lujosas oficinas. La fachada estaba apuntalada por los continuos desconchones que se habían producido con las abundantes lluvias, y la pintura tan sólo daba una vaga idea del color que alguna vez fuera elegido para aquellas paredes. Su recuerdo era una rara ilusión que ahora nada tenía que ver con el gris sucio y estropeado que deslucía entre las ventanas. La calle era una herencia de las antiguas construcciones que poblaron el centro de la ciudad. Pero, a medida que habían ido siendo adquiridas por acaudaladas multinacionales, los edificios se habían ido remodelando y las instalaciones se habían adecentado por completo; así había sucedido en todos los edificios a excepción de la comisaría que, al tratarse de un enclave público, había quedado a merced del escaso presupuesto provincial para reparaciones. En el resto de la calle, las oscuras estructuras de alargados pasillos laberínticos, se habían transformado en espaciosas salas sin paneles, divididas por simples diferencias de altura; las cementadas paredes opacas habían dado paso a iluminadas superficies acristaladas, que reflejaban el calor en verano y dejaban el paso a la luz en invierno, convirtiéndose en enormes adalides del medio ambiente. Entre ellas, la triste comisaría desvencijada se había quedado fuera de contexto y tan decadente como una bombilla de alto consumo.

La entrada no tenía nada que envidiar a los desconchones de la fachada. Había manchas de humedad y rastros de suciedad que formaban ya parte de la pintura. Los mostradores eran restos de muebles, apolillados y estropeados, que cojeaban al menor movimiento, y las sillas chirriaban al rodar por las losas amarillentas. Los despachos parecían sacados de una novela negra de la literatura nórdica, con paredes rugosas parcheadas de gotelé, y marcos apuntillados con grapas, que trataban de esconder cualquier rastro de humanidad. Los carteles que anunciaban sus propietarios, estaban escritos a mano en cartón enmohecido, y colgaban desnivelados en cualquier sitio de la puerta, seguramente, taponando idóneamente algún desconchón.

Me condujeron hasta una pequeña salita donde se leía Interrogatorios. Ni siquiera se habían molestado en ponerlo en mayúsculas, o escribirlo con algún rotulador que no se emborronara con la humedad. La visión era esperpéntica.

Me senté ante una diminuta mesa de madera, en una modesta silla de respaldo bajo y sin brazos, que recordaba demasiado a las aulas de los colegios de monjas, a los que las subvenciones llegaban con cuentagotas. No había ningún espejo hollywoodiense, ni tampoco agua o cualquier otra cosa que llevarse a la boca; aquello debería estar reservado para las escenas de ficción únicamente. Esperé durante un buen rato, probando diversas incómodas posturas sobre aquella dura silla, a que alguien apareciera por la puerta y diera algunas explicaciones. El inspector al cargo se hizo de rogar lo suficiente como para hacerme pensar que aquello no era un simple interrogatorio; la policía debía estar considerando seriamente la posibilidad que yo fuera una sospechosa válida.

La puerta se abrió y varios hombres entraron a la sala. Se apostaron contra las paredes, como si estuvieran de guardia en una garita de turno. Al final entró el hombre que había venido al Instituto, y tomó el único asiento que había en la habitación. Una silla igual de incómoda que la mía. De momento, su rostro no me pareció tan amable como recordaba.

- Dra. Der Linden, soy el inspector Tycho, supongo que me recordará de mi visita a su laboratorio.

- Sí, le recuerdo.

- Tengo que pedirle disculpas por la manera en que la han traído hasta aquí pero, en cuanto la informe de lo que hemos averiguado, comprenderá que no tenía más remedio que solicitar su presencia inmediatamente, y seguir las recomendaciones de mis superiores para hacerla venir lo antes posible.

- Comprendo, todos cometemos el error de pensar que nuestro trabajo es lo primero y que el de los demás no importa. ¿Estoy detenida, inspector?

- No, por supuesto que no. No, de momento. Puede irse en cuanto lo desee, libremente. Pero me gustaría que me permitiera terminar mi trabajo y el de esta unidad, para esclarecer en algo los hechos ocurridos en la noche que tuvo lugar la trágica muerte del señor Sutton. El motivo por el que la he hecho venir es porque nos hallamos encallados en un lugar abrupto en nuestra investigación. Hemos hecho algunas averiguaciones y he encontrado algunas discrepancias que creo que usted podría resolverme, -me pareció una sutil manera de expresarlo, aquel policía estaba haciendo un denotado esfuerzo por parecer cortés, aunque no podía ocultar que no le hacía ninguna gracia-. Hemos comprobado que varias personas la vieron abandonar la fiesta en dirección al jardín, como usted misma explicó, y que ya no la volvieron a ver entrar hasta pasados los postres. Reconozco que es un largo período de tiempo y que, oportunamente, coincide con el lapso estimado en el que se produjo el asesinato, por lo que necesitaría que me dijera qué estuvo haciendo y con quién.

- Estuve paseando, como le dije. Me presentaron a un compañero con el que estuve conversando un buen rato y luego, cuando él volvió a la fiesta, me quedé un poco más, admirando las variadas especies de plantas del jardín, que me habían comentado que no debía perderme. Pensé que podía ser el único momento del que dispusiera para ello.

- ¿Plantas?, -el agente Escolari no pudo retener una risita que trató de disimular con toses, hasta recuperar la compostura. Tycho tampoco parecía muy convencido-. ¿Quiere decir que cambió la suculenta comida de una fiesta glamurosa en el Ritz, por un paseo a la intemperie fría y húmeda? –esta vez todos sonrieron y se miraron entre ellos, intercambiando susurros y codazos-. Creo que apenas había luz para observar las plantas en aquella noche, doctora.

- Había la suficiente.

- Por supuesto, -añadió-.

El inspector me miraba intensamente, como si algún gesto de mi cara fuera a descubrirle las palabras que no estaba diciendo y que se escondían bajo mis aseveraciones. El agente Escolari tomó una nota que le pasó otro de sus compañeros y, silenciosamente, se la pasó al inspector, por encima de la mesa. La leyó detenidamente y me miró de nuevo, algo más especulativo.

- Doctora Der Linden, si durante aquel lapso de tiempo en que estuvo ausente de la cena estuvo realizando algún tipo de actividad… de algún modo, digamos… Si estuvo manteniendo relaciones de tipo… quiero decir que si se encontraba en alguna situación comprometedora para usted o para otra persona, usted ya me entiende, (trató de no entrar en detalles, pero era obvio a lo que se refería), la trataremos con total discreción, tanto a usted como a la otra persona, y tan sólo utilizaremos la información para proporcionarle una coartada. ¿Estuvo con alguien íntimamente?

- Está bien, agente. Le contaré exactamente lo que pasó. Salí al jardín con un compañero que me presentó un buen amigo, el doctor Leonard Croft. Creo recordar que se llamaba Lemus o Lenth o algo así. Hablamos durante cerca de una hora de temas que nada tienen que ver con las relaciones íntimas, y escuché algunos de los trabajos que había realizado en genética y embriología, de los que no recuerdo gran cosa. Luego, tras atender una llamada de teléfono, se marchó y paseé por los jardines hasta un pequeño estanque rodeado de rosales. La luz era la suficiente para caminar y la humedad de la noche no era tan desagradable como ha sugerido, sino más bien deseable, después del calor sofocante que había en el salón donde tomamos los aperitivos. Recogí algunos pétalos y admiré algunas de las especies que tienen allí plantadas, ya que, como científica, sé lo difícil que es conseguir que ciertas variedades crezcan en determinadas zonas geológicas y climatológicas. Luego no sé bien lo que pasó.

- ¿Quiere decir que no lo recuerda?, -ahora sí había conseguido captar la atención de los agentes. El inspector hizo un alto en sus apuntes y dejó de tomar notas para mirarme con claridad-.

- Creí ver a alguien corriendo entre los matorrales. Estaba oscuro y no puedo asegurarlo, traté de ir hacia su estela y comprobarlo.

- Antes ha dicho que había suficiente luz, doctora.

- Es cierto, pero a medida que estaba más lejos de la terraza había menos, y creí ver que había un hombre corriendo hacia fuera del hotel. Suena extraño, pero me pareció tan real como le estoy viendo a usted ahora. Cuando volví hacia la terraza creí sentirlo de nuevo, como si volviera de nuevo hacia el interior, y creí ver hasta los dedos de una mano, -en la mirada del inspector se translucía la poca veracidad que le brindaban mis palabras. Marcel se había echado ligeramente sobre la esquina de la mesa, y me miraba con la misma desconfianza que su jefe, pensando profundamente en el testimonio. Ambos aguardaron a que terminara y luego cruzaron unas miradas extrañas que no fui capaz de entender. El inspector garabateó algo en el papel y el agente lo tachó al leerlo. Luego escribió otra cosa y pareció resultarle más de su agrado-.

- ¿Mantuvo una relación sexual con el doctor Croft, doctora?

- ¿Qué?, ¿cómo se ha enterado de…? -recuperé la compostura y caí en la cuenta de que sólo preguntaban por aquella noche-. No, no estuve con nadie aquella noche. Ni con el doctor Croft ni con el hombre que me presentó y me acompañó hasta el jardín. Sucedió como acabo de explicarle, sólo estuve paseando.

- Está bien, -el inspector mandó traer un aparato de grabación y lo puso en marcha en cuanto se lo dieron. Dio algunos datos iniciales y algunos de los hombres salieron de la sala entre comentarios-. Ahora voy a grabar todo cuanto diga y va a contarme, exactamente, cada detalle de esa noche, desde que llegó a la estación de tren hasta que se levantó por la mañana. Quiero que recuerde todo lo que ocurrió, los detalles, los nombres, las caras y las palabras; quiero saberlo todo, hasta si fue al lavabo y cuantas veces fue, lo que comió, lo que bebió y lo que vio. Todo.

Tardé varias horas en contarlo todo. El inspector me paraba cada dos por tres, haciendo todo tipo de preguntas sobre pormenores insignificantes que apenas podía recordar, como qué llevaba puesto, de qué tienda era, qué ocurrió con el traje después de la fiesta... Le conté cada palabra que le había dicho al desconocido que me presentó Leonard, o al menos las que recordaba, pero no se contentó con eso. Quería saber cómo era su cara, que dijo, dónde había trabajado, qué sensaciones expresaba, las connotaciones de su lenguaje, el acento… hasta de qué marca era el móvil al que le llamaron. Evidentemente, no lo recordaba, no me había fijado. Pero sí recordé por qué había decidido salir al jardín con él y dejar atrás la fiesta, para no tener que hablar con Charles Sutton; la imagen de su sonrisa perniciosa y el tintineo de las dos copas que llevaba en la mano, mientras me hacía señales con las cejas, me hizo batirme en retirada hacia el jardín y aceptar la invitación de aquel desconocido. El inspector aprovechó mi locuacidad para preguntarme por mi relación con Sutton, pero no le dije más de lo que ya le había dicho. Me centré en la sucinta relación de cordialidad que había mantenido con él, en los pocos actos oficiales en los que habíamos coincido. Recordaba haber hablado más intensamente con su esposa, de temas profesionales, de actualidad médica y de avances tecnológicos. Pero poco más. Cuando me mostró el registro de llamadas de la Galería Sutton´s, y tuve que explicar porqué el número de mi despacho se hallaba tantas veces en aquella lista, pareció que teníamos una relación más intensa, pero no era así. Ciertamente, Sutton me había llamado casi todos los días de la semana anterior, pero sólo hablé con él las primeras veces y enseguida di orden de que no me lo pasaran.

- He recibido una herencia hace poco. Un miembro de mi familia ha fallecido y me ha dejado una colección de libros viejos y artículos de colección. Tengo entendido que fue consultado por la firma de abogados que la gestiona, para valorar algunos artículos.

- ¿Cuáles?

- Unos libros. El albacea podrá darle todos los datos que necesita, -le escribí el nombre del despacho y la dirección donde se encontraba-. Mostró interés en comprar alguno de ellos, pero yo no estoy interesada en vender nada y mi albacea me ha aconsejado dejar estática la colección hasta que dejen de llegar ejemplares de revistas, periódicos y editoriales extranjeras, que aún le envían pedidos.

- Entonces, ¿habló con él?

- Sí, dos o tres veces.

- ¿De qué?

- Siempre para lo mismo; aquellos libros.

- ¿Qué le ofreció?

- No le comprendo, -el aparato de grabación emitía un pitido constante que pasaba desapercibido bajo la frecuencia de las voces, pero que producía una terrible migraña después de tanto tiempo-.

- ¿Qué le ofreció a cambio de los libros?

- No lo sé. No llegó a ofrecerme nada, no le escuché. Supongo que dinero.

- Dijo que era un embaucador, ¿por qué? ¿Llegó a ofenderla? ¿Le propuso algo deshonesto?

- No. Tan sólo hablé con él un par de veces, no escuché nada de lo que tenía que decir y no volví a coger sus llamadas. Eso es todo, -el inspector seguía tomando notas, a pesar de la grabación-.

- ¿Puede apuntarme el nombre de su secretaría? Me gustaría comprobarlo, -volví a acoger el bloc de notas y le escribí el nombre completo de Enriqueta y el horario en que localizarla en el Instituto-.

Al echar una ojeada a la habitación, y contemplar las nubes de humo que la tenue luz de la lámpara daba a conocer, rondando el techo de la sala y transformando el poco aire que entraba desde el sistema de ventilación en una masa pestilente y asfixiante, decidió que lo mejor sería salir a tomar un descanso. Aquella silla me había destrozado el cuello y la espalda, por no hablar del dolor de cabeza que cuatro horas seguidas de interrogatorio me habían regalado. Debían de ser ya más de las cinco de la tarde. El agente que me escoltaba me permitió acercarme hasta una de las ventanas de la rala Unidad de Delincuencia, y me asomé al bullicio de la avenida Mendel para sentir el aire fresco. Las ventanas daban un respiro al sobrecargado interior. Montones de policías iban y venían por todas partes, casi ninguno de ellos llevaba uniforme y casi nadie estaba sentado en sus respectivas mesas; vagaban de un lado para otro al sonido de los timbres del teléfono y de las máquinas expendedoras de café. Todas las mesas estaban cubiertas por prolíficas masas de papeles, sin orden ni concierto, y por obsoletos equipos de sobremesa, conectados a las principales bases de datos del país. Vibraban y zumbaban cada vez que cargaban una página y las teclas se atascaban al pulsarlas.

El entorno tenía bastante luz. Las ventanas que se abrían a la avenida Mendel absorbían la claridad del cielo y la esparcían por todas las paredes. La calle estaba repleta de altos edificios que se interponían a los rayos de sol, y era atravesada por un denso tráfico que llenaba de gases y humos la fachada. Desde el dintel, parecía estar en una burbuja que hubiera escapado al siglo pasado, mirando por la ventana hacia una calle futurista. A mi espalda, unos estrechos pasillos salían de la sala y bajaban escaleras abajo hacia otros despachos. De uno de ellos salió una pareja hablando a viva voz.

- No, que va, -decía el más gordo-, se trata de una simple vieja sin techo. Eso no tiene validez alguna. Sólo nos sirve para guiarnos hasta algo pero, si no te lleva a ningún sitio y el resto de las pruebas te dicen que no pasó nada, es que no pasó nada y punto. Tenemos otros muchos casos pendientes y no hay tiempo para mucho más.

- Pero ella dice que vio entrar a alguien por el portón a eso de las once y media. Coincide con una hora probable para el allanamiento, y allí no vive nadie más que la señorita Bismarck, el resto son oficinas y a esa hora están cerradas. Además he hablado con el director del banco y me ha dicho que nadie entró allí por la noche, ni siquiera de la compañía de limpieza ni de ningún servicio de recogida de basuras. En casa de la señorita Bismarck no había nadie, ella no estaba y no pudo abrirle la puerta a nadie.

- Me parece estupendo. Si hubo un ladrón, ahí lo tiene, ¿lo ha encontrado gracias a ese testimonio?

- No, señor. La vieja da sólo una débil descripción. Era de noche y estaba en la esquina de enfrente. Tan sólo sabemos que era alto, alrededor de metro ochenta, de complexión fuerte pero delgado, con el pelo castaño tirando a moreno, y que le pareció bastante guapo. Poco más. Ni siquiera recuerda la ropa que llevaba.

- Es decir que tienen a una vagabunda, vieja y bebedora, que estaba tirada en la entrada de un portal, en medio de cartones y porquería, con media botella de whisky en la mano. Entre tanto ve en plena noche, y al otro lado de la calle, a Superman mezclado con Brad Pitt entrando por un portón, sin que nadie le abra la puerta. No hay ninguna huella de nadie, no tenemos ninguna pista y en el piso de la señorita Bismarck no se han llevado nada. ¿Es correcto?

- Sí señor comisario, es correcto, pero...

- ¿Es que no se da cuenta de lo que tiene delante de las narices? Nada. No tiene usted nada, y yo tengo mi mesa llena de papeles y de casos sin cerrar. No tengo personal a quién darle los casos nuevos que llegan, y usted dice que tiene a Brad Pitt. El caso de la señorita Bismarck debe cerrarse y punto. ¿Me ha comprendido?

- Sí, señor Feduchy.

Me resultaba más difícil oírles ya tan lejos como estaban, pero al parecer el más gordo debía ser el jefe del que llevaba el robo de Enara. A juzgar por sus palabras, estaban a punto de dar por zanjada la investigación. El inspector Tycho apareció de nuevo tras una amplia sonrisa y dos latas de coca-light.

- He pensado que quizá le apetecería tomar un refresco, -puso las dos latas en el dintel de la ventana y se asomó hacia la calle. Después del insidioso interrogatorio, lo agradecí enormemente. Estaba sedienta-.

- ¿Cree usted que yo le maté, inspector?

- ¿Tiene usted algún motivo para haberlo hecho, doctora?

- Ésa es su misión, ¿no? Tiene que descubrir si yo le conocía y averiguar qué motivo podría haberme movido para matarle.

- ¿Usted mantenía una relación con la víctima?

- No.

- ¿Tenía algún motivo para matarle?

- No.

- ¿Le odiaba hasta el punto de querer matarle?

- Por supuesto que no.

- ¿Sabe lo que es la digitalis? -ese disparo no me lo esperaba y me cogió totalmente desprevenida. El inspector debió de darse cuenta. Me había cogido por sorpresa.

- Sí. Es una planta.

- Usted, como científica, entiende de variedades de plantas. Le gustan mucho, ¿no? Estuvo un rato paseando por los jardines del Ritz para admirarlas. Creo que de ésta en concreto se sacan unos polvitos mágicos, ¿verdad? Unos polvitos que ayudan al corazón débil a latir con más fuerza y con menor frecuencia. El problema es que, si se administran en dosis mayores a las terapéuticas, alteran tanto el ritmo del corazón que provocan que se pare, ¿me equivoco?

Le di un gran sorbo a la lata para tragar la acusación. Al parecer el interrogatorio todavía no se había terminado.

- No, no se equivoca. Las digitalis son toda una gama de plantas. De una de ellas, la “Digitalis purpúrea”, se obtiene una preciada medicina. Aún ninguna otra ha conseguido desbancarla. Ha habido varios intentos sintéticos, pero ninguno con las ventajas de la droga natural y tan pocos efectos secundarios. Eso es lo malo de las drogas de síntesis, los efectos secundarios, algunos de ellos son muy peligrosos. La droga se utiliza en aquellas personas que padecen de insuficiencia cardíaca, arritmias, post-infartados, en fin, en diversas afecciones de corazón. Su uso es tan extendido que hasta puede obtenerse de las plantas cultivadas sin excesivo esfuerzo; según parece eran muy veneradas en los jardines ingleses del siglo XIX. Sin embargo, como toda droga, posee un rango terapéutico adecuado y, fuera de él, los efectos que produce no son los deseados: a menos dosis no hace efecto y a más dosis hace demasiado, provocando efectos adversos, incluso la muerte. Creo recordar que los periódicos mencionaron que Sutton murió de un colapso cardíaco.

- Un infarto. Al realizarle la autopsia encontramos restos de digitalis en su organismo, en una cantidad tan elevada que podría haberle provocado un infarto hasta a un elefante. Sin embargo, no hemos hallado rastro alguno de la droga en todo el hotel, ni en los utensilios de cocina, ni en las copas del servicio. En ningún lado. Tan solo su vaso estaba manipulado, por lo que dedujimos que el responsable de su muerte debió de llevar la droga al hotel, y luego llevarse el frasco que la contenía consigo. Me pregunto si usted, como bioquímica y directora de un Instituto...

- ¿Si yo como profesional tengo acceso a la droga? No, inspector, para adquirirla tendría que hacer lo mismo que cualquiera que la busque. Trabajo en un laboratorio de investigación, y cualquier material que necesite debo pedirlo según unos protocolos que pasan a través de la administración pública. Puede comprobarlo, si lo desea.

- Ya lo he hecho. Los proveedores de sustancias químicas con muy generosos con la información cuando se trata de no mezclarse en un asesinato. Me consta que no ha trabajado con la sustancia que busco, ni con sus derivados, últimamente. Pero me pregunto una cosa doctora, cuando terminan una investigación, ¿qué hacen con el material que les sobra?

- Ésa es una insinuación bastante directa, ¿no cree? -había logrado incomodarme. Mi profesionalidad estaba quedando en entre dicho, junto con mis responsabilidades como científica y directora de un centro de alto prestigio-. Si cree en lo que está diciendo, presente una acusación formal y traiga a mi laboratorio una orden de registro. Con mucho gusto le dejaré ver el inventario y todas las sobras, como usted las llama. Creo que el interrogatorio ha terminado por hoy, ya creo haber contestado a todas sus preguntas y yo también tengo mucho trabajo que hacer, –antes de que lograra acercarme hasta la puerta de las escaleras, el inspector me detuvo en el rellano-.

- No creo que usted lo hiciera, doctora Der Linden. No tengo ninguna duda de su profesionalidad, tiene un expediente brillante y una gran carrera, pero tengo que averiguar quién administró el veneno al señor Sutton, y para ello debo saberlo todo. Investigaré su historia y trataré de confirmar su coartada. Si hubo un hombre corriendo por los jardines del Ritz aquella noche, lo encontraremos.

- Gracias, inspector.

Algunos escalones nos separaban ya, cuando el policía trató de ser amable y decir algo más antes de que desapareciera bajo el rellano.

- Doctora Der Linden, ¿encontró alguna pista en el jardín que pudiera ayudarnos a encontrar a ese hombre? Algo que viera en el suelo, un objeto caído, un trozo de tela,… Algo.

Me volví hacia él desde el rellano, ya a unos pasos de la ventana. Por la escalera subían y bajaban todo tipo de personas, desde agentes de policía hasta sus detenidos, pasando por todo aquél que hubiera ido a realizar una simple gestión. Su voz llegaba tenue, bajo el murmullo de las voces y los pasos del hueco de la escalera, que caía hacia el rellano como una débil ráfaga moribunda. En cuanto me volví y levanté la vista hacia la barandilla, recordé la borrosa imagen del pequeño objeto metálico que había recogido en el jardín aquella misma noche. Era tan pequeño que lo había olvidado por completo. Deslicé los dedos entre los pliegues del bolso y encontré sus puntas romas y oxidadas danzando entre los pespuntes de la tela.

- Si recuerdo algo más, se lo haré saber, inspector, -bajé por las escaleras hasta la calle y saqué el pequeño objeto, bajo la luz del atardecer. Los entrepaños del bolso le habían desprendido la suciedad acumulada y el barro del jardín en el que cayó; el metal estaba limpio y reluciente y ya no tenía tantas manchas de óxido entre los relieves. Era una diminuta talla grabada en metal, con dibujos y ralladuras que iban mucho más allá de la casualidad. Su destreza me había pasado desapercibida en la habitación del hotel pero, ahora que lo observaba con mayor detenimiento, bajo la luz de las farolas de la calle y el despunte del ocaso, me di cuenta de que lo había menospreciado. Aquello era una pequeña obra de arte.

Al final de la tarde estaba ya devuelta en mi casa.

Antes de abrir la puerta ya percibí que algo andaba mal. El cerrojo no estaba echado como de costumbre, y el felpudo de la entrada yacía revoleado a un lado de la puerta. Abrí con la máxima delicadeza que pude, tratando de hacer el menor ruido posible, y me asomé con cautela por el quicio. Todo estaba revuelto. Habían entrado en la casa y la habían puesto patas arriba. El primer vistazo me recordó a la casa de Enara. Mis pertenencias habían sido completamente revueltas y estaban tiradas por todas partes, como un reguero de migajas echadas a los pájaros. Recorrí la casa entera, tratando de no hacer un solo ruido, y con un cuchillo de cocina por delante. Pasé por todas las habitaciones mirando con sigilo en cada recoveco, hasta comprobar que no había nadie y respirar tranquila. La panorámica del desorden era caótica.

Me negué a llamar a la policía y pasarme también la noche prestando declaración en la comisaría. Fui a la caja de seguridad, que estaba reventada, y vi que lo habían dejado todo, igual que con Enara. Habían dejado el dinero, las joyas y los pocos papeles bancarios que guardaba en la caja. Era lo mismo que había ocurrido su casa, con la salvedad de que las lujosas propiedades de Enara Bismarck distaban mucho de parecerse a las de mi humilde morada.

La televisión seguía donde estaba, aunque habían movido la mesa y también el carísimo equipo de música, pero no se lo habían llevado. Estaba exhausta y asqueada. Tiré el bolso encima del desastre que ocultaba la alfombra, y decidí prepararme un baño caliente. Descorché una botella de vino y me serví una copa de lo más generosa. La necesitaba. Al sumergirme entre las pompas de jabón, sentí el dolor de espalda que me había dejado la silla de la comisaría y cómo los músculos se relajaban a medida que los vasos se dilataban por el calor. Cerré los ojos bajo el vapor y encendí el Ipod con alguna melodía relajante.

El apartamento estaba patas arriba. Había destrozos y desperfectos por todas partes más allá de la bañera. La ropa estaba tirada por el suelo y alguna que otra bombilla regaba el piso de diminutos añicos. No me importaba. Lo único que podía hacer era dejar la mente en blanco y dormir. La poca claridad que quedaba del día cedió bajo el horizonte a la caída de la tarde, dejando en una agradable penumbra el cuarto de baño, que únicamente percibía el destello de una pequeña vela junto a la bañera. Aún quedaba más de media botella cuando salí, con la piel arrugada y llena de parches rosados por todo el cuerpo. Me paseé en albornoz por todo el desastre y rebusqué el ordenador portátil entre los escombros. Allí estaba, tal y como esperaba. Tampoco se lo habían llevado. Estaba oculto bajo una lámpara de mesa que antes adornaba una esquina del salón. Me abrí un hueco en el sofá y cogí los últimos resultados de Synthia, para echarles un vistazo. Esperaba, mientras el ordenador hacía sus correspondientes procedimientos de encendido y establecía la conexión a Internet. Durante toda la mañana había estado impaciente por echarles el ojo encima. Cada vez que el inspector miraba el reloj durante el interrogatorio, recordaba que habíamos dado con algo importante, y estaba ansiosa por ver los cambios en el modelo. El doctor Venter estaría de acuerdo conmigo. Los datos que habían entrado en la plataforma robótica eran tan prometedores como esperábamos. Sabía que pronto recibiría una llamada suya interesándose por el trabajo. Formábamos parte de la gran base de datos del Proyecto y, seguramente en estos momentos, al otro lado del mundo, alguien estaba leyendo la misma hoja que yo y celebrándolo de la misma manera.

Al poco recibí un mensaje en el teléfono móvil. Era Craig. Decía “Buenas nuevas para Synthia y un asalto más ganado al tiempo. Con el descubrimiento de esa proteína, y el espléndido trabajo que ha hecho para que funcione, podremos terminar antes de lo previsto. Quizás el año que viene, o el siguiente, seamos padres de una maravillosa criatura, ¿está preparada?”.

El ordenador terminó su puesta a punto y recuperé el correo de mi bandeja de entrada. Esperaba encontrarme con el mensaje del doctor Emil Jansen, el director científico del centro van Beneden de Bruselas. Había redactado el día de antes los documentos legales para ofrecerle una propuesta de asociación, y lo primero que había hecho esa mañana había sido pasarme un rato al teléfono, presentándome a todo su equipo y ofreciendo mis servicios a su centro, a cambio de una suculenta compensación económica que me permitiera continuar en el Consorcio del Genoma. Me sentí como una vulgar meretriz. Pero las conversaciones habían sido fluidas y muy satisfactorias, y esperaba su respuesta, cediendo ante a todas mis exigencias legales, a las que no estaba dispuesta a renunciar.

El mensaje apareció en la bandeja de entrada, nada más abrir el correo. Autor Doctor Emil Jansen, asunto Estimada doctora Der Linden es un placer hacer negocios con usted.

Estimada Doctora Der Linden,

Con arreglo a su solicitud, y al excelente trabajo que realizan en los laboratorios del centro que usted dirige, y sus años de experiencia y denuedo, tengo el privilegio de anunciarle que la junta directiva, por unanimidad, ha aprobado la asociación de nuestros prestigiosos centros en beneficio mutuo.

Quedan aún triviales puntos que considerar en el ámbito legal, que estoy seguro que nuestros respectivos equipos legales pueden soslayar. Por lo que, sin más, le agradezco su ofrecimiento y le manifiesto mi enorme satisfacción por esta relación tan fructífera que nos ha brindado.

Espero ponernos en contacto en los días venideros, para concretar los puntos de nuestras investigaciones y poner manos a la obra en esta preciada tarea lo más pronto posible.

Atentamente,

Dr. Emil Jansen

Por supuesto.

Las hienas no dirían que no a una presa servida en bandeja. Tendría que dejarlo todo atado y exagerar el recelo hacia la legalidad hasta el máximo, para asegurar la inviolabilidad de los datos del Instituto y los descubrimientos del genoma. El jefe Bohanoon tendrá mucho trabajo este año, con la seguridad informática.

Cogí mi copa y aparté un jarrón, y un marco de fotos que había tirados sobre el sofá, y me senté frente a la terraza para disfrutar de la vista despejada de la noche, con la sensación de que aquello no había sido una buena noticia. La costa se abría paso desde la balconada y mostraba un profundo océano en calma, liso como un plato de porcelana. El brillo de las estrellas se reflejaba en el plano oscuro, rebotando de nuevo hacia la noche, mientras el ordenador accedía al servidor del Genius y conectaba con el diseño de Synthia.

La luna dejaba un rastro nacarado hasta la playa y, al fondo, haciendo un cerco al indomable, tratando de capturar el mar y atraparlo entre bastiones de tierra, las escolleras de una bahía trimilenaria encendían las primeras luminarias de la noche. Pequeños pueblecitos de luz que envolvían las olas del mar, tratando de encerrarlo entre sus huecos y esconderlo como un tesoro. Al final, donde el cielo y el mar se unían en una línea imaginaria, las casas de los pequeños pueblecitos interrumpían la soldadura, pintando a derecha e izquierda los esbozos de un rincón del paraíso.

El algodón del albornoz estaba todavía húmedo y emitía un dulce calor que me acunaba. De fondo, el ronroneo del ordenador terminaba de desencriptar la información y consultar los gráficos. Era un proceso complicado, y un dechado de claves y programas avanzados que tenían que superar todo un enjambre de barreras de seguridad. Tardaba bastante. Las luces se reflejaban por mi piel y el tinto del vino irisaba los destellos, resultando en ondas de tonos sangre. Al poco, los gráficos comenzaron a dibujarse en la pantalla y las líneas de progresión se reflejaban en diversos colores sobre el blanco del albornoz, subiendo y bajando a medida que la satisfacción me envolvía de nuevo y conseguía sumergirme en los últimos avances. Eran noticias asombrosas y fabulosas. Los números recorrían cada línea de mi cara, en tonos verdes y azulados, de lo más fluorescentes, y las promesas de estar cerca de algo importante flotaban en mi iris como una galaxia lejana.

El timbre de la puerta interrumpió el silencio del apartamento y me hizo levantarme de aquel momento idílico. Una visita inesperada se abrió paso hacia el salón, y miraron asombrados el desorden que reinaba.

- Cielos. Voy a tener que llamar a la cuadrilla que ha limpiado esta mañana en mi casa y mandártela mañana sin falta, -Enara tuvo que apartar una silla volcada frente a la puerta para pasar-. Esto no puede ser una coincidencia.

- En absoluto, -Godson entró con decisión, indignado por el desbarajuste. Sortearon los enseres a través de la alfombra y consiguieron llegar hasta el sofá-. Esto no es ni mucho menos una coincidencia, hay que llamar a la policía ahora mismo y que traigan a la unidad científica inmediatamente en busca de pruebas. Puede que encuentren huellas o fibras, o incluso…

- ¡No seas iluso! -la cara y la voz de Enara convirtieron sus palabras en un frío insulto-. He tenido a los mejores agentes de todo el cuerpo de policía registrando cada palmo de mi edificio esta misma mañana y no han encontrado nada, ni una mísera pista insignificante. ¿Crees acaso que los pobres imbéciles que envíen aquí encontrarán algo? La policía no sirve para nada, son unos meros desgraciados que se matan a trabajar por un sueldo exiguo, ¿cómo se pretende que lo hagan mejor? Si los dichosos políticos cobraran lo que los policías y los policías lo que los políticos, las cosas funcionarían mejor en este país. Pero no podemos hacer nada por cambiar la situación política, así que, si hay que averiguar algo, tenemos que hacerlo nosotros. Hemos estado hablando sobre el libro y sobre el asesinato de Charles, -terció-. Por fin Godson ha descubierto algo que da valor a ese amasijo de celulosa. Creo que lo que buscaban en mi casa era eso.

- Me he pasado toda la tarde trabajando en el museo, -explicó-, y he compartido mis opiniones con un par de compañeros que tienen un poco más de experiencia que yo. Hemos hallado pruebas suficientes para pensar que el libro se trata de una edición medieval, de principios del siglo XIII me atrevería a decir, –precisó-. El sistema del cosido de las hojas de vitela son los esperados para la época: cuerda de guarnicionero, hilo de lino... Pero los forros internos son diferentes. Las tapas de roble fueron cubiertas por una tela harapienta, como el hábito de un monje, y están cosidos con nervios de carnero. Posiblemente se sacrificara al animal en el momento de la costura, ya que se aprecian emplastes sanguinolentos en algunas junturas de la madera. Dedujimos que alguien debió descoser estos forros una vez terminado el libro y nos preguntamos por qué motivo.

- ¡Obviamente para esconder algo debajo!, -interrumpió Enara nerviosa, adelantándose a Godson-. ¿No es brillante, Lía? Lo sabía, sabía que tenía razón.

- Efectivamente. Me he pasado la tarde dándole vueltas a la encuadernación y al final he descubierto ésa pequeña singularidad. Le pasamos un escáner para detectar la presencia de tinta férrea debajo de las tapas y la hallamos. Supuse que el siguiente paso era quitar los forros y ver si debajo de ellos había algo escondido.

- Lo sabía, -volvió a interrumpir Enara, de un manotazo-. Sabía que tenía que haber algo dentro por lo que los compradores estaban dispuestos a pagar. Charles debió descubrirlo.

- Me dispuse a quitar los forros. Reuní todos los disolventes que necesitaba para realizar la operación. Solicité la ayuda de un experto en conservación y me puse manos a la obra. Después de dos horas, y unos tratamientos que no te voy a enumerar, levanté la esquina superior izquierda de la tapa delantera. Como comprenderéis, el estado de la madera y la vitela no dejaban margen para muchos errores. Podría haberse desmoronado todo y quedar reducido a polvo. -Godson me mantenía en vilo con su relato y Enara daba vueltas como una peonza por el salón, tropezándose a cada poco con algún adorno caído-. Metí la fibra óptica que utilizamos para este tipo de intervenciones por la ranura que había conseguido abrir, para observar el interior. Al principio creí que había algo escondido dentro, pero me di cuenta de que la superficie amarillenta que veía era sólo el exudado del roble, prácticamente podrido.

- ¡Por Dios santo, Godson, acaba de una vez!, -rugió Enara-. Das más vueltas que una noria, vamos a marearnos.

- Cuando sentí la misma decepción que vosotras ahora, después de ver que allí no había nada, repetí la misma operación con la tapa trasera. Volví a levantar la esquina superior y metí por la ranura la fibra óptica. Eureka. Entre el forro y la tapa del libro había un pedazo de vitela.

- ¿Un trozo de papel? -pregunté intrigada-.

- ¿No es fantástico? –Enara se sentó de golpe e hizo botar a Godson en el sofá-.

- El caso es, -continuó-, que el libro está ahora mismo en el museo y que están retirando por completo el forro y sacando el manuscrito de su interior. Si obramos con demasiada ansia, podríamos quedarnos con la miel en los labios y despedazar el documento. Mañana sabremos qué contiene y si tiene algo que ver con la muerte de Sutton.

- Pienso darles a esos compradores con el manuscrito en las narices. En cuanto Godson lo saque, llevaré los libros al despacho de abogados donde está tu herencia y podrás donarlo a la causa que más te plazca, ya no lo necesitaré. Por fin podré tener esas fantásticas monedas luciendo entre las más preciadas joyas de mi colección, –la millonaria daba victoriosas bocanadas de humo de un maloliente Celta, al ritmo de su orgulloso discurso, cuando volvió a sonar el timbre-.

Me acerqué extrañada hasta la mirilla y la silueta se escondió entre las sombras del pasillo, impidiéndome ver de quién se trataba. Por un momento, sentí un halo de pavor y contuve el aliento. Recordé nítidamente el rostro que había visto apoyado en la balaustrada del hotel y que luego había creído ver oculto en el rincón del vagón de tren. No me pareció un mero fruto de mi imaginación en aquel instante, aunque de pronto, al otro lado de la puerta, la luz se encendió y todo se disipó. A través del pequeño agujero de cristal surgió la eminente figura de Leonard Croft, cargando con un pesado maletín.

- Leo, -saludé sorprendida, tapándome el escote del albornoz-. ¿Qué haces aquí? Es tarde.

- Acabo de terminar de instalarme en tu Instituto. Se me ha ocurrido pasar por aquí, e interesarme por los quehaceres que te han llevado a ausentarte de tu despacho; y de paso acercarte tu maletín. El jefe Bohannon ha sido tan amable de dejarnos el complejo abierto hasta estas horas y quedarse con nosotros para ayudarnos, -caminó hacia el salón, observando cada rincón del desastre y abriendo sus ojos ante toda aquella confusión-. Ya hemos conectado todas las máquinas y hemos terminado el papeleo. Te lo he metido todo aquí dentro, -señaló, dando unas palmaditas al grueso portadocumentos-. Como puedes imaginar, necesito unas firmas sin importancia. Si encontramos un bolígrafo entre todo este… caos, cerraremos toda la tediosa documentación. Por lo que veo, tienes razones de peso para no haberte pasado esta mañana por los laboratorios.

- No me hables Leo, ha sido un día nefasto.

- Ya me doy cuenta.

- ¿Leonard se ha instalado en tu Instituto? – Enara recibió en pie a la eminencia-.

- Sí, señorita Bismarck. Discúlpeme, no la había visto entre tanto revuelo. -La cumplimentó con un cortés beso en la mano y estrechó firmemente la mano de Godson, antes de sentarse-.

- ¿Habría algún resto de algún brebaje sabroso para un sediento anciano cansado de trabajar? –Enara acercó unos vasos desde el minibar y repartió el resto de la botella de vino que había dejado sobre la mesa. Ella se permitió abrir un whisky añejo que encontró, y llenó su vaso hasta la mitad ante la desconcertada mirada de Godson-. Esta mañana he recibido los últimos permisos que me faltaban para comenzar nuestro trabajo, Lía. Tu amable secretaría ha firmado por ti algunas diligencias que necesitaba con urgencia, pero otras precisan de tu rúbrica personal. Mañana mismo, a no ser que decidas lo contrario, podremos empezar con la investigación.

- ¿Qué investigación?

- Nada importante, -me apresuré a contestar antes de que Leo continuara hablando-. Un simple estudio de campo que...

- La fuente de la vida eterna -puntualizó-. Vuestra compañera y yo nos hemos embarcado en la búsqueda interior de todo hombre, profesionalmente hablando, por supuesto. La elongación de la vida a través de la manipulación genética.

Observé de reojo las caras de asombro que escuchaban desde el sofá, deseando poder ocultarme bajo los picos del albornoz. Esperé la inminente reacción mientras todavía digerían la noticia. Estaba por venir lo peor. Al instante, Enara estalló en carcajadas y Godson se devanó por no romper a reír como ella, pero no pudo evitarlo. Se desternillaron a mandíbula batiente ante la impasividad de Leo. La banquera golpeaba el brazo del sillón sin compasión, adivinándosele alguna palabra entre las risotadas que manaban a borbotones directamente desde el pecho…Inmortalidad, la última cruzada, el elixir de la vida... Leo apenas parecía afectado y sonreía cómplice de sus comentarios, avivando sus risas. Pero algo había en sus ojos que manaba seguridad.

- Cuenta la historia, -dilucidó, entre tanto que encendía uno de los cigarrillos de Enara-, que el gran conquistador Don Juan Ponce de León amaba mucho su vida. En 1493, un año después del accidental descubrimiento del nuevo mundo, Cristóbal Colón realizó un segundo viaje a través del Atlántico, con 17 embarcaciones y 1200 hombres, -las risotadas cesaron-. Acompañándolo en tan sublime viaje, que acabó con la toma de la actual isla de Aguada, se encontraba un soldado español llamado Juan Ponce de León. Un señorito de alta alcurnia, cuya familia había arrebatado el control de los principales puertos del estrecho de Hércules a los Zuazo, y había dado nombre a su propia isla, la Isla de León. Se había distinguido en la guerra contra los moros en España, y embarcó presto con las segundas naves que zarparon para el nuevo mundo. Como uno de los primeros exploradores europeos en la isla, Ponce de León tuvo la oportunidad de conocer la civilización de los indios taínos, (lamentablemente, al borde de su desaparición desde el desembarco, y no por motivos ajenos a los conquistadores españoles) De una población que ascendía a unos 30.000 taínos cuando llegó Colón, su número fue mermado hasta poco más de 1.000 hacia el año 1530.

Ponce de León acabó convirtiéndose en gobernador de lo que hoy es Puerto Rico y su actitud no fue muy diferente de sus otros compañeros conquistadores a través del continente. Tras ganarse la amistad de los indios taínos, les asignó regentes españoles para usarlos como mano de obra forzada en las minas de oro de la isla. Los indios adoraban a los conquistadores españoles, considerándolos inmortales; concretamente a su gobernador, al que pusieron al día y hora de sus costumbres, enseñanzas, cultura y creencias. Entre ellas, la leyenda de la Fuente de la Juventud, que para los taínos era más que la propia realidad. Era la fuente de la vida eterna.

Don Juan Ponce de León amaba mucho su vida, tanto que estaba dispuesto a hacer todo lo posible para nunca llegar a morir. Según los indios, en la actual Florida, en una gran isla perdida en el Atlántico llamada Bikini, existía una fuente de la cual brotaban aguas con poderes sobrenaturales, capaz de hacer rejuvenecer a cualquiera que se bañase en ella. El español no se hizo esperar, partió desde la isla de Puerto Rico, donde era gobernador, y emprendió su viaje a la Florida, en Norte América, en busca de la fuente de aguas mágicas que le permitirían vivir para siempre joven, y nunca morir. Llegó hasta Jacksonville, lo que significó la primera incursión en tierras estadounidenses, y desembarcó en numerosas islas buscando la vida eterna, conquista tras conquista. Se dice que, en vez de encontrar lo que deseaba, Juan Ponce de León encontró aquello que más temía, la misma muerte. En una de las islas donde desembarcaron, fueron sorprendidos por una emboscada de aborígenes. Todos ellos resultaron acribillados sin complicaciones, pero el gran conquistador fue abatido por un flechazo en la garganta que puso fin a su vida.

Godson arqueaba atónito una ceja, sin poder probar sorbo del vino, metido de lleno en la historia.

- Hace unos años, -prosiguió-, un joven italiano de 34 años, llamado A. Puca, dirigía un equipo de investigación de la Harvard Medichal School de Boston, en Estados Unidos. Puca analizó el ADN de 308 personas, pertenecientes a 137 familias estadounidenses de origen europeo con componentes longevos. En todos ellos se había observado un envejecimiento más lento y la práctica inexistencia de problemas cardiovasculares, cáncer, diabetes y otros males de la vejez, como por ejemplo la demencia senil. Las familias elegidas incluían todas al menos un miembro con edad superior a los 98 años, un hermano de más de 91 años y una hermana de más de 95 años. Todos ellos con un denominador común. Una salud de hierro. Los ancianos residían en zonas muy diversas del país y tenían hábitos de vida muy diversos, con lo que se podía excluir cualquier tipo de factor ambiental que pudiera incidir en la longevidad. Puca había analizado ya diversos estudios con insectos y animales, que habían sido realizados diez o veinte años atrás, y éste era su gran salto dentro de la definición de la eterna juventud. La investigación con seres humanos. Al concluir el estudio, Puca fue capaz de determinar que los sujetos que habían sido examinados presentaban en común una determinada secuencia del cromosoma 4, recibido de forma hereditaria. Sus experimentos, que han llevado nada menos que cuatro años de estudio, podrían llevar al desarrollo de un fármaco capaz de reproducir en los pacientes los procesos bioquímicos naturales que experimentan los centenarios, y que retrasen las duras consecuencias del envejecimiento, por no hablar de las grandes enfermedades que se llevan todos los años a centenares de personas, cuyos familiares observan cómo el tiempo y la masacre neuronal van carcomiéndolos poco a poco. Alzheimer, diabetes… Enfermedades degenerativas al fin y al cabo, que los hacen desaparecer como personas antes de que les llegue la muerte.

Puca continuó naturalmente con sus investigaciones, para lo que fundó una sociedad, la Centagenetics, en colaboración con otros investigadores estadounidenses de su campo. El equipo consiguió que su trabajo fuera publicado por la Academia Nacional de Ciencias de EEUU aunque, por supuesto, como vosotros entenderéis, no han estado exentos ni mucho menos de las consiguientes críticas y el escepticismo de una comunidad poco preparada para ciertas reflexiones. Gracias a este estudio se pudo afirmar que, las probabilidades de que las personas con parientes centenarios lleguen igualmente a cumplir una edad avanzada, son diez veces más elevadas que las del resto de la población.

Supongo que habréis oído hablar sin duda de los habitantes del Valle del Hunza, una región de Gilgit, en Pakistán. Su inevitable fama se debe a la existencia de un gran número de centenarios, donde se ha comprobado una excelente estabilidad genética entre la población local. Curiosamente, se trata de una región montañosa de difícil acceso. En el estudio logró demostrarse también que las personas longevas, al desarrollar mejor y más tarde las consecuencias del envejecimiento, presentan un período fértil más largo de lo normal, pudiendo por tanto tener la posibilidad de tener hijos a una avanzada edad, poco recomendada para el resto de la población y cada vez más común entre las tendencias sociales del nuevo milenio.

Hasta este descubrimiento, los científicos pensaban que la longevidad estaba marcada por más de un millar de genes, responsables de que los órganos del cuerpo de algunas personas se resistiesen a la vejez, aquellos que les hacían inmunes a enfermedades degenerativas. Por el contrario, el equipo médico de la Universidad de Boston y Maryland, ha partido de una experiencia que no necesitaba laboratorio alguno, solamente tomando la hipótesis de que, si encontramos a alguien que tenga más de 90 años y escarbamos en su familia y en su árbol genealógico, seguramente encontremos muchos más. Con esta premisa bajo el brazo, se dedicaron a estudiar más de 400 líneas del genoma humano, un trabajo arduo y costoso. Acabaron encontrando aquella particularidad que tienen en común los más longevos, un grupo de genes que se transmiten hereditariamente y que se ha encontrado en las 137 familias analizadas entre las que, vivir por encima de los 90, ha dejado de ser un privilegio. De hecho, en cada uno de estos grupos genéticos, como eran denominadas cada una de las familias, había al menos un miembro que pasaba de los 98 años de edad, todas ellas con raíces en el continente europeo como base del estudio. (En Estados Unidos, hacerse longevo es una extravagancia que le toca a uno de cada diez mil americanos, y esto supone para el americano ganador un regalo de 20 años extras de vida, pero no una base para un estudio). Tan sólo hay que buscar a la persona idónea, y encontrar en su sangre las claves de la longevidad. El descubrimiento no servirá para cambiar la estadística, ni es la fuente de la vida que buscaba el explorador español Ponce de León. De hecho, según las palabras de uno de los investigadores inmersos en el estudio, “no tenemos ni idea de lo que pueden estar haciendo esos genes para alargar la vida de sus portadores pero, a partir de ahora, hay un 95% de probabilidades de que los investigadores estén buscando en el lugar correcto”.

Con esas últimas palabras, Leo había finalizado su discurso y su cigarrillo. En derredor, sólo quedaban las pocas bocas pasmadas de los que habían caído a los pies del maestro, con profunda admiración. Incluso a mí, que ha ya tanto que lo conocía, me había dejado boquiabierta. Ése brillo en su mirada era lo que siempre me había hechizado.

CROMOSOMA IX

Toulouse

1.243 d.C.

Toulouse ha caído.

Robert le Bougre, el martillo de los herejes, ha tomado plaza en Toulouse tras años de lucha y destrucción. Un sol más brillante que el mismísimo día, prendido por las zarpas de la bestia, se esparció por las laderas de Toulouse, quemando la fe y el corazón de los creyentes, en el nombre de María del jardín de rosas. Más de ochenta dicen, eran las horcas que se habían cedido, desplomándose sobre el suelo, de los cuerpos que colgaban de sus astas. Cientos de hombres abrasados. Decenas de fieles ahorcados. Incontables cadáveres sobre el barro, tiñendo de rojo el Ariege, por la espada de la Inquisición.

- ¡Bertrand! -gritó Guilabert, al darle alcance-. La bendición de Dios y la vuestra...

- Dichas queden todas las bendiciones, buen padre. Decidme, ¿qué ocurre?

- Toulouse ha caído, Bertrand. Ésta ha sido la más negra de las noches del Languedoc.

- ¿Cuántos han huido, Guilabert?

- Ninguno, Bertrand. Ni un alma ha salido con vida de Toulouse, los han ajusticiado.

- ¿A espada?

- A espada, en hogueras, en horcas hilvanadas en interminables maderos cruzados, y ajusticiados con hoja de hacha por los verdugos de Roberto “el búlgaro”. No ha habido un solo huido de Toulouse, ni presos, ni tan siquiera perdón. Qué Dios se apiade de nosotros Bertrand. Pues ahora Nos somos el último bastión en pie. El búlgaro tiene ahora sus ojos puestos en Montsegur, y no tardará mucho en llegar. Enfrentaros a él será tarea vuestra, Bertrand. Yo no estaré aquí para ayudaros, aunque sí estará el Espíritu de Dios. Él será quien os guíe, porque a mí el Señor me reclama y mi tiempo en esta tierra se está acabando, como el sol que cae imparable en el ocaso. Pero no temáis, mi buen Bertrand, pues aunque yo no esté entonces junto a vos, no estaréis solo, Dios sí estará.

- Todo está escrito ya, Guilabert. La voluntad de Dios no obedece a nuestros deseos, pero la aceptaremos con el honor de los cruzados, y ni siquiera las hogueras de Le Bougre lograrán amedrentarnos.

Tycho ordenó sus papeles y cogió toda la documentación del caso. El comisario había solicitado un informe y le esperaba en su despacho. Marcel le indicó que se alisara un poco la camisa antes de subir y le felicitó por el trabajo. La unidad se había volcado con el caso, y aún quedaban muchas pistas que seguir antes de dar con un posible sospechoso. Pero eso no iba a ser suficiente para Feduchy, y lo sabía.

Respiró tan hondo como pudo y recordó los consejos de la psicóloga, mientras subía los escalones hacia la cuarta planta. Algunos oficiales que bajaban se lo quedaron mirando al cruzarse con él, por las extrañas palabras que repetía sin cesar, ajeno al mundo que le rodeaba.

- ¿Le importaría escucharme un momento, señor comisario? -interrumpió, con serios problemas para dominarse-. Le estoy diciendo que no tengo motivos para pensar que la doctora Der Linden haya podido tener algo que ver con el asesinato. Vuelvo a decirle que ella no tenía ninguna relación con el muerto y que no tenía ningún móvil para cometer un homicidio. Estoy convencido de que la esposa oculta algo, de alguna manera…

- ¡Inspector! -Feduchy gritó y saltó de su acolchado sillón dando un bote-. Me importa una mierda su opinión, lo que usted diga o piense no tiene valor ninguno, ¿entiende? –Feduchy le tiró todos los informes que traía, como si se trataran de basura, y lo observó con la peor mirada de asco que pudo reunir-. ¿Cree que confío en usted lo suficiente como para dejar que se encargue sólo de un caso de homicidio? Es usted un incompetente y, si hiciera eso, yo también lo sería. He mandado a un par de oficiales, en prácticas, -soltó esto último como si fuera una humillación más-, para que me informen de cada paso que da y para que me investiguen los detalles que considero oportunos. Y, ¿sabe qué han descubierto esos dos oficiales en prácticas?

- No, señor. No lo sé.

- Que es usted un inútil, y que lo único que ha hecho con esa mujer es el tonto, -Tycho sintió unas terribles ganas de meterle el puño en la boca al comisario, y cerró sus manos en torno a la carpeta de los documentos que portaba, concentrándose en su respiración-. ¿Sabe que la víctima examinó una herencia que ha recibido recientemente su doctora, inspector?

- Sí, señor. He visitado personalmente la firma que está a cargo de la herencia esta mañana, y me han informado de la intervención del señor Sutton y de los certificados que emitió.

- ¿Y sabe que tenía un profuso interés en comprar ciertos artículos de esa herencia? Unos libros, para ser más exactos.

- Sí, señor. La doctora nos explicó los pormenores de su relación con la víctima y de la transacción que le ofreció el señor Sutton, pero nos indicó que rehusó a ella por motivos sentimentales, señor. Está todo recogido en estos informes que le traigo… -Tycho le ofreció uno de los documentos y el comisario volvió a tirárselo a la cara, sin prestarle atención. Unas frases se repitieron en la mente del inspector, tratando de contener el estallido-.

- ¿Y sabe usted que la viuda devolvió a la doctora los libros al día siguiente del homicidio, inspector?, ¿y que una amiga suya, la señorita Bismarck, le refirió el interés de la doctora en culminar dicha transacción, y que llegó a darle alguna información para que se pusiera en contacto con los compradores?, -un súbito escalofrío de indignación le recorrió la espalda de arriba abajo-. ¿Sabía usted eso, inspector Tycho?

- No, señor. No lo sabía.

- Ya veo, -el comisario cogió de nuevo la carpeta, con desprecio, y hojeó algunos informes. Tycho aguardó pacientemente, intentando serenarse, y concentrando toda su energía en templar la irritación que sentía en aquellos momentos. No podía creer que aquella mujer le hubiera engañado de esa manera-. Aquí no hay nada de utilidad, -observó Feduchy-. Espero que no tenga usted la nariz demasiado metida bajo las faldas de esa genetista, como para no tener agallas de encontrar a su asesino, porque le advierto que es demasiado viejo para acabar dirigiendo el jodido tráfico. Investigue a esa mujer, y tráigame algo que pueda usar para meterla en la cárcel, o le retiraré del caso y echaré sus restos a los perros.

Había pasado la noche recogiendo mis cosas del barullo.

La comida de los peces del acuario se había volcado sobre la alfombra y había llenado de migas algunas prendas de ropa que había por el suelo. Una camisa de lino, antes blanca y bien planchada, yacía sobre el piso arrebujada y llena de motas de comida para Betta splendens. Cuando salí del apartamento aún quedaban trozos de cristal sobre el mármol, que habían escapado a la escoba. El riel de las cortinas estaba tendido a la mitad del ventanal y se habían rasgado algunas presillas. El arreglo me iba a costar un dinero. Dos lámparas rotas, una muesca en el cristal del acuario, una cortina caída y el tope del cajón donde guardaba mi ropa interior destrozado.

Quien quisiera que hubiese entrado en el ático, me había dejado tan sólo una blusa intacta sobre el perchero. Todo lo demás había rodado por el suelo, y hasta los zapatos habían sido esparcidos por el cuarto. Puse dos lavadoras antes de acostarme, el tendedero portátil que solía extender por el salón no daba abasto. Había prendas colgando de las sillas y los respaldos del sofá, hasta había tenido que utilizar la mesa y el borde superior de las puertas. Toda la vivienda parecía una gran lavandería. La camisa negra de seda era lo único que había quedado colgada en el armario. Como si la hubieran dejado allí sola, para que no tuviera más elección al día siguiente. Ni siquiera había podido disponer de una chaqueta para ir al Instituto. La mañana era un poco fría debido a las nubes, y la camisa negra bailaba con el aire sirviendo de poco abrigo.

Saludé a los guardas de la puerta y pasé las bandas magnéticas con la tarjeta de acceso.

Demasiadas personas desconocidas deambulaban por los pasillos. Seguramente, muchos de ellos serían parte del personal de Leonard, que aun no había tenido el gusto de conocer. Algunos llevaban monos de trabajo blancos y cargaban con pesadas cajas de un lado para otro. Junto a la puerta de la escalera había una pareja conversando amistosamente. Cargaban una pesada caja, con las dimensiones de un ataúd, que habían apostado sobre el suelo para hacer un descanso. Estaban apoyados contra la pared y uno de ellos reía abiertamente mientras el otro hablaba sin parar. Entre las risas del uno, me pareció ver una bocanada de aire denso saliendo de entre sus dientes. Entrecerré los ojos y la discreta nube que flotaba frente a su cara cobró nitidez y se convirtió en un auténtico globo gris de humo de tabaco.

No podía ser cierto. La prohibición de fumar en todo el complejo era absoluta. Muchos trabajos era sensibles a los radicales libres que se desprendían del humo del tabaco y algunos hasta lo eran a las sustancias nitrogenadas que podían desprenderse de la ropa. Los empleados utilizaban prendas establecidas por protocolos normalizados, precisamente por eso. Llegué hasta ellos y le quité a uno de la boca una pequeña colilla de papel liado. La arrojé al suelo y la pisé hasta que no quedo una sola brasa ardiendo en su interior. Les expliqué las medidas de seguridad del complejo y los acompañé hasta la última planta para hablar personalmente con el doctor Croft.

Un hombre avituallado con un uniforme distinto a mi equipo de seguridad me dio el alto antes de entrar en el laboratorio.

- Lo siento, el doctor Croft no se encuentra en las instalaciones y no podemos dejarla pasar a sus dependencias.

- Soy la doctora Der Linden, directora de este Instituto. Dirijo estas instalaciones, así que échese a un lado y permíteme pasar, -nada de lo que dije pareció influir en el comportamiento de aquél fornido vigilante-.

- Lo siento, doctora. No le está permitida la entrada.

- ¿Cómo dice?

- Fue una de las indicaciones del doctor Croft. Nadie que no perteneciera a su equipo personal, designado para el trabajo en esta zona y acreditado por él mismo, podría atravesar estas puertas una vez él se hubiera instalado.

- ¿Me está diciendo que no se me permite el paso a mí?

- Lo siento, doctora. Me veo obligado a seguir sus indicaciones.

- Eso no es posible.

- El doctor Croft fue muy específico en sus indicaciones. Usted no puede entrar aquí.

No podía creerlo. Me di media vuelta, furiosa, y decidida a llamar a Leonard en aquel preciso instante y cancelar cualquier implicación que tuviera con mi Instituto. ¿Quieres también un pedazo de mi alma, doctor Croft?, ¿o vas a contentarte sólo con despojarme de mi dignidad? Atravesé furiosa la oficina de Enriqueta y entré a mi despacho intentando encontrar su teléfono. La señora Sibón me siguió más verme pasar, y empezó a quejarse antes de darme la oportunidad de detenerla.

- Doctora, -entró como una exhalación y pude comprobar que estaba mucho más disgustada que yo, y por el mismo motivo-, el doctor Croft está revolucionando el laboratorio. No doy abasto para recoger todas las reclamaciones del personal. -Tardó en volver a encontrar la calma, al ritmo de una incansable perorata sindicalista que me impidió coger el teléfono. De alguna manera, su ira consiguió sosegar la mía e hice un esfuerzo notable por excusar al doctor Croft, y explicar algunos de sus comportamientos más excéntricos. Le prometí que hablaría con él lo antes posible. Enriqueta estaba completamente fuera de sus casillas y, al parecer, muchos de los investigadores del Instituto se habían visto perjudicados de alguna manera; yo sólo podía asumir mi faceta política y tratar de encontrar un punto de conveniencia para todos y escuchar las reclamaciones-.

- Sé que el doctor Croft es una eminencia dentro del mundo de la comunidad científica, y soy consciente de que además es alguien importante para usted, -rechacé con un ligero movimiento de cabeza sus palabras, pero prosiguió evitando que la detuviera y sin entrar en más detalles-, sin embargo, es un hombre acostumbrado a una notoria autoridad y asumir funciones de dirección que en este Instituto no le competen. Le ruego encarecidamente que vele por los intereses de su personal, doctora Der Linden, y que halle el modo de que el doctor Croft no nos vuelva locos a todos durante su estancia en este centro.

- La entiendo perfectamente, Enriqueta. Tomo nota de todas sus quejas y haré todo lo posible porque el paso de Leonard por este Instituto sea lo más armonioso posible.

- Gracias. Llevamos unos días muy estresantes, -añadió a modo de disculpa-. Quería darle unos documentos que tiene que firmar y recordarle lo de esta noche, -Enriqueta me tendió unos formularios y me indicó dónde debía cumplimentarlos-.

- ¿Esta noche?

- La gala de las Naciones Unidas, doctora, -lo había olvidado por completo-. La organización ha insistido mucho en que están esperando su asistencia con impaciencia. Al final de la conferencia entregarán los premios de este año y usted es una de las galardonadas. Su programa ha recabado unos números fantásticos, que se expondrán ante la prensa esta noche para que mañana salga en todas las ediciones y puedan seguir recaudando fondos. Tengo aquí una copia del discurso que debe leer, he tratado de que sea humilde, a la par que desafiante, para llamar la atención de más posibles contribuyentes. Por supuesto, he agradecido varias veces las intervenciones del Ministerio de Exteriores y la organización del programa de la ONU. Espero que le guste.

- Gracias, Enriqueta. Me alegra mucho que hayamos podido conseguir algo con el “Proyecto para el arroz de secano”, pero no creo que esta noche me sea posible acudir a ninguna gala. Me gustaría trabajar hasta tarde y dedicarle algo de tiempo a Synthia. Con todo lo que ha ocurrido en estos días apenas he avanzado nada en el modelo. Envíeles una nota de agradecimiento en mi nombre.

- Pero van a asistir muchas grandes personalidades, -lamentó-, los miembros del CSIC, los de la COSCE, el director general de la FAO, que viene a hablar de su Tratado Internacional sobre los Recursos Fitogenéticos… Por no mencionar la cantidad de representantes de los medios de comunicación que se hacen eco de los estudios. No puede faltar, hasta la señorita Bismarck ha sido galardonada este año por sus contribuciones. No va a faltar nadie y le van a entregar un premio. Saldrá en la prensa…

- Está bien, Enriqueta. Le prometo que haré lo que pueda por asistir.

- Muy bien. También tenía que decirle que ha llamado su amigo, el señor Godson Ochagavía. Decía que tenía que verla urgentemente en el Museo de Historia.

- Hoy no tengo tiempo para ir a ver a nadie. Le llamaré mañana.

- Ha dicho que era cuestión de vida o muerte. Que había descubierto algo que debía ver cuanto antes, o podría ser demasiado tarde. ¿Hay algún problema importante, doctora?, ¿ocurre algo que yo deba saber?

- No se preocupe, Enriqueta. No pasa nada, Godson es a veces demasiado alarmista. Iré a verle más tarde, y no se inquiete, acudiré a la gala.

- Póngase algo bonito, doctora. La prensa querrá hacerle unas fotografías.

Pasé el resto de la mañana de reunión en reunión, escuchando las quejas de todos los equipos de trabajo y revisando los resultados que habían obtenido en las últimas horas. El problema fundamental de todo el mundo era la llegada de Leonard y el caos que estaba provocando. Las obras que realizaba en las instalaciones producían ruidos insondables que volaban por todo el Instituto sin dejar espacio a la concentración; las vibraciones de la maquinaria habían hecho que varios aparatos se descalibraran y falsearan los datos durante horas hasta que los primeros técnicos comenzaron a albergar alguna sospecha de los errores; los cortes de luz detenían a cada momento los procedimientos, llevando a un estado de nervios agotador a todo el personal. Tomé nota de todo cuanto pude e intenté de solucionar la mayor parte. Estaba agotada y moralmente hundida cuando salí del Genius, y me costó un esfuerzo enorme dirigirme hacia el museo y no hacia la cama.

Traté de evitar las calles del centro, siguiendo el consejo de Enriqueta. Al menos fue así hasta que me encontré a un par de manzanas del museo. De todos modos, me llevó más de veinte minutos recorrer las últimas dos calles y llegar hasta el museo. Era media tarde y parecía plena hora punta. Los camiones de transporte atascaban los arcenes y los coches se detenían en doble fila, poniendo sus intermitentes y parando la circulación. Era un caos. Dejé el coche en la zona reservada para los trabajadores del museo y pagué una entrada de pequeño recorrido, evitando tener que esperar a que el portero localizara a Godson.

Al pasar por una zona cerrada al paso, con el suelo levantado y montones de cascos amarillos rompiendo tabiques, recordé que su despacho había sido desplazado a mejores pastos. Pregunté por la entrada al sótano y seguí las explicaciones hasta una sala de pintura expresionista, donde me habían indicado que se encontraban las escaleras. El Museo de Historia era un amplio edificio del siglo XVII, con paredes encaladas y grandes losetas de mármol en el suelo. Una decoración exquisita, ataviada con los mismos objetos de exposición a base de grandes columnas romanas, mosaicos fenicios y elaborados brocados árabes, que hablaban de épocas de esplendor. Todo aquello terminaba en el momento en el que se bajaba el primer tramo de las escaleras, donde un cordón rojo cerraba el paso a los visitantes y restringía el acceso a los propios trabajadores del centro. A partir de ahí, el edificio pasaba a convertirse en un compendio de pasillos oscuros, con salidas de emergencia iluminando los bajos de una moqueta gastada en tonos granates, y pequeños despachos, llenos de libros antiguos y copiosas obras de arte aún por catalogar y estudiar.

El despacho de Godson estaba señalado con un pequeño cartelito a la diestra de la puerta. En él podía leerse su nombre y una reseña que rezaba: “Documentación y Conservación”.

- Vaya, vaya, -desde la puerta abierta observé las cuatro paredes entre las que trabajaba Godi-. Bonito despacho. Seguro que debajo de este montón de papeles hay un bonito despacho. Ahora comprendo por qué nunca me has invitado a venir aquí.

- Yo también estoy encantado de verte, Lía. Seguro que tu despacho es una auténtica monería pero, ya ves, algunos lo empleamos también para trabajar.

Aparté la silla que había delante de su mesa, después de colocar cuidadosamente en el suelo el montón de libros y carpetas que la ocupaban, y conseguí sentarme. Tuve que dejar mi abrigo y mi bolso sobre un busto de Séneca que descansaba sobre la moqueta, y me desplomé sobre la silla, dejando caer todo el peso del cansancio de la mañana. Apenas tenía fuerzas para seguir en pie. Cuando quise por fin atender a Godson, me di cuenta de que un enorme montón de papeles viejos y arrugados, que descansaba sobre la mesa entre tapas de madera e hilos de nylon, se interponía entre ambos. Su voz atravesaba a duras penas el grueso de los pliegos, y terminaba perdiéndose en algún punto de las tapas mostrencas de madera y carcoma, aislándome por completo al otro lado. Traté de apartar cada libro, cuidadosamente, y seguir el hilo de la argumentación de Godson, pero terminé tirándolo todo sobre el abrigo y el bolso, y entonces capté por fin la mirada del conservador, con un duro reproche bajo las cejas. Apenas sin hacerme caso, volvió a hundirse en el estudio de un pedazo de los pliegos que regaban el resto del escritorio, y caí en la cuenta de que quizá se trataba del manuscrito escondido bajo los forros del libro de mi abuelo.

Godi estudiaba aquel pedazo de papel, con una enorme lente que apoyaba en su ojo derecho; únicamente dejaba a la vista su melenudo cogote negro. Metí la cabeza hasta casi interponerme entre su lupa y el papel, a un palmo de sus narices.

- ¿Qué estás haciendo? –reprendió, sin mover un solo rizo de sus greñas-.

- Intento llamar tu atención, Godson. Me he tomado muchas molestias para llegar hasta aquí, en pleno atasco de hora punta, y después de una horrible mañana. Tengo una notable intriga por saber qué era tan urgente como para convencer a mi secretaria de que era cuestión de vida o muerte.

- Es el manuscrito que saqué bajo el forro de tu libro, -indicó, señalando el sucio amasijo que tenía bajo la lupa-. El papel puede datar del siglo XIII. La composición de la celulosa me hace pensar que quizá pudiera haber sido fabricado en uno de los talleres árabes que poblaron el norte de África y el sur de Europa en ese tiempo. Adoraban la escritura y la lectura, y conseguían fabricar auténticas obras de arte, a base de papel y estraza, en los talleres. Tendré que quedármelo un tiempo, para restaurarlo y asegurar su conservación. El museo estará interesado en catalogarlo y datar exactamente su origen, –abandonó por fin el ojo de la lente y retiró con prudencia el resto de los papeles que poblaban la mesa-. Le he dicho a Enara que iré a verla a última hora para presentarle mi informe, ya he terminado la primera toma de contacto con el documento y he vuelto a pegar los forros del libro. Me ha pedido que se lo lleve para poder devolverlo al almacén donde está el resto de la herencia, -me produjo una gran satisfacción oír aquello y comprobar que Enara se mantenía fiel a sus lealtades, por muy grande que fuera la tentación-. Retrasaré la disertación sobre los materiales históricos que lo componen, la tinta y el estilo de escritura, hasta que no hayamos confirmado su datación, e iré directamente a la traducción del texto, para tratar de estimar algún posible valor histórico que lo convierta en una pieza digna de coleccionista.

- A diferencia del resto del libro, -prosiguió-, y por haber estado protegido entre la madera y la tela, se ha conservado mejor que el resto, y casi se puede leer por completo. Está escrito en lengua latina en su totalidad. La gramática es de principios del siglo XII, al igual que el pergamino y la tinta. Se ha utilizado la escritura carolina, lo que me ha servido para enmarcar el texto en la baja edad media, y además he podido comprobar, por algunos textos franceses de la época, que se trata de la carolina tardía, porque ya se van perdiendo las eses finales y los trazos son menos redondos. Se va acercando a la introducción de la gótica, pero aún conserva algunas características intactas, como la robustez y la armonía, que me hacen suponer que se trata de la zona sur de Europa, probablemente de Francia, porque está muy madurada. Allí fue precisamente donde la escritura permaneció durante más siglos sin cambios. No sólo eso es lo que me ha llevado a sospechar que puede proceder de allí, sino también las raíces que se adivinan en las últimas cuatro palabras, que no están escritas en latín reformado. Ésta era la lengua principal y la más extendida en casi toda Europa; pero cada zona tenía luego unos dialectos o vernáculos, que eran exclusivos de la zona geográfica en la que se desarrollaban, no se extendían y no eran muy utilizados. De hecho, me va a costar mucho trabajo traducirlas porque de aquella época no se conservan grandes textos escritos en estos vernáculos, sino simples glosas sin importancia que son de dudosa reputación y muy difíciles de identificar. He desgranado una primera posible traducción de la parte escrita en latín, -continuó, revolviendo entre los cajones-. Puedes llevártela. Como comprenderás tendremos que seguir analizando el lenguaje, para dilucidar posibles connotaciones que afecten al significado. Es un proceso complicado, no soy paleógrafo y no tengo a ninguno en mi equipo, por lo que seguiremos los protocolos de actuación al pie de la letra, y haremos lo que podamos. De momento, éste es el borrador inicial,

Queridos hermanos,

La noche se ha cernido sobre nosotros y nada puede hacerse para evitarlo. Las murallas caen, los hombres mueren y nuestros ojos jamás volverán a abrirse a un nuevo amanecer. Pero no temáis, cuatro almas han sido salvadas de este horror y han huido por la escarpada, con el legado que albergábamos. En ellos reside el camino que deberéis seguir para encontrar la luz. Dejó este mundo, con el corazón puro y el alma limpia, y acepto con honor la encomienda de caer junto a los míos, en esta hora tan aciaga.

Lo único que lamento es haber faltado a mi palabra.

Cuando Godson terminó de leer la carta, yo aun analizaba en mi mente cada una de las palabras que había escuchado, intentando encontrarle algún sentido. Pero la relación de la misma con el asesinato de Sutton se desvanecía entre ellas, haciéndose más lejana de lo que esperaba encontrar al llegar al museo.

- El papel de vitela, la tinta en pluma de ave y la gramática, son de los alrededores del siglo XIII, y los términos que se mencionan estaban al alcance tan sólo de los más adinerados y de los religiosos, por lo que, tras una seria interpretación, tengo que deducir que lo que se cuenta en esta carta es un retazo de la correspondencia de algún tipo de seglar. Tengo que analizar más a conciencia el contenido pero, si Enara está en lo cierto, y alguien está dispuesto a pagar un alto precio por ella, me atrevería a aventurar que puede ser la indicación para encontrar un legado artístico.

- ¿Un legado?, ¿de que tipo?

- No lo sé, quizá se trate tan sólo de un principio místico o, en el caso de que sea un seglar el que la escribe, podría ser la propia salvación del alma, de la que tanto se hablaba entonces. Pero también podría esconder la ubicación de alguna reliquia monástica que fuera rescatada de los expolios y pudiera tener algún valor. Al final de la carta aparecen cuatro palabras que aún no he logrado traducir, y puede que en ellas resida la indicación a la que se refiere. Sin embargo, no hemos hallado ninguna referencia a esos términos en los textos de la época. Puede que se trate de algún dialecto de una región recóndita, o que sean fruto de la unión de varios nexos; en aquellos tiempos surgieron muchas necesidades de encriptar información, con todos los problemas entre las órdenes mendicantes y el papado, y los constantes enfrentamientos entre los grandes feudos.

- ¿Crees que esto es lo que podría haberle costado la vida a Sutton?

- No soy criminólogo, pero me inclino a pensarlo. La reciente intrusión en las estancias privadas de Enara y el allanamiento a tu domicilio podrían tener algo que ver con el libro que Sutton intentaba comprarte, y por lo tanto con este documento. He hallado una sombra adherida a la carta. Es una resina oleosa que ha impregnado la tapa, alrededor del centro. Ha debido haber algo, en algún momento, que estuviera pegado a la superficie, puede que Sutton lo descubriera y lo sacara, o puede que se haya caído con el tiempo. Pero ya no está y no será fácil averiguar de qué se trataba. Aplicaremos algunos disolventes para ver si podemos acentuar el dibujo y hacernos una idea del grabado original. Seguramente, según las costumbres de la época, lo hicieran con algún pequeño objeto bien de madera o de piedra tallada. Hay algunos documentos que explican cómo se hacían los grabados y qué materiales eran los mejores para dejar imágenes impresas, habrá que echarles un vistazo. Por aquel entonces, mejoraron mucho las técnicas de trabajo con metales y comenzaron a utilizarse también algunas aleaciones para grabar. Quién sabe, un pequeño objeto metálico, una diminuta talla en pizarra…. De momento lo único que sabemos es que tenía forma triangular. Uno de los becarios que me ha ayudado a retirar el forro piensa que éste ya ha sido retirado algunas veces, y al menos una recientemente.

- Si esto tiene algo que ver con la muerte de Sutton, habría que ponerlo en conocimiento de la policía. Podría ser peligroso.

- Enara insiste en quedarse con la carta. Está empeñada en conseguir esas monedas.

- No a costa de la vida de nadie. Si han matado una vez para conseguir esta carta, podrían volver a hacerlo. Así que será mejor que la policía lo investigue y descubra si puede tener algo que ver con el homicidio. Hablaré con el inspector que se encarga del caso, para que tenga presente las condiciones de conservación del documento y que te acepte como técnico colaborador, para seguir con la traducción. Pero no daremos un paso más sin que la policía tome cartas en ello.

El día se había puesto terrible mientras hablamos en el interior del museo y una cortina de lluvia caía a mantas sobre el suelo de la calle. Los limpiaparabrisas no daban abasto y el rojo de los semáforos del centro resbalaba entre las gotas de agua como gotas de pintura. Paré en una esquina cercana al edificio Bismarck y dejé a Godson cerca de la casa de Enara.

- Godi, el otro día en los jardines del Ritz, la noche en que se cometió el asesinato, encontré algo tirado en el suelo, –casi había olvidado que aún lo llevaba. Lo encontré arrumbado en el fondo del bolso, entremetido en la costura y rodeado de pequeñas motitas de óxido que había ido desprendiendo. Godson lo observó minuciosamente bajo la luz de cortesía-. Era un trozo de metal de forma triangular. En principio me pareció insignificante, pero ahora que has dicho que había algo pegado a la tapa… ¿crees que puede ser éste el objeto que había pegado a la carta?

- El tamaño parece corresponder con la posible silueta de la mancha del manuscrito, y el óxido parece haber estado mellando los bordes durante décadas. Podría ser, pero es imposible asegurarlo con certeza. Tendrás que esperar a que aplique todos los disolventes que pueden recuperar los tintes de la mancha, y cruzar los dedos para que lo que resulte se parezca a esta pieza. Nos llevará semanas. Quizá meses. Pero es la única manera de comprobar qué era lo que había grabado exactamente en el documento, -la manta de agua caía con fuerza al otro lado de la puerta. Godson se cubría como podía con el bajo de la chaqueta y apretaba el libro contra su pecho, para que no lo alcanzaran las salpicaduras-.

- ¿No puedes hacer una estimación, aunque sea vaga? Si es esto podría contener información importante para el curso de la investigación. La policía agradecería cualquier pista.

- Lía, -anunció, bajo la tormenta-. Que haya encontrado y traducido una carta escrita a mediados del siglo XIII, en latín antiguo y en un estado de descomposición ligeramente considerable como para presentar las suficientes dificultades a la hora de interpretarla, no quiere decir que lo sepa todo. Si así fuera, no sería documentalista. Sería todopoderoso. Si quieres saber si este triángulo de metal es tan antiguo como el libro, y por lo tanto un candidato posible a ser la pieza que iba pegada al documento, deberás visitar a un arqueólogo. Quizá pueda datar la pieza y especular con su origen, puede que logres hallar alguna pista de lo que significa. Sino, la única opción que te queda es acudir a un adivino; quizá pueda averiguar la información con unos bonitos polvitos mágicos, -rió, irónicamente-. Pero, definitivamente, yo sólo conozco una manera de hacer las cosas. Y si quieres que yo te dé la confirmación, tendrás que esperar unas semanas a que la estudiemos con los procedimientos adecuados.

Godson desapareció bajo la cortina de lluvia que caía incesante en el centro. Lo vi alejarse con una esquina de la chaqueta sobre la cabeza, tratando de esquivar las gotas de agua que le empapaban. Dobló la esquina a escasos metros del Edificio Bismarck, rumbo a la entrada, a todo correr. Tras ver cómo se desdibujaba su figura bajo el temporal, paré el motor y puse las señales de emergencia.

No podía esperar tanto tiempo a que Godson encontrara alguna respuesta. Ya había tenido suficiente con un interrogatorio exhaustivo, y me negaba a que ese inspector siguiera indagando en mi vida personal, y despertando la curiosidad de la administración pública. Si recibía otra citación en la comisaria, podría alarmar al centro superior de investigaciones y pedirme explicaciones de mi relación con el caso. Si hubiera alguna manera de averiguar si ese objeto estaba relacionado con el caso, podría tener algo más que ofrecerle al inspector. Pero, ¿cómo? No conocía a nadie en el Museo de Arqueología, ni tampoco recordaba el nombre de ningún entendido a mi alcance. Era un callejón sin salida. Ciertamente Godson había dado en el clavo al decir que necesitaría los servicios de un adivino, para interpretar aquel pedazo de metal. Saqué el triángulo del bolso, nuevamente, y lo observé en el aire, a la luz del interior del coche. Estudié con todo detalle las muescas que recorrían la pieza, buscando una señal. La poca luz del día que se escondía tras las nubes, rebotaba destellos en las gotas de agua, irisando un prisma de colores que se posaba sobre el metal. El triángulo relucía en tonos ocre del óxido de hierro y algunas cisuras tiznaban las yemas de mis dedos.

Sacudí las manos, viendo cómo caían en el aire las motas de tinte rojizo que se perdían entre la oscuridad, como si se tratara de polvitos de mágicos. Al verlos caer, una idea asomó a mi mente.

- Puede que no necesitara a ningún adivino para resolver el enigma, -pensé-. Quizás sólo haga falta cierto toque de… magia.

Arranqué el motor y me puse en marcha tras echar una mirada furtiva al reloj. Si me daba prisa, podría estar de vuelta a tiempo para la gala de las Naciones Unidas. Al otro lado del parabrisas caía la tarde, y la manta de agua rodaba como una riada por las carreteras, haciendo que las luces de cruce a penas fueran suficientes para alumbrar el camino. La autopista me llevó directa hacia la orilla opuesta de la costa y, en algo más de una hora, conseguir alcanzar mi salida y coger la ruta de los pueblos costeros. El tráfico era denso por la lluvia, y los comercios estaban cerrando, por lo que las carreteras comenzaban a atestarse de vehículos regresando a sus hogares. Perdí más de media hora callejeando y, al volver a mirar el reloj, me di cuenta de que se me había echado el tiempo encima. No conseguiría llegar a tiempo para la gala si no me daba prisa. Pero la idea de desvelar el significado del objeto, y confirmar si realmente tenía algo que ver con la investigación, me impedía dar la vuelta y regresar.

Por fin llegué a mi destino y aparqué junto a la puerta.

Un mago. Ésa era la persona idónea a la que podía recurrir. Un mago del siglo XXI, que no era otro que aquél capaz de utilizar la magia de la tecnología y ponerla a su servicio; doblegar las entrañas de los entornos operativos del momento y transformar la realidad en unos y ceros. Ése no era otro que Nicola; y lo que sus dedos eran capaces de hacer con las teclas, pura magia.

Moira y él tenían una preciosa parcela de tres plantas, desde la que se asomaba el azul intenso del mar cada mañana. Allí vivían, trabajaban, y daban hospedaje a tres perros, una gata Persa, dos cacatúas y un Agaporne amaestrado, el cual hacía más caso a los dueños que los propios perros. Moira, un ama de casa perfecta y una encantadora anfitriona, era además una elocuente colaboradora de una editorial infantil. Siempre había estado entusiasmada con la idea del día en el que Nicola aceptara por fin llenar la casa de niños, y había volcado sus sueños de madre frustrada en la lectura incansable de cuentos infantiles inéditos, que valoraba para la editorial. Ahora, sus sueños se habían hecho realidad y escribía sus propias fábulas ilustradas, con el único aliciente de que su hijo pudiera sentirse un día orgulloso de ella. Entre trazos, devoraba manuscritos de historias y dibujos para niños, y decidía cuáles eran los que se iban a convertir en los próximos best-sellers de personas en diminuto. Imbuida de un espíritu zen, que aderezaba con infusiones de exóticas plantas medicinales y con vapores de esencias tibetanas, que quemaba mientras leía en sus ratos libres, y puesta de todos los olores que flotaban entre su casa, recuperaba de vez en cuando relatos cortos, con los que entretenía a los niños de la guardería de la editorial, en la que le encantaba pasar las horas muertas observando su forma de comprender el mundo. Un espíritu libre, adornado de largos fulares de colores llamativos y ropas anchas de tejidos ecológicos.

Nicola contribuía a su manera a la paz del hogar, rellenándolo con su ausencia. Se encerraba durante horas entre sus ordenadores, que por suerte para Moira no estaban dentro de la casa. Al fondo del jardín, habían construido una oficina llena de pantallas y metros de cables de todos los tamaños, que levantaban una red informática de inmenso potencial. Alrededor de la construcción, una alfombra verde llena de cercos de rosas gigantes se abría paso hasta la piscina y, al otro lado, escondido tras unas densas Buganvillas, estaba el generador que alimentaba de forma independiente al sistema informático, para evitar apagones inesperados. Un dispendio de recursos, que la naciente empresa virtual se podía permitir. El equipo había sido orientado hasta el último detalle a sus funciones, y hasta habían sido ellos mismos los que habían diseñado el tipo de alimentación de la empresa de telecomunicaciones. Era un bunker con la máxima cobertura de red, lleno por completo de cables apilados, que interconectaban pantallas, torres y teclados, esbozando un cuadro de un futuro próximo, con toda la tecnología punta del mercado en tan sólo 40 metros cuadrados.

- Lía, –saludó, abriéndome la puerta del garaje-. ¿Cómo tú por aquí? Qué sorpresa.

- He venido a haceros una pequeña visita. Sé que es tarde, y la verdad es que no tengo mucho tiempo, ¿estás trabajando ahora?

- Yo siempre estoy trabajando, (a no ser que mi mujer me lo prohíba) – añadió con voz baja-. ¿Qué puedo hacer por ti?

- Quiero tu ayuda con algo que encontré. Creo que puede encerrar cierto significado, pero me gustaría contar con algún tipo de información antes de entregársela a los expertos. Necesito un poco de magia, -saqué el objeto del bolso y se lo tendí bajo la luz de los focos del jardín, a media vela-.

- Parece un insulso pedazo de metal raído y oxidado, -Nicola lo giraba para observarlo desde todos los ángulos posibles, por si se le escapaba algo-.

- Tengo razones para pensar que podría tratarse de una pieza considerablemente antigua, de entre los siglos XII y XIII. Godson encontró una sombra en un documento que podría haber sido hecha con esta pieza y, si fuera así, me ayudaría mucho saber lo que significa. Puede que no se trate de nada, y que sólo sea un desecho que alguien arrojó al suelo indiscriminadamente, pero puede que tenga algo que ver con el asesinato que se cometió en el Ritz durante la convención del otro día y, en ese caso, la policía agradecerá cualquier pista que podamos darle. -Nicola observó de nuevo la pieza, todo lo cerca que pudo de uno de los focos que alumbraba la piscina, y frunció el entrecejo. Por detrás de su imagen distinguí la lejana silueta de Moira, guantes y tijeras en mano, podando una enredadera que amenazaba con colarse por las ventanas de la casa-.

- Está bien -concluyó-. Veré lo que puedo hacer. Déjame esto unos minutos y consultaremos algunos bancos de datos, a ver si pescamos algo.

La lluvia había cedido cuartel ante unos tímidos rayos de luna que se colaban entre las nubes. El agua caída, perfumaba el ambiente de un intenso olor a tierra mojada, y la humedad casi podía palparse entre los dedos. Las velas que había en los candelabros sembraban el jardín de una bruma iridiscente que, de vez en cuando, se descomponía en diversos colores. Una brisa cuarteada comenzó soplar desde el noroeste y trajo las frías corrientes de las montañas. Busqué refugio bajo una haima que se levantaba cerca de la casa, y me acurruqué entre los múltiples cojines que la adornaban. Las telas que la cubrían se ocultaban bajo una densa pérgola de brezo y madera que la protegían de las inclemencias y, por dentro, una auténtica extensión de estilo arábigo se desparramaba entre alfombras, interrumpiendo el jardín. Los sillones eran bajos y de tonos marfil, salpicados de cojines rojizos, ocres y dorados, al más puro estilo marroquí.

Al poco, llegó Moira con una enorme jarra de aromático té, que ponía el borlón al diseño.

- Aquí estaremos a salvo del temporal, mientras esperamos a Nicola, –la jarra olía a una mezcla de vainilla y canela-. Aunque no lo parezca, estas telas son fuertes y resistentes. Aguantan el embate del viento y aíslan el interior del frío y del calor. Son auténticas telas de África, regateadas a las tribus que moran en el desierto.

- Es increíble que unas simples telas puedan crear una atmósfera tan alejada del exterior, -respondí asombrada, examinando los techos y las paredes blancas-.

- Yo tampoco lo creía. Cuando Nicola y yo estuvimos de safari en Kenya, nos informaron de las costumbres de los grupos nómadas que vagan por la arena, y de la manera en que se protegen de los vientos y las temperaturas extremas del día y la noche. No le di ningún crédito hasta que lo comprobé por mi misma. Por supuesto, le mandé agenciarse de una igual para el jardín, en cuanto hube disfrutado de sus encantos, -degustamos el brebaje espumoso de la jarra y sentí su cálido dulzor abrirse paso por mi garganta. Creí percibir también una pizca de mora, envuelta entre los olores, y quizá también un toque sutil de clavo-.

- Delicioso, Moira. La haima, el té, la lejana visión del mar desde el jardín. Créeme te envidio, y te aseguro que no sanamente. ¿Cómo haces estas pócimas?

- El secreto está en el aliño. A veces hace falta cierto toque de… Ya me entiendes. Almizcle.

- ¿Te refieres a…? –su gesto lo confirmó-. Ya decía yo que notaba cierta sensación relajante.

- Es lo mejor para después de un duro día de trabajo. Abre por completo tus chacras y te ayuda a equilibrar tu campo energético. También le he añadido canela, y no sólo por el aroma. El cinnamón está considerado uno de los más potentes afrodisíacos que existen. Estimula la circulación y el bombeo de la sangre, aumentando la temperatura corporal en los lugares más recónditos del cuerpo. Actualmente se usa para tratar los dedos y los pies fríos, pero los antiguos islamitas, que monopolizaron su comercio en la Edad Media, la recomendaban para hacer llegar la sangre a otros órganos más específicos, ya me entiendes...

Volví a probar otro sorbo de té y me zambullí entre los cojines, mientras escuchaba vagamente a Moira hablarme de las calidades del tejido.

- Los cables que puedes ver por debajo de los pliegues no venían con la decoración, como supondrás. Eso es obra de mi querido esposo. Le encanta tenderme un cable por cualquier parte y rayarme la vista. Allá donde menos te lo esperas, ¡zas!, aparece un cable, -reí abiertamente ante su comentario, acuciada quizá por la desinhibición que manaba de los sorbos de té-. Por lo visto era “imprescindible” añadirle hilo musical a la haima. Y, ya que había lanzado un cable para el hilo musical, decidió conectar el Wi-Fi, la televisión, el TDT y yo que sé cuántas cosas más… -una fuerte tormenta se avecinaba desde mar adentro, el cielo se estaba transformando en una tenebrosa aglomeración de curvas cargadas, entre las que chispeaban fogonazos espeluznantes que anunciaban temporal. La vuelta en coche sería tediosa y tendría que darme prisa, para llegar a la gala. Los rugidos se percibían entre los vaivenes del viento y las aves revoloteaban inquietas en sus refugios de los árboles. Un crujido que no provenía del temporal interrumpió la disertación de Moira, que comenzaba a reflejar unas pupilas discretamente dilatadas-. Ese estruendo ha sido el chirrido de la puerta de la oficina -advirtió-. Llevo meses diciendo que hay que engrasar las bisagras, pero ya sabes el dicho, las cosas de palacio van despacio. Ya deben haber terminado con tu consulta.

Nicola apareció enseguida bajo la haima, levantando el pequeño objeto metálico, en evidente señal de triunfo. Su sonrisa era indicativa de que había dado con algún dato interesante de la pieza. Por un momento, seguramente debido al ilícito almizcle con el que Moira había sazonado el té, me pareció que brillaba como si despidiera una beatífica aurora.

- No ha sido fácil, pero hemos encontrado una información que quizá te sirva de algo. He dado muchas vueltas al principio, mientras nos familiarizábamos con la evolución de la talla de los metales en la Edad Media, pero ahora estoy convencido de que, efectivamente, se trata de un objeto de ese tiempo. Hemos tenido que cortar un pequeño trozo para comprobarlo, pero el conjunto no se ha visto afectado. El material de la base es cobre dorado y, el motivo por el que creo que es bastante antiguo, es por unos polvos que hay esparcidos en los surcos y que se han fundido con la pieza. Es como un esmalte empleado para darle color. Se ha estropeado con el tiempo pero bajo una buena lente se pueden apreciar los restos. En un principio tuvo que tener un bonito tono azulado, que en la temprana Edad Media simbolizaba la bóveda celeste de Jerusalén. Hemos visto que es una técnica empleada en el Románico tardío con los primeros esmaltes, surgió alrededor de la zona sur de Francia y se extendió hacia el resto de Europa.

- Francia… Parte del documento que habla de la pieza está escrito en un antiguo dialecto, probablemente del sur de Francia. No puede ser una casualidad. ¿Has averiguado qué puede significar?

- Eso ha sido lo más difícil. Una vez que hemos conseguido situar la pieza en el tiempo, hemos buscado la silueta de la imagen en las ediciones ilustradas que se conservan de la época. Hemos reunido también mapas topográficos, compendios de construcciones y esculturas que se levantaron durante el período, y luego hemos resaltado cada relieve de la pieza para introducirla en el buscador. El programa ha tardado bastante en contrastar todos los datos, pero ha encontrado una coincidencia que, como tú dices, podría tratarse de algo más que una casualidad. Es una representación de un castillo medieval, hay varias alusiones en diversos libros que, aunque discrepan en los detalles más pequeños, refieren la misma estructura general. Se trata del Castillo Wewelsburg, en Alemania. Está en un pequeño pueblo cerca de Nüremberg, llamado Büren, en la región de Westfalia. Tiene forma de punta de lanza, igual que la pieza de metal, y aún se conserva en pie. Actualmente es un museo nazi, ya que los que se encargaron de restaurarlo y conservarlo fueron los alemanes del movimiento nazi, en los alrededores de la Segunda Guerra Mundial. La pequeña pieza que recogiste es idéntica a una ilustración del castillo, que coincide a la perfección con cada uno de sus rasgos; los muros, las torres, el patio y la fuente central. Hasta la entrada es una representación exacta del original, según se ha conservado hasta ahora. En cuanto lo hemos encontrado hemos detenido la búsqueda y he salido a contártelo, pero dejaré el programa arrancado toda la noche por si encuentro algo más. Si quieres puedes quedarte aquí a dormir y…

- Gracias Nicola, pero tengo un compromiso ineludible al que no tengo más remedio que asistir y al que no sé si voy a conseguir llegar. Has averiguado mucho más de lo que esperaba y no creo que se trate de una coincidencia. Godson me dijo que el documento señalaría probablemente a un lugar concreto y que la mancha que encontró ayudaría a determinarlo. Estoy segura de que tiene que ser eso.

La gala de las Naciones Unidas había comenzado hacía media hora. El Palacio de Congresos estaba a rebosar de estirados trajes de chaqueta, bien planchados, y exuberantes vestidos de fiesta.

El auditorio escuchaba en penumbra el discurso del delegado de la organización, después de la breve intervención del consejero de agricultura. La sala aguardaba, en austero silencio, a la presentación de datos por parte de los directores de los proyectos en curso, y a la consabida entrega de premios. Los flashes de la prensa de vez en cuando interrumpían la conferencia, con las instantáneas que llenarían los rotativos de la mañana siguiente. Pero, salvo algún deambular sordo de los agentes de seguridad por el edificio, no se escuchaba más ruido que el del proyector de imágenes y alguna que otra carraspera.

En la mesa presidencial había un muestrario de políticos de diversas organizaciones, desde la organizaciones que habían patrocinado el evento y que apoyaban cada una de las causas que se habían sufragado económicamente aquel año, como la UNESCO y UNICEF, hasta las que se oponían unilateralmente a los proyectos de índole genética, como los representantes de la Iglesia Episcopaliana de Sudáfrica, que habían instigado a algunos objetores a protestar frente a la puerta del Palacio de Congresos, con pancartas en contra de la manipulación genética de alimentos.

Enara Bismarck se aburría sobremanera, en uno de los pocos palcos que había en el lateral, a disposición de las personalidades más emblemáticas. Estaba deseando salir al recibidor, estirar las piernas y fumarse un cigarrillo. Pero no encontraba el momento en que el orador terminara el discurso y diera lugar a un pequeño descanso antes de los premios. Junto a ella, estaban el representante diplomático de Uganda, con su cuerpo de seguridad, el delegado de la revista Time y la consejera de medioambiente, que había sido recientemente nombrada.

- Es un placer volver a verla, señorita Bismarck, -el editor se levantó a saludarla, en cuanto se dio cuenta de quién era. La banquera era una fuente incansable de portadas de tirada y una figura aclamada al otro lado del Atlántico-. La felicito por su premio, debe ser embriagador haber podido ayudar a tantas personas con su fuerte inversión; el centro de investigación que han construido en Uganda ha salvado miles de vidas.

- Sí, claro. Estoy sumamente embriagada, -el editor no percibió el tono sardónico y aburrido de la banquera, a la que le irritaban las obras de beneficencia tanto como las declaraciones de Hacienda-. A decir verdad el mérito es todo de la doctora Der Linden, que ideó el proyecto, el banco Bismarck sólo fue uno de los agradecidos inversores. Oh, creo que ahora viene algo interesante, no se lo pierda por mi culpa y preste atención, luego seguiremos intercambiando impresiones, -detrás del escenario, unos sutiles movimientos dieron paso al cambio de la palabra y un nuevo orador se dirigió al púlpito-.

-[…] es un placer para mí tener la oportunidad de formar parte de los proyectos de desarrollo del tercer mundo, y de las iniciativas para paliar el hambre y la enfermedad, en países que se encuentran en una situación tan precaria como la que nos atañe. La abrupta sequía que sufren las regiones del sureste africano, las constantes guerras y la falta de compromiso, por parte de los países más desarrollados, es responsable del sufrimiento de millones de personas que padecen… -Enara se levantó de la silla y se refugió en las sombras del palco, irritada por tener que permanecer allí escuchando toda aquella parafernalia petulante. Se situó junto a la puerta de salida, y se arrebujó entre las grandes cortinas aterciopeladas que impedían el paso de la claridad, con la intención de escabullirse lo antes posible. Miró el reloj y observó de nuevo el asiento vacío donde debía estar sentada Lía. ¿Dónde demonios se había metido?-.

Una rendija de luz entró a través de la puerta del palco, e hizo que algunos de los miembros de la delegación de Uganda se inquietaran; en cuanto vieron el uniforme de seguridad del Palacio de Congresos, volvieron a prestar atención al discurso y se sumieron otra vez en el silencio. El fornido agente se apostó a un lado de Enara y se sumergió también en las sombras, observándola de reojo. Por un momento pareció que se estaba deleitando imaginando lo que había debajo de su vestido.

- ¿Señorita Bismarck?, -Enara ni siquiera dignificó la intromisión con una respuesta-. Señorita Bismarck, tengo entendido que está usted interesada en cierta colección de monedas, -ahora si consiguió que la millonaria se volviera y le observara con atención-.

- ¿Quién es usted?

- Quien yo sea no importa, lo que importa es a quién represento. Tengo algo para usted, -el agente sacó una caja plana y alargada de debajo de su chaqueta y la acercó hasta Enara, percatándose de que nadie en el palco le observara; la retórica del orador se difuminaba por toda la sala, a través del equipo de sonido, mientras las densas cortinas les mantenían al margen de las miradas furtivas. Levantó la tapa de la caja y una ristra de monedas doradas se asomó desde un paño aterciopelado, todas perfectamente colocadas y abrillantadas, y presumiendo de las distinguidas caras que portaban lustrosas.

- […] más de 10 millones de personas sufren por el hambre en la región, y la situación climática y económica de los países del África austral no favorece el cultivo que pueda paliarlo. Por ello, la creación de esta nueva variedad genética de arroz, más resistente, de más rápida maduración y con mayor rendimiento proteico, podría sacar de la pobreza extrema a gran parte de la población. Tan sólo con el hecho de que pueda crecer en las tierras altas, y que necesite menos agua, muchas familias podrán proveerse de alimento…

Al levantar el velo que las cubría, unos diminutos discos dorados relucieron desde el terciopelo negro del fondo de la caja. La banquera no pudo evitar acariciar el sello de una de ellas con la yema de sus dedos y sentir el calor que le producía la avaricia. Se acercó hasta ellas, hechizada por su encanto, y con sumo cuidado tomó una en la palma de su mano; era una auténtica maravilla digna de admiración. Comprobó que pesaba sobremanera y que el pulido del metal era el más suave que había tocado, o quizá era sólo fruto de su deseo. Los rostros parecían diferentes en cada moneda, mientras que la leyenda acuñada bajo las mismas debía indicar lo mismo. En el reverso había un escudo y una frase que daba la vuelta al perímetro.

- Son las monedas del Imperio austro-húngaro, -Enara se sobrecogió en cuanto comprendió qué significaban las leyendas acuñadas y cuáles eran aquellas monedas-. 100 Monedas acuñadas para 100 nobles en un levantamiento. Es un tesoro histórico.

- ¿Tiene el libro?

- Les dije que no podía venderlo. No me pertenece y no estoy autorizada a negociar con él.

- Es usted una mujer inteligente, no como el señor Sutton. Sabemos que ya se habrá preguntado cuál es el interés que podríamos tener en un amasijo de podredumbre malgastada por los años. El libro en sí no vale mucho, lo que nos interesa es un documento que hay oculto en su interior, -Enara fingió no saber de lo que hablaba y prestó toda su atención a la revelación-. Para usted no tendrá ningún valor, aunque descubra lo que representa. No malgaste su tiempo.

- Puede ser. Pero tendré que comprobarlo; como usted ha dicho, yo no soy Sutton. Además, ya le avisé de que yo no tenía el libro, que solamente sabía dónde estaba.

- Entonces, dígame dónde se encuentra y podrá quedarse con las monedas, en agradecimiento. Hemos registrado la casa de Sutton de arriba abajo y sabemos que se lo han llevado, si no ha sido usted sabrá quién ha sido. No tendrá que ensuciarse las manos.

- Traicionaría a una amiga.

- La doctora Der Linden, lo sabemos. Sutton nos comentó algunas peculiaridades de su hallazgo.

- El libro le pertenece, es de su propiedad y no está interesada en venderlo.

- Ella no tiene por qué saberlo, es solamente un montón de papeles sin ningún valor. No perderá nada y usted ganará una fortuna... Dígame, ¿quién lo tiene ahora?, ¿la policía, el despacho de abogados, la doctora Der Linden, Felicia Sutton? Usted lo sabe, y sé que tiene talento para hacer desparecer hábilmente el manuscrito original, mientras su amiga se entretiene con una copia. Su trayectoria le precede señorita Bismarck, y la gente a la que represento está enormemente satisfecha con su currículo, están dispuestos a ofrecerle este maravilloso regalo, que sabemos que valorará como nadie más podría apreciar. Es usted una gran negociadora, según tengo entendido. Sabrá apreciar un buen trato en cuanto se lo ofrecen, y una buena obra de arte. Estas monedas son un auténtico tesoro. -Enara se debatía entre el deseo y la lealtad, más allá de lo que lo había hecho nunca. Por primera vez, los sentimientos se interponían en sus negocios y sentía que perdía una oportunidad única que jamás recuperaría. No podía dejarla escapar-.

- Está bien, lo consideraré. Intentaré conseguirle su manuscrito.

- Acompáñeme, por favor, -el agente cerró la tapa y condujo a Enara al pasillo que bordeaba los palcos. En todos los altavoces del Palacio de Congresos sonaban las elocuentes palabras del delegado de la OMS, que procedería a entregar los premios. Su voz sobrevolaba los pasillos por todas las plantas del edificio, hasta las profundas bambalinas donde aguardaban los galardonados. Entre ellos, se encontraba el director del área de desarrollo y cooperación del banco Bismarck, que esperaba impaciente a que nombraran a los inversores y poder salir a escena, para presumir delante de todos sus colegas del gremio y de la suprema jefa de todo el grupo. Lo que no podía imaginar era que la señorita Bismarck ya no estaba en su palco, y que no presenciaría la entrega de premios, en la que su banco era uno de los más llamativos debutantes. El agente de seguridad caminaba junto a ella hacia las escaleras que bajaban hasta la calle y le hablaba en voz baja, cargando con una pesada caja bajo el brazo. Ella lo escuchaba atentamente, sin saber exactamente a dónde se dirigían, mientras la penumbra de la escalera los engullía a medida que bajaban. Enriqueta los observaba desde el otro lado del corredor. ¿A dónde iría la señorita Bismarck con aquel hombre?-.

Todo estaba saliendo mal en aquella gala, ya se lo habían comunicado: el doctor Leonard Croft, adalid del proyecto de aquella nueva variedad de arroz africano, había avisado de su ausencia en el último momento, la señorita Bismarck se marchaba escaleras abajo, antes de presenciar la entrega de premios, y ver cómo se reconocía la labor de cooperación de su banco y el apoyo desinteresado que había mostrado con aquella inversión, y la doctora Der Linden… El asiento de la doctora había estado vacío todo el tiempo; la había llamado al móvil pero estaba apagado, el número de su casa tan sólo respondía con la cantinela del contestador, y ya le había dejado varios avisos en el e-mail. Al final habría decidido no venir, a pesar de lo mucho que le había insistido en nombre del delegado de las Naciones Unidas, y de la tremenda lucha que había supuesto convencer a las autoridades de Uganda sobre la inocuidad del arroz modificado y la imperante necesidad de permitir su cultivo. La doctora había viajado decenas de veces a África, a mantener extenuantes conversaciones con los responsables del gobierno para que aprobaran los cultivos, cuando lo único que les interesaba a los carroñeros de un gobierno corrupto era lo que iban a sacar con ello. Recordaba las duras críticas que había recibido de una mayoría masculina, por las modificaciones genéticas del arroz y los males de los que la acusaban. Uganda había sufrido una de las mayores crisis de pobreza de su historia, debido a las condiciones climáticas de los últimos años y a las revueltas civiles, que habían causado tantos cambios de gobierno que se había perdido todo rastro de progreso; siempre vagando entre grupos de corrupción, traficantes de armas y dictadores militares. La población padecía miseria, hambre y enfermedad, y cada año costaban la vida de cientos de miles de habitantes. La ONU había promovido la presentación de proyectos de ayuda, que pudieran proveer a la población de alimento y agua potable. Pero todas y cada una de las ideas caían en saco roto, fundamentalmente, por la falta de financiación y la escasez de rendimiento; excepto aquella. La brillante manipulación genética del grano de arroz que había ideado la doctora Der Linden; la nueva variedad sería mucho más resistente a las duras condiciones climáticas, el calor y la sequedad, y además necesitaría mucha menos agua para su cultivo y daría fruto en menos tiempo. Eso, a la vez que proveer de alimento a los agricultores, les hacía ahorrar en agua para el cultivo, cosa que hacía aumentar considerablemente la destinada a consumo humano, creando un doble efecto beneficioso entre las muchas ventajas que proporcionaba. La nueva especie no sólo podía ser cultivada en arrozales y plantaciones a baja altura, sino también en las zonas montañosas y a latitudes extremas, lo que acercaba el alimento a las zonas más desfavorecidas y castigadas, y les brindaba una nueva oportunidad de comercio.

Aquel cultivo había supuesto la salvación del país, sin embargo ellos no lo habían visto así. El mayor inconveniente de la nueva variedad genéticamente modificada había sido precisamente ése, que era una variedad manipulada genéticamente y, por lo tanto, un peligro para la salud y a la larga un posible tóxico y una amenaza nutricional. Los detractores, en especial el propio gobierno, se habían echado las manos a la cabeza antes de pensar en alimentar a su propia población con un mutante genético. Finalmente, la Iglesia, en representación de una gran mayoría cristiana en el país, colaboró en las negociaciones y permitieron el proyecto, relanzando la agricultura en las zonas montañosas. Era uno de los más grandes logros que había conseguido la doctora en su carrera y, paradójicamente, no le había reportado ningún reconocimiento por parte de la comunidad científica. Sin embargo, para Enriqueta, aquel insulso premio, de simple latón y envuelto en una finísima capa de pan de oro, poseía un valor infinito. Por eso, bajó hasta las bambalinas a recoger el premio en su nombre y a decir unas pocas palabras que ensalzaran la labor de los proyectos humanitarios, y lo mucho que aquella colaboración había significado para la doctora.

Los aplausos rompieron el silencio y el estrépito de la ovación anegó los pasillos del Palacio de Congresos hasta salir como una oleada por las puertas. Si hubiera estado más cerca, Enara lo hubiera oído. Pero el rugido del motor de su limusina le impedía darse cuenta de lo que se estaba perdiendo. Ya lo leería en los periódicos, ahora tenía mucho trabajo que hacer, y aquel falso agente de seguridad le había dado una idea que no se le había ocurrido antes. Quizás pudiera conseguirles lo que querían, sin traicionar del todo a una amiga.

El agente de seguridad se deshizo de la llamativa chaqueta colorada en cuanto dobló la esquina, y se mezcló entre la muchedumbre que vadeaba por las calles. La Semana de Cuaresma había invadido de lleno el calendario. Barrios enteros rebosaban turistas y flashes de las instantáneas, la multitud arrebujaba las antiguas esquinas, indefensas ante el viento. Las imágenes de la pasión del Señor recorrían las calles y, las gotas inflamadas de cera caliente, vertían sobre el suelo resbaladizos pegotes ardientes, que hacían rechinar a las llantas de los coches. Las llamas ondeantes de las velas resistían los empujes de la brisa marina y regaban de luz el centro de la ciudad. Le habían informado que la doctora Der Linden se dirigía al Palacio de Congresos y tenía que interceptarla. Las cosas no habían salido como esperaban, la banquera se debatía entre el deber y el querer, y cabía la posibilidad de que al final decidiera no entregarles el manuscrito. No podían quedarse de brazos cruzados, mientras aquello que habían buscado tanto se desvanecía de nuevo ante sus narices. Tenía que encontrarlo, antes de que la herencia de la doctora fuera donada a alguna universidad mediocre, y desapareciera entre miles de ediciones antiguas sin catalogar, que no interesan a nadie. Ya les había dicho a todos que las negociaciones eran una pérdida de tiempo; lo mejor era hacer las cosas a su modo. Tendría el manuscrito en sus manos antes de que volviera a salir el sol, aunque fuera por la fuerza. En la acera de enfrente encontró la melena caoba de la doctora, abriéndose camino entre el gentío.

- Señora, son 5.50 euros, -dijo alto y claro el taxista-.

Dejé el coche en el apartamento y pedí un taxi para ir al centro. El casco histórico estaba cerrado a los coches particulares y tan sólo los transportes públicos podían acceder a las calles más céntricas, por donde se extendía el itinerario de la Pascua del Señor. El Palacio de Congresos era inaccesible hasta para los taxis, tan sólo los coches oficiales podían pasar.

Me eché a la calle en cuanto la policía nos desvió para alejarnos de la zona y decidí recorrer el resto del camino andando. Unas pocas calles me separaban de la gala y aceleré el paso. Miraba el reloj cada minuto, y cada vez me desesperaba más. Tenía que llegar antes de que acabaran los discursos y entregaran los premios. Ciertamente, Enriqueta le había recordado que era algo importante y, con todo el jaleo de la subvención del genoma, se le había olvidado; todas esas familias a las que había sacado de la pobreza, implementando aquella variedad de arroz africano para su cultivo, eran lo que convertía sus constantes esfuerzos en un trabajo que merecía la pena batallar.

Una auténtica marabunta humana se agolpaba en las calles y apenas dejaban espacio para los pasos donde iban los santos de la cuaresma. Se mecían sobre la calzada al son de las marchas atronadoras que les acompañaban despertando los vítores de los fieles. Por unos momentos, la calle dejaba de murmurar y el silencio de las voces abría paso a la música de las trompetas y clarinetes que invadían el entorno. Tambores, platillos y palillos arrancaban las palmas de la calle, y los ánimos para los que caminaban debajo de los pasos, cargando con el peso de su fe sobre el costal. Había dejado atrás dos Hermandades, con diferentes imágenes de Cristo, mientras andaba entre el bullicio en busca de la calle que conducía al Palacio de Congresos. Cada vez se veía más gente amasada sobre las aceras, esperando poder ser testigos del caminar de los costaleros. Los empujones comenzaban a dominar mis movimientos. Las chaquetas se apretaban unas contra otras sin dejar espacio para caminar; los chiquillos se subían a los hombros de sus padres y los paraguas ocultaban las múltiples cabezas que se reunían bajo su amparo, escondiéndose de las intermitentes ráfagas de agua fina que llovían sobre las calles.

De pronto me encontré atrapada.

Los barrotes de una ventana se prensaron en mi espalda y el tumulto se colapsó sobre la acera, impidiéndome avanzar. El chorro de personas era incesante. Me apoyaba de puntillas junto a la pared, mantenida en el aire por la presión del edificio. Casi no me podía ni mover. Entre algunos rostros, acerté a ver el destello de los cirios que portaban los penitentes de la Hermandad de turno, que concentraba el público a su paso. A lo lejos, se sentía el latido lejano de la orquesta. El sonido de trompetas y tambores se acercaba hacia la esquina de la calle, trayendo consigo una masa humana, que danzaba de un lado a otro agolpándose en las aceras.

El flujo se acrecentó y noté los barrotes clavándose contra mi espalda con más fuerza. Una oleada de voces recorrió la calle. La imagen santa se acercaba y trajo una caterva de penitencia hacia delante. La gente se apretó contra las paredes. Un grito de júbilo rompió un efímero silencio y los tambores de la banda comenzaron a tocar al son de las trompetas, abriéndose paso entre la multitud. Los empujones y achuchones vadearon a la turba, como si toda la calle intentara meterse en una acera que apenas medía poco más de dos metros. Empezaron a escucharse algunas quejas, elevándose sobre la música. La presión sobre la pared se convirtió en un angustioso torniquete y creí que se me escapaba el aire. De pronto, una mano cogió la mía y me impelió hacia delante. Un hombre me apretó fuerte contra su pecho y me cogió en volandas. Empujó sobre la multitud, abriéndose camino a trompicones. Ni siquiera podía ver dónde estaba; tan sólo veía los colores de la ropa de la gente, apretados unos contra otros, rozándome la cara. No sabía a dónde iba, ni por qué me llevaba con él, pero me estaba sacando de aquella horrible aglomeración asfixiante y, aunque hubiera querido, no hubiera podido hacer nada por evitarlo. Avanzó entre el tumulto, a base de fuerza bruta, y recorrió la calle entre las protestas de la gente que empujaba al pasar. Lo sentí chocar contra una puerta, la madera antigua y carcomida fue lo único que vi antes de que la embistiera. Entró a un edificio antiguo, llevándome consigo, y salió de la calle. La puerta se cerró a su espalda y me soltó. El gentío aglomerado sobre las aceras y la muchedumbre ferviente en pleno acto de adoración de sus santos, había quedado al otro lado de la puerta. Las trompetas y los clarinetes se alejaban por algún lugar de la calle y la espesa chapa de madera impedía escuchar el trasiego de la gente. El ruido, los vítores y la masa se quedaron al otro lado.

Era el recibidor de un patio interior, plagado de plantas trepadoras sin podar y macetas obsoletas de barro cocido. Olía a cloaca y a naftalina. Unos tubos fluorescentes parpadeaban una luz mortecina. El hombre jadeaba profusamente por el esfuerzo y giraba los brazos en el aire para descontraer los músculos. De algún modo, me sonaba su cara. Tenía un perfil singular, bañado de una tez cremosa con un ligero brillo tostado por el sol. El delineado oscuro de sus ojos era perfecto; parecía hecho con un lápiz fino y mantenido a pulso hasta el rabillo, en el que terminaba en pico, dotándole de cierta sensación de profundidad. Si no hubiera sido porque tenía un clásico aire subsahariano, hubiera jurado que entre sus pupilas nadaban unos visos de tonos azulados. Seguramente, sería un efecto del reflejo de la luna.

- Gracias. Le estoy muy agradecida por haberme ayudado a salir de allí. Creí que iba a morir aplastada, -el marfil de sus dientes parecía aún más blanco al asomarse desde su piel morena-. ¿Es usted de por aquí? Me gustaría poder agradecerle su ayuda. Quizá pueda hacer algo por usted, me dirigía hacia el Palacio de Congresos, que debe de estar ya cerca, y desde allí podría pedirle un taxi para llevarle donde desee. Yo… Creo que me siento un poco mareada, huele a algo extraño.

- Son las flores del patio, -habló por primera vez, ya recuperado. Su voz era grave y distante, y tenía un ligero acento extranjero que no lograba identificar-. Hay demasiados olores mezclados y levantan el estómago, -guardó el pañuelo impregnado de anestésico en el bolsillo y esperó a que terminara de hacer efecto-.

- No me encuentro muy bien, -unas náuseas inesperadas me asaltaron de repente. Me apoyé en una pared, intentando mantenerme-

- Es normal. La angustia de la aglomeración, -explicó, sin traslucir el más mínimo ápice de interés. Escuché un profundo pitido que surgía del interior de mi cabeza y sentí que perdía el equilibrio. Resbalé la espalda por la pared hasta encontrar el suelo-.

- Creo que voy a desmayarme, -no conseguía pronunciar las palabras. Las manos me temblaban-.

- No se preocupe. Déjese llevar.

- Me siento adormecida… No puedo mantener…

La doctora perdió la consciencia y dejó caer la cabeza sobre el suelo, antes de que él pudiera sostenerla. La observó, tendida plácidamente sobre la superficie lisa y blanquecina, bajo la luz difusa de los fluorescentes. Se sentó a su lado. La noche estaba para disfrutarla. El sonido de algún grillo guarnecía el cercado con una melodía bucólica, las rosas le recordaban a la terraza del Ritz, y también creyó apreciar que la noche estaba igual de agradable entonces.

Rebuscó dentro del bolso y encontró la pieza de metal que el marchante le había ofrecido como anticipo. Viejo necio. Se creyó que podía pedir más dinero y sacarles una pasta. Tuvo que haber llevado el libro a la convención, tal y como acordaron, y contentarse con las monedas que le habían ofrecido; pero quiso más. Pensó que podría quedarse con las monedas, a cambio del trozo de metal, y que luego conseguiría más por la carta. No se le ocurrió pensar que era pésima idea incumplir un pacto, y que el acuerdo incluía el lote entero. Inspiró profundamente el aire sosegado de la noche y dio las gracias por su buena fortuna. Siempre había que agradecer las cosas buenas que pasaban, o no habría ninguna más; era una ley fundamental. Dio las gracias porque aquel mercachifle trapichero hubiera dado con el manuscrito, gracias a su excesiva curiosidad, y a que la avaricia lo hubiera llevado a buscar comprador, y les hubiera informado de su descubrimiento. Ellos llevaban tanto tiempo esperando una noticia así, que no dudaron en contratar al mejor equipo para encargarse de recuperarla, por eso lo habían llamado. Echó una ojeada al pequeño objeto metálico e intentó que la luz de los fluorescentes le desvelara su significado. Pero no obtuvo nada. Esa noche, nada más le sería revelado. Lo agradeció también y miró de nuevo a la doctora.

Era hermosa. La tenue claridad del patio le iluminaba la mitad del rostro y parte del torso. Su melena se desparramaba sobre el suelo, como un telar de finas hebras trigueñas. Llevaba un bonito vestido bajo el abrigo, y parte del tejido sedoso se asomaba entre los pliegues con el tacto de una suave enagua. Acarició sus piernas bajo la manta del abrigo, hasta encontrar un fino encaje donde terminaban las medias. Comprobó que los jinnis podían ser de carne y hueso, y engañar con sus encantos al hombre más devoto.

Cogió todas las llaves que había en el bolso y usó el teléfono.

- Hemos encontrado una nueva posibilidad, hada, -anunció una voz al otro lado-. Al parecer, la viuda mantenía relaciones con un joven intelectual, que estaba muy interesado en las últimas adquisiciones del marchante. Puede que haya sido él el que se ha llevado el manuscrito.

- Investigadlo, -el silencio de la noche volvía a templar las calles tras el paso de la muchedumbre y debía aprovechar la tranquilidad para salir de allí y pasar desapercibido-. Averiguad lo que sabe. Yo seguiré con la doctora, e intentaré encontrar dónde lo esconde. Debo irme, pronto se pasará el efecto del anestésico y para entonces debo haber terminado con ella. Cuando despierte no debe recordar nada, -en cuanto colgó se la echó al hombro y salió del patio-.

La multitud había desaparecido y no le costó demasiado encontrar un taxi. El conductor miraba de vez en cuando a la extraña pareja que había recogido, ella ni siquiera daba muestras de estar consciente. Las calles más céntricas comenzaban a vaciarse, a medida que las Hermandades se dirigían a sus templos y arrastraban consigo las aglomeraciones. Los camiones cisterna comenzaban a dejarse ver por la zona, barriendo con chorros de agua la suciedad y los desperdicios acumulados en las aceras. Las cáscaras y los envoltorios regaban la calzada, entre cascos perdidos de botellas de cerveza y vasos vacíos; los jóvenes aprovechaban cualquier excusa para convertir una fiesta en una oportunidad para imbuirse de placeres mundanos. El taxi paró en el semáforo, que había junto al Palacio de Congresos, y el sonido de los aplausos se sintió desde el asfalto como una estampida de bestias salvajes. Las voces de la gala de las Naciones flotaban desde las ventanas con la entrega de los galardones.

- […] una mujer que ha contribuido a la creación de una variedad más resistente del arroz africano, y a su distribución en uno de los países más azotados por el hambre. Gracias a su dedicación, hemos conseguido un grano que crece con una mínima cantidad de agua, lo que reducirá el costo de producción tanto que permitirá a todas las familias ser capaces de hacer frente al cultivo. Podrá llegar a las montañas, podrá crecer en la sabana y lo más importante, podrá cultivarse. Porque una mujer ha logrado respaldar el proyecto, para que las autoridades ugandeses le hayan permitido construir una planta de investigación en el país y distribuir el grano entre los más pobres. Gracias doctora Der Linden, por su esfuerzo y por su dedicación. En nombre de las organizaciones que respaldan esta iniciativa y de las Naciones Unidas para el Medioambiente, le reconocemos su labor con el premio SEED y le agradecemos su labor para con los más desfavorecidos del planeta.

Los aplausos rompieron el discurso y los flashes de las cámaras se alzaron hacia la tarima desde el lateral, para recoger la entrega del último galardón. Enriqueta subió hasta el micrófono, después de agradecer personalmente a todos los ponentes de la mesa presidencial su reconocimiento, y sacó la copia del discurso que ella misma había escrito y que la doctora Der Linden debería haber leído. El micrófono funcionaba a la perfección, y retransmitió su escueto periplo a las cámaras que la enfocaban, y al auditorio, que recogió las palabras de Enriqueta con una ovación emocionada. Los nervios casi le hicieron perder el decoro y le asomaron unas imperceptibles lágrimas que le habían hecho temblar la voz, pero sabía que era lo mínimo que hubiera dicho la doctora. Si ella hubiera estado allí, habría podido palpar el reconocimiento de aquellas personas que, sin conocerla, la habían apreciado por una labor sin resonancia, que había costado tanto trabajo sacar a delante y que no había reportado ningún beneficio, o al menos para ella. Tan sólo aquello, esa ovación y esa acogida calurosa, con la que algunos pocos valoraban su esfuerzo, la hizo vibrar de emoción. Ojalá hubiera estado allí.

CROMOSOMA X

Azcallán

1.243 d.C.

Las palomas revoloteaban hacia el sol con el caer del grano. Los chiquillos se arremolinaban ante el espectáculo, atraídos por el crepitar de las alas. La torreta blanca se convertía en pura algarabía en el Mediodía y, el revuelo de los pigeones, chorreaba una lluvia de plumas grises y blancas que se resistían a posarse sobre el suelo.

Bertrand Marty vaciaba las sacas de trigo sobre la tierra para alimentarlos, mientras los cuidadores aseaban la cumbre de la torre encalada. El palomar era nido de más de 700 aves amaestradas. La altísima torre había sido construida con troncos de abetos y pinos silvestres, de los bosques que poblaban la ladera. La pared había sido encalada de un níveo inmaculado, cuya mezcla se había cocido en las calderas de los granjeros, y todo el palomar había sido cubierto con un enlucido manto blanco, pues es el color que deleita a los pigeones. Las aves sobrevolaban ahora henchidas las cumbres florecientes del Ariege, en busca del sol y del alimento para sus crías. Pero pronto volverían. El sol, en su descenso hacia el ocaso, las atraería con sus tonalidades ambarinas hacia las oquedades del palomar de Montsegur, de vuelta a sus nidos y a su hogar. Así habían sido entrenadas. Como cruzados que vuelven del Oriente tras la batalla. Bertrand sujetaba al viento sobre su puño uno de los más fornidos ejemplares de la bandada, “Azcallán”. Una carenada de plumaje vistoso y cola segmentada, con un tizne cobrizo en las rémigas. Aquél capaz de planear durante días, sin detenerse ni tan siquiera a beber. Su más fiel compañero.

Esclaramunda acudió rauda a leer los mensajes que habían traído los pigeones.

- ¿Y bien?, ¿vendrán?

- No, los señores no acudirán en nuestra ayuda, -admitió Bertrand-. Estamos solos.

- ¿No queda nadie?

- Azacallán llevará mi voz a las montañas, como siempre ha hecho. Pero no alberguéis esperanza, buena dama. La sangre derramada espanta hasta a los más valientes, y Dios no permitirá que más almas padezcan en su nombre. Es su deseo y nosotros debemos aceptarlo.

Las sábanas emitían un dulce aroma adormecedor. La cama estaba caliente y la escasa luz que entraba entre las cortinas no era suficiente para alejar el sueño. Creí que estaba en un barco, por el cabeceo de la corriente y el aturdimiento. La bancada se mecía como si estuviera arrullada por el suave contoneo de las olas, con el vaivén del oleaje; la brisa salada se colaba entre las rendijas de la persiana, al ritmo meridional que aquellos días embargaba la atmósfera de una humedad cálida. Un estrecho canal conducía sus aguas con la parsimonia de la barene, cuya vegetación sumergida entumecía el curso natural de la corriente y detenía la marea; tan sólo los cascarones de menor calado rondaban el amanecer, con el suave impulso del largo remo. La Undaria adherida al bajo de los cascos, el olor de la pesca y el canturreo liviano de los que madrugaban al asilo de las primeras luces, se extendía por las sábanas como una onda en un estanque; llegaba hasta mí con la forma blanca de una cresta embadurnada de espuma salada, y se perdía de nuevo entre los pliegues, desapareciendo en la inmensidad del colchón. El sueño evocó los sonidos de los muelles, repletos de embarcaciones, rompiendo el amanecer con los silbidos de sus sirenas; las voces se elevaban sobre el dorado de los primeros destellos y el caer de las redes chapoteaba sobre el agua, salpicando de yodo el regazo de un espejismo pasajero. Al abrir los ojos vi el ventanal que había sobre la cama y reconocí mi dormitorio.

Tenía un dolor de cabeza terrible y una especie de vértigo confuso. Traté de encontrar consuelo en un café cargado, y llenar el estómago con algo. Pero seguía sintiendo un vacío en mi interior. Mi chaqueta y mi bolso colgaban del respaldo del sofá y las llaves del coche descansaban sobre la mesa. ¿Había vuelto a casa en coche? No lo recordaba. De hecho no recordaba haber vuelto a casa; ni de dónde. Tenía la sensación de estar preocupada por algo, pero no sabía por qué.

El ordenador lucía un testigo chispeante desde el que avisaba que estaba encendido; al abrir la tapa, el escritorio se iluminó y aparecieron algunas ventanas superpuestas unas sobre otras; eran estudios atrasados y gráficas de investigaciones abiertas. Parecía haber estado buscando algún dato perdido, pero la verdad era que no era consciente de haber abierto todos esos archivos. Realicé un par de comprobaciones y descubrí que había arrancado el ordenador por la noche, ya de madrugada. Había pasado un buen rato conectada y luego el aparato había entrado en hibernación; debió ser cuando me acosté. Mi bandeja de correos también estaba abierta y algunos e-mails que no recordaba habían sido leídos, en especial los del doctor Venter; parecía estar deseando comunicarse conmigo por alguna extraña razón y no me había localizado en el Instituto. Tendría que llamarlo en cuanto llegara al despacho.

El timbre de la puerta sonó.

- Doctora Der linden.

- Inspector Tycho, - espeté. El inspector estaba plantado en mi umbral, junto a dos oficiales de policía que le custodiaban la espalda. Vi cómo se fijaba en mi bata de seda, antes de invitarse a si mismo a entrar-.

- ¿Qué puedo hacer por usted?

- Traigo una orden de detención. Se la acusa del homicidio del señor Charles Sutton. He de llevarla a comisaría inmediatamente y ponerla bajo custodia. Estos dos oficiales se encargarán de acompañarnos. Le aconsejo que se ponga en contacto con su abogado y que no diga nada más hasta que esté presente.

- ¿Qué? -apenas me salían las palabras-. ¿Qué está diciendo?, -entraron en la casa y cerraron la puerta a sus espaldas-.

- La esperaremos hasta que se vista y se prepare para salir pero, como comprenderá, tenemos que comprobar primero que no hay ninguna otra salida viable. Si lo permite, los oficiales comprobarán sus habitaciones en un momento. ¿Ha tenido compañía esta noche?, -el inspector observó el desorden que asomaba desde la cocina, y las sábanas revueltas que se amontonaban sobre la cama-.

- ¿Qué ha cambiado? Ayer me dijo usted que podía marcharme libremente y que creía en mi inocencia. Algo tiene que haber cambiado todo el...

- Ciertamente, doctora. Hemos encontrado pruebas nuevas que la implican directamente en el homicidio.

- ¿Pruebas?, ¿qué pruebas?

- Un rastro, -explicó, como si con ello hubiera quedado todo aclarado-. Un rastro de su presencia en la habitación del señor Sutton.

- ¿Qué quiere decir? Nunca estuve en la habitación de Charles.

- ¿Está segura? ,-su mirada no era ya tan cálida como recordaba-. ¿Ni en su cama?

- ¿Qué está insinuando?

- Hemos encontrado un retal de su vestido, el que llevó a la fiesta y que acabó anormalmente desgarrado. Estaba entre los pliegues de la cama del señor Sutton y pertenece a su vestido.

- Eso no es posible…

- ¿Está segura de que no quiere cambiar su declaración?, ¿no admitió haber bebido demasiado, doctora Der Linden? Quizá olvidara selectivamente el encuentro que mantuvieron, y el momento en que él le comentó sus intenciones. ¿Qué fue lo que ocurrió?, ¿le hizo una mala oferta?, ¿la obligó de alguna manera a ceder a sus exigencias?, ¿decidió quedarse usted sola con todo el pastel?

- Yo no hablé con Sutton aquella noche.

- Volverá a comisaría y se le hará un nuevo interrogatorio, en el que se le dará la oportunidad de cambiar su testimonio y confesar. Entre tanto, registraremos su casa, su coche y todas sus pertenencias. Si hay alguna prueba del homicidio la encontraremos. Vístase, -ordenó con un frío tono de voz-, y acompáñenos, sin oponer resistencia.

Los oficiales terminaron enseguida las comprobaciones del piso y esperaron en el salón hasta que estuviera lista. Llamé por el móvil a mi abogado. Apenas me salía la voz.

- Por supuesto, doctora Der Linden. Esto se arreglará en unos minutos. Enseguida estará de vuelta en casa y presentaremos una queja formal contra el departamento, por intento de difamación. No se preocupe, estaremos allí de inmediato.

Pasé varias horas frente a una hoja en blanco y un bolígrafo. Debía escribir en ella mi confesión y la descripción de cómo y por qué había matado a Sutton; me parecía estar viviendo una escena surrealista, fruto de una pesadilla de la que no podía despertar. Las horas pasaron sin compasión alrededor de aquella hoja. Los segundos se habían hecho eternos y la manecilla del reloj que colgaba sobre la puerta avanzaba a cámara lenta con un acompasado tic tac. Esta vez me habían llevado a una sala más grande; tenía ventilación, varias sillas y un enorme cristal, que ocupaba la mitad de una de las paredes y reflejaba mi imagen. A veces se escuchaban pasos al otro lado. Les seguían algunas voces, y hasta conseguía sonsacar alguna palabra, pero luego desaparecían y dejaban la sala de nuevo en el más profundo silencio. No tenía templanza ni para pensar.

El inspector Tycho volvió a aparecer y se sentó pesadamente sobre una de las sillas, haciendo una pausa que para mí se hizo un mundo.

- Hemos encontrado un frasco vacío y sin etiquetar en su apartamento. Lo hemos enviado al laboratorio, para que analicen los restos en busca de una coincidencia. Estaba en su cuarto de baño, junto con otras medicinas que también hemos confiscado, para su análisis exhaustivo, -el inspector volvió a hacer otra pausa, esperando que le diera una explicación, pero ni siquiera sabía de lo que estaba hablando. No recordaba ningún frasco vacío en el armario del cuarto de baño, y estaba segura de que jamás había tenido aquella droga en mi casa-.

- ¿Puede explicarme por qué razón había un remiendo de su vestido en la habitación del señor Charles Sutton?

- No lo sé. No tuve nada que ver con su muerte y no sé cómo ha podido ocurrir algo así.

El inspector echó una dudosa mirada al cristal y volvió a salir de la habitación. No entendía nada de lo que estaba ocurriendo y por primera vez empecé a dudar de mí misma. El inspector volvió a marcharse. ¿Cómo había sucedido aquello? No había visto a Sutton hasta la fiesta y no podía imaginar qué insólita razón podría haberme llevado hasta su habitación. No recordaba haber salido de la mía, aunque… Tampoco recordaba haber salido de la bañera y meterme en la cama. Sólo somos capaces de saber aquello que recordamos, pensé, pero sabía que aquello no podía ser cierto. Yo no había estado en la habitación de Charles, tenía que haber un error; me costaba tanto trabajo pensar… No podía concentrarme y razonar, ¿qué me estaba ocurriendo? ¿Por qué no recordaba lo que había ocurrido el día anterior?, ¿por qué tenía esa bruma en la mente que me impedía meditar sobre nada en concreto? ¿Estaría experimentando algún fenómeno disociativo y había hecho cosas de las que no era consciente?

Mis pies caminaron sin sentido alrededor de la mesa. Me senté de nuevo a la silla, cogí el papel y tiré del capuchón del bolígrafo. Me tomé unos segundos delante de la hoja en blanco. Eso era lo que querían. Me estaban empujando a escribir y era lo único que querían. El bolígrafo rascó la superficie mientras pintaba las letras, y el ruido de la escritura pareció atraer unos pasos en algún lugar. Se escuchaban voces tras el cristal mientras la tinta manchaba el papel. Puse el punto y final, eché una bocanada de vaho en la hoja y la pegué de un manotazo contra el espejo.

“INOCENTE”

Un oficial de policía abrió la puerta y se apostó delante de ella con los pulgares ahondados en el cinturón.

- ¿Necesita algo?

- Necesito hacer una llamada.

Cedió, tras una larga mirada al vacío del espejo. Me trajeron mi bolso y sacaron mi móvil. Uno de los oficiales apretaba los botones siguiendo mis instrucciones, para encontrar el teléfono que buscaba. Luego me llevaron hasta un teléfono público que colgaba de la pared del pasillo. Sonaron unos cuantos pitidos antes de que alguien descolgara.

- Instituto de Secuenciación Genética, dígame.

- Enriqueta, gracias al cielo.

- Doctora, por fin la encuentro. Llevo toda la mañana intentando dar con usted. No asistió anoche a la gala de la Naciones Unidas. ¿Se puede saber dónde estuvo?

- ¿Anoche?

- Sí, se lo dije, ¿no lo recuerda? Le dije que tenía que asistir, que le iban a conceder un premio.

- ¿No fui?

- Tuve que recoger el premio en su nombre, -una imagen se cruzó delante de mis ojos, en la que apareció el perfil de la calle Avery que llevaba hasta el Palacio de Congresos. Estaba llena de gente, no se podía pasar. Era de noche-.

- Necesito tu ayuda, Enriqueta. He tenido un contratiempo y no voy a poder ir al Genius esta mañana. Organiza la agenda de trabajo y ponme en contacto con el departamento legal del centro. Necesito asesoramiento.

- Sí, doctora. Enseguida. El día está bastante tranquilo y el personal ya está trabajando en las fases que había preparadas. No habrá problema. Ha tenido algunas llamadas y visitas, pero nada que no pueda esperar. Un señor ha venido a verla a primera hora, quería entrar en su despacho. He tenido que llamar a seguridad para que se lo llevaran, pero ya está todo en orden. Por lo visto había cruzado la puerta con una tarjeta de pase falsa, llevaba una con su nombre doctora.

- ¿Un hombre con una tarjeta falsa?, ¿con mi nombre?

- Ha huido antes de que llegara la policía, pero seguramente fuera un perturbado. El jefe Bohanoon dice que parecía alterado y que no consiguieron sacarle ni una palabra. –Le dije al oficial que me acompañaba que me dejara echar un vistazo en el bolso mientras Enriqueta hablaba. Aceptó a regañadientes, después de echar un vistazo él mismo. Removí todas las cosas y acabé volcando el contenido sobre el suelo y esparciéndolo todo. No la encontraba. Estaban todas mis cosas, las llaves, la cartera, las tarjetas de crédito… pero mi tarjeta de pase al Instituto había desaparecido. Revolví de nuevo, instintivamente, para ver qué más faltaba-. Quería entrar en su despacho a buscar algo.

- Dígale a Bohanoon que investigue si ha podido tratarse de algún intento de robo de información. No creo que alguien sea tan ingenuo como para pensar que, entrando en mi despacho, puede hacerse con alguna información valiosa pero… -de pronto me di cuenta de que algo más faltaba en el bolso. La pequeña pieza de metal que había recogido en el Ritz la noche del asesinato, que había guardado y que había mostrado a Nicola, ya no estaba allí. La sangre se me heló de momento, pero luego pensé que podía haberla perdido; podía haberse caído en otro momento, en el coche, en la calle, con algún tropiezo… Un tropiezo… Otra imagen volvió a asaltarme desde algún recóndito lugar, con la sensación de haber sido empujada y tropezar; la sensación de estar entre empellones en un tumulto y encontrarme arrinconada entre la gente, sin poder escapar. Un repentino dolor de cabeza me dio una punzada que casi me hizo cerrar los ojos y agacharme. Mis sienes latían sobre las meninges haciéndome sentir mareada-.

- No creo que fuera ningún robo, puede que sólo fuera un loco que no sabía ni siquiera dónde había entrado. Creo que buscaba un documento, o simplemente estaba en mitad de una crisis psicótica, -un mozo de reparto me empujó ligeramente al pasar por mi lado, como uno más de los empujones que percibía. Eran lejanos y borrosos, pero parecían reales, podía sentirme apretujada y que me faltaba el aire para respirar. Qué había pasado que no podía recordar, cuándo había perdido la pieza de metal y porqué no tenía la tarjeta de pase, ¿me habían robado? ¿Había recibido un golpe en la cabeza mientras me robaban y no podía recordarlo? Si era así, aquel individuo no era un vulgar loco perturbado, sino alguien que buscaba algo en concreto. El policía que me vigilaba me indicó que ya era hora de ir colgando el teléfono, el tiempo se había terminado. Se acercó y percibí un ligero olor a colonia afrutada, mezclada con un picante olor a sudor. Aquel fondo desagradable e intenso me devolvió a la muchedumbre, pero ya no había gente a mi alrededor. Toda la multitud había desaparecido, salvo un hombre que jadeaba a mi lado. Olía a sudor, como aquel policía. Era oscuro como la noche, sin llegar a mostrar rasgos morenos; tenía unos ojos melosos, rodeados de una densa mata de pestañas desde la que brillaban destellos azulados. Parecía haber terminado de hacer ejercicio, pero no iba vestido de deporte; olía a flores, a plantas silvestres y a tierra húmeda, y sin embargo no olía bien. Había arbustos, plantas trepadoras que parecían llevar años sin cuidar, y algunas flores que se interponían entre el tupido follaje, pero no producían una fragancia agradable. Era extraño y nauseabundo, pero de algún modo me resultaba familiar. Ya había experimentado ese olor alguna vez-.

La comunicación se cortó al otro lado de la línea y nada más que quedó el pitido continuo y agudo. El guardia había decidido que ya había pasado demasiado tiempo. La vista se me nubló al percibir una sensación de náusea que sobresalía de entre los recuerdos. Me temblaron las piernas y me agarré al teléfono. Cuando abrí los ojos, el pasillo de la comisaría se deformó en un sinuoso pasadizo lleno de cuadros y bancos, en los que había muchos jóvenes apostados, hojeando libretas de folios. Se había transformado en el pasillo de la facultad donde había estudiado, y la sala donde desembocaba era la que daba paso a los laboratorios estériles de ensayos, para las pruebas con animales. La sensación álgida de la muerte se esparcía más allá de aquellas puertas; eran fríos, inanimados y tenebrosos. Olían a sangre y a lejía por todos los puestos, el aire estaba impregnado de las sustancia, que usaban para dormirlos y apaciguarlos antes de abrirlos en canal y sacarles las vísceras. Ahora recordaba el olor, el vomitivo y penetrante olor que había sentido. Era el mismo que flotaba desde los cuerpos inertes de las cobayas, antes de ser operadas. Cloroformo.

Me habían drogado.

La sangre golpeaba las meninges como un terrible ariete y empecé a sentir un pitido intenso. Me desplomé.

- ¿Doctora Der Linden? -recuperé la visión poco a poco. Los sonidos se abrían paso en mis oídos, hasta transformarse en palabras. La luz se hizo clara, y distinguí las lámparas del techo y el bullicio de la comisaría alrededor. Estaba tumbada en un banco de madera-. Doctora Der Linden, ¿puede oírme? -una voz que no reconocía me hablaba en torno a una cara desconocida-. Soy Ricardo Morón, su abogado. ¿Se encuentra usted bien?, -me incorporé y oteé por encima de su hombro, por donde asomaba el perfil del inspector Tycho, discutiendo con un hombre más grande que él, cuya enorme barriga ocupaba por entero el halo de luz del pasillo-.

- ¿Qué ha pasado?

- Se desmayó usted en la cabina del teléfono. Los oficiales de policía la trajeron hasta aquí. Cuando yo llegué, estaba ya en este banco. Ha soportado mucha tensión. Relájese y tome un poco de aire. Nos estamos ocupando de todo.

- ¿Le han informado de la situación?

- Aquí tengo el archivo de la investigación y todo su expediente, doctora. No se preocupe. Mis socios están arreglando el caso. Saldrá usted hoy mismo bajo fianza. No tiene antecedentes y no tienen suficientes pruebas que apoyen la acusación. Únicamente disponen de datos circunstanciales, por lo que la fianza no será demasiado alta y no debe preocuparse por ello, la señorita Bismarck dejó dicho que corría con todos los gastos. El papeleo ya está en marcha y en breve tendremos la resolución del juez.

- ¿Dónde está Enara?

- No hemos podido localizarla. No sabemos dónde está.

Felicia se enrolló la sábana alrededor de la cintura y se acercó hasta el balcón, a observar el caer de la lluvia sobre el jardín. Las camelias no habían florecido ese año como los anteriores; las heladas del invierno habrían hecho mella en su habitual ciclo estacional y aún no habían abierto sus pétalos. Recordaba cómo sembraban el parterre de hermosos colores púrpuras que tanto encandilaban a Charles. Siempre acostumbraba a pasear entre ellas con una pequeña tijera, podando por encima de las yemas más fuertes para que crecieran con vigor. Casi podía verlo caminando distraído bajo la lluvia, deleitándose con el olor a tierra mojada.

Él se acercó desde la cama y la estrechó entre sus brazos.

- ¿En qué piensas?

- En nada, -mintió, intentando alejar el fantasma de su esposo de aquel romántico momento-. La lluvia acrecienta el verde del césped, ¿no crees?

- No es cierto. He notado un cariz de nostalgia, ¿puede ser?

- Pensaba en Charles.

- ¿Tu marido?

- Le encantaba pasear entre las flores cuando caía la tarde, -el joven había empezado a acariciarla suavemente por debajo de la tela-.

- ¿Dónde está?, ¿no lo he visto esta mañana? He venido a traerle unos documentos que me pidió, pero me han dicho que los dejara en su escritorio. Es extraño que no acuda a una cita.

- No, no lo es. Charles ha muerto.

- ¿Qué?, -el joven dejó de tocarla y la miró horrorizado, como si en algún momento le hubiera importado-. ¿Cuándo?

- Hace unos días. Aún no he logrado hacerme a la idea.

- ¿Cómo ha ocurrido?

- No lo sé. La policía lo está investigando.

- ¿La policía?, -la pregunta se le escapó en mitad de un grito agudo-. ¿Por qué?, ¿es que no ha muerto por causas naturales?, -comenzaba a parecer aterrado-.

- Parece que no, -Felicia corrió la cortina y ocultó la vista del jardín, desde donde un fantasma se asomaba entre la lluvia-. Dicen que pudo ser envenenado. Dicen, que lo asesinaron.

- ¡Qué!, -Huan se asustó tanto que dejó caer la toalla con la que se tapaba y se quedó completamente desnudo delante de ella. El pecho le latía con tanta fuerza que no escuchaba sus propios pensamientos, y un sudor frío comenzó a correrle por la espalda. Ella se acercó hacia él, malinterpretando su excitación-. Es… terrible, no… no tengo palabras, -la voz le brotaba atragantada desde el nudo que se le había formado en la garganta. Sabía en lo que andaba metido el viejo y que podía haberle costado la vida. Felicia lo observó, sorprendida de que albergara el más mínimo sentimiento por su marido. Pero ella no era consciente de la relación que los unía. Charles había descubierto su aventura hacía meses y había obligado a Huan a hacerle ciertos favores, a cambio de la placentera compañía de su esposa y de todos los caprichos que ella le concedía encantada. Había conseguido los papeles que le había pedido, pese a que con ello se había arriesgado a perder la beca en el Instituto genético, y truncar su carrera. Pero Charles Sutton no era un hombre fácil de amilanar y había utilizado toda suerte de artimañas para atraparle en sus redes, y no haberle dejado más remedio que colaborar. Si se hubiera negado, le hubiera acusado de robar todas aquellas obras valiosas que Felicia le regalaba, bajo el embrujo de sus encantos. Lo hubieran deportado y, peor aún, lo hubieran encerrado y habría perdido el respeto de su familia y manchado su honor. En la ciudad de donde provenía ésa era la peor condena posible. Felicia nunca habría salido en su defensa, si para ello tenía que reconocer públicamente su aventura con un estudiante asiático, y el hecho de haberse entregado a él con tanto fervor como para haberle entregado aquellos objetos de alto valor artístico-.

Huan recuperó la toalla del suelo y se alejó de Felicia, cubriéndose ante ella como si estuviera avergonzado. No sabía lo que hacer. Sutton había muerto, lo habían matado y él estaba involucrado. Puede que su asesino le estuviera buscando. Tenía que recuperar todo lo que pudiera conducirle hasta él y desaparecer. Recogió sus prendas de ropa del suelo, en mitad de un ataque compulsivo. Apenas acertó a meter la pierna por los pantalones, Felicia no comprendía nada. Le estaba bombardeando a preguntas y él no tenía respuesta para ninguna, lo único en lo que pensaba era en salir de allí. Fue corriendo a buscar los documentos a la biblioteca pero ya no estaban allí; rebuscó por todos los cajones, la mesa estaba llena de papeles pero no encontraba los suyos. Bajo unos folios arrugados encontró una fotografía, dos hombres se asomaban desde la puerta de una fachada. Uno era joven, alto y fuerte; su piel era oscura y las gafas de sol ocultaban por completo su rostro. El otro caminaba a su lado, escondiéndose tras la vasta envergadura del primero; lo poco que se veía le hacía pensar que era mucho más viejo, y menos fornido. Junto a ella había una nota, alguien la había cogido con un clip y había roto la última parte del mensaje. Leyó lo único que quedaba:

Lugar y hora acordados para el intercambio. Persona de contacto.

Miró de nuevo la fotografía, con mucha más aprensión que antes, y sintió una oleada de pavor que le hizo perder el poco aplomo que le quedaba. El grito se escuchó escaleras arriba y Felicia bajó corriendo en su busca para averiguar lo que ocurría; ni siquiera se percató de que seguía con el mismo camisón desabrigado y que la bata no ocultaba la mayor parte de las transparencias. Pasó por delante de dos chicos del servicio que la miraron boquiabiertos y voló hasta el despacho. Huan no le prestó la más mínima atención, ni tampoco le ofreció una mísera explicación por su comportamiento; no debía saberlo. No debía enterarse de nada o también estaría en peligro. Ahora no tenía tiempo de pararse a preocuparse por lo que sentía ella, tenía que salir de allí corriendo, antes de que aquellos hombres volvieran a por él. Cogió la fotografía y se la escondió en los pantalones. Tiró algunos libros al suelo y derramó el contenido de la papelera al salir. Felicia lo siguió hasta la puerta sin entender ni una palabra. Arrancó el coche antes de que pudiera detenerle y la dejó en mitad del jardín, bajo la delgada capa de agua que le empapaba, en camisón, y bajo la curiosa mirada del servicio.

La urbanización estaba desierta aquella noche. Desde el ático podía ver a los abogados, caminando hacia la calle tras salir del edificio. Sus mocasines resonaban en el empedrado. Comentaban mi caso como si se tratara de una noticia del periódico que mañana dejaría de existir. Habían anotado toda la información de la noche del suceso, y mucho más que me habían pedido para preparar la argumentación. Un dolor de cabeza terrible me había asaltado durante las últimas preguntas y el señor Morón había tenido la amabilidad de dar por terminada la reunión. Se había devanado por mostrarme todas las evidencias que la fiscalía no podría pasar por alto para demostrar mi culpabilidad. Trataba de devolverme la calma perdida y lo agradecía pero, ahora que los observaba marchar desde el ventanal del ático, entre las sombras que dejaba el alumbrado de la calle, su mueca escondía un semblante meditabundo que andaba muy lejos de la sonrisa alentadora que había calzado toda la tarde. El salón se había quedado sumido en una muda reflexión tras su marcha. Los sordos pensamientos que me asaltaban eran tan sólo interrumpidos por las protestas malhumoradas de Godson hacia el sistema judicial. La cantinela de mi móvil hacía de música de ambiente, sin parar ni un segundo desde que había llegado. Godi criticaba continuamente a los comediantes que se sentaban entre los concejales del Ayuntamiento, que no miraban más allá de su carrera política, y que estaban dispuestos a cortar la cabeza de cualquiera con tal de mantener sus puestos. De cuando en cuando, resoplaba y exhalaba algún mohín de fastidio.

Según parecía, los socios de Ricardo Morón estaban estudiando la fidelidad del procedimiento de la detención, para las primeras solicitudes que pensaban preparar ante el juez, en cuanto abrieran los juzgados. De momento, la comparecencia parecía inevitable. Los elementos incriminatorios parecían tendidos con pinzas sobre una cuerda inestable. Las pruebas eran meramente circunstanciales y la acusación no se sostendría de no encontrar algo más que respaldara su planteamiento, pero la vista preliminar avalaría la necesidad de una acusación, a no ser que Morón fuera capaz de encontrar algún tecnicismo legal que la policía hubiera pasado por alto. La orden de registro que habían obtenido suscitó muchas dudas al equipo legal, y habían solicitado copias de todos los trámites que había seguido el inspector Tycho. Pero, por la expresión que se torció en el rostro de Morón al teléfono, el papeleo debía estar completamente correcto. Se iniciaría el procedimiento y aquello era una mala noticia. La fiscalía demoraría la vista hasta haber estudiado todas las pruebas. Los juzgados estaban atestados de casos penales y aun rezaba abierta la investigación policial. Todo ello daría tiempo al inspector para encontrar más pruebas y, entre tanto, la administración sería informada de mi situación, y la subvención del Proyecto Genoma y mi cargo correrían peligro.

- No puedo creérmelo, Lía -clamó Godson desde el dintel de la ventana-. Realmente, nunca se me ocurrió pensar que pudieran llegar a acusar a alguno de nosotros del asesinato de Sutton. Es inconcebible.

- La acusación no es de asesinato, -corrigió Moira-. Es de homicidio, y no van a conseguir colgarle el muerto a quien les dé la gana. Los abogados esclarecerán el caso, y la verdad acabará saliendo a la luz. Necesitamos encontrar a Enara y que presione a ese tal Morón para que trabaje al máximo, -eso también era otro problema, ¿dónde estaba Enara? Era una mujer inseparable de su teléfono y era de lo más extraño que no respondiera-. No podemos quedarnos de brazos cruzados, Lía.

- Iremos a la policía, -Godson buscaba la salida más rápida-. Le contaremos a ese inspector toda la historia: lo del libro y lo del escrito que había en su interior. Yo estoy dispuesto a testificar, tendrá que creernos.

- ¿Con qué pruebas? -Moira se mostraba más escéptica-. Lía ya no tiene el metal, lo ha perdido. Y la que tiene el libro está desaparecida, y no parece haber manera de dar con ella… No tenemos nada que darles, ¿quién va a creer la historia de que Sutton murió por un libro que no podemos enseñar, donde posiblemente había escondido un pedazo de metal que tampoco tenemos? Hasta el abogado ha puesto cara de póker cuando se lo has contado.

- No seas agorera, -protestó Godson-. Es la verdad y tendrán que creerla o…

- Moira tiene razón, -concedí-. Sin las pruebas, la historia no vale de nada.

- Tenemos el trozo de vitela… ¡y la copia que te entregué! -la copia… Pensé en el momento en que la había guardado entre el papeleo del Genius. La había metido en la cartera junto a otros documentos, pero allí no estaba ahora. La había dejado en casa antes de salir para el Palacio de Congresos. Pero ahora no estaba, había desaparecido. Alguien tenía que haber entrado en mi casa. Se había esfumado junto con la pieza de metal, la copia del documento y la tarjeta de pase del Instituto-. Hay que confiar en la policía. Harán su trabajo y descubrirán al verdadero responsable de la muerte de Sutton, debemos mantener la calma.

- Claro… -Moira era una completa desazón de suspicacias-. No hagamos nada, crucémonos de brazos y sentémonos a esperar la sentencia del juez. Confiemos en la divina providencia de los cristianos, por la que la bendita justicia al final será aplicada a todos por igual. Pero, mientras tanto, a sufrir como mártires, ¿verdad? –no lo hubiera expresado mejor aunque hubiera querido, y me hizo pensar en ello-.

- El documento que Godson encontró no vale de nada por sí solo -reconocí-. No puedo demostrar su relación con el libro y, mucho menos, con el asesinato de Sutton. Aunque la acusación no prospere, la sola implicación en un caso de homicidio podría llegar a costarme el puesto y truncar mi carrera. Seré retirada del Proyecto genoma y puedo perder todo por lo que he luchado todos estos años, -quizá era de eso de lo que quería hablarme el doctor Venter con tanta urgencia; puede que hubiera llegado a sus oídos algún rumor acerca de la investigación policial y estuviera preocupado por Synthia, y no era para menos. Corría el riesgo de que el propio Instituto de Genética no sobreviviera a una investigación por asesinato, si la prensa llegaba a hacerse eco de la historia. Godson y Moira me miraban como si quisieran formar parte de mis pensamientos-. Intentan colgarme el homicidio. Alguien tiene que haber entrado en mi casa, y en la habitación de Charles en el hotel, para colocar esas pruebas en mi contra. No hay otra explicación.

- Pero, ¿por qué? ¿Por qué no se han contentado con lo que se han llevado? Ya tienen la copia del documento y la pieza de metal con la que iba la carta. Tienen todo lo que necesitan, y la policía da palos de ciego con el caso. Podrían haber desaparecido sin más.

- No lo sé, -la idea de que me hubieran atacado para robarme cobraba más sentido a medida que lo pensaba. Pero, ¿por qué intentar acusarme a mí del crimen?, ¿por qué habían colocado esas pruebas?-. Aunque se hayan llevado la copia, querrán recuperar la carta original.

- Está en el museo, -citó Godson-. Es un sitio muy seguro, no podrán llevársela de allí. Terminaré la traducción y haremos las pruebas con los pigmentos, para comprobar que el pedazo de metal que encontraste era lo que había pegado a la carta. Es lo único que tenemos para ayudar a tu defensa.

- No. No es lo único. Después de salir del museo, hice caso a tu sugerencia y fui a ver a Nicola, para ver si podía descubrir algo del trozo de metal. Me dijo que era la representación de un castillo cerca de Nüremberg, en Alemania. Creo que voy a ir allí.

- ¿Cómo?, -espetó Godson-. ¿Tú sola?, ¿por qué?

- Puede que sea la única manera de dar con ellos. Quizá se dirijan allí en cuanto descubran su significado. Tú mismo dijiste que la carta parecía señalar a una ubicación concreta de algo, y la única pista que da es ese objeto. Así que, si hacen la misma interpretación, irán allí y podré reunirme con ellos.

- ¿Estás loca? Son unos asesinos, podrían matarte si te vieran.

- Si me drogaron y entraron en mi casa, podrían haberme matado. Pero no lo han hecho. Necesito negociar con ellos. No puedo permitirme una investigación por homicidio y mucho menos arriesgarme a que puedan hallarme culpable con esas pruebas. Tengo que conseguir que las retiren, y para eso lo único que tengo es la carta original. Se la ofreceré a cambio que quede demostrada mi inocencia. Por favor, Godson, llama a Nicola y dile que te ayude con la traducción del documento. Quizá juntos podáis avanzar más rápido. Necesito saberlo todo.

- Lía tiene razón, -coincidió Moira-. Si quieren la carta, aceptaran lo que ella les ofrezca. Es un buen trato.

- Enara ya ha tratado de negociar con ellos y ahora no la encontramos, -protestó Godson-. ¿Qué os hace pensar que van a escuchar?

- Está claro que Enara nunca debió intentar seguir con las negociaciones por las monedas austro-húngaras, -aceptó Moira-. Ha sido un error y ha conducido a esos hombres hasta Lía. La perdió la avaricia y el materialismo; olvidó que la riqueza es espiritual, no tangible. El Artha del que habla la tradición no es terrenal, es una liberación de toda necesidad mundana, el Karma es el que conduce los acontecimientos. Antes, su intención estaba plagada de ambición y deseo, pero ahora es la justicia y la humildad la que la mueve. Así que no habrá nada que temer. El Karma te será favorable, Lía. Puedes ir tranquila, -Godson dio un resoplido de impotencia y renunció a intentar discutir con ella. No había manera de disuadirla de sus convicciones. Me miró como si me suplicara una nota de cordura, pero yo ya tenía la mente en otra parte. Lo único en lo que podía pensar era en ese castillo-.

Aun faltaban quince minutos para la hora del embarque. Esperaba en la cafetería sentada entre varias mesas vacías, mientras una soñolienta chiquilla acababa su turno de noche sacando brillo al encerado. Me preguntaba cómo habían sido capaces de conseguir aquél aroma dulzón que brotaba de las máquinas cafeteras, nada más lejos de la realidad. Atraída por su exquisitez, había pedido una gran taza llena hasta el borde del cremoso brebaje pero, al probarlo, la ficción desapareció y se transformó en un baturrillo nauseabundo. Al parecer, el aroma del azúcar quemado de la confitería, se había mezclado convenientemente con el vapor de la infusión, convirtiéndolo en un eficiente engañabobos. Pero la verdad era que se alejaba bastante de lo que prometía.

Masticaba un sorbo de café negro frente a las pantallas, pendiente de cualquier cambio de última hora. Las salidas de los diferentes vuelos de la mañana se iban iluminando, mientras leía la información que había conseguido en internet acerca del castillo. La construcción databa de principios del siglo IX. No había ninguna referencia bibliográfica relevante hasta finales de la edad media. Aparecía como casa señorial, cedida a los obispos de Paderborn, y luego convertida convenientemente en castillo medieval, y cedido a los señores feudales que eran generosos con el arzobispado. Durante el Renacimiento, fue construido sobre sus restos un coloso de forma triangular, que había tratado de sobrevivir a todas las guerras posteriores. Según el registro de Paderborn, debajo del castillo discurría antiguamente un intrincado sistema de túneles del que aún quedan unos pocos retazos. Probablemente, constituyó una buena red de comunicación, en la época de la caída de la dinastía de los Hohenstaufen, cuando un período de anarquía invadió el Imperio y ni siquiera los nobles germanos que poseían grandes tierras estaban a salvo de la barbarie; el interregno. Los túneles fueron utilizados para comerciar con víveres y mercancías valiosas, a parte de cómo flujo incesante de peregrinos al refugio de los bárbaros. En la segunda guerra mundial, algunos de esos túneles fueron usados por las SS alemanas, para facilitar la fuga en caso del ataque de los aliados. Se decía que en ellos habían tenido lugar las oscuras reuniones secretas de las que se acusaba a la mítica Orden Negra. En las crónicas de soldados expatriados, cuentan que fue la antigua cripta del castillo lo que encandiló a Himmler para su sede, por las cualidades mágicas inherentes a la construcción. Un mancillado mausoleo donde los antiguos habían enterrado a sus más valerosos guerreros a la espera de la reencarnación; construido a la usanza de las tumbas egipcias, contaba con respiraderos excavados sobre el techo que portaban las almas hacia el cielo, camino a la otra vida. Tristemente, cuando la guerra acabó, el castillo fue expoliado por los británicos y no quedó nada de cuanto había sido. Ahora era tan sólo un recuerdo de épocas mejores, que albergaba una modesta colección de fetiches nazis.

Al poco apareció el mensaje que esperaba y una luz parpadeante confirmó mi puerta de embarque. De camino a la salida, la reja del establecimiento de prensa chirrió quejumbrosa. La encargada abría sus puertas tras recibir las últimas novedades del tabloide y estrené la caja de periódicos, recién horneados desde la editorial. La mayoría lucían una portada deportiva, con los enfrentamientos que tendrían lugar en la próxima jornada futbolística. Si no hubiera ido tan enfrascada en las páginas del diario, me hubiera dado cuenta de que un hombre al que conocía se dirigía a otra puerta de embarque distinta, e hizo lo imposible porque no le viera. Estaba alterado, sudoroso y miraba continuamente a todas partes, como esperando que alguien le siguiera; por eso me había visto aguardando al embarque, y me había esquivado antes de encontrarnos.

Ojeé por encima las páginas de sucesos mientras caminaba, en busca de alguna noticia sobre el asesinato de Sutton. Tarde o temprano, algún curioso periodista acabaría metiendo los dedos en el asesinato y mi nombre saldría a la luz.

- Su tarjeta de embarque, por favor. Gracias.

El vuelo hacia Paderborn/Lippstadt iba prácticamente vacío. Las azafatas no tardaron en cerrar el pasaje y autorizar a la cabina el despegue. Apenas había tenido que navegar entre los buscadores de internet para encontrar un asiento económico. El único vuelo de aquel día partía a las 6.30 de la mañana; pero no me había costado levantarme. No había podido conciliar el sueño. Recé porque la habitación que había reservado frente al aeropuerto germano fuera medianamente decente, y pudiera descansar por la noche.

La voz que leía el discurso de seguridad durante el vuelo, era un plácido cantar suave y melancólico que me acunaba en el asiento. El motor del Boeing bramó desde la cola y comencé a notar cómo nos encaminábamos hacia la pista de despegue. Por la ventanilla veía algunas nubes blancas y sedosas en el horizonte, que no arrimarían demasiadas turbulencias. Por fin, cogimos altura, y los grandes arados de trigo se fueron transformando en diminutas tabletas de caramelos dorados, envueltos en el fardo verde aceitunado de los campos.

Antes de que pudiera darme cuenta, las nubes empezaron a tapar la vista del suelo y el avión se perdió en los aires, camino de Alemania.

- ¿Puedo sentarme?

- ¡Moira! –exclamé, sorprendida-. ¿Qué haces aquí?

- Voy a Alemania, ¿no? -ironizó, abrochándose el cinturón de seguridad alrededor de su prominente barriguita-.

- ¿Cómo que vas a Alemania? Tú no vas a Alemania, no puedes. Estás embarazada.

- No te escandalices que nos van a llamar la atención. Tú dile al chofer que pare y yo me apeo en un momentito. No hay por qué ofuscarse, -reía distraídamente, mientras buscaba la manera de estirar el cordón del cinturón sobre su barriga-. Ya soy mayorcita, Lía. Sé cuidar de mí misma y de mi hijo, y no pienso dejarte ir sola en busca de unos tipos capaces de encerrarte en la cárcel. Lo que debes hacer es aceptarlo y relajarte. Haz como yo. Abre tu mente y equilibra la energía de tu cuerpo con las ondas que atraviesa el avión. Te sentirás en paz enseguida y completamente relajada.

- Pero, cómo…

- Déjate invadir por el blanco de las nubes y trata de escuchar el ruido sordo de tu respiración. Cuando salgamos de aquí, te enseñaré un par de ejercicios para despertarte por las mañanas de mejor humor, y para que aprendas a comunicarte con tus vidas anteriores. He observado cierta crispación últimamente en tu aura y eso hará que envejezcas más rápidamente, si no me haces caso. El estrés, querida, no es sano ni estético, -la azafata se detuvo a nuestro lado, al reclamo de su llamada-. Disculpe, señorita. Un par de vasos de té con cáscara de limón y aromas de papaya y, si no le importa, añádale unas gotitas de Absenta. Es para el mareo, ya sabe.

- ¿Hay alguna manera de disuadirte para que cojas un vuelo de vuelta en cuanto lleguemos?

- Ni lo sueñes. Mi trabajo me ha costado convencer a Nicola de que no podía dejarte ir sola a buscar a esos hombres y, ni decir tiene, que hubiera venido con él si no fuera porque debe entregar un trabajo importantísimo en estos días o no podremos pagar la casa ni el seguro médico.

- Está bien, -admití-. Pero te quedarás en el hotel y yo iré al castillo.

- Ni hablar. Iremos juntas al castillo y nos enfrentaremos juntas a las energías negativas que encontremos en aquel centro del mal. No puedo dejarte ir sola, con toda esa ciénaga de almas atormentadas. Compréndelo, con mi experiencia en los influjos de la energía y la pureza de mi karma, te mantendré a salvo de cualquier influencia maligna. Embarazada o no, es mi responsabilidad como espíritu practicante.

- Ya. Supongo que estaré más purificada contigo. ¿Has traído algo de equipaje?

- Con la plenitud de mi prana llevo todo cuanto necesito. El linga sharira solo se alimenta de pura energía.

- Por supuesto, ni comeremos ni beberemos. Sólo energía.

Llegamos al hotel de Büren a media mañana.

El conserje nos indicó los horarios del museo, y el camino más cómodo para llegar hasta allí por carretera. Decidimos que lo mejor era alquilar un coche, y juntamos nuestros presupuestos con la ilusión de una bonita berlina. Por desgracia, lo único a lo que llegamos fue a un Lada 2107, con las puertas a medio colgar y manillas de ruedas oxidadas para el manejo de las ventanillas. Por supuesto, la radio brillaba por su ausencia y el climatizador consistía en un salidero que escupía el aire del exterior, según la velocidad a la que fuera el coche. Ni siquiera nos hicieron contrastar los golpes en la carrocería antes de cogerlo.

Moira se sentó con cuidado, sobre la tapicería de piel leonada, y miró con recelo bajo el asiento, cuando un chasquido la hizo pensar que algo se había roto. El ventoseo del motor nos sorprendió a ambas al cambiar la marcha. Abruptos de nubes negras nacían desde los bajos en cada acelerón y, por encima de los 80 km/h, el coche traqueteaba como una cafetera rota a punto de bullir y salir andando.

Tuvimos suerte, y el Kreissmuseum no cerraba sus puertas hasta entradas las cinco de la tarde. Había tiempo para comprar unos bocadillos para el camino y unas latas de refrescos. El linga sharira de Moira necesitaba algo más que pura energía para mantenerse. El trayecto se me hizo algo más largo de lo que nos había indicado el conserje. Las carreteras parecían todas iguales y, las extrañas indicaciones que colgaban de los carteles, no nos ayudaban demasiado. Al final, dimos con el camino que llevaba hasta Wewelsburg y hasta el museo. Moira terminaba de devorar su emparedado, inundando de migas el papel del mapa y la tapicería; la marca de la salida que llevaba hasta el castillo quedó oculta bajo una mancha de queso que resbalaba por el plano a su antojo, y casi nos pasamos el aparcamiento de la entrada.

Efectivamente, era una construcción de una original forma triangular. En las fotografías no llamaba tanto la atención, pero al natural resultaba de lo más singular. En el vértice más largo se situaba una gran torre circular, bajo la cual estaba la puerta de entrada, franqueada por grandes rejas picudas de incisivos dientes afilados, con los que se prevenían las intrusiones no deseadas. Atravesamos las cancelas, admirando las piedras enormes con las que se había construido, y seguimos el camino hacia el pórtico.

- Qué maravilla de sitio. Lástima no haber traído una cámara. Realmente, los asesores de Hitler encontraron un asentamiento rico en energías de la naturaleza. Siento las corrientes confluyendo a mi alrededor como si se tratara de un portal hacia otro mundo. Es sobrecogedor. Lía cierra los ojos, e intenta sentir la magnitud de las fuerzas que aquí convergen. Si te concentras lo suficiente puedes llegar a notar cómo formas parte de ellas, y que en su seno se encuentran los secretos de la vida y el agua que calma la sed del espíritu, -Moira trataba de mantener el equilibrio con los brazos extendidos y los ojos cerrados, mientras algunos turistas curiosos sonreían al pasar por su lado-. Sin duda esos nazis sabían valorar las corrientes energéticas, este sitio es asombroso. Un paraje encantador, que seguramente convirtieron en un lugar inhóspito y sombrío, acechado por los malos espíritus de sus legiones. Por suerte, he traído esencia de cedro, para limpiar y purificar el ambiente de negatividad, -atravesamos el patio interior hacia el edificio principal, mientras Moira salpicaba unas gotitas por las paredes. En su centro había lo que en su día debió de ser una fuente sublime, de la que ahora nada más que colgaban unas ramas secas que añoraban sus bellos bulbos florecientes. Junto a las puertas de entrada al museo había unos grandes carteles, tamaño póster, con una esvástica enorme grabada en negro sobre un fondo rojo-. Dios mío, mira Lía. Cabezas rapadas entorno al mostrador de venta de tiques. Seguro que nos miran con mala cara por nuestros ojos oscuros y nuestro tono bronceado. Te dije que era mala idea venir aquí.

- Son sólo unos chiquillos con el pelo más corto de lo normal. Por favor, ése hasta tiene flequillo. Este es un lugar emblemático y viene gente de todo tipo. Te aseguro que no hay ningún peligro. Dos entradas por favor.

Caminamos hasta el distribuidor donde comenzaba el recorrido turístico. La clase de historia empezaba con una vista rápida a la Alemania del siglo XI, influenciada por el feudalismo y la Inquisición. Los pasillos se retorcían constreñidos, para albergar el máximo de vitrinas posible. El primer expositor mostraba unos cubiertos, pertenecientes a las órdenes mendicantes que recogían a los espantados por los inquisidores y a los pobres.

- ¿Qué hacemos ahora?

- Separémonos, así cubriremos más cantidad de superficie. Esto tiene pinta de ser una maraña laberíntica que conduce a los turistas como ratones. Yo cogeré este pasillo y tú aquel otro. Nos encontraremos de nuevo en la puerta, digamos dentro de una hora.

- Entendido. Dime, ¿qué tengo que hacer?

- Tú haz lo que mejor se te da, Moira. Relaciónate con la gente e intenta encontrar a alguien que destaque entre los demás turistas, -intenté visualizar los rasgos que se escondían entre los restos de mi memoria pero, en cuanto me concentraba, el rostro se difuminaba y sus rasgos desaparecían en el olvido-. Creo que el hombre que me atacó tenía la piel oscura, pero no llegaba a ser afroamericano. Era moreno, -recordé una esquina de un patio interior y a un hombre moviendo los brazos en círculos, con aspecto de estar exhausto-. Tenía unos ojos bonitos, profundos y perfilados.

- Me da en la nariz que eso será pan comido, -Moira miraba asombrada a las torres rubias, grandes y fuertes, de enormes ojos azules y cachetes sonrosados, que representaban a la mayoría de los turistas de origen nórdico que deambulaban por el museo-. Preguntaré por ahí.

La perdí tras los tapices de Otto V, escuchando vagamente como mencionaba algo de no entender palabra de alemán antes de desaparecer. Cambié de planta y subí a echar un vistazo por las estancias superiores. El público se atestaba ante los lugares donde se concentraban los recuerdos de las SS más esotéricas. Pasó el tiempo mientras caminaba perdida entre el entramado de pasillos, sin encontrar nada ni a nadie que me llamara la atención. Tampoco sabía muy bien qué debía buscar. Decidí bajar de nuevo a la Cripta, donde se encontraba la antigua sala de reunión de los altos cargos, y buscar alguna referencia a los túneles que habían mencionado en internet. Ni siquiera los celadores parecieron sugerir nada de los mismos, y eso que me esforcé mucho para que me comprendieran.

Recorrí de cabo a rabo la planta baja, esperando encontrar un acceso entre los anexos a la famosa estancia. Pasé un rato sentada en la cripta, imaginando las reuniones secretas de los altos cargos del Reich. Algunas zonas estaban precintadas, y esperé a quedarme sola antes de pasar bajo las cuerdas. Poco tiempo tardé en darme cuenta de que casi todas las prohibiciones estaban puestas para salvaguardar la integridad de los visitantes, ante el mal estado de las instalaciones. No por ninguna razón oculta.

Al salir de una pequeña alacena precintada, escuché a una familia bajando unos escalones. Perseguí intrigada el tamborileo de sus zapatos y encontré unos peldaños que bajaban en espiral. Antes de llegar abajo, la familia volvió a subir con la misma diligencia y nos tropezamos en la mitad. Su rápida ascensión tenía fácil explicación. Las escaleras daban a un pequeño cubículo sin salida en el que no había mucho que admirar, salvo la existencia de una nueva aunque diminuta planta. Un triste cartel alusivo, indicaba que había servido como hornacina de las urnas que recogían las cenizas de los caballeros caídos, a la espera de su ascensión al Valhalla. Ahora era una simple oquedad pedregosa, vacía y destartalada, que no albergaba interés alguno para los turistas.

Observé minuciosamente el reducto cerrado. Las paredes descosidas aun permanecían robustas. El rastro de antiguos grabados se confundía con los estragos del tiempo pasado. Seguramente algún que otro Sol negro, hijo de las runas rectilíneas y padre de la conocida esvástica nazi, presidiera antiguamente el pequeño reducto, así como presidía la Cámara de los Líderes. Pero ya nada quedaba de ello. El sonido que producían mis nudillos sobre la pared era duro y compacto. No se escondía nada al otro lado, salvo tierra y piedras. El suelo era un enlosado desgastado, grandes piezas de cerámica marmórea con porosidades a causa de la erosión. No había adornos ni esculturas en la estancia, a excepción de dos sujetavelas que pendían de la pared. Unas voces torpedearon en las escaleras y miré instintivamente peldaños arriba. Por el rabillo del ojo, un amasijo de colores deslumbró en todo aquel blanco. El techo era una enorme pintura descolorida, de tonos rojizos y amarillentos, que se extendía por toda la bóveda de la diminuta estancia. Unos jóvenes chavales descendieron por la escalera y me empujaron a un lado mientras observaba el fresco. Volvieron a subir en cuanto se dieron cuenta de que allí no había nada que ver, y me dejaron de nuevo a solas.

La pintura cubría el techo como un manto. Estaba un poco difuminada y se filtraba entre los poros de la piedra, escurriendo los retazos por las oquedades. En lo alto de la pared había un letrero en alemán, que seguramente explicaría su significado, pero lo único que pude descifrar fue una fecha que había perdida en el texto, siglo XIII. Edad media, como el manuscrito que había en el libro. Era un bosque de querubines alados jugando entre ellos en torno a nubes de color naranja. Niños sonrientes, que tiraban de la punta de las alas a los que tenían al lado, o que se enredaban en los mechones de pelo de sus hermanas aladas. Un recreo de los pequeños dioses del firmamento, rodeando una extraña figura repleta de plumas. El centro de la imagen era un animal picudo. Una rojiza ave varada sobre dos patitas doradas, coronada por una lustrosa cresta. Si mucho no me equivocaba, aquella era la viva imagen de un gallo de corral.

Recordé que el gallo adquirió su primer simbolismo con la llegada de los cristianos, para los que se convirtió en objeto de culto. Había visto un diseño como aquél hacía ya años en Palermo, franqueando el altar de una pequeña Iglesia. Según le había entendido al capellán, desde su profundo italiano, se trataba de un significado de renacimiento. El gallo canta justo entre la noche y el amanecer, dando comienzo a un nuevo día. Desde las tinieblas y la oscuridad, se levanta el amanecer de la luz y la iluminación; desde el desconocimiento, se alcanza la verdad; desde el infiel y la ausencia de todo dios, aparece la fe y la creencia en una verdad superior. Eso era lo que representaba el gallo. El paso de las tinieblas a la luz.

Según lo que había logrado ver de la exposición, el castillo fue sede de algunas órdenes mendicantes que enviaron a sus vástagos a luchar por la prevalencia de su fe en las cruzadas, y había sido también casa de los hermanos del obispado mucho antes de pertenecer a la Orden Negra. Posiblemente, una pintura de tal envergadura solo estaba al alcance de los seglares que hubieran vivido entre los muros. Si pudiera entender lo que describía el cartel bajo el fresco, seguramente, indicaría la autoría del mismo y si podría pertenecer a alguno de los clérigos que hubieran pasado por la villa en aquellos años. Quizá fuera ésa la señal que dejaría un creyente a sus hermanos, si pretendiera indicar un camino.

La pintura ocupaba todo el diámetro del recinto, desde el pie de las escaleras hasta el fondo de la pared. Acaricié los colores que la componían y rasqué un poco sobre una esquina, para comprobar la autenticidad. Unas briznas de los pigmentos cayeron sobre el suelo y se escurrieron entre dos losas. Parecía haber un hueco entre ellas, y el polvo de la pintura se había colado por él. Era extraño. Las demás estaban tan soldadas que parecían una única pieza de mármol. Me agaché y observé la hendidura. Soplé por la comisura y el polvo rojo se esparció por toda ella, hasta llegar a los escalones. Pasé el resguardo de la entrada al castillo entre los bordes y el papel cayó dentro del hueco, como si su profundidad no acabara en aquel piso. Me erguí sorprendida sobre el primer escalón.

Estaba de pie sobre la losa donde terminaban las escaleras y se me ocurrió que quizá siguieran más allá de aquel suelo. No había ni rastro del folleto que había metido por la hendidura, como si hubiera caído en un hueco profundo. ¿Acaso estaría allí la entrada a los túneles? Quizá los alemanes los habían descubierto y habían sellado la entrada, por si los aliados llegaban algún día a invadir el castillo. Me asomé hacia lo alto de las escaleras, por si veía a alguno de los guardas del museo. No había ninguno a la vista. Volví abajo y observé la losa de mármol, preguntándome de qué manera se podría levantar una tapa maciza de semejante calibre. Debía de pesar una tonelada.

Sin duda aquello podía ser un descubrimiento. Palpé por los alrededores, maravillada de que pudiera haber un pasadizo oculto durante siglos debajo de aquella losa. Era históricamente prodigioso. Tenía que ponerlo en conocimiento del museo de inmediato. Sin darme cuenta, una grieta entre los escalones cedió al paso de mis dedos y el escalón sobre el que estaba crujió hasta hacerme perder el equilibrio. Estuve a punto de caerme. La hendidura había aumentado de grosor y ahora me cabía la mano entera. Parecía abrirse si apretaba con más fuerza. La curiosidad me pudo y empuje sutilmente. Noté que la grieta se abrió un poco más. No debería seguir o podría dañar la estructura entera, y causar daños en el edificio; aquello debía ser hecho por unos expertos. Tenía que subir y avisar a los encargados, para que tomaran las medidas oportunas y pudieran esclarecer qué se escondía allí abajo. Decidí no seguir empujando y miré hacia arriba para pedir ayuda, pero tampoco ahora encontré a nadie. ¿Qué había pasado con todo el mundo? Sería la hora de cenar, y las estancias del museo parecían más vacías que antes. Volví hasta la grieta y la observé.

No se veía nada a su través, la oscuridad era total y metí la mano para ver si palpaba algo. Nada. Intenté alumbrar el hueco, con la poca luz que despedía la pantalla del móvil. No se veía nada, debía ser más profundo de lo que imaginaba. Metí la mano de nuevo e intenté llegar lo más hondo que pudiera. Si abría un poco más la hendidura, me pasaría la muñeca y podría meter el brazo por el medio. Empujé con cuidado y la losa cedió tan poco que ni siquiera lo noté. Apreté un poco más fuerte y escuché un crujido débil; quizá estuviera empezando a ceder. Decidí empujar un poco más e intentar pasar el brazo por el hueco. De pronto, la losa se hundió bajo mis pies y cayó dentro del hueco en mitad de un estrépito. Caí hacia dentro de la oscuridad y di con la espalda sobre unos escalones que bajaban. La losa encontró un tope contra unos rieles inclinados que la desplazaron lateralmente. Se deslizó bajo el hueco hasta dejarlo enteramente abierto y caí dentro, atrapada en una enorme nube de polvo. Cuando paré de toser y el crujido espantoso de los rieles dejó de gemir, me di cuenta de lo que había ocurrido. La espalda me regaló un par de punzadas dolorosas al tratar de levantarme. Me levanté y fui a salir cuando la losa volvió a moverse y se deslizó esta vez en dirección contraria. Los rieles gritaron estrepitosamente, cayendo hacia otra altura más baja y provocando que la losa resbalara. El hueco comenzó a cerrarse. Corrí hacia arriba. La luz se desvanecía y el aire respirable se escapaba a través del vacío. Arañé la superficie de piedra tratando de detenerla pero fue imposible. La enorme loseta se cerró de sopetón y los rieles callaron, dejándome sumida en el silencio en aquella oscuridad. Golpeé la piedra y grité varias veces, pero nadie me escuchó. Sabía que aquello era demasiado grueso, como para que alguien del museo pudiera oírme. Era inútil. Estaba atrapada.

La profundidad devolvía un olor espeso y repugnante que echaba para atrás. La losa no se movía ni para un lado ni para otro; recuperé el resguardo de la entrada que yacía tirado a mis pies y lo pasé a través de las junturas para ver si podía llamar la atención de alguien al otro lado, pero fue inútil. Los bordes se atascaban con los relieves de los cantos y no conseguía hacerlo salir por la superficie. Grité a través de la rendija, una y otra vez, y por un momento me pareció sentir pasos por encima de mi cabeza. Pero no escucharon nada bajo sus pies. No podía pedir auxilio, no me escuchaban. Estaba encerrada allí abajo y no había manera de que me rescataran.

La oscuridad era tan profunda que me aterraba. Tendría que bajar y averiguar si existía otra forma de salir. La sensación de inseguridad que me producía el hecho de adentrarme bajo aquella loseta, me impedía dar los primeros pasos hacia el fondo. Saqué el móvil y probé varias inclinaciones, pero era obvio que en aquel recóndito lugar la cobertura brillaría por su ausencia; sin embargo, la pantalla iluminaba el reducto y pude ver dónde me encontraba. Empecé a bajar. Las paredes ofrecían una visión poco agradable y no invitaban a las manos a apoyarse en ellas; estaban polvorientas y llenas de mugre y suciedad, por no mencionar a las lombrices que se asomaban de vez en cuando entre sus requiebros. Había hilos de suciedad colgando del techo y alguna que otra telaraña. Estaba claro que nadie había pasado por allí en mucho tiempo.

El silencio que se escondía más allá del alcance del móvil era espeluznante. La sensación de estar siendo engullida por las entrañas de la tierra, entre los insectos de la oscuridad y la opresión de aquellos techos angustiosos, que se hacían cada vez más pequeños, era aterradora. Bajaba los pies, acariciando los bordes de los peldaños para no resbalar. Los filos se habían desgastado con el tiempo y la superficie del centro brillaba ante la luz, del uso, y se veía escurridiza. De pronto, los escalones se acabaron. Hacía arriba, la escalera se perdía en la oscuridad y no era posible calcular la profundidad a la que había llegado. Giré la pantalla iluminada y la apunté hacia delante, en busca de una salida. Desde el último peldaño se abría un angosto pasadizo. Parecía no tener fin. El aire ahí abajo era más pesado y daba la sensación de contener poco oxígeno. El olor de los metales se confundía con hedores a azufre, de algún que otro pozo subterráneo. Las paredes estaban hechas de pequeños ladrillos, que aparentaban desmoronarse con el tacto; pero el techo se veía firme. Di algunos pasos adelante, debatiéndome entre avanzar por el pasadizo o volver a lo alto de la escalera y tratar de pedir auxilio a través de la loseta otra vez. Pero la razón me hacía seguir andando hacia delante; no había manera de pedir socorro. Al poco tiempo, el pasadizo se dividió y aparecieron dos bifurcaciones. La luz del móvil me indicaba que una de ellas se dividía de nuevo en otras dos, un poco más adelante. Probablemente pasaría lo mismo con la otra; podría estar recorriendo el entramado de túneles que había bajo el castillo. Quizás estuviera caminando por una construcción histórica, que concentraba siglos de antigüedad y acontecimientos entre sus paredes. Era increíble pensar que hubieran podido mantenerse en pie pese al paso pernicioso de los años. Aquel pensamiento me hizo detenerme y sentí un escalofrío; observé los muros y los palpé. ¿Cuánto tiempo más aguantarían?, ¿acaso una onda sonora podría bastar después de todos aquellos años para desgarrarlos? Contuve el aliento e intenté no hacer el más mínimo ruido. Aquellos túneles eran un pedazo del pasado de la humanidad y tenía el privilegio de pisarlos por primera vez, después de más de 60 años; su hallazgo abriría nuevas perspectivas a los estudiosos del nacionalsocialismo y de la historia de Alemania. Haberlo encontrado era un descubrimiento sobrecogedor, tanto o más, como la sensación de estar bajo aquella estructura inestable. Quién sabe cuánto habrían soportado aquellas oquedades, ganadas a la tierra y apuntaladas con las mismas piedras que formaban el terreno. Esperaba que al menos duraran lo suficiente como para dejarme salir de allí con vida, y no quedar atrapada en las profundidades, formando parte de la historia.

No tenía más remedio que seguir adelante. Cada pasadizo se abría en ramales que se perdían en diferentes direcciones y a cada uno llegaban cauces de otras bifurcaciones. Una suerte de laberinto en el que podía perderme para siempre. Rebusqué en el bolso y saqué la mitad del bocadillo que me había dejado. Sentí una agreste claustrofobia mientras desmenuzaba las migajas y regaba con ellas el camino que andaba. Cada poco me volvía para comprobar que los pequeños restos de pan se vislumbraban sobre el suelo, y que nada inesperado se abalanzaba sobre ellos para devorarlos, y dejarme a solas en la oscuridad. El reguero de las migajas fue señalando el camino que andaba. Comenzaba a estar realmente aterrada, y ya había tomado varias bifurcaciones sin encontrar nada. No sabía cuánta superficie ocuparía aquel entramado, que podría resultar tan intrincado como los antiguos cementerios al estilo de las catacumbas de Roma, (más de cien kilómetros), o incluso de París, (con más de 300); si fuera así, jamás encontraría la salida.

Del fondo del pasadizo que recorría, venía un etéreo haz de luz. Era tan tenue que moría con tan solo tocar las paredes. Mis pasos se aceleraron al sentir la luz que venía del fondo, y lancé el resto de las migajas antes de doblar la curva, pensando que era una salida al exterior. Al final del pasadizo había una cueva. No era muy grande y no tenía salida. En ella, los minerales incrustados sobre las paredes, brillaban en la oscuridad llenando de un suave resplandor la estancia. Me recordaba a algunos yacimientos de Egipto, en los que se encontraban las raras variedades de alabastro verde, que brillaban en la oscuridad como auténticas lámparas talladas en piedra. Un pequeño estanque yacía en el centro de la cueva, reflejando la dulce refulgencia de los minerales; era sumamente hermoso. Una incoherencia brillante, sumergida en las entrañas de la tierra. Me asomé al pozo y vi que se trataba de apenas unos palmos de profundidad; era el agua que goteaba de las estalactitas del techo lo que había creado el manantial. Ahora danzaban en el fondo reflejos verdes y plateados, que hacían que el tono de la piel se convirtiera en gris aceitunado y que el blanco de los dientes pareciera brillar de un radiante lechoso.

Una marquesina hecha de estalactitas húmedas rodeaba los altos del estanque, refugiándolo de los abruptos techos rocosos, de los que podría desprenderse alguna esquirla. Las columnas pétreas que colgaban del sobrepalio sudaban gotas de una emulsión incolora, que resbalaba por los laterales del aljibe hasta mezclarse con el resto del estanque, donde adquiría el tono argéntico que la convertía en un pozo mágico.

Cautivada por los itinerantes reflejos verdosos que bailaban entre las sombras de la cueva, me asomé a la hermosa aquiescencia entre minerales y agua, y contemplé el tenue movimiento de los diminutos ríos de cristalina cayendo por los flancos. Bajo el reflejo impertérrito de mi imagen sobre la superficie, distinguí el difuso grabado rayado en la piedra del fondo. Era un diminuto triángulo, con celados y ralladuras en su interior, que recordaba exactamente a la pieza de metal que había recogido en los jardines del Ritz. ¿Cómo podía tratarse de una casualidad? No podía ser, tenía que significar algo. Allí oculto bajo el fondo debía de haber algo.

Crac.

Bajó la linterna.

Se agachó sobre el camino y recogió unas migajas que se amontonaban en la tierra. Husmeó entre ellas en la palma de la mano. Arañó una lasca morena hasta que se rompió en añicos. Las olió. Cayó en la cuenta de lo que eran al saborearlas. Migajas.

- Chica lista.

Miré en derredor por toda la cueva y no encontré salida.

Volví al estanque y observé de nuevo el grabado del triángulo. Traté de alcanzarlo con la mano, pero era imposible hacerlo desde el borde. Tendría que meterme dentro del agua, si quería llegar hasta él; cosa que, sinceramente, prefería no hacer. Aquello no era mi prioridad, era significativo sí, pero yo debía encontrar una salida o me quedaría atrapada allí para siempre; o al menos hasta que Moira decidiera excavar por los bajos de Wewelsburg para encontrarme perdida por algún túnel inédito.

Recorrí un par de corredores más, sin perderme del rastro de las migajas. Pero todos desembocaban en el mismo, y llevaban directamente hasta la cueva. Empezaba a sentir la claustrofobia que precede a la histeria y comencé a moverme por los pasadizos como un ratón enjaulado. Al rato, me senté exhausta al borde del estanque, experimentando una grata sensación de alivio con la efímera luz que despedía. Era el único reflejo de civilización allí abajo. Luz. Algo a lo que aferrarse en la insoportable oscuridad de lo subterráneo, el silencio impertérrito y el pobre oxígeno que escaseaba entre la densidad del aire.

Quizá el grabado del triángulo señalara una salida que se abría bajo el fondo del estanque, pensé. Podría ser, por qué no. Lo último era perder la esperanza y abandonarse al desconsuelo. Me quité los zapatos y las medias, y me senté al borde. Sentí el frío entumecerme los dedos nada más zambullirme. El agua me llegaba a la altura de media pierna. Estaba gélida, y el tacto del lecho del fondo era rugoso y abrupto. Las punzadas de los picos puntiagudos del terreno eran anestesiadas por el helado envolvente del agua. Alcancé el grabado y lo palpé. Había sido rayado sobre la piedra con alguna talla aún más dura. Traté de encontrar alguna manera de empujar sobre el fondo, para que se abriera, o tirar de alguna de las junturas entre las vetas. Pero no había nada.

El lecho era pura roca. Dura como el granito y sin costuras. Inexorable. Recorrí los laterales en busca de un resorte. Los goznes de las paredes se aglutinaban entre ellos como hierro forjado, imposible de desunir. Escudriñé los alrededores desde la claridad del estanque, al tiempo que mis pies se adormecían y sentía ligeras cosquillas en la punta de los dedos. Las estalactitas que delimitaban el dosel estaban húmedas, bañadas en un fluido blanquecino que se filtraría de alguna capa freática bajo el castillo. No había nada más allí.

Un crujido rompió el silencio que flotaba desde el pasadizo. Pareció confundirse con el eco de una pisada, pero aquello era imposible. Agucé el oído de inmediato. Sentí una claustrofóbica aprensión, al concentrarme en la insondable oscuridad que se cernía sobre los túneles. El silencio era tan profundo, tan pavoroso.

- ¿Hola?

La nada me devolvió el mutismo por respuesta.

La cueva estaba sumida en una atmósfera queda, en la que ni el transitar de los insectos por las grietas conseguía rayar el silencio. El agua sonó lastimera, al mover un poco las piernas para animar la circulación de la sangre. Había perdido toda sensibilidad de los pies y pronto el frío comenzaría a volverlos de color morado. Unas gotas me cayeron desde el techo. Miré y vi la condensación de los exudados, que convergían hacia el centro del templete, y cabrioleaban por el eje hasta adquirir el peso necesario que los hacía caer en diminutas gotas que se sumaban al estanque. El material del techo era mucho más blando que el del piso, estaba macerado por el flujo constante de agua y además debía ser lo suficientemente poroso como para permitirlo. Al tocarlo noté que se deshacía entre los dedos, como si se tratara de barro adulterado con demasiada agua. Hundí los dedos en el material arcilloso y me di cuenta de que con un poco más de agua podría arrancarlo. Cogí balsas de agua del manantial que lancé por encima de mi cabeza, una y otra vez, intentando empapar el techo. El agua resbalaba por la superficie y calaba la arcilla aumentando su ductilidad. Lancé más agua. Me caía por toda la ropa y me calaba el pelo, pero los pedazos de barro comenzaron a resquebrajarse y caer en forma de pegotones sobre el estanque. Arranqué todo lo que quedaba, llenándome las manos del pestilente amasijo arcilloso, hasta que toqué un pequeño trozo de metal entre mis dedos. Lo limpié con el agua para observarlo con claridad, y lo contemplé bajo la luz verdosa del estanque. Era una talla metálica, tan pequeña como el triángulo anterior, y llena de cincelados esculpidos en la superficie. Tenía una forma casi octogonal y la sílice humedecida de la cueva la había conservado mucho mejor que la anterior, apreciándose hasta los más diminutos detalles.

Un nuevo crujido devolvió mi atención al pasadizo.

El ruido había sido como el anterior, y ahora sabía que no había sido mi imaginación. Me quedé inmóvil sobre el agua, a la espera de algún sonido que lo confirmara. El agua dejó de moverse y se quedó callada también, agudizando el silencio. De pronto surgió otro chasquido y luego un gruñido de gravilla al que le sucedió otro. El corazón me dio vuelco y sentí el eco cercano de una respiración. Los ruidos provenían del interior de la cueva, ¡allí en la penumbra de la cueva había alguien!

Salté corriendo del estanque y casi perdí el equilibrio con los pies dormidos. Me lancé corriendo hacia el pasadizo, iluminando a toda carrera el reguero de migajas del suelo. La luz del móvil danzaba de lado a lado por las paredes mugrientas. La respiración se me agolpaba en el pecho y, los hilos de seda polvorientos que caían del techo, se me enganchaban al pelo sin dejarme apartarlos. Corrí por los pasadizos sin resuello y escuché el sonido lejano de la gravilla crujiendo sobre el piso, por otros pasos que no eran los míos. El miedo me hizo precipitarme sobre la escalera y subí a trompicones por los peldaños, rogando porque alguien pudiera escuchar mis gritos cuando llegara a la loseta. A medida que subía descubría que la luz del móvil se hacía más fuerte por segundos y alumbraba con más vitalidad la escalera. Cómo era posible. Sin embargo, más arriba descubrí que la luz no procedía del móvil sino de la losa, que yacía abierta dejando entrar la claridad por la oquedad y el frescor del aire del exterior. Salí, arañando los bordes de la piedra e impulsándome con todas mis fuerzas sobre el hueco. Respiré con ansiedad una vez que estuve fuera, tratando de recuperar el aliento, y con la pequeña pieza de metal aún en la mano. De pronto, del hueco brotaron unas pisadas sordas que nacían desde lo más profundo y subían a todo correr por los escalones. El aire se desvaneció de mis pulmones. Me levanté de un salto y corrí hacia el museo casi sin aliento.

Un hombre de uniforme se apresuró hacia mí, haciendo indicaciones ininteligibles. Me agarró por una manga al pasar junto a él, pero logré soltarme. Me escabullí rápidamente entre las salas del castillo hacia la salida. Escuchaba las voces sensiblemente alarmadas que retumbaban en las paredes, seguida de la excitación de los turistas, que comenzaban a alarmarse por algo. Las piernas se me adormilaban entre los pasos, insensibles. Los zapatos esponjaban el agua contenida, pero por fin llegué a la salida. La noche se había echado encima de las torres y el aparcamiento era un descampado solitario y silencioso.

- ¡Aquí! ¡Lía!

- ¡Moira! Rápido, al coche.

- ¿Dónde has estado? Llevo horas buscándote, -la agarré del brazo tan pronto como nos topamos y tiré de ella hacia el coche-.

- Me han seguido…-me faltaba el aire-.

- ¿Quién? Santo Dios, estás empapada, -los tacones de Moira patinaban en la gravilla. El coche esperaba a sólo unos metros. Aún no había salido nadie por la puerta detrás de mí-.

- No lo sé. Me siguió por los túneles, bajo el suelo.

- ¿Qué túneles?

- He encontrado otra pieza metálica, igual a la otra, pero distinta. Estaba en el estanque, -Moira contemplaba el metal, estupefacta. El motor chisporroteó y se ahogó en el arranque. Insistí. Un barullo de personas asomaba por el pórtico del castillo, señalando hacia el coche. Los guardias corrieron dándonos el alto y destellando pitidos chirriantes desde sus silbatos-.

La máquina estalló en toses y hundí el acelerador hasta el fondo. Las ruedas derraparon en la gravilla y el Lada salió disparado del aparcamiento hacia la carretera. Conduje tan sólo un par de kilómetros, hasta que encontré un pequeño camino de tierra que salía desde la camino. Tuve que dar un frenazo y echar marcha atrás, para darme cuenta. Los arbustos frondosos del camino lo tapaban y tan solo se dejaba ver el morro del vehículo una vez pasado la desviación. Oculté el coche tras las ramas más densas y apagué el motor. La noche se hizo boca de lobo en cuanto se apagaron las luces.

- ¿Qué estamos haciendo?

- No sé cómo no lo he visto por el museo. Quizá llevara algún gorro o gafas, y no lo he advertido. Quizás no lo recuerde bien. Puede que me haya reconocido él antes y me haya seguido.

- ¿Crees que el hombre que te asaltó la otra noche estaba en el museo?

- Le esperaremos aquí.

- ¿Qué? -exclamó aterrorizada-.

- No tardará en salir. Pasará a toda carrera, en cuanto se dé cuenta de que hemos huido. No sé cómo no me he tropezado con él en los túneles, he tenido suerte.

- No me parece muy buena idea, Lía. Esto está muy oscuro. Ni siquiera podremos saber qué coche conduce, quedaban muchos en el aparcamiento.

- Seguramente lleve un coche alquilado, como nosotras. Tendrá un distintivo pegado en la luna trasera, una pegatina amarillenta o verde, de las dos únicas agencias de alquiler que había en el aeropuerto. Tenemos que tener los ojos bien abiertos en cuanto pase el primer coche. No puede tardar mucho. Debe de ser el primer turismo que baje del castillo. Lo lógico es…-Se oyó el murmullo de un motor. De pronto surgió del matorral el reflejo de los focos de un coche, atravesando las ramas. El vehículo pasó como una exhalación, por delante de nosotras, y clavamos la vista en el guardabarros. Su imagen se convirtió en un borroso fotograma alejándose por la carretera. Demasiado rápido-.

- ¡Rápido, Lía! ¡Que se nos escapa!

- Pero, ¿has visto algo?, ¿había una pegatina?

- ¿Es que estás ciega? La pegatina era del tamaño de un estadio de fútbol. ¡Arranca de una vez!

Los setenta caballos del motor soviético corrieron a toda velocidad por las curvas del cerro. El pedal chocaba contra el chasis, al tope de revoluciones, y el gemido del capot aturdía los tímpanos como la turbina de un reactor. Los volantazos por la ladera apenas dejaban sitio para un segundo coche en aquella estrecha carretera de doble sentido. Moira oscilaba de lado a lado en cada giro, aferrada a la manija de la ventana. Aceleré tan rápido como pude y las luces de nuestra presa aparecieron sobre la ladera de la montaña, al tiempo que nuestro indicador rozaba los 90 km/h.

Un par de retuertas más adelante se veían los faros del coche, rebotando contra las piedras de la pared de la colina. Aparecían y desaparecían, al antojo de los requiebros del terreno; se reflejaban en las ramas de los árboles del camino, cada vez más cerca. Al fondo, los dominios regionales de Büren, la zona industrial y el bullicio de Ahden asomaban al pie de la falda, a unos minutos de distancia.

Conseguí ponerme tras su guardabarros cuando entramos en las callejas del distrito. Traté de mantenerme a una distancia prudente, para que no se percatara de nuestra presencia; casi lo perdemos de nuevo, al parar en sendos semáforos. Pero volvimos a encontrarnos en la siguiente parada. El camino me era familiar. Recorríamos las mismas calles que Moira y yo habíamos visitado esta mañana, y que llevaban directamente hasta el hotel de tres estrellas que había reservado.

No me equivocaba.

Al poco llegamos a la puerta del alojamiento y pude ver cómo el botones le abría la puerta del parking subterráneo. Moira salió disparada hasta la recepción para recoger nuestra llave antes de que él llegara.

-Toma la pieza de metal y guárdala a buen recaudo. -Aparqué frente a la puerta y me senté en unos sofás junto a la recepción, con un periódico entre mis manos; al más puro estilo del cine negro. Frente a mí, aguardaban los ascensores por los que él subiría desde el aparcamiento hasta el hall. Por la izquierda, descansaba el mostrador de atención al público, a donde debería de dirigirse para recoger su llave, y donde podría verle con claridad. Tan sólo debía ocultarme tras las páginas de aquel diario y procurar pasar desapercibida, por mojada que aun estuviera-.

El timbre de los ascensores sonó y las puertas se abrieron. Por el canto del periódico, vi a una pareja de ancianos caminado desde el ascensor. Vestían con elegantes trajes de marcas europeas y, del bolsillo del distinguido teutón, colgaban las llaves de un Mercedes SLR McLaren, de estrambóticas puertas de gaviota. Definitivamente, no eran mi objetivo. Nuevamente sonó el timbre y volví a colocarme el periódico. Por los pasos que escuchaba, se trataba de una sola persona. Posiblemente hombre, por el calzado, y posiblemente se dirigía al mostrador. Apuré, escrutando por el canto del periódico hasta que lo tuve a la vista, casi de perfil, y sucedió lo impensable.

Aquello sí que era una sorpresa.

Me oculté tras el periódico de manera escandalosa cuando le reconocí, y pude sentir cómo él clavaba sus ojos en el editorial. Eternos segundos más tarde, le escuché hablar con el recepcionista.

- Perdone, -interpretó un parco inglés, que el botones apenas pudo descifrar-. Tengo unas amigas alojadas en el hotel y hemos quedado para salir, pero no las veo aquí. Quizá estén aún en sus habitaciones o ya se hayan marchado. ¿Puede ayudarme?

- Por supuesto señor. Dígame el nombre de alguna de ellas.

- Doctora Lía Der Linden, -al deletrearlo, se atrancó en la pronunciación de algunas letras y el muchacho le tendió un bolígrafo. El teclado del ordenador chisporroteó, escupiendo datos sobre la pantalla. Mientras tanto, el cliente aguardaba con una sonrisa impaciente-.

- Sí, señor. Recogieron su llave hace unos minutos. Si lo desea puedo comunicarle con la habitación.

- No será necesario. Ha sido usted de gran ayuda. Deme mi llave, es la 1866.

El periódico me ocultó hasta que escuché el timbre del ascensor y el individuo desapareció tras las pestañas. Me asomé con precaución por el borde y comprobé que se había marchado. Lo seguí. Subí hasta la primera planta. Me detuve frente a la puerta 1866 y dudé. No estaba segura de lo que iba a hacer, pero no se me ocurría mejor manera de atajarlo. Mis nudillos golpearon en la madera y enseguida escuché sus pasos sobre la moqueta.

- Doctora Der Linden, qué sorpresa.

- No puedo decir lo mismo, inspector Tycho, -el grifo de la ducha regaba la bañera de agua caliente. Las nubes de vapor revoloteaban desde el cuarto de baño. El policía vestía la camisa abrochada a la ligera, visiblemente coja, y caminaba descalzo sobre la alfombra-. Parece ser que las obligaciones de su cargo se extienden más allá de las fronteras. ¿Me está siguiendo?

- Es usted una sospechosa escurridiza, doctora.

- Y usted un perdiguero entremetido. No puedo creer que fuera usted el que estaba ahí abajo en los túneles. Me ha dado un susto de muerte, casi me rompo un tobillo subiendo por las escaleras.

- ¿Levantar pesadas losas de mármol y recorrer pasadizos ocultos, llenos de telarañas, también forma parte de su cometido habitual como directora del Instituto de Genética?

- No, eso es un asunto personal.

- ¿Mientras es investigada por asesinato, y a la espera de la vista? No lo creo, -el vaho de la bañera comenzaba a posarse en los cristales, empañando los reflejos. La humedad se dispersaba a través del aire caliente bajo las cortinas de la habitación-.

- Intento hacer algo por mi defensa, está visto usted ya tiene a un sospechoso y se conforma con un compendio de pruebas circunstanciales para llevarme a juicio. Así que no se preocupe, inspector, siga con su extenuante investigación para incriminarme. Ya me encargaré yo de encontrar al verdadero responsable. Nos veremos en el avión de vuelta. Creo que su baño le espera y, dejar correr el agua, es un gasto innecesario.

- Eso es cierto. Debería hacer lo propio, doctora Der linden, tras su zambullida en aquellas cuevas. Sólo Dios sabe el tiempo que puede llevar allí esa agua estancada. Podría ser toda una fuente de infecciones y no dudo que de malos olores. Después bajará al buffet, junto con su amiga, y me explicará lo que ha estado haciendo a tantos kilómetros del Instituto, habiéndose presentado cargos contra su persona, durante una investigación abierta y sin comunicarlo a las autoridades pertinentes; por si no se lo han dicho sus abogados, no tiene permiso para salir del país. Podría detenerla ahora mismo si quisiera, -eso ni siquiera lo había pensado-. Le aseguro que no le vendría muy bien a su defensa.

- Aún no se ha demostrado que sea culpable y eso es precisamente lo que trato de evitar, así que le agradecería que no me tratara como una asesina. Al menos, hasta que no se hayan contrastado todas las pruebas. Gracias por su interés, inspector, pero cenaremos por nuestro lado.

- No tiente a su suerte, doctora. La cárcel de Büren es una de las más grandes de Alemania, y es conocida como el pequeño Guantánamo. Tengo entendido que sus atenciones son tan exquisitas, que en la última década más de 400 presos han intentado suicidarse. Sería un exótico paraíso donde esperar a que la repatríen. Las espero abajo en 15 minutos.

Camile ha hecho un buen trabajo. Pensó ella, mientras bajaba los escalones de su edificio hasta la calle. Le había costado varias llamadas encontrarle, pero al final pudo dar con él en el fondo de un reformatorio de mala muerte. Le sacó de allí y le alquiló una buena habitación. Ya había dispuesto que enviaran allí todo el material necesario, y la verdad es que, el pequeño imitador de Pisarro, se había mostrado encantado de ser rescatado por la millonaria, aunque tuviera que hacer ese absurdo trabajo. Falsificar una obra de tan poco renombre era lo más inútil que había hecho en su vida. Lo habían acusado de falsificar Monets, Cezannes y Degases, y venderlos por astronómicas sumas de dinero, pero no por adulterar corroídas obras de literatura y copiar manuscritos que no valían un pijo. El caso es que ella estaba dispuesta a pagar un buen pellizco porque le hiciera el trabajo, y él necesitaba el dinero más de lo que quería.

Tardó más de un día en hacer la copia pero, después de todo, y de aguantar a aquel petulante niñato y a todos sus caprichos, consiguió que realizara un excelente trabajo e hizo el intercambio por las fabulosas monedas. Le había entregado una copia del manuscrito a los compradores, exacta al original hasta el último detalle y capaz de engañar al mejor de los expertos. Camile era el mejor en su campo y lo sabía. Le había dado instrucciones para que la dejara más estropeada que la verdadera y que fuera imposible traducir algunas palabras; por si acaso. Pero el engaño había resultado y el falso agente de seguridad había quedado satisfecho. A primera hora de la mañana le había dado las monedas. Ahora descansaban en manos de sus tasadores, evaluando la obra. Estaba pletórica y más feliz que nunca. Había conseguido una joya que llevaba buscando durante años y, por fin, podía exponerla entre sus frivolidades más caras. Lo había celebrado con una lujosa comida a base de Champagne y fresas, y había pasado la tarde acordando transacciones comerciales con una sonrisa de oreja a oreja. A última hora iría al despacho de abogados Godeau y dejaría el libro entre las pertenencias de la herencia del difunto Davinio der Linden, para que Lía lo donara a la institución que le viniera en gana. Ya no lo necesitaba.

Enara danzaba sobre sus tacones hacia el parque que quedaba tras la sede del Bank of America, donde esperaba su coche. Bernardo se había tomado el día libre y la banquera había tenido que quitar el polvo al Corvette para acudir a sus reuniones. Al menos se trataba del modelo automático y prácticamente no había llegado a usar ni 70 de los 390 caballos de su exuberante motor v8 para cruzar el centro. Las plazas de aparcamiento del parque del Nationsbank, ralas y espaciosas, le habían facilitado la maniobra. Sin embargo, por más que le gustara sacar a pasear algunos de sus caprichos más caros, detestaba tener que caminar hasta el vehículo. Las negociaciones siempre terminaban alargándose y los últimos puntos de la junta habían levantado un debate interminable. Las oficinas de los alrededores se habían vaciado y los comercios habían cerrado. La noche había caído antes de lo habitual debido a las nubes, y las calles aletargaban solas y sombrías alrededor del coloso financiero.

Ahora maldecía el momento en que decidió concederle el día libre a su chófer. Quizás debería olvidarse del coche y buscar un taxi para ir al despacho de abogados. Podría esperarlo allí mismo, en lugar de caminar a solas por aquellas calles frías en donde solo se escuchaba el estrépito de sus tacones.

Por fin divisó su coche. Al doblar la esquina, atisbó el reflejo de la carrocería Rojo Antorcha bajo las farolas. Enara afianzó el paso y comenzó a rebuscar en su bolso las llaves del Corvette. Al final de la calle apareció una silueta deforme entre las sombras, se trataba de un hombre paseando a su perro. El animal regaba los ocasionales naranjos que salpicaban el acerado y aspiraba todos sus olores. Era el único indicio de vida que había dado la calle. Ningún coche había pasado desde que saliera del banco, ni tan siquiera se veía luz en las ventanas que interrumpían la fachada. Menos mal que no había esperado hasta encontrar un taxi. Se hubiera quedado completamente congelada en alguna esquina, a pleno viento.

Cuando el perro hubo captado todas las esencias, y las hubo regado con las suyas propias, se alejaron de la calle por una estrecha bifurcación y dejaron a Enara de nuevo a solas. Las llaves tintineaban entre sus dedos, ansiosas por llegar hasta el vehículo. Los finísimos tacones de Manolo Blahnik aporreaban el pavimento, como vulgares réplicas baratas, y algunos mechones de pelo comenzaban a desatarse del recogido, en pleno acto de rebeldía. Culminó los últimos pasos y desactivó la alarma del Corvette, con un escandaloso pitido. Las luces del coche se encendieron y, antes de subir, sacó la pitillera del bolso y cogió un cigarro, aliviada.

El perro y el hombre volvieron a aparecer por la calle. El pequeño cazador trasegaba con la lengua a medio pender, visiblemente fatigado. De algún modo, su presencia le brindó algo más de tranquilidad.

Zarandeó el mechero. Giró la rosca y prendió la llama.

Cigarrillo en boca, se acercó presta hacia él antes de que se apagara. Una ráfaga de aire levantó su pelo desde la nuca y silbó en su oreja derecha, apagando la llama. Se quedó petrificada; apenas desvió la vista de lo que antes era fuego. La punta del cigarro se había quedado a un mísero milímetro de donde antes había luz y calor. Volvió a encender la llama y volvió a ocurrir lo mismo.

Giró, buscando el origen de tan oportuna ráfaga, que sólo había golpeado el cabello que le caía sobre ese lado y la superficie de su oreja. Sus mechones caían sueltos por delante de su vista. El cigarro tropezaba con ellos a medida que giraba y los amontonaba sobre la mejilla. Cuando su ojo izquierdo zafó el obstáculo del tabique nasal, y enfiló la vista hacia su espalda, apareció la causa del soplido a un centímetro de ella misma.

- Estúpida ingenua, ¿creyó que podía engañarnos?

Enara tomó aire llenando sus pulmones. Intentó arrancar de su garganta el grito más fuerte que pudiera conseguir, al tiempo que levantaba las manos, lanzando el cigarrillo y el mechero por encima de su cabeza. Movió sus brazos, sus músculos y sus nervios a la velocidad del rayo, pero no sirvió de nada. Todo duró un segundo.

Un puño enorme, con cinco dedos apretados, se dirigió hacia su cara ante su mirada impotente. La estampó. No llegó a emitir un sonido de su garganta. Vio el puño. Vio cómo se acercaba y sintió el golpe, como una oleada de calor en todo su rostro. Sus pies se desplazaron del suelo y su cuerpo flotó en el aire hasta sentir la caída sobre el suelo. Después, nada.

Agradecí la ducha caliente.

El agua del estanque había entumecido mi cuerpo y notaba la humedad calada por mis huesos. El color rosado volvió a la piel después de pasar una larga media hora bajo el agua. Escuchaba a Moira al teléfono, tratando de encontrar un sitio apetecible para cenar, mientras se hacía entender con el recepcionista. Aderezaba su pobre inglés con furtivos sorbos de té caliente que había mandado pedir e inhalaba un requemado aromático hecho a base de hierbas tibetanas aptas para embarazadas. De alguna manera, estaba inundando la habitación de una bruma de aromas a flores silvestres.

- Es inútil, Lía. Todas las cocinas de este pequeño pueblo están cerradas a estas horas. Tu abogado ha dicho que el inspector tiene razón, y que no deberías haber abandonado el país. Podría llamar a la policía local y hacer que te detuvieran. No conviene llevarle la contraria. Iremos con él y dejaremos que nos invite a esa cena, comeremos por cuenta del Estado; y pienso atiborrarme porque estoy muerta de hambre. Y mi pequeño también, -su mano danzaba sobre la camisa, haciendo círculos a su abultada tripa. No se sabe si por el niño o por el vacío que había rondándole el estómago-.

Nuestras prendas colgaban del toallero eléctrico evaporando las salpicaduras, después de que Moira las hubiera rociado con una mezcla de pequeños botes de esencias cortesía del hotel. La habitación se había convertido en una miríada de fragancias deliciosas que despertaban el apetito. Desde la cama llegaban los vapores del filtro de agua en el que fumaba Moira. Seguía escuchándola argumentando la necesidad de ceder a la sugerencia del inspector. La única opción que quedaba sino, pasaba por guardar un austero ayuno hasta la mañana y tratar de consolarnos con los lacónicos snacks del minibar, por supuesto, a riesgo de desagraviar a un hombre que tenía la potestad para hacer que la detuvieran; en cuanto eché una ojeada al interior de la pequeña nevera me convencí de que tenía razón y bajamos al restaurante, donde el policía nos esperaba mirando con impaciencia la esfera del reloj. Percibí en su expresión que no había sido demasiado buena idea mezclar tantos olores en la ropa, pero sí que hubiera decidido someterme a su proposición y no le hubiera causado más problemas. No sé si se trataría sólo de personal del hotel, pero el caso es que lo acompañaban dos hombres uniformados en el momento que nos encontramos con él, y desaparecieron a su señal, antes de que nos condujeran a nuestra mesa.

Una carta esmerada con productos de la tierra aguardaba dispuesta en una hilera de largas mesas donde se exhibían todos los platos. Los cocineros esperaban tras los guisos listos para satisfacer al cliente en cuanto hiciera su elección y, un enorme quinqué forjado, mostraba un petulante compendio de los vinos de Renania. Paseamos, curioseando entre las diversidades de las viandas, y me sumergí en una corriente hilvanada de fuertes esencias que apenas lograban atenuar el tufillo que se desprendía de mi vestuario.

El hotel había dispuesto un lote con los platos más típicos; carnes a la brasa, salchichas enormes envueltas en salsas, verduras hervidas de regusto acre y jugosos cucharones bajo los que se escondían recetas repletas de especias y hierbas del lugar. La colección de encurtidos era la visión más suculenta. Variados despliegues de tripas curadas, por las que resbalaban exudados salados que brillaban al calor de las estufas. Me detuve frente a la barra y no pude evitar observar una vara metálica clavada en una tabla, sobre la que había ensartado un enorme trozo de carne rosada. Desprendía un grato olor cremoso. El inspector captó enseguida mi expectación y pidió al chef que nos preparara un espetón como aquél.

- Es un plato típico, -explicó mientras lo trinchaba, de vuelta en la mesa. Moira intentaba mostrarse de lo más complaciente. El policía le despertaba cierta simpatía y creía que de su piel manaba una cierta reminiscencia a loto, lo que lo hacía asociarlo directamente a la flor y a las características de pureza y bondad que ésta representaba. También le sorprendió lo mucho que sus comportamientos tenían en común, ya que, al igual que la planta, que mientras está cerrada no huele a nada y hay que aguardar paciente a que decida mostrar sus encantos más íntimos, el inspector mostraba su faceta más severa y distante bajo una máscara exterior seca y desafiante, pudiéndose adivinar un vestigio muy diferente escondido en algún lugar profundo-. Tienen que servirlo con cuchillos especiales para poder sacar finas lascas, pero la cecina es exquisita y merece la pena el trabajo. Lo acompañan de un surtido de salsas y un cuenco de barro sacado del horno, con pan y patatas. Es famoso en toda la región.

- Me sorprende su faceta culinaria, ¿forma parte de su trabajo?

- No, es un hobby. Me gusta la cocina. Ya ve, tenemos algo en común, creo que el origen de los laboratorios de ciencias proviene de la acepción latina que se utilizaba para la cocina, laboris, que era el lugar que se reservaba limpio y fresco para trabajar con la comida. -El inspector rasgaba la superficie de la carne como un experto matarife. Elegimos un vino de la casa y resultó de lo más armonioso. Había pocas mesas ocupadas en el comedor y, a medida que fue pasando el tiempo, nos fuimos quedando solos en el salón y las luces se fueron apagando. Los dos agentes uniformados aguardaron todo el tiempo en un rincón del comedor. Los camareros vaciaron las barras y recogieron las mesas. Tan solo quedó un discreto foco sobre la nuestra, que iluminaba de vez en cuando a un empleado que pasaba una mopa al encerado. Los platos del pastel de manzana descansaban a un lado, medio vacíos, y la jarra de barro en la que nos sirvieron el vino había sido sustituida por una pequeña damajuana de vidrio llena de licor de orujo-. Esta mañana hemos dado con una nueva pista en el caso, -explicó-. Se trata de un joven que mantenía relaciones íntimas con Felicia Sutton, la viuda de la víctima. Según los testimonios del servicio de la casa, el joven mostraba demasiado interés por las obras de arte del señor Sutton, mientras vivía, y a veces merodeaba solo por la casa, curioseando entre las pertenencias. Al parecer, era bastante asiduo a la mansión. Tanto, que algunos de los jardineros han declarado que era impensable que Sutton no se hubiera dado cuenta de que su mujer tenía un amante. Sin embargo, según las encargadas de la cocina, teniendo en cuenta el carácter de la víctima, no era de extrañar que su mujer se hubiera lanzado en los brazos del primero que se hubiese interesado por ella, y que su marido ni siquiera se hubiera percatado de que alguien frecuentaba su alcoba.

Moira escuchaba con verdadera curiosidad, mientras rebañaba el plato de los últimos restos de tarta y caramelo. Tras ella se sentía el trasiego de los últimos camareros limpiando la cocina. El hilo musical de la sala desapareció y el comedor se sumergió en una penumbra silenciosa. Por las ventanas podían verse las luces de la torre de control del aeropuerto. La pista de aterrizaje estaba iluminada y algunos trabajadores caminaban por ella, espolvoreando unas cenizas que ahuyentaban al rocío de la noche.

- La descripción del sospechoso no nos ha llevado hasta a nadie, de momento, -continuó-. Estamos todavía un poco perdidos. Pero se trata de una nueva línea de investigación, que ha surgido paralela a la suya, y que podría ayudarla en su defensa. He pasado esta mañana por su trabajo, para decírselo, y después por su casa. Por eso he sabido que había abandonado el país. Por un momento pensé que huía, y la seguí. Hasta que la vi meterse por una baldosa de piedra, bajo las entrañas de un castillo nazi. ¿Puede explicarme eso?

- Todo lo que tenía que decir está en mi declaración, inspector. El resto concierne tan solo a mis abogados, -Moira lanzó una patada por debajo de la mesa y me acertó en el tobillo. Disimuló, moviendo la cañita de plástico de su sorbete, pero el agente captó enseguida que algo ocurría-. Quiero decir que estoy agradecida de que se interese por mi defensa, pero todo cuanto sé del caso lo dejé escrito en mi declaración, y primero tendría que corroborar que hubo alguien en los jardines a parte de mí, y que mi historia es cierta.

- He investigado su historia, de hecho he estado hablando con el albacea de su herencia. Me ha dicho que Sutton fue el técnico consultado para autentificar la colección y tasarla, y me ha entregado las notas que redactó y el registro de todas las pertenencias. Al poco de morir su abuelo llegó un paquete procedente de París; eran cinco libros, unos ejemplares demasiado estropeados como para valer algo, que ni siquiera han podido ser clasificados, por su avanzado estado de deterioro. El despacho de abogados consultó a Sutton, para su valoración, y se los enviaron. He visto el certificado en el que dice que no tienen ningún valor; más allá del sentimental. Curiosamente, el mismo día en que los recibió entró en un subrepticio foro de Internet, en el que pensamos que tienen lugar ciertas transacciones ilícitas. La brigada de investigación tecnológica ya le tiene echado el ojo, pero aún no han conseguido pruebas para cerrar la página porque es imposible seguir el rastro de los mensajes. Sutton pasó toda la noche conectado, y volvió a hacerlo repetidamente en los días siguientes, al tiempo que se ponía en contacto con usted para intentar comprarle los ejemplares. Parece ser que no llegó a conseguir ninguna transacción, porque los libros nunca salieron de su casa. Al menos, hasta el día siguiente a la muerte del marchante, en el que su viuda le devolvió a usted uno de ellos. Según le notificó a mi comisario, usted le refirió su interés por continuar con la venta, y ella le facilitó alguno de los alias que su difunto marido había usado en el foro. Eso, y las pruebas que hemos encontrado, son la base de la acusación contra usted, y la razón por la cual mi comisario está convencido de que fue la responsable del homicidio. Sin embargo, -terció-, mis colaboradores están intentando contrastar los datos de su testimonio y seguir otras posibles pistas, que lleven a otras bifurcaciones de la investigación. Pero, si no me da nada con lo que ayudarla, no tendré más remedio que aceptar las pruebas circunstanciales que hay en su contra, y cerrar el caso. Tiene que decirme lo que está ocurriendo o no podré hacer nada por usted, -parecía sincero. Hacía un esfuerzo por ser educado, se le notaba. No sabía por qué razón, pero aquel hombre tenía la extraña convicción de que no era la sospechosa que buscaba; o quizá tan sólo se tratara de una artimaña para encontrar más pruebas que me condenaran y resolver el caso. Se le veía necesitado de algo, pero de qué. De un indicio que le colocara sobre la pista correcta, de una prueba sobre su valía, de una presa que entregar a sus superiores, de una victoria sin importar cómo, o simplemente de mero un golpe de suerte. En cuanto hubo terminado, Moira volvió a asestarme un taconazo en la espinilla y esta vez lo acompañó de una exagerada inclinación de cabeza, para indicarme que contestara-.

- Enara era la que estaba interesada en el libro, -expliqué, midiendo mis palabras-.

- ¿La señorita Bismarck? -sacó una libreta y tomó unas notas-. ¿Por qué piensa eso?, ¿qué tiene que ver ella con Charles Sutton?

- Hacía negocios con él. Le conseguía obras de arte. Al parecer, Sutton encontró unos compradores para el libro y consiguió un buen precio por él, unas monedas antiguas que iban a entregarle a cambio; Enara estaba muy interesada en ellas. Después de su muerte intentó continuar con la venta y sonsacó a Felicia hasta que pudo ponerse en contacto con los compradores.

- ¿Por qué no me lo dijo? - Las monedas no son un objeto lícito; su compraventa está prohibida… Enara tiene gustos controvertidos a veces.

- Entiendo. ¿Qué me dice de los compradores, quiénes son?

- No lo sé. No me lo ha dicho.

- ¿Sabe por qué querían pagar un alto precio por un libro que el mismo Sutton certificó que no valía nada?, ¿sabe si Sutton emitía certificados falsos?

- No. El libro no era valioso. Lo único que les importaba era un documento que había escondido dentro de uno de los forros y que Charles descubrió.

- ¿Dónde está ese documento ahora?

- En el museo de historia. Un amigo nuestro lo está estudiando. El texto está escrito en latín, casi en su totalidad, y es difícil interpretarlo correctamente. Aún no ha terminado, pero según cree puede sugerir la localización de una reliquia antigua, o un legado perdido. Probablemente, en ello resida su valor.

- Ya veo. Así que, según usted, esos compradores habrían matado a Sutton para conseguir el documento. Porque, seguramente, no podían o no querían pagar todo lo que él pedía por él, -Moira asintió compulsivamente ante la mirada inquisitiva del inspector. Pero descubrió que sus ojos no se tomaban en serio toda la historia y que albergaban mucho más recelo del que querían mostrar-.

Se tomó unos minutos para pensar en ello. Moira me increpó para que intentara convencerlo, pero no tenía nada más que ofrecerle. O, a lo mejor, me resultaba frustrante que tuviera que luchar por demostrar una inocencia a la que se supone que tenía derecho. Mi orgullo me impedía suplicarle un halo de confianza. El inspector se atusó el cabello varias veces, con evidentes muestras de cansancio o abotagamiento, y luego empezó a negar con la cabeza. Sus labios se movían como si pensaran en voz alta, pero no emitían ningún sonido. Creí entender varias veces la palabra no.

- Entonces, ¿por qué había un jirón de su vestido en la habitación de la víctima?

- Lo colocaron ahí. Me rasgué el traje cuando corría por el jardín.

- Ya. Alguien, a quien oportunamente no pudo ver y del que no puede dar ninguna descripción, la persiguió entre los matorrales del jardín, mientras usted admiraba plácidamente las flores. Así se rasgó el vestido.

- Eso es, -su tono de voz tenía un deje sarcástico que me irritaba-. Debió recoger el trozo de tela del suelo y lo utilizó para incriminarme, -el inspector resopló como si aquello no tuviera sentido-.

- Y el frasco con presuntos restos de la droga que encontramos en su casa, ¿también lo colocaron?

- La drogaron, inspector, -interrumpió Moira-. Entraron en su casa y colocaron el bote.

- ¿Por qué?, ¿por qué tomarse tantas molestias para endosarle el muerto?

- No lo sé. Eso no puedo decírselo, yo tampoco lo entiendo.

- ¿Y puede decirme por qué ha venido hasta aquí?, ¿qué se supone que estaba haciendo en ese castillo? -tuve que hacer un esfuerzo para no dejar de responder-.

- Junto al manuscrito había oculto un pequeño objeto de metal. La imagen quedó impresa en el papel por los restos de óxido. Señalaba a este castillo, y pensé que mi mejor opción era venir hasta aquí e intentar encontrar a esos compradores, para negociar con ellos.

- ¿Negociar?, ¿con unos asesinos? No es la mejor idea que ha tenido, doctora, -Moira se mostró completamente de acuerdo con él-.

- Les iba a ofrecer el manuscrito a cambio de que retiraran esas pruebas.

- Así que les iba a ofrecer la única cosa que tiene que corrobore su historia, y que podríamos utilizar para descubrir a los responsables de un homicidio. Vuelve usted a sorprenderme, doctora. ¿Está segura de que merece todos esos premios de ética?

- ¡Me han detenido, inspector! Dirijo investigaciones genéticas de suma importancia que están recabando avances de inimaginables beneficios para la Humanidad; participo en el Proyecto genoma, en la catalogación y la secuenciación del mapa genético y colaboro con la fase de Proteómica, todo cuanto descubramos podría salvar millones de vidas. Trabajo en estudios de incontables aplicaciones científicas, médicas y tecnológicas, por no hablar de descubrimientos que podrían ser tan relevantes como la llegada del hombre a la Luna. ¿Sabe usted el daño que una detención pude hacer a todo ese trabajo?, ¿sabe lo que podría ocurrir si queda la más mínima sospecha sobre mí?, -me levanté de la silla completamente indignada, no estaba dispuesta a escuchar una palabra más-.

- Por supuesto que lo sé, -el inspector me imitó y apoyó sobre la mesa toda su crudeza-. La encerrarían en la cárcel y pagaría con creces por acabar con la vida de una persona humana, por mucho bien que crea que le hace al resto de los seres vivos.

- ¡Yo no lo hice!

Moira se levantó de sopetón e intentó calmar los nervios. Terminó de escurrir los restos de licor en nuestras copas y nos obligó a sentarnos. La vi esparcir unas gotas de algún líquido que guardaba en el bolsillo, alrededor de la mesa, e intentó reordenar el equilibrio energético.

- ¿Puede darme alguna prueba, doctora? El libro, -sugirió el inspector-. El objeto de metal que la ha conducido hasta aquí, la reliquia antigua a la que conduce la carta, el nombre de los compradores… Algo.

- Lo único que tengo es el manuscrito, y la palabra de Godson de que lo extrajimos del ejemplar que Sutton tenía en su poder. Si consigo encontrar a Enara, quizás tenga también el libro.

- Eso estaría bien. Estaría mucho mejor, -el inspector dio por zanjada la cena y echó un vistazo al reloj-. Investigaré todo lo que me ha contado, doctora, pero no le prometo nada.

Aun quedaban unas horas para que saliera el vuelo y, después de todo, agradecería un rato de sueño. Moira no veía el momento de que nos quedáramos a solas, para preguntarme por qué no había querido hablarle de la otra pieza de metal que había encontrado bajo el castillo, pero no podía fiarme de aquel policía. Aquella pequeña pieza era lo único que tenía para intentar hacer algo por mi defensa y no podía perderla. Nos acompañó hasta la habitación y me avisó una vez más del peligro que correría si decidía marcharme por mi cuenta y no regresar a su jurisdicción.

- Gracias, inspector. No se me ocurriría ir a ninguna parte, nos veremos en recepción una hora antes del vuelo. Por cierto, ese amante que dice que tiene Felicia Sutton, ¿usted cree que podría estar relacionado con el homicidio?

- Puede ser. Ha desaparecido y no conseguimos dar con él. Lo que lo convierte en algo sospechoso.

- ¿Sabe quién es?

- Tenemos una descripción. Es algo vaga. Moreno, metro setenta, alrededor de setenta kilos, unos veintitantos… Lo más significativo son los rasgos asiáticos.

- ¿Asiáticos?, ¿quiere decir cetrino y de facciones oscuras, como los musulmanes?, ¿o asiático de inclinación mongoloide?

- Quiero decir chino. O japonés o vietnamita, algo de eso…Un oriental, básicamente. En el servicio de la casa de los Sutton dicen que escucharon alguna vez a Felicia llamarle por su nombre. Algo parecido a Huan.

CROMOSOMA XI

Guilabert de Castres

1.243 d.C.

Le Brouge avanzaba hacia Montsegur, purificando las aldeas que encontraba a base de grandes hogueras. Por cientos se lanzaban a las montañas, en busca de algún refugio. Diariamente llegaban descarriados que escapaban de los yugos. Desfallecidos, hambrientos, malheridos y desahuciados, que recorrían los túneles del Ariege bajo el manto frío de la nieve.

Bertrand alumbraba el sendero por el que llegaban los últimos. No tendrían alimento para saciar a todas aquellas bocas hambrientas que llegaban en manadas. Tampoco podrían ofrecerles refugio, pues allí estarían condenados. Debían continuar por los túneles hacia la tierra de los gatos y abrirse paso hacia la costa. Sólo así podrían salvar la vida. Esclaramunda repartía tripas de agua fresca entre los pobres; aliviaba sus dolores con la bendición de las manos y rogaba a Dios por cada uno de los que marchaban hacia el sur, sin más esperanza que eludir un día más a la muerte.

Bertrand asió sus manos y la estrechó contra su pecho.

- No podemos hacer más, -Esclaramunda no pudo contener las lágrimas, ante su pueblo dolorido y humillado, padeciendo hambre, miseria y persecución, sin que la espada de Foix pudiera velar por ellos-. No sufráis, buena dama. Salvaremos a cuantos podamos.

- ¡Mi señor! -clamó un chiquillo en veloz carrera-. Mi señor Bertrand, ¡el obispo ha caído enfermo! Mi señor, Guilabert desfallece.

Regresamos a primera hora de la mañana. El inspector me consiguió un taxi y me advirtió que no volviera a intentar abandonar el país, mientras durara la investigación, o emitiría de inmediato una orden a la Interpol para que me detuvieran. Lo hubiera entendido perfectamente aunque no hubiera hecho uso de sus peores facciones y de aquel lenguaje tan directo.

La noche no había sido demasiado agradable, el climatizador de la habitación del hotel se había averiado y el frío de la intemperie penetró por las ventanas hasta helar las sábanas. Me había costado conciliar el sueño y no había parado de darle vueltas a la idea de que el joven becario osakeño, que recientemente había descubierto infringiendo las normas del Instituto, tuviera algo que ver con Felicia Sutton. Había salido del avión con una tos compulsiva y los ojos vidriosos. El taxista que me llevaba hasta el Genius, un tipejo peludo y corpulento, se empeñó en mantener las ventanas de su tartana abiertas de par en par, para disimular un poco los róeles que chorreaban bajo sus axilas. La garganta iba a estallarme. Tuve que tomar un antialérgico antes de entrar en el laboratorio de desencriptación, a petición del encargado. Sólo así se quedaría tranquilo con mis recurrentes estornudos, por más que le había asegurado que no se me ocurriría hacerlo dentro del traje de aislamiento. La verdad es que comenzaba a notar una sensación de abotagamiento con la que me iba a ser difícil trabajar. Aun sentía un leve picor en la nariz, mientras manejaba los tubos de ensayo dentro de la campana de aclimatación. Tenía el pecho congestionado y creí ver venir un escalofrío. Malditos túneles.

Los laboratorios estaban colapsados. Tras dos cortes de electricidad por culpa de las sobrecargas que Leo había ocasionado, estábamos retrasados. La codificación del cromosoma 1 se estaba atascando y no era de extrañar. Era el cromosoma más grande de todos, por eso era el primero. 250 Millones de pares de bases escondidas entre histonas, esperando ser mapeadas. Solamente teníamos una fracción del coloso, pero se bastaba solito para retrasar todo el progreso. Cuando hubiéramos terminado con él, sería el descubrimiento más relevante de toda la catalogación. Se pensaba que allí se encontraban todas las claves para descifrar el retraso mental y el autismo. Dos grandes desconocidos que cada vez aparecían con más frecuencia entre la población, debido a las mutaciones espontáneas del material genético. Niños con falta de atención, hiperactividad e incapacidad para mantener la concentración, eran solamente la punta del iceberg; debajo se escondían los casos más graves de discapacidad, como el autismo y retrasos desgarradores. Pronto caerían a los pies de la Proteómica y todos podrían ser curados y transformados, como por arte de magia, en adultos normales y racionales con todas las propiedades facultativas del raciocinio. Pero, lo más importante, era que serían convertidos en adultos. La mayoría de los afectados por estos síndromes no alcanzaban la esperanza de vida de los 50 años y, tras el desarrollo puberal, sus deficiencias comenzaban una vertiginosa carrera hacia el declive.

El segmento 1p se había obturado entre las pruebas de ensayo por unos últimos resultados comprometidos, fruto de las subidas de tensión y los cortes de electricidad. Todo el mundo colaboraba ahora en los puestos de trabajo para recuperar los datos y mantener el ritmo. Al otro lado del cristal de contención, apareció el jefe de seguridad Bohannon y me hizo señas de apremio. Dejé el instrumental y me dirigí hacia la cámara de descontaminación, para salir.

Bohannon me esperaba junto a la puerta y casi no pudo esperar a que me quitara el casco del traje.

- Buenos días doctora. Tengo noticias que urgen su atención.

- Buenos días Bohannon, también es un placer. ¿Cómo ha ido todo con la llegada del doctor Croft?, ¿ha sabido algo de él?

- Está todo controlado. El doctor se puso en contacto conmigo ayer por la tarde e hicimos algunos preparativos para la conexión de su maquinaria. Pero quería contarle algo que quizá le interese.

- ¿Sí?

- El doctor Huan ha dejado el Instituto.

- ¿Qué?

- Esta mañana uno de mis agentes ha revisado los despachos de la segunda planta y ha advertido que el del doctor Huan estaba completamente vacío. Sus cosas han desaparecido. Está todo limpio. No queda nada. Ni siquiera el ordenador.

- ¿Ha tratado de dar con él?

- Sus números de contacto han sido dados de baja y su domicilio era de alquiler. Terminó el contrato la semana pasada.

- Pero, ¿cómo es eso? ¿No ha comunicado nada en administración?, -la similitud de su perfil con el supuesto amante de Felicia Sutton parecía tomar mayor cuerpo-.

- Negativo. He tomado medidas y he descodificado su tarjeta de identificación y de pase al centro.

- No lo entiendo. ¿No hay ninguna nota?, ¿nada?

- No, señora.

Estaba totalmente desconcertada. El mismo miércoles, antes de marcharnos para las fiestas, había hablado con él acerca de su furtiva intromisión en la administración del Instituto y no me había comentado nada. Más aun, hablaba de su futuro aquí, en nuestros laboratorios. ¿Tendría algo que ver con el asesinato de Sutton y había sido eso lo que había precipitado su huida?

- Jefe Bohannon. Extraoficialmente... Aquello que estuvimos hablando… ¿Puede usted comentarme alguna otra cosa? -El jefe se hizo a un lado del pasillo y me tomó del brazo, para retirarnos de la vista desde el cristal. Su actitud me pareció de lo más intrigante y sentí que había bajado el tono de voz cuando habló-.

- El miércoles llegó un pedido de algunos útiles que necesitábamos en seguridad. Como usted me había recomendado que vigilara a Huan, me confisqué un par de cosillas. Ya sabe, una cámara, un par de micros... Nada importante. Coloqué una cámara en su despacho el mismo miércoles; un micrófono en su teléfono y un localizador en su coche. Ciertamente, ese tipo no me huele nada bien, estoy convencido de que tramaba algo.

- ¿Qué ha descubierto?

- Tengo una grabación del viernes por la noche en la que se ve a Huan entrando en su despacho y recogiéndolo todo, linterna en mano. No me pareció muy protocolario, por lo que decidí seguirle. Cogí el visor del localizador y seguí la señal de su coche. Me llevó hasta el aparcamiento del aeropuerto, donde vi su coche aparcado por la mañana. Él ya no estaba. Hice un par de preguntas en el aparcamiento y luego estuve husmeando en los mostradores de las diferentes compañías. Descubrí que Huan había comprado un billete para un vuelo con destino a Roma, y que éste era sólo de ida. No creo que piense volver por el momento, -Bohannon calló al ver que se acercaban dos técnicos avituallados con sendos trajes, rumbo a la entrada de la cámara. Ambos saludaron al pasar y el jefe esperó a que hubieran entrado hacia el otro lado del cristal para seguir hablando. Me apartó un poco más hacia la pared y reanudó su historia-. Cuando volví, me fui directo para el sistema de vigilancia y cogí el micrófono del teléfono, y las últimas grabaciones que había hecho. Mientras revisaba todas las conversaciones que Huan tuvo el día anterior, descubrí esto, -me tendió una hoja de papel y volvió a mirar hacia ambos lados para comprobar que nadie nos escuchaba-.

- ¿Qué es esto?

- Es la transcripción de una llamada que hizo el día que se marchó. El sonido estaba distorsionado por algunas interferencias y no todas las palabras se distinguen con claridad, pero he transcrito la mayor parte. La persona que a la que llama es una mujer, pero no se identifica. Huan le explica que ha hecho algo terrible y que debe marcharse antes de que salga a la luz, -repasé el dialogo, mientras le escuchaba. Las palabras estaban desordenadas y apenas tenían ningún sentido, lo único que se entendía eran unas pocas que estaban resaltadas con subrayador amarillo, “lo siento”, “te llamaré cuando todo se aclare”, “tengo que irme antes de que sea tarde”.

- ¿A qué se refiere esto, Bohannon?

- No lo sé. La seguridad de nuestras bases de datos está a prueba de hackers, doctora, pero quizá no sea infranqueable. Si ha robado datos del Proyecto cerrarán el Instituto, lo sabe, ¿verdad?

- Lo sé, Bohannon. Pero no necesito más problemas ahora y a lo mejor no tiene nada que ver con eso, -la idea de que Huan pudiera haber sido el responsable de la muerte de Sutton no se me había ocurrido hasta entonces. Quizás su muerte no tuvo nada que ver con los compradores del libro, quizás murió antes de poder cerrar el acuerdo, por un crimen pasional. El triángulo Charles, Felicia, Huan, rodeado de toda aquella fastuosa herencia de obras artísticas quizás se hubiera bastado sólo para acabar con la vida del viejo tunante. Huan podría haberse infiltrado en el Ritz, como un médico de tantos, y haberse acercado lo suficiente al marchante lo suficiente como para matarle-. No podemos quedarnos de brazos cruzados con esto, ¿qué podemos hacer para averiguar qué ha ocurrido?

- Le seguiré y lo averiguaré. Iré yo solo, no necesito a nadie más. Debemos mantener este asunto en el máximo secreto porque, si hemos tenido una fuga, y salen a la luz algunos resultados de las investigaciones…

- No me lo diga, Bohannon. Sé perfectamente que el ejército estaría interesado en comprar muchos de los resultados y que algunos de ellos podrían resultar catastróficos. Vaya detrás de Huan y averigüe qué ha ocurrido, por lo que más quiera.

- Saldré hoy mismo para Roma. -El jefe se alejaba ya por el pasillo y no pudo escucharme cuando le rogué que tuviera cuidado. Me deshice del traje de aislamiento y me dirigí hacia mi despacho, abrumada. La situación empezaba a estar fuera de control-.

Los trajes de aislamiento se amontonaban en la zona de codificación, recuperando datos perdidos y terminando las pruebas que se habían retrasado. El cimbreo de los ordenadores se escuchaba hasta el descansillo que daba al ascensor; estuve esperando a que llegara y apoyé la cabeza sobre la pared, pesadamente. No podía dejar de pensar en la policía, en mi detención y en el asesinato de Sutton, y ahora esto. Una fuga de información acabaría con todo de un plumazo, no podía permitirlo. No ahora.

El teléfono emitió un pitido y comprobé que había recibido un correo electrónico. Era del doctor Venter y parecía urgente; no era habitual en él utilizar aquel medio de comunicación, tan abiertamente desprotegido y, menos aún, refiriéndose a asuntos concretos del proyecto en el que trabajábamos. Algo debía de preocuparle. Entré en la bandeja y abrí el mensaje, antes de meterme en el ascensor. El teléfono se demoró un poco en mostrar el contenido, por el descenso de cobertura dentro de la cabina, pero enseguida apareció el texto sobre la pantalla. “Datos comprometidos. Función proteína PARP1 expresada en ciclo de cadena. Resultados inesperados. Telómeros anormalmente inalterados y polímero estable sin degradación tras sucesivas comprobaciones. Polimerasa en prueba. ¿Lo ha visto?, ¿puede explicarlo? Llámeme en cuanto pueda. Urgente.”

¿La proteína PARP1 no estaba funcionando cómo se esperaba? No podía ser, ¿cómo estaba funcionando entonces?, ¿por qué no lo había visto? Hice un esfuerzo por recordar las últimas secuencias de datos que había obtenido el modelo de Synthia, pero fue tan inútil como intentar perfilar el rostro del hombre que me atacó la noche de la gala de las naciones unidas. Estaba sumergido bajo un denso charco de lodo, a través del cual no tenía acceso a mi mente. Debía conectarme de inmediato al sistema y averiguar qué significaba el mensaje de Venter. La PARP1, la incansable reparadora de ADN, ¿acaso estaba infraexpresando su función y los telómeros eran sometidos a una degradación mayor de la esperada? Eso sería terrible para la cadena genética, acortaría su ciclo de vida y nos impediría reproducirla. Había que estudiarlo a fondo y encontrar la manera de solventarlo.

Salí del ascensor y pasé rápido por la oficina de Enriqueta, mientras la oía proferir nuevas quejas sobre la sobrecarga del sistema. Le prometí que la atendería en cuanto pudiera y me encaminé rápidamente a mi despacho. Ahora no tenía tiempo para aquello, necesitaba entrar en el ordenador y consultar unos gráficos.

Antes de atravesar mi puerta logró advertirme de que la señorita Enara Bismarck me esperaba en mi despacho. Aquello sí que era una sorpresa y logró hacer que me olvidara por un instante de Synthia. La vi encastrada frente al escritorio, con unas enormes gafas negras con diminutas piedras brillantes engarzadas en las patillas, que trataban de ocultar una tira blanca pegada en la nariz. Observé que no debería haber pasado una buena noche y, por la manera en que se repantingaba en el sillón, juraría que más bien la noche habría pasado por encima de ella. Bebía de una taza de café caliente que Enriqueta debía haberle conseguido.

- Llevo dos días intentando localizarte, Enara. Estaba preocupada por ti. ¿Dónde has estado?, ¿qué diablos has estado haciendo? Sabes que tengo problemas, están a punto de encausarme por el asesinato de Sutton y tú desapareces con la única prueba que tengo de mi versión de la historia.

- Teníamos, -corrigió desde detrás de sus gafas, sin afectarse lo más mínimo-.

- ¿Qué?, ¿cómo que teníamos, dónde está el libro?

- Ya no tenemos el libro.

- ¿Qué?, ¿cómo ha pasado? No puede ser, era lo único que podía darle a ese maldito policía. No puedo creer que lo hayas perdido; espero que no me cuentes que has vendido el libro a cambio de esas estúpidas monedas, porque de lo contrario lo que quiera que sea lo que te ha pasado será mucho mejor de lo que te espera.

- Peor.

- ¿Peor que qué?

- Peor. -Sacó un paquete de cigarrillos del bolso y encendió uno. Se desbarató el peinado y se reclinó sobre la espalda del sillón echando el humo hacia el techo, comprimido en una enorme nube gris que revoloteo por encima de mi mesa, sin importarle la prohibición de la puerta. Después se quitó las gafas y dejó al descubierto un enorme cardenal-.

- ¡Dios mío! -exclamé. Una abultada sombra morada se cernía bajo sus ojos a modo de ojeras. La protuberancia de la nariz sobre el rostro casi había desaparecido, debido a la hinchazón de los moretones. El maquillaje no había logrado disimular ni una pequeña parte de aquello, era espantoso. La nariz estaba completamente hinchada y las mucosas interiores estaban tan rojas que parecían seguir sangrando después del golpe. La tira blanca era un compendio de puntos de sutura que habían tenido que coserle para cerrar la herida-. ¿Qué ha ocurrido? ¡Es horrible!

- Gracias, querida. Gracias por tu sinceridad y por tu sensibilidad. He tenido una pelea, ¿no es obvio?

- Qué, cuándo… Cómo has…

- La verdad es que no tengo ni idea. Después del puñetazo que ves en mi cara, caí al suelo y perdí el conocimiento. Lo siguiente que recuerdo es un buen samaritano en pijama que bajó desde su casa, alarmando a la policía y llevándome al hospital. Te hubiera llamado antes, pero he estado ingresada. Espero que lo comprendas.

- Lo siento, -no podía dejar de mirar el amasijo de carne amoratada que ocultaba su nariz y, de algún modo, me sentí culpable por haberla increpado-. Lo siento mucho Enara, no tenía ni idea. Creí que estarías con alguna de tus importantes transacciones, tan ocupada como para no coger el móvil.

- Y es cierto, lo estaba. Pero no ha salido tal y como yo esperaba, desgraciadamente; he pecado de ingenua y me ha salido el tiro por la culata. Creí que podría hacerme con esas monedas sin tener que vender el libro, pero descubrieron el engaño y vinieron a por mí. Había dado la tarde libre a Bernardo y no pude hacer nada. Se lo llevaron. Se llevaron el libro.

- No entiendo nada, ¿de qué engaño estás hablando?

- Es una larga historia, no quiero aburrirte con mis errores, pero lo importante es que nunca tuve la intención de traicionarte; por estúpido que me pareciera que quisieras donar tu herencia, lo he respetado en todo momento. El caso es que ahora lo hemos perdido para siempre.

- ¿Y el documento?, ¿dónde está, se lo han llevado también?

- No, gracias a Dios no sabían que el documento no estaba ya dentro el forro. Godson lo guarda a salvo en el museo, creo que está terminando de traducirlo.

Unos reflejos de colores rojos y azules llamaron mi atención a través de los cristales que daban al jardín. Enara se levantó asombrada y se asomó a las ventanas.

- ¿Qué es eso? Madre mía. Qué despliegue, -decenas de coches de policía se amontonaban junto a la puerta de entrada al Instituto, deteniéndose de cualquier forma frente a los escalones-. Nunca había visto tantos coches de policía juntos. Debe de haber habido algún problema en tus instalaciones, Lía. ¡Cielos!, ¿será un atentado? ¿Estaremos seguras aquí arriba?, ¿crees que hayan puesto una bomba en el Instituto?

- Me parece que esto no tiene nada que ver con un atentado, -el inspector Tycho se apeó de uno de los coches y otros tantos uniformados le imitaron. Había utilizado la información de la noche anterior para volverla contra mí. No debió creer ni una palabra de lo que le había contado-. Vienen a por mí. Enara, necesito que me hagas un favor antes de que todo esto se desmadre, contacta de nuevo con esos compradores y diles que les entregaremos el manuscrito, a cambio de que retiren las pruebas que han colocado en mi contra y que mi reputación quede intacta. Diles que se encuentra a salvo en el Museo de Historia, y que jamás conseguirán acercarse a él a no ser que accedan; si necesitas presionarles, infórmales de que el objeto de metal que encontraron junto al manuscrito ya no les servirá de nada, porque conducía a una segunda pieza que afortunadamente se halla en mi poder. Se la daremos junto con el documento, a cambio de la verdad.

- Dios mío, Lía, ¿van a meterte en la cárcel?

- Es una posibilidad cada vez más tangible. Prométeme que lo harás, necesito una respuesta esta misma tarde.

- Tienes mi palabra.

Bajé las escaleras corriendo hasta la puerta principal y avisé por el móvil al encargado que había nombrado Bohannon para su ausencia. Salté los escalones de dos en dos hacia el recibidor. Las puertas de los laboratorios se abrían a mi paso y la gente salía de ellos desconcertada por el ruido de las sirenas, intentando acercarse hasta las ventanas a averiguar lo que ocurría. Los técnicos se miraban de unos a otros interrogantes, dejando lo que estaban haciendo a merced de los aparatos. Los vigilantes de seguridad discutían con los policías, que intentaban entrar atravesando las puertas a la fuerza.

El encargado al mando salió del ascensor a toda carrera, activando el sistema de seguridad y bloqueando la entrada; las luces naranjas de la red de alarmas comenzaron a rodar por los pasillos como si se tratara de una alerta terrorista. Los policías gritaban desde el otro lado de las puertas y algunos de ellos sacaron sus armas, increpando a los de seguridad para que les dejaran entrar. Un hombre alto y voluminoso se acercó hasta la entrada y mostró un documento firmado ante el rostro expectante de un agente. Montones de voces resonaban por los pasillos y el hall, sin entenderse ninguna de ellas. El protocolo de protección de datos se activó y todas las comunicaciones se detuvieron; los sistemas informáticos se cerraron y se activaron las copias de seguridad de toda la maquinaria que empezó a volcarse en procesos automáticos impidiendo a los técnicos acceder a los programas. Los agentes de seguridad se encararon con los policías, que pegaban gritos al otro lado de las puertas. Al llegar, vislumbré el destello del acero de algunas armas que se blandían en el aire.

- ¿Es usted la doctora Der Linden?, -gritó el robusto barrigón desde el otro lado, al verme llegar al cordón que formaban los de seguridad. El cristal blindado amortiguaba su voz hasta convertirla en un susurro-.

- Yo soy, ¿qué está pasando aquí?

- Soy el comisario de policía Silvano Feduchy y estoy al mando de la investigación de homicidio por la muerte de Charles Sutton. Tengo una orden judicial para registrar estas instalaciones e interrogar a todo el personal que trabaja a su cargo, -un papel rosado revoloteaba sobre su cabeza. El inspector Tycho apareció sobre los escalones y se situó a su espalda sin pronunciar palabra-. ¡Tiene que dejarnos pasar, doctora! De lo contrario tendremos que utilizar la fuerza y abrirnos paso hacia el interior, de la manera que creamos conveniente. Alguien podría resultar herido y sería responsabilidad suya. A partir de ahora, estas instalaciones y todo su contenido están a nuestra disposición. ¡Que todo el mundo deje de hacer lo que está haciendo! No pueden tocar ni mover nada, cualquier intento de acercarse a algún instrumento será tomado como obstrucción a la justicia y serán detenidos por los agentes. ¡Abran las jodidas puertas!, -los técnicos permanecían asomados a las puertas de los laboratorios, con las luces de emergencia despuntando en sus rostros. Estaban asustados y los agentes de seguridad también. El encargado no sabía qué era lo que tenía que hacer-.

- Ábralas, -ordené. Dudó y se resistió a acatar mi decisión. Se debatía entre la obligación de defender aquellas instalaciones de la amenaza que fuera, protegiendo la información que en ellas se albergaba aún a costa de la propia vida, y someterse a la voluntad de la policía y lo que yo le había ordenado. Tuve que cogerle de la mano, y hacerme oír por encima de las sirenas y las alarmas, para convencerle de que no había otra alternativa. Corrí escaleras abajo mientras escuchaba cómo se abrían las puertas y los policías entraban en tromba a través de ellas. Salí hacia el parking a toda carrera y corrí hasta el taxi que aguardaba en primera posición de la parada, sin dar tiempo a que trataran de detenerme-.

Antes de desaparecer por la carretera ya había avisado a Enriqueta para que llamara a los abogados y diera parte al departamento legal y al ministerio de la situación. El CNI se personó en el Instituto tan sólo cinco minutos después de que la alarma fuera activada y se hicieron cargo de la situación; el comisario se desgañitó inútilmente intentando hacerse con el mando, pero aquello era seguridad nacional y no estaba autorizado. Lo único que consiguió fue la custodia de las pruebas que recogieran, previa aprobación de los expertos de Inteligencia. Activaron el sistema de protección de información comprometida, y los resultados de las investigaciones y los proyectos en curso quedaron blindados en cuestión de segundos. El Departamento de Protección de Datos puso en funcionamiento las medidas de seguridad para situaciones de emergencia y se comunicó con la comisión europea para la supervisión de las actuaciones policiales.

Nunca había notado a Enriqueta tan asustada, pero la llamada se cortó antes de pudiera prometerle que todo se arreglaría.

- ¡Rápido! Al Museo de Historia lo más rápido que pueda. Es una urgencia.

El museo estaba en plena hora punta. Las colas para sacar un billete de entrada daban la vuelta a la fachada. Tuve que esperar más de media hora, impaciente, hasta que pude comprar un ticket y atravesar las puertas. Pasé de largo de las exposiciones de la Revolución francesa y de la sublevación bolchevique, y bajé directamente por las escaleras que daban al sótano. El móvil sonaba como una chicharra por los pasillos y tuve que optar por apagarlo. Rebusqué entre los letreros que lucían los despachos y conseguí encontrarlo de nuevo.

Abrí la puerta de golpe cuando llegué al despacho de Godson y lo hallé sentado en el suelo, rodeado de papeles y con un bolígrafo entre los dientes.

- Necesito todo lo que sepas de ese documento, Godson. La policía ha clausurado el Instituto y me da pánico pensar en lo que pasará cuando la noticia salga en la prensa. Si encuentran alguna prueba más estoy perdida. Necesito saber quién está detrás de ese manuscrito y por qué están intentando hundirme. Dime que tienes algo…

- Pasa y siéntate. Estás en tu casa, no te preocupes por el desorden, -la angustia me brindó una ola de calor tan sofocante que tuve que desprenderme del abrigo y desabrocharme la camisa. Pronto recibiría la llamada del inspector para que me personara en comisaría, y puede que ya no volviera a salir de allí, mi abogado me había informado que estaban solicitando al juez que revocara la fianza. Godson, intentó calmarme mientras me ayudaba a sentarme y me llenó una copa de un raro licor que sacó del fondo de un estante-. Ten, esto te ayudará a encontrarte mejor-. Aún no tengo la traducción completa. He identificado el vernáculo y la región de la que proviene, pero todavía no tengo una traducción fiable de las últimas palabras. Es Langue d’oil y procede de la región occitana o de Oc, en la parte meridional de Francia. Pero podría ser un lenguaje cifrado; una especia de trovar clus, solamente al alcance de los iniciados, para ocultar el contenido del mensaje ante posibles filtraciones.

- Godson, la policía ha detenido mis investigaciones y han precintado el Instituto. Están a punto de detenerme por el asesinato de un hombre con el nunca he tenido relación alguna y uno de mis becarios ha desaparecido, posiblemente por algún robo de información que desconozco, o porque tenga algo que ver con el crimen. Mi jefe de seguridad se ha ido a Roma a perseguir fantasmas y Enara está negociando con unos posibles asesinos, ¿me entiendes? No tengo tiempo.

- Lo entiendo perfectamente. Nicola y yo llevamos trabajando sin parar desde que te marchaste a Wewelsburg. No he dormido y apenas he comido. No me he lavado y la barba me pica como si me hubiera arañado con una cuchilla rota, y el caso es que tampoco me he afeitado. Así que si quieres tener un ataque de histeria, lo comprendo, pero te recomiendo que esperes a que llegue Moira con los cafés para que te imbuya con alguna de sus mágicas corrientes energéticas.

- ¿Nicola está aquí?

- Está en el Archivo. Moira le dio la otra pieza de metal que encontrasteis en el castillo y llevamos toda la mañana intentando descifrarla. Le he mandado a buscar unos documentos, creo que por fin tenemos algo.

- Lo tengo, -el informático entró por la puerta como una exhalación al grito de victoria. Traía un sin fin de papeles apilados y rollos alargados bajo el brazo. Los dejó caer sobre el suelo y se puso a revolverlos impacientemente-.

- Cuidado, cuidado con los documentos, -Godson se lanzó sobre los rollos tratando de protegerlos-. Son ejemplares antiguos, cada uno de ellos vale más que cualquiera de tus ordenadores. Llevamos cientos de años conservándolos para los siglos venideros, son tesoros de un pasado del que son lo único que queda; no pueden estar a la intemperie, no les puede rozar la humedad ni el polvo ni los ácaros, ni mucho menos este aire tan cargado de oxígeno. ¡Se están estropeando!

- He encontrado algo, -explicó-. Lo que sospechábamos es cierto, los planos arquitectónicos de antes de la reforma lo corroboran, no puede ser una casualidad. Es Inglaterra, ahora estoy seguro.

- ¿Inglaterra?, ¿estáis hablando de las últimas palabras?

- Sólo son especulaciones, -corrigió el conservador-. Todavía no he confirmado ninguna traducción. Es imposible trabajar en este estado y con prisas. Puede, ¡puede!, -las manos le temblaban entre tanto desorden y la mera visión de aquellos documentos antiguos fuera de sus cámaras de conservación lo estaba matando-, sólo puede, que los caracteres que conforman las palabras hayan aparecido más nítidos al salir de los calefactores y de las cámaras de deshumectación y conservación, y haya podido identificar algunas raíces con mayor precisión. Tan sólo es una hipótesis. Pero, de momento, es una teoría que me parece que Nicola ha acogido con demasiada aceptación y que aún debe ser refutada.

- ¿Sospechas que una de esas palabras conduce a Inglaterra?, -inquirí, ante un constante movimiento de cabeza con el que ni asentía ni disentía, y que sólo le hacía oscilar de un lado a otro sin estar seguro de nada-.

- Creo, (quiero que esto quede muy claro: creo, en ningún momento lo estoy asegurando y aún queda mucho trabajo por hacer, antes de poder asegurar nada), creo que la primera palabra podría ser ripauriai. Sería una construcción hecha con varias raíces latinas en una especie de intento de encriptación. Podría hacer referencia a un a antigua raíz con la que los primeros galos se referían a sus conquistadores. Por extraño que parezca, los conquistadores de la Galia romana fueron los francos, un pueblo proveniente del mar salado del norte, que descendieron por el cauce del Rhin conquistando las tierras que encontraban. Los que llegaron hasta la zona más alta del gran río, eran conocidos como francos ripuarios; francos, por el arma extraña que trajeron de las tierras nórdicas, y ripuarios, del latín ripa, porque se asentaron en toda la orilla de la cuenca fluvial, los del río. La principal zona en la que se asentaron fue la costa oriental del Rhin, en la Baja Renania, donde se halla el castillo Wewelsburg. El término ripuario desapareció tras la unificación del reino y esas tierras fueron perdidas a favor de Germania, pero lo cierto es que a esos habitantes se les ha conocido durante mucho tiempo como ripuarios. Por ello pienso que cada palabra podría delimitar una zona geográfica en particular y, en el primer caso, señala a la ubicación donde se encuentra el castillo, con un margen de error de 80 km cuadrados. Basta la impronta de la pieza de metal, para buscar una estructura que existiera durante la baja Edad Media en el área, y descubrir que son las coordenadas que pueden señalar al castillo nazi que visitaste.

- Entonces, la segunda palabra señalaría a un lugar concreto junto con la pieza de metal que encontré, ¿no? ¿A dónde?, -Godson se atusó el cabello enmarañado, liando aún más las finas hebras de mechones brunos entre sí, hasta que los rizos perdieron su onda natural y se convirtieron en una maleza inconexa, difícil de doblegar. Las gotas de sudor comenzaban a formarse sobre su piel perlada y la barbilla le temblaba cuando trataba de pronunciar alguna palabra, como si algún principio solemne se lo impidiera y sus virtudes se debieran a mantener intacto el solemne juramento de no pronunciarse en nada hasta saber más allá de toda duda-. Godson, por favor, cualquier cosa me será de utilidad, por insignificante que parezca. Lo necesito.

Aún dubitativo, la laxitud del rostro delató que había claudicado a divagar sobre sus sospechas, aunque de momento solamente pudieran ser eso, y nada más, y extrapolar sus conclusiones más precipitadas aunque ello le pareciera un sacrilegio.

- Creo que puede ser Seaxnamar

- Sí, eso es, -Nicola resopló como si hubiera sido él al que tanto trabajo le hubiera costado escupir aquellas palabras-. Ésa es la teoría.

- Creo que puede ser la segunda palabra, aunque los caracteres no están demasiado claros pero… Es lo que más se le acerca, -concedió Godson-. Sería otro término compuesto, ideado para definir a los antiguos sajones del mar. Tras la caída del Imperio romano, los pueblos nórdicos se expandieron desde el norte, por toda Europa, conquistando la vasta extensión que había dejado Roma. Muchos pueblos descendieron desde las islas que poblaban los vikingos. Tres de ellos hicieron un largo viaje hasta la antigua Britania y la invadieron. Anglos, sajones y jutos se repartieron la isla británica; los sajones se establecieron en el sureste, en una comunidad bastante discreta, y entre todos convirtieron la isla en una pléyade de siete reinos. Con el transcurrir de los años, uno de ellos, Wessex, de naturaleza sajona, se hizo con todos los demás. Aunque fueran los sajones los que finalmente dominaron el conglomerado, los latinos que observaron la contienda desde el continente, llamaron comúnmente a la isla la tierra de los anglos, Anglaeterra; o como perduró entre los mismos Anglaeland. Seaxnamar se refiere al primer grupo de exploradores sajones que cruzó el Mar del Norte hasta Gran Bretaña. Los siguientes se quedaron en el continente, desplazándose hacia el sur por Germania, y creando varios estados que sí han llevado su nombre y que perduran hasta nuestros días, los sajones del continente. Sin embargo, cuando he empezado a revisar las construcciones medievales del área enmarcada por el Imperio Británico, puedes imaginar que la lista es tan desalentadora como la vaga sospechosa de que realmente señale a esa zona geográfica. Me he abatido mucho, hasta que Nicola ha añadido algunas correcciones a su programa y hemos dado con una entrada al sur de Inglaterra, justo en el centro de los tres reinos que formaron los sajones, y que, oportunamente, reúne el significado completo de la palabra, porque engloba los tres pueblos que se encuentran bajo esa definición, y sería la más acertada. La construcción se encuentra a orillas del Támesis y cerca de la actual Londres. Actualmente es una vasta extensión de más de 25 acres, con decenas de edificios anexos y abundante naturaleza, pero hace 800 años contaba con menos de la cuarta parte de las edificaciones; seguramente por eso no fuimos capaces de encontrarle la semejanza con la pieza de metal. Pero, una vez que se tienen en cuenta las verdaderas estructuras que se levantaban en aquella época, y después de dar con los planos que lo corroboran, coincide a la perfección con cada grabado, hasta el milímetro más diminuto. El problema es que se trata de un lugar inaccesible, no podrás entrar allí como hiciste en Wewelsburg. No está abierto al público y tampoco se permite a nadie entrar a sus instalaciones.

- No necesito entrar, Godson. Sólo necesito la información para negociar con los que han puesto las pruebas falsas que me señalan y que las retiren; la policía no ha creído una sola palabra sobre este asunto y mi única oportunidad es que esos compradores deseen más conseguir la carta y seguir sus indicaciones, que acabar con mi carrera. En ningún caso pienso adentrarme en este entuerto, ni ir a ningún sitio. Aunque quisiera, no puedo salir del país. Si lo hiciera me detendrían y retirarían la fianza; sería como añadir una prueba más en mi contra. Por eso no necesito que compruebes fehacientemente lo que me digas, con una vaga interpretación me bastará.

- Está bien. No pensaba hacerlo, porque sabe Dios si estoy cometiendo algún delito, o si se me puede echar encima el MI5 por lo que voy a decirte, pero es que de momento es la opción más factible, por descabellada que sea. Nicola ha verificado los planos de la construcción original, tal y como estaba entre los siglos XII y XIII, y la pieza lo reproduce tan al detalle que es impensable que se trate de una coincidencia. La segunda imagen es el Castillo Windsor, el castillo habitado más antiguo del mundo, y una de las residencias oficiales de la corona inglesa desde que fuera construido hacia el año 1070, por el primer rey normando de Inglaterra tras su conquista a los anglosajones. Una gran construcción que acoge a los herederos de la Casa Hannover durante las carreras de caballos y fines de semana de descanso. Guillermo el conquistador quiso construirlo para escenificar la conquista, y el aplastamiento del último de los reyes sajones, y desde entonces ha sido sede de la monarquía. Ha sido remodelado tantas veces que no coincide con la visión actual del terreno. Los planos que Nicola ha encontrado pertenecen a un compendio cedido por el Museo de Historia Británica para su restauración, que ha sido conservado en los archivos de la Corona desde la Edad Media y, por lo tanto, representan la estructura tal y como existía en ese lapso de tiempo. En la construcción inicial levantada por el conquistador había muy poco que admirar; la parte central levantada sobre un montículo, una torre y un edificio con los primeros aposentos. Los posteriores reyes de Inglaterra aportaron algunas edificaciones. Pero la verdadera remodelación fue alrededor del 1300 a cargo de Eduardo III, éste demolió todo lo que había y lo construyó de nuevo, tan grande y soberbio, como para intimidar a cualquier rey de Europa. Destruyó casi todo lo que había, excepto la parte central, la Curfew Tower y el puente que había frente a la puerta principal, y que atraviesa el Támesis, solamente porque sus basamentos son los más venerados de Inglaterra y en los que anualmente se invierte más cantidad de dinero para conservación. Esas edificaciones son las únicas que datan entre los siglos XI al XIII, todo lo demás es posterior. En la pieza está representado hasta el Home Park, el bosque que lo rodea todo; en algunos escritos sobre literatura celta, los eruditos explican que el castillo se yergue en un antiguo asentamiento celta, donde los druidas excavaron numerosas galerías para sus ritos; se especula que podrían continuar más allá de los bajos del castillo y haber forjado los versos de las antiguas historias arturianas. Incluso pudieron llegar a albergar a alguno de sus caballeros.

- Gracias, Godson. Llamaré inmediatamente al inspector e intentaré hacer un último esfuerzo por explicárselo. Enara tiene que estar a punto de conseguirme un trato. Todo se va a arreglar.

Después de aparcar el coche en su habitual plaza de garaje, junto a la comisaría, Tycho se dirigió hasta el almacén de pruebas. Los camiones que venían del Instituto de Genética descargaban la mercancía incautada en los elevadores. Los mozos de transporte anotaban las entradas en el registro de pruebas y autorizaban el transbordo hasta las gavetas de almacenamiento, donde esperarían a ser analizadas por el laboratorio forense, o en su caso, ser enviadas a las instalaciones analíticas contratadas. Los rodillos de las cintas transportadoras cimbreaban a regañadientes por la flacidez de las correas, que eran ya incapaces de compensar el ruido producido por la fricción. El presupuesto de cubicaje andaba a la cola de las necesidades de la comisaría, y la contaminación acústica no era una de las prioridades de las autoridades. Todavía no habían llegado los de la comisión europea para cortarles las alas y eso les daba un margen de algunas horas, para colapsar el inadecuado almacén de pruebas con toda la mercancía del Genius, y rastrear lo poco que pudiera servir para relacionar a la doctora con el marchante.

Los técnicos terminaban de poner a punto el sistema de mantenimiento, que se encargaría de crear el ambiente más próximo a las condiciones de almacenamiento que había solicitado el CSIC; si bien los resultados de los análisis podían demorarse demasiado. El garaje olía a manteca de cerdo y panceta, de los bocadillos del descanso. Algunos porteadores estaban ya sentados sobre las bateas, disfrutando de la tregua de la zahora. Los envoltorios de aluminio que escondían los empara dedos, comenzaban a dejar asomar los picos de pan dorado, mientras transportaban las últimas cajas del Instituto. Tycho montó en cólera al ver caer las migas sobre las pruebas.

Los mozos se dispersaron tras las voces del inspector y recuperaron al momento sus puestos de trabajo. Las hojas de registro revolotearon con los números de entradas de cada prueba incautada; bolsas de productos químicos, disoluciones en vías de experimentación, cientos de tarros de cristal topacio perfectamente rotulados con códigos de barra y fechas de producción, pipetas, probetas… Una jaula de grillos.

- ¡Con cuidado, demonios! Se trata de preparados en fase de estudio de un Instituto de Investigación Genética, no de botellas de cerveza en la barra de una taberna.

El inspector refunfuñó postreramente ante la pasividad de los operarios y salió echando mistos del almacén; el pobre jornalero con el que se había encarado, por estar comiendo mientras manipulaba pruebas químicas, aún renegaba improperios al encargado del sindicato por el enfrentamiento. Sus compañeros le calmaban quitándole el bocadillo de la mano y algunas migas más cayeron sobre las placas de cultivo en incubación, acompañadas de diminutos trozos de pastrami saturados de pimienta.

Tycho subió hasta el despacho del comisario, despotricando por los pasillos, ante el asombro de los que bajaban plácidamente las escaleras. De algún modo, sabía que todo aquello era una pérdida de tiempo. La doctora le había llamado, y le había informado de que tenía nuevas pruebas que podrían alejar de ella la investigación y explicar el verdadero motivo que llevara al marchante a la muerte, pero Feduchy ni siquiera quería oír hablar de ello. Él ya había escogido a su presa y estaba a punto de hincarle el diente; el representante de la fiscalía ya se había personado en la comisaría, para hacerse cargo del caso y recopilar todo lo que tuvieran contra la sospechosa. Nada hacía pensar que tenían la más mínima dificultad en el procedimiento y parecían bastante seguros de tener una victoria fácil de cara; pensaban dar puerta al caso de un carpetazo, para contentar al electorado. No le había servido de nada la conversación con la viuda del marchante, con la que había confirmado la historia del libro; ni tampoco el testimonio de la presidenta de Bismarck Co., que había confirmado su existencia y lamentado el hecho de que se lo hubieran robado la noche anterior. Por lo menos, había podido contar con una copia de la denuncia, en la que se especificaba que el objeto del asalto había sido un libro antiguo. Pero, por más que lo había intentado, no había podido demostrar la existencia de ningún sospechoso en la zona de los jardines, ni había conseguido encontrar ni un solo empleado del hotel que hubiera visto algo parecido. Aparentemente, la emblemática revelación del criminal sólo había sido concedida a la doctora y, para mayor inri, en plena oscuridad, a más de 20 metros de distancia y detrás de innumerables matojos de hierbas y ramas que impedían la visión. Feduchy había rechazado la teoría sin tan siquiera despeinarse. Le había llamado pusilánime, mentecato y melón y, por si fuera poco, lo había hecho delante del representante de la fiscalía y sin morderse la lengua lo más mínimo. Se había despachado a gusto con él y puede que lo mereciera. Él tan sólo contaba con datos que no llegaban ni a la categoría de circunstanciales, mientras que el comisario tenía oportunidad, pruebas físicas, testigos y revelaciones indiscutibles sobre la implicación de aquella mujer. Era una versión irrefutable y, sin embargo, había algo que le daba vueltas a la cabeza y no acababa de encontrar sentido.

La historia del libro, la pieza de metal que señalaba al castillo, la alusión a la residencia de la corona británica, el sospechoso corriendo por los jardines, la carta escondida en el forro y procedente de la edad media… Era una historia tan fantástica que le costaba creer que fuera inventada. ¿Quién se iba a inventar algo así?, y mucho menos para librarse de un asesinato. Había coartadas más fáciles de inventar, ideas más realistas que pudieran bastado para una duda razonable. Con sólo el hecho de que uno de sus amigos hubiera afirmado hallarse junto a ella, mientras tenía lugar el aperitivo hubiera sido suficiente. A pesar de ello, la doctora seguía fiel a la historia del libro y se empeñaba en convertirla en realidad, aunque no la estuviera ayudando en absoluto.

Tycho no podía hacer nada en contra de los designios de Feduchy y, mucho menos, hacer caso a una insulsa pieza de metal. No, el juez deliberaría durante toda la noche a la luz del caso de Feduchy y por la mañana, seguramente, sería revocada la fianza y la doctora sería detenida. Lo único que podía hacer por ella, ya lo había hecho. La había avisado. A primera hora, Feduchy se personaría en su casa con una caterva de agentes y media docena de cámaras de televisión y la detendrían. De alguna manera, deseaba que se hiciera un petate y saliera del país. Ni siquiera pensaba en que fuera inocente; pero no sabía por qué extraña razón deseaba que huyera.

La rueda de prensa había comenzado en el salón de actos. Encendió la televisión de su despacho para oír el parte. El comisario hablaba del caso sin pararse en los detalles. Las cámaras hacían algunos retratos y tomaban notas de la evolución. Sus palabras llenarían mañana los periódicos y, de momento, estaban siendo recogidas con enorme consternación por la comunidad científica y los centros públicos que habían contado con la colaboración de la doctora. Se acababa de convertir en una patata caliente que nadie quería tener en las manos. Apagó la televisión y se quitó la corbata. Tenía que haber algo, algo miserable y recóndito que le diera un aliento. Algo que por pequeño que fuera que le dijera que no estaba equivocado, que no había perdido su instinto. Si aquella mujer resultaba ser culpable, es que le había engañado por completo y se había dejado seducir por artimañas femeninas que le habían cegado completamente. Si eso era así, entonces es que su carrera se había terminado de verdad y jamás podría llegar a ser lo que siempre había soñado. No tenía una gran memoria, como otros, ni demasiados estudios, ni títulos para ascender, ni condecoraciones militares o fuertes contactos en las altas esferas. Lo único con lo que había contado siempre era su instinto. Hasta aquel fatídico día en que le llevó tras el testimonio de un embaucador y cometió un error imperdonable; le engañaron y su error costó al estado varios millones de euros. Ése día lo perdió todo; si su instinto le fallaba no le quedaba nada más. ¿Le estaba volviendo a fallar?, ¿por qué razón le intentaba indicar que en la historia de aquella mujer había más de lo que parecía?

Bajo su frente sudada se arremolinaban los currículos de todo el personal del Ritz. Directivos, empleados, subcontratados, fijos, temporales, días sueltos, meses alternos… Los expedientes de cada uno de los invitados a la convención, los ponentes, los oradores, los periodistas… Si ella le había contado la verdad, uno de las personas reunidas en el salón de los aperitivos tuvo que causar la muerte del marchante y huyó a través del jardín donde ella lo vio. Y no sólo eso, sino que perdió en el camino un objeto de metal, que supuestamente le habría arrebatado a la víctima y que la doctora encontró tirado en los alrededores del hotel. Sutton tuvo que reunirse con su asesino en aquel salón, ultimando la negociación a la que ella se refería. Pero, si éste no era uno de los invitados, ¿cómo consiguió entrar en el salón? ¿Era un empleado, un agente de seguridad, un periodista, consiguió colar su nombre entre los asistentes al evento? Había repasado cientos de veces todos aquellos currículos y el personal había sido investigado a conciencia por su equipo. No pudo ser un empleado, ni tampoco un agente de seguridad. Las cámaras de vigilancia del hotel no habían mostrado ningún agente sospechoso caminando entre el público, todos habían sido correctamente reconocidos. Tenía que ser un invitado más; alguien que no figuraba entre los asistentes y consiguió meter su nombre los días previos al evento. O bien, alguien que había utilizado la invitación de otra persona y había asistido en su lugar. Escolari y Biarri lo estaban investigando. Les había pedido el favor de indagar en todos los historiales de los asistentes a la convención, y repasar cada una de las caras de las cámaras de vigilancia y contrastarlas con las identificaciones de los invitados. Pero aún no habían encontrado nada. Algo se le escapaba.

Había repasado todas aquellas vidas profesionales, tantas veces, que creía conocer ya personalmente a cada uno de ellos. Profesores, investigadores, escritores, pensadores, colaboradores financieros, profesionales sanitarios… El cabello le caía sobre las fotografías. Los epígrafes se amontonaban, unos encima de otros, y las letras se juntaban con las de otras hojas, emborronándose ante su cansancio. Las sombras de las palabras sueltas, parecían dibujar sonrisas y caras esperpénticas si se las miraba desde tan cerca. Tycho tenía la cara pegada a la mesa y los folios a menos de un palmo de la nariz. Babeaba sobre el final de unas anotaciones sobre las postreras inclusiones en la lista de invitados, completamente extenuado, aturdido por la desolación y abatido como jamás recordaba haber estado.

Entonces se irguió de golpe. ¿Qué había sido eso?

Volvió a encender la televisión y buscó las noticias; los titulares de los incidentes más actuales seguían pasando por el pie de pantalla, como cuando se había estado emitiendo la rueda de prensa, bajo la figura rechoncha del comisario. Algo se había asomado desde aquellos titulares y su cerebro había encontrado una conexión. Los índices bursátiles bajaban y subían, un accidente de avión colapsaba la mayoría de los apuntes; algunas imágenes de las víctimas aparecían cerca de una isla colombiana. De pronto vislumbró lo que buscaba, la noticia salió igual de discreta que lo había hecho antes, e hizo lo posible por leer el titular entero antes de que despareciera:

La Misión de Naciones Unidas en Sudán se establece en Khartoum, para garantizar el acuerdo de paz firmado recientemente entre el movimiento de liberación de Sudán del Sur y el gobierno nacional. Las protestas se han sucedido desde primera hora de la mañana, cuando las tropas han llegado a la ciudad y han comenzado a organizarse; la población ha salido a recibirles con pancartas que pedían el regreso del esperado Mahdì, que ya causara la rebelión de la región cuando se encontraba bajo la opresión británica. La imagen del escatológico libertador, descrito en la mitología de la tradición sudanesa y esperado por el pueblo, como el cristianismo aguarda a su mesías, vuelve a sembrar las calles de incertidumbre y desconfianza.

Se fijó en aquella extraña palabra y recordó haberla leído antes. Sí, la había visto en otro sitio, estaba seguro. ¿Dónde era?, ¿qué era lo que ponía? Era en alguno de aquellos expedientes, tenía la imagen delante de sus narices. Se frotó los ojos y se restregó la baba que le resbalaba por la barbilla. Separó los papeles buscando el informe, los historiales de unos y de otros se mezclaban, ya no sabía dónde estaba el que buscaba. Algunos folios se cayeron al suelo. Revolvió toda la mesa. ¿Podía ser un nombre real o se trataba de un ser mitológico, tal y como referían en las noticias? Tendría que comprobarlo, habría que consultar a un experto y encontrar la manera de ver si... ¿Dónde estaba? Estaba seguro de que había visto aquella palabra escrita en alguna parte, lo recordaba con nitidez. Era un nombre, o un apellido quizá. Podría ser el de alguno de los asistentes a la convención. Eso era. ¿Dónde estaba? Enjugaba los ojos una y otra vez, parpadeando profusamente, porque de secos que estaban por el sueño, se le nublaba la vista cuando quería leer los datos de los invitados. ¡No estaba, no estaba! Tenía que estar, ¡lo había visto! Podía decir hasta de qué color eran las letras de imprenta en la que estaba mecanografiado y podía dibujar en su mente cómo era la forma de la fuente utilizada, una silueta fría y rectilínea, como un cuadro gótico sobre una pared desierta. Pero, ¿por qué no lo encontraba? Tenía que estar en alguna parte.

Se tiró al suelo y comenzó a revolver las hojas que había esparcidas en el piso. Las movía endemoniado, arrugando los papeles y doblándolos con fuerza; hasta que lo vio. Allí estaba, tal y como recordaba. Eso era, lo que había estado buscando, era cuanto necesitaba. Lo había tenido delante de las narices todo este tiempo y no se había dado cuenta. ¿Cómo se les había pasado por alto? Era el historial académico de uno de los asistentes. Un currículo con pocas referencias, un contrato privado de difícil seguimiento y una carrera exenta de publicaciones que contrastar; había sido una de las últimas inclusiones. Concretamente, su invitación había sido recomendada a los organizadores al final de aquella misma semana. Sus compañeros habían revisado los datos y habían comprobado el rostro; un hombre delgado, moreno, con cierto aire subsahariano, que concordó a la perfección con el nombre árabe que figuraba entre sus datos y no había levantado sospechas. Su expediente resultó ser comprobado correctamente y las empresas e instituciones que figuraban en su historial fueron consultadas. Todo había resultado satisfactorio y lo habían descartado, pero allí estaba de nuevo: Mahdì Bedawì. Juba, Sudán del Sur.

- Señor inspector, Biarri ha encontrado algo que quizá pueda interesarle, -Tycho repasaba el expediente de aquel invitado con tanta atención, que ni siquiera había escuchado la incursión de Escolari en el despacho-. Es uno de los últimos invitados que se incluyeron en la lista de asistentes; un africano, de Sudán, creo recordar… -Tycho levantó la mirada desde el fondo del informe que devoraba y comenzó a escucharle-. Fue el único de los asistentes que estuvo a solas con la víctima, mientras tuvo lugar el aperitivo. Las cámaras de vigilancia recogieron el momento en que se encontraron. Salieron del salón de actos y caminaron juntos hasta el lugar donde tuvo lugar la recepción. Hemos seguido el rastro con las imágenes del salón y del pasillo que llega hasta la puerta del Alfonso XIII. Entraron juntos e intercambiaron unas palabras; luego se alejaron de la puerta y perdimos la imagen. La siguiente toma que figura de la víctima es de quince minutos después y para entonces se encontraba conversando con varias personas, todas ellas ya contrastadas.

- ¿Es éste? -Tycho le enseñó el expediente y Marcel Escolari se quedó desconcertado-.

- Sí, señor. ¿Ya lo sabía?, ¿había algo en el expediente que nos pasara por alto, inspector?

- No, habéis hecho un trabajo excelente, -Tycho se levantó con un ánimo muy diferente al que le había consternado toda la tarde y se mostró extrañamente satisfecho. Se puso la chaqueta con prisas y recogió sus cosas, como si fuera a marcharse-. Quiero que lo investiguéis a fondo; documentación, permisos de viaje, toda la información que podáis encontrar. Consulta a un experto en lengua árabe, quiero que analice su nombre y su apellido, hay algo que no encaja en ellos y quiero saber qué es. Puede que se trate de un nombre falso. Y llama a la embajada de Sudán y que te den todo lo que tengan. Necesito la información para mañana mismo, no hay tiempo que perder. Te dejo al mando de todo, Marcel. He de salir de viaje y no sé cuándo voy a poder volver. Mantenme informado.

- Pero, ¿a dónde va, señor? Tiene que ir al juzgado mañana. Es imperante, debe estar allí, junto al comisario, cuando el juez notifique su decisión. No puede faltar, usted lleva la investigación, -Tycho maldijo por lo bajo y cayó en la cuenta de que llegaría demasiado tarde para ayudarla-.

- Está bien, estaré allí a primera hora y luego me marcharé. Investigue todo cuanto pueda sobre ese hombre hasta que Feduchy se entere. Necesito recopilar todas las pruebas posibles y la oportunidad que tuvo haber tenido para cometer el homicidio. Ésta podría ser la confirmación que buscamos. Yo iré a Londres. Si mucho no me equivoco, la doctora será lo suficientemente inteligente como para salir del país antes de mañana y dirigirse hacia allí. Si el comisario pregunta, cúbrame. Dígale que estoy enfermo, que se ha muerto alguien, lo que sea. Dígale lo que le de la gana pero no se le ocurra hablarle de esto, antes de que tenga alguna prueba que darle.

- Pero, señor, esa mujer es culpable. Lo sabe, ¿verdad?, ¿no cometerá otra vez el error de confiar en quien no debe?

- Necesito algo de tiempo, Marcel. Tengo que saber si aún puedo confiar en mi instinto.

- Pero, ¿y si encuentran algo en el registro del Instituto genético?, ¿y si encuentran más pruebas, señor?

- Entonces, Feduchy tendrá razón y estaré acabado.

El hosco moreno guió la linterna hacia el final del corredor y comprobó que aquello era todo. No había nada más que aquel estanque entre los túneles. El guarda de seguridad que le había dejado pasar, a cambio de una gratificante compensación económica, le observaba desde la boca del pasillo.

- Ya se lo he dicho. Aquí no va a encontrar nada, señor. Han estado aquí los de Paderborn y los de la Fundación prusiana, si había algo de interés se lo habrán llevado. Eso le dije. Hasta que no manden una cuadrilla para restaurar esto, y convertirlo en una sala de exposición más, no se puede visitar. Hasta entonces no hay nada que ver, sólo piedras y telarañas, -el guarda se apartó una de la cara con exagerada aversión, y luego se pasó las manos compulsivamente por toda la ropa, para deshacerse de cualquier resto que pudiera quedar. El curioso extranjero no parecía hacerle demasiado caso. Si quería ver cosas interesantes, le podía ofrecer una visita a algunas estancias cerradas, que tenían algo más a lo que echarle el ojo. Y, si seguía pagando, podía contarle hasta alguna que otra historia de muertes horripilantes que había oído murmurar a los turistas-.

- ¿Dice que lo descubrió una mujer?

- Sí. Seguramente, la loseta cedió mientras admiraba el fresco de los querubines y cayó por el hueco. Yo mismo la vi correr despavorida hacia la puerta, en cuanto consiguió salir. No hubo manera de hacerla parar, y mire que lo intentamos, pero las extranjeras… Ya sabe, entran aquí en busca de los misterios sombríos que han escuchado en las universidades y, cuando llegan, el más mínimo chasquido de dedos es capaz de espantarlas. Mujeres… -el guarda del Kreissmuseum en Wewelsburg no albergaba buenos recuerdos de su última relación amorosa frustrada, se le notaba por el desprecio con el que pateaba unas briznas de arcilla que aún descansaban junto al estanque-. Esos funcionarios no han limpiado mucho, ¿no cree? Vinieron corriendo en cuanto el jefe les llamó para decirles que se había descubierto una nueva estancia bajo la torre. “Oh, oh, una nueva estancia, un nuevo descubrimiento en la historia del país”, gritaban entusiasmados. Esperarían encontrar antigüedades y restos del movimiento, pero cuando vieron que no había nada que llevarse a Berlín, se marcharon con la misma premura con la que habían venido. ¡Y sin limpiar ni nada!

- ¿Cómo era esa mujer?

- Guapa, -respondió meditabundo-. No era muy alta, como las mujeronas que tenemos por aquí. Era más bien de estilo mediterráneo, poca cosa. Pero qué piernas y qué trasero, se movía como un flan de huevo acabado de salir del horno.

- ¿Morena, rubia?

- Castaña, diría yo. Tenía la melena larga. Me había fijado en ella desde que había entrado por la puerta. Era de esas jacas que no se le escapan a la vista a uno, ¿comprende, amigo? Aunque tenía cierto aire de suficiencia, como si pensara demasiado; de ésas que sólo les gusta hablar y hablar, y pensar en cosas raras. Ése era el único problema que tenía, diría yo. Pero tenía un buen culo.

- He de hacer una llamada, -el moreno se encaminó hacia los túneles y dejó de buscar junto al estanque-. Gracias por su ayuda. No le necesitaré más.

Cuando volvieron a salir a través de la loseta, el otro guarda de seguridad se dispuso a detenerles. Discutieron algo que no pudo entender, pero la verdad es que tampoco le importaba. Cogió el móvil y anduvo hacia la salida hasta que encontró cobertura. Antes de salir vio que el guarda que le había acompañado compartía algunos billetes con el otro y el canje terminaba con la disputa. Se le habían adelantado, lo sabía. Lo que no sabía era quién. Alguien en la organización podía estar traicionándolos.

- Hola, soy yo. Ha habido un problema.

- Lo sabemos, la doctora se te ha adelantado.

- ¿La doctora Der Linden?, ¿la científica?

- Sí, hemos recibido un mensaje de ella. Tiene el documento y otra pieza de metal, que dice que encontró en un castillo medieval en las proximidades de Paderborn. Los atesora en el Museo de Historia y afirma que nos los entregará a cambio de que retiren ciertas pruebas sobre su implicación en la muerte de un marchante de arte, que dice que alguien ha colocado en su contra. ¿Puede explicarnos que está pasando? No nos gusta recibir comunicaciones de gente que no conocemos y mucho menos para recibir amenazas.

- No puedo creerlo…

- Nosotros tampoco. Hemos invertido mucho en esta campaña y estamos empezando a pensar que hemos contratado al hombre equivocado. Dijo que era capaz de hacerlo y, hasta ahora, lo único que ha conseguido es muerte y humillación. Una estúpida mujer le ha quitado las piezas y el manuscrito, y ahora intenta chantajearnos para recuperar lo que es nuestro.

- Lo arreglaré. No volverá a ocurrir. Mañana mismo tendré…

- No diga más veces “mañana” y haga aquello por lo que se le ha contratado. Por supuesto que no vamos a ceder a ningún chantaje. Usted recuperará lo que le han robado, y lo hará ya.

La llamada se cortó. No había más que decir. El moreno salió inmediatamente del museo y se reunió con su subalterno.

- En marcha.

- ¿Qué ha ocurrido, hada?, ¿no ha encontrado nada?

- Esa bastarda qaid se lo ha llevado. Tenemos que encontrarla y acabar con ella.

CROMOSOMA XII

Requiem

1.243 d.C.

El final para el primero había llegado.

La primera alma que fuera arrebatada de Motsegur y reclamada por el Señor. El único que quedaría sin ver las terribles horas que estaban por llegar, en una lenta agonía velada por el silencio. Una espera pisó a la otra. La desolación compungida aguardaba junto a la cama. El torreón veló quieto ante la figura mancillada. Esclaramunda apretaba sus fríos dedos, rogando a Dios por su alma, bajo un amplio manto dorado de damascos que no podían aguantar el llanto, y, al caer la noche, en aquella tumba de piedra y paja, expiró Guilabert su último aliento, y los dejó solos. Guilabert de Castres, un Hombre Bueno. Un Hijo de Dios en toda regla. Una voz clamando en el desierto, condenado a las cruentas llamas de la Inquisición y a vagar eternamente en el Infierno, por el único pecado que había confesado en vida; amarlos a todos y no renunciar jamás.

- Preparad su cuerpo para el olvido, -profirió Bertrand en dura consternación-, pues su alma, va ya camino de la eternidad, -sus restos ardieron la noche entera, bajo el humo blanquecino que ascendía hacia los autos. Ante la pira ardorosa, brillaban los rostros contritos de sus fieles; Bertrand Marty, sucesor de Guilabert, responsable de centenares de almas en condena; Esclaramunda de Foix, arrodillada y languideciente, llorando desconsolada por su alma; William de Canterbury, monje piadoso y amigo fiel, criado en la fe de Guilabert y defensor de las almas descarriadas; Armand, noble cruzado de San Bernard, y Enric por la cruz de San Lázaro; detrás, hermanos de armas, dolorosas y demás compañeros de fe. Todos cabizbajos, cara a cara con la muerte, por primera vez en Montsegur.

Los cuernos de marfil de las almenas, rompieron el sosiego de la velada. La alarma resonó desde todas las atalayas del castillo. Las legiones del Papa llegaban a Montsegur.

La quietud de las Palmáceas sobrevolaba los alrededores del aeropuerto. No se movía ni una gota de aire. No había ni una nube en el horizonte y desde la cristalera de la puerta de embarque podían contemplarse las afueras de la ciudad, hasta donde alcanzara la vista. Un cúmulo de puntos de luz sobre el manto de la noche, como estrellas en el firmamento. Siempre las mismas estrellas y siempre en el mismo sitio, estirando en la distancia los mismos colores cada noche. Entre la arboleda que rodeaba las pistas, y alejándose ocultas entre las ramas pobladas, relucían tímidas pinceladas amarillas de las ventanas familiares que aún quedaban encendidas. Disminuían de intensidad entre los árboles hasta llegar a la carretera, donde los amarillos se alargaban en líneas veloces que desaparecían en segundos, seguidas de espontáneos destellos rojos. Eran como dragones iluminados en pleno desfile del Año Nuevo de Shangai, muriendo y renaciendo entre ríos de asfalto. Las circunvalaciones y las carreteras nacionales, centelleaban a rebosar de tonos naranjas, que se movían en órbitas circulares sobre los conos y los avisos de emergencia de las abundantes obras de reparación. Las interminables apostillas de una ciudad en constante expansión que construía sin cesar en lontananza, arrastrando los bordes de una frontera en incesante transformación. Eran el último vestigio visible de la civilización, antes de cernirse la negra noche sobre la nada sempiterna que se interponía entre la ciudad y el aeropuerto.

Enara y Moira habían insistido en acompañarme. Enara se sentía culpable por no haber conseguido negociar el intercambio del manuscrito pero, a pesar de que sabía que no era culpable de mi situación, no había conseguido convencerla de que no era responsabilidad suya. Afirmó que lo único que podía hacer era correr con los gastos, y utilizar sus influencias para ayudarme a entrar en el castillo Windsor. Moira no era tampoco fácilmente influenciable. De ella había partido la idea de intentar demostrar a quien pudiera interesar la necesidad de negociar; por mucho que negaran su implicación, quienes quiera que fuesen, tendrían que llegar a un acuerdo conmigo si querían llegar algún día a poseer aquel manuscrito y la pieza de metal de Wewelsburg. Sería peligroso, pero la insulsa creencia de que íbamos dos pasos por delante de ellos, y que no sabían a dónde tenían que ir, me había alentado. Tenía que conseguir tiempo, para que Godson terminara de interpretar el manuscrito, y para brindarle cualquier información que pudiera ayudarle a hacerlo. Los compradores seguían ocultándose debajo de la maraña de direcciones anónimas de la página del foro, y no parecían estar interesados en ningún acuerdo. Pero no sería así durante mucho tiempo. Si les presionaba un poco más acabarían cediendo.

La banquera esperaba con impaciencia que fuera una hora decente para llamar por teléfono, y empezar a despertar a sus contactos para que nos consiguieran una visita completa a Windsor. Moira había recopilado una bolsa repleta de diminutos frascos rotulados, en la que había reunido todas las fuerzas de la naturaleza que necesitaríamos para atraer las buenas corrientes, y hasta un puñado de briznas metálicas que guardaba en una bola a la que llamaba “granada energética”. Era orgonita pura, según decía, la base de la vida; la que ordena la energía, provocando consecuencias positivas en su entorno más inmediato.

El avión había despegado puntualmente y no pude resistirme a la curiosidad de leer la noticia en los periódicos. De algún modo, esperaba que no apareciera. Pero por lo visto la orgonita aún no había empezado a funcionar, porque aquello fue sólo el primer revés del día. Mi nombre aparecía en todos los periódicos. La noticia de la clausura del Instituto era representada en todos los editoriales, con la misma fotografía de los precintos sobre la puerta principal. El aparcamiento estaba desierto y a través de las ventanas se veían algunos despachos vacíos y destartalados. El registro debía haberlo puesto todo patas arriba y habría estropeado innumerables fases de estudio, al detener todo en seco todo el funcionamiento. Aquello supondría un retraso monumental y pérdidas económicas astronómicas, por no hablar de científicas. El Consorcio del Genoma solicitaría pronto resultados que no seríamos capaces de producir, aunque empezáramos ese mismo día a trabajar. ¿Y qué pasaría entonces?, cuando no pudiéramos mantener el ritmo de los demás centros. Quizá concedieran un segundo plazo, a tenor de las controversias sufridas por la situación. Sí. Conseguiría más tiempo y nos mantendrían en el proyecto, acudiría a Leonard, si era necesario, y a sus enormes influencias. Sí, tenía que solucionar esto cuanto antes y poner a trabajar el Instituto al 200% para mantenernos en el proyecto. Ya había hablado con el doctor Venter, para explicarle personalmente las acusaciones vertidas en los medios; no podía consentir que se enterara por la prensa de algo así. “Todo se aclarará pronto”, expliqué. “Las aguas volverán a su cauce en cuanto la policía lo investigue. Es un malentendido”. Ni yo misma había terminado de creerlo, antes de colgar; pero Venter no pareció encontrarse demasiado preocupado con aquello y sí con el hecho de que aún no hubiera resuelto los problemas de expresión que comenzaban a asomar por Synthia. No conseguí tranquilizarle, por mucho que lo intenté. Me informó de algunos de los datos que creía más comprometidos, y la tendencia que estaban insinuando los modelos, pero no conseguía centrarme en el proyecto e imaginar la situación. No al teléfono; no a tanta distancia de un ordenador y sin ver personalmente los datos. Le prometí que me pondría con ello en cuestión de horas y que lo estudiaría a fondo, hasta dar con el meollo del problema.

- Hemos realizado un ensayo importante; las enzimas que actuaban sobre los marcadores de ensamblaje nos indicaron una posible solución a la integridad de la cadena. Pero no hemos sido capaces de reproducir un entorno adecuado. Necesito que se ponga con ello lo antes posible, doctora. No podemos continuar con estos problemas, tiene que entrar al sistema y averiguar qué ocurre. Synthia está desmoronándose.

- No se preocupe, doctor Venter. Esta misma noche entraré en el sistema y lo estudiaré, le doy mi palabra. Le llamaré en cuanto pueda, -el avión despegó con un poco de retraso y pude terminar la conversación antes de apagar el terminal. Debía regresar con las pruebas cuanto antes y poner en marcha el Instituto-.

El avión atravesaba algunas nubes dispersas y se acercaba a la altura de crucero. Los tímidos lances del amanecer se dejaban entrever por las ventanillas, cabalgando desde oriente en su carro alado. El horizonte se emborronaba, escondido entre los espejismos que regalaban los gases de la atmósfera. Parecían adivinarse figuras esculpidas entre los algodones blancos de un cuadro pintado al óleo.

La aurora se abría paso a zancadas.

El buzón del e-mail estaría plagado de mensajes. En alguno de ellos estaría la notificación de la convocatoria ante un tribunal administrativo para la revisión de los hechos; el departamento legal estaría preparando ya una puerta trasera por si las cosas terminaban saliendo mal y la policía… Probablemente, la policía hubiera emitido ya la orden de detención, por la hora que era, y estuvieran ya investigando los medios de transporte. No podía regresar hasta encontrar algo que me exonerara.

En la sección científico-tecnológica descubrí otra noticia que desafió de nuevo las buenas dotes de la orgonita de Moira.

VENTER PESCA TESOROS ALREDEDOR DEL MUNDO.

Tras culminar un viaje alrededor del mundo a bordo de su yate privado, el heterodoxo investigador con visos de reencarnarse en una especie de Hemingway de la genética, ha presentado esta semana un tesoro de nuevos genes y nuevas familias de proteínas, como prueba fehaciente del increíble nivel de diversidad en la vida microbiana, que representa un 90 por ciento de la biomasa oceánica, según ha podido deducir a partir de las muestras reunidas a bordo del «Sorcerer II» en una travesía que lleva ya dos años desarrollándose. En esta aventura, Craig Venter cuenta con una generosa subvención oficial del Instituto de Energía de EE.UU, ante la posibilidad de utilizar microbios marinos tanto para procesos de producción de energía como para limpieza de polución. De hecho, estos trabajos han detectado cerca de 800 genes nuevos para proteínas sensibles a la luz, lo que sugiere la existencia de un amplio número de bacterias que convierten la luz solar en otros tipos de energía, sin recurrir a los conocidos procesos de fotosíntesis.

Más de seis millones de nuevos genes y proteínas de microbios marinos con las funciones más sorprendentes han sido descubiertos, desde genes que permiten aprovechar la energía solar en formas novedosas a otros que ayudan a usar el nitrógeno, pasando por los que otorgan más protección de la conocida contra los rayos ultravioletas. Se rumorea que la reputada empresa podría hallarse asociada con el clausurado Instituto de Genética, lo que supondrá sin duda un duro golpe para sus investigaciones.

“El control de nuestro destino biológico estará cada vez más en nuestras manos”, en palabras del propio investigador.

- Lía deja ya el periódico, la limusina Sixt nos está esperando. Heathrow es demasiado grande como para permitirnos ir paseando.

Londres vestía un triste gris como de costumbre. Su telón plomizo armonizaba con las tediosas circunstancias del viaje. La luz del sol se ocultaba tras una espesa borrasca y el agua resbalaba por las aceras, haciendo reflejar los faros de los coches. Eran sólo las 10 de la mañana y parecía que ya estaba a punto de empezar a anochecer. La limusina nos llevaba de camino al hotel que Enara había reservado. El tráfico de Londres era sofocante. Las principales arterias de la ciudad estaban colapsadas.

- Disculpe señor, -Moira aporreó la ventanilla de seguridad del chófer-. ¿Éste es el famoso Speach Corner?

- No creo que el taxista tenga ningún interés en ofrecerte una visita guiada, Moira, -asestó Enara-. Pero, de todos modos, ese púlpito de revelación al que te refieres es tan solo un montón de cajas de cartón apiladas junto a un bidón de basura reciclable; el Speach Corner está en pleno Hyde Park, y no creo que pasemos por allí de camino al Waldorf Hotel. -La Sixt de cristales ahumados continuó recorriendo las grandes avenidas entre los atascos, mientras Moira alucinaba con las peculiaridades que se asomaban a las ventanillas. Los autobuses rojos de dos plantas, las antiguas cabinas de teléfono que ya nadie usaba, pero que se habían convertido en seña de identidad del país, la abadía de Westminster… Enara le mostró la silueta de la torre del Big Ben, que aparecía por la esquina noroeste del edificio del Parlamento-. Es el reloj más fiable que se ha construido nunca en semejante tamaño. Resiste los vientos, las tormentas y la nieve; tan sólo una vez en su historia, la Nochevieja de 1962, ha conseguido retrasar la hora de Londres. Aquel año, el Año Nuevo entró en Inglaterra con 10 minutos de retraso.

Los uniformados conserjes del Waldorf bajaron raudos las escaleras en cuanto la limusina se hubo detenido frente a la puerta. Enara exageraba su pulido inglés de academia, para conseguir la mejor habitación posible. La única palabra que entendí de la conversación fue spa. Mientras descargaban el equipaje, y el conductor ultimaba los detalles del estipendio con la potentada financiera, un hombre de traje grisáceo observaba desde la acera de enfrente, bajo el amparo de un paraguas. Fumaba un cigarrillo impasible, tras el vaivén de los autobuses. Las ruedas de los coches salpicaban el agua de los charcos sobre sus pantalones y sus zapatos se ahogaban en la rambla que se derramaba por la orilla del acerado. El humo del cigarro se antojaba desde lejos como una gigante bocanada de vaho, del frío que la tormenta había traído por sorpresa a la ciudad.

Sentí el asedio de una mirada entre el bullicio de la calle; los botones conducían a Enara hacia el vestíbulo. Moira seguía su estela, mientras hablaba distraídamente por el móvil, seguramente con Nicola. La sensación de estar siendo observada me hizo girarme sobre los escalones, antes de entrar por la portada. Era la misma impresión acuciante que había sentido en la balaustrada del Ritz, aquel día. Sin embargo, no había nadie; la aprensión por la amenaza de la policía, o los supuestos intereses de los compradores del documento y la posibilidad de que fueran más allá, eran suficientes para sumirme en un estado de alerta desesperante. Parecía estar esperando el momento en que se lanzaran sobre mí como una manada de lobos al olor de una presa baldía. La mente, en algún recóndito lugar, guardaba los recuerdos del proceso evolutivo y del acecho de los depredadores, en el más profundo instinto de supervivencia pero, si no lograba controlar aquellas sensaciones, si no podía distinguir la realidad de la imaginación y no dejaban de atosigarme esas imaginaciones inconexas, acabaría bamboleando el equilibrio y perdería la razón. Me deshice de aquella sensación con una profunda inspiración y entré al hotel, para reunirme con Moira y Enara.

Un autobús de línea urbano, con dos enormes pisos de tonos rojizos, se interpuso en plena calle. El hombre aguardó al cobijo del paraguas hasta que su objetivo desapareció. Cogió la cámara y observó las instantáneas. Era ella, no cabía duda. Cogió el teléfono e hizo una llamada. Cuando el semáforo cambió y el autobús reanudó la marcha, la acera volvió a quedar visible, y el paraguas oscilaba varado en el suelo, al antojo de la brisa. No había nadie.

Los juzgados llevaban toda la mañana sin aire acondicionado. Los estrechos pasillos, plagados de lámparas fluorescentes, y las salas atestadas sin ventilación ninguna, eran un laberinto abrasador que no tenía nada que envidiarle a una sauna. Feduchy había sudado de lo lindo en el despacho en el que estaban encerrados desde primera hora. Cuatro paredes desconchadas entre las que estaban los abogados de la acusada, el fiscal, sus colaboradores, los funcionarios, los policías, el comisario Feduchy y el juez. El careo fue reñido. El papeleo ahogaba a los abogados, que estiraban sus corbatas empapadas en sudor, afanándose en protestas. Feduchy cerraba filas con el fiscal, en torno a la más que posible responsabilidad de la doctora en el homicidio. Tycho trataba de esconderse bajo la ventana, en busca de un soplo de aire fresco, evitando las continuas alusiones de la fiscalía a su investigación.

Después de tres horas de enfrentamiento, Feduchy y el fiscal salieron de la sala felicitándose mutuamente. Los abogados presentarían todos los recursos posibles y se encargarían de entorpecer el trabajo policial hasta el día de la siguiente vista. De momento, la fianza no había sido revocada pero se la había requerido para someterse a la investigación policial y responder por las pruebas que se habían presentado ante el juez. Sólo después de un interrogatorio conciso, estudiaría de nuevo la revocación de la fianza. Sin un móvil que convirtiera la historia del comisario en algo tangible, la fiscalía no podría lograr nada más. Romualdo Figgs, fiscal jefe, tendría que esperar a la llegada de más pruebas circunstanciales con las que avalar el caso. La acusación aguardaba parada.

Sin embargo, por más documentación que habían presentado unos y otros abogados, no se había llegado a acuerdo con respecto al Instituto. Las instalaciones serían registradas hasta la última piedra, en busca de cualquier indicio posible que pudiera oler a móvil. Las propiedades de la doctora, vivienda, posesiones, medios de transporte…, serían examinados a fondo por la policía científica. La lista de testigos a interrogar se había tratado de recortar por parte del bufete del Instituto, con la intención de salvaguardar la reputación de los miembros más respetados que se encontraban relacionados de algún modo con el Genius.

Había sido una mañana horrible.

Había tenido que olerle el hedor al comisario durante tres asquerosas horas y, para colmo de males, el fiscal le había felicitado personalmente por su trabajo con la sospechosa, antes de despedirse. Tycho dio la espalda a Feduchy en cuanto pudo y paró el primer taxi que vio, rumbo al aeropuerto. Marcel le había dado el informe del experto en lengua árabe que habían consultado; su opinión era que se trataba sin duda de un dato falso. Aquello fue la confirmación que necesitaba para ir tras la doctora; su instinto no le había fallado. El nombre había resultado ser la alusión a la figura liberadora de un redentor esperado por el pueblo, cuya venida simbolizaba la creación de una sociedad islámica perfecta en la tierra, antes de el Día del Juicio, cuyo nombre resurge entre los pueblos islámicos en momentos de opresión, a modo de una llamada a la justicia divina. Nadie que pertenezca al mundo musulmán osaría llevar ese nombre y, los que han sido llamados como tal, jamás lo han abrazado como suyo; con respecto al apellido, señala un dialecto árabe hablado por más de dos millones de nómadas. Se asienta en las regiones de Egipto, Sudán y Eritrea, y podría señalar a todo un pueblo que remonta sus ancestros hasta mucho más allá del Egipto faraónico. Los Bedawiyet, o también llamados bejas; son una variedad muy numerosa en los alrededores del Mar Rojo. Tycho no necesitó esperar la contestación de la embajada de Sudán. Le bastaba con aquello para coger el primer vuelo que saliera rumbo a Londres. Marcel, en cambio, no se había mostrado tan optimista; las cámaras de vigilancia habían conseguido muchas más tomas de la conversación que ambos mantuvieron a la llegada al aperitivo y en ningún momento pareció tener oportunidad de administrarle la droga. Tampoco se había visto nada que pareciera indicar que no se trataba de una mera relación cordial entre dos colegas.

Marcel acompañó a Feduchy a comisaría e inventó la primera excusa que se le ocurrió, para cubrir la marcha inesperada del inspector. El comisario puso cara de malas pulgas pero se marchó corriendo a su despacho, para regodearse en el frío halo del aire acondicionado. El agente respiró tranquilo y volvió a su mesa.

El escritorio rebosaba papeles del caso, notas y documentos oficiales de la reunión con la fiscalía. Sabía que en estos momentos la sospechosa del caso estaría en paradero desconocido y el inspector en un avión a 10.000 pies de altura, jugándose su carrera y su futuro por una corazonada. Aquello no pintaba bien; el inspector estaba confundiendo el instinto policial con la vaga esperanza de que aquella mujer resultara inocente, y eso era lo que no entendía. ¿Qué le había hecho confiar en ella y creer su historia, tan inverosímil como parecía?, ¿es que el inspector había terminado de perder el norte?, ¿se había encaprichado con ella? Marcel se dejó caer pesadamente sobre su silla, mientras algunos de sus compañeros le preguntaban por Tycho. Los puso a trabajar enseguida tras la pista de aquel médico de la convención que no habían logrado comprobar, pero todos se dieron cuenta de que algo andaba mal.

¿Quizá debería advertir al comisario sobre el inspector? Conocía perfectamente a Tycho y sabía que se bastaba para cargarse todo el caso el solito. Podía acabar en la cárcel por ayudar a una fugitiva. ¿Quién le había mandado recomendarle que huyera?, ¿es que se había vuelto loco? Cogió el teléfono al hilo del último pensamiento y marcó el número del despacho del comisario. Sonaron dos pitidos y colgó, rápidamente. No podía hacerlo. Le daría un día más. Tycho era un buen policía y su instinto merecía un día de confianza. Eso es.

Marcel no había soltado aún el auricular del teléfono cuando sonó el timbre. Preguntaron por el inspector y repitió la misma excusa que le había contado al comisario. Pero aquella voz insistía en que debía localizarle lo antes posible. Parecía urgente.

- Le cogeré el recado, señora. Dígame su nombre.

- Felicia Sutton, soy la viuda del señor Charles Sutton, creo que el inspector se encarga de su caso. Es urgente que hable con él. He descubierto algo de suma importancia.

- La escucho, -confirmó el policía, garabateando sus datos sobre una libreta-.

- Ayer estuve ordenando el escritorio de mi marido. Sus ficheros, sus documentos, incluso un montón de papeles que guardaba en una caja fuerte. Tiré casi todos los papeles y le di a nuestro asesor financiero los únicos que eran relevantes para realizar la contabilidad.

- Entiendo.

- Encontré algo que quizá le interesaría. Son unos papeles de un Instituto de Investigación Genética, -Marcel sintió un escalofrío y tapó el auricular del teléfono con la mano, como si la voz de aquella señora pudiera oírse más allá de donde él estaba-. Se trata de unos informes en los que aparecen los nombres de unas pocas residencias de la tercera edad, relacionadas económicamente con el Instituto. El nombre de la doctora Der Linden aparece varias veces como beneficiaria de las subvenciones que ofrecen para ciertas investigaciones científicas. No sé si podrá significar algo, pero alrededor de su nombre hay dibujado un círculo con rotulador rojo y, dentro de éste, está pintada la palabra “fraude”. Hay unos números de cuenta bancaria y unas fotografías anexas a los documentos. Tengo entendido que la doctora ha resultado ser una de las sospechosas del crimen y a lo mejor estos documentos ayudan a esclarecer algunos de los hechos, -El agente Escolari había empezado a sudar sin darse cuenta y comenzó a hablar más bajo de lo que creía, como si su subconsciente no quisiera que nadie de las mesas de alrededor se enterara de aquella conversación. Tachó todo lo que había apuntado y arrancó la hoja de la libreta; luego arrancó varias más, para asegurarse de que nada de lo escrito quedaba marcado en las hojas de debajo. Cuando se cambió el auricular de oreja, para dar mayor intimidad a sus palabras, algunas gotas de sudor resbalaron hasta la libreta y empaparon el inmaculado lienzo blanco sobre el que ahora escribía cosas sin sentido para disimular-.

- ¿Ha hablado con alguien más acerca de esos documentos, señora Sutton?

- No, aún no se los he dado a mi asesor. Quería comprobar primero si tenían algo que ver con el caso.

- Claro, lo entiendo. Sería de gran ayuda que pudiéramos tenerlos aquí y echarles un vistazo más concienzudo, por si hubiese algo que se nos hubiera pasado por alto, -Marcel sentía que las orejas le ardían, como cada vez que mentía descaradamente. Aquellos papeles podían ser el móvil que tanto deseaba encontrar el comisario, y eso acabaría de un plumazo con la doctora y con la carrera del inspector, si se descubría que él la había ayudado a huir del país. Tenía que conseguir algo de tiempo y examinar esos papeles. Los investigaría y comprobaría si realmente Sutton había descubierto los trapos sucios de la doctora, y ésta acabó quitándole la vida para protegerse-. Estaré aquí todo el día, señora. Pregunte por Marcel Escolari, estoy al cargo de los casos del inspector Tycho. Le recomiendo que no hable de momento con nadie del asunto, podría resultar una información falsa y causaría perjuicios irreparables en las personas implicadas, como ha ocurrido otras veces. Ya me entiende, su mismo marido podría ver vista afectada su reputación si se lanzan rumores no refutados.

- Oh, sí, por supuesto. Sería intolerable. Procuraré llevarle los documentos cuanto antes y que nadie más se entere del asunto, hasta que no sea debidamente investigado. Mi marido era un hombre honesto y honrado, y no querría que nada pudiera manchar su recuerdo, agente.

- Daremos una vuelta de reconocimiento primero, -indiqué al conductor de la limusina-. He señalado la dirección del complejo Windsor en el mapa. Iremos hasta allí y echaremos un vistazo por los alrededores.

- Eso es, -asestó Moira-. Al estilo Stursky y Hucth.

- Somos tres, querida, -protestó Enara-. Por si te has saltado un dedo al contar. Tanto flujo de energía arriba y abajo te tiene la cabeza trastornada, Moira. Deberías probar con otro tipo de intercambio de energía más… ¿Cómo lo diría? Carnal.

La circulación vial del Reino Unido no era la más indicada para viajar en un coche de aquellas dimensiones. Los vehículos conducían por el sentido contrario, giraban de la manera más inesperada, y los peatones y los transportes públicos se habían hecho los dueños del asfalto, con todo el beneplácito de Scotland Yard.

Enara estiraba el mapa de la ciudad para ayudar al encantador jovencito de rebeldes mechones pelirrojos que manejaba el volante. Las indicaciones nos sacaban de la ciudad para meternos de cabeza en carreteras de segunda fila que conducían al extrarradio. Los mantos verdes de hierba fresca se extendían por toda la panorámica de las ventanillas, aun cuando los rayos de sol habían decidido pasar de largo por estas fechas. Daban la sensación de no llegar a terminar jamás y brillar con más intensidad, a medida que se sucedían las borrascas. Las casas salteadas que encontrábamos por la carretera, estaban coronados por tejados picudos que esquivaban las lluvias, y rematados con cortinas de verdín enmohecido, que la increíble humedad del ambiente plantaba sobre los ladrillos cobrizos. El joven conversaba amenamente con la banquera, aprovechando la parada de un semáforo. La estaba poniendo al día de las costumbres de los londinenses. Enara pestañeaba sin parar, tratando de seducir al muchacho a través del espejo retrovisor. Entre tanto, Moira salpicaba las motas de aire adyacentes con unas gotitas que distaban bastante de ser un buen perfume, con una penetrante reminiscencia a agua fuerte. La fragancia de aquel líquido no era lo importante, sino las beneficiosas propiedades que limpiarían el ambiente de energías negativas y nos serviría de protección.

Un golpe seco sobre el guardabarros trasero del coche detuvo la conversación. La inercia desplazó nuestras nucas hacia delante y el joven soltó un exabrupto en su lengua natal, que no hizo falta traducir.

- ¡Se puede saber qué hace ese imbécil! -Enara se volvió hacia la luneta trasera. El coche que aguardaba detrás de nosotros volvió a acelerar y embistió de nuevo la carrocería trasera de la Sixt, con más fuerza que la vez anterior. El semáforo se puso en verde y el joven paliducho pegó un acelerón que hizo derrapar las ruedas sobre el asfalto-. ¿Qué estás haciendo muchacho? Detente ahora mismo. Hay que denunciar a ese imbécil y pedirle la documentación del seguro, ahora mismo llamo a la policía y… -el coche volvió a aparecer tras el espejo y embistió la limusina con tal fuerza que el chófer estuvo a punto de perder el control-.

Moira cogió la cincha del cinturón de seguridad, asustada, tratando de ponérselo entre las acometidas. Enara cayó al suelo envuelta en su pomposo abrigo. El joven conductor apretó el pedal del acelerador e intentó zafarse de aquel enloquecido. Las curvas se convirtieron al momento en estiradas torsiones imposibles que hacían levantar las ruedas de un lado. No se veía nada por el cristal. Enara rodaba por la moqueta panza arriba, sin acertar a levantarse; ni siquiera podía tratar de ayudarla. El chófer estaba muerto de miedo, miraba constantemente hacia detrás en busca del perseguidor, con el semblante descolorido y espantado.

Una última embestida nos sacó de la carretera.

La Sixt se metió en el arcén y arremetió contra unos matorrales. El chófer tiró con fuerza del volante para volver a la carretera, pero fue inútil. El contador de la velocidad se asomó por un segundo tras sus rizos pelirrojos y creí ver la manecilla por encima de los 90 mph. Un ruido atronador rebotó contra la luneta y la rompió en mil pedazos, lanzando cientos de cristales sobre nosotras. Los gritos del muchacho resonaron sobre el bramido del aire que se colaba por el parabrisas roto. Estaba histérico. Aceleraba, dando volantazos por el terraplén. De pronto no se oyó nada. Su cabeza se volteó hacia delante y explotó en una nube roja que se estampó contra el cristal. Sus rizos ensangrentados se clavaron sobre el volante, haciendo chirriar el claxon. La Sixt perdió el control. La fuerza centrífuga nos aplastó contra las ventanas. Perdí la visión de Enara sobre el suelo. Las manos muertas del chófer pendían sobre su asiento sin agarrar el volante. El cuero giraba a su antojo y el coche gigantesco se convirtió en una peonza bailando sobre el asfalto, hasta caer rodando por la cuneta, ladera abajo de la montaña.

La limusina giró una y otra vez sobre el terreno. Ramas y hierbas se colaban por las ventanas rotas en cada vuelta, hasta que el coche dejó de girar.

- Moira, ¿estás bien?

- Creo que sí. Conseguí abrocharme el cinturón antes de caer, -el coche se había detenido al chocar contra el tronco de un árbol partido. El techo había quedado incrustado en el suelo y nosotras boca-abajo. Todo estaba regado de trozos diminutos de cristal-. ¿Enara? -Moira trató de llegar hasta la parte delantera, rodeando lo que quedaba de la limusina. La cabeza muerta del muchacho pendía por el exterior de su ventanilla, con los ojos abiertos y el rostro ensangrentado. El agujero del disparo le había levantado el cuero cabelludo y, un amasijo de sesos sanguinolentos, se había estrellado contra el cristal. Las nauseas de Moira no pudieron soportar la esperpéntica visión del cadáver y lo poco que había comido le salió por la boca como un caño de agua biliosa-.

- Estoy aquí. En el asiento delantero. No sé cómo he llegado hasta aquí, creo que me he roto una costilla, -la puerta del copiloto estaba empotrada contra el tronco y era imposible moverla. Enara gateó sobre los cristales hasta la parte trasera y salió arrastrándose sobre el suelo-.

- ¿Estás bien? ¿Crees que puedes andar?

- Lo dudo. Estoy un poco mareada y creo que tengo algunos cristales clavados por la espalda. ¿Cómo está el chófer?

- Ha muerto.

- Dios Santo. ¿En el accidente?

- Ha sido un disparo. El chico debió ver las armas por el retrovisor, y por eso trató de huir a la carrera. Estaba muy asustado, se le veía en la cara.

- No puedo creerlo. ¿Por qué?, ¿quiénes eran?

- ¿Ves el coche? -una voz masculina reverberó arriba de la ladera, y las tres miramos instantáneamente colina arriba-.

- ¡Debe de estar más abajo! -contestó una segunda voz-. Las ramas siguen aplastándose por aquí. Bajemos y comprobemos que están muertas.

Enara se irguió de sopetón y salió de un salto del coche. Echamos a correr por la ladera. Estábamos en un bosque, los árboles se interponían unos sobre otros y un amasijo de troncos era lo que había detenido la caída del coche por la loma. Unos hombres nos perseguían colina arriba, después de haber matado de un tiro al chófer de la limusina. Moira jadeaba, sujetándose la barriga y aferrándose a la chaqueta de Enara, pero sin rezagarse ni un milímetro. Corrimos colina abajo, intentando llegar a la carretera. Unos hombres nos perseguían por la ladera, armados con pistolas. Enara no daba crédito pero no se detuvo ni un segundo a comprobarlo.

La carretera no debería de estar muy lejos.

Había muchas curvas por la colina y todo lo que habíamos subido debía de estar justo ahí debajo. Enseguida saltaríamos sobre el asfalto y pararíamos el primer coche que pasara.

- ¿Qué está pasando Lía? -susurró Enara con la voz entrecortada por la carrera. ¿Quiénes son esos?, ¿por qué nos persiguen?

- No tengo ni la más remota idea. Tiene que ser un error. Sigue corriendo, no vamos a pararnos a preguntárselo, -el verde manto de hierba fina pasó a convertirse en un montón de grandes piedras de elevada pendiente. Nos ayudamos con las manos para bajar a zancadas por la cuesta. Moira resbaló en un trozo de moho y cayó dos rocas más abajo, sin emitir un solo gemido. Se levantó enseguida de un salto y siguió bajando. Lo único que hizo fue resentirse con la mano en la baja espalda, y una discreta mueca dolorosa-.

- ¡Maldita sea! -la misma voz de antes volvió a hacerse eco en la colina. Las tres nos detuvimos instantáneamente, girándonos hacia arriba-. Aquí dentro no hay nadie. Está solo el maldito chófer. Esas brujas siguen vivas y han salido del coche. ¡Vamos!, ¡aprisa! -“brujas”, nos habían llamado “brujas”. Aquello no era un error, ¡nos perseguían a nosotras!-.

Moira se giró de un solo movimiento, y se tiró por la cuesta a toda velocidad. Las zancadas saltaban de piedra en piedra, resbalando con la tierra. Entre unas ramas, atisbé el color gris de la superficie del asfalto, a unos metros de distancia. Agucé el oído buscando el rugido de algún motor, pero no se escuchaba nada. No había más que silencio, y el crujir de las ramas y las hojas que llegaba desde arriba.

- Ahí delante está la carretera, -indiqué-. Bajad hasta allí y poneos en medio. Tenéis que parar el primer coche que pase, ¿de acuerdo? Cuando hayáis parado algo, hacedme una señal.

-¿Y tú?, ¿que vas a hacer?

- Rápido, Moira, dame la granada de orgonita esa que has traído y la esencia que has echado en la limusina. Es el momento de comprobar de qué se trata, -Enara la arrastró por la pendiente hasta que saltaron sobre la carretera-.

Me acurruqué tras una roca grande en cuanto se fueron. Escruté entre las ramas hacia lo escarpado de la colina. Podía ver a través de un hueco un tramo del asfalto; seguramente, la alcanzaría en tres o cuatro zancadas, o menos si me fuera muy apurado. Enara y Moira aparecieron por el hueco entre los arbustos sobre el río gris ceniza, varadas en mitad del basto espacio y mirando a ambos lados angustiadas. Seguí sin sentir ningún motor en la lejanía. Vacié una botella de agua y le eché el bote entero de esencia; olía fuerte, si mucho no me equivocaba, esa mística fragancia estaba hecha a base de espíritu de sal o muriático, y reaccionaría con el aluminio de la orgonita. Si aquello era una simple bola de piedra o la composición en aluminio era insuficiente, no funcionaría. Me alcanzarían en cuanto echara a correr hacia la carretera y estaría perdida.

De pronto, el rugido de un motor creció sobre el asfalto y Enara y Moira se lanzaron hacia el vehículo.

- ¡Están ahí! -la misma voz grave sonó a pocos metros de distancia-. Veo a dos en la carretera. Van a parar un coche. Corre. Dispárales.

Metí la orgonita en la botella y la tiré hacia donde sonaban las voces. Salté hacia la carretera sin esperar a que hiciera efecto y eché a correr tan rápido como me permitían mis piernas. A los pocos segundos, una enorme nube blanca explotó en mitad de la ladera, eructando un descomunal trueno ensordecedor que me hizo perder la sensación de equilibrio. Caí sobre unas rocas y resbalé hasta el asfalto, en mitad de una polvareda densa e irrespirable, como una oportuna fumata blanca. Alcancé el coche cojeando, antes de escuchar el primer disparo, y desaparecimos por la carretera que volvía hacia Londres.

- Cariño no te oigo nada, -la voz de Jerome Bohannon se perdía en el auricular de la cabina telefónica. Los más de 2.000 kilómetros que le separaban de su mujer parecían amortiguar el sonido de su voz y hundirlo en las profundidades de la línea. Los altavoces del aeropuerto emitían constantes llamadas de atención a los pasajeros, que arrancaban algunos rugidos de la banda de los graves. Bohannon taponaba uno de sus oídos, tratando de ahuyentar el barullo de la zona de recogida de equipajes.

- ¡Estoy en el aeropuerto! He seguido el rastro hasta un minivan que se lo llevó del Fiumicino. El chófer ha reconocido una fotografía de Huan y está buscando en su navegador la dirección que le indicó.

- …-la voz de Irina se quebraba en algún lugar de la línea. Bohannon no conseguía escucharla-.

- Te llamaré en cuanto encuentre alojamiento. Da un beso a los niños y diles que les llevaré regalos cuando vuelva. Lo siento, no te oigo. Te quiero.

Dejó el teléfono con amabilidad a un hombre que esperaba y fue hacia las cintas de equipaje, a recoger su maleta. Pese a la reciente conversación frustrada con su esposa, estaba radiante por la nueva oportunidad de entrar otra vez en activo. Había rejuvenecido diez años por lo menos desde que cogiera el vuelo hasta el Aeriporti di Fiumicino; la adrenalina corría de nuevo por sus venas y estaba deseando encontrarse con algo de acción. Algo de peligro con el que poder rememorar las viejas sensaciones olvidadas desde que se retirara del ejército. De camino a las cintas, las últimas tiendas de la “Dutty Free” se asomaron por los escapartes. Pensó que compraría una colonia a la vuelta y le daría una sorpresa a Irina. Quizá incluso hasta le llevara unas flores. Se puso unas gafas oscuras y sintió cómo su identidad se dispersaba, sumergida entre la riada humana que lo rodeaba; el principio de todo buen seguimiento era la discreción. Ocultarse a plena vista. Pasar desapercibido. Se encasquetó la gorra negra y desapareció junto a las cintas. L

Los regalos tendrían que esperar. Debía concentrarse en el trabajo y mantener abiertos los cinco sentidos. Estaba tan fresco como un cadete en pleno entrenamiento y tan avizor como un águila coronada. Había estudiado a cada uno de los pasajeros que habían viajado con él, desempolvando sus artes indagatorias. Estaba un poco oxidado, cierto; pero aún así no se le había escapado un detalle de nadie. Era una máquina engrasada saliendo del ralentí.

La cinta que lucía el número de su vuelo se iluminó y comenzó a moverse. Los mozos tiraban los bultos sobre la transportadora, sin el menor miramiento por la integridad de las mismas. Las maletas golpeaban la malla al caer, y las cremalleras de las más blandas aguantaban el tipo a regañadientes. Los pasajeros comenzaron a agolparse alrededor de la giratoria, entreverando sus pertenencias. Bohannon dilucidó la silueta roja de su maleta abriéndose camino desde el otro lado del muro. Sorteó el tumulto con la facilidad de una anguila y se abrió un paso hasta la cinta.

El hombre al que había dejado el teléfono de la cabina movía aún los labios hacia el auricular, aparentemente inmerso en una intensa conversación. Se había formado una pequeña cola detrás de él; una mujer esperaba su turno, mientras navegaba entre las hojas del periódico, distraída. Si hubiera estado más atenta se hubiera dado cuenta de que en la pantalla del teléfono brillaba un mensaje “Fin de señal, cuelgue por favor”, y que el hombre tan sólo fingía la llamada, para hacer tiempo. De vez en cuando, ella abandonaba su profunda lectura y echaba un ligero vistazo al tipo, pero volvía a imbuirse en el periódico, resignada, y farfullando alguna queja incomprensible. El hombre movía los labios sin emitir sonido alguno. Simulaba una distendida conversación y ahogaba el pitido intermitente de la línea apretando el auricular contra su oreja; vestía un atuendo bastante discreto, ni llamativo ni corriente. Ningún rasgo facial determinante: nada de barba, ni bigote, ni gafas… nada que se pudiera recordar. El pelo era de un color vulgar, y el corte, uno más entre tantos. Ni siquiera una mujer como ella, harta de su consumada soltería y deseosa de un hombre, se había dado cuenta del porte fornido y atlético que ocultaban sus insulsas prendas. Ciertamente, el hombre vestía una mirada displicente y cabizbaja, que le convertía en un mueble más del aeropuerto. Cuando Bohannon recogió su pequeña maleta rojiza, el hombre colgó el teléfono y comenzó un pesaroso caminar hasta la salida, siguiendo su estela. Ni siquiera cuando la lujuriosa cuarentona lanzó un furtivo repaso a su trasero, se dio cuenta del contorno de la Beretta que se adivinaba pendida de su mohíno cinturón.

- Siento tener que darle este comunicado, hada, pero las hemos perdido, -su interlocutor estaba audiblemente disgustado-. Utilizaron algún tipo de explosivo tóxico; mi compañero resultó herido de gravedad al caer por la ladera y yo me quedé ciego unos minutos. No pudimos seguirlas y las perdimos. Aún no hemos sabido nada de ellas.

- No importa, no importa, -consiguió articular el que llamaban el beja, entre el escaso aire que le dejaban sus dientes apretados. Le hervía la sangre de rabia, y cualquier reproche no hubiera sido suficiente para denunciar la deplorable impotencia de su equipo ante unas simples mujeres desarmadas-. Me encargaré de ello personalmente. No podemos permitirnos ningún fallo más, o adjudicaran el servicio a otro grupo de mejores referencias; Europa del este no cesa de producir grupos de asalto, desertados de los ejércitos bien entrenados y muertos de hambre. Si permitimos que nos arrebaten el encargo no volveremos a encontrar un trabajo fuera de África. Dejad a la científica y seguid con el trabajo. Quiero noticias del amante de la viuda, ¿habéis dado con él?

- Sí, hada. Huyó el mismo día que fuimos a por él. Hemos tardado algún tiempo en encontrarlo de nuevo. Sacó un billete sólo de ida para Roma, no creo que piense volver.

- Entonces es que es culpable de algo. Encontradlo y averiguad lo que sabe. Pudo llevarse alguna parte del descubrimiento antes de marcharse, o bien el viejo marchante pudo habérselo dado antes de morir. Investigadlo.

- Ya estamos encima, hada. He mandado a unos hombres a su alojamiento. Pronto tendremos noticias suyas.

- Bien, yo buscaré a la científica y me encargaré de enseñarle el camino al Jahannam, y de que no regrese jamás.

La embajada se erguía en algún punto entre el Támesis y el Hyde Park; el conductor se había acercado tanto a Grosvenor como había podido, pero un atasco en Belgrave le impidió llegar hasta la plaza. Un coche oficial salió en su busca. El suelo del aparcamiento de la embajada se presentó como un rescoldo seguro e invulnerable del hogar, que ahora se hallaba tan lejano que parecía inexistente. Pero aquel edificio acogía a sus ciudadanos como hijos pródigos de regreso a casa, y los estrechaba entre sus brazos para protegerles de cualquier amenaza posible; el propio canciller del consulado se trasladó hasta la embajada, en cuanto fue informado de la situación, y fue el momento en que me di cuenta de lo mucho que me alegraba de viajar con Enara Bismarck. Hasta el mismísimo embajador había dejado a un lado sus quehaceres diarios para atender a la famosa banquera. El agregado de defensa ya había tomado nota de todo el lamentable suceso y se había puesto en contacto con Scotland Yard, para denunciarlo y recopilar información. La policía ya había sido enviada al bosque, en busca del cadáver del joven conductor y de la limusina despeñada. Pronto tendríamos noticias.

Desde la habitación se veía el pico azul de la bandera de la Comunidad Europea, resistiéndose al embate de un chaparrón inesperado; tras ella se difuminaban las copas de los árboles de Belgrave Square Gardens, recordándome los peores momentos de la persecución. La calle entera parecía una prolongación del mismo edificio, tan blanco e inmaculado como recién encalado, y tan silencioso como un día de Bank Holiday. Enara asaltó el minibar y sacó una botella de Orujo de Hierbas. Sirvió una ronda generosa para las tres, se bebió la suya de un solo trago y volvió a llenarla de inmediato. Moira aún no había salido del cuarto de baño; seguía sentada sobre el inodoro, como un pequeño Buda, rodeada de velas que había solicitado como parte de la emergencia, e inmersa en su profundo subconsciente para hallar la relajación. Nada más llegar a la habitación había insistido en curar nuestras heridas con su energía, para reponer fuerzas perdidas en el accidente. Conociendo su contumacia, tuvimos que ceder y experimentar el fluir de la energía que se obstinaba en brindarnos, desde el chakra coronario en la cabeza hasta las mismísimas glándulas corticoadrenales, allí abajo. A medida que ella lo hacía brotar de sus manos, el reiki iba pasando por cada chakra, limpiando y purificando todas las obstrucciones del cuerpo. Era un tratamiento largo y, cuando podía, lo acompañaba de música relajante que solía aderezar con el melódico timbre de su voz. Esta vez había tenido que hacer un trabajo a la ligera, por el poco tiempo del que disponíamos, y nos dedicó una sanación expresa.

Ya nos había convencido otras veces para someternos a sus técnicas, y jamás había visto que consiguiera cerrar ninguna herida. Pero lo cierto es que cada vez que lo hacía sentía un cálido hormigueo recorriendo mi cuerpo, que me producía hilarantes cosquillas en la planta de los pies y me erizaba el vello. Ahora descansaba después del esfuerzo, encerrada en el cuarto de baño, canturreando palabras ininteligibles y haciendo aspavientos extraños entre pañuelos y varas de incienso. Según Enara, estaba recomponiendo su equilibrio perdido. La visión del cadáver le había atizado un golpe de energía escalofriante que no había sido capaz de absorber. El aroma del incienso pronto inundó la habitación.

- Ya estoy lista, -apareció, con las varas en la mano-.

- ¿Eso que huelo es marihuana?

- Por favor Enara, no dramatices; son varillas secas de prensados vegetales, que arden para purificar el atmán y limpiar sus impurezas. Creí que no me recuperaría nunca después de haber visto a ese muchacho con la cabeza abierta y toda aquella sangre. Pero he conseguido acallar mi espíritu y encontrar de nuevo el nivel de energía adecuado. Me encuentro rejuvenecida y creo haber aprendido de todo lo que hemos vivido. Todas hemos aprendido. Ha sido agotador tener que prestar declaración por su muerte, pero hemos devuelto la paz a su espíritu y hemos contribuido a denunciar a unos locos del volante, que sacan a la gente sencilla de las carreteras por ningún motivo. Estoy contenta conmigo misma y estoy orgullosa de vosotras. Hemos conseguido salvar la vida y ayudarnos entre nosotras. Ésa es la virtud de la energía espiritual.

- Pues huele a marihuana, tú dame uno de esos que te has fumado y verás lo contenta que me pongo yo también, -Enara había llenado ya un par de veces su copa y se había desparramado sobre el sofá-.

- Comeremos algo antes de irnos y terminaremos de reponer fuerzas, -Moira palpaba el rugido de sus tripas-.

- ¿Irnos a dónde?

- A Windsor, ¿a dónde va a ser? ¿Recuerdas que íbamos a visitar un castillo antes de estrellarnos, Enara?

- Me parece que tanta hierba te ha sentado mal, Moira. Acabamos de tener un horrible accidente, nuestro chófer ha muerto de un disparo en la cabeza y hemos tenido que pedir refugio en la embajada, porque unos psicópatas han intentado freírnos a tiros después de sacarnos de la carretera. Así que creo que no vamos a ir a ningún sitio, nos quedaremos aquí, con el ejército, el embajador y todos esos soldados altos, fuertes y armados que velaran por nosotras mientras dormimos plácidamente a salvo entre estos muros.

- Enara, no hemos venido hasta aquí a escuchar cómo te lamentas y verte emborracharte tirada en un enorme sofá de piel, como un Eublepharis del desierto al sol del mediodía. Hemos venido a ayudar a Lía y eso es lo que vamos a hacer. El accidente pertenece al pasado, y ya está en una línea temporal inaccesible para nosotras, no puede hacernos daño; muerto, como el chófer de la limusina. Nosotras, en cambio, estamos aquí en el presente, y estamos bien. Nos han examinado y nos han curado. Estamos sanas y dispuestas, y la policía está al cargo de todo. Así que vamos a comer algo y vamos a ir en busca de ese palacio inglés, que es lo que hemos venido a hacer.

- ¿Qué me has llamado?

- Lo decía por las manchas de tu abrigo, no creo que tengas ningún parecido con el Gekko leopardo. Ésos, son animales encantadores.

El catering nos ofreció una suculenta comida a base de platos fríos que pudieron improvisar fuera de hora, pero que no tenían nada que envidiar a los mejores platos del menú que habían degustado los agregados. Lejos de saciar mi apetito, los primeros bocados me provocaron un entripado desagradable, que no era sino el irremediable fruto del revoltijo entre la comida local y las sensaciones que me había dejado el accidente. Aun notaba las trazas del té que habíamos tomado mientras informábamos al canciller, que no alcanzaba a terminar de pasar hacia delante. El recuerdo de la visión de los sesos del chófer aplastados contra el cristal, me había quitado por completo el apetito. Al menos la policía se había mostrado de lo más solícita con la embajada y ya habían pasado un primer informe, en el que se recogían los testimonios de algunos testigos que encontraron por la zona y las conjeturas de los investigadores con las primeras pruebas recogidas. Finalmente, habían adjudicado la autoría de los hechos a vándalos callejeros. “Las peleas de bandas son cada vez más frecuentes en Londres, debido a la constante inmigración y al movimiento de la población de menor nivel adquisitivo a las zonas radiales, -el canciller se mostró muy satisfecho con las primeras teorías de Scotland yard-. Probablemente, se hayan visto involucradas en alguna transacción de estupefacientes, de las muchas que se producen cada día en los suburbios. Es un hecho lamentable, pero irremediable por el momento”. La firmeza de sus sospechas era de lo más convincente.

El embajador fue informado de todas las pesquisas policiales y nos indicó que, si no queríamos volver al Waldorf, seríamos acogidas en la embajada hasta que saliera nuestro vuelo. Pero aquellas habitaciones no estaban a la altura de la banquera, que se apremió a rechazar su oferta y mantener la suite del lujoso hotel, animada por el informe policial y el servicio de seguridad privada que tenía el hotel. En cambio, le solicitó su intervención para conseguirnos la visita guiada a Windsor antes de marcharnos, y un nuevo coche que nos transportara; no iba a ser fácil, advirtió. Estos días tenían lugar las festividades de San Jorge, como cada año por estas fechas. La Orden de la Jarretera, una de las más nobles órdenes militares que existen en Inglaterra desde el siglo XIV, tomaba las estancias del Castillo Windsor para su ceremonia anual. Llevaban semanas con los preparativos y la gran mayoría de las salas del recinto estaban cerradas a las visitas. La cena de acción de gracias sería en pocos días y se esperaba un auténtico desfile de monarcas y nobles de Europa, vistiendo las galas en procesión a la Capilla de San Jorge. La Reina Isabel II, el príncipe de Gales y su primogénito, serían los anfitriones de una gran cena en honor de Eduardo III, fundador de la Orden. Las cintas azules, los terciopelos negros y rojos brotaban de cada esquina del castillo, entre interminables adornos florales que guiarían la procesión. No era la fecha más apropiada para una visita turística y sería difícil rebuscar en las zonas que Godson me había indicado. Pero el embajador era un hombre tozudo y consiguió pedir un favor a los contactos adecuados.

- De vez en cuando, cuando la prima lo merece, consiguen permisos especiales para algunos coleccionistas de arte que desean ver las obras sin el fastidio del público. Obviamente, las mejores piezas no están al alcance de todos, pero tengo un amigo que conoce el currículo de la señorita Bismarck y está dispuesto a guiarlas hasta el castillo, si está dispuesta a comprar alguna de sus obras expuestas allí.

Después de decidirnos, aceptamos la oferta del embajador y nos puso en contacto con su amigo. Era un marchante de arte con una discreta tienda en un mercado de antigüedades. Nos esperaría junto a la galería, en Portobello Road.

- ¿A dónde vamos? -inquirió Moira con el plano extendido-.

- A Notting Hill. Hay un mercado de objetos antiguos y oportunidades que abre a diario en plena calle. A media altura encontraremos una pequeña galería donde nos esperan sir Geoffrey y su hijo, para llevarnos hasta el castillo.

- Cuanto más abiertas nos mostremos, mejor nos tratará y más sitios nos enseñará. La compra debe darse por supuesta en todo momento. Será emocionante hacerme pasar por una excéntrica millonaria, coleccionista de arte y ansiosa por hacerme con alguna de sus obras, -Moira no dio crédito al comentario-.

- No sé por qué Enara, pero creo que no te va a ser nada difícil representar ese papel.

El transporte de la embajada paró al principio de Portobello y nos dejó junto a unos postes que cortaban el paso a los vehículos. La calle se veía atestada de gente y los tenderetes asomaban por lo alto de las cabezas, exhibiendo sus viandas. Uno de los mercados más famosos de Europa, junto con il Mercatone, Dappermarkt y Les Puces. Una marabunta de turistas avezados nos recibió en la entrada, fotografiando cada pieza de la que allí se hacía gala. Nos adentramos en el mercado de antigüedades, tal y como nos había indicado el embajador. Comenzamos a caminar por una estrecha calle de extremada longitud que parecía no tener fin. A ambos lados, se extendían los toldos multicoloridos hasta más allá de donde la vista podía alcanzar. Una marea de tenderetes de venta ambulante, hechos de sábanas, jirones y maderas, mostraban los achiperres de algunos abaceros. Los puestos pegaban unos contra otros y, de vez en cuando, se asomaba un apretado pasadizo que hacía de escape hacia bocacalles escondidas.

Enara y Moira admiraban con entusiasmo cada muestrario, asombradas por la multitud de objetos raros y exóticos que exhibían los tenderos. Algunos eran auténticas sucursales de anticuarios reputados, que exhibían sus piezas en el mercado callejero, como parte del atractivo nacional; otros, en cambio, eran meras subastas de objetos insulsos de la vida doméstica, forzadas a la venta por agudas crisis financieras. Atraídas por el cuchicheo de la muchedumbre, se detuvieron ante una muestra de pendientes enormes de la época romana, de los que colgaban marfiles y monedas de plata, festones de ébano, corales y piedras increíblemente llamativas. El dueño de la muestra era un mercader hindú, atento a cada viandante que pasaba, y que enseguida plantó sus afanes en el atuendo de la banquera y su amiguita. Unos segundos le bastaron para colmarlas de alhajas y bisuterías variadas, ansioso por la venta. Comenzó a farfullar palabras en todos los idiomas, para captar la atención de las elegantes mujeres, que debían de tener mucho dinero para gastar. La verdad era que no andaba muy desencaminado.

Aproveché para echar un vistazo, por si algún maleante nos había echado el ojo encima. La muchedumbre era una constante riada humana que no dejaba otear más allá de un palmo. La mayoría eran turistas, a juzgar por su aspecto. Todos aferrados a sus cámaras y sus carteras, recelosos de los agobiantes vendedores y de los carteristas que acechaban. Unos jóvenes haraganosos observaban con lascivia los traseros de mis compañeras e intercambiaban comentarios sarcásticos desde el otro lado de la calle. Tras ellos, las miradas clandestinas de unos vendedores, disimuladas con los efluvios de las estufas de carbón, parecían clavarse en el seno de nuestros bolsos. Una silueta voló fugaz entre las fumaradas y captó mi atención. El atuendo me recordó una figura efímera que creí divisar a nuestra llegada al Waldorf. Pasó como una exhalación entre los toldos, sin darme tiempo ni siquiera a descubrir si tan solo era un reflejo. Desapareció enseguida tras las estufas.

Agarré a Enara del brazo y tiré de ella hacia fuera del tenderete. Había que encontrar al anticuario y salir cuanto antes de aquel río de empujones y pisotones, donde estaríamos a merced de cualquier desaprensivo.

- Dijo que esperaría junto a un puesto en la hilera de la derecha, -recordé. Según se entraba, debía contar veinte tiendas. El rótulo de la galería se había escondido tras unas sombrillas tejidas en horribles bordados. Pasamos junto a él sin darnos cuenta. El viento arreciaba con fuerza desde el norte y la lluvia comenzó a hacerse notar por toda la calle. Entre el tumulto, distinguí la silueta escuálida del fósil de melena blanca que nos aguardaba, escurrido bajo una chaquetilla más fina aún que su consumida figura. La sonrisa que forzó al vernos, apenas consiguió estirar su acartonada piel blanquecina. Tras él,sobrevolaban globosos los esputos humeantes del coche oficial de la corona, con la calefacción azuzada a todo gas y el cuero de la tapicería perfectamente mullido. Un antiguo cab maloliente, que ventoseaba como una auténtica chimenea industrial, pero equipado con todos los distinguidos detalles que pudiera necesitar un invitado de la real corona durante el viaje a Windsor-.

Enara comenzó su papel nada más sentarse en su interior y engalanó al joven heredero con las maravillosas piezas de arte que poseía y las ingentes cantidades de dinero que donaba cada año a colecciones artísticas. Enseguida supo captar su atención, y lo encandiló a base de historias de piezas antiguas y subastas millonarias. El viejo en cambio, sobrellevó el viaje aletargado en un rincón, menospreciando con sugerentes bostezos cada uno de los testimonios de la extranjera. Giraba ostensiblemente su muñeca hasta hacer salir el reloj de debajo de la manga y, tras una mirada cansada, volvía a bostezar. Enara trató varias veces de captar su atención, hasta que se dio cuenta de que la única manera de engalanar al viejo pasaba por guardar un austero silencio y permitir que él presumiera de sus propias historias. Por los cristales del cab comenzaron a asomarse las torres de Windsor sobre el verde de los campos, al ritmo que sir Geoffrey señalaba las distintas reconstrucciones que se habían realizado. Nada más apearnos, sentí el zumbido del móvil bajo las explicaciones del anticuario y me aparté del grupo para atender la llamada.

- Disculpadme un momento. Enseguida estoy con vosotros. ¿Sí? ¿Quién es?

- Doctora Der Linden, soy Enriqueta, casi no la oigo.

- Ni yo a ti Enriqueta...

- ... muy importante... -apenas escuchaba su voz-.

- No te oigo, ¿qué dices que es tan importante? –

… del centro Van Beneden, de Bruselas. Estaban interesados en el estado de la investigación policial en la que se ha visto envuelto el Instituto; temen que pueda afectar a la reciente sociedad con ellos. Renunciará a todo acuerdo, doctora. No quieren saber nada de acusaciones criminales; exigen hablar con usted inmediatamente o de lo contrario… No aceptarán…, nada en absoluto, -¿el acuerdo con el Van Beneden se tambaleaba? No podía perder la financiación, no podría seguir investigando. ¿Qué era lo que ocurría? Tenían que ser las publicaciones de la prensa, las habían hecho huir espantados a los directivos del centro, y querían liberarse de nuestro acuerdo antes de verse involucrados en una sociedad con un Instituto genético desahuciado. Tenía que llamarles y tranquilizarles, debían saber que recuperaría el control-. El consorcio… esta mañana. Los datos que tenía… que presentar. Ya. Un solo centro no puede retrasar la marcha de todo un proyecto internacional… buscarán otro...

- ¿Qué está diciendo, Enriqueta? No la oigo. Escúcheme, quiero que hable con todos los centros relacionados con nuestras investigaciones abiertas, tranquilícelos y dígales que en unos días estará todo resuelto y volveremos a la normalidad. Llame al Van Beneden y explíquele la situación, mañana mismo tendrán noticias mías... -un pitido me interrumpió la línea y miré el estado de la llamada en la pantalla. Seguía activa-. ¿Enriqueta?, ¿me oye?, -el teléfono colgó la llamada definitivamente y apareció un mensaje en la pantalla: Sin cobertura-. ¡Maldita sea!

- ¡Lía! -La comitiva turística esperaba bajo una enorme escalinata a que me uniera al grupo para continuar. El carcamal cumplimentaba con cortesía a la excéntrica millonaria, que había conseguido seducirle con sus silencios, y la invitaba galantemente a subir los primeros peldaños de la enorme escalinata, asida a su esquelético brazo, rumbo a Windsor.

Bohannon se agachó junto a la cerradura.

Escuchó algunos ruidos en el interior de la habitación y aguzó el oído. Una limpiadora pasó arrastrando un carrito por el pasillo y fingió estar esperando algo; ni siquiera lo miró. En cuanto se hubo marchado, se acercó de nuevo a la puerta y sacó su juego de ganzúas. Sobre el pomo descansaba el cartel de “No molesten”, así que supuso que Huan se encontraría dentro. Pegó la oreja a la puerta y escuchó. No sintió nada. Podría estar echando una cabezadita. Los ruidos que había sentido podían proceder de una habitación contigua, o de alguna televisión encendida. Metió la ganzúa por el hueco e intentó no hacer ruido. Forcejeó con la cerradura durante unos minutos y al final cedió.

El pomo se giró y la puerta emitió un discreto chasquido. La aguantó a pulso mientras la abría, para que las bisagras no chirriaran al entornarla. Guardó las ganzúas y sacó el arma de la funda. La puerta fue abriéndose sigilosamente y fueron apareciendo los muebles de la habitación en su campo de visión. Entró agachado y casi en cuclillas. Cerró la puerta tratando de sujetar el pomo, y no hizo un solo ruido. La estancia estaba en penumbra. Tuvo que esperar unos instantes junto a la puerta, hasta que sus ojos comenzaron a adaptarse a la oscuridad. Encañonaba el arma hacia el fondo de la habitación, con toda su atención en los sonidos. No oía nada. Ni siquiera el tenue murmullo de una respiración. Pronto, las sombras empezaron a definirse y distinguió los perfiles de la cama. Comprobó que el sitio donde estaba no era demasiado grande. Un cuarto con una cama grande en el centro, dos mesitas a los lados, un armario apolillado y una mesa de escritorio, con una silla metida debajo. Al fondo, había una puerta desde donde entraba luz. A través de la rendija abierta se adivinaba el cuarto de baño; probablemente, tuviera una ventana.

El aire olía a rayos. Parecía estar metido de lleno en un vertedero. Bohannon se subió el cuello del jersey hasta taparse la nariz, y consiguió atenuar un poco el olor. En cuanto comprobó que estaba solo, se irguió y apuntó con el arma hacia la puerta del cuarto de baño. Era lo único que le quedaba por revisar. Empezó a caminar con cautela, guardándose de que nadie le viera a través de la ventana que daba al pasillo. Cruzó la habitación lentamente, de camino al cuarto de baño. Había un montón de ropa colgada en el armario, objetos personales encima de la mesa y algunos envoltorios sucios rodando por el suelo. Sobre la mesa había una maleta abierta. Estaba vacía. Se acercó hasta la puerta del baño y quitó el seguro de la pistola.

Cruzó el umbral de un solo movimiento, apuntando rápidamente a la esquina que quedaba detrás de la puerta. Tiró de la cortina de la ducha, con la pistola por delante, y fue consciente de una visión para la que no se había preparado. Dentro de la bañera yacía el cadáver sin vida del doctor Huan, mezclado con agua y sangre; insectos, disolventes y burbujas pestilentes lo envolvían. Se giró instantáneamente, al ver la horrible expresión de la cara. Tenía lo ojos abiertos de par en par, con una expresión escalofriante; la lengua le caía hacia un lado, y cientos de insectos entraban y salían de sus orificios. Debía de llevar allí más de un día, descomponiéndose; estaba demacrado y el olor que desprendía era nauseabundo. Salió del baño rápidamente. El aire le faltaba. Abrió la ventana que daba al pasillo y sacó la cara por la rendija. Las intensas bocanadas de aire que tragaba del exterior no conseguían hacer desaparecer el sabor amargo que tenía pegado al paladar.

No quería quedarse allí ni un minuto más. La terrible visión se transformó en una acuciante ansiedad por salir de allí lo antes posible, y desaparecer, sin que nadie le viera.

Registró los efectos personales que había sobre la mesa. Escarbó entre los papeles tirados a la papelera. En la mesa no había más que propaganda de agencias de viaje y botellas de agua medio vacías. Encontró el reloj que solía llevar al Instituto; un Rólex falso de acero, que daba el pego. Junto a él había también unos bolígrafos con el emblema del Genius, su cartera y un juego de llaves. La abrió y rebuscó entre sus tarjetas. Había un par de carnés de identificación, recibos del banco de años pasados y un montón de monedas. Nada.

Tan sólo encontró algo que podría servirle. Una tarjeta de un club nocturno de Roma. Detrás había un apunte hecho por él mismo. Reconoció la letra del doctor Huan en cuanto la vio,

Emergencia.

Cogió la cartera y el juego de llaves, y se largó pitando del motel.

El estilo Tudor se hizo visible en las paredes antes de entrar. Grandes ventanas partidas por maineles dejaban pasar la escasa claridad que proveían las nubes. Laboriosos escudos y medallones vestían las galas de las familias más reconocidas y, algunos bustos de terracota, posaban sobre los arbotantes con gesto altivo. El estilo que implantaran los godos en Europa, tras la sobriedad del románico, se abrió con las puertas hacia el enorme hall de entrada, culminando en una colosal bóveda. Las restauraciones que había sufrido el conjunto eran incontables.

El distribuidor al que entramos, concentraba los corredores que partían hacia los laterales de la construcción y llevaban a los salones. El murmullo de las habladurías que correteaban por los pisos reverberaba en la acústica del recibidor, de enormes paredes lisas. Los preparativos de la ceremonia se sentían en el revuelo reinante. Decenas de empleados de la Jarretera, y algún que otro noble bien vestido en tonos tristes, deambulaban por los pasillos rematando las últimas disposiciones. Antiguas armaduras de casas nobles y estatuas de las dinastías góticas vestían los nervios que descendían de las bóvedas, con elementos claramente recargados pero sin embargo, pese a la gran presencia del gótico en cada rincón del entramado, las pinceladas sobresalientes de cada restauración eran la prueba fehaciente de cada etapa de la historia de Inglaterra, plasmada entre las grietas. Probablemente, el reconocido Grupo Tussauds no hubiera andado lejos de las contribuciones a su arquitectónica y, seguramente, el conocido paisajista inglés, “Capability” Brown, habría dejado su huella en el diseño de los jardines que rodeaban el recinto.

Los rastros de la influencia victoriana eran evidentes en el mobiliario, basado por completo en madera de caoba y en las coloridas alfombras que se extendían sobre el enlosado de los aposentos.

- La estancia que van a ver es un lugar conmemorativo de la última restauración. Lamentablemente, los ingleses tuvieron que ser testigos de cómo una de sus más emblemáticas construcciones fuera pasto de las llamas hace pocos años. Muchos de estos apartamentos tuvieron que ser reconstruidos por completo. El mismísimo duque de Edimburgo, quien en su honrosa visita ofreció el diseño de la hermosa vidriera que pueden observar, descubrió esta placa conmemorativa en el lugar donde comenzó el trágico incendio. Es un fervoroso seguidor de nuestra Orden y un hombre honorable.

Enara hacía gala de su espléndido inglés, para agradar a nuestro guía, e incidió distraídamente en visitar los lugares conservados desde el medievo. La visita se alargaba entre cuadros de grandes autores y esculturas de reyes pasados, mientras el anticuario hacía caso omiso de sus peticiones.

Después de dos horas de soporífera travesía, llegamos a la Curfew Tower, donde abrí los ojos de par en par en busca de alguna señal que refiriera el objeto de metal que había recogido en Renania. La torre resultó ser un obsoleto amasijo de piedras, sin nada especial que apreciar entre sus muros, y en el que difícilmente podría haberse escondido cualquier suerte de pasadizo, como el que encontrara bajo el fresco del castillo Wewelsburg. Mucho menos disimular una indicación durante el paso de los siglos. Mi desesperación crecía a medida que los edificios se sucedían, sin rastro alguno de nada en particular. Anduvimos durante más de cuatro horas, dando vueltas alrededor del conjunto, examinando cada obra artística presente.

- He pensado que quizá quieran tomarse un descanso; mientras, puedo prepararles la exposición que nuestra firma se enorgullece de presentar en el castillo. Pueden deambular por los jardines si lo desean o cruzar el puente y regalar a la vista las hermosas construcciones del Colegio Eton. Pueden seguir los adornos florales de la procesión que formará la Jarretera y llegar hasta el puente, donde podrán maravillarse con una estructura del medievo inglés.

- ¿Del medievo? -inquirí-. ¿Cuál?

- El puente, por supuesto. Los pies del puente yacen en el fango desde antes del Conquistador, y las sucesivas restauraciones que ha necesitado han respetado su firmeza. Los cimientos de la relativamente moderna construcción, fueron levantados en las inmediaciones del siglo XIII. Una reliquia que ha resistido el paso del tiempo.

- Fascinante.

- Puedo mostrarle las partes más antiguas si lo desea, conozco a la perfección la historia de su construcción, y podría indicarle cuales asentamientos corresponden fehacientemente a las épocas medievales.

- Será un placer, sir Geoffrey.

- Si no os importa, -interrumpió Enara-, Moira y yo os esperaremos en la cafetería. Tengo los pies destrozados y estoy deseando sentarme en algún sitio caliente. Ya he tenido suficiente visita cultural por hoy.

El anticuario continuó con su incansable perorata, a través de los adornos florales morados y blancos que conducían hasta el puente. Su hijo, atraído por las sugerentes miradas de Enara, decidió seguir el rastro del calor hasta la cafetería e invitarlas a comer. Antes de llegar al apartadero topamos con varios grupos de seguidores, que pinchaban las últimas flores de lis en los adornos, bajo la manta fría y húmeda que sobrevolaba a orillas del Támesis. El monótono soniquete del discurso de sir Geoffrey, rayaba en la saciedad de la terminología arquitectónica y las apostillas históricas.

- Aquí lo tiene, señorita. El puente Windsor. Su estructura ha cambiado mucho, acomodándose a las necesidades de cada época por supuesto. A veces con una concatenación de arcos rompiendo el cauce del río y otras con sólo los dos pies para el tránsito de los barcos más grandes; unos períodos en madera, otros en piedra, más tarde en hierro… Una amplia variedad de aclimataciones, recogidas al detalle en las memorias del castillo. Las losas por las que camina son relativamente jóvenes, teniendo en cuenta la edad global de esta construcción, pero los asentamientos en ambas orillas son tan viejos como el agua que salvan bajo ellas. Antaño fue un puente hecho de carcoma, pero allá por el siglo XIII, gracias a la mano de obra que proporcionaron los presos de la Curfew Tower, los robles del bosque fueron talados y se construyó un nuevo puente, mucho más fuerte. Su basamento fue afianzado en piedra maciza. A este lado, el armazón se une a la tierra en una pared rocosa que los presos levantaron con sus propias manos. Cuando el agua baja, pueden adivinarse algunas tallas que los desgraciados grabaron en sus lamentos.

- No me diga, ¿podemos acercarnos?

- Por supuesto, -salimos del camino hasta el verdín enmohecido, para descender un poco hasta el nivel del agua-. Tenga cuidado señorita, estas laderas son traicioneras y no seríamos los primeros en nadar por las aguas del Támesis, por un desafortunado traspié; curiosamente, el puente ha sido siempre blanco de mitos y creencias. Desde antes de que el cristianismo se instalara en estas tierras, en la época de los druidas y la cultura Urnfield, el puente de Windsor era el único que cruzaba las caudalosas aguas del Támesis hasta la otra orilla, en todo su largo recorrido. Imagínese, -ciertamente el moho humedecido se agarraba bien poco a las suelas y, a medida que nos acercábamos más al agua, las malas hierbas dejaban entrever el limo cenagoso-. Por ese motivo, los lugareños inventaron cientos de historias alrededor de la construcción, que han perdurado hasta nuestros días. Los antiguos ingleses pensaban que este puente era la unión con el más allá, a través del cual, las almas caídas por Inglaterra cruzaban el río de camino al otro mundo. En algunos escritos de la literatura celta, atribuyen su localización a la morada del dios Cernunnos, señor de la vida y de la muerte, que era el encargado de trasegar con las almas y llevarlas hasta el otro mundo a través del río. Cuenta la leyenda que, en las noches que el río trae la niebla desde el sur y las nubes ocultan el puente, los atrevidos que osen cruzarlo serán presa del jinete astado que vela estos bosques y abandonarán la vida. Meros cuentos para niños, señorita. Pero sin duda advertirá en ello la relevancia de lo que contemplamos.

Desde el reborde de la orilla distinguí el relieve de las marcas que había referido. El agua las tapaba con su vaivén y apenas se podían apreciar bien bajo la turbidez. La corriente movió el cauce al quejido del viento y bajó el nivel. Había algunas cruces extrañas con diferentes formas; algunas de brazos iguales, otras con un gran pico alargado, otras con formas redondas… También había símbolos de pescadores y algunos grabados celtas, de las creencias anteriores al cristianismo y a la religión anglicana. Entre ellos, distinguí un relieve con una forma hexagonal que me recordó al objeto de metal que encontrara en Wewelsburg. Intenté acercarme a la orilla.

- Esa marca…

- ¿Qué marca, señorita?, ¿ha visto algún grabado entre la corriente?

- Es como la pieza de metal, -abrí el bolso, entusiasmada, y la saqué para compararla con el grabado. El parecido era asombroso-. Tengo que bajar allí, ayúdeme.

- ¿Bajar? No, no. No es posible, desde aquí podemos observar con claridad los grabados en la piedra, si es lo que desea. La pendiente es resbaladiza y las nubes están subiendo desde el suroeste, no es un buen presagio. Debemos regresar.

- Sólo un par de pasos más, tengo que ver de cerca esa marca, deme la mano, -cogí el brazo del anticuario, sin darle tiempo para pensarlo, y me apoyé en él para acercarme hasta el mismo nivel del agua. El vejestorio se removía entre el fango, protestando con una intensidad creciente y escupiendo juramentos en lengua materna cada vez que sus pies le desequilibraban. Vi con claridad la marca y quise poner junto a ella la pieza de metal y comprobar mi sospecha. Metí el pie en el agua hasta el tobillo, sin importarme que el agua se colara por el zapato con aquella manta helada y que la suciedad de la superficie me impregnara hasta la espinilla. Tan sólo podía pensar en alcanzar el grabado.

Al intentar estirarme, el viejo dio un traspié sobre el lodo y se me echó encima. Resbalé y perdí el equilibrio sobre la orilla. El empujón me precipitó sobre el agua sin darme tiempo a soltarme de su brazo. Caí al agua del Támesis. El anticuario rodó sobre el fango, recibiendo un buen costalazo en la caída, y dio de bruces contra el seno del río. El aire se me escapó al notar el gélido fluido embebiendo mi ropa. Nadé hasta la orilla y vi al viejo flotando bocabajo en el lecho del río, como si estuviera inconsciente.

- ¡Sir Geoffrey!, -su melena plateada flotaba como un helecho a la deriva-. Dios mío, ¡sir Geoffrey!

Me lancé de nuevo al agua en cuanto vi que se hundía. Lo alcancé en dos brazadas y lo volteé. Se había desmayado, el golpe le había hecho una buena contusión en la sien derecha y le había hecho perder el conocimiento. Lo llevé hasta el borde y lo saqué del agua; la herida estaba caliente pero no sangraba mucho. El pecho subía y bajaba, a buen ritmo, y el pulso le latía con fuerza bajo el requiebro de la mandíbula. Estaba vivo y estaba bien. Salí al camino, empapada, para buscar ayuda; no vi a nadie ni hacia un lado ni hacia el otro del puente. Cogí el móvil para llamar a Enara pero el agua lo había inutilizado. No podía hacer nada.

- No se preocupe, sir Geoffrey, -le hablé al oído con la esperanza de que pudiera escuchar algo de lo que decía-. Se encuentra usted bien y enseguida se recuperará. No viene nadie por el camino, para ayudarnos; pero no hay por qué alarmarse, le llevaré de vuelta al castillo y le atenderán enseguida, -su rostro se perfilaba más blanquecino de lo que me había parecido en la primera impresión-. Voy a bajar un momento a echar un vistazo a esa marca. Es importante, -le exhorté, como si hubiera podido oírme-. Volveré enseguida, será un minuto. No tardaré, le doy mi palabra. Bajaré y subiré tan rápido que ni siquiera lo notará, y le llevaré de vuelta al castillo, -lo arrastré hacia un resquicio de tierra seca que descansaba sobre la ladera y lo tapé con mi chaqueta, que aunque estuviera húmeda le protegería del viento-.

Escudriñé de nuevo a ambos lados del puente, con la esperanza de ver alguna silueta acercándose y no tener que dejarle allí solo, pero no venía nadie. Tan solo el atardecer moribundo contemplaba cómo arrastraba a sir Geoffrey, sobre el resbaladizo verdín. Mientras descendía de nuevo la ladera, sobre sus inertes mocasines se adivinaron los esbozos de una ligera bruma sobrevolando la corriente desde el suroeste. La leyenda se esparcía por el Támesis y pronto nos alcanzaría. El ocaso traía la noche bajo el brazo y con ella las brumas del río, que se transformaban en una densa niebla insaciable que comenzó a bogar desde occidente. Mis pies resbalaron cuidadosamente por el último tramo de lodo y alcancé la pared de piedra con el agua por la cintura.

Las nubes devoraron el puente antes de que me hubiera sumergido en el agua helada.

- El amante no sabía nada, hada.

- ¿Estás seguro?, ¿no se llevó nada de la casa del marchante?

- No, hada. No llevaba nada encima. Registramos sus pertenencias y revolvimos toda la habitación. No había nada que lo relacionara con el marchante.

- No puede ser, huyó por algún motivo. ¿Le preguntasteis acerca del manuscrito?, ¿sabía algo del contenido?

- Sabía que existía. El marchante le pidió que le ayudara con la doctora. Quería obligarla a venderle los libros y para eso le instó a que manipulara algunos registros del Instituto genético. Consiguió fabricarle cierta documentación con la que pensaba chantajear a la doctora para que aceptara su oferta. Pero nos aseguró que nunca llegó a ver el documento, ni nada relacionado con él. Dijo que el marchante era muy receloso con sus negocios, y que no le permitió enterarse de nada. Le presionamos y no obtuvimos nada más. Tiene que ser la verdad, -el beja escuchaba con atención, esperando que los espíritus le indicaran el camino-.

- Está bien. Podéis regresar, iremos por el documento.

- Pero, ¿y la mujer? Tiene el segundo objeto de metal, podría encontrar otro.

- No te preocupes por la científica. Ya me he encargado de ella. En este momento camina hacia el Jahannam y los demonios están ansiosos por caer sobre ella. No volverá a ver un nuevo día.

Al contacto con el agua me estremecí.

El eco bajo el arco del puente elevó el quejido a un susurro y lo transmitió en tímidas ondas sobre el agua, hasta la melena plateada del anticuario, que yacía sobre el barro arriba de la pendiente. Pese al tembleque del frío, logré dar con la marca tallada en la pared y coloqué la pieza sobre ella. No coincidía a la perfección, tal como imaginaba, pero era una copia bastante fiable; el pequeño trozo metálico era un compendio de destreza y paciencia, que describía surcos perfectos bajo esmaltes coloridos, restos de hollín y algunas porosidades. Pero la marca de la pared había sido hecha con más rapidez y era menos concienzuda. Parecía tallada a mano alzada y las líneas temblaban, puede que fruto de la temperatura del agua donde se habría tenido que sumergir el autor, o de que se tratara de otras manos. Usando un poco la imaginación, podría hacerlas coincidir. Quizá girándola un poco y doblando algún pico conseguiría que entrara en el hueco de la talla y…

Al lograr encajarla, el grabado cedió con el empuje y rugió desde el fondo de la pared. Una pequeña losa de piedra cayó hacia el agua, precipitándose casi encima de mí. Dejó una oquedad y desapareció bajo una nube de lodo removido. El agujero no sería más grande que un hueco de ventilación; en cuanto acerqué la cara me abofeteó una bocanada de olor nauseabundo. Miré hacia dentro, pero la oscuridad era demasiado densa; tuve que meter la cabeza entera, para atisbar alguna pincelada entre la negrura. Parecía una trampilla, que descendía ligeramente por debajo de la ladera y hacia el castillo. Metí el brazo para intentar alcanzar el final y averiguar si había algo dentro, pero era demasiado profundo y no llegaba a tocar nada. Estiré el brazo al máximo e incliné el costado por el borde hasta que los pies me colgaron fuera del agua. No llegaba. Tendría que alargarme más. Introduje el brazo todo lo profundo que pude, pegué la cara a la roca de la pared y empujé el cuerpo hacia la abertura. Mis dedos acariciaron algo suave, con la punta de las yemas. Casi podía rozarlo. Sólo un poco más adentro… Arañé la superficie en busca del fondo del respiradero.

Algunos caballitos de mar revoloteaban bajo mis pies, limpiando la contaminación que bajaba desde Oxford. Las nubes cubrieron el puente por completo y un crepitar de cascos se sintió galopar en algún lugar cercano. Su repiqueteo se escuchó tan claro que me hizo volverme. La bruma era tan densa que no se veía nada. De pronto, sentí un aliento cálido sobre la nuca y el resoplido de una respiración profunda. Me sobresalté y la sacudida me hizo caer por el hueco del respiradero. El ruido de una hoja helada rompió la niebla y estuvo a punto de alcanzarme. Caí por el agujero, resbalando por la estrecha trampilla a una velocidad vertiginosa y sin poder detenerme. El conducto se acabó y me despeñé de cabeza en algún lugar cenagoso al fondo de aquella cloaca.

La luz de la trampilla no se vislumbraba. Me había golpeado al caer y estaba mareada. No pude levantarme, al intentarlo, el techo me asestó en la cabeza y volví a caer. No sabía dónde estaba. El zulo era estrecho y pegajoso. Noté las rodillas hundiéndose en el cieno pegajoso; aquello era como una sima de arenas movedizas que se estuviera tragando mis piernas a medida que intentaba levantarme. Me tumbé sobre el suelo y repartí el peso, la única manera de moverme era reptando sobre el limo, para que no me engullera con él. La ansiedad y las arcadas me impidieron gritar.

De las paredes llovían flemas salivosas sobre mis ropas, tan purulentas como el sedimento sobre el que me arrastraba. La escasa altura del techo me arañaba la espalda y casi notaba los pies restregándose contra el fondo al avanzar. El olor era ácido y nauseabundo, la intensa fatiga me sobrevenía cada vez que hundía las manos en el cieno, hasta rozar la cara contra los restos putrefactos. Era una poza de pura podredumbre, estancada durante siglos y repleta de diminutos parásitos que se deslizaban entre la descomposición.

Un halo de luz debió penetrar desde la trampilla e iluminar momentáneamente la sima.

La visión fue repugnante.

Insectos, de formas y tamaños que nunca había visto, reptaban por las paredes al espanto de la luz. Algunas burbujas pestilentes emergían desde el fondo, rompiendo en olores insufribles y escupiendo rebabas pegajosas sobre el lodo. El hueco parecía una cripta abandonada a la putrefacción, de bajos techos y estrechas paredes que no dejaban casi erguirse, con la descomposición de los restos que llegaban desde el Támesis. Repté por el fermento purulento aferrándome a cada saliente, conteniendo la respiración y las ganas de vomitar. Noté que el suelo fue adquiriendo consistencia y que mis pies se sostenían sin hundirse. El lodo se deslizaba entre mis piernas, desvaneciéndose con la pendiente.

Poco a poco, fue despareciendo la poza y elevándose el techo. Gateé sobre el suelo y pronto pude levantarme y caminar. La masa viscosa caía por los pantalones, a medida que me levantaba. Me sacudí enérgicamente, en cuanto estuve fuera de la poza asquerosa y flemática. Saqué una enorme lombriz viscosa de la cremallera de la falda y la lancé hacia la pared con la punta de los dedos; del puente del zapato escapó una cabeza crujiente llena de filamentos y membranas pegajosas.

El conducto que caía desde la trampilla había quedado al otro lado del reducto. No podía creerlo. Tendría que volver a arrastrarme por todo ese cenagal purulento para salir de allí. No podía hacerlo, no podía volver a meterme en ese vertedero. La escasa luz caía desde el orificio, bañando ligeramente las paredes de gruta, y mostrando cada movimiento tortuoso que salía y entraba de las viscosidades con escamas brillantes y mucosas babeantes. No podía hacerlo. Busqué alguna otra oquedad en la parte donde me encontraba, que condujera a otra salida. Tenía que haber otra manera de salir de ese agujero.

Bajo una roca, la escasa claridad pareció esconder una grieta entre dos salientes. Era más estrecha todavía que el conducto, pero estaba limpia y era lisa. La cabeza me entraba de sobra y el pánico me hizo meterme por ella, en cuanto vi las lombrices saliendo del cieno y acercarse hacia donde estaba. La grieta se alargaba entre el lecho de rocas y cambiaba de espesor al antojo la morfología de cada una. Algunas veces, los salientes me arañaban la cara y me costaba deslizar el cuerpo entre las paredes, pero otras se abrían tanto que casi podía echar a correr y sentir la escasa pureza del aire golpeándome la cara.

A medida que avanzaba iba sintiendo cómo me hundía lentamente en algún lugar entre el puente y el castillo; probablemente rumbo a la Curfew Tower. Quizás el conducto se tratara de una ruta excavada desde la desesperación de una de las celdas de Windsor, por alguno de los presos que habían reconstruido el puente; aunque las acumulaciones de calcita precipitadas desde el techo parecieran contar una historia más antigua. El imperceptible caer de las gotas desde las secreciones cálcicas, era acunado por la acústica del subterráneo y transformado en percusiones estrepitosas, que batían por el corredor como ratas voladoras; la sensación de inminente derrumbe era tan agarrotadora que cuando protestaban languidecientes al otro lado de la pared el ritmo de la respiración se me entrecortaba.

El aire pareció desleírse de su hedionda densidad y se abrió camino hacia un ensanchamiento. El pasadizo se convirtió en una caverna abovedada de paredes encaladas. La efímera luz del ambiente rebotaba en los arcos del techo y viajaba a través de la atmósfera perfilando los rincones. Dos enormes bloques de granito inventaban una austera entrada a un vasto recinto. En la parte superior había un módulo de mármol blanco, oportunamente colocado, que formaba un arbotante inmaculado sobre el granito, y que daba la sensación de componer un pétreo pórtico improvisado. Sobre el suelo, y a cada lado de la entrada, había dos bustos de bronce volcados, de los que apenas podían imaginarse los rostros. Desde el vacío inerte de sus ojos sin vida, parecían avizorar cada ángulo del recinto a modo de inquebrantables centinelas que creyeran defender la entrada con una expresión desafiante.

Lo único que había allí dentro era otro enorme bloque de piedra monolítica, colocada en forma de altar majestuoso, y elevada por dos diminutos escalones excavados sobre el piso. No había nada más, ni tampoco más salida. Sin embargo, la idónea colocación de los bloques de granito, los bustos y la presencia de aquel módulo de mármol, hacía pensar que la estructura no resultaba de la casualidad. Quizá en su día fuera un antiguo templo megalítico, de los tantos que florecieron por el país antes de la llegada del cristianismo; con aquel altar presidiendo la exánime ceremonia, aquella extrema sobriedad, el contacto directo con la naturaleza circundante… era como una representación de un refugio druídico, conservado bajo todas aquellas toneladas de tierra acumuladas con el transcurrir de los siglos, y a salvo de las incursiones de las visitas turísticas. Un lugar que hacía ya tiempo que añoraba la presencia humana, del que habían pasado de largo los revestimientos panegíricos y las galanuras; un sencillo lugar de recogimiento, tan pobre como solemne.

No había más grietas en las paredes ni más lugar donde escapar, tendría que volver a pasar por la ciénaga pestilente para alcanzar la trampilla y salir de nuevo al río.

Sobre la superficie lisa y brillante del mármol, había una diminuta inscripción que casi paso por alto. Unas lascas habían acuñado sobre la piedra una frase en latín, que se dividía entre los dos lados del arbotante. Mi experiencia con las lenguas muertas era prácticamente inexistente, pero la enorme similitud de las palabras antiguas con las lenguas actuales dejaba clara la traducción:

“La humildad es la virtud del espíritu”.

Sin duda aquello debía haber sido un remoto templo, y la presencia del latín lo ubicaba en la historia, posterior a la llegada de los romanos y después de que extendieran su idioma. Seguramente, las anteriores expresiones religiosas, como las creencias celtas y druídicas, hubieran tenido que buscar refugios secretos y escondidos, en cuanto fueron prohibidas y sustituidas por las de los conquistadores latinos. Aquél reducto podía ser uno de ellos. Un refugio subterráneo para oraciones proscritas. Me acerqué hasta el pie de los escalones, delante de la gran piedra, y me arrodillé. Estaba cansada, extenuada y empapada de hebras fangosas, que resbalaban desde mi cabello entre los pliegues de la ropa, y escondían los restos de las babas pestilentes de la poza. Una tímida súplica asomó a mis labios, ante la terrible revelación de que no hubiera otra manera posible de salir de allí, más que volver a arrastrarme por el cieno.

Miré en derredor, desolada. La hermosa pared blanquecina serpenteaba por la cueva, con gráciles curvas perfectamente pulidas. La tersura del muro era de una homogeneidad cuasi perfecta. Nada sobresalía ni perforaba su uniforme equilibrio. La elipse formada por la bóveda era a su vez admirable y, por primera vez, pensé que su hermosura rayaba en la excelencia matemática. Los arcos que la describían eran asombrosamente parecidos, los bloques de la entrada eran extrañamente iguales, los escalones eran idénticos y completamente paralelos a una superficie, nivelada a los ejes geométricos. La circunferencia de la cueva era… Era una construcción perfecta.

Tenía delante de mí una representación precisa y rigurosa de infinitos cálculos complejos que resultaban en la más pura sencillez. Cada recodo camuflaba una imponente lección de erudición bajo el manto de la naturalidad. Cada ángulo, cada curvatura, cada altura era una muestra de perfección, obtenida desde el más recalcitrante cálculo numérico, y contenida en el insulso cobijo de aquellos simples muros.

La cueva era una obra de arte.

El infinito podía abarcarse con la palma de la mano, como decía William Blake, frente al enorme altar de piedra. Los cimientos de tiza espolvoreaban una ceniza blanquiazulada, de las pinceladas agonizantes de areniscas que se detenía en el etéreo, sostenidas, como si las leyes de la física hubieran olvidado aquel lugar del mundo. Al tocar las motas, se esfumaban por el aire como una nube fina de insoportable levedad.

Entre mis dedos se deslizó el sedoso transitar de una lombriz filamentosa que salió desde la manga y la tiré contra el altar del sobresalto. Mi piel rezumaba un agrio aroma pestilente. El frío comenzó a apretar entre mis dientes y el castañeteo me recordó al paso lejano del jinete astado que velaba las noches de Windsor, y a los cascos que había creído oír sobre el puente. Junto a mi mano, encalada de tiza, advertí el trenzado de una muesca cabrioleando con sorna sobre el canto imperceptible del escalón más bajo. Había una marca idéntica a la que había encontrado en la pared del puente. Era pequeña pero era igual que la pieza. Estaba grabada en el minúsculo lateral del escalón junto a mis rodillas; era una microscópica representación del segundo objeto de metal, rayada justo delante de mí. Jamás la hubiera encontrado de no estar tan cerca.

Una pequeña ranura rasgaba el borde del escalón, pero se encontraba repleta de residuos y pequeños escombros. Saqué una moneda del bolsillo y despejé la abertura. Arañé la ranura de arriba a abajo, mientras veía cómo tambaleaba la superficie. Dentro del escalón se ocultaba un diminuto cajón que comenzaba a sobresalir del canto. Entremetí los dedos por el espacio que la moneda había abierto. Forcejeé con ella. Se movía de un lado a otro, chirriando contra los laterales. Tiré con fuerza de ambos extremos y conseguí sacarlo.

Estaba vacío.

Apenas debía de ser más grande de un palmo. Restregué la mano por el fondo llegando hasta los topes, pero no di con nada. Lo único que había era una manta de polvo y tierra arenosa. Acerqué la cara a la abertura. La superficie parecía rayada y era reciente.

Salude a los demonios, doctora.

Solté el cajón sobre el suelo y crujió un clic metálico. Desde el fondo cimbreó un zumbido chirriante.

- ¡Dios mío!, -salí corriendo hacia los bloques de la entrada. El pitido inundó la estancia atronando entre las paredes y llegó antes que yo hasta el arbotante. Se detuvo en una burbuja temporal y un mutismo profundo silenció la cueva. Duró apenas una zancada y luego tuvo lugar la explosión-.

El trueno bramó en todo el pasadizo.

Las piedras saltaron de la pared y cedió el techo. Caí al suelo y sentí los golpes de los pedazos que llovían sobre mí. Todo se detuvo en una inmensa nube de polvo que aprisionaba los cascotes. La descarga debió retumbar hasta el mismo castillo de Windsor, como el barrunto de un terremoto. Logré arrastrarme bajo los escombros, escupiendo salivazos de tierra plomiza y cal. Los enormes bloques de granito habían aguantado el apuntalado, salvándome del aplastamiento, pero la grava era una alfombra de punzantes cristales que desgarraban a mi paso. Conseguí llegar hasta el cenagal, donde el derrumbe había dejado un diminuto halo entre los guijos de tizas y areniscas. El hueco perecía lentamente, gimiendo a medida que las paredes se cerraban. Vi la cuesta que ascendía hasta la trampilla. Los cascotes me aprisionaban y no me dejaban ascender. La poza se hundía con explosiones lejanas que tenían lugar bajo el castillo. Empujé entre los escombros hasta llegar a la trampilla. Me agarré con fuerza al borde, tirando del resto de mi cuerpo aprisionado en el conducto, y caí al agua fría del Támesis. El hueco desapareció por completo y mis pies se atrancaron ante el derrumbe, que escupió añicos punzantes desde la pared y los lanzó con violencia sobre las aguas de la noche.

Salí en el último suspiro. El rugido de la explosión se perdió bajo las toneladas de tierra que habían engullido el templo megalítico. Estaba herida y sangraba. El agua sucia escocía por las magulladuras como un desalmado antiséptico. Corrí por la cuesta, mientras el suelo temblaba bajo mis pies. La tierra se desplomaba por surcos en la ladera y corrí hacia donde había dejado a sir Geoffrey. El cuerpo del anticuario había desaparecido, no estaba ni él ni la chaqueta que le había dejado para refugiarlo de la intemperie. Los correteos de los residentes atravesaban veloces el asfaltado del puente desde el colegio Eton. La tremenda sacudida bajo el suelo había causado el pánico. Los alumnos corrían espantados hacia las salidas, los operarios que adornaban las galas de la procesión habían desaparecido; desde el castillo se escuchaban los gritos de pavor que hablaban de ataques terroristas y la consabida estampida que se había producido. Al llegar al camino, percibí el alcance de la conmoción. La detonación había derrumbado parte de la Curfew Tower. Las réplicas se seguían sucediendo, provocando la estampida de los trabajadores. Los rugidos de la infraestructura continuaban soterrados, amenazando con desmoronar la Torre de la Jarretera, y con ella, las decenas de empleados de las Colecciones Reales que preparaban los festejos. La construcción se venía abajo.

Volví al camino lo más rápido que pude. Arrastraba el pie izquierdo sobre la arena. No podía correr. Los jóvenes se cruzaban conmigo, sin reparar en las manchas de sangre que salpicaban mi camiseta, y en que estaba completamente empapada y llena de lodo. Nadie parecía tener tiempo para pensar en otra cosa que ponerse a salvo. Recibí dos codazos de despavoridos histéricos que corrían desde el castillo. A medida que me acercaba, el tumulto

crecía y la muchedumbre se concentraba a la salida de las torres. Una marabunta impedía el paso hacia los coches. La gente comenzaba a fijarse en mi indumentaria y surgían las dudas sobre el origen del terremoto. Tenía que salir de allí cuanto antes. Me lancé hacia la turba. Las piernas me pinchaban en cada flexión, como si estuvieran a punto de romperse. Los empujones no tenían miramientos de edades ni sexos. Los más avezados salían a toda carrera de las torres, abriéndose paso sin contemplaciones sobre la masa. El jardín se convirtió en un infierno. Sobre las cabezas que me rodeaban, por el camino que llegaba desde el puente distinguí su melena plateada. El anticuario jadeaba entre los brazos de dos fornidos empleados del castillo que lo llevaban en volandas. Lo vi, con la mano sobre la frente, oteando entre el barullo. Reparó en mí en cuanto clavó la vista. Tardó unos segundos en reaccionar y, al poco, levantó su índice delator y comenzó a proferir chillidos. Me tiré cojeando por el empedrado, empujando a diestro y siniestro. Escuchaba sus gritos cada vez más fuertes sobre el tumulto y comencé a notar las miradas inquisitorias. La gente empezaba a murmurar a mi paso. Las miradas se transformaron en comentarios, y los comentarios pronto se convirtieron en agarrones que trataban de prenderme al pasar.

- ¡Aquí! Lía, ¡por aquí! -Moira gritaba desde un recodo del jardín, parada junto a un taxi-. ¡Aprisa!, -las misma voces que daba mi delator, comenzaron a repetirse entre la muchedumbre-.

- ¡Arranca el coche!

- ¡Rápido idiota, arranque el maldito coche! -Enara zarandeaba al conductor a través del panel protector. Unos uniformados corrían embravecidos sobre el camino, seguidos de fornidos jovencitos enchaquetados. Las ruedas patinaron sobre el camino y el chófer aceleró en el empedrado, hasta que Enara dio con la espalda en el asiento. Los restos de la Curfew Tower comenzaron a alejarse por la luneta trasera, antes de que los agitadores llegaran a alcanzar los tiradores de las puertas. El chófer cambiaba acelerado las marchas del Black Cab, sin perder de vista el espejo retrovisor-.

- ¿Se puede saber qué ha pasado ahí dentro? Creía que había estallado un terremoto.

- No lo he conseguido. Se nos han adelantado. Han hecho estallar el templo.

- ¿Una iglesia?, ¿bajo el castillo? -Enara no daba crédito-.

- Se la ha tragado la tierra...

- ¡Rápido cochero!, al Waldorf. Volvamos al hotel ahora mismo, allí estaremos seguras. Gracias a Dios que este taxista se ha ofrecido a llevarnos y le hemos convencido para que esperara un rato, los bobbies estaban deteniendo a todos los extranjeros que había por los alrededores, -el conductor pisó un poco más el acelerador, como si quisiera ser el primero en llegar a puerto seguro. Tenía la gorra calada hasta los ojos y gafas de cristales ahumados. Conducía con guantes de cuero y zapatos deportivos. Pero una extraña vestimenta le asomaba por debajo de la levita. Cualquiera que le hubiera echado un vistazo a la licencia que colgaba del salpicadero se hubiera dado cuenta de que sus rasgos no coincidían con la fotografía que se mostraba impresa.

CROMOSOMA XIII

Nympha

1.243 d.C.

La muerte se cernía sobre ellos como un jinete del averno. Bertrand Marty bajó a los túneles, a encomendarse a la bella ninfa que guardaba aquellas montañas. Angustiado por la desolación, se postró a sus pies y rogó por las pobres almas condenadas que yacían entre los muros. La efigie en piedra, mausoleo de la hermosa princesa, lo miraba desde lo alto como si pudiera escuchar sus lamentos e intentara apaciguar su espíritu con las gotas que resbalaban por su rostro.

- ¿Quién es?, -Esclaramunda lo encontró rogando por un halo de esperanza-

- Es Pyrenne, hija del rey Bebrix, antaño señor de estas tierras. Su leyenda yace entre estas rocas, atrapada en su mausoleo de piedra para siempre.

- ¿Por qué?

- Por amor. Se enamoró del inmortal Hércules y se entregó a él, sin recibir ninguna promesa a cambio. El héroe continuó su epopeya, sin preocuparse por su honor, y el rey desterró a la princesa y mandó a las bestias contra ella. Huyó por esta tierra, intentando salvar la vida y llamando a su amado, para que acudiera en su ayuda. Hércules oyó sus lamentos y volvió a por ella, más ya era tarde. Cuando llegó aquí Pyrenne yacía muerta y su pérdida le desgarró el corazón. Hércules gritó a los dioses para que le devolvieran la vida, dando nombre a estas montañas con sus gritos incansables. Pero ella no volvió. La enterró aquí y, cuando alcanzó la inmortalidad, vino a yacer con ella, para el resto de la eternidad, -Bertrand asió sus manos y observó el hermoso rostro de Esclaramunda, bañado por la luz de las antorchas y compungido por el sufrimiento de la efigie-.

- Es terrible, -sus ojos se posaron en él y sintió el rubor de un cálido sentimiento, que la inundaba desde allí donde sus manos acariciaban las suyas-.

Pyrenne observó con nostalgia la llama que los unía, recordando con cariño el sosiego del amor y la felicidad de los amantes. Luego escuchó las plegarias de las almas confinadas en el castillo y lloró por ellos, pues no podía hacer nada por ayudarles. Su destino estaba escrito, y ni siquiera ella podía aliviarles el dolor que les aguardaba. Volvió la vista a los amantes y vio la infinidad de la leyenda en sus ojos, como la que la había poseído a ella. Él la besó y ambos se fundieron en uno solo. Pronto, todo terminaría y entregarían sus vidas; como ella lo había hecho. Por amor.

"...Harás un Arca de madera de acacia, de dos codos y medio de largo, codo y medio de ancho y otro codo y medio de alto. La revestirás de oro fino por dentro y por fuera, y labrarás una cornisa de oro alrededor. Le pondrás cuatro anillos, uno en cada ángulo del Arca, dos a un lado y dos al otro. Harás también unas varas de madera de acacia y las cubrirás igualmente con oro. Las pasarás por los anillos que están a los lados del Arca para llevarla. Estas varas estarán siempre metidas en los anillos y no se sacarán de ellos. En el Arca pondrás el Testimonio que yo te daré. Le harás una cubierta, el "Lugar del Perdón», de oro puro, de dos codos y medio de largo y codo y medio de ancho. Así mismo harás dos querubines de oro macizo, y los pondrás en las extremidades de la cubierta. Pondrás un querubín a una extremidad, y el otro en la otra; formarán un solo cuerpo con la cubierta, a sus dos lados. Los querubines extenderán sus alas hacia arriba y con ellas cubrirán el Lugar del Perdón, o propiciatorio. Estarán de frente el uno al otro y sus caras mirarán hacia el Lugar del Perdón. Lo pondrás sobre el Arca, y pondrás dentro de ella el Testimonio que yo te daré. Allí me encontraré…”

La entrada principal del Instituto de Genética estaba cerrada a cal y canto. El vidrio de seguridad de las puertas no parecía ceder a los empujones, y tampoco había nadie por allí para confirmárselo. Se acercó a los cristales e hizo sombra con las manos, para ver si atisbaba algo a través de ellos. Logró vislumbrar las profundidades de la recepción, pero no vio a nadie; no había movimiento, ni guardas de seguridad, ni servicios de limpieza. Definitivamente, los rumores eran ciertos. El complejo estaba cerrado.

Comprendió que no iba a obtener nada llamando a la puerta, así que dejó de intentarlo. También dejó de llamar por teléfono, al escuchar los timbrazos interminables del terminal del vestíbulo al que nadie acudía. ¿Qué era lo que estaba pasando allí?, ¿sería cierto que la directora del centro había sido acusada de homicidio? No le había parecido una mujer descentrada, aunque… Quién sabe. No, definitivamente tenía que ser otra cosa. Se trataría de una jornada de descanso que desconocía. Cuando se alejó de la entrada observó una pegatina que había junto al cerrojo, en la que no se había fijado antes, “No pasar. DGP”.

La mueca de desconcierto se quedó grabada en su rostro mientras bajaba los escalones. Al parecer, las noticias que corrían por los institutos genéticos eran ciertas, la doctora Der Linden estaba bajo investigación criminal y el Genius había sido clausurado. La corbata le apretaba como una soga al cuello y unas gotas de sudor le resbalaron por las sienes. Después de haber logrado una asociación tan prometedora para el centro Van Beneden, y estar a la expectativa de los provechosos beneficios que aquella unión iba a reportarle, la policía acababa de cortar sus alas y estaba tirando por tierra todo el negocio. ¿Qué diantres iba a decirle ahora a la junta directiva del centro? Después de tanto tiempo buscando un instituto genético que formara parte del Proyecto Genoma para crear una sociedad fructífera… Se quedarían de nuevo con la miel en los labios. Debía averiguar qué estaba pasando.

El doctor Huéscar descendió los escalones, rumbo al parking, y comprobó que al menos dos coches más salpicaban el cemento. ¿Sería ella?, ¿estaría allí? Bajó rápidamente los peldaños que le quedaban y se apresuró hacia su coche. No quería que le vieran allí. Trató de ocultarse de las grabaciones de las cámaras, con el parapeto del maletín, y aceleró el paso hasta el vehículo. El cierre de la puerta le brindó algo de calma, pero no se sentiría mejor hasta que saliera de allí. Algo le detuvo cuando se disponía a arrancar el motor y contuvo la llave en el último giro de vuelta, antes de hacer rugir el Lexus. Las puertas del Instituto se abrieron, a través del cristal de su parabrisas, y dos figuras salieron hacia la claridad. El reflejo del sol entorpecía la visión de sus rostros, pero una de las siluetas parecía ser más familiar de lo que esperaba. Era Leonard Croft, caminando junto a una mujer bajita y canosa, a la que iba regalando una insistente perorata. El doctor Croft era la última persona que quería encontrarse; ese viejo resabiado y su mirada indulgente… Se escurrió sobre el asiento, asomando los ojos por el reborde del salpicadero, y los observó con detenimiento con la esperanza de enterarse de algo. Los gestos hablaban por sí solos mientras bajaban por los escalones; sus pasos los dirigían hacia el parking, donde él se encontraba. Se escurrió un poco más sobre el asiento al ver que se acercaban y bajó imperceptiblemente la ventanilla para escuchar sus voces.

- Siento defraudarla, Enriqueta, pero no se puede hacer nada. La doctora se encuentra en una posición resbaladiza y podría arrastrar a todo el Instituto con ella. Está mañana ha sido suspendida del cargo a la espera del resultado de la investigación criminal y del informe del comité administrativo que se ha creado para dirimir el asunto. Pero, lamentablemente, creo que el daño es ya irreparable y, aunque resulte inocente de los cargos que se le imputan, no volverá a ser restituida como directora del Genius. Un centro que necesita una seguridad tan extrema y que realiza unas investigaciones tan comprometidas, no puede verse salpicado por la más mínima sospecha, -la mujer vestía un mohín alicaído y escuchaba resignadamente las palabras del doctor-. Su plaza saldrá a concurso y elegirán al más apto para relevarla en el puesto. Obviamente, algunas investigaciones se perderán, y otras simplemente se ralentizarán; ni que decir tiene que las que dependan intensamente de su persona, como es el caso del Proyecto Genoma o la asociación con el doctor Venter, terminarán. Desaparecerán para siempre, a la espera de otros que puedan aprovecharse de ellas; es una lástima. Su talento es prodigioso y podría haber alcanzado grandes logros. Pero el personal podrá volver a sus puestos de trabajo y conservar su empleo. Serán sólo males menores.

- ¿Y no podemos hacer nada, doctor?

- Ya se lo he dicho. Intentaré que me permitan ejercer de director en funciones, mientras dure todo esto; podré cerciorarme de que la institución y el personal sean respetados. Pero no será fácil. Necesitan a alguien de extrema confianza, y de enormes habilidades políticas para capear el temporal y velar por la integridad de los datos confinados en el Instituto, entre tanto que se elige un nuevo director científico.

- Usted es el mejor para eso, doctor Croft. Tienen que saberlo.

- Le agradezco el cumplido, Enriqueta, y le prometo que si me permiten asumir las funciones trataré por todos los medios de tranquilizar a los centros asociados y mantener el máximo de proyectos en vigor. Pero, que haya salido del país, que su móvil no funcione, y que no se la pueda localizar… Eso no nos ayuda mucho, -se detuvieron a unos metros de su coche y creyó ver cómo el sabio doctor oteaba el interior de su vehículo. Se agachó rápidamente bajo el chasis y alzó cautelosamente los ojos, hasta que comprobó que ya no le miraba. Por su actitud no parecía haberle descubierto, pero estaba más pensativo que antes y parecía comedir sus palabras-. El personal no debe temer por sus puestos, todo se arreglará.

- Les instaré a todos a que escriban cartas de recomendación en su nombre al comité administrativo. Les convenceremos de que es usted la mejor persona para ocuparse del cargo mientras todo se soluciona. Me encargaré personalmente de una campaña de promoción a su favor, yo misma escribiré al CSIC en nombre de la doctora, recomendándole para el cargo de director en funciones. Estoy segura de que es lo que querría. Sé que le tiene en gran estima, -Enriqueta se sonrojó al decirlo y evitó la mirada directa del doctor-. Quizá, si está usted al mando, pueda hacer algo para que la restituyan cuando todo se aclare; no hay nadie que tenga tanta influencia como usted en el ministerio, y que vaya a velar tanto por los intereses de la doctora, -la mujercita rechoncha y añeja suspiró profundamente mientras se alejaban hacia sus coches, y el doctor Homero Huéscar se incorporó un poco más al ver que se alejaban-.

Los dos coches arrancaron y recorrieron los carriles del parking hasta la salida. Huéscar vio a Leonard Croft atravesar la barrera, partiendo de las instalaciones en su Bentley descapotable, color plata, y se quedó solo en medio de aquella vasta extensión de cemento gris. Tenía que volver al Van Beneden inmediatamente y comunicar todo cuanto había averiguado. Si iban a cambiar al director científico del Genius, entonces a lo mejor ya no les convenía la asociación que habían firmado, y mucho menos si el doctor Croft iba a ser nombrado director en funciones hasta que se eligiera uno nuevo. Con él, jamás podría llevar a cabo sus planes; el viejo zorro no se dejaría engañar tan fácilmente como la doctora Der Linden. Sin embargo, si la volvían a restituir… Aquella asociación con el doctor Venter la desconocía por completo, y ése si que podría ser un filón interesantísimo; el ejército mataría por muchas de las averiguaciones del Venter Institute y no digamos lo que pagarían por ellas.

Arrancó y salió a toda prisa camino del aeropuerto.

Su coche pasó junto a una arboleda de almendros en flor y algunos pétalos revolotearon por la corriente. El clima se había portado bien con la llegada de la primavera y, gracias a las altas temperaturas, los árboles frutales comenzaban a brotar sus bellas flores. Los almendros que había junto al camino decoraban el paisaje de un color rosado, que lo hacían digno de una estampa de postal. El aire jugó con los pétalos, revoloteándolos y removiendo sus reflejos en un grácil torbellino. Al ceder la brisa, los rosáceos aterciopelados descendieron en bandada hacia el piso y se posaron dócilmente donde encontraron. No llegaron hasta el suelo. Algo se interpuso en su camino, rugiendo mesuradamente en la espesura. Eran lo lomos plateados de un Bentley Continental modelo GTC, que aguardaba pacientemente junto a la arboleda, hasta que el coche pasó veloz frente a su parachoques. Aceleró tras él y los gráciles rosados volvieron a revolotear con el aire desmedido, bailando en torbellinos de nuevo hacia el cielo.

Homero Huéscar llegó al aeropuerto como una exhalación, y compró un billete para el primer vuelo que salía hacia Bruselas. La cabeza le funcionaba a toda velocidad, tratando de prever las distintas consecuencias de la investigación criminal de la doctora y sacar el mejor partido posible a la situación. Por un lado le convendría esperar a ver si la restituían; sería espléndido poder contar con una conexión con los proyectos del doctor Venter, se le abriría un mercado nuevo de oportunidades al otro lado del Atlántico, el ejército estadounidense, facciones terroristas sudamericanas, acaudalados cárteles del tráfico de drogas, traficantes de armas… La boca se le hizo agua nada más imaginar ese montón de dinero contante y sonante.

Sin embargo, había mucha más probabilidad de que no la restituyeran y, en ese caso, debía romper la asociación inmediatamente, cuando aún pudiera acogerse a la investigación criminal para romper el contrato y liberarse de una sociedad con un Instituto genético moribundo. Croft lo había dejado claro, las grandes investigaciones desaparecerían y perderían el Proyecto Genoma, que era lo único que le interesaba. Lo mejor era desembarazarse del Genius y esperar a ver qué centro sería elegido para sustituirle en el Consorcio. Quizá pudiera lograr un nuevo trato con ellos y acercarse de nuevo a los descubrimientos del PGH. Se había quedado a un suspiro de unos pocos millones de euros. También estaban los principios, por supuesto. Aquellos que le habían movido para entrometerse en la investigación más ambiciosa de la actualidad científica y hacerse con todo ese vergel de datos incesante, que podría brindarle la oportunidad de descubrir verdades abrumantes.

En cuanto llegara a Bruselas tendría que presentar un comunicado y, para entonces, tenía que tener decidida la estrategia que iba a defender. No podía dejar en manos de la junta directiva la decisión sobre la asociación con el Genius, y que le dejaran sin todos esos millones que tenía al alcance. Debía meditar qué hacer y encontrar la mejor opción. Sin duda, lo más acertado sería desligarse del contrato. Romperlo y buscar una nueva asociación con el centro que eligieran para el Consorcio. Sí, por supuesto, eso era lo mejor. Era imposible que restituyeran a la doctora, después de aquello. Los periódicos lo dejaban bien claro, la fiscalía estaba a punto de presentar el caso y era un proceso firme. Su expediente quedaría manchado y no tendrían más remedio que elegir a otro, perderían el PGH y ése era un riesgo que no podía correr. Quedarse atado a un Instituto que no le reportara beneficios, y sin oportunidad de convencer a la junta directiva para que buscaran a otro, porque había un contrato que cumplir. No, no podía arriesgarse, ésa era su estrategia. Recomendaría el cese inmediato de la asociación con el Genius, por temor a las repercusiones que pudiera tener la investigación criminal en la que estaba involucrado, y las repercusiones públicas que podrían tener las salpicaduras de tal asociación.

- Homero, qué sorpresa.

- Croft… ¿qué haces tú aquí? ¿Me has seguido?

- ¿Por qué iba a hacerlo? ¿Acaso estabas en el Instituto espiando mis conversaciones privadas? -Homero Huéscar se vio cazado. Efectivamente le había visto bajo el salpicadero de su Lexus y le había seguido hasta el aeropuerto-.

- Lo reconozco, -Homero se envaró-, me entró curiosidad cuando te vi hablando con esa viejecita. Compréndeme Croft, he venido a comprobar si había algo de cierto en las noticias que salen en la prensa y, cuando llego, me encuentro que la doctora no está y que el Instituto está precintado por la policía. Necesitaba enterarme de algo.

- Claro, lo comprendo. Y dime, ¿de qué te has enterado?, -el doctor Croft acompañó a su antiguo conocido hasta el control de pasajeros. Desde fuera parecían como dos buenos amigos despidiéndose. Nada más lejos de la realidad-.

- Bueno, he de admitir que me ha sorprendido bastante la revelación de que la doctora haya sido suspendida. No era algo que esperaba, la verdad. Creo que es algo que puede influir sobre la junta directiva del centro Van Beneden, a la hora de replantearse la actual situación.

- ¿Te refieres a que a la junta le va a importar mucho qué director científico se encargue de supervisar la producción de clonación, que por fin han obtenido después de tanto tiempo buscando?

- Bueno, me refiero a que es importante considerar si esa investigación nos puede perjudicar, o si el Instituto volverá a abrir sus puertas después de esto… -Homero comenzaba a titubear, y sabía que Croft comenzaba a acorralarlo-.

- No creo que la junta se crea que el Instituto no va a volver a abrir nunca. Se trata de una junta de hombres inteligentes, Homero, no de una pandilla de insectos descerebrados. Lo que yo creo es que temes que elijan a otra persona que ya no sea tan fácilmente manipulable como la doctora Der Linden, y que todas tus operaciones fraudulentas fracasen, -Homero se alarmó ante el elevado tono de sus voz, y estuvo a punto de taparle la boca con la mano en cuanto los policías del control de pasajeros empezaron a interesarse por la conversación. Lo apartó a empujones del centro del pasillo y sonrió amablemente a los policías-.

- ¿Qué diablos estás haciendo, Croft?, ¿es que quieres hundirme? Baja la voz, por el amor de Dios, nos está mirando todo el aeropuerto. No sé de lo que estás hablando, pero ten por seguro que la relación del centro Van Beneden con el Genius se ha terminado. Si pierde el PGH no me interesa y sabes que tengo gran influencia en la junta directiva, así que se acabó la conversación. No habrá asociación ni subvención para tu doctora.

- Eso no será así

- ¿Cómo dices?

- Que ya no tienes esa influencia. Se ha esfumado. Evaporado. Finita. Mientras viajabas hacia aquí todas tus ambiciones han desaparecido. Sabía perfectamente cuáles eran tus intereses y que tú única intención era robar toda la información que pudieras del Genius, y del PGH, y venderla al mejor postor en el mercado negro. No me pongas esa cara, Homero, te conozco desde hace años. ¿Crees que no sé de dónde sacas todo ese dinero que te permite tener tu elevadísimo tren de vida? Sé perfectamente que te dedicas al tráfico de información y que no tienes ni idea de lo que significa la ética profesional.

- Esas acusaciones son falsas, Croft. ¡Me estás insultando! Si piensas así, ¿por qué le recomendaste a la doctora Der Linden que se asociara con el centro Van Beneden para buscar una subvención? ¿Acaso quieres comprar algo de información y necesitas que salga a la venta?

- No creas que todos somos de tu misma condición. La única razón por la que se lo recomendé es porque tú ya no ibas a estar allí.

- ¿Qué? ¿Me estás amenazando, Croft? Primero me insultas y ahora me amenazas, ¿qué vas a hacer?, ¿piensas ensuciarte las manos?

- No. Te he denunciado. Tenía algunas pruebas que te relacionaban con algunas desapariciones de productos comprometidos y la junta directiva ha tenido el detalle de escucharme atentamente, y revisar toda la documentación que les he presentado mientras tú estabas de viaje. Te cesarán en cuanto vuelvas y la asociación con el Genius seguirá adelante. Ya tengo algunos votos en la junta y me consta que otros ya sospechaban de tus trasgresiones, lo suficiente como para que la documentación les provoque una duda razonable. Estás acabado.

- ¿Qué estás diciendo? No puede ser cierto.

- Encontrarán a alguien mejor que tú para tu puesto, que pueda proporcionarle un futuro mejor al centro Van Beneden. A ti te venía grande.

- Valiente hijo de puta, metomentodo y soberbio, ¿quién te has creído que eres Croft? ¿El paladín de las causas perdidas? Pues te has equivocado de lleno, yo sólo quiero lo mejor para el mundo, ¡como tú! ¿Acaso no quieres que los que padecen enfermedad y sufrimiento se alivien, que los que están impedidos se regeneren, que los que han sido desahuciados encuentren esperanza? Podemos ayudar al mundo, Croft. ¡No lo entiendes!

- Lo que entiendo es que has contactado con compradores para algunos de los datos del Proyecto Genoma, y que eso es fraude y un atentado contra la Humanidad. No permitiré que lo hagas.

- Lo que queremos es curar a la gente; los del Consorcio están tan inmersos en sus progresos genéticos que no se detienen a buscar aplicación a lo que encuentran, ni a desarrollar nuevas terapias genéticas para proteger a la gente de los males que están matando a la población. Pero hay muchos centros interesados que, con un mínimo de información, podrían desarrollar nuevos fármacos que ayuden en la lucha contra las enfermedades. ¡Podríamos erradicar el cáncer!

- Eso no es posible y lo sabes, si hubiera una manera ya la habrían visto los genetistas.

- ¡La hay! Lo que pasa es que ellos la desconocen. Hay una manera. Si tuviéramos una muestra que fuera inmune a todas esas afecciones, podríamos encontrar las terapias para proteger nuestro propio ADN y salvaguardarlo de todo.

- ¿Una muestra inmune?, ¿de qué estás hablando?

- De la fuente de la vida, -Croft se sobrecogió al escucharle y observó los ojos de Homero, que brillaban bajo la sombra de los fluorescentes, como si contemplaran una vigorosa llama ardiente al antojo de los vientos. Creyó sentir lástima-.

- Estás loco, Homero. Esa organización cristiana que frecuentas te ha absorbido el cerebro y has perdido la cabeza. Lo mejor es que te retires a descansar y dejes el mundo de la ciencia a los científicos.

- ¡Existe, Croft! Las escrituras han sido malinterpretadas, -Croft levantó el labio como si hubiera olido a estiércol-. Hace años que lo descubrieron en Jerusalén, en 1982, bajo el Gólgota; un estudio arqueológico de un grupo americano consiguió unos permisos para explorar los alrededores. Nunca antes había tenido lugar ninguna excavación entre el monte Moriah y el Calvario. Cualquier trabajo que implique el movimiento de tierra está terminantemente prohibido por la ley talmúdica. Pero los aparatos que llevaban Wyatt y sus compañeros eran demasiado novedosos y los pasaron por alto. Mediante un medidor de frecuencias examinaron el subsuelo. Justo en la cima del monte, en el preciso lugar donde se enclavó el madero, se abre una grieta datada con 2000 años de antigüedad. Lo demostraron, Croft. La grieta rompe el firme, perdiéndose en el abismo al menos 40 metros. Al final, y según descubrieron con la alta tecnología de estudios en profundidad, terminaba abriéndose hueco a una cavidad rectangular de unos dos metros de ancho. Dibujaron los relieves de la cavidad con un bombardeo de ondas sonoras y mostraron el objeto en tres dimensiones. Cuando publicaron sus resultados, el Estado de Israel les retiró todos los permisos y les confiscó el GPR y los equipos de estudios en profundidad, junto con toda la documentación recopilada. Se les prohibió todo contacto con el monte y se les invitó amablemente a que abandonaran el país. ¡Las medidas de la caverna no eran más de metro y medio de largo por unos ochenta centímetros de alto y ancho!, ¿no te suena de nada? Son justamente las medidas del Arca de la Alianza, -el doctor Croft no cabía en su asombro, por las divagaciones de aquel insensato-. Fue diseñado de una forma tan precisa y minuciosa, porque estaba destinado a albergar la sangre que resbaló aquella tarde de viernes por la grieta, y conservarla hasta nuestros días; las planchas de oro puro, la acacia negra, el receptáculo superior que servía de recogida y conducía el líquido al interior, todo fue elegido para conservarlo hasta nuestros días en las mejores condiciones posibles, en una atmósfera inerte que lo protegería de la degradación… Todo fue malinterpretado: el velo que se rasgó cuando la tierra tembló fue la grieta que se abrió bajo la cruz, no el templo, la lluvia arrastró la sangre a su través y el manantial que se creó en la casa de David, al que se refiere el evangelio, se refería al líquido que llenó el Arca, no a una fuente absurda en mitad del desierto. Un auténtico manantial de vida, vertido sobre la casa de David, el arca que David legó a su hijo Salomón junto con las indicaciones para ocultarlo. Por eso no hizo falta que ningún hueso fuera quebrado, aunque la muerte se sucediera tan sorprendentemente rápido: porque se desangró por completo, para eso era el vinagre, se desangró hasta que sólo salió agua de la herida. Escúchame Croft, lo que te digo es cierto, hace unos años el gobierno de Israel prohibió toda excavación en los alrededores del Gólgota, después de la última expedición al monte del Calvario, y por eso no hemos podido documentarlo. Pero las imágenes del equipo de radar que conseguimos acercar al monte hace 5 años, muestran una oquedad de ese tamaño al final de la grieta y un grabado en la pared de la caverna se corresponde con el relieve del Arca. Tengo pruebas y puedo enseñártelas. Se lo llevaron de allí en algún momento, posiblemente en tiempos de las cruzadas, cuando los cristianos y los musulmanes se pelearon por el dominio de tierra santa. Todas las reliquias fueron expoliadas. Desde entonces, ha estado desaparecido. Pero ahora que hemos avanzado tanto en genética, podrá ayudarnos a proteger nuestro ADN y mejorarlo. Con los resultados del PGH podríamos aprender a defender nuestro ADN de las mutaciones cancerígenas y erradicarlas de la faz de la tierra.

- Ése es el trabajo de la evolución, Homero, no el tuyo. Has perdido el juicio, te han llenado la cabeza de historias legendarias que nada tienen que ver con la ciencia. La evolución será la que haga las cadenas de ADN más fuertes y resistentes a las mutaciones cancerígenas, como siempre ha hecho para mejorar las especies. Como hacen las bacterias cuando nosotros fabricamos antibióticos nuevos; aprenden a resistir a ellos. Sólo es cuestión de tiempo, y de la naturaleza sabia.

- ¿Y vamos a esperar, cruzados de brazos, mientras los nuestros sufren y mueren llenos de dolores y agonizando? No. Aquellos que podemos impedirlo tenemos la responsabilidad de intentarlo.

- Desde luego que no, tú no, -Croft avisó a los agentes del puesto de control, que aguardaban a la expectativa de que terminarán su conversación. Leonard lo había denunciado antes de llegar al aeropuerto por robar cierta documentación del Genius, que hábilmente había colocado en su cartera mientras hablaban. La policía estaba sobreaviso y aguardaban a detenerlo, para ver si el criminal se confesaba y entregaba voluntariamente la documentación. Pero al parecer no iba a ser así. Lo atraparon sin que se diera cuenta y encontraron la documentación denunciada por el señor Croft en su poder, tal y como lo había dicho. Se lo llevaron, mientras profería gritos de todo tipo y daba patadas a diestro y siniestro. Se resistió de lo lindo. Confiscaron la documentación mientras examinaban las pruebas.

El doctor Croft se marchó después de firmar el papeleo y el tipo quedó confinado en el puesto fronterizo del aeropuerto, escupiendo historias increíbles de traición y cálices sagrados, que los policías tomaban a risa. El furgón de transporte se lo llevó a la comisaría donde se encargarían de él y le adjudicarían un abogado. Ni siquiera merecía la pena encausarle, estaba como una regadera.

La ducha exhalaba una cascada de borbotones de agua caliente y aromas frutales que arrastraban el polvo de la explosión. El cuarto de baño del Waldorf estaba envuelto en una nube de vapor, con reminiscencias a mandarina y pomelo, y los chorros de hidromasaje escupían intensos caños de agua tibia que arrancaban las briznas de fango purulento que aun yacían incrustadas sobre la piel.

El mayor de los placeres de viajar con Enara Bismarck era su absoluta dedicación al derroche. A pesar de las diversas suites que le ofrecieron, con todo lujo de detalles para el más exquisito repertorio de clientes, -desde potentados ejecutivos hasta ostentosos aristócratas-, no había consentido en alojarse en otra que no fuera la King Suite. Un alojamiento digno de jefes de estado; con ducha de masajes incluida y jacuzzi relajante. Justo lo que necesitaba después de la excursión a los subterráneos de Windsor, para limpiar todas las heridas que me había dejado el derrumbe.

Las acumulaciones de sangre atrapadas bajo la dermis, se vestían de un tono rojizo que pronto pasaría a azul verdoso. Allá donde miraba veía la estampa de alguna roca serigrafiada. La lluvia del agua tórrida alternaba con la presión de los chorros helados del hidromasaje, que resultaban en una suerte de sensaciones contradictorias que me ayudaban a recuperar la circulación y aliviar los dolores. El vapor cálido y lenitivo imbuía la estancia de un aroma sedante y suavizaba los matices lapislázuli de los nacientes moratones, hacia tonos más rosados y saludables. Sin duda, la salute per acqua en su más íntimo significado.

Me coloqué una esponjosa toalla alrededor y pasé del vapor del cuarto de baño, al aire climatizado y fresco de la suite. El minibar lucía un muestrario sugerente al que no faltaba ningún aderezo. La cafetera caliente borboteaba incandescente sobre un estante, con una canastita de diversos azúcares y tarritos de leche. En una cesta, llena de lazos blanquiazules y borlas rojas, al más puro estilo británico, descansaba un surtido de frutas autóctonas bajo la leyenda Cesta del Bosque: arándanos, grosellas, alquequenjes y fresas silvestres, se mostraban sugerentes envueltas en paños bordados. Pero nada había sido suficiente para satisfacer los placeres de la extravagante Enara Bismarck; había pasado de largo de todos los incentivos de la suite, y se había ido derecha a comprar algo que mereciera su interés. Había cogido del brazo a Moira y la había arrastrado hasta el Soho, en busca de unos emparedados típicos que horneaban en algún lugar cercano a Ganton. Todavía no habían regresado y mi estómago comenzaba a dar señales de vacío. Estaba a punto de caer en la tentación de una de las más rojas de la cesta, cuando una corriente fría me puso la piel de gallina.

El balcón estaba abierto y el aire de la tarde de Londres se colaba entre los visillos. No era precisamente el deleitar de una brisa cálida. Era un aire frío y mojado que calaba hasta los huesos y atravesaba el frondoso algodón de la toalla como si ésta no existiera. Corrí a cerrar las puertas. No recordaba haber abierto el ventanal cuando llegué a la habitación. Aunque tampoco recordada cómo había logrado salir del taxi y erguirme de nuevo sobre mi espalda magullada.

Una mano enorme me asió por la boca, tapándome la mitad de la cara, y me atrajo hacia las cortinas. El resplandor plateado de una navaja cortó el aire, delante de mis ojos, y contemplé un cuchillo de caza que se apoyó contra mi cuello. Noté cómo rasgaba la parte más externa de mi piel, haciendo fuerza contra mis brazos que luchaban por alejarlo.

Forcejeamos.

Asesté un codazo hacia atrás que le alcanzó en el abdomen y la fuerza de su brazo disminuyó. Alejé el cuchillo y traté de arrebatárselo. Lo cogí con fuerza y me giré para golpearle, pero frenó en seco mi puño y me lanzó contra la pared. Antes de que me diera cuenta, su brazo oprimió mi garganta y el filo de la hoja se paró junto a mis ojos, a un suspiro de mi córnea. Entonces vi su cara.

- Tú…

- Es un placer volver a verla, doctora Der Linden, -sus ojos oscuros reflejaban el mismo cariz azulado que asomaba desde los recuerdos inconexos de la otra noche-.

- Te conozco. Estabas entre la multitud la otra noche, cuando me dirigía a la gala. Veo tu rostro entre las caras de la gente y luego tu respiración entrecortada en el interior de algún patio. Recuerdo tu voz, estabas allí.

- Ha sido toda una sorpresa verla salir de la galería, bajo el puente. No esperaba que fuera capaz de arrastrarse por aquel pozo de pudrición, pero menos aún que pudiera salir con vida de la explosión. Es usted una serpiente sediciosa; voy a tener que abrirla en canal para enviarla al infierno, -la navaja apretó contra mi cuello y luché con todas mis fuerzas por soltarme. Le asesté un rodillazo en la ingle y se tambaleó por un momento; se recompuso y volvió a embestirme contra la pared, poniendo el cuchillo de nuevo contra mi cuello. Tosí hasta escupir el aire-. Está molestando a mucha gente con su tozudez, debería aceptar la pena de la cárcel y quedarse a salvo en ella. Hay destinos peores que ése.

- ¿Qué me hiciste?, ¿formol?, ¿halotano? ¿Por qué no puedo recordar nada? Mataste a Sutton y colocaste esas pruebas en mi contra, ¿por qué? -Unos nudillos golpearon a la puerta y me taponó la boca. Sus pupilas penetraban en mis ojos, amenazantes, mientras apretaba el filo del escalpelo contra mi cuello-.

- Excuse me. ¿Lady Bismarck?

[- Un solo movimiento y será lo último que hagas en tu vida, mujer], -la camarera insistía, golpeando la puerta en busca de una respuesta-.

- [Aún no puedes matarme; necesitas el documento que había escondido en el forro del libro. Es lo que querías, ¿no?]

El repique de unas llaves sonó junto a la puerta. La oímos probar en la cerradura y cambiar de llave. Él me apartó tras las cortinas y me oprimió con fuerza sobre él. Notaba el acelerado latir de su corazón en mi espalda. La camarera entró a la habitación, empujando un pequeño carrito.

- ¿Lady Bismarck? Here is the bottle of Don Perignón. I will leave it on the desktop.

[-‐ No la necesito, tengo la pieza de metal que encontré en Windsor y con eso me basta.]

[-‐ ¿Qué son esas piezas?, ¿a dónde conducen? No puedo creer que alguien esté dispuesto a matar por un antiguo manuscrito ilegible que no interesa a nadie. No es necesario que me hagas daño. Te lo daré, si es lo que quieres. Lo único que quiero es recuperar mi carrera.

[-‐ ¿Y dejarías libre a un asesino a cambio de un futuro?, ¿eres esa clase de mujer?]

[-‐ No es mi trabajo juzgar a nadie por sus crímenes. La policía se encargará de resolver el caso y encontrarán a los responsables, tarde o temprano. Pero el trabajo que realizo sí es importante y no puedo permitir que se destruya. Las investigaciones del Genius pueden salvar miles de vidas y deben seguir adelante]-‐ La mueca de hastío del africano no me pasó desapercibida y noté cómo la punta del cuchillo penetraba con más fuerza por mi cuello. La camarera terminó de colocar las copas y la cubitera sobre el escritorio, y volvió a empujar el carrito con pereza hacia la puerta. [-‐ La pieza de metal no será fácil de interpretar. Yo ya he descifrado una, conozco la manera de hacerlo y puedo dártela junto con el manuscrito.]

[-‐ ¿Me estás proponiendo una asociación, mujer?, ¿quieres hacer tratos con el diablo?]

[-‐ Deja que vea la pieza y podré decirte a dónde señala.]

El carrito atravesó de nuevo el umbral y la camarera salió torpemente por la puerta, tras despedirse con cortesía de la suite. El soniquete que producía el enorme llavero que colgaba de su cintura, fue alejándose lentamente de la habitación, a la par que el oxidado deambular de las ruedas rodaba sobre la moqueta.

- Demasiado tarde. No se trata de mí y, aunque así fuera, estarías muerta. Los hombres para los que trabajo están hartos de tus intromisiones, mujer. Están esperando impacientes para poder hacerse con un legado que les pertenece por derecho propio; no se andarán por las ramas con una genetista embarcada en manipular el alma de las personas.

- ¿De qué estás hablando?

- Civilizaciones que pasan unas encima de otras, conquistas y reconquistas en las que se expolian y se desvalijan los iconos más emblemáticos de culturas poderosas. Guerras, cataclismos, desastres naturales, arena, lava, maremotos… Has tenido suerte de nacer en el primer mundo, mujer, pero en mi tierra la sangre se ha derramado tantas veces que no crece la hierba en ella. Hemos sido robados, usurpados y saqueados por tantos gobiernos, que no queda nada de nuestra cultura; por eso creemos en las leyendas. En las historias que nuestros antepasados han preservado de boca en boca para indicarnos donde acabaron nuestras reliquias, nuestros símbolos, los emblemas de nuestras civilizaciones caídas y consideradas muertas; tarde o temprano serán rescatadas del olvido y las recuperaremos. Entonces, podremos construir la verdadera historia de los pueblos. Por muchas piedras que nos encontremos en el camino seguiremos avanzando doctora. Tú eres una de esas piedras y mi misión es eliminarla. No saldrás nunca de esta habitación, –el moreno bajó el cuchillo para tomar impulso y comprendí que iba a matarme. Hice acopio de todo el coraje que pude reunir y golpeé su frente de un cabezazo. Cayó al suelo y salté hacia la puerta, desfallecida. Me alcanzó. Rodamos bajo la mesa. Nos aferrábamos al cuchillo. Me golpeó y me inmovilizó sobre el suelo, mis manos trataron de soltarse pero no eran demasiado fuertes. La hoja brilló sobre mi rostro antes de descender-.

Al sentir la punzada vi que la puerta se quebraba en mil astillas y alguien surgía entre los pedazos, volando desde el umbral. El hombre fue derribado y consiguió saltar por el balcón antes de que le atraparan. Desapareció tras las cortinas y saltó al vacío. Me quedé tumbada, mirando al techo, mientras la habitación daba vueltas a mi alrededor, con irritantes puntitos centelleantes apareciendo y desapareciendo entre la escayola. Cerré los ojos y sentí mis latidos golpeando el pecho. Un hilo de sangre me resbalaba quejumbroso por el cuello, entre las marcas de los dedos. Palpé la herida, aun consciente. La sangre se abría paso ponzoñosamente a través del corte.

Por fin estaba a salvo en su habitación.

Cerró la puerta a su espalda y respiró profundamente, limpiándose el sudor de la frente con un pañuelo. No recordaba ya las emociones que provocaba la visión de un cadáver. Lo que sí recordó fue el espantoso olor de la sangre y las náuseas que despertaban. Al menos, había conseguido dar con el doctor Huan. Pese al tiempo que hacía que no trabajaba, no había perdido el olfato para las buenas pistas; aunque quizá sí un poco de forma física. Cuando volviera a casa debería apuntarse sin falta a un gimnasio. Había tardado demasiado tiempo en correr escaleras abajo de aquella habitación de motel infestada de muerte, y eso podría haberle costado caro.

Cogió el teléfono aun jadeante y solicitó a recepción una llamada al servicio de información telefónica. El club de la tarjeta resultó ser un bar de striptease que había a unos 20 km a las afueras de la ciudad. Seguramente ofrecieran algunos servicios más, aparte del simple hecho de ver danzar a las bailarinas sobre el escenario. Cargó la pistola y solicitó a recepción que le pidieran un taxi, pensó que por la noche sería un buen momento para hacer una visita a un antro de aquella calaña.

- ¿Está bien?

Abrí los ojos. El techo de escayola del Waldorf apareció con sus molduras grecorromanas. El cristal de la mesa bajo la que había rodado, descansaba a un lateral, y al otro la lámpara Strass que aún quedaba en pie, temblando inclinada sobre la pared. Todo cuanto se hallaba sobre la mesa estaba esparcido por el suelo. Un pico de la cortina se había soltado de su barra y había desgarrado la tela. La corriente fría volvía a entrar por el ventanal abierto, haciendo revolotear los visillos. El aire atravesaba los dedos de mis pies, que se veían ligeramente tumefactos. Alguien estaba pegando un pequeño apósito sobre mi herida y las bolas de algodón que había utilizado para desinfectarla reposaban sobre la moqueta, impregnadas de un algún líquido de tonos encarnados. El pelo bruno le caía sobre la frente sin ningún orden especial y entre los mechones se disimulaban las incipientes hebras blanquecinas que se convertían en mayoría sobre las patillas. La barba le crecía a su antojo, desde el malar hasta el maxilar inferior, y desaparecía bajo la nuez en una discreta sombra. Tenía los ojos profundos, escondidos bajo tupidas pestañas morenas y una mirada inquisitiva.

- ¿Se encuentra usted bien?

- ¿Agente?

- Inspector. Soy el inspector Tycho, ¿me recuerda?

- ¿Cómo no voy a recordarle?, -aparté su mano de mi garganta, de un manotazo, y me levanté-. Me ha cerrado el Instituto y ha paralizado mis investigaciones, va a pasar mucho tiempo antes de que pueda dejar de recordarle.

- No se mueva, espere, -el policía trató de detenerme y lo cierto es que noté un tímido mareo al incorporarme-. La herida todavía está sangrando. La he cerrado con unas tiras de esparadrapo que había en el cuarto de baño, hasta que ha dejado de sangrar, pero de todos modos ha perdido mucho líquido. Si se levanta ahora podría desmayarse.

- Estoy bien...

- El desinfectante seca con rapidez y este apósito impedirá que vuelva a abrirse. Pero no estaría de más visitar un centro médico en cuanto sea posible.

- No será necesario.

- No ha sido fácil dar con usted, doctora. Llevo todo el día dando vueltas por Londres, siguiéndole la pista. La policía me condujo a la embajada y en la embajada me remitieron a Windsor; en cuanto llegué, y vi las tropas del ejército y los agentes del MI6 examinando el puente, me di cuenta que ya debía haber pasado usted por allí. No ha sido fácil buscar un hotel que estuviera a la altura de la extravagante señorita Bismarck, sobre todo, a estas horas de la noche y teniendo en cuenta mi escaso entendimiento del inglés. Creo que pese a todo he llegado en el momento oportuno, ¿no cree? Es evidente que no ha tardado mucho tiempo en meterse en problemas.

- ¿Qué problemas?, no tengo ningún problema. Aparte del hecho completamente indebido de que usted haya precintado mi trabajo, mis instalaciones, mi personal y todo mi material de investigación, -la toalla resbaló al levantarme y la sostuve justo antes de que cayera-. Aparte de que haya puesto consecuentemente en juego mi futuro y mi carrera profesional, no tengo ninguna otra complicación que me perturbe tanto. Estaba perfectamente hasta que usted atravesó la puerta, destrozó la cerradura de la habitación e hizo saltar las bisagras. No sé lo que va a decir el hotel cuando vea lo que le ha hecho a su preciosa suite y lo que le va a costar repararlo.

- Es cierto, lo reconozco. Debería haber llamado a la puerta con cortesía, mientras ese sicario le rebanaba el cuello a rodajitas.

- ¿Puedo saber a qué ha venido, inspector? ¿Ese neandertal sudoroso que tiene por comisario le ha enviado a detenerme, o acaso va a confiscar también los bienes de la King Suite del Waldorf?

- Es usted irritante, ¿sabe?

- Seguramente, habrá venido acompañado de todo su despliegue de vehículos oficiales, con sus sirenas, sus luces rojas y las cámaras de la prensa esperando para cazar la instantánea y terminar de hundir mi carrera en los periódicos de mañana. Deje que me arregle un poco y ahora mismo salgo a declarar.

- Muy graciosa, es usted una persona de lo más ocurrente. Podría haber usado todo ese ingenio para buscar una coartada más creíble, en vez de toda esa ristra de coyunturas sin sentido. Quizá así hubiera resultado más fácil probarlas, y estaría usted ya fuera de sospecha y no en búsqueda y captura.

- ¿Ha investigado algo de lo que le conté?

- Tengo un sospechoso, sí, que bien podría ser el hombre que acaba de saltar por el balcón, -Tycho se acomodó en uno de los sillones y me ayudó a hacer lo mismo-. Se trata de un invitado de los últimos que se agregaron a la lista de asistentes, se registró con un nombre que bien podría ser falso; lo estamos investigando. Las cámaras de vigilancia han mostrado que estuvo a solas con la víctima durante los primeros minutos del aperitivo y podría haber tenido la oportunidad de administrarle el veneno. Estamos consultando su expediente y cualquier posibilidad de que se trate de un sospechoso viable. Pronto tendré más noticias.

- ¿Entonces ya estoy fuera de sospecha?

- Ojalá fuera así, pero eso no es tan fácil como parece. Primero tendremos que seguir esa pista y recabar todas las pruebas que podamos conseguir: identificación, móvil, oportunidad… Tendremos que comprobar el sistema informático, las cámaras de vigilancia y tantear a la compañía que se ocupó de la seguridad, para ver si recuerdan algo, o tienen grabaciones que no nos han sido facilitadas. Si damos con alguna confirmación de su posible implicación en el homicidio, podremos acudir al comisario, pedirle que solicite una orden para localizar al sujeto y someterlo a un interrogatorio; puede que así Feduchy contemple otra posible vía de investigación pero, de momento, son sólo especulaciones. El fiscal ya tiene montado el caso contra usted y el comisario no se avendrá a razones sin algo más que una identificación poco fiable; por suerte aún no ha encontrado un móvil que la relacione a usted con Sutton y eso nos deja algo más de tiempo.

- Tiempo para qué… -una fuerte sensación de vahído me hizo tumbarme contra el respaldo y cerrar los ojos-. No hay nada más que hacer…

- No se desmaye, respire hondo y relájese. Piense en el hombre que la ha atacado, ¿le ha visto con claridad?, ¿podría dar una descripción?

- Sí, supongo. Tiene rasgos africanos, piel oscura, ojos azulados y labios finos y alargados, -el inspector se inquietó al escucharme-.

- ¿Sabe cómo se llama?, ¿le ha dicho un nombre? ¿Por qué está involucrado en todo esto?

- No lo sé… -Tycho me ofreció un vaso de agua y unas galletas de la cesta de frutas, con el ánimo de ayudarme a recuperarme. Al primer bocado, sentí que de nuevo volvía algo de color a mis mejillas y que recobraba un poco de sensatez-. Dijo algo de reliquias sagradas que habían desaparecido, dijo que su deber era recuperarlas, que habían sido robadas… No lo entendí muy bien.

- ¿Reliquias robadas?, ¿robadas de dónde?

- Ya le digo que no lo sé, estaba más pendiente del cuchillo enorme que me apretaba contra la garganta, ¿sabe? De todas formas, ¿qué más da eso ya? Ya no hay nada que seguir, he perdido; he llegado tarde y se me han adelantado. Se han ido con la pieza y ya no puedo hacer nada. Se acabó, todo se ha acabado.

- ¿Qué pieza?

- La pieza que había en Windsor, otro maldito objeto de metal como el que había escondido con el manuscrito. Creo que debe de haber cuatro, o al menos eso piensa Godson. Uno por cada palabra que se encuentra al final del manuscrito y que, junto con ellas, indican un camino. Mi única esperanza era encontrarla antes que ellos y tratar de llegar a un intercambio, para recuperar mi vida y mi carrera, ya se lo dije. Pero ahora es inútil.

- ¿Por qué es inútil?, aún tiene el documento, ¿no? Y los que querían el libro, siguen queriendo lo que había oculto dentro.

- Quizás ya no lo necesiten; puede que tan sólo con las piezas les sea suficiente, y ahora ya las tienen.

- ¿Y ellos lo saben?

- ¿Quiénes?... Un momento, -una luz se encendió al final del túnel-. Tiene razón. Él ha encontrado la pieza, pero los compradores no tienen por qué saberlo todavía. Al menos, aún no. Puede que no haya tenido tiempo para comunicárselo y, si yo les digo que la tengo yo, ¿por qué no iban a creerme? Es cierto, es una idea magnífica, inspector. Necesito un ordenador y conexión a Internet, Enara me dijo como entrar en contacto con ellos en el foro. Tengo que volver a intentarlo, antes de darles la posibilidad de que puedan hablar con el africano, puede que sólo así consiga que se avengan a negociar conmigo. Tengo que ir a recepción, -la habitación se encontraba patas arriba y mis pertenencias estaban desperdigadas por la moqueta, después de la lucha. Hablaba tan deprisa que ni yo misma podía entenderme; en algún lugar de mi subconsciente ya había llegado al momento en que el comisario retiraba los cargos contra mí y detenían a los compradores del libro por la muerte de Sutton. Tenía que encontrar mi bolso, mi móvil y algo de dinero, por si fuera necesario. Salí como una bala de la habitación en cuanto me vestí-.

El policía se repantingó en el mullido sofá junto al ventanal, y revolvió las hojas del periódico. Se acercó la cesta de frutas y echó un ojo a una botella que había en el escritorio. Las copas estaban junto a ella, sobre un bonito paño bordado que invitaba a darse un capricho. ¿Por qué no?, se preguntó. Había recuperado su instinto y eso era digno de una celebración al más alto precio. Agarró la botella e hizo saltar el tapón de corcho.

El club resultó ser un antro de mala muerte, tal como se había imaginado. Un cartel con luces de neón daba acceso a una empinada escalera. En lo alto, una antigua cabaña rústica, de excesiva decoración palaciega, quebraba el silencio de la noche con un sordo replique de percusión. Tan sólo era interrumpido de vez en cuando por melódicos acordes sensuales, que brotaban de un altavoz descolgado. El espectáculo ya había comenzado, y los pies de la cabaña estaban regados de vehículos estacionados de cualquier manera, entre los que destacaban los modelos bastos y baratos, típicos de los trueques de segunda mano; la tierra estaba enfangada de las lluvias y los coches llenos de salpicaduras de agua sucia, que enturbiaban los cristales. La opulencia no era uno de los rasgos que destacaba en el ambiente. Era más bien una densa cortina tórrida y húmeda, que se cernía en torno al escenario como una manada de pirañas hambrientas.

Pobres chicas, pensó. Pero no le dio tiempo a lastimarse mucho, cuando una maloliente y paticorta individua, de espesa melena eléctrica, intentó birlarle la cartera. Si se descuidaba, en aquel sitio acabaría tirado sobre algún charco de estiércol, sin nada más que una mano delante, otra detrás y la calle para correr. Aceptó la indicación de una camarera, que se le acercó con todos sus atributos al descubierto y sendos aros de metal en los pezones, y se dejó caer en una mesita baja que había libre junto al escenario. Había bastante expectación por la bailarina que se exhibía en ese momento, danzando arriba y abajo de una barra de striptease. Los babosos de la zona se habían reunido en torno al escenario, deseando dejarle una buena propina entremetida por los hilos del tanga. Las voces jadeaban de entusiasmo cada vez que abría las piernas y los lugareños se deshacían en obscenidades, entre trago y trago de sus bebidas ardientes.

La camarera volvió con un vaso bajo en la bandeja. Lo dejó sobre la mesa, mientras le acariciaba la cara con los pechos, y luego se sentó a horcajadas sobre sus piernas para preguntarle, en aquel basto italiano, si deseaba alguna cosa más. Cuando terminó, se frotó con un dedo debajo de la falda y le restregó los labios con el piercing de la lengua. Quedaba claro su ofrecimiento.

Los tipos que le rodeaban disfrutaban de la escenita, aún más que con las piruetas del escenario; uno de ellos empezó a tocarse por debajo de la mesa. A Jerome le sobrevino una arcada y estuvo a punto de tirar a la chica de un empujón sobre el suelo, pero pensó que no sería la mejor manera de conseguir información, y sí de que le echaran de allí a patadas. La mano de la chica se deslizó sinuosamente hasta la bragueta de su pantalón y se dispuso a abrirse paso a través de la cremallera. Jerome la agarró con fuerza y la detuvo.

- Estoy buscando a un amigo.

- ¿Quieres que hagamos un trío?, ¿tu amigo tiene dinero?, -la camarera parecía manejarse bien en el idioma de sus clientes-.

- Tengo dinero, y quiero saber si has visto a mi amigo. Es oriental, se llama Huan.

- Me ponen cachonda los orientales, -se soltó como una hábil felina y jugueteó con los aros de sus pezones para seducir a su presa-. Si tienes dinero soy tu chica, ven afuera conmigo.

- Te pagaré bien, si me dices si alguien de por aquí conoce a mi amigo. Tiene gafas, es científico, ¿le has visto?

- Puede… -la camarera tomó su mano y la introdujo por debajo de la falda, Jerome sintió el cosquilleo del vello rozándole los dedos-. ¿Cuánto dinero tienes?

- Creo que venía aquí a menudo, puede que le gustara una chica, ¿sabes quién podría ser?

- Yo soy la mejor, -Jerome sintió el cálido tacto de la mucosa bajo el tanga de la camarera, retiró la mano y se dispuso a levantarse de mala gana. La chica se apresuró a retenerlo cambiando la estrategia-. Yo conozco a tu amigo, por aquí no vienen demasiados orientales. Esos van a los clubs más caros, piden chicas limpias y delgadas; pero tu hombre no tenía demasiadas exigencias, tan sólo quería un pompino, rápido y aquí mismo, ni siquiera se quedaba al espectáculo.

- ¿Un qué?, -la chica le hizo un gesto de lo más explícito con la boca, y no dejó lugar a dudas-.

- A tu amigo le daba igual cual chica se lo hiciera, no era muy exigente. Con cualquiera se iba enseguida. ¿Tú también quieres lo mismo? Mis labios son tan carnosos como la fruta fresca.

- No, te pagaré por la información, -Jerome sacó un puñado de billetes del bolsillo y le dio una generosa contraprestación. Si no era suficiente, aquella fulana sería capaz de quedarse allí, restregándole la pierna, hasta que aflojara dinero de verdad-. ¿Sabes si venía sólo?, ¿se citaba aquí con alguien?

- Aquí todos vienen a lo que vienen, guapito, -un regordete de la mesa de al lado levantó un fajo de billetes en el aire y le hizo señas a la camarera. Ésta capto la llamada, pese a la oscuridad circundante, y levantó las ancas al instante-. O vienen por las chicas o vienen por las taquillas. No hay nada más.

- ¿Qué taquillas?, -Jerome trató de retenerla, pero la chica tenía puesta ya su atención en otro cliente-.

- Taquillas, guapito. Sin preguntas, sin papeles, sólo pagas y guardas lo que quieras. Hay cosas que es mejor no dejarlas en casa, -la camarera desapareció entre la oscuridad de las mesas y se sentó sobre una nueva presa, dispuesta a ganarse una buena suma-.

La bebida del vaso no fue lo suficientemente fuerte como para quitarle el regusto de los labios de aquella mujer. Se la bebió de golpe y luego sacó los hielos para limpiarse las manos. Algo es algo… Dejó la mesa, sin que nadie reparara en que no prestaba atención al baile del escenario; los demás clientes, o estaban demasiado ocupados con sus respectivas camareras como para prestar atención a nada más, o estaban tan inmersos en los movimientos de pelvis de la bailarina exótica que no se fijaban en otra cosa. Deambuló sin rumbo fijo, dando una vuelta de reconocimiento y observando el local. Los aseos daban asco; estaban llenos de restos de orín, papeles arrugados y mugre grasienta que se deslizaba por las paredes. Las máquinas de sexo seguro estaban por todas partes, y algunas con más juguetes variados de los que había visto en su vida. Había algunos fornidos transeúntes que rondaban por el local para la protección de las chicas; vio sacar a un par de niñatos por la puerta trasera y les vio llevarse un par de sopapos, por colarse donde no debían. Del otro lado del escenario partían más escaleras y llevaban a pasillos llenos de habitaciones, en algunas de ellas se escuchaban jadeos y chillidos, pero la mayoría estaban en silencio y no se escuchaba más que algún quejido lejano de vez en cuando y trasiegos de tacones. Detrás de los aseos había unas escaleras que bajaban, tenían un cartel sobre el primer escalón y una flecha hacia delante, pero no sabía lo que ponía porque estaba escrito en italiano. Preguntó a uno de los fornidos.

- Sí, taquilla. ¿Nombre?

- Eh… Huan, doctor Masami Huan.

- Llave.

- ¿Cómo? No entiendo.

- Llave, ¿tiene llave? -Jerome hizo como que registraba en los bolsillos, pero lo único que hacía era ganar tiempo para pensar-.

- Creo que la debo haber olvidado…

- No llave, no taquilla.

- Verá, el caso es que necesito ver la taquilla porque… - No llave, no taquilla. Fuera, -el esbirro le asestó un empujón y le apartó de la escalera-.

- ¿Dinero?, -Bohanoon probó suerte antes de darlo todo por perdido-. Si hay dinero, ¿hay taquilla?

- ¿Cuánto dinero?, -Jerome rebuscó nervioso en el bolsillo, intentando sacar un buen fajo antes de que el gorila se arrepintiera. Cogió un puñado de billetes y, sin que le diera tiempo a contarlo, el gorila se lo quitó de la mano y lo echó a un lado de la escalera donde no alumbraba la luz. Miró a todos lados y contó los billetes, mientras mantenía a Jerome inmóvil contra la pared. Pareció satisfecho.

- ¿Nombre?, -el tipo sacó una lista de hojas maltrechas-.

- Masami Huan.

Lo buscó en la lista y desapareció escaleras abajo, bajo el foco intermitente que trataba de iluminar la bajada. Volvió a los pocos minutos. A Jerome le dio tiempo de sentir las gotas de sudor correr por la espalda y empaparle la camisa. Otros fornidos deambulaban por el local y algunos comenzaban a fijarse demasiado en él, mientras esperaba. A poco, escuchó los pasos subir desde la escalera y vislumbró al gorila con una caja en las manos. Se la dio y le achuchó hacia la puerta para que abandonara el club. Ni siquiera le dio tiempo a darle las gracias. Salió echando mistos, en el primer taxi que pudo parar, y volvió al hotel deseando ver el contenido de la caja.

En cuanto estuvo a solas en su habitación, lo vertió sobre la cama y esturreó todas las cosas entre las sábanas. Allí estaba todo cuanto Huan había englobado bajo el epígrafe de Emergencia y, seguramente, todo cuanto necesitaba para una escabullida repentina. Había un pasaporte con su nombre, dinero de varios países, tarjetas de crédito de diversos bancos…; se fijó en que algunas de ellas no llevaban su nombre, sino el de una tal Felicia Sutton. ¿Las habría robado?, ¿sería de alguien que lo patrocinaba?, ¿alguien relacionado con información del Proyecto Genoma? Tendría que comprobarlo cuando regresara. Bajo todo lo demás había una carpeta con documentación, y dentro un par de pen-drives. Eso era todo.

Volcó la información de los extraíbles informáticos en su ordenador y examinó con cuidado todos los archivos. Había anotaciones de transacciones bancarias, números de cuenta y contratos de sociedades en los que no se especificaba ningún nombre; algunos correos electrónicos almacenados que leyó, estaban abiertos a cualquier interpretación posible, y todos estaban relacionados con movimientos financieros. En uno de ellos apareció el nombre de un tal señor Sutton, el mismo que figuraba en las tarjetas de crédito pero, esta vez, de un hombre. Vio un montón de programas pirateados con claves de acceso fácil; sobre todo había programas de manejo de entidades bancarias, hojas de cálculo y datos fiscales. Nada tenía que ver con el Instituto Genético. Lo que realmente parecían aquellos programas eran virus, troyanos para introducirse en sistemas informatizados y manipular los registros. Ejecutó alguno de los más pequeños y rápidamente se abrieron enlaces a bancos y a sus páginas de entrada. ¿Qué estaba haciendo Huan con eso?, ¿acaso se había dedicado a robar bancos mientras trabajaba para el mejor Instituto de genética del país? No tenía sentido. Sin embargo, esas aplicaciones sólo podían significar un intento fraudulento de manipular datos financieros y, hasta incluso podría llegar a intentar mover dinero de unas cuentas a otras. ¿Qué diablos ocultaba aquel pusilánime becario? Todo lo demás que había en el disco extraíble parecían plantillas de trabajo; estaban vacías y correspondían a nadie en particular. No entendía ni una palabra.

Dejó los extraíbles y hojeó la documentación. Tampoco había nombres ni nada relacionado con el Instituto, Huan había sido muy cuidadoso. Había algunas direcciones pero no había ninguna anotación que indicara a qué

correspondían, la que más destacaba de todas era una en Bruselas. Estaba subrayada y había un garabato junto a ella; eran dos círculos unidos, rellenos de un enjambre de palitos en igual número, que tampoco tenía mucho sentido, y debajo ponía “excelente”. Del manojo de papeles cayeron algunas fotografías. Había una de la doctora der Linden; aparecía hablando con unos ancianos, que disfrutaban de su discurso en algún lugar del Instituto. Otra era de una de las salas de criptografía y catalogación, pero era una vista demasiado general como para significar algo. Había algunas de una mujer más mayor, con un mohín un tanto remilgado. Se la veía paseando por el jardín de una gran mansión en ropa interior y tomando el té en una terraza soleada, con mucha menos ropa que la anterior. La visión no le resultó demasiado agradable pero, por las joyas que llevaba debía tratarse de una mujer con una elevada renta. Las últimas imágenes eran de un hombre de piel tan oscura que casi parecía africano, aunque no llegaba a serlo porque los rasgos escondían ciertas reminiscencias europeas. Alguien había hecho un enorme círculo rojo a su alrededor y había escrito dos palabras: Hotel Ritz. Recordó que la doctora Der Linden había acudido a una convención recientemente, y que tuvo lugar en ese hotel. Pero no creyó recordar que el doctor Huan estuviera invitado; no, él pasó todo el fin de semana deambulando por el Instituto, ayudando en las investigaciones que estaban más atrasadas, podía recordarlo. Ese mensaje debía ser para otra persona. Sin embargo aquella fotografía era lo único de todo el contenido de la caja de seguridad que guardaba alguna relación con el Instituto, ¿por qué?, ¿quizá hubiera robado algo del Instituto y pensaba vendérselo a aquel hombre? A lo mejor ya lo había hecho, y por eso no había nada importante en la caja. Tenía que dar con él y averiguarlo, ¿pero cómo?

En la imagen, el hombre parecía salir de un edificio con aspecto histórico; era una construcción de pocas plantas y estaba remataba con un tejado picudo de tejas oscuras, para contener el calor. La fachada era de piedra, con cariz trigueño y pinta de haber sido restaurada recientemente. Caía sobre un canal, al igual que el resto de la calle, y al fondo se veía una torre un poco más alta que el resto de edificios, rematada con una cruz católica. Sin duda se trataba de una latitud nórdica, un barrio residencial quizás, lleno de pequeñas casitas ajardinadas. Junto al hombre alto y estilizado había una figura más robusta y de más edad, tenía el pelo canoso y se le veía cansado. Puso la base de un vaso pegada a la fotografía y escudriñó de cerca los detalles; un pico de la chaqueta se le había levantado por el viento y le asomaba un perfil metálico. Podría ser una pistola, pensó. Era imposible saberlo con seguridad, con una fotografía tomada desde tan lejos. Pero le parecía el tipo de individuo que podría llevar una. Puede que fuera el que le hubiera matado. Al final del canal había un letrero con el nombre de la calle; afinó la vista a través del cristal del vaso, que hacía un poco más grande los detalles, y leyó a duras penas el nombre Alt$Heiligensee. Hizo

una rápida búsqueda en internet con el móvil y encontró una pequeña localidad cercana a Berlín, donde abundaban las casas de ese estilo.

Al coger la imagen entre los dedos se dio cuenta de que había algún relieve en el reverso; al tacto daba la sensación de que hubieran escrito encima, pero tan sutilmente como para pasar desapercibido. Cogió un lápiz del escritorio y difuminó la mina sobre el relieve hasta que poco a poco fueron apareciendo letras.

Lugar y hora acordados para el intercambio. Persona de contacto.

Lo sabía. Ése imbécil les había robado y había vendido la información. Tenía que dar con ése hombre y descubrir el alcance de la filtración. Cogió el teléfono y llamó rápidamente a la recepción del hotel.

- Señorita, con el aeropuerto por favor. Necesito reservar un billete a Berlín.

Tycho repasaba las noticias del diario londinense, apoltronado en el sillón de la King Suite, mientras esperaba a que la doctora regresara. Tenía una expresión tan profundamente concentrada, que hubiera parecido que entendía algo de lo que se decía en la tinta negra. Bajo una fotografía de una fachada futurista, el diario londinense se hacía eco de una reseña científica de otras publicaciones más específicas. Tycho examinaba el artículo con toda la atención de la que era capaz, intentando desgranar el significado, pero la esmerada caligrafía inglesa y el abundante uso de tecnicismos, lo estaba convirtiendo en una tarea imposible. Parecía tratar de un centro de investigación genética situado a las afueras de Cambrigde, el Sanger Institute. Era una entrevista a uno de sus miembros. Relataba un estudio reciente, que acaparaba las miradas de la comunidad genética. “Pérdida o ganancia de regiones de ADN”, el título no fue difícil de traducir. Sin embargo no conseguía llegar más allá de la mera traducción del encabezamiento y desconocía la razón por la cual mencionaban a la doctora Der Linden y la trágica situación en la que se encontraba envuelto el Genius. Los dibujos de aparentes cadenas de ADN regaban el final del artículo y, en cada viñeta, la cadena se acortaba tanto que provocaba daños estructurales en la célula, haciéndola funcionar mucho peor cada vez, hasta que al final moría. Como las personas, pensó. El agónico detrimento al que conduce la irremediable senda de la vida debía de ser común a todas las formas de existencia. Hasta para una diminuta hebra de ADN insignificante.

Estaba sentado en la esquina del sofá reclinable, con los pies por alto y la copa de champagne en la mano. Por un instante, se sintió como un filósofo divagando sobre el profundo sentido de la vida; aunque, en cuanto dio el primer sorbo a la copa de aquella burbujeante exquisitez, se sintió más bien como un brillante ejecutivo, sentado en la cima del mundo. Si hubiera estudiado algo, como le decía siempre su padre, podría estar ahora alojado en una habitación como aquella, en alguna parte bonita del mundo, disfrutando de los placeres de una vida relajada y junto a una hermosa mujer. Era una lástima que aquella sensación de plenitud y satisfacción fuera una efímera ilusión transitoria, provocada tan sólo por el dulce sabor de las burbujas de Don Perignón, el suave terciopelo de la butaca eduardina, y la agradable vista de los teatros. De momento, era simplemente un policía de poca monta, perseguido por los errores del pasado y encadenado a un servicio deshonroso y sin aspiraciones. Pero, algún día…

El reloj de su muñeca pitó al dar las ocho en punto y se percató de lo tarde que se estaba haciendo. La doctora llevaba ya cerca de una hora fuera y aún no había dado señales de vida. Notó que el mero hecho de mirar el reloj le había impacientado. ¿Qué era lo que estaba haciendo?, ¿por qué tardaba tanto? Si había encontrado una forma de meterse en internet, debería haber accedido ya al foro y hallado la manera de comunicarse con los compradores. El intercambio de mensajes no podría tardar más de unos minutos; a no ser, que estuviera esperando una respuesta y ésta se demorara. Pero la doctora era lo suficientemente lista como para haber lanzado algún dardo urgente que subrepticiamente les indujera a contestar lo antes posible; caso de ver el mensaje. Lo único que podría ocurrir para retrasarla tanto era que no hubieran visto el mensaje, y entonces significaría que no había manera posible de comunicarse con ellos, o que la información no les interesara. ¿Se habrían puesto ya en contacto con el africano y había descubierto el farol? Si eso fuera así, ¿cómo diantres iban a seguir la pista del sospechoso?, ¿irían a por el documento?, ¿debía haber mandado a Escolari al museo para que lo protegiera?

¿Por qué demonios estaba tardando tanto?

Los sonidos de las pisadas le arrancaron de su ensimismamiento y unos pasos se acercaron por el pasillo hacia la suite, hasta aparecer por la puerta. Enara y Moira se pararon en el umbral de la habitación, en el hueco del vano, y observaron con conmoción el estado en que había quedado la hoja. Su asombro era más que evidente. Las astillas de la cerradura habían saltado y uno de los goznes se había soltado del premarco. La puerta pendía de una sola bisagra, notablemente lacerada. Enara comenzó a vestir una mirada crítica, mientras reparaba en los detalles de la habitación. La moqueta del suelo estaba cubierta de objetos sin sentido y trozos de cristal, el minibar daba claros indicios de haber sido desvalijado y una de las patas de la cortina tenía arrancadas las anillas.

Lía no estaba. Ni tampoco había rastro de ella por ninguna parte. Pero sí había alguien a quien conocía y que era la última persona a la que esperaba ver tras aquel desorden; el policía que se había plantado a las puertas del Instituto para cerrarlo; el mismo que la había detenido por el asesinato de Sutton. Enara pasó de largo de todo el montón de destrozos y caminó derecha hacia el sillón, donde el tipo estaba repantingado con un periódico sobre las piernas.

- Bienvenidas a la King Suite, señoras. Siempre es un placer volver a verla, -Tycho se incorporó por un momento y cumplimentó a la banquera-. Señorita Bismarck. Adelante, tomen asiento. Pónganse cómodas, como si estuvieran en su habitación. ¿Eso que llevan son emparedados?

- Rápido Moira, -señaló la millonaria-, corre hacia el hall y pide que llamen con urgencia a los bomberos. Diles que tenemos una infestación de ratas en la habitación, y que son enormemente gordas. Tengo a una sentada frente a mí en este preciso instante.

- ¡Enara, por favor! -Moira se escandalizó e intentó disimular el hiriente comentario-. Discúlpela, señor agente, ha sido un día muy largo y estamos un poco cansadas. Estoy segura de que no ha querido decir eso, ¿le apetece un bocadillo? -Tycho se dejó seducir por el aroma de la bolsa-.

- ¿Dónde está Lía, inspector? -inquirió Enara-. ¿Debo suponer por el desorden que la ha matado, o que le gusta revolotear entre las cosas de los demás cuando no están? Si le excita, puedo dejarle volcar el contenido de mi bolso sobre el suelo, -Enara se lo ofreció como si pensara que él lo aceptaría-.

- ¡Enara!, -la reticente protesta de Moira cayó en saco roto-.

- Su amiga se encuentra perfectamente, señorita Bismarck. Ha salido de la habitación hace unos minutos y creo recordar que se encontraba en perfecto estado. El desorden que ve ha sido solamente fruto de una pequeña desavenencia que hemos tenido con el supuesto agresor del señor Sutton. Ya está todo aclarado, no se preocupe.

- ¿Una desavenencia?, ¿qué quiere decir?

- Sí, -Tycho devoraba uno de los emparedados que rezumaba un suculento bálsamo-. Él quería matar a la doctora y yo lo he impedido. Gracias a mí, la doctora está vivita y coleando, y no con una raja en la garganta que… ¿Qué es esto?, ¿qué lleva este bocadillo? ¡Mierda!, -el policía escupió un trozo de empanada sobre la mesa-. ¿Qué diantres es esto? ¿Lentejas?

- Son las empanadas más típicas de toda Inglaterra, animal, -Enara le arrebató el bocadillo y lo dejó sobre la mesa-. Son las genuinas Pies, de los Pie and Mash, que doy por sentado que desconoce. Son establecimientos tradicionales que existen desde el siglo XVIII, y de los que todavía quedan algunos en el sur y el este de Londres. Lo que está tomando es un emparedado de asado de carne con verduras pero, probablemente, sea un bocado demasiado exquisito para su vulgar paladar. -Moira intervino de nuevo y ayudó al inspector a elegir un nuevo panecillo entre los más sencillos, mientras Enara continuaba apostillándolo. Unos pocos botellines de Ale inglesa cascabelearon sobre el cristal de la mesa y aquello si que resultó santo de la devoción del policía-. Déjese de estupideces y dígame dónde está Lía y qué ha hecho con ella.

- ¡Lo único que he hecho ha sido salvarle la vida! Dé gracias a que he llegado a tiempo o su amiga yacería ahora muerta en el suelo de esta maldita habitación, con el cuello abierto. Así que deje de quejarse y agradezca que haya dejado mi trabajo para venir hasta aquí, a intentar demostrar la inocencia de su amiga. Bastantes problemas voy a tener, si mi comisario se entera de que he recomendado a una sospechosa de homicidio que abandone el país, en plena investigación y con suficientes pruebas en su contra como para encerrarla. Viniendo hasta aquí le he dado la excusa perfecta para patearme el trasero, así que cállese de una vez y déjeme comer tranquilo. Su amiga se encuentra estupendamente y volverá en cuanto haya encontrado una conexión a Internet y la manera de comunicarse de nuevo con los interesados en el manuscrito.

- Entiendo…-Enara escrutaba las intenciones de Tycho, mientras se despachaba a gusto con el Sheperd’s Pie que le había recomendado Moira-. En ese caso agente, cuando termine de devorar ese indefenso pedazo de carne, le sugiero que vaya acostumbrándose al molde del zapato de su jefe, porque creo que mi amiga no piensa volver.

El inspector suspendió su manduca y observó a la banquera. Miró hacia la habitación y se dio cuenta de lo que sugería. Abandonó el emparedado y estudió los enseres del suelo, entre los que había estado rebuscando la doctora antes de irse.

- No busque más, -apuntó Enara-. Se ha llevado todas sus cosas. Su mochila, su pasaporte, su dinero y mi teléfono móvil. Lamentablemente, agente, mientras usted solo pensaba en comer, le han dado esquinazo. Su sospechosa se ha fugado.

Tycho saltó de la butaca eduardina, con la camisa llena de migas, y sintió que la sangre se le amontonaba en algún lugar del pecho. La habitación estaba llena de cosas desperdigadas por el suelo; objetos de decoración, camisetas, toallas y unas zapatillas, cortesía del hotel, para acompañar al albornoz. Pero no había nada que perteneciera a la doctora, no estaban sus papeles, ni su bolso, ni siquiera su chaqueta. En cuanto cayó en la cuenta de lo que aquello significaba, arrancó a correr por la moqueta y salió como una bala de la habitación. La puerta quedó en tenguerengue y terminó de descolgarse con la embestida; apenas le había dado tiempo de coger su arma y su cartera, antes de salir echando mistos por la puerta. Las maldiciones volaban por el pasillo mientras corría moqueta abajo y se le oyó tirarse por las escaleras de emergencia, saltando los escalones de tres en tres.

El hotel estaba lleno hasta los topes de turistas.

La calle era una incesante manta de agua, acuciada por una bolsa de aire frío procedente de las islas del Norte; el hall se había convertido en un hervidero de extranjeros, buscando refugio al calor de la calefacción.

Tycho bajó los tres últimos escalones de un salto y se alzó entre las cabezas que iban y venían por el recibidor. Su desesperación creció, a medida que las posibilidades de encontrarla se esfumaban por la puerta con la lluvia. El último pedazo de emparedado se le atravesó en mitad del esófago. No conseguía tragarlo. No podía creer que hubiera sido tan imbécil. Le había dicho a aquella mujer que estaban a punto meterla en la cárcel y la había dejado bajar sola al hall; como si fuera de verdad a conectarse a Internet. Oía ya los gritos del comisario retumbando en su conciencia, mandándole de cabeza al peor puesto que quedara en la oficina y truncando su carrera para siempre. Tendría que abandonar el cuerpo, buscarse la vida de otra manera, aunque fuera repartiendo propaganda publicitaria, y rezar para que no le enviaran a la cárcel por aquello y que, algún día, su inmenso sentimiento de culpa y fracaso, le dejaran el suficiente espacio entre sus remordimientos como para volver a encontrar la manera de dormir por las noches.

Había dejado escapar a una criminal, con todas las pruebas señalándola como culpable. ¿En qué demonios estaba pensando?

- Perdone, -detuvo a un conserje que pasaba a su lado y lo abordó sin contemplaciones-, ¿ha visto por aquí a una mujer con el pelo largo y castaño? Tiene los ojos pardos y lleva… -el conserje no entendía ni una palabra de lo que decía, y se le veía espantado, mientras trataba de soltarse la chaqueta de sus dedos sudorosos. Pol lo dejó al ver que no contestaba, y corrió hasta la puerta, por donde entraba un botones cargado de maletas. Lo asaltó en el rellano-. Disculpe, necesito encontrar a una mujer. Es de pelo castaño y ojos verdes. Llevaba un pantalón vaquero y algo encima…-el botones reaccionaba de igual manera que el conserje al que había preguntado antes. Apenas sabía si realmente estaba entendiendo lo que le estaba diciendo. Lo único que podía ver es que negaba con la cabeza reiteradamente, igual de asustado-.

Tycho escrutaba por todas las esquinas del hall, buscando entre todas las caras que aparecían por el mostrador y en la salida de los ascensores. Salió a la calle y bajó los escalones hasta la acera. Ni rastro de ella. Los rostros que pasaban se ocultaban bajo oscuros paraguas y tupidos sombreros, cabizbajos ante la lluvia. Pol sentía las gotas de agua resbalando por sus mejillas, con los ojos abiertos de par en par hacia ambos lados de la calle, oteando hacia el horizonte en busca de su silueta mojada por la lluvia.

No vio nada.

Su ropa empezaba a calar y el aire frío se colaba a través del algodón, haciéndole temblar. Desistió. Bajo la densa manta de agua era imposible distinguir a nadie sobre la calle. Volvió a entrar en el hall. Parecía que el tumulto se había dispersado y unas pocas personas descansaban en los sillones de la entrada. Un conserje que le vio, salió desde detrás del mostrador y se reunió con él frente al ascensor.

- Disculpe, -llamó en su idioma-, creo que está buscando a una persona. Una mujer de pelo castaño, con vaqueros y camiseta negra, ¿es así?

- ¿La ha visto salir?

- No ha salido, señor. Está en el despacho del director, utilizando el ordenador. Creo que necesitaba una conexión a Internet, y es el único lugar donde tenemos, señor. Sígame, le llevaré hasta ella, -cuando la puerta se abrió, Pol vio el perfil de la doctora apoyada sobre la mesa. Estaba reclinada sobre el buró del director, acariciando las piezas del teclado; sus pantalones se ceñían a la altura del trasero, meciéndose al ritmo de la escritura y exhibiendo unas sensuales curvas bajo la tela. La camiseta le pendía holgada del escote, dejando entrever algo más del vientre. Observaba la pantalla, de espaldas a él, murmurando una secuencia de números sin sentido y volviendo a concentrarse en el teclado. Por primera vez, Pol se dio cuenta de que el agua de la lluvia le había empapado por completo la camisa y que sentía los capilares de la piel contraídos por el frío. El pelo le goteaba sobre la cara, haciéndole resbalar briznas de agua dulce por los costados, y los zapatos encharcaban la moqueta azul ciano del lujoso despacho.

- Ya lo tengo, inspector. Les he convencido de que tengo la pieza de metal y han accedido a reunirse conmigo.

- Estupendo…-por fin el trozo de emparedado logró pasar el nudo hasta su estómago-.

- Está empapado. ¿Ha salido a la calle para algo? Le dije que me esperara en la habitación, ¿por qué ha bajado?

- Cosas mías, doctora. No se preocupe. Mientras subimos me cuenta lo que ha averiguado.

Enara y Moira habían dado buena cuenta de la comida cuando llegaron. Al parecer, habían comunicado al servicio de habitaciones que una corriente de aire había desencajado la puerta de un portazo, y tomaron por ciertas las explicaciones de una personalidad tan rimbombante en el mundo de las finanzas. Después de todo, la cuenta era suficiente como para pagar cualquier arreglo. El encargado de mantenimiento estaba terminando de colocar la cerradura. Hablaba solo, con un acento incomprensible, relatando historias de huracanes y tornados en el viejo Londres. Según parecía, la niebla no era el único accidente meteorológico que remontaba el río Támesis desde el mar.

Aún quedaban empanadas sobre la mesa y algo de cerveza.

- ¿Quiere otro bocadillo de lentejas, agente? -Enara enarcó una ceja nada más verle entrar, calado hasta los huesos, despeinado y sofocado por la carrera. Su sonrisa clandestina no pasó desapercibida para el policía-.

- Gracias, señorita Bismarck. Su consideración me conmueve.

Había puesto al corriente al inspector de mis averiguaciones mientras subíamos. El grupo que había estado tratando con Charles para la compra del manuscrito resultó ser una sociedad cultural llamada Fraternidad Rosacruz, tal y como se habían presentado. La había buscado en Google, entre los lapsos vacíos de tiempo que discurrieron entre mensaje y mensaje, durante el careo. Por lo visto, era una asociación sin ánimo de lucro, fundada a finales del siglo XIX por el escritor Franz Hartmann; una continuadora de otros grupos con similar nombre que se remontan al siglo XVII, cuando unos folletos protestantes aparecieron por las calles de Alemania y Francia, para aunar a los cristianos descontentos con el Papado. Según algunos epígrafes que había encontrado dispersos por la web, era un grupo sectario de cristianos dedicados a la enseñanza y al conocimiento. Tenían hermandades semejantes en casi todos los continentes, con sus mismos intereses y unos nombres parecidos, -los últimos datos de estudios epidemiológicos contaban un total de cerca de 6 millones de miembros, repartidos por todo el mundo-. Las principales casas están en Estados unidos y en Europa central pero, concretamente, la que se había interesado por el manuscrito había sido la sede de Berlín. Entre su declaración de intenciones, reclamaban una ascendencia histórica que les vinculaba directamente con algunas antiguas órdenes mendicantes que habían existido durante la Baja Edad Media. Por eso demandaban cualquier documento que tratara sobre estos lazos y, según refirieron, era la razón por la cual se habían interesado por el manuscrito que Sutton encontró. Podría albergar alusiones a los orígenes remotos de su hermandad y, aunque vagas, estaban dispuestos a hacerse con cualquier documento que les arrojara alguna luz a su ascendencia. Sin embargo, no reconocieron haber estado implicados en el asesinato del marchante, ni en ninguna de las incidencias que posteriormente habían surgido en torno al manuscrito y a la investigación criminal del homicidio. Accedieron a recibirme y a escuchar cuanto pudiera contarles de los terribles acontecimientos que habían surgido desde que contestaran a los mensajes de Sutton. Si era posible utilizar sus influencias para ayudarme, en todo cuanto fuera posible, por su afán de recuperar el documento y las supuestas piezas de metal que se adjuntaban a la misma, harían lo que pudieran.

- No han admitido conocer a nadie con los rasgos del africano. Puede que estuviéramos equivocados, y que no estén relacionados, -Tycho alzó una comisura del labio, como si le hubiera resultado desagradable-. No lo sé. El caso es que me recibirán en la sede, mañana mismo. La casa es conocida como el Summum Supremum Sanctuarium y está situada en el cinturón exterior de Berlín, en Heiligense. El nombre del socio con el que he tratado es Alexander Cransted y me ha parecido un hombre muy atento y cordial. Está deseando conocerme.

Era cerca de medianoche y el berliner luft comenzaba a dejarse sentir sobre las calles. La primavera estaba tardando este año en llegar y Berlín era una ciudad de clima frío y áspero. Apenas paseaba gente por las calles desde hacía horas y un temible cerco rojo alrededor de la luna hacía pensar en una borrasca en ciernes.

Bohannon estaba sentado en el Renault blanco que había alquilado en el aeropuerto, con una bolsa de plástico sobre las piernas; algunas manchas de ketchup, mostaza y migas de pan se desparramaban entre la tela de sus pantalones. Estaba visiblemente cansado. Se había agenciado un bocadillo de salchichas con tomate para cenar y ahora, entre bostezo y bostezo, daba buena cuenta de una canastilla de patatas braseadas con queso, que le mantenía entretenido y alejado de los brazos de Morfeo. No estaban demasiado buenas pero, para un hombre corpulento y hambriento que llevaba más de quince horas sin probar bocado, aquellas patatas eran como ambrosías del paraíso que se deshacían en la boca. Aun le rugían las tripas.

La radio ofrecía un aletargado programa de política, en el que dos líderes de la coalición cristiana peleaban incansablemente sobre directivas de partido y fragantes errores del actual canciller. Apenas entendía lo que decían pero, por el tono de voz y las continuas alusiones al jefe de gobierno, era como uno más de los muchos debates que ya estaba harto de escuchar. Los glúteos comenzaban a acolcharse sobre el incómodo asiento del antiguo Renault y la espalda empezaba a dar los primeros pinchazos por la falta de movimiento. La larga espera, varado en la acera, sin calefacción, sin luces y agachado para impedir que se percataran de su presencia, le estaba destrozando la columna y el trasero. Ya no tenía edad para estas cosas. Su mujer se lo había dicho muchas veces.

No tenía más pista que la fotografía de aquella casa, para seguir el rastro de la información. La fachada de la casa coincidía a la perfección con la imagen y se había apostado en el mismo ángulo desde donde tomaron la instantánea. No sabía exactamente a qué estaba esperando, pero era lo único que podía hacer. Cuando estaba en activo en el servicio militar, había trabajado un par de veces para Inteligencia, y había hecho algunas guardias en el interior de los vehículos de vigilancia. La espera era lo peor. No soportaba el devenir del tiempo muerto, parado entre las ventanas de un coche en mitad de la noche, esperando a que algo sucediera y le sacara del letargo. Miraba las ventanas del edificio y la puerta de entrada. Algunos chicos habían acudido a altas horas, demasiado tarde como para tratarse de una visita, y demasiado silencioso como para que fuera una residencia de estudiantes. La casa no era tan grande como para servir de hospedaje a jóvenes y, sin embargo, era lo que más había visto deambular durante la tarde. ¿Qué sería aquello? Tendría que pasar la noche frente a aquella fachada si quería averiguarlo. Esperaría frente a la puerta, escuchando el crujir de sus tripas y sintiendo el malestar de su espalda, hasta que el sueño le venciera o hasta que descubriera algo.

Llevaba ya sentado nueve horas y diecisiete minutos.

Sus ojos se repartían entre la atención de las ventanas y la puerta de entrada. De vez en cuando, miraba el visor del coche y seguía contando los minutos. Llevaba ya 557.

Había cinco luces encendidas en el edificio y dos de ellas estaban en el piso bajo. Seis personas habían entrado desde que habían sonado las doce, y sólo tres habían salido. Ninguno de ellos se había parecido, ni de lejos, a las dos personas que aparecían en la fotografía. Estaban siendo las horas más largas de su vida. Se sentía totalmente aburrido y, continuamente, su cabeza se veía perdida en pensamientos hacia sus hijas y hacia su esposa. Ahora estarían en casa, preparándose para bañarse y envueltas en aromas suculentos de la cocina, a pan caliente y a guiso casero. Las tres mayores entraban de buena gana en la bañera, e incluso empezaban a querer ducharse solas, pero, la más pequeña..., ésa era otra historia.

Una luz se encendió en una de las ventanas del piso bajo y captó la atención de Bohannon. Luego se encendió la ventana contigua y de pronto las dos se apagaron. No pasó nada más. Miró al visor del reloj. Ya habían pasado nueve horas y treinta y siete minutos, y sin novedad. La calle estaba igual de aburrida que él, solitaria y fría. Sombría. La lluvia había ahuyentado a los viandantes y las aceras estaban solas y mojadas. La madrugada invadía Berlín y, los calefactores modernos que habían instalado recientemente en la capital, a base de aguas residuales y energías renovables, empezaban a bombear calor. Las farolas brillaban con leds de bajo consumo y las sombras jugueteaban por la solitaria calle, ocultando los portales a la luz. De pronto se dio cuenta de que no estaba tan solo como creía.

Bajo unos cartones atisbó un sutil movimiento. Un vagabundo dormitaba entre periódicos y sucios trapos en un zaguán al otro lado de la calle. Pasaba complemente desapercibido. Apenas se movía. Se preguntaba si estaría vivo, o si habría cedido ante el frío de la calle y se había dejado morir. Sus trapos eran telas marrones, como las de los sacos de verduras que utilizaban los granjeros, llenas de rotos y descosidos, por los que circulaba el aire a su antojo. Las hojas de periódico se espolvoreaban a su alrededor, formando un nido confortable que le protegía de la intemperie. Algunas de las esquinas de las hojas estaban mojadas y el agua se escurría entre ellas haciendo correr la tinta. En una de ellas aun podía leerse el nombre del rotativo. Daba el aspecto de tratarse del diario local. Un periódico en papel reciclable, lleno de exóticas ilustraciones a todo color. Fijando la vista podía intuirse la fecha. Cogió sus prismáticos del asiento de al lado y buscó la hoja de la portada; enfocó las lentes y fijó el zoom sobre la fecha de publicación. El periódico era del día en curso. La revelación despertó su curiosidad y observó detenidamente al mendigo. Sus pies asomaban por debajo de las telas marrones. Las punteras de sus zapatos eran redondas; limpias y relucientes. Cosa extraña. Los prismáticos no alcanzaban a ver a través de las hojas mojadas, donde el periódico ocultaba bien los cordones ceñidos, y el lustro que se habían sacado a aquellas botas caras. Pero sí se veían unos dedos entumecidos, cerrándose para recoger los pliegues de las telas que tapaban el resto del cuerpo. Observó las uñas, cortadas y aseadas. No había rastro de mugre ni inmundicias de la calle.

Bohannon se apoyó sobre su ventana, prestando cada vez más atención a su compañía. Los dedos eran fuertes y tersos. La piel estaba rosada por el frío y el agua resbalaba entre ellos, limpia e inmaculada. Veía el reflejo de un metal. Quizás un anillo. O una pulsera. Las lentes se desenfocaban con las gotas que emborronaban los cristales del coche. Definitivamente, aquel hombre no era un vagabundo y, si no se había movido de allí en todo ese tiempo, la única razón posible era obvia. El vigilante estaba siendo vigilado. Se había dejado descubrir. Había perdido el factor sorpresa sin darse cuenta. Esa guardia había llegado a su final y debía arrancar el coche cuanto antes y salir de allí pitando.

- Maldita sea, –protestó por su incompetencia. Dejó los prismáticos en el asiento de al lado y metió las llaves en el contacto del Renault-. Mi mujer ya me lo había dicho, estoy oxidado. Ya no soy el que era, - el motor se resintió en el primer arranque-. Hace ya mucho de los buenos tiempos, Bohannon, -se reprendía a sí mismo-. ¿Creías que ibas a llegar e ibas a descubrirlo todo a la primera?, -volvió a girar la llave, intentado hacer salir al motor del frío de la calle, pero no conseguía más que ahogarlo. Pisaba el acelerador ansioso, pero la explosión se resistía-. Se puede saber qué le pasa al jodido coche. ¡Arranca de una maldita vez, pedazo de chatarra!

Al soltar su quejido, la puerta del conductor se abrió de golpe y alguien lo agarró. No le dio tiempo a mirar cuando una mano le había cogido por la chaqueta y le tiró hacia la carretera. Bohannon cayó del asiento hacia el suelo mojado y, la intensa manta de agua que asaltaba Berlín, llovió sobre él como un jarro de agua fría. Rodó por la calzada. Trató de volver al coche, pero su captor volvió a tirar de su chaqueta, alejándolo de la puerta y arrastrándole por la acera. No podía ponerse de pie y no conseguía enganchar a su agresor. Se tambaleaba torpemente mientras era arrastrado a lo largo de la acera. El portal donde estaba tirado el mendigo pasó fugazmente por su campo de visión. Las hojas de periódico revoloteaban al viento bajo la lluvia y las telas marrones yacían en el frío suelo, sin el calor que antes abrigaban. El mendigo ya no estaba allí. Era él.

El agresor saltó sobre él y lo inmovilizó contra el suelo. Sintió la cara golpear contra el cemento. Su cara se hundió en el agua estancada junto a la alcantarilla. Trataba de zafarse inútilmente en busca de bocanadas de aire. Las hojas de periódico arrastradas por la riada se amontonaron por el desagüe y entre ellas asomó la puntera negra y brillante que recordaba. Bohannon se revolvió con toda la energía que pudo reunir y consiguió soltarse. Se zafó y empujó al mendigo bajo el guardabarros de un coche de la calle, hasta que golpeó duramente contra la llanta de una rueda y se detuvo sobre el bordillo del pavimento. El jefe de seguridad del Instituto aprovechó el momento y se levantó, a duras penas. Recuperó el aliento entre violentas toses que escupían burbujas de agua sucia. Trató de huir hacia su vehículo a trompicones. Casi había llegado. Consiguió asir la manija de la puerta cuando el agresor volvió a sorprenderle y lo placó de nuevo con ferocidad. Lo arrojó sobre el capot de su coche sin contemplaciones y Bohannon rodó indefenso hasta el otro lado de la calle. A la par que botaba por el asfalto, el asaltante saltaba por encima del vehículo hacia él para rematar la faena.

Apenas lo vio venir cuando ya lo tenía encima. Su cuerpo se echó sobre el suyo como ave de rapiña. Estaba inmovilizado contra la pared y el corpulento amasijo de músculos de su agresor le tapaba por completo. De pronto, los sorprendió una embestida. La onda expansiva los hizo volar contra el muro de los edificios, hasta estamparlos de bruces. Bohannon sintió un calor sofocante y perdió la noción de dónde estaba. Abrió los ojos, desorientado. Un terrible pitido le impedía oír nada. Le sangraban los tímpanos. Tenía todo el cuerpo cubierto de un hollín ceniciento y casi no podía respirar. Sus ropas estaban chamuscadas y el mendigo había desaparecido. Se tambaleó, no sabía bien lo que había sucedido. Su visión se emborronaba en mitad de una intensa humareda, cuando se dio cuenta de lo que había pasado. Su coche había explotado. Unas llamaradas salían de lo que quedaba del chasis. Los restos de la carrocería se esparcían sobre la calzada, aun moviéndose. Una rueda rodaba calle abajo con la goma quemada, y emanaba borbotones plomizos en cada vuelta. La columna de humo invadía la calle, adueñándose de cada resquicio de aire limpio que encontraba. En algún lugar, junto a unos hierros, distinguió la silueta de su atacante. Yacía sobre la acera inconsciente. Se acercó hasta él para averiguar si vivía y le encontró el pulso a la altura de la yugular. Estaba magullado, pero sobreviviría. Unas sirenas comenzaron a rebotar contra sus tímpanos. Las luces intermitentes invadían los cristales de los edificios. La gente salía de los portales, aterrada. Le entró el pánico y empezó a huir tan rápido como sus piernas le permitían.

Las sirenas se hacían cada vez más fuertes y entraban por la calle en desbandada. Jadeaba profusamente con los labios cubiertos de hollín. Volvió la vista un instante antes de girar la esquina, y divisó a varias personas saliendo de la casa que había vigilado. Creyó que uno de ellos se parecía el anciano que salía en la fotografía y se detuvo. Dudó, tratando de averiguar algo más, pero unos policías le descubrieron junto a la esquina y se lanzaron hacia él.

Echó a correr.

Heathrow estaba envuelto por una maleza de tráfico aéreo. El smog entorpecía el despliegue de los aparatos y las labores de la torre de control. Las luces de las pistas atravesaban con dificultad la condensación plomiza que sitiaba Londres, y los aviones erraban sobre el aeropuerto, hasta que la contaminación y la niebla les brindaban un claro para descender. La borrasca conjurada sobre los cielos de El Bardo había complicado los despegues y los aterrizajes de aquella mañana, pero por fin habíamos salido.

Pol estudiaba el plano de Berlín, mientras Enara y Moira disfrutaban de los placeres del almuerzo. Garabateaba los nombres de las calles que debíamos tomar para llegar hasta las afueras. Un círculo rojo rodeaba la dirección exacta de la casa y otros tantos más los lugares emblemáticos que podrían servirnos de ayuda. La central de la Polizei, la embajada, el servicio de aduanas… Las azafatas deambulaban por el pasillo atendiendo las necesidades del pasaje. Repartían periódicos locales del destino, almohadones para la primera clase y un catálogo de regalos para los que se habían olvidado de llevar algo a sus seres queridos, -por supuesto, exentos de tasas-.

- Le recomiendo The Times, -me indicó Tycho, sin ningún interés por hacerse con alguno de los rotativos que ofrecían-. Había un artículo que le podría resultar interesante. Era del Sanger Institute, creo que es un centro similar al suyo.

- Así es. Me sorprende que aprecie ese tipo de lectura, inspector. No creí que le interesaran los avances de genética, -avisé a la azafata y le pedí un ejemplar, alentada por la curiosidad que me había despertado el policía-.

- La verdad es que no fue eso lo que me llamó la atención, sino más bien el hecho de que su nombre apareciera en el texto. Tengo que reconocer que no entendí completamente lo que anunciaba, pero me consta que estaban alabando de alguna manera su trabajo, -efectivamente, así era. Un pequeño artículo se escondía en la sección de avances tecnológicos y en él se informaba vagamente de algunos avances en la detección de incidencias en la copias de material genético. El doctor Venter y yo habíamos trabajado mucho en aquel campo, en busca de la cadena genética que iba a formar a Synthia. La depleción y la duplicación de algunos fragmentos de ADN durante las copias, producía innumerables anomalías cromosómicas que resultaban en graves alteraciones funcionales; un obstáculo que habíamos tenido que superar para conseguir una cadena con alta estabilidad. Ahora estaban observando en el Sanger los fenómenos que yo llevaba todo un año estudiando, y que últimamente tenían tan preocupado al doctor. Al pensar en él, miré instintivamente el reloj, como si quisiera averiguar cuánto tiempo había transcurrido desde que me había llamado preocupado por Synthia. El Sanger no revelaba datos concisos sobre sus análisis, o al menos no en aquella publicación; pero nada de lo que dijeran podría ayudarme a descubrir qué proceso estaba manipulando la cadena genética de Synthia y cómo evitarlo; ¿estaría sufriendo una senescencia o envejecimiento acelerado?, ¿o se trataba acaso de un suicidio celular inesperado? Quizá fuera todo lo contrario, y el material hubiera mutado hacia una célula cancerígena… Era inútil, no podía especular sin conectarme al sistema. Debía hacerlo, antes de dedicarme a la negociación con la asociación cultural que pretendía el manuscrito. Aquello era mucho más importante-.

En poco tiempo, las azafatas recogieron el refrigerio que habían ofrecido y anunciaron la llegada al destino. El piloto comunicó el parte meteorológico de Berlín y la hora local. La maniobra de descenso había comenzado; por la ventanilla se perdía el perfil de las montañas y se asomaba la sombra del antiguo cauce de la época glacial, el Urstromtal, que atravesaba Berlín y que hoy se había convertido en un frondoso repecho poblado de casas ajardinadas en torno al río Spree.

- Cuando lleguemos a Heiligense, usted y sus dos compañeras buscarán un hotel donde alojarnos, -el inspector insistía en el planteamiento-. Entre tanto, yo me acercaré hasta la casa. Echaré un vistazo y curiosearé por los alrededores, puede que haga algunas preguntas a los vecinos y comerciantes de la zona; no quiero ninguna sorpresa. Será mejor seguir disfrutando de cierta ventaja y asegurarnos de qué tipo de gente se trata, antes de ponernos a tiro. Usted se pondrá en contacto con ellos desde el hotel, mientras yo analizo el terreno, -repasaba por enésima vez las últimas instrucciones antes del aterrizaje. Llevaba todo el camino planificando la llegada a Berlín-.

- Antes necesitaré algo de tiempo para trabajar. Tengo que conectarme al sistema del Genius y solucionar un asunto. Puede que tarde.

- Tendrá todo el tiempo que quiera mientras yo investigo la casa y a esa supuesta asociación cultural. Convendremos una cita en otro lugar, no en la casa; un sitio abierto al público, donde no se atrevan a intentar nada peligroso. Iremos los dos, no la dejaré ir sola, tendrán que aceptarlo; y, aún así, no estaremos del todo solos, tendremos las espaldas bien guardadas por los agentes federales de la Bundespolizei, a los que previamente habré solicitado colaboración. Podrán detenerlos en cuanto confiesen su implicación en el asesinato y serán interrogados convenientemente sobre el hombre que la atacó en el hotel. Zanjaremos de una vez por todas este enrevesado entuerto y exigiremos la colaboración de ambos departamentos policiales en la investigación del asesinato. No es la primera vez que llevo un caso internacional, -al decirlo, algunos recuerdos le asomaron desde un lugar lejano y le provocaron una mueca desalentada-, pero debo reconocer que siempre es complicado empezar las conversaciones, y sobre todo cuando mis superiores, -refiriéndose al comisario-, están en contra de cualquier otra línea de investigación que no sea la que se ha dispuesto. Tendré que lograr que confíen en mí, sin ponerse en contacto con Feduchy; a lo mejor Escolari puede echarnos un cable... Lo único que debemos hacer es conseguir que hablen del marchante y lo relacionen con el africano que la atacó y con el libro. Ése será su trabajo, doctora. Deberá guiarles hasta ahí.

- Sí. Tengo que intentar que hablen de Sutton, entiendo.

- No creo que tengamos mucho problema en tratar con esa gente. Está claro que para ellos la prioridad es el documento en sí mismo y la exploración del camino que indica. Podremos encontrar la manera de ponernos de acuerdo y exponerles la forma en que la persona que han contratado se está ocupando del asunto. Si son lo que dicen ser, un puñado de seguidores cristianos, estudiosos y respetuosos, no dudo de que no querrán tomar partido en un asesinato, y en las demás ilegalidades que el africano esté dejando a su paso.

- Creo que ya estamos llegando, -el cauce del río nos llevaba hacia el centro de la ciudad, donde estaba el enorme puerto fluvial de Berlín. Los lagos se alternaban con las frondosas zonas verdes, unidas por decenas de diminutos puentes, entre los que destacaba el Schlossbrücke. El aeropuerto aparecía en el horizonte, oculto tras los 300 tilos que decoraban las excelencias prusianas. A la altura del Postdamer Platz, una enorme algarabía de luces brillaba como un auténtico ovni rescatado de las novelas de H. G. Wells. Era el techo de vidrio del Sony Center, repleto de mensajes publicitarios, dando paso al nuevo y futurista Berlín-.

- Al fin y al cabo, es como si se trataran de unos fieles monjes piadosos, ¿qué peligro pueden tener?

- La historia no estaría muy de acuerdo con usted, agente. La fe ha sido siempre la más peligrosa de las armas y, la creencia de la selección divina, convierte a los hombres en animales irracionales.

- Bobadas. Los monjes son buenos hombres pacíficos, que no usarían la violencia bajo ningún concepto, y mucho menos para conseguir sus fines.

- ¿Conoce usted el nombre de Domingo de Guzmán, beato y santo por la Iglesia Católica de Nuestro Señor en 1234?

- ¿Santo Domingo? ¿El fundador de los dominicos? Sí, claro. Un buen hombre.

- Fue el fundador de los soldados de Cristo, ¿sabe? Al principio era un simple sacerdote español que había ido al sur de Francia, para sofocar las herejías y convertir a los que se habían apartado de la Iglesia a la verdadera fe; entendiendo por verdadera la suya, claro. Trabajó durante años en medio de los desventurados. Por medio de su predicación, sus oraciones y sus sacrificios, logró convertir a unos pocos y salvarlos de la perdición; pero tan sólo a unos pocos. Muy a menudo, los convertidos se daban por vencidos por temor a ser ridiculizados, y no se tomaban en serio sus recomendaciones. Domingo pensó que el éxito de sus conversiones no representaba lo que él pretendía, y dio comienzo a una orden religiosa para las mujeres jóvenes. Situó un convento en Prouille, junto a una capilla dedicada a la Santísima Virgen. En ella, Domingo suplicaba a Nuestra Señora que lo ayudara a encontrar la manera de extender la Palabra, pues sentía que no estaba logrando nada. Un día, la Virgen se le apareció en la capilla, en respuesta a sus plegarías. Flotaba incorpórea en medio de un bello jardín de rosas y en su mano sostenía un collar repleto de cuentas. En la visión, enseñó a Domingo a recitarlo y le dijo que lo predicara por todo el mundo, prometiéndole que muchos pecadores se convertirían así. De su primera acepción en latín, Rosarium o Jardín de Rosas, deriva el nombre de este collar, que ha perdurado hasta nuestros días como el Santo Rosario.

- ¿A dónde pretende llegar?

- Fue Domingo de Guzmán, un simple monje pacífico, el que llevó el Rosario de María hasta las tropas que persiguieron sin descanso a los herejes. Cuando el Vaticano decidió que la única manera de salvar a los descarriados era matándolos, reunieron a los más poderosos reyes de la antigua Europa, y les prometieron riquezas materiales y espirituales, si declaraban la guerra a los que no creyeran en su fe y los ajusticiaban. Más de cien casas medievales declararon la Santa Cruzada, enfilando en sus frentes a las dinastías reales de occidente, promovidos por la Iglesia de Roma. Pocos quedaron fuera del círculo y, a los pocos que se negaron a sumarse a la cacería, se les convirtió en presa y se les expolió de sus bienes. El dirigente del ejército cristiano hizo que Domingo enseñara a sus tropas a rezar el Rosario. Lo rezaron con gran devoción antes de cada batalla contra los herejes, y cada vez que los ejecutaban. Como signo de gratitud, por darles la victoria contra sus enemigos, construyeron la primera capilla a la Virgen, levantada sobre las cenizas de una gran hoguera donde habían quemado vivos a los no creyentes, y la llamaron Sagrada Capilla de Nuestra Señora del Rosario. Uno de los monjes continuadores de Domingo, Robert le Bougre, conocido como el martillo de los herejes y tachado por los documentos del Santo Oficio como el más cruel inquisidor que ha existido jamás, asedió los castillos de la baja Occitanía con un rosario en las manos, -el avión comenzó los preparativos de aproximación a la pista y empecé a sentir el cosquilleo de los saltos en el aire. Las corrientes frías y calientes se alternaban en el recorrido y provocaban que el aparato cayera de unas a otras, estrepitosamente, por la diferencias de densidad de las diferentes temperaturas. Una mano se me agarró instintivamente al brazo del sillón, como si pudiera evitar la caída con ello-. En la época del Papa Pío V, en el siglo XVI, los musulmanes eran los dueños del Mar Mediterráneo y preparaban la invasión de la Europa cristiana. Los reyes católicos de Europa estaban divididos y parecían no darse cuenta del peligro inminente. El Papa pidió ayuda a los soberanos pero nadie se hizo eco de sus plegarias. El 17 de septiembre de 1569 pidió que se rezase el Santo Rosario. El 7 de octubre de 1571 se encontraron las dos flotas en el Golfo de Corinto, cerca de la ciudad griega de Lepanto. Cientos de miles de almas perecieron aquel día, a golpe de espada. La flota cristiana, compuesta de soldados de los Estados Papales, --de Venecia, Génova y España-- y comandada por Don Juan de Austria, entró en batalla contra un enemigo muy superior en número; se jugaba el todo por el todo. Antes del ataque, las tropas cristianas rezaron el Santo Rosario con gran devoción y portaron sus cuentas en las muñecas mientras aniquilaban a sus adversarios. La batalla de Lepanto duró hasta altas horas de la tarde, pero al final los cristianos resultaron victoriosos. En Roma, el Papa Pío V anunció que la Santísima Virgen había otorgado la victoria y, agradecido con Nuestra Madre, le instituyó el apelativo de Nuestra Señora de las Victorias, y agregó a la Letanía de la Santísima Virgen el título de "Auxilio de los Cristianos”. En honor a esa victoria, ganada en domingo, se celebra la festividad del Rosario el primer domingo de octubre. Hasta el mismísimo Príncipe Eugenio de Saboya, enarboló el cántico del salterio contra los turcos en Temesvar en 1716 y ajustició a cientos de infieles en su nombre. El Papa Clemente XI atribuyó las victorias de los cristianos a la devoción manifestada a Nuestra Señora Vencedora de las Batallas y mandó que su fiesta fuera celebrada por la Iglesia universal. Su Santidad León XIII escribió doce encíclicas referentes al Rosario e insertó el título de "Reina del Santísimo Rosario" en la Letanía de la Virgen, -el avión terminó de tomar tierra y desaceleró por la enorme pista asfaltada, hasta que casi se detuvo por completo. Las luces de la cabina fluctuaron y el aparato inició una agradable travesía, amodorrado detrás de un pequeño vehículo plagado de luces, hacia la puerta de desembarque-. La fe es un arma poderosa, inspector. Mucho peor de lo que pueda imaginar de la manipulación genética, que (a diferencia de los multitudinarios fieles casi sin formación y alentados demasiadas veces por la pasión descontrolada) suele estar sostenida por grandes mentes instruidas, con muchos años de estudio, dedicación e investigación, y siempre en pro del avance de toda la especie. Muchos hombres han muerto en nombre del Rosario de María. Muchas almas han llorado de terror, al escuchar el cántico lejano del salterio de María, antes de ser quemados vivos, torturados y cercenados por María de las Batallas. Algo tan inofensivo como un simple collar de cuentas, algo tan puro hoy en día como el Santísimo Rosario de la Madre de Dios, ha sido durante siglos el arma más mortífera puesta en manos de los hombres. En 1208 enseñó a Domingo de Guzmán a rezar una plegaria hecha de cuentas y le anunció que propagara esta devoción y la utilizara como arma poderosa en contra de los enemigos de la Fe. Fíjese, inspector, lo que un solo monje pacífico fue capaz de hacer. No hay que fiarse de las apariencias, y mucho menos de los que sostienen sus convicciones con el mero empuje de un sentimiento.

- ¿Quiere decir que no cree usted en nada

- Quiero decir que hay que basarse en algo más que en una pasión, para embarcarse en la creencia de hallarse en posesión de la verdad. Si no, se convierte en algo irracional. Imprevisible.

- Entonces seremos precavidos, doctora. Si para ellos es tan importante su fe, haremos lo posible por no ofenderlos. Por suerte, no representamos ninguna amenaza preconcebida; somos iguales, ¿no?

- Ya, ¿y quién dice que los herejes no lo eran?

El kushita desplazó el aire de sus pulmones y poco a poco la habitación que le rodeaba volvió a aparecer desde las tinieblas, trayendo consigo el tiempo presente y los problemas que requerían de su atención. Trataba de dominar su inquietud, concentrándose en un único punto hasta que todo lo que le rodeara hubiera desaparecido. Los detalles de la incursión asaltaban a su subconsciente, como flashes fugaces que portaban las imágenes de cada aspecto; el material necesario, el tiempo requerido, una vía de entrada al país, el desplazamiento hasta el lugar exacto… Todo había sido revisado al detalle: los hombres que serían necesarios para llevarlo a cabo, la información que necesitaban conocer y la que no, una vía de escape segura y rápida, mas allá de las fronteras, un punto de encuentro... Era un complejo engranaje en el que la más mínima pieza podía pararlo todo, pero ya había comenzado y lo único que podía hacer era esperar. Concentrarse y esperar pacientemente.

Desde tiempos inmemoriales, los kenuzi de la antigua Nubia habían creído en la dualidad de los objetos que los rodeaban: la materia y el espíritu. El espíritu que se encuentra detrás de todo ser inanimado y que lo conecta todo. La religión perdida de su pueblo era la más sabia y la más antigua, la que dio a luz a la primitiva religión egipcia, y la que llenó de dioses las primeras creencias griegas; la madre de todas las religiones y la raíz de la vida. En la anciana Montaña Pura, la Gebel Barkal, donde su pueblo se asentó desde el principio de los tiempos, tuvo lugar el nacimiento de la vida. Sus antepasados habían logrado transmitir aquel legado, a pesar de las conquistas y las penalidades a las que la historia les había sometido. Primero conquistados por las civilizaciones antiguas, luego por los cristianos y más tarde por los árabes; desgajada y descuartizada en mil pedazos, y repartida entre diferentes fronteras, la herencia de su conocimiento permanecía aún en el corazón de sus descendientes. Como él; un humilde beja, respetuoso con las tradiciones de sus ancestros y humilde morador del mundo visible, sobre el que caminaba cuidadosamente, como le habían enseñado, sin que su paso produjera daño alguno y dando gracias por todo cuanto le era dado. Todo está conectado. El espacio y el tiempo eran una infinita unidad entretejida; el espíritu del hombre puede sentir los objetos que le rodean: la tierra, el aire, el fluir del agua, las piedras que forman los edificios…

La observación del espíritu era tan clarividente que casi podía percibir el futuro; era capaz de enfocar tanto su mente que el tiempo parecía asomarse a su consciencia, dibujando los hechos que estaban a punto de acontecer y levantar sus manos incorpóreas para jugar con ellos a su antojo. Pronto apareció ante él la imagen que buscaba y el lugar que deseaba encontrar. Sus hombres estaban llevando a cabo su trabajo y el objetivo estaba al alcance de sus manos. Todo sucedía tal y como habían dispuesto sus designios. Al fondo de la escena, una silueta que no esperaba invadió sus revelaciones y se interpuso en su camino. Los cabellos castaños de una mujer ondeaban en la ingravidez de la dimensión perdida de su mente, y su rostro dejó abierta la puerta a la ira. Sintió que se desconcentraba, le invadió la rabia y los sentimientos que tanto le había costado olvidar volvieron de la nada para atormentarle. Perdió la concentración y abrió los ojos de par en par. Se encontró que respiraba con excitación y que estaba enfurecido.

El sonido del teléfono le arrebató la poca paz que le quedaba.

- Diga.

- Señor Taharka, -la voz de uno de ellos habló clara al otro lado del auricular-. Siento interrumpirle, pero he creído que debía ponerle al corriente.

- Es un placer volver a oírle, señor Cransted. Todo marcha como es debido y pronto...

- La doctora Der Linden viene hacia aquí.

- ¿Cómo?

- Kent y Wagenaar han creído conveniente escuchar lo que tenga que decir acerca del documento y, muy posiblemente, accedan a un acuerdo con ella para cerciorarse de que conseguimos reunir todas las piezas.

- Pero eso no tiene sentido, esa mujer no tiene nada que…

- He convenido que lo mejor era anunciarle su próxima visita y la intención de mis compañeros. Quizás le interese estar presente y velar por sus intereses, -la comunicación se cortó y el auricular quedó emitiendo un pitido agudo y entrecortado-.

Shaytan...

El beja colgó el teléfono y recogió rápidamente todas sus cosas. No tenía tiempo que perder. Tenía que salir de allí cuanto antes, debía ir al aeropuerto, coger el próximo avión que saliera para Berlín y llegar antes de…

Miró el reloj y vio que sus hombres estaban a punto de empezar la incursión, dudó entre llamar por teléfono y avisarles de que tenía que irse. Ya era demasiado tarde, no podía interrumpirles. Podría dañar la operación si llamaba en mal momento. Corrió hacia la calle y paró al primer taxi que vio. Al sentarse se dio cuenta de que la sombra de la luna decrecía tanto que su silueta apenas dibujaba la uña de gato. Al día siguiente sería luna negra. La oculta. El día que se abrían las puertas de la oscuridad a las almas impuras y podían ser arrastradas al otro mundo. Era un mal augurio.

- Al aeropuerto, rápido. Es urgente.

CROMOSOMA XIV

Ora pro nobis

1.243 d.C.

“Hasta hoy, en estos días en que todo ha ocurrido ya, siento tañir el eco creciente de los tambores, traído hasta mi a través del viento, abriendo las carnes al reclamo de la más cruel batalla que jamás he visto”

Una manta negra y roja se extendía hasta donde alcanzaba la vista, contándose por millares. Los reyes de los reinos portaban sus estandartes, alzando sus escudos al viento. Manadas enteras de caballos levantaban la tierra del suelo y era imposible adivinar su horizonte. Los ejércitos cabalgaban sin resuello hacia el risco y la sombra de sus lanzas bogaba por la ladera. Hombres de fe a ambos lados de la muralla, ¿de qué lado lucharía ahora Dios? [Ave María gratia plena, Dominus tecum benedicta tu, Sancta María ora pro nobis, Nunc et in hora mortis nostrae, Ave María gratia plena, Dominus tecum benedicta tu...] Blanca de Castilla, Luís IX de Francia, y hasta Raimundo VII, el Vencido, se asomaban colina abajo luciendo sus insignias.

- ¡No dudéis! -clamó Bertrand, acallando el miedo y el horror-. No dudéis, pues aunque veáis cruces alzándose a Montsegur, no es el Señor quien viene a plantar batalla, -todas las almas aguardaban expectantes, los corazones quedos y el aliento frío, ante semejante visión de despliegue y terror-. ¡No temáis!, pues aunque su salve canten al viento, no es María quien levanta sus lanzas, -el senescal de Carcassona y diez mil hombres a su espalda ascendían a galope la escarpada. La sombra de Inocencio y Le Brouge avanzaba entre teas encendidas. [...Sancta María ora pro nobis, Nunc et in hora mortis nostrae]-. ¡No tengáis miedo!, pues yo os digo que ni Jesús ni María, ni los Ángeles del Cielo, tomarán partido en esta guerra, desprovista de toda santidad. Ni su cruz, ni su salve, ni el Rosario de Domingo, serán los que derriben estos muros; pues yo os aseguro que todos somos Hijos de Dios. Que ni santos ni malditos serán los hombres que mueran en esta lucha; que ningún hombre en esta tierra posee ni poseerá jamás las llaves del Reino de Nuestro Señor, pues sólo a Él corresponde decidir quién hallará su gloria, y a quién condenará, -sus ojos azul hielo ardían en el torreón, sus cabellos ondeaban al viento como una bandera henchida y, detrás de él, los blasones sobresalían entre una marea humana-. ¡Que nadie de este bastión dude un solo segundo de su fe, porque todos sois hombres buenos! Benditos seáis, hermanos míos, ¡porque hoy veréis a Dios!

Los tambores callaron. Esclaramunda contuvo el aliento. Un silencio horrible anegó la noche y tan solo duró un instante. Estalló la batalla.

El Museo de Historia reposaba plácidamente a la tenue luz del reflejo de la luna. El cuarto decreciente se acercaba sigilosamente a luna nueva y las calles brillaban juguetonas, salpicadas por los discretos destellos de Diana. Desde el Mar de la Tranquilidad, todo eran batientes de sosiego y crestas de serenidad.

Las farolas iluminaban las esquinas de la calle y las verjas de las tiendas se acurrucaban sobre las aceras. El barrendero terminaba ya su servicio nocturno, alejándose a horcajadas de su máquina, desde la que un enorme mortero disparaba un chorro firme de agua. Los charcos que había dejado a su paso contemplaban desde el suelo los brillantes cráteres escondiéndose entre las sombras, y luego desaparecían por las rendijas de las alcantarillas, sin más exequias que el eco lejano de algunos zapatos.

Tras el espejismo de la silueta del barrendero se veía la plaza de los bancos, con el edificio Bismarck al fondo. El ágora oscura velaba las impenetrables cajas fuertes de las financieras. Los durmientes lingotes de oro, letras de cambio y efectivo en general. Todo descansando ingenuo, sin saber cuál sería su devenir por la mañana; los ahorros de las decenas de miles de almas que moraban los alrededores del centro, hasta donde moría la ciudad. Sólo una luz restaba ya en la enorme manzana inerte. El enorme ventanal de Enara Bismarck, siempre encendido, y reinando henchido en su trono a 60 metros del firme. El edificio más alto de toda la ciudad. Cualquier nocherniego que se asomara al quicio de su ventana, podía contemplar aquel faro en la oscuridad o maravillarse con su plenitud. Godson hizo una mueca de fastidio y tiró la colilla hacia la acera. Cerró la ventana del cuarto de baño y volvió a bajar la escalera hacia el sótano.

- Maldito sótano.

Podía recordar cómo se veía la luz de las farolas sobre el adoquinado, al poco de pasar el barrendero, en aquellos lejanos días en que podía glorificarse desde la primera planta. Todo brillante y reluciente, como una ciudad hecha de plata. Daba gusto fumarse un cigarrillo escuchando el cántico de los grillos y contemplando el baile de los reflejos en las fachadas. Así no le importaba quedarse hasta tarde terminando el trabajo, o catalogando alguna remesa llegada a última hora. Pero ahora… Ahora que no podía poner los pies encima de su mesa y disfrutar de la vista de la ventana. Ahora que su despacho era una covacha con una triste lámpara de lánguida luz amarilla...

Cerró, dando un portazo.

No había nadie a quién importunar con el estruendo del golpe. Era el único que aún quedaba entre los muros de la galería. El único tonto. El infeliz al que Enara siempre recurría con sus excéntricas intrigas, mientras ella reposaba plácida en aquel lujoso ático. Como con aquel manuscrito. Dos días enteros llevaba ya estudiando la valiosa carta y sus ojos comenzaban a enturbiar la vista.

Volvió a abrir la puerta con resentimiento y repitió el portazo.

El eco voló por los pasillos exánimes del edificio y explotó hacia la noche a través de las rendijas de las ventanas. El trueno retumbó junto a la puerta trasera y los soliviantó a todos. Por un momento se quedaron congelados sobre la acera. Se mantuvieron a la expectativa. Era el segundo estrépito que escuchaban y al grupo no le gustaban las sorpresas. Las miradas rebotaron entre ellos y tras unos segundos decidieron continuar. La alarma había caído en el primer intento. La soldadura de la puerta se estaba resistiendo, pero no tardaría en claudicar. En un instante estarían dentro del museo y reptarían por los pasillos como cobras a la caza. El golpe debía ser rápido y certero. Todo estaba perfectamente planeado y detallado. Cada uno sabía de corrido a dónde debía dirigirse en cuanto atravesaran el umbral. Las cámaras de seguridad, los sensores internos, las cintas de vigilancia… Todo desarmado, anulado y destruido, como en el edificio Bismarck. Una operación limpia y concisa. Taharka lo había planeado a la perfección.

En 35 segundos salieron por la puerta tal como habían entrado. Las gotas de sudor le resbalaban por la cara y casi podía escuchar los latidos de corazón de sus compañeros, en el silencio de la noche. El que hada había dejado al mando agarró el borde de la puerta y esperó a que todos hubieran salido. Tres de los cinco hombres que habían penetrado en el edificio, volaron como el viento por la salida de emergencia de la planta más baja del museo. Salieron al exterior y, mientras se deshacían de sus ropas, esperaron a que los dos más rezagados se reunieran con el grupo. Hada Taharka había dejado clara su autoridad, y debía responder a sus expectativas demostrando cuidar del clan como él lo hubiera hecho. Miraba su cronómetro con ansiedad, esperando a que los otros salieran, contando los segundos que faltaban para que se desataran las sirenas de la alarma. Oteó el final del pasillo que se introducía en el edificio, esperando distinguir sus siluetas apareciendo por el recodo a la carrera. Quizás no debería haberles dejado a ellos el peor trabajo. Debería haberse encargado él mismo; si fallaban, hada nunca se lo perdonaría.

El nerviosismo se apoderó de él al ver que no venían. La piel se le tornó roja, como la sangre que le corría desenfrenada por las venas. Nada.

Se estaban retrasando y el tiempo apremiaba. Tal vez hubieran surgido problemas. Puede que se hubieran encontrado resistencia por parte del archivero. Aquel esmirriado documentalista no podía resultar un problema. El tiempo se echaba encima y ya no había oportunidad para volver a internarse y averiguar lo que había ocurrido. Las alarmas estaban a punto de saltar. Tenían que emprender la huida o no les daría tiempo a desaparecer antes de que la policía llegara al edificio. ¿Qué estaba pasando? ¡Deprisa, deprisa!

Los hombres que estaban ya en el exterior le apremiaban para escapar, pero él se aferraba al quicio de la puerta de emergencia, mirando hacia el pasillo, negándose a abandonar el lugar sin llevar el objetivo en sus bolsillos y a todos sus hombres a salvo. Una silueta se distinguió bordeando la esquina que llevaba por fin hasta la puerta. Las sirenas de alarma saltaron cuando el último de los miembros del grupo salía por la puerta de servicio del edificio. Echaron a correr sin tiempo para explicaciones y se quedaron sin aliento bajando rápidamente por el acerado de la calle. Los repiqueteos de los zapatos chancleteaban en el silencio de la noche como tambores lejanos, hasta que las alarmas del museo se encendieron y quebraron el silencio. Las sirenas de la policía aparecieron cuando el grupo estaba ya demasiado lejos.

- Buenos días, ¿es la operadora internacional?

- Buenos días, ¿qué desea?

- Una llamada internacional, por favor, doctor Leonard Croft. Le digo el número, -esperé alrededor de 15 minutos colgada al hilo de la cabina telefónica del aeropuerto, a que la operadora me pasara con el número que le había indicado. Varias personas esperaban su turno para realizar sus llamadas y la cola comenzó a impacientarse. De fondo sonaba la melodía de Carros de Fuego, a través del auricular. Al parecer, el móvil de Leonard no paraba de comunicar y la operadora insistía una y otra vez, a la espera de que pudiera conectar mi llamada.

- Un momentito, por favor…-siseó al otro lado del teléfono, rompiendo por un segundo la cantinela de la música-.

- Oiga…-traté de retenerla pero fue inútil. La música volvió a sonar desde el principio en el aparato y algunas personas comenzaron a protestar por mi tardanza. Pensé que lo mejor sería dejarlo para más tarde, cuando pudiera encontrar un teléfono que no estuviera tan solicitado. Esperaría por última vez la cantinela y colgaría. Estaba deseando ponerme en contacto con el Genius y saber qué estaba pasando por allí, pero el policía ya me había informado de que habrían pinchado mi móvil y de que estarían esperando a que llamara al Instituto, por eso había optado por llamar a Leonard. Si había alguien que podría resistirse a que le pincharan el teléfono, ése era él. Al menos no tenía que aguantar las miradas de desesperación de Enara, instándome para que colgara. Los había convencido para que me esperaran fuera, junto a la parada de taxis, y me dejaran hacer una llamada tranquila-.

- Su llamada señorita.

- Gracias. ¿Leo?, ¿estás ahí?

- Doctora Der Linden, por fin.

- ¡Leo! -grité-. ¡Te escucho fatal! ¿Qué ocurre?, ¿hay algún problema?

- Todo va estupendamente, no te preocupes querida, -apenas conseguía oír la voz de Leonard, que se entrecortaba constantemente y estaba superpuesta a un murmullo ruidoso-.

- No he podido comunicar con el Instituto, el inspector me ha dicho que los teléfonos podrían estar pinchados por la policía. ¿Sabes algo de Enriqueta?, ¿qué está ocurriendo?

- …ligeros contratiempos. Pero nada que no…

- ¡Leo habla más fuerte, no te entiendo!

- Me he reunido con el doctor Huéscar en tu nombre para velar por la investigación y no debes preocuparte por eso. Todo está resuelto… La policía… investigación… comité superior…

- ¡Qué!, ¡no me entero de nada!, ¿qué estas diciendo de la policía?

- …Bruselas… un expediente para investigar el caso… una comisión… tu implicación, pero no… -la conexión finalmente se interrumpió y dejé de escuchar el ruido de fondo de la línea. ¿Qué?, ¿qué estaba diciendo?, ¿qué comisión? De pronto, la conexión volvió inesperadamente y oí el balbuceo de Leo, que continuaba su exposición como si nada, de manera casi inaudible-. ...¡suspensión cautelar! ... ¿me oyes?

- ¿Qué? ¡Leo!, ¿qué estas diciendo?

- … cerrado a cal y canto….

- ¿El qué?, ¡maldita sea!, ¿qué está suspendido?

- ¡Tú! Tú estás suspendida, ¿me oyes?

La conexión se interrumpió por completo y el pitido de la línea telefónica invadió definitivamente el auricular. Colgué el teléfono y la cola avanzó hasta la cabina, apartándome del aparato de un empujón. Algunos aplausos rompieron en el ambiente y las chocarreras alusiones a mi persona me invitaron a alejarme. Caminé hasta una cafetería frente a las cabinas y me senté en un taburete, al lado de la barra.

¿Qué estaba ocurriendo?, ¿estaba sin empleo? No podía ser. La administración debía de estar tomando medidas, de cara a la galería. Puede que hubieran nombrado un tribunal, para juzgar mi responsabilidad en el puesto y las consecuencias de la investigación policial. Inconscientemente, había comenzado a abanicarme con el menú de la cafetería que había encontrado sobre la barra. Los camareros se miraban entre ellos y a la tela de mi blusa, que flameaba ante la corriente, dejando entrever mi escote. Había llegado demasiado lejos, estaba perdiendo mi trabajo. Demasiados años invertidos en aquellos laboratorios como para dejarlos ir por el retrete. Mis investigaciones, mis esfuerzos, mi tiempo, mi vida... Al menos podía contar con Leonard. La sola mención de su nombre me tranquilizó y el brazo disminuyó instantáneamente el frenesí de su movimiento.

- Doctora Der Linden, -una voz se presentó a mi espalda. Me giré desconcertada y descubrí a varios jóvenes, bien vestidos y acicalados, esperando una respuesta. Parecían recién salidos de un bufete de abogados, en busca de un infeliz al que exprimir con sus facturas. El rubio paliducho que había hablado lucía una mirada digna de haber encontrado una presa-.

- ¿Puedo ayudarles en algo?

- Sí, señora. Necesitamos que nos acompañe. Hay un coche esperándola en la puerta. -No parecían agentes de policía. No tenían ningún interés en identificarse y algunos ocultaban sus rostros detrás de oscuras gafas de sol-.

- ¿Les envía el inspector? -El rubio miró de hito en hito a sus acompañantes y volvió a repetirme que le acompañara. Por lo visto era lo único que sabía decir y, por la brusquedad de su acento, parecía que le había costado mucho trabajo memorizarlo-. ¿Bundespolizei? –inquirí. Metí la mano discretamente entre las cremalleras del bolso, en busca de cualquier cosa que pudiera usar para defenderme-. ¿Federal Information?, -el paliducho alargó una mano y asió con delicadeza la manga de mi chaqueta, elongando sutilmente el cuello hacia la salida. La cafetería seguía en su particular devenir, como si nada pasara diferente a las idas y venidas de los viajeros. Un ejecutivo consultaba su portátil en una de las mesas junto a los taburetes, hablándole a un auricular que le colgaba en la oreja y aporreando las teclas del terminal; mantenía una conversación de negocios. Un matrimonio ocupaba la mesa de al lado, sus dos hijos revoloteaban entre las sillas ante la pasividad de sus progenitores; la madre amonestaba al mayor de ellos y el pequeño provocaba unas pocas lágrimas de cocodrilo, satisfecho por la reprimenda. Al otro lado, tras unas pocas mesas vacías, una chica rubia, con un bonito modelo de marca, permanecía sentada en actitud expectante, rodeada por todas sus maletas; miraba a las personas que caminaban a lo largo de la cafetería y consultaba de vez en cuando su reloj de pulsera, como si estuviera esperando algo. Nadie nos prestaba atención-. Está bien, -concluí-. No hace falta que me agarre, les acompañaré si tienen tanto interés, -deslicé las piernas hasta el suelo y el joven se apartó para cederme el paso. Un poco más y no hubiera conseguido alcanzarle cuando solté la dentellada con la llave. Lancé el brazo antes de que pudiera darse cuenta de nada y le asesté en todo el cuello con el herraje del juego de llaves. Tuve que hacerle sangre y puede que hasta hubiera llegado a la tráquea con el ímpetu del empellón; la adrenalina me había hecho emplear más fuerza de lo que habría esperado. Lo empujé lo más fuerte que pude hacia los otros y salí corriendo por el pasillo ante los asombrados espectadores-.

Me alcanzaron antes de que pudiera salir de la cafetería e intenté pedir auxilio entre gritos. La mayoría de los turistas ni siquiera me entendió; estaban más espantados que intrigados, por lo que estaba pasando en mitad de la terminal. Antes de caer al suelo sentí el mismo aroma que aguardaba agazapado entre mis recuerdos esperando a despertar. Brotó del subconsciente nada más acercarme aquel pañuelo embebido de solución vaporosa, y me asfixió en segundos. Era un olor nauseabundo; dulce y suave, a la vez que amargo e intenso. No podía explicarlo. Unos policías corrieron desde el fondo del pasillo, difuminados entre los pies de los pocos transeúntes que observaban la escena. La garganta se resistió a tragar aquella mala ponzoña y noté que me mareaba. Los jóvenes hablaron con los agentes y parecieron convencerles.

Después nada.

La cuerda del reloj cayó de golpe y me despertó. Las campanas doblaron a la hora en punto y carraspeé con una ligera sequedad de garganta. Formol.

Estaba sola, en una habitación con chimenea y muebles macizos e incómodos, que recordaban a las sobrias antigüedades del Renacimiento. La estancia tenía los visos de una construcción victoriana en remodelación. Los techos eran altos, sin escayola y con cargados brocados dorados componiendo la candelería. Posiblemente, se tratara de una de las pocas casas que sobrevivieron a la guerra. Recordaba que habíamos volado a Berlín, el avión, el traqueteo del aterrizaje pero… ¿qué había pasado después?, ¿cómo había llegado allí? De una barra colgaba un tapiz de tonos bermellones, lleno de aguiluchos incrustados, como las que poblaban las etimologías de los barones del glorioso imperio. La silla que me aguantaba crujía con cada movimiento. Parecía que iba a romperse, pero los listones estaban bien aferrados al respaldo y no me dejaban soltar las amarras que me asían las muñecas. Notaba los dedos adormilados, con las yemas acolchadas e insensibles a todo cuanto palpaba. Parecían pesar más que los propios brazos, atrapados entre aquellos listones.

La vista se me nublaba. De vez en cuando, unas manchas blancas y brillantes me impedían ver lo que me rodeaba. Entre ellas aprecié que los muebles eran inconexos y que adornaban torpemente la estancia. Había algunas cajas semivacías que le daban un aire a cuarto trastero. Los libros apilados sobre la estantería trataban de guardar algún tipo de orden y parecer colocados, pero cualquiera se habría dado cuenta de que aquello era una puesta en escena que no guardaba ninguna relación con la realidad. Ni siquiera habían pasado el polvo y, las flores marchitas y ajadas que colgaban de los jarrones, le daban el toque hastiado y abominable que encajaba con el entorno.

El reloj de pie era el único menaje con vida que había en la estancia, aparte de mí. Unos pasos caminaron hasta la puerta desde el otro lado y se detuvieron antes de entrar, conversaban en voz baja ante la hoja. Había varias voces, al menos tres. Quizá cuatro. Una de ellas hablaba con más autoridad y achantaba las protestas de las otras. Parecía querer subir el tono de voz pero, impotente por la obligación de susurrar, acababa carraspeando y arrancando palabras cavernosas del fondo de su garganta. Por fin se decidieron a entrar y giraron el pomo de la puerta. El manillar se detuvo en la última rosca y aguardó eternos segundos a que le prestara toda mi atención. Cuando la hoja avanzó, lo hizo con lentitud y cavilosamente, dejando entrar los ruidos lejanos procedentes del otro lado, en los que flotaba el transitar de una gran casa, llena de gente, con

múltiples escaleras y varias plantas apiladas por las que los habitantes subían y bajaban como si fuera el tumultuoso nudo de una estación de metro.

La puerta se cerró y los ruidos quedaron al otro lado. Tres hombres de avanzada edad me observaban con detenimiento.

- Lamentamos haberla hecho esperar, doctora Der Linden, -conminó una de las voces, contenta por fin de haber recuperado el tono elevado y altivo al que acostumbraba-. Mi nombre es Alexander Cransted, es un placer conocerla. Los caballeros que me acompañan son Graham Kent y Dietfried Wagenaar; y por supuesto todos sabemos que usted es la fabulosa doctora Der Linden, experta en genética molecular y habitual imagen de importantes descubrimientos genómicos en las revistas de divulgación científica. Por lo que ya estamos todos presentados, -se veían elegantes y refinados, por encima del hecho de encontrarse perpetrando un secuestro. Lucían tranquilos y relajados, como si estuvieran habituados a situaciones que rozaban los límites de la legalidad, o los transgredían escabrosamente; excepto uno de ellos. Uno rollizo y voluminoso, que se mostraba más inquieto que los otros y cuya piel parecía encendida por un candil ardiente, provocándole sudores y un malestar evidente. Acabó dirigiéndose con apremio hacia unas botellas que aguardaban en un rincón y buscó refugio en el fondo de un envase cerúleo, del que dio un generoso trago-.

- Dietfried, si eres tan amable, deléitanos con un poco de ese Bourbon que atesoras en el bureau. Seguro que la doctora Der Linden agradecerá saborear una exquisitez semejante, y puede que su dulce aroma la ayude a pasar este inhóspito formalismo. Supongo que se estará preguntado dónde está. Lamentablemente no sabrá apreciar nuestras dotes de anfitriones, por los desafortunados requisitos que han sido necesarios para traerla hasta aquí, pero permítame que me disculpe por nuestra falta de cortesía. Le anticipo que será usted debidamente agasajada en cuanto todo esto termine. –Se volvió hacia el pasillo y dio las órdenes precisas a un joven que aguardaba junto a la puerta, para que me quitara las esposas y me ofreciera uno de aquellos vasos de licor. Dudé, al darle el primer sorbo, y olisqueé disimuladamente por el borde antes de decidirme. Mis muñecas estaban doloridas. Al balancearlas, recuperé la circulación de la sangre y el movimiento de los dedos. El cosquilleo apuntillaba como finas agujas que se me clavaran entre la carne-. Dígame, doctora, ¿qué importante ofrecimiento es ése que ha hecho inevitable un encuentro entre ambas partes?

El licor era un brebaje nauseabundo pero, a medida que lo probaba y se derramaba por mi garganta, sentía cómo todo se permutaba hacia una dimensión más lejana, donde los dolores desaparecían y la sensación de angustia se convertía en una paulatina embriaguez. Las palabras del viejo se interponían con el eco de los sonidos del pasillo, que aún daban vertiginosas vueltas en mi cabeza. Las siluetas se emborronaban, con la nube blanquecina que nadaba enalgún punto de mi nervio óptico, y ahora era cuando comenzaba a perfilar algunas de las palabras que mi anfitrión había disfrutado diciendo.

- Respeto su desagrado, pero le sugiero que colabore.

- Déjala que se reponga, Alexander. Parece que has olvidado que los anestésicos dejan molestos efectos secundarios durante horas. -El más avejentado parecía el más sensato de los tres; aunque no era el que llevaba la voz cantante, sí era el que mantenía la prudencia por encima de los intereses profesionales. Dominaba la habitación únicamente desde su gélida mirada, apoltronada en los mullidos plumones del canapé y apoyando un brazo con displicencia en la punta de un bastón-. Distinguida señorita, ¿puede oírme? Mis colegas están un poco alarmados desde que ha entrado usted en juego en esta situación, y no los reprocho. Entiendo que se preocupen si ven en peligro sus asuntos. Confieso que yo también me he sentido un poco intrigado pero, en su favor, debo decir que creo que todo ha surgido desde el más desdichado de los malentendidos.

La inquietud del tercero se hizo patente cuando tomó la palabra colérico.

- ¡Un malentendido por el que usted creyó que podía meterse donde no la llaman! Ese libro no le pertenece, quién sabe cómo habrá llegado a sus manos, ¡pero no le pertenece! Es un antiguo legado que por derecho nos corresponde, sólo nosotros podemos apreciar el valor de lo que representa. No tiene ni idea de lo que ha encontrado, ni la potestad para quedárselo. ¡Es una aspiración que le queda muy por encima, doctora!

- ¡Silencio! –Cransted volvió a coger el mando de la conversación-. La doctora es nuestra invitada y no es nuestra intención importunarla.

- Dietfried tiene razón Alexander, déjate de formalidades y pregúntale de una vez por la carta. Deja ya las comedias y las hipocresías.

No pude evitar fijarme en la confusión.

Aquellos tres hombres rezumaban impaciencia.

- ¡Basta! –Cransted desafió a los suyos-. Las cosas se harán como yo diga. Se terminó la discusión. La doctora responderá ahora mismo a mis preguntas y nos informará de cuáles eran sus intenciones al citarnos, porque es una mujer inteligente y sabe perfectamente tomar decisiones racionales y acertadas, que sean del gusto y del agrado de todos. Así que cerrad el pico; dejad que nuestra invitada exponga de una vez las razones que la han traído hasta aquí. No adelantemos acontecimientos. -Los hielos tintinearon al resbalar en el vaso. El sonido transmutó en eco a través del holgado silencio. Los tres aguardaban inmóviles. Sus miradas buscaban las respuestas en el fondo de mis ojos. El soniquete del segundero del reloj comenzó a confundirse con los latidos sordos de los corazones presentes. Se aceleraban a medida que pasaban los segundos. Era el momento de hablar. Estaban dispuestos a escuchar lo que fuera. Temían por la seguridad de la carta y porque el camino al que señalaba se perdiera. Una gota de sudor comenzó a resbalar por la sien derecha de Cransted-.

- ¡Alexander! –la puerta se abrió de golpe y sacudió la pared. Un hombre entró como una exhalación, sin cerciorarse ni siquiera de que la hoja se hubiera cerrado. El agua le calaba por todas partes y se escurría sobre las alfombras a su paso-. ¡Alexander es terrible! He volado hacia aquí en cuanto me han soltado, tenemos que hacer algo, la junta directiva está dispuesta a cesarme.

- Homero, ¿qué haces aquí? ¿Es que no sabes llamar a una puerta? – unos jóvenes se asomaban contritos desde el quicio, como si no hubieran podido hacer nada por detenerle. Cerraron la puerta en cuanto Cransted se lo indicó y se quedaron fuera-. Supongo que algo muy grave debe de haber ocurrido para que se presente aquí de esa manera, doctor Huéscar, -¿doctor Huéscar?, ¿doctor Homero Huéscar, del centro Van Beneden de Bruselas? No podía creer que fuera él-.

- La junta directiva está considerando cesarme, lo votarán esta misma tarde y, si hay mayoría, elegirán a un nuevo candidato para director científico. Nuestros planes se irán al traste, no podremos hacer nada por hacernos con la información del Proyecto Genoma, ¡lo perderemos para siempre!

- ¡Estás hablando demasiado, Homero! –intervino el más prudente desde el sofá-. Tenemos invitados presentes, ¿es que no te has dado cuenta? – Homero pareció percatarse de mi presencia por primera vez y me miró con los ojos abiertos de par en par, como si estuviera viendo un fantasma-.

- ¿Quién es?

- Es la doctora Der Linden, del Instituto de investigación genética. Creo que ya os conocéis, –Homero se quedó petrificado. Reparó en las cuerdas que descansaban en el suelo y en el lamentable estado en que me encontraba-.

- Pero, ¿qué está haciendo ella aquí? ¿Lo sabe?

- Ella no sabe nada, mi querido Homero, -respondió, intentando templar los nervios-. O al menos era así hasta que tú has irrumpido en esta sala, hablando del Proyecto Genoma y temiendo por tu puesto; cosa que, sin duda, será otro contratiempo más que añadir a la lista de los ya presentes.

- No ha sido culpa mía. Ha sido ese Leonard Croft, y sus impertinentes intrusiones en el mundo de lo ajeno. Es un presuntuoso metomentodo y ha creído que puede actuar de juez y jurado, quitándome de en medio e informando a la junta directiva de supuestas irregularidades durante mis gestiones. Ha convencido a algunos de que malverso fondos del centro y que los utilizo para la venta de información en el mercado negro, ¡tiene votos! No sé lo que ocurrirá cuando la junta se reúna esta tarde para llegar a un veredicto, pero si me cesan lo perderemos todo.

- ¿Podremos influir en el nombramiento del nuevo director?

- Lo dudo. Si el doctor Croft consigue convencer a la junta de que me despidan, estará en posición de influir en el nuevo nombramiento, y no permitirá que metamos las manos en las candidaturas. Es un viejo zorro, astuto y retorcido.

- Entonces no podemos permitirlo. Llamaremos a nuestro contacto en la junta para que vele por nuestros intereses, cuchillo en boca si es preciso. Si perdemos la influencia en el Van Beneden, perderemos la oportunidad de introducirnos en el PGH y estar al tanto de sus revelaciones. Tantos años de trabajo no nos servirán de nada, –Wagenaar mesó los cortos mechones que le colgaban de la barbilla, pensativo, y me observó con cautela-.

- ¿Qué hay de ella? ,-Homero estaba aún más nervioso que cuando había entrado-. No podemos dejarla ir, sabiendo nuestras intenciones de pinchar la base de datos del PGH.

- No me preocupa, -Alexander se acercó y observó la reacción de mis pupilas a la luz y la torpeza con que mis ojos perseguían su dedo índice en el aire-. Aún está bajo los efectos del anestésico y es muy probable que no recuerde nada de lo que estamos hablando. Cuando acabemos con ella le repetiremos la dosis y, si aún así le quedara algún recuerdo, será tan vago que no sabrá si se trata de la realidad o de una simple pesadilla. Sin embargo, sí hay algo que me preocupa, -reconoció, chasqueando los dedos ante mi mirada perdida y despertando mi atención-. Quiero saber dónde está el documento que había oculto en el forro del libro y si esta mujer ha averiguado algo más, que le haga pensar que está en posición de ofrecernos un acuerdo. ¿Me está escuchando, doctora? Es el momento de informarnos del motivo de su visita y del negocio que estaba dispuesta a ofrecernos. Adelante, doctora Der Linden, la escuchamos.

Ciertamente, el compuesto que habían utilizado para dormirme me había sumido en una nube de pensamientos que emborronaba el pasado y el presente, y dotaba a las voces de una resonancia gutural que llenaba mi mente de surrealismo. Pero había escuchado perfectamente cuanto habían dicho y podía razonar con claridad. Homero era el director científico del centro Van Beneden, con el que recientemente había hecho una asociación en la que nos comprometíamos a diversos servicios de clonación, a cambio de una cuantiosa suma con la que continuar nuestras investigaciones en el consorcio. Lo que no podía imaginar es que tras eso se escondiera un interés fraudulento de hackear las instalaciones y hacerse con los descubrimientos del PGH. Pero, para qué. ¿Para venderla al mejor postor? No podía creer que aquellos viejos hubieran reclutado a Homero para que les robara información y venderla, no parecían ese tipo de personas. Y además estaba el libro, ¿qué pintaba aquel documento en todo esto y qué tenía que ver con el PGH?

- Es cierto. He venido a ofrecerles un acuerdo, -capté toda la atención de la sala, y hasta Dietfried dejó de mirar los hielos rebotando entre el cristal del vaso para escuchar. El único que estaba deseando que aquello acabara era Homero, no parecía a gusto con mi presencia y no tenía ningún interés en que hablara con ellos-. Como saben, recibí hace poco una herencia de un pariente que lamentablemente falleció; entre todas las pertenencias, se encontraban cerca de un millar de libros que había ido atesorando a lo largo de su vida. Entre ellos, había uno en particular que cautivó al señor Sutton; un ejemplar que decidió vender, por su cuenta y riesgo, y ofrecérselo a ustedes a mis espaldas.

- Conocemos perfectamente la historia, doctora Der Linden, no nos aburra con los detalles y vaya al grano.

- Lo que parecen desconocer es que aquél a quien encargaron que negociara con Sutton por el libro, terminó matándole y perdiéndolo, disperso entre las pertenencias del marchante que pasaron a las manos de su viuda como afligida heredera. Ella fue la que me informó de las intenciones de su marido y me devolvió el ejemplar, logrando con ello despertar muchas más atenciones de las que a ustedes les hubiera gustado; descubrimos el documento oculto y las piezas de metal. Ése es el punto en el que nos encontramos ahora, y debo precisar que no me importa en lo más mínimo lo que hay escrito en ese documento ni lo que señala; no voy a sumarme a esta persecución histórica basada en leyendas y conjeturas. Pero, en su afán por recuperar el libro, su hombre dejó pruebas falsas para que me inculparan a mí de la muerte de Charles Sutton y ha logrado que la policía tenga suficientes datos como para presentar un caso, que podría costarme mi trabajo en el Instituto genético y mi carrera, por no hablar de las importantes investigaciones en las que estamos inmersos, y que ha quedado claro que conocen de sobra, -la sola mención al Proyecto Genoma fue suficiente para terminar de incomodar a Homero, que fue corriendo a susurrar comentarios inaudibles al oído de Cransted-. Por esa razón, he perseguido las piezas y he conservado el documento: para ofrecérselas ahora, a cambio de que esas pruebas sean retiradas y pueda continuar con mi trabajo.

- Eso ya lo sabíamos, señorita. Ya acudió antes a nosotros por el mismo motivo y rehusamos el diálogo, dígame por qué ahora íbamos a tener que escucharla.

- Por que ahora tengo una pieza más; la tercera. Supongo que deben saber que en el documento se indica que hay tantas como las palabras que se hallan al final, y que complementan la información que indica. Sólo hay cuatro palabras, así que, si saben contar, serán conscientes de que sólo queda una pieza y que tengo todo lo que necesito para encontrarla, -la apuesta había logrado el efecto que buscaba y mis oyentes aguardaban estupefactos a que alguno de ellos dijera algo. Sin embargo ninguno sabía qué. Todos callaban mientras valoraban la certeza de mis augurios y elaboraban su jugada. Por sus ojos, más de uno temblaba de imaginar que aquello fuera verdad y que se vieran obligados a negociar conmigo; Cransted tenía la mirada perdida en el fondo del vaso, y parecía buscar en ella un remedio milagroso que creía ahogarse en un oscuro pozo; el más mayor me observaba intensamente, como si tratara de adivinar mis pensamientos y de paso la opción más sensata ante semejante encrucijada; Dietfried, simplemente se encontraba ausente. Era demasiado para él y fue el primero en rendirse.

Antes de que pudiera decir nada, la puerta volvió a abrirse y un hombre se detuvo en el umbral, observando el panorama. Cransted ni siquiera se removió, de algún modo lo estaba esperando; creí intuir una débil sonrisa en su rostro, que disimuló entre las sombras de los candelabros. En cuanto el hombre avanzó y cerró la puerta detrás de él, comprobé porqué. Era el africano, mojado por la lluvia igual que Homero, pero mucho más sereno. Cransted lo cumplimentó con un firme apretón de manos y los otros dos alzaron tímidamente las cejas, a modo de saludo. Homero ni siquiera sabía de quién se trataba; observaba su piel oscura, como si fuera el anuncio espectral de un mal presagio.

-¿Qué hace ella aquí?

- Ha venido a ofrecernos un trato, señor Taharka. Dice que tiene el documento y la tercera pieza, -Cransted era el único que rompía el mutismo-.

- Ella no tiene nada. -Las miradas volaron de unos ojos a otros y todas acabaron en mí. Esperé, sintiendo que todo cuanto habíamos planeado se esfumaba, con el pulso constante e imperecedero del reloj-. La tercera pieza está camino del Golán, con el resto de mis hombres; y el documento… Ha sido recuperado y ya tenemos la traducción. Lo tendrán aquí antes de que caiga la noche, -Cransted hizo evidente su regocijo. Los otros no salían de su asombro y me hizo un último envite, para demostrar la evidencia-.

- ¿Tiene algo que añadir, doctora Der Linden?, ¿alguna réplica que se oponga a las alegaciones del señor Taharka? –después de un tiempo prudencial, sonrió y dio por terminado el encuentro. Invitó a sus acompañantes para que hicieran lo mismo y le imitaron; Homero era el único que no sabía qué hacer. Susurró a los oídos de Cransted hasta que éste le reprochó con una brusca reprimenda y le obligó a abandonar la estancia. El nubio parecía ser inmune a aquella invitación, y aguardaba impasible junto al buró a que todos se hubieran marchado. Ya desde la puerta, Cransted me dedicó una última cortesía-. Ha sido un placer, doctora. Como comprenderá, no podemos dejarla marchar de cualquier manera. Es inevitable que sean necesarias ciertas diligencias para salvaguardar nuestra integridad y la de nuestros intereses. Espero que sepa disculparnos y aceptar los derroteros que le depare el señor Taharka, con el mismo estoicismo con el que ha encarado esta reunión. Llamémoslo resignación cristiana. Que Dios la guarde, doctora Der Linden.

Las gotas de agua se aglomeraban sobre el cristal de la ventanilla. Oteó inútilmente por los bordes, pero no distinguió nada. La tormenta se despachaba a gusto con el coche, y tendría que salir de allí si quería enterarse de algo. Subió las solapas de su chaqueta, preparándose para el frío, y salió del vehículo. La manta de agua calaba hasta la razón. Consideró volver más adelante, esperar a que escampara o a que amainara el viento. Cualquiera de las dos cosas sería más agradable que aquella tormenta despiadada que asolaba Berlín.

Cruzó la calle de una carrera y se apostó bajo el alfeizar del edificio, escondiéndose de la lluvia. Bohannon estaba muerto de frío. Temblaba como un niño pequeño y apenas era dueño de sus manos. Una luz se había encendido por fin en la fachada, y se apreciaban figuras yendo y viniendo. Por fin pasaba algo, después de dos días de vacío y de aburrimiento, por fin ocurría algo. Había conseguido desaparecer tras la explosión del coche y recuperar el factor sorpresa. Puede que pensaran que se habían desecho de él, o que habían conseguido amedrentarle con aquello, pero se equivocaban. Bohannon estaba decidido a encontrar lo que había venido a buscar, y el atentado frustrado solo sirvió para ponerle las pilas. Con lo único que no había contado era con aquella dichosa lluvia que lo enfangaba todo. Así no podía trabajar.

Volvió al coche.

Se refugio en el aire caliente que salía a chorros de la calefacción. Tenía los dedos como porras, hinchados y amoratados. Casi no pudo coger los prismáticos. El vaho empañaba los cristales y el agua caía en continuas hileras por el cristal, pero aun así creyó reconocer al viejo. Un tipo estaba plantado frente a una ventana y se parecía bastante al viejo que salía en la fotografía de Huan. No podía asegurarlo. No de esa manera. Tenía que acercarse y comprobarlo de cerca, pero el tiempo empeoraba.

Las rachas de viento zarandeaban el coche. Era un cuatro-latas que había sisado en un desguace; no lo iban a echar mucho de menos. Pero era un títere en manos de aquella tormenta y apenas conseguía evitar que el agua calara por las juntas. No debía de pesar más de media tonelada y hasta el viento lo movía como un barco en medio del oleaje. El fenómeno que arrasaba las calles se estaba transformando en un bicho menudo, y en la radio no paraban de hablar de un tal Kyrill. Si se trataba del nombre que le habían puesto a la tormenta era mejor refugiarse y volver otro día, cualquier cosa que tuviera nombre propio merecía su respeto. Arrancó el motor y se puso en marcha. Las calles estaban desiertas de camino hacia el motel y los parabrisas baldeaban sin dar abasto en el cristal.

La puerta retumbó al cerrarse.

Los vasos botaron sobre el buró.

- Ha sido un buen intento, doctora. -Tras las cortinas andrajosas, una lluvia tormentosa azotaba las calles. El ruido del agua golpeando los cristales amortiguaba las palabras del africano. El ulular del viento consiguió entornar una ventana y el frío se coló como un ladrón a hurtadillas. La débil llama de un candelabro apostado en la pared tembló ostensiblemente, pero resistió el embate. El africano caminó hasta el marco y empujó la cristalera en contra de la ventisca-. El problema es que seré yo el que encuentre el legado, para que ellos puedan recuperar sus tradiciones perdidas, sus orígenes y, ¿por qué no?, algo costoso a lo que agarrarse y que les haga enriquecerse; mis servicios no son gratuitos y me consta que lo que quiera que busquen debe de tener un valor importante. No han reparado en gastos. Pronto estará en mis manos, estoy más cerca de lo que creen. Mis expertos han examinado su carta, ha sido muy amable al conservarla para mí en tan buen estado, doctora, -incidió-. Se lo agradezco; pero lo que desconocen es que la última palabra es solamente una expresión de júbilo, una palmada en la espalda, una antigua bienvenida a casa, con la que se pretendía indicar solamente la plácida sensación de estar apoyado en una roca y poseer la absoluta certeza de que no se moverá. Yo lo he sabido porque soy respetuoso con la tradición y reverencio las palabras de mis ancestros; pertenezco al mundo que usaba términos tan hermosos como esos para referir profundas experiencias. Usted jamás hubiera llegado a averiguarlo a pesar de sus aspiraciones y, gracias a eso, he sabido que el legado se encuentra en el próximo emplazamiento. La tercera palabra, junto con la pieza que hallé en Windsor, indica el paradero de la valiosa reliquia y ya sé dónde se encuentra. Ha demostrado mucho coraje al intentar engañar a esos hombres. Es una lástima que no haya funcionado, pero debo reconocer que es usted inteligente. Demasiado, quizás, -un pequeño tarro de cristal brilló al lado de las botellas del buró, a la luz del candelabro. Junto a él había un par de guantes y un paño blanco recién doblado. El líquido que albergaba era transparente y sólo llegaba hasta la mitad. El africano lo observó de cerca, haciendo girar el contenido y gratificándose con el resultado-. Es el anestésico. Sevoflurano, un capricho traído de Japón. Antes usaba el halotano, es más fácil de conseguir y mucho más barato; pero irritaba demasiado la garganta. No soporto esas toses compulsivas que provoca, y que no hay manera de quitar; cuando quieres que te cuenten algo, no hay nada más molesto que las continuas interrupciones por la tos y la carraspera. En cambio, este otro no irrita ni lo más mínimo y no provoca toses; merece la pena pagar un poco más.

- Eso no es necesario. Yo no quiero denunciarle a las autoridades, sólo intento recuperar mi trabajo. Retire las pruebas que colocó en mi contra y podrá dormir tranquilo, y continuar con sus cometidos, aunque conserve recuerdos de todo esto.

- ¿Qué le hace pensar que no dormiré tranquilo?

- Podría arruinar los planes de sus amigos, si llegara a recordar los intereses que tienen en el Proyecto Genoma y su influencia en el centro Van Beneden…

- Eso no ocurrirá.

- ¿Por qué está tan seguro? Las drogas no son infalibles, conservé flashes de nuestro primer encuentro y recordé con claridad algunas cosas que me dijo. Siempre hay una posibilidad de que recuerde algo.

- No. No siempre. No esta vez.

- ¿Por qué?, ¿cree que con una dosis mayor no habrá peligro?

- No. No voy a usar el anestésico, ya ha sido suficiente el que han usado para traerla hasta aquí. Ahora voy a matarla.

La tormenta bramaba al otro lado de la ventana y se abrió paso a través de las rendijas hasta hacer temblar la llama de los candelabros. Las sombras danzaron por la habitación, acompasadas por la lastimera cadencia del reloj de pared. La luz abandonó momentáneamente el color de mi rostro, al igual que la sangre, y sentí que mi cabeza daba las mismas vueltas que las sombras sobre las paredes. Los ojos del africano parecían dos simas insondables, acechando desde la oscuridad con el brillo reflectante del tapetum lucidum de un felino; podía verme reflejada perfectamente, aunque el fulgor de las llamas había desaparecido. El aire cesó y la luz volvió a inundar la estancia. El viento amainaba, a la par que volvía la intensidad de la lluvia con el caer de las lágrimas cristalinas, que morían lánguidas sobre el alfeizar, sin expeler el más mínimo quejido.

El africano sacó una pistola de debajo de su chaqueta mojada y le quitó el seguro.

- ¿Por qué?, ¿por qué quiere acabar conmigo? No es necesario, yo no soy una amenaza para usted, ¿por qué se empeña en destruirme?

- Es el destino. La fuerza que nos une. La oportunidad que me ha brindado la vida para salvar a mi pueblo, -levantó el cañón del arma y, alentado por la más absoluta serenidad, lo apuntó contra mis ojos-.

- No lo entiendo, no tiene que hacerlo...

- Durante miles de años, mis antepasados poblaron la tierra negra y vivieron en paz, integrados con la naturaleza y el tiempo, estudiando el mundo que les rodeaba y aplicando los conocimientos sin agredir el entorno. Fue un continente pacífico, estudioso y respetuoso, y llegaron a estar más avanzados tecnológicamente que lo que hoy se conoce como Europa, o incluso que el lejano Oriente. Pero las personas como usted, deseosas de imponer sus criterios y sus medidas de desarrollo a los pueblos que consideraban inferiores, llegaron pronto a nuestra tierra y se maravillaron con la belleza del continente de la vida. No querían ayudarnos, ni civilizarnos como aludieron, sino enriquecerse, como ha sido siempre y como sigue siendo en estos días; un concepto que nuestros antepasados habían superado hacía siglos. La palabra oro, en egipcio antiguo era nub, por mi pueblo, Nubia. Porque crecía en nuestra tierra desde la extensión más árida hasta la cuenca más fructífera. Trajeron la guerra, el hambre y la enfermedad y arrasaron con todo lo que había, hasta dejarlo seco. Sumieron a un mundo entero en la pobreza y en la desesperación y, aún en nuestros días, siguen viniendo a nuestra tierra a enriquecerse a costa de la muerte. Usted es una de ellos. La genetista. La que nos trajo ese arroz envenenado y convenció a los políticos para sembrarlo por todo el país. Ha intoxicado nuestras tierras y sembrado de enfermedad la vida de nuestros hijos. Usted será la responsable de millones de muertes que exterminarán África, desde lo más alto del Nilo hasta la punta más meridional de El Cabo; cuando ese grano manipulado corrompa nuestros cuerpos, mate a nuestros hijos e infecte a nuestras mujeres, acabará con la historia de mi pueblo para siempre. En cuanto la vi en aquella fiesta del lujoso hotel, comprendí que los dioses me habían enviado a esta misión por un motivo más elevado que el dinero y que la búsqueda de los legados perdidos de civilizaciones antiguas; estoy aquí por África, por nuestros descendientes. Mi tierra, Sudán, mis hermanos Uganda, Etiopía, Kenia…

- No es como usted piensa, no es así. El arroz salvará miles de vidas. No es tóxico, es tan saludable como otro cualquiera, tiene que creerme…

- Los activistas han hecho estudios con animales. Las mutaciones surgidas con la hibridación pueden provocar mutaciones en nuestro ADN y producir cáncer.

- Eso no es cierto, esos estudios son falsos. Jamás hubiera aprobado una variedad genética que pudiera resultar perjudicial para el ser humano. El arroz que producimos es totalmente inocuo y puede salvar vidas, ¡tiene que escucharme!

- Ya la he escuchado bastante. Deje a mi pueblo que encuentre su camino para alimentarse. Si dejaran de meterse en nuestro mundo, África evolucionaría; ustedes son el cáncer. Déjennos en paz.

- Por favor no lo haga, ¡yo soy la científica! Esos activistas no saben nada de recombinación genética ni de nuestro trabajo, ¡yo sí! He dedicado mi vida al genoma humano y puedo asegurarle que ese arroz nunca causará daño.

- Está jugando a ser Dios, déjele a él que salve a su pueblo.

- Por favor, ¡escúcheme!

- No puedo permitir que continúe con su trabajo, ¡tengo que detenerla!

- ¡No!

- Para encontrar lo que busco debo purificar mi alma y adentrarme en el reino de los muertos, entrar al mismísimo Infierno. Pero hoy las Puertas del Hades se han abierto para usted, doctora, ¿está preparada para enfrentarse a sus pecados? -levantó la pistola y apretó el gatillo-.

No pudo seguir conduciendo.

Los remordimientos le carcomían. Algo le merodeaba en la cabeza y le impedía olvidarse de la mansión. A medida que se alejaba, de camino hacia el motel, la angustia crecía y se maldecía por ser tan viejo. Una simple tormenta apartándolo de su trabajo... Las luces de neón serpenteaban al chocar contra el parabrisas. Explotaban en culebrinas pirotécnicas de colores chillones. Los carteles de clubs nocturnos y salas de baile, alternaban con los lúgubres moteles de las afueras de la ciudad, que siempre albergaban habitaciones libres para los nocherniegos que llegaban sin ganas de contestar preguntas. Bohannon aminoró la marcha por la inhóspita carretera secundaria que le sacaba de Berlín. Las luces de una lejana gasolinera eran la única muestra de civilización.

- Para una vez que ocurría algo... -Detuvo el coche frente a los surtidores y se quedó pensando-.

En el retrovisor se reflejaba la bruma luminiscente de la ciudad. A través del parabrisas tan sólo penetraba la noche negra y fría del extramuros, donde la tormenta inundaba las alcantarillas y el viento doblaba las ramas florecientes de los tilos. Mañana haría mejor día. No tenía prisa. Podría merodear a su antojo con una temperatura más agradable, e investigar cuanto quisiera. Nada cambiaría aquella noche. Todo estaría igual por la mañana, y sus dedos no amenazarían con congelarse, ni su garganta se le apelmazaría con la humedad. No había nada de malo en volverse al motel y esperar a que amainara el temporal. Pero, por otro lado... ¿Y si estaba ocurriendo algo importante?, ¿y si el trasiego de aquella única luz que iluminaba la fachada era crucial? Se lo perdería por ser un quejica llorón, que se acobardaba por unas gotitas de agua.

Estaba claro. Debía volver. Dar media vuelta, regresar a la mansión y averiguar qué estaba pasando. De otro modo no podría conciliar el sueño y le corroería el remordimiento. Las ruedas derraparon en la salida de la gasolinera y atravesaron el asfalto girando por completo. El tipo del establecimiento se le quedó mirando extrañado. Eso era lo que debía hacer. Estaba convencido de que la persona que había visto por los cristales era el viejo que salía en la fotografía. Seguramente, era uno de los que anduvieron en tratos con Huan y estuvo implicado de alguna manera en su muerte. Condujo a toda prisa hasta la mansión y apagó las luces antes de enfilar la calle. Aparcó lejos de la casa y caminó apresurado hasta la verja. Comprobó que nadie le observara desde los edificios y

agarró una de las barras del enrejado para saltar. Miró a ambos lados. Dio un gran brinco y se tiró hacia dentro. No se dio tiempo ni a respirar, antes de buscar refugio y asegurarse de que no le habían visto.

Se agazapó entre los matorrales del jardín, al refugio de la oscuridad, mientras se acercaba sigilosamente hasta la fachada. Algunas otras luces se habían encendido en su ausencia. Se adivinaba más movimiento por los entresijos de la casa. Por suerte, el jardín estaba desierto y adelantó su posición rápidamente. Por mucho que se encogiera junto a la pared, el viento azotaba las mantas de agua contra él, empapándole por completo. Tenía la cara tan helada que apenas sentía los carrillos moverse cuando sus dientes castañeteaban.

La ventana le quedaba justo encima. El alfeizar le quitaba algo de lluvia, cuando el viento no lo azotaba. Se encaramó en una esquina y asomó la frente lentamente. Sostuvo el peso de su cuerpo en las yemas de los dedos, y sacó los ojos por encima del vierteaguas. Por fin, el interior de la habitación apareció ante él. En frente había un buró lleno de botellas y vasos. La mayoría estaban vacíos y los vasos estaban sucios. Todo parecía desmantelado o abandonado. Al fondo había un tapiz con estampas de pájaros extraños. También había un reloj de pie. Escuchaba los sonidos del sistema de cuerda, pero no podía verlo. El agua le hizo resbalar y cayó al suelo. Los dedos le dolían enormemente. Debían de hacer al menos diez grados bajo cero, y su cuerpo comenzaba a entumecerse. Volvió a encaramarse. Esta vez desde la otra esquina del alfeizar.

Vio a alguien. Era un hombre. Parecía pensativo. Su perfil se asemejaba al otro hombre de la fotografía, que se veía junto al viejo. Bohannon se emocionó. Sus rasgos coincidían con la silueta que aparecía impresa en la imagen. Tenía porte recio, alto y fuerte, su piel era tan oscura como el cacao y llevaba el pelo casi cortado al raso; los pómulos se le marcaban tanto que hundían las cuencas de los ojos en tenebrosas sombras bajo las cejas. Sin embargo, emitían un vestigio de claridad; del fondo de sus ojos parecían brillar destellos azulados que incomprensiblemente rompían el conjunto. Ahora que se fijaba, sus rasgos no eran tan distintos de los europeos, como había pensado; a raíz de la fotografía había dado por supuesto que era de raza negra, pero lo único que lo apuntaba era el color oscuro de la piel. Ni el pelo, liso y fino, cuando se movía con el aire; ni los ojos, claros y luminosos; ni las facciones, rectas y delicadas, que bajaban hasta los labios, finos y alargados, ninguno de sus rasgos se correspondía con una expresión afroamericana.

Bohannon subió un poco más para verle mejor. El hombre se movió y Jerome volcó su cuerpo en la alfajía para sacar la cámara de fotos. Casi le tenía, cuando le dio sin querer al cristal y abrió la ventana de par en par. Se tiró al suelo de un salto y se escondió entre los matorrales. Tenía el corazón en la boca. ¿Le habría descubierto? Se quedó inmóvil, sin mover una sola pestaña, hasta que alguien se acercó y cerró de nuevo la ventana. Esperó asustado bajo la lluvia y se lo pensó dos veces antes de volver a subir. Se echó la cámara al cuello y volvió hacia la ventana. Se colgó de la misma esquina y subió con sigilo. Enseguida divisó de nuevo al hombre. Estaba completamente de cara frente a él y podía verle perfectamente. Sin duda era él. Sacó una instantánea. Hablaba tranquilamente con una mujer que lo observaba desde una silla; por la curva delicada de la espalda y el cabello largo dedujo que lo era, pero no podía verla.

Allí no había ni rastro del viejo. En la habitación no había nadie más.

- Mierda, -se había perdido lo mejor al volverse al motel. Ahora solo había un hombre y una mujer conversando amistosamente. La única expectativa posible era una escena erótica que no deseaba contemplar. No había nadie más-.

Bohannon se bajó del alféizar y recorrió la fachada de la casa. Puede que encontrara otras ventanas donde pudiera ver al viejo que creía haber descubierto antes. Las demás luces provenían de plantas demasiado elevadas, que estaban fuera de su alcance. En el sótano también se percibía movimiento, pero no había ventanas. Tan sólo respiraderos por los que era imposible enterarse de algo. No tuvo más remedio que volver a la misma ventana. Al encaramarse descubrió que la situación había cambiado por completo. Eso no era un encuentro romántico ni mucho menos. El hombre encañonaba a la mujer con una pistola. Estaba interrogándola. Ahora que se fijaba podía ver que tenía las manos magulladas y que había unas amarras tiradas junto a la silla. Ella estaba suplicando por su vida. La voz empezó a sonarle familiar. Se movió por todo el alfeizar para intentar verla, pero era inútil. Estaba de espaldas. Sacó la cámara e hizo fotos. El hombre parecía dispuesto a matarla. No sabía qué hacer. Pensó en llamar a la policía. Gritaban, ella le encaró y él no dudó. Iba a dispararle. Entonces reconoció la melena castaña y el perfil que la escasa luz de la ventana le dejó vislumbrar.

Todo sucedió muy rápido.

El tiempo se congeló tras las ventanas.

Las hojas se abrieron de par en par y las cortinas volaron al cielo con el huracán. Las gotas de agua inundaron la estancia y se arremolinaron en balsas sobre el parqué. En un suspiro, la luz de las velas se apagó y lloró un quejido de humo blanco. El disparo no se escuchó. Los truenos ocultaron su explosión y no lo supe hasta que no vi el humo. El fogonazo se confundió con los relámpagos que fotografiaban la escena sin parar.

No sentí nada.

Me miré el pecho. Palpé en busca de la mancha húmeda que manaría en algún lugar, pero no encontré nada. Miré al nubio, erguido, tal y como estaba antes de disparar, pero sus piernas temblaron. Se hincó de rodillas y cayó al suelo. Los huesos golpearon la tarima con tanta fuerza que el estruendo se confundió con un trueno más de la tormenta. Su torso aterrizó sobre la alfombra y se sacudió entre estertores, en medio de un enorme charco de sangre.

Del dintel de la ventana sobresalía el cañón humeante. Detrás, una figura entre sombras y luces se encaramaba afanosamente desde la calle, empapado.

- Bohannon.

CROMOSOMA XV

Aurum est

1.243 d.C.

El humo impedía alcanzar la visión del cielo. Las llamas ardían impetuosas bajo los muros de Montsegur, y su luz y el humo negro, denso y abundante, que producían a destajo, rodeaba el bastión desde una fachada a la otra. La noche y el día habían abandonado la colina y las horas pasaban sin compasión, arrancando las vidas a su paso, como si el inexorable devenir del tiempo tratara de adelantar aquel terrible destino y ahorrarles sufrimiento. Pero allá donde miraba, Bertrand no veía más que muerte y desesperación. Los niños se arremolinaban bajo el velo de los graneros, las mujeres atendían a los heridos y apagaban los fuegos. Los hombres… Los hombres caían; caían a cientos, llovían desde las murallas, asaeteados por las lluvias de los arqueros, ardían en las llamas de las teas, eran aplastados por las piedras que asediaban la muralla. Yacían por doquier, sin que hubiera tiempo para encomendar sus almas al Señor. Jamás unos ojos vieron tanta sangre derramarse.

- ¡Apresuraos!, -gritó-. Traed las carretas, apuntalad la entrada, las puertas ceden, -los embates del ariete hacían saltar las astillas. Las hojas se abombaban en cada embestida, el travesaño se arqueaba y pronto se resquebrajaría. Espoleando el coraje a grito limpio, levantaron en peso las carretas hacia el cielo y apuntalaron las puertas del castillo con ellas, asegurando con maderos su apostura. Pero ni eso podía detener ya destino tan horrible como el que aguardaba a aquel castillo, pues Montsegur, sin querer caer, caía-.

- ¡A las murallas! Rápido, que todos los hombres suban a defender las escalas, -Esclaramunda defendía la escollera con aceite hirviendo y arrancaba unas horas al asedio, pero los cruzados trepaban por los muros multiplicándose-.

- ¡Caemos!, -Bertrand la alcanzó antes de que se dirigiera a las almenas-. Mi señora, deteneos. No existe defensa posible, es inútil. Debemos salvar nuestro legado, -cegada por la pasión, solo podía pensar en soltarse de sus brazos y subir corriendo hasta el adarve a ayudar a detenerlos-. Escuchadme, Buena Dama, si caemos todos, nuestro legado caerá con nosotros y acabará en manos de la Inquisición. Debemos salvarlo, es nuestra encomienda. Reuníos conmigo frente a la efigie de Pyrenne, avisaré a los otros. Hay que afrontar el destino.

- ¿Cómo que no sabe dónde se encuentra? -con el grito del comisario, las persianas batieron contra el cristal y las cabezas se levantaron de los escritorios con curiosidad-. Estoy cansado de sus excusas contradictorias, dígame ahora mismo dónde está el inspector Tycho o coja sus bártulos y desaparezca de mi comisaría para siempre, maldito imbécil. Quiero las pruebas del caso, los informes de Tycho y las transcripciones de los interrogatorios, ¡y lo quiero ya! ¿Dónde está la mujer?, ¿cree que soy estúpido? ¿Acaso piensa que no sé que ese pusilánime de Tycho cree que es inocente y que está haciendo todo lo posible por demorar mi caso? Primero entrega los informes fuera de plazo, usted esconde la documentación a saber dónde y en la sala de pruebas han perdido el registro de su ubicación. ¡Y ahora faltan hojas!, ¿pretende hacerme perder mi valioso tiempo y el de la fiscalía del Estado? La prensa está regodeándose con la incompetencia de la policía ¡y yo soy el que tiene que dar la cara! Estoy harto de toda esta parodia que se traen con este jodido caso, así que se terminó. Relevo a la Unidad de Delincuencia de su competencia y a partir de ahora seré yo quien se ocupe de todo este asunto, personalmente. Aquí están todos los papeles del traslado de expediente, así que tráigame ahora mismo todo lo que tenga del caso y le aseguro que si se deja en el tintero la más mínima cosa, por insignificante que sea, me encargaré de caer encima suya con todo el peso de la ley y que le metan en la jodida cárcel de bruces, ¡junto con todos los presos a los que ha encerrado! ¿Me ha oído? Desaparezca de mi vista, queda relevado. Bruno, Escasi, Serena, registrad inmediatamente el despacho de Tycho y todas las mesas de la Unidad; revolvedlo todo y traedme toda la información que haya sobre el caso. ¡Toda!

Marcel aguantaba el tipo con la mejor cara que podía. Había hecho todo lo que había podido por lealtad a su superior y por la estrecha amistad que les unía, pero ya no podía hacer nada más por él. Todo había terminado. En cuanto el comisario descubriera todas las pruebas del caso, y que el inspector se hallaba en paradero desconocido, podía darse por acabado. Era una pena que la carrera del inspector terminara de aquella manera, lo consideraba un hombre con talento; un espíritu inquieto, un buen policía, volcado con su trabajo y leal a sus compañeros. Pero aquel incidente del año pasado… Aquello lo había torcido todo, su instinto le falló y le hizo quedar en ridículo; le relegaron y le expedientaron por su incompetencia y desde entonces no había tenido la más mínima oportunidad de sobreponerse del desastre. Tampoco es que lo hubiera intentado mucho. Al principio le había ido bastante mal; buscó refugio en lugares equivocados, se le trastorno el ánimo y tuvo que asistir a sesiones de control de conducta y apoyo emocional. Pero, poco a poco, se había ido recuperando; la psicóloga que lo atendió pareció dar con la tecla y le proporcionó muchos métodos para sacar el mejor partido de él mismo. Lo había visto en innumerables ocasiones recitando aquellas frases inaudibles en las que se apoyaba para recuperar la calma, -Marcel sonrió inconscientemente-. Y ahora que estaba remontando el vuelo y había conseguido un caso mejor que los que le daban… Metió las manos en los bolsillos y levantó los hombros imperceptiblemente. Era un buen hombre, se dijo a sí mismo, como si estuviera recitando una exequias por un difunto. Si hubiera tenido sombrero se lo hubiera llevado al pecho, saludando con respeto, y luego se lo hubiera vuelto a poner para continuar con su trabajo. Alea jacta est.

- ¿Qué es esto?, ¿qué son estos documentos?

- No lo sé, señor, -mintió Marcel-. Es una documentación privada del inspector Tycho, puede que se trate de un caso antiguo que… -recitaba aquellas palabras con un sentido profundo de sinceridad. Lo había ensayado varias veces-.

- ¿Qué está diciendo, imbécil?, ¿cree que soy tonto? Estas fotografías son imágenes de las cámaras de vigilancia del hotel. ¿Quién es éste que aparece hablando con la víctima en todas ellas?, ¿tiene algo que ver con la genetista? -el comisario siguió leyendo ante la pasividad del resto de la Unidad, que escabullían las miradas entre unos y otros, sin atreverse a mencionar aquella otra línea de investigación que había surgido en el caso-. Aquí hay el expediente completo de uno de los invitados, un informe de un experto en lengua árabe, un certificado de una embajada reconociendo que no tienen conocimiento ninguno acerca de un supuesto ciudadano, nombres de empresas científicas, publicaciones que no han sido encontradas… ¿Alguien puede decirme qué demonios es todo esto?

Biarri se adelantó cabizbajo hasta el comisario y no se fijó en la mirada de desaprobación con la que Marcel lo fulminó.

- El inspector Tycho había encontrado otro posible sospechoso, señor. No hemos podido comprobar su identificación todavía y su currículo científico parece haber sido manipulado; en la embajada dicen que no tienen conocimiento de ningún ciudadano con ese nombre que tenga permiso de viaje o de residencia. No hemos podido dar con él para interrogarle, señor, y, en vigilancia dicen que estuvo a solas con la víctima al comienzo del aperitivo. Puede que tuviera la oportunidad de…

- ¿Qué me está intentando decir, agente? Que ha surgido de la nada un nuevo sospechoso que habló casualmente con la víctima, un ciudadano de… ¿De dónde diablos dice que es? -el comisario revoloteó las páginas y tiró algunas al suelo-. De Sudán del Sur, ¡oh!, -trató de ser lo más sarcástico que pudo con su falsa expresión de júbilo-. Un país que ni siquiera está reconocido, con unas fronteras que ni ellos mismos saben dónde están, y con una misión de Naciones Unidas intentando poner paz en una tierra de enfrentamiento y terror. ¿Y usted pretende que la embajada tenga conocimiento de dónde se encuentran todos sus ciudadanos?, ¿qué se cree usted acaso? Que un país que acaba de salir de la rebelión, la guerra y el hambre, por no mencionar la plena Edad Media en la que viven, lleve un registro minucioso de todos sus habitantes? ¿Quiere defender eso en un tribunal, maldito imbécil? Yo le diré lo que tiene que decir, -el comisario subió el tono de voz tanto que la cara comenzó a ponérsele amoratada y constreñida-, dirá que tiene una detenida que no tiene coartada para el momento en que se produjo el crimen, que mantenía una sospechosa relación con la víctima y que entre sus lazos figura una sobresaliente aversión por todo lo que él representaba, por no hablar del conflicto a causa de una herencia mal valorada. ¡Dirá!, -el grito hizo que Biarri se encogiera al sentir el soplo de aire caliente asestarle en plena cara-, ¡que hemos encontrado pruebas que la sitúan en la habitación de la víctima!, que hemos encontrado testigos que la vieron visiblemente deslucida al final de la velada y que hemos hallado en su apartamento un frasco vacío con restos de la droga que se utilizó para matarle, ¿cree que es suficiente con eso, estúpido?

- Sí, señor. Creo que es suficiente, señor.

- Pues entonces quítenme de en medio toda esta basura y tráiganme la documentación de la sospechosa, ¡ahora mismo!, -Marcel aprovechó la oportunidad y se volcó, sin quererlo, sobre todo el papeleo con la intención de retirárselo todo de la vista y esconder cuanto antes los informes que no quería que el comisario viera. Al menos, no todavía. Antes de que tuviera tiempo de llevárselo todo, Feduchy cogió una de las hojas al vuelo y la retuvo de un firme tirón de brazo-. ¿Qué es esto?, ¿es el nombre de la doctora el que figura ahí?, -Marcel sintió que las piernas le flaqueaban-. Déjeme ver. Es información bancaria, por lo que parece. ¿Es de mi sospechosa? Aquí hay muchos movimientos y números de transferencia; fotografías, imágenes de ella trabajando, la fachada del Instituto… ¿Qué son todas estas asociaciones? “Ayuda contra la demencia”, “Proyecto salud”… No entiendo nada, aquí pone “Fraude”. ¿Alguien puede explicarme qué es esto?, -el resto de la Unidad no tenía conocimiento de aquella carpeta. Marcel había sabido traspapelarla oportunamente-.

Una jovencita se asomó desde el quicio de la puerta buscando al agente. Ya lo había avisado varias veces de que tenía una visita aguardándole en la sala de espera, pero aún no le había hecho caso. Esa pobre mujer llevaba más de media hora esperando a que el agente terminara su entrevista con el comisario.

- Agente Escolari, le recuerdo que su visita sigue esperándole en la sala de espera. La señora comienza a impacientarse, señor. Será mejor que la haga pasar cuanto antes.

- ¿Qué visita? No se tratará de nuestra sospechosa del caso, -el comisario detuvo a la jovencita cuando ya se marchaba. A Marcel no le salieron las palabras y la joven contestó por él-.

- La señora Sutton, señor. Ya se lo he dicho. Necesita que le devuelva los papeles bancarios que le entregó hace unos días.

- ¿Ha dicho Sutton?, ¿la viuda de la víctima? ¿A qué ha venido?

- No lo sé, señor, -Marcel no sabía por dónde empezar y había llegado la hora de claudicar. No podía seguir con aquella pantomima. El comisario lo había descubierto-. Verá, señor, el inspector…

Feduchy abofeteó a Marcel con un bocinazo, después de sus incongruentes explicaciones. Le pidió el arma y la placa, y lo relevó de su puesto hasta nuevo aviso.

- Recoja sus cosas y lárguese de aquí. No quiero volver a verle.

Feduchy hizo pasar a la viuda de la víctima, en cuanto hubo observado toda la documentación que ésta le había entregado a Marcel; los otros agentes le facilitaron toda la información que había almacenada en los escritorios de la Unidad de Delincuencia y en el despacho de Tycho. Los agentes de Asuntos Internos llegaron tan sólo media hora después, mientras Marcel estaba recogiendo sus pertenencias. Emitieron una orden de búsqueda y captura para el inspector, en cuanto verificaron los datos financieros que había denunciado la viuda y que habían sido escondidos por el inspector, pudiendo haber significado el móvil que necesitaban para meter a la doctora entre rejas.

Marcel vio llegar al fiscal y a algunos empleados del juzgado antes de marcharse. Acudían en manada, como lobos a por carnaza, siguiendo las instrucciones frenéticas de Feduchy, que ya había mandado a algunos agentes a las entidades bancarias para comprobar los datos aportados por la viuda. El juez que se encargaba del caso aparcó frente a la comisaría poco después y bajó del coche con la misma premura con la que el fiscal había entrado por la puerta. Se estaba formando un buen embrollo. La prensa acudió tan pronto como Feduchy llamó a los respectivos editores; quería dar cuanto antes la noticia de la búsqueda del inspector, para que los medios de transporte se hicieran eco de su imagen y la divulgaran por todos los puntos de movimiento de pasajeros. En menos de cuarenta y ocho horas estaría bajo custodia y lo aplastaría como a una cucaracha. Tenía suficiente información como para mezclarlo en la investigación y complicarlo junto con la sospechosa en el encubrimiento del homicidio. Caerían juntos, si era lo que quería. En cuanto las luces de las cámaras se encendieron comunicó el descubrimiento de nuevas pruebas y la acusación del inspector, como cómplice en la huida de la sospechosa. La imagen de archivo de la doctora llenó la pantalla de plasma de aquel escaparate de electrodomésticos y Marcel rezó ante el cristal para que todo acabara cuanto antes. Él había hecho todo lo que había podido.

Había olvidado la sensación que deja la muerte.

El sabor áspero que no se quita y el sonido de las vainas de latón al caer, que es capaz de abrirse paso entre los sueños y desvelar el alma con la piel empapada en sudor, en plena noche. Hacía mucho que no saboreaba el amargo regusto de la pólvora pero, el olor a carne quemada y el estallido rojo de la explosión del choque, nunca se olvidan. Disparó dos veces. Una en el pecho y otra en el hombro, tan sólo desvió tres centímetros un acierto del otro, como antaño. Cuando era capaz de acertar un blanco a treinta metros de distancia, y repetir el tiro con un margen de error inapreciable. Siempre había sido buen tirador, pero jamás había aprendido a disparar contra objetivos vivos. La guerra, la caza, el sacrificio… Disparar era una cosa, le gustaba. Pero la muerte… La muerte era algo terrible.

Por eso se había encontrado tan confundido cuando el cuerpo de aquel hombre comenzó a retorcerse sobre el suelo, regresando a la vida; por un instante creyó que se alegraba, pero en cuanto éste comenzó a gemir como si hubiera vuelto de las fauces del averno y estuviera vivo para contarlo, lanzó a la doctora hacia la ventana intentando salir de allí como fuera. Gritaba y pataleaba como un cochino en el matadero, más de rabia que de dolor, y sus maldiciones ininteligibles comenzaron a llamar la atención de las voces que se movían al otro lado de la puerta. Se escucharon los correteos por los pasillos, camino de la habitación, mientras sacaba a la doctora por la ventana. Estaba aturdida y se movía torpemente. Sus ropas se enganchaban con los barrotes y los pies le resbalaban por el dintel, a causa de la lluvia. Bohanoon la empujó repetidas veces hacia el jardín, tan apurado que no se dio cuenta de que le había rasgado los pantalones y que las astillas del marco le habían arañado la pierna; el frío les estaba congelando tanto la piel, bajo el manto helado del agua, que ni ella misma se enteraba. La empujó una vez más cuando sintió los golpes sobre la puerta. Cayó como un peso muerto sobre el fango y Jerome saltó sobre ella, justo en el momento en que un grupo de jóvenes entraba por la puerta, al reclamo de los gritos del africano. Corrieron a través del jardín hasta la verja. El nubio se tiró sobre el dintel de la ventana, sangrando y gritando, haciendo que los jóvenes saltaran hacia el jardín y los persiguieran. Bohanoon se echó el cuerpo de la doctora al hombro y corrió calle abajo como alma que lleva el diablo. La tormenta sacudía sin compasión las calles. Los coches no conseguían ver nada a través de los parabrisas y estuvieron a punto de atropellarle. La doctora perdió el conocimiento en algún momento de la carrera y su peso hacía temblar las rodillas del jefe de seguridad. Creía que no lo conseguiría, hasta que un coche derrapó junto a la acera y les cortó el paso con el morro.

- ¡Señor Bohanoon!, ¡suba al coche! Aquí, señor Bohannon, -la voz del inspector se perdía en la cortina incesante de lluvia y, por un momento, Jerome creyó que era uno de aquellos locos homicidas y echó a correr espantado-.

Tycho logró detenerle y meterlos a ambos en el coche antes de que los jóvenes consiguieran llegar hasta allí. Les vieron salir pitando bajo la tormenta y perderse por el final de la calle, rumbo a ninguna parte. Ni siquiera consiguieron ver la matrícula. Volvieron con las manos vacías a la mansión, donde una ambulancia esperaba en la puerta a que sacaran a la víctima. La policía tampoco tardó en llegar. Habían denunciado un allanamiento con intento de homicidio y, al parecer, los asaltantes habían conseguido disparar a uno de los habitantes antes de escapar. Se debatía entre la vida y la muerte. Los servicios de atención médica trabajaban a destajo, intentando pinzarle la subclavia y evitar que se desangrara; el pronóstico no era demasiado favorable, pero lograron estabilizarle para montarlo en la ambulancia y llevarlo a toda prisa hasta el hospital.

La camilla salió por los escalones de la entrada y la furgoneta de rayas anaranjadas arrancó de inmediato. Uno de los viejos observaba la escena desde lo alto de la escalinata, a pesar de la lluvia. La policía le hizo unas preguntas e inmediatamente entraron hacia el lugar del crimen, para recoger todas las pruebas del asalto. Hacían gestos con las manos, como si describieran una larga melena, una estatura media y una piel ligeramente bronceada. La sospechosa era una mujer, y la descripción fue enviada de inmediato a las unidades móviles.

A poca distancia de allí, el coche de Tycho patinaba entre los charcos, intentando alejarse lo máximo posible y conducir por la ciudad, sin llamar la atención de los múltiples coches de policía que danzaban por las calles con las sirenas a todo gas.

- No lo sé, no tengo ni idea de quiénes son esos tipos. Pero el doctor Huan tenía una fotografía de ellos y apareció muerto a los pocos días, en un motel de mala muerte a las afueras de Roma. Lo vi con mis propios ojos, inspector.

- Son una sociedad cultural llamada Rosacruz, -explicó Tycho, recordando las palabras de la doctora-. Un grupo de cristianos sectarios que se dedica a buscar documentos antiguos y obras de la Edad Media, para reivindicar su relevancia, -hablaba sin pensar, evocando los recuerdos que guardaba del compañero íntimo de la viuda de la víctima. Ciertamente se trataba de un hombre oriental, que encajaba con la descripción de ese tal Huan. Quizá el muchacho sólo había tenido mala suerte; se había entrometido en lo que no debía y lo había pagado con la vida-. Es increíble… Tenía a uno de mis hombres de la Unidad detrás de la pista del amante de la señora Sutton. Jamás imaginé que lo podía tener tan cerca. Otro doctor del Instituto de genética implicado en la muerte del marchante, ¿y dice que está muerto?

- Más que muerto. Su cuerpo se descomponía en el fondo de una bañera, rodeado de insectos y apestando a amoníaco. Le habían pegado un tiro.

- Esto se está complicando demasiado, -el inspector miraba a ambos lados de un cruce, tratando de averiguar a dónde demonios dirigirse. El aeropuerto no podía quedar muy lejos de allí. Los parabrisas no daban abasto. Por el retrovisor vio el perfil de la doctora recostada sobre el asiento trasero, con las otras dos. Estaba inconsciente pero no parecía herida-. No entiendo qué tienen que ver unos genetistas con el marchante de arte y con esa supuesta sociedad; obras de arte, legados históricos, documentos antiguos y libros perdidos... ¿Cómo encaja todo eso? Lo único que podemos hacer es volar a los Altos del Golán y averiguarlo. La Bundespolizei no creerá ni una palabra, si acusamos a esos viejos de secuestro e intento de asesinato. No, si hay pruebas de que un desconocido ha entrado por la ventana en una vivienda particular y uno de los residentes ha resultado muerto. Necesitamos pruebas, ¿lo entienden? -Jerome trataba de recobrar la calma, echado en el asiento y asintiendo con la cabeza. Aún podía sentir el cañón del arma emitiendo un hiriente calor desde la funda de cuero. Moira se asomó por el espejo central, para sugerir que el inspector pidiera refuerzos a sus superiores y consideraran su testimonio de la situación, frente a la investigación de las autoridades locales. Pero, por la cara que puso, aunque siguiera mirando hacia delante, Moira se dio cuenta de que el policía no contaba demasiado con la ayuda de sus superiores, quien sabría porqué-. No podemos pedir ayuda. A estas alturas, la orden de detención de la doctora debe haber llegado a todos los aeropuertos de la zona euro. Tendremos suerte si consigo que nos dejen volar a Israel. Estamos solos en esto, por mucho que Bohanoon nos cuente historias fantásticas sobre un misterioso vagabundo que lo salvó el otro día de una bomba-lapa. Ahora todos somos fugitivos y, si no conseguimos incriminar a esa sociedad y al africano en la muerte del marchante, acabaremos todos con el culo en una celda.

- Pues vamos listos, -desdeñó Enara por lo bajo-.

- Entonces tendremos que seguir el sendero yóguico, -discurrió Moira-. Tendremos que utilizar la Kundalinî. Es nuestra única opción. El inspector entrecerró los ojos en el retrovisor y aprovechó un claro en la carretera para mirarla fijamente. Definitivamente, estaba hablando en serio-.

- Casi me da miedo preguntarlo, señorita, pero, ¿a qué se está refiriendo?

- La Kundalinî es el poder oculto que reside en todo ser humano, una energía invisible e inmedible, inherente a cada individuo y desaprovechada por todos. Es la única que nos puede llevar a la iluminación y a la verdad. Debemos despertar a la Kundalinî y elevarla hasta el sexto chakra. Si conseguimos llegar a él, entonces conoceremos los tres tiempos: pasado, presente y futuro; lograremos los poderes sobrenaturales de nuestra envoltura energética y la supraconciencia, -Jerome y Tycho se miraban entre sí, alternativamente-. Es una práctica peligrosa, hay una probabilidad muy posible de dañar el cerebro irreparablemente o caer en una enfermedad incurable, pero estoy convencida de que es el arma que necesitamos. Yo me encargaré. Pongan rumbo al Golán, yo haré el camino de los tres ríos. No me molesten, por favor. Es muy importante. -Moira se reclinó en la parte trasera del coche y se abstrajo de la realidad, hasta el punto de que no oyó ni tan siquiera las chanzas de Enara-.

- No le hagan caso, está volcada en esas creencias orientales que están tan de moda. Se lo toma muy a pecho, yo ya he aprendido a ignorarla, hagan lo mismo. Son supercherías.

La doctora Der Linden seguía dormida junto a Enara. Casi no recordaba nada de lo ocurrido; probablemente la hubieran drogado con algún tipo de éter que dañaba la memoria reciente. Tycho conocía perfectamente muchos de los preparados que se utilizaban en la calle y que podían comprarse libremente en cualquier esquina de la ciudad. Nunca los había usado, pero sabía que había que interrogar al sospechoso antes de que olvidara los hechos y se perdiera la oportunidad de sacarle información. Ella había despertado momentáneamente al entrar en el coche. Habló del africano y de los tres viejos, pero no recordaba nada de la conversación; se le perdían las escenas de la habitación y las superponía en el tiempo con recuerdos anteriores. Debían haberle dado una buena dosis; sin embargo, recordó lo del Golán. Habló de ello cuando mencionó la tercera pieza, una zona rocosa al norte de Israel, junto a la frontera con Siria. El africano se dirigía allí. No sería fácil llegar, pero era lo único que tenían.

La tormenta estaba amainando con el transcurso de la noche y las lluvias torrenciales habían quitado el protagonismo al viento. Los vuelos comenzarían a salir pronto con regularidad y tenía que encontrar la forma de poder meter a la doctora en un avión, sin que su nombre hiciera saltar la alarma de los requeridos por las autoridades públicas; lo habrían metido aquella misma mañana en las bases de datos de todos los servicios de aduana y transporte, y estaría en el sistema informático del aeropuerto acompañado de una alarma silenciosa. Lo mejor sería atajar el asunto directamente con las autoridades portuarias. Con un poco de fortuna, el trámite de la Interpol habría retrasado la distribución de la orden de captura y la fotografía de la doctora todavía no habría llegado a todos los aeropuertos. Si no fuera así, a pesar de todo, había un viejo favor que podía pedir; al menos eso le había quedado del caso que le hundió la carrera. Un contacto en el Mossad, que había caído como él en la misma trampa, y que había resultado oportunamente salvado del escarnio cuando Tycho asumió toda la responsabilidad. Lo único que necesitaba era que introdujera un nombre en la base de datos y crear una historia que colara. La llevaría como una detenida y el agente Noah les esperaría en Tel Aviv para ayudarles a cruzar la aduana.

El puesto fronterizo estaba en pleno cambio de turno. Algunos uniformados charlaban con una de las chicas de la limpieza y quedaban para comer. El grupo nuevo estaba tomando posesión del cargo y había pocos pasajeros atravesando el control. Tycho llegó con la doctora aún aturdida cogida del brazo, la sentó junto a la puerta del despacho principal y solicitó la colaboración del oficial al mando. No le costó trabajo convencerle de que se hallaba en medio de una investigación criminal (sus credenciales eran intachables), y que tenía que viajar a Israel para comprobar los lazos que unían a su sospechosa con los grupos armados de Siria. Pero el hecho de que no supiera el nombre real de la sospechosa, y que tuviera que conformarse con un ridículo nombre de guerra, un alías de pacotilla, era lo que menos le entusiasmaba. Hizo varias llamadas, habló con la embajada, con el Ben Gurión y con la Interpol, y por último se puso en contacto con el puesto fronterizo del aeropuerto de destino y alguien pareció estar al corriente de la historia. Un agente del Mossad esperaba a la sospechosa y se haría cargo de ella.

- Así que Synthia… -el oficial rumiaba mientras esperaba comunicación con el Centro de Inteligencia-. En Interpol no conocen a ninguna mujer con el alias de Synthia, no debe tener expediente todavía, o debe de ser secreto.

- Clasificado, diría yo.

- No tengo notificación de ningún traslado de detenidos. Sabe que sin papeles no puedo permitirle entrar en un avión de pasajeros. Comisaría general tiene que aprobarlo y comunicarlo con la antelación correspondiente o, en su caso, Extranjería. ¿Es una inmigrante? –la cabeza de Tycho funcionaba a toda pastilla buscando una salida-.

- Es confidencial. Pero creo que sí. Sin papeles. Podría tratarse como una repatriación, -por fin cogieron el teléfono en Inteligencia y una vez más negaron cualquier alusión en los archivos a una tal Synthia. No constaba en ninguno de sus bancos de datos. El oficial colgó, malhumorado. La miró a través de la cristalera; dos agentes la custodiaban junto al puesto fronterizo, pero no parecía albergar ninguna intención de escapar. Se la veía desmejorada y un tanto decaída. Tenía una pequeña magulladura junto al pómulo izquierdo y un apósito en mitad del cuello. No miraba a los agentes, ni respondía a las preguntas que le hacían de vez en cuando; una de las agentes mujeres que había en el grupo de guardia la registró exhaustivamente antes de dejar que se sentara y comprobó que no era peligrosa. Debía haber sufrido un interrogatorio intenso, pensó el oficial-.

- Es un ama de llaves, -explicó Tycho-. Ya sabe, una encargada de facilitar pisos francos, -explicó Tycho-. El Metsada está esperando para poder interrogarla, sobre una célula que opera en Berlín. Es importante que vayamos.

- Ya veo. Pero la orden que me trae es un poco… Precaria, -el oficial seguía dudoso-. El Mossad es el único que está al corriente, me han enviado un informe, pero también es muy escueto. No sé, llamaré de nuevo a comandancia, -por detrás de él, el fax recibió una llamada y empezó a imprimir un mensaje. Era de Interpol. Parecía que el correo venía plagado de información, porque las agujas del aparato no dejaban de pintarraquear la hoja. Por la rendija de salida comenzó a asomar la parte alta de una fotografía-. Su orden parece una fotocopia mal hecha…

- Ya sabe que la policía está cada vez peor de fondos. El material es de peor calidad que nunca, pero es válido.

- La firma del juez está demasiado borrosa. Casi no se distingue el nombre, -el fax seguía trabajando sin parar, dibujando la fotografía de un sospechoso en primera plana. Arriba de la imagen se podía leer “Orden de Búsqueda y Captura”-. He llamado a los juzgados y me dicen que los datos del juez están bien, pero que no me pueden confirmar el traslado porque en estos momentos no se encuentra allí el magistrado. No sé qué hacer.

- Si tiene algún problema sólo tiene que llamar a mi comisaría y preguntarle al comisario jefe si aprueba el traslado de la sospechosa de la investigación del inspector Tycho. Le autorizará encantado, ya verá. Llame.

- Desde luego, el documento de traslado parece auténtico, aunque podría haber sido falsificado, -la fotografía acabó de salir del fax y Tycho sintió que le invadía el pánico. No era la de ningún delincuente desconocido que anduviera en la lista de los más buscados por la ley, ¡era su propia imagen! El agente Tycho sonreía desde el satinado papel de impresión, en dos tonos de gris, y perfectamente uniformado. Debajo se leía su nombre en letras mayúsculas, POL TYCHO, y lo calificaban como armado y peligroso. El fax ronroneó, esperando la transmisión de la siguiente hoja y se puso de nuevo manos a la obra. Su semblante se quedó tan pálido que el oficial del puesto fronterizo le ofreció un poco de agua. No le salía la voz-.

- Supongo que no hay ningún inconveniente en que le autorice el traslado, todo parece en orden, -cogió el sello y se lo pensó una vez más, mirando de reojo el teléfono y reflexionando sobre a quien más podía llamar para quedarse tranquilo. El fax comenzó a escupir un nuevo mensaje y una nueva imagen; a medida que ésta iba saliendo, la fotografía de Tycho se iba escondiendo debajo de la nueva hoja. Era otra orden de búsqueda. Poco a poco, el inspector fue apreciando el perfil de los ojos de la doctora, dibujándose en la misma mezcla de grises que la suya, y precediendo la imagen de archivo que la comisaría había distribuido de su sospechosa fugada-. Le haré un visado temporal para Synthia, dos de mis chicos le acompañarán en el vuelo, y se ocuparán de comprobar que están esperando la entrada de la sospechosa. Sí, eso haré. –El oficial estampó el sello en la orden de traslado falsa que Tycho había conseguido, y en los documentos de libre circulación que el policía había traído desde casa; y se volvió hacia el fax. El inspector no tuvo tiempo de reaccionar, cuando el oficial ya se había lanzado a recoger el mensaje del aparato; le temblaron las piernas y una oleada de calor le dejó sin respiración-.

Justo antes de que el oficial pudiera ver el rostro de la doctora que había quedado arriba, una nueva hoja salió de la máquina, completamente en blanco salvo por unas líneas, y el acuse de recibo de la llamada se situó encima del todo, tapando las fotografías y sus rostros. El hombre del puesto cogió las hojas, las sacó de la bandeja de recepción y las dejó tal cual sobre la mesa sin ni siquiera echarles un vistazo. Dio por terminada la reunión y acompañó al inspector hasta la puerta de embarque. Tycho sintió que la sangre volvía a correr de nuevo por sus venas.

El inspector dejó a un lado la revista y observó a la doctora. Estaba sentada junto a él; los agentes habían ocupado la fila lateral y no le perdían el ojo, pero habían dejado que él se sentara junto a ella y que le quitara las esposas durante el trayecto. Enara le había comprado algo de ropa en la Dutty Free del aeropuerto y ahora tenía mejor aspecto. A pesar de todo, su mirada se perdía sin rumbo fijo a través de la ventanilla, entre el mar de nubes que sobrevolaban. La luz del sol era reflejada en algún lugar de la atmósfera y un halo rosado se ovalaba en el horizonte, imitando la curvatura de la Tierra y la envoltura gaseosa que la separaba del inmenso espacio vacío a su alrededor. Una uña de gato blanca, apenas distinguible, pendía tras ella como una pluma blanca, flotando en un gigantesco estanque dorado. A lo lejos, el borde de la penumbra se extendía acelerando el paso de las horas y tendiendo un velo negro sobre la manta densa de nubes. La noche había quedado atrás y la luz del día nacía desde el oriente, retrocediendo en el tiempo, pero incapaz de cambiar lo ocurrido.

Su semblante era más mustio de lo que recordaba y creyó verla respirar con más pesadez de lo normal; seguramente arrastraba las secuelas del anestésico y la incertidumbre que dejaba el vacío de los recuerdos olvidados. Pero el peso de algo mayor caía sobre sus hombros, provocándole un dolor que podía verse reflejado en cada gesto; tal vez la inquietud por la vida del archivista del Museo, a quien habían dejado el documento y a quien supuestamente se lo habían arrebatado; o quizá la amenaza que pendía sobre su carrera, sobre su trabajo, y los estudios tan importantes de los que hablaba, que podría perder para siempre. Puede que se tratara del simple miedo, la angustia que había sufrido en aquella mansión berlinesa, en la que había estado a punto de perder la vida. Sin embargo, la forma en que miraba al infinito y bajaba los párpados, cansinamente, dibujaba un cierto aire de consternación que no acaba de identificar; como arrepentimiento. Una profunda sensación de culpa la oprimía.

- Synthia… -no pareció surtir efecto y Tycho comprobó de soslayo que los agentes no les estaban mirando, antes de llamarla por su nombre-. Doctora Der Linden, ¿se encuentra mejor?

- Lo siento, estaba abstraída. Sí, el dolor de cabeza casi ha remitido.

- No me refería a eso.

- Lo sé, -vacilé antes de responder. Estaba demasiado abrumada por todo lo que había ocurrido como para sincerarme; y tampoco ese policía era con quien quería hacerlo. Una ráfaga de calor ahogó mis ojos y por un momento pensé que se me llenaban de lágrimas. Aún podía escuchar la voz del africano, emergiendo de entre los difusos recuerdos que el éter me había concedido, tan clara como si me estuviera hablando allí mismo; me acusaba de crímenes contra la Humanidad que jamás hubiera imaginado cometer, ni en mis peores pesadillas. La sensación de ser vista como una asesina despiadada por todo un pueblo, de que sólo hubiera buscado la fama y el dinero a costa del sufrimiento y de vidas inocentes, de niños ingenuos que crecían ignorantes ante la dolorosa muerte que se cernía sobre ellos… Ser considerada como la causa de la destrucción y el exterminio de una raza entera, hasta el punto de que alguien pudiera encontrar la salvación de su tierra blandiendo un arma en mi contra… Asfixiaba-. Estaré mejor cuando consiga acceder a mi correo electrónico y compruebe en qué situación estoy, y cómo está el Instituto. Debo entrar en la base de datos del genoma, hablar con el doctor Venter sobre nuestro proyecto y ordenar algunos asuntos, antes de que me retiren del puesto.

- En cuanto aterricemos, cogeremos el tren que lleva hasta Nahariya, es lo más al norte que llega. Desde ahí nos moveremos en coche hasta el Golán. He solicitado un ordenador a la compañía de trenes y conexión a Internet, podrá conectarse a su servidor en cuanto estemos a bordo. Duerma un poco, pronto llegaremos.

El Mossad nos dejó cruzar la aduana con un visado temporal. Un agente nos esperaba en la puerta y parecía tratarse de un viejo amigo de Tycho; estrecharon las manos con tanto aprecio, que me pareció que intentaba devolverle con ello una sensación de gratitud prestada. Se ocupó de todo el papeleo y consiguió todo lo que Tycho le pidió para el viaje. Nos reunimos con los demás en el sótano desde el que salían los trenes y apenas tuvimos que esperar unos minutos para partir. El vagón iba parcialmente vacío. Por el estado de los asientos, y de los cuartos de baño, se podía deducir que era una línea bastante concurrida. Seguramente, acarrearía a diario mucha más gente de la que era capaz de soportar y de ahí su malogrado aspecto de suciedad y desgaste. Aquella hora de la mañana, sin embargo, la mayoría de las plazas iban vacías y la cafetería ni siquiera estaba abierta. Algunos chavales bromeaban desde el fondo del vagón, posiblemente de regreso a sus casas, después de una divertida velada en Tel Aviv; se les veía ansiosos por coger una cama.

Al poco tiempo de comenzar el trayecto, me trajeron el ordenador, tal y como el inspector me había prometido, y pude conectarme a la red. El bip de encendido rugió desde el aparato con una queja cavernosa. Tardó en iniciarse, pero al final los estremecimientos cansinos del ventilador dieron paso al arranque del sistema operativo y se hizo visible. La pantalla no era de cristal líquido y la imagen se difuminaba con la claridad que penetraba desde la ventanilla. Era un modelo anticuado, pero suficiente; no todas las compañías ferroviarias disponían de material informático a disposición de los pasajeros, para que pudieran arreglar sus asuntos durante el trayecto. El alquiler del ejemplar era desorbitado, y hasta puede que costara más de lo que una casa de empeños estaría dispuesta a pagar por un aparato como ése, pero era el precio que había que pagar por una conexión a internet a 130 km/h, en mitad de una zona rocosa despoblada. Las teclas se atascaban al pulsarlas y el ventilador competía con el chirrido de las ruedas sobre las vías y el zarandeo de la máquina.

Entre tanto, el resto del pasaje disfrutaba de la tranquilidad del viaje. El crucero era tan plácido como una seda. La bruma envolvía la mañana como hubiera hecho en cualquier otra línea tan septentrional; los aromas del Mediterráneo se colaban entre las rendijas de los respiraderos y, a lo lejos, casi podía llegar a distinguirse el trazo brillante de la costa. Las corrientes mecían el transitar del tren, como si lo llevaran en volandas sobre la quietud del mar, planeando entre la espuma. Tan sólo le faltaba batir las alas y levantar el vuelo, como hacían los pelícanos blancos cada amanecer, en plena migración hacia el continente asiático.

El policía degustaba una copa de licor que la azafata le había ofrecido. El jefe de seguridad se apuntó a regañadientes a acompañarle, pero agradeció el sopor que brindaba el brebaje, bajo los compases del envolvente hilo musical. Sobre los primeros asientos sobresalía el moño de la banquera, que hablaba sin parar a su copa de Martini como si fuera a provocarle una respuesta espontanea a su aburrido monólogo. Moira también la ignoraba, respetando aquel estado en el que había decidido sumirse desde que saliéramos de Berlín; seguramente andaba ordenando su equilibrio energético y tratando de localizar en silencio esa Kundalinî de la que el inspector me había hablado. Si pudiera llegar a concentrarme tanto como ella, quizás lograra arrancar algo más a mis recuerdos que aquel cúmulo de frases inconexas que revoloteaban por mi mente sin orden ni concierto; aquellos tres viejos enfrentados unos contra otros, el africano y su voz ronca y profunda, y aquel otro hombre que no conseguía perfilar. Otra voz en la oscuridad, meciéndose con el traqueteo del tren y escondiendo su silueta en el reflejo del cristal. El final era lo que más claro podía ver, el cañón del arma, las últimas palabras del africano “nos veremos en el infierno”, y el rostro de Bohanoon emergiendo desde el dintel de la ventana justo a tiempo. Después nada. El austero e insondable silencio que de algún modo me gratificaba. A decir verdad, el vagón entero estaba inmerso en una acogedora aura de silencio; la voz de la millonaria Bismarck era la única que interrumpía el cándido bienestar, bañado por las melodías emergentes de los altavoces. Su tono agudo vibraba de esquina a esquina, por encima de los 200 Hz, comentándose a sí misma las noticias que leía en el Financial Times. Las hojas reciclables de papel salmón, del rotativo económico de mayor envergadura mundial, revoloteaban a ambos lados del asiento aguantando los embates de la banquera. Quién le hubiera dicho a Jim Sheridan cuando fundó su guía financiera bajo el epitafio “El honrado financiero y el respetable corredor”, que éste iba a terminar siendo usado dos siglos después por la despiadada Enara Bismarck, como fuente de inspiración para absorber empresas deficitarias, destruirlas y hacer fortuna con ello.

En el seno de la ventanilla se reflejaban mis cabellos castaños. Caían apesadumbrados sobre los hombros y se perdían entre los pliegues de la camiseta. La pantalla del ordenador me hacía esperar constantemente, mientras abría y cerraba los mensajes de la bandeja de entrada del correo. Aprovechaba cada ocasión para echar un vistazo a las ediciones de la prensa; los artículos subían y bajaban por la pantalla, escondiendo las pinceladas de la actualidad entre los titulares, con los matices de las desgracias del Instituto genético de fondo. Al otro lado, el inspector y el jefe de seguridad conversaban amenamente sobre temas deportivos. Habían resultado ser aficionados del mismo equipo y debatían emocionados los últimos resultados. Parecían hacer buenas migas.

Los mensajes del correo eran cada vez más desoladores. La administración pública amenazaba con una investigación civil y con comenzar procesos judiciales para condenar mis actuaciones; trataban de depurar responsabilidades de la situación del Instituto de Genética. El frío cristal de la ventanilla hacía las veces de paño de lágrimas, entre mensaje y mensaje, mostrando tras él la impertérrita presencia de las estrellas más cercanas. Aquel cristal era el fiel reflejo del abatimiento. Por un momento, el hombre que ocupaba el asiento de atrás, deseó alargar la mano y acariciar sus frondosos mechones castaños para consolarla; pero no podía hacerlo. Ella no debía saber que estaba allí. Hacía tanto tiempo que no sentía el roce de su cabello, que había olvidado la suavidad con la que su melena se derramaba sobre su torso desnudo; el olor de la piel recién lavada, aderezada con un toque de crema balsámica y salpicada con una pizca de perfume dulce; el tacto de su sedosa envoltura aterciopelada; su mirada, sus labios... Añoraba tanto su cariño, que hubiera deslizado una mano por el costado de aquel asiento para alentarla, recordando unos tiempos que ya nunca volverían. Pero no estaba allí para eso.

Debía hackear el servidor y hacerse con los datos que necesitaba. Probablemente, aquella sería la única oportunidad que tendría. No estaba siendo fácil; ella tenía tan bien protegidas sus bases de datos que necesitaría un buen programa para introducirse; un modelo que le habían diseñado específicamente para esa incursión y al que habían logrado llegar con los datos de las últimas pruebas de seguridad que se habían hecho en el Instituto. Al poco tiempo, su ordenador emitió un pitido y le abstrajo de la imagen que contemplaba sobre el cristal, donde unos mechones castaños caían en rebeldía sobre su mejilla y acariciaban en la punta la comisura de sus labios. El programa había conseguido colarse entre los bloqueos y entrar en el sistema. No había tiempo que perder, tenía que llegar hasta las bases de datos. Descargó los mensajes de su correo y descubrió que esperaba una videoconferencia con uno de los miembros del consejo de administración. Decidió conectar los auriculares y espiar la conversación, mientras el gusano buscaba sus contraseñas y datos personales.

- ¿Ha conseguido su conferencia, doctora? -Tycho notó que la cosa no iba demasiado bien-.

- Está a punto.

- Lamento no haber podido conseguir un aparato mejor, pero era todo cuanto nos ha ofrecido la compañía.

- No se preocupe, inspector; el problema no es el ordenador. El programa de encriptación que exigen por seguridad es un poco lento y hoy está tardando demasiado. Parece tener trabajo.

Pronto apareció la ventana que daba acceso a la comunicación. El despacho de administración tardó en pasar la llamada, pero al poco tiempo conseguí dar con el director de Instituciones Externas y su imagen se dibujo en las 14 pulgadas que tenía delante. Tycho se hizo a un lado para darme un poco de intimidad, y retomó la conversación con Bohannon. Detrás de la ventana que se abría, los últimos gráficos de Synthia y los hechos que había referido el doctor Venter, comenzaban a perfilarse por la pantalla.

- Lo siento, doctora Der Linden. Ésa es la decisión de la Junta. El Instituto genético es una de las apuestas más relevantes en la que este país se ha visto implicado, y no podemos hacer peligrar su evolución por la falta de integridad de las personas que se hallan involucradas. Ha sido usted oficialmente revocada de su puesto hasta nuevo aviso y, si es hallada culpable de los crímenes que se le imputan, se emprenderán acciones legales contra su persona por daños y perjuicios. Lo siento por su carrera, era muy prometedora, -el sonido manaba metálico desde las juntas oxidadas. Su voz salía distorsionada, pero a pesar de ello podía entenderlo. El silencio que se hacía en la línea era sólo el debido a la falta de respuesta por mi parte. El inspector no podía evitar mirar de reojo al monitor, de cuando en cuando, al oído de la conversación-.

- El Instituto de Investigación Genética será puesto bajo la investigación de un Comité de Evaluación que se ha creado esta misma mañana. En caso de que este comité resuelva que han tenido lugar actividades fraudulentas, será usted encauzada por lo penal, además de por lo civil, y se le abrirá un expediente para que no pueda volver a involucrarse en ninguna actividad científica en cualquier administración pública de Europa. Mientras dure esta investigación, no se realizará labor alguna en el centro, no tendrá usted acceso a sus instalaciones, y los expedientes de todos y cada uno de los empleados serán revisados.

- Comprendo.

- En su favor debo decir que, muchas de las personalidades que rodean a esta casa, se han pronunciado en su nombre y serán tenidas a cuenta, Como es el caso del reputado doctor Leonard Croft, que ya ha intercedido por usted ante el comité.

- Gracias, doctor Caglia.

- Por último, me siento en el deber de reiterarle que, de resultar verídicas las acusaciones que rondan a su persona, le será retirada la fracción de ADN que le fue concedida en el Proyecto Genoma, y se subastarán los segmentos de sus cromosomas entre otras instituciones. Por supuesto, ya ha comenzado la inclusión de varios nombres en la lista de los posibles beneficiarios, que obviamente no puedo comentar con usted por razones que todos suponemos.

- Por supuesto, doctor Caglia.

- Lamento tener que notificarle tan trágicas medidas administrativas, pero comprenderá que son de vital importancia para el devenir de los trabajos que se hallaban bajo su responsabilidad. Sepa usted que esta misma mañana hemos recibido comunicación de la empresa Celera Genomics, de Craig Venter, interesándose por el progreso de su situación; hemos tenido que informarle de todo. Se ha mostrado muy decepcionado y creo que ha entendido perfectamente el riesgo que corren sus investigaciones, de seguir contando con su colaboración, doctora Der Linden. Tengo entendido que cooperaban en un proyecto sobre la creación de vida sintética, es una lástima que su asociación haya tenido que suspenderse, hubiera sido una gran aportación a su carrera. Por supuesto, el convenio de investigación transoceánica en el que estaban en diálogo se ha congelado. Trataremos de convencerlo para que acepte a la nueva persona que pongamos en su cargo, pero deduzco que no será cosa fácil; creo que estaba muy satisfecho con su dedicación y que le ha contrariado sobre manera el giro que han tomado sus progresos, con los que estaba muy ilusionado. Una pena, teniendo en cuenta los últimos descubrimientos del doctor, que prometían asombrosos resultados.

- Sí, estamos consiguiendo importantes avances. Estábamos…

- Eso es todo cuanto tengo que decirle, a excepción de mi más sincero desasosiego por todo cuanto esta terrible circunstancia le está reportando, a una gran investigadora como lo es usted y como lo ha demostrado siempre con su duro trabajo, doctora.

- Muchas gracias por su comprensión, doctor Caglia. Volveré a comunicarme con ustedes tan pronto como pueda.

- No se preocupe por ello, doctora. No nos llame, nosotros la llamaremos.

La comunicación se cortó y la ventana se cerró automáticamente. El pesar se convirtió en una sensación tan absolutamente agotadora que podía palparla sobre mis hombros. Casi no pude encontrar la forma para enfrentarme a los gráficos de Synthia y comprobar la situación; ya ni siquiera me interesaba. Puede que ya ni me competiera, pero no pude evitar desplazarme por los datos y examinar el comportamiento del modelo que, como había sugerido el doctor Venter, no funcionaba. Synthia entraba en una apoptosis inesperada y no conseguía la duplicación de su material genético. Estudié durante el resto del trayecto algunas de las últimas influencias que habían afectado a la cadena de ADN. La vista se me nublaba a medida que la sucesión de bases se desdoblaba delante de mis ojos; no acaba de encontrar ningún factor determinante que hubiera podido colarse en los últimos retoques y destruir el modelo. Tuve que repasar todo el sistema desde el principio, y aquello me llevó mucho más tiempo de lo que hubiera sido realmente, en una situación más favorable. Quizás, el abotagamiento y la desolación de la que no conseguía desembarazarme, me estuvieran entumeciendo el raciocinio; estuve a punto de dejarlo dos veces. Después de todo, ya no importaba. Ya nada importaba. Todo había terminado, no quería seguir. Hasta que sin más la solución apareció sola y se presentó sobre la pantalla como un error insignificante en el registro, que había impedido que los mecanismos celulares se desarrollaran con normalidad. Averigüé la manera de subsanarlo y mandé un correo al doctor Venter con la información. Debería hacerlo él mismo, puede que yo ya no tuviera la oportunidad de volver a entrar en Synthia; pero ya podía regodearse con que el hecho de que el modelo volviera a ser funcional. Es lo menos que le debía.

La azafata se hizo cargo del ordenador en cuanto se apagó.

Se lo cambié por una copa del brebaje que bebía el policía y me refugié en la ventanilla, igual de apesadumbrada que antes.

- ¿Va todo bien?

- No hace falta que diga nada, inspector. Es comprensible. Una especie de protocolo a seguir, para que la manzana podrida no infecte todo el cesto.

- Todo se aclarará cuando volvamos con las pruebas, -alentó-. Recuperará su carrera, estoy convencido.

- Ya… -el licor quemaba como un aguardiente destilado-. Lo que ocurre es que ya no estoy tan segura de querer recuperarla, -el sufrimiento del africano volvió a pasar ante mis ojos como una grave punzada, acusándome de todos esos crímenes-.

- Israel es un país de más de 25.000 kilómetros cuadrados y la modernista “Ciudad Blanca” está aproximadamente en la mitad del territorio, -terció el inspector, intentando hacerme pensar en otra cosa que no fuera enfrentarme a las peores consecuencias posibles-. Tendremos que afinar algo más que el Golán para encontrar a nuestro hombre. La guía lo describe como una zona bastante amplia, una meseta de unos 1500 metros cuadrados que Israel conquistó a Siria en la Guerra de los Seis Días; solamente puede ser sobrevolada por aparatos militares y desde entonces se la considera tierra ocupada. Ambas administraciones se la disputan, ya que es un centro político y turístico importante. Hay muchas ciudades dentro del área y desde todas ellas, en los días claros, puede divisarse la Alta Galilea hasta Damasco. Eso la convierte en un punto estratégico importante y en tierra de conflicto; su historia, en cambio, la convierte en un atractivo para el turismo: excavaciones, yacimientos arqueológicos, templos antiguos… Es el sitio perfecto para encontrar un legado perdido; un lugar administrativamente vacío. La lucha entre los dos países lo convierte en una mina para todo el que quiera llevarse una antigüedad sin dar explicaciones. Si el africano piensa que lo que busca se esconde allí, es el mejor lugar para marcharse con una valiosa reliquia debajo del brazo y atravesar sin problemas la aduana. Incluso podría huir rumbo a Beirut y, a cambio de unas monedas a la guerrilla chií Hezbolá, hacer pasar la vista gorda y conseguir un billete de vuelta sin responder preguntas. El Primer Ministro ha sido asesinado hace poco y es más difícil conseguir permisos para sobrevolar el Líbano, pero Hezbolá es la llave que abre todas las puertas.

Próxima estación, Nahariya, -‐sonaron los altavoces-‐.

- Estamos llegando, -Bohanoon despertó de su ensimismamiento y dio la razón al inspector-. Deberíamos saber a dónde nos dirigimos antes de partir. Para buscar la población más cercana y encontrar un alojamiento deberíamos saber antes cuál es nuestro destino. No creo que los hoteles abunden en la zona y mucho menos que los pocos que haya estén esperando a que lleguemos.

- ¿No ha recordado nada más, doctora?

- No sé. Puede que quisiera decir algo al final…

- ¿Como qué?

- El africano…, -mis pensamientos se me escapaban en cuanto intentaba asirlos con más fuerza. Tan sólo podía ver su rostro difuminado en el tiempo, pronunciando palabras ininteligibles y cayendo sobre el suelo en medio de un enorme charco de sangre-. Cuando dijo eso de… Quizás fuera algo trivial, es posible. Sí, es sólo una tontería.

- Cualquier cosa que recuerde, por estúpida que parezca, será más que no tener nada, -Tycho me alentó sin reservas-. ¿A qué se refiere?, ¿qué es lo que recuerda?

- Dijo que debía adentrarse en el reino de los muertos, que nos veríamos en el Infierno, -referí, dudando de querer siquiera expresarlo. A medida que me escuchaba a mi misma me sonaba más insustancial-. Si Godson estuviera aquí, -lamenté, preguntándome una vez más que le habría ocurrido; si estaría bien después del asalto al museo, si seguiría con vida…-. A lo mejor él le encontraría algún sentido, discúlpenme, ha sido una impresión equivocada. No tendría que haber dicho nada.

- ¿Conoce algún lugar en el Golán que se pudiera representar de esa manera? Un subterráneo, una galería infernal, algo… -insistió Tycho-. ¿Cree que eso que dijo el africano podría tener relevancia?- el policía era mucho más obstinado de lo que creía y no pararía hasta que lo explicara-.

- Hay un yacimiento, entre las fronteras con Siria y El Líbano, al que se conoce por Cesarea Philippo, -aún no podía creer que lo estuviera considerando en serio. Bohanoon no podía ocultar su disonancia-. Es un pueblecito pequeño, por donde pasaron Jesús y sus doce apóstoles en el recorrido de su predicación; es una epístola conocida. Ahí tuvo lugar una escena importante del Nuevo Testamento y el nombre de la ciudad está recogido en él. Se trata de una discreta ciudad fronteriza que se levanta sobre una de las fuentes del Jordán, en las estribaciones del monte Hermón. Era una magnífica ciudad romana, responsable en su día del vasallo Filipo, hijo de Herodes el Grande, de quien adoptó su nombre. El cristianismo lo describe como el lugar más afín para Jesús para asomarse al mundo romano desde su misión personal, ceñida en los comienzos al pueblo judío. La puerta entre su tierra, Jerusalén, y el resto del universo conocido, Roma; dos mundos divididos por las eternas guerras Judeo-romanas. Frente a ella, invistió a Pedro del poder de las llaves; las llaves que en toda la antigüedad llevaban colgadas al cuello los ‘Mayordomos de palacio’. Recuerdo que el africano insistió mucho en que él mismo se dirigía rumbo al Infierno y que allí nos veríamos.

- Puede que sólo se tratara de una metáfora, -protestó Bohanoon-. Podría ser una simple frase hecha, antes de dispararle.

- Puede, -Tycho no se mostró tan receloso-. Pero puede que no. ¿Qué la hace pensar que se trate de ese lugar?

- Los peregrinos que vagan por los caminos que enlazan Oriente Próximo y África cuentan una historia. Según dicen, en aquel pequeño oasis alimentado por las aguas del Jordán, se esconde una puerta bien distinta. Una entrada al Infierno. Bajo las calles de Cesárea descansan los restos de la antigua ciudad de Paneas, de tiempos inmemoriales, cuyo nombre significa propiedad del dios Pan, el señor de las tinieblas; un escenario de roquedales ríspidos sobre los que se erguían los magníficos templos romanos, en el blanco mármol de Filipo. Debajo, entre las grutas que recorren sus entrañas, se asentaba el Templo de Pan, imposible de datar e inalcanzable en su magnitud para los arqueólogos. Sunitas, chiitas y jarayíies cuentan que allí se abría la Puerta del Hades, donde desde hacía siglos se daba culto a Pan. Ésta representaba todas las fuerzas oscuras de lo humano y, es por eso, que la tradición hebrea explica que Jesús eligiera ese emplazamiento para entregar a Pedro las llaves del Reino, y prometer que esas fuerzas no prevalecerían sobre el mundo.

- ¿Está hablando de una entrada al Infierno?, ¿el de Lucifer?, ¿el de las llamas de la eterna condenación y todas esas historias? –Bohanoon no daba crédito. El jefe de seguridad esperó el mismo demérito por parte del inspector, pero éste parecía estar contemplándolo de otra manera. No desviaba la vista de la doctora y, sin embargo, su mente estaba a kilómetros de allí. Esperaba algo, una señal, un aliento, lo que en su oficio hubieran llamado un pálpito. Bohanoon podía verlo en el fondo de sus ojos-.

El tren se detuvo por fin en la estación de Nahariya y Enara llevó a Moira hasta el decrépito andén para estirar las piernas. Hizo el amago de buscar un mozo para que se hiciera cargo de su maleta, pero se dio cuenta enseguida de que no era el lugar más apropiado para hacerlo; si conseguía encontrar a algún chiquillo que accediera a llevarle su equipaje, lo más probable es que no volviera a verlo. El apeadero era un trecho arenoso, salpicado de pelotes apelmazados que intentaban conducir a los transeúntes a través de la estación. Los pocos extranjeros que bajaban de los vagones, entre medio de los nativos, arrastraban su maletas con dificultad por el terral, levantando espesas nubes de polvo nacarado. Había algunos guardias armados tomando un descanso junto a la puerta de salida y varios niños a su alrededor, fumando cigarrillos y tratando de acercarse a las armas de fuego; no parecían prestarle mucha atención a los viajeros y tan sólo desviaban la vista cuando descubrían alguna maleta enorme y pesada, abriéndose camino entre a multitud. Miraban de arriba abajo al portador y hacían algunos comentarios jocosos. Las túnicas blancas eran las que más abundaban entre las ropas de los nativos; tanto mujeres como hombres se protegían del azote del sol de mediodía con largas y airosas túnicas de colores claros, que reflejaban la luz hiriente. Se veían hiyabs, burkas negros y velos de vistosos colores, moviéndose en riadas alrededor del tren; unos entrando, otros saliendo, empujando, corriendo entre la marea... Enara recibió algunos achuchones entre la muchedumbre y se abrió paso hacia la salida, arrastrando a Moira detrás de ella. Bajamos del vagón y nos metimos entre el tumulto. Bohanoon estaba impaciente-. No creerá que existe una puerta al Infierno, ¿verdad, inspector?

- No, -Tycho fue contundente-. Pero puede que el africano sí. Creo que es la mejor opción que tenemos, así que iremos a esa puerta y veremos a dónde lleva realmente.

- Pero, inspector… -Bohanoon se oponía diametralmente-. Deberíamos considerar otras opciones, hay más templos en el Golán, ruinas sagradas, yacimientos arqueológicos, tumbas sepultadas… Usted lo ha dicho antes. Podría ser otra cosa que…

- Iremos allí. Consiga un vehículo con gasolina suficiente para la vuelta, señor Bohanoon, -Tycho se detuvo entre el gentío y por primera vez reparó en la expresión ansiosa y angustiada del jefe de seguridad. Lo cogió del hombro y lo examinó minuciosamente-. No me dirá… que tiene usted miedo a los demonios.

- Por supuesto que no, -de alguna manera se le habían subido los colores-. Los demonios no existen, inspector.

- Eso mismo pienso yo.

Salimos de la estación y enseguida nos dimos cuenta de la magnitud de aquella desconocida y pequeña ciudad, que se había convertido en punto neurálgico de los pueblos semitas. Era un humilde y floreciente puerto costero, que había crecido hasta destacar como reclamo turístico y comercial, fruto de su singular situación geográfica y pese a encontrarse tan próxima a una frontera conflictiva. Había resistido el embate de los cohetes chiitas, lanzados repetidas veces desde el Líbano, y podían verse sus huellas en los daños que se habían dejado a la vista en los edificios; pero la planificación urbana había ido evolucionando con formas hermosas y sugerentes, que ocultaban el significativo problema bélico, bajo el inmaculado color blanco de las fachadas de la costa y el cordón formado por los lujosos hoteles y las exóticas playas.

- Podríamos hacernos con un par de armas, -sugirió Bohanoon-. Por si hay asaltantes, malhechores, ya sabe usted… El mismo africano junto con sus hombres podría resultar peligroso -Tycho disintió al momento, pensando en la escasa posibilidad de que en un parque arqueológico, al que asiduamente asistían cientos de turistas, fuera a encontrar dificultades dignas de merecer tanta precaución y, por supuesto, no pensaba enfrentarse al africano. No las necesitaban-. Quien sabe lo que puede haber tras esa puerta, ¿no, inspector? -Tycho cayó en la cuenta de inmediato y ambos se detuvieron junto a la salida, con la mirada perdida en los picos de sierra lejanos, que ondulaban en el horizonte desde las cordilleras montañosas-.

- Tiene razón, señor Bohanoon. No estará de más ser precavidos.

Las primeras carreteras que tomamos al salir de la estación olían todavía a betún derretido por el sol. La remodelación urbana y la presencia de la gran ciudad, hacían pensar a los turistas que se encontraban en uno más de los estados de Europa. De hecho, sus tiendas, sus escaparates y sus elevadísimos precios, empezaban a competir con los de Jerusalén, como una de las más caras de Oriente Medio. Al parecer se había convertido en refugio veraniego de las pocas vacaciones de los estresados cosmopolitas, que buscaban un oasis costero lejos de las exigencias de la capital. Aquella estribación del norte había resultado la más adecuada y, los hoteles de cinco estrellas, se habían hecho con la primera línea de la costa y las vistas a la inmensa isla de Afrodita. Las diferencias con la Ciudad Blanca, como así llamaban a la Eterna e Indivisible Jerusalén, eran notables, pero la arquitectónica de las calles más céntricas era muy similar, aunque aún estaba lejos de ser el reconocido Patrimonio de la Humanidad que la UNESCO había nombrado recientemente. El hogar de los jebuseos era un elenco de brillantes edificios nacarados, a cada cual más estrambótico, que se repetían en la costa siguiendo las directrices de las grandes familias judías que habían emigrado al refugio del norte desde Alemania, para fundar aquel enclave. Un emblema de la arquitectura alemana Bauhaus, criada en el nacionalsocialismo que precedió a la Gran Guerra y que, paradójicamente, había acabado más presente en las ciudades judías, que en cualquier urbe alemana que se precie. Una de las pocas cosas que los judíos lograron llevarse consigo en su éxodo.

Las flamantes carreteras, de numerosos carriles con vistas al mar, no tardaron en convertirse en caminos terrosos, que al pasar levantaban humaredas polvorientas hacia el calor del mediodía y difuminaban el paraje que se ocultaba tras el parabrisas. Los muelles bajo los asientos del todo-terreno graznaban estrepitosamente, como las bandadas de aves que cruzaban la carretera en migración. Ni una sola nube salpicaba el horizonte. La sombra era una fantasmagórica alucinación que se hacía suculentamente deseable, en aquel inmenso mar de sol y tierra. Pronto llegaron las montañas y los verdes valles, rumbo a la Alta Galilea. Comenzaba a escucharse el ruido del agua al deslizarse por los cauces de los afluentes del Jordán. Los caminos se convirtieron en un lodazal, en los que por fin demostró su utilidad el descapotable de anchas ruedas estriadas que habíamos contratado. A ambos lados del camino, las elevadas pendientes de roca basáltica, recordaban las erupciones volcánicas que en la antigüedad dieron forma a estos montes.

Las orillas de los cauces estaban sembradas de pescadores apostados sobre las rocas, a la espera de ver danzar sus anzuelos sobre el agua; los viandantes, cargados con animales domésticos y ganado, interrumpían constantemente el camino y hasta ofrecían sus enseres por un módico precio. El sustento de la economía de la zona era sin duda la agricultura. Se escuchaban todo tipo de lenguas. Ninguno de ellos sabía exactamente donde habían dictaminado las resoluciones de la ONU que debían situarse las fronteras para aquel año. Para algunos estábamos en Siria, otros creían al terreno como una parte más de Damasco, pocos eran los que lo llamaban Israel. Los escasos drusos que encontrábamos nos miraban de arriba abajo al pasar, llenos de censura y anatemas, con sus guerreras militares abotonadas hasta el cuello, por mucho calor que hiciera.

- ¡Faltan unos 20 Km. hasta la Reserva de Banias! -gritó Tycho desde el volante. Bohanoon volteó el mapa, desde el asiento del copiloto, intentando seguir el rastro a la maltrecha carretera secundaria que recorríamos. El viento era tan fuerte que apenas se podían oír las palabras-.

- ¿A dónde?

- ¡La Reserva Natural de Banias! El Templo de Pan está dentro del parque, -explicó-. Nos hospedaremos en un pequeño kibutz que hay a un kilómetro de la entrada. Es el asentamiento más cercano. Dicen que los kibutzim son muy hospitalarios.

- ¿Los qué? -Enara trataba de enterarse-.

- Agricultores, ganaderos… -Tycho lanzó hacia detrás su guía turística y recordó algunas de las explicaciones que había logrado sonsacar en la estación de Nahariya-. Se distribuyen en pequeñas comunidades llamadas Kibutz. Tienen muchas casas para huéspedes y ganan mucho dinero con los visitantes. Encontraremos alojamiento sin problema, alguna familia nos abrirá sus puertas.

- Con tal de que no lleven al Fuego eterno… -el viento impidió que nadie del vehículo pudiera oír la oración de Bohanoon-.

- ¿Y los hoteles? ¿No hay hoteles en el kibutz?

- ¿Has visto alguno por el camino, Enara? -Moira le asestó un codazo-. Mira a esa gente. Llevan túnicas y turbantes, pasean con gallinas y bueyes… ¿Qué te crees? La única casa que hemos visto era una cueva de madera desvencijada. ¿Realmente piensas que vamos a encontrar un edificio acristalado con servicio de habitaciones?

- Tampoco creía que hubiera ninguna puerta al Infierno y mira a dónde nos dirigimos… ¿Qué ha pasado con tu meditación?, ¿ya has terminado? Yo creo que todavía te quedan ríos de esos que cruzar, así que sigue calladita y reflexionando.

- Era una metáfora, -rebatió, sin rendirse a crisparse por el comentario. Cerró los ojos y trató de volver a encontrar la calma. Se hallaba en una encrucijada energética complicada, según decía. El nudo de los tres ríos; cualquier distracción podría ser fatal. La sangre volvió a correr templada por sus venas y exhaló el aire como si se desinflara lentamente, antes de hablar-. Es una antigua superstición que solo sirve para atraer a los turistas. El Infierno no tiene ninguna puerta y mucho menos a la que se pueda llamar. No vamos a entrar en ningún Infierno, dile a Lía que te lo explique, yo tengo que seguir mi camino espiritual.

Como buena hinduista, Moira le tenía auténtico pánico a las tinieblas. Para ella, el Infierno era un reino llamado Naraka, donde las almas de los perversos son condenadas, para ser purificadas y reencarnadas una y otra vez en su seno. Allí son castigadas por sus actos, atormentadas sin compasión por el fuego, serpientes, insectos, ríos de sangre y lágrimas..., y despertadas una y otra vez a la misma agonía, hasta el fin de los tiempos. Unos horribles seres demoníacos conjuran los peores sufrimientos imaginables y los hacen danzar sobre las almas en condena, antes de dejarlas alcanzar la paz.

- ¿Qué hay del agua caliente?, -insistió Enara-. Conocerán el agua caliente las familias esas, ¿no? Sabrán lo que es el Champagne, las toallas bordadas, las sábanas de seda… Ésta es la antigua ruta de la seda, ¿no?

- ¡Allí está! -gritó Bohannon, señalando hacia el parabrisas-. ¡Es el monte Hermón!

A los pies del monte Hermón, brotan las frías aguas del manantial del Banias, una de las fuentes del río Jordán. Debajo de un empinado risco, de acuerdo con las fuentes escritas, los reyes Ptolomeos construyeron un centro de culto, el Témenos, en honor al dios Pan. Fue construido en una terraza natural elevada de 80 metros de longitud, que sobresalía al norte de la extinta ciudad. Levantado para humillar al templo semita de Dan, era un tremebundo emblema que servía de altar de sacrificio de todo tipo de animales, en honor al dios del otro mundo. El tiempo lo había convertido en un compendio de ruinas precariamente conservadas, que amenazaban con venirse abajo en cualquier momento. Tan sólo se puede intuir su esplendor. Bajo tierra, tras varias decenas de metros, discurren las aguas sagradas del manantial del Jordán. Las únicas que gozan del regalo de recorrer el entramado del templo sepultado, y de contemplar la abovedada gruta que lleva a la Puerta del Hades, oculta en algún lugar en las profundidades.

Frente a él, se yergue el templo de Zeus. Un coloso de mármoles níveos mandado construir por el romano Herodes el Grande. Se cree que desde él fue diseñado un largo corredor subterráneo, descrito en los planos originales del templo, que conectaba directamente con las salas más profundas del santuario de Pan. Nunca se ha encontrado tal pasadizo pero, recientemente, una expedición arqueológica americana se ha apoyado en su descripción de los textos del emperador Adriano para encontrarlo, y hallar así una manera posible de llegar hasta el sepultado templo de Pan, y poder descubrir las beldades de la milenaria construcción.

- Éste será un buen sitio para acampar, -los dos Jeeps se detuvieron a su señal-.

El hombre caminó colina arriba hasta lo alto del peñasco. Avanzó con presteza, hundiendo sus sandalias en las crestas de arena durante al menos 20 metros. Apenas se notó en su caminar lo abrupto del terreno y la dificultad de una tierra enfangada, que engullía los pies por encima de las tiras de su calzado. Al llegar a la cima, sacó de su bolsa unos sofisticados prismáticos negros y pesados, y echó una ojeada. Ya caía la tarde sobre el desierto y el ocaso del sol tocaba su particular obertura, robando la luz de los kibutz.

La túnica blanca le ondeaba con la brisa del atardecer y dibujaba en su galabeya delgados regueros rojizos, que reflejaban la agonía del ocaso. El lino se mecía como las hojas frescas de los papiros y, el aroma de las esencias en las que se había bañado, retozaba entre los pliegues de las airosas telas con el batir de la corriente. Un pañuelo de colores crema le cubría el cabello y le pendía por debajo de la barbilla haciendo rebotar los revoltosos granos de arena que revoloteaban con la brisa. Lo llevaba puesto desde la última de las oraciones del día, en la que había dado gracias a los dioses por haberle salvado de aquel disparo y haberle devuelto a la vida. Ahora tenía más claro que nunca que aquello era una misión divina, un destino al que debía de enfrentarse por el bien de sus antepasados y el futuro de sus hijos. Barkal le había colocado en aquel camino de esperanza y debía ser lo suficientemente fuerte para llegar al final y cumplir con el deseo de las estrellas.

De pie sobre la elevada duna, oteó el horizonte sobre el costado del monte Hermón, mientras la poca luz que restaba se extendía por las crestas de las dunas, y el brillo de las estrellas crecía sobre el manto negro en que se había convertido el cielo. En la ladera, como si de un reguero de hormigas blancas se tratara, las pequeñas ruinas lejanas que componían el paisaje del Banias salpicaban de opulencia histórica la montaña. La entrada más baja a las ruinas del Témenos estaba iluminada por unos tímidos farolillos que apenas se hacían ver en la espesura. A lo largo de la escabrosa pared, se extendían algunas cavernas que llevaban al interior de la montaña y que estaban cerradas al paso a la espera de los permisos correspondientes de Medio Ambiente. Tan sólo los escaladores más expertos podían llegar hasta ellas y sólo para hacerse fotografías.

En el frente, reflejando los últimos rayos de sol, quedaba la majestuosa entrada al templo de Zeus, la atracción principal de las ruinas. Era la que se encontraba en mejor estado. Los lugareños aprovechaban sus instalaciones para vender recuerdos, bebidas, aperitivos para el camino; el revuelo de los visitantes dejaba los alrededores envueltos en papeles de chocolatinas y latas arrugadas de refrescos. El personal de limpieza terminaba sus labores de acondicionamiento y ya comenzaban a abandonar el complejo, todo quedaba en calma para pasar la noche. Los únicos que aun quedaban por marcharse eran los últimos peones de la excavación arqueológica. Americanos... Hacían trabajar a los pobres peones hasta la noche, por una miseria…

En el flanco del camino se podían ver las luces de emergencia que señalizaban los trabajos; unas vallas amarillentas cortaban el paso y unas mantas oscuras protegían las últimas piedras destapadas. Algunos muchachos delgaduchos, con la piel castigada por el sol, ataviados con cascos y monos reflectantes, sacaban escombros del túnel que habían abierto bajo el templo. Un militar conversaba con ellos mientras fumaba un cigarrillo. Seguramente, les sacaba información de lo que habían descubierto durante el día. Esperaría poder hacerse con alguna pieza de valor por unas monedas -vasijas, platos, cerámicas romanas-, y venderlas a algún mercader de Beirut por libras libanesas, que le brindaran un sueldo extra. La aldea descansaba ya junto al jergón de sus hogares. Las tiendas que antes subastaban sus enseres, habían dejado las marcas en la arena de los palos y las cañas donde se habían asentado durante el día. Sólo pululaban por las pedregosas calles, los destellos de los faroles y candiles que cimbreaban en el interior de las cabañas. La noche caía ya por las laderas de las más altas pendientes y brillaban suaves reflejos irisados, que por unos instantes decoraban las rojizas fachadas de las casitas de adobe y las calizas paredes de los cálidos hogares. El paisaje se alumbraba de colores cálidos de los candiles, para luego fenecer en el frío sempiterno de la noche, interrumpido tan sólo por las hogueras que asomaban entre los quicios de las ventanas.

Se volvió desde la cima y realizó el descenso con la misma presteza que la subida. Sus hombres montaban ya las tiendas en las que descansarían hasta la madrugada. Los camellos estaban echados sobre la arena, descansando del viaje y de la pesada carga, y ahora eran alimentados por los hombres, que les daban las gracias religiosamente por sus venerados favores.

El fuego estaba listo y las alfombras cubrían la tierra. Se sentó y hojeó una vez más los documentos del Instituto Arqueológico de Baalbek, con los que harían el viaje de vuelta. El calor del té le abrigó de la caída del relente; a la luz de las teas, el brebaje translucía su fondo curativo, de color oro y ámbar, y los mágicos posos condensados se posaban sobre la base como gráciles milanos negros. Todo había sido bien preparado. Incluirían el tesoro que encontraran dentro de un envío del yacimiento a Berlín; pasarían la aduana como una exportación más entre El Líbano y Alemania, de las miles que se producen cada año desde la firma del convenio. Los visados estaban en regla y el personal de la frontera había sido ya contactado. Todo estaba en orden. Revisó la transcripción del documento, hallado por el marchante en el forro del libro, y releyó de nuevo las cuatro palabras finales. Las dos primeras ya habían sido resueltas y ahora se encontraban en la tercera. El trazo era borroso y la tinta se había desplazado por los diminutos surcos del documento, haciendo más difícil la identificación de los símbolos, pero no cabía duda, belissàrcis. El experto había descifrado la vieja voz trobada y había encontrado el significado, Tierra Santa. Las tres raíces indicaban el lugar con un mínimo margen de error: bel-señor, issa-jesús, arcis-tierra de. El hogar de los creyentes cristianos y el fruto de la discordia entre las grandes religiones monoteístas. Encontrar el Templo de Pan a partir de la pieza de metal de Windsor, una vez acotada la zona geográfica de Israel, había sido “Pan comido”. Dejó caer brevemente los ojos sobre la última de las cuatro palabras y, al contemplarla, se llevó las yemas de sus dedos índice y corazón a la boca y las besó con devoción. Tras una fugaz parada en la frente, donde residía su esencia espiritual, elevó los dedos al cielo y agradeció a Barkal sus dones. Aquella era la representación del espíritu y merecía ser reverenciado. Besó la transcripción del documento después de releerla y la guardó en el marsupio. El fuego dibujaba en sus ojos un matiz de tristeza que hacía resurgir del olvido recuerdos enterrados. Su pueblo, las guerras, el dolor, el sufrimiento, la muerte… Todo acabaría, algún día.

- Algún día… -suspiró, sin darse cuenta de que lo había hecho en voz alta. Algunos hombres le miraron, esperando que se tratara de una orden inesperada. Pero no dijo nada más, volvieron a sus tareas y se retiraron a descansar antes de la incursión. El fuego veló sus sueños bajo el manto estrellado-.

CROMOSOMA XVI

Bautismus

1.243 d.C.

- Os he mandado llamar porque nuestra caída es inmediata, -Bertrand no abrigaba más esperanza-. El risco y las murallas nos guardarán unas horas más, pero pronto salvarán las puertas y las almenas, y la Inquisición tomará Montsegur. Debemos afrontarlo, -los cruzados Armand y Enric tenían tantas heridas que era imposible adivinar el lustro plateado de sus armaduras. La sangre seca se apegotonaba en la hoja de sus espadas, como si hubieran estado sumergidas en ella toda la noche. El valor y el coraje los mantenía en pie y, pese a que compartían la misma impresión que Bertrand, no asomaban el más tímido viso de lasitud. El monje, en cambio, vestía un semblante desolador. Miraba a Esclaramunda como si fuera a ser la última vez que pudiera contemplarla. Como si con ello faltara a una promesa que jamás debió haber hecho. Los cinco se hallaban frente a la efigie de Pyrenne, a la única luz de un candil moribundo, y bajo el manto impertérrito de los temblores de tierra que provocaban las piedras que lanzaba el trabuquete-. Debemos salvar nuestro legado y ésta es la única manera de hacerlo.

Señaló con denuedo al monje y éste sacó el instrumental que Bertrand le había solicitado, y preparó la mezcla. Depositó el relicario a los pies de la bella ninfa, de pétrea mirada melancólica, y procedió con el pulso oscilante, consciente de la importante encomienda que se le había requerido.

- El monje dividirá el legado y lo introducirá en vuestra sangre, y en la suya propia. Sólo así podréis protegerlo de las huestes del Papa y esconderlo de las manos que lo ansían para el poder. Saldréis antes de que amanezca por la escarpada. Yo os cubriré, con los arqueros que queden en pie para entonces. Cuando salvéis las montañas, os separaréis. Cabalgaréis lejos de las garras de Inocencio, donde no puedan encontraros, y salvaréis nuestro legado. Adoptaréis nuevos nombres, con el que nuestros hermanos podrán encontraros en un futuro menos aciago, y grabaréis en metal duradero la imagen de vuestros destinos, para conducir a los fieles entre vosotros. Seréis las únicas almas que se salvarán de este asedio, y con vosotros irá nuestra esperanza, -el monje cogió el primer estilete y desnudó el brazo de Enric-. Tú serás ripauriai, e irás a la cuenca del Rhin, donde tus antepasados; he grabado la imagen de la casa de tus padres en la punta de esta flecha y será la primera señal; a partir de ella, nuestros hermanos os hallarán, -el monje acabó de verter el contenido y descubrió su propio brazo-. Tú serás seaxnamar, monje, y volverás a tu isla. Establécete y envía a Enric tu residencia, grabada en metal imperecedero, -Pyrenne comenzó a llorar unas lágrimas silicosas que le llovieron desde lo alto y resbalaron a sus ojos, como si empezara a adolecerse por sus destinos. El clérigo aceptó su compromiso y realizó la tarea. Cuando acabó tomó el brazo de Armand. Bertrand lo estrechó contra su pecho, por tantas batallas compartidas, y habló-. Tú serás belissarcis, por todos tus años en Tierra Santa, velando por nuestra fe. Volverás allí y encontrarás la paz; tallarás la imagen de tu residencia y se la enviarás al monje, para que puedas ser asilo de los que sobrevivan a los sarracenos. Ha sido un placer, hermano, luchar contigo.

- El placer ha sido mío. Lo único que lamento es no morir a tu lado, -la última que quedaba era Esclaramunda, sus ojos estaban tan vidriosos como los de la ninfa. El monje asió su brazo y procedió-.

- ¿Qué será de ti, Bertrand?, -él no hizo ver que la escuchaba-.

- Tú serás lo que has sido siempre para todos, y lo que has sido para mí. El aliento de vida, el espíritu más puro. La palabra santa, allefmemunoc. Volarás alto, como la paloma que trajo la esperanza, y contigo irán nuestras almas, in saecula saeculorum.

- Ven conmigo, -el monje terminó y lo recogió todo. No había nada más que decir-.

- A donde vas no puedo seguirte, Buena Dama, he de quedarme con los nuestros y morir con ellos. Velaré con mi espada y mis flechas para que salgáis prestos por la escarpada, y defenderé el castillo hasta que la última gota de sangre de mi sangre se vierta en esta tierra. Ése es mi destino.

- ¡No!, no tenéis que hacerlo, no es ése el deseo de Dios. Vos sois nuestro pastor y debéis salvaros para guiar a los fieles que queden, para estar con nosotros. Conmigo. Yo os necesito, -gimió, dejando escapar las lágrimas-. Venid conmigo, por favor, os lo suplico. No os dejaré aquí, no puedo hacerlo. Si vos os quedáis yo también lo haré. No huiré mientras os abandono a morir a manos de la Inquisición. Lucharé con vos hasta mi último aliento. No temo entregar la vida, -los cruzados y el monje esperaban su respuesta; Pyrenne callaba, sabiendo de ante mano el sino que correría cada uno, y lloró, al recordar el dolor enorme de la pérdida y la sensación profunda del vacío insondable. Armand fue el único que supo lo que iba a ocurrir, pues conocía a su hermano de armas mucho mejor que los demás. Lo vio en el brillo de sus ojos y en la manera en que agachó la frente-.

- Está bien, -aceptó-. Iré, -Esclaramunda sintió el calor de la emoción abrigarle el pecho y apretó sus manos con fuerza, al no poder perder el talante que se le suponía. Lo miró embargada por todo el amor que sentía y atisbó un asomo de duda en sus ojos. Tembló-.

- Juradlo, jurad que saldréis del castillo en cuanto los arqueros terminen de abrirnos el camino. Decidme de vuestros labios que huiréis, mi señor; o no me iré, -Pyrenne vertió la última de sus lágrimas y se sumió en la oscuridad de las sombras, en cuanto el candil gimió un lánguido quejido hasta morir. La noche se abatió sobre la cueva y todos quedaron en penumbra. Tan sólo el brillo de los ojos de una mujer se atisbaba entre las piedras, esperando con anhelo una promesa. Bertrand se acercó a sus labios bajo el manto discreto de las tinieblas y sintió su aliento-.

- Lo juro.

Unos ratoncillos pasaron corriendo bajo el zócalo hasta alcanzar la abertura en la pared. La trampa saltó con retraso y escaparon con el trozo de queso hacia su madriguera. Se perdieron por un diminuto agujero, antes de que nadie pudiera verlos. Las grietas en las paredes, a causa de los cambios de temperatura, eran inevitables; pero la construcción era fuerte y resistía el empuje de las tormentas de arena, con solidez.

Era una casa hecha de adobe y basalto, con barnices encalados y troncos de cedros libaneses apuntalando las paredes. Tenía un patio interior, con numerosos arbustos aromáticos y malezas trepadoras, que se rebelaban alrededor de una gigantesca fuente de piedra. El agua y las plantas, tan veneradas por los nómadas del desierto, eran el mayor lujo para la vista que se volvía desde la tierra polvorienta a la frescura del cuidado jardín. Un camellero nos había recomendado el hostal; muchos turistas, buen vino, agua caliente… No faltó nada más para convencer a Enara, y tuvimos suerte de que quedaran un par de habitaciones. Mientras los demás descansaban del viaje, bajé a despejarme y dar un paseo por los alrededores. La estampa del formol me había hecho vomitar durante el incómodo viaje final, sobre el empedrado intransitable, y necesitaba comer algo. Las recriminaciones del africano aún rondaban por mi mente como infatigables fantasmas que acechaban al más mínimo descuido, para hacerme dudar de todo en cuanto había creído; cada vez que intentaba conciliar el sueño, las imágenes borrosas de niños agonizando entre cuerpos podridos y purulentos, me arrancaban de la pesadilla envuelta en un sudor frío espeluznante. No conseguía cerrar los ojos y descansar; de pronto me hallaba perdida. Únicamente quería estar sola y caminar.

Junto a la entrada estaba la recepción de los huéspedes; una familia de la minoría chiita que había sido despojada de su patria tras la Guerra de los Seis Días, y que había logrado establecerse a escasos kilómetros de la frontera y regentar aquella hospedería; recibían a los viajeros con comida casera y una habitación limpia, a cambio de unas pocas monedas. El cabeza de familia estaba sentado junto a una mesa de mimbre, su enorme barriga se desparramaba entre los dobleces de la túnica. Vigilaba a sus niños con el rabillo del ojo mientras jugaban al borde de la fuente. Era grande y velludo. Tenía aspecto sucio y sudoroso, con la piel oscura y brillante por el calor. El agal de cuadros le caía por los lados de la cara, sobre el cabello bruno y empapado, que transformaba el bonito pañuelo en un pestilente asiento para moscas. Su barriga subía y bajaba, siguiendo el ritmo de su fatigosa respiración y, entre los pliegues de la chilaba, resbalaban las rutilantes tonalidades del ocaso que se colaban por la ventana delineando un sugerente plano topográfico.

Había algunas mesas desplegadas alrededor de la fuente. Algunos huéspedes charlaban cordialmente entorno a ellas en diferentes lenguas. Acerté a ver a una pareja de rasgos asiáticos sentados en alfombras junto al jardín; pasaban el tiempo tirándose fotos por todos los rincones y adornándose con pañuelos exóticos el uno al otro. La mayoría de los viajeros eran de lugares cercanos; beduinos de los Altos del Golán, visitantes de Siria y Jordania, con túnicas de vivos colores y mujeres con la cara oculta, judíos de tránsito, explorando las fuentes del Jordán... Pero también había turistas lejanos que buscaban el alojamiento al pie de las reservas naturales, en vez de en las grandes ciudades. Al fondo, destacaba una mesa que no conseguía encajar en ningún grupo; hablaban prácticamente a gritos y se reían por comentarios insulsos que no se referían a nada en particular. Se insultaban entre ellos y se hostigaban con repetidas salvas sin sentido, antes de levantar de nuevo sus copas. Por lo que pude ver, bebían de una amarillenta botella de alcohol que bien podía ser whisky; quizás aquello consiguiera ahuyentar mis demonios y dejarme descansar en paz.

A juzgar por sus vestimentas, y por la cantidad ingente de tierra que las espolvoreaban, debía tratarse de los trabajadores de las ruinas; demasiado elegantes para ser simples obreros y demasiado enfangados para tratarse de capataces o arquitectos. Podrían ser arqueólogos, o quizá buscadores de tesoros… Una mujer danzaba con presteza entre las mesas, cargada con jarras y cestas de fruta. La abordé en cuanto pasó a mi lado.

- Disculpe, -la sorprendí mientras reprendía a los niños-, ¿habla mi idioma?

- Keef halik. -La mujer me cumplimentó rápidamente con unas palabras ininteligibles y desapareció por una cortina de espejitos tintineantes. Esperé un poco, y volvió a salir con la misma presteza y más jarras en la mano-.

- Disculpe…

- Si problema con la habitación, hable hombre allí sentado.

- Ningún problema. Todo está muy bien, -intentaba captar su atención sin conseguirlo, a la par que notaba que el hombre voluminoso comenzaba a percatarse de mi insistencia-. La habitación es preciosa, ¿la ha decorado usted? -La mujer pareció detenerse y me miró por primera vez. Al parecer le agradó mi comentario, que no era precisamente la descripción que nadie haría de la austera decoración de las habitaciones, después de verlas.

- ¿Gusta? Las cortinas son de mí, -añadió sonriente-. Con mano, yo con manos, -balbució, zarandeando los deditos rechonchos en el aire-.

- Me encantan, son una maravilla, y más aun si las ha hecho usted misma. Es una gran artesana, -mis cumplidos pasaban desapercibidos ante su escaso conocimiento del idioma, pero exhibía una sonrisa prominente imaginando cuanto decía de ella-. Por eso vienen tantos viajeros aquí, -pronuncié alto y despacio, señalando a los huéspedes a nuestro alrededor. Enseguida cogió el hilo-.

- Sí, sí. Viajeros de todos sitios. Famosa, -era toda orgullo-.

- ¿También los que trabajan en el Parque Banias se alojan aquí? -No obtuve respuesta, tan solo una sonrisa más y unos cortos asentamientos de cabeza-. Los que excavan en la arena, -aclaré, tomándola del brazo hacia la ventana, desde la que se veían las ruinas de los templos-.

- Oh, oh, -la mujer comenzó a sacar balsas de tierra con una pala imaginaria, en cuanto comprendió-. ¡Sí!, excavadores. Muchos excavadores aquí. Mejor sitio. Mirar, -su dedo índice buscó rápidamente al grupo de hombres en el que me había fijado-. Ellos excavadores. Americanos. El marido dio un silbido desde su silla, zanjando la conversación, y la mujer dio un respingo. Cogió las jarras de un salto y salió corriendo hacia sus labores. Estuve a punto de reprenderle, pero comprendí pronto que sería poner los pies en terreno pantanoso; no debía inmiscuirme en las costumbres de culturas que desconocía, por mucho que me desagradaran sus principios. El hombre me sostuvo la mirada hasta que me alejé de la mujer y volvió a recuperar su ceñuda pose de concentración sobre la silla, antes de caer de nuevo dormido-.

Efectivamente, aquellos eran los arqueólogos. Una expedición americana que trabajaba en las grutas más profundas del templo de Zeus, tal y como podía leerse en el reverso de sus camisetas. Reían entre codazos de camaradería, como si no les importara el lugar inhóspito en el que se encontraban; como si no estuviera por llegar un nuevo amanecer plagado de horas de trabajo extenuantes y agotadoras, en busca de huellas remotas que, probablemente, nunca existieron.

Me arreglé un poco y me acerqué hasta la mesa. Me ofrecieron una silla en cuanto me presenté, y enseguida trajeron un nuevo vaso; me invitaron sin pedirlo a un trago del brebaje leonado que degustaban. Di cuenta del vaso entero de un solo trago, y sentí como la garganta se resquebrajaba al paso del licor; los sueños que me atormentaban se difuminaron en una lejana entelequia, creando una pasajera percepción de placer a la que enseguida siguió una grata oleada de paz. Fue la mejor impresión de los últimos días, y el único instante en el que había abrigado una sincera sensación de felicidad.

El hecho de que hubiera dado cuenta del vaso tan rápidamente pareció crear una serie de comentarios varoniles y complicidades en las que yo no participé; el que tenía sentado a mi lado me examinaba sin ningún tipo de decoro, como si el hueco que dejaban los botones de mi camisa entre ellos fuera lo único que existiera más allá de su vaso. Observé que muchos llevaban algunas copas de más y que, el calor sofocante que soportaban durante el día, les hacía anhelar el tacto suave de una piel desconocida, que calentara sus camas por la noche. Me sentí tan traspasada que creí que podrían adivinar los encajes de mi ropa interior bajo el tejido; sin embargo, el desánimo que me pesaba era tal que nada conseguía importarme demasiado, no alcanzaba a sentir nada más que apatía. Salvo tal vez aquella percepción extraña que me había regalado esa copa; la que me había devuelto algo de la felicidad que había perdido en algún momento. Bebí varias veces más y sentí que la percepción se asentaba y todo lo demás desaparecía. No tuvieron problema en darme varios vasos de aquel licor, parecían divertirse con el mero hecho de verme beber y los comentarios con los que me apremiaban.

Volvieron a servirme y seguí bebiendo. La curvatura del cristal me acercó las esquinas lejanas de la recepción y atisbé al trasluz una imagen borrosa que me costó identificar; era la silueta del inspector. Debí despertarlo al salir de la habitación y me había seguido el rastro. Contemplaba la escena desde el otro lado de la estancia, descansando sobre el tronco cercenado de una palmera, junto a una taza de té caliente. Vestía un mohín sombrío y no parecía hacer otra cosa que observarme.

- Parece que después de todo un mes buscando algo de interés en estas tierras, por fin lo hemos encontrado. ¡Y se ha presentado por sí solo! -los demás rieron-. ¿Tienes nombre, encanto?, ¿o sólo sed?

- Lía. Me llamo Lía.

- Hermoso nombre, casi tanto como el cuerpo que lo lleva. Creo que es de origen hebreo, aunque tú no pareces de por aquí… -un vistazo libidinoso más allá del dobladillo de mi falda, que desaparecía mucho antes de la rodilla, le bastó para convencerse-. Así se llamaba la primera hija de Labán, si no recuerdo mal. Primera esposa de Jacob y fundadora del pueblo de Israel. Un bonito nombre, Lía… Significa “la que está cansada” y parece ser que hace usted honor a su nombre, -de nuevo el comentario arrancó risas entre los demás y volvieron a llenarme el vaso-. Díganos, señorita, ¿ha venido hasta aquí por placer o por trabajo?

- Por trabajo, supongo.

- Qué lástima… Si hubiera sido por placer no haría falta que siguiera buscando. Lo acaba de encontrar, -los compañeros silbaron ante la bravuconada y el efecto del alcohol propició que también sintiera ganas de reír-. Claro que nosotros también estamos aquí por trabajo; somos arqueólogos. Abrimos la tierra para desempolvar historias perdidas, -explicó, acercando ligeramente su silla hacia la mía-, y por la forma en que la he visto apurar esa copa parece que está usted un poco perdida, podría ayudarla a abrirse… y desempolvar lo que quiera que esconda.

- Disculpe a mi amigo, señorita, -el más aguerrido lo levantó de la silla de un tirón y ocupó su lugar-. Mis chicos han bebido demasiado y se han puesto nerviosos al ver a una mujer hermosa por estos lares. Permítame que me presente, me llamo Jim Baker y soy el jefe de esta manada. Dirijo una expedición arqueológica en el Templo de Zeus, como habrá podido ver en las ruinas.

- Encantada.

- Parece apesadumbrada.

- Sólo cansada.

- ¿Puedo ayudarla en algo más, aparte de rellenarle la copa?

- Gracias. Es suficiente con eso.

- El alcohol es un buen anestésico, ayuda a apaciguar el alma y acalla la conciencia. Por la cantidad que ha bebido diría que tiene mucho que olvidar, ¿me equivoco?

- No, -reconocí-. No se equivoca, -la sensación placentera había terminado por asentarse tras el último sorbo. Casi no recordaba ya las acusaciones del africano, ni las decenas de plantas de arroz manipulado que había promovido en Uganda y Sudán, que ahora estarían fabricando toneladas de grano para alimentar a la población más necesitaba de las zonas montañosas; los que no tenían suficiente con su propio esfuerzo para mantener a sus familias y los que habían perdido todo cuanto poseían, con las violentas tormentas que habían azotado los plantíos-.

- ¿Es tan terrible?

- ¿Cómo dice?

- Eso que ha hecho; lo que la atormenta. ¿Es tan terrible? -no quise responder. El americano esperó pacientemente y luego dio por hecha la respuesta-. Debe plantearse cuál fue su intención, Lía, y cómo ha resultado.

- Es más complicado de lo que se imagina.

- Siempre es más complicado, nosotros somos los que lo complicamos todo. Las consecuencias de nuestros actos son impredecibles y nadie puede asegurarle qué es lo que va a pasar; hasta que pasa. Sólo tiene que preocuparse por hacerlo lo mejor que pueda, con su mejor propósito y con todo el corazón que pueda ponerle. La tierra en la que estamos hoy puede enseñarle algo, Lía; por mucho que un hombre quiera cambiar el rumbo de la historia, el destino es un gigante indomable que no podemos aspirar a gobernar. Tan sólo podemos hacer nuestra pequeña contribución y esperar que el inexorable rumbo de los acontecimientos coincida con nuestra intención y, en caso contrario, asumirlo, comprenderlo y aprender de ello. O lo que es lo mismo, la voluntad de Dios; ningún hombre puede oponerse a ella.

- Tal vez tenga razón, señor Baker… -recapacité, cayendo en la cuenta de la facilidad con la que había asumido mi equivocación, y lo profundo que me había calado el juicio del africano, sin pensar ni tan siquiera en que podía estar equivocado; en que podía no saber qué es lo que iba a producir realmente ese arroz manipulado y cómo iba a resultar su producción. Quizá llegara a salvar miles de vidas, como había creído; personas de las zonas más necesitadas e innumerables familias que podría llegar a sacar de la pobreza extrema, tal y como habíamos pensado desde un principio; una variedad inocua que jamás llegaría a perjudicar a nadie, genéticamente, como se había demostrado científicamente con los diversos estudios de seguridad y eficacia que se habían dispuesto. Con cada razonamiento iba creciendo un sentimiento que había dormido latente. Confianza. Convicción.

- Fe, señorita. Eso es lo que hay que tener de vez en cuando.

El trabajo que habíamos realizado durante años, con el esfuerzo de cientos de personas asociadas de diferentes centros y la ilusión de organizaciones no lucrativas, cuyo único móvil era la ayuda humanitaria, merecía el respeto y la admiración de la profesión, y de cualquiera que pudiera apreciar el verdadero valor de la vida y de la cooperación. Ésa era la realidad, la que me había involucrado en el proyecto de Uganda y la que había olvidado.

- ¿Se encuentra mejor?, -inquirió, al ver que algo había cambiado en el brillo de mis ojos-.

- Sí, creo que sí. Gracias, aunque ahora empiezo a darme cuenta de que estoy un poco mareada. Me cuesta fijar la vista.

- Ése es el poder del whisky, señorita. El más fervoroso bebedizo desde los tiempos de las cruzadas, en que los ingleses robaron a los sarracenos las técnicas de destilación de perfumes y barnices, y se las llevaron hasta los monasterios irlandeses en donde trabajaron arduamente hasta obtener su famosa “agua de la vida”. A esos divinos monjes les debemos la santidad de un licor que antaño devolvía la vida y curaba todas las enfermedades; al igual que al glorioso emperador Adriano debemos el hallazgo del túnel del templo de Zeus, que nos ha permitido llegar hasta el sepultado templo de Pan y ser los primeros hombres de la historia en pisar su venerado suelo. ¡Amén! -algunos de los hombres levantaron su copa al oír la salve del jefe y bebieron con devoción. Los imité en cuanto me instaron a ello, aunque ya comenzaba a notarme ostensiblemente ebria; pero, la curiosidad que me había despertado su revelación, me hizo intentar que no se sintiera desairado y respondí a su brindis. El trago se me atravesó en algún lugar y perdí ligeramente el equilibrio-.

- ¿Han encontrado la manera de llegar hasta el templo de Pan?

- Siempre se ha podido llegar al Templo de Pan, querida hija de Labán. El Témenos tiene una oquedad en la parte superior de la montaña, que lleva a algunas de las estancias que había en las plantas más altas de la construcción. Pero el acceso es difícil y aún no se ha podido encontrar la manera de llegar hasta las partes más bajas, que han quedado sepultadas por los siglos. Las más interesantes, -aclaró-. Pero nosotros estábamos convencidos de que los romanos construyeron una conexión con el viejo templo cuando levantaron el suyo, y que ésta comunicaba directamente con las salas más significativas del Témenos, a fin de adorar al que ellos consideraban el Fauno. Tuvimos que ahondar en los escritos del emperador Adriano y en sus poemas, contemporáneo a la construcción del Templo de Zeus y admirador del arte y la mitología, para encontrar alguna posible alusión al túnel; pero los detalles arquitectónicos no eran algo que preocupaba demasiado a los emperadores romanos de la dinastía Antonina; a su antecesor Trajano le pasaron desapercibidas las obras más bellas que sus arquitectos empezaron en su reinado, como ésta en concreto, porque sólo podía pensar en la expansión del Imperio y en las guerras en Mesopotamia. Adriano, en cambio, quien heredó muchas de estas obras a medio terminar, era un filósofo y un idealista, pensamos que podríamos tener más éxito con él y acabamos de nuevo perdidos entre las innumerables menciones a la isla de Gran Bretaña, el Imperio Parto y las relaciones diplomáticas tras la primera guerra Judeo-Romana. Fue muy espinoso navegar entre los extensos documentos de uno de los emperadores de “la época más feliz de la historia de la humanidad”, según el prestigioso historiador Gibbon. Comprenderá que esa parte de la investigación ha sido la más costosa. Pero lo conseguimos. Encontramos un rollo en el que se recogía la descripción del templo de Zeus, tal y como lo recordaba el emperador el día en que lo visitó, y encontramos lo que buscábamos. Hacía clara referencia al túnel entre ambos templos, e incluso atestiguaba haberlo recorrido, por deseo expreso del arquitecto. Por supuesto, las referencias a la entrada eran tan vagas y equívocas, después de tantos años de cambios y restauraciones, que hemos tardado meses en dar con alguna correspondencia con el templo actual, que nos pudiera indicar un punto de partida donde excavar. Hemos errado, caído y vuelto a levantar; hemos estado a punto de abandonar, pero por fin lo hemos conseguido. Hace unos días. En la parte oriental del templo, junto a la sala de sacrificios. Despejamos la abertura ayer mismo y hoy hemos hecho nuestra primera incursión; no podemos caer en la precipitación, porque hay que documentarlo todo perfectamente, para poder publicarlo y responder a todas las preguntas de la comunidad científica. Hay mucho trabajo por hacer y estamos muy ilusionados, por eso lo estamos celebrando, y es por eso que quizá mis compañeros han estado mucho más soeces de lo que acostumbran en condiciones normales. Pero la ocasión sin duda merecía el mejor whisky y en la mayor cantidad posible. Su presencia entre nosotros ha sido el borlón a nuestra celebración, y entendería que alguno de ellos la hubiera tomado como un regalo del dios Pan, siempre rodeado de hermosas ninfas y disfrutando de sus favores sexuales; hasta yo mismo he llegado a considerarlo, -no pude evitar sonrojarme exageradamente-. Sería un regalo que estaría encantado de aceptar. Beba conmigo.

- No creo que debiera seguir haciéndolo, señor Baker. La habitación me está dando vueltas a la cabeza y no consigo enfocarle con claridad. Me siento muy mareada.

- Sólo un trago más. Brinde conmigo y le mostraré el mapa del templo de Zeus, y dónde está ubicada la entrada. Será usted la primera persona de la historia, fuera de esta expedición, que conocerá la manera de acceder a una construcción milenaria imposible de datar, -la posibilidad de hallarme frente a la manera de acceder al templo y adelantarme al africano, me hizo tragar saliva e intentar mantenerme en pie. Junté mi copa con la suya y bebí de nuevo. La concentración se me esfumó por completo y no pude evitar que el arqueólogo se arrimara mucho más de lo que hubiera querido y me manoseara, antes de sacar un folleto turístico del bolsillo, con el plano del conjunto de templos. Me señaló algunos puntos y garabateó nombres inconexos sobre las instalaciones. Parecía emocionado, y tan excitado que escupía las palabras tan rápidamente que no podía entender nada; el idioma se me enrevesada antes de poder traducir lo que escuchaba y las voces más agudas se me clavaban como astillas, en forma de un eco incorpóreo que aporreaba mis pensamientos. Estaba perdiendo el control. Lo sabía. Podía notar como poco a poco los sonidos se iban convirtiendo en pitidos agudos imposibles de interpretar, y las formas y los colores que veía se iban emborronando en una enorme nebulosa etérea, que crecía por segundos delante de mis narices. Terminó de escribir y me estrechó entre sus brazos con ardor. Hablaba sin parar de cráneos humanos y esqueletos de animales muertos hallados en la primera sección del túnel. Cráneos de cabras sacrificadas en honor al dios Pan y cuerpos desmembrados de mujeres hermosas, enviadas sanguinariamente a la otra vida, para unirlas al glorioso harén con el que el lascivo dios fornicaba. No pude seguir escuchando, el silencio me inundó por completo y me sentí desvanecer.

Antes de desmayarme noté que me cogía de la mano y me levantaba, hablando de la escasa distancia a la que se encontraba su habitación. Perdí la conciencia en algún momento antes de llegar.

Los camellos se levantaron de la arena. Los hombres recogieron las tiendas en el más austero silencio y se echaron los equipos a la espalda.

Taharka terminaba sus oraciones sobre lo alto de la colina y pedía las últimas bendiciones. Inclinaba la espalda tanto como le era posible con el vendaje, pero la frente no le llegaba al suelo en cada reflexión, y tuvo que estirarse para besar la tierra sagrada y encomendarse a los dioses. Las estrellas le vigilaban desde lo más alto de un firmamento plagado de brillos, y la luna se escondía detrás de una delgada línea imperceptible que convertía la oscuridad de la noche en un negro insondable, sin sombras que perseguir. El cazador de Orión le velaba desde la constelación del Escorpión; la leyenda del celoso héroe, que se arrancó los ojos en un arrebato y fue víctima de la picadura de un escorpión mientras vagaba ciego por el mundo, se elevaba sobre la bóveda. Taharka contempló la figura escurridiza del cazador que pronto desaparecería del cielo, huyendo de la naciente estampa del escorpión que iba adquiriendo forma desde el lado opuesto del firmamento; nacidas de la misma historia y destinadas a no encontrarse jamás.

Pidió templanza, para controlar su ímpetu y su coraje; y pidió a los dioses los ojos de Orión, para que jamás le pasaran desapercibidos los peligros que le acecharan y le mostraran siempre el camino puro del espíritu.

Taharka descendió la colina y emprendieron la marcha; aquella noche debía adentrarse en el otro mundo y enfrentarse a los demonios. Quizá nunca regresara.

Una corriente de aire helado me arrancó del sueño.

Me zarandeé sobresaltada sobre las sábanas negras y rojas, de estridentes cuadros pequeños que brincaban por la cama, y sentí las ráfagas frías deslizándose por mi cabello hasta bajar hacia el escote. El sobrio cuarto desvencijado apareció ante la cama, tan vacío y desangelado como una cueva, e inundado de una temperatura álgida que penetraba desde la ventana y que levantaba el vello del cuerpo al rozar la piel. La mezcla de cuadros y colores se presentó rayando en lo desagradable y, al momento, recordé el viaje hasta el Banias y la nauseabunda sensación del trayecto, repleto de curvas y socavones desiguales. El aroma a whisky fue lo último que me vino a la mente y con él una repugnancia inexplicable. Abrí los ojos a una espesa neblina. Los muebles comenzaron a perfilarse. La espesa borrachera parecía disolverse. Conforme despertaba, descubrí que un hombre estaba sentado al otro lado de la cama y me daba la espalda. Se abotonaba la camisa y la remetía por los rebordes del pantalón; el sonido de la bragueta al subir retumbó en mis oídos, como las ruedas de un enorme tren chirriando sobre las vías corroídas. El dolor de cabeza de la resaca me asaltó sin contemplaciones al intentar moverme, y cerré los ojos tratando de hacerlo desaparecer. Fue inútil por completo; pero conseguí menguarlo apoyándome sobre la almohada. Abrí de nuevo los ojos, lentamente, para averiguar dónde estaba.

- ¿Está despierta?, -la voz me sonó familiar. El desconocido se dio la vuelta en cuanto terminó de vestirse y lo enfoqué con dificultad-. He pedido que le traigan un té caliente, le sentará bien.

- Inspector Tycho… ¿Qué ha pasado?, ¿cómo he llegado hasta aquí?

- Borracha, -asestó-. Inconsciente por completo y borracha. Una bonita manera de afrontar los problemas, -recordé la mesa de los americanos y el sabor amargo, y a la vez dulce, del whisky de malta que me habían servido. Ciertamente había bebido demasiado. La espesa presión que sentía por toda la cabeza me lo confirmaba-. Tuve que pelearme con uno de ellos, que estaba más que encaminado a disfrutar de su más íntima compañía, y detenerle antes de que la metiera en su habitación. Me he llevado un buen derechazo y me duele la mandíbula, pero lo tumbé; cayó al primer golpe. Menos mal que la placa de policía espantó a los otros. La próxima vez la dejaré allí.

- Creo que bebí demasiado; no estoy acostumbrada. - ¿Ésa es la manera con la que se enfrenta a sus problemas, doctora? ¿Bebiendo hasta reventar?

- No quise llegar tan lejos, tan sólo pretendía olvidar algunas cosas y perdí el control.

- ¿Olvidar qué? ¿Que estamos en el fin del mundo en busca de pruebas que nos ayuden a recuperar nuestras vidas? Porque le recuerdo que no es usted sola la que se está jugando el tipo con esto, y que todos los que estamos aquí hemos cruzado la línea de la legalidad para llegar al meollo de este asunto; nos hemos jugado nuestros trabajos y nuestras vidas, mientras usted se dedica a emborracharse por los rincones para olvidarse de todo.

- ¡Eso no es justo, inspector! No sabe de lo que está hablando, ni la situación en la que me encuentro; y si he llegado hasta ese extremo ha sido para poder averiguar la forma de entrar al maldito templo de Pan y llegar al meollo de este asunto. Esos hombres han descubierto el antiguo túnel que lleva hasta la Puerta del Infierno, y podremos llegar hasta ella desde el templo de Zeus. No hay otra manera de hacerlo; a no ser que escalemos la fachada de la montaña, para lo que me parece que no venimos preparados.

- Podría haberse ahorrado un par de copas… -protestó, más calmado. Sirvió una taza de té recién hecho y me la acercó hasta la cama-. Es medicinal, -explicó-. Me lo ha preparado la dueña y dice que es bueno para el malestar. Bébaselo, -agarré la taza y percibí el aroma a hierbas y bayas. El barro estaba caliente y mis manos heladas agradecieron su tacto-.

- Debí ahorrarme algunos vasos, -reconocí-. No estuve muy acertada buscando consuelo en el fondo de una copa; tan solo estaba cansada y pensé que eso me ayudaría a dormir. Me equivoqué, -el inspector se sentó a los pies de la cama y me tendió unas prendas de ropa-.

- Vístase. Partiremos antes de que amanezca, debemos aprovechar la oscuridad para eludir la vigilancia de las ruinas. Hemos estado esperando a que todos los huéspedes de la casa estuvieran dormidos y a que los dueños se retiraran. Ahora mismo no hay nadie por los pasillos y no se escucha ningún ruido. Saldremos de la habitación, en cuanto Bohanoon compruebe que está todo despejado y nos avise. Iremos en silencio, sin que nadie se dé cuenta, y buscaremos esa Puerta.

- Gracias.

- Las ha comprado la señorita Bismarck, no yo. Son prendas más abrigadas que las que lleva y le serán más útiles para la helada de la noche. Aquí, las temperaturas de la noche son muy diferentes a las del día.

- Por rescatarme, quiero decir.

- No hay de que, -le tendí el mapa que me había dibujado el arqueólogo y me levanté con dificultad, hasta incorporarme por completo. La cabeza no era lo único que me dolía. El cuerpo entero protestaba a cada movimiento, como si el alcohol se hubiera instalado en las articulaciones y me impidiera dar un paso sin acribillarme. Tycho examinó el dibujo meticulosamente. Estudió cada una de las anotaciones, tratando de interpretar el camino y encontrar el acceso que habían descubierto; anguló la hoja en varias direcciones, buscando la orientación geográfica correcta, hasta que la imagen del templo de Zeus apareció ante él y se ubicó en el complejo-.

Al fondo de la habitación, en una esquina no diferente a las demás, el suelo de baldosas de barro cocido se interrumpía y se convertía en un cuadro de piedra natural, con un desagüe en el centro. Del techo pendía una alcachofa arcaica y oxidada y, a la altura de la cintura, había una rosca que pretendía ser la llave del agua. La abrí, y la tubería gimió un instante, antes de dejar escapar un flujo pobre de agua acanalada. Esperé ante el chorro, comprobando la extrema presencia de cal y óxido en la válvula, que lo hacía ladearse hacia una de las paredes y resbalar sobre el adobe; debía de llevar mucho tiempo así, porque se había formado un enmohecido aceitunado en el rincón, fruto de la humedad y la falta de ventilación, y no parecía estar dispuesto a desaparecer. Poco a poco, el chorro se fue convirtiendo en una cálida fuente de agua tibia. Desde la ventana se contemplaban las ruinas del Banias, completamente sumergidas en la oscuridad y esperando a que las exploráramos. Cerré, para que no se escapara el calor de la ducha, y cogí una toalla que había en el borde de la pila para las manos. Ni siquiera había una triste cortina de plástico que separara aquel plato del resto de la habitación. Me quité los zapatos y me solté el pelo.

El inspector escuchó el lagrimeo del caño sobre la piedra y se irguió desde lo profundo del mapa.

- ¿Qué está haciendo?

- Necesito darme una ducha.

- Esperaré fuera.

- ¿No ha dicho que no podemos salir hasta que nos avise Bohanoon? -el policía rectificó antes de coger el pomo de la puerta, visiblemente dividido-.

- Quédese junto a la cama y no se vuelva, -advertí, mientras terminaba de desprenderme de la camisa y la dejaba caer sobre el piso-. He abierto sólo un poco el grifo para que no haga mucho ruido; tal y como está no despertará a nadie. Acabaré en un momento. -Tycho se giró al ver que me desabrochaba el sujetador y volvió a enfrascarse en el mapa. Veía su espalda desde debajo del reguero de agua caliente y pronto el vapor se interpuso entre ambos, creando una cortina de humo intangible que me aisló del resto de la habitación-.

El agua empapó mi melena, mermando el dolor de cabeza y ayudándome a despejarme de la resaca. Mi cuerpo volvía a responder a mis movimientos, sin los coletazos del acolchado del alcohol. Miré con recelo por encima de mis hombros hacia el borde de la cama, donde debería estar el inspector vuelto de espaldas. No se había movido. Su silueta seguía allí sentada, esperando a que terminara e indiferente, mientras repasaba el mapa y la manera de llegar hasta la gruta. Terminé de enjabonarme y saboreé los últimos momentos de placer de la noche, en aquel recóndito rincón robado a Siria, antes de dejar caer una última vez el agua cálida sobre mi cabeza y sintiendo cómo se derramaba sedosa hasta los pies.

La incursión había comenzado.

Todos los miembros del grupo corrían en fila india, a paso veloz, hacia el pie de la montaña. Dos hombres se habían separado del resto y rodearían el Parque con los camellos, hasta llegar a la otra cara de los templos, por donde se suponía que saldrían los demás cuando todo hubiera acabado. El agua del Jordán nacía en algún recodo de aquellos picos, y los saltos de agua regaban el paraje desde los rincones menos esperados. Al otro lado de la colina, a la espalda del Témenos, podían verse algunos de ellos, tan hermosos que no tenían por qué envidiar a algunos de los numerosos del río Iguazu; el más alto caía desde unos 15 metros de altura, en forma de una enorme catarata admirada por todos los turistas. Las instantáneas de la bruma etérea, que producía la melena de agua cayendo en cascada sobre el plácido afluente, eran las más veneradas. Había postales y publicaciones enmarcando el lugar, y los animales del paraje acudían con frecuencia a beber a sus inmediaciones, enriqueciéndolas más todavía. Los camellos cargaron con todo el equipo que no era necesario para la escalada y atravesaron los estrechos senderos, rumbo a las cascadas.

Entre tanto, los demás seguían a Taharka entre las ruinas desiertas, sin emitir un solo sonido. El silencio de la noche era tan abrumador que ni las diminutas ramas secas caídas sobre el suelo se quejaban al ser pisadas por el grupo. Al llegar a un rellano entre columnas, saltaron sobre una hondonada y se ocultaron en la oscuridad. Taharka ordenó a sus hombres preparar el asalto al risco. Para ello habían traído todo un alarde de cuerdas y poleas que les elevarían hasta la oquedad abierta; la única manera de adentrarse al templo de Pan. El africano echó un último vistazo al trozo de metal que había encontrado en Windsor, y comprobó que las grabaciones sobre la pieza coincidían con la fachada del Témenos. Era lo que había dicho el experto. Representaba la tercera de las palabras del documento y el lugar donde debía estar oculta una antigua reliquia de valor incalculable. Los restos de hollín y óxido cobrizos y los poros de degradación ennegrecidos, entorpecían el resultado de la talla pero, a pesar de todo, del tiempo pasado y la erosión que había sufrido la pieza, el parecido era asombroso.

Sus hombres divisaron la oquedad que buscaban, en plena oscuridad, y distinguiéndola entre una inmensidad de agujeros y sombras parecidas que se dispersaban por la fachada. Envió a dos de ellos para confirmarlo; habían entrenado con vehemencia para salvar grandes alturas sin escollos y facilitar el ascenso a los demás, con espolones y asideras que los ayudaran a trepar por las cuerdas. Escalaron hasta una altura de 20 metros y, efectivamente, minutos después, informaron que había un sendero que conducía al interior de la montaña. Se agarraron a las cuerdas y subieron los equipos. Luego los hombres. Taharka fue el último en ascender.

Las botas de suela gruesa se deslizaban sobre la arena como crampones en la nieve. El aire estaba frío y cortaba la piel como finas agujas de hielo. A medida que avanzábamos, en fila hacia las ruinas, pequeños globos de humo blanco se desprendían del aire exhalado, como la bocanada de humo de un cigarrillo encendido.

La respiración era rápida y entrecortada, por la velocidad del ascenso. A la cabeza, Bohannon abría la marcha con paso veloz, encorvado entre los restos de mármoles y piedras porosas de las ruinas que sorteábamos. Detrás de mí, Enara ascendía en silencio, extraño en ella; pero la velocidad que había impuesto del jefe de seguridad del Instituto, y la concentración que hacía falta para no caer entre las piedras, no la dejaba mediar palabra. Ni a ella ni a ninguno; ni siquiera para suspirar. Moira y Tycho cerraban la marcha. El ritmo de la embarazada era mucho menor, y el inspector se aseguraba que estuvieran bien camuflados por la oscuridad y que los vigilantes de las ruinas no se apercibieran de nuestra presencia.

De vez en cuando, me giraba para comprobar si Moira se encontraba en condiciones de seguir, pero se hallaban tan lejos y tan agazapados detrás de los pétreos monolitos, que era imposible dar con ellos entre las sombras. Entramos en el templo de Zeus sin dificultades y Bohanoon nos guió hasta la sala de sacrificios que había dibujada en el mapa; al llegar, divisamos una oquedad en el suelo, donde los arqueólogos habían hallado la entrada al túnel. Había que bajar una pendiente, sortear unas columnas apiladas sobre el terreno y abrir la tapa de la entrada, que habían sellado con una enorme plancha de madera, rematada por un grueso candado y rodeada de cadenas. Tycho y Moira llegaron al momento. Observé que la embarazada casi ni jadeaba; el inspector la había traído sin forzarla en lo más mínimo.

- Los guardias están por el otro costado del templo, -explicó-. Unos gatos se están peleando por un trozo de rata descuartizada, y los mantienen bastante entretenidos.

- Ya hemos dado con la entrada, -le indicó Bohanoon-. Está allí, detrás de esas pilonas amontonadas. Usted y yo iremos primero y abriremos el candado. Las mujeres esperarán aquí, bajo estas columnas, y en completo silencio para no alertar a los guardias; las avisaremos cuando la entrada esté abierta.

- Bien. Ya lo han oído; no se muevan, no hablen y no hagan ruido. Bohanoon y yo abriremos la entrada y las avisaremos para que se reúnan con nosotros; tiraré una pequeña piedra por aquí, a modo de señal. En cuanto lo haga, caminen rápido hacia las pilonas; yo estaré allí esperándolas para ayudarlas a pasar. -Desaparecieron al momento, bajo la pendiente que llevaba hasta la excavación. Les perdimos de vista en cuanto atravesaron las pilonas y nos acurrucamos junto a las columnas que aún quedaban en pie, para abrigarnos del frío de la noche y la humedad que llovía invisible desde el cielo estrellado. El sereno calaba hasta los huesos sin importarle chaquetas ni abrigos. Tenía los dedos tan congelados que no me sentía las yemas. El castañeteo de nuestros dientes era lo único que se escuchaba en el espectral mutismo de las ruinas. Ni siquiera un triste grillo interrumpía el vacío. La quietud reinante era apabullante; parecía poderse oír el más mínimo vestigio de vida a kilómetros de distancia, y, sin embargo, el silencio era tal que no debía haber nada moviéndose por los alrededores.

- Es interesante, ¿no creéis? … -Enara parecía admirar las maravillas del complejo, a la luz mortecina de las estrellas. Bajó la voz hasta el susurro-.

- Puede ser. Pero no hemos venido aquí a hacer turismo.

- No me refiero al templo, -desdeñó-. Me refiero al policía; ¿hay algo entre tú y él?

- ¿El inspector Tycho? No, claro que no. ¿Por qué iba a haberlo?

- No sé, querida. La aventura, el riesgo, el peligro…todas ellas son cosas apasionantes, y se ve que ese hombre las domina por completo. ¿No te imaginas lo que podría hacer contigo?

- ¡No!, -levanté la voz más de lo que pretendí-. Deja de pensar en tonterías, Enara. Sólo es el policía que está a cargo de la investigación y ni siquiera nos podemos fiar de él. Ese hombre me ha detenido por un crimen que no he cometido y ha estado a punto de encerrarme en una celda de por vida.

- Pues yo creo que deberías dejarte poner las esposas querida, tal vez lo encontrarás de lo más excitante…

- ¡Enara! -Moira se rebeló por primera vez y la mandó callar-.

- Par de mojigatas… -renegó por lo bajo. Se refugio debajo de su abultado abrigo de pelo natural y pareció olvidarse del asunto, pero no pudo contenerse durante mucho tiempo-. Es evidente que te ha rescatado un par de veces y hasta ha tenido que pegarse por ti. No se habría jugado su carrera para defenderte si no le azuzara algún tipo de inclinación, ¿no crees?

- Eso no tiene nada que ver. Es un profesional y quiere resolver su caso; no hay nada entre nosotros y no tenemos nada en común.

- Qué importará tener algo en común… ¿No has escuchado eso de que el atractivo está en las diferencias?

- El amor, -la corrigió Moira exasperada-, está en las convergencias, Enara. No en las diferencias, -rescató aquella enseñanza de algún principio budista anónimo y se regocijó al recordarla. Enara la miró como si hubiese olido a pescado podrido-.

- ¿Y quién coño está hablando de amor? Yo hablo de sexo; de instintos, de calor y de sudor…

- ¡Silencio! -recriminé-. Basta ya, los guardias nos van a oír y nos descubrirán. Se terminó el debate. Nadie dirá una palabra más hasta que recibamos la señal.

La brisa volvió a soplar desde el oeste, levantando la gravilla más liviana y haciéndola volar entre las columnas romanas. Los capiteles caídos se enterraban entre los restos de arena y tierra que se acumulaban entre las ruinas y, los que aún se mantenían en pie, daban visos de haber sido cincelados una y otra vez por las corrientes, suavizando sus ángulos y disimulando los relieves floridos que en su día los adornaron. Algunos escarabajos se ahondaron en sus subterráneos y el aluvión arañó las columnas, arrancando un lastimero llanto crujiente. Cuando el viento amainó, la sala de los sacrificios volvió a hundirse en el profundo vacío y el rastro de la brisa se alejó de los templos como el fantasma de la Pesaj.

- ¿Creéis la historia de la Puerta del Hades y de las fuerzas del mal que salen de aquí? -Enara miraba aquí y allá, recelosa de cada sombra-.

- Chis, -Moira la mandó callar, sin contemplar siquiera la posibilidad de responderle-.

- ¿Creéis que es realmente la Puerta del Infierno?, -insistió-.

- Es sólo una leyenda, Enara, -susurré lo más bajo que pude-. Cierra el pico o los guardias nos acabarán oyendo. -Enara Bismarck era incapaz de estar callada durante más de cinco minutos seguidos. Después de soplarse varias veces las puntas de los dedos, para intentar infructuosamente que entraran en calor, volvió a ceder a la presión del silencio-.

- En la casa de huéspedes me han dicho que a veces se escuchan ruidos estridentes procedentes de las cuevas, como gritos aterradores de personas… -Moira no pudo contener la irritación porque empezaba a sentirse igual de asustada que ella, en mitad de aquella vasta quietud acuciante. Le asestó un codazo y la reprendió-.

- El que voy a dar yo como sigas diciendo estupideces y poniéndome la piel de gallina. Cierra la boca de una vez y cálmate.

- ¡Chis! -chisté-. Silencio. No digáis nada más o…-un crujido junto a las columnas me interrumpió bruscamente-. ¿Qué ha sido ese ruido?

Nos quedamos totalmente quietas, aguzando el oído. La oscuridad no nos dejaba ver más allá de nuestras narices. Nada es comparable al silencio de la noche en lo profundo de la naturaleza, donde la noche detiene por completo el ritmo frenético de la vida y cualquier movimiento es tan sólo fruto del empuje del aire o la agudeza de la imaginación febril. El silencio de la oscuridad del desierto; donde ni los insectos que perforan sus arenas interrumpen el sonido del inmenso vacío.

- ¿Qué ruido?, -Enara me agarró fuerte del brazo y sentí cómo temblaba a causa del frío-.

- Creo que he oído pasos, -aseguró Moira; el miedo la había hecho abandonar por completo la concentración de sus reflexiones, y agudizó los sentidos hacia lo desconocido, temerosa de cualquier cosa que se moviera. Esperó y volvimos a escuchar crujidos-. Son pasos, -estaba completamente segura-. Muchos pasos moviéndose a lo lejos, junto al risco.

- ¿Sabéis si hay animales salvajes por la zona?

- ¿Qué? -Moira se echó sobre el costado de Enara y se agarró con fuerza de su abrigo-. No se me había ocurrido pensar en eso, ¿creéis que habrá bestias por aquí?

- En la casa hablaban de chacales. Merodean por los graneros en busca del ganado. ¿Alguien ha visto alguna vez un chacal?, ¿son grandes? Podrían ser peligrosos...

- Eso no son chacales, Enara, -Moira parecía un mastín en posición de alerta-. Tienen que ser personas. Los sonidos vienen de la fachada del templo y parecen sentirse trepando por la pared.

- ¡Eso es imposible! No se puede reptar por la pared. Tienen que ser demonios, son los demonios del templo de Pan que están saliendo por la Puerta del Infierno, ¡Dios mío, estamos perdidas!

- ¡Silencio!, -un nuevo ruido llamó la atención de Moira. Enara se quedó muda y yo me estreché contra su costado. Volvimos a quedarnos sumidas en el profundo silencio, esperando escuchar cualquier cosa tras las ruinas que nos separaban del peñasco.

- Estoy acojonada, -reconoció Enara-. Si es una broma no tiene ninguna gracia; no creo que sea el mejor momento para ponernos histéricas y por mi parte no os garantizo que no me invada un ataque de pánico como vuelva a escuchar otro crujido, -antes de que terminara de hablar, un chasquido seco golpeó la columna bajo la que nos refugiábamos, y una piedra del tamaño de una nuez cayó sobre nuestras cabezas. Los gritos rayaron en el crepúsculo hasta que la piedra se hubo detenido junto a nuestros pies-.

- ¡Ssssch! ¡Silencio!

- ¿Qué ha sido eso? ¡Qué narices ha sido eso!

- ¡Son los demonios! Vienen a por nosotras, Dios mío, nos van a matar…

- ¡Silencio! -una mano salió de entre los espacios que dejaban las columnas sobre las que estábamos y me tapó la boca. Me cogió del cuello de la chaqueta por detrás y tiró de mí hacia la pendiente. El susto me arrebató todo el aire y no fui capaz de expeler un sonido antes de verle la cara-.

- ¡Ssssch!, cierren la jodida boca. ¡Soy yo, joder! -el inspector apareció detrás de la columna-. ¡Silencio de una vez! Los guardias están corriendo hacia aquí. ¡Rápido!, han escuchado los gritos y estarán a punto de llegar. ¡Corran!

Bohannon nos esperaba junto al hueco abierto.

- ¿Qué ha pasado allí arriba? Las he oído gritar…

- Entremos de una maldita vez, -metí la cabeza entre los tablones arrancados y bajé los escalones-.

Taharka se agarró con fuerza de la cuerda de la que colgaba y se adhirió sobre la roca. Se encontraba a unos diez metros sobre el suelo y los hombres que aguardaban arriba le instaron a que se detuviera. Otro hombre quedó inmóvil unos metros más arriba, pegado contra la fachada como un reptil.

Los cristales de las lentes sobresalieron de la oquedad en busca del origen de los ruidos; gritos en mitad del silencio de la noche. Surgieron de la nada, en el seno de las ruinas del Parque, a la altura de los templos. Todos los habían escuchado perfectamente, incluso él. Pero, debido a la sorpresa, a la intensidad y a la corta duración de los mismos, no habían podido determinar su procedencia. Lo primero que se le vino a la mente fue el grito de una mujer, o de varias en conjunto; tenían que ser alimañas, haciendo sonar sus graznidos en la noche. Pero eso era imposible. No allí, en mitad de una zona habitada y transitada por guardias armados, no podían ser chacales. Quizá se tratara de hienas o gatos salvajes, que merodearan por la montaña en busca de comida y refugio. O tal vez fueran otra cosa… Los sonidos misteriosos de los que todo peregrino avisa. Aquellos en los que basan los lugareños las leyendas del desierto y las terribles historias que lo describen. Las temibles voces de la tierra, fruto de la arena, del viento y del quejido de las rocas al quebrarse.

¿Sería eso?

Los gritos de un temible desierto que protegía sus tesoros. Miró hacia el risco en el que se hallaban y la fachada del templo; se hallaban ante la boca del Infierno dispuestos a franquear su entrada y ése era el primer aviso. Una advertencia. La puerta de los demonios se había abierto al sentir su presencia y los males del averno rugían para espantar a los intrusos. Quizás aquello fueran los aullidos de las almas condenadas, encadenadas a las profundidades de un inframundo eterno, que se abría paso a esta tierra desde las fauces de Pan.

- Allí, -uno de los hombres divisó movimiento-.

- Lo veo, -confirmó otro-. Un hombre. Metro setenta y cinco, cabello claro y caucasiano, posiblemente europeo. Viste vaqueros y jersey oscuro, y lleva una pequeña mochila a la espalda.

- ¿Va solo? -Taharka seguía agazapado sobre la pared, tensando la cuerda que los sostenía-.

- Sí, hada. Va a paso acelerado, está adentrándose en las ruinas. Debe de venir corriendo desde el pueblo y se desvía de nosotros hacia el interior de los restos arqueológicos, -sobre la cima se escuchó el chasquido del montaje de un rifle de largo alcance. Taharka levantó la vista, instintivamente, y observó la punta de la mirilla sobresaliendo del risco-.

- Objetivo fijado, hada.

- Confirmo que va solo, -el de las lentes no le había perdido la pista, aunque desaparecía constantemente entre los restos, al sortear los obstáculos-. Según trayectoria estimada, su destino son las excavaciones que están realizando los americanos en el templo de Zeus. -Taharka aguardó expectante sobre la roca, conjeturando. Oteó la oscuridad de las ruinas y entrecerró los ojos, afinando la vista. Los ojos de Orión escudriñaron el terreno, intentando advertir las señales de los dioses. Las estrellas brillaban sobre el entramado de las ruinas, reflejando en cada chaflán la luz difusa de su inspiración. Los destellos dibujaban sobre los restos el mismo camino glorioso que brillaba en el firmamento, contando la historia de la Humanidad; Orión recibió el mensaje que esperaba-.

- Hay que bajar, -ordenó-. Este no es el camino. Ahí abajo hay una entrada secreta, las estrellas me lo han dicho. Rápido, todos abajo. ¡Seguidle!

La entrada daba paso a una estrecha escalera que había sido forjada por los propios arqueólogos, para facilitar el descenso. Apenas cabía una persona y una vez dentro no se atisbaba el final. La cabeza rozaba el techo y había que doblar el cuello para no darse. A medida que bajaba, el hueco era más reducido e impracticable; los escalones se hacían más grandes y cortos, dificultando el descenso. Tuve que sentarme sobre el último para entrar a la enorme sala que se abría después de la escalera. Los demás no tardaron en llegar.

El aire era espeso y difícil de respirar. Espectros de polvo y arena sobrevolaban el piso. Las paredes hablaban de años de majestuosa belleza. Ruinosas y devastadas, eran ahora los posos de una construcción en ruinas, cuyo único destello posible era la fragilidad de una estructura que luchaba por la inmortalidad. Avancé con precaución por el centro de la sala, alumbrando cada paso que daba. Entre los quicios del techo caían hatillos de grava, que escapaban de las juntas por la vibración de nuestras voces. La estancia era un puro barrunto de derrumbe a punto de precipitarse. Los grandes cantos de piedra gruñían por la visita inesperada. De fondo, se escuchaban lamentos perdidos que parecían auténticos llantos humanos, atrapados en algún lugar detrás de aquellas paredes.

Había estatuas decapitadas y restos de orgullosos dioses, que antaño habrían velado por estas tierras, y que hacía ya demasiado tiempo que las habían abandonado a su suerte. El gran templo pronto sería engullido por el desierto. Una construcción olvidada y sepultada, que aun muriendo en soledad, aturdía y embriagaba. La grandeza de un gigante quebrado.

Al final de la estancia había un gran arco abovedado. Bajo él se abría un pasadizo, sellado con una leyenda emblemática. Apenas podían distinguirse los caracteres latinos. Pero no hacía falta mucha imaginación, para hacerse una idea del aviso que podían dar los dioses romanos al viajero que osaba encaminarse al templo de Pan, según los versos de Adriano,

Viarum vita est peractio in oris nex.

- Aquí está la gruta. Este pasadizo es el que debe llevar a la zona más baja del templo, la Puerta del Hades.

- Huele que apesta…

- Peor será a medida que nos adentremos en el túnel. Y peor estarán apuntaladas las paredes cuando nos acerquemos al Témenos. Puede que todo se derrumbe al poner el primer pie. -Enfoqué la linterna bajo el hueco que dejaba el arco, y tuve que taparme la nariz al acercar la cara a la oquedad, por el aire pestilente de encierro y humedad que se abría paso desde el pasadizo. El reborde del jersey apenas podía contener el hedor que aturdía; hasta los ojos picaban de la densidad del aura-.

Era un hueco pequeño, las dovelas del arco estaban caídas y se veía perfectamente la composición de la puzolana, el material que procedía del Vesubio y que tanto habían adorado en Roma. Atravesarlo sería todo un despliegue de coraje ya que, al tacto, las dovelas que aun quedaban en pie temblaban como si fueran a caerse en cualquier momento. Las losas del suelo habían cedido a la presión de la montaña y estaban en su mayoría rotas e inclinadas. Formaban un campo de agujas, difícilmente practicable, lleno de picos emergentes y crestas punzantes, entre las que no había donde poner un pie; un techo abovedado lo remataba todo, construido con la misma puzolana porosa y tan bajo que hasta un niño tendría que agacharse. El intenso frío que sobrevolaba el túnel, hacía brotar halos de vapor escarchado de mi respiración y permitía las formaciones de hielo sobre los bloques de adobe congelado. Las gotas que caían de sus puntas, golpeaban las losas del suelo, haciendo manar de ellas grandes ondas de eco que se superponían a las demás, a modo de un tétrico réquiem.

- ¿Cómo está eso? -inquirió Bohannon a mi espalda-.

- Compruébelo usted mismo, -le tendí la linterna y me aparté del hueco-.

- Como mínimo serán 200 metros, -calculó-. No es demasiado fiable. Esto puede derrumbarse en cualquier momento; quedaríamos atrapados.

- Está bien, -Tycho asumió el mando-. Bohanoon y yo entraremos en el túnel y buscaremos la Puerta. Las mujeres se quedarán aquí y esperarán a que salgamos. Está claro que Moira no puede pasar en su estado, y no puede quedarse sola. De todas formas, será mejor que nos arriesguemos los menos posibles y que, si esto se derrumba, alguien pueda ir a buscar ayuda y rezar para que nos saquen de ahí con vida, -algunos montones de arena y polvo cayeron de entre los cascotes que cubrían el túnel, y la estructura rugió como si fuera un ente vivo y estuviera escuchando al inspector. La advertencia de la montaña enfatizó sus temores-. Está bien, no pasa nada. Aguarden aquí; si se produce algún temblor inesperado, corran hacia la escalera y salgan de esta cueva cuanto antes. Bohanoon, ¿está listo?

- Adelante.

- Un momento, -cogí al inspector por el brazo y lo detuve antes de entrar-. Quizá no sea necesario seguir adelante. Lo único que precisamos es encontrar al africano. No es necesario jugarse la vida ahí dentro. Está claro que ese túnel no es estable y puede venirse abajo en cualquier momento; si entran ahí lo más seguro es que no salgan.

- Pero la Puerta está ahí delante. Tenemos que llegar al templo de Pan para encontrarla, y adelantarnos a él.

- Es evidente que por aquí no ha pasado nadie; el africano aún no ha llegado o sino hubiéramos visto muchas más huellas de las que hay, o la presencia de luces a lo largo del túnel. Sonarían voces ahogadas procedentes del interior, o hubiéramos encontrado a alguien esperando aquí fuera, como usted ha sugerido, velando porque los demás no se queden atrapados.

- ¿Qué sugiere?

- Sugiero que le esperemos aquí. Seguir adelante es demasiado peligroso y no estoy dispuesta a aceptar que ustedes se jueguen la vida mientras nosotras nos quedamos aquí, a salvo, por el mero hecho de que seamos mujeres. Somos tan capaces de caminar como ustedes.

- ¿Quiere discutir sobre feminismo ahora, doctora?

- Lo que digo es que yo soy tan capaz de entrar ahí dentro como usted; morir es una habilidad que tenemos todos, inspector, no sólo los hombres.

- Muy bien, pues vaya usted con Bohanoon y yo me quedaré aquí con las mujeres, -el jefe de seguridad no daba crédito a la rectificación del policía. Fue a protestar cuando Enara le quitó la vez y reprochó primero-.

- Es cierto, cualquiera es capaz de meterse ahí dentro. Exijo un sorteo, inmediatamente, y que echemos a suertes quién se juega la vida y quién se queda esperando a salvo.

- ¡No puedo creerlo!, -Bohanoon sacó el pie que había metido ya en el túnel y levantó impotente los brazos al cielo-. ¿Se puede saber qué están haciendo?

- Equidad, señor Bohanoon, -incidió-. No permitiré que me tachen de cobarde. Moira será la única que no entre, está claro que ella es la más débil.

- ¿Qué yo soy qué? Te recuerdo que he estado meditando durante más de dos días, reuniendo poderes que ni tú misma te atreverías a nombrar, estúpida materialista. ¡Yo soy la más adecuada aquí para enfrentarse a la muerte, porque seguramente sería la única que podría sobrevivir! -Unos pasos corrieron desde la escalera, como el replicar de montones de tambores enajenados que despuntaban como locos. El destello que les acompañaba inundó la sala y los pasos se abalanzaron sobre los últimos escalones, cayendo en tromba sobre la sala. Un hombre corrió despavorido hacia nosotros, linterna en mano, y gritando por encima de la controversia hasta que solo quedó su voz. Era Nicola. Corría como si le persiguiera una manada de leones hambrientos y estaba espantado; tenía la cara tan enrojecida que parecía que iba a estallarle. Los goterones de sudor le caían por el pelo a borbotones, pegándoselo a la cara. Nos alcanzó en plena carrera gritando histérico-.

- ¡Corred! -La alarma cundió entre todos. Bohanoon sacó el arma de la pistolera y la blandió en el aire, apuntando contra la oscuridad-. ¡Rápido!, corred, están en la escalera. ¡Los tenemos encima!

- ¿Nicola, qué haces aquí? ¿Cómo nos has encontrado?

- Están entrando por los tablones de madera, llegarán en cuestión de segundos. No tenemos tiempo para explicaciones rápido, corred.

- ¿Quiénes?, ¿quiénes están en la escalera?

- ¡El africano! Viene con un montón de hombres y están armados hasta los dientes, -Moira emitió un grito ahogado, unos pasos surgieron desde lo alto de la escalera-. ¡Dios mío, ya están aquí! Vamos, adelante, ¡tenemos que huir!

- ¡No hay a dónde huir, estamos atrapados! Lo único que hay es ese túnel que lleva al templo de Pan y está a punto de derrumbarse, no podemos seguir, -el inspector sacó también su arma al escuchar los pasos y avanzó hasta la escalera buscando posiciones seguras-.

- ¿Qué coño prefiere, inspector?, ¿la posibilidad remota de morir engullido por una montaña o la certeza de que le apresen sus perseguidores y le hinchen a balazos hasta la muerte?

- No entiendo cómo han encontrado la entrada tan pronto, los americanos no pueden habérselo dicho sin más.

- Me han seguido a mí. Escuché los gritos mientras os buscaba por las ruinas y reconocí la voz de Moira. He intentado despistarlos, pero ha sido imposible; se creen que el tesoro está aquí y que vais tras él.

- ¿El tesoro no está aquí?

- ¡No!, es un error. Están equivocados, por eso he venido a buscaros. He tenido que hackear las bases de datos de todas las compañías aéreas para averiguar dónde estabais, pero di con una reserva a nombre de Enara justo a tiempo para comprar un billete. He venido directamente desde el aeropuerto, ni siquiera he dormido. Godson ha descifrado la última palabra, señala hacia otra parte y sabe dónde es. Hay otro lugar después de esto; allí es donde está oculto lo que quiera que busquen.

- ¿Godson está vivo?, -interrumpí-.

- Sí, está perfectamente. Intentaron atravesarle el corazón, pero la placa de documentalista desvió la trayectoria y sólo han tenido que darle unos puntos, ni siquiera le alcanzaron el pulmón. Perdió el conocimiento del susto, -explicó-. Se recuperará pronto, pero los que vamos a morir ahora somos nosotros si no salimos pronto de aquí, ¡ya se ven las luces!

- ¿Dónde está entonces la reliquia que buscan?, -infirió Enara-. ¿No estaba en la Puerta del Infierno?

- ¿La Puerta de qué?

- ¡Del Infierno!, han traducido la última palabra y dicen que no tiene significado geográfico. Sólo es una forma de felicitación, Nicola. Lo han hecho unos expertos y seguramente sean criptógrafos. Godson está equivocado, ¡tiene que ser aquí!

- ¡No!, ellos son los que se equivocan. La última palabra es una expresión de júbilo, sí, pero por volver a casa. La palabra indica que es la casa de algo grande, algo sagrado, y la certeza que así es. La reliquia está en Francia, lo hemos comprobado. Godson ha identificado el dialecto, que compone las raíces de las palabras finales, y es una especie de lengua inventada por los trovadores occitanos, para encubrir la información y que la Inquisición no descubriera sus localizaciones. Existieron cientos de herejías, que nacieron bajo el yugo represivo de los inquisidores y los nobles al servicio del Papado, necesitaron inventar formas nuevas de comunicarse entre ellos y reunirse, sin poner sobre aviso a los agentes. Encriptaban sus mensajes entre las letras de los trovadores y construyeron un lenguaje cerrado; su influencia no llegó a extenderse fuera de las fronteras francesas y la última de esas palabras señala a Francia. Tenéis que creerme, el tesoro no está aquí y Godson cree que puede saber la ubicación exacta sin necesidad de encontrar la pieza que falta.

- ¿Entonces no hay que entrar en el templo de Pan y buscar la Puerta del Infierno?, -Bohanoon en vez de asustado parecía aliviado-.

- ¡No!, -Nicola sacudió los brazos enérgicamente, intentando empujarles hacia delante-. Hay que salir de aquí, ¡rápido!

- Entonces podemos volver a hablar con los rosacruces, -intercedí-. Podremos hacer un trato con la información en cuanto vean el fracaso del africano…-los pasos rebotaron por las paredes de la escalera y se abalanzaron sobre los últimos escalones-.

- ¡Rápido hay que salir de aquí! -intervino el inspector-. Atravesaremos el túnel y saldremos por la fachada del Témenos.

- ¡Vamos! -Nicola cogió a su mujer del brazo y se lanzó por el túnel a la carrera. La estructura bramó de nuevo, y algunas piedrecillas cayeron desde el techo. Bohanoon se lanzó de tras de ellos y arrastró a Enara con él. El inspector apuntaba su arma hacia la escalera; unos hombres comenzaron a abrirse camino hacia la sala y gritaron por encima de sus linternas al encontrarnos allí. Tycho disparó hacia las luces; los hombres respondieron. Las ráfagas volaron por la estancia, rayando en luces estridentes que revolotearon de un sitio a otro. Agaché la cabeza instintivamente. Sentí una punzada en una pierna y luego un empujón que me impulsó hacia el túnel. Los disparos rebotaron en la entrada de la galería y los cascotes rugieron como bestias heridas, hasta que cayeron en tromba sobre el hueco cerrando la entrada a nuestro paso.

El túnel quedó sellado y los disparos cesaron. Tycho y yo encallamos al otro lado, sepultados en una nube de polvo y sumidos en la más profunda oscuridad. Ellos se quedaron fuera.

CROMOSOMA XVII

Sic, iuro

1.243 d.C.

El Infierno apresaba las murallas de Montsegur. Sus llamas ardían por todas las almenas y se lanzaban sobre los cuerpos dolientes sin ninguna clemencia. Las vasijas de cal ardiente acababan con tantas vidas como los enormes bloques de piedra lanzados por las máquinas. Había tantos cadáveres que era imposible apilarlos. La lucha era encarnizada; los fieles defendían a espada las puertas y los arietes abrían mecha por el rastrillo. Debían salir cuanto antes o no habría huida posible.

- ¡Mi señora!, aprisa -clamó Bertrand, tomando al animal por el bocado-. Montad. Los arqueros esperan en las aspilleras para abriros camino. Armand, Enric, velad por ella, -los cruzados montaban sus caballos sin más emblema que una túnica oscura. Debían confundirse con el follaje y cabalgar hacia los bosques de Foix tan rápido como pudieran.

- Bertrand..., -Esclaramunda subió a su montura envuelta en la misma capa negra y mugrienta, bajo la que se escondían sus damascos dorados. Él metió la espada de Foix en su funda y la anudó al estribo.

- Buena Dama, la bendición de Dios y la vuestra, -cumplimentó, observándola desde abajo, como si aquella fuera a ser la última vez que la viera. Captó en un suspiro todo su esencia; su aroma, intenso y afrutado, con una dulce reminiscencia dulce que arrullaba al paladar; el brillo de sus ojos, un mar tan turbulento como el mismísimo Tenebroso y del mismo cariz cobalto, que se convertía en cálida luz azulada cuando lo miraban a él; el tacto de su piel, lisa y aterciopelada, temblorosa al sentir el contacto de sus manos y ardiente como la llama más flagrante. Sus labios le estaban hablando en aquel momento y no podía escucharla, sentía el candor de su voz y el suave contoneo de aquellos tersos ribetes, pero su espíritu estaba guarnecido en una urna incorpórea, en la que aquel mundo de sufrimiento y dolor habían quedado fuera, y donde sólo estaba ella-. Partid, Buena Dama, y no miréis atrás. Cabalgad como el viento y volad por el Ariege. Yo os abriré el camino.

- Saldréis en cuanto hallamos superado la escarpada, -Esclaramunda ató un pequeño damasco al puño de su espada y pronunció una oración sobre ella, para rogar a Dios por su protección-.

- Sí, lo haré, -su mano espoleó el caballo y partieron hacia la poterna. La última noche de Montsegur había llegado y las puertas de los Cielos se abrían para los últimos que quedaban. El tiempo ahogaba el alma y las huestes se cernían sobre los muros. La prisa no es poca y no había un segundo que perder, los arqueros se apostaron en las troneras, las ballestas se tensaron y las cestas estaban cargadas de saetas dispuestas a abrir el paso a cuatro jinetes. Las cuatro almas que se salvarían; se tendieron sobre la escarpada y una última mirada atrás la retuvo. Desde debajo de la túnica se volvió a buscar su rostro entre las ballesteras; el corazón en un puño. Una última mirada ahogada, aprehendida a la esperanza, que llenó sus ojos de pasión. Un fugaz dolor le encogió el pecho al romper en fusta el lomo del animal y su sombra cruzó fugaz los muros del castillo a lomos de su corcel. En ningún momento la perdió de vista.

- ¿Hola?, -el eco distorsionó la voz del inspector-.

Los cascotes habían caído por todas partes y el techo del túnel había cedido a media altura, pero parecía que aguantaba. Había una espesa bruma de cenizas y el aire se había convertido en una nebulosa espesa. Sentía el rostro del inspector pegado al mío; el vaho de su respiración me rozaba la cara como una caricia cálida. Debía estar a escasos centímetros de mí, pero la oscuridad era tal que no podía verlo. Me tenía agarrada por la cintura y lo sentía moverse, intentado apartar las piedras que nos mantenían tumbados contra el suelo. Él había caído encima de mí y me había protegido de los golpes, los guijarros se apretaban contra su espalda. Apartó un escombro y escudriñó a través del hueco.

- ¿Hay alguien ahí?, -inquirió-.

- ¡Estamos aquí!, -sonó-. Ha habido un derrumbamiento, pero estamos todos bien. ¿Están ustedes bien?, -sentí que el policía se volvía desde el hueco y su respiración se acercaba hacia mí-.

- ¿Lía? -sus dedos palparon mis facciones hasta llegar a los labios-.

- Estoy bien, -susurré, todo lo fuerte que me permitía el peso del inspector sobre mi pecho. Tosí y escupí un poco de tierra-.

- Bohanoon, estamos bien. Necesitamos ayuda. Aparten esas piedras y sáquennos de aquí.

El camino era una senda adoquinada, difícil de practicar.

Los cantos se tambaleaban y el techo era tan bajo que tenía que caminar doblada. A ambos lados se esbozaban las migajas de antiguos nichos, y de ellos sobresalían lascas de huesos humanos, prácticamente convertidos en polvo. Caí un par de veces, perdiendo el equilibrio entre los picos. Era la primera en avanzar y la última que escuchaba los temblores intermitentes que se diseminaban por el primer trecho del pasadizo, donde habíamos quedado atrapados. Ahora no había más remedio que seguir hacia delante y encontrar una salida. Caminaba casi de puntillas, intentando fatigar lo menos posible a la estructura y que nuestro tránsito pasara inadvertido.

Anduvimos durante un rato, sin que apareciera señal alguna del final del túnel, y sin que el paraje cambiara en lo más mínimo. Las tumbas seguían dibujándose a ambos lados y los huesos seguían desprendiendo aquel aroma nauseabundo, que hacía escocer la garganta. De pronto, el pie se me atascó entre dos cantos y me torcí el tobillo. Caí al suelo y perdí la linterna. La luz rodó por el suelo entre las prominencias, mientras trataba de sacar el pie de la hendidura. Dolía como un puñal hundido en la carne. Alcancé la linterna y la detuve, para ayudarme a encontrar la manera de desatascarme.

Al enfocar la luz, descubrí qué era lo que me atrapaba. No eran piedras romas, tal y como había imaginado; no caminábamos sobre cantos rodados, aquellos eran cráneos. Cráneos, más grandes de los que habíamos dejado atrás en los nichos, y con una fisonomía muy diferente a los rasgos animales que poseían los restos de las cabras. Estos eran humanos. Cientos de cabezas, despojadas de sus cuerpos, límpidas de piel y carne, sembrando los recovecos de las piedras derribadas. Allá donde miraba veía las cuencas vacías observándome, rastrojos de pelo y restos de dientes caídos rellenando sus semblantes; terribles y espeluznantes, sobresaliendo entre la oscuridad que atrapaba aquel cementerio maldito.

- Es horrible...

- ¿Qué pasa, Lía? ¡Ah!, ¿qué es esto?

- ¡Qué horror!, -escuché-. ¡Cabezas, son cabezas!

- Es el Infierno, -sonó-. Estamos en el maldito Infierno.

Mis pasos se aceleraron inconscientemente.

Saqué el tobillo de un tirón del cepo y avancé por el paisaje aterrador, casi a la carrera. La humedad crecía. Se condensaba en brumas frías sobre el suelo y se colaba con el aire en cada inspiración. Parecían espumas disolutas a punto de derretirse. Caían gotas de agua helada desde el techo, mezclada con residuos arcillosos. Resbalaban por la cara, como una emulsión sanguinolenta que ensalzaba el dramatismo. Debíamos estar corriendo bajo auténticos pozos de agua subterránea. Quizá fuera toda una capa freática, esperando a ser explotada desde el exterior. Seguramente, se tratara del propio Jordán; una rama del coloso, en forma de aljibes serpenteantes recorriendo los subterfugios de la montaña. Los brazos del ingente Jordán rodeando las paredes del estrecho corredor por el que transitaba. La idea era claustrofóbica. Miraba a las paredes y veía todas aquellas masas ingentes de agua aplastando el débil encofrado del pasadizo. Mis pies se aceleraron más todavía. Sorteaba los cráneos del suelo como una acémila, ajena a las torceduras y jirones que hacían las cuencas vacías.

Enchufaba una y otra vez la linterna hacia el fondo, esperanzada, sin atisbar más que profunda oscuridad. Regueros de barro y sílice regaban las paredes. Por fin adiviné la salida. Un agujero se abrió por delante. Llegué corriendo y salté hacia el otro lado, sin mirar siquiera lo que había. Podía haber caído al infinito de haberse tratado de una grieta en la montaña, o haber encontrado una suerte peor de la que huía. Pero la sensación agobiante del estrecho pasadizo me hizo precipitarme por la oquedad sin reparar en lo que podía haber al otro lado. El estruendo de mi caída retumbó en la tremenda acústica de la sala, como el trueno de una tormenta. Respiré a mis anchas al sentir desleírse el ambiente. El aire era más fluido y agradable. Inexplicablemente, fresco y natural. La luz se extendía por el éter, salpicando las paredes y revelando una estancia jamás pisada. Un hallazgo arqueológico que habíamos robado.

Era una estancia enorme. Los techos ni siquiera se intuían más allá de la luz de la linterna. Enormes columnas nacían sin orden ni concierto, tan grandes como la columna de Trajano y tan fuertes como el Muro de Adriano. Colosos de puro granito, difíciles de rodear, con varios metros de diámetro macizo. Era como una efímera visión de la antigua ciudad de Persépolis, un sueño de lo que debieron ser las 100 Columnas del palacio de Darío. Todas se conservaban en perfecto estado. Aunque la humedad del entorno era palpable, y las grietas deberían haber ido apareciendo con el tiempo, ninguna tenía un mísero rasguño.

La gran superficie del lugar, bajo toneladas de tierra y piedra era pasmosa. Caminé alrededor de los gigantes monolitos de granito, maravillándome con su espectacular tamaño. Eran bloques indivisibles, colocados unos encima de otros. Quién sabe qué barcos habrían sido capaces de transportar semejante peso, en aquellas épocas antiguas y sin las posibilidades que había en la actualidad. Las paredes, de colores rosados y grises, eran tersas láminas de jaspe y piedra caliza, limadas hasta conseguir un brillo luminoso, y esculpidas con cinceles hasta convertirlas en extrañas formas e inscripciones. Los bajorrelieves forraban todas las superficies hasta donde podía alcanzar la vista; un trabajo asombroso. Los años habían hecho mella en los rebordes y muchas de las figuras estaban desgastadas, pero aún así se asomaban desde el muro como si fueran a cobrar vida. Animales de todo tipo y formas correteaban por las paredes pintando un auténtico bosque inerte; árboles, ramas y hojas en movimiento, flores de todos los tamaños…

A medida que avanzaba notaba cómo los gestos se iban agriando hasta parecer desagradables. Seguramente, empezaban a convertirse en criaturas demoníacas, que pasaban a ser las huestes del dios al que adoraban. Había inscripciones ocultas entre los dibujos. Caracteres indefinidos de algún idioma que desconocía y que, probablemente, habría dejado de existir. Extraños símbolos y siluetas de personas se intercalaban entre las impresiones. Me paré frente a uno de ellos, observando su belleza. Era la imagen de una criatura, mitad hombre mitad bestia, rodeada de pequeñas personas, tan diminutas bajo él como insectos insignificantes, que lo observaban apabullados como yo ahora. La criatura alzaba una copa entre sus manos, elevándola al cielo, ante la expectación de los pequeños seres que le rodeaban; cientos de esperpentos de caras estrambóticas, que danzaban a su alrededor canturreando. Unos rayos manaban de la copa y deslumbraban el paisaje.

La Puerta del Hades debía encontrarse en algún lugar de esta sala. Las paredes captaban toda mi atención, con aquellos laboriosos grabados que se alzaban hasta alturas donde ni se acertaban. Continué caminando por el perímetro, hasta que advertí su presencia. Era un gran arco triunfal en mitad de la estancia. Varios metros lo separaban del suelo, como los más ilustres arcos de las grandes victorias y, bajo él, elevado en un pedestal como un césar, se hallaba la imagen altiva de la criatura, mitad hombre mitad bestia. El Dios Pan, anclado en mitad del umbral. Aquella era la legendaria puerta. Bajo ella aguardaban los demonios junto a su ser supremo.

Los bajorrelieves del arco nada tenían que ver con las paredes. Era puro arte, representando la muerte. Una imagen aterradora de las almas condenadas, retorciéndose entre los fuegos sagrados y atormentadas por criaturas horripilantes, de rostros deformes y garras afiladas. En el pedestal bajo la Puerta se encontraba el gran señor; sujetaba la misma copa que la imagen de la pared, desafiaba con la mirada a todo aquel que se detuviera frente a él, brindando por los trofeos arrancados de la vida. Ni siquiera pensé en atravesarla, daba miedo tan sólo estar parado delante. Hasta se advertía el lánguido rastro de gemidos siseantes, que parecían manar del halo del arco. La humedad de la sala parecía condensarse a su alrededor dotándolo de un aura misteriosa. La manera en que las motas de agua oscilantes brillaban en el aire, ante la luz de la linterna, embrujaba. Casi pude escuchar mi nombre en la lejanía, tratando de seducirme.

- ¿Lía? -el eco me hizo volverme-. ¿Estás ahí?

- Aquí. Estoy aquí.

- Por todos los santos… Esto es…, es…

- Enorme. Es enorme, -Bohanoon estaba asombrado-.

- Es el Templo de Pan, -deduje-. Ahí delante está la Puerta del Hades.

- Qué espanto… Hay seres horribles dibujados por todas las paredes, -Enara se estremeció-.

- No hay salida, -el inspector había examinado el vasto espacio hasta la pared más alejada y comprobó que era un recinto sellado; no había otra abertura que el túnel por el que habíamos arribado-. La única salida es la Puerta. Tendremos que abrirla para continuar.

- No tengo el más mínimo interés en enfrentarme a mis demonios, -aseguró Enara-. Ya lo hago cada mañana cuando leo el Financial y compruebo la bolsa.

- Opino lo mismo que la señorita Bismarck, -Bohanoon estaba plantado delante del arco, observando la colosal estatua del dios Pan, y la mirada fría y escalofriante con la que dominaba toda la estancia. Parecía estar invitando a pasar a cualquiera que quedara plantado delante, esperando a que sus huestes devoraran a los intrusos hasta arrancarles la carne-.

- Este sitio es espeluznante, -Moira parecía más blanca de lo habitual-. Siento como si estuviera vacío, como si la energía astral del rei lo bordeara y no formara parte de este mundo. Tengo un mal presentimiento.

- No te preocupes, amor mío. Son sólo leyendas. El único peligro que había lo hemos dejado al otro lado del derrumbe y ya estamos a salvo. No dejaré que las fuerzas de la mitología o las fábulas antiguas te perturben, a ti o a nuestro bebé. Nada te hará daño.

Una explosión estalló en la cueva y un temblor terrible surgió desde algún lugar del túnel provocando un derrumbamiento. La sala gimió y se retorció de dolor en sus más profundas entrañas, amenazando con agolparse sobre nosotros y derribar las gigantescas columnas hasta reducirlas a añicos. El techo lloró en cientos de lágrimas de arena, que cayeron sobre el suelo sin que hubiera manera de esconderse de su desafío, y haciéndonos temblar como antiguos galos, temerosos del desplome de las alturas. Los gemidos cesaron y las cenicientas bardas de polvo se dispersaron, hasta languidecer de nuevo sobre la tierra. Las briznas de carcoma dejaron de nuevo a la vista los encantos del templo de Pan, que se mantenía en pie después de tambalearse, y mostraron entre ellas las siluetas que se adentraron desde la boca del túnel. La piel morena del africano se asomó desde la oquedad, bajo un lienzo de tonos marfil que le cubría en los lugares sagrados; él era el único en la sala que parecía venerar la magnificencia del gran dios al que habíamos perturbado, y mostró su respeto besando el suelo del templo antes de entrar.

- Salam, Maalik, -saludó, agachando la cabeza, y reconociendo en la estatua al ángel guardián del sagrado Jahanam-. Alá te guarde a ti y a tus 19 venerables zabaniyas, oh gran Maalik. Yo soy el humilde beja Taharka, que vengo a tu reino modestamente, dispuesto a comer de la fruta de tu árbol del tormento, si ése es tu deseo. -Los hombres que lo acompañaban apuntaron sus armas al inspector y a Bohanoon, que se vieron obligados a dejarlas sobre el suelo y entregárselas. Les golpearon a modo de advertencia y les ataron las manos a la espalda; Nicola levantó las manos en cuanto fueron a por él y se negó a apartarse de Moira, lo que le hizo merecer un culatazo en el estómago y una patada en la cabeza. Lo ataron y lo tiraron junto a Tycho y Bohanoon. La confusión se zanjó con un disparo al aire y todos nos paramos callados. El africano terminó sus oraciones ante la estatua y se volvió hacia mí. Abrió su túnica y me mostró la cicatriz de uno de los disparos de Bohanoon. Cogió mi mano y la arrastró por la sutura sin mediar palabra. Luego me abofeteó, tan fuerte que caí sobre el suelo. Las columnas danzaron ante mí hasta que se estabilizaron de nuevo y pude levantarme-. Shaytan, -escupió con desprecio a mis pies-. Eres la concubina de Shaytan. Susurras a los hombres para que cometan pecados y acaben en las llamas de Nar, alimentando su fuego. Serpiente.

- ¡Déjela en paz! -Tycho levantó la cara del suelo y se la volvieron a hundir de un puntapié-.

- Atravesarás la Puerta del Hades para mí, -ordenó-. Buscarás la reliquia de la que habla el documento y me la traerás. Si no lo haces, tus amigos morirán. Llevadla hasta la Puerta. -Prepararon un trinquete para golpear la divisoria de la Puerta y atizaron el primer golpe. El eco del estruendo voló por la estancia, hasta la boca del túnel, y las entrañas del pasadizo se removieron tratando de devorarlo-. Tienes diez minutos para encontrar la reliquia y regresar, mujer. Si te retrasas, encontrarás a tu vuelta unos cadáveres sin vida. Ahora ve, y no tardes. Los demonios te dejaran salir porque eres su puta y fornicas con ellos. Entra ahí, serpiente, y tráeme lo que quiero, -sus hombres golpearon sin contemplaciones la enorme puerta de piedra maciza, hasta que se abrió un resquicio y un eructo nauseabundo voló entre las dos hojas. Tiraron con fuerza de una, pero hicieron falta varios de ellos para arrancar unos centímetros a la abertura. Consiguieron abrir un hueco pequeño, insuficiente para un hombre corpulento, como era cualquiera de los hombres que acompañaban al africano, incluso hasta para él mismo; pero era lo bastante pasadero para alguien menudo y de mediana complexión, que se estirara entre las hojas hasta introducir la cabeza. Me empujaron entre las láminas y me dejaron dentro. El olor era increíblemente ácido-.

La atmósfera estancada era tan densa que podía moldearse con la mano. Sentía el aura acariciándome la cara, como una sedosa telaraña hecha de finas hebras putrefactas, que se quebraran a mi paso. Di unos pasos y la efímera claridad que penetraba entre las dos hojas de la Puerta se escindió entre mil átomos, muriendo en la extrema densidad del aire y dejándome en la oscuridad. Retrocedí, pero escuché la voz del africano increpándome desde la hendidura, y volví a avanzar. Encendí la linterna. El suelo era muy resbaladizo; daba la sensación de estar cubierto por una membrana de algún material gelificado. Debía apoyar los pies con cuidado para no perder el equilibrio y tantear bien el terreno antes de pisar, para no caer entre los desniveles. Estaba claro que nadie más había pasado por allí en mucho tiempo; la membrana viscosa iba creciendo y mis pies se hundían hasta el tobillo en ella, dejando unas enormes huellas vacías entre medio, como pisadas en una manta de nieve recién llovida.

Caminaba por un estrecho sendero de roca viva. La superficie sudaba por los huecos porosos; el techo lloraba en goteantes acumulaciones de líquido cristalino, y el suelo se iba hundiendo cada vez más en aquella capa mucosa hecha de geles coagulados. Irónicamente, la presencia de fuego abrasador era más irrisoria de lo que había esperado. La abundancia del agua no era precisamente la tópica representación del Infierno de la condenación; aquello era lo opuesto a lo que cualquiera hubiera imaginado.

Unas voces volaron por la gruta. Me volví hacia la abertura de la Puerta, pero no venían de allí. El corazón se me aceleró antes de pensar siquiera en qué podía ser. Su eco flotaba hasta mis oídos desde algún lugar más adelantado y se dividía en susurros. Eran diferentes voces, superpuestas unas sobre otras y seguidas de ecos distantes que las hacían más graves de lo que pretendían. Parecían niños, pensé, cantando una métrica melodía. El tono que las acompañaba era armonioso e inocente, como el gorjeo de los pájaros, y la intensidad del sonido era mayor hacia el final del sendero. Era un soniquete espeluznante; las oía silbar y trinar, recorriendo las paredes de arriba a abajo, hasta que me arrancaron un violento escalofrío al sentir que se dispersaban por la cueva y me rodeaban. Creía oír mi nombre entre los versos; lejanos e ininteligibles cantares que me llamaban y recorrían el camino de la senda, hasta que abandonaron su improvisada coral y se convirtieron en murmullos sordos; cuchicheos y siseos de voces bajas, parloteando en una lengua desconocida. Sentí que el aire me faltaba a causa del miedo. Surgían detrás de las paredes y se perdían por algún resquicio del techo en el que morían. Nada tenía sentido, ni interpretación posible; no podía haber nadie allí abajo, sepultado durante siglos y esperando a ser rescatado de un encierro prolongado durante siglos. No podían ser voces humanas. De pronto, una de ellas golpeó en la pared junto a la que me encontraba y me invadió el pánico. Aceleré el paso y me alejé de la pared hasta juntarme con la otra. Me mojé, al perder ligeramente el equilibrio y caer contra ella. Un nuevo grito bramó desde las rocas, esta vez desde el techo, y sentí que se me helaba la sangre. Corrí. Avancé por el sendero a grandes zancadas, casi sin poder ver donde pisaba ¿Qué voces eran aquellas?, ¿qué terrible espanto se escondía detrás de esos muros, que me acechaba? Corrí hacia delante y sentí el miedo deslizándose por las venas; la mucosidad del piso era cada vez mayor y me alcanzaba las rodillas, el techo seguía llorando regueros incesantes de filtraciones que se colaban entre la rocas, y las paredes gruñían y gemían voces terroríficas, acompañadas de terribles lamentos. Corrí, impelida por el pavor de la irracionalidad de aquella quimera y llegué hasta el final del túnel.

El camino se acabó y me estampé de bruces contra una pared labrada. Retrocedí, asombrada por su tamaño. Un inmenso tapiz tallado sellaba el sendero. Era un círculo gigante, divido en dos caras diferentes. La izquierda estaba sumida en una profunda oscuridad, casi no podían verse los grabados que la adornaban, porque los salientes de las rocas inmediatas a su lado hacían más difícil alumbrarla; como el tenebroso dios Ptah, señor de la oscuridad del antiguo Egipto, representado en el magnífico templo de Ramsés II. En el santuario al que conduce la entrada, el también considerado maestro de la magia, aguarda junto a sus hermanos Amón y Ra, a los únicos días del año en que la luz penetra por la fachada y se cuela hasta la cámara iluminando a los dioses; los días 20 de febrero y de octubre, a la misma hora, por designio divino. Mientras que Ptah se mantiene siempre entre las sombras, oculto al más mínimo vestigio de claridad y separado del estrecho halo de luz que toca el santuario, sus hermanos y el mismo Ramsés II resplandecen ante el sol por un milagro de la arquitectura. Al igual que en ése santuario, en aquel sendero, la parte oscura del tapiz era imposible de iluminar y los grabados se escondían a la vista entre las sombras, asomándose de vez en cuando con los movimientos de la linterna; había criaturas horribles dibujadas en los relieves y llamas, que surgían desde la parte más baja e iban atormentando a los cuerpos que enroscaban a medida que reptaban. Los rostros de los atrapados en aquel lado eran la fiel representación del dolor y el sufrimiento. Había cuerpos desmembrados, torturas agonizantes y seres diabólicos que se mofaban de su padecer y gozaban al ver brotar la sangre. Me aparté horrorizada y miré el otro lado. La luz de la linterna brillaba en la superficie como si cientos de diminutos brillantes se escondieran entre la piedra; ciertamente, parecía tener luz propia y la irisaba en todas las direcciones posibles, hasta iluminar el sendero entero. Las formas redondas de nubes brillantes poblaban el relieve; se veían niños cantando entre ellas y cuerpos flotando hacia los cielos, elevados por hermosas alas. La música parecía hallarse detrás de los grabados, haciendo brotar de sus notas el esplendor de un nuevo amanecer. El sol presidía lo más alto de la talla y las estrellas lo rodeaban como un corrillo de fieles.

Eran las dos representaciones del bien y el mal, deduje. Ambas estaban divididas por un pequeño círculo que parecía hecho de cristal; al tocarlo estaba tan frío como el hielo y completamente mojado. Algo se movía detrás de él. Enfoqué la linterna de lleno al cristal y las sombras se removieron al otro lado, espantándose de la luz. ¿Qué era aquello? Parecía cuarzo, pero era más traslúcido y débil que el mineral; no podía ser vidrio, porque no soportaría la presión de la estructura y tampoco una simple lámina soplada, ¿qué era eso? Volví a tocarlo y encontré que había un objeto pegado en el centro. Tenía una forma curva y colgaba de un resorte sobre el que oscilaba; era una aldaba. La aldaba de una puerta, para golpearla con ella y llamar al interior. Pero era un objeto metálico, posiblemente forjada en hierro o en bronce, y podría romper el cristal al golpearlo. ¿Debía hacerlo?, ¿qué significado tenía aquello?

Unas gotas cayeron sobre mi rostro desde el techo y me empaparon. Lamí mis labios mojados y descubrí un sabor salado. Era agua. Lo que caía del techo constantemente era agua, y lo que flotaba sobre el suelo era sal, la sal de aquel incesante goteo, precipitada durante cientos de años, y gelificada entre las goteras que volvían a evaporarse y volar por la cueva, dejando el poso salino en el suelo. Pero, ¿de dónde podía surgir allí tanta agua salada?

Volví sobre mis pasos y recorrí de nuevo el sendero. Llegué hasta la puerta y me asomé por la hendidura.

- Aquí no hay nada. Es un camino sin salida, -anuncié-.

- ¿Cómo?, -el africano no podía creerlo-. Imposible, vuelve y sigue buscando mujer.

- La reliquia no está aquí, -expliqué, captando la mirada de reproche del inspector. No había escapatoria a través de aquella puerta, y la única manera de salir de allí pasaba por rendirnos al africano y a sus designios-. La interpretación está mal hecha, la última palabra tiene significado y señala a otro lugar; el documentalista del museo ha identificado el dialecto encriptado que compone las palabras y cree que aquí sólo hallaremos otra pieza de metal más. La reliquia está en la última palabra, y no es aquí. Lo único que hay detrás de esa puerta es un camino cerrado y un grabado como los que hay en la estancia.

- ¿Qué grabado?, ¿cómo es?

- Parece una nueva puerta. Tiene una aldaba en el centro y dos visiones distintas a cada lado; un lado es oscuro y monstruoso, y el otro está lleno de ángeles y niños que cantan. Pero no hay nada más, cualquiera puede comprobarlo. Llevaré a alguno de tus hombres por el camino y lo verá, -al decir esto, los hombres que acompañaban al nubio retrocedieron y murmuraron oraciones que no comprendí. Uno de ellos agachó varias veces la cabeza y se besó las manos antes de elevarlas al cielo. Taharka se acercó hasta la hendidura y me escudriñó. Sus ojos brillaban en la oscuridad como el reflejo de un felino; las pupilas negras del africano brillaban como estrellas de alguna constelación pendida en el firmamento, calibrando la decisión correcta-.

- Vuelve de nuevo y llama a esa aldaba, mujer.

- No se puede. Esta colgada sobre una especie de cristal que separa ambos mundos, si lo hago puede romperse.

- Más a mi favor. Vuelve y hazla sonar, si se rompe podrá pasar a través de él y encontrar el regalo del dios Pan que estará oculto detrás.

- No hay nada oculto ahí. Se han equivocado al analizar la última palabra. Debes escuchar lo que digo, seguro que el dictamen del experto no fue concluyente, puede que albergara dudas sobre su interpretación, al fin y al cabo no es más que eso, una apreciación subjetiva que depende del técnico que la haga. Tienes que hacerme caso, buscaremos por aquí la pieza de metal, examinaremos las paredes; están llenas de relieves. Alguno de ellos tendrá la marca de la pieza y cederá como en Windsor y en Wewelsburg. Yo te ayudaré y te diré todo lo que el documentalista ha averiguado, pero tienes que escucharme, ahí dentro no hay nada que encontrar.

- ¡Shaytan! Cállate, no puedes envenenar mi juicio porque mi espíritu está limpio y mis dioses velan por mi cometido. Irás a los dominios de Pan y llamarás a su Puerta; le pedirás que te entregue la reliquia y él te la dará a cambio de tus favores. Tú me la traerás a mí.

- ¡No puedo hacerlo! Ahí no hay ninguna reliquia, ¡éste no es el lugar! El sendero que hay ahí dentro no es un pasadizo normal y corriente, hay mucha agua, sal y se escuchan voces por todas partes. Detrás del cristal hay algo que se mueve, se aleja cada vez que lo enfoco con la linterna y golpea la puerta al volver. No sé lo que es, pero no es nada bueno, ¡ahí no hay ningún tesoro! -El africano contuvo su acceso de furia y meditó. Me observaba con atención, como si con sus ojos pudiera adentrarse bajo la piel y mirar en las profundidades del espíritu en busca de la verdad. Debía estar imaginando las diversas formas retorcidas de la concubina de Shaytan y las malas artes que imbuía en el sueño profundo de los hombres-. Por favor, tienes que creerme. Este sitio es tenebroso y no esconde nada bueno, no deberíamos quedarnos aquí. Las voces que he escuchado son espeluznantes y creo que sabían mi nombre, ni siquiera sé lo que estoy diciendo, pero algo terrible se esconde al otro lado del cristal, lo he sentido. Es algo monstruoso y poderoso, y está esperando que llamemos a esa puerta y rompamos el cristal para liberarlo, ¡debemos irnos!

- Está bien, Shaytan, -concedió-. Te escucho. Has entrado a través de la Puerta del Hades y has caminado en el otro mundo, hasta llegar a la orilla. Me has dicho lo que has visto y yo te creo, la divisoria entre los mundos y el camino del espíritu. Ése es el recorrido que debe hacer el alma entre los muertos; el creyente debe adentrarse en él, humildemente, y confiar el destino de su alma a los dioses, que decidirán si es merecedora de la gloria eterna o debe ser castigada por sus pecados, en el fuego de la condenación, y expiar en la más terrible tortura por sus errores para siempre. Tu deber es entrar ahí, mujer Shaytan y enfrentarte a tus pecados, el dios Pan decidirá si mereces vivir o morir. Ése es el camino. Vuelve y llama a la puerta de Pan.

- ¡No!, no lo haré. La reliquia que buscas no está aquí, -intenté razonar con él y buscar argumentos que pudiera entender-. Si llamo a esa aldaba no sabemos lo que ocurrirá; puede ser un mecanismo que idearan los constructores para sepultar todo el templo, puede haber gases nocivos contenidos detrás del cristal o el vacío de un fuego extinto que recupere el cuerpo al entrar el aire dentro, ¡no lo sabemos! Puede tratarse de cualquier cosa y tú deberías saber mejor que nadie que los antiguos constructores protegían sus templos de los saqueadores, con sanguinarias argucias que pudieran acabar con la vida del que osara profanarlos. ¡Tienes que escucharme!

- Te escucho. Tienes razón, -pareció tan sincero que me confundió-.

- ¿Sí?, ¿me crees?

- Sí. Debemos tener en cuenta el sometimiento a la deidad de su dios, para demostrar nuestro respeto al templo y no ser castigados. Es cierto. Haremos un sacrificio, como hacían los antiguos creyentes, y nos ganaremos su confianza, -el africano sacó su arma y la levantó sobre su cabeza, en mitad de una oración-. Oh, gran Maalik, te ofrecemos este cáliz de sangre en honor a tu nombre y en sumisión a tu sagrada voluntad, como amo y señor del mundo de los muertos. Toma a esta mujer como ofrenda de nuestra obediencia y acéptala para el disfrute de tus placeres, en tu eterna gloria, -besó el cañón de su arma y lo apuntó al pecho de Moira. Quitó el seguro y disparó. Las piernas se le retorcieron y vi brotar un hilo de sangre roja sobre la lana del jersey. La vi caer antes de poder atravesar las hojas de la puerta y salir corriendo. La bala le había atravesado el hombro y la sangre manaba de la herida sin contención. El charco rojo se extendía por el suelo con la misma velocidad con que se le iba la vida. Me escurrí entre las puertas, golpeándome las costillas y arañándome la piel. Corrí hasta ella sin poder creer lo que veía. Apreté cuanto pude sobre su hombro y las manos se me tiñeron de manchas violáceas, incapaces de detener el drenaje; Nicola no mostraba signos de estar vivo. No podía arrancar un solo movimiento. La tomó entre sus brazos y vi cómo cayeron las lágrimas de sus ojos. Moira intentaba hablar y le acariciaba la cara, pero las palabras se le atragantaban con el aire y la boca se le llenaba de sangre. Agarró con fuerza sus dedos temblorosos y los estrechó contra su pecho. Pude verla susurrarle algo al oído y desvanecerse, dejando caer sus miembros flácidos en el regazo de su marido, impotente. Nicola la zarandeó sin éxito y se abrazó desesperado al cuerpo inerte de Moira, mientras su corazón se detenía y sus miembros yacían en el suelo, fríos y moribundos, sin más esperanza que una muerte rápida. Bohanoon taponó la herida y la presionó. Levantó las piernas y separó la cabeza del suelo; la rodeó con su chaqueta para mantenerla caliente y le buscó el pulso.

-¡Hay que salir de aquí!, ¡necesita un médico!

- ¡Vuelve a la Puerta! -gritó el africano, imponiéndose a todos los otros aullidos de la cueva-. ¡Vuelve a la puerta y llama al cristal o seguiré disparando! Me traerás esa reliquia o los mataré a todos, -las piernas no me respondieron y me arrastraron hacia el sendero. Los ojos se me habían empañado por completo y el nudo de la garganta me impedía gritar e increpar a aquellos hombres hasta deshacer lo que habían hecho; pero no hice nada. Me encontré de nuevo dentro, escuchando los lamentos de Nicola suplicando a los oídos de Moira sin obtener respuesta. Había que buscar un médico; teníamos que salir de allí y jamás podríamos atravesar el túnel de regreso al templo de Zeus, si el africano no encontraba su preciada reliquia. Pero ahí no había tesoro alguno; estábamos condenados. Tenía que encontrar la pieza de metal y enseñársela, sólo así me creería. Pero, ¿cómo? Allí dentro no estaba, no había ninguna señal. Tampoco recordaba haber visto en la vasta sala ningún relieve que pudiera parecerse a la pieza; aunque no los había visto todos... Pero... Podría estar detrás del cristal. Podía haber otra estancia detrás de aquella otra puerta con el círculo de cristal en el centro, y encontrarse allí la pieza. Quizás la forma de atravesarla fuera rompiendo ese pequeño trozo de mineral translúcido; puede que al meter la mano por allí, encontrara un resorte que la abriera. Eso era lo único que podía hacer, debía romper el cristal y averiguar qué había detrás-.

Volví hacia el grabado, haciendo caso omiso de las voces que recorrían las paredes y que danzaban a mi alrededor como ninfas del bosque. Sentí los golpes sobre el techo, recibiéndome en el sendero y persiguiéndome en la carrera, mientras me precipitaba hacia el tapiz tallado, hasta que me estampé de bruces contra el relieve. La superficie estaba empapada en gotas gelificadas que se escurrían a la espesa capa viscosa que cubría el suelo; las muecas de los rostros reflejados en lado oscuro parecían haber cambiado de posición, y girarse hacia el frente en busca de mi presencia. Hubiera jurado que se miraban entre ellos y disfrutaban del relieve que dibujaban, antes de regresar. Ahora me miraban a mí. Todos los ojos del grabado estaban clavados en mí, pendiente de mis movimientos. El miedo volvió a sobrecogerme y jadeé ante la Puerta, sintiendo cómo el ruido de mi respiración sobrevolaba el pasadizo y se elevaba a través de las paredes, transportándose a otro mundo; el eco de mi resuello retumbaba sobre las piedras como truenos de una despiadada tormenta que acechara en la oscuridad. El pavor que sentía hizo que me temblaran las manos antes de asir la aldaba, y fui incapaz de hacerla sonar la primera vez que lo intenté; las sombras se amontonaron al otro lado del cristal, inquietas y excitadas por la luz de mi linterna, y se removieron, esperando el momento en que rompiera el círculo de cristal y fueran liberadas de su encierro. Sus movimientos me paralizaron. Estaba aterrada y esperé a que ocurriera un milagro que me sacara de allí y me devolviera a la vida que había perdido; a mis ensayos tranquilos en el laboratorio, a mis problemas administrativos y a mis estudios genéticos, prometedores y fascinantes, con los que daba pequeños pasos para el progreso de la Humanidad…Pero no ocurrió nada.

Los dedos me temblaron. Así la aldaba. Tiré de ella hasta donde permitía el resorte y la lancé contra el cristal. El velo se rasgó y unas diminutas grietas nacieron en el centro del golpe, y radiaron hacia el exterior hasta detenerse. El eco voló a través del sendero hasta la hendidura de la puerta y la atravesó por la estrechez; el africano percibió el sonido y hundió sus sentidos en la angosta abertura de la puerta. Sus creencias le hacían temer al Jahanam, como cualquier humilde siervo hubiera hecho; las escrituras estaban llenas de descripciones horripilantes, de los diversos seres esperpénticos que habitaban sus dominios, y cuyo único fin era torturar a los hombres impuros y sumirlos en el sufrimiento eterno. Para sus adentros recitó una oración y sintió que la sangre se le calentaba por debajo de la piel, haciéndole sudar. Aquella mujer era capaz de desatar la furia de los jinnis, si no obraba con devoción, y podía condenar sus almas a una temible eternidad.

Tycho también percibió el golpe. Estaba de rodillas, bajo la punta de una pistola y con las manos prendidas a la espalda. Las cuerdas no estaban tan fuertes como habían imaginado; el nudo cedía al retorcer las muñecas y pronto estaría libre. Ya había pensado lo que iba a hacer; el primero sería el hombre que lo apuntaba, lo derribaría de un cabezazo y le quitaría el arma. Dispararía al que vigilaba a Bohanoon y luego a los de los flancos. Tenía que ser rápido. Se parapetaría con el cuerpo del primero y neutralizaría la amenaza antes de que el africano tuviera tiempo de hacerse con un arma; a él no podía matarlo. Lo necesitaba vivo. Pero podía herirlo; sí, debía herirlo, para disminuir su peligro potencial y poder controlarlo. Si había llegado hasta allí es que habían abierto un hueco a través del derrumbe del pasadizo de Zeus, y se podía salir por allí. Ése era su plan. Una de las amarras se soltó y cayó al suelo, sin hacer el más mínimo sonido, ya sólo le quedaba una. Siguió forcejeando, consciente de que en un instante se soltaría; junto a la amarra caída había algunos relieves en la pared que recordaban a un paisaje mitológico. Había extraños animales de tamaños desproporcionados, especies florales que nunca habían existido y algunos hombres, de aspectos deformes, descansando junto a los árboles. Todo formaba parte de un mismo conjunto; excepto aquella marca que nada tenía que ver con lo demás. Estaba hecha muy posteriormente al resto; la erosión sufrida, dejaba patente que habían transcurrido varios siglos entre ambas grabaciones. Tenía un contorno informe, no representaba nada en especial, excepto para el africano, que había visto la pieza de Windsor. Él la hubiera reconocido al instante.

Los pies se me balancearon y retrocedieron instintivamente, al sentir el contacto del cristal. Aguardé, conteniendo la respiración y sin mover un solo músculo. Estaba más asustada de lo que había estado en mi vida y los temblores a causa del miedo se me sumaban al estremecimiento por el frío, haciendo que fuera imposible controlar el movimiento errático de las manos; la humedad me empapaba y la ropa se me pegaba al cuerpo, helada y mojada. El sabor salado volvió a impregnar mis labios y me recordó el regusto del mar y el aroma confortante de las marismas. Pero no era tan salada, era mucho más suave y adornada de retazos metálicos que no se encontraban en el mar; había reminiscencias de hierro, magnesio y quizá yodo.

Cogí de nuevo la aldaba, y miré aterrada hacia las grietas que se habían abierto al dar contra el cristal. El siguiente golpe lo rompería en añicos, aunque solo lo rozara. Las sombras se habían disipado y nada se movía al otro lado. Todo era pura quietud, como la calma que precede a la tempestad. Levanté la aldaba, la lancé y entonces lo supe. La sal. La sal me reveló la verdad de aquella Puerta. El terror me colapsó y mis miembros se contrajeron espasmódicamente, por el más intenso pánico que había sentido en mi vida. Hubiera preferido cualquier tipo de demonio, menos aquel. Lo que aguardaba tras esa Puerta no era el diablo, ni ninguna de sus representaciones, pero sí era la muerte. El más terrible coloso que ha conocido el hombre a lo largo de su historia, indomable e invencible, ante el que no existe más defensa que la huida. El agua. El agua contenida y apresada tras un dique tan frágil como el cristal. Era el Jordán, el río de la vida, que nacía en algún lugar remoto de esas montañas, y al que vertía sus aguas el prolífico manantial del Banias bajo el que nos encontrábamos. Toneladas de agua esperando comprimir aquella cámara y reducirla a sus cenizas. La fragilidad de aquel sendero era tal, que el río filtraba su corriente por las paredes, convirtiéndola en un poso de sal y minerales coagulados, que precipitaban bajo una manta de humedad próxima a la licuefacción. El legendario Jordán, cuna de la fe y división natural de los dos continentes de la ruta de la Seda, del cual es sabido que a diferencia de otros ríos no lleva agua dulce. Sus aguas son ricas en minerales, sulfúrico y magnesio, procedentes de las tierras arcillosas, y también de un discreto contenido en cloruro sódico, o lo que es lo mismo, sal, que le da un ligero sabor salado, cosa que lo hace único e irrepetible. Las sombras que se movían al otro lado eran sus peces; ejemplares de todas formas y tamaños, que enriquecían sus aguas desde el nacimiento de sus manantiales. Los sonidos eran los propios de la flotación, de la presión contra las paredes de un coloso que intentaba conquistar aquel espacio y engullirlo entre sus fauces. Ciertamente era el desafío a la muerte. La prueba de la lasitud de la vida frente a la imparable fuerza de los dioses.

El cristal se rompió y un monstruo titánico me engulló en sus fauces y devoró el sendero entero en menos de un segundo. La explosión contra las puertas de Pan atronó en el templo y los cogió desprevenidos. Habían comenzado a luchar entre ellos; el inspector se había soltado de sus amarras y se había lanzado contra los hombres del africano. Bohanoon consiguió hacerse con un arma y derribó a dos de ellos, Nicola cogió en brazos a Moira y corrió con ella hacia el túnel de Zeus aprovechando la confusión. La pelea se detuvo en el mismo instante en que el coloso desmedido desplomó las puertas del Hades y se abrió paso hacia la estancia. Inundó el templo antes de que ninguno de ellos pudiera reaccionar; no se dieron cuenta de lo que ocurría. De pronto todo se derrumbó y desapareció bajo el manantial, engullendo a todos los que estaban allí. La corriente los arrastró y los dioses los observaron danzar en su seno, indefensos e inútiles, como plumas al antojo del aire. ¿Quién viviría y quién moriría?, sólo ellos lo sabrían.

Los aplausos cesaron y Leonard dio las gracias a la mesa presidencial por su aprobación. El dossier que había presentado había convencido a los altos cargos de la comitiva elegida para analizar el caso del Instituto genético; los representantes de los centros superiores de investigación habían venido desde todas partes de la Comunidad: CSIC, SOST, EEI, comisarios de centros nacionales de otros países miembros, delegados de la Unión e investigadores distinguidos de las altas esferas del país… Los cargos públicos eran los menos presentes pero, aún así, había demasiados involucrados en la elección del director en funciones del Genius, que debería gobernar el devenir del Instituto y su implicación en los estudios internacionales en vigor, hasta la elección del nuevo director. Leonard había presentado todo un alarde de credenciales y cartas de recomendación, que provenían de los mejores centros de investigación del mundo y de los principales involucrados con el Instituto de genética; por no hablar de sus estupendas relaciones políticas y su buen bagaje entre los altos cargos de gobierno del país, que sin duda le granjearían algún que otro achuchón en la elección. Tan sólo se habían tomado un día en estudiar los expedientes presentados a la candidatura, y el de Leonard Croft salió victorioso sin complicaciones. La mesa presidencial en pleno le aclamó al terminar el nombramiento y la firma de las responsabilidades subsidiarias; al menos veinte personas presidían la comitiva y estrechó sus manos uno por uno; sólo había una mujer entre ellos, y era demasiado joven como para conocerlo personalmente. Pero para los demás no era la primera vez, ya que entre ellos eran todo caras conocidas, excepto algunas pocas novedades que se escondían entre el graderío, debido a recientes investiduras.

En el discurso de agradecimiento no faltó la alusión a la reputación intachable de la doctora Der Linden y a la confianza profunda que sentía en que todas las desavenencias, surgidas por las más desafortunadas complicaciones alrededor de su persona, fueran pronto esclarecidas y pudiera volver a ser designada como directora del centro; las miradas de reojo se difuminaron entre la mesa presidencial y hubo algunas carrasperas disimuladas, e incluso algunos comentarios en voz baja, que escaparon a los micrófonos del auditorio. Sin duda advirtió recelo, desaprobación y alguna que otra referencia a prestigiosas candidaturas que ya habían manifestado su interés por heredar el llamativo asiento de la doctora Der Linden. El ministro de Relaciones Exteriores fue el único que apoyo el comentario con un severo cabezazo, posiblemente, porque aún esperaba que algún día Lía declinara a sus proposiciones más íntimas y accediera a una cita personal con él, fuera del ámbito de las reuniones programadas y las galas oficiales; a ese respecto, el doctor Croft podría ser el fuerte adalid que necesitaba para convencerla, y no estaba de más apoyarle en su andadura.

Junto a la larga estela de reporteros, que garabateaban los nombres de los investigadores presentes entre sus notas, se encontraban algunos americanos que habían sido enviados por rotativos estadounidenses, a petición de los centros con los que el Genius cooperaba abiertamente; entre el público también había representantes bancarios, que eran los depositarios de algunos de los documentos que el doctor Croft debía firmar para asumir las cuentas de financiación del Instituto y las cámaras de seguridad. Un dispendio de infinitos procedimientos protocolarios, que debían ser observados hasta la saciedad, para finiquitar todo el traspaso de poderes al director en funciones y que el Genius pudiera ser de nuevo abierto y recuperara su actividad. En poco tiempo, los empleados podrían volver al centro y continuar trabajando en sus estudios; o, al menos, en aquellos en los que la policía hubiera dejado de investigar, y pudieran ser puestas en marcha las máquinas necesarias y recuperado el material pertinente. No sería una empresa fácil de volver a poner en marcha, pero poco a poco las aguas irían volviendo a su cauce y el trabajo volvería a sucederse con normalidad; sin embargo, el tiempo perdido era irrecuperable. Supondría importantes pérdidas que no podrían ser subsanadas; la colaboración con el Proyecto Genoma, las investigaciones con la empresa Celera, el convenio con el centro Van Beneden de Bruselas para la financiación privada… Todo pendía de un hilo, y el más mínimo soplo de aire podía derrumbarlo, como un frágil castillo de naipes.

Las fotografías inmortalizaron el momento y los mejores periódicos salieron al paso de la noticia, con una discreta referencia en la sección de Ciencia y tecnología; tampoco era una reseña que interesara demasiado al público en general pero, el cambio administrativo del primer centro nacional a la cabeza de los descubrimientos científicos del genoma, debía ser plasmado como si fuera todo un cambio de cartera ministerial. Por supuesto, volvieron a salir a la luz los detalles más escabrosos del conflicto interno que había sufrido el Instituto, y la investigación criminal en la que se había visto envuelta la directora científica. A las crueles alusiones a su persona, se sumaron esta vez algunos nombres más que habían desaparecido de la pista de las autoridades y que estaban requeridas judicialmente, como el propio inspector encargado del caso, que se encontraba en paradero desconocido y que parecía haber sido acusado de ocultación de pruebas, y como el jefe de seguridad del Instituto, que tampoco había comparecido a prestar declaración.

En cuanto todo hubo terminado, Leonard se puso en contacto con la secretaria técnica del centro, Enriqueta Sibón, y la citó inmediatamente en el Genius para empezar cuanto antes el trabajo. Los doctores fueron apareciendo con cuentagotas, y Leonard tuvo que explicar varias veces la situación excepcional del Instituto genético y la decisión de la comitiva. Tuvo una tarde de locos; pasó casi todo el día al teléfono, sentado en el cómodo sillón giratorio del despacho del director científico y observando las pertenencias de Lía esparcidas por toda la mesa. Había diversas agendas, memorias portátiles saturadas de datos científicos, cartas a medio abrir, revistas a medio leer y un centenar de correos en la bandeja de entrada del Instituto, a los que ahora él debía responder; también había algunas fotografías personales sobre una consola que había junto a la ventana, y otras colgadas sobre la pared, como la que mostraba el día en el que recibió el Premio de Ética. Todas representaban grandes momentos de su carrera en los que se le habían reconocido los méritos que había merecido con un trabajo brillante; había muchas personalidades emblemáticas en aquellas fotografías: jefes de estado, ministros, científicos importantes, delegados de organizaciones europeas… Todo un despliegue de honores y reconocimientos.

Intentó hacer algo de hueco entre todo el desbarajuste de la mesa y abrió algunos cajones para intentar hacer hueco a tanto papeleo. En el último de ellos descubrió el pico de una fotografía arrugaba que sobresalía entre algunas carpetas de documentos antiguos. Tiró de ella y el colorido le resultó familiar. El contraste de aquella imagen arrugada y escondida, con las lustrosas instantáneas que se exhibían desde esmerados marcos en el diván, era más que evidente. Era una antigua fotografía en la que se les veía a ellos dos en la playa; la luna dibujaba un reguero plateado sobre el oscuro cobijo del océano y la hoja de una palmera se asomaba desde una esquina dando la sensación de tratarse de un rincón paradisíaco. Ambos bailaban descalzos sobre la arena al son de una melodía lejana que sonaba desde alguno de los garitos cercanos a la costa. Ella llevaba un largo vestido blanco y le rodeaba el cuello con sus brazos; él dejaba caer sus manos en la curva de su cintura y sonreía ante el cosquilleo de la gravilla, que se le colaba por los bajos del pantalón por mucho que se los hubiera remangado. Recordó que después de aquello la hizo girar y el vuelo de su vestido danzó sobre la espuma, acrecentado por el aleteo de una suave brisa.

- Lo siento, Lía. Lo siento mucho. Tenía que hacerlo, -volvió a dejarla donde estaba y se puso manos a la obra-.

Los delegados del Consorcio del Genoma no tardaron en hacerse eco del cambio directivo y se pusieron en contacto con él aquella misma tarde. El estudio del genoma era un importante avance histórico de carácter internacional y no podía detenerse por ningún centro en particular que no fuera capaz de seguir el ritmo. Las áreas asignadas al Genius serían reubicadas en otras instituciones, que pudieran seguir al grupo y que no tuvieran tantos conflictos legales con los que poner en peligro toda la investigación.

- Es una pena, doctor Croft, -Enriqueta había escuchado parte de la conversación desde su intercomunicador y pasó a despedirse del director en funciones, antes de dar por zanjada la jornada y retirarse a descansar hasta el día siguiente-. La doctora Der Linden tenía tanta ilusión puesta en esa colaboración, que hasta hubiera vendido su alma al diablo antes de perderla. No puedo creer que siga desaparecida; tiene que haberle pasado algo muy grave, para que no haya vuelto a defender el Proyecto Genoma y haya dejado que se lo arrebaten. Tiene que estar muerta, -las palabras le salieron antes de darse cuenta de lo que significaban y enseguida se sonrojó por lo que había dicho. Croft levantó la vista, como si nunca hubiera considerado aquella posibilidad y acabara de caer en la remota viabilidad de semejante hipótesis-. Lo lamento, no quería decir eso, -unas lágrimas le asomaron tímidamente a los ojos, con el mero hecho de imaginar que pudiera ser verdad. Pero lo cierto era que, para haber renunciado aparentemente a todo por lo que había luchado en su vida, no era una idea tan descabellada. El doctor Croft adivinó sus temores por su afligida expresión-.

- No se preocupe, Enriqueta. Ella volverá, ya lo verá. Y cuando lo haga, la ayudaremos a recuperar su puesto y todas las investigaciones en las que trabajaba, incluida la colaboración con el Consorcio del Genoma y el Proyecto Synthia.

- ¿Y cómo vamos a hacer eso? No es posible, ya no es posible. No podemos recuperar el tiempo perdido y presentar los resultados dentro de unos días, tal y como estaba previsto. Es materialmente imposible; ya tuvimos suficientes retrasos cuando los camiones de transporte de material se quedaron atascados entre el tráfico por la lluvia. Nos habría costado mucho esfuerzo y trabajo duro llegar a tiempo; ahora, después de todo lo que ha pasado y los días enteros que se han perdido, es meramente utópico. Las máquinas tendrían que haber seguido trabajando día y noche, mientras el Instituto estaba cerrado, y aún así no las tendría todas conmigo en conseguirlo. Es inútil, doctor Croft, lo hemos perdido todo.

El rostro de Enriqueta era tan desapacible que Leonard no pudo más que sonreír, ante la profunda desesperación de la adorable ancianita. Le acercó un pañuelo del escritorio y le secó las lágrimas.

- Ni siquiera el doctor Venter, con la profunda admiración que le tiene, podrá condonar el tiempo perdido y no deshacer la sociedad. Habrá buscado otro centro y, a estas alturas, ya estará cooperando con otros investigadores con menos problemas legales, que puedan proporcionarle todos esos datos y todas esas teorías tan sorprendentes que le encandilaron de la doctora, -Enriqueta sorbió una vez y terminó de empapar el pañuelo antes de tirarlo a la papelera-. No se merecía esto, no señor. No se lo merecía.

- Enriqueta es usted una mujer fascinante, supongo que no será la primera vez que se lo dicen. Me ha conmovido la lealtad que ha demostrado hacia la doctora Der Linden y hacia el Instituto, así que voy a hacer algo por aliviarle ese sufrimiento que la quebranta. Sígame, por favor, -Croft abrió la puerta del despacho y le cedió el paso. Avanzó por el pasillo hasta el escritorio de la secretaria, y la invitó a seguir-.

- ¿A dónde vamos?

- Voy a enseñarle algo. Aún no está todo perdido.

Lo último que escuchó fue una suave brisa de silencio, que tiró de su cuerpo hacia el interior de la Puerta, y arrastró el eco de su nombre en la implosión, hacia algún lejano lugar dentro de aquel abismo. El aluvión desbordó el dique como si se tratara de papel mojado, desgarrando los enormes bloques de piedra sin clemencia. No ofrecieron contención alguna. En cuestión de segundos, el coloso sumergió el templo, destruyendo todo atisbo de construcción a su paso. El gran dios Pan fue arrastrado por la crecida y arrojado contra los bajorrelieves hasta que sus miembros se resquebrajaron y su cuerpo se despedazó en mil añicos. Sus ojos sin vida perecieron en el fondo de la riada, entre las corrientes que arrancaban los retazos de su envergadura, como aves de rapiña disputándose a su presa. Jamás volvería a velar por aquella Puerta.

Los párpados se le habían cerrado al sentir la embestida de la riada; todo lo que escuchó entre tanto ya había pasado. Perdió la consciencia en algún momento. Lo único que había era agua. Una explosión sorda y seca fue lo primero. Su estela no duró mucho, el aire succionó el cauce del manantial y desbordó el muro, haciendo estallar las paredes adyacentes. La estancia desapareció y todo quedó sumergido. Los grabados saltaron desde sus lienzos de piedra. Las juntas de hierro estallaron y las rocas surcaron los aires. El suelo tembló y se abrió el lecho. Perdió la noción de cielo y tierra. Tan sólo volaba. Zarandeado por los vaivenes de los golpes de masas de agua, que luchaban por rellenar la estancia. Lo impulsaban hacia todas partes, volteándolo y golpeándolo contra las piedras. Sus pulmones retenían un suspiro de aire que pronto se agotaría. Chocó contra algo. Las rocas lo golpearon y fue arrastrado por una superficie abrupta, con las lascas puntiagudas horadándole la espalda.

Las corrientes lo aprisionaban en el fondo y, por mucho que nadaba, no encontraba forma alguna de salir de sus redes. La marejada lo conducía inevitablemente hacia algún lugar en el seno del manantial. El aire le faltaba. Un cuerpo humano le pasó por el costado a mayor velocidad. Sus brazos traqueteaban en el agua como si fueran de trapo. Luchó a contracorriente tratando de salvarse de la muerte, aferrándose al poco aire que le quedaba. De pronto, sus dedos acariciaron una brisa de aire fresco y sacó la cabeza. Tragó agua, tosió y escupió, intentando coger todo cuanto podía. El techo de la cueva apareció a una velocidad estrepitosa; la espuma se condensaba en remolinos y el ruido era ensordecedor. La gruta desapareció, como por arte de magia, y al segundo voló hacia la noche estrellada del Banias; ingrávido, inmune a la atracción terrestre y al peso de su cuerpo. Sobrevoló la enorme catarata de agua que caía a cuatro pisos de altura y se elevó sobre los rápidos, como una enorme piedra lanzada al aire. Por un momento, creyó que podía flotar y que la densidad del aire se había convertido en un mullido colchón incorpóreo que le sostenía en mitad de la nada… Pero no fue así. Cayó antes de darse cuenta de lo que ocurría, envuelto en una brutal maleza de agua, espuma y aire, que lo succionó hacia lo más hondo del despeñadero.

La noche había terminado en el Banias y comenzaba a amanecer.

El aire jugaba con los juncos de la orilla, como llamas ardientes que vacilaban al rugir del céfiro; la espuma de la arcada se dispersaba sobre el cauce tranquilo del naciente río y avanzaba cansinamente, para alimentar al hambriento Jordán. Las grullas empezaban a despertarse entre las ramas más altas de la ribera y se avisaban entre ellas de que había llegado la hora de partir; debían proseguir su camino hacia occidente y continuar la migración, como cada año por estas fechas. La algarabía comenzaba a despertar en la ensenada, a la par que las primeras bandadas alzaban el vuelo; los animales salían de sus madrigueras y las crías más jóvenes trinaban entre las hojas de los árboles, al refugio de sus nidos. El río recibía el nuevo día, despertando a sus invertebrados acuáticos y elevándolos hasta el plancton acumulado en la superficie, que les serviría de alimento y de cobijo. La luz quebraba la fina membrana de estos restos orgánicos y se abría paso, en un abanico de colores que iluminaba las profundidades; tan sólo rebotaba contra los cuerpos interpuestos en la orilla, haciendo brillar las gotas sobre sus rostros deslucidos y bañando las inertes cuencas vítreas sin más respuesta que la callada. Algunos caían ante el ir y venir de la corriente, y volvían al seno del río hasta ser engullidos por el cauce, e impulsados impunemente hacia el Jordán. El africano había caído antes de bajar por la melena; un cascote del templo lo estampó en la cabeza y le reventó el cráneo. Ni siquiera se había enterado. Sus hombres habían perecido todos, sumidos en la corriente y arrastrados por la cascada hacia el fondo, por el peso de los equipos que llevaban a la espalda. Unos habían seguido camino hacia el Jordán, danzando inermes entre la basura flotante, y otros yacían encallados a un lado y a otro del río, con los ojos desorbitados hacia el amanecer, huesos rotos y heridas punzantes que ya habían dejado de sangrar; ninguno había sobrevivido.

Todos los cuerpos que los camelleros habían encontrado en las orillas pertenecían al grupo beja, y habían perecido. Todos menos uno. Un hombre caucásico que se hallaba entre unos juncos y que abandonaron a su suerte antes de marcharse. Pronto volvería a despertar la actividad entre las ruinas, y las cataratas se llenarían de turistas y trabajadores que descubrirían los cuerpos. Les quitaron todos los objetos que pudieran identificarles, -y todo cuanto pudiera tener algún valor-, los metieron en el agua con la bendición de la paz y huyeron hacia Siria. Taharka había caído y la misión había terminado para ellos. Desaparecerían sin dejar rastro, antes de que cualquier agente israelí investigara el suceso, o de que los hombres para los que trabajaban pudieran intentar depurar responsabilidades del fracaso. Se adentraron en los caminos de las montañas y se entremetieron pronto entre los grupos nómadas que vagaban entre las fronteras; los cuerpos de los suyos fueron devueltos al río y la tierra reciclaría sus almas a una nueva vida, según la tradición.

Los turistas no tardaron en volver a pasear por el Parque, para aprovechar las primeras horas de la mañana, en las que el calor daba una precaria tregua a las visitas culturales; los peones volvieron a las obras de restauración y a las exploraciones arqueológicas. Pronto, quedó al descubierto la profanación de la entrada recién hallada y los destrozos que el temblor había provocado; temieron que el movimiento que se había sentido durante la noche hubiera sido provocado por una intrusión furtiva en el yacimiento. Las autoridades israelíes no tardaron en presentarse en el acceso y acordonaron el Parque. Los turistas fueron desalojados de los templos y los americanos comenzaron una dura contienda legal por la concesión de la explotación; los agentes empezaron a desperdigarse por las ruinas, en busca de posibles criminales implicados en la profanación de restos arqueológicos, saqueo y agresión contra la seguridad de la población residente. Los camiones del ejército comenzaron a llegar a la reserva natural; los chalecos de colores caquis invadieron las construcciones, y las botas altas, de interminables cordones y placas metálicas, patearon cada resquicio de los caminos que rodeaban el prolífico paraje del monte Hermón.

Los senderos se habían quedado desiertos y en los templos tan sólo quedaban algunos animales salvajes, que se refugiaban de la intemperie de la mañana entre las piedras. Había oquedades nuevas abiertas sobre el terreno y algunos árboles caídos a causa de los derrumbes; se veían grandes rocas interpuestas en los caminos, que habían rodado desde las laderas, quebrando los troncos a su paso y aplastando la vegetación. Había grietas, hendeduras profundas y depresiones clandestinas, que surgían entre los arbustos sin la menor indicación de su presencia. Hasta la mismísima falla Sirio-africana, que se extendía desde la frontera entre Siria y Turquía hasta el río Zambeze en África, se había resentido por el temblor del derrumbe; la discontinuidad tectónica que recorría Israel, desde Métula hasta el mar Rojo, era un elemento de frecuente actividad, y una explosión de aquella magnitud podría haber provocado un serio terremoto con terribles consecuencias. Cualquier precaución era poca y los centros sísmicos tendrían que seguir toda secuela que pudiera proseguir al temblor. El lugar debía ser asegurado, y bien señalado, antes de dejar pasear a los turistas por el Parque, e incurrir en responsabilidades civiles que pudieran tener graves consecuencias internacionales. Tan sólo algunos ganaderos erraban por los alrededores, en tránsito hacia las zonas de pasto de sus rebaños; pero los montañeros conocían perfectamente las fluctuaciones que podían ocurrir en los terrenos y la fragilidad de las pendientes. El ganado sorteaba los obstáculos con un instinto casi vidente.

La zona de la cascada era la de más difícil acceso para los vehículos; los caminos se hacían tortuosos y empinados, y tuvieron que abandonar los transportes para peinar las riberas del río.

El sol comenzaba a bañar las copas más altas de los árboles, y dejaba entrever entre la maleza el manto flamígero de los juncos. El europeo desaliñado era el único que había quedado en la orilla; respiraba con dificultad, y la hipotermia le había espolvoreado la piel de un blanco tiznado de azul que auguraba un mal auspicio. Sin embargo, las voces lejanas de los uniformados le hicieron volver en sí y abrió los ojos.

¿Qué había pasado?, ¿dónde estaba? No podía recordar. El ruido del agua al rugir desde la cascada le respondió. Habían salido de la montaña arrastrados por la corriente y habían caído al río. Pero, ¿dónde estaba el templo?, ¿de dónde había salido el agua? ¿Dónde estaban los otros? Lo último que recordaba era la pelea con el africano y el reflejo de Nicola corriendo hacia el túnel de Zeus, con Moira en sus brazos. ¿Dónde estaban todos? Se levantó como pudo. Estaba agarrotado; no sentía los pies y las manos le temblaban. De día, y en las estaciones más benignas, la temperatura del agua del Jordán no alcanza los 16ºC. Ahora, justo al comienzo de la primavera y en plena madrugada, sus diminutas moléculas se convertían en afilados cuchillos helados que cortaban hasta el sentido. El aire que exhalaba le rasgaba el pecho, como si algo le estuviera oprimiendo y no le dejara llenarse los pulmones. Debía tener alguna costilla rota. Tenía sangre en la cabeza, pero no sabía porque, y le bailaba un diente. La fuerza de la embestida del agua había sido terrible.

Un tremendo alarido salió de la boca de la cascada y un bulto oscuro cayó a tremebunda velocidad entre la melena. Golpeó el lecho del río con un ruido sordo que pareció un disparo; Tycho se precipitó sobre el cauce en busca del origen. Nadó hasta las inmediaciones de la catarata, donde la espuma se desleía y la resaca despedía los objetos hacia la corriente, y encontró un cuerpo zarandeándose bocabajo en la superficie. Corrió hacia él y tiró de sus ropas, intentando mantenerle la cabeza fuera del agua. Era la doctora; la montaña la había escupido de sus entrañas y la había devuelto a la vida.

- ¡Lía! -Tycho la sacó del río lo más rápido que pudo e intentó reanimarla. Unió sus labios con los suyos y sopló, repetidas veces, esperando sacarle el agua que hubiera podido tragar. Su cuerpo no respondía; oprimió con fuerza el centro del esternón, rítmicamente, y siguió soplando. Estaba tan fría que al tocarla se quemaba los dedos. Sus labios estaban completamente amoratados, y los ojos arreactivos y en plena midriasis. Ni siquiera le encontraba el pulso.

De pronto reaccionó. Sus pupilas se constriñeron automáticamente y tosió con violencia; vomitó espesas arcadas de agua, hasta que la expulsó toda. Respiró con dificultad, entre toses, jadeos y convulsiones, pero poco a poco recuperó el aire perdido. Estaba aturdida y movía los brazos como si quisiera seguir nadando entre la corriente y salir a flote. Tenía algunas heridas por los brazos y algunos rotos en los pantalones, pero nada grave. Se repondría en cuanto entrara en calor y consiguieran deshacerse de aquellas ropas húmedas; Tycho también temblaba de frío y casi no era capaz de sentir el tacto de los dedos. Pero estaban a salvo. Habían sobrevivido.

- Lía, ¿puedes oírme?

- ¿Qué ha ocurrido?, ¿dónde estamos?

- El templo se inundó; las paredes explotaron y el agua nos arrastró. Hemos caído por una cascada hasta el río. Estamos vivos.

- ¿Dónde están todos?, ¿qué ha pasado con los demás?

- No hay nadie más, -la abertura de la cascada había quedado desierta y el agua caía a espuertas desde la montaña, como si nada la hubiera importunado-. No ha salido nadie más.

- ¿Están muertos?, ¿todos? No puede ser, ¡Moira!, ¡Enara!

- Lía…

- ¡Nicola!, ¿dónde estáis?

- Lía, para. Escúchame. No sabemos lo que ha ocurrido, pueden haber encontrado otra manera de salir…

- ¿Con toda esa agua inundando el templo y la fuerza de la corriente? Imposible.

- O haber caído antes por la catarata y emprendido la huida, no lo sabemos. No sabemos nada; estamos solos.

- No puede ser…

- Averiguaremos lo que ha ocurrido, te lo prometo. Lía, -sus manos enjugaron las lágrimas y el cálido goteo despertó algunas de las terminaciones nerviosas que el policía había dejado de sentir a causa del frío. Las largas hebras del fino cabello color caoba de la doctora, ahora húmedo y apelmazado, se le entrelazaron entre los dedos y recordó el deslizar del agua tibia de la ducha, resbalando por la piel hasta perderse en el desagüe. Creyó sentir de nuevo aquel calor intenso que le había invadido en la habitación del kibbutz, al escuchar el grifo girar, y cómo aquél reguero chorreante encontraba su piel y tropezaba con ella, impregnándola de un jugoso abrigo templado. Pero, lo que de verdad recordaba, era la visión de su torso desnudo, reflejándose en el cristal de la ventana y descubriéndole cada curva de su cuerpo hasta el más diminuto detalle; el brillo del agua resbalando por sus pechos desnudos, dibujándose entre los requiebros del cristal como unas tímidas líneas de luces y sombras, esbozadas en el aire, bajo el bosquejo translúcido del jabón sobre su piel. Cientos de puntos rutilantes destellando ante el candil de la habitación y envolviéndola en un manto dorado y cristalino, como una hermosa escultura tallada entre piedras preciosas; descendiendo hasta la curva de sus senos y la que doblaba el final de su espalda, en una preciosa ese bañada en miel. Se acercó hasta sus labios y estuvo a punto de besarla-.

Un disparo rompió el silencio de la ribera y Tycho se levantó como un resorte, entre las plumíferas hojas oscilantes de los juncos, buscando el origen del ruido. Algunas bandadas de pájaros alzaron el vuelo de los árboles y se sintió el correteo de numerosas patitas sobre la tierra, abriéndose camino entre las ramas de los arbustos. Un nuevo estruendo volvió a sobrevolar la ribera y el tronco de un árbol se astilló explosivamente sobre sus cabezas.

- ¡Disparos!, -Tycho se agachó de golpe al sentir una nueva repercusión sobre las hojas y le cayeron trozos de corteza sobre la cabeza. Unas voces los exhortaron desde lo alto de la cascada. Llovieron más disparos y los gritos se sucedieron desde varias direcciones. Pol cogió en brazos a la doctora y corrió entre la maleza, río abajo. Las explosiones lo persiguieron por la ribera hasta que se tiró al agua. La arrastró bajo el alto manto de los tallos que crecían bajo el agua y nadó hacia la corriente; el afluente avanzaba con impetuosa fuerza a causa de la pendiente de los riscos, precipitándose hacia el río donde debía verter sus aguas. Los troncos los escondieron entre la selvática maleza y las rocas salientes terminaron por difuminar sus cabezas navegantes a lo largo del curso. Dejó de sentir los dedos por completo; el frío le constreñía hasta casi hacerle imposible calzar el aire. Los soldados se volcaron sobre las orillas y los disparos salpicaron entre los tallos que habían quedado más arriba. Pol siguió nadando, tirando con fuerza del cuerpo doliente que arrastraba y tratando de mantenerle la cabeza fuera del agua. Los militares pronto se les echaron encima y los rodearon. Tycho tronchó uno de los tallos y lo dividió en dos trozos bien largos. Se sumergieron por completo y respiraron a través de ellos, mientras esperaban a que pasaran. La superficie del agua era tan clara que podían ver los cañones de los rifles sobrevolando la orilla, expectantes; así como las punteras metálicas de la botas brillando, al reflejar la luz del sol. Se agazaparon en una espesa maraña de palustres, sembrados de flores oscuras que crecían en densos racimos que los ocultaban. Esperaron hasta que los pájaros volvieron a sobrevolar el cauce y las ondas de la corriente se dispersaron. Estuvieron así tanto tiempo que el frío se convirtió en un abrigo ponzoñoso, que invitaba a un sueño profundo y balsámico; tuvieron que obligarse a mantener las extremidades en movimiento y abrir los ojos de parar en par, al agua gélida del río, para no caer en la hipotermia y en el sueño de los justos.

- ¿Qué esta pasando? -la voz de la doctora era tan áfona que casi se difuminaba sobre la corriente antes de poder oírla-.

- No tengo ni idea. Son soldados. Deben de ser israelíes; la explosión del templo se habrá sentido en el pueblo y creerán que es un atentado sirio. No lo sé; pero no creo que nos den una oportunidad de explicarnos, si nos cogen.

- ¿Qué vamos a hacer? El africano ha muerto y no hemos conseguido nada. No podemos volver. Tenemos que buscar a los demás.

- Si han sobrevivido, Bohanoon se encargará de ellos. Si no, ya no están a nuestro alcance. Iremos a Francia, a donde tu archivista dijo que señalaba la última palabra.

- ¿Para qué? No tiene sentido. Todo ha terminado; debemos volver y afrontar las acusaciones. Esperar a que la justicia nos absuelva por algo que no hemos cometido.

- No es cierto. Nos condenarán con las pocas pruebas circunstanciales que tengan; el hecho de haber huido será lo que más pese. Irás a la cárcel por asesinato y yo por complicidad en tu fuga. No podemos volver todavía, tenemos que conseguir esas pruebas y sé cómo hacerlo. Los rosacruces siguen queriendo esa reliquia y ahora somos su única oportunidad de conseguirlo. Nos darán lo que pidamos y recuperaremos nuestras vidas.

- ¿Cómo piensas hacer eso?

- Yo no. Lo harás tú, y yo te ayudaré.

- ¿De verdad crees que ahora negociarán con nosotros?

- Por supuesto. No tienen más remedio, el nubio ha desaparecido y han interpretado mal el documento, sólo nosotros sabemos a dónde señala. Están en nuestras manos como un títere de madera. No pueden hacer otra cosa, tendrán que ceder. Nada puede salir mal. Vamos.

Tycho asomó ligeramente la cabeza entre los juncos y escudriñó los senderos; los cortos cabellos que se enderezaban desde la coronilla, a pesar del agua, temblaban como si pudieran sentir el frío que imbuía el resto del cuerpo. El silencio había vuelto sobre las riberas y las voces de los soldados sonaban tan lejanas que se confundían con los aleteos de las bandadas flotantes. Salieron del agua y echaron a correr.

CROMOSOMA XVIII

Amen

1.243 d.C.

La hora había llegado. Los cruzados de Inocencio se colaban por los escollos de la muralla y plantaban batalla en el castillo. Los dominicos sacaban en hileras a los pocos que apresaban; las mujeres y los niños eran los pocos que conducían con vida hasta el valle. Algunos reductos se habían atrincherado con coraje en el último torreón y resistían el embate. El asedio se concentraba en sus almenas.

Bertrand, cubierto de sangre y rodeado de cuerpos desmembrados, se ocultó tras la aspillera y contó las saetas que le quedaban. Estaba solo; los demás habían caído a su lado, o defendían las compuertas de la parte baja resistiendo el empuje de los cruzados. Le Brouge, el martillo de los herejes, observaba el final de la rebeldía desde lo alto de su caballo inmaculado; su armadura estaba reluciente, el estandarte terso y el escudo limpio. No había entrado en combate. Junto a él, hileras de incontables arqueros asediaban el torreón. No había escapatoria. Los pocos que sobrevivirían serían llevados hasta el valle y quemados vivos en una gran hoguera, para purificar sus almas en nombre de María; su collar de cuentas los había llevado a la victoria. Bertrand tomó una vitela y tinta; el pulso le temblaba, la piel le sudaba, como si estuviera bajo el mismísimo sol abrasador y, en cambio, ni el más leve asomo de calor abrigaba sus miembros entumecidos y amoratados. Era la certeza de la muerte, que estremecía la mente y atormentaba el cuerpo, antes de entregar la vida. Aquella sería su última voluntad y el único testimonio del asedio.

Queridos hermanos,

La noche se ha cernido sobre nosotros y nada puede hacerse para evitarlo. Las murallas caen, los hombres mueren y nuestros ojos jamás volverán a abrirse a un nuevo amanecer. Pero no temáis, cuatro almas han sido salvadas de este horror y han huido por la escarpada, con el legado que albergábamos. En ellos reside el camino que deberéis seguir para encontrar la luz. Dejo este mundo, con el corazón puro y el alma limpia, y acepto con honor la encomienda de caer junto a los míos, en esta hora tan aciaga.

Lo único que lamento es haber faltado a mi palabra.

Escribió los nuevos nombres de sus compañeros, y tembló en el último, al recordar el brillo que había amanecido en sus ojos cuando juró que huiría. Dobló la carta y guardó en su seno una pequeña punta de flecha con unos extraños grabados. La escondió bajo una piedra de la aspillera y la marcó con su propia sangre; dibujó sobre ella una imagen parecida a la punta de una flecha. Nada más podía hacerse. Solamente restaba una cosa, encomendarse a Dios y rogar por su alma.

El torreón era presa del asedio y la invasión. Bertrand caminaba hacia la almenara más elevada, a plantar batalla. A cada paso, una oración brotaba de sus labios y un aliento de vida se le escapaba. Antes de abrir la puerta, recordó el dolor de su Señor en la última hora. El horror del miedo que torturara su carne, esperando en la más austera soledad, a cumplir un destino augurado. Esperando caminar, de propio pie hacia su muerte, sabiendo que no habría llanto que calmara su agonía, que no habría duelo que limpiara sus heridas, que no habría piedad para él y que ni una sola alma tendería una mano en su ayuda; solo, frente al final y sus miedos, como un hombre cualquiera. Su último pensamiento antes de abrir fue para ella.

“Ruego a Dios en esta noche, que perdone mis pecados y me imbuya de valor en estas horas que me quedan. Ruego a Dios para que interceda por mí en su alma y busque en ella mi perdón. Que ella no dude nunca de que la amé, aunque en prenda de su vida, mis labios le faltaran a la verdad”. Amén.

La directora del Instituto de Genética, Lía Der Linden, que otrora participara en la prestigiosa carrera por el Proyecto Genoma Humano, junto a nombres tan destacados como el director del Venter Institute y el codescubridor de la doble hélice, se haya en búsqueda y captura desde la pasada noche; así como el agente al cargo de su caso, el inspector Pol Tycho, de la Unidad de Delincuencia Especializada. Presuntamente, ambos habrían escapado hasta Israel, donde han sido reconocidos por la guardia fronteriza y el servicio de inteligencia. Según las declaraciones, podrían haberse visto envueltos en un atentado contra un yacimiento arqueológico, que contenía restos sagrados de una antigüedad considerable, y podrían haberse visto implicados en un caso de expoliación de reliquias protegidas. La persecución está siendo coordinada a nivel internacional y las fronteras han sido reforzadas para que no consigan salir del país.

El agente Escolari se restregó los cabellos sin dar crédito a las noticias. Vestía de paisano; el comisario no le había vuelto a llamar desde el día que abandonara la comisaría, y la investigación de Asuntos Internos aún estaba indagando sobre su implicación en el caso. Tardaría un tiempo en volver al servicio, pensó. Pero al menos sabía que algún día volvería; el inspector en cambio…

Cerró de golpe el periódico y lo tiró en la primera papelera que se encontró. Tenía que seguir las instrucciones al pie de la letra; comprobó una vez más el nombre que encabezaba aquel trozo de papel y levantó la vista al edificio que se levantaba imponente sobre la acera, “Museo de Historia”. Allí era. Tiró el cigarrillo a medio consumir y se subió los cuellos de la chaqueta, para desaparecer entre el bullicio que se desparramaba en la entrada. Subió las escaleras y volvió a mirar a ambos lados de la calle antes de entrar. Si el comisario era tan listo como parecía, le habría puesto vigilancia para tratar de encontrar al inspector Tycho, y tendrían que estar a la vuelta de la esquina. Pero Pol también apuntaba maneras. Había sido tan sutil como para no dejar rastro; misteriosamente, le había llegado al correo electrónico un ticket para visitar el Museo de Historia, que supuestamente él mismo había comprado el día anterior. Sabía perfectamente que no lo había hecho, pero tampoco podía haber sucedido al azar; la persona que lo hubiera comprado había tenido que dar su número de identidad y sus datos personales. Sólo el inspector estaba al alcance de esa información, y presintió que se trataba de un intento de comunicarse con él.

Esperó a que abrieran el museo, tomando café caliente y bollos de crema en la cafetería que había en frente. Se aseguró varias veces de que nadie lo estuviera siguiendo. En cuanto vio que los primeros curiosos se acercaban al edificio, pagó la cuenta y salió a la acera a fumarse un pitillo tranquilamente. Recorrió la calle de arriba abajo, esperando encontrarse con el inspector o con alguien que lo interceptara en su nombre. Pero no fue así. Se decidió a entrar y hacer uso del ticket que le había llegado.

Los primeros espectadores se adentraban en las instalaciones, con sus correspondientes guías y sus auriculares electrónicos repercutiendo en el asolado. Las exposiciones se abrían a un lado y a otro, como pasillos laberínticos. Se acercó a un expositor donde se ofrecían mapas del recinto y cogió uno. Decidió echar un vistazo, pudiera ser que Tycho le esperara dentro. ¿Cómo había podido cruzar Europa en tan poco tiempo y sin documentación? Según los periódicos, había sido visto en la frontera israelí el día de antes, junto con la sospechosa; era increíble pensar que hubiera encontrado la manera de montarse en un avión, sin papeles, sin billete, incluido en la lista de los fugitivos y con otra fugitiva a cuestas. ¿Cómo podía haberlo…? No podía, -cayó en la cuenta nada más pensarlo-. No era posible, no en un país como Israel, con una seguridad tan exhaustiva como la suya. No. Tenía que haber huido a El Líbano, como decían los periódicos, o incluso a Siria, por el norte. Quizá consiguiera cruzar los pasadizos de contrabando que unían ambos países y comprar su pase por la frontera. Se sabía que Hezbolá negociaba a cambio de una buena suma por la vista gorda y tenía comprados algunos guardias fronterizos; no sería difícil encontrar algún contacto para cruzar y, más aún para él, que había trabajado codo con codo con el Mossad y no le faltaban contactos. Si tenían dinero no tendrían problema. Eso era lo único que abría las puertas en el Oriente Medio, el dinero.

Pero aún así no podía haber volado desde allí. Montarse en un avión era muy distinto a atravesar una frontera, y menos aún en un vuelo hacia Europa procedente de un país conflictivo. No. Tendría que moverse por tierra, encontrar un vehículo y atravesar las fronteras una por una. Una vez que hubiera entrado en alguno de los países de la comunidad ya sería pan comido. Eso hubiera hecho él mismo y, conociendo al inspector, eso sería lo que haría. Así que era imposible que estuviera en aquel museo esperándole, ¿por qué entonces le había hecho ir hasta allí? ¿Debía hacer algo en concreto?, ¿buscar alguna cosa? Quizás, ¿tenía que encontrarse con otra persona?, ¿pero, quién?

Se detuvo en mitad de una sala. El eco de las pisadas de los otros visitantes resonaba sobre el mármol. El silencio era profundo y los comentarios eran todos hechos con susurros, para no molestar al resto de los espectadores. Había guardas de seguridad danzando entre las visitas, más aburridos de lo que hacían ver, y multitud de azafatas explicando el contenido de las exposiciones en diversos idiomas. Al fondo de la sala en la que se encontraba, una mujer explicaba a un grupo de visitantes que durante aquellos días acogían un objeto de incalculable valor, que había sido donado por el Museo Egipcio de Berlín, para un tour mediático por los museos europeos en un intento de compartirlo con el público en general. Era el busto de Nefertiti, el rostro de la Mona Lisa de Amarna o la Reina pintada; el hallado en 1912 por una excavación alemana, y sacado dudosamente del país para jamás regresar. Las autoridades egipcias aún exigían su devolución y los acusaban de expolio y estafa, pero el gobierno alemán rechazaba sus peticiones, una y otra vez, y jamás había sacado el busto del país, por miedo a que los egipcios trataran de robarlo. Aquella era la primera vez, según contaba la azafata, que abandonaba su mansión berlinesa. Antiguamente, existía la salvedad de que el que encontrará algo de valor histórico en Egipto, en una excavación permitida, tenía derecho a quedarse con el diez por ciento de su hallazgo y sacarlo del país. El joven alemán que lo encontró, conocía la regla al igual que sus compañeros y se lamentó de no haber encontrado más cosas junto al valioso busto, para poder quedarse al menos con él. Así que se le ocurrió la idea de fabricar muchos más, todos iguales y de las mismas características que el que habían encontrado. Una vez hechos los presentó a las autoridades aduaneras. Exigió su diez por ciento y el beneplácito de poder elegir de entre ellos el que más le gustara. Se lo concedieron, y se marchó con el único auténtico, dejando atrás una ristra de falsificaciones que no valían un céntimo. Desde entonces, Alemania tiene uno de los tesoros de mayor envergadura de las colecciones egipcias, y se jacta de su exclusividad.

Marcel decidió concentrarse en lo que le había llevado hasta allí y dejar de vagar sin rumbo por las exposiciones, como si fuera un turista más. Revisó por enésima vez su móvil y escudriñó los rostros de los que le rodeaban. Nadie parecía estar esperándole y nadie le llamaba. ¿Qué debía hacer? Miró a su alrededor y se desesperó, sin saber a dónde ir, ni cómo ayudar a su superior. Hojeó el plano, los dibujos de las salas, los nombres de las exposiciones… Hasta los nombres de los trabajadores del museo que figuraban en el reverso… Entonces lo vio y recordó el nombre. Lo que descubrió le dejó atónito. “Godson Ochagavia - documentación y conservación”. Ése había sido uno de los sospechosos de la investigación inicial del caso. Lo habían interrogado antes de decantarse por la doctora; un experto en historia antigua, que podía haber estado relacionado con un coleccionista de obras de arte. No podía ser una casualidad. Él podría ser la respuesta a su presencia allí. Preguntó a uno de los guardas y enseguida se encontró bajando por unas estrechas escaleras, de camino al sótano.

- Sí, lo conozco, -el hombre de la limpieza señaló hacia el fondo de uno de los pasillos-. Tiene el despacho más adelante, por este corredor de aquí. Una lástima, antes tenía una bonita oficina en la planta superior, pero ya se sabe… Las remodelaciones. No sé si hoy habrá venido a trabajar, pruebe a ver.

- ¿Por qué?, ¿es su día libre?

- Sufrió un asalto. Unos atracadores entraron al museo y lo atacaron en su oficina, -Marcel se encontró más confundido que antes-. Estuvo a punto de perder la vida, ¿sabe? La placa del pecho, -indicó, señalándose su propia identificación, que le presentaba como empleado del museo-. Le salvó la vida. Recibió una puñalada en todo el centro y le hubiera partido en dos el corazón, de no ser por la placa. Desvió la trayectoria y le salvó la vida. Debe dar las gracias al cielo, ha vuelto a nacer.

- Gracias. Probaré suerte.

El despacho estaba cerrado y parecía no haber nadie. Llamó un par de veces, pero no obtuvo respuesta. Trató de abrir el pomo, pero estaba cerrada con llave; el archivista debía estar convaleciente todavía por el asalto. Buscaría información sobre el suceso más tarde, quizá algún compañero pudiera contarle algo, sin poner en sobreaviso al comisario. Se aseguró que no hubiera nadie husmeando por el pasillo y escuchó la cantinela lejana del hombre de la limpieza, que se perdía escaleras arriba, demasiado lejos para adivinar la canción. Sacó un juego de ganzúas del bolsillo y se agachó delante de la puerta. Forcejeó un rato con el pomo y al final consiguió abrirla. Se asomó al interior con cautela, en busca del interruptor de la luz, y recibió un testarazo en toda la cabeza, que lo dejó inconsciente.

Godson lo observó como un cervatillo asustado, levantando el busto de Séneca en el aire, por si acaso se le ocurría volver a moverse. Lo tanteó, con más miedo que otra cosa, y encontró su cartera. Era un poli. ¡Había dejado cao a un agente de policía!

- Oiga, oiga, despierte. ¿Puede oírme? Lo siento mucho, estoy un poco nervioso, ¿me escucha, agente? ¿Está usted bien?, ¿quiere que llame a una ambulancia?, -el agente empezó a balbucear ininteligiblemente y abrió los ojos con dificultad-. Agente, oiga, lo siento mucho, estoy atravesando una mala racha y tengo los nervios a flor de piel. Me atacaron el otro día, ¿sabe? Casi pierdo la vida. ¿Eso puede considerarse un atenuante cuando me denuncie? Oiga, ¿puede oírme? -Marcel terminó de volver en sí mismo, y la imagen de su agresor se le desdobló en dos mitades al tratar de enfocarle-.

- Me ha dado un buen golpe, ¿con que lo ha hecho? ¿Con una piedra, plomo?, -Godson miró el pesado busto que sostenía, estupefacto, y lo dejó sobre la mesa-.

- Mármol. Del mejor de la época, todo un dechado de materiales para representar a un gran pensador. Al final, fíjese para qué ha terminado usando la cabeza. Es gracioso, ¿no cree? ¿Va a detenerme?

- No, no voy a detenerle. Estoy buscando información.

- ¿Sobre mi asalto?, ya se lo dije todo a la policía. No sé por dónde entraron, ni qué vinieron a hacer. Lo único que sé es que intentaron matarme y que no se llevaron nada de valor.

- Ya, lo siento mucho, pero no es mi investigación. Estoy buscando información de otro agente, el inspector Tycho, ¿lo conoce?, -Escolari vio perfectamente cómo el archivista se encogía y una espantada de calor le hacía subir los colores-. ¿Sabe dónde está?, soy amigo suyo y estoy intentando ayudarle.

- Le conozco vagamente, soy amigo de la doctora Der Linden y él se encargaba del caso por el que la detuvieron.

- Él me ha enviado aquí. ¿Sabe por qué puede haber sido?, -el archivista lo miraba con más recelo del que hubiera querido mostrar. No se fiaba de él-. He recibido una entrada para el museo y sé que la ha comprado él; quería que viniera aquí por alguna razón. Toda la policía europea los está buscando; la Interpol dará con ellos en pocas horas y tenemos poco tiempo para hacer algo que pueda ayudarles. ¿Tiene alguna información que crea que él puede necesitar?, -Godson abrió los ojos de par en par-.

- ¡La última palabra! Van en busca de la reliquia, necesitan saber a dónde señala la última palabra.

- ¿Qué reliquia?

- La que se indica en el documento que Sutton encontró.

- ¿Se refiere a la víctima del hotel Ritz?, ¿encontró un objeto valioso y lo mataron para robárselo?, ¿es eso lo que quiere decir? -Godson lo observó como si se acabara de dar cuenta de su presencia; su mente había estado siguiendo un camino lejano y ahora se había percatado de que no estaba solo-.

- No, encontró una referencia a una reliquia antigua e intentó venderla. Por eso le mataron. Los compradores han tratado todo este tiempo de hacerse con ella; registraron la casa de Enara, la de Lía, han asaltado el Museo… Si no se hubieran esforzado tanto por colgarle el homicidio a Lía nada de esto hubiera pasado; ella no se habría entrometido en el caso, Enara no habría intentado negociar con ellos y yo jamás hubiera visto ese maldito manuscrito. Maldito africano retorcido, -Marcel recogió aquella alusión con sorpresa y recordó las imágenes de las cámaras de vigilancia, en las que se veía a la víctima, conversando amenamente con aquel incierto sudanés del que había sospechado Tycho-. Si le hubiera dado a Sutton lo que le pedía no hubiéramos llegado hasta aquí…

- ¿El inspector Tycho sabe todo esto?, -a Godson poco le importaba aquello. Ahora su preocupación eran los otros, ¿qué había sido de ellos?, ¿Nicola había llegado a encontrarlos? Si así era, ¿por qué no les había dicho dónde estaba la reliquia? Él lo sabía-.

- No sé dónde está su policía, agente. Tan sólo sé que viajaron a Israel en busca de la tercera palabra. Pensaban que la reliquia se encontraría allí, hasta yo mismo llegué a pensarlo; descompuse la última palabra en todas sus raíces y la analicé a conciencia. Pero no seguí todo el protocolo como debía haber hecho, y me salté muchos de los pasos que debía haber dado para hacer una interpretación correcta. Fui directamente a los textos griegos para buscar el posible origen de la palabra, y no tuve en cuenta las influencias de las lenguas semíticas y la desambiguación de algunos de sus usos. Hice una mala interpretación y, cuando me atracaron, se llevaron el documento y todas mis notas. Yo les llevé hasta Israel y yo fui el que les hizo pensar que la reliquia se hallaba allí; creí que la última palabra era una simple felicitación. Me equivoqué, -reconoció, dejándose caer sobre la silla de su despacho-. No sé trabajar con prisas, ya se lo dije a Lía. Me gusta seguir los protocolos y los procedimientos completos, ¡están descritos para evitar errores como éste! Errores imperdonables. Luego volví a separar las raíces y consulté algunos de los escritos semíticos y fenicios, que se relacionaron con el griego primitivo. Allefmemunoc, ésa es la palabra. La más hermosa de las cuatro y en la que se ha volcado más significado. Ahora sé a lo que se refiere, representa la certeza de que la verdadera razón de la existencia reside en su interior, una bella manera de indicar el ente donde se aúnan todas las esperanzas de uno, todas las pasiones y anhelos del alma, y la absoluta convicción de que así será siempre, per saecula saeculorum. Sin duda, aquel que fabricara esa bonita construcción, debió referirse a algo tan maravilloso, tan sagrado para él, que podría haberse tratado hasta del mismo Dios; quizás sea esa antigua reliquia. La última parte fue la que más me confundió, al principio creí que era una única raíz y por eso erré en la traducción, pero luego me di cuenta de que eran varias solapadas y que se referían a la tierra de Oc; el sur de Francia, la baja Occitania, la tierra de los trovadores y de las lenguas encriptadas. Debí imaginarlo.

- ¿Sabe el sitio exacto?

- Sí, se lo conté todo a Nicola. Fue hasta allí para informarles pero, por alguna razón que desconozco, no está con ellos para decírselo, -de pronto se estremeció. Un escalofrío le había sorprendido desde el fondo de sus pensamientos-. ¿Le habrá ocurrido algo?, -Godson recordó el asalto al museo y el momento en que los atracadores habían entrado en su despacho. No le dio tiempo ni de dar la alarma. Forcejeó con ellos con más fuerza de la que hubiera imaginado que tenía, pero todo intento cayó en saco roto. Le superaban en número, en destreza y en fuerza bruta; le asestaron una puñalada y lo dejaron tirado en el suelo, dándole por muerto. Fue un milagro que salvara la vida. Tan sólo le habían roto un par de costillas. Pero, en cambio, Nicola… Puede que no hubiera tenido tanta suerte. Quizá habían dado con él antes de que encontrara a Lía, y se lo habían cargado. Sacudió la cabeza enérgicamente, intentando desprenderse de aquella imagen, pero ya era demasiado tarde. Lo había visto torturado, languideciente y muerto, en la más absoluta soledad y perdido en una fosa oculta donde jamás nadie lo encontraría-.

- Si es verdad todo lo que me ha contado, entonces el inspector estaba en lo cierto. Dio con el sospechoso y él solo ha ido en su busca. Probablemente, la única oportunidad de detenerle sea encontrar esa reliquia. Tenemos que hallar la manera de hacerle llegar la información que necesita; yo iré a comisaría y me colaré hasta el archivo de la Unidad. Con suerte, Feduchy la habrá desmantelado y no habrá nadie con quien toparme. Debo conseguir recabar todas las pruebas posibles, sobre ese africano y sobre su implicación en la muerte del señor Sutton; Tycho necesitará todo lo que podamos reunir. Avisaré a Biarri y me reuniré con él allí. Usted envíele la información al inspector.

- ¿Yo? Pero, ¿cómo? No puedo ponerme en contacto con él, no sé dónde está ni a dónde se dirige y, aunque lo supiera, no podría dejarle un mensaje sin que se le echara encima toda la policía de Europa.

- Compre unas entradas, como él ha hecho. Utilice mi nombre y déjelas en la web. Si es tan listo como creo, eso es precisamente lo que estará esperando. Les indicaremos el lugar exacto comprándoles unas entradas para visitarlo. Será coser y cantar; así de simple. Déjeme a mí, -Marcel levantó al archivista del sillón y se sentó al ordenador. Movía el ratón de un lado a otro, entrando en Internet y buscando la página donde el inspector le había comprado la entrada para el museo. Se describía a sí misma como el mayor espacio virtual del mundo de entradas a eventos; desde un extremo del globo al otro, decían. Cualquier tipo de evento, cualquier lugar y cualquier día del año, ése era el eslogan-. Aquí es, -el agente restregaba los dedos por el teclado, acotando la zona geográfica que le había referido el archivista-. Vamos, dígame el sitio, ¿qué es?, ¿un castillo, un museo, un edificio público, algún tipo de complejo turístico, un mausoleo?

- Una montaña.

- ¿Qué?

- El macizo de Tabe. Una montaña, -Marcel se quedó estupefacto, con los dedos suspendidos encima del teclado, como si fueran inquietos pájaros en revuelo, que no habían acertado a encontrar un sitio donde posarse-. Los historiadores también lo llaman el Tabor pirenaico; es una de las montañas más altas de la cordillera del sur de Francia. Un macizo de majestuosas dimensiones, situado en pleno sistema pirenaico y cercano a la frontera francesa. Ciertamente, es una aglomeración de varios picos elevados, entre los que se encuentran los más altos de todo el sistema montañoso, como el Pic de Saint Barthelemy o el de Soularac; se alza entre el valle de Olmes y el del Sabart, donde cuenta la leyenda que la madre de Dios prometiera a Carlomagno que vencería a los sarracenos y que de su victoria surgiría el imperio más grande que había conocido la Humanidad. Delimitado por grandes lagos, paredes rocosas y grandes yacimientos minerales, abarca una superficie inmensa en el Departamento del Ariege, y constituye el mejor mirador para observar las cumbres nevadas de la inmensa cordillera, y asomarse a la frontera entre dos países.

- Pero, no se pueden comprar entradas para ver una montaña. No existen entradas para eso, ¿no hay nada turístico que se pueda visitar en las inmediaciones?

- Debajo, -corrigió Godson-. Tiene que ser debajo. Debemos ser muy claros con la indicación que les hagamos o jamás encontrarán nada. Dese cuenta de la enorme extensión de terreno de la que estamos hablando. Podrían pasar décadas, buscando por los alrededores sin hallar más que un resfriado. Debemos ser precisos.

- ¿Y qué diablos hay debajo de una montaña?, ¿cómo voy a comprar una entrada para eso? Es imposible, ¿está seguro de que es el lugar?

- Completamente. La última palabra está allí. Mire, -Godson rebuscó entre el papeleo desordenado del despacho y le acercó un pequeño trozo de papel mugriento-. Encontré esto entre los textos que consulté para la traducción. Fíjese.

En estas circunstancias, llegó del cielo una paloma blanca que abrió en dos el monte Tabor, se transmutó con las valiosas reliquias y luego las arrojó al seno de la montaña, que volvió a cerrarse al recibirla. La llamaron Sclarmonde, la custodia. Saltó al vacío y luego batió las alas, regresando a las montañas de Asia, de donde procedía".

- La mayoría es magia y tradición oral, pero no se fije en los detalles alegóricos, como la paloma, el cielo o la mención al continente asiático; eso son supercherías. Fíjese en el nombre, Sclarmonde. En el idioma provenzal significa Luz del mundo; pero eso no es todo. En los antiguos dialectos que reinaban en las zonas poco accesibles de las montañas, donde la evolución del idioma común era mucho más diferente que en el resto, podría interpretarse como Dios en el mundo. ¿Lo ve?, es como la última palabra del documento; por eso sé que es ahí. Ahora sí puedo decirlo con seguridad, no tengo ninguna duda, -la pantalla de plasma devolvía el oscuro reflejo de la imagen reflexiva del agente, que examinaba aquel pedazo de papel como si pudiera revelarle la manera de llegar hasta el inspector. La casilla de búsqueda parpadeaba insinuante desde el plasma, esperando a que alguien pulsara las teclas-.

- Y ha dicho que tiene que ser debajo, ¿no?, -Marcel suspiró resignado, repasando los eventos más cercanos a las coordenadas que había introducido. La mayoría de ellos tenían lugar a varios kilómetros de distancia, y no era de extrañar. ¿Qué acontecimiento iba a tener lugar dentro de una montaña, del que mereciera la pena vender entradas?, era una misión imposible. Lo más cercano era una modesta estación de esquí que había en uno de los picos y para la que podía solicitar unos forfaits; pero, aún así, quedaba demasiado lejos como para que se acercaran al seno del Tabor y dieran con lo que buscaban. ¿Qué más podía hacer?

- ¡Allí!, - Godson apostilló la pantalla casi haciéndola volcar sobre la mesa en cuanto lo vio-. ¡Las cuevas de Lombrives! Unas cuevas, eso es. Están justo debajo del Tabor, como queremos. Recorren varios cientos de metros por debajo del macizo y conectan con otras muchas galerías que recorren toda la zona, a lo largo de kilómetros. Eso es lo que buscamos. Rápido, compre las entradas y déjelas ahí para que las vean. Entenderán perfectamente el significado.

- No lo puedo creer, -Marcel deslizaba el ratón por la ventana haciendo la reserva-. No puedo creer que haya entradas para algo debajo de una montaña perdida en mitad del Pirineo, -el recibo de la venta apareció pronto en el monitor y con él la información de la visita; más de 40 km de túneles que se desarrollan en al menos siete niveles diferentes y con más de 200 entradas conocidas-. Por todos los Santos, ¿cómo demonios van a encontrar nada allí dentro?

El teléfono sonó emitiendo un chirrido estridente que voló por los pasillos del sótano del museo, molestando a todos los que se encontraban inmersos en tareas que requerían la máxima concentración. Marcel descolgó lo más rápido que pudo y reconoció la voz de su compañero Biarri.

- ¿Qué ha ocurrido?

- Tienes que venir cuanto antes, ¡le están echando el lazo! Hemos recibido un comunicado de la Interpol; el inspector ha sido visto, junto a una mujer, que encaja con la descripción de la sospechosa, cruzando el Bósforo sobre el puente Mehmed en un coche robado. El MIT turco los está persiguiendo en dirección a Silivri. Están a punto de cogerlos. El comisario ha montado un operativo para ir a por él.

- La vista era un regalo para el alma, -pensó-.

En medio de semejante extensión de tierra, sin nada a su alrededor. Sin grandes edificios, ni industrias adulterantes, ni el bullicio estresante de las ciudades de Occidente… La cálida paz, del selvático lugar en el que se hallaban, resultaba casi idílica. Después de horas de incansable trajín y tensión, ahora que estaba sentado en un agradable sillón de mimbre, en aquella terraza, ante aquel paisaje, sus temores se habían ido apagando a medida que el cansancio se acumulaba y ya no sabía qué era exactamente lo que sentía. Tan sólo podía pensar en su rostro. Deformado y contenido por el dolor, y salpicado de gotas de sangre que fluían a través de sus labios sin control. Jamás sabría cómo logró salir de aquella cueva con vida; si corrió más rápido que la riada que la inundó o si llegó a volar realmente con Moira entre sus brazos, hasta salir por el túnel, sano y salvo. Le dolía todo el cuerpo; tenía los brazos engarrotados, la cabeza a punto de estallar y el estómago tan revuelto, que casi no podía tragar ni su propia saliva. Todo cuanto amaba en esta vida estaba al otro lado de aquella puerta, luchando contra una muerte certera y aferrándose a la vida. Su mujer, su hijo… Todo lo que importaba. Por primera vez se dio cuenta de que podría sobrevivir sin aparatos electrónicos; sin ordenadores, sin lenguajes de programación y sin estar cerca de un teclado o de cualquier interfaz que le permitiera estar conectado. Pero no podría ni siquiera levantarse de aquella silla si la perdía a ella.

Bohanoon se acercó y le tocó en el hombro. No sabía que decirle, y tampoco sabía si realmente escucharía algo de lo que le dijera, o si su mente estaba ya en otro lugar lejano, esperando el momento en que uno de los médicos que la atendían saliera por aquella puerta y le dijera si había vivido. Le estrechó la mano cuanto pudo sobre el brazo y se asomó al vano de la ventana, sin pensar en nada más que en todo lo que se había perdido. El inspector Tycho, la doctora Der Linden, los otros hombres que había en el templo… Padres de familia, seguramente, que ya no volverían a casa ni volverían a ver a sus hijos. Como él. Pensó en su familia y en cuanto había olvidado lo mucho que significaban para él. Los ojos de sus mujer se difuminaron en algún lugar de su memoria y se prometió a si mismo que jamás volvería a separarse de ella. Menos mal que los habían sacado de allí con vida.

Enara se acercó junto a él y aspiró el aire puro que se adentraba desde la ventana. Le dolían algunas costillas, por las enormes piedras que le habían caído encima cuando el túnel se derrumbó. Pero seguía viva. No como Lía. Volvió a inundarse de lágrimas y ésta vez se le secaron enseguida. Ya no le quedaban más. Se había pasado todo el día llorando desconsolada; ella había salido indemne y en cambio sus amigas… Una no había sobrevivido y la otra… Aún no lo sabían. La puerta seguía cerrada a cal y canto y nadie había venido a decirles nada. La espera era insoportable. De pronto, la puerta se abrió y un hombre ataviado con una bata blanca entró al salón donde aguardaban. Nicola se levantó del sillón tan rápido que sintió que se mareaba y tuvo que apoyarse en la pared para no caerse. Quizá, la simple impresión de la noticia que se cernía hubiera bastado para estremecerle hasta hacerle caer, aunque hubiera seguido sentado cómodamente. Enara se sintió desfallecer sobre el dintel de la ventana y notó cómo las pulsaciones se le agolpaban en el pecho sin razón ninguna, como un caballo de carreras que estuviera a punto de arrancar la galopaba y salírsele a través de la camisa. Bohanoon fue el único que mantuvo cierta templanza y le preguntó al desconocido por el estado de Moira.

- Ha sobrevivido, -anunció. Nicola se desplomó sobre el sillón-. Es la mujer más fuerte que jamás hayamos visto, señor. Sus constantes vitales estaban por debajo de los límites de la vida, había perdido tanta sangre que no esperábamos que respondiera a las transfusiones, sufría un shock hipovolémico severo y el gasto cardíaco era insuficiente. La bala había sesgado una arteria y la reconstrucción ha sido muy difícil, no esperábamos que fuera capaz de sobrevivir hasta terminar de cerrar; pero lo ha conseguido. Ha sido un milagro, se lo aseguro. Nadie puede sobrevivir habiendo perdido más de tres litros de sangre, pero su mujer lo ha hecho, prodigiosamente. No podemos explicarlo, pero está viva.

- ¿Y el niño?, ¿qué ha pasado con él? -inquirió Bohanoon-.

- Es sabido que la mujer embarazada dispone de un mayor volumen sanguíneo, lo que le permite mantener los signos vitales durante un período más prolongado que otra persona no embarazada, antes de entrar en fracaso hemodinámico franco. La supervivencia fetal depende de la materna, si se salva la madre se salva el feto. Su hija está perfectamente. Enhorabuena señor.

- ¿Hija?

- Si, señor. Es una niña. Enhorabuena.

El patrullero tomaba notas.

- –la calle estaba desierta. El castillo de piedra se reflejaba en el agua del Sava y nada parecía interponerse en su reflejo. Los fríos embates del Kosava, que se levantaban desde el este, habían dejado al Danubio más solo que un hongo-.

El coche que había frente a la iglesia parecía abandonado. Lo habían denunciado por hallarse junto a un paso de minusválidos. La llamada había sido efectuada hacía menos de media hora. Sería lo último que haría antes de acabar el turno. Tomaba fotografías. Había envoltorios de comida y latas vacías por el suelo del vehículo. Las hojas revueltas de mapas de carreteras tachaban algunos nombres de pueblos búlgaros que conocía. Al parecer llevaban viajando muchas horas.

Una pareja salió de la iglesia y se encaminó al vehículo.

- –no se detuvieron. Dieron media vuelta y siguieron por la calle. Aceleraron el paso-.

-

Los extranjeros echaron a correr calle abajo.

El policía los persiguió gritando órdenes por el comunicador. La central transmitía la llamada a todos los coches cercanos. Los había reconocido. Los sospechosos habían sido localizados. La Interpol recibió los detalles al instante y comunicó el avistamiento a las unidades más cercanas. Las sirenas comenzaron a sonar por las calles de Belgrado. Los agentes paraban cada coche que trataba de cruzar las fronteras hacia Croacia y Bosnia. No saldrían de Serbia.

- Siento molestarle, señor. Creo que hay algo que debería ver. -El hermano Clarence avanzó desde la puerta, hacia la sala donde estaban sentados los tres mayores, con el mensaje impreso en la mano-. Es una carta. Ha llegado esta misma mañana. La estampa sobre el sello es de una ciudad croata, Rijeka, a unos 50 km de la frontera italiana. -Cransted se levantó del sillón en el que bebía tranquilamente con sus dos colegas, con cierto semblante de desagravio por la intrusión. Recogió el mensaje y despidió a Clarence-

Sus colegas permanecieron expectantes al candor de la chimenea, temiendo por las nuevas noticias.

- Maldita sea. Tenemos un contratiempo, -apuró su copa y leyó en alto el mensaje-.

A la atención de quien pueda interesar,

Como podrán comprobar, aun sigo con vida; cosa que no puedo decir también de su subordinado, el africano, que cayó trágicamente junto a sus hombres la pasada noche, cuando un temblor sacudió la falda del monte Hermón. Podrán comprobarlo fácilmente.

Lamento informarles de que no consiguieron lo que querían, y que ahora me dirijo al lugar donde reside lo que buscan. Sin embargo, estoy dispuesta a entrar en futuras negociaciones, a cambio de que las pruebas que colocaran en mi contra fueran retiradas, mi reputación esclarecida, y los verdaderos responsables de la muerte del señor Sutton respondieran ante la justicia, por el que, creo que estarán de acuerdo conmigo, es uno de los peores pecados del alma. Si les interesa mi oferta, me encontrarán en los próximos días en el Hotel de France, en la ciudad de Perpignán, Francia. Aunque debo informarles de que, si creo intuir el más mínimo peligro para mi vida o la del agente que me acompaña, jamás volverán a estar cerca de la interpretación completa del documento, ni de lo quiera que represente.

Lía Der Linden

El mutismo vagó de uno a otro, entre los semblantes confundidos. La llama de la chimenea ardía como de costumbre, llenando de calor la estancia. Kent y Wagenaar no daban crédito a las afirmaciones de aquel comunicado. Taharka, ¿muerto? Imposible. Kent avisó enseguida al hermano Clarence para que comprobara las alusiones de la doctora, lo más rápido que pudiera. Los rumores corretearon por los pasillos en cuestión de minutos. Los tres mayores se concentraron a puerta cerrada en el salón. Los cuchicheos merodeaban por los pasillos. Cransted continuaba apoyado en la repisa de la chimenea, observando los ires y venires de las ascuas. Sus ojos reflejaban la fogosidad de la hoguera como si se alimentaran con ella, en cada combustión.

Tiró el papel sobre las brasas y observó el lento devenir de su agónica carbonización.

- Todo un contratiempo hermanos, -comentó por fin Graham Kent, rompiendo el silencio-.

- Y una gran desgracia, -Wagenaar no pudo estar más de acuerdo-. Si Taharka ha caído, se ha llevado con él nuestras esperanzas de dar con lo que buscábamos. La Rosacruz vuelve a ver una vez más cómo sus sueños más preciados se convierten en pesadillas.

- No dramaticéis, -Cransted se revolvió colérico desde la chimenea-. Como ha dicho Graham, esto es tan sólo un contratiempo. El legado perdido acabará inexorablemente en las manos que corresponde y ésas no son otras que las nuestras. Nuestra Hermandad es grande, con o sin el señor Taharka. Cualquiera de nuestros hermanos estaría dispuesto a dar la vida por su credo y por sus mayores. La suya misma, o la de quien se lo pidamos.

- Nosotros no somos soldados, Alexander. Somos eruditos. Humanistas, -aclaró Kent-, no cazadores de humanos. La virtud que representa a nuestra hermandad es la fraternidad. No haremos nada que…

- Haremos lo que tengamos que hacer, -sentenció-. No permitiré que esa mujer nos robe lo que nos pertenece por derecho propio. La vida de un ser humano bien vale el bien mayor de muchos, y eso es precisamente lo que haremos. Partiremos hacia Francia. Si la doctora quiere negociar, negociaremos. Lástima que no tengamos iguales conceptos de una transacción comercial. Un grupo selecto de hermanos nos acompañará y con la primera luz del alba la doctora habrá muerto y la reliquia será, como debe ser, nuestra.

Wagenaar y Kent intercambiaron miradas de desazón.

- Alexander, no podemos permitir que manches la esencia de la Hermandad.

…

No obtuvieron respuesta. Cransted apuró su copa de Cognàc, y sirvió otra aún más generosa, para ahogar la penitencia. El reloj siguió contando las campanadas de la tarde, mientras los secreteos recorrían los corredores de la planta. Los iniciados conocían perfectamente los avatares de la búsqueda del legado y, pese a que la biblioteca era un lugar de silencio, los susurros sobrevolaban las estanterías, preguntándose qué noticias habrían recibido los tres mayores que les había obligado a enclaustrarse a puerta cerrada. Clarence apareció pronto por el pasillo, mientras Cransted cerraba la puerta del salón y daba dos vueltas de llave, para velar por la intimidad de sus dos colegas, que se habían retirado en sus meditaciones. Las noticias que la doctora había notificado en su comunicado no podían ser más ciertas. Los hombres de Taharka, y el propio beja, habían caído en un yacimiento arqueológico en lo Altos Del Golán. Sus contactos lo habían verificado.

Se alejaron por la alfombra ante las curiosas miradas de los más jóvenes, deseosos de conocer las últimas noticias. La escasa luz de los candiles penetraba por la añeja cerradura de la puerta y emitía un fútil destello entre la oscuridad, en la que había quedado sumido el salón. Tan solo se sentía el transitar del péndulo del reloj flotando en la penumbra. El haz de luz que penetraba desde el ojo de la cerradura se había posado en el rostro de Wagenaar. Yacía en el suelo con el cuello roto y los ojos abiertos de par en par. La cara era aterradora. Lo último que vio fue cómo mataban a su hermano con el atizador de la chimenea. El primer golpe le había teñido la frente de diminutas gotas de sangre, que brotaron de su cráneo como el chorro de una fuente de maná. Ni siquiera se dio cuenta de cuándo le tocó el turno a él.

El agente Escolari entró por la puerta de la comisaria como una exhalación. La oficina entera era un auténtico revuelo. Se palpaba el trasiego de los agentes en cada pasillo; la escalera estaba repleta de administrativos, que mariposeaban arriba y abajo, llevando y trayendo recados de un lado para otro. Las diferentes melodías de los teléfonos móviles ambientaban el hueco con una irritante superposición de los timbres más dispares y las viejas paredes hacían rebotar los sonidos de un piso a otro, acrecentando el eco de los tonos más agudos. Los escalones que llevaban hasta la sala de la Unidad de Delincuencia eran un apelotonado embotellamiento de oficinistas como jamás recordaba haber visto. Los agentes de la unidad de narcotráfico habían hecho una importante redada en un local de juego de la ciudad; el depósito de pruebas recogía una constante afluencia de armas y drogas, que formaban parte del elenco que había sido confiscado. Los becarios, cargados con cajas y bolsas grandes de basura, se aglomeraban en la planta baja esperando el turno para depositarlas. Los exámenes de los ascensos habían tenido lugar aquella misma mañana y los nuevos cargos esperaban su destino; trasegaban por la escalera sin rumbo fijo, esperando las noticias que les llevarían a distintas partes del país, entre tazas de café humeantes y colillas de cigarro que apuraban junto a las ventanas.

Recibió varios codazos antes de alcanzar el primer piso y se sintió inmiscuido en un desazonado hervidero del que ya no formaba parte. La comisaria marchaba a un ritmo tan desenfrenado que solo rivalizaría con el caótico acontecer de una colmena en plena actividad. Consiguió llegar hasta la sala vacía de la Unidad y se coló dentro, después de comprobar que nadie se había fijado en él. Uno a uno fueron llegando los demás agentes, a los que había convocado antes de llegar. Biarri fue el último en llegar; había logrado despistar al comisario, que estaba totalmente volcado con los comunicados de la Interpol y, en aquellos momentos, no había ninguna otra cosa que fuera capaz de llamar su atención. Se escabulló hasta la sala y cerró la puerta al entrar. Marcel estaba informando de lo que había descubierto.

- Tenemos que recabar todas las pruebas que podamos, -explicó-. La doctora no es la responsable de la muerte del marchante, ha sido un daño colateral y se han esforzado mucho para implicarla en el caso; por eso, no hemos visto más que lo que han querido que viéramos, y el comisario ha sido el primero en caer en la trampa. El inspector Tycho es el único que ha sabido desconfiar de las pruebas y mantener un juicio objetivo, gracias a eso ha descubierto la interpretación subyacente de los hechos. No se trataba de un crimen pasional ni de una escabrosa relación que tuvo un mal final, como piensa Feduchy. Se trata de una transacción ilegal de obras de arte cuya negociación no consiguió poner de acuerdo a ambas partes y acabó sesgando la vida de uno de ellos. El señor Sutton descubrió en un antiguo texto la referencia de una antigüedad valiosa que, al parecer, es ansiada por ciertos grupos culturales que reivindican su derecho a la misma y un supuesto linaje que respaldaría su razón de ser. El desacuerdo sobre el precio fue lo que supuestamente causó la muerte del marchante, y ahora la única manera de detener a los responsables es destapar la naturaleza de dicha sociedad cultural y encontrar la reliquia, o el manuscrito con el que se hizo la víctima. Ése es el motivo por el que el inspector se haya en paradero desconocido y no volverá hasta que lo tenga. Entre tanto, nuestro deber es conseguir todo el material que pueda sustentar la investigación y desmontar la acusación del comisario.

- Pero eso no es posible, -Biarri temblaba sólo de pensar en la idea de enfrentarse a Feduchy-. El comisario ha incautado todas las pruebas del caso y no nos dejará acercarnos bajo ningún concepto. El departamento de asuntos internos ha abierto una investigación sobre la actuación de la Unidad y, hasta que no se esclarezcan nuestros procedimientos y comprueben que no se ha cometido ninguna negligencia, no podremos inmiscuirnos en el caso. Las pruebas no están a nuestro alcance, nuestros puestos peligrarían si lo hiciéramos.

- Pues habrá que arriesgarse. El inspector Tycho es nuestro superior inmediato y siempre ha dado la cara por nosotros cuando ha sido necesario. Más de uno se ha librado de una buena mancha en su expediente, gracias al inspector, y todos fuimos absueltos de la investigación que a él le costó la carrera; sin embargo, sabéis perfectamente que todos estuvimos implicados y muchos de nosotros fuimos los que caímos en el engaño que nos tendieron por delante y le llevamos pruebas falsas al inspector, por las que no tuvimos que responder y por las que él pago con creces, a expensas de su puesto. Ninguno tuvimos que responder por nuestro mal proceder y por nuestra ineptitud en aquel caso, y eso fue gracias a nuestro superior; éste es el momento de devolverle el favor, e intentar ayudarle a destapar el montaje del comisario y resolver el caso. Si tenemos que hacer un poco de equilibrio al borde de la legalidad, lo haremos.

- ¿En qué has pensado?, -la agente Alina no tenía tanto miramiento por el comisario como Biarri. Estaba cansada de sus miradas lascivas y de su discriminación constante hacia el sexo débil, a la hora de adjudicar las operaciones. No le costaría ningún trabajo arriesgar su puesto para dar en las narices a semejante saco de prejuicios-.

- Hay que volver a investigar las pruebas contra la doctora; nos condujeron a ella demasiado fácil y podría ser cierto que fueron colocadas deliberadamente en su contra. Alina, tú podrías ir al laboratorio y comprobar si el tarro que incautaron en casa de la genetista tenía otras huellas a parte de las suyas. Si alguien lo colocó allí habrá dejado sus huellas, o un rastro que nos pueda ayudar a averiguar su procedencia. Si encuentras algo, podrías contrastarlo con el expediente del sudanés del que sospechó el inspector; puede que las huellas que figuran en él sean falsas, como todo lo demás, pero es un buen sitio por el que empezar. -Marcel se volvió hacia Couso, que aún no había abierto la boca; se le veía pensativo, cavilando la posibilidad de enfrentarse a una suspensión cautelar o incluso a la expulsión total del cuerpo. Tampoco es que fuera el mejor trabajo del mundo, pero tenía una familia que mantener; sin embargo, también aquella era su familia. Los únicos con los que podía contar cuando las cosas se torcían, o cuando sus procedimientos eran investigados y puestos en tela de juicio. Si no se apoyaban entre ellos, ¿quién lo haría?-. Couso, tú irás al depósito. Consigue el trozo de tela que encontramos en la habitación de la víctima, -el agente asintió con la cabeza, pero algunas dudas le asaltaron-.

- Ya se demostró que pertenecía al vestido de la doctora, el informe del laboratorio lo deja bien claro. No podremos refutarlo.

- No, pero no investigaron qué partículas había adheridas a la tela y qué podría haber causado el desgarrón del vestido. No se encontraron objetos punzantes en la habitación que pudieran haberlo hecho, ni tampoco ningún resto de la tela en otra parte, que pudiera indicar que se había desgarrado al engancharse con algo. Tampoco en las manos de la víctima. Hay que volver a analizarlo y buscar restos que puedan situar el jirón donde ella dice que estuvo; en el jardín. Tienes que solicitar una nueva inspección de la línea de rotura y pedirles que busquen partículas vegetales, trazas de espinas o cualquier cosa que pueda corroborarlo. Sé que guardas buena relación con los chicos del laboratorio, estoy seguro de que conseguirás que te hagan el favor.

Alina y Couso se pusieron de acuerdo. Salieron juntos de la sala de camino a las instalaciones científicas. La tarde se les estaba echando encima y no tenían un segundo que perder. El ruido del conglomerado de las escaleras penetró fugazmente por la rendija de la puerta mientras salían, y desapareció con la misma presteza en cuanto ésta se hubo cerrado de nuevo. Algunas sombras deambularon por las cristaleras del fondo y una de ellas les pareció la figura rechoncha del comisario, acompañado por algunos de los agentes que componían el operativo que estaba montando. Contuvieron el aliento cuando pasó frente a la puerta de la sala, por si se le ocurría la momentánea idea de entrar, por cualquier insulsa razón, y les pillaba allí, incumpliendo órdenes directas e inmiscuyéndose en una investigación a la que ya no tenían acceso. Al pasar por la puerta, sus sombras siguieron de largo hacia las escaleras y respiraron tranquilos. Biarri notaba que las manos le sudaban.

- Agente Père, me consta que tienes más conocimientos económicos que los demás y por eso he pensado que podrías investigar la documentación financiera que entregó la viuda; ése es el móvil del comisario y la prueba principal del caso, -Père se levantó presto, a la mención de su nombre, y se le vio deseando salir de aquella sala vacía y oscura, y ponerse manos a la obra con algo. No soportaba estar parado sin hacer nada y, mucho menos, cuando había tanto por hacer en tan poco tiempo-. Hay que examinarlas a fondo y encontrar cualquier movimiento, por pequeño que sea, que pueda indicar que es un montaje. Si desmontamos esa prueba, conseguiremos que todo lo demás sea tenido como circunstancial y no sostente el caso contra la doctora.

- Pero, ¿y si es verdad?, -Biarri aún estaba receloso-. ¿Y si esos movimientos financieros son fidedignos? Puede que la víctima estuviera realmente investigando a la doctora, tal como dijo la viuda. Ni siquiera la versión del inspector contradice ese dato; puede que la estuviera estudiando para encontrar alguna mancha en su trabajo, con la que poder hacerle chantaje y comprar su herencia. Eso sigue siendo cierto, ¿no?

- Sí, es cierto. Hay un riesgo inevitable de que el inspector esté equivocado y que esa mujer sea realmente culpable, pero debemos confiar en su instinto y volver a investigar las pruebas. Él lo hubiera hecho por nosotros.

- ¿Y qué haremos con el sudanés?

- De eso te encargarás tú. Quiero que busques en las bases de datos del CNI y del ejército; indaga sobre los grupos armados del cuerno de África y las zonas aledañas. Repasa todas las imágenes de archivo de los milicianos que hayan luchado contra el gobierno en Sudán, en Eritrea y en el sur de Egipto. Si ese tipo ha tomado el nombre de un revolucionario, puede que tengamos suerte y no sea la primera vez que está involucrado en una investigación criminal o en alguna revuelta militar.

- ¿Y qué harás tú?, -Père salió por la puerta en busca de la documentación que necesitaba. Escolari y Biarri se quedaron solos en la penumbra silenciosa que había invadido la sala de la Unidad desde el día en que el comisario la disolviera-.

- Yo intentaré relacionarlo con la víctima. Volveré al Ritz y seguiré su pista. Quizás otras cámaras de vigilancia pudieran haber obtenido imágenes que no tenemos o que los miembros del equipo de seguridad recuerden algo. Consultaré con el grupo de protección de la Casa Real y los servicios privados de aquella noche. Luego sólo nos quedará investigar esa supuesta sociedad cultural y conseguir algo, cualquier cosa, una fotografía, un email, una llamada de teléfono que la vincule con el sudanés. En cuanto tengamos todo eso, y Tycho pueda respaldar la historia de la transacción frustrada entre ambas partes con la reliquia y exponer el verdadero móvil del crimen, tendremos un caso que el comisario no tendrá más remedio que reconocer. Eso lo exculpará a él y a la doctora de todas las acusaciones que hay ahora mismo contra ellos. Interpol tendrá las pruebas que necesita.

- Pero, ¿y si el inspector no encuentra la reliquia?, ¿qué ocurrirá entonces?

- Entonces puede que no sea suficiente con lo que hayamos descubierto, si es que descubrimos algo. La doctora cargará con la muerte del marchante y el inspector será expulsado del cuerpo y acabará en la cárcel. Es algo que será inevitable, Biarri. Pero no pensemos en eso ahora, aún tenemos mucho que hacer. Llamadme con lo que averigüéis, volveré lo antes posible.

El botones bajó corriendo los escalones de la entrada para coger las bolsas que se estaban acumulando en el suelo. El séquito esperaba junto a los coches, abrigados con carísimos trajes de chaqueta de corte italiano, que les salvaguardaban de la lluvia junto con elegantes paraguas de mangos de cuero. El director del hotel salió enseguida a saludarle, en cuanto le avisaron de su llegada.

- Señor Cransted, es un placer volver a verle en nuestro hotel, y una grata sorpresa. Tenía entendido que había dejado los viajes para los más jóvenes.

- Los negocios me requieren, querido amigo. ¿Estará libre mi antigua habitación?

- Por supuesto. Sus habitaciones estarán preparadas enseguida. Los mozos se harán cargo de sus bolsas. Es un placer tenerles de nuevo con nosotros. Hacía demasiado tiempo que no recibíamos su visita.

- La vejez es un cruel carcelero, Monti. Los zarandeos de los aviones ya no se aguantan como antes. Mis huesos agradecen que no me mueva de mi hogar. A veces pienso que pago un gran tributo que mis excesos de juventud me han facturado con los años.

- Señor Cransted, el bar continua estando en el mismo lugar de siempre y recuerde que están invitados a todo. Mis camareros preparan unos cócteles que harán que desaparezcan sus molestias.

- Gracias por tu atención, sabes que todo será debidamente recompensado.

Montgomery acompañó a sus huéspedes hasta el ascensor y les entregó las llaves de la suite de lujo.

- Eres un buen amigo, Monti. Siempre es un placer hacer negocios en tu hotel, -Cransted se acercó al director del Hotel de France y bajó el tono. Deslizó disimuladamente una fotografía entre sus dedos-. Estoy esperando a una mujer. Lo de costumbre. Discreción, prudencia… Es un placer volver a verte, amigo.

El viejo le brindó un fingido abrazo y se encaminó hacia el bar, bajo el opulento abrigo de pieles.

- ¡Comisario! -el agente se abrió paso hasta su despacho-. Señor, lo tenemos. Han conseguido cruzar. Están en Perpignán, al sur de Francia. -Feduchy se levantó de golpe de la silla y se lanzó hacia el perchero, pegando un tirón de su abrigo. El oficial agitaba unos papeles en el aire y le seguía atosigado por el pasillo-.

- ¿Cómo lo han localizado?

- Ha usado su tarjeta de crédito, señor. Al parecer ha alquilado un coche en una tienda de saldos. Se ha llevado un...-titubeó, pasando rápidamente las hojas que llevaba en la mano-... un Renault color rojo. Aquí tengo la matrícula.

- ¿Cuánto hace de eso?

- Hace...-volvió a girar los papeles, volteando las hojas-... hace justamente 40 minutos, señor. La policía local ya se encuentra en la tienda interrogando al vendedor, señor. Dice que...-pasó de nuevo la hoja echando el ojo al texto, mientras procuraba no chocarse con nada en el camino-... dice que le alquiló el coche para un par de días y que le compró un mapa de la zona sur de Francia; también le preguntó por el camino más rápido para llegar a unas cuevas que hay al otro lado de los Pirineos.

- ¿Unas cuevas?, ¿piensa esconderse en unas cuevas? –Feduchy empezó a teclear números en su móvil-.

- Son las cuevas del Sabarthès. Por lo visto, el inspector se dirige hacia allí. La policía local ha accedido a prestarnos dos unidades de la región, para que le corten el paso en la carretera. -Feduchy había entablado una conversación telefónica, a medida que caminaba apresurado por las instalaciones de la comisaría hacia el aparcamiento. El oficial que le seguía continuaba informándole de la situación y oyó que el comisario pedía un avión para despegue inmediato-. Señor, me han informado que hay unas tres horas y media hasta el Sabarthès desde Perpignán. Si el inspector ha salido hace aproximadamente una media hora, tenemos el tiempo suficiente para montar un operativo en la carretera, con la ayuda de la policía local.

- ¡No quiero un jodido operativo en la carretera! Quiero aplastar a esa maldita rata de una vez por todas. Llame a Interpol e informe de la situación, quiero que me envíen todo lo que tengan y que consigan la colaboración absoluta de la policía francesa. Que no le quiten el ojo de encima, pero que no hagan nada hasta que lleguemos allí, ¿comprende? No quiero que nadie le ponga una mano encima hasta que yo llegue, es uno de mis agentes y seré yo el que le de caza y lo encierre donde merece. Informe al delegado de la UE que estaré allí en algo más de una hora. Cuando llegue al aeropuerto quiero un helicóptero preparado para trasladar a mi grupo de operaciones especiales hasta esas cuevas. Dese prisa, imbécil. ¡Corra!, avise a mis hombres, ¡salimos inmediatamente!

La suave melodía del piano inundaba el bar del Hotel de France. La voz de la sutil Michelle apuntillaba una sonata enamorada, amenizando la velada en el hotel. La noche era fría y los huéspedes se arremolinaban entre los entrepaños de la galería, al refugio de la tormenta. Los camareros regaban con fuertes copas de licor los secos gaznates que llegaban desde la calle. A la suave luz de las velas, el rincón en tonos ámbar del hotel, adquiría el calor y el aroma que le faltaba a la noche de Perpignán. Un botones irrumpió a pasos acelerados en el cremón ocre del piano bar. Susurró unas palabras al oído de Cransted y volvió a desaparecer tan pronto como hubo cumplido su encargo.

- Señores, -anunció-. Apuren sus copas, es el momento.

La silueta de la doctora se divisaba apoyada en el mostrador de Recepción, dialogando con el personal del hotel. Desde la esquina del hall en la que se hallaba, podía verla. Parecía deleznable. Estaba demacrada y desaseada. Vestía ropas sucias y cotrosas que podía haberle quitado a cualquier pordiosero. Los vaqueros raídos mostraban varios rotos gastados y le remarcaban tanto la figura que parecía estar tratando de seducir al primer incauto que se molestara en mirarla. Mujeres…, pensó. Creadas para debilitar el alma de los hombres y poner a prueba su integridad. Serpientes venenosas, dispuestas a chupar la sangre de los más ineptos. Hasta uno de los porteros había caído ya dos veces en el seno de uno de los rotos, mientras la dirigía hacia el despacho de Monti. Sin embargo, aquellas artes no serían suficientes para sacarla del entuerto. Había pagado mucho dinero por los servicios de Monti, y aquellos diez mil contarían más que cualquier intento de seducción de aquella bruja. Pronto la meterían en el despacho del director con cualquier excusa y caería en sus redes. Allí era donde sus chicos la esperaban. Con sus armas eléctricas preparadas, dispuestos a enchufarle 750.000 voltios en cuanto atravesara la puerta. Se la llevarían como una mansa gatita.

Observó la conversación, a través del pulido enlosado del recibidor, y fijó la vista en los labios. Algunas caras se le interponían; los residentes entraban y salían del inmenso hall como si se tratara de una parada de metro. Sus numerosas habitaciones estaban siempre ocupadas gracias a la situación céntrica y al esmerado trato de la clientela; los botones danzaban de un lado a otro, cargados de maletas y bolsas de viaje de los recién llegados. El hall del hotel estaba muy concurrido. La noche había traído un enorme devenir de personas y turistas, que se dirigían a sus habitaciones o que salían de ellas, dispuestos a cenar en los alrededores de la costa o a pasear por las iluminadas calles del centro. Algunos se agolpaban cerca del mostrador, rodeados de maletas; otros bajaban de los ascensores en engalanados envoltorios, dispuestos a lucir palmito por los locales de moda. Había algunos hombres sentados en los cálidos sillones, departiendo y leyendo periódicos. Los paqueteros iban y venían, acompañando huéspedes hasta la puerta, encargando taxis, recogiendo equipajes, llevando recados… La puerta giratoria de la entrada giraba sin parar, animando a entrar y salir gente a través de sus cristales. Como el hombre que acababa de detenerse frente al umbral, admirando la majestuosidad imperial del hall de France.

De algún modo le era un rostro familiar.

Alguien a quien había visto alguna vez en alguna parte. Un hombre alto, moreno, de ojos oscuros y con cierta mirada penetrante. Sabía que había visto esa mirada en alguna parte. Entre los abrigos, los gorros y los mapas desplegados a la luz de la colosal lámpara de araña, podía perfilar el rostro de la doctora escuchando las palabras del director. Estaba confundida y parecía no entender bien lo que le decía, pero Montgomery era un orador excelente y versado en multitud de idiomas. Cambió rápidamente al darse cuenta de que estaba perdiendo la confianza de la mujer. De pronto, algo le dijo que la hizo sonreír y aceptó su invitación. Monti la tomó del brazo y la condujo al despacho. Ella no sospechaba nada. Abrió la puerta. Cransted se relamió al verla atravesar el umbral. El triunfo se expandió por sus venas como una infección sistémica y salió de entre las sombras de la arcada lateral para recoger su recompensa. De pronto, se volvió. Algo la inquietó. Opuso algo de resistencia y se apartó de la puerta, como si hubiera olido a sus muchachos. Montgomery volvió a la carga, tratando de tranquilizarla, y solicitó la ayuda de un par de botones; pero ella no estaba ya atenta a sus palabras. Miraba en derredor por el vasto espacio, ojeando entre el deambular de la gente. Buscaba algo. Detuvo las manos de los jóvenes, que se empeñaban en conducirla al interior del cuarto asiéndola por cualquier parte, y escudriñó los rostros que transitaban por el hall. Ciertamente era una bruja, los había percibido al acecho. Tras los centros florales, junto a los teléfonos públicos, perfiló la esquina donde se ocultaba y encontró la melena plateada de Cransted, observándola. El montaje se desmoronó en cuanto le vio junto a aquella esquina.

Los muchachos salieron del despacho y la agarraron antes de que huyera. Tiraron de ella hacia dentro y la empujaron sobre el suelo. Cransted disfrutaba con cada movimiento, sin ser consciente de que sus pies habían comenzado a recorrer el escaso camino que la separaba de ella, la veía revolcarse sobre la moqueta y luchar contra uno de los chicos que trataba de enchufarle la descarga; la lanzó contra una estantería de madera desvencijada que se resintió del embate y la acorraló medio aturdida bajo las baldas. Estaba a punto de saborear el momento en que le arrancara aquella verdad entre tremebundas torturas, cuando un recuerdo le sobrevino como una imagen fugaz y desapareció inmediatamente sin previo aviso. Un hombre se precipitó entre los transeúntes a toda carrera y lo vio saltar sobre el mostrador hacia el despacho. Ese rostro familiar, esa cara… Ya sabía dónde lo había visto. Era el que conducía aquel coche que rescató a la doctora frente a la mansión de Berlín. Ese hombre iba con ella.

- ¡Meterla dentro!

El hombre alcanzó a los muchachos, echándose sobre ellos como un águila en vuelo, y rodaron. Cayeron al suelo. Los recepcionistas salieron espantados de detrás del mostrador y algunos residentes corrieron despavoridos. La pelea destrozó los expositores de publicidad. Los golpes volaron por la Recepción, alcanzando a todos los que había por delante. Los gritos inundaron el hall y los clientes vadearon asustados de un lado a otro; huían del conflicto que se convertía en un alboroto mayor a medida que más personas se sumaban al revuelo. De pronto sonaron varios disparos. No encontraron un blanco, pero fue el detonante del pánico. El caos se adueñó del hotel al sentirse las ráfagas. Varios cristales saltaron por los aires sobre la muchedumbre. Cransted vio al policía soltarse de uno de sus esbirros y agarrar a la doctora echando a correr por el recibidor; hubo más disparos. Los cristales de la puerta giratoria saltaron en cientos de añicos que llovieron sobre los fugitivos mientras salían por la puerta. Sus siluetas desparecieron por la giratoria antes de que las enormes planchas de vidrio saltaran en pedazos con los balazos.

- ¡Que no escapen!, ¡que no escapen!

La Interpol emitió el comunicado en cuanto constató las noticias del disturbio. Marcel recibió la información nada más salir del hotel Ritz, Alina le envió el teletipo por email desde la comisaría. La fugitiva que estaba buscando la Interpol había sido vista en Perpignán. Según el director del hotel, dos personas, un hombre y una mujer, entraron armados con sendas pistolas en el recibidor, atacaron a los clientes que allí se encontraban y a los agentes de seguridad del hotel que intentaron detenerlos. Algunos clientes que había entre los huéspedes trataron de prestar ayuda, pero fue inútil; lo habían descrito como un intento de atentado. Afortunadamente, no había habido heridos, pero el caos que habían sembrado en un hotel plagado de turistas extranjeros y en pleno centro neurálgico de la ciudad había sido tal que toda la policía del departamento había sido puesta sobre aviso y patrullaban las calles en busca de los sospechosos.

El terrorismo en la zona sur del país era tal germen de desazón y fuente incansable de noticas trágicas que disponían de uno de los equipos mejor preparados de Europa en defensa antiterrorista. Los fugitivos, habían intentado atentar contra un lugar público y se temía por el ataque a un nuevo objetivo turístico en vista de su fracaso en el hotel de France.

El Mossad, el MIT y la policía de Berlín también reclamaban la detención de los sospechosos. Alina no podía haberle enviado peores noticias después de comunicarle que no había encontrado nada en el frasco que ayudara a pensar que se tratara de una prueba colocada deliberadamente en el apartamento de la sospechosa. No habían hallado ninguna huella en el tarro vacío, y tampoco habían encontrado todavía nada que les indujera a pensar que no pertenecía a ella.

Marcel salió echando mistos del Ritz sin haber descubierto ninguna grabación nueva de las cámaras de vigilancia; la mayoría de los videos ya estaban en poder de la policía, y los que no, tampoco albergaban más información de la que tenían. El equipo de seguridad del hotel no aportó nada nuevo a la investigación; no recordaban la cara del sudanés ni creían haberlo visto deambulando por la convención. La ansiedad le hacía mirar constantemente el reloj, a la espera de que en cualquier momento le llamaran para comunicarle que habían detenido al inspector o que le habían abatido en una persecución. Tenía que visitar a los equipos de seguridad que habían estado en el hotel aquella noche, pero ya casi no tenía tiempo.

Estaban a punto de cogerlo. Paró un taxi frente al Ritz y le dio una nueva dirección.

- Aprisa, es cuestión de vida o muerte.

El ruido de las aspas y el motor apenas le dejaban escucharse a sí mismo. Al entrar en el helicóptero le habían dado unos auriculares que tapaban por completo sus orejas, y aun así no conseguían aislarle del estruendo. De fondo, escuchaba las indicaciones del piloto.

El grupo de asalto que Feduchy había solicitado volaba junto a él en el helicóptero. Había pasado todo el viaje en comunicación con las autoridades francesas, para organizar sus fuerzas y que permitieran una operación conjunta. Por fin lo había conseguido y todo estaba organizado. La Interpol ya se había desplazado hasta el lugar, con su propio grupo de operaciones; todos iban camino del Ariege. El Comisario y sus hombres permitirían el mando de las autoridades francesas y, a cambio, podría llevarse a los detenidos si todo salía como estaba previsto. Habían montado controles policiales en todas las carreteras que llevaban desde Perpignán al Sabarthès. Los oficiales habían distribuido la foto de los dos sospechosos entre todos los hombres. Los dispositivos de carretera estarían esperando ya la aparición del vehículo, un Renault color rojo que había señalado la oficina de alquiler.

Diez hombres armados acompañaban a Feduchy sobre los Pirineos. En el interior del aparato lo único que se escuchaba eran los sonidos del rotor de las aspas. De vez en cuando, bufaban los gritos que el comisario emitía a través del comunicador.

Mientras se elevaban bajo la densa manta de agua y nieve, un oficial de policía le informaba desde la sede francesa de las últimas noticias referidas por la autoridad local. Según las declaraciones, se habían denunciado ciertos disturbios en el hall de un hotel de la capital, que habían sido sofocados por las fuerzas de seguridad del edificio. En el parte policial, la descripción de los sospechosos que habían provocado el disturbio, coincidía con los dos sujetos buscados por la Interpol. La dirección del hotel les había denunciado por intento de atentado, y se rumoreaban los cargos de posesión de armas y explosivos.

- ¡Han sido vistos por última vez montándose en un coche rojo en la puerta del Hotel de France, señor!

- ¿Les han detenido? -gritó el comisario a la clavija de su comunicador-.

- ¡No señor! La policía local ha distribuido su descripción y los coches patrulla están buscando el vehículo por toda la ciudad. Aún no han dado con ellos. Se los ha tragado la tierra, señor.

- ¿Y los controles?, ¿qué hay de los controles de las carreteras?

- ¡Es imposible que pasen por ahí sin ser vistos! Si se dirigen al Ariege, señor, no tardaremos mucho en tener noticias de ellos.

El Comisario pulsó el botón de sus auriculares para comunicarse con sus hombres en el helicóptero.

- Puede que todo esto haya acabado antes de que lleguemos, muchachos, -celebró-. ¡Están apretándole el lazo al inspector!

- ¡Señor! -interrumpió el piloto-. En cinco minutos estaremos sobrevolando el Ariege.

Feduchy lució un pulgar en alza ante sus hombres. Todos se irguieron sobre sus asientos y comenzaron a escrutar por los cristales. El mando del grupo descorrió una de las puertas y asomó la mirilla de su rifle hacia la noche tormentosa.

- ¡Los tenemos, señor, los tenemos! -comunicó a través del teléfono móvil-. Están a un kilómetro de nosotros, -el Renault rojo apareció en el parabrisas, al salir de la curva que hacia la ladera-. Van a unos 120 kilómetros por hora por la carretera del Ariege. Estaremos desviándonos de la D5 en dirección a Foix. La mujer está dentro del vehículo con el hombre que nos atacó en el hotel, señor. Efectivamente parece ser uno de los que la ayudaron a escapar, -los prismáticos no le habían dejado todavía ver su rostro-.

El Audi negro derrapaba en cada curva, tratando de no perder de vista al vehículo que perseguían. Desde el auricular apenas podían escucharse las órdenes de Cransted que ascendía en otro coche más retrasado. El copiloto marcaba la carretera por la que iban en un mapa desplegable y le indicaba a su compañero los posibles caminos que podrían tomar los fugitivos. Cransted casi no podía oírles. La cobertura iba y venía tan rápido como tomaban las curvas. La carretera seguía derecha a Tarascón y de ahí surgían varios caminos en diferentes direcciones. Tenían que detenerle antes de llegara a la cabecera del cantón o podrían perderlos.

- ¡Cogedlos de una maldita vez!

- La carretera recorre el valle hasta llegar a Tarascón, señor. Quizá allí podamos alcanzarlos. Las curvas no nos permiten aumentar la velocidad.

- ¡No van a Tarascón, imbéciles! No hay nada que pueda interesarles en la ciudad. Van a desaparecer antes de llegar, en algún sitio junto a la carretera en donde piensen que se oculta nuestro legado. Si los perdéis ahora, lo perderemos para siempre. ¡Aprisa!

- Van demasiado rápido, las curvas son muy cerradas y hacemos lo que podemos, señor. El coche derrapa sobre los salientes en cada giro, podríamos caer.

- ¡Que caigan ellos! Quiero que rueden por la ladera.

- Señor, vamos tan rápido como nos permite la carretera. Si seguimos acelerando nos saldremos de las curvas. Los tenemos a la vista, ¡es imposible que los perdamos!

- ¡Disparadles! -ordenó Cransted-¡Disparad al maldito coche! Quiero que rueden colina abajo ¡y lo quiero ya!

Escolari consiguió una audiencia con el jefe del equipo de seguridad que había acompañado a una de las Infantas de la Casa Real en la noche del homicidio. Le mostró alguna de las grabaciones que habían hecho del evento y los registros de datos que guardaban de la convención. Habían hecho seguimiento a algunos rostros desconocidos que trasegaron por el evento; fichas de personal de catering, otros miembros de seguridad, empleados del hotel, y algunos de los asistentes al evento. Pero ninguno de ellos resultó ser el sudanés. Marcel les mostró la fotografía que figuraba en su expediente y el jefe del equipo no refirió ningún recuerdo concreto de aquel semblante.

-¿Seguro?, podría tratarse de un miliciano revolucionario de los movimientos independistas de Sudán del Sur. Creemos que podría haberse acercado a la víctima, para ultimar los detalles de una transacción de obras de arte.

- No le recuerdo. Si estuvo en la convención estaba totalmente limpio. Investigamos a la gran mayoría de los asistentes y comprobamos sus credenciales; este hombre no era una amenaza.

- ¿No le verían ninguno de sus hombres hablando con la víctima? Entró con él al aperitivo, hemos seguido las grabaciones de vigilancia; pero lo que tenemos no nos permite sugerir que tuvo acceso a su bebida o a su comida, no podemos probar que tuviera la oportunidad de administrarle el veneno. Hay muchas partes de la conversación que quedan fuera del alcance de las cámaras, ¿alguno de sus hombres podría haber visto a ambos hombres conversando?, ¿podría preguntarles? Es muy importante, señor.

- Déjeme la fotografía. Volveré enseguida.

El jefe del equipo desapareció tras una puerta y sus pasos se alejaron por un corredor. Marcel se sentó desesperado a la espera de cualquier noticia a la que pudiera aferrarse. No sabía a dónde podría ir después si no consiguiera nada de aquel hombre. Los demás servicios de protección no le habían aportado nada; aquella era su última esperanza. De pronto, sintió el zumbido vibrante del teléfono y vio el mensaje. Por un momento se temió lo peor y la respiración se le entrecortó al pensar que pudiera tratarse de alguna noticia sobre la persecución del inspector. Al ver que era el agente Couso se tranquilizó, pero la paz no recaló durante mucho tiempo. Aquello tampoco era una buena noticia.

- Ninguna prueba en el jirón del vestido. Nada hace pensar que pudiera haberse encontrado en el jardín, tal como refiere la sospechosa. Si hubo algún rastro de barro, espinas o restos vegetales, estos han desaparecido con las pruebas que se le hicieron para comprobar si se correspondían con su vestido.

- ¡Maldita sea!, ¿es que no vamos a tener ni una pizca de suerte?, -Marcel colgó el teléfono desolado y golpeó el cristal de la ventana de impotencia-.

- Agente Escolari, -el jefe del equipo de seguridad había regresado-. Puede que tengamos una coincidencia, acompáñeme por favor.

- ¡Alerte! ¡Ils sont là! Je les vois déjà, ils sont là en avant.

- ¡Los veo! -gritó el patrullero galo-. Un Renault rojo con dos ocupantes. ¡Joder, vienen a toda leche! -su compañero salió corriendo del coche patrulla apostado junto a la carretera, quitándole los prismáticos-.

- ¿Dónde?, ¿dónde? No veo nada

- Más abajo, a menos de 2 kilómetros de nosotros, donde se hace clara la arboleda. Aparecerán por esa curva en cualquier momento.

- ¡Los veo, ya los veo! Rápido, comunícalo a la central. -El patrullero se lanzó sobre el asiento del coche, tomando de un rápido movimiento el auricular de la radio para comunicar el avistamiento-. ¡Attention! ¡Centrale! Nous avons besoin des renforcements… Écoutent-ils?

- ¡Mierda! -el coche apareció a través de las lentes-. Van a pasar por aquí como una exhalación. Pregunta qué hacemos, esa gente no va a pararse. Cruzaremos el coche en la carretera y les daremos el alto. Diles que necesitamos refuerzos. El patrullero hablaba a la radio sin parar, al oído de lo que gritaba su compañero desde el arcén, cuando de pronto un ruido atronador le hizo agachar la cabeza y se quedó mudo. El eco se disipó por las montañas, perdiéndose entre el frío y las nubes bajas, y oyó de nuevo el zumbido sobre las interferencias de la radio-.

- ¿Qué narices ha sido eso? -sacó la cabeza por la ventanilla-.

- ¡Joder! -exclamó el compañero, quitándose los prismáticos de la cara y mirando a simple vista-. ¡Son disparos!, ¡son dos coches!, maldita sea. Hay dos coches y nos están disparando.

- ¡Deprisa! Pon el coche en medio de la carretera y saca tu arma, ¡se nos echan encima! Hay que abrir fuego.

- ¡Central, central! -el patrullero aceleró hasta la mitad de la carretera, bloqueando el camino-. ¡Necesitamos refuerzos!, ¡central! -las interferencias de la radio no le dejaban escuchar las voces de la operadora, cuando vio aparecer el Renault rojo a 130 kilómetros por hora, dando la curva frente a ellos. Las ruedas derraparon en un último acelerón de los fugitivos en cuanto vieron el bloqueo-. Mon die…-se entreveró de sus labios antes de la colisión-. Bête…

- Allí, señor Comisario -señaló el copiloto del helicóptero. Una humareda negra salía desde detrás de la loma, junto a unas luces azules, rojas y amarillas-. Si no me equivoco, es el tanque de gasolina de un coche en llamas. -El Comisario pegó la frente a los cristales del aparato, oteando la negrura de la noche que les envolvía, y pidió unos prismáticos para intentar distinguir el vehículo entre los árboles. Llevaba una hora aguantando los retruencos del asiento del maldito helicóptero y no podía creer que todo el traqueteo soportado hasta ahora, y el grupo de operaciones especiales que había solicitado, fueran a caer en saco roto. La policía francesa era más eficiente de lo que se había imaginado. Los habían matado-.

- ¡Señor! -el director del grupo de operaciones señaló a través de los cristales-. Allí abajo, en la carretera. Dos coches patrulla van a toda pastilla por las curvas. Se dirigen al lugar del siniestro. Sin duda es nuestro hombre el que está ardiendo.

- Maldita sea. Esos franceses se lo han cargado antes de que llegáramos. Me cago en… Dígale al piloto que aterrice. Quiero que se pose en la carretera, lo más cerca que pueda del humo negro. Con un poco de suerte, el inspector aun no estará muerto y llegaremos a tiempo para ponernos alguna medalla. Me cago en todo lo que…

El helicóptero comenzó a descender verticalmente sobre la carretera y, a unos 20 metros más abajo, el piloto distinguió un uniforme de la policía gala que les hacia señas desde el arcén. Movía un cono reflectante que resaltaba en la oscuridad. Los dos coches patrulla que habían dejado atrás se acercaban dos curvas más arriba, para sumarse a uno que aguardaba en el arcén. El aire de las aspas hizo revolotear la arboleda y las ramas danzaron estrellándose unas contra otras, levantando un torbellino de hojas, polvo y tierra. Hacía un frío invernal y una suave cortina de nieve caía desde el cielo, pintando de blanco el Sabarthès.

Cuando el aire de las aspas sacudió brutalmente la columna de humo negro que nacía más abajo, apareció la silueta confusa de los bajos de un coche volcado, del que salían unas languidecientes llamaradas, que ahogaban sus últimos momentos bajo la capa de nieve que se derretía entre sus hierros.

- ¡Soy el comisario Feduchy! -anunció al oficial de policía, nada más bajar del helicóptero-. Estoy al mando de esta operación internacional, -añadió enseñando sus credenciales a pleno grito, sobre el ruido del motor del aparato-.

- He sido informado de su llegada, señor, pero lamento informarle de que no está usted exactamente al mando, se trata de una operación conjunta que está bajo la jurisdicción de la Interpol, - Feduchy se fue derecho hacia el lugar del siniestro, desoyendo las indicaciones del oficial-. Debo informarle de que mis superiores han ordenado que ustedes deben esperar…

- Déjese de tecnicismos, agente, -el comisario se asomaba a la cuneta, pero no conseguía ver un pijo entre los árboles-. Quiero un informe de la situación, ¿alguien ha bajado hasta allí?, ¿están heridos? -el oficial balbució, considerando sus opciones, y plantó su desconcierto sobre el equipo de operaciones que acompañaba al comisario, con sus chalecos negros y sus armas preparadas-.

- Dos de nuestros hombres están sacando a los ocupantes del coche, señor. El equipo médico está de camino, tardará en llegar unos minutos. Creemos que uno de ellos está mal herido, pero el otro está totalmente consciente, sin muestras de daño grave. Lo complicado está siendo abrirse paso hacia el interior. Al parecer las puertas están encalladas y...

- ¿Y la mujer?, ¿está viva? -al comisario no le importaban demasiado los detalles-.

- ¿Qué mujer, señor? No iba ninguna mujer en el coche.

- ¿Cómo que no había ninguna mujer en el coche? Los ocupantes del coche eran un hombre y una mujer, la policía dijo que...

- Señor, la policía, al menos en nuestro país, conoce perfectamente el nombre de los ocupantes de las unidades motorizadas y le puedo asegurar que los dos agentes asignados a ese vehículo, que ahora arde más abajo de esta colina, son los dos varones.

Feduchy se quedó perplejo, asimilando las palabras del agente galo que le estaba poniendo al corriente de la situación, y desvió incrédulo la mirada hacia la columna de humo negro que se disipaba entre la nieve. Bajo ella, y bajo las ruedas deshilachadas y los hierros que aplastaban el capot del coche contra el suelo, tras la densa espesura de la arboleda y la oscuridad de la noche, vio el esmalte blanco de la pintura sobre la chapa, y las líneas azules y rojas que dibujaban sobre una puerta lo que parecía el arco de un escudo.

- ¿Eso es un coche patrulla?

- Sí, señor. La unidad motorizada número 126, que estaba controlando el paso de los vehículos hacia Foix.

- Me cago en todos los… ¿Dónde coño están los fugitivos?

- Huyeron, señor. Embistieron el coche patrulla y lo sacaron de la carretera, pero consiguieron seguir camino.

Una furgoneta color blanco con unas extrañas iniciales se acercó pitando hasta el control sin ninguna intención de frenar; era el equipo médico que estaban esperando para atender a los heridos. El agente dejó un momento al comisario y se arrojó sobre la carretera, dirigiendo al vehículo hacia la zona que tenía más acceso al lugar del siniestro. En cuanto se dio la vuelta, se dio cuenta de que los extranjeros subían de nuevo al helicóptero. El agente corrió hacia el aparato, desgañitándose en negaciones desmedidas, olvidando por completo la ambulancia. Las aspas comenzaron a girar ante sus narices, ignorando sus recomendaciones. Sacó su arma e increpó al comisario a través de los cristales, bajo el ruido ensordecedor de los motores. Lo único que consiguió fue que le mostrara su dedo corazón bajo su gorda cara de perro, y se elevaron bajo la nieve siguiendo la carretera.

Unos metros más abajo del control policial, mientras las luces de los coches-patrulla giraban en la oscuridad, el pitido de un móvil rompió el silencio en el interior de un Audi negro. El viejo descolgó la llamada, a tiempo de ver cómo despegaba el helicóptero. Por fin llegó la buena noticia. Tenían el coche. Los tenían.

La corriente revoloteó las cortinas de hilo y la brisa fresca entró en la habitación, despertándola. Yacía sumergida en un mar de cojines blancos y sábanas bordadas, que arrullaban sus heridas. Remoloneó entre las plumas de ganso, acariciando sus mejillas con el mullido almohadón y negándose a abandonar los brazos de la inconsciencia. La luz del atardecer caldeaba las paredes y desde el otro lado del ventanal se podía sentir el repiqueteo de los pájaros sobre las copas, buscando un sitio para anidar. Trinaban, sin mayor afán que autoafirmarse en medio de la algarabía de las ramas y el reclamo de los colores vistosos que sobresalían entre sus plumas.

Aún le tiraban los puntos de la cicatriz bajo la gasa que la cubría, y sentía la piel ardiente y magullada. Despertaba lentamente de los efectos de la anestesia, con la boca seca y el estómago contraído. Todo iría mejor cuando comiera algo. Al cerrar los párpados, acudían a ella los recuerdos vagos del subconsciente. Imágenes lejanas, desordenadas y borrosas de los rostros que se difuminaban en el lapislázuli. Sonidos distorsionados que restañaban la historia entre la realidad y los recuerdos.

El ventanal oscilaba al antojo de la brisa y las cortinas volaban a cámara lenta en ondas de seda blanca, chocando entre sus pliegues como pequeñas embarcaciones amarradas al pantalán que se balancearan con la marea. El olor de la pólvora del disparo se mezcló entre las sábanas y sintió el aguijonazo en su hombro. El techo de la cueva apareció al instante tras la seda blanca y multitud de gritos se agolparon en la habitación. El agua inundó la estancia en cuestión de segundos, y hasta se le erizó la piel bajo el pijama blanco. Nicola corría, con ella en brazos, y sobre las balsas de agua incontenibles a través del túnel de Zeus; chocaba contra las paredes y perdía el equilibrio. Bohanoon lo seguía de cerca tirando del brazo de Enara que a duras penas podía seguir la carrera. La noche se cernió sobre ellos y todo quedó sepultado; el túnel se hundió en el seno de la montaña y quedaron atrapados. Podía escuchar todavía la respiración desesperada de Nicola en busca de un milagro, cuando, como respuesta a sus plegarias, unas voces surgieron a través de la pared y los salvaron. Unos hombres que los habían sacado de allí y los habían llevado hasta aquella clínica en mitad de la nada. Recordaba la camilla, las luces del quirófano y aquellos rostros desconocidos. Luego nada. La mano perdida de Lía pasó ante sus ojos como si surgiera de debajo de los pliegues del colchón y se perdió entre las sábanas, arrastrada por la corriente. El agua la impelía hacia un lugar más profundo de lo que ella era capaz de percibir, un averno de desolación, lleno de monstruos indescriptibles y terrores inimaginables. Cayó desde una altura apabullante, acompañada del policía con el rostro amable, y luego su perfil se le difuminó entre unas llamas asfixiantes que la prendían. La vio arder, gritar de desesperación y consumirse en mitad de las llamas. Sufrió tanto por ella que parecía intentar acariciarla con las manos y apartar de ella aquel mal abrasador, pero no podía. Luego el fuego se extinguió y una dulce aura de gotas de rocío alivió sus heridas y la arropó en una enorme cueva sobrecogedora. El policía yacía junto a ella y alguien los observaba. Las heridas desaparecieron y unos labios se acercaron hasta ella para despertarla. Sabía quién era, reconocía esa mueca…

- Cariño… Despierta, cariño. Tienes que despertar. -Nicola acariciaba su pelo claro, tratando de alejarla de la pesadilla. Las sombras habían poblado las paredes del cuarto. El ocaso lanzaba un agónico alarido y los grillos despertaban de su letargo para ulular entre los juncos.

- Nicola… Amor mío, -él la estrechó entre sus brazos y la besó como si no lo hubiera hecho nunca. Sus ojos vagaron por cada arruga de su frente, recordando, grabando cada pliegue y cada surco, como si no existiera el mañana. Realmente había habido un momento en que no había existido. Luego se regocijó de ver cómo iban y venían a lo largo de su rostro, como siempre, tan vivas como recordaba-. No te muevas mucho, te han puesto muchos puntos.

- Ha sido la Kundalini, -afirmó-. La encontré, ¿sabes?

- Te creo.

- Fue sobrecogedor. Sentí que mi cuerpo flotaba en algún lugar del espacio en el que no había estado nunca. Ahora entiendo como pudo sentirse Siddharta en su nirvana, y tan sólo puedo llegar a imaginar cómo debió sentirse en su iluminación; noté la energía envolviéndome, la paz del espíritu, la esencia de la vida misma... Un equilibrio completo en el que podía moverme y desplazarme como una burbuja de puro éter. Era tan hermoso, Nicola.

- Sabía que lo conseguirías, amor mío…

- Ni siquiera sentí la bala. La vi volar hasta mí y detenerse antes de alcanzarme, pude abarcar la cueva con las manos y recogeros en un manto brillante de energía. Creí pasar por ello cientos de veces; cientos de disparos, cientos de finales, muchas posibilidades distintas, y al final… -su rostro reveló una frustración tal que se encogió bajo la colcha-. Al final me acurruqué en una de ellas y me sumergí en la Kundalini, hasta que abrí los ojos aquí, -Nicola casi no podía pronunciar palabra, de algún extraño y maravilloso modo la creía. Enara sonrió sin atreverse a espantar su increíble historia y le concedió el beneplácito de la duda. Se lo había ganado-.

Moira percibió enseguida la ausencia en la habitación y no le hizo falta preguntar. Nicola intuyó lo que estaba pensando.

-Cariño, tengo que decirte algo, pero quiero que te lo tomes con calma, aún no sabemos lo que ha pasado…

- Lo sé. Lía no está aquí. La he visto.

- ¿Muerta? ,-inquirió Enara-.

- No lo sé, lo único que sé es que tenía otro camino. La he visto entre las sombras, y la verdad es que no sé si ha muerto o no, pero sí la he visto saltar a un precipicio tan profundo que no tenía fin, y arder en unas llamas extrañas e inconexas que quemaban como el propio fuego. Quizás esté caminando al borde de la muerte.

- Tienes que descansar, cariño. Debes reponerte y recobrar fuerzas para la niña.

Al abrirse la puerta, un nuevo rostro se abrió camino desde el umbral y estrechó las manos de todos.

- Mis felicitaciones por su recuperación, señorita. Es un milagro que haya permanecido con vida, todos estamos sobrecogidos. Mi nombre es Armand y soy el director de esta clínica, atendemos a los que no tienen donde ir; lo poco que nos dan las organizaciones de ayuda no nos da para tener quirófanos sofisticados ni todos los tratamientos que quisiéramos para nuestros pacientes, pero usted ha sido tan fuerte que, con lo mínimo que teníamos a nuestra disposición, hemos podido ayudarla a seguir con vida. Ha sido un regalo maravilloso, ya se ha corrido la voz por todos los pasillos y muchos de nuestros pacientes ansían conocerla; algunos dicen que es la nueva encarnación del ángel Marut, que ha vuelto a la vida en el cuerpo de una bella mujer. Tómelo como un cumplido, he vivido muchos años en estas tierras y sé que los lugareños que atendemos son muy humildes y sólo poseen sus creencias, es un honor que la introduzcan en ellas. Fue una auténtica suerte que nos halláramos tan cerca del templo, recogiendo agua del manantial y plantas medicinales para elaborar las fórmulas magistrales, y que hayamos podido sentir la explosión y sacarles de allí a tiempo. Deben dar las gracias a sus dioses y empezar una nueva vida. Han vuelto a nacer.

- Los tenemos señor, -jadeó la ávida voz sobre el auricular-. Nos hemos detenido a las afueras de Ussat. Han dejado el coche y siguen a pie por la montaña. -Los hombres corrían campo a través entre los árboles. Los sonidos de las hojas secas al quebrarse y los ruidos sordos que se hundían sobre la nieve conducían la carrera-.

El aire era gélido, como la noche que cruzaban, y soplaba fuerte sobre sus rostros. Se pararon en seco, agazapándose entre el silencio de la montaña hasta escuchar los ruidos y pisadas de los perseguidos, que ganaban terreno a unos pocos metros de distancia. Al oírlos se lanzaron de nuevo a la carrera, corrigiendo el rumbo para darles caza. Ya estaban casi encima. Él era el más rezagado, para comunicarse con Cransted, pero los otros debían estar echándoles ya el aliento sobre el cuello. Allí no había donde ir, no había donde ocultarse. Sólo la montaña, la nieve y el frío les separaban de su presa.

Los ruidos se escuchaban por toda la loma; las pisadas, las ramas, las piedras se movían con la premura de los pasos. La tierra resbalaba bajo las suelas, rayando los zapatos contra la grava. Era tan poco lo que se veía entre la densa noche negra, que los oídos y el tacto se afinaban hasta lo indecible para guiar los pasos. Parecía como si todos los ruidos envolvieran aquella colina por doquier, incluso montaña abajo por donde no venía nadie más. Realmente, la reverberación de la noche hacía pensar que otras pisadas crecían detrás de ellos.

Un disparó rompió la nevada.

Se detuvo en seco tras el tronco de un árbol, tirando al suelo el móvil y sacando el arma de la funda. Esperó con la cara pegada a la fría corteza, recuperando el aliento por la carrera. Notó el aire helado cortándole la cara. Las bocanadas se helaban al salir de la boca y se transformaban en cúmulos blanquecinos, tan espesos como la propia niebla que ascendía por la ladera.

- ¿Le has dado? -se escuchó unos árboles más a la izquierda-.

- Lo tenía en el punto de mira -contestó otra voz más avanzada-

De nuevo el silencio reinó en la montaña y sólo se sintió el batir del aire contra las hojas. Deslizó el cargador de su arma hacia atrás, lentamente. Quitó el seguro. Se asomó con precaución tras la corteza y pegó el acero del disparador a su rostro.

Unos ruidos bruscos brotaron por delante. El corazón se le desbocó. Estaban cerca. Encañonó unas sombras que se escondían entre los árboles más adelante y notó que la pistola tiritaba como si pudiera ser consciente del frío que los envolvía, o como si no fuera capaz de dominar los nervios. Un revuelo levantó unos arbustos. Se escucharon ramas torcidas y hojas secas precipitándose por la ladera. Disparó, disparó tantas veces que tuvo que vaciarles el cargador encima.

- ¡Mierda! Siguen ahí, puedo verlos -los hombres salieron de sus escondites, lanzándose de nuevo a la carrera tras el sonido de sus zancadas. -Cogió rápidamente el móvil y se echó a la carrera-. Estamos encima, señor, -balbució entre respiraciones entrecortadas-. Los... Los tenemos. Corren como animales, señor. -Otro disparo atronó colina arriba-.

Se tiró al suelo. Cransted preguntaba angustiado al otro lado del móvil. Miraba a todas partes tratando de localizar el sonido.

- ¡Le he dado! -oyó-. ¡Le he dado a uno!

- El equipo de operaciones local va más adelante, señor. Hemos conseguido establecer contacto y la cosa pinta más fea de lo que suponíamos. Hay disparos, y demasiadas huellas para tratarse de sólo dos personas. Puede que haya otro grupo detrás de los sospechosos, y no creen que sean policías.

- Más terroristas. Hemos dado… con toda una… red –Feduchy intentaba recuperar el aire tras la ascensión. La subida era durísima-. Sabía que ese Tycho era una rata. Los cogeremos… a todos.

Reanudaron la marcha tan pronto como aseguraron el camino. El comisario flanqueaba los enormes pinos de la ladera como una gacela. Corría tras sus hombres bajo su opulenta gabardina gris, que le hacía parecer un jabalí gigante. Estaba sudando, cansado y la nieve se le metía por todas partes, pero mantendría el ritmo como fuera, con tal de no perderse el final de la detención. Un disparo astilló el tronco de un pino sobre sus cabezas y todos se tiraron al suelo. Feduchy rodó por la nieve, como un joven marine, y se arrastró hasta ocultarse en una roca. Enmudecieron.

El bosque quedó en silencio. Lo único que se sentía era el caer de los copos sobre la nieve. El comisario desenfundó su arma y pegó el cañón contra su pecho. El perfil de la barriga sobresalía de la pequeña roca cuando jadeaba y sintió que la sangre se le agolpaba en algún lugar de su cabeza.

- Ahí está el otro equipo, señor… -el más rezagado le hizo una indicación casi inaudible-. Veo los uniformes. Están apostados a 10 metros al noroeste. -Una nube de destellos fulgurantes aparecieron de pronto cortando la oscuridad, como una maraña de rayos fulgurantes. Los truenos que los acompañaban desataron el caos en la montaña. Los hombres del comisario comenzaron a responder a los disparos. Las ramas de los árboles saltaban por los aires, rompiéndose en pedazos y derramándose por la nieve. Las astillas caían por todas partes. Feduchy se agazapó detrás de la roca tratando de mantener toda su voluptuosidad a salvo de las balas perdidas. No podía oír lo que decían sus hombres. Las voces eran ahogadas por el ruido de los estallidos, y no era capaz de entender los gritos, aunque sabía que no todos eran en su idioma. En aquella montaña había demasiada gente y ninguno sabía contra quien disparaba.

- ¡Alto el fuego! -gritó-. ¡Alto el fuego! ¡Están rodeados! ¡Inspector, entréguese! Es inútil resistirse. ¡Ríndanse o morirán! -ni siquiera sus propios hombres hacían caso de sus gritos. Los casquillos volaban por la ladera, como si fueran copos de nieve cayendo desde la noche. Uno de ellos lanzó una granada, al sentir el acoso de los disparos, y unas rocas enormes rodaron montaña abajo, envueltas en humo y nieve. Feduchy se desgañitaba por detener todo aquello antes de que alguien, él mismo, pudiera resultar herido. Por más que gritaba sobre el borde de la roca, no obtenía respuesta alguna por parte del inspector. Tycho ya no podía oírle.

CROMOSOMA XIX

In nomine patris

1.243 d.C.

Los caballos galopaban sin resuello hacia los agrestes alcores del Sur, sorteando los riscos que sembraban el camino. Los peñascos endurecían el camino y los animales saltaban entre ellos en plena huida. Al llegar arriba vieron Montsegur. Envuelto en llamas languidecía. Los soldados embestían en cada muro. Los fieles caían en manadas bajo los hierros de la Inquisición. Las almas lloraban desalentadas de miedo y pavor.

Tan cruda visión ennegrece el corazón de los hombres. La muerte abriéndose paso por doquier, sin piedad ni perdón, en el nombre del Señor. Las cruces abatían las puertas, las salves agrietaban los muros. Los cruzados se abrían paso arrasando toda vida. Y en tan horrible visión, y ya emprendiendo casi el camino, distinguieron a un hombre solo, plantando batalla en la última torre que resistía; los soldados le rodeaban como un enjambre de abejas, más él no desfallecía. Su espada cortaba las escalas que se cernían en las saeteras, sus brazos volcaban cada piedra que caía de las murallas y su escudo protegía la puerta del torreón, envuelto en sangre y llamas. Decenas de mujeres y niños se escondían tras esa puerta, aguardando un final auspiciado. Esclaramunda contuvo el aliento al reconocer su emblema; era Bertrand Marty, luchando a sangre y hierro, sólo, contra las hordas de la Inquisición. Su caballo se detuvo al momento que sintió detenerse su corazón, las lágrimas le anegaron los ojos. Él contenía el asedio con la única ayuda de sus manos ensangrentadas y la fuerza de su espíritu. Repelió el ataque con las pocas fuerzas que le quedaban, prendió fuego a las almenas para impedir que siguieran subiendo, y observó cómo los arqueros se disponían bajo la torre a las órdenes de Le Brouge. Cientos de ellos, sembrando el terreno junto a aquel caballo, apuntándole con sus saetas envenenadas; en un instante, el cielo se ennegrecería y las flechas le impedirían la visión del sol. Era el final. El fuego le rodeaba, el humo negro brotaba de cada resquicio, impidiéndole respirar, los arqueros tensaban sus saetas. El señor le reclamaba, aquel era el momento, el que había esperado toda la vida; sólo rogaba por no fallar. No temer por lo que le aguardaba, que las piernas no le flaquearan al caminar hacia la muerte, que su espíritu se mantuviera firme en el último sufrimiento y, lo más importante de todo, que no dudara ni un solo instante de su fe. Tomó el damasco dorado que había anudado en su espada y lo alzó sobre él, su voz quebró en el aire como un trueno ensordecedor, que embargó el Ariege y llamó la atención de todos los que asediaban el torreón; Azcallán escuchó su llamada desde el otro lado de la escarpada y voló hasta él, sorteando humo, fuego y flechas. Era la última encomienda que tenía para él. Alzó su mano y lo recogió, ante las miradas de los que caminaban hacia las hogueras. Bertrand miró hacia los caminos agrestes del Sur e imaginó el brillo dorado de sus damascos, en algún lugar perdido de la escarpada. Le Brouge ordenó el disparo. Las saetas de los arqueros volaron hacia el torreón; una nube negra creció sobre las almenas y ocultó las nubes.

- Ve con ella, viejo amigo. Emprende tu último vuelo y devuélvele su prenda. Lleva con ella todo mi amor, Azcallán, y dile… Dile que hoy muero, pero que siempre viviré en ella.

Esclaramunda se tiró del lomo abajo, aferrándose a las rocas del borde, con los ojos fijos en su rostro alzado al aire. Las saetas alcanzaron la torre, las gotas de sangre salpicaron el plumaje mestizo del pigeón, el ave emprendió el vuelo entre todas ellas, sorteando cada punta afilada y cada ballesta envenenada. Un momento para un milagro, un segundo para cambiar el olvido por la eternidad, un final que pasaría a la historia, para siempre. Las vidas de todas aquellas almas olvidadas, torturadas, ajusticiadas y perseguidas, en nombre del Señor, jamás serían olvidadas. Las llamas esquivaban el aleteo de sus alas, los dardos pasaban por los huecos que dejaban sus plumas al surcar el cielo. Las almas agonizantes y condenadas vieron como el pelirrojo avanzaba inmune a los ataques de los cruzados y flotaba en los aires como el mismísimo estilete del ejército de los ángeles de Dios, llenándolos de exaltación, imbuyéndolos de algo que habían perdido y que volvió en aquel momento como una ráfaga poderosa. Esperanza. Esperanza en que las Puertas del Cielo también se abrirían para ellos; la muerte era una condena dulce que afrontar, sus almas volvían a su hogar. Unas manos cansadas de batallar se plantaron frente a las hojas y llamaron a ellas, en nombre de todos.

Los despertaron con el desayuno, antes de que llegara el coche de la embajada; las negociaciones entre Siria e Israel se encontraban en un punto complicado y no querían que sus turistas perdidos vagaran por aquellos parajes, donde podrían ser el blanco de secuestros o atentados de organizaciones militares de ambos bandos. Dispusieron su evacuación en cuanto fueron informados de su situación y enviaron un coche para recogerlos; el equipo médico que los acompañaba estaba adecuado a las necesidades de la mujer gestante que había resultado herida.

El doctor que la había atendido salió a despedirles, y dispuso la camilla en la que transportarían a Moira hasta Jerusalén; desde allí partirían en un avión de regreso. Llevaban algunos bocadillos, por si se retrasaban más de lo previsto; botellas de agua para el calor, algunas mantas para hacer más cómodo el trayecto a la convaleciente y un mapa de la zona. Nicola estrechó su mano con fuerza y volvió a agradecerle todo lo que habían hecho por su mujer.

- Ha sido un placer, señor Armand, -refrendó Enara-. Definitivamente, es un bonito rincón donde retirarse.

- Lo mismo digo, señorita Bismarck. Si yo tuviera su vida no necesitaría retirarme. Por el momento, seguiremos escuchando las noticias que nos llegan desde el bullicio de occidente, y ya podremos ponerle una bonita cara a uno de los nombres más conocidos de la bolsa.

Las ruedas levantaron la polvareda y el turismo color crema avanzó camino de la carretera.

- Una gente simpática, -se reunió con él, en cuanto vio alejarse la carrocería por la carretera y desdibujarse en el horizonte. Llevaba tanto tiempo acostumbrado a flirtear entre las sombras, que ya no le resultaba nada extraño escuchar a hurtadillas las conversaciones ajenas-.

- Sí, que lo son.

- Es estupendo lo que has hecho por ellos; no te había visto volcarte con nadie tanto como lo has hecho con esa mujer.

- La vida es un don precioso, que merece la pena esforzarse por salvar. Esta clínica es lo mejor que he hecho en mi vida y, créeme si te digo, que he vivido mucho.

- Lo sé. Yo también.

- Me va a costar abandonarla. El jardín es tan hermoso, que creo que jamás podré olvidar los aromas que corretean entre los arriates, escondiéndose bajo cada cascada de hojas frondosas. La paz de esta noche es la más placentera que he conocido nunca; desde aquí se asoman estrellas que en ninguna otra parte del mundo he alcanzado a ver, -Armand suspiró e hizo un último intento por captar el fragrante aroma de las especies selváticas que crecían silvestres a su alrededor-.

- El centro Van Beneden necesita a un buen hombre al frente; alguien noble, cuyos principios no se asienten sobre arenas movedizas y que conozca el verdadero valor de la humildad y la moral en el estrepitoso avance de la ciencia. Yo velaré este jardín por ti, viejo amigo, -Armand cogió los billetes de su viaje y la documentación que iba a necesitar. Ya tenía hecha la maleta; unas pocas pertenencias insulsas que no llegaban a ocupar ni una bolsa grande. No era un hombre apegado a nada en concreto. Había aprendido a no serlo; las cosas eran tan perecederas… Lo único que necesitaba no podía llevarlo con él-.

- ¿Crees que volveré aquí alguna vez?

- La fe es un espejismo resbaladizo, Armand. Cuando creemos que por fin la tenemos, se escurre entre los dedos como una corriente de humo y hemos de buscarla otra vez. Pero, si eso es lo que deseas, no veo por qué no. Tiempo es lo único que tenemos.

La gruta estaba completamente a oscuras.

El pasadizo descendía vertiginosamente ganando metros a la profundidad. Había antorchas y candiles indicando el camino. Era la cueva más grande de Europa, un enjambre de túneles y cavernas que horadaban las profundidades del Ariege durante kilómetros. Aquello era uno de los múltiples accesos al recinto y no estaba abandonado. Sus ramales unían los grandes castillos de antaño y llegaban hasta las ciudades, ofreciendo una escapatoria a los fugitivos. Los castillos de los grandes señores de Foix, Montsegur y Roquefixade quedaban sobre la maraña de túneles escarbados y se conectaban entre ellos, y con otros más, para el alivio de la comunicación en las guerras. El tiempo la había llenado de estalactitas y estalagmitas de increíbles formas y colores, que la convertían en un monumento digno de contemplar. Era un punto de encuentro de turistas, que acudían desde todos los rincones del mundo, para admirar las maravillosas esculturas que la tierra había elaborado por sí sola; pero tan sólo un diez por ciento era practicable, lo demás estaba cerrado a las visitas, a la espera de restauraciones. El camino a los castillos ni siquiera estaba descrito en los mapas y su dirección no podía más que intuirse. Las estalactitas caían por las paredes, decorando con vivas tonalidades aquellos fondos oscuros de los senderos más visitados; pero ahora apenas podía admirarlos. Las luces eran las mínimas, la mayoría de las entradas estaban cerradas y había sido muy difícil dar con un acceso abierto y llegar hasta los túneles. Había muy pocas luces encendidas. Tan solo las de emergencia. Todo estaba cerrado y en penumbra y, a medida que avanzaba por el maltrecho y angosto desfiladero, la oscuridad iba siendo cada vez mayor.

Corría por el sendero, casi por inercia.

Miraba constantemente hacia detrás, por si aparecían los perseguidores; pero aquellos pasos eran los únicos que repicaban en la gruta. Todo había ocurrido tan rápido... Desde que el coche volcara por la ladera, y cayera rodando entre los árboles nevados, el tiempo había desaparecido. Aún escuchaba el rechinar de los cristales saltando entre la chatarra, tan nítidos, que hacían volver la cabeza para comprobar si aún seguían allí. Las ramas, las rocas, el polvo níveo de los airbags…

De la huida montaña arriba apenas tenía conciencia.

Recordaba los destellos de los disparos. Los ruidos atronadores que aullaban por la ladera. Los troncos enormes de los pinos ocultando las mirillas de los rifles, y luego, cuando la bala estalló en la carne. El cuerpo cayó sobre el costado de una roca y un hilo de sangre se derramó sobre la superficie plúmbea, horadando sus grietas hasta encontrar el suelo. El mundo entero se detuvo en un instante y todo se paralizó. Después ya solo recordaba estar corriendo por aquella gruta inhóspita. El zapato resbaló con el verdín y el suelo frío y húmedo se estrepitó contra la espalda como un golpe seco. Un tobillo había quedado encallado en un saliente y la roca que sobresalía se clavó en la columna como una lanza. El dolor se clavó en la rabadilla como si se hubiera roto en pedazos. Había caído sobre un charco y los pantalones se habían quedado completamente anegados, pero al menos el agua fría adormecía dulcemente la magulladura.

- ¿Estás bien?, -la luz de un candil se abrió paso a través del túnel-. He escuchado la caída desde atrás. ¿Te has roto algo? ¿Estás bien?

- ¡No! -el golpe se extendía por el nervio ciático hasta la pierna y casi no me dejaba levantarme-. ¿Dónde diablos estabas? Creí que te había pasado algo, estaba… preocupada.

- Estaba ocultando la entrada. No ha sido nada fácil disimular nuestras huellas sólo con ramas y arbustos. Te recuerdo que me han disparado allí arriba y el torniquete me aprieta tanto que no siento las yemas de los dedos.

- Es así como debe ser, su finalidad es evitar que se pierda mucha sangre, hasta que te puedan cerrar la herida. No adornarte la camisa y hacerte parecer más varonil, -me levanté tras él y en pocos segundos estaba de nuevo corriendo. Aún sentía que nuestros pasos eran los únicos que hacían eco entre aquellas paredes; todavía no debían haber dado con la cueva. La luz del candil danzaba de lado a lado, meciendo la luz sobre la gruta como si se tratara de un barco en zozobra. La pendiente seguía descendiendo y adentrándose en la montaña. El musgo que crecía en las paredes señalaba en dirección norte, pero pronto cambió de forma al virar entre los túneles y pareció que habíamos girado hacia el este; teníamos que estar acercándonos hacia el centro de Lombrives; era el destino que había indicado Godson y el lugar a donde señalaba la última palabra del documento. Lo que quiera que escondiera aquel manuscrito debía estar ahí, en alguna parte. Pero, ¿dónde?-.

Poco a poco iba perdiendo la orientación en aquel entramado. Tratábamos de hacer una muesca en cada cruce y recordar el camino de vuelta, para no quedarnos errando entre aquellas cavernas en busca de la salida. Con suerte, los que nos perseguían no serían tan hábiles como para darse cuenta de su existencia, aunque también cabía el riesgo de que las utilizaran para seguirnos.

- ¡Allí está! -el inspector se adentró en un vasto reducto, candil en mano-. Una indicación. “Cuevas de Lombrives”. Aquí es.

- El cartel dice que son al menos 13 kilómetros. No podemos recorrer tanto, tiene que haber algo más concreto.

- Las entradas eran para Lombrives, no decía nada más. Éste es el sitio.

- No puede ser, es imposible. Es demasiado grande. - Tenemos unos minutos antes de que esos tipos encuentren nuestras huellas en la nieve y les conduzcan hasta aquí; o encontramos lo que hemos venido a buscar o estamos muertos. Mira el mapa de las cuevas en el cartel, Lía. Tiene que haber algo, una pista, una señal. ¿Sabes qué es lo que hay que buscar?

- ¡No lo sé! ¿Cómo voy a saberlo? Debe haber más de 50 salas entre los túneles…

- ¿Qué había las otras veces?, ¿había marcas, señales, algún indicio que hubiera que seguir? ¿Cómo señalaban el camino?

- No lo sé, siempre ha sido diferente… No sé exactamente cómo llegué hasta ellos, supongo que pudo ser suerte… No lo sé. Había dibujos, -recordé el grabado de los querubines en torno al gallo en Wewelsburg-, y luego unos relieves en la pared, -como las cruces que había garabateadas por los bajos del castillo-. Quizás la forma de la pieza de metal grabada en piedra, como en los basamentos del puente Windsor.

- Cruces. Buscaremos cruces y grabados extraños en los planos; deben tener alguna alusión al contenido de las salas.

- No hay cruces en ningún sitio, ya las he buscado. Sólo hay estalactitas, -interpreté en el plano-. Las salas están llenas de estatuas formadas por enormes estalactitas, pero no hay nada más. No sé qué buscar, estoy cansada, ¡no puedo pensar!… Llevo días sin dormir, no hemos comido, he ascendido trescientos metros en una carrera por la nieve mientras me disparaban, ya no sé si es hoy o ayer o… -un fuerte estruendo se sintió al fondo de los túneles y el suelo transmitió la vibración hasta nosotros-. Dios mío, son ellos. ¡Ya vienen!

- ¡Lía!, -Tycho me agarró con fuerza entre sus brazos y me sostuvo la mirada-. Mírame, -ordenó-. Todo lo demás no existe. Somos aquí y ahora, los dos solos y todo lo demás no importa. Mira el plano de las cuevas y dime qué ves, -sus ojos me hicieron temblar por un momento. Tenía una mirada tan penetrante e intensa, que me hacía parecer desnuda. También él estaba cansado, podía leerlo en las arrugas de su piel; la cara más pálida, las cuencas más hundidas y el ligero tornasol lapislázuli que iba asomándose por debajo de los párpados. Llevaba sin dormir desde que saliéramos del templo de Pan. Había robado al sueño algunos momentos aquí y allá, en gasolineras de tránsito, bajo el amparo de los árboles, en los anexos de la carretera… Pero la verdad es que no había descansado hasta traernos de vuelta a Europa y encontrar aquel lugar. Recordaba los ratos fríos y solitarios, junto al arcén de una carretera sin tráfico, entre las curvas de una montaña fronteriza, tratando de arrancar unas horas de descanso para poder continuar; los dos solos sobre la imitación de piel de un coche menoscabado, intentando encontrar un poco de calor entre nuestros cuerpos…-.

- Ahí dice que hay un abismo, -la traducción se me atrancó entre el francés olvidado del colegio y la poca luz que alumbraba el cartel-. L’Abîme Martel, ¿no? 308 metros… Es… es como un, un gran agujero en la tierra, con una profundidad tan pasmosa que puede equipararse a las fosas abisales. 308 Metros, -la sola mención de aquella enorme medida adentrándose en el interior del suelo me resultaba irrisoria-. Es una distancia impresionante, ¿no crees? Casi la altura del edificio Empire State de Nueva York. Una caída aterradora.

- ¿Crees que significa algo?

- El salto al vacío era la representación de la fe para las jóvenes órdenes mendicantes que nacieron en oposición al poderío de Roma. Había que creer, con los ojos cerrados, y dar un paso al vacío con el corazón en la mano. Dios te salvaría. Bajo ese lema discernía la Inquisición a los creyentes de los infieles, a los fieles de los herejes y de las brujas; los arrojaban al vacío y esperaban que Dios salvara las almas de los que merecían su Reino, -unas voces volaron desde los pasadizos y Tycho corrió hacia la abertura más próxima-.

- Son ellos, -confirmó-. Rápido. Nos dirigiremos al abismo ese y espero que se te ocurra algo mejor antes de que lleguemos, no tengo el corazón tan puro como para dar un salto de 308 metros.

Salimos de la sala resbalando con la humedad depositada sobre las rocas y corrimos hacia los túneles. La pendiente era empinada y estaba repleta de cantos enormes que hacían perder el equilibrio. Las cuerdas que había dispuestas para los visitantes eran tan holgadas que no servían de apoyo y la poca luz de los candiles de emergencia los escondía constantemente entre sus propias sombras haciendo que fuera imposible percibirlos antes de estar encima. Tropecé y caí, tantas veces como Tycho, y llegamos sin aliento a la siguiente sala. Los carteles describieron el contenido en un francés que no comprendimos, pero del que era fácil deducir algunas palabras con una simple ojeada a la exposición.

-Es Hércules, el hijo de Zeus, y la mortal Alcmena, -Tycho interpretó el cartel y dedujo que íbamos en la dirección correcta-. Hay que continuar e intentar aproximarnos lo más al este posible. Vamos.

- Es asombroso. Realmente, parece un hombre. Tiene hasta los gestos definidos. Observa. En el porte se puede ver que se trata de un guerrero. -Las gotas de líquido fosilizado habían dado lugar a una enorme masa de minerales, agrupados en una hermosa estructura brillante y pulimentada, que emergía desde el suelo de la inerte cueva. La superficie era blanca y lisa, como un enorme pastel de crema que diera la impresión de moldearse al tacto. Los destellos de los minerales que lo formaban reflejaban la luz del candil, como la luna en la noche. Sobre la parte más alta, se podía ver cómo caían las minúsculas salpicaduras de un vertido lechoso, que seguían dando forma a la escultura-.

- Vamos, vamos, ¡no hay tiempo que perder!

- Fijaos. Estas muescas no tienen verdín, ni polvo. Han sido hechas recientemente.

- Es verdad. Clarence ven, fíjate en esto.

- Apuesto a que han sido ellos. Están marcando el camino para poder encontrar la forma de regresar a la salida.

- Ya los tenemos, nos llevarán directamente hacia ellos y al legado. Oliver borra las muescas, no quiero que puedan encontrar la salida en caso de que se nos escapen. Esos dos jamás saldrán de aquí con vida.

- ¿Y nosotros? ¿Cómo regresaremos?

- Llevo un GPS. Cransted aguardará fuera un tiempo prudencial y, si no regresamos, enviará a buscarnos a donde quiera que se encuentre la señal. No hay nada que temer. Aprisa, no deben andar lejos.

- ¡Esperad! Aquí hay otras señales. Mirad. Están grabadas en la pared. Parece la silueta de un pájaro, podría ser una marca de una herejía.

Clarence echó a un lado a los otros dos y se abrió paso hasta la marca. Acarició la roca pensativo y miró hacia el otro lado del camino, donde la doctora y el policía habían dejado su marca. Señalaba la dirección opuesta, y aquello le hizo dudar. ¿Sería posible que no hubieran advertido el símbolo y hubieran pasado de largo? Cransted los tenía en alta estima. Según él, habían derrotado al paramilitar que habían contratado para realizar el trabajo. Puede que estuvieran tan concentrados en la huida que no se hubieran parado a buscar posibles relieves. Podría tener ante él la pista definitiva para llegar hasta el legado.

- ¿Qué hacemos Clarence? ¿Qué crees que puede ser esta marca?, ¿crees que se han equivocado de camino? -Junto a la señal había otros símbolos que desconocía. Probablemente números, no podía saberlo. Clarence rascó su incipiente barba en busca de la decisión que debía tomar. Quizá la habían visto y habían pasado de largo porque su significado no tenía nada que ver con ellos, pero… ¿Y si no la habían visto? Observó con cuidado el verdín del suelo e intuyó las posibles huellas de los perseguidos. Algunos restregones sobre la tierra le indicaban que eran largas zancadas que cargaban con mucho peso corporal. Sin duda iban corriendo. Uno de ellos se habría detenido un momento sobre la esquina y habría trazado la muesca rápidamente, para volver a emprender la carrera. Eso le decían las huellas-.

- Están intentando confundirnos. La mujer es muy lista, ya nos advirtió Cransted que intentaría engañarnos. Han dejado estas marcas para que las sigamos y nos alejemos de ellos, si hubieran sido señales verdaderas para el camino que lleva hasta el legado las hubieran visto y las habrían seguido. No, hay que seguirlos a ellos. Les daremos caza como a perros y les impediremos llegar a lo que es nuestro. Rápido, borrad las marcas y seguid adelante. No pueden estar lejos.

Se lanzaron a la carrera sin esperar a que Oliver terminara de borrar las señales. El pobre rezagado cogió una navaja borró la muesca de la doctora y se detuvo ante la otra, dudoso. Parecía mucho más antigua. Miró hacia el camino, pero sus compañeros ya habían desaparecido. Dudó de nuevo y le sudó la mano que sujetaba la navaja. Si fuera una señal de los primeros hermanos de la orden, la doctora la hubiera visto, y la habría seguido, -se autoconvenció en voz alta-. Entre otras rayas sin concierto se escondía el relieve de un pájaro. A juzgar por su tamaño parecía una paloma, y el halo que le rodeaba le confería cierto brillo, como si hubieran pretendido añadir un significado divino. Arañó la roca con la navaja, la piedra se resistió. Sacó el arma y apuntó a la imagen. Disparó. La bala borró por completo todo rastro de su existencia y salió corriendo detrás de sus compañeros, con la pistola en la mano.

- ¿Qué ha sido eso?, -el sonido llevó a Tycho hasta la entrada de la cueva. Escudriñó la oscuridad que flotaba en ella, tratando de escuchar algún eco lejano. Sus ojos se movieron de un lado a otro como si a través de ellos fuera a poder percibir algún sonido, en medio de aquella soledad. Parecía esperar algo-.

- ¿Crees que…?

- ¡Chis! -su cara se transfiguró delante de aquella nada. Aparentaba haber encontrado lo que buscaba, pero no se veía nada entre la oscuridad. Agucé el oído tratando de captar algo, pero no hallaba más que un profundo silencio desalentador. Sin embargo, desde la planta de mis pies, noté algo. Unas suaves ondas que se esparcían por el suelo y se transmitían a través de la suela de mis zapatos. Era como el crujir de la madera vieja al caminar sobre ella; como el sonido propio de una casa grande en la noche, que se adapta al temblor del frío. Quizá fueran los sonidos propios de las entrañas de la montaña, el movimiento de las placas tectónicas en las profundidades, adaptándose a algún reflujo inesperado del magma que vagaba bajo la corteza terrestre; podrían ser incluso efluvios de gas, atrapado en alguna bolsa de aire que hubiera reventado y se estuviera abriendo camino hasta la superficie. De pronto, un repiqueteo se abrió paso en la oscuridad. Era rápido y sonoro. Rítmico, como una maquinaria engrasada funcionando a pleno rendimiento. Como el tamborileo de las muescas de un reloj, encajando a cada golpe. Eran pisadas. Pisadas dirigiéndose hacia nosotros a toda velocidad-. Nos siguen, -confirmó Tycho-. Han dado con nuestro rastro. Se acercan.

- ¿Están muy cerca?

- Son muchos. Más de cinco, quizá diez.

- ¿Qué?

- Pronto darán con nosotros.

- No puede ser. Vamos a morir…

- ¡Rápido, vamos!

Salimos de la cueva y nos entregamos a la carrera por los pasadizos. Aquello era interminable, ya habríamos recorrido cuatro kilómetros y había perdido la orientación por completo. Tycho seguía delante como si supiera el camino de antemano, alentado por lo poco que recordaba del cartel de las cuevas y dudando cada vez que se cruzaban otros túneles en el camino. La sensación de claustrofobia era tan acuciante, que ni la oscuridad tan profunda podía hacer a la mente pensar en otra cosa; ni la rareza del aire que respirábamos, que me hacía jadear hasta cuando parábamos a descansar y me daba cuenta de que no podía recuperar el aliento, podía despistar al miedo. Nos adentrábamos a cada paso en pasadizos más profundos y el frío se colaba entre la piel hasta igualar la temperatura del ambiente.

Tuvimos que traspasar varias zonas cortadas al público y meternos en túneles no transitados ni iluminados, para seguir en la dirección correcta. Las luces se difuminaron por las paredes hasta desaparecer y dejarnos únicamente al refugio de los candiles que llevábamos. El corazón se me salía por la boca y las piernas me temblaban por el esfuerzo de la carrera. Tycho corría delante de mí, con el candil en alto para reconocer el camino. De vez en cuando miraba hacia atrás, por encima de mi cabeza, asegurándose de que nada aparecía a nuestra espalda. Temblaba cada vez que lo veía hacer eso, temiendo ver en cualquier momento el pánico reflejado en su rostro.

- ¡Pol! -grité en una exhalación forzada-. ¡No puedo más! Necesito parar.

- Vamos, ahí delante se abre un claro.

El angosto pasadizo se abrió como un estuario y fuimos a dar a una gran cámara vaporosa. El aire parecía más fresco y desleído, por extraño que fuera. Había otra estalactita gigante, como la anterior, formándose bajo un costado. Caí a sus pies, derrengada, intentando recuperar el aliento; las piernas me ardían de tanto correr y el corazón parecía a punto de abrirme el pecho en dos y salir desbocado hacia la cueva. No había aire en aquella estancia para hacerme recuperar el resuello; estaba agotada y hasta la persona que tenía delante, en su manto de piedra inerte e insensible, podía notarlo. Al mirarla descubrí que su caída era mucho más sinuosa y suave que la anterior. Tenía un perfil más dulce, y de alguna manera inspiraba cierta ternura. Hubiera jurado que se trataba de una mujer; unas finas hebras se dibujaban desde su rostro cayendo sobre su busto como una frondosa melena. Parecía rezar cabizbaja en su lamento. Era una talla enorme, en tonos crema y pálidas irisaciones perladas, que se elevaba junto a la pared ámbar rodeada de pilas de agua cristalina. El eco, de las gotas de agua que caían, rebotaba en las paredes de la cámara interponiéndose a los jadeos de nuestra respiración, mientras el halo del candil danzaba por sus supuestos ropajes, arrancando destellos inesperados que brillaban mágicamente desde los minerales de la masa.

No estaba sola. Al fondo de la sala había otra figura. Más pequeña y menos resplandeciente, pero no por ello menos maravillosa. Tenía una forma rara que costaba interpretar y los gestos se deformaban, por aquí y por allá, perdiendo un poco el perfil del rostro. Pero sin duda se trataba de otra persona. Estaba sentado sobre una roca, que a su vez daba la impresión de tratarse de una enorme silla labrada. Tenía algo sobre la cabeza, pero no eran cabellos. Brillaba.

- Roi Bebryx, -leí bajo sus pies. La leyenda parecía describir a un héroe mitológico y un gran guerrero de los dioses celtas, pero la historia se escondía entre las palabras en la lengua francesa, sin traducción posible. Sin embargo, más que un guerrero, daba la impresión de tratarse de un triste anciano pensativo. Un hombre que hubiera conocido tiempos mejores y que estaba ya cansado de vivir. La mujer que esculpía la otra estalactita era Pyrenne, ninfa de la mitología griega e hija de Bebryx. ¿Qué habría pasado entre ellos que la hacía tener esa profunda melancolía en la mirada? El dolor y el sufrimiento vagaban entre ellos como el silencio que se profesaban, sin tan siquiera percatarse el uno de la presencia del otro, ni de la tristeza que escondían sus ojos-. Esto es un santuario, -espeté-.

- ¿A qué te refieres?

- Las estalactitas. Son como antiguos mausoleos, monumentos levantados a la muerte de estas personas con esculturas honoríficas de sus vidas, -la cara del rey representaba un final triste y solitario-. Estas cuevas son como una gran tumba gigante, una alegoría a la muerte.

- Entonces no nos quedemos aquí demasiado tiempo; no me gustaría convertirme en una de estas estatuas de piedra y quedarme atrapado en este lugar para el resto de la eternidad. El abismo que buscamos no puede andar lejos. El cartel decía que estaba junto a esta sala. Tiene que estar por aquí. Vamos, hay que buscarlo.

- Deja que descanse un segundo, no puedo…

- ¡Están a punto de llegar! No hay tiempo para descansar. Nos matarán si nos encuentran, a no ser que hallemos la reliquia.

- ¡No puedo moverme! ¡Las piernas no me responden!, ¿es que no lo ves?

El silencio apuntilló el último y luego vagó por la cueva a sus anchas. Bebryx miraba sorprendido desde el trono y hasta parecía jactarse con el conflicto. Su silueta había adoptado una mueca socarrona y disfrutaba como un espectador de la comedia. Los requiebros de las paredes callaban expectantes. Un murmullo lejano se abrió paso hasta nosotros. Pol avanzó hasta el pasadizo. Sondeó el aura sombría que sobrevolaba el túnel. Pyrenne nos observaba con una cálida sensación de regocijo, las gotas que se derramaban sobre sus ojos le conferían cierto aire de tristeza; de tratarse de una persona viva hubiera jurado que podría interpretarse como nostalgia.

Los segundos se hicieron eternos. Sentí el vello de mi piel erizándose a medida que el sonido se iba afinando. Una oleada de calor me invadió de la cabeza a los pies.

- Son ellos, -susurró-. Nos han encontrado.

- Oh, no. ¿Qué hacemos?

- ¡Rápido, corre!

Salimos de la sala corriendo y topamos con una escalera que ascendía tortuosamente. Pol me empujó escalones arriba y subí a toda carrera por aquellos peldaños deformes. Los bloques eran a veces tan grandes que tenía que ayudarme con las manos para poder seguir remontando. Los ruidos de las pisadas y el chacoloteo de los hombres que nos seguían eran cada vez más intensos. Retumbaban contra el escaso vano de la escalera y su eco ascendía junto a nosotros con la forma de una onda de sonido perdida, que vagara por los recovecos del oído en busca del tímpano; sus voces acompasaban los ruidos y se entreveían palabras extraviadas que parecían flotar por la escalera a su antojo. Trepé casi sin respiración; no podía seguir. No podía impulsarme, los brazos no me respondían, las piernas se me atascaban entre los peldaños con tremendos pinchazos de dolor ardiente… Me arrastré unos escalones más y, al mirar al cielo, el final de la escalera se perdió en la oscuridad al desaparecer tras un recodo sinuoso. Ni siquiera era capaz de mantener el candil en alto. En cada bocanada el aire se me escapaba antes de poder retenerlo; el corazón me ardía y las piernas se me anquilosaban.

- ¡Vamos! -increpó Tycho, pisándome los talones-. Más deprisa, se nos echan encima, ¡más deprisa!

- ¡No puedo!

- ¡Corre! -un disparo retumbó en la escalera y chocó contra el techo que ascendíamos, rebotando en la superficie de la roca y arrancando un quejido metálico que fue a morir en algún peldaño en la oscuridad. Tycho saltó sobre mí, tumbándome sobre los peldaños. El chirrido estridente resonó varias veces hasta desaparecer, como si fuera el aullido agudo de una hiena. Pronto brotó un olor a quemado en algún festón de los peldaños y sentimos el calor de una nube de ceniza-. ¿Estás bien?, ¿te ha dado?

- Creo que no… -Tycho se volvió escalones abajo, alumbrando con el candil, pero era imposible ver desde allí el fondo de la escalera. Las voces eran tan nítidas que parecía que fueran a aparecer de un momento a otro a nuestro lado-.

- Nos pisan los talones, están subiendo por la escalera, en cuanto salven las primeras retuertas nos tendrán a tiro, ¡rápido!, -me levantó de un fuerte tirón del brazo y me impulsó hacia arriba-.

Subí. Salté sobre los peldaños, como pude. Tycho me cogió de un brazo empujándome hacia arriba y casi me encontré volando sobre la escalera. El final apareció tan de sopetón que ni siquiera tuve tiempo de darme cuenta de que no había donde pisar. El suelo desapareció. El piso se terminó nada más abrirse a la claridad el último peldaño y me precipité sobre el vacío. El abismo surgió sin avisar en la oscuridad y un tremendo agujero, de al menos dos metros de diámetro, se abrió hacia las entrañas de la tierra bajo mis pies, sin darme tiempo a reaccionar. El grito se me escapó al sentir la ingravidez y la sensación de caída libre que me succionó en la penumbra.

Tycho derrapó en el borde a tiempo de detenerse y sus dedos se cerraron en torno a mi manga. La camisa se rasgó al tensarse. La arenilla del suelo voló hacia la profundidad y logró detenerse, agarrándose al canto de una roca. Volcó medio cuerpo sobre el abismo antes de resistir la caída y, al pararse, me detuvo con él en el aire, golpeándome contra la pared del precipicio. La textura de la manga casi no resistió el tirón y se rasgó en dos. Cogí su muñeca y sentí el enorme peso de mi cuerpo tirando de mis pies hacia el fondo. Tan sólo se escuchaba el eco de nuestros jadeos; la cueva entera se había quedado muda, expectante ante lo que ocurría y pendiente de la fuerza con que nuestros dedos se aferraban. Tycho ni siquiera respiraba; le oía arañar la superficie de la tierra con su cuerpo, intentando subirme hasta el borde. Soltaba el aire de un exabrupto y volvía a llenar sus pulmones para ejercer más fuerza; lo veía asomado al despeñadero, con la cara roja y contraída, sin poder hacer más que cerrar su mano en torno a la mía y luchar contra la gravedad. Movía los labios, pero no conseguía decir nada. Mi cuerpo se balanceaba inerme sobre el vacío; me agarré a la pared y traté de impulsarme. Sentí las rocas desgarrando cada brizna de la piel al arrastrarme, y conseguí alcanzar el borde con la otra mano. Tycho tiró de mí con fuerza y caí sobre el costado. Me arrastró sobre el quicio y me llevó hacia él, hasta que estuve por completo sobre el suelo. La sangre se me templó en cuanto me abrazó y tosí hasta recuperar el aliento. Las manos me temblaban y tenía el cuerpo entero lleno de arañazos y magulladuras; las costillas me oprimían el pecho, tanto que pensé que podría haberse roto alguna en la caída, hasta que me di cuenta de que la sensación era fruto sólo de la fuerza con la que él me agarraba. El eco de nuestra respiración se fue perdiendo en la cueva y los ruidos de las pisadas y las voces de los que nos perseguían volvieron a sentirse en el vacío. Entraron en la pequeña cámara antes de que pudiéramos recuperar el aliento.

- ¡Se acabó!, ¡quietos!, -unos hombres se abrieron paso a través de la abertura, parapetados por las luces deslumbrantes de sus linternas y apuntándonos con los cañones de sus pistolas-. Basta de persecuciones, no irán a ninguna parte, -las luces nos impedían distinguir sus rostros, pero me pareció la misma voz con acento extranjero que recordaba del aeropuerto de Berlín. Hacía un notable esfuerzo por comunicarse, mientras que los demás seguían susurrando en su idioma natal-. ¿Dónde está la reliquia?

- No lo sabemos, -Tycho se envaró y le dio un manotazo a la linterna. Los otros hombres se pusieron nerviosos y lo zarandearon. Aún no habían visto el abismo, cuando uno de ellos estuvo a punto de resbalar en el borde con la confusión y los haces de luz se volcaron sobre el enorme agujero vacío, en lugar de en nuestros rostros. Por primera vez pude verles con claridad, antes de que volvieran a enfocarnos. Eran seis; demasiado jóvenes, como para tratarse de expertos contratados como el africano, y demasiado delgaduchos, como para ser profesionales militares. Las ropas que llevaban eran elegantes y sobrias, no encajaban muy bien en el papel de criminales y alguno de ellos estaba tan inquieto que se diría que era la primera vez que levantaba un arma-.

- ¿Qué es eso?, ¿qué ese agujero?

- Un abismo; su profundidad es mayor de 300 metros. Ahí está vuestra reliquia, podéis saltar cuando queráis para ir a buscarla.

- ¿Qué está diciendo?, -el joven vacilaba entre la posibilidad de no haber entendido bien sus palabras o estar siendo engañado por aquel impetuoso desconocido. Me agarró con fuerza por un brazo y me estampó contra la pared de la cueva-. ¿Qué está diciendo, doctora?, ¿es ahí donde está la reliquia?

- ¡No lo sé!, no tengo ni idea, podría estar en cualquier parte.

- Usted le dijo a Cransted que sabía donde estaba oculto el legado, ¡dígamelo!

- ¡Déjala en paz!, -Tycho se abalanzó sobre él al ver que clavaba el cañón de su arma contra mi sien. Los otros lo detuvieron y lo inmovilizaron sobre el suelo, apuntándole con las suyas. Sentí el acero frío y áspero hundiéndose en la piel y apretando contra el cráneo-.

- ¿Dónde está la reliquia, doctora? No se lo volveré a repetir, -la voz le temblaba al decirlo; estaba tan nervioso que podía ver el brillo sudoroso perlándole la frente. Me zarandeo contra la pared, al no obtener respuesta, y luego me tiró al suelo, junto a la abertura del abismo; discutieron entre ellos. No se entendía ni una palabra, pero estaba tan enfadado que podría haber disparado contra cualquiera. Nos apuntó a ambos, alternativamente, sin saber contra quién dirigir su ira ni cómo hacerlo-. Taharka debió haberla matado cuando tuvo la oportunidad.

- ¿Cómo a Sutton? -el joven intentaba recuperar la calma. Tycho no consiguió perturbarlo, aunque lo intentó con denuedo-. ¿Como al marchante de arte, al que envenenó en la convención del Ritz, para conseguir su manuscrito? ¿Es eso en lo que creen en su hermandad?, ¿lo que le han enseñado allí? ¿A arrancar la vida, torturar a personas indefensas y disparar a matar para conseguir lo que quieren, sin importarles nada ni nadie?

- Cállese. Tengo que pensar…

- Sin duda es una bonita manera de aspirar al reino de los justos, ¿no? El fin justifica los medios y cualquier cosa será perdonada si el fin lo merece, ¿no es cierto? Esa reliquia lo merece todo, ¿verdad? La vida de Sutton, la del africano, la de los hombres que cayeron junto a él en Israel, la mía, la de la doctora…

- ¡Cállese! Usted no tiene ni idea. El marchante de arte era un avaricioso estafador, que quiso enriquecerse a costa de la buena fe de la orden y del compromiso que hemos aceptado con la herencia de nuestros antepasados. ¡Se mereció lo que le ocurrió! Taharka debió hacerlo mucho antes, pero Cransted le persuadió para que intentara hacerse con el manuscrito de la manera menos violenta posible. Ese hombre era un necio, no quiso colaborar. Tan sólo quería más dinero y no supo valorar lo que había encontrado; ni todo el dinero del mundo podría equipararse con el valor del legado que nuestros ancestros consiguieron salvar de la destrucción y la iniquidad, y que ha permanecido oculto hasta nuestros días.

- ¿Qué legado?, -intercedí-. ¿Tan importante es? Es sólo una obra de arte… -no podía comprender tanto fanatismo. ¿Cómo podía alguien dejarse arrastrar a semejante vacío racional en pos de una pasión?, ¿cómo podía un objeto justificar tan extrema devoción? Menos mal que el hombre tenía la ciencia para luchar contra aquello, si no quedaríamos reducidos a nuestra más primitiva forma de existencia, los más crudos instintos animales. Eso era lo que enardecía los ojos de aquel joven apasionado-.

- No lo sé, -explicó-. Nadie lo sabe; la historia tan sólo cuenta que muchos dieron su vida para salvarlo, -enfatizó todo lo que pudo sobre la palabra mucho e hizo un gran círculo con los brazos a la luz de las linternas-. Que lucharon con todas sus fuerzas para que cuatro de ellos pudieran escapar y salvaran su más preciado tesoro. No hay más referencias, ni más alusiones a lo que portaban; tan sólo montones de elucubraciones que cientos de estudiosos a lo largo de los años han ido haciendo sobre su contenido. Puede que sea una pieza perdida de las que hablan las escrituras, el ansiado arca, el auténtico evangelio de Juan, el cáliz, un tesoro maravilloso de miles de piezas valiosas, recogidas con la tenacidad de nuestros ancestros para sustento de su comunidad y de los más castigados por la Iglesia de Roma, y conservadas para sus descendientes… Nadie lo sabe; lo único que se sabe es que era algo grande, y que nos pertenece a nosotros. Sus herederos. Esa reliquia lo vale todo y, si debe entregarse la vida de unos pocos para recuperarla, que así sea. Su vida no vale tanto, doctora. La mataré si no me lo dice, que no le quepa la más mínima duda. Creí que no podría quitarle la vida a nadie, pero acaba de recordarme el verdadero motivo por el que estamos aquí, y el valor que representa, -el joven levantó su arma y me apuntó; luego se acercó hasta Tycho y lo encañonó-. Tiene diez segundos para decirme dónde está. Si no lo hace, él morirá. Cargue usted con su culpa.

La luz de las linternas oscilaba sobre la pared rocosa. La cueva no era demasiado grande; el calor de nuestros cuerpos la había convertido en un reducto con una humedad confortable. El inmenso agujero vacío ocupaba casi la totalidad del suelo; más allá había un pequeño requiebro y luego nada. No había salida; el cartel que presentaba el abismo lucía una fuente medieval decorada con filigranas doradas y emblemas de escudos. Contaba alguna historia acerca de su descubrimiento y mostraba un diagrama de su silueta. Algunos habían descendido a lo largo de su pared y habían ido describiendo sus retuertas. Nadie había encontrado nunca nada que pareciera indicar que albergara algo oculto.

- Está ahí abajo, -cedí-. En algún lugar dentro de ese agujero. Quizás haya que saltar. Un salto de fe...

- Lía, cállate.

- Cállese usted, -Tycho se llevó una patada del joven-. Vuelva a interrumpir y le cerraré la boca para siempre.

- Los primeros herejes defendían que sólo a través de la muerte puede alcanzarse el conocimiento puro y reunirse con la razón de nuestra existencia. Las grandes creencias monoteístas utilizaban el salto de fe para discernir a los puros de los impuros, y sólo los primeros merecían hallar a Dios. Si su corazón estaba limpio, él los salvaría, -los hombres se miraban entre ellos, sin entender lo que decía. El hombre al mando les tradujo y conversaron en alguna lengua de ascendencia germánica. Ninguno parecía ser tan osado como para adentrarse en aquel insondable precipicio, con la única seguridad de tener la esperanza de un corazón medianamente puro-.

- Salte usted, -me ordenó-.

- ¡No!, -Tycho lidió con los que le sujetaban-. Eso es una milonga, ¿la va a creer? En ese abismo no hay nada, mire el dibujo del cartel. Saltar ahí abajo es una muerte segura, ¿acaso cree que puede sobrevivir?

- ¡Salte!, -insistió, empujándome hacia el borde-. ¡Vamos!

- ¡Déjala!

- Pol, no. No hay nada que hacer. Saltaré, -la sensación de vértigo sobre el quicio era acuciante. Los pies parecían resbalar en la gravilla y querer precipitarse al vacío. Era como una fuerza magnética que tiraba del cuerpo hacia la oscuridad-.

- ¿Estás loca? Ni siquiera estás segura de eso, ¿no decías que tenía que haber una marca, algún grabado que señalara el lugar? ¿Acaso ves algo que lo indique? Es una insensatez y no permitiré que saltes ahí abajo, mientras veo como te matas por un estúpido presentimiento, ¡aléjate de ese precipicio ahora mismo!

- Si salto y lo encuentro, podremos acabar con esto de una vez; y si no está aquí, no tendrán razón alguna para retenerte. Te dejarán ir y podrás volver a casa, y recuperar tu carrera.

- ¿Te das cuenta de lo que estás diciendo, Lía? Hay 308 metros de caída libre, es una muerte segura. No te van a salir alas a mitad de camino, ni te vas a convertir en un precioso pájaro alado; vas a estamparte contra el suelo 308 metros más abajo. Saltar ahí abajo es un suicidio, -sentí el cañón de la pistola golpeándome en la espalda y acerqué mis pies-.

- Tampoco hay otra opción mejor. No se trata de dar la vida, se trata de un salto de fe. Tengo que creer y saltar al vacío, a la muerte, y creer en que me salvaré; que Dios me salvará. Como científica, creo que de alguna manera algún mecanismo se accionará con la caída para impedir que muera, -ajusté mis pies sobre el borde del abismo y asomé las punteras de los zapatos, tímidamente. Unas voces surgieron desde la escalera que llegaba hasta la cueva y todos nos volvimos en busca de su origen. Estaban muy lejos de allí, pero podían sentirse deambulando por los corredores de la gruta. Avanzaban como un tropel, chacoloteando por el suelo poroso y reverberando el estruendo de su transitar, como si se tratara de una manada entera de caballos-.

- Es la policía, -dedujo el joven-. Deben haber encontrado otra entrada a las cuevas. Nos queda poco tiempo, rápido, salte. ¡Vamos!, -avancé mis puntas sobre el suelo hasta casi medio pie, y cogí aire para emprender el vuelo. Levanté mi cuello y abrí los ojos hacia el techo, intentando recordar todos los rostros que habían quedado atrás: Godson, Enara, Moira, Bohanoon, Nicola… Al segundo siguiente saltaría-.

- ¡No!, espera, -Tycho intentó zafarse sin conseguirlo-. Perdí la mirada por la cueva mientras me concentraba en las voces que parecían perfilarse en el pasadizo, creí reconocer algún timbre. En la pequeña cámara casi no se percibía su eco; una diminuta estancia sin más vida que la nuestra, rodeada de grandes rocas ancestrales y el imperceptible goteo del agua condensándose entre sus muros. Atrás habíamos dejado los monumentos megalíticos y ahora tan sólo me enfrentaba a una oscuridad profunda y vacía, de un inmenso abismo ganado a la tierra-. ¡Lía!

- No puedo hacerlo, -me aparté del borde y me agarré a la pared-. Tiene razón no es aquí.

- ¿Cree que soy estúpido, doctora?, ¿Qué soy un insensato muchacho sin dos dedos de frente? Llevo estudiando muchos años en el camino del conocimiento, como para caer en un engaño tan burdo como ése. Me agarró del cuello y me balanceó por el borde del precipicio, completamente enfurecido-. Soy un iniciado y llevo mucho tiempo adiestrando mi mente y cultivando mi espíritu como para permitir que una simple mujer escéptica, prepotente y engreída, me tome por un tonto incapaz y se crea que puede embaucarme de esa manera, -el joven estalló en cólera y me golpeó-. ¿Quién se ha creído que soy?, ¿tengo cara de imbécil, cree que soy un niñato imberbe a quien tenderle sus trampas? ¡Respóndame!

- Lo siento, lo siento… Tan sólo quería ganar tiempo. Creí que la policía nos encontraría, lo siento. No pretendía… -me asestó un culatazo con su arma y me levantó sobre el abismo. Me aferré al borde con las puntas de los pies, pero me levantó con fuerza sobre el vacío y soltó una mano. Tycho gritó y los otros hombres también lo hicieron. Pelearon contra él y volvieron a reducirle. El joven me gritaba a los ojos pero no podía entenderle; el oído sobre el que me había dado rezumaba un pitido chirriante que ensordecía las voces. Me agarró con una sola mano sobre el agujero oscuro y resbalé sobre la pared; mi ropa se desgarró. No aguantaría-.

- ¿Dónde está?, ¡dígamelo! Dígamelo o rece cuanto sepa porque va a tener una de las muertes más horribles que existen. Su camisa está hecha jirones y cuando termine de romperse será engullida por el agujero. Morirá antes de sentir el impacto, durante la caída, cuando el aire se haga irrespirable por la velocidad, y la presión aplaste sus órganos y le arranque el cerebro de la cavidad craneal.

- ¡No! -intenté asirme a su brazo pero fui imposible. La tela cedió y sentí que caía-. Sé donde está, te lo diré. No me sueltes, por favor.

- ¿Dónde?, ¿dónde está?

- Está ahí, ahí mismo. Detrás de ellos, junto a la pared, ¡ayúdame!

- ¿Dónde?

- El pozo amarillo que está junto a la pared, allí está la reliquia. ¡Lo juro!, ¡ayúdame!, -mi mano resbaló sobre la suya y perdí sus dedos. Caí sobre el vacío y sentí el borde del abismo acariciarme la mano, no tuve tiempo de cogerlo. Pasó tan fugaz ante mis ojos que desapareció antes de darme cuenta; la sensación de ingravidez fue tal que me arrancó el aire en un instante y no pude emitir ni un gemido. El hombre se lanzó sobre el agujero y me cogió al vuelo; colgué sobre el borde como un péndulo oscilante y lo vi dejarse seducir por la idea de dejarme caer. Me subió de un tirón y me tiró rodando por el suelo con un desprecio profundo. Le sentí agarrarme y llevarme a rastras hasta el otro lado de la cueva-.

Un sugerente manantial de brillos dorados flotaba en el suelo junto a una esquina de la caverna. Junto a él había un letrero; estaba escrito en francés. El hombre se acercó hasta él e hizo como si fuera capaz de leerlo; seguramente entendía casi tanto como yo, o prácticamente nada. Las voces volvieron a perfilarse por la escalera que ascendía a la cámara y ésta vez parecían hallarse más cerca; todos las oímos. Él se agachó sobre la superficie del manantial y lo examinó. Aparentaba ser líquido, pero no lo era. Era un foso de minerales que habían cristalizado con la forma de un pequeño estanque, dando la impresión de que se tratara de un depósito de aceite cremoso.

- ¿Por qué?, ¿por qué cree que está aquí?

- Tycho lo dijo antes, -me costaba respirar. Sentía que me asfixiaba-. Tenía que haber una señal; siempre la hay. La divisé cuando entrasteis en la cueva, con la luz desbordante de vuestras linternas. Hasta entonces no me había dado cuenta; es un pequeño pájaro grabado en la piedra, junto al estanque dorado, -el joven se agachó sobre el relieve y murmuró algo en su lengua; uno de los otros pareció sentir más curiosidad que los demás por el grabado-. En la Edad Media hubo mucho simbolismo relacionado con representaciones aladas; la paloma portaba siempre la luz del conocimiento y la esperanza. Parakleitos, la Paloma hiperbórea, la promesa de lo que está por venir…

- ¿La reliquia está en el estanque?

- Sí, -miró el letrero que había junto a él y luego a mí-.

- ¿Qué significa?

- El cartel lo llama Le bûcher.

- Sé leer, doctora. ¿Qué significa?

- Hoguera. Significa hoguera, -al tacto era tan sedoso como los pétalos de una enorme rosa. Las vetas rodeaban el centro como finas hebras dispuestas en espiral, que huyeran de un torbellino imaginario. Parecían condensaciones de tonos más oscuros de ámbar, y otros matices de colores tierra hasta el más brillante caramelo. Había diminutas burbujas interpuestas entre ellas, flotando bajo aquel estado sólido cristalino que las encerraba y las impedía regresar al seno del aire. Sin embargo aquellos no eran cristales condensados, ni restos minerales que se hubieran permeabilizado a través de las paredes. No tenían nada que ver con las estalactitas y, sin embargo, reñían con ellas en belleza y antigüedad. El destello ambarino que nacía desde el fondo del pozo me sedujo-. El fuego siempre ha sido un instrumento de iluminación; como las famosas lenguas de fuego que descendieron del cielo en la mitología cristiana, para iluminar a los apóstoles; como las incineraciones de los cuerpos sin vida, que se han hecho desde antaño en la cultura Urnfield, en las que se pretendía liberar el espíritu… La estalactita que había en la otra sala era Pyrenne, una bella ninfa griega, hija de un rey celta y enamorada de un dios. En griego antiguo, su nombre procede de Pyros, que significa fuego. La incinerada. Antes que ella, estaba la estatua de Hércules, hijo de Zeus, quien después de superar los Doce Trabajos pudo reclamar su lugar en el Olimpo y, para ello, quemaron su parte mortal hasta que sólo quedó lo divino y pudo convertirse en dios. Una hoguera fue siempre la puerta de los herejes a la muerte, a la vida después de la muerte.

- No la entiendo, explíquese.

- Esto no son minerales como los que hay en el resto de las cuevas, son resinas oleosas que han fosilizado con el transcurso del tiempo, y que seguramente sean inflamables. El material es blando, no como el de las estalactitas. Es maleable, se deforma con la presión con el simple calor de los dedos... Puede que sea una resina interpuesta entre los estratos de minerales, y es una hoguera porque es combustible.

- ¿Quiere decir que hay que prenderle fuego? ¿Que basta con esperar a que se consuma para acceder a lo que hay debajo?

- No. Esta cantidad de resina, en ese estado de cristalización y con la densidad que seguramente tendrá, tardaría días en consumirse. Puede que incluso semanas.

- No tenemos tanto tiempo, -espetó-. La policía está a punto de dar con nosotros.

- Lo sé, -admití. Tycho advirtió la renuencia con la que las palabras se asomaban a mis labios, y percibió el miedo que escondían-. No será suficiente con calentarla.

- Entonces, ¿qué? ¿Qué hay que hacer?

- Hay que poner un peso encima. Algo que ejerza fuerza sobre la resina, a medida que prenda, para que el material se moldee y se pueda acceder al interior, sin esperar a que se consuma por completo, -el joven dudó por un momento y luego entendió lo que quería decir. Miró a sus compañeros y lo tradujo. Ninguno de ellos se atrevió a decirlo. Una bandada de voces inconexas golpeó la entrada de la cámara y se percibió la cercanía de una multitud, asomándose desde los peldaños más bajos de la escalera. La policía se estaba acercando a la caverna; pronto llegarían. Pero para entonces ya sería demasiado tarde-.

- ¿Quiere decir que hay que prender fuego a alguien, en esa hoguera?, -ni siquiera le miré. No podía. Los ojos me quemaban y comenzaba a notar que se me llenaban de lágrimas. El joven se levantó y habló con sus compañeros; apagaron las linternas para que los que se acercaban desde la pendiente no pudieran ver el reflejo. Dejaron sólo un pequeño candil, el que habíamos traído nosotros, que bastaba para alumbrar la estancia; el rostro de Tycho resplandecía entre las sombras, ante la cálida penumbra del candil. Casi no oponía resistencia. Había entendido perfectamente lo que no se había dicho y me miraba desde el otro lado del abismo. Sentí sus ojos mirándome y los busqué, mientras aquellos hombres conversaban entre ellos, discutiendo. El joven que nos hablaba era el que parecía estar imponiéndose a los demás; se veía que depositaban su confianza en él. Tycho tenía el rostro magullado. Le habían atizado con crudeza y vestía algunas heridas abiertas, y otras que ya habían cerrado. Yo debía de tener un aspecto semejante; los golpes que me habían dado, la caída al abismo y el haberme arrastrado sobre las rocas, me habrían dejado un semblante igualmente demacrado. Sin embargo, el brillo de sus ojos parecía estar contemplando algo hermoso. El hombre acabó de conversar con los otros y acalló sus voces. Los ruidos se estaban acercando, bajó la voz como si temiera que le escucharan. Por lo que desde aquella parte de la caverna se debía tener la sensación de que estaban mucho más cerca de lo que parecían. Se acercó hasta mí y me brindó una fría mirada-. ¿Es usted creyente, doctora?

- No.

- Entonces es perfecta para esto, ¿no cree? Una hereje, como lo eran las almas que se pretendían purificar en hogueras como esta. ¿Le gustaría haber sido creyente ahora?

- ¿Por compasión?

- Por miedo, -el joven me dio un mechero y me colocó sobre el estanque-. Tampoco ésta es una muerte agradable, doctora. Sentirá el olor de su propia carne quemada, antes de empezar a morir. Vamos, es hora de purificar su alma; con su último acto nos abrirá la puerta hasta la reliquia y devolverá un legado sagrado a las manos donde debe descansar. Redimirá su alma y hallará el perdón. ¡Adelante!, encienda la llama

- ¡Espera!, -Tycho gritó desde el fondo de la cámara-.

- No tenemos tiempo para despedidas, cállese y rece por su alma. Es todo lo que puede hacer.

- Déjeme ir con ella.

- ¿Qué?

- Para vosotros es mejor. Más peso, más rápido se moldeará la resina y antes podréis acceder al interior, ¿no? No os importa, qué más os da. Tendríais que matarme después de todo o pensar qué hacer conmigo; no tendréis mucho tiempo si la policía nos pisa los talones. Os lo estoy poniendo mucho más fácil. Déjame ir con ella, y mataréis dos pájaros de un tiro, -el muchacho bufó con sorna, ante la inverosimilitud de su locura, y no pudo negarse. Ordenó que lo trajeran hasta la pira y lo metieron en el estanque junto a mí. El espacio era tan pequeño que apenas cabíamos los dos juntos. Tycho me abrazó y se pegó a mi cuerpo, justo en el centro del manantial ambarino. No podía creer lo que había hecho-.

- ¿Qué estás haciendo?, -susurré, sintiendo el confortable abrigo de sus brazos rodeando mi cintura-.

- Tampoco hay otra opción mejor, ¿no?

- Podrías vivir…

- Prefiero esto. Además, tenía que decirte una cosa. Ya he conseguido las pruebas que necesitábamos, -palpó con disimulo el hueco de su bolsillo y adiviné el perfil del teléfono móvil-. Lo he grabado todo, tengo la confesión de los hechos y con eso podremos recuperar nuestra inocencia y nuestras carreras. Te exonerarán de todo.

- Qué bien… Es una gran noticia, ya podemos morirnos tranquilos.

- No, aún no, -se acercó hasta mis labios y me besó-. Ahora sí.

- ¡Vamos!, enciendan esa maldita llama de una vez. ¡Préndanla!

El mechero cayó al charco de resinas combustibles. Los gases contenidos explosionaron violentamente al prenderse las resinas que los contenían y algunas rocas temblaron en el techo de la cueva y produjeron un derrumbamiento. En la hoguera prendió una inmensa llamarada. Me cegó y no pude ver nada. El calor fue sofocante, mi piel se estremeció al sentir aquel intenso dolor espantoso, y perdí la consciencia. Lo único que recuerdo fue la sensación de frío punzante clavándose por todo mi cuerpo. La sensación del aire abrasador que quemaba mi garganta y mi pecho por dentro, como si fuera a explotar en mil pedazos. Y el olor, que antes de desfallecer, y sentir cómo mis dedos se despegaban de su camisa, llegó a mí en una emoción nauseabunda que tan sólo duro una milésima de segundo. El olor a carne quemada.

CROMOSOMA XX

Benedicta tu in mulieribus

1.243 d.c.

Un grito más que humano quebró el aire y la montaña, e hizo temblar la roca viva desde lo alto de las laderas del Ariege. Bertrand Marty había caído, yacía en la cima de la última torre de Montsegur, atravesado por cientos de saetas que habían surcado el cielo del Ariege. Esclaramunda lo miraba desde el otro lado de la escarpada, con los ojos fijos en su torso yaciente, como si fuera capaz de devolverle la vida con ello; el dolor la había despojado de todo color en el rostro, la desolación la postró en su tierra húmeda y embarró sus manos. Cayó de rodillas sobre las rocas de la ladera, al tiempo que Bertrand caía sobre la torre del último de los castillos de Foix; el llanto no la había abandonado, la aflicción era tal que oprimía su vientre hasta dejarla sin aliento. El aire quemaba su pecho y abrasaba sus ojos, encogiendo el corazón en un puño de saetas envenenadas. No había consuelo para ella. Gritaba sin hallar alivio ni vida en su interior. Gritaba, llorando de desesperación, aferrada a las rocas de aquel risco, mausoleo mismo de su propia alma.

Azcallán surcó los aires hasta la ladera y la encontró, rendida en un alto del camino, desvanecida de toda esperanza y contemplando la tierra seca; la tierra de sus padres, la que se le había encomendado defender y velar, sembrada de muerte y destrucción, arrastrando la sangre de los que habían caído en ella, a los pies de la Inquisición. El pigeón se posó entre sus manos y le tendió el damasco que le había dado a Bertrand; las gotas de sangre lo habían salpicado. Aún estaban húmedas, y teñían la tela de lo único que había quedado de él. Pudo sentir su aroma, brotando de las costuras del tejido, brindándole su último aliento. Hundió su rostro en él y lloró, las lágrimas que le quedaban.

Esclaramunda alzó la vista al cielo y se levantó.

No había más llanto en ella; dejó el dolor en el barro de la tierra y se apoyó en las piedras del camino; el camino que recorría su tierra y unía los castillos de sus antepasados, dando cobijo a todo su pueblo. Se alzó sobre la escarpada y asió la espada de Foix; no había angustia en sus ojos. No había rastro de contrición ni congoja. Tampoco lo había de vida; ésa ya la había abandonado.

- Mi señora, rápido, debemos seguir. Las tropas de Le Brouge nos siguen, avanzan por el sendero y pronto nos encontrarán. Aprisa, Buena Dama, debemos irnos.

- No. Yo no; esta es mi tierra y moriré con ella. Yo ya lo he perdido todo en esta guerra, mi fiel monje. Esta es mi última encomienda para vos, huid con estos dos cruzados y salvad la vida. Con vosotros irá el legado de una fe que ha sido arrasada; esta tierra no volverá a ver más Hombres Buenos, no volverá a ser cultivada con el amor que lo hemos hecho nosotros y no volverá a velar por las almas de los más desfavorecidos, olvidados de Roma y repudiados por los nobles enriquecidos. Pero en vosotros irá nuestro legado, y vivirá para siempre. Mi destino está unido a estas rocas, a nuestros hermanos, a Bertrand y al resto de los caídos de Montsegur; a los que van ahora camino de la muerte, para convertir el valle de mis padres en una inmensa hoguera. -Subió a la montura de su caballo y sacó la espada de la cincha. Anudó sobre la empuñadura el damasco empapado de sangre y oteó la formación de los cruzados de Le Brouge avanzando por el camino-. La espada de Foix se alzará por última vez, y os dará una esperanza, como siempre ha hecho. No temáis por mí, mi fiel monje, pues cabalgo hacia la muerte con la cabeza bien alta, mi fe intacta, y me dirijo hacia los míos y hacia el único hombre que he amado. No temáis por mí, pues soy una mujer dichosa; hoy veré a Dios.

Su caballo rompió al galope y en su tendido el viento del Ariege la espoleó sobre el sendero, rumbo a su propia muerte. Las rocas que la vieron pasar asistieron su cabalgada, postrándose ante ella y alzándola sobre el verdín llovido entre las juntas. La fina escarcha de nieve detuvo su caída, para que las cumbres nevadas del Bidorta contemplaran absortas la última cabalgadura de la espada de Foix. Las ramas secas de los árboles caducos abrían el camino al paso de la gran señora y tendían una alfombra roja con las pocas hojas marchitas que se habían desprendido de las yemas. La bruma se cortaba a su paso, como si la recibiera a su propia casa, abriéndole las puertas a un nuevo hogar, tan hermoso y conmovedor como aquel, tan puro y tan eterno como lo serían siempre aquella montañas; a una nueva vida. Azcallán rompió en vuelo tras ella, alzando sus alas pelirrojas al cielo estrellado del Languedoc, batiendo con ellas los restos del dolor y el sufrimiento que habían surcado los aires durante todos los años de persecución, hasta aquella noche. Aquella en la que todo había terminado; aquella en la que habían caído los últimos, en la que unos dieron sus vidas por otros, y todos se salvaron. Aquella en la que vimos el hierro hundirse en su carne mientras blandía henchida la espada al viento; cuando sus damascos se tiñeron de la sangre derramada entre las cruces de los soldados de Dios y cayó entre ellos, asomándose a un nuevo amanecer. Cuando su cuerpo inerte cubrió el barro de la tierra que tanto había amado y por la que entregó todo cuanto tenía; la que le dio la vida, el amor y algo en lo que creer. Una razón para vivir. Esclaramunda de Foix voló aquella noche hacia la eternidad, prendida de las alas de un pigeón, y llenando de esperanza a los que languidecían en las hogueras del Languedoc.

Qué se abran las Puertas del Cielo,

pues una Buena Dama está llamando a ellas.

Caímos en un pozo de llamas que carcomían nuestro cuerpo, devorando cualquier ápice de una vida pasada. Consumiendo nuestros restos ante la impasividad de cualquier tipo de resistencia, de unos cuerpos inermes que yacían bajo la fuerza abrumadora de las llamas. Perdí la conciencia en algún punto de aquel tormento y soñé que mi cuerpo descendía hacia lo más profundo de las tinieblas, hundiéndome en un abismo de dolor y tortura, donde destellos rojos emergían bajo la oscuridad. Nubes de denso azufre y gas que quemaban el aire y volvían mi piel roja, como el hierro incandescente, cayendo en una sima abrasadora para volver a morir. Ni las más dantescas visiones del infierno se acercaban al abismo que nos rodeó, donde innumerables hogueras prendían mecha en la oscuridad y terribles quejidos, de crujir de huesos y muerte, mecían el sonido del aire ardiente.

Todo se volvió negro.

Las llamas se apagaron, los gritos cesaron y el destello rojo se perdió en la inmensidad, dejando caer la noche y las tinieblas. El dolor cesó. El azufre del aire se desvaneció lentamente y el oxígeno volvió a caer sobre mí, como una lluvia fresca. Brillos inmaculados y azulados irisaron desde el suelo como manantiales de agua pura. Agujas de hielo frío brotaron para retirar las brasas, en forma de ríos de agua helada.

La nieve áspera y granular nos rodeó. Se escarchó entre nuestras ropas, apagando los restos incandescentes que prendían los jirones; acariciaba la piel como una sedosa cataplasma y calmaba la sensación hirviente que apuntillaba cada resquicio del cuerpo. El álgido arrumaco de su abrigo desaparecía por momentos y volvía a asomar mientras caíamos, hasta que nos sumimos en él por completo y la caída nos hundió en el seno de un profundo colchón helado. Las llagas más candentes, recubiertas de ribetes encendidos y carne muerta, se templaron por el contacto frío de la manta blanca y se fueron transmutando en escaras azuladas que cerraron el tejido purulento. La sensación de frío glacial nos cubrió por completo y nos ocultó bajo la intensa nevada que llovía desde algún lugar en el techo; la brisa espolvoreaba los copos más bajos, jugando a hacer asomar de vez en cuando algún vestigio de nuestra presencia entre las rocas. Las resinas de la hoguera habían fundido la hermosa compostura, deglutiéndonos hacia el interior de un sumidero, que recorrió las entrañas del Tabor hasta un lugar inhóspito en su interior, donde algunas oquedades dejaban paso a la nevada y el suelo se hallaba cubierto de un manto blanco del que no se adivinaba profundidad. El sedimento helado nos albergó en su seno y consumió las llamas.

Los cristales llovían incorpóreos desde el cielo. El silencio de la noche arropaba aquella guarnecida formación rocosa. El musgo crecía por algún lugar de la pared hasta los repechos más elevados y sentía el embate de una corriente comedida, que asomaba por las grietas que dejaban los peñascos y arremolinaba los copos a nuestro alrededor. Junto a mi mano, tendida bajo la nieve, se levantaba un acúmulo de cantos interpuestos, colocados en forma de altozano; no levantaban más de un metro, pero asomaba por encima del manto blanco como la cresta de un iceberg. Llevaban allí olvidados tanto tiempo que el acontecer cansino de las estaciones había ido horadando lentamente sus formas y algunos se habían abierto en mitades por los cambios de temperatura. Sobre ellos se erguía una cruz labrada en la misma piedra; tan alta como un cayado y tan gruesa como una lápida. Los brazos era completamente iguales unos a otros y estaba asentada en un pedestal desgastado. Parecía llevar allí tantos años como las rocas que la contemplaban; el único auditorio para el que aquel sepulcro se levantaba. Ni siquiera los pájaros habían tenido acceso al recinto en todo ese tiempo; los riscos lo habían velado como a un íntimo mausoleo que hubiera sido levantado para ser olvidado. Bajo él, se ocultaban unos restos desvalijados de toda vida, enmohecidos y descompuestos, del que sólo quedaban unos cuantos huesos despojados que comenzaban a convertirse en polvo. Bajo las piedras asomaban algunas crestas ososas de aplacados tonos marfil; su aspecto era ya poroso y, cuando el aire los acariciaba, arrancaba de ellos una estela de fino polvo blanco que se alzaba en el vacío de la nevada y desaparecía, llevándose para siempre un pedazo de aquel vestigio.

Sobre el centro de la cruz podían leerse unas palabras en un primitivo idioma occitano.

Aquí yace Esclaramunda de Foix, gran señora de la Occitania, regente del condado de Foix y una Buena Dama.

Unas luces de colores rojos y azules fueron apareciendo desde los claros que se abrían en los peñascos más altos; los copos cristalinos fueron reflejando los matices coloridos de las luces, a medida que caían, y transportando entre ellos el ruido atronador de las máquinas que las producían. La brisa pasó a convertirse en una feroz bocanada que embestía las rocas del refugio y su rastro levantaba tras ella la capa más fina de la escarcha que acababa de caer. Las sirenas y las voces invadían el repecho, al tiempo que las primeras formas de vida accedían por la escarpada al interior; tan sólo asomaba la punta de unos dedos amoratados bajo la densa manta nívea y el remolino de la corriente comenzaba a ocultarlos. Junto a ellos, el mausoleo desdeñado permanecía incólume ante el asedio y se erguía como un orgulloso emblema en mitad de una plaza. El viento azotaba las lindes de sus cantos y limpiaba entre ellos la suciedad acumulada con el paso del tiempo; el verdín crecido esporádicamente, la nieve depositada, los restos de sedimentos traídos por la corriente y detenidos en sus requiebros… Del fondo de su seno comenzó a asomar una junta metálica; una empuñadura sucia y corroída sobre la que alguna vez hubo una leyenda escrita, Luz de Foix. Casi no quedaba nada.

La calle conducía a los últimos periodistas hasta la plaza. Las yemas verdes comenzaban a brotar desde los caducos arbustos que crecían en el centro de la explanada. Los retales de rocas sedimentarias, que asomaban desde las partes restauradas de los edificios, hacían relucir los restos de conchas marinas que se hallaban encalladas en sus requiebros; brillaban al sol, como diminutas circonitas nacaradas que rememoraran el radiante albor de la espuma, la algarabía de la superficie ante la caricia del aire y el suave contoneo de la onda cuando la leva arrastraba algún movimiento tardío, consecuencia de un efecto desconocido que era capaz de transportar su eco a lugares tan lejanos como insondables. El reloj de la torre tocaba las últimas campanadas de las doce en punto y la sede del Palacio de Congresos volvía a alojar un evento inusitado; los coches públicos se atascaban en algún lugar entre las calles, los medios de transporte dejaban a los peatones mucho más lejos de lo que acostumbraban y las aceras estaban rebosantes de almidonados trajes de chaqueta, caminando presurosos entre la aglomeración. Nadie se quería perder el comienzo.

Los itinerantes blancos, cruzados con una banda verde y el escudo de la ciudad, seguían trayendo más espectadores a la zona; recorrían los anexos al edificio, tratando de acercar lo máximo posible a sus pasajeros y no quedarse estancados en alguna caravana. Los coches de policía habían bloqueado el paso a la fachada y muchos de ellos habían aprovechado para hacerse con un aparcamiento más cercano al edificio; el cuerpo había acudido en pleno, probablemente fueran los más responsables de los embotellamientos que se estaban produciendo en el centro. Los coches oficiales apenas se habían podido acercar hasta un estacionamiento público que había junto al complejo y, la mayoría de los cargos más prestigiosos que se habían dado cita en el inmenso salón de actos, había tenido que llegar a pie y con unos minutos de retraso. Las cámaras de la prensa habían sido las primeras en apostarse en los escalones; llevaban horas montando el despliegue de objetivos y cables que necesitaban para la cobertura de la sesión. Las furgonetas de las diferentes cadenas televisivas, que habían querido hacerse eco de la noticia, habían sido las únicas autorizadas a posicionarse junto a la entrada. El amasijo de cables tendidos en la acera, las fuentes de corriente eléctrica necesarias para la transmisión y los preparativos de las luces apropiadas, así lo requerían. Todas las grandes cadenas estaban representadas, debían recoger las instantáneas de los que más interesaban al público, las impresiones al final del evento, los testimonios de los implicados y, por supuesto, las imágenes que habrían de informar de la noticia al día siguiente.

El acto dio comienzo y las suelas de los apurados mocasines resbalaron por las escaleras, chapoteando en el enlosado de los corredores de la primera planta. Las puertas del salón de actos no podían cerrarse por la gran afluencia de público. Sobre la pared del fondo se apostaban los equipos de iluminación y las grandes cámaras de los medios de información. Algún fotógrafo levantaba su cámara entre los cogotes para conseguir un buen plano de la mesa presidencial. En el estrado se observaba el mismo movimiento que en el auditorio; los cargos públicos todavía no se habían sentado y conversaban entre ellos, amistosamente, estrechando manos y satisfaciendo las fotografías. El secretario de interior cumplimentaba al alcalde y sonreía exageradamente; el comisario general había acudido junto al comisario de la región, y saludaban de soslayo a Silvano Feduchy, que ostentaba uno de los asientos junto a la cortina que hacía de fondo. No formaba parte de la presidencia y tampoco tenía un lugar destacado en el escenario, sin embargo, casi todas las miradas de la sala estaban puestas en él. Se había pasado toda la noche ensayando las palabras adecuadas. Había repetido el discurso tantas veces que había llegado a jurar que lo seguía recitando en sueños, pero, en el momento en que le indicaron la silla en la que debía sentarse y notar el destello de algunos flashes desperdigados recogiendo su imagen, creyó que todo cuanto había memorizado se esfumó de su mente como por arte de magia y que no era capaz de recordar ni una sola de las palabras del texto; el nudo en su garganta, que le apretaba casi tanto como la corbata del uniforme oficial, dejó paso a una fugaz bocanada de aire y consiguió hacer memoria de la frase con la que comenzaba su discurso, “Es un honor para mí recibir este reconocimiento…”; las gotas de sudor resbalaron por debajo de la gorra y se sintió mejor al comprobar que conseguiría encabezar los agradecimientos.

Los miembros de la mesa presidencial fueron tomando asiento. Poco a poco, el público fue guardando silencio. Los técnicos de sonido constataban la funcionalidad de los micrófonos y algunos comentarios tardíos sobrevolaron de un extremo a otro de la mesa, a expensas del buen tiempo. La mayoría había llegado en vuelos aquella misma mañana, algunos públicos, otros privados y financiados por el Estado, pero todos habían coincidido en la misma impresión nada más tomar pista en las tierras más meridionales del país. El cálido recibimiento del sol, impecable sobre un cielo abierto y despejado, y la sensación salada de la brisa marina, que parecía regalar una bienvenida grata a los que venían de parajes más nórdicos. En las cotas más septentrionales el frío del invierno aún no había remitido, el viento era áspero y calaba los huesos y, las nubes a veces y la contaminación otras tantas, no dejaban disfrutar de una visión tan placentera de la naturaleza.

Feduchy se ajustó la chaqueta por debajo de su ostentoso trasero, para no deslucir el buen planchado del traje con la postura. A través de la sala, descubrió el cariz cabizbajo del inspector Tycho; estaba en el otro extremo del escenario y su rostro transmitía unas emociones muy diferentes que las suyas. Lo observó especular sobre algún punto fijo del suelo, mientras los periodistas se devanaban por arrebatarle una instantánea. Al fin y al cabo, era uno de los protagonistas de la noticia. Lucía su mejor uniforme, con la mejor compostura que se podía permitir, se dejaba retratar si se lo pedían y no había hecho ningún comentario acerca del comisario, tal y como se había comprometido a hacer. Podía verlo, en aquel rincón de la tarima, sumido en sus pensamientos y recitando frases inaudibles enlazadas, con las que siempre lo veía bregando de un lado para otro. Aún se le podía ver el rastro de algunas cicatrices; pequeñas ampollas que habían tardado en secarse y heridas desperdigadas que habían arrancado tímidos bocados a la piel. Tan sólo había estado unos días en el hospital, lo necesario para desinfectar las llagas y el que tomaron las pocas intervenciones que hicieron falta para las quemaduras más graves. Pero tenía la mirada perdida; seguía vistiendo aquel mohín alicaído que le había llevado a otear las cumbres nevadas que se erguían al otro lado del cristal de la ventana del hospital, mientras le hablaban, como si no pudiera prestar atención a otra cosa. Como si tratara de recordar algo que hubiera dejado olvidado en las entrañas de aquellas cuevas subterráneas. Al sentir la mirada de Feduchy clavada en él, levantó la vista y lo observó; estaban separados por el inmenso escenario del gran salón de actos. La mesa presidencial se interponía entre ellos y toda una ristra de cables, enchufes y mezcladores de sonido ocupaban el vasto espacio que había entre ellos. Sin embargo, el inspector podía sentir su hedor como si estuviera sentado a su lado; el rencor que le albergaba y el desprecio que le había manifestado era tal, que tomaba cuerpo y se convertía en una bruma pestilente que flotaba en el aire. Todo había sido por esa mujer; si no hubiera resultado tan gravemente herida, no le habría costado tanto trabajo hacer entrar en razón al inspector y zanjar el caso. Fue una lástima, sí, pero tampoco él habría podido hacer nada por ella. Ni siquiera se encontraba allí cuando sucedió. Al menos, los había encontrado; estaban enterrados cuando llegó hasta ellos, sepultados bajo un amasijo de nieve y tierra, perdidos en el seno de aquella montaña. El frío era tan álgido, que los cristales hexagonales que llovían desde el cielo se posaban sobre el cuerpo y no hacían el amago de derretirse ante el cálido contacto de la piel; ésta era una cobertura azulada y frígida, que no hallaba ningún consuelo bajo el apetecible cobijo de los abigarrados chaquetones que formaban parte del uniforme. No imaginaba cómo debieron sentirse ellos al caer desde lo alto, sobre un lecho de nieve y rocas, y ser sepultados por la nevada y envueltos en el frío glacial. Por un momento, abrigó un regocijo impropio ante el sufrimiento del inspector y luego se obligó a despojarse de él, porque no era decoroso. Por lo menos, había conseguido quitárselo de encima y ya no estaría nunca más a su cargo; ese sí que era un regocijo sano que se podía permitir. Con respecto a ella… Supuso que tuvo lo que había merecido. Volvió a observar a Tycho por última vez, antes de perderlo de vista para siempre, y comprobó la felicidad que le brindaba aquella perspectiva. De pronto, toda exaltación se esfumó de golpe y porrazo, en cuanto vio aquel gesto subrepticio, que escapó a las cámaras y pasó desapercibido bajo el discurso inaugural del secretario del interior. Una mano se posó en su brazo y sólo él se percató de ello. El inspector no estaba solo; le palmearon el hombro y le susurraron unas palabras de ánimo. Aquello le arrebató su deleite por completo.

La voz repercutida invadió el auditorio hasta el anfiteatro. El discurso era lo que se podía esperar de cualquier otro acto de reconocimiento. El secretario cedió la palabra al comisario general y éste engarzó una arenga mucho más esmerada, a fin de cuentas, era el responsable máximo de la institución y el último subsidiario de semejante reconocimiento. Su tono orgulloso y comprometido reverberó por la sala, halagando la labor de los diversos cuerpos de seguridad, que tan arduamente trabajaban en pos de la salvaguardia de la integridad y los derechos de los ciudadanos, y de la perseverancia sacrificada del orden establecido. Algunas briznas de polen danzaron escondidas entre el olor de las marismas. A través de las altas ventanas del consistorio se colaba la luz del sol de mediodía y, entrelíneas, podía percibirse la fragrante presencia de la primavera.

Los titulares llevaban una semana destripando la noticia.

[...]La! Gendarmerie del Ariege confirma que las maniobras efectuadas la pasada madrugada, en las inmediaciones de Ussat-‐le-‐bains y Tarascón, han sido el resultado de una operación policial conjunta, en la que se han aunado fuerzas de diversos estados de Europa para solventar una investigación criminal que ha implicado a cuerpos de seguridad e inteligencia a lo largo de todo el continente. La policía francesa ha emitido un primer comunicado en el que se informa de que, durante la misma, se ha logrado la detención de los sospechosos que protagonizaron los disturbios del Hotel de France, en Perpignàn, así como la resolución de la persecución vial que llevó a las unidades motorizadas a lo largo de la carretera del sur del Ariege, hasta cerca del Pic de Saint-‐Barthelemy. La unidad francesa de Interpol no ha facilitado todavía los nombres de los detenidos en la operación, ya que el expediente se halla bajo secreto de sumario, hasta que las autoridades involucradas reconozcan el fuero legal del procedimiento y depuren todos los cargos que se les imputan, en los diferentes países que se han visto envueltos en la tragedia.

Perpignán despierta hoy bajo los focos de la Unión Europea y da fe de la impecable profesionalidad de los cuerpos de seguridad de la comunidad y de la buena labor de una operación conjunta, que ha conseguido detener a unos fugitivos, buscados por terrorismo, homicidio y tráfico de obras robadas, entre algunas de las acusaciones. El delegado de la Sûreté informó de que la situación fue rápidamente controlada por las brigadas cercanas a Tarascón y que ningún agente resultó herido en el tiroteo que precedió a la detención de los fugitivos, así como ninguno de los agentes internacionales que formaron parte de la operación y que contribuyeron al éxito de la misma.

…

[...]La Interpol pone fin a una operación de venta de obras ilegales, que ha causado la muerte de diversos miembros reconocidos de nuestra comunidad. El mercado negro de obras de arte se convierte en el tercer gran mercado de mercancías ilegales de Europa. La gran presencia de obras históricas, así como la riqueza artística del continente más viejo del mundo, capta la atención de los buscadores de tesoros, grupos armados procedentes de otros continentes e interesados en la compra-‐venta ilícita de objetos valiosos, que bien son robados a las instituciones que los albergan o son expoliados de sus respectivos yacimientos y convertidos en fetiches del mercado negro, en vez de en el apropiado patrimonio de la Humanidad que merecen dichas obras. La última de las transacciones ilícitas, de las miles que se realizan a diario en Europa y para las que la Interpol ha creado una Unidad de detección, se ha cobrado la vida de un conocido marchante de arte que trágicamente se ha visto envuelto en la trama. Su Galería y su firma, han recibido ya las condolencias del público en general y de las autoridades públicas que han querido expresarlo, en reconocimiento a su labor y lamentando que tan terribles acontecimientos no hayan podido ser evitados. Su viuda, la señora Felicia Sutton, una afamada amante de las obras bellas, volcada con las causas humanitarias y los actos benéficos, con intachable reputación y un vanagloriado respeto por parte de la sociedad y los medios de comunicación, ha agradecido los primeros gestos de apoyo y compromiso que han llegado a la Galería. En un comunicado de la misma firma, que otrora dirigiera su difunto esposo, ha elogiado la trayectoria profesional de su marido y atestiguado que el señor Charles Sutton se topó accidentalmente con las referencias históricas a unas piezas antiguas de considerable valor artístico y que, en un intento desinteresado y abnegado de protegerlas, intentó recuperarlas para la Humanidad e informar a la UNESCO de su existencia y la viabilidad de su recuperación. Sin embargo, sus esfuerzos fueron truncados por intereses más depravados que intentaron hacerse con las reliquias con el único interés de su valor económico. Por suerte para todos, el sueño de su marido se ha visto cumplido y las reliquias han sido recuperadas por las autoridades policiales y puestas bajo custodia, a la espera de que pueda ser adjudicada la tutela y se conviertan en el patrimonio cultural que deben ser.

…

[…]La bundespolizei de Berlín ha solicitado formalmente la custodia de los detenidos y la jurisdicción del procedimiento; al parecer, los sospechosos de tráfico ilegal de objetos robados, conspiración y homicidio podrían ser parte integrante de una asociación cultural con fines no lucrativos, que tiene su sede en la capital de la República Federal. Después de varios días desde la resolución de la operación policial, siguen sin desvelarse los aspectos que condujeron a la muerte del marchante de arte que diera con el paradero perdido de las reliquias, ni la manera en que la citada asociación cultural ha tomado parte en el asunto. Desde las oficinas centrales de Berlín no ha querido ofrecerse ninguna información adicional acerca de la supuesta organización, antes de que todas las pruebas sean examinadas por las autoridades. De momento, Interpol ha reconocido que varios de sus seguidores se encuentran bajo custodia policial y que serán trasladados a Berlín para ponerse a disposición judicial. La tragedia azota doblemente al sector más artístico de una ciudad a la que se considera la capital de la cultura, después de haber sido recientemente comunicado el fallecimiento de dos miembros de la élite creativa del país, a quienes se cree también relacionados con dicha asociación filosófica y que fallecieron en extrañas circunstancias, según refirieron fuentes no constatadas del seno del grupo. Esta misma mañana, un representante del partido Unión Demócrata Cristiana, actualmente en la oposición al decadente Schröder, ha alegado que dicha organización pertenece a la sociedad filantrópica berlinesa desde los tiempos de la revolución cultural del Renacimiento y que ha participado activamente en todos los desagradables comicios que ha sufrido el país y su duro devenir histórico a lo largo de la Edad Moderna. “A ellos debemos, -‐cita-‐, el equilibrio sosegado de nuestro lugar en el mundo, la responsabilidad histórica de nuestras naciones hermanas y el reconocimiento humilde del origen del que procedemos. En todos los cestos hay manzanas podridas, como ya nos ha enseñado sabiamente la Iglesia católica, con el desagradable reconocimiento de los terribles pecados cometidos por miembros honorables de su comunidad; ello, en cambio, no es signo de debilidad ni causa de generalización indiscriminada a un colectivo que crece y madura con la evolución. Debemos ser fuertes para reponernos de nuestros errores y depurar nuestros asentamientos culturales más venerados de las mentes desaprensivas que obstaculizan el avance de la comunidad. Mi más sincera consternación al resto de mis compañeros en la sociedad, por este trágico acontecimiento que no hemos podido evitar pero del que nos levantaremos más fuertes y renovados, y mi más sentido pésame a las familias de las víctimas que se han visto envueltas en la desdicha” […]

…

[…]Interpol relaciona otras dos investigaciones criminales con la operación policial recientemente efectuada en la región montañosa del sur de Francia. El hallazgo de un cadáver en descomposición en un motel a las afueras de Roma y varios cuerpos encontrados a lo largo del cauce del Jordán, en la zona más septentrional de Israel. En ambos casos, la identificación de las víctimas no ha sido posible debido a su avanzado estado de descomposición, o simplemente al hecho de que el Anatómico-‐ forense no ha podido hallar en la lista internacional de desaparecidos ninguna concordancia que pudiera ayudar a identificar los cuerpos. Desde la sede central de Bruselas se han requerido ambos expedientes, según fuentes anónimas de la institución, a causa de las declaraciones de los testigos implicados en el caso y los testimonios de los detenidos. De momento, toda la información permanece bajo el secreto de sumario y se cree que, aunque la situación sea resuelta y los sospechosos sean juzgados por los órganos competentes, la documentación de la investigación, las pruebas recogidas y los trámites del procedimiento permanecerán ocultos a la información pública por motivos de seguridad. De momento, los restos arqueológicos que fueron descubiertos al finalizar la investigación, han sido enviados a un centro de análisis de Bruselas para que puedan ser examinados y catalogados. El conjunto incluye algunos restos humanos, residuos de tejidos descompuestos y algunos utensilios, entre los que se encuentran algunos fragmentos de instrumentos de forja; todos ellos serán estudiados minuciosamente por los científicos del centro Van Beneden de Bruselas y garantizarán su conservación, entre tanto no se adjudica la tutela de dichas reliquias y la integración de las mismas en el patrimonio cultural. Mientras el centro realiza los correspondientes análisis, siguen formando parte de la investigación criminal y no será revelado ninguno de los descubrimientos que se hagan de las mismas, por incluirse dentro del secreto de sumario. En una primera declaración, del recientemente nombrado director científico del centro, el doctor Armand, aseguró que las pruebas serán realizadas con extrema cautela y que serán reclamados por la UNESCO en cuanto finalice el procedimiento judicial. El genetista ha tenido unas palabras hacia la directora del Instituto Genético envuelto en la investigación; con ellas ha pretendido alabar su labor profesional y su dedicación a la investigación genética. La contribución de sus estudios, al avance de las terapias farmacológicas y al mejoramiento de las especies vegetales por medio de la manipulación genética, supuso un gran adelanto para la Humanidad y para proyectos de desarrollo que pretenden optimizar las condiciones de vida en las regiones más desfavorecidas. Es un hecho sumamente desafortunado que se haya visto envuelta en semejantes tribulaciones y que sus trabajos se hayan visto tan trágicamente truncados, por factores ajenos a ella y a la comunidad científica. Personalmente, no he tenido el placer de conocerla, pero me consta que su carrera científica ha sido brillante.

Los ejemplares resbalaron por el regazo con la vibración de la voz barítona del comisario regional, que había tomado la palabra después de su superior; las páginas cenicientas chorreaban las imágenes recogidas durante la última semana. En una de ellas, se adivinaba el paraje inhóspito en el que fueron encontrados los restos arqueológicos; podía verse la silueta de los sanitarios intentando atender a los fugitivos. Bajo la intensa nevada que asolaba el Ariege en aquella fría noche, el foco lejano de un helicóptero brindaba una tenue penumbra a la imagen; un técnico sanitario realizaba un masaje cardíaco y otro tendía una manta térmica sobre el otro cuerpo, destacando el refulgente material plateado bajo la oscuridad reinante. Varios agentes contemplaban la escena. Junto a ellos se levantaba una estilizada lápida rematada con una extraña cruz en lo alto y nadie parecía reparar en ella. Algunos copos de nieve se difuminaban en el primer plano, dando fe de la tormenta que había sembrado los Pirineos del último manto blanco de la temporada y ocultando algunos de los rostros reunidos en torno a la actuación de los sanitarios, que se desvivían en una maniobra desesperada intentando conseguir lo que ya no estaba a su alcance. Las planchas que se veían junto al equipo de reanimación serían su última esperanza. La mirada de Feduchy bajaba los párpados con resignación ante un desenlace desafortunado.

Los aplausos rompieron en el auditorio y el comisario Feduchy fue agasajado con una condecoración que reconocía su mérito en la investigación criminal y su buen hacer en el procedimiento policial. Las excelentes relaciones internacionales que había demostrado con la operación, le habían valido el respeto de los cuerpos de seguridad de los otros países implicados, y el reconocimiento de la Interpol. Aquella condecoración, que el secretario del interior estaba colgando de su solapa, era según sus palabras una desmedida coronación al trabajo humilde y sufrido que a diario realizan los agentes para conservar la ley. Feduchy se acercó a un micrófono que se alzaba en el estrado y agradeció la ovación del público. La prensa recogió su bochorno ante la acalorada celebración.

- Es un honor para mí recibir este reconocimiento. Esta condecoración no es en absoluto para un solo hombre, sino para todo un cuerpo de policía que a diario arriesga sus vidas para proteger nuestra sociedad. Es una recompensa a la labor conjunta de todas y cada una de las instituciones que han intervenido en esta operación y a cada uno de los agentes que han participado en ella, y volcado sus esfuerzos.

El discurso de Feduchy se vislumbraba tedioso. La sala estaba completamente expectante a sus declaraciones y esperaban que relatara algo más de los hechos acontecidos durante la investigación. El secreto de sumario los había dejado con la miel en los labios y se especulaba sobre la colaboración del Mossad, la actuación de la brigada informática sobre un foro de Internet que se suponía involucrado en el mercado negro de obras artísticas, y la implicación de la directora científica del Instituto Genético en el homicidio del marchante-.

- ¿Estás bien?

- Sí, -Tycho seguía cabizbajo-. Todo está bien.

- No pudiste hacer más, Pol. Fueron necesarios ciertos sacrificios para que los hechos fueran esclarecidos y los responsables de los crímenes fueran encauzados. Lo recuerdas, ¿verdad?

- Sí, -el inspector tuvo un recuerdo efímero del momento en que saltó a la pira y decidió besarla. Era lo último que recordaba; la nieve, la policía, el hospital… Todo había desaparecido. La vaga imagen que se asomaba dispersa desde las lejanas cumbres nevadas que mostraba la ventana de su habitación era la única que podía evocar alguna rémora de lo ocurrido. Oteaba constantemente el horizonte borroso que le regalaba aquel cristal, como si en algún momento fuera a poder cambiar lo ocurrido y recrear un desenlace diferente, otra manera de haber conseguido las pruebas que necesitaba, en la que no hubieran terminado sobre el combustible estanque resinoso, prendidos como herejes; un camino distinto en el que nunca se les hubiera ocurrido la posibilidad remota de encaminarse al abismo y encontrar junto a él aquella pira. Si no hubieran llegado hasta allí, si no hubieran encontrado aquella hoguera fosilizada, quizás entonces, ella…

Las cumbres blancas se emborronaban en el cristal, derritiendo la escarcha caída a medida que se sucedían los días y asomando nuevos retazos de la tierra que se escondía debajo, sin traerle ningún nuevo pensamiento que le reportara mayor felicidad. Hasta el momento en que Feduchy se personó en su habitación para explicárselo todo. Los hallazgos descubiertos, el trabajo furtivo de su Unidad y la lealtad que le habían demostrado, los esfuerzos que habían tenido que sufrir para volver a analizar las pruebas y revelar aquellas minucias que habían pasado desapercibidas; parecía una historia lejana que nada tuviera que ver con él. La cabeza le ardía como si estuviera prendiendo en llamas, y es que habían sido necesarias varias intervenciones para reparar los daños que la pira le había estampado en la piel, y que aún podía seguir sintiendo, consumiéndole como a un burdo tronco de madera en una chimenea. Por suerte, los dolores de los primeros días fueron remitiendo con la medicación y podía intentar utilizar la cabeza para algo más que no fuera apagar un fuego que llevaba varios días extinto. El comisario le informó de lo que su Unidad había descubierto acerca de las pruebas financieras que la viuda Sutton descubrió. Eran falsas, una excelente manipulación y un dispendio de habilidades económicas e informáticas que habían engañado al propio Feduchy, pero a todas luces una acusación infundada; las huellas de la habitación del hotel de la víctima habían sido examinadas de nuevo y habían encontrado una pisada que no se correspondía con nadie del servicio y mucho menos con la doctora. Se trataba de un hombre y, sin lugar a dudas, de considerable envergadura. Finalmente, el cuerpo de protección de la Casa Real que había asistido a la convención, mostró la imagen de un sospechoso ofreciendo una copa al fallecido, lejos de las cámaras del hotel y mientras mantenían una conversación solitaria. El comisario lo había contrastado inmediatamente con la información recabada por el expediente del sospechoso y la documentación enviada por la embajada de Sudán. Su Unidad había hecho un buen trabajo, pensó. Eran buenos chicos, él mismo los había entrenado-.

- […] He de agradecer también a la policía francesa su colaboración incuestionable, sin los que no se hubiera podido llegar a ningún arresto y quienes cargaron con el grueso del peso de la operación final, enviando unidades motorizadas al Ariege, poniendo en peligro la integridad de sus agentes de a pie y montando un operativo que nos ayudó mucho en el enfrentamiento armado que tuvo lugar al pie del Pic de Saint-‐Barthelemy.

- ¿Hubieras preferido un final diferente?, -Tycho levantó los hombros en un claro gesto de impotencia, como si ya hubiera intentado infructuosamente tratar de elucubrarlo-. Has conseguido lo que querías, has logrado el reconocimiento para toda la Unidad y serás ascendido. ¿Qué más puedes pedir?, -los pensamientos se agolparon en su cabeza antes fijarse en ninguno en concreto. El rostro de Cransted al ser detenido por los oficiales de policía, la confesión de los hechos por parte de los muchachos que envió para matarlos, la inundación del templo de Pan y el sufrimiento que habían pasado anteriormente; cuando temieron por la vida de los otros, cuando creían que habían muerto… Y todos esos días que pasó con ella, a solas, en coches viejos que robaban en cualquier estacionamiento solitario. Recordaba el aroma de su cabello, el tacto de su piel, el cansancio profundo de sus ojos…

- Tienes razón, -aunque el comisario le hubiera robado el protagonismo y se hubiera adjudicado toda la investigación como propia, alzándose con el mérito de la resolución del homicidio de Sutton y apropiándose de todos los hallazgos de la Unidad como suyos, y con ello todos sus esfuerzos y sacrificios por averiguar la verdad… A pesar de todo, lo había conseguido; los culpables habían sido detenidos, sus hombres vanagloriados y él perdería para siempre de vista al desalmado de Feduchy. No sólo eso, también había recuperado algo que había perdido, su confianza; la seguridad en sí mismo y el aliento indispensable de su arma más preciada, su instinto. Por fin, podía albergar una emoción que había olvidado como sentir. La sensación de que no necesitaba nada más que lo que llevaba consigo. Levantó la cabeza y asintió-. Tienes razón, no puedo pedir nada más, -al escuchar el timbre prepotente del comisario sobrevolando desde el micrófono y vanagloriándose de un reconocimiento que no le correspondía, se descubrió ignorando por completo la irritación que lo poseía; casi creyó percibir un atisbo de regocijo complaciente, seguido de una profunda sensación de displicencia. Que se lo quede, pensó. Que se lo meta donde le quepa; el secreto de sumario no es tan grande como para albergar aquel inmenso encono que debía consumirle-. ¿Tienes los billetes?

- […]Por supuesto tiene una mención especial la Unidad de Delincuencia, por todo el trabajo que han realizado y la extrema ayuda que me han brindado. A ese respecto debo de anunciar que su actual director, el inspector Pol Tycho, dejará de serlo en los próximos días, para incorporarse a las filas del cuerpo de Inteligencia, al que me he sentido orgulloso de recomendarlo y al que espero que su nuevo destino le reporte una carrera brillante, como creo que merece. -A la mención de su nombre algunas cámaras buscaron entre las sombras del escenario la silueta del aludido-.

- Sí, partimos esta noche. El barco estará anclado mañana en Puerto Baquerizo Moreno, en la isla de San Cristóbal de las Islas Galápagos. Tenemos que llegar a Ecuador antes de que caiga la noche; una avioneta privada nos llevará a bordo del Sorcerer II.

Los aplausos interrumpieron momentáneamente la infatigable perorata de Feduchy y recibió una vanidosa ovación por sus palabras. Su rostro era un puro retrato narcisista, que trataba de disimular con gestos de humilde modestia. En cuanto los aplausos cesaron recuperó el hilo de su discurso y encaró los agradecimientos finales. Inexplicablemente la sala seguía expectante y aquello comenzaba a traspasar la barrera de lo tedioso hacia lo insufrible. Una de las editoriales se escurrió entre las piernas y estuvo a punto de caerse del regazo. Era la menos resonante y, sin embargo, la única que había conservado con cierto cariño.

…

[…] El Instituto Genético vuelve a la normalidad. El material recabado por los cuerpos de seguridad vuelve a ser llevado al centro de investigación y los trabajos que allí se realizan han comenzado a ponerse en marcha, tras las disquisiciones que han acaecido a la institución. Esta mañana han sido vistos numerosos empleados caminando hacia las instalaciones, de vuelta a sus puestos de trabajo, después de todos los días que ha permanecido precintado por la policía. A la luz de los últimos hallazgos de la Unidad encargada del caso, y las publicaciones de la policía francesa y la Interpol, los cargos contra la doctora Der Linden han sido retirados y la maca que pesaba sobre su expediente, así como la acusaciones que la llevaron a acarrear la suspensión temporal de su puesto y el cese de sus funciones como directora científica del Instituto, han sido condonados. La oficina de la Fiscalía ha sido la primera en explicar las revelaciones que han llevado a tal consideración y la resolución del procedimiento abierto contra su persona, en todos los aspectos en que la investigación criminal sobre el homicidio la había involucrado.

Ante dichas declaraciones, la comitiva pública que se encargaba de depurar las responsabilidades del Instituto de Investigación Genética, ha ordenado la restauración de la situación precedente de las prestigiosas instalaciones científicas y el cese del período de tutela temporal. La célebre genetista, miembro importante de la carrera por el genoma y reconocida investigadora de la comunidad científica en aras del avance genético, que participara activamente en las pesquisas criminales que han llevado a la resolución de un caso de homicidio y cargos contra el tráfico de objetos ilícitos, se recupera favorablemente de las heridas sufridas durante la operación policial, después de abandonar el estado severo de pérdida de consciencia en el que permaneció durante los primeros días de su ingreso y, durante los cuales, la gravedad de su situación se mantuvo bajo pronóstico reservado por parte del equipo médico del Charle Foix Hospital.

- Gracias por venir, Lía. Sé que estás haciendo un gran esfuerzo.

- Es un placer, -el traje en el que me había enfundado no era lo bastante cómodo como para soportar con estoicismo aquellos discursos interminables-. No te preocupes por mí, me encuentro bien. La verdad es que me siento mucho mejor de lo que cabría esperar; por eso he accedido a reunirme con el doctor Venter aún a costa del viaje. Esto es lo menos que podía hacer, después de que te hayas ofrecido a acompañarme.

- Aún no se ha cerrado el caso, sigo siendo responsable de tu seguridad; Ecuador no es una mala opción para unos días de descanso. -La tela del vestido apuntillaba las partes más doloridas de la piel y me arrancaba de vez en cuando alguna punzaba hiriente. Notaba cada punto de las costuras apretándose contra los vendajes y cómo los dobleces se superponían sobre las gasas, haciéndome permanecer completamente erguida. Los botones de la camisa comenzaban a tirar de los ojales y el aire de la ventilación se colaba entre las rendijas erizándome el vello. Dejé los periódicos sobre la silla contigua y cambié el peso del cuerpo de una pierna a otra, notando cada punto que me habían cosido y cada implante, tirando desde las profundidades de los vendajes hasta con los más tímidos movimientos. De entre las hojas grises de los periódicos cayeron algunas de las tarjetas que había recibido en el hospital; la de Leonard sobresalía entre las demás, aún impregnada del remanente de los aromas que le habían dejado las flores que envió. Contemplé su chapucera caligrafía con una mezcla de sinsabores-.

Querida Lía,

Me alegra mucho saber de tu prodigiosa recuperación. Ciertamente, algunos creyeron que no sobrevivirías, pero me consta que desconocían algunas de tus cualidades más tozudas y obstinadas a las que sólo algunos pocos hemos tenido acceso. Es maravilloso pensar que te encuentras bien y que te recuperas favorablemente de tus heridas, tanto físicas como profesionales. Como sabrás, he tenido que sacrificar mis importantes empresas en ciernes, para albergar en el ala del Instituto que me arrendaste, toda la maquinaria necesaria y todo el personal, con el que poder continuar tus investigaciones en el Proyecto Genoma Humano y que no perdieras uno de los dos sueños más trascendentales de tus aspiraciones. El doctor Vier Enric, del Consorcio del Genoma, me ha comunicado esta misma mañana que tu contribución es deslumbrante y que esperan poder seguir contando con tu colaboración en las próximas fases del Proyecto. Te dejo esta nota para que puedas conocer estas magníficas noticias en cuanto despiertes, ya que no podré reunirme contigo más adelante. Dejo el Instituto Genético de nuevo en tus manos. He decidido retirarme a algún lugar menos agitado, donde poder continuar con mis anheladas investigaciones, que ya conoces, y encontrar algo de la paz que este primer mundo tan extenuante acaba por arrebatar. Espero que el caprichoso devenir de la vida haga que nuestros caminos vuelvan a cruzarse y tener la gratificante oportunidad de que volvamos a coincidir, algún día.

Un entrañable saludo,

Leonard Croft.

El invierno había cedido el paso al cálido apego del sol y las ropas se habían llenado de tonos coloridos y tejidos frescos. El cálido aliento del verano comenzaba a sentirse deambulando por el auditorio y convertía en una quimera apetecible la brisa fresca que entraba desde las ventanas. Las reminiscencias de los esteros se colaban entre los vapores, aderezadas con evocadoras imágenes de las singladuras de las barcas por la ribera. Feduchy hilvanó las últimas cansinas alusiones a los méritos del trabajo policial y la relevancia de la entrega desmedida de los agentes, mientras comenzaban a percibirse las primeras muestras de impaciencia entre el público. Por fin, encauzó el epílogo de su disertación y dirigió una mirada fugaz al asiento que ocupaba Tycho.

-...al estimado oficial de policía, el inspector Pol Tycho, -el comisario invitó a su subordinado a reunirse con él en el estrado y arrancó el aplauso del público. Los flashes de las cámaras estallaron capturando el momento. El inspector estrechó uno por uno la mano de los miembros de la mesa presidencial y se encaminó hacia donde Feduchy le esperaba-. Por el arrojo y el valor demostrado en acto servicio, protegiendo los intereses de los ciudadanos, la verdad y la justicia. En nombre del Cuerpo Nacional de Policía, le hago entrega de la Medalla al Mérito Policial y le felicito por el destino que le ha sido otorgado en los servicios de Inteligencia. Para que éste sea sólo el comienzo de una exitosa carrera llena de virtud y decoro, y que la intuición que ha demostrado en la investigación del caso, le acompañen siempre en todos los casos que le sean encomendados a partir de ahora, como el agente de inteligencia Pol Tycho. Mis más sinceras felicitaciones-‐. El comisario se forzó a exhibir una sonrisa mayor de lo que le hubiera gustado y estrechó cordialmente la mano del inspector ante las cámaras. En ninguna de las instantáneas se llegó a percibir lo que se dijeron mutuamente, mientras ambos sostenían firmemente la sonrisa, aparentando una cordial relación que jamás había llegado a existir. Pero no hacía falta ser policía para observar la notoria antipatía que se albergaban ambos oficiales. Aquél sería el último momento en que tendrían que soportarse el uno al otro, y quizás sólo por eso, ese efímero pensamiento era capaz de hacerles sonreír-.

La Unidad de Delincuencia al completo ocupaba los primeros asientos, ataviados con sus mejores galas. El azul y blanco de los uniformes salpicaba el auditorio, bajo los intermitentes disparos de las cámaras. Algunos periodistas saltaron el cordón de seguridad del fondo y avanzaron corriendo por el pasillo hasta situarse debajo del escenario, cegándonos con sus flashes mientras los agentes de seguridad peleaban por detenerlos. La mesa presidencial se levantó y dio por zanjado el evento. Feduchy me ofreció un discreto asentimiento de cabeza, desde el otro lado del escenario, a modo de todo saludo; era cuanto estaba dispuesto a conceder. Nuestro encuentro en el hospital no había sido demasiado agradable y ambos habíamos quedamos suficientemente empachados. No fue fácil convencerme de que me atuviera al secreto de sumario y firmara un acuerdo de confidencialidad acerca de toda la información que concerniera a la investigación. El informe que había redactado Interpol y que había sido completado por la Unidad de Delincuencia y los homólogos de la policía francesa, no mencionaba la implicación de Sutton en el negocio de compraventa, como tampoco se hacía mención alguna al grupo armado sudanés al que pertenecía el africano; ni mucho menos se depurarían responsabilidades de su implicación en el asunto, ni con la embajada ni con el gobierno de Sudán. El Mossad había borrado todo rastro de su participación en la investigación y no querían ningún lazo que les relacionara con el furtivo mercado negro de antigüedades, del que se consideraban exentos y orgullosos de controlar. La Bundespolizei no quería ni oír hablar de la participación de la supuesta organización cultural en los crímenes que se le imputaban y sólo accedieron a incriminar a las personas concretas que habían sido responsables de los actos. Por lo que supe después, uno de los miembros más avezados del partido democristiano se ofreció para ocupar uno de los puestos de honor que habían sido recientemente baldeados. Otros dos seguidores, más conservadores y cultivados que los anteriores, heredaron las otras candidaturas y los periódicos se regodearon en anunciar que dos de sus literatos más admirados encabezaban el añejo estandarte de tradiciones jaféticas. No conseguí más que agotarme, en una larga e infecunda discusión, y comprender que los trasiegos políticos eran una exigencia infranqueable, con la que salvaguardar las instituciones en las que se asentaban los pilares de la sociedad que nos circunda. No me molestó que Feduchy ni siquiera se acercara a saludarme al finalizar el acto, a decir verdad, era lo último que me apetecía. Había llegado a comprender en parte la viscosa aversión que sentía Tycho hacia él.

Entre bambalinas, se coló el humo del pertinaz cigarrillo de Enara Bismarck; su limusina nos aguardaba en la puerta.

CROMOSOMA XXI

Ultima Thule

Todos murieron allí aquella noche. Bertrand. Esclaramunda. Y lo que quedaba de los Hombres Buenos. Cientos de almas arrancadas por la Inquisición. Fue la noche más negra y oscura que hayan conocido las tierras del Languedoc, que no albergarán en su historia hueco para tantos nombres olvidados. Los que huyeron se refugiaron por donde hubieron poder. Las tierras se sembraron de fieles mancillados, huidos y prófugos del Ariege. Fueron perseguidos como romanos en tiempos de Dios; expulsados de las tierras de la herejía y exterminados, hasta que nada quedó de su rastro.

Muchos años ha de tan aciaga noche, cuando Montsegur cayó a los pies de la Inquisición; muchos ha que murieron y aún pervive su recuerdo entre los montes de las tierras de Foix. Qué jamás olvide nadie que existieron, porque en su recuerdo anida el valor del sacrificio que hicieron. Después de todos estos años, y aunque aún hoy sigan siendo almas condenadas al exilio y al olvido, por la gran Iglesia que abrazamos, en el fondo de mi corazón albergo la más sincera esperanza de que descansen en el reino que merecieron, con la entrega desmedida de sus vidas y el sacrificio extremo de sus muertes, en la grata eternidad cosechada a la vera del Señor.

Sólo tres salvamos la vida de aquellas persecuciones y hoy nos ofrecemos como faro de lo que fuimos entonces; una fuente eterna de devoción y entrega, para enseñar el camino que aprendimos en aquellas hermosas tierras que jamás olvidaremos. Tan sólo esperamos que algún día, sea cuando sea, podamos descansar junto a los nuestros y que, con la última brizna de nuestro aliento, podamos escuchar el crujir lastimero de unas puertas abriéndose y el cálido abrigo de la eternidad recibiéndonos en su seno.

Un servidor de Dios,

William Leonard Croft.

CROMOSOMA XXII

Anno Domini MMXII

20 de mayo de 2012,

en algún lugar del Pacífico.

Synthia había nacido. Venter aguardaba los resultados del laboratorio de reconstrucción junto a una taza de aguardiente. La imagen tortuosa de la criatura le nublaba la visión de las noticias. Los ingenieros repasaban cada una de sus respuestas al medio, verificando su estado. Las constantes  se mantenían. Los procesos vitales funcionaban a la perfección. Un superordenador registraba cada una de las 2000 variables con las que controlaban su estado. Ya hacía más de 3 horas que la criatura había abierto los ojos a la vida y aún no había aparecido ningún técnico por la sala. Venter estaba ansioso por conocer si era capaz de sobrevivir en el medio ambiente, tal y como se esperaba de ella, y convertir en un rotundo éxito el proyecto que más trabajo le había supuesto en toda su carrera. Su máxima creación; un individuo pluricelular, autónomo e inteligente, construido a partir de moléculas orgánicas en un laboratorio. La consecución de una cadena perfecta de ADN diseñada por él mismo y por la doctora Der Linden. Un hito para la Humanidad.

La genetista era la única que faltaba por sumarse al elenco de técnicos que se hallaban asistiendo al alumbramiento, al otro lado de las gruesas planchas de acero que componían el barco. Su aportación había sido definitiva y su colaboración en  el día elegido para su nacimiento era imprescindible; por eso no dejaba de mirar el reloj. Su vuelo debía estar a punto de rugir sobre la cubierta del Sorcerer IV, planeando bajo las gibosas enfurecidas que sobrevolaban aquellas agrestes aguas del Pacífico, vilmente sacudidas por el temporal. 

- Ya ha iniciado Venus su travesía por el Sol., -el hombre apostado junto a la ojiva dejó escapar un pensamiento fugaz-.

- ¿Disculpe?

- El tránsito, -indicó, como si Venter fuera capaz de entenderlo-. Pronto dejará de verse como Lucero vespertino y pasará frente al Sol como una pequeña peca en la enorme superficie dorada. –Desde su sillón, Venter atisbaba el fondo cerúleo del amanecer sobre el océano, donde aquel peculiar individuo estaba vislumbrando la mágica presencia de la única estrella de la mañana-. Muchos fenómenos astronómicos tendrán lugar en estos días venideros. Los planetas más próximos a la Tierra, el Sol, la Luna y las Pléyades se alinearan en conjunciones únicas que por separado sólo ocurren cada cientos de años. El Sol navegará por la grieta oscura de la Vía Láctea y la Tierra se colocará en el Ecuador galáctico, como no volverá a repetirse en 26000 años. Una alineación cósmica única e irrepetible. Muchos agoreros han hablado ya sobre estos días singulares, elucubrando las posibles consecuencias de dichos fenómenos. Grandes culturas ya desaparecidas enmarcaron este tiempo como un tiempo de cambio, de desastres y de finales. También otros hablaron de principios. Del regreso de grandes dioses olvidados que volverían a nacer. El gran Quetzalcóatl, Kukulcan, los nueve mayas, todos ellos con sinuosas formas de serpiente en honor a las estrellas que les dieron nombre, -una sombra se cernió sobre la ojiva y ocultó la escasa claridad de la mañana-. La Luna ha eclipsado al Sol. Es el momento cero, -señaló-. El ciclo ha terminado, hoy comienza una nueva era.

El exmarine sudaba como hacía tiempo que no lo hacía y aguardaba las noticias del laboratorio como si se tratara de su propio hijo. Aquellas divagaciones no le interesaban.

- Perdóneme, ¿quién ha dicho que era usted?

- Lo siento, he importunado su espera con mis viejas historias. Disculpe a este anciano, doctor, -se apartó del resol de la ventana y el juego de luces de la aurora se demudó por fin de su rostro dejando el perfil a la vista. A Venter no le pareció un hombre tan mayor como había dicho-. Croft, -saludó estrechando cortésmente su mano-, Leonard Croft.

Uno de los biólogos experimentales abrió las puertas de par en par y entró como una exhalación. Por la ojiva del camarote se asomó la estela del hidroavión que habían estado esperando y el rotor de las hélices ahogó el grito de júbilo.

- ¡Sobrevive!, Synthia está viva, doctor Venter. Se alimenta, responde a los estímulos y se adapta al medio. Es un éxito. La serpiente azulada está coleteando en todas las pantallas del barco, hoy es un nuevo día para la Humanidad. 

Venter estalló de emoción y ambos hombres se abrazaron presa de la exaltación. Croft había vuelto la vista hacia la ojiva, donde la cola de la avioneta se perdía escondida entre las sombras del eclipse. Su rastro surcaba las crestas espumosas de la superficie a medida que iba siendo engullida por la plena oscuridad el horizonte, camino del continente. Las palabras le asomaron a los labios como una tímida oración, mientras desaparecía de la pequeña habitación con la misma discreción con la que había entrado. Los gritos de los dos hombres quedaron atrapados entre las paredes del camarote y el lento caminar del anciano se difuminó agonizante con el canto cimbreante de las máquinas.

- El octavo día de la creación. El momento en que el hombre se convierte en creador. Avec l’aide de Dieu.

CROMOSOMA XXIII

Epílogo

El fuselaje golpeó el agua y cayó entre las olas como el casco flotante de un barco. Las crestas lo sacudían con violencia dificultando el acoplamiento con la lancha motora. El viento azotó los flotadores laterales tirando de las maromas y la lluvia anegó la cabina. No había chaleco que se antojara como fiel salvavidas entre aquel turbulento temporal. Los reflectores del barco espantaban la oscuridad de las aguas. La escotilla de cubierta se abrió y la tormenta se quedó fuera. Los rugidos atmosféricos se perdieron distantes al otro lado del casco y el agradable crujir de las turbinas del Sorcerer abrigó el silencio.

El cascarón traqueteaba bajo mis pies con el empuje del viento y los tablones gemían por el insoportable calor húmedo. Era una embarcación de unos 90 pies de eslora y se mecía con las olas como si fuera una pequeña barquilla. Pol avanzaba detrás de mí por el corredor, oscilando de lado a lado como un péndulo oxidado. El Niño soplaba con fuerza aquel año.

- El doctor Venter les espera. -Los pasillos del engendro mecánico eran más estrechos de lo que cabría esperar en un buque tan grande, pero la medida había sido tomada para favorecer unas instalaciones más espaciosas, donde poder albergar la maquinaria necesaria para los intrincados procesos informáticos de Synthia. Pasamos ante las salas de recogida de muestras y llegamos hasta un inmenso laboratorio, alumbrado con una tenue luz artificial y revestido con toda una maraña de equipos técnicos. El doctor Venter nos recibió en persona y nos enseñó el resto de la nave. Un refrigerio descansaba en el laboratorio en cuanto regresamos y recordé que no había comido nada desde el primer avión que habíamos tomado. El estómago me lo hizo saber en cuanto percibí el aroma del pescado recién hecho.

- Es maravilloso tenerla por fin aquí, pensé que nunca aceptaría mi invitación.

- Han pasado muchas cosas desde entonces, doctor Venter. Será un placer descansar unos días a bordo de su embarcación y poder dedicarme a recuperar la evolución de Synthia.

- Synthia crece de maravilla, no debe preocuparse por ella. Tiene que guardar reposo y recuperarse por completo para que podamos volver a contar con sus plenas aptitudes lo antes posible.

- Creí que había problemas en el modelo…

- Se solucionaron, -alardeó, ofreciéndonos una copa de algún aguardiente que escanció de una pequeña damajuana-. Usted los solucionó, creo recordar. Su última intervención nos mostró la causa de los fallos del programa y pudimos subsanarlos a tiempo. Todo va sobre ruedas desde entonces. 

- Entonces, ¿para qué me ha hecho llamar? Entendí que tenía que reunirme con usted si quería conservar el proyecto.

- Quería asegurarme de que estaba usted bien, -confesó-. Y, por supuesto, quería mostrarle nuestra humilde creación, la criatura que nos convertirá en parte de la Historia y en creadores de vida, -las pantallas se asomaron, revistiendo las paredes de toda la sala circundante. Las imágenes se fueron desplazando entre los gigantescos monitores de unos a otros, como si el mar que nos rodeara fuera el seno del citoplasma celular de Synthia, flotando a nuestro alrededor en una sobrecogedora representación bidimensional, que a veces sobresalía del entorno de los plasmas extrafinos que lo contenían, dando la impresión de convertirse en perspectivas con profundidad e independientes al eje del plano, queriendo salir de las pantallas y dispersarse por el espacio vacío de la sala hasta inundarlo por completo. La penumbra azulada que penetraba desde las claraboyas, desde el indomable que se extendía hasta el horizonte, imbuía el entorno fluorescente de una entelequia cuasi mágica, que pudiera tocarse y sentirse flotando entre los dedos como una bocanada de aire escurriéndose entre ellos.

- Es impresionante…, -balbucí-.

- Es suya, doctora. Su creación. Ha nacido esta misma mañana, -Venter dio unas escuetas instrucciones y las imágenes de la pantalla fueron cambiando en una parsimoniosa dedicación a labores intrínsecas propias de su funcionamiento, en la que las proteínas producidas en el núcleo atravesaban las finas barreras casi imperceptibles alojadas alrededor, hasta invadir el espacio colindante y fusionarse con pequeñas representaciones celulares de los procesos más vitales-. ¿Se siente orgullosa?

- Por supuesto. No imaginé que pudiéramos llegar a hacerlo.

- Yo tampoco, pero ahora veo que es posible y que estamos en el camino. Nos llevará algunos años, pero verá la luz y con ella nacerá una nueva especie que presentaremos al mundo. Debo reconocer que he percibido demasiados cambios últimamente y que temí por su integridad pero, con su ayuda y la de los técnicos que trabajan en el proyecto, hemos conseguido sacarla adelante, -mientras el conocido científico, adalid de la carrera por el genoma y gran informático, explicaba los entresijos que le habían tenido en duermevela, a muchos kilómetros de allí, en una esquina cualquiera de las añejas calles de Quito perdida en las pedanías del aeropuerto, bajo la llovizna imperceptible que acariciaba las prístinas fachadas de los edificios viejos, unos amigos se despedían, rumbo a vuelos de destinos diferentes. Armand estrechaba la mano de Enric y le palmeaba la espalda-. 

- Hiciste un gran trabajo en Berlín, Enric, tu intervención fue crucial. 

- Tú tampoco has estado mal, amigo. Creo que has conseguido que el Jordán siga siendo al final de todo el río de la vida.

- Fue una labor de equipo. Nos costó mucho trabajo, pero al final lo conseguimos, los médicos que hemos formado allí son unos profesionales increíbles. Hicieron un trabajo impecable y consiguieron salvarla, -ambos sonrieron bajo la caricia del agua, por el logro de sus respectivos esfuerzos y observaron el rostro pensativo de Leonard-. 

- ¿Ha habido éxito, querido amigo?

- Sí. Esta hecho, lo he supervisado personalmente.

- Los largos vuelos ya no nos sientan tan bien como antes, -intercedió Enric bromeando, ante la evidente mirada apesadumbrada de su colega. Sin embargo, los pensamientos de Leonard nada tenían que ver con el cansancio físico ni con su reciente visita. Armand conocía de sobra aquella mirada-.

- Leí que la doctora Der Linden resultó gravemente herida. Creo que los médicos se reservaron el pronóstico. No le albergaron esperanzas, ¿no?

- Ha sido muy duro para ella.

- Su recuperación ha resultado milagrosa. Dijeron que comenzó a mejorar inexplicablemente. Es sorprendente la forma en que los sobrecogedores prodigios de la naturaleza tienden a manifestarse, ¿verdad?

- Es una mujer fuerte, -aquellos dos hombres se conocían desde hacía tanto tiempo que era imposible ocultar un pensamiento, por íntimo que fuera-

- Synthia, -explicó Venter, dirigiéndose a la cromatina que flameaba en una de las pantallas-, tiene un genoma muy básico, como bien sabe. Pero aún así la mínima expresión de la vida es tan compleja que aspirar a entenderla por completo es una ambición que casi se escapa de las manos. Hace unas semanas hubiera dicho que se estaban manifestando algunos fenómenos en la secuencia de la cadena genética que estaban mostrando un desarrollo asombroso. La hebra se reproducía con una habilidad tan armoniosa que hacían pensar que los descubrimientos que estábamos haciendo en su sector, en los procesos que se ocupan del mantenimiento de la integridad de la cadena y la reparación y reconstrucción del entramado, eran tan brillantes como admonitorios. Por no decir, imposibles. Pero, con todos los problemas que hemos tenido últimamente, los fallos, los arreglos, las actualizaciones de la información de su Instituto y los retrasos por su investigación criminal, poco a poco ha ido adviniéndose a datos reales y se están sucediendo los procedimientos con la normalidad esperada y con la cadencia que habíamos previsto. Si todo sigue así, el plan de desarrollo ha estimado que podremos ver crecer a Synthia, como un ser vivo completamente funcional y distinto a cualquier otra especie que exista en el planeta. 

- ¿Ha dicho que se han observado procesos brillantes?

- Sin duda podremos acceder al histórico para aprender de ellos, pero se trata de malos funcionamientos que han sido subsanados en pro de la supervivencia. Ella misma los ha sacrificado, al intentar sobrevivir en el modelo. O es así, o la información de nuestras bases de datos ha sido manipulada en algún momento en los últimos días, cosa que no es posible.

- No, claro. Eso es impensable.

- Puede estar tranquila a ese respecto, doctora, -instigó, advirtiendo un cierto recelo en el aparente aplomo con el que había contestado-. Respondo personalmente del sistema de seguridad de los datos; tanto en mis instalaciones como en las suyas, y dentro de este barco. Nadie podría estar al alcance de ellos, sin ocupar uno de nuestros respectivos puestos. Por no hablar de que las copias de seguridad están en cajas de bancos, con acceso restringido a nuestras personas, -las burbujas fluorescentes de vacuolas itinerantes danzaban de un lado a otro de la pantalla, con el meloso sonido de su voz-. Le aseguro que la remota idea de que alguien haya manipulado a Synthia es tan inverosímil como improbable. Synthia se ha reestructurado a sí misma, tal y como se pretende que se haga. Cualquier otra posibilidad es inadmisible. No sólo tendrían que haberla retirado de su puesto, doctora, sino encontrar la manera de ocuparlo, cosa que no está al alcance de cualquiera. Aún así, su nivel de seguridad es personal y hubiera tenido que conseguir permisos que son inalcanzables, tendría que tener enormes influencias para ello; sus propias claves, sus sistemas de encriptación y todos los registros que la identifican personalmente, deberían haber sido hackeados. Ni siquiera mi empresa tiene en nómina alguien capaz de algo así; ni yo mismo podría hacerlo, -el doctor descorchó una botella de Champagne, henchido por la actual situación de estabilidad y prosperidad que Synthia había logrado, y sirvió tres copas-. Hasta siendo capaz de conseguir semejante dechado de virtudes sobrenaturales, con respecto a la situación tecnológica actuales, e inhumanas por ende, al alcance sólo de un mágico ser imaginario, jamás habría conseguido el acceso a sus cuentas bancarias y a la caja. Para eso tendrían que haberle retirado a usted los permisos de sus cuentas y haber recaído milagrosamente en las manos apropiadas. Créame, doctora, para lograr todo eso, no solamente bastaría con ser un genio, tendría que ser Dios. O alguien que se le pareciera mucho.

La lluvia hacia zozobrar ligeramente el barco. La cubierta se estremecía con las ráfagas del aire, pero en la capital el tiempo era tan apacible como si el sol se derramara por las aceras y pudiera sentirse la cálida acogida del cambio de estación. Las diminutas gotas que caían sobre ellos no bastaban para hacer deseable entrar en aquel taxi y despedirse. En cierto modo, eran familia.

- ¿Tuviste tú algo que ver, Leonard? -Armand escudriñó su mirada perdida y encontró un atisbo de remembranza, asomando desde algún recóndito lugar desde el que de vez en cuando se desperezaban los recuerdos en una discreta sacudida, antes de volver a desaparecer-.

- El milagro de la vida es un don que sólo concierne a Dios, viejo amigo.

- Por supuesto, y lo más gratificante que puede sentir el alma humana es descubrir que sus designios coinciden con nuestras esperanzas más anheladas. Me consta que debe ser una gran mujer.

- Una buena dama diría yo, Armand. Una Buena Dama, -el taxi recogió a Leonard entre el tumulto que se varaba en la acera. La ventanilla del vehículo le devolvió a Armand la imagen de su propio reflejo y entre medias, atisbó dispersa la silueta de su colega en el interior. El motor bramó, los gases burbujearon desde el tubo de escape y la marcha rascó la caja de cambios antes de lanzarlo hacia la riada del tráfico. Sus ojos se mantuvieron fijos en el asiento del conductor mientras le indicaba cómo llegar lo más rápido posible al aeropuerto, a tiempo de tomar la conexión de su vuelo-.

-Salidas internacionales, por favor. Compañía Aeromexico.

Venter ordenó que levaran anclas y desde la sala de máquinas se sintió el rugir de los motores arrancando desde la nada hasta sostener la embarcación junto al muelle. Las inmensas palas de arrastre se desperezaron y azoraron sobre la marea al tiempo que se soltaban las amarras. El sol se ponía en algún lugar de poniente y la proa enfiló el cauce de los espigones, rumbo a mar abierto. La pantalla seguía emitiendo aquella luminiscencia hipnotizadora; las vacuolas flotaban en el sempiterno líquido contenedor y algunas enzimas se pegaban a regiones distantes de la cadena genética para reproducir el mensaje que contenía. Synthia completaba su ciclo celular y pronto se reproduciría.